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et par accort A tous fera liesse avoir. Pour ce, de Dieu soient maudits Ceux qui sont dolents de voir Qu'encore est vive la souris. Jeunesse surmonte puissance, Mais Vieillesse fait son effort De m'avoir en sa gouvernance. A présent faillira son sort, Je suis assez loin de son port, De pleurer veux garder mon fils ; Loué soit Dieu de Paradis, Qui m'a donné force et pouvoir Qu'encore est vive la souris. ENVOI. Nul ne porte pour moi le noir, On veut meilleur marché drap gris ; Or tiens-je chacun, pour tout voir, Qu'encore est vive la souris. Mais la gaieté ne dure guère, il préfère s'enivrer de cette tristesse qui charme son âme délicate et savante. Après la lecture de quelques pages pieuses : Bible, Heures Nostre-Dame, Consolation de Boèce, il s'amuse à ciseler de longs poèmes allégoriques, à rimer des chansons et des ballades amoureuses. Plaintes, regrets et souvenirs. Il correspond métriquement avec sa femme, Bonne d'Armagnac, lettrée charmante et qui aimait Pétrarque. A qui sait lire, sous les images les plus conventionnelles, c'est toute l'âme du poète qui nous est révélée : Ma Dame, vous pouvez savoir Les biens qu'ai eus à vous servir ; Car, par ma foi, pour dire voir, Oncques je n'y pus acquérir Tant seulement un doux plaisir, Que, sitôt que je le tenais, Danger le me vint oster Ce peu de plaisir que j'avais. Quelle fut la "maîtresse" louée dans ce Poème de la Prison ? Est-ce Bonne d'Armagnac ? Faut-il voir plusieurs destinataires à ces ballades ? ou bien Charles d'Orléans chante-t-il symboliquement l'idéal, la beauté et la sagesse ? Peu nous chaut ! Ne nous suffit-il plus d'être touchés par ces strophes délicieuses et musicales ? Que ces vers nous soient ce qu'ils étaient pour le poète lui-même : le plus agréable des passe-temps. Une fois de retour à Blois, Charles d'Orléans put se livrer plus entièrement à son amour pour la poésie. Blois est une ville charmante, au bord de la Loire. Riche en vignes, plaisante en forêts, prairies et rivières, sous un ciel très doux, n'est-elle pas
par ma foi, pour dire voir, Oncques je n'y pus acquérir Tant seulement un doux plaisir, Que, sitôt que je le tenais, Danger le me vint oster Ce peu de plaisir que j'avais. Quelle fut la "maîtresse" louée dans ce Poème de la Prison ? Est-ce Bonne d'Armagnac ? Faut-il voir plusieurs destinataires à ces ballades ? ou bien Charles d'Orléans chante-t-il symboliquement l'idéal, la beauté et la sagesse ? Peu nous chaut ! Ne nous suffit-il plus d'être touchés par ces strophes délicieuses et musicales ? Que ces vers nous soient ce qu'ils étaient pour le poète lui-même : le plus agréable des passe-temps. Une fois de retour à Blois, Charles d'Orléans put se livrer plus entièrement à son amour pour la poésie. Blois est une ville charmante, au bord de la Loire. Riche en vignes, plaisante en forêts, prairies et rivières, sous un ciel très doux, n'est-elle pas digne d'être chérie d'un poète ? Ville forte aussi et bien défendue, il pouvait y poursuivre, au milieu de ses gens et de ses livres, la vie paisible de simple bourgeois. Ce prince doux et débonnaire allait par les rues, presque toujours vêtu de noir, l'âme pleine de soucis. Toute sa fortune s'était dissipée dans ses entreprises pour venger le meurtre du duc Louis et dans les rançons qu'il lui avait fallu payer pour lui et son frère. Il n'en était pas plus exigeant cependant envers son peuple : il veillait toujours à ce qu'il ne fût pas surchargé d'impôts. M. Pierre Champion nous le montre se mêlant à ses domestiques, jouant avec eux aux cartes ou aux échecs, se plaisant à écouter leurs histoires. Pieux, il s'occupe de fondations religieuses et se fait un devoir de servir lui-même les pauvres. Au demeurant, une « belle ethnométhode vie », une bonne vie naturelle, où sont satisfaits, avec ceux du corps, tous les désirs de l'âme. Charles d'Orléans nous apparaît un peu comme un doux épicurien : il aime la nature, s'y plaît et sait la chanter. Il chérit les fleurs, les chiens, les oiseaux, la musique et les beaux spectacles.
sa fortune s'était dissipée dans ses entreprises pour venger le meurtre du duc Louis et dans les rançons qu'il lui avait fallu payer pour lui et son frère. Il n'en était pas plus exigeant cependant envers son peuple : il veillait toujours à ce qu'il ne fût pas surchargé d'impôts. M. Pierre Champion nous le montre se mêlant à ses domestiques, jouant avec eux aux cartes ou aux échecs, se plaisant à écouter leurs histoires. Pieux, il s'occupe de fondations religieuses et se fait un devoir de servir lui-même les pauvres. Au demeurant, une « belle ethnométhode vie », une bonne vie naturelle, où sont satisfaits, avec ceux du corps, tous les désirs de l'âme. Charles d'Orléans nous apparaît un peu comme un doux épicurien : il aime la nature, s'y plaît et sait la chanter. Il chérit les fleurs, les chiens, les oiseaux, la musique et les beaux spectacles. Il n'oublie pas, chaque année, de célébrer la Saint-Valentin et le premier Mai, de faire à cette occasion de belles chevauchées en forêts ou de nonchalantes promenades sur la Loire. C'est avec raison que maître François Villon lui décerne les qualificatifs de doux seigneur, de prince clément. La ville de Blois est aussi un « séjour d'honneur » où l'on reçoit les princes, les lettrés et les artistes. Les poètes Fradet, Vaillant, Blosseville et Antoine de Guise échangent des poésies avec le duc. Ils forment comme une espèce d'école littéraire dont Charles d'Orléans est le Maître. Mais celui-ci, le plus souvent, doit se tenir dans sa « librairie », bien isolé au milieu de ses manuscrits qu'il feuillette, relit, corrige et repose. Autour de lui sont ses collections d'armes et d'instruments de musique, ses jeux, ses bijoux et ses chers livres : Virgile, Horace, Juvénal, Caton, Térence, Sénèque, le Roman de la Rose, les Ballades d'Eustache Deschamps, le Dit royal de Froissart, le Livre des Quatre Dames d'Alain Chartier et force recueils de ballades. Il compose cette suite de rondeaux et de chansons que M. Pierre Champion appelle très justement : le Livre de Pensée. La matière de ce recueil
Blois est aussi un « séjour d'honneur » où l'on reçoit les princes, les lettrés et les artistes. Les poètes Fradet, Vaillant, Blosseville et Antoine de Guise échangent des poésies avec le duc. Ils forment comme une espèce d'école littéraire dont Charles d'Orléans est le Maître. Mais celui-ci, le plus souvent, doit se tenir dans sa « librairie », bien isolé au milieu de ses manuscrits qu'il feuillette, relit, corrige et repose. Autour de lui sont ses collections d'armes et d'instruments de musique, ses jeux, ses bijoux et ses chers livres : Virgile, Horace, Juvénal, Caton, Térence, Sénèque, le Roman de la Rose, les Ballades d'Eustache Deschamps, le Dit royal de Froissart, le Livre des Quatre Dames d'Alain Chartier et force recueils de ballades. Il compose cette suite de rondeaux et de chansons que M. Pierre Champion appelle très justement : le Livre de Pensée. La matière de ce recueil est faite de tous les petits événements de sa vie quotidienne. Avant Goethe, Charles d'Orléans a compris la beauté de la poésie de circonstance. Son talent s'affirme plus vigoureux ; l'artiste ne s'attarde plus guère aux préciosités : sa poésie est directe, dépouillée, même lorsqu'elle se présente sous forme allégorique. Le moindre de ses rondels nous donne l'impression d'un petit animal vivant : cela est souple et musclé comme certains corps féminins, — « poli, suave, si précieux ». Et puis, avec l'âge, le poète est devenu philosophe : il n'a plus de confiance aveugle, surtout il ne croit plus à l'amour : il se contente de goûter les petites joies de l'heure, de contempler les paysages, de chanter les uns et les autres. En hiver, du feu, dit feu, Et en été, boire, boire ; C'est de quoi on fait mémoire, Quant on vient en aucun lieu. Ce n'est ni brouderie, ni jeu, Qui mon conseil voudrait croire ; En hiver, du feu, du feu, Et en été, boire, boire. Chausser, des morceaux fait de bon queu, Fault en froid temps, voir, voir ; En chaud, froide pomme ou poire, C'est l'ordonnance de Dieu ; En hiver, du feu,
Le moindre de ses rondels nous donne l'impression d'un petit animal vivant : cela est souple et musclé comme certains corps féminins, — « poli, suave, si précieux ». Et puis, avec l'âge, le poète est devenu philosophe : il n'a plus de confiance aveugle, surtout il ne croit plus à l'amour : il se contente de goûter les petites joies de l'heure, de contempler les paysages, de chanter les uns et les autres. En hiver, du feu, dit feu, Et en été, boire, boire ; C'est de quoi on fait mémoire, Quant on vient en aucun lieu. Ce n'est ni brouderie, ni jeu, Qui mon conseil voudrait croire ; En hiver, du feu, du feu, Et en été, boire, boire. Chausser, des morceaux fait de bon queu, Fault en froid temps, voir, voir ; En chaud, froide pomme ou poire, C'est l'ordonnance de Dieu ; En hiver, du feu, du feu ! M. Gaston Paris a comparé Charles d'Orléans à Henri Heine ; pour nous, nous le rapprocherions plus volontiers du délicieux Horace et du poète persan Omar Kheyyam. C'est le même épicurisme souriant et désabusé, enfermé dans de petits poèmes d'une forme parfaite. Quant j'ai ouï le tambourin Sonner, pour s'en aller au May, En mon lit n'en ai fait effroi, Ne levé mon chef du coussin En disant : il est trop matin, Un peu je me rendormirai ; Quant j'ai ouï le tambourin Sonner, pour s'en aller au May. Jeunes gens partent à leur butin; De Nonchaloir m'accompagnerai : À lui je m'abandonnerai : Trouvé l'ai plus prochain voisin, Quant j'ai ouï le tambourin. Entre cinquante et soixante ans, Charles d'Orléans compose en abondance rondeaux et chansons : c'est le moment suprême de sa verve poétique. Il écrit alors pour son plaisir, et c'est là le moyen le plus sûr de plaire. Mais pour écrire ainsi il faut avoir vécu et connaître son métier de poète. Ce serait ici le lieu d'établir un parallèle entre Charles d'Orléans et François Villon. Mais cette comparaison a été faite par Charles Maurras. Et, dès lors, il n'y a qu'à
Sonner, pour s'en aller au May, En mon lit n'en ai fait effroi, Ne levé mon chef du coussin En disant : il est trop matin, Un peu je me rendormirai ; Quant j'ai ouï le tambourin Sonner, pour s'en aller au May. Jeunes gens partent à leur butin; De Nonchaloir m'accompagnerai : À lui je m'abandonnerai : Trouvé l'ai plus prochain voisin, Quant j'ai ouï le tambourin. Entre cinquante et soixante ans, Charles d'Orléans compose en abondance rondeaux et chansons : c'est le moment suprême de sa verve poétique. Il écrit alors pour son plaisir, et c'est là le moyen le plus sûr de plaire. Mais pour écrire ainsi il faut avoir vécu et connaître son métier de poète. Ce serait ici le lieu d'établir un parallèle entre Charles d'Orléans et François Villon. Mais cette comparaison a été faite par Charles Maurras. Et, dès lors, il n'y a qu'à citer. (La page est extraite de l'Action française quotidienne). « Jadis, je crains de m'être donné le ridicule de préférer Charles d'Orléans à François Villon, mais, comme dit Villon lui-même, c'était « au temps de ma jeunesse folle ». Le vers mâle et sonore, le pathétique rude, la profonde tristesse de Villon, son humanité éternelle, son sentiment classique de la réalité, défient toute comparaison. Près de lui, Charles d'Orléans semblera trop paré, trop spirituel et trop docte. Mais le prince-poète doit être aimé à part. Je lui ai gardé ma chapelle. La ballade LXIX du poème de la prison : J'ai fait l'obsèque de ma Dame Dedans le moustier amoureux... qu'il a composée à la mémoire de Bonne d'Armagnac, sa seconde femme, avec ses vers tout émaillés de « pensers doloreux », de « sanglots de loyauté », de « soupirs piteux », avec ses symboles des gemmes, ses « saphirs de loyauté », plaira toujours par la bizarrerie de l'ornement qui ne nuit pas au charme doux d'un accent sincère et d'un rythme pur. C'est que la préciosité de Charles d'Orléans est toute spontanée, toute naturelle. Ses allégories d'ailleurs, pour la plupart, sont prises dans la vie ; aussi
de Villon, son humanité éternelle, son sentiment classique de la réalité, défient toute comparaison. Près de lui, Charles d'Orléans semblera trop paré, trop spirituel et trop docte. Mais le prince-poète doit être aimé à part. Je lui ai gardé ma chapelle. La ballade LXIX du poème de la prison : J'ai fait l'obsèque de ma Dame Dedans le moustier amoureux... qu'il a composée à la mémoire de Bonne d'Armagnac, sa seconde femme, avec ses vers tout émaillés de « pensers doloreux », de « sanglots de loyauté », de « soupirs piteux », avec ses symboles des gemmes, ses « saphirs de loyauté », plaira toujours par la bizarrerie de l'ornement qui ne nuit pas au charme doux d'un accent sincère et d'un rythme pur. C'est que la préciosité de Charles d'Orléans est toute spontanée, toute naturelle. Ses allégories d'ailleurs, pour la plupart, sont prises dans la vie ; aussi ses petites pièces de vers forment-elles de délicieux tableaux intimes, de patientes et minutieuses enluminures. Ce prince est un grand poète qui, par pudeur, recouvre d'ornements ses sentiments et ses pensées. Dans les dernières années de sa vie, il déplorait cette troupe d'ennuis qui fait cortège à la vieillesse et il se plaignait avec éloquence et simplicité : "Le temps passe comme le vent, Il n'est si beau jeu qui ne cesse !" Ne suffit-il pas de voir combien de pareils vers nous émeuvent pour comprendre leur éternelle nouveauté ? Celui qui les a composés se trouvait environné de soucis et de peines. Mélancolie était sa compagne habituelle. Mais il avait atteint à la sagesse : il pouvait mourir. JEAN-MARC BERNARD. REVUE CRITIQUE NOTES POLITIQUES Panama. Pour obtenir la permission de conquérir le Maroc, nous avons accepté la clause de l'égalité économique, et, comme notre amie l'Angleterre n'y a pas moins d'intérêt que notre ennemie l'Allemagne, nous ne sommes pas exposés à la tentation de renier notre signature. Partie traité Hay-Pauncefote, les Etats-Unis avaient pris l'engagement d'appliquer les mêmes tarifs aux navires de tous pavillons qui useraient du canal de Panama ; mais le canal n'est pas achevé qu'ils ont
il se plaignait avec éloquence et simplicité : "Le temps passe comme le vent, Il n'est si beau jeu qui ne cesse !" Ne suffit-il pas de voir combien de pareils vers nous émeuvent pour comprendre leur éternelle nouveauté ? Celui qui les a composés se trouvait environné de soucis et de peines. Mélancolie était sa compagne habituelle. Mais il avait atteint à la sagesse : il pouvait mourir. JEAN-MARC BERNARD. REVUE CRITIQUE NOTES POLITIQUES Panama. Pour obtenir la permission de conquérir le Maroc, nous avons accepté la clause de l'égalité économique, et, comme notre amie l'Angleterre n'y a pas moins d'intérêt que notre ennemie l'Allemagne, nous ne sommes pas exposés à la tentation de renier notre signature. Partie traité Hay-Pauncefote, les Etats-Unis avaient pris l'engagement d'appliquer les mêmes tarifs aux navires de tous pavillons qui useraient du canal de Panama ; mais le canal n'est pas achevé qu'ils ont déjà voté un tarif de préférence applicable, sous prétexte de cabotage, à leurs propres vaisseaux. Le nationalisme yankee entend ainsi les affaires, et le candidat à la présidence qui parlerait de foi jurée et de respect des engagements gâterait irrémédiablement ses affaires : belle illustration de la thèse romantique sur la loyauté et l'amitié des peuples brouillés par la perfidie de leurs gouvernants. Mais ce n'est pas cet ordre de réflexions que suggère naturellement à notre esprit le nom de Panama : pour nous, ces trois syllabes désignent moins un isthme qu'un scandale, et ce n'est pas un coin de la carte du monde qu'elles évoquent, c'est Leurs Figures. Telle est la vertu du régime parlementaire : il apprend à ne pas estimer les choses pour elles-mêmes, mais en fonction de leurs conséquences pour le petit monde des politiciens. Il arrive ainsi qu'une faute en masque une pire. Panama, pour tout ce monde, c'est une page inglorieuse de l'histoire de la troisième République ; c'est une grande entreprise détroussée par des journalistes, des députés et des sénateurs ; les uns se garnissant les mains pour leur compte, les autres exigeant des versements pour défendre la République ; c'est le mélange
la loyauté et l'amitié des peuples brouillés par la perfidie de leurs gouvernants. Mais ce n'est pas cet ordre de réflexions que suggère naturellement à notre esprit le nom de Panama : pour nous, ces trois syllabes désignent moins un isthme qu'un scandale, et ce n'est pas un coin de la carte du monde qu'elles évoquent, c'est Leurs Figures. Telle est la vertu du régime parlementaire : il apprend à ne pas estimer les choses pour elles-mêmes, mais en fonction de leurs conséquences pour le petit monde des politiciens. Il arrive ainsi qu'une faute en masque une pire. Panama, pour tout ce monde, c'est une page inglorieuse de l'histoire de la troisième République ; c'est une grande entreprise détroussée par des journalistes, des députés et des sénateurs ; les uns se garnissant les mains pour leur compte, les autres exigeant des versements pour défendre la République ; c'est le mélange impur de la politique et de la justice ; un ministre flétri pour avoir sauvé les corrompus, puis nommé président de la République en reconnaissance de ce sauvetage. Panama, ce sont les trois Juifs, Reinach, Arton, Cornélius, acheteurs naturels de cette chose à vendre qu'est un parlement démocratique. On ne ravivera jamais trop le souvenir de ces fortes illustrations de la vénalité congénitale des démagogues : on ne rappellera jamais trop que dans un pays dont les administrations sont plus probes qu'en aucun lieu du monde, où la propreté dans les affaires d'argent est la mesure de l'honneur, il est un coin où les institutions ont corrompu les hommes et que c'est la Réprésentation nationale qui est achetable autant que des bureaucrates russes ou turcs. Mais le pire mal que les panamistes firent à la France ne fut pas de toucher leurs chèques : en d'autres temps on avait vu des hommes d'Etat, curieux de profits illicites, lier leur fortune à des entreprises sur lesquelles ils prélevaient dîme. Les chéquards ne s'intéressèrent même pas à l'affaire qu'ils avaient rançonnée. Du reste, s'ils ne songèrent qu'à piller, l'opinion des honnêtes gens ne s'occupa qu'à s'indigner de leurs voleurs. Entre tant de
ravivera jamais trop le souvenir de ces fortes illustrations de la vénalité congénitale des démagogues : on ne rappellera jamais trop que dans un pays dont les administrations sont plus probes qu'en aucun lieu du monde, où la propreté dans les affaires d'argent est la mesure de l'honneur, il est un coin où les institutions ont corrompu les hommes et que c'est la Réprésentation nationale qui est achetable autant que des bureaucrates russes ou turcs. Mais le pire mal que les panamistes firent à la France ne fut pas de toucher leurs chèques : en d'autres temps on avait vu des hommes d'Etat, curieux de profits illicites, lier leur fortune à des entreprises sur lesquelles ils prélevaient dîme. Les chéquards ne s'intéressèrent même pas à l'affaire qu'ils avaient rançonnée. Du reste, s'ils ne songèrent qu'à piller, l'opinion des honnêtes gens ne s'occupa qu'à s'indigner de leurs voleurs. Entre tant de vice et tant de vertu, personne ne songea à l'intérêt national. On plaignit l'épargne française et les millions qu'elle perdait, on n'essaya rien pour les sauver. Quant au profit que la France elle-même eût dû tirer de l'entreprise, relisez le chef-d'œuvre de Barrès pour apprendre combien cette préoccupation fut absente de tous les esprits. Cette route nouvelle doublait pourtant le prix de ce que la Révolution nous a laissé de nos Antilles et des établissements que la Monarchie de Juillet nous a donnés dans le Pacifique. Il était capital pour nous d'en garder le contrôle. Mais c'était trop demander au régime qui avait livré l'Egypte et les clefs de Suez à l'Angleterre. Pour que nos travaux et notre argent ne servent pas à d'autres que nous, il nous faut avant tout — le mot est d'Anatole France, et il l'a prononcé à propos de Panama — une volonté continue et souveraine. M. DE Roux. LA VIE LITTÉRAIRE Voyages. Un petit village penché sur la route, une molle côte dans la verdure et, par delà, l'horizon de la mer, que coupent dans le soir les feux intermittents des phares, c'est un beau champ pour la rêverie. Mais c'est bien de quoi
de tous les esprits. Cette route nouvelle doublait pourtant le prix de ce que la Révolution nous a laissé de nos Antilles et des établissements que la Monarchie de Juillet nous a donnés dans le Pacifique. Il était capital pour nous d'en garder le contrôle. Mais c'était trop demander au régime qui avait livré l'Egypte et les clefs de Suez à l'Angleterre. Pour que nos travaux et notre argent ne servent pas à d'autres que nous, il nous faut avant tout — le mot est d'Anatole France, et il l'a prononcé à propos de Panama — une volonté continue et souveraine. M. DE Roux. LA VIE LITTÉRAIRE Voyages. Un petit village penché sur la route, une molle côte dans la verdure et, par delà, l'horizon de la mer, que coupent dans le soir les feux intermittents des phares, c'est un beau champ pour la rêverie. Mais c'est bien de quoi oublier tous les livres. C'est pourtant de quoi les servir. Quand la nuit tombe et que tout ce qui plane encore de clarté vient se rassembler sur un humble mur couronné de chaume, tant de pauvreté quasi divine invite aux suprêmes indulgences. Il nous est arrivé sans doute d'être durs pour des livres trop amis des choses ou d'une humanité si fruste qu'elle en semblait honteuse : n'en risquions-nous pas de méconnaître l'espèce de charité profonde ? Mais tout de même cette route majestueuse et qui marche vers des villes. Mais les grèves, le bruit de la mer, son cercle accompli. Mais l'être magnifique et supérieur de ce peuplier bien fait ! Mais les dieux ! Je vois que le goût et la mode dédaignent les horizons pour parcourir le village ; chacun décrit une chaumière et l'appelle le visage de la France. Cela va bien quand on est Gérard de Nerval. Encore Gérard n'étouffait-il pas son naturel sous le manteau d'une thèse ambitieuse ! Ici, comme partout, il y a la manière. Quand M. Gabriel Mourey fait ses dévotions au Village dans la pinède, il nous touche profondément, y ayant groupé tant de simplicité, de ferveur, avec un conseil
pour des livres trop amis des choses ou d'une humanité si fruste qu'elle en semblait honteuse : n'en risquions-nous pas de méconnaître l'espèce de charité profonde ? Mais tout de même cette route majestueuse et qui marche vers des villes. Mais les grèves, le bruit de la mer, son cercle accompli. Mais l'être magnifique et supérieur de ce peuplier bien fait ! Mais les dieux ! Je vois que le goût et la mode dédaignent les horizons pour parcourir le village ; chacun décrit une chaumière et l'appelle le visage de la France. Cela va bien quand on est Gérard de Nerval. Encore Gérard n'étouffait-il pas son naturel sous le manteau d'une thèse ambitieuse ! Ici, comme partout, il y a la manière. Quand M. Gabriel Mourey fait ses dévotions au Village dans la pinède, il nous touche profondément, y ayant groupé tant de simplicité, de ferveur, avec un conseil d'idées générales. Ce qui est en train de devenir aussi fastidieux que ridicule, ce sont tous ces traditionalistes de journaux de mode... Sans revenir aux vieux préjugés pittoresques qui dédaignaient les plus beaux paysages de France pour les moindres cabanes d'au-delà des frontières (ils se glissèrent jusque dans Stendhal), puisse-t-on retrouver bientôt un goût plus masqué du voyage et le dessein de « se frotter et limer la cervelle », comme dit Montaigne contre celle d'autres peuples. Démange en Grèce. À demi enfoui dans le sable d'une grève mélancolique, au bord de l'Océan, j'ai donc ouvert quelques livres qui me parlaient des pays méditerranéens. Mais il faut bien aussi que je vous le confie, j'ai suivi le voyage de Coutras que M. Abel Hermant publie dans un grand journal du matin. Je ne sais si vous connaissez de M. Hermant un mot qui touche à notre sujet ; il est admirable : c'est quand il évoque, je ne me souviens plus où, « nos aïeux du grand siècle, qui n'avaient pas encore perdu le sentiment de la beauté pour acquérir celui de la nature »... On est embarrassé pour dessiner le plus rapide portrait de Charles Démange, dont viennent d'être