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s'arrêtent, étendus sur un tabouret dans leur coin, les bras étendus, accrochés aux cordes blanches. On les éponge avec du vinaigre. On fait claquer pour leur donner de l'air de grands pans de linge, ventilation qui ranime les boxeurs lorsqu'ils sont époumonés. Et le spectacle est d'ordinaire assez triste, de ces corps demi-nus étendus là comme sur la scène d'un amphithéâtre. Mais ni Papke, ni Lewis n'ont besoin, dirait-on, de ces ventilateurs et de ces cordiaux. Ils se redressent. Les voilà debout. Willie Lewis attaque encore. Sous un « uppercut » (coup de poing porté de bas en haut) Papke chancelle, poussé vers les cordes. Puis, vivement, il étreint Lewis c'est un clinch (corps à corps) et frappe. L'autre riposte. Il attaque encore, toujours. Bravo, Lewis ! Et brusquement, Lewis applaudi, Lewis favori, Lewis tombe, s'accrochant de la main droite aux cordages, le genou plié, dans la pose classique du gladiateur blessé. Puis ce corps qui s'étend reste immobile. Papke a frappé, de la droite et de la gauche, à la mâchoire. L'homme, étourdi, ne se relève pas. Une seconde, deux secondes, dix secondes. Lewis est toujours étendu. Alors une immense clameur sort du cirque. On applaudissait Lewis c'est Papke qu'on acclame. L'enthousiasme va toujours à la victoire. Papke! Papke! Bravo, Papke! Vive Papke! Un grand nègre superbe saisit Papke de ses deux bras vigoureux, et élève au-dessus de sa tête le corps du boxeur victorieux, le montrant ainsi à la foule comme un trophée. Cependant, en son coin, Lewis reste toujours immobile. On s'empresse, on le soigne, on lui verse du rhum. Est-il mort? S'il était mort? Les minutes passent. Enfin il se redresse. Il est debout. Les bravos le réconfortent. Bravos, Lewis! Mais tandis que continue autour de Lewis la clameur de triomphe, on me dit qu'il pleure, ce Willie. Il avait tout fait pour vaincre. Vainqueur tant de fois à New York; à Philadelphie, à Boston, à Montréal, à Newhaven, partout, à Paris, depuis 1908, l'Américain a toujours battu ses adversaires, parfois en un round, comme Harry Collins, ou Charlie Hixkmann. Ce Papke, il l'avait combattu à
qu'on acclame. L'enthousiasme va toujours à la victoire. Papke! Papke! Bravo, Papke! Vive Papke! Un grand nègre superbe saisit Papke de ses deux bras vigoureux, et élève au-dessus de sa tête le corps du boxeur victorieux, le montrant ainsi à la foule comme un trophée. Cependant, en son coin, Lewis reste toujours immobile. On s'empresse, on le soigne, on lui verse du rhum. Est-il mort? S'il était mort? Les minutes passent. Enfin il se redresse. Il est debout. Les bravos le réconfortent. Bravos, Lewis! Mais tandis que continue autour de Lewis la clameur de triomphe, on me dit qu'il pleure, ce Willie. Il avait tout fait pour vaincre. Vainqueur tant de fois à New York; à Philadelphie, à Boston, à Montréal, à Newhaven, partout, à Paris, depuis 1908, l'Américain a toujours battu ses adversaires, parfois en un round, comme Harry Collins, ou Charlie Hixkmann. Ce Papke, il l'avait combattu à Pittsburg, en six rounds, sans résultats « à la décision ». Et c'est à Paris, où il a triomphé dans tous les matches, qu'il vient tomber sous le poing du champion du monde. La foule sera toujours pour le vainqueur. Je suis parti en me souvenant que de la fougue et de l'intrépidité du vaincu. Les petites mains des jolies femmes applaudissaient d'ailleurs et les yeux avivés brillaient, brillaient étrangement dans la pénombre projetée par les immenses chapeaux empennés. Ce sont les tournois du vieux temps, des tournois tournés au réalisme et peut-être bien que la légère, habile, voltigeante, adroite et terrible aussi boxe française vaut bien ces pugilats où le sang des narines coule parfois et strie de raies rouges les dos des boxeurs dans les « clinchs » ou corps à corps ce sang qu'en leur argot les amateurs appellent, (chose horrible!) du vin de Bordeaux, du « claret ». C'est Peter Egau qui me l'apprend. Je ne l'ai point lu, ni même vu le « Boxiana » de Peter Egau, un Anglais qui, au siècle dernier, a consacré quatre volumes, ni plus ni moins, à une « esquisse » de la boxe. Mais cette expression, le «
et de l'intrépidité du vaincu. Les petites mains des jolies femmes applaudissaient d'ailleurs et les yeux avivés brillaient, brillaient étrangement dans la pénombre projetée par les immenses chapeaux empennés. Ce sont les tournois du vieux temps, des tournois tournés au réalisme et peut-être bien que la légère, habile, voltigeante, adroite et terrible aussi boxe française vaut bien ces pugilats où le sang des narines coule parfois et strie de raies rouges les dos des boxeurs dans les « clinchs » ou corps à corps ce sang qu'en leur argot les amateurs appellent, (chose horrible!) du vin de Bordeaux, du « claret ». C'est Peter Egau qui me l'apprend. Je ne l'ai point lu, ni même vu le « Boxiana » de Peter Egau, un Anglais qui, au siècle dernier, a consacré quatre volumes, ni plus ni moins, à une « esquisse » de la boxe. Mais cette expression, le « claret » pour désigner le sang qui coule, vient de lui, me dit-on. Quatre volumes pour une « esquisse » de la boxe. Combien eût-il fallu d'in-octavo à ce Peter Egau pour achever le « tableau » et écrire l'histoire? « Boxiana » C'est quelque chose comme un livre national. L'Angleterre adore la boxe comme la gigue. Byron nous a laissé un intéressant « Journal » de sa vie. Je n'ai pas sous la main le passage où il conte combien il était heureux de prendre d'un certain Jackson, champion et professeur célèbre, des leçons de boxe. Le poète, épris de tous les sports malgré sa claudication, aimait à faire le coup de poing comme il voulait faire le coup de feu. On brutalisait un enfant, devant lui, au collège. Alors, le futur auteur de « Child Harold » se mettait à boxer. Et le camarade qu'il défendait ainsi était Robert Peel. Plus tard, Byron devait de même défendre la Grèce. La boxe, comme l'escrime, donne de l'assurance dans la vie. Jules Claretie, de l'Académie française. C'est le vieux sol Messin sol pris, sol à reprendre. Sous la lèvre de feu de l'ardent messidor L'air brûle, le sang bout, les
L'Angleterre adore la boxe comme la gigue. Byron nous a laissé un intéressant « Journal » de sa vie. Je n'ai pas sous la main le passage où il conte combien il était heureux de prendre d'un certain Jackson, champion et professeur célèbre, des leçons de boxe. Le poète, épris de tous les sports malgré sa claudication, aimait à faire le coup de poing comme il voulait faire le coup de feu. On brutalisait un enfant, devant lui, au collège. Alors, le futur auteur de « Child Harold » se mettait à boxer. Et le camarade qu'il défendait ainsi était Robert Peel. Plus tard, Byron devait de même défendre la Grèce. La boxe, comme l'escrime, donne de l'assurance dans la vie. Jules Claretie, de l'Académie française. C'est le vieux sol Messin sol pris, sol à reprendre. Sous la lèvre de feu de l'ardent messidor L'air brûle, le sang bout, les bras ont dû se rendre L'acier, pour un instant, fait grâce à l'épi d'or, Par les sillons roussis que le soleil vient fendre, Le moissonneur vaincu sur sa gerbe s'endort. Seule, une femme est là, debout, semblant attendre Le triomphant appel de quelque divin cor. Serait-ce toi, Lorraine, aux doux yeux de pervenche? Du rapt brutal hélas! tu connus les douleurs Ta voix n'a plus de cris, ta paupière de pleurs Mais bleuets et pavots, et marguerites blanches Unissent sur ton sein nos trois chères couleurs, Et tu crois voir germer la moisson des revanches! Stephen Liégeard. "MEMORIAL DAY Nos amis américains en célébrant "Independence Day" ont commémoré, en même temps que les luttes de 1776, les batailles de la grande guerre où pour la seconde fois dans l'histoire, leurs soldats mélangèrent leur sang au sang de nos soldats. Nous sommes heureux d'imprimer, à cette occasion, la traduction des strophes magnifiques dédiées à la Légion américaine, par M. Charles Prijoux, et que leur auteur récita, récemment au cimetière militaire du Bois-Belleau. Au-delà de l'essaim du labeur, au-delà de la tourmente des affaires, à l'ombre de la Croix du Calvaire, nos morts sont ensevelis. Chère France, tu les tiens serrés sur
yeux de pervenche? Du rapt brutal hélas! tu connus les douleurs Ta voix n'a plus de cris, ta paupière de pleurs Mais bleuets et pavots, et marguerites blanches Unissent sur ton sein nos trois chères couleurs, Et tu crois voir germer la moisson des revanches! Stephen Liégeard. "MEMORIAL DAY Nos amis américains en célébrant "Independence Day" ont commémoré, en même temps que les luttes de 1776, les batailles de la grande guerre où pour la seconde fois dans l'histoire, leurs soldats mélangèrent leur sang au sang de nos soldats. Nous sommes heureux d'imprimer, à cette occasion, la traduction des strophes magnifiques dédiées à la Légion américaine, par M. Charles Prijoux, et que leur auteur récita, récemment au cimetière militaire du Bois-Belleau. Au-delà de l'essaim du labeur, au-delà de la tourmente des affaires, à l'ombre de la Croix du Calvaire, nos morts sont ensevelis. Chère France, tu les tiens serrés sur ton sein, leur glorieux drapeau, durant le jour, illumine l'ombre où ils repose. Ses plis orgueilleux, tantôt retombent, et tantôt s'élèvent dans le ciel changeant! Ah! combien leur rythme symbolise la douleur et la fierté que nous partageons lorsque nos pensées se rappellent la cause pour laquelle ils osèrent tout, pour laquelle ils moururent. Il est bien que, sur chaque humble tombe, on dépose pieusement, non pas des fleurs de serre qu'on fit éclore de force, mais les vigoureuses floraisons de Mai car nos fils furent enfants de la rude école du travail, entraînés à supporter les épreuves de la vie. Il est bien que l'éloquence vienne au secours des fleurs fixer dans nos cœurs l'image de ces heures consacrées au « Souvenir ». Même arrosée de larmes, une fleur meurt vite et les paroles s'effacent avant que l'écho n'en soit né. Ne leur devons-nous pas plus d'un jour parmi les jours de l'année? Ne leur devons-nous pas plus que ces fleurs symboliques, dont l'éclat se fane avec celui du soleil plus que ces louanges qui s'évanouissent comme un soupir? Écoutez Des voix, par milliers, clamé mystérieuse, évoquent les tranchées où sont tombés les nôtres. VI Nous ne sommes pas
pour laquelle ils moururent. Il est bien que, sur chaque humble tombe, on dépose pieusement, non pas des fleurs de serre qu'on fit éclore de force, mais les vigoureuses floraisons de Mai car nos fils furent enfants de la rude école du travail, entraînés à supporter les épreuves de la vie. Il est bien que l'éloquence vienne au secours des fleurs fixer dans nos cœurs l'image de ces heures consacrées au « Souvenir ». Même arrosée de larmes, une fleur meurt vite et les paroles s'effacent avant que l'écho n'en soit né. Ne leur devons-nous pas plus d'un jour parmi les jours de l'année? Ne leur devons-nous pas plus que ces fleurs symboliques, dont l'éclat se fane avec celui du soleil plus que ces louanges qui s'évanouissent comme un soupir? Écoutez Des voix, par milliers, clamé mystérieuse, évoquent les tranchées où sont tombés les nôtres. VI Nous ne sommes pas couchés dans les tombeaux qui nous étaient destinés, où un soldat doit dormir son dernier sommeil ni sous la vague écumante, blanc linceul du marin. Non, la mort nous a découvert l’Éternité en nous libérant du poids écrasant de la terre. VII Nous voyons maintenant qu’en prenant les armes pour courir la chance des combats, nous suivions le parti du Christ, et que ce choix scella la victoire de la Pensée. Car l'enfer eût mené les destinées du monde, si nous étions restés loin de la mêlée, notre drapeau plié. VIII Nous voyons aussi que nous étions avec les Chevaliers du Droit pour affronter le dard du Serpent que les brutes asservies à son empire furent écrasées sous le choc de nos Légions. Nous avons brisé les dents du monstre, mais sans venir propager encore son subtil poison. Il s’infiltre dans les coins les plus secrets de l’âme, dans les veines du cœur. En avant, Purifiez les sources où l’Humanité puise la vie. Nous avons, nous, fourni notre tâche. Combattez encore, car les dents du Serpent repoussent sous le masque pacifique, dont mensongèrement il se pare, Charles Prince. (1) Ce sonnet fut écrit quelque temps avant la guerre, par le
courir la chance des combats, nous suivions le parti du Christ, et que ce choix scella la victoire de la Pensée. Car l'enfer eût mené les destinées du monde, si nous étions restés loin de la mêlée, notre drapeau plié. VIII Nous voyons aussi que nous étions avec les Chevaliers du Droit pour affronter le dard du Serpent que les brutes asservies à son empire furent écrasées sous le choc de nos Légions. Nous avons brisé les dents du monstre, mais sans venir propager encore son subtil poison. Il s’infiltre dans les coins les plus secrets de l’âme, dans les veines du cœur. En avant, Purifiez les sources où l’Humanité puise la vie. Nous avons, nous, fourni notre tâche. Combattez encore, car les dents du Serpent repoussent sous le masque pacifique, dont mensongèrement il se pare, Charles Prince. (1) Ce sonnet fut écrit quelque temps avant la guerre, par le poète des Grands scieurs. L'ancien député de Briey et de Thionville, confiant dans la libération de sa chère Lorraine, a prouvé ainsi, une fois de plus, que les poètes sont également devins. La Fontaine et le Quinquina On fête en ce moment le troisième centenaire de la naissance de La Fontaine; on rend ainsi à son génie un juste tribut d'hommages. Il est l’auteur de fables et de contes qu’on lit et qu’on lira toujours. Il est également l’auteur d’un poème qu'on ne lit plus. On parlera abondamment des fables, plus discrètement, et pour cause, des contes. Il est bien certain qu’on ne dira rien de son poème sur le quinquina. Car La Fontaine a chanté le quinquina. Peut-être l’ignoriez-vous? Qu’il me soit donc permis de le rappeler ici, et de dire en quelles circonstances il composa cette œuvre si différente de ses autres œuvres. On sait que les vertus curatives du quinquina furent découvertes par hasard: un fiévreux, ayant bu de l’eau d’une source où baignaient des troncs de quinquina, se trouva guéri. La femme du vice-roi du Pérou fut sauvée par ce remède, qui en acquit un grand renom. Un cardinal espagnol, Johannes de Lugo, le signala à
Fontaine; on rend ainsi à son génie un juste tribut d'hommages. Il est l’auteur de fables et de contes qu’on lit et qu’on lira toujours. Il est également l’auteur d’un poème qu'on ne lit plus. On parlera abondamment des fables, plus discrètement, et pour cause, des contes. Il est bien certain qu’on ne dira rien de son poème sur le quinquina. Car La Fontaine a chanté le quinquina. Peut-être l’ignoriez-vous? Qu’il me soit donc permis de le rappeler ici, et de dire en quelles circonstances il composa cette œuvre si différente de ses autres œuvres. On sait que les vertus curatives du quinquina furent découvertes par hasard: un fiévreux, ayant bu de l’eau d’une source où baignaient des troncs de quinquina, se trouva guéri. La femme du vice-roi du Pérou fut sauvée par ce remède, qui en acquit un grand renom. Un cardinal espagnol, Johannes de Lugo, le signala à Mazarin, qui le fit, dit-on, prendre au jeune roi Louis XIV. L’usage s’en répandit aussitôt, et, vers 1678, un médecin anglais établi à Paris obtint par son moyen des cures qui émerveillèrent la Cour et la Ville. La duchesse de Bouillon, nièce de Mazarin, qui protégeait La Fontaine, eut alors l’idée de demander à celui qu’elle appelait son « fablier » d’écrire un poème à la gloire du quinquina. Le poète, déjà vieux (il avait soixante ans), sentait bien que ce n’était point là tout à fait son affaire, mais, désireux de satisfaire au désir de la jeune duchesse, il se mit à la besogne, et composa, en 1682, son poème, qu’il dédia à celle qui en avait été l’inspiratrice. Il déclare en débutant qu’il n’a pas choisi son sujet: il dégage sa responsabilité, comme on dirait aujourd’hui: Je ne voulais chanter que les héros d’Ésope. Pour eux seuls en mes vers j’invoquais Calliope; Même j’allais cesser et regardais le port. La raison me disait que mes mains étaient lasses; Mais un ordre est venu plus puissant et plus fort Que la raison; cet ordre, accompagné de grâces, Me laissant rien de libre au cœur ni dans l’esprit, M’a fait
l’idée de demander à celui qu’elle appelait son « fablier » d’écrire un poème à la gloire du quinquina. Le poète, déjà vieux (il avait soixante ans), sentait bien que ce n’était point là tout à fait son affaire, mais, désireux de satisfaire au désir de la jeune duchesse, il se mit à la besogne, et composa, en 1682, son poème, qu’il dédia à celle qui en avait été l’inspiratrice. Il déclare en débutant qu’il n’a pas choisi son sujet: il dégage sa responsabilité, comme on dirait aujourd’hui: Je ne voulais chanter que les héros d’Ésope. Pour eux seuls en mes vers j’invoquais Calliope; Même j’allais cesser et regardais le port. La raison me disait que mes mains étaient lasses; Mais un ordre est venu plus puissant et plus fort Que la raison; cet ordre, accompagné de grâces, Me laissant rien de libre au cœur ni dans l’esprit, M’a fait passer le but que je m’étais prescrit. Vous vous reconnaissez à ces traits, Uranie C’est pour vous obéir et non point par mon choix Qu’à des sujets profonds j’occupe mon génie. Inspirez-moi. Cette précaution prise, et c’était prémédité, il entreprend de décrire les maux que souffrent les pauvres humains et parmi ces maux Le mal le plus commun, et quelqu’un même assure Que seul on peut le dire un mal, à bien parler, C’est la fièvre, autrefois espérance trop sûre À Clotilde, quand ses mains se lassaient de filer. La fièvre se manifeste par une très grande activité du cœur et par l’accélération du pouls puis, le frisson se présente. Un froid avant-coureur s’en vient nous annoncer Que le chaud de la fièvre aux membres va passer. La Fontaine poursuit la peinture du mal, qui ne tarde pas à jeter dans l’angoisse toute une famille éparpillée, rassemblée autour du fiévreux, qui se demande, dans l’effroi de la mort prochaine, Douce lumière, hélas me seras-tu ravie? Voilà un mal bien sombre le poète ne veut pas terminer ce premier chant sur une note aussi lugubre, et il ajoute Mais c’est trop s’arrêter à des sujets de pleurs Allons quelques instants dormir
parmi ces maux Le mal le plus commun, et quelqu’un même assure Que seul on peut le dire un mal, à bien parler, C’est la fièvre, autrefois espérance trop sûre À Clotilde, quand ses mains se lassaient de filer. La fièvre se manifeste par une très grande activité du cœur et par l’accélération du pouls puis, le frisson se présente. Un froid avant-coureur s’en vient nous annoncer Que le chaud de la fièvre aux membres va passer. La Fontaine poursuit la peinture du mal, qui ne tarde pas à jeter dans l’angoisse toute une famille éparpillée, rassemblée autour du fiévreux, qui se demande, dans l’effroi de la mort prochaine, Douce lumière, hélas me seras-tu ravie? Voilà un mal bien sombre le poète ne veut pas terminer ce premier chant sur une note aussi lugubre, et il ajoute Mais c’est trop s’arrêter à des sujets de pleurs Allons quelques instants dormir sur le Parnasse; Nous en célébrerons avec plus de grâce Le présent qu’Apollon oppose à ces malheurs. De ce sommeil sur le Parnasse lui vient une bien étrange inspiration: le chant second s’ouvre par un éloge assez imprévu de Louis XIV. Louis règne, et les dieux Réservaient à son siècle un bien si précieux, Remercions donc Louis XIV d’être venu, non sans trouver des dieux vraiment cruels d’avoir attendu sa venue pour révéler aux hommes les vertus du quinquina. Voici maintenant une description de l'arbre fameux et de sa bienfaisante essence Un arbre plein d’esprits odorants, Bas de tige, étendu, protecteur de l’ombrage. Cet arbre ainsi formé se couvre d’une écorce Qu’au cinnamome on peut comparer en couleur. Quant à ses qualités, principes de sa force, C’est l’âpre, c’est l’amer, c’est aussi la chaleur. Et ce bois, digne fils du sol, infusé dans n’importe quelle liqueur, car Nulle liqueur au quina n’est contraire, est « le remède souverain qui chasse la fièvre. Ses effets sont admirables Combien a-t-il sauvé de précieuses têtes! Et La Fontaine cite quelques-uns des grands personnages qu’il arracha au trépas Nous lui devons Condé. Son fils, digne héritier d'un nom si glorieux. Et toi, que le
un bien si précieux, Remercions donc Louis XIV d’être venu, non sans trouver des dieux vraiment cruels d’avoir attendu sa venue pour révéler aux hommes les vertus du quinquina. Voici maintenant une description de l'arbre fameux et de sa bienfaisante essence Un arbre plein d’esprits odorants, Bas de tige, étendu, protecteur de l’ombrage. Cet arbre ainsi formé se couvre d’une écorce Qu’au cinnamome on peut comparer en couleur. Quant à ses qualités, principes de sa force, C’est l’âpre, c’est l’amer, c’est aussi la chaleur. Et ce bois, digne fils du sol, infusé dans n’importe quelle liqueur, car Nulle liqueur au quina n’est contraire, est « le remède souverain qui chasse la fièvre. Ses effets sont admirables Combien a-t-il sauvé de précieuses têtes! Et La Fontaine cite quelques-uns des grands personnages qu’il arracha au trépas Nous lui devons Condé. Son fils, digne héritier d'un nom si glorieux. Et toi, que le quinquina guérit si promptement, Colbert. Après ces cures merveilleuses, qui douterait encore des vertus du quinquina ? Et, il nous faut bien le dire, le poème se termine par un boniment qui rappelle à s'y méprendre des réclames. Corrigéz-vous, humains que le fruit de mes vers Soit l'usage réglé des dons de la nature ! Que si l'excès vous jette en ses fureurs divers, Ne vous figurez pas que quelque humeur impure Se doive avec le sang épuiser dans nos corps. Le quinquina s'offre à vous, usez de ses trésors. Pardonnez-nous ce mauvais vers au bon La Fontaine sa gloire est trop grande et trop haute pour en être dénuée. Parahkan-nous également une réparation, qui ne lui fut, d'ailleurs, payée que d'un sourire par la jeune duchesse de Bouillon. Et nous suivons son conseil quand la fièvre nous tient, prenons de la quinine, mais gardons-nous de la chanter. Paul Gaulot. les origines du Concours général On sait que M. Léon Bérard, en ouvrant dernièrement la session du Conseil supérieur de l'instruction publique, a annoncé pour l'année prochaine le rétablissement du concours général entre les meilleurs élèves des lycées et collèges qui avait été supprimé en 1903. Cette institution, était un