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ou quatre plumes de coq, l'air joyeux et les joues rouges jusqu'aux oreilles, car il sortait de la cuisine, vint nous ouvrir la porte, en disant : « Vous pouvez entrer. » Et traversant une grande pièce, nous trouvâmes plus loin M. l'Öberförster seul, assis dans un fauteuil au bout d'une longue table encore couverte de dessert et de bouteilles vides, la figure rouge, les mains croisées sur son ventre d'un air de satisfaction. C'était un bel homme, dans sa camisole de drap vert bordée de peau de martre, oui, Georges, il faut le reconnaître, un très bel homme, grand, bien bâti, la tête carrée, les cheveux courts, les mâchoires solides, avec de longues moustaches et de larges favoris roux qui lui couvraient pour ainsi dire les épaules ; le seul son gros nez rouge, recouvert de grandes plaques farineuses, vous étonnait au premier abord, et vous forçait en quelque sorte de détourner les yeux, par respect pour son grade. Il nous regardait entrer, ses petits yeux gris plissés jusqu'aux oreilles ; et quand nous fûmes tous rangés autour de la table, la casquette à la main, après nous avoir bien observés, il tira son gilet par le bas, en toussotant un peu, et nous dit d'un air d'attendrissement : « Vous êtes de braves gens, vous avez tous de bonnes figures allemandes, cela me fait plaisir ! Votre tenue est aussi très bien ; je suis content de vous. » Dans la salle à côté, les invités riaient ; cela forçait M. l'Öberförster de s'interrompre. « Wilhelm, ferme donc la porte, » fit-il au garçon, qu'il avait de voir ce qu'il faisait. La suite au prochain numéro. d'Armangis sortait du théâtre comme un fou, et se jetait dans le premier fiacre venu. — Où faut-il vous conduire, mon bourgeois, demanda le cocher. — À Biarritz, dit-il brusquement en répondant à sa pensée plus qu'à la demande du cocher, et sans se rendre compte de ses paroles. — Biarritz ! dit le cocher, je ne connais pas ce quartier-là. — Ah ! c'est vrai... Je ne sais plus ce que
toussotant un peu, et nous dit d'un air d'attendrissement : « Vous êtes de braves gens, vous avez tous de bonnes figures allemandes, cela me fait plaisir ! Votre tenue est aussi très bien ; je suis content de vous. » Dans la salle à côté, les invités riaient ; cela forçait M. l'Öberförster de s'interrompre. « Wilhelm, ferme donc la porte, » fit-il au garçon, qu'il avait de voir ce qu'il faisait. La suite au prochain numéro. d'Armangis sortait du théâtre comme un fou, et se jetait dans le premier fiacre venu. — Où faut-il vous conduire, mon bourgeois, demanda le cocher. — À Biarritz, dit-il brusquement en répondant à sa pensée plus qu'à la demande du cocher, et sans se rendre compte de ses paroles. — Biarritz ! dit le cocher, je ne connais pas ce quartier-là. — Ah ! c'est vrai... Je ne sais plus ce que je dis. Conduisez-moi à la gare du Midi... Vous savez bien ? — Oh ! ça, c'est connu. Mais vous auriez bien de la chance si vous trouvez un train au milieu de la nuit. — C'est vrai, répondit M. d'Armangis. Allons, j'attendrai à demain matin. Il donna son adresse au cocher, qui fouetta ses chevaux en se disant : — C'est drôle tout de même... voilà un particulier qui m'a l'air d'avoir une araignée dans le plafond. J'en ai conduit à Charenton qui avaient l'air moins toqué que lui. Pendant que le fiacre marchait, M. d'Armangis essayait de réfléchir à ce qu'il allait faire. Mais réfléchir dans un pareil moment était au-dessus de ses forces. Il était, d'une nature impétueuse, exaltée, et il cherchait vainement, la sueur au front, à mettre en ordre ses pensées. Il les sentait tournoyer dans sa tête comme des oiseaux effarés qui semblent prêts à briser leur cage. — Voyons, se disait-il, cette histoire monstrueuse peut-elle être vraie ?... Ce serait à l'empoisonneur de deux femmes que j'aurais confié ma fille, mon adoration, mon univers à moi !... Cet infâme pourrait, d'un moment à l'autre, chercher à s'en délivrer comme de ses deux premières
au cocher, qui fouetta ses chevaux en se disant : — C'est drôle tout de même... voilà un particulier qui m'a l'air d'avoir une araignée dans le plafond. J'en ai conduit à Charenton qui avaient l'air moins toqué que lui. Pendant que le fiacre marchait, M. d'Armangis essayait de réfléchir à ce qu'il allait faire. Mais réfléchir dans un pareil moment était au-dessus de ses forces. Il était, d'une nature impétueuse, exaltée, et il cherchait vainement, la sueur au front, à mettre en ordre ses pensées. Il les sentait tournoyer dans sa tête comme des oiseaux effarés qui semblent prêts à briser leur cage. — Voyons, se disait-il, cette histoire monstrueuse peut-elle être vraie ?... Ce serait à l'empoisonneur de deux femmes que j'aurais confié ma fille, mon adoration, mon univers à moi !... Cet infâme pourrait, d'un moment à l'autre, chercher à s'en délivrer comme de ses deux premières femmes ! Oh ! je vais le rejoindre, je l'interrogerai, je le sommerai de s'expliquer, et si je le reconnais coupable... Eh bien, je le ferai arrêter, je le livrerai à la justice, j'en délivrerai ma chère enfant... le misérable ! — Hein ? dit le cocher qui entendit cette exclamation et se retourna. — Ce n'est rien, reprit M. d'Armangis; allons, anarche. Un instant après, le pauvre père retrouvait un peu plus de calme et se reprochait ses soupçons affreux. — J'ai tort, se dit-il, oh ! j'ai tort ! On ne croit pas ainsi aux paroles de la première méchante femme venue. C'est elle qui empoisonne l'honneur et la réputation de chacun, avec sa langue de vipère. N'a-t-elle pas attaqué, critiqué tous ceux qu'elle a reconnus dans la salle ? Même, ai-je été à tort de ses suppositions malveillantes jusqu'à cet impulsé dernier ? Qu'elle croyait destiné à une maîtresse, quand je l'achetais pour ma fille ! Puis son histoire a quelque chose de fantaisiste avec ses fleurs et ses bonbons empoisonnés : on sent que tout cela est enjolivé pour distraire les badauds de salon... Enjolivé... mais alors cela existe ! En faisant la part de la
exclamation et se retourna. — Ce n'est rien, reprit M. d'Armangis; allons, anarche. Un instant après, le pauvre père retrouvait un peu plus de calme et se reprochait ses soupçons affreux. — J'ai tort, se dit-il, oh ! j'ai tort ! On ne croit pas ainsi aux paroles de la première méchante femme venue. C'est elle qui empoisonne l'honneur et la réputation de chacun, avec sa langue de vipère. N'a-t-elle pas attaqué, critiqué tous ceux qu'elle a reconnus dans la salle ? Même, ai-je été à tort de ses suppositions malveillantes jusqu'à cet impulsé dernier ? Qu'elle croyait destiné à une maîtresse, quand je l'achetais pour ma fille ! Puis son histoire a quelque chose de fantaisiste avec ses fleurs et ses bonbons empoisonnés : on sent que tout cela est enjolivé pour distraire les badauds de salon... Enjolivé... mais alors cela existe ! En faisant la part de la fantaisie, et en supposant que le poison n'ait pas été gracieusement jeté sur des fleurs; il a pu être mêlé aux aliments... Ce ne serait pas la première fois qu'on entendrait parler des poisons lents qui ont l'avantage de tuer sans exciter les soupçons. Allons ! allons ! se dit-il, en se prenant la tête entre les mains, je ne sais plus ce que je pense, je ne sais plus ce que je crois... il est impossible de jeter à la tête d'un homme une accusation aussi grave sans l'avoir étudié, observé, sans avoir longuement réfléchi. Dans le doute, ce qu'il y a d'urgent, c'est de partir demain pour Biarritz, de ramener ma fille avec moi, sur-le-champ, sous un prétexte quelconque. Nous verrons après ce qu'il faudra penser et ce qu'il faudra faire. Le lendemain, il se réveilla plus rassuré. En réfléchissant avec plus de sang-froid, il trouva l'histoire inouïe et tourna sa colère contre la marquise de Forgy et ses incroyables inventions. Il n'en était pas moins décidé, à partir le jour même pour Biarritz ; néanmoins il pensa qu'avant l'heure de son départ il fallait en toute hâte courir chez Mme Villeneuve, d'abord pour lui demander le secret
en se prenant la tête entre les mains, je ne sais plus ce que je pense, je ne sais plus ce que je crois... il est impossible de jeter à la tête d'un homme une accusation aussi grave sans l'avoir étudié, observé, sans avoir longuement réfléchi. Dans le doute, ce qu'il y a d'urgent, c'est de partir demain pour Biarritz, de ramener ma fille avec moi, sur-le-champ, sous un prétexte quelconque. Nous verrons après ce qu'il faudra penser et ce qu'il faudra faire. Le lendemain, il se réveilla plus rassuré. En réfléchissant avec plus de sang-froid, il trouva l'histoire inouïe et tourna sa colère contre la marquise de Forgy et ses incroyables inventions. Il n'en était pas moins décidé, à partir le jour même pour Biarritz ; néanmoins il pensa qu'avant l'heure de son départ il fallait en toute hâte courir chez Mme Villeneuve, d'abord pour lui demander le secret sur cette horrible histoire, ensuite pour la presser de questions sur tout ce qui concernait Henri. Mme Villeneuve ne fit que lui répéter ce qu'elle lui avait dit au moment du mariage ; elle ne connaissait Henri que sous les rapports les plus honorables. — Mais les familles de ses deux premières femmes, s'écria M. d'Armangis, où sont-elles ?... Je veux les interroger sur ces horribles accusations. — Sa première femme était orpheline, répondit Mme Villeneuve; la seconde était Américaine : je ne sais de quelle colonie ; sa famille est retournée dans son pays ; vous ne pouvez donc faire aucune espèce d'enquête. Mais ce qui est certain, c'est que cette petite marquise est une impitoyable bavarde que je ne recevrai jamais. Il ne faut pas ajouter foi à ses contes extravagants. M. d'Armangis rentra chez lui en toute hâte, et, quelques instants après, il sortait précipitamment, la valise à la main, pour courir à la gare du Midi et rejoindre sa fille à Biarritz. À la porte cochère, il se heurta contre une femme effarée, pâle, tremblante. — Ah ! c'est vous, Manette ; je vous rencontre fort à propos, dit M. d'Armangis, qui était tout agité lui-même
deux premières femmes, s'écria M. d'Armangis, où sont-elles ?... Je veux les interroger sur ces horribles accusations. — Sa première femme était orpheline, répondit Mme Villeneuve; la seconde était Américaine : je ne sais de quelle colonie ; sa famille est retournée dans son pays ; vous ne pouvez donc faire aucune espèce d'enquête. Mais ce qui est certain, c'est que cette petite marquise est une impitoyable bavarde que je ne recevrai jamais. Il ne faut pas ajouter foi à ses contes extravagants. M. d'Armangis rentra chez lui en toute hâte, et, quelques instants après, il sortait précipitamment, la valise à la main, pour courir à la gare du Midi et rejoindre sa fille à Biarritz. À la porte cochère, il se heurta contre une femme effarée, pâle, tremblante. — Ah ! c'est vous, Manette ; je vous rencontre fort à propos, dit M. d'Armangis, qui était tout agité lui-même pour s'apercevoir du bouleversement de la pauvre femme. Elle était cependant toute frémissante : ses yeux brillaient de colère et de larmes; son bras, tremblant, faisait vaciller son panier aux provisions c'était la première fois que l'honnête cuisinière faisait danser l'anse du panier. — Je vous ai demandé tout à l'heure, continua M. d'Armangis. Je vous confie le soin de la maison ; je pars à l'instant pour Biarritz. — Ce n'est pas possible ! s'écria Manette, vous ne partirez pas, Monsieur ! — Comment ! je ne partirai pas ? Ce n'est pas vous qui m'en empêcherez, je suppose ! — Oui, Monsieur, ce sera moi, s'il le faut. Manette, dit-il sévèrement; je vous ai laissée prendre beaucoup de privilèges dans la maison, mais je ne vous ai pas encore donné celui de vous opposer de m'empêcher de voyager quand vous dites, Monsieur, s'écria Manette, que je serve pour Biarritz et votre lieu. Mais oui, un cri se fit entendre. — Ma fille à Paris... mourante! s'écria-t-il en revenant ici sans qu'on m'ait prévenu! Comment le savez-vous? Mais répondez-moi donc! Monsieur ne m'en laisse pas le temps. Voilà tout à l'heure, je viens de rencontrer, au marché, la cuisinière
l'heure, continua M. d'Armangis. Je vous confie le soin de la maison ; je pars à l'instant pour Biarritz. — Ce n'est pas possible ! s'écria Manette, vous ne partirez pas, Monsieur ! — Comment ! je ne partirai pas ? Ce n'est pas vous qui m'en empêcherez, je suppose ! — Oui, Monsieur, ce sera moi, s'il le faut. Manette, dit-il sévèrement; je vous ai laissée prendre beaucoup de privilèges dans la maison, mais je ne vous ai pas encore donné celui de vous opposer de m'empêcher de voyager quand vous dites, Monsieur, s'écria Manette, que je serve pour Biarritz et votre lieu. Mais oui, un cri se fit entendre. — Ma fille à Paris... mourante! s'écria-t-il en revenant ici sans qu'on m'ait prévenu! Comment le savez-vous? Mais répondez-moi donc! Monsieur ne m'en laisse pas le temps. Voilà tout à l'heure, je viens de rencontrer, au marché, la cuisinière de votre chère enfant. Elle m'a conté que la pauvre petite Madame est revenue depuis huit jours avec son mari. Elle était partie de Biarritz, toute souffreteuse. À son arrivée à Paris, elle s'est mise au lit, et, depuis ce temps-là, elle est malade à faire pitié. Catherine allait faire des provisions pour son beau gendre, qui, à ce qu'il paraît, n'a jamais eu plus d'appétit que depuis que sa femme n'en a plus. Ce n'est pas bien de sa part, ca, Monsieur! O malheureuse enfant! s'écria M. d'Armangis qui retrouva ses horribles appréhensions, plus effrayantes et plus vraisemblables que jamais. Je cours près d'elle! Nous la ferons transporter ici pour la soigner. — Mais ce n'est pas possible, répondit Manette; il paraît que la pauvre enfant est d'une faiblesse! Elle mourait en chemin. — Grand Dieu! s'écria le père, moi causer par une imprudence la mort de ma fille, eh bien! Manette, tu vas me suivre, nous nous installerons à son chevet, et, s'il en est temps encore, nous la sauverons. Ce que je recommande expressément, c'est non seulement de lui préparer les boissons ordonnées, mais de les lui donner toi-même; elle ne les prendra que de ta main
des provisions pour son beau gendre, qui, à ce qu'il paraît, n'a jamais eu plus d'appétit que depuis que sa femme n'en a plus. Ce n'est pas bien de sa part, ca, Monsieur! O malheureuse enfant! s'écria M. d'Armangis qui retrouva ses horribles appréhensions, plus effrayantes et plus vraisemblables que jamais. Je cours près d'elle! Nous la ferons transporter ici pour la soigner. — Mais ce n'est pas possible, répondit Manette; il paraît que la pauvre enfant est d'une faiblesse! Elle mourait en chemin. — Grand Dieu! s'écria le père, moi causer par une imprudence la mort de ma fille, eh bien! Manette, tu vas me suivre, nous nous installerons à son chevet, et, s'il en est temps encore, nous la sauverons. Ce que je recommande expressément, c'est non seulement de lui préparer les boissons ordonnées, mais de les lui donner toi-même; elle ne les prendra que de ta main ou de la mienne. — Oh! vous pouvez y compter, Monsieur. Cette chère enfant trouvera sa tisane meilleure quand elle lui sera donnée par les gens qu'elle aime: par sa sœur Manette, par son père ou par son mari. — Lui! s'écria M. d'Armangis, en devenant d'une pâleur livide, lui!... jamais, entends-tu? — Ah! mon Dieu! s'écria Manette, qui pâlit de le voir pâlir, il y a donc là un mystère, une manigance!... Ah! Dieu de Dieu! est-ce que j'avais raison quand je voulais empêcher cette chère enfant d'épouser ce bel homme-là... Je ne sais pourquoi, il m'avait l'air d'un beau diable sortant d'une chaudière de l'enfer; je trouvais qu'il sentait le brûlé. — Je te défends de parler ainsi, s'écria M. d'Armangis, qui avait eu le temps de se remettre; tu as mal interprété mes paroles. — Alors, Monsieur, dit Manette, pourquoi êtes-vous devenu plus blanc qu'une nappe quand j'ai parlé de lui, et pourquoi voulez-vous l'empêcher de soigner sa femme? — Parce que... parce qu'il a la prétention d'être instruit dans la médecine, et que je ne crois nullement à sa science. Il voudra faire opposition à tout ce que le docteur ordonnera, et peut-être y substituer des
jamais, entends-tu? — Ah! mon Dieu! s'écria Manette, qui pâlit de le voir pâlir, il y a donc là un mystère, une manigance!... Ah! Dieu de Dieu! est-ce que j'avais raison quand je voulais empêcher cette chère enfant d'épouser ce bel homme-là... Je ne sais pourquoi, il m'avait l'air d'un beau diable sortant d'une chaudière de l'enfer; je trouvais qu'il sentait le brûlé. — Je te défends de parler ainsi, s'écria M. d'Armangis, qui avait eu le temps de se remettre; tu as mal interprété mes paroles. — Alors, Monsieur, dit Manette, pourquoi êtes-vous devenu plus blanc qu'une nappe quand j'ai parlé de lui, et pourquoi voulez-vous l'empêcher de soigner sa femme? — Parce que... parce qu'il a la prétention d'être instruit dans la médecine, et que je ne crois nullement à sa science. Il voudra faire opposition à tout ce que le docteur ordonnera, et peut-être y substituer des médicaments à sa guise... Mais je cours sur-le-champ près de ma fille, pour ne plus la quitter; de ton côté, ne perds pas de temps et viens me rejoindre. — Tout de suite, Monsieur. Allez, nous la guérirons. Si Monsieur se souvient, sa pauvre mère et l'arlequin, nous l'avons déjà sauvée du croup et de la rougeole. Il est vrai que bon Dieu nous aidait un peu; eh bien! il nous aidera cette fois encore. M. d'Armangis courut chez sa fille. La première chose dont on avait fait le héros d'une horrible histoire, un frisson lui courut dans le corps: Il dit d'une voix toute tremblante: Depuis huit jours, ma fille est en danger, et je ne sais rien... rien! Vous n'avez daigne me prévenir ni de votre retour ni de sa conduite? Comment me pourrez-vous une pareille surprise? Fort aisément, répondit tranquillement Henri, c'est Amédée qui a eu la pensée de revenir sans vous montrer. Parce qu'Elle se faisait une fête de vous surprendre; mais, le jour même de notre retour, elle est tombée malade et s'est mise au lit plaignant de vous inquiéter, et ne croyant qu'à une indisposition passagère, elle m'a prié de vous prévenir que si
sauvée du croup et de la rougeole. Il est vrai que bon Dieu nous aidait un peu; eh bien! il nous aidera cette fois encore. M. d'Armangis courut chez sa fille. La première chose dont on avait fait le héros d'une horrible histoire, un frisson lui courut dans le corps: Il dit d'une voix toute tremblante: Depuis huit jours, ma fille est en danger, et je ne sais rien... rien! Vous n'avez daigne me prévenir ni de votre retour ni de sa conduite? Comment me pourrez-vous une pareille surprise? Fort aisément, répondit tranquillement Henri, c'est Amédée qui a eu la pensée de revenir sans vous montrer. Parce qu'Elle se faisait une fête de vous surprendre; mais, le jour même de notre retour, elle est tombée malade et s'est mise au lit plaignant de vous inquiéter, et ne croyant qu'à une indisposition passagère, elle m'a prié de vous prévenir que si elle se sentait mieux; mais le mal a augmenté, je l'allais enfin en voyant... — En vérité... c'est fort heureux! s'écria M d'Armangis. Mais, au nom du ciel! qu'a-t-elle donc? Comment le sait-on, en regardant fixement. — Une fluxion de poitrine, répondit Henri. — Vous en êtes sûr, reprit M. d'Armangis, qui le regardait toujours jusqu'au fond de l'âme. — Je le crois. — Et vous dites qu'elle est en danger? — Je le crains, répondit Henri, d'un air calme, impassible, et avec une indifférence presque glaciale, qui épouvanta le malheureux père. D'un seul bond, M. d'Armangis s'élança près du lit de sa fille. vu. — L'ANALYSE CHIMIQUE. La pauvre Amédée était bien changée! Son charmant visage était d'une maigreur presque diaphane; sa frêle personne s'était encore amoindrie, et devenait impalpable: elle ne tenait pas plus de place dans son lit qu'un petit oiseau dans son nid. — Qui est là? dit-elle, en tournant vers la porte un oeil languissant, qui trouva tout à coup un éclair de joie à la vue de son père. — Ma pauvre enfant! dit M. d'Armangis en l'embrassant, tu souffrais et je ne le savais pas!... Tu voulais me le cacher, dit-on... est-ce vrai?
d'Armangis, qui le regardait toujours jusqu'au fond de l'âme. — Je le crois. — Et vous dites qu'elle est en danger? — Je le crains, répondit Henri, d'un air calme, impassible, et avec une indifférence presque glaciale, qui épouvanta le malheureux père. D'un seul bond, M. d'Armangis s'élança près du lit de sa fille. vu. — L'ANALYSE CHIMIQUE. La pauvre Amédée était bien changée! Son charmant visage était d'une maigreur presque diaphane; sa frêle personne s'était encore amoindrie, et devenait impalpable: elle ne tenait pas plus de place dans son lit qu'un petit oiseau dans son nid. — Qui est là? dit-elle, en tournant vers la porte un oeil languissant, qui trouva tout à coup un éclair de joie à la vue de son père. — Ma pauvre enfant! dit M. d'Armangis en l'embrassant, tu souffrais et je ne le savais pas!... Tu voulais me le cacher, dit-on... est-ce vrai? — Oui, père, je craignais de te chagriner; je l'ai dit à Henri, qui a été de mon avis. J'espérais me guérir tout de suite, pour aller t'embrasser; mais je vais mal, et il faut bien que ce soit toi qui te déranges. — Il disait vrai, pensa M. d'Armangis, c'était elle qui ne voulait pas qu'on me prévienne. Cette petite toux qui semble lui déchirer la poitrine, et qui me brise le coeur, à moi, ressemble effectivement aux symptômes d'une fluxion de poitrine. Après tout, ces odieux soupçons n'ont d'autre motif que le bavardage d'une méchante femme. Que faut-il croire, mon Dieu ? Et pendant qu'il était assis au chevet de sa fille; le martyre de l'incertitude lui faisait subir toutes les tortures. Le doute faisait dans sa tête un travail incessant, le doute qui fait revenir à chaque instant la pensée qu'il vient de chasser, qui pèse les arguments, dans une balance dont les plateaux penchent alternativement d'un côté ou d'un autre, brisent le cerveau dans ce perpétuel balancement et ne trouvent jamais leur équilibre. Il ne perdait pas de vue Henri et l'étudiait avec anxiété. Il cherchait à surprendre dans sa physionomie quelque trouble, où quelqu'un instruit
c'était elle qui ne voulait pas qu'on me prévienne. Cette petite toux qui semble lui déchirer la poitrine, et qui me brise le coeur, à moi, ressemble effectivement aux symptômes d'une fluxion de poitrine. Après tout, ces odieux soupçons n'ont d'autre motif que le bavardage d'une méchante femme. Que faut-il croire, mon Dieu ? Et pendant qu'il était assis au chevet de sa fille; le martyre de l'incertitude lui faisait subir toutes les tortures. Le doute faisait dans sa tête un travail incessant, le doute qui fait revenir à chaque instant la pensée qu'il vient de chasser, qui pèse les arguments, dans une balance dont les plateaux penchent alternativement d'un côté ou d'un autre, brisent le cerveau dans ce perpétuel balancement et ne trouvent jamais leur équilibre. Il ne perdait pas de vue Henri et l'étudiait avec anxiété. Il cherchait à surprendre dans sa physionomie quelque trouble, où quelqu'un instruit quitta LE ROMAN Y — JOURNAL DES FEUILLETONS MARSEILLAIS 1828 En ayant le coupable. Mais Henri restait impassible, impénétrable. — Que dit le médecin? lui demanda M. d'Armangis. — Le médecin ? répondit Henri, mais vous oubliez, mon cher beau-père, que j'ai fait des études médicales; je voulais être médecin, je n'ai besoin de personne pour soigner ma femme. — Pas de médecin ! s'écria M. d'Armangis éperdu, et croyant voir dans cette seule réponse la preuve d'un crime. Et vous pensez que je vais me fier à des études ébauchées, à une science incomplète, que vous-même avez abandonnée; vous croyez cela quand il s'agit de ma chère enfant? Non, mille fois non ! — Opère! dit Amédine, je ne veux pas d'autre médecin que lui : je l'aime tant! il me semble qu'il me guérira tout de suite. — Malheureuse enfant! s'écria M. d'Armangis, Henri regarda d'un air surpris et irrité, comme pour lui demander ce que signifiait cette exclamation. À ce moment, on entendit du bruit dans la pièce voisine. — C'est la voix de Manette, dit Amédine. — Oui, mon enfant, reprit M. d'Armangis, je la fais venir ici pour m'aider à te soigner, car je m'installe