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aisément transportable par l'autobus Galles-Halle-aux-Vins. Roger Ferréol a pris tout de suite son rôle sérieux. Il songe à sulfater, sous un grand abreuvoir de Paris ; il étudie le mildiou qu'il envoie jusqu'ici pour un juron de Gascogne. Le quartier l'a déjà surnommé Monsieur des ceps et Casimir de la vigne. Me gardant bien ici de parler d'élections de politique, je salue pourtant la naissance d'une formule nouvelle, née à La Tour-du-Pin, dimanche, dans le discours de M. Her Nous sommes, a-t-il dit, l'infanterie de la République ! Cette proclamation militariste appelle des réponses, Si le radical est fantassin, il y a une piece d'artilleur à prendre. M. Louis Marin jurera qu'il est la marine ; on aura les tirades de la République, les aviateurs et le sergent de santé. C'est un jeu que je propose à mes lecteurs. Je leur recommande pour la Marine de chercher quelqu'un qui parle sur un cavalier... Dranem vient de donner un bel exemple d'activité sociale. Le théâtre lui laissait des heures, Il a organisé dans sa villa de Mont-Cloud un tennis, un club de tennis à l'usage des amateurs qui paient régulièrement une cotisation. La cigale ayant chanté tout l'été, se trouve plus dépourvue. Tenez pour certain que cet exemple sera suivi car tous les artistes ont leur villa. Chez Mme, on fera du base-ball (et quelle base !) chez Loulou Hegoburu, de la pelote basque, et Mme Lemonnier qui est gentille à crâne, du croquet, chez Dorville on jouera franchement aux quatre coins ! Et supposez qu'Henri Garat, coqueluche ingénieuse de ces dames, organise chez lui un ping-pong ; soyez sûrs qu'il faudra un service d'or à l'entrée et une ambulance à la sortie ! La colonisation méthodique de Paris par la grilla se poursuit. Le Moulin de la Galette présente une revue marseillaise, jouée par les Marseillais avec un accent de tous les égards, la rascasse, la bouillabaisse et tous les accessoires. Les promeneurs sont à sept frères pour ne pas dire : safran, et les ouvriers vous poussent à vos places en criant : "Hou ! " Assiste à l'inauguration
dépourvue. Tenez pour certain que cet exemple sera suivi car tous les artistes ont leur villa. Chez Mme, on fera du base-ball (et quelle base !) chez Loulou Hegoburu, de la pelote basque, et Mme Lemonnier qui est gentille à crâne, du croquet, chez Dorville on jouera franchement aux quatre coins ! Et supposez qu'Henri Garat, coqueluche ingénieuse de ces dames, organise chez lui un ping-pong ; soyez sûrs qu'il faudra un service d'or à l'entrée et une ambulance à la sortie ! La colonisation méthodique de Paris par la grilla se poursuit. Le Moulin de la Galette présente une revue marseillaise, jouée par les Marseillais avec un accent de tous les égards, la rascasse, la bouillabaisse et tous les accessoires. Les promeneurs sont à sept frères pour ne pas dire : safran, et les ouvriers vous poussent à vos places en criant : "Hou ! " Assiste à l'inauguration du buste de Montmartre qui, à chaque compliment du discours, vous l'entendez un peu plus coupé au point qu'il faut se réjouir des clameurs ; on y voit Fanny par cœur, en bonne commerçante, entre d'un cab et ; Alibert chante les joies de la maison, qui est là-bas une petite maison-its où on va le dimanche. Le tout, je n'hésite pas à dire, est magnifique d'entrain. Plus que ça va, ça charrie des blagues, des improvs, des airs tendres et des grivoiseries fautives. Mais est-ce bien simple : j'étais au P.-L.-M. le soir, au départ du train de Marseille. Seigneur, on est parti ! Pourquoi faire ? Marseille est venu ! Proteste hautement contre M. Picque, le joueur du Lyonnais avec des airs glisse de roux teint rouge et l'air d'un fou ignoble. Un fou n'est pas un homme, ce n'est pas plus long pour bien connaître une guerre civile, mais la place a bien de faire faire un constat. André DAHL. BOXE-HUMOUR Ne prenez pas ce titre pour un sous-entendu. Il s'agit de deux sujets extrêmement différents : le match de boxe de lundi dernier au Palais des Sports et le Salon des Humoristes. Nous commençons par la
petite maison-its où on va le dimanche. Le tout, je n'hésite pas à dire, est magnifique d'entrain. Plus que ça va, ça charrie des blagues, des improvs, des airs tendres et des grivoiseries fautives. Mais est-ce bien simple : j'étais au P.-L.-M. le soir, au départ du train de Marseille. Seigneur, on est parti ! Pourquoi faire ? Marseille est venu ! Proteste hautement contre M. Picque, le joueur du Lyonnais avec des airs glisse de roux teint rouge et l'air d'un fou ignoble. Un fou n'est pas un homme, ce n'est pas plus long pour bien connaître une guerre civile, mais la place a bien de faire faire un constat. André DAHL. BOXE-HUMOUR Ne prenez pas ce titre pour un sous-entendu. Il s'agit de deux sujets extrêmement différents : le match de boxe de lundi dernier au Palais des Sports et le Salon des Humoristes. Nous commençons par la boxe. Il est des semaines où l'événement principal est précisément ce match du lundi soir ; encore faut-il que ce match soit important et se trouve être une rencontre qui remue les foules ; et ce fut le cas cette fois-ci, Eugène Huat, dit Gégène, le Versaillais, et Kid Francis, de Marseille, adversaires de toujours, ayant souvent, et lundi plus que jamais, constitué une attraction de premier ordre. Comme d'habitude, le Vélodrome était plein ; inutile de vous décrire l'atmosphère cent fois décrite de ce genre de compétition, en termes plus que savoureux par les journaux sportifs ; qu'il vous suffise de savoir que Tout-Paris était là (Tout-Paris ; vous avez bien compris) : les gens qui dînent chez Albert et qui vont à Montmartre ou chez Florence ensuite... Et ce n'est pas rien, car cela comporte un pourcentage formidable de vedettes, pour la bonne raison qu'à l'heure actuelle tout le monde, sans exception, fait du cinéma, ou espère en faire. La soirée avait bien commencé pour Kid Francis, car son frère, qui ne s'appelle pas du tout comme lui, mais qui se nomme Bonaventure, tout comme un jockey d'obstacles, venait de triompher prématurément dans un match préliminaire, dédaigné, on
de Marseille, adversaires de toujours, ayant souvent, et lundi plus que jamais, constitué une attraction de premier ordre. Comme d'habitude, le Vélodrome était plein ; inutile de vous décrire l'atmosphère cent fois décrite de ce genre de compétition, en termes plus que savoureux par les journaux sportifs ; qu'il vous suffise de savoir que Tout-Paris était là (Tout-Paris ; vous avez bien compris) : les gens qui dînent chez Albert et qui vont à Montmartre ou chez Florence ensuite... Et ce n'est pas rien, car cela comporte un pourcentage formidable de vedettes, pour la bonne raison qu'à l'heure actuelle tout le monde, sans exception, fait du cinéma, ou espère en faire. La soirée avait bien commencé pour Kid Francis, car son frère, qui ne s'appelle pas du tout comme lui, mais qui se nomme Bonaventure, tout comme un jockey d'obstacles, venait de triompher prématurément dans un match préliminaire, dédaigné, on ne sait pourquoi, par le public dit élégant et qui n'était pas venu pour ça. Avec des poids légers, on assiste presque toujours à des rencontres intéressantes, car elles durent souvent jusqu'au bout des dix rounds, ce qui fut le cas ce soir-là ; Kid Francis, sautillant, sombre danseuse à la face aplatie, aux réflexes de petit fauve, domine manifestement Eugène Huat, plus rampant quoique moins adroit, et qui boxa la fin du match, paraît-il, avec une main abîmée ; toujours est-il que la victoire du Marseillais fut indiscutable et complète, et celle de Marseille plus complète encore. Ah ! il fallait entendre les hurlements de la foule, croissant de round en round, devenant tempête vers la huitième reprise et mistral au coup de gong final !... Il y avait peut-être vingt Marseillais dans l' « arène », ce soir-là ; ils ont réussi à donner de l'accent, par persuasion, aux cris de dix mille Parisiens... Ça, c'est une victoire !... ...Jeff Dickson, dont j'ai déjà chanté les louanges ici-même à plusieurs reprises, peut-être justement fier de ses constants succès : il a le spectacle, la foule, et la « salle »... Une soirée comme celle de lundi dernier (les
la face aplatie, aux réflexes de petit fauve, domine manifestement Eugène Huat, plus rampant quoique moins adroit, et qui boxa la fin du match, paraît-il, avec une main abîmée ; toujours est-il que la victoire du Marseillais fut indiscutable et complète, et celle de Marseille plus complète encore. Ah ! il fallait entendre les hurlements de la foule, croissant de round en round, devenant tempête vers la huitième reprise et mistral au coup de gong final !... Il y avait peut-être vingt Marseillais dans l' « arène », ce soir-là ; ils ont réussi à donner de l'accent, par persuasion, aux cris de dix mille Parisiens... Ça, c'est une victoire !... ...Jeff Dickson, dont j'ai déjà chanté les louanges ici-même à plusieurs reprises, peut-être justement fier de ses constants succès : il a le spectacle, la foule, et la « salle »... Une soirée comme celle de lundi dernier (les Six jours mis à part), disons-le : c'est assez rare. ...Et maintenant, pour sauter totalement d'un sujet à un autre, parlons un peu du Salon des Humoristes... Qu'est-ce, d'abord, qu'un « humoriste » ?... ...À part quelques véritables caricaturistes, parmi lesquels, actuellement, Bib est le seul qui expose, à part trois affiches de Cappiello, un humoriste est, et a toujours été, un monsieur qui écrit les légendes tristes, lugubres ou vengeresses sous des dessins gais. Depuis quelque temps, le dessin, qui se suffisait à lui-même, par la forme, l'ambiance, le sujet, la force enfin, n'existe presque plus ; et on le constate, et d'une façon frappante, dans cette exposition actuelle, qui se tient pour la première fois rue Royale, en regardant ce qu'ils appellent la « rétrospective de Forain »... ...Trois tableaux de cour d'assises, déjà célèbres et tous reproduits, — clairs-obscur verdâtres des lambris pourléchés par la crainte — une eau-forte, et une quinzaine de dessins au pinceau, déjà très vieux, ayant tous paru, je crois, dans le Figaro ; pas un seul d'entre eux ne porte une légende... Et ils n'en ont pas besoin... Le vieux père Forain n'était pas un type à « illustrer » plus ou
trois affiches de Cappiello, un humoriste est, et a toujours été, un monsieur qui écrit les légendes tristes, lugubres ou vengeresses sous des dessins gais. Depuis quelque temps, le dessin, qui se suffisait à lui-même, par la forme, l'ambiance, le sujet, la force enfin, n'existe presque plus ; et on le constate, et d'une façon frappante, dans cette exposition actuelle, qui se tient pour la première fois rue Royale, en regardant ce qu'ils appellent la « rétrospective de Forain »... ...Trois tableaux de cour d'assises, déjà célèbres et tous reproduits, — clairs-obscur verdâtres des lambris pourléchés par la crainte — une eau-forte, et une quinzaine de dessins au pinceau, déjà très vieux, ayant tous paru, je crois, dans le Figaro ; pas un seul d'entre eux ne porte une légende... Et ils n'en ont pas besoin... Le vieux père Forain n'était pas un type à « illustrer » plus ou moins bien, soit une idée baroque, soit un de ces mots terribles qu'il avait... Il « dessinait » — et comment ! — et la légende, venait toute seule... Forain, c'était le drame rendu par signes, c'était un sculpteur sur papier, par l'opposition fabuleuse de ses noirs sans réplique sur un papier limpide et jamais retouché, sans défense. ...Mais que dire, après lui, de cette exposition ?... Ce serait bien la dernière de mes intentions de me poser ici en critique artistique... Les originaux de trois affiches de Cappiello, comme je l'ai déjà dit, sont fort mal placés à l'entrée, on ne les voit pas, et c'est fort dommage ; car leurs couleurs mates, à la colle (et que ne rendront jamais dans toute leur intensité même la meilleure lithographie), devraient être mises beaucoup plus en valeur ; à part cela, les innombrables dessins, en couleurs ou non, vous les avez déjà tous vus dans tous les journaux ; il y en a d'admirables, du reste, et en particulier ceux de Dubout, aux dix mille personnages d'une netteté si parfaite qu'il faudrait dix ans pour les « lire » comme un volume de quatre cents pages... ...Mais, quand même, rien
un papier limpide et jamais retouché, sans défense. ...Mais que dire, après lui, de cette exposition ?... Ce serait bien la dernière de mes intentions de me poser ici en critique artistique... Les originaux de trois affiches de Cappiello, comme je l'ai déjà dit, sont fort mal placés à l'entrée, on ne les voit pas, et c'est fort dommage ; car leurs couleurs mates, à la colle (et que ne rendront jamais dans toute leur intensité même la meilleure lithographie), devraient être mises beaucoup plus en valeur ; à part cela, les innombrables dessins, en couleurs ou non, vous les avez déjà tous vus dans tous les journaux ; il y en a d'admirables, du reste, et en particulier ceux de Dubout, aux dix mille personnages d'une netteté si parfaite qu'il faudrait dix ans pour les « lire » comme un volume de quatre cents pages... ...Mais, quand même, rien n'est plus médecinal, à mon avis, qu'une exposition, quelle qu'elle soit, surtout quand elle a la prétention d'être gaie... L'humour, que nous ne comprenons pas comme les Anglais, qui l'entendent par ironie, est, la plupart du temps, dans ces cas-là, sinistre... Et il faut vraiment avoir été au Salon des Humoristes pour comprendre et apprécier dans toute son ampleur lugubre la navrante tristesse de la gaîté, Pierre de REGNIER. (Dessins de Tigre.) Mais je n'ai pas la patience d'attendre mes informations décisives pour dire un grand merci à ceux dont je sais le noble effort : Bompard, André Lhote et le bon gaveur Bécan. Au « Salon de l'Œuvre unique », les exposants produiront une seule pièce, exactement conçue en vue de ce « Salon » et d'un « Salon ». Une sorte de « chef-d'œuvre », au beau sens artisan, corporatif du mot. Non plus une de ces maigres toiles-échantillons et dont on suppose que la vente est particulièrement facile. Il convient de noter aussi la générosité des manitous de ce nouveau « Salon » (Galerie La Boétie) qui ont ouvert bien larges les portes à des artistes distingués dont le nom n'a pas encore acquis tout son prestige
Humoristes pour comprendre et apprécier dans toute son ampleur lugubre la navrante tristesse de la gaîté, Pierre de REGNIER. (Dessins de Tigre.) Mais je n'ai pas la patience d'attendre mes informations décisives pour dire un grand merci à ceux dont je sais le noble effort : Bompard, André Lhote et le bon gaveur Bécan. Au « Salon de l'Œuvre unique », les exposants produiront une seule pièce, exactement conçue en vue de ce « Salon » et d'un « Salon ». Une sorte de « chef-d'œuvre », au beau sens artisan, corporatif du mot. Non plus une de ces maigres toiles-échantillons et dont on suppose que la vente est particulièrement facile. Il convient de noter aussi la générosité des manitous de ce nouveau « Salon » (Galerie La Boétie) qui ont ouvert bien larges les portes à des artistes distingués dont le nom n'a pas encore acquis tout son prestige auprès des agioteurs, la délicate Suzy Naze, entre plusieurs dont on reparlera. Bref, devant de pareilles manifestations, on se prend à songer à cette franche exclamation de Cériat saluant la crise : « Enfin, on va pouvoir refaire de la peinture ! » Ce que, de son côté, pensant la même chose dans le même moment, André Lhote développait en un article magistral de la « Nouvelle Revue française ». ~ La spéculation forcenée des dernières années aura pu faire croire que tout était pourri dans le domaine de la peinture. On ne sait pas assez combien demeurent, intacts, de talents désintéressés. On voudrait, par exemple, pouvoir consacrer un « Médaillon » d'importance à un peintre cultivé tel que Fliouquet, représentant éloquent de l'art français en Belgique, où il vit de tâches secondaires et trouve le secret de faire paraître, sans appuis, sans capital d'apport, ce « Journal des Poètes », hebdomadaire — oui, vous avez bien lu ! — et dont le succès grandit de semaine en semaine, par l'énergie de Fliouquet... qui il faudra bien lui trouver quelque galerie parisienne du premier ordre. André SALMON. (1) À Bruxelles, 11, rue du Jardin-des-Olives. CRITIQUE JUDICIAIRE Le gendarme n'est pas
même chose dans le même moment, André Lhote développait en un article magistral de la « Nouvelle Revue française ». ~ La spéculation forcenée des dernières années aura pu faire croire que tout était pourri dans le domaine de la peinture. On ne sait pas assez combien demeurent, intacts, de talents désintéressés. On voudrait, par exemple, pouvoir consacrer un « Médaillon » d'importance à un peintre cultivé tel que Fliouquet, représentant éloquent de l'art français en Belgique, où il vit de tâches secondaires et trouve le secret de faire paraître, sans appuis, sans capital d'apport, ce « Journal des Poètes », hebdomadaire — oui, vous avez bien lu ! — et dont le succès grandit de semaine en semaine, par l'énergie de Fliouquet... qui il faudra bien lui trouver quelque galerie parisienne du premier ordre. André SALMON. (1) À Bruxelles, 11, rue du Jardin-des-Olives. CRITIQUE JUDICIAIRE Le gendarme n'est pas sans pitié Souffez-vous conduisiez aujourd'hui devant une juridiction peu connue : le conseil d'enquête de la gendarmerie de la Seine. Il siège à la caserne de la place des Vosges, aux confins du ghetto parisien et du Marais, c'est-à-dire en un lieu où se parlent l'argot le plus pur et le yiddish le plus authentique. Dans la salle d'honneur se sont réunis, en grande tenue, deux commandants, un capitaine, un lieutenant et un simple gendarme. Ce sont les membres du conseil appelés à décider du sort du gendarme Guirlot, de la brigade de Meulan, selon la réponse qu'ils feront à la redoutable question formulée en ces termes : « Le gendarme Guirlot doit-il être mis en réforme pour faute disciplinaire ? » L'inculpé, ou plus exactement l'enquêté, est introduit. Il est très droit, très pâle, très calme... de ce calme qui trahit un bouleversement de tout l'être. Au vrai, on sent que cette comparution est déjà pour lui un châtiment. Derrière lui son défenseur : un avocat en robe, Me René Pinganaud. Un as qu'apprécient à sa valeur ses confrères et les magistrats et qui, n'était son hautain mépris pour la réclame tapageuse, serait célèbre dans le grand public. Il
le yiddish le plus authentique. Dans la salle d'honneur se sont réunis, en grande tenue, deux commandants, un capitaine, un lieutenant et un simple gendarme. Ce sont les membres du conseil appelés à décider du sort du gendarme Guirlot, de la brigade de Meulan, selon la réponse qu'ils feront à la redoutable question formulée en ces termes : « Le gendarme Guirlot doit-il être mis en réforme pour faute disciplinaire ? » L'inculpé, ou plus exactement l'enquêté, est introduit. Il est très droit, très pâle, très calme... de ce calme qui trahit un bouleversement de tout l'être. Au vrai, on sent que cette comparution est déjà pour lui un châtiment. Derrière lui son défenseur : un avocat en robe, Me René Pinganaud. Un as qu'apprécient à sa valeur ses confrères et les magistrats et qui, n'était son hautain mépris pour la réclame tapageuse, serait célèbre dans le grand public. Il est mieux qu'éloquent : utile, persuasif et les quelques poils gris qui parsèment sa majestueuse barbe d'ébène attestent son expérience. Le président du conseil d'enquête est un officier de la Garde républicaine dont la réputation est venue jusqu'au Palais de Justice : le commandant Ruffier. « Une brute galonnée », dirait la charmante Humanité, experte en l'art de qualifier comme ils le méritent — j'en sais quelque chose — les gens assez criminels pour ne point penser comme elle. En fait, le commandant Ruffier est un officier comme on en trouve beaucoup dans les tribunaux militaires qui constituent si souvent la plus sentimentale des juridictions. J'entends que le commandant Ruffier ne se contente pas d'être humain, simple, compréhensif, on le sent hanté par la volonté de concéder à l'indulgence, à la pitié, tout ce que n'exige pas la raison... Un vrai juge enfin... Et maintenant voyons quelle fut la faute du gendarme Guirlot, cette faute pour laquelle son chef hiérarchique, le capitaine Robert, lui a infligé huit jours d'arrêts portés à trente jours par le général de brigade... Mon Dieu ! elle fut à la fois comique et grave ! Le 23 décembre dernier, Guirlot procédait, dans la campagne, aux
dirait la charmante Humanité, experte en l'art de qualifier comme ils le méritent — j'en sais quelque chose — les gens assez criminels pour ne point penser comme elle. En fait, le commandant Ruffier est un officier comme on en trouve beaucoup dans les tribunaux militaires qui constituent si souvent la plus sentimentale des juridictions. J'entends que le commandant Ruffier ne se contente pas d'être humain, simple, compréhensif, on le sent hanté par la volonté de concéder à l'indulgence, à la pitié, tout ce que n'exige pas la raison... Un vrai juge enfin... Et maintenant voyons quelle fut la faute du gendarme Guirlot, cette faute pour laquelle son chef hiérarchique, le capitaine Robert, lui a infligé huit jours d'arrêts portés à trente jours par le général de brigade... Mon Dieu ! elle fut à la fois comique et grave ! Le 23 décembre dernier, Guirlot procédait, dans la campagne, aux environs de Meulan, à des enquêtes relatives à l'emploi de la main-d'œuvre étrangère. Il avait à vérifier les cartes de travailleurs des ouvriers embauchés dans diverses exploitations agricoles. Il faisait un froid terrible, un de ces froids exceptionnels qui peuvent induire les plus sobres gendarmes, nonobstant leur habituelle sobriété, à ingurgiter quelques cafés bien chauds et subséquemment quelques gnos adéquates. Il n'est donc point étonnant que lorsque Guirlot, son devoir accompli, rentra à Meulan, il se sentit plein d'entrain. Il n'était point exactement au bout de sa tâche, ayant à effectuer une vérification du même ordre que celles qu'il venait d'opérer dans les champs en pleine ville de Meulan, dans une pension de famille tenue par Miss Churchill, un véritable boarding-house britannique, respectable, paisible, homelike. Le gendarme Guirlot entra sans doute un peu bruyamment dans cette tranquille demeure. Sans doute aussi exhala-t-il un courroux trop tumultueux à la découverte de trois irrégularités dans l'observation de la loi sur les étrangers. Il s'était installé dans un fauteuil du living-room ; il avait sorti ses crayons, son calepin, il allait verbaliser, quand il sentit le moment opportun de donner à Miss Churchill une leçon de morale en même temps qu'un aperçu de