jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
vins du Midi, pris chez le producteur? Entre dix et vingt francs l'hectolitre, soit une moyenne de quinze francs. Quinze centimes le litre! Ah ! ces trois maigres sous, comme ils font la boule de neige dans le trajet entre Narbonne et Paris. Nous allons les suivre ensemble, ces trois petits sous, si vous le voulez bien. Commençons par le commencement. Les chemins de fer prélevent d'abord un léger impôt, cinq centimes environ par litre, y compris le retour du fût. Quand une pièce de vin est installée sur le wagon, le litre revient déjà à quatre sous. Mais ce n'est rien encore. Ce vin de quatre sous arrive aux portes de Paris. L'employé de l'octroi se présente. Halte-là! On ne passe pas sans acquitter les droits. L'employé de l'octroi est très simpliste. Pour lui, le vin c'est du vin, et tous les vins sont égaux devant le tarif officiel. Entre le vin de quatre sous et le vin de quatre francs, si quelquefois son palais établit une différence, sa conscience refuse d'en admettre. L'un et l'autre lui doivent la même taxe : dix-neuf centimes ; mettons le compte rond, vingt centimes pour un litre de vin de quinze centimes ; quatre sous à ajouter aux trois sous du vigneron et au sou des chemins de fer. Ça débute bien. Le vin de trois sous est désormais à huit sous. Là-dessus, il pénètre dans les entrepôts de Bercy, le petit vin de trois sous tout fier de valoir huit sous. Ah ! mes pauvres amis, regardez-le bien, ne le perdez pas de vue, votre modeste litre de trois sous. Les gros marchands de vin de Bercy sont des êtres bizarres. Ils se croient investis d'une mission sociale, et ils éprouvent des satisfactions ineffables à justifier leur intervention. Le petit vin de trois sous ne leur convient jamais comme l'a produit la vigne; celui-ci a trop d'alcool, celui-là n'en a pas assez ; cet autre est trop chargé en couleur ; ce quatrième est trop clairet. Bref, ils marient le premier avec le second, les deux avec le troisième, y ajoutant
; quatre sous à ajouter aux trois sous du vigneron et au sou des chemins de fer. Ça débute bien. Le vin de trois sous est désormais à huit sous. Là-dessus, il pénètre dans les entrepôts de Bercy, le petit vin de trois sous tout fier de valoir huit sous. Ah ! mes pauvres amis, regardez-le bien, ne le perdez pas de vue, votre modeste litre de trois sous. Les gros marchands de vin de Bercy sont des êtres bizarres. Ils se croient investis d'une mission sociale, et ils éprouvent des satisfactions ineffables à justifier leur intervention. Le petit vin de trois sous ne leur convient jamais comme l'a produit la vigne; celui-ci a trop d'alcool, celui-là n'en a pas assez ; cet autre est trop chargé en couleur ; ce quatrième est trop clairet. Bref, ils marient le premier avec le second, les deux avec le troisième, y ajoutant le quatrième, et combinent le tout avec des mélanges précédemment élaborés de la même façon. Ils obtiennent ainsi un liquide uniforme, qui a éternellement le même goût, et qui, défiant la nature, se moque autant d'une bonne récolte que d'une mauvaise. C'est à supposer qu'il existe quelque part, dans les archives des entrepôts, un étalon auquel est tenu de se conformer jusqu'à la consommation des siècles le vin livré à celle des Parisiens. Or, non content d'empoisonner les buveurs inoffensifs, le gros marchand de vins de Bercy émet en outre la prétention singulière d'être indemnisé de ses travaux de sophistication. Il n'hésite donc pas à s'attribuer un tas de nouveaux sous, en plus des trois sous du vigneron, déjà augmentés des cinq sous de transport et d'octroi ; le total de ses exigences se décompose ainsi : d'abord, le remboursement majoré de ses frais généraux, puis un salaire très largement estimé, ensuite un fort bénéfice légitime, et enfin un bénéfice illégitime non moins fort. On nous présentera l'addition tout à l'heure. Continuons à ne pas le perdre de vue, notre petit vin de trois sous. De Bercy, il passe chez le détaillant. C'est là, sur le zinc, que, pour la
archives des entrepôts, un étalon auquel est tenu de se conformer jusqu'à la consommation des siècles le vin livré à celle des Parisiens. Or, non content d'empoisonner les buveurs inoffensifs, le gros marchand de vins de Bercy émet en outre la prétention singulière d'être indemnisé de ses travaux de sophistication. Il n'hésite donc pas à s'attribuer un tas de nouveaux sous, en plus des trois sous du vigneron, déjà augmentés des cinq sous de transport et d'octroi ; le total de ses exigences se décompose ainsi : d'abord, le remboursement majoré de ses frais généraux, puis un salaire très largement estimé, ensuite un fort bénéfice légitime, et enfin un bénéfice illégitime non moins fort. On nous présentera l'addition tout à l'heure. Continuons à ne pas le perdre de vue, notre petit vin de trois sous. De Bercy, il passe chez le détaillant. C'est là, sur le zinc, que, pour la première fois, le buveur le rencontre, bien changé, hélas ! et se permet d'entrer en contact direct avec lui. - Eh ! patron, servez-moi un demi-stère. - Voilà, monsieur. - Combien ? Cinq sous. Comment ? cinq sous ? Oui ! Il y en a à quatre sous, mais il contient un quart d'eau. Et, en effet, derrière le comptoir, s'étale, sur un écrin, l'avis suivant dont la formule est imposée par le laboratoire municipal : « Les vins d'un franc et au-dessus sont seuls garantis non mouillés». Heureusement ? A-t-elle pondu des petits, la modeste somme initiale de trois sous qui représentait la valeur du litre. A-t-il fait assez joliment son chemin, notre vin, depuis son départ de l'humble cave qui l'a vu naître. Maintenant, il nous faut près de sept fois trois sous pour nous en offrir un litre. Car il est à vingt sous, le petit vin. Et sur ces vingt sous, il n'entre toujours que trois sous dans la poche du producteur; quand on achète un litre de vin, on paye par conséquent : Vin 0.15 Octroi et transport. 0.25 Intermédiaires. 0.60 Total égal. 1.00 Le prix du vin même devient une fraction négligeable, à côté
contient un quart d'eau. Et, en effet, derrière le comptoir, s'étale, sur un écrin, l'avis suivant dont la formule est imposée par le laboratoire municipal : « Les vins d'un franc et au-dessus sont seuls garantis non mouillés». Heureusement ? A-t-elle pondu des petits, la modeste somme initiale de trois sous qui représentait la valeur du litre. A-t-il fait assez joliment son chemin, notre vin, depuis son départ de l'humble cave qui l'a vu naître. Maintenant, il nous faut près de sept fois trois sous pour nous en offrir un litre. Car il est à vingt sous, le petit vin. Et sur ces vingt sous, il n'entre toujours que trois sous dans la poche du producteur; quand on achète un litre de vin, on paye par conséquent : Vin 0.15 Octroi et transport. 0.25 Intermédiaires. 0.60 Total égal. 1.00 Le prix du vin même devient une fraction négligeable, à côté des dix-sept sous d'accessoires. En somme, le litre coûte dix-sept sous, le vin non compris. Le résultat de cette merveilleuse progression est facile à déduire. Dans une famille où l'on boirait volontiers trois litres par jour pour neuf sous, on en boit un à peine pour vingt sous, et si l'on a encore soif, on tourne le robinet de la Compagnie générale des eaux. Le consommateur dépense le double, tout en restreignant ses besoins des deux tiers, et le producteur garde sur les bras les deux tiers de sa vendange. L'ouvrier se prive, le vigneron se désespère, le vin aigrit. Et la moralité imprévue de cette situation immorale, c'est que la corporation des marchands de vin au détail est la plus abondamment représentée sur la liste des faillites. Mais Bercy prospère sans cesse ! Et tant que Bercy prospérera, tant que l'octroi subsistera, le Parisien peu fortuné verra vendre un franc le réconfortant breuvage que la terre donne pour rien, et dont le paysan demande bien peu. Quand se lèvera le jour où le petit vin de trois sous nous reviendra seulement à six ou huit ? En vérité, ce rêve est-il si déraisonnable ? J. DERRIAZ. LA DECLARATION DE
l'on a encore soif, on tourne le robinet de la Compagnie générale des eaux. Le consommateur dépense le double, tout en restreignant ses besoins des deux tiers, et le producteur garde sur les bras les deux tiers de sa vendange. L'ouvrier se prive, le vigneron se désespère, le vin aigrit. Et la moralité imprévue de cette situation immorale, c'est que la corporation des marchands de vin au détail est la plus abondamment représentée sur la liste des faillites. Mais Bercy prospère sans cesse ! Et tant que Bercy prospérera, tant que l'octroi subsistera, le Parisien peu fortuné verra vendre un franc le réconfortant breuvage que la terre donne pour rien, et dont le paysan demande bien peu. Quand se lèvera le jour où le petit vin de trois sous nous reviendra seulement à six ou huit ? En vérité, ce rêve est-il si déraisonnable ? J. DERRIAZ. LA DECLARATION DE CRISPI La déclaration lue par le revenant Crispi au Parlement italien ne présente de caractéristique que le ton dans lequel elle est conçue. La morgue autoritaire et mégalomane d'antan s'est apaisée ; le document se ressent des difficultés pour ainsi dire insurmontables que, dès ses premiers pas, rencontre le nouveau cabinet. Crispi avoue que la situation de l'Italie est grave, plus grave qu'elle ne l'était jamais. Autant dire que le soleil éclaire la terre et que la lune ne s'est pas encore brisée. Il reconnaît la nécessité de sortir de cette situation; il lui eût été difficile de déclarer qu'il fallait, au contraire, s'y ancrer pour la rendre plus déplorable. Mais quelle méthode employer, quels procédés pratiquer ? Oh ! Crispi n'y va pas par quatre chemins. D'abord, être fortement unis pour « cimenter l'unité morale et consolider l'édifice pour lequel le sang des martyrs a été versé ». C'est là un sentiment louable; mais quoi de plus difficile à réaliser ? Puis les esprits malicieux ne sont-ils pas portés à traduire ce langage conciliant par ces mots : « Prenez mon or ! » ou « Ralliez-vous autour de mes portefeuilles, et soutenez aveuglément notre politique salvatrice ! »
cabinet. Crispi avoue que la situation de l'Italie est grave, plus grave qu'elle ne l'était jamais. Autant dire que le soleil éclaire la terre et que la lune ne s'est pas encore brisée. Il reconnaît la nécessité de sortir de cette situation; il lui eût été difficile de déclarer qu'il fallait, au contraire, s'y ancrer pour la rendre plus déplorable. Mais quelle méthode employer, quels procédés pratiquer ? Oh ! Crispi n'y va pas par quatre chemins. D'abord, être fortement unis pour « cimenter l'unité morale et consolider l'édifice pour lequel le sang des martyrs a été versé ». C'est là un sentiment louable; mais quoi de plus difficile à réaliser ? Puis les esprits malicieux ne sont-ils pas portés à traduire ce langage conciliant par ces mots : « Prenez mon or ! » ou « Ralliez-vous autour de mes portefeuilles, et soutenez aveuglément notre politique salvatrice ! » Puis il a entamé le fameux refrain des économies, le couplet des sacrifices nécessaires. Or, pour suivre la voie funeste dans laquelle elle a été engagée, sur quoi l'Italie pourrait-elle réaliser des économies efficaces ? Sur son armée, sur sa marine ? Elle n'y peut point songer. Ne faut-il pas qu'elle offre des garanties à ses puissants alliés, sous peine de passer auprès d'eux pour une quantité négligeable, comme une manière de principauté de Monaco. Alors il faut se rattraper sur les sacrifices nécessaires dont l'heure a sonné. De quel ordre sont ces sacrifices nécessaires ? Voilà ce qu'il eût été bon de spécifier, de préciser. En tout cas il est permis de supposer que l'heure qui a sonné n'est autre qu'un triste quart d'heure de Rabelais, pour les malheureux contribuables déjà épuisés. C'est tout ce qu'a trouvé Crispi comme bienvenue de retour aux affaires : de nouveaux impôts ! Si après cela l'Italie n'est point satisfaite, c'est qu'elle sera vraiment difficile. Crispi s'est tenu à l'écart de la politique étrangère. Pas de déclaration belliqueuse comme jadis, pas de déclaration pacifique comme ses amis le faisaient prévoir. Le terrain était brûlant et, en grand Sicilien qu'il est, il a esquivé
qu'elle offre des garanties à ses puissants alliés, sous peine de passer auprès d'eux pour une quantité négligeable, comme une manière de principauté de Monaco. Alors il faut se rattraper sur les sacrifices nécessaires dont l'heure a sonné. De quel ordre sont ces sacrifices nécessaires ? Voilà ce qu'il eût été bon de spécifier, de préciser. En tout cas il est permis de supposer que l'heure qui a sonné n'est autre qu'un triste quart d'heure de Rabelais, pour les malheureux contribuables déjà épuisés. C'est tout ce qu'a trouvé Crispi comme bienvenue de retour aux affaires : de nouveaux impôts ! Si après cela l'Italie n'est point satisfaite, c'est qu'elle sera vraiment difficile. Crispi s'est tenu à l'écart de la politique étrangère. Pas de déclaration belliqueuse comme jadis, pas de déclaration pacifique comme ses amis le faisaient prévoir. Le terrain était brûlant et, en grand Sicilien qu'il est, il a esquivé la difficulté par une cabriole. La cabriole n'a pas semblé du goût de tout le monde à Montecitorio. L'accueil au tout petit frère siamois de Bismarck fut très frais. Tout permet de prévoir qu'avant six mois, l'Italie ne sera ni plus riche ni moins embarrassée, mais que Crispi retombera du haut de ses prodigieuses pensées, et bien à plat cette fois, pour ne plus se relever. Ce jour-là, personne, pas même les Italiens les plus crispés et les plus galophobes, ne se plaindra de la chute de celui qui n'aura même pu panser les graves blessures qu'il fit dans sa rage de mégalomane prétentieux et impuissant. J. M. LE CRIME RÉCOMPENSÉ Le garde forestier allemand Reiss, qui, le 1er novembre dernier, tua deux Français, les sieurs Biné père et fils, sur la frontière, près de Plaine, vient d'être décoré par l'empereur Guillaume d'une médaille d'honneur. Nous ne voulons pas faire ressortir ce que cette mesure a de provocant, alors surtout que l'enquête menée des deux côtés n'a pas encore fait la lumière complète sur cet incident et qu'il semble résulter des renseignements recueillis que le garde Reiss a purement et simplement commis un assassinat. Du reste, l'Allemagne a le droit
haut de ses prodigieuses pensées, et bien à plat cette fois, pour ne plus se relever. Ce jour-là, personne, pas même les Italiens les plus crispés et les plus galophobes, ne se plaindra de la chute de celui qui n'aura même pu panser les graves blessures qu'il fit dans sa rage de mégalomane prétentieux et impuissant. J. M. LE CRIME RÉCOMPENSÉ Le garde forestier allemand Reiss, qui, le 1er novembre dernier, tua deux Français, les sieurs Biné père et fils, sur la frontière, près de Plaine, vient d'être décoré par l'empereur Guillaume d'une médaille d'honneur. Nous ne voulons pas faire ressortir ce que cette mesure a de provocant, alors surtout que l'enquête menée des deux côtés n'a pas encore fait la lumière complète sur cet incident et qu'il semble résulter des renseignements recueillis que le garde Reiss a purement et simplement commis un assassinat. Du reste, l'Allemagne a le droit de se déshonorer, et dans ce but de choisir les moyens les plus rapides. Elle nous semble en bonne voie. Puisse-elle continuer ainsi ! BAVARDAGE Il se fait à Paris, en ce moment, une campagne assez active dans le but non dissimulé d'essayer de répandre dans la masse cette idée bizarre, que le moment serait peut-être venu de remplacer le christianisme par le bouddhisme. On annonce avec quelque fracas les conférences d'un orientaliste distingué, le professeur Julien Vinson, et on engage les libres-penseurs et les socialistes à y aller écouter. Soit. On peut toujours entendre. Mais je me permettrai, moi qui connais tout le bouddhisme dans ses coins, de prévenir les camarades contre un emballage possible. Oui, il y a dans la philosophie bouddhique d'excellentes choses. Il n'y est plus question du jugement définitif après cette courte vie, de paradis éternel ni d'enfer sans rémission. Les préceptes de sa morale sont d'une pureté et d'un altruisme qui laissent bien loin en arrière les sentimentalités autoritaires et égoïstes du christianisme. Il y est dit que nul ne peut être heureux tant qu'il subsiste pour un être quelconque une parcelle de douleur. Il y est dit encore que tout acte, toute pensée
bizarre, que le moment serait peut-être venu de remplacer le christianisme par le bouddhisme. On annonce avec quelque fracas les conférences d'un orientaliste distingué, le professeur Julien Vinson, et on engage les libres-penseurs et les socialistes à y aller écouter. Soit. On peut toujours entendre. Mais je me permettrai, moi qui connais tout le bouddhisme dans ses coins, de prévenir les camarades contre un emballage possible. Oui, il y a dans la philosophie bouddhique d'excellentes choses. Il n'y est plus question du jugement définitif après cette courte vie, de paradis éternel ni d'enfer sans rémission. Les préceptes de sa morale sont d'une pureté et d'un altruisme qui laissent bien loin en arrière les sentimentalités autoritaires et égoïstes du christianisme. Il y est dit que nul ne peut être heureux tant qu'il subsiste pour un être quelconque une parcelle de douleur. Il y est dit encore que tout acte, toute pensée mauvaise ont une répercussion universelle qui fait souffrir même celui qui les a commis dans un intérêt immédiat et apparemment avantageux pour soi-même. Cela est très beau, je n'en dis conviens pas. Mais dans le bouddhisme, pas plus que dans une religion quelconque, vous ne trouverez la raison de ce qui vous trouble le plus : — Pourquoi le mal existe-t-il? Pourquoi la souffrance ? Pourquoi la misère ? Vous y trouverez, par contre, une théorie dite du Karma, en vertu de laquelle l'homme est responsable de ce qu'il a fait ou pensé dans des existences antérieures, et cela, sans que vous soit expliqué d'où peut venir cette responsabilité, puisque vous n'avez pas été votre propre créateur et, par conséquent, êtes physiquement et moralement la résultante d'éléments que vous n'avez pas combinés vous-même. Le bouddhisme est artistique, il n'est pas humain. PAR M.-L. GAGNEUR PROLOGUE XIV Une famille alsacienne (Suite) Il n'y a qu'une mère qui puisse apprécier tout le mérite de Mme Dietterich, la somme d'inquiétudes, d'angoisses, de privations que coûte, pour une femme sans fortune, l'éducation de cinq enfants, surtout de quatre fils. Ces enfants, d'ailleurs, adoraient leur mère et lui rendaient en respect, en tendresse, ce qu'ils
qui vous trouble le plus : — Pourquoi le mal existe-t-il? Pourquoi la souffrance ? Pourquoi la misère ? Vous y trouverez, par contre, une théorie dite du Karma, en vertu de laquelle l'homme est responsable de ce qu'il a fait ou pensé dans des existences antérieures, et cela, sans que vous soit expliqué d'où peut venir cette responsabilité, puisque vous n'avez pas été votre propre créateur et, par conséquent, êtes physiquement et moralement la résultante d'éléments que vous n'avez pas combinés vous-même. Le bouddhisme est artistique, il n'est pas humain. PAR M.-L. GAGNEUR PROLOGUE XIV Une famille alsacienne (Suite) Il n'y a qu'une mère qui puisse apprécier tout le mérite de Mme Dietterich, la somme d'inquiétudes, d'angoisses, de privations que coûte, pour une femme sans fortune, l'éducation de cinq enfants, surtout de quatre fils. Ces enfants, d'ailleurs, adoraient leur mère et lui rendaient en respect, en tendresse, ce qu'ils en avaient reçu en affection, en soins affectueux. C'était, en un mot, une famille patriarcale, heureuse et digne de l'être ; et quand Georges Millier se trouvait à Paris, le bonheur était au complet — comme disait la tante Dietterich — surtout le bonheur de Wilhelmine car la tendre femme avait secret son bel amant. Jusqu'alors Georges avait voué à Mlle de Reumont une si haute admiration, qu'il n'eût osé donner le nom d'amour à un sentiment aussi élevé, aussi pur. Profondément reconnaissant de la naïve affection de sa jolie cousine, il s'était toujours montré pour elle si bon, si attentif, que Wilhelmine, comme la tante Dietterich, pouvaient se tromper sur ses sentiments et rêver un mariage. Mme Dietterich était non seulement une véritable Alsacienne par les qualités solides de son cœur, mais encore une ardente patriote. Elle haïssait les Prussiens, à cause, disait-elle, de leur malice sournoise, de leur finesse artificieuse, et surtout de leur rapacité. Elle logeait cependant quelquefois les Allemands, que les relations commerciales de Franck lui amenaient. Le lendemain de la déclaration de guerre, la Dietterich, à l'exception toutefois de Georges Millier, se trouvait réunie à l'hôtel de la rue Neuve-Saint-Augustin. C'était le dîner d'adieu, dîner
avait secret son bel amant. Jusqu'alors Georges avait voué à Mlle de Reumont une si haute admiration, qu'il n'eût osé donner le nom d'amour à un sentiment aussi élevé, aussi pur. Profondément reconnaissant de la naïve affection de sa jolie cousine, il s'était toujours montré pour elle si bon, si attentif, que Wilhelmine, comme la tante Dietterich, pouvaient se tromper sur ses sentiments et rêver un mariage. Mme Dietterich était non seulement une véritable Alsacienne par les qualités solides de son cœur, mais encore une ardente patriote. Elle haïssait les Prussiens, à cause, disait-elle, de leur malice sournoise, de leur finesse artificieuse, et surtout de leur rapacité. Elle logeait cependant quelquefois les Allemands, que les relations commerciales de Franck lui amenaient. Le lendemain de la déclaration de guerre, la Dietterich, à l'exception toutefois de Georges Millier, se trouvait réunie à l'hôtel de la rue Neuve-Saint-Augustin. C'était le dîner d'adieu, dîner fort triste ; car les deux militaires devaient partir le lendemain, et le médecin parlait des enrôler dans une ambulance. Wilhelmine, outre le chagrin que lui causait le départ de ses frères, s'inquiétait de l'absence de Georges. Rentré déjà fort tard la veille, il était sorti dès le matin. Il s'était montré alors distrait, préoccupé. Mais, comme elle lui remettait une lettre, dont la suscription révélait évidemment une main de femme, elle avait remarqué sur son visage pâle un rayonnement de joie inattendu. Quelle était cette félicité intérieure dont elle n'était pas cause ? Avec la seconde vue de l'amour, elle avait deviné dans ce bonheur une douleur pour elle. Que se passait-il donc dans la vie de son cousin ? De qui venait cette lettre ? Quelle était cette femme qui lui volait ainsi le cœur de son ami. A neuf heures du soir, il n'était pas rentré. Elle n'avait pu manger, la pauvre enfant. La fièvre de l'attente la torturait. Elle avait des pâleurs et des rougeurs soudaines. Comme elle souffrait ! Les quatre frères aussi étaient tristes, préoccupés. Se reverraient-ils? Qui pouvait se flatter de sortir vivant de la lutte terrible qui allait s'engager? Seule, Mme Dietterich