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à rames. Les pavillons sont en berne. La cérémonie du transfert à bord du Brooklyn s'opère aussitôt, et le cercueil de Paul Jones est placé dans la batterie à bâbord arrière, entre les appartements de l'amiral et ceux du chef d'état-major, dans un poste disposé en chapelle ardente. Légende d'amour Le poète Jehan Landry vit, au récit de ses vers, les beaux yeux d'Agnès de Kervalle luire de pleurs, ses mains en fuseau battre d'enthousiasme. Il s'éprit d'amour. C'était une âme grave, imbue de devoirs et révoltée des faiblesses et des découragements de son époque. L'utopie d'une œuvre humanitaire, autrefois lui avait fait quitter le château de ses aïeux, ses richesses, ses armes. Il mettait au service de ses rêves cœur chaud et langue mordante, on l'appelait le poète de la guerre et de la pauvreté. Pour être digne de la dame de ses pensées, il résolut de reprendre ses courses à travers le monde; il voulait y quérir plus grand talent encore, renommée et argent, il fit aux pieds d'Agnès acte de foi et d'hommage, elle-même jura fidélité et tendresse. Ainsi sied-il à gens de cœur et de courage. La damoiselle, durant son absence, vécut dans le château de son père, « retourné » de blanc, résignée, réfléchie, la tête un peu à l'aise dans une molle pose qui lui était naturelle. Chaque matin, elle brûlait un cierge dans la chapelle du domaine de Kervalle, et, prosternée sur la dalle froide des tombes plates encastrées dans le sol, priait pour l'absent jusqu'à ce que se fût éteinte en spasmes la flamme qui consumait la cire ceinte dans la ferronnerie. Sa quenouille chargée de lin, elle la filait aussitôt pour les indigents. On la voyait errer dans les galeries que la bise animait d'une plainte contondante, au côté, l'aumônière doucement balancée et portant le psautier que le sérailiste Jean Colombes de Bourges avait enluminé pour ses dévotions. Avec indulgence, elle accueillait les pauvres; avec grâce, les pèlerins dont elle écoutait, passionnée, les récits, puis rêveuse, les mains languissantes autour du fuseau oubliant leur travail — ces mains, dont l'effilement et
son père, « retourné » de blanc, résignée, réfléchie, la tête un peu à l'aise dans une molle pose qui lui était naturelle. Chaque matin, elle brûlait un cierge dans la chapelle du domaine de Kervalle, et, prosternée sur la dalle froide des tombes plates encastrées dans le sol, priait pour l'absent jusqu'à ce que se fût éteinte en spasmes la flamme qui consumait la cire ceinte dans la ferronnerie. Sa quenouille chargée de lin, elle la filait aussitôt pour les indigents. On la voyait errer dans les galeries que la bise animait d'une plainte contondante, au côté, l'aumônière doucement balancée et portant le psautier que le sérailiste Jean Colombes de Bourges avait enluminé pour ses dévotions. Avec indulgence, elle accueillait les pauvres; avec grâce, les pèlerins dont elle écoutait, passionnée, les récits, puis rêveuse, les mains languissantes autour du fuseau oubliant leur travail — ces mains, dont l'effilement et les poses archaïques inspirèrent pour leurs vierges et leurs saintes les pieux artistes de ce temps. Son père, un jour, lui signifia qu'elle allait être unie au duc de Civères. Agnès, dont les intentions étaient aussi pures que blancs étaient les tissus et voiles qui enveloppaient sa personne d'indécise faiblesse, répondit sans hésitation que ce mariage était impossible puisqu'elle avait donné sa foi au très parfait et très avenant poète Jehan Landry. De Kervalle fut victime d'une immense colère, il traita le soupirant de rustre d'homme des routes : « Je n'ai cure de vos propos. Vous n'êtes, ma mie, ni courtoise ni humble, bien qu'on vous ait renseigné que toute ancienneté, rien n'attirerait plus à soi la grâce de Dieu et l'amour de chacun!... » Mais la voix claire, obstinée : « Mon père, ce mariage est impassible !...» Puis elle fit observer encore. que les temps étaient tristes vraiment pour songer à célébrer des "nuits", Pour elle, il était de son devoir que toutes ses méditations appartinssent non seulement à ceux qui "au service du Roy mettaient en grand danger et péril leurs corps", mais encore à tous ceux qui se jetaient dans la mêlée au service de
répondit sans hésitation que ce mariage était impossible puisqu'elle avait donné sa foi au très parfait et très avenant poète Jehan Landry. De Kervalle fut victime d'une immense colère, il traita le soupirant de rustre d'homme des routes : « Je n'ai cure de vos propos. Vous n'êtes, ma mie, ni courtoise ni humble, bien qu'on vous ait renseigné que toute ancienneté, rien n'attirerait plus à soi la grâce de Dieu et l'amour de chacun!... » Mais la voix claire, obstinée : « Mon père, ce mariage est impassible !...» Puis elle fit observer encore. que les temps étaient tristes vraiment pour songer à célébrer des "nuits", Pour elle, il était de son devoir que toutes ses méditations appartinssent non seulement à ceux qui "au service du Roy mettaient en grand danger et péril leurs corps", mais encore à tous ceux qui se jetaient dans la mêlée au service de nobles causes. Le vieux bâton à la barbe grise appela sa fille "mignote" et l'envoya, comme une "bête sauvage" ou comme "un homme qui serait ivre de vin et si fain" qu'on n'eût pas ouï Dieu tonner". Il enferma la jeune châtelaine, dépouillée de parure, au haut d'une tour à prison, côté droit de son manoir, disent les anciennes chroniques du conte, dans une chambre à coucher dont la meurtrière était close et tracée d'un carreau de cornac aminci et qui n'étaient ni ses chambres; ses pages, ni son chien au long museau à queue en arc; comme l'olifant d'un policier; et avec sa famille royale, allure, digne et sûre de tenir tout aussi bien que le lion du tombeau de Philippe d'Artois, en l'église d'Eu, les pieds d'un camélidé. Elle fut privée des caroles, des danses à la torche que la vielle accompagne et que les pucelles aimaient tant à sauter deux à deux en répétant par instants les couplets du ménestrel. Les chansons d'amour, les vers récités par les jongleurs lui furent refusés et aussi les caricatures comiques des bateleurs et les jeux des funambules. Son père, parfois, la venait visiter. Il parlait du duc, vantait sa fidélité
prison, côté droit de son manoir, disent les anciennes chroniques du conte, dans une chambre à coucher dont la meurtrière était close et tracée d'un carreau de cornac aminci et qui n'étaient ni ses chambres; ses pages, ni son chien au long museau à queue en arc; comme l'olifant d'un policier; et avec sa famille royale, allure, digne et sûre de tenir tout aussi bien que le lion du tombeau de Philippe d'Artois, en l'église d'Eu, les pieds d'un camélidé. Elle fut privée des caroles, des danses à la torche que la vielle accompagne et que les pucelles aimaient tant à sauter deux à deux en répétant par instants les couplets du ménestrel. Les chansons d'amour, les vers récités par les jongleurs lui furent refusés et aussi les caricatures comiques des bateleurs et les jeux des funambules. Son père, parfois, la venait visiter. Il parlait du duc, vantait sa fidélité et sa patience. Il formait des projets d'avenir, surpris que la "mignote" ne demandât pas des toilettes, du lapis et de la vie libre. Il examinait la prison « étonnait : « Pourquoi ces taches sur votre livre d'heures ? » Ce sont des larmes, Seigneur. — Pourquoi le dessin de votre tapisserie est-il terni ? — Ce sont encore les larmes, Seigneur. Pourquoi votre quenouille abandonnée ? — Mes yeux me font mal, je ne puis plus voir. Pourquoi ces yeux agrandis ? — C'est d'avoir trop pleuré. Cependant, la volonté de de Kervalle était inflexible. Agnescat risquait fort de mourir sans jamais revoir son ami, dont elle avait voulu espérer le retour « à beaucoup de joie ». Enfin, baissant le front qu'elle avait relevé dans la lutte, elle se soumit. À partir de ce jour, elle parut à tous les tournois de la ville, comme fiancée du duc de Civères. Au château, elle ne travaillait plus, pour prier dans la chapelle. La salle des réunions dans le château des plus hauts et puissants suzerains de Kervalle était lambrissée de bois d'Irlande et tenue de tapisseries des ateliers de Nicolas Flambard, évoquant l'histoire, le roman. La paroi principale
de votre tapisserie est-il terni ? — Ce sont encore les larmes, Seigneur. Pourquoi votre quenouille abandonnée ? — Mes yeux me font mal, je ne puis plus voir. Pourquoi ces yeux agrandis ? — C'est d'avoir trop pleuré. Cependant, la volonté de de Kervalle était inflexible. Agnescat risquait fort de mourir sans jamais revoir son ami, dont elle avait voulu espérer le retour « à beaucoup de joie ». Enfin, baissant le front qu'elle avait relevé dans la lutte, elle se soumit. À partir de ce jour, elle parut à tous les tournois de la ville, comme fiancée du duc de Civères. Au château, elle ne travaillait plus, pour prier dans la chapelle. La salle des réunions dans le château des plus hauts et puissants suzerains de Kervalle était lambrissée de bois d'Irlande et tenue de tapisseries des ateliers de Nicolas Flambard, évoquant l'histoire, le roman. La paroi principale se couvrait d'un épisode de la 8e croisade : Des saints vêtus de robes blanches de l'évêché, frangées d'or, distribuaient la communion à des pestiférés. Les malades se réclamaient de toute leur âme, que l'artiste avait rendue pour ainsi dire tangible par le moyen des jeux de désir mystique, des touches ouvertes, véritablement affamées d'idéal, des mains tendues, des genoux juxta-posés, des corps nus dans la chasteté de la maladie, de la maladie, et pour quelques-uns la mort. L'avant-veille du mariage, se trouvaient assemblés des personnages d'anciennes lignées et d'exploits valeureux venus pour complimenter les futurs époux et le très noble seigneur de Kervalle. Au bout de la table en chêne massif, se restauraient après le repas du maître, les voyageurs attardés. Sous un dais d'étoffe de soie, accouédé aux bras de sa grande chaise, le vieux baron les interrogeait; ils parlaient de la désolation des campagnes, racontaient que « les pillards et les brigands ravaient grain et pain par les champs ». Ils dirent leur dernière halte et citèrent parmi les hommes rentrés au foyer le nom du poète Landry, ils l'avaient vu, « il était dans la ville ». Agnescat, assise droite en une chaise brochée, auprès de
touches ouvertes, véritablement affamées d'idéal, des mains tendues, des genoux juxta-posés, des corps nus dans la chasteté de la maladie, de la maladie, et pour quelques-uns la mort. L'avant-veille du mariage, se trouvaient assemblés des personnages d'anciennes lignées et d'exploits valeureux venus pour complimenter les futurs époux et le très noble seigneur de Kervalle. Au bout de la table en chêne massif, se restauraient après le repas du maître, les voyageurs attardés. Sous un dais d'étoffe de soie, accouédé aux bras de sa grande chaise, le vieux baron les interrogeait; ils parlaient de la désolation des campagnes, racontaient que « les pillards et les brigands ravaient grain et pain par les champs ». Ils dirent leur dernière halte et citèrent parmi les hommes rentrés au foyer le nom du poète Landry, ils l'avaient vu, « il était dans la ville ». Agnescat, assise droite en une chaise brochée, auprès de la fenêtre, la lumière verdâtre répandue au travers des carreaux plombés était vivifiée par les médaillons dorés qui détachaient sur les vitraux le profil de ses ancêtres — elle brodait, et vit ses doigts rester suspendus au-dessus de son ouvrage et palpiter ainsi que des bestioles blessées : « Belle dame, lui dit le duc de Civères en s'approchant; vous êtes plus pâle que votre étoffine. Repliez donc cette chaperon qui vous crève les yeux... » Il poussa le volet à ferrures afin de cacher plus encore que l'émotion de sa fiancée, la rage jalouse qui le torturait. Mais les serviteurs entraient, l'enseignes torsiers reçurent les torches allumées qu'ils apportaient, des bougies de cire furent posées dans les messiers et sur les bras de fer scellés aux côtés de la cheminée. Les armes appuyées aux piliers brillèrent à ces flammes vacillantes, les bannières, les étendards dont elles étaient entremêlées eurent des vibrations violentes de couleurs. Sur les crédences, les pièces d'orfèvrerie luisaient : « Mes gens me sont fidèles, nous sommes sauvés, peut-être... ;» pensait Agnescat avec un frisson de l'âme. Elle se leva enfin, s'inclina devant les seigneurs réunis et disparut au-delà de la courbette que les pages, le
dame, lui dit le duc de Civères en s'approchant; vous êtes plus pâle que votre étoffine. Repliez donc cette chaperon qui vous crève les yeux... » Il poussa le volet à ferrures afin de cacher plus encore que l'émotion de sa fiancée, la rage jalouse qui le torturait. Mais les serviteurs entraient, l'enseignes torsiers reçurent les torches allumées qu'ils apportaient, des bougies de cire furent posées dans les messiers et sur les bras de fer scellés aux côtés de la cheminée. Les armes appuyées aux piliers brillèrent à ces flammes vacillantes, les bannières, les étendards dont elles étaient entremêlées eurent des vibrations violentes de couleurs. Sur les crédences, les pièces d'orfèvrerie luisaient : « Mes gens me sont fidèles, nous sommes sauvés, peut-être... ;» pensait Agnescat avec un frisson de l'âme. Elle se leva enfin, s'inclina devant les seigneurs réunis et disparut au-delà de la courbette que les pages, le poing à la hanche soulevaient du revers de l'autre main. Elle manda aussitôt le porcher Thoinot, dont elle avait soigné les enfants, dévoué et reconnaissant, et deux vilains qu'elle savait « de subtile malignité ». Elle remplit d'argent la bourse de leur ceinture, s'assura du bon état de leurs habits et, pour les protéger de la pluie qu'on entendait cingler au dehors, leur fit relever le chaperon de leur surcotte. Elle leur confia ensuite un coffret d'ivoire bordé de lances de cuivre gravées : afin qu'ils comprissent l'importance de leur mission, elle leur montra l'objet précieux, puis le protégea de son enveloppe de cuir gauffré, orné d'une légende armoriée. Enfin, elle leur ordonna de marcher toute la nuit afin d'arriver à la ville au petit jour. « Le poète reviendra sans doute avec vous » acheva damoiselle de Kervalle. « Vous entrerez par la potence du côté de bois et vous vous dirigerez vers la chapelle, sans bruit, vous y pénétrerez. » Elle leur tendit une lourde clef enrichie des figurines de chimères. « J'y serai, vous nous y laisserez pour en défendre la porte. La nuit, les chemins sont mauvais, ne vous contentez pas des couteaux de vos gaines,
et, pour les protéger de la pluie qu'on entendait cingler au dehors, leur fit relever le chaperon de leur surcotte. Elle leur confia ensuite un coffret d'ivoire bordé de lances de cuivre gravées : afin qu'ils comprissent l'importance de leur mission, elle leur montra l'objet précieux, puis le protégea de son enveloppe de cuir gauffré, orné d'une légende armoriée. Enfin, elle leur ordonna de marcher toute la nuit afin d'arriver à la ville au petit jour. « Le poète reviendra sans doute avec vous » acheva damoiselle de Kervalle. « Vous entrerez par la potence du côté de bois et vous vous dirigerez vers la chapelle, sans bruit, vous y pénétrerez. » Elle leur tendit une lourde clef enrichie des figurines de chimères. « J'y serai, vous nous y laisserez pour en défendre la porte. La nuit, les chemins sont mauvais, ne vous contentez pas des couteaux de vos gaines, armez-vous. » À l'intérieur de la cassette qui contenait les soins du futur de leurs amours, Agnescat avait déposé un pissoir sous le sceau portant la devise des seigneurs de Kervalle : « Au courage vaillant rien impossible. » Ce billet disait : vous souvenez-vous ? soyez ici demain, mais gardez-vous de venir si vous n'aimez plus Agnes. Dans un chandelier, dont le support figurait un lion de bronze, le concierge consumait un cierge sur le prône, Agnescat, l'exaltée enfant attendait son ami ainsi qu'au temps où, libre, elle priait pour lui. Un bruit de pas la fit tressaillir. Elle ne se retourna pas avec componction, acheva ses prières. Allant ensuite au poète qui se tenait debout au fond de la chapelle, elle lui prit la main : « Merci... » — Je vous aime, dit-il. — Je vous aime, répondit-elle, comme dans les feux faibles étoiles de la voûte constellée du ciel. Toiles dorées sous un azur qui déjà les écrasait. L'aimé à l'autel et à genoux. Mais qui, vagant anguichant ment : « Priez ! » Que se passe-t-il, Agnescat ? — Priez, insista-t-elle. Priez, mon ami. Tant de grâces nous sont nécessaires. Landry s'inclina, Agnescat, pour recouvrer
gardez-vous de venir si vous n'aimez plus Agnes. Dans un chandelier, dont le support figurait un lion de bronze, le concierge consumait un cierge sur le prône, Agnescat, l'exaltée enfant attendait son ami ainsi qu'au temps où, libre, elle priait pour lui. Un bruit de pas la fit tressaillir. Elle ne se retourna pas avec componction, acheva ses prières. Allant ensuite au poète qui se tenait debout au fond de la chapelle, elle lui prit la main : « Merci... » — Je vous aime, dit-il. — Je vous aime, répondit-elle, comme dans les feux faibles étoiles de la voûte constellée du ciel. Toiles dorées sous un azur qui déjà les écrasait. L'aimé à l'autel et à genoux. Mais qui, vagant anguichant ment : « Priez ! » Que se passe-t-il, Agnescat ? — Priez, insista-t-elle. Priez, mon ami. Tant de grâces nous sont nécessaires. Landry s'inclina, Agnescat, pour recouvrer son calme chercha du regard ses contemplations familières et protectrices. Au milieu du chœur un triptyque s'ouvrait sur une scène de la Nativité. Un peu en dehors du sujet, la figure du donateur semblait légèrement se détourner et conserver pour ces chastes amoureux une expression indulgente. Dans l'obscurité progressive, la Vierge au centre s'atténuait, on ne distingua bientôt plus que l'essence de son sourire. Quand le jeune homme se releva, ayant fait ses offrandes mouvementées, damoiselle de Kervalle lui conta les épisodes de son mariage qui devait se célébrer le lendemain. Elle voyait blêmir le mâle visage. C'est vous ? poursuivit-elle, vous dont la vérité du cœur a toujours commandé les actes de votre vie, de cette vie si grave que maintenant, en ce moment solennel, doit regarder le veuf complaisance ; c'est vous que je choisis pour m'indiquer mon devoir... Vous ne nous ordonnerez pas de fuir, n'est-ce pas ? Il secoua la tête, douloureusement : Non, que dois-je faire ? Il la voyait — demain — la femme d'un autre et lui, reprenant sa route d'aventures, l'auvre fou de la chimère, n'ayant d'autres armes contre les forts et les iniquités du monde que ses chansons. Il s'approcha d'elle,
Vierge au centre s'atténuait, on ne distingua bientôt plus que l'essence de son sourire. Quand le jeune homme se releva, ayant fait ses offrandes mouvementées, damoiselle de Kervalle lui conta les épisodes de son mariage qui devait se célébrer le lendemain. Elle voyait blêmir le mâle visage. C'est vous ? poursuivit-elle, vous dont la vérité du cœur a toujours commandé les actes de votre vie, de cette vie si grave que maintenant, en ce moment solennel, doit regarder le veuf complaisance ; c'est vous que je choisis pour m'indiquer mon devoir... Vous ne nous ordonnerez pas de fuir, n'est-ce pas ? Il secoua la tête, douloureusement : Non, que dois-je faire ? Il la voyait — demain — la femme d'un autre et lui, reprenant sa route d'aventures, l'auvre fou de la chimère, n'ayant d'autres armes contre les forts et les iniquités du monde que ses chansons. Il s'approcha d'elle, chercha ses yeux, le fond de ses yeux qui gardaient une lueur de l'eau à l'ombre, et ne répondit pas. Agnescat fut calme et sereine : Eh bien, dites-le donc, n'avez-vous donc, ayez le courage. Mon ami doux, je dois mourir... — Nous devons mourir. — Oh ! pas vous. Que deviendraient sans vos paroles cuisantes, pauvres et mendiants ? Morne, il répondit : « J'ai perdu toute foi en mon œuvre. » Un long silence suivit, puis bas en un souffle : « L'heure presse. » — Toi, mourir, belle douce amie, de suite ? fit-il s'éveillant de sa rêverie. Elle voulut répondre toujours souriante : De suite, mais sa voix chavira, elle commença à pleurer. Le poète lui baisa le front : « Tu étais faite pour la lumière, pour la joie, créature de blancheur, pure comme la lumière, claire comme la joie et par tes cheveux et tes cils, brillante comme le métal précieux. » Et tendrement ainsi qu'on soignerait et bercerait et caresserait un petit malade, dont on voudrait adoucir la prochaine et inévitable mort, il insinua : « Puisqu'il faut périr, mettons des fleurs à nos lèvres, des feuilles d'orchis et de ciguë, des herbes
Que deviendraient sans vos paroles cuisantes, pauvres et mendiants ? Morne, il répondit : « J'ai perdu toute foi en mon œuvre. » Un long silence suivit, puis bas en un souffle : « L'heure presse. » — Toi, mourir, belle douce amie, de suite ? fit-il s'éveillant de sa rêverie. Elle voulut répondre toujours souriante : De suite, mais sa voix chavira, elle commença à pleurer. Le poète lui baisa le front : « Tu étais faite pour la lumière, pour la joie, créature de blancheur, pure comme la lumière, claire comme la joie et par tes cheveux et tes cils, brillante comme le métal précieux. » Et tendrement ainsi qu'on soignerait et bercerait et caresserait un petit malade, dont on voudrait adoucir la prochaine et inévitable mort, il insinua : « Puisqu'il faut périr, mettons des fleurs à nos lèvres, des feuilles d'orchis et de ciguë, des herbes au suc blanc, des sarments au suc pourpre, des mandragores cueillies à la vespée, des pavots noirs cueillis à la lune. Pre-nons-en beaucoup. Respirons leur venin. Des fleurs, prenons des fleurs et nous nous endormirons au parfum de ces fleurs. Et, acheva-t-elle en rassemblant les bouquets et les guirlandes qu'elle avait tressées pour orner les pieds de la Madone, ces pauvres agonisantes dont nos âmes auront absorbé toute senteur, seront jetées dans notre fosse. » Elle tendit les gerbes à Jehan : « Je suis prête, ami, rendons grâces aux cieux. » Agnescat s'agenouilla contre le tabernacle, pria Dieu, « le supplia à jointes mains qu'il eût d'elle pitié », elle éleva les bras vers la mère de son Sauveur, une Vierge de pierre polychrome qui, hors des plis rigides de son manteau vert-amande à fleurons d'or, lui présentait naïvement, en l'appuyant sur sa hanche, un Jésus. Les saints, de leurs niches, en gestes simples, l'incitaient à la confiance, elle les invoqua. Elle se pencha vers les saints qui, de leurs tombeaux, attestaient la paix éternelle. Elle s'arrêta devant la figure d'un défunt en oraison qui lui rappela, avec le costume et les attributs de haut chevalier, l'existence belle et