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toujours son ignorance, comme les dictateurs et les diplomates, d’un bouclier de morgue et de suffisance, bien sûr que j’en ai entendu parler. Je t’expliquerai plus tard... Le sou ! Regarde le sou ! Il balance au bout de la ficelle; il m’avertit. Attention, Tintin ! Attention ! De fait, une avant-garde de brise presque fraîche s’était levée, rasait le sol où un papier à plat dressait l’oreille, frémissait, dansait déjà : la ramée d’un marronnier corseté de fer et les aiguilles d’un épicéa saluaient imperceptiblement les anges annonciateurs de la délivrance, les invisibles messagers à l’haleine de source qui se glissent à travers la fournaise, dissipent l’angoisse et la torpeur. L’orage avait crevé loin, au-delà du mont Valentin ou de Saint-Denis, et l’aise se répandait dans tout le corps de la ville et de la contrée; les fumées des cheminées d’usines de la banlieue se détendaient, confiaient au lit du vent leurs colonnes noires. — La ficelle me tire, cria Georget. me tire... Il la suivait docilement; Tintin ne quittait pas d’une semelle le rasta-manien, épousait sa foulée prudente. Le sou les conduisit vers un tas de sable, puis au pied d’une chaise de fer, devant la grille de clôture du square. On ne pouvait pas aller plus loin. Une lumière de crépuscule d’été, de bourrasque, de foudre et de grêle évitée de justesse avivait les couleurs. Le rouge et le bleu d’un drapeau, le jaune d’une lanterne vénitienne, le framboese et argent d’un camion de grand magasin, le vert pomme d’une affiche rayonnait avec une intensité prodigieuse, comme des pointes de fard jetées à l'improviste sur un visage fatigué de quartier pauvre, Des roses de carmin et des mauves de soudure autogène piquaient ça et là les façades tristes, les toits, la tiare du Sacré-Cœur, les massifs d’arbustes. Le nez de Beppo, fané et plissé au jour, se trouva soudain glorieux et maquillé comme sous des feux de gala, comme si son maître prononçait la célèbre phrase de la mandoline et de la mandarine. Une bouffée égarée de la tempête en fuite tourna violemment la page du livre
clôture du square. On ne pouvait pas aller plus loin. Une lumière de crépuscule d’été, de bourrasque, de foudre et de grêle évitée de justesse avivait les couleurs. Le rouge et le bleu d’un drapeau, le jaune d’une lanterne vénitienne, le framboese et argent d’un camion de grand magasin, le vert pomme d’une affiche rayonnait avec une intensité prodigieuse, comme des pointes de fard jetées à l'improviste sur un visage fatigué de quartier pauvre, Des roses de carmin et des mauves de soudure autogène piquaient ça et là les façades tristes, les toits, la tiare du Sacré-Cœur, les massifs d’arbustes. Le nez de Beppo, fané et plissé au jour, se trouva soudain glorieux et maquillé comme sous des feux de gala, comme si son maître prononçait la célèbre phrase de la mandoline et de la mandarine. Une bouffée égarée de la tempête en fuite tourna violemment la page du livre que lisait le vieux clown et faillit lui arracher son chapeau melon pareil à un cèpe fauve des bois. A vingt pas de lui, le sou de nickel, au bout de son fil, cogna contre une patte de la chaise. Georget se baissa vivement et ramassa un carnet de tickets d’autobus. — Tu vois, lança-t-il en le brandissant triomphalement, tu vois que le système des Arabes a du bon. — Oui, concéda Tintin, mais ça n’est pas un trésor à millions. — Pas un trésor ! Douze tickets ! Douze, pas un de moins. De quoi voyager jusque... Il hésita; Tintin lui mit la main sur l’épaule et dit gravement, après un silence : — ...Jusqu’au vingt-et-unième arrondissement. Beppo était un puits de subtilité. Il maniait également l’accordéon, le trombone, la scie, le violon de fer-blanc, la mandoline; il n’avait pas son pareil pour siffler Carullera romantique en faisant l’arbre fourchu; il prononçait le français avec l’accent anglais, l'anglais avec l’accent italien, l’italien avec l’accent espagnol; mais, pendant la fermeture d’été, quand il villégiaturait square Saint-Pierre, il reprenait les intonations de sa patrie, pays qui ne figure pas sur les cartes. Georget Mourgue, familier des dieux de la piste, osa
d’autobus. — Tu vois, lança-t-il en le brandissant triomphalement, tu vois que le système des Arabes a du bon. — Oui, concéda Tintin, mais ça n’est pas un trésor à millions. — Pas un trésor ! Douze tickets ! Douze, pas un de moins. De quoi voyager jusque... Il hésita; Tintin lui mit la main sur l’épaule et dit gravement, après un silence : — ...Jusqu’au vingt-et-unième arrondissement. Beppo était un puits de subtilité. Il maniait également l’accordéon, le trombone, la scie, le violon de fer-blanc, la mandoline; il n’avait pas son pareil pour siffler Carullera romantique en faisant l’arbre fourchu; il prononçait le français avec l’accent anglais, l'anglais avec l’accent italien, l’italien avec l’accent espagnol; mais, pendant la fermeture d’été, quand il villégiaturait square Saint-Pierre, il reprenait les intonations de sa patrie, pays qui ne figure pas sur les cartes. Georget Mourgue, familier des dieux de la piste, osa lui poser une question : — Le vingt-et-unième arrondissement, m’sieu Beppo, est-ce que ça existe ? — Et pourquoi, fiston, qu’il n’existerait pas ? Pourquoi ? C’est l’endroit du tout-à-l’envers, du sens dessus dessous. Les vaches ont les cornes au derrière et la queue sur le museau; les éléphants sont tout petits et les puces énormes; on descend au grenier des maisons et on monte à la cave; on marche les pieds au plafond et on digère avant dîner; la pluie sèche et la neige réchauffe. On parle à rebrousse-poil. Là-bas Paris se prononce Sirap et Tintin Nitnit. — Oh ! fit Georget, incrédule, vous nous dites des blagues, m’sieu Beppo. — Je ne dis jamais de blagues, mais des fois... des fois c’est de la bonne imitation. — Et, interrompit Tintin enhardi, quel métro, quel autobus qu’il faut prendre ? — Lequel ? Tiens, tu vois ce livre ? — Oui, m’sieu. — Ouvre-le. — Voilà. — Lis les premiers mots de la première ligne de la page de gauche. Toi, Tintin. Pas Georget, il a trop de malice. — Yatagan. — Bon ; ça commence par un I. — Pardon, m’sieu Beppo, par un 1 grec. — Un
tout petits et les puces énormes; on descend au grenier des maisons et on monte à la cave; on marche les pieds au plafond et on digère avant dîner; la pluie sèche et la neige réchauffe. On parle à rebrousse-poil. Là-bas Paris se prononce Sirap et Tintin Nitnit. — Oh ! fit Georget, incrédule, vous nous dites des blagues, m’sieu Beppo. — Je ne dis jamais de blagues, mais des fois... des fois c’est de la bonne imitation. — Et, interrompit Tintin enhardi, quel métro, quel autobus qu’il faut prendre ? — Lequel ? Tiens, tu vois ce livre ? — Oui, m’sieu. — Ouvre-le. — Voilà. — Lis les premiers mots de la première ligne de la page de gauche. Toi, Tintin. Pas Georget, il a trop de malice. — Yatagan. — Bon ; ça commence par un I. — Pardon, m’sieu Beppo, par un 1 grec. — Un I grec ! Tu as des visions, moutard. Le yatagan, un sabre turc, n’a pas de raisons de s’écrire avec un 1 grec. Les Turcs et les Grecs se détestent comme chien et chat. — Pourtant !... — Pas de discussions. Tu vas pas me donner des leçons d'orthographe, marmaille. Faut donc prendre le I. Et vous avez de la veine, les gars; il part justement de la plage Pigalle; c'est Pigalle-Halle aux vins. Alors vous vous embarquez... — Et où qu'on descendra, m'sieu Beppo? — Au terminus, à la Halle aux vins. — Loin ? — Au diable. — Et après ? — Après, vous reniflez le zéphir. Il vous mènera au vingt-et-unième. ...... L'autobus I fonçait roidement sur la cuvette de Paris, accéléré par la pesanteur, arrêté par le bâton blanc des agents, serrant les courts virages. Tintin et Georget exultaient tassés parmi le bouquet humain et fumant de la plage-foraine, secoués comme la romaine. Ils accomplissaient un voyage d'exploration. Les rues, les maisons, les cafés, les gens même du centre leur paraissaient d'une race différente de ceux de là-haut. Ils découvraient les clairières d'asphalte, les avenues, les taillis de bâtisses, les futaies d'immeubles, les layons entrecroisés, toute
Faut donc prendre le I. Et vous avez de la veine, les gars; il part justement de la plage Pigalle; c'est Pigalle-Halle aux vins. Alors vous vous embarquez... — Et où qu'on descendra, m'sieu Beppo? — Au terminus, à la Halle aux vins. — Loin ? — Au diable. — Et après ? — Après, vous reniflez le zéphir. Il vous mènera au vingt-et-unième. ...... L'autobus I fonçait roidement sur la cuvette de Paris, accéléré par la pesanteur, arrêté par le bâton blanc des agents, serrant les courts virages. Tintin et Georget exultaient tassés parmi le bouquet humain et fumant de la plage-foraine, secoués comme la romaine. Ils accomplissaient un voyage d'exploration. Les rues, les maisons, les cafés, les gens même du centre leur paraissaient d'une race différente de ceux de là-haut. Ils découvraient les clairières d'asphalte, les avenues, les taillis de bâtisses, les futaies d'immeubles, les layons entrecroisés, toute cette forêt citadine qu'ils regardaient souvent, le soir, du sommet de la Butte, avant de se laisser glisser le long des rampes des escaliers. Alors ils voyaient s'allumer la tour Eiffel comme une quille de verre filé, le Panthéon jaillir de l'ombre et le faîté du Paramount de la clarté. Les boulevards traçaient des voies resplendissantes; la Concorde avait l'air d'un ring de boxe éclairé de tous les côtés; l'Arc de Triomphe enjambait une rivière noire. Mais aujourd'hui, au centre des choses, tout s'embrouillait à plaisir. C'était une joie dangereuse et sauvage comme de charger, en tank, les méandres, les marécages et les fourrés d'une île vierge, de franchir ses eaux, de ronfler à plein gaz au fond de ses entrailles rocheuses. « Notre-Dame de Lorette. Notre-Dame des Victoires, Saint-Michel... », criait le conducteur; il récitait une litanie et tournait la manivelle du moulin à prières qu'il mettait sur l'estomac. Enfin il dit « Terminus » d'un ton de soulagement, ainsi qu'on prononce Amen au bout d'une oraison. La grosse machine, presque vidée de son peuple, ralentit, épousa le trottoir, trembla une dernière fois et se tut. Le récitant de l'itinéraire remettait sa boîte ventrière et roulait une cigarette. Le
Les boulevards traçaient des voies resplendissantes; la Concorde avait l'air d'un ring de boxe éclairé de tous les côtés; l'Arc de Triomphe enjambait une rivière noire. Mais aujourd'hui, au centre des choses, tout s'embrouillait à plaisir. C'était une joie dangereuse et sauvage comme de charger, en tank, les méandres, les marécages et les fourrés d'une île vierge, de franchir ses eaux, de ronfler à plein gaz au fond de ses entrailles rocheuses. « Notre-Dame de Lorette. Notre-Dame des Victoires, Saint-Michel... », criait le conducteur; il récitait une litanie et tournait la manivelle du moulin à prières qu'il mettait sur l'estomac. Enfin il dit « Terminus » d'un ton de soulagement, ainsi qu'on prononce Amen au bout d'une oraison. La grosse machine, presque vidée de son peuple, ralentit, épousa le trottoir, trembla une dernière fois et se tut. Le récitant de l'itinéraire remettait sa boîte ventrière et roulait une cigarette. Le chauffeur se désengageait du siège et du capot, sautait à terre, redevenait, de centaure mi-cuir mi-fer, humble bipède de chair et de laine. Le crépuscule de juillet, de veille de quatorze, a beau s'éterniser, il tient tout de même par céder à l'ombre, aux girandoles et aux guirlandes des bals, aux saxophones et aux banjos qui s'accordent. Voilà l'heure où l'Homme des ponts, aux jours ouvrables comme aux fêtes, quitte sa tanière, son gîte enfumé de la rue Quincampoix ou du passage de Cléry. On ne le rencontre jamais à la lumière, ou, alors, il ressemble à un personnage qui n'a rien d'extraordinaire, il se confond avec la foule. Il ne naît à lui-même et à son office qu'au coucher du soleil, aux premières lampes. Toujours vêtu, même en août, d'un pardessus mince de couleur vague, étrangement gondolé, le col relevé, les mains dans les poches, grelottant l'hiver, encore frileux l'été, il rôde de Charenton à Issy, traversant sans cesse la Seine, brodant et rebrodant sa boucle. Mais il préfère les quais du centre où bâillent les boîtes des bouquinistes, où des vieillards à calotte, érudits et persuasifs, surveillent, au-delà des parapets garnis d'informations, le va-et-vient des remorqueurs et des
aux saxophones et aux banjos qui s'accordent. Voilà l'heure où l'Homme des ponts, aux jours ouvrables comme aux fêtes, quitte sa tanière, son gîte enfumé de la rue Quincampoix ou du passage de Cléry. On ne le rencontre jamais à la lumière, ou, alors, il ressemble à un personnage qui n'a rien d'extraordinaire, il se confond avec la foule. Il ne naît à lui-même et à son office qu'au coucher du soleil, aux premières lampes. Toujours vêtu, même en août, d'un pardessus mince de couleur vague, étrangement gondolé, le col relevé, les mains dans les poches, grelottant l'hiver, encore frileux l'été, il rôde de Charenton à Issy, traversant sans cesse la Seine, brodant et rebrodant sa boucle. Mais il préfère les quais du centre où bâillent les boîtes des bouquinistes, où des vieillards à calotte, érudits et persuasifs, surveillent, au-delà des parapets garnis d'informations, le va-et-vient des remorqueurs et des trains de péniches. L'Homme des ponts a pour lieu de ralliement la Cité, le pont des Arts, le Pont-Neuf, le chevet de Notre-Dame, l'île Saint-Louis surtout. Il caresse les chats dont les ancêtres furent amis de Baudelaire; il protège les couples qui s'accoulient, enlacés, aux nobles pierres de taille; il a pour amis les ormes et les peupliers du bas port. L'Homme des ponts est maigre et léger; il frôle le pavé; il erre, sans poids; il médite, penché aux balustrades; il s'évanouit à toute approche. Multiple, doué d'ubiquité, toujours semblable à soi-même, compose-t-il un poème? Prépare-t-il son suicide par noyade dans un fleuve où il se sentirait plus à l'aise pour mourir qu'entre ses draps? Pauvre à coup sûr. Heureux ou désespéré? Ces mots humains ne le concernent guère. A force d'être reflet, contemplation, lente fuite liquide, propagation d'ondes des genoux à la cassure du chapeau de feutre, ombre allongée sur la chaussée des tabliers, couronnement des piles, il a perdu sa vulnérabilité; l'allégresse et le malheur ne s'appliquent pas plus à lui qu'à cette eau riche de tant de déchets et de gloire, de tant de corruption, d'histoire et de chimie, de tant de fantômes de monuments et
a pour amis les ormes et les peupliers du bas port. L'Homme des ponts est maigre et léger; il frôle le pavé; il erre, sans poids; il médite, penché aux balustrades; il s'évanouit à toute approche. Multiple, doué d'ubiquité, toujours semblable à soi-même, compose-t-il un poème? Prépare-t-il son suicide par noyade dans un fleuve où il se sentirait plus à l'aise pour mourir qu'entre ses draps? Pauvre à coup sûr. Heureux ou désespéré? Ces mots humains ne le concernent guère. A force d'être reflet, contemplation, lente fuite liquide, propagation d'ondes des genoux à la cassure du chapeau de feutre, ombre allongée sur la chaussée des tabliers, couronnement des piles, il a perdu sa vulnérabilité; l'allégresse et le malheur ne s'appliquent pas plus à lui qu'à cette eau riche de tant de déchets et de gloire, de tant de corruption, d'histoire et de chimie, de tant de fantômes de monuments et de spectres d'usines. Dès que le pêcheur à la ligne du Vert-Galant et de la Tour-de-Nile, végétal diurne, placide, fixé, témoin des époques antiques et qui n'a pas encore appris qu'une ville s'élève aux bords de la rivière, dès que ce frère des saules et des bouleaux gaulois arrache les racines de son pliant et replie sa canne à coulisses, l'Homme des ponts, génie de la nuit, récent et mobile fils de la civilisation urbaine, le relaie. Ainsi le fleuve d'où l'on retire aujourd'hui plus d'images et de souvenirs que de poissons, se trouve toujours honoré dans sa diversité agreste ou citadine, toujours servi par un prêtre dans la succession de ses âges et de ses avatars. "" Les deux enfants humaient le fumet de futaille et de vinasse, de vieux foudre macéré que filtrent les grilles et les treillis de la Halle aux vins. L'autobus les avait déposés là et Beppo les abandonnait à ce point. Où se diriger maintenant ? Le pendule ne parlait plus; Georget avait beau le dérouler au bout de son petit doigt, il pendait inerte, son efficacité s'évaporait peut-être hors du square Saint-Pierre, sur la Rive Gauche, près du domaine bordelais, bourguignon, languedocien, du
racines de son pliant et replie sa canne à coulisses, l'Homme des ponts, génie de la nuit, récent et mobile fils de la civilisation urbaine, le relaie. Ainsi le fleuve d'où l'on retire aujourd'hui plus d'images et de souvenirs que de poissons, se trouve toujours honoré dans sa diversité agreste ou citadine, toujours servi par un prêtre dans la succession de ses âges et de ses avatars. "" Les deux enfants humaient le fumet de futaille et de vinasse, de vieux foudre macéré que filtrent les grilles et les treillis de la Halle aux vins. L'autobus les avait déposés là et Beppo les abandonnait à ce point. Où se diriger maintenant ? Le pendule ne parlait plus; Georget avait beau le dérouler au bout de son petit doigt, il pendait inerte, son efficacité s'évaporait peut-être hors du square Saint-Pierre, sur la Rive Gauche, près du domaine bordelais, bourguignon, languedocien, du fief du Beaujolais et de l'Aramon, qui n'a pas l'accent de Paris. Le sou de nickel ne branlait plus. Les explorateurs s'engagèrent à tout hasard sur le pont Sully, large et facile, qui appelle le passage. Vers l'amont, les cheminées, les gares, les silos de ciment, les usines se mariaient dans la brume chaude du soir, sous un ciel écrasé, troué de déchirures; une ville magique se distendait en désordre. À l'aval s'élevaient la Cité, l'œuf primitif, la croupe de Notre-Dame, son chevet tassé, sa flèche aiguë et ses deux tours carrées. Tableau que des millions de cartes postales n'ont ni vulgarisé ni avili. Le soleil de l'ouest prenait l'île et la cathédrale de face, contournait son arrière-train osseux, dont saillaient les arcades cintrées bas. La Seine divisée, presque dépourvue de courant, réverbérait une lumière de crucifixion, verdâtre et brûlée de traînées de braise. Les dernières rames de péniches, les remorqueurs pressés, les chalands à moteur regagnaient leur berge du sommeil, les ports de halte. Quelques bateaux lèges dormaient le long du quai, près des tas de sable issus de leurs entrailles sur lesquels veillent les bras de la grue et sa benne décrochée. Les feux rouges des ponts s'allumaient
dans la brume chaude du soir, sous un ciel écrasé, troué de déchirures; une ville magique se distendait en désordre. À l'aval s'élevaient la Cité, l'œuf primitif, la croupe de Notre-Dame, son chevet tassé, sa flèche aiguë et ses deux tours carrées. Tableau que des millions de cartes postales n'ont ni vulgarisé ni avili. Le soleil de l'ouest prenait l'île et la cathédrale de face, contournait son arrière-train osseux, dont saillaient les arcades cintrées bas. La Seine divisée, presque dépourvue de courant, réverbérait une lumière de crucifixion, verdâtre et brûlée de traînées de braise. Les dernières rames de péniches, les remorqueurs pressés, les chalands à moteur regagnaient leur berge du sommeil, les ports de halte. Quelques bateaux lèges dormaient le long du quai, près des tas de sable issus de leurs entrailles sur lesquels veillent les bras de la grue et sa benne décrochée. Les feux rouges des ponts s'allumaient et les signaux vert émeraude, jaunes et écarlates commençaient à cligner aux carrefours et aux passages à clous. Une cloche sonna et une trompette lui répondit du côté du Jardin des Plantes. Les casques d'un peloton de gardes républicains à cheval attrapèrent le plus oblique rayon et les sabots martelèrent la chaussée pendant que geignait longuement une sirène à l'écluse du canal Saint-Martin, remplissant les échos de l'Arsenal. Des enfants jouaient dans le sable; deux amoureux, une adolescente maigre et délurée avec un chapeau de deux sous, mais d'un merveilleux coiffant, un lapin de couloir, comme on dit dans les ateliers de mode du faubourg Saint-Honoré, et un jeune homme tête nue, en chandail à raies, les cheveux gominés, s'enlaçaient contre le parapet du quai de Béthune, devant les façades élégantes et austères, bien ravalées, les portes cochères astiquées par des concierges de style, les arbres du bas port, au fond, se penchaient sur l'eau, s'écartaient des maisons d'un mouvement continuel, prenaient, entre le reflet de leurs ramures et aux pièges de leurs feuillages, les moindres de la rivière et la clarté en dérive. Un pêcheur à la ligne levait le siège et comptait son butin, emballait sa gamelle, sa
la chaussée pendant que geignait longuement une sirène à l'écluse du canal Saint-Martin, remplissant les échos de l'Arsenal. Des enfants jouaient dans le sable; deux amoureux, une adolescente maigre et délurée avec un chapeau de deux sous, mais d'un merveilleux coiffant, un lapin de couloir, comme on dit dans les ateliers de mode du faubourg Saint-Honoré, et un jeune homme tête nue, en chandail à raies, les cheveux gominés, s'enlaçaient contre le parapet du quai de Béthune, devant les façades élégantes et austères, bien ravalées, les portes cochères astiquées par des concierges de style, les arbres du bas port, au fond, se penchaient sur l'eau, s'écartaient des maisons d'un mouvement continuel, prenaient, entre le reflet de leurs ramures et aux pièges de leurs feuillages, les moindres de la rivière et la clarté en dérive. Un pêcheur à la ligne levait le siège et comptait son butin, emballait sa gamelle, sa boîte à asticots et son épuisette. Un chien nageait et rapportait à son maître un bout de bois, brassant dans son sillage toutes les couleurs de l'extrême crépuscule, la proue noire d'un remorqueur et les combles ardoisés d'une demeure insulaire. L'Homme des ponts apparut, à la balustrade de l'Ouest, tout près de la caisse de secours aux naufragés. Il venait de la Bastille. Il flaira l'air, l'humidité de l'eau, épia les bruits de la terre et du fleuve, se profila dans son miroitement, dont il était l'hôte fidèle, comme le pêcheur, le tondeur de canards et le marinier, le zouave de l'Asin, la tour Eiffel, le mascaron du Pont-Neuf. Georget et Tintin, qui ne l'avaient jamais vu, ne se trompèrent pourtant pas ; ils le suivirent. Les enfants ont un nez sans défaut pour dépister les détenteurs de mystères, les guides des royaumes de féerie. Derrière eux, le groupe des amoureux se joignit, de loin et inconsciemment, au cortège. Il se formait une de ces troupes sacrées dont nul, même les participants, ne devine le lien et que les beaux lieux de la terre, les heures privilégiées du monde eût le pouvoir d'agglomérer en ordre épars, une sorte de pèlerinage