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ce télégramme. Était-on bien sûr que la garde fût parfaite? L'idée ne me venait pas que peut-être l'enfant naîtrait malade, infirme ou que, peut-être, il serait mort. Ma pensée tout entière allait à Marthe seule, à ma petite Marthe chérie. Je n'avais qu'une fois rencontré le docteur qui devait l'accoucher. Il m'avait été sympathique. Mais, saurait-il ? Si jeune, il pouvait n'avoir pas une grande expérience. Dormir. La marche rapide et rythmique du train. Passage vif et pâle d'une lueur diffuse. Somnolence. Nuit. Sifflets stridents; croisement tapageur de mon train et d'un autre. Marthe. Mon directeur n'aurait certainement pas refusé de me laisser partir plus tôt. Encore deux heures. Éveil doux et languide du ciel. Elle n'aura pas pu dormir. Mon Dieu, elle souffre, et je ne suis pas auprès d'elle. Le train dévalle. — Aller plus vite! Marthe ! ma petite Marthe chérie ! Un léger et sec choc d'arrêt. Grand jour. Ai-je dormi ? « Toulouse ! Toulouse ! Les voyageurs pour la ligne de Port-Vendres changent de train ! » La foule sur le quai. La sortie. La cour de la gare. Une voiture. « 46, rue d'Alsace » « Cinq francs. — C'est bien, gardez ». L'escalier. La porte. Je sonne. Chut ! Madame repose. Dans son grand lit de cuivre, Mâhe, si pâle, la figure si lasse, dort. Dans le berceau, près d'elle, un tout petit enfant qui lui ressemblera. LEVEL-RÉGNÉ, II. Le mari Marcel Gromaire l'Artiste -XVI-; NOVEMBRE 1920 La mer ! Ceux qui la représentent sur la toile savent-ils bien tous ce que c'est ? Combien de marines exécutées en chambre ! Combien préfèrent, pour fixer la tempête, se placer entre un confortable chevalet et un bon feu, et sortir de leur cerveau quelque réminiscence de Joseph Vernet, de Van de Velde ou d'Isabey, plutôt que de courir sur la côte, secoués par le vent, transis par le froid, trempés par la pluie ! Et pourtant, si vous voulez sortir des formules, il n'y a qu'un moyen : celui de voir autrement que par procuration. Quand Môheut a établi la documentation de ce
L'escalier. La porte. Je sonne. Chut ! Madame repose. Dans son grand lit de cuivre, Mâhe, si pâle, la figure si lasse, dort. Dans le berceau, près d'elle, un tout petit enfant qui lui ressemblera. LEVEL-RÉGNÉ, II. Le mari Marcel Gromaire l'Artiste -XVI-; NOVEMBRE 1920 La mer ! Ceux qui la représentent sur la toile savent-ils bien tous ce que c'est ? Combien de marines exécutées en chambre ! Combien préfèrent, pour fixer la tempête, se placer entre un confortable chevalet et un bon feu, et sortir de leur cerveau quelque réminiscence de Joseph Vernet, de Van de Velde ou d'Isabey, plutôt que de courir sur la côte, secoués par le vent, transis par le froid, trempés par la pluie ! Et pourtant, si vous voulez sortir des formules, il n'y a qu'un moyen : celui de voir autrement que par procuration. Quand Môheut a établi la documentation de ce bel ouvrage sur la Mer, qui consacre son talent scrutateur et précis, il est allé en Bretagne aux pires saisons ; il a peiné, il a souffert, il a risqué sa vie ; vous m'entendez bien : risqué sa vie. Le métier de paysagiste n'est pas toujours aussi facile que d'aucuns pensent. Je ne fais pas, notez-le, le procès du cérébralisme au profit de l'imitation directe. Vous connaissez ma manière de voir ; vous savez que pour moi il n'y a d'art que là où il y a recréation, suivant notre rythme interne. Mais comment pourrait-on recréer la Nature si l'on n'a pas d'abord communiqué avec elle ? Aussi bien aurais-je voulu vous accompagner sur les rivages de notre chère Bretagne, vous montrer qu'au beau soleil d'été, nos pointes armoricaines font songer aux caps rutilants de la Sicile et du Péloponnèse, vous prouver qu'il n'existe sur la palette du plus outrancier des coloristes modernes aucun ton susceptible d'exprimer ces éclatantes symphonies lumineuses ; vous faire ensuite assister à ces ressacs fréquents, en novembre, qui assaillent inlassablement les promontoires déchiquetés, ramper avec vous sur les falaises où le vent fait rage, mais Paris nous rappelle. Le Salon d'Automne ouvre ses portes
d'aucuns pensent. Je ne fais pas, notez-le, le procès du cérébralisme au profit de l'imitation directe. Vous connaissez ma manière de voir ; vous savez que pour moi il n'y a d'art que là où il y a recréation, suivant notre rythme interne. Mais comment pourrait-on recréer la Nature si l'on n'a pas d'abord communiqué avec elle ? Aussi bien aurais-je voulu vous accompagner sur les rivages de notre chère Bretagne, vous montrer qu'au beau soleil d'été, nos pointes armoricaines font songer aux caps rutilants de la Sicile et du Péloponnèse, vous prouver qu'il n'existe sur la palette du plus outrancier des coloristes modernes aucun ton susceptible d'exprimer ces éclatantes symphonies lumineuses ; vous faire ensuite assister à ces ressacs fréquents, en novembre, qui assaillent inlassablement les promontoires déchiquetés, ramper avec vous sur les falaises où le vent fait rage, mais Paris nous rappelle. Le Salon d'Automne ouvre ses portes et constitue cette année un si bel effort d'art moderne, que je tiens à vous y conduire plusieurs fois. Ce n'est pas en un jour (surtout un jour de vernissage) que vous pourrez saisir et comprendre dans ses rouages intimes la formidable machine vivante qu'est un Salon comme celui-ci. Ne vous attendez pas à ce que je vous fasse un compte rendu au sens que'il est d'usage de donner à ce mot. Des comptes rendus, vous en trouverez dans tous les journaux, sous la plume des critiques obligés de parler systématiquement de tous les artistes en vedette. Qu'arriverait-il à l'imprudent qui omettrait B ou oserait le nommer après C ! Les peintres sont rangés comme les lettres, dans un alphabet : malheur à qui oserait bouleverser l'ordre ! Je ne vous ferai donc pas de compte rendu du Salon d'Automne. Je flânerai avec vous au Grand Palais, et nous nous entretiendrons de ce que le hasard mettra sous nos yeux. Ce sera le meilleur moyen d'éviter de vous rabâcher toujours la même chose et vous sortir de ces phrases maintes fois écrites dans ces articles ; à savoir que M. de Waroquier, tout en les transposant, donne une idée plus
vous attendez pas à ce que je vous fasse un compte rendu au sens que'il est d'usage de donner à ce mot. Des comptes rendus, vous en trouverez dans tous les journaux, sous la plume des critiques obligés de parler systématiquement de tous les artistes en vedette. Qu'arriverait-il à l'imprudent qui omettrait B ou oserait le nommer après C ! Les peintres sont rangés comme les lettres, dans un alphabet : malheur à qui oserait bouleverser l'ordre ! Je ne vous ferai donc pas de compte rendu du Salon d'Automne. Je flânerai avec vous au Grand Palais, et nous nous entretiendrons de ce que le hasard mettra sous nos yeux. Ce sera le meilleur moyen d'éviter de vous rabâcher toujours la même chose et vous sortir de ces phrases maintes fois écrites dans ces articles ; à savoir que M. de Waroquier, tout en les transposant, donne une idée plus forte et plus vraie des lacs italiens que s'il les copiait ; que Mme Marval doit se ruiner dans l'achat des tubes de blanc, que M. Misrahi marquetise, que M. Van Dongen nous transporte dans une atmosphère toujours très "Rue Pigalle", que M. Deltombe peint des fruits qui vous mettent l'eau à la bouche (mais, à propos, M. Deltombe n'a pas de fruits cette année), que les Cubistes, qui n'ont pas, comme on s'est trop pressé à le dire, l'air d'être à l'agonie, sont la bête noire des "Post-Impressionnistes" que chacun des exposants entend bien être seul dans le vrai, dans le bon, dans le beau, et se lamente d'occuper une place indigne de son talent. Voici plus d'un an que je défends l'art moderne dans La Gerbe ; j'entends bien le défendre encore, mais je vous préviens qu'il faut avoir une santé des mieux trempées pour supporter la fréquentation de certains des artistes modernes. Un conseil en passant, à ceux qui s'intéressent aux arts de notre temps : Regardez beaucoup les œuvres ; fréquentez peu les artistes ! Regardons donc : ouvrons les yeux. Vous voyez là, sur ce mur, une dizaine de paysages, où les maisons, les arbres,
l'eau à la bouche (mais, à propos, M. Deltombe n'a pas de fruits cette année), que les Cubistes, qui n'ont pas, comme on s'est trop pressé à le dire, l'air d'être à l'agonie, sont la bête noire des "Post-Impressionnistes" que chacun des exposants entend bien être seul dans le vrai, dans le bon, dans le beau, et se lamente d'occuper une place indigne de son talent. Voici plus d'un an que je défends l'art moderne dans La Gerbe ; j'entends bien le défendre encore, mais je vous préviens qu'il faut avoir une santé des mieux trempées pour supporter la fréquentation de certains des artistes modernes. Un conseil en passant, à ceux qui s'intéressent aux arts de notre temps : Regardez beaucoup les œuvres ; fréquentez peu les artistes ! Regardons donc : ouvrons les yeux. Vous voyez là, sur ce mur, une dizaine de paysages, où les maisons, les arbres, les passants penchent du même côté, comme dans un clivage géologique, mais où la couleur se répartit d'une manière si spéciale qu'on ne peut plus s'arracher de les contempler. Approchons. Comment est-ce fait ? Je ne sais. Ce mur blanc n'est pas blanc ; c'est un ragoût de tons fondus des uns dans les autres et posés avec rage, à l'aide de brosses qui laissent si bien leurs traces qu'on en pourrait mesurer exactement la largeur. C'est tragique, c'est vivant; c'est enfantin, c'est absurde, c'est prodigieux. M'avez-vous pas reconnu Vlaminck ? Dans le fond d'une vaste salle bien éclairée, un grand nombre de toiles font songer à de la tapisserie un peu usée où, dominerait un rouge violacé. Une sarabande de formes pleines, très pleines, grouillent au milieu de taches imprécises, se composent et se décomposent comme dans un kaléidoscope. De plus près, ces formes, ce sont des femmes, c'est sensuel et somptueux ; ça procède de Fragonard, ça éblouit, ça met de bonne humeur. Ce sont les dernières œuvres de Renoir. Comment peut-il exister des gens qui viennent vous dire froidement qu'à la fin de sa vie, Renoir, ramollie, aurait dû cesser de peindre, plutôt que de se faire
des uns dans les autres et posés avec rage, à l'aide de brosses qui laissent si bien leurs traces qu'on en pourrait mesurer exactement la largeur. C'est tragique, c'est vivant; c'est enfantin, c'est absurde, c'est prodigieux. M'avez-vous pas reconnu Vlaminck ? Dans le fond d'une vaste salle bien éclairée, un grand nombre de toiles font songer à de la tapisserie un peu usée où, dominerait un rouge violacé. Une sarabande de formes pleines, très pleines, grouillent au milieu de taches imprécises, se composent et se décomposent comme dans un kaléidoscope. De plus près, ces formes, ce sont des femmes, c'est sensuel et somptueux ; ça procède de Fragonard, ça éblouit, ça met de bonne humeur. Ce sont les dernières œuvres de Renoir. Comment peut-il exister des gens qui viennent vous dire froidement qu'à la fin de sa vie, Renoir, ramollie, aurait dû cesser de peindre, plutôt que de se faire extrer par des marchands avides d'argent, des déliquescences frisant le gâtisme. Mais ces gens-là n'ont donc pas d'yeux ! Sans doute sont-ils du nombre de ceux qui veulent qu'on ajoute de la crotte à la peinture pour la rendre plus décente. Au diable le bourgeois qui ne comprend rien ! C'est lui faire trop d'honneur que de parler de lui. Passons. Où diriger nos pas ? devant quoi nous arrêter ? Il y a tant de bonnes choses : c'est ahurissant. Si encore nous pouvions nous limiter et faire abstraction de certaines tendances. Impossible ; ce serait nous priver de jouissances incomparables. Ici les constructeurs sont aussi captivants que les coloristes ; les décorateurs aussi séduisants que les peintres. C'est pour le meilleur que l'éclectisme a du bon et qu'on s'aperçoit vraiment, qu'un système de peinture n'exclut pas les autres. Vous voudriez peut-être que j'exècre Favory parce que j'aimerais Lebasque ? N'est-il pas plus simple de les associer tous deux dans notre joie de voir de la bonne peinture ? La peinture de Lebasque est excellente, grâce à des qualités opposées à celles de Favory et voilà tout. Chez l'un, la grâce, la sensibilité, la délicatesse ; chez l'autre, la
C'est lui faire trop d'honneur que de parler de lui. Passons. Où diriger nos pas ? devant quoi nous arrêter ? Il y a tant de bonnes choses : c'est ahurissant. Si encore nous pouvions nous limiter et faire abstraction de certaines tendances. Impossible ; ce serait nous priver de jouissances incomparables. Ici les constructeurs sont aussi captivants que les coloristes ; les décorateurs aussi séduisants que les peintres. C'est pour le meilleur que l'éclectisme a du bon et qu'on s'aperçoit vraiment, qu'un système de peinture n'exclut pas les autres. Vous voudriez peut-être que j'exècre Favory parce que j'aimerais Lebasque ? N'est-il pas plus simple de les associer tous deux dans notre joie de voir de la bonne peinture ? La peinture de Lebasque est excellente, grâce à des qualités opposées à celles de Favory et voilà tout. Chez l'un, la grâce, la sensibilité, la délicatesse ; chez l'autre, la plénitude du volume, la solidité, la construction, l'amour de la couleur somptueuse et chaude. Si vous me demandez lequel des deux tempéraments je préfère, je vous prierai de me dire, à votre tour, ce que vous aimez le mieux d'un perdreau rôti ou d'une glace à la vanille. Il n'y a, en vérité, que deux catégories de peintres : ceux qui peignent bien, et j'en connais dans tous les genres, depuis les impressionnistes jusqu'aux cubistes, et ceux qui peignent mal. Ceux-là aussi, abondent, hélas dans toutes les écoles, et comme ils remplacent par l'intrigue l'absence de talent, ils font plus de bruit que tous les autres. Mais j'aperçois là-bas les poteries de M. et Mme Massoul. Voilà du travail intelligent, qui nous fera oublier... l'autre. Ces vases, de formes simples, renouent la tradition avec la céramique antique sans la pasticher. Et puis, si vous voulez encore de l'intelligence, suivez-moi jusqu'à la Rétrospective Faaveonnet ; là vous aurez de quoi vous satisfaire, de quoi oublier qu'il existe sur terre tant d'imbéciles. Mais hélas ! les imbéciles sont, tandis que Faaveonnet n'est plus. Et Faaveonnet, citait à la fois un décorateur à l'imagination prodigieuse, un peintre subtil et pur, un poète délicieux.
a, en vérité, que deux catégories de peintres : ceux qui peignent bien, et j'en connais dans tous les genres, depuis les impressionnistes jusqu'aux cubistes, et ceux qui peignent mal. Ceux-là aussi, abondent, hélas dans toutes les écoles, et comme ils remplacent par l'intrigue l'absence de talent, ils font plus de bruit que tous les autres. Mais j'aperçois là-bas les poteries de M. et Mme Massoul. Voilà du travail intelligent, qui nous fera oublier... l'autre. Ces vases, de formes simples, renouent la tradition avec la céramique antique sans la pasticher. Et puis, si vous voulez encore de l'intelligence, suivez-moi jusqu'à la Rétrospective Faaveonnet ; là vous aurez de quoi vous satisfaire, de quoi oublier qu'il existe sur terre tant d'imbéciles. Mais hélas ! les imbéciles sont, tandis que Faaveonnet n'est plus. Et Faaveonnet, citait à la fois un décorateur à l'imagination prodigieuse, un peintre subtil et pur, un poète délicieux. Voyez ces oiseaux, ces poissons; quelle grâce dans ce dessin un peu japonisant ! et ces nus ; est-il possible d'imaginer de plus séduisants ? Si qui vous heurtez cette sculpture sans la regarder ? Retournez-vous je vous en prie ; elle vousnant la peine. La Tête aux deux mains est une des œuvres les plus belles qui soient jamais sorties du ciseau de Joseph Bernard. Dans son numéro 6 de l'Amour de L'Art, M. Vauxcelles l'a publiée en une planche hors texte-qui mérite l'encadrement. Quelle est cette grande toile devant quoi on s'écrase ? C'est le grand panneau décoratif de M. Flandrin, dont j'entends surtout louer le paysage. Certes, ce paysage est beau, mais que fait-on de ce cheval rose d'un dessin si juste, aussi pur que sur un vase d'Ëuphronios. Un panneau entier est occupé par Ottmann, La grande page du "milieu", La Musique au Luxembourg, est une superbe composition, mais bien des visiteurs lui préfèrent la jeune fille à la cruche, d'une si exquise sensibilité. Impossible de passer devant les envois de M. Gamoin sans être attiré et retenir par ce vrai tempérament de peintre. Être plus peintre est impossible. Dans ses portraits, dans ses baigneuses, dans
est une des œuvres les plus belles qui soient jamais sorties du ciseau de Joseph Bernard. Dans son numéro 6 de l'Amour de L'Art, M. Vauxcelles l'a publiée en une planche hors texte-qui mérite l'encadrement. Quelle est cette grande toile devant quoi on s'écrase ? C'est le grand panneau décoratif de M. Flandrin, dont j'entends surtout louer le paysage. Certes, ce paysage est beau, mais que fait-on de ce cheval rose d'un dessin si juste, aussi pur que sur un vase d'Ëuphronios. Un panneau entier est occupé par Ottmann, La grande page du "milieu", La Musique au Luxembourg, est une superbe composition, mais bien des visiteurs lui préfèrent la jeune fille à la cruche, d'une si exquise sensibilité. Impossible de passer devant les envois de M. Gamoin sans être attiré et retenir par ce vrai tempérament de peintre. Être plus peintre est impossible. Dans ses portraits, dans ses baigneuses, dans ses pays, M. Camoin exalte, pour le plaisir de nos jeux, toutes les possibilités de la peinture à l'huile. Avec les envois de M. Lotiron, nous touchons à un tout autre art, à une polyphonie propre et nette, où des blancs purs chantent avec sérénité. André Lhote poursuit ses recherches d'application du cubisme à l'art direct. Bissière est très « littéraire ». M. Crevel est surtout un « décorateur » ; le « Nu » de M. J.-F. Thomas me plaît parce qu'il est bien construit et peint en pleine pâte, avec joie. Le portrait d'un jeune homme de province, par M. Camus témoigne d'une intelligente recherche du jeu de la lumière sur des volumes synthétiques, mais le public, qui, en général, ne comprend pas grand-chose, ne comprend ici rien du tout ; on passe et l'on s'écrie : « Ce qu'il doit souffrir des dents, ce type-là ! » M. d'Espagnat possède un beau tempérament de peintre. Ses nus sont savoureux, sa facture, de tradition bien française, descend en ligne directe des maîtres du XVIIIe siècle. L'amour de la peinture, de la matière opulente sur la toile, niais c'est quelque chose, savez-vous ; quelque chose de plus important néanmoins.
d'application du cubisme à l'art direct. Bissière est très « littéraire ». M. Crevel est surtout un « décorateur » ; le « Nu » de M. J.-F. Thomas me plaît parce qu'il est bien construit et peint en pleine pâte, avec joie. Le portrait d'un jeune homme de province, par M. Camus témoigne d'une intelligente recherche du jeu de la lumière sur des volumes synthétiques, mais le public, qui, en général, ne comprend pas grand-chose, ne comprend ici rien du tout ; on passe et l'on s'écrie : « Ce qu'il doit souffrir des dents, ce type-là ! » M. d'Espagnat possède un beau tempérament de peintre. Ses nus sont savoureux, sa facture, de tradition bien française, descend en ligne directe des maîtres du XVIIIe siècle. L'amour de la peinture, de la matière opulente sur la toile, niais c'est quelque chose, savez-vous ; quelque chose de plus important néanmoins. C'est cet amour qui a permis à M. Chiz de nous émouvoir (son nu, qui est sensuel et à du poids, vaut un beau torse antique); à M. Sabbagh d'établir une composition copieuse et pleine, à M. Kounetzoff de nous faire aimer ses paysages de Bretagne, à M. Grenier de nous donner envie de vivre sur les bords du Trieux et à M. Migot de nous attirer vers une toile minuscule : Sieste dans l'Alcôve. MM. Marcel Lenoir et Henri Marret nous apprennent qu'à côté de l'huile il existe d'autres procédés de peinture, notamment la Fresque, par quoi l'on peut réaliser des œuvres puissantes et belles. Mais voici l'heure de la fermeture et nous sommes loin d'avoir tout vu ! Il y a même des œuvres capitales qui ne sont pas tombées sous nos yeux : La Famille de Matisse, les paysages de MM. Dunoyer de Segonzac, MM. Denis, Raoul Dufy, André Fraisse, Laprade ; les subtiles images de Foujita, les bois directement taillés de Zadine, la rétrospective du Constantin Meunier, le portrait de M. G. Kahn par Mme Agutte, qui est, m'a-t-on dit, d'une ressemblance frappante ; les peintures de MM. Vallotton, Zingg, Valdo-Barbéy, Alix, Gérard, Friesz, Feder, Braque,
nous donner envie de vivre sur les bords du Trieux et à M. Migot de nous attirer vers une toile minuscule : Sieste dans l'Alcôve. MM. Marcel Lenoir et Henri Marret nous apprennent qu'à côté de l'huile il existe d'autres procédés de peinture, notamment la Fresque, par quoi l'on peut réaliser des œuvres puissantes et belles. Mais voici l'heure de la fermeture et nous sommes loin d'avoir tout vu ! Il y a même des œuvres capitales qui ne sont pas tombées sous nos yeux : La Famille de Matisse, les paysages de MM. Dunoyer de Segonzac, MM. Denis, Raoul Dufy, André Fraisse, Laprade ; les subtiles images de Foujita, les bois directement taillés de Zadine, la rétrospective du Constantin Meunier, le portrait de M. G. Kahn par Mme Agutte, qui est, m'a-t-on dit, d'une ressemblance frappante ; les peintures de MM. Vallotton, Zingg, Valdo-Barbéy, Alix, Gérard, Friesz, Feder, Braque, Chariot, les portraits de M. Laboureur et de Mme Laboureur, par Gromaire. Et les gravures (paysage au tunnel, de J.-E. Laboureur, d'une si heureuse composition et d'une si belle matière), et les peintures à la cire de M. Alcide Le Beau, et la Section du Livre avec les belles Léon Pichon, et l'Art Décoratif, qui affirme plus que jamais une étonnante vitalité. J'aurai, je l'espère, l'occasion de revenir un jour sur toutes ces belles choses. Si le Salon d'Automne accuse des tendances nettement façonnées, s'il est particulièrement orienté dans certaines préférences, il demeure du moins assez large pour accueillir des tempéraments très variés. Ce qui semble le plus impitoyablement banni ici, c'est l'art photographique ; par contre, toute tentative d'interprétation, de récréation, fut-elle outrancière ment cérébrale, est accueillie avec complaisance. C'est précisément ce qui fait la grande tenue d'art de ce Salon et ce qui lui suscite tant de jalousie. Pourtant, je regrette que, au point de vue du placement des œuvres, les décorateurs soient mêlés aux peintres proprement dits. La peinture décorative, surtout, si elle s'applique au tableau de chevalet, contient toujours une part d'insincère et de tape, à l'œil qu'on ne saurait trouver dans la peinture d'un peintre.