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comme il l’avait serrée dans ses bras. Il arriva à la ville et s’en alla tout droit trouver le maire qu'il connaissait. — Que me veux-tu si tard, mon garçon. — Vous dire ceci : c’est moi qui ai jeté le père Leroux dans les carrières pour lui voler son argent. C'était pour épouser Sylvine Maresco que j'ai fait cela. Elle a épousé un autre, je n’ai plus besoin de ces 5,000 francs maudits ; les voici. Et comme le maire se levait effaré : — Point la peine d’appeler personne; le fils mon père se passera pas en cour d’assises. Et, tirant son revolver de sa poche, il se fit sauter la cervelle. LE MARAICHER La voiture étant chargée, lourdement l'homme se hissa dessus, et se laissa tomber sur une planche qui lui servait de siège; puis, d’une voix fatiguée, en secouant les rênes : — Hue ! dia ! hue ! De chez lui jusqu’aux Halles, le maraîcher sommeillait habituellement; et c’était sur la planche de son lourd véhicule qu’il dormait le plus longtemps, sinon le mieux, étant si las, toujours. Mais, cette nuit-là, le maraîcher semblait ne pas vouloir dormir ; et, contrairement à son habitude, l’homme pressait son cheval, durement sans relâche : — Hue ! allons, hue ! Il voulait arriver bon premier, prendre une bonne place, afin de pouvoir étaler sa marchandise, afin de tout vendre et de bien vendre, pour qu'on ne le vendait pas, lui. L’huissier avait été formel : il lui fallait 500 fr. pour le lendemain, sans quoi il était perdu. Aussi ne vit-on jamais voiture de maraîcher plus comble de marchandises. — Hue! hue! allons donc, hue! Car il fallait tout vendre et bien vendre, encore une fois. Les dernières maisons du Grand-Montrouge sont dépassées maintenant. Nous voici à la porte de Châtillon : devant nous, c’est la longue avenue qui porte ce nom, prolongée qu’elle est par une partie de la non moins longue avenue d'Orléans. — Hue ! hue donc ! Le cheval n’en peut mais, sur le pavé gluant, sous la charge qui est la moitié
pressait son cheval, durement sans relâche : — Hue ! allons, hue ! Il voulait arriver bon premier, prendre une bonne place, afin de pouvoir étaler sa marchandise, afin de tout vendre et de bien vendre, pour qu'on ne le vendait pas, lui. L’huissier avait été formel : il lui fallait 500 fr. pour le lendemain, sans quoi il était perdu. Aussi ne vit-on jamais voiture de maraîcher plus comble de marchandises. — Hue! hue! allons donc, hue! Car il fallait tout vendre et bien vendre, encore une fois. Les dernières maisons du Grand-Montrouge sont dépassées maintenant. Nous voici à la porte de Châtillon : devant nous, c’est la longue avenue qui porte ce nom, prolongée qu’elle est par une partie de la non moins longue avenue d'Orléans. — Hue ! hue donc ! Le cheval n’en peut mais, sur le pavé gluant, sous la charge qui est la moitié plus forte que d’habitude. Sentant que le sommeil, malgré lui, va bientôt venir, le maraîcher descend de sa planche. A présent, moins que jamais, il ne faut pas qu’il dorme, le pavé est trop mauvais. Exténué, l’homme marche à côté du cheval ; et, pour se soutenir, il appuie sa main au mur. Mais la bête glisse, se soutenant à peine, elle aussi; la voiture a des cahotements terribles. — Allons, hue! hue donc! Le cheval fait de plus grands efforts, donne du collier et des tendons, incomparablement, car à présent, sur ce pavé maudit, il glisse davantage, bien que soutenu par l’homme. Mais, tout à coup, la glissade est si furieuse que la bête heurte violemment le maraîcher, qu’elle envoie s’abîmer contre un bec de gaz. Un juron, un gémissement. Le pauvre saigne aux mains, saigne à la tête. Péniblement, il se relève, pendant qu’un voyou dit, de l’autre côté de la rue : — Viens dêpresstoi que je te ramasse. — Fallait pas tant n'en prendre, ajoute un autre; toi, t’as trop bu, quand, moi, j’ai soif, c’est bien fait. Leur rire a des sonorités crapuleuses dont rougirait la nuit. Tant bien que mal, avec son mouchoir, le
main au mur. Mais la bête glisse, se soutenant à peine, elle aussi; la voiture a des cahotements terribles. — Allons, hue! hue donc! Le cheval fait de plus grands efforts, donne du collier et des tendons, incomparablement, car à présent, sur ce pavé maudit, il glisse davantage, bien que soutenu par l’homme. Mais, tout à coup, la glissade est si furieuse que la bête heurte violemment le maraîcher, qu’elle envoie s’abîmer contre un bec de gaz. Un juron, un gémissement. Le pauvre saigne aux mains, saigne à la tête. Péniblement, il se relève, pendant qu’un voyou dit, de l’autre côté de la rue : — Viens dêpresstoi que je te ramasse. — Fallait pas tant n'en prendre, ajoute un autre; toi, t’as trop bu, quand, moi, j’ai soif, c’est bien fait. Leur rire a des sonorités crapuleuses dont rougirait la nuit. Tant bien que mal, avec son mouchoir, le maraîcher s’essuie le visage et les mains en murmurant : — Heureusement qu'on a les os durs, nous autres. Puis, s'adressant à son cheval : — Allons, bonne bête, hue donc! il faut tout vendre et bien vendre, ou nous serons vendus, l’huissier l'a dit; hue donc! allons, hue donc! Et sans doute pour s'empêcher de dormir au milieu de cette nuit désolée, qui se fait plus noire, dans le silence complet de la rue, maintenant, et, aussi, sous le brouillard qui tombe plus épais, il dit encore, soutenant son cheval par la bride et comme lui parlant : — Voilà vingt-cinq ans qu’ils m’ont pris mon village et m’ont chassé de chez moi, misérable ; aujourd’hui, l’on m’a menacé de me vendre le peu que j’ai, de me chasser encore une fois, honteux! Hélas! qu’il faut en souffrir, tout de même, et de tout le monde, avant de mourir. A ce moment comme il passait devant le Lion de Belfort, l’homme murmura encore : — Quant à toi, huissier, tu ne m’auras pas non plus, tu verras, vilain oiseau. Un peu plus loin, la rue descendait, le pavé était de plus en plus mauvais ; aussi presque à chaque
Et sans doute pour s'empêcher de dormir au milieu de cette nuit désolée, qui se fait plus noire, dans le silence complet de la rue, maintenant, et, aussi, sous le brouillard qui tombe plus épais, il dit encore, soutenant son cheval par la bride et comme lui parlant : — Voilà vingt-cinq ans qu’ils m’ont pris mon village et m’ont chassé de chez moi, misérable ; aujourd’hui, l’on m’a menacé de me vendre le peu que j’ai, de me chasser encore une fois, honteux! Hélas! qu’il faut en souffrir, tout de même, et de tout le monde, avant de mourir. A ce moment comme il passait devant le Lion de Belfort, l’homme murmura encore : — Quant à toi, huissier, tu ne m’auras pas non plus, tu verras, vilain oiseau. Un peu plus loin, la rue descendait, le pavé était de plus en plus mauvais ; aussi presque à chaque pas le cheval faisait-il une glissade, manquant de tomber, poussé qu’il se trouvait en outre par la charge monstrueuse qu’il traînait ce jour-là, vous le savez. Pour mieux retenir son cheval, le maraîcher remonta sur sa planche, prit à deux mains les rênes, les tendit fermement en disant : — Allons, hue donc ! tiens bon, bonne bête, tiens bon. Le cheval glissait toujours, parfois affreusement mais tenait bon quand même, tenu par l'homme. Toutefois, peu à peu, aux cahotements de la voiture, le maraîcher s’endormit : depuis près de vingt heures n’était-il pas debout, travaillant de toute sa force, sans répit? En ce moment, le cheval, qui connaisait parfaitement son chemin, conduisait l'homme. Mais, là, à cet endroit, pourquoi la rue était-elle en réparation? Pourquoi les ouvriers n’avaient-ils pu finir leur travail comme il convenait? Pourquoi le brouillard tombait-il plus fort, plus épais, et pourquoi le pavé était-il si gluant? Travail, brouillard, pavé, tous maudits. Le cheval glisse, tombe, se relève, glisse encore, et le maraîcher dort toujours : c’était son lit, à lui, le dur siège de son lourd véhicule. L’homme rêvait sans doute qu’il arrivait bon premier, qu’il arrivait même, qu'il était certain de tout vendre et
Allons, hue donc ! tiens bon, bonne bête, tiens bon. Le cheval glissait toujours, parfois affreusement mais tenait bon quand même, tenu par l'homme. Toutefois, peu à peu, aux cahotements de la voiture, le maraîcher s’endormit : depuis près de vingt heures n’était-il pas debout, travaillant de toute sa force, sans répit? En ce moment, le cheval, qui connaisait parfaitement son chemin, conduisait l'homme. Mais, là, à cet endroit, pourquoi la rue était-elle en réparation? Pourquoi les ouvriers n’avaient-ils pu finir leur travail comme il convenait? Pourquoi le brouillard tombait-il plus fort, plus épais, et pourquoi le pavé était-il si gluant? Travail, brouillard, pavé, tous maudits. Le cheval glisse, tombe, se relève, glisse encore, et le maraîcher dort toujours : c’était son lit, à lui, le dur siège de son lourd véhicule. L’homme rêvait sans doute qu’il arrivait bon premier, qu’il arrivait même, qu'il était certain de tout vendre et de bien vendre, et qu’il ne serait pas vendu. Mais le cheval glisse plus que jamais, horriblement, la voiture freinale, et tout est entraîné, culbuté, précipité, dans une espèce de fossé creusé pour rechercher une fuite de gaz. Quand on releva l’homme, au milieu des débris de légumes, des débris de sa voiture aussi, on constata qu’il avait d’abord été à moitié assommé en tombant, puis qu’il avait été ensuite étouffé par ses choux. Quant au cheval, il mourait deux heures après, en cela moins heureux que son maître, le ventre broyé, effroyablement sanglant, par le lourd véhicule. L’huissier, pris de pitié pour la veuve et les enfants du malheureux, d'accord avec les intéressés ne fit vendre que quinze jours après la terrible catastrophe. L’Eolant du Trocadéro Chabert, lui, adressa un éloquent sourire à Bernardin qui murmura en se penchant vers son oreille : — Allons, Monsieur Chabert, du courage, la chance va peut-être tourner. — Oui, Madame Bernardin, du courage j’en aurai... j’en ai toujours eu, grâce à vous pourtant. Et Chabert courut rejoindre son ami qui l'attendait sur le trottoir. L’excellente femme, regarda un instant les feux amis s’éloigner puis, heureuse elle aussi, bien heureuse, de ce qui
de sa voiture aussi, on constata qu’il avait d’abord été à moitié assommé en tombant, puis qu’il avait été ensuite étouffé par ses choux. Quant au cheval, il mourait deux heures après, en cela moins heureux que son maître, le ventre broyé, effroyablement sanglant, par le lourd véhicule. L’huissier, pris de pitié pour la veuve et les enfants du malheureux, d'accord avec les intéressés ne fit vendre que quinze jours après la terrible catastrophe. L’Eolant du Trocadéro Chabert, lui, adressa un éloquent sourire à Bernardin qui murmura en se penchant vers son oreille : — Allons, Monsieur Chabert, du courage, la chance va peut-être tourner. — Oui, Madame Bernardin, du courage j’en aurai... j’en ai toujours eu, grâce à vous pourtant. Et Chabert courut rejoindre son ami qui l'attendait sur le trottoir. L’excellente femme, regarda un instant les feux amis s’éloigner puis, heureuse elle aussi, bien heureuse, de ce qui arrivait à son locataire, elle rentra, en soupirant : — Ma foi, si c’était pour lui le retour de la chance, il ne l’aurait pas volé. Puis, Madame Bernardin, rangea quelques chaises, l’embauché les verres, regarda l’heure, et se disposa à fermer sa boutique. Il était minuit passé et jamais ou presque jamais le débit de vins n'avait été fermé à pareille heure. Vite, la débitante posa ses volets, mit les boulons et ferma soigneusement sa porte. Tout enfermant sa devanture, elle n'avait pas aperçu deux types de mauvaise mine, débardeurs sans doute sur le port, qui se tenaient cachés à l'angle de la rue. "Il ne faut pas croire à leurs mensonges et à subir en partie leur influence." Malheureusement, la plupart de ces gens, dont la principale fonction consistait à glorifier les vices du maître, ne pouvaient lui conseiller que des choses injustes ou déraisonnables, et, loin de l'amender, cette société semblait devoir encore exciter les instincts sauvages du farouche seigneur. Donc, ce matin-là, le duc Jean songeait, et ses réflexions devaient être tristes, à voir se dessiner sur sa figure tant de nuages sombres et de rides amères. L'entree du serviteur favori, le barbier, ne parvint même
ou presque jamais le débit de vins n'avait été fermé à pareille heure. Vite, la débitante posa ses volets, mit les boulons et ferma soigneusement sa porte. Tout enfermant sa devanture, elle n'avait pas aperçu deux types de mauvaise mine, débardeurs sans doute sur le port, qui se tenaient cachés à l'angle de la rue. "Il ne faut pas croire à leurs mensonges et à subir en partie leur influence." Malheureusement, la plupart de ces gens, dont la principale fonction consistait à glorifier les vices du maître, ne pouvaient lui conseiller que des choses injustes ou déraisonnables, et, loin de l'amender, cette société semblait devoir encore exciter les instincts sauvages du farouche seigneur. Donc, ce matin-là, le duc Jean songeait, et ses réflexions devaient être tristes, à voir se dessiner sur sa figure tant de nuages sombres et de rides amères. L'entree du serviteur favori, le barbier, ne parvint même pas à amener un sourire sur la physionomie sévère du maître. Cependant, dix minutes à peine s'étaient écoulées que toute préoccupation avait disparu de l'esprit du duc Jean et que gai et dispos connu il l'était toujours en pareille occasion, il se disposait à prendre part à une chasse inédite et extraordinaire. Oui, extraordinaire et peu banale, cette chasse dont l'âme damnée du duc venait de lui suggérer l'idée. Il s'agissait de forcer à la course, comme on force un cerf ou un sanglier, un paysan du domaine, sur qui une tentative de révolte toute récente avait attiré l'attention. Nicolas Bouteloup, tel était le nom de cet homme, dont toute à l'heure la meute allait faire curée pour amuser le désœuvrement de son seigneur. Marié depuis quelques années à la plus charmante fille du village voisin, le pauvre diable avait eu le malheur de rencontrer sur ses brisées le favori du duc, le barbier Denis Brincard et d'exciter la jalousie de ce personnage tout-puissant. Aussi n'avait-il jamais été épargné depuis son mariage, le pauvre Nicolas ! Que de fois il avait eu ses récoltes saccagées, le fruit de son labeur perdu en un jour par le caprice du maître à
et extraordinaire. Oui, extraordinaire et peu banale, cette chasse dont l'âme damnée du duc venait de lui suggérer l'idée. Il s'agissait de forcer à la course, comme on force un cerf ou un sanglier, un paysan du domaine, sur qui une tentative de révolte toute récente avait attiré l'attention. Nicolas Bouteloup, tel était le nom de cet homme, dont toute à l'heure la meute allait faire curée pour amuser le désœuvrement de son seigneur. Marié depuis quelques années à la plus charmante fille du village voisin, le pauvre diable avait eu le malheur de rencontrer sur ses brisées le favori du duc, le barbier Denis Brincard et d'exciter la jalousie de ce personnage tout-puissant. Aussi n'avait-il jamais été épargné depuis son mariage, le pauvre Nicolas ! Que de fois il avait eu ses récoltes saccagées, le fruit de son labeur perdu en un jour par le caprice du maître à qui le maudit barbier contait mille calomnies. Heureusement, par compensation, le paysan jouissait auprès de sa femme d'une félicité sans pareille et quelque temps auparavant, il avait eu l'indicible joie de serrer dans ses bras un robuste garçonnet qui lui devait le jour. Que de déboires et de misères le sourire d'un de ces innocents ne rachète-t-il pas? Et malgré tous les sujets de crainte, qu'il avait encore à redouter dans l'avenir, Nicolas Bouteloup se laissait ici reprendre à l'espérance. C'est ce moment de détente, cette accalmie dans le malheur qu'avait choisi le perfide barbier pour accabler son ennemi du poids de sa haine. Par une série de machinations obscures, de rapports erronés et de subtils mensonges, il en arriva à persuader au duc Jean que le paysan comptait se venger sur le seigneur de ce qu'il appelait une persécution. Habilement circonvenu, le terrible seigneur donna l'ordre de jeter dans une cul-de-sac la nouvelle fosse l'audacieux laboureur. Cela ne suffisait pas encore à satisfaire la rancœur de Denis Brincard et nous venons de voir quelle infernale invention le misérable avait trouvée dans sa cervelle pour se débarrasser sûrement de son rival et jouir de la plus cruelle agonie qu'il fut
sourire d'un de ces innocents ne rachète-t-il pas? Et malgré tous les sujets de crainte, qu'il avait encore à redouter dans l'avenir, Nicolas Bouteloup se laissait ici reprendre à l'espérance. C'est ce moment de détente, cette accalmie dans le malheur qu'avait choisi le perfide barbier pour accabler son ennemi du poids de sa haine. Par une série de machinations obscures, de rapports erronés et de subtils mensonges, il en arriva à persuader au duc Jean que le paysan comptait se venger sur le seigneur de ce qu'il appelait une persécution. Habilement circonvenu, le terrible seigneur donna l'ordre de jeter dans une cul-de-sac la nouvelle fosse l'audacieux laboureur. Cela ne suffisait pas encore à satisfaire la rancœur de Denis Brincard et nous venons de voir quelle infernale invention le misérable avait trouvée dans sa cervelle pour se débarrasser sûrement de son rival et jouir de la plus cruelle agonie qu'il fut possible de lui assurer. Les choses se passèrent ainsi que l'avait prévu le vindicatif barbier. Heureux de désennuiser, le duc Jean manda ses valets de chasse, leur donna l'ordre de découpler les chiens et une heure après, la meute poursuivait par monts et par vaux le laboureur, à qui, à dessein, on avait laissé prendre un peu d'avance. Jamais encore le duc Jean ne s'était autant diverti et vraiment la chose en valait la peine. Harcelé, poursuivi, traqué par les molosses hurlant à pleine gorge, le pauvre Nicolas Bouteloup, sachant le sort qui l'attendait s'il tombait dans leurs mains, faisait, pour échapper à leur poursuite, des efforts surhumains. Vigoureux et robuste comme il l'était, l'homme avait quelques chances de faire durer longtemps la partie. Son suprême espoir était de tenir jusqu'à la nuit et de dépister les poursuivants à la faveur des ténèbres. Agile, infatigable, ses forces décuplées par le. sentiment du danger, Nicolas bondissait à travers la plaine, franchissant d’un élan les fossés et les ruisseaux. En un rien de temps il atteignit la forêt et se crut presque sauvé. Il conservait une bonne avance et le galop des cavaliers allait forcément se trouver ralenti par les buissons et
dessein, on avait laissé prendre un peu d'avance. Jamais encore le duc Jean ne s'était autant diverti et vraiment la chose en valait la peine. Harcelé, poursuivi, traqué par les molosses hurlant à pleine gorge, le pauvre Nicolas Bouteloup, sachant le sort qui l'attendait s'il tombait dans leurs mains, faisait, pour échapper à leur poursuite, des efforts surhumains. Vigoureux et robuste comme il l'était, l'homme avait quelques chances de faire durer longtemps la partie. Son suprême espoir était de tenir jusqu'à la nuit et de dépister les poursuivants à la faveur des ténèbres. Agile, infatigable, ses forces décuplées par le. sentiment du danger, Nicolas bondissait à travers la plaine, franchissant d’un élan les fossés et les ruisseaux. En un rien de temps il atteignit la forêt et se crut presque sauvé. Il conservait une bonne avance et le galop des cavaliers allait forcément se trouver ralenti par les buissons et les halliers d’épines où lui, presque nu, tout sanglant déjà, n’hésita pas néanmoins à se jeter à corps perdu. Un bon moment, il eut presque la joie du triomphe. La voix de la meute retentissait au loin, semblait s’égarer sur une fausse piste; peu habitués à chasser le gibier humain, les chiens s'étaient dévoyés sans doute. Haletant, hors d’haleine, Nicolas s’arrêta. Autour de lui, tout était calme. Un grand silence régnait, lui permettant d’entendre distinctement les battements de son cœur. Allait-il donc avoir la chance d’échapper à ses bourreaux ? Hélas! cette illusion ne devait pas être pour lui de longue durée et le laboureur dut reprendre sa course, mais ses jambes commençaient à se dérober sous lui, ses forces faiblissaient et de nouveau le sang lui bourdonnait aux oreilles, à grands coups. La lutte ne pouvait être longue désormais. Voici ce qui s’était passé. Quand il eut constaté de ses yeux la disparition de sa victime dans la forêt, le barbier Denis Brincard crut un moment voir lui échapper sa vengeance. Les chiens perdirent la piste et le duc Jean, furieux, ne semblait pas éloigné de retourner la colère de sa déception sur l’âne de l’amusement manqué. C’est à
les chiens s'étaient dévoyés sans doute. Haletant, hors d’haleine, Nicolas s’arrêta. Autour de lui, tout était calme. Un grand silence régnait, lui permettant d’entendre distinctement les battements de son cœur. Allait-il donc avoir la chance d’échapper à ses bourreaux ? Hélas! cette illusion ne devait pas être pour lui de longue durée et le laboureur dut reprendre sa course, mais ses jambes commençaient à se dérober sous lui, ses forces faiblissaient et de nouveau le sang lui bourdonnait aux oreilles, à grands coups. La lutte ne pouvait être longue désormais. Voici ce qui s’était passé. Quand il eut constaté de ses yeux la disparition de sa victime dans la forêt, le barbier Denis Brincard crut un moment voir lui échapper sa vengeance. Les chiens perdirent la piste et le duc Jean, furieux, ne semblait pas éloigné de retourner la colère de sa déception sur l’âne de l’amusement manqué. C’est à ce moment qu’une idée diabolique germa dans la cervelle de l’astucieux barbier. Piquant des deux, il retourna en arrière, pénétra comme une trombe dans la maisonnette de Nicolas, et sans prêter la moindre attention à la femme et au petit enfant du malheureux qui sanglotaient éperdument, il se saisit d’un habit accroché à la muraille et qu’il se souvenait avoir vu quelque temps auparavant sur le dos du laboureur. Muni de cette pièce précieuse de comparaison, il revint vers les chasseurs dépités, la ligature si joyeuse, que le duc Jean comprit du coup la ruse et de nouveau se reprit d’espoir. Le procédé était habile, en effet. Pas plutôt les chiens eurent-ils senti le vêtement qu’on leur présentait qu’ils se retournèrent et repartirent, un sifflet sourd, une légère modulation se fit entendre. Les deux hommes furent rassurés, — C’est Laflcur, — dit l’un d’eux. Et au même instant, ils répondirent par un coup de sifflet semblable. Le troisième arrivant se dirigea alors de leur côté. Ces trois bandits se serrèrent les mains. — J’suis en retard, — demanda le nouvel arrivant ? — Mais, non, mon vieux, t’arrives très bien. — La vieille est couchée ? — Non, pas encore,