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du British Museum, ou des inédis comme ceux du musée Victoria et Albert de Londres, et les cartes de dessins de Windsor ; 2° offrir une reproduction exacte des manuscrits, grâce à l'emploi de toutes les ressources des arts graphiques, afin d'assurer la postérité contre la perte éventuelle des papiers du Vinci, et les détériorations produites par le temps sur l'écriture 3° de mettre au moyen de lire rapidement la pensée du maître sans que soient nécessaires des connaissances paléographiques préalables ou l'usage d'une loupe. Cette grande entreprise a commencé par l'édition du Codice Arundel, composé par 283 feuillets écrits recto et verso, le monument le plus volumineux après le Codex et qui offre une importance exceptionnelle pour l'histoire de la mécanique et pour l'étude et le développement de la pensée du Vinci. UN MUTILÉ CONSTRUIT UNE MOSQUÉE EN MINIATURE À Nancy, un mutilé lorrain, M. Justin Kneib, dont la conduite pendant la guerre, après avoir franchi la frontière en 1914, fut des plus héroïques, vient de terminer une mosquée en miniature qui est un chef-d'œuvre de patience et d'habileté. Il a mis huit ans pour construire ce minuscule édifice. Galerie d'Art Légendé (Le Grand Dépôt, 21-23, rue Drouot). La plus importante exposition et le plus grand choix de services de table, porcelaine, faïence et verrerie. Œuvre de nos meilleurs artistes E. Eliaud, Baillot-Jourdan, Bakardjieff, Beaumont, Bouey, Claude, Crevel, Dartigue, Dufy, Humbert, Patou, Thibault, Thienot. LA VIE ET LES LIVRES Jeunesse et Amours Marcel Arland: L'Ordre (3 vol.; éd. de « La Nouvelle Revue Française »). Gaston SÉGARD: Apprends-moi à être amoureuse (Ferenczi). Marcel BERGER: L'Amour sans l'amour (Flammarion). Jules ROMAINS: Quand le Navire (éd. de « La Nouvelle Revue Française »). L'ambition a dû décevoir M. Marcel Arland. Il a voulu peindre en trois volumes un homme ou un jeune homme d'aujourd'hui et cette image s'est trouvée sommaire ou insuffisante. Il s'est appliqué, il a tâché de fixer un moment des heures et il a écrit des pages apprêtées, trop attendues et un peu scolaires. Les raisons de cet échec, d'ailleurs honorable, viennent de ce qu'il s'est mépris, dans
plus importante exposition et le plus grand choix de services de table, porcelaine, faïence et verrerie. Œuvre de nos meilleurs artistes E. Eliaud, Baillot-Jourdan, Bakardjieff, Beaumont, Bouey, Claude, Crevel, Dartigue, Dufy, Humbert, Patou, Thibault, Thienot. LA VIE ET LES LIVRES Jeunesse et Amours Marcel Arland: L'Ordre (3 vol.; éd. de « La Nouvelle Revue Française »). Gaston SÉGARD: Apprends-moi à être amoureuse (Ferenczi). Marcel BERGER: L'Amour sans l'amour (Flammarion). Jules ROMAINS: Quand le Navire (éd. de « La Nouvelle Revue Française »). L'ambition a dû décevoir M. Marcel Arland. Il a voulu peindre en trois volumes un homme ou un jeune homme d'aujourd'hui et cette image s'est trouvée sommaire ou insuffisante. Il s'est appliqué, il a tâché de fixer un moment des heures et il a écrit des pages apprêtées, trop attendues et un peu scolaires. Les raisons de cet échec, d'ailleurs honorable, viennent de ce qu'il s'est mépris, dans la circonstance, sur la qualité de son génie. On en trouve encore dans la nature même d'un sujet ingrat. Il est presque aisé d'écrire l'histoire d'un enfant, — on n'a qu'à se laisser aller au charme du souvenir pur, il est très difficile d'écrire l'histoire d'un jeune homme. Les plus grands y défaillent, tout au moins s'y diminuent : ni Balzac, dans Les Illusions perdues, ni Flaubert dans L'Education sentimentale, ne s'y sont tout à fait sauvés. C'est que la jeunesse est un âge ingrat et cache sous son éclat et sous son prestige ces misères : misère d'un cœur qui veut dominer alors qu'il ne sait que servir encore, misère d'un esprit qui prétend créer alors qu'il ne peut que copier. D'où les drames, d'où l'impatience, l'irritation, fruits naturels d'œuvres qui ne réussissent point à recueillir la lueur incertaine d'une âme naissante dont elles ne laissent trop souvent passer que les traits les plus actuels et les plus apparents : l'orgueil et la sottise. Ces deux vices, ce double vice définissent tout entier un personnage que M. Marcel Arland aurait voulu sympathique. Dès son premier geste, Gilbert Villars se fait connaître. Il sort du collège en s'abstenant de paraître
grands y défaillent, tout au moins s'y diminuent : ni Balzac, dans Les Illusions perdues, ni Flaubert dans L'Education sentimentale, ne s'y sont tout à fait sauvés. C'est que la jeunesse est un âge ingrat et cache sous son éclat et sous son prestige ces misères : misère d'un cœur qui veut dominer alors qu'il ne sait que servir encore, misère d'un esprit qui prétend créer alors qu'il ne peut que copier. D'où les drames, d'où l'impatience, l'irritation, fruits naturels d'œuvres qui ne réussissent point à recueillir la lueur incertaine d'une âme naissante dont elles ne laissent trop souvent passer que les traits les plus actuels et les plus apparents : l'orgueil et la sottise. Ces deux vices, ce double vice définissent tout entier un personnage que M. Marcel Arland aurait voulu sympathique. Dès son premier geste, Gilbert Villars se fait connaître. Il sort du collège en s'abstenant de paraître à la distribution de prix où il a remporté toutes les récompenses de sa classe. Il entend par là s'imposer une discipline et surprendre le public. La suite des événements ne répond pas à la sorte d'originalité annoncée par ce premier chapitre. Gilbert, en effet, orphelin, retourne chez son oncle, un riche villageois, grand comme il convient. Il y retrouve sa cousine Renée ; il y est rejoint par Justin, son demi-frère. Tout ce que l'on craignait, ensuite, hélas! et comme on le craignait. Justin est l'homme qui plie bien sa serviette et qui arrivera. La cousine, entre les deux cousins, a choisi le plus jeune. Celui-ci se chargera de la décourager. Il fuit un milieu plat et vulgaire pour se ménager un libre essor. Il connaît Paris, les humiliations des débuts dans le monde, la faiblesse sordide des conversations et des amitiés de café. Il découvre dans l'anarchie — ne date-t-il pas un peu? — le seul milieu où il se puisse épanouir. Sous des accens apparents de générosité, il ne s'aperçoit pas que c'est la seule haine qui le pousse : la haine du mauvais pauvre. Car il y a un mauvais pauvre comme il y a un
un riche villageois, grand comme il convient. Il y retrouve sa cousine Renée ; il y est rejoint par Justin, son demi-frère. Tout ce que l'on craignait, ensuite, hélas! et comme on le craignait. Justin est l'homme qui plie bien sa serviette et qui arrivera. La cousine, entre les deux cousins, a choisi le plus jeune. Celui-ci se chargera de la décourager. Il fuit un milieu plat et vulgaire pour se ménager un libre essor. Il connaît Paris, les humiliations des débuts dans le monde, la faiblesse sordide des conversations et des amitiés de café. Il découvre dans l'anarchie — ne date-t-il pas un peu? — le seul milieu où il se puisse épanouir. Sous des accens apparents de générosité, il ne s'aperçoit pas que c'est la seule haine qui le pousse : la haine du mauvais pauvre. Car il y a un mauvais pauvre comme il y a un mauvais riche. Il a une maîtresse vulgaire, il écrit des articles dans L'Humanité. Il est connu des foules et inquiète le pouvoir. Cependant, Justin a épousé Renée puis est devenu député, député minable. Renée rencontre Gilbert. Le vieil amour, un amour solide, se réveille. Elle quitte son mari pour vivre avec le révolté. Elle le pénètre. Elle est pour lui l'obstacle. Comme si le véritable génie connaissait de tels obstacles : il en vit, au contraire. Un coup de revolver de la maîtresse, la persuade tout à fait. Tout chacun se retrouve dans la province du début. Justin a récupéré sa femme et a succédé à son oncle, maire du village. Gilbert revient mourir à quelques pas de là, dans la maison natale. L'ordre renaît. Et, si mauvais soit-il, ceci du moins est notre conclusion, il serait malheureux qu'il fût dérangé pour complaire à des Gilbert Villars. Ce triste héros tire pourtant de son cas la seule morale profonde, que le livre, défaut premier, ne dégage pas assez. « Je ne suis pas bon », dit-il, « Je n'ai jamais été bon. » En effet, tout est là. Tout est que peut essayer l'homme — si misérable — c'est d'aimer
avec le révolté. Elle le pénètre. Elle est pour lui l'obstacle. Comme si le véritable génie connaissait de tels obstacles : il en vit, au contraire. Un coup de revolver de la maîtresse, la persuade tout à fait. Tout chacun se retrouve dans la province du début. Justin a récupéré sa femme et a succédé à son oncle, maire du village. Gilbert revient mourir à quelques pas de là, dans la maison natale. L'ordre renaît. Et, si mauvais soit-il, ceci du moins est notre conclusion, il serait malheureux qu'il fût dérangé pour complaire à des Gilbert Villars. Ce triste héros tire pourtant de son cas la seule morale profonde, que le livre, défaut premier, ne dégage pas assez. « Je ne suis pas bon », dit-il, « Je n'ai jamais été bon. » En effet, tout est là. Tout est que peut essayer l'homme — si misérable — c'est d'aimer — de comprendre — d'aimer pour comprendre, de comprendre pour aimer. A cette loi, Gilbert manque par orgueil. L'orgueil est bien le plus détestable et le plus ridicule des vices et le péché capital : l'Église a su le voir. Ne cherchons guère ailleurs, répétons-le, que dans la conception du sujet et des caractères, les causes d'un insuccès relatif. Pour rendre Gilbert supportable, il aurait fallu auréoler d'une sorte de grandeur le néant de son âme et l'inanité des nourritures dont il essaye de se sustenter. Si Bouvard et Pécuchet reste une œuvre lamentable et peu lisible, c'est que Flaubert, les dépeignant, n'a pas su dépasser Pécuchet et Bouvard. Je crains que M. Marcel Arland n'ait eu quelque complaisance pour son Gilbert et ne se soit privé par là du fort et juste mépris par quoi il aurait pu seulement le faire passer. Ajoutons que ce Gilbert ressemble beaucoup aux jeunes gens d'avant-guerre et peu à ceux d'aujourd'hui. Ses actions, ses réactions, ses paroles et les diverses atmosphères où il se meut nous paraissent senties, de plus, conventionnelles à l'excès. Nous croyons M. Marcel Arland propre à des thèmes exigeant plus de pénétration que d'amusement ce n'est pas un reproche.
sujet et des caractères, les causes d'un insuccès relatif. Pour rendre Gilbert supportable, il aurait fallu auréoler d'une sorte de grandeur le néant de son âme et l'inanité des nourritures dont il essaye de se sustenter. Si Bouvard et Pécuchet reste une œuvre lamentable et peu lisible, c'est que Flaubert, les dépeignant, n'a pas su dépasser Pécuchet et Bouvard. Je crains que M. Marcel Arland n'ait eu quelque complaisance pour son Gilbert et ne se soit privé par là du fort et juste mépris par quoi il aurait pu seulement le faire passer. Ajoutons que ce Gilbert ressemble beaucoup aux jeunes gens d'avant-guerre et peu à ceux d'aujourd'hui. Ses actions, ses réactions, ses paroles et les diverses atmosphères où il se meut nous paraissent senties, de plus, conventionnelles à l'excès. Nous croyons M. Marcel Arland propre à des thèmes exigeant plus de pénétration que d'amusement ce n'est pas un reproche. Il donne dans "Etienne" un livre vrai et fort sur l'inquiétude amoureuse et nous avons surtout goûté de lui les "Nouvelles en demifontaine", si subtiles dans leur désolation des âmes en peine. C'est là qu'est sa voie, dans des analyses qu'il lui faudra peut-être un peu élargir et où son style retrouvera une originalité compromise par des situations et des états d'esprit trop faciles. En même temps qu'une réédition de "Champi-Tortu", assez notablement amendée pour témoigner du souci de mieux faire d'un véritable artiste, M. Gaston Cherbourg publiait une série de nouvelles dont la première, de beaucoup la plus importante, dans sa brièveté, demeure un pur roman. "Apprends-moi à être amoureuse", dit le titre. L'histoire rappelle que les hommes les plus chers et le mieux che ris peuvent être trompés, ce qui est une consolation pour les autres, et qu'une épouse adorante, délirante, son mari absent, se jettera au besoin dans les bras d'un inconnu pour le retrouver, poussant ainsi, par une vertu singulière, la fidélité à son dernier excès. Une leçon se dégage de ces pages rapides et c'est qu'il faut se garder d'enseigner trop bien l'amour à sa femme si on ne tient pas à ce qu'elle aille
style retrouvera une originalité compromise par des situations et des états d'esprit trop faciles. En même temps qu'une réédition de "Champi-Tortu", assez notablement amendée pour témoigner du souci de mieux faire d'un véritable artiste, M. Gaston Cherbourg publiait une série de nouvelles dont la première, de beaucoup la plus importante, dans sa brièveté, demeure un pur roman. "Apprends-moi à être amoureuse", dit le titre. L'histoire rappelle que les hommes les plus chers et le mieux che ris peuvent être trompés, ce qui est une consolation pour les autres, et qu'une épouse adorante, délirante, son mari absent, se jettera au besoin dans les bras d'un inconnu pour le retrouver, poussant ainsi, par une vertu singulière, la fidélité à son dernier excès. Une leçon se dégage de ces pages rapides et c'est qu'il faut se garder d'enseigner trop bien l'amour à sa femme si on ne tient pas à ce qu'elle aille le faire avec d'autres. Il y a, dans le livre de M. Chérault, sur un propos différent, quelques pages exquises et qui ramènent cet auteur à la manière où il excelle. Certes, il peut rendre les sombres tourments du cœur et on n'oublie pas l'aventure de la triste Valentine Pacault, après l'avoir entendu conter. Dès qu'il touche aux choses de la campagne ou des jardins, une lumière pénètre le drame, on respire dans une détente heureuse, la joie de l'univers végétal vient rassérener le front de l'être qui reçut le dangereux privilège de penser son désir. Et comment ne pas sourire à ce jour matin. Et puis, il y eut le chant d'un loriot dans le potager, et le gloussement du merle qui, déjà, faisait la chasse aux vers dans le massif de lauriers. Enfin, venant de la cour de la ferme dont la porte était entr'ouverte, une poule s'avança, tenant conversation toute seule, et chantant des choses bien bêtes, mais poétiques et douces. Le chien de berger arriva ensuite, tête basse et trottant droit, sans précaution, sûr qu'à cette heure on ne lui interdirait pas le riche terrain sur lequel il s'aventurait. Il passa près des deux chattes de
après l'avoir entendu conter. Dès qu'il touche aux choses de la campagne ou des jardins, une lumière pénètre le drame, on respire dans une détente heureuse, la joie de l'univers végétal vient rassérener le front de l'être qui reçut le dangereux privilège de penser son désir. Et comment ne pas sourire à ce jour matin. Et puis, il y eut le chant d'un loriot dans le potager, et le gloussement du merle qui, déjà, faisait la chasse aux vers dans le massif de lauriers. Enfin, venant de la cour de la ferme dont la porte était entr'ouverte, une poule s'avança, tenant conversation toute seule, et chantant des choses bien bêtes, mais poétiques et douces. Le chien de berger arriva ensuite, tête basse et trottant droit, sans précaution, sûr qu'à cette heure on ne lui interdirait pas le riche terrain sur lequel il s'aventurait. Il passa près des deux chattes de la maison sans les renifler et il se perdit du côté de la cuisine. Tombant de haut, le roucoulement d'un ramier mit de la gravité dans le paysage et, de loin, le premier rappel d'un perdreau rouge parla de la sécheresse des chaumes. N'y a-t-il toute une vocation en de telles lignes ? On ne s'ennuie pas, dans le château que M. Marcel Berger a imaginé en Touraine, on s'y amuse même terriblement. Cet écrivain sportif, je veux dire cet auteur écrivant sur les sports, a songé à une sorte de record sensationnel. Huit hommes et huit femmes de moins de quarante ans sont réunis autour d'une table dont on va voir la nécessité qu'elle soit bien fournie. Il est décidé qu'on formera quotidiennement, au hasard du tirage au sort, huit couples qui durant une heure s'affronteront, chacun à part, dans un endroit clos ou isolé, pour le flirt ou pour ce qu'ils voudront. Chacun des sujets ou des candidats, à l'issue de l'épreuve, inscrira sur un bulletin la note chiffreuse qu'il décidera d'attribuer à son partenaire, de 0 à 20. Le dépouillement public aura lieu à la fin de la semaine. Un thème, se dit-on, pour Crébillon, Brantôme ou
telles lignes ? On ne s'ennuie pas, dans le château que M. Marcel Berger a imaginé en Touraine, on s'y amuse même terriblement. Cet écrivain sportif, je veux dire cet auteur écrivant sur les sports, a songé à une sorte de record sensationnel. Huit hommes et huit femmes de moins de quarante ans sont réunis autour d'une table dont on va voir la nécessité qu'elle soit bien fournie. Il est décidé qu'on formera quotidiennement, au hasard du tirage au sort, huit couples qui durant une heure s'affronteront, chacun à part, dans un endroit clos ou isolé, pour le flirt ou pour ce qu'ils voudront. Chacun des sujets ou des candidats, à l'issue de l'épreuve, inscrira sur un bulletin la note chiffreuse qu'il décidera d'attribuer à son partenaire, de 0 à 20. Le dépouillement public aura lieu à la fin de la semaine. Un thème, se dit-on, pour Crébillon, Brantôme ou la reine de Navarre. Mais nous sommes des modernes et nous avons appris le sérieux des choses de la chair. À ce concours de flirt où s'engagent des jeunes filles on va plus loin que le flirt, ou il faut convenir que le flirt va fort loin, et il ne reste guère de jeunes filles. Le héros, le mot n'est pas de trop, qui conte l'aventure se voit bientôt sur les dents. De chaque rencontre il tire quelque profit et, parmi des corps savoureux, il entrevoit parfois des âmes. On ne déchaîne pas impunément, fût-ce une heure par jour, les appétits et les instincts. La course n'est pas à sa moitié que déjà les chevaux se cabrent et peu s'en faut que tout ne s'achève en catastrophe. « On ne badine pas avec l'amour. », disait un autre. On ne joue pas avec l'amour, même quand il n'y a pas d'amour. telle est la conclusion de la nouvelle comédie. M. Marcel Berger a conté allègrement cette moralité dont il a su voir la valeur. Peut-être a-t-il trop médité les détails et n'a-t-il pas dégagé aussi larges qu'on les eût souhaités, les ensembles. Il parle un langage franc et net. Nous
reste guère de jeunes filles. Le héros, le mot n'est pas de trop, qui conte l'aventure se voit bientôt sur les dents. De chaque rencontre il tire quelque profit et, parmi des corps savoureux, il entrevoit parfois des âmes. On ne déchaîne pas impunément, fût-ce une heure par jour, les appétits et les instincts. La course n'est pas à sa moitié que déjà les chevaux se cabrent et peu s'en faut que tout ne s'achève en catastrophe. « On ne badine pas avec l'amour. », disait un autre. On ne joue pas avec l'amour, même quand il n'y a pas d'amour. telle est la conclusion de la nouvelle comédie. M. Marcel Berger a conté allègrement cette moralité dont il a su voir la valeur. Peut-être a-t-il trop médité les détails et n'a-t-il pas dégagé aussi larges qu'on les eût souhaités, les ensembles. Il parle un langage franc et net. Nous le supplions de renoncer à « ironiser ». à « l'apostropher » et de laisser « causer » pour « parler » aux demoiselles du téléphone. Avec « Quand le Navire », M. Jules Romains donne une conclusion à sa trilogie: « Psyché ». L'aventure est complexe et mêlée. Nous n'y entrerons point. Il suffit que nous ayons parcouru le cercle enchanté de l'amour sans avoir, sans même entrevoir, la possibilité d'en sortir. Nous nous sommes laissés emporter aussi loin que va la passion qui porte le plus loin et nous avons éprouvé que nous ne tenions rien tant que nous ne tenions que nous-mêmes, que l'amour ne saurait suffire à l'amour. À un terme si décisif, cédons la place au texte : L'âme se précipite vers l'union. Elle râle de joie quand les corps se joignent et que les chairs travaillent à l'union. Mais elle exige plus. Le corps l'arrête. Elle veut passer. Quand les corps ne l'arrêtent plus, c'est elle qui tremble et qui s'arrête. Quelle est donc cette chose possible qui lui fait peur ? Je relève la tête. La limite passe terriblement près : par le mur au fond de la pièce, par le bois de
n'y entrerons point. Il suffit que nous ayons parcouru le cercle enchanté de l'amour sans avoir, sans même entrevoir, la possibilité d'en sortir. Nous nous sommes laissés emporter aussi loin que va la passion qui porte le plus loin et nous avons éprouvé que nous ne tenions rien tant que nous ne tenions que nous-mêmes, que l'amour ne saurait suffire à l'amour. À un terme si décisif, cédons la place au texte : L'âme se précipite vers l'union. Elle râle de joie quand les corps se joignent et que les chairs travaillent à l'union. Mais elle exige plus. Le corps l'arrête. Elle veut passer. Quand les corps ne l'arrêtent plus, c'est elle qui tremble et qui s'arrête. Quelle est donc cette chose possible qui lui fait peur ? Je relève la tête. La limite passe terriblement près : par le mur au fond de la pièce, par le bois de la porte, par le bras du fauteuil. Tout ce que le touche est frontière. Et moi aussi, me retournant vers ce qui est en moi, je lui dis : "Je sais que la frontière c'est ton pacte." Est-il si sûr que l'âme se réjouisse tant, ou tant soit peu, de la joie des corps ? Et tous nos pactes, ô littérateur, ne dépendent-ils que de nous !... N'en est-il jamais que nous contraint de signer quelqu'un de plus fort ? Gonzague TRUFFÉ Distribution de prix, UNE MÉPRISE Par des singeries puériles et des récits débités par leurs voix paresseuses et chantantes, les enfants provoquaient les rires faciles et l'émerveillement de leurs familles réunies dans la salle d'école pour la cérémonie des prix. Seul, de toute l'assistance, le maire gardait une attitude guindée et de temps à autre un sillon profond coupait son front. Ennuyé par ces futilités qui traînaient en longueur, il s'impatientait à l'idée qu'il allait arriver tardivement à la cérémonie qui clôturait le concours agricole se déroulant au chef-lieu de canton. En qualité d'agriculteur, membre subalterne du bureau, il devait également y présider la distribution des récompenses par suite de la défaillance des autorités supérieures. Avec un vif