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un meilleur jugement sur les affaires de l'Angleterre que ne l'eût fait un ministre. Les auteurs montrent d'abord la reine obligée de reconnaître qu'il a raison quand il lui signale des abus ménagers à propos de suif et de chandelle. Puis, de nuance en nuance, elle sent qu'il a raison quand il corrige la morgue d'une note diplomatique qui eût entraîné une guerre avec les Etats-Unis à propos du droit de visite au début de la guerre de Sécession. L'épisode est historique. Ce prince allemand sentit mieux qu'un Anglais l'intérêt de l'Angleterre, on veut dire l'intérêt moral et la grandeur aussi bien que l'intérêt politique immédiat. Il était libre de préjugés, il ne confondit pas l'honneur avec l'orgueil. Je ne sais si la reine Victoria avait l'esprit assez subtil pour le comprendre. Du moins, elle était éclairée par la forme la plus clairvoyante de l'intelligence, qui est celle du cœur. Pour le reste, elle apportait une admirable conscience du devoir royal et un sens inné des choses de l'Angleterre. Quand elle avait dit : « Je crois que mon peuple sentira, pensera, agira de telle manière », c'était vrai en effet, elle avait senti et pensé comme lui pour agir comme lui. Les auteurs de Victoria Regina ont évolué sa conscience royale en une scène très délicate. Menacée d'un attentat, elle s'expose, en simplicité, seule avec le prince, après avoir renvoyé ses dames d'honneur. Ni le prince ni elle ne pensent au danger. Au retour, il lui dit : « Vous avez agi en reine ». Elle répond : « Comment eussé-je agi autrement ? » Les dames d'honneur, qui avaient été vexées qu'on les renvoyât, comprennent et s'inclinent. On répète que cette scène est d'une beauté à laquelle on ne peut adresser qu'un reproche : celui d'être trop discrète. Ce sont des nuances qui ne sautent pas au visage. Victoria Regina n'est pas ce que le père de Mozart eût appelé une pièce pour les longues oreilles. Les auteurs l'ont senti, et ils ont assaisonné la fin d'un innocent effet de théâtre. On a quitté Victoria en 1861 au
comme lui. Les auteurs de Victoria Regina ont évolué sa conscience royale en une scène très délicate. Menacée d'un attentat, elle s'expose, en simplicité, seule avec le prince, après avoir renvoyé ses dames d'honneur. Ni le prince ni elle ne pensent au danger. Au retour, il lui dit : « Vous avez agi en reine ». Elle répond : « Comment eussé-je agi autrement ? » Les dames d'honneur, qui avaient été vexées qu'on les renvoyât, comprennent et s'inclinent. On répète que cette scène est d'une beauté à laquelle on ne peut adresser qu'un reproche : celui d'être trop discrète. Ce sont des nuances qui ne sautent pas au visage. Victoria Regina n'est pas ce que le père de Mozart eût appelé une pièce pour les longues oreilles. Les auteurs l'ont senti, et ils ont assaisonné la fin d'un innocent effet de théâtre. On a quitté Victoria en 1861 au moment où elle devient celle que Kipling a appelée la Veuve de Windsor. C'est encore une femme jeune, elle pourrait juste chanter comme Verlaine : je n'ai que quarante-deux ans. On la retrouve en 1897, vieillie, alourdie, devenue la bonne dame un peu pigeon à tabac qui figure sur le monument de Buckingham Palace. On célèbre son jubilé, son mariage de soixante ans avec l'Empire britannique. Ne souriez pas trop, cette apogée fut une grande date de l'histoire. La bonne dame, qui était choquée que Kipling mit sur son veuvage le sceau du sublime, tire son mouchoir et s'essuie les yeux en parlant d'Albert. Albert et l'Angleterre, les deux seules affaires et les deux seuls amours de sa vie. Elle était bien peut-être un peu risible, comme tous les Anglais. Mais... Imaginez le succès de Mlle Morlay quand elle parut en vieille dame. Ce fut du délire. Car la soirée était à elle. Les autres ne sont (seulement des comédiens, même l'honnête M. Erwin. Quelques-uns sont fort bons, comme M. Dubosc, M. Joquel, M. Séverin en Écossais mal élevé. Quelques-unes sont jolies, comme Mlle Assia. Mais ils ou elles passent, et Mlle Morlay reste. Est-elle parfaite ? je ne le
monument de Buckingham Palace. On célèbre son jubilé, son mariage de soixante ans avec l'Empire britannique. Ne souriez pas trop, cette apogée fut une grande date de l'histoire. La bonne dame, qui était choquée que Kipling mit sur son veuvage le sceau du sublime, tire son mouchoir et s'essuie les yeux en parlant d'Albert. Albert et l'Angleterre, les deux seules affaires et les deux seuls amours de sa vie. Elle était bien peut-être un peu risible, comme tous les Anglais. Mais... Imaginez le succès de Mlle Morlay quand elle parut en vieille dame. Ce fut du délire. Car la soirée était à elle. Les autres ne sont (seulement des comédiens, même l'honnête M. Erwin. Quelques-uns sont fort bons, comme M. Dubosc, M. Joquel, M. Séverin en Écossais mal élevé. Quelques-unes sont jolies, comme Mlle Assia. Mais ils ou elles passent, et Mlle Morlay reste. Est-elle parfaite ? je ne le crois pas. Elle joue une reine d'Angleterre en Parisienne. La femme y gagne, mais la reine ? N'empêche, c'est charmant ; et les costumes, les décors sont à ravir. Mais pourquoi les tableaux et les décors peints sont-ils si laids ? Ce n'est qu'une note sans importance dans une ravissante soirée en demi-teintes. Lucien DUBÉCH. Un soir au Théâtre de la C. G. T. La C. G. T. a son théâtre : le théâtre bourgeois de la Renaissance. Elle y fait entendre une pièce de Romain Rolland, les Loups, et un petit discours adressé chaque soir au "peuple" par un ardent syndicaliste. Qui ne se laisserait tenter par tant d'attraits ? Une affiche m'exaltait. Elle annonce des choses étonnantes — « car, dit-elle, camarades, vous montrerez à vos adversaires que, sur le terrain de l'Art, vous êtes dignes d'attirer l'attention dans l'histoire du monde ». C'est bien encourageant. Le Théâtre du Peuple, malheureusement, a conservé les mœurs pourries des théâtres bourgeois, et qui se présente sans sa carte de syndiqué n'apparaît plus que comme un client à séduire. — Un orchestre, dis-je. Mais aussitôt un camarade intervint : — Un fauteuil, camarade ? Pourquoi un fauteuil ? Tu ne seras
soirée en demi-teintes. Lucien DUBÉCH. Un soir au Théâtre de la C. G. T. La C. G. T. a son théâtre : le théâtre bourgeois de la Renaissance. Elle y fait entendre une pièce de Romain Rolland, les Loups, et un petit discours adressé chaque soir au "peuple" par un ardent syndicaliste. Qui ne se laisserait tenter par tant d'attraits ? Une affiche m'exaltait. Elle annonce des choses étonnantes — « car, dit-elle, camarades, vous montrerez à vos adversaires que, sur le terrain de l'Art, vous êtes dignes d'attirer l'attention dans l'histoire du monde ». C'est bien encourageant. Le Théâtre du Peuple, malheureusement, a conservé les mœurs pourries des théâtres bourgeois, et qui se présente sans sa carte de syndiqué n'apparaît plus que comme un client à séduire. — Un orchestre, dis-je. Mais aussitôt un camarade intervint : — Un fauteuil, camarade ? Pourquoi un fauteuil ? Tu ne seras pas bien placé. Prends donc ce club ! Pour cinq francs de plus tu seras dans un fauteuil américain. — Vous verrez très bien, ajouta la buraliste... Et c'est si reposant ! Une pièce de Romain Rolland, même si c'est sa meilleure et de tendance radicale-socialiste, vaut bien cette précaution ; j'acceptais et tendis la monnaie. Au contrôle se tenaient bien des contrôleurs spécialistes, mais ils étaient doublés par des délégués de la C.G.T. On s'en apercevait tout de suite à leur autorité. Ils avaient une façon de commander : « Ta carte ! Allons, ton billet, camarade ! » qui me fit froid au dos, me rappela ces heures du régiment quand l'adjudant, qui va bientôt prendre sa retraite, joue à Croque-mitaine. — Ta carte, camarade !... Toi, attends ton tour ! — Vive l'armée ! m'écriai-je en saluant l'adjudant contrôleur. Mon enthousiasme pour l'autorité me fit reconnaître comme un bourgeois moyen ; et je sus droit aussitôt à toutes sortes d'égards et même à des sourires. — C'est au premier, la porte à droite, Monsieur, me dit avec une complaisance qui me pénétra de plaisir le délégué syndicaliste aussitôt qu'il comprit que je ne faisais pas partie de
; j'acceptais et tendis la monnaie. Au contrôle se tenaient bien des contrôleurs spécialistes, mais ils étaient doublés par des délégués de la C.G.T. On s'en apercevait tout de suite à leur autorité. Ils avaient une façon de commander : « Ta carte ! Allons, ton billet, camarade ! » qui me fit froid au dos, me rappela ces heures du régiment quand l'adjudant, qui va bientôt prendre sa retraite, joue à Croque-mitaine. — Ta carte, camarade !... Toi, attends ton tour ! — Vive l'armée ! m'écriai-je en saluant l'adjudant contrôleur. Mon enthousiasme pour l'autorité me fit reconnaître comme un bourgeois moyen ; et je sus droit aussitôt à toutes sortes d'égards et même à des sourires. — C'est au premier, la porte à droite, Monsieur, me dit avec une complaisance qui me pénétra de plaisir le délégué syndicaliste aussitôt qu'il comprit que je ne faisais pas partie de ses troupes ; que j'étais en quelque sorte un civil. Au premier étage, un beau drapeau aussi rouge qu'un fard à lèvres frissonnait au souffle chaud d'un calorifère ; il portait en lettres d'or : « Syndicat des artistes du théâtre » et aussi « C.G.T. ». Je saluai ce glorieux trophée qui n'a pas encore parcouru les quatre parties du monde ; mais le Châtelet n'est pas loin... La salle du Théâtre rouge est bleue. C'est une malchance, mais c'est ainsi. La galerie frissonna ; je tendis les trois coups sacramentels ; mais ce n'était pas encore la pièce : c'est un militant qui t'avança. Il venait faire un petit discours. Chaque soir, il gratifiait le public de sa petite conférence de propagande, avant la représentation. Il était vêtu en ouvrier, charpentier, cet artiste, et, avec la bonne éloquence syndicale : — Camarades spectateurs, s'écria-t-il, je regrette qu'il y ait dans notre salle des places où la visibilité ne soit pas excellente; mais c'est la faute à la bourgeoisie, camarades ! Enfin, camarades, un jour prochain nous aurons notre théâtre... Les Pouvoirs publics nous l'ont promis. Si nous avions de l'argent, nous le garderions... nous le garderions pour activer
glorieux trophée qui n'a pas encore parcouru les quatre parties du monde ; mais le Châtelet n'est pas loin... La salle du Théâtre rouge est bleue. C'est une malchance, mais c'est ainsi. La galerie frissonna ; je tendis les trois coups sacramentels ; mais ce n'était pas encore la pièce : c'est un militant qui t'avança. Il venait faire un petit discours. Chaque soir, il gratifiait le public de sa petite conférence de propagande, avant la représentation. Il était vêtu en ouvrier, charpentier, cet artiste, et, avec la bonne éloquence syndicale : — Camarades spectateurs, s'écria-t-il, je regrette qu'il y ait dans notre salle des places où la visibilité ne soit pas excellente; mais c'est la faute à la bourgeoisie, camarades ! Enfin, camarades, un jour prochain nous aurons notre théâtre... Les Pouvoirs publics nous l'ont promis. Si nous avions de l'argent, nous le garderions... nous le garderions pour activer l'œuvre des Pouvoirs publics, car, camarades, nous ne dépenserions pas notre argent à « pourrir » les murs d'affiches comme le font les théâtres bourgeois... Il s'exprimait dans ce français impropre, où toutes nuances sont confondues, qui sert de truchement entre les militants et les syndiqués ; mais je ne m'en alarmai pas. Puis son discours s'avançait, plus je sentais que notre orateur populaire confondait un théâtre de tendances avec un théâtre du peuple. Il termina : — Il y a un livre de réclamations à la porte... Mettez vos critiques dessus, oui, vos critiques. Un syndicaliste sait, bien qu'il n'a jamais droit aux compliments ! Cette boutade amère fit rire toute la salle, on applaudit. L'orateur se retira après sa réflexion qui lui valut un succès flatteur et de bon aloi. Mais il devait en connaître l'efficacité, puisqu'il la répétait tous les soirs. La pièce commença. Les comédiens syndicalistes jouent aussi bien que d'autres artistes de l'Odéon, qui, après tout, est aussi un théâtre du Peuple, et sont pénétrés de leur texte ; pas tous, d'ailleurs. Un public favorable applaudissait les camarades comédiens chaque fois que l'on parlait de la Bastille, de la liberté ou qu'on assurait que «
m'en alarmai pas. Puis son discours s'avançait, plus je sentais que notre orateur populaire confondait un théâtre de tendances avec un théâtre du peuple. Il termina : — Il y a un livre de réclamations à la porte... Mettez vos critiques dessus, oui, vos critiques. Un syndicaliste sait, bien qu'il n'a jamais droit aux compliments ! Cette boutade amère fit rire toute la salle, on applaudit. L'orateur se retira après sa réflexion qui lui valut un succès flatteur et de bon aloi. Mais il devait en connaître l'efficacité, puisqu'il la répétait tous les soirs. La pièce commença. Les comédiens syndicalistes jouent aussi bien que d'autres artistes de l'Odéon, qui, après tout, est aussi un théâtre du Peuple, et sont pénétrés de leur texte ; pas tous, d'ailleurs. Un public favorable applaudissait les camarades comédiens chaque fois que l'on parlait de la Bastille, de la liberté ou qu'on assurait que « le suc de la déclaration des droits de l'homme » pénétrerait les hommes. Quelquefois, il se applaudissait aussi le même entrain, la même faveur aux réserves que l'auteur, au-dessus de la mêlée, mettait dans la bouche d'un militaire ou d'un aristocrate. Mais tout le monde ne comprenait peut-être pas l'éloquence juridique de M. Romain Rolland. Il y avait pas mal d'étrangers dans la salle : un assez grand nombre de gens qui, plutôt que de vendre ce soir-là des tapis ou des lorgnettes, avaient préféré prendre des places à bon marché dans un théâtre en principe international. Sur le carnet de réclamations, à la sortie, il n'y avait qu'une seule critique, personne n'osant donner, à ce que je crois, son avis dans la masse. « Il est outrageant, avait écrit le camarade spectateur, qu'on joue L'Internationale après une pièce qui finit par La Marseillaise ! » Il n'était pas à la case. Ce n'est pas en chantant la seule Marseillaise qu'on peut espérer une subvention de M. Jean Zay. Jean BARREYRE. LES FILMS NOUVEAUX "Irlande 1916" "QUATRE FEMMES A LA RECHERCHE DU BONHEUR" Barbara Stanwyck et Una O'Connor. Clitheroe, comme tous les gens de Dublin, est un sinn féiner convaincu,
juridique de M. Romain Rolland. Il y avait pas mal d'étrangers dans la salle : un assez grand nombre de gens qui, plutôt que de vendre ce soir-là des tapis ou des lorgnettes, avaient préféré prendre des places à bon marché dans un théâtre en principe international. Sur le carnet de réclamations, à la sortie, il n'y avait qu'une seule critique, personne n'osant donner, à ce que je crois, son avis dans la masse. « Il est outrageant, avait écrit le camarade spectateur, qu'on joue L'Internationale après une pièce qui finit par La Marseillaise ! » Il n'était pas à la case. Ce n'est pas en chantant la seule Marseillaise qu'on peut espérer une subvention de M. Jean Zay. Jean BARREYRE. LES FILMS NOUVEAUX "Irlande 1916" "QUATRE FEMMES A LA RECHERCHE DU BONHEUR" Barbara Stanwyck et Una O'Connor. Clitheroe, comme tous les gens de Dublin, est un sinn féiner convaincu, mais, pour l'instant, il a d'autres chiens à fouetter, car il vient d'épouser une femme charmante et c'est en pleine lune de miel. Cette femme, qui ne tient pas à perdre son mari, n'aime guère toutes ces histoires et elle intercepte toutes les lettres de son mari. Or, Clitheroe vient d'être nommé par acclamations chef d'une faction importante. Il l'apprend avec retard. Nous sommes en 1916 et la révolte gronde. Et elle éclate un beau jour, dans un certain ordre : les conjurés occupent la poste principale de Dublin, où ils se retranchent. et Clitheroe a abandonné ses devoirs conjugaux pour ses devoirs de patriote irlandais et de chef rebelle. Sa femme terrorisée n'a d'autre consolation dans la maison populaire qu'elle habite, que le foyer d'une petite voisine, phtisique, à qui la maladie apporte chaque nuit de beaux rêves poétiques. Mais les troupes régulières anglaises arrivent en masse. Les insurgés sont vite réduits. Les plus ardents des rescapés fuient sur les toits et, de là-haut, poursuivent bravement une entreprise désespérée, tuant au hasard leurs vainqueurs, cependant que la pègre pille les boutiques. Clitheroe parvient. lui aussi, par les toits, jusqu'à sa maison. Il frappe à la porte, on lui ouvre;
d'être nommé par acclamations chef d'une faction importante. Il l'apprend avec retard. Nous sommes en 1916 et la révolte gronde. Et elle éclate un beau jour, dans un certain ordre : les conjurés occupent la poste principale de Dublin, où ils se retranchent. et Clitheroe a abandonné ses devoirs conjugaux pour ses devoirs de patriote irlandais et de chef rebelle. Sa femme terrorisée n'a d'autre consolation dans la maison populaire qu'elle habite, que le foyer d'une petite voisine, phtisique, à qui la maladie apporte chaque nuit de beaux rêves poétiques. Mais les troupes régulières anglaises arrivent en masse. Les insurgés sont vite réduits. Les plus ardents des rescapés fuient sur les toits et, de là-haut, poursuivent bravement une entreprise désespérée, tuant au hasard leurs vainqueurs, cependant que la pègre pille les boutiques. Clitheroe parvient. lui aussi, par les toits, jusqu'à sa maison. Il frappe à la porte, on lui ouvre; il tombe dans une veillée funèbre. La petite voisine est morte et on a cloué son cercueil. Mais les Anglais qui poursuivent le fuyard cognent à la porte à coups de crosse. Il faut cacher les armes, sinon Clitheroe sera fusillé. Le cercueil est là pour offrir une cachette rêvée. On y pousse le fusil et les cartouches, on le referme en hâte. Le sous-off britannique qui fouille la maison respectera la bière et la douleur des vivants. Clitheroe est sauvé. Histoire sobre, courte, violente et désespérée que le cinéma raconte avec une admirable vigueur. L'auteur du film, il faut le dire, n'est autre que John Ford, à lui l'on doit Le Mouchard et La Patrouille perdue. Le scénario est digne de Liam D'Flaherty. Il faut voir ce film. Car le compte rendu de l'histoire pure néglige nécessairement les à-côtés anecdotiques, qui ne sont pas moins remarquables que ceux-ci. Il faut voir ces petites gens d'Irlande: à la bistro, discuter politique avec la passion des Latins, s'enivrer et se battre, se ruer au sac des boutiques éventrées par le canon, se chamailler sans cesse et retrouver, à la fin de chaque rixe, une sorte de dignité britannique dérisoire. John Ford
On y pousse le fusil et les cartouches, on le referme en hâte. Le sous-off britannique qui fouille la maison respectera la bière et la douleur des vivants. Clitheroe est sauvé. Histoire sobre, courte, violente et désespérée que le cinéma raconte avec une admirable vigueur. L'auteur du film, il faut le dire, n'est autre que John Ford, à lui l'on doit Le Mouchard et La Patrouille perdue. Le scénario est digne de Liam D'Flaherty. Il faut voir ce film. Car le compte rendu de l'histoire pure néglige nécessairement les à-côtés anecdotiques, qui ne sont pas moins remarquables que ceux-ci. Il faut voir ces petites gens d'Irlande: à la bistro, discuter politique avec la passion des Latins, s'enivrer et se battre, se ruer au sac des boutiques éventrées par le canon, se chamailler sans cesse et retrouver, à la fin de chaque rixe, une sorte de dignité britannique dérisoire. John Ford est certainement le plus pessimiste, en même temps que le plus fort, de tous les auteurs de cinéma. Rien ne vient donner à son film une note d'espoir. Ces patriotes irlandais se battent bravement, sans doute, mais si on admire leur courage, on ne peut s'empêcher de mépriser leur légèreté. Et puis, pour nous, comment ne pas oublier la médiocrité des mobiles qui les poussèrent à la révolte en pleine guerre et qui les engagèrent à profiter du fait que les Anglais avaient d'autres positions et des plus importantes, à défendre? Pas un personnage, dans cette fresque concentrée, n'emporte notre assentiment. Mme Clitheroe elle-même, malgré son charme et la sincérité de son amour, ne laisse pas de nous agacer, et tout le talent de Barbara Stanwyck n'y fait rien. D'ailleurs, nous soupçonnons John Ford lui-même de la mépriser. Sans doute dit-elle des choses justes sur la vanité des guerres perdues. Mais ses arguments ne portent pas contre les guerres victorieuses. Et si l'on connaissait l'issue d'avance, ce serait trop facile. Les sinn-feiners, dans leur bravoure absurde, gagnent quelquefois notre adhésion sentimentale. Nous aimons ces fous qui, isolés et vaincus, chacun sur son toit, tirent encore sur l'ennemi héréditaire, sur l'Anglais
Et puis, pour nous, comment ne pas oublier la médiocrité des mobiles qui les poussèrent à la révolte en pleine guerre et qui les engagèrent à profiter du fait que les Anglais avaient d'autres positions et des plus importantes, à défendre? Pas un personnage, dans cette fresque concentrée, n'emporte notre assentiment. Mme Clitheroe elle-même, malgré son charme et la sincérité de son amour, ne laisse pas de nous agacer, et tout le talent de Barbara Stanwyck n'y fait rien. D'ailleurs, nous soupçonnons John Ford lui-même de la mépriser. Sans doute dit-elle des choses justes sur la vanité des guerres perdues. Mais ses arguments ne portent pas contre les guerres victorieuses. Et si l'on connaissait l'issue d'avance, ce serait trop facile. Les sinn-feiners, dans leur bravoure absurde, gagnent quelquefois notre adhésion sentimentale. Nous aimons ces fous qui, isolés et vaincus, chacun sur son toit, tirent encore sur l'ennemi héréditaire, sur l'Anglais abhorré, avant de dégringoler à leur tour sous le feu d'une patrouille. Et comme ce film est donc joué! Toute la distribution mérite des éloges. Chacun tient son rôle avec sincérité et avec abnégation. Mais ce sont deux épisodes qui nous ont paru les plus remarquables. D'abord, l'étonnante mégère qui s'illustra dans le rôle de la servante de Cavalcade. Et puis le vieux petit fier-à-bras, discoureur de cafés, querelleur, vantard, voleur, ivrogne et don quichotte, qui incarne avec une incroyable virtuosité l'Irlandais moyen tel que l'imagine le lecteur du Paladin du monde occidental de l'admirable Synge. Voilà du beau cinéma. Et les gens de théâtre, comme les romanciers, ne peuvent que prendre des leçons utiles en regardant un film de cette trempe. (Le César.) "Quatre femmes à la recherche du bonheur" J'ai rarement vu un film américain aussi ennuyeux et aussi traînant que cette méchante histoire intitulée: Quatre Femmes à la recherche du bonheur. La prétention éclate dès le titre. On va nous servir de la philosophie. On sait que la philosophie des Yankees est volontiers simplette sinon niaise. Mais d'habitude le film a d'autres attraits, l'histoire marche rondement et on peut oublier les efforts subjacents du penseur. Ici, il