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de ma mère. « Il a espéré jusqu'au dernier moment de pouvoir venir, mais il est trop malade ! Cette terrible fièvre africaine, voyez-vous... » C'est évidemment très vexant pour une maîtresse de maison de ne pas voir arriver le plus intéressant de ses invités, mais je crois que ma déception fut bien plus grande que celle de ma mère. Lady Stanley, voyant que les larmes me montaient aux yeux, en devina la cause. Elle n'avait pas d'enfants, mais elle avait le cœur bien maternel. S'asseyant, elle m'attira sur ses genoux. « Lorsque Stanley sera remis », dit-elle, — elle n'appela jamais autrement son célèbre mari, — « lorsque Stanley sera remis, tu viendras le voir chez nous, et il te montrera tous ses trésors, ses souvenirs d'Afrique, ses flèches et ses armes indigènes... » La joie m'étouffait. Je balbutiai des remerciements à la belle dame qui m'embrassait. Et, congédiée par ma mère, je montai toute heureuse pour rejoindre mon lit. Pendant le mois suivant, je tourmentai ma mère, lui répétant chaque jour : « Dites, Maman, est-ce que Stanley n'est pas encore remis ? Croyez-vous que lady Stanley m'a oubliée ? » Enfin, ma mère me dit un soir : « Je te mènerai chez eux samedi prochain. C'est leur jour de réception. » Mon vœu allait se réaliser. Comme tout le monde le sait, Stanley avait été dans sa nième enfance une pauvre épave. Élevé dans un asile, un « Workhouse », comme on disait alors, ce garçon de génie avait pu s'instruire par des moyens de fortune, se frayer un chemin et se créer enfin son renom universel. Après ses voyages, il avait épousé une femme du monde, Miss Dorothy Tennant, très belle, très bonne, très distinguée, très artiste. Elle l'adorait. Ils habitaient la maison de la belle-mère, Mrs Tennant, dans la Richmond Terrace; c'était un de ces hôtels dignes et sombres, du Londres d'autrefois. Comme je l'ai dit, ils n'avaient pas d'enfants, ce qui était pour eux un profond chagrin. Ils avaient adopté un petit garçon, fils de pauvres gens, cousins de Stanley lui-même. Un jour
: « Je te mènerai chez eux samedi prochain. C'est leur jour de réception. » Mon vœu allait se réaliser. Comme tout le monde le sait, Stanley avait été dans sa nième enfance une pauvre épave. Élevé dans un asile, un « Workhouse », comme on disait alors, ce garçon de génie avait pu s'instruire par des moyens de fortune, se frayer un chemin et se créer enfin son renom universel. Après ses voyages, il avait épousé une femme du monde, Miss Dorothy Tennant, très belle, très bonne, très distinguée, très artiste. Elle l'adorait. Ils habitaient la maison de la belle-mère, Mrs Tennant, dans la Richmond Terrace; c'était un de ces hôtels dignes et sombres, du Londres d'autrefois. Comme je l'ai dit, ils n'avaient pas d'enfants, ce qui était pour eux un profond chagrin. Ils avaient adopté un petit garçon, fils de pauvres gens, cousins de Stanley lui-même. Un jour que l'explorateur était malade, par suite d'une de ces crises de malaria dont il souffrit par intermittence pendant le reste de sa vie, on lui amena un bébé âgé de quelques mois. On le posa sur son lit pour le distraire, car son amour de l'enfance était bien connu. Il joua longtemps avec le petit être. Puis, il dit à sa femme : « Dolly, je ne pourrai plus me passer de ce bonhomme-là. » « C'est bien », répondit-elle, « vous le garderez. » Ainsi fut fait. Donc, le samedi suivant, je gravis avec ma mère les larges marches de l'escalier de la maison de Richmond Terrace, et j'entrai avec elle dans les vastes salons. Je n'ai plus le souvenir très net des premiers moments de notre visite, mais je me vois dans un coin retiré du salon, seule avec Stanley qui s'est écarté de tous les autres invités. Il est assis, moi debout, mes petites mains appuyées sur ses genoux. Sa tête est penchée vers moi. Ses cheveux épais, coupés assez courts, sont d'un blanc de neige, contrastant d'une façon étrange avec le ton basané de sa peau. Jamais, même après des années passées à Londres, il ne
joua longtemps avec le petit être. Puis, il dit à sa femme : « Dolly, je ne pourrai plus me passer de ce bonhomme-là. » « C'est bien », répondit-elle, « vous le garderez. » Ainsi fut fait. Donc, le samedi suivant, je gravis avec ma mère les larges marches de l'escalier de la maison de Richmond Terrace, et j'entrai avec elle dans les vastes salons. Je n'ai plus le souvenir très net des premiers moments de notre visite, mais je me vois dans un coin retiré du salon, seule avec Stanley qui s'est écarté de tous les autres invités. Il est assis, moi debout, mes petites mains appuyées sur ses genoux. Sa tête est penchée vers moi. Ses cheveux épais, coupés assez courts, sont d'un blanc de neige, contrastant d'une façon étrange avec le ton basané de sa peau. Jamais, même après des années passées à Londres, il ne devait perdre le halbe du soleil africain. Sa bouche, ombrée par une petite moustache blanche, est très grave. Je ne me rappelle pas l'avoir vu sourire bien souvent. Dans cette figure de bronze, ses yeux d'un bleu pâle brillaient d'un éclat extraordinaire. « Veux-tu que je te raconte une histoire ? dit-il. Eh bien, voici. J'avais arrêté le projet d'inspecter en pirogue un lac immense que j'avais découvert au cours de mes explorations. Mais les noirs ne voulaient pas m'accompagner. Les dieux de l'eau, disaient-ils, vont être courroucés, et ils nous tueront sûrement. Mais j'insistai tant, et j'offris de si belles récompenses, qu'à la fin six nègres consentirent à m'accompagner. » Donc, un matin, par un temps splendide, je fis charger la pirogue de provisions pour trois jours, j'y montai avec mes compagnons, et nous partîmes. « Vous voyez ! disais-je aux noirs, les dieux sont mes amis. Ils ne protestent pas. Pendant la première journée tout alla bien ; mais, le lendemain, une épouvantable tempête se leva. Le vent soufflait, les éclairs brillaient, la pluie tombait à verse, et les eaux du lac devinrent toutes noires avec des vagues immenses crêtées de blanche écume. « Les dieux ! Les
? dit-il. Eh bien, voici. J'avais arrêté le projet d'inspecter en pirogue un lac immense que j'avais découvert au cours de mes explorations. Mais les noirs ne voulaient pas m'accompagner. Les dieux de l'eau, disaient-ils, vont être courroucés, et ils nous tueront sûrement. Mais j'insistai tant, et j'offris de si belles récompenses, qu'à la fin six nègres consentirent à m'accompagner. » Donc, un matin, par un temps splendide, je fis charger la pirogue de provisions pour trois jours, j'y montai avec mes compagnons, et nous partîmes. « Vous voyez ! disais-je aux noirs, les dieux sont mes amis. Ils ne protestent pas. Pendant la première journée tout alla bien ; mais, le lendemain, une épouvantable tempête se leva. Le vent soufflait, les éclairs brillaient, la pluie tombait à verse, et les eaux du lac devinrent toutes noires avec des vagues immenses crêtées de blanche écume. « Les dieux ! Les dieux du lac », hurlèrent les nègres. « Nous allons tous périr ! » « Et ils voulaient essayer d'aborder, ce qui aurait été difficile par une pareille tempête. Mais je saisis les rames et je continuai notre voyage. Les nègres avaient si peur qu'ils tremblaient et claquaient des dents. Ils n'avaient même plus le courage de m'empêcher de faire ce que je voulais. Ils se couchèrent dans le fond du bateau où je les entendais, à travers le fracas de l'ouragan, prier leurs dieux, gémir et sangloter. Je pilotai ce bateau seul, continua Stanley lentement, pendant deux jours et deux nuits. Les nègres ne me furent plus d'aucune assistance. J'aurais mieux fait de partir seul. C'était la première fois qu'un être humain faisait en bateau le tour du lac. Maintenant il est inscrit sur toutes les cartes d'Afrique ; il s'appelle le lac Victoria Nyanza. » Ici, Stanley me fixa avec ses étranges yeux bleus dans lesquels brillait une lueur de triomphe. « Il y a maintenant sur les bords de ce lac, trois cent soixante-cinq églises, ajouta-t-il. » C'était plus beau qu'un conte de fée! Dans l'immensité de mon bonheur, je fus, je crois, une auditrice très silencieuse.
Ils n'avaient même plus le courage de m'empêcher de faire ce que je voulais. Ils se couchèrent dans le fond du bateau où je les entendais, à travers le fracas de l'ouragan, prier leurs dieux, gémir et sangloter. Je pilotai ce bateau seul, continua Stanley lentement, pendant deux jours et deux nuits. Les nègres ne me furent plus d'aucune assistance. J'aurais mieux fait de partir seul. C'était la première fois qu'un être humain faisait en bateau le tour du lac. Maintenant il est inscrit sur toutes les cartes d'Afrique ; il s'appelle le lac Victoria Nyanza. » Ici, Stanley me fixa avec ses étranges yeux bleus dans lesquels brillait une lueur de triomphe. « Il y a maintenant sur les bords de ce lac, trois cent soixante-cinq églises, ajouta-t-il. » C'était plus beau qu'un conte de fée! Dans l'immensité de mon bonheur, je fus, je crois, une auditrice très silencieuse. Même quand il s'arrêtait de raconter, je ne disais rien. Mais Stanley comprenait très bien l'âme des enfants. Il continua : « Dans ces forêts d'Afrique, il y a une race de tout petits hommes et de toutes petites femmes, pas plus hauts que toi. Ils s'appellent les pygmées. Ils sont couverts d'une fourrure très douce, comme des bêtes. Ils ont de beaux yeux, mais ils sont méchants. Ils empoisonnent des flèches, et les cachent ensuite très habillement dans la mousse, avec la pointe en haut. Quand ils m'entendaient venir avec mes hommes, ils préparaient ces pièges, et puis ils grimpaient dans les arbres où on ne pouvait pas les voir. Mes hommes marchaient sans se méfier; les flèches alors perçaient leurs pieds nus, et ils étaient empoisonnés. Parfois, ils en mouraient. » Un jour, j'ai fait prisonnière la reine des pygmées. Je l'ai placée sur une grande ibûche pour l'observer de plus près. Elle avait bien peur. Ses yeux lui sortaient de la tête. Elle croyait que je voulais la manger ! Mais quand elle comprit que je voulais seulement la mesurer, elle se calma. Elle mesurait exactement un yard. » Dans les forêts d'Afrique, il ne faut jamais
sont couverts d'une fourrure très douce, comme des bêtes. Ils ont de beaux yeux, mais ils sont méchants. Ils empoisonnent des flèches, et les cachent ensuite très habillement dans la mousse, avec la pointe en haut. Quand ils m'entendaient venir avec mes hommes, ils préparaient ces pièges, et puis ils grimpaient dans les arbres où on ne pouvait pas les voir. Mes hommes marchaient sans se méfier; les flèches alors perçaient leurs pieds nus, et ils étaient empoisonnés. Parfois, ils en mouraient. » Un jour, j'ai fait prisonnière la reine des pygmées. Je l'ai placée sur une grande ibûche pour l'observer de plus près. Elle avait bien peur. Ses yeux lui sortaient de la tête. Elle croyait que je voulais la manger ! Mais quand elle comprit que je voulais seulement la mesurer, elle se calma. Elle mesurait exactement un yard. » Dans les forêts d'Afrique, il ne faut jamais lever la tête quand on entend siffler. Pourquoi ? Parce que c'est probablement un pygmée qui a sifflé, dans un arbre, et qui attend qu'on lève la tête pour vous envoyer une flèche empoisonnée dans la gorge, juste en dessous du menton. » Stanley fit pour moi la mimique de ce coup traître. « Sais-tu que, même maintenant, ici, en Angleterre, je ne passe jamais devant un grand arbre sans le contourner pour voir s'il n'y a pas quelqu'un qui me guette de l'autre côté et que, toujours, je marche instinctivement au milieu d'une route ? Ce sont des gestes qui, une fois pris dans ces pays dangereux, deviennent une habitude tenace. » Dans l' suite, une grande amitié devait naître entre le vieil explorateur et l'enfant que j'étais. Je jouis pendant plusieurs années de cette intéressante intimité. Stanley me retenait souvent à souper, après mes visites de l'après-midi. Il me mettait alors près de lui, à table. Lady Stanley recevait beaucoup. Aux jours de réception, les intellectuels, les hommes politiques, les artistes affluaient. Un tel salon était nécessairement cosmopolite, et bien souvent la conversation à la table se faisait en français. Mais Stanley ne parlait d'autre langue (européenne) que
ce coup traître. « Sais-tu que, même maintenant, ici, en Angleterre, je ne passe jamais devant un grand arbre sans le contourner pour voir s'il n'y a pas quelqu'un qui me guette de l'autre côté et que, toujours, je marche instinctivement au milieu d'une route ? Ce sont des gestes qui, une fois pris dans ces pays dangereux, deviennent une habitude tenace. » Dans l' suite, une grande amitié devait naître entre le vieil explorateur et l'enfant que j'étais. Je jouis pendant plusieurs années de cette intéressante intimité. Stanley me retenait souvent à souper, après mes visites de l'après-midi. Il me mettait alors près de lui, à table. Lady Stanley recevait beaucoup. Aux jours de réception, les intellectuels, les hommes politiques, les artistes affluaient. Un tel salon était nécessairement cosmopolite, et bien souvent la conversation à la table se faisait en français. Mais Stanley ne parlait d'autre langue (européenne) que la sienne, et il me demandait quelquefois de traduire pour lui une discussion qui lui semblait intéressante. « Qu'est-ce qu'ils dirent donc là, ma chère ? » J'étais naturellement très fière de lui rendre ce service, mais je pensais, en mon for intérieur, que ces invités manquaient d'égards à mon vénéré ami. J'ajoute qu'il n'en paraissait nullement gêné. Il avait une grande dignité naturelle qui l'eût empêché de se plaindre. Mon grand ami Stanley avait beaucoup d'ennemis. On l'accusait ouvertement de brutalité; on déclarait qu'il avait répandu sans nécessité le sang des noirs. Nous le connaissions trop bien pour donner foi à ces calomnies, et nous les combattions dans la mesure où cela nous était possible. Il y fit face lui-même avec un front de granit, mais je sais qu'il en souffrit. Une fois, il y fit allusion pour moi : « Je me suis souvent trouvé face à face avec un nègre qui balançait son arme pour nous frapper. Il y allait de la vie de mes hommes autant que de la mienne. Si je ne tirais pas, c'était la mort certaine pour un ou pour plusieurs de nous. Qui frapperait le premier ? Tout était là. Dans ce
vénéré ami. J'ajoute qu'il n'en paraissait nullement gêné. Il avait une grande dignité naturelle qui l'eût empêché de se plaindre. Mon grand ami Stanley avait beaucoup d'ennemis. On l'accusait ouvertement de brutalité; on déclarait qu'il avait répandu sans nécessité le sang des noirs. Nous le connaissions trop bien pour donner foi à ces calomnies, et nous les combattions dans la mesure où cela nous était possible. Il y fit face lui-même avec un front de granit, mais je sais qu'il en souffrit. Une fois, il y fit allusion pour moi : « Je me suis souvent trouvé face à face avec un nègre qui balançait son arme pour nous frapper. Il y allait de la vie de mes hommes autant que de la mienne. Si je ne tirais pas, c'était la mort certaine pour un ou pour plusieurs de nous. Qui frapperait le premier ? Tout était là. Dans ce cas, je tirais chaque fois sans hésitation. » A mon avis, les inimitiés autour de Stanley avaient une autre cause. Il était très franc, d'une franchise brutale, et détestait par-dessus tout le mensonge. Les subtilités de la politique, par exemple, l'écoeuraient. Ce qu'il n'approuvait pas, il le condamnait sans merci. Ce n'était pas la façon, évidemment, de ne s'entourer que d'amis. Le jour vint où la mort, qui l'avait si merveilleusement épargné en tant de dangereuses passes, lui asséna un coup fatal. Elle ne le terrassa pas tout de suite, mais elle cloua sur son fauteuil cet homme d'énergie. Il cessa alors de m'appeler auprès de lui, mais mon père le visita souvent pendant les dernières semaines de sa vie. Il garda jusqu'à la fin son grand calme, son parfait équilibre d'âme. « Pourquoi pleurez-vous, Dolly ? » dit-il, à sa femme, au moment de sa mort. « Nous nous reverrons. We shall meet again. » C'est de cette façon, à la fois stoïque et chrétienne, que ce grand homme s'en fut pour l'éternité. Mon père me permit de l'accompagner au service funèbre, dans le Westminster Abbey. J'y fus fort impressionnée. Le cercueil, reposant devant le maître-autel, était tour à
Ce n'était pas la façon, évidemment, de ne s'entourer que d'amis. Le jour vint où la mort, qui l'avait si merveilleusement épargné en tant de dangereuses passes, lui asséna un coup fatal. Elle ne le terrassa pas tout de suite, mais elle cloua sur son fauteuil cet homme d'énergie. Il cessa alors de m'appeler auprès de lui, mais mon père le visita souvent pendant les dernières semaines de sa vie. Il garda jusqu'à la fin son grand calme, son parfait équilibre d'âme. « Pourquoi pleurez-vous, Dolly ? » dit-il, à sa femme, au moment de sa mort. « Nous nous reverrons. We shall meet again. » C'est de cette façon, à la fois stoïque et chrétienne, que ce grand homme s'en fut pour l'éternité. Mon père me permit de l'accompagner au service funèbre, dans le Westminster Abbey. J'y fus fort impressionnée. Le cercueil, reposant devant le maître-autel, était tour à tour illuminé par des rayons de soleil dardant à travers les vitraux, puis voilé dans les ombres mystérieuses de cette légendaire abbaye. Au jubé, après ces chœurs d'une si belle harmonie qui font la richesse artistique de l'Église anglicane, retentit soudain une salve de trompettes thébaines. Le son argentin se répéta d'écho en écho sous la sombre voûte, puis se tut. Un grand silence succéda, pendant lequel je pleurai mon vieil ami. Je n'ai apporté ici, par ces modestes notes, que le petit reflet d'une grande figure. Je le sais et je ne surestime pas mon apport historique. Mais le lecteur pensera peut-être que ce reflet, pour menu qu'il soit, valait de lui être livré puisqu'il y aura entrevu l'ombre immortelle de Stanley. Comtesse Antoine DE MEEUS. L'ILE DES DEMONS Nous croyons opportun de signaler à nos lecteurs que le présent récit, dû aux plumes de nos talentueux collaborateurs Armand Praviel et Jean Douyau, n'est pas, malgré son caractère romanesque, qu'un récit d'imagination. Sans doute l'imagination des auteurs a-t-elle pris, dans l'exposition de ce drame sa part reconstructive, mais le fond du récit appartient à l'histoire. N. D. L. R. I La brume! Dans les parages des Bancs de Terre-Neuve,
répéta d'écho en écho sous la sombre voûte, puis se tut. Un grand silence succéda, pendant lequel je pleurai mon vieil ami. Je n'ai apporté ici, par ces modestes notes, que le petit reflet d'une grande figure. Je le sais et je ne surestime pas mon apport historique. Mais le lecteur pensera peut-être que ce reflet, pour menu qu'il soit, valait de lui être livré puisqu'il y aura entrevu l'ombre immortelle de Stanley. Comtesse Antoine DE MEEUS. L'ILE DES DEMONS Nous croyons opportun de signaler à nos lecteurs que le présent récit, dû aux plumes de nos talentueux collaborateurs Armand Praviel et Jean Douyau, n'est pas, malgré son caractère romanesque, qu'un récit d'imagination. Sans doute l'imagination des auteurs a-t-elle pris, dans l'exposition de ce drame sa part reconstructive, mais le fond du récit appartient à l'histoire. N. D. L. R. I La brume! Dans les parages des Bancs de Terre-Neuve, elle est chez elle. Les barques de pêche s'y fondent, comme silencieusement absorbées par une diablerie sans recours. La flottille de morutiers Bas-Bretons qu'elle recouvrait, ce mois de septembre 1545, invoqua tout bas ses saints petits et grands, car si elle n'aimait ce suaire redoutable sous aucune latitude, elle en frissonnait encore bien plus sur cette mer païenne et près de ces rivages peuplés de suppôts de Satan, ces peaux-rouges que les soldats et les missionnaires du Roi s'efforçaient d'amener, depuis tantôt cinq ans, au Canada. La barque de tête, le Saint-Gonéry, son mousse à cheval sur le bout-dehors, s'enfonça, la moitié des voiles tombées, dans cette ouate mortuaire qui supprimait aux trois-quarts l'ouïe et la vue. Une à une, les barques y disparurent. Sur le pont on n'aperçut plus que des ombres de mâts, de cordages, et de matelots. Et les voix y semblaient venir de l'au-delà. L'homme de barre, pour se donner du cœur, se fredonnait à lui-même le vieux refrain du pays de Léon, où revivent les volées de cloches des pardons et leurs joies populaires : Bim baoum ar c'hlo! Bim baoum ar c'hlo! Mais c'était lugubre. Un vrai glas qu'il se sonnait, dans ce grys
frissonnait encore bien plus sur cette mer païenne et près de ces rivages peuplés de suppôts de Satan, ces peaux-rouges que les soldats et les missionnaires du Roi s'efforçaient d'amener, depuis tantôt cinq ans, au Canada. La barque de tête, le Saint-Gonéry, son mousse à cheval sur le bout-dehors, s'enfonça, la moitié des voiles tombées, dans cette ouate mortuaire qui supprimait aux trois-quarts l'ouïe et la vue. Une à une, les barques y disparurent. Sur le pont on n'aperçut plus que des ombres de mâts, de cordages, et de matelots. Et les voix y semblaient venir de l'au-delà. L'homme de barre, pour se donner du cœur, se fredonnait à lui-même le vieux refrain du pays de Léon, où revivent les volées de cloches des pardons et leurs joies populaires : Bim baoum ar c'hlo! Bim baoum ar c'hlo! Mais c'était lugubre. Un vrai glas qu'il se sonnait, dans ce grys humide et étouffant de vie. Le patron, maître Le Guirec, sur son gaillard d'avant, donnait toute sa voix qui était énorme et parvenait cependant tout juste aux matelots invisibles dans les hautes vergues. Où allait mener cette marche de fantômes ? On était en fin d'après-midi quand on avait pénétré dans la brume. Quelle issue découvrirait-on enfin à son royaume hallucinatoire ? Soudain la voix du mousse glapit : — Ho, capitaine! — Ho! — J'entends des choses devant moi! Le patron ouvrait la bouche pour un : « pare à virer ! » retentissant, mais il blêmit et ne proféra pas un son. Sur sa tête, accourue tout à coup et comme en suspension, à la hauteur extrême des mâts, une rumeur confuse emplissait l'air : un bourdonnement de foire ou de marché, mille voix fondues en une seule et grandissantes. Des rires, des jurons, des cris y éclataient. Une invisible assemblée se tenait au-dessus du Saint-Gonéry et voici qu'elle s'exaspérait : sa clameur tournait à la tempête! Les matelots occupés dans les vergues étaient descendus, affolés : l'équipage tremblant se serrait, au pied de la misaine, et implorait « Itroun Varia », Madame Marie, ainsi que le saint
dans la brume. Quelle issue découvrirait-on enfin à son royaume hallucinatoire ? Soudain la voix du mousse glapit : — Ho, capitaine! — Ho! — J'entends des choses devant moi! Le patron ouvrait la bouche pour un : « pare à virer ! » retentissant, mais il blêmit et ne proféra pas un son. Sur sa tête, accourue tout à coup et comme en suspension, à la hauteur extrême des mâts, une rumeur confuse emplissait l'air : un bourdonnement de foire ou de marché, mille voix fondues en une seule et grandissantes. Des rires, des jurons, des cris y éclataient. Une invisible assemblée se tenait au-dessus du Saint-Gonéry et voici qu'elle s'exaspérait : sa clameur tournait à la tempête! Les matelots occupés dans les vergues étaient descendus, affolés : l'équipage tremblant se serrait, au pied de la misaine, et implorait « Itroun Varia », Madame Marie, ainsi que le saint protecteur de la barque, dans la traverse surnaturelle qui l'accablait. . Au plus aigu des cris mystérieux, un vent se leva et balaya la brume. D'un coup tout se calma. On n'entendit plus que le léger clapotis des vagues contre les carènes. Et les pêcheurs, écarquillant les yeux, cherchèrent à deviner, enfin, l'adresse de l'énigme. Voici ce qu'ils aperçurent. Une île sombre et triangulaire se profilait, à tribord, sur la pourpre du soir et la mer sanglante. Elle hérissait, à quelques toises, sa côte rocailleuse, derrière laquelle on discernait le moutonnement lugubre d'une forêt. Pas un signe de vie, plus un bruit. Ce visage de terre et de roc était mort, sinistrement mort. Maître Le Guirec se signa en murmurant : — L'Ile des Démons... Et l'équipage, couvert des embruns du banc de brume, transi de froid et de peur, se sentit aussi misérable, sur cette mer désormais distincte et dans ce bateau revenu à sa consistance chrétienne, à cause du voisinage épouvantable auquel les condamnait leur destin. Ces cris dans les vergues et ce tourbillon final, c'était de l'Ile maléfique qu'ils étaient venus. L'Ile des Démons! Tous les marins de cette époque la connaissaient bien. Ils l'évitaient avec soin