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dans le cloître, en égrenant son rosaire. Des coups secs frappés à sa porte le réveillent à l'aube. Une voix le somme de sortir. Pierre, calmement, place sur sa fenêtre une mitrailleuse qu'on lui avait apportée du village. Les miliciens comprennent et crient : « Feu ! » Mais le moine manœuvre avec frénésie sa mitrailleuse ; des miliciens tombent face au mur; les autres s'éloignent de la fenêtre démoniaque, Pierre de Moissac défend sa solitude, mais, quand le jour arrive, il n'a plus de munitions. Il est frappé en plein cœur. après vingt années consacrées au souvenir. André de FOUQUIERES. Partout où vous allez, se révèle le charmant parfum de la Lavande Vardley, adoptée par le monde entier. Parfum: 12 r.-. à 115 Fr. Savon: 6 Fr. et 12 Fr. LAVANDE YARDLE YARDLEY 279, rue Saint-Honoré PARIS LES HOMMES ET LES LIVRES « BÊTAFEU » de Guy Mazeline « Une personnalité puissante, complexe, originale, peut-être riche à l’excès » AUCUN roman de Guy Mazeline n’est indifférent. Parmi les prix Goncourt de ces dernières années, celui qui lui fut attribué pour Les Loups est certainement l’un des plus justifiés. Nous sentons qu’il y a là une personnalité puissante, complexe, originale, peut-être riche à l’excès, et qui devra se maîtriser et s’équilibrer encore. Ce nouveau roman, Bêtafeu (1), est bien différent des précédents, tout au moins par ses dimensions. Deux cent vingt pages, pour un écrivain dont l’inspiration exige les masses amples et lentes du livre-fleuve. c’est évidemment fort peu de chose. Aussi ai-je bien l’impression que ces étroites limites, qu’il s’est sans doute volontairement imposées, ont fait peser sur lui une assez dure contrainte. Au début, c’est un paysage hivernal et nocturne, aux environs d’Aix-en-Provence. Dès ces premières pages, nous nous sentons jetés dans l’univers « mazelinien ». Car l’homme qui chemine dans la campagne, sa serviette sous le bras, est le plus commun de nos semblables — un avocat qui regagne son logis. Mais tous les traits du décor conviendraient aussi bien à quelque drame préhistorique: imaginez un modeste juriste contemporain circulant, par miracle, sur la planète fabuleuse et
peut-être riche à l’excès, et qui devra se maîtriser et s’équilibrer encore. Ce nouveau roman, Bêtafeu (1), est bien différent des précédents, tout au moins par ses dimensions. Deux cent vingt pages, pour un écrivain dont l’inspiration exige les masses amples et lentes du livre-fleuve. c’est évidemment fort peu de chose. Aussi ai-je bien l’impression que ces étroites limites, qu’il s’est sans doute volontairement imposées, ont fait peser sur lui une assez dure contrainte. Au début, c’est un paysage hivernal et nocturne, aux environs d’Aix-en-Provence. Dès ces premières pages, nous nous sentons jetés dans l’univers « mazelinien ». Car l’homme qui chemine dans la campagne, sa serviette sous le bras, est le plus commun de nos semblables — un avocat qui regagne son logis. Mais tous les traits du décor conviendraient aussi bien à quelque drame préhistorique: imaginez un modeste juriste contemporain circulant, par miracle, sur la planète fabuleuse et primitive qu’évoqua si souvent le génie visionnaire de Rosny aîné. En cours de route, l’homme aperçoit soudain une énigmatique lumière, qui tournoie entre les branches d’un olivier. Il s’approche, soupçonneux, et découvre un gamin, juché dans les branches, qui le salue d’une bordée d’injures, lui lance au visage une lampe électrique — sa « bête à feu » — et le menace de l’éborgner à coups de fronde. L’avocat, justement inquiet, s’éloigne précipitamment et se remet en route. Le contraste est violent entre l’atmosphère de cette scène nocturne et celle de l’intérieur bourgeois où pénètre ensuite Me Denis Guérin. Ici, tout est confort, tiédeur, régularité pacifique et tendre. C’est là que vit Guérin, avec son frère François et sa belle sœur Gilberte, dans une douce amitié, paisible et un peu monotone, et dans un bonheur, sans éclat et sans nuage, qui a pris le visage un peu terne de l’habitude. Étrangement sensible et réagissant violemment à toutes les émotions, François Guérin, mutilé de guerre, s’est comme réfugié et abrité dans ce fief conjugal, où tout est mesuré, ordonné, calme et où rien ne vivait si un idéal de bonté et d'altruisme ne demeurait la préoccupation essentielle de ce couple bourgeois.
électrique — sa « bête à feu » — et le menace de l’éborgner à coups de fronde. L’avocat, justement inquiet, s’éloigne précipitamment et se remet en route. Le contraste est violent entre l’atmosphère de cette scène nocturne et celle de l’intérieur bourgeois où pénètre ensuite Me Denis Guérin. Ici, tout est confort, tiédeur, régularité pacifique et tendre. C’est là que vit Guérin, avec son frère François et sa belle sœur Gilberte, dans une douce amitié, paisible et un peu monotone, et dans un bonheur, sans éclat et sans nuage, qui a pris le visage un peu terne de l’habitude. Étrangement sensible et réagissant violemment à toutes les émotions, François Guérin, mutilé de guerre, s’est comme réfugié et abrité dans ce fief conjugal, où tout est mesuré, ordonné, calme et où rien ne vivait si un idéal de bonté et d'altruisme ne demeurait la préoccupation essentielle de ce couple bourgeois. La veillée commence, semblable à mille autres. Comment pourra-t-on se sentir l’imprévu qui s’achemine à travers la nuit? Des coups violents ébranlent le portail de fer ; les chiens hurlant ; on ouvre : un gamin pénètre dans la cuisine — et c’est celui-là même que Denis, une heure plus tôt, a découvert dans un arbuste. Il s’avance, essoufflé, hirsute, hostile. On lui demande son nom. Noël Guérin. Et, dans son langage de petit voyou, il ajoute, simplement : — J’là crève. Ce vagabond nocturne, farouche, à la tête trop grosse pour son corps, ce rôdeur, qui ne se tient que l'argot des apaches, est le fils de Philippe Guérin, officier colonial, frère de ces bourgeois paisibles, et qui, de Marseille où il vient de débarquer, a envoyé aux siens, le précédant, ce rejeton dont ils ignoraient l’existence. C’est Bêtafeu, On imagine aisément le trouble que peut susciter, dans un tel milieu, la ruée de ce jeune fauve, absolument intraitable, violent, crapuleux dans tous ses propos et qui témoigne à ses aînés le mépris d’un hercule-loi pour des fossiles conformistes. La situation se complique du fait que, précisément, les Guérin attendent la visite d’une jeune femme, Michelle, amie d’enfance des
tôt, a découvert dans un arbuste. Il s’avance, essoufflé, hirsute, hostile. On lui demande son nom. Noël Guérin. Et, dans son langage de petit voyou, il ajoute, simplement : — J’là crève. Ce vagabond nocturne, farouche, à la tête trop grosse pour son corps, ce rôdeur, qui ne se tient que l'argot des apaches, est le fils de Philippe Guérin, officier colonial, frère de ces bourgeois paisibles, et qui, de Marseille où il vient de débarquer, a envoyé aux siens, le précédant, ce rejeton dont ils ignoraient l’existence. C’est Bêtafeu, On imagine aisément le trouble que peut susciter, dans un tel milieu, la ruée de ce jeune fauve, absolument intraitable, violent, crapuleux dans tous ses propos et qui témoigne à ses aînés le mépris d’un hercule-loi pour des fossiles conformistes. La situation se complique du fait que, précisément, les Guérin attendent la visite d’une jeune femme, Michelle, amie d’enfance des trois fils, et qui, malheureuse dans son ménage, vient, pour quelque temps, chercher auprès d’eux un peu de calme et de tendresse. Mais le gamin découche, ne reparaît qu’à l’heure des repas, en sautant par la fenêtre, salue ses hôtes de cette formule sommaire : « Bonjour, les cornichons ! » et ne répond le plus souvent, aux questions qu’on lui pose, que par un ricanement et un haussement d’épaules. Philippe et Michel, le père et le frère, arrivent enfin, ensemble — ils se sont rencontrés et reconnus à Marseille. Alors éclate une scène d’une brutalité sauvage, imprévue. En apercevant cette femme avec son père, Bêtafeu se jette sur elle, à coups de poing, à coups de pied, et, dans sa rage, il la tuerait, si son compagnon ne la délivrait, en assommant le gamin, qu’il frappe au visage, frénétiquement, jusqu’à ce que le sang jaillisse et que l’enfant chancelle; il le jette alors, comme une bête moribonde, dans les buissons chargés de neige, avec ces seuls mots : — Qu’il passe la nuit dehors ! Il n’en crèvera pas ! Nous savons maintenant ce qu’est Bêtafeu. Philippe a eu ce fils d’une maîtresse oubliée, au cours de sa vie
» et ne répond le plus souvent, aux questions qu’on lui pose, que par un ricanement et un haussement d’épaules. Philippe et Michel, le père et le frère, arrivent enfin, ensemble — ils se sont rencontrés et reconnus à Marseille. Alors éclate une scène d’une brutalité sauvage, imprévue. En apercevant cette femme avec son père, Bêtafeu se jette sur elle, à coups de poing, à coups de pied, et, dans sa rage, il la tuerait, si son compagnon ne la délivrait, en assommant le gamin, qu’il frappe au visage, frénétiquement, jusqu’à ce que le sang jaillisse et que l’enfant chancelle; il le jette alors, comme une bête moribonde, dans les buissons chargés de neige, avec ces seuls mots : — Qu’il passe la nuit dehors ! Il n’en crèvera pas ! Nous savons maintenant ce qu’est Bêtafeu. Philippe a eu ce fils d’une maîtresse oubliée, au cours de sa vie errante. — Ma mère? dit le gamin. Elle est pourrie. Recueilli par l’homme qui se savait son père, Noël a vécu, dans une anarchie totale, vagabondant à son gré, paraissant et disparaissant, ne fréquentant que des légionnaires et des filles publiques. Il tient de son père ses instincts d’aventurier, son goût de la force et de la bataille, son mépris de la souffrance. Mais ce que l’éducation, l’hérédité, les habitudes sociales permettent au père de refouler, se libère effroyablement chez le fils. De temps à autre, après une trop scandaleuse incartade, il est roué de coups, jusqu’à ce qu’il s’écroule, à demi mort. Ses blessures cicatrisées, il redevient ce qu’il était, ce qu’il sera toujours : un fauve déchaîné. Mais, à travers les injures et les corrections qui le laissent ensanglanté, Noël devine, par une pénétrante intuition, que ce père, qui assouvit sur lui ses effroyables besoins de cruauté, l’aime pourtant, à sa façon, d’un amour profond et lui sait gré d'être ce qu’il est. Quant à lui, privé de repas, jeté à la rue, maudit, frappé, il éprouve pour Philippe une tendresse passionnée, irraisonnée, animale. C'est dans un élan de fureur jalouse qu'il s'est précipité sur Michèle. Et, le
goût de la force et de la bataille, son mépris de la souffrance. Mais ce que l’éducation, l’hérédité, les habitudes sociales permettent au père de refouler, se libère effroyablement chez le fils. De temps à autre, après une trop scandaleuse incartade, il est roué de coups, jusqu’à ce qu’il s’écroule, à demi mort. Ses blessures cicatrisées, il redevient ce qu’il était, ce qu’il sera toujours : un fauve déchaîné. Mais, à travers les injures et les corrections qui le laissent ensanglanté, Noël devine, par une pénétrante intuition, que ce père, qui assouvit sur lui ses effroyables besoins de cruauté, l’aime pourtant, à sa façon, d’un amour profond et lui sait gré d'être ce qu’il est. Quant à lui, privé de repas, jeté à la rue, maudit, frappé, il éprouve pour Philippe une tendresse passionnée, irraisonnée, animale. C'est dans un élan de fureur jalouse qu'il s'est précipité sur Michèle. Et, le lendemain, indifférent à la correction qu'il a reçue, il essaie d'en dégoûter son père : « Cette femme que tu as ramenée..., j'ai senti les os de sa hanche quand je l'ai agrippée... C'est pas ce qui t'faut, tu sais! » Quelques jours plus tard, sa jalousie se manifeste encore, et de façon tragique. Un voisin, M. Renaudier, accompagné de son garçonnet, est venu faire visite aux Guérin. Distraitement, Philippe caresse, de la main, la joue de l'enfant. Noël a vu le geste. Il demeure impassible, mais, un peu plus tard, emmène le petit dans le jardin. Seul avec lui, il le jette dans l'étang, et, de toutes ses forces, lui maintient la tête sous l'eau. Si, par bonheur, François Guérin n'avait eu l'idée d'aller voir « ce que faisaient les enfants », le jeune Renaudier eût été fort proprement noyé. Mais, cette fois, Philippe ne sévit pas. L'aventure, au contraire, semble l'avoir amusé. Voici la scène entre le père et le fils ; je demande la permission de la citer, car il faut ce contact avec le texte pour comprendre ce qu'est le talent de Guy Mazeline, ce qu'il a de direct et de puissant dans la forme, mais
et de façon tragique. Un voisin, M. Renaudier, accompagné de son garçonnet, est venu faire visite aux Guérin. Distraitement, Philippe caresse, de la main, la joue de l'enfant. Noël a vu le geste. Il demeure impassible, mais, un peu plus tard, emmène le petit dans le jardin. Seul avec lui, il le jette dans l'étang, et, de toutes ses forces, lui maintient la tête sous l'eau. Si, par bonheur, François Guérin n'avait eu l'idée d'aller voir « ce que faisaient les enfants », le jeune Renaudier eût été fort proprement noyé. Mais, cette fois, Philippe ne sévit pas. L'aventure, au contraire, semble l'avoir amusé. Voici la scène entre le père et le fils ; je demande la permission de la citer, car il faut ce contact avec le texte pour comprendre ce qu'est le talent de Guy Mazeline, ce qu'il a de direct et de puissant dans la forme, mais de déconcertant aussi par un excès qui ne tient pas assez compte du réel : « Je crois que je ne vais pas te garder ici... tu me donnes trop de mal. D'ailleurs, ton oncle et ta tante sont décidés... Ils ne veulent plus de toi. Ils disent que tu vas faire fuir tous leurs amis. Le père Renaudier assure que tu as voulu noyer son fils... » — Il a raison, dit Noël. J'l'aurais bien zigouillé, ce môme à tête de fille ! « Du calme, Noël ! Ou attention ! Il y a une bonne petite cravache dans ma chambre. » L'enfant releva la tête, chercha dans l'ombre le regard de son père. « Tu peux y aller... j'ai pas peur, dit-il. Ça m'empêchera pas de rigoler parce que tu passes ton temps avec une putain... » La main de son père — cette main petite et dure comme du fer — s'appliqua sur son visage. Un pouce lui écrasait l'œil! et, sur sa bouche, la paume se collait, l'empêchait de respirer. Enfin, il put entr'ouvrir les lèvres, mordit en pleine chair, puis, brusquement, s'écarta pour éviter le poing qui allait s'abattre comme un marteau. La silhouette noire
vas faire fuir tous leurs amis. Le père Renaudier assure que tu as voulu noyer son fils... » — Il a raison, dit Noël. J'l'aurais bien zigouillé, ce môme à tête de fille ! « Du calme, Noël ! Ou attention ! Il y a une bonne petite cravache dans ma chambre. » L'enfant releva la tête, chercha dans l'ombre le regard de son père. « Tu peux y aller... j'ai pas peur, dit-il. Ça m'empêchera pas de rigoler parce que tu passes ton temps avec une putain... » La main de son père — cette main petite et dure comme du fer — s'appliqua sur son visage. Un pouce lui écrasait l'œil! et, sur sa bouche, la paume se collait, l'empêchait de respirer. Enfin, il put entr'ouvrir les lèvres, mordit en pleine chair, puis, brusquement, s'écarta pour éviter le poing qui allait s'abattre comme un marteau. La silhouette noire ne bougeait plus. La voix se fit entendre de nouveau, mais avec une douceur qu'un seul sourire Noël. « Je ne peux rien faire de toi... Tu es un boulet. A quoi m'obliges-tu, parfois ? Quelle honte !... Je serais si calme, si heureux, si tu mourais... Pourquoi vis-tu, Noël, pourquoi ?... » — Dis donc ! Tu n'avais qu'à pas me faire !... Pour cet enfant malheureux, et monstrueux, le grand drame est l'amour qu'il voit s'éveiller entre son père et Michèle. La jeune femme l'a compris. Elle a pitié de lui. Elle sent aussi à quel point cet homme, qu'elle voit souvent sur le point de tuer son fils, est en réalité attaché à ce forcené, qui est son double et, plus encore que la chair de sa chair, l'émanation de son âme. Par sa douceur infatigable, par une tendresse attentive et patiente, elle cherche à apaiser ce cœur farouche, à se faire accepter d'abord, et, plus tard, peut-être, à se faire aimer. Elle espère la victoire, parce que, peu à peu, le gamin devient moins injurieux, moins hostile. Mais son tourment secret n'est pas moins profond, et comme, un jour, revenant en barque, Philippe lui dit, en
pourquoi ?... » — Dis donc ! Tu n'avais qu'à pas me faire !... Pour cet enfant malheureux, et monstrueux, le grand drame est l'amour qu'il voit s'éveiller entre son père et Michèle. La jeune femme l'a compris. Elle a pitié de lui. Elle sent aussi à quel point cet homme, qu'elle voit souvent sur le point de tuer son fils, est en réalité attaché à ce forcené, qui est son double et, plus encore que la chair de sa chair, l'émanation de son âme. Par sa douceur infatigable, par une tendresse attentive et patiente, elle cherche à apaiser ce cœur farouche, à se faire accepter d'abord, et, plus tard, peut-être, à se faire aimer. Elle espère la victoire, parce que, peu à peu, le gamin devient moins injurieux, moins hostile. Mais son tourment secret n'est pas moins profond, et comme, un jour, revenant en barque, Philippe lui dit, en plaisantant, de se méfier et d'éviter toute imprudence, l'endroit étant infesté de requins, d'un bond irrésistible l'enfant se jette à l'eau. Il en est quitte avec une bonne pneumonie, et, soigné jour et nuit par Michèle, il semble définitivement conquis. Puis, guéri, il profite d'un hasard qui l'a laissée seule dans la maison avec lui, l'enferme à clef dans sa chambre, vide à travers la demeure des bidons de pétrole qu'il enflamme, et monte au grenier, heureux de mourir s'il a pu la tuer. Philippe revient, ayant aperçu les flammes, et, de ces deux êtres en égal péril, c'est son fils qu'il sauve le premier. Michèle, en cet instant, ne comptait plus pour lui : l'incendie a reconquis son seul trésor — son cœur. Ils repartent ensemble, unis, délivrés, dans l'auto que Philippe conduit à cent dix, ne ralentissant même pas aux virages, avec le sentiment de fuir l'esclavage et d'avoir retrouvé leur vie. Tous deux chantent en chœur une chanson de troupiers : « Tout près d'teuz moi, Y a un p'tit bois Où on s'en va cueillir des noix, La gueule pleine de vin rou... ou... ou... ge !... » Et, malgré indéniable talent de teur, nous demeurons
dans la maison avec lui, l'enferme à clef dans sa chambre, vide à travers la demeure des bidons de pétrole qu'il enflamme, et monte au grenier, heureux de mourir s'il a pu la tuer. Philippe revient, ayant aperçu les flammes, et, de ces deux êtres en égal péril, c'est son fils qu'il sauve le premier. Michèle, en cet instant, ne comptait plus pour lui : l'incendie a reconquis son seul trésor — son cœur. Ils repartent ensemble, unis, délivrés, dans l'auto que Philippe conduit à cent dix, ne ralentissant même pas aux virages, avec le sentiment de fuir l'esclavage et d'avoir retrouvé leur vie. Tous deux chantent en chœur une chanson de troupiers : « Tout près d'teuz moi, Y a un p'tit bois Où on s'en va cueillir des noix, La gueule pleine de vin rou... ou... ou... ge !... » Et, malgré indéniable talent de teur, nous demeurons persuadés. Est-ce bien là l'étude d'un enfant réel, d'un enfant vivant ? Les contrastes ne sont-ils pas exagérés entre cet amour et cette sauvagerie ? Les situations ne sont-elles pas des constructions romanesques, plus forcenées que vraisemblables ? Connaissons-nous ces êtres, autrement que par leurs gestes, parfois malaisément justifiables ? J'aperçois, dans ce récit, la plupart des dons qui sont nécessaires à un grand romancier ; mais il y manque une certaine mesure, il y manque un réel support psychologique, et ce sont des qualités que ne remplace pas ce perpétuel paroxysme. Auguste BAILLY. CHEZ LE LIBRAIRE Pierre LUCIUS : DECHEANCE DES BOURGEOISIES D'ARGENT (Flammarion). Comment s'est faite cette déchéance ? Sous l'influence de quelles erreurs de l'esprit ? Voilà ce qu'explique cet ouvrage, où l'histoire des idées du dernier siècle et demi est examinée avec autant de fermeté que de calme. Les bourgeoisies d'argent, que M. Lucius définit celles qui ont assigné comme fin exclusive à leur activité l'acquisition des richesses, ont adopté totalement l'idéologie de la Révolution, c'est-à-dire le libéralisme. Elles ont travaillé au cours du XIXe siècle à instituer un régime politique et social qui n'impose aucune borne « à l'action de la ».. Leur idéal a
J'aperçois, dans ce récit, la plupart des dons qui sont nécessaires à un grand romancier ; mais il y manque une certaine mesure, il y manque un réel support psychologique, et ce sont des qualités que ne remplace pas ce perpétuel paroxysme. Auguste BAILLY. CHEZ LE LIBRAIRE Pierre LUCIUS : DECHEANCE DES BOURGEOISIES D'ARGENT (Flammarion). Comment s'est faite cette déchéance ? Sous l'influence de quelles erreurs de l'esprit ? Voilà ce qu'explique cet ouvrage, où l'histoire des idées du dernier siècle et demi est examinée avec autant de fermeté que de calme. Les bourgeoisies d'argent, que M. Lucius définit celles qui ont assigné comme fin exclusive à leur activité l'acquisition des richesses, ont adopté totalement l'idéologie de la Révolution, c'est-à-dire le libéralisme. Elles ont travaillé au cours du XIXe siècle à instituer un régime politique et social qui n'impose aucune borne « à l'action de la ».. Leur idéal a été la constitution de 1875. Et c'est pourtant à dater de son avènement que leur déconfiture a commencé, dans un monde qui s'est comporté tout au rebours des principes du libéralisme. La réaction contre l'individualisme de 1789 croît en effet d'année en année, et le syndicalisme nouveau, livré à la démagogie, est corrompu, faussé par la lutte des classes et, au lieu d'un développement ininterrompu des échanges internationaux, ce sont des autarchies qui naissent un peu partout, après la guerre : les crises s'enveniment, crises sociales, crises économiques qu'on tente de résoudre par des appels à l'Etat. Et voilà cet Etat lui-même prêt à décliner tandis que les ruines se multiplient. La bourgeoisie en somme s'est perdue à défendre des principes qui avaient contre eux « l'éminent dignité des sciences physiques ». Telle est en résumé l'argumentation de M. Lucius. C'est la condamnation de l'Ecole libérale, fondée sur l'histoire et l'examen des faits. Elle s'attache à des idées et non à des individus, ou à une classe, et c'est ce qui lui donne tant de force. Pierre HERICOURT : POURQUOI FRANCE VAINCRA (Baudinière). L'écoulement des jours n'a pas décoloré ce reportage, bien au contraire, il lui a apporté une forte