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pour s'amuser, y faire de bons dîners et admirer les petites femmes. Il n'y aura plus de Parisiens de Paris, il n'y aura plus que des passagers. Ces sujets ont l'air frivole ; mais au fond ils sont d'une gravité exceptionnelle. Quand on mange du prêtre, on en meurt, dit le proverbe ; mais quand on touche au culte de messin Gaster, je crois qu'on commet un acte non moins téméraire. Comme disait le joyeux Dailly : « Monsieur mon ventre, il est l'heure d'aller nous coucher. Passez devant, je vous suis. » Pour combien de gens le ventre n'est-il pas le dieu qui passe devant, qui passe même avant toute chose? Vous rappelez-vous les chiffres fantastiques révélés par M. Zola dans le Ventre de Paris ? Paris consomme par an 360 millions de kilogrammes de pain, 152 millions de kilogrammes de boucherie, 25 millions de kilogrammes de porc, 27 millions de kilogrammes de volaille et gibier, 45 millions de kilogrammes de poisson. Il boit près de 5 millions d'hectolitres de vin et 275 mille hectolitres de bière. Il me semble que ces totaux terrifiants constituent la véritable question sociale, et nous n'aurions même pas la ressource de retourner, comme nos grands ancêtres, vivre dans les forêts, puisqu'il n'y a presque plus de forêts. À propos de grands ancêtres, M. Garner, de New-York, se prépare à faire un voyage au centre de l'Amérique pour y perfectionner sa connaissance du langage des singes. Chacun prend son plaisir où il le trouve, et il est évident qu'une conversation avec un singe ou même avec une aimable guenon doit présenter des aperçus nouveaux et variés. Un article que l'éminent professeur vient de publier dans la New Review nous raconte comment il a commencé ses études au Jardin zoologique de New-York, recueillant au moyen d'un phonographe les cris gutturaux qui s'échappaient de la cage. « Je me suis d'abord approché, dit-il, d'une cage contenant quatre capucins, singes à la chevelure épaisse et à la barbe longue et touffue (une barbe de capucin) et je les ai salués en prononçant le mot qui, dans la
nos grands ancêtres, vivre dans les forêts, puisqu'il n'y a presque plus de forêts. À propos de grands ancêtres, M. Garner, de New-York, se prépare à faire un voyage au centre de l'Amérique pour y perfectionner sa connaissance du langage des singes. Chacun prend son plaisir où il le trouve, et il est évident qu'une conversation avec un singe ou même avec une aimable guenon doit présenter des aperçus nouveaux et variés. Un article que l'éminent professeur vient de publier dans la New Review nous raconte comment il a commencé ses études au Jardin zoologique de New-York, recueillant au moyen d'un phonographe les cris gutturaux qui s'échappaient de la cage. « Je me suis d'abord approché, dit-il, d'une cage contenant quatre capucins, singes à la chevelure épaisse et à la barbe longue et touffue (une barbe de capucin) et je les ai salués en prononçant le mot qui, dans la langue des capucins, signifie « nourriture ». Je me suis convaincu que j'avais été compris par le fait qu'un de mes amis velus s'est avancé sur le devant devant la cage et m'a donné des preuves évidentes d'affection... » Ici je demande à ouvrir une parenthèse. Quelles preuves d'affection ? Le capucin a-t-il souri, tendu la patte pour un shake hand ? Chez un Garner qu'on est bien à vingt ans ! Tout cela ne prouverait pas, à mon sens, qu'il eût compris le mot lancé par M. Garner. Je n'ai pas l'honneur de connaître de vue M. Garner, par conséquent ma réflexion n'a rien de désobligeant pour son physique, mais moi j'ai connu certains savants, certains membres de l'Institut auxquels un singe, capucin ou autre, serait certainement venu donner des preuves d'affection, enchanté sans doute de voir ce bipède Qui lui ressemblait comme un frère. Mais continuons l'intéressante lecture de M. Garner : « ...Le mot que je viens de mentionner (nourriture) pourrait s'écrire de la manière suivante : ngou-on-y. Que les lecteurs prononcent s'ils le peuvent. Dans tous les cas, le phonographe peut se montrer à la hauteur de la tâche. » Je trouve beaucoup plus facile de
Le capucin a-t-il souri, tendu la patte pour un shake hand ? Chez un Garner qu'on est bien à vingt ans ! Tout cela ne prouverait pas, à mon sens, qu'il eût compris le mot lancé par M. Garner. Je n'ai pas l'honneur de connaître de vue M. Garner, par conséquent ma réflexion n'a rien de désobligeant pour son physique, mais moi j'ai connu certains savants, certains membres de l'Institut auxquels un singe, capucin ou autre, serait certainement venu donner des preuves d'affection, enchanté sans doute de voir ce bipède Qui lui ressemblait comme un frère. Mais continuons l'intéressante lecture de M. Garner : « ...Le mot que je viens de mentionner (nourriture) pourrait s'écrire de la manière suivante : ngou-on-y. Que les lecteurs prononcent s'ils le peuvent. Dans tous les cas, le phonographe peut se montrer à la hauteur de la tâche. » Je trouve beaucoup plus facile de prononcer ngou-on-y que d'emporter un phonographe. Aussi, je me promets de dire : Ngou-on-y' à la première fois que j'irai au Jardin des Plantes; si je tends en même temps un petit pain de seigle, je parie que les singes me comprendront aussi, et devant ce résultat obtenu je ressentirai une noble fierté. M. Garner a, d'ailleurs, renouvelé l'expérience sur d'autres singes récemment arrivés d'Europe, pas capucins pour deux sous, et toujours avec un nouveau succès. Cependant l'étude de cette langue me paraît ardue et peut-être encore plus décourageante que le volapük de défunte mémoire. « Une des grandes difficultés de la langue simiesque, c'est qu'il est presque impossible de trouver des expressions littérales ou verbales reproduisant avec exactitude le sens d'un mot; car un mot représente souvent toute une phrase, et ce mot unique est généralement composé de sons qui ne peuvent être représentés par des caractères alphabétiques. » Avouez que cela devient compliqué. Dans ces conditions, pas de grammaire, pas de dictionnaire, pas de lexique possibles. Des cris qu'il faudra enregistrer dans sa tête et retenir de mémoire ; des grimaces dont il faudra se souvenir, afin de les reproduire de son mieux ; des gambades pour souligner
une noble fierté. M. Garner a, d'ailleurs, renouvelé l'expérience sur d'autres singes récemment arrivés d'Europe, pas capucins pour deux sous, et toujours avec un nouveau succès. Cependant l'étude de cette langue me paraît ardue et peut-être encore plus décourageante que le volapük de défunte mémoire. « Une des grandes difficultés de la langue simiesque, c'est qu'il est presque impossible de trouver des expressions littérales ou verbales reproduisant avec exactitude le sens d'un mot; car un mot représente souvent toute une phrase, et ce mot unique est généralement composé de sons qui ne peuvent être représentés par des caractères alphabétiques. » Avouez que cela devient compliqué. Dans ces conditions, pas de grammaire, pas de dictionnaire, pas de lexique possibles. Des cris qu'il faudra enregistrer dans sa tête et retenir de mémoire ; des grimaces dont il faudra se souvenir, afin de les reproduire de son mieux ; des gambades pour souligner l'idée, peut-être un petit grattement élégamment exécuté pour éclaircir la phrase. Les acteurs du Cercle funambulesque s'en tireront peut-être, mais quant à nous, je crois qu'il nous faut absolument renoncer, sous peine d'être des présomptueux, à ce fol espoir. Je ne sais pas si le Salon de l'Union artistique est le dernier Salon où l'on cause, mais la mode est certainement pour une bonne quinzaine d'aller bavarder devant les bustes de M. Denis Puech ou devant les natures mortes de M. Zakaïan. Je voudrais vous dire tout le bien que je pense de la Suzon de M. Gervais, du Trio d'amis d'une pâte si chaude de M. Carolus Duran, du buste de jeune femme de M. Besnard, avec ses yeux si enfantins et cependant si éloquents, des amusants cardinaux de M. Vibert, et des deux petites toiles militaires de M. Détaille, le maître impeccable, sans oublier MM. Bonnat, Gérôme et Wauters, qui a fait un si beau portrait du comte de Werlé; mais je ne veux pas marcher dans les plates bandes du critique d'art chargé de vous renseigner sur l'ouverture de ce Salon, et si je me permets d'effleurer ce sujet, c'est tout bonnement parce qu'il est un événement
le dernier Salon où l'on cause, mais la mode est certainement pour une bonne quinzaine d'aller bavarder devant les bustes de M. Denis Puech ou devant les natures mortes de M. Zakaïan. Je voudrais vous dire tout le bien que je pense de la Suzon de M. Gervais, du Trio d'amis d'une pâte si chaude de M. Carolus Duran, du buste de jeune femme de M. Besnard, avec ses yeux si enfantins et cependant si éloquents, des amusants cardinaux de M. Vibert, et des deux petites toiles militaires de M. Détaille, le maître impeccable, sans oublier MM. Bonnat, Gérôme et Wauters, qui a fait un si beau portrait du comte de Werlé; mais je ne veux pas marcher dans les plates bandes du critique d'art chargé de vous renseigner sur l'ouverture de ce Salon, et si je me permets d'effleurer ce sujet, c'est tout bonnement parce qu'il est un événement parisien. Il y a eu d'ailleurs plus d'appelés que d'élus, et pour la première fois le jury, à son grand regret, a dû refuser quelques œuvres faute de place. Inde iroe, ou, si vous préférez, de là quelques récriminations courtoises. On avait un moment proposé d'accrocher des toiles le long de l'escalier, un petit escalier des refusés. L'UNIVERS ILLUSTRE 7.5; Ce projet n'a pas prévalu, et si grande que soit la mansuétude du jury, il ne peut faire que la salle des fêtes soit assez spacieuse pour contenir les œuvres des peintres, étant donné que le Cercle compte deux mille deux cents membres. Nous sommes bien loin de la petite église des Mirlitons, lorsqu'on était six à sept cents membres place Vendôme. Tout le monde sur la scène, sous le regard bienveillant du vice-président M. Protais. C'était le beau temps! Aujourd'hui, il y a sélection forcée; c'est ce qu'on appelle le progrès, et les peintres qui de droit exposaient leurs toiles ne seront plus enviés des auteurs dramatiques qui ne pouvaient faire jouer leurs pièces, ni des musiciens qui ne pouvaient faire exécuter leurs œuvres. Aujourd'hui, avec la difficulté qu'il y a à satisfaire un public blasé et sceptique, la
de l'escalier, un petit escalier des refusés. L'UNIVERS ILLUSTRE 7.5; Ce projet n'a pas prévalu, et si grande que soit la mansuétude du jury, il ne peut faire que la salle des fêtes soit assez spacieuse pour contenir les œuvres des peintres, étant donné que le Cercle compte deux mille deux cents membres. Nous sommes bien loin de la petite église des Mirlitons, lorsqu'on était six à sept cents membres place Vendôme. Tout le monde sur la scène, sous le regard bienveillant du vice-président M. Protais. C'était le beau temps! Aujourd'hui, il y a sélection forcée; c'est ce qu'on appelle le progrès, et les peintres qui de droit exposaient leurs toiles ne seront plus enviés des auteurs dramatiques qui ne pouvaient faire jouer leurs pièces, ni des musiciens qui ne pouvaient faire exécuter leurs œuvres. Aujourd'hui, avec la difficulté qu'il y a à satisfaire un public blasé et sceptique, la Commission de littérature a pris le parti de jouer des pièces connues, et de les faire tout simplement interpréter, non plus par des membres amateurs, — encore une espèce perdue! — mais par des acteurs de la Comédie française que l'on paye au cachet. Ceci a tué cela. Puisque nous parlons théâtre, disons un mot de la grave question des chapeaux de femmes. Cette fois, la lumière nous vient, non pas tout à fait du Nord, mais pour une fois, sais-tu, monsieur? de Bruxelles. La Société de la grande harmonie vient de publier une circulaire adressée aux abonnés, circulaire dont nous extrayons le passage suivant : « À la suite de réclamations parfaitement justifiées qui ont été adressées au conseil d'administration, celui-ci, au cours de l'année dernière, a vivement recommandé aux dames de ne point conserver le chapeau sur la tête pendant les représentations théâtrales. Nous avons pu constater que ces instances ont été écoutées, et nous nous permettons de rappeler que les dames prenant place aux fauteuils d'orchestre et aux stalles de parquet seront invitées, à ne pas conserver le chapeau sur la tête ; il ne sera fait d'exception à cette règle que pour les personnes âgées et
parlons théâtre, disons un mot de la grave question des chapeaux de femmes. Cette fois, la lumière nous vient, non pas tout à fait du Nord, mais pour une fois, sais-tu, monsieur? de Bruxelles. La Société de la grande harmonie vient de publier une circulaire adressée aux abonnés, circulaire dont nous extrayons le passage suivant : « À la suite de réclamations parfaitement justifiées qui ont été adressées au conseil d'administration, celui-ci, au cours de l'année dernière, a vivement recommandé aux dames de ne point conserver le chapeau sur la tête pendant les représentations théâtrales. Nous avons pu constater que ces instances ont été écoutées, et nous nous permettons de rappeler que les dames prenant place aux fauteuils d'orchestre et aux stalles de parquet seront invitées, à ne pas conserver le chapeau sur la tête ; il ne sera fait d'exception à cette règle que pour les personnes âgées et sous condition que le chapeau n'ait pas une hauteur exagérée. » On en sera quitte pour ne pas se placer derrière une dame âgée, voilà tout, et encore il me semble que celle-ci pourrait se contenter de quelque coiffure de dentelle coquette arrangée à la Marie-Amélie sur les cheveux blancs. Déjà beaucoup de jolies femmes donnent l'exemple, et nous avons remarqué aux premières représentations les petites capotes microscopiques ou les calottes vénitiennes de Mmes Bianca, Pierson, Jane de La Vaudère et autres habituées des premières représentations. Précisément, nous avons sur notre table le dernier volume de Mme de La Vaudère: Minuit. C'est un recueil de poésies exquises, un rêve à plein vol, un milieu de constellations fulgurantes ; successivement l'étoile Polaire, Cassiopée, Andromède, Persée, les Nébuleuses, les Éphémères et la Voie lactée inspirent à la gracieuse prêtresse de l'idéal des chants harmonieux, véritable musique pour l'oreille, comme si elle voulait, en nous faisant regarder en haut, nous obliger à oublier toutes les vilaines choses d'ici-bas, les charrettes, les fiacres, la boue et les rastaquouères. Voici d'ailleurs un ravissant sonnet qui nous explique tout le plan de l'ouvrage : Que d'autres chantent le printemps, Le chaud Midi, les rayons roses; J'aime
Déjà beaucoup de jolies femmes donnent l'exemple, et nous avons remarqué aux premières représentations les petites capotes microscopiques ou les calottes vénitiennes de Mmes Bianca, Pierson, Jane de La Vaudère et autres habituées des premières représentations. Précisément, nous avons sur notre table le dernier volume de Mme de La Vaudère: Minuit. C'est un recueil de poésies exquises, un rêve à plein vol, un milieu de constellations fulgurantes ; successivement l'étoile Polaire, Cassiopée, Andromède, Persée, les Nébuleuses, les Éphémères et la Voie lactée inspirent à la gracieuse prêtresse de l'idéal des chants harmonieux, véritable musique pour l'oreille, comme si elle voulait, en nous faisant regarder en haut, nous obliger à oublier toutes les vilaines choses d'ici-bas, les charrettes, les fiacres, la boue et les rastaquouères. Voici d'ailleurs un ravissant sonnet qui nous explique tout le plan de l'ouvrage : Que d'autres chantent le printemps, Le chaud Midi, les rayons roses; J'aime mieux chanter des névroses, Les beaux soirs aux arbres flottants. J'aime les iris palpitants Sur le miroir des eaux moroses; J'aime entendre les douces choses Que tous les êtres inconstants, Et chacun sait qu'ils sont sans nombre, Hôtes des nids, amants de l'ombre, Soupirent dans les bois fleuris. Dieu les a faits, l'amour les mène, Et l'ivresse des verts abîmes Est pareille à l'ivresse humaine. Autre livre du Sâr Péladan : Comment on devient mage. Il faut, paraît-il, travailler Elephas Levi, vivre dans le passé et méditer le précepte suivant : « L'homme libre est celui qui ne dépend plus que de la maladie, de la misère et des gendarmes. L'homme heureux est celui qui réfracte un rayon du divin et réalise son rêve d'idéal. L'homme supérieur est celui qui tend, à travers tout et malgré tout, à incarner le plus de traditions possible. » Maintenant, je sais bien qu'il est toujours facile de blaguer et de répondre : « Mais, monsieur, vous avez des cheveux trop longs et vous portez des blouses de satin. » N'importe, il viendra peut-être un jour où le français étant devenu une langue morte, on récitera le Sâr Péladan comme du Tacite. RUBÉMRÉ. THÉÂTRES
a faits, l'amour les mène, Et l'ivresse des verts abîmes Est pareille à l'ivresse humaine. Autre livre du Sâr Péladan : Comment on devient mage. Il faut, paraît-il, travailler Elephas Levi, vivre dans le passé et méditer le précepte suivant : « L'homme libre est celui qui ne dépend plus que de la maladie, de la misère et des gendarmes. L'homme heureux est celui qui réfracte un rayon du divin et réalise son rêve d'idéal. L'homme supérieur est celui qui tend, à travers tout et malgré tout, à incarner le plus de traditions possible. » Maintenant, je sais bien qu'il est toujours facile de blaguer et de répondre : « Mais, monsieur, vous avez des cheveux trop longs et vous portez des blouses de satin. » N'importe, il viendra peut-être un jour où le français étant devenu une langue morte, on récitera le Sâr Péladan comme du Tacite. RUBÉMRÉ. THÉÂTRES Théâtre du Gymnase : la Menteuse, pièce en trois actes, de MM. Alphonse Daudet et Léon Hennique. — Comédie française : Par le glaive, drame en cinq actes, sept tableaux, en vers, de M. Jean Richepin. C'est en employant le même procédé littéraire et dramatique qu'avaient inauguré MM. Guy de Maupassant et Jacques Normand pour leur Mosquée de l'an dernier, que MM. Alphonse Daudet et Léon Hennique ont tiré, d'une nouvelle du célèbre romancier, les trois actes de leur pièce nouvelle, la Menteuse. Autour de la situation unique de la nouvelle primitive, — la révélation posthume du passé d'une femme coupable, — les auteurs ont échafaudé rapidement la mise en scène préparatoire nécessaire par la nouvelle forme sous laquelle ils voulaient présenter ce poignant épisode. Et la peine même que ces écrivains ont prise pour amplifier, expliquer, rendre acceptable au théâtre cette situation, aurait dû leur faire sentir, à elle seule, l'inéluctable obligation où se trouvent les auteurs dramatiques de motiver très logiquement, très minutieusement, très sincèrement les actions de leurs personnages. Or, c'est par là que pèche surtout la Menteuse : les situations sont louches, les caractères sont originaux, le dénouement est terrible, mais les situations ne sont pas
Maupassant et Jacques Normand pour leur Mosquée de l'an dernier, que MM. Alphonse Daudet et Léon Hennique ont tiré, d'une nouvelle du célèbre romancier, les trois actes de leur pièce nouvelle, la Menteuse. Autour de la situation unique de la nouvelle primitive, — la révélation posthume du passé d'une femme coupable, — les auteurs ont échafaudé rapidement la mise en scène préparatoire nécessaire par la nouvelle forme sous laquelle ils voulaient présenter ce poignant épisode. Et la peine même que ces écrivains ont prise pour amplifier, expliquer, rendre acceptable au théâtre cette situation, aurait dû leur faire sentir, à elle seule, l'inéluctable obligation où se trouvent les auteurs dramatiques de motiver très logiquement, très minutieusement, très sincèrement les actions de leurs personnages. Or, c'est par là que pèche surtout la Menteuse : les situations sont louches, les caractères sont originaux, le dénouement est terrible, mais les situations ne sont pas toutes naturelles, les caractères ne sont pas assez clairement définis, le dénouement n'est pas amené avec une suffisante logique. Le style, sobre, net, élégant, l'esprit délicat du dialogue, l'élégance de la mise en scène, enfin le jeu remarquable des comédiens, nous ont permis cependant d'applaudir cordialement à un effort essentiellement littéraire et artistique, bien supérieur aux pièces que nous avons eu le regret de voir successivement tomber, pendant ces derniers temps, sur la scène du Gymnase. Voici le scénario de la Menteuse : Une jeune femme, se faisant appeler Mme Deloche et se donnant pour veuve, s'est introduite dans l'intimité d'une honorable famille de Versailles ; la comtesse Nattier, mère d'un grand fils et tutrice d'une gentille nièce qu'elle lui destine comme femme, s'aperçoit que son Georges est devenu amoureux de cette Mme Deloche pour laquelle elle s'était prise elle-même d'une sympathie un peu exagérée... Inquiète pour l'avenir de son fils, furieuse de deviner que ses projets maternels relatifs au mariage de sa nièce vont échouer, la comtesse prend des informations sur « l'étrangère », et elle découvre que celle-ci lui a constamment menti sur son passé. Mme Deloche n'est pas veuve; elle n'est que « divorcée »... La comtesse
littéraire et artistique, bien supérieur aux pièces que nous avons eu le regret de voir successivement tomber, pendant ces derniers temps, sur la scène du Gymnase. Voici le scénario de la Menteuse : Une jeune femme, se faisant appeler Mme Deloche et se donnant pour veuve, s'est introduite dans l'intimité d'une honorable famille de Versailles ; la comtesse Nattier, mère d'un grand fils et tutrice d'une gentille nièce qu'elle lui destine comme femme, s'aperçoit que son Georges est devenu amoureux de cette Mme Deloche pour laquelle elle s'était prise elle-même d'une sympathie un peu exagérée... Inquiète pour l'avenir de son fils, furieuse de deviner que ses projets maternels relatifs au mariage de sa nièce vont échouer, la comtesse prend des informations sur « l'étrangère », et elle découvre que celle-ci lui a constamment menti sur son passé. Mme Deloche n'est pas veuve; elle n'est que « divorcée »... La comtesse chasse l'intruse, mais Georges intervient, déclare qu'il aime Mme Deloche, et qu'il savait parfaitement qu'elle était divorcée. Il en fera sa femme. La comtesse répond à son fils qu'elle refusera son consentement, et le jeune homme sort de la maison paternelle en offrant son bras à la « proscrite ». Au deuxième acte, nous voyons l'intérieur du jeune ménage. La maman a « coupé les vivres » à son fils, qui a dû accepter une place de cinq cents francs par mois dans une compagnie d'assurances. Et, — sans grande nécessité, car un couple d'amoureux peut parfaitement et très décemment vivre avec cinq cents francs par mois, — Georges a autorisé sa femme à tirer profit de son talent de pianiste en donnant des leçons en ville. Naturellement, la « menteuse », qui adore pourtant son mari, se livre à une honteuse prostitution sous ce prétexte... Et le mari, par suite d'un concours très simple de circonstances, est sur le point, un jour, de découvrir la vérité. Un de ses amis, le peintre Jacques Ollivier, lui annonce son retour du Maroc. Et M. Georges frémit. Elle supplie son mari de ne point recevoir ce revenant. — Elle n'y parvient pas