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le mot. Certes, Napoléon n'est pas interné, dans un cachot. Il est à libre dans sa maison et il peut en sortir. Il peut se promener ; il peut fournir de longues courses à pied, à cheval, en voiture. Mais d'abord, s'il quitte Longwood, il aperçoit, jour et nuit, à l'entrée de l'avenue, au bout du jardin, sur le plateau, sur les hauteurs, en tous endroits d'où il peut être vu, une ou plusieurs sentinelles. S'il se promène, il en rencontre à chaque tournant de route, à chaque accident de terrain. L'espace de douze milles anglais qui lui est primitivement accordé, Hudson Lowe le réduit à huit, puis à quatre milles. Bientôt, cette surveillance tyrannique et sournoise offense l'Empereur, l'écouante et l'irrite. Il ne dépasse plus les limites du jardin, et, comme il s'y heurte encore à des geôliers en uniforme, il s'en ferme, il rôde autour de la maison, il en arrive à vivre dans cinq ou six pièces étroites, humides et surchauffées. Claustration humides et surchauffées. Claustration volontaire ! — Soit ; mais combien justifiée ! Outre que Napoléon n'a jamais songé à s'évader, — outre qu'aucun projet sérieux n'a été formé, aucune tentative faite, pour le délivrer, — Sainte-Hélène était bien, à elle seule, la plus sûre et la plus inaccessible des prisons. Voilà comment et pourquoi Napoléon est vraiment prisonnier, or, ce qu'il lui faut absolument, ce qui lui est essentiel et vital, c'est la liberté, le grand air, le mouvement, l'exercice, d'abord, parce qu'il y est accoutumé de longue date, — ayant eu, lui aussi, pour champ de course la terre, — puis parce que sa constitution l'exige. Par un phénomène particulier, le flux sanguin s'est toujours opéré, chez lui, avec une lenteur extrême. Son pouls ne donne, à l'ordinaire que de 55 à 60 pulsations par minute. Il disait, lui-même : « Je n'ai jamais senti mon cœur battre ». Les médecins lui avaient conseillé une vie active, et cette chose, il n'avait pas besoin du conseil ! — pour parer au défaut de circulation, et aux troubles qu'il engendre : migraine, suffocation, engourdissement,
— Sainte-Hélène était bien, à elle seule, la plus sûre et la plus inaccessible des prisons. Voilà comment et pourquoi Napoléon est vraiment prisonnier, or, ce qu'il lui faut absolument, ce qui lui est essentiel et vital, c'est la liberté, le grand air, le mouvement, l'exercice, d'abord, parce qu'il y est accoutumé de longue date, — ayant eu, lui aussi, pour champ de course la terre, — puis parce que sa constitution l'exige. Par un phénomène particulier, le flux sanguin s'est toujours opéré, chez lui, avec une lenteur extrême. Son pouls ne donne, à l'ordinaire que de 55 à 60 pulsations par minute. Il disait, lui-même : « Je n'ai jamais senti mon cœur battre ». Les médecins lui avaient conseillé une vie active, et cette chose, il n'avait pas besoin du conseil ! — pour parer au défaut de circulation, et aux troubles qu'il engendre : migraine, suffocation, engourdissement, œdème et varices. C'est vers l'automne de 1816 que Napoléon commença, sinon de souffrir, du moins de se plaindre : céphalalgie constante, bourdonnements d'oreilles, rhumes, maux de gorge, fluxions et « douleurs ». Il les met d'abord sur le compte du climat, et il invoque ce climat pour faire de plus en plus rares les sorties qui lui répugnent pour les raisons que l'on sait. Il se sent assez inquiet pour consulter le docteur O'Méara, chirurgien de la marine royale, qu'il avait connu à bord du Bellérophon et du Northumberland, de l'île d'Aix à Sainte-Hélène. Nul médecin français n'ayant consenti à suivre le prisonnier, le ministère anglais avait commis O'Méara au service du « Général Bonaparte », qui lui marqua de l'amitié et rechercha sa compagnie. Napoléon se plaint déjà d'une douleur dans la région hypocondriaque droite, au-dessous du cartilage des côtes ; quelque chose qui pèse, qui gratte; avec des élancements assez aigus, et dont il éprouve quelque soulagement en se frottant l'aine. O'Méara examine la région indiquée, la trouve tuméfiée, dure et sensible au toucher, et diagnostique une inflammation du foie. Il s'est trompé, on ne le sait que trop ; mais son erreur est plausible. À Napoléon
plus en plus rares les sorties qui lui répugnent pour les raisons que l'on sait. Il se sent assez inquiet pour consulter le docteur O'Méara, chirurgien de la marine royale, qu'il avait connu à bord du Bellérophon et du Northumberland, de l'île d'Aix à Sainte-Hélène. Nul médecin français n'ayant consenti à suivre le prisonnier, le ministère anglais avait commis O'Méara au service du « Général Bonaparte », qui lui marqua de l'amitié et rechercha sa compagnie. Napoléon se plaint déjà d'une douleur dans la région hypocondriaque droite, au-dessous du cartilage des côtes ; quelque chose qui pèse, qui gratte; avec des élancements assez aigus, et dont il éprouve quelque soulagement en se frottant l'aine. O'Méara examine la région indiquée, la trouve tuméfiée, dure et sensible au toucher, et diagnostique une inflammation du foie. Il s'est trompé, on ne le sait que trop ; mais son erreur est plausible. À Napoléon ne sentait rien à l'estomac qu'il avait excellent. Son tempérament, au contraire, était évidemment bilieux. L'hépatite est endémique à Sainte-Hélène et faisait de nombreuses victimes parmi la garnison. Le cancer, enfin, se manifeste, lui aussi, et au début, par une douleur à l'épigastre. O'Méara crut donc à une affection du foie et la combattit par la thérapeutique alors en usage : purgations, calomel, pilules mercurielles, et cette médication demeura, naturellement, inefficace. Quand O'Méara, tombé en disgrâce, par la haine et les calomnies d'Hudson Lowe, est expulsé de Sainte-Hélène (juillet 1818), l'état de Napoléon, s'il n'est pas encore alarmant, s'est sensiblement aggravé. Le chirurgien Stokoe, qui remplace O'Méara, commet la même erreur, pour les mêmes causes, poursuit le même traitement, encourt la même haine et une disgrâce plus complète encore, puisqu'il est chassé de l'île (janvier 1819), traduit en conseil de guerre. Le canal de l'Ourcq, par Swebach. (Coll. du Comte de Las Cases.) guerre, et rayé des cadres de la marine. — Ici, il faut, à nouveau, faire place au Cabinet anglais et à Hudson Lowe. Napoléon est un « mauvais malade », assurément. Entendez que, comme tous les malades, il sait, il sait bien, lui, qu'il souffre, et à
foie et la combattit par la thérapeutique alors en usage : purgations, calomel, pilules mercurielles, et cette médication demeura, naturellement, inefficace. Quand O'Méara, tombé en disgrâce, par la haine et les calomnies d'Hudson Lowe, est expulsé de Sainte-Hélène (juillet 1818), l'état de Napoléon, s'il n'est pas encore alarmant, s'est sensiblement aggravé. Le chirurgien Stokoe, qui remplace O'Méara, commet la même erreur, pour les mêmes causes, poursuit le même traitement, encourt la même haine et une disgrâce plus complète encore, puisqu'il est chassé de l'île (janvier 1819), traduit en conseil de guerre. Le canal de l'Ourcq, par Swebach. (Coll. du Comte de Las Cases.) guerre, et rayé des cadres de la marine. — Ici, il faut, à nouveau, faire place au Cabinet anglais et à Hudson Lowe. Napoléon est un « mauvais malade », assurément. Entendez que, comme tous les malades, il sait, il sait bien, lui, qu'il souffre, et à quel point, — et qu'il constate que ni médecins ni remèdes n'apportent de tempérament à sa souffrance. Au surplus, le Ministère, le Gouverneur et les journaux anglais, ne veulent pas admettre que « le Général » soit malade. Malade ! dans un séjour aussi délicieux et sous un climat aussi balsamique que celui de Sainte-Hélène, renommée, comme l'on sait, pour sa salubrité ! Malade quand on est si largement pourvu de toutes les commodités et agréments de la vie ! Malade ? Il l'est si peu, en vérité, il met une telle malice à déguiser les choses : qu'en octobre 1818, le capitaine Nicholls le trouve « d'un teint cadaverique et semblable à un spectre », — qu'en janvier 1819, il ne peut plus se tenir debout, par suite de l’œdème des jambes, — qu'il a une syncope, et une légère attaque d'apoplexie, — qu'en outre de la douleur persistante de l'aine, et de plus en plus taraudante, il éprouve de terribles déchirures dans le côté, la poitrine et l'épaule, — qu'il est rongé d'une fièvre continuelle, qu'il prend jusqu'à trois bains chauds chaque jour, — et juge prudent enfin de faire un testament (août 1819). L'hiver de 1819, le
balsamique que celui de Sainte-Hélène, renommée, comme l'on sait, pour sa salubrité ! Malade quand on est si largement pourvu de toutes les commodités et agréments de la vie ! Malade ? Il l'est si peu, en vérité, il met une telle malice à déguiser les choses : qu'en octobre 1818, le capitaine Nicholls le trouve « d'un teint cadaverique et semblable à un spectre », — qu'en janvier 1819, il ne peut plus se tenir debout, par suite de l’œdème des jambes, — qu'il a une syncope, et une légère attaque d'apoplexie, — qu'en outre de la douleur persistante de l'aine, et de plus en plus taraudante, il éprouve de terribles déchirures dans le côté, la poitrine et l'épaule, — qu'il est rongé d'une fièvre continuelle, qu'il prend jusqu'à trois bains chauds chaque jour, — et juge prudent enfin de faire un testament (août 1819). L'hiver de 1819, le printemps et l'été de 1820 cependant, marquent une sorte d'accalmie, ou d'arrêt, qui fortifient Hudson Lowe et le gouvernement anglais dans leur parti-pris invincible de bonne santé et de comédie. Dès l'automne de 1820, le mal reprend sa marche, qui, dès lors, se précipite. Les six derniers mois sont six mois d'agonie. Les maux d'estomac redoublent et les vomissements se multiplient. L'œdème des jambes gagne sans cesse. Toux sèche et cassante ; évanouissements, décoloration gracieuse des mains, lèvres et gencives ; un sommeil accablant et presque léthargique ; hyperesthésie et atonie à la fois de la vision (l'Empereur ne peut supporter l'éclat de la lumière, et, peu à peu, toute la lumière, et il en viendra à tout fermer, à se tenir dans une obscurité complète) ; — troubles et suspensions de la mémoire ; circulation encore ralentie et le bas du corps glacé parfois jusqu'à mi-cuisses ; application de couvertures, draps et serviettes chaudes, si chaudes que les serviteurs ne peuvent les tenir en main, quoiqu'elles paraissent à peine tièdes au patient ; — inappétence et dégoût de toutes nourritures que, d'ailleurs, l'estomac rejette, par des hoquets et contractions continuelles ; — à l'âme et au côté droit enfin,
mois d'agonie. Les maux d'estomac redoublent et les vomissements se multiplient. L'œdème des jambes gagne sans cesse. Toux sèche et cassante ; évanouissements, décoloration gracieuse des mains, lèvres et gencives ; un sommeil accablant et presque léthargique ; hyperesthésie et atonie à la fois de la vision (l'Empereur ne peut supporter l'éclat de la lumière, et, peu à peu, toute la lumière, et il en viendra à tout fermer, à se tenir dans une obscurité complète) ; — troubles et suspensions de la mémoire ; circulation encore ralentie et le bas du corps glacé parfois jusqu'à mi-cuisses ; application de couvertures, draps et serviettes chaudes, si chaudes que les serviteurs ne peuvent les tenir en main, quoiqu'elles paraissent à peine tièdes au patient ; — inappétence et dégoût de toutes nourritures que, d'ailleurs, l'estomac rejette, par des hoquets et contractions continuelles ; — à l'âme et au côté droit enfin, des « coups de couteau » ou des « lames de rasoir ». Ces symptômes sont si alarmants qu'un médecin, un bon, un vrai médecin paraît plus que jamais nécessaire. Il y en a un nouveau, depuis le mois de septembre 1820, en qui Napoléon devrait avoir confiance, puisqu'il est Corse et a été choisi par le cardinal Fesch lui-même, en même temps que deux aumôniers et quelques domestiques. Antommarchi faisait grand état d'études auxquelles il ne s'était jamais livré et d'un diplôme qu'il n'avait jamais obtenu. Ni médecin, ni officier de santé ; mais simplement prosecteur d'anatomie à l'Université de Pise, et qui ne connaissait de la médecine que ce qu'en savaient les barbiers de Cervantès ou les apothicaires de Molière. En février et mars 1821, l'évolution du mal se manifeste par un redoublement de symptômes et de douleurs. Antommarchi est impuissant, — on le bien, lorsqu'on l'appelle, il est à Jamestown, où il se distrait comme l'on devine, — ou bien, il imagine de donner de l'émétique ! de l'émétique sur l'estomac de Napoléon ! C'est de l'eauforte sur une plaie ! Et la douleur est tellement effroyable, en effet, que l'Empereur crie, se tord et se roule
Corse et a été choisi par le cardinal Fesch lui-même, en même temps que deux aumôniers et quelques domestiques. Antommarchi faisait grand état d'études auxquelles il ne s'était jamais livré et d'un diplôme qu'il n'avait jamais obtenu. Ni médecin, ni officier de santé ; mais simplement prosecteur d'anatomie à l'Université de Pise, et qui ne connaissait de la médecine que ce qu'en savaient les barbiers de Cervantès ou les apothicaires de Molière. En février et mars 1821, l'évolution du mal se manifeste par un redoublement de symptômes et de douleurs. Antommarchi est impuissant, — on le bien, lorsqu'on l'appelle, il est à Jamestown, où il se distrait comme l'on devine, — ou bien, il imagine de donner de l'émétique ! de l'émétique sur l'estomac de Napoléon ! C'est de l'eauforte sur une plaie ! Et la douleur est tellement effroyable, en effet, que l'Empereur crie, se tord et se roule par terre. Il traite d'âne bâté et d'assassin Antommarchi, qui lui déplaît déjà par sa jactance et sa légèreté, et il refuse de le revoir. Inquiets, Bertrand et Montholon cherchent du secours, et sollicitent d'Hudson Lowe l'assistance du Dr Arnott, du 20e de ligne, dont la science, la pratique et le caractère sont également estimés. Napoléon accepte de le recevoir (16 avril). Arnott le examine en parfaite conscience et avec des soins minutieux ; puis, conclut, lui aussi, à de l'hépatite, prescrit une nourriture légère et des purgations ! Arnott, qui est Le 26, et pour la première fois, Napoléon vomit une matière fluide, noirâtre, semblable à du marc de café. C'est ce jour-là, seulement, et à ces signes, que la vérité s'entrouvre aux yeux d'Arnott : le cancer ! Napoléon, au reste, ne la soupçonne point. Il s'avise pourtant, au contraire de ce qu'il avait cru et dit jusqu'alors, que le siège de son mal est dans l'estomac, et que ce mal pourrait bien être celui auquel son père a succombé : un cancer au pylore. Avec l'aide de Montholon, il vient de faire son testament, écrit, tout entier, et deux fois de sa main. Il a, dès longtemps,
le caractère sont également estimés. Napoléon accepte de le recevoir (16 avril). Arnott le examine en parfaite conscience et avec des soins minutieux ; puis, conclut, lui aussi, à de l'hépatite, prescrit une nourriture légère et des purgations ! Arnott, qui est Le 26, et pour la première fois, Napoléon vomit une matière fluide, noirâtre, semblable à du marc de café. C'est ce jour-là, seulement, et à ces signes, que la vérité s'entrouvre aux yeux d'Arnott : le cancer ! Napoléon, au reste, ne la soupçonne point. Il s'avise pourtant, au contraire de ce qu'il avait cru et dit jusqu'alors, que le siège de son mal est dans l'estomac, et que ce mal pourrait bien être celui auquel son père a succombé : un cancer au pylore. Avec l'aide de Montholon, il vient de faire son testament, écrit, tout entier, et deux fois de sa main. Il a, dès longtemps, annoncé sa fin certaine et proche, et il semble bien l'avoir fait avec une sincérité égale à sa sérénité. Le 3 mai, il s'enferme longuement avec l'abbé Vignali. Point de mise en scène, point de conseils, regret ou repentir faciles et ostentatoires ; point de déclaration ni de paroles historiques pour la postérité. Que s'est-il passé là ? C'est le secret de Dieu. Mais l'on peut penser que Napoléon s'est confessé. L'abbé Vignali a dit lui-même, qu'il l'avait administré, l'état de l'estomac ne permettant pas d'autre sacrement. Tout ceci, parmi la fièvre, le hoquet, les vomissements, le délire et le coma. Tantôt il ne reconnaît plus ceux qui l'entourent, tantôt il croit voir O'Méara, tantôt il dicte à Marchand des legs et des richesses imaginaires. On attend la fin, on le soutient avec un peu de vin et de gelée de viande, on apaise sa soif par des gorgées d'orangeade et d'eau sucrée, ou en pressant, une éponge sur ses lèvres. La nuit du 4 au 5 mai, le délire ne cesse pas. Vers dix heures du soir, il prononce beaucoup de mots inarticulés, où l'on croit distinguer, ou qu'on traduit par : France. Tête. Mon fils. Armée. Ce furent
pour la postérité. Que s'est-il passé là ? C'est le secret de Dieu. Mais l'on peut penser que Napoléon s'est confessé. L'abbé Vignali a dit lui-même, qu'il l'avait administré, l'état de l'estomac ne permettant pas d'autre sacrement. Tout ceci, parmi la fièvre, le hoquet, les vomissements, le délire et le coma. Tantôt il ne reconnaît plus ceux qui l'entourent, tantôt il croit voir O'Méara, tantôt il dicte à Marchand des legs et des richesses imaginaires. On attend la fin, on le soutient avec un peu de vin et de gelée de viande, on apaise sa soif par des gorgées d'orangeade et d'eau sucrée, ou en pressant, une éponge sur ses lèvres. La nuit du 4 au 5 mai, le délire ne cesse pas. Vers dix heures du soir, il prononce beaucoup de mots inarticulés, où l'on croit distinguer, ou qu'on traduit par : France. Tête. Mon fils. Armée. Ce furent ses derniers sons. Et soudain, il se dresse, rejette les couvertures, bondit hors du lit, saisit à la gorge Montholon qui essaie de l'arrêter et qu'il pense étrangler. Archambault, qui veille dans la pièce voisine, est obligé de détacher les mains crispées. Dernier sursaut. On recouche le moribond, qui dès lors se tient calme. A cinq heures du matin, il vomit la même matière noire que le 26 avril. Il a assez de force encore dans le regard, l'œil devient fixe, la bouche se tend, la mâchoire inférieure s'affaisse, le hoquet et le râle grondent. C'est l'agonie. Elle se prolonge toute la journée du 5 mai, en présence de Montholon, de Bertrand, sa femme et ses enfants, des prêtres, de Marchand, de tous les Français qu'on a appelés. Il faut nommer ici ces derniers et fidèles serviteurs Saint-Denis, Pierron, Archambault, Coursot, Chandelier, et Noverraz, qui torturé d'une crise aiguë d'hépatite, s'est traîné jusque dans la chambre et pleure à grosses larmes. Ils sont là, — et Arnott et Antommarchi, — autour du petit lit de fer, le lit de camp aux quatre aigles d'argent, le lit de Marengo et d'Austerlitz. Au dehors, la tempête fait rage : torrents de pluie,
lors se tient calme. A cinq heures du matin, il vomit la même matière noire que le 26 avril. Il a assez de force encore dans le regard, l'œil devient fixe, la bouche se tend, la mâchoire inférieure s'affaisse, le hoquet et le râle grondent. C'est l'agonie. Elle se prolonge toute la journée du 5 mai, en présence de Montholon, de Bertrand, sa femme et ses enfants, des prêtres, de Marchand, de tous les Français qu'on a appelés. Il faut nommer ici ces derniers et fidèles serviteurs Saint-Denis, Pierron, Archambault, Coursot, Chandelier, et Noverraz, qui torturé d'une crise aiguë d'hépatite, s'est traîné jusque dans la chambre et pleure à grosses larmes. Ils sont là, — et Arnott et Antommarchi, — autour du petit lit de fer, le lit de camp aux quatre aigles d'argent, le lit de Marengo et d'Austerlitz. Au dehors, la tempête fait rage : torrents de pluie, nuages galopant dans un ciel bas et livide, vent furieux qui hurle sur le plateau, tord les arbres et fait trembler la maison ; tempête réelle et non pas symbolique. L'Empereur repose déjà dans le repos, la main droite pendante. A cinq heures cinquante minutes, — à l'instant précis où, sous cette latitude et dans cette saison, le soleil disparaît à l'horizon, et où éclate le coup de canon de retraite, — le corps est secoué de frissons, un long soupir s'exhale des lèvres frangées d'écume, et les yeux, largement, s'ouvrent. Ainsi mourut Napoléon Bonaparte. Et cela suffit. C. V. Sainte-Hélène. Le tombeau de Napoléon. Aquarelle d'Émeric Vidal, datée du 13 mai 1822 (premier anniversaire de la mort de l'Empereur. ) Dessin d'après nature, adressé à M. Háy, de Londres. — (Coll. de M. Émile Brougnet.) L'APÔTRE FINANCIER Raffet. Le cri de Waterloo. (Dessins. Coll. du baron Arthur Chasseriau.) Dans ces études admirables s'ébauche la première idée de la lithographie fameuse de la Revue Votative. La Grande Armée, continuant son ascension dans la gloire, s'élance à la conquête du monde, vole au-dessus des nuées dans la mémoire des hommes. LE MONDE FINANCIER ILLUSTRÉ Le duc de Gaëte arrivant dans son
sous cette latitude et dans cette saison, le soleil disparaît à l'horizon, et où éclate le coup de canon de retraite, — le corps est secoué de frissons, un long soupir s'exhale des lèvres frangées d'écume, et les yeux, largement, s'ouvrent. Ainsi mourut Napoléon Bonaparte. Et cela suffit. C. V. Sainte-Hélène. Le tombeau de Napoléon. Aquarelle d'Émeric Vidal, datée du 13 mai 1822 (premier anniversaire de la mort de l'Empereur. ) Dessin d'après nature, adressé à M. Háy, de Londres. — (Coll. de M. Émile Brougnet.) L'APÔTRE FINANCIER Raffet. Le cri de Waterloo. (Dessins. Coll. du baron Arthur Chasseriau.) Dans ces études admirables s'ébauche la première idée de la lithographie fameuse de la Revue Votative. La Grande Armée, continuant son ascension dans la gloire, s'élance à la conquête du monde, vole au-dessus des nuées dans la mémoire des hommes. LE MONDE FINANCIER ILLUSTRÉ Le duc de Gaëte arrivant dans son duché en 1811. — (Coll. du marquis de Girardin.) Un grand Ministre des Finances : Gaudin, duc de Gaëte (1756-1844) Désireux d'apporter notre contribution aux souvenirs napoléoniens que le Monde Illustré a rassemblés, il nous a paru intéressant de retracer l'œuvre du grand Ministre qui, pendant l'épopée impériale, a eu la lourde charge des finances de la France. J. S. Vers le milieu de l'an VII, Sieyès qui avait siégé à l'Assemblée Constituante et à la Convention nationale fut rappelé de l'ambassade de Berlin pour prendre la place de directeur sortant et il se trouva porté à la présidence du Directoire. Les finances étaient alors dans un état déplorable ; Sieyès s'en rendit aussitôt compte après avoir pris le pouvoir ; il chercha un homme qui pût les remettre sur pied et appela Gaudin près de lui. Après quelques conversations amicales, il lui offrit le portefeuille des finances. Il m'est impossible d'accepter ce ministère, répondit Gaudin à Sieyès. — Et pourquoi ? — Parce que là où il n'y a ni finances, ni moyens d'en faire, un ministère est inutile. Gaudin ayant refusé le portefeuille, Robert Lindet fut nommé. Sept mois s'écoulèrent depuis cette conversation jusqu'à la mémorable journée du