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mais cette impression héroïque et guerrière était, ce soir-là, comme attendrie par la chaude douceur de la magnifique nuit de juin qui appelait vers le Bois la file mouvante des équipages et le piétinement des promeneurs. Elle leur promettait l'obscure fraîcheur des ombrages, l'odeur nocturne des feuilles. Oui, ce soir-là, il faisait bon vivre, comme avait dit Pierre de Clercy. Cette douceur de l'air, cette bonté de l'existence, André de Clercy les ressentait en silence. Il ne les éprouvait pas comme son frère, avec volubilité, avec cette ardeur qui avait fait Pierre se presque révolter à la pensée d'un accident, d'un anéantissement brusque et stupide. Il n'avait pas, il n'avait jamais eu l'impatience à vivre de ce jeune homme aux mains avides et nerveuses, au cœur tendre et désireux, mais il n'était pas insensible à la vivante beauté de cette nuit d'été. Quelque chose de très doux le pénétrait, le détendait. L'image de Mme de Vrancourt lui traversa l'esprit. Il regretta de ne l'avoir pas, tout à l'heure, entrevue lorsque l'œil rapide de Pierre la lui avait signalée au passage. C'eût été à lui cependant de pousser l'exclamation joyeuse par laquelle son frère l'avait averti de la rencontre. Comme il était distrait ! Il s'en voulut un peu de cette distraction, et, négligemment, il demanda à Pierre : "Tu es sûr que c'était bien Mme de Vrancourt. Elle ne devait pas venir, ce soir." Pierre de Clercy jette sa cigarette : — Tout à fait sûr. Il y avait aussi une autre dame dans l'auto, mais je n'ai pu voir qui. André de Clercy repartit : — Nous aurons bien de la chance si nous la retrouvons tout à l'heure, avec tout ce monde ! En effet; une foule inusitée remplissait le large trottoir sablé qui longe l'avenue du Bois. Le flot des promeneurs se mouvait dans l'ombre, derrière une digue de badauds qui se pressaient pour regarder passer les voitures. Elles devenaient de plus en plus nombreuses, si bien qu'arrivée à la grille de la porte la Victoria dut s'arrêter devant le bâton levé d'un agent. Pierre de Clercy,
était distrait ! Il s'en voulut un peu de cette distraction, et, négligemment, il demanda à Pierre : "Tu es sûr que c'était bien Mme de Vrancourt. Elle ne devait pas venir, ce soir." Pierre de Clercy jette sa cigarette : — Tout à fait sûr. Il y avait aussi une autre dame dans l'auto, mais je n'ai pu voir qui. André de Clercy repartit : — Nous aurons bien de la chance si nous la retrouvons tout à l'heure, avec tout ce monde ! En effet; une foule inusitée remplissait le large trottoir sablé qui longe l'avenue du Bois. Le flot des promeneurs se mouvait dans l'ombre, derrière une digue de badauds qui se pressaient pour regarder passer les voitures. Elles devenaient de plus en plus nombreuses, si bien qu'arrivée à la grille de la porte la Victoria dut s'arrêter devant le bâton levé d'un agent. Pierre de Clercy, impatient, s'agitait. "C'est assommant ! Nous allons manquer le commencement du spectacle, et vous en serez inconsolable, cher monsieur Claveret, car il vous faudrait aller jusqu'à Bornéo pour avoir une seconde représentation." M. Claveret souriait. — Attends, calme-toi, mon petit Pierre, nous ne serons pas les derniers, mais quelle cohue cela va être! Décidément, Paris aime les rois, même lorsqu'ils portent un anneau dans le nez et sont couleur de pain d'épice ! Depuis une semaine, les Parisiens accueillaient de vivats enthousiastes le sultan de Timoloor, hôte de la République française. Dès son arrivée, le prince malais était devenu populaire. La foule s'était éprise de ses brillants et bizarres costumes, de son énorme turban de mousseline et de soie, surmonté d'une aigrette, étincelante; de son jaune visage aux yeux, à demi fermés, comme d'un rire silencieux et énigmatique. Certes, le sultan n'était pas un très grand monarque, et l'île océanienne sur laquelle il régnait avec un despotisme anachronique ne pesait pas d'un poids décisif dans les destinées du monde, mais, néanmoins, il était le maître incontesté d'une terre volcanique et brûlante où poussaient des fleurs étranges, où des serpents monstrueux glissaient parmi les herbes géantes, où le tigre miaulait en
cela va être! Décidément, Paris aime les rois, même lorsqu'ils portent un anneau dans le nez et sont couleur de pain d'épice ! Depuis une semaine, les Parisiens accueillaient de vivats enthousiastes le sultan de Timoloor, hôte de la République française. Dès son arrivée, le prince malais était devenu populaire. La foule s'était éprise de ses brillants et bizarres costumes, de son énorme turban de mousseline et de soie, surmonté d'une aigrette, étincelante; de son jaune visage aux yeux, à demi fermés, comme d'un rire silencieux et énigmatique. Certes, le sultan n'était pas un très grand monarque, et l'île océanienne sur laquelle il régnait avec un despotisme anachronique ne pesait pas d'un poids décisif dans les destinées du monde, mais, néanmoins, il était le maître incontesté d'une terre volcanique et brûlante où poussaient des fleurs étranges, où des serpents monstrueux glissaient parmi les herbes géantes, où le tigre miaulait en d'inextricables forêts, où des singes gigantesques se balançaient aux lianes, tandis que, dans l'air embrasé, volaient des oiseaux merveilleux et de prodigieux papillons. Sa domination s'étendait sur des pagodes bariolées pleines de dieux difformes et d'idoles baroques, sur des villes lacustres ou marines aux noms éclatants et sonores, sur un peuple à la fois indolent et cruel, d'une civilisation en même temps primitive et raffinée où des délicatesses saugrenues se mêlaient à de farouches usages. Tout cela avait créé au sultan de Timoloor une popularité incontestable, faite de curiosité et d'étonnement. Paris avait pris plaisir à voir ce visiteur singulier, qui avait délaissé pour quelques mois sa sauvage patrie afin de s'initier à notre vie d'Occident, mais qui avait amené avec lui ses ministres, ses gardes, ses cuisiniers, ses fétiches et ses animaux familiers, parmi lesquels on comptait une quinzaine de petites danseuses, jaunes comme de l'or, vêtues de voiles endiamantés, chaussées de babouches pointues et coiffées de tiares toutes tintinnabulantes de clochettes d'argent. Et elles n'avaient pas peu contribué au succès du sultan de Timoloor auprès des Parisiens, ces mignonnes poupées exotiques, toutes bruissantes de soie et de métal, aux attitudes hiératiques et aux gestes maniérés, et c'était elles
peuple à la fois indolent et cruel, d'une civilisation en même temps primitive et raffinée où des délicatesses saugrenues se mêlaient à de farouches usages. Tout cela avait créé au sultan de Timoloor une popularité incontestable, faite de curiosité et d'étonnement. Paris avait pris plaisir à voir ce visiteur singulier, qui avait délaissé pour quelques mois sa sauvage patrie afin de s'initier à notre vie d'Occident, mais qui avait amené avec lui ses ministres, ses gardes, ses cuisiniers, ses fétiches et ses animaux familiers, parmi lesquels on comptait une quinzaine de petites danseuses, jaunes comme de l'or, vêtues de voiles endiamantés, chaussées de babouches pointues et coiffées de tiares toutes tintinnabulantes de clochettes d'argent. Et elles n'avaient pas peu contribué au succès du sultan de Timoloor auprès des Parisiens, ces mignonnes poupées exotiques, toutes bruissantes de soie et de métal, aux attitudes hiératiques et aux gestes maniérés, et c'était elles que le monde officiel et élégant était convié ce soir-là à voir danser en leurs atours sonores, sur ce Théâtre de verdure du Pré-Catelan, exhibition à laquelle le sultan avait promis d'assister en personne et qui remplissait le Bois nocturne d'une animation inaccoutumée. M. Claveret, André et Pierre de Clercy étaient sortis des derniers du Théâtre de verdure. Sur la vaste pelouse du Pré-Catelan, des groupes nombreux étaient encore disséminés, mais le plus gros de la foule s'était déjà écoulé. On entendait au loin le roulement des voitures et le grondement des autos qui s'éloignaient. Des appels se croisaient. De la prairie, une odeur d'herbe tiède émanait et les masses des arbres, illuminés de lanternes, se dessinaient sur le ciel étoilé. Une véritable nuit d'Orient ! Décidément, l'été fait de son mieux pour le sultan de Timoloor, mais il faut tout de même songer à rentrer. Qu'en penses-tu, André? Mme de Vrancourt doit être partie. Pierre de Clercy n'écoutait pas ce que disait M. Claveret. Depuis quelques instants, il regardait une jeune femme qui errait de groupe en groupe, comme si elle cherchait quelqu'un. Pierre ne distinguait pas son visage, mais il était frappé par l'élégance particulière de son allure.
étaient sortis des derniers du Théâtre de verdure. Sur la vaste pelouse du Pré-Catelan, des groupes nombreux étaient encore disséminés, mais le plus gros de la foule s'était déjà écoulé. On entendait au loin le roulement des voitures et le grondement des autos qui s'éloignaient. Des appels se croisaient. De la prairie, une odeur d'herbe tiède émanait et les masses des arbres, illuminés de lanternes, se dessinaient sur le ciel étoilé. Une véritable nuit d'Orient ! Décidément, l'été fait de son mieux pour le sultan de Timoloor, mais il faut tout de même songer à rentrer. Qu'en penses-tu, André? Mme de Vrancourt doit être partie. Pierre de Clercy n'écoutait pas ce que disait M. Claveret. Depuis quelques instants, il regardait une jeune femme qui errait de groupe en groupe, comme si elle cherchait quelqu'un. Pierre ne distinguait pas son visage, mais il était frappé par l'élégance particulière de son allure. Elle portait un grand chapeau fleuri et était enveloppée d'un large manteau flottant. Comme elle s'approchait du groupe formé par M. Claveret et les Clercy, André de Clercy poussa une exclamation de surprise à laquelle répondit un rire franc et gai. M. Claveret s'était retourné : — Mais c'est Romaine Mirmault ! — Elle-même, cher monsieur Claveret. Oui, Romaine Mirmault en personne. Avouez que vous ne vous attendiez guère à la rencontrer ici ce soir. Vous non plus, n'est-ce pas, monsieur de Clercy? Mme Mirmault, s'avançait en riant, la main tendue. Elle reprit : Oui, je suis arrivée ce matin de Marseille, où m'a débarquée avant-hier le paquebot de Beyrouth. Alors, comme j'avais fait une excellente traversée et que j'avais dormi d'un trait dans mon sleeping, Berthe de Vrancourt m'a proposé de venir avec elle à cette fête du Pré-Catelan. J'ai accepté, bien entendu; seulement, voilà, je n'ai plus l'habitude de la foule, et j'ai perdu Berthe dans cette cohue. Que voulez-vous, je suis devenue une espèce de femme de harem, avec mes cinq années d'Orient. Mais, c'est votre frère, n'est-ce pas, qui est avec vous, monsieur de Clercy? Pierre de Clercy s'était incliné. Il continuait à examiner Mme Mirmault.
Mirmault ! — Elle-même, cher monsieur Claveret. Oui, Romaine Mirmault en personne. Avouez que vous ne vous attendiez guère à la rencontrer ici ce soir. Vous non plus, n'est-ce pas, monsieur de Clercy? Mme Mirmault, s'avançait en riant, la main tendue. Elle reprit : Oui, je suis arrivée ce matin de Marseille, où m'a débarquée avant-hier le paquebot de Beyrouth. Alors, comme j'avais fait une excellente traversée et que j'avais dormi d'un trait dans mon sleeping, Berthe de Vrancourt m'a proposé de venir avec elle à cette fête du Pré-Catelan. J'ai accepté, bien entendu; seulement, voilà, je n'ai plus l'habitude de la foule, et j'ai perdu Berthe dans cette cohue. Que voulez-vous, je suis devenue une espèce de femme de harem, avec mes cinq années d'Orient. Mais, c'est votre frère, n'est-ce pas, qui est avec vous, monsieur de Clercy? Pierre de Clercy s'était incliné. Il continuait à examiner Mme Mirmault. Elle n'était pas très grande, mais souple et bien faite. Elle avait un visage maigre, légèrement busqué, la bouche forte et gracieuse, les yeux d'un bleu sombre dans un teint de blonde, bien que ses cheveux fussent presque châtains avec de rares reflets roux. Sa voix était douce, un peu voilée. Mme Mirmault répondait à M. Claveret, qui lui demandait des nouvelles de son mari. M. Mirmault allait très bien. Il était en congé et venait de quitter Damas pour un assez long voyage en Perse. Alors, ne devant pas l'accompagner, elle avait eu envie de revoir Paris, et elle était arrivée à l'improviste, sans prévenir personne. Elle était descendue à l'hôtel d'Orsay. M. Claveret lui proposait de l'y reconduire, quand M. de Vrancourt survint. C'était un petit homme replet et bedonnant, monté sur de courtes jambes, avec des bras pas assez longs. De loin, il les agita. — Enfin, je vous retrouve, madame : voilà une heure que nous vous cherchons partout. Berthe s'inquiète. Elle vous attend dans l'auto. Tiens, c'est vous, Clercy? Ma femme vous a fait tout à l'heure des signes désespérés, mais vous n'avez pas voulu nous voir. Ah ! bonjour, monsieur Claveret ! Bonjour, jeune
voilée. Mme Mirmault répondait à M. Claveret, qui lui demandait des nouvelles de son mari. M. Mirmault allait très bien. Il était en congé et venait de quitter Damas pour un assez long voyage en Perse. Alors, ne devant pas l'accompagner, elle avait eu envie de revoir Paris, et elle était arrivée à l'improviste, sans prévenir personne. Elle était descendue à l'hôtel d'Orsay. M. Claveret lui proposait de l'y reconduire, quand M. de Vrancourt survint. C'était un petit homme replet et bedonnant, monté sur de courtes jambes, avec des bras pas assez longs. De loin, il les agita. — Enfin, je vous retrouve, madame : voilà une heure que nous vous cherchons partout. Berthe s'inquiète. Elle vous attend dans l'auto. Tiens, c'est vous, Clercy? Ma femme vous a fait tout à l'heure des signes désespérés, mais vous n'avez pas voulu nous voir. Ah ! bonjour, monsieur Claveret ! Bonjour, jeune homme ! Il soufflait, s'épongeait, rajustait son binocle sur son nez suant, car il était extrêmement myope. Mme Mirmault s'excusait. Elle avait été séparée de Berthe par une poussée de la foule. M. de Vrancourt avait remis son chapeau sur sa tête chauve. Cela ne fait rien, je vous assure. Voulez-vous que nous allions rejoindre Berthe? (À suivre) CANDIDE A PARIS Où Candide examine ce qu'il faut penser du mariage moderne et des ménages d'aujourd'hui. Pour finir, Candide recommande, parmi d'autres choses, de "ne point se marier". Car il n'y a pas, dit-il, "dix ménages sur dix bien réellement heureux". Ce qui n'empêche pas, naturellement, la réalité d'être bien différente, et de bien faire honte aux idées récusses. S'il fallait donner une opinion sur les ménages actuels d'après les mille histoires qu'on raconte et les potins inouïs que les bonnes langues font circuler à leur propos, je devrais vous dire, mon cher Pangloss, que l'institution conjugale, corrompue, lézardée, ouverte à tous les vents du caprice et du divorce, est une ruine prête à s'écrouler. Beaucoup de gens le proclament, prophétisant que, demain, « sur cette ruine se lèvera l'aurore de l'union libre! » (Style de l'époque !) Sans doute j'aurais
Voulez-vous que nous allions rejoindre Berthe? (À suivre) CANDIDE A PARIS Où Candide examine ce qu'il faut penser du mariage moderne et des ménages d'aujourd'hui. Pour finir, Candide recommande, parmi d'autres choses, de "ne point se marier". Car il n'y a pas, dit-il, "dix ménages sur dix bien réellement heureux". Ce qui n'empêche pas, naturellement, la réalité d'être bien différente, et de bien faire honte aux idées récusses. S'il fallait donner une opinion sur les ménages actuels d'après les mille histoires qu'on raconte et les potins inouïs que les bonnes langues font circuler à leur propos, je devrais vous dire, mon cher Pangloss, que l'institution conjugale, corrompue, lézardée, ouverte à tous les vents du caprice et du divorce, est une ruine prête à s'écrouler. Beaucoup de gens le proclament, prophétisant que, demain, « sur cette ruine se lèvera l'aurore de l'union libre! » (Style de l'époque !) Sans doute j'aurais été très influencé et par de telles affirmations, et par les savoureux potins, et par « ce que mes yeux ont vu », si je n'avais été arrêté sur la pente du pessimisme par les souvenirs historiques et par les propres souvenirs de notre temps. Car de notre temps, tout de même, il vous en souvient, Pangloss, on n'en disait pas beaucoup de bien, du mariage! La cour était encore moins édifiante qu'à l'époque où le duc de Saint-Simon en racontait les intrigues, et le mot de cocu, plaisamment et douloureusement "illustré" par Molière un siècle auparavant, était de plus en plus à la mode, les femmes ayant une déplorable facilité à accorder ce qu'elles ne considéraient pas après tout comme une si grande affaire. Parlant de cette affaire et des hommes, généralisant la boutade célèbre de l'une d'entre elles, ne disaient-elles pas : « Ça leur fait tant de plaisir et ça nous coûte si peu! » Tel était bien l'état des esprits et des habitudes. D'autre part, sans remonter au déluge — avant lequel tout porte à croire que les unions étaient assez libres — la Bible nous apprend qu'il se passait des choses fort piquantes dans les
de même, il vous en souvient, Pangloss, on n'en disait pas beaucoup de bien, du mariage! La cour était encore moins édifiante qu'à l'époque où le duc de Saint-Simon en racontait les intrigues, et le mot de cocu, plaisamment et douloureusement "illustré" par Molière un siècle auparavant, était de plus en plus à la mode, les femmes ayant une déplorable facilité à accorder ce qu'elles ne considéraient pas après tout comme une si grande affaire. Parlant de cette affaire et des hommes, généralisant la boutade célèbre de l'une d'entre elles, ne disaient-elles pas : « Ça leur fait tant de plaisir et ça nous coûte si peu! » Tel était bien l'état des esprits et des habitudes. D'autre part, sans remonter au déluge — avant lequel tout porte à croire que les unions étaient assez libres — la Bible nous apprend qu'il se passait des choses fort piquantes dans les familles des patriarches restées légendaires pour leur soi-disant pureté de mœurs. Nous voyons qu'Abraham fit passer son épouse Sarah — qui était une belle femme, dit l'Écriture — pour sa sœur, afin que Pharaon pût se l'offrir comme maîtresse et combler ledit Abraham de cadeaux, tels que troupeaux de brebis, chameaux, ânes, etc. Un peu plus tard, la même Sarah, qui était restée stérile, prit Agar, sa servante égyptienne, et la donna à son mari, « afin qu'il en eût des enfants » ! Si une mondaine aujourd'hui rapprochait dans le même but son mari et sa femme de chambre, quelle histoire dans les salons! Et que dirait-on d'un père de deux filles qui agirait comme Laban vis-à-vis de Jacob? Ce dernier aimait Rachel, la seconde fille de Jacob, et servit chez lui pour l'obtenir comme épouse. Mais au matin de la nuit de noces il s'aperçut qu'il avait dans sa couche Lia, l'aînée, et non pas Rachel. Il demanda des explications et Laban lui répondit — je cite la Bible : « On ne fait pas ainsi dans ce lieu de donner la plus jeune avant l'aînée. Achève la semaine de celle-ci et nous te donnerons aussi l'autre. »
chameaux, ânes, etc. Un peu plus tard, la même Sarah, qui était restée stérile, prit Agar, sa servante égyptienne, et la donna à son mari, « afin qu'il en eût des enfants » ! Si une mondaine aujourd'hui rapprochait dans le même but son mari et sa femme de chambre, quelle histoire dans les salons! Et que dirait-on d'un père de deux filles qui agirait comme Laban vis-à-vis de Jacob? Ce dernier aimait Rachel, la seconde fille de Jacob, et servit chez lui pour l'obtenir comme épouse. Mais au matin de la nuit de noces il s'aperçut qu'il avait dans sa couche Lia, l'aînée, et non pas Rachel. Il demanda des explications et Laban lui répondit — je cite la Bible : « On ne fait pas ainsi dans ce lieu de donner la plus jeune avant l'aînée. Achève la semaine de celle-ci et nous te donnerons aussi l'autre. » Jacob fit donc ainsi, et il aima plus Rachel que Lia ! Cette dernière remarque est délicieuse. Si au théâtre où l'on prétend qu'il n'y a plus de retenue — on portait aujourd'hui une pareille situation, quels cris pousseraient les vertueux critiques et le public offensé ! Les choses se passaient-elles avec plus de morale dans l'antiquité ? Il faudrait, pour le croire, ne pas se rappeler qu'à Babylone les filles nubiles étaient simplement mises aux enchères, qu'à Athènes — où les associations polyandriques florissaient — on disait : « Si on pouvait sans femmes avoir des enfants ! » et qu'à propos des ménages romains Juvénal écrivait: « Les bonnes épouses sont plus rares que le corbeau blanc ! » En somme, tout cela serait assez d'actualité en remplaçant corbeau par merle blanc et en disant, à l'inverse des Athéniens : « Ah ! si nous pouvions, sans enfants, avoir des femmes ! » Historiquement et philosophiquement, il semble donc que le mariage — déclaré sacrement par l'Église seulement au concile de Trente — soit surtout une institution sociale, et que Napoléon — un connaisseur en la matière — avait quelque raison de dire qu'il ne dérivait point de
passaient-elles avec plus de morale dans l'antiquité ? Il faudrait, pour le croire, ne pas se rappeler qu'à Babylone les filles nubiles étaient simplement mises aux enchères, qu'à Athènes — où les associations polyandriques florissaient — on disait : « Si on pouvait sans femmes avoir des enfants ! » et qu'à propos des ménages romains Juvénal écrivait: « Les bonnes épouses sont plus rares que le corbeau blanc ! » En somme, tout cela serait assez d'actualité en remplaçant corbeau par merle blanc et en disant, à l'inverse des Athéniens : « Ah ! si nous pouvions, sans enfants, avoir des femmes ! » Historiquement et philosophiquement, il semble donc que le mariage — déclaré sacrement par l'Église seulement au concile de Trente — soit surtout une institution sociale, et que Napoléon — un connaisseur en la matière — avait quelque raison de dire qu'il ne dérivait point de la nature ! À présent, réaliser un beau mariage est devenu fort difficile ; le faire durer dans des conditions habitables l'est encore plus. Je vois que les unions sont tellement dominées par deux éléments considérables : la vie moderne et la vie chère ! La vie moderne qui fait des nerveux, des enfiévres, des hâtifs de la sensation, des successifs de l'amour ; la vie chère, qui impose avant toutes les autres la préoccupation de l'argent. Ah ! l'argent ! Vous ne sauriez croire, mon cher Pangloss, combien il devient exaspérant et, au point de vue moral, déprimant — de n'entendre jamais parler que de cela. C'est le perpétuel et obsédant sujet de conversation. Et cela partout, dans les salons, les cercles, les théâtres, les églises, les ateliers, les Parlements, les chambres à coucher ! Là plus encore qu'ailleurs, car si les hommes — suivant l'expression américaine — sont préoccupés de « faire de l'argent », c'est surtout à cause des femmes, mangeuses de fortunes pour se procurer les mille riens follement chers avec lesquels elles se déshabillent. Sans doute de notre temps l'or était assez vivement convoité, mais tout de même on parlait et on s'occupait d'autre chose.