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comme je murmurais : "Donne-moi..." Savez-vous ce qu'elle m'a répondu, après m'avoir exaucé ? — "Je ne me donne pas, Imbécile; je te prends." Un matin, en ramiandant sur la Moskova, elle a chanté la "Marche des brigadiers de choque". Si vous voulez l'apprendre pour amuser vos convives au dessert, la voici : PREMIER COUPLET Il mugit en brisant les rochers, Le travail de choque ! Il se répand par un chant vermeil, Le travail de choque ! DANS LE TRAVAIL, LA GLOIRE ET L'ESTIME. Pour nous, la pioche abat la matière; Pour nous, le tracteur, Par les champs, marche et ronfle. REFRAIN Frappe à tour de bras, Frappe à tour de bras, Tu accompliras le programme d'Iliitch. (Iliitch, c'est le prénom de Lénine.) Tu donnes, nous donnons, donnons (bis). Par chaque mouvement de la pelle, Le travail de choc ! Foudroie l'ennemi comme une grenade, Le travail de choc ! La vieillerie s'envole ; la vieillerie craque, Dans la brèche s'engouffre la nouvelle vie ! L'indestructible nouveau monde, le travail le construira. Le travail construira un monde sublime. Sur des centaines de « Dnieprestroys », Le travail de choc ! Nous édifierons notre puissance, Le travail de choc ! Le bourgeois se trouve derrière nos frontières. Il nous menace d'un nouveau pillage. Mais notre charbon et notre acier Le torrent comme un fleuve de métal en fusion. Dans le combat, il n'y a pas de quartier, Le travail de choc ! La classe ouvrière entière est une armée. Le travail de choc ! Toutes les mains frappent en un seul coup Afin que plus largement coule l'incendie d'acier, Afin que notre noir charbon du Donetz Coule comme une lave noire. C'est une jolie chanson, quand on désire la chanteuse. Quand elle eut fini, elle se dressa à l'avant du bateau, appuyée sur l'aviron comme sur une lance ; les seins pointant comme des obus. De sa chair, rosie par l'effort, sourdait une vapeur odorante. Elle était splendide. Elle se méprit sur mon admiration : — C'est beau, hein ? — Moins que toi. Alors, elle a piqué une tête
Le bourgeois se trouve derrière nos frontières. Il nous menace d'un nouveau pillage. Mais notre charbon et notre acier Le torrent comme un fleuve de métal en fusion. Dans le combat, il n'y a pas de quartier, Le travail de choc ! La classe ouvrière entière est une armée. Le travail de choc ! Toutes les mains frappent en un seul coup Afin que plus largement coule l'incendie d'acier, Afin que notre noir charbon du Donetz Coule comme une lave noire. C'est une jolie chanson, quand on désire la chanteuse. Quand elle eut fini, elle se dressa à l'avant du bateau, appuyée sur l'aviron comme sur une lance ; les seins pointant comme des obus. De sa chair, rosie par l'effort, sourdait une vapeur odorante. Elle était splendide. Elle se méprit sur mon admiration : — C'est beau, hein ? — Moins que toi. Alors, elle a piqué une tête dans le fleuve et regagné la rive à la nage. Je ne l'ai jamais revue depuis. Le tribunal des « aliments » C'est dans un faubourg de Moscou, au premier étage d'une maison qui est quelque chose comme une mairie. Deux salles. La plus petite est réservée aux délibérations du tribunal ; la grande comporte une estrade sur laquelle siègent — sous le portrait de Lénine — le président et ses deux assesseurs. Autour, des bancs de bois d'où s'élève un concert de vagissements et de cris. C'est que toutes les femmes qui sont là ont un bébé sur les bras. C'est le cas de le dire : il s'agit de jeunes mères abandonnées qui réclament l'octroi d'une pension alimentaire à la charge des pères ou présumés tels. Le premier poursuivi était marié. C'est-à-dire qu'il s'était présenté jadis avec sa compagne dans un bureau de l'état civil — aux « racs », comme on dit en U.R.S.S. — pour faire enregistrer leur union. Six mois après, le mari s'était représenté aux « racs ». Seul, cette fois. C'était pour déclarer qu'il divorçait. Mais un enfant est né. La mère, divorcée malgré elle, réclame 30 % du salaire de l'époux volage.
tribunal ; la grande comporte une estrade sur laquelle siègent — sous le portrait de Lénine — le président et ses deux assesseurs. Autour, des bancs de bois d'où s'élève un concert de vagissements et de cris. C'est que toutes les femmes qui sont là ont un bébé sur les bras. C'est le cas de le dire : il s'agit de jeunes mères abandonnées qui réclament l'octroi d'une pension alimentaire à la charge des pères ou présumés tels. Le premier poursuivi était marié. C'est-à-dire qu'il s'était présenté jadis avec sa compagne dans un bureau de l'état civil — aux « racs », comme on dit en U.R.S.S. — pour faire enregistrer leur union. Six mois après, le mari s'était représenté aux « racs ». Seul, cette fois. C'était pour déclarer qu'il divorçait. Mais un enfant est né. La mère, divorcée malgré elle, réclame 30 % du salaire de l'époux volage. L'époux volage trouve que c'est beaucoup ; d'autant que sa nouvelle femme — il a remarié — est enceinte. Il offre 20 %. Le tribunal coupe la poire en deux : 25 %. — Merci, dit la mère en emportant son bébé. Deuxième affaire, La plaignante est une blonde aux yeux très doux ; très jeune. Elle a les pieds nus dans des espadrilles. Celle-là n'est jamais passée aux « racs » ; mais elle affirme que le père est le solide gaillard que je vois là, l'œil sournois, en train de manger ses ongles. À l'époque de la conception du corps du délit, le solide gaillard était agent de police, chargé de la surveillance de l'immeuble où habitait la blonde aux yeux doux. Les voisines témoignent que l'agent de police venait souvent. — C'était mon métier et mon devoir, dit l'autre. Les voisines ripostent : — Vous apportiez de la bière, même du vin. Ce n'était pas pour rien. Le président, qui a une belle tête de patriarche, cherche où est la vérité. — Voyons, dit-il à la jeune mère. Racontez-nous comment ça s'est passé. — La première fois ? — Oui, la première fois. — Il m'a prise
yeux très doux ; très jeune. Elle a les pieds nus dans des espadrilles. Celle-là n'est jamais passée aux « racs » ; mais elle affirme que le père est le solide gaillard que je vois là, l'œil sournois, en train de manger ses ongles. À l'époque de la conception du corps du délit, le solide gaillard était agent de police, chargé de la surveillance de l'immeuble où habitait la blonde aux yeux doux. Les voisines témoignent que l'agent de police venait souvent. — C'était mon métier et mon devoir, dit l'autre. Les voisines ripostent : — Vous apportiez de la bière, même du vin. Ce n'était pas pour rien. Le président, qui a une belle tête de patriarche, cherche où est la vérité. — Voyons, dit-il à la jeune mère. Racontez-nous comment ça s'est passé. — La première fois ? — Oui, la première fois. — Il m'a prise par la main... Elle s'arrête. — Et puis ? — Il m'a dit : soyons de bonnes connaissances. — Et puis ? Enfin, on ne fait pas un enfant comme ça ! — Et puis... Nous sommes devenus de bonnes connaissances. Et au début, ajoute-t-elle en rougissant, on était de « bonnes connaissances » cinq ou six fois par semaine. — Ça c'est vrai, crient les voisines. — Comment le savez-vous ? fait remarquer le président, qui craint une vengeance contre l'agent de police, bête noire des ménagères dans tous les pays du monde. — Ben, voyons. On entendait tout. Le président se tourne vers le père présumé : — Vous entendez, à votre tour ? — Sûr qu'elle ne recevait pas que moi. Chœur indigné des voisines : — Si c'est possible ! Une petite si rangée. Et qu'elle n'avait même pas quinze ans ! Grand dégoûtant qui la faisait mettre toute nue, sans chemise, oui, monsieur, sans chemise ! Le président sourit : — Non seulement vous entendiez ; mais vous regardiez aussi ? — Ah ! Monsieur le président, dans notre maison, depuis la Révolution, il n'y a plus une porte qui ferme bien. La cause est
« bonnes connaissances » cinq ou six fois par semaine. — Ça c'est vrai, crient les voisines. — Comment le savez-vous ? fait remarquer le président, qui craint une vengeance contre l'agent de police, bête noire des ménagères dans tous les pays du monde. — Ben, voyons. On entendait tout. Le président se tourne vers le père présumé : — Vous entendez, à votre tour ? — Sûr qu'elle ne recevait pas que moi. Chœur indigné des voisines : — Si c'est possible ! Une petite si rangée. Et qu'elle n'avait même pas quinze ans ! Grand dégoûtant qui la faisait mettre toute nue, sans chemise, oui, monsieur, sans chemise ! Le président sourit : — Non seulement vous entendiez ; mais vous regardiez aussi ? — Ah ! Monsieur le président, dans notre maison, depuis la Révolution, il n'y a plus une porte qui ferme bien. La cause est entendue. L'ex-agent de police qui, depuis, est devenu employé dans une chancellerie (!) est condamné à verser 50 % de ses appointements à la petite blonde timide, jusqu'à ce que l'enfant atteigne ses 18 ans. — Il est salé, me dit mon guide, mais il avait essayé de tromper le tribunal en indiquant le chiffre de ses appointements comme agent de police (93 roubles par mois) ; et la chancellerie paie mieux (142 roubles). — Bigre ! je pense bien ; mais s'il fait un enfant à une autre fille ? — La moitié de ce qu'il gagne, c'est le maximum de ce que la loi peut lui retenir pour pensions alimentaires. S'il a d'autres enfants, avec d'autres femmes, celles-ci se partageront les 50 % au prorata des mioches. — Et si — je continue à me documenter — un monsieur séduit une fille vierge et l'abandonne sans cependant que Dieu ait béni leur union ? — La virginité n'existe pas. Si la fille travaille, elle n'a droit à rien. Si son compagnon lui avait fait quitter son travail, en assurant son existence... — C'est ce qu'en pays capitaliste nous appelons entretenir. — Oui. Alors, la femme abandonnée a droit
tribunal en indiquant le chiffre de ses appointements comme agent de police (93 roubles par mois) ; et la chancellerie paie mieux (142 roubles). — Bigre ! je pense bien ; mais s'il fait un enfant à une autre fille ? — La moitié de ce qu'il gagne, c'est le maximum de ce que la loi peut lui retenir pour pensions alimentaires. S'il a d'autres enfants, avec d'autres femmes, celles-ci se partageront les 50 % au prorata des mioches. — Et si — je continue à me documenter — un monsieur séduit une fille vierge et l'abandonne sans cependant que Dieu ait béni leur union ? — La virginité n'existe pas. Si la fille travaille, elle n'a droit à rien. Si son compagnon lui avait fait quitter son travail, en assurant son existence... — C'est ce qu'en pays capitaliste nous appelons entretenir. — Oui. Alors, la femme abandonnée a droit à une pension pendant six mois. Le hasard a fait qu'en reprenant le tramway mon guide et moi, nous nous sommes retrouvés avec l'employé de mauvaise foi. Il était accompagné d'une brune assez forte, moins belle et surtout moins jeune que la pauvre petite blonde ; mais elle était mieux habillée. Celle-là a des bas et des souliers. Le ménage ne va pas ; l'employé de chancellerie ronge furieusement ses ongles ; la dame brune grogne. J'interroge mon guide : — Qu'est-ce qu'elle dit ? — Qu'il a toujours été et ne sera jamais qu'un imbécile. Le samedi soir, après le turbin... Il y a un endroit, un seul, où fox-trots, valses et tangos, bannis comme divertissements capitalistes de tous les territoires des républiques socialistes soviétiques, ont cependant droit de cité : c'est, à Moscou, au Grand-Hôtel. Le Grand-Hôtel est, comme on sait, réservé aux étrangers ; mais les Moscovites qui ont quelques roubles à dépenser y ont, peu à peu, été admis. Les premiers y vinrent invités par des hommes d'affaires américains, désireux de resserrer par un souper les relations qu'ils avaient nouées avec les fonctionnaires. Puis ces fonctionnaires y amenèrent leurs compagnes. Celles-ci y revinrent, trouvant l'endroit gai
habillée. Celle-là a des bas et des souliers. Le ménage ne va pas ; l'employé de chancellerie ronge furieusement ses ongles ; la dame brune grogne. J'interroge mon guide : — Qu'est-ce qu'elle dit ? — Qu'il a toujours été et ne sera jamais qu'un imbécile. Le samedi soir, après le turbin... Il y a un endroit, un seul, où fox-trots, valses et tangos, bannis comme divertissements capitalistes de tous les territoires des républiques socialistes soviétiques, ont cependant droit de cité : c'est, à Moscou, au Grand-Hôtel. Le Grand-Hôtel est, comme on sait, réservé aux étrangers ; mais les Moscovites qui ont quelques roubles à dépenser y ont, peu à peu, été admis. Les premiers y vinrent invités par des hommes d'affaires américains, désireux de resserrer par un souper les relations qu'ils avaient nouées avec les fonctionnaires. Puis ces fonctionnaires y amenèrent leurs compagnes. Celles-ci y revinrent, trouvant l'endroit gai : parquet ciré, statues de marbre, lustres de Venise, plantes vertes, vins, vodka, orchestre et bal. Bal le samedi. Le samedi seulement. Pour assister aux soirées dansantes du Grand-Hôtel il ne faut pas avoir oublié, non plus, de compter les jours à l'ancienne. Actuellement, chaque samedi, la salle comble compte un bon tiers de Moscovites des deux sexes. Les smokings y sont rarissimes et réservés aux Anglais. S'il y a des Anglais en enfer, ils doivent y dîner en smoking ; mais partout mettent ce qu'ils ont de neveu plus d'espadrilles, au Grand-Hôtel de jambes nues ; les robes du soir sont un défaut. Ce soir, la table centrale de l'immense salon est occupée par une délégation de dix envoyés de Mussolini, qui badinent joyeusement avec un nombre à peu près égal de disciples de Lénine. Après les hors-d'œuvre, qu'on arrose de même, la conversation devient générale et très animée. De quoi parlent-ils ? De la nécessité de la dictature ou de la manière de s'en servir ? À la table qui est à ma droite, un monsieur, qui parle allemand au maître d'hôtel, traite deux personnages intéressants. Trois bouteilles de barsac — j'ai bu ma part de ce barsac
un bon tiers de Moscovites des deux sexes. Les smokings y sont rarissimes et réservés aux Anglais. S'il y a des Anglais en enfer, ils doivent y dîner en smoking ; mais partout mettent ce qu'ils ont de neveu plus d'espadrilles, au Grand-Hôtel de jambes nues ; les robes du soir sont un défaut. Ce soir, la table centrale de l'immense salon est occupée par une délégation de dix envoyés de Mussolini, qui badinent joyeusement avec un nombre à peu près égal de disciples de Lénine. Après les hors-d'œuvre, qu'on arrose de même, la conversation devient générale et très animée. De quoi parlent-ils ? De la nécessité de la dictature ou de la manière de s'en servir ? À la table qui est à ma droite, un monsieur, qui parle allemand au maître d'hôtel, traite deux personnages intéressants. Trois bouteilles de barsac — j'ai bu ma part de ce barsac et je me demande ce que lui valoir ce nom — sont déjà vides. À ma gauche, un officier, la scellée d'une large cocarde rouge, dîne avec une femme étrange. Droite sur sa chaise, fixe tout, les choses et les gens, avec évidemment. — Une Chinoise, me souffle Liza. Le soldat est fichu. Liza avait un ami qui a été expédié en Sibérie parce qu'il trouvait Staline un peu ennuyeux. Elle est persuadée que c'est un Chinois, qui a dénoncé son compagnon. À part son horreur des Chinois, Lu est une bonne petite fille qui parle le français couramment et — Dieu sait comment ! fait une idée assez exacte de la France. Elle a arrosé son caviar de beaucoup de vodka. Elle parle trop haut ; mais elle est sincère. — Ça doit être chic, un restaurant à Paris, hein ? — Bah ! Tu sais, comme ici. Elle secoue ses boucles brunes : — Non. C'est sûrement mieux, et pourquoi ? — Oui, c'est plus gai. Mais il faut être riche, en France aussi, pour aller dans d'un endroit-là. Et il y a, hélas ! beaucoup de pauvres gens chez nous qui ne peuvent... Elle m'interrompt : —
soldat est fichu. Liza avait un ami qui a été expédié en Sibérie parce qu'il trouvait Staline un peu ennuyeux. Elle est persuadée que c'est un Chinois, qui a dénoncé son compagnon. À part son horreur des Chinois, Lu est une bonne petite fille qui parle le français couramment et — Dieu sait comment ! fait une idée assez exacte de la France. Elle a arrosé son caviar de beaucoup de vodka. Elle parle trop haut ; mais elle est sincère. — Ça doit être chic, un restaurant à Paris, hein ? — Bah ! Tu sais, comme ici. Elle secoue ses boucles brunes : — Non. C'est sûrement mieux, et pourquoi ? — Oui, c'est plus gai. Mais il faut être riche, en France aussi, pour aller dans d'un endroit-là. Et il y a, hélas ! beaucoup de pauvres gens chez nous qui ne peuvent... Elle m'interrompt : — Je pense bien ; mais il y a des restaurants meilleur marché, et plus gais d'ailleurs. Il paraît que les riches, qui s'ennuient dans les belles boîtes de nuit, vont maintenant dans les bals populaires pour s'amuser. Ce n'est pas vrai ? J'acquiesce en ajoutant : « Parle tout fort. » Mais elle est remontée : — Je m'en fiche. La Sibérie ne me scarre pas. Je m'embête, ici, je ne peux pas savoir. Orchestre. Une dizaine de couples lancent. Le gros Allemand valse et fort bien. Parmi les danseuses, la moitié, environ, sont Moscovites ; mais tous les danseurs sont étrangers. Liza me dit : — Tu m'apprendras la java. Où diable a-t-elle entendu parler de java ? Sans doute ne suis-je pas le près Parisien avec lequel Liza vient souper : Grand-Hôtel. En regagnant sa place, elle feint d'être étourdie et heurte si adroitement la table de l'officier qu'une bouteille dégringole et la robe jaune de la Chinoise. Excuses, civilités. Je entraîne Liza, ainsi A dans un salon vide et à peu près désert. Conversation à bâtons rompus. — À quel âge une femme est-elle vieillie à Paris ? — À Paris, Liza, une femme n'est jamais vieille.
» Mais elle est remontée : — Je m'en fiche. La Sibérie ne me scarre pas. Je m'embête, ici, je ne peux pas savoir. Orchestre. Une dizaine de couples lancent. Le gros Allemand valse et fort bien. Parmi les danseuses, la moitié, environ, sont Moscovites ; mais tous les danseurs sont étrangers. Liza me dit : — Tu m'apprendras la java. Où diable a-t-elle entendu parler de java ? Sans doute ne suis-je pas le près Parisien avec lequel Liza vient souper : Grand-Hôtel. En regagnant sa place, elle feint d'être étourdie et heurte si adroitement la table de l'officier qu'une bouteille dégringole et la robe jaune de la Chinoise. Excuses, civilités. Je entraîne Liza, ainsi A dans un salon vide et à peu près désert. Conversation à bâtons rompus. — À quel âge une femme est-elle vieillie à Paris ? — À Paris, Liza, une femme n'est jamais vieille. — Mais encore ? — Eh bien !... quand elle n'est plus aimée. — À trente ans, alors ? — Et à quel âge commencent-elles à se faire l'amour ? — Ça dépend, Liza. Vingt ans, quelquefois plus tôt. Elle se redresse fièrement : — Moi, à treize ans, je me suis mariée. Et à quatorze ans je m'étant fait avorter deux fois. Un petit temps. — J'ai divorcé six fois. Et toi, combien ? — Pas encore. — On ne divorce donc plus en France ? — Si, mais moins. — Ah ? D'ailleurs, à quoi bon ? Tout les femmes, chez vous, trompent leurs maris. Pas vrai ? Je garde le silence. L'orchestre, maintenant, joue un tango. Liza me caresse les mains : gentiment que cela me fait excuser bien des choses. — La Française, vois-tu, chéri, je la connais très bien. Elle flirte, elle va retrouver, tous les soirs, son amant dans une garçonnière et, en rentrant, elle embrasse ses enfants, elle règle une solide mère de famille. — Et la Russe, Liza ? — Ah ! la Russe, c'est une chose très compliquée, beaucoup plus compliquée que le rêve... Il lui faut des obstacles, du malheur,
me suis mariée. Et à quatorze ans je m'étant fait avorter deux fois. Un petit temps. — J'ai divorcé six fois. Et toi, combien ? — Pas encore. — On ne divorce donc plus en France ? — Si, mais moins. — Ah ? D'ailleurs, à quoi bon ? Tout les femmes, chez vous, trompent leurs maris. Pas vrai ? Je garde le silence. L'orchestre, maintenant, joue un tango. Liza me caresse les mains : gentiment que cela me fait excuser bien des choses. — La Française, vois-tu, chéri, je la connais très bien. Elle flirte, elle va retrouver, tous les soirs, son amant dans une garçonnière et, en rentrant, elle embrasse ses enfants, elle règle une solide mère de famille. — Et la Russe, Liza ? — Ah ! la Russe, c'est une chose très compliquée, beaucoup plus compliquée que le rêve... Il lui faut des obstacles, du malheur, des coups... Quand elle aime, bien sûr. Quand elle n'aime pas, c'est une vache. Et puis elle éclate de rire : — Mais je te parle de la femme d'autrefois; maintenant, tu sais, il n'y a plus d'amour. Il n'y a que Piatiletka, Piatiletka et Piatiletka. Seulement — approche-toi, près, donne ton oreille, là — eh bien ! le P, quinquennal, moi, je lui dis : "Viens coucher." (A suivre.) Louis-Charles ROYER. Copyright by Louis-Charles Royer. Reproduction et traduction interdites sans l'autorisation de l'auteur. (1) Voir Gringoire des 25 mars, ler, 8 et 14 avril 1932. ÉCHOS La mère Hanau. L'une des raisons de la rigueur qui fut exercée à l'égard de la mère Hanau est la multiplicité des vols de documents confidentiels dont les administrations publiques étaient depuis trop longtemps victimes. La mère Hanau s'était fait une spécialité de ce genre d'exploit. L'année dernière, un rapport à la section financière du Parquet disparut. La même main mystérieuse qui l'avait dérobé le remit mystérieusement à sa place. Est-il besoin d'ajouter que les diverses activités de la mère Hanau faisaient l'objet de ce rapport ? Les bonnes résolutions. La mère Hanau n'est pas la seule femme que ses opérations financières aient
donne ton oreille, là — eh bien ! le P, quinquennal, moi, je lui dis : "Viens coucher." (A suivre.) Louis-Charles ROYER. Copyright by Louis-Charles Royer. Reproduction et traduction interdites sans l'autorisation de l'auteur. (1) Voir Gringoire des 25 mars, ler, 8 et 14 avril 1932. ÉCHOS La mère Hanau. L'une des raisons de la rigueur qui fut exercée à l'égard de la mère Hanau est la multiplicité des vols de documents confidentiels dont les administrations publiques étaient depuis trop longtemps victimes. La mère Hanau s'était fait une spécialité de ce genre d'exploit. L'année dernière, un rapport à la section financière du Parquet disparut. La même main mystérieuse qui l'avait dérobé le remit mystérieusement à sa place. Est-il besoin d'ajouter que les diverses activités de la mère Hanau faisaient l'objet de ce rapport ? Les bonnes résolutions. La mère Hanau n'est pas la seule femme que ses opérations financières aient menée à Saint-Lazare. En 1924, lors de l'affaire de La France Immobilière, on arrêtait une dame Rochard qui mesurait 1 m. 90. — Qu'allez-vous faire, maintenant ? lui dit-on, lors de sa libération. — Me pourvoir tout de suite d'un mâle ! Les mauvais souvenirs. Le traité de Rapallo, dont M. Brüning et M. Litvinoff viennent de célébrer pompeusement le dixième anniversaire, fit découvrir, à l'égocrat, les étranges collusionS auxquelles se complaisait M. Lloyd George. Quand le traité germano-soviétique fut connu, il feignit de participer à l'étonnement général. Il convoqua à son hôtel M. Wirth, alors chancelier allemand, qui lui dit devant les délégations : — Nous avions averti qu'un traité était en préparation. — Qui aviez-vous averti ? insista M. Lloyd George, avec une feinte sévérité. M. Wirth garda le silence. La comédie n'avait trompé personne. Tout le monde savait, une demi-heure après, de la bouche même de M. Wirth, que lord d'Abernon, ambassadeur de Grande-Bretagne à Berlin, avait suivi, heure par heure, les tractations germano-soviétiques, et que M. Lloyd George n'en avait rien ignoré. C'est à cette occasion que fut prononcé sur M. Lloyd George l'un des jugements les plus cruels et les plus justes. — C'est, disait-on,