jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
moitié riant, moitié soupirant. Mais je me dédomagerai quand Jacques sera là. Ce nom me fit tressaillir. Je ne puis l’entendre prononcer sans faire un retour sur moi-même, sur ce passé auquel je m’interdis de songer. — Mon mari est très bon pour moi, continua Mme de Thury, sans s’apercevoir de mon émotion, il dit que je suis une enfant, et mon père est de son avis. Savez-vous que ce n’est pas trop flatteur. Quand je pense que je vais avoir vingt-cinq ans, j’en suis tout étonnée. Je devrais être sérieuse ou je ne le serai jamais. Vous, mademoiselle Suzanne, vous êtes tout le contraire, très jeune et un air grave; quel âge avez-vous? — Vingt-six ans, madame, dis-je en riant malgré moi de ce mélange de raison et d’enfantillage. — Vraiment! vous ne me paraissez pas, mais vous êtes blonde, tout s’explique. Allons, envoyez-moi ma femme de chambre, mademoiselle Suzanne, je vais me lever et décommander la répétition de ce soir. C’est papa qui sera content, dit-elle, en me faisant un petit geste d’adieu. 8 août. Une rencontre fortuite, qui prouve qu’il ne faut jamais se hâter de juger les gens : J’étais, partie pour la promenade avec Florence. Le docteur a recommandé de faire respirer l’air des bois à la pauvre enfant, qui est, en ce moment, plus pâle encore que de coutume. Pour ne pas la fatiguer, nous avions pris la petite voiture. Nous longions la route de la Sablonnière, où se trouvent plantées çà et là quelques petites maisonnettes d’ouvriers. Le vent était frais. Je respirais à pleins poumons, et, depuis quelques secondes, j’admirais le splendide panorama qui se déroulait devant mes yeux, lorsque je fus tout à coup arrachée à ma contemplation par un cri de Florence. Effrayée, je me tournai aussitôt vers elle : — Qu’est-ce qu’il y a donc, ma mignonne? lui dis-je en l’entourant de mes bras. — Là, me répondit-elle en me montrant du doigt une chaumière, devant laquelle nous venions de passer. J’aperçus alors un petit enfant pâle et estropié, assis, ou plutôt accroupi devant la porte, et occupé à
Le docteur a recommandé de faire respirer l’air des bois à la pauvre enfant, qui est, en ce moment, plus pâle encore que de coutume. Pour ne pas la fatiguer, nous avions pris la petite voiture. Nous longions la route de la Sablonnière, où se trouvent plantées çà et là quelques petites maisonnettes d’ouvriers. Le vent était frais. Je respirais à pleins poumons, et, depuis quelques secondes, j’admirais le splendide panorama qui se déroulait devant mes yeux, lorsque je fus tout à coup arrachée à ma contemplation par un cri de Florence. Effrayée, je me tournai aussitôt vers elle : — Qu’est-ce qu’il y a donc, ma mignonne? lui dis-je en l’entourant de mes bras. — Là, me répondit-elle en me montrant du doigt une chaumière, devant laquelle nous venions de passer. J’aperçus alors un petit enfant pâle et estropié, assis, ou plutôt accroupi devant la porte, et occupé à faire, avec une pelle et de la terre, ce que les bébés nomment des pâtés. — Le bébé ! continua Florence, dont les larmes commençaient à couler. Je veux voir le bébé ; il est malade comme Mimi, je veux l’embrasser, je veux le consoler. Et les sanglots l’étouffaient. Me rappelant les prescriptions du docteur, qui recommande avant tout de ménager la sensibilité maladive de la pauvre mignonne, je cédai immédiatement à son désir. Je dis au cocher d’arrêter devant la chaumière. Descendant aussitôt de voiture, je pris Florence dans mes bras et je la déposai à terre. Le sourire avait déjà remplacé les larmes. Elle courut au bébé estropié, l’embrassa sur les deux joues et, s’asseyant près de lui : — Comment t’appelles-tu? lui demanda-t-elle. Es-tu fatigué? Es-tu malade? Veux-tu monter dans la voiture avec moi? Veux-tu venir voir Mimi? Ahuri, le bébé la regardait, la bouche béante, les yeux écarquillés. Voir Mimi! c’était tout ce qu’elle pouvait trouver de plus délicieux à offrir, la pauvre petite! Mimi était sa poupée favorite : une vieille poupée déteinte, sans cheveux, sans bras, ayant subi toutes les avarices imaginables, et pour laquelle elle avait une tendresse toute particulière. — Il faut
rappelant les prescriptions du docteur, qui recommande avant tout de ménager la sensibilité maladive de la pauvre mignonne, je cédai immédiatement à son désir. Je dis au cocher d’arrêter devant la chaumière. Descendant aussitôt de voiture, je pris Florence dans mes bras et je la déposai à terre. Le sourire avait déjà remplacé les larmes. Elle courut au bébé estropié, l’embrassa sur les deux joues et, s’asseyant près de lui : — Comment t’appelles-tu? lui demanda-t-elle. Es-tu fatigué? Es-tu malade? Veux-tu monter dans la voiture avec moi? Veux-tu venir voir Mimi? Ahuri, le bébé la regardait, la bouche béante, les yeux écarquillés. Voir Mimi! c’était tout ce qu’elle pouvait trouver de plus délicieux à offrir, la pauvre petite! Mimi était sa poupée favorite : une vieille poupée déteinte, sans cheveux, sans bras, ayant subi toutes les avarices imaginables, et pour laquelle elle avait une tendresse toute particulière. — Il faut bien que je l’aime plus que les autres, disait-elle, puisqu’elle est infirme. J’étais assez embarrassée de la façon dont il allait falloir lui faire comprendre que nous ne pouvions emmener le petit estropié, lorsque je reconnus M. Raymond Ersen, qui sortait de la chaumière, accompagné d’une jeune femme, la mère du bébé. Florence, qui a pour lui une très vive amitié, poussa un petit cri de joie et se mit à sauter autour de lui. La diversion était trouvée. Après avoir échangé quelques paroles avec moi, M. Ersen remonta vers l’usine, de son pas calme, tandis que la jeune femme me proposait d’entrer un moment. — Si mademoiselle veut se reposer ? dit-elle en m’offrant une chaise. Mon mari est malade ; il a eu le pied blessé, la semaine dernière, par un bloc d’ardoise, et M. Ersen a la bonté de venir le voir tous les jours ; ça le remonte, le pauvre cher homme ! Ah ! c’est un bien bon monsieur que M. Ersen ! et puis pas fier, quoiqu’il en ait l’air. Il n’y a pas un malheureux qui ne le connaisse. C’est comme qui dirait un louis d’or dans la peau d’un sou. Quoique très
du bébé. Florence, qui a pour lui une très vive amitié, poussa un petit cri de joie et se mit à sauter autour de lui. La diversion était trouvée. Après avoir échangé quelques paroles avec moi, M. Ersen remonta vers l’usine, de son pas calme, tandis que la jeune femme me proposait d’entrer un moment. — Si mademoiselle veut se reposer ? dit-elle en m’offrant une chaise. Mon mari est malade ; il a eu le pied blessé, la semaine dernière, par un bloc d’ardoise, et M. Ersen a la bonté de venir le voir tous les jours ; ça le remonte, le pauvre cher homme ! Ah ! c’est un bien bon monsieur que M. Ersen ! et puis pas fier, quoiqu’il en ait l’air. Il n’y a pas un malheureux qui ne le connaisse. C’est comme qui dirait un louis d’or dans la peau d’un sou. Quoique très mérités, je jugeai à propos de couper court aux témoignages d’admiration et de reconnaissance de la bonne femme, et je réussis à emmener Florence et à lui persuader que le bébé serait plus heureux près de sa maman et de ses pâtés qu’avec nous, même en présence de la chère Mimi. Vil Je n’avais que trop raison de m’alarmer des symptômes que j’avais observés depuis quelques jours chez cette pauvre petite sensible. Nous avons failli la perdre! Aujourd'hui que je suis tranquille et rassurée, je puis enfin respirer et mettre un peu d’ordre dans ce journal. La veille du jour où Florence tomba malade, elle était si nerveuse et si fantasque, que toute ma tendresse et mes moyens ordinaires échouaient devant cette méchanceté inusitée. Cependant je l’avais couchée, et elle s’était endormie à son heure ordinaire. Ce soir-là, au salon, pour se dédommager de la petite contrariété des tableaux vivants manqués, on faisait des charades en action. J’avais été requise par Mme de Thury. Il s’agissait de trouver des costumes pour tout le monde, et ce n’était pas peu de chose, le costume étant le principal intérêt des charades. La garde-robe de la jeune femme fut mise au pillage. Je
Mimi. Vil Je n’avais que trop raison de m’alarmer des symptômes que j’avais observés depuis quelques jours chez cette pauvre petite sensible. Nous avons failli la perdre! Aujourd'hui que je suis tranquille et rassurée, je puis enfin respirer et mettre un peu d’ordre dans ce journal. La veille du jour où Florence tomba malade, elle était si nerveuse et si fantasque, que toute ma tendresse et mes moyens ordinaires échouaient devant cette méchanceté inusitée. Cependant je l’avais couchée, et elle s’était endormie à son heure ordinaire. Ce soir-là, au salon, pour se dédommager de la petite contrariété des tableaux vivants manqués, on faisait des charades en action. J’avais été requise par Mme de Thury. Il s’agissait de trouver des costumes pour tout le monde, et ce n’était pas peu de chose, le costume étant le principal intérêt des charades. La garde-robe de la jeune femme fut mise au pillage. Je passai la soirée à habiller les unes et à coiffer les autres; cela réussit à merveille, et les charades furent mises à l'ordre du jour. Quand tout le monde fut parti, et que Mme de Thury se fut retirée dans son appartement, je mis un peu d’ordre dans le grand salon, qui ressemblait assez au magasin d’une marchande à la toilette. Avant de me coucher, j’entrai dans la chambre de Florence, qui, toujours endormie, me parut plus agitée encore que de coutume. Je laissai ouverte la porte qui conduisait à ma chambre, comme je le faisais chaque soir, et je me préparai pour la nuit. Je ne sais si c’était un pressentiment ou le hasard seul, mais je passai une robe de chambre, et, au lieu de me coucher, je m’étendis sur mon canapé avec un livre. Depuis une heure environ je lisais, lorsque, dans le grand silence de la nuit, je distinguai un bruit étrange, venant de la chambre de Florence. Je courus vers elle, et je restai stupéfiée. Elle était assise dans son petit lit, les yeux hagards, son pauvre petit visage tout convulsé et livide, ses membres raides; des sons rauques, qui n’avaient plus rien d’humain, sortaient
salon, qui ressemblait assez au magasin d’une marchande à la toilette. Avant de me coucher, j’entrai dans la chambre de Florence, qui, toujours endormie, me parut plus agitée encore que de coutume. Je laissai ouverte la porte qui conduisait à ma chambre, comme je le faisais chaque soir, et je me préparai pour la nuit. Je ne sais si c’était un pressentiment ou le hasard seul, mais je passai une robe de chambre, et, au lieu de me coucher, je m’étendis sur mon canapé avec un livre. Depuis une heure environ je lisais, lorsque, dans le grand silence de la nuit, je distinguai un bruit étrange, venant de la chambre de Florence. Je courus vers elle, et je restai stupéfiée. Elle était assise dans son petit lit, les yeux hagards, son pauvre petit visage tout convulsé et livide, ses membres raides; des sons rauques, qui n’avaient plus rien d’humain, sortaient avec peine de son gosier fermé. Je pris la pauvre petite dans mes bras en essayant de la réchauffer; je voulus la faire boire, c’était impossible. Je sortais pour appeler M. Dupraz, lorsque j’aperçus de la lumière à la fenêtre de M. Ersen. Je courus à sa chambre et frappai à sa porte. Il ouvrit aussitôt. Sa lampe de travail brûlait sur sa table, chargée de papiers. — Vite ! monsieur, criai-je; il faut un médecin; Florence est très mal ! Il sortit comme un trait, et j’entendis bientôt le bruit d’un cheval qui partait au galop. M. Dupraz, réveillé brusquement, accourut aussitôt. Florence était toujours dans le même état d’immobilité, le visage de plus en plus contracté. Je la tenais, je l'embrassais; elle ne semblait ni voir ni entendre. Enfin le docteur arriva. J'interrogeai son visage avec une anxiété si profonde, qu’il me serra la main, avec sa bonté rude, en me disant: — Allons, allons ! c’est pas le moment de perdre la tête. Nous avons besoin de toute notre énergie, mademoiselle; il ne faut pas quitter cette enfant une seconde. Puis il écrivit son ordonnance: des sangsues, des sinapismes, de la glace, des potions; enfin toute la
à sa porte. Il ouvrit aussitôt. Sa lampe de travail brûlait sur sa table, chargée de papiers. — Vite ! monsieur, criai-je; il faut un médecin; Florence est très mal ! Il sortit comme un trait, et j’entendis bientôt le bruit d’un cheval qui partait au galop. M. Dupraz, réveillé brusquement, accourut aussitôt. Florence était toujours dans le même état d’immobilité, le visage de plus en plus contracté. Je la tenais, je l'embrassais; elle ne semblait ni voir ni entendre. Enfin le docteur arriva. J'interrogeai son visage avec une anxiété si profonde, qu’il me serra la main, avec sa bonté rude, en me disant: — Allons, allons ! c’est pas le moment de perdre la tête. Nous avons besoin de toute notre énergie, mademoiselle; il ne faut pas quitter cette enfant une seconde. Puis il écrivit son ordonnance: des sangsues, des sinapismes, de la glace, des potions; enfin toute la séquelle de choses qui devaient sauver le pauvre petit être, en le martyrisant. — Dois-je prévenir ma fille? dit le malheureux grand-père, dont les larmes coulaient malgré lui. — Certes, dit le docteur. Puis, se ravisant aussitôt: — Non, ajouta-t-il, il sera temps demain; Mme de Thury est trop nerveuse; nous aurions deux malades au lieu d’une. Pendant neuf jours nous restâmes dans des alternatives de crainte et d’espoir. Mme de Thury, très affectée de l’état de son enfant, eut des attaques de nerfs, qu’on eut beaucoup de peine à calmer. Elle voulait veiller avec moi ; mais le système nerveux était si ébranlé chez elle, que, loin de m'être d’aucun secours, elle n’eut fait que compliquer la situation. J’avais donc obtenu qu’elle se couchât comme à l’ordinaire. Enfin, le dixième jour, la physionomie du docteur s’éclaircit ; il déclara que l’enfant était sauvée. Chère petite ! Quelle joie pour nous tous ! et pour moi surtout, qui aime cette enfant comme si elle était ma fille ! Tandis que je la tenais dans mes bras, pendant cette horrible crise, il me semblait que je lui étais attachée par des liens mystérieux. 2 septembre. Mon de Thury renaît en même
nous aurions deux malades au lieu d’une. Pendant neuf jours nous restâmes dans des alternatives de crainte et d’espoir. Mme de Thury, très affectée de l’état de son enfant, eut des attaques de nerfs, qu’on eut beaucoup de peine à calmer. Elle voulait veiller avec moi ; mais le système nerveux était si ébranlé chez elle, que, loin de m'être d’aucun secours, elle n’eut fait que compliquer la situation. J’avais donc obtenu qu’elle se couchât comme à l’ordinaire. Enfin, le dixième jour, la physionomie du docteur s’éclaircit ; il déclara que l’enfant était sauvée. Chère petite ! Quelle joie pour nous tous ! et pour moi surtout, qui aime cette enfant comme si elle était ma fille ! Tandis que je la tenais dans mes bras, pendant cette horrible crise, il me semblait que je lui étais attachée par des liens mystérieux. 2 septembre. Mon de Thury renaît en même temps que sa fille ; la maison a repris son aspect joyeux. Le vieux M. Dupraz me témoigne une reconnaissance bien au-dessus de ce que valent les soins bien naturels que j’ai pris de Florence. — Elle vous doit la vie, dit-il à tout moment; sans vous, nous ne la conserverions pas ; le docteur l'affirme ! Mme de Thury est charmante aussi pour moi. Sa gratitude se traduit par un redoublement de confiance, et aussi par une exigence nouvelle, devant laquelle il a fallu m’incliner. C’en est fait, mes dernières heures de liberté sont perdues ! Je n’ai pu sauver mes soirées. Elle prétend qu’il lui est impossible de s’occuper de tout LA GAZETTE DES FEMMES et de tous ; que ma présence est indispensable; que sais-je? Enfin, j’ai cédé, comme je le devais. Les premiers jours, j’ai été l’objet de la curiosité générale. J’avais été, jusque-là, une sorte d’ombre qu’on ne faisait qu’entrevoir ; cette ombre a pris un corps. On voulait voir s’il se tenait sur pieds. Je m’amuse à rester indéchiffrable pour ces curieux, qui m’acceptent tout en me faisant sentir que je ne suis pas de leur monde. Les femmes me trouvent inoffensive et insignifiante.
conserverions pas ; le docteur l'affirme ! Mme de Thury est charmante aussi pour moi. Sa gratitude se traduit par un redoublement de confiance, et aussi par une exigence nouvelle, devant laquelle il a fallu m’incliner. C’en est fait, mes dernières heures de liberté sont perdues ! Je n’ai pu sauver mes soirées. Elle prétend qu’il lui est impossible de s’occuper de tout LA GAZETTE DES FEMMES et de tous ; que ma présence est indispensable; que sais-je? Enfin, j’ai cédé, comme je le devais. Les premiers jours, j’ai été l’objet de la curiosité générale. J’avais été, jusque-là, une sorte d’ombre qu’on ne faisait qu’entrevoir ; cette ombre a pris un corps. On voulait voir s’il se tenait sur pieds. Je m’amuse à rester indéchiffrable pour ces curieux, qui m’acceptent tout en me faisant sentir que je ne suis pas de leur monde. Les femmes me trouvent inoffensive et insignifiante. Les jeunes hommes ont le cœur me dédaignent. Seuls, les vieux hommes ont le courage de m’offrir leurs hommages : un reste de galanterie française. Après Mme de Thury et quelques très jeunes et jolies femmes, la gloire rayonnante de ce cercle est, sans contredit, la belle madame de Jubigny. Sa réputation est si bien établie dans la contrée, que jamais on n’entend citer son nom sans qu’il soit accompagné de quelque épithète louangeuse. C’est bien à elle que pourraient s’appliquer ces vers de Musset : Elle était belle, si la nuit, Qui dort dans la sombre chapelle Où Michel Ange a fait son lit, Immobile, peut-être belle. En revanche, sa belle-sœur, Mme de Maratran, est aussi piquante en toutes ses façons que Mme de Jubigny l’est peu. On l’a surnommée « la Guêpe ». Je la crois passablement jalouse de sa belle-sœur, qui a plus de fortune et plus de beauté. En outre de ces deux avantages, Mme de Jubigny possède une jolie voix, qu’elle conduit assez bien. C’est l’occasion de succès qui déchirent l’âme de « la Guêpe », dont le médiocre talent sur le piano lui permet d’accompagner tant bien que mal sa belle-sœur. Ces petites rivalités
Sa réputation est si bien établie dans la contrée, que jamais on n’entend citer son nom sans qu’il soit accompagné de quelque épithète louangeuse. C’est bien à elle que pourraient s’appliquer ces vers de Musset : Elle était belle, si la nuit, Qui dort dans la sombre chapelle Où Michel Ange a fait son lit, Immobile, peut-être belle. En revanche, sa belle-sœur, Mme de Maratran, est aussi piquante en toutes ses façons que Mme de Jubigny l’est peu. On l’a surnommée « la Guêpe ». Je la crois passablement jalouse de sa belle-sœur, qui a plus de fortune et plus de beauté. En outre de ces deux avantages, Mme de Jubigny possède une jolie voix, qu’elle conduit assez bien. C’est l’occasion de succès qui déchirent l’âme de « la Guêpe », dont le médiocre talent sur le piano lui permet d’accompagner tant bien que mal sa belle-sœur. Ces petites rivalités et ces petites mesquineries m’écœurèrent passablement. — Vous êtes de l’âge d’or, ma chère, me dit Mme de Thury, qui rit beaucoup de toutes ces choses, dont nous parlons quelquefois. Vous rêvez une société où les femmes ne seraient ni coquettes ni jalouses, et où les hommes ne seraient ni fats ni grossiers ! Mais cela n’existe pas. Il faut bien prendre les gens comme ils sont. 25 septembre. Une nouvelle qui depuis quelques jours anime les Verdières : M. de Thury arrive ces jours-ci. On parle de fêtes et d’invitations nombreuses à l’occasion de ce retour. Il faut toujours un public à cette femme mondaine, même pour ses joies intimes! Le personnel de l’usine est enchanté. M. de Thury est très aimé des ouvriers. On dit que c’est un homme bon et juste. Florence est folle de joie; elle ne cesse de chanter et de danser. Fort heureusement, toute trace de maladie a disparu ; quoique pâle, elle a un air vivant qui fait plaisir à voir. — Je vais faire une belle surprise à papa, dit-elle en m’embrassant. Il ne te connaît pas, mademoiselle Suzanne, et je te montrerai, et il t’aimera bien — pas tant que moi
fats ni grossiers ! Mais cela n’existe pas. Il faut bien prendre les gens comme ils sont. 25 septembre. Une nouvelle qui depuis quelques jours anime les Verdières : M. de Thury arrive ces jours-ci. On parle de fêtes et d’invitations nombreuses à l’occasion de ce retour. Il faut toujours un public à cette femme mondaine, même pour ses joies intimes! Le personnel de l’usine est enchanté. M. de Thury est très aimé des ouvriers. On dit que c’est un homme bon et juste. Florence est folle de joie; elle ne cesse de chanter et de danser. Fort heureusement, toute trace de maladie a disparu ; quoique pâle, elle a un air vivant qui fait plaisir à voir. — Je vais faire une belle surprise à papa, dit-elle en m’embrassant. Il ne te connaît pas, mademoiselle Suzanne, et je te montrerai, et il t’aimera bien — pas tant que moi — mais beaucoup, beaucoup. Et puis tu l'aimeras aussi, n’est-ce pas? Quoique ce retour doive m’être bien indifférent, je ne puis me défendre d’une certaine appréhension, qui augmente à mesure que je sens le temps s'avancer. Tout changement m’inquiète et me fait peur. 28 septembre. Mes pressentiments ne me trompaient pas. L’orage est venu. Il a fondu sur moi au moment où je commençais à retrouver le calme qui m’avait fui. Comment dire ce qui s’est passé et ce que j’ai ressenti depuis le jour où la foudre a éclaté sur ma tête ! M. de Thury devait arriver à sept heures pour le dîner. Il y avait congé à l’usine. Tous les ouvriers, dans leurs habits du dimanche, attendaient, un bouquet à la boutonnière. M. Dupraz était parti à la gare et devait ramener son gendre. Quelques amis intimes étaient au salon. Mme de Thury, dans une délicieuse toilette blanche et saphir, en faisait les honneurs avec une grâce sereine. Rien, dans ses manières, dans ses yeux, ne décelait une attente anxieuse ou une joie contenue. Elle était parfaitement tranquille et aimable avec les invités qu'elle avait réunis pour fêter le retour de son mari. Il me semblait, à
pas. L’orage est venu. Il a fondu sur moi au moment où je commençais à retrouver le calme qui m’avait fui. Comment dire ce qui s’est passé et ce que j’ai ressenti depuis le jour où la foudre a éclaté sur ma tête ! M. de Thury devait arriver à sept heures pour le dîner. Il y avait congé à l’usine. Tous les ouvriers, dans leurs habits du dimanche, attendaient, un bouquet à la boutonnière. M. Dupraz était parti à la gare et devait ramener son gendre. Quelques amis intimes étaient au salon. Mme de Thury, dans une délicieuse toilette blanche et saphir, en faisait les honneurs avec une grâce sereine. Rien, dans ses manières, dans ses yeux, ne décelait une attente anxieuse ou une joie contenue. Elle était parfaitement tranquille et aimable avec les invités qu'elle avait réunis pour fêter le retour de son mari. Il me semblait, à moi, que j’eusse fait tout autrement et que, tout ce monde écarté, j’eusse voulu savourer, seule, la joie de retrouver mon mari. Mais je pensais mal, puisque ce sont ces femmes-là qu’on aime. J’étais aussi dans ce salon avec Florence, que j’avais grand-pein à empêcher de courir au-dehors. L'air était froid, et je ne voulais pas qu’elle sortît. Enfin, à sept heures et quelques minutes, le break s'arrêta devant le perron, et un homme s’élança dans le salon. Je regardai... et mon cœur cessa de battre... Je perdis la notion de tout ce qui m’entourait; un voile épais couvrit mes yeux, et je n’entendis plus rien. La confusion et le brouhaha de l’arrivée et des embrassements empêchèrent sans doute qu’on s’aperçût de ma présence dans le coin assez sombre où je me trouvais abritée. Florence, la première, vint m’arracher à l’engourdissement où j’étais plongée. Elle me tira par la main en s’écriant : — Viens donc voir papa ! J’essayai de me relever du fauteuil où j’étais tombée, mes jambes fléchissaient; je ne pouvais rester debout. — Qu’est-ce que tu as, mademoiselle Suzanne? dit l’enfant en me voyant retomber; puis elle se mit à courir à travers les groupes qui