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devenez impertinent, monsieur Joyeuse ! — J'attends, monsieur le duc. — Quoi donc ? — Que vous me rendiez cette lettre. Le duc haussa les épaules, prit la lettre et la froissa dans ses mains. — Ce billet m'est adressé, répondit-il avec ironie, et je trouve votre prétention singulière, mon ami. — Est-ce votre dernier mot ? — Vous êtes, savez-vous, un étrange protégé ! — Je ne suis pas encore le vôtre. — J'espère bien que vous ne le serez jamais. — Alors, c'est cette lettre qu'il ne faut, monsieur le duc, et je jure que si vous ne me la rendez pas... Pour toute réponse, le duc foula le papier entre ses mains. — À une menace, voici comment je réponds, dit-il en le jetant froissé dans le feu. Mais le hasard joue un grand rôle dans les affaires de ce monde, et avant que la flamme eût atteint le papier, Joyeuse s'était précipité et s'en était emparé. — Monsieur! s'écria le duc, pâle de fureur et avec un geste menaçant. Les deux hommes échangèrent un regard terrible, Joyeuse fit alors quelques pas vers la porte ; mais, avant d'en franchir le seuil, il se retourna : "Monsieur le duc, dit-il d'une voix nette et ferme, si cette lettre vous tient tant au cœur, et que vous désiriez la reprendre je la tiens à votre disposition, et vous la remettrai à la pointe de mon épée." Puis il ouvrit la porte et s'éloigna. En ce moment, un homme se glissait plutôt qu'il n'entrait dans le cabinet du duc de Gardova. — Pyrrhus ! fit la voix de ce dernier ivre de colère. — Oui, monseigneur... Mais vous êtes pâle... qu'avez-vous ? — Ah ! tu arrives à propos, fit le duc, dont un éclair de joie dérida le front sombre. Viens, viens... suis-moi... Et, refermant vivement la porte du cabinet, il entraîna Pyrrhus vers une fenêtre qui donnait sur la rue. — Regarde ! dit-il en lui désignant Joyeuse qui arrivait sur le trottoir, tu vois cet homme, n'est-ce pas? — Un beau gaillard, ma foi ! —
le duc, dit-il d'une voix nette et ferme, si cette lettre vous tient tant au cœur, et que vous désiriez la reprendre je la tiens à votre disposition, et vous la remettrai à la pointe de mon épée." Puis il ouvrit la porte et s'éloigna. En ce moment, un homme se glissait plutôt qu'il n'entrait dans le cabinet du duc de Gardova. — Pyrrhus ! fit la voix de ce dernier ivre de colère. — Oui, monseigneur... Mais vous êtes pâle... qu'avez-vous ? — Ah ! tu arrives à propos, fit le duc, dont un éclair de joie dérida le front sombre. Viens, viens... suis-moi... Et, refermant vivement la porte du cabinet, il entraîna Pyrrhus vers une fenêtre qui donnait sur la rue. — Regarde ! dit-il en lui désignant Joyeuse qui arrivait sur le trottoir, tu vois cet homme, n'est-ce pas? — Un beau gaillard, ma foi ! — Eh bien, cet homme, il faut qu'il meure ! — On fera son possible. — Quand monseigneur voudra. — Bien... bien, Pyrrhus... poignard du poison, il faut un agent prompt et sûr qui me débarrassera de cet homme. IX LA TIREUSE DE CARTES Dans une sombre maison de la rue Saint-Jacques, dans une chambre plus sombre encore de cette maison, se passait une scène étrange, un soir du mois d'août de cette même année 1835. La pièce était grande, vaste, carrée, ne prenant jour que par une étroite lucarne donnant elle-même sur un grand mur enfumé. Un immense tapis d'un dessin fantastique couvrait le carreau. Des tentures noires frangées d'argent retombaient, dissimulant la lucarne et tamisant encore les faiblesses qui s'en échappaient. Au-dessous s'élevait comme une espèce d'autel sur lequel une Bible était ouverte, flanquée de deux chandeliers d'argent. Un peu plus loin, une chouette grimaçait, poussant des cris sourds et déplaisants ; et à l'angle opposé, un singe gambadait sur un escabeau de bois et cherchait noise à un pauvre diable, être bancal, bossu, idiot, difforme de corps et d'esprit, n'ayant en quelque sorte d'humain dans toute sa personne que deux grands yeux clairs et assez expressifs. Une lampe
Saint-Jacques, dans une chambre plus sombre encore de cette maison, se passait une scène étrange, un soir du mois d'août de cette même année 1835. La pièce était grande, vaste, carrée, ne prenant jour que par une étroite lucarne donnant elle-même sur un grand mur enfumé. Un immense tapis d'un dessin fantastique couvrait le carreau. Des tentures noires frangées d'argent retombaient, dissimulant la lucarne et tamisant encore les faiblesses qui s'en échappaient. Au-dessous s'élevait comme une espèce d'autel sur lequel une Bible était ouverte, flanquée de deux chandeliers d'argent. Un peu plus loin, une chouette grimaçait, poussant des cris sourds et déplaisants ; et à l'angle opposé, un singe gambadait sur un escabeau de bois et cherchait noise à un pauvre diable, être bancal, bossu, idiot, difforme de corps et d'esprit, n'ayant en quelque sorte d'humain dans toute sa personne que deux grands yeux clairs et assez expressifs. Une lampe fumeuse éclairait seule cette salle d'un aspect sinistre, jetant çà et là des lueurs et des ombres; puis encore, une maigre chandelle brûlait au fond d'une alcôve dont un rideau voilait la profondeur. Au moment où nous introduisons le lecteur dans cet antre, une vieille femme vient d'y pénétrer. Elle a soixante ans environ, les cheveux gris, le regard fatidique, et cette allure hybride qui rappelle les hideuses sorcières des légendes fantastiques. Son petit oeil vif et prompt fit en une seconde le tour de la salle, et s'arrêta sur l'alcôve ; alors elle marcha résolument de ce côté, et souleva le rideau de serge. — En ce temps-là, Samuel mourut psalmodia l'idiot d'une voix brute et nasillarde. La vieille lui lança un regard farouche. — Ophel !... dit-elle d'un ton irrité. — Et ils prirent ses os, et l'ensevelirent pendant sept jours. — Taïs-toi! — Le profundis clamavi ad, te Domine ; Domine, exaudi vocem meam ! La vieille fit un mouvement, mais presque aussitôt la voix de l'idiot se tut, et l'on vit le malheureux se traîner jusqu'à elle sur ses jambes difformes. Cependant, la vieille venait de pénétrer dans l'alcôve, et on entendait distinctement, mêlé à une
a soixante ans environ, les cheveux gris, le regard fatidique, et cette allure hybride qui rappelle les hideuses sorcières des légendes fantastiques. Son petit oeil vif et prompt fit en une seconde le tour de la salle, et s'arrêta sur l'alcôve ; alors elle marcha résolument de ce côté, et souleva le rideau de serge. — En ce temps-là, Samuel mourut psalmodia l'idiot d'une voix brute et nasillarde. La vieille lui lança un regard farouche. — Ophel !... dit-elle d'un ton irrité. — Et ils prirent ses os, et l'ensevelirent pendant sept jours. — Taïs-toi! — Le profundis clamavi ad, te Domine ; Domine, exaudi vocem meam ! La vieille fit un mouvement, mais presque aussitôt la voix de l'idiot se tut, et l'on vit le malheureux se traîner jusqu'à elle sur ses jambes difformes. Cependant, la vieille venait de pénétrer dans l'alcôve, et on entendait distinctement, mêlé à une prière qu'elle marmottait, le râle pénible d'un agonisant. Quelques minutes s'écoulèrent. La femme était penchée, et comme absorbée dans sa prière. L'idiot lui-même s'était agenouillé, et, par une pantomime sacrilège, imitait les gestes de la vieille. Tout à coup l'idiot et la vieille tressaillirent d'un même mouvement, et prêtèrent l'oreille. On venait de frapper à la porte. La vieille referma précipitamment les rideaux et se hâta de gagner le milieu de la chambre, tandis qu'Ophel allait en rampant ouvrir la porte. Un homme entra. Un homme à figure sinistre, à l'œil oblique, au front déprimé, un type comme on a pu en voir passer quelquefois sous les sombres arceaux des bagnes. Son regard parcourait vivement la chambre dans laquelle il venait d'entrer, et s'attachait en dernier lieu, avec une étrange fixité, sur le visage de la vieille. — La mère Crochard? demanda-t-il d'une voix brève. — C'est ici, répondit celle-ci. Que voulez-vous? — Il y a deux heures à peu près, reprit-il, un malheureux que l'on poursuivait est venu se réfugier ici. —Qui vous l'a dit? —Je le sais. —Mais, quel intérêt? —Répondez! L'homme dont il s'agit a quarante ans, il est grand, fort, vigoureux ; quand il s'est présenté
On venait de frapper à la porte. La vieille referma précipitamment les rideaux et se hâta de gagner le milieu de la chambre, tandis qu'Ophel allait en rampant ouvrir la porte. Un homme entra. Un homme à figure sinistre, à l'œil oblique, au front déprimé, un type comme on a pu en voir passer quelquefois sous les sombres arceaux des bagnes. Son regard parcourait vivement la chambre dans laquelle il venait d'entrer, et s'attachait en dernier lieu, avec une étrange fixité, sur le visage de la vieille. — La mère Crochard? demanda-t-il d'une voix brève. — C'est ici, répondit celle-ci. Que voulez-vous? — Il y a deux heures à peu près, reprit-il, un malheureux que l'on poursuivait est venu se réfugier ici. —Qui vous l'a dit? —Je le sais. —Mais, quel intérêt? —Répondez! L'homme dont il s'agit a quarante ans, il est grand, fort, vigoureux ; quand il s'est présenté à vous, il était blessé grièvement à la poitrine, et retenait à grand-peine un dernier souffle de vie. —C'est vrai, répondit la mère Crochard. —Il est ici? —Sans doute. —Et il vit? —C'est-à-dire qu'il se meurt. L'inconnu laissa échapper un mouvement de satisfaction, et un sort de hideux sourire effleura ses lèvres ; mais il reprit presque aussitôt possession de lui-même, et rentra froidement dans l'esprit de son rôle. —Savez-vous quel est cet homme? demanda-t-il d'un ton en apparence indifférent. —Comment le saurais-je? répliqua la vieille. —Vous auriez pu le reconnaître. —Je ne l'avais jamais vu. —Au moins, aurait-il pu parler. —Le malheureux eût été bien embarrassé... dans l'état où il se trouvait. —Enfin, il n'a laissé tomber de sa poche aucun papier qui puisse permettre d'établir plus tard son identité? —Aucun, répondit encore la mère Crochard. À ce moment, Ophel, qui, perché sur ses deux genoux, écoutait avec avidité, froissa vivement un papier qu'il tenait à la main, et se hâta de le faire disparaître dans sa poitrine. L'inconnu et la vieille étaient trop absorbés par leur conversation, et ni l'un ni l'autre ne prit garde à l'idiot. Il y eut un silence, après lequel l'inconnu poursuivit : —Ainsi,
ses lèvres ; mais il reprit presque aussitôt possession de lui-même, et rentra froidement dans l'esprit de son rôle. —Savez-vous quel est cet homme? demanda-t-il d'un ton en apparence indifférent. —Comment le saurais-je? répliqua la vieille. —Vous auriez pu le reconnaître. —Je ne l'avais jamais vu. —Au moins, aurait-il pu parler. —Le malheureux eût été bien embarrassé... dans l'état où il se trouvait. —Enfin, il n'a laissé tomber de sa poche aucun papier qui puisse permettre d'établir plus tard son identité? —Aucun, répondit encore la mère Crochard. À ce moment, Ophel, qui, perché sur ses deux genoux, écoutait avec avidité, froissa vivement un papier qu'il tenait à la main, et se hâta de le faire disparaître dans sa poitrine. L'inconnu et la vieille étaient trop absorbés par leur conversation, et ni l'un ni l'autre ne prit garde à l'idiot. Il y eut un silence, après lequel l'inconnu poursuivit : —Ainsi, dit-il, vous m'assurez que cet homme n'a rien dit? —Je l'affirme. —Et vous ajoutez qu'il se meurt? —Autant dire, même qu'il est mort. —Peut-on s'en assurer? —Venez! La vieille entraîna son interlocuteur vers l'alcôve, et, soulevant une seconde fois le rideau, elle lui montra le moribond, dont le visage livide était éclairé par les reflets vacillants de la chandelle. Au bruit qui venait de se faire à ses côtés, le moribond tressaillit, ses muscles se détendirent, il y eut comme un tremblement convulsif sur ses lèvres. —Où suis-je? articula-t-il d'une voix à peine intelligible. Ses paupières s'ouvrirent tout à fait, ses prunelles errèrent dans le vide; puis, les fixant enfin sur la mère Crochard, il fit un geste épouvanté. —Où suis-je? répétait-il en prenant son front de ses deux mains fiévreuses. Que s'est-il passé? Qui êtes-vous? —Remettez-vous, reprit tranquillement la mère Crochard. —Mais je peux mourir! —On peut vous sauver. —Qui donc? —Dieu, dit la mère Crochard. —Dieu! fit le mourant d'une voix étouffée et en s'affaissant sur son grabat. L'inconnu était toujours là, suivant avec anxiété les progrès de la mort. Un instant pourtant il douta, et un masque de pâleur couvrit son visage. —Mais ce misérable est encore
était éclairé par les reflets vacillants de la chandelle. Au bruit qui venait de se faire à ses côtés, le moribond tressaillit, ses muscles se détendirent, il y eut comme un tremblement convulsif sur ses lèvres. —Où suis-je? articula-t-il d'une voix à peine intelligible. Ses paupières s'ouvrirent tout à fait, ses prunelles errèrent dans le vide; puis, les fixant enfin sur la mère Crochard, il fit un geste épouvanté. —Où suis-je? répétait-il en prenant son front de ses deux mains fiévreuses. Que s'est-il passé? Qui êtes-vous? —Remettez-vous, reprit tranquillement la mère Crochard. —Mais je peux mourir! —On peut vous sauver. —Qui donc? —Dieu, dit la mère Crochard. —Dieu! fit le mourant d'une voix étouffée et en s'affaissant sur son grabat. L'inconnu était toujours là, suivant avec anxiété les progrès de la mort. Un instant pourtant il douta, et un masque de pâleur couvrit son visage. —Mais ce misérable est encore plein de force! murmura-t-il à l'oreille de la vieille. Elle haussa les épaules, et un sourire effleura ses lèvres desséchées. —Attendez, répondit-elle à voix basse. Le moribond s'était redressé une seconde fois et l'œil sortait de son orbite; sa poitrine sifflait comme un râle horrible, une sueur froide perlait sur son front. —Non, cria-t-il avec une colère factice et en tendant ses bras dans d'énergiques convulsions, non, je ne veux pas mourir! il faut que je parle! J'ai été infâme, mais je rachète le passé! Je veux vivre! entendez-vous? Oh! vivre! vivre!... Tenez, il y a un homme qui m'a poussé au crime, un démon qui a acheté mon âme avec de l'or, et à celui-là je veux léguer autre chose que ma mort. Il allait poursuivre. L'inconnu fit un pas vers lui et étendit le bras, comme s'il eût voulu comprimer ses lèvres qui allaient parler. La vieille l'arrêta. —Qu'allez-vous faire? dit-elle avec autorité. —Mais je veux qu'il se taise! —Et comment? —Tenez, prenez cette bourse ; il ne faut pas qu'il parle, entendez-vous? Vous aurez de l'or autant que vous voudrez, mais il faut qu'il meure! La mère Crochard était pâle et froide; elle ne répondit pas, mais,
son front. —Non, cria-t-il avec une colère factice et en tendant ses bras dans d'énergiques convulsions, non, je ne veux pas mourir! il faut que je parle! J'ai été infâme, mais je rachète le passé! Je veux vivre! entendez-vous? Oh! vivre! vivre!... Tenez, il y a un homme qui m'a poussé au crime, un démon qui a acheté mon âme avec de l'or, et à celui-là je veux léguer autre chose que ma mort. Il allait poursuivre. L'inconnu fit un pas vers lui et étendit le bras, comme s'il eût voulu comprimer ses lèvres qui allaient parler. La vieille l'arrêta. —Qu'allez-vous faire? dit-elle avec autorité. —Mais je veux qu'il se taise! —Et comment? —Tenez, prenez cette bourse ; il ne faut pas qu'il parle, entendez-vous? Vous aurez de l'or autant que vous voudrez, mais il faut qu'il meure! La mère Crochard était pâle et froide; elle ne répondit pas, mais, d'un geste éloquent et simple, elle lui indiqua le moribond. Celui-ci venait de pousser un cri rauque ; ses joues étaient livides et creuses, les prunelles saillaient rouges, et enflammées, l'œil s'était injecté de sang, il se tordit encore une fois ou deux dans de suprêmes convulsions, puis, retombant épuisé et inerte sur son lit, il y resta sans souffle, la tête et les bras battants. —Il est mort! dit l'inconnu d'une voix sourde. —Oui, fit la mère Crochard; et un silence lugubre plana un moment sur la salle, interrompu seulement par la voix glapissante de l'idiot : il continuait de psalmodier, sur un ton sinistre, d'étranges versets du livre saint. L'inconnu eut comme un frisson, et se retourna avec humeur vers ce dernier : —Le bois des maisons, parlera ; la pierre criera contre son milieu de la muraille ; fit encore l'idiot. —Quelle double brute! dit l'inconnu. Il s'approcha du lit, tâta le pouls de l'homme étendu, lui mit la main sur le cœur, écouta quelques secondes, et, bien certain désormais qu'il était mort : — Pour toi, là vieille, dit-il en jetant à la mère Crochard une bourse pleine d'or, pour toi, et au revoir ! La
et inerte sur son lit, il y resta sans souffle, la tête et les bras battants. —Il est mort! dit l'inconnu d'une voix sourde. —Oui, fit la mère Crochard; et un silence lugubre plana un moment sur la salle, interrompu seulement par la voix glapissante de l'idiot : il continuait de psalmodier, sur un ton sinistre, d'étranges versets du livre saint. L'inconnu eut comme un frisson, et se retourna avec humeur vers ce dernier : —Le bois des maisons, parlera ; la pierre criera contre son milieu de la muraille ; fit encore l'idiot. —Quelle double brute! dit l'inconnu. Il s'approcha du lit, tâta le pouls de l'homme étendu, lui mit la main sur le cœur, écouta quelques secondes, et, bien certain désormais qu'il était mort : — Pour toi, là vieille, dit-il en jetant à la mère Crochard une bourse pleine d'or, pour toi, et au revoir ! La vieille salua de la tête. — Au revoir, répondit-elle tranquillement en le suivant d'un regard fauve, jusqu'à ce qu'il fût disparu. Mais il avait à peine franchi le seuil de la porte, qu'elle repoussait du pied la bourse, s'approchait vivement du catafalque, et, à son tour, lui mettait la main sur le cœur. — Toutes les apparences de la mort ! dit-elle à voix triste, quel est donc ce malheureux, et quels sont les hommes qui ont tant d'intérêt à ce qu'il disparaisse ? Elle resta pensive un moment, et comme absorbée dans les pensées sans nombre qui assaillaient son esprit. — Dix minutes, reprit-elle peu après. Dix minutes encore, et son âme retournera dans l'éternité. Que faire ? — N'appelle pas l'orage sur la maison de l'idole, dit la voix d'Ophel. — Qui sait ? poursuivit la vieille comme se parlant à elle-même ; il peut se repentir, et faire le bien là où il a fait le mal. — Seigneur, retires mon âme de mon corps, car la mort vaut mieux pour moi que la vie. Tout à coup la chouette hulula, l'idiot fit entendre un cri plus effrayant encore. La mère Crochard jeta les yeux sur une
sur le cœur. — Toutes les apparences de la mort ! dit-elle à voix triste, quel est donc ce malheureux, et quels sont les hommes qui ont tant d'intérêt à ce qu'il disparaisse ? Elle resta pensive un moment, et comme absorbée dans les pensées sans nombre qui assaillaient son esprit. — Dix minutes, reprit-elle peu après. Dix minutes encore, et son âme retournera dans l'éternité. Que faire ? — N'appelle pas l'orage sur la maison de l'idole, dit la voix d'Ophel. — Qui sait ? poursuivit la vieille comme se parlant à elle-même ; il peut se repentir, et faire le bien là où il a fait le mal. — Seigneur, retires mon âme de mon corps, car la mort vaut mieux pour moi que la vie. Tout à coup la chouette hulula, l'idiot fit entendre un cri plus effrayant encore. La mère Crochard jeta les yeux sur une horloge. — Encore sept minutes ! fit-elle. Elle se retourna, l'idiot était debout le visage bouleversé, les cheveux hérissés, les mains dissimulées dans sa poitrine, et criait : — Dieu fit souffler un vent brûlant, et Jonas appela la mort, disant : « La mort m'est meilleure que la vie. » Une des mains de l'idiot sortit de sa poitrine, et la mère Crochard remarqua que cette main froissait un papier ! Elle bondit vers lui, comme frappée d'une idée subite. — Ophel, dit-elle, quel est ce papier ? C'est à lui, n'est-ce pas, c'est à cet homme qu'il appartient ? Pour toute réponse, l'idiot poussa un éclat de rire, et serra le papier plus convulsivement dans ses deux mains crochues. — Donne ! insista la mère Crochard. — Non ! fit l'idiot. — Je le veux ! — Le Seigneur dit : « Crois-tu que ta colère soit juste ? » La mère Crochard étendit la main, et Ophel courut à l'autre bout de la salle, comme pour s'abriter sous le ventre velu du singe. Mais la vieille l'eut bientôt rejoint, et, d'un bras vigoureux encore, saisissant le petit être difforme, elle tenta de lui arracher le papier qu'il
» Une des mains de l'idiot sortit de sa poitrine, et la mère Crochard remarqua que cette main froissait un papier ! Elle bondit vers lui, comme frappée d'une idée subite. — Ophel, dit-elle, quel est ce papier ? C'est à lui, n'est-ce pas, c'est à cet homme qu'il appartient ? Pour toute réponse, l'idiot poussa un éclat de rire, et serra le papier plus convulsivement dans ses deux mains crochues. — Donne ! insista la mère Crochard. — Non ! fit l'idiot. — Je le veux ! — Le Seigneur dit : « Crois-tu que ta colère soit juste ? » La mère Crochard étendit la main, et Ophel courut à l'autre bout de la salle, comme pour s'abriter sous le ventre velu du singe. Mais la vieille l'eut bientôt rejoint, et, d'un bras vigoureux encore, saisissant le petit être difforme, elle tenta de lui arracher le papier qu'il voulait lui soustraire. Une lutte s'engagea, dont l'issue était facile à prévoir ; mais ce ne fut qu'après de violents efforts que la mère Crochard put enfin lui arracher le papier qu'elle convoitait. — La mort ira devant sa face, le vent du désert marchera devant lui ! s'écria l'idiot, s'arrachant les cheveux de rage et de colère. Mais la mère Crochard ne prit pas garde à son exaltation ; et, dépliant le papier avec une vivacité fébrile, elle courut le lire à la lumière de sa lampe vacillante. À peine y eut-elle jeté les yeux, qu'elle se redressa avec une sombre expression, et poussa un cri de joie et d'horreur. — Lui ! dit-elle, Pyrrhus ! l'âme damnée du duc ! Ah ! sur ma vie, il y a longtemps que je ne l'avais vu ; mais j'aurais dû le reconnaître tout de même ! Mais n'importe ! cet homme est entre mes mains, et désormais, je le tiens, je le tiens ! Elle tourna les yeux sur le coucou. — Encore trois minutes, ajouta-t-elle, c'est plus qu'il ne m'en faut, et cet homme n'est pas encore mort ! Elle courut à une armoire qu'elle ouvrit précipitamment, en tira
s'arrachant les cheveux de rage et de colère. Mais la mère Crochard ne prit pas garde à son exaltation ; et, dépliant le papier avec une vivacité fébrile, elle courut le lire à la lumière de sa lampe vacillante. À peine y eut-elle jeté les yeux, qu'elle se redressa avec une sombre expression, et poussa un cri de joie et d'horreur. — Lui ! dit-elle, Pyrrhus ! l'âme damnée du duc ! Ah ! sur ma vie, il y a longtemps que je ne l'avais vu ; mais j'aurais dû le reconnaître tout de même ! Mais n'importe ! cet homme est entre mes mains, et désormais, je le tiens, je le tiens ! Elle tourna les yeux sur le coucou. — Encore trois minutes, ajouta-t-elle, c'est plus qu'il ne m'en faut, et cet homme n'est pas encore mort ! Elle courut à une armoire qu'elle ouvrit précipitamment, en tira une fiole contenant une sorte de liqueur verdâtre, et, s'approchant du mourant, lui en versa quelques gouttes sur les lèvres. Il y eut un tressaillement dans tout le corps du malheureux. La mère Crochard attendait avec anxiété le résultat de son opération. Le mourant soupira, souleva péniblement ses paupières, et, bien que déjà glacé par la mort, le corps en quelque sorte endormi dans la tombe, il reconquit instantanément l'usage de la pensée. — Qui me rappelle à la vie ? articula-t-il avec effort. — Moi ! dit la mère Crochard. Ce fut comme une résurrection. Le malheureux venait d'ouvrir les yeux, ses mains touchaient tout ce qui se trouvait à sa portée, comme pour s'assurer qu'il n'était pas le jouet d'un nouveau cauchemar. — Ah ! vous m'avez sauvé ! s'écria-t-il enfin ; sans vous, j'étais perdu ! La vieille remua la tête d'un air sombre et résolu. — Ne me remercie pas encore, dit-elle d'un accent énergique, car si tu vis en ce moment, tu peux mourir tout à l'heure : ta vie m'appartient, et je puis te la retirer si je le veux. Il y eut de l'égarement dans les yeux de Pyrrhus. — Oh ! tu