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vivant, plus à la peine qu'à l'honneur, et dont l'art à la fois sensible et cérébral est la conséquence logique d'une série de cruels renoncements. Pour avoir dédaigné le goût du jour et la mode esthétique, pour avoir fait fi du travail hâtivement « bâclé », Pierre Fauveonnet peut prétendre à tenir, dans l'École Française, la place exceptionnelle à laquelle lui donne droit son exceptionnel talent. WALDEMAR GEORGE. Marin-Jean. Le théâtre à Nantes. Le temps n'est plus, où l'on pouvait consacrer au Théâtre de Nantes, des volumes d'une critique indépendante et ferme, ni batailler pour tel ou tel ouvrage, ni vouer toutes ses forces au triomphe d'une École avec le seul désir de voir se placer, au premier rang des grandes scènes de province, notre scène nantaise. Qu'on ne vienne pas dire : « La guerre a tué, chez nous, le goût des musiques...» Jamais plus de concerts n'ont attiré plus d'auditeurs, et jamais on n'a déploré davantage — mais sans chercher, hélas !! à y porter remède — la décadence de l'opéra. Qu'on n'avance pas non plus que, seul, le vieux répertoire fait recette. Ceci laisserait supposer que le Directeur actuel est un marchand de spectacles et non pas un artiste. Donnez donc les Maîtres Chanteurs, et vous verrez si le gros public s'y méprendra. Vous lui ressassez Faust, Carmen, et toutes les « massenetteries » habituelles. Est-ce là ce que vous appelez une direction esthétique ? Il faudrait ne pas avoir assisté, ici, à certaines représentations remarquables pour nier l'intérêt que les spectateurs de petites places prennent aux œuvres d'art. Qu'il s'agisse des opéras lyriques ou de drames tout court, le cliché n° change pas : le public ne veut pas faire aucun effort ; il veut les rengaines. Servez-lui le Lépreux de Blois, et quadruplez le prix des places, et il finira bien par craquer ! Alors, le Parsifal, Werther, et Pétrale nous consoleront vite, et les vieux habitués reprendront le chemin des loges. Vildrac West déjà fait applaudir. Mais ce n'est pas Debusy que M. Racliet a choisi pour rehausser l'éclat de la saison lyrique. N'otô
un artiste. Donnez donc les Maîtres Chanteurs, et vous verrez si le gros public s'y méprendra. Vous lui ressassez Faust, Carmen, et toutes les « massenetteries » habituelles. Est-ce là ce que vous appelez une direction esthétique ? Il faudrait ne pas avoir assisté, ici, à certaines représentations remarquables pour nier l'intérêt que les spectateurs de petites places prennent aux œuvres d'art. Qu'il s'agisse des opéras lyriques ou de drames tout court, le cliché n° change pas : le public ne veut pas faire aucun effort ; il veut les rengaines. Servez-lui le Lépreux de Blois, et quadruplez le prix des places, et il finira bien par craquer ! Alors, le Parsifal, Werther, et Pétrale nous consoleront vite, et les vieux habitués reprendront le chemin des loges. Vildrac West déjà fait applaudir. Mais ce n'est pas Debusy que M. Racliet a choisi pour rehausser l'éclat de la saison lyrique. N'otô : Debusy a déjà trop loin, trop haut. M. Eachet n'a pas besoin de se fatiguer pour cueillir des fleurs faciles. Afin de flatter ses clients, il a décidé, paraît-il, de leur jeter... des perles. Et il va monter Cléopâtre. Vous croyez peut-être que je plaisante ? Cléopâtre nécessite un luxe de décors et de figurations difficilement réalisable dans l'état des finances ? Rassurez-vous pourtant. Avons-nous l'habitude d'habiller les chefs-d'œuvre de toiles somptueuses et d'exhiber, toutes nues, les grandes courtisanes ? Ce serait indécent ! Sous la direction Villefranck, la Wallyrie était « miteuse », et Cendrillon rutilait. Encore, si cette fois, nous avions une Wallyrie... Mais l'an prochain, pour nous dédommager, M. Racliet donnera Ariane et Barbe-Bleue, de Paul Dukas, et Pénélope, de Fauré. Laissez-le, cet hiver, jouer au pharaon ; après sept années de disette viendront, espérons-le, sept années d'abondance. Il faut savoir attendre... Jeanne BÉLÉDIN-DESTR ANGES. Jehan Humbert. Les chorégraphes des danseurs tout ingénieux mais étranges comme un ange ; des coins empreints de sombre, Et les sons, âmes pieuses, se confient à l'avenir. divine Sylvain Son haleine léger répond et les appuie doucement, tendrement. Sylvain est nommé beau. C'est l'idiome de l'âme. Des vapeurs très diaphanes
luxe de décors et de figurations difficilement réalisable dans l'état des finances ? Rassurez-vous pourtant. Avons-nous l'habitude d'habiller les chefs-d'œuvre de toiles somptueuses et d'exhiber, toutes nues, les grandes courtisanes ? Ce serait indécent ! Sous la direction Villefranck, la Wallyrie était « miteuse », et Cendrillon rutilait. Encore, si cette fois, nous avions une Wallyrie... Mais l'an prochain, pour nous dédommager, M. Racliet donnera Ariane et Barbe-Bleue, de Paul Dukas, et Pénélope, de Fauré. Laissez-le, cet hiver, jouer au pharaon ; après sept années de disette viendront, espérons-le, sept années d'abondance. Il faut savoir attendre... Jeanne BÉLÉDIN-DESTR ANGES. Jehan Humbert. Les chorégraphes des danseurs tout ingénieux mais étranges comme un ange ; des coins empreints de sombre, Et les sons, âmes pieuses, se confient à l'avenir. divine Sylvain Son haleine léger répond et les appuie doucement, tendrement. Sylvain est nommé beau. C'est l'idiome de l'âme. Des vapeurs très diaphanes indéfinis, rendent grise la Vie qui partout sonore et bonnité. Tout est naïf, inquiet comme les temps très enfants que tant aimèrent Heine et Verlaine. Comme dans un très grand temple, d'encens, lourd, tonnant sourd, l'essence sylvestre est l'orchestre des parfums de musicale sensation qui, au fond des cœurs, rongent et mordent à la corde. Les Pœmes vous viennent en foules déferlantes, très grouillantes, en ces germaniques, titaniques, sombres walds, où les hauts arbres au fond figent le vertige des roides montées. GOEVAERTS. Forest, le 8 septembre 1920. H. Tirman. Guy Dezaunay. Poursuite A travers des indicateurs de chemins de fer, des dictionnaires, etc., poursuite du mot à peine entrevu, pour satisfaire à quelqu'un hystérique de désir. Je me revois, des jours entiers, absorbé à les prononcer, à les presser, à les balancer, à les jeter, à les reprendre — mots dont je ne savais pas le sens, mots, quelquefois, par moi-même inventés. Et tout d'un coup de soi-même se dessine: BAMBOU babouin, bonbon, bout de bidet, tout ce qu'on a pu mettre entre deux b. Folie de mon esprit que je sens dérailler! Ma conscience peut être un peu épouvantée — s'amuse à la pousser. Bible assiste à la
et mordent à la corde. Les Pœmes vous viennent en foules déferlantes, très grouillantes, en ces germaniques, titaniques, sombres walds, où les hauts arbres au fond figent le vertige des roides montées. GOEVAERTS. Forest, le 8 septembre 1920. H. Tirman. Guy Dezaunay. Poursuite A travers des indicateurs de chemins de fer, des dictionnaires, etc., poursuite du mot à peine entrevu, pour satisfaire à quelqu'un hystérique de désir. Je me revois, des jours entiers, absorbé à les prononcer, à les presser, à les balancer, à les jeter, à les reprendre — mots dont je ne savais pas le sens, mots, quelquefois, par moi-même inventés. Et tout d'un coup de soi-même se dessine: BAMBOU babouin, bonbon, bout de bidet, tout ce qu'on a pu mettre entre deux b. Folie de mon esprit que je sens dérailler! Ma conscience peut être un peu épouvantée — s'amuse à la pousser. Bible assiste à la débandade de ces mots déchaînés. Ils montent autour de moi comme une inondation. Et je prends: — me sentir m'y noyer — un sadique plaisir. Étrange dédoublement de mon être dont un fragment observe l'autre. Alors ils se sont tous penchés sur le bord de mon âme, comme sur la manger d'un puits. Mais mon œil se fixa sur l'un d'eux qui ricanait. J'étais sauvé! -Ah! oui, irrémédiablement sauvé. René SCHWOB. Dezaunay. lassai Sans qu'au juste on s'en soit jamais demandé la raison, le « poète » conserve de nos jours encore, aux yeux du public, le « caractère » légendaire qui le représente comme un peu anormal; « C'est un original », et ce mot généralement dit, outre qu'il est employé en dehors de son sens, est un terme assez dérisoire. Dans la langue bourgeoise, le mot « original » est synonyme d'un peu fou; on dit aussi « loufoque ». On ne conçoit pas que le poète soit un homme constitué normalement. Les Victor Hugo, les Lamartine, voire Ida d'Annunzio sont de vraies exceptions. Et Philéas Lebesgue, malgré qu'il ne prenne part, du moins que je ne sache, à aucun fait politique, est-il un anormal? Cependant, cet homme
manger d'un puits. Mais mon œil se fixa sur l'un d'eux qui ricanait. J'étais sauvé! -Ah! oui, irrémédiablement sauvé. René SCHWOB. Dezaunay. lassai Sans qu'au juste on s'en soit jamais demandé la raison, le « poète » conserve de nos jours encore, aux yeux du public, le « caractère » légendaire qui le représente comme un peu anormal; « C'est un original », et ce mot généralement dit, outre qu'il est employé en dehors de son sens, est un terme assez dérisoire. Dans la langue bourgeoise, le mot « original » est synonyme d'un peu fou; on dit aussi « loufoque ». On ne conçoit pas que le poète soit un homme constitué normalement. Les Victor Hugo, les Lamartine, voire Ida d'Annunzio sont de vraies exceptions. Et Philéas Lebesgue, malgré qu'il ne prenne part, du moins que je ne sache, à aucun fait politique, est-il un anormal? Cependant, cet homme dont la vie est si simple, si normale, est un très beau poète. Quant à Charles Baudelaire, est-il ce nébuleux rêveur, ce falot personnage de la comédie bourgeoise? Les artistes ne sont pas toujours ceux qui portent les cheveux plus longs. Les saules pleureurs ne sont plus de mode. Le poète n'est pas le propre à rien traînard, déguenillé, débraillé, un tantinet voyou, que trop souvent on représente. Il n'est pas davantage le balladeur aimable et paresseux dont quelques saugrenus s'essayent à conserver le type aux yeux des provinciaux. Extérieurement, rien ne le distingue des autres hommes, si ce n'est — comme pour le trahir! — quelque chose de particulièrement sensible qui émane de lui et que, dans son ignorance, le vulgaire indique par le mot « charme ». Mais, pour certains, être un « artiste » est un privilège! Ceci est encore plus terrible. On décide alors dès dons de l'enfant. On en fera un peintre, un poète ou un musicien, comme jadis on en eut fait un magistrat, un militaire ou un médecin. Tant mieux pour l'Art. Plus le nombre des faux-artistes sera grand, plus les artistes se grouperont. Plus le nombre des parasites sera élevé, plus la
poète n'est pas le propre à rien traînard, déguenillé, débraillé, un tantinet voyou, que trop souvent on représente. Il n'est pas davantage le balladeur aimable et paresseux dont quelques saugrenus s'essayent à conserver le type aux yeux des provinciaux. Extérieurement, rien ne le distingue des autres hommes, si ce n'est — comme pour le trahir! — quelque chose de particulièrement sensible qui émane de lui et que, dans son ignorance, le vulgaire indique par le mot « charme ». Mais, pour certains, être un « artiste » est un privilège! Ceci est encore plus terrible. On décide alors dès dons de l'enfant. On en fera un peintre, un poète ou un musicien, comme jadis on en eut fait un magistrat, un militaire ou un médecin. Tant mieux pour l'Art. Plus le nombre des faux-artistes sera grand, plus les artistes se grouperont. Plus le nombre des parasites sera élevé, plus la conquête sera ardue et la valeur plus haute. Les Artistes ne craignent pas l'aventure renouvelée de la Tour de Babel; ni les petits bourgeois inspirés, ni les Dadas échappés de quel haras? — ne les inquiètent; ils ont la foi. Paul Verlaine avait peu souci de la notoriété; Mallarmé, pas davantage. L'affection de quelques-uns était la seule et grandement belle compensation à leur mérite. Et, s'ils inspiraient un respect simple et beau, ils ne l'usurpaient pas. Lorsque l'Artiste souffre de l'incompréhension des gens cela n'est pas vanité. S'il souffre aussi que d'autres le confondent avec les grelots et grelots aux dons gentils, cela n'est pas par jalousie. « Ce qui me fait du mal », m'écrivait un jeune musicien dont le nom resplendira à l'égal de ceux des grands Maîtres, « ce qui me fait du mal, ce n'est pas qu'on me refuse tous mérites et qu'on me traite de toqué, c'est la certitude que j'ai, chaque jour plus grande, de l'impénétrabilité du cœur humain ». Il n'en faut vouloir à personne. Ce n'est pas le résultat d'une mauvaise éducation. Tous les estomacs ne supportent pas la même cuisine. L'idée de la bécasse pourrie me cause un haut-le-coeur; vous n'y
davantage. L'affection de quelques-uns était la seule et grandement belle compensation à leur mérite. Et, s'ils inspiraient un respect simple et beau, ils ne l'usurpaient pas. Lorsque l'Artiste souffre de l'incompréhension des gens cela n'est pas vanité. S'il souffre aussi que d'autres le confondent avec les grelots et grelots aux dons gentils, cela n'est pas par jalousie. « Ce qui me fait du mal », m'écrivait un jeune musicien dont le nom resplendira à l'égal de ceux des grands Maîtres, « ce qui me fait du mal, ce n'est pas qu'on me refuse tous mérites et qu'on me traite de toqué, c'est la certitude que j'ai, chaque jour plus grande, de l'impénétrabilité du cœur humain ». Il n'en faut vouloir à personne. Ce n'est pas le résultat d'une mauvaise éducation. Tous les estomacs ne supportent pas la même cuisine. L'idée de la bécasse pourrie me cause un haut-le-coeur; vous n'y pourrez rien, moi non plus. Voyez la triste figure que je ferais si vous me demandiez d'aller à votre table. Laissez-moi donc la mienne, et j'y convierai qui je veux. Si vous ornez la vôtre avec les mets dont j'ai bonheur, allez, je suis tranquille, il y aura toujours la question de cuisson. Si l'homme descend du singe, l'Artiste est monté de l'homme. L'homme se souvient encore du temps où ses gestes grotesques prétendaient à une imitation. L'Artiste n'imite pas, il crée. L'Artiste vibre; l'homme vit. Mais nous avons chacun notre tâche à remplir, notre but à atteindre, qu'on le veuille ou non. Chacun aura son temps, car chacun a sa place. Et, ce qu'il faut c'est aux uns accepter l'hommage de l'insulte, et aux autres attendre un hommage semblable. Chacun aura sa part, car chacun a son dû. Que Théodore Dubois soit parvenu à l'Institut, qu'importe ! Debussy n'en fut pas. Que Henri de Régnier coudoie René Bazin, qu'importe ! Ils sont assis dans le même réfectoire, mais ils ne mangent ni la même soupe ni le même ragoût. Quant à votre jugement sur le poète, surtout ne l'améliorez pas. Cela n'aurait d'ailleurs pas la moindre importance. ALBERT-MAEROSIER. Robert
question de cuisson. Si l'homme descend du singe, l'Artiste est monté de l'homme. L'homme se souvient encore du temps où ses gestes grotesques prétendaient à une imitation. L'Artiste n'imite pas, il crée. L'Artiste vibre; l'homme vit. Mais nous avons chacun notre tâche à remplir, notre but à atteindre, qu'on le veuille ou non. Chacun aura son temps, car chacun a sa place. Et, ce qu'il faut c'est aux uns accepter l'hommage de l'insulte, et aux autres attendre un hommage semblable. Chacun aura sa part, car chacun a son dû. Que Théodore Dubois soit parvenu à l'Institut, qu'importe ! Debussy n'en fut pas. Que Henri de Régnier coudoie René Bazin, qu'importe ! Ils sont assis dans le même réfectoire, mais ils ne mangent ni la même soupe ni le même ragoût. Quant à votre jugement sur le poète, surtout ne l'améliorez pas. Cela n'aurait d'ailleurs pas la moindre importance. ALBERT-MAEROSIER. Robert Villar. Automne Douceur d'automne bien monotone, blanche pour mon cœur las; Feuilles jaunies à l'infini, (satins brochés — robes de soie :) Douceur d'automne bien monotone à l'infini. Pâleur du ciel nul de soleil, douceur en mon cœur las; Loin et bleus à l'infini, (perles aux coutes — bagues aux doigts :) Pâleur du ciel nul de soleil à l'infini. Fleurs effeuillées dans les allées, mon cœur enlinché; Le soir blêmit à l'infini, (automne monotone en mon cœur :) Fleurs effeuillées dans les allées... C'est bien fini. Nostalgie La nostalgie emplit mon cœur; comme une douleur que j'aimerais bien, voici une douleur que je n'aurais pas oubliée, qu'un parfum, qui m'ouvre mon cœur, mon cœur nostalgique, berce ma langue avec des musiques que j'ai entendues à peine, avec des musiques tendres et lointaines. Les jours sont si lents à mourir que mes souvenirs inquiètent mon cœur bien mélancolique de l'exquise odeur d'une des fleurs nostalgiques... Presque angélique, cette douceur comme des musiques tendres et lointaines, comme des musiques entendues à peine. ANDRÉ LORY. Dezaunay. — Marie « Aussi, monsieur, on aura beau vouloir nous faire des tracasseries, ça ne servira de rien ». Mais, las d'entendre ce bonhomme, je me
doigts :) Pâleur du ciel nul de soleil à l'infini. Fleurs effeuillées dans les allées, mon cœur enlinché; Le soir blêmit à l'infini, (automne monotone en mon cœur :) Fleurs effeuillées dans les allées... C'est bien fini. Nostalgie La nostalgie emplit mon cœur; comme une douleur que j'aimerais bien, voici une douleur que je n'aurais pas oubliée, qu'un parfum, qui m'ouvre mon cœur, mon cœur nostalgique, berce ma langue avec des musiques que j'ai entendues à peine, avec des musiques tendres et lointaines. Les jours sont si lents à mourir que mes souvenirs inquiètent mon cœur bien mélancolique de l'exquise odeur d'une des fleurs nostalgiques... Presque angélique, cette douceur comme des musiques tendres et lointaines, comme des musiques entendues à peine. ANDRÉ LORY. Dezaunay. — Marie « Aussi, monsieur, on aura beau vouloir nous faire des tracasseries, ça ne servira de rien ». Mais, las d'entendre ce bonhomme, je me laissais aller à un demi-sommeil qu'entretenait, autant que la marche rythmique du train, la voix sourde et monotone du paysan. Que m'importaient à ce moment les raisons de la hausse des porcs, des oies, et de tous les produits animaux et végétaux ! Depuis près de six heures j'avais quitté Paris, et la fatigue me pliait. De temps à autre, le passage rapide et pâle d'une lueur indiquait une gare ou un signal, et ma seule et endormante occupation était le guet nonchalant des petites lumières. Le train roulait toujours, et, parfois, les yeux clos, je confondais le sens de sa fuite. Des pas dans le couloir. Bruit d'une porte que l'on ferme. Somnolence. Un léger et sec choc d'arrêt m'éveilla; nous étions à Bordeaux. Le paysan prit sa valise, quelques paquets et dit : « P'têtrben qu'a va et au-cl'vant moi... P'têtrben aussi qu'ça sera mon gendre », car, m'avançant raconté, sa fille, mariée depuis un an, habitait à Bordeaux. Il était bien heureux de l'aller retrouver. « Depuis un an qu'avons-point vue ! » Voici deux mois qu'elle était mère, « c'est qu'ben sûr y z'avaient point perdu d'temps, et que j'tions ben content d'voir ce tout petit
Paris, et la fatigue me pliait. De temps à autre, le passage rapide et pâle d'une lueur indiquait une gare ou un signal, et ma seule et endormante occupation était le guet nonchalant des petites lumières. Le train roulait toujours, et, parfois, les yeux clos, je confondais le sens de sa fuite. Des pas dans le couloir. Bruit d'une porte que l'on ferme. Somnolence. Un léger et sec choc d'arrêt m'éveilla; nous étions à Bordeaux. Le paysan prit sa valise, quelques paquets et dit : « P'têtrben qu'a va et au-cl'vant moi... P'têtrben aussi qu'ça sera mon gendre », car, m'avançant raconté, sa fille, mariée depuis un an, habitait à Bordeaux. Il était bien heureux de l'aller retrouver. « Depuis un an qu'avons-point vue ! » Voici deux mois qu'elle était mère, « c'est qu'ben sûr y z'avaient point perdu d'temps, et que j'tions ben content d'voir ce tout petit gosse qu'il pesait près'd'huit livres à sa naissance ». Et je songeais à la dépêche que, la veille, j'avais reçue de Marthe: « T'attends. Je suis heureuse ». Obèse petite. Elle aussi allait être maman, et depuis bien des jours je vivais, souffrant de la pensée que je ne serais pas auprès d'elle à ce moment. Marthe, ma chère petite ! Marthe. J'aurais voulu être près d'elle à tous les instants. Chaque matin, j'avais ses lettres. Elles décelaient une émotion que je sentais inquiète et heureuse. Mais en chacune elle me promettait que sa santé restait très bonne. « Tu sais, mon chéri, je ne veux pas que tu aies peur. Il faut absolument que tu n'aies pas la moindre peur. Maman n'en revient pas de me voir aussi bien. Il paraît que c'est très rare de ne plus être souffrante. Mon seul chagrin, c'est de ne pas t'avoir toujours auprès de moi pour me bercer comme si j'étais ta petite fille, comme si j'étais la petite fille que tu vas avoir (car n'oublie pas que ce sera une petite fille, Dolly) ». « Les voyageurs pour la ligne de Toulouse en voiture » ! Décidément, j'allais pouvoir me reposer.
pas auprès d'elle à ce moment. Marthe, ma chère petite ! Marthe. J'aurais voulu être près d'elle à tous les instants. Chaque matin, j'avais ses lettres. Elles décelaient une émotion que je sentais inquiète et heureuse. Mais en chacune elle me promettait que sa santé restait très bonne. « Tu sais, mon chéri, je ne veux pas que tu aies peur. Il faut absolument que tu n'aies pas la moindre peur. Maman n'en revient pas de me voir aussi bien. Il paraît que c'est très rare de ne plus être souffrante. Mon seul chagrin, c'est de ne pas t'avoir toujours auprès de moi pour me bercer comme si j'étais ta petite fille, comme si j'étais la petite fille que tu vas avoir (car n'oublie pas que ce sera une petite fille, Dolly) ». « Les voyageurs pour la ligne de Toulouse en voiture » ! Décidément, j'allais pouvoir me reposer. Ma chance avait voulu que le compartiment ne reste qu'à moi seul. Dormir. Mais je pensais à Marthe. L'enfant servait peut-être, né. Si, au dernier moment, la garde avait manqué ! Pourvu qu'on eût songé à tout ! N'avais-je pas eu tort d'attendre le télégramme? Je n'aurais pas dû attendre ce télégramme. Était-on bien sûr que la garde fût parfaite? L'idée ne me venait pas que peut-être l'enfant naîtrait malade, infirme ou que, peut-être, il serait mort. Ma pensée tout entière allait à Marthe seule, à ma petite Marthe chérie. Je n'avais qu'une fois rencontré le docteur qui devait l'accoucher. Il m'avait été sympathique. Mais, saurait-il ? Si jeune, il pouvait n'avoir pas une grande expérience. Dormir. La marche rapide et rythmique du train. Passage vif et pâle d'une lueur diffuse. Somnolence. Nuit. Sifflets stridents; croisement tapageur de mon train et d'un autre. Marthe. Mon directeur n'aurait certainement pas refusé de me laisser partir plus tôt. Encore deux heures. Éveil doux et languide du ciel. Elle n'aura pas pu dormir. Mon Dieu, elle souffre, et je ne suis pas auprès d'elle. Le train dévalle. — Aller plus vite! Marthe ! ma petite Marthe chérie ! Un léger et sec choc