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On a jugé diplomatique de déterrer les versifications antimilitaristes de M. Maurice Rostand. Mais d'autres, même à la page, sont venus exiger, la larme à l’œil, l'églantine à la boutonnière, des canons pour l'Espagne entre le colonel Cachin et le capitaine Malraux. Enfin, non sans quelques tiraillements, l'Union des artistes a adhéré à la C.G.T. de l'estimable M. Jouhaux. Dans de telles conjonctures, on pouvait se demander si le gala traditionnel de l'Union ne serait pas comme une répétition générale d'un Premier Mai des Arts, avec apothéose de la dame des lavabos, de l'apprenti machiniste, et loges gratuites pour les militants des syndicats ayant au moins deux grèves à leur actif. Mais un long hiver a passé sur cet enthousiasme de classe. L'expérience de M. Blum, partie d'un pied si allègre, boite chaque semaine un peu plus bas. Il a bientôt fallu s'assurer que les tragédies de M. Romain Rolland ne pouvait tenir l'affiche que le jour du 14 juillet, que les jeunes salonnards révolutionnaires de la Maison de la Culture ont un répertoire exclusif d' « ours » confidentiels et injouables, et que M. Jacques Ohana, dramaturge et metteur en scène à peu près officiel de l'Exposition, ne suffirait pas, avec tout son talent, à remplir des salles de 3.000 places. Les comédiens de Paris, tout égoïstes qu'ils soient, ont finalement reconnu que le meilleur moyen de conserver à leur gala son éclat de naguère et de remplir leurs caisses était encore de mettre le moindre strapontin du Cirque d'Hiver à deux cent cinquante francs. Par une de ces pirouettes qui nous rappellent en fin de compte avec quelle indulgence il faut considérer les pires incartades de ces grands enfants, ils ont même imaginé une « Nuit Louis-Philippe » présidée bel et bien par le Roi et toute sa cour. Mieux encore : on a eu la jolie idée de réserver une loge à son arrière-petite-fille, Mme la comtesse de Paris, venue tout exprès de Bruxelles pour faire une entrée discrète, avec une exactitude royale, à une heure moins le quart. Comme nous vivons des temps fort malheureux, ce
pas, avec tout son talent, à remplir des salles de 3.000 places. Les comédiens de Paris, tout égoïstes qu'ils soient, ont finalement reconnu que le meilleur moyen de conserver à leur gala son éclat de naguère et de remplir leurs caisses était encore de mettre le moindre strapontin du Cirque d'Hiver à deux cent cinquante francs. Par une de ces pirouettes qui nous rappellent en fin de compte avec quelle indulgence il faut considérer les pires incartades de ces grands enfants, ils ont même imaginé une « Nuit Louis-Philippe » présidée bel et bien par le Roi et toute sa cour. Mieux encore : on a eu la jolie idée de réserver une loge à son arrière-petite-fille, Mme la comtesse de Paris, venue tout exprès de Bruxelles pour faire une entrée discrète, avec une exactitude royale, à une heure moins le quart. Comme nous vivons des temps fort malheureux, ce n'est point dans la loge d'honneur qu'elle vient s'asseoir. L'héritière de Louis XIV ne pouvait évidemment pas être reçue par un Georges Monnet, semblable dans son habit, avec ses cheveux coupés à la chantante, à un marié de village, à un Adémaï ministre, ou par des chefs de cabinet aux patronymes fort peu chrétiens, dont nous ne saurons jamais si les grands-pères vendaient des peaux de lapin dans le ghetto de Varsovie ou des cacahuètes sur le port d'Oran. Mais comme la salle était vraiment très belle, magnifiquement illuminée, peuplée de toilettes délicieuses (une réhabilitation de Paris après la chienlit officielle de la réouverture de l'Opéra), ce ne furent pas les Excellences provisoires et leurs grisâtre moitié qui la présidèrent en fait, mais cette jeune princesse au teint éblouissant, aux yeux si gais et si clairs, et qui s'amuse de si bon cœur. Plus d'une sous-ministre, éclipsée dans ses médiocres atours par tant d'élégance et de lumière lorgnait involontairement vers la loge princière comme pour prendre le ton, quand M. Victor Boucher et M. Brasseur lançaient une plaisanterie un peu salée. Mais la charmante comtesse représente une tradition française où le bêtisier, invention du XIXe, n'a jamais été en grande
patronymes fort peu chrétiens, dont nous ne saurons jamais si les grands-pères vendaient des peaux de lapin dans le ghetto de Varsovie ou des cacahuètes sur le port d'Oran. Mais comme la salle était vraiment très belle, magnifiquement illuminée, peuplée de toilettes délicieuses (une réhabilitation de Paris après la chienlit officielle de la réouverture de l'Opéra), ce ne furent pas les Excellences provisoires et leurs grisâtre moitié qui la présidèrent en fait, mais cette jeune princesse au teint éblouissant, aux yeux si gais et si clairs, et qui s'amuse de si bon cœur. Plus d'une sous-ministre, éclipsée dans ses médiocres atours par tant d'élégance et de lumière lorgnait involontairement vers la loge princière comme pour prendre le ton, quand M. Victor Boucher et M. Brasseur lançaient une plaisanterie un peu salée. Mais la charmante comtesse représente une tradition française où le bêtisier, invention du XIXe, n'a jamais été en grande faveur, et elle était la première à éclater de rire et à battre des mains. On vit donc, devant M. Molé, M. Thiers figuré d'une façon étonnante par M. Edmond Roze, M. Granier de Cassagnac qui ne pouvait être représenté que par son descendant M. Saint-Granier, l'entrée du maréchal Bugeaud, du duc de Nemours, du prince de Joinville, du duc d'Aumale, de Mme Adélaïde, précédant un Louis-Philippe cordial et majestueux (M. Tarbide) et une superbe reine Marie-Amélie (Mme Françoise Rosay, qui a certainement oublié le lointain printemps de 1936 où elle promettait sa présence aux soirées du Secours rouge, aux métingues du camarade Langevin et du camarade Pioch). On se montrait, autour de la vénérable piste du Cirque d'hiver, Mlle Mistinguett en toque bleue, Mme Gaby Morlay qui venait à peine de quitter le bonnet de dentelle de la vieille reine Victoria dans sa loge de la Madeleine. Mlle Arletty, M. Jacques Feyder, M. Sacha Guitry, en lunettes derrière Mme Jacqueline Delubac. Une petite ouvreuse romanesque tournait autour de M. Richard Willm et, déçue sans doute de ne pas attirer d'abord son attention, lui crna aux oreilles : « Ah ! ce qu'il est mieux à l'écran ! » Quelques
du duc de Nemours, du prince de Joinville, du duc d'Aumale, de Mme Adélaïde, précédant un Louis-Philippe cordial et majestueux (M. Tarbide) et une superbe reine Marie-Amélie (Mme Françoise Rosay, qui a certainement oublié le lointain printemps de 1936 où elle promettait sa présence aux soirées du Secours rouge, aux métingues du camarade Langevin et du camarade Pioch). On se montrait, autour de la vénérable piste du Cirque d'hiver, Mlle Mistinguett en toque bleue, Mme Gaby Morlay qui venait à peine de quitter le bonnet de dentelle de la vieille reine Victoria dans sa loge de la Madeleine. Mlle Arletty, M. Jacques Feyder, M. Sacha Guitry, en lunettes derrière Mme Jacqueline Delubac. Une petite ouvreuse romanesque tournait autour de M. Richard Willm et, déçue sans doute de ne pas attirer d'abord son attention, lui crna aux oreilles : « Ah ! ce qu'il est mieux à l'écran ! » Quelques aigrettes et coiffures d'une audace contestable désignaient infailliblement des vedettes un peu passées qui se consolaient ainsi de n'être plus reconnues par les jeunes générations. Un des charmes du gala de l'Union, c'est que tout le monde y vient pour s'amuser spontanément : les artistes de la piste ravis et un peu inquiets de faire pour un soir un métier qui n'est pas le leur ; les camarades du pourtour qui, pour une fois, deviennent spectateurs. Le programme est plein de surprises. On annonce Max Dearly en chef d'orchestre. Il arrive, son lorgnon pincé sous un gigantesque bonnet à poil, à la tête d'une fanfare de la garde nationale, qui ne lâche que des sons incongrus de buglephone. On lit « Suzy Solidor et Schura ». Schura est un singe qui monte à bicyclette, fume, boit l'apéritif, le tout, du reste, de fort méchante humeur. Durant les répétitions, il faillit mettre en pièces le corsage d'une de ses admiratrices. Pour limiter sans doute les dégâts possibles, Mlle Solidor accompagnait ce redoutable partenaire exactement vêtue d'une feuille et de deux pétales. L'esprit parisien est habituellement représenté dans ces soirées par des à-peu-près et des calembours un peu gros. Mais on n'a
un peu inquiets de faire pour un soir un métier qui n'est pas le leur ; les camarades du pourtour qui, pour une fois, deviennent spectateurs. Le programme est plein de surprises. On annonce Max Dearly en chef d'orchestre. Il arrive, son lorgnon pincé sous un gigantesque bonnet à poil, à la tête d'une fanfare de la garde nationale, qui ne lâche que des sons incongrus de buglephone. On lit « Suzy Solidor et Schura ». Schura est un singe qui monte à bicyclette, fume, boit l'apéritif, le tout, du reste, de fort méchante humeur. Durant les répétitions, il faillit mettre en pièces le corsage d'une de ses admiratrices. Pour limiter sans doute les dégâts possibles, Mlle Solidor accompagnait ce redoutable partenaire exactement vêtue d'une feuille et de deux pétales. L'esprit parisien est habituellement représenté dans ces soirées par des à-peu-près et des calembours un peu gros. Mais on n'a plus beaucoup d'exigences après deux heures du matin, surtout lorsque le bonimenteur est M. Victor Boucher, dompteur de poissons rouges. M. Victor Boucher, en comptant sur son bagoût inénarrable, jouait un peu la facilité. Il y eut des numéros beaucoup plus méritoires, et d'abord celui de M. Dewalès, qui révéla une musculature impressionnante très inattendue chez ce petit bonhomme, et une sûreté, une virtuosité dignes d'un professionnel aux anneaux et au trapèze. Autre exercice mieux qu'honorable : la voltige équestre de M. Pizella, représentant un clown célèbre de 1830 : Auriol. « Auriol ? lance Tramel en M. Loyal à Mauricet. Est-ce que ça ne vous dit pas quelque chose ? » Et pour la première fois depuis des mois, on entend un chansonnier autre que Martini blaguer une sommité du Front populaire. Deux ou trois allusions à la « confiance » nécessaire, destinées sans doute à faire passer le reste, sont accueillies assez ironiquement. Mais toute la salle s'esclaffe et applaudit au mot de la fin : « F... le camp » « Avec un nom pareil, ce bougre va certainement faire la quête après son numéro. » On saura désormais que M. Pierre Brasseur et M. Claude Dauphin,
une musculature impressionnante très inattendue chez ce petit bonhomme, et une sûreté, une virtuosité dignes d'un professionnel aux anneaux et au trapèze. Autre exercice mieux qu'honorable : la voltige équestre de M. Pizella, représentant un clown célèbre de 1830 : Auriol. « Auriol ? lance Tramel en M. Loyal à Mauricet. Est-ce que ça ne vous dit pas quelque chose ? » Et pour la première fois depuis des mois, on entend un chansonnier autre que Martini blaguer une sommité du Front populaire. Deux ou trois allusions à la « confiance » nécessaire, destinées sans doute à faire passer le reste, sont accueillies assez ironiquement. Mais toute la salle s'esclaffe et applaudit au mot de la fin : « F... le camp » « Avec un nom pareil, ce bougre va certainement faire la quête après son numéro. » On saura désormais que M. Pierre Brasseur et M. Claude Dauphin, délicieux Auguste, pourraient devenir, s'ils le voulaient, les clowns les plus réjouissants. On n'est pas tout à fait aussi sûr des talents de dressage de M. Maurice Chevalier ; qui ne faisait claquer son fouet qu'avec circonspection autour de deux poneys et d'un dromadaire. Mais en l'occurrence les numéros un peu hésitants sont quelquefois les plus drôles. Il y eut encore une jolie apparition des sœurs Guy et de leur frère, tout en blanc et bien en selle sur des chevaux de neige ; le chœur des « Montagnards » par les basses et les ténors de l'Opéra ; un sketch de Rip et Willemetz : Une réception chez M. Prudhomme, le 6 mars 1837. L'entrée des célébrités du temps, ou du lendemain (ne prenons pas garde à quelques anachronismes) : Daumier, Rossini, Vigny accueilli par un cor lugubre ; Lamartine, acclamé sur l'air de Valentine ; Offenbach, Wagner, Hugo, Balzac, traînés un peu. Mais l'arrivée de George Sand (Marguerite Moreno), flanquée d'un Chopin et d'un Musset résignés, ranima toute la salle. Il y eut un revenant, Sessue Hayakawa, vedette de Forfaiture au temps du cinéma muet, toujours lointain et fermé, à peine un peu ridé, qui se tira avec
peu hésitants sont quelquefois les plus drôles. Il y eut encore une jolie apparition des sœurs Guy et de leur frère, tout en blanc et bien en selle sur des chevaux de neige ; le chœur des « Montagnards » par les basses et les ténors de l'Opéra ; un sketch de Rip et Willemetz : Une réception chez M. Prudhomme, le 6 mars 1837. L'entrée des célébrités du temps, ou du lendemain (ne prenons pas garde à quelques anachronismes) : Daumier, Rossini, Vigny accueilli par un cor lugubre ; Lamartine, acclamé sur l'air de Valentine ; Offenbach, Wagner, Hugo, Balzac, traînés un peu. Mais l'arrivée de George Sand (Marguerite Moreno), flanquée d'un Chopin et d'un Musset résignés, ranima toute la salle. Il y eut un revenant, Sessue Hayakawa, vedette de Forfaiture au temps du cinéma muet, toujours lointain et fermé, à peine un peu ridé, qui se tira avec une dextérité et une élégance très japonaises d'un numéro de prestidigitation avec Mme Christiane Isola. On termina par une descente au bal de la Courtille, avec « débardeurs », pompiers, gendarmes, Mimis Pinson, que conduisaient les entrechats effrénés de Marie Dubas. Tout cela nous mena jusqu'à quatre heures du matin et à la bousculade assez fâcheuse de la sortie, sous la pluie, en quête de taxis fantômes, des trois autobus fastidieusement mis à la disposition de quelque deux mille noctambules par la S. T. C. n. P., tandis qu'un quarteron d'agents aggravait de son mieux le désordre : hébreux de la "bohème parisienne" qui avaient veillé jusque-là dans le vent et le crachin pour frôler un instant quelques étoiles. Lucien REBATET. LA MAISON DES JUGES ON A PLUMÉ UN VIEUX COQ Ah ! paule M. Culigne, que vous êtes naïf !... « Est-il possible de l'être à ce point quand on a dépassé la soixantaine ? » ainsi que soupirait le président François, au début de cette joyeuse audience de la 10e chambre correctionnelle. M. Culigne, en effet, avait porté plainte contre une demoiselle Moyen, qui aurait été la complice d'un vol commis à son préjudice dans des circonstances aussi
et à la bousculade assez fâcheuse de la sortie, sous la pluie, en quête de taxis fantômes, des trois autobus fastidieusement mis à la disposition de quelque deux mille noctambules par la S. T. C. n. P., tandis qu'un quarteron d'agents aggravait de son mieux le désordre : hébreux de la "bohème parisienne" qui avaient veillé jusque-là dans le vent et le crachin pour frôler un instant quelques étoiles. Lucien REBATET. LA MAISON DES JUGES ON A PLUMÉ UN VIEUX COQ Ah ! paule M. Culigne, que vous êtes naïf !... « Est-il possible de l'être à ce point quand on a dépassé la soixantaine ? » ainsi que soupirait le président François, au début de cette joyeuse audience de la 10e chambre correctionnelle. M. Culigne, en effet, avait porté plainte contre une demoiselle Moyen, qui aurait été la complice d'un vol commis à son préjudice dans des circonstances aussi savoureuses que particulières... Mais laissons la parole au président François... LE PRÉSIDENT, à Mlle Moyen, qui a pris place au banc des prévenus libres. — Vous êtes âgée de vingt-six ans, vous vivez de vos charmes et vous avez déjà été condamnée à deux mois de prison pour extorcation. Aujourd'hui, M. Culigne, ici présent, vous accuse de l'avoir attiré dans une sorte de guet-apens... Mlle MOYEN, qui est de taille élevée, de poitrine opulente et qui possède un rose visage épanoui de « belle blonde ». — Je ne comprends rien à l'accusation de ce monsieur. LE PRÉSIDENT. — Elle est pourtant précise. M. Culigne va d'ailleurs la renouveler devant le tribunal... M. Culigne s'avance à la barre des témoins. C'est un petit homme sec, aux cheveux gris, au nez pointu, qui a le cou serré dans un immense faux-col blanc. On ne saurait croire à M. Culigne en proie au démon de la luxure. M. CULIGNE, sans la moindre gêne. — Eh bien ! voilà... Il y a environ un mois, il était dix-huit heures, je sortais de mon bureau, lorsque je fis la rencontre de cette personne... Il désigne l'inculpée. LE PRÉSIDENT. — Où cela ? M. CULIGNE.
M. Culigne, ici présent, vous accuse de l'avoir attiré dans une sorte de guet-apens... Mlle MOYEN, qui est de taille élevée, de poitrine opulente et qui possède un rose visage épanoui de « belle blonde ». — Je ne comprends rien à l'accusation de ce monsieur. LE PRÉSIDENT. — Elle est pourtant précise. M. Culigne va d'ailleurs la renouveler devant le tribunal... M. Culigne s'avance à la barre des témoins. C'est un petit homme sec, aux cheveux gris, au nez pointu, qui a le cou serré dans un immense faux-col blanc. On ne saurait croire à M. Culigne en proie au démon de la luxure. M. CULIGNE, sans la moindre gêne. — Eh bien ! voilà... Il y a environ un mois, il était dix-huit heures, je sortais de mon bureau, lorsque je fis la rencontre de cette personne... Il désigne l'inculpée. LE PRÉSIDENT. — Où cela ? M. CULIGNE. — Dans une petite rue du quartier des Halles... Il commençait à pleuvoir. Elle me proposa d'aller m'abriter, avec elle, dans la chambre d'un hôtel voisin. J'acceptai... LE PRÉSIDENT. — Le vieux coq était pris au piège ! (Rires.) Continuez... M. CULIGNE. — Nous montâmes au deuxième étage, nous pénétrâmes dans une pièce aux murs tapissés de rayé et ornés de photographies de l'Exposition universelle de 1900... LE PRÉSIDENT. — Abrégez, abrégez... M. CULIGNE, — Mlle Moyen me désigna alors un portemanteau fixé près de l'entrée, en me conseillant d'y accrocher mes vêtements afin qu'ils ne se froissent point... LE PRÉSIDENT, levant les bras. — Toujours le coup du portemanteau ! Mlle MOYEN. — J'ai pas pu dire ça : il n'y avait pas de portemanteau dans la chambre ! M. CULIGNE. — Mensonge !... Il y en avait un... je revois encore la disposition de cette chambre comme si j'y étais encore ! (Fermant à demi les yeux.) Ici, le lit... là, le portemanteau... (Au président.) Voulez-vous que je vous fasse un dessin ? Nouveaux rires. LE PRÉSIDENT. — Inutile, Monsieur. Poursuivez... M. CULIGNE. — La suite se devine aisément. Pendant que j'étais... occupé avec Madame, quelqu'un a sûrement
dans une pièce aux murs tapissés de rayé et ornés de photographies de l'Exposition universelle de 1900... LE PRÉSIDENT. — Abrégez, abrégez... M. CULIGNE, — Mlle Moyen me désigna alors un portemanteau fixé près de l'entrée, en me conseillant d'y accrocher mes vêtements afin qu'ils ne se froissent point... LE PRÉSIDENT, levant les bras. — Toujours le coup du portemanteau ! Mlle MOYEN. — J'ai pas pu dire ça : il n'y avait pas de portemanteau dans la chambre ! M. CULIGNE. — Mensonge !... Il y en avait un... je revois encore la disposition de cette chambre comme si j'y étais encore ! (Fermant à demi les yeux.) Ici, le lit... là, le portemanteau... (Au président.) Voulez-vous que je vous fasse un dessin ? Nouveaux rires. LE PRÉSIDENT. — Inutile, Monsieur. Poursuivez... M. CULIGNE. — La suite se devine aisément. Pendant que j'étais... occupé avec Madame, quelqu'un a sûrement ouvert la porte de la chambre et dérobé l'argent qui se trouvait dans mon portefeuille, laquelle était rangée dans mon veston... LE PRÉSIDENT. — Mais vous n'avez rien entendu ? M. CULIGNE. — Impossible, monsieur le président... C'était pendant le grand jeu ! (Rires.) Le sommier remuait, remuait... ça faisait du bruit... (Rires.) Et puis Mademoiselle poussait des petits cris !... (Hilarité.) Mlle MOYEN, d'un ton choqué. — Les petits cris, c'était pour vous faire plaisir ! Soyez sûre que je n'en pensais pas un mot. LE PRÉSIDENT, à Mlle Moyen. — Que vous ayez eu l'intention d'être agréable à M. Culigne, le tribunal n'y voit pas d'inconvénient... Mais que le portefeuille ait disparu, c'est une autre affaire !... Voyons, Mademoiselle, avouez que vous étiez d'accord avec le voleur ? Mlle MOYEN. — Non... non... je ne sais rien... Y a-t-il eu même un voleur ? M. CULIGNE. — Daigne ! Mon argent ne s'est pas volatilisé tout seul ! LE PRÉSIDENT, à M. Culigne. — Combien vous a-t-on dérobé ? M. CULIGNE. — Trois mille trois cents francs. LE PRÉSIDENT, sévère. — Ainsi, Monsieur, à votre âge, vous pénétrez dans n'importe quel hôtel borgne avec dans la poche une