jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
où ils se suspendent à des blocs de pierre faisant saillie. Et ils vivent là, dans la plus primitive sauvagerie, depuis des siècles, mais avec une liberté qui défie les investigations du legéal! L'histoire a aussi non moins fouillé et expliqué ces catacombes où fuyant les persécutions romaines, disparaissaient les chrétiens pour s'adonner à la pratique de leur foi qu'ils étaient prêts à payer du martyre. Mais ce qu'il est plus difficile de justifier, c'est la présence en pleine France, au dix-neuvième siècle, d'une population croupissant en plein état de nature. Ce phénomène existe pourtant à Ezy, sur la frontière du département de l’Eure. Les gens au pays le connaissent, les uns pour s'en être approchés, les autres pour en avoir ouï parler. Le témoin d'après lequel je le raconte a visité les habitants des Caves comme on les nomme. Elles sont situées à un kilomètre environ du petit bourg d'Ezy, au pied d'un coteau crayeux que longe le chemin de fer, à l'extrémité même du plateau de la Normandie. On en fait remonter le creusement au Moyen-Âge, où des vignerons les auraient pratiquées. Autour d'elles, quelques ruines de maisons écroulées. Jadis, la jeunesse des environs s'élansait de torches, venait, à certains jours de fêtes, s'abandonner dans ces catacombes. Si les Caves ont eu leurs débauches, elles ont aussi eu leurs crimes, dont le souvenir n'a pas disparu. Mais impossible aux bacchantes de s'y renouveler à présent. Toute une population s'est jetée dans ce trou, pêle-mêle, dans un amalgame sordide et puant. Il y a là plus de quatre-vingts existences humaines, femmes, enfants. Dont viennent-ils ? Comment s'est recrutée la lie qui remplit ce cloaque et qui naît d'autres liens de famille que ceux créés par la misère et l'ignominie communes? C'est une énigme. Pas davantage, on ne connaît aucun travail. Ils n'ont aucun maître, pas d'outils. Ont-ils des vêtements? On ne peut pas dire qu'ils sont nus, mais c'est à peine si certaines parties de leur corps sont couvertes d'informes guenilles qui pendent en lambeaux. Une grande fille de seize ans dérobait ses formes comme elle pouvait à l'aide
à certains jours de fêtes, s'abandonner dans ces catacombes. Si les Caves ont eu leurs débauches, elles ont aussi eu leurs crimes, dont le souvenir n'a pas disparu. Mais impossible aux bacchantes de s'y renouveler à présent. Toute une population s'est jetée dans ce trou, pêle-mêle, dans un amalgame sordide et puant. Il y a là plus de quatre-vingts existences humaines, femmes, enfants. Dont viennent-ils ? Comment s'est recrutée la lie qui remplit ce cloaque et qui naît d'autres liens de famille que ceux créés par la misère et l'ignominie communes? C'est une énigme. Pas davantage, on ne connaît aucun travail. Ils n'ont aucun maître, pas d'outils. Ont-ils des vêtements? On ne peut pas dire qu'ils sont nus, mais c'est à peine si certaines parties de leur corps sont couvertes d'informes guenilles qui pendent en lambeaux. Une grande fille de seize ans dérobait ses formes comme elle pouvait à l'aide d'une souquenille trouée dont les morceaux étaient rattachés avec une branche de bois mort. Les femmes et les hommes ne sont pas autrement protégés dans leur pudeur; mais cavent-ils même ce que c'est que la pudeur ? Quant aux enfants, ils grouillent dans ce grouillement nus comme des vers. Tous les débris de pots ébréchés, de bouteilles, de boîtes de conserves, de vieux chapeaux qu'ils ont pu trouver sur les dépôts d'immondices, dans les rues ou dans les champs, ils les ont transformés pour les besoins de l'âne. Ils couchent sur des lits de feuilles sèches, retenues par des cadres de bois qui se rejoignent comme ils peuvent. Même, ils ont installé des espèces de poêles avec des branches trouvées sur les routes. Quand ils ont soif, ils vont chercher de l'eau à un puits qui n'est pas loin. Ils ne se lavent jamais. Le seul instrument de labourer qu'ils possèdent est un crochet de bois dont ils se servent pour aller chasser à l'épave. Tout ce joli monde subsiste de la charité publique, des racines des champs, de maraude aussi, même de vol. Mais il se tapine le plus possible dans son gîte, ne menace personne, s'enfonce dans sa
les débris de pots ébréchés, de bouteilles, de boîtes de conserves, de vieux chapeaux qu'ils ont pu trouver sur les dépôts d'immondices, dans les rues ou dans les champs, ils les ont transformés pour les besoins de l'âne. Ils couchent sur des lits de feuilles sèches, retenues par des cadres de bois qui se rejoignent comme ils peuvent. Même, ils ont installé des espèces de poêles avec des branches trouvées sur les routes. Quand ils ont soif, ils vont chercher de l'eau à un puits qui n'est pas loin. Ils ne se lavent jamais. Le seul instrument de labourer qu'ils possèdent est un crochet de bois dont ils se servent pour aller chasser à l'épave. Tout ce joli monde subsiste de la charité publique, des racines des champs, de maraude aussi, même de vol. Mais il se tapine le plus possible dans son gîte, ne menace personne, s'enfonce dans sa solitude, et n'en sort que lorsqu'il ne peut pas faire autrement. C'est qu'il faut bien prendre un peu l'air, échapper à la lourde et asphyxiante atmosphère du bouge. Car, l'hiver, il y fait presque trop chaud dans le taudis que, l'été, on y est au frais. Les maladies sont rares chez ces gueux qui ignorent la plus élémentaire hygiène. Leur saleté les garde. Mal nourris, ils sont maigres, étiolés, rongés par l'anémie. Mais ils se traînent et longtemps, quand la fièvre les prend. Je me demande comment on les enterre. Car, de crainte, il n'y en peut être du campement. L'autorité, du reste, ne paraît pas se préoccuper de ce qui parait. On prétend que de mauvais garnements ont été chassés d'Ezy par la mairie elle-même qui, pour s'en débarrasser, les renvoyait aux Caves. Bea vagabonds y ont trouvé asile. Des enfants parlots ou de pauvres petits échappés des baraques et de la tyrannie de forains qui les battaient, s'y sont réfugiés. Ce dépôt de mendicité en pleine campagne ne refuse son hospitalité à aucun des désespérés qui s'y présentent. On ne vous demande pas vos papiers. On entre et tout est dit. Mais n'allez pas croire que la vie
chez ces gueux qui ignorent la plus élémentaire hygiène. Leur saleté les garde. Mal nourris, ils sont maigres, étiolés, rongés par l'anémie. Mais ils se traînent et longtemps, quand la fièvre les prend. Je me demande comment on les enterre. Car, de crainte, il n'y en peut être du campement. L'autorité, du reste, ne paraît pas se préoccuper de ce qui parait. On prétend que de mauvais garnements ont été chassés d'Ezy par la mairie elle-même qui, pour s'en débarrasser, les renvoyait aux Caves. Bea vagabonds y ont trouvé asile. Des enfants parlots ou de pauvres petits échappés des baraques et de la tyrannie de forains qui les battaient, s'y sont réfugiés. Ce dépôt de mendicité en pleine campagne ne refuse son hospitalité à aucun des désespérés qui s'y présentent. On ne vous demande pas vos papiers. On entre et tout est dit. Mais n'allez pas croire que la vie se passe sans amour dans cette forêt de misère. Il y a là des couples qui ont été dans le temps régulièrement mariés. Il y en a d'autres librement formés. La misère est féconde. Certains ont quatre ou cinq enfants. Quand une de ces créatures est prise des douleurs de l'enfantement, on n'a pas besoin de sage-femme. Elle accouche sur le sol, qui est sablonneux et doux. C'est rudimentaire. Les choses ne se passent pas autrement chez les guenots dans les forêts du Congo. Il y a des infirmes dans le ramassage. On ne les tue pas; ils trouvent à glaner quelques briques de la nourriture improvisée dans des chaudrons qui ont plus l'une ressemblance avec ceux des sorcières. Il n'y a pas plus de moralité que de religion. Quelques-uns seulement ont su lire avant d'entrer. Enfermés dans cette promiscuité ignoble, ces misérables normands oublient tout. Mais on a tort de les comparer aux bohémiens. ceux-ci avaient (s'ils trompaient encore) leurs principes, leurs doctrines, le respect des serments, leurs sacrements laïques, une sorte de tradition sacrée qu'ils défendaient au prix même de la vie. Chez les habitants des Caves, rien de mystique. Tous les vices, et probablement les plus abjects,
l'enfantement, on n'a pas besoin de sage-femme. Elle accouche sur le sol, qui est sablonneux et doux. C'est rudimentaire. Les choses ne se passent pas autrement chez les guenots dans les forêts du Congo. Il y a des infirmes dans le ramassage. On ne les tue pas; ils trouvent à glaner quelques briques de la nourriture improvisée dans des chaudrons qui ont plus l'une ressemblance avec ceux des sorcières. Il n'y a pas plus de moralité que de religion. Quelques-uns seulement ont su lire avant d'entrer. Enfermés dans cette promiscuité ignoble, ces misérables normands oublient tout. Mais on a tort de les comparer aux bohémiens. ceux-ci avaient (s'ils trompaient encore) leurs principes, leurs doctrines, le respect des serments, leurs sacrements laïques, une sorte de tradition sacrée qu'ils défendaient au prix même de la vie. Chez les habitants des Caves, rien de mystique. Tous les vices, et probablement les plus abjects, poussent sur ce fumier. Ils ignorent la société et veulent qu'elle les ignore. On assure qu'elle a depuis longtemps résolu de ne rien leur demander. Son code et ses lois n'existent pas pour eux. Ils ne paient pas plus l'impôt du sang que les autres. La gendarmerie passe et n'entre pas. Y a-t-il là dedans des évadés, des sinistres vauriens des assassins peut-être prudemment cachés ? On n'a pas d'état civil aux Caveaux. Dans un réduit infect sont enfermés depuis quarante-sept ans un vieux mennui qui s'est acouquiné avec une ancienne fille publique de Paris. Ils ont désappris jusqu'à leurs noms. L'abêtissement moral et physique est tel dans certains coins vermineux que les abords et l'entrée même des trous sont encombrés d'ordures. Il y a des sauvages et même des animaux qui se cachent pour satisfaire à certaines nécessités. Là, des êtres qui ont quelque chose d'humain s'y abandonnent sans aucun scrupule. On a voulu démêler parmi eux les traces d'une race. On avait remarqué qu'ils étaient d'un blond roux. Mais la vérité est qu'on ne saurait reconnaître aucun caractère ethnique à ces résidus charriés par tous les hasards. Je ne veux pas considérer la question au point de vue
pas. Y a-t-il là dedans des évadés, des sinistres vauriens des assassins peut-être prudemment cachés ? On n'a pas d'état civil aux Caveaux. Dans un réduit infect sont enfermés depuis quarante-sept ans un vieux mennui qui s'est acouquiné avec une ancienne fille publique de Paris. Ils ont désappris jusqu'à leurs noms. L'abêtissement moral et physique est tel dans certains coins vermineux que les abords et l'entrée même des trous sont encombrés d'ordures. Il y a des sauvages et même des animaux qui se cachent pour satisfaire à certaines nécessités. Là, des êtres qui ont quelque chose d'humain s'y abandonnent sans aucun scrupule. On a voulu démêler parmi eux les traces d'une race. On avait remarqué qu'ils étaient d'un blond roux. Mais la vérité est qu'on ne saurait reconnaître aucun caractère ethnique à ces résidus charriés par tous les hasards. Je ne veux pas considérer la question au point de vue de l'humanité, de la morale, et du droit. Elle offre cependant une certaine gravité en dehors de l'observation sociale. Et pour peu pittoresque que soit cette anomalie, elle n'en constitue pas moins une monstruosité qui ne pourrait être longtemps encore tolérée, parce qu'elle est une honte pour notre temps. Pontarmé. Le numéro de cette semaine du Supplément illustré du Petit Parisien, contient les gravures suivantes VOYAGEURS EN PÉRIL UNE VOYAGEUSE SUPPRISÉ PAR L'INCENDIE AU MARDI GRAS La Fabrication des Glaces Voir dans le même numéro Chausses alpines à la recherche des victimes de l'accident de Bourg-Saint-Maurice Le SUPPLÉMENT LITTÉRATURE ILLUSTRE du Petit Parisien • (un des neufs numéros par semaine (contenant de nombreuses nouvelles et intéressantes gravures d'actualités) est mis en vente tous les jeudis au prix de 50 centimes aux kiosques de la rue de Valence, du Vaudeville, de la Bourse, comédie en quatre actes, de M. Maurice Donnay. Dans un temple spécial d'hôtellerie de charités, la douloureuse est l'addition qui s'impose, méritée, après les joies du repas. La Douloureuse de M. Donnay est une autre carte à payer, c'est celle qu'il faut solder en amour après une trahison. Lorsque l'on a failli, il arrive un moment où, sous
Le numéro de cette semaine du Supplément illustré du Petit Parisien, contient les gravures suivantes VOYAGEURS EN PÉRIL UNE VOYAGEUSE SUPPRISÉ PAR L'INCENDIE AU MARDI GRAS La Fabrication des Glaces Voir dans le même numéro Chausses alpines à la recherche des victimes de l'accident de Bourg-Saint-Maurice Le SUPPLÉMENT LITTÉRATURE ILLUSTRE du Petit Parisien • (un des neufs numéros par semaine (contenant de nombreuses nouvelles et intéressantes gravures d'actualités) est mis en vente tous les jeudis au prix de 50 centimes aux kiosques de la rue de Valence, du Vaudeville, de la Bourse, comédie en quatre actes, de M. Maurice Donnay. Dans un temple spécial d'hôtellerie de charités, la douloureuse est l'addition qui s'impose, méritée, après les joies du repas. La Douloureuse de M. Donnay est une autre carte à payer, c'est celle qu'il faut solder en amour après une trahison. Lorsque l'on a failli, il arrive un moment où, sous forme de souffrance, de tourment ou de ruine, on doit payer la note. Le titre ne nous séduit guère, nous n'admettons que l'attrait de la comédie le fasse admettre, car cette Douloureuse a été applaudie hier à des réserves, et parfois même avec enthousiasme. Dans quel monde bizarre l'auteur a-t-il mis son sujet? Ce monde existe-t-il véritablement ou a-t-il été caricaturé? Nous ne pouvons que noter qu'ils sont croqués sur le vif, que nous les coudoyons chaque jour entre l'Opéra et le faubourg Saint-Germain! Le rideau se lève sur les salons de M. Ardan, le premier brasseur d'affaires. Il donne une fête splendide. Hélène, sa femme, se multiplie pour satisfaire les invités. C'est à peine si elle peut parler. Marguerite, familièrement appelée Gotte, son amie et confidente, à Philippe son amant, au milieu de la bousculade où se complaisent les hôtes de la maison. Le buffet est assailli, saccagé. On se gorge de glaces de sandwichs et de champagne. Les plastrons blancs cachent des estomacs affamés et se maculent de punch. Un souffle d'orgie passe sur tous ces hommes déchaînés comme des bêtes en folie dans l'appartement, poussant l'impudeur à ses dernières limites en compagnie des cinq sœurs Darrison, les
mis son sujet? Ce monde existe-t-il véritablement ou a-t-il été caricaturé? Nous ne pouvons que noter qu'ils sont croqués sur le vif, que nous les coudoyons chaque jour entre l'Opéra et le faubourg Saint-Germain! Le rideau se lève sur les salons de M. Ardan, le premier brasseur d'affaires. Il donne une fête splendide. Hélène, sa femme, se multiplie pour satisfaire les invités. C'est à peine si elle peut parler. Marguerite, familièrement appelée Gotte, son amie et confidente, à Philippe son amant, au milieu de la bousculade où se complaisent les hôtes de la maison. Le buffet est assailli, saccagé. On se gorge de glaces de sandwichs et de champagne. Les plastrons blancs cachent des estomacs affamés et se maculent de punch. Un souffle d'orgie passe sur tous ces hommes déchaînés comme des bêtes en folie dans l'appartement, poussant l'impudeur à ses dernières limites en compagnie des cinq sœurs Darrison, les danseuses anglaises conviées à cette soirée. Les conversations vont leur train sous le hall de Ardan. Les dialogues les plus étranges, les plus licencieux, les plus extra-dries ne mentent pas. On ne se grise pas, on a le nez sale; on ne rend pas ses hommages, on se fait du plat; on n'est pas servi à souhait, on est fadé on ne quitte pas la société, on la plaque et on n'est pas des naïfs, on est des poires. Tous les parasites de la noblesse industrielle et de la chevalerie alimentaire parlent en maîtres dans cette demeure, tout en se gavant. Ce tableau peint de la décomposition d'une haute société qui joue un rôle important en France par le capital, par l'accent donné des fécules, des grains, des chocolats ou des sucres, a produit une impression puissante. On devine que l'auteur a fréquenté ce monde en déliquescence, qui tombe dans la boue, comme la noblesse des croisades abâtardie s'écroulait dans l'ignominie au temps de Louis XV. À la fin de l'acte, on annonce que le commissaire de police est venu arrêter Ardan, compromis dans une affaire véreuse. Pour éviter Mazas, le financier s'enferme dans sa chambre et se suicide. Ne
plat; on n'est pas servi à souhait, on est fadé on ne quitte pas la société, on la plaque et on n'est pas des naïfs, on est des poires. Tous les parasites de la noblesse industrielle et de la chevalerie alimentaire parlent en maîtres dans cette demeure, tout en se gavant. Ce tableau peint de la décomposition d'une haute société qui joue un rôle important en France par le capital, par l'accent donné des fécules, des grains, des chocolats ou des sucres, a produit une impression puissante. On devine que l'auteur a fréquenté ce monde en déliquescence, qui tombe dans la boue, comme la noblesse des croisades abâtardie s'écroulait dans l'ignominie au temps de Louis XV. À la fin de l'acte, on annonce que le commissaire de police est venu arrêter Ardan, compromis dans une affaire véreuse. Pour éviter Mazas, le financier s'enferme dans sa chambre et se suicide. Ne croyez pas que cette nouvelle empêche les convives de souper! Tous ces goujats en frac ne veulent pas perdre une bouchée. La séance continue. Au second acte, Mme Hélène Ardan et sa mère vont à la campagne chez leurs amis Des Trembles, se consolant de la catastrophe. Hélène aime toujours Philippe. Rien ne mettra obstacle à leur bonheur, ils se marieront. Le veuvage est pour la jeune femme un grand deuil sans chagrin. Ce Philippe a su prendre le cœur d'Hélène par son jugement sain, par son esprit de justice, par sa haine du convenu et du préjugé. C'est un homme ennemi du vulgaire, à la rame droite et noble. On s'en aperçoit quand, resté seul avec l'amie intime d'Hélène, avec la belle Mme Gotte des Trembles, il entend cette dernière lui avouer une passion secrète. Elle ose s'offrir sans scrupules, tant elle est enamourée! Philippe refuse l'aventure, en amant fidèle, en homme d'esprit, non sans regret peut-être. Il ne pourra résister longtemps sans être ridicule. À l'acte suivant, Gotte a triomphé! Mais Philippe exige que cette amourette reste sans conséquence, sans lendemain, car il aime Hélène. Gotte comprend mal de telles paroles. Elle les considère comme un outrage et
Philippe. Rien ne mettra obstacle à leur bonheur, ils se marieront. Le veuvage est pour la jeune femme un grand deuil sans chagrin. Ce Philippe a su prendre le cœur d'Hélène par son jugement sain, par son esprit de justice, par sa haine du convenu et du préjugé. C'est un homme ennemi du vulgaire, à la rame droite et noble. On s'en aperçoit quand, resté seul avec l'amie intime d'Hélène, avec la belle Mme Gotte des Trembles, il entend cette dernière lui avouer une passion secrète. Elle ose s'offrir sans scrupules, tant elle est enamourée! Philippe refuse l'aventure, en amant fidèle, en homme d'esprit, non sans regret peut-être. Il ne pourra résister longtemps sans être ridicule. À l'acte suivant, Gotte a triomphé! Mais Philippe exige que cette amourette reste sans conséquence, sans lendemain, car il aime Hélène. Gotte comprend mal de telles paroles. Elle les considère comme un outrage et prétend se venger. Ne vaut-elle pas autant qu'Hélène? Au moins, si elle a commis, c'est pour la première fois tandis qu'Hélène, elle, en avait déjà un amant, au printemps de son mariage, et son enfant, le petit Georges, n'est pas le fils d'Ardaan. Philippe écoute cette révélation de femme jalouse, accablé. Hélène a aimé quelqu'un avant lui, et elle le lui a caché. Il en sent au cœur une blessure profonde. Quand Hélène vient, quelques instants après, elle soupçonne un coup de foudre sera senti en lui. Philippe ne tarde pas à parler. Il lui reproche ce qu'il vient d'apprendre. Elle a eu un amant. Consternée, elle avoue: "Tu l'as aimé? Oui, c'est ma seule excuse. Alors, veux-tu que j'accepte cette situation, que je te donne mon nom et que je sois exposée à rencontrer l'individu!" Tout l'homme fort du premier acte disparaît. Devant le malheur qui le touche, il ne reste que le pauvre mortel en proie aux préjugés, aux rancœurs communes. Mais Hélène, soudain, se dit que Mme des Trembles a dû la trahir. Seule elle possédait son secret. Donc Philippe la trompait avec son amie intime. Oui! Et le philosophe devenu bourgeois répond que ce n'est pas
accablé. Hélène a aimé quelqu'un avant lui, et elle le lui a caché. Il en sent au cœur une blessure profonde. Quand Hélène vient, quelques instants après, elle soupçonne un coup de foudre sera senti en lui. Philippe ne tarde pas à parler. Il lui reproche ce qu'il vient d'apprendre. Elle a eu un amant. Consternée, elle avoue: "Tu l'as aimé? Oui, c'est ma seule excuse. Alors, veux-tu que j'accepte cette situation, que je te donne mon nom et que je sois exposée à rencontrer l'individu!" Tout l'homme fort du premier acte disparaît. Devant le malheur qui le touche, il ne reste que le pauvre mortel en proie aux préjugés, aux rancœurs communes. Mais Hélène, soudain, se dit que Mme des Trembles a dû la trahir. Seule elle possédait son secret. Donc Philippe la trompait avec son amie intime. Oui! Et le philosophe devenu bourgeois répond que ce n'est pas la même chose! Tous deux énervés, malades de chagrin, pleurants leur bonheur détruit. Pourtant Philippe revient plus d'indulgence et demande pardon de sa colère. Lasse, dans l'effondrement de sa volonté, Hélène sort, lui lançant un au revoir incertain. Ils se retrouvent cependant, deux mots plus tard, au Café Martin, sous le bois de pins que Philippe appelle son refuge et là, ils comprennent qu'au fond de leur douleur ils ont gardé l'amour. C'est par des détails extrêmes, par l'ingénuité du dialogue, par les mots frappés à l'espacée -pièce que vit surtout cette comédie. Les traits éclatent à chaque réplique, souvent amusants, imprévus, jaillissant de la situation, mais parfois cruels jusqu'à l'excès, ou graveleux au point qu'ils retentissent à de la rampe. C'est surtout dans le langage des amoureux, dans les confessions du bavardage intime, qu'excelle M. Donnay. Il a merveilleusement été servi par Mme Réjane, qui a fait d'Hélène une des meilleures créations de sa carrière dramatique. On ne peut mettre dans les inflexions de voix plus de nuances, plus de charme et le naturel, dans les attitudes plus de vérité, dans l'émotion plus d'intensité. Mlle Yvonne a, dans la scène de séduction de Gote, obtenu aussi un succès indiscuté.