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quelques-uns s'expliquèrent pourquoi l'homme avait acquis ce coteau, pourquoi il faisait bâtir, pourquoi il regardait les montagnes et la mer. C'était pour prédire le temps, pour savoir s'il ferait froid ou chaud, du soleil ou de la pluie de la brume ou de la tempête. Il y a des gens, à Paris, qui vivent de ça. Et, le soir, avant de partir, les ouvriers lui demandaient Eh bien, monsieur Poète, fera-t-il beau demain ? Je ne sais qui sait ?, répondait-il. Quel cachottier! Il ne voulait pas les donner pour rien, ses tuyaux. Mais, quelques jours après, on vit un spectacle étrange l'homme fut surpris par un orage en pleine campagne. Il était vêtu de flanelle blanche. Il portait un chapeau de paille. Il n'avait pas de parapluie. Alors ? Il n'avait donc pas su prévoir ? On s'était trompé encore ? Ce n'était pas pour ça qu'il avait acheté ce coteau ? Mais pourquoi ? pourquoi ? L'année suivante, on crut trouver l'explication, la vraie. L'homme avait repris des ouvriers pour faire creuser le sol, au bas du coteau. Il cherchait de l'eau, disait-il. Quelle eau ? Une eau comme à Cambo, comme à Bagnères ? Ça rapporte, une eau de cette espèce, une eau qui fume, une eau qui pue. On la vend en bouteille, On en remplit des baignoires et on fourre les gens riches dedans. Vingt-cinq sous la séance, mon vieux. Les Béarnais piochaient avec prudence. Ils s'attendaient à voir l'eau chaude jaillir entre leurs jambes. Et, sans doute, l'homme bâtirait dans sa propriété un établissement thermal, un hôtel, un casino, un tir aux pigeons, toutes les merveilles de Biarritz. Pas du tout. Il ne bâtissait rien. Et il fit arrêter les travaux dès qu'il eut trouvé une source, une simple source d'eau froide, qui ne puait pas. Ah ça, il se fichait donc du monde ? Il fallait se remettre à piocher l'énigme. Le mois suivant, quelqu'un s'imagina la tenir, l'énigme. C'était simple, comme toutes les grandes découvertes. On aurait pu y songer plus tôt. La contrebande, parbleu! Il faisait de la contrebande, ce Parisien,
eau de cette espèce, une eau qui fume, une eau qui pue. On la vend en bouteille, On en remplit des baignoires et on fourre les gens riches dedans. Vingt-cinq sous la séance, mon vieux. Les Béarnais piochaient avec prudence. Ils s'attendaient à voir l'eau chaude jaillir entre leurs jambes. Et, sans doute, l'homme bâtirait dans sa propriété un établissement thermal, un hôtel, un casino, un tir aux pigeons, toutes les merveilles de Biarritz. Pas du tout. Il ne bâtissait rien. Et il fit arrêter les travaux dès qu'il eut trouvé une source, une simple source d'eau froide, qui ne puait pas. Ah ça, il se fichait donc du monde ? Il fallait se remettre à piocher l'énigme. Le mois suivant, quelqu'un s'imagina la tenir, l'énigme. C'était simple, comme toutes les grandes découvertes. On aurait pu y songer plus tôt. La contrebande, parbleu! Il faisait de la contrebande, ce Parisien, et en grand. Il avait des convois qui gagnaient la frontière par la montagne, peut-être aussi des bateaux qui trafiquaient dans des ports espagnols. Voilà pourquoi il regardait si attentivement la montagne et la mer. Il devait en faire passer du tabac, de l'eau-de-vie, de la soie, des allumettes, et que de choses encore ! Avec sa lunette, il surveillait les douaniers au loin. Il signifiait à ses hommes, par des moyens à lui, si la voie était libre. Ah le roublard ! Il devait en gagner, des pezetas ! Mais des contrebandiers, des vrais ils l'étaient presque tous dans la région mirent en doute cette histoire. La contrebande, en grand, se fait d'une autre manière. D'ailleurs, les domestiques de l'homme certifiaient qu'il n'employait que des allumettes de la régie, qu'il faisait venir des cigares de Bordeaux, qu'aucun objet espagnol n'était dans sa maison. Nouvelle déroute. Mais, Dieu vivant, pourquoi regardait-il donc tant que ça les montagnes, la plaine, la mer, le ciel ? On n'allait pas leur faire croire, à eux, qu'on dépensait, pour rien, des cent et des mille, et qu'on s'en allait percher sur un coteau désert, où des écureuils s'embêteraient ? Enfin, en 1914, quand la
que de choses encore ! Avec sa lunette, il surveillait les douaniers au loin. Il signifiait à ses hommes, par des moyens à lui, si la voie était libre. Ah le roublard ! Il devait en gagner, des pezetas ! Mais des contrebandiers, des vrais ils l'étaient presque tous dans la région mirent en doute cette histoire. La contrebande, en grand, se fait d'une autre manière. D'ailleurs, les domestiques de l'homme certifiaient qu'il n'employait que des allumettes de la régie, qu'il faisait venir des cigares de Bordeaux, qu'aucun objet espagnol n'était dans sa maison. Nouvelle déroute. Mais, Dieu vivant, pourquoi regardait-il donc tant que ça les montagnes, la plaine, la mer, le ciel ? On n'allait pas leur faire croire, à eux, qu'on dépensait, pour rien, des cent et des mille, et qu'on s'en allait percher sur un coteau désert, où des écureuils s'embêteraient ? Enfin, en 1914, quand la guerre éclata, l'énigme s'éclaircit, brutalement. Les paysans comprirent, et leur indignation bouillonna. Un Allemand, un espion, un traître. Ça sautait aux yeux. L'avait-il assez bien choisi son coteau ? De là-haut, on pouvait bombarder Bayonne, Cambo, Lasparres, Bardos, Bidache, la minoterie de Caumeille, le port de Peyrehorade et peut-être la beurrerie de Lahontan. Qui sait, s'il n'y avait pas, dans la maison de l'homme, des plates-formes bétonnées pour l'artillerie lourde des Boches ? Discrètement, les gens du pays firent une enquête. Ils ne trouvèrent pas de plates-formes bétonnées. Mais certaine "bâtisse, avec des colonnes qui ne servaient à rien le valet de chambre appelait ça une pergola était bien suspecte. Il n'y eut plus le moindre doute, au mois de février 1917. Un lundi, à cinq heures du soir, un sous-marin allemand bombarda les forges du Boucau, à l'embouchure de l'Adour. Or, à la même heure, un homme était là-haut, sa lunette à la main, regardant. Il avait dû faire des signes au sous-marin. C'était sur ses indications que les Boches avaient tiré. Pouvait-on supporter cela ? Non, certes. La conscience publique se révoltait à la fin. Trois jours après, quand les détails du bombardement furent connus, le Poète, ayant
beurrerie de Lahontan. Qui sait, s'il n'y avait pas, dans la maison de l'homme, des plates-formes bétonnées pour l'artillerie lourde des Boches ? Discrètement, les gens du pays firent une enquête. Ils ne trouvèrent pas de plates-formes bétonnées. Mais certaine "bâtisse, avec des colonnes qui ne servaient à rien le valet de chambre appelait ça une pergola était bien suspecte. Il n'y eut plus le moindre doute, au mois de février 1917. Un lundi, à cinq heures du soir, un sous-marin allemand bombarda les forges du Boucau, à l'embouchure de l'Adour. Or, à la même heure, un homme était là-haut, sa lunette à la main, regardant. Il avait dû faire des signes au sous-marin. C'était sur ses indications que les Boches avaient tiré. Pouvait-on supporter cela ? Non, certes. La conscience publique se révoltait à la fin. Trois jours après, quand les détails du bombardement furent connus, le Poète, ayant voulu descendre de son belvédère pour aller voir fleurir les ajoncs sur les pentes voisines, entendit siffler des pierres autour de ses oreilles l'une d'elles l'atteignit à la tempe. Et il tomba, ensanglanté. Il resta quelques heures évanoui. Lorsqu'il put se relever, il vit là-haut, sur la colline, sa maison qui flambait. Pourtant, cet homme est revenu sur le coteau. Il a continué à regarder les rivières et les bois, les montagnes et la mer. Quelquefois, on l'entend parler à des chiens, ou à des bœufs, à des moutons ou à des oiseaux. Et il leur dit « Je vous aime, ô bêtes, parce que vous êtes bonnes, simples et intelligentes. Je vous aime parce que vous ignorez l'or parce que vous ne cherchez pas, dans tous les gestes des créatures, l'or; parce que vous comprenez qu'il peut y avoir, sur la terre, des choses plus belles que l'or. » Aux hommes, cet homme ne dit plus rien. Cependant, il rêve de faire bâtir encore, au sommet du coteau, non plus une maison modeste, mais un monument somptueux. Il voudrait devenir riche, très riche, pour que ce monument fût plus haut que la flèche de Rouen, plus large que les
qui flambait. Pourtant, cet homme est revenu sur le coteau. Il a continué à regarder les rivières et les bois, les montagnes et la mer. Quelquefois, on l'entend parler à des chiens, ou à des bœufs, à des moutons ou à des oiseaux. Et il leur dit « Je vous aime, ô bêtes, parce que vous êtes bonnes, simples et intelligentes. Je vous aime parce que vous ignorez l'or parce que vous ne cherchez pas, dans tous les gestes des créatures, l'or; parce que vous comprenez qu'il peut y avoir, sur la terre, des choses plus belles que l'or. » Aux hommes, cet homme ne dit plus rien. Cependant, il rêve de faire bâtir encore, au sommet du coteau, non plus une maison modeste, mais un monument somptueux. Il voudrait devenir riche, très riche, pour que ce monument fût plus haut que la flèche de Rouen, plus large que les Pyramides d'Égypte, plus majestueux que le Temple de Salomon. Il voudrait que ce monument parût de partout, de la forêt, de la mer, de la plaine et de la montagne, et que les foules émerveillées se demandassent à son approche « Quelle puissance redoutable, quelle divinité sans pareille cet homme adore-t-il là ? » Sur le fronton du monument, il ferait enchâsser, dans une plaque de marbre, cette pierre qui l'avait blessé, un soir. Et sur la frise pompeuse, en lettres d'or si oui on lirait cette dédicace : À la Bêtise Humaine. Jean Rameau. Les Fables de Franc-Nohain Nous avons un nouveau fabuliste. Franc-Nohain, qui n'avait pas publié de livre de vers depuis dix-huit ans, va faire paraître, ces jours-ci, un recueil de Fables. En voici une délicieuse, dont la sagesse est empreinte de spirituelle ironie. la pie et l'épicière Dans les branches d'un cerisier, Un jardinier avait hissé Un mannequin difforme, Enorme, Coiffé d'un chapeau haute forme. Il pensait par ce procédé Écarter Le vol audacieux des moineaux effrontés, Et garder de leur gourmandise, La chair exquise De ses cerises Car d'un épouvantail le but incontesté Est avant tout d'épouvanter. Notre jardinier comme ami Avait, dès longtemps, une
adore-t-il là ? » Sur le fronton du monument, il ferait enchâsser, dans une plaque de marbre, cette pierre qui l'avait blessé, un soir. Et sur la frise pompeuse, en lettres d'or si oui on lirait cette dédicace : À la Bêtise Humaine. Jean Rameau. Les Fables de Franc-Nohain Nous avons un nouveau fabuliste. Franc-Nohain, qui n'avait pas publié de livre de vers depuis dix-huit ans, va faire paraître, ces jours-ci, un recueil de Fables. En voici une délicieuse, dont la sagesse est empreinte de spirituelle ironie. la pie et l'épicière Dans les branches d'un cerisier, Un jardinier avait hissé Un mannequin difforme, Enorme, Coiffé d'un chapeau haute forme. Il pensait par ce procédé Écarter Le vol audacieux des moineaux effrontés, Et garder de leur gourmandise, La chair exquise De ses cerises Car d'un épouvantail le but incontesté Est avant tout d'épouvanter. Notre jardinier comme ami Avait, dès longtemps, une pie, Qui l'assistait dans son travail Ça, dit-elle., un épouvantail? Permettez-moi que je m'étonne D'un détail, un simple détail, Mais qui ne peut tromper personne Je veux parler de ce chapeau, Car il n'est grive Si si naïve, Il est moineau Qui voudra trouver vraisemblable Qu'un homme grimpe dans un arbre, Affublé d'un chapeau semblable ! Les oiseaux à coup sûr qu'un petit Et leur ignorance est profonde cerveau, De la plupart des usages du monde; Tout de même il ne faut pas trop Qu'on les méprise, Et qu'on leur dise, L'excès en tout est un défaut, Qu'un tel chapeau haut Est de mise Pour aller cueillir des cerises Bref (la pie est bavarde et son discours peu bref), Voulez-vous que vraiment votre farce soit Au sérieux, et terrorise ? Enlevez-moi ce couvre-chef Vous me faites là, ma commère, Un étrange et plaisant grief Et comment les oiseaux, vos frères, Trouveraient extraordinaire Dans ce jardin Mon mannequin En chapeau de cérémonie, Lorsqu'on vous voit soir et matin, Par une étrange fantaisie, Vous promener à travers champs En habit noir et plastron blanc, Qui est l'équipage des pies. Le jardinier avait raison, ni le Moineau. La pie aussi, comme je pensais,
arbre, Affublé d'un chapeau semblable ! Les oiseaux à coup sûr qu'un petit Et leur ignorance est profonde cerveau, De la plupart des usages du monde; Tout de même il ne faut pas trop Qu'on les méprise, Et qu'on leur dise, L'excès en tout est un défaut, Qu'un tel chapeau haut Est de mise Pour aller cueillir des cerises Bref (la pie est bavarde et son discours peu bref), Voulez-vous que vraiment votre farce soit Au sérieux, et terrorise ? Enlevez-moi ce couvre-chef Vous me faites là, ma commère, Un étrange et plaisant grief Et comment les oiseaux, vos frères, Trouveraient extraordinaire Dans ce jardin Mon mannequin En chapeau de cérémonie, Lorsqu'on vous voit soir et matin, Par une étrange fantaisie, Vous promener à travers champs En habit noir et plastron blanc, Qui est l'équipage des pies. Le jardinier avait raison, ni le Moineau. La pie aussi, comme je pensais, chacun comprend les convenances, Et l'élégance, À sa façon. Franc-Nohain. 1, PAGES D'HIER Un match de boxe à Paris en 1910 Il y a onze ans, il n'y a que onze ans le noble art du poing ne suscitait pas encore chez nous l'enthousiasme populaire mais au petit groupe des initiés commençaient de se mêler autour des « rings » quelques artistes et quelques écrivains. Jules Claretie, dont la curiosité guettait les moindres impressions par où s'enrichissait l'âme parisienne, et qui excellait à les rendre avec tant de vie, fut au nombre de ces précurseurs. À quelques jours du match fameux de New-Jersey, on lira avec intérêt la Vie de Paris, où l'alerte écrivain rendit compte et c'était sans doute un des premiers comptes rendus de ce genre qui parurent dans un grand journal le 25 mars 1910, du match intervenu entre Willie, Lewwis et Billy Papke. Saviez-vous qu'il existât une « Société pour la propagande de la boxe anglaise » ? Je l'ignorais jusqu'à présent et je l'ai appris, l'autre soir, en allant assister au grand match Willie Lewis et Billy Papke, dans le vaste cirque de l'avenue de la Motte-Picquet. La boxe anglaise a ses fanatiques, elle a
initiés commençaient de se mêler autour des « rings » quelques artistes et quelques écrivains. Jules Claretie, dont la curiosité guettait les moindres impressions par où s'enrichissait l'âme parisienne, et qui excellait à les rendre avec tant de vie, fut au nombre de ces précurseurs. À quelques jours du match fameux de New-Jersey, on lira avec intérêt la Vie de Paris, où l'alerte écrivain rendit compte et c'était sans doute un des premiers comptes rendus de ce genre qui parurent dans un grand journal le 25 mars 1910, du match intervenu entre Willie, Lewwis et Billy Papke. Saviez-vous qu'il existât une « Société pour la propagande de la boxe anglaise » ? Je l'ignorais jusqu'à présent et je l'ai appris, l'autre soir, en allant assister au grand match Willie Lewis et Billy Papke, dans le vaste cirque de l'avenue de la Motte-Picquet. La boxe anglaise a ses fanatiques, elle a son « Annuaire », elle a ses règles dites du marquis de Quensberry, elle a son code comme l'escrime; elle a ses sociétaires, elle devient à la mode. On peut voir de jeunes élégants, le « tube » penché sur la nuque, s'asseoir devant le ring et regarder, d'un œil amusé, les musculatures puissantes, les biceps et les mollets des boxeurs, que leurs compagnes, jolies et les yeux éveillés sous leurs chapeaux immenses, contemplent avec une évidente sympathie. « Quelle éducation a-t-elle reçue ? demande le Valentin de Musset à son oncle Van B'uck en parlant de la fiancée qu'on lui propose. La mène-t-on, après un bon dîner, les soirs d'été, quand le vent est au sud, voir lutter, aux Champs-Elysées, dix ou douze gaillards nus, aux épaules carrées ?» Nos jeunes Parisiens mènent leurs amies voir les boxeurs échanger des coups de poing et étaler leurs pectoraux sous la lumière électrique. Ils ne craignent point, paraît-il, la comparaison. Mais les spectatrices ont dans les prunelles cette expression admirative que Mérimée notait chez les Madrilènes suivant du regard les toreros tout en mordillant leurs éventails. Le spectacle de la boxe anglaise est fait pour servir à l'amélioration des biceps français.
amusé, les musculatures puissantes, les biceps et les mollets des boxeurs, que leurs compagnes, jolies et les yeux éveillés sous leurs chapeaux immenses, contemplent avec une évidente sympathie. « Quelle éducation a-t-elle reçue ? demande le Valentin de Musset à son oncle Van B'uck en parlant de la fiancée qu'on lui propose. La mène-t-on, après un bon dîner, les soirs d'été, quand le vent est au sud, voir lutter, aux Champs-Elysées, dix ou douze gaillards nus, aux épaules carrées ?» Nos jeunes Parisiens mènent leurs amies voir les boxeurs échanger des coups de poing et étaler leurs pectoraux sous la lumière électrique. Ils ne craignent point, paraît-il, la comparaison. Mais les spectatrices ont dans les prunelles cette expression admirative que Mérimée notait chez les Madrilènes suivant du regard les toreros tout en mordillant leurs éventails. Le spectacle de la boxe anglaise est fait pour servir à l'amélioration des biceps français. J'ai donc assisté à ce match qui mettait aux prises, l'autre jour, Willie Lewis et Billy Papke, champion du monde des poids moyens. C'est un spectacle émouvant que celui de ce duel de la force étalée, là, sous la lumière crue des lampes électriques. Ces deux hommes, debout sur le ring, chacun en son coin, dans l'angle formé par les cordages, se mesurent d'un regard très calme, puis dans le grand silence du vaste cirque, s'avancent l'un vers l'autre, l'un contre l'autre, les poings gantés, bien en garde. Sans haine, dit l'un d'eux. Sans colère. Ils sont jeunes, presque de même taille, rasés à l'américaine, les cheveux drus. Les reporters ont déjà interrogé Billy Papke, qui a déclaré avoir rencontré Willie Lewis dans un match indécis. « Cinq fois je le projetai à terre, croyant en avoir fini définitivement et l' « avoir envoyé au pays des songes » mais chaque fois il se relevait, et pourtant je l'avais bien touché. Ce soir, je pense le vaincre. » Billy Papke a l'air plus vigoureux que Willie Lewis qui semble plus agile. Au même reporter, Lewis a déclaré qu'à son adversaire il « opposera une résistance désespérée ». Il va tenir
ring, chacun en son coin, dans l'angle formé par les cordages, se mesurent d'un regard très calme, puis dans le grand silence du vaste cirque, s'avancent l'un vers l'autre, l'un contre l'autre, les poings gantés, bien en garde. Sans haine, dit l'un d'eux. Sans colère. Ils sont jeunes, presque de même taille, rasés à l'américaine, les cheveux drus. Les reporters ont déjà interrogé Billy Papke, qui a déclaré avoir rencontré Willie Lewis dans un match indécis. « Cinq fois je le projetai à terre, croyant en avoir fini définitivement et l' « avoir envoyé au pays des songes » mais chaque fois il se relevait, et pourtant je l'avais bien touché. Ce soir, je pense le vaincre. » Billy Papke a l'air plus vigoureux que Willie Lewis qui semble plus agile. Au même reporter, Lewis a déclaré qu'à son adversaire il « opposera une résistance désespérée ». Il va tenir parole. Combat très court, de trois reprises, disons rounds pour faire plaisir à M. Tristan Bernard. C'est Willie qui d'abord l'attaque, pâle, résolu, surveillé par l'arbitre, le « second » qui est là, ainsi que les boxeurs, dans ce ring de sept mètres vingt (mesure réglementaire), blanc, d'un blanc de neige, pour permettre au spectateur de bien voir les adversaires, et entouré de cordages blancs. Willie Lewis, visiblement, a la sympathie du public qui, du bas du cirque aux galeries supérieures, l'encourage, répète, crie, hurle son nom Lewis ! Lewis ! Lewis ! Mais vivement, Billy Papke frappe Lewis à l'estomac, puis à la mâchoire, et Lewis tombe. Cela est sinistre, ce corps vigoureux s'abattant tout à coup, comme une masse. On compte les secondes. Une deux trois quatre. L'homme tombé a dix secondes pour se relever. Les dix secondes passées, il est vaincu knock-out. À la septième seconde, Willie Lewis se redresse, et applaudi, acclamé, à la deuxième reprise, il charge son adversaire. Il le frappe. Il le domine. Dans la lutte, il sera donné 47 coups contre 20, et la foule pousse des cris, l'excite, l'éperonne Bravo, Lewis ! Lewis ! Lewis ! On n'entend que ce nom,
neige, pour permettre au spectateur de bien voir les adversaires, et entouré de cordages blancs. Willie Lewis, visiblement, a la sympathie du public qui, du bas du cirque aux galeries supérieures, l'encourage, répète, crie, hurle son nom Lewis ! Lewis ! Lewis ! Mais vivement, Billy Papke frappe Lewis à l'estomac, puis à la mâchoire, et Lewis tombe. Cela est sinistre, ce corps vigoureux s'abattant tout à coup, comme une masse. On compte les secondes. Une deux trois quatre. L'homme tombé a dix secondes pour se relever. Les dix secondes passées, il est vaincu knock-out. À la septième seconde, Willie Lewis se redresse, et applaudi, acclamé, à la deuxième reprise, il charge son adversaire. Il le frappe. Il le domine. Dans la lutte, il sera donné 47 coups contre 20, et la foule pousse des cris, l'excite, l'éperonne Bravo, Lewis ! Lewis ! Lewis ! On n'entend que ce nom, semble-t-il, dans l'immense cirque enfiévré. Lewis ! Lewis ! Lewis ! Visiblement, Papke s'impatience. L'arbitre intervient : « Séparez ». Un moment même Billy Papke semble chanceler. Il est dominé. L'agilité de Lewis va-t-elle triompher d'une supériorité physique qui semble évidente ? Le second round est terminé. Les deux adversaires s'arrêtent, étendus sur un tabouret dans leur coin, les bras étendus, accrochés aux cordes blanches. On les éponge avec du vinaigre. On fait claquer pour leur donner de l'air de grands pans de linge, ventilation qui ranime les boxeurs lorsqu'ils sont époumonés. Et le spectacle est d'ordinaire assez triste, de ces corps demi-nus étendus là comme sur la scène d'un amphithéâtre. Mais ni Papke, ni Lewis n'ont besoin, dirait-on, de ces ventilateurs et de ces cordiaux. Ils se redressent. Les voilà debout. Willie Lewis attaque encore. Sous un « uppercut » (coup de poing porté de bas en haut) Papke chancelle, poussé vers les cordes. Puis, vivement, il étreint Lewis c'est un clinch (corps à corps) et frappe. L'autre riposte. Il attaque encore, toujours. Bravo, Lewis ! Et brusquement, Lewis applaudi, Lewis favori, Lewis tombe, s'accrochant de la main droite aux cordages, le genou plié, dans la pose classique du