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Il fallait organiser l'oubli. Heureusement son travail, après l'avoir cloîtré avec des archives, le mena de nouveau sur les routes. Afin de se distraire il pénétrait mieux dans l'existence de cette étrange contrée, si petite, si différente, en tout, du reste de l'Archipel. Il s'était habitué à entendre, aux mêmes heures, les centaines de pilons marteler les auges à riz. Dans les champs qu'on allait ensemencer, il assistait aux courses de vaches. Leurs cornes étaient ornées de drapeaux et à leur cou pendait une grosse cloche de bois qui portait au loin l'annonce de la fête. Il demeurait là de longues minutes, isolé, car les indigènes lui laissaient systématiquement la place et se réunissaient à une centaine de pas. Près des villages, il reconnaissait les approches du temple de Durga, déesse fatale dont il gardait l'image peinte avec talent, sur un coin de menu. Les nécessités du service le conduisirent à Singaradja, dans le nord de l'île ; il dut y reconnaître que les prévisions du capitaine Arendonk s'étaient réalisées, qu'il était prisonnier du Sud, plus chaud, plus marqué par le véritable caractère indigène. Il fut content de repartir vers les cols de la montagne, et prit cette fois la seconde route, celle qui frôle le volcan. 554 LA. REVUE BELGE A peine arrivé à Den Pasar, il s'était rendu à Pliôtos, comme l'opiomane retourne à sa drogue. — Il faut oublier... oublier..., pensait-il. Il assista à des combats de coqs, sous le vélodrome monumental réservé au jeu favori. Seul blanc, il se tenait à l'écart, étudiait la passion qui convulsait les lourds visages, et sortait écoeuré. Un soir, en arrivant à l'hôtel, il eut la chance d'apercevoir Manuska, qui lisait dans le hall. Il se dirigea vers elle, et s'inclina. — Il y a longtemps que je n'ai eu le plaisir de vous voir, mademoiselle... Et comme je ne parle plus à votre... fiancé..., je n'avais pas l'occasion d'avoir de vos nouvelles. Les grands yeux se fixèrent sur lui. Elle ne répondit pas. — Je suis heureux de pouvoir vous parler deux minutes, — rassurez-vous, pas davantage, — et
seconde route, celle qui frôle le volcan. 554 LA. REVUE BELGE A peine arrivé à Den Pasar, il s'était rendu à Pliôtos, comme l'opiomane retourne à sa drogue. — Il faut oublier... oublier..., pensait-il. Il assista à des combats de coqs, sous le vélodrome monumental réservé au jeu favori. Seul blanc, il se tenait à l'écart, étudiait la passion qui convulsait les lourds visages, et sortait écoeuré. Un soir, en arrivant à l'hôtel, il eut la chance d'apercevoir Manuska, qui lisait dans le hall. Il se dirigea vers elle, et s'inclina. — Il y a longtemps que je n'ai eu le plaisir de vous voir, mademoiselle... Et comme je ne parle plus à votre... fiancé..., je n'avais pas l'occasion d'avoir de vos nouvelles. Les grands yeux se fixèrent sur lui. Elle ne répondit pas. — Je suis heureux de pouvoir vous parler deux minutes, — rassurez-vous, pas davantage, — et sans témoins. Je voulais justement vous apprendre une chose qui entre dans vos plans et qui me navre. Mais je tiens assez au fair-play pour vous en faire l'aveu... Je vous aime de nouveau, Manuska. Je vous aime à en tuer Cornélius Van Klang. L'ombre d'un sourire effleura la lèvre supérieure de la Croate. Sourire de cruauté satisfaite. — Il faut du courage pour me le dire, fit-elle sarcastique. Je n'en attendais pas tant. — Oui, Manuska. Je vous aime à me jeter dans toutes les folies, pour vous effacer de mon esprit. — Nous suivrons ces folies avec intérêt, répondit-elle. Il la salua et sortit. Dehors, il trouva Arendonk, qu'il fréquentait le plus volontiers. Campant dans les bois, le capitaine descendait tous les trois jours au village. Depuis la scène du gamelang, il soupçonnait quelque secret passionnel. De temps à autre, une parole, le ton d'une phrase, avaient nourri cette idée, que fortifiait l'attitude d'André et de Cornélius devant Manuska, le soir du dîner offert à l'artiste. — Asseyons-nous, dit-il. Voilà deux fauteuils qui me semblent bien placés. Leur isolement était propice aux confidences. A quelques mètres, cinq Anglais ne s'occupaient que de leur whisky. Arendonk dit tout à
supérieure de la Croate. Sourire de cruauté satisfaite. — Il faut du courage pour me le dire, fit-elle sarcastique. Je n'en attendais pas tant. — Oui, Manuska. Je vous aime à me jeter dans toutes les folies, pour vous effacer de mon esprit. — Nous suivrons ces folies avec intérêt, répondit-elle. Il la salua et sortit. Dehors, il trouva Arendonk, qu'il fréquentait le plus volontiers. Campant dans les bois, le capitaine descendait tous les trois jours au village. Depuis la scène du gamelang, il soupçonnait quelque secret passionnel. De temps à autre, une parole, le ton d'une phrase, avaient nourri cette idée, que fortifiait l'attitude d'André et de Cornélius devant Manuska, le soir du dîner offert à l'artiste. — Asseyons-nous, dit-il. Voilà deux fauteuils qui me semblent bien placés. Leur isolement était propice aux confidences. A quelques mètres, cinq Anglais ne s'occupaient que de leur whisky. Arendonk dit tout à coup, avec une rudesse qui entrait peu dans ses manières habituelles : LE MAUDIT DE L'ÎLE 555 — La pleine lune approche. Les processions aux temples vous intéresseraient... et la distraction vous est nécessaire. — Que voulez-vous dire ? questionna Somers, le visage fermé. — Qu'il est détestable de rester seul devant ses pensées... Mon cher, j'ai horreur de me mêler de ce que les autres ne me disent pas et je ne suis pas de ceux qui tâchent de forcer un secret... — Je le sais bien. — Mais il en est de tellement clairs qu'ils cessent d'être des secrets... Il se pencha, presque compatissant : — Tout est bon pour oublier, quand il est impossible de nourrir un espoir. Il n'attendait pas de réponse, et ils demeurèrent silencieux, écoutant la nuit bruissante de l'Équateur. Avant de le quitter, le capitaine dit encore : — Si vous allez voir les fêtes de pleine lune, restez à Den Pasar. Les temples y sont très suffisants. — Pourquoi ce conseil ? — Parce que nous avons tous souci de votre santé. Somers haussa les épaules. Il savait bien qu'Arendonk voulait dire : « par prudence ». En ce moment, le danger
seul devant ses pensées... Mon cher, j'ai horreur de me mêler de ce que les autres ne me disent pas et je ne suis pas de ceux qui tâchent de forcer un secret... — Je le sais bien. — Mais il en est de tellement clairs qu'ils cessent d'être des secrets... Il se pencha, presque compatissant : — Tout est bon pour oublier, quand il est impossible de nourrir un espoir. Il n'attendait pas de réponse, et ils demeurèrent silencieux, écoutant la nuit bruissante de l'Équateur. Avant de le quitter, le capitaine dit encore : — Si vous allez voir les fêtes de pleine lune, restez à Den Pasar. Les temples y sont très suffisants. — Pourquoi ce conseil ? — Parce que nous avons tous souci de votre santé. Somers haussa les épaules. Il savait bien qu'Arendonk voulait dire : « par prudence ». En ce moment, le danger lui importait vraiment peu. Il irait en automobile dans l'un des villages dont les sanctuaires sont les plus réputés, et n'emporterait même pas une arme. Informations prises, le poèrde Soekawati lui sembla le plus curieux à visiter et il attendit avec impatience la nuit rituelle de Shiva. Il espérait que, guidée par une curiosité artistique, Manuska Grgic s'y rendrait également. Ce fut la même pensée qui le mena à Kedaton, où l'hôtel organisait des danses pour une caravane australienne. Il y retrouva le gamelan échevelé, menant à son rythme un premier sujet paré d'ailes et d'une tête d'oiseau à bec denté, puis les danseurs moustachus, la colibrí des jeunes ballerines, juponnées de batik, coiffées d'un doublé diadème en auréole, ensemble chatoyant, réglé avec la minutie et le synchronisme des meilleures troupes de girls. Pendant cette fête tarifée, où travaillait Manuska ? Ce soir-là, il épia la montée de la lune. Elle était énorme, presque ronde. Il se rappelait avoir vu les apprêts de la fête à Ceylan, les bananiers plantés devant des temples du Pettah, les appels du tam-tam au fond des salles mystérieuses. Il était impossible d'y pénétrer, et la police anglaise elle-même ne protégerait pas l'imprudent qui violerait
guidée par une curiosité artistique, Manuska Grgic s'y rendrait également. Ce fut la même pensée qui le mena à Kedaton, où l'hôtel organisait des danses pour une caravane australienne. Il y retrouva le gamelan échevelé, menant à son rythme un premier sujet paré d'ailes et d'une tête d'oiseau à bec denté, puis les danseurs moustachus, la colibrí des jeunes ballerines, juponnées de batik, coiffées d'un doublé diadème en auréole, ensemble chatoyant, réglé avec la minutie et le synchronisme des meilleures troupes de girls. Pendant cette fête tarifée, où travaillait Manuska ? Ce soir-là, il épia la montée de la lune. Elle était énorme, presque ronde. Il se rappelait avoir vu les apprêts de la fête à Ceylan, les bananiers plantés devant des temples du Pettah, les appels du tam-tam au fond des salles mystérieuses. Il était impossible d'y pénétrer, et la police anglaise elle-même ne protégerait pas l'imprudent qui violerait le sanctuaire ; mais Bali se targue de tolérance. Elle pratique un Shivaïsme singulièrement évolué. Au contraire de l'Inde, le jour de la pleine lune est à peu près le seul pendant lequel on peut voir la foule se diriger vers les temples des grandes divinités. Dans sa maison, chacun aligne les loges de ses dieux, les visite, le matin, leur porte son riz et ses fruits pour qu'ils en retirent l'essence. C'est dans sa demeure qu'il leur demande de le protéger et s'efforce d'amadouer les esprits mauvais. Il croit surtout à la magique puissance du coton enterré au pied d'une colonne, d'une pièce de monnaie enfermée dans une construction, d'un coq placé à la porte de l'enceinte. Il ne se dirige en procession vers les temples du village qu'aux fêtes carillonnées, qui sont pour lui les glorieuses nuits de pleine lune. Durant la saison des pluies, elles n'avaient guère attiré Somers. À présent, il était impatient d'y assister. — Vous m'accompagnez ? demanda-t-il le matin au capitaine. — Hélas! non. Je retourne vers mes bois. Mais j'ai tort de me plaindre. Si vous saviez ce qu'ils sont beaux, dans la grande lumière bleue... Lorsqu'André démarra, la lune se levait.
aligne les loges de ses dieux, les visite, le matin, leur porte son riz et ses fruits pour qu'ils en retirent l'essence. C'est dans sa demeure qu'il leur demande de le protéger et s'efforce d'amadouer les esprits mauvais. Il croit surtout à la magique puissance du coton enterré au pied d'une colonne, d'une pièce de monnaie enfermée dans une construction, d'un coq placé à la porte de l'enceinte. Il ne se dirige en procession vers les temples du village qu'aux fêtes carillonnées, qui sont pour lui les glorieuses nuits de pleine lune. Durant la saison des pluies, elles n'avaient guère attiré Somers. À présent, il était impatient d'y assister. — Vous m'accompagnez ? demanda-t-il le matin au capitaine. — Hélas! non. Je retourne vers mes bois. Mais j'ai tort de me plaindre. Si vous saviez ce qu'ils sont beaux, dans la grande lumière bleue... Lorsqu'André démarra, la lune se levait. À la traversée de Batoeboelan, à l'est de Den Pasar, il dut ralentir pour éviter les groupes compacts. Tout était si recouvert de clarté fantomatique, tellement souligné de saphir obscur, qu'il croyait voir de la neige sur les faïtes des murailles et les chaumes ronds des greniers à riz. Les gens le dévisageaient. Il lui sembla que des hommes le désignaient du doigt. L'ombre des arbres en jungle, qui séparaient les rizières, le ressaisit. Entre les branches, des lances d'argent venaient se planter dans le sol. Ensuite les champs rouvrirent l'illumination. Au milieu d'eux, la lanterne de bambou, hommage au dieu du riz, allongeait une ombre longue et dure. Les indigènes cheminaient sur les bas côtés de la route. Le temple de Soekawati attirait même les hommes des villages voisins. Le ciel n'avait plus d'étoiles. Il n'était qu'une voûte, de plus en plus sombre et profonde à mesure qu'elle s'éloignait de la lune. À l'entrée du village, de fins arbres se profilèrent au-dessus de la végétation. Les maisons s'enorgueillissaient d'entrées toujours étroites mais aussi chargées d'ornements que les portes saintes. La voix des mille chiens s'amplifiait. Somers ralentit encore. Les gens débouchaient de chaque sentier. Les jeunes femmes venaient à
gens le dévisageaient. Il lui sembla que des hommes le désignaient du doigt. L'ombre des arbres en jungle, qui séparaient les rizières, le ressaisit. Entre les branches, des lances d'argent venaient se planter dans le sol. Ensuite les champs rouvrirent l'illumination. Au milieu d'eux, la lanterne de bambou, hommage au dieu du riz, allongeait une ombre longue et dure. Les indigènes cheminaient sur les bas côtés de la route. Le temple de Soekawati attirait même les hommes des villages voisins. Le ciel n'avait plus d'étoiles. Il n'était qu'une voûte, de plus en plus sombre et profonde à mesure qu'elle s'éloignait de la lune. À l'entrée du village, de fins arbres se profilèrent au-dessus de la végétation. Les maisons s'enorgueillissaient d'entrées toujours étroites mais aussi chargées d'ornements que les portes saintes. La voix des mille chiens s'amplifiait. Somers ralentit encore. Les gens débouchaient de chaque sentier. Les jeunes femmes venaient à la file, tête droite sous la coupe de sparterie rehaussée de perles blanches. En cônes, s'y entassaient les pétales et les fruits. Horribles, les vieilles mâchaient le betel. Non pas comme dans l'Hindoustan, où seuls les crachats rouges le décèlent. Mêlé au tabac, la chique formait une sorte de saucisse brune, longue de plusieurs centimètres, dont la moitié, répugnante, restait visible, hors de la bouche. La foule devint bientôt si dense que Somers abandonna la voiture et se faufila parmi les Balinais. En entrant dans le village il avait dû traverser deux ou trois airs tellement empestées qu'elles soulevaient le coeur, mais ici, au milieu des centaines de bustes nus, de tignasses huilées, son odorat n'était pas offensé : la cohorte des fidèles sortait du bain. Il se trouva tout à coup devant le temple. D'un côté, les maisons, en plein éclairage, dessinant avec netteté leurs panneaux blancs séparés par de larges bandes rouges ; de l'autre, l'ensemble le plus harmonieux, moins élevé que l'entrée du temple de Den Pasar, mais complet, riche d'une unité de style et d'ornements que n'offraient pas d'autres sanctuaires beaucoup plus célèbres. Un fond de palmiers d'où s'égouttait l'argent; des banians immenses, impénétrables aux rayons.
brune, longue de plusieurs centimètres, dont la moitié, répugnante, restait visible, hors de la bouche. La foule devint bientôt si dense que Somers abandonna la voiture et se faufila parmi les Balinais. En entrant dans le village il avait dû traverser deux ou trois airs tellement empestées qu'elles soulevaient le coeur, mais ici, au milieu des centaines de bustes nus, de tignasses huilées, son odorat n'était pas offensé : la cohorte des fidèles sortait du bain. Il se trouva tout à coup devant le temple. D'un côté, les maisons, en plein éclairage, dessinant avec netteté leurs panneaux blancs séparés par de larges bandes rouges ; de l'autre, l'ensemble le plus harmonieux, moins élevé que l'entrée du temple de Den Pasar, mais complet, riche d'une unité de style et d'ornements que n'offraient pas d'autres sanctuaires beaucoup plus célèbres. Un fond de palmiers d'où s'égouttait l'argent; des banians immenses, impénétrables aux rayons. Une porte dont la pyramide pourfendue s'enrichissait de sobriété... Des piliers, fouillés avec art, séparaient les pans de murailles dont aucun n'était pareil aux autres. L'angle droit formait une tour large et basse, magnifiquement sculptée. À trois mètres du sol, quatre piliers de bois soutenaient le toit de chaume sous lequel pendaient les cylindres creux du koel-koel. Avec les indigènes, André traversa la porte coupée, monta vers la deuxième cour du sanctuaire. Autour de lui, s'élevaient les niches à offrandes, les petits monuments supportés par une tortue, les mêmes amenuisant dans le ciel laiteux leurs toits superposés. Il atteignit la troisième cour, où se massait la foule. Inoubliable spectacle, que celui de ce temple en plein air, dont les constructions se couvraient de lamé. Dans le fond, les brahmins chantaient en vieux kawi. Ce qu'André distinguait du sol était jonché de fleurs. De cette cérémonie, qu'un étranger ne pouvait suivre et qui n'avait d'ailleurs rien de formellement rituel, dans le sens que nos religions attribuent à ce mot, n'émanait pas un sentiment de piété. L'ensemble paraissait théâtral. Il eut été féerique, sans la présence de centaines de femmes demi-nues, qui semblaient offrir à leurs dieux le présent de leur corps
lequel pendaient les cylindres creux du koel-koel. Avec les indigènes, André traversa la porte coupée, monta vers la deuxième cour du sanctuaire. Autour de lui, s'élevaient les niches à offrandes, les petits monuments supportés par une tortue, les mêmes amenuisant dans le ciel laiteux leurs toits superposés. Il atteignit la troisième cour, où se massait la foule. Inoubliable spectacle, que celui de ce temple en plein air, dont les constructions se couvraient de lamé. Dans le fond, les brahmins chantaient en vieux kawi. Ce qu'André distinguait du sol était jonché de fleurs. De cette cérémonie, qu'un étranger ne pouvait suivre et qui n'avait d'ailleurs rien de formellement rituel, dans le sens que nos religions attribuent à ce mot, n'émanait pas un sentiment de piété. L'ensemble paraissait théâtral. Il eut été féerique, sans la présence de centaines de femmes demi-nues, qui semblaient offrir à leurs dieux le présent de leur corps sculptural. L'intensité lumineuse de cette nuit, le ruissellement qui coulait des longues palmes immobiles, la lourde tiédeur de l'air et des silhouettes fantastiques ou irréelles de ce monument si complexe, dépassaient les images créées par les plus belles fictions des orientaux, et Somers avait la certitude d'assister à une représentation que jamais aucune scène ne pourrait reproduire. Il fut tout à coup surpris de ne plus entendre le chant des prêtres. Il se trouvait alors sous un Bâté très vaste dont le toit, éclairé par des torches, faisait jaillir de l'ombre les solives sculptées, les têtes de garudas peinturées de noir et de vermillon. Quoique le mur de chair brune qui se dressât devant lui cachât les prêtres accroupis derrière les offrandes, il les situait exactement. Leur silence le surprit au milieu d'un rêve. Il vit alors que plusieurs hommes se glissaient dans la foule et parlaient bas. Des têtes se tournaient vers lui. La cohue se desserra, s'écoula hors du Bâté, se dissémina dans les cours. Au bout de quelques minutes, il se trouva seul. Les brahmes avaient disparu. Comment aurait-il conservé un doute ? Dès que le peuple avait su que le Maudit de l'île se trouvait dans
que jamais aucune scène ne pourrait reproduire. Il fut tout à coup surpris de ne plus entendre le chant des prêtres. Il se trouvait alors sous un Bâté très vaste dont le toit, éclairé par des torches, faisait jaillir de l'ombre les solives sculptées, les têtes de garudas peinturées de noir et de vermillon. Quoique le mur de chair brune qui se dressât devant lui cachât les prêtres accroupis derrière les offrandes, il les situait exactement. Leur silence le surprit au milieu d'un rêve. Il vit alors que plusieurs hommes se glissaient dans la foule et parlaient bas. Des têtes se tournaient vers lui. La cohue se desserra, s'écoula hors du Bâté, se dissémina dans les cours. Au bout de quelques minutes, il se trouva seul. Les brahmes avaient disparu. Comment aurait-il conservé un doute ? Dès que le peuple avait su que le Maudit de l'île se trouvait dans le temple, la cérémonie solennelle avait pris fin. Craignant la colère de Siva, les indigènes préféraient terminer leurs invocations devant leurs pauvres chapelles familiales. — Plus rien à voir... pensa-t-il. Allons-nous-en... Il perdit une demi-heure en admirations diverses, et en observations utiles. Sur la route partaient des groupes d'hommes. Ils marchaient vite, comme s'ils se rendaient à un rassemblement. Aucune femme ne les suivait. Pour retourner dans les hameaux, celles qui étaient venues deux heures plus tôt attendaient-elles quelque signal ? Le djongo était demeuré dans l'automobile. Il demanda : — Le tuan prend le même chemin ? — Dieu nous bénisse ! Je n'ai guère envie de faire un détour... — Le tuan a-t-il son revolver ? — Non... qu'en ferais-je ?... — Alors, il faut prendre ceci. J'en ai apporté deux. Entre lui et son maître, il plaçait un kriss de Djokdja, long et sinueux, dont la lune fit briller l'acier. — Que crois-tu donc ? fit André qui voyait des groupes d'hommes immobiles, tournés vers lui, et d'autres qui partaient encore dans la direction qu'il allait suivre. Le Javanais haussa les épaules. André braqua ses phares et partit le plus vite qu'il put, ce qui ne dépassait
marchaient vite, comme s'ils se rendaient à un rassemblement. Aucune femme ne les suivait. Pour retourner dans les hameaux, celles qui étaient venues deux heures plus tôt attendaient-elles quelque signal ? Le djongo était demeuré dans l'automobile. Il demanda : — Le tuan prend le même chemin ? — Dieu nous bénisse ! Je n'ai guère envie de faire un détour... — Le tuan a-t-il son revolver ? — Non... qu'en ferais-je ?... — Alors, il faut prendre ceci. J'en ai apporté deux. Entre lui et son maître, il plaçait un kriss de Djokdja, long et sinueux, dont la lune fit briller l'acier. — Que crois-tu donc ? fit André qui voyait des groupes d'hommes immobiles, tournés vers lui, et d'autres qui partaient encore dans la direction qu'il allait suivre. Le Javanais haussa les épaules. André braqua ses phares et partit le plus vite qu'il put, ce qui ne dépassait pas, sur cette route, trente-cinq à l'heure. Il se demandait s'il ne courait pas à un guet-apens. A deux kilomètres de Soekawati, il dépassa une patrouille de seize hommes. La vue des chapeaux de paille bruns, relevés de côté, devait rappeler à la prudence les Balinais un peu trop fanatiques, qui ne se fieraient pas à la douceur des militaires de police, gens des Moluques, sans aucune affinité avec eux. Après la patrouille, la route fut libre. — On a raison de mettre beaucoup de soldats dans la campagne, remarqua le djongo. Somers comprit que le hasard ne les avait pas amenés là. — Je ne manquerai pas de remercier Arendonk, se dit-il. Edouard de KEYSER. (à suivre.) LETTRE DE LONDRES Gandhi est parti fâché Quand je l'ai revu, pour la dernière fois, avant qu'il nous quittât pour rentrer aux Indes, il était assis dans un fauteuil sur la scène de Morley Collège à Londres. Autour de lui, des femmes hindoues attentives, des Anglaises impénétrables, qu'un snobisme fat et sot portait à graviter autour du Mahatma. Dans un coin la renégate, miss Slade, qui sert de bonne à « Babou » ; ici et là des secrétaires à la calotte