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le nom du locataire qui venait de rentrer. C'est M. le comte Anatole de Vaudrevange, répondit celui-ci, étonné. Monsieur n'est pas locataire, c'est le propriétaire. À quelle heure reçoit-il? Tous les matins. L'étranger salua et s'en alla. Voici un curieux original, pensa le concierge; après tout, il est généreux, et c'est l'essentiel. Le comte de Vaudrevange se promit de forcer la situation le lendemain même. Les absences de son patron (comme il disait en riant) l'effrayaient. Ce bon M. Colinet rentra chez lui et embrassa sa femme, en lui annonçant que son congé lui était accordé. Il était à peine huit heures du matin, lorsque le comte Anatole de Vaudrevange fut réveillé par un bruit inusité, qui se faisait dans son antichambre. Ce bruit provenait d'une dispute qui s'était élevée entre les domestiques du comte et un visiteur inconnu et importun, qui voulait forcer la consigne. Anatole sonna, pour savoir ce qui se passait chez lui; un domestique entra. Eh bien ! Jean, qu'est-ce donc, demanda-t-il d'un ton rogue. Monsieur, c'est un individu qui veut entrer ici malgré nous. Son nom? Il ne veut le dire qu'à monsieur. Mais son allure,quelle est-elle? Il n'en a pas, répondit naïvement le laquais, habitué à ne voir venir chez son maître que des gens de distinction. Le bruit continuait toujours. Donne-moi ce qu'il faut pour m'habiller, et fais entrer au salon, dit le jeune homme, cédant à un pressentiment. Le domestique obéit, et quelques instants après, le comte entra dans son salon, où le visiteur l'attendait. Ce salon était décoré avec un goût exquis. La tenture était en velours noir; chaque travée était séparée par une baguette dorée. Le plafond disparaissait sous les plis de l'étoffe et le parquet était recouvert d'un élégant tapis d'Aubusson. Les meubles étaient de bois d'ébène; les étagères étaient surchargées de ces mille riens qui coûtent si cher, et avec le prix desquels dix familles élèveraient leurs enfants. Sur un superbe guéridon, la Madeleine de Canova étalait ses formes et ses contours gracieux. À la muraille étaient appendues des toiles dues aux premiers maîtres de l'école ancienne et
habitué à ne voir venir chez son maître que des gens de distinction. Le bruit continuait toujours. Donne-moi ce qu'il faut pour m'habiller, et fais entrer au salon, dit le jeune homme, cédant à un pressentiment. Le domestique obéit, et quelques instants après, le comte entra dans son salon, où le visiteur l'attendait. Ce salon était décoré avec un goût exquis. La tenture était en velours noir; chaque travée était séparée par une baguette dorée. Le plafond disparaissait sous les plis de l'étoffe et le parquet était recouvert d'un élégant tapis d'Aubusson. Les meubles étaient de bois d'ébène; les étagères étaient surchargées de ces mille riens qui coûtent si cher, et avec le prix desquels dix familles élèveraient leurs enfants. Sur un superbe guéridon, la Madeleine de Canova étalait ses formes et ses contours gracieux. À la muraille étaient appendues des toiles dues aux premiers maîtres de l'école ancienne et de l'école moderne. L'aspect de ce salon était sévère, froid, somptueux. Lorsque le comte entra, l'étranger regardait avec attention une toile représentant la Femme adultère aux pieds du Christ. Il tournait le dos à la porte. Voulez-vous m'avoir parlé, monsieur, dit le comte d'une voix gracieuse. Le visiteur se retourna; son visage était pâle, mais calme, on n'y pouvait lire aucune émotion. Oui, monsieur le comte Anatole de Vaudrevange, répondit-il, en appuyant sur chaque mot. Le comte resta interdit en reconnaissant M. Colinet; cependant, ayant repris son sang-froid, il fit signe au sous-chef de s'asseoir. Celui-ci resta debout. Il y a trois mois, dit-il, un misérable se présentait chez moi et se recommandait de sa misère, de son âge, de ses capacités, de ses souffrances; spéculant sur ses dehors houleux et humbles, il parvenait à toucher mon cœur et à se faire accepter comme commis, en attendant que j'eusse réussi à le placer dans l'administration à laquelle j'appartiens. Le comte fit un mouvement. Patience, monsieur, je serai bref, car je suis pressé; il faut que je sois à mon bureau à dix heures et demie, et de toutes mes sottises manies, une des plus ridicules, c'est l'exactitude. Je continue :
son visage était pâle, mais calme, on n'y pouvait lire aucune émotion. Oui, monsieur le comte Anatole de Vaudrevange, répondit-il, en appuyant sur chaque mot. Le comte resta interdit en reconnaissant M. Colinet; cependant, ayant repris son sang-froid, il fit signe au sous-chef de s'asseoir. Celui-ci resta debout. Il y a trois mois, dit-il, un misérable se présentait chez moi et se recommandait de sa misère, de son âge, de ses capacités, de ses souffrances; spéculant sur ses dehors houleux et humbles, il parvenait à toucher mon cœur et à se faire accepter comme commis, en attendant que j'eusse réussi à le placer dans l'administration à laquelle j'appartiens. Le comte fit un mouvement. Patience, monsieur, je serai bref, car je suis pressé; il faut que je sois à mon bureau à dix heures et demie, et de toutes mes sottises manies, une des plus ridicules, c'est l'exactitude. Je continue : « Ce misérable, qui entrait dans la maison d'un honnête homme, sous le manteau sacré du besoin, n'était cependant qu'un lâche. Car, non content de voler une place, modeste il est vrai, mais qui eût pu faire vivre un jeune homme honorable, il voulait débaucher une femme jeune, jolie, et dont le caractère exalté et le cœur exquis pouvaient causer la perte. « Hélas ! l'humanité est ainsi faite, et ce fourbe le savait bien : où l'homme du monde eût échoué, le paria, l'abandonné, le pauvre pouvait réussir. C'est par la pitié que les femmes de cœur succombent! Celui qui s'asseyait à mon bureau comme commis, celui qui consentait à s'abrutir en copiant des choses bonnes pour un esprit comme le mien, l'être enfin qui, de sang-froid, par calcul, complotait mon déshonneur et la perte de ma femme, était un grand seigneur, un parisien, un noble, un fils de famille! « Et ce grand seigneur, ce lion, ce noble, c'est vous, M. le comte Anatole de Vaudrevange « Ce lâche, ce misérable, qui se cachait sous le nom de Maurice, c'est vous, descendant dégradé des ducs de Lorraine ! » Le visage de M. Colinet était d'une pâleur effrayante.
dont le caractère exalté et le cœur exquis pouvaient causer la perte. « Hélas ! l'humanité est ainsi faite, et ce fourbe le savait bien : où l'homme du monde eût échoué, le paria, l'abandonné, le pauvre pouvait réussir. C'est par la pitié que les femmes de cœur succombent! Celui qui s'asseyait à mon bureau comme commis, celui qui consentait à s'abrutir en copiant des choses bonnes pour un esprit comme le mien, l'être enfin qui, de sang-froid, par calcul, complotait mon déshonneur et la perte de ma femme, était un grand seigneur, un parisien, un noble, un fils de famille! « Et ce grand seigneur, ce lion, ce noble, c'est vous, M. le comte Anatole de Vaudrevange « Ce lâche, ce misérable, qui se cachait sous le nom de Maurice, c'est vous, descendant dégradé des ducs de Lorraine ! » Le visage de M. Colinet était d'une pâleur effrayante. Ses yeux, d'ordinaire si doux, lançaient des éclairs; sa figure avait une expression sauvage. Il était horrible à voir. Monsieur, dit le comte, vos insultes ne sauraient monter jusqu'à moi. Je ne vous connais pas. Faites-moi donc chasser ! répondit le sous-chef en se redressant. Aussi bien, vous avez raison, point d'explications; je n'ai pas de temps à perdre. Vous avez fait à ma femme une cour assidue; vous lui avez parlé de vos peines, de votre misère, de votre isolement. et la pauvre femme vous a cru. Vous lui avez adressé des vers, et l'enfant s'est laissée prendre à ces filets tendus par une main habile à un esprit ardent. Dès lors, il s'est établi entre vous une correspondance ; cette correspondance, je la veux. Ah! ça, monsieur, est-ce pour me raconter de pareilles histoires que vous avez mis en révolution tout mon domestique, et que je suis ici à cette heure, contre mon habitude?. Cette correspondance! monsieur le comte, cette correspondance! Voici les derniers vers adressés par vous à Adélaïde dans un des volumes de Lamartine. Reprenez le volume et le billet, et hâtez-vous de me remettre toutes les lettres de ma femme. Qui a pu vous donner
point d'explications; je n'ai pas de temps à perdre. Vous avez fait à ma femme une cour assidue; vous lui avez parlé de vos peines, de votre misère, de votre isolement. et la pauvre femme vous a cru. Vous lui avez adressé des vers, et l'enfant s'est laissée prendre à ces filets tendus par une main habile à un esprit ardent. Dès lors, il s'est établi entre vous une correspondance ; cette correspondance, je la veux. Ah! ça, monsieur, est-ce pour me raconter de pareilles histoires que vous avez mis en révolution tout mon domestique, et que je suis ici à cette heure, contre mon habitude?. Cette correspondance! monsieur le comte, cette correspondance! Voici les derniers vers adressés par vous à Adélaïde dans un des volumes de Lamartine. Reprenez le volume et le billet, et hâtez-vous de me remettre toutes les lettres de ma femme. Qui a pu vous donner ce livre et ce qu'il renferme ? dit le comte, oubliant qu'il se reconnaissait coupable. La bonne, qui m'a trahi longtemps pour vous, cette fois vous a trahi pour moi. Ilâtez-vous, monsieur. Je n'ai aucune lettre de votre femme, répondit le comte. Vous montez, monsieur le comte; Adélaïde m'a tout avoué. Ah! j'ai pu la détromper à temps. Son affection s'est changée en mépris, quand elle a su que vous n'étiez qu'un infâme. Monsieur, dit le comte avec emportement, assez d'injures. Apprenez que je n'en souffre de personne. Silence, où je vous fais jeter à la porte. La pensée qu'Adélaïde lui échappait avait fait perdre au comte sa prudence. Comme il terminait cette phrase, M. Colinet le saisit d'un bras vigoureux, et, le terrassant sur le tapis, il lui appuya le canon d'un pistolet sur la poitrine. Silence, à votre tour, dit-il d'une voix sombre; mes lettres, ou je tire sans pitié! Ils restèrent quelques instants ainsi. Le comte essaya de lutter, mais son adversaire était plus fort que lui. Les muscles du sous-chef étaient forts et tendus, comme s'ils eussent été en acier; son poignet était dur comme un marteau. J'ai pitié de votre folie, dit le comte ;
avoué. Ah! j'ai pu la détromper à temps. Son affection s'est changée en mépris, quand elle a su que vous n'étiez qu'un infâme. Monsieur, dit le comte avec emportement, assez d'injures. Apprenez que je n'en souffre de personne. Silence, où je vous fais jeter à la porte. La pensée qu'Adélaïde lui échappait avait fait perdre au comte sa prudence. Comme il terminait cette phrase, M. Colinet le saisit d'un bras vigoureux, et, le terrassant sur le tapis, il lui appuya le canon d'un pistolet sur la poitrine. Silence, à votre tour, dit-il d'une voix sombre; mes lettres, ou je tire sans pitié! Ils restèrent quelques instants ainsi. Le comte essaya de lutter, mais son adversaire était plus fort que lui. Les muscles du sous-chef étaient forts et tendus, comme s'ils eussent été en acier; son poignet était dur comme un marteau. J'ai pitié de votre folie, dit le comte ; lâchez-moi, vous allez avoir vos lettres. M. Colinet comprit que son ancien commis voulait sortir le plus honorablement possible de cette situation; il l'aida à se relever, mais il conserva à la main son pistolet armé. Le comte ouvrit un des tiroirs du guéridon, et après avoir pris un paquet de lettres, il le remit au mari. Celui-ci compta. Elles y sont toutes, dit-il, je ne vous demande rien de plus. Si vous croyez devoir me demander raison de ma façon d'agir, je suis à vos ordres. Le comte resta quelques instants absorbé. On voyait qu'il luttait contre une pensée pénible. Monsieur, dit-il tout à coup en s'adressant à Colinet, qui désarmait son pistolet après avoir mis dans sa poche ses précieuses lettres, j'avoue ici que ma conduite n'a pas été celle d'un galant homme. Je vous prie d'accepter mes excuses; vous avez agi comme un homme honorable. Si tous les maris étaient aussi adroits et aussi énergiques que vous, il y aurait beaucoup moins de femmes coupables. « Veuillez croire que mon respect pour madame égalera mon estime pour vous. » Le sous-chef le regarda d'un air étonné. Qu'eussiez-vous donc fait si j'avais été l'amant de votre femme, demanda
de lettres, il le remit au mari. Celui-ci compta. Elles y sont toutes, dit-il, je ne vous demande rien de plus. Si vous croyez devoir me demander raison de ma façon d'agir, je suis à vos ordres. Le comte resta quelques instants absorbé. On voyait qu'il luttait contre une pensée pénible. Monsieur, dit-il tout à coup en s'adressant à Colinet, qui désarmait son pistolet après avoir mis dans sa poche ses précieuses lettres, j'avoue ici que ma conduite n'a pas été celle d'un galant homme. Je vous prie d'accepter mes excuses; vous avez agi comme un homme honorable. Si tous les maris étaient aussi adroits et aussi énergiques que vous, il y aurait beaucoup moins de femmes coupables. « Veuillez croire que mon respect pour madame égalera mon estime pour vous. » Le sous-chef le regarda d'un air étonné. Qu'eussiez-vous donc fait si j'avais été l'amant de votre femme, demanda le comte. Je vous aurais tué, répondit froidement le mari en brossant son chapeau. Puis il salua et sortit. Diable ! dit le comte, il est féroce ce bon M. Colinet !. À dix heures un quart, M. Colinet était à son bureau. Son sourire était le même que les autres fois. Personne n'eût pu soupçonner le drame dans lequel il venait de jouer le principal rôle. Le soir, le sous-chef remit à sa femme les lettres accusatrices. Adélaïde se jeta dans ses bras en fondant en pleurs. C'est à moi de te le faire oublier ! dit le mari en la pressant sur son cœur. Ils partirent le lendemain pour Reims. Quand ils revinrent, au bout d'un mois, Mme Colinet avait repris sa gaieté et ses fraîches couleurs. Elle avait appris l'action courageuse de ce bon mari, M. Colinet. PAUL DE LASCAUX. FIN. CAUSERIE Les étrangers accourus à Paris pour assister aux fêtes, sont pour la plupart rentrés chez eux. * * * La capitale a repris sa vie accoutumée, et la femme sauvage de l'esplanade des Invalides est allée dévorer ailleurs ses volailles crues et ses petits cailloux. Il ne reste plus aucune trace aujourd'hui de ces fêtes
autres fois. Personne n'eût pu soupçonner le drame dans lequel il venait de jouer le principal rôle. Le soir, le sous-chef remit à sa femme les lettres accusatrices. Adélaïde se jeta dans ses bras en fondant en pleurs. C'est à moi de te le faire oublier ! dit le mari en la pressant sur son cœur. Ils partirent le lendemain pour Reims. Quand ils revinrent, au bout d'un mois, Mme Colinet avait repris sa gaieté et ses fraîches couleurs. Elle avait appris l'action courageuse de ce bon mari, M. Colinet. PAUL DE LASCAUX. FIN. CAUSERIE Les étrangers accourus à Paris pour assister aux fêtes, sont pour la plupart rentrés chez eux. * * * La capitale a repris sa vie accoutumée, et la femme sauvage de l'esplanade des Invalides est allée dévorer ailleurs ses volailles crues et ses petits cailloux. Il ne reste plus aucune trace aujourd'hui de ces fêtes splendides qui ont duré pour ainsi dire une dizaine de jours. * * * Il ne reste plus qu'un cri qu'on entend encore de loin en loin dans quelques bouches : Eh ! Lambert! Tiens Lambert ! V'là Lambert! Madame Lambert! * * * Vous l'avez entendu ce cri, n'est-ce pas mes chers lecteurs, vous l'avez peut-être proféré comme les autres dans un moment de gaieté folle, mais avouez avec moi que le mot n'est pas très spirituel, et que les visiteurs étrangers qui sont venus passer les fêtes avec nous ont du remporter une bien piètre idée de notre esprit parisien. * * * Je lis dans un journal de province que je ne veux pas nommer, une petite critique à notre endroit qui me paraît assez juste. Ils (les Parisiens) ont parfois des mots charmants, mais cette année, ils n'ont pu que pousser un cri stupide : "Eh ! Lambert !" Heureusement, le délire est aujourd'hui un peu appaisé, les oreilles commencent à n'être plus écorchées par cet affreux refrain, et Paris ne s'inquiète plus de Lambert. Enfin puisque tout est rentré dans le calme, je vais vous raconter, ce qui a donné lieu à ce mot dont
pas mes chers lecteurs, vous l'avez peut-être proféré comme les autres dans un moment de gaieté folle, mais avouez avec moi que le mot n'est pas très spirituel, et que les visiteurs étrangers qui sont venus passer les fêtes avec nous ont du remporter une bien piètre idée de notre esprit parisien. * * * Je lis dans un journal de province que je ne veux pas nommer, une petite critique à notre endroit qui me paraît assez juste. Ils (les Parisiens) ont parfois des mots charmants, mais cette année, ils n'ont pu que pousser un cri stupide : "Eh ! Lambert !" Heureusement, le délire est aujourd'hui un peu appaisé, les oreilles commencent à n'être plus écorchées par cet affreux refrain, et Paris ne s'inquiète plus de Lambert. Enfin puisque tout est rentré dans le calme, je vais vous raconter, ce qui a donné lieu à ce mot dont le succès a été si grand. Écoutez, écoutez : * ¥ * Aux fêtes de nuit qui ont eu lieu dernièrement à Vincennes, se trouvait une brave dame, madame Lambert, nous le supposons pour sa réputation, laquelle dame ayant perdu apparemment son compagnon de voyage, l'appelait de toute ses forces dans la gare. "Eh! Lambert!" s'écriait-elle. Et comme Lambert ne répondait pas, elle demandait à chacun d'une voix suppliante : "Avez-vous vu Lambert? Mon Dieu, où est Lambert?" Le ton de la brave dame était si grotesque, que la foule au lieu de prendre part à ses lamentations se mit à appeler "Lambert!" et de Vincennes à Paris, dans les rues, par les portières ce ne fut qu'un seul cri! Voilà la légende. En propos de Lambert, que notre charmant auteur dramatique me pardonne cette affreuse transition, M. Lambert Thiboust, vient de recevoir la croix de la Légion d'honneur. Voici certes une croix bien placée! Paul Féval notre grand romancier a été aussi créé chevalier en compagnie de M. Brot notre collaborateur et de M. de La Rouquette directeur du théâtre de l'Odéon. Vous parlais, il n'y a qu'un instant de la foule qui avait envahi Paris ces jours derniers,
dans la gare. "Eh! Lambert!" s'écriait-elle. Et comme Lambert ne répondait pas, elle demandait à chacun d'une voix suppliante : "Avez-vous vu Lambert? Mon Dieu, où est Lambert?" Le ton de la brave dame était si grotesque, que la foule au lieu de prendre part à ses lamentations se mit à appeler "Lambert!" et de Vincennes à Paris, dans les rues, par les portières ce ne fut qu'un seul cri! Voilà la légende. En propos de Lambert, que notre charmant auteur dramatique me pardonne cette affreuse transition, M. Lambert Thiboust, vient de recevoir la croix de la Légion d'honneur. Voici certes une croix bien placée! Paul Féval notre grand romancier a été aussi créé chevalier en compagnie de M. Brot notre collaborateur et de M. de La Rouquette directeur du théâtre de l'Odéon. Vous parlais, il n'y a qu'un instant de la foule qui avait envahi Paris ces jours derniers, aujourd'hui la ville est presque déserte, tout le monde s'enfuit à la campagne. C'est que voici le temps de la chasse qui approche, et bien des disciples du grand saint Hubert sont partis brûler des cartouches dans les plaines de Normandie, où les vignes de la Bourgogne. Médor, Diane, Castelaux, Ravaillac, toute la meute en un mot est sur pattes, heureux, les pauvres bêtes, si le maître a le coup d'œil juste, et s'il ne les gratifie, par hasard, de quelques plombs aux endroits sensibles. Si j'étais chien, je voudrais que mon maître marchât toujours devant moi! PAUL DE COUDERC. LES FILS DE L'AIR. Quand vient l'hiver et que la neige Couvre les bois, les prés, les fleurs, Petits oiseaux que Dieu protège, Vous seuls savez charmer les cœurs. D'un frère allégez la souffrance, Il invoque vos joyeux sons ; Rendez-moi la douce espérance, Gentils oiseaux par vos chansons. Petits, lorsqu'un nuage passe, Dans le ciel qu'il vient obscurcir, En vain vous cherchez dans l'espace Le soleil qui semble vous fuir ! Ainsi j'ai vu depuis l'enfance, De l'espoir me fuir les rayons. Rendez-moi la douce espérance, Gentils oiseaux par vos chansons. J'ai vu parfois, sous la tonnelle, De gais
Ravaillac, toute la meute en un mot est sur pattes, heureux, les pauvres bêtes, si le maître a le coup d'œil juste, et s'il ne les gratifie, par hasard, de quelques plombs aux endroits sensibles. Si j'étais chien, je voudrais que mon maître marchât toujours devant moi! PAUL DE COUDERC. LES FILS DE L'AIR. Quand vient l'hiver et que la neige Couvre les bois, les prés, les fleurs, Petits oiseaux que Dieu protège, Vous seuls savez charmer les cœurs. D'un frère allégez la souffrance, Il invoque vos joyeux sons ; Rendez-moi la douce espérance, Gentils oiseaux par vos chansons. Petits, lorsqu'un nuage passe, Dans le ciel qu'il vient obscurcir, En vain vous cherchez dans l'espace Le soleil qui semble vous fuir ! Ainsi j'ai vu depuis l'enfance, De l'espoir me fuir les rayons. Rendez-moi la douce espérance, Gentils oiseaux par vos chansons. J'ai vu parfois, sous la tonnelle, De gais buveurs mêlant leurs voix Aux doux accords de Philomèle, Les verrai-je encore une fois? L'amitié, l'amour, la constance Leur dictaient de sages leçons ; Rendez-moi la douce espérance, Gentils oiseaux par vos chansons. Le progrès marche, et sur sa route Il sème aux champs de l'avenir Des fleurs, des fruits, que sans nul doute, Le monde un jour pourra cueillir. Petits, dites-moi si la France Doit concourir à ces moissons? Rendez-moi la douce espérance, Gentils oiseaux par vos chansons. Sous des créneaux, dans des tourelles, Si nos soldats sont prisonniers, Daignez leur porter sous vos ailes Un peu d'espoir, discrets courriers ! J'attends pour eux la délivrance, Viendra-t-elle aux belles saisons ? Portez leur la douce espérance, Gentils oiseaux par vos chansons. GUSTAVE DIM'AIX.
que sans nul doute, Le monde un jour pourra cueillir. Petits, dites-moi si la France Doit concourir à ces moissons? Rendez-moi la douce espérance, Gentils oiseaux par vos chansons. Sous des créneaux, dans des tourelles, Si nos soldats sont prisonniers, Daignez leur porter sous vos ailes Un peu d'espoir, discrets courriers ! J'attends pour eux la délivrance, Viendra-t-elle aux belles saisons ? Portez leur la douce espérance, Gentils oiseaux par vos chansons. GUSTAVE DIM'AIX.
Une lettre du R. P. Le Floch Un scrupule de conscience nous a fait hésiter plusieurs jours devant la publication d'une lettre que nous avons reçue de l'ancien directeur du séminaire français de Rome le R. P. Le Floch. Les lecteurs du Gaulois savent que nous ne nous sommes pas permis d'intervenir dans le douloureux conflit qui trouble en ce moment tant de consciences catholiques françaises. Mais dans le cas particulier du Père Le Floch, il ne s'agit ni de question de doctrine ni de question de discipline. Des calomnies ont été répandues par des articles de presse et même, hélas par des voix autorisées, qui ont, à leur insu, nous en sommes bien certains, propagé des renseignements inexacts. C'est contre ces calomnies que proteste la lettre du Père Le Floch. Nous nous décidons enfin à la publier, parce que nous avons eu, presque en même temps, par un hasard singulier, que des âmes pieuses n'hésiteraient pas à qualifier de providentiel, la communication d'une autre lettre écrite, le 31 juillet 1914, par un des élèves du séminaire français de Rome, l'abbé Yves de Joannis, tué à l'ennemi, en septembre 1914, à l'âge de 21 ans. Cette admirable page est le témoignage le plus éloquent, le plus émouvant de l'enseignement que le R. P. Le Floch donnait dans son séminaire. Qu'un tel maître, et auquel formait de tels élèves, puisse être outragé dans son honnêteté de prêtre, c'est ce qu'aucun bon Français et aucun bon catholique ne saurait supporter sans douleur. Lisez donc le texte de l'abbé de Joannis (31 juillet 1914) « Voici la guerre qui survient. Je partirai et je ne sais si je reviendrai. La joie inonde mon âme. Elle est pareille à celle que je ressentis en entrant au séminaire. N'est-ce pas le sacrifice que je fais de grand cœur à Dieu qui me soulève et qui m'entraîne ? » Je n'ai de haine contre aucune créature faite à l'image de Dieu et à sa ressemblance, mais je ne puis pas ne pas voir un grand péril pour l'Église, pour la France dans le colosse luthéro-kantien d'Allemagne.