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Darval était très loin de sa vie passée et du sombre drainage qui l'avait clôturée, il y fit, pour se souvenir, de ce nom, prestidigieusement replacé. Peu de suite, il se souvient : cette femme, l'ex-fiancée de l'amant châti. Aussitôt, le désir lui vint de la mieux connaître, de se rendre compte par quelle autre féminité, car elle était l'opposée de Juliette, elle avait pu attirer l'attention du séducteur. Il se fit aimable, galant et, après un instant de conversation, pria les deux promeneurs d'accepter le porto. Chez le glacier, en faisant des conversations, d'Alba, intéressé par son champ mélangé de questions, Darval se dit que le châtiment de Tournais n'avait pas été suffisant. L'amant avait payé pour cicatriser la plaie d'orgueil d'un mari outragé, mais il n'avait pas expié la blessure portée au cœur d'une autre victime, car dans le sourire grave de Franceline d'Alba se devinait un amour endeuillé. Cet hommage au disparu semblait à l'exécuteur de la sentence un adoucissement injuste à la punition infligée. Il n'était pas supportable que cet individu deux fois traître ait pu laisser dans ce joli cœur de femme un souvenir attendri, un souvenir qui devait la conduire au jour prescrit devant la pierre tombale pour y déposer des fleurs et laisser tomber des larmes d'amer regret. C'était là, chose monstrueuse ! Il avait le devoir, lui qui savait, d'extirper du jardin secret de celle qui se tenait devant lui, pâle et réservée, la fleur malsaine d'une douleur imméritée. Et il sollicita l'honneur d'aller lui présenter ses hommages... Le cœur conserve, quoi qu'il arrive, son indépendance, il n'admet pas de discipline. Aussi, à la fin de la saison, son plan de complète revanche mis en œuvre, Darval, assis sur un canapé auprès de Franceline, lui murmurait de tendres déclarations, sincèrement pensées : — Je vous aime et si vous voulez bien partager mon sentiment, je serais heureux de recommencer ma vie avec vous... Je me croyais devenu un sceptique incapable dorénavant de me laisser prendre au charme d'une femme et près de vous, malgré moi, j'ai senti battre de nouveau mon cœur
la pierre tombale pour y déposer des fleurs et laisser tomber des larmes d'amer regret. C'était là, chose monstrueuse ! Il avait le devoir, lui qui savait, d'extirper du jardin secret de celle qui se tenait devant lui, pâle et réservée, la fleur malsaine d'une douleur imméritée. Et il sollicita l'honneur d'aller lui présenter ses hommages... Le cœur conserve, quoi qu'il arrive, son indépendance, il n'admet pas de discipline. Aussi, à la fin de la saison, son plan de complète revanche mis en œuvre, Darval, assis sur un canapé auprès de Franceline, lui murmurait de tendres déclarations, sincèrement pensées : — Je vous aime et si vous voulez bien partager mon sentiment, je serais heureux de recommencer ma vie avec vous... Je me croyais devenu un sceptique incapable dorénavant de me laisser prendre au charme d'une femme et près de vous, malgré moi, j'ai senti battre de nouveau mon cœur d'amour. — Je serais fière, répondait-elle, d'avoir pu effacer de votre cœur toute tristesse, mais j'ai peur, que soit resté en vous, à votre insu, l'affreux poison du doute. Comme un levain mauvais, au moindre incident, il se soulèverait et m'humilierait. Elle de son soupçon. Il n'y a de bonheur possible que dans la pure confiance d'amour, j'en suis convaincue; Mais, moi, n'ai-je pas aussi le droit d'être inquiète de votre passé ? Elle secoua la tête. — Non. Veuve, après quelques mois d'un mariage sans tendresse, je me suis fiancée ensuite à Roger Tournais, lâchement assassiné. Tout mon passé est mort, me laissant de la tristesse, mais aucune amertume. — Pourquoi, chère amie, admettez-vous pas, comme la police, l'hypothèse du suicide, et dites-vous pas : « lâchement assassiné ». (A suivre.) Daniel RICHE.
possible que dans la pure confiance d'amour, j'en suis convaincue; Mais, moi, n'ai-je pas aussi le droit d'être inquiète de votre passé ? Elle secoua la tête. — Non. Veuve, après quelques mois d'un mariage sans tendresse, je me suis fiancée ensuite à Roger Tournais, lâchement assassiné. Tout mon passé est mort, me laissant de la tristesse, mais aucune amertume. — Pourquoi, chère amie, admettez-vous pas, comme la police, l'hypothèse du suicide, et dites-vous pas : « lâchement assassiné ». (A suivre.) Daniel RICHE.
N° 38. Le Nombre : 5 Centimes. 30 Août 1883. SOMMAIRE ABONNEMENTS 78, BOULEVARD SAINT-MICHEL, 78 La Fille de Brasserie, par JULES BOURABERT. Les Miliciens de la Juive, par Louis Nom. — La Pelle Bordeaux, Alors la saine, par JULES ISEAUJOINT. -Le Crime de l'Etang-Vert, parlementaire Pris d'un élan expédie par poste : 10c. par OCTAVE KERÉ. extraire 1-S Je m'approche pas, ne m'approche pas, s'écria Duvet, je suis couvert de vitriol. (Page 300.) 298 L'OMNIBUS LA FILLE DE BRASSERIE PAR JULES BOURABERT PREMIÈRE PARTIE VII LE COUP DU VITRIOL. (SUITE.) L'amour si évident, le dévouement si exalté de la première femme qu'il avait aimée, allaient-ils le toucher, une fois le premier danger passé, et exercer sur lui une douce et salutaire influence ? Son enfant trouverait-il grâce au moins devant son féroce égoïsme? Il ne se le demandait pas, il ne pressentait rien, absorbé qu'il était en pensant à sa bouteille de vitriol. Tout peut donc porter à croire que la scène que nous allons mettre sous les yeux du lecteur ne fut qu'une scène de haute comédie de sa part, à un moment où il comprenait l'absolue nécessité de tout faire pour éveiller, dans le coeur et l'esprit de la jeune femme, le moins de répulsion et de mépris possible. Il sentait qu'il n'avait pas à essayer d'endormir Marie, ainsi qu'il avait voulu faire de la Tontaine, en lui proposant de lui accrocher aux bras et aux oreilles toute la boutique de Fontana. Duret ne pouvait aimer à s'appesantir sur les détails des crimes par lui commis la nuit précédente. Il allait brusquer les choses, tant il lui semblait étrange de parler de cent milliers de francs, de vol et d'assassinat dans cette mansarde, où, si l'on respirait la misère, le dénuement, on sentait aussi les privations courageusement supportées et le travail honnête. Depuis qu'elle était à Paris, qu'elle connaissait fort mal et dont elle ignorait les ressources et les industries, Marie avait essayé de plusieurs métiers, sans pouvoir en trouver un qui pût, si modestement que ce fût, suffire à ses besoins et à ceux de son
de la jeune femme, le moins de répulsion et de mépris possible. Il sentait qu'il n'avait pas à essayer d'endormir Marie, ainsi qu'il avait voulu faire de la Tontaine, en lui proposant de lui accrocher aux bras et aux oreilles toute la boutique de Fontana. Duret ne pouvait aimer à s'appesantir sur les détails des crimes par lui commis la nuit précédente. Il allait brusquer les choses, tant il lui semblait étrange de parler de cent milliers de francs, de vol et d'assassinat dans cette mansarde, où, si l'on respirait la misère, le dénuement, on sentait aussi les privations courageusement supportées et le travail honnête. Depuis qu'elle était à Paris, qu'elle connaissait fort mal et dont elle ignorait les ressources et les industries, Marie avait essayé de plusieurs métiers, sans pouvoir en trouver un qui pût, si modestement que ce fût, suffire à ses besoins et à ceux de son enfant. Le caissier commença d'une voix sourde, comme cavérneuse : — Paris a des tentations, des entraînements que tu ignores et que tu ne connaîtras jamais sans doute, Marie. Figure-toi qu'en arrivant ici, grâce à quelques recommandations de famille, je pus me placer, comme caissier, chez un banquier. Pour moi, c'était le pire des emplois, j'eusse dû refuser. Cependant, je faisais assez bien l'affaire de mon patron, ce qui ne m'empochait pas de faire fort mal les miennes. Ayant fait d'assez tristes connaissances, je me trouvai entraîné dans un tourbillon de plaisirs et dépensai beaucoup plus que je ne gagnais. Bientôt j'eus de nombreux créanciers. Ne pouvant les payer, ils me menacèrent de réclamer au patron ; si pareille chose arrivait, je perdais immédiatement mon emploi. Que faire? je perdis la tête. Tous les jours, je remuais des cent mille francs, la tentation était grande. Hier soir, elle me prit comme à la gorge. Je me décidai à prendre dans la caisse de mon patron la somme qui m'était nécessaire pour payer toutes mes dettes. — Malheureux! ne put s'empêcher de s'écrier Marie, — C'est misérable que tu devrais dire, reprit Duret; je t'en prie, laisse-moi finir; si je te
c'était le pire des emplois, j'eusse dû refuser. Cependant, je faisais assez bien l'affaire de mon patron, ce qui ne m'empochait pas de faire fort mal les miennes. Ayant fait d'assez tristes connaissances, je me trouvai entraîné dans un tourbillon de plaisirs et dépensai beaucoup plus que je ne gagnais. Bientôt j'eus de nombreux créanciers. Ne pouvant les payer, ils me menacèrent de réclamer au patron ; si pareille chose arrivait, je perdais immédiatement mon emploi. Que faire? je perdis la tête. Tous les jours, je remuais des cent mille francs, la tentation était grande. Hier soir, elle me prit comme à la gorge. Je me décidai à prendre dans la caisse de mon patron la somme qui m'était nécessaire pour payer toutes mes dettes. — Malheureux! ne put s'empêcher de s'écrier Marie, — C'est misérable que tu devrais dire, reprit Duret; je t'en prie, laisse-moi finir; si je te raconte toutes ces choses, c'est parce que tu ne pourrais manquer de les apprendre, aujourd'hui, par les journaux ou par les crieurs d'imprimés. C'était hier, il faisait nuit, je m'étais frauduleusement introduit chez mon patron; déjà j'avais ouvert ma caisse et pris ce qui m'était nécessaire pour satisfaire mes créanciers, quand, en me retournant pour fuir, j'aperçus, derrière moi, mon patron sombre, menaçant, sans doute armé. La peur, le vertige me prirent; que sais-je? je le tuai. Duret n'ajouta pas un mot à ce récit qui ne disait que le gros de son crime, adroitement atténué. Il laissa tomber sa tête dans ses mains et resta ainsi jusqu'au soir sans parler, presque sans rémuer. Son état de prostration était-il naturel et complet? ou cherchait-il, aux yeux de Marie, à se rendre intéressant, en feignant un repentir qu'il était loin de ressentir? Son état d'abattement venait sans doute de ces deux causes. Marie était épouvantée. Octave, voleur et assassin, elle ne pouvait en croire ses oreilles, malgré la scène des serments réitérés que l'ex-caissier avait exigés d'elle, avant de lui faire des aveux. Elle croyait Duret fou, et préférait cela; elle n'osait lui parler. Livide et tremblante, elle allait et venait,
quand, en me retournant pour fuir, j'aperçus, derrière moi, mon patron sombre, menaçant, sans doute armé. La peur, le vertige me prirent; que sais-je? je le tuai. Duret n'ajouta pas un mot à ce récit qui ne disait que le gros de son crime, adroitement atténué. Il laissa tomber sa tête dans ses mains et resta ainsi jusqu'au soir sans parler, presque sans rémuer. Son état de prostration était-il naturel et complet? ou cherchait-il, aux yeux de Marie, à se rendre intéressant, en feignant un repentir qu'il était loin de ressentir? Son état d'abattement venait sans doute de ces deux causes. Marie était épouvantée. Octave, voleur et assassin, elle ne pouvait en croire ses oreilles, malgré la scène des serments réitérés que l'ex-caissier avait exigés d'elle, avant de lui faire des aveux. Elle croyait Duret fou, et préférait cela; elle n'osait lui parler. Livide et tremblante, elle allait et venait, quoique ses jambes pussent à peine la porter, sans savoir ce qu'elle faisait, pour se donner du mouvement et échapper au saisissement qui s'était emparé de son esprit. Quand elle passait près de Duret, elle arrêtait sur lui un regard d'indicible pitié ou de folle terreur, selon la pensée qui traversait son esprit. Il ne lui inspirait pourtant ni haine, ni répulsion ni mépris. Au contraire, le croyant malheureux, elle l'aimait davantage. Quoique assassin et malgré sa sanglante blessure, elle se disait toujours : « En définitive, c'est le père de notre enfant. » Il existe des dévouements assez robustes, assez sincères et tout d'une pièce pour accomplir de tels sacrifices, des sacrifices insondables en quelque sorte : pour se dévouer au déshonneur, à la honte, au crime... au crime? oui! C'était au point que Marie qui, de sa vie, n'avait jamais conçu même la moindre mauvaise pensée, propre à lui faire monter la plus légère rougeur au front, se fut empressée, pour sauver le misérable assassin auquel elle donnait asile et dont elle se faisait de plus en plus la complice, de s'écrier à la face de tous : « C'est moi qui ai volé les six cent mille
traversait son esprit. Il ne lui inspirait pourtant ni haine, ni répulsion ni mépris. Au contraire, le croyant malheureux, elle l'aimait davantage. Quoique assassin et malgré sa sanglante blessure, elle se disait toujours : « En définitive, c'est le père de notre enfant. » Il existe des dévouements assez robustes, assez sincères et tout d'une pièce pour accomplir de tels sacrifices, des sacrifices insondables en quelque sorte : pour se dévouer au déshonneur, à la honte, au crime... au crime? oui! C'était au point que Marie qui, de sa vie, n'avait jamais conçu même la moindre mauvaise pensée, propre à lui faire monter la plus légère rougeur au front, se fut empressée, pour sauver le misérable assassin auquel elle donnait asile et dont elle se faisait de plus en plus la complice, de s'écrier à la face de tous : « C'est moi qui ai volé les six cent mille francs! C'est moi qui ai assassiné le banquier Durandin! » Exaltation folle, exaltation sublime dans tous les cas. C'était au point que Marie, éperdue d'amour et aveuglée par lui, si Duret n'avait pas été là sous ses yeux, accablé, brisé, prostré, anéanti, n'eût peut-être pensé, quoiqu'il ne lui eût donné aucune marque d'affection, qu'à son retour auprès d'elle, sans même songer aux crimes qui le lui avaient ramené, pour les maudire. Le matin, alors qu'il ne lui avait encore rien dit et qu'elle n'avait aucune raison pour ne pas s'abandonner à sa joie, elle avait remarqué, au déjeuner, qu'il avait à peine mangé. Le soir, comme la nuit venait, elles'aperçut qu'il frissonnait, que ses épaules et sa lèvre avaient comme des tremblements convulsifs. Alors, elle se mit en mesure d'allumer du feu, dans un mauvais poêle fêlé et rajousté avec des fils de fer, qui était comme perdu et enfoui dans l'âtre d'une cheminée noire comme un four et grande à chauffer une escouade... mais sans donner plus de chaleur. Sans doute qu'il a froid, s'était-elle dit. L'OMNIBUS 299 Comme elle finissait, il releva la tête. — N'allume rien, lui dit-il; si ton frère venait, tu n'ouvrirais pas. Ne voyant
aucune marque d'affection, qu'à son retour auprès d'elle, sans même songer aux crimes qui le lui avaient ramené, pour les maudire. Le matin, alors qu'il ne lui avait encore rien dit et qu'elle n'avait aucune raison pour ne pas s'abandonner à sa joie, elle avait remarqué, au déjeuner, qu'il avait à peine mangé. Le soir, comme la nuit venait, elles'aperçut qu'il frissonnait, que ses épaules et sa lèvre avaient comme des tremblements convulsifs. Alors, elle se mit en mesure d'allumer du feu, dans un mauvais poêle fêlé et rajousté avec des fils de fer, qui était comme perdu et enfoui dans l'âtre d'une cheminée noire comme un four et grande à chauffer une escouade... mais sans donner plus de chaleur. Sans doute qu'il a froid, s'était-elle dit. L'OMNIBUS 299 Comme elle finissait, il releva la tête. — N'allume rien, lui dit-il; si ton frère venait, tu n'ouvrirais pas. Ne voyant pas de lumière à ta fenêtre, il te croirait sortie et se retirerait sans insister. Marie ne répondit pas et fit ce que désirait Duret. La journée avait été lugubre, la soirée fut sinistre. Enfin, vers neuf heures, Marie sortit pour aller faire quelques petites emplettes, des choses dont elle ne pouvait se passer. Elle ne dit rien à Octave et, s'en allant, l'enferma à double tour. Le crime et la peur qu'il communique à celui qui le commet sont si méticuleusement soupçonneux, qu'en entendant Marie s'éloigner, une fois la porte fermée, Octave ne put s'empêcher de se dire d'un trait, de prime saut : — Si pourtant elle allait me dénoncer... Puis, aussitôt, il eut une sorte de ricanement strident, sinistre; l'appel de la chouette amoureuse dans les bois, par une belle nuit de printemps. — Elle, me dénoncer ! jamais !... elle m'aime bien trop pour cela... murmura-t-il entre ses dents. Peu après, il reprit sur un court silence : — Demain, m'aimera-t-elle encore quand je me serai... Cependant il le faut... Allons, elle n'est pas là... C'est l'heure. Il allongea la main et prit la bouteille de vitriol qu'il avait apportée le matin et avait posée à
ne pouvait se passer. Elle ne dit rien à Octave et, s'en allant, l'enferma à double tour. Le crime et la peur qu'il communique à celui qui le commet sont si méticuleusement soupçonneux, qu'en entendant Marie s'éloigner, une fois la porte fermée, Octave ne put s'empêcher de se dire d'un trait, de prime saut : — Si pourtant elle allait me dénoncer... Puis, aussitôt, il eut une sorte de ricanement strident, sinistre; l'appel de la chouette amoureuse dans les bois, par une belle nuit de printemps. — Elle, me dénoncer ! jamais !... elle m'aime bien trop pour cela... murmura-t-il entre ses dents. Peu après, il reprit sur un court silence : — Demain, m'aimera-t-elle encore quand je me serai... Cependant il le faut... Allons, elle n'est pas là... C'est l'heure. Il allongea la main et prit la bouteille de vitriol qu'il avait apportée le matin et avait posée à sa portée. Alors, dans l'obscurité, éclairé seulement par une lueur sourde, étouffée, fauve, que projetait le poêle rouge, il se mit à faire la douloureuse et cruelle opération devant laquelle il reculait depuis le malin. À l'aide de deux mouchoirs (qu'on nous pardonne l'expression), il se passa au vitriol, ne ménageant que les yeux, mais profondément partout, surtout sur les parties charnues, les joues et le cou. Son supplice était horrible. Il trépignait des pieds, se tordait; on entendait ses membres craquer sous des contractions nerveuses. Il se tenait à quatre pour ne pas crier. Ce ne fut pas long; c'était fini, l'acide urique le brûlait, lui creusait, lui corrodait, lui rongeait les chairs... Dans toute autre situation, il eût beuglé comme un boeuf qu'on égorge. Pendant qu'il se tordait au point de s'affaisser et de se rouler près du poêle, s'exposant à ce que celui-ci mit le fou à ses vêtements, Marie faisait ses quelques petites courses dans le quartier, cherchant surtout du lait pour faire la bouillie du petit Jacques. La chronique du jour, dans les journaux du soir, avaient déjà fait le crime de la rue de Trévis de notoriété publique. Un des notables industriels du Croissant,
ménageant que les yeux, mais profondément partout, surtout sur les parties charnues, les joues et le cou. Son supplice était horrible. Il trépignait des pieds, se tordait; on entendait ses membres craquer sous des contractions nerveuses. Il se tenait à quatre pour ne pas crier. Ce ne fut pas long; c'était fini, l'acide urique le brûlait, lui creusait, lui corrodait, lui rongeait les chairs... Dans toute autre situation, il eût beuglé comme un boeuf qu'on égorge. Pendant qu'il se tordait au point de s'affaisser et de se rouler près du poêle, s'exposant à ce que celui-ci mit le fou à ses vêtements, Marie faisait ses quelques petites courses dans le quartier, cherchant surtout du lait pour faire la bouillie du petit Jacques. La chronique du jour, dans les journaux du soir, avaient déjà fait le crime de la rue de Trévis de notoriété publique. Un des notables industriels du Croissant, cette ruche de la presse, cette halle aux journaux, où chacun et tous, petits ou grands, sont à l'affût de la nouvelle à sensation dont les loustics du métier disent : « Ça paie », avait déjà lancé trois éditions, se complétant les unes les autres, d'un placard imprimé: le récit plus ou moins exact des crimes commis la nuit précédente par Octave Duret. À neuf heures du soir, le placard, faisant son chemin et les crieurs poussant à la roue, ceux-ci avaient émergé de l'intérieur de Paris dans la banlieue : aussi bien dans Montmartre que dans Vaugirard, à Passy qu'à Clamart. Marie aperçut et entendit tout à coup deux de ces batteurs de pavés, qui, leurs placards sur un lit et suivant chacun l'un des trottoirs, s'alternaient pour crier de cette voix éraillée et nazillarde qu'on leur connaît. Le vrai ton du vrai boniment. « L'ASSASSINAT DE LA RUE DE TRÉVISE... Le banquier Durandin assassiné par son caissier Octave Duret. L'assassin après le crime, sa fuite. Détails horribles... Vol de six cent mille francs. Portrait et signalement de l'assassin...! 10 centimes, DEUX sous ! » C'était affriolant, on en conviendra; aussi, malgré un froid très vif, bon nombre
récit plus ou moins exact des crimes commis la nuit précédente par Octave Duret. À neuf heures du soir, le placard, faisant son chemin et les crieurs poussant à la roue, ceux-ci avaient émergé de l'intérieur de Paris dans la banlieue : aussi bien dans Montmartre que dans Vaugirard, à Passy qu'à Clamart. Marie aperçut et entendit tout à coup deux de ces batteurs de pavés, qui, leurs placards sur un lit et suivant chacun l'un des trottoirs, s'alternaient pour crier de cette voix éraillée et nazillarde qu'on leur connaît. Le vrai ton du vrai boniment. « L'ASSASSINAT DE LA RUE DE TRÉVISE... Le banquier Durandin assassiné par son caissier Octave Duret. L'assassin après le crime, sa fuite. Détails horribles... Vol de six cent mille francs. Portrait et signalement de l'assassin...! 10 centimes, DEUX sous ! » C'était affriolant, on en conviendra; aussi, malgré un froid très vif, bon nombre de passants s'arrêtaient autour des crieurs, pour échanger leurs deux sous contre le placard illustré d'une image qui représentait, sur la foi des conjectures, Duret tuant le banquier d'une toute autre façon qu'il ne l'avait réellement assassiné. En entendant le boniment des crieurs, Marie, quand le nom de Duret eut frappé son oreille, se sauva, prise d'une sorte de terreur, tremblante de tous ses membres. Elle était cependant retournée; prévenue par l'assassin lui-même; mais l'assassin, dans le désir qu'elle avait de ne pas croire à la réalité, elle l'avait plutôt cru fou que réellement coupable. Enfin, s'étant non pas remise, mais forcément faite une raison, elle arriva, après une course de quelques instants, livide, chancelante, essoufflée, chez un épicier, où elle n'avait pas l'habitude de se servir. Là, une autre et terrible émotion l'attendait encore. Émue, elle demanda d'abord d'une voix tremblante, d'un air embarrassé et un à un, les objets qui lui étaient nécessaires. À chaque demande qu'elle faisait, sentant son émotion, craignant que son trouble ne la trahisse ou plutôt ne la fit involontairement se trahir, ce trouble augmentait et paraissait plus visible juste en raison de la peur qu'elle éprouvait et des efforts qu'elle faisait pour le