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hauts poêles et sur la cloison proche de la porte des avocats. C'est un bruit, une cohue abominable. La foule est maîtresse de la Cour d'assises et de ses abords. Le président, sans doute, a donné congé à tout service d'ordre. Après une demi-heure, la sonnette retentit. Le jury rentre en séance. Un cercle épais de dix ou douze rangs de spectateurs enveloppe alors les fauteuils des magistrats. La foule est debout aussi et s'étage dans la salle, qui donne un peu vraiment l'aspect du cirque plein. Sur les sept questions posées, le jury a répondu « Oui ». Il est muet sur les circonstances atténuantes. C'est la mort. La situation du comte de Coigny, dont les amis et les parents s'empressèrent à dire qu'ils l'avaient toujours bien dit, qu'il n'y avait rien entre lui et Hoftense. Je ne puis savoir ce que la douairière en pensa, et j'ai déjà noté qu'elle avait le tact de ne voir goutte à la liaison si avantageuse de son fils cadet. Mais je présumais qu'elle ne se résignerait point à une double ruine et qu'elle ferait l'impossible pour restaurer au moins le ménage de l'aîné. Rien ne trahissait pourtant son action souterraine ni ne justifiait mon tremblement, et ce fut donc pour moi un coup de foudre quand je vis, un jour, vers cinq heures, Elie entrer dans ma chambre tout rouge et essoufflé, qui me dit à brûle-pourpoint: « Jeanne et Philippe sont à Coigny. Comment? dis-je. » Il me conta qu'il était allé rue Rabelais, où il avait rendez-vous avec Philippe pour visiter je ne sais quelle exposition de peinture où il fallait se montrer. Il s'était introduit dans le jardin par la grille dont il avait une clef, et il avait été bien surpris de voir les volets aux portes-fenêtres. Alors il avait grimpé à l'appartement, où il n'avait plus trouvé que deux domestiques occupés à mettre les housses et à ranger les meubles comme pour une longue absence. On lui avait dit que monsieur le duc et madame la duchesse étaient partis la veille au soir, une partie des
ne justifiait mon tremblement, et ce fut donc pour moi un coup de foudre quand je vis, un jour, vers cinq heures, Elie entrer dans ma chambre tout rouge et essoufflé, qui me dit à brûle-pourpoint: « Jeanne et Philippe sont à Coigny. Comment? dis-je. » Il me conta qu'il était allé rue Rabelais, où il avait rendez-vous avec Philippe pour visiter je ne sais quelle exposition de peinture où il fallait se montrer. Il s'était introduit dans le jardin par la grille dont il avait une clef, et il avait été bien surpris de voir les volets aux portes-fenêtres. Alors il avait grimpé à l'appartement, où il n'avait plus trouvé que deux domestiques occupés à mettre les housses et à ranger les meubles comme pour une longue absence. On lui avait dit que monsieur le duc et madame la duchesse étaient partis la veille au soir, une partie des gens ce matin, et le reste partirait ce soir après dîner. Elie ne savait rien de plus, et nous disputâmes longuement, sans arriver à nous reconnaître parmi toutes les contradictions qui se présentaient à notre esprit. Car, si Philippe avait le projet de s'éterniser à la campagne, comment expliquer la soudaineté de ce départ. Et si le départ n'avait pas été, en effet, imprévu jusqu'à la dernière minute, pourquoi ce rendez-vous? À moins de supposer que Philippe avait craint les soupçons d'Elie et voulu lui donner le change; mais quelle apparence! Soleilland est ramené. Sans souffler mot, il écoute le verdict, qu'il semble ne pas comprendre. Il ne dit rien quand on lui demande s'il a quelque chose à déclarer sur l'application de la peine. M. Bernstein donne lecture de conclusions demandant acte d'une irrégularité de procédure (le président, dans son interrogatoire, a lu un fragment de déposition). M. Sin, avoué de la partie civile, réclame 1 franc de dommages-intérêts. La Cour se retire pour délibérer. Le spectacle alors est vraiment ignoble. On se rue vers l'accusé, on se pousse, on se hisse pour le voir. Lui reste plié sur son banc, cachant sa figure à la foule. Le public
soudaineté de ce départ. Et si le départ n'avait pas été, en effet, imprévu jusqu'à la dernière minute, pourquoi ce rendez-vous? À moins de supposer que Philippe avait craint les soupçons d'Elie et voulu lui donner le change; mais quelle apparence! Soleilland est ramené. Sans souffler mot, il écoute le verdict, qu'il semble ne pas comprendre. Il ne dit rien quand on lui demande s'il a quelque chose à déclarer sur l'application de la peine. M. Bernstein donne lecture de conclusions demandant acte d'une irrégularité de procédure (le président, dans son interrogatoire, a lu un fragment de déposition). M. Sin, avoué de la partie civile, réclame 1 franc de dommages-intérêts. La Cour se retire pour délibérer. Le spectacle alors est vraiment ignoble. On se rue vers l'accusé, on se pousse, on se hisse pour le voir. Lui reste plié sur son banc, cachant sa figure à la foule. Le public ne peut admettre d'être ainsi privé du meilleur de son plaisir contempler le condamné à mort. Il faut le voir, le dévisager à tout prix. M. Bernstein s'est tourné vers Soleilland et lui adresse quelques mots de consolation. Il lui parle de pourvoi, de grâce certaine. Alors Soleilland, ému de cette pitié de son avocat, pleure, pleure dans un grand sanglot, dans une détente complète. C'est alors dans la foule une agitation nouvelle Il pleure? Il sanglote? Oh! Laissez-moi voir. Et ces dames, toutes émues de la péripétie, grimpent partout où elles peuvent se hausser encore. C'est vrai? Il pleure? Asseyez-vous. Mais je ne vois pas. Assis, là, le chapeau à plumes bleues. Un photographe, à travers le prétoire, joue des coudes il arrive au banc de la défense; il appuie son appareil sur la barre des accusés. Du banc de la presse, voisin, des protestations s'élèvent contre cette anthropométrie féroce. C'est odieux Allez-vous-en! Mais le photographe, conscient des droits du cliché, hausse les épaules, tire son viseur, braque son objectif. Malheureusement pour cet amateur, M. Bernstein, indigné, cache, de son bras accoudé sur la barre, la figure de son client. La surexcitation de la foule est montée de l'obscénité
cette pitié de son avocat, pleure, pleure dans un grand sanglot, dans une détente complète. C'est alors dans la foule une agitation nouvelle Il pleure? Il sanglote? Oh! Laissez-moi voir. Et ces dames, toutes émues de la péripétie, grimpent partout où elles peuvent se hausser encore. C'est vrai? Il pleure? Asseyez-vous. Mais je ne vois pas. Assis, là, le chapeau à plumes bleues. Un photographe, à travers le prétoire, joue des coudes il arrive au banc de la défense; il appuie son appareil sur la barre des accusés. Du banc de la presse, voisin, des protestations s'élèvent contre cette anthropométrie féroce. C'est odieux Allez-vous-en! Mais le photographe, conscient des droits du cliché, hausse les épaules, tire son viseur, braque son objectif. Malheureusement pour cet amateur, M. Bernstein, indigné, cache, de son bras accoudé sur la barre, la figure de son client. La surexcitation de la foule est montée de l'obscénité à la sauvagerie. Et parmi les magistrats présents, pas un ne se lève pour rappeler à ces gens que cet homme n'est pas leur jouet. Il appartient aux gendarmes, au bourreau si l'on veut. Mais on est à l'heure d'un arrêt dans une enceinte de justice, et pas à la curée. Tout haut cependant on discute « Soleilland sera-t-il exécuté? » On se le demande à deux pas de lui. On l'espère bien. Il le faut on le veut. On aura des cartes encore, grâce à la magistrature amie, et ce sera pour eux une nuit aussi belle et de même qualité que cette journée d'Assises. Même public, en effet, mêmes frôlements, émotions pareilles. « Où l'exécutera-t-on ? Il faut retrouver une place pour l'accusé. » Quelqu'un près de Mme Soleilland développe ce thème. Si on lâchait Soleilland, il serait, je le parie, lynché sur l'heure. Au bout de trois quarts d'heure, la Cour rentre. Après de longues hésitations, M. le président lit son arrêt. Il commence, il s'interrompt, il reprend, il se trompe, il rectifie, il ânonne, il ne sait quels articles lire, et, quand il s'en souvient, il ne sait où les trouver dans son Code. Enfin, il
curée. Tout haut cependant on discute « Soleilland sera-t-il exécuté? » On se le demande à deux pas de lui. On l'espère bien. Il le faut on le veut. On aura des cartes encore, grâce à la magistrature amie, et ce sera pour eux une nuit aussi belle et de même qualité que cette journée d'Assises. Même public, en effet, mêmes frôlements, émotions pareilles. « Où l'exécutera-t-on ? Il faut retrouver une place pour l'accusé. » Quelqu'un près de Mme Soleilland développe ce thème. Si on lâchait Soleilland, il serait, je le parie, lynché sur l'heure. Au bout de trois quarts d'heure, la Cour rentre. Après de longues hésitations, M. le président lit son arrêt. Il commence, il s'interrompt, il reprend, il se trompe, il rectifie, il ânonne, il ne sait quels articles lire, et, quand il s'en souvient, il ne sait où les trouver dans son Code. Enfin, il arrive au dispositif. La Cour condamne Soleilland à la peine de mort. Alors c'est un nouveau scandale d'une autre espèce et qu'on aurait pu, celui-là aussi, prévoir et empêcher. On a laissé, depuis le début de l'audience, Mme Soleilland s'installer à un des bancs mis pour les journalistes à l'entrée du prétoire et conquis sur eux par la foule; on l'a laissée là avec son enfant, un gentil blondin de six ans, qu'elle a tenu debout sur la table, bien en vue, durant les plaidoiries. Et nul, parmi ceux que la dignité de l'audience concerne, n'a songé à faire sortir ce pauvre petit et à imposer à la mère la discrétion convenable. En entendant la condamnation à mort, elle se met à pousser des cris furieux. Il a déshonoré mon enfant! Laissez-moi aller le tuer. Il faut que je le tue. Ses cris remplissent la salle entière, couvrent la pauvre voix du président. C'est la crise de nerfs. L'enfant, qui voit sa mère prise de cette espèce de folie, se met à pousser aussi des hurlements d'effroi. Les femmes qui, très énervées, les entourent éprouvent la contagion des larmes elles ont peur de cette femme de condamné à mort qui
du prétoire et conquis sur eux par la foule; on l'a laissée là avec son enfant, un gentil blondin de six ans, qu'elle a tenu debout sur la table, bien en vue, durant les plaidoiries. Et nul, parmi ceux que la dignité de l'audience concerne, n'a songé à faire sortir ce pauvre petit et à imposer à la mère la discrétion convenable. En entendant la condamnation à mort, elle se met à pousser des cris furieux. Il a déshonoré mon enfant! Laissez-moi aller le tuer. Il faut que je le tue. Ses cris remplissent la salle entière, couvrent la pauvre voix du président. C'est la crise de nerfs. L'enfant, qui voit sa mère prise de cette espèce de folie, se met à pousser aussi des hurlements d'effroi. Les femmes qui, très énervées, les entourent éprouvent la contagion des larmes elles ont peur de cette femme de condamné à mort qui parle de tuer; elles crient à leur tour, veulent partir, frappés. Nous disions beaucoup de paroles inutiles nous raisonnions en l'air. Du moins nous prîmes une sage résolution, qui était de ne pas parler de ce départ les premiers, à aucun des nôtres, et de tâter pour voir s'ils le savaient. Mon père et ma mère l'ignorèrent jusqu'au dimanche, où il fallut bien les avertir que Jeanne manquerait le déjeuner de famille. C'est elle-même qui l'écrivit, mais à ma mère, à qui elle écrit comme à un enfant, d'un style convenu qui ne trahit rien. Elle s'attribuait la fantaisie de l'escapade et s'en montrait contente, mais je n'en crus rien. Ma mère nous lut cette lettre comme nous nous mîmes à table, sans faire de commentaires. François ne marqua pas d'étonnement, d'où je conclus qu'il savait à quoi s'en tenir depuis plusieurs jours. Par quel canal pouvait-on communiquer avec lui ? Je me dispensai d'y rêver. J'étais trop heureux que la nouvelle eût passé si aisément. Je me serais bien gardé d'interroger François et de troubler son calme apparent. Mais j'étais moi-même beaucoup moins calme. Rien ne méagace les nerfs comme de ne pas savoir, ou à moitié. Chaque jour
savaient. Mon père et ma mère l'ignorèrent jusqu'au dimanche, où il fallut bien les avertir que Jeanne manquerait le déjeuner de famille. C'est elle-même qui l'écrivit, mais à ma mère, à qui elle écrit comme à un enfant, d'un style convenu qui ne trahit rien. Elle s'attribuait la fantaisie de l'escapade et s'en montrait contente, mais je n'en crus rien. Ma mère nous lut cette lettre comme nous nous mîmes à table, sans faire de commentaires. François ne marqua pas d'étonnement, d'où je conclus qu'il savait à quoi s'en tenir depuis plusieurs jours. Par quel canal pouvait-on communiquer avec lui ? Je me dispensai d'y rêver. J'étais trop heureux que la nouvelle eût passé si aisément. Je me serais bien gardé d'interroger François et de troubler son calme apparent. Mais j'étais moi-même beaucoup moins calme. Rien ne méagace les nerfs comme de ne pas savoir, ou à moitié. Chaque jour je demandais à Elie Tu n'as pas de lettre ? Chaque jour sa réponse était négative, et il se montrait même très formalisé que Philippe ne lui eût pas écrit un mot d'excuse pour le rendez-vous manqué. Enfin, le huitième jour, je reçus de Jeanne une lettre, si lourde que je la pris pour un prospectus et la décachetai la dernière de mon courrier, n'ayant pas regardé d'abord les enveloppes et les écritures. Enfin j'allais être instruit de tout, amplement, à en juger par la quantité de la copie. D'ailleurs, Jeanne écrit rarement, mais de vraies lettres, considérables comme celles du temps jadis; elle n'a pu plier sa littérature aux façons télégraphiques d'à présent. Cette lettre-ci ne débutait par aucune des formules usuelles, même entre un frère ches ches la barre qui les sépare du prétoire. Enfin Mme Soleilland s'évanouit. On l'emporte. Et le président termine la lecture de son arrêt. Soleilland, très abattu, les larmes aux yeux, mais son énigmatique sourire encore aux lèvres, sort ensuite d'un pas rapide. Henri Varennes. LES COLONIES Le recrutement des travailleurs hindous à la Réunion L'Union coloniale française, dont M. Joseph Chailley est le président, a remis à M. Milliès-Lacroix, ministre des colonies,
je la pris pour un prospectus et la décachetai la dernière de mon courrier, n'ayant pas regardé d'abord les enveloppes et les écritures. Enfin j'allais être instruit de tout, amplement, à en juger par la quantité de la copie. D'ailleurs, Jeanne écrit rarement, mais de vraies lettres, considérables comme celles du temps jadis; elle n'a pu plier sa littérature aux façons télégraphiques d'à présent. Cette lettre-ci ne débutait par aucune des formules usuelles, même entre un frère ches ches la barre qui les sépare du prétoire. Enfin Mme Soleilland s'évanouit. On l'emporte. Et le président termine la lecture de son arrêt. Soleilland, très abattu, les larmes aux yeux, mais son énigmatique sourire encore aux lèvres, sort ensuite d'un pas rapide. Henri Varennes. LES COLONIES Le recrutement des travailleurs hindous à la Réunion L'Union coloniale française, dont M. Joseph Chailley est le président, a remis à M. Milliès-Lacroix, ministre des colonies, un rapport demandant que le gouvernement profitât de l'entente avec l'Angleterre pour organiser la reprise de l'immigration hindoue à la Réunion et le ministre a promis de faire étudier la question. L'immigration hindoue est interdite à la Réunion depuis 1881, à la suite d'incidents divers qui se sont produits non seulement dans notre colonie, mais aussi dans la colonie anglaise voisine, l'Ile Maurice. Une commission d'enquête fut envoyée à l'île Maurice, et depuis lors l'immigration hindoue n'y est plus autorisée que dans des conditions très strictes et très onéreuses pour les planteurs qui n'hésitèrent pourtant pas à s'y soumettre. L'Angleterre en réclama de plus étroites encore à la Réunion et les négociations qui furent très longues n'aboutirent pas. En 1881 l'immigration hindoue fut complètement arrêtée à la Réunion où il n'y a plus que 15,000 laboureurs hindous, au lieu de 45,000 que les plantations de cannes occupaient autrefois. Nouvelles Diverses CARNET DE LA CHARITÉ Nous avons reçu pour la famille Merret, dont nous signalions hier l'infortune, les souscriptions suivantes MM. G. Clairin, 40 fr.; Mme Petit de Villeneuve, 50 fr.; Mme Lavignac, 50 fr. Mlle Lavignac, 20 fr. Mlle M. Prévôt, 10 fr.; M. Jean Naville, 5 fr.; M. Arnold
seulement dans notre colonie, mais aussi dans la colonie anglaise voisine, l'Ile Maurice. Une commission d'enquête fut envoyée à l'île Maurice, et depuis lors l'immigration hindoue n'y est plus autorisée que dans des conditions très strictes et très onéreuses pour les planteurs qui n'hésitèrent pourtant pas à s'y soumettre. L'Angleterre en réclama de plus étroites encore à la Réunion et les négociations qui furent très longues n'aboutirent pas. En 1881 l'immigration hindoue fut complètement arrêtée à la Réunion où il n'y a plus que 15,000 laboureurs hindous, au lieu de 45,000 que les plantations de cannes occupaient autrefois. Nouvelles Diverses CARNET DE LA CHARITÉ Nous avons reçu pour la famille Merret, dont nous signalions hier l'infortune, les souscriptions suivantes MM. G. Clairin, 40 fr.; Mme Petit de Villeneuve, 50 fr.; Mme Lavignac, 50 fr. Mlle Lavignac, 20 fr. Mlle M. Prévôt, 10 fr.; M. Jean Naville, 5 fr.; M. Arnold Naville, 5 fr. M. Jules Pajot, 5 fr. M. Paul Painlevé, 20 fr.; Anonyme, 100 francs. UN DRAME AU BOULEVARD DES ITALIENS Une détonation retentissait hier soir, à huit heures vingt minutes, sur le boulevard des Italiens, en face de la rue Laffitte. En même temps un homme de haute taille chancelait et tombait. Près de lui, une petite femme, maigre et pâle, se tenait très calme, comme si elle eût été étrangère à ce qui se passait. Les gardiens de la paix accoururent, relevèrent le corps de l'homme et le portèrent à la Pharmacie normale, rue Drouot. Là, il ouvrit deux ou trois fois les yeux et la bouche, eut un spasme et rendit le dernier soupir. Il avait reçu une balle qui avait troué la tempe gauche et avait disparu dans la tête. La femme avait suivi. On lui demanda ce qui était arrivé. Elle répondit avec un très fort accent anglais : "C'est moi qui l'ai tué. C'est un accident." On porta le cadavre au poste de la rue Drouot et on conduisit la femme au bureau de M. Rieux, commissaire de police, qui l'interrogea. Mais ce fut fort difficile. Elle baragouinait quelques mots de français, puis
taille chancelait et tombait. Près de lui, une petite femme, maigre et pâle, se tenait très calme, comme si elle eût été étrangère à ce qui se passait. Les gardiens de la paix accoururent, relevèrent le corps de l'homme et le portèrent à la Pharmacie normale, rue Drouot. Là, il ouvrit deux ou trois fois les yeux et la bouche, eut un spasme et rendit le dernier soupir. Il avait reçu une balle qui avait troué la tempe gauche et avait disparu dans la tête. La femme avait suivi. On lui demanda ce qui était arrivé. Elle répondit avec un très fort accent anglais : "C'est moi qui l'ai tué. C'est un accident." On porta le cadavre au poste de la rue Drouot et on conduisit la femme au bureau de M. Rieux, commissaire de police, qui l'interrogea. Mais ce fut fort difficile. Elle baragouinait quelques mots de français, puis continuait par une longue phrase anglaise débitée avec volubilité. On put cependant, à force de travail, arriver à reconstituer ceci : Le mort était M. Charles Lillicrap, âgé de soixante et un ans, teinturier en plumes, 3, rue Sainte-Apolline. Il était né Anglais, mais naturalisé Français. Elle, est sa femme, Mme Magry Lillicrap, âgée de quarantehuit ans. Tous deux habitaient Bois-Colombes. Elle a, dit-elle, reçu une carte postale signée Lapierre, sur laquelle est une photographie représentant un bois au milieu duquel sont, se donnant le bras, un homme et une femme, tandis qu'une fillette de huit à dix ans joue à quelque distance. L'homme et la femme sont, d'après elle, son mari et une de leurs ouvrières. Hier, à la sortie de leurs ateliers, rue Sainte-Apolline, ils sont allés dîner ensemble dans un restaurant du boulevard. Après dîner elle lui a montré la carte. Il a nié et lui a répondu durement. Elle a sorti son revolver et elle a fait feu. Mme Lillicrap raconte tout cela comme une chose toute naturelle, sans la moindre trace d'émotion. L'arme dont elle s'est servie est un petit revolver à balles blindées du calibre de six millimètres. Son mari en avait un un
Mme Magry Lillicrap, âgée de quarantehuit ans. Tous deux habitaient Bois-Colombes. Elle a, dit-elle, reçu une carte postale signée Lapierre, sur laquelle est une photographie représentant un bois au milieu duquel sont, se donnant le bras, un homme et une femme, tandis qu'une fillette de huit à dix ans joue à quelque distance. L'homme et la femme sont, d'après elle, son mari et une de leurs ouvrières. Hier, à la sortie de leurs ateliers, rue Sainte-Apolline, ils sont allés dîner ensemble dans un restaurant du boulevard. Après dîner elle lui a montré la carte. Il a nié et lui a répondu durement. Elle a sorti son revolver et elle a fait feu. Mme Lillicrap raconte tout cela comme une chose toute naturelle, sans la moindre trace d'émotion. L'arme dont elle s'est servie est un petit revolver à balles blindées du calibre de six millimètres. Son mari en avait un un peu plus gros. Ils s'armaient ainsi, dit-elle, pour rentrer le soir à Bois-Colombes. Comme le corps de son mari était au poste Drouot, M. Rieux a fait consigner Mme Lillicrap au poste de l'Opéra. Elle y a été conduite en voiture. Elle est partie toujours impassible, recommandant seulement qu'on fasse prévenir à Bois-Colombes afin qu'on ne soit pas inquiet en ne les voyant pas rentrer. LES INCIDENTS DU 1er MAI On sait qu'au moment où Laussinote, soupçonné d'avoir fait feu sur l'agent Steinfort, au square Frédérick-Lemaître, allait être renvoyé devant la Chambre des mises en accusation, un supplément d'information fut ordonné à cause de la déposition d'un témoin. Le témoin affirmait avoir vu Laussinote à ses côtés, au moment où plus loin on faisait feu sur l'agent. M. Chênebenoit, juge d'instruction, a entendu hier un nouveau témoin, M. Travouillon, qui déclare avoir parfaitement vu l'individu qui a tiré. C'est un homme très grand et très brun, qui ne ressemble pas à Laussinote. D'autres témoins vont être appelés. SUICIDE MYSTÉRIEUX On a trouvé hier sur le talus des fortifications, à la hauteur du boulevard Berthier, le cadavre d'une femme d'une quarantaine d'années très élégamment vêtue. Elle s'était tiré un coup de