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te maries, toi aussi, à présent que tu es en âge. Ce serait pour moi une tranquillité avant la mort." Aux deux choses, elle répondait : "J'ai le temps et toi aussi. Nous sommes heureux ensemble, restons-y." Mais tous les deux pensaient qu'il manquait quelque chose à l'autre. Leur seule distraction était une promenade à la campagne le dimanche, presque toujours dans cette jolie et gracieuse vallée de la Marne que Jeanne semblait préférer à toute autre. La vérité est qu'elle n'avait jamais cessé de voir sa sœur qui habitait Champigny, en cachette de son père, bien entendu, et qu'elle espérait d'un hasard, qu'elle ferait naître s'il le fallait, une réconciliation bien des fois tentée en vain. Elle avait plusieurs fois, au passage, embrassé des enfants, et alors, montrant la famille, elle disait : "Comme on doit être heureux de voir jouer et d'entendre rire ces petits êtres dans la maison ! "Marie-toi, tu en auras." Il disait cela brusquement et changeait la conversation. Elle disait encore : "Plus tard." — Et passait. Mais elle voyait bien qu'il se retournait de temps à autre et que lorsqu'il disait, regardant le ciel : "Crois-tu que nous n'aurons pas d'orage ?" C'était pour un dernier coup d'oeil aux miches. Un jour, un de ceux-ci se trouva devant eux sur la route, jouant à la balle avec des cailloux. "Tu n'as donc pas de ballon ? lui demanda Jeanne. "Non. Maman est trop pauvre pour m'en acheter un." — Et elle te laisse comme cela tout seul sur le chemin ? dit M. Lagrange, déjà prêt à accuser la mère imprudente. "Elle me voit de la fenêtre où elle travaille, là, voyez-vous ? répondit l'enfant en montrant en face un petit rez-de-chaussée. D'autres passaient. L'enfant les regarda en poussant un gros soupir. Qu'as-tu donc ? — Ils ont des cerceaux et des balles, ceux-là ! — Viens avec nous jusqu'au bois, je t'en achèterai. — Faut demander la permission à maman. Cette soumission valut au gamin un sourire approuvatif du papa. Jeanne s'approcha de la fenêtre désignée par l'enfant, et revint, joyeuse. —
pour un dernier coup d'oeil aux miches. Un jour, un de ceux-ci se trouva devant eux sur la route, jouant à la balle avec des cailloux. "Tu n'as donc pas de ballon ? lui demanda Jeanne. "Non. Maman est trop pauvre pour m'en acheter un." — Et elle te laisse comme cela tout seul sur le chemin ? dit M. Lagrange, déjà prêt à accuser la mère imprudente. "Elle me voit de la fenêtre où elle travaille, là, voyez-vous ? répondit l'enfant en montrant en face un petit rez-de-chaussée. D'autres passaient. L'enfant les regarda en poussant un gros soupir. Qu'as-tu donc ? — Ils ont des cerceaux et des balles, ceux-là ! — Viens avec nous jusqu'au bois, je t'en achèterai. — Faut demander la permission à maman. Cette soumission valut au gamin un sourire approuvatif du papa. Jeanne s'approcha de la fenêtre désignée par l'enfant, et revint, joyeuse. — Ta maman permet. On se mit en route, Jeanne courant en tête avec le gamin, et jouant aux cailloux avec lui. Le père semblait prendre plaisir à cette gaieté inhabituelle de sa fille. Mais ils n'étaient pas à cent pas de sa maison que l'enfant trébucha et tomba si malheureusement qu'il se fit au front une légère entaille d'où le sang jaillit. Le petit pleura. Mon Dieu ! que faire ? Il y avait un ruisseau, tout près. Jeanne y trempa son mouchoir. — Papa, pendant que je vais le soigner, va vite aux premières maisons là-bas; il y a un marchand de jouets, apporte-en un bien vilain afin qu'il ne pleure plus quand je le reconduirai à sa mère. Affolé par l'accident, M. Lagrange obéit et Jeanne ne put s'empêcher de rire en le voyant de loin revenir les bras chargés, comme un marchand ambulant de bimbeloteries. Et lui, marchant vite, se disait : — Oh ! si mes confrères de la Bourse me voyaient ainsi ! Un paysan passait qui voulait le débarrasser. — Ce n'est pas la peine, j'arrive. En effet, il déposa bientôt sur le gazon, où l'enfant sur les genoux, Jeanne était assise, un tambour,
qu'il se fit au front une légère entaille d'où le sang jaillit. Le petit pleura. Mon Dieu ! que faire ? Il y avait un ruisseau, tout près. Jeanne y trempa son mouchoir. — Papa, pendant que je vais le soigner, va vite aux premières maisons là-bas; il y a un marchand de jouets, apporte-en un bien vilain afin qu'il ne pleure plus quand je le reconduirai à sa mère. Affolé par l'accident, M. Lagrange obéit et Jeanne ne put s'empêcher de rire en le voyant de loin revenir les bras chargés, comme un marchand ambulant de bimbeloteries. Et lui, marchant vite, se disait : — Oh ! si mes confrères de la Bourse me voyaient ainsi ! Un paysan passait qui voulait le débarrasser. — Ce n'est pas la peine, j'arrive. En effet, il déposa bientôt sur le gazon, où l'enfant sur les genoux, Jeanne était assise, un tambour, un ballon, des cymbales, un polichinelle. Ce qu'il y eut de cris de joie ne saurait se rendre compte et ce fut au son d'une musique enfantine, atrocement désopilante, que le père et la fille revinrent sur leurs pas. Il y avait trois jours que cette promenade avait eu lieu quand, un malin, M. Lagrange dit à sa fille : — Jeanne, l'enfant que nous avons vu à Champigny est pauvre. — Oh ! oui, papa. — Si sa mère voulait nous le laisser, tu te le chargerais ? — De grand cœur. — Vois-tu, j'avais toujours désiré un garçon; celui-là me dédommagerait de n'avoir eu que des filles. — Mais il est à toi si tu veux, papa. En allant le reconduire à sa mère, j'ai reconnu celle-ci. Seulement, pour ne pas te fâcher, je ne t'ai pas dit que c'était... — Qui donc ? — Geneviève. Une ombre se répandit sur le visage du père; mais, bravement, Jeanne ajouta : — Elle est seule, Geneviève, et te donnerait quand même son enfant, mais le petit Henri ne voudra pas la quitter. — Eh ! ne l'ai-je pas maudite ? On ne revient pas là-dessus ; c'est plus qu'un
quand, un malin, M. Lagrange dit à sa fille : — Jeanne, l'enfant que nous avons vu à Champigny est pauvre. — Oh ! oui, papa. — Si sa mère voulait nous le laisser, tu te le chargerais ? — De grand cœur. — Vois-tu, j'avais toujours désiré un garçon; celui-là me dédommagerait de n'avoir eu que des filles. — Mais il est à toi si tu veux, papa. En allant le reconduire à sa mère, j'ai reconnu celle-ci. Seulement, pour ne pas te fâcher, je ne t'ai pas dit que c'était... — Qui donc ? — Geneviève. Une ombre se répandit sur le visage du père; mais, bravement, Jeanne ajouta : — Elle est seule, Geneviève, et te donnerait quand même son enfant, mais le petit Henri ne voudra pas la quitter. — Eh ! ne l'ai-je pas maudite ? On ne revient pas là-dessus ; c'est plus qu'un serment. — Tu as oublié, papa. Je l'ai bu, ta malédiction, et cela m'a fait assez de mal pour que je me souvienne. — Tu dis qu'elle est seule. Son mari ? — Il est en Amérique où il a rejoint son père; ils travaillent là-bas et ne reviendront, l'un et l'autre, que pour la réhabilitation. Un roulement de tambour accompagné d'un son de trompette étrange interrompit l'explication. — Qu'est-ce que cela ? — C'est le petit Henri qui vient te remercier. Cette fois, ce fut dans ses bras que l'homme à la malédiction reçut son petit-fils. — Laisse-le-moi, Jeanne, et va chercher sa mère. Le despote avait un maître. Le cœur qu'il avait nié parlait pour lui, et il obéissait. C. Elias. ROSE-PRINTEMPS GRAND ROMAN DRAMATIQUE INÉDIT À PAR EDMOND UDOUCETTE DEUXIÈME PARTIE LA LUTTE POUR LA VIE IV UN CAPRICE DE M. DE VALENÇAY (Suite.) — M. de Valençay. — C'est peau de balle... balai de crin... crin de cheval... Val-de-Grâce... de grâce... tais-toi !... Ça ne m'apprend rien du tout ! Le vicomte prit une main de la même Trop-Courte et après une cérémonieuse courbette : Mme de Blonville, fit-il, j'ai l'honneur de vous présenter M. de
et l'autre, que pour la réhabilitation. Un roulement de tambour accompagné d'un son de trompette étrange interrompit l'explication. — Qu'est-ce que cela ? — C'est le petit Henri qui vient te remercier. Cette fois, ce fut dans ses bras que l'homme à la malédiction reçut son petit-fils. — Laisse-le-moi, Jeanne, et va chercher sa mère. Le despote avait un maître. Le cœur qu'il avait nié parlait pour lui, et il obéissait. C. Elias. ROSE-PRINTEMPS GRAND ROMAN DRAMATIQUE INÉDIT À PAR EDMOND UDOUCETTE DEUXIÈME PARTIE LA LUTTE POUR LA VIE IV UN CAPRICE DE M. DE VALENÇAY (Suite.) — M. de Valençay. — C'est peau de balle... balai de crin... crin de cheval... Val-de-Grâce... de grâce... tais-toi !... Ça ne m'apprend rien du tout ! Le vicomte prit une main de la même Trop-Courte et après une cérémonieuse courbette : Mme de Blonville, fit-il, j'ai l'honneur de vous présenter M. de Valençay. Et, changeant de ton : — Et tu sais !... pas de chiches dans sa noblesse, à elle !... C'est la vraie gonzesse de ce pantalon-là... l'écharpe leur a visé le boulot. La Gargoine promena ses regards de l'un à l'autre pour s'assurer qu'elle n'était pas, de leur part, l'objet d'une mystification. — Mme de Valençay ? répéta-t-elle presque convaincue par le sérieux que gardaient son amant et la môme Trop-Courte. Et, aussitôt, entrevoyant les conséquences d'un tête-à-tête dont l'amour n'avait pas dû, précisément, faire les frais, elle s'éclaffa : — Ah ! mince, voilà que je fais concurrence aux agences matrimoniales, en recomposant les mariages cassés ! — Et surtout en en préparant un autre. — Un autre ?... Lequel ?... — Le mien. — Le... tien ? M. et Mme de Valençay ont pour fille la délicieuse enfant dont je t'ai déjà parlé, et que, par un miracle de la divine Providence, j'eus le bonheur de soustraire à une mort certaine, en me jetant à la bride de son cheval emporté. — Ah bah !... c'est celle-là ?... fit la Gargoine d'un ton hargneux. Mais, reprenant vite le ton de la plaisanterie : — Mes compliments, ma
l'objet d'une mystification. — Mme de Valençay ? répéta-t-elle presque convaincue par le sérieux que gardaient son amant et la môme Trop-Courte. Et, aussitôt, entrevoyant les conséquences d'un tête-à-tête dont l'amour n'avait pas dû, précisément, faire les frais, elle s'éclaffa : — Ah ! mince, voilà que je fais concurrence aux agences matrimoniales, en recomposant les mariages cassés ! — Et surtout en en préparant un autre. — Un autre ?... Lequel ?... — Le mien. — Le... tien ? M. et Mme de Valençay ont pour fille la délicieuse enfant dont je t'ai déjà parlé, et que, par un miracle de la divine Providence, j'eus le bonheur de soustraire à une mort certaine, en me jetant à la bride de son cheval emporté. — Ah bah !... c'est celle-là ?... fit la Gargoine d'un ton hargneux. Mais, reprenant vite le ton de la plaisanterie : — Mes compliments, ma bien chère madame ! dit-elle en saluant cérémonieusement la môme Trop-Courte, on dit votre fille... adorable et richissime héritière... ce qui, pour sa mère, doit être une double et bien nouvelle douce consolation à ses chagrins de sa perte de jadis ! — Oh ! il n'y a rien de fait encore, chère amie ! riposta la môme Trop-Courte sur le même ton, car il y a loin entre la coupe et la lèvre... et M. de Valençay est président d'une société de tempérance. — Je me charge des préliminaires du rapport prochainement, intervint le vicomte, mettant fin à cet échange de courtoises paroles. LÉS ROMANS INÉDITS les lèvres... et M. de Valençay est président d'une société de tempérance. — Je me charge des préliminaires du rapport prochainement, intervint le vicomte, mettant fin à cet échange de courtoises paroles. et, pour ne pas perdre de temps, mettons-nous à l'œuvre dès ce soir. — Ce soir ? interrompit la femme du banquier. Ah ! non ! par exemple... assez de secousses pour aujourd'hui !... Les boniments de M. mon mari m'ont procuré une migraine que j'ai hâte... — De noyer dans quelques verres d'absinthe, hein ! madame de Valençay ? railla
fait encore, chère amie ! riposta la môme Trop-Courte sur le même ton, car il y a loin entre la coupe et la lèvre... et M. de Valençay est président d'une société de tempérance. — Je me charge des préliminaires du rapport prochainement, intervint le vicomte, mettant fin à cet échange de courtoises paroles. LÉS ROMANS INÉDITS les lèvres... et M. de Valençay est président d'une société de tempérance. — Je me charge des préliminaires du rapport prochainement, intervint le vicomte, mettant fin à cet échange de courtoises paroles. et, pour ne pas perdre de temps, mettons-nous à l'œuvre dès ce soir. — Ce soir ? interrompit la femme du banquier. Ah ! non ! par exemple... assez de secousses pour aujourd'hui !... Les boniments de M. mon mari m'ont procuré une migraine que j'ai hâte... — De noyer dans quelques verres d'absinthe, hein ! madame de Valençay ? railla le vicomte... Je vous rappelle votre promesse... et quoi que l'on pense d'un serment d'ivrogne, j'ai confiance dans le vôtre. — Et elle est bien placée, répliqua la môme Trop-Courte, car, aujourd'hui plus encore qu'hier, en présence d'événements dont j'entrevois, pour nous trois, les superbes résultats, je me garderai soigneusement d'une faute qui les compromettrait... Je vous ai juré l'abstinence, je me maintiendrai dans la voie de cette vertu; mais, pour l'instant, je désirerais fort reprendre celle de chez moi... ne fût-ce que pour changer de toilette. — Où demeures-tu ? lui demanda le vicomte. — J'ai reloué une chambre à l'hôtel d'Anjou. — Boulevard Montparnasse ? — Oui ! — Ta situation présente ne te permet plus un pareil domicile... Demain, je t'installerai dans un appartement digne du nom que tu portes, mais que je louerai sous celui d'Hélène Legrand. — Qui cela, Hélène Legrand ? s'inquiéta la Gargoine. — C'est mon nom de famille. — Ah ! bien. — Et même, reprit le vicomte poursuivant son idée de hâter l'exécution de ses projets, et même, afin que l'hospitalité de Mme de Blonville te protège de mauvaises rencontres ou de curiosités désagréables de la part de ton dernier propriétaire...
d'une faute qui les compromettrait... Je vous ai juré l'abstinence, je me maintiendrai dans la voie de cette vertu; mais, pour l'instant, je désirerais fort reprendre celle de chez moi... ne fût-ce que pour changer de toilette. — Où demeures-tu ? lui demanda le vicomte. — J'ai reloué une chambre à l'hôtel d'Anjou. — Boulevard Montparnasse ? — Oui ! — Ta situation présente ne te permet plus un pareil domicile... Demain, je t'installerai dans un appartement digne du nom que tu portes, mais que je louerai sous celui d'Hélène Legrand. — Qui cela, Hélène Legrand ? s'inquiéta la Gargoine. — C'est mon nom de famille. — Ah ! bien. — Et même, reprit le vicomte poursuivant son idée de hâter l'exécution de ses projets, et même, afin que l'hospitalité de Mme de Blonville te protège de mauvaises rencontres ou de curiosités désagréables de la part de ton dernier propriétaire... — Mon propriétaire ?... c'était le directeur Saint-Lago. — Précisément !... il tient tellement à ses locataires qu'il profite des moindres occasions pour les reprendre... donc, il est urgent que tu emménages ici, ce soir même. — Mon déménagement se compose d'une malle et d'un carton à chapeau. — Il n'en sera que plus rapide... car mon coupé y suffira. — Ton coupé ? — Il m'attend à la porte... Viens !... je donnerai, moi-même, des ordres à mon cocher. — Mais non ! Pourquoi te priver de ton équipage ?... je me contenterai d'un fiacre. — Mme de Valençay... dans un fiacre ?... Tu n'y songes pas, la môme !... allons... viens !... en trois heures, l'affaire sera bâclée !... et, par ma foi, si vous y consentez toutes deux, nous achèverons la soirée en mon hôtel, dans les délices d'une intimité qui, je t'en réponds, la môme, guérira ta migraine ! — Vu ! conclu ! entendu ! se récria joyeusement la Gargoine; moi, je vais débarrasser le plancher de mon salon en un tour de main... le club des Poireaux ferme ce soir pour cause de mariage. Et, avec un cynisme ignoble, tandis que ses yeux flambaient
n'en sera que plus rapide... car mon coupé y suffira. — Ton coupé ? — Il m'attend à la porte... Viens !... je donnerai, moi-même, des ordres à mon cocher. — Mais non ! Pourquoi te priver de ton équipage ?... je me contenterai d'un fiacre. — Mme de Valençay... dans un fiacre ?... Tu n'y songes pas, la môme !... allons... viens !... en trois heures, l'affaire sera bâclée !... et, par ma foi, si vous y consentez toutes deux, nous achèverons la soirée en mon hôtel, dans les délices d'une intimité qui, je t'en réponds, la môme, guérira ta migraine ! — Vu ! conclu ! entendu ! se récria joyeusement la Gargoine; moi, je vais débarrasser le plancher de mon salon en un tour de main... le club des Poireaux ferme ce soir pour cause de mariage. Et, avec un cynisme ignoble, tandis que ses yeux flambaient d'une lueur lubrique, comme une bête en rut, elle demanda : — Tu as tous les accessoires de notre gueule-ton ? — Dame !... Paris et moi. — Je réclame du supplément... quand il y en a pour une, il n'y en a pas pour deux ! — Gourmande ! tu seras servie !... fit en riant le vicomte qui, dans ces orgies ordurières, dans la prostitution de sa propre maîtresse, trouvait lui-même un stimulant furieux à ses passions bestiales. La Gargoine lui plaqua un baiser sur chaque joue, embrassa la môme Trop-Courte à pleine bouche et courut reprendre la présidence du club qu'elle décorait d'un litre si spécial. La môme Trop-Courte avait eu une passagère hésitation à accepter du vicomte une offre qui la tenait à sa merci et dont il lui devenait difficile d'éviter les suites. Mais, en opposant un refus trop catégorique, elle s'exposait à éveiller, sur la réalité de ses pensées, des soupçons auxquels elle avait consenti un sacrifice atroce, cruel. Elle pouvait reculer sous peine de se trahir. Bravement, escomptant une chance, une circonstance favorable, fort aléatoires cependant, elle suivit le vicomte, s'installa dans le coupé dont il lui avait ouvert lui-même la portière, et
tu seras servie !... fit en riant le vicomte qui, dans ces orgies ordurières, dans la prostitution de sa propre maîtresse, trouvait lui-même un stimulant furieux à ses passions bestiales. La Gargoine lui plaqua un baiser sur chaque joue, embrassa la môme Trop-Courte à pleine bouche et courut reprendre la présidence du club qu'elle décorait d'un litre si spécial. La môme Trop-Courte avait eu une passagère hésitation à accepter du vicomte une offre qui la tenait à sa merci et dont il lui devenait difficile d'éviter les suites. Mais, en opposant un refus trop catégorique, elle s'exposait à éveiller, sur la réalité de ses pensées, des soupçons auxquels elle avait consenti un sacrifice atroce, cruel. Elle pouvait reculer sous peine de se trahir. Bravement, escomptant une chance, une circonstance favorable, fort aléatoires cependant, elle suivit le vicomte, s'installa dans le coupé dont il lui avait ouvert lui-même la portière, et répondit, en souriant, au vicomte : — Au revoir, mon très cher ! La voiture filait grand train, franchissait à toute allure du cheval le boulevard Malesherbes, la rue Royale, la place de la Concorde et s'engageait dans les voies plus étroites du faubourg Saint-Germain qui avoisinent la Chambre des députés. Brusquement, au détour de l'une de ces rues presque désertes, le coupé stoppa... et, une minute après, le faciès anguleux du cocher s'encadra à la portière dont la vitre était baissée : — Good morning, Miss Legrand ! fit l'Anglais. — Reyspousse ! s'écria la protectrice de Rose-Printemps avec un cri de joie éperdu. — Yes ! Reyspousse... fit l'autre sans se départir de son flegme, Reyspousse pour avoir l'honneur de servir vous. La môme Trop-Courte reprenait difficilement sa présence d'esprit, égarée par cette rencontre inattendue. — Mais qu'avez-vous donc fait, en nous quittant ? demanda-t-elle. — Je avais suivi les instructions de l'honorable sir. — Mais pourquoi ne pas nous avoir tenues au courant de vos actes. — Ce était inutile encore. — Alors vous êtes au service du vicomte ? — Yes ! — Et Paris ? — Louis aussi !... valet de chambre. — Et Chenest
députés. Brusquement, au détour de l'une de ces rues presque désertes, le coupé stoppa... et, une minute après, le faciès anguleux du cocher s'encadra à la portière dont la vitre était baissée : — Good morning, Miss Legrand ! fit l'Anglais. — Reyspousse ! s'écria la protectrice de Rose-Printemps avec un cri de joie éperdu. — Yes ! Reyspousse... fit l'autre sans se départir de son flegme, Reyspousse pour avoir l'honneur de servir vous. La môme Trop-Courte reprenait difficilement sa présence d'esprit, égarée par cette rencontre inattendue. — Mais qu'avez-vous donc fait, en nous quittant ? demanda-t-elle. — Je avais suivi les instructions de l'honorable sir. — Mais pourquoi ne pas nous avoir tenues au courant de vos actes. — Ce était inutile encore. — Alors vous êtes au service du vicomte ? — Yes ! — Et Paris ? — Louis aussi !... valet de chambre. — Et Chenest ? — Louis aussi !... il est palefrenier. — Que faudra-t-il dire, là-bas ? — Rien du tout... moi, au contraire, je attendais les instructions de l'honorable sir. — Elles ne tarderont pas à vous parvenir. — Parfaitement !... je étais prête. Et, portant la main au rebord de son chapeau : — Où madame veut que je conduise ? — Gare de la Bastille. — Au right ! Bonjour. Et avec une souplesse, une agilité que l'automatisme de son corps long, maigre et sec ne permettait pas de supposer, l'original cocher, qui se refusait à reconnaître son maître et agissait tout à l'opposé envers la femme de celui-ci, remonta sur son siège et, d'un magistral coup de fouet, enleva sa bête. Dans la Vaste pièce de l'hôtel où les apprêts du souper et les préparatifs de leurs débauches attendaient les derniers convives, le vicomte et la Gargoine s'impatientaient, s'énervaient également du relard inexplicable, de l'absence prolongée de la môme Trop-Courte! — Dix heures ! fit rageusement de Beauvois en consultant sa montre. Et, frappant sur un timbre : — Le coupé n'est pas rentré ? demanda-t-il à Paris accouru à cet appel. — Non, monsieur le vicomte. — Est-ce
chapeau : — Où madame veut que je conduise ? — Gare de la Bastille. — Au right ! Bonjour. Et avec une souplesse, une agilité que l'automatisme de son corps long, maigre et sec ne permettait pas de supposer, l'original cocher, qui se refusait à reconnaître son maître et agissait tout à l'opposé envers la femme de celui-ci, remonta sur son siège et, d'un magistral coup de fouet, enleva sa bête. Dans la Vaste pièce de l'hôtel où les apprêts du souper et les préparatifs de leurs débauches attendaient les derniers convives, le vicomte et la Gargoine s'impatientaient, s'énervaient également du relard inexplicable, de l'absence prolongée de la môme Trop-Courte! — Dix heures ! fit rageusement de Beauvois en consultant sa montre. Et, frappant sur un timbre : — Le coupé n'est pas rentré ? demanda-t-il à Paris accouru à cet appel. — Non, monsieur le vicomte. — Est-ce que tu as été chez moi au boulevard Malesherbes? interrogea la Gargoine — J'en reviens à l'instant, madame. — Et...? — Aucune nouvelle de l'amie de madame. — Ce que je m'explique encore moins, s'écria le vicomte, c'est la disparition de Tom. — Peut-être est-il survenu un accident à la voiture... et si monsieur le vicomte veut m'en accorder la permission, j'irai m'enquérir à l'endroit où monsieur le vicomte l'a envoyé, proposa Paris. — Non... j'y vais moi-même ! fit de Beauvoir ; cette attente m'est insupportable. Et à la Gargoine : — Quand ceux que j'ai invités arriveront, tu leur feras prendre patience. — Ce sera long? — Le temps d'aller et venir... c'est-à-dire deux heures au moins. — Bon! on t'attendra pour se mettre à table. Le vicomte s'élança hors de l'hôtel et sauta dans un fiacre. En arrivant au boulevard Montparnasse, un spectacle inouï lui donna un éblouissement de stupeur. En face de l'hôtel qu'avait désigné la femme du banquier, le coupé stationnait. Sur le siège, Reyspouss, comme pétrifié en une raideur de statue, se tenait, les rênes dans une main et de l'autre maintenant haut son fouet dont le manche était appuyé à sa cuisse. Le