jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
Brest, demande place. — S'adresser au journal. Monsieur soulignant : Union réunie du Finistère Feuilleton de la "DÉPÊCHE DE BREST" par Pierre BENOIT Au maréchal rogome vient de succéder le négociateur mélancolique. Regardez-le, reconnaîtrez-le avec ses dignes cheveux blancs, sa face rose de bon père de famille, son honnête redingote de quaker. Qu'y a-t-il dans les balances que tripote sa main grasse? Oh! presque rien: sept siècles de tortures et d'iniquités. Ah! le sang de Pearse, le sang de Mac Bride, le sang de Clarke, le sang de Mac Donagh, vous allez voir, mes bons agneaux, comme on va bien vous le financer... Passez, muscadets! On conclut, entre deux tasses de thé, deux versets de Bible, deux parties de golf, un petit accord bien anodin: "Signez, mes amis, signez! Quoi, la confiance aurait-elle disparu de ce monde?... Là, voilà qui est fait." Et, soudain, le bonhomme se redresse; sa patelinerie, il la rejette comme une fausse barbe: "La Maison m'appartient. C'est à vous d'en sortir." Quand je remontai le sentier, le crépuscule faisait pleuvoir sur les majestueuses orgues basaltiques de la Chaussée son uniforme poussière mauve. Les eaux grondantes de la marée gagnaient les fuuts des colonnes géantes, recouvraient celles qui gisaient à terre, disloquées. Au loin, à l'infini, s'étendait la grande mer grise, la mer à travers les brumes de laquelle les soldats de César, dans l'angoisse et la terreur de se sentir parvenus aux confins du monde, avaient cru entrevoir Thulé. Comme une sentinelle qui fait les cent pas, un contre-torpilleur allait et venait sur l'eau obscure. À mesure que les lobes devenaient plus denses, on voyait des lueurs mutes se mêler aux épais tourbillons noirs que vomissaient ses chemines. En attendant, dans une taverne de Cole-raine, l'heure du train qui devait me ramener à Belfast, je lus dans un journal du soir les nouvelles de la journée. James Connolly et Sean Mac Diarmada avaient été exécutés à Dublin le matin même. Le journal donnait en outre une liste de rebelles condamnés par la Cour martiale aux travaux forcés à perpétuité. Dans cette liste, je relevai le nom
qui gisaient à terre, disloquées. Au loin, à l'infini, s'étendait la grande mer grise, la mer à travers les brumes de laquelle les soldats de César, dans l'angoisse et la terreur de se sentir parvenus aux confins du monde, avaient cru entrevoir Thulé. Comme une sentinelle qui fait les cent pas, un contre-torpilleur allait et venait sur l'eau obscure. À mesure que les lobes devenaient plus denses, on voyait des lueurs mutes se mêler aux épais tourbillons noirs que vomissaient ses chemines. En attendant, dans une taverne de Cole-raine, l'heure du train qui devait me ramener à Belfast, je lus dans un journal du soir les nouvelles de la journée. James Connolly et Sean Mac Diarmada avaient été exécutés à Dublin le matin même. Le journal donnait en outre une liste de rebelles condamnés par la Cour martiale aux travaux forcés à perpétuité. Dans cette liste, je relevai le nom de M. de Valera et ceux des comtesses Markievicz et de Kendale. ÉPILOGUE — Monsieur Gérard, déjà. Nous ne vous attendons que demain. Ainsi m'accueillait, sur le seuil de la maison de la Presse, le jeune Laboulbène. Il avait raison : comme les permissionnaires qui ne se sentent pas la conscience très tranquille, j'étais rentré un jour en avance. — Et qu'est-ce qu'il y a de nouveau, ici? demandai-je, avec un peu d'oppression. — Oh! rien. C'est toujours le même petit train-train, vous savez. Ah! mais, que je vous dise, votre malle est arrivée. Depuis trois jours. J'ai été un peu surpris, parce que vous ne m'aviez pas prévenu. Mais je n'allais pas la refuser, vous pensez bien. Je l'ai fait porter au garage, rue Montaigne. Vous l'y prendrez quand vous voudrez. Elle ne gêne pas. — Je vous remercie. C'est tout? — Quoi encore? vraiment, je ne vois rien d'autre. Il baissa un peu la voix. — Savez-vous qu'on parle sérieusement d'une troisième campagne d'hiver? Dans mon bureau, je trouvais trois ou quatre lettres qui m'attendaient là depuis un mois. Des choses sans importance. Je jetais les yeux sur un journal. Je parcourus distraitement un article intitulé: Préparons dès
conscience très tranquille, j'étais rentré un jour en avance. — Et qu'est-ce qu'il y a de nouveau, ici? demandai-je, avec un peu d'oppression. — Oh! rien. C'est toujours le même petit train-train, vous savez. Ah! mais, que je vous dise, votre malle est arrivée. Depuis trois jours. J'ai été un peu surpris, parce que vous ne m'aviez pas prévenu. Mais je n'allais pas la refuser, vous pensez bien. Je l'ai fait porter au garage, rue Montaigne. Vous l'y prendrez quand vous voudrez. Elle ne gêne pas. — Je vous remercie. C'est tout? — Quoi encore? vraiment, je ne vois rien d'autre. Il baissa un peu la voix. — Savez-vous qu'on parle sérieusement d'une troisième campagne d'hiver? Dans mon bureau, je trouvais trois ou quatre lettres qui m'attendaient là depuis un mois. Des choses sans importance. Je jetais les yeux sur un journal. Je parcourus distraitement un article intitulé: Préparons dès maintenant l'après-guerre. À côté, il y avait des informations sur les événements d'Irlande. Je lus un sous-titre: Des officiers allemands parmi les rebelles. Est-ce que c'était aussi vrai, mon Dieu! Brusquement, je pris mon chapeau et je sortis. Vers deux heures de l'après-midi, je me trouvais au square Lagarde, devant la maison du professeur Gérard. Je montai l'escalier. Je sonnai. — Je vais voir si monsieur est là, dit la bonne qui prit ma carte. Ah! s'il avait pu être absent! Mais non, ne valait-il pas mieux en avoir fini le plus tôt possible. Déjà la bonne revenait. — Si monsieur veut bien se donner la peine d'entrer. Le bureau du professeur était sombre. Je crois qu'en pleine lumière je n'aurais pas pu parler. Mon récit dura une dizaine de minutes. J'avais sans doute préparé inconsciemment, depuis quelques jours, ce que je dirais, quand ce moment serait venu, car je trouvais sans trop de peine les mots qu'il fallait. Ma gorge était seulement un peu sèche. Je terminai même avec une certaine désinvolture. — Peut-être, monsieur, n'auriez-vous jamais connu cette histoire, si je n'étais venu moi-même m'en accuser. Mais c'est alors véritablement que ma conduite eût été sans excuses. J'ai
la maison du professeur Gérard. Je montai l'escalier. Je sonnai. — Je vais voir si monsieur est là, dit la bonne qui prit ma carte. Ah! s'il avait pu être absent! Mais non, ne valait-il pas mieux en avoir fini le plus tôt possible. Déjà la bonne revenait. — Si monsieur veut bien se donner la peine d'entrer. Le bureau du professeur était sombre. Je crois qu'en pleine lumière je n'aurais pas pu parler. Mon récit dura une dizaine de minutes. J'avais sans doute préparé inconsciemment, depuis quelques jours, ce que je dirais, quand ce moment serait venu, car je trouvais sans trop de peine les mots qu'il fallait. Ma gorge était seulement un peu sèche. Je terminai même avec une certaine désinvolture. — Peut-être, monsieur, n'auriez-vous jamais connu cette histoire, si je n'étais venu moi-même m'en accuser. Mais c'est alors véritablement que ma conduite eût été sans excuses. J'ai vu et entendu des choses qui ne doivent pas être perdues. Ma mémoire est bonne, j'ai pris quelques notes. Je reste à votre entière disposition pour... Tandis que je parlais, il faisait tourner son lorgnon entre le pouce et l'index de la main droite. Pas une fois, il ne m'avait interrompu : c'était, certainement, qu'il jugeait sans ménagements ma conduite. Mais je sentais en lui plus d'étonnement encore que de sévérité. Je m'arrêtai pour lui permettre de dire quelque chose, n'importe quoi. Mais il continuait à se taire. Je commençais à perdre un peu de mon assurance. — Quant aux raisons, dis-je, qui m'ont poussé à entrer dans une telle aventure... Il avait levé la main. — Inutile, fit-il. Peut-être, ces raisons, je les connais. Parlant ainsi, il avait ouvert un tiroir, et il en sortait des papiers. — Voici deux lettres qui vous sont adressées. — Des lettres qui me sont adressées?... — Eh oui! fit-il avec une nuance d'ironie dans le regard. Il est assez naturel qu'une partie de votre courrier soit venue au Collège de France. Je m'excuse d'avoir ouvert ces deux lettres. Mais, n'est-ce pas, je ne pouvais me douter... Il avait quitté son fauteuil. —
interrompu : c'était, certainement, qu'il jugeait sans ménagements ma conduite. Mais je sentais en lui plus d'étonnement encore que de sévérité. Je m'arrêtai pour lui permettre de dire quelque chose, n'importe quoi. Mais il continuait à se taire. Je commençais à perdre un peu de mon assurance. — Quant aux raisons, dis-je, qui m'ont poussé à entrer dans une telle aventure... Il avait levé la main. — Inutile, fit-il. Peut-être, ces raisons, je les connais. Parlant ainsi, il avait ouvert un tiroir, et il en sortait des papiers. — Voici deux lettres qui vous sont adressées. — Des lettres qui me sont adressées?... — Eh oui! fit-il avec une nuance d'ironie dans le regard. Il est assez naturel qu'une partie de votre courrier soit venue au Collège de France. Je m'excuse d'avoir ouvert ces deux lettres. Mais, n'est-ce pas, je ne pouvais me douter... Il avait quitté son fauteuil. — Je vous demande pardon, mais je vais avoir à sortir. Je me levai également. Il m'accompagna jusqu'à la porte d'entrée. — Au revoir, monsieur. Vous ne trouverez tous les jours chez moi à cette heure-ci. Ne me faites pas trop attendre une nouvelle visite. J'aurai en effet probablement à faire état des renseignements que vous avez bien voulu vous charger de recueillir à ma place. Il était quatre heures. Les enfants sortaient des écoles en se bousculant. À pas lents, je remontai la rue Claude-Bernard. Puis je descendis la rue Gay-Lussac. J'avais mes deux lettres à la main! Je cherchai un endroit où m'installer pour les lire. La journée qui finissait, était une adorable journée de mai, tiède, bleue, déjà pleine des effluences de l'été. Au coin de la rue Soufflot et du boulevard Saint-Michel, je m'assis à la terrasse de la Taverne du Panthéon. J'ouvris la première des lettres. Une élégante carte de visite de correspondance de "bristol", avec, gravée au coin gauche, une petite couronne d'or. Je lus ces quelques phrases, qui n'avaient pas dû manquer d'apporter une certaine perturbation dans l'esprit du professeur Gérard : Londres, 11 mai 1916. J'ai appris avec un réel plaisir, cher ami.
état des renseignements que vous avez bien voulu vous charger de recueillir à ma place. Il était quatre heures. Les enfants sortaient des écoles en se bousculant. À pas lents, je remontai la rue Claude-Bernard. Puis je descendis la rue Gay-Lussac. J'avais mes deux lettres à la main! Je cherchai un endroit où m'installer pour les lire. La journée qui finissait, était une adorable journée de mai, tiède, bleue, déjà pleine des effluences de l'été. Au coin de la rue Soufflot et du boulevard Saint-Michel, je m'assis à la terrasse de la Taverne du Panthéon. J'ouvris la première des lettres. Une élégante carte de visite de correspondance de "bristol", avec, gravée au coin gauche, une petite couronne d'or. Je lus ces quelques phrases, qui n'avaient pas dû manquer d'apporter une certaine perturbation dans l'esprit du professeur Gérard : Londres, 11 mai 1916. J'ai appris avec un réel plaisir, cher ami. que vous étiez sorti sain et sauf de Vézelay dans laquelle vous vous étiez un peu imprudemment engagé. Vous n'avez pas été pas été avec moi, tout à fait correct, mais qu'importe! Je serai heureuse de vous voir. Dans quinze jours j'arriverai à Paris pour voir les modes d'été. Faites-moi l'honneur de venir déjeuner au Ritz en carafale, avec votre amitié. Flora ARBOLES. P.-S. — Reginald qui se rappelle à votre souvenir, me vante de vous dire qu'il serait heureux d'avoir une carte pour assister au Collège de France à l'un de vos cours. Je mis cette lettre dans ma poche. J'ouvris l'autre en frissonnant: je venais de reconnaître l'écriture d'Antiope. C'était une pauvre feuille de grossier papier quadrillé. Au coin gauche, à l'endroit où le bristol de Lady Flora avait sa petite couronne d'or, cette lettre portait un numéro, qui était sans doute un numéro d'ordre. Prison de Poriland, 15 mai 1916. Je viens d'apprendre que vous étiez désormais en sûreté, sauvé. Une personne amie se charge de vous faire parvenir cette lettre. J'espère que vous la recevrez. Vous avez peut-être su (si la Cour martiale m'a condamnée aux travaux forcés à perpétuité). Je ne me plains pas. J'ai
l'honneur de venir déjeuner au Ritz en carafale, avec votre amitié. Flora ARBOLES. P.-S. — Reginald qui se rappelle à votre souvenir, me vante de vous dire qu'il serait heureux d'avoir une carte pour assister au Collège de France à l'un de vos cours. Je mis cette lettre dans ma poche. J'ouvris l'autre en frissonnant: je venais de reconnaître l'écriture d'Antiope. C'était une pauvre feuille de grossier papier quadrillé. Au coin gauche, à l'endroit où le bristol de Lady Flora avait sa petite couronne d'or, cette lettre portait un numéro, qui était sans doute un numéro d'ordre. Prison de Poriland, 15 mai 1916. Je viens d'apprendre que vous étiez désormais en sûreté, sauvé. Une personne amie se charge de vous faire parvenir cette lettre. J'espère que vous la recevrez. Vous avez peut-être su (si la Cour martiale m'a condamnée aux travaux forcés à perpétuité). Je ne me plains pas. J'ai du courage. Mais pour en avoir tout eu, il faut, comme je me sens libérée envers vous de la dette que j'ai volontairement contractée. Rappelez-vous: il y a trois semaines, le jour où nous sommes revenus de cette promenade faite ensemble au bord de la mer, je vous ai supplié de ne jamais m'en vouloir, quelle que soit les choses que vous apprendriez un jour sur moi. Les choses, je veux moi-même vous les dire. Vous avez été abusé. Je ne suis plus la petite fille que vous avez jadis connue en France. Je ne suis pas la comtesse de Kendale. La comtesse Antiope est morte le 6 juin 1914, dans le même accident qui a coûté la vie à son mari, et moi-même je suis failli moi-même trouver la mort. La comtesse Antiope repose dans le cimetière de Dunmore, et je sais que l'autre jour, sans vues en douter, vous avez prié sur sa tombe. Je ne suis qu'une pauvre fille qui a dû, après l'accident, accepter de prendre la place de sa maîtresse. Vous avez quitté Dunmore où nous étions connus. Nous sommes venus à Kendale pour y respecter la prophétie du Donegal dont il fallait sauvegarder l'accomplissement.
de ne jamais m'en vouloir, quelle que soit les choses que vous apprendriez un jour sur moi. Les choses, je veux moi-même vous les dire. Vous avez été abusé. Je ne suis plus la petite fille que vous avez jadis connue en France. Je ne suis pas la comtesse de Kendale. La comtesse Antiope est morte le 6 juin 1914, dans le même accident qui a coûté la vie à son mari, et moi-même je suis failli moi-même trouver la mort. La comtesse Antiope repose dans le cimetière de Dunmore, et je sais que l'autre jour, sans vues en douter, vous avez prié sur sa tombe. Je ne suis qu'une pauvre fille qui a dû, après l'accident, accepter de prendre la place de sa maîtresse. Vous avez quitté Dunmore où nous étions connus. Nous sommes venus à Kendale pour y respecter la prophétie du Donegal dont il fallait sauvegarder l'accomplissement. Peut-être que des choses qui vous auront semblé odieuses vous paraissent maintenant claires. J'ai obéi. Je l'ai fait sans difficulté jusqu'à notre arrivée à Kendale. À partir de ce moment, souvent j'ai pensé devenir folle. Cette lettre, si je l'écris, n'est-ce pas, c'est pour dire toute la vérité: j'ai cru que j'allais vous aimer. Mais, en même temps, je sentais que vous, vous n'aimeriez jamais que la comtesse de Kendale. C'est son souvenir que je vous voyais essayer de retrouver en moi. J'ai bien souffert. Tout est fini. Je ne sortirai d'ici, si j'en sors un jour, que pour devenir la femme de Ralph Macgregor, à qui j'étais fiancée en 1911, quand s'est produite la catastrophe de Dunmore. Vous savez qu'il est bon et brave. Il m'aime, et je crois que, de nouveau, je l'aimerai. Adieu. Edith STEWART. Avec lenteur, je repliai cette lettre. Comme dans un brouillard, les promeneurs passaient et repassaient devant moi: des ouvrières, des étudiants, des permissionnaires. — François Gérard! Machinalement, je tournai la tête du côté où avait retenti cet appel. Je reconnus Clotilde, une jeune femme avec qui, vers 1913, je m'étais assez souvent promené la nuit dans les bars. — Garçon, portez ma
que j'allais vous aimer. Mais, en même temps, je sentais que vous, vous n'aimeriez jamais que la comtesse de Kendale. C'est son souvenir que je vous voyais essayer de retrouver en moi. J'ai bien souffert. Tout est fini. Je ne sortirai d'ici, si j'en sors un jour, que pour devenir la femme de Ralph Macgregor, à qui j'étais fiancée en 1911, quand s'est produite la catastrophe de Dunmore. Vous savez qu'il est bon et brave. Il m'aime, et je crois que, de nouveau, je l'aimerai. Adieu. Edith STEWART. Avec lenteur, je repliai cette lettre. Comme dans un brouillard, les promeneurs passaient et repassaient devant moi: des ouvrières, des étudiants, des permissionnaires. — François Gérard! Machinalement, je tournai la tête du côté où avait retenti cet appel. Je reconnus Clotilde, une jeune femme avec qui, vers 1913, je m'étais assez souvent promené la nuit dans les bars. — Garçon, portez ma consommation à la table de monsieur. Sans façon, elle s'était installée à côté de moi. Elle était vêtue de pauvres choses, voyantes et à bon marché. Elle aussi, à sa manière, elle avait souffert. — Que je suis heureuse de vous retrouver! Avec cette guerre, n'est-ce pas, on ne peut jamais savoir... Elle continua : — Il n'est pas question de se plaindre, quand les soldats sont dans les tranchées. C'est égal, tout le monde a bien du mal. Elle baissa la voix pour demander : — On parle des Japonais qui vont arriver. L'avez-vous entendu dire? — Clotilde, on dit tant de choses. — Surville a été tué. Le saviez-vous? — Non. Je lui répondais à peine. Elle ne se rebuffait pas. Elle continuait à me parler de nos camarades de 1911, de ceux que la terre des champs de bataille avait engloutis, de Ribeyre de Surville, de Mouton-Masse, de Vignette, tandis qu'en face de nous les arbres du Luxembourg accueillaient le soleil mourant entre leurs grands bras verts et rouges. FLN.
jamais savoir... Elle continua : — Il n'est pas question de se plaindre, quand les soldats sont dans les tranchées. C'est égal, tout le monde a bien du mal. Elle baissa la voix pour demander : — On parle des Japonais qui vont arriver. L'avez-vous entendu dire? — Clotilde, on dit tant de choses. — Surville a été tué. Le saviez-vous? — Non. Je lui répondais à peine. Elle ne se rebuffait pas. Elle continuait à me parler de nos camarades de 1911, de ceux que la terre des champs de bataille avait engloutis, de Ribeyre de Surville, de Mouton-Masse, de Vignette, tandis qu'en face de nous les arbres du Luxembourg accueillaient le soleil mourant entre leurs grands bras verts et rouges. FLN.
À l'apsître de la 6e année DIOÇÈSE DE REIMS Janvier 1914 CANTON DE GRANDRÉ PAROISSE Sainte-Cécile Canton de Grandrè Église de Grandrè Actuellement, la révolution religieuse de Sainte-Marie de Grandrè Invite tous les citoyens, aujourd'hui, sera comme une petite revue de tout ce qui est de nature à vous intéresser. Le 18, nous étions invités à faire des prières publiques pour la prospérité de notre pays ; et nous nous sommes pleinement conformés aux instructions de notre Archevêque. Continuons chacun en particulier de prier pour notre cher pays France ; elle est plus que jamais l’objet des vives préoccupations de nos chefs spirituels : les élections législatives seront un événement important au cours de l'année 1914 ; c’est la religion comme toujours qui est le point de mire des politiciens ennemis de Dieu et de son Christ, et l’acharnement avec lequel leurs différentes factions font la chasse au mandat de député, a sans doute pour but l’obtention d'une paisible sinécure bien rétribuée, mais surtout et avant tout la destruction et la ruine totale de la religion. Il suffit pour s'en convaincre, de se rappeler les débats parlementaires de la législature qui finit : l’attention de nos commissaires se détournait à chaque instant des plus graves questions d'intérêt social pour se porter sur les affaires religieuses et poursuivre l’œuvre de haine. Une des dernières énormités, c'est le vote d’une nouvelle loi scolaire dite : loi de défense de l'école laïque. Sous couleur d’assurer la fréquentation plus assidue de l'école, le parlement français a forgé une loi où il n’est question que de tribunaux, d’amendes et de prison ; et il y dissimule à peine que toutes ces pénalités visent les évêques et les curés. Les enfants auront désormais des soups, des vêtements, des fournitures scolaires, pourvu qu'ils fréquentent exclusivement l’école publique ; et là, on leur enseignera tout ce que l'on voudra, même que Dieu n’existe pas, sans que personne ait le droit d’y mettre son nez. Autrement, gare les tribunaux, l'amende et la prison ! Parce que nous ne souffrons pas, ou que nous ne souffrirons pas de ces maux
chaque instant des plus graves questions d'intérêt social pour se porter sur les affaires religieuses et poursuivre l’œuvre de haine. Une des dernières énormités, c'est le vote d’une nouvelle loi scolaire dite : loi de défense de l'école laïque. Sous couleur d’assurer la fréquentation plus assidue de l'école, le parlement français a forgé une loi où il n’est question que de tribunaux, d’amendes et de prison ; et il y dissimule à peine que toutes ces pénalités visent les évêques et les curés. Les enfants auront désormais des soups, des vêtements, des fournitures scolaires, pourvu qu'ils fréquentent exclusivement l’école publique ; et là, on leur enseignera tout ce que l'on voudra, même que Dieu n’existe pas, sans que personne ait le droit d’y mettre son nez. Autrement, gare les tribunaux, l'amende et la prison ! Parce que nous ne souffrons pas, ou que nous ne souffrirons pas de ces maux dans la localité que nous habitons, il ne s’ensuit pas que nous devions nous désintéresser de la pénible et étrange situation qui sera faite aux autres, et sur la plus grande étendue du territoire. Sans faire de politique, nous avons tout de même le droit et le devoir de demander à la représentation nationale autre chose que la haine et la persécution constante. C’est pourquoi j’insiste, mes chers paroissiens, pour que vous ne cessiez pas, dans ces temps troublés, et à l'approche des élections, de prier beaucoup pour la France. Votre Archevêque vous adresse, à l’occasion du prochain Carême, une Lettre pastorale où vos devoirs sont clairement et fermement tracés : vous devez prier, mais vous devez aussi voter avec votre conscience de catholiques. Laissez-moi vous citer quelques passages importants de cette lettre : « Honorés du droit de suffrage, vous devez l’exercer sagement... Vous devez écarter les ambitieux sans principes, qui ne cherchent que leur intérêt personnel... Vous devez écarter les candidats qui par leurs doctrines perverses, immorales ou révolutionnaires, compromettent les intérêts vitaux de l'armée, des finances, du commerce, ainsi que le prestige et l'influence de la France à l’étranger. « ... Vous devez écarter les candidats qui