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en lumière — en des scènes de haute comédie — la naïveté de ces ploutocrates, qui, persuadés que la Fortune ouvre toutes les portes, sont ébahis d'apprendre un jour qu'il y a dans le cœur humain — il n'est pas question du leur — des chambres secrètes où sa Majesté l'Argent n'a pas ses entrées. Orpheline ruinée par l'imprévoyance paternelle, Yvonne de Chazeau, l'exquise jeune fille en qui fleurissent, affinées par les épreuves, toutes les distinctions et toutes les vertus de la race, se voit obligée pour vivre d'entrer comme maîtresse de piano dans une famille de parvenus. Mais l'élève de Mlle Chazeau tout court, pimbêche arrogante, a vite fait de reléguer son professeur dans les fonctions subalternes. Mlle Chazeau devient rapidement une espèce de femme de confiance préposée à la surveillance des domestiques. Bien que résignée d'avance à toutes les abnégations, sa fierté souffre atrocement des mille blessures quotidiennes que lui font inconsciemment ces êtres grossiers dont les bontés même ont la forme humiliante de l'aumône. M. Laubardier, ancien ouvrier maçon n'est pas dénué de quelque délicatesse de cœur, mais Madame, ex-cuisinière de gargote, se croit obligée de faire preuve, à l'égard de ses gens — y compris Mlle Chazeau — de cette grossièreté qui différencie les maîtres des serviteurs. Au demeurant, cette ancienne serveuse de maçons est une brave femme. Elle a parfaitement conscience de son incurable vulgarité — ne croyez pas qu'elle en rougisse — elle se vante de mettre les pieds dans les plats qu'elle torchait naguère. Toujours est-il que son parler brusque, ses manières bourrues sont pour Mlle Chazeau plus pénibles à supporter que ses exigences. Quant au fils Victor, automobiliste, escrimeur et boxeur à l'occasion, il consacre aux sports des riches les rudes muscles plébéiens qu'il doit à son ascendance de maçons. Entre le teuf-teuf et la salle d'armes, cette jeune brute honore Mlle Chazeau de son attention condescendante, et lui pousse des compliments de sous-officier en manœuvres. — N'anticipons pas. — Le hasard d'un bal amène chez les Laubardier, un ancien ami du comte de Chazeau le marquis de Puylaurens. Il croit reconnaître
Chazeau — de cette grossièreté qui différencie les maîtres des serviteurs. Au demeurant, cette ancienne serveuse de maçons est une brave femme. Elle a parfaitement conscience de son incurable vulgarité — ne croyez pas qu'elle en rougisse — elle se vante de mettre les pieds dans les plats qu'elle torchait naguère. Toujours est-il que son parler brusque, ses manières bourrues sont pour Mlle Chazeau plus pénibles à supporter que ses exigences. Quant au fils Victor, automobiliste, escrimeur et boxeur à l'occasion, il consacre aux sports des riches les rudes muscles plébéiens qu'il doit à son ascendance de maçons. Entre le teuf-teuf et la salle d'armes, cette jeune brute honore Mlle Chazeau de son attention condescendante, et lui pousse des compliments de sous-officier en manœuvres. — N'anticipons pas. — Le hasard d'un bal amène chez les Laubardier, un ancien ami du comte de Chazeau le marquis de Puylaurens. Il croit reconnaître la fille de son vieux compagnon d'armes, et discrètement la questionne. Trop fière pour avouer sa déchéance Yvonne se dérobe aux questions et garde son incognito. Le marquis de Puylaurens, déjà grisonnant, est le type parfait du gentilhomme en qui se sont affinées avec l'âge toutes les élégances, natives, y compris celle du coeur, et devant le mutisme de la jeune fille, il s'incline respectueusement. — J'oubliais comme un détail sans importance le projet caressé par les Laubardier de marier leur fille, la sotte Honorine, à ce grand seigneur devant qui leur aplatissement fait plaisir à voir. Mais le marquis de Puylaurens n'est pas un coureur de dots. Et c'est Mlle Chazeau qui le préoccupe. Une enquête menée discrètement lui livre le secret de la maîtresse de piano. Et, dans le décor bien romanesque d'un coin de forêt où la chasse les a conduits, une scène d'une délicatesse charmante a lieu entre eux. — Or, tandis que la jeune fille, après le départ du gentilhomme, dont les bonnes paroles l'ont réconfortée, reste seule à rêver sous les grands chênes, tandis qu'elle sourit avec mystère de la découverte qu'elle vient de faire dans son coeur, Victor Laubardier se dresse devant elle.
compris celle du coeur, et devant le mutisme de la jeune fille, il s'incline respectueusement. — J'oubliais comme un détail sans importance le projet caressé par les Laubardier de marier leur fille, la sotte Honorine, à ce grand seigneur devant qui leur aplatissement fait plaisir à voir. Mais le marquis de Puylaurens n'est pas un coureur de dots. Et c'est Mlle Chazeau qui le préoccupe. Une enquête menée discrètement lui livre le secret de la maîtresse de piano. Et, dans le décor bien romanesque d'un coin de forêt où la chasse les a conduits, une scène d'une délicatesse charmante a lieu entre eux. — Or, tandis que la jeune fille, après le départ du gentilhomme, dont les bonnes paroles l'ont réconfortée, reste seule à rêver sous les grands chênes, tandis qu'elle sourit avec mystère de la découverte qu'elle vient de faire dans son coeur, Victor Laubardier se dresse devant elle. Et comme elle repousse ses galanteries avec mépris mal dissimulé, il lui rappelle par une étreinte à la houssarde que le respect n'est dû qu'aux vertus chaperonnées — M. de Puylaurens surprend la scène. Avec une modération pleine de noblesse, il remet au jeune butor l'indignité de sa conduite, et sans invoquer d'autre autorité que celle de l'âge et de l'amitié, — affectueusement — il exige du fils Laubardier des excuses à l'institutrice. — Des excuses à cette fille du peuple ! Le sang de maçon du jeune homme ne fait qu'un tour. C'est pourquoi nous assistons à un duel, fort bien réglé, disent les spécialistes, mais dont la mise à la scène m'a paru d'un moyen vulgaire. Les auteurs eussent mieux fait, je crois, de nous épargner ces appels du pied, ces cliquetis de fer auxquels il ne manque que les excitations des titis de l'Ambigu. Toujours est-il que Victor Laubardier, blessé légèrement, apprend de son paternel adversaire que Mlle Chazeau tout court n'est ni plus ni moins qu'une jeune fille de condition. Il faut croire que cette révélation éclaire le jeune homme sur ses propres sentiments, car il proteste sur-le-champ de l'amour profond et respectueux qu'il se sent
sans invoquer d'autre autorité que celle de l'âge et de l'amitié, — affectueusement — il exige du fils Laubardier des excuses à l'institutrice. — Des excuses à cette fille du peuple ! Le sang de maçon du jeune homme ne fait qu'un tour. C'est pourquoi nous assistons à un duel, fort bien réglé, disent les spécialistes, mais dont la mise à la scène m'a paru d'un moyen vulgaire. Les auteurs eussent mieux fait, je crois, de nous épargner ces appels du pied, ces cliquetis de fer auxquels il ne manque que les excitations des titis de l'Ambigu. Toujours est-il que Victor Laubardier, blessé légèrement, apprend de son paternel adversaire que Mlle Chazeau tout court n'est ni plus ni moins qu'une jeune fille de condition. Il faut croire que cette révélation éclaire le jeune homme sur ses propres sentiments, car il proteste sur-le-champ de l'amour profond et respectueux qu'il se sent pour Mlle de Chazeau. Et, sur-le-champ, il supplie le marquis de Puylaurens de déterminer sa protégée à l'accepter pour époux. A vrai dire, la soudaineté de ce grand amour parait bien un peu surprenante. N'importe, le marquis s'acquitte avec loyauté de la mission. Vous pensez bien que Mlle de Chazeau reste insensible aux séductions de la fortune, et qu'elle repousse avec dégoût les propositions du Laubardier. Même le spectateur, plus clairvoyant, croit le marquis, attribue les larmes de la jeune fille à son désespoir d'entendre l'homme qu'elle aime demander froidement sa main pour un autre. — Pourquoi suis-je forcé d'abréger et de passer sous silence les fort belles scènes qui précèdent le départ de l'institutrice, accusée par les Laubardier de vouloir « entortiller » un fils de famille, et chassée comme une intrigante. Cette brave Mme Laubardier ! Elle n'est pourtant pas méchante. L'or tient de la place dans son cœur, mais elle a tout de même un cœur d'or. Car au dernier acte, chez le bon abbé Bricourt où Mlle Yvonne de Chazeau s'est réfugiée, c'est elle, Mme Laubardier, qui diagnostique le mal dont se meurt lentement la jeune fille, et qui lui trouve le remède, séance tenante en
reste insensible aux séductions de la fortune, et qu'elle repousse avec dégoût les propositions du Laubardier. Même le spectateur, plus clairvoyant, croit le marquis, attribue les larmes de la jeune fille à son désespoir d'entendre l'homme qu'elle aime demander froidement sa main pour un autre. — Pourquoi suis-je forcé d'abréger et de passer sous silence les fort belles scènes qui précèdent le départ de l'institutrice, accusée par les Laubardier de vouloir « entortiller » un fils de famille, et chassée comme une intrigante. Cette brave Mme Laubardier ! Elle n'est pourtant pas méchante. L'or tient de la place dans son cœur, mais elle a tout de même un cœur d'or. Car au dernier acte, chez le bon abbé Bricourt où Mlle Yvonne de Chazeau s'est réfugiée, c'est elle, Mme Laubardier, qui diagnostique le mal dont se meurt lentement la jeune fille, et qui lui trouve le remède, séance tenante en poussant dans les bras de la maîtresse de piano le marquis de Puylaurens, aimé malgré ses cheveux gris. L'idée de faire du bonheur de ces deux créatures d'élite, (qui seraient victimes de la pudeur de leurs sentiments,) l'œuvre de l'ancienne laveuse de vaisselle attendrie et repentante, ne manque pas de saveur comique et l'œuvre touchante de MM. Duquesnel et Barde ne pouvait finir sur un dénouement plus joyeux. Il m'étonnerait fort que le vif succès obtenu par « La Maîtresse de Piano » le soir de la générale ne soit pas ratifié par le grand public. — Mme A. Leriche, dans le rôle de la mère Laubardier est étourdissante de verve. — On ne saurait trop s'extasier devant le charme discret et la distinction de Mlle Dorziat, en qui fleurissent toutes les grâces aristocratiques. Mme Jane-Méa — Mme de Chazeau — est à souhait douloureuse et fière. Mlle Rosy, dans son rôle d'enfant mal élevée, est d'une maussarderie parfaite. M. Maury, tient le rôle du gentilhomme avec maîtrise. Il a grande allure, et sait nuancer sa voix hautaine d'imperceptibles ironies. M. Chameroy est un Laubardier pris sur le vif, M. Laroche un curé bonhomme conforme à la tradition, et MM.
saveur comique et l'œuvre touchante de MM. Duquesnel et Barde ne pouvait finir sur un dénouement plus joyeux. Il m'étonnerait fort que le vif succès obtenu par « La Maîtresse de Piano » le soir de la générale ne soit pas ratifié par le grand public. — Mme A. Leriche, dans le rôle de la mère Laubardier est étourdissante de verve. — On ne saurait trop s'extasier devant le charme discret et la distinction de Mlle Dorziat, en qui fleurissent toutes les grâces aristocratiques. Mme Jane-Méa — Mme de Chazeau — est à souhait douloureuse et fière. Mlle Rosy, dans son rôle d'enfant mal élevée, est d'une maussarderie parfaite. M. Maury, tient le rôle du gentilhomme avec maîtrise. Il a grande allure, et sait nuancer sa voix hautaine d'imperceptibles ironies. M. Chameroy est un Laubardier pris sur le vif, M. Laroche un curé bonhomme conforme à la tradition, et MM. André Hall, Juvenet et Cauroy se montrent excellents comédiens. HENRI GALOY Les Trois Dames de Goucy Comme Veughels appartenait à la race de ces artistes infinis qui savent, sans commettre de faute contre la logique ni contre le goût, juxtaposer des idées lointaines, imprévues, à peine apparentées entre elles par un côté secret que discernent les esprits subtils, son art de diseur chantait une consciente et adorable folie. À Williamson qui se plaignait à lui d'un spleen presque aussi lancinant qu'une neurasthénie véritable, il s'amusait à donner des conseils étranges, nuancés de philosophie et d'observation. Il causait, adossé au socle qui supportait une reproduction du Faune dansant, du musée de Naples, dont il disait : — C'est du Rodin avant la lettre ; et, sur un ton quelque peu doctrinal, il tâchait d'intéresser son ami : — On n'épuise pas la vie, mon cher ; c'est elle, au contraire, qui se repaît de l'individu. La vie est immense et variée comme la nature, et le mortel n'est que la vague unité qui erre à l'abandon à travers les multitudes. Nous commettons durant toute notre existence une erreur de point de vue. Les bonheurs sont conçus à l'image et à la
un côté secret que discernent les esprits subtils, son art de diseur chantait une consciente et adorable folie. À Williamson qui se plaignait à lui d'un spleen presque aussi lancinant qu'une neurasthénie véritable, il s'amusait à donner des conseils étranges, nuancés de philosophie et d'observation. Il causait, adossé au socle qui supportait une reproduction du Faune dansant, du musée de Naples, dont il disait : — C'est du Rodin avant la lettre ; et, sur un ton quelque peu doctrinal, il tâchait d'intéresser son ami : — On n'épuise pas la vie, mon cher ; c'est elle, au contraire, qui se repaît de l'individu. La vie est immense et variée comme la nature, et le mortel n'est que la vague unité qui erre à l'abandon à travers les multitudes. Nous commettons durant toute notre existence une erreur de point de vue. Les bonheurs sont conçus à l'image et à la ressemblance de nos égoïsmes, c'est assez dire qu'ils sont défectueux. Nous croyons dominer le monde parce que chacun de nous est placé dans un centre individuel de sensations et de passions, alors que nos faiblesses résument celles de l'humanité. Il n'en est pas moins vrai que l'étude des phénomènes extérieurs est le plus puissant dérivatif aux souffrances issues de nous-mêmes. Les secrets de la science et de l'art nous font une impérieuse loi d'études, et c'est en eux qu'il faut aller découvrir des sources de joie. La biologie, anthropographique ou générale, peut à la rigueur séduire les philosophes légers que satisfait un facile hédonisme. Ceux-ci s'ingénieront à tirer le plus de plaisir possible de leurs rapports avec leurs semblables ; mais nous ne savons que trop hélas ! ce que c'est que le monde oisif, et ce qu'il y a derrière la façade. Écoute un prophète tourmenté de la fin du siècle dernier ; il fut le plus lettré, le plus poète, le plus audacieux satirique de son temps : "Il ne faut jamais connaître personne : un départ est une petite mort. Bien assez de liens invisibles nous retiennent ; la nature seule ne nous trompe pas : il
est le plus puissant dérivatif aux souffrances issues de nous-mêmes. Les secrets de la science et de l'art nous font une impérieuse loi d'études, et c'est en eux qu'il faut aller découvrir des sources de joie. La biologie, anthropographique ou générale, peut à la rigueur séduire les philosophes légers que satisfait un facile hédonisme. Ceux-ci s'ingénieront à tirer le plus de plaisir possible de leurs rapports avec leurs semblables ; mais nous ne savons que trop hélas ! ce que c'est que le monde oisif, et ce qu'il y a derrière la façade. Écoute un prophète tourmenté de la fin du siècle dernier ; il fut le plus lettré, le plus poète, le plus audacieux satirique de son temps : "Il ne faut jamais connaître personne : un départ est une petite mort. Bien assez de liens invisibles nous retiennent ; la nature seule ne nous trompe pas : il faut aimer les ciels, les pays, s'éprendre d'une ville ou d'une race, mais se détacher des individus. Quand on vieillit, le secret du bonheur est là, aimer l'univers dans ses aspects changeants et leur merveilleuse antithèse, et leur analogie plus merveilleuse encore : le monde extérieur nous devient ainsi une source de joies inaltérables et d'autant plus profondes que notre être en est le seul miroir, les chocs et les blessures ne nous viennent que des individus." Tu comprends parfaitement ce que cela veut dire, et rappelle-toi bien que Flaubert, dans son chef-d'œuvre d'adultère et d'amour, verse une larme sur la monotonie de la passion. L'écrivain que je te cite envie le voyageur qui peut lentement, voluptueusement, et savamment et conscientement aux impressions de la nature et de l'art, prendre possession du monde et retrouver sa vraie patrie à des centaines de lieues du bourg natal. Oui, nos maîtresses nous blasent et nous corrompent ; quand aux prostituées, elles s'unifient dans leurs pratiques et leurs fards. Les mêmes clichés, d'un pôle à l'autre, dégradent leurs langages. Il vaut donc mieux aimer les paysages dus à la collaboration des saisons, les cités qui rendent les ensembles profonds des efforts collectifs, tels
source de joies inaltérables et d'autant plus profondes que notre être en est le seul miroir, les chocs et les blessures ne nous viennent que des individus." Tu comprends parfaitement ce que cela veut dire, et rappelle-toi bien que Flaubert, dans son chef-d'œuvre d'adultère et d'amour, verse une larme sur la monotonie de la passion. L'écrivain que je te cite envie le voyageur qui peut lentement, voluptueusement, et savamment et conscientement aux impressions de la nature et de l'art, prendre possession du monde et retrouver sa vraie patrie à des centaines de lieues du bourg natal. Oui, nos maîtresses nous blasent et nous corrompent ; quand aux prostituées, elles s'unifient dans leurs pratiques et leurs fards. Les mêmes clichés, d'un pôle à l'autre, dégradent leurs langages. Il vaut donc mieux aimer les paysages dus à la collaboration des saisons, les cités qui rendent les ensembles profonds des efforts collectifs, tels des orchestres radieux dont les adagios nous émeuvent et les frénésies nous éblouissent ! Un déplacement, une simple excursion font plus de bien à nos muscles, à notre cerveau et à notre cœur fatigués que les fêtes au programme compliqué dont nos orgueils exigent le déploiement. Et c'est avec une santé meilleure que l'on goûte davantage une vie à laquelle il faut si peu pour paraître atroce, et si peu également pour paraître divine. En hiver, par temps de brouillard, il nous est loisible d'aller chercher le soleil où il brille, les fleurs où elles poussent encore ; et même, nous n'avons qu'à sortir à peine de chez nous pour dégager des environs le côté poétique et sain, toujours latent dans les lumières si peu intenses qu'elles soient devenues. Il y a de la bonté dans la pluie, de la splendeur dans la neige, Il fait bon de vibrer à tous les vents, comme une girouette : le moulin dont l'aile tourne présente le spectacle d'une satisfaction béate qui s'étale jusqu'au fond de la vallée. Les leçons de l'Histoire ne sont pas à dédaigner non plus. Tu ne saurais croire, par exemple, combien j'éprouve d'émotion à lire dans un wagon
santé meilleure que l'on goûte davantage une vie à laquelle il faut si peu pour paraître atroce, et si peu également pour paraître divine. En hiver, par temps de brouillard, il nous est loisible d'aller chercher le soleil où il brille, les fleurs où elles poussent encore ; et même, nous n'avons qu'à sortir à peine de chez nous pour dégager des environs le côté poétique et sain, toujours latent dans les lumières si peu intenses qu'elles soient devenues. Il y a de la bonté dans la pluie, de la splendeur dans la neige, Il fait bon de vibrer à tous les vents, comme une girouette : le moulin dont l'aile tourne présente le spectacle d'une satisfaction béate qui s'étale jusqu'au fond de la vallée. Les leçons de l'Histoire ne sont pas à dédaigner non plus. Tu ne saurais croire, par exemple, combien j'éprouve d'émotion à lire dans un wagon du Métropolitain, où sur l'impériale d'un motorbus en plein Strand, certaines pages écrites sur les temps féodaux. Une époque de rêves et de légendes, un recul dans les siècles m'isolent un moment, et je rends grâces aussitôt après au progrès pratique dont j'ai maudit quelquefois les fumées et le bruit. Ah ! les gigantesques steamers qui nous emportent avec sécurité sur les océans ! Je ressentis un jour une illusion cupide et grandiose à bord d'une de ces villes flottantes. Encombrée d'une foule de passagères mises avec élégance, le Transatlantique franchissait les jetées du Havre, et le large apparaissait, dominé par le promenoir spacieux, garanti sur une bonne part de la longueur du navire au moyen de hautes tentes de toile que soutenaient des tiges de fer. Je regardais à travers une belle allée parquetée, fermée d'un côté par la série des cabines de pont, et ouverte de l'autre, sur l'infini ! Ne voilà-t-il pas qu'il me vint alors à l'idée que je me retrouvais à Paris, et que c'étaient les arcades Rivoli qui m'emportaient en glissant ? Il ne manquait plus, pour compléter le rapprochement, que la vision des pavillons du Louvre ; mais il était aisé, en vérité,
Ah ! les gigantesques steamers qui nous emportent avec sécurité sur les océans ! Je ressentis un jour une illusion cupide et grandiose à bord d'une de ces villes flottantes. Encombrée d'une foule de passagères mises avec élégance, le Transatlantique franchissait les jetées du Havre, et le large apparaissait, dominé par le promenoir spacieux, garanti sur une bonne part de la longueur du navire au moyen de hautes tentes de toile que soutenaient des tiges de fer. Je regardais à travers une belle allée parquetée, fermée d'un côté par la série des cabines de pont, et ouverte de l'autre, sur l'infini ! Ne voilà-t-il pas qu'il me vint alors à l'idée que je me retrouvais à Paris, et que c'étaient les arcades Rivoli qui m'emportaient en glissant ? Il ne manquait plus, pour compléter le rapprochement, que la vision des pavillons du Louvre ; mais il était aisé, en vérité, de les rêver silhouettes sur la mer ! Je crois que le jugement est une sorte d'électricité qui émet ses plus intéressantes étincelles entre les deux pôles de la nouveauté et du souvenir rapprochés à l'improviste ; il est du reste la faculté de discerner en quoi deux choses qui diffèrent se ressemblent et en quoi deux choses qui se ressemblent diffèrent. L'inattendu est rarement déplaisant ; seuls le sont les anachronismes. La splendeur des arènes romaines de Nîmes ne m'a point paru amoindrie par une corrida espagnole ou par un campement d'Esquimaux ; et j'avouerai qu'une automobile arrêtée sur le seuil de ruines m'enchante. Et puisque la moderne auto supplante le dragon de la Fable, elle va nous emporter vers deux sortes de bonheurs dont l'un s'adonne d'un luxe cossu, et l'autre sommeille dans l'aurea mediocritas, au pied du plus imposant vestige que nous aient légué l'obscurantisme et le servage ! Et Veuves, après une courte pause, eût un geste d'évocation et reprit : — Etait-ce Ade, Ade la courtisane, la plus rigide en même temps que la plus souple, la plus hiératique et la plus ardente, Ade dont l'image subsiste encore dans le décor féodal de Pierrefonds, entre