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à certains timbres de se vendre plusieurs milliers de francs. Dernières émissions. Nous ne pouvons donner ici quelles principales, car les timbres émis chaque semaine sont très nombreux. Le Japon, dont tout le monde connaît la finesse des timbres qu’il émet, vient de mettre en circulation deux timbres pour commémorer le dixième anniversaire du temple de Meiji-Shrine, empereur. De ces deux valeurs postales 1 1/3 fen vert, 3 sen rouge, représentent le temple et portent, comme tous les timbres-poste japonais, la fleur de chrysanthème stylisée que l'on aperçoit à haut et au centre de la gravure. Cette fleur permet d’identifier d’une façon formelle les timbres japonais qui ne portent pas toujours de légende en caractères latins. Le PHI LATÉLIS. Les petits oiseaux ont aussi leurs bienfaiteurs. Aux Tuileries ce charmeur leur distribue quelques miettes (tandis que dans la rue de Rivoli les ouvriers de M. Chappelle posent les rangées de clous, frontières conventionnelles qui protégeront les piétons de l’envahissement barbare des voitures. LE CAMELOT. — Je prends mon produit de la main gauche, je le passe légèrement sur l’objet et je frotte... — Comment, vous frottez, Monsieur? — Parfaitement, je prends... Et le camelot recommence. Celui-ci vend des souris blanches, artificielles, bien entendu. victimes. Voici l’autobus. Mes souliers prennent l’eau. Mon manteau est trempé et mon chapeau est une véritable gargouille. Seul au milieu de la rue, l’agent de police Comme à la campagne, mais dans des arbres de métal, des hommes sont grimpés. Il ne s’agit plus de la cueillette de fruits, mais de débarrasser le cristal des lampadaires de l’épaisse couche de poussière que lui envoient les autos. semble de marbre. Son imperméable brille comme une carrosserie d’auto. Sa silhouette se double dans la glace humide du macadam. A droite, à gauche, les taxis, les tramways, les autobus, le frôlent. Aucun ne le touche, pas même la pluie qui glisse sur ses épaules. C’est le sergent de ville qui fait son devoir. Il est 9 heures. Les derniers balayeurs ramassent les dernières « poubelles ». Les longs pinceaux de leurs balais glissent sur la chaussée toute grise, comme
artificielles, bien entendu. victimes. Voici l’autobus. Mes souliers prennent l’eau. Mon manteau est trempé et mon chapeau est une véritable gargouille. Seul au milieu de la rue, l’agent de police Comme à la campagne, mais dans des arbres de métal, des hommes sont grimpés. Il ne s’agit plus de la cueillette de fruits, mais de débarrasser le cristal des lampadaires de l’épaisse couche de poussière que lui envoient les autos. semble de marbre. Son imperméable brille comme une carrosserie d’auto. Sa silhouette se double dans la glace humide du macadam. A droite, à gauche, les taxis, les tramways, les autobus, le frôlent. Aucun ne le touche, pas même la pluie qui glisse sur ses épaules. C’est le sergent de ville qui fait son devoir. Il est 9 heures. Les derniers balayeurs ramassent les dernières « poubelles ». Les longs pinceaux de leurs balais glissent sur la chaussée toute grise, comme les pinceaux de fumée glissent dans le ciel gris. Déjà, dès l’aube, ces boîtes de fer où s’entassent les ordures de l’humanité ont été fouillées et inspectées par les détectives de la zone, spécialistes en la matière. Armés de longs crochets, ils ont choisi, un par un, tous ces débris qui s’en iront, en une synthèse merveilleuse, reconstituer des semelles de souliers, de la pâte à papier, etc. Ce qu’on peut voir, c’est, en passant au Luxembourg ou aux Tuileries, de ces scènes franciscaines. Autour d’un charmeur, les merles se pressent. Ils sont tous à guetter la bouchée de pain pour laquelle ils se battront. A côté, les badauds entourent un camelot qui leur vend dix fois moins cher un stylo ou un « allume-gaz » qui fonctionne dix fois moins longtemps. Mais son « bagou » est prenant. On se jette sur son étal. Et, comme les oiseaux, chacun s’envole vers d’autres soucis, après avoir entendu plusieurs fois le même boniment. nuit de la capitale. On vous l’aura montrée sous son aspect ordurier. Et l’association des idées jouant en votre cerveau, vous relierez facilement la « poubelle » du matin au bar montparnassien du soir. Voilà comment des agences
qui s’en iront, en une synthèse merveilleuse, reconstituer des semelles de souliers, de la pâte à papier, etc. Ce qu’on peut voir, c’est, en passant au Luxembourg ou aux Tuileries, de ces scènes franciscaines. Autour d’un charmeur, les merles se pressent. Ils sont tous à guetter la bouchée de pain pour laquelle ils se battront. A côté, les badauds entourent un camelot qui leur vend dix fois moins cher un stylo ou un « allume-gaz » qui fonctionne dix fois moins longtemps. Mais son « bagou » est prenant. On se jette sur son étal. Et, comme les oiseaux, chacun s’envole vers d’autres soucis, après avoir entendu plusieurs fois le même boniment. nuit de la capitale. On vous l’aura montrée sous son aspect ordurier. Et l’association des idées jouant en votre cerveau, vous relierez facilement la « poubelle » du matin au bar montparnassien du soir. Voilà comment des agences touristiques, dont le seul but est l’argent, jouent, dans le domaine moral, le rôle des chiffonniers du matin. Et, comme elles véhiculent 99 pour 100 d’étrangers, on s’explique maintenant l’opinion qu’on se fait dans tant de pays de la France et des Français. ■ Aussi, bien tranquillement, je rentre par la rue Royale, laissant la Madeleine, dont la silhouette sombre se découpe sur le violon d’un ciel où se reflètent mille couleurs, pour aborder la clairière architecturale de la place de la Concorde. L’Obélisque s’y dresse, telle un totem de feux. Les vasques qui l’entourent versent des cascades de lumières. Les statues des grandes villes s’éparsent sur la place de leurs joyeuses formes. C’est Paris la nuit, le grand Paris qui se dessine sous les yeux comme sous la plaque lumineuse de la radioscopie. L’Opéra aussi termine en lumière la belle avenue qui le précède. Mais pourquoi la masse blanche du Sacré-Cœur ne domine-t-elle pas le panorama de la capitale et ne marque-t-elle pas dans le ciel tout noir le point lumineux, symbole de lumière et de vie ? L’autobus « Paris la nuit » a tourné ... Lazare semble une immense toile d’acier. Une trentaine d’hommes sont là, installés
la rue Royale, laissant la Madeleine, dont la silhouette sombre se découpe sur le violon d’un ciel où se reflètent mille couleurs, pour aborder la clairière architecturale de la place de la Concorde. L’Obélisque s’y dresse, telle un totem de feux. Les vasques qui l’entourent versent des cascades de lumières. Les statues des grandes villes s’éparsent sur la place de leurs joyeuses formes. C’est Paris la nuit, le grand Paris qui se dessine sous les yeux comme sous la plaque lumineuse de la radioscopie. L’Opéra aussi termine en lumière la belle avenue qui le précède. Mais pourquoi la masse blanche du Sacré-Cœur ne domine-t-elle pas le panorama de la capitale et ne marque-t-elle pas dans le ciel tout noir le point lumineux, symbole de lumière et de vie ? L’autobus « Paris la nuit » a tourné ... Lazare semble une immense toile d’acier. Une trentaine d’hommes sont là, installés sur des passerelles qui surplombent le va-et-vient incessant des trains. C’est un des nombreux chantiers du grand Paris qui travaille. Et il faut travailler avec dextérité. Les convois ne doivent pas être arrêtés. Il faut qu’ils passent sous cet énorme triangle, une des pièces maîtresses du pont de l’Europe. Et ce triangle d’acier pèse 260 000 kilos. A raison d’un centimètre toutes les ... Dans le féerique décor de la place de la Concorde, les autos mènent leur ronde toute la nuit. Des gerbes d’eau lumineuses transforment le magnifique ouvrage de Gabriel (architecte de cette place) en un jardin de délices qui devient le rendez-vous des Parisiens. ... Incertain de l’heure, c’est la course folle pour arriver au bureau juste au moment du pointage, pour être au bas de l’escalier quand partira le dernier ascenseur. Sinon, ce sont les six étages à escalader, les dix minutes de retard à se voir rabattues, son portemanteau « chipé » par le voisin, l’œil courroucé du chef de table qui vous cloue sur votre chaise. » La queue au portillon. Un agent. Deux pointeurs. Une dame qui crie qu’on lui monte sur le pied. Un plombier qui vous enfonce sa boîte dans les
ce triangle d’acier pèse 260 000 kilos. A raison d’un centimètre toutes les ... Dans le féerique décor de la place de la Concorde, les autos mènent leur ronde toute la nuit. Des gerbes d’eau lumineuses transforment le magnifique ouvrage de Gabriel (architecte de cette place) en un jardin de délices qui devient le rendez-vous des Parisiens. ... Incertain de l’heure, c’est la course folle pour arriver au bureau juste au moment du pointage, pour être au bas de l’escalier quand partira le dernier ascenseur. Sinon, ce sont les six étages à escalader, les dix minutes de retard à se voir rabattues, son portemanteau « chipé » par le voisin, l’œil courroucé du chef de table qui vous cloue sur votre chaise. » La queue au portillon. Un agent. Deux pointeurs. Une dame qui crie qu’on lui monte sur le pied. Un plombier qui vous enfonce sa boîte dans les côtes. Un monsieur qui a déjeuné d’un aïoli. Le métro siffle. Roule. Stoppe. Déverse son flot humain. Entasse une autre fournée. Siffle et repart dans les entrailles de la grande ville. Les journaux font des écrans. Les faits divers retiennent les yeux de la midinette et ceux du bureaucrate. Le garçon de magasin étudie la blancheur de son plastron. Une vendeuse retrace dans le miroir de la portière la ligne de ses lèvres et celle de ses joues. Son sac à main tombe à terre, et c’est un tour de force pour le retrouver entre les bottines qui allaient l’écraser. Un remous en avant. Un en arrière. On s’écrase. On s’entasse. La station est passée. ... Il pleut sur la ville... Naturellement, pas de taxi. L’autobus ne passe pas. De la tente du café coulent par intermittence des trombes d’eau. Les garçons rangent les chaises de rotin. Le chauffeur remonte à son siège. Une fumée balaye la rue. L’eau roule sur les trottoirs. Les ruisseaux se transforment en torrents. Sur la chaussée, de larges flaques de jais aux mille reflets dessinent les taches de cambouis. Les taxis « chassent ». Un bruit de ferraille suivi d’éclats de verre. Deux voitures
garçon de magasin étudie la blancheur de son plastron. Une vendeuse retrace dans le miroir de la portière la ligne de ses lèvres et celle de ses joues. Son sac à main tombe à terre, et c’est un tour de force pour le retrouver entre les bottines qui allaient l’écraser. Un remous en avant. Un en arrière. On s’écrase. On s’entasse. La station est passée. ... Il pleut sur la ville... Naturellement, pas de taxi. L’autobus ne passe pas. De la tente du café coulent par intermittence des trombes d’eau. Les garçons rangent les chaises de rotin. Le chauffeur remonte à son siège. Une fumée balaye la rue. L’eau roule sur les trottoirs. Les ruisseaux se transforment en torrents. Sur la chaussée, de larges flaques de jais aux mille reflets dessinent les taches de cambouis. Les taxis « chassent ». Un bruit de ferraille suivi d’éclats de verre. Deux voitures viennent de se rencontrer. Il s’en fallait de peu que le tramway ne rentrât dans le tout. Une femme est blessée. Un des chauffeurs saigne de la tête. Le pharmacien voisin attend placidement qu’un agent conduise en son « officine » les ... Les boulevards sont archi-pleins. Enseignes lumineuses sur enseignes lumineuses. Les arbres empêchent de voir la forêt ; les maisons, de voir la ville ; les réclames, de voir les maisons. La boue jaillit aux mollets. Les baleines de parapluies vous harcèlent de tous côtés. Il faut du courage pour avancer. Vous avez voulu visiter Paris ; vous ... êtes heureux ! Ne vous plaignez pas ! Enfin, un café ! Transi de froid, vous entrez dans l’intention de prendre une boisson chaude. La salle est toute pleine d’une fumée si dense qu’on se voit à peine. Aucune table n’est libre. L’orchestre emplit l’espace resté vide cinq minutes, la pièce descend peu à peu vers ses assises. — Oh ! oh ! Un homme, avec un porte-voix, donne la cadence. A chaque tour de vis, le ... des dissonances de Ravel et de Debussy. Un groupe se lève. A la volée, vous vous emparez des chaises, de la
enseignes lumineuses. Les arbres empêchent de voir la forêt ; les maisons, de voir la ville ; les réclames, de voir les maisons. La boue jaillit aux mollets. Les baleines de parapluies vous harcèlent de tous côtés. Il faut du courage pour avancer. Vous avez voulu visiter Paris ; vous ... êtes heureux ! Ne vous plaignez pas ! Enfin, un café ! Transi de froid, vous entrez dans l’intention de prendre une boisson chaude. La salle est toute pleine d’une fumée si dense qu’on se voit à peine. Aucune table n’est libre. L’orchestre emplit l’espace resté vide cinq minutes, la pièce descend peu à peu vers ses assises. — Oh ! oh ! Un homme, avec un porte-voix, donne la cadence. A chaque tour de vis, le ... des dissonances de Ravel et de Debussy. Un groupe se lève. A la volée, vous vous emparez des chaises, de la table, du reste de café crème qui stagne au fond de la tasse. Mais le mal de tête vous prend. Vos pieds sont de glace. Votre front se mouille de sueur. Vos oreilles bourdonnent d’accords auxquels elles sont inaccoutumées. Vos yeux s’aveuglent dans l’épais brouillard issu des cigares. La tête vous tourne. Et vous êtes tout fier d’être dehors pour rentrer chez vous... Il fait nuit. ... Paris la nuit. Pour cinquante francs, un immense autocar vous concède cinquante centimètres carrés de banquette. Un franc le centimètre carré. C’est moins cher que du terrain sur les Champs-Elysées, mais c’est moins durable ! En trois heures, de 9 heures à minuit, on vous aura fait visiter toutes les boîtes de ... La toilette de Paris n’est pas moins compliquée que celle d’une reine. Avant que d’accrocher à son cou la parure des ors et les rivières d'illumination, il est nécessaire qu’une équipe nombreuse passe dans tous les coins. D’énormes voitures, les « Sita », emmèneront les déchets de 3 000 000 d'habitants. ... Le pont de la Concorde se double de largeur. C’est la marche de Paris, la capitale du footing. M. G. ... Paris, la capitale des arts, des sciences,
vous tourne. Et vous êtes tout fier d’être dehors pour rentrer chez vous... Il fait nuit. ... Paris la nuit. Pour cinquante francs, un immense autocar vous concède cinquante centimètres carrés de banquette. Un franc le centimètre carré. C’est moins cher que du terrain sur les Champs-Elysées, mais c’est moins durable ! En trois heures, de 9 heures à minuit, on vous aura fait visiter toutes les boîtes de ... La toilette de Paris n’est pas moins compliquée que celle d’une reine. Avant que d’accrocher à son cou la parure des ors et les rivières d'illumination, il est nécessaire qu’une équipe nombreuse passe dans tous les coins. D’énormes voitures, les « Sita », emmèneront les déchets de 3 000 000 d'habitants. ... Le pont de la Concorde se double de largeur. C’est la marche de Paris, la capitale du footing. M. G. ... Paris, la capitale des arts, des sciences, des lettres. Paris, la ville des élégances et des affaires. Chacun le sait, et les étrangers n’ignorent pas toutes les ressources. Mais Paris, la capitale du sport ? Qui l’eût cru ? Et pourtant, voyez si l’on y fait du footing... Il est 8 heures chez le crémier. 8 h. moins 3 au bureau de tabac. La pendule du boucher indique 8 h. 5, quand celle du métro marque 8 h. 3. La pluie n’est gaie nulle part. À Paris moins que partout ailleurs, mais il faut sortir quand même et l’agent stoïque brave sous son ciré toutes les intempéries. Par contre, les terrasses sont vides. Sur la place du Tertre. Il s’est arrêté devant le « Lapin à Gillard », mais ses freins ont étouffé sous leur grincement le bruit des prières qui montaient des voûtes de la basilique. Il redescend vers la ville. Les touristes n’ont vu que du bleu, plutôt du noir... Et c’est tout ce qu’ils sauront de la vie religieuse de la grande nation catholique. Le futur pont de l’Europe. La gare Saint Distraction. Le dentiste. — Quand je Vous ferai mal, dites-le moi!... — Tu penses si j'avais des références pour l’emploi, mon père
moins 3 au bureau de tabac. La pendule du boucher indique 8 h. 5, quand celle du métro marque 8 h. 3. La pluie n’est gaie nulle part. À Paris moins que partout ailleurs, mais il faut sortir quand même et l’agent stoïque brave sous son ciré toutes les intempéries. Par contre, les terrasses sont vides. Sur la place du Tertre. Il s’est arrêté devant le « Lapin à Gillard », mais ses freins ont étouffé sous leur grincement le bruit des prières qui montaient des voûtes de la basilique. Il redescend vers la ville. Les touristes n’ont vu que du bleu, plutôt du noir... Et c’est tout ce qu’ils sauront de la vie religieuse de la grande nation catholique. Le futur pont de l’Europe. La gare Saint Distraction. Le dentiste. — Quand je Vous ferai mal, dites-le moi!... — Tu penses si j'avais des références pour l’emploi, mon père était chasseur d’Afrique... Examen. — Dans un engin explosif, qu’est-ce qui part tout d'abord? — Celui qui est déposé ! L’homme sonore — Mais on n’a pas touché mes chaussures. — L’hôtel est une maison de confiance, Monsieur! Comment on fait au film sonore. M. Al Sinton est un homme mince de taille et d’aspect sérieux. Il saisit deux cuillères à dessert en métal ordinaire et en bat les manches l’un contre l’autre comme des épées qui se croisent au cours d’un duel. Si l’on se servait vraiment d’armes en face du microphone, on aurait l’impression d’une collision d’autos. Puis l'homme sonore saisit une corbeille d’osier et en broie le bois menu entre ses mains : « des flics brisant une porte à coups de hache », nous apprend-il. Rappelez-vous, quand vous entendez, au cours d’un raid de police, un fracas de portes rompues, que M. Sinton, solennel devant le microphone, froisse dans ses doigts robustes un petit panier à fruits. Il écrase un peu d’amidon dans un bol. Ce sont des pas d’hommes sur la neige durcie. Il casse une mauvaise chaise de cuisine : le vent dans la mâture d’un navire. Il serre un objet de cuir :
mince de taille et d’aspect sérieux. Il saisit deux cuillères à dessert en métal ordinaire et en bat les manches l’un contre l’autre comme des épées qui se croisent au cours d’un duel. Si l’on se servait vraiment d’armes en face du microphone, on aurait l’impression d’une collision d’autos. Puis l'homme sonore saisit une corbeille d’osier et en broie le bois menu entre ses mains : « des flics brisant une porte à coups de hache », nous apprend-il. Rappelez-vous, quand vous entendez, au cours d’un raid de police, un fracas de portes rompues, que M. Sinton, solennel devant le microphone, froisse dans ses doigts robustes un petit panier à fruits. Il écrase un peu d’amidon dans un bol. Ce sont des pas d’hommes sur la neige durcie. Il casse une mauvaise chaise de cuisine : le vent dans la mâture d’un navire. Il serre un objet de cuir : une porte dont les gonds craquent. L’effet d’une chute d’eau est produit par le froissement du papier de soie dans la paume. Parfois, il est arrivé à M. Sinton d’obtenir les plus brillants effets sans les chercher. Dans un film, on incendiait Chicago, mais impossible de trouver le bruit. M. Sinton, à ce moment-là, tirait une chemise de soie de son enveloppe de papier glacé. Il la roula en boule et s’apprêtait à la jeter quand son oreille alerte se dressa, il froissa le papier à nouveau : « Eurêka ! s’exclama-t-il. L’incendie de Chicago !» L’homme sonore gratte un cure-dent sur une lime à ongles pour obtenir le grincement d’un hamac, il roule un gobelet de verre dans un autre pour reproduire le bruit des freins d’auto, tourne un moulin à café pour imiter la résonance d’une grande usine au travail, manœuvre un bout d’élastique pour donner le son de l’arc de Guillaume Tell. C’est avec sa bouche que M. Sinton produit le sifflement de l’arc. Pour les explosions, M. Sinton se sert modestement d’un tambour qu’il frappe du revers de la main. M. Sinton a inventé une machine qui fait trente-trois bruits. Elle a des rideaux de fer
Sinton, à ce moment-là, tirait une chemise de soie de son enveloppe de papier glacé. Il la roula en boule et s’apprêtait à la jeter quand son oreille alerte se dressa, il froissa le papier à nouveau : « Eurêka ! s’exclama-t-il. L’incendie de Chicago !» L’homme sonore gratte un cure-dent sur une lime à ongles pour obtenir le grincement d’un hamac, il roule un gobelet de verre dans un autre pour reproduire le bruit des freins d’auto, tourne un moulin à café pour imiter la résonance d’une grande usine au travail, manœuvre un bout d’élastique pour donner le son de l’arc de Guillaume Tell. C’est avec sa bouche que M. Sinton produit le sifflement de l’arc. Pour les explosions, M. Sinton se sert modestement d’un tambour qu’il frappe du revers de la main. M. Sinton a inventé une machine qui fait trente-trois bruits. Elle a des rideaux de fer pour la tonnerre, des pois secs pour la pluie, toutes sortes de sifflets, de cloches, de sirènes et une corde résinée sur laquelle M. Sinton tire pour obtenir des aboiements, des caquettements, des hurlements. Plus fort est le coup et plus gros l’animal qui répond. S’il nous reste encore des illusions — après Vénitien Hésite : pas tant foyer À l’école À l’atelier au cercle À LA PAGE sera ton meilleur compagnon. Pour se distraire LE SAVIEUR DE LA Langue Française qui vécut sans doute le plus longtemps fut un nommé Grande orfèvre, natif du Languedoc, qui quitta cette planète à l’âge de cent vingt-six ans, ayant bu jusqu’à son avant-dernière journée ses trois litres de gros vin de Narbonne entre 8 heures du matin et 7 heures du soir, chaque jour. La veille de sa mort il ne but pas. Alors il dit à son petit-fils, à la nuit tombante : — Voici la nuit et je n’ai pas envie de boire aujourd'hui. C’est un avertissement. Je vais bientôt mourir. Il ferma les yeux et il ne les rouvrit plus. MÉMOREND'E CIRCONSTANCE Un curé était dénoncé comme pouvant faire de la politique à l'église. Un dimanche, le digne pasteur,
illusions — après Vénitien Hésite : pas tant foyer À l’école À l’atelier au cercle À LA PAGE sera ton meilleur compagnon. Pour se distraire LE SAVIEUR DE LA Langue Française qui vécut sans doute le plus longtemps fut un nommé Grande orfèvre, natif du Languedoc, qui quitta cette planète à l’âge de cent vingt-six ans, ayant bu jusqu’à son avant-dernière journée ses trois litres de gros vin de Narbonne entre 8 heures du matin et 7 heures du soir, chaque jour. La veille de sa mort il ne but pas. Alors il dit à son petit-fils, à la nuit tombante : — Voici la nuit et je n’ai pas envie de boire aujourd'hui. C’est un avertissement. Je vais bientôt mourir. Il ferma les yeux et il ne les rouvrit plus. MÉMOREND'E CIRCONSTANCE Un curé était dénoncé comme pouvant faire de la politique à l'église. Un dimanche, le digne pasteur, en montant en chaire, aperçoit un groupe d’individus tapis derrière un pilier, et composé du procureur de la République, du juge de paix et d’un gendarme. Notre curé, nullement intimidé, fait le signe de la croix et commence par réciter... le Décalogue ; — « Un seul Dieu tu adoreras, etc. », jusqu’au dernier des commandements. Puis il ajoute : — Mes frères, voilà la loi de Dieu : observez-la et vous n'aurez rien à craindre de M. le procureur de la République, ni de M. le juge de paix, ni de MM. les gendarmes. C’est la grâce que je vous souhaite. Ainsi soit-il. Tête des trois compères LES COYOTES DE LA PAMPAS Un livre célèbre en Amérique du Sud : Martin Fierro, retrace la vie aventureuse d’un gaucho dans la seconde partie du XIXe siècle. Voici quelques bons conseils que le vieux gaucho avait tirés de son expérience des bêtes et des gens : Ne t’arrête jamais où les chiens sont maigres. Le diable sait parce qu’il est diable, mais il sait davantage parce qu’il est vieux... Les bêtes vont toujours au plus commun où elles peuvent se gratter. Ne vagabonde pas. Fais ce que fait le rat. Reste