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fouettait au pied de ses lames. Le temps était doux ce soir-là, et les oiseaux aux grandes ailes blanches volaient doucement au-dessus de la mer. Ils s'assirent autour du vieil Yvon qui leur raconta ce qui suit : En février 185..., des jeunes gens sortant d'un bal de l'Opéra, rassasiés de plaisirs mais stimulés par un bon appétit, étaient réunis vers quatre heures du matin, autour d'un souper qui promettait ce qu'il tint : une orgie complète. Les compagnons de plaisir étaient quatre — qui veut dire huit — tous intimes. Aucun d'eux ne comptait trente années. L'heure de folie qui commençait était donc naturellement sonnée par l'âge des convives. Je n'ai point à vous parler de tous, trois sur quatre devant disparaître de mon récit en disparaissant sous les tables, alors que les coupes sont renversées et que les flambeaux pâlissent comme pour cacher le plus ignoble instant de cette débauche. Le plus jeune se nommait Edouard de la Bussonière. Orphelin à vingt-deux ans, il en avait alors vingt-cinq, et ces trois années lui avaient suffi pour engloutir dans les excès et le plaisir une partie de sa fortune. En quoi il avait été puissamment aidé par la belle Léa, l'une des héroïnes du souper, pour laquelle il avait une passion dont ses amis riaient, en la taxant de ridicule. Vers le milieu du souper, Edouard et Léa proposèrent de terminer la fête aussitôt que possible, alléguant la fatigue, pour regagner leurs logis. Les amis et les maîtresses se moquèrent des amants trop pressés et l'un deux jeta ce défi à Edouard : — Je gage que tu ne vivras pas trois mois seul avec Léa ! — Trois mois, dit Edouard en regardant sa maîtresse, seraient écoulés que nous aurions à peine oublié le baiser du premier matin. — Trois mois de tête-à-tête, dit l'une des femmes, plutôt une éternité de solitude ! Léa ne répondait rien, mais un léger frémissement plissait le coin de sa lèvre rose et mince, et son oeil noir brillait dans l'ombre où elle avait reculé son siège. — Je tiens le pari,
Léa, l'une des héroïnes du souper, pour laquelle il avait une passion dont ses amis riaient, en la taxant de ridicule. Vers le milieu du souper, Edouard et Léa proposèrent de terminer la fête aussitôt que possible, alléguant la fatigue, pour regagner leurs logis. Les amis et les maîtresses se moquèrent des amants trop pressés et l'un deux jeta ce défi à Edouard : — Je gage que tu ne vivras pas trois mois seul avec Léa ! — Trois mois, dit Edouard en regardant sa maîtresse, seraient écoulés que nous aurions à peine oublié le baiser du premier matin. — Trois mois de tête-à-tête, dit l'une des femmes, plutôt une éternité de solitude ! Léa ne répondait rien, mais un léger frémissement plissait le coin de sa lèvre rose et mince, et son oeil noir brillait dans l'ombre où elle avait reculé son siège. — Je tiens le pari, s'écria Edouard, et je le tiens d'égale somme contre vous trois. — Oui, lui dit-on, c'est chose convenue, s'il demeure entendu que vous vous retirerez tous deux dans un coin de province, aussi désert que possible, en Bretagne par exemple ! — En Bretagne, soit, termina Edouard, et le souper continua plus joyeux encore. L'heure des coupes était venue ! À ce mot : en Bretagne, Léa eut comme un tressaillement et des plis assombrirent son front. Bientôt, son visage retrouva son calme et le sourire parcourut ses lèvres. Elle acceptait aussi, se réservant de désigner elle-même quelle partie de l'Armorique on irait habiter. Edouard, penché sur le sein de sa maîtresse, la regardait dans les yeux et sentait venir l'ivresse de son regard. — Comme il l'aimait ! — Vivre seul auprès d'elle, dans un coin ignoré... il avoua que c'était la réalisation de son rêve le plus cher. Quelques jours après, Edouard de la Bussonière fit l'acquisition du château de la Mouette, et dans les premières semaines de mars, il en prit possession avec Léa. Les amis qui les avaient accompagnés regagnèrent Paris le lendemain, laissant les amants seuls. Depuis deux ans, ils vivaient ensemble, et leur solitude
continua plus joyeux encore. L'heure des coupes était venue ! À ce mot : en Bretagne, Léa eut comme un tressaillement et des plis assombrirent son front. Bientôt, son visage retrouva son calme et le sourire parcourut ses lèvres. Elle acceptait aussi, se réservant de désigner elle-même quelle partie de l'Armorique on irait habiter. Edouard, penché sur le sein de sa maîtresse, la regardait dans les yeux et sentait venir l'ivresse de son regard. — Comme il l'aimait ! — Vivre seul auprès d'elle, dans un coin ignoré... il avoua que c'était la réalisation de son rêve le plus cher. Quelques jours après, Edouard de la Bussonière fit l'acquisition du château de la Mouette, et dans les premières semaines de mars, il en prit possession avec Léa. Les amis qui les avaient accompagnés regagnèrent Paris le lendemain, laissant les amants seuls. Depuis deux ans, ils vivaient ensemble, et leur solitude nouvelle sembla grandir leur amour. — Moi, je suis né en Cornouaille, continua Yvon. Fils de pêcheurs, je devins pêcheur moi-même. À vingt-cinq ans, j'épousais une adorable fille, Yvonne Roscot. Je ne connaissais alors ni le chagrin ni les larmes. Pas un roi qui fût plus heureux que moi. Après les durs labeurs du jour, je rentrais à la chaumière où le bon baiser de mon Yvonne m'attendait. Elle m'aimait aussi et depuis longtemps. Enfants, nous allions tous les deux, pieds nus, sur la grève, nous tenant par la main, péchant les crevettes et les coquillages dans les trous de rochers qu'emplissait la marée montante. Plus tard, elle quitta le pays pour s'en aller servir à Paris; un an après, elle revint et fut ma femme. Puis Yvonne changea; parfois je la trouvais triste, avec des larmes dans les yeux. À mes questions, seul un sourire contraint répondait. Un soir que je rentrais à l'heure ordinaire tout joyeux d'apprendre à mon Yvonne le résultat d'une bonne pêche, je ne la trouvais pas là comme de coutume. Inquiet, je courus par le village demandant Yvonne à chaque chaumière. Personne ne l'avait vue. J'attendis toute la nuit : Yvonne ne revint pas.
les durs labeurs du jour, je rentrais à la chaumière où le bon baiser de mon Yvonne m'attendait. Elle m'aimait aussi et depuis longtemps. Enfants, nous allions tous les deux, pieds nus, sur la grève, nous tenant par la main, péchant les crevettes et les coquillages dans les trous de rochers qu'emplissait la marée montante. Plus tard, elle quitta le pays pour s'en aller servir à Paris; un an après, elle revint et fut ma femme. Puis Yvonne changea; parfois je la trouvais triste, avec des larmes dans les yeux. À mes questions, seul un sourire contraint répondait. Un soir que je rentrais à l'heure ordinaire tout joyeux d'apprendre à mon Yvonne le résultat d'une bonne pêche, je ne la trouvais pas là comme de coutume. Inquiet, je courus par le village demandant Yvonne à chaque chaumière. Personne ne l'avait vue. J'attendis toute la nuit : Yvonne ne revint pas. Ce fut que le lendemain que je trouvai ce billet (et disant cela, le vieux solitaire tira d'une enveloppe d'étoffe un papier déchiré et jauni) « Ne m'attends pas et ne me cherche pas, ce serait inutile. Nous ne devons plus nous revoir. » Je crus que ma femme s'était jetée à la mer; chaque jour j'interrogeais la plage, me demandant si quelques lames ne me rapporteraient point son corps. Enfin, après quelques mois, ne pouvant plus vivre dans cette Cornouaille qui me rappelait de si douloureux souvenirs, je quittai mon pays et vins faire ici mon métier de pêcheur. J'habitais depuis un an environ cette partie de la basse Bretagne, quand un soir je vis les deux amants. Léa s'appuyait nonchalamment sur le bras d'Edouard. Ce qu'ils se disaient, je ne le savais, mais leur sourire tout à coup me perça le cœur. Dans Léa, j'avais reconnu Yvonne, Yvonne Roscoff, ma femme, au bras de cet homme que je ne connaissais pas. Je voulus m'élancer au devant d'eux, mes jambes fléchirent et je m'affaissai sans forces. Et, la tête dans mes mains, je versai d'abondantes larmes. Les amoureux avaient disparu sans me voir. Mon parti fut bientôt pris :
jetée à la mer; chaque jour j'interrogeais la plage, me demandant si quelques lames ne me rapporteraient point son corps. Enfin, après quelques mois, ne pouvant plus vivre dans cette Cornouaille qui me rappelait de si douloureux souvenirs, je quittai mon pays et vins faire ici mon métier de pêcheur. J'habitais depuis un an environ cette partie de la basse Bretagne, quand un soir je vis les deux amants. Léa s'appuyait nonchalamment sur le bras d'Edouard. Ce qu'ils se disaient, je ne le savais, mais leur sourire tout à coup me perça le cœur. Dans Léa, j'avais reconnu Yvonne, Yvonne Roscoff, ma femme, au bras de cet homme que je ne connaissais pas. Je voulus m'élancer au devant d'eux, mes jambes fléchirent et je m'affaissai sans forces. Et, la tête dans mes mains, je versai d'abondantes larmes. Les amoureux avaient disparu sans me voir. Mon parti fut bientôt pris : J'irai, me disais-je, chez cet homme, et je lui dirai ce qu'il ignore peut-être; il me rendra Yvonne. Vous le voyez, mon premier élan avait été un sentiment généreux. Certes, j'eusse pardonné : j'avais tant aimé la Roscoff. Le lendemain, je me rendis à la Mouette. Les domestiques voulurent me chasser. J'insistai, et, durant cette altercation entre eux et moi, M. Edouard de la Bussonière arriva. Je l'entretins seul et lui dis tout ce que j'avais souffert. Une pâleur mortelle couvrit son visage; il paraissait touché de ma douleur. Il me fit savoir qu'il avait jusque-là ignoré ce que je venais de lui dire. Il fit prévenir Léa. Léa parut. Probablement elle m'avait aperçu déjà, car, à son entrée, pas un muscle de son visage ne s'était trouble. Elle était très froide de commanda avec calme ce qu'on lui voulait. — Connaissez-vous cet homme? demanda Edouard. — Non, répondit-elle tranquillement, sans hésitation. M. de la Bussonière lui répéta tout ce que je venais de lui dire. Léa répondit : — Vous voyez bien, mon ami, que cet homme est fou! En effet, mes traits, bouleversés depuis la veille, me donnaient l'apparence d'un insensé. On me chassa du château de la
chasser. J'insistai, et, durant cette altercation entre eux et moi, M. Edouard de la Bussonière arriva. Je l'entretins seul et lui dis tout ce que j'avais souffert. Une pâleur mortelle couvrit son visage; il paraissait touché de ma douleur. Il me fit savoir qu'il avait jusque-là ignoré ce que je venais de lui dire. Il fit prévenir Léa. Léa parut. Probablement elle m'avait aperçu déjà, car, à son entrée, pas un muscle de son visage ne s'était trouble. Elle était très froide de commanda avec calme ce qu'on lui voulait. — Connaissez-vous cet homme? demanda Edouard. — Non, répondit-elle tranquillement, sans hésitation. M. de la Bussonière lui répéta tout ce que je venais de lui dire. Léa répondit : — Vous voyez bien, mon ami, que cet homme est fou! En effet, mes traits, bouleversés depuis la veille, me donnaient l'apparence d'un insensé. On me chassa du château de la Mouette. Fou de le devins alors, et n'eus plus qu'une idée fixe : la vengeance. Durant quelques jours, je cherchai tous les moyens de m'approcher des amants, pour tuer comme une chienne cette misérable qui me reniait après m'avoir déshonoré. Je passais mes jours dans la rage et dans les larmes, sentant bien que chaque jour ma raison s'égarait davantage. Les trois mois fixés par le pari des viveurs prenaient fin le lendemain. Déjà Edouard et Léa se préparaient à partir. Je n'avais plus un instant à perdre. Il était trois heures environ, le temps était beau, l'orage grondait au loin. Les amants étaient venus faire leur promenade habituelle sur la plage. Léa s'endormit. Edouard s'éloigna d'elle en ce moment. Ils ne songeaient plus d'ailleurs à moi ; depuis la scène du château ils ne m'avaient pas revu. Je m'approchai doucement de Léa endormie et la portai dans ma barque avec des précautions telles qu'elle ne s'éveilla pas. Je rameai vigoureusement, et, en quelques minutes, nous étions assez loin pour que ses cris n'arrivassent pas jusqu'à la grève. Déjà les rochers dentelés de la côte se fondaient en une grosse ligne noire. Les nuages s'amoncelaient et l'orage commençait à gronder.
larmes, sentant bien que chaque jour ma raison s'égarait davantage. Les trois mois fixés par le pari des viveurs prenaient fin le lendemain. Déjà Edouard et Léa se préparaient à partir. Je n'avais plus un instant à perdre. Il était trois heures environ, le temps était beau, l'orage grondait au loin. Les amants étaient venus faire leur promenade habituelle sur la plage. Léa s'endormit. Edouard s'éloigna d'elle en ce moment. Ils ne songeaient plus d'ailleurs à moi ; depuis la scène du château ils ne m'avaient pas revu. Je m'approchai doucement de Léa endormie et la portai dans ma barque avec des précautions telles qu'elle ne s'éveilla pas. Je rameai vigoureusement, et, en quelques minutes, nous étions assez loin pour que ses cris n'arrivassent pas jusqu'à la grève. Déjà les rochers dentelés de la côte se fondaient en une grosse ligne noire. Les nuages s'amoncelaient et l'orage commençait à gronder. Alors Léa se réveilla. Dès qu'elle m'eut reconnu, elle ferma les yeux et appela de toute la force de ses poumons : Edouard ! Edouard ! — Dieu et moi seuls pouvons vous entendre désormais, madame, lui dis-je; Edouard est loin de vous, et vous ne le verrez plus. — Yvon! Yvon! s'écria-t-elle, je te pardonnerai, je ne veux pas mourir! — Vous reconnaissez Yvon, aujourd'hui? — J'expierai mon crime, continua-t-elle, je t'aimerai... comme je t'aimais autrefois. Oui, je t'avais trompé en t'épousant. Cet homme était mon amant avant que je ne fusse ta femme. Je voulais l'oublier et ne vivre que pour toi. Cette passion maudite qui a fait de moi une misérable s'est réveillée un jour... Yvon, souviens-toi de cette Cornouaille... — Ne me rappelez plus ce temps, madame, ce sont les fleurs fanées de mon bonheur et l'oubli n'a pu croître dessus. — Mais c'est un crime, Yvon! — Je me ferai justice en mourant avec vous! Yvonne, assise à l'arrière de la chaloupe, se tordait dans des convulsions de rage ; ses longs cheveux tombaient sur ses épaules, et, de sa main effilée et blanche, elle les rejetait en arrière. Les éclairs sillonnaient la nue. On
Yvon! Yvon! s'écria-t-elle, je te pardonnerai, je ne veux pas mourir! — Vous reconnaissez Yvon, aujourd'hui? — J'expierai mon crime, continua-t-elle, je t'aimerai... comme je t'aimais autrefois. Oui, je t'avais trompé en t'épousant. Cet homme était mon amant avant que je ne fusse ta femme. Je voulais l'oublier et ne vivre que pour toi. Cette passion maudite qui a fait de moi une misérable s'est réveillée un jour... Yvon, souviens-toi de cette Cornouaille... — Ne me rappelez plus ce temps, madame, ce sont les fleurs fanées de mon bonheur et l'oubli n'a pu croître dessus. — Mais c'est un crime, Yvon! — Je me ferai justice en mourant avec vous! Yvonne, assise à l'arrière de la chaloupe, se tordait dans des convulsions de rage ; ses longs cheveux tombaient sur ses épaules, et, de sa main effilée et blanche, elle les rejetait en arrière. Les éclairs sillonnaient la nue. On entendit que le ciel allait s'ouvrir par instant et l'orage grondait violemment au-dessus de nos têtes. La lame géante soulevait notre embarcation qui, tout à coup, la proue hors des flots, retombait comme dans un précipice. À cette heure où le danger menaçait à chaque seconde de nous engloutir, je rappelai à Yvonne notre enfance, jusqu'au jour où elle quitta la Cornouaille pour la première fois. Alors, ses bras tordus par le désespoir se tendirent vers moi et s'abattirent autour de mes épaules : — Grâce, Yvon! murmurait-elle. Puis elle sanglotait ainsi, appuyée sur ma poitrine. C'était bien cette Yvonne que j'avais tant aimée ! La seule créature pour laquelle mon dévouement n'eût pas connu de bornes! Je devais à cette femme les meilleurs battements de mon cœur, mes joies les plus intimes, je lui devais aussi tout l'horrible de ces souffrances qui avaient brisé ma vie. La pensée de son crime me revint. Je revis les amants de la Mouette, et le souvenir des baisers qu'ils s'étaient donnés et rendus excita tous mes sentiments de haine. Je repoussai Yvonne et je jetai loin de moi les rames qui seules pouvaient nous sauver. Alors Yvonne poussa un cri, un cri
rappelai à Yvonne notre enfance, jusqu'au jour où elle quitta la Cornouaille pour la première fois. Alors, ses bras tordus par le désespoir se tendirent vers moi et s'abattirent autour de mes épaules : — Grâce, Yvon! murmurait-elle. Puis elle sanglotait ainsi, appuyée sur ma poitrine. C'était bien cette Yvonne que j'avais tant aimée ! La seule créature pour laquelle mon dévouement n'eût pas connu de bornes! Je devais à cette femme les meilleurs battements de mon cœur, mes joies les plus intimes, je lui devais aussi tout l'horrible de ces souffrances qui avaient brisé ma vie. La pensée de son crime me revint. Je revis les amants de la Mouette, et le souvenir des baisers qu'ils s'étaient donnés et rendus excita tous mes sentiments de haine. Je repoussai Yvonne et je jetai loin de moi les rames qui seules pouvaient nous sauver. Alors Yvonne poussa un cri, un cri qui me glaça d'épouvante. Elle voulut se précipiter dans les flots. Je la retins. — Oui, dit-elle, puisque je n'ai pas su vivre pour Yvon, je dois mourir avec lui. J'attendrai que la mort nous prenne ensemble. Oh! qu'elle était belle ainsi, mon Yvonne! Tout mon amour d'autrefois parcourt en cet instant suprême. Je ne songeais plus au danger toujours croissant. Je saisis la Roscoff dans mes bras, en m'écriant : — Non, non, je ne veux pas que tu meures. Je t'aime, Yvonne, je t'aime comme aux premiers jours, si loin déjà. Sa voix affaiblie murmura : Non, Yvon, c'est bien fini, nous allons mourir; pardonne, je t'en prie... pardonne... Les vents retournés vers le sud avaient jeté notre barque vers la côte, mais la nuit était venue, et les noirs rochers ne se laissaient plus distinguer. Une lame, soulevée par l'impétuosité de l'ouragan, vint saisir la chaloupe par le flanc. En une seconde nous fûmes jetés sur un rocher où notre embarcation se brisa. J'avais pu me jeter dans les flots furieux, celles forces qui me restaient je les épuisai à chercher Yvonne, Yvonne n'était plus ! Le soir même, des pêcheurs regagnant le village aperçurent mon corps
cet instant suprême. Je ne songeais plus au danger toujours croissant. Je saisis la Roscoff dans mes bras, en m'écriant : — Non, non, je ne veux pas que tu meures. Je t'aime, Yvonne, je t'aime comme aux premiers jours, si loin déjà. Sa voix affaiblie murmura : Non, Yvon, c'est bien fini, nous allons mourir; pardonne, je t'en prie... pardonne... Les vents retournés vers le sud avaient jeté notre barque vers la côte, mais la nuit était venue, et les noirs rochers ne se laissaient plus distinguer. Une lame, soulevée par l'impétuosité de l'ouragan, vint saisir la chaloupe par le flanc. En une seconde nous fûmes jetés sur un rocher où notre embarcation se brisa. J'avais pu me jeter dans les flots furieux, celles forces qui me restaient je les épuisai à chercher Yvonne, Yvonne n'était plus ! Le soir même, des pêcheurs regagnant le village aperçurent mon corps étendu sur la grève. Ils me recueillirent, et, après de longs et charitables soins, je fus hors de danger. On m'apprit que le lendemain même de mon naufrage, le cadavre de la belle Léa avait été retrouvé mutilé sur cet écueil que vous pouvez voir ici, à nos pieds. Alors je ne me souvenais plus. Accentué de Léa : Léa, dis-je, ah ! C'est Yvonne que vous voulez dire ! C'est de mon Yvonne que vous parlez, et, au milieu de sanglots : C'est moi, dis-je, qui l'ai tuée ! Le docteur hocha silencieusement la tête et murmura : Oui, je le craignais, cet homme est fou ! Et depuis ce temps, on m'appelle Yvon le fou. Et depuis ce temps, je viens ici chaque jour, et, devant cet écueil maudit, je prie Dieu de lui pardonner sa faute à moi et d'oublier mon crime à moi. Ici le vieil Yvon s'arrêta. Les yeux obscurcis par les larmes, il fixait l'endroit où la pécheresse avait payé sa dette. Il fut alors impossible de lui arracher une parole de plus. Les hôtes de la Mouette regagnèrent silencieusement le château, le coeur rempli des tristes souvenirs contenus dans le récit du fou.
je ne me souvenais plus. Accentué de Léa : Léa, dis-je, ah ! C'est Yvonne que vous voulez dire ! C'est de mon Yvonne que vous parlez, et, au milieu de sanglots : C'est moi, dis-je, qui l'ai tuée ! Le docteur hocha silencieusement la tête et murmura : Oui, je le craignais, cet homme est fou ! Et depuis ce temps, on m'appelle Yvon le fou. Et depuis ce temps, je viens ici chaque jour, et, devant cet écueil maudit, je prie Dieu de lui pardonner sa faute à moi et d'oublier mon crime à moi. Ici le vieil Yvon s'arrêta. Les yeux obscurcis par les larmes, il fixait l'endroit où la pécheresse avait payé sa dette. Il fut alors impossible de lui arracher une parole de plus. Les hôtes de la Mouette regagnèrent silencieusement le château, le coeur rempli des tristes souvenirs contenus dans le récit du fou. RAPHAËL LIGTHONE. LA VÉNUS ÉQUESTRE NOUVELLE I Au collège, j'avais le plus charmant condisciple. Il était blond avec des cheveux bouclés, de complexion sérieuse et tendre, et il bêtait très légèrement. Il se nommait René de Boismain, et nous l'avions surnommé La Vallière. Il fallait nous entendre dire avec des airs protecteurs : « Ce pauvre Boismaïn, c'est doux comme une fille.» — A quinze ans, on s'imagine que les femmes sont douces ! — Je demeurai fort lié avec René après la fin de nos études, et je ne le voyais cependant que fort rarement, car il habitait la campagne en toute saison, près de ses parents dont il était l'enfant unique. Deux fois par an, au printemps et à l'automne, je me rendais au petit château de Noisielles, et chacun de mes voyages augmentait la surprise que me causait l'humeur rêveuse et tranquille de mon ancien compagnon. En vérité, les airs féminins ne le quittaient pas malgré ses vingt-quatre ans, l'homme ne sortait pas de cette molle et blonde chrysalide, et je m'aperçus bientôt qu'une si étonnante langueur de la nature ne me préoccupait pas tout seul autour de lui. Un soir de mai, — j'étais arrivé à
airs protecteurs : « Ce pauvre Boismaïn, c'est doux comme une fille.» — A quinze ans, on s'imagine que les femmes sont douces ! — Je demeurai fort lié avec René après la fin de nos études, et je ne le voyais cependant que fort rarement, car il habitait la campagne en toute saison, près de ses parents dont il était l'enfant unique. Deux fois par an, au printemps et à l'automne, je me rendais au petit château de Noisielles, et chacun de mes voyages augmentait la surprise que me causait l'humeur rêveuse et tranquille de mon ancien compagnon. En vérité, les airs féminins ne le quittaient pas malgré ses vingt-quatre ans, l'homme ne sortait pas de cette molle et blonde chrysalide, et je m'aperçus bientôt qu'une si étonnante langueur de la nature ne me préoccupait pas tout seul autour de lui. Un soir de mai, — j'étais arrivé à Noisielles le matin même, — le souci qu'en prenait M. de Boismain, son père, se trahit assez vivement. La force de cette saison devait expliquer sans doute une sortie indiscrète; mais n'était-il pas bien plaisant qu'au lieu d'agir sur le fils, le printemps emportât le père, qui courait alors à ses soixante ans ? Je vois encore l'arrangement du cercle de famille dans le salon après le dîner. Un assez grand feu brûlait dans la haute cheminée d'ancien style; les soirées ne cessaient pas d'être fraîches. A droite du foyer, la jeune baronne de Blandy se tenait à demi renversée dans un fauteuil. Un hasard malicieux avait très légèrement relevé le bas de sa jupe ; on voyait les pointes de deux petits pieds croisés l'un sur l'autre et chaussés de petites bottines en chevreau mordoré, des oeuvres d'art. Je crois que le diable est cordonnier. Le baron Agénor de Boismain de Blandy, le mari de la dame, s'en était allé, sous un prétexte en l'air, faire une partie de baccara à la ville ; elle n'en était pas pour cela plus seule, ayant appelé René auprès d'elle : — Venez ici, cousin, que je vous fasse un peu la