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se disputent souvent, mais ils s'aiment bien tout de même, puisqu'ils s'embrassent après. Ah! répliqua Paul, ébahi. Il cherchait à se rappeler : mais rien de tel n'existait dans sa famille. On ne se disputait pas. Son père n'était jamais à la maison. Sa mère pleurait quelquefois. — Si elle pleure, déclara soudain la fillette, c'est qu'elle n'est pas heureuse en ménage. Paul devina triste mais Suzanne suivait toujours son idée. Elle rit : — Est-ce qu'ils couchent dans la même chambre ? — Non. — Ah bien! Mon papa et ma maman à moi couchent dans la même chambre. C'est donc que ton papa et ta maman ne s'aiment pas. Le garçonnet ouvrait de grands yeux étonnés, l'âme emplie d'une vague inquiétude. Et tout à coup il reçut comme un choc en pleine poitrine : — Et toi, est-ce que tu es amoureux ? lui demandait Suzanne. Un voile passa sur les yeux de Paul ; ses oreilles se mirent à bourdonner; il lui semblait que ses jambes coulaient sous lui. — Non ! fit-il machinalement. Suzanne l'enveloppa de la tête aux pieds dans un seul regard curieux et un peu méprisant : — Tu es bien heureux de ne pas savoir ce que c'est qu'aimer. Moi j'ai été amoureuse de mon cousin Georges : c'est un grand. Il était au collège et venait tous les dimanches. Mais il me trouvait trop petite. Elle se dressa sur ses talons, et la voix haute, comme une personne sûre de son fait, elle ajouta : — Nous verrons bien quand je serai grande. Brusquement, elle s'interrompit, effrayée par l'air de son ami : — Qu'est-ce que tu as ? fit-elle. Il se tenait rigidement, sans un geste, ses yeux bleus à fleur de tête, et si pâle qu'elle eut peur. Elle répéta : — Qu'est-ce que tu as ? Mais, en même temps, son instinct de petite femme l'avertissait : elle goûtait une sorte de plaisir étrange, devinant peut-être que c'était à cause d'elle, pour ce qu'elle lui racontait, qu'il était si ému. Elle ne pourrait se douter cependant du trouble
ne pas savoir ce que c'est qu'aimer. Moi j'ai été amoureuse de mon cousin Georges : c'est un grand. Il était au collège et venait tous les dimanches. Mais il me trouvait trop petite. Elle se dressa sur ses talons, et la voix haute, comme une personne sûre de son fait, elle ajouta : — Nous verrons bien quand je serai grande. Brusquement, elle s'interrompit, effrayée par l'air de son ami : — Qu'est-ce que tu as ? fit-elle. Il se tenait rigidement, sans un geste, ses yeux bleus à fleur de tête, et si pâle qu'elle eut peur. Elle répéta : — Qu'est-ce que tu as ? Mais, en même temps, son instinct de petite femme l'avertissait : elle goûtait une sorte de plaisir étrange, devinant peut-être que c'était à cause d'elle, pour ce qu'elle lui racontait, qu'il était si ému. Elle ne pourrait se douter cependant du trouble qu'elle avait jeté dans l'âme de cet autre enfant de la révolution qui avait bouleversé de fond en comble ce petit cœur qui naissait à la vie. Il arrive, en effet, un moment où l'instinct d'amour qui, dès leur naissance, hante les petits mâles, s'affine soudain. Un peu de raisonnement s'introduit dans leurs actes; ils pénètrent dans un état de demi-conscience. C'est l'éducation des sens qui peu à peu se fait deelle-même, une première initiation aux joies et aux douleurs de la vie. Paul était allé à Suzanne, attiré par une force qu'il ignorait, et sans même se sentir attiré. Cette conversation qu'il avait eue avec la petite fille souleva un coin du voile qui dissimulait à ses yeux tout un monde de sensations nouvelles. Les mots : aimer, amour, que la petite avait prononcés, résonnèrent dans son cœur : il en soupçonna vaguement la signification. Des faits isolés, qui étaient restés jusque-là enfouis et comme écrasés dans le fond de sa mémoire, prirent soudain du relief; il entrevit ainsi l'explication de certaines lectures qu'il avait faites, de certaines choses qu'il avait vues, dont le sens lui avait entièrement échappé, et qui maintenant se traduisaient à lui sous une forme
s'introduit dans leurs actes; ils pénètrent dans un état de demi-conscience. C'est l'éducation des sens qui peu à peu se fait deelle-même, une première initiation aux joies et aux douleurs de la vie. Paul était allé à Suzanne, attiré par une force qu'il ignorait, et sans même se sentir attiré. Cette conversation qu'il avait eue avec la petite fille souleva un coin du voile qui dissimulait à ses yeux tout un monde de sensations nouvelles. Les mots : aimer, amour, que la petite avait prononcés, résonnèrent dans son cœur : il en soupçonna vaguement la signification. Des faits isolés, qui étaient restés jusque-là enfouis et comme écrasés dans le fond de sa mémoire, prirent soudain du relief; il entrevit ainsi l'explication de certaines lectures qu'il avait faites, de certaines choses qu'il avait vues, dont le sens lui avait entièrement échappé, et qui maintenant se traduisaient à lui sous une forme un peu mystérieuse encore, mais réelle. S'il ne concevait toujours pas la nature du sentiment qui le portait vers la petite fille, il se sentait désormais poussé vers elle. Ce n'était donc plus un simple attrait qu'il subissait à son insu. Le désir s'était réveillé en lui. Une volonté présidait aux manifestations de ce désir. Jusqu'à ce jour, c'était la fillette, plus précoce qui dominait, qui avait les ruses, qui réglait à sa guise la part de vie ou de leurs vies se mêlaient. Du jour au lendemain, les rôles furent intervertis. Paul devint le maître. Il s'enhardit bientôt jusqu'à démolir cinq ou six barreaux du treillage afin de rejoindre Suzanne et de ne plus être séparé d'elle par un infranchissable obstacle, car il voulait la sentir près de lui. Un tronc d'arbre leur servit de siège. Ils s'assirent côte à côte. Leurs genoux se froissaient et ils en éprouvaient du plaisir. Leurs mains se liaient et ne se quittaient plus. De furtives rougeurs leur enlavaient le teint. Un même désir confus les caressait. Et d'abord il se mêla à leur joie cette gravité émue que les enfants apportent dans l'expression de leurs sentiments, quand ils ont conscience qu'ils imitent
aux manifestations de ce désir. Jusqu'à ce jour, c'était la fillette, plus précoce qui dominait, qui avait les ruses, qui réglait à sa guise la part de vie ou de leurs vies se mêlaient. Du jour au lendemain, les rôles furent intervertis. Paul devint le maître. Il s'enhardit bientôt jusqu'à démolir cinq ou six barreaux du treillage afin de rejoindre Suzanne et de ne plus être séparé d'elle par un infranchissable obstacle, car il voulait la sentir près de lui. Un tronc d'arbre leur servit de siège. Ils s'assirent côte à côte. Leurs genoux se froissaient et ils en éprouvaient du plaisir. Leurs mains se liaient et ne se quittaient plus. De furtives rougeurs leur enlavaient le teint. Un même désir confus les caressait. Et d'abord il se mêla à leur joie cette gravité émue que les enfants apportent dans l'expression de leurs sentiments, quand ils ont conscience qu'ils imitent les grandes personnes. Un jour, Paul demanda à Suzanne : "Veux-tu que nous nous mariions plus tard, quand nous serons grands ? Et la petite, sérieuse, répondit : "Oui, je veux bien." Alors, une détente se produisit dans leurs petits cœurs. Lorsqu'il fut bien admis, conclu d'une façon définitive, qu'ils seraient mari et femme, ils se sentirent plus libres. Ensemble, ils purent jouer. Leur nature d'enfants revint. Paul était gamin, il grimpait sur les arbres, à califourchon sur une branche, il s'amusait à faire le singe. Il était si drôle, que Suzanne riait aux larmes. Ils allaient cependant être séparés. Les parents de Suzanne passaient les mois d'août et de septembre au bord de la mer. Le jour du départ arriva. Ils se virent la veille comme d'habitude. Ce n'est qu'à partir d'un certain âge que l'on commence à trouver que les jours s'écoulent rapidement. Les enfants n'ont qu'une notion très confuse du temps : l'avenir n'existe en quelque sorte pas pour eux, tant qu'ils le conçoivent vague et lointain. Deux mois leur paraissent énormes et il ne leur semble pas en voir la fin mais précisément parce que cette notion du temps est confuse chez eux, ils n'ont pas
seraient mari et femme, ils se sentirent plus libres. Ensemble, ils purent jouer. Leur nature d'enfants revint. Paul était gamin, il grimpait sur les arbres, à califourchon sur une branche, il s'amusait à faire le singe. Il était si drôle, que Suzanne riait aux larmes. Ils allaient cependant être séparés. Les parents de Suzanne passaient les mois d'août et de septembre au bord de la mer. Le jour du départ arriva. Ils se virent la veille comme d'habitude. Ce n'est qu'à partir d'un certain âge que l'on commence à trouver que les jours s'écoulent rapidement. Les enfants n'ont qu'une notion très confuse du temps : l'avenir n'existe en quelque sorte pas pour eux, tant qu'ils le conçoivent vague et lointain. Deux mois leur paraissent énormes et il ne leur semble pas en voir la fin mais précisément parce que cette notion du temps est confuse chez eux, ils n'ont pas non plus cette sensation du "jamais plus" qui nous angoisse et nous épouvante. Paul et Suzanne étaient tristes, mais ils ne souffraient pas. Ils se disaient bien qu'ils allaient rester longtemps, très longtemps sans se voir mais ce très longtemps ne représentait rien de précis pour eux, et ils ne présageaient pas l'avenir. Au moment de se séparer, Suzanne dit : "Quand papa s'en va en voyage, il embrasse maman." Ces jeux petits ne s'étaient jamais embrassés. Paul y avait bien pensé parce qu'il savait que les gens qui s'aiment s'embrassent, mais une crainte vague l'en avait toujours empêché, la crainte de faire quelque chose de mal, cette idée presque inconsciente du péché, qui hante les jeunes imaginations et les cœurs les plus innocents — mystérieux, profond et héréditaire instinct que des siècles de religiosité ont mis en nous. Ce jour-là comme les autres, il hésita. Mais la fillette, plus instinctive, se pencha vers lui. Il se laissa attirer. Le hasard fit que les lèvres se rencontrèrent. Paul eut une émotion si vive qu'il lui sembla que son cœur cessait de battre, il dut s'appuyer contre le treillis pour ne pas tomber. Suzanne, qu'on appelait de tous côtés dans le
présageaient pas l'avenir. Au moment de se séparer, Suzanne dit : "Quand papa s'en va en voyage, il embrasse maman." Ces jeux petits ne s'étaient jamais embrassés. Paul y avait bien pensé parce qu'il savait que les gens qui s'aiment s'embrassent, mais une crainte vague l'en avait toujours empêché, la crainte de faire quelque chose de mal, cette idée presque inconsciente du péché, qui hante les jeunes imaginations et les cœurs les plus innocents — mystérieux, profond et héréditaire instinct que des siècles de religiosité ont mis en nous. Ce jour-là comme les autres, il hésita. Mais la fillette, plus instinctive, se pencha vers lui. Il se laissa attirer. Le hasard fit que les lèvres se rencontrèrent. Paul eut une émotion si vive qu'il lui sembla que son cœur cessait de battre, il dut s'appuyer contre le treillis pour ne pas tomber. Suzanne, qu'on appelait de tous côtés dans le jardin, s'était déjà sauvée en courant. Le lendemain, de bonne heure, Paul, qui n'avait pas dormi de la nuit, se leva. Par la fenêtre entrouverte, il regardait à la grille de la villa voisine les préparatifs du voyage, les malles qu'on hissait sur un lourd omnibus. Suzanne apparut toute rose, excitée par le départ; elle sautillait, une cage à la main, et jasait comme une petite folle : "Mon oiseau ! mon oiseau ! où allez-vous mettre mon oiseau ?" Et de la voir si gaie, alors qu'il était si triste, le petit garçon eut le cœur serré. L'omnibus s'ébranla, il le suivit des yeux jusqu'au tournant de la rue. Puis, son regard s'accrocha à un nuage léger, qui glissait sous le ciel bleu. Là-bas, sur le coteau, le nuage s'évapora brusquement. Alors Paul rentra dans l'intérieur de sa chambre. Au même instant la porte s'ouvrit. — Eh bien ! Paul, qu'est-ce que tu fais ? Il courut s'abattre sur le cœur de sa mère. De grosses larmes coulaient sur ses joues. Marcel L'Heureux. VOCATION D'ARTISTE Par XAROF Ma chère amie, Voici un mois que vous êtes partie à Séville pour voir la Semaine Sainte avec votre cousin, et je
excitée par le départ; elle sautillait, une cage à la main, et jasait comme une petite folle : "Mon oiseau ! mon oiseau ! où allez-vous mettre mon oiseau ?" Et de la voir si gaie, alors qu'il était si triste, le petit garçon eut le cœur serré. L'omnibus s'ébranla, il le suivit des yeux jusqu'au tournant de la rue. Puis, son regard s'accrocha à un nuage léger, qui glissait sous le ciel bleu. Là-bas, sur le coteau, le nuage s'évapora brusquement. Alors Paul rentra dans l'intérieur de sa chambre. Au même instant la porte s'ouvrit. — Eh bien ! Paul, qu'est-ce que tu fais ? Il courut s'abattre sur le cœur de sa mère. De grosses larmes coulaient sur ses joues. Marcel L'Heureux. VOCATION D'ARTISTE Par XAROF Ma chère amie, Voici un mois que vous êtes partie à Séville pour voir la Semaine Sainte avec votre cousin, et je trouve que cela est bien suffisant. Je ne sais pas quelle idée vous avez eue de faire ce voyage et à quoi j'ai moi-même pensé en vous le permettant. Croyez-vous que vous n'auriez pas aussi bien fait vos dévotions ici, à Saint-Pierre de Chaillot. Quant à votre cousin, ces peintres ont toujours des idées comme personne ; qu'est-ce qu'ils chantent avec leur pittoresque, leur couleur locale ? Est-ce qu'ils ne pourraient pas attendre tranquillement ici qu'on refasse une de ces expositions universelles, gloire de notre siècle, sans courir au diable sous prétexte de Semaine Sainte ? Enfin, cela les regarde, ils ont la femme de ménage l'insouciance, et pour valet de chambre le hasard, et peu leur importe de quitter leurs pénates. Mais vous, une mère de famille, abandonner votre maison, votre enfant et me laisser tout le poids du monde, n'aurait pas fait ça ! Il m'incombe, comme père de famille, bien d'autres grands et légitimes soucis que ceux de l'intérieur, et, quand je rentre de mon ministère des Us et Coutumes, la tête fatiguée par les graves questions qui dépendent de mon service des Routines, je trouve dur, au lieu de délasser mon esprit dans quelque paisible partie
ont toujours des idées comme personne ; qu'est-ce qu'ils chantent avec leur pittoresque, leur couleur locale ? Est-ce qu'ils ne pourraient pas attendre tranquillement ici qu'on refasse une de ces expositions universelles, gloire de notre siècle, sans courir au diable sous prétexte de Semaine Sainte ? Enfin, cela les regarde, ils ont la femme de ménage l'insouciance, et pour valet de chambre le hasard, et peu leur importe de quitter leurs pénates. Mais vous, une mère de famille, abandonner votre maison, votre enfant et me laisser tout le poids du monde, n'aurait pas fait ça ! Il m'incombe, comme père de famille, bien d'autres grands et légitimes soucis que ceux de l'intérieur, et, quand je rentre de mon ministère des Us et Coutumes, la tête fatiguée par les graves questions qui dépendent de mon service des Routines, je trouve dur, au lieu de délasser mon esprit dans quelque paisible partie de bézigue chinois, d'être obligé de contrôler les livres de la bonne ou de surveiller votre fils ! Et quels livres, madame ! Et quel fils ! Cette fille, dont vous me vantiez sans cesse les qualités, vous et votre cousin, que vous me faisiez augmenter tous les mois sous prétexte de l'encourager, se livrait avec l'anse du panier à des danses que je qualifierai de honteuses, et j'ai dû m'en séparer à la suite du scandale que vous lirez tout à l'heure. Quant à votre fils, il est encore plus mal; et c'est vraiment pour moi un insoluble problème que cet enfant me ressemble si peu de goûts et d'allures. Peut-être dois-je attribuer cela aux déplorables exemples qui lui sont donnés par votre cousin, que vous avez tenu à prendre pour son parrain. Mais je comprends tout de même difficilement qu'un garçon qui doit être intelligent, puisqu'il est mon fils, et qui est en âge de raisonner, puisqu'il a près de quatorze ans, écoute plus volontiers les paradoxes ridicules et les songes creux d'un fou comme votre artiste de cousin, que les sages enseignements et les grands exemples du devoir que je tire sans cesse pour lui des auteurs
prétexte de l'encourager, se livrait avec l'anse du panier à des danses que je qualifierai de honteuses, et j'ai dû m'en séparer à la suite du scandale que vous lirez tout à l'heure. Quant à votre fils, il est encore plus mal; et c'est vraiment pour moi un insoluble problème que cet enfant me ressemble si peu de goûts et d'allures. Peut-être dois-je attribuer cela aux déplorables exemples qui lui sont donnés par votre cousin, que vous avez tenu à prendre pour son parrain. Mais je comprends tout de même difficilement qu'un garçon qui doit être intelligent, puisqu'il est mon fils, et qui est en âge de raisonner, puisqu'il a près de quatorze ans, écoute plus volontiers les paradoxes ridicules et les songes creux d'un fou comme votre artiste de cousin, que les sages enseignements et les grands exemples du devoir que je tire sans cesse pour lui des auteurs de l'antiquité. Depuis que vous êtes partie, cet enfant me rend positivement idiot. Il s'attarde quotidiennement, au sortir du collège, aux devantures des libraires, à contempler des journaux illustrés où dessine votre cousin. Et moi, pendant ce temps-là, je suis obligé d'attendre pour mon dîner que ce garnement qui se fait un plaisir de son père, se soit décidé à rentrer. Quand il arrive enfin, c'est pour tout bouleverser à la maison, pour taper à la caserne du piano du salon, qui pourrait être son grand-père tant il est vieux, et sur lequel il joue des horreurs d'un nommé Bruant. Si je ferme le piano, il s'en va à la cuisine ennuyer la bonne, et il ne craint pas même de lui faire des propositions malhonnêtes, au-dessus de son âge, qui indiquent vraiment une dépravation inouïe. L'autre jour, je suis arrivé au moment où il embrassait cette fille, quand je l'ai moralement mordre, savez-vous ce qu'il a eu l'aplomb de me répondre: « Oh ! par quoi ! Ça t'est jamais arrivé ? Va donc, eh ! jaloux ! » Si j'essaie de causer avec lui, je n'en tire qu'un bavardage ridicule et dans un français qui ferait rougir ces
fait un plaisir de son père, se soit décidé à rentrer. Quand il arrive enfin, c'est pour tout bouleverser à la maison, pour taper à la caserne du piano du salon, qui pourrait être son grand-père tant il est vieux, et sur lequel il joue des horreurs d'un nommé Bruant. Si je ferme le piano, il s'en va à la cuisine ennuyer la bonne, et il ne craint pas même de lui faire des propositions malhonnêtes, au-dessus de son âge, qui indiquent vraiment une dépravation inouïe. L'autre jour, je suis arrivé au moment où il embrassait cette fille, quand je l'ai moralement mordre, savez-vous ce qu'il a eu l'aplomb de me répondre: « Oh ! par quoi ! Ça t'est jamais arrivé ? Va donc, eh ! jaloux ! » Si j'essaie de causer avec lui, je n'en tire qu'un bavardage ridicule et dans un français qui ferait rougir ces immortels auteurs dont les professeurs lui enseignent les beautés. Bref, c'est en vain que je cherche dans ce jeune esprit ces pensées pondérées et calmes que j'y aimerais voir germer. Ce ne sont que des lubies d'enfant paresseux, des plaisanteries d'un goût déplorable sur la « balle de son professeur », le « bâton de son directeur » et les « chics types » qu'il brûle d'imiter. Et si vous saviez qui c'est! Je rougis de vous l'écrire ! Les acteurs, oui, Madame, des pitres, de ces gens qui sont payés pour faire rire le monde, et que votre fils appelle pompeusement de grands artistes. Si quelquefois j'essaie de discuter avec lui, de faire parvenir à son jeune entendement la voie sincère de la raison, il me répond : « Ah bien, non, t'as pas le mouvement ! Tu m'fais inanile » ou autres incongruités déplacées. Mais il a fait pis que cela, madame, pour faire rougir mes cheveux blancs! Trompant ma surveillance et mes soins, il a eu le front de s'engager subrepticement au théâtre du Châtelet! Voici comment j'ai découvert la chose : depuis quatre jours il me disait, dès huit heures du soir : « Oh !
», le « bâton de son directeur » et les « chics types » qu'il brûle d'imiter. Et si vous saviez qui c'est! Je rougis de vous l'écrire ! Les acteurs, oui, Madame, des pitres, de ces gens qui sont payés pour faire rire le monde, et que votre fils appelle pompeusement de grands artistes. Si quelquefois j'essaie de discuter avec lui, de faire parvenir à son jeune entendement la voie sincère de la raison, il me répond : « Ah bien, non, t'as pas le mouvement ! Tu m'fais inanile » ou autres incongruités déplacées. Mais il a fait pis que cela, madame, pour faire rougir mes cheveux blancs! Trompant ma surveillance et mes soins, il a eu le front de s'engager subrepticement au théâtre du Châtelet! Voici comment j'ai découvert la chose : depuis quatre jours il me disait, dès huit heures du soir : « Oh ! je suis fatigué, je vais me coucher ! » Comme j'avais dû renoncer à faire ma sieste après le dîner, tant il faisait de bruit, je l'engagerais moi-même à se reposer, et me contentais, avant d'aller me livrer aux pavots, de passer dans sa chambre voir s'il dormait bien. Je voyais sa silhouette dans le lit, et devant son calme sommeil, je sortais sur la pointe du pied, sans soupçonner une surprise. Or, hier, il venait de se retirer dans sa chambre, mais je n'étais pas encore assoupi, quand j'entendis un étrange remuement dans le salon ; il me semblait qu'un être le traversait en essayant d'étouffer le bruit de ses pas, puis j'entendis distinctement se fermer la porte de l'antichambre. Je pensais qu'un voleur peut-être s'était introduit et j'appelai la bonne. Cette fille m'affirma d'un air embarrassé que personne n'était sorti. Pris d'un soupçon, je pénétrai dans la chambre de votre fils.. Il était dans son lit et dormait profondément, comme chaque soir, la tête enfouie sous les draps. J'allai à lui et lui frappai sur l'épaule : il ne bougea pas. Je rejetais les draps et savez-vous ce que je trouvai à la place de ce fils dénaturé?
voyais sa silhouette dans le lit, et devant son calme sommeil, je sortais sur la pointe du pied, sans soupçonner une surprise. Or, hier, il venait de se retirer dans sa chambre, mais je n'étais pas encore assoupi, quand j'entendis un étrange remuement dans le salon ; il me semblait qu'un être le traversait en essayant d'étouffer le bruit de ses pas, puis j'entendis distinctement se fermer la porte de l'antichambre. Je pensais qu'un voleur peut-être s'était introduit et j'appelai la bonne. Cette fille m'affirma d'un air embarrassé que personne n'était sorti. Pris d'un soupçon, je pénétrai dans la chambre de votre fils.. Il était dans son lit et dormait profondément, comme chaque soir, la tête enfouie sous les draps. J'allai à lui et lui frappai sur l'épaule : il ne bougea pas. Je rejetais les draps et savez-vous ce que je trouvai à la place de ce fils dénaturé? Un traversin, madame, un traversin auquel il avait même eu l'astuce d'ajouter un bonnet de coton ! Pris d'une légitime fureur, je fis avoier à la bonne la vérité. Abusant de ma confiance, cette fille donnait chaque soir sa clef à votre fils, et celui-ci, cet héritier qui porte mon nom, allait figurer au Châtelet dans une féerie ! Quelle honte ! Vous pensez bien que je pris à peine le temps de rattacher mes bretelles et de remettre mes souliers, et que je fus en quelques minutes dans une voiture qui me conduisit au théâtre. Là, il m'eut fallu corrompre le concierge pour pénétrer dans les coulisses. Cet homme affectait de ne point croire au but de ma visite, et il me répétait : « Allons donc, vieux farceur, c'est pour une de ces dames du corps de ballet, mais vous ne pourrez toujours pas la voir, puisqu'elles sont en scène ! » Enfin je pus pénétrer dans ce lieu de débauche. J'errais d'abord dans des couloirs de cuisine, donnant les uns dans les autres, où l'on est bousculé à chaque pas par des hommes qui parlent fort, et des femmes déshabillées à un point dégoûtant! Cependant, surmontant mes