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depuis Louis XIII, qui avait bien failli coûter la vie à l'impératrice. L'accouchement fut très pénible, en effet, et très douloureux. « Sauvez la mère ! » avait dit l'empereur aux médecins, et c'est la mère qu'il réconforta par de tendres paroles et de maladroites caresses. Dans l'instant, l'enfant avait même été tenu pour mort, et peut-être ne dut-il de vivre qu'au sang-froid de sa gouvernante, Mme de Montesquiou, qui l'enveloppa de linges chauds et le frictionna d'eau de lavande. Mais aussitôt tiré de crainte pour sa femme, Napoléon se saisit de son fils (et si fort, et avec tant de gaucherie brusque, toujours, que Mme de Montesquiou dut le retenir), puis le présenta à la foule brillante et bruyante qui, forçant consignes et barrières, avait envahi la chambre, et l'emplissait de ses louanges, de ses vœux, de son obséquiosité, déjà, et de sa servitude. Comme ils parlaient, et l'on vit se dresser sur le monde L'Homme prédestiné ; Et les peuples béants ne purent que se taire, Car ses deux bras levés présentaient à la terre Un enfant nouveau-né. Ce geste d'hostie consacrée, de corps vivant d'un dieu tendu à la dévotion des fidèles, Napoléon le renouvela le 9 juin, à sept heures du soir, dans le chœur de Notre-Dame, après le baptême. Il prit l'enfant, l'embrassa trois fois, marcha vers la grille, et là, les bras levés, lentement, il se tourna vers tous les points de l'horizon, et donna la bénédiction au Monde, avec son fils pour ostensoir. Quel triomphe ! quelle joie ! quel orgueil !. A quoi pensait alors le petit Corse, le pauvre lieutenant d'artillerie, le général de 1793, maigre et hâve, sans argent, sans linge, — et sans espoir ?. Car enfin, commander des armées, gagner des batailles, faire des conquêtes, imposer la paix aux ennemis, ranger l'Europe entière sous ses lois, c'était chose possible et qui ne dépassait pas le génie. Epouser la fille des Césars, de la plus ancienne dynastie régnante, et la plus superbe, c'était chose humaine encore. Mais voir ce mariage béni de Dieu, de Dieu dont il a déjà
juin, à sept heures du soir, dans le chœur de Notre-Dame, après le baptême. Il prit l'enfant, l'embrassa trois fois, marcha vers la grille, et là, les bras levés, lentement, il se tourna vers tous les points de l'horizon, et donna la bénédiction au Monde, avec son fils pour ostensoir. Quel triomphe ! quelle joie ! quel orgueil !. A quoi pensait alors le petit Corse, le pauvre lieutenant d'artillerie, le général de 1793, maigre et hâve, sans argent, sans linge, — et sans espoir ?. Car enfin, commander des armées, gagner des batailles, faire des conquêtes, imposer la paix aux ennemis, ranger l'Europe entière sous ses lois, c'était chose possible et qui ne dépassait pas le génie. Epouser la fille des Césars, de la plus ancienne dynastie régnante, et la plus superbe, c'était chose humaine encore. Mais voir ce mariage béni de Dieu, de Dieu dont il a déjà reçu l'onction sainte et la consécration solennelle ; dont il a, cependant, dépouillé, et bientôt emprisonné le vicaire, — pouvoir penser et dire que son oeuvre est approuvée de Dieu, qu'il est lui-même élu et investi de Dieu, — et que, pour gage de cette alliance, pour la publier et l'imposer au monde, Dieu lui donne un fils, un successeur, — vit-on jamais fortune, ou aventure comparable ?. Napoléon et Marie-Louise se rendent en cortège des Tuileries au Salon Carré, où sera célébré leur mariage, en suivant la galerie du Bord de l'Eau. On remarque les tableaux enlevés aux musées d'Europe : La Descente de Croix, d'Anvers. La Communion de Jérôme du Musée du Vatican. — (Aquarelle. Musée de Sèvres.) Lui, l'orgueil gonflait sa puissante narine. Ses deux bras, jusqu'alors croisés sur sa poitrine, s'étaient enfin ouverts ; et l'enfant soutenu de sa main paternelle, inondé des éclairs de sa fauve prunelle, rayonnait au travers. Quand il eut bien fait voir, connu un aigle arrivé sur une haute cime, il cria, tout joyeux, avec un air sublime : "L'Avenir! l'Avenir! L'Avenir est à moi!." Il avait quelque raison de le crier. Quel enfant naquit jamais sous de tels auspices ?
l'imposer au monde, Dieu lui donne un fils, un successeur, — vit-on jamais fortune, ou aventure comparable ?. Napoléon et Marie-Louise se rendent en cortège des Tuileries au Salon Carré, où sera célébré leur mariage, en suivant la galerie du Bord de l'Eau. On remarque les tableaux enlevés aux musées d'Europe : La Descente de Croix, d'Anvers. La Communion de Jérôme du Musée du Vatican. — (Aquarelle. Musée de Sèvres.) Lui, l'orgueil gonflait sa puissante narine. Ses deux bras, jusqu'alors croisés sur sa poitrine, s'étaient enfin ouverts ; et l'enfant soutenu de sa main paternelle, inondé des éclairs de sa fauve prunelle, rayonnait au travers. Quand il eut bien fait voir, connu un aigle arrivé sur une haute cime, il cria, tout joyeux, avec un air sublime : "L'Avenir! l'Avenir! L'Avenir est à moi!." Il avait quelque raison de le crier. Quel enfant naquit jamais sous de tels auspices ? À qui semblable destin fut-il jamais promis. Et quel enfant, pourtant, connut d'aussi injustes et cruelles vicissitudes ? Quel, de si haut, tomba plus bas ? Qui, comme celui-ci, fut non seulement dépouillé de ses droits et déchu de ses rêves, ce qui est le lot des princes en exil, mais frustré de ce qui est le lot et le bonheur de la plus humble ou misérable créature : l'amour d'un père, les caresses d'une mère ? Cet héritier du monde n'aura même pas un domaine. P. P. Prud'hon. — Psyché de Marie-Louise, donnée par la Ville de Paris. — (Coll. de M. Pierre Chevrier.) Ce Français sera chassé de France et l'on s'efforcera à détruire tout ce qui reste en lui de français. On lui a pris son trône, on lui a pris son père, et sa mère s'éloigne de lui. On étouffe toutes ses aspirations, on brise tous ses projets, on détruit toutes ses espérances. On le raye même de l'Histoire, et il meurt à vingt ans, d'un mal encore mal défini; il s'évapore dans un souffle, pauvre petite figure triste et pâle, — lui, le Fils de l'Homme. Quel contraste ! et quelle leçon !. Cet enfant
mais frustré de ce qui est le lot et le bonheur de la plus humble ou misérable créature : l'amour d'un père, les caresses d'une mère ? Cet héritier du monde n'aura même pas un domaine. P. P. Prud'hon. — Psyché de Marie-Louise, donnée par la Ville de Paris. — (Coll. de M. Pierre Chevrier.) Ce Français sera chassé de France et l'on s'efforcera à détruire tout ce qui reste en lui de français. On lui a pris son trône, on lui a pris son père, et sa mère s'éloigne de lui. On étouffe toutes ses aspirations, on brise tous ses projets, on détruit toutes ses espérances. On le raye même de l'Histoire, et il meurt à vingt ans, d'un mal encore mal défini; il s'évapore dans un souffle, pauvre petite figure triste et pâle, — lui, le Fils de l'Homme. Quel contraste ! et quelle leçon !. Cet enfant si ardemment désiré, si joyeusement accueilli, Paris le vit peu, en somme. Paris a admiré, comme nous le faisons encore, cette merveille de goût et de style qu'est le Berceau, dessiné par Prud'hon exécuté par Thomire et Odiot, joailliers de la cour. Le dimanche, les Parisiens vont sur les hauteurs de Châtillon, — la campagne, alors, — où s'élèvent les assises du « Palais du Roi de Rome », qui ne dépassera jamais les fondations (aujourd'hui, le Trocadéro). Ou bien, à Saint-Cloud, et dans une allée du parc, ils ont, parfois, la chance d'apercevoir la nourrice (Mme Auchard), les berceuses, les huissiers, le médecin, l'écuyer, les « filles de garde-robe », les « premières femmes », quelque sous-gouvernante ou quelque sous-chambellan, ou le « secrétaire des commandements ». Ils aperçoivent, par fortune, la voiture aux chèvres qui le promène, mais encadrée de grenadiers de la Garde. Car, selon l'étiquette séculaire, mais renforcée encore, le dauphin, non, le roi de Rome a sa « Maison ». Les Parisiens ne l'aperçoivent guère plus dans l'hiver de 1813, quoiqu'on l'ait ramené aux Tuileries, et qu'ambassadeurs, ministres, grands officiers de la couronne et grands corps de l'Etat le haranguent à l'envi. Mais les principaux
de Châtillon, — la campagne, alors, — où s'élèvent les assises du « Palais du Roi de Rome », qui ne dépassera jamais les fondations (aujourd'hui, le Trocadéro). Ou bien, à Saint-Cloud, et dans une allée du parc, ils ont, parfois, la chance d'apercevoir la nourrice (Mme Auchard), les berceuses, les huissiers, le médecin, l'écuyer, les « filles de garde-robe », les « premières femmes », quelque sous-gouvernante ou quelque sous-chambellan, ou le « secrétaire des commandements ». Ils aperçoivent, par fortune, la voiture aux chèvres qui le promène, mais encadrée de grenadiers de la Garde. Car, selon l'étiquette séculaire, mais renforcée encore, le dauphin, non, le roi de Rome a sa « Maison ». Les Parisiens ne l'aperçoivent guère plus dans l'hiver de 1813, quoiqu'on l'ait ramené aux Tuileries, et qu'ambassadeurs, ministres, grands officiers de la couronne et grands corps de l'Etat le haranguent à l'envi. Mais les principaux d'entre eux le voient le 23 janvier 1814, et, de cette entrevue, ils ont dû conserver un souvenir ineffaçable. Ce jour-là, l'empereur a convoqué, dans la salle des maréchaux, les chefs de légions et officiers de la garde nationale. L'heure est sombre, pleine de péril et d'angoisse : la frontière forcée, la France envahie, les Prussiens près de Reims, les Allemands au-delà de Troyes, la capitale près d'entendre le canon ennemi et menacée du sort de Berlin, de Vienne et de Moscou. Napoléon va prendre le commandement de ce qui lui reste de troupes : un squelette d'armée. C'est le moment suprême et la dernière carte. Il fait appel à la bourgeoisie, et il a raison ; mais pourquoi pas au peuple, au vrai peuple, qui l'aime et qui est de tout cœur avec lui ? Il la conjure de demeurer fidèle et de l'aider dans sa tâche. Il lui confie « l'Impératrice et le Roi de Rome »; — puis, se reprenant, et d'une voix mouillée, d'une voix humaine : « Ma femme et mon fils. » Ce fils, les Parisiens l'eussent défendu jusqu'à la mort, et la femme même, quoiqu'ils ne l'aiment guère. Mais comment les défendre ?
forcée, la France envahie, les Prussiens près de Reims, les Allemands au-delà de Troyes, la capitale près d'entendre le canon ennemi et menacée du sort de Berlin, de Vienne et de Moscou. Napoléon va prendre le commandement de ce qui lui reste de troupes : un squelette d'armée. C'est le moment suprême et la dernière carte. Il fait appel à la bourgeoisie, et il a raison ; mais pourquoi pas au peuple, au vrai peuple, qui l'aime et qui est de tout cœur avec lui ? Il la conjure de demeurer fidèle et de l'aider dans sa tâche. Il lui confie « l'Impératrice et le Roi de Rome »; — puis, se reprenant, et d'une voix mouillée, d'une voix humaine : « Ma femme et mon fils. » Ce fils, les Parisiens l'eussent défendu jusqu'à la mort, et la femme même, quoiqu'ils ne l'aiment guère. Mais comment les défendre ? On leur a refusé des armes, et les ordres de l'empereur sont formels, qu'au Jacob Desmalter. — Le lit de l'Empereur aux Tuileries. (Aquarelle. Coll. de M. Hector Lefuel) gravé par Chriron. — (Coll. de M. Jacques Reubell.) Roi de Rome, en promenade dans sa voiture attelée de deux moutons. Dessin de Binelli. (Coll. de M. Jacques Reubell.) Joseph fait connaitre : partir, quitter Paris, mettre la Régente et le Roi hors d'atteinte. C'est le 30 mars. C'est l'ennemi à Bondy, à Charonne, à la Villette. C'est la bataille dans les faubourgs et aux portes, et c'est aux Tuileries, le désarroi, la bousculade et l'affolement d'une fuite : les berlines chargées, les garderobes au pillage, les armoires vides. Mais l'enfant ne veut pas partir. Il pleure, il supplie, il menace : « N'allons pas à Rambouillet ! C'est un vilain château. Restons ici. Je ne veux pas quitter ma maison !. » « Eit, puisque papa n'est pas là, c'est moi qui suis le maître !. » Il s'accroche aux meubles, se cramponne aux tentures. Canisé, l'écuyer, est obligé de le prendre et de l'emporter, bras crispés, jambes battantes, convulsé de colère et de larmes. À Rambouillet, on le présente
Dessin de Binelli. (Coll. de M. Jacques Reubell.) Joseph fait connaitre : partir, quitter Paris, mettre la Régente et le Roi hors d'atteinte. C'est le 30 mars. C'est l'ennemi à Bondy, à Charonne, à la Villette. C'est la bataille dans les faubourgs et aux portes, et c'est aux Tuileries, le désarroi, la bousculade et l'affolement d'une fuite : les berlines chargées, les garderobes au pillage, les armoires vides. Mais l'enfant ne veut pas partir. Il pleure, il supplie, il menace : « N'allons pas à Rambouillet ! C'est un vilain château. Restons ici. Je ne veux pas quitter ma maison !. » « Eit, puisque papa n'est pas là, c'est moi qui suis le maître !. » Il s'accroche aux meubles, se cramponne aux tentures. Canisé, l'écuyer, est obligé de le prendre et de l'emporter, bras crispés, jambes battantes, convulsé de colère et de larmes. À Rambouillet, on le présente à son grand-père maternel, François d'Autriche. Il ne lui dit rien, malgré ses agaceries ; mais, à sa gouvernante : « Ah ! maman Guillemet, il n'est pas beau, grand-papa !. » À Vendôme, à Orléans, il s'apaise, quoique Louis XVIII « eût pris la place de son père et reprise ses joujoux ». À Chalon-sur-Saône, le Jura, Cenceuvre. La France qui l'attendait peut-être ne le reverra plus. Elle ne se flatte point de l'avoir pour souverain, quoique, en abdiquant pour la seconde fois, au lendemain de Waterloo, Napoléon ait « proclamé son fils, sous le nom de Napoléon II, empereur des Français » (22 juin 1814), et que, deux jours durant, les actes publics soient libellés au nom de cette Majesté illusoire et éphémère. Puis, le cercle se resserre. Maman Guillemet est déjà expulsée de Vienne, sans avoir le droit, au reste, de venir en France. Un peu plus tard, c'est Méneval, secrétaire de l'ex-impératrice. Puis (24 octobre), c'est le tour de la sous-gouvernante, Mme Soufflot, et de la nurses enfin, la bonne Mme Marchand, non moins dévouée et fidèle que son fils (le Marchand de Sainte-Hélène). Ce jour-là, 24 février 1816, le cercle est scellé. Plus rien de
reprise ses joujoux ». À Chalon-sur-Saône, le Jura, Cenceuvre. La France qui l'attendait peut-être ne le reverra plus. Elle ne se flatte point de l'avoir pour souverain, quoique, en abdiquant pour la seconde fois, au lendemain de Waterloo, Napoléon ait « proclamé son fils, sous le nom de Napoléon II, empereur des Français » (22 juin 1814), et que, deux jours durant, les actes publics soient libellés au nom de cette Majesté illusoire et éphémère. Puis, le cercle se resserre. Maman Guillemet est déjà expulsée de Vienne, sans avoir le droit, au reste, de venir en France. Un peu plus tard, c'est Méneval, secrétaire de l'ex-impératrice. Puis (24 octobre), c'est le tour de la sous-gouvernante, Mme Soufflot, et de la nurses enfin, la bonne Mme Marchand, non moins dévouée et fidèle que son fils (le Marchand de Sainte-Hélène). Ce jour-là, 24 février 1816, le cercle est scellé. Plus rien de France ne reste, plus rien de France ne viendra autour du Fils de France, et, lui, n'est plus qu'un prince autrichien, qui de « prince de Parme et de Guastalla », est devenu « duc de Reichstadt », après avoir failli l'être de Büschichiad. Pas même archiduc, tout juste altesse, et plus du tout Napoléon, mais simplement Franz, membre quelconque et éloigné de la famille impériale. Contre la famille et la cour, contre gouverneur (Dietrichstein), précepteur (Foresti), professeurs, aides de camp, officiers et gens de service, — contre l'Autriche entière, il est seul, — et il a cinq ans. A-t-il des souvenirs, du moins, à défaut d'actions ? Des « visions », des images pâles et fugitives ? Son père, d'abord ? Certes, Napoléon l'a beaucoup aimé, et il lui a jamais rendu de la tendresse, des espoirs et de l'orgueil paternels. Lorsqu'il reçoit son portrait, au fond de la Russie, et le matin même de la Moskowa (6 sept. 1812), il le fait dresser devant sa tente, et l'exposera à la vue et aux vivats de l'année. À l'île d'Elbe, à Sainte-Hélène, d'autres portraits adouciront sa douleur, ou l'avivent. Il porte sur lui une miniature d'Aimée Thibault, qui représente
et plus du tout Napoléon, mais simplement Franz, membre quelconque et éloigné de la famille impériale. Contre la famille et la cour, contre gouverneur (Dietrichstein), précepteur (Foresti), professeurs, aides de camp, officiers et gens de service, — contre l'Autriche entière, il est seul, — et il a cinq ans. A-t-il des souvenirs, du moins, à défaut d'actions ? Des « visions », des images pâles et fugitives ? Son père, d'abord ? Certes, Napoléon l'a beaucoup aimé, et il lui a jamais rendu de la tendresse, des espoirs et de l'orgueil paternels. Lorsqu'il reçoit son portrait, au fond de la Russie, et le matin même de la Moskowa (6 sept. 1812), il le fait dresser devant sa tente, et l'exposera à la vue et aux vivats de l'année. À l'île d'Elbe, à Sainte-Hélène, d'autres portraits adouciront sa douleur, ou l'avivent. Il porte sur lui une miniature d'Aimée Thibault, qui représente le petit roi assis sur un mouton, et c'est rivé sur elle que s'éteindra son regard. La campagne et dans l'exil, Napoléon rassemble toutes les reliques qu'il peut trouver. Il pleure, il défaillé de joie, en recevant, à Sainte-Hélène, la boucle de cheveux blonds que Mme Marchand a pu arracher et passer. Son fils revient dans tous ses entretiens, occupe toute sa pensée, et l'on suit les conseils suprêmes qu'il lui adressa et qui lui furent jamais remis, bien entendu. Mais, en somme, Napoléon n'a vécu avec lui que pendant l'année 1814, réserve faite d'incessants voyages, — et les premiers mois de 1812, alors que le Roi — l'Empereur ne lui donne jamais d'autre nom — n'est encore qu'un poupon blond et rose. En suite, c'est la Russie, c'est l'Allemagne, c'est la campagne de France, coupées de courts séjours à Paris. Quand il est là, Napoléon embrasse son fils, joue avec lui, lui fait mille caresses et gâteries, et, même quand il travaille et aux plus vastes projets, même quand la porte de son cabinet est défendue aux maréchaux et aux ministres, elle s'entre-ouvre toujours lorsqu'y gratte la menotte d'enfant. Si Napoléon, cependant, est père aussi, père tendre et vigilant,
et passer. Son fils revient dans tous ses entretiens, occupe toute sa pensée, et l'on suit les conseils suprêmes qu'il lui adressa et qui lui furent jamais remis, bien entendu. Mais, en somme, Napoléon n'a vécu avec lui que pendant l'année 1814, réserve faite d'incessants voyages, — et les premiers mois de 1812, alors que le Roi — l'Empereur ne lui donne jamais d'autre nom — n'est encore qu'un poupon blond et rose. En suite, c'est la Russie, c'est l'Allemagne, c'est la campagne de France, coupées de courts séjours à Paris. Quand il est là, Napoléon embrasse son fils, joue avec lui, lui fait mille caresses et gâteries, et, même quand il travaille et aux plus vastes projets, même quand la porte de son cabinet est défendue aux maréchaux et aux ministres, elle s'entre-ouvre toujours lorsqu'y gratte la menotte d'enfant. Si Napoléon, cependant, est père aussi, père tendre et vigilant, il a d'autres pensées et d'autres affaires. Il a dit lui-même : « La vie ne peut s'arrêter, parce qu'un enfant est né ». et, le jour où cet enfant voit son père pour la dernière fois, il a trois ans. Quels sentiments, quels souvenirs a-t-il gardés de lui ? Eh bien, ceux d'un enfant de son âge, et de qui, peu à peu, rien ne vient plus entretenir la fragile mémoire. S'il en parle peu, parce qu'on ne lui en parle pas du tout, et qu'il a vite compris qu'il n'en doit pas parler, il ne l'oublie point. « Monseigneur, n'avez-vous rien à me dire ? » demande Méneval en prenant congé. Silence réfléchi ou chagrin. Puis, s'assurant que la vigilance de sa gouvernante autrichienne est une minute en défaut : « Monsieur Méval, murmure l'enfant, vous lui direz que je l'aime toujours bien.» Après le départ de Mme Marchand, il n'a plus personne pour raviver ce culte. Tout le monde conspire au contraire, comme on le verra, pour l'arracher de sa tête et du son cœur. À coup sûr, ce n'est pas ce souvenir vacillant qui pourra le protéger contre la souffrance de la solitude, de la prison.
Eh bien, ceux d'un enfant de son âge, et de qui, peu à peu, rien ne vient plus entretenir la fragile mémoire. S'il en parle peu, parce qu'on ne lui en parle pas du tout, et qu'il a vite compris qu'il n'en doit pas parler, il ne l'oublie point. « Monseigneur, n'avez-vous rien à me dire ? » demande Méneval en prenant congé. Silence réfléchi ou chagrin. Puis, s'assurant que la vigilance de sa gouvernante autrichienne est une minute en défaut : « Monsieur Méval, murmure l'enfant, vous lui direz que je l'aime toujours bien.» Après le départ de Mme Marchand, il n'a plus personne pour raviver ce culte. Tout le monde conspire au contraire, comme on le verra, pour l'arracher de sa tête et du son cœur. À coup sûr, ce n'est pas ce souvenir vacillant qui pourra le protéger contre la souffrance de la solitude, de la prison. Ce pourrait être sa mère. Mais y a-t-il dans l'histoire une femme moins mère que l'a été Marie-Louise. Celles exceptées qui ordonnèrent la mort de leur enfant, car elle se contenta de la laisser s'accomplir ? Il n'y en a point de plus molle, de plus sotte, de plus vide, de plus égoïste, de plus ingrate, de plus lâche, de moins digne enfin, non seulement de pardon et d'excuses mais d'indulgence. Une créature sans cervelle, sans cœur, sans quoi que ce soit qui pense ou sente. Un corps, — de froide magriere allemande, dont la grâce fadasse devint vite de l'adipeuse minauderie ; — un sexe, — glouton sans discernement, toujours et tout de suite prêt à la servitude ; — une femelle, d'une vie tout animale, et sans même l'instinct de la maternité. — Archiduchesse, elle invoque la vengeance divine contre ce Napoléon, cruel ennemi de sa famille et de son pays, et qu'elle se représente comme une sorte de cyclope, dont la bouche vomit des flammes. Après Wagram et la paix de Vienne, elle apprend que « ce nouveau Tamerlan » a l'audace de briguer la main d'une princesse impériale. Elle s'en indigne et gémit sur le sort
de plus égoïste, de plus ingrate, de plus lâche, de moins digne enfin, non seulement de pardon et d'excuses mais d'indulgence. Une créature sans cervelle, sans cœur, sans quoi que ce soit qui pense ou sente. Un corps, — de froide magriere allemande, dont la grâce fadasse devint vite de l'adipeuse minauderie ; — un sexe, — glouton sans discernement, toujours et tout de suite prêt à la servitude ; — une femelle, d'une vie tout animale, et sans même l'instinct de la maternité. — Archiduchesse, elle invoque la vengeance divine contre ce Napoléon, cruel ennemi de sa famille et de son pays, et qu'elle se représente comme une sorte de cyclope, dont la bouche vomit des flammes. Après Wagram et la paix de Vienne, elle apprend que « ce nouveau Tamerlan » a l'audace de briguer la main d'une princesse impériale. Elle s'en indigne et gémit sur le sort de cette infortunée « otage et victime ». Huit jours après, elle sait que cet otage, cette victime, c'est elle-même, et elle s'en remet à la volonté de Dieu et de son père. Le mariage n'est pas consommé depuis un mois qu'elle se proclame la plus fière et la plus heureuse des femmes. Elle ne tarit pas d'éloges sur l'empereur. Elle attend ses ordres avec ferveur, elle y obéit avec joie, elle se flatte d'être son esclave, et elle exhorte tout le monde à ce glorieux asservissement. Ces sentiments, ce langage, elle les manifeste encore le 30 mars 1814. Le 3 avril, à peine a-t-elle revu son père et Metternich, qu'elle consent à tout ce qu'ils lui imposent. Malgré les appels enflammés de Napoléon, malgré le Traité de Fontainebleau, elle prend la route de Vienne. Elle a déjà abandonné et trahi son mari, de cœur. Elle ne tardera guère à le tromper autrement, avec Neipperg (très probablement, dès le séjour à Aix-les-Bains, dans l'automne de 1814). Dès lors, elle ne répond à aucune lettre, elle répudie son titre d'impératrice, et ne veut plus être que l'archiduchesse Maria-Ludovica, puis duchesse de Parme. Le débarquement de l'île d'Elbe l'épouvante. Le 3 juin