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avant de m'enfermer dans ma chambre... — Quelle heure est-il donc ? — Pas encore tout à fait onze heures et demie, et je viens vous offrir, pour peu que vous ayez besoin de mes soins, de passer la nuit dans un fauteuil auprès de vous... Tandis que s'échangeaient les répliques qui précèdent, Ursule s'était avancée près de la couche du baron. Les clartés vives de la bougie qu'elle portait tombaient en plein sur le visage maigre et tiré du vieillard, coiffé d'un haut bonnet de coton attaché sur le front par un ruban, selon l'ancienne mode et disparaissant aux trois quarts sous les ruches plissées d'un oreiller luxueux. Ce visage, sillonné de rides innombrables et percé de deux petits yeux brillants et inquiets, offrait une nuance insolite, presque semblable à celle de l'écorce d'un citron mûr. On eût dit la face parcheminée d'un nabab indien se mourant de la fièvre jaune. Malgré l'excessive chaleur de l'atmosphère, le corps chétif du baron était surchargé d'épaisses couvertures ouatées. Le médecin essayait de combattre énergiquement, par l'emploi des sudorifiques, les douloureux accès d'une goutte opiniâtre. — Vous êtes bonne comme toujours, chère Ursule, murmura le malade, et je vous remercie de tout mon cœur... Mais je n'ai besoin que de sommeil, et ce n'est pas vous, malheureuse, qui pouvez me donner ce précieux dortoir... Je n'accepte donc point le sacrifice que vous voulez me faire et je tiens à ce que vous goûtiez le repos qui me sera peut-être refusé cette nuit... — Eh bien, soit, mais laissez-moi du moins remédier au désordre de votre lit... Ces oreillers sont mal disposés... ils s'affaissent sur vous et vous vont vous étouffer... L'orfèvre Alexandre Dumaine, VIII — Suite — — Comme toujours, Madame. Et si j'étais appelé à vendre quelque chose ou à acheter, je me contenterais, pour bénéfice, de l'or seul de ces montures ; j'aurais encore vingt-cinq bonnes mille livres. — C'est joli ! — Oui, Madame, très joli. — Acceptez-vous le bénéfice, à la condition de faire argent comptant des pierreries ? — Mais, Madame ! s'écria l'orfèvre effaré, vous ne
mon cœur... Mais je n'ai besoin que de sommeil, et ce n'est pas vous, malheureuse, qui pouvez me donner ce précieux dortoir... Je n'accepte donc point le sacrifice que vous voulez me faire et je tiens à ce que vous goûtiez le repos qui me sera peut-être refusé cette nuit... — Eh bien, soit, mais laissez-moi du moins remédier au désordre de votre lit... Ces oreillers sont mal disposés... ils s'affaissent sur vous et vous vont vous étouffer... L'orfèvre Alexandre Dumaine, VIII — Suite — — Comme toujours, Madame. Et si j'étais appelé à vendre quelque chose ou à acheter, je me contenterais, pour bénéfice, de l'or seul de ces montures ; j'aurais encore vingt-cinq bonnes mille livres. — C'est joli ! — Oui, Madame, très joli. — Acceptez-vous le bénéfice, à la condition de faire argent comptant des pierreries ? — Mais, Madame ! s'écria l'orfèvre effaré, vous ne vendez pas vos diamants, je suppose ? — Silence, monsieur Faucheux, ne vous inquiétez pas de cela, rendez-moi seulement réponse. Vous êtes honnête homme, fournisseur de ma maison depuis trente ans, vous avez connu mon père et ma mère, que servaient votre père et votre mère. Je vous parle comme à un ami ; acceptez-vous l'or des montures contre une somme comptant que vous verserez entre mes mains ? — Huit cent mille livres ! mais c'est énorme ! — Je le sais. — Impossible à trouver ! — Oh ! que non. — Mais, Madame, songez à l'effet que ferait, dans le monde, le bruit d'une vente de vos pierreries ! — Nul ne le saurait... Vous me ferez fabriquer autant de parures fausses semblables aux fines. Ne répétez rien : je le veux. Vendez en détail, vendez seulement les pierres. — Comme cela, c'est facile... Monsieur cherche des écrins, des pierres nues pour la toilette de Madame. Il y a concours. Je placerai facilement chez Monsieur pour six cent mille livres. Je suis sûr que les vôtres sont les plus belles. — Quand cela ? — Sous trois jours. — Eh bien ! le reste, vous le placerez
à un ami ; acceptez-vous l'or des montures contre une somme comptant que vous verserez entre mes mains ? — Huit cent mille livres ! mais c'est énorme ! — Je le sais. — Impossible à trouver ! — Oh ! que non. — Mais, Madame, songez à l'effet que ferait, dans le monde, le bruit d'une vente de vos pierreries ! — Nul ne le saurait... Vous me ferez fabriquer autant de parures fausses semblables aux fines. Ne répétez rien : je le veux. Vendez en détail, vendez seulement les pierres. — Comme cela, c'est facile... Monsieur cherche des écrins, des pierres nues pour la toilette de Madame. Il y a concours. Je placerai facilement chez Monsieur pour six cent mille livres. Je suis sûr que les vôtres sont les plus belles. — Quand cela ? — Sous trois jours. — Eh bien ! le reste, vous le placerez à des particuliers. Pour le présent, faites-moi un contrat de vente garanti... Paiement sous quatre jours. — Madame, Madame, réfléchissez, je vous en conjure... Vous perdrez là cent mille livres, si vous vous hâtez. — J'en perdrai deux cents s'il le faut. Je veux que tout soit fait ce soir. Acceptez-vous ? — J'accepte, madame la marquise... Je ne dissimule pas que je gagnerai à cela cinq mille pistoles. — Comment aurai-je l'argent ? — En or ou en billets de la banque de Lyon, payables chez M. Colbert. — J'accepte, dit vivement la marquise ; retournez chez vous et apportez vite la somme en billets, entendez-vous ? — Oui, Madame ; mais de grâce... — Plus un mot, monsieur Faucheux. À propos, l'argenterie, que j'oubliais... Pour combien en ai-je ? (Propriété exclusive de M. Cullmann Levy.) — Cinquante mille livres, Madame. — C'est un million, se dit tout bas la marquise. Monsieur Faucheux, vous ferez prendre aussi l'orfèvrerie et l'argenterie avec toute la vaisselle. Je prétexte une refonte pour des modèles plus à mon goût... Fondez, dis-je, et rendez-moi la valeur en or... sur-le-champ. — Bien, madame la marquise. — Vous mettez cet or dans un coffre ; vous
Acceptez-vous ? — J'accepte, madame la marquise... Je ne dissimule pas que je gagnerai à cela cinq mille pistoles. — Comment aurai-je l'argent ? — En or ou en billets de la banque de Lyon, payables chez M. Colbert. — J'accepte, dit vivement la marquise ; retournez chez vous et apportez vite la somme en billets, entendez-vous ? — Oui, Madame ; mais de grâce... — Plus un mot, monsieur Faucheux. À propos, l'argenterie, que j'oubliais... Pour combien en ai-je ? (Propriété exclusive de M. Cullmann Levy.) — Cinquante mille livres, Madame. — C'est un million, se dit tout bas la marquise. Monsieur Faucheux, vous ferez prendre aussi l'orfèvrerie et l'argenterie avec toute la vaisselle. Je prétexte une refonte pour des modèles plus à mon goût... Fondez, dis-je, et rendez-moi la valeur en or... sur-le-champ. — Bien, madame la marquise. — Vous mettez cet or dans un coffre ; vous ferez accompagner cet or d'un de vos commis et sans que mes gens le voient; ce commis m'attendra dans un carrosse. — Celui de madame Faucheux ? dit l'orfèvre. — Si vous le voulez, je le prendrai chez vous. — Oui, madame la marquise. — Prenez trois de mes gens pour porter chez vous l'argenterie. — Oui, Madame. La marquise sonna. — Le fourgon, dit-elle, à la disposition de M. Faucheux. L'orfèvre salua et sortit en commandant que le fourgon le suive de près et en annonçant lui-même que la marquise faisait fondre sa vaisselle pour en avoir de plus nouvelle. Trois heures après, elle se rendait chez M. Faucheux et recevait de lui huit cent mille livres en billets de la banque de Lyon, deux cent cinquante mille livres en or, renfermés dans un coffre que portait péniblement un commis jusqu'à la voiture de madame Faucheux. Car madame Faucheux avait un coche. Fille d'un président des comptes, elle avait apporté trente mille écus à son mari, syndic des orfèvres. Les trente mille écus avaient fructifié depuis vingt ans. L'orfèvre était millionnaire et modeste. Pour lui, il avait fait l'emplette d'un vénérable carrosse, fabriqué en 1648, dix ans après la
pour porter chez vous l'argenterie. — Oui, Madame. La marquise sonna. — Le fourgon, dit-elle, à la disposition de M. Faucheux. L'orfèvre salua et sortit en commandant que le fourgon le suive de près et en annonçant lui-même que la marquise faisait fondre sa vaisselle pour en avoir de plus nouvelle. Trois heures après, elle se rendait chez M. Faucheux et recevait de lui huit cent mille livres en billets de la banque de Lyon, deux cent cinquante mille livres en or, renfermés dans un coffre que portait péniblement un commis jusqu'à la voiture de madame Faucheux. Car madame Faucheux avait un coche. Fille d'un président des comptes, elle avait apporté trente mille écus à son mari, syndic des orfèvres. Les trente mille écus avaient fructifié depuis vingt ans. L'orfèvre était millionnaire et modeste. Pour lui, il avait fait l'emplette d'un vénérable carrosse, fabriqué en 1648, dix ans après la naissance du roi. Ce carrosse, ou plutôt cette maison roulante, faisait l'admiration du quartier; elle était couverte de peintures allégoriques et de nuages semés d'étoiles d'or et d'argent doré. C'est dans cet équipage, un peu grotesque, que la noble femme monta, au regard du commis qui dissimulait ses genoux de peur d'effleurer la robe de la marquise. C'est ce même commis qui dit au cocher, fier de conduire une marquise : — Route de Saint-Mandé ! Les chevaux de M. Faucheux étaient d'honnêtes chevaux du Perche, ayant de gros genoux et des jambes tant soit peu engorgées. Comme la voiture, ils dataient de l'autre moitié du siècle. Ils ne couraient donc pas comme les chevaux anglais de M. Fouquet. Aussi mirent-ils deux heures à se rendre à Saint-Mandé. On peut dire qu'ils marchaient majestueusement. La majesté exclut le mouvement. La marquise s'arrêta devant une porte bien connue, quoiqu'elle ne l'eût vue qu'une fois, on se le rappelle, dans une circonstance non moins pénible que celle qui l'amenait cette fois encore. Elle tira de sa poche une clef, l'introduisit de sa petite main blanche dans la serrure, poussa la porte qui céda sans bruit, et donna l'ordre au commis de monter
peur d'effleurer la robe de la marquise. C'est ce même commis qui dit au cocher, fier de conduire une marquise : — Route de Saint-Mandé ! Les chevaux de M. Faucheux étaient d'honnêtes chevaux du Perche, ayant de gros genoux et des jambes tant soit peu engorgées. Comme la voiture, ils dataient de l'autre moitié du siècle. Ils ne couraient donc pas comme les chevaux anglais de M. Fouquet. Aussi mirent-ils deux heures à se rendre à Saint-Mandé. On peut dire qu'ils marchaient majestueusement. La majesté exclut le mouvement. La marquise s'arrêta devant une porte bien connue, quoiqu'elle ne l'eût vue qu'une fois, on se le rappelle, dans une circonstance non moins pénible que celle qui l'amenait cette fois encore. Elle tira de sa poche une clef, l'introduisit de sa petite main blanche dans la serrure, poussa la porte qui céda sans bruit, et donna l'ordre au commis de monter le coffret au premier étage. Mais le poids de ce coffret était tel, que le commis fut forcé de se faire aider par le cocher. Le coffret fut déposé dans ce petit cabinet, antichambre ou plutôt boudoir, attenant au salon où nous avons vu M. Fouquet aux pieds de la marquise. Madame de Bellière donna un louis au cocher, un sourire très charment au commis, et les congédia tous deux. Derrière eux, elle referma la porte et attendit ainsi, seule et barricadée. Non, aucun domestique n'apparaissait à l'intérieur. Mais toute chose était apprêtée comme si un génie invisible eût deviné les besoins et les désirs de l'hôte ou plutôt de l'hôtesse qui était attendue. Le feu préparé, les bougies aux candélabres, les rafraîchissements sur l'étagère, les livres sur les tables, les fleurs fraîches dans les vases du salon. On eût dit une maison enchantée. La marquise alluma les candélabres, respira le parfum des fleurs, s'assit et tomba bientôt dans une profonde rêverie. Mais cette rêverie toute mélancolique, était imprégnée d'une certaine douceur. Elle voyait devant elle un trésor étalé dans cette chambre, un million qu'elle avait arraché de sa fortune comme la moissonuse arrache un blé à sa couronne. Elle
marquise. Madame de Bellière donna un louis au cocher, un sourire très charment au commis, et les congédia tous deux. Derrière eux, elle referma la porte et attendit ainsi, seule et barricadée. Non, aucun domestique n'apparaissait à l'intérieur. Mais toute chose était apprêtée comme si un génie invisible eût deviné les besoins et les désirs de l'hôte ou plutôt de l'hôtesse qui était attendue. Le feu préparé, les bougies aux candélabres, les rafraîchissements sur l'étagère, les livres sur les tables, les fleurs fraîches dans les vases du salon. On eût dit une maison enchantée. La marquise alluma les candélabres, respira le parfum des fleurs, s'assit et tomba bientôt dans une profonde rêverie. Mais cette rêverie toute mélancolique, était imprégnée d'une certaine douceur. Elle voyait devant elle un trésor étalé dans cette chambre, un million qu'elle avait arraché de sa fortune comme la moissonuse arrache un blé à sa couronne. Elle se forgeait les plus doux songes. Elle songeait surtout et avant tout, au moyen de laisser tout cet argent à M. Fouquet sans qu'il pût savoir d'où venait le don. Ce moyen était celui qui naturellement s'était présenté le premier à son esprit. Mais quoique, en y réfléchissant, la chose lui eût paru difficile, elle ne désespérait point de parvenir à ce but. Et le devait sonner pour appeler M. Fouquet, et s'enfuir plus heureuse que si, au lieu de donner un million, elle trouvait un million elle-même. Mais depuis qu'elle était arrivée là, depuis qu'elle avait vu ce boudoir si coquet qu'on eût dit qu'une femme de chambre venait d'en enlever jusqu'au dernier atome de poussière ; quand elle avait vu ce salon si bien tenu, qu'on eût dit qu'elle en avait chassé les fées qui l'habitaient, elle se demanda si déjà les regards de ceux qu'elle avait fait fuir, géases, fées, lutins ou créatures humaines ne l'avaient pas reconnue. Alors Fouquet saurait tout; ce qu'il ne saurait pas, il le devinerait; Fouquet refuserait d'accepter comme don ce qu'il eût peut-être accepté à titre de prêt, et, ainsi menée, l'entreprise manquerait de but comme de résultat. Il fallait donc
lui eût paru difficile, elle ne désespérait point de parvenir à ce but. Et le devait sonner pour appeler M. Fouquet, et s'enfuir plus heureuse que si, au lieu de donner un million, elle trouvait un million elle-même. Mais depuis qu'elle était arrivée là, depuis qu'elle avait vu ce boudoir si coquet qu'on eût dit qu'une femme de chambre venait d'en enlever jusqu'au dernier atome de poussière ; quand elle avait vu ce salon si bien tenu, qu'on eût dit qu'elle en avait chassé les fées qui l'habitaient, elle se demanda si déjà les regards de ceux qu'elle avait fait fuir, géases, fées, lutins ou créatures humaines ne l'avaient pas reconnue. Alors Fouquet saurait tout; ce qu'il ne saurait pas, il le devinerait; Fouquet refuserait d'accepter comme don ce qu'il eût peut-être accepté à titre de prêt, et, ainsi menée, l'entreprise manquerait de but comme de résultat. Il fallait donc que la démarche fût faite sérieusement pour réussir. Il fallait que le surintendant comprît toute la gravité de sa position pour se soumettre au caprice généreux d'une femme, il fallait enfin, pour le persuader, tout le charme d'une éloquente amitié, et, si ce n'était point assez, tout l'enivrement d'un ardent amour que rien ne détournerait dans son absolu désir de convaincre. En effet, le surintendant n'était-il pas connu pour un homme plein de délicatesse et de dignité ? Se laisserait-il charger des dépouilles d'une femme ? Non, il lutterait, et si une voix au monde pouvait vaincre sa résistance, c'était la voix de la femme qu'il aimait. Maintenant, autre doute, doute cruel qui passait dans le cœur de madame de Bellière avec la douleur et le froid aigu d'un poignard. Aimait-il ? Cet esprit léger, ce cœur volage se résoudrait-il à se fixer un moment, fût-ce pour contempler un ange ? N'en était-il pas de Fouquet, malgré tout son génie, malgré toute sa probité, comme de ces conquérants qui versent des larmes sur le champ de bataille lorsqu'ils ont remporté la victoire ? — Eh bien ! c'est dé cela qu'il faut que je m'éclaircisse, c'est sur cela qu'il faut
amour que rien ne détournerait dans son absolu désir de convaincre. En effet, le surintendant n'était-il pas connu pour un homme plein de délicatesse et de dignité ? Se laisserait-il charger des dépouilles d'une femme ? Non, il lutterait, et si une voix au monde pouvait vaincre sa résistance, c'était la voix de la femme qu'il aimait. Maintenant, autre doute, doute cruel qui passait dans le cœur de madame de Bellière avec la douleur et le froid aigu d'un poignard. Aimait-il ? Cet esprit léger, ce cœur volage se résoudrait-il à se fixer un moment, fût-ce pour contempler un ange ? N'en était-il pas de Fouquet, malgré tout son génie, malgré toute sa probité, comme de ces conquérants qui versent des larmes sur le champ de bataille lorsqu'ils ont remporté la victoire ? — Eh bien ! c'est dé cela qu'il faut que je m'éclaircisse, c'est sur cela qu'il faut que je le juge, dit la marquise. Qui sait si ce cœur tant convoité n'est pas un cœur vulgaire et plein d'alliage ; qui sait si cet esprit ne se trouvera pas être, quand j'y appliquerai la pierre de touché, d'une nature triviale et inférieure... Allons ! allons ! s'écria-t-elle, c'est trop de doute, trop d'hésitation, l'épreuve ! l'épreuve ! Elle regarda la pendule. — Voilà sept heures, il doit être arrivé, c'est l'heure des signatures. Allons ! Et, se levant avec un air de ferveur impatiente, elle marcha vers la glace, dans laquelle elle se souriait, avec l'énergie soul soucieuse du dévouement; elle fit tourner le ressort et tira le bouton de la sonnette. Puis, comme épuisée à l'avance par la lutte qu'elle venait de engager, elle alla s'agenouiller éperdument devant un vaste fauteuil où sa tête s'ensevela dans ses mains tremblantes. Dix minutes après, elle entendit grincer le ressort de la porte. La porte roula sur ses gonds invisibles. Fouquet parut. Il était pâle ; il était courbé sous le poids d'une pensée amoureuse. Il n'accourait pas ; il venait, voilà tout. Il fallait que la préoccupation fût bien puissante pour que cet homme de plaisir, pour qui
c'est trop de doute, trop d'hésitation, l'épreuve ! l'épreuve ! Elle regarda la pendule. — Voilà sept heures, il doit être arrivé, c'est l'heure des signatures. Allons ! Et, se levant avec un air de ferveur impatiente, elle marcha vers la glace, dans laquelle elle se souriait, avec l'énergie soul soucieuse du dévouement; elle fit tourner le ressort et tira le bouton de la sonnette. Puis, comme épuisée à l'avance par la lutte qu'elle venait de engager, elle alla s'agenouiller éperdument devant un vaste fauteuil où sa tête s'ensevela dans ses mains tremblantes. Dix minutes après, elle entendit grincer le ressort de la porte. La porte roula sur ses gonds invisibles. Fouquet parut. Il était pâle ; il était courbé sous le poids d'une pensée amoureuse. Il n'accourait pas ; il venait, voilà tout. Il fallait que la préoccupation fût bien puissante pour que cet homme de plaisir, pour qui le plaisir était tout, vînt si lentement à un semblable appel. En effet, la nuit, féconde en rêves douloureux, avait amaigri ses traits d'ordinaire si noblement soucieux, avait tracé autour de ses yeux des orbites de bistre. Il était toujours beau, toujours noble, et l'expression mélancolique de sa bouche, expression si rare chez cet homme, donnait à sa physionomie un caractère nouveau qui la rajeunissait. Vêtu de noir, la poitrine toute gonflée de dentelles ravagées par sa main inquiète, le surintendant s'arrêta l'oeil plein de rêverie au seuil de cette chambre où tant de fois il était venu chercher le bonheur attendu. Cette douceur morose, cette tristesse souriante remplaçant l'exaltation de la joie, firent sur madame de Bellière, qui le regardait de loin, un effet indicible. L'oeil d'une femme sait lire tout orgueil ou toute souffrance sur les traits de l'homme qu'elle aime; on dirait qu'en raison de leur faiblesse, Dieu a voulu accorder aux femmes plus qu'il n'accorde aux autres créatures. Elles peuvent cacher leurs sentiments à l'homme; l'homme ne peut leur cacher les siens. La marquise devina d'un seul coup d'oeil tout le malheur du surintendant. Elle devina une nuit passée sans sommeil, un jour passé en désillusions.
si rare chez cet homme, donnait à sa physionomie un caractère nouveau qui la rajeunissait. Vêtu de noir, la poitrine toute gonflée de dentelles ravagées par sa main inquiète, le surintendant s'arrêta l'oeil plein de rêverie au seuil de cette chambre où tant de fois il était venu chercher le bonheur attendu. Cette douceur morose, cette tristesse souriante remplaçant l'exaltation de la joie, firent sur madame de Bellière, qui le regardait de loin, un effet indicible. L'oeil d'une femme sait lire tout orgueil ou toute souffrance sur les traits de l'homme qu'elle aime; on dirait qu'en raison de leur faiblesse, Dieu a voulu accorder aux femmes plus qu'il n'accorde aux autres créatures. Elles peuvent cacher leurs sentiments à l'homme; l'homme ne peut leur cacher les siens. La marquise devina d'un seul coup d'oeil tout le malheur du surintendant. Elle devina une nuit passée sans sommeil, un jour passé en désillusions. — 64 — Dès lors elle fut forte, elle sentait qu'elle aimait Fouquet au-delà de toute chose. Elle se releva, et, s'approchant de lui : — Vous m'écriviez ce matin, dit-elle, que vous commenciez à m'oublier, et que, moi que vous n'aviez pas revue, j'avais très sans doute fini de penser à vous. Je viens vous démentir, Monsieur, et cela d'autant plus sûrement que je lis dans vos yeux une chose. — Laquelle, Madame ? demanda Fouquet étonné. — C'est que vous ne m'avez jamais tant aimés qu'à cette heure ; de même que vous devez lire dans ma démarche, à moi, que je ne vous ai point oublié. — Oh ! vous, marquise, dit Fouquet, dont un éclair de joie illumina un instant la noble figure, vous, vous êtes un ange, et les hommes n'ont pas le droit de douter de vous ! Ils n'ont donc qu'à s'humilier et à demander grâce ! — Grâce vous soit donc accordée, alors ! Fouquet voulut se mettre à genoux. — Non, dit-elle, à côté de moi, asseyez-vous. Ah ! voilà une pensée mauvaise qui passe dans votre esprit ! — Et à quoi voyez-vous cela, Madame ? — A votre sourire,
penser à vous. Je viens vous démentir, Monsieur, et cela d'autant plus sûrement que je lis dans vos yeux une chose. — Laquelle, Madame ? demanda Fouquet étonné. — C'est que vous ne m'avez jamais tant aimés qu'à cette heure ; de même que vous devez lire dans ma démarche, à moi, que je ne vous ai point oublié. — Oh ! vous, marquise, dit Fouquet, dont un éclair de joie illumina un instant la noble figure, vous, vous êtes un ange, et les hommes n'ont pas le droit de douter de vous ! Ils n'ont donc qu'à s'humilier et à demander grâce ! — Grâce vous soit donc accordée, alors ! Fouquet voulut se mettre à genoux. — Non, dit-elle, à côté de moi, asseyez-vous. Ah ! voilà une pensée mauvaise qui passe dans votre esprit ! — Et à quoi voyez-vous cela, Madame ? — A votre sourire, qui vient de gâter toute votre physionomie. Voyons, à quoi songez-vous ? Dites, soyez franc, pas de secrets entre amis ? — Eh bien, Madame, dites-moi alors pourquoi cette rigueur de trois ou quatre mois. — Cette rigueur ? — Oui ; ne m'avez-vous pas défendu de vous visiter ? — Hélas ! mon ami, dit madame de Bellière avec un profond soupir, parce que votre visite chez moi vous a causé un grand malheur, parce que l'on veille sur ma maison, parce que les mêmes yeux qui vous ont vu pourraient vous voir encore, parce que je trouve moins dangereux pour vous, à moi de venir ici, qu'à vous de venir chez moi ; enfin, parce que je vous trouve assez malheureux pour ne pas vouloir augmenter encore votre malheur... Fouquet tressaillit. Ces mots venaient de le rappeler aux soucis de la surintendance, lui qui pendant quelques minutes ne se souvenait plus que des espérances de l'amant. — Malheureux, moi ? dit-il en essayant un sourire. Mais en vérité, marquise, vous me le feriez croire avec votre tristesse. Ces beaux yeux ne sont-ils donc levés sur moi que pour me plaindre ? Oh ! j'attends d'eux un autre sentiment.