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plante des pieds roussie par les décombres où le feu vaincu s'est réfugié pour mourir. Salut, ô pauvres gens ! Que tous ont oublié ! À l'angle droit, du côté de la rue Favart, une échelle de sauvetage, couleur de braise, tend ses montants vers le ciel. Au bas est groupée une escouade de pompiers. Ils sont assis un peu partout, à la diables, et jasent et rient de si bon cœur ! Ils ont l'œil au fait et le geste franc de ceux qui ne se jamais acte mauvais, ces soldats qui ignorent le fratricide, qui combattent les fléaux et non les hommes, qui apportent la vie et ne donnent jamais la mort. C'est le bataillon que adore le peuple de Paris, la Mange sainte devant laquelle tous les drapeaux — même le nôtre — se prosternent et s'inclinent. Derrière la palissade de fond, juste en face de la porte principale, une voiture stationne, attelée de deux chevaux noirs s'impatientent et grattent le sol du bout de leur sabot. C'est un pont plat, peint en vert sombre et ouvertures comme des boulets à lettres balancent aux angles. Un homme très correct de deuil vêtu, circule lentement à l'arrière du caisson, va, vient, se préoccupe de l'avenir de ses bêtes, efface des mouchures de boue de ses belles bottes. Tout cela : chevaux et voiture, appartient au funérail lugubre, l'effrayant convoi des morts. C'est le chariottier qui, tant de fois, en un trajet entre le brasier et le cimetière, emportant à son tour le poids de la journée de charbon devant le sinistre convoi, hurlait et se débattait encore en songe de la besogne. Derrière le péristyle béant où l'ombre trave droite le jour à la va de qu'il fut un, ce au cirque nu de tant d'actes, de tant de trépas, de tant de points nodaux, sontSORTS dans le clair-obscur, sansorte? sans argent de crocus en tout bleuté, la stabilité, pour camoufle et trinquet de sa santé. C'est que l'ouvrage ici est si horrible ! À leurs pieds sont des couvertures de laine dont la toison garde encore des
caisson, va, vient, se préoccupe de l'avenir de ses bêtes, efface des mouchures de boue de ses belles bottes. Tout cela : chevaux et voiture, appartient au funérail lugubre, l'effrayant convoi des morts. C'est le chariottier qui, tant de fois, en un trajet entre le brasier et le cimetière, emportant à son tour le poids de la journée de charbon devant le sinistre convoi, hurlait et se débattait encore en songe de la besogne. Derrière le péristyle béant où l'ombre trave droite le jour à la va de qu'il fut un, ce au cirque nu de tant d'actes, de tant de trépas, de tant de points nodaux, sontSORTS dans le clair-obscur, sansorte? sans argent de crocus en tout bleuté, la stabilité, pour camoufle et trinquet de sa santé. C'est que l'ouvrage ici est si horrible ! À leurs pieds sont des couvertures de laine dont la toison garde encore des parcelles d'homme ! Quand, tout à l'heure, on leur fera signe, c'est dans ce pli de molleton qu'ils empaqueteront le petit tas d'os comme un jeu de jonchets. À droite encore, mais en dehors, dans l'angle rentrant que forme la colonnade, après l'espèce de loggia qui, de chaque côté, servait de buanderie, non de location, mais de prise immédiate, à droite, dis-je, vers la rue Favart, la justice se tient. Les magistrats «informent», en plein air, sur une table mal équarrie, dont les béquilles inégales boitent sur les dalles usées. La porte devant laquelle ils campent ainsi était l'entrée des petites places. Et, au-dessus de leur tête, brille, dans le crépuscule, la marquise vitrée qui garantissait de la pluie la file du public. Elle a été crevée l'autre soir, à coups de genou, de poing ou de visage par les malheureux sautant du balcon de pierre qui surplombe à l'étage au-dessus. Et quelqu'un qui l'a vu m'a dit qu'après les chutes, sept ou huit feuilles de cet éventail transparent étaient soudainement devenus pourpres comme des vitraux d'église. Derrière les enquêteurs est un amoncellement de pardessus et de manteaux, un véritable arsenal de parapluies et de cannes, après lesquels pendent encore
de buanderie, non de location, mais de prise immédiate, à droite, dis-je, vers la rue Favart, la justice se tient. Les magistrats «informent», en plein air, sur une table mal équarrie, dont les béquilles inégales boitent sur les dalles usées. La porte devant laquelle ils campent ainsi était l'entrée des petites places. Et, au-dessus de leur tête, brille, dans le crépuscule, la marquise vitrée qui garantissait de la pluie la file du public. Elle a été crevée l'autre soir, à coups de genou, de poing ou de visage par les malheureux sautant du balcon de pierre qui surplombe à l'étage au-dessus. Et quelqu'un qui l'a vu m'a dit qu'après les chutes, sept ou huit feuilles de cet éventail transparent étaient soudainement devenus pourpres comme des vitraux d'église. Derrière les enquêteurs est un amoncellement de pardessus et de manteaux, un véritable arsenal de parapluies et de cannes, après lesquels pendent encore les petits cartons, blancs. C'est le vestiaire du premier étage qui, par une de ces ironies déconcertantes, comme en a le feu, est resté intact dans le désastre. On empile tout cela au fur et à mesure dans une petite charrette à bras, et quand elle s'éloigne par la brèche de la palissade qui ouvre en face de la rue Saint-Marc, on voit des visages anxieux qui s'avancent et examinent. Le secret de bien des disparitions, certes, est dans la poche de ces figurés-là. Donc, la justice « informe » en plein air. Et si l'horreur de ce drame ne paralyse le sourire, il y aurait une railerie discrète à faire sur ces fonctionnaires si gourmés qui, avec leur table à tréteau, leur temple de Thémis ouvert à tous les vents, semblent presque, sauf respect, jouer une scène du vieux répertoire. Et il y en a un gros, court, l'aspect réjoli et la mine rubiconde, si à qui l'on dirait volontiers « Monsieur de le bailli M. Il n'est que commissaire, pourtant, et porte un nom qui fait grincer des dents à Déroulède. » De ce groupe, toutes les cinq minutes, se détache, en courant, un petit homme à l'air
de la palissade qui ouvre en face de la rue Saint-Marc, on voit des visages anxieux qui s'avancent et examinent. Le secret de bien des disparitions, certes, est dans la poche de ces figurés-là. Donc, la justice « informe » en plein air. Et si l'horreur de ce drame ne paralyse le sourire, il y aurait une railerie discrète à faire sur ces fonctionnaires si gourmés qui, avec leur table à tréteau, leur temple de Thémis ouvert à tous les vents, semblent presque, sauf respect, jouer une scène du vieux répertoire. Et il y en a un gros, court, l'aspect réjoli et la mine rubiconde, si à qui l'on dirait volontiers « Monsieur de le bailli M. Il n'est que commissaire, pourtant, et porte un nom qui fait grincer des dents à Déroulède. » De ce groupe, toutes les cinq minutes, se détache, en courant, un petit homme à l'air rageur, au geste bref qui, maladroitement, mais résolument, se cramponne aux échelles, grimpe, dégringole, enjambe les champlainfaudages, saute par-dessus les débris, attrape une tournelle par ci, un gnon par là, et revient à chaque fois vers ses collègues plus trempé et plus crotté. Ses bottines ont pris des allures de galoches, son pantalon relevé égoutte l'eau, son veston court est mi-partie : plâtre d'un côté, suie de l'autre, et sur ce front de magistrat célèbre s'incline le plus étonnant accordéon qui jamais ait fait la joie d'un cénacle de bohèmes. Nous nous connaissons bien tous les deux. J'ai vu de près cette mâchoire tenace et ces yeux clairs où la pensée prudente ne se risque jamais, comme ces étangs trop limpides où le poisson n'ose rôder et reste tapi dans le fond. Nous nous sommes trouvés face à face dans une circonstance tragique, il y a plus de deux ans, et nous nous sommes menti l'un à l'autre, ayant tous deux conscience de notre mensonge réciproque, daignant à peine y insister, et subissant à contrecœur, chacun de notre côté, une consigne que nous méprisions. L'officier de paix Ballerich avait été tué chez nous, rue Richelieu, et la police feignait de
galoches, son pantalon relevé égoutte l'eau, son veston court est mi-partie : plâtre d'un côté, suie de l'autre, et sur ce front de magistrat célèbre s'incline le plus étonnant accordéon qui jamais ait fait la joie d'un cénacle de bohèmes. Nous nous connaissons bien tous les deux. J'ai vu de près cette mâchoire tenace et ces yeux clairs où la pensée prudente ne se risque jamais, comme ces étangs trop limpides où le poisson n'ose rôder et reste tapi dans le fond. Nous nous sommes trouvés face à face dans une circonstance tragique, il y a plus de deux ans, et nous nous sommes menti l'un à l'autre, ayant tous deux conscience de notre mensonge réciproque, daignant à peine y insister, et subissant à contrecœur, chacun de notre côté, une consigne que nous méprisions. L'officier de paix Ballerich avait été tué chez nous, rue Richelieu, et la police feignait de rechercher celui dont l'article anonyme avait provoqué le drame. Elle avait tout intérêt à ne pas le trouver, afin de laisser peser sur chacun des nôtres une part de la responsabilité infâme. Vallès et moi l'avions compris, et ne voulions ni jouer bêtement le jeu de la Préfecture, ni sembler approuver l'abominable phrase. Il s'agissait de tirer de là, sains et saufs, notre honneur et celui du Cri. D'autres pensèrent autrement; le malade et la femme durent s'incliner devant la volonté commune et, moi, ici lié par faiblesse, moitié par esprit de solidarité, consentis à ne pas révéler le vrai nom du Chastan, qui fut la honte de ce journal. C'est ce nom que M. Guillot, juge d'instruction, me demandait en son cabinet du boulevard du Palais. Il savait que je mentais en lui disant l'ignorer, comme je savais, moi, qu'il me mentait en me disant ne pas le connaître. Lui avait des ordres — moi un mot d'ordre... le résultat était le même, hélas ! C'est à ce passé que je songe en voyant aujourd'hui ce même fonctionnaire faire son devoir avec tant d'activité et d'entrain. La triste espérance que la nôtre, et combien les rêves de la politique
approuver l'abominable phrase. Il s'agissait de tirer de là, sains et saufs, notre honneur et celui du Cri. D'autres pensèrent autrement; le malade et la femme durent s'incliner devant la volonté commune et, moi, ici lié par faiblesse, moitié par esprit de solidarité, consentis à ne pas révéler le vrai nom du Chastan, qui fut la honte de ce journal. C'est ce nom que M. Guillot, juge d'instruction, me demandait en son cabinet du boulevard du Palais. Il savait que je mentais en lui disant l'ignorer, comme je savais, moi, qu'il me mentait en me disant ne pas le connaître. Lui avait des ordres — moi un mot d'ordre... le résultat était le même, hélas ! C'est à ce passé que je songe en voyant aujourd'hui ce même fonctionnaire faire son devoir avec tant d'activité et d'entrain. La triste espérance que la nôtre, et combien les rêves de la politique sont malpropretes en regard des besognes d'humanité ! Si tout à coup, dans ces décombres, un cri d'appel retentissait, si un être préservé par miracle se trouvait de nouveau en danger de mort, le magistrat serait capable de s'élancer, de risquer sa vie, de ramener la victime au jour avec des cris de joie, des larmes d'allégresse — puis reconnaisant un « anarchiste dangereux » d'envoyer son sauvé épouser la veuve ou pourrir à la Nouvelle. Toujours l'histoire que Vallès racontait en riant : l'homme qui tombe à l'eau, le bon sergent qui se précipite, pique une tête, empoigne l'accidenté, le ramène sur la berge, l'embrasse... et reconnaissant un républicain, le replonge. Mais me voici loin de ce lugubre décor, qui cependant est fait pour retenir l'attention. En ce moment, justement, la police fouille la colline de débris qui s'élève au milieu de la place. Il y a de tout là-dedans. Voici une des lanternes indiennes de Lakmé, un pâté de carton pansu et grotesque, une veste d'homme dont les manches sont arrachées, dont le col est cerclé de taches brunes qui ne sont faites ni par l'eau ni par le feu et qui teignent en rose sur le pavé...
des cris de joie, des larmes d'allégresse — puis reconnaisant un « anarchiste dangereux » d'envoyer son sauvé épouser la veuve ou pourrir à la Nouvelle. Toujours l'histoire que Vallès racontait en riant : l'homme qui tombe à l'eau, le bon sergent qui se précipite, pique une tête, empoigne l'accidenté, le ramène sur la berge, l'embrasse... et reconnaissant un républicain, le replonge. Mais me voici loin de ce lugubre décor, qui cependant est fait pour retenir l'attention. En ce moment, justement, la police fouille la colline de débris qui s'élève au milieu de la place. Il y a de tout là-dedans. Voici une des lanternes indiennes de Lakmé, un pâté de carton pansu et grotesque, une veste d'homme dont les manches sont arrachées, dont le col est cerclé de taches brunes qui ne sont faites ni par l'eau ni par le feu et qui teignent en rose sur le pavé... Puis ce sont des chaussures de femme aplatie, tordue, éventrée, dont la paille est hérissée comme celles d'un corbeau mort. Un peu plus loin, dans la boue, voilà les cartons du contrôle, les jetons de sortie qui, hélas ! n'ont pu servir ! Puis, en masse, des feuillets de partitions. Il se passe à propos de ces feuillets de vilaines choses. Les deux premiers jours, on les a entassés pêle-mêle avec les autres débris dans les chariots qui vont se déverser hors barrière. Sur le parcours, les pages maculées tombaient sur la chaussée, des gamins glanaient, et les cédaient aux badauds pour quelques sous. Les ouvriers ont vu cela, et ont fait de même. Quel mal y avait-il à ce que ces pauvres gens ajoutent une pièce blanche à leur maigre journée? Cela a déplu, paraît-il, et c'est à qui guettera les déblayeurs pour les empêcher de glisser dans leurs poches des lambeaux de papier à musique inutiles, puisqu'ils sont à demi-brûlés et qu'on les jette à la voirie, sous les yeux de ces malheureux qui s'en feraient un peu de bien-être. C'est cruel, et c'est illogique. Ou ces pages ont encore une valeur, et dès le premier jour on
Il se passe à propos de ces feuillets de vilaines choses. Les deux premiers jours, on les a entassés pêle-mêle avec les autres débris dans les chariots qui vont se déverser hors barrière. Sur le parcours, les pages maculées tombaient sur la chaussée, des gamins glanaient, et les cédaient aux badauds pour quelques sous. Les ouvriers ont vu cela, et ont fait de même. Quel mal y avait-il à ce que ces pauvres gens ajoutent une pièce blanche à leur maigre journée? Cela a déplu, paraît-il, et c'est à qui guettera les déblayeurs pour les empêcher de glisser dans leurs poches des lambeaux de papier à musique inutiles, puisqu'ils sont à demi-brûlés et qu'on les jette à la voirie, sous les yeux de ces malheureux qui s'en feraient un peu de bien-être. C'est cruel, et c'est illogique. Ou ces pages ont encore une valeur, et dès le premier jour on devait s'occuper de les récolter afin de pouvoir reconstituer les partitions. Ou elles n'en ont aucune — et alors pourquoi cette mesure tardive, cette vexation mauvaise? Il y avait un moyen terme d'utiliser tout ce fatras, et d'obtenir que, sans surveillance, personne n'en détournât une bribe. C'était de réunir ces paperasses en tas près des brèches où le public s'écrase, et de les vendre un sou la feuille au bénéfice des incendiés. Mais c'était trop simple, et personne n'y a songé. Puis, dans notre cher pays, rien, pas même la compassion, n'agit sans formalités. Quand j'ai émis cette idée, il m'a été répondu qu'elle ne pouvait s'exécuter sans l'autorisation de M. Carvalho, propriétaire, même après incendie, des débris souillés que ma pitié convoitait. Voici que la nuit arrive, et la façade se noie dans l'ombre. C'est à peine si émerge tout là-haut, dans un dernier rayon de jour, la corniche où couraient l'autre soir les femmes affolées. En redescendant les yeux j'ai eu soudain un revenez-y d'épouvante. C'est que mon regard est resté accroché à une des cinq embrasures horizontales qui ouvrent au-dessous de la corniche. Et je me suis rappelé qu'au plus fort de l'incendie, à cette meurtrière... là...
paperasses en tas près des brèches où le public s'écrase, et de les vendre un sou la feuille au bénéfice des incendiés. Mais c'était trop simple, et personne n'y a songé. Puis, dans notre cher pays, rien, pas même la compassion, n'agit sans formalités. Quand j'ai émis cette idée, il m'a été répondu qu'elle ne pouvait s'exécuter sans l'autorisation de M. Carvalho, propriétaire, même après incendie, des débris souillés que ma pitié convoitait. Voici que la nuit arrive, et la façade se noie dans l'ombre. C'est à peine si émerge tout là-haut, dans un dernier rayon de jour, la corniche où couraient l'autre soir les femmes affolées. En redescendant les yeux j'ai eu soudain un revenez-y d'épouvante. C'est que mon regard est resté accroché à une des cinq embrasures horizontales qui ouvrent au-dessous de la corniche. Et je me suis rappelé qu'au plus fort de l'incendie, à cette meurtrière... là... celle du milieu, quelque chose de rond était venu se poser, sur le bord, avait bougé un moment et était retombé — faisant Guignol. J'avais cru que c'était un malheureux chat. "Ah ! la pauvre bête !" Le lendemain, j'apprenais que cette fenêtre était celle de la buvette des galeries, et que vingt-huit cadavres avaient été retrouvés là dont un debout, cramponné de tous ses ongles à l'embrasure, la tête presque en dehors, la bouche ouverte dans une dernière clameur d'appel, les yeux retournés désespérément vers l'implacable ciel qui permet de tels supplices. Un ordre vient d'être donné et une lumière de féerie s'est allumée là-dedans, jetant des rayons de lune à travers les côtes du squelette. Le guide que l'on m'a promis est là. — Voici le moment, voulez-vous venir? — Oui. — C'est que je dois vous dire, pour un homme ce n'est pas commode, et pour une femme c'est dangereux. — Allons. Je sors de l'enfer, et je vous dirai demain ce que j'y ai vu. SÉVERINE. UNE GRÈVE EN RUSSIE 3 TUÉS, 15 BLESSÉS, 40 ARRESTATIONS Une grève de mineurs a éclaté dans le district de Bakhmout, dans la Russie méridionale. Les grévistes, au nombre de
et que vingt-huit cadavres avaient été retrouvés là dont un debout, cramponné de tous ses ongles à l'embrasure, la tête presque en dehors, la bouche ouverte dans une dernière clameur d'appel, les yeux retournés désespérément vers l'implacable ciel qui permet de tels supplices. Un ordre vient d'être donné et une lumière de féerie s'est allumée là-dedans, jetant des rayons de lune à travers les côtes du squelette. Le guide que l'on m'a promis est là. — Voici le moment, voulez-vous venir? — Oui. — C'est que je dois vous dire, pour un homme ce n'est pas commode, et pour une femme c'est dangereux. — Allons. Je sors de l'enfer, et je vous dirai demain ce que j'y ai vu. SÉVERINE. UNE GRÈVE EN RUSSIE 3 TUÉS, 15 BLESSÉS, 40 ARRESTATIONS Une grève de mineurs a éclaté dans le district de Bakhmout, dans la Russie méridionale. Les grévistes, au nombre de douze cents, ont pillé une brasserie anglaise et plusieurs entrepôts de vin. Cinquante contremaîtres à cheval ont résisté aux grévistes. Dans la mêlée, trois ouvriers ont été tués et quinze grièvement blessés. L'ordre a dû être rétabli par les troupes, Quarante arrestations ont été opérées. LA CHANSON DU JOUR LES BOULANGISTES Air : « C'est la poire ! » « La Marseillaise alterne avec la rengaine En revenant de la revue, et le Chant du Départ avec cette improvisation sur un air de café-concert bien connu : C'est Boulanger, lange, lange, C'est Boulanger qu'il nous faut. (Manifestation de l'Opéra.) Badauds qui, devant un sabre, Vous courbez sur les chemins, Qui, lorsqu'un cheval se cabre, Applaudissez des deux mains, Moutons de Panurge qu'on mange, Chantez tous, chantez bien haut; Oh! oh! oh! oh! C'est Boulanger, lange, lange; C'est Boulanger qu'il vous faut! Bourgeois, amants d'un panache, Auxquels il faut un vainqueur; Vils esclaves qu'on attache Au char du triomphateur; Comme un bébé dans son lange, Jouez avec ce fourreau; Oh! oh! oh! oh! C'est Boulanger, lange, lange; C'est Boulanger qu'il vous faut! Bons électeurs de la Chambre, Plus bêtes que des Hurons, Qui chantiez, avant décembre : « Napoléon!... nous l'aurons!
BOULANGISTES Air : « C'est la poire ! » « La Marseillaise alterne avec la rengaine En revenant de la revue, et le Chant du Départ avec cette improvisation sur un air de café-concert bien connu : C'est Boulanger, lange, lange, C'est Boulanger qu'il nous faut. (Manifestation de l'Opéra.) Badauds qui, devant un sabre, Vous courbez sur les chemins, Qui, lorsqu'un cheval se cabre, Applaudissez des deux mains, Moutons de Panurge qu'on mange, Chantez tous, chantez bien haut; Oh! oh! oh! oh! C'est Boulanger, lange, lange; C'est Boulanger qu'il vous faut! Bourgeois, amants d'un panache, Auxquels il faut un vainqueur; Vils esclaves qu'on attache Au char du triomphateur; Comme un bébé dans son lange, Jouez avec ce fourreau; Oh! oh! oh! oh! C'est Boulanger, lange, lange; C'est Boulanger qu'il vous faut! Bons électeurs de la Chambre, Plus bêtes que des Hurons, Qui chantiez, avant décembre : « Napoléon!... nous l'aurons! » Dans notre pays, tout change, Mais il reste le gogo; Oh! oh! oh! oh! C'est Boulanger, lange, lange; C'est Boulanger qu'il vous faut! Déroulards du banquisme Qui, debout sur vos perches, Vendez du patriotisme Comme une pâte à rasoirs; Que chacun de vous se range A l'ombre de ce drapeau; Oh! oh! oh! oh! C'est Boulanger, lange, lange; C'est Boulanger qu'il vous faut! Remparts de la bourgeoisie, Radicaux et intransigeants, Qui, sur le peuple en fureur, Faites ruer vos agents. Sous le Pouvoir démange, Floquet, Granet, Clémenceau; Oh! oh! oh! oh! C'est Boulanger, lange, lange; C'est Boulanger qu'il vous faut! (BIS.) Jules Jouy. L'Affreux Ministère On disait que le président Grévy (vous savez? l'ancien Grévy qui ne voulait pas de président ?) ne pondrait pas de ministres. On le calomniait, ce cher fonctionnaire (Ne pas oublier qu'il coûte au peuple le plus spirituel douze cent mille francs par an.) Il a montré sa progéniture sous la forme d'œufs tournés qui se nomment Rouvier (ex-employé du spéculateur Zafiropoulo), Flourens (ne pas confondre), Barbe et Barbey. Je ne me rappelle pas les noms des autres. Ah ! Pardon, l'œuf toqué Spuller me revient (le même qui a fait les délices de
drapeau; Oh! oh! oh! oh! C'est Boulanger, lange, lange; C'est Boulanger qu'il vous faut! Remparts de la bourgeoisie, Radicaux et intransigeants, Qui, sur le peuple en fureur, Faites ruer vos agents. Sous le Pouvoir démange, Floquet, Granet, Clémenceau; Oh! oh! oh! oh! C'est Boulanger, lange, lange; C'est Boulanger qu'il vous faut! (BIS.) Jules Jouy. L'Affreux Ministère On disait que le président Grévy (vous savez? l'ancien Grévy qui ne voulait pas de président ?) ne pondrait pas de ministres. On le calomniait, ce cher fonctionnaire (Ne pas oublier qu'il coûte au peuple le plus spirituel douze cent mille francs par an.) Il a montré sa progéniture sous la forme d'œufs tournés qui se nomment Rouvier (ex-employé du spéculateur Zafiropoulo), Flourens (ne pas confondre), Barbe et Barbey. Je ne me rappelle pas les noms des autres. Ah ! Pardon, l'œuf toqué Spuller me revient (le même qui a fait les délices de Freppel en proclamant que la France est catholique), l'œuf Hérédia aussi (le jour n'est pas plus pur que le fond de sa poche). Le baron de Mackau, on le sait, a été appelé à l'Élysée. Le grand joueur de billard l'a sondé sur les intentions des 170. Le baron lui a répondu en souriant : — Quelles sont celles du nouveau ministère? — Il suivra les traces de l'ancien. — On peut s'entendre. Seulement, jamais de forme cassante quand il s'agit des profondes convictions religieuses de mes amis ? — Spuller sera ministre des cultes. — Vous me rassurez. La laïcisation... — Question d'avenir. Il s'agit du présent. — Bien. Le service militaire de trois ans, les séminaristes... — Ah ! il faut ménager les susceptibilités des hommes à idée fixe. Mais, vous comprenez, entre la coupe et les lèvres... — Autrement dit, entre des discours de ministres et des actes? Très bien. — Ainsi, donnant donnant? — Certes. La vie parlementaire est faite de transactions. Je vous promets que les 170 voteront pour votre ministère. — C'est entendu. Adieu, cher baron. — Ah ! j'oubliais. Et les économies? Décidément, la France dépensera-t-elle moins dans son budget de 1888 ?