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COUFF. LE MARI DE CHESNEL. Par LOUIS DE ROBERT Chesnel était entré comme un fou chez le docteur Berthier. Il avait couru sous la pluie dont, encore, de fines gouttelettes piquaient sa moustache brune, criblaient les verres de son lorgnon. Le docteur était à table, avec sa fille, et cette brusque irruption, laissant la bonne interdite, troubla leur paix familiale. — Oh ! docteur, venez vite, la fièvre a augmenté et c'est le délire qui l'a prise maintenant. Vite, docteur. Oh ! mon Dieu, si elle allait mourir! La jeune fille avait levé les yeux sur ce jeune homme à figure bouleversée qui parlait d'une voix haletante : elle était jolie, toute blonde avec une grâce candide, un charme d'enfance, et son regard étonné avait une expression douce et attendrie. Tout de suite, le docteur trempa ses lèvres dans son verre, posa sa serviette et se leva : il avait une belle figure à barbe blanche, des manières brusques de savant bourru et brave homme. — Partons, dit-il. Déjà, il suivait le jeune homme dans l'escalier, lorsque sa fille le rappela : — Père, ton parapluie. Et Chesnel, arrêté sur une marche, l'entendit qui ajoutait de sa petite voix exquisement fraîche, tout bas, à l'oreille du docteur : — Oh ! père, sauve-la, cette personne! Cette scène, Chesnel la revoyait aujourd'hui, quinze jours plus tard, tout en promenant dans une avenue déserte de Passy la tristesse désolée de son deuil. Car le docteur avait été impuissant ; l'accès de fièvre qui s'était déclaré à six heures emportait la malade à neuf heures sans avoir cessé le délire ait cessé. Chesnel avait été élevé avec cette sœur aînée qu'il chérissait. N'avait-elle pas toujours eu pour lui une tendresse indulgente de mère? N'avait-elle pas été la confidente de ses premiers secrets, écouté ses premiers balbutiements derrière le seuil de la vie? Elle contenait toute une partie de lui-même qui était descendue dans ce trou noir où on l'avait mise. Maintenant, son cœur était vide, sa tête était vide, et il cherchait le silence et l'isolement pour s'abandonner plus complètement à son chagrin.
fraîche, tout bas, à l'oreille du docteur : — Oh ! père, sauve-la, cette personne! Cette scène, Chesnel la revoyait aujourd'hui, quinze jours plus tard, tout en promenant dans une avenue déserte de Passy la tristesse désolée de son deuil. Car le docteur avait été impuissant ; l'accès de fièvre qui s'était déclaré à six heures emportait la malade à neuf heures sans avoir cessé le délire ait cessé. Chesnel avait été élevé avec cette sœur aînée qu'il chérissait. N'avait-elle pas toujours eu pour lui une tendresse indulgente de mère? N'avait-elle pas été la confidente de ses premiers secrets, écouté ses premiers balbutiements derrière le seuil de la vie? Elle contenait toute une partie de lui-même qui était descendue dans ce trou noir où on l'avait mise. Maintenant, son cœur était vide, sa tête était vide, et il cherchait le silence et l'isolement pour s'abandonner plus complètement à son chagrin. Mais voici que dans son souvenir, il retrouvait la vision de cette salle à manger paisible, de cette enfant à la grâce candide, dont la chevelure blonde s'illuminait à la clarté de la suspension. Il entendait encore cette phrase dite à l'oreille du docteur, tout bas, d'une petite voix fraîche : « —Oh ! père, sauve-la, cette personne ! » Et il se sentait ému jusqu'aux larmes. Pourquoi s'était-elle intéressée à cet inconnu qui troublait si brusquement la paix de leur intérieur, à cette malade qu'elle n'avait jamais vue? Une sympathie instinctive, un sentiment immédiat de compassion et de pitié l'avait poussée : elle devait être bonne. Et cela lui fut très doux de penser qu'elle l'avait plaint un instant, cette jeune fille blonde qui ne le connaissait pas. Dans le repos de son esprit, dans l'accablement de son deuil, cette pensée grandit et son cœur, qui avait pleuré, s'éclaira comme un ciel après d'orage. Ce fut en lui une aube toute fraîche, l'aube d'un sentiment ingénu et pur. Et, dans ce cœur, quelque chose remuait comme un oiseau s'éveille quand le jour point, quelque chose qui se mit à chanter d'une jolie voix douce, dans du soleil, un chant
: « —Oh ! père, sauve-la, cette personne ! » Et il se sentait ému jusqu'aux larmes. Pourquoi s'était-elle intéressée à cet inconnu qui troublait si brusquement la paix de leur intérieur, à cette malade qu'elle n'avait jamais vue? Une sympathie instinctive, un sentiment immédiat de compassion et de pitié l'avait poussée : elle devait être bonne. Et cela lui fut très doux de penser qu'elle l'avait plaint un instant, cette jeune fille blonde qui ne le connaissait pas. Dans le repos de son esprit, dans l'accablement de son deuil, cette pensée grandit et son cœur, qui avait pleuré, s'éclaira comme un ciel après d'orage. Ce fut en lui une aube toute fraîche, l'aube d'un sentiment ingénu et pur. Et, dans ce cœur, quelque chose remuait comme un oiseau s'éveille quand le jour point, quelque chose qui se mit à chanter d'une jolie voix douce, dans du soleil, un chant d'amour. Oh! ce chant suave qui ravit ce grand enfant et le transfigurait, il devint poète, il aima la jeune fille blonde qui chantait. Elle s'appelait Blanche, elle avait seize ans, elle passait dans la maison de son père, dans la vie de cet homme veuf, comme une délicieuse fée qui mettait sur toutes choses la grâce fragile de sa touche, le reflet adorable de sa jeunesse souriante; elle passait comme une apparition, toute blanche comme un grand lys, avec un rayon de soleil oublié dans sa chevelure. Cette vision suivit Chesnel dans les lectures où il se réfugia, dans les vers qu'il tenta d'écrire, dans les paysages qu'il contempla, sur sa table, à sa fenêtre, partout où il voulut rêver. Pendant cinq ans, il vécut chaste avec la pensée de cette enfant. Quand il la revit, elle était grandie, avait vingt ans, était déjà femme. Elle ne le reconnut pas, et il fallut que le docteur les présentât l'un à l'autre. Il s'était tout courbé le savant à la belle figure d'apôtre, et l'on disait de lui qu'il avait la tête faible parce qu'il reniait la science à présent et s'occupait de peinture, en vieillard maniaque qui s'était découvert
qui mettait sur toutes choses la grâce fragile de sa touche, le reflet adorable de sa jeunesse souriante; elle passait comme une apparition, toute blanche comme un grand lys, avec un rayon de soleil oublié dans sa chevelure. Cette vision suivit Chesnel dans les lectures où il se réfugia, dans les vers qu'il tenta d'écrire, dans les paysages qu'il contempla, sur sa table, à sa fenêtre, partout où il voulut rêver. Pendant cinq ans, il vécut chaste avec la pensée de cette enfant. Quand il la revit, elle était grandie, avait vingt ans, était déjà femme. Elle ne le reconnut pas, et il fallut que le docteur les présentât l'un à l'autre. Il s'était tout courbé le savant à la belle figure d'apôtre, et l'on disait de lui qu'il avait la tête faible parce qu'il reniait la science à présent et s'occupait de peinture, en vieillard maniaque qui s'était découvert cette passion sur le tard. Chesnel venait de publier un volume de poésies qu'il offrit à Blanche en tremblant. Si elle l'avait lu, elle se serait retrouvée à chaque page; mais elle le feuilleta à peine. Oh! il ne fallait pas lui en vouloir, les vers c'était si ennuyeux à lire ! Elle disait cela en souriant, avec cet air de franchise ingénue qui avait quelque chose d'enfantin et de touchant. Ils furent amis. Elle avait des yeux tiars où je ne sais quoi de très sérieux, une expression de gravité pensive déconcertait un peu dans ce visage resté candide. Quand elle chantait de sa voix fraîche, exquisement fraîche et suave, il s'oubliait à l'écouter extasié, comme s'il vivait un rêve. Mais elle était espiègle. Un jour, il la gronda parce qu'elle avait ri d'un pauvre qui dans la rue était tombé. — Je vous demande pardon, dit-elle. Et il sentit que sa petite main tremblait un peu dans la sienne. Dès lors, ce fut entre eux un secret. Ils s'aimaient. Jamais ils ne se le dirent, mais ils le devinaient au ton de leur voix, à leur attitude; ils le lisaient dans leur regard, sur leurs lèvres quand ils
lire ! Elle disait cela en souriant, avec cet air de franchise ingénue qui avait quelque chose d'enfantin et de touchant. Ils furent amis. Elle avait des yeux tiars où je ne sais quoi de très sérieux, une expression de gravité pensive déconcertait un peu dans ce visage resté candide. Quand elle chantait de sa voix fraîche, exquisement fraîche et suave, il s'oubliait à l'écouter extasié, comme s'il vivait un rêve. Mais elle était espiègle. Un jour, il la gronda parce qu'elle avait ri d'un pauvre qui dans la rue était tombé. — Je vous demande pardon, dit-elle. Et il sentit que sa petite main tremblait un peu dans la sienne. Dès lors, ce fut entre eux un secret. Ils s'aimaient. Jamais ils ne se le dirent, mais ils le devinaient au ton de leur voix, à leur attitude; ils le lisaient dans leur regard, sur leurs lèvres quand ils se taisaient. Comme il est exquis, cet aveu muet d'une pression de main, d'un sourire ! À quoi bon parler, faire des projets? Il était bien plus doux de se taire. Sans paroles, ils s'étaient promis l'un à l'autre. Puis, un jour, après une absence de deux mois passés à la campagne, en vacance chez des parents, Chesnel reçut une lettre, un billet de faire part : Monsieur François Berthier a l'honneur de vous faire part du mariage de Mademoiselle Blanche Berthier, sa fille, avec Monsieur Fernand Maillet, notaire, à Sèvres. Il eut un éblouissement. Son rêve croupait. Des mois passèrent. Chesnel se dit que la vie était large, que le travail seul donne l'équilibre. Il travailla. Avec le temps, l'apaisement vint. Ce fut chez des amis, à une soirée où il s'était laissé entraîner, qu'il se rencontra avec Mme Maillet. Très belle, dans sa robe de bal, avec une grâce de souveraine, elle passait devant lui, au bras de son mari, épais et pataud, avec de petits yeux clignotants où dansait une courte flamme. Chesnel fut si ému, que sa main crispée serra à le briser le dossier de sa chaise. Quand elle fut passée, il vint s'asseoir sur
la campagne, en vacance chez des parents, Chesnel reçut une lettre, un billet de faire part : Monsieur François Berthier a l'honneur de vous faire part du mariage de Mademoiselle Blanche Berthier, sa fille, avec Monsieur Fernand Maillet, notaire, à Sèvres. Il eut un éblouissement. Son rêve croupait. Des mois passèrent. Chesnel se dit que la vie était large, que le travail seul donne l'équilibre. Il travailla. Avec le temps, l'apaisement vint. Ce fut chez des amis, à une soirée où il s'était laissé entraîner, qu'il se rencontra avec Mme Maillet. Très belle, dans sa robe de bal, avec une grâce de souveraine, elle passait devant lui, au bras de son mari, épais et pataud, avec de petits yeux clignotants où dansait une courte flamme. Chesnel fut si ému, que sa main crispée serra à le briser le dossier de sa chaise. Quand elle fut passée, il vint s'asseoir sur un sofa. Elle l'avait suivi des yeux, elle vint l'y rejoindre : Je ne vous dérange pas ? fit-elle, en voyant qu'il se reculait un peu pour lui faire de la place. Puis tout de suite, plus bas, — très franche — Vous m'en voulez, n'est-ce pas ? Il répondit sans la regarder, d'une voix qui était très calme : — Je ne vous en veux pas, madame, je n'ai pas le droit de vous en vouloir. Mais elle approcha sa tête pour le voir dans les yeux, un peu penchée vers lui, appuyant son éventail sur son genou. — Ecoutez, dit-elle d'un ton grave, écoutez, je ne vous explique rien, je vous demande seulement ceci : Si c'était à refaire, je ne recommencerais pas ce que j'ai fait. Que voulait-elle dire ? Était-ce un regret ? Était-ce une invite à oser? Chesnel y pensa durant toute la semaine qui suivit. Cela le troublait, cela ravivait sa blessure. « Si c'était à refaire ! » Quoi ! Elle n'était donc pas heureuse ? Et voilà qu'en la nuit où il plongeait, se faisait, comme une éclaircie sur une lumière incertaine, une lumière qui palpitait au loin, comme un espoir. «
sans la regarder, d'une voix qui était très calme : — Je ne vous en veux pas, madame, je n'ai pas le droit de vous en vouloir. Mais elle approcha sa tête pour le voir dans les yeux, un peu penchée vers lui, appuyant son éventail sur son genou. — Ecoutez, dit-elle d'un ton grave, écoutez, je ne vous explique rien, je vous demande seulement ceci : Si c'était à refaire, je ne recommencerais pas ce que j'ai fait. Que voulait-elle dire ? Était-ce un regret ? Était-ce une invite à oser? Chesnel y pensa durant toute la semaine qui suivit. Cela le troublait, cela ravivait sa blessure. « Si c'était à refaire ! » Quoi ! Elle n'était donc pas heureuse ? Et voilà qu'en la nuit où il plongeait, se faisait, comme une éclaircie sur une lumière incertaine, une lumière qui palpitait au loin, comme un espoir. « Si c'était à refaire ! » Mais, non, c'était plutôt une phrase de coquette curieuse de voir s'il l'aimait encore. Ses idées se brouillaient, il ne savait plus. La vie lui parut lourde. Il fut très malheureux. La pensée de Blanche ne le quitta plus, obsédante, douloureuse. Un jour, il eut une étrange hallucination. Il lisait un livre; brusquement, les lignes s'effacèrent, les mots disparurent, et de la page blanche une figure se leva indécise, grandit, se précisa. Il revit Blanche avec sa figure candide, à vingt ans, avec l'expression étonnée de ses yeux clairs, Blanche qui souriait, d'un sourire tendre, qui lui disait : « Je vous aime ! » Alors, ses yeux se mouillèrent et l'image trembla, disparut, comme un reflet sur une eau qu'on remue. Une autre fois, au matin, de bonne heure, il sortit. Paris se levait. Chesnel atteignit la hauteur de Montmartre, gravit le Sacré-Cœur, et là, ses yeux plongèrent sur l'infini des toits, cet océan de lignes et de traits qui se brouillaient à cette heure dans une mousseline légère. La matinée était sérène, le ciel était limpide. Paris souriait dans une lumière fraîche de réveil. Longtemps il resta là, le regard fixé vers
eut une étrange hallucination. Il lisait un livre; brusquement, les lignes s'effacèrent, les mots disparurent, et de la page blanche une figure se leva indécise, grandit, se précisa. Il revit Blanche avec sa figure candide, à vingt ans, avec l'expression étonnée de ses yeux clairs, Blanche qui souriait, d'un sourire tendre, qui lui disait : « Je vous aime ! » Alors, ses yeux se mouillèrent et l'image trembla, disparut, comme un reflet sur une eau qu'on remue. Une autre fois, au matin, de bonne heure, il sortit. Paris se levait. Chesnel atteignit la hauteur de Montmartre, gravit le Sacré-Cœur, et là, ses yeux plongèrent sur l'infini des toits, cet océan de lignes et de traits qui se brouillaient à cette heure dans une mousseline légère. La matinée était sérène, le ciel était limpide. Paris souriait dans une lumière fraîche de réveil. Longtemps il resta là, le regard fixé vers Sèvres, tout là-bas, Sèvres aux petites maisons enfoncées derrière le bois de Bellevue. Il passait des trains dont les panaches de fumée s'éparpillait dans l'air, et il y avait surtout dans l'azur du ciel un petit nuage blanc qui ondulait comme une écharpe, doucement, au-dessus du lieu où elle vivait. Le travail reprit encore, et des mois passèrent, des années. Chesnel fut connu, ses livres se lurent, des femmes l'aimèrent. Il resta le même, un grand enfant au cœur primitif, à l'âme naïve. Maintenant, de cet amour qui avait empli sa jeunesse, il gardait un souvenir pieux ; de cette femme qui avait traversé sa vie, très belle, en robe blanche, blanche comme son nom, comme tout en elle de cette femme qui avait fui quand il avait tendu sa main vers elle, il gardait un culte attendri. Il lui semblait qu'il avait aimé une image, une vision, tant elle lui était devenue immatérielle. Elle était la chose rêvée, une chose lointaine et inaccessible, elle était le rêve et l'idéal eux-mêmes. Mais ce mirage, qui lui était cher, s'évanouit, comme tous les mirages ; son culte attendri, la piété de son souvenir tombèrent, car il la revit. Il la revit,
Le travail reprit encore, et des mois passèrent, des années. Chesnel fut connu, ses livres se lurent, des femmes l'aimèrent. Il resta le même, un grand enfant au cœur primitif, à l'âme naïve. Maintenant, de cet amour qui avait empli sa jeunesse, il gardait un souvenir pieux ; de cette femme qui avait traversé sa vie, très belle, en robe blanche, blanche comme son nom, comme tout en elle de cette femme qui avait fui quand il avait tendu sa main vers elle, il gardait un culte attendri. Il lui semblait qu'il avait aimé une image, une vision, tant elle lui était devenue immatérielle. Elle était la chose rêvée, une chose lointaine et inaccessible, elle était le rêve et l'idéal eux-mêmes. Mais ce mirage, qui lui était cher, s'évanouit, comme tous les mirages ; son culte attendri, la piété de son souvenir tombèrent, car il la revit. Il la revit, un soir, dans un restaurant à la mode où il était entré après le théâtre. Elle était attablée avec son mari, grande, en toilette voyante, ayant dans les gestes, dans l'attitude, quelque chose de trop libre et d'osé. Ses yeux étaient cernés de brun, ses joues fardées, ses cheveux teints en roux. Lui, devenu très gros, la face rougeaude, avait, sous des paupières lourdes, de petits yeux où flamboyaient toujours de courtes flammes et dont le regard vacillant était vicieux. Chesnel passa très vite, sans se retourner, les oreilles bourdonnantes. Elle! Blanche! cette soupeuse aux airs de fille ! Il en était stupide. Longtemps, il garda l'impression pénible de cette rencontre, qui dissipait le voile de son rêve, ouvrait ses yeux sur la réalité brutale, laide, navrante. Et voici qu'il y a quelques jours, Chesnel vit encore d'entendre parler de Blanche, par un ami qui lui conta : — Tu sais, les Maillet ! Oh ! du nouveau, mon cher ! Le mari est en réclusion à Etampes, condamné à sept ans pour avoir détourné quatre cent mille francs. Voilà où sa femme l'a conduit. Alors, elle est devenue la maîtresse de Béju, tu sais, Béju, qui était interne dans
en roux. Lui, devenu très gros, la face rougeaude, avait, sous des paupières lourdes, de petits yeux où flamboyaient toujours de courtes flammes et dont le regard vacillant était vicieux. Chesnel passa très vite, sans se retourner, les oreilles bourdonnantes. Elle! Blanche! cette soupeuse aux airs de fille ! Il en était stupide. Longtemps, il garda l'impression pénible de cette rencontre, qui dissipait le voile de son rêve, ouvrait ses yeux sur la réalité brutale, laide, navrante. Et voici qu'il y a quelques jours, Chesnel vit encore d'entendre parler de Blanche, par un ami qui lui conta : — Tu sais, les Maillet ! Oh ! du nouveau, mon cher ! Le mari est en réclusion à Etampes, condamné à sept ans pour avoir détourné quatre cent mille francs. Voilà où sa femme l'a conduit. Alors, elle est devenue la maîtresse de Béju, tu sais, Béju, qui était interne dans la clinique du docteur ! Ils sont en train de manger le million qu'il vient d'hériter d'un oncle. Ce pauvre Berthier ! Heureusement qu'il est mort à temps pour ne pas voir ça ! Ainsi finit le roman de Chesnel. LOUIS DE ROBERT. Nous prions nos souscripteurs, dont l'abonnement expire le 31 décembre, de vouloir bien nous faire parvenir leur renouvellement. ARESKI Notre correspondant de Bougie nous télégraphie que l'expédition organisée contre les bandits kabyles par M. Laroche, préfet d'Alger, et qui a opéré sous les ordres de M. Lefebure, sous-préfet de Tizi-Ouzou, vient de prendre fin, après avoir donné tous les résultats qu'on en espérait. Trente bandits qui, depuis de longues années, désolaient la campagne du département d'Alger et tenaient en échec l'autorité, en pratiquant le vol et l'assassinat à main armée, sont pris ou tués. Areski est parmi les prisonniers. Voici, sur ce dernier, de curieux détails et d'intéressantes anecdotes que nous adresse notre collaborateur Georges Bourdon. Il a trente-deux ans. Il est berbère, fils de Kabylie, descendant de ces farouches Imsbillen, les « dévoués à la mort », qui renouvelèrent contre nos troupes l'héroïsme des enfants de Lacédémone. C'est un bandit, mais un joli bandit, cousin de
le 31 décembre, de vouloir bien nous faire parvenir leur renouvellement. ARESKI Notre correspondant de Bougie nous télégraphie que l'expédition organisée contre les bandits kabyles par M. Laroche, préfet d'Alger, et qui a opéré sous les ordres de M. Lefebure, sous-préfet de Tizi-Ouzou, vient de prendre fin, après avoir donné tous les résultats qu'on en espérait. Trente bandits qui, depuis de longues années, désolaient la campagne du département d'Alger et tenaient en échec l'autorité, en pratiquant le vol et l'assassinat à main armée, sont pris ou tués. Areski est parmi les prisonniers. Voici, sur ce dernier, de curieux détails et d'intéressantes anecdotes que nous adresse notre collaborateur Georges Bourdon. Il a trente-deux ans. Il est berbère, fils de Kabylie, descendant de ces farouches Imsbillen, les « dévoués à la mort », qui renouvelèrent contre nos troupes l'héroïsme des enfants de Lacédémone. C'est un bandit, mais un joli bandit, cousin de Fra Diavolo et pupille de M. Carvalho. Il est svelte, d'une fière élégance, l'œil vif, la lèvre hautaine. Son domaine, c'était la montagne ; sa maison, la forêt. Il tenait les cimes. Il en descendait parfois, postait ses hommes, guettait dans un ravin la caravane qui chemine lourdement, avec ses chameaux qui reniflent le soleil, avec ses bourriquots qui reniflent la poussière, priait qu'on lui remît un fusil, de l'argent, ou les bêtes que les femmes attendent pour préparer le repas — implacable si l'on résistait, magnanime si l'on cédait. Il était l'ami, la douce providence de l'homme des tribus voisines, mais le passant d'occasion, l'étranger qui venait « chez lui », c'était la chair corvéable, la matière à impôt. D'Akbou à Azazga, il était maître de la montagne. Dans son dos, la plaine du Sahel; devant lui, la forêt de pics hérissés qui vont s'enfoncer dans la mer, Fort-National qui les domine; sous ses pieds, les redoutables massifs du Djurjura; et, à sa gauche, piqué parmi eux, soutenant au-dessus de l'Algérie sa plate-forme de quinze mètres carrés, érigeant son front chauve à plus de 2,300 mètres, cet obélisque géant : le Lella Khredidja. Il commandait aux Beni-Yenni, aux Beni-Fraousen,
chameaux qui reniflent le soleil, avec ses bourriquots qui reniflent la poussière, priait qu'on lui remît un fusil, de l'argent, ou les bêtes que les femmes attendent pour préparer le repas — implacable si l'on résistait, magnanime si l'on cédait. Il était l'ami, la douce providence de l'homme des tribus voisines, mais le passant d'occasion, l'étranger qui venait « chez lui », c'était la chair corvéable, la matière à impôt. D'Akbou à Azazga, il était maître de la montagne. Dans son dos, la plaine du Sahel; devant lui, la forêt de pics hérissés qui vont s'enfoncer dans la mer, Fort-National qui les domine; sous ses pieds, les redoutables massifs du Djurjura; et, à sa gauche, piqué parmi eux, soutenant au-dessus de l'Algérie sa plate-forme de quinze mètres carrés, érigeant son front chauve à plus de 2,300 mètres, cet obélisque géant : le Lella Khredidja. Il commandait aux Beni-Yenni, aux Beni-Fraousen, aux Beni-Itour'ar, tribus indomptables. Généreux quand il le pouvait, redoutable aux forts plus qu'aux faibles, grand seigneur avec recherche. Des gens des Beni-Iraten avaient été volés; une nuit, on avait égorgé leur chien, dérobé leur troupeau : désastre irréparable, toute une famille ruinée, la misère, la désolation. Tout bas déjà, on accusait Areski; il se met en quête, découvre les voleurs, reconquiert le troupeau et le ramène à ses maîtres. Un autre jour aussi, on trouve sur une route le cadavre d'un garde forestier assassiné : il avait dénoncé la retraite d'Areski, et Areski s'était vengé. Des télégrammes d'Algérie viennent de jeter dans la presse parisienne le nom de cet élégant ténor du brigandage. Toute une armée opérait contre lui dans les forêts d'Akbou, et, à lire le récit de ses opérations, je me rappelais des excursions faites, il y a quatre mois, aux mêmes lieux, le long des mêmes chemins. Ma mule, lentement, sans une crainte, sans une hésitation, allait, de son pied sur et comme griffé, par des sentiers où je ne me serais pas tenu debout; derrière la crête franchie, qui semblait le terme, une autre surgissait, plus haute toujours; de degré en degré, nous marchions à