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du bruit... (Rires.) Et puis Mademoiselle poussait des petits cris !... (Hilarité.) Mlle MOYEN, d'un ton choqué. — Les petits cris, c'était pour vous faire plaisir ! Soyez sûre que je n'en pensais pas un mot. LE PRÉSIDENT, à Mlle Moyen. — Que vous ayez eu l'intention d'être agréable à M. Culigne, le tribunal n'y voit pas d'inconvénient... Mais que le portefeuille ait disparu, c'est une autre affaire !... Voyons, Mademoiselle, avouez que vous étiez d'accord avec le voleur ? Mlle MOYEN. — Non... non... je ne sais rien... Y a-t-il eu même un voleur ? M. CULIGNE. — Daigne ! Mon argent ne s'est pas volatilisé tout seul ! LE PRÉSIDENT, à M. Culigne. — Combien vous a-t-on dérobé ? M. CULIGNE. — Trois mille trois cents francs. LE PRÉSIDENT, sévère. — Ainsi, Monsieur, à votre âge, vous pénétrez dans n'importe quel hôtel borgne avec dans la poche une somme aussi importante ? C'est de l'inconscience. Et vous n'avez même pas songé à fermer à clé la porte de la chambre ? M. CULIGNE. — J'étais pressé, monsieur le président. Hilarité. LE PRÉSIDENT. — Et combien de temps êtes-vous resté en compagnie de Mademoiselle ? M. CULIGNE. — Oh ! six minutes à peine. LE PRÉSIDENT. — Et ça vous a coûté trois mille trois cents francs ! Ça fait cher la minute ! (Nouvelle vague d'hilarité.) M. CULIGNE. — Je reconnais mon inconséquence, mais je jure qu'on ne m'y reprendra plus ! M. Palmieri, qui défend Mlle Moyen, plaide la cause de sa cliente avec chaleur et conviction. Il déclare qu'on ne possède contre elle aucun élément de preuves. Prise de panique en apprenant que M. Culigne avait été volé, elle a offert à celui-ci de le désintéresser... L'hôtel borgne du quartier des Halles a pour patron un repris de justice qui a pu très bien opérer seul, sans le secours de la malheureuse fille. Mais, vu sa condamnation antérieure, trop récente, hélas ! Mlle Moyen est condamnée à six mois de prison. M. Culigne quitte la salle du tribunal fier comme un coq... qu'une poule n'aurait pas
! six minutes à peine. LE PRÉSIDENT. — Et ça vous a coûté trois mille trois cents francs ! Ça fait cher la minute ! (Nouvelle vague d'hilarité.) M. CULIGNE. — Je reconnais mon inconséquence, mais je jure qu'on ne m'y reprendra plus ! M. Palmieri, qui défend Mlle Moyen, plaide la cause de sa cliente avec chaleur et conviction. Il déclare qu'on ne possède contre elle aucun élément de preuves. Prise de panique en apprenant que M. Culigne avait été volé, elle a offert à celui-ci de le désintéresser... L'hôtel borgne du quartier des Halles a pour patron un repris de justice qui a pu très bien opérer seul, sans le secours de la malheureuse fille. Mais, vu sa condamnation antérieure, trop récente, hélas ! Mlle Moyen est condamnée à six mois de prison. M. Culigne quitte la salle du tribunal fier comme un coq... qu'une poule n'aurait pas pris ! Quant à Mlle Moyen, elle déclare à sa jolie petite amie Mado, qui est venue l'accompagner : « C'est pas fini... Je ferai appel ! » À cette chambrée, émoustillée de champagne, on a servi une revue sans décor et dont les costumes cèdent aux nécessités de la beauté dévoilée, car c'est la splendeur des femmes et la magie de la lumière qui créent scènes, décor, action. HENNESSY LE NOM QUI A FAIT LE RENOM DU COGNAC Le bal de Magic-City LA GRANDE PARADE DU «DÉCROCHEZ-MOI ÇA» Le bal travesti traditionnel de la mi-carême qui fit jadis les soirs décadents de la salle Wagram ou de Magic-City fut, cette année, une simple mascarade. Les déguisements où toute licence est permise ne s'excusent que si la gaieté, la folie se mêlent aux danses. Mais si un orchestre de bastringue anonne des airs mélancoliques, si un éclairage économique noie d'ombre une salle et lui laisse les morosités d'une prison, si, gagné par l'engourdissement toute la compagnie braille et ne sait que faire pour se tenir en éveil, secouer sa torpeur, rien n'est plus sinistre que ces mornes plaisirs. Cependant, on pouvait bien rire et s'amuser devant la porte de Magic-City.
beauté dévoilée, car c'est la splendeur des femmes et la magie de la lumière qui créent scènes, décor, action. HENNESSY LE NOM QUI A FAIT LE RENOM DU COGNAC Le bal de Magic-City LA GRANDE PARADE DU «DÉCROCHEZ-MOI ÇA» Le bal travesti traditionnel de la mi-carême qui fit jadis les soirs décadents de la salle Wagram ou de Magic-City fut, cette année, une simple mascarade. Les déguisements où toute licence est permise ne s'excusent que si la gaieté, la folie se mêlent aux danses. Mais si un orchestre de bastringue anonne des airs mélancoliques, si un éclairage économique noie d'ombre une salle et lui laisse les morosités d'une prison, si, gagné par l'engourdissement toute la compagnie braille et ne sait que faire pour se tenir en éveil, secouer sa torpeur, rien n'est plus sinistre que ces mornes plaisirs. Cependant, on pouvait bien rire et s'amuser devant la porte de Magic-City. Malgré la pluie, un comique à voix de fausset et plein de manières interpellait les arrivants, se querellait outrageusement avec les rudes personnes en robe à traîne qui participaient au bal et ces prises de bec divertissaient l'auditoire de badauds. Un groupe d'ouvriers de l'Exposition, d'égoutiers, de chauffeurs de taxi et quelques concierges des environs accourus aux bruits de ces débats se tenaient les côtes et à chaque répartie marquaient des points ; mais la porte franchie il fallait laisser toute espérance. Le petit employé qui distribuait les places rougissait derrière son guichet des façons de ces clients qui rejetant leur manteau de soie loués à la marchande à la toilette, tendaient leur argent dans leur gros poing et soupiraient : Alors, il n'y a donc pas de réduction pour les cavalières ? 1 Au haut de l'escalier, des hommes graisseux serrés dans le corset 1900, gênés dans la robe à volants et à fanfreluches rouges ou bleues attendaient, le vague à l'âme, des amis possibles et gaillards qui eussent mis un peu d'animation dans ce public décontenancé. En attendant ces joyeux lurons, ils se tenaient sans rire, parlaient de la crise et du nouvel emprunt ; mais s'ils croyaient
et quelques concierges des environs accourus aux bruits de ces débats se tenaient les côtes et à chaque répartie marquaient des points ; mais la porte franchie il fallait laisser toute espérance. Le petit employé qui distribuait les places rougissait derrière son guichet des façons de ces clients qui rejetant leur manteau de soie loués à la marchande à la toilette, tendaient leur argent dans leur gros poing et soupiraient : Alors, il n'y a donc pas de réduction pour les cavalières ? 1 Au haut de l'escalier, des hommes graisseux serrés dans le corset 1900, gênés dans la robe à volants et à fanfreluches rouges ou bleues attendaient, le vague à l'âme, des amis possibles et gaillards qui eussent mis un peu d'animation dans ce public décontenancé. En attendant ces joyeux lurons, ils se tenaient sans rire, parlaient de la crise et du nouvel emprunt ; mais s'ils croyaient reconnaître une relation, ils serraient leur taille dans leurs doigts, se secouaient pour se dégager de l'emprise du corset et descendaient les marches en poussant de grands cris de chien écrasé ; ils se ruaient sur le nouveau venu, plaisantaient leur chapeau aux plumes voletantes ; puis remontaient avec lui, l'escortaient un instant en se poudrant, en jouant des gants et remettant au point leur maquillage. Ce manège vingt fois renouvelé les épuisait ; ils remontaient à leur observatoire, de plus en plus fourbus, la respiration sifflante et sans voix. Depuis longtemps, l'un d'eux ne se prêtait plus à ces jeux harassants. Haut d'un mètre quatre-vingts et de forte encolure, rubicond sous la couche de poudre, drapé dans une robe d'Andalouse d'un velours incarnat qui découvrait par son audacieux décolleté des épaules de lutteur, il restait en place, intraitable, son petit front caché par la frange d'une perruque encre de Chine. Il n'espérait plus aucun plaisir de cette fête, il regardait sombrement devant lui et, de ses mains d'assassin, il soutenait un immense feutre, un sombrero chargé de plumes et de fleurs qui l'écrasait comme une charge de plomb. En vain un camarade l'aguichait du bout de son éventail ;
l'escortaient un instant en se poudrant, en jouant des gants et remettant au point leur maquillage. Ce manège vingt fois renouvelé les épuisait ; ils remontaient à leur observatoire, de plus en plus fourbus, la respiration sifflante et sans voix. Depuis longtemps, l'un d'eux ne se prêtait plus à ces jeux harassants. Haut d'un mètre quatre-vingts et de forte encolure, rubicond sous la couche de poudre, drapé dans une robe d'Andalouse d'un velours incarnat qui découvrait par son audacieux décolleté des épaules de lutteur, il restait en place, intraitable, son petit front caché par la frange d'une perruque encre de Chine. Il n'espérait plus aucun plaisir de cette fête, il regardait sombrement devant lui et, de ses mains d'assassin, il soutenait un immense feutre, un sombrero chargé de plumes et de fleurs qui l'écrasait comme une charge de plomb. En vain un camarade l'aguichait du bout de son éventail ; il ne tressaillait pas, répondait par un pâle sourire et avoua soudain : — C'est surtout mes souliers qui me font mal ! Il releva sa robe de deux mains, il montra son pied douloureux écrasé par des souliers d'argent lamé que bossuaient des cors de facteur ! Venus par curiosité, pour rire un bon coup, des couples de petits bourgeois se promenaient mélancoliquement, tournaient en rond dans la salle qui résonnait sourdement de tous ces pas perdus. Les cris de folle enfermée dans un cabanon que poussait parfois une fausse demoiselle n'arrivaient pas à les dérider et restaient sans échos ; sans échos aussi ces plaisanteries spéciales des travestis se jetant un cil ou des épingles neiges ; ils n'étaient point assez nombreux pour mener une sarabande. Un de ces déguisés avait compris que la fête était ratée sans recours, et ses tresses d'Allemande descendant jusqu'à ses épaules osseuses, sa robe roulée jusqu'aux genoux, il s'était assis et fumait philosophiquement la pipe, contemplant le désolant spectacle, rêvant peut-être aux plaisirs sains et vigoureux de la chasse. Un photographe avait édifié à l'entrée un décor provisoire pour fêtard en liesse : sur une table, il avait placé une bouteille de
curiosité, pour rire un bon coup, des couples de petits bourgeois se promenaient mélancoliquement, tournaient en rond dans la salle qui résonnait sourdement de tous ces pas perdus. Les cris de folle enfermée dans un cabanon que poussait parfois une fausse demoiselle n'arrivaient pas à les dérider et restaient sans échos ; sans échos aussi ces plaisanteries spéciales des travestis se jetant un cil ou des épingles neiges ; ils n'étaient point assez nombreux pour mener une sarabande. Un de ces déguisés avait compris que la fête était ratée sans recours, et ses tresses d'Allemande descendant jusqu'à ses épaules osseuses, sa robe roulée jusqu'aux genoux, il s'était assis et fumait philosophiquement la pipe, contemplant le désolant spectacle, rêvant peut-être aux plaisirs sains et vigoureux de la chasse. Un photographe avait édifié à l'entrée un décor provisoire pour fêtard en liesse : sur une table, il avait placé une bouteille de Champagne dans un seau d'argent, et un verre; la bouteille était vide et le verre aussi. Pour une modeste somme, on pouvait donner l'impression d'être en partie fine. On s'installait sur la chaise, un peu à la renverse, comme si on riait follement et le verre en main, une cigarette éteinte au doigt, on feignait de sabler le champagne et de faire la noce. Après ce simulacre, on pouvait aller s'ennuyer dans la salle. Personne n'osait boire du Champagne, sinon Mistinguett et son groupe d'amis ; mais elle était invitée. Un grand concours de costumes s'annonçait comme la grande attraction de la soirée où les lutins et les sylphides, des messieurs en femmes du monde et les clowns allaient rivaliser de satin et de fleurs, d'esprit, de dentelle. Joséphine Baker vint présider cette redoute. Quand son bel oeil noir eut aperçu cette salle plus sombre que la forêt vierge, elle recula quelque peu et fit des difficultés. Elle voulut partir. Mais sa résistance mit en émoi tous les groupes des concurrents, ils se jetèrent sur elle, pleurant, baisant ses bras dorés, ses mains nerveuses et même, avec une galanterie brusquement virile, un danseur vêtu en matrone romaine l'entraîna vers la
éteinte au doigt, on feignait de sabler le champagne et de faire la noce. Après ce simulacre, on pouvait aller s'ennuyer dans la salle. Personne n'osait boire du Champagne, sinon Mistinguett et son groupe d'amis ; mais elle était invitée. Un grand concours de costumes s'annonçait comme la grande attraction de la soirée où les lutins et les sylphides, des messieurs en femmes du monde et les clowns allaient rivaliser de satin et de fleurs, d'esprit, de dentelle. Joséphine Baker vint présider cette redoute. Quand son bel oeil noir eut aperçu cette salle plus sombre que la forêt vierge, elle recula quelque peu et fit des difficultés. Elle voulut partir. Mais sa résistance mit en émoi tous les groupes des concurrents, ils se jetèrent sur elle, pleurant, baisant ses bras dorés, ses mains nerveuses et même, avec une galanterie brusquement virile, un danseur vêtu en matrone romaine l'entraîna vers la scène. Elle y monta et fut applaudie. — Vous devriez concourir aussi, mon cher, dit une femme à son voisin. Pensez-vous, répliqua l'interpellé d'une voix qui muait, pensez-vous, la Baker est circonvenue ; le jugement est connu d'avance ! Je ne vais pas me lancer dans une bataille perdue ! Je ne regardais plus la scène où passaient fagotés, ficelés quelques falots personnages ; j'avais à mes côtés un homme qui évoquait la « gommeuse » d'un café-concert pour cauchemar. Etique, fripé, ridé, mais fier de lui, il montrait avec obstination sa jambe nerveuse sous le bas noir qu'une bottine à longue tige gainait trop étroitement ; en robe courte, il était maquillé jusqu'aux narines, sa face parcheminée se prêtant à toutes les peintures ; il agitait ses bras minces où roulaient comme des noix ses muscles prétentieux et il observait les concurrents d'un œil vindicatif de vieil avare. — Qu'avais-je dit ! s'écria-t-il en lançant sa jambe en l'air et en se trémoussant, la Joséphine est de la combine : c'est la Marlène. parbleu ! Le speaker proclamait « Marlène » premier prix. Il paraît que dans certains établissements on donne aujourd'hui le nom de célébrités de cinéma aux
Je ne regardais plus la scène où passaient fagotés, ficelés quelques falots personnages ; j'avais à mes côtés un homme qui évoquait la « gommeuse » d'un café-concert pour cauchemar. Etique, fripé, ridé, mais fier de lui, il montrait avec obstination sa jambe nerveuse sous le bas noir qu'une bottine à longue tige gainait trop étroitement ; en robe courte, il était maquillé jusqu'aux narines, sa face parcheminée se prêtant à toutes les peintures ; il agitait ses bras minces où roulaient comme des noix ses muscles prétentieux et il observait les concurrents d'un œil vindicatif de vieil avare. — Qu'avais-je dit ! s'écria-t-il en lançant sa jambe en l'air et en se trémoussant, la Joséphine est de la combine : c'est la Marlène. parbleu ! Le speaker proclamait « Marlène » premier prix. Il paraît que dans certains établissements on donne aujourd'hui le nom de célébrités de cinéma aux étranges habitués. La Greta Garbo, bien que s'étant livrée à toutes sortes d'excentricités pour retenir l'attention, n'eut qu'un deuxième prix ; la Marlène repassa sur la scène, dans sa robe noire d'un goût parfait. Il se prenait au sérieux, pleurait presque d'émotion, saluait, mince avec une petite tête aiguë, touché d'une récompense qui défavorisait le Mae West qui restait éplorée et jalouse au milieu de la scène. Rentrons ! dit une jeune et gracieuse femme à un monsieur d'un certain âge, qui accepta ce départ avec empressement. Ils allèrent au vestiaire, lentement. — Mon pardessus, dit la dame élégante en retirant sa perruque... Chassés par la détresse du lieu, les travesties quittaient la salle un à un. Quelques-uns s'engouffraient dans des voitures avec force froufrous et cris, mais d'autres s'en allaient seuls, à pied, à petits pas maladroits et douloureux, grelottant sous le mince manteau de soie dans la nuit pluvieuse, sous les lazzis de quelques passants auxquels ils n'avaient plus le courage de sourire ou de répondre. ALEXANDRE. Les Salons et les Gens La fête des Garibaldiens. L'amitié franco-italienne. Nous étions jeudi au Lido... des Champs-Elysées, dans l'atmosphère du Lido vénitien. Des gondoles enrubanées aux couleurs franco-italiennes étaient amarrées
d'une récompense qui défavorisait le Mae West qui restait éplorée et jalouse au milieu de la scène. Rentrons ! dit une jeune et gracieuse femme à un monsieur d'un certain âge, qui accepta ce départ avec empressement. Ils allèrent au vestiaire, lentement. — Mon pardessus, dit la dame élégante en retirant sa perruque... Chassés par la détresse du lieu, les travesties quittaient la salle un à un. Quelques-uns s'engouffraient dans des voitures avec force froufrous et cris, mais d'autres s'en allaient seuls, à pied, à petits pas maladroits et douloureux, grelottant sous le mince manteau de soie dans la nuit pluvieuse, sous les lazzis de quelques passants auxquels ils n'avaient plus le courage de sourire ou de répondre. ALEXANDRE. Les Salons et les Gens La fête des Garibaldiens. L'amitié franco-italienne. Nous étions jeudi au Lido... des Champs-Elysées, dans l'atmosphère du Lido vénitien. Des gondoles enrubanées aux couleurs franco-italiennes étaient amarrées dans la piscine. La sarde du port était assurée par les braves garibaldiens, moulés dans leur chemise rouge et leur culotte nankin ; et tous, d'acclamer leur président Camillo Marabini. La maréchale Joffre voisinait avec l'ambassadeur d'Italie et la maréchale Pétain. Plus loin, l'ancien ambassadeur de France à Rome et la comtesse de Chambrun qui n'ont pas oublié les splendeurs du palais Farnèse, la princesse de Beauvau, née Gregorini (de Bologne), l'ambassadeur et la comtesse Clauzel, le colonel et Mme Fabry, M. Taitinger. À minuit, le grand festival de la danse commence ! Les plus grands artistes ont accepté de danser ce soir-là pour que les garibaldiens aient une maison de retraite où finir leurs vieux jours. Paris a fêté magnifiquement les braves garibaldiens de l'Argonne. Pierre de Moissac et Mata-Hari. Marguerite a dû tressaillir dans sa tombe obscure du cimetière Montparnasse à l'instant même où une décharge mettait fin à la vie tourmentée d'un moine du monastère d'Aula, en Espagne. Car, voici presque vingt ans, à l'aube du 15 octobre 1917, Marguerite, plus connue sous le nom de Mata-Hari, cessait aussi de vivre sous le feu de la décharge d'un peloton d'infanterie. Et Pierre de Moissac, l'obscur moine fusillé
la comtesse de Chambrun qui n'ont pas oublié les splendeurs du palais Farnèse, la princesse de Beauvau, née Gregorini (de Bologne), l'ambassadeur et la comtesse Clauzel, le colonel et Mme Fabry, M. Taitinger. À minuit, le grand festival de la danse commence ! Les plus grands artistes ont accepté de danser ce soir-là pour que les garibaldiens aient une maison de retraite où finir leurs vieux jours. Paris a fêté magnifiquement les braves garibaldiens de l'Argonne. Pierre de Moissac et Mata-Hari. Marguerite a dû tressaillir dans sa tombe obscure du cimetière Montparnasse à l'instant même où une décharge mettait fin à la vie tourmentée d'un moine du monastère d'Aula, en Espagne. Car, voici presque vingt ans, à l'aube du 15 octobre 1917, Marguerite, plus connue sous le nom de Mata-Hari, cessait aussi de vivre sous le feu de la décharge d'un peloton d'infanterie. Et Pierre de Moissac, l'obscur moine fusillé par les miliciens espagnols, sentit à cette époque la même décharge dans son cœur. Mata-Hari aima-t-elle Pierre de Moissac ? Ceci fut un mystère. Quelques jours avant la déclaration de guerre, elle disparut de la scène parisienne ; le jeune homme commence à s'inquiéter des fréquents voyages de son idole. Le 13 février 1917, l'espionne est découverte. Pierre de Moissac ne peut la croire coupable. Le 15 octobre 1917, la danseuse tombe sous le feu du peloton d'exécution... Dans les sierras abruptes, loin de tout contact avec les hommes et du bruit des villes, se dressent les toits du monastère d'Aula. C'est là que demeura depuis lors le moine mystérieux. Jusqu'au milieu du monastère, les échos de la guerre civile arrivent. Les moines continuent de murmurer leurs prières, mais une vague inquiétude étreint déjà leur cœur. Grimpant à travers la montagne escarpée, les miliciens atteignent les portes du monastère. Le chef échange quelques mots avec l'humble frère portier, le supérieur accourt et c'est l'ordre brutal. Les moines doivent abandonner le lieu considéré comme point stratégique. Mais le frère Pierre manque. Et, pour la première fois, en vingt ans, on entend la voix vibrante de Pierre de Moissac : « Je
Le 13 février 1917, l'espionne est découverte. Pierre de Moissac ne peut la croire coupable. Le 15 octobre 1917, la danseuse tombe sous le feu du peloton d'exécution... Dans les sierras abruptes, loin de tout contact avec les hommes et du bruit des villes, se dressent les toits du monastère d'Aula. C'est là que demeura depuis lors le moine mystérieux. Jusqu'au milieu du monastère, les échos de la guerre civile arrivent. Les moines continuent de murmurer leurs prières, mais une vague inquiétude étreint déjà leur cœur. Grimpant à travers la montagne escarpée, les miliciens atteignent les portes du monastère. Le chef échange quelques mots avec l'humble frère portier, le supérieur accourt et c'est l'ordre brutal. Les moines doivent abandonner le lieu considéré comme point stratégique. Mais le frère Pierre manque. Et, pour la première fois, en vingt ans, on entend la voix vibrante de Pierre de Moissac : « Je ne m'en vais pas. » Non, il ne part pas, il ne peut abandonner le refuge de ses rêves — parce que là, ensemble, ont vécu inséparables Pierre de Moissac et l'ombre de Mata-Hari. La nuit silencieuse est venue, derrière la porte fermée du couvent, le moine rebelle marche, solitaire, dans le cloître, en égrenant son rosaire. Des coups secs frappés à sa porte le réveillent à l'aube. Une voix le somme de sortir. Pierre, calmement, place sur sa fenêtre une mitrailleuse qu'on lui avait apportée du village. Les miliciens comprennent et crient : « Feu ! » Mais le moine manœuvre avec frénésie sa mitrailleuse ; des miliciens tombent face au mur; les autres s'éloignent de la fenêtre démoniaque, Pierre de Moissac défend sa solitude, mais, quand le jour arrive, il n'a plus de munitions. Il est frappé en plein cœur. après vingt années consacrées au souvenir. André de FOUQUIERES. Partout où vous allez, se révèle le charmant parfum de la Lavande Vardley, adoptée par le monde entier. Parfum: 12 r.-. à 115 Fr. Savon: 6 Fr. et 12 Fr. LAVANDE YARDLE YARDLEY 279, rue Saint-Honoré PARIS LES HOMMES ET LES LIVRES « BÊTAFEU » de Guy Mazeline «