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connaît pas encore les griffes, si bienfaisantes, si douloureuses aussi, de l'amour. Son insouciance légère, sa mère débordante, Mlle Delza les a exprimées, délicatement, adorablement. En son costume de Cydalise, elle a toute la fraîcheur amoureuse et coquette d'une petite marquise des Fêtes Galantes. Madame Henriot a donné à Mme Chrétien ces qualités variées de bonne humeur, de tendresse et d'émotion, qui caractérisent la gouvernante de Thérèse et la mère de Maxence. Elle est, comme Couderc, une victime de la vie; mais courageuse, vaillante, elle a trouvé, dans le travail et l'affection, l'oubli d'un passé cruel. Hélas! le présent ne l'épargne guère. Mme Henriot a été profondément dramatique et touchant : dans la scène émouvante, où elle tente d'apaiser son fils révolté contre Pierre et Thérèse, jaloux de leur bonheur. - Mme Darmody est une des mondaines élégantes qui parent de leur beauté épanouie et somptueuse la fête du troisième acte. Princesse jolie, éclatante, aux babits doux et malicieux, elle disparaît trop vite. La silhouette de vieille demoiselle dessinée par Mme Claudia, est amusante et agréable. EMERY. On n'y verra plus le roi Léopold, qui fut pendant longtemps un des habitués de ce restaurant réputé. Mais on voit chaque soir les rois et les reines de la scène, chez Champeaux, au dîner des Théâtres. La mise en scène et les décors Pierre et Thérèse sont bien malheureux, mais non pas misérables ; leurs douleurs, leurs souffrances sont luxueusement encadrées. Aussi bien, M. Amable, l'auteur des deux premiers décors, et M. Bertin, qui brossa le troisième, n'avaient pas à s'inquiéter de l'état d'âme des personnages de M. Prévost, mais simplement de leur état de fortune. Ce second état trouvant des plus satisfaisants, ni eux, ni M. Franck n'ont cru devoir ménager la richesse, ni le goût, ni l'élégance pour l'aménagement au Gymnase de Pierre et Thérèse. Donc, au premier acte, nous sommes dans un salon de l'appartement de M. Dautremont, le jour du mariage civil de Thérèse Dautremont avec Pierre Hountacque. C'est dire que le salon est encombré de cadeaux et de fleurs. Il y a partout des écrins, partout des
les rois et les reines de la scène, chez Champeaux, au dîner des Théâtres. La mise en scène et les décors Pierre et Thérèse sont bien malheureux, mais non pas misérables ; leurs douleurs, leurs souffrances sont luxueusement encadrées. Aussi bien, M. Amable, l'auteur des deux premiers décors, et M. Bertin, qui brossa le troisième, n'avaient pas à s'inquiéter de l'état d'âme des personnages de M. Prévost, mais simplement de leur état de fortune. Ce second état trouvant des plus satisfaisants, ni eux, ni M. Franck n'ont cru devoir ménager la richesse, ni le goût, ni l'élégance pour l'aménagement au Gymnase de Pierre et Thérèse. Donc, au premier acte, nous sommes dans un salon de l'appartement de M. Dautremont, le jour du mariage civil de Thérèse Dautremont avec Pierre Hountacque. C'est dire que le salon est encombré de cadeaux et de fleurs. Il y a partout des écrins, partout des bouquets, partout des corbeilles, les cinq « déjeuners » identiques envoyés par cinq personnes différentes voisinent sur le piano à queue au centre de la pièce. Aucun siège, aucun meuble n'est libre, si ce n'est une banquette d'angle en velours bleu, à droite, où se dérouleront les principales scènes de ce premier acte. Cette banquette est surmontée d'une étagère et d'une petite bibliothèque; c'est un meuble moderne. D'ailleurs, tous les meubles de cette nécesse sont modernes et d'une tonalité claire qui s'harmonise avec le fond bleu ciel de la tapisserie et des tentures. Au fond, une large fenêtre, un panneau vitré plutôt, communique avec une terrasse qui doit donner sur une de nos belles avenues du 16e à en juger par les arbres et les maisons, dont on aperçoit le faîté et à en juger par ce que dit un des personnages. Et comme il convient, en un jour de joie, cette façade est inondée de soleil. Le second acte nous conduit au château de Roquefort, où Pierre et Thérèse sont venus, après leur voyage de noce, abriter leur amour. A droite, sur la terrasse, s'avance un lourd perron et une sorte de pavillon, sous les arcades où des joueurs
ce premier acte. Cette banquette est surmontée d'une étagère et d'une petite bibliothèque; c'est un meuble moderne. D'ailleurs, tous les meubles de cette nécesse sont modernes et d'une tonalité claire qui s'harmonise avec le fond bleu ciel de la tapisserie et des tentures. Au fond, une large fenêtre, un panneau vitré plutôt, communique avec une terrasse qui doit donner sur une de nos belles avenues du 16e à en juger par les arbres et les maisons, dont on aperçoit le faîté et à en juger par ce que dit un des personnages. Et comme il convient, en un jour de joie, cette façade est inondée de soleil. Le second acte nous conduit au château de Roquefort, où Pierre et Thérèse sont venus, après leur voyage de noce, abriter leur amour. A droite, sur la terrasse, s'avance un lourd perron et une sorte de pavillon, sous les arcades où des joueurs de bridge s'abandonnent à un « sans aucune » passionné. A gauche, un banc de pierre en rotonde, à l'ombre d'un platane séculaire qui a d'ailleurs poétiquement jonché le sol de ses feuilles mortes. Derrière cet arbre, un petit escalier conduit au parterre, dont on aperçoit les splendides ombrages derrière la balustrade massive du fond. A la porte du perron, une plante grasse dans un vase. Devant le banc, sur une table de paille tressée, des liqueurs sont servies, des « liqueurs ex machina », si je puis m'exprimer ainsi, puisque le vieil Armagnac va délier la langue du vieux Coudercq, qui détient un secret sans lequel la pièce n'existerait pas. Au début de cet acte, les invités — des familiers — vont et viennent; et l'action se trouverait arrêtée si une automobile n'emportait tous ces intrus dans quelque excursion oiseuse. Au troisième, M. et Mme Hountacque donnent une fête dans leurs salons. L'architecte de cet hôtel, qui est parmi les invites, vient fort à propos nous donner la topographie de l'étendue. « Nous sommes ici, dit l'architecte, dans le petit salon particulier de Thérèse Hountacque.» C'est un élégant salon Louis XV, meublé avec un goût discret, il a été
la balustrade massive du fond. A la porte du perron, une plante grasse dans un vase. Devant le banc, sur une table de paille tressée, des liqueurs sont servies, des « liqueurs ex machina », si je puis m'exprimer ainsi, puisque le vieil Armagnac va délier la langue du vieux Coudercq, qui détient un secret sans lequel la pièce n'existerait pas. Au début de cet acte, les invités — des familiers — vont et viennent; et l'action se trouverait arrêtée si une automobile n'emportait tous ces intrus dans quelque excursion oiseuse. Au troisième, M. et Mme Hountacque donnent une fête dans leurs salons. L'architecte de cet hôtel, qui est parmi les invites, vient fort à propos nous donner la topographie de l'étendue. « Nous sommes ici, dit l'architecte, dans le petit salon particulier de Thérèse Hountacque.» C'est un élégant salon Louis XV, meublé avec un goût discret, il a été pour l'instant transformé en loges d'artiste grâce à trois paravents, grâce à deux petites tables qui contiennent tout un attirail de maquillage. Le baron Mouliers et Suze en costume Louis XV font sortir tout le monde sous le prétexte illusoire de se démaquiller, mais ils n'en font rien. Ici, c'est la chambre de moniteur, nous dit l'architecte en nous montrant une porte à droite; là, c'est l'antichambre à gauche. Par toutes les portes ouvertes, nous apercevons d'autres salons regorgeant d'invités. Tous ces invités passent, repassent, disent un mot, serrent des mains; la mise en scène est si animée qu'à certain moment, tout le monde parlant à la fois, on n'entend plus rien; c'est un peu exagéré. Enfin, les salons se vident; on ferme les portes, et Thérèse qui a froid, prétendelle, demande un manteau; on lui apporte, à la répétition générale, une gaze plus légère que la brise, et Thérèse s'en couvre comme d'une fourrure. Il est évident que le jour de la première, hier, il y eut une fuite de gaze. Au quatrième acte, nous sommes dans la même pièce, mais au matin. Pierre a dormi sur un fauteuil; il est aussi impeccable, aussi peu fripé que le soir.
la chambre de moniteur, nous dit l'architecte en nous montrant une porte à droite; là, c'est l'antichambre à gauche. Par toutes les portes ouvertes, nous apercevons d'autres salons regorgeant d'invités. Tous ces invités passent, repassent, disent un mot, serrent des mains; la mise en scène est si animée qu'à certain moment, tout le monde parlant à la fois, on n'entend plus rien; c'est un peu exagéré. Enfin, les salons se vident; on ferme les portes, et Thérèse qui a froid, prétendelle, demande un manteau; on lui apporte, à la répétition générale, une gaze plus légère que la brise, et Thérèse s'en couvre comme d'une fourrure. Il est évident que le jour de la première, hier, il y eut une fuite de gaze. Au quatrième acte, nous sommes dans la même pièce, mais au matin. Pierre a dormi sur un fauteuil; il est aussi impeccable, aussi peu fripé que le soir. Le feu brille dans la cheminée, dans cette cheminée où sera détruit le secret réveillé par la fameuse bouteille d'Armagnac. C'est du moins là qu'on brûlera les photographies des faux chèques; mais si j'étais Pierre, je me méfierais, car on n'a pas détruit les clichés; et ces clichés doivent bien exister quelque part. Songez donc que la pièce pourrait recommencer! Louis SCHNEIDER. La Soirée N'oublions pas que nous sommes à cheval et jetons sur cette merveilleuse salle de première le coup d'œil circulaire et scrutateur qui est notre marque de fabrique. Ce soir, nos mères, nos femmes — pour ceux qui en ont — et nos filles — pour ceux qui en entretiennent — ont arboré là peau des grands soirs, décolletages à peine indiqués, modestes et circulaires laissant deviner des pommes, à donner tous les fruits; larges échancrures rappelant la suprême toilette à laquelle procède M. Deibler et exhibant des appas depuis longtemps condamnés à mort — par pendaison. Sur tout cela rutilent et chatoient les vitrines de la rue de la Paix en ballade. À moi mes verres fumés! Et voici que le rideau lève sur le décor du premier acte : une exposition de corbeille de mariage.
exister quelque part. Songez donc que la pièce pourrait recommencer! Louis SCHNEIDER. La Soirée N'oublions pas que nous sommes à cheval et jetons sur cette merveilleuse salle de première le coup d'œil circulaire et scrutateur qui est notre marque de fabrique. Ce soir, nos mères, nos femmes — pour ceux qui en ont — et nos filles — pour ceux qui en entretiennent — ont arboré là peau des grands soirs, décolletages à peine indiqués, modestes et circulaires laissant deviner des pommes, à donner tous les fruits; larges échancrures rappelant la suprême toilette à laquelle procède M. Deibler et exhibant des appas depuis longtemps condamnés à mort — par pendaison. Sur tout cela rutilent et chatoient les vitrines de la rue de la Paix en ballade. À moi mes verres fumés! Et voici que le rideau lève sur le décor du premier acte : une exposition de corbeille de mariage. Des écrins, des écrins encore et toujours dans lesquels scintillent des orgies de bijoux et d'orfèvreries. On dirait que la salle se reflète dans une immense glace installée sur le plateau. À propos de cette exhibition, de cadeaux de noce, jamais, dans la vie réelle, je n'avais eu comme ce soir, sur la scène, la sensation du parfait grotesque de cette petite cérémonie familiale où pétite parodie indécente la vanité bourgeoise! Si jamais je marie les filles que j'aurais pu avoir, je me rappellerai avec effroi cette sensation de ridicule et j'interdirai qu'on expose, le moindre bracelet ou le moindre bidet en vieux Saxe destinés aux futurs époux. Que cela ne m'empêche pas toutefois de constater que ma belle camarade Yvonne de Bray, ma voisine de fauteuil, était plus resplendissante que jamais — encore que vêtue avec une simplicité charmante. Elle est ravie, la belle Yvonne du rôle de petite ouvrière brodeuse qui lui a été distribué dans la Barricade. Du nanan, dit-elle en se passant sur les lèvres une langue comme ils n'en ont pas chez Berlitz! Je partais tout à l'heure de décolletages! Pisse-moi, Messieurs les amateurs, celui de la brune Bailac, Carmen de derrière les peignes d'écaillé
soir, sur la scène, la sensation du parfait grotesque de cette petite cérémonie familiale où pétite parodie indécente la vanité bourgeoise! Si jamais je marie les filles que j'aurais pu avoir, je me rappellerai avec effroi cette sensation de ridicule et j'interdirai qu'on expose, le moindre bracelet ou le moindre bidet en vieux Saxe destinés aux futurs époux. Que cela ne m'empêche pas toutefois de constater que ma belle camarade Yvonne de Bray, ma voisine de fauteuil, était plus resplendissante que jamais — encore que vêtue avec une simplicité charmante. Elle est ravie, la belle Yvonne du rôle de petite ouvrière brodeuse qui lui a été distribué dans la Barricade. Du nanan, dit-elle en se passant sur les lèvres une langue comme ils n'en ont pas chez Berlitz! Je partais tout à l'heure de décolletages! Pisse-moi, Messieurs les amateurs, celui de la brune Bailac, Carmen de derrière les peignes d'écaillé : J'ai engraissé, cet été ! soupire Bailac à l'oreille de Georges Boyer. Nous nous en réjouissons, ô Carmen, si vous vous en désolez. Côté des hommes, André Brûlé — qui nous arrive; après trois mois à Bruxelles où il joue la Comédie pour ne point en perdre l'habitude — est d'un chic impressionnant. Comme il s'apprête à jouer du Tristan Bernard, il a pris un petit air penché qui lui va à ravir et il commence à parler du nez comme son auteur. À quand la barbe d'encre sympathique ? Vite, vite, notons encore Mme Catulle Mendès qui, de plus en plus, semble une corolle de lys émergente d'un fourreau de ténèbres et Nelly Cormon si belle que le pompier de service a exigé qu'elle fermât les yeux avant de passer la porte de fer : le brave militaire craignait pour les décors. Au trois, Marthe Brandès a à dire à la femme de chambre que personnifie la brune et accorte Déméter : — Gertrude, donnez-moi donc un vêtement. j'ai froid ! Et Gertrude apporte à sa maîtresse une impalpable tunique de gaze transparente que, d'un geste frileux, Brandès drape sur son décolleté. Vous pensez si cela doit lui
est d'un chic impressionnant. Comme il s'apprête à jouer du Tristan Bernard, il a pris un petit air penché qui lui va à ravir et il commence à parler du nez comme son auteur. À quand la barbe d'encre sympathique ? Vite, vite, notons encore Mme Catulle Mendès qui, de plus en plus, semble une corolle de lys émergente d'un fourreau de ténèbres et Nelly Cormon si belle que le pompier de service a exigé qu'elle fermât les yeux avant de passer la porte de fer : le brave militaire craignait pour les décors. Au trois, Marthe Brandès a à dire à la femme de chambre que personnifie la brune et accorte Déméter : — Gertrude, donnez-moi donc un vêtement. j'ai froid ! Et Gertrude apporte à sa maîtresse une impalpable tunique de gaze transparente que, d'un geste frileux, Brandès drape sur son décolleté. Vous pensez si cela doit lui tenir chaud. On s'est tordu dans la salle : Taïaut ! Taïaut ! Où diable est l'auteur ? Qu'on me cherche et qu'on m'amène l'auteur ! Et mes fins limiers, représentés, dans l'occasion, par mes deux jambes et mon binocle, se ruent à la recherche de l'introuvable Marcel Prévost ! Je Taïaut! Je fouille le plateau, je grimpe dans les frises, je pique une tête dans les dessous! Pas plus de Marcel Prévost que de mots d'auteur dans Pierre et Thérèse! En revanche, je rencontre entre cour et jardin l'aimable sœur dudit auteur, Mme la colonelle Aubin et son amour de grand fils. C'est charmant mais ça ne remplit pas le même but. Et, du coup, voilà une interview ratée! Vous, par exemple, mon cher Franck, vous n'y couperez pas! Il essaie de prendre la tangente, le directeur! Mais je le chambre dans un couloir sans la moindre issue. Et j'en tire ceci — pas du couloir — du directeur: — Eh bien voilà, espèce de persécuteur! Dites que lorsque Marcel Prévost a lu sa pièce aux artistes, tout le monde l'a trouvée inférieure. Il n'y a que moi qui ai lutté, que moi qui ai eu confiance. Et je
Je Taïaut! Je fouille le plateau, je grimpe dans les frises, je pique une tête dans les dessous! Pas plus de Marcel Prévost que de mots d'auteur dans Pierre et Thérèse! En revanche, je rencontre entre cour et jardin l'aimable sœur dudit auteur, Mme la colonelle Aubin et son amour de grand fils. C'est charmant mais ça ne remplit pas le même but. Et, du coup, voilà une interview ratée! Vous, par exemple, mon cher Franck, vous n'y couperez pas! Il essaie de prendre la tangente, le directeur! Mais je le chambre dans un couloir sans la moindre issue. Et j'en tire ceci — pas du couloir — du directeur: — Eh bien voilà, espèce de persécuteur! Dites que lorsque Marcel Prévost a lu sa pièce aux artistes, tout le monde l'a trouvée inférieure. Il n'y a que moi qui ai lutté, que moi qui ai eu confiance. Et je l'ai plus que jamais, confiance! Nous en avons pour quelque temps, vous verrez, à jouer cet admirable Pierre et Thérèse! — Nul plus que moi n'en sera ravi, ô perle des Directeurs! Mais quel est ce petit diable en culotte collante de satin blanc, avec bas et souliers de même nuance? Ce joli petit diable roux et mutin qui s'agite, telle une anguille d'argent au bout d'une ligne, parmi des écroulements de fleurs dans cette loge cochon? Le petit diable, parbleu, c'est Mono a Delza qui va enfiler son amour de costume Louis XV du troisième acte. Et hop! le voilà enfilé, le costume Louis XV! Et quand tout est ajusté, de la perruque poudrée aux mignons souliers de satin d'un rose "crevette" sortant du court-bouillon", Monna, très gravement, clame à ses habilleuses: — Voyons, fermez donc la porte! Il y a des mâles sur le palier! Fermez, ô habilleuses de mon âme! Moi je m'en contrefiche: je suis entré. — Vous savez, condescend la jolie Monna en m'allongeant en pleine poitrine un de ces coups d'œil à vous fracturer le cœur, c'est le costume exact de la Camargo, d'après Lancret. Et puis quoi, vous, j'ai juré de ne plus
nuance? Ce joli petit diable roux et mutin qui s'agite, telle une anguille d'argent au bout d'une ligne, parmi des écroulements de fleurs dans cette loge cochon? Le petit diable, parbleu, c'est Mono a Delza qui va enfiler son amour de costume Louis XV du troisième acte. Et hop! le voilà enfilé, le costume Louis XV! Et quand tout est ajusté, de la perruque poudrée aux mignons souliers de satin d'un rose "crevette" sortant du court-bouillon", Monna, très gravement, clame à ses habilleuses: — Voyons, fermez donc la porte! Il y a des mâles sur le palier! Fermez, ô habilleuses de mon âme! Moi je m'en contrefiche: je suis entré. — Vous savez, condescend la jolie Monna en m'allongeant en pleine poitrine un de ces coups d'œil à vous fracturer le cœur, c'est le costume exact de la Camargo, d'après Lancret. Et puis quoi, vous, j'ai juré de ne plus rien vous dire! Vous êtes un indiscret horriblement compromettant! — Soit, ô Monna, ne me dites rien, mais montrez-moi! D'ailleurs, que voulez-vous que je dise de méchant d'un amour comme vous? Pour me récompenser de cette bonne et réconfortante parole, la divine Camargo me pique au revers du veston un œillet -rose gros comme un chou de taille moyenne. Et, ainsi pavoisé, je passe chez Brandès la divine qui, devant sa haute psyché, achève de se faire poudrer les épaules. Elle peste, la divine, contre son délicieux mais incommode corsage de tulle dans les mailles duquel sont serties de petites pierres de couleurs. — C'est d'un "effet exquis, mais cela s'accroche partout. La main qui tend "Thérèse" est moite et tremblante: — Ah! ce que je viens d'avoir le trac! soupire la propriétaire de ladite main. Non, jamais je n'aurais cru aller jusqu'au bout de ce premier acte. Ma femme de chambre qui m'attendait en coulisse m'a dit quand je l'ai rejointe: « Ah! Madame, je « voyais trembler votre menton » de la place où j'étais! » J'aurais bien préféré être cette Thérèse-là, tenez! Et d'un joli geste de bon accueil, Brandès salue Mme Thérèse Berton qui vient d'entrer.
œillet -rose gros comme un chou de taille moyenne. Et, ainsi pavoisé, je passe chez Brandès la divine qui, devant sa haute psyché, achève de se faire poudrer les épaules. Elle peste, la divine, contre son délicieux mais incommode corsage de tulle dans les mailles duquel sont serties de petites pierres de couleurs. — C'est d'un "effet exquis, mais cela s'accroche partout. La main qui tend "Thérèse" est moite et tremblante: — Ah! ce que je viens d'avoir le trac! soupire la propriétaire de ladite main. Non, jamais je n'aurais cru aller jusqu'au bout de ce premier acte. Ma femme de chambre qui m'attendait en coulisse m'a dit quand je l'ai rejointe: « Ah! Madame, je « voyais trembler votre menton » de la place où j'étais! » J'aurais bien préféré être cette Thérèse-là, tenez! Et d'un joli geste de bon accueil, Brandès salue Mme Thérèse Berton qui vient d'entrer. — Mais au fait, ajoute-t-elle, Thérèse Berton, Pierre Berton. Les voilà bien, Pierre et Thérèse, mais ceux-là ne me font pas peur, au contraire! Descendons chez Dumény qui, lui, n'a pas le trac pour sa "femme", mais qui, au contraire, est enchanté: — Ah! mon cher, si vous saviez quelles répétitions exquises nous venons d'avoir! Un auteur délicieux qui se prêtait si aimablement à nos exigences! Des camarades charmants! Il n'y a que mon rôle qui me turlupinait un peu.. Allons donc! Mais oui! Il est d'un dur! Ce Pierre est un homme qui vit replié sur lui-même. Il faut jouer en dedans. C'est un personnage tout de pensée et pas d'action. Et qui, d'acte à acte, devient moins sympathique. Comme le chocolat que vous savez, il noircit en vieillissant. A propos, voulez-vous être gentil? — Dame. — Dites donc qu'au deuxième acte, quand j'arrive en auto, j'aurais bien voulu faire mon entrée sur la voiture que m'a offerte nui vous savez. Malheureusement, elle n'est pas finie. Et maintenant, enchaînons, enchaînons! Félicitons ce père majestueux, notre aimable Paul Plan, qui me conte l'amusante façon dont il a été engagé, au hasard d'une rencontre, dans les coulisses de Réjane. Pinçons le
répétitions exquises nous venons d'avoir! Un auteur délicieux qui se prêtait si aimablement à nos exigences! Des camarades charmants! Il n'y a que mon rôle qui me turlupinait un peu.. Allons donc! Mais oui! Il est d'un dur! Ce Pierre est un homme qui vit replié sur lui-même. Il faut jouer en dedans. C'est un personnage tout de pensée et pas d'action. Et qui, d'acte à acte, devient moins sympathique. Comme le chocolat que vous savez, il noircit en vieillissant. A propos, voulez-vous être gentil? — Dame. — Dites donc qu'au deuxième acte, quand j'arrive en auto, j'aurais bien voulu faire mon entrée sur la voiture que m'a offerte nui vous savez. Malheureusement, elle n'est pas finie. Et maintenant, enchaînons, enchaînons! Félicitons ce père majestueux, notre aimable Paul Plan, qui me conte l'amusante façon dont il a été engagé, au hasard d'une rencontre, dans les coulisses de Réjane. Pinçons le menton à Demeter, l'aimable soubrette qui déclare m'en vouloir à mort et même davantage parce que Comédie a appelé elle au programme: Mlle Demeter. Eh oui, parbleu, Amélie, vous êtes artiste de métier, voilà! Bonsoir, Mme Perny! Vous n'avez pas énormément à faire, mais vous le faites si bien! — Et vous, brune et élégante Darmody, princesse de la Rosserie et de maints autres lieux, permettez-moi de vous dire, en passant devant le nid capitonné Qu'est-ce que votre loge, combien vous fûtes aimablement vinaigrée et piquante ( !) en grande dame mélisante. — Oh! Monsieur, me susurre avec un petit fril chaste la brune et élégante Darmody, je suis contente ça sur le plateau, mais dans la vie, je suis un miel. J'aime vous l'entendre affirmer, ô "lnoesse". En tous cas, votre plumage ferait excuser votre ramage. Parmi des écroulements de décors, de châssis et de scènes, je pince l'excellent Calmette dont l'abrutissement — je transcris sa déclaration — est au comble. Ah! fichtre, il n'était pas abruti notre ami Calmette quand il a mis en scène ces quatre actes! C'est de la belle ouvrage! Et janvier! Ah! Janvier! Une silhouette inouïe.. — Je me suis tout simplement fait, me