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baptisé ce mois : Juin. C'est stupide et désagréable Comme un mouton sentant le suint. Ah ! quand de ce nom je rapproche Le noble nom de Messidor, Qui sonne clair comme une cloche Exclusivement faite d'or ! LE TINTAMARRE. Ah ! je vous en prie, assez de tintement sonore, assez de cloche de métal. Ce goût d'artiste vous honore. Mais quand on est sentimental... Me voilà paraisse c'est diabolique ! Venons aux faits, triste An, venons aux faits. L'AN. Dans ce théâtre qu'avant-hier On nommait l'Opéra-Comique, Dont plus d'un bourgeois était fier, Et qu'il sera bien plus logique De nommer l'Opéra-Tragique, On a vu périr le public, Les employés et les artistes Dans des attitudes si tristes, Qu'ils en pleuraient, les journalistes ! LE TINTAMARRE. Il est vraiment incompréhensible que de semblables catastrophes puissent se produire, après tant d'exemples terrifiants. Mais voilà; du directeur au simple machiniste, du colonel au simple pompier, la surveillance dégringole tous les échelons de la hiérarchie, et finalement ce sont deux infimes subalternes qui en sont chargés. Or, comme ils ne sont pas en même temps chargés de toucher une part des forts émoluments de leurs supérieurs, leur zèle est froid, ou malheureusement pas assez pour arrêter un commencement d'incendie. Il faut évidemment un colonel et un directeur à chaque robinet, surtout dans les théâtres ayant parmi leurs artistes des brûleurs de planches. L'AN. Le président du conseil des ministres, Monsieur Rouvier, Voulant du peuple ouïr les cris sinistres, Le soir dernier. Non sans avoir un peu la chair de poule. Où donc l'hibou, discretement descendit dans la foule, en chapeau mou. LE TINTAMARRE. Il est certain que notre moderne gala rince de prestige, et qu'un président du conseil, même le soir, sur la place de l'Opéra, coiffé d'un 3 fr. 50 euro aplati ne peut en imposer aux masses. Il pontifie mal, il ne pontifie même pas du tout. Ah ! s'il avait mis un large sombrero à plume noire, un long manteau couleur de muraille laissant apercevoir des éperons et le bout de sa colichemarde... Eh bien, vous ne savez pas :
assez pour arrêter un commencement d'incendie. Il faut évidemment un colonel et un directeur à chaque robinet, surtout dans les théâtres ayant parmi leurs artistes des brûleurs de planches. L'AN. Le président du conseil des ministres, Monsieur Rouvier, Voulant du peuple ouïr les cris sinistres, Le soir dernier. Non sans avoir un peu la chair de poule. Où donc l'hibou, discretement descendit dans la foule, en chapeau mou. LE TINTAMARRE. Il est certain que notre moderne gala rince de prestige, et qu'un président du conseil, même le soir, sur la place de l'Opéra, coiffé d'un 3 fr. 50 euro aplati ne peut en imposer aux masses. Il pontifie mal, il ne pontifie même pas du tout. Ah ! s'il avait mis un large sombrero à plume noire, un long manteau couleur de muraille laissant apercevoir des éperons et le bout de sa colichemarde... Eh bien, vous ne savez pas : on aurait crié à la chandelle. L'A.N. La bataille de roses, Un beau jour de printemps, Des cœurs les plus moroses Feraient des cœurs contents. Mais elle est condamnée. À torrents chaque année, Sur la fête des fleurs Le ciel verse des pleurs. LE TINTAMARRE. Il faut évidemment qu'elle ait eu quelque chose avec saint Médard, cette pauvre et intéressante fête. Elle se donne surtout à la charité, elle ne fait parler d'elle que dans les meilleures termités et pourtant elle ne réussit pas. Je soupçonne ce pompier céleste d'avoir voulu la détourner de ses devoirs pour la sacrifier aux feux de ses passions. Comprend-on ça, un vieil homme toujours dans l'eau!... Si mes soupçons se confirment, que Médard se garde des miens..; de dards! L'A.N. Ténébreuse a le Grand Prix De la Ville de Paris Conquis en belle course, Ténébreuse, Ténébreuse Est victorieuse ! LE TINTAMARRE. Ça commence à devenir bien rance, ces vieilles courses, qui ne sont plus qu'un jeu, remplacé avec infiniment d'avantages par celui des « Petits chevaux ». Ça sent son 1865. On croit toujours voir apparaître dans la tribune du milieu le père et la mère Badinguet et le petit Badinguet. L'A.N. Des pompiers
eu quelque chose avec saint Médard, cette pauvre et intéressante fête. Elle se donne surtout à la charité, elle ne fait parler d'elle que dans les meilleures termités et pourtant elle ne réussit pas. Je soupçonne ce pompier céleste d'avoir voulu la détourner de ses devoirs pour la sacrifier aux feux de ses passions. Comprend-on ça, un vieil homme toujours dans l'eau!... Si mes soupçons se confirment, que Médard se garde des miens..; de dards! L'A.N. Ténébreuse a le Grand Prix De la Ville de Paris Conquis en belle course, Ténébreuse, Ténébreuse Est victorieuse ! LE TINTAMARRE. Ça commence à devenir bien rance, ces vieilles courses, qui ne sont plus qu'un jeu, remplacé avec infiniment d'avantages par celui des « Petits chevaux ». Ça sent son 1865. On croit toujours voir apparaître dans la tribune du milieu le père et la mère Badinguet et le petit Badinguet. L'A.N. Des pompiers le bon colonel A dit, d'un ton plus spleen, Au grand conseil qui l'importune : — « Je vais vous parier en troupier, « Eh bien, messieurs, j'étais pompier « Comme la limaille! » LE TINTAMARRE. Que voulez-vous! voilà un brave jeune colonel que l'on prend dans l'armée pour le bombarder colonel Lancelot. Il est certain que la lune était, pour le moins, aussi forte que lui dans l'art d'éteindre les feux de cheminées, les incendies, et de laisser brûler les Opéras-Comiques. Que le colonel des Lancelots soit donc pris chez les Lancelots mêmes. L'A.N. Guillaume est mourant, Guillaume rigole. Dans un rire franc, Son corps se gondole, Parole ! LE TINTAMARRE. Ça vous scie en quatre! Allons, triste An, allons ! Mon septième mois sur la terre Connut le signe du Lion, Un grand fauve qui vous attère Autrement que le million. En ce mois, un chaud de l'année, Qu'on nomme simplement Juillet, Océan, Méditerranée, Sont pleins d'un public grenouillot. Comme il sonnait mieux à l'oreille Quand il s'appelait Thermidor! On le comprenait à Marseille Comme au centre du Labrador. LE TINTAMARRE. Assez joli, assez joli ; c'est juste, plein de couleur, et de sonorité ; ça grelotte, ça
bombarder colonel Lancelot. Il est certain que la lune était, pour le moins, aussi forte que lui dans l'art d'éteindre les feux de cheminées, les incendies, et de laisser brûler les Opéras-Comiques. Que le colonel des Lancelots soit donc pris chez les Lancelots mêmes. L'A.N. Guillaume est mourant, Guillaume rigole. Dans un rire franc, Son corps se gondole, Parole ! LE TINTAMARRE. Ça vous scie en quatre! Allons, triste An, allons ! Mon septième mois sur la terre Connut le signe du Lion, Un grand fauve qui vous attère Autrement que le million. En ce mois, un chaud de l'année, Qu'on nomme simplement Juillet, Océan, Méditerranée, Sont pleins d'un public grenouillot. Comme il sonnait mieux à l'oreille Quand il s'appelait Thermidor! On le comprenait à Marseille Comme au centre du Labrador. LE TINTAMARRE. Assez joli, assez joli ; c'est juste, plein de couleur, et de sonorité ; ça grelotte, ça tintinnabule!... Mais voyons les faits, triste An, voyons les faits ! L'A.N. Le soleil sur les pauvres crânes Darde ses plus brûlants rayons : Les carcasses sont diaphanes, Le sang bouillonne à gros bouillons. Et l'homme et sa femelle en nage, En se tordant sur le réchaud, Gueulent, s'épongeant le visage : Ah ! qu'il fait chaud ! LE TINTAMARRE. Votre « gueulet » est d'un goût détestable. N'abusez pas de ces trivialités auxquelles ne sont pas habitués les lecteurs si délicats du Tintamarre — 12 fr. par an, il — mais des égards. L'A.N. Comme tous les ans en Juillet, Pour la fête nationale, C'est exact comme d'un billet L'échéance fixe, fatale, Comme d'un projet naturel, En un an plusieurs paragraphes, On parla de finir l'hôtel, Des Postes et des Télégraphes. LE TINTAMARRE. Elle est toujours bonne, bien qu'elle commence à se faisander. Cette façon de faire supporter au public les plus longues attentes sans plainte, est une des grandes découvertes modernes. En l'appliquant aux besoins urgents de la vie, on arriverait, en montrant sans cesse au peuple une table dressée sur laquelle on doit toujours apporter quelque chose qui ne vient jamais, à empêcher les gens de manger
visage : Ah ! qu'il fait chaud ! LE TINTAMARRE. Votre « gueulet » est d'un goût détestable. N'abusez pas de ces trivialités auxquelles ne sont pas habitués les lecteurs si délicats du Tintamarre — 12 fr. par an, il — mais des égards. L'A.N. Comme tous les ans en Juillet, Pour la fête nationale, C'est exact comme d'un billet L'échéance fixe, fatale, Comme d'un projet naturel, En un an plusieurs paragraphes, On parla de finir l'hôtel, Des Postes et des Télégraphes. LE TINTAMARRE. Elle est toujours bonne, bien qu'elle commence à se faisander. Cette façon de faire supporter au public les plus longues attentes sans plainte, est une des grandes découvertes modernes. En l'appliquant aux besoins urgents de la vie, on arriverait, en montrant sans cesse au peuple une table dressée sur laquelle on doit toujours apporter quelque chose qui ne vient jamais, à empêcher les gens de manger souvent, ce qui n'est du reste qu'une sotte habitude consacrée par le temps. L'A.N. A Jersey, cette île anglaise Que nos voisins nous ont pris, Débarqua, sur la falaise, Le comte dit de Paris. De matelots une équipe L'accueillit en chantant faux : C'est Philippe, lippe, lippe, C'est Philippe qu'il nous faut, Oh! oh! oh! LE TINTAMARRE. Ces matelots ne sont pas dégoûtés ! L'A.N. Ou acclame Boulanger Pour sa fière indépendance En face de l'Étranger, Du Teuton plein d'insolence ! LE TINTAMARRE. Ah ! oui, tous les refrains en vogue y passent : « En revenant de la rue », « Il reviendra », « Vive la revanche » et surtout le fameux : C'est Boulanger, lange, lange, C'est Boulanger qu'il nous faut, Oh, oh, oh, oh ! Quelle différence de goût avec les matelots ci-dessus ! C'est épatant ! L'A.N. Le nom d'Omfroy de Bréville, Président plein de gaîté, Que ne gêne pas la bile, Passe à la postérité. Avec lui, dans le prétoire, Ce n'est que ris et souris, La balance de Thémis N'est plus qu'une balançoire. Le bon président rigole, Il taquine l'accusé. Il joue au viveur frivole Aussi savant que rusé. Il a la science
nous faut, Oh! oh! oh! LE TINTAMARRE. Ces matelots ne sont pas dégoûtés ! L'A.N. Ou acclame Boulanger Pour sa fière indépendance En face de l'Étranger, Du Teuton plein d'insolence ! LE TINTAMARRE. Ah ! oui, tous les refrains en vogue y passent : « En revenant de la rue », « Il reviendra », « Vive la revanche » et surtout le fameux : C'est Boulanger, lange, lange, C'est Boulanger qu'il nous faut, Oh, oh, oh, oh ! Quelle différence de goût avec les matelots ci-dessus ! C'est épatant ! L'A.N. Le nom d'Omfroy de Bréville, Président plein de gaîté, Que ne gêne pas la bile, Passe à la postérité. Avec lui, dans le prétoire, Ce n'est que ris et souris, La balance de Thémis N'est plus qu'une balançoire. Le bon président rigole, Il taquine l'accusé. Il joue au viveur frivole Aussi savant que rusé. Il a la science oratoire À deux pas du crucifix ; La balance de Thémis N'est plus qu'une balançoire ! LE TINTAMARRE. C'est la nouvelle école. Le magistrat froid et sévère a vécu, il est remisé; le magistrat actuel adore les détails scandaleux, fripons, libertins; il veut les points sur les lèvres; il lui faut des confidences complètes avec démonstrations scabreuses. Il joue avec la tête de l'accusé comme avec une grosse boule de caoutchouc. Il président en l'organe les dames. Il fait des mots et en attend l'effet. Il prépare sa salle avec soin. Ses invitations sont courues. Il est très mondain, très clié. Voilà le type nouveau. C'est la magistrature cabotine. L'AN. Jules Ferry, triste bonhomme, insulte Boulanger qu'il nomme : « Saint-Arnaud de café-concert ! » Lui dont la laide et large gueule est le type de l'être yeule' versant là le café qu'on sert. LE TINTAMARRE. La qualification est fausse. Elle voudrait être blessante, mais elle n'est pas juste. Celle qui traiterait Jules Ferry « d'Homme d'Etat de chez Joanne » n'aurait pas ce défaut. Tous les garçons qui servent des bières dans cet établissement lui ressemblent. L'AN. Guillaume est très bien. Guillaume est malade. Il ne veut à rien,
faut des confidences complètes avec démonstrations scabreuses. Il joue avec la tête de l'accusé comme avec une grosse boule de caoutchouc. Il président en l'organe les dames. Il fait des mots et en attend l'effet. Il prépare sa salle avec soin. Ses invitations sont courues. Il est très mondain, très clié. Voilà le type nouveau. C'est la magistrature cabotine. L'AN. Jules Ferry, triste bonhomme, insulte Boulanger qu'il nomme : « Saint-Arnaud de café-concert ! » Lui dont la laide et large gueule est le type de l'être yeule' versant là le café qu'on sert. LE TINTAMARRE. La qualification est fausse. Elle voudrait être blessante, mais elle n'est pas juste. Celle qui traiterait Jules Ferry « d'Homme d'Etat de chez Joanne » n'aurait pas ce défaut. Tous les garçons qui servent des bières dans cet établissement lui ressemblent. L'AN. Guillaume est très bien. Guillaume est malade. Il ne veut à rien, Son sang en cascade S'évade. LE TINTAMARRE. Ça vous scie en huit ! Du nerf, triste An, du nerf ! L'AN. C'est sous le signe de la Vierge Que passa le huitième mois, D'un rôle dont aucun concierge N'eût voulu supporter le poids. Ce mois, dans lequel on moissonne, Porte le nom barbare d'Août. A la trompe d'Euslache il sonne Comme du chat le miaou. Quelle opposition féroce Avec le nom de Fructidor Qu'il portait quand la haute noce Lisait Angélique et Médor ! LE TINTAMARRE. Vous me rendez aussi furieux que Roland le dit, avec vos souvenirs et regrets. Arrivons aux faits, et darez dare dare ! L'AN. Spuller pond un discours LE TINTAMARRE Exact comme une poule de Bourgogne. LE TINTAMARRE. Oui, et le diable fait que ses œufs ne racontent rien. A la coque ils sont fades. Sur le plat, ils le deviennent. En omelette ils sont filandreux. Tous les gens qui ont voulu les couver se sont endormis. Ils dorment encore. L'AN. Ferry refuse le duel Que Boulanger voulait sévère Il trouve ce combat cruel, Et sa lâcheté persévère. LE TINTAMARRE. Tant qu'on ne forcera pas deux messieurs qui s'en veulent à prendre chacun un pistolet,
le nom barbare d'Août. A la trompe d'Euslache il sonne Comme du chat le miaou. Quelle opposition féroce Avec le nom de Fructidor Qu'il portait quand la haute noce Lisait Angélique et Médor ! LE TINTAMARRE. Vous me rendez aussi furieux que Roland le dit, avec vos souvenirs et regrets. Arrivons aux faits, et darez dare dare ! L'AN. Spuller pond un discours LE TINTAMARRE Exact comme une poule de Bourgogne. LE TINTAMARRE. Oui, et le diable fait que ses œufs ne racontent rien. A la coque ils sont fades. Sur le plat, ils le deviennent. En omelette ils sont filandreux. Tous les gens qui ont voulu les couver se sont endormis. Ils dorment encore. L'AN. Ferry refuse le duel Que Boulanger voulait sévère Il trouve ce combat cruel, Et sa lâcheté persévère. LE TINTAMARRE. Tant qu'on ne forcera pas deux messieurs qui s'en veulent à prendre chacun un pistolet, dont un seul sera chargé, à se fourrer réciproquement cette arme dans le bec, puis après avoir été solidement liés par les témoins dans cette situation, à faire l'échu au commandement, il n'y aura rien de sérieux en fait de réparation par les armes. L'AN. Le Figaro, dans un potin. Paru le vingt-sept au matin, A dit que seize journalistes Faisaient chanter, sans pianistes, Une comtesse du gratin. Au syndicat, l'orateur Grisou A dit, comme péroraison : — Mon Dieu, c'est la rumeur publique Qui m'inspira cette chronique, « Bien dans l'esprit de la maison ! » LE TINTAMARRE. C'est vrai. C'est bien l'esprit de ce journal : Dire, avancer, inventer au besoin des faits, des nouvelles sans fond ; mais paraître toujours très informé. Menteur, mais le mieux informé ; hâbleur, mais le mieux informé. Il a raison. Ses abonnés en sont arrivés à un tel état mental qu'ils n'aiment plus que les nouvelles fausses, ils ne croient plus aux vraies. L'AN. Le documentiste Zola, Dans son nouveau roman la Terre, Livre que ce beau titrera Fera croire une étude austère, Nous montre un paysan venueux, Un Jésus-Christ très chaud du foie, Faisant des pets très nombreux; Ce qui
Paru le vingt-sept au matin, A dit que seize journalistes Faisaient chanter, sans pianistes, Une comtesse du gratin. Au syndicat, l'orateur Grisou A dit, comme péroraison : — Mon Dieu, c'est la rumeur publique Qui m'inspira cette chronique, « Bien dans l'esprit de la maison ! » LE TINTAMARRE. C'est vrai. C'est bien l'esprit de ce journal : Dire, avancer, inventer au besoin des faits, des nouvelles sans fond ; mais paraître toujours très informé. Menteur, mais le mieux informé ; hâbleur, mais le mieux informé. Il a raison. Ses abonnés en sont arrivés à un tel état mental qu'ils n'aiment plus que les nouvelles fausses, ils ne croient plus aux vraies. L'AN. Le documentiste Zola, Dans son nouveau roman la Terre, Livre que ce beau titrera Fera croire une étude austère, Nous montre un paysan venueux, Un Jésus-Christ très chaud du foie, Faisant des pets très nombreux; Ce qui le transporte de joie. LE TINTAMARRE. Je ne vous trouve pas suffisamment clair, votre dernier vers prête à la confusion. Qui est transporté de joie? Est-ce le paysan, est-ce Zola? L'AN. De ces pets, énormes, nombreux. Seigneur, ils sont contents tous deux. LE TINTAMARRE. C'est bien possible. Oui, l'auteur a dû se complaire à faire péter son personnage. Et qui sait, un jour de gigot aux haricots, il a pu pour son propre... Ah ! non, pour son compte en pousser quelques-uns robustes; bien sentis... par lui seul, je l'espère. L'AN. A la prison de la Roquette Il arrive, pour Pranzini, De porteurs, en blouse, en casquette. Chaque jour un nombre infini, Avec des présents anonymes, Soit comestibles ou vins fins, Souvenirs de tendres victimes A ce vainqueur puissant des reins. LE TINTAMARRE. Ce criminel aura été Alphonse jusqu'au bout. Malgré les barreaux et les grilles, ces dames lui payaient, leur dîme et pourvoyaient aux besoins du bien-aimé. Je ne serais pas surpris qu'il ait reçu d'elles, en marchant à l'échafaud, de jolies pièces de cent sous toutes neuves. L'AN. Guillaume est au trou, Guillaume est en fête, S'abreuvant de bouillon, L'aimable conquête Entête ! LE TINTAMARRE. Ça vous scie
dû se complaire à faire péter son personnage. Et qui sait, un jour de gigot aux haricots, il a pu pour son propre... Ah ! non, pour son compte en pousser quelques-uns robustes; bien sentis... par lui seul, je l'espère. L'AN. A la prison de la Roquette Il arrive, pour Pranzini, De porteurs, en blouse, en casquette. Chaque jour un nombre infini, Avec des présents anonymes, Soit comestibles ou vins fins, Souvenirs de tendres victimes A ce vainqueur puissant des reins. LE TINTAMARRE. Ce criminel aura été Alphonse jusqu'au bout. Malgré les barreaux et les grilles, ces dames lui payaient, leur dîme et pourvoyaient aux besoins du bien-aimé. Je ne serais pas surpris qu'il ait reçu d'elles, en marchant à l'échafaud, de jolies pièces de cent sous toutes neuves. L'AN. Guillaume est au trou, Guillaume est en fête, S'abreuvant de bouillon, L'aimable conquête Entête ! LE TINTAMARRE. Ça vous scie en seize ! En route, triste An, en roule ! L'AN. Sous le signe de la balance Se passa le neuvième mois D'un supplice qui me relance Comme un chasseur un cerf au bois. Ce mois qui s'appelle Septembre — On ne sait pas pourquoi, mes sœurs Dont la taille souple se cambre, — Est le mois « heri » des chasseurs. Que j'aimais mieux Vendémiaire, Nom qui lui fut donné, je crois, Sous la glorieuse première Où de l'homme on fixa les droits ! LE TINTAMARRE. Décidément, vous en tenez pour le calendrier républicain. Je vous soupçonne d'être l'âme de Fabre d'Eglantine revenu pour un an sur la terre et, profitant de ce séjour pour rappeler aux républicains actuels les noms expressifs et harmonieux qu'il avait donnés aux mois. Mes compliments. Mais aux faits, S. V. P L'AN. Sur la place de la Roquette, L'autre semaine, chaque nuit, Une foule ivre de piquette Paraissait demander un fruit, Car elle clamait : « C'est sa poire Qu'il nous faut, ou rien n'est fini ! » Cette poire, triste victoire, C'était la tête à Pranzini; LE TINTAMARRE. Ce Pranzini a tellement fait sa poireavec ses succès près des dames, que tous
souple se cambre, — Est le mois « heri » des chasseurs. Que j'aimais mieux Vendémiaire, Nom qui lui fut donné, je crois, Sous la glorieuse première Où de l'homme on fixa les droits ! LE TINTAMARRE. Décidément, vous en tenez pour le calendrier républicain. Je vous soupçonne d'être l'âme de Fabre d'Eglantine revenu pour un an sur la terre et, profitant de ce séjour pour rappeler aux républicains actuels les noms expressifs et harmonieux qu'il avait donnés aux mois. Mes compliments. Mais aux faits, S. V. P L'AN. Sur la place de la Roquette, L'autre semaine, chaque nuit, Une foule ivre de piquette Paraissait demander un fruit, Car elle clamait : « C'est sa poire Qu'il nous faut, ou rien n'est fini ! » Cette poire, triste victoire, C'était la tête à Pranzini; LE TINTAMARRE. Ce Pranzini a tellement fait sa poireavec ses succès près des dames, que tous les Alphonses la demandent pour être débarrassés d'un rival. Espérant une part des triomphes du disparu, ils comptent pouvoir faire bouillir leur marmite autrement qu'avec le maigre tribut qu'ils tirent de celle... de marmite qui fait la fenêtre ou le trottoir pour leur compte. L'AN. Dans la Terre tous les Fouaux Ont dans l'anus une tempête. C'est une famille volcan Qui sans cesse détonne et pète ; C'est une tempête à perpète! LE TINTAMARRE. Le vent qui souffle à travers ce volume Ne sent pas bon, non, ne sent pas bon! L'AN. La droite avec le cabinet Voulant vivre en concubinage, Vient de lui proposer tout net D'entrer en occulte ménage : « Viens, tu seras mon souteneur, » Car je veux être ta marmite, « El tu verras que le bonheur « Quand on le veut n'est pas un mythe! » LE TINTAMARRE. Depuis ce jour, le cabinet vêtu d'une longue blouse bleue, un foulard, jaune flottant au cou, d'énormes bagues aux doigts, une gourmette en or pour chaîne de montre, des pantoufles à fleurs aux pieds, une trois-ponts sur la tête et des accroche-coeurs venant jusqu'aux yeux, n'est plus sorti de chez le marchand de vin, où sa
Fouaux Ont dans l'anus une tempête. C'est une famille volcan Qui sans cesse détonne et pète ; C'est une tempête à perpète! LE TINTAMARRE. Le vent qui souffle à travers ce volume Ne sent pas bon, non, ne sent pas bon! L'AN. La droite avec le cabinet Voulant vivre en concubinage, Vient de lui proposer tout net D'entrer en occulte ménage : « Viens, tu seras mon souteneur, » Car je veux être ta marmite, « El tu verras que le bonheur « Quand on le veut n'est pas un mythe! » LE TINTAMARRE. Depuis ce jour, le cabinet vêtu d'une longue blouse bleue, un foulard, jaune flottant au cou, d'énormes bagues aux doigts, une gourmette en or pour chaîne de montre, des pantoufles à fleurs aux pieds, une trois-ponts sur la tête et des accroche-coeurs venant jusqu'aux yeux, n'est plus sorti de chez le marchand de vin, où sa dame le trouve quand elle a besoin de lui. L'AN. Le prétendant Philippe Sept Vient de lancer un mauvais est Pas bien féroce de concept. Mais impudent, c'est manifeste. Souffrant de garder le lacet, Son grand désir il manifeste. Las du bêtisage et du trépassement, Il se montre, il se manifeste. LE TINTAMARRE. Je me rappelle bien ce document : « Il « veut simplement être le roi de tous. « Le serviteur de la France. Il demande « qu'on lui vote le budget, d'un seul coup, « pour toute son existence. » C'est clair, c'est net, mais rien ne fait si la France entière, en chantant, ses louanges, ne va pas le chercher. Voilà comme il est, lui! L'AN. Dans le son a roulé la tête De cet immonde Pranzini. De son forfait atroce et bête Ce vil rastaquouère est puni. LE TINTAMARRE. Celle pauvre Sabatier a dû avoir bien du chagrin. C'est dur le veuvage, après avoir vécu maritalement avec un si bel homme. Heureusement que tous les ans, au quatorze juillet, ou dansée avenue Trudaine! L'AN. Tous les ministres et Rouvier Font des voyages d'hirondelles, Sans la crainte de l'épervier. Tous les ministres et Rouvier, Sur leur