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inexorable arracha de mes bras votre aimable disciple ? De ces bras, dont les efforts fécondés par un amour impuissant, repoussèrent en vain le trait mortel qui lui a percé le sein. Ne pouviez-vous donc pas, filles de Phébus, prolonger le destin de celle à qui vous aviez ouvert sans réserve votre Sanctuaire, lorsque, sous ces ombres propres à recevoir vos inspirations, Vous lui révéliez les connaissances des Sages de l'antiquité, & les pensées de vos Poètes les plus sublimes, en allumant dans son âme ravie votre propre esprit ? N'était-elle pas plus apte, ni le Vin de Sior, ni les plaines de Castalie, ni la fontaine d'Aganippe ne devaient arrêter vos pas. Il ne devait plus être question de vos jeux dans les vallées de Thespie. Les bords du Mincio couverts d'osiers, les campagnes où le Chiume roule lentement ses flots, & ces Bois qui s'inclinent vers la rive du rapide Anio, ainsi que le Messine & l'Afron qui s'égarent dans leur forêt, devaient être oubliés. Vous deviez tous vos soins à cette élève chérie, & il était de votre honneur de ne la point abandonner aux rigueurs d'une cruelle maladie, & de la mémoire même. Que lui sert-il maintenant d'avoir sacrifié le printemps de sa vie, & tous les amusements frivoles, seuls plaisirs que ce sexe connaît en cette saison, pour se livrer sous vos auspices à l'étude des Auteurs Grecs & Latins, & de toutes les riches productions de l'Italie émule de la gloire de ses anciens habitants ? Avec vous elle se laissait pénétrer de ce feu qui brille dans les écrits des Français, & qui semble tempéré & épuré par les grâces ; vous approfondissiez ensemble les chefs-d'œuvre des Anglais, qui entrant dans vos faveurs, dans lesquels la raison & l'imagination semblent conspirer mutuellement pour atteindre la plus haute perfection. Mais hélas ! de quelle utilité lui feront désormais tous ces trésors dont son âme était enrichie, & qui sont ensevelis avec elle dans les ténèbres de l'oubli. Au moins, Nymphes du Permet, c'est à vous de sauver son nom du trépas, & de le
maintenant d'avoir sacrifié le printemps de sa vie, & tous les amusements frivoles, seuls plaisirs que ce sexe connaît en cette saison, pour se livrer sous vos auspices à l'étude des Auteurs Grecs & Latins, & de toutes les riches productions de l'Italie émule de la gloire de ses anciens habitants ? Avec vous elle se laissait pénétrer de ce feu qui brille dans les écrits des Français, & qui semble tempéré & épuré par les grâces ; vous approfondissiez ensemble les chefs-d'œuvre des Anglais, qui entrant dans vos faveurs, dans lesquels la raison & l'imagination semblent conspirer mutuellement pour atteindre la plus haute perfection. Mais hélas ! de quelle utilité lui feront désormais tous ces trésors dont son âme était enrichie, & qui sont ensevelis avec elle dans les ténèbres de l'oubli. Au moins, Nymphes du Permet, c'est à vous de sauver son nom du trépas, & de le graver en caractères d'or au Temple de Mémoire. Venez donc, chantes sœurs, venez & rependez des fleurs choisies sur son tombeau; & vous, plaintive Muse, invoquée jadis par l'infortuné Pétrarque, à venir pleurer sur l'urne de sa Laure, venez la première revêtue de vos habits de deuil; Faites entendre des accents mêlés de douceur & de tristesse, versez des larmes plus passionnées, & que vos sons soient plus touchants, Ma Laure le mérite davantage. Dites comment chaque trait de ce beau visage, & chaque belle qualité de son âme étaient accompagnées de quelque grace touchante qui en relevait l'éclat ; comment ses regards éloquents annonçaient fidèlement sa pensée exprimée distinctement dans ses yeux. Dites comment ses manières épurées par l'usage du monde étaient absolument exemptes des vices à la mode, & allaient les charmes des Cours les plus polies avec la simplicité de la vérité & une innocence incorruptible. Par quel art elle joignit une tendresse au-delà de celle de son sexe à un jugement supérieur à celui du nôtre. Comment enfin dans ces jours de prospérité & de joie, souvent obscurcis par les soucis que nous cause l'intérêt que nous prenons pour autrui, son cœur tendre & comparé aux
accents mêlés de douceur & de tristesse, versez des larmes plus passionnées, & que vos sons soient plus touchants, Ma Laure le mérite davantage. Dites comment chaque trait de ce beau visage, & chaque belle qualité de son âme étaient accompagnées de quelque grace touchante qui en relevait l'éclat ; comment ses regards éloquents annonçaient fidèlement sa pensée exprimée distinctement dans ses yeux. Dites comment ses manières épurées par l'usage du monde étaient absolument exemptes des vices à la mode, & allaient les charmes des Cours les plus polies avec la simplicité de la vérité & une innocence incorruptible. Par quel art elle joignit une tendresse au-delà de celle de son sexe à un jugement supérieur à celui du nôtre. Comment enfin dans ces jours de prospérité & de joie, souvent obscurcis par les soucis que nous cause l'intérêt que nous prenons pour autrui, son cœur tendre & comparé aux besoins & aux malheurs même des criminels cherchait à adoucir tous les maux en procurant tous les soulages, que sa bonté pouvait lui suggerer. Le rendre agneau ou le chevreau expirant sous le couteau sanguinaire étaient capables de lui arracher des larmes, comme si elle eût été la mère commune de tous les Êtres animés. Vous admiriez la force & l'élévation d'esprit qui allaient de pair chez elle avec la bonté & la douceur. Une âme également supérieure aux faveurs de la fortune & à ses revers, capable de sacrifier sans regret au moindre devoir ses plus chers intérêts, ou ce que l'ambition a de plus flatteur, qui ne connut jamais d'autre vengeance pour maintenir sa dignité offensée que celle d'un généreux mépris. Un esprit vif & brillant, mais tempéré, & répandant sur toute sorte de sujets une lumière agréable sans jamais passer les bornes de la sagesse, de la bienveillance, & de la modération. Également éloignée de la méfiance & de la crédulité, sa prudence la mettait à l'abri d'être trompée ou de tromper les autres. Elle savait mépriser les soupçons injustifiés qui ne font propres qu'à alarmer les âmes basses, & sa sincérité était exempte de faiblesse. Telle
de tous les Êtres animés. Vous admiriez la force & l'élévation d'esprit qui allaient de pair chez elle avec la bonté & la douceur. Une âme également supérieure aux faveurs de la fortune & à ses revers, capable de sacrifier sans regret au moindre devoir ses plus chers intérêts, ou ce que l'ambition a de plus flatteur, qui ne connut jamais d'autre vengeance pour maintenir sa dignité offensée que celle d'un généreux mépris. Un esprit vif & brillant, mais tempéré, & répandant sur toute sorte de sujets une lumière agréable sans jamais passer les bornes de la sagesse, de la bienveillance, & de la modération. Également éloignée de la méfiance & de la crédulité, sa prudence la mettait à l'abri d'être trompée ou de tromper les autres. Elle savait mépriser les soupçons injustifiés qui ne font propres qu'à alarmer les âmes basses, & sa sincérité était exempte de faiblesse. Telle était Lucie, quand, dans ses plus beaux jours, au milieu des louanges qu'elle s'attirait de toutes parts, à la fleur de sa vie & au sommet de sa gloire, l'impitoyable mort vint trancher ses jours, & la précipita dans le tombeau. Ainsi lorsque le Liris roule ses eaux en silence dans les vallées de Campanie, après que les tempêtes de l'hiver ont fait place au zéphire qui souffle pendant l'été, le vert oranger lève sa superbe tête; de chaque branche naissent des fleurs d'une odeur suave, auxquelles succèdent des fruits dorés. Le parfum qui en exhale remplit les airs. Les Nymphes des bois le gardent avec soin, & la Reine d'Idalie s'intéresse à sa conservation. Mais au plus fort de cette gloire brillante un tourbillon descend de l'Appennin, son souffle impétueux porte partout le froid & la glace, & répand des monceaux de neige. La tendre plante se fanne, resserre ses feuilles & périr. Accours à ma voix, Pétrarque ! quitte les berceaux Élyséens entre les allées de myrtes toujours verts & parfumés. fleurs odoriférantes, où tu t'es vu une seconde fois possesseur de ta chère Laure, vers et apporte ici ta lyre d'argent, dont la main adroite a réglé
dans les vallées de Campanie, après que les tempêtes de l'hiver ont fait place au zéphire qui souffle pendant l'été, le vert oranger lève sa superbe tête; de chaque branche naissent des fleurs d'une odeur suave, auxquelles succèdent des fruits dorés. Le parfum qui en exhale remplit les airs. Les Nymphes des bois le gardent avec soin, & la Reine d'Idalie s'intéresse à sa conservation. Mais au plus fort de cette gloire brillante un tourbillon descend de l'Appennin, son souffle impétueux porte partout le froid & la glace, & répand des monceaux de neige. La tendre plante se fanne, resserre ses feuilles & périr. Accours à ma voix, Pétrarque ! quitte les berceaux Élyséens entre les allées de myrtes toujours verts & parfumés. fleurs odoriférantes, où tu t'es vu une seconde fois possesseur de ta chère Laure, vers et apporte ici ta lyre d'argent, dont la main adroite a réglé les accords pour exprimer la douceur et l'élegance de tes désirs. C'est à elle que je dois le bruit de ton désastre amoureux répandu dans tant de contrées ; cède la moi aujourd'hui, et enseigne-moi l'art de raconter l'histoire tragique de mes malheurs avec assez de passion pour attendrir même les êtres inanimés, les chênes des montagnes et les roches désertes. Hélas, tes maux, qu'étaient-ils en comparaison des miens ? Jamais ta maîtresse n'a récompensé tes feux par l'hymen. Tu n'as jamais connu les joies de l'amour nuptial. Elle n'a jamais pris part à tes soins domestiques, et ne t'a pas fait éprouver cet art si plein de charmes, par lequel une épouse guérit le cœur de son époux blessé par des secrètes peines. Elle n'a point passé les jours et les nuits auprès de ton lit, et soutenu ta tête languissante pendant les assauts d'une cruelle maladie, en tâchant de calmer le sentiment de la douleur; votre flamme enfin n'a point été couronnée par de précieux gages et par le doux nom de père. O la plus aimable des femmes! O mille fois plus chère, que dans le moment où mon amour heureux parvint enfin à jouir de tous
les êtres inanimés, les chênes des montagnes et les roches désertes. Hélas, tes maux, qu'étaient-ils en comparaison des miens ? Jamais ta maîtresse n'a récompensé tes feux par l'hymen. Tu n'as jamais connu les joies de l'amour nuptial. Elle n'a jamais pris part à tes soins domestiques, et ne t'a pas fait éprouver cet art si plein de charmes, par lequel une épouse guérit le cœur de son époux blessé par des secrètes peines. Elle n'a point passé les jours et les nuits auprès de ton lit, et soutenu ta tête languissante pendant les assauts d'une cruelle maladie, en tâchant de calmer le sentiment de la douleur; votre flamme enfin n'a point été couronnée par de précieux gages et par le doux nom de père. O la plus aimable des femmes! O mille fois plus chère, que dans le moment où mon amour heureux parvint enfin à jouir de tous tes charmes ! Comment mon âme, pourra-t-elle endurer cette perte affreuse ? Dans quels lieux puis-je vivre, toi et abandonné, et ne voyant partout que des déserts affreux depuis que j'ai perdu mon aimable compagne? Que puis-je entreprendre aujourd'hui, n'étant plus encouragé par ce sourire charmant, précieuse récompense des actions vertueuses ? Non, le plaisir exquis des louanges bien méritées n'est plus même capable de ranimer mes esprits languissants, puisque ce plaisir ne peut plus se partager avec toi. Quel secours puis-je attendre ? et de quoi espérerai-je quelque consolation ? Amis, ne m'abandonnez point. Mon âme en proie aux plus vives douleurs a besoin de toute votre assistance. Eh quoi, ai-je des amis qui ne soient les tiens, ô cher objet de mes regrets ? et dans la tristesse qui les accable, quel soulagement peuvent-ils me procurer? Mes livres, remède si sûr pour tout autre déplaisir, me sont maintenant odieux, et chaque Auteur favori que nous avons lu ensemble, blesse ma mémoire et ne me parle que de ma Lucie qui n'est plus. Nous étions le couple le plus heureux de l'espèce humaine. Une année succédait à une autre et plusieurs successivement, sans que notre bonheur connût aucune altération.
vertueuses ? Non, le plaisir exquis des louanges bien méritées n'est plus même capable de ranimer mes esprits languissants, puisque ce plaisir ne peut plus se partager avec toi. Quel secours puis-je attendre ? et de quoi espérerai-je quelque consolation ? Amis, ne m'abandonnez point. Mon âme en proie aux plus vives douleurs a besoin de toute votre assistance. Eh quoi, ai-je des amis qui ne soient les tiens, ô cher objet de mes regrets ? et dans la tristesse qui les accable, quel soulagement peuvent-ils me procurer? Mes livres, remède si sûr pour tout autre déplaisir, me sont maintenant odieux, et chaque Auteur favori que nous avons lu ensemble, blesse ma mémoire et ne me parle que de ma Lucie qui n'est plus. Nous étions le couple le plus heureux de l'espèce humaine. Une année succédait à une autre et plusieurs successivement, sans que notre bonheur connût aucune altération. La chaîne d'or de la concorde embrassait tous nos souhaits. Mêmes études, mêmes plaisirs, mêmes goûts. O coup fatal qui renverse cet édifice de félicité sans exemple, que l'amour avait pris soin d'élever, objet de la jalousie de tous les vices, et détruit en un moment tous les projets que nos cœurs pleins d'espérances flatteuses avaient formés pour l'avenir. Toutefois, ô mon âme, étouffe tes murmures, garde-toi d'accuser le sage arbitre de l'Univers, ou de former des plaintes impies contre son suprême décret. C'était son ordre rigoureux que toute ta félicité s'évanouît à son plus haut période : que cette volonté soit accomplie. Ton amour pour Lucie voudrait-il s'opposer à son bonheur, et retenir injustement pour ton avantage particulier ton âme pure et exaltée dans ces demeures terrestres de péché et de douleur ? Non, plutôt efforce-toi d'élever ta pensée vers cette lumière éternelle dans laquelle elle réside maintenant, et d'où elle jette des regards de pitié sur la fragilité, l'incertitude et le néant des plaisirs d'ici-bas, de l'amour même, à moins que s'élevant par degrés au-delà des bornes de cet état imparfait dont les joies fugitives ont une si courte durée, il ne remonte vers son souverain bien. Conçois
nos cœurs pleins d'espérances flatteuses avaient formés pour l'avenir. Toutefois, ô mon âme, étouffe tes murmures, garde-toi d'accuser le sage arbitre de l'Univers, ou de former des plaintes impies contre son suprême décret. C'était son ordre rigoureux que toute ta félicité s'évanouît à son plus haut période : que cette volonté soit accomplie. Ton amour pour Lucie voudrait-il s'opposer à son bonheur, et retenir injustement pour ton avantage particulier ton âme pure et exaltée dans ces demeures terrestres de péché et de douleur ? Non, plutôt efforce-toi d'élever ta pensée vers cette lumière éternelle dans laquelle elle réside maintenant, et d'où elle jette des regards de pitié sur la fragilité, l'incertitude et le néant des plaisirs d'ici-bas, de l'amour même, à moins que s'élevant par degrés au-delà des bornes de cet état imparfait dont les joies fugitives ont une si courte durée, il ne remonte vers son souverain bien. Conçois donc, ô mon âme, de hautes espérances, et recherche avec ardeur ces régions célestes, séjour du bonheur pur, dont les sentiers paisibles et les portes toujours ouvertes ne sont innaccessibles qu'aux cœurs endurcis dans le crime. Là, la mort même te rendra ta Lucie, et tout son pouvoir ne pourra plus déformer nous séparer l'un de l'autre. LA GLOIRE, ODE À M. l'Abbé de Branne. Sed fulgente trahit constrictos gloria curru on minus ignotos generofis. Horace, Satires, Livre I, Lettre I. Quelle est cette Déesse altière Qui le front couronné de superbes lauriers Des honneurs ouvre la barrière, À cette foule de Guerriers Affiérentement sur les débris des Trônes, Sous ses pieds orgueilleux foulant mille couronnés, Ses mains embrassent l'Univers. Minerve à ses côtés suit le Dieu de la guerre Et l'Amour qui dompta le Maître du tonnerre, Gémit enchaîné dans ses fers. Ce n'est point une image vaine, C'est la Gloire qui s'offre à mes regards surpris Oui je la reconnais sans peine Son éclat frappe mes esprits. Déesse, le Mortel dont tu soutiens l'audace, Peut encore sur les pas du Chantre de la Thiace Pentrer jusqu'aux sombres bords. Il peut par ses accents toucher les Érébiques, Suspendre les
plus déformer nous séparer l'un de l'autre. LA GLOIRE, ODE À M. l'Abbé de Branne. Sed fulgente trahit constrictos gloria curru on minus ignotos generofis. Horace, Satires, Livre I, Lettre I. Quelle est cette Déesse altière Qui le front couronné de superbes lauriers Des honneurs ouvre la barrière, À cette foule de Guerriers Affiérentement sur les débris des Trônes, Sous ses pieds orgueilleux foulant mille couronnés, Ses mains embrassent l'Univers. Minerve à ses côtés suit le Dieu de la guerre Et l'Amour qui dompta le Maître du tonnerre, Gémit enchaîné dans ses fers. Ce n'est point une image vaine, C'est la Gloire qui s'offre à mes regards surpris Oui je la reconnais sans peine Son éclat frappe mes esprits. Déesse, le Mortel dont tu soutiens l'audace, Peut encore sur les pas du Chantre de la Thiace Pentrer jusqu'aux sombres bords. Il peut par ses accents toucher les Érébiques, Suspendre les douleurs des tristes Danaïdes, Et charmer le Tyran des Morts. Une main sûr et bienfaisante, Voulut graver dans l'homme avec des traits vains queurs Un désir dont la fougue ardente ; Vers la gloire entraîne nos cœurs. Que notre rang nous sentons tous dans l'âme, Les rapides progrès de cette vive flamme; Rien n'en peut arrêter le cours. Et cette passion qu'inspire la nature Par des honneurs sans fin nous venge avec furor Du court espace de nos jours. Gloire, c'est toi dont la puissance Fut toujours le fournier de l'Empire des arts, Les renommées de l'ignorance Se dissipent à tes regards. Sans toi, connaîtrait-on les accords de la Lyre; Si la toile s'anime et le bronze respire, C'est ton triomphe le plus beau, Envain du fond du Nord une nue orageuse Ensevelit les arts dans une nuit affreuse, Tu les fais sortir du tombeau. Que le sommeil de l'indolence Dans les bras de l'amour assoupisse nos sens. La gloire s'offre, et sa présence Ranime nos cœurs languissants; Aussitôt des plaisirs la troupe séduisante Ne lève plus vers nous qu'une voix impuissante Nous fuyons un repos honteux. Et les plus durs travaux d'une route épineuse nous paroissent légers dans l'attente
vive flamme; Rien n'en peut arrêter le cours. Et cette passion qu'inspire la nature Par des honneurs sans fin nous venge avec furor Du court espace de nos jours. Gloire, c'est toi dont la puissance Fut toujours le fournier de l'Empire des arts, Les renommées de l'ignorance Se dissipent à tes regards. Sans toi, connaîtrait-on les accords de la Lyre; Si la toile s'anime et le bronze respire, C'est ton triomphe le plus beau, Envain du fond du Nord une nue orageuse Ensevelit les arts dans une nuit affreuse, Tu les fais sortir du tombeau. Que le sommeil de l'indolence Dans les bras de l'amour assoupisse nos sens. La gloire s'offre, et sa présence Ranime nos cœurs languissants; Aussitôt des plaisirs la troupe séduisante Ne lève plus vers nous qu'une voix impuissante Nous fuyons un repos honteux. Et les plus durs travaux d'une route épineuse nous paroissent légers dans l'attente flatteuse D'être estimé de nos neveux. Toi, dont la douceur homicide Cache un écueil affreux sous un calme serein, Volupté ; Sirene perverse, Tes sons nous enchantent en vain. Entre l'éclat des fleurs à leur midi fanées, Et l'orgueil des lauriers qui bravent les années; Qui balancerait de choisir Laisse-nous donc voler au Temple de Mémoire, L'honneur de toujours vivre est le prix de la gloire, La honte est le fruit du plaisir. Mais sous ces voûtes ténébreuses, À quels travaux je vois Démosthène livré ? De ses veilles laborieuses Quel est donc le prix assuré ? Rien ne résiste aux flots de sa mâle éloquence, Le fils d'un Forgeron est malgré sa naissance L'oracle des Athéniens. C'est ainsi que domptant les plus rudes obstacles, La Gloire a mille fois enfanté des miracles, Dans les plus obscurs citoyens. Arbitres de nos destinées, Farouches Déités, qui tenez dans vos mains Le fil trop court de nos années; Vous que redoutent les humains, Vous pouvez sur les jours d'une fragile vie Exercer le pouvoir de votre tyrannie, Au gré de vos cruels fuseaux. Tout reconnaît vos lois, la houlette & le trône, Mais le fil de ces jours que la gloire nous
donc voler au Temple de Mémoire, L'honneur de toujours vivre est le prix de la gloire, La honte est le fruit du plaisir. Mais sous ces voûtes ténébreuses, À quels travaux je vois Démosthène livré ? De ses veilles laborieuses Quel est donc le prix assuré ? Rien ne résiste aux flots de sa mâle éloquence, Le fils d'un Forgeron est malgré sa naissance L'oracle des Athéniens. C'est ainsi que domptant les plus rudes obstacles, La Gloire a mille fois enfanté des miracles, Dans les plus obscurs citoyens. Arbitres de nos destinées, Farouches Déités, qui tenez dans vos mains Le fil trop court de nos années; Vous que redoutent les humains, Vous pouvez sur les jours d'une fragile vie Exercer le pouvoir de votre tyrannie, Au gré de vos cruels fuseaux. Tout reconnaît vos lois, la houlette & le trône, Mais le fil de ces jours que la gloire nous donne, N'est point dépendant de vos ciseaux. De vos aïeux l'auguste race Envain, enfants des Dieux, vous éloignez nous, La Gloire remplit cet espace En nous élevant jusqu'à vous. Prestez donc d'échaler une vaine noblesse; C'est l'éclat d'un grand mérite illustre la bassesse D'un rang que donne le hasard. Être Auteur de son nom est un bonnet suprême. Le sang de Cicéron annoblit par lui-même Egalise celui de César. Qu'avec ses traits la calomnie Attaque d'un Héros la sublime vertu ; L'espoir d'une seconde vie Réveille son cœur abattu, Envain en fremissant l'envie au sein livide S'empresse d'obscurcir les exploits d'Aristide Par les plus horribles complots. Sans être épouvanté de tous ces vains phantômes il place dans l'honneur du souvenir des hommes Le juste prix de ses travaux. Quel est donc ton pouvoir immense, Gloire, que de Mortels enchaînés à ton char ! Je vois fléchir sous ta puissance Sulla, Thémistocle, César ; C'est pour toi qu'Annibal franchit les Pyrénées, Qu'il brave les frimas des Alpes étonnées, Et donne aux éléments des fers. Par des fleuves de sang Signalant son passage, À Cannes je le vois qui venge l'esclavage Et la hommie de l'Univers. Couvert d'une noble poussière Un Guerrier