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sans force s'abandonnait, tenant nonchalamment la branche de lilas et sa tête charmante s'inclinait avec un désespoir qui faisait sourire et pleurer à la fois. Pourtant, le gardien n'avait pas encore parlé. mais son gros sourcil froncé était effrayant, un bouledogue en colère ! Mademoiselle, dit-il enfin, vous allez me suivre. J'oubliais de vous dire que toutes les compagnes de la coupable l'avaient abandonnée avec un ensemble touchant dès l'apparition du tricorne municipal. Je crus qu'elle allait tomber, tant elle tressaillit à la voix brève et dure du gardien, et je m'avançai auprès d'elle. Alors son regard humide se tourna vers moi et m'adressa une prière muette, plus éloquente que toutes les paroles; il me disait : "Oh ! venez à mon aide ! vous le voyez, je suis jeune, faible, et j'ai peur." Ses lèvres frémissantes essayaient même de murmurer un appel, mais aucun son ne sortait de sa bouche charmante. Du reste, ce n'était pas nécessaire, j'étais fier de mon rôle de chevalier; à vingt ans, c'est si bon de jouer au Don Quichotte ! — Monsieur, dis-je au gardien, je prends la place de mademoiselle, conduisez-moi au poste. Alors, le vieux soldat eut un sourire sous sa moustache grise, et son œil laissa glisser un rayon de bonté dont je n'ai pas encore oublié la douceur. — Ce n'est pas de cela qu'il s'agit, répondit-il pourtant de sa voix sèche. C'est Mademoiselle qui a cassé la branche, c'est elle qui doit être punie. Mais son bon regard démentait ses paroles; je m'approchai tout près de lui. — Y a-t-il une amende? lui demandai-je à voix basse. J'avais, je crois, soixante centimes dans ma poche. Cette fois, je crus bien qu'il allait se fâcher sérieusement. — Nom de nom! Qui vous parle de cela? — Je fais mon service, mais je ne soutire pas l'argent de personne! Vous sentez bien qu'il fallait que je fisse peur à cette enfant. Allons, en voilà assez; donnez-lui le bras, car elle tremble comme une feuille, mais qu'elle ne recommence plus! Je le remerciai d'un serrement de main et ne me fis
moustache grise, et son œil laissa glisser un rayon de bonté dont je n'ai pas encore oublié la douceur. — Ce n'est pas de cela qu'il s'agit, répondit-il pourtant de sa voix sèche. C'est Mademoiselle qui a cassé la branche, c'est elle qui doit être punie. Mais son bon regard démentait ses paroles; je m'approchai tout près de lui. — Y a-t-il une amende? lui demandai-je à voix basse. J'avais, je crois, soixante centimes dans ma poche. Cette fois, je crus bien qu'il allait se fâcher sérieusement. — Nom de nom! Qui vous parle de cela? — Je fais mon service, mais je ne soutire pas l'argent de personne! Vous sentez bien qu'il fallait que je fisse peur à cette enfant. Allons, en voilà assez; donnez-lui le bras, car elle tremble comme une feuille, mais qu'elle ne recommence plus! Je le remerciai d'un serrement de main et ne me fis pas prier pour offrir à la pauvrette, dont l'œil inquiet suivait notre conversation sans l'entendre, mon bras qui se sentait à cette heure pareil à celui d'un héros. Elle l'accepta machinalement. Depuis lors, tous les jours, à la même heure, nous nous retrouvâmes à la Pépinière. Le garde et nous, étions devenus les meilleurs amis du monde, et chaque fois qu'il nous voyait bras dessus, bras dessous, souriant à ce beau soleil de mai, qui semble avoir été créé exprès pour les amoureux, il souriait aussi, le brave homme, et d'un air doux il marmottait avec sa voix dure : "Nom d'une carabine! dire pourtant que c'est moi qui en suis cause!" Et raide comme un grenadier de service, il tournait le dos en frisant sa moustache. Quatre ans après, j'avais mon diplôme de docteur et j'annonçais à mon père que je voulais me marier avec une Parisienne. Il fit bien un peu la moue, le cher papa car il m'avait mijoté au pays un bon et solide mariage avec une grosse Bourguignonne et une grosse dot, mais il m'aimait tant, qu'il vint exprès à Paris pour voir ma fiancée, et, ma foi! quand il la vit, il trouva que
étions devenus les meilleurs amis du monde, et chaque fois qu'il nous voyait bras dessus, bras dessous, souriant à ce beau soleil de mai, qui semble avoir été créé exprès pour les amoureux, il souriait aussi, le brave homme, et d'un air doux il marmottait avec sa voix dure : "Nom d'une carabine! dire pourtant que c'est moi qui en suis cause!" Et raide comme un grenadier de service, il tournait le dos en frisant sa moustache. Quatre ans après, j'avais mon diplôme de docteur et j'annonçais à mon père que je voulais me marier avec une Parisienne. Il fit bien un peu la moue, le cher papa car il m'avait mijoté au pays un bon et solide mariage avec une grosse Bourguignonne et une grosse dot, mais il m'aimait tant, qu'il vint exprès à Paris pour voir ma fiancée, et, ma foi! quand il la vit, il trouva que j'avais raison. Nous nous mariâmes un 30 avril. Maintenant, quand vous viendrez en Bourgogne, il y a, sur une route isolée, près de Dijon, une grande et belle maison tout entourée de lilas. On l'appelle la Printanière. Entrez-y. J'adore les visites et ma femme prépare des tartes comme on n'en fait plus. Lorsque je reviens de voir mes malades, que la table est servie en hiver, dans ma salle confortable, près du feu clair; en été, sous la tonnelle aux grappes rouges, et que mon verre est plein de notre nectar incomparable, je bois toujours ma première rasade à la santé du Trente avril. Et ma petite Parisienne, pour un empire, ne me laisserait jamais boire seul. Fernand Delisle. Nous reprendrons le courrier graphologique dans le prochain numéro du Supplément lundi prochain. BINIOU Pibelé! Pibelou! Pain d'Guy! Pain de God! Sur la Lande roussie, le vent salé de l'Océan souffle et siffle et cingle. Par des chocs au pied des roches qui découpent là-bas leurs profils noirs de géantes bêtes accroupies, les vagues répondent. Du nord à l'ouest, par-dessus cette symphonie des éléments, le galop des nuées échevelées se perd dans milliers de silhouettes fantastiques. La lune, à travers l'ondoiement
fait plus. Lorsque je reviens de voir mes malades, que la table est servie en hiver, dans ma salle confortable, près du feu clair; en été, sous la tonnelle aux grappes rouges, et que mon verre est plein de notre nectar incomparable, je bois toujours ma première rasade à la santé du Trente avril. Et ma petite Parisienne, pour un empire, ne me laisserait jamais boire seul. Fernand Delisle. Nous reprendrons le courrier graphologique dans le prochain numéro du Supplément lundi prochain. BINIOU Pibelé! Pibelou! Pain d'Guy! Pain de God! Sur la Lande roussie, le vent salé de l'Océan souffle et siffle et cingle. Par des chocs au pied des roches qui découpent là-bas leurs profils noirs de géantes bêtes accroupies, les vagues répondent. Du nord à l'ouest, par-dessus cette symphonie des éléments, le galop des nuées échevelées se perd dans milliers de silhouettes fantastiques. La lune, à travers l'ondoiement des cieux paraît et disparaît comme un colossal palet qui ferait des ricochets au ras d'une mer d'écume. L'astre, suivant son caprice, fait ici la lumière, plus loin l'obscurité, soit qu'il éclaire en dedans ou en dehors tel ou tel fantôme des nues. Des lueurs fugitives glissent sur la Lande roussie. Lugubrement, seul, au milieu de l'interminable bruyère, se montre par instant un point sombre, presque perdu dans cette immensité. C'est une hutte, coiffée de genêts mal peignés et vêtue d'un torchis crevé d'accrocs. Entre les bouffées de vent et les grondements du flot, à divers intervalles, on perçoit la plainte modulée d'un biniou nasillard qui, se comme une plainte d'enfant aux sanglots puissants de la tempête. Quelque invisible musicien semble jeter à l'espace la folie incohérente d'un funèbre désespoir. C'est une sorte de mélodie sauvage dont les couplets, sans cesse, se terminent par l'air de ce refrain d'un guerz kornig wen : "Pibelé! Pibelou!" Le subit déchirement d'un nuage laisse tout à coup pleuvoir des clartés sur la hutte. À quelques pas d'elle, assis, les pieds pendants et en dedans de la margelle circulaire d'une citerne, un gars de vingt-trois ans à peine se tient là, pour ainsi dire
roussie. Lugubrement, seul, au milieu de l'interminable bruyère, se montre par instant un point sombre, presque perdu dans cette immensité. C'est une hutte, coiffée de genêts mal peignés et vêtue d'un torchis crevé d'accrocs. Entre les bouffées de vent et les grondements du flot, à divers intervalles, on perçoit la plainte modulée d'un biniou nasillard qui, se comme une plainte d'enfant aux sanglots puissants de la tempête. Quelque invisible musicien semble jeter à l'espace la folie incohérente d'un funèbre désespoir. C'est une sorte de mélodie sauvage dont les couplets, sans cesse, se terminent par l'air de ce refrain d'un guerz kornig wen : "Pibelé! Pibelou!" Le subit déchirement d'un nuage laisse tout à coup pleuvoir des clartés sur la hutte. À quelques pas d'elle, assis, les pieds pendants et en dedans de la margelle circulaire d'une citerne, un gars de vingt-trois ans à peine se tient là, pour ainsi dire pétrifié. Hors ses doigts, gros et osseux, qui, avec de lourds gestes automatiques, se meuvent le long des pipeaux emmanchés dans la peau du biniou dont le gonflement d'outre ballonné, rejeté derrière son épaule; hors ses cheveux aussi ébouriffés que les genêts de la morne cabane, rien ne bouge en lui. Obstinément, sans apparent souci de la bourrasque, ce grossier virtuose improvise, les regards plongés au fond du puits qui réfléchit son visage chaque fois qu'à fleur de ciel la lune revient. Alors, chaque fois aussi, aux lèvres du Breton, revient obstinément l'entêté refrain : "Pibelé! Pibelou!" Ce pauvre gars, tout le monde le connaît? C'est Alann, Alann, le fils de la mère Naïk, la nourrice qui allaite les enfants des riches; Alann l'innocent, qui toute l'année, en mendiant, parcourt le pays de la Cornouaille, couche dans les étables, granges ou pierrières, et qui, tous les printemps, à un anniversaire fixe du compod-deiz des maîtres d'école, retourne à la chère hutte où il nichait et au puits fatal d'où il tirait de l'eau, autrefois, quand il gardait les vaches dans la lande. Là était demeurée l'unique vision qui eût un moment, illuminé son cerveau de crétin, et, à date fixe,
lui. Obstinément, sans apparent souci de la bourrasque, ce grossier virtuose improvise, les regards plongés au fond du puits qui réfléchit son visage chaque fois qu'à fleur de ciel la lune revient. Alors, chaque fois aussi, aux lèvres du Breton, revient obstinément l'entêté refrain : "Pibelé! Pibelou!" Ce pauvre gars, tout le monde le connaît? C'est Alann, Alann, le fils de la mère Naïk, la nourrice qui allaite les enfants des riches; Alann l'innocent, qui toute l'année, en mendiant, parcourt le pays de la Cornouaille, couche dans les étables, granges ou pierrières, et qui, tous les printemps, à un anniversaire fixe du compod-deiz des maîtres d'école, retourne à la chère hutte où il nichait et au puits fatal d'où il tirait de l'eau, autrefois, quand il gardait les vaches dans la lande. Là était demeurée l'unique vision qui eût un moment, illuminé son cerveau de crétin, et, à date fixe, chaque avril, il ressentait, in, et, l'irrésistible besoin de se retrouver en ce lieu maudit. Katelle! Katelle! Sa plus aimée sœur de lait, l'orgueilleuse Katelle! C'était là qu'il lui avait causé pour la dernière fois, six ans plus tôt, à pareille époque. C'était là que, pour la dernière fois, il lui avait joué guerz kornig wen. C'était là qu'en la voyant si belle dans le miroir circulaire du puits, — car il n'aurait osé la contempler en face — c'était là qu'en avouant tout son cœur, il avait autour de son justin passé son bras et voulu l'embrasser. Oh ! tout repassait en sa mémoire, et le geste d'horreur et la parole. Elle s'était reculée en l'appelant : "Neubeul Poutreau ! — Poulain de Poutrieux." — Lui, avait râlé son exclamation la plus douloureuse : "Gosse ! Gosse !" Alors Katelle s'était rapprochée en montrant le fond du puits où reflétait dans l'eau la lumière argentée d'un beau soir calme, et s'était écriée : Alain, regarde ! Si tu me veux pour femme, va me chercher un miroir pareil, il n'existe que là-haut ! Et, triomphante, Katelle désignait la lune en éclatant de rire. Alain confus, hébété, eut un violent
lui avait joué guerz kornig wen. C'était là qu'en la voyant si belle dans le miroir circulaire du puits, — car il n'aurait osé la contempler en face — c'était là qu'en avouant tout son cœur, il avait autour de son justin passé son bras et voulu l'embrasser. Oh ! tout repassait en sa mémoire, et le geste d'horreur et la parole. Elle s'était reculée en l'appelant : "Neubeul Poutreau ! — Poulain de Poutrieux." — Lui, avait râlé son exclamation la plus douloureuse : "Gosse ! Gosse !" Alors Katelle s'était rapprochée en montrant le fond du puits où reflétait dans l'eau la lumière argentée d'un beau soir calme, et s'était écriée : Alain, regarde ! Si tu me veux pour femme, va me chercher un miroir pareil, il n'existe que là-haut ! Et, triomphante, Katelle désignait la lune en éclatant de rire. Alain confus, hébété, eut un violent accès de fureur charnelle, et, farouche, poursuivit la pente dans la lande. Heureusement pour elle, d'autres vachers des environs accoururent qui la délivrèrent. Plus jamais il ne devait la revoir, plus jamais ! Les parents de Katelle, dès le lendemain, l'avaient emmenée. Sans la découvrir, il avait battu toute la Cornouaille. Katelle s'était pour lui envolée loin, loin, dans le ciel peut-être ! Et pourtant il avait tout tenté, il avait fait sept fois le tour de la maison de sa très sainte et très grande dame d'Auray. Mais le cierge bénit qu'il avait apporté n'avait pas voulu brûler. "Goal goal" Katelle perdue à jamais. Pibéla ! Pibélou ! Pain d'Guy ! Pain d'God répétait pour la vingtième fois de la matinée la geignante musique du biniou. Mais voilà que l'eau de la citerne s'est soudain enrayonnée des reflets d'un nuage qui apporte au pauvre diable la trompeuse illusion d'une ressemblance. Oh ! Oh ! est-ce vrai ? Katelle là dans le fond ! Katelle en voile blanc, en robe blanche ! Katelle vêtue en fée ! Katelle qui lui sourit, qui lui tend les bras ! Oh ! Bonne Madame Vierge d'Auray ! Une chute ! La eau s'est
Cornouaille. Katelle s'était pour lui envolée loin, loin, dans le ciel peut-être ! Et pourtant il avait tout tenté, il avait fait sept fois le tour de la maison de sa très sainte et très grande dame d'Auray. Mais le cierge bénit qu'il avait apporté n'avait pas voulu brûler. "Goal goal" Katelle perdue à jamais. Pibéla ! Pibélou ! Pain d'Guy ! Pain d'God répétait pour la vingtième fois de la matinée la geignante musique du biniou. Mais voilà que l'eau de la citerne s'est soudain enrayonnée des reflets d'un nuage qui apporte au pauvre diable la trompeuse illusion d'une ressemblance. Oh ! Oh ! est-ce vrai ? Katelle là dans le fond ! Katelle en voile blanc, en robe blanche ! Katelle vêtue en fée ! Katelle qui lui sourit, qui lui tend les bras ! Oh ! Bonne Madame Vierge d'Auray ! Une chute ! La eau s'est troublée au fond du puits et, à la surface de l'eau, le biniou qui se dégonfle surnage en fantôme la dernière note du refrain : Pibéla ! Pibélou ! Pain d'Guy Pain d'God ! P.-N. Royard. LANGUES À PORTÉE DE TOUT LE MONDE Anglais, Allemand, Italien, Espagnol, etc. appris SEUL en mois, mieux qu'avec un professeur. Pure accent. Nouvelle Méthode rapide, attrayante, facile et progressive. Preuves essais 1 langue se envoyer S.C. à MAITRE POPULAIRE, 13-E, r. Montcalm, Paris; hors France, 1 10 mandat LE CUBITUS DU RÉVÉREND Le révérend O. Boston de Flanelh s'avança près de la table d'hôte, prit une chaise et, automatiquement, s'assit. Avec sa figure poupine, toujours rasée de frais, ses longs cheveux, ses yeux d'un bleu verrou, sa robe noire, il lui fallait avoir une constitution solide pour soutenir les coups qu'elle lui réservait. "Vous ! vous ! articula-t-il, avec une sorte d'effroi. Elle s'empara de son bras : — Oui, moi, moi qui viens vous chercher. Pourquoi ne vous voit-on plus ? Rien ne compromet autant une femme que ces absences non motivées. Il eût voulu débiter quelque fadaise qui le dispensât de répondre, mais une explication loyale convenait mieux à sa franchise. Et
en mois, mieux qu'avec un professeur. Pure accent. Nouvelle Méthode rapide, attrayante, facile et progressive. Preuves essais 1 langue se envoyer S.C. à MAITRE POPULAIRE, 13-E, r. Montcalm, Paris; hors France, 1 10 mandat LE CUBITUS DU RÉVÉREND Le révérend O. Boston de Flanelh s'avança près de la table d'hôte, prit une chaise et, automatiquement, s'assit. Avec sa figure poupine, toujours rasée de frais, ses longs cheveux, ses yeux d'un bleu verrou, sa robe noire, il lui fallait avoir une constitution solide pour soutenir les coups qu'elle lui réservait. "Vous ! vous ! articula-t-il, avec une sorte d'effroi. Elle s'empara de son bras : — Oui, moi, moi qui viens vous chercher. Pourquoi ne vous voit-on plus ? Rien ne compromet autant une femme que ces absences non motivées. Il eût voulu débiter quelque fadaise qui le dispensât de répondre, mais une explication loyale convenait mieux à sa franchise. Et il dit en phrases timides : — Il y a des choses en vous, Madame, qui vous échappent. Peut-être l'intérêt que vous me portez est-il de nature coupable et votre démarche aujourd'hui. Elle eut un rire si fou qu'il s'interrompit. Elle prononça : — Alors, vous croyez que je vous aime ? Ma foi, non. De l'amitié, voilà tout ce que j'ai, une bonne amitié si ça vous va. Ce fut un soulagement. — Pardon, fit-il, mais c'est que Roger est sacré pour moi, c'est un modèle d'honneur, l'être que j'estime le plus au monde. Ils cheminaient au bord de l'eau. Des herbes flexibles s'y penchaient. De petits remous tourbillonnaient. De l'autre côté, un talus garnissait la rivière, et sur les cailloux rebondissaient des oiseaux. Ils proclamèrent le charme de cette solitude. Des marguerites tachetaient le gazon. Mme Chalmin ordonna : Cueillez-moi une de ces fleurs, elle vous dira si je vous aime. La fleur consultée répliqua : « Pas du tout. » Cette preuve acheva de le tranquilliser, et il offrit à Lucie de se rafraîchir. Ils se dirigèrent vers un ancien moulin, transformé en habitation. L'adjonction d'une tour carrée lui donnait un aspect de manoir. On entrait dans
aime ? Ma foi, non. De l'amitié, voilà tout ce que j'ai, une bonne amitié si ça vous va. Ce fut un soulagement. — Pardon, fit-il, mais c'est que Roger est sacré pour moi, c'est un modèle d'honneur, l'être que j'estime le plus au monde. Ils cheminaient au bord de l'eau. Des herbes flexibles s'y penchaient. De petits remous tourbillonnaient. De l'autre côté, un talus garnissait la rivière, et sur les cailloux rebondissaient des oiseaux. Ils proclamèrent le charme de cette solitude. Des marguerites tachetaient le gazon. Mme Chalmin ordonna : Cueillez-moi une de ces fleurs, elle vous dira si je vous aime. La fleur consultée répliqua : « Pas du tout. » Cette preuve acheva de le tranquilliser, et il offrit à Lucie de se rafraîchir. Ils se dirigèrent vers un ancien moulin, transformé en habitation. L'adjonction d'une tour carrée lui donnait un aspect de manoir. On entrait dans une salle spacieuse et de plafond bas. De vieux coffres, des panetières et des buffets l'encomblerent. Au fond, bâillait une cheminée gigantesque, où luisaient des cuivres. Mme Chalmin but du cidre puis du cognac. L'intimité d'une pièce les gênaient. Armand émettait des paroles intermittentes. Lucie rêvait. Des souvenirs de roman surgissaient en son esprit. On y rencontre des femmes éprises de gentilshommes campagnards qui possèdent des châteaux historiques. A travers champs, à travers bois, elles se rendent auprès d'eux. Des arbres flambent dans l'air, le vent siffle, la pluie pleure. Les étreintes des amoureux sont ardentes. Elle observa Boutron. Il réalisait, bien le type décrit. Mais pourquoi n'en jouait-il pas le rôle ? Ce visage indifférent, dont la bouche énonçait des syllabes qu'elle n'entendait point, l'impatientait, lui semblait en désaccord avec les choses environnantes, avec les circonstances, avec leur situation réciproque, avec ses songeries surtout. Elle ne le désirait. Ses sens dormaient. Cependant, il lui fallait cet homme. L'heure le voulait. Son état moral l'exigeait, et bien d'autres forces encore la dominaient, comme l'envie de vaincre les scrupules honnêtes de son compagnon. Alors elle se leva, et, lui posant les deux mains sur les épaules, la tête inclinée vers lui,
surgissaient en son esprit. On y rencontre des femmes éprises de gentilshommes campagnards qui possèdent des châteaux historiques. A travers champs, à travers bois, elles se rendent auprès d'eux. Des arbres flambent dans l'air, le vent siffle, la pluie pleure. Les étreintes des amoureux sont ardentes. Elle observa Boutron. Il réalisait, bien le type décrit. Mais pourquoi n'en jouait-il pas le rôle ? Ce visage indifférent, dont la bouche énonçait des syllabes qu'elle n'entendait point, l'impatientait, lui semblait en désaccord avec les choses environnantes, avec les circonstances, avec leur situation réciproque, avec ses songeries surtout. Elle ne le désirait. Ses sens dormaient. Cependant, il lui fallait cet homme. L'heure le voulait. Son état moral l'exigeait, et bien d'autres forces encore la dominaient, comme l'envie de vaincre les scrupules honnêtes de son compagnon. Alors elle se leva, et, lui posant les deux mains sur les épaules, la tête inclinée vers lui, elle modula d'un ton plaintif : — Et si je vous aimais, Armand, si je ne pouvais plus taire la tendresse qui m'étouffe, seriez-vous implacable ? Le désespoir du malheureux après la chute édifia Lucie sur le prix de son triomphe. Elle fut si contente qu'elle ne put garder pour elle-même un tel secret. Elle y fit participer Javal, Pierre eut des accès de passion ardente, ce qui disposa Lucie à le tromper de nouveau. Mais, à chaque fois, elle devait vaincre les scrupules de Boutron. Il la suppliait : — Ne revenez pas ici. Je vous assure que, loin de vous, je n'ai ni amour ni désir, et ce n'est que votre présence qui me rend faible. Elle se désolait : — Je ne peux pas, c'est infâme, je t'aime, moi, j'ai soif de tes lèvres ; accorde-moi cela seulement. Il l'embrassait et succombait. Elle sentit sa douleur si réelle qu'elle résolut de la tempérer. Elle avoua qu'un autre homme l'avait déjà détournée du droit chemin. La figure d'Armand s'éclaira. Ce moyen lui réussissant, elle s'en servit d'une manière plus complète. Dès qu'il exprimait un regret, elle lâchait une confidence. Les flétrissures de sa maîtresse le réconfortaient. Mais aussi