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côtés. MAURICE LEBLANC Réproduction interdite Le steam yacht Roxana, appartenant à S. A. I. le prince Georges Romanowsky, qui est arrivé récemment à Paris et qui avait son mouillage au port Saint-Nicolas, va quitter Paris, se rendant en Méditerranée par les canaux. Son équipage se compose de vingt matelots, commandés par deux officiers de la maison impériale russe. Il en est arrivé une bien bonne, ces jours derniers, à quelques belles minettes et à une demi-douzaine de joyeux drilles, invités à venir faire la fête dans un cottage des bords fleuris qu'arrose la Seine. Le propriétaire, un jeune boulevardier bien connu dans le monde du cyclisme, possède du côté de Colombes-le-Sec une assez jolie villa, qui n'est malheureusement pas gardée en son absence. Croyant trouver chez lui tout ce qu'il fallait, il invite donc l'autre soir Jenny M., Andrée D., Louise D., Alice de Lh., Marguerite L., à venir avec quelques amis souper joyeusement dans sa villa qu'il a baptisée, je ne sais pourquoi, « la Villa des Cuites ». Tout le monde, même la jolie Madeleine de Serval, est exact au rendez-vous. On arrive prêt à festoyer gaiement; mais, chose épouvantable !.., il avait été dévalisé !. Plus rien ! plus de couvertures ni de draps, plus de couverts, plus d'assiettes ni de linge, ni de vins, plus rien, pas même un train pour rentrer à Paris. Que faire ? Manger avec ses doigts et coucher sur les planches ! Horreur ! Les femmes étaient furieuses ! Le plus débrouillard de la bande se dévoue et prenant le vélocipède d'un employé de la gare, il part pour Paris avec un mandat impératif de ne reparaître qu'en compagnie d'un véhicule chargé de tout ce qu'il faut pour remettre la maison en état. Pendant sa longue absence, le reste de la bande grelotte de froid, tous se serrent les uns contre les autres sur le grand divan du salon. Tous ont sommeil et les dents longues. Quelle belle nuit messieurs, pour une fête à la villa des Cuites ! À neuf heures du matin, le lendemain, la vigie de la villa
! plus de couvertures ni de draps, plus de couverts, plus d'assiettes ni de linge, ni de vins, plus rien, pas même un train pour rentrer à Paris. Que faire ? Manger avec ses doigts et coucher sur les planches ! Horreur ! Les femmes étaient furieuses ! Le plus débrouillard de la bande se dévoue et prenant le vélocipède d'un employé de la gare, il part pour Paris avec un mandat impératif de ne reparaître qu'en compagnie d'un véhicule chargé de tout ce qu'il faut pour remettre la maison en état. Pendant sa longue absence, le reste de la bande grelotte de froid, tous se serrent les uns contre les autres sur le grand divan du salon. Tous ont sommeil et les dents longues. Quelle belle nuit messieurs, pour une fête à la villa des Cuites ! À neuf heures du matin, le lendemain, la vigie de la villa signale l'apparition d'un bateau. Le chef de la bande est de retour. On s'entasse dans l'unique voiture et une heure après la bande, dite joyeuse, opère dans la bonne ville de Paris, une entrée qui n'avait rien de bien triomphal. — Ah ! s'est écriée Marguerite L., si je n'avais pas été maïs on me pince encore à aller faire une fête à la villa des Cuites, il fera chaud. Médaillon : MARIE THÉRY Une des plus délicieuses interprètes de nos amis Ferrier et Bénédite, là-bas, au Nouveau-Théâtre. Femme à la Mars, luxuriantement poitrinée et hanchée, avec une gorge, oh! une gorge, une gorge de Martial, nénuphar neigeux dans tout son épanouissement diaboliquement tentateur. Toute jeune, très brune, célibatée, gaie, vive et nerveuse comme pas, a débuté dans Joséphine, a joué la Manuela d'Helyett, et, naissante étoile, scintille chaque soir dans la Prétantaine. Niche, rue Marsolnier, au quatrième, dans un mignon appartement très simple, mais très coquet du reste dans son ameublement bleu soldat. Femme de chambre : Léontine, blondinette, petite, jolie et le reste. Préférences : l'écarlate, la maréchal Niel, les perles ; comme sport : le bixio ; comme jeu : le bésigue chinois, en famille ; comme
pas été maïs on me pince encore à aller faire une fête à la villa des Cuites, il fera chaud. Médaillon : MARIE THÉRY Une des plus délicieuses interprètes de nos amis Ferrier et Bénédite, là-bas, au Nouveau-Théâtre. Femme à la Mars, luxuriantement poitrinée et hanchée, avec une gorge, oh! une gorge, une gorge de Martial, nénuphar neigeux dans tout son épanouissement diaboliquement tentateur. Toute jeune, très brune, célibatée, gaie, vive et nerveuse comme pas, a débuté dans Joséphine, a joué la Manuela d'Helyett, et, naissante étoile, scintille chaque soir dans la Prétantaine. Niche, rue Marsolnier, au quatrième, dans un mignon appartement très simple, mais très coquet du reste dans son ameublement bleu soldat. Femme de chambre : Léontine, blondinette, petite, jolie et le reste. Préférences : l'écarlate, la maréchal Niel, les perles ; comme sport : le bixio ; comme jeu : le bésigue chinois, en famille ; comme parfum : la frangipane. Catholique pratiquante, dit matin et soir ses prières, et a une confiance absolue en saint Antoine de Padoue. Devise : Sic volo. Couleur d'âme : d'ardoise aux étoiles d'or fin. Caractéristique : Plus superstitieuse encore que Mauri. Si vous l'allez voir, que ce ne soit pas un vendredi, elle en mourrait ! Qui donc avait dit que le vicomte de la X., ce décavé qu'on a bien à tort accusé de tricherie au jeu, alors qu'il lui a tout donné, était parti se refaire au Canada en compagnie d'un Nantais ? Quelle erreur ! Je l'ai rencontré hier aux Folies-Bergère, en compagnie de deux horizontales. Il est à faire peur. Quel dégagement ! Grand Dieu ! Le teint est brouillé et jauni, les joues pendent flasques et mal dissimulées sous de gros favoris poil de carotte, l'œil est gonflé. Ce n'est plus qu'une caricature du brillant vicomte d'autrefois. Et dire que cet homme fait encore des malheureuses : témoin Louise Ch. Cela n'est pas possible. Après tout, il y a des choses si bizarres, et comme il le dit lui-même, une.., deux.., trois., comme dans la Favorite. On nous écrit de Lorient que le comte Paul
un vendredi, elle en mourrait ! Qui donc avait dit que le vicomte de la X., ce décavé qu'on a bien à tort accusé de tricherie au jeu, alors qu'il lui a tout donné, était parti se refaire au Canada en compagnie d'un Nantais ? Quelle erreur ! Je l'ai rencontré hier aux Folies-Bergère, en compagnie de deux horizontales. Il est à faire peur. Quel dégagement ! Grand Dieu ! Le teint est brouillé et jauni, les joues pendent flasques et mal dissimulées sous de gros favoris poil de carotte, l'œil est gonflé. Ce n'est plus qu'une caricature du brillant vicomte d'autrefois. Et dire que cet homme fait encore des malheureuses : témoin Louise Ch. Cela n'est pas possible. Après tout, il y a des choses si bizarres, et comme il le dit lui-même, une.., deux.., trois., comme dans la Favorite. On nous écrit de Lorient que le comte Paul de Larcher, dont les chevaux sont engagés dans l'Omnium de novembre, arrivera prochainement à Paris. Le comte de Larcher offrira, paraît-il, à la Cascade, un grand déjeuner auquel seront conviés de nombreux sportsmen et plus spécialement les éleveurs français de province. Un de nos abonnés nous envoie une réclamation assez bien fondée, croyons-nous. Il ne manque pas de noms à donner aux chevaux de course, et l'habitude que l'on prend de plus en plus de les numéroter comme les souverains, entraîne à de fâcheuses confusions. Notre correspondant a joué Griselidis II, croyant jouer le premier du nom ; au moment où il nous écrit, il ne sait s'il a gagné ou perdu au change, mais il est fort contrarié de son erreur et imagine n'être pas le seul. Brillante chandelle hier soir au théâtre des Variétés, la fleur des clubs au grand complet, applaudissant à tout rompre Jeanne Granier. Dans une avant-scène, les grands ducs Serge et Paul, qui n'étaient pas des moins chaleureux à faire ovation à la charmante diva. On dit que l'Amour rend fou ! L'Amour peut aussi quelquefois préserver de la folie ; c'est du moins l'avis de Jean Dalbret, qui nous le démontre dans Cousine
bien fondée, croyons-nous. Il ne manque pas de noms à donner aux chevaux de course, et l'habitude que l'on prend de plus en plus de les numéroter comme les souverains, entraîne à de fâcheuses confusions. Notre correspondant a joué Griselidis II, croyant jouer le premier du nom ; au moment où il nous écrit, il ne sait s'il a gagné ou perdu au change, mais il est fort contrarié de son erreur et imagine n'être pas le seul. Brillante chandelle hier soir au théâtre des Variétés, la fleur des clubs au grand complet, applaudissant à tout rompre Jeanne Granier. Dans une avant-scène, les grands ducs Serge et Paul, qui n'étaient pas des moins chaleureux à faire ovation à la charmante diva. On dit que l'Amour rend fou ! L'Amour peut aussi quelquefois préserver de la folie ; c'est du moins l'avis de Jean Dalbret, qui nous le démontre dans Cousine Hélène, un émouvant roman qui vient de paraître chez Charpentier et Fasquelle, et qui nous est présenté, dans une charmante préface, par André Theuriet. Paris' Nouvel-An, une nouvelle publication illustrée, vient de paraître avec un gros succès. Texte et gravures sont pleins d'intérêt et d'une note artistique des plus remarquables. NOUVELLES À LA MAIN Eh bien! mon vieux Perpignan, vous avez passé un été agréable cette année ? On vous a vu à Trouville, à Dieppe, à Cabourg, enfin sur toutes les plages. -C'est vrai, belle dame. Je dois avouer que je suis plagiaire par tempérament. A On demandait à une jeune et jolie femme récemment divorcée, après un procès passablement scandaleux : — Vous devez regretter votre mariage ? — Moi, pas du tout. C'est grâce à lui que je connais le bonheur de la séparation. M. DIABLE SOIT LUI CHRONIQUE Il s'en est allé à l'éternel repos comme sous les odorantes et somptueuses jonchées d'une Fête-Dieu, le doux musicien dont toute l'œuvre sent vaguement l'amour et la femme. Pas une des si nombreuses qu'il avait troublées, induites en corruption, imprégnées de rêve, alanguies ne semblait l'avoir oublié et bien des pauvres petits bouquets de bagnoles se mêlaient —
NOUVELLES À LA MAIN Eh bien! mon vieux Perpignan, vous avez passé un été agréable cette année ? On vous a vu à Trouville, à Dieppe, à Cabourg, enfin sur toutes les plages. -C'est vrai, belle dame. Je dois avouer que je suis plagiaire par tempérament. A On demandait à une jeune et jolie femme récemment divorcée, après un procès passablement scandaleux : — Vous devez regretter votre mariage ? — Moi, pas du tout. C'est grâce à lui que je connais le bonheur de la séparation. M. DIABLE SOIT LUI CHRONIQUE Il s'en est allé à l'éternel repos comme sous les odorantes et somptueuses jonchées d'une Fête-Dieu, le doux musicien dont toute l'œuvre sent vaguement l'amour et la femme. Pas une des si nombreuses qu'il avait troublées, induites en corruption, imprégnées de rêve, alanguies ne semblait l'avoir oublié et bien des pauvres petits bouquets de bagnoles se mêlaient — gages touchants d'obscures sympathies aux orgueilleuses lyres des divas sur le retour, aux solennelles couronnes des souveraines sentimentales, aux gerbes marquées de noms en vedette. Plus que tout autre, en effet, celui-là aura été adoré de près et de loin, aura remué, fait battre le cœur si impressionnel que nous avons hélas et qui nous pousse à tant d'irrémédiables bêtises, sut jouer sur ces claviers vibrants avec sa musique chaude, perfide, caressante, toute de désirs inexprimés, de frôlements pervers, de tendresses évocatrices, — avec aussi sa tête de moine arménien aux yeux noyés comme en un abîme de rêves, à la longue barbe soyeuse, au front large, ivoirin, creusé de rides où se prolongeait le perpétuel souci de créer, avec le timbre assourdi, onctueux de sa voix prédicante, faite pour bénir, pour attirer, pour confesser. Il se mettait à notre diapason. Il connaissait nos faiblesses. Il ne nous menait ni trop haut, ni trop vite, ni trop loin. Il ne semblait travailler que pour nos frêles petites âmes. Il passait des messes de martyres aux apothéoses de séductrices un peu toujours sur le même air, mais un air si enveloppant, si charmeur, si voluptueux qu'on ne s'en plaignait pas. au,on
avons hélas et qui nous pousse à tant d'irrémédiables bêtises, sut jouer sur ces claviers vibrants avec sa musique chaude, perfide, caressante, toute de désirs inexprimés, de frôlements pervers, de tendresses évocatrices, — avec aussi sa tête de moine arménien aux yeux noyés comme en un abîme de rêves, à la longue barbe soyeuse, au front large, ivoirin, creusé de rides où se prolongeait le perpétuel souci de créer, avec le timbre assourdi, onctueux de sa voix prédicante, faite pour bénir, pour attirer, pour confesser. Il se mettait à notre diapason. Il connaissait nos faiblesses. Il ne nous menait ni trop haut, ni trop vite, ni trop loin. Il ne semblait travailler que pour nos frêles petites âmes. Il passait des messes de martyres aux apothéoses de séductrices un peu toujours sur le même air, mais un air si enveloppant, si charmeur, si voluptueux qu'on ne s'en plaignait pas. au,on s'en délectait sans fin. Wagner l'a accusé un peu rudement de n'avoir fait que de la musique de lorette. Il eût été plus juste de dire que ce petit maître d'alcove autant que de chapelle s'adressait à la femme d'aujourd'hui, à ces paquets de nerfs que nous sommes pour la plupart, ces chercheuses de sensations qui ne savent jamais trop où elles s'égarent, ces ravissantes poupées qui ne s'animent qu'en certains décors et à certaines heures. Et l'on sourit malgré soi en songeant qu'il passa d'abord pour un audacieux avec ses mélodies onctueuses, ses chuchotements incertains, ses attendrissements artificiels. Il excellait dans l'art de séduire, de préluder par quelque compliment enjôleur qui engourdit la volonté, par quelque baiser respectueux sur les mains. Les jolies mains de femmes, les mains blanches, soignées, fuselées, qui embaument comme une fleur, qui ont une grâce de bijou précieux, il les guettait dans le monde, il ne pouvait en détacher son regard, il les recherchait, il se plaisait à les prendre, à les retenir dans ses doigts, à les respirer, à les pénétrer de ses lèvres. Elles lui inspiraient des phrases charmantes parfois, elles l'exaltaient comme s'il avait eu le mirage de leur blancheur, de
plupart, ces chercheuses de sensations qui ne savent jamais trop où elles s'égarent, ces ravissantes poupées qui ne s'animent qu'en certains décors et à certaines heures. Et l'on sourit malgré soi en songeant qu'il passa d'abord pour un audacieux avec ses mélodies onctueuses, ses chuchotements incertains, ses attendrissements artificiels. Il excellait dans l'art de séduire, de préluder par quelque compliment enjôleur qui engourdit la volonté, par quelque baiser respectueux sur les mains. Les jolies mains de femmes, les mains blanches, soignées, fuselées, qui embaument comme une fleur, qui ont une grâce de bijou précieux, il les guettait dans le monde, il ne pouvait en détacher son regard, il les recherchait, il se plaisait à les prendre, à les retenir dans ses doigts, à les respirer, à les pénétrer de ses lèvres. Elles lui inspiraient des phrases charmantes parfois, elles l'exaltaient comme s'il avait eu le mirage de leur blancheur, de leur souplesse, de leur grâce suprême courant, voletant, palpitant ainsi que des ailes de colombe sur des cordes de harpe ou des touches de clavecin. Elles furent la dernière tentation de ses yeux d'aïeul, la dernière chimère de son cerveau. Et il pleurait comme un enfant, quand on lui récitait les divines strophes du poète Henry de Régnier. Attestant la blancheur native des chairs mates, Les mains, les douces mains qui n'ont jamais filé, Hors des manches sortaient le blanc charme annelé De bagues, de leurs doigts, tresseurs de longues nattes, Ô mains de chair suave où la lenteur des gestes Fait descendre le sang au bout des doigts rosés, Vous ferez sur les fronts las où Nous vous posez Neige le bon repos de vos fraîcheurs célestes. Et les poètes ceints de pourpres écarlates Qui chantent le regret de leur rêve exilé Vous baiseront, ô mains, pour n'avoir pas filé Le lin des vils labeurs et des tâches ingrates. Cependant, à trop chercher sur les chemins des saintes Cécile, il récolta naguères quelques ennuis, et qui ne se rappelle le procès où, selon le mot de je ne sais quel avocat, le vert laurier d'Orphée faillit se confiner en
les divines strophes du poète Henry de Régnier. Attestant la blancheur native des chairs mates, Les mains, les douces mains qui n'ont jamais filé, Hors des manches sortaient le blanc charme annelé De bagues, de leurs doigts, tresseurs de longues nattes, Ô mains de chair suave où la lenteur des gestes Fait descendre le sang au bout des doigts rosés, Vous ferez sur les fronts las où Nous vous posez Neige le bon repos de vos fraîcheurs célestes. Et les poètes ceints de pourpres écarlates Qui chantent le regret de leur rêve exilé Vous baiseront, ô mains, pour n'avoir pas filé Le lin des vils labeurs et des tâches ingrates. Cependant, à trop chercher sur les chemins des saintes Cécile, il récolta naguères quelques ennuis, et qui ne se rappelle le procès où, selon le mot de je ne sais quel avocat, le vert laurier d'Orphée faillit se confiner en un flacon de Worcester-Sauce. Drôles de débats et drôle de roman incohérent, tantôt inondé de bleu, chimérique à force d'être heureux, touchant aux suprêmes jouissances du cerveau et de la chair imprégnée du souvenir des légendaires amours qu'on enviera tant que les jeunes hommes seront hantés par les claires prunelles des femmes et puis s'écroulant au troisième dessous dans les vulgarités banales et plates de l'existence, se confondant avec des comptes d'intérieur, des liasses de notes, se terminant en une atroce fin de collage d'où l'homme s'évade comme d'un bagne ! Quelqu'un l'écrira-t-il cet « elle et lui » nouveau dans les petites mémoires de ce temps, contera-t-il l'aventure radieuse et ridicule du maître et de sa blonde amie Georgina qui avait une voix magique et elle aussi — de si sveltes, de si pâles, de si petites mains comme les saintes impératrices de vitrail et les impudiques favorites de rois. A Je voudrais seulement, comme les autres, saluer discrètement ce départ, qui peut-être laissera moins de vide dans la musique d'aujourd'hui que ne l'affirmèrent les discours officiels. Nous l'aimions encore, nous lui demeurions quand même fidèles, nous le défendions, — ne nous rappelait-il pas, en effet, d'exquises heures, des
des femmes et puis s'écroulant au troisième dessous dans les vulgarités banales et plates de l'existence, se confondant avec des comptes d'intérieur, des liasses de notes, se terminant en une atroce fin de collage d'où l'homme s'évade comme d'un bagne ! Quelqu'un l'écrira-t-il cet « elle et lui » nouveau dans les petites mémoires de ce temps, contera-t-il l'aventure radieuse et ridicule du maître et de sa blonde amie Georgina qui avait une voix magique et elle aussi — de si sveltes, de si pâles, de si petites mains comme les saintes impératrices de vitrail et les impudiques favorites de rois. A Je voudrais seulement, comme les autres, saluer discrètement ce départ, qui peut-être laissera moins de vide dans la musique d'aujourd'hui que ne l'affirmèrent les discours officiels. Nous l'aimions encore, nous lui demeurions quand même fidèles, nous le défendions, — ne nous rappelait-il pas, en effet, d'exquises heures, des chimères lointaines, des éveils, — mais, avouons-le, ce n'était plus avec la même fièvre, la même dévotion, le même emballement. Qui sait si les lendemains ne lui eussent pas apporté de croissantes désillusions, de cruelles amertumes, cette tristesse de se survivre, d'être démodé, blagué, abandonné, de ne plus avoir même les femmes pour soi ! Il n'avait pas imité, en effet, le noble exemple de ce Verdi qui, en pleine gloire, avec autour de soi l'agenouillement de tout un peuple, n'ayant plus à souhaiter que le repos, s'est remis au labeur, a accepté la formule nouvelle, recommencé toute une autre œuvre. Enflé à l'excès de son mérite, il dédaignait et haïssait ceux qui nous ont ouvert comme des paradis ignorés, piétinait sur place, vieillissait, eût été incapable de se dégager de l'ornière. C'était l'homme d'orgueil et de comédie qui, un soir, au cours d'une conversation enthousiaste d'artistes, avait murmuré, le regard perdu dans le vide : — Oui, lorsque j'écrivais cet oratorio de la Rédemption où j'ai mis mes croyances et mon âme, je m'agenouillais par moments les mains jointes et Dieu collaborait avec moi ! Il aura fait le dernier voyage dans les fleurs, dans les panaches, dans toute
les femmes pour soi ! Il n'avait pas imité, en effet, le noble exemple de ce Verdi qui, en pleine gloire, avec autour de soi l'agenouillement de tout un peuple, n'ayant plus à souhaiter que le repos, s'est remis au labeur, a accepté la formule nouvelle, recommencé toute une autre œuvre. Enflé à l'excès de son mérite, il dédaignait et haïssait ceux qui nous ont ouvert comme des paradis ignorés, piétinait sur place, vieillissait, eût été incapable de se dégager de l'ornière. C'était l'homme d'orgueil et de comédie qui, un soir, au cours d'une conversation enthousiaste d'artistes, avait murmuré, le regard perdu dans le vide : — Oui, lorsque j'écrivais cet oratorio de la Rédemption où j'ai mis mes croyances et mon âme, je m'agenouillais par moments les mains jointes et Dieu collaborait avec moi ! Il aura fait le dernier voyage dans les fleurs, dans les panaches, dans toute la pompe des funérailles que le pays accorde à ses grands hommes. Cela prouve une fois de plus qu'il faut savoir, comme disait le fabuliste, partir à temps ! Et cette apothéose finale, Gounod ne la doit-il pas aux femmes ? PETIT BILLET DU MATIN À M. E. NON SAIT Les gens curieux, dont l'idéal est d'offrir aux générations futures des documents prédécis pour la reconstitution de leur époque, voudraient bien savoir, Monsieur, quelle est votre part de collaboration dans l'amusable fumisterie historique, représentée dernièrement sur la scène du Vaudeville. On lit bien en effet votre nom sur l'affiche, et, s'il faut en croire les reporters diligents, c'est vous qui auriez apporté le lièvre à M. Sardou en le priant d'en faire un civet. Mais comme personne dans le cours de cette soirée n'aperçut même la queue de l'animal en question, et que les spectateurs durent simplement se pourlécher les lèvres avec la sauce, il est tout naturel de voir les indiscrets se conquérir du rôle que vous avez bien pu jouer au milieu de cette cuisine dramatique : A-t-il donc consisté uniquement à recevoir le baiser que le Maître plaça, dit-on, sur votre joue de disciple lorsque tomba le