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seulement de cet argent qu'il n'apprécie pas en lui-même, mais qui lui représente un champ, un pré, un bout de terrain longuement, séculairement convoité. Tous les lecteurs de M. Bourde qui ont vécu à la campagne et qui ont étudié les mœurs villageoises, lui rendront ce témoignage qu'il ne s'est pas écarté un seul instant de la vérité psychologique et de l'observation la plus exacte et la plus minutieuse. Tous, ils retrouveront dans leur souvenir quelque Muselle aux traits ridés, au regard dur, ne s'épanouissant que devant cette « terre » bien-aimée à côté de laquelle femme, enfants, amis, santé, bien-être ne sont rien, ou ne valent, du moins, que pour elle et par elle. Quelle lutte au Mousselion quand, avec Thermette, entre la jeunesse, la vie, l'amour, puis aussi le besoin de quelque confort, les délicatesses de la propreté, en un mot la révolte contre l'idole et ses accaparements, contre l'idole qu'on veut bien servir, mais avec plus d'intelligence et moins de peine, en lui faisant rendre gorge sans se laisser broyer par elle ! Quelle indignation que celle du vieux paysan ! Quel mépris pour toutes ces inventions modernes venues en ligne droite de l'enfer pour ruiner les jeunes téméraires qui croient tout savoir et veulent faire mieux que leurs ancêtres ! Les premières pages du récit nous montrent la Thermette revenant au Mousselion et se heurtant tout de suite au mauvais vouloir de son grand-père, car « Muselle, » nous dit M. Bourde, « avait en général le sexe féminin en piètre estime parce qu'il faisait moins de besogne que le sexe fort, et il estimait d'autant moins une femme que le fagot d'herbe qu'elle pouvait enlever était moins lourd et que la journée qu'elle était capable de fournir était moins longue. » Quelque active et bien portante que soit Thermette, elle a les mains blanches, une mise toute simple, mais soignée. C'est une demoiselle, murmure le paysan grognon, et elle ne donnera jamais rien. Les jours se suivent, la jeune fille fait tous ses efforts pour gagner le cœur de Muselle, pour amener peu à peu
jeunes téméraires qui croient tout savoir et veulent faire mieux que leurs ancêtres ! Les premières pages du récit nous montrent la Thermette revenant au Mousselion et se heurtant tout de suite au mauvais vouloir de son grand-père, car « Muselle, » nous dit M. Bourde, « avait en général le sexe féminin en piètre estime parce qu'il faisait moins de besogne que le sexe fort, et il estimait d'autant moins une femme que le fagot d'herbe qu'elle pouvait enlever était moins lourd et que la journée qu'elle était capable de fournir était moins longue. » Quelque active et bien portante que soit Thermette, elle a les mains blanches, une mise toute simple, mais soignée. C'est une demoiselle, murmure le paysan grognon, et elle ne donnera jamais rien. Les jours se suivent, la jeune fille fait tous ses efforts pour gagner le cœur de Muselle, pour amener peu à peu la conciliation entre le vieux temps et le temps nouveau. Mais le vieillard obstiné tient bon. Si Thermette voulait épouser Balthazar, le plus riche parti du village, Muselle, devant cette alliance de terres et de fermes s'adoucirait peut-être. Mais sa petite-fille aime Marc, Marc, la bête noire du paysan, Marc qui croit aux inventions modernes, Marc, un sectaire du progrès ! Muselle jure de ne jamais consentir à ce mariage, et s'il cède enfin, c'est parce que son fils Toine qui va mourir, lui arrache ce « oui » sans lequel il déclare ne pouvoir quitter ce monde en paix. Muselle est vaincu, il ne se rend pas encore. Il quitte sa ferme et se retire chez sa fille ; il ne sanctionnera pas par sa présence un mariage qu'il réprouve, des innovations, des changements qu'il maudit. Tout le village subira l'influence de Marc. Lui, jamais. Et s'il n'en reste qu'un, je serai celui-là, pourrait-il dire avec notre grand poète. Mais il avait compté sans le sourire d'un enfant. Des doigts mignons saisiront sa main ridée et le ramèneront dans son ancienne demeure. Marc et Thermette ont un fils, le Musellion, un héritier mâle, et devant « ces yeux si
qui croit aux inventions modernes, Marc, un sectaire du progrès ! Muselle jure de ne jamais consentir à ce mariage, et s'il cède enfin, c'est parce que son fils Toine qui va mourir, lui arrache ce « oui » sans lequel il déclare ne pouvoir quitter ce monde en paix. Muselle est vaincu, il ne se rend pas encore. Il quitte sa ferme et se retire chez sa fille ; il ne sanctionnera pas par sa présence un mariage qu'il réprouve, des innovations, des changements qu'il maudit. Tout le village subira l'influence de Marc. Lui, jamais. Et s'il n'en reste qu'un, je serai celui-là, pourrait-il dire avec notre grand poète. Mais il avait compté sans le sourire d'un enfant. Des doigts mignons saisiront sa main ridée et le ramèneront dans son ancienne demeure. Marc et Thermette ont un fils, le Musellion, un héritier mâle, et devant « ces yeux si délicieusement étonnés qui regardent sans voir, comme les petites fenêtres d'une demeure dont le maître n'est pas encore éveillé », le vieux grand-père rend les armes. Il revient au Musellion où il vit encore quelques années, tout en n'étant plus que l'ombre de lui-même. Une fois sa volonté brisée, la vieillesse l'a accablé subitement. Chez M. Bourde, le conteur est doublé d'un paysagiste qui ne manque pas de talent. Sans doute, le romancier n'a pas pris la plume pour nous peindre telle ravissante clairière, ou tel merveilleux coucher de soleil. La description, chez lui, n'est jamais au premier plan. Mais si elle n'empiète pas sur le récit, elle l'encadre, l'anime et lui donne une grâce, une poésie toute spéciale. On en jugera d'ailleurs par le passage que je transcris ici : Octobre arrivait. Les grives le criaient dans les vignes. Les colchiques violettes fleurissaient dans les prés humides. Les saules commençaient à secouer quelques feuilles sur la nappe paisible du ruisseau. L'aube demeurait paresseuse. Elle frissonnait, incertaine, en se levant sur les champs trempés d'une froide rosée. Elle se heurtait dans les terres basses à des vapeurs blanches dont elle avait de la peine à se dégager ; ces vapeurs
vieillesse l'a accablé subitement. Chez M. Bourde, le conteur est doublé d'un paysagiste qui ne manque pas de talent. Sans doute, le romancier n'a pas pris la plume pour nous peindre telle ravissante clairière, ou tel merveilleux coucher de soleil. La description, chez lui, n'est jamais au premier plan. Mais si elle n'empiète pas sur le récit, elle l'encadre, l'anime et lui donne une grâce, une poésie toute spéciale. On en jugera d'ailleurs par le passage que je transcris ici : Octobre arrivait. Les grives le criaient dans les vignes. Les colchiques violettes fleurissaient dans les prés humides. Les saules commençaient à secouer quelques feuilles sur la nappe paisible du ruisseau. L'aube demeurait paresseuse. Elle frissonnait, incertaine, en se levant sur les champs trempés d'une froide rosée. Elle se heurtait dans les terres basses à des vapeurs blanches dont elle avait de la peine à se dégager ; ces vapeurs montaient, traînaient sur la montagne la coiffure d'un léger turban de brume. L'heure indécise du matin se prolongeait ; les feuilles et les brins d'herbe, plies sous le poids des gouttelettes, restaient comme alourdies de sommeil dans le jour commençant ; la terre continuait un moment son rêve de la nuit. Puis, le soleil s'élançant dans le ciel dissipait la brume, séchait la rosée, inondait de la lumière des derniers beaux jours la campagne dorée par l'automne, et des vignes et des noyers s'exhalait une savoureuse odeur de fruits mûrs. Avec M. Gabriel Vicaire, nous ne nous éloignons pas trop du Musellion. C'est en pleine Bresse, aux environs de Bourg et d'Ambérieux que sa muse se promène : Ô mon petit pays de Bresse si modeste, Je t'aime d'un cœur franc ; j'aime ce qui te reste De l'esprit des aïeux et des mœurs d'autrefois ; J'aime les sons traînants de ton langage antique, Et ton courage simple, et cette âme rustique Qu'on sent frémir encore au fond de tes grands bois. Elle n'est pas sombre et morne la muse de M. Vicaire. Elle veut bien s'attendrir à l'occasion, — car y aurait-il de la poésie vraie là où il
nuit. Puis, le soleil s'élançant dans le ciel dissipait la brume, séchait la rosée, inondait de la lumière des derniers beaux jours la campagne dorée par l'automne, et des vignes et des noyers s'exhalait une savoureuse odeur de fruits mûrs. Avec M. Gabriel Vicaire, nous ne nous éloignons pas trop du Musellion. C'est en pleine Bresse, aux environs de Bourg et d'Ambérieux que sa muse se promène : Ô mon petit pays de Bresse si modeste, Je t'aime d'un cœur franc ; j'aime ce qui te reste De l'esprit des aïeux et des mœurs d'autrefois ; J'aime les sons traînants de ton langage antique, Et ton courage simple, et cette âme rustique Qu'on sent frémir encore au fond de tes grands bois. Elle n'est pas sombre et morne la muse de M. Vicaire. Elle veut bien s'attendrir à l'occasion, — car y aurait-il de la poésie vraie là où il n'y aurait jamais d'émotion ? — mais, en général, c'est la belle humeur qui l'emporte, et le poète ne manque pas de le rappeler à sa « Muse mignonne » : Toi vieille ? Mais alors ici-bas rien n'est jeune. Je vois comme toujours luire tes yeux ardents, Ton aimable embonpoint ne sent pas trop le jeûne, Et ton éclat de rire a ses trente-deux dents. Oui, l'auteur des Émaux bressans a échappé à la maladie du siècle. Il ne chante ni la révolte, ni le néant, ni les innombrables déceptions de l'existence. Il n'est pas un de ces désespérés qui menacent le ciel et maudissent la terre. Il trouve qu'après tout la vie est bonne et parfois belle, et il laisse à d'autres les gémissements et les plaintes. N'ayant pas d'ambitions trop vastes, il n'a pas non plus de trop amères désillusions : Et pourvu qu'elle reflète Parfois un coin de ciel bleu, Mon âme, heureuse de peu, Se déclare satisfaite. On trouve presque à chaque page, dans ce volume de vers, cette note si essentiellement française : l'entrain, la vie, la gaieté. La morale du poète est facile ; c'est néanmoins la santé, c'est l'air pur des champs
embonpoint ne sent pas trop le jeûne, Et ton éclat de rire a ses trente-deux dents. Oui, l'auteur des Émaux bressans a échappé à la maladie du siècle. Il ne chante ni la révolte, ni le néant, ni les innombrables déceptions de l'existence. Il n'est pas un de ces désespérés qui menacent le ciel et maudissent la terre. Il trouve qu'après tout la vie est bonne et parfois belle, et il laisse à d'autres les gémissements et les plaintes. N'ayant pas d'ambitions trop vastes, il n'a pas non plus de trop amères désillusions : Et pourvu qu'elle reflète Parfois un coin de ciel bleu, Mon âme, heureuse de peu, Se déclare satisfaite. On trouve presque à chaque page, dans ce volume de vers, cette note si essentiellement française : l'entrain, la vie, la gaieté. La morale du poète est facile ; c'est néanmoins la santé, c'est l'air pur des champs qui s'exhale de ces pages. De là un contraste frappant avec la plupart des recueils poétiques parus ces dernières années. On sent que M. Vicaire s'est nourri des chansons populaires qu'on recueille de ci de là dans les campagnes et qui ont conservé leur fraîcheur et leur simplicité antiques. Il les a étudiées avec amour et leur doit peut-être la saveur et la franchise de sa langue poétique. Sans doute, il se rattache au Parnasse contemporain et son vers est travaillé avec soin. Mais il échappe par la sincérité même de son inspiration à ce quelque chose de par trop voulu qui caractérise la plupart des poètes de l'École. Je ne prétendrais pas que sa forme soit toujours aussi parfaite que la leur, mais, par là même, elle est plus naturelle, plus vraie. Rien de moins monocorde d'ailleurs que la lyre de M. Vicaire. Le lecteur s'en rendra compte lui-même. Voici quelques strophes empruntées aux Quatre saisons. Quand j'ouvris ma fenêtre, oh ! quel enchantement ! De la neige partout avec un soleil rose ; Une indicible paix était sur toute chose ; On eut cru voir rêver la Belle au bois dormant. L'étang resplendissait comme un poisson d'argent ;
les a étudiées avec amour et leur doit peut-être la saveur et la franchise de sa langue poétique. Sans doute, il se rattache au Parnasse contemporain et son vers est travaillé avec soin. Mais il échappe par la sincérité même de son inspiration à ce quelque chose de par trop voulu qui caractérise la plupart des poètes de l'École. Je ne prétendrais pas que sa forme soit toujours aussi parfaite que la leur, mais, par là même, elle est plus naturelle, plus vraie. Rien de moins monocorde d'ailleurs que la lyre de M. Vicaire. Le lecteur s'en rendra compte lui-même. Voici quelques strophes empruntées aux Quatre saisons. Quand j'ouvris ma fenêtre, oh ! quel enchantement ! De la neige partout avec un soleil rose ; Une indicible paix était sur toute chose ; On eut cru voir rêver la Belle au bois dormant. L'étang resplendissait comme un poisson d'argent ; Les arbres de la place étincelaient de givre. Ah ! dans cette clarté qu'on a plaisir à vivre, Qu'on se sent l'âme tendre et le coeur indulgent ! Nous avons retrouvé les antiques refrains Et repris le sentier de notre adolescence ; Au ciel d'un bleu sans tache un souffle d'innocence, Comme un vol d'étourneaux, emporte nos chagrins. Ici, la note est plus gaie, le vers plus léger, plus ailé : Tout à l'heure, parla prairie, Du côté du bois de Bettant, Apparaîtra, toute fleurie, Celle que mon coeur aime tant. Elle apparaîtra plus charmante Que le matin à son réveil, Et dans un des plis de sa mante Elle apportera le soleil. La voici, ma petite Annette, La rose du pays Bressan. Le merle et la bergeronnette Lui font la conduite en dansant. La voici, fraîche, gaie, alerte Ainsi que le furet des bois. A ses pieds la mousse est plus verte, Le buisson fleurit à sa voix. Douce extase, heure fortunée, Joie ineffable du printemps ! Tout le bleu de la matinée Est dans mon coeur quand je l'entends. Je citerais volontiers encore Le Bonheur dédié à M. Paul Bourget, Après Vague et deux ou trois autres pièces
d'innocence, Comme un vol d'étourneaux, emporte nos chagrins. Ici, la note est plus gaie, le vers plus léger, plus ailé : Tout à l'heure, parla prairie, Du côté du bois de Bettant, Apparaîtra, toute fleurie, Celle que mon coeur aime tant. Elle apparaîtra plus charmante Que le matin à son réveil, Et dans un des plis de sa mante Elle apportera le soleil. La voici, ma petite Annette, La rose du pays Bressan. Le merle et la bergeronnette Lui font la conduite en dansant. La voici, fraîche, gaie, alerte Ainsi que le furet des bois. A ses pieds la mousse est plus verte, Le buisson fleurit à sa voix. Douce extase, heure fortunée, Joie ineffable du printemps ! Tout le bleu de la matinée Est dans mon coeur quand je l'entends. Je citerais volontiers encore Le Bonheur dédié à M. Paul Bourget, Après Vague et deux ou trois autres pièces du recueil, mais j'y renvoie le lecteur et me bornerai à transcrire ici quelques fragments du Poème du paysan qui rappelle tout à fait par son inspiration La fin du vieux temps. « Le paysan, » nous dit M. Paul Bourde, « voudrait bien se reposer un peu le matin pour se délasser des fatigues de la veille, mais la terre le réclame. Debout ! Debout ! Avant que l'aube ait blanchi le bord de l'horizon, il est en route, l'outil sur l'épaule. Il voudrait bien, comme son frère, l'ouvrier des villes, s'amuser le dimanche, se délasser, jouir de sa bonne humeur et de sa santé, mais le temps menace et quelque récolte attend qu'on la reçoive... Point d'amusement, il retourne à la terre. Il aimerait autant qu'un autre bien boire et bien manger, mais s'il mange ce qu'il récolte, comment payera-t-il le morceau de terre qu'il convoite pour compléter son champ?... Son sommeil, ses plaisirs, toutes les douceurs de la vie, il les sacrifie à la terre... Et comment reconnaît-elle ce dévouement? Oh ! que souvent elle est ingrate, stérile ! Une gelée, un printemps pluvieux, un été trop sec, et tout le travail de l'année est perdu. Et,
pour se délasser des fatigues de la veille, mais la terre le réclame. Debout ! Debout ! Avant que l'aube ait blanchi le bord de l'horizon, il est en route, l'outil sur l'épaule. Il voudrait bien, comme son frère, l'ouvrier des villes, s'amuser le dimanche, se délasser, jouir de sa bonne humeur et de sa santé, mais le temps menace et quelque récolte attend qu'on la reçoive... Point d'amusement, il retourne à la terre. Il aimerait autant qu'un autre bien boire et bien manger, mais s'il mange ce qu'il récolte, comment payera-t-il le morceau de terre qu'il convoite pour compléter son champ?... Son sommeil, ses plaisirs, toutes les douceurs de la vie, il les sacrifie à la terre... Et comment reconnaît-elle ce dévouement? Oh ! que souvent elle est ingrate, stérile ! Une gelée, un printemps pluvieux, un été trop sec, et tout le travail de l'année est perdu. Et, quand même, le paysan revient... » Après le romancier, écoutons le poète : Certes il aimerait vivre à l'aise, Étendu dans sa large chaise, Devant un pot de petit bleu, Comme vous, bourgeois de la ville, Il aimerait, heureux, tranquille, À s'ébaudir au coin du feu. Mais à peine, las de sa veille, En son lit étroit il sommeille ; Voici qu'éveillée à demi, L'aube fraîchit ; la nuit est blanche. Le besoin vient, qui par la manche Tire le lutteur endormi. L'étendue immense est muette. Pas un frisson ; une alouette, Seule, monte, monte au lointain. Courbé comme sous la mitraille, L'homme va, vient, sue et travaille ; Le soleil éclate soudain ! C'est d'abord le temps des semailles. Le blé vert, où chantent les cailles, Qu'on voit moutonner dans le vent, Puis le blé jaune où, hors d'haleine, La faux alerte se promène, Reluisante au soleil levant. Sous les lourdes grappes d'automne, Quand la cuve crie et bouillonne, Quand, sous l'effort près d'éclater, Le pressoir las enfin s'arrête, N'est-il pas vrai qu'alors c'est fête, Que le coeur se prend à chanter ? Oui, dans cette nature austère Le paysan croît et prospère. Comme un enfant obéissant, La terre
de sa veille, En son lit étroit il sommeille ; Voici qu'éveillée à demi, L'aube fraîchit ; la nuit est blanche. Le besoin vient, qui par la manche Tire le lutteur endormi. L'étendue immense est muette. Pas un frisson ; une alouette, Seule, monte, monte au lointain. Courbé comme sous la mitraille, L'homme va, vient, sue et travaille ; Le soleil éclate soudain ! C'est d'abord le temps des semailles. Le blé vert, où chantent les cailles, Qu'on voit moutonner dans le vent, Puis le blé jaune où, hors d'haleine, La faux alerte se promène, Reluisante au soleil levant. Sous les lourdes grappes d'automne, Quand la cuve crie et bouillonne, Quand, sous l'effort près d'éclater, Le pressoir las enfin s'arrête, N'est-il pas vrai qu'alors c'est fête, Que le coeur se prend à chanter ? Oui, dans cette nature austère Le paysan croît et prospère. Comme un enfant obéissant, La terre pour lui se fait belle ; Il a dompté le sol rebelle, Il est maître, il est tout puissant ! O race forte aux mains calleuses, Durs laboureurs, bonnes selleuses, Ménagères des anciens temps, Vaillants gars, danseurs de bourrée, Vous par qui croît l'herbe sacrée, Vous qui nous faites le printemps ! N'enviez pas nos petites besoins, Nos dégoûts d'un jour, nos tristesses, Nos grands espoirs sans lendemain. Vous du moins, votre œuvre est féconde ; L'avenir de notre vieux monde Repose sur vos larges mains. Il ne faudrait pas croire, toutefois, que M. Bourde et M. Vicaire soient d'incorrigibles « ruraux » qui ne veulent entendre parler que de leur pays natal. Tous deux, ils vivent depuis longtemps de cette vie littéraire et artistique de Paris, si bien faite pour assouplir et développer le talent tout en lui enlevant trop souvent son cachet d'originalité. Mais ils ont su l'un et l'autre conserver intacte la fraîcheur de leur inspiration, rester simples et naturels. C'est pourquoi les deux volumes que j'ai présentés aux lecteurs de la Revue ont cette exquise senteur des bois et des prés fleuris, sans mélange aucun des émanations malsaines de la grande cité. E. W. Quels contrastes
printemps ! N'enviez pas nos petites besoins, Nos dégoûts d'un jour, nos tristesses, Nos grands espoirs sans lendemain. Vous du moins, votre œuvre est féconde ; L'avenir de notre vieux monde Repose sur vos larges mains. Il ne faudrait pas croire, toutefois, que M. Bourde et M. Vicaire soient d'incorrigibles « ruraux » qui ne veulent entendre parler que de leur pays natal. Tous deux, ils vivent depuis longtemps de cette vie littéraire et artistique de Paris, si bien faite pour assouplir et développer le talent tout en lui enlevant trop souvent son cachet d'originalité. Mais ils ont su l'un et l'autre conserver intacte la fraîcheur de leur inspiration, rester simples et naturels. C'est pourquoi les deux volumes que j'ai présentés aux lecteurs de la Revue ont cette exquise senteur des bois et des prés fleuris, sans mélange aucun des émanations malsaines de la grande cité. E. W. Quels contrastes dans nos grandes villes entre l'opulence qui étale son faste et les bas-fonds de la misère ! Quelle différence entre le savant et l'ignorant, entre le poète richement doué ou le grand artiste et tous ces hommes auxquels ces dons brillants font défaut ! Mais toutes ces différences ne sont qu'extérieures, car elles n'affectent point le caractère de l'homme. Es-tu fidèle ou perfide, aimant ou égoïste, véridique ou menteur, un ami dévoué ou un ennemi haineux? Montes-tu vers le ciel sur la voie étroite ou descends-tu vers la perdition avec les ouvriers d'iniquité ? Voilà la différence capitale et décisive entre les hommes. Or, ce qui est vrai de chaque individu humain, cela est aussi vrai quand il s'agit du dieu personnel. Mais avant d'étudier le caractère du vrai Dieu, considérons ces dieux que l'homme lui a substitués. Au commencement Dieu créa l'homme à son image, mais après la chute, l'homme forma ses idoles d'après sa propre image. Regarde ces images créées par l'art grec ; ce Jupiter majestueux, cet Apollon juvénile, cette Diane et cette Vénus sont des reproductions du corps humain dans sa perfection idéale. Mais l'histoire de ces dieux n'est autre chose qu'une suite d'abominations de toute
qu'extérieures, car elles n'affectent point le caractère de l'homme. Es-tu fidèle ou perfide, aimant ou égoïste, véridique ou menteur, un ami dévoué ou un ennemi haineux? Montes-tu vers le ciel sur la voie étroite ou descends-tu vers la perdition avec les ouvriers d'iniquité ? Voilà la différence capitale et décisive entre les hommes. Or, ce qui est vrai de chaque individu humain, cela est aussi vrai quand il s'agit du dieu personnel. Mais avant d'étudier le caractère du vrai Dieu, considérons ces dieux que l'homme lui a substitués. Au commencement Dieu créa l'homme à son image, mais après la chute, l'homme forma ses idoles d'après sa propre image. Regarde ces images créées par l'art grec ; ce Jupiter majestueux, cet Apollon juvénile, cette Diane et cette Vénus sont des reproductions du corps humain dans sa perfection idéale. Mais l'histoire de ces dieux n'est autre chose qu'une suite d'abominations de toute espèce, en tout semblable à l'histoire de l'humanité tombée dans le péché et se perdant dans les adultères, les cruautés et les discordes. Malheur aux peuples qui adorent de tels dieux ! Ils tombent de plus en plus bas dans la fange du péché, car ce ceux qui fabriquent les idoles leur « deviendront semblables et tous ceux qui mettent leur confiance en elles. Mais Israël confie-toi en l'Éternel, car il est « notre aide et notre bouclier. » Pour que nous puissions nous confier en lui avec une ferme assurance et rester fidèles jusqu'à la mort pour recevoir la couronne de vie, contemplons-le tel qu'il est, et enquêtons-nous de son caractère tel qu'il se manifeste à nous dans la personne de Jésus-Christ. « Personne ne vit jamais Dieu; le Fils unique, qui est dans le sein du Père, est celui qui nous l'a fait connaître. Celui qui l'a vu a vu le Père » et connaître le Père en celui qu'il a envoyé, c'est là la vie éternelle. Mais voici une philosophie orgueilleuse qui ignore le Christ et qui ne connaît point le dieu personnel. L'athéisme dit : Il n'y a point de Dieu ! Le matérialisme ne connaît