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et, tout à coup, descendant de son siège : « Il faut que je rattache une petite courroie à mon cheval. » Les stores étant baissés l'entretien continue, et les amoureux n'ont garde de s'inquiéter du petit accident. Toutant, au bout d'un gros quart d'heure, Mme de Granton, ne comprenant pas ce qui se passe, lève un des stores et regarde ce que fait le cocher. Mais elle le cherche en vain, ainsi que le cheval : le cocher avait dételé et laissé le coupé en panne. Ce fut un scandale du diable, car comment expliquer l'affaire! » LE JEUNE LOUIS, interloqué. — Tiens, tiens, tiens. Je ne suis donc pas son premier amour; et puis, diable! des farces déjà en 1851? Quel âge a donc ma tante? En tous cas, soyons bons parents; enlevons cet odieux racontar. J'interrogerai Mme de Granton. Ce qui est sûr, c'est qu'elle est rangée maintenant. Le jeune Chaville retourne dans le salon légèrement préoccupé. 11 heures 3/4. Arrive dans la bibliothèque d'un air furieux son excellence le feld-maréchal KTLNTPOUPOLF. — Je faisais tranquillement une partie d'échecs quand le jeune futur m'a demandé un moment d'entretien. Je crois que l'amour lui tourne la tête, car ce qu'il m'a dit est incompréhensible. Ces fêtes à l'occasion du mariage sont interminables. Je n'ai pu refuser d'y venir parce que ma femme étant parente de la future, et les mœurs les plus patriarcales régnant dans la famille, j'aurai manqué à mon devoir; mais véritablement, j'en ai assez de ces réunions austères. Me voici bien dans la bibliothèque. « Il y a là, sur la table, il dit, un livre qui devrait être effacé avec du sang » ! Et il maudissait l'imprimerie, et il était tout pâle! « Vous le trouverez ouvert, m'a-t-il dit encore, à l'endroit qui vous intéresse, car je viens de la bibliothèque, et j'ai apprêté ce qu'il faut pour vous éclairer. « Après que vous aurez lu, vous l'homme le plus considérable de la famille, vous comprendrez, et, du moins, j'aurais votre estime. » Il est loquace, ce petit bonhomme et manque de précision;
ce qu'il m'a dit est incompréhensible. Ces fêtes à l'occasion du mariage sont interminables. Je n'ai pu refuser d'y venir parce que ma femme étant parente de la future, et les mœurs les plus patriarcales régnant dans la famille, j'aurai manqué à mon devoir; mais véritablement, j'en ai assez de ces réunions austères. Me voici bien dans la bibliothèque. « Il y a là, sur la table, il dit, un livre qui devrait être effacé avec du sang » ! Et il maudissait l'imprimerie, et il était tout pâle! « Vous le trouverez ouvert, m'a-t-il dit encore, à l'endroit qui vous intéresse, car je viens de la bibliothèque, et j'ai apprêté ce qu'il faut pour vous éclairer. « Après que vous aurez lu, vous l'homme le plus considérable de la famille, vous comprendrez, et, du moins, j'aurais votre estime. » Il est loquace, ce petit bonhomme et manque de précision; quelle chance il a d'entrer dans cette famille où j'ai pris femme. Voyons, tâchons de démêler l'énigme (Lisant) : « La comtesse Klintpoupolf, pendant que son mari arrange les affaires d'Europe, mène à Paris la vie la plus éhontée, et, malgré cela, s'ennuie à périr : elle a demandé à Athos de lui faire faire la connaissance, sous le nom d'une fille, d'un cynique quelconque, pour voir si ce rôle là la distrairait. » — En effet, j'ai remarqué que ma femme a toujours été dévorée d'ennui (Lisant): « Athos en parle à Dipers; l'affaire s'arrange; il la mène dîner au cabaret, lui conte tout ce qu'il sait de plus gras, se cache avec elle dans une baignoire, se sert d'elle comme d'une flûte; après le théâtre, ils vont boire du champagne et du punch; au moment de payer, il passe les louis dans le corset de Catherine et les fait rattraper à terre par le garçon; finalement, il la fait chanter dans la rue, la soufflette, et, en la reconduisant, lui dit : — « Eh bien! comtesse, t'es-tu amusée? « Alors, elle répond : — Comment, tu savais qui j'étais. Alors c'est à recommencer, avec un autre qui
Athos de lui faire faire la connaissance, sous le nom d'une fille, d'un cynique quelconque, pour voir si ce rôle là la distrairait. » — En effet, j'ai remarqué que ma femme a toujours été dévorée d'ennui (Lisant): « Athos en parle à Dipers; l'affaire s'arrange; il la mène dîner au cabaret, lui conte tout ce qu'il sait de plus gras, se cache avec elle dans une baignoire, se sert d'elle comme d'une flûte; après le théâtre, ils vont boire du champagne et du punch; au moment de payer, il passe les louis dans le corset de Catherine et les fait rattraper à terre par le garçon; finalement, il la fait chanter dans la rue, la soufflette, et, en la reconduisant, lui dit : — « Eh bien! comtesse, t'es-tu amusée? « Alors, elle répond : — Comment, tu savais qui j'étais. Alors c'est à recommencer, avec un autre qui l'ignorera. » Le feld-maréchal tombe sans connaissance, tenant le feuillet des Mémoires dans sa main crispée. HENRY À M. DE RENONCOURT Parfaitement réussi. La châtelaine de Hautes-Futaies m'écrit que, décidément, la famille a décrété que Charmez ne convenait nullement à Jacqueline, et qu'on me la donnerait quand je voudrais. Les fameux Mémoires Vert-Castel auront donc fait un heureux. Ton ami. Henry. Ange Bénigne CHEVEU D'OR Elle était charmante cette petite Emma, dans son désordre matinal, avec ses cheveux blonds en désordre, débouclés sur son front et sur son épaule, son sourire de jeune femme heureuse, son joli bras rond sortant du peignoir de mousseline dont la manche se relevait jusqu'au coude dans les mouvements qu'elle s'imposait pour envoyer par la fenêtre des baisers rieurs. Des baisers ! à qui donc ? À son mari, parbleu ! un homme grave ou qui s'efforce de le paraître en descendant la rue Taitbout dont il habitait le sommet avec sa petite femme. Il y avait deux ans qu'ils avaient fait un mariage d'amour : l'homme déjà raisonnable — trente ans — la femme un peu romanesque, comme toute jeune fille de dix-huit ans, mais franche dans la sincérité de son cœur, et constante,
fameux Mémoires Vert-Castel auront donc fait un heureux. Ton ami. Henry. Ange Bénigne CHEVEU D'OR Elle était charmante cette petite Emma, dans son désordre matinal, avec ses cheveux blonds en désordre, débouclés sur son front et sur son épaule, son sourire de jeune femme heureuse, son joli bras rond sortant du peignoir de mousseline dont la manche se relevait jusqu'au coude dans les mouvements qu'elle s'imposait pour envoyer par la fenêtre des baisers rieurs. Des baisers ! à qui donc ? À son mari, parbleu ! un homme grave ou qui s'efforce de le paraître en descendant la rue Taitbout dont il habitait le sommet avec sa petite femme. Il y avait deux ans qu'ils avaient fait un mariage d'amour : l'homme déjà raisonnable — trente ans — la femme un peu romanesque, comme toute jeune fille de dix-huit ans, mais franche dans la sincérité de son cœur, et constante, ayant trouvé dans son mari l'idéal rêvé. Marcel Dupuis était un beau garçon aux cheveux noirs, aux yeux gris très doux, au sourire relevé par une fine moustache brune, au teint mat et chaud des méridionaux. Employé dans un ministère, il quittait sa maison tous les jours à neuf heures, le chocolat pris — un chocolat exquis, à la confection duquel veillait elle-même la jeune épouse — et il rentrait un peu avant l'heure du dîner, très exact toujours. Au départ comme à l'arrivée, Emma était à sa fenêtre. Marcel fut obligé de la gronder parce qu'elle prenait, l'hiver, à le suivre ainsi, des rhumes de cerveau qui lui gâchaient les yeux. Puis des gens avaient souri sur son passage et cela lui avait déplu. Emma se résigna à ne pas ouvrir quand il y eut trop de neige et promit d'autre part de ne plus envoyer de baisers quand il passerait quelqu'un dans la rue. Une autre fois, un éclat de rire fit lever la tête à Marcel. Au deuxième étage de la maison dont il habitait le rez-de-chaussée, deux jeunes filles s'esclaffaient par suite d'une conversation divertissante, peut-être ; non, ce devait être de la petite comédie conjugale
le chocolat pris — un chocolat exquis, à la confection duquel veillait elle-même la jeune épouse — et il rentrait un peu avant l'heure du dîner, très exact toujours. Au départ comme à l'arrivée, Emma était à sa fenêtre. Marcel fut obligé de la gronder parce qu'elle prenait, l'hiver, à le suivre ainsi, des rhumes de cerveau qui lui gâchaient les yeux. Puis des gens avaient souri sur son passage et cela lui avait déplu. Emma se résigna à ne pas ouvrir quand il y eut trop de neige et promit d'autre part de ne plus envoyer de baisers quand il passerait quelqu'un dans la rue. Une autre fois, un éclat de rire fit lever la tête à Marcel. Au deuxième étage de la maison dont il habitait le rez-de-chaussée, deux jeunes filles s'esclaffaient par suite d'une conversation divertissante, peut-être ; non, ce devait être de la petite comédie conjugale dont elles ne s'occupaient sans doute pas mais que le mari, parce qu'elle ne le charmait plus, commençait à trouver ridicule. Emma promit qu'elle n'enverrait plus de baisers sans avoir levé le nez vers les fenêtres du deuxième étage. Elle y tenait à ses baisers. C'était un bon souvenir pour sa journée d'isolement et elle avait la croyance qu'ils seraient pour son mari une protection mystérieuse, une sorte de providence, un souffle d'ange gardien envoyé par l'amour. Certes, Marcel Dupuis aimait sa femme. De songer qu'il pouvait la perdre, il en prenait le frisson; mais deux ans de la même possession, de la même vie, des mêmes baisers envoyés à travers l'espace, c'était long. Malheureusement le mariage n'avait pas d'enfant, malgré le désir qui le possédait. C'eût été pour la femme une tendresse moins enfantine du côté du mari ; c'eût été pour celui-ci des baisers moins aériens et plus nouveaux au départ et à l'arrivée de chaque jour. II Ce matin-là était un de ces matins de printemps ensoleillés, véritables invites de la nature au cœur, à l'esprit et aux sens. Marcel descendait, comme nous l'avons dit, la rue Taitbout et aspirait à pleins poumons en suivant le trottoir,
sa journée d'isolement et elle avait la croyance qu'ils seraient pour son mari une protection mystérieuse, une sorte de providence, un souffle d'ange gardien envoyé par l'amour. Certes, Marcel Dupuis aimait sa femme. De songer qu'il pouvait la perdre, il en prenait le frisson; mais deux ans de la même possession, de la même vie, des mêmes baisers envoyés à travers l'espace, c'était long. Malheureusement le mariage n'avait pas d'enfant, malgré le désir qui le possédait. C'eût été pour la femme une tendresse moins enfantine du côté du mari ; c'eût été pour celui-ci des baisers moins aériens et plus nouveaux au départ et à l'arrivée de chaque jour. II Ce matin-là était un de ces matins de printemps ensoleillés, véritables invites de la nature au cœur, à l'esprit et aux sens. Marcel descendait, comme nous l'avons dit, la rue Taitbout et aspirait à pleins poumons en suivant le trottoir, l'air si frais et si pur à cette époque, qu'on en subit l'influence jusque dans les villes. Emma, comme chaque jour, lui avait fait promettre de se retourner; comme chaque jour il tint sa promesse. Une envolée de souffles amoureux, en passant par de jolis doigts effilés aux ongles roses, se répandit dans la rue silencieuse et souvent déserte à cette extrémité sur la hauteur. Rien ne gênait leur passage, et, pourtant, ils n'arrivèrent pas à destination. C'était ainsi depuis longtemps déjà. L'habitude en avait fait la saveur insipide ; le mari les laissait se répandre dans l'air qu'ils aromatisaient, sans chercher à les retenir. Ce jour-là, il ne put s'empêcher de songer que si sa femme avait un enfant, elle cesserait de l'être elle-même et qu'il n'aurait plus la corvée de se retourner en pleine rue comme un collégien, pour lui faire plaisir. Et cette pensée que son désir si naturel ne se réaliserait peut-être jamais le mettait de méchante humeur. Il en fut distrait par un de ces riens que jette le hasard comme une moquerie aux inoccupés d'esprit et de corps : un cheveu se prélassait sur la manche de son paletot sans plus de gêne que
se répandit dans la rue silencieuse et souvent déserte à cette extrémité sur la hauteur. Rien ne gênait leur passage, et, pourtant, ils n'arrivèrent pas à destination. C'était ainsi depuis longtemps déjà. L'habitude en avait fait la saveur insipide ; le mari les laissait se répandre dans l'air qu'ils aromatisaient, sans chercher à les retenir. Ce jour-là, il ne put s'empêcher de songer que si sa femme avait un enfant, elle cesserait de l'être elle-même et qu'il n'aurait plus la corvée de se retourner en pleine rue comme un collégien, pour lui faire plaisir. Et cette pensée que son désir si naturel ne se réaliserait peut-être jamais le mettait de méchante humeur. Il en fut distrait par un de ces riens que jette le hasard comme une moquerie aux inoccupés d'esprit et de corps : un cheveu se prélassait sur la manche de son paletot sans plus de gêne que sur le bras d'un coiffeur. Le premier mouvement de Marcel fut de secouer sa manche; le cheveu s'entêta ; il fallut y mettre la main, une simple secousse ne pouvant être maîtresse d'un pareil envahisseur. Le cheveu tournait autour du bras, en zigzags sans fin, et venait se perdre dans l'ouverture d'un parement rapporté, où il semblait avoir pris racine. — D'où peut venir cela ? grogna Marcel. Il ne pouvait guère avoir échappé à l'examen d'Emma, qui passait l'inspection des vêtements de son mari, tout comme celle du chocolat. Le malheureux tira, tira jusqu'à ce que la racine du tube féminin lui apparut. Il s'était arrêté pour cette opération délicate ; et, tenant l'objet entre l'index et le majeur, se préparait à le jeter le plus loin de lui possible lorsque, dans le rayon de soleil qu'il coupait, de façon presque imperceptible, il se trouva transformé en fil d'or. Oh ! le joli cheveu ! Marcel le regarda un instant, se trouvant barbare d'avoir pu songer à le jeter aux hasards du ruisseau. La femme à qui il appartient, doit être belle, pensa-t-il. On n'a point pareille chevelure sans que le teint soit amalgamé de lys et de roses,
l'ouverture d'un parement rapporté, où il semblait avoir pris racine. — D'où peut venir cela ? grogna Marcel. Il ne pouvait guère avoir échappé à l'examen d'Emma, qui passait l'inspection des vêtements de son mari, tout comme celle du chocolat. Le malheureux tira, tira jusqu'à ce que la racine du tube féminin lui apparut. Il s'était arrêté pour cette opération délicate ; et, tenant l'objet entre l'index et le majeur, se préparait à le jeter le plus loin de lui possible lorsque, dans le rayon de soleil qu'il coupait, de façon presque imperceptible, il se trouva transformé en fil d'or. Oh ! le joli cheveu ! Marcel le regarda un instant, se trouvant barbare d'avoir pu songer à le jeter aux hasards du ruisseau. La femme à qui il appartient, doit être belle, pensa-t-il. On n'a point pareille chevelure sans que le teint soit amalgamé de lys et de roses, sans que les yeux promettent le ciel dont ils doivent avoir la couleur. Marcel regarda son cheveu dans tous les sens, le trouva de plus en plus joli dans les reflets divers que lui imposait le mouvement ; puis l'enroulant autour d'un de ses doigts, il en fit une petite boucle. Si je cherchais la femme qui possède pareille chevelure ? Elle ne m'enverrait peut-être pas de baisers, mais il serait enivrant d'en perdre, dans une toison composée, ainsi que celle-ci doit l'être, de rayons d'or. Il se dit qu'il venait d'entrer dans la rue Saint-Lazare quand il avait aperçu cette merveille, et que par conséquent ses recherches devraient se borner à la rue Taitbout et au trottoir de gauche qu'il suivait. Le cheveu d'or avait dû tomber d'une fenêtre et s'accrocher à lui comme un fil conducteur, messager d'amour. Il lui fit l'honneur du portefeuille, un portefeuille au cagnard de maroquin rouge à coins d'argent, dernier cadeau de fête de la gentille Emma. La petite boucle s'en alla dans une pochette en moire blanche, encore immaculée, réservée sans doute aux choses précieuses. Marcel rit lui-même de son action presque enfantine, mais le portefeuille reprit sa place et le cheveu
boucle. Si je cherchais la femme qui possède pareille chevelure ? Elle ne m'enverrait peut-être pas de baisers, mais il serait enivrant d'en perdre, dans une toison composée, ainsi que celle-ci doit l'être, de rayons d'or. Il se dit qu'il venait d'entrer dans la rue Saint-Lazare quand il avait aperçu cette merveille, et que par conséquent ses recherches devraient se borner à la rue Taitbout et au trottoir de gauche qu'il suivait. Le cheveu d'or avait dû tomber d'une fenêtre et s'accrocher à lui comme un fil conducteur, messager d'amour. Il lui fit l'honneur du portefeuille, un portefeuille au cagnard de maroquin rouge à coins d'argent, dernier cadeau de fête de la gentille Emma. La petite boucle s'en alla dans une pochette en moire blanche, encore immaculée, réservée sans doute aux choses précieuses. Marcel rit lui-même de son action presque enfantine, mais le portefeuille reprit sa place et le cheveu resta prisonnier. La mauvaise humeur du mari s'était envolée ; il fut gai tout le jour. La chevelure d'or rayonnait sur son bureau, et il voyait sous sa plume se dessiner une ravissante tête et un corps délicieux. En revenant, le soir, il interrogea toutes les maisons de la rue jusqu'à la sienne ; elles restèrent muettes, mais il garda l'espoir de découvrir la propriétaire de sa trouvaille. Quelques jours se passèrent ; le désir se fit idée fixe. Marcel alla voir tous les appartements à louer du quartier pour faire bavarder les concierges : il donna le signalement d'une femme à tête dorée ; personne ne la connaissait. Il était bien sûr qu'elle existait, cependant ; il en avait la preuve palpable, vivante, là, sur son cœur, dans une poche. Elle devait habiter tout près. A moins que, pourtant, d'une passante de hasard il se fut détaché pour aller à lui, ce lien dont il ne pouvait plus se débarrasser. Il en devint maussade, ma foi ! et acariâtre au point d'inquiéter sa femme qui de son côté cherchait un autre cheveu : celui qui avait pu pénétrer dans le cerveau de son mari. Après huit jours, la pauvre
jusqu'à la sienne ; elles restèrent muettes, mais il garda l'espoir de découvrir la propriétaire de sa trouvaille. Quelques jours se passèrent ; le désir se fit idée fixe. Marcel alla voir tous les appartements à louer du quartier pour faire bavarder les concierges : il donna le signalement d'une femme à tête dorée ; personne ne la connaissait. Il était bien sûr qu'elle existait, cependant ; il en avait la preuve palpable, vivante, là, sur son cœur, dans une poche. Elle devait habiter tout près. A moins que, pourtant, d'une passante de hasard il se fut détaché pour aller à lui, ce lien dont il ne pouvait plus se débarrasser. Il en devint maussade, ma foi ! et acariâtre au point d'inquiéter sa femme qui de son côté cherchait un autre cheveu : celui qui avait pu pénétrer dans le cerveau de son mari. Après huit jours, la pauvre Emma se désespéra. — Je ne l'aime plus sanglotait-elle dès qu'elle était seule. Elle en oublia l'envoi de ses baisers, et le sourire d'enfant heureuse disparut de sa lèvre. — Qu'a donc ma femme? se demanda le mari. Les baisers qu'il trouvait fatigants et ridicules lui manquaient; les sourires trop fréquents lui parurent préférables à la moue qui était pourtant une nouveauté. Il finit par s'inquiéter. Est-ce que sa femme en aimerait un autre que lui ? Cette pensée rejeta dans l'ombre l'inconnue aux cheveux d'or. Si Marcel y songea encore, ce fut dans l'espoir de tirer de son joli cheveu une vengeance. La peine du talion lui apparut superbe, dans sa devise barbare : Œil pour œil, dent pour dent. Ah ! s'il trouvait jamais la propriétaire du cheveu, comme il rendrait trahison pour trahison. Et vraiment le joli ménage s'en allait à la dérive ; la joie du foyer avait fait place aux tristesses, aux défiances, ce qu'il y a de pire dans l'amour. Et tout cela pour un cheveu tombé d'un étage quelconque, d'une maison banale c'était sur, pas du ciel certainement. IV Un soir, Marcel rentra de plus mauvaise humeur que de coutume. Un fumet de
fréquents lui parurent préférables à la moue qui était pourtant une nouveauté. Il finit par s'inquiéter. Est-ce que sa femme en aimerait un autre que lui ? Cette pensée rejeta dans l'ombre l'inconnue aux cheveux d'or. Si Marcel y songea encore, ce fut dans l'espoir de tirer de son joli cheveu une vengeance. La peine du talion lui apparut superbe, dans sa devise barbare : Œil pour œil, dent pour dent. Ah ! s'il trouvait jamais la propriétaire du cheveu, comme il rendrait trahison pour trahison. Et vraiment le joli ménage s'en allait à la dérive ; la joie du foyer avait fait place aux tristesses, aux défiances, ce qu'il y a de pire dans l'amour. Et tout cela pour un cheveu tombé d'un étage quelconque, d'une maison banale c'était sur, pas du ciel certainement. IV Un soir, Marcel rentra de plus mauvaise humeur que de coutume. Un fumet de gala vint soudain à lui en traversant l'antichambre de son rez-de-chaussée. Cela ne lui fit nul déplaisir. C'était une bonne odeur mêlée de rôti succulent, de caramel parfumé, de pâtisserie dont le four ouvert laissait échapper le secret. Ma femme reçoit donc? se demandait-il. Cela ne pourrait être plus ennuyeux que le tête à tête des jours précédents. Sa femme l'attendait, seule, dans un négligé charmant ; robe de mousseline brochée sur fond soie mauve, parure de perles — un souvenir — au cou et aux bras et, FEUILLETON DU 12 MARS 1893 ANTOINETTE MA COUSINE PAR MARIO UCHARD XXXIX — SUITE — Je me bornai donc à apaiser ses trop vives craintes, en la ramenant au réel de notre situation; dussions-nous ne rien attendre de la générosité, maintenant plus que suspecte, qu'elle espérait de son père. — Quoi! lui dis-je, tu t'inquiètes de l'avenir? Mais simple que tu es, fussions-nous réduits à ce que tu appelles notre pauvreté, fais donc entrer dans ta jolie tête qu'il est très peu de jeunes ménages qui débutent dans notre monde avec une fortune pareille à la nôtre! Continuant sur ce ton convaincu, je refis en riant ses superbes calculs. Ne pouvions-nous louer
que le tête à tête des jours précédents. Sa femme l'attendait, seule, dans un négligé charmant ; robe de mousseline brochée sur fond soie mauve, parure de perles — un souvenir — au cou et aux bras et, FEUILLETON DU 12 MARS 1893 ANTOINETTE MA COUSINE PAR MARIO UCHARD XXXIX — SUITE — Je me bornai donc à apaiser ses trop vives craintes, en la ramenant au réel de notre situation; dussions-nous ne rien attendre de la générosité, maintenant plus que suspecte, qu'elle espérait de son père. — Quoi! lui dis-je, tu t'inquiètes de l'avenir? Mais simple que tu es, fussions-nous réduits à ce que tu appelles notre pauvreté, fais donc entrer dans ta jolie tête qu'il est très peu de jeunes ménages qui débutent dans notre monde avec une fortune pareille à la nôtre! Continuant sur ce ton convaincu, je refis en riant ses superbes calculs. Ne pouvions-nous louer un hôtel plutôt que de l'acheter? Mêlant même les questions de cœur aux arguments de raison sur les vanités de luxe qu'elle rêvait, je fis appel à son orgueil, à son amour. lui peignant le bonheur de notre vie à deux, libres de nos fantaisies. Elle m'écoutait avec ce charmant air têtu qui est une de ses grâces. Je crus l'avoir émue. — Mais, reprit-elle, quand même nous renoncerions à l'achat d'un hôtel, tu comprends bien qu'il nous faut au moins le double de ce que nous avons. Toi, tu ne doutes de rien. Mais papa, qui sait les choses mieux que nous, m'a très bien fait nos comptes. Il dit que, pour vivre à Paris, comme nous le voulons, il nous faudrait au moins un million de plus ! Pour le coup, mon cher Carol, je fus absolument renversé ! L'amour, aux prises avec tant d'arithmétique tombant des jolies lèvres de ma cousine, se cassa si bien les ailes que, cette fois, ce fut mon orgueil qui prit son vol. — Tu as raison, ma chère Antoinette, dis-je froidement, il manque même plus d'un million à notre bonheur. Elle devint encore très rouge à ce mot. — Mon Dieu,