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du vrai dans tout cela; mais c'est à l'honneur de l'Œuvre, et un peu de réflexion suffit à montrer qu'elle ne saurait agir autrement. La Mutualité Maternelle a deux aspects : elle est, d'abord et avant tout, une organisation de prévoyance, impliquant l'épargne et la solidarité, avec leurs conséquences éducatives et morales. A toute femme qu'elle agrège, elle demande une petite cotisation, une contribution à la caisse commune, sur laquelle seront prélevés les secours aux associées, qui deviendront mères, primes d'accouchement et indemnité pendant les quatre semaines suivantes. Mais peut-on borner là l'intervention sociale quand on connaît l'état de misère de la plupart des pauvres femmes qu'on est parvenu à encadrer dans cette bienfaisante solidarité, ouvrières épuisées de travail, veuves chargées d'enfants, épouses abandonnées, filles délaisées, mûres pour toutes les abdications de l'assistance ou pour tous les désespoirs du vice? Alors, la Mutualité Maternelle a constitué, autour de chacune de ses sections, un Comité de dames généreuses, membres honoraires de l'Association, qui ont pris en charge toutes les Œuvres annexes qu'entraînait l'idée première : consultation de nourrissons, fourniture de lait et d'aliments du premier âge, de vêtements, et, en général, de tout ce que réclame impérieusement la situation de la mère et de l'enfant. Osons le dire : c'est à ces Œuvres annexes, où la bienfaisance la plus délicate s'allie à l'honorable souci de la prévoyance nécessaire, que la Mutualité Maternelle doit son succès. Nos Sociétés, obligées à tenir compte de l'égalité des droits et des comités budgétaires, y eussent échoué. Ou, plutôt, elles y ont échoué; la plupart des femmes qui se rendent aux sections « maternelles » avaient en vain frappé aux portes où la loi du 1er avril 1898 est placardée : elles ne pouvaient pas payer les douze ou dix-huit francs qu'on exigeait d'elles; leur santé même, ébranlée par le malheur, les écartait. La Mutualité Maternelle s'est donc, dès l'abord et par principe, résignée à un déficit, — le plus moral, le plus noble des déficits, — qu'elle s'engage à combler, chaque année, par un appel supplémentaire à la solidarité générale, et plus particulièrement à celle
mère et de l'enfant. Osons le dire : c'est à ces Œuvres annexes, où la bienfaisance la plus délicate s'allie à l'honorable souci de la prévoyance nécessaire, que la Mutualité Maternelle doit son succès. Nos Sociétés, obligées à tenir compte de l'égalité des droits et des comités budgétaires, y eussent échoué. Ou, plutôt, elles y ont échoué; la plupart des femmes qui se rendent aux sections « maternelles » avaient en vain frappé aux portes où la loi du 1er avril 1898 est placardée : elles ne pouvaient pas payer les douze ou dix-huit francs qu'on exigeait d'elles; leur santé même, ébranlée par le malheur, les écartait. La Mutualité Maternelle s'est donc, dès l'abord et par principe, résignée à un déficit, — le plus moral, le plus noble des déficits, — qu'elle s'engage à combler, chaque année, par un appel supplémentaire à la solidarité générale, et plus particulièrement à celle des femmes heureuses, en faveur de leurs sœurs déshéritées. Et, non seulement elle a pris résolument le parti de donner plus qu'elle ne reçoit, mais elle a tendu les bras à celles-là même qui ne peuvent rien lui donner, et elle leur offre les mêmes bienfaits qu'aux autres. Oui, c'est là le triomphe de l'Œuvre à laquelle Félix Poussineau consacre son activité toujours juvénile et les trésors de son grand cœur : admettre toutes les femmes qui se présentent, même en dehors des conditions statutaires, qui exigent naturellement un délai de neuf mois de sociétariat avant le secours de maternité, car c'est une règle de l'assurance sociale, comme de toutes les assurances possibles, que le postulant ne soit pas déjà frappé par le risque contre lequel il entend se prémunir; on n'assure pas contre l'incendie une maison qui est en train de brûler, ni sur la vie un homme atteint d'une maladie mortelle. La Mutualité Maternelle estime que le « risque » de donner un enfant à la Patrie, à l'Humanité, n'est pas tout à fait de même nature que les autres, et que la façon dont il est « couvert » — fût-ce au dernier moment — intéresse la
là le triomphe de l'Œuvre à laquelle Félix Poussineau consacre son activité toujours juvénile et les trésors de son grand cœur : admettre toutes les femmes qui se présentent, même en dehors des conditions statutaires, qui exigent naturellement un délai de neuf mois de sociétariat avant le secours de maternité, car c'est une règle de l'assurance sociale, comme de toutes les assurances possibles, que le postulant ne soit pas déjà frappé par le risque contre lequel il entend se prémunir; on n'assure pas contre l'incendie une maison qui est en train de brûler, ni sur la vie un homme atteint d'une maladie mortelle. La Mutualité Maternelle estime que le « risque » de donner un enfant à la Patrie, à l'Humanité, n'est pas tout à fait de même nature que les autres, et que la façon dont il est « couvert » — fût-ce au dernier moment — intéresse la Société tout entière; qu'enfin, les « statuts » doivent fléchir devant une raison supérieure. Aucune femme qui aura recours à ses services ne verra ses rangs se fermer devant elle. Deuxième cause de déficit. C'est notre devoir, à nous, Mutualistes, c'est le devoir des Français et des Françaises d'aider au développement d'une Œuvre de cet ordre. Aussi bien ce devoir croît-il chaque jour, car, chaque jour, de nouvelles voies de bienfaisance s'ouvrent devant elle. Avant-hier, c'était aux abords de l'armée qu'on la réclamait : qui se doutait, parmi nous, que, par suite de l'entrée au régiment des jeunes conscrits, tant de vies innocentes se trouvaient menacées? Dans chaque régiment de Paris, il y a plus de cent cinquante hommes mariés, laissant au logis désert des centaines d'enfants sans pain, et de jeunes épouses livrées aux pires tentations. En quelques mois, les « sections régimentaires » se sont créées et multipliées : neuf cents ménages militaires sont, aujourd'hui, secourus et protégés, avec l'aide des femmes des officiers, qui secondent ainsi leurs maris dans leur tâche la plus haute. Hier, c'était l'inondation qui faisait affluer les malheureuses, mères aux bureaux des sections. Leur a-t-on objecté qu'ayant déjà des enfants, elles n'avaient plus
développement d'une Œuvre de cet ordre. Aussi bien ce devoir croît-il chaque jour, car, chaque jour, de nouvelles voies de bienfaisance s'ouvrent devant elle. Avant-hier, c'était aux abords de l'armée qu'on la réclamait : qui se doutait, parmi nous, que, par suite de l'entrée au régiment des jeunes conscrits, tant de vies innocentes se trouvaient menacées? Dans chaque régiment de Paris, il y a plus de cent cinquante hommes mariés, laissant au logis désert des centaines d'enfants sans pain, et de jeunes épouses livrées aux pires tentations. En quelques mois, les « sections régimentaires » se sont créées et multipliées : neuf cents ménages militaires sont, aujourd'hui, secourus et protégés, avec l'aide des femmes des officiers, qui secondent ainsi leurs maris dans leur tâche la plus haute. Hier, c'était l'inondation qui faisait affluer les malheureuses, mères aux bureaux des sections. Leur a-t-on objecté qu'ayant déjà des enfants, elles n'avaient plus droit à la protection spéciale de l'Œuvre? Non, on les a recueillies, nourries, réconfortées, engagées dans les liens d'une solidarité qui ne leur manquera plus jamais. Je ne connais directement qu'une de ces sections, où s'accomplit l'œuvre auguste du salut social : c'est celle de l'Hôtel de Ville, et je m'incline, avec une admiration respectueuse et attendrie, devant le dévouement dont font preuve les nobles femmes qui y exécutent ce programme. Il y a, je crois, trente-six sections dans Paris : c'est trente-six portes ouvertes vers le Ciel — au-dessus de l'Enfer ! LÉOPOLD MABLIANT. PAGES OUBLIÉES JANE MARNI Elle a fait le Théâtre de Madame, les Enfants qu'elles ont, Fiacre, À Table, Celles qu'on ignore, Vieilles, Manoune... Qui n'ont-ils charmé, ces dialogues où le pittoresque s'allie à l'émotion? Elle a créé un genre; elle a pressé Paris comme un citron, dans son poing frêle : elle en a extrait tout l'acide et tout le suc. Elle a su traduire les rosseries drôles ou criminelles; elle a su évoquer — avec quelle délicatesse de touche ! — les dévouements d'autant sublimes qu'inavoués, les grands cœurs dans les étroites poitrines! Tout ce que la femme, quelle que soit sa condition, sent,
m'incline, avec une admiration respectueuse et attendrie, devant le dévouement dont font preuve les nobles femmes qui y exécutent ce programme. Il y a, je crois, trente-six sections dans Paris : c'est trente-six portes ouvertes vers le Ciel — au-dessus de l'Enfer ! LÉOPOLD MABLIANT. PAGES OUBLIÉES JANE MARNI Elle a fait le Théâtre de Madame, les Enfants qu'elles ont, Fiacre, À Table, Celles qu'on ignore, Vieilles, Manoune... Qui n'ont-ils charmé, ces dialogues où le pittoresque s'allie à l'émotion? Elle a créé un genre; elle a pressé Paris comme un citron, dans son poing frêle : elle en a extrait tout l'acide et tout le suc. Elle a su traduire les rosseries drôles ou criminelles; elle a su évoquer — avec quelle délicatesse de touche ! — les dévouements d'autant sublimes qu'inavoués, les grands cœurs dans les étroites poitrines! Tout ce que la femme, quelle que soit sa condition, sent, craint, endure, espère, exère, adore, accepte, elle en a été la révélatrice inimitable d'autant que sa forme demeurait plus volontiers légère, sans emphase, sans amphigouri. Merveilleuse de clarté, ne craignant pas, pour enrichir son verbe, de puiser dans l'argot du boulevard, du théâtre, du faubourg et même des ruelles tortueuses, sans, pour cela, jamais obscurcir la limpidité du texte, elle a réalisé tel tour de force que rendre l' « article de Paris » accessible à l'étranger. Ailleurs, son nom est célèbre, comme chez nous, et prisé de même. C'était de race, elle avait de qui tenir, étant fille de Mme Manoël de Grandfort, la mieux douée entre toutes les femmes, — fussent-elles de lettres, — la plus charmeuse qui soit au monde. Mais un des points par lesquels le talent de Jane Marni s'affirme d'un modernisme en avance sur les lendemains, une des particularités qui caractérisent son œuvre en lui donnant une portée plus haute que la simple fantaisie littéraire, c'est la causticité de la satire; une saveur de dégoût très décadente; par-ci par-là, un beau frisson de révolte. C'est qu'elle vécut, c'est qu'elle souffrit. D'où cette séduction infinie, cet attrait pénétrant comme un parfum, dont se sont imprégnés,
sans, pour cela, jamais obscurcir la limpidité du texte, elle a réalisé tel tour de force que rendre l' « article de Paris » accessible à l'étranger. Ailleurs, son nom est célèbre, comme chez nous, et prisé de même. C'était de race, elle avait de qui tenir, étant fille de Mme Manoël de Grandfort, la mieux douée entre toutes les femmes, — fussent-elles de lettres, — la plus charmeuse qui soit au monde. Mais un des points par lesquels le talent de Jane Marni s'affirme d'un modernisme en avance sur les lendemains, une des particularités qui caractérisent son œuvre en lui donnant une portée plus haute que la simple fantaisie littéraire, c'est la causticité de la satire; une saveur de dégoût très décadente; par-ci par-là, un beau frisson de révolte. C'est qu'elle vécut, c'est qu'elle souffrit. D'où cette séduction infinie, cet attrait pénétrant comme un parfum, dont se sont imprégnés, à la fois, ses écrits et sa personne. SÉVERINE. Jane Marni excellait dans le genre créé par Gyp et Henri Lavedan et qu'on nomme le "dialogue". Celui que nous reproduisons est un des plus charmants qu'elle ait écrits, un petit chef-d'œuvre de sentiment et d'ironie légère : RÉPÉTITION Rue Germain-Pilon, six heures du soir, en hiver; il neige. Un ancien atelier, qui doit servir à la fois de chambre à coucher, de salon, de salle à manger, de cuisine, comme l'indiquent un lit-canapé, une armoire à glace, un piano, une table de bois blanc, un buffet Henri III, et, peu dissimulés par un rideau d'étoffe Liberty, quelques casseroles pendues au mur. LUCIEN DORGAIS, vingt-huit ans. Blond, grand, superbe. La barbe annelée et rutilante; le nez impérieux, dominateur, chevauché par un lorgnon sous lequel s'abritent deux yeux bleus naïfs, timides et purs comme ceux d'un enfant. Il est assis devant l'armoire à glace, en bras de chemise et en pantalon de soirée. Sa tête est hérissée de papillotes. CÉLINE DORGAIS, vingt-trois ans. Une petite femme pareille à une grande poupée. La figure toute ronde, toute rose, amusante et "rieuse", dans un envolement de cheveux clairs. À genoux devant la cheminée, elle
six heures du soir, en hiver; il neige. Un ancien atelier, qui doit servir à la fois de chambre à coucher, de salon, de salle à manger, de cuisine, comme l'indiquent un lit-canapé, une armoire à glace, un piano, une table de bois blanc, un buffet Henri III, et, peu dissimulés par un rideau d'étoffe Liberty, quelques casseroles pendues au mur. LUCIEN DORGAIS, vingt-huit ans. Blond, grand, superbe. La barbe annelée et rutilante; le nez impérieux, dominateur, chevauché par un lorgnon sous lequel s'abritent deux yeux bleus naïfs, timides et purs comme ceux d'un enfant. Il est assis devant l'armoire à glace, en bras de chemise et en pantalon de soirée. Sa tête est hérissée de papillotes. CÉLINE DORGAIS, vingt-trois ans. Une petite femme pareille à une grande poupée. La figure toute ronde, toute rose, amusante et "rieuse", dans un envolement de cheveux clairs. À genoux devant la cheminée, elle fait chauffer les pincettes dans la grille. LUCIEN. — Depuis le temps, elles doivent être rouges. Retire-les, mon Linon. CÉLINE, retirant les pincettes. — Non, elles sont bien; un peu tordues seulement. On dirait deux points d'interrogation. Pourvu que je puisse te pincer avec ça! Elle s'approche de lui. LUCIEN, reculant. — Fais attention! Tu vas me griller les cheveux. CÉLINE. — Mais non, bête! C'est déjà froid. Laisse-toi faire. Elle essaie de pincer une papillote. LUCIEN. — Ça va? CÉLINE. — Ça ira. LUCIEN. — Tu sais, si ça ne va pas, j'arrache tout. CÉLINE. — Je voudrais voir ça, par temple, après le mal que je me suis donné à faire tes papillotes. Ce serait un peu fort! Ne bouge pas, ou je te flanque une claque, tu entends? En riant, elle lui donne une petite gifle. LUCIEN, riant aussi. — Grande lâche! Il veut l'embrasser. CÉLINE. — Ne remue pas, voyons. LUCIEN. — Il y en a pour longtemps? CÉLINE. — Pour le temps qu'il faut. LUCIEN. — Je vais être ridicule avec des cheveux frisés; j'aurai l'air d'un gros poupard, d'un Enfant-Jésus. CÉLINE, haussant les épaules. — Tu as déjà rencontré beaucoup d'Enfants-Jésus avec un pince-nez
reculant. — Fais attention! Tu vas me griller les cheveux. CÉLINE. — Mais non, bête! C'est déjà froid. Laisse-toi faire. Elle essaie de pincer une papillote. LUCIEN. — Ça va? CÉLINE. — Ça ira. LUCIEN. — Tu sais, si ça ne va pas, j'arrache tout. CÉLINE. — Je voudrais voir ça, par temple, après le mal que je me suis donné à faire tes papillotes. Ce serait un peu fort! Ne bouge pas, ou je te flanque une claque, tu entends? En riant, elle lui donne une petite gifle. LUCIEN, riant aussi. — Grande lâche! Il veut l'embrasser. CÉLINE. — Ne remue pas, voyons. LUCIEN. — Il y en a pour longtemps? CÉLINE. — Pour le temps qu'il faut. LUCIEN. — Je vais être ridicule avec des cheveux frisés; j'aurai l'air d'un gros poupard, d'un Enfant-Jésus. CÉLINE, haussant les épaules. — Tu as déjà rencontré beaucoup d'Enfants-Jésus avec un pince-nez et une barbe rousse? Ne dis donc pas de bêtises. Veux-tu savoir, de quoi tu auras l'air? D'un monsieur qui ondule naturellement; voilà de quoi tu auras l'air! car je vais te peigner, te brosser jusqu'à ce que tu n'aies plus qu'un pli, un mouvement, une vague... Quelque chose de suave!... Le cheveu à peine frissonnant... (Bêtifiant.) Tu seras très joli, mon amour! LUCIEN. — Oh! petit Linon chéri! Il veut l'embrasser. Céline se dégage et va à la cheminée faire chauffer les pincettes. LUCIEN, prenant un carton sur la table, lit à haute voix. — « Le duc et la duchesse d'Abbeville prient M. et Mme Lucien Dorgais de leur faire l'honneur de venir dîner chez eux, le mercredi 19 janvier, à sept heures et demie précises. » (Prolongé silence.) Dis donc, Linette. CÉLINE. — Quoi? LUCIEN. — Quel malheur que tu ne viennes pas! CÉLINE. — Mais non, ça n'a aucune importance. LUCIEN. — Tu es sûre que tu n'aurais pas pu arranger ta robe de soie bleue? CÉLINE. — Très sûre. J'en ai fait un jupon ouaté, il y a deux mois. LUCIEN. — Un jupon ouaté? Mais tu ne le mets jamais... CÉLINE. — Il est
suave!... Le cheveu à peine frissonnant... (Bêtifiant.) Tu seras très joli, mon amour! LUCIEN. — Oh! petit Linon chéri! Il veut l'embrasser. Céline se dégage et va à la cheminée faire chauffer les pincettes. LUCIEN, prenant un carton sur la table, lit à haute voix. — « Le duc et la duchesse d'Abbeville prient M. et Mme Lucien Dorgais de leur faire l'honneur de venir dîner chez eux, le mercredi 19 janvier, à sept heures et demie précises. » (Prolongé silence.) Dis donc, Linette. CÉLINE. — Quoi? LUCIEN. — Quel malheur que tu ne viennes pas! CÉLINE. — Mais non, ça n'a aucune importance. LUCIEN. — Tu es sûre que tu n'aurais pas pu arranger ta robe de soie bleue? CÉLINE. — Très sûre. J'en ai fait un jupon ouaté, il y a deux mois. LUCIEN. — Un jupon ouaté? Mais tu ne le mets jamais... CÉLINE. — Il est trop chaud, et, comme nous n'avions pas de couverture... LUCIEN. — Pauvre petite Linette! Voilà ce que c'est que d'avoir voulu épouser un poète sans le sou! Tu n'avais qu'une robe de soie, et elle nous sert de couverture... Quand tout cela finira-t-il? Il secoue tristement la tête. CÉLINE, vivement. Un peu plus, je brûle l'oreille! Veux-tu rester tranquille, dis?... Quand cela finira? Bientôt, ce soir, peut-être, tiens! D'ailleurs, est-ce que je me plains? Est-ce que j'ai la frimousse d'une femme à plaindre? Regardez le bec de votre Linon? Est-ce un bec mélancolique, ou un bec content? Elle rit et montre jusqu'au fond du gosier; une bouche rose, étincelante de petites dents nacrées. LUCIEN, suivant son idée. — N'empêche que, si tu avais eu une robe, je t'aurais emmenée, ce soir, chez la duchesse d'Abbeville; et que le premier grand dîner chic où nous sommes invités, tu ne peux pas y venir! CÉLINE. — Veux-tu que je sois franche? Eh bien! j'aime autant ça. Oui, j'aime autant! J'aurais eu trop peur de t'entendre dire tes vers. LUCIEN. — Tu penses qu'on me demandera de dire des vers? CÉLINE. — Mais on ne t'a invité que pour ça, mon amour. Le
Un peu plus, je brûle l'oreille! Veux-tu rester tranquille, dis?... Quand cela finira? Bientôt, ce soir, peut-être, tiens! D'ailleurs, est-ce que je me plains? Est-ce que j'ai la frimousse d'une femme à plaindre? Regardez le bec de votre Linon? Est-ce un bec mélancolique, ou un bec content? Elle rit et montre jusqu'au fond du gosier; une bouche rose, étincelante de petites dents nacrées. LUCIEN, suivant son idée. — N'empêche que, si tu avais eu une robe, je t'aurais emmenée, ce soir, chez la duchesse d'Abbeville; et que le premier grand dîner chic où nous sommes invités, tu ne peux pas y venir! CÉLINE. — Veux-tu que je sois franche? Eh bien! j'aime autant ça. Oui, j'aime autant! J'aurais eu trop peur de t'entendre dire tes vers. LUCIEN. — Tu penses qu'on me demandera de dire des vers? CÉLINE. — Mais on ne t'a invité que pour ça, mon amour. Le duc a dû entendre parler de toi, de ton talent... LUCIEN. — C'est Richepin qui lui a demandé une invitation pour nous. CÉLINE. — Possible! N'empêche qu'ils ne sont pas fâchés, comprends-tu, de produire, de lancer un jeune poète, ces gens du monde... Un peu de ta gloire rejaillira sur eux... Quels vers leur diras-tu? LUCIEN. — Qu'est-ce que tu me conseilles? CÉLINE. — Quelque chose de fort. LUCIEN. — Mon douloureux Noël du Père? Le cadavre était nu sur la table de marbre. Les pieds rigides... CÉLINE. — Oh! mon mignon! Un cadavre, pendant leur digestion! Et puis, ces pieds!... Tu ne trouves pas que des pieds, à ce moment-là... Non! Hein? LUCIEN. — Alors, la Vision du Mage? Récitant d'un air mystérieux. Anneau de Salomon! Parlez, ô Clavicules. Pantarles, érigez les Cieux! CÉLINE. — C'est beau, cela! mais un peu spécial, peut-être... Crois-tu qu'ils comprendront? LUCIEN, vexé. — Comment, s'ils comprendront? Tu supposes donc que c'est un dîner d'imbéciles? Sais-tu les noms des invités? Sais-tu qu'il y aura Jules Lemaître, Donnay, Jules. Claretie ?... CÉLINE. — Le directeur de la Comédie-Française? LUCIEN. — Certainement! CÉLINE. — Mais, alors, mon Lulu, il n'y a pas à hésiter: dis des
eux... Quels vers leur diras-tu? LUCIEN. — Qu'est-ce que tu me conseilles? CÉLINE. — Quelque chose de fort. LUCIEN. — Mon douloureux Noël du Père? Le cadavre était nu sur la table de marbre. Les pieds rigides... CÉLINE. — Oh! mon mignon! Un cadavre, pendant leur digestion! Et puis, ces pieds!... Tu ne trouves pas que des pieds, à ce moment-là... Non! Hein? LUCIEN. — Alors, la Vision du Mage? Récitant d'un air mystérieux. Anneau de Salomon! Parlez, ô Clavicules. Pantarles, érigez les Cieux! CÉLINE. — C'est beau, cela! mais un peu spécial, peut-être... Crois-tu qu'ils comprendront? LUCIEN, vexé. — Comment, s'ils comprendront? Tu supposes donc que c'est un dîner d'imbéciles? Sais-tu les noms des invités? Sais-tu qu'il y aura Jules Lemaître, Donnay, Jules. Claretie ?... CÉLINE. — Le directeur de la Comédie-Française? LUCIEN. — Certainement! CÉLINE. — Mais, alors, mon Lulu, il n'y a pas à hésiter: dis des fragments de ton drame: l'Immortalité Cérébrale. Elle récite. Sèsosiris n'est pas mort ! Sa mémoire vivace Dans les cerveaux...; ou le couplet, tu sais, au second acte, qui commence par: Le mauvais riche avec ses bagues... et qui se termine par: Voleur gavé, vomis ton or! LUCIEN. — Chez des gens si riches, ce ne serait peut-être pas de très bon goût. Je préférais dire les Toisons de l'Orgie. Il y a, là-dedans, une saveur troublante qui n'est pas banale, il me semble... Il récite, les yeux voilés, la voix lointaine, les narines dilatées. Les nudités féminines en blanc majeur Avec d'épaisses toisons fauves... CÉLINE, l'interrompant. — Et les dames ? Tu ne penses pas qu'il y aura des dames? Tu blesserais leur pudeur, mon coco ! LUCIEN. — Au diable la bégaiolade des femmes! Il n'y a pas moyen de faire de l'art dans ces conditions-là, alors... (Il fouille sa mémoire.) Que penserais-tu de la Prière de l'Agonisant ? C'est chaste, ça; c'est émouvant aussi! D'une voix tonnante. Seigneur, seigneur, ayez pitié ! CÉLINE. — Oui!... (Elle hésite.) Trop..., trop; émouvant, peut-être! (Elle le peigne et semble réfléchir, puis, tout à coup, elle l'embrasse.) Là ! ça y est!