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mais, dans la manche suivante, l'Australien mène par cinq jeux à un; Boussus se réveille soudain, rattrape son adversaire et le bat. C'est une gageure ou une provocation... Puis il s'effondre et termine exténué. Toutes ses balles, si difficiles et si belles quand elles franchissent le filet de leur trajectoire tendue, échouent maintenant comme la vague de reflux qui n'a plus la force de déferler... Il devait gagner : il perd. Tel, comme dit Merlin... Le stade est morne, comme le vaincu lui-même. Tout espoir a fondu. Des spectateurs désenchantés s'en vont. Qu'attendre, en effet, du combat de Merlin et de Crawford, sinon une désillusion de plus ? Merlin devait perdre : il gagne... Et on peut bien dire qu'il gagne parce qu'il devait perdre ! Il a devant lui le premier joueur du monde. Et après ? Allons-y ! Il paraît; et son assurance est presque comique tant elle est peu à l'unisson du cœur de la foule... Ce culot, c'est de l'outrecuidance... Sa jeunesse généreuse et belligérante, c'est de l'inconscience, n'est-ce pas? Et voilà le miracle, comme on dit ! L'homme s'exalte à son propre jeu. Plus cela lui paraît invraisemblable, plus il entend que ce soit vrai. Il est content, il rit, il fonce. Son adversaire prend au début des petits airs entendus du monsieur qui laisse passer l'orage et se met sous une boîte de chêvre. Mais il est bien tranquille sur le sort réservé à la foudre. Cela dure cependant; Merlin est transfiguré. Il n'a jamais joué comme cela. On l'inspire de là-haut, c'est sûr! Ce petit garçon en culotte courte devant ce haut fonctionnaire du tennis, déjà c'est un peu contraire à la majesté du protocole ! Mais protocole et fonctionnaire sont bousculés. Crawford s'énerve. Le petit gars en culotte courte le mystifie. On ne sait pas où il va chercher tout cela ! Malheureux public qui ne peut pas extérioriser sa joie comme il convient. Il se venge à la fin. Il éclate. Les coussins volent en l'air. Ils retombent sur le court et font comme un tapis d'honneur à Merlin qui regagne
Il est content, il rit, il fonce. Son adversaire prend au début des petits airs entendus du monsieur qui laisse passer l'orage et se met sous une boîte de chêvre. Mais il est bien tranquille sur le sort réservé à la foudre. Cela dure cependant; Merlin est transfiguré. Il n'a jamais joué comme cela. On l'inspire de là-haut, c'est sûr! Ce petit garçon en culotte courte devant ce haut fonctionnaire du tennis, déjà c'est un peu contraire à la majesté du protocole ! Mais protocole et fonctionnaire sont bousculés. Crawford s'énerve. Le petit gars en culotte courte le mystifie. On ne sait pas où il va chercher tout cela ! Malheureux public qui ne peut pas extérioriser sa joie comme il convient. Il se venge à la fin. Il éclate. Les coussins volent en l'air. Ils retombent sur le court et font comme un tapis d'honneur à Merlin qui regagne le vestiaire, exultant et bien content de lui... Borotra et Brugnon devaient gagner : ils sont battus. Pourquoi devaient-ils gagner ? Parce qu'ils en ont l'habitude. Mais les habitudes, cela se perd; on en a eu la preuve dimanche. Nous avions cru à leur expérience; il fallait de la jeunesse. Ce n'est pas Crawford qui les a battus : c'est Quist avec son tempérament, sa vigilance, sa spontanéité. Assurément, il y avait un sort contre nous ! Rarement, il a été possible à nos deux hommes d'être bons en même temps. Alors qu'au début Brugnon manquait tout, construisant le désastre et l'accumulant, Borotra sauvait les meubles et l'honneur. Tout de même, les deux vieux mousquetaires sont parvenus à réaliser un synchronisme honnête pendant un set et demi. Et quand dit-on que Brugnon avait, vers la fin, recouvré la plénitude de ses moyens, Borotra, exténué, écoeuré, terminait sur les boulets, n'ayant plus la force de faire franchir le filet aux balles les plus faciles. On ne pleure pas sur Borotra, car il sait quand même s'éteindre en beauté. Il est comme il est. Il a l'âge qu'il a. L'on ne nous fera pas dire que c'est un homme fini car l'on
Ce n'est pas Crawford qui les a battus : c'est Quist avec son tempérament, sa vigilance, sa spontanéité. Assurément, il y avait un sort contre nous ! Rarement, il a été possible à nos deux hommes d'être bons en même temps. Alors qu'au début Brugnon manquait tout, construisant le désastre et l'accumulant, Borotra sauvait les meubles et l'honneur. Tout de même, les deux vieux mousquetaires sont parvenus à réaliser un synchronisme honnête pendant un set et demi. Et quand dit-on que Brugnon avait, vers la fin, recouvré la plénitude de ses moyens, Borotra, exténué, écoeuré, terminait sur les boulets, n'ayant plus la force de faire franchir le filet aux balles les plus faciles. On ne pleure pas sur Borotra, car il sait quand même s'éteindre en beauté. Il est comme il est. Il a l'âge qu'il a. L'on ne nous fera pas dire que c'est un homme fini car l'on est saturé de démentis... Ce n'est pas lui que nous plaignons, mais nous-mêmes à qui le présent échappe et qui sommes bien forcés maintenant de songer à l'avenir. Il nous faut sortir la tête de nos plumes. Nous avons Merlin qui gagna ses deux matches et grâce à qui nous pouvions battre l'Australie. Nous nous cramponnons à lui qui est la joueuse au milieu du naufrage. Qui va se rallier à son panache ? Voilà le chef de file ! Où est la file ! Ah ! nous souffrons, nous souffrons ! Maurice PEFFERKORN. Crawford a raison de Boussus. Merlin et Mac Grath UN GALA À VINCENNES Pour donner plus d'éclat à cette saison de fêtes parisiennes, le Gouvernement fit annoncer par voie de la presse, par communiqués, par affiches, que Vincennes participerait aux réjouissances, à la liesse générale, que cette cité donnerait une retraite militaire et un gala de la chanson militaire avec « défilé de soldats en costumes et en armes de l'époque ». Le Mais comment fut libellée l'annonce ? Elle mettait de toute façon, le peuple dans une confusion extrême. Il crut qu'on lui offrait des plaisirs gratuits, un spectacle dans la rue, qu'il allait voir
pouvions battre l'Australie. Nous nous cramponnons à lui qui est la joueuse au milieu du naufrage. Qui va se rallier à son panache ? Voilà le chef de file ! Où est la file ! Ah ! nous souffrons, nous souffrons ! Maurice PEFFERKORN. Crawford a raison de Boussus. Merlin et Mac Grath UN GALA À VINCENNES Pour donner plus d'éclat à cette saison de fêtes parisiennes, le Gouvernement fit annoncer par voie de la presse, par communiqués, par affiches, que Vincennes participerait aux réjouissances, à la liesse générale, que cette cité donnerait une retraite militaire et un gala de la chanson militaire avec « défilé de soldats en costumes et en armes de l'époque ». Le Mais comment fut libellée l'annonce ? Elle mettait de toute façon, le peuple dans une confusion extrême. Il crut qu'on lui offrait des plaisirs gratuits, un spectacle dans la rue, qu'il allait voir passer des « deuxièmes classes » superbes sous les costumes chamarrés des généraux de l'Empire, il s'amassa devant le château, attendit... Il aperçut une gaillarde et une rapide retraite qui traversa hâtivement la ville, il attendit en vain le défilé promis... A peine put-il apercevoir, avançant d'un pas de promeneur, les musiciens de la Garde républicaine, quelques mousquetaires serrés dans un fourgon à pain, des gens d'armes transportés dans des fourragères, un guerrier soudé dans son armure que désignait, par la main, un caporal en tenue de fantaisie ; mais ces personnages pittoresques se dérobaient bientôt à sa vue : ils s'engouffraient dans les coulisses d'un théâtre. C'est qu'il y avait deux fêtes militaires au lieu d'une, à Vincennes, et que l'on négligea l'une pour l'autre. Tout l'effort des organisateurs porta sur la cérémonie qui se passait au cinéma de « L'Eden », pavoisé, pour la circonstance, de petits drapeaux ; l'escalier orné de gardes républicains ; on attendait un ministre. Moyennant quinze francs vingt-cinq, il était possible d'écouter, installé dans ces durs petits fauteuils des cinémas de banlieue, une conférence, d'entendre battre des tambours et de regarder les soldats de la région de Paris, grummés, vêtus de pourpre, de
les musiciens de la Garde républicaine, quelques mousquetaires serrés dans un fourgon à pain, des gens d'armes transportés dans des fourragères, un guerrier soudé dans son armure que désignait, par la main, un caporal en tenue de fantaisie ; mais ces personnages pittoresques se dérobaient bientôt à sa vue : ils s'engouffraient dans les coulisses d'un théâtre. C'est qu'il y avait deux fêtes militaires au lieu d'une, à Vincennes, et que l'on négligea l'une pour l'autre. Tout l'effort des organisateurs porta sur la cérémonie qui se passait au cinéma de « L'Eden », pavoisé, pour la circonstance, de petits drapeaux ; l'escalier orné de gardes républicains ; on attendait un ministre. Moyennant quinze francs vingt-cinq, il était possible d'écouter, installé dans ces durs petits fauteuils des cinémas de banlieue, une conférence, d'entendre battre des tambours et de regarder les soldats de la région de Paris, grummés, vêtus de pourpre, de haut jusque au corps, au garde-à-vous sous le chapeau à plume, armés d'estrangéon, espadon ou de rapière, de les voir défiler par quatre sur la scène, la hallebarde, la pertuisane, l'épée au côté, avec la désinvolture et l'élégance éprouvées des figurants de la « Porte Saint-Martin ». On pouvait, pour le même prix, applaudir un monsieur chauve aux faux airs d'Edmond Rostand et qui était tout simplement M. Flétri, notre ministre de la Marine. Il ne dit point de vers, il s'installa devant le général Gouraud, gouverneur militaire de Paris, écouta sagement, ne se retournant que pour s'écrier, avec une admiration que l'on veut espérer point de commande : « Oh ! oh ! c'est très bien... très bien... c'est très bien... » Alors, on vit un monsieur heureux. C'était l'aimable M. Bonvoisin, maire de Vincennes, dont était à l'honneur. C'est lui qui précisa la portée de cette fête, c'est lui qui la ramena à ses justes proportions : Elle n'était point établie pour ramener la joie au front soucieux des Parisiens, attirer l'étranger par sa magnificence, aider au commerce de luxe, mouvementer le cœur de la capitale, comme on eut pu croire sur la foi des écrits officiels. On
le même prix, applaudir un monsieur chauve aux faux airs d'Edmond Rostand et qui était tout simplement M. Flétri, notre ministre de la Marine. Il ne dit point de vers, il s'installa devant le général Gouraud, gouverneur militaire de Paris, écouta sagement, ne se retournant que pour s'écrier, avec une admiration que l'on veut espérer point de commande : « Oh ! oh ! c'est très bien... très bien... c'est très bien... » Alors, on vit un monsieur heureux. C'était l'aimable M. Bonvoisin, maire de Vincennes, dont était à l'honneur. C'est lui qui précisa la portée de cette fête, c'est lui qui la ramena à ses justes proportions : Elle n'était point établie pour ramener la joie au front soucieux des Parisiens, attirer l'étranger par sa magnificence, aider au commerce de luxe, mouvementer le cœur de la capitale, comme on eut pu croire sur la foi des écrits officiels. On aurait pu ne pas l'insérer dans le programme de cette grande saison des fêtes et des réjouissances de Paris ; elle était familiale, voilà tout, et la recette devait servir à alimenter l'œuvre récréative des Régions fortifiées. De charmantes artistes vendaient le programme. « Il y en a de deux sortes, disaient ces dames : un à deux francs cinquante, l'autre à cinq francs ! » Celui à cinq francs est très beau ! s'écriait Mlle Sorte. Entourée des soins de sa tante, qui veillait sur elle avec la diligence d'un manager, Mlle Paulette Dubost ajoutait au programme sa photographie où elle montre qu'elle est belle comme une image. — Tu as trop chaud, soufflait la maman de Paulette, tournoyante, inquiète. « Oui, lui répliqua un goguenard de Vincennes, c'est pour une chaleur, il fait une chaleur chaude ! Il faisait, en effet, très chaud. En première partie, la musique de la Garde républicaine, sous la direction du commandant Dupont, interpréta « Cydalise et Chimère-pied », du maître Gabriel Pierné. Elle me met toujours en extase, cette vision pacifique, inaltérable, du militaire qui joue d'une main tendre de la harpe; rien ne rappelle mieux le guerrier au repos, doux et
sortes, disaient ces dames : un à deux francs cinquante, l'autre à cinq francs ! » Celui à cinq francs est très beau ! s'écriait Mlle Sorte. Entourée des soins de sa tante, qui veillait sur elle avec la diligence d'un manager, Mlle Paulette Dubost ajoutait au programme sa photographie où elle montre qu'elle est belle comme une image. — Tu as trop chaud, soufflait la maman de Paulette, tournoyante, inquiète. « Oui, lui répliqua un goguenard de Vincennes, c'est pour une chaleur, il fait une chaleur chaude ! Il faisait, en effet, très chaud. En première partie, la musique de la Garde républicaine, sous la direction du commandant Dupont, interpréta « Cydalise et Chimère-pied », du maître Gabriel Pierné. Elle me met toujours en extase, cette vision pacifique, inaltérable, du militaire qui joue d'une main tendre de la harpe; rien ne rappelle mieux le guerrier au repos, doux et paisible dans les jeux de la paix : le harpiste de la Garde fit et sanglotter mélodieusement son instrument, cette harpe qui est le cygne de l'orchestre. On passa à « Un déjeuner d'amoureux ». Je ne voudrais point fâcher un auteur de talent; mais le jeune enfant qui était près de moi et ne cessait de me labourer les jambes à coups de talons, ne cessa de demander, pendant toutes ces scènes exquises : « Où sont les soldats, maman ; quand vont-ils venir ? M. Roger Monteaux eut beau manifester sa sensibilité jusqu'à ne plus proférer un son et tant l'émotion l'étreignait dans un moment de pathétique, mon jeune voisin, avec cette extraordinaire ténacité dans l'esprit que l'on a constaté chez certains enfants de parents prieurs, répétait toujours : « Mais, enfin, quand va-t-il venir, le général avec la musique ? L'attendrissante manifestation musicale et artistique suivit ensuite. Le récitant, le conférencier était le capitaine Basteau. C'est un écrivain. Il nous fit connaître « la chanson militaire française : du moyen âge à nos jours ». Peut-être parla-t-il trop légèrement du « dilettantisme et imprévoyance de Louis XV ». Un historien lui prouverait qu'il ne faut point juger,
près de moi et ne cessait de me labourer les jambes à coups de talons, ne cessa de demander, pendant toutes ces scènes exquises : « Où sont les soldats, maman ; quand vont-ils venir ? M. Roger Monteaux eut beau manifester sa sensibilité jusqu'à ne plus proférer un son et tant l'émotion l'étreignait dans un moment de pathétique, mon jeune voisin, avec cette extraordinaire ténacité dans l'esprit que l'on a constaté chez certains enfants de parents prieurs, répétait toujours : « Mais, enfin, quand va-t-il venir, le général avec la musique ? L'attendrissante manifestation musicale et artistique suivit ensuite. Le récitant, le conférencier était le capitaine Basteau. C'est un écrivain. Il nous fit connaître « la chanson militaire française : du moyen âge à nos jours ». Peut-être parla-t-il trop légèrement du « dilettantisme et imprévoyance de Louis XV ». Un historien lui prouverait qu'il ne faut point juger, sur une chanson, tout un règne ; mais ce petit procès fait, nous n'avons plus qu'à féliciter l'orateur de sa diction et de sa rhétorique. Il commentait les chansons, avec le concours de Mme Gabeau et d'un ténor de Toulouse, M. Paul Francii, avec les chœurs de soldats que stimulait un adjudant musicien et clairvoyant : « Eh ! là-bas, le militaire, depuis quand on ouvre la bouche sans chanter ? » tandis que de jeunes soldats vêtus de costumes militaires. À huit heures du matin, à la porte d'Orléans. Toute la vie du quartier a subi un décalage. On dirait qu'il est deux heures de l'après-midi et que la foule se dirige vers le stade Buffalo tout proche. Cependant, en regardant de plus près on voit des sacs de victuailles, d'où leur surgit sans discrétion. Filons vers l'autodrome. Nous remontons un interminable chapelet de véhicules de toutes sortes ; mais après Antony, les cyclistes, partis plus tôt, font leur apparition. Il y en a partout, sur le trottoir, sur les pavés et même étendus à terre. La culotte est de rigueur, sans distinction de sexe. Partout, ou presque, bas et chaussures sont absents, on pédale la jambe nue. Le
un adjudant musicien et clairvoyant : « Eh ! là-bas, le militaire, depuis quand on ouvre la bouche sans chanter ? » tandis que de jeunes soldats vêtus de costumes militaires. À huit heures du matin, à la porte d'Orléans. Toute la vie du quartier a subi un décalage. On dirait qu'il est deux heures de l'après-midi et que la foule se dirige vers le stade Buffalo tout proche. Cependant, en regardant de plus près on voit des sacs de victuailles, d'où leur surgit sans discrétion. Filons vers l'autodrome. Nous remontons un interminable chapelet de véhicules de toutes sortes ; mais après Antony, les cyclistes, partis plus tôt, font leur apparition. Il y en a partout, sur le trottoir, sur les pavés et même étendus à terre. La culotte est de rigueur, sans distinction de sexe. Partout, ou presque, bas et chaussures sont absents, on pédale la jambe nue. Le tohu-bohu de l'entrée passé, nous voici sur la piste. Tous les spectateurs présents ont envahi les tribunes pour assister au départ. Tout à l'heure, ils s'envoleront vers les sous-bois et le sommet de la côte Lapize. Sur le ciment déjà brûlant (il est neuf heures du matin), les vingt-sept concurrents prennent place sous les exclamations joyeuses et les appels familiers. Lapébie, champion de l'an dernier, a abandonné son maillot tricolore. Il ne veut pas influencer ses concurrents, dit-il avec son délicieux accent bordelais déformé par une sorte de freinage du débit de la parole. Speicher, champion du monde, est réservé, concentré en lui-même ; il veut gagner cette course. Antonin est ironique ; Louviot, souriant, espère. Le Grevès, déjà, penche sa petite tête frisée et crispe son guidon entre les mains. Charles Pélissier promène sa rouge et élégante silhouette. Leducq, en vert mousse, gouaille... Un tour du circuit de 12 km. 500, à la suite des coureurs est un spectacle plein d'imprévu. On part et la voiture roule, écrasée par la masse énorme du virage qui semble la surplomber. On quitte la piste ovale par un passage étroit et voici qu'apparaissent les spectateurs. Ici, ils s'adonnent au nudisme. Des torses,
prennent place sous les exclamations joyeuses et les appels familiers. Lapébie, champion de l'an dernier, a abandonné son maillot tricolore. Il ne veut pas influencer ses concurrents, dit-il avec son délicieux accent bordelais déformé par une sorte de freinage du débit de la parole. Speicher, champion du monde, est réservé, concentré en lui-même ; il veut gagner cette course. Antonin est ironique ; Louviot, souriant, espère. Le Grevès, déjà, penche sa petite tête frisée et crispe son guidon entre les mains. Charles Pélissier promène sa rouge et élégante silhouette. Leducq, en vert mousse, gouaille... Un tour du circuit de 12 km. 500, à la suite des coureurs est un spectacle plein d'imprévu. On part et la voiture roule, écrasée par la masse énorme du virage qui semble la surplomber. On quitte la piste ovale par un passage étroit et voici qu'apparaissent les spectateurs. Ici, ils s'adonnent au nudisme. Des torses, dorés par le soleil, surgissent d'un fourré ou de dessous une tente. Aux premières heures de la course, le public n'est débordé que d'enthousiasme ; mais avec ce soleil qui vous cuit, ces cris d'encouragement qui vous sèchent la gorge, allez demander à tous ces gens de ne pas... déborder autrement que d'enthousiasme. Jusqu'à midi, tout se passera bien ; les hommes échappés : Louviot, Magne, Pélissier. Godarn, Homard, Renaud et Le Goff ne se seront pas gênés dans leur effort et, pour les rattraper, Speicher qui, vers 13 heures, sera le grand favori de la foule, aura la route à peu près libre. Cependant, passée l'heure de l'armistice, que à certains esprits surchauffés ont consenti malgré eux dans une demi-sieste, les incidents vont se multiplier. Sur la route sans ombre, que rendent plus crue les durs virages et cette hallucinante côte Lapize, avec ses 18 %, qui revient tous les douze kilomètres, les coureurs tombent d'abord comme des mouches. Le soleil les frappe à la nuque, une torpeur grandissante envahit le cerveau, le sang paraît bouillonner dans les narines : il faut s'arrêter, n'est-ce pas Lapébie, n'est-ce pas Leducq ? Et puis, il y a les crevaisons. Si le
autrement que d'enthousiasme. Jusqu'à midi, tout se passera bien ; les hommes échappés : Louviot, Magne, Pélissier. Godarn, Homard, Renaud et Le Goff ne se seront pas gênés dans leur effort et, pour les rattraper, Speicher qui, vers 13 heures, sera le grand favori de la foule, aura la route à peu près libre. Cependant, passée l'heure de l'armistice, que à certains esprits surchauffés ont consenti malgré eux dans une demi-sieste, les incidents vont se multiplier. Sur la route sans ombre, que rendent plus crue les durs virages et cette hallucinante côte Lapize, avec ses 18 %, qui revient tous les douze kilomètres, les coureurs tombent d'abord comme des mouches. Le soleil les frappe à la nuque, une torpeur grandissante envahit le cerveau, le sang paraît bouillonner dans les narines : il faut s'arrêter, n'est-ce pas Lapébie, n'est-ce pas Leducq ? Et puis, il y a les crevaisons. Si le coureur crève à trois kilomètres d'un des quatre postes de ravitaillement prévus, il lui faut faire un effort terrible pour rouler. Nous avons vu Le Grevès rouler en zigzag à 25 à l'heure en poussant de toutes ses forces avec un boyau à plat. Et pendant ce temps, ou avant, les autres roulaient à 38 à l'heure. À 3 heures de l'après-midi, des spectateurs qui avaient trop bu, des coureurs épuisés ne voyaient plus clair. En voulant arroser le champion du monde, un spectateur le renversa. Courageusement, le champion du monde remonta sur son vélo, entra dans la foule, retomba, remonta encore : mais il avait perdu trop de temps : sa chair lui faisait souffrir de l'omoplate, à la hanche et à la cheville. Le faisait trop souffrir. En pleurant, il alla à l'infirmerie. Au milieu d'une foule incapable de maîtriser ses nerfs, dix hommes continuaient pourtant. C'était maintenant une course à la résistance, à l'épuisement. À cinquante mètres de l'arrivée, la roue d'Antonin Magne se coinça dans une fissure du ciment. Il sauva la chute ; mais déjà, à sa droite, le petit Louviot avait bondi... et gagné. Ah ! cette ruée de la foule alors ! La