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feuilleton publié par ce journal sur les événements de mai 1871. L’affaire vient à l'audience le 7 novembre. À ce propos, notre confrère invite « tous les citoyens qui, en mai 1871, ont passé par la cour martiale de la rue des Fourneaux, tous les habitants du quatorzième qui auraient à fournir quelques documents sur le sieur Delamarche », à passer dans les bureaux du Cri du Peuple, de sept heures à minuit. Les nouvelles de Londres On nous télégraphie de Londres, 23 octobre : Le procès Armstrong a commencé aujourd’hui. L'avocat du gouvernement a abandonné l'accusation de crime, et maintenu celle de délit. En conséquence, les accusés, dans le cas où ils seraient reconnus coupables, ne pourront être condamnés qu'à l’emprisonnement. Il est probable que la plupart seront acquittés. Une nouvelle affaire Un ouvrier, nommé Bordmann, et sa maîtresse, la femme Fleury, comparaissaient, jeudi, côte à côte, devant la cour d’assises de la Seine, sous l'accusation de viol. Les débats ont eu lieu, bien entendu, à huis clos; nous n’aurions pu, du reste, en tout état de cause, en rendre compte dans les détails. Disons seulement que la femme Fleury, mère de trois enfants, nés de légitime mariage (son mari a disparu), a provisoirement tué l’aînée, une petite fille de douze ans, à son amant Bordmann, pour le retenir auprès d’elle quand il l’eût trouvée elle-même trop vieille pour satisfaire sa passion. Le jury, malgré les efforts de Me Michel Pelletier, a condamné les deux complices au maximum de la peine : les travaux forcés à perpétuité. Louis Battistini, qui exerce à Paris la profession de fumiste, est un enfant du Tyrol, comme le Franck du poète, mais, en fait de liberté, il pratique surtout celle qui consiste à jouer une tyrolienne de coups de pied et à coups de poing sur la personne d’une ancienne maîtresse. C’est ce que c’est que l’air vif des montagnes ! Voici dans quelles conditions se présente ce petit drame intime. Depuis deux ans, Battistini vivait avec la fille Cave-noux; mais, capricieux comme le chaos du Brenner, il lui avait déjà donné plusieurs
mari a disparu), a provisoirement tué l’aînée, une petite fille de douze ans, à son amant Bordmann, pour le retenir auprès d’elle quand il l’eût trouvée elle-même trop vieille pour satisfaire sa passion. Le jury, malgré les efforts de Me Michel Pelletier, a condamné les deux complices au maximum de la peine : les travaux forcés à perpétuité. Louis Battistini, qui exerce à Paris la profession de fumiste, est un enfant du Tyrol, comme le Franck du poète, mais, en fait de liberté, il pratique surtout celle qui consiste à jouer une tyrolienne de coups de pied et à coups de poing sur la personne d’une ancienne maîtresse. C’est ce que c’est que l’air vif des montagnes ! Voici dans quelles conditions se présente ce petit drame intime. Depuis deux ans, Battistini vivait avec la fille Cave-noux; mais, capricieux comme le chaos du Brenner, il lui avait déjà donné plusieurs fois son compte. Cette dernière, ayant insisté un jour pour la reprise des relations, Battistini feignit d’y consentir, et donna à sa maîtresse un rendez-vous le lendemain, à huit heures du soir, à l’angle du boulevard de la Villette et du faubourg Saint-Martin. À l’heure dite, la fille Cavenoux était arrivée à l’endroit indiqué. Quelques instants après débouchait, au même point, Battistini, accompagné d’un de ses amis nommé Ravelli. Sans autre préambule, le fumiste rageur lança à sa maîtresse deux ou trois injures tout à fait colorées, puis, se ruant sur elle, il la frappa de coups de pied et de poing. Ce n’est pas tout. Il la prit par le bras, l’entraîna sur le quai de Valmy, la saisit ensuite à bras le corps en lui faisant franchir la chaîne qui sépare le canal du quai, et enfin, d’un coup de pied bien appliqué, la précipita dans le canal. Ce bel exploit accompli, il prit ses jambes à son cou et disparut. Heureusement pour la fille Cavenoux, des passants qui avaient été témoins de la scène se précipitèrent dans l’eau et la retirèrent à temps. À l’audience, Battistini se débattait comme un beau diable contre l’accusation dont il est
arrivée à l’endroit indiqué. Quelques instants après débouchait, au même point, Battistini, accompagné d’un de ses amis nommé Ravelli. Sans autre préambule, le fumiste rageur lança à sa maîtresse deux ou trois injures tout à fait colorées, puis, se ruant sur elle, il la frappa de coups de pied et de poing. Ce n’est pas tout. Il la prit par le bras, l’entraîna sur le quai de Valmy, la saisit ensuite à bras le corps en lui faisant franchir la chaîne qui sépare le canal du quai, et enfin, d’un coup de pied bien appliqué, la précipita dans le canal. Ce bel exploit accompli, il prit ses jambes à son cou et disparut. Heureusement pour la fille Cavenoux, des passants qui avaient été témoins de la scène se précipitèrent dans l’eau et la retirèrent à temps. À l’audience, Battistini se débattait comme un beau diable contre l’accusation dont il est l’objet. Le prévenu (avec un accent italien très prononcé). — Sur ma parole d’honneur, j’ai donné quelques claques à la fille Cavenoux, des petites claquettes de rien du tout, mais pour l’avoir jetée à l’eau, voilà qui est vilain d’avoir dit ça. Je ne suis pas descendu sur la berge. À un moment donné, ma maîtresse s’est échappée en courant et disant : « Je vais me f... au canal ! » Je l’ai laissée aller et je suis parti de mon côté. La fille Cavenoux veut aujourd’hui faire condamner un innocent. » Le président. — Vous n’êtes pas parti tranquillement, vous vous êtes sauvé à toute jambes. Battistini. — Parce que, je craignais que ma maîtresse ne vienne encore s’accrocher après moi ; je ne peux pas me débarrasser d’elle ; C’est une sangsue. Le président. — Pourquoi avez-vous déménagé le soir même ? Battistini. — Pour la même raison. D’ailleurs, plus que la fille Cavenoux m’avait promis... deux mains dans les poches de sa culotte, une cigarette au bec; il marchait avec lenteur, en se dandinant et en traînant les pieds, toujours chaussé de pantoufles. Somme toute, je le répète, un beau garçon, mais qui marquait diablement mal.
À un moment donné, ma maîtresse s’est échappée en courant et disant : « Je vais me f... au canal ! » Je l’ai laissée aller et je suis parti de mon côté. La fille Cavenoux veut aujourd’hui faire condamner un innocent. » Le président. — Vous n’êtes pas parti tranquillement, vous vous êtes sauvé à toute jambes. Battistini. — Parce que, je craignais que ma maîtresse ne vienne encore s’accrocher après moi ; je ne peux pas me débarrasser d’elle ; C’est une sangsue. Le président. — Pourquoi avez-vous déménagé le soir même ? Battistini. — Pour la même raison. D’ailleurs, plus que la fille Cavenoux m’avait promis... deux mains dans les poches de sa culotte, une cigarette au bec; il marchait avec lenteur, en se dandinant et en traînant les pieds, toujours chaussé de pantoufles. Somme toute, je le répète, un beau garçon, mais qui marquait diablement mal. Si nous avions été à Paris, dans le faubourg Montmartre ou sur le boulevard Rochechouart, je n’aurais pas hésité à déduire de son aspect, de son allure, sa profession. J’aurais pensé, avec la certitude de ne me tromper pas, que le gars, s’il ne se prénommait Alphonse, avait tous les droits à cette appellation. Mais, à Boisy-sur-Marne, l’idée était peut-être trop invraisemblable. Non, me disais-je; il en a bien l’air... Mais c’est simplement un air qu’il se donne... Ce qui aurait contribué à éloigner de mon esprit cette hypothèse, c’est la façon dont les aubergistes de la Croix recevaient cet individu. Ils se montraient empressés, obséquieux à son égard, lui témoignaient une considération véritable. Mlle Euphrosine le regardait avec admiration, et le fils Rouget, qu’il tutoyait et parfois invitait à boire, semblait fier de cette familiarité. Un jour, je demandai à Mme Rouget : — Qu’est-ce que c’est donc que ce garçon-là ? Elle me répondit, laconiquement, mais avec une intonation pompeuse : — C’est monsieur Auguste... J’allais demander quelques explications, lorsqu’un consommateur se présenta ; Mme Rouget me quitta pour le servir, et je n’en sus pas davantage ce jour-là. Tous les dimanches, une tente se dressait sur la
droits à cette appellation. Mais, à Boisy-sur-Marne, l’idée était peut-être trop invraisemblable. Non, me disais-je; il en a bien l’air... Mais c’est simplement un air qu’il se donne... Ce qui aurait contribué à éloigner de mon esprit cette hypothèse, c’est la façon dont les aubergistes de la Croix recevaient cet individu. Ils se montraient empressés, obséquieux à son égard, lui témoignaient une considération véritable. Mlle Euphrosine le regardait avec admiration, et le fils Rouget, qu’il tutoyait et parfois invitait à boire, semblait fier de cette familiarité. Un jour, je demandai à Mme Rouget : — Qu’est-ce que c’est donc que ce garçon-là ? Elle me répondit, laconiquement, mais avec une intonation pompeuse : — C’est monsieur Auguste... J’allais demander quelques explications, lorsqu’un consommateur se présenta ; Mme Rouget me quitta pour le servir, et je n’en sus pas davantage ce jour-là. Tous les dimanches, une tente se dressait sur la place du village ; là, le soir, aux sons d’un orchestre abominablement criard, où dominait un cornet à pistons désespéré, les filles, les garçons se livraient aux joies du quadrille et de la mazurka. — C’est un bal très bien, m’avait dit Rouget. Toutes les mères y mènent leurs fillettes. Il s’y fait des mariages. Un dimanche, par curiosité, désœuvrement, j’allai à ce bal. Je me mis dans un coin, et je regardais pirouetter, sauter, les garçons et les petites filles. C’était l’éternel pas de village que tout le monde a vu. J’allais me retirer, lorsqu’une émotion se produisit. Un quadrille, commencé, s’interrompit. Et tous les yeux des filles se tournèrent et toutes les mains des hommes se tendirent vers un nouveau venu. C’était lui, monsieur Auguste. Je vis que j’étais en présence d’une royauté. M. Auguste entra en dominateur, en conquérant. Il fit le tour du bal lentement, nonchalamment, daigna serrer quelques paumes, adressa de la main des saluts protecteurs et dévisagea toutes les filles avec une moue de pacha. Réellement, on eût dit un souverain chez ses sujets. Le bal entier n’avait d’yeux que pour lui. Les regards de tous les garçons exprimaient l’envie, ceux des filles l’extase.
Il s’y fait des mariages. Un dimanche, par curiosité, désœuvrement, j’allai à ce bal. Je me mis dans un coin, et je regardais pirouetter, sauter, les garçons et les petites filles. C’était l’éternel pas de village que tout le monde a vu. J’allais me retirer, lorsqu’une émotion se produisit. Un quadrille, commencé, s’interrompit. Et tous les yeux des filles se tournèrent et toutes les mains des hommes se tendirent vers un nouveau venu. C’était lui, monsieur Auguste. Je vis que j’étais en présence d’une royauté. M. Auguste entra en dominateur, en conquérant. Il fit le tour du bal lentement, nonchalamment, daigna serrer quelques paumes, adressa de la main des saluts protecteurs et dévisagea toutes les filles avec une moue de pacha. Réellement, on eût dit un souverain chez ses sujets. Le bal entier n’avait d’yeux que pour lui. Les regards de tous les garçons exprimaient l’envie, ceux des filles l’extase. Il invita une danseuse, une fillette d’environ dix-huit ans, qui devint pourpre d’aise et d’émotion. M. Auguste l’entraîna, et sur les visages des autres filles je lus une amère jalousie. Intrigué — non précisément par le personnage — mais par les sentiments qu’il excitait — je sortis du bal. Sur la place, j’aperçus le père Rouget qui, avec d’autres gens du pays, prenait le frais en fumant une pipe. Je m’approchai du groupe, souhaitai le bonsoir à Rouget. Il me dit : — Vous venez du bal? — Oui, répondis-je. M. Auguste vient d’y faire son entrée. — Ah! M. Auguste est au bal? — Oui. Qu’est-ce que c’est donc que ce M. Auguste? Ma question sembla déterminer un mouvement de surprise. — Eh bien, me dit Rouget, vous le connaissez bien. C’est l’amant de la Mourotte. — Et qu’est-ce qu’il fait? Nouveau mouvement de surprise. Quelqu’un répliqua : — Rien, pardonnez-moi ! Puisque c’est l’amant de la Mourotte. — Et qu’est-ce que la Mourotte ? Je sentais que j’allais passer pour un idiot. Mais, dans mon désir de m’instruire, j’étais résolu à pousser jusqu’au bout l'interrogatoire. — Eh ! dit Rouget, vous la connaissez aussi, la Mourotte ; c’est
la place, j’aperçus le père Rouget qui, avec d’autres gens du pays, prenait le frais en fumant une pipe. Je m’approchai du groupe, souhaitai le bonsoir à Rouget. Il me dit : — Vous venez du bal? — Oui, répondis-je. M. Auguste vient d’y faire son entrée. — Ah! M. Auguste est au bal? — Oui. Qu’est-ce que c’est donc que ce M. Auguste? Ma question sembla déterminer un mouvement de surprise. — Eh bien, me dit Rouget, vous le connaissez bien. C’est l’amant de la Mourotte. — Et qu’est-ce qu’il fait? Nouveau mouvement de surprise. Quelqu’un répliqua : — Rien, pardonnez-moi ! Puisque c’est l’amant de la Mourotte. — Et qu’est-ce que la Mourotte ? Je sentais que j’allais passer pour un idiot. Mais, dans mon désir de m’instruire, j’étais résolu à pousser jusqu’au bout l'interrogatoire. — Eh ! dit Rouget, vous la connaissez aussi, la Mourotte ; c’est cette femme qui vient quelquefois chez nous pour aider à la lessive, faire les gros ouvrages... — Ah ! oui, parfaitement, fis-je. En effet, je me souvenais. La Mourotte est certainement. La petite blonde, malingre, l’air triste, pas laide, mal vêtue, toussant à fendre l’âme, et travaillant ainsi qu’une âme de somme. Je me rappelais très bien l’avoir vue. — Alors, demandai-je, il ne fait rien, M. Auguste? Sa profession, c’est d’être l’amant de la Mourotte ? — Vous ne saviez pas ça ? dit Rouget. Dame, oui! C’est qu’elle en est folle. Tiens, c’est un beau gars. Il en profite. Du reste, elle ne voudrait pas qu’il travaille. C’est elle qui travaille. Elle va en journée, chez l’un, chez l’autre. Elle ne boude pas à la besogne. Tout ce qu’elle gagne, elle le donne à son Auguste. Et il lui en faut; il aime à se payer de l’amusement. — Elle n’est pas au bal avec lui ? — Oh ! non. Elle le gênerait. Mais tenez, elle est là, sur la place ; elle l’attend. Je suivis du regard la direction du doigt de mon interlocuteur, et j’aperçus la Mourotte. Elle était là, en effet, chafouine, tête nue,
de somme. Je me rappelais très bien l’avoir vue. — Alors, demandai-je, il ne fait rien, M. Auguste? Sa profession, c’est d’être l’amant de la Mourotte ? — Vous ne saviez pas ça ? dit Rouget. Dame, oui! C’est qu’elle en est folle. Tiens, c’est un beau gars. Il en profite. Du reste, elle ne voudrait pas qu’il travaille. C’est elle qui travaille. Elle va en journée, chez l’un, chez l’autre. Elle ne boude pas à la besogne. Tout ce qu’elle gagne, elle le donne à son Auguste. Et il lui en faut; il aime à se payer de l’amusement. — Elle n’est pas au bal avec lui ? — Oh ! non. Elle le gênerait. Mais tenez, elle est là, sur la place ; elle l’attend. Je suivis du regard la direction du doigt de mon interlocuteur, et j’aperçus la Mourotte. Elle était là, en effet, chafouine, tête nue, son maigre petit corps de phtisique grelottant de la fraîcheur du soir sous un pauvre jupon et une mauvaise camisole. Mais elle n’y prenait pas garde. Debout contre la tenture du bal, elle regardait par un interstice de la toile. Que regardait-elle? Lui, parbleu. Son homme ! Indifférente à tout le reste. Hors du bal, exilée de ce paradis par la volonté de son seigneur et maître, elle admirait, invisible, le triomphe de M. Auguste. Tandis que je la contemplais ainsi plongée dans sa contemplation, une voix s’éleva du groupe où je me trouvais : Celle d’un jeune homme, un gars, qui dit : — C’est égal, c’est tout de même flatteur d’être autant aimé ! Un autre ajouta, avec un soupir : — Il n’y a que M. Auguste dans le pays, qui est comme ça ! Cette phrase fut pour moi une révélation et mit fin à mes stupeurs. Je connaissais le mot de l’énigme. Je savais enfin pour quelle raison M. Auguste excitait, non pas, comme on s’y serait attendu, la réprobation, mais bien l’admiration et l’envie. La raison, irrésistible, décisive, c’est qu’il était le seul. Beaucoup des paysans des environs de Paris sont modérément travailleurs et
le reste. Hors du bal, exilée de ce paradis par la volonté de son seigneur et maître, elle admirait, invisible, le triomphe de M. Auguste. Tandis que je la contemplais ainsi plongée dans sa contemplation, une voix s’éleva du groupe où je me trouvais : Celle d’un jeune homme, un gars, qui dit : — C’est égal, c’est tout de même flatteur d’être autant aimé ! Un autre ajouta, avec un soupir : — Il n’y a que M. Auguste dans le pays, qui est comme ça ! Cette phrase fut pour moi une révélation et mit fin à mes stupeurs. Je connaissais le mot de l’énigme. Je savais enfin pour quelle raison M. Auguste excitait, non pas, comme on s’y serait attendu, la réprobation, mais bien l’admiration et l’envie. La raison, irrésistible, décisive, c’est qu’il était le seul. Beaucoup des paysans des environs de Paris sont modérément travailleurs et volontiers font trimer les femmes. Néanmoins, ils travaillent aussi. À Boisy, tous travaillaient, avaient une occupation, un métier. Seul, M. Auguste avait trouvé cette pauvre fille, la Mourotte, qui, profondément enamourée de lui, ne souffrait point qu’il travaillât et l’entretenait de son propre labeur. M. Auguste, à Boisy, était unique dans son genre. Il était un phénomène, une rareté. N’était-il pas naturel qu’il produisît sur les âmes villageoises l’effet que produisent toutes les raretés et tous les phénomènes ? Je venais de comprendre ces choses, de percer le mystère, lorsqu’M. Auguste sortit du bal. Il aperçut la Mourotte, alla droit à elle et l’apostropha rudement. Lui reprochait-il de l’espionner ? Lui demandait-il de l’argent ? Nous n’entendions pas. Mais aux gestes, aux éclats de voix, on devinait une querelle violente. Tout à coup, sur une réponse que sans doute M. Auguste jugea blessante pour sa dignité, il sauta sur la Mourotte. Elle poussa un grand cri, tomba. Lui s’en alla d’un pas rapide. Nous nous élançâmes. On sortit du bal, on entoura la Mourotte. Elle était couverte de sang. Elle avait reçu un coup de couteau dans la poitrine. Elle joignit les mains et dit : — Ne parlez pas
dans son genre. Il était un phénomène, une rareté. N’était-il pas naturel qu’il produisît sur les âmes villageoises l’effet que produisent toutes les raretés et tous les phénomènes ? Je venais de comprendre ces choses, de percer le mystère, lorsqu’M. Auguste sortit du bal. Il aperçut la Mourotte, alla droit à elle et l’apostropha rudement. Lui reprochait-il de l’espionner ? Lui demandait-il de l’argent ? Nous n’entendions pas. Mais aux gestes, aux éclats de voix, on devinait une querelle violente. Tout à coup, sur une réponse que sans doute M. Auguste jugea blessante pour sa dignité, il sauta sur la Mourotte. Elle poussa un grand cri, tomba. Lui s’en alla d’un pas rapide. Nous nous élançâmes. On sortit du bal, on entoura la Mourotte. Elle était couverte de sang. Elle avait reçu un coup de couteau dans la poitrine. Elle joignit les mains et dit : — Ne parlez pas de ça, ça ferait des tracas à Auguste ! Elle s’évanouit. Auguste avait disparu. Des gens relevèrent la blessée, l’emportèrent chez elle. Le lendemain, je demandai des nouvelles de la Mourotte. Il me fut répondu que ce ne serait rien. Le médecin l’avait dit. Il faisait seulement que la blessée restât au lit une quinzaine. — Et Auguste ? demandai-je. — M. Auguste? Ah ! bien, il est rentré chez la Mourotte. Ils se sont raccommodés. Paraît qu’elle a été bien contente de le revoir. Comment on ne l'a pas arrêté? — Lui? pourquoi donc? Puisqu’il ne l’a pas tuée ! Qu’est-ce que vous voulez ? C’est des querelles de ménage. Ça ne regarde personne ! Un instant, l’idée me vint de dénoncer M. Auguste. Je n’en fis rien. J’eus peur de causer de la peine à la Mourotte. Peu de temps après, je quittai Boissy-sur-Marne. Le jour de mon départ, en m’en allant à la gare, je vis, devant une ferme, un rassemblement. Une femme, la face exsangue, la poitrine sanglante, était couchée sur un matelas. On attelait une carriole pour l’emporter. Je m’approchai. C’était la Mourotte. Elle s’était remise à travailler trop tôt ; sa blessure s’était rouverte.
restât au lit une quinzaine. — Et Auguste ? demandai-je. — M. Auguste? Ah ! bien, il est rentré chez la Mourotte. Ils se sont raccommodés. Paraît qu’elle a été bien contente de le revoir. Comment on ne l'a pas arrêté? — Lui? pourquoi donc? Puisqu’il ne l’a pas tuée ! Qu’est-ce que vous voulez ? C’est des querelles de ménage. Ça ne regarde personne ! Un instant, l’idée me vint de dénoncer M. Auguste. Je n’en fis rien. J’eus peur de causer de la peine à la Mourotte. Peu de temps après, je quittai Boissy-sur-Marne. Le jour de mon départ, en m’en allant à la gare, je vis, devant une ferme, un rassemblement. Une femme, la face exsangue, la poitrine sanglante, était couchée sur un matelas. On attelait une carriole pour l’emporter. Je m’approchai. C’était la Mourotte. Elle s’était remise à travailler trop tôt ; sa blessure s’était rouverte. Je ne pus m’empêcher de lui dire : "Mais vous êtes folle ! Il faut absolument que vous vous reposiez !". Elle ouvrit les yeux, me regarda d’un air navré: "Ah ! monsieur, me répondit-elle, moi, ça m’est égal. Mais quel malheur pour ce pauvre Auguste : il a tant besoin d’argent !" (Gramont) LA NOUVELLE CHAMBRE La nouvelle Chambre, exception faite de la Seine et des trois départements algériens, contiendra 271 membres cumulant, avec leur mandat législatif, celui de conseiller général. Sur ces 271 députés conseillers généraux, 160 sont républicains et 111 réactionnaires. La proportion est un peu plus en faveur des réactionnaires que dans la précédente Chambre. Cela tient à ce que les nouvelles recrues que la Droite de la Chambre a gagnées aux élections du 4 octobre ont été choisies de préférence parmi les réactionnaires déjà investis du mandat de conseiller général. Il n’y a que le département du Var dont aucun des députés ne soit conseiller général. Tous les autres départements ont au moins un député revêtu des deux mandats. — Encore le préfet des Vosges Les journaux de la région de l’Est nous apportent le récit d’un nouvel exploit de M. Bœgner, le préfet des
besoin d’argent !" (Gramont) LA NOUVELLE CHAMBRE La nouvelle Chambre, exception faite de la Seine et des trois départements algériens, contiendra 271 membres cumulant, avec leur mandat législatif, celui de conseiller général. Sur ces 271 députés conseillers généraux, 160 sont républicains et 111 réactionnaires. La proportion est un peu plus en faveur des réactionnaires que dans la précédente Chambre. Cela tient à ce que les nouvelles recrues que la Droite de la Chambre a gagnées aux élections du 4 octobre ont été choisies de préférence parmi les réactionnaires déjà investis du mandat de conseiller général. Il n’y a que le département du Var dont aucun des députés ne soit conseiller général. Tous les autres départements ont au moins un député revêtu des deux mandats. — Encore le préfet des Vosges Les journaux de la région de l’Est nous apportent le récit d’un nouvel exploit de M. Bœgner, le préfet des Vosges, le parent des Ferry, et le type idéal des préfets à poigne, comme le démontrera l’enquête sur les élections vosgiennes. Au lendemain de l’élection, le journal de la préfecture, le même qui s’était signalé par la publication de la fameuse lettre du général de Négrier, dénonçait déjà à la vindicte préfectorale le canton de Neufchâteau, où la liste de MM. Lefebvre-Roncier et Goujon avait obtenu la majorité dans un assez grand nombre de communes. La vengeance des ferrystes ne se fit pas attendre. Quatre ou cinq jours à peine après les élections, M. Bœgner prononçait la suspension de M. Marque, maire de Leffort-le-Grand, où MM. Ferry et Buffet n’avaient réuni que 170 et 91 voix, tandis que MM. Lefebvre-Roncier et Goujon en avaient obtenu 203 et 232. Sur un simple rapport de gendarmerie, sur l’accusation ridicule d’avoir favorisé l’évasion d’un prisonnier, le préfet frappa de ses foudres un homme qui jouit de la considération et de la sympathie de ses administrés, qui savent que M. Marque est la victime de rancûrnes électorales, et non de l’inaccomplissement de ses devoirs municipaux. C’est ainsi que la faction ferryste a établi dans les Vosges un régime de terreur, inconnu dans tout autre