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enlevezqueues et noyaux à un kilogramme de cerises noires, absolument saines, et mettez les cerises au frais et revenez à vous brosser, si on les pressant à la pince, le lait n'en répand pas, c'est que le mouillage est juste. Sinon, ajoutez le lait et ne conservez que la pâte, des brioches dans votre saladier. Écraser la brioches en y ajoutant le sucre pulvérisé que vous aurez mis fondre au bain-marie; ces trois éléments formez une pâte lisse que vous liez à l'aide de jaunes d'œufs. Travaillez cette pâte assez longtemps puis ajoutez-y les blancs d'œufs battus en neige ferme, puis, en leur lieu, vos cerises. Ayez un moule pas trop grand (un moule à soufflé) : beurrez-en tout le sillage avant d'y verser votre composition. Laissez votre plat ou moule au four de chaleur douce, et laissez cuire deux petites heures, ayant soin de tourner le moule à mi-chemin. Laissez refroidir un peu avant de démouler avec précaution. Servez telle que, ou avec une crème ralliée parfumée au kirsch. briochée, 1 fr. 80 ; lait, 60 fr. 80 ; 1 kilo cerises grosses, 5 fr.; 3 œufs, 1 fr. 20 ; 125 gr. sucre granulé, 1 fr.; 125 gr. beurre, 2 fr. 50. Total : 7 fr. 70. Conserve de saison. Gelée de groseilles. — Choisissez des groseilles bien mures, moitié de blanches, moitié de rouges. Exprimez-en le jus en passant dans une étamine de soie que vous frottez et pressquez autant de feuilles qu'il le faut. Conservez le marc, c'est-à-dire les décoptions et pesez-les. Déduisez ce poids du poids des fruits, pour avoir le poids exact de votre sirop. Pesez la même quantité de sucre cristallisé. Mettez au feu, dans votre bassin, le jus et l'écumez soigneusement pour clarifier vos fruits, et laissez bouillir de 23 à 30 minutes. Pour vous assurer que la cuisson de la gelée est faite, mettez une cuillerée de confiture sur une assiette : si elle fige, la confiture est faite. Veillez du feu, en mettant en pots en ayant soin de faire chauffer les verres à la vapeur afin qu'ils ne éclatent
beurre, 2 fr. 50. Total : 7 fr. 70. Conserve de saison. Gelée de groseilles. — Choisissez des groseilles bien mures, moitié de blanches, moitié de rouges. Exprimez-en le jus en passant dans une étamine de soie que vous frottez et pressquez autant de feuilles qu'il le faut. Conservez le marc, c'est-à-dire les décoptions et pesez-les. Déduisez ce poids du poids des fruits, pour avoir le poids exact de votre sirop. Pesez la même quantité de sucre cristallisé. Mettez au feu, dans votre bassin, le jus et l'écumez soigneusement pour clarifier vos fruits, et laissez bouillir de 23 à 30 minutes. Pour vous assurer que la cuisson de la gelée est faite, mettez une cuillerée de confiture sur une assiette : si elle fige, la confiture est faite. Veillez du feu, en mettant en pots en ayant soin de faire chauffer les verres à la vapeur afin qu'ils ne éclatent pas. Dénocer les membres de la famille dans la proportion de 2 livres de framboises pour 16 livres de groseilles. LE CUISINIER EN GANTS BLANCS. U ne se moquait un peu de la critique, qui a un métier essoufflant, et bredouille parfois quelque peu; mais il réveilla sans doute l'énergie des censeurs car, abandonnant leur vocabulaire usuel, ils écrivirent tous, ou presque tous, qu'on se trouvait en présence d'une œuvre « délicieuse ». C'était encore un mot facile, mais pour une fois, les critiques mesuraient exactement la grandeur des mots, et donnaient à « délicieux » sa signification précise. Le Danseur inconnu était une œuvre délicieuse. Cet art délicat, ouvragé, d'un écrivain qui paraît nonchalant, mais a des vivacités et une attention incessante, n'avait-il pas vieilli quelque peu ? Cette comédie si fine, gracieuse, écrite par un philosophe qui savait que la vie était douce si on ne la brusquait point, si on pactisait, n'allait-elle pas nous décevoir à l'audition ? Nous allâmes l'écouter avec une certaine crainte; les temps, les mœurs ont tellement changé ! Eh bien ! nous avons goûté plus joyeusement sa fraîcheur, car nous sommes enfiévrés. Quelle comédie « délicieuse » ! C'est l'œuvre la plus
des censeurs car, abandonnant leur vocabulaire usuel, ils écrivirent tous, ou presque tous, qu'on se trouvait en présence d'une œuvre « délicieuse ». C'était encore un mot facile, mais pour une fois, les critiques mesuraient exactement la grandeur des mots, et donnaient à « délicieux » sa signification précise. Le Danseur inconnu était une œuvre délicieuse. Cet art délicat, ouvragé, d'un écrivain qui paraît nonchalant, mais a des vivacités et une attention incessante, n'avait-il pas vieilli quelque peu ? Cette comédie si fine, gracieuse, écrite par un philosophe qui savait que la vie était douce si on ne la brusquait point, si on pactisait, n'allait-elle pas nous décevoir à l'audition ? Nous allâmes l'écouter avec une certaine crainte; les temps, les mœurs ont tellement changé ! Eh bien ! nous avons goûté plus joyeusement sa fraîcheur, car nous sommes enfiévrés. Quelle comédie « délicieuse » ! C'est l'œuvre la plus gracieuse et sans doute la plus poétique de M. Tristan Bernard. C'est aussi celle où il s'amuse le mieux à nous montrer du doigt les rouages de la vie, comment tout s'engraine exactement si le hasard fait bien les choses. Nous verrons un jeune homme sans le sou se rendre dans un bal pour dévorer quelques sandwiches au bar et y rencontrer — après pas mal d'aventures — et l'amour et la fortune. C'est avec un sujet aussi léger que notre auteur, un des plus profonds écrivains de notre époque, écrira une œuvre d'une incomparable richesse. Il fera vivre pour nous un monde un peu fou, quelquefois un peu féroce mais souvent sensible et souriant. Et nous écouterons la bonne leçon de philosophie en écoutant cette jolie fable. M. André Brûlé créa cette pièce. Il était très jeune : nous le retrouvons avec un plaisir renouvelé. Il sait très bien être ironique et malicieux, cet acteur qui ne trouve plus de vraie place parce que le théâtre ne sait plus être lyrique et puissant. Mlle Simone Vaudrey est une jeune comédienne qui sera excellente si elle cesse de « parler au public ». Dans ces moments où la saison de
dans un bal pour dévorer quelques sandwiches au bar et y rencontrer — après pas mal d'aventures — et l'amour et la fortune. C'est avec un sujet aussi léger que notre auteur, un des plus profonds écrivains de notre époque, écrira une œuvre d'une incomparable richesse. Il fera vivre pour nous un monde un peu fou, quelquefois un peu féroce mais souvent sensible et souriant. Et nous écouterons la bonne leçon de philosophie en écoutant cette jolie fable. M. André Brûlé créa cette pièce. Il était très jeune : nous le retrouvons avec un plaisir renouvelé. Il sait très bien être ironique et malicieux, cet acteur qui ne trouve plus de vraie place parce que le théâtre ne sait plus être lyrique et puissant. Mlle Simone Vaudrey est une jeune comédienne qui sera excellente si elle cesse de « parler au public ». Dans ces moments où la saison de Paris devrait préoccuper les directeurs de théâtres, il est heureux de revoir à la scène une des plus jolies œuvres de ces dernières années. Jean BARREYRE. André BRULE et Simone VAUDRY dans Une scène du « Danseur inconnu » Voici comment Henri, entrant dans un bal, « connaîtra » Berthe, une jeune fille tout à fait charmante, qui finira par l'aimer. HENRI, à lui-même. — Sixième verre de Champagne !.. ça va de mieux en mieux !... Tout tourne un peu autour de moi... Mais c'est une impression purement physique... j'ai la tête tout à fait à sa place... une lucidité extraordinaire !... Seulement, je ferais bien un tour de valse... je tournerais en sens contraire, ça rétablirait l'équilibre de ce salon ! (À Berthe.) Mademoiselle, voulez-vous me permettre de vous demander cette valse ? BERTHE. — Monsieur, je ne danse. HENRI. — Ça n'est pas possible ! Vous devez aimer la danse, mais je sais pourquoi vous ne voulez pas danser : c'est parce qu'on ne m'a pas présenté à vous. BERTHE, hésitante. — Monsieur. HENRI, vivement — C'est pour ça. Vous êtes une jeune fille bien élevée, et vous ne dansez pas avec les personnes qu'on ne vous
une jeune fille tout à fait charmante, qui finira par l'aimer. HENRI, à lui-même. — Sixième verre de Champagne !.. ça va de mieux en mieux !... Tout tourne un peu autour de moi... Mais c'est une impression purement physique... j'ai la tête tout à fait à sa place... une lucidité extraordinaire !... Seulement, je ferais bien un tour de valse... je tournerais en sens contraire, ça rétablirait l'équilibre de ce salon ! (À Berthe.) Mademoiselle, voulez-vous me permettre de vous demander cette valse ? BERTHE. — Monsieur, je ne danse. HENRI. — Ça n'est pas possible ! Vous devez aimer la danse, mais je sais pourquoi vous ne voulez pas danser : c'est parce qu'on ne m'a pas présenté à vous. BERTHE, hésitante. — Monsieur. HENRI, vivement — C'est pour ça. Vous êtes une jeune fille bien élevée, et vous ne dansez pas avec les personnes qu'on ne vous a pas présentées... Et sans doute, vous ne leur parlez pas non plus ? Oh ! comme vous avez tort. BERTHE. — Pourquoi cela ? HENRI. — Mais parce qu'il n'y a que les gens qui ne vous ont pas été présentés qui soient intéressants. Ils sont l'incognito... comme vous êtes pour moi l'inconnue... Je ne sais pas si la vie nous rapprochera, je ne crois pas, et je vais même vous dire quelque chose d'assez désobligeant, c'est qu'il est peut-être souhaitable qu'elle ne nous rapproche pas du moins. BERTHE. — Mais, pourquoi ça, Monsieur ? HENRI. — Mais, parce que jamais, sans doute, vous n'arriverez à produire sur moi une aussi jolie impression que celle que j'ai de vous en ce moment... ce que je connaîtrais de vous, par la suite, ce serait peut-être très bien, mais ça ne dépasserait jamais ce que j'imagine déjà. BERTHE. — Enfin, pour un monsieur qui ne me connaît pas, il me semble que vous me faites la cour. HENRI. — Il me semble aussi. Et dire que, peut-être... certainement, je n'oserais pas vous la faire si je vous connaissais. BERTHE. — Nous sommes au bal masqué. HENRI. — Savez-vous ce qu'on fait
êtes pour moi l'inconnue... Je ne sais pas si la vie nous rapprochera, je ne crois pas, et je vais même vous dire quelque chose d'assez désobligeant, c'est qu'il est peut-être souhaitable qu'elle ne nous rapproche pas du moins. BERTHE. — Mais, pourquoi ça, Monsieur ? HENRI. — Mais, parce que jamais, sans doute, vous n'arriverez à produire sur moi une aussi jolie impression que celle que j'ai de vous en ce moment... ce que je connaîtrais de vous, par la suite, ce serait peut-être très bien, mais ça ne dépasserait jamais ce que j'imagine déjà. BERTHE. — Enfin, pour un monsieur qui ne me connaît pas, il me semble que vous me faites la cour. HENRI. — Il me semble aussi. Et dire que, peut-être... certainement, je n'oserais pas vous la faire si je vous connaissais. BERTHE. — Nous sommes au bal masqué. HENRI. — Savez-vous ce qu'on fait quand on est au bal masqué ? On perd toute retenue, on se parle carrément de ses affaires de cœur. BERTHE. — Oui, mais les jeunes filles comme moi ne vont pas au bal masqué... c'est un peu scandaleux. HENRI. — Qu'est-ce que ça fait ? Le scandale restera entre nous, c'est un scandale intime. BERTHE. — Oui, mais si l'un de mes parents venait par ici... J'ai au bal mon père et mes deux tantes. HENRI. — Eh bien, vous en serez quitte pour me présenter. BERTHE. — Sous quel nom ? HENRI. — À votre choix. Donnez-moi un titre si vous aimez la noblesse ; ou de présenter-moi comme un artiste. BERTHE. — Ou un commandant de cavalerie. HENRI. — Commandant, à trente ans, ce n'est pas mal ! BERTHE. — Ah ! vous venez de me dire votre âge et vous ne deviez rien me dire du tout. Ah ! oui, oui, j'ai eu tort ; j'ai manqué à nos conventions. Mais je ne vous demande pas le vôtre... BERTHE. — C'est l'âge des Illusions, n'ai-ce pas? HENRI, d'un ton dédaigneux. — Oui. BERTHE. — Pourquoi ce "oui" dédaigneux ? Est-ce que vous n'aimez pas la réponse
nous, c'est un scandale intime. BERTHE. — Oui, mais si l'un de mes parents venait par ici... J'ai au bal mon père et mes deux tantes. HENRI. — Eh bien, vous en serez quitte pour me présenter. BERTHE. — Sous quel nom ? HENRI. — À votre choix. Donnez-moi un titre si vous aimez la noblesse ; ou de présenter-moi comme un artiste. BERTHE. — Ou un commandant de cavalerie. HENRI. — Commandant, à trente ans, ce n'est pas mal ! BERTHE. — Ah ! vous venez de me dire votre âge et vous ne deviez rien me dire du tout. Ah ! oui, oui, j'ai eu tort ; j'ai manqué à nos conventions. Mais je ne vous demande pas le vôtre... BERTHE. — C'est l'âge des Illusions, n'ai-ce pas? HENRI, d'un ton dédaigneux. — Oui. BERTHE. — Pourquoi ce "oui" dédaigneux ? Est-ce que vous n'aimez pas la réponse que je vous ai faite ? HENRI. Non, je ne l'aime pas, c'est la réponse d'une personne de bal. C'est même la réponse de bal blanc. Si je vous connaissais, je vous sourirais aimablement, avec une courtoisie complaisante ; mais je ne vous connais pas, j'ai le droit d'être impoli et même sévère pour une personne comme vous, qui pourriez ne pas me répondre avec des réponses faites, des phrases de bal conventionnel, à moi qui essaye d'en faire rendre exprès pour vous ! BERTHE. — Voilà ! Si vous m'aviez atrocement présenté, je me donnerais peut-être plus de peine. HENRI. — Cette demoiselle est vexée ! Cette demoiselle est vexée de ce que je lui ai dit ! Ah ! ah ! je lui ai révélé mon âge ! Voilà qu'elle me dévoile son caractère... Eh ! eh ! l'inconnu se dissipe peu à peu ! BERTHE. — Et je commence peut-être à vous produire une moins bonne impression ! HENRI. — Pourquoi ça ? Parce que j'ai découvert en vous une petite susceptibilité, une petite vanité intellectuelle ? Eh bien, c'est que vous avez un peu de prétention, vous voulez être intelligente; et moi, je ne déteste pas
et même sévère pour une personne comme vous, qui pourriez ne pas me répondre avec des réponses faites, des phrases de bal conventionnel, à moi qui essaye d'en faire rendre exprès pour vous ! BERTHE. — Voilà ! Si vous m'aviez atrocement présenté, je me donnerais peut-être plus de peine. HENRI. — Cette demoiselle est vexée ! Cette demoiselle est vexée de ce que je lui ai dit ! Ah ! ah ! je lui ai révélé mon âge ! Voilà qu'elle me dévoile son caractère... Eh ! eh ! l'inconnu se dissipe peu à peu ! BERTHE. — Et je commence peut-être à vous produire une moins bonne impression ! HENRI. — Pourquoi ça ? Parce que j'ai découvert en vous une petite susceptibilité, une petite vanité intellectuelle ? Eh bien, c'est que vous avez un peu de prétention, vous voulez être intelligente; et moi, je ne déteste pas les femmes un peu intelligentes. Évidemment, j'aime bien regarder une femme et l'admirer, mais je ne suis pas fâché qu'elle me donne autre chose... qu'elle me donne un peu de son énergie, de son âme, de mes rêves. Oh ! ce n'est pas un rêve extraordinaire, ni très original, c'est le rêve de tout le monde. Mon rêve serait d'avoir un gentil compagnon avec qui je pourrais voir le monde. Nous nous amuserions des mêmes choses. Un autre moi-même, en qui je ne retrouve, avec un visage plus futur... Une femme qui écoute bien, comme vous, avec le regard et le sourire que j'ai lorsqu'avec un visage plus joli... Non, ne faites pas attention à ce que je vous dis, parce que, si vous faites attention, vous n'aurez plus ce même sourire et ce même regard... ils me sont nécessaires, il me semble que je m'améliore quand ils me couvrent ainsi... BERTHE. — Oh ! cet aplomb ! HENRI. — Mais, il n'y a pas de cet aplomb, je vous plais, j'en suis certain. BERTHE. — Mais, comment pouvez-vous voir ça ? HENRI. — Eh bien, à la façon dont vous m'écoutez. Vous m'écoutez très bien. Quand je vous fais
le rêve de tout le monde. Mon rêve serait d'avoir un gentil compagnon avec qui je pourrais voir le monde. Nous nous amuserions des mêmes choses. Un autre moi-même, en qui je ne retrouve, avec un visage plus futur... Une femme qui écoute bien, comme vous, avec le regard et le sourire que j'ai lorsqu'avec un visage plus joli... Non, ne faites pas attention à ce que je vous dis, parce que, si vous faites attention, vous n'aurez plus ce même sourire et ce même regard... ils me sont nécessaires, il me semble que je m'améliore quand ils me couvrent ainsi... BERTHE. — Oh ! cet aplomb ! HENRI. — Mais, il n'y a pas de cet aplomb, je vous plais, j'en suis certain. BERTHE. — Mais, comment pouvez-vous voir ça ? HENRI. — Eh bien, à la façon dont vous m'écoutez. Vous m'écoutez très bien. Quand je vous fais un compliment, vous vous rendez un regard vague, vous faites semblant de penser à autre chose. Vous cachez votre plaisir ! BERTHE. — Oh ! c'est dans votre imagination ! HENRI. — Non ! non ! non ! Il n'est pas question de ça. Vous êtes mieux que ce que j'ai pu imaginer de vous. Depuis que je vous parle, vous avez été jolie sept ou huit façons différentes, et ma pauvre imagination ne les avait certes pas prévu. Et je me rends compte que vous en avez encore à votre disposition de ces jolis visages... Quand vous êtes joyeuse... quand vous êtes triste... quand vous êtes comme ça... C'est toujours une nouvelle façon d'être à moi... BERTHE. — Qu'est-ce qu'il y a ? HENRI. — Qu'est-ce que je suis venu trouver ? (Il se lève, fait quelques pas d'agitation, puis revient s'asseoir près de Berthe.) J'arrive à cet endroit critique où je commence à ne plus me contenter de cet incognito. Je crois que c'est le moment, et que je ferais mieux de m'en aller. BERTHE. — Pourquoi ? HENRI. — Eh bien, parce qu'une fois que je vous aurais quittée, je serais très malheureux et plus j'aurais l'imprudence
j'ai pu imaginer de vous. Depuis que je vous parle, vous avez été jolie sept ou huit façons différentes, et ma pauvre imagination ne les avait certes pas prévu. Et je me rends compte que vous en avez encore à votre disposition de ces jolis visages... Quand vous êtes joyeuse... quand vous êtes triste... quand vous êtes comme ça... C'est toujours une nouvelle façon d'être à moi... BERTHE. — Qu'est-ce qu'il y a ? HENRI. — Qu'est-ce que je suis venu trouver ? (Il se lève, fait quelques pas d'agitation, puis revient s'asseoir près de Berthe.) J'arrive à cet endroit critique où je commence à ne plus me contenter de cet incognito. Je crois que c'est le moment, et que je ferais mieux de m'en aller. BERTHE. — Pourquoi ? HENRI. — Eh bien, parce qu'une fois que je vous aurais quittée, je serais très malheureux et plus j'aurais l'imprudence de rester auprès de vous, plus je serais malheureux en vous quittant. BERTHE. — Eh bien, vous pouvez bien risquer ça. C'est admirable ! Vous dites que vous avez du plaisir à causer avec moi, et je veux bien le croire... Eh bien ! pour l'agrément que vous éprouvez, vous ne pouvez même pas me faire le sacrifice d'être malheureux à cause de moi, et de me regretter un peu. HENRI. — Oh ! mais, c'est que je ne serai pas un petit peu malheureux... Ce sera autre chose qu'un petit regret. Puisque nous sommes encore masqués, je puis vous dire sans trop de honte que je ne suis pas très heureux dans la vie. Je ne vous connais pas, ça m'est bien permis de vous montrer un peu de ma tristesse. Je ne suis donc pas heureux... Mais je ne suis pas très, très, malheureux, parce que, s'il me manque bien des choses, je ne pense pas à ce qui me manque... BERTHE. — Assez. Pas trop. Pourquoi ça ? HENRI. — Moi, je ne suis pas très sensible au froid, mais à condition de ne pas m'approcher d'une cheminée... parce qu'après ça j'ai toutes les peines du monde
ne pouvez même pas me faire le sacrifice d'être malheureux à cause de moi, et de me regretter un peu. HENRI. — Oh ! mais, c'est que je ne serai pas un petit peu malheureux... Ce sera autre chose qu'un petit regret. Puisque nous sommes encore masqués, je puis vous dire sans trop de honte que je ne suis pas très heureux dans la vie. Je ne vous connais pas, ça m'est bien permis de vous montrer un peu de ma tristesse. Je ne suis donc pas heureux... Mais je ne suis pas très, très, malheureux, parce que, s'il me manque bien des choses, je ne pense pas à ce qui me manque... BERTHE. — Assez. Pas trop. Pourquoi ça ? HENRI. — Moi, je ne suis pas très sensible au froid, mais à condition de ne pas m'approcher d'une cheminée... parce qu'après ça j'ai toutes les peines du monde à la quitter... Eh bien, j'ai peur d'avoir eu un peu plus chaud que d'habitude. Il fera très froid tout à l'heure en sortant. Allons ! puisque je suis ici pour dire des choses brutales, vous m'avez gâté ma soirée. BERTHE. — Ce n'est pas gentil de ne pas me dire quelque chose de plus amusant avant de me quitter. HENRI. C'est très aimable, ce que je vous dis là. Non... non, Mademoiselle X..., je me suis trop approché du feu... Dites-moi tout de suite qui vous êtes. BERTHE. — Je suis l'inconnue, vous le savez bien... Entre Barthélemy. Tristan RENART M. Alfred Bruneau vient de mourir, à l'âge de soixante-dix-sept ans. On a pu lire, dans certains journaux, qu'un grand compositeur français disparaissait avec lui. Ce n'est pas tout à fait exact. M. Alfred Bruneau fut un compositeur de talent qui, à un moment donné, joua dans la musique française un rôle important. C'est lui, en effet, qui, le premier, en 1891, rompit avec les traditions du théâtre lyrique en mettant en scène des personnages en veston. Le Rêve dont le livret était tiré du célèbre roman de Zola marque la conquête de l'Opéra-Comique par ce qu'on a appelé
dire quelque chose de plus amusant avant de me quitter. HENRI. C'est très aimable, ce que je vous dis là. Non... non, Mademoiselle X..., je me suis trop approché du feu... Dites-moi tout de suite qui vous êtes. BERTHE. — Je suis l'inconnue, vous le savez bien... Entre Barthélemy. Tristan RENART M. Alfred Bruneau vient de mourir, à l'âge de soixante-dix-sept ans. On a pu lire, dans certains journaux, qu'un grand compositeur français disparaissait avec lui. Ce n'est pas tout à fait exact. M. Alfred Bruneau fut un compositeur de talent qui, à un moment donné, joua dans la musique française un rôle important. C'est lui, en effet, qui, le premier, en 1891, rompit avec les traditions du théâtre lyrique en mettant en scène des personnages en veston. Le Rêve dont le livret était tiré du célèbre roman de Zola marque la conquête de l'Opéra-Comique par ce qu'on a appelé « le naturalisme ». Neuf années plus tard, l'Opéra-Comique représentera Louise, qui il faudra loin encore, dans l'imitation du réel. Sans vouloir contester la priorité de M. Alfred Bruneau ni son courage, notons en passant qu'en 1889, M. Gustave Charpentier avait déjà terminé le livret de Louise et la musique du premier acte. Il y a des « idées dans l'air ». Le Rêve leur offrait une occasion de se matérialiser. Quoi qu'il en soit, la nouveauté parut alors considérable. Plus considérable qu'elle n'était en réalité. On oubliait qu'en 1853, Verdi avait mis en musique les héros contemporains de La Dame aux camélias. On oubliait aussi qu'au XVIIIe siècle, les musiciens trouvaient tout naturel de faire chanter des acteurs vêtus à la mode du jour. La partition du Rêve comportait, de son côté, un certain nombre d'audaces qui firent grand bruit à l'époque. Élève de Massenet, M. Alfred Bruneau parlait une langue plus rude, plus âpre, et plus fruste que son maître. Il multipliait les dissonances, les agrégations sonores inédites. Camille Bellaigue, faisant dans « La Revue des Deux Mondes » le compte rendu de la première représentation, décrivait ainsi un des airs du Rêve : « Il y a