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je crois, un riche marchand de chevaux dans je ne sais quel trou de province. Ce jour-là, il avait été visité par la Muse et se livrait à la composition d’une ode, l’ode à Nanteuil: Nanteuil N'a qu’un œil, Et cet œil, Plein d’orgueil, Est en deuil Sur le seuil Du cercueil De l’autre œil. Etc. À côté, le jeune Geoffroy, le sculpteur, l’élève de Franceschi; Dondey-Dupré, l’homme au lorgnon, Raymond de Breilh, Charles Joliet, Massenet de Marancour un futur colonel de la Commune, le grand Rigaut son secrétaire, Albert dit Pietro, Paul Ferry, dit le Jasmin du Nord, et quelques autres Jasmins en herbe. Ils écoutent Alexandre Pillon, qui leur raconte tout ce qu'il lui a fallu faire pour découvrir le secret de Ponson du Terrail; mais il le tient cette fois et gare aux journaux ! Pelloquet, qui est revenu, continue ce qu'il disait il y a cinq minutes à une autre table : « Permettez, permettez, ce qu'il y a d'étonnant chez elle (il parle de sa vieille camarade), et ce qui est très rare chez les femmes, c'est que vous la réveillez à n'importe quelle heure de la nuit. » (il va chercher une allumette pour allumer sa pipe). Charles Ducher, qui ne pense pas devenir jamais l'allié de Paul de Cassagnac du Pays et autres lieux, et l'un des plus fermes soutiens de l'Empire, explique, tout en jouant au billard avec Alphée Jeannin, un professeur distingué, les persécutions qu'il a subies sous l'Empire. On était au lendemain du 2 décembre, Ducher jouait au billard (il paraît qu'il aime ce jeu-là) au café de la Mairie, à Montmartre, et trompait le temps, pendant les séries de son adversaire, en dessinant sur le mur, avec le blanc du billard, le profil de Badinguet, ce hideux profil si facile à imiter. Interpellation du patron; querelle violente, arrivée de sergents de ville et finalement écrouement dudit Ducher à Mazas. On ne trouve chez lui de compromettant que la fameuse pipe au profil de Badinguet; la saisie de la pipe une fois faite, il n'y avait aucune raison pour garder
allumer sa pipe). Charles Ducher, qui ne pense pas devenir jamais l'allié de Paul de Cassagnac du Pays et autres lieux, et l'un des plus fermes soutiens de l'Empire, explique, tout en jouant au billard avec Alphée Jeannin, un professeur distingué, les persécutions qu'il a subies sous l'Empire. On était au lendemain du 2 décembre, Ducher jouait au billard (il paraît qu'il aime ce jeu-là) au café de la Mairie, à Montmartre, et trompait le temps, pendant les séries de son adversaire, en dessinant sur le mur, avec le blanc du billard, le profil de Badinguet, ce hideux profil si facile à imiter. Interpellation du patron; querelle violente, arrivée de sergents de ville et finalement écrouement dudit Ducher à Mazas. On ne trouve chez lui de compromettant que la fameuse pipe au profil de Badinguet; la saisie de la pipe une fois faite, il n'y avait aucune raison pour garder Ducher, qui s'en fut à la Gazette de France et plus tard à l'Ami de la Religion rédiger sous des noms d'emprunt des bulletins financiers. Mais « Fermez vos femmes, Coligny passe ! (imitant la harpe) Tim, tam, toum ! » Il est avec le sculpteur Chapuis, qu'on appelle Cahors parce qu'il est de Grenoble; le chien Fouinard est dans leurs jambes. Mathieu de Monter recueille sur un carnet les phrases excentriques que Coligny laisse tomber de son écrin : « Nous sommes beaux, vous êtes laids ! Garçon, un morceau de bière ? Qui veut me réaliser pour la force, moi Charles Coligny ! Personne ! vous n'êtes que des poitrinaires! C'est bouffon! l'absinthe est le cresson de fontaine de la jeunesse. Je vais effacer un verre d'absinthe et demain la Patrie dans ses vastes colonnes. Tim, tam, tourn ! Où est Transtamarre? il est sot, il a fait le Pantalon de ma jeunesse. C'est un mauvais poète, il est vieux et il est laid, moi je suis beau et je suis riche. Je vous payerai dans sept ans. Allons chez la Triton : tel est mon but. Tim, tam, toum ! » Quel toqué ! dit le sage
parce qu'il est de Grenoble; le chien Fouinard est dans leurs jambes. Mathieu de Monter recueille sur un carnet les phrases excentriques que Coligny laisse tomber de son écrin : « Nous sommes beaux, vous êtes laids ! Garçon, un morceau de bière ? Qui veut me réaliser pour la force, moi Charles Coligny ! Personne ! vous n'êtes que des poitrinaires! C'est bouffon! l'absinthe est le cresson de fontaine de la jeunesse. Je vais effacer un verre d'absinthe et demain la Patrie dans ses vastes colonnes. Tim, tam, tourn ! Où est Transtamarre? il est sot, il a fait le Pantalon de ma jeunesse. C'est un mauvais poète, il est vieux et il est laid, moi je suis beau et je suis riche. Je vous payerai dans sept ans. Allons chez la Triton : tel est mon but. Tim, tam, toum ! » Quel toqué ! dit le sage François Talon, qui mourra fou, à Vaudin qui n'écoute pas, car il se demande s'il n'ira pas le lendemain au café des Variétés pour remuer avec sa canne la tasse de café de Mahalin ou de je ne sais plus qui, afin de le forcer à se battre; et Vaudin reste stupéfait devant Pelloquet qui, avant même de lui dire bonjour, lui continue ce qu'il disait précédemment : — « Eh bien, toujours charmant ! » Et Pelloquet éclate de ce rire désagréable dont généralement le résultat était de glacer l'auditeur. (A suivre.) FIRMIN MAILLARD. ÉCRIN DU BON SENS RECUEIL DE VERS FACETIEUX LE SIRE DE NEVERS. J'ai fait cette remarque en mes prospérités Qu'on obtient tout des rois quand ils sont agités ! (Agiter avant de s'en servir.) (Les Deux Reines, acte I, scène iv.) Mon axiome monte au rang des vérités : On obtient tout des rois quand ils sont agités ! (Même observation.) (Même scène.) LE JONGLEUR. Oh! rien ne manque au pacte. Du contrat pour le roi, le comte a signé l'acte. (Acte I, scène Il.) LEGOUVÉ (ERNEST). PETITE GAZETTE À M. BUISSON, CARICATURISTE ET DÉPUTÉ RÉACTIONNAIRE. Hier on t'a vu gourmandant Barthélemi, Buisson ardent !
reste stupéfait devant Pelloquet qui, avant même de lui dire bonjour, lui continue ce qu'il disait précédemment : — « Eh bien, toujours charmant ! » Et Pelloquet éclate de ce rire désagréable dont généralement le résultat était de glacer l'auditeur. (A suivre.) FIRMIN MAILLARD. ÉCRIN DU BON SENS RECUEIL DE VERS FACETIEUX LE SIRE DE NEVERS. J'ai fait cette remarque en mes prospérités Qu'on obtient tout des rois quand ils sont agités ! (Agiter avant de s'en servir.) (Les Deux Reines, acte I, scène iv.) Mon axiome monte au rang des vérités : On obtient tout des rois quand ils sont agités ! (Même observation.) (Même scène.) LE JONGLEUR. Oh! rien ne manque au pacte. Du contrat pour le roi, le comte a signé l'acte. (Acte I, scène Il.) LEGOUVÉ (ERNEST). PETITE GAZETTE À M. BUISSON, CARICATURISTE ET DÉPUTÉ RÉACTIONNAIRE. Hier on t'a vu gourmandant Barthélemi, Buisson ardent ! Ton crayon pique : tu débines Tes collègues, Buisson d'épines ! Ton parti, chasseur malheureux, Pourrait bien trouver Buisson creux. Un titre sied à tes services Celui-ci : Buisson (D'Écrevisses) ! Dimanche prochain, M. Ballande donne la première œuvre d'un jeune poète, dont la Renaissance a déjà fait l'éloge : la Belle Paule (et non la Belle-Poule, ô Événement), de Louis Denayrouze. Le Philinte de Fabre d'Églantine a eu, grâce à M. Marck, un succès de curiosité et d'acteurs, dimanche dernier. Pour éviter tout retard dans la réception du journal, nous considérons comme renouvelés, sauf avis contraire, les abonnements expirés le 1er décembre. Le Directeur-Gérant JEAN AICARD.
la Belle Paule (et non la Belle-Poule, ô Événement), de Louis Denayrouze. Le Philinte de Fabre d'Églantine a eu, grâce à M. Marck, un succès de curiosité et d'acteurs, dimanche dernier. Pour éviter tout retard dans la réception du journal, nous considérons comme renouvelés, sauf avis contraire, les abonnements expirés le 1er décembre. Le Directeur-Gérant JEAN AICARD.
SOMMAIRE RENÉ MAIZET : Naissance. MAURICE MONTÉGUT : Les Convenances. POMPON : Sid-Brahim. JEAN NIXUS : « Petit Bout. » ÆSOPHE DE LÉS : Chrysalides. ANATOLE BENEIX : Une Famille Austère. CAMILLE BIAS : Cheveu d'Or. Petite Chronique des Lettres et des Arts. Problèmes et Jeux d'esprit. Petite Correspondance. GUSTAVE FLAUBERT : Madame Bovary (feuillet) P. LÉNARD : Le Rouge et le Noir (feuilleton). MABIE BARBE : Antoinette, ma Cousine (feuilleton). Les Blanchisseuses : paroles de ACHILLE BLOCH, musique de Louis KAYHAL. NAISSANCE Le vaste lit avec ses lambrequins armoriés, ses panneaux noircis sur lesquels se déroule une théorie d'anges et de saintes porteuses de palmes, ses hautes colonnes et le grand crucifix d'ivoire jauni par les siècles qui le domine de sa pose ouvrière, a quelque chose d'évocateur, fait songer aux temps lointains des tueries épiques où guerroyaient les féodaux, où les épouses délaissées en la solitude de leurs châteaux se languissaient d'aimer comme des lys loin du soleil, consumaient leurs jours en écoutant des psaumes, firent la laine, brodaient des pennons et tressaillaient à chaque appel du cor comme s'il eût sonné le glas des funérailles. C'est la couche de parade que, de génération en génération, l'on a religieusement défendue et gardée comme une châsse d'or où sommeillent de vénérées reliques. Les aïeux s'y éteignirent un à un. Les époux s'y sont enlacés pour la première fois, y ont goûté les suprêmes délices des nuptiales étreintes. Les enfants y naquirent. Tour à tour, elle entendit les baisers de joie, les aveux murmurés d'une voix haletante, les promesses, les cris d'angoisse qui se suivent, monotones, aigus comme la plainte d'une bête blessée à mort, les sanglots incertains des nouveautés et les graves et lentes paroles des vieillards qui sentent le grand froid de l'agonie envahir leurs membres las, se recueillent avant de rendre l'âme, joignent les mains pour encore prier; les râles et les frêles de ceux qui auraient voulu vivre, que déchire l'inquiétude de la nuit inconnue, que hante le regret de tout ce qu'ils laissent, des cœurs qui ont battu à l'unisson de leur cœur. Il se
religieusement défendue et gardée comme une châsse d'or où sommeillent de vénérées reliques. Les aïeux s'y éteignirent un à un. Les époux s'y sont enlacés pour la première fois, y ont goûté les suprêmes délices des nuptiales étreintes. Les enfants y naquirent. Tour à tour, elle entendit les baisers de joie, les aveux murmurés d'une voix haletante, les promesses, les cris d'angoisse qui se suivent, monotones, aigus comme la plainte d'une bête blessée à mort, les sanglots incertains des nouveautés et les graves et lentes paroles des vieillards qui sentent le grand froid de l'agonie envahir leurs membres las, se recueillent avant de rendre l'âme, joignent les mains pour encore prier; les râles et les frêles de ceux qui auraient voulu vivre, que déchire l'inquiétude de la nuit inconnue, que hante le regret de tout ce qu'ils laissent, des cœurs qui ont battu à l'unisson de leur cœur. Il se profile comme un reposoir au milieu de la chambre tendue de tapisseries aux teintes fanées, aux étranges paysages traversés de paons et de belles dames hiératiques qui tiennent en leurs doigts longs quelque corolle de fleur. Il l'emplit de son ombre solennelle et les portraits des maîtres, les meubles aux formes surannées, l'énorme cartel doré qui ne sonne plus l'heure à côté de la glace, les poutrelles du plafond, les fenêtres derrière lesquelles se découpent des feuillages de platanes semblent tout petit auprès de cette sorte d'hôtel. Là, comme perdue parmi les guipures des oreillers se détache une jolie tête mignarde, déconcertante de Parisienne, — de traits pétris à la diable, un nez spirituel un peu retroussé, de grands yeux rieurs et des joues pales creusées de fossettes. Elle est toute blanche et toute blonde. Elle semble un petit moineau que le froid a surpris et qui ne peut plus voler, qui s'est abattu, les ailes engourdies, dans quelque fente de mur où en la belle saison fut un nid. Elle a l'air effaré d'avoir tant souffert, d'avoir mis au monde cet être grand au plus comme un des joujoux d'autrefois et que le médecin vient d'envelopper dans une serviette
formes surannées, l'énorme cartel doré qui ne sonne plus l'heure à côté de la glace, les poutrelles du plafond, les fenêtres derrière lesquelles se découpent des feuillages de platanes semblent tout petit auprès de cette sorte d'hôtel. Là, comme perdue parmi les guipures des oreillers se détache une jolie tête mignarde, déconcertante de Parisienne, — de traits pétris à la diable, un nez spirituel un peu retroussé, de grands yeux rieurs et des joues pales creusées de fossettes. Elle est toute blanche et toute blonde. Elle semble un petit moineau que le froid a surpris et qui ne peut plus voler, qui s'est abattu, les ailes engourdies, dans quelque fente de mur où en la belle saison fut un nid. Elle a l'air effaré d'avoir tant souffert, d'avoir mis au monde cet être grand au plus comme un des joujoux d'autrefois et que le médecin vient d'envelopper dans une serviette chaude. Aux portes brusquement ouvertes à deux battants comme pour une présentation cérémonieuse, apparaissent les parents du marquis de Cantelouve, ses deux tantes engoncées dans des robes noires, sèches; rougies de couperose sous leurs bandeaux plats, son oncle, le comte des Haruyls, qui a, avec ses larges épaules, son nez busqué, ses moustaches rousses, une silhouette de corsaire toujours prête aux abordages ou aux rudes cognées, l'abbé Bergognel, qui est chapelain du château. Le vieux duc Fulgence de Cantelouve — le père — un grand maigre aux tempêes couturées de rides, au profil de médaille romaine, a refermé le livre d'heures qu'il lisait devant la fenêtre, s'est redressé tout d'une pièce, comme secoué par une violente émotion. Il n'a consenti à pardonner, ne s'est soumis que le jour où sa bru a été enceinte. Jusque-là, il affectait de ne plus connaître le marquis, d'ignorer qu'à bout de ressources il avait épousé pour ses trois cent mille livres de rente, Mlle Hortense Cartelet, l'unique fille d'un négociant de la rue Saint-Fiacre, de M. Eusèbe Cartelet (éventails en plumes, passementeries, boutons), il s'était refusé avec un entêtement rude à recevoir, à serrer dans ses bras la parvenante qui avait acheté son nom
busqué, ses moustaches rousses, une silhouette de corsaire toujours prête aux abordages ou aux rudes cognées, l'abbé Bergognel, qui est chapelain du château. Le vieux duc Fulgence de Cantelouve — le père — un grand maigre aux tempêes couturées de rides, au profil de médaille romaine, a refermé le livre d'heures qu'il lisait devant la fenêtre, s'est redressé tout d'une pièce, comme secoué par une violente émotion. Il n'a consenti à pardonner, ne s'est soumis que le jour où sa bru a été enceinte. Jusque-là, il affectait de ne plus connaître le marquis, d'ignorer qu'à bout de ressources il avait épousé pour ses trois cent mille livres de rente, Mlle Hortense Cartelet, l'unique fille d'un négociant de la rue Saint-Fiacre, de M. Eusèbe Cartelet (éventails en plumes, passementeries, boutons), il s'était refusé avec un entêtement rude à recevoir, à serrer dans ses bras la parvenante qui avait acheté son nom comme une vile marchandise. Mais avant de pardonner, il a exigé que la jeune femme quittât son hôtel de l'avenue des Champs-Elysées, vint en ce château perdu au fond des bois accoucher, comme toutes les Cantelouve, dans le lit ancestral. Le marquis s'est affalé sur une chaise, les jambes cassées de fatigue comme après une de ces banques ouvertes où il taille jusqu'à l'aube. Il a un aspect navrant avec son monocle, ses bras ballants, sa figure tirée d'homme qui n'a plus d'âge et bâille à chaque instant, comme lorsqu'on assiste à un spectacle lourd d'ennui. — Des gosses, des gosses, ronchonnet-il mentalement, c'est ça qui n'est pas rigolo, mais il le fallait bien pour ramener le vieux sur l'obstacle ! Cependant le duc s'est approché à grands pas du docteur, l'interroge d'une voix qui tremble : "Eh bien, Monsieur Mure, est-ce un garçon ou une fille ?" De ses deux bras tendus, l'accoucheur élève le corps grêle de l'enfant tout meurtri, tout frissonnant et par endroits marbré de taches rosâtres et avec un sourire heureux d'homme qui a achevé une pénible besogne, jovialement s'écrie : "C'est une fille, Monsieur le duc, une superbe gaillarde qui a déjà des cheveux,
de fatigue comme après une de ces banques ouvertes où il taille jusqu'à l'aube. Il a un aspect navrant avec son monocle, ses bras ballants, sa figure tirée d'homme qui n'a plus d'âge et bâille à chaque instant, comme lorsqu'on assiste à un spectacle lourd d'ennui. — Des gosses, des gosses, ronchonnet-il mentalement, c'est ça qui n'est pas rigolo, mais il le fallait bien pour ramener le vieux sur l'obstacle ! Cependant le duc s'est approché à grands pas du docteur, l'interroge d'une voix qui tremble : "Eh bien, Monsieur Mure, est-ce un garçon ou une fille ?" De ses deux bras tendus, l'accoucheur élève le corps grêle de l'enfant tout meurtri, tout frissonnant et par endroits marbré de taches rosâtres et avec un sourire heureux d'homme qui a achevé une pénible besogne, jovialement s'écrie : "C'est une fille, Monsieur le duc, une superbe gaillarde qui a déjà des cheveux, comme vous pouvez en juger." — Ah ! une fille ! fait simplement le vieillard, et son visage se contracte, se glace, s'enlaidit comme quelque mascaron grimaçant. On dirait qu'il vient de recevoir une mauvaise nouvelle où sombrent ses plus chères espérances comme en un gouffre noir. Et il se détourne avec du mépris dans ses yeux d'un bleu clair, ne regarde ni l'enfant, ni la mère, hausse les épaules et se dirige à pas comptés, le dos courbé comme sous le poids d'un lourd fardeau vers les parents silencieux. La petite vieille, avec des hoquets rauques, réveille le marquis qui commençait à somnoler et se secoue en écartant ses ternes prunelles. Et abandonnée comme une malade dont on redoute le souffle malsain, la duchesse se sent transie jusqu'aux moelles, comprend tout à coup l'irréparable folie qu'elle a commise en se mariant, en se prêtant aux rêves vaniteux de son père, et les larmes aux yeux, de grosses larmes qui coulent une à une le long de ses joues bleuies, défaillante en pensant qu'après tant de tortures, pas une main amie ne s'est tendue à la sienne, pas un baiser n'a effleuré son front, et que sa maman est loin,
détourne avec du mépris dans ses yeux d'un bleu clair, ne regarde ni l'enfant, ni la mère, hausse les épaules et se dirige à pas comptés, le dos courbé comme sous le poids d'un lourd fardeau vers les parents silencieux. La petite vieille, avec des hoquets rauques, réveille le marquis qui commençait à somnoler et se secoue en écartant ses ternes prunelles. Et abandonnée comme une malade dont on redoute le souffle malsain, la duchesse se sent transie jusqu'aux moelles, comprend tout à coup l'irréparable folie qu'elle a commise en se mariant, en se prêtant aux rêves vaniteux de son père, et les larmes aux yeux, de grosses larmes qui coulent une à une le long de ses joues bleuies, défaillante en pensant qu'après tant de tortures, pas une main amie ne s'est tendue à la sienne, pas un baiser n'a effleuré son front, et que sa maman est loin, loin, sa bonne maman Cartelet, qui a des châles si ridicules, mais a le cœur si large, si aimant. René Maizeroy. LES CONVENANCES Le comte Maxime, vers dix heures du matin, et contre toutes ses habitudes, entra dans la chambre de sa femme. Il était affreusement pâle, les yeux rougis, les vêtements fripés comme après quelque nuit de désordre et d'insomnie tragique. Bien que peu démonstrative par nature, à sa vue, la comtesse Jeanne se leva du fauteuil où elle était assise, et, toute droite dans sa longue robe blanche du matin, très belle, marcha vers lui, les mains tendues. — Oui, dit-elle tout de suite, d'une voix très douce, caressante, et qui voulait sinon consoler, au moins adoucir, — oui, mon pauvre ami, je sais, j'ai lu les journaux, j'ai vu la nouvelle. Vous devez bien souffrir. Maxime se laissa tomber sur un siège, et, dans un court sanglot, balbutia : — Atrocement, atrocement, Jeanne ! Quelle journée, hier ! Elle est morte dans mes bras, lugubrement lucide, me disant adieu ; elle est morte à onze heures du soir. juste à l'heure où il y a seulement un mois on l'applaudissait dans ses rôles, pour sa jeunesse, sa
les vêtements fripés comme après quelque nuit de désordre et d'insomnie tragique. Bien que peu démonstrative par nature, à sa vue, la comtesse Jeanne se leva du fauteuil où elle était assise, et, toute droite dans sa longue robe blanche du matin, très belle, marcha vers lui, les mains tendues. — Oui, dit-elle tout de suite, d'une voix très douce, caressante, et qui voulait sinon consoler, au moins adoucir, — oui, mon pauvre ami, je sais, j'ai lu les journaux, j'ai vu la nouvelle. Vous devez bien souffrir. Maxime se laissa tomber sur un siège, et, dans un court sanglot, balbutia : — Atrocement, atrocement, Jeanne ! Quelle journée, hier ! Elle est morte dans mes bras, lugubrement lucide, me disant adieu ; elle est morte à onze heures du soir. juste à l'heure où il y a seulement un mois on l'applaudissait dans ses rôles, pour sa jeunesse, sa beauté, son talent, et maintenant plus rien. un cadavre rigide, déjà défunctaire ; demain, la tombe, le néant. Ah ! mon Dieu ! — C'est vrai qu'elle était encore bien jeune, murmura la comtesse. — Vingt huit ans, Jeanne, vingt-huit ans ! et si enfant, si gaie, si heureuse de vivre, d'être intelligente, belle, aimée ! — Vingt-huit ans. comme moi. en effet, c'est affreux de mourir à cet âge. en effet, la vie semble grande ouverte. quand la vie semble grande ouverte. Le comte se leva. Il ne pouvait tenir en place ; une fièvre montante l'agitait tout entier. — Elle est morte ? elle, ma pauvre Luce ? tenez, il y a des instants où je doute de ma raison. où je crois à un cauchemar, j'espère un réveil, mais non, c'est la réalité. je suis un homme fini. C'est son maudit théâtre qui l'a tuée. déjà malade, elle voulait tenir quand même. garder son rôle, être applaudie. La campagne, le soleil l'auraient sauvée. Ah bien, oui ! il lui fallait les planches et la rampe. Elle n'aimait que le théâtre et moi. car elle m'aimait. et je l'aimais. La comtesse penchait la tête, sans répondre. Il reprit
vivre, d'être intelligente, belle, aimée ! — Vingt-huit ans. comme moi. en effet, c'est affreux de mourir à cet âge. en effet, la vie semble grande ouverte. quand la vie semble grande ouverte. Le comte se leva. Il ne pouvait tenir en place ; une fièvre montante l'agitait tout entier. — Elle est morte ? elle, ma pauvre Luce ? tenez, il y a des instants où je doute de ma raison. où je crois à un cauchemar, j'espère un réveil, mais non, c'est la réalité. je suis un homme fini. C'est son maudit théâtre qui l'a tuée. déjà malade, elle voulait tenir quand même. garder son rôle, être applaudie. La campagne, le soleil l'auraient sauvée. Ah bien, oui ! il lui fallait les planches et la rampe. Elle n'aimait que le théâtre et moi. car elle m'aimait. et je l'aimais. La comtesse penchait la tête, sans répondre. Il reprit vivement : — N'en doutez pas, Jeanne, elle m'aimait, vraiment ! — Je n'en doute pas, Maxime. elle devait, elle pouvait vous aimer. je vous ai bien aimé, moi ! et il n'y a pas si longtemps. — C'est vrai, mon amie. moi aussi, je vous ai aimée, sérieusement. Elle et vous, vous resterez les deux seules femmes dont je me souviendrai toujours. Jeanne sourit tristement, puis avec un geste vague, elle répondit : — C'est la vie. c'est le monde. rien ne dure. la satiété ou la mort, il y a une fin. Mais que comptez-vous faire ? — Moi ? Ce que je compte faire : l'enterrer d'abord et moi après. tout visage humain m'est odieux désormais, j'en veux au soleil. il me faut de la solitude et du silence. je suis un mort vivant ! La comtesse ferma un instant les yeux, puis d'une voix très grave, elle reprit : Voici ce qui me paraît convenable, Maxime. vous me permettez un conseil, n'est-ce pas ? Sans quoi vous ne seriez point ici. Il s'inclina. Vous avez trente-cinq ans, mon ami. vous êtes relativement jeune; je crois, sans vouloir vous froisser, que l'oubli viendra. ont insensiblement, goutte à