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ferment. Je crois que malgré tout, je vais pouvoir dormir. LE COMTE. — Alors, bon sommeil. Le Comte sort. Un quart d'heure s'écoule. Mais, malgré tous ses efforts, la petite comtesse n'arrive pas à s'endormir. La mouche va, vient, vole, vrombit, emplit l'air d'un ronflement de toupie hollandaise. Ou bien, elle se pose de nouveau sur le visage de la comtesse qui, de plus en plus énervée, se tourne et se retourne sur la chaise-ongle. JANE. — Ah ! la sale bête !. la sale bête. Si j'avais une guillotine. La porte du salon s'ouvre. Un jeune homme de mise ultra-chic apparaît. JANE, poussant un cri de joie. — Ah ! c'est vous, Adhémar!. Vite. vite. à mon secours ! ADHÉMAR. — Voilà, chérie!. Il faut dégrafer votre corset ? JANE. — Je n'en ai pas. ADHÉMAR. — Alors, vos lèvres sont en feu. et vous appelez au secours. pour que je l'éteigne, ce feu qui vous dévore ? JANE. — Nous verrons plus tard. ADHÉMAR. — Je venais avec l'intention de ne pas m'éterniser. JANE. — Je regrette. mais il faudra attendre. Pour l'instant, je vous élève au grade de chasseur. ADHÉMAR. — Et que dois-je chasser ? JANE. — Cette mouche qui est là. une mouche de septembre !. Vous la voyez ? ADHÉMAR. — Comme avec une jumelle. S'il ne faut que cela pour vous contenter, rien de plus facile. Mais, ensuite, vous serez clémente à mon égard.. JANE. — Peut-être bien. ADHÉMAR. — J'aurai droit à un baiser derrière l'oreille ? JANE. — A deux. ADHÉMAR. — Et à un troisième sur le creux de la gorge ? Je suis très énervé, aujourd'hui. JANE. — Moi aussi. ADHÉMAR. — Il y a de l'orage dans l'air. Certainement, il y a de l'orage. Vos yeux brillent comme des braises ardentes. JANE. — Auparavant, emparez-vous de la mouche. ADHÉMAR. — Elle nous dérangerait, en effet. Regardez. Je commence! JANE. — Vous marchez si lourdement que vous l'avez fait envoler!. Prenez donc plus de précautions. Là. c'est bien. Vous la voyez ? Elle est retournée à la vitre. Elle
— Cette mouche qui est là. une mouche de septembre !. Vous la voyez ? ADHÉMAR. — Comme avec une jumelle. S'il ne faut que cela pour vous contenter, rien de plus facile. Mais, ensuite, vous serez clémente à mon égard.. JANE. — Peut-être bien. ADHÉMAR. — J'aurai droit à un baiser derrière l'oreille ? JANE. — A deux. ADHÉMAR. — Et à un troisième sur le creux de la gorge ? Je suis très énervé, aujourd'hui. JANE. — Moi aussi. ADHÉMAR. — Il y a de l'orage dans l'air. Certainement, il y a de l'orage. Vos yeux brillent comme des braises ardentes. JANE. — Auparavant, emparez-vous de la mouche. ADHÉMAR. — Elle nous dérangerait, en effet. Regardez. Je commence! JANE. — Vous marchez si lourdement que vous l'avez fait envoler!. Prenez donc plus de précautions. Là. c'est bien. Vous la voyez ? Elle est retournée à la vitre. Elle s'offre admirablement. C'est ça. un coup de main. Vous l'avez ? ADHÉMAR, d'un ton navré. — Non. JANE. — Vous me paraissez aussi maladroit que mon mari. ADHÉMAR, vexé. — Ce serait la première fois. JANE. — Parlez donc moins. Et agissez davantage. Là. Oh! elle vient de se poser sur le rideau d'une telle façon que vous ne pouvez la manquer. Allons. Ça y est ? (Poussant un cri.) Non, vous l'avez encore laissée s'échapper!. Adhémar, vous êtes stupide ! ADHÉMAR. — Ne parlez plus. je vous en prie. Ne parlez plus. Vous me troublez. Tenez. La voici qui va vers la cheminée. Elle se fixe sur votre Phryné !. Si, cette fois, je ne l'ai pas. JANE — Faites attention à ma Phryné ! ADHÉMAR. — Ne craignez rien. Une. deux. troifr ! Il donne un coup de main rapide. On entend un bruit sec. JANE, avec désespoir. — Ah! il a cassé ma Phryné!. une statuette à laquelle je tenais tant ! ADHÉMAR, ahuri. — Heu. Heu ! JANE. — Allez-vous-en !. Allez-vous-en !. Vous êtes un être abominable. ADHÉMAR. — Mais... JANE. — Je ne veux plus vous voir. Je ne le veux plus. Vous êtes
sur le rideau d'une telle façon que vous ne pouvez la manquer. Allons. Ça y est ? (Poussant un cri.) Non, vous l'avez encore laissée s'échapper!. Adhémar, vous êtes stupide ! ADHÉMAR. — Ne parlez plus. je vous en prie. Ne parlez plus. Vous me troublez. Tenez. La voici qui va vers la cheminée. Elle se fixe sur votre Phryné !. Si, cette fois, je ne l'ai pas. JANE — Faites attention à ma Phryné ! ADHÉMAR. — Ne craignez rien. Une. deux. troifr ! Il donne un coup de main rapide. On entend un bruit sec. JANE, avec désespoir. — Ah! il a cassé ma Phryné!. une statuette à laquelle je tenais tant ! ADHÉMAR, ahuri. — Heu. Heu ! JANE. — Allez-vous-en !. Allez-vous-en !. Vous êtes un être abominable. ADHÉMAR. — Mais... JANE. — Je ne veux plus vous voir. Je ne le veux plus. Vous êtes idiot, incommensurablement ! Adhémar ne se laisse pas répéter deux fois l'invitation à la valse. Il décampé avec la rapidité d'une auto qui fait du cent vingt à l'heure. À Restée seule, la petite comtesse se lève, sonne et revient se jeter sur sa chaiselongue, dans un désordre de toilette qu'elle ne prend pas la peine de réparer. Au coup de sonnette, apparaît Louis, un valet de pied de vingt-quatre ans, aux yeux ardents de Parisien, à la taille svelte et cambrée, aux membres solidement musclés. JANE. — Enlevez les débris de cette statuette, Louis. Vous voyez ce que M. Adhémar a fait, en voulant attraper une mouche. Louis, très correct. — Bien, madame la comtesse. JANE. — Oh! l'ignoble bête! Quand je pense qu'elle continue son manège. Louis. — Si madame le voulait, je pourrais la tuer. JANE. — Non. non. J'en ai assez de toutes ces tentatives. Louis. — C'est pourtant bien facile. JANE. — On dit cela. Et vous voyez les résultats. Louis. — Je jure à madame que je prendrais la mouche très facilement si madame m'y autorisait. JANE. — Vous semblez si sûr de vous que j'ai presque confiance. Eh bien! essayez. Louis. — Voici
qu'elle ne prend pas la peine de réparer. Au coup de sonnette, apparaît Louis, un valet de pied de vingt-quatre ans, aux yeux ardents de Parisien, à la taille svelte et cambrée, aux membres solidement musclés. JANE. — Enlevez les débris de cette statuette, Louis. Vous voyez ce que M. Adhémar a fait, en voulant attraper une mouche. Louis, très correct. — Bien, madame la comtesse. JANE. — Oh! l'ignoble bête! Quand je pense qu'elle continue son manège. Louis. — Si madame le voulait, je pourrais la tuer. JANE. — Non. non. J'en ai assez de toutes ces tentatives. Louis. — C'est pourtant bien facile. JANE. — On dit cela. Et vous voyez les résultats. Louis. — Je jure à madame que je prendrais la mouche très facilement si madame m'y autorisait. JANE. — Vous semblez si sûr de vous que j'ai presque confiance. Eh bien! essayez. Louis. — Voici la mouche qui va se poser sur madame. Que madame ne bouge pas. Elle est sur l'épaule de madame. JANE. — Allez. allez. quand même. Louis s'approche, avance la main et elle frôle l'épaule de la comtesse qui fait un mouvement. Louis. — Ah ! Madame a bougé ! JANE. — C'est vrai. (Frisonnant un peu.) Mais vous m'avez chatouillée. Et puis Louis. — Je demande pardon à madame. JANE. — Ne vous excusez pas. C'est moi qui ai eu tort. (le regardant dans les yeux.) Recommencez ! Louis. — La mouche revient justement... Mais je ne sais si... JANE. — Qu'aviez-vous ? Louis. — C'est qu'elle est sur le creux de la gorge de Madame. JANE. — Et après ? Allez, allez donc. Louis recommence son manège. JANE, poussant un cri de joie. — Ah ! c'est ça : vous la tenez ? Louis. — Je crois que oui. (Desserrant les doigts, et devenant tout rouge.) Non, nous sommes trompés. (Il quitte à regret le bout du sein de la comtesse qu'il tenait vaillamment emprisonné entre ses doigts. (Galant.) Au lieu d'une mouche, je tenais une fraise. JANE, poussant un soupir. — Oui, nous nous sommes trompés ! Louis.
— C'est vrai. (Frisonnant un peu.) Mais vous m'avez chatouillée. Et puis Louis. — Je demande pardon à madame. JANE. — Ne vous excusez pas. C'est moi qui ai eu tort. (le regardant dans les yeux.) Recommencez ! Louis. — La mouche revient justement... Mais je ne sais si... JANE. — Qu'aviez-vous ? Louis. — C'est qu'elle est sur le creux de la gorge de Madame. JANE. — Et après ? Allez, allez donc. Louis recommence son manège. JANE, poussant un cri de joie. — Ah ! c'est ça : vous la tenez ? Louis. — Je crois que oui. (Desserrant les doigts, et devenant tout rouge.) Non, nous sommes trompés. (Il quitte à regret le bout du sein de la comtesse qu'il tenait vaillamment emprisonné entre ses doigts. (Galant.) Au lieu d'une mouche, je tenais une fraise. JANE, poussant un soupir. — Oui, nous nous sommes trompés ! Louis. — Dois-je recommencer encore ? JANE, la voix altérée et contemplant Louis avec un intérêt croissant. — Oui. Louis. — Attendons encore un peu, alors. Elle reviendra se poser sur la gorge de Madame. Elle a un faible pour la gorge de Madame. JANE. — Vous croyez ? Louis. — J'en suis convaincu. D'ailleurs, si Madame voulait me permettre de dire... ma pensée. JANE, fixant ses yeux sur ceux de Louis, qui ne la quittent pas. — Je vous donnerai la permission. Louis. — Eh bien, le faible qu'a la mouche pour la gorge de Madame est tout à son compréhensible. Car lorsqu'on voit Madame en décolleté, et qu'on la compare aux autres personnes qui l'entourent, ah ! mon Dieu, une telle supériorité, si j'ose dire. JANE. — Vous trouvez ? Louis. — Madame n'a pas besoin de se mettre, comme tant d'autres, du blanc grânam et de la poudre de riz. Elle est blanche naturellement, comme du lait et faite... Je ne peux pas mieux la comparer qu'à la Phryné que M. Adhémar a cassée. Mais je n'insiste pas. Madame n'a que faire de ce que je lui dis. JANE. — Vos paroles sont loin de m'être désagréables. Louis.
J'en suis convaincu. D'ailleurs, si Madame voulait me permettre de dire... ma pensée. JANE, fixant ses yeux sur ceux de Louis, qui ne la quittent pas. — Je vous donnerai la permission. Louis. — Eh bien, le faible qu'a la mouche pour la gorge de Madame est tout à son compréhensible. Car lorsqu'on voit Madame en décolleté, et qu'on la compare aux autres personnes qui l'entourent, ah ! mon Dieu, une telle supériorité, si j'ose dire. JANE. — Vous trouvez ? Louis. — Madame n'a pas besoin de se mettre, comme tant d'autres, du blanc grânam et de la poudre de riz. Elle est blanche naturellement, comme du lait et faite... Je ne peux pas mieux la comparer qu'à la Phryné que M. Adhémar a cassée. Mais je n'insiste pas. Madame n'a que faire de ce que je lui dis. JANE. — Vos paroles sont loin de m'être désagréables. Louis. — Madame est très bonne. Seulement, je ne peux pas continuer. JANE. — Pourquoi ? Louis. — Parce que. parce que. enfin parce que. JANE. — Voyons, parlez. Louis. — Eh bien, puisque Madame m'en courège, qu'elle me permette de lui dire que je trouve bien malheureux que, par un si splendide après-midi, alors qu'il y avait de l'orage dans l'air, tant de beauté soit seulement réservée aux mouches. JANE. — C'est justement ce que je pense. Louis. — Ah ! voici la bête qui revient... Qu'est-ce que je disais ? Elle se pose encore sur la gorge de Madame. JANE. — Vite, vite. Attrapez-la ! Louis recommence son jeu. Louis, poussant un cri de triomphe. — Ah ! cette fois, je l'ai. Mais, dans le moment même qu'il vient de faire, son pied a glissé ; il tombe sur la chaise longue et ses lèvres se trouvent sur les joues de la Comtesse. Louis. — Pardon ! Oh ! pardon. Madame ! JANE, le retenant. — Vous avez la mouche ? Louis, la montrant. — La voici. JANE. — C'est très bien, très bien. Vous êtes le plus vaillant des chasseurs. Vous avez droit à une récompense. Louis, toujours
si splendide après-midi, alors qu'il y avait de l'orage dans l'air, tant de beauté soit seulement réservée aux mouches. JANE. — C'est justement ce que je pense. Louis. — Ah ! voici la bête qui revient... Qu'est-ce que je disais ? Elle se pose encore sur la gorge de Madame. JANE. — Vite, vite. Attrapez-la ! Louis recommence son jeu. Louis, poussant un cri de triomphe. — Ah ! cette fois, je l'ai. Mais, dans le moment même qu'il vient de faire, son pied a glissé ; il tombe sur la chaise longue et ses lèvres se trouvent sur les joues de la Comtesse. Louis. — Pardon ! Oh ! pardon. Madame ! JANE, le retenant. — Vous avez la mouche ? Louis, la montrant. — La voici. JANE. — C'est très bien, très bien. Vous êtes le plus vaillant des chasseurs. Vous avez droit à une récompense. Louis, toujours dans les bras de la comtesse. — Laquelle ? JANE, montrant une mouche dessinée au crayon noir, qui se trouve au coin de la lèvre supérieure. — Une mouche en vaut une autre. Embrassez celle-ci. Louis. — Celle-ci ? Madame peut-être sûre que je ne la manquerai pas ! Le soir, à dîner. Le comte, la comtesse et Adhémar sont réunis autour de la même table. LE COMTE, à Jane. — Eh bien, chère amie, avez-vous fini par dormir cet après-midi ? Êtes-vous venue à bout de cette mouche qui vous énervait tant ? JANE. — Oui, on s'en est emparé. ADHÉMAR : — Le valet de pied ? Ça me n'étonne pas. Il est d'une agilité et d'une adresse ! Il doit faire mouche à tous coups. JANE, très grave. Vous ne pensez pas si bien dire, cher Auguste Germain. LE DÉPIT Par EDMOND HARAUCOURT — Oh ! ma chère, je suis furieuse, n'est-ce pas vrai, désespérée ! Je t'écris seulement pour te dire que j'ai des peines, n'est-ce pas ? Cela prouve que je suis ton amie. Ne me gronde pas trop. J'ai tant besoin de me raconter, de dire ma misère, et à qui la confesserais-je sinon
soir, à dîner. Le comte, la comtesse et Adhémar sont réunis autour de la même table. LE COMTE, à Jane. — Eh bien, chère amie, avez-vous fini par dormir cet après-midi ? Êtes-vous venue à bout de cette mouche qui vous énervait tant ? JANE. — Oui, on s'en est emparé. ADHÉMAR : — Le valet de pied ? Ça me n'étonne pas. Il est d'une agilité et d'une adresse ! Il doit faire mouche à tous coups. JANE, très grave. Vous ne pensez pas si bien dire, cher Auguste Germain. LE DÉPIT Par EDMOND HARAUCOURT — Oh ! ma chère, je suis furieuse, n'est-ce pas vrai, désespérée ! Je t'écris seulement pour te dire que j'ai des peines, n'est-ce pas ? Cela prouve que je suis ton amie. Ne me gronde pas trop. J'ai tant besoin de me raconter, de dire ma misère, et à qui la confesserais-je sinon à toi ? À ma mère ? Elle me donnerait raison à fond de trait, contre son gendre ! À mon mari ? C'est de lui qu'il s'agit ! De lui, de moi, de nous ! Et d'abord, c'est un monstre ! Je te dis cela tout de suite, pour que tu saches bien à quoi t'en tenir dès le début. Quand je pense que tu te réjouissais, autrefois, d'avoir trouvé la perle des maris, et que tu admirais son caractère angélique ! Songe donc, un homme qui ne se fâche jamais, un homme qui connaît la raison de tout, vous explique tout, ne s'étonne de rien, ne s'irrite jamais, et qui va son petit bonhomme de chemin avec une rectitude, une sécurité, une confiance en sa probité, perpétuelles, indémontables, intolérables ! Oh ! ce flegme, et cette horripilante sérénité, qu'il garde jalousement, comme un trésor, qu'il vous impose, et dont il empoisonne la vie des autres ! Je l'ai trop vu, je ne peux plus le voir ! On ne se marie pas, quand on possède une âme imperturbable à ce point-là, et quand on ne peut pas ou quand on ne peut plus se fâcher, crier, pleurer ;
que tu saches bien à quoi t'en tenir dès le début. Quand je pense que tu te réjouissais, autrefois, d'avoir trouvé la perle des maris, et que tu admirais son caractère angélique ! Songe donc, un homme qui ne se fâche jamais, un homme qui connaît la raison de tout, vous explique tout, ne s'étonne de rien, ne s'irrite jamais, et qui va son petit bonhomme de chemin avec une rectitude, une sécurité, une confiance en sa probité, perpétuelles, indémontables, intolérables ! Oh ! ce flegme, et cette horripilante sérénité, qu'il garde jalousement, comme un trésor, qu'il vous impose, et dont il empoisonne la vie des autres ! Je l'ai trop vu, je ne peux plus le voir ! On ne se marie pas, quand on possède une âme imperturbable à ce point-là, et quand on ne peut pas ou quand on ne peut plus se fâcher, crier, pleurer ; quand on ne sait plus vivre ni même en avoir l'air ! Est-ce qu'on ne devrait pas, au moins, ne serait-ce que par politesse et pour les convenances, se donner la peine de simuler des émotions que l'on n'éprouve plus ? Mais, surtout, est-ce qu'on devrait associer à ses jours une malheureuse créature, pour lui faire cette existence de mollusque conservé dans du sirop ? Je ne suis pas allé le chercher, moi ! Je ne lui ai demandé ni la main ni le reste, et je ne l'ai pas forcé à m'épouser ! Jamais, dans mes nuits d'insomnie, je n'ai été perturbée par le reve de m'appeler « Madame Panelard » ! Cette ambition folle ne m'a jamais tourmentée, et tu le sais bien, que j'aurais pu vivre sans la connaître, cette ivresse de m'appeler « Madame Panelard » ! J'avais pour lui une bonne affection, pas trop tendre et pas troublée du tout : je l'écoutais, je me plaisais à sa conversation ; il a des idées qui ne sont pas celles de tout le monde, et cela, au commencement, plaisait à une femme : mais une femme a vraiment tort, et je le sais à l'expérience !
une malheureuse créature, pour lui faire cette existence de mollusque conservé dans du sirop ? Je ne suis pas allé le chercher, moi ! Je ne lui ai demandé ni la main ni le reste, et je ne l'ai pas forcé à m'épouser ! Jamais, dans mes nuits d'insomnie, je n'ai été perturbée par le reve de m'appeler « Madame Panelard » ! Cette ambition folle ne m'a jamais tourmentée, et tu le sais bien, que j'aurais pu vivre sans la connaître, cette ivresse de m'appeler « Madame Panelard » ! J'avais pour lui une bonne affection, pas trop tendre et pas troublée du tout : je l'écoutais, je me plaisais à sa conversation ; il a des idées qui ne sont pas celles de tout le monde, et cela, au commencement, plaisait à une femme : mais une femme a vraiment tort, et je le sais à l'expérience ! Donc, nous étions bons amis, et je ne m'enfuyais pas : M. Panelard, très gentil, je le conteste point, cédait à tous mes caprices, dans une espèce d'indulgence paternelle qui n'est pas très flatteuse, car tu conviendras à ton tour qu'il y a quelque humiliation à se voir traiter comme une enfant sempiternelle ; d'ailleurs, au fond, M. Panelard n'en faisait que sa guise ; sous son air conciliant, il est têtu comme un mulet : tu as bien vu, chez les marchands de jouets, ces mules en carton-pâte qui branlent la tête et qui disent oui, mais qui ne mettraient pas un pied devant l'autre ? C'est mon homme ! M. Panelard est la mule qui consent et ne bronche pas. Voilà six ans qu'il se moque de moi ! Lorsque mes fantaisies n'ont pas son poids, il réussit toujours à m'en dégoûter peu à peu, sans les contester jamais, parfois même en les approuvant d'une certaine façon qui me fait honte de les avoir eues : en sorte que je n'en reparle plus, et M. Panelard exécute tranquillement sa petite volonté, au nez de la mienne, qui dit : amen ! Oh ! ma chère, cet homme supérieur,
une enfant sempiternelle ; d'ailleurs, au fond, M. Panelard n'en faisait que sa guise ; sous son air conciliant, il est têtu comme un mulet : tu as bien vu, chez les marchands de jouets, ces mules en carton-pâte qui branlent la tête et qui disent oui, mais qui ne mettraient pas un pied devant l'autre ? C'est mon homme ! M. Panelard est la mule qui consent et ne bronche pas. Voilà six ans qu'il se moque de moi ! Lorsque mes fantaisies n'ont pas son poids, il réussit toujours à m'en dégoûter peu à peu, sans les contester jamais, parfois même en les approuvant d'une certaine façon qui me fait honte de les avoir eues : en sorte que je n'en reparle plus, et M. Panelard exécute tranquillement sa petite volonté, au nez de la mienne, qui dit : amen ! Oh ! ma chère, cet homme supérieur, qui sait toujours raison, et qui vous donne raison, comme on donne un sou à un pauvre ! Tu n'as pas idée combien. Mais, ce n'est pas ça, le grand mal. Tu arrives. Nous jouissions depuis six ans de ce bonheur relatif, ou négatif, sans chocs et sans accrocs, bien raboté et bien poli, un bonheur au ripolin, dont je me serais accommodée, en somme, et qui a craqué tout de même. Je n'ai pas besoin de te dire que M. Panelard est un époux fidèle. Ce philosophe qui n'a jamais tort, ne se donnerait pas, pour un empire, les torts de l'adultère. Et quant à moi, si calme au point de vue de la bagatelle, je n'y pensais pas plus que lui : Su sais que j'ai l'horreur du mensonge, que je rougirais d'avoir à rougir devant quelqu'un, que je suis fière et loyale, une honnête femme, quoi ! Tu es bien convaincue, j'espère, que j'ai pleine conscience de mes devoirs et de ma dignité, et que l'honneur de mon époux mijote tranquillement sur les cendres du foyer conjugal ? Eh bien ! ma chère, tu te trompes ! Mais ce n'est pas ça, le grand mal. Voilà :
raboté et bien poli, un bonheur au ripolin, dont je me serais accommodée, en somme, et qui a craqué tout de même. Je n'ai pas besoin de te dire que M. Panelard est un époux fidèle. Ce philosophe qui n'a jamais tort, ne se donnerait pas, pour un empire, les torts de l'adultère. Et quant à moi, si calme au point de vue de la bagatelle, je n'y pensais pas plus que lui : Su sais que j'ai l'horreur du mensonge, que je rougirais d'avoir à rougir devant quelqu'un, que je suis fière et loyale, une honnête femme, quoi ! Tu es bien convaincue, j'espère, que j'ai pleine conscience de mes devoirs et de ma dignité, et que l'honneur de mon époux mijote tranquillement sur les cendres du foyer conjugal ? Eh bien ! ma chère, tu te trompes ! Mais ce n'est pas ça, le grand mal. Voilà : il y a un monsieur — peu t'importe son nom, sa taille, et sa couleur — un monsieur quelconque, sans doute, pas très beau et pas très malin, et qui peut-être n'avait sur mon mari que la supériorité de lui être inférieur — bref, ce qu'on appelle : un monsieur. Il venait chez nous souvent : il ne parlait jamais de choses transcendantes : il aimait les bons plats, et la musique, que mon mari exècre : au piano, il me tournait les pages, et M. Panelard s'en allait avec satisfaction. Il m'aidait à dévider mon fil ; Il chassait et nous envoyait du gibier ; sa conversation me reposait. Il vint tellement qu'il nous devint très nécessaire, comme un autre objet du mobilier. Jamais ce brave garçon ne m'a parlé d'amour. Tout cela marchait très bien. Mais, un jour, le malheureux ne s'avise-t-il pas de perdre sa mère ! Je ne connaissais pas cette dame, et pourtant j'éprouvai le plus violent chagrin. J'ai pleuré, pleuré ! Oui, ma chère, comme une Madeleine ! Cela t'étonne ? Moi aussi. L'orphelin de trente-cinq ans, qui d'ailleurs pleurait moins que moi, s'en étonnait comme toi et moi. M. Panelard seul ne s'étonnait
Il venait chez nous souvent : il ne parlait jamais de choses transcendantes : il aimait les bons plats, et la musique, que mon mari exècre : au piano, il me tournait les pages, et M. Panelard s'en allait avec satisfaction. Il m'aidait à dévider mon fil ; Il chassait et nous envoyait du gibier ; sa conversation me reposait. Il vint tellement qu'il nous devint très nécessaire, comme un autre objet du mobilier. Jamais ce brave garçon ne m'a parlé d'amour. Tout cela marchait très bien. Mais, un jour, le malheureux ne s'avise-t-il pas de perdre sa mère ! Je ne connaissais pas cette dame, et pourtant j'éprouvai le plus violent chagrin. J'ai pleuré, pleuré ! Oui, ma chère, comme une Madeleine ! Cela t'étonne ? Moi aussi. L'orphelin de trente-cinq ans, qui d'ailleurs pleurait moins que moi, s'en étonnait comme toi et moi. M. Panelard seul ne s'étonnait de rien. Ensemble, ils me consolèrent, en me démontrant que la dame était fort âgée, atteinte de gâtisme, et que la mort, pour elle, équivalait à une délivrance, pour tous. Voyant que notre ami n'avait que peu de chagrin, j'ai renoncé au mien, assez rapidement. Mais cette crise de larmes m'avait essoufflé les yeux : on ne pleure pas ainsi sans avoir des raisons, et je n'en avais point de bonne ; j'ai fait un syllogisme à la Panelard, et le syllogisme m'a démontré que, pour m'apitoyer de telle sorte sur la mère de l'orphelin, je devais avoir pour l'orphelin un amour véritable. Et je l'avais, ma chère ! J'ai bien regardé en moi, et la vérité est sortie de mon puits : j'aimais ! J'aime le monsieur ! Mais ce n'est pas ça, le grand mal ! Tu comprends bien que je me suis mise à lutter, à me défendre : non pas contre les attaques du séducteur, mais contre moi. Au reste, le séducteur, ne faisait absolument rien pour me séduire, et m'en laissait toute la besogne. M'aimait-il ? Peut-être oui, peut-être non : à coup sûr, il me cachait bien son état d'âme. Le mien était double,