jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
en outre j'avais pas mal voyagé, et mon horizon s'était fortement étendu par la comparaison de divers esprits visant le même but et l'atteignant souvent par des routes très opposées. Cependant les envolées à perte de vue de Mlle de Wittgenstein n'étaient pas sans me causer un certain vertige. Je n'hésitais pas à jeter par-dessus bord une bonne partie de moi que je ne fus pas long à me l'assimiler, pour un temps, à leur voie naturelle, fortifiés des enseignements recueillis. On ne causait pas dix minutes avec Mme de Wittgenstein, sans s'apercevoir que trois musiciens avaient eu une influence considérable sur son jugement. Elle parlait d'eux à tout propos, et dans ses idées, comme dans son langage, on retrouvait le romantisme à panache de Liszt, le romantisme voulu et cherché de Berlioz et enfin le romanticisme prolixe et dogmatique de Richard Wagner. Je ne crois pas qu'un rayon de soleil ait jamais percé les brouillards que ces trois grandes intelligences avaient inconsciemment amoncelés dans l'esprit de Mme de Wittgenstein. Elle ne pouvait parvenir à se dégager elle-même des nuageuses théories d'un criticisme outrancier, et dès que l'œuvre la plus longuement pensée commençait à prendre corps, elle s'en désintéressait aussitôt, avec le dégoût de Philaminte pour cette guenille si chère au bonhomme Chrysale. On ne peut pas classer Mme de Wittgenstein dans la catégorie des femmes auteurs; ni encore moins, lui décocher l'épithète familière qui leur est consacrée. Elle a cependant beaucoup écrit; elle le disait volontiers; mais elle n'a que peu ou pas publié ce qu'elle écrivait. Peut-être, en se relisant elle-même, trouvait-elle la réalisation de sa pensée trop au-dessous du rêve. C'était la logique de cet étrange esprit. Quoi qu'il en soit, le salon de la princesse était un des plus curieux de Rome. Tous les remueurs d'idées, de mots ou de notes y étaient bien reçus, pourvu qu'ils fussent de bonne compagnie; on y parlait toutes les langues, et la maîtresse de la maison semblait les posséder toutes aussi, avec une aisance qui tenait du prodige. Je ne sais s'il est sorti grand-chose de toutes ces discussions;
avec le dégoût de Philaminte pour cette guenille si chère au bonhomme Chrysale. On ne peut pas classer Mme de Wittgenstein dans la catégorie des femmes auteurs; ni encore moins, lui décocher l'épithète familière qui leur est consacrée. Elle a cependant beaucoup écrit; elle le disait volontiers; mais elle n'a que peu ou pas publié ce qu'elle écrivait. Peut-être, en se relisant elle-même, trouvait-elle la réalisation de sa pensée trop au-dessous du rêve. C'était la logique de cet étrange esprit. Quoi qu'il en soit, le salon de la princesse était un des plus curieux de Rome. Tous les remueurs d'idées, de mots ou de notes y étaient bien reçus, pourvu qu'ils fussent de bonne compagnie; on y parlait toutes les langues, et la maîtresse de la maison semblait les posséder toutes aussi, avec une aisance qui tenait du prodige. Je ne sais s'il est sorti grand-chose de toutes ces discussions; mais il n'y a certainement pas un coin de la terre où l'on ait remué plus d'idées! Le champ était retourné de fond en comble par le va-et-vient incessant de la charrue; et s'il est resté stérile, c'est peut-être qu'on ne lui a jamais laisse le temps de pousser au ciel l'épi de toutes les semences qu'on y jetait à pleines mains. Ce qui était extrêmement attachant dans ce milieu, c'était d'étudier de près le mécanisme intellectuel de races absolument différentes de la nôtre. Jugées superficiellement, elles peuvent étonner ou ennuyer même; en les connaissant mieux, elles intéressent et instruisent sûrement. Dans ces réunions cosmopolites, les faits les plus évidents trouvaient des Trissotins pour les réfuter, et des Vadius pour les défendre. C'était la note gaie. On n'eût certes pas été jusqu'à écouter le sonnet sur la fièvre de la princesse Uranie mais on eût certainement traité de sot celui qui aurait eu la simplicité d'appeler un chat un chat. Un jour, quelqu'un parla longuement de Judith, recherchant dans le menu les intentions secrètes de sa visite à Holopherne. Celui-ci disait qu'elle allait simplement (simplement est un chef-d'œuvre) délivrer Béthulie en tuant l'assiégeant. La princesse, qui était très pieuse, ne
ciel l'épi de toutes les semences qu'on y jetait à pleines mains. Ce qui était extrêmement attachant dans ce milieu, c'était d'étudier de près le mécanisme intellectuel de races absolument différentes de la nôtre. Jugées superficiellement, elles peuvent étonner ou ennuyer même; en les connaissant mieux, elles intéressent et instruisent sûrement. Dans ces réunions cosmopolites, les faits les plus évidents trouvaient des Trissotins pour les réfuter, et des Vadius pour les défendre. C'était la note gaie. On n'eût certes pas été jusqu'à écouter le sonnet sur la fièvre de la princesse Uranie mais on eût certainement traité de sot celui qui aurait eu la simplicité d'appeler un chat un chat. Un jour, quelqu'un parla longuement de Judith, recherchant dans le menu les intentions secrètes de sa visite à Holopherne. Celui-ci disait qu'elle allait simplement (simplement est un chef-d'œuvre) délivrer Béthulie en tuant l'assiégeant. La princesse, qui était très pieuse, ne voyait en Judith qu'un sabre obéissant à Dieu. Interrogé à mon tour, je hasardai que Judith était belle et qu'elle s'était magnifiquement parée pour aller aux tentes ennemies. que, dès lors, l'interprétation des textes était facile, et que. Quoi, interrompit vivement la princesse! L'amour, alors? Dame! Ah! vous voilà bien, vous autres Français! Toujours l'amour! Vous en mettez partout! Puis, se renversant dans son fauteuil en lançant au plafond une énorme bouffée: "Mais, mon cher monsieur, il y a des millions d'êtres qui ne se sont jamais occupés de cela!" "Ah bah!" quelques gorgées de thé froid mirent fin à l'incident, où venaient se heurter les appréciations les plus opposées et les plus subtiles. Cependant, j'avais toujours cru, jusqu'à ce jour-là, que Judith était en effet l'instrument de Dieu qu'elle voulait fermement délivrer Béthulie; mais que pour prendre Holopherne elle avait, en veuve pratique, mis une amorce à sa ligne. Eh bien! le croirait-on, en dépit de la mystique princesse, c'est encore ma conviction. Une vie pleine de travail ne me permettait que rarement d'aller faire ma partie dans ce concert d'amateurs bien intentionnés. Néanmoins, mes visites avaient été assez fréquentes pour que, à mon départ définitif de Rome, en
vous autres Français! Toujours l'amour! Vous en mettez partout! Puis, se renversant dans son fauteuil en lançant au plafond une énorme bouffée: "Mais, mon cher monsieur, il y a des millions d'êtres qui ne se sont jamais occupés de cela!" "Ah bah!" quelques gorgées de thé froid mirent fin à l'incident, où venaient se heurter les appréciations les plus opposées et les plus subtiles. Cependant, j'avais toujours cru, jusqu'à ce jour-là, que Judith était en effet l'instrument de Dieu qu'elle voulait fermement délivrer Béthulie; mais que pour prendre Holopherne elle avait, en veuve pratique, mis une amorce à sa ligne. Eh bien! le croirait-on, en dépit de la mystique princesse, c'est encore ma conviction. Une vie pleine de travail ne me permettait que rarement d'aller faire ma partie dans ce concert d'amateurs bien intentionnés. Néanmoins, mes visites avaient été assez fréquentes pour que, à mon départ définitif de Rome, en août 1874, la princesse voulût bien me demander de lui écrire. Réinstallé à Paris, l'hiver suivant, je ne sais plus à propos de quoi, je lui écrivis un mot auquel elle répondit; de là est née une correspondance qui a duré pendant plusieurs années, et dont quelques pages paraîtront sans doute curieuses à ceux qui s'intéressent à l'art musical contemporain. Je cite par ordre de date: Rome, 30 avril 1875. Oui, tous les musiciens se plaignent de leur carrière. Mon pauvre Berlioz n'avait pas assez de son feuilleton pour en dire du mal. Ses lettres étaient encore pleines de médisances et de calomnies à ce sujet. Cependant, je vous en assure, les autres carrières sont aussi un combat de toutes les heures! Mais voyez, j'en ai toujours voulu à Berlioz, avec qui j'étais si lié de traiter sa muse en Marie Stuart! Elle, la plus haute de toutes! Elle, qui descend d'au-delà des sphères d'Uranie, dont la poudre d'or est à peine effleurée par ses pieds. La musique? Mais la poésie est de la prose ceci côté. La musique qui commence où la parole cesse. Elle est si grande, la musique, que le sens et le pressentiment si humains des
doute curieuses à ceux qui s'intéressent à l'art musical contemporain. Je cite par ordre de date: Rome, 30 avril 1875. Oui, tous les musiciens se plaignent de leur carrière. Mon pauvre Berlioz n'avait pas assez de son feuilleton pour en dire du mal. Ses lettres étaient encore pleines de médisances et de calomnies à ce sujet. Cependant, je vous en assure, les autres carrières sont aussi un combat de toutes les heures! Mais voyez, j'en ai toujours voulu à Berlioz, avec qui j'étais si lié de traiter sa muse en Marie Stuart! Elle, la plus haute de toutes! Elle, qui descend d'au-delà des sphères d'Uranie, dont la poudre d'or est à peine effleurée par ses pieds. La musique? Mais la poésie est de la prose ceci côté. La musique qui commence où la parole cesse. Elle est si grande, la musique, que le sens et le pressentiment si humains des Grecs n'ont pas osé la mettre dans le chœur du Musagète. Ils y ont seulement introduit ses sœurs cadettes, Euterpe, Érato. Quant à elle, ne sachant où la poser, ils ont eu le bon esprit de n'en point parler, pour ne point en mal parler. Les Indiens, le noble peuple, en ont eu un pressentiment moins confus, plus intense. Ils ont su qu'étant l'immanence dans la spiritualité, elle devait pouvoir se dégager tout entière des accidentalités de la matière. Ils croyaient à un chant qui consumait la poitrine dont il sortait. La fille d'un roi voulut entendre un de ces chants, et comme elle aimait celui qui pouvait le lui chanter, elle voulut le plonger dans les eaux du fleuve, à côté de sa barque, pendant qu'il chanterait. Il savait que la flamme qui allait le dévorer ne pourrait être éteinte par aucun flot de cette terre; mais, comme il aimait la fille du roi, il consentit à chanter, et à mesure qu'il chantait, il brûlait et les vagues du fleuve ne pouvaient éteindre l'incandescence intérieure. Quand la dernière note expirée, toute l'âme du chanteur s'était dégagée de son corps de mort et planait dans l'éther Éternel accord dans l'Éternelle
en ont eu un pressentiment moins confus, plus intense. Ils ont su qu'étant l'immanence dans la spiritualité, elle devait pouvoir se dégager tout entière des accidentalités de la matière. Ils croyaient à un chant qui consumait la poitrine dont il sortait. La fille d'un roi voulut entendre un de ces chants, et comme elle aimait celui qui pouvait le lui chanter, elle voulut le plonger dans les eaux du fleuve, à côté de sa barque, pendant qu'il chanterait. Il savait que la flamme qui allait le dévorer ne pourrait être éteinte par aucun flot de cette terre; mais, comme il aimait la fille du roi, il consentit à chanter, et à mesure qu'il chantait, il brûlait et les vagues du fleuve ne pouvaient éteindre l'incandescence intérieure. Quand la dernière note expirée, toute l'âme du chanteur s'était dégagée de son corps de mort et planait dans l'éther Éternel accord dans l'Éternelle harmonie. Voilà ce qui s'appelle comprendre ce qu'est la musique. Mais, direz-vous, l'exécution! Quelle bouffonnerie après ce dithyrambe! Quelle farce après cette ode! Quelle charge burlesque, après cet hymne! Mon Dieu oui! Mais n'est-ce point un peu ce qu'est notre corps à notre âme? Une colique après un sonnet! Une migraine après un andante! Un pied fou d'une tête de Madone! Mais qu'importe! On oublie pied fou, migraine, prima donna, primo uomo, et puis du reste, vous savez cela mieux que moi. Je ne vous le dis que parce qu'il est des choses qui font du bien à s'entendre répéter. C'est comme, par une nuit froide, le passant qui vous dira : « Oh ! il n'y a plus que trois lieues ! » On n'y voit pas entièrement tant on gèle, mais cela fait plaisir. « Oh ! » trop commun. Ceux qui sont blonds veulent être bruns, et l'avenir ne peuvent presque pas avoir le présent. Pourtant on voudrait l'un et l'autre, mais ce ne sera qu'au ciel. On a publié sur le Christ de Liszt une brochure analytique comme Pallas et Michel-Ange n'en ont pas encore eues pour leurs chefs-d'œuvre. N'est-ce pas déjà avoir le présent ?
migraine après un andante! Un pied fou d'une tête de Madone! Mais qu'importe! On oublie pied fou, migraine, prima donna, primo uomo, et puis du reste, vous savez cela mieux que moi. Je ne vous le dis que parce qu'il est des choses qui font du bien à s'entendre répéter. C'est comme, par une nuit froide, le passant qui vous dira : « Oh ! il n'y a plus que trois lieues ! » On n'y voit pas entièrement tant on gèle, mais cela fait plaisir. « Oh ! » trop commun. Ceux qui sont blonds veulent être bruns, et l'avenir ne peuvent presque pas avoir le présent. Pourtant on voudrait l'un et l'autre, mais ce ne sera qu'au ciel. On a publié sur le Christ de Liszt une brochure analytique comme Pallas et Michel-Ange n'en ont pas encore eues pour leurs chefs-d'œuvre. N'est-ce pas déjà avoir le présent ? Cependant, je ne jurerais pas que, s'il y avait à donner une page par exécution, l'auteur ne laissât s'envoler les cent cinquante de la partition une à une. Cela serait un tort car la gloire représente dans l'art ce que la sainteté est dans la religion, le lumineux sillon qui doit éclairer les siècles futurs. Comme on le voit, la bonne princesse aimait un peu à prêcher dans ses lettres. Cette caractéristique est bien saillante. Elle se doublént le verra justes et très hautement pensées sur les habitudes courantes du monde musical. En voici de curieux spécimens : Rome, 30 juin 1875. L'éssai est un échelon; tout succès un gradin. Courage donc et montez toujours. Vous parlez de la presse comme d'un premier feu. C'est en effet un baptême de feu qui tue les faibles et fortifie les forts. Ne lui demandez pas des éloges, ne craindez pas ses attaques. Un homme d'État me disait un jour : « On ne devient indifférent aux injures qu'en étant indifférent aux louanges. Ne vous laissez pas démoraliser par les unes ou les autres, mais prenez à la presse ce qu'elle a de vraiment utile, son miroir. Il vous dira si votre forme
doit éclairer les siècles futurs. Comme on le voit, la bonne princesse aimait un peu à prêcher dans ses lettres. Cette caractéristique est bien saillante. Elle se doublént le verra justes et très hautement pensées sur les habitudes courantes du monde musical. En voici de curieux spécimens : Rome, 30 juin 1875. L'éssai est un échelon; tout succès un gradin. Courage donc et montez toujours. Vous parlez de la presse comme d'un premier feu. C'est en effet un baptême de feu qui tue les faibles et fortifie les forts. Ne lui demandez pas des éloges, ne craindez pas ses attaques. Un homme d'État me disait un jour : « On ne devient indifférent aux injures qu'en étant indifférent aux louanges. Ne vous laissez pas démoraliser par les unes ou les autres, mais prenez à la presse ce qu'elle a de vraiment utile, son miroir. Il vous dira si votre forme rend exactement votre public comme les mères traitent leurs enfants avec respect et autorité. Donc, résumons-nous. La hauteur du but, loin de tromper de cette vie, loin de rendre inhabile, il rend très pratique. La hauteur du but, loin de décourager, encourage, parce qu'on sait que sans jamais atteindre aussi haut qu'on vise, on approche davantage. Est-ce assez proportionné, assez équilibré, assez clair ? Cependant vous semblez craindre que le but lointain ne fasse négliger ou empêcher seulement qu'on ne s'absorbe dans la musique, ce qui, hélas ! est souvent le défaut des Parisiens. Que vous avez bien fait d'admirer votre Dauphiné ! S'il faut aimer la mère patrie, ne faut-il pas la connaître ? Car, comment aimer ce qu'on ne connaît point ? Ne craindez surtout pas d'être partiel pour votre pays. Une des plus belles conditions de la santé morale de l'homme, est d'être constantement épris du visage de sa mère et de sa patrie qui lui plaira le plus. Après le Dauphiné, allez voir la Provence, que je connais et que je trouve très belle. Allez voir les Pyrénées, que je ne connais pas, mais qu'on dit si admirables. Allez voir enfin toutes vos cathédrales, auxquelles j'ai
haut qu'on vise, on approche davantage. Est-ce assez proportionné, assez équilibré, assez clair ? Cependant vous semblez craindre que le but lointain ne fasse négliger ou empêcher seulement qu'on ne s'absorbe dans la musique, ce qui, hélas ! est souvent le défaut des Parisiens. Que vous avez bien fait d'admirer votre Dauphiné ! S'il faut aimer la mère patrie, ne faut-il pas la connaître ? Car, comment aimer ce qu'on ne connaît point ? Ne craindez surtout pas d'être partiel pour votre pays. Une des plus belles conditions de la santé morale de l'homme, est d'être constantement épris du visage de sa mère et de sa patrie qui lui plaira le plus. Après le Dauphiné, allez voir la Provence, que je connais et que je trouve très belle. Allez voir les Pyrénées, que je ne connais pas, mais qu'on dit si admirables. Allez voir enfin toutes vos cathédrales, auxquelles j'ai fait des pèlerinages spéciaux sans pouvoir en épuiser la liste : Amiens, Chartres, Rouen, Reims et des autres. Quelles merveilles ! Et comment un musicien français qui ne pense pas seulement en doubles croches pourrait-il les ignorer ? Il m'a souvent semblé que l'architecture était, par rapport à la musique, ce qu'un plan est à un édifice, le contour d'un sentiment. Ces deux langages se ressemblent infiniment plus que la parole et le son. La parole est donc essentiellement limitée; mais le son est : l'idée est bornée par tout ce qui n'est pas elle, l'émotion n'a de fin qu'en elle-même. Mais, halte-là ! Vous me direz que je sombre dans le nuageux allemand ! Pas tant que cela. Je m'entends. Et vous m'entendez bien aussi quand je dis que la parole est comme le piédestal du son. Croyez-m'en, moi qui passe ma vie à manier la parole. C'est la dernière de toutes les manières de s'exprimer ! Le sentiment y doit toujours passer par l'idée en musique seulement, le sentiment luit ; il s'affirme immédiatement en lui-même et par lui-même. Voilà que je recommence ! Que voulez-vous, c'est la faute de mon espèce. Cette triste espèce qui ne sait
ce qu'un plan est à un édifice, le contour d'un sentiment. Ces deux langages se ressemblent infiniment plus que la parole et le son. La parole est donc essentiellement limitée; mais le son est : l'idée est bornée par tout ce qui n'est pas elle, l'émotion n'a de fin qu'en elle-même. Mais, halte-là ! Vous me direz que je sombre dans le nuageux allemand ! Pas tant que cela. Je m'entends. Et vous m'entendez bien aussi quand je dis que la parole est comme le piédestal du son. Croyez-m'en, moi qui passe ma vie à manier la parole. C'est la dernière de toutes les manières de s'exprimer ! Le sentiment y doit toujours passer par l'idée en musique seulement, le sentiment luit ; il s'affirme immédiatement en lui-même et par lui-même. Voilà que je recommence ! Que voulez-vous, c'est la faute de mon espèce. Cette triste espèce qui ne sait parler qu'avec des mots. Combien un bel accord ferait mieux mon affaire et la vôtre, vous qui sentiriez et comprendriez du coup sans trouver le moindreement absurde mes légendes indiennes et mes racontages des bords du Gange. Rome, janvier 1876. Dès que vous aurez un moment libre, écrivez-moi quelques mots sur une carte postale. Je ne saurais vous dire combien j'ai envie que vous ayez un succès, là un bon succès de franc aloi. On s'épanouit, on se sent vivre, on se croit ne plus tenir à la terre, on se voit pousser des ailes qui vous emportent déjà vers les rives lointaines de la grande respiration à pleins poumons et vers les hautes cimes du beau paradis. Vous imaginez que je n'ai jamais connu rien de tout cela pour mon compte, en traversant d'anneau en anneau la longue chaîne de tous mes insuccès. Mais quand je voyais quelqu'un réussir, je me mettais à sa place et j'éprouvais sa félicité bien mieux que si elle m'était arrivée à moi. Je humais tout le parfum de la fleur qui ouvre son calice là-haut, et ma main n'était déchirée par aucune des épines qui hérissent sa tige. Quel bon calcul d'être heureux
sur une carte postale. Je ne saurais vous dire combien j'ai envie que vous ayez un succès, là un bon succès de franc aloi. On s'épanouit, on se sent vivre, on se croit ne plus tenir à la terre, on se voit pousser des ailes qui vous emportent déjà vers les rives lointaines de la grande respiration à pleins poumons et vers les hautes cimes du beau paradis. Vous imaginez que je n'ai jamais connu rien de tout cela pour mon compte, en traversant d'anneau en anneau la longue chaîne de tous mes insuccès. Mais quand je voyais quelqu'un réussir, je me mettais à sa place et j'éprouvais sa félicité bien mieux que si elle m'était arrivée à moi. Je humais tout le parfum de la fleur qui ouvre son calice là-haut, et ma main n'était déchirée par aucune des épines qui hérissent sa tige. Quel bon calcul d'être heureux pour le compte d'autrui ! Mais si vous n'avez pas de succès, si vous êtes tombé à plat, non, ce n'est mal dit si on vous a fait tomber par un élégant coup de jarnier, ou par un brutal croc-en-jambe, ou bien (écoutez, écoutez) si messieurs les feuilletonistes se sont chargés de vous étouffer sous leurs fleurs fanées et nauséabondes, comme fit Néron à quelques amis sans effect. Ah! c'est pour le coup que nous entamerons les notes basses des satisfactions superbes! N'ayant pas en ce moment de chapeau sur la tête, je vous saluerai du bonnet! Je vous dirai grand homme, consolez-vous! Lisez Schopenhauer et ce qu'il dit sur les feux d'artifice! Il y eut un jour un quidam qui en tira un magnifique. Personne ne s'applaudit. Il s'étonne, il regarde, tous les spectateurs étaient aveugles! Il veut prendre sa revanche. Il invite des gens de métier, des artificiers célèbres et il se dit: "Comme ils vont être surpris et ravis!" A la première fusée tout le monde siffle et fait un tintamarre du diable! C'est le sort de tous ceux qui apportent à leurs aimables contemporains ou une idée ou une forme nouvelle! Ou ils la montrent à
chargés de vous étouffer sous leurs fleurs fanées et nauséabondes, comme fit Néron à quelques amis sans effect. Ah! c'est pour le coup que nous entamerons les notes basses des satisfactions superbes! N'ayant pas en ce moment de chapeau sur la tête, je vous saluerai du bonnet! Je vous dirai grand homme, consolez-vous! Lisez Schopenhauer et ce qu'il dit sur les feux d'artifice! Il y eut un jour un quidam qui en tira un magnifique. Personne ne s'applaudit. Il s'étonne, il regarde, tous les spectateurs étaient aveugles! Il veut prendre sa revanche. Il invite des gens de métier, des artificiers célèbres et il se dit: "Comme ils vont être surpris et ravis!" A la première fusée tout le monde siffle et fait un tintamarre du diable! C'est le sort de tous ceux qui apportent à leurs aimables contemporains ou une idée ou une forme nouvelle! Ou ils la montrent à qui n'y voit goutte, ou ils la montrent à qui dit: "Puisque je ne l'ai pas trouvée, je vais la rouler!" Voyez à quelles expressions les romans du jour nous initient! Au moment où parut la Richard Wagner, je reçus cette lettre chaleureuse: Rome, juillet 1876. Mes chers gens, quarante millions ou plus, se trouvent dans un très grand état de surexcitation, étant à la veille de la fameuse tétralogie l'Anneau de Nibelungen, dirait un Parisien par je ne sais qu'on répète depuis le juin et qu'on entendra à partir du 13 août, un opéra tous les quatre premiers jours des trois dernières semaines du mois. Prenez votre courage à deux mains, tentez l'aventure pour la seconde ou la troisième. À peine débarqué du chemin de fer, allez trouver Liszt. Il vous casera bien quelque part au théâtre; vous trouverez bien en quelque lieu béni des dieux un morceau à mettre sous la dent, et quant à dormir. Ah bah! dites-vous à votre âme jeune homme, au mois d'août, durant la lune des moissons, quoi de plus tendant et de plus poétique que de dormir à la belle étoile! D'ailleurs, qui sait si, après tout, on vous laissera vous livrer