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Trois ponts, jetés par-dessus les ravins de la ville basse, relient le Temple à la ville haute. Franchissons celui qui donne accès au fameux Portique Royal, et poussons enfin notre premier cri d’admiration. Quatre rangs de colonnes en marbre polychrome soutiennent à perte de vue un riche plafond de cèdre. À l'ombre de cette forêt de marbre grouille une foule bariolée. À gauche, en plein soleil, miroitent les dalles polies d'une cour immense, qu'on appelle le Parvis des Gentils. Des groupes de pèlerins traversent ce parvis, se rendant au Sanctuaire, et leurs manteaux bigarrés se reflètent sur le dallage comme s'ils glissaient miraculeusement sur les eaux d'un lac. Nous avançons. Nous nous heurtons aux vendeurs de pains d'offrande et de tourterelles. Sur des tréteaux, les prêtres mettent aux enchères les dépouilles des victimes, des toisons blanches, doublées d'une peau sanguinolente, qui exhalent une odeur âcre de suint. Les marchands de laine bourdonnent alentour comme des mouches. Des changeurs circulent, faisant sonner leur sac de monnaie et troquant les deniers latins, à l'effigie de Tibère, contre des sicles juifs en bronze, seuls susceptibles d'être offerts à l'emple parce qu'ils ne portent aucune figure idolâtre. Quelques soldats romains, reconnaissables à leur dur visage glabre et à leur court manteau rouge, vont et viennent pour maintenir l'ordre. Fuyons-les comme la peste, car leur simple contact nous obligerait à aller prendre un bain de purification et nous serions impurs jusqu'au soir! Nous traversons le Parvis des Gentils et nous arrivons à une esplanade dont des écriteaux de marbre interdisent l'accès aux étrangers sous peine de mort. L'enceinte des bâtiments sacrés dresse là sa muraille de pierres rouges et jaunes, percée de portes étroites et mystérieuses. Passons sous ces portes. Trois parvis intérieurs nous séparent encore de l'autel des Holocaustes celui des femmes, celui des hommes purs, celui des prêtres. Mais une telle foule les remplit en ce jour solennel qu'on n'y voit que des écharpes de prière ondulant sur des milliers de têtes. Debout, échelonnés sur l'escalier qui mène au second parvis, les lévites drapés de blanc chantent des psaumes que la multitude répète
visage glabre et à leur court manteau rouge, vont et viennent pour maintenir l'ordre. Fuyons-les comme la peste, car leur simple contact nous obligerait à aller prendre un bain de purification et nous serions impurs jusqu'au soir! Nous traversons le Parvis des Gentils et nous arrivons à une esplanade dont des écriteaux de marbre interdisent l'accès aux étrangers sous peine de mort. L'enceinte des bâtiments sacrés dresse là sa muraille de pierres rouges et jaunes, percée de portes étroites et mystérieuses. Passons sous ces portes. Trois parvis intérieurs nous séparent encore de l'autel des Holocaustes celui des femmes, celui des hommes purs, celui des prêtres. Mais une telle foule les remplit en ce jour solennel qu'on n'y voit que des écharpes de prière ondulant sur des milliers de têtes. Debout, échelonnés sur l'escalier qui mène au second parvis, les lévites drapés de blanc chantent des psaumes que la multitude répète avec une voix grandiose. Les femmes ne peuvent dépasser cette première cour. Cependant, il existe une terrasse grillée d'où elles sont admises à entrevoir le sacrifice. Pour y parvenir, contournons la salle réservée aux ascètes de la secte Nazir. Ces Nazirs, amaigris par les jeûnes et vêtus d'un sac grossier, nous les apercevons qui se rasent mutuellement le crâne autour d'une chaudière de poix fumante, dans laquelle ils jettent leur chevelure sacrifiée à l'Êternel. L'odeur du bitume et du poil brûlé empeste l'air. Ouf! respirons avec soulagement en émergent sur la Terrasse des Femmes! Beaucoup de celles-ci s'y pressent déjà, collant aux barreaux de bois doré leur jeune visage. Ce sont de nouvelles mariées, venant au Temple pour la première fois, et curieuses d'en voir les mystères. La nouveauté du spectacle accapare leur attention. Devant une porte bardée d'or, la porte infranchissable du Saint des Saints! sur un cube de pierres rugueuses, un brasier flambe. À ses quatre angles, armés de crocs d'airain, se reconnaît l'autel des Holocaustes. La flamme est ardente, terrible, monstrueuse, et, comme un monstre, on l'abreuve de sang. À ses pieds, dans une mare de pourpre, on égorge sans relâche. Les agneaux arrivent par files de
nous les apercevons qui se rasent mutuellement le crâne autour d'une chaudière de poix fumante, dans laquelle ils jettent leur chevelure sacrifiée à l'Êternel. L'odeur du bitume et du poil brûlé empeste l'air. Ouf! respirons avec soulagement en émergent sur la Terrasse des Femmes! Beaucoup de celles-ci s'y pressent déjà, collant aux barreaux de bois doré leur jeune visage. Ce sont de nouvelles mariées, venant au Temple pour la première fois, et curieuses d'en voir les mystères. La nouveauté du spectacle accapare leur attention. Devant une porte bardée d'or, la porte infranchissable du Saint des Saints! sur un cube de pierres rugueuses, un brasier flambe. À ses quatre angles, armés de crocs d'airain, se reconnaît l'autel des Holocaustes. La flamme est ardente, terrible, monstrueuse, et, comme un monstre, on l'abreuve de sang. À ses pieds, dans une mare de pourpre, on égorge sans relâche. Les agneaux arrivent par files de vingt-quatre. Des lévites les saisissent par les oreilles, leur relèvent la tête et fendent la gorge d'un seul coup de couteau. Leur vie toute chaude fuse dans les bassins d'or. Des files de prêtres drapés de blanc, les pieds nus trempés de rouge jusqu'aux chevilles, se passent de main en main ces bassins en les agitant pour empêcher le breuvage divin de se coaguler avant d'arriver à l'autel, où le prêtre le plus proche le verse dans la flamme. Le liquide pleut en gouttes vermeilles sur la langue jaune du feu, éclaboussant jusqu'aux quatre grands crocs d'airain, couverts d'une croûte brune de sang séché. D'autres prêtres vident dans le gouffre embrasé des écuelles pleines de graisse, car l'Êternel aime la graisse onctueuse qui entoure les entrailles des victimes. La flamme violacée l'avale comme elle boit le sang, toujours plus insatiable, en faisant entendre un ronflement irrité. C'est le festin de YHWH, le dieu d'Israël. Il semble que, si ses prêtres cessaient un instant de le nourrir, il bondirait hors de sa fournaise pour les dévorer. Aussi n'a-t-il pas jeûné un seul jour depuis le retour de la captivité de Babylone. Sacrifices de péché, holocaustes, taureaux agenouillés et beuglants, béliers rétifs,
main ces bassins en les agitant pour empêcher le breuvage divin de se coaguler avant d'arriver à l'autel, où le prêtre le plus proche le verse dans la flamme. Le liquide pleut en gouttes vermeilles sur la langue jaune du feu, éclaboussant jusqu'aux quatre grands crocs d'airain, couverts d'une croûte brune de sang séché. D'autres prêtres vident dans le gouffre embrasé des écuelles pleines de graisse, car l'Êternel aime la graisse onctueuse qui entoure les entrailles des victimes. La flamme violacée l'avale comme elle boit le sang, toujours plus insatiable, en faisant entendre un ronflement irrité. C'est le festin de YHWH, le dieu d'Israël. Il semble que, si ses prêtres cessaient un instant de le nourrir, il bondirait hors de sa fournaise pour les dévorer. Aussi n'a-t-il pas jeûné un seul jour depuis le retour de la captivité de Babylone. Sacrifices de péché, holocaustes, taureaux agenouillés et beuglants, béliers rétifs, boucs puants, tourterelles palpitantes, d'un bout de l'année à l'autre son peuple ne l'a laissé manquer de rien. Avec les victimes immolées à sa voracité depuis cinq siècles, on édifierait une pyramide jusqu'au ciel! Mais c'est le jour de la Pâque qu'il fait son plus énorme repas. Ce jour-là, chaque famille israélite devait lui offrir un agneau. Certaine année, le roi Hérode commanda aux sacrificateurs de mettre de côté un rognon de chaque agneau immolé. On compta six cent mille rognons. Avec le père, la mère et deux ou trois fils par famille, Jérusalem abritait donc, au moment des pèlerinages, trois millions d'hommes, la population de Paris. À la tombée de la nuit, le père de famille rapportait chez lui le cadavre exsangue de l'agneau dont l'Êternel avait bu le sang et mangé la graisse. On l'embrochait au-dessus de l'âtre, on s'étendait sur des banquettes autour de la table, et on le consommait en récitant des psaumes. À minuit, on allait dormir, et le sommeil s'étendait sur la cité, le sommeil inquiet d'une cité surpeuplée, troublé par l'aboi des chiens errants et mille rumeurs confuses, tandis que la flamme du Temple, qu'on ne laissait jamais éteinte, éclairait toute la ville
famille israélite devait lui offrir un agneau. Certaine année, le roi Hérode commanda aux sacrificateurs de mettre de côté un rognon de chaque agneau immolé. On compta six cent mille rognons. Avec le père, la mère et deux ou trois fils par famille, Jérusalem abritait donc, au moment des pèlerinages, trois millions d'hommes, la population de Paris. À la tombée de la nuit, le père de famille rapportait chez lui le cadavre exsangue de l'agneau dont l'Êternel avait bu le sang et mangé la graisse. On l'embrochait au-dessus de l'âtre, on s'étendait sur des banquettes autour de la table, et on le consommait en récitant des psaumes. À minuit, on allait dormir, et le sommeil s'étendait sur la cité, le sommeil inquiet d'une cité surpeuplée, troublé par l'aboi des chiens errants et mille rumeurs confuses, tandis que la flamme du Temple, qu'on ne laissait jamais éteinte, éclairait toute la ville comme une torche colossale. Parfois une patrouille de soldats romains regagnait la citadelle, ébranlant les rues d'un fracas de piques et de cuirasses. La nuit s'écoulait, scandée par le chant des coqs, s'égosillant de terrasse en terrasse. Enfin, les prêtres postés sur le pinacle du Temple déchiraient l'air d'une sonnerie de trompettes; et une nouvelle année commençait pour les Juifs d'il y a dix-neuf cents ans, cependant que, non loin de là, au bord d'un lac de Galilée, Jésus de Nazareth regardait se lever l'aurore. Maurice de Waleffe. CHARLES GUÉRIN Louis-Joseph-Augustin-Charles Guérin, qui vient de mourir, était né à Lunéville le 29 décembre 1873. Les Guérin sont, depuis quatre générations, propriétaires de la faïencerie de Lunéville mais Charles Guérin ne se sentit que poète. Sa mère, née Génin, et la mère de celle-ci, née de Metz, femmes très distinguées et cultivées, favorisèrent son goût de la littérature. Il fit ses études au collège Saint-Maur, à Lunéville puis il prépara et passa, à la Faculté de Nancy, sa licence ès lettres. Il ne destinait pas à une ambition précise son travail. Sa courte vie fut inquiète, errante, confiée doucement aux volontés inconnues du sort, comme si, assurée de sa seule brièveté,
de trompettes; et une nouvelle année commençait pour les Juifs d'il y a dix-neuf cents ans, cependant que, non loin de là, au bord d'un lac de Galilée, Jésus de Nazareth regardait se lever l'aurore. Maurice de Waleffe. CHARLES GUÉRIN Louis-Joseph-Augustin-Charles Guérin, qui vient de mourir, était né à Lunéville le 29 décembre 1873. Les Guérin sont, depuis quatre générations, propriétaires de la faïencerie de Lunéville mais Charles Guérin ne se sentit que poète. Sa mère, née Génin, et la mère de celle-ci, née de Metz, femmes très distinguées et cultivées, favorisèrent son goût de la littérature. Il fit ses études au collège Saint-Maur, à Lunéville puis il prépara et passa, à la Faculté de Nancy, sa licence ès lettres. Il ne destinait pas à une ambition précise son travail. Sa courte vie fut inquiète, errante, confiée doucement aux volontés inconnues du sort, comme si, assurée de sa seule brièveté, elle ne voulait pas se consacrer à de réelles entreprises. Il voyagea, d'abord en Allemagne, demeura quelque temps à Munich, où il publia le deuxième recueil de ses poésies, l'Art parjure; puis il fit d'assez longs séjours à Rome. Il avait passé ses deux derniers hivers à Saint-Moritz, dans l'Engadine. Il en revenait quand il fut, à Lunéville, atteint de la congestion pulmonaire qui l'a tué. On ne le vit guère à Paris. Je ne l'ai pas connu. A peine l'ai-je rencontré, un jour, chez Maurice Barrès, son compatriote, qui l'aimait et qui l'admirait. Je me souviens d'un visage pâle, encadré de cheveux et de barbe noirs; un visage aux traits réguliers et nobles; des yeux noirs et peu mobiles; des lèvres larges et qui ne souriaient pas un visage grave, attristé une fois pour toutes ou qui, plutôt, ne s'est point égayé un air d'ignorer toute joie et de ne goûter, mais voluptueusement, que sa mélancolie. D'ailleurs, une politesse parfaite, une indulgence étonnée et courtoise à l'égard de qui badinerait plus volontiers, demandant à la plaisanterie comme lui au rêve l'occupation d'une pensée pessimiste. Son œuvre, bien qu'il meure à trente-trois ans, est abondante déjà. En voici le relevé:
Il en revenait quand il fut, à Lunéville, atteint de la congestion pulmonaire qui l'a tué. On ne le vit guère à Paris. Je ne l'ai pas connu. A peine l'ai-je rencontré, un jour, chez Maurice Barrès, son compatriote, qui l'aimait et qui l'admirait. Je me souviens d'un visage pâle, encadré de cheveux et de barbe noirs; un visage aux traits réguliers et nobles; des yeux noirs et peu mobiles; des lèvres larges et qui ne souriaient pas un visage grave, attristé une fois pour toutes ou qui, plutôt, ne s'est point égayé un air d'ignorer toute joie et de ne goûter, mais voluptueusement, que sa mélancolie. D'ailleurs, une politesse parfaite, une indulgence étonnée et courtoise à l'égard de qui badinerait plus volontiers, demandant à la plaisanterie comme lui au rêve l'occupation d'une pensée pessimiste. Son œuvre, bien qu'il meure à trente-trois ans, est abondante déjà. En voici le relevé: Fleurs de neige, 1893; l'Agonie du soleil, Joies grises, avec une préface de Georges Rodenbach, 1894; l'Art parjure, 1894; le Sang des crépuscules, 1895; le Cœur solitaire, 1898; l'Eros funèbre, 1900; le Semeur de cendres, 1901; l'Homme intérieur, 1905. Tous ces volumes sont des recueils de vers. En fait de prose, on n'a de Guérin qu'une plaquette, publiée en 1895 et consacrée à Georges Rodenbach, son ami, qui allait mourir bientôt. Charles Guérin n'est pas un poète très habile. Bien qu'il ait été le contemporain des plus subtils et des plus ingénieux ouvriers en l'art des vers, on l'a toujours vu dédaigneux de ces recherches. Le rythme ancien lui suffisait; il n'éprouvait pas le désir d'innover, et les trouvailles de combinaisons adroites ne le touchèrent pas. Autour de lui, on bouleversait la métrique et la prosodie; il parut ignorer cette aventure. D'autres que lui, qui comme lui préféraient l'alexandrin classique ou romantique, essayèrent un peu de se mettre à la mode et firent au moins trois ou quatre poèmes en vers libres ou libres à demi pour démontrer ou tâcher de démontrer que, s'ils l'avaient voulu, ainsi que la Garonne, leur muse se fût libérée. Guérin dédaigna cette futile prétention
prose, on n'a de Guérin qu'une plaquette, publiée en 1895 et consacrée à Georges Rodenbach, son ami, qui allait mourir bientôt. Charles Guérin n'est pas un poète très habile. Bien qu'il ait été le contemporain des plus subtils et des plus ingénieux ouvriers en l'art des vers, on l'a toujours vu dédaigneux de ces recherches. Le rythme ancien lui suffisait; il n'éprouvait pas le désir d'innover, et les trouvailles de combinaisons adroites ne le touchèrent pas. Autour de lui, on bouleversait la métrique et la prosodie; il parut ignorer cette aventure. D'autres que lui, qui comme lui préféraient l'alexandrin classique ou romantique, essayèrent un peu de se mettre à la mode et firent au moins trois ou quatre poèmes en vers libres ou libres à demi pour démontrer ou tâcher de démontrer que, s'ils l'avaient voulu, ainsi que la Garonne, leur muse se fût libérée. Guérin dédaigna cette futile prétention de réactionnaires honteux. Je ne sais pas s'il eut raison de négliger le vers libre, ou s'il eut tort. Mais il eut raison de suivre sa nature et d'avoir le courage de ses prédilections. Pourtant, il accueillit quelques-unes des réformes que les réformateurs préconisaient. Ceux-ci avaient dénigré la rime riche ce « bijou d'un sou », comme Verlaine l'appelait; ils recommandaient une rime plus simple, et même simplifiée parfois jusqu'à n'être plus que l'assonance. Guérin fait rimer, ou assoner, octobre et cloches, syllabes et malade, veuve et heurouses, automne et homme, caresses et gestes, etc. Peut-être faut-il le lui reprocher, même si l'on a reconnu tout ce qu'a de puéril et de vain le travail de la rime exacte et minutieuse. Mais la substitution de l'assonance à la rime était, dans le programme des réformateurs, l'un des éléments d'une poésie nouvelle. De ce programme, Guérin n'a pris que les commodités qui lui plaisaient; de telle sorte que sa poésie n'évite pas toujours l'apparence au moins de la négligence. L'ancienne métrique, à laquelle il restait fidèle, était caractérisée par ses rigueurs mêmes en la libérant à demi, on ne constituait pas une métrique nouvelle on n'obtenait qu'une métrique affaiblie. D'ailleurs, il
ce « bijou d'un sou », comme Verlaine l'appelait; ils recommandaient une rime plus simple, et même simplifiée parfois jusqu'à n'être plus que l'assonance. Guérin fait rimer, ou assoner, octobre et cloches, syllabes et malade, veuve et heurouses, automne et homme, caresses et gestes, etc. Peut-être faut-il le lui reprocher, même si l'on a reconnu tout ce qu'a de puéril et de vain le travail de la rime exacte et minutieuse. Mais la substitution de l'assonance à la rime était, dans le programme des réformateurs, l'un des éléments d'une poésie nouvelle. De ce programme, Guérin n'a pris que les commodités qui lui plaisaient; de telle sorte que sa poésie n'évite pas toujours l'apparence au moins de la négligence. L'ancienne métrique, à laquelle il restait fidèle, était caractérisée par ses rigueurs mêmes en la libérant à demi, on ne constituait pas une métrique nouvelle on n'obtenait qu'une métrique affaiblie. D'ailleurs, il n'importe guère. Et, si Guérin commit cette petite faute, louons-le en tout cas d'avoir évité l'erreur beaucoup plus grave de ces théoriciens qui, prenant l'instrument de l'art qu'ils pratiquaient pour la fin, l'objet de cet art, n'ont réussi qu'à composer des vers d'industrieux ouvriers, au mépris de la pensée et du sentiment, au mépris de la poésie même. Guérin, lui, ne songeait qu'à l'idée poétique; et il semble que son idée eût naturellement la forme du vers. Son inspiration le mène et elle le mène à la tristesse. Je ne sais si aucun poète contemporain fut aussi habituellement que lui le compagnon d'une mélancolie véritable. Les titres de ses recueils indiquent déjà ce qu'avait de douloureux et de découragé son rêve. Le Sang des Crépuscules, le Cœur solitaire, l'Eros funèbre, le Semeur de Cendres, l'Homme intérieur, voilà les noms que préférait sa poésie vêtue de noir. Quel deuil portait-il ainsi? quelle déception l'avait ainsi écarté de toute allégresse? quel chagrin personnel plaignait-il? Eh bien, on peut lire d'un bout à l'autre son œuvre sans trouver de réponse à de telles questions. Et notons cette pudeur, cette fierté, cette maîtrise de soi, que n'ont pas souvent les poètes d'aujourd'hui. Le lecteur
du sentiment, au mépris de la poésie même. Guérin, lui, ne songeait qu'à l'idée poétique; et il semble que son idée eût naturellement la forme du vers. Son inspiration le mène et elle le mène à la tristesse. Je ne sais si aucun poète contemporain fut aussi habituellement que lui le compagnon d'une mélancolie véritable. Les titres de ses recueils indiquent déjà ce qu'avait de douloureux et de découragé son rêve. Le Sang des Crépuscules, le Cœur solitaire, l'Eros funèbre, le Semeur de Cendres, l'Homme intérieur, voilà les noms que préférait sa poésie vêtue de noir. Quel deuil portait-il ainsi? quelle déception l'avait ainsi écarté de toute allégresse? quel chagrin personnel plaignait-il? Eh bien, on peut lire d'un bout à l'autre son œuvre sans trouver de réponse à de telles questions. Et notons cette pudeur, cette fierté, cette maîtrise de soi, que n'ont pas souvent les poètes d'aujourd'hui. Le lecteur du Guérin ne sait pas, et ne saura pas, quelle douleur l'avait touché il ne sait et ne saura pas si une douleur secrète a été la cause première de ce poétique tourment. Cette noblesse d'âme est émouvante; elle caractérise l'auteur du Cœur solitaire, elle le distingue de ces élégiaques faciles qui ont pris le public pour confident de leurs plaisirs ou de leurs déplaisirs amoureux. C'est l'idée de la mort qui est au fond de cette tristesse inconsolable; c'est elle qui revient sans cesse, et qui hante et qui habite cette âme harmonieuse, cette âme qui voudrait chanter la vie active et voluptueuse et qui, en fin de rêve, aboutit à sentir la mort inévitable et proche, cachée en toute chose, dissimulée en toute velléité vive, et soudain surgissant sereine et fatale. Guérin ne la nomme pas toujours, cette sœur ou cette amante de son rêve; il ne la réalise pas sous les tangibles espèces d'un symbole. Mais on devine sa présence. Elle est perpétuellement là, invisible et manifeste. Le poète chante, et elle l'accompagne. Cet accompagnement est si impérieux qu'il faut que le chant du poète, docile, se soumette à lui et suive les exigences de la funèbre
faciles qui ont pris le public pour confident de leurs plaisirs ou de leurs déplaisirs amoureux. C'est l'idée de la mort qui est au fond de cette tristesse inconsolable; c'est elle qui revient sans cesse, et qui hante et qui habite cette âme harmonieuse, cette âme qui voudrait chanter la vie active et voluptueuse et qui, en fin de rêve, aboutit à sentir la mort inévitable et proche, cachée en toute chose, dissimulée en toute velléité vive, et soudain surgissant sereine et fatale. Guérin ne la nomme pas toujours, cette sœur ou cette amante de son rêve; il ne la réalise pas sous les tangibles espèces d'un symbole. Mais on devine sa présence. Elle est perpétuellement là, invisible et manifeste. Le poète chante, et elle l'accompagne. Cet accompagnement est si impérieux qu'il faut que le chant du poète, docile, se soumette à lui et suive les exigences de la funèbre musicienne. Cèderait-il à ce désir d'être, parmi les hommes, un de ceux qui marquent leur volonté hardie, leur conquérant orgueil ou leur charité efficace? Elle le conduit au désespoir; elle le pénètre de sa farouche abnégation et il chante les morts inutiles, leur repos, leur apaisement après la vaine tentative de vivre. Aimerait-il l'essai des tendresses délicieuses? Elle l'appelle à contempler la fin de tout. L'œuvre de Charles Guérin, c'est la chanson perpétuelle de la Mort. Chanson variée, car l'idée de la Mort, selon les jours et les heures, se présente à l'esprit différemment, terrible ou souriante, redoutée ou désirée, ironique ou bienveillante. Mais, quelle qu'elle fût de par les jours ou les heures, l'esprit de ce poète ne manqua point de l'accueillir avec douceur, avec une courtoisie héroïque, avec l'obligeante manière de qui l'attendait et n'est point surpris. Il n'est ni guindé ni familier, mais simple et grave. Sa hautaine résignation n'a point de larmes. Ses poèmes sont les chants d'attente de la Mort. Leur musique a le son des hymnes liturgiques. Je la comparerais à la musique de l'orgue, dont les larges phrases cadencées ont des résonances nombreuses et pathétiques. Et la muse de Charles Guérin, je la