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extrait un peu avant minuit. Il est encore anonyme. L'autre fut découvert à 5 heures du matin. Il avait la face écrasée sous un barnis. Il n'a pas dû souffrir, compte un pompier. C'est Cabana, qui demeurait rue de Fontenay, dit un agent. Non, fait un autre. Cabana, je le connaissais. Il était plus gros que ça. Il a pu être aplati. Sous leur petite tente, les volontaires de l'Union des Ambulanciers de la région Est, les yeux rougis par la veille, et qui sont là, bénévoles, depuis jeudi, font le décompte des trouvailles. Auprès, s'entassent tous les débris ramassés et qui furent des choses. Ustensiles de cuisine, fers tordus et, sur le tout, un large pantalon de velours de terrassier. Un carnet d'adresse gît le piquet de tente. Il n'y avait pas de feuille de journée, constate l'infirmier. On ne peut pas savoir combien il y en a encore là-dessous. Il y en a deux ici, sous la porte, assure un travailleur, et un autre là. On va fouiller. Ceux-ci furent surpris dans leur fuite et comprimés par les pierres sur le seuil. Mme Provini, qui venait de puiser de l'eau, aurait pu y rester. Sa fille et son époux causaient avec une voisine. Sans ça, ils y étaient aussi. Une pauvre fillette s'avance, la figure défaite et montre une humble photographie. Celui qu'on a tiré hier, est-ce lui ? — Tony, qu'il s'appelait. — On regarde. — Quoi, ce n'est pas celui-là. Tony, que vous dites ? Vous le connaissiez ? « C'est mon père. » Quel écrivain, dans de telles conditions, ferait mieux ? Béraud, coureur de capitales, travaille autrement, aujourd'hui : Au temps déjà ancien où j'étais reporter, écrivait-il dans le Feuilleton salarié. Il n'est plus à la période des obsèques d'Anatole France, jetant superbement ses impressions sur des feuilles qu'un cycliste emportait une à une à l'imprimerie. Je ne dis pas qu'il ne ferait plus ce que nous faisions. Je dis qu'il a heureusement le temps de polir sa phrase. Il burine. Nous griffonnons. L'essentiel est de donner au lecteur la sensation d'y être. La
époux causaient avec une voisine. Sans ça, ils y étaient aussi. Une pauvre fillette s'avance, la figure défaite et montre une humble photographie. Celui qu'on a tiré hier, est-ce lui ? — Tony, qu'il s'appelait. — On regarde. — Quoi, ce n'est pas celui-là. Tony, que vous dites ? Vous le connaissiez ? « C'est mon père. » Quel écrivain, dans de telles conditions, ferait mieux ? Béraud, coureur de capitales, travaille autrement, aujourd'hui : Au temps déjà ancien où j'étais reporter, écrivait-il dans le Feuilleton salarié. Il n'est plus à la période des obsèques d'Anatole France, jetant superbement ses impressions sur des feuilles qu'un cycliste emportait une à une à l'imprimerie. Je ne dis pas qu'il ne ferait plus ce que nous faisions. Je dis qu'il a heureusement le temps de polir sa phrase. Il burine. Nous griffonnons. L'essentiel est de donner au lecteur la sensation d'y être. La règle première du journalisme est de dire les choses comme elles sont, expliquent Piot et Billy dans le Monde des Journaux. Est-ce qu'on a le temps de se romancer ? Est-ce à dire que je me trompais naguère ? Le romancier ne doit-il pas être reporter ? Je ne crois pas m'être trompé. De plus en plus, il le devient. Paul Morand, Pierre Benoit, Champly, Billotey, Maurice Bedel, tant d'autres, courent comme Londres, Hesse, Naudeau, Andrée Violiis, Simone Tery, domaine, et le racontent ! Eux, lentement. Les autres, tout de suite. La clientèle du reporter s'accroît donc de jour en jour et, parallèlement, celle qui souhaite que le conteur soit romanesque. Ceux qui vivent et ceux qui rêvent, aurais-je dit jadis. Ceux qui rêvent, dirais-je aujourd'hui. Car le récit doit faire rêver. Montrer ? Non : suggérer. Donc, peut-être, notre manière d'écrire, à nous autres, reporters de plus de quarante ans, n'est plus assez. La pellicule impressionnée par les mots n'est plus à la mode. Ne nous imitez pas, dis-je à mes jeunes camarades. Transposez. C'est Dakar. Le lecteur partira là-dessus pour la place de son rêve. Il imaginera un décor autour de Madame Chrysanthème. Le décor vrai, je l'ai
pas m'être trompé. De plus en plus, il le devient. Paul Morand, Pierre Benoit, Champly, Billotey, Maurice Bedel, tant d'autres, courent comme Londres, Hesse, Naudeau, Andrée Violiis, Simone Tery, domaine, et le racontent ! Eux, lentement. Les autres, tout de suite. La clientèle du reporter s'accroît donc de jour en jour et, parallèlement, celle qui souhaite que le conteur soit romanesque. Ceux qui vivent et ceux qui rêvent, aurais-je dit jadis. Ceux qui rêvent, dirais-je aujourd'hui. Car le récit doit faire rêver. Montrer ? Non : suggérer. Donc, peut-être, notre manière d'écrire, à nous autres, reporters de plus de quarante ans, n'est plus assez. La pellicule impressionnée par les mots n'est plus à la mode. Ne nous imitez pas, dis-je à mes jeunes camarades. Transposez. C'est Dakar. Le lecteur partira là-dessus pour la place de son rêve. Il imaginera un décor autour de Madame Chrysanthème. Le décor vrai, je l'ai vu, moi, au Japon. Un terrain le bonnieul, une aventure banale. Sans Loti, ce n'était même pas un fait divers. Avec Dorgelès, la Route mandarine est vivante. Qu'est-ce qu'elle est, en réalité ? une route. Et ce sont ces reporters de livres qui créeront le besoin nouveau du lecteur. Nous autres, reporters de journaux, employés aux écritures des modernes industries d'information, nous devrons les suivre. Mals, esclaves de la rotative, pourrons-nous transposer ou, si l'on préfère, romancer ? Pourquoi pas ? Un adolescent, Roger Vailland, qui débute, y excelle, tout naturellement. Il a vingt ans. Et qui ne s'aperçoit déjà combien il devient indifférent au lecteur de journal de savoir qu'une dame distraite fut écrasée par un tramway, cours Belzunce, à Marseille, ou qu'un mari a rossé son rival, cours d'Ajoie, à Brest ? Grande information ? Pas d'tout ! La grande information, désormais, c'est le radio de Nobile sur la banquise, le retour foudroyant de Costes et Le Brix, ou l'arrivée de Chevalier à Hollywood. C'aurait pu être la réponse de Mlle Oomamaruru, de Mars, au docteur Robin. Des ours rôdent ! transmettait Nobile. C'était le : « C'est Dakar », d'Albert Londres. On voyait les ours, la banquise,
autres, reporters de journaux, employés aux écritures des modernes industries d'information, nous devrons les suivre. Mals, esclaves de la rotative, pourrons-nous transposer ou, si l'on préfère, romancer ? Pourquoi pas ? Un adolescent, Roger Vailland, qui débute, y excelle, tout naturellement. Il a vingt ans. Et qui ne s'aperçoit déjà combien il devient indifférent au lecteur de journal de savoir qu'une dame distraite fut écrasée par un tramway, cours Belzunce, à Marseille, ou qu'un mari a rossé son rival, cours d'Ajoie, à Brest ? Grande information ? Pas d'tout ! La grande information, désormais, c'est le radio de Nobile sur la banquise, le retour foudroyant de Costes et Le Brix, ou l'arrivée de Chevalier à Hollywood. C'aurait pu être la réponse de Mlle Oomamaruru, de Mars, au docteur Robin. Des ours rôdent ! transmettait Nobile. C'était le : « C'est Dakar », d'Albert Londres. On voyait les ours, la banquise, l'iceberg. On y était. On était transposé. Et si l'électricité. Alors ? L'écriture synthétique ? Pas tout à fait : le lecteur doit aussi lire. Mais il faut lui donner à rêver par le détail essentiel. Deux trains se rencontrent. Quel est l'essentiel ? Le chiffre des victimes : Trente morts. Cela parle à l'imagination. Puis le détail : une paroi de wagon, et, dessus : « Ne laissez pas les enfants jouer avec la serrure ». Rien à ajouter. Hier, à Vincennes, cette énigmatique calvaire. Quel détail ? Un ouvrier enseveli. Le docteur dit ce qu'il est perdu ». Il l'entend, réclame une cigarette, et, à la dernière bouffée, expire. Le reporter qui a noté cela s'élève jusqu'à la grande littérature. Car, la grande littérature, c'est de l'émotion transmise. Rien de moins, rien de plus. Et c'est cela que le public, las du style « rédactionnel », souhaite. Certes, le reporter, qui travaille dans un rond, n'a pas toujours l'occasion de cueillir des fleurs parmi sa récolte de brindelles. S'il est aisé de s'apercevoir qu'à Rome les pierres sont rouges, qu'à Bruxelles la Grand'Place est dorée et qu'à New-York les buildings ont cinquante étages, il est presque impossible à
morts. Cela parle à l'imagination. Puis le détail : une paroi de wagon, et, dessus : « Ne laissez pas les enfants jouer avec la serrure ». Rien à ajouter. Hier, à Vincennes, cette énigmatique calvaire. Quel détail ? Un ouvrier enseveli. Le docteur dit ce qu'il est perdu ». Il l'entend, réclame une cigarette, et, à la dernière bouffée, expire. Le reporter qui a noté cela s'élève jusqu'à la grande littérature. Car, la grande littérature, c'est de l'émotion transmise. Rien de moins, rien de plus. Et c'est cela que le public, las du style « rédactionnel », souhaite. Certes, le reporter, qui travaille dans un rond, n'a pas toujours l'occasion de cueillir des fleurs parmi sa récolte de brindelles. S'il est aisé de s'apercevoir qu'à Rome les pierres sont rouges, qu'à Bruxelles la Grand'Place est dorée et qu'à New-York les buildings ont cinquante étages, il est presque impossible à un reporter parisien de décrire la place de la Concorde, trop vue, trop familière, trop émoussée. Le public lui-même ne la voit plus. Et une image hardie, la déformant, ne résonnerait pas chez le lecteur. Les feux d'une boîte d'allumettes fulgurent sur les boulevards, m'apporta un nocturne. Ça ne fut jamais imprimé. Mais le grand reporter de demain, écrivain de journal, sera celui qui, sachant vraiment transposer, décrira en dix lignes une vulgaire noyée en Seine, en faisant frissonner le lecteur. D'horreur ? Non. D'humidité. Ce grand reporter sera un romancier. Inverser les deux termes d'une équation ne la change pas : le romancier sera reporter. Emmanuel BOURCIER. À PARIS ET AILLEURS. PROPOS DE L'ENFANT TERRIBLE VIEILLES CHANSONS Elles sont admirables, ces vieilles chansons lithuaniennes, que le grand poète O.-W. Milosz vient de traduire. Et Dieu sait de quand elles datent, car la Lithuanie est un des pays les plus anciens du monde, et ce n'est pas sans une émotion mystérieuse que nous apprenons que sa langue est la plus proche du sanskrit de toutes celles qui existent. Elles sont fraîches et malicieuses, résignées et fières, elles ont tout à fait l'allure de nos chansons à nous, que nos nourrices
jamais imprimé. Mais le grand reporter de demain, écrivain de journal, sera celui qui, sachant vraiment transposer, décrira en dix lignes une vulgaire noyée en Seine, en faisant frissonner le lecteur. D'horreur ? Non. D'humidité. Ce grand reporter sera un romancier. Inverser les deux termes d'une équation ne la change pas : le romancier sera reporter. Emmanuel BOURCIER. À PARIS ET AILLEURS. PROPOS DE L'ENFANT TERRIBLE VIEILLES CHANSONS Elles sont admirables, ces vieilles chansons lithuaniennes, que le grand poète O.-W. Milosz vient de traduire. Et Dieu sait de quand elles datent, car la Lithuanie est un des pays les plus anciens du monde, et ce n'est pas sans une émotion mystérieuse que nous apprenons que sa langue est la plus proche du sanskrit de toutes celles qui existent. Elles sont fraîches et malicieuses, résignées et fières, elles ont tout à fait l'allure de nos chansons à nous, que nos nourrices nous ont apprises, et qui en disent plus long sur notre âme que les plus classiques chefs-d'œuvre de nos grands écrivains. Oui, elles leur ressemblent, et pourtant elles ont quelque chose d'absolument à part. très difficile à définir, un peu comme un parfum, ou plutôt comme un souffle, un vent d'indépendance que n'arrêtera nul obstacle. Je ne saurais rien de la Lituanie que je jurerais, après les avoir lues, que c'est un pays sans grandes villes, un pays de plaines et de forêts, habité par un peuple patriarcal et invincible, très près des traditions primitives, un pays pastoral, comme au temps des Védas. Et le froid a encore aiguisé cet esprit de liberté, lui a donné ce tranchant vif et pur. Et sans doute, avec ces vingt-quatre chansons populaires, j'en sais davantage que si j'avais lu vingt-quatre gros livres et toutes les annales d'une nation qui revit aujourd'hui, après une si longue occultation qu'on aurait pu la croire morte. Tel est le prestige du chant. Et j'en deviens (corporativement) à la fois très fier et très modeste. Très fier, parce qu'enfin cela prouve l'importance de la littérature, grâce à laquelle nous pouvons pénétrer l'âme d'un peuple, en quelques instants, comme
d'indépendance que n'arrêtera nul obstacle. Je ne saurais rien de la Lituanie que je jurerais, après les avoir lues, que c'est un pays sans grandes villes, un pays de plaines et de forêts, habité par un peuple patriarcal et invincible, très près des traditions primitives, un pays pastoral, comme au temps des Védas. Et le froid a encore aiguisé cet esprit de liberté, lui a donné ce tranchant vif et pur. Et sans doute, avec ces vingt-quatre chansons populaires, j'en sais davantage que si j'avais lu vingt-quatre gros livres et toutes les annales d'une nation qui revit aujourd'hui, après une si longue occultation qu'on aurait pu la croire morte. Tel est le prestige du chant. Et j'en deviens (corporativement) à la fois très fier et très modeste. Très fier, parce qu'enfin cela prouve l'importance de la littérature, grâce à laquelle nous pouvons pénétrer l'âme d'un peuple, en quelques instants, comme si nous avions respiré l'air qu'il respire, de la littérature, qui fait plus pour le rapprochement des races que les plus habiles traités de paix ou de commerce. Mais très modeste aussi, car cette littérature-là, celle des proverbes et des chansons, elle n'a pas de noms d'auteur. Elle les a résorbés. Elle ne sert plus aucune vanité, même posthume et jamais anonyme, elle semble (c'est une illusion, je le sais bien, mais plus vraie que la réalité), elle semble jaillie de la bouche unanime de la race. Vingt-quatre chansons de nourrices et de jeunes filles, et je la vois, la Lituanie, tout entière, avec son chevalier blanc, son grand-prêtre druidique, ses forêts immenses, ses étendues neigeuses, son grave sourire. Et pourtant, je sais à peine où elle se trouve. Francis de MIOMANDRE. o o o Changement de décor On sait que la plus aristocratique de nos actrices ayant acquis l'an dernier, par mariage, un nom de noblesse vient d'avoir l'idée de vendre son mobilier, également historique, pour se mettre, comme on dit, dans un ensemble moderne. Cette grave décision a mis en émoi tout ce que Paris compte de tapissiers et d'amoureux du passé. Pour un peu, des gens de
résorbés. Elle ne sert plus aucune vanité, même posthume et jamais anonyme, elle semble (c'est une illusion, je le sais bien, mais plus vraie que la réalité), elle semble jaillie de la bouche unanime de la race. Vingt-quatre chansons de nourrices et de jeunes filles, et je la vois, la Lituanie, tout entière, avec son chevalier blanc, son grand-prêtre druidique, ses forêts immenses, ses étendues neigeuses, son grave sourire. Et pourtant, je sais à peine où elle se trouve. Francis de MIOMANDRE. o o o Changement de décor On sait que la plus aristocratique de nos actrices ayant acquis l'an dernier, par mariage, un nom de noblesse vient d'avoir l'idée de vendre son mobilier, également historique, pour se mettre, comme on dit, dans un ensemble moderne. Cette grave décision a mis en émoi tout ce que Paris compte de tapissiers et d'amoureux du passé. Pour un peu, des gens de mandataire s'apprêteraient le « classement » de l'appartement de Célimène, et lui feraient interdire de profaner sa maison des quais. Mais une de ses bonnes amies (et contemporaine) est beaucoup moins émue. Cette artiste fameuse, aussi par son talent à conter les anecdotes (et qui a publié naguère un volume de Mémoires) disait l'autre jour : Elle veut du neuf ! Bah ! ce ne sera jamais aussi neuf que son ancien. La descendance de Racine On a beaucoup parlé, ces jours-ci, du sort pitoyable d'une descendante de Jean Racine, Mlle Geneviève Vaudrey d'Illiers. Il y a eu cent soixante-treize ans, le 11 décembre, s'éteignait le dernier possesseur du nom illustre : Louis Racine, petit-fils de Jean. Ce n'était point, comme son père et son grand-père, un poète : il se destinait au corps de garde maritime. Il venait d'arriver à Cadix et se rendait à une fête où il était invité lorsqu'une voiture, passant le long du rivage, fut entraînée par le débordement subit de la mer : le terrible tremblement de terre de 1755, qui dévasta le Portugal et l'Espagne, était la cause de ce raz-de-marée. Le fils de Jean Racine, Louis Racine, l'auteur du poème de la
de Mémoires) disait l'autre jour : Elle veut du neuf ! Bah ! ce ne sera jamais aussi neuf que son ancien. La descendance de Racine On a beaucoup parlé, ces jours-ci, du sort pitoyable d'une descendante de Jean Racine, Mlle Geneviève Vaudrey d'Illiers. Il y a eu cent soixante-treize ans, le 11 décembre, s'éteignait le dernier possesseur du nom illustre : Louis Racine, petit-fils de Jean. Ce n'était point, comme son père et son grand-père, un poète : il se destinait au corps de garde maritime. Il venait d'arriver à Cadix et se rendait à une fête où il était invité lorsqu'une voiture, passant le long du rivage, fut entraînée par le débordement subit de la mer : le terrible tremblement de terre de 1755, qui dévasta le Portugal et l'Espagne, était la cause de ce raz-de-marée. Le fils de Jean Racine, Louis Racine, l'auteur du poème de la Religion, n'avait eu que ce garçon ; il mourut inconsolé sept ans plus tard. Célébrité Il existe à Besançon, non loin du pont Battant, un bar, célèbre dans un certain milieu : le « Bier d'Or ». Les écrivains à Besançon pendant la guerre, s'y réunirent. Quelques-uns ont laissé un souvenir de leur passage. C'est ainsi que le barman, attaché à la paroi du premier étage de ce bar, nous montrant tout récemment une table, murmura : Ici, Francis Carco écrivit les Innocents. La gloire ? Coquilles La jeune revue belge Echantillon vient de consacrer un numéro spécial à quelques grandes personnalités françaises. La silhouette familière de MM. Mendès et de Léon Dierckx ont été choisies par le vénérable et parlementaire de Belgique, Louis Piérard. Il évoque le souvenir d'un banquet où aux écrivains belges que M. de Monvel présidait, à gauche de Mme de Noailles. M. Piérard rappelle que, ce soir-là, il eut des mouvements de "réflexe inquiétants". Echantillon a imprimé : « Il eut des mouvements de fiancé inquiétants ! M. Briand et le duel M. Briand raconte parfois qu'il fut témoin dans le singulier de ce qui opposa Mendès et Léon Dierckx. Le romancier et l'auteur de
souvenir de leur passage. C'est ainsi que le barman, attaché à la paroi du premier étage de ce bar, nous montrant tout récemment une table, murmura : Ici, Francis Carco écrivit les Innocents. La gloire ? Coquilles La jeune revue belge Echantillon vient de consacrer un numéro spécial à quelques grandes personnalités françaises. La silhouette familière de MM. Mendès et de Léon Dierckx ont été choisies par le vénérable et parlementaire de Belgique, Louis Piérard. Il évoque le souvenir d'un banquet où aux écrivains belges que M. de Monvel présidait, à gauche de Mme de Noailles. M. Piérard rappelle que, ce soir-là, il eut des mouvements de "réflexe inquiétants". Echantillon a imprimé : « Il eut des mouvements de fiancé inquiétants ! M. Briand et le duel M. Briand raconte parfois qu'il fut témoin dans le singulier de ce qui opposa Mendès et Léon Dierckx. Le romancier et l'auteur de la Reine Fiammetta avaient décidé de poursuivre sur le terrain une retentissante polemique artistique. On met les adversaires en présence. On donne le signal du combat. Que voit-on ? Mendès, maniant son arme comme une canne, paraît oublier les règles du duel. Il n'arrive. On écoute : il récite des vers. Est-il besoin de dire que M. Aristide Briand se fit arrêter le combat pour pouvoir rire à son aise. Alphonse XIII et Barrès Alphonse XIII rappelait récemment à Francis de l'Homme Rostand et Maurice Barrès lui furent présentés avant la guerre, lors d'une visite qu'il fit à l'Académie. Le jeune roi eut un mot aimable pour chacun des membres de l'assemblée : À Rostand il dit : J'ai reconnu le cœur d'humanitaire dans Chancelier ; et à Barrès : Tolède n'a plus de secret pour moi. Et, dites-moi, ne seriez-vous point un peu Espagnol ? « Oui, sire, répondit Barrès. Un peu comme tout Français : par Corneille ! Henry Bordeaux Cette « nouvelle manière » du romancier des familles éclate d'une façon particulièrement suggestive dès la première page de Sous les Pins d'Arolles, dont la Revue des Deux Mondes (décembre) commence la publication : « Le Cervin, le
vers. Est-il besoin de dire que M. Aristide Briand se fit arrêter le combat pour pouvoir rire à son aise. Alphonse XIII et Barrès Alphonse XIII rappelait récemment à Francis de l'Homme Rostand et Maurice Barrès lui furent présentés avant la guerre, lors d'une visite qu'il fit à l'Académie. Le jeune roi eut un mot aimable pour chacun des membres de l'assemblée : À Rostand il dit : J'ai reconnu le cœur d'humanitaire dans Chancelier ; et à Barrès : Tolède n'a plus de secret pour moi. Et, dites-moi, ne seriez-vous point un peu Espagnol ? « Oui, sire, répondit Barrès. Un peu comme tout Français : par Corneille ! Henry Bordeaux Cette « nouvelle manière » du romancier des familles éclate d'une façon particulièrement suggestive dès la première page de Sous les Pins d'Arolles, dont la Revue des Deux Mondes (décembre) commence la publication : « Le Cervin, le plus décoratif de tous les sommets, parce qu'il est isolé entre le col du Théodule et le col d’Hérens et qu'il se détache, comme un obélisque, dressé d’un jet prodigieux. « Il est excitant, dirait de la miss Helen. « Et c'est le mot exact : si distribue de la force et de l'énergie. Il secoue la passe-temps et fait honte au sommeil. Debout et viril comme un héros, il attire et il envoûte. Le regard ne se lasse pas de le heurter, et le regard est l’avant-coureur du désir. » On s’étonne que la censure de M. René Doumic ne soit pas intervenue. Dédicace L’an dernier, notre ami Pierre Humbourg vit son premier roman Escale proprement éreinté dans le Divan. Cette année, il a dressé son nouveau livre Tous Feux éteints à M. Henri Martineau avec cette dédicace : Pour que les ressorts du Divan soient moins durs. CENTRAL 32-65. Cette semaine. Avances sur titres Délimitations d’origine. Domaine public Nous verrons sans doute bientôt, dans les bureaux du ministère de l'instruction publique, un guichet portant cette inscription, comme dans les banques : « Dépôt des titres ». Les écrivains, et pas toujours ceux du premier plan, semblent en effet