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les gifles reçues ! Et les stupides, les sauvages emprisonnements dans sa chambrette mal close où criait le vent ! Et les risées dont ses camarades au lycée accueillaient ses habits grotesques, mal taillés, jamais neufs. Est-ce qu'il pouvait oublier tout cela ? Son instruction ? Mais est-ce qu'elle leur avait coûté ? S'il était quelqu'un maintenant, s'il avait des billets de banque dans son portefeuille, c'est à lui seul qu'il le devait. Pendant les vacances, il irait à Paris, il ferait la fête avec des anciens camarades de l'école qui entretenaient des petites artistes de l'Odéon et qui vivaient la joyeuse vie du quartier Latin. Les lettres des Chiniat devinrent plus nombreuses, plus pressantes, criardes, respirant la rancœur et la jalousie. Serait-il un mauvais fils ? disaient-elles. Voilà bien les enfants ! "Faites des sacrifices pour eux, et vous serez payés en vile monnaie par l'ingratitude. Depuis des années on ne l'avait pas vu au village; les gens s'étonnaient, blâmaient sa conduite. Est-ce qu'il rougirait de ses parents, parce qu'il était devenu un monsieur ? Les gros mots, les injures allaient venir. Quels crampons ! murmura simplement le fils, et il leur envoya un billet de cent francs, le premier et le dernier. Les vacances arrivèrent. Le lendemain de la distribution des prix il débarqua à Paris, le cœur allègre, le pied léger, ayant retrouvé ses vingt ans. Il cria oui ! Il avait assez de la province, de la vie idiote qu'il y menait depuis sept ans. Il n'avait pas réussi à se marier selon ses goûts et il était resté célibataire malgré les offres désespérées que des pères de famille, embarrassés de leurs filles, lui avaient faites. Chez elles, du pédantisme, beaucoup ; de l'argent point ! Et comme il se l'était promis, ce fut pendant deux mois une noce effrénée dont on parla longtemps au quartier ; ses économies gaspillées, semées au vent, englouties sur les tables de jeu, dans les restaurants de nuit, dans les alcôves des filles. Tout à la joie. Oubliés, ces vieux auteurs classiques sur lesquels il avait usé ses coudes et
premier et le dernier. Les vacances arrivèrent. Le lendemain de la distribution des prix il débarqua à Paris, le cœur allègre, le pied léger, ayant retrouvé ses vingt ans. Il cria oui ! Il avait assez de la province, de la vie idiote qu'il y menait depuis sept ans. Il n'avait pas réussi à se marier selon ses goûts et il était resté célibataire malgré les offres désespérées que des pères de famille, embarrassés de leurs filles, lui avaient faites. Chez elles, du pédantisme, beaucoup ; de l'argent point ! Et comme il se l'était promis, ce fut pendant deux mois une noce effrénée dont on parla longtemps au quartier ; ses économies gaspillées, semées au vent, englouties sur les tables de jeu, dans les restaurants de nuit, dans les alcôves des filles. Tout à la joie. Oubliés, ces vieux auteurs classiques sur lesquels il avait usé ses coudes et ses yeux, dont il fallait montrer les beautés de convention à ses élèves, qui ne songeaient qu'à tuer leurs deux heures de travail forcé sur un pupitre. Ses parents furent informés et frémirent en apprenant cette débauche et cette sarabande d'écus; ils ne purent croire d'abord qu'ils avaient un fils qui leur ressemblât si peu et qui parût ignorer la valeur brutale de l'or. Il fallut bien se rendre à l'évidence. Alors une chose honteuse eut lieu. M. et Mme Harpagon se concertèrent pour trouver un remède à cet état de choses. Les lettres qu'ils envoyaient à leur enfant n'arrivaient pas toujours à leur adresse, s'égaraient; en tout cas elles restaient sans réponse. Ils nous le payeraient. Il nous le payera. Ah! se venger de ce silence, de cet oubli voulu, de son sans-gêne à leur égard, montrer à Gustave qu'ils n'avaient pas abdiqué toute autorité sur lui, l'obliger à changer de vie et de mœurs, à revenir humble et repentant à la maison paternelle, quelle joie ce serait et quel triomphe! Rien de l'amour dans les sentiments qui les guidaient, mais la jalousie, mais la haine. Au supérieur hiérarchique de Gustave, l'inspecteur d'académie, où elle lui racontait la vie
qui leur ressemblât si peu et qui parût ignorer la valeur brutale de l'or. Il fallut bien se rendre à l'évidence. Alors une chose honteuse eut lieu. M. et Mme Harpagon se concertèrent pour trouver un remède à cet état de choses. Les lettres qu'ils envoyaient à leur enfant n'arrivaient pas toujours à leur adresse, s'égaraient; en tout cas elles restaient sans réponse. Ils nous le payeraient. Il nous le payera. Ah! se venger de ce silence, de cet oubli voulu, de son sans-gêne à leur égard, montrer à Gustave qu'ils n'avaient pas abdiqué toute autorité sur lui, l'obliger à changer de vie et de mœurs, à revenir humble et repentant à la maison paternelle, quelle joie ce serait et quel triomphe! Rien de l'amour dans les sentiments qui les guidaient, mais la jalousie, mais la haine. Au supérieur hiérarchique de Gustave, l'inspecteur d'académie, où elle lui racontait la vie de son enfant, sa conduite, ses scandales, et ce furent en même temps des supplications hypocrites de parents navrés de voir l'avenir de leur fils compromis, craignant la honte pour lui, le déshonneur pour eux, un tissu enfin de calomnies habilement confectionné, dans lequel ce brave universitaire se laissa envelopper. Et il arriva que tout le monde se trouva bientôt au courant des bordées joyeuses et folles du professeur Chiniat dans la capitale, qu'on en parla à mots couverts dans les familles, que des parents s'émutèrent, que des mères crièrent leur désir de ne plus confier leurs enfants à l'inspection académique, puis de suivre la filière hiérarchique jusqu'au ministère. Or, pendant que Gustave se laissait aller aux douceurs de la vie des solitudes, un blâme sévère lui arriva dont il ne voulut tenir aucun compte, contre lequel il protesta énergiquement, disant que nul n'avait le droit de mettre le nez dans ses affaires. Et au moment où il ne s'y attendait pas, où il croyait que sa lettre de protestation avait réussi à clore les mauvaises bouches, il reçut tout d'un coup son changement pour un collège, dans une Sous-préfecture perdue dans les montagnes. C'était une disgrâce qu'il fallait subir,
Et il arriva que tout le monde se trouva bientôt au courant des bordées joyeuses et folles du professeur Chiniat dans la capitale, qu'on en parla à mots couverts dans les familles, que des parents s'émutèrent, que des mères crièrent leur désir de ne plus confier leurs enfants à l'inspection académique, puis de suivre la filière hiérarchique jusqu'au ministère. Or, pendant que Gustave se laissait aller aux douceurs de la vie des solitudes, un blâme sévère lui arriva dont il ne voulut tenir aucun compte, contre lequel il protesta énergiquement, disant que nul n'avait le droit de mettre le nez dans ses affaires. Et au moment où il ne s'y attendait pas, où il croyait que sa lettre de protestation avait réussi à clore les mauvaises bouches, il reçut tout d'un coup son changement pour un collège, dans une Sous-préfecture perdue dans les montagnes. C'était une disgrâce qu'il fallait subir, mais qu'il pouvait éviter en donnant sa démission. Il s'arrêta à ce dernier parti. Bah! avec son titre d'agrégé et d'ancien élève de l'École normale supérieure, il trouverait peut-être bien assez de leçons et assez d'élèves pour ne point crever de faim et n'être point obligé d'aller mendier son pain sous le toit maudit de M. et Mme Harpagon. La vie de bohème commença, triste réveil aux lendemains de fête. Les répétitions ne vinrent pas, ou si rares. Il connut alors les stations longues et cruelles dans les bureaux de placement, quendant un poste de précepteur dans une famille, de professeur dans une institution, dans une boule à bachot, de reporter dans un journal: Il n'obtint rien; tout était pris, la curée était faite. Quand il n'eut plus un sou, il se trouva seul, sans amis, honteux et misérable, trainant à travers les rues de Paris sa redingote noire et luisante, usée aux coudes. Il lutta avec désespoir, mais vint bientôt le découragement, puis ce fut la résignation bestiale, l'abrutissement à bref délai. Il préféra tout souffrir que de crier grâce à ses parents. Ils lui écrivirent, lui firent savoir qu'il y aurait toujours pour lui une place à leur
sous le toit maudit de M. et Mme Harpagon. La vie de bohème commença, triste réveil aux lendemains de fête. Les répétitions ne vinrent pas, ou si rares. Il connut alors les stations longues et cruelles dans les bureaux de placement, quendant un poste de précepteur dans une famille, de professeur dans une institution, dans une boule à bachot, de reporter dans un journal: Il n'obtint rien; tout était pris, la curée était faite. Quand il n'eut plus un sou, il se trouva seul, sans amis, honteux et misérable, trainant à travers les rues de Paris sa redingote noire et luisante, usée aux coudes. Il lutta avec désespoir, mais vint bientôt le découragement, puis ce fut la résignation bestiale, l'abrutissement à bref délai. Il préféra tout souffrir que de crier grâce à ses parents. Ils lui écrivirent, lui firent savoir qu'il y aurait toujours pour lui une place à leur table; il secoua la tête et murmura Jamais! Et un jour, comme le propriétaire de son taudis venait de lui signifier la porte s'il ne payait enfin les arriérés de sa pension, on le trouva pendu au plafond, froid et inerte, avec sur ses lèvres comme un rictus d'indifférence méprisante pour les siens. M. Harpagon, en apprenant la mort de Gustave, n'eut pas une larme pour lui, même elle cria à son homme: "Quand je te disais qu'il serait une honte pour nous!" UN GRAND HOMME Après avoir enseigné vingt ans la rhétorique dans un lycée de province, il avait été envoyé comme sous-chef dans un bureau du ministère et décoré au bout d'une année de services exceptionnels. On avait pour lui dans les bureaux une admiration sincère, une sympathie pleine de déférences. Quand il entrait, interrompant les conversations qui roulaient sur les menus faits du jour, on l'accueillait avec des regards chargés de bienveillance, on s'empressait au-devant de lui et on lui demandait des nouvelles de sa « chère santé». "Pas mal, mes amis, pas mal, merci." Et digne et correct comme il sied à un fonctionnaire de l'Université, il allait s'enfoncer dans son bureau, et il se mettait
pour les siens. M. Harpagon, en apprenant la mort de Gustave, n'eut pas une larme pour lui, même elle cria à son homme: "Quand je te disais qu'il serait une honte pour nous!" UN GRAND HOMME Après avoir enseigné vingt ans la rhétorique dans un lycée de province, il avait été envoyé comme sous-chef dans un bureau du ministère et décoré au bout d'une année de services exceptionnels. On avait pour lui dans les bureaux une admiration sincère, une sympathie pleine de déférences. Quand il entrait, interrompant les conversations qui roulaient sur les menus faits du jour, on l'accueillait avec des regards chargés de bienveillance, on s'empressait au-devant de lui et on lui demandait des nouvelles de sa « chère santé». "Pas mal, mes amis, pas mal, merci." Et digne et correct comme il sied à un fonctionnaire de l'Université, il allait s'enfoncer dans son bureau, et il se mettait à dépouiller sans impatience l'immense correspondance déposée sur le pupitre. Avec étonnement on le regardait faire cette besogne ingrate et abrutissante, lui qui avait des strophes ailées plein la tête et le cerveau rempli d'idées fécondes, gigantesques, qui devaient en sortir un jour lumineuses comme le soleil, claires comme l'azur du ciel le plus pur. Aussi admirait-on l'abnégation de cet homme qui préférait vivre de son travail journalier et monotone, dans cette atmosphère de bureau où l'esprit s'étrécissait en s'alourdissant, plutôt que de remplir le monde de son nom et de s'arrêter devant la fortune qui courait après lui. Et l'on disait de lui: "Oh cet homme, quel génie!" Même on racontait que certaines demoiselles filles ou nièces de professeurs se consumaient d'amour pour lui et demandaient à connaître ce poète dont leur père ou leur oncle leur parlait tant le soir, tout en surveillant consciencieusement les pièces de leur échiquier des mères de famille, « brûlaient pour ce poète inconnu mais qu'on disait si grand d'une flamme dévorante et sentaient germer en elles des aspirations vagues, des désirs inquiets." Le cerveau de Nicolas Brisabut était l'officine où se faisaient et se défaisaient les réputations et les gloires. Voulait-on assister
du ciel le plus pur. Aussi admirait-on l'abnégation de cet homme qui préférait vivre de son travail journalier et monotone, dans cette atmosphère de bureau où l'esprit s'étrécissait en s'alourdissant, plutôt que de remplir le monde de son nom et de s'arrêter devant la fortune qui courait après lui. Et l'on disait de lui: "Oh cet homme, quel génie!" Même on racontait que certaines demoiselles filles ou nièces de professeurs se consumaient d'amour pour lui et demandaient à connaître ce poète dont leur père ou leur oncle leur parlait tant le soir, tout en surveillant consciencieusement les pièces de leur échiquier des mères de famille, « brûlaient pour ce poète inconnu mais qu'on disait si grand d'une flamme dévorante et sentaient germer en elles des aspirations vagues, des désirs inquiets." Le cerveau de Nicolas Brisabut était l'officine où se faisaient et se défaisaient les réputations et les gloires. Voulait-on assister à une pièce nouvelle, drame ou comédie, on lui demandait aussitôt son avis; et si le sous-chef disait d'elle du bien, on s'empressait d'aller la juger, et le jugement qu'on en rapportait ne digérait guère de celui du « grand homme ». Annonçait-on l'apparition d'un ouvrage, livre de vers, de philosophie ou d'histoire, on se serait bien gardé de le lire avant de connaître l'opinion de Brisabut. Son autorité au ministère était plus appréciée que celle des revues et journaux patronnés par l'Université. Du reste, il s'était mis un jour dans la tête qu'il n'était peut-être pas incapable de faire un grand homme et de mériter la réputation énorme qu'on lui avait forgée. Après tout, à cinquante ans, on est un esprit mûr; la raison supplée aisément à l'imagination absente ou au feu de la jeunesse éteint. Mais, ce qui l'avait embarrassé en premier lieu, c'était de savoir à quelle branche de la littérature il s'accrocherait. Le roman étant au-dessus de ses forces lui parut puérile, et indigne d'un homme sensé et sérieux comme lui; la philosophie ne manque pas de charme, mais elle exige le repos, la solitude absolue, et dame, quand on est père de famille. Le théâtre
philosophie ou d'histoire, on se serait bien gardé de le lire avant de connaître l'opinion de Brisabut. Son autorité au ministère était plus appréciée que celle des revues et journaux patronnés par l'Université. Du reste, il s'était mis un jour dans la tête qu'il n'était peut-être pas incapable de faire un grand homme et de mériter la réputation énorme qu'on lui avait forgée. Après tout, à cinquante ans, on est un esprit mûr; la raison supplée aisément à l'imagination absente ou au feu de la jeunesse éteint. Mais, ce qui l'avait embarrassé en premier lieu, c'était de savoir à quelle branche de la littérature il s'accrocherait. Le roman étant au-dessus de ses forces lui parut puérile, et indigne d'un homme sensé et sérieux comme lui; la philosophie ne manque pas de charme, mais elle exige le repos, la solitude absolue, et dame, quand on est père de famille. Le théâtre l'attirait; il avait là-dessus des idées particulières, très originales, qu'il avait l'intention de produire au grand jour, quand il aurait le temps, mais le théâtre avec ses luttes, avec son monde de cabotins et d'artistes, effrayait son bourgeoisisme étriqué et pacinque. Restait la poésie. Oh la poésie! Et quand ce mot s'échappait de ses lèvres, Brisabut levait extasié ses yeux vers le ciel et se prenait à rêver des teintes bleutées des étoiles qu'il comparait à des clous d'argent enfouis au fondateur. Etre poète, chanter. Chanter quoi? Que pourrait-il bien chanter? Le ciel, la nature, l'amour, la femme? Non, il ne marcherait pas sur les brisées des autres. Odivprofanum Permei. Il prendrait un chemin nouveau, inconnu des mortels et il trouverait une source plus vive, plus féconde, où il puiserait à satiété. Il se chanterait lui-même, je veux dire son âme, avec ses aspirations, ses troubles, ses rêves; et son œuvre, oh! un chef-d'œuvre! serait un poème psychologique, d'une portée éminemment morale. Et l'on dirait de lui, en le voyant passer dans la rue "Voici le poète Brisabut." Il aurait un nom, la gloire, la fortune, il serait le "maître" et il reposerait un jour au Panthéon. Modestement, il parla
mot s'échappait de ses lèvres, Brisabut levait extasié ses yeux vers le ciel et se prenait à rêver des teintes bleutées des étoiles qu'il comparait à des clous d'argent enfouis au fondateur. Etre poète, chanter. Chanter quoi? Que pourrait-il bien chanter? Le ciel, la nature, l'amour, la femme? Non, il ne marcherait pas sur les brisées des autres. Odivprofanum Permei. Il prendrait un chemin nouveau, inconnu des mortels et il trouverait une source plus vive, plus féconde, où il puiserait à satiété. Il se chanterait lui-même, je veux dire son âme, avec ses aspirations, ses troubles, ses rêves; et son œuvre, oh! un chef-d'œuvre! serait un poème psychologique, d'une portée éminemment morale. Et l'on dirait de lui, en le voyant passer dans la rue "Voici le poète Brisabut." Il aurait un nom, la gloire, la fortune, il serait le "maître" et il reposerait un jour au Panthéon. Modestement, il parla de son projet à quelques intimes; ceux-ci le rapportèrent à leurs amis et l'on sut bientôt que le sous-chef travaillait à une œuvre mémorable. Il acheta un cahier relié, aux tranches bleues, et, sur la première page, en belle ronde, il écrivit ces mots LE POEME D'UNE AME par NICOLAS BRISABUT Chaque jour on lui demandait des nouvelles de son œuvre on s'intéressait; il souriait discrètement, mettait un doigt sur sa bouche, puis se frappait le front. "Euh oucne," chut! ça marche. Tous de répondre en sourdine, comme un écho affaibli. Le poème de Brisabut marche. Voyait-on le poète se pencher rêveur sur son bureau, surtout pendant l'été, à l'époque des grandes chaleurs, on se gardait bien de interrompre son songe et de troubler sa douce somnolence l'avenir de la poésie était en jeu. Un jour, on apprit avec terreur que l'âme de Brisabut s'était envolée. La mort était venue le surprendre au moment où son génie se trouvait dans sa pleine puissance de production, où son œuvre marchait si bien. Ce fut une consternation générale dans les bureaux; on pensa moins au fonctionnaire, à l'ancien universitaire qu'au poète, et le premier sous-chef, avec des pleurs dans la voix, fit
BRISABUT Chaque jour on lui demandait des nouvelles de son œuvre on s'intéressait; il souriait discrètement, mettait un doigt sur sa bouche, puis se frappait le front. "Euh oucne," chut! ça marche. Tous de répondre en sourdine, comme un écho affaibli. Le poème de Brisabut marche. Voyait-on le poète se pencher rêveur sur son bureau, surtout pendant l'été, à l'époque des grandes chaleurs, on se gardait bien de interrompre son songe et de troubler sa douce somnolence l'avenir de la poésie était en jeu. Un jour, on apprit avec terreur que l'âme de Brisabut s'était envolée. La mort était venue le surprendre au moment où son génie se trouvait dans sa pleine puissance de production, où son œuvre marchait si bien. Ce fut une consternation générale dans les bureaux; on pensa moins au fonctionnaire, à l'ancien universitaire qu'au poète, et le premier sous-chef, avec des pleurs dans la voix, fit en des termes brefs et émus l'éloge de Nicolas Brisabut. Il y eut des discours sur sa tombe et une profusion de fleurs de rhétorique; on parla surtout de l'immortel auteur du Poème d'une âme, et l'on traça en de longues et filandreuses phrases l'analyse de cette œuvre colossale et superbe que personne ne connaissait. Le cortège se dispersa et les amis du poète rentrèrent dans leur bureau. Silencieusement on contempla la place que la mort venait de faire vide et l'on se dit à voix basse qu'on pourrait succéder à Brisabut, mais qu'on ne le remplacerait pas. Tout à coup, l'un d'eux sentit monter en son esprit une idée superbe et la saisit au vol. Si nous nous chargions d'éditer le poème de notre grand ami, si nous réunissions en un volume digne de lui ses œuvres qui doivent être éparses dans ses tiroirs?.. Qu'en pensez-vous. Ce serait rendre un éclatant hommage à la mémoire du cher mort, dont le public nous témoignerait une éternelle reconnaissance. C'est vrai, répondit-on. Et l'on fouilla dans les papiers du poète avec précaution et prudence. Dans sa serviette on ne trouva rien; quelques annonces découpées dans des journaux à un sou, quelques recettes
superbe que personne ne connaissait. Le cortège se dispersa et les amis du poète rentrèrent dans leur bureau. Silencieusement on contempla la place que la mort venait de faire vide et l'on se dit à voix basse qu'on pourrait succéder à Brisabut, mais qu'on ne le remplacerait pas. Tout à coup, l'un d'eux sentit monter en son esprit une idée superbe et la saisit au vol. Si nous nous chargions d'éditer le poème de notre grand ami, si nous réunissions en un volume digne de lui ses œuvres qui doivent être éparses dans ses tiroirs?.. Qu'en pensez-vous. Ce serait rendre un éclatant hommage à la mémoire du cher mort, dont le public nous témoignerait une éternelle reconnaissance. C'est vrai, répondit-on. Et l'on fouilla dans les papiers du poète avec précaution et prudence. Dans sa serviette on ne trouva rien; quelques annonces découpées dans des journaux à un sou, quelques recettes de ménage. Enfin, on aperçut dans un casier, sur la table, le fameux cahier aux tranches d'azur. On le posa sur un pupitre et tous se penchèrent, anxieux, dans l'attente d'une merveille. On l'ouvrit et, sur la première page, on vit s'étendre, en une ronde majestueuse, ce titre flamboyant LE POEME D'UNE AME par NICOLAS BRISABUT On trouva les feuillets, ils étaient blancs. De vers pas de traces, rien, et on se regarda consterné. C'était donc une mystification? Brisabut s'était joué d'eux? On se rappela alors un peu tard qu'on n'avait jamais rien lu de lui, pas une ligne, pas un mot de ses œuvres. Il se produisit un brusque revirement dans leur esprit; on ne parla jamais plus du « grand homme » mort, on dut son nom avec un religieux silence. Mais quand quelque visiteur pénétrait dans les bureaux et qu'il demandait à ces messieurs des nouvelles du maître on lui répondait C'est lui, ce "crétin" ? Oh! oui! Brisabut! il est mort, ce "crétin". TANT que cette heure où il avait attendu Kéradec sur la grève, avait-il trouvé moyen d'avoir avec Yvonne l'entretien sollicité d'une façon si pressante? c'est ce qu'il eût été impossible à personne de