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— la poupée ! Vous savez : la poupée que berce puérilement l'héroïne en répandant des larmes de vaseline. Cependant que nous piétinons vers la sortie, encaqués dans la foule : — C'est vrai qu'on est seul... murmure Manon pensive. Je sursaute : — Eh bien, et moi? Manon sent la gaffe : — Seuls... Enfin, oui... Seuls tous les deux... rectifie-t-elle laborieusement. Charmante soirée, et flatteuse révélation : évidemment Manon pense au fond de son cœur que bien souvent pour n'être pas seul quand on est deux, il faut être trois ! — Qu'est-ce que tu crois qu'il y a là-dedans m'a demandé Manon comme nous passions rue du Mont-Thabor devant une énigmatique devanture. Je lève le nez ; — Cela s'appelle La Maisonnette russe... Le fait est que l'aspect extérieur en est mystérieux... Va-t-on voir? Nous aillons peut-être y découvrir une société pour romans modernes à la Caron, à la Kessel ou à la Rachilde ? Et Manon qui ne connaît pas les demi-appréciations : — Tu as des papiers d'identité? — Pourquoi faire ? — S'il y a une rafle. Manon va fort... Un chasseur correct qui de l'intérieur a deviné notre indécision ouvre la porte, et la curiosité embusquée derrière nous happe, tel un aspirateur... Une portière se soulève et de la petite pièce mal éclairée nous passons dans une salle au faible éclairage crépusculaire bleu-vert... oh ! oh ! Nos appréhensions vont-elles se justifier? Avidement, gloutonnement, nous absorbons visuellement de décor singulier et de public attablé, assez clairsemé... Des névropathes? Des dégénérés? Des cocaïnomanes? Des buveurs d'éther?... Pas du tout : Ces ombres qui chuchotent, ce sont des gens très comme il faut dont la correction déçoit mes espérances investigatrices d'informateur... Le décor méritait mieux que ça : sur un mur sombre, une décoration en relief d'arabesques dorées, tourmentées, lourdes, épaisses... Il paraît que c'est du vénitien. Dans tous les cas du vénitien pachydermique, atteint d'éléphantiasis : l'aspect d'un Palais des mirages de Musée Grévin. Mais pourquoi cette ambiance de veillée funèbre, de Cabaret du Néant, qui semble faite pour baigner de l'anomalie et de
la curiosité embusquée derrière nous happe, tel un aspirateur... Une portière se soulève et de la petite pièce mal éclairée nous passons dans une salle au faible éclairage crépusculaire bleu-vert... oh ! oh ! Nos appréhensions vont-elles se justifier? Avidement, gloutonnement, nous absorbons visuellement de décor singulier et de public attablé, assez clairsemé... Des névropathes? Des dégénérés? Des cocaïnomanes? Des buveurs d'éther?... Pas du tout : Ces ombres qui chuchotent, ce sont des gens très comme il faut dont la correction déçoit mes espérances investigatrices d'informateur... Le décor méritait mieux que ça : sur un mur sombre, une décoration en relief d'arabesques dorées, tourmentées, lourdes, épaisses... Il paraît que c'est du vénitien. Dans tous les cas du vénitien pachydermique, atteint d'éléphantiasis : l'aspect d'un Palais des mirages de Musée Grévin. Mais pourquoi cette ambiance de veillée funèbre, de Cabaret du Néant, qui semble faite pour baigner de l'anomalie et de la perversion? Est-ce pour nous mettre dans l'état de grâce propice à l'audition d'un orchestre russe, (dans ce vénitien, quelle salade !) d'ailleurs excellent? Après l'audition de quatre ou cinq morceaux dans l'atmosphère de recueillement tragique, Manon, à l'oreille de qui je susurre le nom des instruments à cordes : « Balalaïkas », me répond sur le même diapason : « La Barbaïque! », et je devine que c'est l'instant de s'en aller. Nous quittons furtivement le salon de thé de première classe... Dans l'antichambre nous retrouvons le chasseur empressé... Il n'y a pas de registre sur quoi écrire nos noms, et nous partons sans serrer la main à aucun de ces messieurs de la famille. Monsieur DESGRIEUX. Le turf et les turfistes. Les beaux dimanches d'Auteuil — Reprise du plat — Le Grand National et le cheval empoisonné. Jamais dimanches de Mars ne furent aussi beaux qu'à Auteuil cette année. Le dernier fut exceptionnel à ce point qu'il y eut 7 courses dont deux avec des allocations de 100.000 francs ce qui ne s'était jamais vu encore sur la Butte Mortemart. Assistance nombreuse, élégante, manteaux de fourrure ou garnis de lynx mêlée d'officiers y compris des saint-cyriens et des
« Balalaïkas », me répond sur le même diapason : « La Barbaïque! », et je devine que c'est l'instant de s'en aller. Nous quittons furtivement le salon de thé de première classe... Dans l'antichambre nous retrouvons le chasseur empressé... Il n'y a pas de registre sur quoi écrire nos noms, et nous partons sans serrer la main à aucun de ces messieurs de la famille. Monsieur DESGRIEUX. Le turf et les turfistes. Les beaux dimanches d'Auteuil — Reprise du plat — Le Grand National et le cheval empoisonné. Jamais dimanches de Mars ne furent aussi beaux qu'à Auteuil cette année. Le dernier fut exceptionnel à ce point qu'il y eut 7 courses dont deux avec des allocations de 100.000 francs ce qui ne s'était jamais vu encore sur la Butte Mortemart. Assistance nombreuse, élégante, manteaux de fourrure ou garnis de lynx mêlée d'officiers y compris des saint-cyriens et des polytechniciens car un important military allait se courir : le prix Jean de la Rochefoucauld. A noter l'exploit de Telegram qui gagna en se jouant le prix Murat bien qu'il portât le poids non négligeable de 74 kilos. Dans le prix Boucanier, au nom peu rassurant, deux pensionnaires de l'entraîneur Bariller étaient en tête bien détachés devant leurs concurrents. Pour l'un on payait. L'autre était à une très forte cote. Ce fut le favori qui l'emporta nettement. Que l'on parle après de « barillette ». Reprise des courses plates. A Maisons-Laffitte, à Saint-Cloud, les réunions se succèdent. Evidemment les grandes écuries n'envoient pas encore sur le turf leurs premiers sujets. Les deux handicaps optionaux dans lesquels sont engagés d'office tous les chevaux de trois ans ne réunissaient que des lots modestes. Le top weig aurait été Meeting la dernière révélation de l'année dernière. Il s'est abstenu, mais son propriétaire M. Eddy Edmond Blanc qui vient de prendre la direction de l'écurie paternelle en a donné les meilleures nouvelles. Pendant ce temps, M. Yves Perdoux, gagne des courses. En sa qualité de négociant en antiquités, il possède un certain Vieux-Refrain, de fabrication toute récente qui a gagné le prix Jacques Papin,
Bariller étaient en tête bien détachés devant leurs concurrents. Pour l'un on payait. L'autre était à une très forte cote. Ce fut le favori qui l'emporta nettement. Que l'on parle après de « barillette ». Reprise des courses plates. A Maisons-Laffitte, à Saint-Cloud, les réunions se succèdent. Evidemment les grandes écuries n'envoient pas encore sur le turf leurs premiers sujets. Les deux handicaps optionaux dans lesquels sont engagés d'office tous les chevaux de trois ans ne réunissaient que des lots modestes. Le top weig aurait été Meeting la dernière révélation de l'année dernière. Il s'est abstenu, mais son propriétaire M. Eddy Edmond Blanc qui vient de prendre la direction de l'écurie paternelle en a donné les meilleures nouvelles. Pendant ce temps, M. Yves Perdoux, gagne des courses. En sa qualité de négociant en antiquités, il possède un certain Vieux-Refrain, de fabrication toute récente qui a gagné le prix Jacques Papin, grâce à la monte énergique d'un jeune jockey breton P. Kerloégan. Le héros de la semaine qui gagne en obstacles, qui gagne en plat. Il marche sur les traces de P. Harvé. Cette semaine se courra à Aintree, la course d'obstacles la plus longue et la plus difficile : le Grand National. Le favori est cet Easter Hero, étonnant sauteur que nous avons vu gagner à Auteuil sous les couleurs de M. Loewenstein. Le Grand National est une épreuve d'endurance qui passionne les sportsmen d'outre-Manche. LES SIX JOURS Sous l'œil des barbares Six Jours ! Quels sauvages, que ces gens qui organisent des courses de Six Jours ! Oh ! nous ne plaignons pas les coureurs. Il est prouvé depuis longtemps qu'il n'y a rien de plus facile que ce métier de « six day man ». Mais nous, les spectateurs ! Nous qui sommes obligés d'être là tous les soirs, de dîner là, de boire du mauvais champagne là, de distribuer des primes qui n'intéressent personne, et de partir à cinq heures du matin dans l'espoir, toujours déçu, de voir des choses extraordinaires. C'est nous qu'on martyrise. Je sais, vous allez me dire : « Pourquoi y allez-vous ?
Grand National. Le favori est cet Easter Hero, étonnant sauteur que nous avons vu gagner à Auteuil sous les couleurs de M. Loewenstein. Le Grand National est une épreuve d'endurance qui passionne les sportsmen d'outre-Manche. LES SIX JOURS Sous l'œil des barbares Six Jours ! Quels sauvages, que ces gens qui organisent des courses de Six Jours ! Oh ! nous ne plaignons pas les coureurs. Il est prouvé depuis longtemps qu'il n'y a rien de plus facile que ce métier de « six day man ». Mais nous, les spectateurs ! Nous qui sommes obligés d'être là tous les soirs, de dîner là, de boire du mauvais champagne là, de distribuer des primes qui n'intéressent personne, et de partir à cinq heures du matin dans l'espoir, toujours déçu, de voir des choses extraordinaires. C'est nous qu'on martyrise. Je sais, vous allez me dire : « Pourquoi y allez-vous ? » Eh bien, je ne peux pas vous répondre. Ce n'est pas pour la course, évidemment. Nous savons tous que, depuis belle lurette, les Six Jours se jouent à la belote au quartier des coureurs, et que Raynaud-Dayen, Grassin-Richli, ou Girardengo-Linari peuvent gagner, s'ils veulent ; et, d'ailleurs, le gagnant serait une équipe imprévue que ça n'aurait encore aucune importance. On ne peut rien rêver de plus ennuyeux au monde qu'une course de Six Jours. De temps en temps, un sprint ou une grosse prime. Quelqu'un surgit de la troisième position et règle tout le monde. C'est tout. Pour les « chasses », nous n'en parlerons pas, c'est généralement de la blague. Un Faudet quelconque se lance, plonge du haut du virage. Les populaires hurlent. Faudet se relève et laisse le peloton le rejoindre. Alors, pourquoi sommes-nous là ? Je ne sais pas. Par snobisme, peut-être. Pour entendre l'accordéon, pour entendre chanter « Vas-y Onésime ! », pour respirer une atmosphère irrespirable. Pour acheter 300 francs le droit de payer 200 francs une bouteille de champagne chaud, pour nous faire traiter de mille noms par les populaires, pour occuper notre nuit, parmi des jolies femmes qui sont toutes laides, parmi
serait une équipe imprévue que ça n'aurait encore aucune importance. On ne peut rien rêver de plus ennuyeux au monde qu'une course de Six Jours. De temps en temps, un sprint ou une grosse prime. Quelqu'un surgit de la troisième position et règle tout le monde. C'est tout. Pour les « chasses », nous n'en parlerons pas, c'est généralement de la blague. Un Faudet quelconque se lance, plonge du haut du virage. Les populaires hurlent. Faudet se relève et laisse le peloton le rejoindre. Alors, pourquoi sommes-nous là ? Je ne sais pas. Par snobisme, peut-être. Pour entendre l'accordéon, pour entendre chanter « Vas-y Onésime ! », pour respirer une atmosphère irrespirable. Pour acheter 300 francs le droit de payer 200 francs une bouteille de champagne chaud, pour nous faire traiter de mille noms par les populaires, pour occuper notre nuit, parmi des jolies femmes qui sont toutes laides, parmi des hommes très bien et qui deviennent immondes. Pour, à l'heure des sprints, monter sur les chaises, sur les tables, sur les bancs, sur les seaux de champagne. Pour demander à un groupe de crocodiles habitués des champs de courses, des gares et du Vél' d'Hiv' : « À combien Richli ? — Deux contre un ! — C'est fait, monsieur, pour cinquante francs ! Quelquefois on gagne; dans l'ensemble, on perd. Il faut bien que les crocodiles vivent. Très vite on repère l'homme qui doit porter vos espoirs. Toutes les années précédentes un coureur jouait avec les autres : c'était Van Kempen. Quand celui-là voulait gagner une prime, il pouvait bien sortir de la dixième ou de la dernière position. Il battait les autres de deux longueurs. Cette année, Van Kempen est bien gras. Peut-être maigrira-t-il d'ici la fin de la course ; en attendant, il y a d'autres vedettes : ce sont le Suisse Richli, vainqueur de 4 Six Jours, cette saison, et l'immense Italien Linari. Mais ils n'ont pas l'inoubliable supériorité du fameux Hollandais aux jours de sa splendeur. Les premiers jours se passent dans la torpeur. Il n'y a pas d'étoiles puisque Lacquehay est knock-out et
Richli ? — Deux contre un ! — C'est fait, monsieur, pour cinquante francs ! Quelquefois on gagne; dans l'ensemble, on perd. Il faut bien que les crocodiles vivent. Très vite on repère l'homme qui doit porter vos espoirs. Toutes les années précédentes un coureur jouait avec les autres : c'était Van Kempen. Quand celui-là voulait gagner une prime, il pouvait bien sortir de la dixième ou de la dernière position. Il battait les autres de deux longueurs. Cette année, Van Kempen est bien gras. Peut-être maigrira-t-il d'ici la fin de la course ; en attendant, il y a d'autres vedettes : ce sont le Suisse Richli, vainqueur de 4 Six Jours, cette saison, et l'immense Italien Linari. Mais ils n'ont pas l'inoubliable supériorité du fameux Hollandais aux jours de sa splendeur. Les premiers jours se passent dans la torpeur. Il n'y a pas d'étoiles puisque Lacquehay est knock-out et que, l'équipe qu'il formait avec Wambst se contente de regarder tourner les camarades. Alors le public fait de « Toto » Grassin son idole. On crie « Toto » !, on crie quelquefois « Onésime » ! quand Boucheron « met le nez à la fenêtre ». Le reste du temps, on dort. Il y a là, comme tous les ans, des auteurs dramatiques, des membres du Jockey et des dames de théâtre. Tout le monde dort. Je serais bien étonné si cette pièce faisait seulement quinze jours ! B.-M. WELLS. Beau dimanche au Jardin des Plantes Entre l'Hôtel des Vins, les cloches blanches de la mosquée et la Seine, le Jardin des Plantes s'étend de tout son large et de tout son long. Sa partie culminante est constituée par le mont du Cypress. Un chemin qui n'en finit plus, s'enroule tout autour, l'enserre comme un boa étouffant sa victime. Le cèdre, celui-là même, personnellement, qui arriva dans un chapeau, et qui a bien profité depuis lors, en est le plus bel ornement. Tout alentour, de-ci, de là, s'élèvent les statues des grands naturalistes français : Buffon, Cuvier, Jussieu entourés des animaux sauvages dont ils étudièrent les mœurs. Il y
temps, on dort. Il y a là, comme tous les ans, des auteurs dramatiques, des membres du Jockey et des dames de théâtre. Tout le monde dort. Je serais bien étonné si cette pièce faisait seulement quinze jours ! B.-M. WELLS. Beau dimanche au Jardin des Plantes Entre l'Hôtel des Vins, les cloches blanches de la mosquée et la Seine, le Jardin des Plantes s'étend de tout son large et de tout son long. Sa partie culminante est constituée par le mont du Cypress. Un chemin qui n'en finit plus, s'enroule tout autour, l'enserre comme un boa étouffant sa victime. Le cèdre, celui-là même, personnellement, qui arriva dans un chapeau, et qui a bien profité depuis lors, en est le plus bel ornement. Tout alentour, de-ci, de là, s'élèvent les statues des grands naturalistes français : Buffon, Cuvier, Jussieu entourés des animaux sauvages dont ils étudièrent les mœurs. Il y a aussi Bernardin-de-Saint-Pierre avec Paul et Virginie. Dans la partie plane, chaque plante absente est remplacée par un écriteau sur lequel on la traite de tous les noms les plus savants : « Barbacole-Batifolant », etc., etc. Il n'y a pas un mois, le jardin était accablé de neige et les bassins vitrés de glace comme des reliquaires; les animaux avaient disparu; la ménagerie était fermée, l'herbe était flétrie de misère, les palmiers en loques ! Seulement, peut-être les chaises en fer ne souffraient pas. des rigueurs de la température et les promeneurs pris de panique, devant l’offensive du froid, s’étaient repliés sur leurs positions et fortifiés dans les bastions de leurs demeures. Soudain il fait chaud. Les arbres plantés là, tout interdits, le cœur serré se dilatent de joie, les pousses poussent, la ménagerie s’ouvre : le printemps nous ramène à la fois les tigres, les violettes et les lions. C’est un dimanche tout battant neuf. Les employés et les commerçants se transforment en pères et en époux, pour se promener en famille, cherchant en vain à s’asseoir sur quelque banc. L’un d’eux observe : « Il n’y a que celui-là qui a son pliant, qui est sûr d’avoir
les bassins vitrés de glace comme des reliquaires; les animaux avaient disparu; la ménagerie était fermée, l'herbe était flétrie de misère, les palmiers en loques ! Seulement, peut-être les chaises en fer ne souffraient pas. des rigueurs de la température et les promeneurs pris de panique, devant l’offensive du froid, s’étaient repliés sur leurs positions et fortifiés dans les bastions de leurs demeures. Soudain il fait chaud. Les arbres plantés là, tout interdits, le cœur serré se dilatent de joie, les pousses poussent, la ménagerie s’ouvre : le printemps nous ramène à la fois les tigres, les violettes et les lions. C’est un dimanche tout battant neuf. Les employés et les commerçants se transforment en pères et en époux, pour se promener en famille, cherchant en vain à s’asseoir sur quelque banc. L’un d’eux observe : « Il n’y a que celui-là qui a son pliant, qui est sûr d’avoir une place au soleil. » — Ça m’est bien égal, aujourd’hui, explique une jeune personne, que Fernand ne m’ait pas payé un manteau de fourrure cet hiver. Des dames en cercle parlent « ouvrages », prônent « la broderie », les « crochets à fil » ou « les filets d’art » mais la « dentelle au crochet » est « mal vue. » Un enfant tombe et crie. — Tu fais bien ça, lui dit sa mère. À part les grands fauves, chaque bête de la ménagerie a son petit chez-soi, ses petits objets mobiliers, son jardin où elle se promène. Le pélican balance sur son trône quelques petits cheveux blancs de vieil imbécile et ressemble assez à un cygne qui aurait une sale gueule (observation très judicieuse). Les crapauds et les serpents vivent repliés sur eux-mêmes en des lieux clos, qu’ils y restent ! L’éléphant mange avec son énorme bouche, les tout petits morceaux de pain qu’on lui jette, semblant dire : « Ça fait toujours passer un moment ». Le raton laveur ouvre des petits yeux futés, le chameau allonge son profil dévot, le mouton du Cap balance sa pure laine, le paon promène son élégance tapageuse,
d’art » mais la « dentelle au crochet » est « mal vue. » Un enfant tombe et crie. — Tu fais bien ça, lui dit sa mère. À part les grands fauves, chaque bête de la ménagerie a son petit chez-soi, ses petits objets mobiliers, son jardin où elle se promène. Le pélican balance sur son trône quelques petits cheveux blancs de vieil imbécile et ressemble assez à un cygne qui aurait une sale gueule (observation très judicieuse). Les crapauds et les serpents vivent repliés sur eux-mêmes en des lieux clos, qu’ils y restent ! L’éléphant mange avec son énorme bouche, les tout petits morceaux de pain qu’on lui jette, semblant dire : « Ça fait toujours passer un moment ». Le raton laveur ouvre des petits yeux futés, le chameau allonge son profil dévot, le mouton du Cap balance sa pure laine, le paon promène son élégance tapageuse, quant à la grue, je dois reconnaître qu’elle se tient très bien. L’ours blanc est brunâtre ; l’ours brun est blanchâtre; un garçonnet trouve qu’ils sentent mauvais. — C’est pas eux, c’est toi, lui dit son père, pour lui apprendre à être poli avec les personnes. Il y a un monde fou ! et chacun dit : « Quelle fête ! » avec un peu de mécontentement, comme s’il n’en faisait pas partie, lui, de la foule ! Comme si la foule n’était pas faite de la réunion de tous les « chacun ». Comme s’il était vexé que d’autres, en ce beau jour, aient eu la même idée que lui !... et comme s’il voulait (quel gaspillage !) quand le soleil luit pour tout le monde, être tout seul à profiter de ses trente-six milles de soleil, entièrement versés. Jeanne RAMEL-CALS. On a dansé pour l’Hospice d’Harcourt Malgré une revue trop longue et d’interminables intermèdes, je suis sorti ravi, ébloui, transporté — ce qui est précieux quand on habite loin — du spectacle donné par des amateurs mondains, au profit de l’Hospice d’Harcourt, en l’ancien hôtel du prince Roland Bonaparte. Plus on use son frac à courir les galas,
monde fou ! et chacun dit : « Quelle fête ! » avec un peu de mécontentement, comme s’il n’en faisait pas partie, lui, de la foule ! Comme si la foule n’était pas faite de la réunion de tous les « chacun ». Comme s’il était vexé que d’autres, en ce beau jour, aient eu la même idée que lui !... et comme s’il voulait (quel gaspillage !) quand le soleil luit pour tout le monde, être tout seul à profiter de ses trente-six milles de soleil, entièrement versés. Jeanne RAMEL-CALS. On a dansé pour l’Hospice d’Harcourt Malgré une revue trop longue et d’interminables intermèdes, je suis sorti ravi, ébloui, transporté — ce qui est précieux quand on habite loin — du spectacle donné par des amateurs mondains, au profit de l’Hospice d’Harcourt, en l’ancien hôtel du prince Roland Bonaparte. Plus on use son frac à courir les galas, plus on découvre de talent chez les gens du monde qui, s’ils étaient piqués par l’aiguillon de la nécessité, iraient sans doute jusqu’au génie. En ne s’en tenant qu’à la danse, un impresario eût pu conclure, à cette fête, cinq engagements qui assureraient bien des salles pleines à n’importe quel Empire de Londres ou de Paris. La soirée ne pouvait être qu’exaltante puisque nous avons revu Mlle de Guerne. C’est la danseuse aux cent pièces. Elle figurait, samedi, la Poudre blanche dans un ballet des Produits de Beauté, sur un fond multicolore de fards et de bâtons de rouge personnifiés par la fraîche beauté de Mme de Berthier, de Mme de Sommière, de Mlle de Lavaur et de leurs compagnes. Mais cette grâce mutine, cet esprit, cette technique sûre, nous les avions déjà appréciés lors d’un spectacle donné par Mme de Thoisy. Tandis que l’émotion grave, l’inspiration qui l’embrasa, ardente, pure, recueillie, dans ce Nocturne de Chopin qu’elle évoqua ensuite et qu’on lui fit recommencer jusqu’à l’épuisement de ses forces, c’était encore un beau secret de Mlle de Guerne, comme doit en ceder d’autres son jeune mystère. Mais il nous était réservé de nouvelles joies grâce à Mme de Vizcaya