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quelque défaut de structure : telle question se trouve discutée et reprise en différents chapitres. Mais qu'un fils puisse garder de son père un aussi merveilleux souvenir, et le communiquer si cordialement et simplement aux autres, voilà ce qui nous charme au-delà de toute expression. Pour ceux qui guettent le livre d'étrennes, le voici, incontestablement. M. Paul Budry vient d'écrire, douze pages sur Bocion qui sont de premier ordre. Ce n'est qu'une préface à un album de reproductions photographiques, publié par Spes à Lausanne. « On s'abuserait, dit l'auteur, à vouloir rattacher ce peintre à la lignée des génies. Il n'y convient ni pour la taille ni pour l'originalité. Et si l'on parle de génie à son propos, c'est en déchargeant ce mot de ses éclairs, c'est dans le sens intime et domestique, de ce familier génie qui veillait dans l'âtre, gardien de la prudence, de l'amour et de la santé, auquel on offrait avant la table la première bouchée de pain et la première goutte de vin. Sa grandeur n'est pas de puissance, mais de fidélité et de charme. Il est aux grands comme le lac est aux mers : il en a tout, mais réduit aux mesures du confortable. » M. Budry ne fait que développer ces quelques lignes, de la façon la plus concrète, sans un mot qui puisse troubler ceux qui voient en Bocion un maître, sans un mot qui ne puisse rallumer la sympathie de ceux qui le négligent. M. Eisa Nüscher, docteur ès lettres, étudie en un volume de 130 pages Nietzsche et l'antiquité, Essai sur un idéal de civilisation. Toutes les fois qu'un poète, un romancier, un philosophe, se réfugie en Grèce, il importe de discerner quelle antiquité le séduit, de chair ou de marbre, de clarté éblouissante ou de pénombre mystique, Athènes, Lesbos ou Alexandrie, le siècle et le lieu que signifie Hellade, où s'arrête pour lui la «bonne époque», où surgit ce qu'il faut appeler décadence. Quand il ressuscite Athéna ou Dionysos, il faut examiner, dans ces divinités qu'invoque un moderne, ce qui est d'autrefois et ce qu'y surajoute l'esprit de
confortable. » M. Budry ne fait que développer ces quelques lignes, de la façon la plus concrète, sans un mot qui puisse troubler ceux qui voient en Bocion un maître, sans un mot qui ne puisse rallumer la sympathie de ceux qui le négligent. M. Eisa Nüscher, docteur ès lettres, étudie en un volume de 130 pages Nietzsche et l'antiquité, Essai sur un idéal de civilisation. Toutes les fois qu'un poète, un romancier, un philosophe, se réfugie en Grèce, il importe de discerner quelle antiquité le séduit, de chair ou de marbre, de clarté éblouissante ou de pénombre mystique, Athènes, Lesbos ou Alexandrie, le siècle et le lieu que signifie Hellade, où s'arrête pour lui la «bonne époque», où surgit ce qu'il faut appeler décadence. Quand il ressuscite Athéna ou Dionysos, il faut examiner, dans ces divinités qu'invoque un moderne, ce qui est d'autrefois et ce qu'y surajoute l'esprit de notre temps. Il n'est d'ailleurs pour le moraliste pas une licence et pas une discipline que ne puissent encourager les Anciens. Mais le moraliste, tout savant qu'il est, quand il s'appelle Nietzsche, se met volontiers à la place de l'objet étudié. Il choisit, répudie, invente, sublimise, proclame grec ce qui répond à son tempérament. Quand il s'appelle Nietzsche, la «civilisation surhumaine» évolue avec lui, avec ses sympathies et ses antipathies. Ajoutons que le philosophe, si l'on considère l'ensemble de son œuvre, n'a laissé sur l'idéal hellénique que des fragments décousus et des opinions parfois contradictoires. Tout cela fait comprendre les difficultés qu'a su vaincre Mlle Nüscher : et légitime à peu près les dimensions de son ouvrage. À peu près dis-je, car, à l'imitation de Nietzsche, elle ne laisse pas de chercher son propre système en étudiant celui d'un autre. D'où résulte pas mal de diffusion, un peu de confusion, mais aussi, pour le lecteur le sentiment d'avoir entre les mains, au lieu d'une thèse d'étudiante, une œuvre personnelle. CHARLY CLERC. Ouvrage reçu : un excellent essai de M. Pierre Courthion sur Gabriele d'Annunzio, son œuvre (Paris, éd. de la Nouvelle Revue critique). Quant au dernier volume paru de la
répond à son tempérament. Quand il s'appelle Nietzsche, la «civilisation surhumaine» évolue avec lui, avec ses sympathies et ses antipathies. Ajoutons que le philosophe, si l'on considère l'ensemble de son œuvre, n'a laissé sur l'idéal hellénique que des fragments décousus et des opinions parfois contradictoires. Tout cela fait comprendre les difficultés qu'a su vaincre Mlle Nüscher : et légitime à peu près les dimensions de son ouvrage. À peu près dis-je, car, à l'imitation de Nietzsche, elle ne laisse pas de chercher son propre système en étudiant celui d'un autre. D'où résulte pas mal de diffusion, un peu de confusion, mais aussi, pour le lecteur le sentiment d'avoir entre les mains, au lieu d'une thèse d'étudiante, une œuvre personnelle. CHARLY CLERC. Ouvrage reçu : un excellent essai de M. Pierre Courthion sur Gabriele d'Annunzio, son œuvre (Paris, éd. de la Nouvelle Revue critique). Quant au dernier volume paru de la Société d'édition Vinet, Famille, Instruction, Education, nous le ferons entrer dans une prochaine vie en Suisse. Avec 7 planches en couleur et 7 en noir, Hors texte, et 93 illustrations dans le texte. Paris, Presses universitaires de France, préface de G. A. Bernoulli. Qui est, de Saint-Gall, celui qui a rédigé ce gros livre en français. ÉLÉMIR BOURGES. — Il est mort comme il avait vécu, comme un pauvre et comme un saint : et il est parti heureux de partir. Depuis que le destin lui avait pris sa fille unique, la belle et très intelligente adolescente qu'il avait appelée Sita, il avait le cœur brisé. D'ailleurs il n'aimait pas la vie. Personne n'a été plus pessimiste, plus écœuré par les réalités, plus épris du néant avec une sourde ferveur, et c'est un grand cri désespéré qui s'élève de ses rares ouvrages. Cependant il avait une bonté, une courtoisie, une indulgence délicieuses, et il avait pitié de tous les êtres jetés comme lui dans ce qu'il appelait l'effroyable aventure de l'existence. Il méprisait la gloire littéraire. C'était l'artiste « à l'état pur ». Après des débuts brillants, il avait brusquement quitté Paris, les camarades, les journaux, pour s'encloser en bénédictin
rédigé ce gros livre en français. ÉLÉMIR BOURGES. — Il est mort comme il avait vécu, comme un pauvre et comme un saint : et il est parti heureux de partir. Depuis que le destin lui avait pris sa fille unique, la belle et très intelligente adolescente qu'il avait appelée Sita, il avait le cœur brisé. D'ailleurs il n'aimait pas la vie. Personne n'a été plus pessimiste, plus écœuré par les réalités, plus épris du néant avec une sourde ferveur, et c'est un grand cri désespéré qui s'élève de ses rares ouvrages. Cependant il avait une bonté, une courtoisie, une indulgence délicieuses, et il avait pitié de tous les êtres jetés comme lui dans ce qu'il appelait l'effroyable aventure de l'existence. Il méprisait la gloire littéraire. C'était l'artiste « à l'état pur ». Après des débuts brillants, il avait brusquement quitté Paris, les camarades, les journaux, pour s'encloser en bénédictin laïque dans une maisonnette au chevet de l'église, de Samois, sur les bords de la Seine, près de Fontainebleau, en face du hameau de Valvins. C'est là qu'avec Mallarmé je le connus il y a trente-trois ans : et j'écoutais pieusement ce que se disaient ces doux maîtres, l'un alors bafoué, l'autre vite oublié par les gazetiers. Nous n'étions pas vingt, en ces temps, à savoir et à dire que l'auteur du Crépuscule des Dieux était un grand prosateur français. Mais ces vingt ont tenu bon, et ont eu la joie de voir peu à peu le respect d'une génération s'incliner devant Elémir Bourges. Barrès a dit un jour : « Bourges ? Si c'était Flaubert, ça se saurait. » Et Barrès a dit une bêtise : car, « ça a fini par se savoir » et en effet Bourges a renouvelé dans notre temps l'exemple moral du hautain purisme de Flaubert, et avec non moins de génie. 11 est bien entendu que la littérature est le pays de la folle injustice, et que Bourges n'a jamais tenu à ce qu'on s'occupât de lui : mais rien n'est plus scandaleux que l'insuccès matériel de deux livres comme le Crépuscule des
bafoué, l'autre vite oublié par les gazetiers. Nous n'étions pas vingt, en ces temps, à savoir et à dire que l'auteur du Crépuscule des Dieux était un grand prosateur français. Mais ces vingt ont tenu bon, et ont eu la joie de voir peu à peu le respect d'une génération s'incliner devant Elémir Bourges. Barrès a dit un jour : « Bourges ? Si c'était Flaubert, ça se saurait. » Et Barrès a dit une bêtise : car, « ça a fini par se savoir » et en effet Bourges a renouvelé dans notre temps l'exemple moral du hautain purisme de Flaubert, et avec non moins de génie. 11 est bien entendu que la littérature est le pays de la folle injustice, et que Bourges n'a jamais tenu à ce qu'on s'occupât de lui : mais rien n'est plus scandaleux que l'insuccès matériel de deux livres comme le Crépuscule des Dieux et Les Oiseaux s'envolent et les Fleurs tombent, qui sont deux chefs-d'œuvre du roman français en ce dernier demi-siècle, deux œuvres d'un grand peintre des passions, écrites dans une prose de diamant. Les amours du jeune prince d'Estê et de la Bellecredi dans le premier de ces livres, le tableau de la Commune, le discours de Maries sur la vanité de la science et la scène finale, dans le second, sont des morceaux dont personne n'a surpassé la splendeur de forme et la profondeur de pensée. En ne le soupçonnant guère, en ne le disant presque pas, la critique établie s'est couverte de honte. Passe encore pour La ÎSej, qui est une œuvre très longue et de lecture difficile. Pour comprendre la valeur de cette épopée métaphysique où toutes les religions et tous les systèmes se heurtent à l'Enigme Éternelle, il faut une culture qu'on ne saurait exiger du public ni des pauvres professionnels qui jugent en série les bouquins amoncelés. Et l'immense orchestration verbale, toute wagnérienne, de cette œuvre comparable à un Second Faust, peut bien échapper à ces gens pressés. Mais il n'y avait pas l'ombre d'une raison pour que le Crépuscule ou les Oiseaux n'apparaissent point
tableau de la Commune, le discours de Maries sur la vanité de la science et la scène finale, dans le second, sont des morceaux dont personne n'a surpassé la splendeur de forme et la profondeur de pensée. En ne le soupçonnant guère, en ne le disant presque pas, la critique établie s'est couverte de honte. Passe encore pour La ÎSej, qui est une œuvre très longue et de lecture difficile. Pour comprendre la valeur de cette épopée métaphysique où toutes les religions et tous les systèmes se heurtent à l'Enigme Éternelle, il faut une culture qu'on ne saurait exiger du public ni des pauvres professionnels qui jugent en série les bouquins amoncelés. Et l'immense orchestration verbale, toute wagnérienne, de cette œuvre comparable à un Second Faust, peut bien échapper à ces gens pressés. Mais il n'y avait pas l'ombre d'une raison pour que le Crépuscule ou les Oiseaux n'apparaissent point ce qu'ils sont, des monuments de la langue et de l'imagination. L'avenir retrouvera ces monuments dans les décombres littéraires accumulés dans notre temps par tant d'illustres momentanés, et il saluera avec étonnement la mémoire de leur parfait ouvrier. Il ne soupçonnera pas la stupeur où nous sommes de voir tant de précieux, de réclamés et de superficiels mener leur carnaval tandis que des œuvres de cette génialité ont été accueillies par un silence à peu près complet. Mais nul ne s'en est moins plaint que Bourges. Il écrivait pour lui-même et quelques « happy few », comme Stendhal, et sans même les espérances vanitéuses de Stendhal. Il se consolait de la vie par le culte des plus grandes choses. Il avait tout lu, et sa conversation était inouïe. Il vénérait Léonard, Shakespeare, Michel-Ange, Goethe, Hugo, Beethoven. C'était un prince de l'esprit, un désespéré affable, une grande âme à la fois déchirée et sereine, et un homme libre de tout désir et de toute contrainte — le modèle de ce que devraient tenter d'être tous ceux qui, ayant osé prendre la plume, en sentent le redoutable honneur. Je dois taire ici mon chagrin personnel : mais ce que je puis dire,
de précieux, de réclamés et de superficiels mener leur carnaval tandis que des œuvres de cette génialité ont été accueillies par un silence à peu près complet. Mais nul ne s'en est moins plaint que Bourges. Il écrivait pour lui-même et quelques « happy few », comme Stendhal, et sans même les espérances vanitéuses de Stendhal. Il se consolait de la vie par le culte des plus grandes choses. Il avait tout lu, et sa conversation était inouïe. Il vénérait Léonard, Shakespeare, Michel-Ange, Goethe, Hugo, Beethoven. C'était un prince de l'esprit, un désespéré affable, une grande âme à la fois déchirée et sereine, et un homme libre de tout désir et de toute contrainte — le modèle de ce que devraient tenter d'être tous ceux qui, ayant osé prendre la plume, en sentent le redoutable honneur. Je dois taire ici mon chagrin personnel : mais ce que je puis dire, c'est que je cherche vainement, dans ceux qui restent, quelqu'un de cette taille. Quelqu'un qui était de la race des grands nous a quittés — et, des grands, nous n'en avons plus. Il n'y a plus, dans la France présente, de ces noms qui faisaient s'incliner les têtes par consentement unanime. Je n'aperçois plus que des réputations. L'ARTISTE VERSUTO DANS SON RÊVE. — Ce cliché est insupportable, et de plus il est menteur. Il n'y a que les faux artistes qui rêvent. Les vrais artistes pensent, travaillent, réalisent. Le rêve, c'est le pseudonyme ronflant que les ratés donnent à la paresse impuissante. Dans toutes les générations, on s'absente avec des camarades dont on ignore l'avenir, et vingt ans après on fait le bilan. Dans la mienne, tous ceux qui parlaient du rêve avec des airs mystérieux et extasiés ont abandonné la partie. Tristes chevaliers du brouillard, suicidés, ou retirés en province avec un petit commerce. Le rêve, ce n'est rien du tout. On ne crée que avec de la volonté, de l'ordre, et un sens solide des réalités du métier. MOUTONS ENRAGÉS. — L'aboulie des écrivains, quand il s'agissait de se déranger tant soit peu pour veiller à leurs intérêts,
unanime. Je n'aperçois plus que des réputations. L'ARTISTE VERSUTO DANS SON RÊVE. — Ce cliché est insupportable, et de plus il est menteur. Il n'y a que les faux artistes qui rêvent. Les vrais artistes pensent, travaillent, réalisent. Le rêve, c'est le pseudonyme ronflant que les ratés donnent à la paresse impuissante. Dans toutes les générations, on s'absente avec des camarades dont on ignore l'avenir, et vingt ans après on fait le bilan. Dans la mienne, tous ceux qui parlaient du rêve avec des airs mystérieux et extasiés ont abandonné la partie. Tristes chevaliers du brouillard, suicidés, ou retirés en province avec un petit commerce. Le rêve, ce n'est rien du tout. On ne crée que avec de la volonté, de l'ordre, et un sens solide des réalités du métier. MOUTONS ENRAGÉS. — L'aboulie des écrivains, quand il s'agissait de se déranger tant soit peu pour veiller à leurs intérêts, était jusqu'ici proverbiale. Mais on leur en fait tant et tant, et la vie devient si dure, qu'à la fin ces moutons s'insurgent, et se révèlent si méchants qu'ils manifestent la velléité de se défendre. Voici qu'ils découvrent le scandale des cabinets de lecture, qui dure depuis bien longtemps. Un roman coûte aujourd'hui sept, huit ou neuf francs. Vous voulez le lire, mais non l'acheter. C'est très simple. Vous demandez le volume au cabinet de lecture : pour six, dix ou quinze sous, on vous le prête, à l'état de neuf. Et après vous, on le prêtera à cent personnes, qui n'iront pas plus que vous donner le prix véritable à l'éditeur. Et que touche là-dessus l'auteur ? Bien du tout. Il est lu, mais il perd cent fois le douze ou quatorze pour cent que la vente des exemplaires devrait lui rapporter. C'est un vol d'une dérisoire impudence, dont l'éditeur et l'auteur sont victimes. Jusqu'à présent, on ne rencontrait que des littérateurs murmurant : « Eh ! oui, c'est désolant, mais que faire ? » A présent, ils cherchent des remèdes. Les uns proposent, pour protéger l'éditeur, d'interdire de mettre en location les ouvrages nouveaux durant une année à
roman coûte aujourd'hui sept, huit ou neuf francs. Vous voulez le lire, mais non l'acheter. C'est très simple. Vous demandez le volume au cabinet de lecture : pour six, dix ou quinze sous, on vous le prête, à l'état de neuf. Et après vous, on le prêtera à cent personnes, qui n'iront pas plus que vous donner le prix véritable à l'éditeur. Et que touche là-dessus l'auteur ? Bien du tout. Il est lu, mais il perd cent fois le douze ou quatorze pour cent que la vente des exemplaires devrait lui rapporter. C'est un vol d'une dérisoire impudence, dont l'éditeur et l'auteur sont victimes. Jusqu'à présent, on ne rencontrait que des littérateurs murmurant : « Eh ! oui, c'est désolant, mais que faire ? » A présent, ils cherchent des remèdes. Les uns proposent, pour protéger l'éditeur, d'interdire de mettre en location les ouvrages nouveaux durant une année à dater de leur publication. Les autres, pour protéger l'auteur, préconisent la création d'une taxe de droit d'auteur par livre prêté, en gardant la plus grande générosité à l'égard des bibliothèques gratuites. Il semble évident que les cabinets de lecture perdraient tout prestige auprès de leurs clients s'ils refusaient de leur procurer les livres nouveaux : ainsi se résigneraient-ils, pour éviter l'interdiction, à se conduire honnêtement en payant la taxe. Les moutons enragés ne manquent pas de logique. Mais, pour faire droit à leur requête, il faudrait un projet de loi présenté par un ministre de l'instruction publique. Nul n'ignore que les titulaires de ce poste changent fort souvent en France et que, de plus, le ministère global a bien d'autres sujets en tête. Les projets de loi sont renvoyés aux commissions, c'est-à-dire aux calendes... Voilà pourquoi les tenanciers de cabinets de lecture ne sont pas très effrayés par la révolte des moutons. Ils ont encore du bon temps devant eux. CAMILLE MAUCLAIR. ÉCHOS DE PARTOUT Le pasteur J.-E. Roberly, qui vient de mourir à Paris à l'âge de soixante-neuf ans, était un des prédicateurs les plus en vue de la chaire protestante de France. Sa mort sera douloureusement ressentie dans
procurer les livres nouveaux : ainsi se résigneraient-ils, pour éviter l'interdiction, à se conduire honnêtement en payant la taxe. Les moutons enragés ne manquent pas de logique. Mais, pour faire droit à leur requête, il faudrait un projet de loi présenté par un ministre de l'instruction publique. Nul n'ignore que les titulaires de ce poste changent fort souvent en France et que, de plus, le ministère global a bien d'autres sujets en tête. Les projets de loi sont renvoyés aux commissions, c'est-à-dire aux calendes... Voilà pourquoi les tenanciers de cabinets de lecture ne sont pas très effrayés par la révolte des moutons. Ils ont encore du bon temps devant eux. CAMILLE MAUCLAIR. ÉCHOS DE PARTOUT Le pasteur J.-E. Roberly, qui vient de mourir à Paris à l'âge de soixante-neuf ans, était un des prédicateurs les plus en vue de la chaire protestante de France. Sa mort sera douloureusement ressentie dans notre pays, auquel l'attachaient de nombreuses amitiés et de chers souvenirs. Ne passait-il pas chaque année ses vacances d'été à Gingins, dans une maison toute proche de celle qu'habitait le regretté Charles Berthoud, dont il nous plaît de rappeler aussi la noble figure. Le pasteur Roberly était depuis trente-cinq ans pasteur de l'Oratoire du Louvre à Paris. Tout récemment, encore il consacrait dans les colonnes du Journal de Genève une étude au dernier livre de notre collaborateur M. René Gillouin. On n'a point oublié non plus sa prédication à la cathédrale de Genève, l'an dernier, à l'occasion de l'ouverture de la V° Assemblée de la Société des nations, et que publia la Semaine littéraire. La Suisse romande gardera fidèlement le souvenir du pasteur J.-E. Roberly, comme elle garde celui des Albert Réville, Auguste Sabatier et Charles Wagner. L'Académie a repourvu la semaine dernière les fauteuils laissés vacants par la mort, de Maurice Barrès, du comte d'Ihaussonville et d'Anatole France. Aux deux premiers ont été appelés, dès le premier scrutin, M. Louis Bertrand, l'historiographe et le romancier de l'Afrique française, et le duc de La Force, auteur de deux ouvrages d'histoire. Le fauteuil qu'occupait — assez rarement d'ailleurs — Anatole France
pasteur de l'Oratoire du Louvre à Paris. Tout récemment, encore il consacrait dans les colonnes du Journal de Genève une étude au dernier livre de notre collaborateur M. René Gillouin. On n'a point oublié non plus sa prédication à la cathédrale de Genève, l'an dernier, à l'occasion de l'ouverture de la V° Assemblée de la Société des nations, et que publia la Semaine littéraire. La Suisse romande gardera fidèlement le souvenir du pasteur J.-E. Roberly, comme elle garde celui des Albert Réville, Auguste Sabatier et Charles Wagner. L'Académie a repourvu la semaine dernière les fauteuils laissés vacants par la mort, de Maurice Barrès, du comte d'Ihaussonville et d'Anatole France. Aux deux premiers ont été appelés, dès le premier scrutin, M. Louis Bertrand, l'historiographe et le romancier de l'Afrique française, et le duc de La Force, auteur de deux ouvrages d'histoire. Le fauteuil qu'occupait — assez rarement d'ailleurs — Anatole France a donné lieu à une lutte prolongée entre les partisans de M. Léon Bérard et ceux du poète Paul Valéry, qui l'a enfin emporté au quatrième vote par dix-sept voix contre quatorze. C'est là un choix dont on peut particulièrement féliciter l'Académie. A cette occasion, M. Henri Breton achève dans les Nouvelles littéraires ses «Éclaircissements» sur la Poésie pure. Peut-être le savant abbé va-t-il s'attirer cette fois-ci encore une affaire. M. Henri Bremond blâme, avec toutes les formes, comme bien l'on pense, M. Albert Thibaudet d'encourager chez Paul Valéry une instinctive défiance de l'inspiration poétique, qui paralyse chez lui la production, et risque d'aboutir à une sorte de «suicide». «C'est, dit-il, le drame assez fréquent dans l'ordre religieux, beaucoup plus rare chez les poètes, du croyant, qui coupe une à une les racines toujours renaissantes de sa foi — Scherez, par exemple —; du poète né, qui veut tuer en soi le poète, et qui, pour notre bonheur, ne réussit jamais Pasteur J.-E. Roberty. Né à Rouen en 1858, mort à Paris en 1925. D'après un portrait de M. Lévy-Furthrner. 574 LA SEMAINE LITTÉRAIRE CAMILLE MAUCLAIR ÉCHOS DE PARTOUT Le pasteur J.-E. Roberly, qui vient de mourir à Paris à