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première fois. » Ils furent surpris, dénoncés. La colère de Catherine de Médicis, celle de Charles IX furent terribles. Ce roi chasseur, à demi fou, « tomba sur sa sœur comme un fauve, la jeta à terre, l'assomma de ses poings de boucher ». Margot renonça à Guise et se laissa fiancer au jeune roi de Navarre, maigre paysan hérétique, mal vêtu, mal lavé, qui sentait le bouc. Cet humiliant mariage fut célébré le 18 août 1572. Margot parut à Notre-Dame en robe d'or, suivie d'un merveilleux cortège. « Le Pape ayant refusé son autorisation, on fabriqua une dispense fausse. Après de son fiancé, elle ne fut pas admise dans la nef, et c'est sur la place, devant le porche, que le cardinal de Bourbon vint la bénir. Lorsqu'on lui demanda de dire oui, elle essaya de se roidir, de refuser. Mais Charles IX, pris de rage, lui donna un coup sur la nuque, la força de baisser la tête, et on se contenta de ce signe d'assentiment. Quatre jours plus tard, on le sait, sonna la tocsin de la Saint-Barthélemy. Réfugiés dans la chambre de la reine de Navarre, les gentilshommes huguenots furent tués sous ses yeux, comme elle essayait de les protéger. Le massacre dura près d'une semaine. Epouvanté, Henri de Navarre abjura. Il approuva le meurtre de ses amis, de ses frères. Il sacrifiait à la nécessité. Il semble qu'il eût pu y sacrifier moins assiduement. Marguerite, qui méprisait son mari, pour oublier tout ce sang, se donna à La Mole, coquet Provençal de quarante ans, expert aux mignardises. Elle ne fut pas seulement sa maîtresse, elle conspira. Charles IX se mourait de phthisie. Il s'agissait de faire arriver au trône son dernier frère, François, au lieu d'Henri, parti pour la Pologne. Catherine, enragée d'Henri, accusa La Mole de maléfice sur la personne du roi. Déféré au Parlement, il fut torturé, décapité. Marguerite alla chercher sa tête qu'elle ensevelit de ses mains, et, par défi, devant toute la Cour, cette fille de France adultère osa prendre le deuil de son amant. Elle se consola, passa aux bras
essayait de les protéger. Le massacre dura près d'une semaine. Epouvanté, Henri de Navarre abjura. Il approuva le meurtre de ses amis, de ses frères. Il sacrifiait à la nécessité. Il semble qu'il eût pu y sacrifier moins assiduement. Marguerite, qui méprisait son mari, pour oublier tout ce sang, se donna à La Mole, coquet Provençal de quarante ans, expert aux mignardises. Elle ne fut pas seulement sa maîtresse, elle conspira. Charles IX se mourait de phthisie. Il s'agissait de faire arriver au trône son dernier frère, François, au lieu d'Henri, parti pour la Pologne. Catherine, enragée d'Henri, accusa La Mole de maléfice sur la personne du roi. Déféré au Parlement, il fut torturé, décapité. Marguerite alla chercher sa tête qu'elle ensevelit de ses mains, et, par défi, devant toute la Cour, cette fille de France adultère osa prendre le deuil de son amant. Elle se consola, passa aux bras de Saint-Luc, puis d'Entraguet. Elle s'en lassa vite, prit le plus hardi duelliste du temps, Bussy d'Amboise. Mais Henri III, roi enfin, le fit assassiner. Margot s'en alla rejoindre son mari en Béarn. À Pau, à Nérac, elle y vécut quatre ans, en mésentente habituelle avec le Navarrais. Il avait ses tendresses, elle ses caprices. Pibrac, Turenne, Champvalon. Ce fut celui-là, très beau, très délicat, que sans doute elle aima le plus. Puis Champvalon l'ayant quittée, brouillée sans retour avec Henri III, menacée de répudiation par Henri de Navarre, elle fit un coup de tête, passa à la Ligue, se révolta. Elle joua à la reine dans Agen. Bientôt, Agen reconquis par les troupes royales, elle dut fuir en Auvergne. Réjointe, prise, on l'enferma dans le château-fort d'Usson, au fond du Velay. Elle y demeura dix-huit ans. Depuis longtemps elle n'était plus prisonnière, mais elle avait peur pour sa vie, était dégoûtée de la politique, du monde. Elle revenait à Dieu. Cela ne l'empêchait point d'aimer toujours, avec une manière de frénésie. Elle choisissait ses Céladons dans son personnel domestique. Il était nombreux; il ne chômait point. « Elle sentait partir sa beauté. Elle fermait les yeux pour ne pas
ses tendresses, elle ses caprices. Pibrac, Turenne, Champvalon. Ce fut celui-là, très beau, très délicat, que sans doute elle aima le plus. Puis Champvalon l'ayant quittée, brouillée sans retour avec Henri III, menacée de répudiation par Henri de Navarre, elle fit un coup de tête, passa à la Ligue, se révolta. Elle joua à la reine dans Agen. Bientôt, Agen reconquis par les troupes royales, elle dut fuir en Auvergne. Réjointe, prise, on l'enferma dans le château-fort d'Usson, au fond du Velay. Elle y demeura dix-huit ans. Depuis longtemps elle n'était plus prisonnière, mais elle avait peur pour sa vie, était dégoûtée de la politique, du monde. Elle revenait à Dieu. Cela ne l'empêchait point d'aimer toujours, avec une manière de frénésie. Elle choisissait ses Céladons dans son personnel domestique. Il était nombreux; il ne chômait point. « Elle sentait partir sa beauté. Elle fermait les yeux pour ne pas se voir, se faisait farder par ses femmes. Maintenant qu'elle avait passé quarante ans, elle choisissait les garçons les plus frais... Elle oubliait le passé en se regardant dans leurs jeunes yeux. Dès que le temps durcissait leur visage, elle les mariait. » Sa mère Catherine, son frère Henri III étaient morts. Le Béarnais était devenu roi de France. Il voulait des héritiers. Il négocia sa liberté, la paya grassement, quoique faible. Marguerite garda le titre de reine, fut riche. Elle n'eut plus peur. Elle quitta Usson, revint à Paris. Elle y vécut tranquillement, bien vue de tous, raccordée avec la cour. Devenue énorme, elle ne renonçait pas à la volupté. Saint Vincent de Paul qui fut son aumônier ne put le demeurer. Il eût mieux fait d'attendre. La reine Margot allait mourir. Elle mourut bien, entre son confesseur et son dernier ami. Elle avait soixante ans passés, on la regretta. Le livre de M. Paul Rival (Firmin Didot, édit.) est un très beau livre, un des plus remarquables que j'aie lus depuis longtemps, un modèle de grande biographie, à qui l'on peut promettre un succès de haute classe. Octave AUBRY, L'ACADÉMIE IGNORE JEANNE D'ARC La France s'apprête à commémorer,
étaient morts. Le Béarnais était devenu roi de France. Il voulait des héritiers. Il négocia sa liberté, la paya grassement, quoique faible. Marguerite garda le titre de reine, fut riche. Elle n'eut plus peur. Elle quitta Usson, revint à Paris. Elle y vécut tranquillement, bien vue de tous, raccordée avec la cour. Devenue énorme, elle ne renonçait pas à la volupté. Saint Vincent de Paul qui fut son aumônier ne put le demeurer. Il eût mieux fait d'attendre. La reine Margot allait mourir. Elle mourut bien, entre son confesseur et son dernier ami. Elle avait soixante ans passés, on la regretta. Le livre de M. Paul Rival (Firmin Didot, édit.) est un très beau livre, un des plus remarquables que j'aie lus depuis longtemps, un modèle de grande biographie, à qui l'on peut promettre un succès de haute classe. Octave AUBRY, L'ACADÉMIE IGNORE JEANNE D'ARC La France s'apprête à commémorer, unanime, le cinquième centenaire de la délivrance d'Orléans. Républicains, monarchistes, libre-penseurs, catholiques... toutes les opinions se réconcilient sous la claire bannière de celle qui incarne à la fois, la monarchie traditionnelle et l'idée moderne de la patrie, la soumission au dogme et l'esprit d'examen. Des cortèges sillonnent déjà les villes qu'elle traversa dans sa marche triomphale. Paris, qui la repoussa, reconstitue les pompes de la Réhabilitation. Les politiques eux-mêmes — indifférents à tout ce qui n'est pas la politique — s'évadent de l'assise au beurre. À Lyon, Herriot s'efforce d'inscrire la Pucelle au parti radical. Les ministres, cette année, n'oseront pas saboter la fête nationale. Mornes et fleuris, ils suivront son cortège. Et la capitale arborera les tendres couleurs de la Pucelle. Tous les monuments auront leur grand pavois... Tous, hormis un seul : l'Académie française. J'en fis, l'an passé, la remarque ; les Quarante boudent Jeanne d'Arc. Pour sa fête nationale, ils négligent de donner ordre au concierge de changer, pour une neuve, la guenille tricolore qui moisit au fronton de la chapelle mazarine. Pour 1929, l'année jubilaire, leur mépris est encore plus insultant. La fille du grand Cardinal est fabuleusement riche. Elle possède des châteaux, des hôtels, des
qu'elle traversa dans sa marche triomphale. Paris, qui la repoussa, reconstitue les pompes de la Réhabilitation. Les politiques eux-mêmes — indifférents à tout ce qui n'est pas la politique — s'évadent de l'assise au beurre. À Lyon, Herriot s'efforce d'inscrire la Pucelle au parti radical. Les ministres, cette année, n'oseront pas saboter la fête nationale. Mornes et fleuris, ils suivront son cortège. Et la capitale arborera les tendres couleurs de la Pucelle. Tous les monuments auront leur grand pavois... Tous, hormis un seul : l'Académie française. J'en fis, l'an passé, la remarque ; les Quarante boudent Jeanne d'Arc. Pour sa fête nationale, ils négligent de donner ordre au concierge de changer, pour une neuve, la guenille tricolore qui moisit au fronton de la chapelle mazarine. Pour 1929, l'année jubilaire, leur mépris est encore plus insultant. La fille du grand Cardinal est fabuleusement riche. Elle possède des châteaux, des hôtels, des musées, une bibliothèque, un quartier à Paris, des rentes... Le budget des Quarante balance presque celui de l'Instruction publique. Tout cet argent s'émiette, aumônes, en prix distribués avec autant d'aveuglement que de népotisme. Il y a des concours; il y a des couronnes pour la prose, les vers, l'histoire, le roman... Toutes les muses ont droit à une cocarde et à une couronne. Si messieurs les Immortels condescendaient à redescendre quelquefois dans leur temps, ils se fussent avisés de l'actualité de Jeanne d'Arc, cette année. Et ils eussent consacré un de leurs innombrables prix à la vierge guerrière qui incarne la patrie en armes : sans elle, on parlerait anglais, quai Malaquais. Mais ils ont tant d'autres choses à faire ! Il y a les salons; il y a les dîners en ville ; il y a les parades officielles. Il y a le Dictionnaire de l'Usage. On sommeille sur le mot « nuit ». Et il y a la fameuse Grammaire de M. Abel Hermant ! N'oublions pas la calligraphie. Depuis qu'ils sont devenus une annexe de la « Samar » , les Quarante usent leurs loisirs à récompenser les familles nombreuses. L'intention est excellente : un beau marmot
roman... Toutes les muses ont droit à une cocarde et à une couronne. Si messieurs les Immortels condescendaient à redescendre quelquefois dans leur temps, ils se fussent avisés de l'actualité de Jeanne d'Arc, cette année. Et ils eussent consacré un de leurs innombrables prix à la vierge guerrière qui incarne la patrie en armes : sans elle, on parlerait anglais, quai Malaquais. Mais ils ont tant d'autres choses à faire ! Il y a les salons; il y a les dîners en ville ; il y a les parades officielles. Il y a le Dictionnaire de l'Usage. On sommeille sur le mot « nuit ». Et il y a la fameuse Grammaire de M. Abel Hermant ! N'oublions pas la calligraphie. Depuis qu'ils sont devenus une annexe de la « Samar » , les Quarante usent leurs loisirs à récompenser les familles nombreuses. L'intention est excellente : un beau marmot vaut bien un sonnet sans défaut. Mais c'est là besogne de l'Assistance publique. Que diraient nos Immortels si les fonctionnaires de l'avenue Victoria distribuaient des couronnes aux poètes et aux romanciers ? « Chacun son métier ; les vaches sont bien gardées ! » Prose, vers, histoire, théâtre. Dans le programme des prix pour 1919, rien sur Jeanne d'Arc ! À l'Académie, la Pucelle d'Orléans est un mauvais sujet. Hélas ! Barrès est mort, d’une rupture subite de ce cœur plein d’angoisse et de passion. Le Tigre, académicien malgré lui, refuse de revêtir la livrée de l’Immortalité et de prononcer l'éloge d’un prédécesseur dont il ne sait même pas le nom. L’illustre compagnie donne de plus en plus dans le byzantinisme, dans le matérialisme des mots : ses initiatives sont grammaticales. Elle est sous la pantoufle éculée de M. Abel Hermant. Ce précieux ridicule lui a persuadé qu’il fallait faire refleurir en France le beau style : c’est à savoir, celui de Mascarille, de Cathos et de Madelon. Quel crédit peut-on ouvrir à une fille rustique qui déclare : je ne sais ni « A » ni « B ». Tout beau, MM. les Quarante ! Jeanne d’Arc est un
programme des prix pour 1919, rien sur Jeanne d'Arc ! À l'Académie, la Pucelle d'Orléans est un mauvais sujet. Hélas ! Barrès est mort, d’une rupture subite de ce cœur plein d’angoisse et de passion. Le Tigre, académicien malgré lui, refuse de revêtir la livrée de l’Immortalité et de prononcer l'éloge d’un prédécesseur dont il ne sait même pas le nom. L’illustre compagnie donne de plus en plus dans le byzantinisme, dans le matérialisme des mots : ses initiatives sont grammaticales. Elle est sous la pantoufle éculée de M. Abel Hermant. Ce précieux ridicule lui a persuadé qu’il fallait faire refleurir en France le beau style : c’est à savoir, celui de Mascarille, de Cathos et de Madelon. Quel crédit peut-on ouvrir à une fille rustique qui déclare : je ne sais ni « A » ni « B ». Tout beau, MM. les Quarante ! Jeanne d’Arc est un grand écrivain. C’est même le premier écrivain moderne, le seul dans ce XVe siècle, tout déchiqueté, nébuleux, étriqué, barbouillé de latin scholastique, de jargon d’école, d'afféteries italiennes. Un des plus clairs miracles de la Pucelle, ce n’est pas la délivrance d’Orléans, ni l’épée de Fierbois, ni l’enfant de Lagny ressuscité, ni la colombe qui s’échappe, roucoulante et éclatante, de l’affreux brasier... c’est la langue qu’elle parle. Par le verbe, elle s'apparente à Joinville, à La Fontaine, à Molière. Et — qu’on me pardonne ! — à l'auteur de l’égrillarde Pucelle, à Voltaire. C'est la même lucidité, la même tonalité, le même élan. De Joinville, elle a la bonhomie, ce goût acidulé de vrille de vigne mâchée ; de La Fontaine, le pétillement malicieux on dirait une flûte de Champagne ; de Voltaire, la gaminerie. Feuilletez le procès, vous y trouverez, et consignés par ses ennemis, le plus éloquent témoignage, les échantillons du parler le plus clair, le plus léger, le plus français. Ces témoignages; les chats-fourrés s'empressèrent de les traduire en bas latin. Heureusement, le greffier chargé de cette trahison était paresseux. Il n’a pas achevé son pensum. Malgré cinq siècles, nous pouvons entendre la verdissante Pucelle avec son accent
ni la colombe qui s’échappe, roucoulante et éclatante, de l’affreux brasier... c’est la langue qu’elle parle. Par le verbe, elle s'apparente à Joinville, à La Fontaine, à Molière. Et — qu’on me pardonne ! — à l'auteur de l’égrillarde Pucelle, à Voltaire. C'est la même lucidité, la même tonalité, le même élan. De Joinville, elle a la bonhomie, ce goût acidulé de vrille de vigne mâchée ; de La Fontaine, le pétillement malicieux on dirait une flûte de Champagne ; de Voltaire, la gaminerie. Feuilletez le procès, vous y trouverez, et consignés par ses ennemis, le plus éloquent témoignage, les échantillons du parler le plus clair, le plus léger, le plus français. Ces témoignages; les chats-fourrés s'empressèrent de les traduire en bas latin. Heureusement, le greffier chargé de cette trahison était paresseux. Il n’a pas achevé son pensum. Malgré cinq siècles, nous pouvons entendre la verdissante Pucelle avec son accent champenois. Cela commence comme un conte de fées et sur un rythme de chansons populaires et de rondes mutines : « En mai, dans le jardin fleuri de mon père, sur l’heure de midi, j’entendis dans les fleurs une voix qui me fit grand peur. La voix éblouissante disait : « Jeannette, sois bonne ! » Quand je lis ce début jovial, les oreilles me tintent, j’entends les soldats sur les routes poudreuses, rendant le sol élastique avec le refrain : Au jardin de mon père, il y a un amandier. La caille et la tourterelle y vont faire leurs nids jolis... Et puis c’est Madame Sainte-Catherine qui vient s’asseoir sous la coudrette, avec Madame Sainte-Marguerite. La sainte Catherine était fille d’un roi, Un jour, dans la prière, son père la trouva. Les voix lumineuses harcèlent la fillette. Elle a quatorze ans ; elle est pure comme le lis des champs. Mais enceinte de la patrie moderne, elle exhale cette plainte : « Le temps me dure d’aller trouver mon roi comme à une mère grosse de son fruit ». Et elle ajoute : « J’irai ! dussé-je user mes jambes jusqu’aux genoux ». Eh oui ! elle ignore la
« Jeannette, sois bonne ! » Quand je lis ce début jovial, les oreilles me tintent, j’entends les soldats sur les routes poudreuses, rendant le sol élastique avec le refrain : Au jardin de mon père, il y a un amandier. La caille et la tourterelle y vont faire leurs nids jolis... Et puis c’est Madame Sainte-Catherine qui vient s’asseoir sous la coudrette, avec Madame Sainte-Marguerite. La sainte Catherine était fille d’un roi, Un jour, dans la prière, son père la trouva. Les voix lumineuses harcèlent la fillette. Elle a quatorze ans ; elle est pure comme le lis des champs. Mais enceinte de la patrie moderne, elle exhale cette plainte : « Le temps me dure d’aller trouver mon roi comme à une mère grosse de son fruit ». Et elle ajoute : « J’irai ! dussé-je user mes jambes jusqu’aux genoux ». Eh oui ! elle ignore la grammaire, mais elle a ce que ne possèdent pas les grammairiens : le don des images et du rythme. Toutes ses paroles sont décisives et mesurées. Comme Napoléon, elle sait parler aux soldats. Elle est familière et héroïque; elle trinque avec le poilu. Elle lui tire gentiment l’oreille; elle l'appelle par son sobriquet. Cette sainte aime « le pinard ». Elle n'en a pas honte. Pour exprimer un vœu, elle avoue rondement : « Je ferai telle chose, dussé-je ne pas boire de vin jusqu'à Pâques ». Et elle jure comme tous les entraîneurs d’hommes, comme le sergent, le caporal, comme Henri IV : « Par mon Martin ! »... C'est le « martin bâton » du fabuliste. Avant la bataille, généreuse, elle offre la paix à l’ennemi. Les belles lettres dictées à cheval, la bannière qui claque au vent, à frère Pasquerel à genoux : « Vous Suffolk, Glasdas... Je vous somme de par le roi des cieux que vous vous en alliez en Angleterre... Rendez les clefs des bonnes villes que vous avez volées! Faites raison au roi du ciel. Sinon, attendez des nouvelles de la Pucelle. Aux horizons verra-t-on qui a meilleur droit... » Elle sait parler
par son sobriquet. Cette sainte aime « le pinard ». Elle n'en a pas honte. Pour exprimer un vœu, elle avoue rondement : « Je ferai telle chose, dussé-je ne pas boire de vin jusqu'à Pâques ». Et elle jure comme tous les entraîneurs d’hommes, comme le sergent, le caporal, comme Henri IV : « Par mon Martin ! »... C'est le « martin bâton » du fabuliste. Avant la bataille, généreuse, elle offre la paix à l’ennemi. Les belles lettres dictées à cheval, la bannière qui claque au vent, à frère Pasquerel à genoux : « Vous Suffolk, Glasdas... Je vous somme de par le roi des cieux que vous vous en alliez en Angleterre... Rendez les clefs des bonnes villes que vous avez volées! Faites raison au roi du ciel. Sinon, attendez des nouvelles de la Pucelle. Aux horizons verra-t-on qui a meilleur droit... » Elle sait parler au roi, aux soldats... Bien plus encore ! Elle sait apprivoiser les cuistres. En France, un pédant, plus ou moins barbouillé, se glisse toujours dans les épisodes les plus lumineux. Il a la cervelle farcie de règles, de comparaisons, le cœur bardé de manuels, de dictionnaires... Ce grotesque siège, bien entendu, à Poitiers, dans la commission qui interroge la Pucelle. Il lui demande avec aigreur : « Quelle langue parlaient vos voix ?» Et elle, du tac au tac : — Une meilleure que la vôtre ! — Il est vrai, confesse P. Abel Hermant d'alors, je suis Limousin, j’ai un peu l’accent du pays. Et il y a la dialectique victorieuse du procès. Tout un concile s’efforce d'accabler, sous la théologie, cette fille des champs. On lui pose les questions les plus périlleuses, celles qui firent divaguer les saints les plus humiliés, les théologiens les plus délicats. — Êtes-vous en état de grâce ? « Question mortelle ! » note dans le silence angoissé le greffier, à la marge du procès. Que peut répondre la Bergerette ? Si elle dit : « Oui, je suis en état de grâce ! » on lui objecte : « Vous n'êtes qu'une
entendu, à Poitiers, dans la commission qui interroge la Pucelle. Il lui demande avec aigreur : « Quelle langue parlaient vos voix ?» Et elle, du tac au tac : — Une meilleure que la vôtre ! — Il est vrai, confesse P. Abel Hermant d'alors, je suis Limousin, j’ai un peu l’accent du pays. Et il y a la dialectique victorieuse du procès. Tout un concile s’efforce d'accabler, sous la théologie, cette fille des champs. On lui pose les questions les plus périlleuses, celles qui firent divaguer les saints les plus humiliés, les théologiens les plus délicats. — Êtes-vous en état de grâce ? « Question mortelle ! » note dans le silence angoissé le greffier, à la marge du procès. Que peut répondre la Bergerette ? Si elle dit : « Oui, je suis en état de grâce ! » on lui objecte : « Vous n'êtes qu'une orgueilleuse ; le sage pèche sept fois par jour! » Si elle dit : « Non ! », on la repousse avec mépris : « Comment les saints et les saintes du paradis hanteraient-ils une impure ? » Et elle, narquoise, Française, digne de Joinville, de La Fontaine, de Molière, elle répond : « Si j'y suis, Dieu m'y tienne ; si je n'y suis, Dieu m'y mette. » De l'examen de Poitiers, Jeanne sortit victorieuse. Il appartenait aux Quarante de la recaler. Jean-Jacques BROUSSON. La comédie littéraire Alerte dans l'édition Le dessous des Lettres. Trois satires. Avec le pullulement des cabarets pour gourmets, parmi les phénomènes d'après guerre, un des plus frappants c'est le foisonnement toujours croissant des dames libraires. Rive droite aussi bien que rive gauche, pas de semaine qui ne voie s'ouvrir les coquettes boutiques de quelques nouvelles tenancières de livres. Puis l'ambition leur vient en vendant et il n'en est guère qui, de marchande s'improvisant éditeur, ne veuille bientôt créer sa collection personnelle de plaquettes de luxe, s'ornant de l'appellation la plus avant-garde : Les trous de la flûte, Sous le signe du jazz, Au fond du couloir... Et comme ces plaquettes sont tirées sur les