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d'arriver ! Je vis alors, appuyée au lit sur lequel gisait le pauvre Henri, cette tablette qui avait attiré les derniers regards de ce malheureux. Je la ramassai, j'enlevai le linge humide et je vis un médaillon mutilé, écrasé jusqu'à en être méconnaissable, une tête de femme. Les cheveux bouclés dans lesquels était piquée une rose avaient par miracle échappé à la destruction. Je regardai longuement cette tête défigurée, et malgré moi je me mis, sans grand espoir de réussir, à tâcher de reconnaître dans ce bloc de terre glaise qui portait les profondes empreintes du poing les traits qu'il produisait naguère. Je mis la tablette de côté, je la repris de nouveau — mais en vain. Je sortis alors le portefeuille de ma poche et je l'examinai minutieusement. C'était un simple carnet en cuir jaune foncé, avec un H brodé en soie de même couleur. Il ne contenait que des cartes de visite et une note de fleurs acquittée, qu'Henri devait avoir réglée dans le courant de la journée, car elle portait la date du jour qui venait de s'écouler ; — à part cela, rien ! Je refermis le carnet. C'était le seul souvenir qui me restait de cet ami qui m'était devenu si cher. Un quart d'heure à peine s'était écoulé — il m'avait paru terriblement long, ce quart d'heure — que j'entendis du bruit dans l'escalier et dans le corridor. Les pas s'arrêtèrent devant la porte d'Henri. Le loquet fut soulevé avec précaution et il entra un étranger, suivi du concierge, muni d'un bougeoir. Il annonça : « le docteur ». — Je regardai ce monsieur d'un air étonné. — Le médecin est déjà venu, fis-je observer. — Quel médecin ? demanda le concierge. Je me suis fait conduire en voiture directement chez monsieur le docteur, j'ai fait attendre la voiture et je l'ai prise pour revenir. — C'est étrange. Le médecin qui venait d'arriver ne se préoccupa évidemment pas de ces quelques mots prononcés à voix basse. Il se mit à examiner, à palper, à ausculter Henri, puis il se releva en disant : «
cet ami qui m'était devenu si cher. Un quart d'heure à peine s'était écoulé — il m'avait paru terriblement long, ce quart d'heure — que j'entendis du bruit dans l'escalier et dans le corridor. Les pas s'arrêtèrent devant la porte d'Henri. Le loquet fut soulevé avec précaution et il entra un étranger, suivi du concierge, muni d'un bougeoir. Il annonça : « le docteur ». — Je regardai ce monsieur d'un air étonné. — Le médecin est déjà venu, fis-je observer. — Quel médecin ? demanda le concierge. Je me suis fait conduire en voiture directement chez monsieur le docteur, j'ai fait attendre la voiture et je l'ai prise pour revenir. — C'est étrange. Le médecin qui venait d'arriver ne se préoccupa évidemment pas de ces quelques mots prononcés à voix basse. Il se mit à examiner, à palper, à ausculter Henri, puis il se releva en disant : « Il est mort ». Je lui racontai que le décès avait déjà été constaté par un de ses confrères que j'avais cru venu sur ma demande, et je lui tendis le papier. — Ah ! c'est le docteur Lemonnier ! dit-il. Il lut la déclaration et ajouta : — Eh bien ! maintenant tout est en règle. — Connaissez-vous le docteur Lemonnier ? — Qui ne le connaît pas ? Le médecin du palais des Tuileries. — Qui peut bien l'avoir envoyé ici ? — Qui sait ? Apparemment l'excellent ami qui a donné à ce pauvre garçon un coup d'épée dans la poitrine, obéissant à un sentiment d'humanité, a envoyé ici son médecin. C'est une supposition, cependant... qui sait? Et le saurait-on, cela n'aurait aucune importance. Il n'y a plus rien à faire. Allez prendre un peu de repos ; vous paraissez en avoir grand besoin. Bonsoir, monsieur. Il sortit accompagné du concierge. Il avait raison. Je ne pouvais plus être utile à rien et je tombais de fatigue. Je passai par la fenêtre dont je fermai doucement les volets comme si je craignais de troubler le profond repos de celui qui ne devait plus se réveiller ; puis
bien ! maintenant tout est en règle. — Connaissez-vous le docteur Lemonnier ? — Qui ne le connaît pas ? Le médecin du palais des Tuileries. — Qui peut bien l'avoir envoyé ici ? — Qui sait ? Apparemment l'excellent ami qui a donné à ce pauvre garçon un coup d'épée dans la poitrine, obéissant à un sentiment d'humanité, a envoyé ici son médecin. C'est une supposition, cependant... qui sait? Et le saurait-on, cela n'aurait aucune importance. Il n'y a plus rien à faire. Allez prendre un peu de repos ; vous paraissez en avoir grand besoin. Bonsoir, monsieur. Il sortit accompagné du concierge. Il avait raison. Je ne pouvais plus être utile à rien et je tombais de fatigue. Je passai par la fenêtre dont je fermai doucement les volets comme si je craignais de troubler le profond repos de celui qui ne devait plus se réveiller ; puis je sautai dans ma chambre où la lampe brûlait toujours paisiblement et je retrouvai à la même place cette lettre que je m'étais efforcé de faire aussi gaie que possible, pendant que mon ami recevait un coup mortel. Rien n'était plus naturel et il me parut cependant avoir fait preuve en cela d'une indifférence brutale. Je me déshabillai et tombai bientôt dans un profond sommeil. Il était assez tard quand je me réveillai le lendemain matin. Notre petite colonie était dans le plus grand émoi. La nouvelle de la mort d'Henri avait été connue par le concierge et s'était répandue en un clin d’œil. Vers midi, je reçus une citation du commissaire de police qui, informé de l'événement, avait déjà ordonné l'enlèvement du corps ainsi que l'apposition des scellés dans la chambre d'Henri. Ma déposition très complète fut jointe au procès-verbal. Dans l'après-midi je fus appelé chez le juge d'instruction auquel je dus répéter ma déclaration. — Savez-vous le numéro de la voiture? me demanda-t-il. — Dans le trouble je n'ai seulement pas pensé à m'en informer auprès du cocher. — Si on le confrontait avec vous, le reconnaîtriez-vous? — Avec peine, je ne l'ai pas regardé avec assez d'attention.
en cela d'une indifférence brutale. Je me déshabillai et tombai bientôt dans un profond sommeil. Il était assez tard quand je me réveillai le lendemain matin. Notre petite colonie était dans le plus grand émoi. La nouvelle de la mort d'Henri avait été connue par le concierge et s'était répandue en un clin d’œil. Vers midi, je reçus une citation du commissaire de police qui, informé de l'événement, avait déjà ordonné l'enlèvement du corps ainsi que l'apposition des scellés dans la chambre d'Henri. Ma déposition très complète fut jointe au procès-verbal. Dans l'après-midi je fus appelé chez le juge d'instruction auquel je dus répéter ma déclaration. — Savez-vous le numéro de la voiture? me demanda-t-il. — Dans le trouble je n'ai seulement pas pensé à m'en informer auprès du cocher. — Si on le confrontait avec vous, le reconnaîtriez-vous? — Avec peine, je ne l'ai pas regardé avec assez d'attention. — Eh bien! la justice dissipera l'obscurité qui environne cette mystérieuse affaire. Je fus congédié après un interrogatoire qui avait duré près d'une heure. Dans l'antichambre je trouvai le concierge et le docteur Lemonnier. Le concierge fut immédiatement appelé dans le cabinet du juge d'instruction. Je saluai le docteur, et mis aussitôt la conversation sur la mort énigmatique de mon ami. — Je ne pourrai, du reste, fournir aucun renseignement, me dit-il. Vers trois heures j'ai été réveillé par mon valet de chambre m'annonçant qu'un domestique tout essoufflé était venu me demander et me prier de me rendre rue d'Hauteville où je trouverais un homme en danger de mort dont l'état exigeait impérieusement le secours de l'art. Je me suis aussitôt habillé, j'ai fait atteler et — vous savez le reste. Mon domestique n'a pas reconnu son collègue et ne l'a, sans doute, pas assez regardé pour en avoir conservé, dit-il, un souvenir auquel on pourrait avoir pleine confiance. Je n'aurai donc qu'à constater que je ne sais rien. Deux jours après eut lieu l'enterrement d'Henri. Notre colonie y assistait au complet ; pas un seul ne manquait. La cérémonie était rendue plus émouvante encore par sa touchante simplicité. Le
mis aussitôt la conversation sur la mort énigmatique de mon ami. — Je ne pourrai, du reste, fournir aucun renseignement, me dit-il. Vers trois heures j'ai été réveillé par mon valet de chambre m'annonçant qu'un domestique tout essoufflé était venu me demander et me prier de me rendre rue d'Hauteville où je trouverais un homme en danger de mort dont l'état exigeait impérieusement le secours de l'art. Je me suis aussitôt habillé, j'ai fait atteler et — vous savez le reste. Mon domestique n'a pas reconnu son collègue et ne l'a, sans doute, pas assez regardé pour en avoir conservé, dit-il, un souvenir auquel on pourrait avoir pleine confiance. Je n'aurai donc qu'à constater que je ne sais rien. Deux jours après eut lieu l'enterrement d'Henri. Notre colonie y assistait au complet ; pas un seul ne manquait. La cérémonie était rendue plus émouvante encore par sa touchante simplicité. Le lendemain, une feuille du matin contenait dans sa chronique parisienne l'article suivant : Le comte X. X. — on donnait le nom du comte — a été victime d'un accident extrêmement sérieux. En jouant avec un stylet, il s'est si grièvement blessé à la main droite qu'il est obligé de garder le lit et que l'on craint qu'il ne retrouve pas complètement l'usage de sa main. Un maître comme lui dans l'art de l'épée est doublement à plaindre de cet accident. C'est une cruelle ironie du sort qu'en jouant il ait lui-même donné tort à la légende répandue par ses adversaires qu'il est invulnérable. Quelques lignes plus bas : La plus brillante étoile de notre cour, la petite duchesse, va nous quitter. Le duc aurait, à ce qu'il paraît, fait valoir très nettement ses droits d'époux. Et nous ne pouvons vraiment pas lui donner tort, quand nous regardons cette charmante femme qui s'éloigne avec la plus profonde tristesse de cette société parisienne dont elle était l'ornement. La justice éclaircira cette mystérieuse et sombre affaire — avait promis le juge d'instruction. La justice impériale n'a rien éclairci du tout. Une note indiscrète d'un journal au sujet de la mort d'un jeune
garder le lit et que l'on craint qu'il ne retrouve pas complètement l'usage de sa main. Un maître comme lui dans l'art de l'épée est doublement à plaindre de cet accident. C'est une cruelle ironie du sort qu'en jouant il ait lui-même donné tort à la légende répandue par ses adversaires qu'il est invulnérable. Quelques lignes plus bas : La plus brillante étoile de notre cour, la petite duchesse, va nous quitter. Le duc aurait, à ce qu'il paraît, fait valoir très nettement ses droits d'époux. Et nous ne pouvons vraiment pas lui donner tort, quand nous regardons cette charmante femme qui s'éloigne avec la plus profonde tristesse de cette société parisienne dont elle était l'ornement. La justice éclaircira cette mystérieuse et sombre affaire — avait promis le juge d'instruction. La justice impériale n'a rien éclairci du tout. Une note indiscrète d'un journal au sujet de la mort d'un jeune homme appartenant à l'une des premières familles de France, dont la cause était restée ignorée, attira à la feuille en question les désagréments les plus sérieux. Le jour suivant, Paris s'occupa d'autre chose. Jamais plus il n'a été question d'Henri. Quelques mois plus tard, je quittais Paris. Je me servais habituellement du portefeuille d'Henri. Avec le temps il s'était détérioré, mais je ne pouvais me décider à m'en séparer. Je le portai à un ouvrier en cuir, en lui demandant de me le réparer. Lorsque je retournai chez lui, à quelques jours de là, pour le reprendre, il me dit qu'il avait aussi réencadré le portrait. — Quel portrait? Eh bien! mais celui du portefeuille. — Je ne comprends pas. L'artisan ouvrit le carnet, repoussa avec deux doigts le cuir qui était serré contre la monture et, à ma stupéfaction, en retira une ravissante miniature! une délicieuse tête de femme au doux sourire, avec de gracieuses fossettes et une rose jaune dans les boucles noires de sa chevelure — la petite duchesse. Je couvris le visage avec la main de manière à ne voir que la coiffure que je considérai attentivement. Je trouvai alors une ressemblance frappante avec le médaillon
habituellement du portefeuille d'Henri. Avec le temps il s'était détérioré, mais je ne pouvais me décider à m'en séparer. Je le portai à un ouvrier en cuir, en lui demandant de me le réparer. Lorsque je retournai chez lui, à quelques jours de là, pour le reprendre, il me dit qu'il avait aussi réencadré le portrait. — Quel portrait? Eh bien! mais celui du portefeuille. — Je ne comprends pas. L'artisan ouvrit le carnet, repoussa avec deux doigts le cuir qui était serré contre la monture et, à ma stupéfaction, en retira une ravissante miniature! une délicieuse tête de femme au doux sourire, avec de gracieuses fossettes et une rose jaune dans les boucles noires de sa chevelure — la petite duchesse. Je couvris le visage avec la main de manière à ne voir que la coiffure que je considérai attentivement. Je trouvai alors une ressemblance frappante avec le médaillon détruit, et je compris pourquoi Henri n'avait pas voulu que le portefeuille tombât dans des mains étrangères. PAUL LINDAU. LETTRE DE COLOGNE LE THÉÂTRE. LE CHANTEUR ÉMILE GŒTZE. CONSTANCE DONITA. CHARLES MAYER. — LE Mannergesangverein DE COLOGNE. — M. ANTOINE AVENARIUS. — SOUVENIRS DE M. AUGUSTE LESIMPLE. — DEUX POÈTES. Je m'étais proposé de parler exclusivement aujourd'hui de notre théâtre dont la plus brillante étoile est encore toujours Émile Gœtze, le Gayarre, le Stagno et le Tamagno de l'Allemagne. Qui a vu, entendu ce sympathique Lyonnel, cet incomparable Lohengrin, cet admirable Alessandro Stradella, ce superbe chevalier Walter Stolzing des "Maîtres chanteurs", ce Prophète inspiré, ce joyeux et chevaleresque Jean de Paris, cet élégant Fra Diavolo, ce passionné Don José (dans Carmen), a été ravi comme nous par les coups d'audace dont abonde son jeu. Émile Gœtze est parfois si profondément pénétré de la situation dramatique, qu'il ne joue plus ses rôles, mais en est comme possédé. Dans Faust, il forme avec ses partenaires, Mlle Constance Donita, la belle refugiée du théâtre italien, comme Marguerite, et Charles Mayer, l'incarnation de l'ironique Méphisto, un trio admirable; mais les dames de Cologne, qui, il y a quelques années, ont fait cadeau à Gœtze
Je m'étais proposé de parler exclusivement aujourd'hui de notre théâtre dont la plus brillante étoile est encore toujours Émile Gœtze, le Gayarre, le Stagno et le Tamagno de l'Allemagne. Qui a vu, entendu ce sympathique Lyonnel, cet incomparable Lohengrin, cet admirable Alessandro Stradella, ce superbe chevalier Walter Stolzing des "Maîtres chanteurs", ce Prophète inspiré, ce joyeux et chevaleresque Jean de Paris, cet élégant Fra Diavolo, ce passionné Don José (dans Carmen), a été ravi comme nous par les coups d'audace dont abonde son jeu. Émile Gœtze est parfois si profondément pénétré de la situation dramatique, qu'il ne joue plus ses rôles, mais en est comme possédé. Dans Faust, il forme avec ses partenaires, Mlle Constance Donita, la belle refugiée du théâtre italien, comme Marguerite, et Charles Mayer, l'incarnation de l'ironique Méphisto, un trio admirable; mais les dames de Cologne, qui, il y a quelques années, ont fait cadeau à Gœtze d'une magnifique armure d'argent pour son rôle de Lohengrin, (*) Nous nous proposions de reproduire, en raison de sa récente actualité, le chapitre des Figures de l'Allemagne contemporaine, de M. Jean Fastenrath, intitulé « Le carnaval de Cologne »; devant y renoncer, faute d'espace, nous recommandons fort aux amateurs la lecture de ces piquantes pages. C'est bien en effet la plus touchante Mignon, la plus piquante et la plus séduisante Carmen qui se puisse voir, et nulle n'a peut-être jamais mieux rendu qu'elle le délicieux passage : Wenn ich Dich liebe, nimm Dich in Acht. Mais que pourrais-je, humble critique, ajouter à la gloire du roi des ténors allemands, à la fois si vrai, si simple, si ému? Dans la même saison, Émile Gœtze charme le public de Cologne, de Vienne, de Berlin, de Francfort et de Darmstadt, charmant également son directeur dont il emplit la caisse et fait étoiler la poitrine par les princes reconnaissants du plaisir qu'il leur procure d'entendre l'éminent artiste que tout le monde nous envie et dont les lauriers ne se comptent plus aujourd'hui. On sait que c'est à Cologne que fleurissent surtout la musique et le genre humoristique. Nous y avons eu comme maîtres
lecture de ces piquantes pages. C'est bien en effet la plus touchante Mignon, la plus piquante et la plus séduisante Carmen qui se puisse voir, et nulle n'a peut-être jamais mieux rendu qu'elle le délicieux passage : Wenn ich Dich liebe, nimm Dich in Acht. Mais que pourrais-je, humble critique, ajouter à la gloire du roi des ténors allemands, à la fois si vrai, si simple, si ému? Dans la même saison, Émile Gœtze charme le public de Cologne, de Vienne, de Berlin, de Francfort et de Darmstadt, charmant également son directeur dont il emplit la caisse et fait étoiler la poitrine par les princes reconnaissants du plaisir qu'il leur procure d'entendre l'éminent artiste que tout le monde nous envie et dont les lauriers ne se comptent plus aujourd'hui. On sait que c'est à Cologne que fleurissent surtout la musique et le genre humoristique. Nous y avons eu comme maîtres de chapelle à notre théâtre les musiciens aimables et populaires Albert Lortzing et Conradin Kreutzer, et dans les concerts du Gürzenich qui partage avec le Gewandhaus de Leipzig la gloire d'être comme le centre de la musique classique, nous avons vu, à côté de la figure austère de l'énergique et véhément Richard Wagner, le génial Brahms et le spirituel et inquiet Bulow. Notre Münnergesangverein dont la noble devise constamment pratiquée est : « Par le beau toujours le bien », s'est fait applaudir à Paris et à Londres, et pendant les jours de carnaval, il nous fait fréquemment la surprise de petites pièces dont la musique ingénieusement agencée est empruntée à une pléiade de compositeurs, tandis que le libretto en est dû à la plume d'un homme d'esprit, le peintre Antoine Avenarius, qui se prétend un descendant des vieux Romains, et veut avoir trouvé l'étymologie de son nom dans ce mélange de mots latins et d'allemand latinisés : Ave Narrius J (Salut, fou !) L'humour, le caractère spirituel des habitants de Cologne, ainsi que leur amour pour la musique, se reflètent dans les charmants écrits de M. Auguste Lesimple, qui a connu Richard Wagner, non pas pour s'être tenu à
véhément Richard Wagner, le génial Brahms et le spirituel et inquiet Bulow. Notre Münnergesangverein dont la noble devise constamment pratiquée est : « Par le beau toujours le bien », s'est fait applaudir à Paris et à Londres, et pendant les jours de carnaval, il nous fait fréquemment la surprise de petites pièces dont la musique ingénieusement agencée est empruntée à une pléiade de compositeurs, tandis que le libretto en est dû à la plume d'un homme d'esprit, le peintre Antoine Avenarius, qui se prétend un descendant des vieux Romains, et veut avoir trouvé l'étymologie de son nom dans ce mélange de mots latins et d'allemand latinisés : Ave Narrius J (Salut, fou !) L'humour, le caractère spirituel des habitants de Cologne, ainsi que leur amour pour la musique, se reflètent dans les charmants écrits de M. Auguste Lesimple, qui a connu Richard Wagner, non pas pour s'être tenu à ses pieds comme tant de musiciens jeunes et vieux, mais pour s'être assis souvent à sa table et avoir été admis dans son intimité à Bayreuth. Nul mieux que notre compatriote n'était donc à même de conter des anecdotes inédites, des traits caractéristiques de la vie du maître, et il y a si bien réussi, que déjà M. Charles Armbruster a traduit en anglais son curieux livre. M. Auguste Lesimple ne trace pas de portraits à la manière de ceux de Lenbach, mais on sent que les images n'en sont pas moins vraies. C'est le même talent dont il a déjà fait preuve dans ses esquisses sur Spontini, Donizetti, Weber, Conradin Kreutzer, Albert Lortzing, Ferdinand Hiller et Meyerbeer. Payons ici un tribut de regret et d'admiration à la mémoire de deux poètes dramatiques qui viennent d'être enlevés à la scène du monde, d'expérimenter le dernier mystère. Nous voulons parler du Sévillan Don Manuel Fernandez Y. Gonzales, le génial héritier de l'immortelle poésie du Romancero, l'émule de Guillén de Castro et de Corneille dans son drame Cid Rodrigo de Bivar, et du poète saxon Albert Lindner. De notre temps où l'on peut se vanter de progrès sous tant de rapports, le
y a si bien réussi, que déjà M. Charles Armbruster a traduit en anglais son curieux livre. M. Auguste Lesimple ne trace pas de portraits à la manière de ceux de Lenbach, mais on sent que les images n'en sont pas moins vraies. C'est le même talent dont il a déjà fait preuve dans ses esquisses sur Spontini, Donizetti, Weber, Conradin Kreutzer, Albert Lortzing, Ferdinand Hiller et Meyerbeer. Payons ici un tribut de regret et d'admiration à la mémoire de deux poètes dramatiques qui viennent d'être enlevés à la scène du monde, d'expérimenter le dernier mystère. Nous voulons parler du Sévillan Don Manuel Fernandez Y. Gonzales, le génial héritier de l'immortelle poésie du Romancero, l'émule de Guillén de Castro et de Corneille dans son drame Cid Rodrigo de Bivar, et du poète saxon Albert Lindner. De notre temps où l'on peut se vanter de progrès sous tant de rapports, le sort des plus grands poètes est souvent encore bien cruel et ne ressemble guère à celui que la mode et l'engouement font à nos chanteurs privilégiés. Tandis que ceux-ci, comme par exemple Émile Gœtze dont il vient d'être question, gagnent aisément la bagatelle de 60,000 vit. par an, ceux-là meurent souvent dans la misère et à l'hôpital. C'est ainsi qu'après avoir enrichi son pays de 500 volumes de romans et de drames palpitants d'intérêt, dans lesquels il a fait revivre les temps glorieux de la Castille, Don Manuel Fernandez y Gonzalès est mort laissant pour toute fortune... un franc. Ce qui n'empêche pas ses compatriotes de répéter maintenant à l'envi ces vers sublimes de son Cid qui vient d'être repris à Madrid au Théâtre de la Princesse, ce refuge du drame espagnol : Por necesidad batallo ; Y una vez puesto en la silla, Se ve ensanchando Castilla Delante de mi caballo. (Je bataille par nécessité, et, quand je suis sur mes étriers, la Castille s'agrandit devant mon cheval.) Les couronnes de laurier — le rêve des poètes — n'ont pas fait défaut au cercueil de Fernandez y Gonzalès dont, après sa mort, on a reconnu en Espagne les incontestables