jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
Merci, Élisabeth, ÉLISABETH. — J'ai apporté des journaux, un peu au hasard, je ne connaissais pas les préférences de monsieur. ANTOINE. — Je n'ai guère de préférences. ÉLISABETH. — C'est des journaux mondains. NELLY, à Antoine. — Prends tes petits journaux, mon amour aimé bien chéri, prends tes petits journaux. Je vais te préparer tes tartines. Bois ton thé extrêmement chaud, mon trésor... Attends... Merci beaucoup, Élisabeth. Ah ! apportez-moi un peu de sel, s'il vous plaît... Élisabeth sort. ANTOINE. — Alors, nous sommes réconciliés, ma petite fille adorée ? NELLY, sèche. — Non. ANTOINE. — Mais, cependant... NELLY. — Je t'ai dit des petits mots d'amour devant la femme de chambre ? Et tu as cru... Mais, mon pauvre ami, où as-tu passé ton temps jusqu'à moi ?... Que ma femme de chambre me trouve couchée le matin avec un monsieur qu'elle ignorait la veille, c'est déjà fort. Mais qu'est-ce que ça serait, si je ne paraissais pas avoir l'excuse de l'amour ! ANTOINE. — Merci. Élisabeth revient. ÉLISABETH. — Voici le sel. NELLY. — Merci, Élisabeth... Assieds-toi, mon Antoine adoré, tu seras plus à ton aise, mon kiki. Élisabeth sort. NELLY, sèche. — Eh bien ! prends tes journaux. ANTOINE. — Je ne lis pas. NELLY. — Fais comme tu voudras. Moi, je lis. Je veux vivre. ANTOINE. — Parfum ! NELLY. — Fiche-moi la paix. ANTOINE. — Je vais sonner la bonne et lui dire de s'asseoir et de rester là. Ainsi, je te retrouverai polie. NELLY. — Si tu te contentes de la politesse mondaine, tu n'es pas difficile, ANTOINE. — Fâchée ? NELLY. — Désillusionnée. ANTOINE. — C'est effrayant ! NELLY. — Laisse-moi lire, veux-tu ? ANTOINE. — Qu'est-ce que je ferai pendant ce temps-là ? NELLY. — Ne me touche pas, surtout ! Je ne suis pas là pour t'occuper les mains quand tu ne sais plus quoi en faire. Dors. ANTOINE. C'est bon. Tu n'y verras rien d'intéressant, tu sais, dans les journaux. NELLY. Il y a toujours des annonces, n'est-ce pas ? Et la Chronique mondaine et la Nécrologie, Elle lit. Silence.
journaux. ANTOINE. — Je ne lis pas. NELLY. — Fais comme tu voudras. Moi, je lis. Je veux vivre. ANTOINE. — Parfum ! NELLY. — Fiche-moi la paix. ANTOINE. — Je vais sonner la bonne et lui dire de s'asseoir et de rester là. Ainsi, je te retrouverai polie. NELLY. — Si tu te contentes de la politesse mondaine, tu n'es pas difficile, ANTOINE. — Fâchée ? NELLY. — Désillusionnée. ANTOINE. — C'est effrayant ! NELLY. — Laisse-moi lire, veux-tu ? ANTOINE. — Qu'est-ce que je ferai pendant ce temps-là ? NELLY. — Ne me touche pas, surtout ! Je ne suis pas là pour t'occuper les mains quand tu ne sais plus quoi en faire. Dors. ANTOINE. C'est bon. Tu n'y verras rien d'intéressant, tu sais, dans les journaux. NELLY. Il y a toujours des annonces, n'est-ce pas ? Et la Chronique mondaine et la Nécrologie, Elle lit. Silence. Antoine se rendort. Tout à coup: NELLY. Ali ! ANTOINE. — Que t'arrive-t-il, mon Dieu ? NELLY.— Rien. Une petite question. Alors, tu ne danses pas ? ANTOINE. — Non 1 NELLY. — Tu ne danses pas avec moi ? ANTOINE. — Je ne sais pas danser. NELLY. — Hypocrite ! Menteur ! ANTOINE. — Pardon ! NELLY. — Tu as des yeux ? Eh bien, lis. Et Antoine lit ceci : « Remarqué au bal donné chez M. et Mme Pastrement, dans leur hôtel de l'avenue d'Iéna, outre M. et Mme Brevet, M. et Mme Mahurier, Mme Queruchaux, M. et Mme Aguilanneuf, M. et Mme Bougène, etc., etc.; les deux as de la danse : M. Cacique et M. Antoine Falabréguier... » NELLY. — Et alors ? ANTOINE. — Si tu crois tout ce qui est imprimé ! NELLY. — Tu es un as de la danse ! Et tu ne le disais pas ! Tu as donc honte de moi ? ANTOINE. — Je vais t'expliquer. NELLY. — Ne m'explique rien. Je sens que je vais être malheureuse ! .. ANTOINE. — Je vais t'expliquer !... NELLY. — Tu venais ici pour te reposer 1 ANTOINE. — Ce
! Menteur ! ANTOINE. — Pardon ! NELLY. — Tu as des yeux ? Eh bien, lis. Et Antoine lit ceci : « Remarqué au bal donné chez M. et Mme Pastrement, dans leur hôtel de l'avenue d'Iéna, outre M. et Mme Brevet, M. et Mme Mahurier, Mme Queruchaux, M. et Mme Aguilanneuf, M. et Mme Bougène, etc., etc.; les deux as de la danse : M. Cacique et M. Antoine Falabréguier... » NELLY. — Et alors ? ANTOINE. — Si tu crois tout ce qui est imprimé ! NELLY. — Tu es un as de la danse ! Et tu ne le disais pas ! Tu as donc honte de moi ? ANTOINE. — Je vais t'expliquer. NELLY. — Ne m'explique rien. Je sens que je vais être malheureuse ! .. ANTOINE. — Je vais t'expliquer !... NELLY. — Tu venais ici pour te reposer 1 ANTOINE. — Ce n'est pas tout à fait exact. NELLY. — Tu ne venais ici que pour l'amour. Ah ! ça, pour qui me prends-tu ? ANTOINE. — Ne sois pas injuste... NELLY. — Attends... que je pleure un peu... Na !... ANTOINE. — Ma pauvre mienne ! NELLY. — Maintenant, sonne. Élisabeth paraît. NELLY. — Élisabeth, voulez-vous m'apporter le phonographe ? ANTOINE. — Le phonographe ? pour quoi faire ? NELLY. — Tu verras, mon bien aimé adoré chéri, tu verras, mon tout ! Élisabeth sort. ANTOINE. — Pourquoi le phono. ? NELLY. — C'est mon affaire, imbécile. Lève-toi : allons, lève-toi, ouste ! Grande flemme ! Écoule donc on peut, être la maîtresse d'un as — Tu ne danseras plus qu'avec moi. de la boxe sans qu'il vous bourre de coups de poing... NELLY. Ce n'est pas la même chose... ANTOINE. Si. NELLY. Non, idiot. Allons. Es-tu prêt ? ANTOINE. — Oui. Mais je te préviens : je ne suis pas professeur. NELLY. Un pas qui ne serait pas professeur ? C'est que tu y mets de la mauvaise volonté. ANTOINE. -Il n'y a pas beaucoup de place... NELLY. Demain, je rends déménagée une pièce. ANTOINE. -Pas la peine. NELLY. Elle,
paraît. NELLY. — Élisabeth, voulez-vous m'apporter le phonographe ? ANTOINE. — Le phonographe ? pour quoi faire ? NELLY. — Tu verras, mon bien aimé adoré chéri, tu verras, mon tout ! Élisabeth sort. ANTOINE. — Pourquoi le phono. ? NELLY. — C'est mon affaire, imbécile. Lève-toi : allons, lève-toi, ouste ! Grande flemme ! Écoule donc on peut, être la maîtresse d'un as — Tu ne danseras plus qu'avec moi. de la boxe sans qu'il vous bourre de coups de poing... NELLY. Ce n'est pas la même chose... ANTOINE. Si. NELLY. Non, idiot. Allons. Es-tu prêt ? ANTOINE. — Oui. Mais je te préviens : je ne suis pas professeur. NELLY. Un pas qui ne serait pas professeur ? C'est que tu y mets de la mauvaise volonté. ANTOINE. -Il n'y a pas beaucoup de place... NELLY. Demain, je rends déménagée une pièce. ANTOINE. -Pas la peine. NELLY. Elle, tu sais, danse avec moi comme tu danses dans le monde. Prends-tu de la peine. ANTOINE. À dix heures du matin ! NELLY. Nous danserons ce soir aussi ! ANTOINE. Ça y est ! NELLY. Nous danserons tout le temps. ANTOINE. Tu aimes tant ça ? NELLY. Je ne me le demande même pas ; je ne discute pas : c'est la mode. ANTOINE. Par exemple ! NELLY. — Et quoi, est-ce que tu aimes les petits bonnets cintrés, les bottines pointues et les faux cols de garçon de café ? Non ! Mais c'est la mode ! Alors, n'empêche pas les autres de les porter. Assez parlé. Je remets le disque. La voie est libre. Dansons. Ils dansent. ANTOINE, résistant. Dansons ! NELLY. Ce que tu es bien dansant ! ANTOINE. Peuh... NELLY. — Si. Tu ne danseras plus jamais qu'avec moi quand nous serons ensemble. Antoine... Antoine !... ANTOINE. Ma chérie... NELLY. Je crois que je vais me mettre à l'aimer... ANTOINE. — Même quand Elisabeth ne sera pas là ? NELLY. Même quand Elisabeth ne sera pas là. (Il suit.) RENÉ DU VERNOIS. PENSÉES DE PARAVENT — J'apprécie le plaisir plus que l'amour ; par le plaisir
le demande même pas ; je ne discute pas : c'est la mode. ANTOINE. Par exemple ! NELLY. — Et quoi, est-ce que tu aimes les petits bonnets cintrés, les bottines pointues et les faux cols de garçon de café ? Non ! Mais c'est la mode ! Alors, n'empêche pas les autres de les porter. Assez parlé. Je remets le disque. La voie est libre. Dansons. Ils dansent. ANTOINE, résistant. Dansons ! NELLY. Ce que tu es bien dansant ! ANTOINE. Peuh... NELLY. — Si. Tu ne danseras plus jamais qu'avec moi quand nous serons ensemble. Antoine... Antoine !... ANTOINE. Ma chérie... NELLY. Je crois que je vais me mettre à l'aimer... ANTOINE. — Même quand Elisabeth ne sera pas là ? NELLY. Même quand Elisabeth ne sera pas là. (Il suit.) RENÉ DU VERNOIS. PENSÉES DE PARAVENT — J'apprécie le plaisir plus que l'amour ; par le plaisir on fait au moins un heureux, et par l'amour deux malheureux. Quant à trente et une femme n'a pas de passé, on peut prévoir qu'elle n'aura pas d'avenir. Ce ne sont pas ses penchants que je reproche à Hélène, mais son manque d'élégance. Dans le vice, elle est bourgeoise, dépourvue de raffinement et de fantaisie. — Oui, elle trouve moyen d'enlaidir même le péché. — Le luxe embellit tout, même le vice. — Dites mieux : le luxe embellit tout, même la vertu. LAUREL PALM BENCHITT. AU FEU ! AU FEU ! Quelques Réflexions Saugrenues sur le Salon d'Automne Autrefois, on disait « Quelle belle composition ! » Aujourd'hui, on dit : « Quelle savoureuse décomposition ! » Brisé par les émotions artistiques d'une visite au Salon d'Automne, j'ai pu, après un séjour assez bref à l'Infirmerie spéciale du Dépôt, regagner ma petite chambre de troubadour Louis-Philippe, où tout est d'un mauvais goût très sûr et d'une très lénifiante bonhomie. Maintenant, étendu, tel un veau claqué, sur mon lit-bateau en acajou, je puis chantonner pour m'endormir, comme l'excellent poète des Humoresques : Mon cœur est triste... Mes culottes, sur le fauteuil, font Des plis savants de culotte d'artiste... Mais la
de raffinement et de fantaisie. — Oui, elle trouve moyen d'enlaidir même le péché. — Le luxe embellit tout, même le vice. — Dites mieux : le luxe embellit tout, même la vertu. LAUREL PALM BENCHITT. AU FEU ! AU FEU ! Quelques Réflexions Saugrenues sur le Salon d'Automne Autrefois, on disait « Quelle belle composition ! » Aujourd'hui, on dit : « Quelle savoureuse décomposition ! » Brisé par les émotions artistiques d'une visite au Salon d'Automne, j'ai pu, après un séjour assez bref à l'Infirmerie spéciale du Dépôt, regagner ma petite chambre de troubadour Louis-Philippe, où tout est d'un mauvais goût très sûr et d'une très lénifiante bonhomie. Maintenant, étendu, tel un veau claqué, sur mon lit-bateau en acajou, je puis chantonner pour m'endormir, comme l'excellent poète des Humoresques : Mon cœur est triste... Mes culottes, sur le fauteuil, font Des plis savants de culotte d'artiste... Mais la satisfaction que me procurent mes culottes en prenant des plis savants de culotte d'artiste n'atténue que médiocrement la mélancolie dont mon cœur déborde. Et le sommeil ne vient pas. Je songe que le Salon d'Automne pourrait être comparé, soit à une gerbe multicolore, réunissant toutes les tendances nouvelles, soit à un creuset où bouillonnerait comme une sève trop riche, le tempérament des jeunes. Mais que vaut au juste le bouquet ? Comment trouvons-nous le bouillon ? Où va l'Art Français ? Autant de questions qui m'obsèdent à la manière des cauchemars. Il est manifeste qu'au Salon d'Automne, le gros public est déconcerté ; pour dire le mot juste, il n'y pige que poule. J'avais remarqué, au cours de ma visite, une petite blonde fort jolie et, en même temps, fort irritée. Elle avait des yeux comme des boutons de bottine ; mais ces boutons de bottine, sous l'empire de l'indignation, lançaient des feux admirables. Et la petite blonde criait : « Je me plaindrai au Gouvernement. C'est une vraie dégoûtation. On a dû frotter, l'une contre l'autre, toutes les toiles, alors qu'elles n'étaient point sèches. Voyez ce monsieur si chic, si distingué, qu'on le prendrait pour une réclame de tailleur,
un creuset où bouillonnerait comme une sève trop riche, le tempérament des jeunes. Mais que vaut au juste le bouquet ? Comment trouvons-nous le bouillon ? Où va l'Art Français ? Autant de questions qui m'obsèdent à la manière des cauchemars. Il est manifeste qu'au Salon d'Automne, le gros public est déconcerté ; pour dire le mot juste, il n'y pige que poule. J'avais remarqué, au cours de ma visite, une petite blonde fort jolie et, en même temps, fort irritée. Elle avait des yeux comme des boutons de bottine ; mais ces boutons de bottine, sous l'empire de l'indignation, lançaient des feux admirables. Et la petite blonde criait : « Je me plaindrai au Gouvernement. C'est une vraie dégoûtation. On a dû frotter, l'une contre l'autre, toutes les toiles, alors qu'elles n'étaient point sèches. Voyez ce monsieur si chic, si distingué, qu'on le prendrait pour une réclame de tailleur, s'il n'était pas complètement nu... On jurerait qu'il s'est assis sur l'herbe encore fraîche du paysage voisin. Il a du vert sur les joues... Et, tous ces autres tableaux, ils sont marbrés à tort et à travers de bleu et de rouge, de capucine et de tango... C'est du sabotage !... C'est du bolchevisme !... » Mais le bon jeune homme qui accompagnait la jolie blonde lui répondait, avec une douce fermeté : — Vous vous trompez, ma chère ; toutes ces bizarreries sont voulues. Elles ont leur utilité. Vous semblez ignorer que la plupart de nos artistes sont passés par l'École du camouflage. Ils ont appris que, pour escamoter une silhouette, il suffit d'en rompre les lignes par des taches variées. Aussi, se plaisent-ils, aujourd'hui, à dissimuler leurs chefs-d'œuvre aux yeux de l'ennemi, c'est-à-dire aux yeux des critiques malveillants et des Philistins insensés. Ainsi traités, leurs tableaux ne sont guère plus intelligibles que ceux appartenant au cubisme pur, au futurisme intégral ou à l'art nègre. Mais c'est militaire, faut pas chercher à comprendre, selon la forte parole qui, après cinq ans de campagne, résonne toujours dans mon oreille de poilu comme résonne dans la conque rosée d'un coquillage, la
!... C'est du bolchevisme !... » Mais le bon jeune homme qui accompagnait la jolie blonde lui répondait, avec une douce fermeté : — Vous vous trompez, ma chère ; toutes ces bizarreries sont voulues. Elles ont leur utilité. Vous semblez ignorer que la plupart de nos artistes sont passés par l'École du camouflage. Ils ont appris que, pour escamoter une silhouette, il suffit d'en rompre les lignes par des taches variées. Aussi, se plaisent-ils, aujourd'hui, à dissimuler leurs chefs-d'œuvre aux yeux de l'ennemi, c'est-à-dire aux yeux des critiques malveillants et des Philistins insensés. Ainsi traités, leurs tableaux ne sont guère plus intelligibles que ceux appartenant au cubisme pur, au futurisme intégral ou à l'art nègre. Mais c'est militaire, faut pas chercher à comprendre, selon la forte parole qui, après cinq ans de campagne, résonne toujours dans mon oreille de poilu comme résonne dans la conque rosée d'un coquillage, la plainte lointaine de la mer... » « Ça, par exemple, c'est babillant ! dit la jolie blonde. Tu m'en vois comme une galette... » Le bon jeune homme poursuivit, et sa voix semblait sereine comme la voix même du bon sens : « Ne commettons point la sottise de nous étonner et sachons regarder les choses nouvelles avec des yeux nouveaux... Jusqu'à ces dernières années, quelques photographes — et des plus modestes — osaient seuls exposer des portraits à têtes interchangeables. C'étaient de modestes images à l'usage de la foule. Le public lui-même a quelque chose d'un peu cubique. LA VIE QUILQUIENNE LES EMBARRAS DE PARIS 1919 : COMPLÈTE PARTOUT! En de pierre Lissac' CRISE DES LOGEMENTS, CRISE DU CHAUFFAGE, CRISE DES TRANSPORTS... TOUT LE ET TOUT LE MONDE DANSE. EXPLIQUEZ CELA COMME VOUS POURREZ! troupe. Elles représentaient des cuirassiers au galop ou des zouaves en des postures héroïques. Aujourd'hui, regarde le maître Mattisse, lui-même, ne craint pas de nous montrer, assise près d'un petit bassin, une jeune femme, d'une couleur charmante, mais dont le visage est vide, ainsi qu'une case à louer. Tu serais libre d'y faire peindre quelques traits - à la ressemblance. Mattisse, à ta demande, y
étonner et sachons regarder les choses nouvelles avec des yeux nouveaux... Jusqu'à ces dernières années, quelques photographes — et des plus modestes — osaient seuls exposer des portraits à têtes interchangeables. C'étaient de modestes images à l'usage de la foule. Le public lui-même a quelque chose d'un peu cubique. LA VIE QUILQUIENNE LES EMBARRAS DE PARIS 1919 : COMPLÈTE PARTOUT! En de pierre Lissac' CRISE DES LOGEMENTS, CRISE DU CHAUFFAGE, CRISE DES TRANSPORTS... TOUT LE ET TOUT LE MONDE DANSE. EXPLIQUEZ CELA COMME VOUS POURREZ! troupe. Elles représentaient des cuirassiers au galop ou des zouaves en des postures héroïques. Aujourd'hui, regarde le maître Mattisse, lui-même, ne craint pas de nous montrer, assise près d'un petit bassin, une jeune femme, d'une couleur charmante, mais dont le visage est vide, ainsi qu'une case à louer. Tu serais libre d'y faire peindre quelques traits - à la ressemblance. Mattisse, à ta demande, y ajouterait un fils, comme dans le portrait voisin ou deux, si tes moyens te le permettent ou même encore davantage, car cet artiste étonnant est capable de tout... « Admire avec quelle ingéniosité les exposants de ce Salon savent rajeunir les antiques sujets nous avions vu, quelquefois, l'Élysée et le Poisson l'OU ! Jamais nous n'avons vu encore le Poisson et l'Enfant rouge. Contemple ce moutard : Il est si rouge qu'on dirait un moutard rouge de Choiseul. comme chante notre barde national, Elle est, consciencieuse, a garni de tuyaux d'orgue le fond du tableau pour que la composition ne manque point d'harmonie. « Nous trouvons, ici, la naïveté charmante de ces primitifs italiens qui, pour égayer les personnes en deuil, décoraient d'enluminures macabres le Campo Santo de Pise : le bel imagier Orcagna. El ce Denozzo Gozzoli Dont le nom est zoli, zoli Ainsi qu'un zoïzcau qui gazouille... Ainsi s'exprima le bon jeune homme. Puis-il le sérieusement ? C'est, sans doute, ce que je ne saurai jamais. Et voilà pour moi un nouveau sujet d'angoisse. Foin de l'ironie facile ! Foin de persiflage systématique. Sans doute, certes grands fauves vont un peu fort, en sorte qu'il nous faut jouir
Poisson l'OU ! Jamais nous n'avons vu encore le Poisson et l'Enfant rouge. Contemple ce moutard : Il est si rouge qu'on dirait un moutard rouge de Choiseul. comme chante notre barde national, Elle est, consciencieuse, a garni de tuyaux d'orgue le fond du tableau pour que la composition ne manque point d'harmonie. « Nous trouvons, ici, la naïveté charmante de ces primitifs italiens qui, pour égayer les personnes en deuil, décoraient d'enluminures macabres le Campo Santo de Pise : le bel imagier Orcagna. El ce Denozzo Gozzoli Dont le nom est zoli, zoli Ainsi qu'un zoïzcau qui gazouille... Ainsi s'exprima le bon jeune homme. Puis-il le sérieusement ? C'est, sans doute, ce que je ne saurai jamais. Et voilà pour moi un nouveau sujet d'angoisse. Foin de l'ironie facile ! Foin de persiflage systématique. Sans doute, certes grands fauves vont un peu fort, en sorte qu'il nous faut jouir d'une santé parfaite et posséder une bonne éducation athlétique pour supporter, sans vaine fatigue, les swings étourdissants qu'ils nous dérogent. Sous cette réserve, je suis force d'avouer que le Salon d'Automne compte de vrais talents, beaucoup de vrais talents. Certains exposants font preuve de qualités picturales qui se rencontrent, rarement, dans les salons les plus officiels. Et puis, la section d'art, décoratif nous montre des envois délicieux. Celle du livre est un égal. ...Alors qu'un peu rassuré par ces considérations, je vais céder au sommeil qui m'entraîne enfin dans les pays nébuleux du rêve, je vois passer dans mes rideaux, avec quelques amours flétris, l'ombre de Bonington qui pleure... AVÉLOT. DU GOût ET DES COULEURS Le dessin est une manière de penser ; la couleur une façon de sentir. Un portrait n'est pas un salon, il est bien plutôt un seul, unique. Faire ressembler est peut-être le premier devoir d'un peintre de portrait, mais ce n'est que son dernier. Il en est des innovateurs de l'art comme des révolutionnaires de la politique : ils se contentent en possession de la loi dès qu'ils ont substitué aux lois de l'âge la tyrannie de la mode. CE QUE MES YEUX ONT VU...
dans les salons les plus officiels. Et puis, la section d'art, décoratif nous montre des envois délicieux. Celle du livre est un égal. ...Alors qu'un peu rassuré par ces considérations, je vais céder au sommeil qui m'entraîne enfin dans les pays nébuleux du rêve, je vois passer dans mes rideaux, avec quelques amours flétris, l'ombre de Bonington qui pleure... AVÉLOT. DU GOût ET DES COULEURS Le dessin est une manière de penser ; la couleur une façon de sentir. Un portrait n'est pas un salon, il est bien plutôt un seul, unique. Faire ressembler est peut-être le premier devoir d'un peintre de portrait, mais ce n'est que son dernier. Il en est des innovateurs de l'art comme des révolutionnaires de la politique : ils se contentent en possession de la loi dès qu'ils ont substitué aux lois de l'âge la tyrannie de la mode. CE QUE MES YEUX ONT VU... À LA SCULPTURE ET AU MOBILIER CROQUIS D'UN PROFANE, DANS LES SALLES DE PEINTURE Ma chambre. Pas des députés. Verre d'eau. Pas de tribune. Rideaux roses. Le jeune homme. Le jeune femme. Et ce qu'il faut pour être aimé. Curt. Zoizéau en argent ELLE, enjouée. Pourquoi pas : zoizéau en or ? LUI. Le or, ça n'existe plus... Mais l'argent, c'est tout ce qu'il y a de plus rare. Tiens, aide-moi... ELLE. À boutonner ton col ? LUI. Penses-tu qu'en un jour comme ce Seize nuveaux, je te dérangerais pour un motif aussi futile, aussi peu civique ? ELLE. Qu'est-ce qui te prend ? LUI. Un délire sacré. Tu vois mon air concentré ? C'est de la concentration républicaine. ELLE. Tu te fiches de moi ? Pardon ! (Avec grâce.) Lui ironise ? LUI. Je n'oserais pas. Non, voilà ; je t'appelle pour que tu m'aides à une chose grave, sérieuse, importante : à voter. ELLE, étonnée. Sans blague ? LUI. Tu me rappelles le célèbre clown Grock, que nous vîmes au music-hall. Sans blague... Non, je parle avec sérieusement. Je vais voter. Je ne saurais jamais l'aire ça tout seul. Et, d'autre part, des sénateurs iniques ont refusé le
or ? LUI. Le or, ça n'existe plus... Mais l'argent, c'est tout ce qu'il y a de plus rare. Tiens, aide-moi... ELLE. À boutonner ton col ? LUI. Penses-tu qu'en un jour comme ce Seize nuveaux, je te dérangerais pour un motif aussi futile, aussi peu civique ? ELLE. Qu'est-ce qui te prend ? LUI. Un délire sacré. Tu vois mon air concentré ? C'est de la concentration républicaine. ELLE. Tu te fiches de moi ? Pardon ! (Avec grâce.) Lui ironise ? LUI. Je n'oserais pas. Non, voilà ; je t'appelle pour que tu m'aides à une chose grave, sérieuse, importante : à voter. ELLE, étonnée. Sans blague ? LUI. Tu me rappelles le célèbre clown Grock, que nous vîmes au music-hall. Sans blague... Non, je parle avec sérieusement. Je vais voter. Je ne saurais jamais l'aire ça tout seul. Et, d'autre part, des sénateurs iniques ont refusé le vote aux femmes. Eh bien, je vais en faire voter moi ! Ce sera toi... ELLE. Bravo ! Et zut pour eux... LUI. Zut pour eux. Tu vas faire ma liste. ELLE. Comment fait-on ? Attends, je suis en chemise... LUI. Ça ne fait rien. Supposons que cette chambre soit un isoloir. Assieds-toi sur mes genoux. Là. ELLE. Ne me chatouille pas. LUI. Ce n'est pas le moment. Prends le papier. ELLE. Donne-moi. LUI. Et me souille pas dans le cou. Où sont les listes ? Oh ! ça m'amuse... LUI. -Tu n'as aucun sens moral ! Maintenant, lis. ELLE. Je vois des noms inconnus. LUI. De toi. Bien. Votons-nous pour les sortants ? ELLE. Non. Laissons-les sortir ! LUI. Pourquoi ? ELLE. Ils se tenaient trop mal. LA TOILETTE D'UNE AMAZONE LUI. -Attends, ton coude me gêne. ELLE, reprenant. On n'y comprend rien... Qu'est-ce que cela veut dire ? Est-ce vrai, qu'ils ont tant de citations que ça ? LUI. — Non, non, il y en a beaucoup qui ont mis le nombre de leurs citations en justice ! ELLE. — Et là, un navigateur ? LUI. — Il exagère. Il a failli aller à l'île de Ré... ELLE.