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Elle étouffait. — Allons, dit-elle tout haut, encore un peu de courage ! Elle saisit la carafe dans ses deux mains qu'un tremblement nerveux agitait et versa de l'eau dans le verre. De l'eau se répandit sur la table, tant ses pauvres doigts étaient inhabiles et faibles. — Je suis maladroite, murmura-t-elle. Ce nouvel effort l'avait épuisée. Elle se reposa. Un peu de bruit se fit vers la porte. Holgan entra. Un domestique apportait une lampe dont la lumière était tamisée par un abat-jour en dentelle. Jean s'approcha de sa femme. Il chancelait en marchant. Il était, certes, aussi pâle que Catherine. Il s'assit auprès d'elle. — Comme tu as souffert, ma pauvre enfant! dit-il d'une voix altérée. — Oui, tout-à-l'heure, un peu, à cause des vomissements qui me bouleversaient. Maintenant, c'est fini, je suis bien. Je suis même très bien. Elle souriait, de son éternel sourire trompeur, mais une grosse sueur baignait son front, mouillait son oreiller. — Fais ma toilette, veux-tu ? Donne-moi une serviette avec de l'eau froide, pour que je me rafraîchisse le visage. Arrange aussi un peu mes cheveux. Ils sont emmêlés et me font mal. Là, merci. Est-ce que je te semble un peu laide ? Approche un miroir, que je me regarde. Non, non, reste ! Si je me voyais, je suis sûre que j'aurais peur ! — Le docteur est venu, pendant que tu dormais. — Ce bon docteur. Comme il me soigne ! Et qu'a-t-il dit ? — Qu'aussitôt que tu serais rétablie, je devais t'emmener et l'obliger à voyager. — Rétablie ? fit-elle. Il compte donc me guérir ? — Il en est sûr, seulement... — Seulement ? — Il faut lui obéir en tout, suivre religieusement et à la lettre ses ordonnances. — Mais je ne m'en écarte pas. — Bien vrai ? — Bien vrai ! N'es-tu pas là ? Ne le vois-tu pas ? Holgan ne répondit rien. Un silence se fit entre eux. Comme si la présence de son mari lui eût rendu des forces, elle semblait plus calme. On entendait moins sa respiration. Les sueurs
laide ? Approche un miroir, que je me regarde. Non, non, reste ! Si je me voyais, je suis sûre que j'aurais peur ! — Le docteur est venu, pendant que tu dormais. — Ce bon docteur. Comme il me soigne ! Et qu'a-t-il dit ? — Qu'aussitôt que tu serais rétablie, je devais t'emmener et l'obliger à voyager. — Rétablie ? fit-elle. Il compte donc me guérir ? — Il en est sûr, seulement... — Seulement ? — Il faut lui obéir en tout, suivre religieusement et à la lettre ses ordonnances. — Mais je ne m'en écarte pas. — Bien vrai ? — Bien vrai ! N'es-tu pas là ? Ne le vois-tu pas ? Holgan ne répondit rien. Un silence se fit entre eux. Comme si la présence de son mari lui eût rendu des forces, elle semblait plus calme. On entendait moins sa respiration. Les sueurs même n'étaient pas revenues. Elle avança la tête de son côté. Il vit ce qu'elle voulait. Il passa doucement le bras sous son cou. Elle eut un soupir de contentement. — Merci, dit-elle, je suis heureuse ! Dans la demi-obscurité de la chambre, dans la demi-ombre des rideaux du lit, les yeux de Catherine brillaient, animés par la fièvre. Et ils paraissaient agrandis, démesurés. Son visage émacié, flétri par la souffrance, tiré par le travail intérieur du poison mortel, plus petit, rétréci pour ainsi dire, les rendait, ses yeux, énormes. — Jean, dit-elle, d'une voix très douce, approche-toi, afin qu'il y ait encore plus d'intimité entre nous. Penche ton visage. Bien. Ecoute, Jean, et ne m'interromps pas. Je t'aime, mon ami, je t'aime vraiment, depuis longtemps, peut-être bien t'ai-je aimé toujours, après tout!... Est-ce que je savais ? Est-ce que j'étais capable de réfléchir et de voir clair dans mon âme ?... Enfin, Jean, quand j'ai vu que je t'aimais, c'était le jour où l'on a baptisé la Berthe-Catherine... Oui, cela te rappelle de cruels souvenirs... Jean, ne l'éloigne pas, ne vois-tu pas que je meurs, et que je ne veux pas mourir sans que tu m'aies pardonné ?... Ce
les yeux de Catherine brillaient, animés par la fièvre. Et ils paraissaient agrandis, démesurés. Son visage émacié, flétri par la souffrance, tiré par le travail intérieur du poison mortel, plus petit, rétréci pour ainsi dire, les rendait, ses yeux, énormes. — Jean, dit-elle, d'une voix très douce, approche-toi, afin qu'il y ait encore plus d'intimité entre nous. Penche ton visage. Bien. Ecoute, Jean, et ne m'interromps pas. Je t'aime, mon ami, je t'aime vraiment, depuis longtemps, peut-être bien t'ai-je aimé toujours, après tout!... Est-ce que je savais ? Est-ce que j'étais capable de réfléchir et de voir clair dans mon âme ?... Enfin, Jean, quand j'ai vu que je t'aimais, c'était le jour où l'on a baptisé la Berthe-Catherine... Oui, cela te rappelle de cruels souvenirs... Jean, ne l'éloigne pas, ne vois-tu pas que je meurs, et que je ne veux pas mourir sans que tu m'aies pardonné ?... Ce jour-là, tu m'apparus tout autrement que je ne t'avais vu jusqu'alors... Ah ! si j'avais été franche avec moi-même !... Et mon amour n'a fait que s'augmenter depuis ce moment... Que de fois, pour t'avouer tout, j'ai voulu me jeter à tes pieds ! mais la peur, la peur ! Oh ! mon ami, dis-moi que tu me crois !... car je n'ai pas de raison pour te tromper. Je t'aime ! C'est vrai. Est-ce que je mentirais, puisque je te dis que je me sens mourir ? Ah ! que j'ai souffert, Jean!... Toi aussi... oui... je t'ai fait souffrir, toi si bon, si dévoué, si grand dans ta simplicité, mon Jean! Mais à ceux qui vont mourir on pardonne tout. Et tu me pardonneras; toi, n'est-ce pas ? Il se taisait. Il avait seulement baissé la tête. Un instant, épouvantée de ce silence, croyant qu'il refusait, que le souvenir de l'outrage était encore aussi vivace, malgré le spectacle du châtiment, elle eut une douleur poignante, atroce, inouïe. Mourir avec la haine de cet homme qu'elle aimait, c'était trop ! Elle se dressa pour le regarder de plus près ; alors elle s'aperçut que des larmes roulaient dans ses
Oh ! mon ami, dis-moi que tu me crois !... car je n'ai pas de raison pour te tromper. Je t'aime ! C'est vrai. Est-ce que je mentirais, puisque je te dis que je me sens mourir ? Ah ! que j'ai souffert, Jean!... Toi aussi... oui... je t'ai fait souffrir, toi si bon, si dévoué, si grand dans ta simplicité, mon Jean! Mais à ceux qui vont mourir on pardonne tout. Et tu me pardonneras; toi, n'est-ce pas ? Il se taisait. Il avait seulement baissé la tête. Un instant, épouvantée de ce silence, croyant qu'il refusait, que le souvenir de l'outrage était encore aussi vivace, malgré le spectacle du châtiment, elle eut une douleur poignante, atroce, inouïe. Mourir avec la haine de cet homme qu'elle aimait, c'était trop ! Elle se dressa pour le regarder de plus près ; alors elle s'aperçut que des larmes roulaient dans ses yeux. — Tu pleures, dit-elle, tu pleures, Jean, ne te retiens pas, laisse-moi voir tes larmes. — Ma pauvre Catherine, disait-il, ne trouvant pas autre chose. — Tu me plains, je te fais pitié ? Je n'en demande pas plus, c'est même tout ce que je demandais. Je suis contente, bien contente. Tu me pardonnes ? — Je te pardonne, et je t'aime, Catherine, et je ne veux pas que tu meures. Quand je t'ai vue auprès de ton enfant malade, sacrifiant ta santé, sacrifiant ta vie, j'ai compris que tu étais plus qu'une femme, que tu avais quelque chose de sacré, que tu étais mère. Alors, j'ai pardonné, Catherine; je te promets encore d'oublier. Nous quitterons Dieppe, nous quitterons la France. Ce sera une nouvelle vie qui commencera. Et tu n'entendras jamais un reproche, jamais une allusion. J'oublierai, Catherine, prends courage. — Mon Dieu, dit-elle, quel rêve ! quel rêve ! Elle ferma les yeux pour mieux entendre ce qu'il disait. C'étaient des paroles d'une autre vie et d'un autre monde qui lui parvenaient. C'était bien Jean Holgan toujours qui parlait, mais une sorte de fantôme de Jean Holgan, insaisissable, impalpable, un fantôme d'autant plus cruel qu'il avait toutes
bien contente. Tu me pardonnes ? — Je te pardonne, et je t'aime, Catherine, et je ne veux pas que tu meures. Quand je t'ai vue auprès de ton enfant malade, sacrifiant ta santé, sacrifiant ta vie, j'ai compris que tu étais plus qu'une femme, que tu avais quelque chose de sacré, que tu étais mère. Alors, j'ai pardonné, Catherine; je te promets encore d'oublier. Nous quitterons Dieppe, nous quitterons la France. Ce sera une nouvelle vie qui commencera. Et tu n'entendras jamais un reproche, jamais une allusion. J'oublierai, Catherine, prends courage. — Mon Dieu, dit-elle, quel rêve ! quel rêve ! Elle ferma les yeux pour mieux entendre ce qu'il disait. C'étaient des paroles d'une autre vie et d'un autre monde qui lui parvenaient. C'était bien Jean Holgan toujours qui parlait, mais une sorte de fantôme de Jean Holgan, insaisissable, impalpable, un fantôme d'autant plus cruel qu'il avait toutes les ressemblances de la réalité et ne devenait fantôme que lorsqu'elle voulait l'atteindre. Tu dis que tu m'aimes, Jean, tu le dis par pitié, tu es de bonne foi ! Mais va, tu te fais illusion ! Tu es généreux et tu veux, avant que je ne meure, me donner une suprême joie... Merci, Jean, je t'aime... Tu auras été grand et bon jusqu'à la dernière minute... Est-ce vrai, dis, est-ce vrai que tu m'aimes ? — Je t'aime! dit-il. — Et tu l'oublieras? Et il serait possible? Et si je vivais... je vivais respectée?... Plus rien... plus d'épouvantes ? plus de honte? Ah ! plus de honte, surtout... quel rêve ! Elle secoua la tête... — Trop tard! dit-elle, trop tard! Je crois à ton pardon, parce que je vais mourir, mais si je vivais, tu te souviendrais! Je le comprends, hélas! tu ne pourrais pas ne point te souvenir! Morte, tu me plaindras! Et je suis heureuse, Jean, heureuse de savoir qu'il te restera de moi un regret. — Mais tu ne mourras pas, Catherine, pourquoi ce désir, cette pensée ? — Pourquoi? Tu veux le savoir? Tu l'exiges? Mais je viens de te le dire, parce que
une suprême joie... Merci, Jean, je t'aime... Tu auras été grand et bon jusqu'à la dernière minute... Est-ce vrai, dis, est-ce vrai que tu m'aimes ? — Je t'aime! dit-il. — Et tu l'oublieras? Et il serait possible? Et si je vivais... je vivais respectée?... Plus rien... plus d'épouvantes ? plus de honte? Ah ! plus de honte, surtout... quel rêve ! Elle secoua la tête... — Trop tard! dit-elle, trop tard! Je crois à ton pardon, parce que je vais mourir, mais si je vivais, tu te souviendrais! Je le comprends, hélas! tu ne pourrais pas ne point te souvenir! Morte, tu me plaindras! Et je suis heureuse, Jean, heureuse de savoir qu'il te restera de moi un regret. — Mais tu ne mourras pas, Catherine, pourquoi ce désir, cette pensée ? — Pourquoi? Tu veux le savoir? Tu l'exiges? Mais je viens de te le dire, parce que morte, la faute disparaît. Vivante, je resterais coupable. Et je n'ai pas d'autre moyen de racheter ma faute ; je suis heureuse de mourir, Jean, parce qu'ainsi je te prouve mon repentir et mon amour. — Cependant, si tu guéris? et je le souhaite, et j'en suis sûr ! — Si je guéris, Jean, dit-elle, après une seconde d'un silence qui fut presque solennel, c'est que Dieu lui-même, dans son infinie bonté, ordonne que je vive pour me consacrer à toi, à ma fille. Alors, j'accepterai son jugement, mais Dieu est juste, il m'a condamnée ! Holgan s'était relevé, s'était éloigné du lit. Catherine, fatiguée, recommençait à avoir la respiration oppressée et sifflante. L'accalmie cessait. Elle tourna son regard languissant vers son mari. — Jean, dit-elle, j'ai soif, donne-moi ce verre d'eau sur la table ! Holgan y plongea la cuillère, qu'il remua. Sa main tremblait. — Donne, Jean, donne, disait-elle, avec un geste fébrile. Mais lui, domptant son angoisse, affermissant sa voix et souriant : — Catherine, vous boirez après moi. De cette façon vous saurez ce que je pense. Et il porta, d'un mouvement brusque, le verre à ses lèvres. Elle eut un cri terrible et s'élança hors
Si je guéris, Jean, dit-elle, après une seconde d'un silence qui fut presque solennel, c'est que Dieu lui-même, dans son infinie bonté, ordonne que je vive pour me consacrer à toi, à ma fille. Alors, j'accepterai son jugement, mais Dieu est juste, il m'a condamnée ! Holgan s'était relevé, s'était éloigné du lit. Catherine, fatiguée, recommençait à avoir la respiration oppressée et sifflante. L'accalmie cessait. Elle tourna son regard languissant vers son mari. — Jean, dit-elle, j'ai soif, donne-moi ce verre d'eau sur la table ! Holgan y plongea la cuillère, qu'il remua. Sa main tremblait. — Donne, Jean, donne, disait-elle, avec un geste fébrile. Mais lui, domptant son angoisse, affermissant sa voix et souriant : — Catherine, vous boirez après moi. De cette façon vous saurez ce que je pense. Et il porta, d'un mouvement brusque, le verre à ses lèvres. Elle eut un cri terrible et s'élança hors du lit, les deux bras en avant. Le verre, projeté au loin, se brisa. — Malheureuse ! dit Jean, vous vouliez vous empoisonner ! Elle s'affaissa contre lui, sanglotant, ayant une crise de nerfs, répétant sans cesse la même phrase : — Je veux mourir ! je veux mourir ! Et moi, Catherine, je vous ordonne de vivre, je vous condamne à la vie ! Il la transporta évanouie dans son lit. Taverney était entré. — Vous voyez que je ne m'étais pas trompé ? dit-il. — Hélas ! mais la sauverez-vous ? — Je l'ignore. Je ferai tout ce qui dépendra de moi, mais la science ne peut pas grand chose. Votre femme s'en est remise tout-à-l'heure au jugement de Dieu, c'est Dieu seul, voyez-vous, qui décidera ! La quantité de poison absorbée par Catherine n'avait pas été suffisante pour la tuer, mais avait occasionné en elle des désordres graves. Elle fut plusieurs mois malade. Ce qui la sauva, ce fut l'espérance. Elle le disait elle-même à Taverney, entré dans le secret douloureux de ce ménage : — L'espérance, soit ! Je ne compte pas le médecin, mais permettez-moi de vous faire remarquer que l'espérance, en tant que garde-malade,
Et moi, Catherine, je vous ordonne de vivre, je vous condamne à la vie ! Il la transporta évanouie dans son lit. Taverney était entré. — Vous voyez que je ne m'étais pas trompé ? dit-il. — Hélas ! mais la sauverez-vous ? — Je l'ignore. Je ferai tout ce qui dépendra de moi, mais la science ne peut pas grand chose. Votre femme s'en est remise tout-à-l'heure au jugement de Dieu, c'est Dieu seul, voyez-vous, qui décidera ! La quantité de poison absorbée par Catherine n'avait pas été suffisante pour la tuer, mais avait occasionné en elle des désordres graves. Elle fut plusieurs mois malade. Ce qui la sauva, ce fut l'espérance. Elle le disait elle-même à Taverney, entré dans le secret douloureux de ce ménage : — L'espérance, soit ! Je ne compte pas le médecin, mais permettez-moi de vous faire remarquer que l'espérance, en tant que garde-malade, a été puissamment aidée par Mlle Barbarain ! En effet, Thérèse, comme elle l'avait fait pour sa mère, comme elle l'avait fait pour une sœur, n'avait guère quitté le chevet de ce lit. Catherine, presque toujours somnolente, sans connaissance, l'avait à peine remarquée. Car aussitôt que Taverney la déclara hors de danger, la jeune fille ne revint plus. Lorsque Catherine put sortir, sa première visite fut pour Thérèse. Celle-ci était presque méconnaissable, transfigurée. Un sourire doux de bonté et d'infinie compassion errait sur ses lèvres. Plus de tristesse, plus de sévérité. Plus d'arrière-pensée, surtout. Rien que le calme de la vie de dévouement, d'abnégation, de sacrifice, qu'elle avait choisie. Thérèse allait être sœur de charité. Elle accueillit Catherine sans joie comme sans déplaisir. Elle fut la première à lui tendre la main. Cette main, Catherine eut envie de l'embrasser. Quant à Holgan, il fut grave. Trop d'événements douloureux s'étaient passés dont le souvenir récent empêchait les douces confidences d'autrefois. Mme Barbarain, du reste, ne pouvait dissimuler la tristesse que lui causait la résolution de sa fille. Elle l'avait dit, après l'accident de Reine : « J'ai été trop heureuse, jusqu'aujourd'hui !, quels chagrins me réserve donc l'avenir ! » Dans
de danger, la jeune fille ne revint plus. Lorsque Catherine put sortir, sa première visite fut pour Thérèse. Celle-ci était presque méconnaissable, transfigurée. Un sourire doux de bonté et d'infinie compassion errait sur ses lèvres. Plus de tristesse, plus de sévérité. Plus d'arrière-pensée, surtout. Rien que le calme de la vie de dévouement, d'abnégation, de sacrifice, qu'elle avait choisie. Thérèse allait être sœur de charité. Elle accueillit Catherine sans joie comme sans déplaisir. Elle fut la première à lui tendre la main. Cette main, Catherine eut envie de l'embrasser. Quant à Holgan, il fut grave. Trop d'événements douloureux s'étaient passés dont le souvenir récent empêchait les douces confidences d'autrefois. Mme Barbarain, du reste, ne pouvait dissimuler la tristesse que lui causait la résolution de sa fille. Elle l'avait dit, après l'accident de Reine : « J'ai été trop heureuse, jusqu'aujourd'hui !, quels chagrins me réserve donc l'avenir ! » Dans la somme également répartie des joies et des peines, celles-ci l'emportent et font oublier celles-là. Lorsque Catherine et Holgan quittèrent le châlet et reprirent le chemin de Dieppe par la falaise, Thérèse et Mme Barbarain les suivirent longtemps des yeux. Mme Barbarain rentra. Mais Thérèse resta. Elle les regardait toujours. Au loin, Catherine et Holgan disparurent. Elle regardait encore, mais cette fois au-dedans d'elle-même, ses yeux fermés, arrachant sans doute avec une goutte de sang de son cœur, la dernière racine de ce qui avait été son chaste et immatériel amour. Puis, l'épaule appuyée contre le grillage en bois qui entourait le châlet, elle reporta son regard sur la mer calme, aux flots verts, murmurante et grandiose. Venise, avril 1885. JULES MARY. FIN. ÉTUDES ET OBSERVATIONS SUR L'ALSACE DANS LE SUNDGAU. (SUITE.) XI. Réservoir de l'Alfeld. Le lac de Perche, autrement dit Sternsee, se trouve à 971 mètres d'altitude dans une sorte d'entonnoir. Cent mètres plus haut, les montagnes qui le dominent se dépriment pour former une sorte de col, conduisant de la vallée de la Doller dans la vallée de la Thur à Storkensohn. Gazonnés sur leur pourtour, les rebords du col se relèvent brusquement des deux côtés. Nous
Au loin, Catherine et Holgan disparurent. Elle regardait encore, mais cette fois au-dedans d'elle-même, ses yeux fermés, arrachant sans doute avec une goutte de sang de son cœur, la dernière racine de ce qui avait été son chaste et immatériel amour. Puis, l'épaule appuyée contre le grillage en bois qui entourait le châlet, elle reporta son regard sur la mer calme, aux flots verts, murmurante et grandiose. Venise, avril 1885. JULES MARY. FIN. ÉTUDES ET OBSERVATIONS SUR L'ALSACE DANS LE SUNDGAU. (SUITE.) XI. Réservoir de l'Alfeld. Le lac de Perche, autrement dit Sternsee, se trouve à 971 mètres d'altitude dans une sorte d'entonnoir. Cent mètres plus haut, les montagnes qui le dominent se dépriment pour former une sorte de col, conduisant de la vallée de la Doller dans la vallée de la Thur à Storkensohn. Gazonnés sur leur pourtour, les rebords du col se relèvent brusquement des deux côtés. Nous y rencontrons des officiers de l'état-major allemand occupés de levers topographiques pour une nouvelle carte à l'échelle de 1/25,000 degrés. Déjà les anciennes forges de Voyer-d'Argenson recevaient les eaux du lac, ainsi que celle des Neuweyer, deux réservoirs formés par des digues artificielles dès le commencement de ce siècle et peut-être longtemps auparavant. Engelhardt, qui a visité cette contrée en 1815, raconte dans ses Wanderungen durch die Vogesen, imprimées à Strasbourg en 1821, page 38, comme quoi l'écluse établie au Sternsee, lors de ses courses, permettait de prendre les eaux du lac sur une hauteur du 18 pieds. On avait essayé d'exploiter dans son voisinage un filon de cobalt. D'après la tradition, les galeries de mines, derrière Wegscheid, avaient plus d'une lieue de longueur, et, n'étaient les éboulements, on pourrait s'y promener toute une journée. Un trou de quelques pieds de diamètre, qui doit avoir plus de 200 pieds de profondeur, existerait encore. Pourtant l'entrepreneur s'étant ruiné, il se serait noyé dans ce trou avec tout son monde. Un sentier en corniche, partant du col de Perche, fait le tour du bassin comme suspendu en l'air. Aussi mon compagnon de route, sujet au vertige, contourne le lac par en bas.
peut-être longtemps auparavant. Engelhardt, qui a visité cette contrée en 1815, raconte dans ses Wanderungen durch die Vogesen, imprimées à Strasbourg en 1821, page 38, comme quoi l'écluse établie au Sternsee, lors de ses courses, permettait de prendre les eaux du lac sur une hauteur du 18 pieds. On avait essayé d'exploiter dans son voisinage un filon de cobalt. D'après la tradition, les galeries de mines, derrière Wegscheid, avaient plus d'une lieue de longueur, et, n'étaient les éboulements, on pourrait s'y promener toute une journée. Un trou de quelques pieds de diamètre, qui doit avoir plus de 200 pieds de profondeur, existerait encore. Pourtant l'entrepreneur s'étant ruiné, il se serait noyé dans ce trou avec tout son monde. Un sentier en corniche, partant du col de Perche, fait le tour du bassin comme suspendu en l'air. Aussi mon compagnon de route, sujet au vertige, contourne le lac par en bas. Moi, je prends par les hauteurs, avec rendez-vous à la ferme de l'Oberbers. Peu de végétation sur cette pente raide. A peine quelques buissons dans les creux ou sur les points où une motte de terre végétale donne prise aux racines. Les escarpements sont formés de schistes de grauwackes plus ou moins friables. De longues coulées d'éboulis descendent dans les profondeurs du lac, à la nappe verte. Vous savez la légende d'où vient le nom de Sternsee, lac des Étoiles. Suivant cette légende, un enfant jouait sur le gazon au bord de l'eau par une nuit sereine. Tout à coup une étoile semble tomber du haut du ciel au fond du bassin. Vite l'enfant de courir après le météore. Dans le miroir du lac il vit briller une quantité d'autres étoiles. Et pour tirer ces étoiles de l'eau, le pauvre petit se jette dans l'abîme sans plus jamais reparaître à la surface. Pendant les nuits claires seulement les pâtres croient apercevoir dans le lac le reflet d'un pâle visage au milieu d'une couronne d'étoiles. Recueilli sur les hauteurs du lac la saxifrage stellaire et deux espèces d'aconit au violent poison : Saxifraga stellaris, Aconitum napellus, A. lycoctonum, Un rideau de
ou moins friables. De longues coulées d'éboulis descendent dans les profondeurs du lac, à la nappe verte. Vous savez la légende d'où vient le nom de Sternsee, lac des Étoiles. Suivant cette légende, un enfant jouait sur le gazon au bord de l'eau par une nuit sereine. Tout à coup une étoile semble tomber du haut du ciel au fond du bassin. Vite l'enfant de courir après le météore. Dans le miroir du lac il vit briller une quantité d'autres étoiles. Et pour tirer ces étoiles de l'eau, le pauvre petit se jette dans l'abîme sans plus jamais reparaître à la surface. Pendant les nuits claires seulement les pâtres croient apercevoir dans le lac le reflet d'un pâle visage au milieu d'une couronne d'étoiles. Recueilli sur les hauteurs du lac la saxifrage stellaire et deux espèces d'aconit au violent poison : Saxifraga stellaris, Aconitum napellus, A. lycoctonum, Un rideau de hêtres couvre les hauteurs sur la rive droite. Le sentier du lac traverse ce bois, puis le pâturage où se trouve la ferme de l'Oberbers, avec son abondante fontaine. Quelques poules et des cochons se trouvent devant la porte au soleil. Il est 1 heure après-midi et la chaleur très forte. Encore à jeun, après huit heures de marche, je demande un rafraîchissement au marcaire en attendant l'ami Gasser. Décidément le chemin par la corniche du Sternsee est de moitié plus court que le trajet par en bas. Ici, comme au Sattel, on fait de grands fromages façon gruyère, non du munster. A partir du Bers, nous avons suivi les bornes frontières jusqu'au col des Charbonniers au-dessus de la vallée de la haute Moselle. Sans le fossé frontière, le chemin serait difficile à trouver sous bois. Une épaisse forêt de hêtres, sans vue, embarrassée d'escarpements rocheux, couvre les têtes du Bers et du Gresson, sans continuité du pâturage. Lors de mes premières courses géologiques dans les Vosges, il y a quelques vingt ans, j'ai subi ici un violent orage. Quel beau spectacle que de voir en quelques instants le ciel se couvrir, à la suite d'un coup de vent violent,