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plus affectueuse et un peu plus forte, sans doute, par pitié pour la tragique infirmité qui l'avait frappé. La métamorphose accomplie était d'une espèce toute différente. Jusqu'ici, elle avait été accoutumée de mentir, de mentir si effrontément et si maladroitement que seule l'absolue confiance de Jacques, allant jusqu'à l'aveuglement, la sauvait du désastre. S'il s'était montré un peu plus méfiant, si, simplement, il s'était donné la peine de regarder d'un peu plus près, il n'eût sûrement pas manqué de s'apercevoir de la triste vérité, tant toute son attitude, à elle, avec la prunelle trop brillante : sa voix qui tremblait, son sourire contraint, était révélatrice. Certes, elle jouait un jeu dangereux, où, à tout instant, elle risquait de perdre la partie. Par contre, son partenaire avait tous les atouts en main. Ils étaient tous deux à égalité. Mais, maintenant ? Maintenant que Jacques ne pouvait plus voir, que les cartes lui avaient été brutalement arrachées des mains, maintenant qu'il était complètement, irréparablement désarmé, qu'elle ne courait plus aucun risque, son jeu déjà abominable, deviendrait, assurée de l'impunité, plus monstrueux encore que par le passé. À la trahison qu'elle se plaisait naguère à considérer comme une peccadille sans importance, viendrait se joindre un impardonnable abus de faiblesse, une sorte d'inqualifiable escroquerie morale. Car, avant, Jacques était capable de se défendre. Maintenant, chétif et sans résistance, il était à la merci de quiconque le conduirait d'une main criminelle au bord du gouffre et l'y ferait glisser d'une poussée. Et, sans éprouver le moindre besoin de prendre un engagement solennel envers sa conscience, si indulgente et si frivole jusque-là, elle eut la certitude d'être désormais aussi incapable de trahir que de tuer ou de voler. Un beau jour d'été se mourait. Le crépuscule jetait ses premières ombres. Suzette était auprès de Jacques comme toujours. — Quelle heure est-il? demanda Jacques. — Huit heures et demie. — La nuit va tomber. — Oui... — Hélas! pour moi, c'est l'éternelle nuit. Sans dire un mot, Suzette entoura le cou de Jacques de ses bras. Il la serra doucement contre lui. — Après tout, fit-il lentement,
joindre un impardonnable abus de faiblesse, une sorte d'inqualifiable escroquerie morale. Car, avant, Jacques était capable de se défendre. Maintenant, chétif et sans résistance, il était à la merci de quiconque le conduirait d'une main criminelle au bord du gouffre et l'y ferait glisser d'une poussée. Et, sans éprouver le moindre besoin de prendre un engagement solennel envers sa conscience, si indulgente et si frivole jusque-là, elle eut la certitude d'être désormais aussi incapable de trahir que de tuer ou de voler. Un beau jour d'été se mourait. Le crépuscule jetait ses premières ombres. Suzette était auprès de Jacques comme toujours. — Quelle heure est-il? demanda Jacques. — Huit heures et demie. — La nuit va tomber. — Oui... — Hélas! pour moi, c'est l'éternelle nuit. Sans dire un mot, Suzette entoura le cou de Jacques de ses bras. Il la serra doucement contre lui. — Après tout, fit-il lentement, j'aurais tort de me plaindre. J'ai lu jadis un article, dont l'auteur prétendait que les aveugles jouissent d'un bonheur inestimable, celui d'ignorer la tristesse de voir vieillir les êtres chers et de se voir vieillir eux-mêmes. C'est vrai, la cécité est un bienfait... Les jours coulent, et je ne les vois pas passer. Je vieillirai, et je ne me verrai pas vieillir... Toi surtout, ma Suzon aimée, je ne te verrai pas vieillir... Oh ! certes, même vieille, ridée, fanée, flétrie par le temps, je t'aimerai toujours, du même immense amour ardent et passionné, mais concentré tout en dedans, de cet amour que j'avais et que j'ai pour toi... Mais, tout compte fait, ne vaut-il pas mieux pour moi, te voir toujours telle que tu m'es apparue pour la dernière fois... T'en souviens-tu, ma Suzon ? Sur le quai de la gare du Nord, au moment où le train s'ébranlait... Oui, oui, il vaut mieux que ce soit ainsi... Il vaut mieux que ton image gravée dans ma prunelle vive et claire, persiste, intacte, fraîche et adorablement jolie dans ma prunelle morte. Toute glacée, elle écoutait cette voix douloureuse et si douce... Des sanglots montaient dans sa gorge prêts à
vois pas passer. Je vieillirai, et je ne me verrai pas vieillir... Toi surtout, ma Suzon aimée, je ne te verrai pas vieillir... Oh ! certes, même vieille, ridée, fanée, flétrie par le temps, je t'aimerai toujours, du même immense amour ardent et passionné, mais concentré tout en dedans, de cet amour que j'avais et que j'ai pour toi... Mais, tout compte fait, ne vaut-il pas mieux pour moi, te voir toujours telle que tu m'es apparue pour la dernière fois... T'en souviens-tu, ma Suzon ? Sur le quai de la gare du Nord, au moment où le train s'ébranlait... Oui, oui, il vaut mieux que ce soit ainsi... Il vaut mieux que ton image gravée dans ma prunelle vive et claire, persiste, intacte, fraîche et adorablement jolie dans ma prunelle morte. Toute glacée, elle écoutait cette voix douloureuse et si douce... Des sanglots montaient dans sa gorge prêts à jaillir. Une indicible émotion la poignait. Elle était prise tout entière d'un irrésistible désir de crier tout haut son indignité, de jeter en des paroles frémissantes le remords qui la déchirait, de prêter aussi, de prêter fervemment le serment sacré de racheter sa faute par une fidélité irréprochable, par un infini dévouement... Oh ! quel allégement ce serait pour elle ! Quelle joie de ne plus défaillir sous l'intolérable fardeau qui l'écrasait ! — Non, Jacques, murmura-t-elle, non, mon aimé, il ne faut pas garder mon image ancienne, il ne faut pas... Aussitôt elle s'arrêta. Avouer la vérité, infliger une nouvelle souffrance et quelle souffrance ! à ce malheureux, meurtrir ce cœur d'une blessure atroce que rien, sans doute, ne saurait guérir. Et si cette confession rendait Jacques soupçonneux, si elle lui imposait un horrible calvaire de tous les jours, de tous les instants... Non, ce serait un crime inexpiable. Elle devait taire son passé, l'effacer de sa vie comme une tache ignominieuse, sans que Jacques s'en doutât. — Mais, voyons, ma douce Suzon, fit Jacques, pourquoi ne faut-il pas que je garde ton image telle que je l'ai vue pour la dernière fois, pourquoi ? Elle rendit plus étroit
infini dévouement... Oh ! quel allégement ce serait pour elle ! Quelle joie de ne plus défaillir sous l'intolérable fardeau qui l'écrasait ! — Non, Jacques, murmura-t-elle, non, mon aimé, il ne faut pas garder mon image ancienne, il ne faut pas... Aussitôt elle s'arrêta. Avouer la vérité, infliger une nouvelle souffrance et quelle souffrance ! à ce malheureux, meurtrir ce cœur d'une blessure atroce que rien, sans doute, ne saurait guérir. Et si cette confession rendait Jacques soupçonneux, si elle lui imposait un horrible calvaire de tous les jours, de tous les instants... Non, ce serait un crime inexpiable. Elle devait taire son passé, l'effacer de sa vie comme une tache ignominieuse, sans que Jacques s'en doutât. — Mais, voyons, ma douce Suzon, fit Jacques, pourquoi ne faut-il pas que je garde ton image telle que je l'ai vue pour la dernière fois, pourquoi ? Elle rendit plus étroit le collier de ses bras autour du cou de son mari, et dans un grand cri assourdi de larmes : — Parce que mon image d'aujourd'hui qui restera la même toujours, toujours, jusqu'à mon suprême souffle, est infiniment plus belle, je te le jure ! BERNARD TAFT. À TRAVERS LES REVUES L'acteur Jenneval à Bruxelles Dans sa curieuse série des « Comédiens révolutionnaires », que publie la Nouvelle Revue, M. Henry Lyon a réservé une place à l'acteur français Jenneval, qui prit une part active à la révolution belge de 1830, composa les paroles de la "Bla Bla Balle", le chant national de la Belgique, et fut blessé au cours d'un combat entre Belges et Hollandais, près de Malines. Jenneval — de son vrai nom : le chevalier Louis-Alexandre-Hippolyte Dechêne — était né à Lyon en 1803. Il était le frère utérin de M. Larnarche, auteur du Marchand de Venise, joué à Paris, à l'Odéon. Jenneval avait débuté lui-même à ce dernier théâtre, dans le rôle de Charles, du Tyran de Mesme, et dans celui de Dorval des Deux Pianos. De là, il passa à Marseille; à Lille et enfin à Bruxelles, où il se trouvait au printemps 1828. Au
REVUES L'acteur Jenneval à Bruxelles Dans sa curieuse série des « Comédiens révolutionnaires », que publie la Nouvelle Revue, M. Henry Lyon a réservé une place à l'acteur français Jenneval, qui prit une part active à la révolution belge de 1830, composa les paroles de la "Bla Bla Balle", le chant national de la Belgique, et fut blessé au cours d'un combat entre Belges et Hollandais, près de Malines. Jenneval — de son vrai nom : le chevalier Louis-Alexandre-Hippolyte Dechêne — était né à Lyon en 1803. Il était le frère utérin de M. Larnarche, auteur du Marchand de Venise, joué à Paris, à l'Odéon. Jenneval avait débuté lui-même à ce dernier théâtre, dans le rôle de Charles, du Tyran de Mesme, et dans celui de Dorval des Deux Pianos. De là, il passa à Marseille; à Lille et enfin à Bruxelles, où il se trouvait au printemps 1828. Au début de 1830, il vint à Paris pour débuter à la Comédie-Française : il parut, en effet, sur la scène de la rue de Richelieu, dans les rôles de Dorval, des Rivaux de Parme, d'Aigremont de Europe, et de Folleville des Étourdis. Puis, il s'en retourna à Bruxelles. En septembre éclate la révolution et Jenneval se fait aussitôt inscrire, en compagnie de plusieurs autres artistes, sur les cadres de la Sûreté Publique, garde bourgeoise chargée de maintenir l'ordre dans la ville. Le 23 septembre, on se bat dans Bruxelles, et Jenneval fait, près du Parc, le coup de feu contre les Hollandais. Finalement, les volontaires de Châtelet repoussent les troupes du prince Frédéric des Pays-Bas et Jenneval compose alors les paroles de la "Bla Bla Balle", dont un artiste bruxellois, Campenbout, fait la musique. Jenneval a tout fait embrasser la cause belge. Plein d'enthousiasme, il dédie l'épitaphe suivante aux victimes des sanglantes journées de septembre, inhumées sur la place dénommée depuis place des Martyrs : Qui dort sous ce tombeau couvert par la victoire De nobles attributs de l'immortalité Ce simples citoyens dont un mot dit l'histoire Morts pour la liberté ! La mère de Jenneval a raconté en ces
éclate la révolution et Jenneval se fait aussitôt inscrire, en compagnie de plusieurs autres artistes, sur les cadres de la Sûreté Publique, garde bourgeoise chargée de maintenir l'ordre dans la ville. Le 23 septembre, on se bat dans Bruxelles, et Jenneval fait, près du Parc, le coup de feu contre les Hollandais. Finalement, les volontaires de Châtelet repoussent les troupes du prince Frédéric des Pays-Bas et Jenneval compose alors les paroles de la "Bla Bla Balle", dont un artiste bruxellois, Campenbout, fait la musique. Jenneval a tout fait embrasser la cause belge. Plein d'enthousiasme, il dédie l'épitaphe suivante aux victimes des sanglantes journées de septembre, inhumées sur la place dénommée depuis place des Martyrs : Qui dort sous ce tombeau couvert par la victoire De nobles attributs de l'immortalité Ce simples citoyens dont un mot dit l'histoire Morts pour la liberté ! La mère de Jenneval a raconté en ces termes la dernière entrevue qu'elle eut avec son fils « C'était le 14 octobre au soir. Jenneval me prévint qu'il partait avec "M. Frédéric" (le comte Frédéric de Nerode) comme volontaire dans les chasseurs de Châtelet. Ce ne devait être, me dit-il, qu'une promenade militaire. Je fis néanmoins beaucoup de difficultés pour le laisser partir. « La compagnie ne marche pas, lui répondis-je ; tu en as fait assez pour l'honneur et pour la liberté ; reste, je t'en prie. » Il me répéta que ce n'était qu'une promenade militaire. Moi, je rodé l'affirmait aussi. Ce fut pour tous deux le voyage éternel... Quelques jours plus tard, le 19 octobre, dans une rencontre entre Liège et Malines, Jennival était tué par un boulet d'un canon hollandais qui l'atteignit au ventre. Son corps fut ramené à Bruxelles et inhumé place des Martyrs : où, après les prières du clergé, le comédien Desessairs raconta la vie de son camarade. Le 5 novembre suivant, un service funèbre solennel, dont une souscription couvrit les frais, fut célébré à Sainte-Gudule et la mère du malheureux artiste reçut une pension de 400 florins des Pays-Bas (environ 850 francs). Le 4 janvier 1831, une représentation fut donnée
difficultés pour le laisser partir. « La compagnie ne marche pas, lui répondis-je ; tu en as fait assez pour l'honneur et pour la liberté ; reste, je t'en prie. » Il me répéta que ce n'était qu'une promenade militaire. Moi, je rodé l'affirmait aussi. Ce fut pour tous deux le voyage éternel... Quelques jours plus tard, le 19 octobre, dans une rencontre entre Liège et Malines, Jennival était tué par un boulet d'un canon hollandais qui l'atteignit au ventre. Son corps fut ramené à Bruxelles et inhumé place des Martyrs : où, après les prières du clergé, le comédien Desessairs raconta la vie de son camarade. Le 5 novembre suivant, un service funèbre solennel, dont une souscription couvrit les frais, fut célébré à Sainte-Gudule et la mère du malheureux artiste reçut une pension de 400 florins des Pays-Bas (environ 850 francs). Le 4 janvier 1831, une représentation fut donnée à son bénéfice, et un peu plus tard, la pension fut portée à mille francs. Un monument a été élevé à la mémoire de Jennival par la ville de Bruxelles et inauguré en 1897 sur la place des Martyrs, où son corps repose à côté de ceux des combattants de septembre. — Jacques EVHARIE. FEUILLETON DE LA LIBERTE — 17 — Marie la Vielleuse ROMAN PAR HENRI JAGOT UN COMPLOT SOUS LE DIRECTOIRE XI Le sang et l'échafaud — Je voudrais espérer, répondit Cécile, puisque tel était le nom de la jeune fille vêtue de noir, qu'il en sera toujours de même... Mais qui pourrait en jurer ?... Elle ajouta, arrêtant sur Pitou le beau regard de ses grands yeux sombres : "— Il peut arriver un jour, mon ami, où les portes de la prison ne s'ouvriront devant vous que pour un de ces longs exils desquels on ne revient presque jamais !" La voix de Cécile tremblait un peu tandis qu'elle parlait ainsi. Quant à Pitou, il n'avait pu contenir un tressaillement. — C'est étrange ! murmura-t-il. — Qu'y a-t-il d'étrange dans mes paroles ? questionna la jeune fille. — Ce qui me paraît étrange, répondit le chanteur,
septembre. — Jacques EVHARIE. FEUILLETON DE LA LIBERTE — 17 — Marie la Vielleuse ROMAN PAR HENRI JAGOT UN COMPLOT SOUS LE DIRECTOIRE XI Le sang et l'échafaud — Je voudrais espérer, répondit Cécile, puisque tel était le nom de la jeune fille vêtue de noir, qu'il en sera toujours de même... Mais qui pourrait en jurer ?... Elle ajouta, arrêtant sur Pitou le beau regard de ses grands yeux sombres : "— Il peut arriver un jour, mon ami, où les portes de la prison ne s'ouvriront devant vous que pour un de ces longs exils desquels on ne revient presque jamais !" La voix de Cécile tremblait un peu tandis qu'elle parlait ainsi. Quant à Pitou, il n'avait pu contenir un tressaillement. — C'est étrange ! murmura-t-il. — Qu'y a-t-il d'étrange dans mes paroles ? questionna la jeune fille. — Ce qui me paraît étrange, répondit le chanteur, c'est que voici la deuxième fois en moins de deux heures que l'on me prédit la même destinée !.. Par bonheur, je ne suis pas superstitieux ! — Il vaudrait mieux l'être, mon ami ! dit la vieille dame, demeurée silencieuse jusqu'alors. Oui ! il vaudrait mieux l'être, et prendre des précautions en conséquence... En serez-vous plus avancé, quand on vous enverra à Cayenne ?... Croyez-moi, ajouta-t-elle en soupirant, lorsque vous serez là-bas, ce ne sont pas ceux pour qui vous risquez votre tête qui vous viendront en aide !... Vous auriez tort de compter sur leur reconnaissance ! Ange Pitou se mit à rire. La vieille dame le contempla avec une surprise à laquelle se mêlait une nuance de mécontentement, tandis qu'une expression de blâme se lisait sur les traits de la jeune fille. Oh ! se hâta de dire Pitou, croyez bien, madame... Un geste impérieux de celle à laquelle il s'adressait lui coupa la parole. — Pardon ! dit-il. Puis il reprit : — Croyez bien, citoyenne Demarceau, que je ne ris pas de vos paroles !... Même si vous vous trompiez, le respect que vous m'inspirez m'en empêcherait... Mais il est probable que vous voyez juste,
des précautions en conséquence... En serez-vous plus avancé, quand on vous enverra à Cayenne ?... Croyez-moi, ajouta-t-elle en soupirant, lorsque vous serez là-bas, ce ne sont pas ceux pour qui vous risquez votre tête qui vous viendront en aide !... Vous auriez tort de compter sur leur reconnaissance ! Ange Pitou se mit à rire. La vieille dame le contempla avec une surprise à laquelle se mêlait une nuance de mécontentement, tandis qu'une expression de blâme se lisait sur les traits de la jeune fille. Oh ! se hâta de dire Pitou, croyez bien, madame... Un geste impérieux de celle à laquelle il s'adressait lui coupa la parole. — Pardon ! dit-il. Puis il reprit : — Croyez bien, citoyenne Demarceau, que je ne ris pas de vos paroles !... Même si vous vous trompiez, le respect que vous m'inspirez m'en empêcherait... Mais il est probable que vous voyez juste, et cela, à mon sens, importe peu... Je n'attends, je n'espère aucune reconnaissance... Si je ris c'est parce que pour la deuxième fois on me répète ici ce que l'on m'a dit dans la journée... La coïncidence est pour le moins bizarre ! — Et vaut qu'on y songe ! observa Cécile. Même si, ainsi que vous, et aussi comme ma mère et moi, l'on n'est pas superstitieux. Coupant court à ce sujet, la jeune fille interrogea : — Et que dit-on dans Paris, citoyen Pitou ? — Presque rien... On s'amuse, on chante... On va au Palais-Royal, à Monceau, à Tivoli, on s'occupe du prochain voyage dans les airs du citoyen Garnerin, qui doit, paraît-il, emmener avec lui une jeune citoyenne... Le soir, on vient écouter les chansons du citoyen Pitou... C'est à peu près tout... J'oubliais d'ajouter que l'on parle d'un nouveau complot de vos amis les jacobins, que l'on appelle aussi les exclusifs... On assure qu'ils voudraient recommencer le coup qui a manqué avec Babeuf, renverser le Directoire, réunir une Convention, rétablir la Terreur... Mais, pour moi, tout ceci n'est que du bavardage... — Vous avez raison ! interrompit Cécile. Ce n'est que du bavardage. Ceux que
observa Cécile. Même si, ainsi que vous, et aussi comme ma mère et moi, l'on n'est pas superstitieux. Coupant court à ce sujet, la jeune fille interrogea : — Et que dit-on dans Paris, citoyen Pitou ? — Presque rien... On s'amuse, on chante... On va au Palais-Royal, à Monceau, à Tivoli, on s'occupe du prochain voyage dans les airs du citoyen Garnerin, qui doit, paraît-il, emmener avec lui une jeune citoyenne... Le soir, on vient écouter les chansons du citoyen Pitou... C'est à peu près tout... J'oubliais d'ajouter que l'on parle d'un nouveau complot de vos amis les jacobins, que l'on appelle aussi les exclusifs... On assure qu'ils voudraient recommencer le coup qui a manqué avec Babeuf, renverser le Directoire, réunir une Convention, rétablir la Terreur... Mais, pour moi, tout ceci n'est que du bavardage... — Vous avez raison ! interrompit Cécile. Ce n'est que du bavardage. Ceux que vous nommez les jacobins sont faibles et dispersés. Et puis, citoyen Pitou, les révolutions n'ont qu'un temps. Elles ressemblent à un arc trop bandé, dont la corde devient lâche. Le peuple, aujourd'hui, ne croit plus à la liberté. Il est mûr pour la servitude. Ces derniers mots avaient été prononcés avec accablement, et Cécile Demarceau, baissant la tête, cessa de travailler et demeura silencieuse, perdue dans un rêve et les mains inactives. Une gêne semblait régner sur les trois personnes réunies dans le modeste salon. Ce fut la vieille dame qui vint un terme. Je suis lasse ! fit-elle en se levant. je vais aller dormir. Pitou, à son tour, se leva. Restez ! restez ! citoyen Pitou ! se hâta de dire la citoyenne Demarceau. Causez encore avec ma mère. Elle vous écoute toujours avec plaisir, et vous l'aidez à supporter le temps qui passe, et qui rend plus lourd pour nous la charge de nos souvenirs. Ayant ainsi parlé, la citoyenne Demarceau embrassa sa fille et se retira ; avant de quitter le salon, élevant les yeux vers un Portrait de voilier, suspendu à la muraille, elle eut pour lui un sourire plein de tendresse et empreint aussi
avec accablement, et Cécile Demarceau, baissant la tête, cessa de travailler et demeura silencieuse, perdue dans un rêve et les mains inactives. Une gêne semblait régner sur les trois personnes réunies dans le modeste salon. Ce fut la vieille dame qui vint un terme. Je suis lasse ! fit-elle en se levant. je vais aller dormir. Pitou, à son tour, se leva. Restez ! restez ! citoyen Pitou ! se hâta de dire la citoyenne Demarceau. Causez encore avec ma mère. Elle vous écoute toujours avec plaisir, et vous l'aidez à supporter le temps qui passe, et qui rend plus lourd pour nous la charge de nos souvenirs. Ayant ainsi parlé, la citoyenne Demarceau embrassa sa fille et se retira ; avant de quitter le salon, élevant les yeux vers un Portrait de voilier, suspendu à la muraille, elle eut pour lui un sourire plein de tendresse et empreint aussi d'une poignante mélancolie. Les deux jeunes gens restèrent seuls. Cécile avait repris son travail et cousait le front baisé, tandis que Pitou, les bras croisés ne la quittait pas du regard, cherchait des paroles qu'il ne parvenait pas à trouver, ayant perdu auprès de cette belle et grave fille la faconde, endiablée qu'il dépensait si brillamment tous les soirs devant son auditoire de la place Saint-Germain-l'Auxerrois. Ce n'était plus le pitoyable audacieux, gouailleur, irrespectueux des hommes et des choses, que. amusait et ensorcelait tout Paris... C'était un Pitou très humble et très timide... Enfin, s'armant de tout ce qui lui restait de courage, il balbutia : — Je suis heureux, Cécile, de savoir que vous m'écoutez toujours avec plaisir ! — Qu'y a-t-il là de surprenant ? répondit Cécile. N'étes-vous pas l'ami de ma mère et le mien ? — Hélas ! soupira Ange Pitou, pourquoi ne suis-je que votre ami ? La jeune fille eut un frémissement de tout son corps, jeta sur le guéridon l'ouvrage auquel elle travaillait, puis, arrêtant sur le chanteur un regard où il y avait de l'amertume, de la douleur, et aussi une sorte de sauvage énergie, elle s'écria : — Pourquoi ?... Pourquoi