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trône d'Allemagne, il a passé autant de jours hors de son Empire que dans. On ne saurait par compter, bien sûr, qu'il ne s'amuse guère à Berlin, et, pour ma part, je me sens tout disposé à le croire. Après cela, peut-être — peut-être bien — que le peuple, à Berlin, ne demanderait pas mieux qu'il restât toujours l'étranger. Je serais certain, d'ailleurs, qu'ils ne se souviendraient pas de tous ces déplacements impériaux. Certainement, on pourrait avec les frais de voyage de Guillaume II nourrir pendant une année plusieurs centaines de familles pauvres. Mais ce sont des choses dont les riches ne se soucient guère. Vous, lecteur, que les souffrances humaines attristent, avez-vous remarqué combien, depuis quelque temps, les situations de misère se multiplient ? La lutte pour la vie est toujours terrible, et les faibles sont écrasés. Ce fut encore, ce jour dernier, le pied de cette pauvre femme, mère de quatre enfants, qui, ne pouvant plus nourrir ses petits, s'est refugiée dans la mort. Le jour même où l'on annonçait ce drame, je lisais dans un journal les splendeurs suivantes : — La princesse de Galles n'est pas embarrassée pour garnir ses toilettes. Sa collection de dentelles n'est pas estimée moins de 1,300,000 fr. La reine des Pays-Bas reçut et cadeau, lors de son mariage, de dentelles représentant une valeur de 10,000 livres sterlins, et depuis la princesse de Galles n'a cessé d'enrichir sa collection. Une collection de dentelles valant plus d'un million de francs et, pendant ce temps-là, des gens qui n'ont même pas un morceau de pain ! Ce ne sera pas le cas de M. Usufruct, l'ancien roi de Serbie, car ce qu'on annonce est vrai ; on dit qu'il épouserait Mme Barrios, femme d'un président du Guatemala. Ce ne serait pas une mauvaise affaire que ferait là l'ex-roi de Serbie, car Mme Barrios — ou, pour lui donner tout son nom — Dona Francisca Apanagué Tel Valcucadlago Quesaltenango Barrios — possède, dit-on, une des plus grandes fortunes du monde. Je vous ai autrefois raconté l'histoire de Mme Barrios, comment elle fut arrachée d'un couvent
pas estimée moins de 1,300,000 fr. La reine des Pays-Bas reçut et cadeau, lors de son mariage, de dentelles représentant une valeur de 10,000 livres sterlins, et depuis la princesse de Galles n'a cessé d'enrichir sa collection. Une collection de dentelles valant plus d'un million de francs et, pendant ce temps-là, des gens qui n'ont même pas un morceau de pain ! Ce ne sera pas le cas de M. Usufruct, l'ancien roi de Serbie, car ce qu'on annonce est vrai ; on dit qu'il épouserait Mme Barrios, femme d'un président du Guatemala. Ce ne serait pas une mauvaise affaire que ferait là l'ex-roi de Serbie, car Mme Barrios — ou, pour lui donner tout son nom — Dona Francisca Apanagué Tel Valcucadlago Quesaltenango Barrios — possède, dit-on, une des plus grandes fortunes du monde. Je vous ai autrefois raconté l'histoire de Mme Barrios, comment elle fut arrachée d'un couvent où son père l'avait enfermée pour devenir la femme du Président du Guatemala, et comment son mari, après quelques années de mariage, eut le lion gagnant de se faire fusiller par ses sujets révoltés, ce qui permit à Mme Barrios d'hériter de plusieurs centaines de millions. Ce sont ces millions qui, naturellement, attirent l'ex-roi, qui, après avoir mené une vie de déserts de châteaux, en partageant sa noble existence entre le jeu et les femmes, est aujourd'hui plus pauvre que Job et en est réduit à se faire chasseur de dot, comme la plupart des jeunes grands seigneurs de notre temps. Mais si l'on fallait en croire certains racontars, Mme Barrios ne serait point, autant qu'on le dit, décidée à épouser l'ancien monarque serbe. Celui-ci, en effet, est couvert de dettes. Selon se dit, en femme pratique, que le galant n'est point séduisant et qu'elle ferait peut-être mieux, en somme, de ne pas mettre dans un panier aussi complètement percé les jolis et nombreux millions gagnés avec tant de peine par son défunt mari. Mais si le roi de Serbie épouse Mme Barrios, il pourra se vanter de mettre la main sur un joli magot : tout le monde n'a
qui, naturellement, attirent l'ex-roi, qui, après avoir mené une vie de déserts de châteaux, en partageant sa noble existence entre le jeu et les femmes, est aujourd'hui plus pauvre que Job et en est réduit à se faire chasseur de dot, comme la plupart des jeunes grands seigneurs de notre temps. Mais si l'on fallait en croire certains racontars, Mme Barrios ne serait point, autant qu'on le dit, décidée à épouser l'ancien monarque serbe. Celui-ci, en effet, est couvert de dettes. Selon se dit, en femme pratique, que le galant n'est point séduisant et qu'elle ferait peut-être mieux, en somme, de ne pas mettre dans un panier aussi complètement percé les jolis et nombreux millions gagnés avec tant de peine par son défunt mari. Mais si le roi de Serbie épouse Mme Barrios, il pourra se vanter de mettre la main sur un joli magot : tout le monde n'a pas cette chance-là. Par exemple, un homme qui a eu ses raisons d'en vouloir au Destin, c'est ce malheureux Américain qui a été exécuté pour crime en 1851 et dont on vient, après trente-trois ans, de reconnaître la parfaite innocence. Vous avez déjà appris la chose par le Petit Parisien. Un prêtre de la Nouvelle-Orléans a informé les magistrats qu'un homme lui avait confessé avoir, dans le comté de Cheshire, en 1857, assassiné un garde-chasse. Or, pour ce crime, un nommé Biaggi avait été condamné à mort et exécuté. La principale charge relevée contre ce malheureux était l'exacte conformité existant entre la trace de ses pas et celle des pas de l'assassin relevés sur le lieu du crime; mais il paraît que le vrai coupable avait pris, pour aller commettre l'assassinat, les bottes de Biaggi. Cette fois, nulle possibilité de réparer l'erreur judiciaire. On ne rendra point la vie au malheureux Biaggi. Et les aveux tardifs de l'assassin n'auront pour effet que de réhabiliter sa mémoire. Il arrive que des prêtres reçoivent ainsi de tragiques confessions. M. Louis Lavedan a autrefois raconté à ce propos une histoire terrifiante. Le héros de cette histoire était un prêtre célèbre, le père de
Un prêtre de la Nouvelle-Orléans a informé les magistrats qu'un homme lui avait confessé avoir, dans le comté de Cheshire, en 1857, assassiné un garde-chasse. Or, pour ce crime, un nommé Biaggi avait été condamné à mort et exécuté. La principale charge relevée contre ce malheureux était l'exacte conformité existant entre la trace de ses pas et celle des pas de l'assassin relevés sur le lieu du crime; mais il paraît que le vrai coupable avait pris, pour aller commettre l'assassinat, les bottes de Biaggi. Cette fois, nulle possibilité de réparer l'erreur judiciaire. On ne rendra point la vie au malheureux Biaggi. Et les aveux tardifs de l'assassin n'auront pour effet que de réhabiliter sa mémoire. Il arrive que des prêtres reçoivent ainsi de tragiques confessions. M. Louis Lavedan a autrefois raconté à ce propos une histoire terrifiante. Le héros de cette histoire était un prêtre célèbre, le père de Ravignan. Vers 1850, Il s'était retiré dans un couvent, lorsqu'une nuit, après l'office du soir, au moment où il se disposait à se mettre au lit, la portière heurta tout d'un coup à la porte de la cellule. — Non père, dit-il en entrant, Il y a en bas une personne qui vous réclame. — Pourquoi? — Il agit d'une confession : c'en est un mourant qui vous fait demander, il ne veut parler qu'à vous, H. de Ravignan répondit : — Faites monter ce visiteur. Un homme entra, âgé d'une quarantaine d'années, qui parut au religieux d'une distinction parfaite. — Mon père, dit-il, Je viens vous requérir de la part d'un malheureux, dont le salut est à un péril si vous ne me suivez cas. — C'est bien, monsieur; donnez-moi le temps de me vêtir, je vais vous rejoindre. Quelques minutes plus tard, le prêtre fermait derrière lui la porte du couvent et montait dans une voiture arrêtée au bord du trottoir. Un autre homme s'y tenait déjà, assis dans l'obscurité. U. de Ravignan prit place auprès de cet Inconnu. Son visiteur s'étant installé devant eux la banquette, les chevaux partirent à une allure rapide. Ici, le laisse la
personne qui vous réclame. — Pourquoi? — Il agit d'une confession : c'en est un mourant qui vous fait demander, il ne veut parler qu'à vous, H. de Ravignan répondit : — Faites monter ce visiteur. Un homme entra, âgé d'une quarantaine d'années, qui parut au religieux d'une distinction parfaite. — Mon père, dit-il, Je viens vous requérir de la part d'un malheureux, dont le salut est à un péril si vous ne me suivez cas. — C'est bien, monsieur; donnez-moi le temps de me vêtir, je vais vous rejoindre. Quelques minutes plus tard, le prêtre fermait derrière lui la porte du couvent et montait dans une voiture arrêtée au bord du trottoir. Un autre homme s'y tenait déjà, assis dans l'obscurité. U. de Ravignan prit place auprès de cet Inconnu. Son visiteur s'étant installé devant eux la banquette, les chevaux partirent à une allure rapide. Ici, le laisse la parole à M. Hugues Le Roux, qui a fait le récit de cette aventure d'après M. Louis Lavedan : Aussitôt la voiture partie, le religieux se vit saisi soudainement par les bras. Avant d'avoir pu s'identifier, il était déjà bâillonné et aveuglé par un bandeau. Tout ce qu'il entrevit après cette surprise, c'est que la voiture s'arrêta net ; de lourdes portes tournèrent sur leurs gardes, le sabot des chevaux résonna contre une voûte. Le prêtre fut tiré de sa prison crollante. Mis dans un escalier, à la hauteur du premier étage, les hommes qui l'escortaient détachèrent son bandeau. Il était dans le salon d'un bel hôtel, dent les fenêtres et le plafond lui paraissaient d'une hauteur prodigieuse. La pièce se trouvait entièrement démeublée. Des uno tenture, sans un meuble, Devant lui se tenaient un vieillard robuste et l'homme qui était venu le quérir. Ce dernier dit en s'inclinant : — Pardonnez-moi la violence à laquelle nous avons été contraints de vous faire subir. Il s'agit ici donc exécution de famille. Acceptez-vous à confesser un homme qui va mourir ? Le prêtre répondit : — Je l'accepte. — En ce cas, veuille-vous diriger vers le fond de la salle. Très
cette surprise, c'est que la voiture s'arrêta net ; de lourdes portes tournèrent sur leurs gardes, le sabot des chevaux résonna contre une voûte. Le prêtre fut tiré de sa prison crollante. Mis dans un escalier, à la hauteur du premier étage, les hommes qui l'escortaient détachèrent son bandeau. Il était dans le salon d'un bel hôtel, dent les fenêtres et le plafond lui paraissaient d'une hauteur prodigieuse. La pièce se trouvait entièrement démeublée. Des uno tenture, sans un meuble, Devant lui se tenaient un vieillard robuste et l'homme qui était venu le quérir. Ce dernier dit en s'inclinant : — Pardonnez-moi la violence à laquelle nous avons été contraints de vous faire subir. Il s'agit ici donc exécution de famille. Acceptez-vous à confesser un homme qui va mourir ? Le prêtre répondit : — Je l'accepte. — En ce cas, veuille-vous diriger vers le fond de la salle. Très ému, M. de Ravignan avança vers un haut paravent qu'on lui désignait. Il passe derrière et vit avec stupeur un homme déjà muré jusqu'aux épaules. Dans la brèche menacée, la tête émergeait livide ; une truelle gisait à terre, avec un tas de briques et une chelle pleine de mortier. On peut juger de l'horreur qui saisit M. de Ravignan ; mais il eut à peine poussé un cri d'épouvante que le vieillard lui dit : — Monsieur, remplissez votre ministère. Et il s'éloigna avec son compagnon à l'autre extrémité de la salle. Une heure plus tard, le prêtre, encore une fois bâillonné et aveuglé par son bandeau, était reconduit dans la voiture, entraîné par ces deux compagnons. Il fit des efforts pour se reconnaître, pour noter dans sa mémoire le chemin qu'on lui faisait parcourir. Malheureusement ceux qui s'étaient emparés de lui avaient pris d'habiles précautions pour empêcher qu'on découvre leur trace, et M. de Ravignan eut la sensation que la voiture faisait des détours nombreux. Quand elle s'arrêta brusquement devant la porte du couvent, la rue était déserte : on déposa M. de Ravignan sur le trottoir, et la voiture s'éloigna au grand galop. Vous demande-t-on la suite
On peut juger de l'horreur qui saisit M. de Ravignan ; mais il eut à peine poussé un cri d'épouvante que le vieillard lui dit : — Monsieur, remplissez votre ministère. Et il s'éloigna avec son compagnon à l'autre extrémité de la salle. Une heure plus tard, le prêtre, encore une fois bâillonné et aveuglé par son bandeau, était reconduit dans la voiture, entraîné par ces deux compagnons. Il fit des efforts pour se reconnaître, pour noter dans sa mémoire le chemin qu'on lui faisait parcourir. Malheureusement ceux qui s'étaient emparés de lui avaient pris d'habiles précautions pour empêcher qu'on découvre leur trace, et M. de Ravignan eut la sensation que la voiture faisait des détours nombreux. Quand elle s'arrêta brusquement devant la porte du couvent, la rue était déserte : on déposa M. de Ravignan sur le trottoir, et la voiture s'éloigna au grand galop. Vous demande-t-on la suite de cette terrible aventure? Elle ne vous révélera rien du mystère. Oui était le malheureux dont le prêtre avait entendu les dernières paroles ? Pourquoi le faisait-on mourir ? Que devint-il ? On ne l'a jamais su. Au matin — raconte M. Hugues Le Roux — le prêtre se rendit chez le Préfet de police et lui apprit l'aventure de sa nuit. — Etes-vous certain, lui demanda le Préfet, qu'il ne serait Impossible de retrouver votre route ? Le prêtre répondit : — Malheureusement, j'en suis sûr, — Et connaissez-vous le nom de l'homme que l'on a fait disparaître ? — Il me l'a dit lui-même. — Pouvez-vous me le répéter ? — Non, car j'ai reçu ce secret en confession. — Et pourquoi cet homme a-t-il été condamné à mort ? — Cela non plus, je ne puis vous le dire ; il faut que vous vous contentiez des renseignements que je vous donne sur le lieu de l'exécution et sur le signalement des deux hommes qui l'ont ordonné. La police fit de minutieuses recherches, mais elles n'aboutirent à aucune découverte. Connaissez-vous rien de plus épouvantable ? Si le prêtre avait révélé le nom de la victime, répété ce
chez le Préfet de police et lui apprit l'aventure de sa nuit. — Etes-vous certain, lui demanda le Préfet, qu'il ne serait Impossible de retrouver votre route ? Le prêtre répondit : — Malheureusement, j'en suis sûr, — Et connaissez-vous le nom de l'homme que l'on a fait disparaître ? — Il me l'a dit lui-même. — Pouvez-vous me le répéter ? — Non, car j'ai reçu ce secret en confession. — Et pourquoi cet homme a-t-il été condamné à mort ? — Cela non plus, je ne puis vous le dire ; il faut que vous vous contentiez des renseignements que je vous donne sur le lieu de l'exécution et sur le signalement des deux hommes qui l'ont ordonné. La police fit de minutieuses recherches, mais elles n'aboutirent à aucune découverte. Connaissez-vous rien de plus épouvantable ? Si le prêtre avait révélé le nom de la victime, répété ce qu'elle lui avait dit, peut-être la police aurait-elle été un peu éclairée et mise sur la trace de ceux qui étaient venus le chercher. Malheureusement le prêtre ne parla pas. Son mutisme assura l'Impunité des coupables. Et, comme le dit S. Hugues le Roux, il se trouve dans Paris un vieux mur d'hôtel où un homme a été scellé. Il y a dans cette épouvantable aventure un très heureux sujet de roman, et ce pauvre Poupart-Davyl, l'auteur de tant de livres et de drames à succès, qu'on a enterré cette semaine, aurait pu en faire une œuvre à sensation. La mort de Poupart-Davyl a fait surgir toute une série d'anecdotes sur son sujet : l'une des plus curieuses est celle du duel dans lequel il eut le bras cassé. Poupart-Davyl était très lié avec un autre écrivain célèbre : Julio Vallos. Malheureusement, ils n'avaient pas les mêmes opinions politiques, et, un soir, ils firent, en pleine de ce Café, une discussion si violente que Poupart-Davyl sortit sur Julio Vallos. Un duel était inévitable. Les adversaires devaient se rejoindre dans le environs de Paris, Vallès, en suivant la route qui menait au terrain de rencontre, machinalement, avec ses amis, entra dans
vieux mur d'hôtel où un homme a été scellé. Il y a dans cette épouvantable aventure un très heureux sujet de roman, et ce pauvre Poupart-Davyl, l'auteur de tant de livres et de drames à succès, qu'on a enterré cette semaine, aurait pu en faire une œuvre à sensation. La mort de Poupart-Davyl a fait surgir toute une série d'anecdotes sur son sujet : l'une des plus curieuses est celle du duel dans lequel il eut le bras cassé. Poupart-Davyl était très lié avec un autre écrivain célèbre : Julio Vallos. Malheureusement, ils n'avaient pas les mêmes opinions politiques, et, un soir, ils firent, en pleine de ce Café, une discussion si violente que Poupart-Davyl sortit sur Julio Vallos. Un duel était inévitable. Les adversaires devaient se rejoindre dans le environs de Paris, Vallès, en suivant la route qui menait au terrain de rencontre, machinalement, avec ses amis, entra dans un bureau de tabac ; or, Poupart-Davyl avait eu la même lieue. Le adversaire se regardèrent, embarrassés. Ce fut Vallès qui rompit le premier cet inquiétant silence. — Voyons, dit-il à son adversaire, n'es-tu pas ridicule de me faire venir ici... un soufflet de diable ! Mais ça ne s'efface pas comme cela. Ne pouvait-on pas discuter posément? Est-ce Sue Je m'emporte, moi, dit... Mais, répond-on, animal, est-ce que je m'emporte ? Vallès élevait la voix : Davyl lui répondit sur le même ton : La discussion tourne à l'agressif comme à la veille au Café. Et Poupart-Davyl appliqua à Vallès un second soufflet. Du coup, Vallès bondit, outré, hors de lui, demandant des raisons. On eut toutes les peines du monde à le faire tenir en place sur le terrain, tant il était agité. Une première balle fut tirée, où voulut arrêter le combat. Vallès s'y oppose. — Jamais ! Deux coups... Deux... Vous n'y pensez pas... Je veux continuer le combat. On rapproche les adversaires, qui se battirent encore. — Recommençons, dit Vallès : nous ne sommes pas venus ici pour rien. On les rapprocha encore. On commença le combat. On tira. Poupart-Davyl tombe en jetant un cri.
pas comme cela. Ne pouvait-on pas discuter posément? Est-ce Sue Je m'emporte, moi, dit... Mais, répond-on, animal, est-ce que je m'emporte ? Vallès élevait la voix : Davyl lui répondit sur le même ton : La discussion tourne à l'agressif comme à la veille au Café. Et Poupart-Davyl appliqua à Vallès un second soufflet. Du coup, Vallès bondit, outré, hors de lui, demandant des raisons. On eut toutes les peines du monde à le faire tenir en place sur le terrain, tant il était agité. Une première balle fut tirée, où voulut arrêter le combat. Vallès s'y oppose. — Jamais ! Deux coups... Deux... Vous n'y pensez pas... Je veux continuer le combat. On rapproche les adversaires, qui se battirent encore. — Recommençons, dit Vallès : nous ne sommes pas venus ici pour rien. On les rapprocha encore. On commença le combat. On tira. Poupart-Davyl tombe en jetant un cri. La même balle lui avait touché le bras en deux endroits. Le chirurgien voulut le lui couper, il me mourrai, cria-t-il, mais ne m'amputez pas ! On le défendit bien qu'il ne mourut pas et garda son bras. J'ajoute qu'il se réconcilia avec Vallès, pour lequel il eut plus de sympathie que jamais. Jacques Linse. RÉCITS ET MONOLOGUES HISTOIRE DE CHEZ NOUS Chaque paysan a son beau pays Où rit la cigale, où croît le maïs, Où chante la voleuse de la mer prochaine, Plaisez avec bonheur, quand le jeune arbrisseau dans son jardin : Noyé, frêle ou colibri. Et cet arbre-là pour tous est sacré. Mais le pavert ne mord son bois vénéré, se pare, attentif, le fume, l'arbre, Et si, un jour, pâlit l'arbre s'éleva, Il tombe à genoux devant le berceau De son enfant rose. Or, dans ce pays étalent deux maisons Aux murs teintés de cendre en toutes saisons. Aux volets bleus verts, faits de grosses planches, Côte à côte, avec leur toit enfumé, Elles dembuent là même au soleil de mai Comme deux sœurs blanches. Et deux laboureurs, avec quatre bœufs, Vivaient humblement sur les campagnes herbeuses Qu'on voyait autour des deux maisonnettes; Dans leurs
sympathie que jamais. Jacques Linse. RÉCITS ET MONOLOGUES HISTOIRE DE CHEZ NOUS Chaque paysan a son beau pays Où rit la cigale, où croît le maïs, Où chante la voleuse de la mer prochaine, Plaisez avec bonheur, quand le jeune arbrisseau dans son jardin : Noyé, frêle ou colibri. Et cet arbre-là pour tous est sacré. Mais le pavert ne mord son bois vénéré, se pare, attentif, le fume, l'arbre, Et si, un jour, pâlit l'arbre s'éleva, Il tombe à genoux devant le berceau De son enfant rose. Or, dans ce pays étalent deux maisons Aux murs teintés de cendre en toutes saisons. Aux volets bleus verts, faits de grosses planches, Côte à côte, avec leur toit enfumé, Elles dembuent là même au soleil de mai Comme deux sœurs blanches. Et deux laboureurs, avec quatre bœufs, Vivaient humblement sur les campagnes herbeuses Qu'on voyait autour des deux maisonnettes; Dans leurs âmes noires, chantaient deux grillons Et, près de leurs socs, dansaient papillons Et bergèreonnettes. Avec un front doux comme du satin. Dans l'une des maisons naquit un matin Un petit enfant qu'on appela Pierre, Et dans son verger le bon paysan Mit une cerise en terre, en faisant Tout bas sa prière. Et, six mois après, un frère enfançon Naquit un beau soleil dans l'autre maison Ce fut une fille, elle eut nom Marie. Le père aussitôt sema, plein d'amour Une pépinière de pommes au fond de sa cour, Dans l'herbe attendrie. Et, sous les baisers du ciel caressant, Enfants et noyaux grandirent, passant De métamorphose en métamorphose Ceux-ci se forgeant de lait, et ceux-là Buvant le soleil — quoique du miel. Ainsi qu'un sel rose. Près du cerisier et près du pommier Les roseaux chantaient, et quelle ramée Pour les deux enfants, égrenait des notes, Les pères, jetant du millet aux pigeons, Firent garder cet endroit ici les bourgeons, Et là les quenouilles. Que quelle extase on les a veillés ! Les yeux des parents voient, émerveillés : Baïonnette fleur qui s'ouvre un beau fruit qu'on cueille ! Chaque laboureur disait, rayonnant : — Oh ! notre enfant a
sa prière. Et, six mois après, un frère enfançon Naquit un beau soleil dans l'autre maison Ce fut une fille, elle eut nom Marie. Le père aussitôt sema, plein d'amour Une pépinière de pommes au fond de sa cour, Dans l'herbe attendrie. Et, sous les baisers du ciel caressant, Enfants et noyaux grandirent, passant De métamorphose en métamorphose Ceux-ci se forgeant de lait, et ceux-là Buvant le soleil — quoique du miel. Ainsi qu'un sel rose. Près du cerisier et près du pommier Les roseaux chantaient, et quelle ramée Pour les deux enfants, égrenait des notes, Les pères, jetant du millet aux pigeons, Firent garder cet endroit ici les bourgeons, Et là les quenouilles. Que quelle extase on les a veillés ! Les yeux des parents voient, émerveillés : Baïonnette fleur qui s'ouvre un beau fruit qu'on cueille ! Chaque laboureur disait, rayonnant : — Oh ! notre enfant a bientôt un an ! Notre arbre une feuille ! Des feuilles, des ans, Ils en eurent dix. Les printemps chantaient sur leurs fronts tièdes Et, par un beau jour où le bon zéphire Unissait les fleurs des arbres heureux, On vit les enfants échanger entre eux Leur premier vœu. Et, sur le pommier, sur le cerisier. Voici qu'un pinson chanté À plein gosier, Chante dans l'azur un épithalame ! Et les jeunes gens l'entendirent, à leur tour, Ce tendre oiseau bleu qu'on nomme l'Amour Leur chanter dans l'âme. Oh ! le vent qui souffle est bien dangereux, Les rameaux des bois se choquent entre eux. Et plus d'un bourgeon tombera peut-être. Mais le cerisier est très grand, très haut. Et sonnent les heures vigoureuses et chaudes, S'élargit sa lète Immense et fleurie... Un jour, il toucha le pommier tout blanchi Pierre demanda, ce soir, en tremblant La main de Marie. Et Pierre s'offrit à Marie un matin; Et tous les parents vinrent au festin, Un très long festin plein de friandises; Quelques rossignols firent le concert, Et les mariés eurent au dessert Pommes et cerises. Vingt ans ont passé sur les maisons errantes, La terre a cherché nouvelle égalité Douceur