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qui a voulu garder l'anonyme (ce que nous nous permettons de regretter), a droit lui aussi à la reconnaissance des chrétiens de langue française. Nous le remercions de nous avoir donné ces deux jolis volumes, qu'accompagne une carte excellente et que nous sommes heureux de pouvoir recommander au public protestant. S'ils ont le succès qu'ils méritent, l'illustre philosophe chrétien, auquel nous les devons, ne regrettera pas d'avoir consacré de longs mois à ce travail. Il aura fait du bien à ses nombreux lecteurs et nous savons qu'il n'a pas d'autre désir, pas d'autre ambition. A. DUPIN DE SAINT-ANDRÉ, Pasteur. BEAUX-ARTS QUELQUES TABLEAUX DU DERNIER SALON Il en est de la clôture d'une exposition comme d'un roman à la dernière page, comme d'une pièce nouvelle après le tombeau du rideau, comme d'une fête quand les convives sont partis et que les lumières s'éteignent. L'esprit surexcité, tendu sur une même situation et vers un même objet, n'éprouve d'abord qu'une lassitude extrême, puis le besoin de se ressaisir et de passer à autre chose. — Qu'on ne m'en parle plus ! c'est le mot qui s'échapperait volontiers de toutes les bouches... tant les choses humaines ont un cours borné et un contrecoup inévitable, tant les actualités expient l'effort d'attention qu'elles infligent, par l'ombre et le silence dans lesquels on s'empresse de les replonger. Cependant l'équilibre ne tarde pas à se rétablir, la justice se fait, et sur ces flots rapides où tout va s'engouffrer, surnage toujours ce qui en vaut la peine. De ce dernier Salon, dont on a médité plus que d'aucun de ses devanciers, que restera-t-il ? Dans la mémoire du grand public peut-être, le bruit qui s'est produit autour de quelques toiles dont la dimension et la notoriété se disputaient les suffrages sans réussir à les fixer. Et dans le musée intime des gens de goût, quelques scènes bien rendues, quelques horizons entrevus, quelques émotions éprouvées par l'artiste et qu'il aura su faire partager. L'art français n'est point si près de déchoir que le prétendent ses détracteurs. Si la peinture ni la sculpture n'ont obtenu cette année de prix d'honneur
tant les actualités expient l'effort d'attention qu'elles infligent, par l'ombre et le silence dans lesquels on s'empresse de les replonger. Cependant l'équilibre ne tarde pas à se rétablir, la justice se fait, et sur ces flots rapides où tout va s'engouffrer, surnage toujours ce qui en vaut la peine. De ce dernier Salon, dont on a médité plus que d'aucun de ses devanciers, que restera-t-il ? Dans la mémoire du grand public peut-être, le bruit qui s'est produit autour de quelques toiles dont la dimension et la notoriété se disputaient les suffrages sans réussir à les fixer. Et dans le musée intime des gens de goût, quelques scènes bien rendues, quelques horizons entrevus, quelques émotions éprouvées par l'artiste et qu'il aura su faire partager. L'art français n'est point si près de déchoir que le prétendent ses détracteurs. Si la peinture ni la sculpture n'ont obtenu cette année de prix d'honneur ; s'il manquait de ces œuvres nouvelles, saisissantes, accomplies, qui appellent à grande voix un pareil témoignage, en revanche l'amateur consciencieux et bienveillant (la bienveillance est aussi une des conditions du bien voir) qui s'en allait sans problème de pessimisme faire et refaire son tour de salles, n'en trouvait pas moins largement à glaner. Misères, si l'on veut, mais « misère de grand seigneur. » Il faut de tout pour faire un monde... et un salon. Il y avait dans celui-ci assez de bonne peinture, assez de médiocre et de méchante même, pour satisfaire ceux qui cherchent dans ce bazar annuel non l'état désirable, mais l'état réel de la production artistique chez nous. Que dire qui n'ait été mieux dit sur ces quelques œuvres considérables qui s'imposaient les premières au regard ? Le Bois sacré, cher aux arts et aux muses, de Puvis de Chavannes, couvrait tout un arpent de mur et mettait un peu trop à l'aise ces figures poétiques de moins en moins correctes que le grand artiste se contente d'évoquer. Etant admis l'incomplet de la nature humaine, n'exigeons pas tout de ceux qui nous offrent quelque chose et souffrons patiemment les lacunes inséparables des grandes qualités. Que
moins largement à glaner. Misères, si l'on veut, mais « misère de grand seigneur. » Il faut de tout pour faire un monde... et un salon. Il y avait dans celui-ci assez de bonne peinture, assez de médiocre et de méchante même, pour satisfaire ceux qui cherchent dans ce bazar annuel non l'état désirable, mais l'état réel de la production artistique chez nous. Que dire qui n'ait été mieux dit sur ces quelques œuvres considérables qui s'imposaient les premières au regard ? Le Bois sacré, cher aux arts et aux muses, de Puvis de Chavannes, couvrait tout un arpent de mur et mettait un peu trop à l'aise ces figures poétiques de moins en moins correctes que le grand artiste se contente d'évoquer. Etant admis l'incomplet de la nature humaine, n'exigeons pas tout de ceux qui nous offrent quelque chose et souffrons patiemment les lacunes inséparables des grandes qualités. Que ne passe-t-on pas au magicien qui vous transporte comme par enchantement des fièvres, des combats, des incertitudes, des mélancolies de l'existence réelle, dans cet Eden ou plutôt cet Elysée où l'on se nourrit de méditation et d'ambroisie, où les genêts d'or croissent sous la main, où pas un souffle ne ride la surface de l'eau qui reflète tout à son aise le ciel empourpré. Ces muses, puisqu'il faut les appeler par leur nom, n'ont pas une ride au front ; placides créatures, semblables aux idées de Platon, revêtues de dignité et de nonchaloir, elles ne connaissent aucun de ces battements de cœur que précipitent chez les humains la crainte, la pitié, l'amour, la joie même, tous ces ouragans intérieurs. Il est vrai qu'Apollon n'est pas là, et qu'on ne voit à sa place sur la vaste toile que quelques jeunes garçons de longtemps encore imberbes qui s'amusent à casser et à tresser des branches de lauriers. Qu'un dieu, le majestueux Jupiter, qui ne craignait pas les aventures ; que Bacchus, le boute-en-train, ou même un simple mortel, poussé par la curiosité, vînt à paraître — quel changement soudain ! quelle soudaine irruption de compétitions ! quels feux entrecroisés de regards.
ride la surface de l'eau qui reflète tout à son aise le ciel empourpré. Ces muses, puisqu'il faut les appeler par leur nom, n'ont pas une ride au front ; placides créatures, semblables aux idées de Platon, revêtues de dignité et de nonchaloir, elles ne connaissent aucun de ces battements de cœur que précipitent chez les humains la crainte, la pitié, l'amour, la joie même, tous ces ouragans intérieurs. Il est vrai qu'Apollon n'est pas là, et qu'on ne voit à sa place sur la vaste toile que quelques jeunes garçons de longtemps encore imberbes qui s'amusent à casser et à tresser des branches de lauriers. Qu'un dieu, le majestueux Jupiter, qui ne craignait pas les aventures ; que Bacchus, le boute-en-train, ou même un simple mortel, poussé par la curiosité, vînt à paraître — quel changement soudain ! quelle soudaine irruption de compétitions ! quels feux entrecroisés de regards. Comme ces draperies, négligemment flottantes, se noueraient ou se dénoueraient pour mieux servir de parure, — comme la préoccupation du spectateur ferait fuir la sérénité olympienne d'un vol autrement rapide que celui des deux génies qui planent sur ce vallon. Puvis de Chavannes, qui est un philosophe et un devin non moins qu'un artiste, sait tout cela, et voilà pourquoi — je n'ai pas la prétention de vous l'apprendre — il ne peint que des femmes entre elles, si toutefois ses personnages ont un sexe. Bouguereau, moins exclusif, ne sépare point les faunes des nymphes, L'Enfance de Bacchus nous les montre savamment et joyeusement mêlés. On découperait plusieurs jolis groupes dans cette très vive scène. Mais n'y manque-t-il pas un peu d'unité ? Cette lumière diffuse, trop blanchâtre pour le ciel des dieux grecs, ne sait pas se concentrer sur quelque objet central, et pour vouloir tout éclairer et tout dire, le peintre reste et nous laisse confus. À l'inverse, Gromon, dont la palette ne connaît guère que l'ocre et le bitume, manie la lumière et tire grand parti du clair-obscur. Il semble s'être voué à l'énorme, au gigantesque et essayer à son tour une légende des siècles. Après sa
non moins qu'un artiste, sait tout cela, et voilà pourquoi — je n'ai pas la prétention de vous l'apprendre — il ne peint que des femmes entre elles, si toutefois ses personnages ont un sexe. Bouguereau, moins exclusif, ne sépare point les faunes des nymphes, L'Enfance de Bacchus nous les montre savamment et joyeusement mêlés. On découperait plusieurs jolis groupes dans cette très vive scène. Mais n'y manque-t-il pas un peu d'unité ? Cette lumière diffuse, trop blanchâtre pour le ciel des dieux grecs, ne sait pas se concentrer sur quelque objet central, et pour vouloir tout éclairer et tout dire, le peintre reste et nous laisse confus. À l'inverse, Gromon, dont la palette ne connaît guère que l'ocre et le bitume, manie la lumière et tire grand parti du clair-obscur. Il semble s'être voué à l'énorme, au gigantesque et essayer à son tour une légende des siècles. Après sa Caravane de Caïn, qui illustra le Salon de 1880, il reconstruit aujourd'hui l'Âge de pierre et fait apparaître : nos yeux épouvantés non pas les ombres, mais les trop puissantes et massives réalités de nos ancêtres d'il y a quelques dizaines de siècles. Dieux ! quel groupe horrible ! quels hommes antédiluviens, aussi velus, aussi farouches que les bêtes fauves qu'ils rapportent de leur chasse et jettent au pied du père et patriarche. Celui-ci, solennel avec sa longue barbe, seul assis au centre du tableau sur le rebord d'un antre qui sert d'habitation, se prend au grand sérieux et il ne faudrait pas que personne vînt à lui contester le droit de porter le premier sur l'ursus monstrueux l'instrument dépeceur, le couteau de silex qu'il aiguise gravement. Un groupe de femmes et d'enfants, à peine vêtus de quelques peaux, complète cette scène, primitive. Comme en rentrant chez soi, on salue avec affection les moindres dons que la civilisation de siècles en siècles a apportés à l'humanité : ce linge, encore inconnu du moyen-âge et qui nous a valu la propreté ; ces vitres, qui laissent passer la lumière et écartent les intempéries ; ces vêtements, ces couches, ces meubles, tout
hommes antédiluviens, aussi velus, aussi farouches que les bêtes fauves qu'ils rapportent de leur chasse et jettent au pied du père et patriarche. Celui-ci, solennel avec sa longue barbe, seul assis au centre du tableau sur le rebord d'un antre qui sert d'habitation, se prend au grand sérieux et il ne faudrait pas que personne vînt à lui contester le droit de porter le premier sur l'ursus monstrueux l'instrument dépeceur, le couteau de silex qu'il aiguise gravement. Un groupe de femmes et d'enfants, à peine vêtus de quelques peaux, complète cette scène, primitive. Comme en rentrant chez soi, on salue avec affection les moindres dons que la civilisation de siècles en siècles a apportés à l'humanité : ce linge, encore inconnu du moyen-âge et qui nous a valu la propreté ; ces vitres, qui laissent passer la lumière et écartent les intempéries ; ces vêtements, ces couches, ces meubles, tout ce qui a élevé la dignité de la vie, le standard of life ainsi que disent les Anglais. Comme on salue volontiers les casseroles reluisantes et le complaisant fourneau qui ont remplacé l'auge à peine creusée et le feu de broussailles où ces hommes d'un autre âge déchiraient et apprêtaient leur sanglante nourriture. Le dernier de nos ouvriers et de nos manoeuvres est un grand monarque auprès du chef de tribu d'alors. L'humanité s'éloigne de plus en plus de la brute et n'y revient que lorsqu'elle se laisse dégrader par la passion. Certes, les persécuteurs des seizième et dix-septième siècles étaient aussi des bêtes féroces. Voyez plutôt le tableau où M. Leenhardt nous montre nos pauvres coreligionnaires attelés à la chaîne des galériens et dépouillés de leurs vêtements à Gronostay, en plein hiver, expirant sur le sol. Cette toile, moins éloquente que la page de Michelet qui l'a inspirée, manque de jour, d'effet, d'ensemble. Mais une figure retient l'attention et mérite de rester. Cette figure magnifique concentre tout l'héroïsme que les autres ont laissé choir dans le découragement et la neige. Les yeux fermement attachés au ciel, les bras rejetés en arrière, la poitrine soulevée et nue, ce vaillant huguenot,
leur sanglante nourriture. Le dernier de nos ouvriers et de nos manoeuvres est un grand monarque auprès du chef de tribu d'alors. L'humanité s'éloigne de plus en plus de la brute et n'y revient que lorsqu'elle se laisse dégrader par la passion. Certes, les persécuteurs des seizième et dix-septième siècles étaient aussi des bêtes féroces. Voyez plutôt le tableau où M. Leenhardt nous montre nos pauvres coreligionnaires attelés à la chaîne des galériens et dépouillés de leurs vêtements à Gronostay, en plein hiver, expirant sur le sol. Cette toile, moins éloquente que la page de Michelet qui l'a inspirée, manque de jour, d'effet, d'ensemble. Mais une figure retient l'attention et mérite de rester. Cette figure magnifique concentre tout l'héroïsme que les autres ont laissé choir dans le découragement et la neige. Les yeux fermement attachés au ciel, les bras rejetés en arrière, la poitrine soulevée et nue, ce vaillant huguenot, dans un élan de foi, semble prendre Dieu à témoin des souffrances de ses compagnons et s'offrir soi-même en sacrifice. Les sujets dits religieux sont toujours plus éloignés d'en produire l' impression. Ce ne sont pas quelques Calvaires bitumineux, ce n'est pas le Caïn de M. Martin, prématurément médaillé l'an dernier, et qui donne aujourd'hui la mesure de l'erreur commise; — ce n'est pas un St-Martin de Dalmatie, suivi de son ours converti;... — un Saint-François, si fort à la mode ces dernières années, et qui meurt les bras en croix;... — un Saint-Vincent, dont le corps convoité par une bande de loups, est protégé par des anges aux écharpes et aux yeux d'azur;... — l'assomption d'une Madeleine terriblement dépourvue de repentance;... — ce n'est pas davantage ce Mardochée, assez fièrement brossé par le pinceau coloriste de M. Paul Leroy, qui a attendu patiemment justice, comme son modèle, pour obtenir tardivement le prix du Salon, décerné d'office par le ministère,... Ce n'est aucune de ces virtuosités de palette, qui pourrait en rien subjuguer la souveraine et libre devineresse qui s'appelle notre âme. Elle ne fait écho qu'à une voix de même ordre; on ne la trouble que si l'on est
dernier, et qui donne aujourd'hui la mesure de l'erreur commise; — ce n'est pas un St-Martin de Dalmatie, suivi de son ours converti;... — un Saint-François, si fort à la mode ces dernières années, et qui meurt les bras en croix;... — un Saint-Vincent, dont le corps convoité par une bande de loups, est protégé par des anges aux écharpes et aux yeux d'azur;... — l'assomption d'une Madeleine terriblement dépourvue de repentance;... — ce n'est pas davantage ce Mardochée, assez fièrement brossé par le pinceau coloriste de M. Paul Leroy, qui a attendu patiemment justice, comme son modèle, pour obtenir tardivement le prix du Salon, décerné d'office par le ministère,... Ce n'est aucune de ces virtuosités de palette, qui pourrait en rien subjuguer la souveraine et libre devineresse qui s'appelle notre âme. Elle ne fait écho qu'à une voix de même ordre; on ne la trouble que si l'on est ému, on ne la subjugue que si l'on a été soi-même vaincu. Nous répéterons ici ce que nous disions l'an dernier : les objets du culte, la représentation des personnes sacrées et le surnaturel dont on les entourait ont perdu leur empire sur cette génération; il en faut prendre son parti. L'invisible n'est plus accueilli et compris que s'il se réverbère sur un visage humain. Deux ou trois toiles à peine nous ont procuré cette année cette pieuse jouissance. L'une était une grande figure de capucin du peintre Edouard Zier. Une cellule sans aucun accessoire, un fond sombre et brun, comme la capuche à longs plis, à peine un crucifix à la muraille. Tout le tableau était dans la tête et toute la tête dans le regard: le vrai regard de la foi. C'était, si l'on ose ainsi dire, l'au-delà de la prière, cet état d'intense contemplation, ce tête-à-tête avec Dieu, où l'on arrive après avoir passé par l'humiliation, la confession des péchés, l'oraison, les requêtes, les intercessions, les prosternements, — où l'on se sent au seuil de l'infini, au bord des grands mystères, — et où l'on jette au-delà du voile « l'ancre ferme et assurée » et comme
parti. L'invisible n'est plus accueilli et compris que s'il se réverbère sur un visage humain. Deux ou trois toiles à peine nous ont procuré cette année cette pieuse jouissance. L'une était une grande figure de capucin du peintre Edouard Zier. Une cellule sans aucun accessoire, un fond sombre et brun, comme la capuche à longs plis, à peine un crucifix à la muraille. Tout le tableau était dans la tête et toute la tête dans le regard: le vrai regard de la foi. C'était, si l'on ose ainsi dire, l'au-delà de la prière, cet état d'intense contemplation, ce tête-à-tête avec Dieu, où l'on arrive après avoir passé par l'humiliation, la confession des péchés, l'oraison, les requêtes, les intercessions, les prosternements, — où l'on se sent au seuil de l'infini, au bord des grands mystères, — et où l'on jette au-delà du voile « l'ancre ferme et assurée » et comme un pont sur le vide, cette certitude intime si chèrement acquise. Ceux qui ont vu mourir dans la foi et qui ont surpris dans l'œil qui va se fermer, ce dernier jet, ce dernier flamboiement de l'esprit qui s'élance dans le sein d'un Père céleste — ont pu retrouver dans l'admirable figure de ce capucin, ce suprême souvenir. L'autre était un petit tableau de Sautai, ce peintre qui ne nous laisse jamais insensible et dont nous nous étonnons que les œuvres ne soient pas plus souvent signalées. Dans un de ces intérieurs d'église monacale, dont seul il sait rendre la pénétrante crudité, deux religieuses sont en prière. L'une, ce doit être la supérieure, robuste matrone arrivée à l'âge où l'ambition s'accroît des satisfactions acquises et de celles convoitées encore, a cette figure de commandement à laquelle il ne ferait pas bon résister. Elle regarde fauteusement comme un propriétaire son domaine, et semble dire au Dieu qu'il représente et contient, non pas « je suis à toi », mais « tu es à moi, tu es ma chose, ma rente et mon capital. » A côté d'elle se tient debout une jeune sœur, à peine sortie du noviciat. Quelle austérité dans
l'admirable figure de ce capucin, ce suprême souvenir. L'autre était un petit tableau de Sautai, ce peintre qui ne nous laisse jamais insensible et dont nous nous étonnons que les œuvres ne soient pas plus souvent signalées. Dans un de ces intérieurs d'église monacale, dont seul il sait rendre la pénétrante crudité, deux religieuses sont en prière. L'une, ce doit être la supérieure, robuste matrone arrivée à l'âge où l'ambition s'accroît des satisfactions acquises et de celles convoitées encore, a cette figure de commandement à laquelle il ne ferait pas bon résister. Elle regarde fauteusement comme un propriétaire son domaine, et semble dire au Dieu qu'il représente et contient, non pas « je suis à toi », mais « tu es à moi, tu es ma chose, ma rente et mon capital. » A côté d'elle se tient debout une jeune sœur, à peine sortie du noviciat. Quelle austérité dans cette belle et pure figure, dans ces yeux baissés quel recueillement profond, quelle douloureuse mais volontaire amertume dans le pli de cette lèvre ascétique, quel effort et quel abandon dans toute cette attitude, quelle crainte, quelle immolation dans tout cet être. Ah! si elle ouvrait la bouche, des cris et des pleurs s'en échapperaient, pauvre enfant; mais elle a appris à se taire, à comprimer son cœur et à s'offrir en vivant holocauste. L'antithèse si éloquemment exprimée par ces deux femmes, vous saisit. Il y a du vrai et du contagieux dans toutes les piétés sincères, même celle du moyen âge. D'où vient que nos peintres usent si peu du sentiment le plus profond, sinon le plus passionné, et celui qui transfigure le visage, y met les plus délicates nuances et un reflet d'éternité. Au Louvre même, je l'y cherche en vain. Rembrandt est le seul, peut-être, qui en ait quelquefois utilisé les ressources et entrevu les beautés. Laissons de côté les catégories traditionnelles, peinture décorative, d'histoire, de genre, portraits, paysage, cette année, moins tranchées que jamais, et allons au hasard de nos pas où nous appelle le charme de la pensée ou de l'exécution. Voici Jules Breton, poète traduit
des pleurs s'en échapperaient, pauvre enfant; mais elle a appris à se taire, à comprimer son cœur et à s'offrir en vivant holocauste. L'antithèse si éloquemment exprimée par ces deux femmes, vous saisit. Il y a du vrai et du contagieux dans toutes les piétés sincères, même celle du moyen âge. D'où vient que nos peintres usent si peu du sentiment le plus profond, sinon le plus passionné, et celui qui transfigure le visage, y met les plus délicates nuances et un reflet d'éternité. Au Louvre même, je l'y cherche en vain. Rembrandt est le seul, peut-être, qui en ait quelquefois utilisé les ressources et entrevu les beautés. Laissons de côté les catégories traditionnelles, peinture décorative, d'histoire, de genre, portraits, paysage, cette année, moins tranchées que jamais, et allons au hasard de nos pas où nous appelle le charme de la pensée ou de l'exécution. Voici Jules Breton, poète traduit par un peintre ; cette loi-ci encore il agrémente de quelques jolies strophes la scène qu'il représente. C'est le cortège des jeunes communiantes d'un village, dans leur toilette et leur voile de mousseline blanches, qui s'avancent, le cierge à la main, vers l'église dont on entrevoit le clocher à travers les arbres en fleurs du mois de mai. Une charmante enfant se détache de la longue file, et accompagnée de sa mère, remarquable type et veuve sans doute, va faire embrasser par la grand-mère et le vieux grand-père assis au seuil de leur chaumière et qui lui tendent les bras. Jules Breton voit ce qu'il peint, des yeux et du cœur, du cœur d'un ami des campagnes et d'un adorateur des mystères de la nature et de ce qui la dépasse. Peu d'artistes savent ainsi encadrer une scène dans le paysage qui doit la compléter. Dans un tableau particulièrement apprécié, M. Eugène Burnand l'a au moins égalé cette année. La vieillesse de Louis XIV est une œuvre magistrale. Il faut avoir longtemps pratiqué le parc de Versailles et s'y être promené son St-Simon à la main pour en tirer un semblable parti. Là, devant une des grandes pièces d'eau, assis