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qui ont tant pleuré, sent dans ses veines le feu sacré et sur son front le baiser d'Apollon. Meine Ruh' (Mon repos), tel est le titre du dernier recueil de poésie qu'elle a fait paraître et qui la place au premier rang de nos poètes lyriques. Sa main prodigue répand des trésors précieux, et l'on pourrait comparer l'auteur au maître qui sait utiliser la flamme, plier le fer, et dont les moules assignent des voies sûres au liquide ardent. Mais elle dit avec la modestie qui sied au génie : « Jamais le vol de ton esprit ne sera trop élevé, et le plus intime de ton être est à peine assez bon pour tes frères ». Elle voudrait être reine au royaume des rêves, avec une couronne de fleurs, des gouttes de rosée pour pierreries à son diadème, un manteau royal fait de légers fils de la Vierge, Apollon pour maréchal de sa cour, les Muses pour dames d'honneur, et pour char le nuage. Mais ne pouvant réaliser ce désir, elle voudrait être un ruisseau au-dessous d'un rocher couvert de mousse. Le grand malheur de sa vie, c'est qu'elle n'entendra jamais plus prononcer par son enfant le nom le plus beau qui puisse sortir des lèvres humaines, le nom le plus doux et qui donne la plus grande dignité : le nom de mère. Il faut entendre la pluie de perles qui tombe des chants consacrés à son doux énigme, son enfant adoré, quand elle nous raconte des scènes d'un charme indicible. Elle parle aussi d'un enfant gentil et naïf qui pardonne à la mère qui l'a puni. C'est le même enfant qui voyant la splendeur des étoiles disait à sa mère : « Laisse-moi monter à cheval sur les astres, ils sont si beaux ! » Pauvre mère! l'enfant s'est déjà enfui vers les étoiles... La petite chanson intitulée La grand'mère ressemble à une dolora de Campoamor. Le petit enfant dit à sa grand'mère : « Laissez-moi monter à cheval », mais, devenu grand, il dit : « Laisse-moi être ton guide ». Quoiqu'elle soit née sur les
plus beau qui puisse sortir des lèvres humaines, le nom le plus doux et qui donne la plus grande dignité : le nom de mère. Il faut entendre la pluie de perles qui tombe des chants consacrés à son doux énigme, son enfant adoré, quand elle nous raconte des scènes d'un charme indicible. Elle parle aussi d'un enfant gentil et naïf qui pardonne à la mère qui l'a puni. C'est le même enfant qui voyant la splendeur des étoiles disait à sa mère : « Laisse-moi monter à cheval sur les astres, ils sont si beaux ! » Pauvre mère! l'enfant s'est déjà enfui vers les étoiles... La petite chanson intitulée La grand'mère ressemble à une dolora de Campoamor. Le petit enfant dit à sa grand'mère : « Laissez-moi monter à cheval », mais, devenu grand, il dit : « Laisse-moi être ton guide ». Quoiqu'elle soit née sur les hauteurs de la vie, la reine-poète trouve toujours les accents justes, des paroles frappées au coin de la vérité pour les joies et les souffrances des ouvriers. Naturellement, elle a aussi une couronne de lauriers pour son héroïque époux, le fils glorieux des Hohenzollern, qui aime le bruit des bombes comme la meilleure des musiques. Mais il doit être sensible aussi à la douce mélodie des poésies de la reine, qui se plait à écrire des sonnets à pieds de quatre, lieu de cinq, ce qui donne à ses compositions une cadence plus lyrique encore. Quelques-unes des ces chansons ont pour l'auteur de ces pages un attrait tout particulier, car il a eu l'honneur de les entendre réciter par la reine elle-même, au pavillon de chasse de Sinaïa. Les poètes espagnols ont l'habitude de réciter leurs vers dans l'Athénée de Madrid : Campoamor, Nuñez de Arce et Manuel del Palacio y ont souvent charmé le public qui les écoutait, et les jeunes poètes Emile Ferrari (auteur des poèmes Pierre Abélard et Deux sceptres et deux âmes) et Charles Fernandez Shaw (auteur du poème Le défenseur de Gérone), ont imité avec succès l'exemple des maîtres. Mais une reine, vêtue en paysanne
comme la meilleure des musiques. Mais il doit être sensible aussi à la douce mélodie des poésies de la reine, qui se plait à écrire des sonnets à pieds de quatre, lieu de cinq, ce qui donne à ses compositions une cadence plus lyrique encore. Quelques-unes des ces chansons ont pour l'auteur de ces pages un attrait tout particulier, car il a eu l'honneur de les entendre réciter par la reine elle-même, au pavillon de chasse de Sinaïa. Les poètes espagnols ont l'habitude de réciter leurs vers dans l'Athénée de Madrid : Campoamor, Nuñez de Arce et Manuel del Palacio y ont souvent charmé le public qui les écoutait, et les jeunes poètes Emile Ferrari (auteur des poèmes Pierre Abélard et Deux sceptres et deux âmes) et Charles Fernandez Shaw (auteur du poème Le défenseur de Gérone), ont imité avec succès l'exemple des maîtres. Mais une reine, vêtue en paysanne roumaine, avec sa robe brodée et toute pailletée d'or, et son grand voile sur la tête, qui lit à ses hôtes, après le dîner, ses vers mélodieux d'une voix douce et avec un art infini, c'est un spectacle assez rare et d'un charme incomparable. C'était l'anniversaire de la prise de Grivitza. Il y avait un banquet en plein air, sur une colline près du monastère de Sinaïa. Les soldats entouraient la reine, et le grand poète Alecsandri dansa devant la cour et les troupes la Hora, cette danse nationale si entraînante, à laquelle prirent une part active les ambassadeurs. Il y avait de l'enthousiasme dans l'air, et cet enthousiasme arriva à son comble lorsque la reine nous récita quelques-uns de ses vers. Carmen Sylva a chanté en prose allemande dans ses Pelesch Märchen (contes du Pelesch), délicieux récits, pleins de charme et de poésie, le Pelesch, ce ruisseau à l'eau bleue, qui sort en bouillonnant du Bucegi, et dont on entend le murmure au nouveau « Castel Pelesch », un château que le roi vient de bâtir pour la reine au milieu des rochers sauvages et des montagnes boisées, un nid d'aigle et de poète, entouré de sapins toujours verts
Grivitza. Il y avait un banquet en plein air, sur une colline près du monastère de Sinaïa. Les soldats entouraient la reine, et le grand poète Alecsandri dansa devant la cour et les troupes la Hora, cette danse nationale si entraînante, à laquelle prirent une part active les ambassadeurs. Il y avait de l'enthousiasme dans l'air, et cet enthousiasme arriva à son comble lorsque la reine nous récita quelques-uns de ses vers. Carmen Sylva a chanté en prose allemande dans ses Pelesch Märchen (contes du Pelesch), délicieux récits, pleins de charme et de poésie, le Pelesch, ce ruisseau à l'eau bleue, qui sort en bouillonnant du Bucegi, et dont on entend le murmure au nouveau « Castel Pelesch », un château que le roi vient de bâtir pour la reine au milieu des rochers sauvages et des montagnes boisées, un nid d'aigle et de poète, entouré de sapins toujours verts et qui touchent presque le ciel. Bien des fois nous avons vu la reine diriger ses pas vers le monastère de Sinaïa, sa résidence d'été, et s'enfoncer dans la forêt que traverse le Pelesch pour en écouter les mystères. Dans les Contes des Carpathes empreints d'une poésie où s'exhale une fraîcheur et un parfum tout particuliers, la reine-poète nous peint la plus jeune parmi les jeunes filles de la terre, la charmante Puiu aux yeux noirs, qui n'a reçu de sa mère qu'un beau petit jardin enfermé entre les montagnes, le fleuve et la mer, jardin arrosé par la pluie, rafraîchi par la neige, avec des cours d'eau, des champs verts et des vignes riantes. Qui ne reconnaît le symbole de la Roumanie dans cette jeune fille dont les yeux noirs reflètent un grand avenir? La reine nous raconte toute la poésie de la forêt des Carpathes et les mélancoliques légendes des rochers, des lacs et des cascades. Un autre recueil de contes formant un volume publié en 1882 et intitulé Leidens Erdengang (La marche de la Souffrance sur la terre) a été baptisé par l'éminent critique Rudolph de Gotschell, une Divina Commedia. Tout y est allégorique, mais d'une allégorie
fraîcheur et un parfum tout particuliers, la reine-poète nous peint la plus jeune parmi les jeunes filles de la terre, la charmante Puiu aux yeux noirs, qui n'a reçu de sa mère qu'un beau petit jardin enfermé entre les montagnes, le fleuve et la mer, jardin arrosé par la pluie, rafraîchi par la neige, avec des cours d'eau, des champs verts et des vignes riantes. Qui ne reconnaît le symbole de la Roumanie dans cette jeune fille dont les yeux noirs reflètent un grand avenir? La reine nous raconte toute la poésie de la forêt des Carpathes et les mélancoliques légendes des rochers, des lacs et des cascades. Un autre recueil de contes formant un volume publié en 1882 et intitulé Leidens Erdengang (La marche de la Souffrance sur la terre) a été baptisé par l'éminent critique Rudolph de Gotschell, une Divina Commedia. Tout y est allégorique, mais d'une allégorie pour ainsi dire plastique, pleine d'une naïveté très originale et on ne peut plus gracieuse. C'est dans une des pages les plus émouvantes de ce recueil que la reine raconte sa propre vie. Les arts devinrent son refuge, lorsque la mort lui enleva son bel enfant, qui s'était amusé tant de fois à baiser les rayons d'or du soleil, comme s'il avait été lui-même une émanation de cet astre. Alors elle commença à écrire, sans s'apercevoir qu'elle cultivait un art; et le conte roumain, vêtu d'un habit oriental, fut son petit ami. L'activité de Carmen Sylva est merveilleuse : l'aurore la trouve déjà au travail, en commerce intime avec les Muses. Pendant l'hiver, elle se lève tout doucement pour ne pas troubler le sommeil de son époux, allume sa petite lampe et s'assied à sa table sculptée, écrivant jusqu'à ce que le jour arrive. Car avec le jour commencent ses devoirs de reine. Le souvenir de son enfant qui aimait tant les chansons roumanes, écrites dans une langue si musicale, lui a inspiré la traduction de quelques-unes des poésies de sa patrie d'adoption. En traduisant les vers d’Alecsandri, Eminescu, Scherbanescu, Negruzzi et Bolintineanu, elle rendait hommage au génie national des
de fois à baiser les rayons d'or du soleil, comme s'il avait été lui-même une émanation de cet astre. Alors elle commença à écrire, sans s'apercevoir qu'elle cultivait un art; et le conte roumain, vêtu d'un habit oriental, fut son petit ami. L'activité de Carmen Sylva est merveilleuse : l'aurore la trouve déjà au travail, en commerce intime avec les Muses. Pendant l'hiver, elle se lève tout doucement pour ne pas troubler le sommeil de son époux, allume sa petite lampe et s'assied à sa table sculptée, écrivant jusqu'à ce que le jour arrive. Car avec le jour commencent ses devoirs de reine. Le souvenir de son enfant qui aimait tant les chansons roumanes, écrites dans une langue si musicale, lui a inspiré la traduction de quelques-unes des poésies de sa patrie d'adoption. En traduisant les vers d’Alecsandri, Eminescu, Scherbanescu, Negruzzi et Bolintineanu, elle rendait hommage au génie national des Roumains. Souvent elle endosse le costume pittoresque des paysannes roumaines, imitée en cela par ses demoiselles d'honneur. À Sipaïa, elle a même fondé une école où l'on instruit les enfants à confectionner ces beaux costumes, d'après des modèles byzantins. Une amie de la reine, madame Mite Kremnitz, elle-même poète distinguée, dont le pseudonyme est quelquefois Georges Allan, une berlinoise devenue roumaine par son mariage avec le docteur Kremnitz, tient à Bucarest un salon que l'on peut considérer comme le véritable cercle littéraire de la Roumanie. Ce fut elle qui publia en 1881 ces traductions de Carmen Sylva, ce salut poétique que la reine envoie des forêts des Carpathes aux bords du Rhin et aux bois de sa patrie bien aimée. Depuis lors la reine n'a plus cessé d'écrire ; elle s'adonne de préférence au genre de chansons populaires. En 1881, elle publia sous le titre Stürme (Tempêtes), quatre poèmes dont le premier Sapho, écrit en vers hexamètres boiteux, a un mouvement rythmique des plus heureux. Dans ce poème, elle nous peint ses propres demoiselles d'honneur, en les présentant sous les traits intéressants des jeunes compagnes du poète de Lesbie. Elle a comme de raison transformé la fable, et elle nous
dont le pseudonyme est quelquefois Georges Allan, une berlinoise devenue roumaine par son mariage avec le docteur Kremnitz, tient à Bucarest un salon que l'on peut considérer comme le véritable cercle littéraire de la Roumanie. Ce fut elle qui publia en 1881 ces traductions de Carmen Sylva, ce salut poétique que la reine envoie des forêts des Carpathes aux bords du Rhin et aux bois de sa patrie bien aimée. Depuis lors la reine n'a plus cessé d'écrire ; elle s'adonne de préférence au genre de chansons populaires. En 1881, elle publia sous le titre Stürme (Tempêtes), quatre poèmes dont le premier Sapho, écrit en vers hexamètres boiteux, a un mouvement rythmique des plus heureux. Dans ce poème, elle nous peint ses propres demoiselles d'honneur, en les présentant sous les traits intéressants des jeunes compagnes du poète de Lesbie. Elle a comme de raison transformé la fable, et elle nous montre la femme poète aimée de son adoré Memnon, se jetant à la mer parce que l'ombre de sa fille, morte d'amour pour ce Memnon, la sépare éternellement de son amant. En 1882 parut le grandiose poème « Jéhova », contenant l'histoire d’Ahasvère et composé alternativement de vers bibliques et d’iambes de cinq pieds. La critique a reproché avec raison à l'auteur de n'avoir pas assez développé la fin de son poème philosophique, où l'on devrait reconnaître Dieu comme cause et fin éternelle de toutes choses. Un autre poème très gracieux et fort romantique lui a été inspiré par une statue de Cauer ; il est intitulé « Eine Hexe » (une sorcière). Elle a en outre publié « Ein Gebet » (une prière) et des nouvelles intitulées « Handzeichnungen » (croquis), où l'on rencontre tantôt de fines satires, tantôt de courtes et terribles histoires, tantôt de charmants récits. Mais son œuvre la plus originale, c'est ce recueil de poésies intitulé « Mon repos », qui contient une composition pour chaque jour de l'année. Il y a dans la poésie intitulée L'Étoile filante, une pensée bien fantastique et bien profonde en même temps. Un astre qui n'avait d'abord été qu'une
d’iambes de cinq pieds. La critique a reproché avec raison à l'auteur de n'avoir pas assez développé la fin de son poème philosophique, où l'on devrait reconnaître Dieu comme cause et fin éternelle de toutes choses. Un autre poème très gracieux et fort romantique lui a été inspiré par une statue de Cauer ; il est intitulé « Eine Hexe » (une sorcière). Elle a en outre publié « Ein Gebet » (une prière) et des nouvelles intitulées « Handzeichnungen » (croquis), où l'on rencontre tantôt de fines satires, tantôt de courtes et terribles histoires, tantôt de charmants récits. Mais son œuvre la plus originale, c'est ce recueil de poésies intitulé « Mon repos », qui contient une composition pour chaque jour de l'année. Il y a dans la poésie intitulée L'Étoile filante, une pensée bien fantastique et bien profonde en même temps. Un astre qui n'avait d'abord été qu'une goutte de rosée pure dans les cieux, et qui a douté du pouvoir de l'Éternel, pour avoir vu se fondre une autre étoile brillante, se consume dès lors lui-même par le feu et tombe disséminé dans les espaces infinis. Il semble que cette contemplation enthousiaste de la nature que nous remarquons dans la reine est un héritage de son grand-oncle, le naturaliste et voyageur prince Maximilien de Wied. La poésie devait lui être familière par sa bisaïeule, la princesse Louise de Wied, qui fut un poète distingué. Son père le prince Hermann a écrit des ouvrages de philosophie. La reine connaît les langues anciennes et modernes et a écrit pour la société de Bucarest une comédie en français intitulée « Revenants et Revenus ». Elle fait aussi des vers anglais comme Félix Dahn. Dans la faisanderie, édifice isolé situé dans le parc du château de Neuwied, se trouve une collection d'histoire naturelle que ce prince a rapportée du Brésil en 1817 et de l'Amérique septentrionale en 1836. La reine connaît les langues anciennes et modernes et a écrit pour la société de Bucarest une comédie en français intitulée « Revenants et Revenus ». Elle fait aussi des vers anglais comme
remarquons dans la reine est un héritage de son grand-oncle, le naturaliste et voyageur prince Maximilien de Wied. La poésie devait lui être familière par sa bisaïeule, la princesse Louise de Wied, qui fut un poète distingué. Son père le prince Hermann a écrit des ouvrages de philosophie. La reine connaît les langues anciennes et modernes et a écrit pour la société de Bucarest une comédie en français intitulée « Revenants et Revenus ». Elle fait aussi des vers anglais comme Félix Dahn. Dans la faisanderie, édifice isolé situé dans le parc du château de Neuwied, se trouve une collection d'histoire naturelle que ce prince a rapportée du Brésil en 1817 et de l'Amérique septentrionale en 1836. La reine connaît les langues anciennes et modernes et a écrit pour la société de Bucarest une comédie en français intitulée « Revenants et Revenus ». Elle fait aussi des vers anglais comme Félix Dahn. Il est enterré derrière le parc de Crotoceni, résidence d’été de sa mère. La reine Élisabeth de Roumanie n’a pas dédaigné d'être fermière et filandière ; mais pour le plus grand honneur de l’Allemagne et de la Roumanie, elle sera toujours un poète original et hardi inspiré par Dieu. JEAN FASTENRATH. (1) La Ilustración española y americana. Ce journal à images est en même temps — singulière bizarrerie — l’organe de M. Castelar et un des plus importants journaux politiques et littéraires de l’Espagne. — La Réd. SOUVENIRS DE FANNY LEWALD SUR LISZT « L’abbé Liszt a décidément laissé d’excellents souvenirs aux femmes qui l’ont connu, écrivait récemment un chroniqueur du Temps. Une à une, elles tiennent à faire part de leurs impressions au monde lisant, et ces impressions sont ordinairement flatteuses. Il y a d’autant plus lieu d’en féliciter la mémoire de l’illustre pianiste que la réciproque n’était pas vraie, et qu’en général il montrait peu d’enthousiasme pour ses anciennes flammes. Quoiqu’il en soit, les confidences féminines sur Liszt sont en train de prendre dans la littérature du siècle une place considérable et qui ne tardera pas à nécessiter une bibliographie spéciale ». La Deutsche Rundschau de
Dieu. JEAN FASTENRATH. (1) La Ilustración española y americana. Ce journal à images est en même temps — singulière bizarrerie — l’organe de M. Castelar et un des plus importants journaux politiques et littéraires de l’Espagne. — La Réd. SOUVENIRS DE FANNY LEWALD SUR LISZT « L’abbé Liszt a décidément laissé d’excellents souvenirs aux femmes qui l’ont connu, écrivait récemment un chroniqueur du Temps. Une à une, elles tiennent à faire part de leurs impressions au monde lisant, et ces impressions sont ordinairement flatteuses. Il y a d’autant plus lieu d’en féliciter la mémoire de l’illustre pianiste que la réciproque n’était pas vraie, et qu’en général il montrait peu d’enthousiasme pour ses anciennes flammes. Quoiqu’il en soit, les confidences féminines sur Liszt sont en train de prendre dans la littérature du siècle une place considérable et qui ne tardera pas à nécessiter une bibliographie spéciale ». La Deutsche Rundschau de M. Jules Rodenherg, aujourd’hui la revue allemande par excellence, a publié une nouvelle contribution à cet inépuisable sujet. Elle est due à la plume de Mme Fanny Lewald, la seconde romancière (née à Kœnigsberg, le 24 mars 1811) qui, comme elle nous l’apprend, eut en 1848, à Paris, le plaisir de rencontrer Liszt qu’elle revit peu de temps après à Weimar. « Nous étions alors, lui et moi, écrit Mme Fanny Lewald, âgés de trente-sept ans. Liszt était encore à cette époque aussi mince et aussi élancé qu’à vingt-cinq ans. Je fus frappée, comme je l'avais été à Kœnigsberg, en le voyant pour la première fois, du rayonnement de ses yeux largement ouverts et de la noblesse originale de sa physionomie. Ni ses cheveux bruns et ondulés, hardiment plantés sur un front superbe, ni son teint, ni aucun de ses traits n’avaient rien de germanique; son masque n’avait rien non plus de slave ou de sarmate et faisait plutôt songer aux portraits du Dante. L’expression de son regard était celle d’un homme à qui le monde appartient. Sa tête était si véritablement belle qu’elle eut, de 1830 à 1840, — il habitait alors Paris, — l’influence la plus marquée sur
de rencontrer Liszt qu’elle revit peu de temps après à Weimar. « Nous étions alors, lui et moi, écrit Mme Fanny Lewald, âgés de trente-sept ans. Liszt était encore à cette époque aussi mince et aussi élancé qu’à vingt-cinq ans. Je fus frappée, comme je l'avais été à Kœnigsberg, en le voyant pour la première fois, du rayonnement de ses yeux largement ouverts et de la noblesse originale de sa physionomie. Ni ses cheveux bruns et ondulés, hardiment plantés sur un front superbe, ni son teint, ni aucun de ses traits n’avaient rien de germanique; son masque n’avait rien non plus de slave ou de sarmate et faisait plutôt songer aux portraits du Dante. L’expression de son regard était celle d’un homme à qui le monde appartient. Sa tête était si véritablement belle qu’elle eut, de 1830 à 1840, — il habitait alors Paris, — l’influence la plus marquée sur l’art contemporain, et qu’on la retrouve, avec celle de la comtesse d’Agoult, dans un grand nombre de tableaux et de statues. Foyatier, notamment, a donné les traits de Liszt à son Spartacus du jardin des Tuileries. « À cette époque, Liszt parlait toujours français, quand il n’était pas obligé de faire autrement. Sa prononciation avait ce je ne sais quoi de particulier et de charmant qu’on retrouvait aussi dans sa manière toute cordiale de vous serrer la main. « Quand je le revis à Weimar, j’étais en compagnie de mon amie Thérèse von Bacheracht, qui le connaissait de longue date. Liszt ne se lassait pas de lui exprimer le plaisir qu’il éprouvait à la rencontrer. « — Vous ne pouvez vous figurer, me dit-il en se tournant vers moi, combien je suis dévoué à Thérèse ; et savez-vous pourquoi ? Parce qu’elle m’a toujours témoigné une honnête amitié et jamais de l’amour. Ce que je vous dis là peut vous paraître quelque peu entaché de fatuité ; mais c’est tout simplement l’expression de la vérité. Et Thérèse sait bien qu’elle peut compter sur moi. — Je le sais, répliqua mon amie ; vous me l’avez montré à Cassel; Fanny sait
faire autrement. Sa prononciation avait ce je ne sais quoi de particulier et de charmant qu’on retrouvait aussi dans sa manière toute cordiale de vous serrer la main. « Quand je le revis à Weimar, j’étais en compagnie de mon amie Thérèse von Bacheracht, qui le connaissait de longue date. Liszt ne se lassait pas de lui exprimer le plaisir qu’il éprouvait à la rencontrer. « — Vous ne pouvez vous figurer, me dit-il en se tournant vers moi, combien je suis dévoué à Thérèse ; et savez-vous pourquoi ? Parce qu’elle m’a toujours témoigné une honnête amitié et jamais de l’amour. Ce que je vous dis là peut vous paraître quelque peu entaché de fatuité ; mais c’est tout simplement l’expression de la vérité. Et Thérèse sait bien qu’elle peut compter sur moi. — Je le sais, répliqua mon amie ; vous me l’avez montré à Cassel; Fanny sait bien à quoi je fais allusion... « De fait, ce qu’elle rappelait était un charmant témoignage de leur bonté de cœur à tous deux. Liszt donnait ce moment des concerts à Cassel, où il était entouré des hommages les plus flatteurs, Charlotte Diede, l’amie d’Alexandre de Humboldt, s’y trouvait aussi, mais dans une condition bien différente : pauvre, âgée, infirme et solitaire. Depuis la mort de Humboldt, Thérèse s’était généreusement chargée de la vieille dame, qui lui dit un jour qu’un de ses plus amers regrets était de ne pouvoir aller entendre Liszt. Sur quoi Thérèse écrivit au grand artiste : Voulez-vous donner un moment de bonheur à une pauvre vieille femme ? Allez voir Charlotte Diede et jouez-lui quelque chose. Et tout de suite Liszt s’arracha à ses triomphes, il courut chez la pauvre vieille et pendant une heure ou deux il lui joua, sur son misérable piano, les plus beaux morceaux de son répertoire... « Liszt m’ayant demandé si j’avais vu George Sand à Paris, nous en vînmes à parler de ses Lettres au peuple, qui l’avaient laissé aussi indifférent que moi. Il dit alors qu’elle était froide et égoïste jusqu’à l’oubli des plus simples égards pour le