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de vaillance, a oublié leurs torts, a pardonné, leur a promis son amitié, et pour les sauver de la fureur de ses gens, sans craindre de leur part un piège, est par le souterrain rentré dans Vienne avec eux. Et dame Guibour, sur les degrés du palais de marbre, lui a fait humblement sa grande révérence. Puis elle l'introduit dans son appartement. Où chacun à l'envi le sert courtoisement. On lui servit un des opulents repas de ce temps-là. On joua du rebec, les trouvères chantèrent. Dans la plus belle des chambres, sur un lit doré, le roi reposa, tandis que le cherchaient en se lamentant ses chevaliers par les bois. Le lendemain, à l'église, en somptueux habits, on alla écouter la messe, puis, sans armes, les portes ouvertes, on chevaucha vers le camp de l'empereur. Et voici qu'en se retrouvant et s'embrassant dans la joie de la paix, tous les barons pleuraient encore. Et des traits de grandeur d'âme comme celui-ci, si théâtral que le pillard Hugo en a fait la plus belle scène de ses Burgraves. et ces cortèges splendides, ces agapes où tout, les vins clairs dans les coupes et les confits d'oie, était alors (tempi passati!) loyal comme les épées et comme les cœurs, et les révérences des femmes gracieuses comme leurs visages, et les larmes des guerriers attendris, et la musique et les chants des trouvères, tout cela, n'est-il pas vrai, nous met dans les yeux des visions qui ont le double prestige d'une féerie jouée dans les décors et les costumes d'autrefois. Mais, puisque un roman français ne saurait aujourd'hui se passer d'aventure amoureuse, que nos lectrices soient rassurées : il y a ici un joli butin à faire du romanesque sentimental qui leur plaît. C'est encore une fausse idée que nous a donnée à cet égard la Chanson de Roland. Parce que deux figures de femmes seulement la traversent, toutes deux obscurcies de leur douleur comme d'un voile, la belle Aude, qui se pâme et meurt sans un cri, foudroyée par la mort de son fiancé, et Bramimonde, la veuve du roi Marsile,
loyal comme les épées et comme les cœurs, et les révérences des femmes gracieuses comme leurs visages, et les larmes des guerriers attendris, et la musique et les chants des trouvères, tout cela, n'est-il pas vrai, nous met dans les yeux des visions qui ont le double prestige d'une féerie jouée dans les décors et les costumes d'autrefois. Mais, puisque un roman français ne saurait aujourd'hui se passer d'aventure amoureuse, que nos lectrices soient rassurées : il y a ici un joli butin à faire du romanesque sentimental qui leur plaît. C'est encore une fausse idée que nous a donnée à cet égard la Chanson de Roland. Parce que deux figures de femmes seulement la traversent, toutes deux obscurcies de leur douleur comme d'un voile, la belle Aude, qui se pâme et meurt sans un cri, foudroyée par la mort de son fiancé, et Bramimonde, la veuve du roi Marsile, à qui incombe le deuil de livrer les tours de Saragosse et de se rendre elle-même prisonnière à Charlemagne vainqueur, il semble, quelle que soit la fière beauté de ces deux apparitions, que le lieu commun a raison qui conte que la femme de la société féodale demeure confinée dans le manoir comme l'esclave turque, et ne tient donc dans la littérature de cette société qu'une place très effacée, ou même très humiliée. Paul de Saint-Victor a mis cette erreur romantique en formule brillante, trop facile à retenir : « Hors ces exceptions, dit-il, les femmes sont bannies de la chanson de geste comme d'un cloître de moines militaires. Leur souvenir même n'y pénètre pas. » La vérité est tout à rencontre de cette légende. Et dans l'art et dans la vie, la femme de ces temps chrétiens, compagne vraie de l'homme, apparaît partout associée à sa vie, à ses conseils, à ses travaux, à ses épreuves, aussi à ses passions et à ses fautes, jouant son double rôle éternel d'Ève et de Dalila qui souffle dans les cœurs la jalousie, la haine, la guerre, les passions mauvaises, ou, beaucoup plus souvent, d'ailleurs, de vierge, d'épouse et de mère selon
le manoir comme l'esclave turque, et ne tient donc dans la littérature de cette société qu'une place très effacée, ou même très humiliée. Paul de Saint-Victor a mis cette erreur romantique en formule brillante, trop facile à retenir : « Hors ces exceptions, dit-il, les femmes sont bannies de la chanson de geste comme d'un cloître de moines militaires. Leur souvenir même n'y pénètre pas. » La vérité est tout à rencontre de cette légende. Et dans l'art et dans la vie, la femme de ces temps chrétiens, compagne vraie de l'homme, apparaît partout associée à sa vie, à ses conseils, à ses travaux, à ses épreuves, aussi à ses passions et à ses fautes, jouant son double rôle éternel d'Ève et de Dalila qui souffle dans les cœurs la jalousie, la haine, la guerre, les passions mauvaises, ou, beaucoup plus souvent, d'ailleurs, de vierge, d'épouse et de mère selon le cœur de Dieu, qui pacifie, qui unit, qui aime et se sacrifie. Que de fois elle est au premier plan des scènes les plus fortement animées et les plus émouvantes! Que de fois même on la voit du haut des remparts agitant le fanion de la guerre sainte et faisant le coup de pierre contre les assaillants! Il y a dans Girart de Vienne un premier roman de femme, c'est celui de la duchesse de Bourgogne, l'étrange veuve du vaillant Aubery que, dans sa lutte avec les brigands des Ardennes, un traître a tué. Elle est jeune, sans doute, « belle et avenante », avec ses cheveux roux sous ses voiles noirs; elle n'a point d'enfant; elle se sent faible à défendre son duché toute seule; elle vient donc vers l'empereur implorer qu'il lui donne un nouvel époux. Et Charles, après avoir pleuré avec elle au souvenir du compagnon d'armes perdu, lui choisit dans sa cour le plus brillant de ses chevaliers : c'est Girart, fils de Garin de Montglane, en Gascogne. Noble, brave, il ferait un beau duc de Bourgogne. Mais voici qu'en la voyant si belle et blanche comme un lis, il se prend à l'aimer, à
faisant le coup de pierre contre les assaillants! Il y a dans Girart de Vienne un premier roman de femme, c'est celui de la duchesse de Bourgogne, l'étrange veuve du vaillant Aubery que, dans sa lutte avec les brigands des Ardennes, un traître a tué. Elle est jeune, sans doute, « belle et avenante », avec ses cheveux roux sous ses voiles noirs; elle n'a point d'enfant; elle se sent faible à défendre son duché toute seule; elle vient donc vers l'empereur implorer qu'il lui donne un nouvel époux. Et Charles, après avoir pleuré avec elle au souvenir du compagnon d'armes perdu, lui choisit dans sa cour le plus brillant de ses chevaliers : c'est Girart, fils de Garin de Montglane, en Gascogne. Noble, brave, il ferait un beau duc de Bourgogne. Mais voici qu'en la voyant si belle et blanche comme un lis, il se prend à l'aimer, à la vouloir pour lui-même, malgré son âge et sa « barbe fleurie ». Il le lui dit, il s'offre, il la prie, comme Mithridate et Monime, comme don Gomez et dona Sol. Hélas! la dame a vu Girart, jeune, courtois, traînant tous les cœurs après soi. Quand, vêtu de velours d'outremer et de soie et d'hermine, sur un mulet de prix par la rue il chemine, chacun se dit charmé : Oh! le beau chevalier! Comme il doit être aimé! Elle l'aime, en effet, et tandis qu'elle repousse le caprice royal d'un geste avisé de pudique Andromaque, au monastère Saint-Étienne elle supplie Dieu de lui donner Girart, son prince charmant. Elle pense à lui tout le jour et n'en dort plus la nuit. Et elle le mande. Elle fait avec lui — maladroitement — la coquette, la fière. Un roi lui offre son trône, mais elle ne s'en soucie. Et s'il veut être duc dès demain, il le sera, voici sa main. Lui, un peu blessé de sa façon hautaine, se défend d'avoir brigué sa personne ni sa terre, et sur un salut léger la quitte, puis feint d'hésiter, diffère sa réponse. Et voilà entre eux le malentendu d'un beau
d'outremer et de soie et d'hermine, sur un mulet de prix par la rue il chemine, chacun se dit charmé : Oh! le beau chevalier! Comme il doit être aimé! Elle l'aime, en effet, et tandis qu'elle repousse le caprice royal d'un geste avisé de pudique Andromaque, au monastère Saint-Étienne elle supplie Dieu de lui donner Girart, son prince charmant. Elle pense à lui tout le jour et n'en dort plus la nuit. Et elle le mande. Elle fait avec lui — maladroitement — la coquette, la fière. Un roi lui offre son trône, mais elle ne s'en soucie. Et s'il veut être duc dès demain, il le sera, voici sa main. Lui, un peu blessé de sa façon hautaine, se défend d'avoir brigué sa personne ni sa terre, et sur un salut léger la quitte, puis feint d'hésiter, diffère sa réponse. Et voilà entre eux le malentendu d'un beau dépit d'amour, comme, dans la comédie et dans la vie, les mauvaises fées s'amusent à en tisser chaque jour. Vous devinez — car c'est la vie aussi qui tourne ainsi souvent les choses au tragique — le coup de tête de la jolie veuve qui se laisse épouser par l'empereur (bénédiction de l'archevêque, festin magnifique, un mois de fêtes), proteste qu'elle hait Girart, et, honteuse et dévorée de rancune, lui fait, quand il vient prendre congé de l'empereur et lui rendre l'hommage lige pour l'apanage de Vienne, le diabolique affront de glisser son pied de femme sous son baiser. Or, c'est cet outrage qu'il n'avait pas vu, mais dont dix ans après elle prit le malin plaisir de se vanter devant le neveu de Girart, le fougueux Aymeri, qui déchaîna une guerre formidable entre Charlemagne et les fils de Garin; et le siège de Vienne, aussi long que celui de Troie, eut donc comme lui pour cause la passion d'une femme. Mais une femme aussi, une jeune fille, réparera le mal qu'une femme a fait, et c'est le rôle aimable et glorieux qui fait une histoire à la belle Aude. Victor Hugo, suivant son habitude, si bien percée à jour
(bénédiction de l'archevêque, festin magnifique, un mois de fêtes), proteste qu'elle hait Girart, et, honteuse et dévorée de rancune, lui fait, quand il vient prendre congé de l'empereur et lui rendre l'hommage lige pour l'apanage de Vienne, le diabolique affront de glisser son pied de femme sous son baiser. Or, c'est cet outrage qu'il n'avait pas vu, mais dont dix ans après elle prit le malin plaisir de se vanter devant le neveu de Girart, le fougueux Aymeri, qui déchaîna une guerre formidable entre Charlemagne et les fils de Garin; et le siège de Vienne, aussi long que celui de Troie, eut donc comme lui pour cause la passion d'une femme. Mais une femme aussi, une jeune fille, réparera le mal qu'une femme a fait, et c'est le rôle aimable et glorieux qui fait une histoire à la belle Aude. Victor Hugo, suivant son habitude, si bien percée à jour dans le livre récent de M. Paul Berret, Le moyen âge dans la Légende des siècles, de mêler selon son caprice, selon le besoin des rimes et la sonorité des mots, toutes les fables, tous les traits ramassés au hasard de ses lectures et dans la compilation de ses dictionnaires familiers, a encore ici faussé toute l'histoire. D'abord, sans parler des bébêtes de détail — le bouclier sur lequel sont gravés un Bacchus bien inattendu et un Rollon bien prématuré; le guerrier Closamont pris pour un nom d'épée; le panache blanc de François Ier planté sur le casque d'Olivier; Aude qualifiée mal à propos de l'épithète homérique et orientale d' « au bras blanc »; les deux chevaliers se battant comme des goujats ou comme les paladins de fantaisie de l'Arioste, à coups de gourdin, etc., etc., — le titre lui-même et le trait essentiel du morceau sont une fausseté et une sottise. Le Mariage de Roland. — Mais Roland ne fut jamais marié à Aude, qui doit garder la belle figure que lui ont donnée les chansons de geste : elle est la fiancée fidèle jusqu'à la mort de celui qu'elle aime, et fidèle jusqu'à en mourir. C'est ainsi
familiers, a encore ici faussé toute l'histoire. D'abord, sans parler des bébêtes de détail — le bouclier sur lequel sont gravés un Bacchus bien inattendu et un Rollon bien prématuré; le guerrier Closamont pris pour un nom d'épée; le panache blanc de François Ier planté sur le casque d'Olivier; Aude qualifiée mal à propos de l'épithète homérique et orientale d' « au bras blanc »; les deux chevaliers se battant comme des goujats ou comme les paladins de fantaisie de l'Arioste, à coups de gourdin, etc., etc., — le titre lui-même et le trait essentiel du morceau sont une fausseté et une sottise. Le Mariage de Roland. — Mais Roland ne fut jamais marié à Aude, qui doit garder la belle figure que lui ont donnée les chansons de geste : elle est la fiancée fidèle jusqu'à la mort de celui qu'elle aime, et fidèle jusqu'à en mourir. C'est ainsi que Roland épousa la belle Aude. — Mais non, ce n'est pas du tout ainsi que se sont passées les choses. Comme toujours, Victor Hugo s'amuse. Il lui plaît, au beau jongleur, pour le relief de l'image et le piquant de la scène, de brusquer et de fausser le dénouement. Olivier et Roland se sont trois jours se sont battus sans se vaincre. La valeur égale des deux héros fait que ce duel épique n'a plus aucune raison de finir. — Eh bien, dit Olivier, soyons amis plutôt, soyons même frères. J'ai ma sœur Aude qui n'est pas déplaisante à voir. Épouse-la. — Pardieu, je le veux bien, répond Roland. Et l'affaire aussitôt est conclue. Et sur ce marché à la fois galant et brutal, où la femme est livrée comme un bétail ou plutôt cavalièrement traitée comme un accessoire de théâtre, le rideau tombe devant le lecteur amusé : c'est un guignol fantaisiste et goguenard. Mais que le vieux poème, dont le moderne enlumineur des Petites épopées avait pourtant, grâce à la Semaine du dimanche d'Achille Jubinal (1846), une traduction résumée sous les yeux, possède tout ensemble plus de poésie et plus de vérité humaine ! Comme la jeune
Olivier et Roland se sont trois jours se sont battus sans se vaincre. La valeur égale des deux héros fait que ce duel épique n'a plus aucune raison de finir. — Eh bien, dit Olivier, soyons amis plutôt, soyons même frères. J'ai ma sœur Aude qui n'est pas déplaisante à voir. Épouse-la. — Pardieu, je le veux bien, répond Roland. Et l'affaire aussitôt est conclue. Et sur ce marché à la fois galant et brutal, où la femme est livrée comme un bétail ou plutôt cavalièrement traitée comme un accessoire de théâtre, le rideau tombe devant le lecteur amusé : c'est un guignol fantaisiste et goguenard. Mais que le vieux poème, dont le moderne enlumineur des Petites épopées avait pourtant, grâce à la Semaine du dimanche d'Achille Jubinal (1846), une traduction résumée sous les yeux, possède tout ensemble plus de poésie et plus de vérité humaine ! Comme la jeune fille y tient un autre rôle, et même un rôle de premier plan ! C'est que, prise dans la réalité de cet admirable XIIe siècle qui fut si dévot à la Vierge Marie et vit fleurir les vertus d'une sainte Claire ou d'une Blanche de Castille, la fiancée de Roland, au lieu d'être une marionnette quelconque, vaguement affublée d'une beauté banale qui ne lui appartient même pas, est ici une personne libre qui a un cœur, une conscience, une âme, un cœur et une âme héroïques. Elle est fille de France d'abord, au clair regard, « au vaillant courage ». Et quand avec les dames de la ville elle sort pour assister à un tournoi, avec son visage frais et clair, ses yeux gris-de-faucon, ses cheveux blonds et menu-frisés sous le chaperon étoilé de pierreries, ses mains blanches comme des fleurs en été, ses bras longs, sous le court mantel de satin d'Arménie, et ses pieds bien musclés, à tous elle apparaît la plus belle, et à nous elle fait l'effet d'unir, avec la grâce d'une fée de chez nous, le tempérament d'une vierge forte. Elle l'est, et on le verra bien. Quand Girart, ayant son honneur à venger, appela
au lieu d'être une marionnette quelconque, vaguement affublée d'une beauté banale qui ne lui appartient même pas, est ici une personne libre qui a un cœur, une conscience, une âme, un cœur et une âme héroïques. Elle est fille de France d'abord, au clair regard, « au vaillant courage ». Et quand avec les dames de la ville elle sort pour assister à un tournoi, avec son visage frais et clair, ses yeux gris-de-faucon, ses cheveux blonds et menu-frisés sous le chaperon étoilé de pierreries, ses mains blanches comme des fleurs en été, ses bras longs, sous le court mantel de satin d'Arménie, et ses pieds bien musclés, à tous elle apparaît la plus belle, et à nous elle fait l'effet d'unir, avec la grâce d'une fée de chez nous, le tempérament d'une vierge forte. Elle l'est, et on le verra bien. Quand Girart, ayant son honneur à venger, appela toute sa famille aux armes, quand arrivèrent à Vienne et son père le vieux Garin avec ses hommes, des vieillards aussi, cheveux blanchis, heaumes bosselés à force d'avoir lutté contre les infidèles, et ses trois frères Hernaut de Beaulande, qui avait conquis l'Angleterre, père d'Aymerillot, Milon, duc de Sicile, et Régnier, duc de Gênes, sur le front des troupes de celui-ci, il remarque un jeune homme imberbe avec sa sœur, tous deux d'une beauté de printemps en fleur, côte à côte montant chacun sa haquenée. Et comme il laisse voir une joie étonnée : — Ce sont mes deux enfants, lui dit Régnier tout fier. — Qu'ils sont beaux, fit Girart, et comme ils ont grand air! — Le fils est Olivier; la fille s'appelle Aude. Girart les rassembla dans une étreinte chaude : — Mes neveux, leur dit-il, vous m'êtes déjà chers. Et dans ses bras tous deux riaient de leurs yeux clairs. Ardente et fraternelle, voilà le double trait moral qui la marque d'abord, puisque, au lieu de rester là-bas avec sa mère, avec les femmes, elle a suivi son frère et est venue vers la guerre avec lui. Ne la croyons pas pourtant trop vite une farouche
Régnier, duc de Gênes, sur le front des troupes de celui-ci, il remarque un jeune homme imberbe avec sa sœur, tous deux d'une beauté de printemps en fleur, côte à côte montant chacun sa haquenée. Et comme il laisse voir une joie étonnée : — Ce sont mes deux enfants, lui dit Régnier tout fier. — Qu'ils sont beaux, fit Girart, et comme ils ont grand air! — Le fils est Olivier; la fille s'appelle Aude. Girart les rassembla dans une étreinte chaude : — Mes neveux, leur dit-il, vous m'êtes déjà chers. Et dans ses bras tous deux riaient de leurs yeux clairs. Ardente et fraternelle, voilà le double trait moral qui la marque d'abord, puisque, au lieu de rester là-bas avec sa mère, avec les femmes, elle a suivi son frère et est venue vers la guerre avec lui. Ne la croyons pas pourtant trop vite une farouche amazone. De ses blanches mains, elle sait avant tout — et j'aime que cela nous ait été conté — faire ouvrage de femme. Avec sa tante, dame Guibour, la femme de Girart, elle panse, après les batailles, les blessés « sur deux lignes, rangés en avant de la porte ». S'il est parmi les prisonniers quelque noble chevalier désarmé, dévêtu de son blanc haubert et de ses gants, mais reconnaissable à la ceinture d'or de son bliaut, elle le réconforte, lui promet qu'il sera traité avec courtoisie, lui jette un riche manteau sur l'épaule et par la main le mène à la salle à manger du château où on lui fait grand honneur. Au moine Saint-Maurice, tous les matins elle va entendre la messe, et elle y prie souvent, mais plus encore pour la paix que pour la victoire. Enfin, elle est habile aux travaux d'aiguille, et elle brode. Et que peut faire en un siège de sept ans une jeune fille, à moins qu'elle ne brode — et ne rêve en brodant? Elle a si bien brodé que, lorsque au comte Lambert qui s'en retourne en ambassadeur de réconciliation vers Charlemagne on juge qu'il faut donner quelque souvenir de
S'il est parmi les prisonniers quelque noble chevalier désarmé, dévêtu de son blanc haubert et de ses gants, mais reconnaissable à la ceinture d'or de son bliaut, elle le réconforte, lui promet qu'il sera traité avec courtoisie, lui jette un riche manteau sur l'épaule et par la main le mène à la salle à manger du château où on lui fait grand honneur. Au moine Saint-Maurice, tous les matins elle va entendre la messe, et elle y prie souvent, mais plus encore pour la paix que pour la victoire. Enfin, elle est habile aux travaux d'aiguille, et elle brode. Et que peut faire en un siège de sept ans une jeune fille, à moins qu'elle ne brode — et ne rêve en brodant? Elle a si bien brodé que, lorsque au comte Lambert qui s'en retourne en ambassadeur de réconciliation vers Charlemagne on juge qu'il faut donner quelque souvenir de Vienne, c'est elle qui en fait les frais. Alors la damoiselle est montée en sa chambre et dans un riche écrin parsemé d'or et d'ambre, elle prend une blanche étoffe peinte de fleurs brochée entre ses doigts des plus riches couleurs. Et l'étoffe éclatante que tout le monde admire fait, attachée à la lance, une enseigne, une bannière de paix, dont Roland, du plus loin qu'il l'aperçoit, reconnaît le signe. La tendresse habite son cœur en attendant le rêve. Les barons de Charlemagne ont-ils imaginé, aux alentours de Pâques, de se donner, pour se désennuyer, le plaisir d'une joute, une « quintaine », et Olivier, le fougueux jeune homme ayant conçu la folle idée d'aller, à l'insu de son oncle et sans se faire connaître, prendre part au tournoi des Français, sans trahir le secret de sa confidence, elle le supplie de n'en rien faire : « C'est démence d'aller se jeter ainsi parmi ses ennemis. L'empereur qui le hait lui fera trancher la tête. Son neveu, le baron, qui a sur lui revanche à prendre, s'il le saisit, le fera pendre haut et court comme un larron. » Mais comme rien n'arrête en son caprice de prouesse le hardi
attachée à la lance, une enseigne, une bannière de paix, dont Roland, du plus loin qu'il l'aperçoit, reconnaît le signe. La tendresse habite son cœur en attendant le rêve. Les barons de Charlemagne ont-ils imaginé, aux alentours de Pâques, de se donner, pour se désennuyer, le plaisir d'une joute, une « quintaine », et Olivier, le fougueux jeune homme ayant conçu la folle idée d'aller, à l'insu de son oncle et sans se faire connaître, prendre part au tournoi des Français, sans trahir le secret de sa confidence, elle le supplie de n'en rien faire : « C'est démence d'aller se jeter ainsi parmi ses ennemis. L'empereur qui le hait lui fera trancher la tête. Son neveu, le baron, qui a sur lui revanche à prendre, s'il le saisit, le fera pendre haut et court comme un larron. » Mais comme rien n'arrête en son caprice de prouesse le hardi chevalier, elle pleure, elle reste à sa fenêtre et des yeux le suit dans la plaine. Et elle l'a bien vu piquant son cheval et d'un riche coup d'épieu abattant les cinq pals garnis d'écussons de la quintaine, puis, bride abattue, s'enfuyant vers la ville poursuivi par dix seigneurs; et son cheval soudain faisant panache au bord d'un fossé; et lui qui, désarçonné, lutte à grands coups d'épée; et les Viennois, Girart, Hernaut, Régnier, Aymeri en tête, qui d'un bois s'élancent à son secours, et Roland de son côté qui entre dans la carrière. Alors, dans un élan irrésistible, quand elle a vu son frère abattu, elle a franchi les murs et volé dans la plaine à son secours. Et les barons charmés se redisaient entre eux : « Seigneur! que son époux serait un homme heureux ! » Roland la voit sans la connaître. Tout de suite il a frémi d'admiration et rougi de désir. Il en oublie la bataille, Olivier, et piquant droit sur elle, il la saisit, cette femme qui se mêle aux hommes d'armes, l'enlève sur sa selle et va l'emporter vers sa tente. Mais elle se débat, crie, appelle son frère qui accourt et somme