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furent, ou presque, ses dernières paroles. Léon TREICH, QUELQUES ÉNIGMES DE LANGUE --I: Notre confrère Ferdinand Favio me signale une curieuse équivoque que présente le français moderne, et que j'avais depuis longtemps l'intention d'examiner. On sait que deux expressions voisines se prennent dans deux sens exactement contraires : le n'aurai garde de le contredire, signifie je ne le contredirai pas. je me garderai de le contredire, signifie la même chose. Or la première est négative, la seconde sans négation. Il y a une faute d'algèbre là-dessus ! Essayons de voir un peu clair. Le chrétien garde (ou se garde) de pécher. Voilà qui est clair et classique. Garder signifie éviter, et demande un complément positif. Le chrétien prend garde de ne pas pécher. Item ; mais prendre garde signifie faire attention à, avec un complément négatif. Il reste donc une locution obscure et mixte. Avoir garde de, au positif, aurait le même sens que prendre garde. Et n'avoir garde de, au négatif, signifierait donc, au contraire, ne pas pouvoir ! Par exemple, un soldat peureux prend garde d'être tué et n'a garde de l'être. En principe, n'avoir garde de est réservé aux sujets de choses, selon Littré, mais un auteur du XVIIe siècle remarquait déjà que les bourgeois l'employaient avec les sujets de personne. Il faut donc admettre que n'avoir garde de signifie n'avoir pas volonté ou pouvoir de. Cela fait un curieux sens du mot garde, et cela laisse subsister la bizarrerie de ces expressions de même racine qui, positives ou négatives, restent du même signe. Or, M. Lovicq a trouvé dans le Matin du 17 septembre cette phrase : (Un discours) auquel nous aurions garde de rien ajouter. Chacun comprend que, sans négation aucune (rien veut dire ici quoi que ce soit) l'expression signifie bien ici nous nous garderions. Elle signifie aussi nous n'avons pas l'intention de. Et voilà donc les deux usages réunis en un seul ? Je pense que la phrase correcte était nous n'aurions garde de rien ajouter. Mais la présence de rien gênait vaguement pour mettre la négation, et il s'ensuit cette locution qui,
du XVIIe siècle remarquait déjà que les bourgeois l'employaient avec les sujets de personne. Il faut donc admettre que n'avoir garde de signifie n'avoir pas volonté ou pouvoir de. Cela fait un curieux sens du mot garde, et cela laisse subsister la bizarrerie de ces expressions de même racine qui, positives ou négatives, restent du même signe. Or, M. Lovicq a trouvé dans le Matin du 17 septembre cette phrase : (Un discours) auquel nous aurions garde de rien ajouter. Chacun comprend que, sans négation aucune (rien veut dire ici quoi que ce soit) l'expression signifie bien ici nous nous garderions. Elle signifie aussi nous n'avons pas l'intention de. Et voilà donc les deux usages réunis en un seul ? Je pense que la phrase correcte était nous n'aurions garde de rien ajouter. Mais la présence de rien gênait vaguement pour mettre la négation, et il s'ensuit cette locution qui, tournant le dos à la grammaire, réjouit la logique et semble pourtant contredire celle-ci ! Je m'arrête, de peur d'attraper la migraine. Résignons-nous à reconnaître cette équivoque. Le français en a bien d'autres, par exemple dans le mot hôte qui signifie à volonté celui qui reçoit ou celui qui est reçu. A. T. Vies des Hommes Illustres, 11e édition J. LOUIS II DE BAVIÈRE Nor BAUTELLE-ROY par Guy de Portalès l'auteur de LA VIE DE FRANZ LISZT et de M. CHOPIN ou LE POÈTE À SON PIANO Chez eux. Henri Duvernois Jean-Jacques Roscau allait passer huit jours à Prieur, où il buvait les eaux, se délectait d'être « à la campagne ». Aujourd'hui les hommes de lettres en ont fait leur périt d'une annexe à Auteuil : ils s'y trouvent à leur aise, loin des bruits de la ville, quoique le paysage ne soit plus bien émouvant, mais il est, mais aux bords de la Seine ; face de la Tour Eiffel, à deux pas des clochers orientaux du Trocadéro. Au sud de Passy, face à Grenelle ; le métro passe d'une rive à l'autre, sans être gêné. La Tour Eiffel, fine et droite comme une fleur, contemple tout, distribuant
reçu. A. T. Vies des Hommes Illustres, 11e édition J. LOUIS II DE BAVIÈRE Nor BAUTELLE-ROY par Guy de Portalès l'auteur de LA VIE DE FRANZ LISZT et de M. CHOPIN ou LE POÈTE À SON PIANO Chez eux. Henri Duvernois Jean-Jacques Roscau allait passer huit jours à Prieur, où il buvait les eaux, se délectait d'être « à la campagne ». Aujourd'hui les hommes de lettres en ont fait leur périt d'une annexe à Auteuil : ils s'y trouvent à leur aise, loin des bruits de la ville, quoique le paysage ne soit plus bien émouvant, mais il est, mais aux bords de la Seine ; face de la Tour Eiffel, à deux pas des clochers orientaux du Trocadéro. Au sud de Passy, face à Grenelle ; le métro passe d'une rive à l'autre, sans être gêné. La Tour Eiffel, fine et droite comme une fleur, contemple tout, distribuant avec impartialité les sons, les couleurs, les lumières colorées. C'est là qu'il faut aller chercher M. Henri Duvernois. On aurait tort de se fier aux titres de quelques-uns de ses livres, Furbulence, Le Boulevard. Dans une maison neuve et luxueuse, quai de Passy, on le trouvera, au dernier étage, dans un grand appartement plein de bibelots et de souvenirs. Il a un grand salon qui surplombe la Seine, et d'où, il y a quelques jours, il pouvait suivre de près les péripéties d'un incendie magnifique : il y a attrapé un rhume, mais il ne s'en plaint pas. Quant à dire que c'est là le quartier qu'il aime, le panorama de son goût, il s'en faut et de beaucoup. Interrogez-le : il n'hésite pas à sourire avec narquoiserie, puis à s'animer pour décrire la Madeleine, ces boulevards. C'est là qu'il aimerait le mieux. Ce pli, l'aspect. Ce petit lieu, ainsi dit-il. J'ai des souvenirs sérieux, ai-je dit : celui d'un homme d lettres fortuné, qui a du goût et qui n'est guère pédant. M. Henri Duvernois est un client assidu de l'Hôtel des Ventes : il n'hésite pas à aller encore plus loin, à la Foire aux Puces, parce qu'il
un grand appartement plein de bibelots et de souvenirs. Il a un grand salon qui surplombe la Seine, et d'où, il y a quelques jours, il pouvait suivre de près les péripéties d'un incendie magnifique : il y a attrapé un rhume, mais il ne s'en plaint pas. Quant à dire que c'est là le quartier qu'il aime, le panorama de son goût, il s'en faut et de beaucoup. Interrogez-le : il n'hésite pas à sourire avec narquoiserie, puis à s'animer pour décrire la Madeleine, ces boulevards. C'est là qu'il aimerait le mieux. Ce pli, l'aspect. Ce petit lieu, ainsi dit-il. J'ai des souvenirs sérieux, ai-je dit : celui d'un homme d lettres fortuné, qui a du goût et qui n'est guère pédant. M. Henri Duvernois est un client assidu de l'Hôtel des Ventes : il n'hésite pas à aller encore plus loin, à la Foire aux Puces, parce qu'il nous dit avoir longtemps et patiemment parcourue avec Colette. Ce sont des visites intéressées : M. Henri Duvernois est grand amateur de chinoiseries. « Rien de japonais, non. Mais parlez-moi des Chinois ! Quelques-uns de ces meubles exotiques de travail en est une preuve; très grand, la lumière y entre à pleines, et les laques, les statuettes, les bibelots, tous venant de Chine, s'en repaissent, vous enchantent, pour leur branle vivant. Des coffrets, des bahuts, des paravents aux scènes charmantes. Mais il y a d'autres choses : deux étagères, pleines d'amertume à souhait; la première sculpture de Sacha Guitry, un portrait même et précis de Jules Renard ; le chapeau, de mandarin, en cuivre ; un portrait de Maurice Donnay, aux cheveux blancs et au sourire amusé : une petite lâche pour le secrétaire et une grande, noire, élégante, pour M. Henri Duvernois lui-même : on y voit des plumes d'oie, blanches : je m'en sers, quand je suis seul; c'est amusant parce que la fumée... » Et deux librairies, aux belles reliures. « J'en ai peu ici : ce sont là de simples instruments de travail. » Sur l'écritoire, quatre ou cinq paquets de cigarettes, bien françaises : car
à pleines, et les laques, les statuettes, les bibelots, tous venant de Chine, s'en repaissent, vous enchantent, pour leur branle vivant. Des coffrets, des bahuts, des paravents aux scènes charmantes. Mais il y a d'autres choses : deux étagères, pleines d'amertume à souhait; la première sculpture de Sacha Guitry, un portrait même et précis de Jules Renard ; le chapeau, de mandarin, en cuivre ; un portrait de Maurice Donnay, aux cheveux blancs et au sourire amusé : une petite lâche pour le secrétaire et une grande, noire, élégante, pour M. Henri Duvernois lui-même : on y voit des plumes d'oie, blanches : je m'en sers, quand je suis seul; c'est amusant parce que la fumée... » Et deux librairies, aux belles reliures. « J'en ai peu ici : ce sont là de simples instruments de travail. » Sur l'écritoire, quatre ou cinq paquets de cigarettes, bien françaises : car M. Henri Duvernois fume sans interruption, bien calé dans son fauteuil. Tout cela est en ordre : M. Henri Duvernois, comme dans ses livres, aime que tout suive propre, net, qu'il n'y ait pas une once de désordre. Attend-on maintenant un portrait de mandarin ? Pas du tout. Voilà M. Henri Duvernois debout : il est grand, fort, l'air bien à son aise. On le devine indolent, mais guère oisif ; plein de bonhomie, mais aussi d'esprit, et du plus acéré ; curieux, moqueur, vivant bien, affectant la sérénité, et pourtant, en définitive, un peu amer. Il a un front très haut, un visage rectangulaire. les cheveux gris, bien peignés, le nez fort, les yeux gros ; quand il sourit, d'un air un tantinet narquois, on croit lui voir un aspect quelque peu épiscopal ; à d'autres moments, quand il s'anime et que la conversation roule sur le théâtre, sa figure bien rasée, bien découpée, paraît avoir je ne sais quelle ressemblance avec celle d'un acteur, comme peut-être Voltaire, Sardou. Est-ce une illusion ? Probablement, Pas de pensum, jamais de corvée. Il ne faut pas faire une seule ligne qui soit maussade. Et varier. Car en définitive on écrit pour
Henri Duvernois debout : il est grand, fort, l'air bien à son aise. On le devine indolent, mais guère oisif ; plein de bonhomie, mais aussi d'esprit, et du plus acéré ; curieux, moqueur, vivant bien, affectant la sérénité, et pourtant, en définitive, un peu amer. Il a un front très haut, un visage rectangulaire. les cheveux gris, bien peignés, le nez fort, les yeux gros ; quand il sourit, d'un air un tantinet narquois, on croit lui voir un aspect quelque peu épiscopal ; à d'autres moments, quand il s'anime et que la conversation roule sur le théâtre, sa figure bien rasée, bien découpée, paraît avoir je ne sais quelle ressemblance avec celle d'un acteur, comme peut-être Voltaire, Sardou. Est-ce une illusion ? Probablement, Pas de pensum, jamais de corvée. Il ne faut pas faire une seule ligne qui soit maussade. Et varier. Car en définitive on écrit pour s'amuser soi-même. Voyez-vous La Fontaine écrivant toujours des fables ? Ce n'est pas seulement un art poétique : il nous est loisible de tirer de là toute une règle de vie, celle qui gouverne la vie sage et simple de M. Henri Duvernois. Il est élégant, il sort beaucoup. On le voit aux répétitions générales, aux fêtes du monde, des théâtres et de celui de la littérature. Dans la conversation, on le sent plein de tact, franc, courageux. Mais il fait toujours preuve d'indulgence, d'indulgence charmante. Voilà pourquoi il est partout. Mais quand travaille-t-il ? « J'ai horreur du travail de nuit. Et ma vie à Paris est bien cahotée. C'est à Antibes que je travaille : j'y passe au moins cinq mois par an. Mais alors, là-bas : de sept heures et demie à douze et de deux rires. » Il voyage, peu : « J'ai des quantités d'obligations, de fils à la patte qui me retiennent à Paris. Et puis, ajoute-t-il, voyager serait possible à condition d'avoir du temps devant soi, de pouvoir participer, pendant un an ou même plus, à la vie d'un peuple ; tandis que les randonnées genre Cook. » Mais sont-ce là les véritables
le voit aux répétitions générales, aux fêtes du monde, des théâtres et de celui de la littérature. Dans la conversation, on le sent plein de tact, franc, courageux. Mais il fait toujours preuve d'indulgence, d'indulgence charmante. Voilà pourquoi il est partout. Mais quand travaille-t-il ? « J'ai horreur du travail de nuit. Et ma vie à Paris est bien cahotée. C'est à Antibes que je travaille : j'y passe au moins cinq mois par an. Mais alors, là-bas : de sept heures et demie à douze et de deux rires. » Il voyage, peu : « J'ai des quantités d'obligations, de fils à la patte qui me retiennent à Paris. Et puis, ajoute-t-il, voyager serait possible à condition d'avoir du temps devant soi, de pouvoir participer, pendant un an ou même plus, à la vie d'un peuple ; tandis que les randonnées genre Cook. » Mais sont-ce là les véritables raisons ? « L'hiver est charmant à Paris. J'aime bien la Tour Eiffel, la Madeleine. » Cette petite phrase n'explique-t-elle pas pourquoi M. Henri Duvernois n'aime pas voyager ? Il est Parisien à Paris : il y accomplit les voyages les plus beaux du monde. « J'aime bien flâner dans Paris : mais je le puis de moins en moins, hélas !. Cependant, aller dans n'importe quel quartier, dans n'importe quel café, c'est un de mes plus grands plaisirs. » Et ses yeux en pétillent d'envie. Aime-t-il les sports ? Oui, mais à condition que l'on n'en parle pas que de ses livres; et par contre il honnit les « sportifs assis ». Il va au cinéma, sourire : il fut l'un des premiers à défendre contre les siffleurs le Lys brisé, à constater l'indomptable inertie des producteurs français ; il affirme que le metteur en scène ne peut pas ne pas avoir recours aux scénaristes. Il nous confie même que la technique du cinéma n'est pas sans avoir influencé la construction de sa pièce nouvelle, Eusèbe, qui passe ces jours-ci au théâtre des Nouveautés. « Des indiscrétions ? Écoutez, vous la verrez, vous devinerez. Il y est question d'un
Paris : mais je le puis de moins en moins, hélas !. Cependant, aller dans n'importe quel quartier, dans n'importe quel café, c'est un de mes plus grands plaisirs. » Et ses yeux en pétillent d'envie. Aime-t-il les sports ? Oui, mais à condition que l'on n'en parle pas que de ses livres; et par contre il honnit les « sportifs assis ». Il va au cinéma, sourire : il fut l'un des premiers à défendre contre les siffleurs le Lys brisé, à constater l'indomptable inertie des producteurs français ; il affirme que le metteur en scène ne peut pas ne pas avoir recours aux scénaristes. Il nous confie même que la technique du cinéma n'est pas sans avoir influencé la construction de sa pièce nouvelle, Eusèbe, qui passe ces jours-ci au théâtre des Nouveautés. « Des indiscrétions ? Écoutez, vous la verrez, vous devinerez. Il y est question d'un vieil et grand écrivain, qui est mort maintenant. » Moï, ce qui me fatigue, c'est de travailler peu. J'aime avoir du temps devant moi, pour rêver à mon aise. Mon premier jet est toujours très rapide : mais je le travaille beaucoup. J'ai écrit sept fois Edgard, mon livre préféré dites-vous ? Mieux encore celui que je peux revoir sans dégoût. Celui que je vais publier, Beauté, est sur les opérations esthétiques, les instituts de beauté : un sujet passionnant. » Nino FRANK. Le Bulletin des Cahiers ardennais consacre à Taine, à l'occasion de son centenaire, un hommage qui réunit des noms fort imposants, ceux de MM. Edouard Herriot, Paul Bourget, Henri de Régnier, Ernest Seillière, J.-H. Rosny Aîné, Charles Maurras, Paul Souday, Albert Sorel, Victor Giraud, Léon Bocquet, Marius-Ary Leblond, Daniel Mornet, Gaston Picard, Charles Silvestre, Philippe Sourault, Vital-Mareille, Serge Evans, Ernest Renaud, Henri Dacremont, Gabriel Gobron, Louis-Lucien Hubert, Jean-Paul Vaillant et Henri Druart. Ces divers hommages sont présentés dans une belle préface par M. André Chevrillon : Lorsque Hippolyte Taine mourut, en mars 1893, cinq mois après Ernest Renan, un critique anglais écrivit que la France avait perdu ses deux yeux. Il voulait dire que ces deux esprits
dites-vous ? Mieux encore celui que je peux revoir sans dégoût. Celui que je vais publier, Beauté, est sur les opérations esthétiques, les instituts de beauté : un sujet passionnant. » Nino FRANK. Le Bulletin des Cahiers ardennais consacre à Taine, à l'occasion de son centenaire, un hommage qui réunit des noms fort imposants, ceux de MM. Edouard Herriot, Paul Bourget, Henri de Régnier, Ernest Seillière, J.-H. Rosny Aîné, Charles Maurras, Paul Souday, Albert Sorel, Victor Giraud, Léon Bocquet, Marius-Ary Leblond, Daniel Mornet, Gaston Picard, Charles Silvestre, Philippe Sourault, Vital-Mareille, Serge Evans, Ernest Renaud, Henri Dacremont, Gabriel Gobron, Louis-Lucien Hubert, Jean-Paul Vaillant et Henri Druart. Ces divers hommages sont présentés dans une belle préface par M. André Chevrillon : Lorsque Hippolyte Taine mourut, en mars 1893, cinq mois après Ernest Renan, un critique anglais écrivit que la France avait perdu ses deux yeux. Il voulait dire que ces deux esprits étaient les plus lucides et les plus vastes de notre pays, ceux en qui se reflétait l'image la plus complète du présent et du passé de l'histoire humaine. Ce fut alors le leitmotiv de la presse. Ils étaient très différents, il y avait chez Renan bien plus de jeu et de fantaisie. Et de là soit style, si aisé, fluide, parfois presque négligé, mais doué naissant de temps en temps de divines musiques. Renan avait le sens de l'indéterminé, du spontané, des développements qui commencent; et c'est pourquoi ses études ont porté surtout sur l'histoire primitive, celle des mythes, des langues, des religions naissantes; délicats et vastes sujets où la part de la conjecture est permise. Il acceptait et semblait aimer le vague, le brumeux où, dans ces lointains, se perd son vent le contour des choses, et le traduisait dans ses œuvres, par une zone dégradée de pénombre. Pourtant toute sa vie, comme celle de Taine, fut dirigée par l'idée de la science et de la vérité. Veritatem dilexit, dit l'inscription qu'il avait voulue pour son monument. Veritatem unice dilexit, dit la médaille où Roty a fixé la figure de Taine. Taine, à dix-neuf ans, dans une page intime,
de fantaisie. Et de là soit style, si aisé, fluide, parfois presque négligé, mais doué naissant de temps en temps de divines musiques. Renan avait le sens de l'indéterminé, du spontané, des développements qui commencent; et c'est pourquoi ses études ont porté surtout sur l'histoire primitive, celle des mythes, des langues, des religions naissantes; délicats et vastes sujets où la part de la conjecture est permise. Il acceptait et semblait aimer le vague, le brumeux où, dans ces lointains, se perd son vent le contour des choses, et le traduisait dans ses œuvres, par une zone dégradée de pénombre. Pourtant toute sa vie, comme celle de Taine, fut dirigée par l'idée de la science et de la vérité. Veritatem dilexit, dit l'inscription qu'il avait voulue pour son monument. Veritatem unice dilexit, dit la médaille où Roty a fixé la figure de Taine. Taine, à dix-neuf ans, dans une page intime, d'une ingénuité et d'une ferveur admirables, et qui fut trouvée après sa mort, avait pris vis-à-vis de lui-même l'engagement de consacrer sa vie à la recherche du vrai; il avait besoin de certitude, et il croyait possible à l'homme d'atteindre peu à peu à toute la certitude. et Je vois les limites de mon esprit; je ne vois pas celles de l'esprit humain », c'est le mot final du traité de l'intelligence, Parmi les hommages à Taine, citons d'abord celui de M. Edouard Herriot dont voici la conclusion : Disons, déjà, pour lui appliquer ses propres théories et puisqu'il naquit sous les collines de Vouziers, puisque sa famille s'était fortement enracinée aux environs de Rethel, dans un lieu où chaque époque de notre histoire nationale laisse des traces, que l'ensemble de ses travaux offre précisément la majesté grave, massive et un peu morose de l'Ardenne, de la vieille forêt celtique, de ces plateaux boisés où tant de rivières brusques et souvent glacées prennent leur source, de ce sol où s'incrustent à la fois du marbre éclatant et du fer. Voici l'hommage de Paul Bourget : M. Taille ne parlait jamais de lui, non point, comme le janséniste, par un sentiment
les limites de mon esprit; je ne vois pas celles de l'esprit humain », c'est le mot final du traité de l'intelligence, Parmi les hommages à Taine, citons d'abord celui de M. Edouard Herriot dont voici la conclusion : Disons, déjà, pour lui appliquer ses propres théories et puisqu'il naquit sous les collines de Vouziers, puisque sa famille s'était fortement enracinée aux environs de Rethel, dans un lieu où chaque époque de notre histoire nationale laisse des traces, que l'ensemble de ses travaux offre précisément la majesté grave, massive et un peu morose de l'Ardenne, de la vieille forêt celtique, de ces plateaux boisés où tant de rivières brusques et souvent glacées prennent leur source, de ce sol où s'incrustent à la fois du marbre éclatant et du fer. Voici l'hommage de Paul Bourget : M. Taille ne parlait jamais de lui, non point, comme le janséniste, par un sentiment chrétien de l'indignité humaine, mais par la conviction que « l'individu Taine » j'emploie son langage n'avait d'autre intérêt que d'être un ouvrier de la pensée. J'ouvre son premier livre, celui qu'il composait, en 1852, à peine sorti de l'École normale, et j'y trouve, à l'occasion de Noxc3xabl Collard, ces phrases bien significatives : « Je fais deux parties de moi-même : l'homme ordinaire qui boit, mange, fait ses affaires, et je mets cet homme à la porte. Qu'il ait des opinions, une conduite, des chapeaux et des gants comme le public, ce regarde le public. L'autre homme, à qui je permets l'accès de la philosophie, ne sait pas que ce qu'il voit. » En lisant ces lignes, je me rappelle la formule humoristique et familière qu'il s'appliquait à lui-même quand je le rencontrais prenant un peu d'exercice le long des quais : Je promène Azor, disait-il. C'était sa personne, physique qu'il avait signalement par ce sobriquet, où se résumait pittoresquement son parti pris d'une dualité dont ce même volume de jeunesse donne une autre formule, bien sûre celle-là, et, quand on la connaît, bien pathétique : « Suivre sa vocation, chercher dans le grand champ de travail l'endroit où
phrases bien significatives : « Je fais deux parties de moi-même : l'homme ordinaire qui boit, mange, fait ses affaires, et je mets cet homme à la porte. Qu'il ait des opinions, une conduite, des chapeaux et des gants comme le public, ce regarde le public. L'autre homme, à qui je permets l'accès de la philosophie, ne sait pas que ce qu'il voit. » En lisant ces lignes, je me rappelle la formule humoristique et familière qu'il s'appliquait à lui-même quand je le rencontrais prenant un peu d'exercice le long des quais : Je promène Azor, disait-il. C'était sa personne, physique qu'il avait signalement par ce sobriquet, où se résumait pittoresquement son parti pris d'une dualité dont ce même volume de jeunesse donne une autre formule, bien sûre celle-là, et, quand on la connaît, bien pathétique : « Suivre sa vocation, chercher dans le grand champ de travail l'endroit où l'on peut être le plus utile, y creuser son sillon ou sa fosse, voilà la grande affaire : le reste est indifférent. » Celui d'Henri de Régnier : Comme tous les écrivains de ma génération, j'ai beaucoup lu Taine, avec respect, et admiration. Cette admiration allait et va encore particulièrement à l'auteur des Origines de la France contemporaine, à l'historien plutôt qu'au philosophe et au critique d'art. Taine fut un haut esprit et un bon écrivain devant qui il sied de s'incliner. L'influence de son œuvre a été considérable et elle demeure un beau monument de la pensée française. Celui de Charles Maurras : Débiteur, pour une large part, de l'œuvre historique et même critique de Taine, notre pensée respectueuse et reconnaissante ne lui a jamais été asservie. Nous avons été, sans conteste, les premiers à mettre en doute sa théorie de l'esprit classique et des premiers, autant que l'a permis notre âge, à séparer le domaine propre de la critique des puissantes fantaisies de science et d'histoire que ce grand esprit avait cru indispensable d'y annexer. Mais ces réserves n'ôtent rien à notre admiration ni à notre juste enthousiasme. Quelque chose eût été changé à l'effort reconstructeur français sans