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chantera parfaitement les grâces de sa maîtresse et l'ivresse de son amour que s'il a quitté l'état d'entré dans la légende et nimbé de la poésie du souvenir (sans quoi ce chant serait concret et actuel), de même le poète ne chantera le charme des petites villes abolies où s'égrèment les carillons que si, après les avoir aimées, il s'en exille et devient conscient de ce charme par la douleur de cet exil. Restitué au paysage originel, il ne chanterait plus, car pouvant vivre la vie de ce paysage, il ne subirait plus la nécessité de l'éterniser en son œuvre, ni d'abstraire, pour en orner sa mémoire, la poésie des choses qu'il aima. Georges Rodenbach en est le vivant exemple, et c'est dans une atmosphère neutre, qu'il a révélé ce délicieux poème: le Règne du Silence de même certains oiseaux ne chantent que si on les aveugle. La peur de la vie cruelle, de ses embûches, de ses intrigues et de ses nécessaires compromissions, exile les poètes dans leur rêve; de la connaissance de la vie, hérissée pour les sensibles d'épines et de glaives, résulte une retraite du poète vers soi-même, la concentration de ses facultés affectives vers son âme. Pour quelques artistes, tels Redon et Mallarmé, ç'a été l'occasion d'un art indépendant de toute combinaison réelle de lignes ou de tons, la fuite en des sphères imprévues où éclatent des visions étrangères à la vie, la fuite en plein rêve. L'art de Georges Rodenbach est demeuré plus concret, partant plus humain, on pourrait dire aussi plus complexe. Il ne s'applique point à des créations bizarres, anormales, monstrueuses, à la dénaturation des créatures, des sons, des lumières, mais il a accordé à des choses réellement existantes la vie de son âme, il a approprié à son rêve tel geste ou telle architecture non seulement possibles, mais réels, il y a transubstantié son âme, il a ressuscité du fond de sa mémoire ses discrètes affinités avec un décor triste et suranné, et les choses, privilégiées de ses regards, lui sont devenues des facettes de l'inconnu, des fleurs propageant leurs moeurs de
Pour quelques artistes, tels Redon et Mallarmé, ç'a été l'occasion d'un art indépendant de toute combinaison réelle de lignes ou de tons, la fuite en des sphères imprévues où éclatent des visions étrangères à la vie, la fuite en plein rêve. L'art de Georges Rodenbach est demeuré plus concret, partant plus humain, on pourrait dire aussi plus complexe. Il ne s'applique point à des créations bizarres, anormales, monstrueuses, à la dénaturation des créatures, des sons, des lumières, mais il a accordé à des choses réellement existantes la vie de son âme, il a approprié à son rêve tel geste ou telle architecture non seulement possibles, mais réels, il y a transubstantié son âme, il a ressuscité du fond de sa mémoire ses discrètes affinités avec un décor triste et suranné, et les choses, privilégiées de ses regards, lui sont devenues des facettes de l'inconnu, des fleurs propageant leurs moeurs de voix et de lumière parmi l'atmosphère silencieuse qui les voile comme un tulle. Mais accordera-t-il à toute l'ambiance la vie de son âme? Non, il ne chantera que les choses appropriées à son souvenir, soit par un rappel de sonorité, soit de parfum, soit de geste; or les souvenirs de ce doux idéaliste sont restreints par sa nature à la fois mystique, sentimentale et amoureuse du complexe. Et à ce dernier point de vue, remarquez que l'œuvre de Georges Rodenbach ne comporte aucun paysage simple, immédiat. Pas de soleil couchant, ni d'allée profonde, ni d'arbres seuls, mais le ras du ciel crépusculaire, le soleil tapi au fond des allées, le geste d'accueil ou d'hostilité des ramures, c'est-à-dire la synthèse appliquée au décor comme à lui-même, ou bien un paysage au nid de l'eau qui devient la conscience du décor et, comme le dit le poète, Où les choses sont l'effet d'œuvres posthumes. L'ambiance existe donc encore pour lui, mais en un décor amenuisé, presque nul, que constituent des murmures mourants, l'agonie des fleurs phtisiques, l'agonie aussi des parfums anciens, odeurs de lèvres illusoires, et la candeur d'une chambre de malade; ce sont des canaux inutiles, les adieux dernières de rivières
ce doux idéaliste sont restreints par sa nature à la fois mystique, sentimentale et amoureuse du complexe. Et à ce dernier point de vue, remarquez que l'œuvre de Georges Rodenbach ne comporte aucun paysage simple, immédiat. Pas de soleil couchant, ni d'allée profonde, ni d'arbres seuls, mais le ras du ciel crépusculaire, le soleil tapi au fond des allées, le geste d'accueil ou d'hostilité des ramures, c'est-à-dire la synthèse appliquée au décor comme à lui-même, ou bien un paysage au nid de l'eau qui devient la conscience du décor et, comme le dit le poète, Où les choses sont l'effet d'œuvres posthumes. L'ambiance existe donc encore pour lui, mais en un décor amenuisé, presque nul, que constituent des murmures mourants, l'agonie des fleurs phtisiques, l'agonie aussi des parfums anciens, odeurs de lèvres illusoires, et la candeur d'une chambre de malade; ce sont des canaux inutiles, les adieux dernières de rivières débiles aux rives fleuries de lys maladifs, disséminant le plumage lunaire des cygnes blancs de l'espoir, et effilochant les nuages voyageurs. Ce sont encore des villes en désuétude, mangées par les remparts, et les quais déserts, les maisons inhabitées; ce sont, enfin, de calmes dimanches provinciaux, tristes de toute leur sérénité périodique, les dimanches aux messes dominicales, aux dîners de famille, où chantent la complainte des orgues de barbarie, les menuets de carillons, et les pianos qu'affligent des doigts de novices ce sont de jeunes vierges aux robes gauches et haut-montantes, des séminaristes, veufs sans avoir connu l'amour, des calvaires déserts, des processions flamandes, papillotement de couleurs crues condensées en la lumière des encensoirs et des chasubles. Puis le décor s'abolit, il s'évapore en buée d'encens, et voici l'élévation de l'âme seule vers un ciel hautain, où la surprend parfois l'illusion de douces lèvres amoureuses peuplant sa solitude. Mais tout enfin se fane, tout s'éloigne dans la légende et un cantique s'élève vers un silence total, vers Notre-Dame du Silence; toutes les lumières se sont éteintes, toutes les lèvres se sont tues, tous les souvenirs de sons et de lumières sont défunts et le poète attend le sommeil de la
sérénité périodique, les dimanches aux messes dominicales, aux dîners de famille, où chantent la complainte des orgues de barbarie, les menuets de carillons, et les pianos qu'affligent des doigts de novices ce sont de jeunes vierges aux robes gauches et haut-montantes, des séminaristes, veufs sans avoir connu l'amour, des calvaires déserts, des processions flamandes, papillotement de couleurs crues condensées en la lumière des encensoirs et des chasubles. Puis le décor s'abolit, il s'évapore en buée d'encens, et voici l'élévation de l'âme seule vers un ciel hautain, où la surprend parfois l'illusion de douces lèvres amoureuses peuplant sa solitude. Mais tout enfin se fane, tout s'éloigne dans la légende et un cantique s'élève vers un silence total, vers Notre-Dame du Silence; toutes les lumières se sont éteintes, toutes les lèvres se sont tues, tous les souvenirs de sons et de lumières sont défunts et le poète attend le sommeil de la bonne mort Et puisque la nuit pleure, le sommeil est de mourir. De là résulte une division très logique du livre en six chapitres: La Vie des chambres. Le Chemin de l'eau. Pays de ville. Pauvres de ville. Pays de croisée. Dames de vie. À fleur de rêve transparait toujours l'âme du poète. Cette chambre étrange, au lustre nerveux, dont les cliquetis semblent faire de la lumière, au miroir qui figure la conscience austère de ce luxe vivant sa douce agonie est peinte avec le fini subtil des peintres hollandais. On croit voir un Gérard Dow, tant le poète a rendu visibles le rêve des choses et l'atmosphère de silence que dégagent, quand on les regarde de certaine façon, les objets immobiles. Cette chambre, il y a éternisé avec amour ses souvenirs, il y a réalisé un silence mystérieux comme un murmure très vague qui s'écoute; il en a fait son âme retournée, triste de tous ses souvenirs et regardée des portraits aux teintes éteintes, témoins de la légende. Dans le Chemin de l'eau, Georges Rodenbach s'est ingénié à rendre les fuites d'heures et de sons par l'art complexe des reflets il s'est complu à d'équivoques mirages, selon tel passage
l'âme du poète. Cette chambre étrange, au lustre nerveux, dont les cliquetis semblent faire de la lumière, au miroir qui figure la conscience austère de ce luxe vivant sa douce agonie est peinte avec le fini subtil des peintres hollandais. On croit voir un Gérard Dow, tant le poète a rendu visibles le rêve des choses et l'atmosphère de silence que dégagent, quand on les regarde de certaine façon, les objets immobiles. Cette chambre, il y a éternisé avec amour ses souvenirs, il y a réalisé un silence mystérieux comme un murmure très vague qui s'écoute; il en a fait son âme retournée, triste de tous ses souvenirs et regardée des portraits aux teintes éteintes, témoins de la légende. Dans le Chemin de l'eau, Georges Rodenbach s'est ingénié à rendre les fuites d'heures et de sons par l'art complexe des reflets il s'est complu à d'équivoques mirages, selon tel passage de la Moselle d'Ausone, et certains poèmes anglais. Cette seconde partie du poème me parait la plus merveilleuse, précisément parce qu'on y retrouve la vision poétique des gens du Nord, unie à l'esprit de synthèse qui semble être le privilège des Latins, et je suis bien près de croire que le poème de l'Eau est dès maintenant accompli. Elle y apparaît sous tous ses aspects ce sont les eaux dormantes, qui soutiennent comme notre âme d'idéal, de souvenir, d'amour; c'est la voix de l'eau, Voix qui parle comme regardent les statues, la solitude de l'eau, les jets d'eau qui figurent l'élévation de l'âme vers le ciel où elle se brise, les jets d'eau frileux que le vent secoue, les grands canaux inutiles des villes mortes, les bassins ovales où se mirèrent les bergeries, hélas ! défuntes, et surtout ce rêve de l'aquarium, rêve d'immobilité, d'enfance impossible, imaginé par l'eau prisonnière dans le verre, où les jeux des poissons d'argent se sont éteints, et où s'agitent comme des larves inconscientes des embryons de pensées obscures. Viennent ensuite les Paysages de ville, la mort des maisons qui s'effritent, les quais inertes comme les bandeaux d'une morte, les fenêtres autrefois claires comme des
le poème de l'Eau est dès maintenant accompli. Elle y apparaît sous tous ses aspects ce sont les eaux dormantes, qui soutiennent comme notre âme d'idéal, de souvenir, d'amour; c'est la voix de l'eau, Voix qui parle comme regardent les statues, la solitude de l'eau, les jets d'eau qui figurent l'élévation de l'âme vers le ciel où elle se brise, les jets d'eau frileux que le vent secoue, les grands canaux inutiles des villes mortes, les bassins ovales où se mirèrent les bergeries, hélas ! défuntes, et surtout ce rêve de l'aquarium, rêve d'immobilité, d'enfance impossible, imaginé par l'eau prisonnière dans le verre, où les jeux des poissons d'argent se sont éteints, et où s'agitent comme des larves inconscientes des embryons de pensées obscures. Viennent ensuite les Paysages de ville, la mort des maisons qui s'effritent, les quais inertes comme les bandeaux d'une morte, les fenêtres autrefois claires comme des yeux qui n'ont pas vu mourir; les réverbères, pauvres loques de lumière, sœurs malheureuses des bonnes lampes; les remparts désormais inutiles, les calvaires solitaires des carrefours, les béguines se hâtant vers les Laudes, et ce beffroi hautain, tapi dans l'eau morte du silence, dont l'ombre froide à présent persiste sur la vie du poète. Pauvres de dimanche La tristesse et la détresse des spleens hebdomadaires, les dimanches angéliques, les promenades en province, les processions où l'on se sent défaillir de trop de candeur et d'encens, et les après-midi silencieux, où l'on a l'impression d'une petite sœur malade à la maison. Remarquez surtout dans Au fil de l'âme, des analyses troublantes d'états équivoques de l'âme, on ne sait si joyeuse ou triste, d'heures troubles où le plaisir hystérisé confine à la douleur. Et voici enfin le doux cantique du silence, l'effacement des derniers murmures et des dernières lueurs, l'exténuation où l'on est sur les confins du silence et du mystère absolus, et le désir de finir là, et devenir soi-même un peu de murmure et de nuance. Le verbe de Georges Rosenbach est apparu à son rêve. C'est une mosaïque de sonorités savamment harmonisées, reliées par des mélodies simples et variées.
la vie du poète. Pauvres de dimanche La tristesse et la détresse des spleens hebdomadaires, les dimanches angéliques, les promenades en province, les processions où l'on se sent défaillir de trop de candeur et d'encens, et les après-midi silencieux, où l'on a l'impression d'une petite sœur malade à la maison. Remarquez surtout dans Au fil de l'âme, des analyses troublantes d'états équivoques de l'âme, on ne sait si joyeuse ou triste, d'heures troubles où le plaisir hystérisé confine à la douleur. Et voici enfin le doux cantique du silence, l'effacement des derniers murmures et des dernières lueurs, l'exténuation où l'on est sur les confins du silence et du mystère absolus, et le désir de finir là, et devenir soi-même un peu de murmure et de nuance. Le verbe de Georges Rosenbach est apparu à son rêve. C'est une mosaïque de sonorités savamment harmonisées, reliées par des mélodies simples et variées. En son œuvre patiemment niellée, où parfois jaillissent des sonorités subtiles, rythmées selon les frissons de la lumière, les mots sont nimbés de mystère; on dirait de l'inconnu galvanisé, et souvent ils exercent une fascination comparable à celle de menus objets aux formes insignifiantes, mais recélant des choses inconnues ou le principe de forces redoutables; ils sont comme des symboles d'infini, des coquillages roses où l'on entend le grandiose murmure de la mer. Le Règne du Silence me semble donc une œuvre unique, et dans le sens le plus noble du mot, un poème. POESIE LE CRATÈRE Ouverture. Est-ce l'incandescence aux rouges mirages? Est-ce la coupe large où boit l'antiquité? La gueule où les volcans jettent en éruption La source où l'on s'abreuve aux ardeurs de l'étranger? Est-ce l'éruption qui consume et qui tue, Quand l'Europe étayant son socle démoli S'agape dans sa pose auguste de statue Des flots de l'Islande au pied du mont Etna? Est-ce le casque d'or où l'on mélange L'eau claire et le Falerne avant de les servir? Le ciboire où le prêtre a sous l'aile de l'autel Corpus que Satan veut appaiser? Oui, c'est la coupe où l'on se désaltère Le pain où Dieu repose
le principe de forces redoutables; ils sont comme des symboles d'infini, des coquillages roses où l'on entend le grandiose murmure de la mer. Le Règne du Silence me semble donc une œuvre unique, et dans le sens le plus noble du mot, un poème. POESIE LE CRATÈRE Ouverture. Est-ce l'incandescence aux rouges mirages? Est-ce la coupe large où boit l'antiquité? La gueule où les volcans jettent en éruption La source où l'on s'abreuve aux ardeurs de l'étranger? Est-ce l'éruption qui consume et qui tue, Quand l'Europe étayant son socle démoli S'agape dans sa pose auguste de statue Des flots de l'Islande au pied du mont Etna? Est-ce le casque d'or où l'on mélange L'eau claire et le Falerne avant de les servir? Le ciboire où le prêtre a sous l'aile de l'autel Corpus que Satan veut appaiser? Oui, c'est la coupe où l'on se désaltère Le pain où Dieu repose à l'abri des démons. C'est aussi la secousse ardente de la terre, L'incendie allumé sur les hauteurs des monts. C'est au pied de la côte, une ville engloutie Qui repose dans son tombeau de blocs scellés. C'est la ville éteinte, en des cendres muettes, Gardant pour l'avenir ses restes vénérés. C'est la seconde aurore, du mortel éclat Que le saignant déterre aux champs de Pompéi. L'homme endormi en sa vie une verte colline, Apparence de joie et de sérenité; Mais le couché qui gronde ensevelira Pline Et l'âme se consumera en de chaudes langues. L'âme intérieure appelle son cratère. C'est le feu de l'amour qui ne veut pas périr Mais l'âme où la raison l'enterre, Tant qu'il n'a point ses soupapes fermées. Mon cœur, géant paissant sable escalade, Entassa vainement Ossa sur Pélion; Et, déchu de son repos, sent comme Encéladre ressusciter le mont Etna sur ses flancs de lion. Il gémit la coulée en traits de feu s'élance, Un soupir déchirant ébranle les rochers; Son cratère dans le ciel s'élève et se balance Puis l'homme s'apaise et dites mentale, Et l'on voit s'épanouir ses passions éteintes, Comme en hiver les poissons du Cantal. Parfois, ô vieux cratère aux membranes
C'est la seconde aurore, du mortel éclat Que le saignant déterre aux champs de Pompéi. L'homme endormi en sa vie une verte colline, Apparence de joie et de sérenité; Mais le couché qui gronde ensevelira Pline Et l'âme se consumera en de chaudes langues. L'âme intérieure appelle son cratère. C'est le feu de l'amour qui ne veut pas périr Mais l'âme où la raison l'enterre, Tant qu'il n'a point ses soupapes fermées. Mon cœur, géant paissant sable escalade, Entassa vainement Ossa sur Pélion; Et, déchu de son repos, sent comme Encéladre ressusciter le mont Etna sur ses flancs de lion. Il gémit la coulée en traits de feu s'élance, Un soupir déchirant ébranle les rochers; Son cratère dans le ciel s'élève et se balance Puis l'homme s'apaise et dites mentale, Et l'on voit s'épanouir ses passions éteintes, Comme en hiver les poissons du Cantal. Parfois, ô vieux cratère aux membranes ignées, O réposeépouMte. Dont la bouche a gémi, L'ombre donne à boire à tes âmes damnées Quand le ciel a neigé sur ton emma d'endormi On voit un lac paisible emplir tes chaudes flammes Et ranimé ton âme en de limpides pleurs. Dans la passion morte il éteint les feux Et sur ta cendre froide il ramène tes ardeurs. Que mon amour s'échappe en des strophes de larmes Et que mon cœur s'embrase au cratère fumant, Pour qu'ensuite mon âme les ondes se laissent, Ô lac où s'engloutit le repos de l'amant! Dans nos crimes charnels éloquons les Tartares. Le Phlégeton bouillonne en ces âmes abhorrées; Mais l'alluvion des jaunes solfataires Montre son tapis d'ogres des flots retirés. Et l'œuvre versant des roches basaltiques, L'âme dessinée de l'amour naguère anéanti, Le Poète, au cratère adressant ses cantiques, Cueille les éclats permis du Lacrimae Caustiae. À l'aigre esclavage qu'arrosa le bitume, À l'aspersion que la lave mouilla, Ôte les saignées d'une douce amertume Dans les âmes espacées ça s'allume Ischia. LÉO GRENZSTEIN. MIRAGES Un bonheur douloureux pleure dans l'âme vide Quand, frappant d'un éclair le regard ébloui, La Beauté, épars en fleur et de sa main soie, Comme d'un éclat, sans
Et sur ta cendre froide il ramène tes ardeurs. Que mon amour s'échappe en des strophes de larmes Et que mon cœur s'embrase au cratère fumant, Pour qu'ensuite mon âme les ondes se laissent, Ô lac où s'engloutit le repos de l'amant! Dans nos crimes charnels éloquons les Tartares. Le Phlégeton bouillonne en ces âmes abhorrées; Mais l'alluvion des jaunes solfataires Montre son tapis d'ogres des flots retirés. Et l'œuvre versant des roches basaltiques, L'âme dessinée de l'amour naguère anéanti, Le Poète, au cratère adressant ses cantiques, Cueille les éclats permis du Lacrimae Caustiae. À l'aigre esclavage qu'arrosa le bitume, À l'aspersion que la lave mouilla, Ôte les saignées d'une douce amertume Dans les âmes espacées ça s'allume Ischia. LÉO GRENZSTEIN. MIRAGES Un bonheur douloureux pleure dans l'âme vide Quand, frappant d'un éclair le regard ébloui, La Beauté, épars en fleur et de sa main soie, Comme d'un éclat, sans qu'on en ait joui. Tels étendent les jours, sans que personne étreigne La personne qu'on aime assez pour en mourir, Et, dans son vain ébranlement, le cœur s'acharne et saigne, Car, tout amour qui creuse au cœur, le fait Mais les tremblantes pâleurs d'un tiède soir d'automne, La grâce qui palpite au sein des choses pesantes, La sainte candeur d'un front pur de madone, La brise, un nid qui chante, amours des blés verts, Dans les liens absents de cousins caressés, Le charme qui nous prend et jette à pas feutré Les rêveries où l'amour épanche ses ivresses, Ô femmes, la douceur de vous sentir à nous. Font surgir un grand rêve, au plus profond de l'être Et l'on dirait l'aurore, éclat de l'éternité, Âme et éternité en elle une inévitabilité Comme au fond d'un dauphin que le ciel eût puni. L'âme tressaille et veut monter, monter sans cesse. Elle part, mais bientôt, tombe de la Beauté éperdue toujours, en sa morne détresse, D'un âge mouillé de pleurs, à jamais enchanté. BÉATRICE GADOT. HISTOIRE AU JOUR LE JOUR Les horreurs du crime. Un sonnet. L'espionnage. Une nouvelle histoire de brigands. M. Rotelli chez M. Carnot. Les compagnons anarchistes et le
palpite au sein des choses pesantes, La sainte candeur d'un front pur de madone, La brise, un nid qui chante, amours des blés verts, Dans les liens absents de cousins caressés, Le charme qui nous prend et jette à pas feutré Les rêveries où l'amour épanche ses ivresses, Ô femmes, la douceur de vous sentir à nous. Font surgir un grand rêve, au plus profond de l'être Et l'on dirait l'aurore, éclat de l'éternité, Âme et éternité en elle une inévitabilité Comme au fond d'un dauphin que le ciel eût puni. L'âme tressaille et veut monter, monter sans cesse. Elle part, mais bientôt, tombe de la Beauté éperdue toujours, en sa morne détresse, D'un âge mouillé de pleurs, à jamais enchanté. BÉATRICE GADOT. HISTOIRE AU JOUR LE JOUR Les horreurs du crime. Un sonnet. L'espionnage. Une nouvelle histoire de brigands. M. Rotelli chez M. Carnot. Les compagnons anarchistes et le monologue de l'anarchiste à Bâtéclan. Lo centenaire de saint Bernard et le sermon du père Didon. Opinion de Dumas II sur Tolstoï. Les prévenus innocents et le drame de la Pie voleuse. La domesticité en Australie. Mme Garner et sir Gordon Cumming. Un appel de M. de Mun. M. Pierre Loti et M. Lemaitre. Vanitas! Nous avons eu sous les yeux l'horreur des horreurs une marchande de journaux d'Asnières se donnant aux uns et aux autres au même prix que ses journaux, et permettant ce spectacle et son fils plus ou moins majeur, et pour distractions, lui conseillant d'assassiner une voisine ayant des couverts d'argent et ses nippes. Le fils a obéi. Accompagné de trois camarades, il a fait son affaire à la voisine avec toutes les cruautés imaginables. Les sauvages n'ont jamais été si loin. À ce propos, Henry Fouquier a écrit de belles pages humanitaires, dont voici l'exorde "Deux femmes apparaissent dans cette horrible affaire de l'assassinat de Courbevoie l'une condamnée à mort, la mère de l'assassin l'autre, qui a failli être comprise parmi les accusés, mais qui est restée sur le banc des témoins, est une petite voyoute qui n'a pas seize ans, du nom de Clémence,