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que ce fût une sorte de révélation. En réalité, Rachel était déjà familiarisée avec les planches, elle travaillait depuis longtemps. En dehors de l'année passée chez Choron, elle avait fait partie de la classe de Saint-Aulaire depuis quatre ans. Là, comme ses camarades, elle avait souvent joué sur la petite scène du Prado qui leur était réservée, quand ils voulaient « se produire ». L'élève, qui désirait jouer tel ou tel rôle, demandait à ses camarades de lui servir de comparses, moyennant une faible rétribution (deux francs, je crois). Rachel, pour des raisons faciles à deviner, fut une des plus ardentes à accepter ce genre de propositions, grâce à quoi elle représenta toutes sortes de personnages, depuis les servantes jusqu'aux grands premiers rôles tragiques. C'est là que, dit-on, Vedel l'entendit, dans la même soirée, jouer Hermione et la soubrette du Philosophe Marié. Ce qu'il y a d'étrange, c'est qu'à ce moment ses prédilections allaient à la comédie et spécialement aux emplois de servantes. Ce soir-là, en particulier, elle avait insisté pour que Vedel arrivât à temps pour la juger dans son rôle de soubrette, n'attachant que peu d'importance à la tragédie, qu'elle interprétait ensuite. Si Rachel n'avait pris des leçons que de Saint-Aulaire, comédien froid et correct, tout imbu de la tradition, son génie ne se fût peut-être pas développé aussi librement. Le professeur qui eut sur elle une véritable influence fut Samson. Ce comique spirituel et fin devait, le premier, reconnaître les dons exceptionnels de la jeune Elisabeth (Rachel) et s'attacher à lui apprendre son métier. Le jeu naturel de l'excellent acteur, son goût de la vérité et des moyens simples, eurent une heureuse influence sur le talent de la débutante. Figaro fut un excellent professeur pour Hermione. Mais il ne faudrait pas s'exagérer l'importance de cet ascendant. Comme disait Legouvé, répondant à ceux qui ne voulaient voir en Rachel qu'un instrument parfait entre les mains d'un maître remarquable: — M. Samson n'a pas créé Mlle Rachel, mais il l'a évoquée. Non, il ne lui a pas donné ses ailes, mais il leur a donné l'essor. On se rappelle
que de Saint-Aulaire, comédien froid et correct, tout imbu de la tradition, son génie ne se fût peut-être pas développé aussi librement. Le professeur qui eut sur elle une véritable influence fut Samson. Ce comique spirituel et fin devait, le premier, reconnaître les dons exceptionnels de la jeune Elisabeth (Rachel) et s'attacher à lui apprendre son métier. Le jeu naturel de l'excellent acteur, son goût de la vérité et des moyens simples, eurent une heureuse influence sur le talent de la débutante. Figaro fut un excellent professeur pour Hermione. Mais il ne faudrait pas s'exagérer l'importance de cet ascendant. Comme disait Legouvé, répondant à ceux qui ne voulaient voir en Rachel qu'un instrument parfait entre les mains d'un maître remarquable: — M. Samson n'a pas créé Mlle Rachel, mais il l'a évoquée. Non, il ne lui a pas donné ses ailes, mais il leur a donné l'essor. On se rappelle l'incident qui marqua la première visite faite à son professeur par la future tragédienne, encore enfant. La mère Félix, humiliée de l'exiguïté de son petit « Pierrot », voulut l'étoffer un peu sous sa robe. Le résultat fut tel, que Samson, effrayé par l'aspect bizarre du phénomène qu'on lui présentait, déclara le théâtre impossible à cette fillette, qui paraissait nouée. — Elle est trop forte, dit-il, elle ne grandira plus. La mère, désolée de l'insuccès de sa supercherie, avoua alors d'une voix timide le rembourrage qui, peut-être, trompait le professeur sur la véritable silhouette de l'enfant. — Voulez-vous bien déshabiller mademoiselle et me la montrer telle qu'elle est! Et, alors, rassuré par la maigreur de Rachel, Samson se calma. Rachel se plaisait, plus tard, à raconter dans quelle unique occasion lui fut reprochée sa corpulence. Après quatre années de travail chez Saint-Aulaire, la jeune artiste fut admise à suivre l'enseignement du Conservatoire, où elle reçut des conseils de Michelot, de Provost et de Samson. Entrée au Conservatoire en 1836, elle le quitta volontairement, le 24 janvier 1837, pour débuter au Gymnase Dramatique. Poirson, directeur de ce théâtre, lui chercha immédiatement un rôle, et ce fut dans un petit drame historique
déclara le théâtre impossible à cette fillette, qui paraissait nouée. — Elle est trop forte, dit-il, elle ne grandira plus. La mère, désolée de l'insuccès de sa supercherie, avoua alors d'une voix timide le rembourrage qui, peut-être, trompait le professeur sur la véritable silhouette de l'enfant. — Voulez-vous bien déshabiller mademoiselle et me la montrer telle qu'elle est! Et, alors, rassuré par la maigreur de Rachel, Samson se calma. Rachel se plaisait, plus tard, à raconter dans quelle unique occasion lui fut reprochée sa corpulence. Après quatre années de travail chez Saint-Aulaire, la jeune artiste fut admise à suivre l'enseignement du Conservatoire, où elle reçut des conseils de Michelot, de Provost et de Samson. Entrée au Conservatoire en 1836, elle le quitta volontairement, le 24 janvier 1837, pour débuter au Gymnase Dramatique. Poirson, directeur de ce théâtre, lui chercha immédiatement un rôle, et ce fut dans un petit drame historique que la jeune fille débuta au mois de mai 1837, sous le nom de Rachel, repris sur le conseil de son premier directeur dont elle n'eut qu'à se louer. La Vendéenne eut peu de retentissement et Rachel y remporta un assez médiocre succès. Mais le souvenir de cette œuvre hanta, parfois, l'esprit de Rachel : n'était-ce pas la première pièce qu'elle eût jouée, la première qui lui eût permis d'améliorer le sort des siens? Jules Janin, racontant une soirée chez Rachel (passage Véro-Dodat), nous fait pénétrer dans la chambre close, noyée d'ombre, où la grande actrice, malade, silencieuse et triste, repose sur sa chaise longue. Tout à coup, elle se redresse et, de sa voix profonde, saisissante, elle chante ces vers de la Vendéenne, que le grand critique appelle la « Marseillaise des jours de misère » : Vers moi, soudain elle s'avance, Et du doigt semble m'indiquer Une ville inconnue, immense. Un seul mot rompit le silence : « Paris... » Et puis, elle ajouta, Comme en réponse à ma prière : « Vas-y seule, à pied..., car c'est là Que tu pourras sauver ton père ! » Et sa voix s'éteignit dans des sanglots, elle retomba, brisée, comme
parfois, l'esprit de Rachel : n'était-ce pas la première pièce qu'elle eût jouée, la première qui lui eût permis d'améliorer le sort des siens? Jules Janin, racontant une soirée chez Rachel (passage Véro-Dodat), nous fait pénétrer dans la chambre close, noyée d'ombre, où la grande actrice, malade, silencieuse et triste, repose sur sa chaise longue. Tout à coup, elle se redresse et, de sa voix profonde, saisissante, elle chante ces vers de la Vendéenne, que le grand critique appelle la « Marseillaise des jours de misère » : Vers moi, soudain elle s'avance, Et du doigt semble m'indiquer Une ville inconnue, immense. Un seul mot rompit le silence : « Paris... » Et puis, elle ajouta, Comme en réponse à ma prière : « Vas-y seule, à pied..., car c'est là Que tu pourras sauver ton père ! » Et sa voix s'éteignit dans des sanglots, elle retomba, brisée, comme si, en l'abandonnant, la force qui l'avait galvanisée et qui avait ressuscité sur ses lèvres ce lambeau du passé la laissait plus épuisée qu'auparavant. VALENTINE THOMSON. Jules Janin. Rachel, par Auguste Charpentier. Samson. LES ANNALES N° 1394 LENDEMAIN DE CARNAVAL — Hier, tu étais si gentil pour moi ! — Hier, c'était Carnaval..., je pouvais croire que tu étais masquée... SPORTS D'HIVER. — Je viens de Chamonix, où j'ai passé huit jours dans la glace. — ... Aussi, chère madame, paraissez-vous très bien conservée. DESSINS HUMORISTIQUES D'ABEL FAIVRE LES ANNALES L'hiver... C'est la saison de célébrer les houx, — Non pas les houx épars sous les hautes futaies, Qui de leurs aiguillons peignent le dos des loups Ou griffent jusqu'au sang les tétines des laies, — creux Mais les grands houx bordant chez nous les chemins De remparts frissonnants tout hérissés de piques, Et dans le vent du soir causant tout bas entre eux De temps déjà lointains et de conscrits épiques Qui, partant pour aller prendre sac et fusil, Dans leurs pousses coupaient le bâton de voyage, Et plus tard, au retour, le manche de l'outil Ou l'aguillade pour conduire l'attelage ; Et mieux encore ces houx vieux de
Hier, c'était Carnaval..., je pouvais croire que tu étais masquée... SPORTS D'HIVER. — Je viens de Chamonix, où j'ai passé huit jours dans la glace. — ... Aussi, chère madame, paraissez-vous très bien conservée. DESSINS HUMORISTIQUES D'ABEL FAIVRE LES ANNALES L'hiver... C'est la saison de célébrer les houx, — Non pas les houx épars sous les hautes futaies, Qui de leurs aiguillons peignent le dos des loups Ou griffent jusqu'au sang les tétines des laies, — creux Mais les grands houx bordant chez nous les chemins De remparts frissonnants tout hérissés de piques, Et dans le vent du soir causant tout bas entre eux De temps déjà lointains et de conscrits épiques Qui, partant pour aller prendre sac et fusil, Dans leurs pousses coupaient le bâton de voyage, Et plus tard, au retour, le manche de l'outil Ou l'aguillade pour conduire l'attelage ; Et mieux encore ces houx vieux de plus de cent ans, Qu'en griffouilles, on trouve à l'entour de nos fermes, Les protégeant du Nord, de l'Ouest ou des autans, Toujours droits, toujours verts, redoutables et fermes. Etincelants de neige ou de fruits de corail, Ils hébergent, l'hiver, les merles et les grives, Pour qui le toit, jadis, était l'épouvantail Et que la faim transforme en effrontés convives. Et le lièvre lui-même y trouve quelquefois Un gîte chaud et sûr et que nul ne soupçonne. Où, quand la basse-cour s'emplit de longs abois, Il rit tout bas des chiens et doucement frissonne. Puis, aux premiers soleils des fins de février, Les aînés mi-perclus s'en vont sous les griffoules Se griser de rayons, jaser et s'épouiller, Péle-mêle, parmi les dindons et les poules... En été, les galants y sont cent fois venus Parler d'amour, le soir, à leurs fraîches promises, Simples filles de ferme aux baisers ingénus, Et chastes, qui tremblent toujours d'être surprises Et d'entendre soudain crépiter sur les houx La charge de gros plomb d'un vieux fusil à pierre Dont le rude page s'armait contre les loups Et les rôdeurs marchant furtifs vers sa lumière. Et que de fois aussi, quand nous étions enfants, Mère-grand nous conta
était l'épouvantail Et que la faim transforme en effrontés convives. Et le lièvre lui-même y trouve quelquefois Un gîte chaud et sûr et que nul ne soupçonne. Où, quand la basse-cour s'emplit de longs abois, Il rit tout bas des chiens et doucement frissonne. Puis, aux premiers soleils des fins de février, Les aînés mi-perclus s'en vont sous les griffoules Se griser de rayons, jaser et s'épouiller, Péle-mêle, parmi les dindons et les poules... En été, les galants y sont cent fois venus Parler d'amour, le soir, à leurs fraîches promises, Simples filles de ferme aux baisers ingénus, Et chastes, qui tremblent toujours d'être surprises Et d'entendre soudain crépiter sur les houx La charge de gros plomb d'un vieux fusil à pierre Dont le rude page s'armait contre les loups Et les rôdeurs marchant furtifs vers sa lumière. Et que de fois aussi, quand nous étions enfants, Mère-grand nous conta que, lorsque l'autel gronde, Les pauvres trépassés, délaissés des vivants, Autour des noirs massifs viennent faire leur ronde, Traîner de longs linceuls et pleurer et gémir, Redemandant beaucoup de Pater et de messes, Et souvent jusqu'à l'aube empêcher de dormir Leurs âpres héritiers oublieux des promesses... L'hiver... C'est la saison de célébrer les houx; Et ce sera bientôt aussi pour moi, j'y songe, Celle d'aller encor, lorsque l'adieu si doux De nos pâles soleils d'automne s'y prolonge, M'asseoir souvent, avec quelques contemporains, Sous la haute griffoule aux solides ramures Qui de la bise aiguë abritera nos reins Et bercera nos souvenirs de ses murmures, Tandis que dans le ciel, lentement, vogueront — Evocateurs ailés des suprêmes voyages, Faisant vers l'infini se lever notre front — Les oiseaux migrateurs fuyant sur les nuages. FRANÇOIS FABIÉ. LES ANNALES N° 1394 La Vie Artistique L'Union Artistique. — L'Épatant. — Diverses Expositions. Pour une fois, le Salon de l'Union Artistique est en retard. Il ouvre ses portes à l'heure où, d'ordinaire, il les ferme. La faute n'incombe pas, d'ailleurs, aux grands artistes qui en sont l'orgueil et qui oeuvrent tous avec la régularité des bons ouvriers, mais à la Seine, tout simplement, à la
de célébrer les houx; Et ce sera bientôt aussi pour moi, j'y songe, Celle d'aller encor, lorsque l'adieu si doux De nos pâles soleils d'automne s'y prolonge, M'asseoir souvent, avec quelques contemporains, Sous la haute griffoule aux solides ramures Qui de la bise aiguë abritera nos reins Et bercera nos souvenirs de ses murmures, Tandis que dans le ciel, lentement, vogueront — Evocateurs ailés des suprêmes voyages, Faisant vers l'infini se lever notre front — Les oiseaux migrateurs fuyant sur les nuages. FRANÇOIS FABIÉ. LES ANNALES N° 1394 La Vie Artistique L'Union Artistique. — L'Épatant. — Diverses Expositions. Pour une fois, le Salon de l'Union Artistique est en retard. Il ouvre ses portes à l'heure où, d'ordinaire, il les ferme. La faute n'incombe pas, d'ailleurs, aux grands artistes qui en sont l'orgueil et qui oeuvrent tous avec la régularité des bons ouvriers, mais à la Seine, tout simplement, à la Seine qui est venue excursionner dans les caves de la rue Boissy-d'Anglas et y jouer au roi Pataud. L'électricité manquait. Et, maintenant encore, l'exposition se trouve, faute de lumière, réduite à une seule et unique salle. C'est assez, du reste, pour faire accourir la foule des Parisiens, trop heureux de retrouver des maîtres qu'ils aiment et de revoir avec eux un peu de bonne peinture. Car ils étaient un peu sevrés, depuis quelques mois. Ce n'est pas que les expositions aient manqué, puisque, de novembre à ce mois de mars si heureusement ensoleillé, c'est la grande crue artistique, l'irrémédiable crue des tableaux et des statues. Des hauteurs de Montmartre, de Montparnasse et de la montagne Sainte-Geneviève, un véritable fleuve pictural s'épand sur la grande ville. Comme les eaux dernièrement, la peinture se glisse partout. Pendant ces cinq mois, le Grand Palais ne désemplit pas, et, hier encore, il abritait les Peintres Orientalistes, le Salon d'Hiver et ce groupement qui s'intitule assez audacieusement le Salon de l'École Française. Et ce fleuve charrie plus de cailloux que de diamants. Jamais, en effet, l'artiste ne s'était contenté plus facilement que de nos jours. C'est, comme le dit Jean Richepin dans un sonnet tout
retrouver des maîtres qu'ils aiment et de revoir avec eux un peu de bonne peinture. Car ils étaient un peu sevrés, depuis quelques mois. Ce n'est pas que les expositions aient manqué, puisque, de novembre à ce mois de mars si heureusement ensoleillé, c'est la grande crue artistique, l'irrémédiable crue des tableaux et des statues. Des hauteurs de Montmartre, de Montparnasse et de la montagne Sainte-Geneviève, un véritable fleuve pictural s'épand sur la grande ville. Comme les eaux dernièrement, la peinture se glisse partout. Pendant ces cinq mois, le Grand Palais ne désemplit pas, et, hier encore, il abritait les Peintres Orientalistes, le Salon d'Hiver et ce groupement qui s'intitule assez audacieusement le Salon de l'École Française. Et ce fleuve charrie plus de cailloux que de diamants. Jamais, en effet, l'artiste ne s'était contenté plus facilement que de nos jours. C'est, comme le dit Jean Richepin dans un sonnet tout récemment applaudi à l'Université des Annales, le « temps des bâcleurs ». Nos Salons sont encombrés de pochades, d'ébauches, d'impressions et d'instantanés. Ah! l'œuvre ne pèse pas longtemps sur le chevalet, aujourd'hui ! On célébrait, dans ces derniers mois, le centenaire d'Hippolyte Flandrin, le peintre des fresques de Saint-Vincent-de-Paul, et la critique, qui n'a guère désarmé à son sujet, lui reprochait, comme il y a cinquante ans, la pauvreté de son métier et de sa couleur. Certes, le Fiesole français ne fut pas plus que son frère, le paysagiste, un coloriste, un disciple de Rubens; mais le coloris, le métier, ne sont pas tout, et cette pauvreté, cette indigence même, semblent encore préférables aux truculences, aux fausses virtuosités de notre temps. Quelle belle leçon de conscience seraient les œuvres des Flandrin à côté de toutes les déliquescences d'aujourd'hui ! L'Épatant — pour revenir à l'exposition retardataire — vaut, cette année encore, par la belle qualité de ses portraits. Il y en a là cinq ou six, peut-être davantage, qui font vraiment honneur à l'École française. Et je ne crois pas me tromper en plaçant celui du comte Albert de Mun à la première place. Certes, il n'a pas l'éclat d'un
la critique, qui n'a guère désarmé à son sujet, lui reprochait, comme il y a cinquante ans, la pauvreté de son métier et de sa couleur. Certes, le Fiesole français ne fut pas plus que son frère, le paysagiste, un coloriste, un disciple de Rubens; mais le coloris, le métier, ne sont pas tout, et cette pauvreté, cette indigence même, semblent encore préférables aux truculences, aux fausses virtuosités de notre temps. Quelle belle leçon de conscience seraient les œuvres des Flandrin à côté de toutes les déliquescences d'aujourd'hui ! L'Épatant — pour revenir à l'exposition retardataire — vaut, cette année encore, par la belle qualité de ses portraits. Il y en a là cinq ou six, peut-être davantage, qui font vraiment honneur à l'École française. Et je ne crois pas me tromper en plaçant celui du comte Albert de Mun à la première place. Certes, il n'a pas l'éclat d'un de ses voisins d'exposition; mais ni les fanfares de la couleur ni les acrobaties de brosse et de métier n'eussent été à leur place. La sobriété était de mise, au contraire, et elle a bien servi Aimé Morot. Le visage du grand orateur chrétien y gagne en puissance, en lumière. La plus belle flamme intérieure l'anime, le front rayonne. Ce n'est pas le resplendissement des grandes journées de lutte et d'éloquence, mais c'en est bien près. Avec des procédés tout différents, Gabriel Ferrier sait également donner à une figure tout ce qui constitue sa ressemblance morale (l'autre n'est qu'un jeu pour lui), et le portrait de M. Aynard doit être extraordinairement ressemblant. Le personnage est ici taillé en pierre, comme le Bertin, d'Ingres; il est aussi pesant, aussi bien dans la toile que lui. La couleur est un peu recuite. Il y a, de-ci de-là, de la dureté, de la découpure; toutefois, l'ensemble est véritablement puissant et vivant. La puissance, le relief, la générosité de la couleur, sont les apanages du maître Bonnat, et c'est par eux aussi qu'il triomphe dans sa prodigieuse effigie de M. Isidore Leroy. Encore un qui ne pourra pas discuter sa ressemblance ! Dans une
La plus belle flamme intérieure l'anime, le front rayonne. Ce n'est pas le resplendissement des grandes journées de lutte et d'éloquence, mais c'en est bien près. Avec des procédés tout différents, Gabriel Ferrier sait également donner à une figure tout ce qui constitue sa ressemblance morale (l'autre n'est qu'un jeu pour lui), et le portrait de M. Aynard doit être extraordinairement ressemblant. Le personnage est ici taillé en pierre, comme le Bertin, d'Ingres; il est aussi pesant, aussi bien dans la toile que lui. La couleur est un peu recuite. Il y a, de-ci de-là, de la dureté, de la découpure; toutefois, l'ensemble est véritablement puissant et vivant. La puissance, le relief, la générosité de la couleur, sont les apanages du maître Bonnat, et c'est par eux aussi qu'il triomphe dans sa prodigieuse effigie de M. Isidore Leroy. Encore un qui ne pourra pas discuter sa ressemblance ! Dans une donnée tout autre, le portrait de M. Pascal, par Cormon, figure également parmi les œuvres les plus intéressantes. Il ne violente pas l'attention, il la retient; et c'est là, je crois, le plus grand éloge qu'on en puisse faire. Elle est également promise au succès, la splendide effigie de Jean Aicard, par François Bouchor. Bouchor est un paysagiste d'habitude, quelque chose comme le Bastien-Lepage de Freneuse; mais il ne recule pas devant la figure humaine, et il le prouve dans ce portrait un peu chargé en décorations et conçu dans la lumière des apothéoses dernières, mais très prenant, très vrai. Les yeux sont superbes, lumineux, profonds. Tout le beau rêve du poète de Miette et Noré y est enclos. Les portraits de femmes sont en minorité, et la faute en est également à l'inondation. La perspective d'aller en barque pour poser a fait reculer les plus courageuses. Et même les pérégrinations de la Seine hors de son Portrait de Mlle V. de W..., par Antonin Mercié. Portrait de Mme G. M..., par Henri Gervex. N° 1394 LES ANNALES 263 Lisent-elles failli nous priver d'un des plus agréables morceaux de peinture qui soient sortis du pinceau — cependant si perpétuellement heureux
Aicard, par François Bouchor. Bouchor est un paysagiste d'habitude, quelque chose comme le Bastien-Lepage de Freneuse; mais il ne recule pas devant la figure humaine, et il le prouve dans ce portrait un peu chargé en décorations et conçu dans la lumière des apothéoses dernières, mais très prenant, très vrai. Les yeux sont superbes, lumineux, profonds. Tout le beau rêve du poète de Miette et Noré y est enclos. Les portraits de femmes sont en minorité, et la faute en est également à l'inondation. La perspective d'aller en barque pour poser a fait reculer les plus courageuses. Et même les pérégrinations de la Seine hors de son Portrait de Mlle V. de W..., par Antonin Mercié. Portrait de Mme G. M..., par Henri Gervex. N° 1394 LES ANNALES 263 Lisent-elles failli nous priver d'un des plus agréables morceaux de peinture qui soient sortis du pinceau — cependant si perpétuellement heureux — de Paul Chabas. L'artiste, qui ne peint ses portraits qu'à la lumière dorée des bougies électriques, esquissait celui de Mme Henri Lavedan, lorsque les eaux lui coupèrent l'électricité, et l'œuvre fut sur le point de rester en plan. C'eût été dommage, car elle est exquise. Dans sa douceur de pastel, elle fait penser à ces délicieuses images où La Tour, sous la poussière de couleur, savait enfermer une âme tout entière. Et sans doute aussi que, dans ce profil si spirituellement souriant et fin, si prestement enlevé, Paul Chabas enferma l'âme charmante de Mme Henri Lavedan; sans doute qu'il a dit la grâce, toute la grâce de la femme elle-même dans le sourire, dans l'ajustement joli relevé de rubans ponceau, dans cette chevelure si prématurément décolorée, mais où flotte délicieusement comme un souvenir de Trianon. Dans un siècle, quand nos petits-neveux feront une exposition des portraits de femmes de ce temps, j'imagine que ce portrait de Paul Chabas figurera en belle place et qu'on lui sourira comme nous le faisions, hier, à ceux de Lawrence et de Nattier. Dans ces expositions de tout ce qui aura été le charme, ou la grâce, ou la beauté féminine en ce commencement