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les Nouvelles littéraires ses «Éclaircissements» sur la Poésie pure. Peut-être le savant abbé va-t-il s'attirer cette fois-ci encore une affaire. M. Henri Bremond blâme, avec toutes les formes, comme bien l'on pense, M. Albert Thibaudet d'encourager chez Paul Valéry une instinctive défiance de l'inspiration poétique, qui paralyse chez lui la production, et risque d'aboutir à une sorte de «suicide». «C'est, dit-il, le drame assez fréquent dans l'ordre religieux, beaucoup plus rare chez les poètes, du croyant, qui coupe une à une les racines toujours renaissantes de sa foi — Scherez, par exemple —; du poète né, qui veut tuer en soi le poète, et qui, pour notre bonheur, ne réussit jamais Pasteur J.-E. Roberty. Né à Rouen en 1858, mort à Paris en 1925. D'après un portrait de M. Lévy-Furthrner. 574 LA SEMAINE LITTÉRAIRE CAMILLE MAUCLAIR ÉCHOS DE PARTOUT Le pasteur J.-E. Roberly, qui vient de mourir à Paris à l'âge de soixante-neuf ans, était un des prédicateurs les plus en vue de la chaire protestante de France. Sa mort sera douloureusement ressentie dans notre pays, auquel l'attachaient de nombreuses amitiés et de chers souvenirs. Ne passait-il pas chaque année ses vacances d'été à Gingins, dans une maison toute proche de celle qu'habitait le regretté Charles Berthoud, dont il nous plaît de rappeler aussi la noble figure. Le pasteur Roberly était depuis trente-cinq ans pasteur de l'Oratoire du Louvre à Paris. Tout récemment, encore il consacrait dans les colonnes du Journal de Genève une étude au dernier livre de notre collaborateur M. René Gillouin. On n'a point oublié non plus sa prédication à la cathédrale de Genève, l'an dernier, à l'occasion de l'ouverture de la V° Assemblée de la Société des nations, et que publia la Semaine littéraire. La Suisse romande gardera fidèlement le souvenir du pasteur J.-E. Roberly, comme elle garde celui des Albert Réville, Auguste Sabatier et Charles Wagner. L'Académie a repourvu la semaine dernière les fauteuils laissés vacants par la mort, de Maurice Barrès, du comte d'Ihaussonville et d'Anatole France. Aux deux premiers ont été appelés, dès le premier scrutin, M. Louis Bertrand, l'historiographe et le romancier
de celle qu'habitait le regretté Charles Berthoud, dont il nous plaît de rappeler aussi la noble figure. Le pasteur Roberly était depuis trente-cinq ans pasteur de l'Oratoire du Louvre à Paris. Tout récemment, encore il consacrait dans les colonnes du Journal de Genève une étude au dernier livre de notre collaborateur M. René Gillouin. On n'a point oublié non plus sa prédication à la cathédrale de Genève, l'an dernier, à l'occasion de l'ouverture de la V° Assemblée de la Société des nations, et que publia la Semaine littéraire. La Suisse romande gardera fidèlement le souvenir du pasteur J.-E. Roberly, comme elle garde celui des Albert Réville, Auguste Sabatier et Charles Wagner. L'Académie a repourvu la semaine dernière les fauteuils laissés vacants par la mort, de Maurice Barrès, du comte d'Ihaussonville et d'Anatole France. Aux deux premiers ont été appelés, dès le premier scrutin, M. Louis Bertrand, l'historiographe et le romancier de l'Afrique française, et le duc de La Force, auteur de deux ouvrages d'histoire. Le fauteuil qu'occupait — assez rarement d'ailleurs — Anatole France a donné lieu à une lutte prolongée entre les partisans de M. Léon Bérard et ceux du poète Paul Valéry, qui l'a enfin emporté au quatrième vote par dix-sept voix contre quatorze. C'est là un choix dont on peut particulièrement féliciter l'Académie. A cette occasion, M. Henri Breton achève dans les Nouvelles littéraires ses «Éclaircissements» sur la Poésie pure. Peut-être le savant abbé va-t-il s'attirer cette fois-ci encore une affaire. M. Henri Bremond blâme, avec toutes les formes, comme bien l'on pense, M. Albert Thibaudet d'encourager chez Paul Valéry une instinctive défiance de l'inspiration poétique, qui paralyse chez lui la production, et risque d'aboutir à une sorte de «suicide». «C'est, dit-il, le drame assez fréquent dans l'ordre religieux, beaucoup plus rare chez les poètes, du croyant, qui coupe une à une les racines toujours renaissantes de sa foi — Scherez, par exemple —; du poète né, qui veut tuer en soi le poète, et qui, pour notre bonheur, ne réussit jamais Pasteur J.-E. Roberty. Né à Rouen en 1858, mort à Paris en 1925. D'après un
vote par dix-sept voix contre quatorze. C'est là un choix dont on peut particulièrement féliciter l'Académie. A cette occasion, M. Henri Breton achève dans les Nouvelles littéraires ses «Éclaircissements» sur la Poésie pure. Peut-être le savant abbé va-t-il s'attirer cette fois-ci encore une affaire. M. Henri Bremond blâme, avec toutes les formes, comme bien l'on pense, M. Albert Thibaudet d'encourager chez Paul Valéry une instinctive défiance de l'inspiration poétique, qui paralyse chez lui la production, et risque d'aboutir à une sorte de «suicide». «C'est, dit-il, le drame assez fréquent dans l'ordre religieux, beaucoup plus rare chez les poètes, du croyant, qui coupe une à une les racines toujours renaissantes de sa foi — Scherez, par exemple —; du poète né, qui veut tuer en soi le poète, et qui, pour notre bonheur, ne réussit jamais Pasteur J.-E. Roberty. Né à Rouen en 1858, mort à Paris en 1925. D'après un portrait de M. Lévy-Furthrner. 574 LA SEMAINE LITTÉRAIRE CAMILLE MAUCLAIR Je me charge d'insérer dans un sermon toute la substance intellectuelle et sentimentale du Crucifix; dans un roman, tout ce que le Lac, non pas ce qu'il avait à dire, mais se trouve dire en effet à qui le lit; prosaïquement. Le Crucifix devenu sermon, ce n'est plus du tout le Crucifix. J'insiste, car il y va de tout. L'équivoque se blottit, sinistre, mortelle, désespérément prosaïque dans ces mots : « Ce qu'il avait à dire ». En vérité, la poésie n'a jamais rien à dire ; elle ne dit jamais rien. Tout ce qui n'est pas indicible, la prose le dit, et parfaitement. L'exigence de la « précision absolue » qui hante Paul Valéry le conduira-t-elle au silence, comme ce fut le cas pour certains mystiques chez lesquels l'adoration religieuse aboutit à une sorte de « bégaiement muet ». Le danger serait, dans le cas de Paul Valéry, que le poète refusât, par scrupule de précision, ou ne se contentât pas du secours que l'évocation musicale a apporté à tant d'autres. Passer de Paul Valéry à Gabriel Vicaire, c'est passer d'un monde à un autre. L'auteur des Émaux bressans,
prosaïquement. Le Crucifix devenu sermon, ce n'est plus du tout le Crucifix. J'insiste, car il y va de tout. L'équivoque se blottit, sinistre, mortelle, désespérément prosaïque dans ces mots : « Ce qu'il avait à dire ». En vérité, la poésie n'a jamais rien à dire ; elle ne dit jamais rien. Tout ce qui n'est pas indicible, la prose le dit, et parfaitement. L'exigence de la « précision absolue » qui hante Paul Valéry le conduira-t-elle au silence, comme ce fut le cas pour certains mystiques chez lesquels l'adoration religieuse aboutit à une sorte de « bégaiement muet ». Le danger serait, dans le cas de Paul Valéry, que le poète refusât, par scrupule de précision, ou ne se contentât pas du secours que l'évocation musicale a apporté à tant d'autres. Passer de Paul Valéry à Gabriel Vicaire, c'est passer d'un monde à un autre. L'auteur des Émaux bressans, dont on célébrait à Paris cette semaine le vingt-cinquième anniversaire de décès, ne se faisait aucun scrupule de chauffer, avec les mots tout simples, sa bonne terre bressane, le frais minois de son amie, les yeux rieurs de Nanon et le petit vin qui sent la fraise et le muscat. Contemporain et ami de Céquippe, de Sully Prudhomme, de Verlaine, il passait ses hivers à Paris, en il fréquentait alors volontiers le café Voltaire de la Rotonde. Mais il partageait ses étés entre son cher pays d'Ambérieux, aux clairs ruisseaux chantants, et un merveilleux village breton appelé La Clarté, où il aimait la bière grave et fruste et les larges horizons. On trouvera dans son volumieux Au pays des ajoncs, les chants plus graves et plus profonds où l'on croyait pouvoir apercevoir, à travers le chant du vent sur la lande et la plaintive éloquence de la mer voisine, l'écho d'un secret culot : humidité de songe et de langueur Sur une rive de la mer, Ce secret me danse dans ton amertume Que je pourrai suivre mon rêve ! Ainsi Gabriel Vicaire, désormais, lui aussi, son monuments au Panthéon élève. Nous nous gardons bien de toucher ici aux épisodes
Contemporain et ami de Céquippe, de Sully Prudhomme, de Verlaine, il passait ses hivers à Paris, en il fréquentait alors volontiers le café Voltaire de la Rotonde. Mais il partageait ses étés entre son cher pays d'Ambérieux, aux clairs ruisseaux chantants, et un merveilleux village breton appelé La Clarté, où il aimait la bière grave et fruste et les larges horizons. On trouvera dans son volumieux Au pays des ajoncs, les chants plus graves et plus profonds où l'on croyait pouvoir apercevoir, à travers le chant du vent sur la lande et la plaintive éloquence de la mer voisine, l'écho d'un secret culot : humidité de songe et de langueur Sur une rive de la mer, Ce secret me danse dans ton amertume Que je pourrai suivre mon rêve ! Ainsi Gabriel Vicaire, désormais, lui aussi, son monuments au Panthéon élève. Nous nous gardons bien de toucher ici aux épisodes financiers élémentaires. Tout de même on nous permettra de rapporter une apologue que l'un de nos confrères parisiens prêtait hier à M. Jacques Duboin, député de la Savoie à la Chambre française, où celui-ci prononça tout récemment une allocution remarquable sur la situation financière de son pays. Hélas, revenant un heureux gouvernement élu était pour les mesures énergiques, — en la personne de l'arrestation des banquiers élevés en la baisse du franc, — M. Duboin ne lui eut pas échancré l'empressement d'un spéciale merci exercerait sur le change la même influence que l'arrestation d'un homme élevé en autorité sur un pays pourrait avoir sur le niveau de la Seine. C'est ici que se place son apologue. Un jour, au Conseil, vendant, ehomme vous, augmenter la valeur de la monnaie nationale, fit arrêter, non pas un banquier, mais tous les banquiers. Il leur dit : — Vous ne sortirez de prison que quand vous aurez trouvé un moyen d'assainir nos finances. Deux jours se passèrent ; aucun banquier n'avait rien trouvé. Le président du Conseil dit alors : — Eh bien ! vous ne mangerez plus rien jusqu'à ce que vous nous apportiez le bon procédé pour la revalorisation de notre
heureux gouvernement élu était pour les mesures énergiques, — en la personne de l'arrestation des banquiers élevés en la baisse du franc, — M. Duboin ne lui eut pas échancré l'empressement d'un spéciale merci exercerait sur le change la même influence que l'arrestation d'un homme élevé en autorité sur un pays pourrait avoir sur le niveau de la Seine. C'est ici que se place son apologue. Un jour, au Conseil, vendant, ehomme vous, augmenter la valeur de la monnaie nationale, fit arrêter, non pas un banquier, mais tous les banquiers. Il leur dit : — Vous ne sortirez de prison que quand vous aurez trouvé un moyen d'assainir nos finances. Deux jours se passèrent ; aucun banquier n'avait rien trouvé. Le président du Conseil dit alors : — Eh bien ! vous ne mangerez plus rien jusqu'à ce que vous nous apportiez le bon procédé pour la revalorisation de notre monnaie. Les banquiers, le lendemain, envoyèrent au président du Conseil un délégué qui lui dit ce langage : — Monsieur le Président, nous n'avons pas découvert le moyen d'augmenter la valeur de notre monnaie, mais nous vous offrons le moyen de faire baisser le dollar... — C'est la même chose, dit le président du Conseil, quel est votre moyen ? — Eh bien ! vous n'avez qu'à prêter votre ministre des finances aux États-Unis. Plusieurs VALJEAN. LIGNES ET MOUVEMENTS Nuit de Noël en Savoie. Avancer au milieu d'une nuit, épaissie de brouillards, et tout à coup se trouver, par quel enchantement ? sous un ciel illuminé d'étoiles : Noël, fête miraculeuse. Dans ces hautes régions limpides, entendre les cloches des églises se répondre à travers l'espace comme les voix de l'histoire du monde : Noël, fête ecuménique. Devant un autel paré de branches, de fleurs et de lumières, célébrer, avec des paysannes enveloppées du voile blanc des communiantes, la venue du petit berger : Noël, fête pastorale. Enfin revoir, au sortir de l'humble église, le ciel pur où, d'un regard involontaire, on cherche l'étoile de Judée : Noël, fête suivie toujours de quels lendemains ! Un paysage de l'intelligence. La
dit le président du Conseil, quel est votre moyen ? — Eh bien ! vous n'avez qu'à prêter votre ministre des finances aux États-Unis. Plusieurs VALJEAN. LIGNES ET MOUVEMENTS Nuit de Noël en Savoie. Avancer au milieu d'une nuit, épaissie de brouillards, et tout à coup se trouver, par quel enchantement ? sous un ciel illuminé d'étoiles : Noël, fête miraculeuse. Dans ces hautes régions limpides, entendre les cloches des églises se répondre à travers l'espace comme les voix de l'histoire du monde : Noël, fête ecuménique. Devant un autel paré de branches, de fleurs et de lumières, célébrer, avec des paysannes enveloppées du voile blanc des communiantes, la venue du petit berger : Noël, fête pastorale. Enfin revoir, au sortir de l'humble église, le ciel pur où, d'un regard involontaire, on cherche l'étoile de Judée : Noël, fête suivie toujours de quels lendemains ! Un paysage de l'intelligence. La Plaine ! C'est le nom que jette au train venant de France la première gare genevoise. Après avoir tourné plus d'une montagne, et traversé la nuit de plus d'un long tunnel, le noir convoi serpente au fond d'un défilé, puis au gré d'un vallon où glisse le Rhône, quand tout à coup, dans un site qui s'élargit avec le ciel, éclate ce cri : la Plaine ! Dès lors, et jusqu'à Genève, le voyageur respire au milieu de vastes plans qui s'étalent sous ses regards, où qu'il devine grâce à la lointaine ligne bleue des horizons. Ah ! son plaisir serait, plus vif encore, si, quittant le train à la frontière, tout de suite il escaladait à gauche, par un chemin que bizarrement on nomme la Dondonne, ce coteau de vignes mûrissantes. Car il verrait, une fois ce raidillon gravi, un plateau qui s'accordant de loin en loin à d'autres plateaux, finit par embrasser, dans une enceinte de montagnes, un immense paysage circulaire. Lorsque la nature, en quelque contrée, élit une forme, volontiers elle la répète, elle la modifie, elle en joue. Autour de ce plateau central qui, lui-même, a pour centre un bouquet d'ormes, de là ces étendues où
à coup, dans un site qui s'élargit avec le ciel, éclate ce cri : la Plaine ! Dès lors, et jusqu'à Genève, le voyageur respire au milieu de vastes plans qui s'étalent sous ses regards, où qu'il devine grâce à la lointaine ligne bleue des horizons. Ah ! son plaisir serait, plus vif encore, si, quittant le train à la frontière, tout de suite il escaladait à gauche, par un chemin que bizarrement on nomme la Dondonne, ce coteau de vignes mûrissantes. Car il verrait, une fois ce raidillon gravi, un plateau qui s'accordant de loin en loin à d'autres plateaux, finit par embrasser, dans une enceinte de montagnes, un immense paysage circulaire. Lorsque la nature, en quelque contrée, élit une forme, volontiers elle la répète, elle la modifie, elle en joue. Autour de ce plateau central qui, lui-même, a pour centre un bouquet d'ormes, de là ces étendues où les sapins parent; l'automne de blanches fleurs printanières, et; où des noyers dessinent, un bout d'allée, tandis que d'autres, isolés, arrondissent en pleins champs leurs feuillages, je vois, ébauche d'un premier cercle, les coteaux dénudés des Taillets et de Russin, les falaises verdoyantes de Carigny et d'Analy avec les plateaux d'Epissees et des Eaux-Mortes, enfin les vastes vignobles de Challex et de Dardagny se répondre à travers l'espace et par-dessus le Rhône ou l'Allondon. Si je regarde plus loin, je découvre, ébauche d'un autre cercle, les bois sombres de Malval sous le plateau de Peissy, et Satigny sur son éminence, puis un horizon bas de cimes d'arbres, et soudain la colline de Bernex, âpre au point de ressembler à un calvaire de Bretagne. Enfin, là-bas, rejoignant la nue, et celui-là serait fermé, n'était la région du ciel où s'élève la lumière du lac, un dernier cercle, les montagnes. Est-ce que je me trompe, si je crois trouver dans leurs noms seuls leur signalement? Que tes yeux voient, me dis-je, ce que les oreilles entendent ! Ecoute et regarde le Jura, trait sonore, ligne continue, le Vuache, lourd vocable, lourde masse, le Salève, mot tranchant, tranchante arête, les Voirons, syllabes grasses,
d'Epissees et des Eaux-Mortes, enfin les vastes vignobles de Challex et de Dardagny se répondre à travers l'espace et par-dessus le Rhône ou l'Allondon. Si je regarde plus loin, je découvre, ébauche d'un autre cercle, les bois sombres de Malval sous le plateau de Peissy, et Satigny sur son éminence, puis un horizon bas de cimes d'arbres, et soudain la colline de Bernex, âpre au point de ressembler à un calvaire de Bretagne. Enfin, là-bas, rejoignant la nue, et celui-là serait fermé, n'était la région du ciel où s'élève la lumière du lac, un dernier cercle, les montagnes. Est-ce que je me trompe, si je crois trouver dans leurs noms seuls leur signalement? Que tes yeux voient, me dis-je, ce que les oreilles entendent ! Ecoute et regarde le Jura, trait sonore, ligne continue, le Vuache, lourd vocable, lourde masse, le Salève, mot tranchant, tranchante arête, les Voirons, syllabes grasses, chaîne plantureuse, et le Mont de Sion, pure solitude comme baptisée par un cantique de Jean Racine. Mais ne regarde pas longtemps cette forme bleue qui fuit au loin dans la brume. Elle te chanterait, cette magicienne, l'éternelle invitation au voyage. Tu souris ? D'autres craindraient peut-être la fière et plaintive douceur d'un nom qui semble venir de Grèce, ou fuyante montagne d'Hermone... Mots magiques, forces enchanteresses qui s'agitent au cœur des choses, parce qu'elles agitent le cœur de l'homme, tout cela je le craindrais en ces lieux, si je savais des sortilèges capables d'annexer jamais à l'obscur royaume du désir un paysage de l'intelligence. Eh ! oui, tous les mouvements d'une pensée qui s'oriente vers une réponse, je crois les reconnaître dans ce haut plateau lumineux, et ces terres qui l'environnent par zones successives, et ces horizons d'où tombe comme une clarté de certitude et d'évidence. Qu'est-ce que la vérité, sinon des cercles de lumière dans le champ de notre vision ? Et sans doute il est des hommes emprisonnés dans leur moi de circonstance; mais d'autres, plus généreux, et subordonnant leur volonté particulière à quelque volonté générale, s'inscrivent dans un bel ensemble; enfin, ils existent ceux-là qui savent
plaintive douceur d'un nom qui semble venir de Grèce, ou fuyante montagne d'Hermone... Mots magiques, forces enchanteresses qui s'agitent au cœur des choses, parce qu'elles agitent le cœur de l'homme, tout cela je le craindrais en ces lieux, si je savais des sortilèges capables d'annexer jamais à l'obscur royaume du désir un paysage de l'intelligence. Eh ! oui, tous les mouvements d'une pensée qui s'oriente vers une réponse, je crois les reconnaître dans ce haut plateau lumineux, et ces terres qui l'environnent par zones successives, et ces horizons d'où tombe comme une clarté de certitude et d'évidence. Qu'est-ce que la vérité, sinon des cercles de lumière dans le champ de notre vision ? Et sans doute il est des hommes emprisonnés dans leur moi de circonstance; mais d'autres, plus généreux, et subordonnant leur volonté particulière à quelque volonté générale, s'inscrivent dans un bel ensemble; enfin, ils existent ceux-là qui savent conformer leur pensée à l'ordre universel. Ainsi, dans son paysage intérieur, l'esprit va de cercle en cercle, jusqu'aux limites de la connaissance, et quand, parvenu au terme de sa progression, il se retourne, il peut enfin se voir lui-même dans un juste éloignement et comme un point de retenue, un instant de l'infinie durée. Magnifique détachement ! La montagne vers le ciel ne s'élève qu'en se dépouillant, et les rochers de ses plus hauts sommets ignorent les arbres de ses premières pentes. Quel autre sacrifice voudriez-vous m'apprendre, ô fuyante montagne d'Hermone ?... Unanimité. Même quand j'y trouve de l'inattendu, ce que j'admire, je l'ai toujours plus ou moins désiré, et, si la rencontre me vaut une surprise, c'est qu'alors le plaisir dépasse mon attente. Pourquoi faut-il qu'aujourd'hui j'aie suivi, à travers les champs de Saint-Victor, une foule, jusqu'à ces bois que rougissait l'automne ? Quel mystère m'attirait là ? Étais-je le souvenir du grand songe qui peupla de sylvains ou de dryades les forêts, et parce que j'ai vu, d'une fois ces personnes, fuyant à mon approche, se glisser sous les arbres avec un rayon de soleil, courir sur les feuilles mortes qui craquaient, et se fondre au large de
instant de l'infinie durée. Magnifique détachement ! La montagne vers le ciel ne s'élève qu'en se dépouillant, et les rochers de ses plus hauts sommets ignorent les arbres de ses premières pentes. Quel autre sacrifice voudriez-vous m'apprendre, ô fuyante montagne d'Hermone ?... Unanimité. Même quand j'y trouve de l'inattendu, ce que j'admire, je l'ai toujours plus ou moins désiré, et, si la rencontre me vaut une surprise, c'est qu'alors le plaisir dépasse mon attente. Pourquoi faut-il qu'aujourd'hui j'aie suivi, à travers les champs de Saint-Victor, une foule, jusqu'à ces bois que rougissait l'automne ? Quel mystère m'attirait là ? Étais-je le souvenir du grand songe qui peupla de sylvains ou de dryades les forêts, et parce que j'ai vu, d'une fois ces personnes, fuyant à mon approche, se glisser sous les arbres avec un rayon de soleil, courir sur les feuilles mortes qui craquaient, et se fondre au large de l'espace ? Vains fantômes, poursuites vaines ! Aujourd'hui, et de plus loin, un autre monde me hélait, un monde plus mystérieux, et qui fut enfin conforme à des pensées que j'ignorais encore... Il est sur la terre des lieux semblables à des foules : là pas un être, ici pas un arbre qui ne bouge, et tout à distance a l'air immobile. Les bois, lorsque j'y suis entré, filtraient une lumière jaune où, par-delà des entrecroisements de branches aux feuilles agitées, on apercevait de calmes lointains. Une rivière y coule, qu'à peine l'on entend, et je la cherchais dans les fourrés, quand me sont apparues à ciel ouvert les pentes du vallon où ces arbres et ce mince cours d'eau ont uni leurs existences. Où me trouvais-je, aux écoutes de quelle annonce ? L'automne, à varier les teintes des feuillages, allège ces masses dans l'espace et rend visibles jusqu'à leurs profondeurs. Vis-à-vis des broussailles qui se crispaient aux alentours dans l'herbe sèche, ces bois d'où pointe de ci de là une cime plus élevée que les autres, tous ces bois frémissaient d'une attente indéfinie... Te voici, me disais-je en gravissant une pente, au cœur d'un paysage où ton cœur bat