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robes courtes, et où entre les petits travaux du ménage et quelques points de crochet, on joue encore à la poupée. « Tu sais combien j'étais peu heureuse chez nous. C'est ce qui me rendait toujours triste », dit-elle. "Et dans sa douleur, dans ses ennuis, n'avait-elle pas cherché, en dehors de son « chez elle », des siens, quelqu'un qui lui donnât un peu d'affection qui lui manquait et dont son petit cœur endolori était avide. Le fourrier est gentil garçon, paraît-il, tout jeune, avec à peine un mince duvet sur ses lèvres de vingt ans. Avait-il, lui, le premier, prêté quelque attention à cette enfant? Qui pourrait le dire? Qui pourrait l'affirmer? Il est à l'âge où l'on préfère le fruit mur au fruit vert; à l'âge où on court en compagnie des camarades les vendeuses d'amour, où l'on court les ruelles sombres des villes de garnison où l'on passe les longues heures de soirées de permissions dans les maisons aux cœurs largement hospitaliers et aux fenêtres closes. C'est un sensitif, un « mystique » comme on l'a écrit, non sans une pointe de raillerie et de dédain. Peut-être aussi s'en allait-il dans la vie, quelque peu désorienté, en quête d'une affection douce, sincère, quelque chose d'autre que les brutaux embrassements des filles de joie. Son cœur était à cueillir et il a suffi, peut-être, à un regard de cette enfant triste pour le cueillir. Il peut avoir été séducteur, peut-être a-t-il été séduit. Qui pourrait déchiffrer cette cruelle énigme? Ce qu'il y a de certain, c'est que cette jeune fille l'aimait, qu'elle le considérait comme son fiancé, son promis. Elle a voulu mourir, parce qu'elle aimait et l'amour a été pour elle une souffrance, plus grande que toutes les douleurs de son existence si triste. Détournement de mineure, où diable les rudes soldats qui ont jugé le fourrier Corbet ont-ils pu trouver la preuve de cette accusation? Certes, la loi est formelle et ils l'ont appliquée. Mais la loi ne connaît pas les sentimentalités, elle est brève, brutale ; elle prend les faits, les juge et les
en quête d'une affection douce, sincère, quelque chose d'autre que les brutaux embrassements des filles de joie. Son cœur était à cueillir et il a suffi, peut-être, à un regard de cette enfant triste pour le cueillir. Il peut avoir été séducteur, peut-être a-t-il été séduit. Qui pourrait déchiffrer cette cruelle énigme? Ce qu'il y a de certain, c'est que cette jeune fille l'aimait, qu'elle le considérait comme son fiancé, son promis. Elle a voulu mourir, parce qu'elle aimait et l'amour a été pour elle une souffrance, plus grande que toutes les douleurs de son existence si triste. Détournement de mineure, où diable les rudes soldats qui ont jugé le fourrier Corbet ont-ils pu trouver la preuve de cette accusation? Certes, la loi est formelle et ils l'ont appliquée. Mais la loi ne connaît pas les sentimentalités, elle est brève, brutale ; elle prend les faits, les juge et les punir, sans se préoccuper des circonstances apparentes ou cachées qui les provoquent. Comment ne se sont-ils pas laissé toucher par la douleur immense de ce jeune homme qui pleurait à chaudes larmes, qui sûrement n'entendait ni le prosecutor, ni la défense, qui ne voyait rien sinon que la terrible vision de sa fiancée les yeux clos à jamais, le corps raidi par la mort, les lèvres béantes, découvrant en un sourire poignant ses petites dents brillantes comme des perles ? Comment n'ont-ils pas compris que les médecins qui l'ont guéri l'avaient condamné à une peine terrible : à vivre, maintenant qu'elle n'est plus, celle pour qui et avec qui il a voulu mourir ? JEAN MAUBOURG. On a informé Un journal boulangiste, dans un article intitulé « Le Cumul possibiliste », reprochait hier à M. Lavy de cumuler les fonctions de député avec celles de conseiller municipal. Si l'auteur de cet article avait pris la peine de consulter la collection du Bulletin municipal officiel, il y eût pu lire, dans le compte-rendu de la séance du 31 décembre dernier, la lettre par laquelle M. Lavy donnait sa démission de conseiller municipal. Mort du baron Haussmann Les hommes qui ont occupé
de sa fiancée les yeux clos à jamais, le corps raidi par la mort, les lèvres béantes, découvrant en un sourire poignant ses petites dents brillantes comme des perles ? Comment n'ont-ils pas compris que les médecins qui l'ont guéri l'avaient condamné à une peine terrible : à vivre, maintenant qu'elle n'est plus, celle pour qui et avec qui il a voulu mourir ? JEAN MAUBOURG. On a informé Un journal boulangiste, dans un article intitulé « Le Cumul possibiliste », reprochait hier à M. Lavy de cumuler les fonctions de député avec celles de conseiller municipal. Si l'auteur de cet article avait pris la peine de consulter la collection du Bulletin municipal officiel, il y eût pu lire, dans le compte-rendu de la séance du 31 décembre dernier, la lettre par laquelle M. Lavy donnait sa démission de conseiller municipal. Mort du baron Haussmann Les hommes qui ont occupé une place importante dans le personnel de l'empire disparaissent maintenant avec rapidité. Le baron Haussmann est mort, la nuit dernière, suivant sa femme de quelques jours. Samedi, il assistait aux obsèques du duc Nicolas de Leuchtenberg. Dimanche soir, il avait réuni à sa table quelques amis; le repas avait été aussi gai que le permettaient les deuils récents qui avaient frappé le baron Haussmann. Vers onze heures, il se sentit souffrant; son valet de chambre se mit à la recherche d'un médecin; mais quand ce dernier arriva dans la chambre du malade, tout espoir était perdu : M. Haussmann avait été frappé de congestion et succombait quelques instants après. M. le baron Haussmann était né en 1809. Il était petit-fils d'un conventionnel porté à tort parmi ceux qui avaient voté la mort de Louis XVI. Il fut d'abord élève au Conservatoire de musique; mais il cessa ses études, se fit recevoir avocat et entra dans l'administration. FEUILLETON DU RADICAL LE BEAU SOLOMON PAR JULES CLARETIE PREMIÈRE PARTIE ANDHÉLIA; La petite comtesse (Suite) Se rassurant ensuite, il se disait qu'on n'obtient jamais rien sans audace, et, se sentant affranchi, libre de tout lien, il se répétait qu'il fallait songer seulement à
aussi gai que le permettaient les deuils récents qui avaient frappé le baron Haussmann. Vers onze heures, il se sentit souffrant; son valet de chambre se mit à la recherche d'un médecin; mais quand ce dernier arriva dans la chambre du malade, tout espoir était perdu : M. Haussmann avait été frappé de congestion et succombait quelques instants après. M. le baron Haussmann était né en 1809. Il était petit-fils d'un conventionnel porté à tort parmi ceux qui avaient voté la mort de Louis XVI. Il fut d'abord élève au Conservatoire de musique; mais il cessa ses études, se fit recevoir avocat et entra dans l'administration. FEUILLETON DU RADICAL LE BEAU SOLOMON PAR JULES CLARETIE PREMIÈRE PARTIE ANDHÉLIA; La petite comtesse (Suite) Se rassurant ensuite, il se disait qu'on n'obtient jamais rien sans audace, et, se sentant affranchi, libre de tout lien, il se répétait qu'il fallait songer seulement à cette Louise de Farges qui était la fortune et le salut. Mais, en dépit de ses efforts sur lui-même, une cuisante douleur lui revenait, et, satisfait de pouvoir agir sans contrainte, il éprouvait cependant une double souffrance d'amour-propre à se dire : — Thérèse ne m'aimait donc pas ? Et toute son affection d'autrefois s'avivait à cette idée, et il rétrouvait un redoublement de passion au fond de sa colère. Puis il ajoutait : — Qu'est-elle devenue ? Quant à redouter que cette femme révélât son secret, il n'y songeait point. Thérèse pouvait fuir, Thérèse pouvait disparaître, mais elle ne parlerait pas. XI Le mari Thérèse avait voulu mourir. Sa première pensée, devant cette réalité atroce : « L'homme que j'aime est un être vil, un voleur, » son premier mouvement avait été vers la mort. La malheureuse avait voulu en quelque sorte se punir elle-même ; Agostino eût laissé à la serrure la clef du laboratoire que sa maîtresse eût avidement bu, au hasard, quelque poison. Elle avait essayé vainement d'ouvrir cette porte qui la séparait du châtiment. N'y pouvant réussir : — À quoi bon ? s'était-elle dit. N'avait-elle point le fleuve, le grand fleuve qui, là-bas, a
toute son affection d'autrefois s'avivait à cette idée, et il rétrouvait un redoublement de passion au fond de sa colère. Puis il ajoutait : — Qu'est-elle devenue ? Quant à redouter que cette femme révélât son secret, il n'y songeait point. Thérèse pouvait fuir, Thérèse pouvait disparaître, mais elle ne parlerait pas. XI Le mari Thérèse avait voulu mourir. Sa première pensée, devant cette réalité atroce : « L'homme que j'aime est un être vil, un voleur, » son premier mouvement avait été vers la mort. La malheureuse avait voulu en quelque sorte se punir elle-même ; Agostino eût laissé à la serrure la clef du laboratoire que sa maîtresse eût avidement bu, au hasard, quelque poison. Elle avait essayé vainement d'ouvrir cette porte qui la séparait du châtiment. N'y pouvant réussir : — À quoi bon ? s'était-elle dit. N'avait-elle point le fleuve, le grand fleuve qui, là-bas, a tant de fois roulé et étouffé dans ses eaux les douleurs humaines ? Elle s'y précipiterait, heureuse, ne voulant pas survivre à tant de honte. Elle avait d'autant plus de fureur contre elle-même qu'elle sentait — avec rage ! — qu'elle aimait encore Agostino, c'est-à-dire que la puissance exercée sur elle par cet homme était toujours profonde. Elle revoyait, en fermant les yeux, les jaunes prunelles de Ciampi qui la magnétisaient encore. Elle entendait toujours malgré elle la voix harmonieuse de l'Italien, cette voix qui l'avait charmée. Et, prise d'un frisson de dégoût, elle se fût alors volontiers arraché le cœur. Puis, par une sorte de prodige, et comme si elle eût vu apparaître une vision, sa pensée maintenant se reportait, invinciblement attirée vers l'image hautaine et grave d'un homme au visage creusé, souffrant, traversé d'une cicatrice, et qui, malgré un air sévère et froid, semblait lui garder un navrant sourire de reproche et de pitié. A chaque instant, devant cette imagination exaltée, le visage de Claude Rivière venait se placer, comme une vivante antithèse, à côté de celui d'Agostino, et maintenant Thérèse se demandait comment et par quelle aberration elle avait — pris entre ces deux hommes — sacrifié
elle par cet homme était toujours profonde. Elle revoyait, en fermant les yeux, les jaunes prunelles de Ciampi qui la magnétisaient encore. Elle entendait toujours malgré elle la voix harmonieuse de l'Italien, cette voix qui l'avait charmée. Et, prise d'un frisson de dégoût, elle se fût alors volontiers arraché le cœur. Puis, par une sorte de prodige, et comme si elle eût vu apparaître une vision, sa pensée maintenant se reportait, invinciblement attirée vers l'image hautaine et grave d'un homme au visage creusé, souffrant, traversé d'une cicatrice, et qui, malgré un air sévère et froid, semblait lui garder un navrant sourire de reproche et de pitié. A chaque instant, devant cette imagination exaltée, le visage de Claude Rivière venait se placer, comme une vivante antithèse, à côté de celui d'Agostino, et maintenant Thérèse se demandait comment et par quelle aberration elle avait — pris entre ces deux hommes — sacrifié celui qui était l'inflexible honneur à celui qui était l'aventure et maintenant le crime. — Misérable femme ! Et je l'ai aimé ! se disait-elle. Il lui vint alors peu à peu, à mesure qu'elle songeait à Claude et à Chambaraud, comme un appétit d'humiliation; elle ressentit quelque chose d'analogue à ce besoin de mortification qui entraîne ceux qui croient vers la pénitence. Il lui semblait qu'elle rachèterait, qu'elle effacerait une partie de son infamie en criant à celui qu'elle avait outragé : Je suis une malheureuse ! J'ai mérité un châtiment, tuez-moi ! Mais comment braver Claude Rivière ? L'idée de se retrouver face à face avec lui causait à Thérèse non de la crainte, mais de la honte. Mourir valait mieux. Elle était sortie comme une folle du logis du faubourg. Elle voulait attendre qu'il fît tout à fait nuit pour descendre sur la berge et aller vers la mort lentement, en avançant pas à pas, jusqu'à ce que l'eau traversât son visage, ou pour se précipiter follement du haut d'un pont. Elle marchait donc au hasard dans ces quartiers à demi déserts qui avoisinaient alors l'ancien emplacement de la Bastille. Il faisait une soirée étouffante. Le ciel
à ce besoin de mortification qui entraîne ceux qui croient vers la pénitence. Il lui semblait qu'elle rachèterait, qu'elle effacerait une partie de son infamie en criant à celui qu'elle avait outragé : Je suis une malheureuse ! J'ai mérité un châtiment, tuez-moi ! Mais comment braver Claude Rivière ? L'idée de se retrouver face à face avec lui causait à Thérèse non de la crainte, mais de la honte. Mourir valait mieux. Elle était sortie comme une folle du logis du faubourg. Elle voulait attendre qu'il fît tout à fait nuit pour descendre sur la berge et aller vers la mort lentement, en avançant pas à pas, jusqu'à ce que l'eau traversât son visage, ou pour se précipiter follement du haut d'un pont. Elle marchait donc au hasard dans ces quartiers à demi déserts qui avoisinaient alors l'ancien emplacement de la Bastille. Il faisait une soirée étouffante. Le ciel était assombri de grands nuages noirs et lourds. En descendant vers le fleuve, Thérèse, qui suivait le cours de la Seine tout en songeant et essuyant ses larmes, apercevait devant elle les deux tours de Notre-Dame se détachant en vigueur sur un ciel orageux où, comme une tache d'encre, un nuage roulait, ballotté par le vent. Une lumière blafarde, projetée sur la terre, donnait à la rive un peu boueuse du fleuve le reflet livide d'un lac de mercure. Les passants hâtaient le pas, semblables à des ombres furtives, et, peu à peu, les lumières allumées ça et là, dans les maisons, trouaient cette pénombre de rougeâtres lueurs. "Quand il fera nuit tout à fait, se dit Thérèse, quand on ne pourra ni me voir ni me porter secours, eh bien! j'entrerai là, dans ce fleuve! Ah! chère volupté de mourir!" Elle allait droit devant elle comme une folle. Des gouttes de pluie tombaient déjà, larges et chaudes, des nuages crevés. Elle ne les sentait point. Un homme un moment s'arrêta devant elle et lui barra le passage, murmurant avec un sourire des mots qu'elle ne comprit pas. Elle le regarda en face, de ses yeux profonds, sans répondre et
nuage roulait, ballotté par le vent. Une lumière blafarde, projetée sur la terre, donnait à la rive un peu boueuse du fleuve le reflet livide d'un lac de mercure. Les passants hâtaient le pas, semblables à des ombres furtives, et, peu à peu, les lumières allumées ça et là, dans les maisons, trouaient cette pénombre de rougeâtres lueurs. "Quand il fera nuit tout à fait, se dit Thérèse, quand on ne pourra ni me voir ni me porter secours, eh bien! j'entrerai là, dans ce fleuve! Ah! chère volupté de mourir!" Elle allait droit devant elle comme une folle. Des gouttes de pluie tombaient déjà, larges et chaudes, des nuages crevés. Elle ne les sentait point. Un homme un moment s'arrêta devant elle et lui barra le passage, murmurant avec un sourire des mots qu'elle ne comprit pas. Elle le regarda en face, de ses yeux profonds, sans répondre et si étrangement que ce passant se découvrit et s'écarta du chemin, balbutiant une phrase d'excuse. Elle marchait pour marcher, sans savoir où elle s'arrêterait, s'exaltant à chaque pas dans sa résolution funèbre, et attendant, appelant la nuit. À ce moment même, dans le vieux logis de la rue des Postes, que Thérèse avait quitté avec tant de joie pour suivre son mari, l'oncle Chambaraud se mettait à sa table, seul, en face d'un souper bien servi, et tout en regardant fumer son potage à la lueur des bougies, il s'entretenait doucement avec Plantade, debout derrière lui, sa serviette sur le bras, et Julie qui se tenait plantée en face de la table, le poing gauche sur la hanche, en vraie servante de Molière. — Ainsi, Julie, ma chère fille, disait Sylvain Chambaraud, vous n'avez aucune surprise à me faire pour le souper de ce soir ? Toujours des légumes et rien que des légumes ! — On fait ce qu'on peut, répondait Julie. Le mois de juillet est la saison des entremets et des légumes. En fait de rôti, à peine a-t-on le veau de Pontoise qui, quoique fort jeune, est déjà présentable; et la caille ! La caille est
que Thérèse avait quitté avec tant de joie pour suivre son mari, l'oncle Chambaraud se mettait à sa table, seul, en face d'un souper bien servi, et tout en regardant fumer son potage à la lueur des bougies, il s'entretenait doucement avec Plantade, debout derrière lui, sa serviette sur le bras, et Julie qui se tenait plantée en face de la table, le poing gauche sur la hanche, en vraie servante de Molière. — Ainsi, Julie, ma chère fille, disait Sylvain Chambaraud, vous n'avez aucune surprise à me faire pour le souper de ce soir ? Toujours des légumes et rien que des légumes ! — On fait ce qu'on peut, répondait Julie. Le mois de juillet est la saison des entremets et des légumes. En fait de rôti, à peine a-t-on le veau de Pontoise qui, quoique fort jeune, est déjà présentable; et la caille ! La caille est encore ce qu'on peut apprêter de mieux. — Sans doute, sans doute, fit le révolutionnaire, mais voici plusieurs jours de suite, ma chère Julie, que l'inévitable caille apparaît à mon souper. Il faudrait varier. — J'entends. Il faudrait aussi refaire les saisons ! dit la cuisinière. Et en passant devant Plantade pour servir "l'inévitable caille", elle murmura tout bas : "Ces révolutionnaires ! Incorrigibles!" Plantade avait jeté à Julie un regard de mépris qui devait signifier, ou à peu près : "Les femmes n'entendent rien à la politique !". En ce moment, un grand coup de tonnerre ébranla la maison et fit faire un soubresaut à la cuisinière qui se signa. — Avez-vous bien fermé tous les contrevents, Julie, demanda Chambaraud. — Oui, monsieur, j'ai. — Plantade, vous avez mis les barreaux aux fenêtres de la bibliothèque? Oui, citoyen! Quel temps! quel horrible temps! Et qu'il ferait bon braver la tempête du dehors en savourant, chez soi, un souper exquis. Chambaraud, sans achever sa phrase, repoussa doucement l'assiette qu'il avait devant lui, et, la tête un peu baissée, se mit à rêver. Il pense à mademoiselle Thérèse, dit tout bas Julie à Plantade. Possible. Exécution après la révolution de 1830.
Plantade pour servir "l'inévitable caille", elle murmura tout bas : "Ces révolutionnaires ! Incorrigibles!" Plantade avait jeté à Julie un regard de mépris qui devait signifier, ou à peu près : "Les femmes n'entendent rien à la politique !". En ce moment, un grand coup de tonnerre ébranla la maison et fit faire un soubresaut à la cuisinière qui se signa. — Avez-vous bien fermé tous les contrevents, Julie, demanda Chambaraud. — Oui, monsieur, j'ai. — Plantade, vous avez mis les barreaux aux fenêtres de la bibliothèque? Oui, citoyen! Quel temps! quel horrible temps! Et qu'il ferait bon braver la tempête du dehors en savourant, chez soi, un souper exquis. Chambaraud, sans achever sa phrase, repoussa doucement l'assiette qu'il avait devant lui, et, la tête un peu baissée, se mit à rêver. Il pense à mademoiselle Thérèse, dit tout bas Julie à Plantade. Possible. Exécution après la révolution de 1830. La révolution de 1848, qui le trouva sous-préfet à Blaye, interrompit un moment sa carrière. Sous la présidence de Louis Bonaparte, il occupa la préfecture de Bordeaux. C'est dans cette ville que, quelques semaines avant le coup d'État, il fut remarqué par le président qui l'appelait, le 23 juin 1853, à prendre à la préfecture de la Seine la succession de M. Berger. On sait quelle activité prodigieuse M. Haussmann déploya dans le poste dont il était investi. L'embellissement de Paris le préoccupait entièrement, mais il voulait surtout avoir dans la capitale des voies stratégiques, qui lui permettraient de faire apporter rapidement du canon contre les faubourgs mal pensants, le percement du boulevard du Prince Eugène — aujourd'hui boulevard Voltaire — n'eut point d'autre but que de menacer le faubourg Saint-Antoine. Sa besogne avait, du reste, été facilitée par les circonstances. On n'avait point hésité à mettre à sa disposition toutes les ressources réclamées; et les millions, succédant aux millions, lui étaient fournis sans contrôle. Il serait trop long de donner la liste considérable des travaux qu'il fit exécuter. Rappelons sommairement la transformation du bois de Boulogne, la prolongation de la rue de Rivoli, le percement du boulevard de Sébastopol
à prendre à la préfecture de la Seine la succession de M. Berger. On sait quelle activité prodigieuse M. Haussmann déploya dans le poste dont il était investi. L'embellissement de Paris le préoccupait entièrement, mais il voulait surtout avoir dans la capitale des voies stratégiques, qui lui permettraient de faire apporter rapidement du canon contre les faubourgs mal pensants, le percement du boulevard du Prince Eugène — aujourd'hui boulevard Voltaire — n'eut point d'autre but que de menacer le faubourg Saint-Antoine. Sa besogne avait, du reste, été facilitée par les circonstances. On n'avait point hésité à mettre à sa disposition toutes les ressources réclamées; et les millions, succédant aux millions, lui étaient fournis sans contrôle. Il serait trop long de donner la liste considérable des travaux qu'il fit exécuter. Rappelons sommairement la transformation du bois de Boulogne, la prolongation de la rue de Rivoli, le percement du boulevard de Sébastopol et sa prolongation par le boulevard Saint-Michel, le percement des boulevards Malesherbes et Haussmann, la transformation de nombreux quartiers, la création de squares, la construction des Halles centrales, de la nouvelle préfecture de police; l'exécution d'un vaste système d'égouts; la dérivation des eaux de la Vanne et de la Dhuis, etc.; enfin, il annexait l'ancienne banlieue à Paris, dont il faisait ainsi une ville de 1,500,000 habitants. L'exécution de ces travaux exigea la contractation de plusieurs emprunts et la gestion financière de M. Haussmann donna lieu à de vives discussions, tant à la tribune du Corps législatif que dans la presse. On n'a pas, notamment, perdu le souvenir des Comptes fantastiques d'Haussmann, la brochure retentissante dans laquelle M. Jules Ferry résuma les articles qui avaient paru dans le Temps sur l'administration de M. Haussmann. Rappelons, à ce propos, un mot qui fit fureur à cette époque et duquel, au reste, nous n'entendons aucunement garantir l'authenticité. On félicitait chaudement Mme Haussmann sur les nombreux achats d'immeubles auxquels se livrait son mari : « Ne m'en parlez pas, répondit-elle, nous n'avons vraiment pas de chance. Toutes les maisons que mon mari achète sont expropriées dans les huit jours ! » Les débuts