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muet soupirant. Elle était toute à sa tendresse pour Lohic, et, sachant que sa tante s'opposerait à son mariage avec lui, elle avait résolu de demeurer fille plutôt que d'être la femme d'un autre. Elle le lui avait juré, un soir qu'il se désespérait, tous deux s'étant rencontrés, comme par hasard, sur la falaise, sous un beau rayon de lune se brisant sur la mer, dans un éclaboussement d'or, à une de ces heures mystérieusement douces aux amants, où leur cœur semblent s'ouvrir plus grands aux con. Il pourra dorénavant se vouer exclusivement à son imprécation contre Chevillot. LES CRÊPES DU PROFESSEUR Je le vois encore rasant les murailles. Maigre, courbé, vêtu d'une grande redingote noire, un ou plusieurs volumes sous le bras, les yeux toujours fixés en terre: tel était le vieux professeur Andol. Il vivait chétivement du produit de cinq ou six leçons; on ne lui connaissait ni parents ni amis; il n'allait nulle part. Il demeurait seul dans un hôtel garni de la rue du Vieux Colombier, au cinquième étage. C'était une existence monotone et froide, placée en dehors de toute joie et même de toute distraction. Pourtant, il y a un an environ, à l'époque du Carnaval, quelques esprits observateurs purent remarquer une agitation inusitée dans les allures du professeur Andol. Lui, qui ne levait jamais le nez dans la rue, on le surprit en arrêt devant plusieurs magasins. Une fois, sur le Pont-des-Arts, il se détourna pour suivre des yeux une femme, et on l'entendit qui murmurait d'un son de voix étouffé: — « Ah ! mon Dieu » J'ai dit que c'était à l'époque du Carnaval. Quel rapport pouvait-il y avoir entre le Carnaval et le professeur Andol ? Vous allez voir. Le Lundi-Gras, il entra chez lui, portant mystérieusement un long ustensile enveloppé de papier, que le concierge prit pour une bassinoire. C'était une poêle. Puis, le lendemain mardi, — Mardi-Gras — le professeur Andol, dont toutes les habitudes semblaient bouleversées, monta dans sa chambre de meilleure heure que de coutume, avec un grand panier soigneusement recouvert. Il s'enferma à double tour et
Carnaval, quelques esprits observateurs purent remarquer une agitation inusitée dans les allures du professeur Andol. Lui, qui ne levait jamais le nez dans la rue, on le surprit en arrêt devant plusieurs magasins. Une fois, sur le Pont-des-Arts, il se détourna pour suivre des yeux une femme, et on l'entendit qui murmurait d'un son de voix étouffé: — « Ah ! mon Dieu » J'ai dit que c'était à l'époque du Carnaval. Quel rapport pouvait-il y avoir entre le Carnaval et le professeur Andol ? Vous allez voir. Le Lundi-Gras, il entra chez lui, portant mystérieusement un long ustensile enveloppé de papier, que le concierge prit pour une bassinoire. C'était une poêle. Puis, le lendemain mardi, — Mardi-Gras — le professeur Andol, dont toutes les habitudes semblaient bouleversées, monta dans sa chambre de meilleure heure que de coutume, avec un grand panier soigneusement recouvert. Il s'enferma à double tour et boucha même le trou de la serrure. Ensuite, allant à sa fenêtre et contemplant dans l'horizon rougeâtre Paris qui s'allumait et s'amusait: — Eh bien ! s'écria-t-il, moi aussi Je veux ma part de cette fête ! Moi aussi. Je veux vivre une heure de cette vie de plaisir. Vive le Mardi Gras ! Revenant à son panier, il en retira des provisions qu'il arrangea soigneusement sur la table; ensuite, il atteignit un livre dans sa bibliothèque, et lut ceci avec attention: « Prenez un litre de farine, délayez-le avec six œufs, trois cuillerées d'eau-de-vie, une bonne pincée de sel, de la fleur d'oranger, moitié eau et moitié lait pour l'éclaircir. Allumez un feu clair de menu bois. Faites fondre dans la poêle une petite noix de saindoux. Versez-y plein une cuillère de votre pâte; étendez-la de façon que le fond de la poêle en soit couvert et très mince; faites cuire d'un côté, retournez de l'autre en faisant sauter; saupoudrez de sucre blanc, et mangez brûlant. » — Comme c'est compliqué ! dit le vieux professeur. Enfin, je l'ai voulu, j'ai besoin de rappeler à moi quelques-unes de mes premières sensations. Vive le Mardi-Gras, et fais moi des crêpes
le Mardi Gras ! Revenant à son panier, il en retira des provisions qu'il arrangea soigneusement sur la table; ensuite, il atteignit un livre dans sa bibliothèque, et lut ceci avec attention: « Prenez un litre de farine, délayez-le avec six œufs, trois cuillerées d'eau-de-vie, une bonne pincée de sel, de la fleur d'oranger, moitié eau et moitié lait pour l'éclaircir. Allumez un feu clair de menu bois. Faites fondre dans la poêle une petite noix de saindoux. Versez-y plein une cuillère de votre pâte; étendez-la de façon que le fond de la poêle en soit couvert et très mince; faites cuire d'un côté, retournez de l'autre en faisant sauter; saupoudrez de sucre blanc, et mangez brûlant. » — Comme c'est compliqué ! dit le vieux professeur. Enfin, je l'ai voulu, j'ai besoin de rappeler à moi quelques-unes de mes premières sensations. Vive le Mardi-Gras, et fais moi des crêpes ! Des crêpes ! c'était des crêpes, en effet, que ce préparait le professeur Andol. Accroupi devant la cheminée, il allumait le feu. — Il y a juste quarante-huit ans, jour pour jour, que je me trouvais dans la même position. C'était chez ma tante Juliette. J'étais entouré d'une dizaine de demoiselles, plus enjouées les unes que les autres... Quels éclats de rire argentins ! Quelles folies ! Le vieux savant avait un peu de pâte dans la poêle; mais le feu ne flamboie pas, sa main tremblait. Vint le moment où il s'agissait de faire sauter la crêpe pour la retourner. — Ah ! que Suzanne s'entendait à ce jeu ! pensa-t-il ; combien de grâce et d'aisance elle y mettait ! Moi, j'ai toujours été gauche... En effet, la crêpe ne se détachait pas; la crêpe semblait vouloir demeurer vissée à la poêle. — À une autre, dit-il. Il s'obstinait, et ses yeux lançaient de singuliers éclairs sous ses sourcils gris. — C'était Jeanne que je préférais... oui, la petite Jeanne, celle qui avait la robe bleue... Ce soir-là, elle me lut par les cheveux et me renversa; j'étais tout rouge, mais ce n'était pas de colère... On
de demoiselles, plus enjouées les unes que les autres... Quels éclats de rire argentins ! Quelles folies ! Le vieux savant avait un peu de pâte dans la poêle; mais le feu ne flamboie pas, sa main tremblait. Vint le moment où il s'agissait de faire sauter la crêpe pour la retourner. — Ah ! que Suzanne s'entendait à ce jeu ! pensa-t-il ; combien de grâce et d'aisance elle y mettait ! Moi, j'ai toujours été gauche... En effet, la crêpe ne se détachait pas; la crêpe semblait vouloir demeurer vissée à la poêle. — À une autre, dit-il. Il s'obstinait, et ses yeux lançaient de singuliers éclairs sous ses sourcils gris. — C'était Jeanne que je préférais... oui, la petite Jeanne, celle qui avait la robe bleue... Ce soir-là, elle me lut par les cheveux et me renversa; j'étais tout rouge, mais ce n'était pas de colère... On dirait que cette crêpe se présente mieux... Essayons ! Et, d'un coup de poignet de la main gauche, de la poêle il envoya la crêpe dans la cheminée, d'où elle retomba, noire de suie, dans le feu. Le vieux professeur demeura penaud. — Allez, je ne suis plus bon à rien, dit-il en tâchant la poêgle. Il faut y renoncer, il n'y a plus de Mardi-Gras pour moi. Et il resta longtemps immobile et rêveur, assis devant le feu, dont il suivait les derniers grésillements. — Qu'est-ce que vous faites donc dans votre chambre? cria tout à coup un de ses voisins en en frappant à la cloche; cela sent une drôle d'odeur. On dirait des crêpes... — Des crêpes... quelle idée! répondit le professeur Andol, qui alla chercher son pot d'eau pour achever d'éteindre le feu. Charles Monselet. EN SEINE On était au mois d'août; le jour venait de tomber dans l'atmosphère alourdie, où le soleil avait dardé des rayons de plomb; maintenant, le couchant ressemblait à une immense mare de sang, tachée, çà et là, de nuages d'un gris violet, superbement déchiquetés. À l'autre bout de l'horizon, l'obscurité avait déjà tout envahi. Le ciel étoilé, très clair, jetait
rien, dit-il en tâchant la poêgle. Il faut y renoncer, il n'y a plus de Mardi-Gras pour moi. Et il resta longtemps immobile et rêveur, assis devant le feu, dont il suivait les derniers grésillements. — Qu'est-ce que vous faites donc dans votre chambre? cria tout à coup un de ses voisins en en frappant à la cloche; cela sent une drôle d'odeur. On dirait des crêpes... — Des crêpes... quelle idée! répondit le professeur Andol, qui alla chercher son pot d'eau pour achever d'éteindre le feu. Charles Monselet. EN SEINE On était au mois d'août; le jour venait de tomber dans l'atmosphère alourdie, où le soleil avait dardé des rayons de plomb; maintenant, le couchant ressemblait à une immense mare de sang, tachée, çà et là, de nuages d'un gris violet, superbement déchiquetés. À l'autre bout de l'horizon, l'obscurité avait déjà tout envahi. Le ciel étoilé, très clair, jetait pourtant une vague clarté qui teintait de bleu sombre les eaux plates du canal. Une forte odeur d'aubépines emplissait l'air, mêlée aux senteurs aquatiques se dégageant des roseaux et des nénuphars. Sur le bateau, dans la cabine, brillait la lueur d'une lampe à pétrole les interstices des portes mal jointes. La vieille Louise, femme du batelier Jean Erdric, soignait une soupe aux choux qui chantait sur un poêle tout rouge. Dans un coin, en un berceau immense fait de planches en sapin prévenant d'une caisse hors d'usage, deux enfants dormaient: la petite du père Jean Erdric et de la vieille Louise. La bonne femme allait de son poêle où bouillait la soupe de son homme au berceau des enfants. Soudain, un pas lourd se fit entendre... C'était Jean Erdric, maître batelier, en personne: un grand gaillard, voûté par le dur métier qu'il faisait, mais solide et râblé, avec un cou de taureau et des poings de géant... Le père Erdric paraissait inquiet. Son visage, où la bonhomie perdait sous le masque de naissance que l'intempérie lui avait appliqué, n'avait pas son aspect ordinaire. Il tenait par la main une petite fille de trois ans environ... La mère Erdric, étonnée, regarda
La vieille Louise, femme du batelier Jean Erdric, soignait une soupe aux choux qui chantait sur un poêle tout rouge. Dans un coin, en un berceau immense fait de planches en sapin prévenant d'une caisse hors d'usage, deux enfants dormaient: la petite du père Jean Erdric et de la vieille Louise. La bonne femme allait de son poêle où bouillait la soupe de son homme au berceau des enfants. Soudain, un pas lourd se fit entendre... C'était Jean Erdric, maître batelier, en personne: un grand gaillard, voûté par le dur métier qu'il faisait, mais solide et râblé, avec un cou de taureau et des poings de géant... Le père Erdric paraissait inquiet. Son visage, où la bonhomie perdait sous le masque de naissance que l'intempérie lui avait appliqué, n'avait pas son aspect ordinaire. Il tenait par la main une petite fille de trois ans environ... La mère Erdric, étonnée, regarda tour à tour son mari et sa nièce. — Eh bien! dit brutalement Jean pour se donner une contenance... quand auras-tu fini de nous reluquer comme ça, tous les deux? Fallait-il la laisser sur la grand'route? Est-ce que c'est sa faute si sa mère est morte l'an dernier à la Saint-Jean et que son père s'est noyé hier? L'enfant tenait dans ses bras un morceau de bois entouré d'un chiffon qu'elle avait apprendu à sa fille et dont elle n'avait pas voulu se séparer. Elle se mit à pleurer... La vieille Louise avait écouté son mari non sans grommeler. — Comment! fit-elle stupéfaite, le père Antoine est mort? — Noyé, lui répondit simplement Jean Erdric. — Ah! noyé, répéta Louise... et elle regarda l'enfant qui sanglotait... Noyé!... c'est pitié! Le pauvre vieux! C'était un dur à l'ouvrage. Puis, comme se parlant à elle-même, la mère Erdric se tourna vers le berceau. — Nous sommes si pauvres déjà! dit-elle. Jean haletait en attendant que sa femme l'eût approuvé... Il souriait d'un air hébété, prenant des poses... Le colosse ressemblait à un écolier priant faute. C'est qu'à bord du Bel-Octave la vieille Louise était tout. De vrai, le batelier ne savait où
Saint-Jean et que son père s'est noyé hier? L'enfant tenait dans ses bras un morceau de bois entouré d'un chiffon qu'elle avait apprendu à sa fille et dont elle n'avait pas voulu se séparer. Elle se mit à pleurer... La vieille Louise avait écouté son mari non sans grommeler. — Comment! fit-elle stupéfaite, le père Antoine est mort? — Noyé, lui répondit simplement Jean Erdric. — Ah! noyé, répéta Louise... et elle regarda l'enfant qui sanglotait... Noyé!... c'est pitié! Le pauvre vieux! C'était un dur à l'ouvrage. Puis, comme se parlant à elle-même, la mère Erdric se tourna vers le berceau. — Nous sommes si pauvres déjà! dit-elle. Jean haletait en attendant que sa femme l'eût approuvé... Il souriait d'un air hébété, prenant des poses... Le colosse ressemblait à un écolier priant faute. C'est qu'à bord du Bel-Octave la vieille Louise était tout. De vrai, le batelier ne savait où se fourrer... Il observait sa femme... Il était à la torture. Dans leur berceau les enfants dormaient toujours à poings fermés. La petite avait lâché la main du père Jean et rôdait autour du poêle, attirée par l'odeur des choux qui bouillaient dans la marmite. — Regardez un peu, si elle ne se sent pas déjà chez elle? dit tout à coup la vieille femme... Je parie qu'elle n'a pas mangé! — C'est vrai! fit Erdric avec empressement... Elle n'a pas mangé... N'est-ce pas, petite, que tu n'as pas mangé depuis hier? — Non, répondit l'enfant dont les larmes s'étaient séchées. — Alors, tu as faim? demanda Louise. — Oh! oui. — Eh bien! à table, alors. — Mais tu la prends donc? demanda Erdric encore inquiet. — Peut-on la renvoyer maintenant? répondit avec brusquerie la vieille; est-ce que c'est possible à cette heure?... Nous la garderons puisque tu as fait la bêtise!... Allons, à table!... Le père Erdric aurait pleuré s'il avait pu. Il ne dit rien. Ça ne venait pas. Ah! il ne s'était pas trompé! Il savait bien qu'on la garderait, la pauvre petite! Est-ce qu'on pouvait la laisser? Allons donc! Jamais de la vie! On travaillerait
elle ne se sent pas déjà chez elle? dit tout à coup la vieille femme... Je parie qu'elle n'a pas mangé! — C'est vrai! fit Erdric avec empressement... Elle n'a pas mangé... N'est-ce pas, petite, que tu n'as pas mangé depuis hier? — Non, répondit l'enfant dont les larmes s'étaient séchées. — Alors, tu as faim? demanda Louise. — Oh! oui. — Eh bien! à table, alors. — Mais tu la prends donc? demanda Erdric encore inquiet. — Peut-on la renvoyer maintenant? répondit avec brusquerie la vieille; est-ce que c'est possible à cette heure?... Nous la garderons puisque tu as fait la bêtise!... Allons, à table!... Le père Erdric aurait pleuré s'il avait pu. Il ne dit rien. Ça ne venait pas. Ah! il ne s'était pas trompé! Il savait bien qu'on la garderait, la pauvre petite! Est-ce qu'on pouvait la laisser? Allons donc! Jamais de la vie! On travaillerait davantage et ça ferait le compte! — Neuf heures, dit le batelier... Neuf heures... Partons!... Couche cette marmaille... A-t-il fait étouffant aujourd'hui? Ça sera bon de tirer le carcan à la fraîche. Hop! allons!... il embrassa la « marmaille », regarda sa femme avec des yeux de dogue reconnaissant, et sortit... Bientôt, il débarqua sur la berge du canal et ceintit la bricole. Puis, il croisa les bras, s'arc-bouta, la poitrine en avant, les pieds solidement appuyés sur le sol. Alors, lentement, après un clapotis sourd, le bateau s'ébranla. Le père Jean marchait. Sur l'autre berge, un second batelier, attelé comme lui, tirait aussi, toujours par secousses, sur le long câble, et le bateau glissait pour ainsi dire sur l'eau tranquille, poussé, semblait-il, par une main invisible. Dans le grand silence de cette belle nuit d'été on n'entendait que le léger murmure des petites vagues qui se brisaient mollement sur le ventre rebondi du bateau, et les grincements du câble qui tantôt râclait le bordage et tantôt fouettait l'eau lourdement. Tout semblait endormi maintenant à bord. La vieille Louise avait éteint la lampe et elle écoutait la respiration régulière des trois enfants qui dormaient dans la grande caisse. Grave, elle
sortit... Bientôt, il débarqua sur la berge du canal et ceintit la bricole. Puis, il croisa les bras, s'arc-bouta, la poitrine en avant, les pieds solidement appuyés sur le sol. Alors, lentement, après un clapotis sourd, le bateau s'ébranla. Le père Jean marchait. Sur l'autre berge, un second batelier, attelé comme lui, tirait aussi, toujours par secousses, sur le long câble, et le bateau glissait pour ainsi dire sur l'eau tranquille, poussé, semblait-il, par une main invisible. Dans le grand silence de cette belle nuit d'été on n'entendait que le léger murmure des petites vagues qui se brisaient mollement sur le ventre rebondi du bateau, et les grincements du câble qui tantôt râclait le bordage et tantôt fouettait l'eau lourdement. Tout semblait endormi maintenant à bord. La vieille Louise avait éteint la lampe et elle écoutait la respiration régulière des trois enfants qui dormaient dans la grande caisse. Grave, elle songeait. — Pauvre mioche! dit-elle enfin attendrie. C. Monselet. PUBLIE POUR LA 1ERE 'FOIS. C'est dur d'être sans mère, à cet âge. Comme ça dort tout de même. Tu as bien agi, notre homme, ajouta-t-elle plus bas, cette gamine nous portera bonheur !... Elle leur avait vraiment porté bonheur, la Micheline, comme ils le rappelaient. Avec elle, la prospérité était venue à tel point que les deux frères Erdric, à la mort de leurs parents, âgés de seize ans, à six mois d'intervalle, avaient trouvé vingt mille francs en argent à bord d'un de leurs troisième bateaux... Du vivant du père Erdric, le vieux conduisait encore le Bel-Octave. Jacques, le ainî, était maître du Fier à Brabant ; un beau bateau solide et léger qui faisait l'admiration des bateliers. Quant à Marc, le cadet, il dirigeait la Micheline, dont l'orpheline avait été la marraine et lui le parrain. Maintenant, ils étaient riches, les Erdric. Jamais le vieux n'avait rêvé pareille fortune. Trois bateaux et vingt mille francs ! Eh ! ça ne se trouvait pas mal pour des gens qui avaient tout laborieusement acquis, du bien qui profite ! Il fallait voir de quel air satisfait et crâne le père
Micheline, comme ils le rappelaient. Avec elle, la prospérité était venue à tel point que les deux frères Erdric, à la mort de leurs parents, âgés de seize ans, à six mois d'intervalle, avaient trouvé vingt mille francs en argent à bord d'un de leurs troisième bateaux... Du vivant du père Erdric, le vieux conduisait encore le Bel-Octave. Jacques, le ainî, était maître du Fier à Brabant ; un beau bateau solide et léger qui faisait l'admiration des bateliers. Quant à Marc, le cadet, il dirigeait la Micheline, dont l'orpheline avait été la marraine et lui le parrain. Maintenant, ils étaient riches, les Erdric. Jamais le vieux n'avait rêvé pareille fortune. Trois bateaux et vingt mille francs ! Eh ! ça ne se trouvait pas mal pour des gens qui avaient tout laborieusement acquis, du bien qui profite ! Il fallait voir de quel air satisfait et crâne le père Erdric regardait ses trois bateaux, amarrés à la queue leu leu, avec leur coque de bitume et leurs bordages vert d'eau. Et comme il circulait gaiement à travers les cabines où les meubles luisaient, soigneusement astiqués par Micheline, une belle fille dont le vieux était fier, la mère Erdric s'était réservé l'entretien des caisses de fleurs, qui encombraient le pont, des fleurs sauvages, comme eux tous, et qui poussaient dru dans l'air, au soleil, entre le ciel et l'eau. Dur métier que le leur ! Le jour, ils reposaient ; la nuit, ils tiraient la bricole en chantant; ils vivaient libres, heureux, n'enviant rien, ne descendant que rarement dans les villes où ils s'arrêtaient, préférant leur bord et se méfiant des terriens. A Jacques, maintenant, appartenait la direction générale de l'entreprise. Comme un fils aîné de roi, il avait succédé à son père. Il était l'amiral de la flottille. Marc trouvait ça tout naturel. Il obéissait. C'était le lieutenant de Jacques. Micheline entre eux régnait. Jacques n'avait pas d'autre volonté que la sienne. On lui avait installé, à bord du bateau qui portait son nom, une cabine superbe, meublée d'acajou, remplie de rubans, de colifichets et de fleurs. Pour elle,
réservé l'entretien des caisses de fleurs, qui encombraient le pont, des fleurs sauvages, comme eux tous, et qui poussaient dru dans l'air, au soleil, entre le ciel et l'eau. Dur métier que le leur ! Le jour, ils reposaient ; la nuit, ils tiraient la bricole en chantant; ils vivaient libres, heureux, n'enviant rien, ne descendant que rarement dans les villes où ils s'arrêtaient, préférant leur bord et se méfiant des terriens. A Jacques, maintenant, appartenait la direction générale de l'entreprise. Comme un fils aîné de roi, il avait succédé à son père. Il était l'amiral de la flottille. Marc trouvait ça tout naturel. Il obéissait. C'était le lieutenant de Jacques. Micheline entre eux régnait. Jacques n'avait pas d'autre volonté que la sienne. On lui avait installé, à bord du bateau qui portait son nom, une cabine superbe, meublée d'acajou, remplie de rubans, de colifichets et de fleurs. Pour elle, Jacques et Marc dévalisaient les colporteurs. Ils lui achetaient des étoffes, des plumes, des petits bijoux bien simples dont elle avait un coffre plein. Marc, très agile, lui apportait des nids qu'il décrochait des hautes branches, au péril de sa vie, et emplissait ainsi la volière de Micheline, une magnifique volière fait artistement par Jacques. La jeune fille était la plus jolie marinière du canal de Bourgogne où maintenant ils travaillaient. Quand elle se parait, Jacques passait des journées à la regarder, et Marc demeurait pensif dans un coin, sans mot dire. Micheline avait alors dix-neuf ans. C'était une grande fille blonde, svelte, élancée, pourtant vigoureuse. Ses yeux avaient la couleur du ciel à force de le regarder ainsi, sur sa peau, que le soleil avait assombrie, paraissait un léger duvet aux reflets fauves, qui, sur ses épaules d'une blancheur mate, jetait des tons chauds dont Jacques se grisait. Par les chaudes journées où soufflait sur l'eau les haleines du printemps chargées de parfums, s'il apercevait Micheline allant et venant à bord, en camisole et en jupon, toute blanche, il fuyait... Il allait à terre et se roulait sur l'herbe des prairies, parmi les grands boeufs roux au mufle baveux,