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ce qu'on ne connaît pas encore. Je la suivis. Cette vieille maison était « sa » maison et, pendant des années, elle avait eu pour cadre ces murs branlants, au loin cet immuable horizon. Je sentais que les choses, toujours à la même place, l'avaient vue grandir, s'étaient en quelque sorte imprégnées d'elle et que toute une partie de sa vie, la plus mystérieuse, s'était déroulée sous ces plafonds noircis. Elle, accoutumée aux choses qui l'entouraient, les reconnaissait au passage, les caressait de sa pensée fidèle, leur souriait comme à des êtres retrouvés. Je la suivis. — Cette chambre est celle où, tout enfant, je riais au matin ; je me souviens. J'étais alors bien petite et, chaque matin, mes yeux avaient coutume de retrouver ce vieux portrait, guerrier brandissant une épée, que je ne craignais plus, l'ayant trop regardé. Cette tenture au dessin bizarre me faisait songer à quelque image grimaçante. Ce sont mes amis d'autrefois. Elle parlait, elle se souvenait. — Là, cette grande chambre, celle de mes parents, aux portraits fanés, évoquant des ancêtres, des amis, des êtres aimés, aujourd'hui disparus. Ici, le vieux secrétaire en marqueterie rare. Chut ! il ne faut pas l'ouvrir, il est plein de secrets. Cet escalier vermoulu conduit au royaume des araignées. On trouve de tout dans le galetas, chaises cassées, étoffes démodées, papiers roussis. Eux aussi, ont vieilli et dorment sous la poussière ; laissons-les dormir. — Dans le salon, d'anciennes gravures, un piano qu'on n'accorde plus, les lumières éteintes d'une glace fatiguée à force d'avoir été interrogée. Voilà où j'ai travaillé. Les portraits ne vont-ils pas sortir de leurs cadres ? Le piano ne va-t-il pas reprendre le dernier air inachevé ? Souvenirs ! Souvenirs ! qui s'envolent sur notre passage et qui bourdonnent, en foule, à nos oreilles. J'ai vécu ici, c'est "ma" maison. Je l'écoute, je me laisse guider. J'apprends, à mon tour, à connaître ce qui fut son passé; j'emplis mes yeux de tout ce que je vois pour la première fois. Il faut que je regarde de toute mon âme afin de me persuader que
plein de secrets. Cet escalier vermoulu conduit au royaume des araignées. On trouve de tout dans le galetas, chaises cassées, étoffes démodées, papiers roussis. Eux aussi, ont vieilli et dorment sous la poussière ; laissons-les dormir. — Dans le salon, d'anciennes gravures, un piano qu'on n'accorde plus, les lumières éteintes d'une glace fatiguée à force d'avoir été interrogée. Voilà où j'ai travaillé. Les portraits ne vont-ils pas sortir de leurs cadres ? Le piano ne va-t-il pas reprendre le dernier air inachevé ? Souvenirs ! Souvenirs ! qui s'envolent sur notre passage et qui bourdonnent, en foule, à nos oreilles. J'ai vécu ici, c'est "ma" maison. Je l'écoute, je me laisse guider. J'apprends, à mon tour, à connaître ce qui fut son passé; j'emplis mes yeux de tout ce que je vois pour la première fois. Il faut que je regarde de toute mon âme afin de me persuader que j'ai toujours vécu à ses côtés. Que de choses contient la maison, la plus petite maison, de celle qu'on aime! Je la suis toujours, elle est si radieuse de pouvoir me dire: je suis chez moi. Dehors, elle reste souveraine; ce sont ses fleurs, ce sont ses champs, ce sont ses arbres. Elle n'ajoute pas: ce sont mes gens, car son cœur a déjà dit pour elle: ce sont mes amis. Et tous, en effet, la saluent de leurs yeux aimants; elle est revenue. Ils l'ont vue si petite qu'ils s'oublient à l'appeler "Mademoiselle" et se reprennent bien vite, car je suis là. — C'est, me dit-elle, la vieille Tite qui a guidé mes premiers pas; elle est toute voûtée. Bah! ses mains tremblantes seront encore assez fortes pour soutenir nos petits, quand ils viendront. Tite ne paraît pas me garder rancune d'avoir enlevé la jeune fille de la maison; elle me sourit de toutes ses rides. Nous sommes déjà de vieux amis. — Dans ce jardin, dans ces prairies, à travers ces champs, j'ai erré, toute seule, sous la garde de mon chien. Nous avons souvent causé tous deux et je lui ai confié mes premiers secrets. Lorsque j'avais
ses arbres. Elle n'ajoute pas: ce sont mes gens, car son cœur a déjà dit pour elle: ce sont mes amis. Et tous, en effet, la saluent de leurs yeux aimants; elle est revenue. Ils l'ont vue si petite qu'ils s'oublient à l'appeler "Mademoiselle" et se reprennent bien vite, car je suis là. — C'est, me dit-elle, la vieille Tite qui a guidé mes premiers pas; elle est toute voûtée. Bah! ses mains tremblantes seront encore assez fortes pour soutenir nos petits, quand ils viendront. Tite ne paraît pas me garder rancune d'avoir enlevé la jeune fille de la maison; elle me sourit de toutes ses rides. Nous sommes déjà de vieux amis. — Dans ce jardin, dans ces prairies, à travers ces champs, j'ai erré, toute seule, sous la garde de mon chien. Nous avons souvent causé tous deux et je lui ai confié mes premiers secrets. Lorsque j'avais de la peine — quelque égratignure du cœur — je pleurais contre sa bonne grosse tête. Lui est encore là, mais ses yeux semblent tristes; ce n'est pas qu'il ait tellement vieilli, mais il comprend sans doute qu'il n'aura plus mes confidences et mes caresses. Un autre l'a remplacé. Ces arbres, je les ai vus, tour à tour, fleurir et disputer aux vents leurs feuilles mortes; durant des étés et des hivers ils m'ont tenu compagnie. Allons plus loin, je retrouverai, là-bas, le coin dissimulé par la haie d'aubépine; sans doute y a-t-il encore la pierre moussue sur laquelle je me suis si souvent assise à rêver. C'est là que j'ai pensé à toi pour la première fois. là aussi que j'ai douté, plus tard que j'ai espéré. Aujourd'hui, ce sera une sorte de pèlerinage et peut-être qu'un jour, lorsque je ressentirai de vraies peines, irai-je encore y chercher le sûr refuge où, seule, on peut pleurer à son aise. Connais-le bien afin de pouvoir venir m'y chercher. Ses lèvres sourient pendant que ses yeux se mouillent. Ce sera des souvenirs, des souvenirs pour plus tard. J'ai tout vu, je connais sa maison, j'ai appris à aimer ce qu'elle aime.
arbres, je les ai vus, tour à tour, fleurir et disputer aux vents leurs feuilles mortes; durant des étés et des hivers ils m'ont tenu compagnie. Allons plus loin, je retrouverai, là-bas, le coin dissimulé par la haie d'aubépine; sans doute y a-t-il encore la pierre moussue sur laquelle je me suis si souvent assise à rêver. C'est là que j'ai pensé à toi pour la première fois. là aussi que j'ai douté, plus tard que j'ai espéré. Aujourd'hui, ce sera une sorte de pèlerinage et peut-être qu'un jour, lorsque je ressentirai de vraies peines, irai-je encore y chercher le sûr refuge où, seule, on peut pleurer à son aise. Connais-le bien afin de pouvoir venir m'y chercher. Ses lèvres sourient pendant que ses yeux se mouillent. Ce sera des souvenirs, des souvenirs pour plus tard. J'ai tout vu, je connais sa maison, j'ai appris à aimer ce qu'elle aime. Le logis est vieux; certains le trouveront indifférent et triste, mais c'est "sa" maison et, seul, je sens au plus profond de l'âme tout ce que renferme ce mot. Henri Auriol. L'HEURE DU THÉ Le domestique venait d'introduire dans le laboratoire de M. Martin, son ami, le docteur Ranc. — Ah! enfin, c'est toi! Je ne pouvais attendre le moment de te voir. — Tu es donc malade? — Non, mais je le deviendrai, si cela continue. — Que veux-tu dire? Je t'assure que si je n'avais eu un client en danger, je serais accouru de suite. — Pardonne-moi de t'importuner ainsi; en t'appelant j'avais recours à l'ami, au médecin de l'âme, si tu aimes mieux. — Mais, enfin, que se passe-t-il, et que puis-je pour toi? — Ecoute: quand j'eus perdu ma mère, que tu as connue et qui était une sainte femme, je vécus avec mon père; nous nous accordions à merveille, il respectait mes travaux, je respectais les siens. Tu sais que, comme lui, les expériences de chimie m'ont toujours passionné à un tel point que je lui disais que la crainte d'être dérangé dans mes expériences par une femme, peut-être aussi par des enfants, m'engageait à
Ah! enfin, c'est toi! Je ne pouvais attendre le moment de te voir. — Tu es donc malade? — Non, mais je le deviendrai, si cela continue. — Que veux-tu dire? Je t'assure que si je n'avais eu un client en danger, je serais accouru de suite. — Pardonne-moi de t'importuner ainsi; en t'appelant j'avais recours à l'ami, au médecin de l'âme, si tu aimes mieux. — Mais, enfin, que se passe-t-il, et que puis-je pour toi? — Ecoute: quand j'eus perdu ma mère, que tu as connue et qui était une sainte femme, je vécus avec mon père; nous nous accordions à merveille, il respectait mes travaux, je respectais les siens. Tu sais que, comme lui, les expériences de chimie m'ont toujours passionné à un tel point que je lui disais que la crainte d'être dérangé dans mes expériences par une femme, peut-être aussi par des enfants, m'engageait à rester célibataire. À mes moments perdus, pour me distraire, je m'occupais de philosophie. — En effet, tu as toujours été travailleur. — Au bout de quelques années de veuvage, mon père eut la mauvaise idée d'épouser Olga Dimidoff, veuve, elle aussi. À peine cette femme s'était-elle installée dans notre intérieur, que tout y fut bouleversé. Elle qu'elle fût fille jeune ni jolie, elle n'aspirait qu'à se produire. Il fallut recevoir, quêter des invitations, de droite et de gauche. C'était un supplice pour son mari; mais ne voyant pas lui déplaire, il se résignait à la suivre partout, comme un bon chien fidèle. Sa volonté disparaissait devant les exigences d'Olga. Il se dépensait tellement, que sa santé, qui avait été florissante, déclinait de jour en jour. Je m'en inquiétais très vivement. Ces événements se produisaient pendant que tu exerçais à Nantes. Bref, son état empirant, j'eus recours à un prince de la science. Son diagnostic ne fut, hélas, que trop exact. « M. Martin, me dit-il, est perdu. C'est une question de semaines. » Peu de temps ensuite, mon père était moribond. « Olga était assise à son chevet. Il éprouvait de la difficulté à articuler; il réussit ce pendant à
que tout y fut bouleversé. Elle qu'elle fût fille jeune ni jolie, elle n'aspirait qu'à se produire. Il fallut recevoir, quêter des invitations, de droite et de gauche. C'était un supplice pour son mari; mais ne voyant pas lui déplaire, il se résignait à la suivre partout, comme un bon chien fidèle. Sa volonté disparaissait devant les exigences d'Olga. Il se dépensait tellement, que sa santé, qui avait été florissante, déclinait de jour en jour. Je m'en inquiétais très vivement. Ces événements se produisaient pendant que tu exerçais à Nantes. Bref, son état empirant, j'eus recours à un prince de la science. Son diagnostic ne fut, hélas, que trop exact. « M. Martin, me dit-il, est perdu. C'est une question de semaines. » Peu de temps ensuite, mon père était moribond. « Olga était assise à son chevet. Il éprouvait de la difficulté à articuler; il réussit ce pendant à me dire: « — Puisque ton désir a toujours été de ne pas te marier, tu vas me promettre, en ce moment solennel, de ne jamais abandonner ma seconde femme, et d'habiter avec elle. C'est ton père mourant qui t'implore. » « Je tombai à genoux, je couvris ses chères mains de baiser et je promis de la tête et des yeux. Qu'aurais-tu fait à ma place? — Ce que tu as fait. Tu ne pouvais agir differently. — Je ne supposais pas, alors, que je venais de signer le malheur de ma vie! « Peu après notre deuil, Olga retourna dans le monde et voulut m'y entraîner. Je résistais de toutes mes forces; les hostilités commencèrent. Elle s'était résignée à n'être pas accompagnée, mais comme elle est peu sympathique et qu'elle exagère la liberté d'allure et de langage de certains Slaves, on ne la recherchait pas. Ce fut un désespoir dont elle me rendait responsable. « À présent, voici une femme désemparée, désœuvrée, qui passe son temps, étendue, à fumer des cigarettes, à lire de mauvais romans et à me reprocher sa solitude. Je désirais, au contraire, qu'elle réjouisse ; que sa vie s'écoulât aussi agréablement que possible, d'autant
mains de baiser et je promis de la tête et des yeux. Qu'aurais-tu fait à ma place? — Ce que tu as fait. Tu ne pouvais agir differently. — Je ne supposais pas, alors, que je venais de signer le malheur de ma vie! « Peu après notre deuil, Olga retourna dans le monde et voulut m'y entraîner. Je résistais de toutes mes forces; les hostilités commencèrent. Elle s'était résignée à n'être pas accompagnée, mais comme elle est peu sympathique et qu'elle exagère la liberté d'allure et de langage de certains Slaves, on ne la recherchait pas. Ce fut un désespoir dont elle me rendait responsable. « À présent, voici une femme désemparée, désœuvrée, qui passe son temps, étendue, à fumer des cigarettes, à lire de mauvais romans et à me reprocher sa solitude. Je désirais, au contraire, qu'elle réjouisse ; que sa vie s'écoulât aussi agréablement que possible, d'autant plus qu'elle n'est point méchante et qu'elle est honnête. Mais, à tout prix, il lui faut des adorateurs ; elle les prendrait dans n'importe quel monde ; tu avoueras que je ne sais à qui m'adresser pour lui en procurer. Dis-moi, ton dévouement irait-il jusqu'à lui faire la cour ? — Vraiment, tu m'amuses avec ton histoire de belle-mère. Il faut que je me sauve, j'ai plusieurs visites à faire. Demain, c'est dimanche, je serai à peu près libre, je viendrai vers quatre heures. » — Comment, c'est toi qui ouvres la perte ? — Mais oui, c'est le moment où Olga ressent le besoin de vider son cœur et son verre, en compagnie de mon domestique. — En ce cas, tu devrais la faire soigner ; les douches me semblent indiquées. Enfin, je te promets de l'examiner et ensuite je pourrai te donner exactement mon opinion. — Tu vas entendre les propos journaliers qu'elle tient à ce valet. — Mais devant moi, elle ne dira rien. — Je t'assure qu'elle ne se gêne pas. » Mme Martin est étendue sur une chaise-longue. Son visage est laid, vulgaire ; l'expression en est presque bestiale. La tenue est déplorable. Habillée d'une
— Vraiment, tu m'amuses avec ton histoire de belle-mère. Il faut que je me sauve, j'ai plusieurs visites à faire. Demain, c'est dimanche, je serai à peu près libre, je viendrai vers quatre heures. » — Comment, c'est toi qui ouvres la perte ? — Mais oui, c'est le moment où Olga ressent le besoin de vider son cœur et son verre, en compagnie de mon domestique. — En ce cas, tu devrais la faire soigner ; les douches me semblent indiquées. Enfin, je te promets de l'examiner et ensuite je pourrai te donner exactement mon opinion. — Tu vas entendre les propos journaliers qu'elle tient à ce valet. — Mais devant moi, elle ne dira rien. — Je t'assure qu'elle ne se gêne pas. » Mme Martin est étendue sur une chaise-longue. Son visage est laid, vulgaire ; l'expression en est presque bestiale. La tenue est déplorable. Habillée d'une robe verte fanée, aux dentelles usagées, elle donne l'impression d'une diseuse de bonne aventure dans une roulotte de banlieue. Sur une table, près d'elle, est en train de bouillir l'eau dans le samovar. Les deux amis, sur le seuil de la porte, l'entendent dire : « Brutus, apporte caviar, citron, kummel. » Un rire gras accompagne ces paroles ; elle reprend : « Pourquoi ne mets-tu pas deux verres ? Ne sais-tu pas que je m'ennuie à périr et que je t'autorise à boire avec moi ? » Comme le domestique semble très nerveux et feint de ne pas l'entendre, elle ajoute : « Eh bien, brute, trinque à côté de ta maîtresse ; allons, aillons, ne laisse pas ton Joseph ; d'ailleurs, tu n'as pas de manteau. » Son beau-fils intervient : « Je vous présente mon meilleur ami, le docteur Ranc. — Je suis charmé, dit-elle en minaudant, de voir enfin une figure aussi agréable. » Puis, s'adressant au jeune homme : — Pourquoi me regardez-vous aussi drôlement ? Vous n'allez pas oser, devant votre ami, me faire des remontrances parce que ce garçon est auprès de moi. — Je ne me serais pas permis de vous en
kummel. » Un rire gras accompagne ces paroles ; elle reprend : « Pourquoi ne mets-tu pas deux verres ? Ne sais-tu pas que je m'ennuie à périr et que je t'autorise à boire avec moi ? » Comme le domestique semble très nerveux et feint de ne pas l'entendre, elle ajoute : « Eh bien, brute, trinque à côté de ta maîtresse ; allons, aillons, ne laisse pas ton Joseph ; d'ailleurs, tu n'as pas de manteau. » Son beau-fils intervient : « Je vous présente mon meilleur ami, le docteur Ranc. — Je suis charmé, dit-elle en minaudant, de voir enfin une figure aussi agréable. » Puis, s'adressant au jeune homme : — Pourquoi me regardez-vous aussi drôlement ? Vous n'allez pas oser, devant votre ami, me faire des remontrances parce que ce garçon est auprès de moi. — Je ne me serais pas permis de vous en parler, mais puisque vous agitez cette question, je vous assure que vous avez tort d'être aussi familière avec Brutus, qui ne sait quelle contenance avoir. — Vous oubliez que j'étais la comtesse Ivanoff ; sachez que, dans ma propriété, aux environs de Pétersbourg, j'avais des serfs à mon service ; lorsqu'ils ne m'obéissaient pas à la minute, je maniais le knout, entendez-vous ? Je dis aussi, devant monsieur, que vous êtes un maniaque, que vous empêchez mes adorateurs de venir jusqu'à moi. Dans mon pays, ils étaient ravis quand je leur permettais de se coucher à mes pieds. — Je n'empêche rien du tout, c'est une idée fixe que vous avez. — Ne m'interrompez jamais quand je parle. Je vous déclare que je vous rends responsable de ma solitude. Aussi, ferai-je tout ce qui sera en mon pouvoir pour vous être désagréable. — C'est tout à fait charmant ! — Je vous rappelle à l'ordre, taisez-vous ! Si votre père était vivant, il vous raconterait qu'à Paris même, ils étaient aussi nombreux qu'un essaim d'abeilles. Qui ? Mes adorateurs ! et mon mari était flatté dans sa vanité de mâle ; il se disait : « Quand je pense que
lorsqu'ils ne m'obéissaient pas à la minute, je maniais le knout, entendez-vous ? Je dis aussi, devant monsieur, que vous êtes un maniaque, que vous empêchez mes adorateurs de venir jusqu'à moi. Dans mon pays, ils étaient ravis quand je leur permettais de se coucher à mes pieds. — Je n'empêche rien du tout, c'est une idée fixe que vous avez. — Ne m'interrompez jamais quand je parle. Je vous déclare que je vous rends responsable de ma solitude. Aussi, ferai-je tout ce qui sera en mon pouvoir pour vous être désagréable. — C'est tout à fait charmant ! — Je vous rappelle à l'ordre, taisez-vous ! Si votre père était vivant, il vous raconterait qu'à Paris même, ils étaient aussi nombreux qu'un essaim d'abeilles. Qui ? Mes adorateurs ! et mon mari était flatté dans sa vanité de mâle ; il se disait : « Quand je pense que cette superbe créature m'appartient ! » Et pourtant, docteur, mon miroir m'assure que je suis encore belle et séduisante. — Mais, madame, c'est tout à fait mon avis, dit le médecin en prenant congé d'elle. Son ami, en l'accompagnant, soupire : « Voilà les propos incohérents qu'elle me tient, dès qu'elle me voit ! — En vérité, tu es très à plaindre. C'est un cas particulier ; cette femme souffle autant qu'un joueur qui ne pourrait jouer, qu'un alcoolique qui ne pourrait boire, qu'un morphinomane qui ne pourrait satisfaire sa passion. Rappelle-toi qu'elle est sur le chemin de la folie, et que la route est rapide. — Mais enfin, qu'ordonnes-tu ? Que me conseilles-tu ? — Je lui ordonne des douches et je te conseille de doubler les gages du domestique. Claude Bréval. Ballade du départ à la Campagne —Vite, vite, choisis la meilleure banquette. As-tu pris mon ombrelle ? As-tu mon sac ? Et ton billet ? As-tu ma poudre et mon rouge ? Oui, coquette, Oui, oui. — Ne me fais plus tourner comme un tonnerre. Calme-toi. Le train part. Tiens, lis le feuilleton, Ou dors, mais calme-toi, de grâce, que je voie La campagne passer tout le
qu'elle me voit ! — En vérité, tu es très à plaindre. C'est un cas particulier ; cette femme souffle autant qu'un joueur qui ne pourrait jouer, qu'un alcoolique qui ne pourrait boire, qu'un morphinomane qui ne pourrait satisfaire sa passion. Rappelle-toi qu'elle est sur le chemin de la folie, et que la route est rapide. — Mais enfin, qu'ordonnes-tu ? Que me conseilles-tu ? — Je lui ordonne des douches et je te conseille de doubler les gages du domestique. Claude Bréval. Ballade du départ à la Campagne —Vite, vite, choisis la meilleure banquette. As-tu pris mon ombrelle ? As-tu mon sac ? Et ton billet ? As-tu ma poudre et mon rouge ? Oui, coquette, Oui, oui. — Ne me fais plus tourner comme un tonnerre. Calme-toi. Le train part. Tiens, lis le feuilleton, Ou dors, mais calme-toi, de grâce, que je voie La campagne passer tout le long de la voie Et que je purifie enfin mes poumons courts En humant le grand vent que chaque arbre m'envoie. Cours, bon train, vers les champs. Fuyons Paris, cours, cours Je ne porterai plus ni chapeau ni jaquette; Je mettrai tous les jours le même vieux veston Et je me coifferai d'une vieille casquette À pattes que j'attacherai sous le menton Les jours de vent. J'irai découvrir le canton. Les payens farfouilleurs, dans leurs robes de soie, M'accueilleront avec des grognements de joie, Et les dindons, ces croque-morts des basses-cours, En grand deuil, glousseront parmi les blanches oies. Cours, bon train, vers les champs. Fuyons Paris, cours, cours Je serai l'étranger à la bonne franquette Et tous les paysans et tous leurs rejetons Et les petits vachers qui jouent de la flûte Et les petits bergers qui taillent des bâtons, S'attrouperont, sur mon passage, en pelotons. Je deviendrai le « bon monsieur », « la bonne proie », Qui sait écouter une plainte et s'apitoie. Je leur distribuerai des conseils, des secours. — As-tu fermé la malle avec les deux courroies? Cours, bon train, vers les champs. Fuyons Paris, cours, cours, J'ai soif déjà de lait, de cidre et
me coifferai d'une vieille casquette À pattes que j'attacherai sous le menton Les jours de vent. J'irai découvrir le canton. Les payens farfouilleurs, dans leurs robes de soie, M'accueilleront avec des grognements de joie, Et les dindons, ces croque-morts des basses-cours, En grand deuil, glousseront parmi les blanches oies. Cours, bon train, vers les champs. Fuyons Paris, cours, cours Je serai l'étranger à la bonne franquette Et tous les paysans et tous leurs rejetons Et les petits vachers qui jouent de la flûte Et les petits bergers qui taillent des bâtons, S'attrouperont, sur mon passage, en pelotons. Je deviendrai le « bon monsieur », « la bonne proie », Qui sait écouter une plainte et s'apitoie. Je leur distribuerai des conseils, des secours. — As-tu fermé la malle avec les deux courroies? Cours, bon train, vers les champs. Fuyons Paris, cours, cours, J'ai soif déjà de lait, de cidre et de piquette... As-tu recommandé mon tub et mes cartons? Faim de fromage et de pain bis. — Et mes raquettes, Où les déposas-tu, chéri? — Dans du coton. .J'ai le désir des bois et des vieux clochetons... — Chéri! un moucheron dans mon oeil! -----Qu'il s'y fasse ! — Ah! ce mot dur m'a fendu le cœur! — Qu'il le broie! Mais, bon Dieu, terminez, madame, vos discours! Élie! terminez d'abord celui que tu m'octroises ! Cours, bon train, vers les champs. Fuyons Paris, cours, cours ENVOI Vise, Ô Zeus, cette femme absurde et la foudroie ! Car je sens bouillonner tout le fiel de mon foie Et mon bonheur gâché pleure sur son cours. Cette femme éteindrait le soleil qui flamboie ! Cours, bon train, vers les champs. Fuyons Paris, cours, cours Marcel Strauss, N° 7. — Feuilleton du « Supplément » • De tirés feLLlllES. P. VILET Suite CHAPITRE VII Au moment où Flock reçut le mot de l'Henri lui demandant un rendez-vous, il se disposait à se rendre au d'Harcourt, où il comptait rencontrer une « nouvelle » dont l'arrivée lui avait été solennellement notifiée par deux marraines de celle-ci. Tant qu'il n'avait pas accordé son apostille