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cour impériale. L'occasion s'offrait à présent de les passer en revue, tout à loisir. Sur le devant était l'Impératrice dans l'éclat de la beauté du plus bel âge de la femme, avec un diadème de perles et de diamants surmontant ses cheveux d'or et un collier pareil : elle portait une robe de satin blanc garnie de roses blanches naturelles. À côté de cette éblouissante et imposante apparition, la princesse Clotilde, assise auprès d'elle, semblait triste et oubliée. Sa petite figure insignifiante, au nez court, avait une touchante et sympathique ressemblance avec son père Victor-Emmanuel. Elle ne semblait pas se trouver là de par son droit, mais y avoir été amenée par grâce, et tolérée par pitié. Derrière ces deux Altesses étaient assises deux dames en grande faveur aux Tuileries et sur lesquelles chaque numéro du Figaro avait quelque chose d'intéressant à dire: l'une, la femme d'un ambassadeur, renommée par son esprit, ses piquantes reparties, sa prédilection pour les arts, portait une robe écarlate, parsemée de roses rouge brun ; l'autre, la beauté la plus célèbre de l'Empire — connue à cause de sa petite taille, chez les intimes du château d'abord et ensuite par tout le monde, sous le nom de « petite duchesse », était en robe jaune mat, avec une couronne de roses de même couleur sur les boucles de sa brillante chevelure châtain foncé. Mon regard fut tout particulièrement attiré par le charme de cette apparition. La petite duchesse, de quelques mois plus jeune que l'Impératrice — elle était amie d'enfance d'Eugénie de Montijo, qui lui avait demandé, lorsqu'elle avait été élevée à la haute position qu'elle occupait, de quitter son pays natal, l'Andalousie, pour venir s'installer à Paris — la petite duchesse, dis-je, ressemblait de loin à une jeune fille récemment sortie du couvent. Elle relevait habituellement ses épais sourcils jusqu'au milieu du front et regardait gaiement tout le monde avec des yeux d'enfant étonné. Elle riait ou souriait beaucoup, en montrant les dents les plus belles entre les lèvres les plus rosées. Les petites fossettes de ses joues ajoutaient un charme particulier à ce
nom de « petite duchesse », était en robe jaune mat, avec une couronne de roses de même couleur sur les boucles de sa brillante chevelure châtain foncé. Mon regard fut tout particulièrement attiré par le charme de cette apparition. La petite duchesse, de quelques mois plus jeune que l'Impératrice — elle était amie d'enfance d'Eugénie de Montijo, qui lui avait demandé, lorsqu'elle avait été élevée à la haute position qu'elle occupait, de quitter son pays natal, l'Andalousie, pour venir s'installer à Paris — la petite duchesse, dis-je, ressemblait de loin à une jeune fille récemment sortie du couvent. Elle relevait habituellement ses épais sourcils jusqu'au milieu du front et regardait gaiement tout le monde avec des yeux d'enfant étonné. Elle riait ou souriait beaucoup, en montrant les dents les plus belles entre les lèvres les plus rosées. Les petites fossettes de ses joues ajoutaient un charme particulier à ce visage frais et enjoué, éclatant de jeunesse. La petite duchesse était mariée, mais personne à Paris ne connaissait le duc. On disait qu'il avait quarante ans de plus qu'elle, qu'il était infirme et désagréable ; en tout cas, s'il vivait encore, elle l'avait laissé en Espagne. Pour les sceptiques, les qualités morales de cette charmante petite femme étaient douteuses. On se disait à l'oreille qu'elle était au mieux avec un des grands dignitaires de l'Empire, « le beau comte », comme tout le monde le désignait. Ce bruit avait peut-être été occasionné et avait certainement été entretenu par ce fait que l'hôtel de la petite duchesse et celui du comte étaient construits l'un à côté de l'autre aux Champs-Elysées ; on parlait même d'une communication souterraine entre eux. L'Empereur se tenait immobile au fond de sa loge. Il ne quittait pas une seule fois son siège. Ce ne fut que lorsque l'ambassadrice se pencha en avant vers l'Impératrice que je pus voir dans la loge éclairée à jour ce visage froid comme du marbre, sans expression, avec ses yeux éteints. Près de lui, derrière la petite duchesse, se tenait le beau comte que je ne trouvais d'ailleurs nullement beau. C'était
qualités morales de cette charmante petite femme étaient douteuses. On se disait à l'oreille qu'elle était au mieux avec un des grands dignitaires de l'Empire, « le beau comte », comme tout le monde le désignait. Ce bruit avait peut-être été occasionné et avait certainement été entretenu par ce fait que l'hôtel de la petite duchesse et celui du comte étaient construits l'un à côté de l'autre aux Champs-Elysées ; on parlait même d'une communication souterraine entre eux. L'Empereur se tenait immobile au fond de sa loge. Il ne quittait pas une seule fois son siège. Ce ne fut que lorsque l'ambassadrice se pencha en avant vers l'Impératrice que je pus voir dans la loge éclairée à jour ce visage froid comme du marbre, sans expression, avec ses yeux éteints. Près de lui, derrière la petite duchesse, se tenait le beau comte que je ne trouvais d'ailleurs nullement beau. C'était le type de ce que l'on appelle en France un bel homme; très grand, large d'épaules, le front passablement bas, mais en revanche le nez bien découpé, une forte moustache relevée, beaucoup plus claire que ses cheveux d'un blond foncé, des lèvres sensuelles et un menton large et énergique. Sa physionomie n'avait rien de sympathique. Il avait l'air important, presque brutal. Je l'avais toujours pris, en le rencontrant dans la rue, pour un cent-gardes en bourgeois. Il parlait très peu à la petite duchesse qui se tournait continuellement de côté et d'autre, causait avec l'ambassadrice, la princesse ou l'Impératrice et paraissait vivement intéresser ces dames. Et cette candide et ravissante petite femme, et cet homme si grand, à l'air d'un spadassin nouvellement parvenu, serait un couple amoureux ? J'aurais juré mes grands dieux que seule la calomnie avait pu inventer pareille histoire. Je lorgnais la petite duchesse avec l'indiscrétion d'un spectateur d'orchestre. Pendant une scène qui captivait l'attention du public, je remarquai qu'elle passait lentement en revue les fauteuils avec sa lorgnette comme pour y chercher quelqu'un de connaissance. Tout à coup, — y voyais-je bien clair? — lorsque sa lorgnette se trouvait juste dans la direction du milieu du
physionomie n'avait rien de sympathique. Il avait l'air important, presque brutal. Je l'avais toujours pris, en le rencontrant dans la rue, pour un cent-gardes en bourgeois. Il parlait très peu à la petite duchesse qui se tournait continuellement de côté et d'autre, causait avec l'ambassadrice, la princesse ou l'Impératrice et paraissait vivement intéresser ces dames. Et cette candide et ravissante petite femme, et cet homme si grand, à l'air d'un spadassin nouvellement parvenu, serait un couple amoureux ? J'aurais juré mes grands dieux que seule la calomnie avait pu inventer pareille histoire. Je lorgnais la petite duchesse avec l'indiscrétion d'un spectateur d'orchestre. Pendant une scène qui captivait l'attention du public, je remarquai qu'elle passait lentement en revue les fauteuils avec sa lorgnette comme pour y chercher quelqu'un de connaissance. Tout à coup, — y voyais-je bien clair? — lorsque sa lorgnette se trouvait juste dans la direction du milieu du parquet où nous étions, elle s'arrêta et se fixa sur nous longtemps, très longtemps — au moins une minute. Pas de doute possible, l'objet de son attention persistante était ou moi-même ou l'un de mes plus proches voisins. Peut-être était-elle intriguée par ce monsieur qui la fixait continuellement, ou bien était-ce Henri? Qui était-ce, lui ou moi? Je me retournai involontairement de son côté et, comme tout le monde, il regardait la scène et il était évident qu'il ne s'occupait aucunement de ce qui se passait dans la salle. Mon autre voisin était un monsieur fort bien, officier de la Légion d'honneur, et tous ceux qui étaient devant ou derrière moi me paraissaient, à n'en pas douter, des personnages importants. J'avoue que je ressentis pendant un moment un agréable sentiment de vaniteuse satisfaction, et je me figurai que la petite duchesse me portait un certain intérêt. Je pris ma lorgnette et répondis vivement à l'examen de la belle Espagnole. Je remarquai alors que la duchesse, qui portait ses jumelles à ses yeux de sa main droite, détachait avec sa main gauche une rose jaune du bouquet de son corsage, et — sans préméditation en apparence et sans que personne autre
était-ce Henri? Qui était-ce, lui ou moi? Je me retournai involontairement de son côté et, comme tout le monde, il regardait la scène et il était évident qu'il ne s'occupait aucunement de ce qui se passait dans la salle. Mon autre voisin était un monsieur fort bien, officier de la Légion d'honneur, et tous ceux qui étaient devant ou derrière moi me paraissaient, à n'en pas douter, des personnages importants. J'avoue que je ressentis pendant un moment un agréable sentiment de vaniteuse satisfaction, et je me figurai que la petite duchesse me portait un certain intérêt. Je pris ma lorgnette et répondis vivement à l'examen de la belle Espagnole. Je remarquai alors que la duchesse, qui portait ses jumelles à ses yeux de sa main droite, détachait avec sa main gauche une rose jaune du bouquet de son corsage, et — sans préméditation en apparence et sans que personne autre que moi le remarquât, mais cependant avec une certaine intention — elle la portait lentement à ses lèvres entr'ouvertes par un gracieux sourire. Je sentis mon cœur battre un peu plus fort. Je voulais faire voir n'importe comment que j'avais parfaitement compris ce signal discret, et pour être bien certain que c'était bien à moi qu'il s'adressait, je jetais, à l'abri de mon binocle, un regard de côté sur Henri ; je le vis qui lorgnait également dans la loge de la cour. Un peu surpris, j'abaissai mon binocle et je regardais d'un air interrogateur Henri qui se mit aussitôt à lorgner le deuxième rang de l'autre côté de la salle et me dit sans motif : — Tiens ! Marie Royer ! — Oui, c'est bien Marie Royer, répondis-je très étonné. Depuis longtemps j'avais découvert la charmante artiste dans la loge des sociétaires, et au dernier entr'acte, je l'avais fait remarquer à Henri. Nous en avions parlé un moment, puis notre attention avait été détournée par autre chose. Et à présent, au milieu d'un acte, alors que depuis si longtemps nous n'avions pas échangé une syllabe, il me disait, comme une nouveauté : « Marie Royer est là. »
que c'était bien à moi qu'il s'adressait, je jetais, à l'abri de mon binocle, un regard de côté sur Henri ; je le vis qui lorgnait également dans la loge de la cour. Un peu surpris, j'abaissai mon binocle et je regardais d'un air interrogateur Henri qui se mit aussitôt à lorgner le deuxième rang de l'autre côté de la salle et me dit sans motif : — Tiens ! Marie Royer ! — Oui, c'est bien Marie Royer, répondis-je très étonné. Depuis longtemps j'avais découvert la charmante artiste dans la loge des sociétaires, et au dernier entr'acte, je l'avais fait remarquer à Henri. Nous en avions parlé un moment, puis notre attention avait été détournée par autre chose. Et à présent, au milieu d'un acte, alors que depuis si longtemps nous n'avions pas échangé une syllabe, il me disait, comme une nouveauté : « Marie Royer est là. » — Étrange ! Je n'avais cependant pas le temps de m'occuper de la distraction de mon ami. J'avais bien mieux à faire. La petite duchesse me regardait toujours fixement et portait toujours la rose à ses lèvres souriantes. Je remarquai alors qu'une autre lorgnette avait la même direction que celle de la duchesse : c'était celle du comte. Il ne nous regarda qu'un instant. Son front se plissa involontairement, il se pencha vers la duchesse et lui dit deux mots qui semblèrent produire sur elle une profonde impression et, comme effrayée, elle éleva et abaissa vivement ses deux mains. Le sourire disparut de ses lèvres. Après un court intervalle qui lui suffit pour se remettre, elle haussa les épaules, et tout en s'adossant à son fauteuil et en s'éventant lentement, elle fit une réponse qui parut amener de la part du comte une réplique plus énergique encore. La jeune femme répondit par un nouveau haussement d'épaules et se retourna vers l'ambassadrice avec laquelle elle entama une longue et à coup sûr joyeuse conversation. De tout le reste de la soirée elle ne daigna plus m'honorer, moi ou l'inconnu qui avait attiré son attention, d'un seul regard. (La fin à la
de la duchesse : c'était celle du comte. Il ne nous regarda qu'un instant. Son front se plissa involontairement, il se pencha vers la duchesse et lui dit deux mots qui semblèrent produire sur elle une profonde impression et, comme effrayée, elle éleva et abaissa vivement ses deux mains. Le sourire disparut de ses lèvres. Après un court intervalle qui lui suffit pour se remettre, elle haussa les épaules, et tout en s'adossant à son fauteuil et en s'éventant lentement, elle fit une réponse qui parut amener de la part du comte une réplique plus énergique encore. La jeune femme répondit par un nouveau haussement d'épaules et se retourna vers l'ambassadrice avec laquelle elle entama une longue et à coup sûr joyeuse conversation. De tout le reste de la soirée elle ne daigna plus m'honorer, moi ou l'inconnu qui avait attiré son attention, d'un seul regard. (La fin à la prochaine livraison.) PAUL LINDAU. LETTRE DE COLOGNE LE CARNAVAL DE 1888 « Qu'est devenu le roi Don Juan? Que sont devenus les infants d'Aragon? » s'écriait en 1476 un des plus grands poètes de son siècle, le chevalier George Manrique, auteur d'une immortelle élégie, composée à l'occasion de la mort d'un père chéri, et dont les strophes à la fois pleines de tristesse et d'harmonie, déplorent la fragilité de toutes les grandeurs humaines. Où sont les poètes à la verve étincelante, à la gaieté toujours juvénile de notre regretté Joseph Steinbach? Que sont devenus les poètes de la trempe de Hermann Grieben? pourrions-nous nous écrier à Cologne dans ces mois de carnaval. Et cependant, il faut que la joie de nos cœurs patriotiques éclate en chants inspirés, il faut que tous nos poètes accordent leur lyre, que tous les bons citoyens emplissent leur verre, puisque la vie sourit de nouveau à l'auguste malade de San Remo, idéal et idole du peuple allemand, sympathique à l'Europe entière, et que, Dieu merci ! nous ne sommes plus réduits à comparer « au chêne puissant foudroyé en pleine sève ». Que Cologne se livre donc à la joie, sa véritable nature ; que
d'un père chéri, et dont les strophes à la fois pleines de tristesse et d'harmonie, déplorent la fragilité de toutes les grandeurs humaines. Où sont les poètes à la verve étincelante, à la gaieté toujours juvénile de notre regretté Joseph Steinbach? Que sont devenus les poètes de la trempe de Hermann Grieben? pourrions-nous nous écrier à Cologne dans ces mois de carnaval. Et cependant, il faut que la joie de nos cœurs patriotiques éclate en chants inspirés, il faut que tous nos poètes accordent leur lyre, que tous les bons citoyens emplissent leur verre, puisque la vie sourit de nouveau à l'auguste malade de San Remo, idéal et idole du peuple allemand, sympathique à l'Europe entière, et que, Dieu merci ! nous ne sommes plus réduits à comparer « au chêne puissant foudroyé en pleine sève ». Que Cologne se livre donc à la joie, sa véritable nature ; que le prince Carnaval qui règne chez nous en souverain absolu, non seulement durant les trois jours consacrés, mais pendant l'année entière, célèbre son joyeux anniversaire; que l'esprit de Cologne, ce vin de Champagne germanique, épanche sa mousse pétillante qui ne s'évapore jamais ! Une ville comme la nôtre a le don d'éternelle jeunesse : à la vieille génération en succède une nouvelle, non moins vive, non moins folle, et sans cesse nous avons à saluer de nouveaux poètes, nous montrant dans les belles folies du carnaval l'étoile matinale de la vie. La prophétie du poète Joost van Vondel s'est accomplie : Cologne s'est agrandie comme peu de villes allemandes. Déjà, comme Paris, elle avait ses boulevards qui s'appellent ici : Hohenzollern — Hohenstaufen — Kaiser Wilhelm-Ring ; depuis l'an dernier elle a fait mieux. Ce n'est plus seulement une ville de citadins, mais encore une ville de bons villageois, d'humbles paysans, et nous avons le devoir d'embrasser comme nos sœurs les Drückchen, Slingchen, Tringchen des villages voisins, devenues les Lisettes et les Babettes de nos faubourgs. Cette singulière adjonction — ce que nous appelons « Die Eingemeindung » — sera dans le cortège du prochain carnaval l'objet d'un piquant simulacre.
don d'éternelle jeunesse : à la vieille génération en succède une nouvelle, non moins vive, non moins folle, et sans cesse nous avons à saluer de nouveaux poètes, nous montrant dans les belles folies du carnaval l'étoile matinale de la vie. La prophétie du poète Joost van Vondel s'est accomplie : Cologne s'est agrandie comme peu de villes allemandes. Déjà, comme Paris, elle avait ses boulevards qui s'appellent ici : Hohenzollern — Hohenstaufen — Kaiser Wilhelm-Ring ; depuis l'an dernier elle a fait mieux. Ce n'est plus seulement une ville de citadins, mais encore une ville de bons villageois, d'humbles paysans, et nous avons le devoir d'embrasser comme nos sœurs les Drückchen, Slingchen, Tringchen des villages voisins, devenues les Lisettes et les Babettes de nos faubourgs. Cette singulière adjonction — ce que nous appelons « Die Eingemeindung » — sera dans le cortège du prochain carnaval l'objet d'un piquant simulacre. Allez à Düsseldorf si vous voulez voir des fêtes véritablement artistiques, données par de véritables artistes, des héros du Malkasten; mais si, avant tout, vous voulez vous amuser, entendre des couplets plus jolis et surtout plus drôles encore que ceux de Lecoq, si vous voulez voir dans les rues le Gânsemarsch des étudiants déguisés en paysans, et danser avec des filles du Rhin piquantes comme des Parisiennes, venez à Cologne, où je vous garantis tout cela bon teint et bonne qualité. L'arrivée d'une députation de Strasbourg, la belle ville que célèbrent nos chansons populaires, ne manquerait pas de produire un effet magique sur les esprits de nos foules, qui poussent aujourd'hui la folie jusqu'à se brouiller à propos de rien. Il y a ici en ce moment deux partis, et le cri de guerre « Hie Welf, hie Waiblingen! » résonne dans le gai royaume de Carnaval. Les présidents des deux sociétés principales se haïssent en rivaux et se font une guerre à outrance. Mais l'hostilité de ces modernes Montecchi et Capuletti ne doit pas compromettre la splendeur d'une fête qui est la gloire de Cologne, et les présidents des deux sociétés ennemies feraient bien de vider leur querelle à
Gânsemarsch des étudiants déguisés en paysans, et danser avec des filles du Rhin piquantes comme des Parisiennes, venez à Cologne, où je vous garantis tout cela bon teint et bonne qualité. L'arrivée d'une députation de Strasbourg, la belle ville que célèbrent nos chansons populaires, ne manquerait pas de produire un effet magique sur les esprits de nos foules, qui poussent aujourd'hui la folie jusqu'à se brouiller à propos de rien. Il y a ici en ce moment deux partis, et le cri de guerre « Hie Welf, hie Waiblingen! » résonne dans le gai royaume de Carnaval. Les présidents des deux sociétés principales se haïssent en rivaux et se font une guerre à outrance. Mais l'hostilité de ces modernes Montecchi et Capuletti ne doit pas compromettre la splendeur d'une fête qui est la gloire de Cologne, et les présidents des deux sociétés ennemies feraient bien de vider leur querelle à la façon des Horaces et des Curiaces. Arbitre du combat, la bonne ville de Cologne acclamerait ensuite le vainqueur et le nommerait président unique du carnaval de 1888. Cologne, 21 janvier 1888. JEAN FASTENRATH. BIBLIOGRAPHIE ALSACE-LORRAINE. — HERZOG REICHARD, Romanze von O. von Vacano. Strassburg, Schultz & Cie, 1887. La Revue a entretenu un jour ses lecteurs d'un saint du barreau de Colmar, saint Fidèle de Sigmaringen (1577-1622), dont elle a même publié, à cette occasion, une lettre conservée aux archives des Capucins de Feldkirch en Tyrol, à Hans Caspar Klöckler von Grimmenstein; aujourd'hui elle a l'avantage de signaler, ce qui n'est pas moins rare, un poète — et un vrai — cousu dans la peau d'un procureur général et c'est encore Colmar qui se trouve être le théâtre de ce phénomène. En effet, l'auteur de Herzog Reichard n'est autre que M. de Vacano qui, des premières fonctions du Parquet d'Alsace-Lorraine, vient d'être appelé récemment à celles de premier président de la Cour d'appel à Colmar. Certes, en lisant ces vers d'une pureté si harmonieuse, d'une allure si cavalière, et d'où s'exhale un si frais parfum d'amour et de halliers, personne ne se douterait qu'ils sont l'œuvre d'un sévère magistrat,
Revue a entretenu un jour ses lecteurs d'un saint du barreau de Colmar, saint Fidèle de Sigmaringen (1577-1622), dont elle a même publié, à cette occasion, une lettre conservée aux archives des Capucins de Feldkirch en Tyrol, à Hans Caspar Klöckler von Grimmenstein; aujourd'hui elle a l'avantage de signaler, ce qui n'est pas moins rare, un poète — et un vrai — cousu dans la peau d'un procureur général et c'est encore Colmar qui se trouve être le théâtre de ce phénomène. En effet, l'auteur de Herzog Reichard n'est autre que M. de Vacano qui, des premières fonctions du Parquet d'Alsace-Lorraine, vient d'être appelé récemment à celles de premier président de la Cour d'appel à Colmar. Certes, en lisant ces vers d'une pureté si harmonieuse, d'une allure si cavalière, et d'où s'exhale un si frais parfum d'amour et de halliers, personne ne se douterait qu'ils sont l'œuvre d'un sévère magistrat, plus habitué à fulminer des réquisitoires qu'à accorder la lyre. Il est vrai qu'ils datent de plus de 25 ans, et que M. de Vacano, cédant aux sollicitations de ses amis, n'a fait que rééditer ce beau péché de jeunesse. Mais pour qui connaît la vivacité d'impressions, la fraîcheur de sentiments que l'auteur a su conserver au milieu de ses graves occupations, il n'y a pas moins là un exemple de plus de la complexité dont est susceptible l'esprit allemand, à la fois rêveur et positif, théorique et pratique, cherchant parfois les étoiles, sans perdre de vue pour cela le chemin battu de la vie réelle. Du poète, passons au sujet de ses vers, une légende du XVIe siècle, de Simmern (province du Rhin), lieu natal de M. de Vacano. Richard, fils cadet du duc Jean de Simmern, avait été destiné à l'état ecclésiastique avant la mort de son frère Georges. Un jour, dans la retraite d'un pieux et savant ermite chez lequel il avait étudié la théologie, il se rencontre avec la jeune et belle comtesse Julienne de Wied, qui, surprise à la chasse par un orage, est venue, séparée de sa suite, chercher un asile à l'ermitage. Cette