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— Si, elle en a un, Jean? n'en doutez pas!... Venez, Catherine, Thérèse se rapproche. Laissons votre mari, et souhaitons-lui plus de chance... Vraiment cette petite fille m'inquiète. Elle est sombre, elle est silencieuse, elle recherche la solitude, elle me fuit même. Dix fois, je l'ai surprise, les yeux rouges. « Tu viens de pleurer, Thérèse? » — « Non, mère ». Elle aime, vous dis-je ! Qui donc?... Allons, voilà votre mari en tête à tête avec elle. Et la vieille dame ajouta, souriant: — Vous n'êtes pas jalouse, Catherine ? Jean était resté quelques minutes sans parler à Thérèse. L'émotion étouffait sa voix et il faisait de vains efforts pour redevenir maître de lui-même. Catherine jeta un coup d'œil par dessus son épaule : — Ah ! que je voudrais les entendre, murmura-t-elle. Holgan, à la fin, pouvait parler : — Thérèse, disait-il, votre mère, dans son affection inquiète, se préoccupe beaucoup de vous voir aussi triste ; elle craint que vous n'ayez sur le cœur un secret qui vous pèse ; elle sollicite votre confiance. — Je n'ai pas de secret, Jean. — Votre mère, Thérèse, vieillit, voit diminuer ses forces et tremble d'être enlevée à votre amour filial, elle désire mourir en paix, et elle ne mourrait pas tranquille si elle ne voyait votre avenir assuré, si elle ne savait qu'un bras vous soutiendra dans la vie et qu'une nouvelle famille vous accueillera. — Oui, on m'a dit tout cela, déjà, fit-elle avec accablement. — Et c'est la vérité, Thérèse. — Puisque je ne veux pas me marier ! — Pourquoi ? Elle ne répondit rien. Rien entre eux n'accusait leurs pensées, rien n'aurait pu faire soupçonner leurs souffrances, seulement, ils tenaient tous deux les yeux baissés, n'osant pas se regarder, pour ne pas se comprendre, et si loin qu'ils fussent de Catherine, ils sentaient peser lourdement sur eux l'attention de celle-ci. Le silence continuait et devenait gênant. — Thérèse, il y a dans la vie, vous le savez, des devoirs difficiles, des devoirs que l'on pourrait esquiver, en étant lâche envers soi-même, mais dans l'accomplissement
amour filial, elle désire mourir en paix, et elle ne mourrait pas tranquille si elle ne voyait votre avenir assuré, si elle ne savait qu'un bras vous soutiendra dans la vie et qu'une nouvelle famille vous accueillera. — Oui, on m'a dit tout cela, déjà, fit-elle avec accablement. — Et c'est la vérité, Thérèse. — Puisque je ne veux pas me marier ! — Pourquoi ? Elle ne répondit rien. Rien entre eux n'accusait leurs pensées, rien n'aurait pu faire soupçonner leurs souffrances, seulement, ils tenaient tous deux les yeux baissés, n'osant pas se regarder, pour ne pas se comprendre, et si loin qu'ils fussent de Catherine, ils sentaient peser lourdement sur eux l'attention de celle-ci. Le silence continuait et devenait gênant. — Thérèse, il y a dans la vie, vous le savez, des devoirs difficiles, des devoirs que l'on pourrait esquiver, en étant lâche envers soi-même, mais dans l'accomplissement desquels on trouve toujours, en récompense d'un sacrifice pénible, le calme de l'esprit, l'apaisement, en attendant l'oubli et plus tard le bonheur. — Jean ! — Je crois, Thérèse, que vous rendriez votre mère malheureuse si vous refusiez plus longtemps d'accéder à son désir. — Jean, que me demandez-vous? fit-elle avec une indicible terreur. — Acceptez, s'il ne vous déplaît pas, le mari qu'elle vous choira, acceptez-le, aimez-le. Vous ne pouvez commander à votre cœur d'aimer ou de ne pas aimer, cependant, l'amour de votre mari, constant et dévoué, saura bien se frayer le chemin de votre affection. Vous l'aimerez aussi, croyez-moi, Thérèse. — Ah ! c'est votre avis, Jean? — Non, je ne donne pas de conseil, Thérèse, J'indique seulement, pardonnez-moi de revenir sur ce mot, où est le devoir ! Vous rappelez-vous, Thérèse, l'effroyable tourmente qui emportait l'Espérance? Oui, n'est-ce pas? Mais vous rappelez-vous bien tous les détails? oui, encore? Vous dites oui. Cette nuit-là, ils allaient mourir, tous les deux, dans la tempête, leur mort était certaine, écrite peut-être déjà là-haut; moi, je regardais et j'hésitais à faire mon devoir ; alors, vous êtes venue, et vous m'avez dit un mot, un seul, qui est souvent un
avec une indicible terreur. — Acceptez, s'il ne vous déplaît pas, le mari qu'elle vous choira, acceptez-le, aimez-le. Vous ne pouvez commander à votre cœur d'aimer ou de ne pas aimer, cependant, l'amour de votre mari, constant et dévoué, saura bien se frayer le chemin de votre affection. Vous l'aimerez aussi, croyez-moi, Thérèse. — Ah ! c'est votre avis, Jean? — Non, je ne donne pas de conseil, Thérèse, J'indique seulement, pardonnez-moi de revenir sur ce mot, où est le devoir ! Vous rappelez-vous, Thérèse, l'effroyable tourmente qui emportait l'Espérance? Oui, n'est-ce pas? Mais vous rappelez-vous bien tous les détails? oui, encore? Vous dites oui. Cette nuit-là, ils allaient mourir, tous les deux, dans la tempête, leur mort était certaine, écrite peut-être déjà là-haut; moi, je regardais et j'hésitais à faire mon devoir ; alors, vous êtes venue, et vous m'avez dit un mot, un seul, qui est souvent un mot sublime : « Il le faut ». J'ai compris, Thérèse. — Jean, je n'ai pas le droit de me marier, je ne puis apporter à mon mari un cœur qui n'est pas libre ; c'est une faute, Cela. — La faute, c'est cet amour même; dans le mariage vous trouverez l'oubli; le sacrifice aura été grand, l'oubli n'en sera que plus profond. — Jean, ne puis-je attendre? — Il faut oublier, Thérèse, il le faut ! souvenez-vous de l'Espérance ! Elle inclina par deux fois la tête, s'étreignant les mains. Et tout-à-coup revint à sa mémoire la réponse si simple de Holgan, alors qu'elle lui montrait du doigt le gouffre où l'Espérance allait s'engloutir. Et elle ne dit pas autre chose que ce que Jean lui-même avait dit : — C'est bien, Jean, puisqu'il le faut ! Ils revinrent silencieusement, oppressés. En approchant, tous deux essayaient de sourire. — Comment ils sont pâles ! murmura Catherine. Alors Holgan, à Mme Barbarain : — J'ai été plus éloquent que vous, mon amie, et plus persuasif que toi, Catherine. J'avais tort de douter de moi, j'ai fini par convaincre Thérèse, et ce n'a pas été long, comme vous voyez, ni difficile.
trouverez l'oubli; le sacrifice aura été grand, l'oubli n'en sera que plus profond. — Jean, ne puis-je attendre? — Il faut oublier, Thérèse, il le faut ! souvenez-vous de l'Espérance ! Elle inclina par deux fois la tête, s'étreignant les mains. Et tout-à-coup revint à sa mémoire la réponse si simple de Holgan, alors qu'elle lui montrait du doigt le gouffre où l'Espérance allait s'engloutir. Et elle ne dit pas autre chose que ce que Jean lui-même avait dit : — C'est bien, Jean, puisqu'il le faut ! Ils revinrent silencieusement, oppressés. En approchant, tous deux essayaient de sourire. — Comment ils sont pâles ! murmura Catherine. Alors Holgan, à Mme Barbarain : — J'ai été plus éloquent que vous, mon amie, et plus persuasif que toi, Catherine. J'avais tort de douter de moi, j'ai fini par convaincre Thérèse, et ce n'a pas été long, comme vous voyez, ni difficile. — Est-ce vrai, mon enfant? dit Mme Barbarain, épanouie. — C'est vrai, mère. Et dis-moi, de quels arguments s'est-il donc servi, ce maître avocat ? Thérèse se tourna vers le pêcheur : — Jean, répondez-vous-même, mon ami. — Oh ! mon Dieu, c'est bien simple, fit Holgan. Thérèse refusait de se marier parce qu'elle ne veut pas quitter sa mère. Je lui ai promis que Mme Barbarain ne se séparerait pas d'elle. Ai-je bien fait ? — Et voilà ce que tu hésitais de dire ? fit la vieille dame. Tu te sacrifiais à moi, ma pauvre enfant ? Sois tranquille, nous ferons toutes conditions au mari que tu prendras. Catherine, un peu à l'écart, contemplait Jean et Thérèse d'un œil ardent. — Comme ils s'aiment ! pensait-elle. Mme Barbarain, lors de la démarche de M. du Montdoney, avait répondu qu'elle consulterait sa fille. Elle n'avait pas encore fait connaître sa réponse. Thérèse ayant déclaré qu'elle recevrait M. du Montdoney avec plaisir — elle l'avait dit si tristement qu'il avait fallu l'aveuglement de sa mère pour ne rien deviner — il fut convenu que Mme Barbarain écrirait et que le jeune magistrat serait autorisé à faire sa cour, aussitôt que
se marier parce qu'elle ne veut pas quitter sa mère. Je lui ai promis que Mme Barbarain ne se séparerait pas d'elle. Ai-je bien fait ? — Et voilà ce que tu hésitais de dire ? fit la vieille dame. Tu te sacrifiais à moi, ma pauvre enfant ? Sois tranquille, nous ferons toutes conditions au mari que tu prendras. Catherine, un peu à l'écart, contemplait Jean et Thérèse d'un œil ardent. — Comme ils s'aiment ! pensait-elle. Mme Barbarain, lors de la démarche de M. du Montdoney, avait répondu qu'elle consulterait sa fille. Elle n'avait pas encore fait connaître sa réponse. Thérèse ayant déclaré qu'elle recevrait M. du Montdoney avec plaisir — elle l'avait dit si tristement qu'il avait fallu l'aveuglement de sa mère pour ne rien deviner — il fut convenu que Mme Barbarain écrirait et que le jeune magistrat serait autorisé à faire sa cour, aussitôt que le deuil trop récent de Thérèse permettrait à celle-ci de reparaître dans le monde. La soirée s'écoula au milieu de tous ces projets d'avenir. Catherine, nerveuse, riait à tout propos. Holgan et Thérèse semblaient étrangers l'un à l'autre, tant ils évitaient avec soin de s'adresser la parole. Ils craignaient que leur émotion, traduite par le tremblement de leur voix, ne les trahisse. Un regard de Holgan à Thérèse le lui fit comprendre. Ce regard voulait dire : — Voyez votre mère. N'êtes-vous pas récompensée déjà ? Mais Thérèse restait grave et refoulait ses larmes. La seule consolation de Catherine, sa seule espérance en l'avenir, était sa fille Berthe. Elle l'avait bien négligée, cette enfant. Elle l'aimait pourtant, mais ses journées, tout d'abord, avaient été remplies par tant de frivolités, tant d'enivrements, tant de succès mondains ! Elle avait oublié qu'elle avait une fille, et ne s'en était guère souvenue que lorsqu'une de ces indispositions habituelles à l'enfance jetait la petite dans son lit. Alors, elle s'installait à son chevet et ne laissait à personne le soin de la veiller. Puis, Berthe guérie, elle retournait à ses coquetteries. Ensuite, son amour pour Gilbert avait brisé sa vie. Berthe, de plus en
leur émotion, traduite par le tremblement de leur voix, ne les trahisse. Un regard de Holgan à Thérèse le lui fit comprendre. Ce regard voulait dire : — Voyez votre mère. N'êtes-vous pas récompensée déjà ? Mais Thérèse restait grave et refoulait ses larmes. La seule consolation de Catherine, sa seule espérance en l'avenir, était sa fille Berthe. Elle l'avait bien négligée, cette enfant. Elle l'aimait pourtant, mais ses journées, tout d'abord, avaient été remplies par tant de frivolités, tant d'enivrements, tant de succès mondains ! Elle avait oublié qu'elle avait une fille, et ne s'en était guère souvenue que lorsqu'une de ces indispositions habituelles à l'enfance jetait la petite dans son lit. Alors, elle s'installait à son chevet et ne laissait à personne le soin de la veiller. Puis, Berthe guérie, elle retournait à ses coquetteries. Ensuite, son amour pour Gilbert avait brisé sa vie. Berthe, de plus en plus oubliée, ne voyait jamais sa mère. Maintenant qu'elle était isolée, repoussée par ceux qui autrefois l'aimaient, Catherine s'était reprise d'une passion maternelle excessive. Mais là, également, elle éprouva une amère déception. Ce fut peut-être sa plus grande douleur; la perte de Gilbert, l'aversion qu'elle sentait chez Holgan, sa jalousie pour Thérèse, tout disparut. Il ne resta que le désespoir morose, sans issue, profond comme l'abîme noir, comme la tombe, d'être devenue une étrangère pour sa fille. Un jour, il lui fut révélé que si Berthe n'avait pas tenu de place dans sa vie de jolie femme, en revanche, elle tenait elle-même peu de place dans le cœur de l'enfant ; Holgan et Thérèse — Thérèse encore ! — avaient depuis cinq ans toute son affection. En jouant, Berthe était tombée, s'était blessée au genou. Il survint un peu d'enflure. Le docteur Taverney, appelé aussitôt par Holgan, prescrivit différentes ordonnances, ne parut pas très rassuré et revint tous les jours. Il avait enroulé une bande fortement serrée autour du genou, en interposant une couche d'ouate entre les chairs et la bande, pour corriger les creux et les proéminences de l'articulation. Une tumeur se produisit, malgré les précautions prises ; une
pour Thérèse, tout disparut. Il ne resta que le désespoir morose, sans issue, profond comme l'abîme noir, comme la tombe, d'être devenue une étrangère pour sa fille. Un jour, il lui fut révélé que si Berthe n'avait pas tenu de place dans sa vie de jolie femme, en revanche, elle tenait elle-même peu de place dans le cœur de l'enfant ; Holgan et Thérèse — Thérèse encore ! — avaient depuis cinq ans toute son affection. En jouant, Berthe était tombée, s'était blessée au genou. Il survint un peu d'enflure. Le docteur Taverney, appelé aussitôt par Holgan, prescrivit différentes ordonnances, ne parut pas très rassuré et revint tous les jours. Il avait enroulé une bande fortement serrée autour du genou, en interposant une couche d'ouate entre les chairs et la bande, pour corriger les creux et les proéminences de l'articulation. Une tumeur se produisit, malgré les précautions prises ; une opération fut jugée nécessaire, opération douloureuse, où le fer rouge devait être employé. Berthe dépérissait. Elle avait maigri. Son teint était hâve. Le docteur Taverney déclare que l'enfant avait à peine assez de force pour supporter l'opération, que si l'on tardait davantage, celle-ci deviendrait dangereuse, ne réussirait peut-être point et que Berthe resterait infirme ou perdrait la vie. Catherine avait installé sa fille dans sa chambre et ne la quittait pas. Dans les premiers jours, Berthe, accablée par la fièvre, délira, et dans son délire, revenaient sans cesse les noms de son père et de Thérèse. Catherine, penchée au-dessus d'elle, l'entourant de ses bras, la couvrant de baisers, Catherine lui disait : — Ton père est près de toi, mon ange, et aussi ta mère, ta mère qui t'aime. Quand le délire cessa, Berthe regarda autour d'elle, reconnut Catherine, tendit les mains à Holgan et dit : — Thérèse ? Où est mon amie Thérèse ? — Mais moi, je suis là, mon enfant, moi ta mère, moi qui t'aime et le soignerai et qui ne t'abandonnerai pas. — Non, je veux Thérèse, c'est Thérèse que je veux, répétait la fillette obstinément. Et elle se mettait à pleurer. Holgan lui-même
que Berthe resterait infirme ou perdrait la vie. Catherine avait installé sa fille dans sa chambre et ne la quittait pas. Dans les premiers jours, Berthe, accablée par la fièvre, délira, et dans son délire, revenaient sans cesse les noms de son père et de Thérèse. Catherine, penchée au-dessus d'elle, l'entourant de ses bras, la couvrant de baisers, Catherine lui disait : — Ton père est près de toi, mon ange, et aussi ta mère, ta mère qui t'aime. Quand le délire cessa, Berthe regarda autour d'elle, reconnut Catherine, tendit les mains à Holgan et dit : — Thérèse ? Où est mon amie Thérèse ? — Mais moi, je suis là, mon enfant, moi ta mère, moi qui t'aime et le soignerai et qui ne t'abandonnerai pas. — Non, je veux Thérèse, c'est Thérèse que je veux, répétait la fillette obstinément. Et elle se mettait à pleurer. Holgan lui-même ne la consolait pas. Tous les jours, ce fut la même instance de la part de Berthe. — Elle est très nerveuse, dit le docteur qui surprit une de ces crises. Et les nerfs ont d'autant plus de prise sur elle qu'elle est très affaiblie. La présence de Mlle Thérèse Barbarain serait utile et la calmerait. Quand le docteur sortit, Catherine éclata en sanglots. Berthe, en sa cruauté inconsciente, la considéra curieusement, mais ne parut point touchée. Holgan disait : — Vous pleurez, Catherine, sur une affection disparue ? Berthe n'est qu'une enfant, la vie est longue, vous regagnerez son cœur ! L'enfant, roulée dans ses draps, écoutait en essayant de comprendre. Catherine sanglotait toujours. — Jean, dit-elle, je suis bien malheureuse ! N'aurez-vous pas pitié de moi ? C'était la première fois, depuis la mort de Gilbert, qu'ils étaient entraînés l'un et l'autre par ces allusions. Jamais, entre eux, le moindre mot n'avait rappelé le passé. Leur vie, côte à côte, avait été silencieuse. Et tout-à-coup un hasard les faisait sortir de leur réserve. — Oui, vous souffrez, Catherine, je le vois, je vous plains, car vous n'avez pas comme moi la suprême consolation de vous dire que vous
Barbarain serait utile et la calmerait. Quand le docteur sortit, Catherine éclata en sanglots. Berthe, en sa cruauté inconsciente, la considéra curieusement, mais ne parut point touchée. Holgan disait : — Vous pleurez, Catherine, sur une affection disparue ? Berthe n'est qu'une enfant, la vie est longue, vous regagnerez son cœur ! L'enfant, roulée dans ses draps, écoutait en essayant de comprendre. Catherine sanglotait toujours. — Jean, dit-elle, je suis bien malheureuse ! N'aurez-vous pas pitié de moi ? C'était la première fois, depuis la mort de Gilbert, qu'ils étaient entraînés l'un et l'autre par ces allusions. Jamais, entre eux, le moindre mot n'avait rappelé le passé. Leur vie, côte à côte, avait été silencieuse. Et tout-à-coup un hasard les faisait sortir de leur réserve. — Oui, vous souffrez, Catherine, je le vois, je vous plains, car vous n'avez pas comme moi la suprême consolation de vous dire que vous ne méritez pas d'être accablée ainsi. Hélas! Tout-à-coup, elle se laissa glisser aux genoux de son mari, le visage inondé de larmes et joignit les mains pour l'implorer : — Jean, tout m'abandonne, même ma fille. Je vous en supplie, Jean, ayez pitié de moi et donnez-moi une espérance de pardon. Je ne veux pas que vous me pardonniez tout de suite, non. Je veux que pendant longtemps vous me mettiez à l'épreuve. Alors quand vous aurez vu combien mon repentir est sincère, quand vous aurez vu combien j'ai aimé ma fille, car je l'aime, Jean, et si je l'ai négligée jusqu'aujourd'hui, je ne la quitterai plus désormais, quand vous aurez vu que j'ai assez souffert, enfin, dites-moi, Jean, me pardonnerez-vous ? — Je ne puis répondre de l'avenir, Catherine. Vous promettre de me pardonner plus tard, c'est vous pardonner dès maintenant, et cela, je ne le peux, c'est au-dessus de mes forces. — Jean, dit-elle, se traînant à ses pieds, vous vous êtes montré si grand, si supérieur aux autres hommes, ne soyez pas impitoyable! Pardonnez, Jean. Ne voyez-vous pas que je meurs d'effroi, auprès de vous? Et puis, il est une chose que je n'ose vous dire, qui
pardon. Je ne veux pas que vous me pardonniez tout de suite, non. Je veux que pendant longtemps vous me mettiez à l'épreuve. Alors quand vous aurez vu combien mon repentir est sincère, quand vous aurez vu combien j'ai aimé ma fille, car je l'aime, Jean, et si je l'ai négligée jusqu'aujourd'hui, je ne la quitterai plus désormais, quand vous aurez vu que j'ai assez souffert, enfin, dites-moi, Jean, me pardonnerez-vous ? — Je ne puis répondre de l'avenir, Catherine. Vous promettre de me pardonner plus tard, c'est vous pardonner dès maintenant, et cela, je ne le peux, c'est au-dessus de mes forces. — Jean, dit-elle, se traînant à ses pieds, vous vous êtes montré si grand, si supérieur aux autres hommes, ne soyez pas impitoyable! Pardonnez, Jean. Ne voyez-vous pas que je meurs d'effroi, auprès de vous? Et puis, il est une chose que je n'ose vous dire, qui me brûle les lèvres. Jean, j'ai été coupable, c'est vrai. Oh ! je ne me défends pas, au contraire, j'ai été plus coupable même que vous ne pensez, car, alors que j'allais retrouver mon amant, après la nuit de l'Espérance, j'accourais à Gilbert sans amour, déjà malheureuse, parce que j'allais contre mon cœur, parce que la faute attirait la faute, parce qu'alors que j'étais auprès de lui, je ne songeais qu'à vous, Jean, parce qu'enfin, l'amour était venu, je vous aimais ! Trop tard, hélas ! trop tard, trop tard ! Jean, vous m'écoutez ! — Je vous écoute, Catherine, car j'ai entendu que vous disiez : "Trop tard !" — Ah ! tu ne me pardonneras jamais ! Je suis maudite! Jean, notre vie commence, nous sommes jeunes, notre vie peut se refaire. Essaye d'oublier ! Si tu n'oublies pas, il sera toujours temps pour moi de mourir ! — Je ne puis oublier, Catherine. — Vous me condamnez ! dit-elle, résignée. Berthe, regardait. Ce qu'on disait n'arrivait pas jusqu'à son intelligence. Tout à coup, Catherine se releva, se jeta sur sa fille avec une folie de douleur. — Berthe, dit-elle, je t'aime, ma chérie. Je suis ta mère.
contre mon cœur, parce que la faute attirait la faute, parce qu'alors que j'étais auprès de lui, je ne songeais qu'à vous, Jean, parce qu'enfin, l'amour était venu, je vous aimais ! Trop tard, hélas ! trop tard, trop tard ! Jean, vous m'écoutez ! — Je vous écoute, Catherine, car j'ai entendu que vous disiez : "Trop tard !" — Ah ! tu ne me pardonneras jamais ! Je suis maudite! Jean, notre vie commence, nous sommes jeunes, notre vie peut se refaire. Essaye d'oublier ! Si tu n'oublies pas, il sera toujours temps pour moi de mourir ! — Je ne puis oublier, Catherine. — Vous me condamnez ! dit-elle, résignée. Berthe, regardait. Ce qu'on disait n'arrivait pas jusqu'à son intelligence. Tout à coup, Catherine se releva, se jeta sur sa fille avec une folie de douleur. — Berthe, dit-elle, je t'aime, ma chérie. Je suis ta mère. Implore ton père pour moi, dis-lui : "Père, pardonne à maman, si tu ne veux pas qu'elle meure !" L'enfant n'était pas touchée. — Dis, ma chérie, dit Catherine, fais comme moi, faisait Catherine, éperdue. Mais la fillette se taisait. (A suivre.) JULES MARY. ÉTUDES ET OBSERVATIONS SUR L'ALSACE DANS LE SUNDGAU. (SUITE.) VIII. Mulhouse, 10 septembre. Si les châteaux de Morimont et de Landskron se trouvent encore comme deux vigies du passé sur la frontière de la Suisse, la ville manufacturière de Mulhouse a longtemps été une alliée fidèle de la confédération helvétique, à l'autre extrémité du Sundgau alsacien. La distance de Bâle, en chemin de fer, ne dépasse pas 32 kilomètres, tandis qu'il y a 109 kilomètres de Mulhouse à Strasbourg et 50 jusqu'à Belfort. Outre les grandes lignes ferrées qui vont dans ces directions sur Paris et la France, l'intérieur de la Suisse et l'Italie, les pays du Rhin et le Nord, Mulhouse se rattache par des voies secondaires aux vallées de Massevaux et de Thann, ainsi qu'au grand-duché de Bade par le pont du Rhin à Mulheim. En descendant du chemin de fer, on aperçoit devant la station, de l'autre côté du bassin ancien du canal