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vrai nom de la Chambre des Députés, laquelle s'appellerait désormais : le Théâtre National de l'Opéra. Tardieu et Marquet, Maginot et Pernot Le Ministère Tardieu, avant de se constituer à droite, avait failli se faire à gauche, avec le groupe Daladier. La combinaison a échoué, parce que le président du parti radical voulait y voir participer deux socialistes dissidents : MM. Frot et Marquet. Au nom de M. Marquet, M. André Tardieu a déclaré qu'il n'irait jamais aussi à gauche que cela et il a, d'un violent coup de balancier, oscillé vers la droite. C'est alors qu'il fit appel à M. Maginot qui mit une condition sine qua non à son acceptation : l'entrée au Cabinet de M. Pernot. Depuis ce jour, M. Maginot ne sort jamais sans Pernot. Il lui sera, peut-être, infidèle, peut-être, en faveur de M. Oberkitch. M. Hennessy, qui a un bien connu dans le cognac, est aussi l'objet d'attentions de la part du ministre de la guerre. Valeurs en Bourse La Bourse de New-York a subi, ces jours derniers, des fluctuations de tout ordre ; une vague de baisse a réduit certaines valeurs à moins que rien. La Bourse de Paris a subi le contrecoup de cette catastrophe : toute la semaine on ne savait quoi jouer — comme aux Mathurins — rien ne tenait : les fers étaient mous, les cotons étaient durs. Les caoutchoucs ont monté tout à coup, sans doute à cause de la pluie, tandis que les sucres fondaient, toujours pour la même raison. Le Cabinet Maginot M. Maginot, ministre de la Guerre, a établi son cabinet chez Maxim's rue Royale, dont le nom évoque idollement une marque de canons célèbre. Depuis hier, une guérite bordée de bleu-blanc-rouge orne la façade du célèbre bar et un soldat y monte la garde, baïonnette au canon, face au marin qui garde M. Georges Leygues. Le bureau du ministre est situé dans une petite pièce au fond, à droite ; le chef de cabinet occupe la pièce avoisinante et les attachés sont assis sur les banquettes. Les espions que l'Allemagne entretient à Paris peuvent
de cette catastrophe : toute la semaine on ne savait quoi jouer — comme aux Mathurins — rien ne tenait : les fers étaient mous, les cotons étaient durs. Les caoutchoucs ont monté tout à coup, sans doute à cause de la pluie, tandis que les sucres fondaient, toujours pour la même raison. Le Cabinet Maginot M. Maginot, ministre de la Guerre, a établi son cabinet chez Maxim's rue Royale, dont le nom évoque idollement une marque de canons célèbre. Depuis hier, une guérite bordée de bleu-blanc-rouge orne la façade du célèbre bar et un soldat y monte la garde, baïonnette au canon, face au marin qui garde M. Georges Leygues. Le bureau du ministre est situé dans une petite pièce au fond, à droite ; le chef de cabinet occupe la pièce avoisinante et les attachés sont assis sur les banquettes. Les espions que l'Allemagne entretient à Paris peuvent entrer à tout heure du jour et de la nuit chez Maxim's ; ils y verront M. Maginot, au travail et fin prêt. Le ministre ne désarme pas. — Moi, j'en ai acheté une de 3 livres — Ah ! une carpe ? — Non ! une bibliothèque... LE PLAN YOUNG Le plan Young, autour duquel on s'est battu à La Haye, redevient sujet à discussions en Allemagne et en France. On sait qu'un plébiscite en Bavière parle de remettre tout en état et de recommencer à parler de la guerre. En France, il n'est plus question que de payer les dettes de guerre, sans encaisser rien, à la grande surprise du contribuable national : le français à moyens ; cela suit le proverbe retranché pour raisons et convenances parlementaires : Payez et vous serez sidérés. Les Avatars de Vichy Notre Célimène internationale, de qui le nez, tel celui de Cléopâtre, eût pu affoler M. Antoine, vient de subir une opération à cet endroit charmant de son classique visage. Peut-être, comme pour ses meubles, a-t-elle trouvé que son nez faisait ancien, et pensé qu'un appendice moderne, plus arts-décoratifs, siérait davantage à sa beauté victorieuse. Allant jusqu'au bout de son amour
YOUNG Le plan Young, autour duquel on s'est battu à La Haye, redevient sujet à discussions en Allemagne et en France. On sait qu'un plébiscite en Bavière parle de remettre tout en état et de recommencer à parler de la guerre. En France, il n'est plus question que de payer les dettes de guerre, sans encaisser rien, à la grande surprise du contribuable national : le français à moyens ; cela suit le proverbe retranché pour raisons et convenances parlementaires : Payez et vous serez sidérés. Les Avatars de Vichy Notre Célimène internationale, de qui le nez, tel celui de Cléopâtre, eût pu affoler M. Antoine, vient de subir une opération à cet endroit charmant de son classique visage. Peut-être, comme pour ses meubles, a-t-elle trouvé que son nez faisait ancien, et pensé qu'un appendice moderne, plus arts-décoratifs, siérait davantage à sa beauté victorieuse. Allant jusqu'au bout de son amour pour le modernisme, Mme de Ségur a introduit au Conseil d'Etat une demande pour que son nom soit aussi changé et qu'elle ait faculté de s'appeler désormais comme le célèbre secteur : Comtesse de Littré. Les moins de cent ans Le tribunal correctionnel de Melun a condamné récemment à quinze jours de prison un vieillard de quatre-vingts ans, comte de S..., qui avait en moins de quinze jours assailli quelque trente femmes dans la forêt de Fontainebleau. Le comte de S..., dont la santé était complètement ruinée et qui souffrait de nombreuses lésions organiques, s'était adressé au célèbre docteur Voronoff pour avoir une jeunesse. Le docteur en a-t-il trop mis, ou bien la glande était-elle trop vive, ou d'un super-singe, toujours est-il que, dès après l'opération, le comte de S... sauta sur l'infirmière et la mit à mal. De la prison de Melun, le condamné vient d'écrire au docteur Voronoff une longue lettre qui peut se résumer par la célèbre phrase latine : "Vieux russe, rends-moi mes forces". HOMONYMIE Notre estimé et distingué confrère, rédacteur barométrique à l'Intransigeant, l'abbé Gabriel, nous prie d'informer nos lecteurs que, contrairement au bruit qui a couru dans certains milieux, notamment à l'Archevêché de Paris,
jours de prison un vieillard de quatre-vingts ans, comte de S..., qui avait en moins de quinze jours assailli quelque trente femmes dans la forêt de Fontainebleau. Le comte de S..., dont la santé était complètement ruinée et qui souffrait de nombreuses lésions organiques, s'était adressé au célèbre docteur Voronoff pour avoir une jeunesse. Le docteur en a-t-il trop mis, ou bien la glande était-elle trop vive, ou d'un super-singe, toujours est-il que, dès après l'opération, le comte de S... sauta sur l'infirmière et la mit à mal. De la prison de Melun, le condamné vient d'écrire au docteur Voronoff une longue lettre qui peut se résumer par la célèbre phrase latine : "Vieux russe, rends-moi mes forces". HOMONYMIE Notre estimé et distingué confrère, rédacteur barométrique à l'Intransigeant, l'abbé Gabriel, nous prie d'informer nos lecteurs que, contrairement au bruit qui a couru dans certains milieux, notamment à l'Archevêché de Paris, il n'a rien de commun avec la belle Gabrielle, qui aurait été la maîtresse d'Henri IV; JEAN BASTIA, UNE PLAINTE NON FONDÉE (Le bureau de M. Poule, commissaire de police du quartier Saint-François) La gendarmerie - Qu'est-ce que vous avez d'intéressant, aujourd'hui ? LE SECRÉTAIRE. -— Pas mal de choses, Monsieur le Commissaire. D'abord, Un collier, perles et diamants, appartenant à une riche Américaine, a été subtilisé cette nuit dans une chambre du "Palace's Palace". LE COMMISSAIRE. — Ah !... Cher, le collier ?... LE SECRÉTAIRE. — Douze millions; LE COMMISSAIRE, ahuri. -^ Fichtre ! LE SECRÉTAIRE. -— Ensuite, monsieur le Commissaire, Un noble Calabrais, M. le prince d'Arnica, a envoyé son chauffeur pour nous aviser de la disparition de sa voiture, une Rolls Royce de six cent mille livres. LE COMMISSAIRE. — Six cent mille livres ! Hé ! Hé !... Et après ? LE SECRÉTAIRE. — Après, j'ai reçu un pneumatique de Mlle Pouchta Maschine, la célèbre danseuse russe. Son hôtel vient d'être cambriolé. Les malfaiteurs ont enlevé, entre autres choses, une collection de vieilles têtes d'icônes évaluée douze mille roubles-or. LE COMMISSAIRE. — Parfait, on va s'en occuper. C'est tout ? Le SECRÉTAIRE. — Non, monsieur le
Monsieur le Commissaire. D'abord, Un collier, perles et diamants, appartenant à une riche Américaine, a été subtilisé cette nuit dans une chambre du "Palace's Palace". LE COMMISSAIRE. — Ah !... Cher, le collier ?... LE SECRÉTAIRE. — Douze millions; LE COMMISSAIRE, ahuri. -^ Fichtre ! LE SECRÉTAIRE. -— Ensuite, monsieur le Commissaire, Un noble Calabrais, M. le prince d'Arnica, a envoyé son chauffeur pour nous aviser de la disparition de sa voiture, une Rolls Royce de six cent mille livres. LE COMMISSAIRE. — Six cent mille livres ! Hé ! Hé !... Et après ? LE SECRÉTAIRE. — Après, j'ai reçu un pneumatique de Mlle Pouchta Maschine, la célèbre danseuse russe. Son hôtel vient d'être cambriolé. Les malfaiteurs ont enlevé, entre autres choses, une collection de vieilles têtes d'icônes évaluée douze mille roubles-or. LE COMMISSAIRE. — Parfait, on va s'en occuper. C'est tout ? Le SECRÉTAIRE. — Non, monsieur le Commissaire. Cette nuit, au "Toutouill's Dancing", Mme la comtesse Pillar del Cafarnba s'est fait voler une paire de jantes en brillants ; il y en a, paraît-il, pour 1.850.000 pesetas. M.D.-JK. Scratch, le banquier new-yorkais, a oublié dans une serviette 8.150.000 dollars... La soubrette de la marquise Hésitante Morris a secoué par la fenêtre une tapisserie sur lequel se trouvait une bague ancienne d'une valeur de 150.000 yen. LE COMMISSAIRE. — Elle aurait pu descendre la chercher dans la rue, sa bague. LE SECRÉTAIRE.— Elle a préféré téléphoner ici pour qu'on entreprenne des recherches. Elle a, d'ailleurs, téléphoné en japonais; j'ai dû faire venir un interprète... (Entre un agent). L'AGENT. —Monsieur le Commissaire, il y a un particulier qui désire vous parler. Il s'appelle Durand et il vient pour vol. LE COMMISSAIRE. -— Encore !... Enfin ! faites entrer. (M. Durand est introduit). M. DURAND. -— Monsieur le Commissaire, je suis désolé de vous déranger, mais voici ce qui m'arrive : on m'a volé ma montre et ma chaîne. LE COMMISSAIRE. — Comment vous portez une chaîne de montre ? Mais ça ne se fait plus, c'est complètement démodé. M. DURAND, timidement. -— Vous croyez, Monsieur le Commissaire ? Pourtant
secoué par la fenêtre une tapisserie sur lequel se trouvait une bague ancienne d'une valeur de 150.000 yen. LE COMMISSAIRE. — Elle aurait pu descendre la chercher dans la rue, sa bague. LE SECRÉTAIRE.— Elle a préféré téléphoner ici pour qu'on entreprenne des recherches. Elle a, d'ailleurs, téléphoné en japonais; j'ai dû faire venir un interprète... (Entre un agent). L'AGENT. —Monsieur le Commissaire, il y a un particulier qui désire vous parler. Il s'appelle Durand et il vient pour vol. LE COMMISSAIRE. -— Encore !... Enfin ! faites entrer. (M. Durand est introduit). M. DURAND. -— Monsieur le Commissaire, je suis désolé de vous déranger, mais voici ce qui m'arrive : on m'a volé ma montre et ma chaîne. LE COMMISSAIRE. — Comment vous portez une chaîne de montre ? Mais ça ne se fait plus, c'est complètement démodé. M. DURAND, timidement. -— Vous croyez, Monsieur le Commissaire ? Pourtant M. Poincaré, lui-même... LE COMMISSAIRE. — M. Poincaré, c'est différent, il est sous la surveillance de la police, lui, tandis que vous, en vous promenant avec ça sur l'abdomen, vous attirez l'attention des pickpockets, ce n'est pas difficile à comprendre ! Enfin, continuez, où vous a-t-on volé cela ? M. DURAND, dans le métro. LE COMMISSAIRE, profondément dégoûté. -— Dans le métro ! Pouah !... M. DURAND, poursuivant. -— Oui, monsieur le Commissaire, dans le métro, entre la station Hégésippe-Simon et la station Gaston-Doumergue. Il y avait auprès de moi une sorte d'individu à tournure exotique... LE COMMISSAIRE. — Passons sur ces détails oiseux et arrivons aux choses sérieuses ; qu'est-ce qu'elle valait, votre montre et votre chaîne ? M.DURAND. -— Ce qu'elles valaient, mon Dieu, Monsieur le Commissaire, je ne peux pas vous dire exactement. C'était un cadeau, un cadeau d'avant-guerre... Enfin, les deux pièces étaient en argent ; je crois bien qu'à présent, chez un bijoutier, ça irait chercher dans les cent cinquante à deux cents francs ! LE COMMISSAIRE, éclatant. — Cent cinquante à deux cents francs ! Alors, Monsieur, c'est pour cette misérable somme que vous me faites perdre mon temps ! C'est pour ça que
DURAND, dans le métro. LE COMMISSAIRE, profondément dégoûté. -— Dans le métro ! Pouah !... M. DURAND, poursuivant. -— Oui, monsieur le Commissaire, dans le métro, entre la station Hégésippe-Simon et la station Gaston-Doumergue. Il y avait auprès de moi une sorte d'individu à tournure exotique... LE COMMISSAIRE. — Passons sur ces détails oiseux et arrivons aux choses sérieuses ; qu'est-ce qu'elle valait, votre montre et votre chaîne ? M.DURAND. -— Ce qu'elles valaient, mon Dieu, Monsieur le Commissaire, je ne peux pas vous dire exactement. C'était un cadeau, un cadeau d'avant-guerre... Enfin, les deux pièces étaient en argent ; je crois bien qu'à présent, chez un bijoutier, ça irait chercher dans les cent cinquante à deux cents francs ! LE COMMISSAIRE, éclatant. — Cent cinquante à deux cents francs ! Alors, Monsieur, c'est pour cette misérable somme que vous me faites perdre mon temps ! C'est pour ça que vous prétendez alerter la police, mobiliser la magistrature, mettre en branle l'appareil de la justice ! (Pris de soupçons). Ah ! ça, mon ami, est-ce que vous ne seriez pas venu ici avec l'intention de vous payer ma tête ?... Non. Eh bien, tant mieux, parce que ça pourrait vous coûter cher... (M. Durand, épouvanté, se retire en bégayant de vagues excuses). FAEDON. — Oh ! n'ouvrez pas tant la bouche, je reste en dehors. L'AGENT, je viens de tuer ma femme. —Vous serez convoqué dans quelques jours, il y en a 2.000 dans le même cas, avant vous. LE DÉBUTANT Il y a des gens qui ont la chance de venir au monde avec une voie toute tracée. Pour le jeune Champdor, c'était une voix de baryton qui s'était manifestée dès ses premiers démêlés avec sa nourrice. Tout enfant, il découvrit qu'il avait plusieurs cordes à son arc - les cordes vocales - et décida d'être artiste. Le jeune Champdor travailla le chant avec beaucoup de zèle, mais il faut reconnaître que ses efforts n'urent pas récompensés par le génie. Le timbre de sa voix était obturé. Disons le mot, ce fut un chanteur médiocre. Et pourtant sa carrière
coûter cher... (M. Durand, épouvanté, se retire en bégayant de vagues excuses). FAEDON. — Oh ! n'ouvrez pas tant la bouche, je reste en dehors. L'AGENT, je viens de tuer ma femme. —Vous serez convoqué dans quelques jours, il y en a 2.000 dans le même cas, avant vous. LE DÉBUTANT Il y a des gens qui ont la chance de venir au monde avec une voie toute tracée. Pour le jeune Champdor, c'était une voix de baryton qui s'était manifestée dès ses premiers démêlés avec sa nourrice. Tout enfant, il découvrit qu'il avait plusieurs cordes à son arc - les cordes vocales - et décida d'être artiste. Le jeune Champdor travailla le chant avec beaucoup de zèle, mais il faut reconnaître que ses efforts n'urent pas récompensés par le génie. Le timbre de sa voix était obturé. Disons le mot, ce fut un chanteur médiocre. Et pourtant sa carrière devait être un modèle de régularité et de méthode. Voici comment. Le baryton Champdor s'était spécialisé dans le répertoire des théâtres lyriques de province, de ces théâtres où s'est prolongée la tradition des débuts imposés aux artistes, des débuts soumis au vote du public. Champdor passait sa vie à effectuer des débuts que le public ne lui permettait jamais de mener jusqu'à la fin de la soirée ! Le premier acte s'achevait généralement dans une tempête de sifflets. Champdor sortait de scène sur le bidon et s'en allait à la caisse toucher son unique cachet et une légère indemnité de résiliation. Quand cet échec s'était répété une demi-douzaine de fois dans la saison, cela lui faisait tout de même une petite matière... Se passa pourtant, un jour, quelque chose d'insolite. Champdor "débutait" dans les Huguenots, à l'Opéra de Castelnaudary; Le premier acte s'acheva et — ô merveille ! — au lieu de siffler, le public applaudit ! Champdor était rentré dans sa loge et se hâtait déjà de revêtir son complet veston lorsque le régisseur apparut et lui cria : — Eh bien ! monsieur Champdor, dépêchez-vous, en scène pour le deux ! — Quoi ? pour le deux ?
des débuts que le public ne lui permettait jamais de mener jusqu'à la fin de la soirée ! Le premier acte s'achevait généralement dans une tempête de sifflets. Champdor sortait de scène sur le bidon et s'en allait à la caisse toucher son unique cachet et une légère indemnité de résiliation. Quand cet échec s'était répété une demi-douzaine de fois dans la saison, cela lui faisait tout de même une petite matière... Se passa pourtant, un jour, quelque chose d'insolite. Champdor "débutait" dans les Huguenots, à l'Opéra de Castelnaudary; Le premier acte s'acheva et — ô merveille ! — au lieu de siffler, le public applaudit ! Champdor était rentré dans sa loge et se hâtait déjà de revêtir son complet veston lorsque le régisseur apparut et lui cria : — Eh bien ! monsieur Champdor, dépêchez-vous, en scène pour le deux ! — Quoi ? pour le deux ? répliqua notre homme. — Eh bien, oui ! Ça va être à vous le reste ! Qu'est-ce que vous attendez ? — Impossible, s'exclama le baryton consterné. Depuis dix ans, je suis toujours sifflé et résilié dès le premier acte ! Rien à faire : je ne sais pas un mot du serment ! Et voilà pourquoi Champdor fut encore résilié dans la seule ville où il avait été applaudi ! JOSÉ DE BÉRYS, SERVIE Jacques Guichaud était architecte ; Jérôme Meunier, dessinateur industriel. Deux professions nourrissant fort bien notre homme. Aussi ne se refusaient-ils rien. Jacques était l'époux d'une petite femme blonde, charmante et potelée. Jérôme était un célibataire endurci. Mais il n'en souffrait pas trop, parce que... Parce que, dès les premiers temps de son mariage avec Jacques, la charmante petite Mme Guichaud, qui était une fervente admiratrice de notre distingué confrère Paul Reboux (ce qui vaut mieux, certes !) Suivant d'aller à la messe en lisant du Paul, notre cher) et ne rêvait rien moins que de mettre en pratique les philosophiques théories développées dans Trio, avait pris l'ami de son mari en aparté. Celui-ci se récria comme un beau diable. Mme Guichaud se fâcha... Nous ne
mot du serment ! Et voilà pourquoi Champdor fut encore résilié dans la seule ville où il avait été applaudi ! JOSÉ DE BÉRYS, SERVIE Jacques Guichaud était architecte ; Jérôme Meunier, dessinateur industriel. Deux professions nourrissant fort bien notre homme. Aussi ne se refusaient-ils rien. Jacques était l'époux d'une petite femme blonde, charmante et potelée. Jérôme était un célibataire endurci. Mais il n'en souffrait pas trop, parce que... Parce que, dès les premiers temps de son mariage avec Jacques, la charmante petite Mme Guichaud, qui était une fervente admiratrice de notre distingué confrère Paul Reboux (ce qui vaut mieux, certes !) Suivant d'aller à la messe en lisant du Paul, notre cher) et ne rêvait rien moins que de mettre en pratique les philosophiques théories développées dans Trio, avait pris l'ami de son mari en aparté. Celui-ci se récria comme un beau diable. Mme Guichaud se fâcha... Nous ne connaissons rien de plus adorable qu'une petite femme blonde et potelée qui se fâche tout rouge. Trépignant, on dirait un gros bébé coléreux, parce qu'une jeune mère un peu impatiente vient de lui donner le fouet. — Ainsi, Jérôme, avait-elle dit, vous refusez de m'aimer parce que Jacques est votre ami ? C'est bon ! Je sais ce qu'il me faut faire... — Qu'allez-vous faire ? Juste ciel ! — Vous faire brouiller ! ainsi vous n'aurez plus aucune raison de le ménager. Devant une telle menace, qu'auriez-vous fait ; qui auriez-vous choisi ? Votre meilleur ami, votre vieux camarade d'enfance. C'est ce que fit Jérôme. Et Jacques ne connut jamais rien de son héroïque sacrifice. Guichaud et sa femme partirent passer leurs vacances dans un petit pavillon qu'ils avaient fait construire à Meudon. Naturellement, Jérôme fut de la partie. On lui octroya d'office la chambre d'ami. Une mince cloison le séparait de la chambre conjugale. — Ainsi, pensa-t-il, elle n'osera tout de même pas venir me rejoindre... Erreur, profonde erreur ! Au matin, la charmante petite Mme Guichaud se vêtit d'un peignoir léger et descendit à la cuisine préparer le chocolat de ces messieurs. Et tandis que Jacques savourait
ami ? C'est bon ! Je sais ce qu'il me faut faire... — Qu'allez-vous faire ? Juste ciel ! — Vous faire brouiller ! ainsi vous n'aurez plus aucune raison de le ménager. Devant une telle menace, qu'auriez-vous fait ; qui auriez-vous choisi ? Votre meilleur ami, votre vieux camarade d'enfance. C'est ce que fit Jérôme. Et Jacques ne connut jamais rien de son héroïque sacrifice. Guichaud et sa femme partirent passer leurs vacances dans un petit pavillon qu'ils avaient fait construire à Meudon. Naturellement, Jérôme fut de la partie. On lui octroya d'office la chambre d'ami. Une mince cloison le séparait de la chambre conjugale. — Ainsi, pensa-t-il, elle n'osera tout de même pas venir me rejoindre... Erreur, profonde erreur ! Au matin, la charmante petite Mme Guichaud se vêtit d'un peignoir léger et descendit à la cuisine préparer le chocolat de ces messieurs. Et tandis que Jacques savourait le liquide délicieux, Mme Guichaud à côté savourait bien autre chose ! Le plus embêté, c'était encore ce pauvre Jérôme qui, pour donner le change à son vieux camarade, en même temps était obligé de lui tenir, à travers la cloison, une conversation suivie sur le cours du change, les prévisions météorologiques et les prochains chambardements ministériels. Eut-il des doutes ? Nous ne le croyons pas. Cependant, il s'écria soudain : — Dis donc, mon vieux, ma femme reste bougrement longtemps chez toi ! Qu'est-ce qu'elle fabrique donc ? Et ce fut sa femme elle-même qui répondit candidement, avec sa bonne voix innocente de gros bébé rose : — Mais mon chéri, j'attends que ton ami ait terminé pour enlever la tasse... RENÉ VIRARD. — Qu'est-ce qu'il y a ? — C'est l'agent polyglotte qui ne se rappelle plus comment on dit "circulez" en français. LES ENFANTS BIEN BARDÉS Quand on relit un roman ou un drame d'autrefois, il faut avouer que certains personnages font sourire. Ils ne correspondent plus à notre époque, ils font l'effet de fossiles. Il y a le bon financier, l'oncle d'Amérique, la jeune fille au grand cœur, le vicomte ruiné, que des circonstances heureuses enrichissent