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je poussai doucement la porte de la chambre et je vis que le lit n'était pas défait. Le tiroir de la table de nuit était ouvert et instinctivement j'y jetais un coup d'œil et je constatai que le revolver que miss Branson y déposait chaque soir avant de se coucher n'y était pas. Très intrigué et un peu inquiet, je rentrai au village et je me parai à plusieurs amis de mes appréhensions. Miss Branson n'avait pas couché chez elle et cependant elle y avait pris son repas du soir. On me conseilla de téléphoner à Saint-Rémy au chauffeur par qui miss Branson avait l'habitude de se faire conduire quand elle allait en excursion à Arles, à Avignon ou à Marseille. Le chauffeur était absent, et c'est sa belle-mère qui me répondit. « Mon gendre, me dit-elle, est parti avec la voiture torpédo, mais je ne me souviens pas pour quelle destination. » Puis Giraud refait à peu près exactement le récit de ses recherches pour retrouver miss Branson, le samedi 27 avril. Tout d'abord, ses investigations se portèrent dans le voisinage du mas, puis dans les petits bois environnants. Elles furent sans résultat et pour cause ! Vers midi, il alla déjeuner chez lui, aux Baux et, à 2 heures, il recommença ses recherches. D'instinct, il alla vers la citerne dont le couvercle en grillage était à demi rabattu. Il crut apercevoir quelque chose de rose qui émergeait. S'armant alors d'un bâton, il fouilla à droite et à gauche de la citerne; un bras humain apparut, ensuite un cadavre, qui était celui de miss Branson. Le corps n'était revêtu que d'une simple chemise. — Et qu'avez-vous fait ensuite? interroge M. Guibbal. — En proie à une émotion qui s'explique, a continué Giraud, je suis allé faire part de ma découverte à quelques personnes, prévenir la gendarmerie de Saint-Rémy, qui ne tarda pas à arriver sur les lieux. Nous enlevâmes le corps de miss Branson de la citerne et le brigadier de gendarmerie constata alors que la malheureuse Anglaise portait au front une blessure qui, produite par une balle de
il alla déjeuner chez lui, aux Baux et, à 2 heures, il recommença ses recherches. D'instinct, il alla vers la citerne dont le couvercle en grillage était à demi rabattu. Il crut apercevoir quelque chose de rose qui émergeait. S'armant alors d'un bâton, il fouilla à droite et à gauche de la citerne; un bras humain apparut, ensuite un cadavre, qui était celui de miss Branson. Le corps n'était revêtu que d'une simple chemise. — Et qu'avez-vous fait ensuite? interroge M. Guibbal. — En proie à une émotion qui s'explique, a continué Giraud, je suis allé faire part de ma découverte à quelques personnes, prévenir la gendarmerie de Saint-Rémy, qui ne tarda pas à arriver sur les lieux. Nous enlevâmes le corps de miss Branson de la citerne et le brigadier de gendarmerie constata alors que la malheureuse Anglaise portait au front une blessure qui, produite par une balle de revolver, avait provoqué la mort. Un docteur fut appelé et conclut au suicide. Sur ces entrefaites, Pinet, le gérant de l'hôtel de Montecarlo, que j'avais prévenu aussi de ce qui se passait, vint à la citerne et aida à mettre le corps de miss Branson sur une automobile. Qu'allait-il la porter au dépôt du cimetière des Baux, mais Pinet fit remarquer que miss Branson étant propriétaire de l'hôtel qu'il gérait pour son compte, il était convenable de l'y transporter. Ainsi fut fait. Giraud, on le voit, n'a pas apporté à l'enquête de faits nouveaux au cours de cet interrogatoire, mais, habilement manœuvré par M. Guibbal, il a cependant fait une révélation qui peut passer pour importante et sera sans doute le point de départ d'autres constatations révélatrices. En effet, Giraud, après avoir constaté l'absence de miss Branson, s'éloigna du mas de Biscaille pour rentrer aux Baux et y prendre son repas de midi et ce n'est qu'à 14 heures environ qu'il recommença ses recherches. Mais, lui a fait observer M. Guibbal. votre femme avait accoutumé de porter à la ferme le déjeuner de miss Branson. Elle ignorait sa disparition et le déjeuner n’a pas été apporté comme de coutume. Giraud,
porter au dépôt du cimetière des Baux, mais Pinet fit remarquer que miss Branson étant propriétaire de l'hôtel qu'il gérait pour son compte, il était convenable de l'y transporter. Ainsi fut fait. Giraud, on le voit, n'a pas apporté à l'enquête de faits nouveaux au cours de cet interrogatoire, mais, habilement manœuvré par M. Guibbal, il a cependant fait une révélation qui peut passer pour importante et sera sans doute le point de départ d'autres constatations révélatrices. En effet, Giraud, après avoir constaté l'absence de miss Branson, s'éloigna du mas de Biscaille pour rentrer aux Baux et y prendre son repas de midi et ce n'est qu'à 14 heures environ qu'il recommença ses recherches. Mais, lui a fait observer M. Guibbal. votre femme avait accoutumé de porter à la ferme le déjeuner de miss Branson. Elle ignorait sa disparition et le déjeuner n’a pas été apporté comme de coutume. Giraud, un peu interloqué, il faut le dire, s’est borné à répondre : — Je ne sais pas comment et pourquoi ma femme, ce jour-là, ne l'avait pas préparé. (La suite en 3e page.) EN 3e PAGE : L'assemblée de Genève termine ses travaux Au comité des experts, la France maintient sa demande de 50 milliards PROPOS municipaux Mon Dieu, que cette période de ballottage est douloureuse. — Et encore, monsieur le maire, vous, jusqu'à nouvel ordre, vous avez le ventre en écharpe. L'AVENTURE du collier de perles dérobé à Paris par un commis des P. T. T. compose d'honnêtes gens, Emile Séberac, commis au bureau du tri de la rue Saint-Roch, est un voleur d'une singulière espèce. Durant huit années, il s'est appliqué à s'emparer des plis chargés contenant des joyaux : il a pris des montres, des peignes de platine, des boutons de chemises en or, des médailles, un pendentif, un bracelet, des bagues et il expédiait cela à sa vieille maman habitant Toulouse sans lui fournir aucune explication. Le jour où il eut la chance d'ouvrir un paquet expédié à Londres par un grand bijoutier de la rue de la Paix, et d'y trouver un collier d'une valeur
sa demande de 50 milliards PROPOS municipaux Mon Dieu, que cette période de ballottage est douloureuse. — Et encore, monsieur le maire, vous, jusqu'à nouvel ordre, vous avez le ventre en écharpe. L'AVENTURE du collier de perles dérobé à Paris par un commis des P. T. T. compose d'honnêtes gens, Emile Séberac, commis au bureau du tri de la rue Saint-Roch, est un voleur d'une singulière espèce. Durant huit années, il s'est appliqué à s'emparer des plis chargés contenant des joyaux : il a pris des montres, des peignes de platine, des boutons de chemises en or, des médailles, un pendentif, un bracelet, des bagues et il expédiait cela à sa vieille maman habitant Toulouse sans lui fournir aucune explication. Le jour où il eut la chance d'ouvrir un paquet expédié à Londres par un grand bijoutier de la rue de la Paix, et d'y trouver un collier d'une valeur de 6.500.000 francs, il usa du même procédé. Ce vol fantastique fut accompli le 23 février 1928, et ce n'est que le 15 avril, à l'issue d'une enquête digne de Sherlock Holmes qu'une perquisition opérée chez Mme Séberac mère fit découvrir la vérité. Séberac avait accompli ce détournement avec une habileté consommée. Le paquet contenant le collier avait été déposé au bureau de poste de la rue Cambon, qu'il devait l'expédier au bureau centralisateur de la rue Saint-Roch, lequel devait le faire parvenir au service ambulant Paris-Londres. Or, le nombre des plis transportés ce jour-là en Angleterre, vérifié à chaque point du parcours, était exact. Nulle part on n'avait constaté aucun manquant, ni dans les manipulations à Paris, ni dans le train, ni à Dieppe, ni à l'arrivée à Londres. On savait que le paquet contenant le collier portait le numéro 264. Or le colis 264 arriva effectivement à Londres, mais il parvint non point au destinataire du collier mais à un capitaine Lambard et il contenait un livre de peu de valeur. On se trouvait donc en présence d'une substitution d'étiquette qui n'avait pu être opérée que par un agent des postes. En procédant par élimination on s'aperçut que
habileté consommée. Le paquet contenant le collier avait été déposé au bureau de poste de la rue Cambon, qu'il devait l'expédier au bureau centralisateur de la rue Saint-Roch, lequel devait le faire parvenir au service ambulant Paris-Londres. Or, le nombre des plis transportés ce jour-là en Angleterre, vérifié à chaque point du parcours, était exact. Nulle part on n'avait constaté aucun manquant, ni dans les manipulations à Paris, ni dans le train, ni à Dieppe, ni à l'arrivée à Londres. On savait que le paquet contenant le collier portait le numéro 264. Or le colis 264 arriva effectivement à Londres, mais il parvint non point au destinataire du collier mais à un capitaine Lambard et il contenait un livre de peu de valeur. On se trouvait donc en présence d'une substitution d'étiquette qui n'avait pu être opérée que par un agent des postes. En procédant par élimination on s'aperçut que l'auteur du vol ne pouvait être que Séberac. Ayant caché ses trésors volés, il n'en a guère profité. Dès lors, pourquoi votait-il ? Aux jurés devant qui le défendront, Mme André Berthon et Jacques Abou, Séberac dira-t-il son secret. GEO LONDON. Le légat du pape le cardinal Lépicier envoie un message amical au président de la République Le cardinal Lépicier, légat du pape, arrivé hier à Orléans où il présidera les fêtes de Jeanne d'Arc, a adressé, à son entrée en France, le télégramme suivant au président de la République : En arrivant sur le territoire de ma bien-aimée patrie pour célébrer, au nom du saint-père, la solennité du cinquième centenaire de la délivrance d'Orléans, Cardinal LÉPICIER ma première pensée, en évoquant notre héroïque et sainte Jeanne d'Arc, est d'adresser à la France, en la personne du président de la République, un émouvant salut et d'offrir à Votre Excellence l'hommage de mon profond respect. M. Gaston Doumergue a répondu en ces termes : Je remercie sincèrement Votre Eminence des sentiments qu'elle m'exprime à son arrivée en France et qui m'ont vivement touché. Je saisis avec plaisir cette occasion de vous dire combien nous sommes fiers de la pensée du saint-père
message amical au président de la République Le cardinal Lépicier, légat du pape, arrivé hier à Orléans où il présidera les fêtes de Jeanne d'Arc, a adressé, à son entrée en France, le télégramme suivant au président de la République : En arrivant sur le territoire de ma bien-aimée patrie pour célébrer, au nom du saint-père, la solennité du cinquième centenaire de la délivrance d'Orléans, Cardinal LÉPICIER ma première pensée, en évoquant notre héroïque et sainte Jeanne d'Arc, est d'adresser à la France, en la personne du président de la République, un émouvant salut et d'offrir à Votre Excellence l'hommage de mon profond respect. M. Gaston Doumergue a répondu en ces termes : Je remercie sincèrement Votre Eminence des sentiments qu'elle m'exprime à son arrivée en France et qui m'ont vivement touché. Je saisis avec plaisir cette occasion de vous dire combien nous sommes fiers de la pensée du saint-père de vous confier la haute mission de le représenter aux cérémonies d'Orléans. EN 4e PAGE : Chronique de la mode EN 5e PAGE : Arrestation du chauffeur soupçonné d'avoir tué son mécanicien MON FILM Une ligue féministe a fait déposer, dimanche, sur le piédestal de la statue de Jeanne d'Arc, place des Pyramides, une couronne portant cette inscription À JEANNE D'ARC qui sauva la France, mais qui serait jugée indigne d'élire aujourd'hui un conseiller municipal. L'auteur de ce texte n'a pas réfléchi à ce petit détail que Jeanne d'Arc avait dix-sept ans lorsqu'elle commença à « bouter les Anglais hors de France » et dix-neuf lorsqu'elle monta sur le bûcher de Rouen. La Pucelle ne serait donc pas électrice si le féminisme avait fait triompher son programme maximum, — à moins qu'il ne réclame aussi le droit de vote pour les jeunes personnes âgées de moins de vingt et un ans. Mais nos suffragettes, dédaignant cette observation sans malice, déclareront sans doute : Nous avons voulu simplement faire toucher du doigt l'injustice dont souffre notre sexe. Une femme peut rendre les plus grands services au pays, rien n'y fait, la dictature des mâles — qu'ils disent — la proclame indigne
place des Pyramides, une couronne portant cette inscription À JEANNE D'ARC qui sauva la France, mais qui serait jugée indigne d'élire aujourd'hui un conseiller municipal. L'auteur de ce texte n'a pas réfléchi à ce petit détail que Jeanne d'Arc avait dix-sept ans lorsqu'elle commença à « bouter les Anglais hors de France » et dix-neuf lorsqu'elle monta sur le bûcher de Rouen. La Pucelle ne serait donc pas électrice si le féminisme avait fait triompher son programme maximum, — à moins qu'il ne réclame aussi le droit de vote pour les jeunes personnes âgées de moins de vingt et un ans. Mais nos suffragettes, dédaignant cette observation sans malice, déclareront sans doute : Nous avons voulu simplement faire toucher du doigt l'injustice dont souffre notre sexe. Une femme peut rendre les plus grands services au pays, rien n'y fait, la dictature des mâles — qu'ils disent — la proclame indigne d'élire le conseiller municipal de son quartier. Pardon, citoyennes, ce n'est pas ça du tout. Le mot « indigne » qui figure sur la banderole de votre couronne est un mot arbitraire, impropre, inadmissible. Aucun récalcitrant au prosélytisme féministe, même s'il est sénateur, n'a jamais dit que les femmes étaient indignes de voter. Les contradicteurs de Mme Maria Vérone ont le respect, l'admiration, l'amour du sexe auquel ils doivent leur mère, leur femme, leur sœur, leur cousine, leur petite amie, etc., etc. Et c'est peut-être justement parce que ces pieux sentiments les inspirent qu'ils préfèrent ne pas voir les femmes se mêler aux manigances de la politique. Ils ne croient pas un seul instant que la femme est indigne de voter, mais plutôt que voter est indigne d'elle. Ils pensent — ces idéalistes — que tout ce qui tend à masculiniser la femme la diminue. Et ils reprocheraient volontiers aux féministes d'avoir une trop grande envie — humiliante pour leur sexe — de faire en toutes choses, ou presque toutes, comme les hommes. Retirez donc, je vous prie, citoyennes, ce mot « indigne » qui ne répond à rien. Il y a simplement des hommes, et même des femmes, beaucoup
indignes de voter. Les contradicteurs de Mme Maria Vérone ont le respect, l'admiration, l'amour du sexe auquel ils doivent leur mère, leur femme, leur sœur, leur cousine, leur petite amie, etc., etc. Et c'est peut-être justement parce que ces pieux sentiments les inspirent qu'ils préfèrent ne pas voir les femmes se mêler aux manigances de la politique. Ils ne croient pas un seul instant que la femme est indigne de voter, mais plutôt que voter est indigne d'elle. Ils pensent — ces idéalistes — que tout ce qui tend à masculiniser la femme la diminue. Et ils reprocheraient volontiers aux féministes d'avoir une trop grande envie — humiliante pour leur sexe — de faire en toutes choses, ou presque toutes, comme les hommes. Retirez donc, je vous prie, citoyennes, ce mot « indigne » qui ne répond à rien. Il y a simplement des hommes, et même des femmes, beaucoup de femmes, qui disent : — Que la Française puisse voter, cela ne fait aucun doute. Qu'elle doive voter, cela se discute. Mais qu'elle veuille voter, rien n'est moins prouvé, car si elle avait vraiment cette volonté, cela se saurait. Or, jamais exigence féminine ne s'est aussi peu manifestée que celle-là : Dieu sait cependant si, lorsque une fille d'Ève a envie de quelque chose, elle nous le dit, le redit, et sur tous les tons ! Adam, tout le premier, en a fait l'expérience dans le paradis terrestre : il ne voulait pas croquer la pomme et il a fini par céder. Nous céderions aussi, sans grande résistance, si les Françaises, avec quelque ensemble, nous mettaient en demeure de croquer la pomme féministe. Point n'est même besoin pour cela qu'elles se mettent dans le costume de celle à qui, hélas ! Adam ne sut rien refuser. — CLÉMENT VAUTEL. DANS LES HOULES D'ISLANDE Mélancolie Un squale dans les bras d'un pêcheur l'horizon une espèce de poussière d'eau couleur de cendres accourait sur la mer sans reflets en faisant lever les goélands de la houle comme les alouettes d'un sillon. Et brusquement une sourde colère gonflait les eaux. Les creux
celle-là : Dieu sait cependant si, lorsque une fille d'Ève a envie de quelque chose, elle nous le dit, le redit, et sur tous les tons ! Adam, tout le premier, en a fait l'expérience dans le paradis terrestre : il ne voulait pas croquer la pomme et il a fini par céder. Nous céderions aussi, sans grande résistance, si les Françaises, avec quelque ensemble, nous mettaient en demeure de croquer la pomme féministe. Point n'est même besoin pour cela qu'elles se mettent dans le costume de celle à qui, hélas ! Adam ne sut rien refuser. — CLÉMENT VAUTEL. DANS LES HOULES D'ISLANDE Mélancolie Un squale dans les bras d'un pêcheur l'horizon une espèce de poussière d'eau couleur de cendres accourait sur la mer sans reflets en faisant lever les goélands de la houle comme les alouettes d'un sillon. Et brusquement une sourde colère gonflait les eaux. Les creux plus profonds et plus noirs se crêlaient. Il y traînait des bouillonnements d'écume. Les cordages piaulaient. À peine avait-échappé de la cheminée, la fumée, en grosses boursouflures rousses, était rabattue et s'écrasait contre ces pentes glauques qui sans cesse s'envaient et se dressaient devant la proue tourmentée. C'étaient des jours de pêche mauvais. Le capitaine, silencieux, s'equilibrait sur ses jambes en compas et contemplait d'un œil atone la mer se couvrant par places d'énormes masses blanches pareilles à des délivrances de glaciers. Contre la pluie qui leur cinglait le visage comme du sable, glissant sur un pont ballotté et rincé, ruisselant sous les paquets d'eau qui les enroquettaient en écharpes éphémères, les hommes tiraient et remouillaient le chalut. Toutes les deux heures. Obstinément. Mais le chalut ne ramenait que des morues en quantité dérisoire, mêlées à d'autres poissons et de grotesques épaves ; — Quand on tombe sur un banc, disait le second, c'est tout simple parce que la morue fait peur aux autres poissons. Faut croire que la banque est montée pour deux jours. Alors on raclé la saleté des fonds, dès ce moment. Cette « saleté » c'étaient des monceaux d'étoiles jaunes, à croire que le chalut tramait
de pêche mauvais. Le capitaine, silencieux, s'equilibrait sur ses jambes en compas et contemplait d'un œil atone la mer se couvrant par places d'énormes masses blanches pareilles à des délivrances de glaciers. Contre la pluie qui leur cinglait le visage comme du sable, glissant sur un pont ballotté et rincé, ruisselant sous les paquets d'eau qui les enroquettaient en écharpes éphémères, les hommes tiraient et remouillaient le chalut. Toutes les deux heures. Obstinément. Mais le chalut ne ramenait que des morues en quantité dérisoire, mêlées à d'autres poissons et de grotesques épaves ; — Quand on tombe sur un banc, disait le second, c'est tout simple parce que la morue fait peur aux autres poissons. Faut croire que la banque est montée pour deux jours. Alors on raclé la saleté des fonds, dès ce moment. Cette « saleté » c'étaient des monceaux d'étoiles jaunes, à croire que le chalut tramait dans un ciel de légende. C'étaient aussi des fûts en tôle rouillée, des blocs de pierre noire comme l'anthracite, des harengs au dos bleu de Prusse, des « souris » couleur chocolat, aux lèvres lippues, au corps gluant et pustuleux, portant sous le ventre une large et rose ventouse. Lambeaux de chalut pourri ; morceaux de cordages ; débris de quelque carcasse de goélette ; bouées sphériques en toile bleue cabossées comme des citrouilles ; bulots aussi gros que des conques ; œufs de raie semblables à des portefeuilles de caoutchouc ; fragments de lignes avec les restes décomposés d'une morue ; encornets gélatineux en forme de harpon ; poissons rouges aux yeux bleu glauque, globuleux et saillants ; chats de mer du gris azuré et vernissant des porcelaines de Copenhague, à tête ridée comme celle des bouledogues et dont la gueule, qui avait la dureté de l'écaille, s'ornait béante de six longues dents acérées et déchaussées prêtes à tout crocher : baudroies aux nageoires en pattes de batraciens ; flétans au ventre de nacre rose plus hauts qu'un homme et qu'il fallait hisser au palan ; apokales mous et visqueux, qui sont les requins des mers boréales ; c'était
de chalut pourri ; morceaux de cordages ; débris de quelque carcasse de goélette ; bouées sphériques en toile bleue cabossées comme des citrouilles ; bulots aussi gros que des conques ; œufs de raie semblables à des portefeuilles de caoutchouc ; fragments de lignes avec les restes décomposés d'une morue ; encornets gélatineux en forme de harpon ; poissons rouges aux yeux bleu glauque, globuleux et saillants ; chats de mer du gris azuré et vernissant des porcelaines de Copenhague, à tête ridée comme celle des bouledogues et dont la gueule, qui avait la dureté de l'écaille, s'ornait béante de six longues dents acérées et déchaussées prêtes à tout crocher : baudroies aux nageoires en pattes de batraciens ; flétans au ventre de nacre rose plus hauts qu'un homme et qu'il fallait hisser au palan ; apokales mous et visqueux, qui sont les requins des mers boréales ; c'était tout cela que ramenait le chalut, plongeur ténébreux. Une fois, à minuit, il pêcha même une monstrueuse vertèbre de baleine. Et je ne dirai pas, comme on me l'a conté alors, quelle épave macabre un chalutier de Terre-Neuve remonta ainsi, par une nuit lugubre. Pendant que des hommes réparaient à coups amples de hache les déchirures du filet, d'autres triaient parmi ces bottes grouillantes tout ce qui n'était pas morue ou « faux-poisson » ; car les faux-poisons, constitués par des colins noirs à liserés blancs, des aiglefins argentés à liserés noirs, des julienne nées, semble-t-il, du frais d'un gadid et d'un congre, étaient vidés, salés, empilés avec les morues. Le reste, ils le rejetaient par-dessus bord. Mystère des eaux noires et vivant silence des profondeurs océanes ! La curiosité s'excitait un moment à ces spectacles. Mais le découragement s'infiltrait dans les âmes. Il vint même des jours où la tempête rendait toute pêche impossible. Sur la mer saoule de sa puissance, le chalutier se laissait dériver, roulant bord sur bord dans ces vallées hallucinantes comme le cadavre d'un poisson. Sur les tables brutalement inclinées, le vin sautait hors des quarts et le ragoût hors des bassines. Il fallait s'agripper