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éprouver la résignation de Rodolphe. Les rats, chassés par l'eau, s'étaient réfugiés de degré en dégré, ne trouvant pas d'issue. Pouvant difficilement gravir une porte ou un mur perpendiculaire, ils grimpèrent le long des vêtements de Rodolphe. Lorsqu'il les sentit fourmiller sur lui, son dégoût, son horreur furent indicibles... Il voulut les chasser, des morsures aiguës et froides ensanglantèrent ses mains ; dans sa chute, sa blouse et sa veste s'étaient ouvertes, il sentit sur sa poitrine nue l'impression de pattes glacées et d'un corps velu. Il jetait au loin ces animaux immondes, après les avoir arrachés de ses habits ; mais ils revenaient à la nage. Rodolphe poussa de nouveaux cris, on ne l'entendit pas... Dans peu d'instants il ne pourrait plus crier, l'eau avait atteint la hauteur de son cou, bientôt elle arriverait jusqu'à sa bouche. L'air, refoulé, commençait à manquer dans cet espace étroit. Les premiers symptômes de l'asphyxie accablèrent Rodolphe ; les artères des deux tempes battirent avec violence, il eut des vertiges, il allait mourir. Il donna une dernière pensée à Murph et éleva son âme à Dieu... non pour qu'il l'arrachât au danger, mais pour qu'il agréât ses souffrances. À ce moment suprême, sur le point de quitter, non-seulement tout ce qui fait la vie heureuse, brillante, enviée mais encore un titre presque royal, un pouvoir souverain... forcé de renoncer à une entreprise qui, en satisfaisant ses deux instincts passionnés : l'amour du bien et la haine des méchants pouvait lui être un jour comptée pour la remise de ses fautes ; prêt à périr d'une mort effroyable... Rodolphe n'eut pas un de ces mouvements de rage, de frénésie impuissante pendant lesquels les âmes faibles accusent ou maudissent tour à tour les hommes, le destin et Dieu. Non: tant que sa pensée demeura lucide, Rodolphe supporta son sort avec soumission, avec respect. Lorsque l'agonie obscurcit ses idées, absolument livré à l'instinct vital, il se débattit, si cela se peut dire, physiquement, mais non moralement, contre la mort. Le vertige emportait la pensée de Rodolphe dans son rapide et effrayant tourbillon ; l'eau bouillonnait à
le point de quitter, non-seulement tout ce qui fait la vie heureuse, brillante, enviée mais encore un titre presque royal, un pouvoir souverain... forcé de renoncer à une entreprise qui, en satisfaisant ses deux instincts passionnés : l'amour du bien et la haine des méchants pouvait lui être un jour comptée pour la remise de ses fautes ; prêt à périr d'une mort effroyable... Rodolphe n'eut pas un de ces mouvements de rage, de frénésie impuissante pendant lesquels les âmes faibles accusent ou maudissent tour à tour les hommes, le destin et Dieu. Non: tant que sa pensée demeura lucide, Rodolphe supporta son sort avec soumission, avec respect. Lorsque l'agonie obscurcit ses idées, absolument livré à l'instinct vital, il se débattit, si cela se peut dire, physiquement, mais non moralement, contre la mort. Le vertige emportait la pensée de Rodolphe dans son rapide et effrayant tourbillon ; l'eau bouillonnait à ses oreilles ; il croyait se sentir tournoyer sur lui-même ; la dernière heure de sa raison allait s'éteindre, lorsque des pas précipités et un bruit de voix retentirent auprès de la porte de la cave. L'espérance ranima ses forces expirantes. Par une suprême tension d'esprit, il put saisir ces mots, les derniers qu'il entendit et qu'il comprit : — Tu le vois bien, il n'y a personne. — Tonnerre ! c'est vrai, répondit tristement la voix du Chourineur. Et les pas s'éloignèrent. Rodolphe, anéanti, n'eut pas la force de se soutenir davantage, il glissa le long de l'escalier. Tout à coup, la porte du caveau s'ouvrit brusquement en dehors ; l'eau contenue dans le souterrain s'échappa comme par l'ouverture d'une écluse, et le Chourineur put saisir les deux bras de Rodolphe qui, à demi noyé, se cramponnait encore au seuil de la porte par un mouvement convulsif. Arraché à une mort certaine par le Chourineur, et transporté dans la maison de l'allée des Veuves, explorée par la Chouette avant la tentative du Maître d'école, Rodolphe est couché dans une chambre confortablement meublée ; un grand feu brille dans la cheminée, une lampe placée sur une commode répand une vive
mots, les derniers qu'il entendit et qu'il comprit : — Tu le vois bien, il n'y a personne. — Tonnerre ! c'est vrai, répondit tristement la voix du Chourineur. Et les pas s'éloignèrent. Rodolphe, anéanti, n'eut pas la force de se soutenir davantage, il glissa le long de l'escalier. Tout à coup, la porte du caveau s'ouvrit brusquement en dehors ; l'eau contenue dans le souterrain s'échappa comme par l'ouverture d'une écluse, et le Chourineur put saisir les deux bras de Rodolphe qui, à demi noyé, se cramponnait encore au seuil de la porte par un mouvement convulsif. Arraché à une mort certaine par le Chourineur, et transporté dans la maison de l'allée des Veuves, explorée par la Chouette avant la tentative du Maître d'école, Rodolphe est couché dans une chambre confortablement meublée ; un grand feu brille dans la cheminée, une lampe placée sur une commode répand une vive clarté dans l'appartement ; le lit de Rodolphe, entouré d'épais rideaux de damas vert, reste dans l'obscurité. Un nègre de moyenne taille, à cheveux et sourcils blancs, vêtu avec recherche et portant un ruban orange et vert à la boutonnière de son habit bleu, tient à la main gauche une montre d'or à secondes, et qu'il semble consulter en comptant de sa main droite les pulsations du pouls de Rodolphe. Ce noir est triste, pensif ; il regarde Rodolphe endormi avec l'expression de la plus tendre sollicitude. Le Chourineur, vêtu de haillons, souillé de boue, est immobile au pied du lit ; il a les bras pendants et les mains croisées ; sa barbe rousse est longue ; son épaisse chevelure couleur de filasse est en désordre et imbibée d'eau ; ses gros traits sont durs, bronzés ; pourtant, sous cette laide et rude écorce, perce une ineffable expression d'intérêt et de pitié... Osant à peine respirer, il ne soulève qu'avec contrainte sa large poitrine ; inquiet de l'attitude méditative du docteur nègre, redoutant un fâcheux pronostic, il se hasarde à faire à voix basse cette réflexion philosophique en contemplant Rodolphe. — Qui est-ce qui dirait pourtant, à le voir
montre d'or à secondes, et qu'il semble consulter en comptant de sa main droite les pulsations du pouls de Rodolphe. Ce noir est triste, pensif ; il regarde Rodolphe endormi avec l'expression de la plus tendre sollicitude. Le Chourineur, vêtu de haillons, souillé de boue, est immobile au pied du lit ; il a les bras pendants et les mains croisées ; sa barbe rousse est longue ; son épaisse chevelure couleur de filasse est en désordre et imbibée d'eau ; ses gros traits sont durs, bronzés ; pourtant, sous cette laide et rude écorce, perce une ineffable expression d'intérêt et de pitié... Osant à peine respirer, il ne soulève qu'avec contrainte sa large poitrine ; inquiet de l'attitude méditative du docteur nègre, redoutant un fâcheux pronostic, il se hasarde à faire à voix basse cette réflexion philosophique en contemplant Rodolphe. — Qui est-ce qui dirait pourtant, à le voir faible comme ça, que c'est lui qui m'a si crânement festonné les coups de poing de la fin !... il ne sera pas longtemps à reprendre ses forces... n'est-ce pas, monsieur le médecin ? Foi d'homme, je voudrais qu'il me tambourinât sa convalescence sur le dos... ça le secouerait... n'est-ce pas, monsieur le médecin ? Le noir, sans répondre, fit un léger signe de la main. Le Chourineur resta muet. — La potion ? dit le noir. Voir la suite Au numéro 290 bis; 117 — LA BALADINE PAR XAVIER DE MONTÉPIN DEUXIÈME PARTIE Mademoiselle de Kerveu XIV — Suite Deux Suite Deux également puissants paralysaient sur ses lèvres ses paroles prêtes à s'en échapper. C'était d'abord et surtout la crainte d'apprendre une mauvaise nouvelle. C'était ensuite le désir de ne point laisser soupçonner à l'hôtelier l'intérêt ardent qu'il portait à Mlle de Kerven. Il essaya cependant d'arriver à son but par des chemins détournés. — Quoi de nouveau dans le pays depuis mon départ, mon cher hôte ? demanda-t-il. — Comme partout, monsieur Olivier, des enfants sont venus au monde, des vieillards en sont partis et des amoureux se sont épousés... C'est l'histoire universelle... Du reste, rien qui vaille
pas, monsieur le médecin ? Le noir, sans répondre, fit un léger signe de la main. Le Chourineur resta muet. — La potion ? dit le noir. Voir la suite Au numéro 290 bis; 117 — LA BALADINE PAR XAVIER DE MONTÉPIN DEUXIÈME PARTIE Mademoiselle de Kerveu XIV — Suite Deux Suite Deux également puissants paralysaient sur ses lèvres ses paroles prêtes à s'en échapper. C'était d'abord et surtout la crainte d'apprendre une mauvaise nouvelle. C'était ensuite le désir de ne point laisser soupçonner à l'hôtelier l'intérêt ardent qu'il portait à Mlle de Kerven. Il essaya cependant d'arriver à son but par des chemins détournés. — Quoi de nouveau dans le pays depuis mon départ, mon cher hôte ? demanda-t-il. — Comme partout, monsieur Olivier, des enfants sont venus au monde, des vieillards en sont partis et des amoureux se sont épousés... C'est l'histoire universelle... Du reste, rien qui vaille la peine de vous être raconté... Une barque de pêche s'est perdue il y a deux mois, sur les Grands Charpentiers, par un gros temps, mais l'équipage n'était pas de Saint-Nazaire. — Et, dans les environs ? — Comme ici, rien de bien particulier... ah ! si, cependant ... — Quoi donc ? ... — Une chose joliment curieuse, allez ! ... — Laquelle ? ... — Et qui prouve, continua l'aubergiste, que le grand diable d'enfer est un mauvais maître, même pour ses meilleurs serviteurs. Du moment qu'il allait être question d'un diable et non d'un ange, le fait, quel qu'il fût, n'intéressait que très médiocrement Olivier. Cependant il prêta l'oreille avec docilité. — Avez-vous entendu parler de Magui Tréal ? demanda maître Le Huédé. — Jamais. — Eh bien ! Magui Tréal habitait une espèce de cahutte à une petite demi-heure de chemin d'ici, sur la côte ; elle était vieille, veuve et sorcière. — Sorcière, répéta Olivier machinalement. — Tout ce qu'il y avait de plus sorcière... Elle jetait des sorts aux vaches et aux moutons, et elle allait au sabbat, tous les premiers samedis du mois, sur un manche à balai quand il y avait de
Quoi donc ? ... — Une chose joliment curieuse, allez ! ... — Laquelle ? ... — Et qui prouve, continua l'aubergiste, que le grand diable d'enfer est un mauvais maître, même pour ses meilleurs serviteurs. Du moment qu'il allait être question d'un diable et non d'un ange, le fait, quel qu'il fût, n'intéressait que très médiocrement Olivier. Cependant il prêta l'oreille avec docilité. — Avez-vous entendu parler de Magui Tréal ? demanda maître Le Huédé. — Jamais. — Eh bien ! Magui Tréal habitait une espèce de cahutte à une petite demi-heure de chemin d'ici, sur la côte ; elle était vieille, veuve et sorcière. — Sorcière, répéta Olivier machinalement. — Tout ce qu'il y avait de plus sorcière... Elle jetait des sorts aux vaches et aux moutons, et elle allait au sabbat, tous les premiers samedis du mois, sur un manche à balai quand il y avait de la lune. — Eh ! qu'est-il arrivé à Magui Tréal ? — Il faut vous dire qu'au milieu des champs, et bien loin de la cahutte de la sorcière, il existe un grand trou rond, qui a bien cinquante pieds de profondeur et qui est large deux fois comme cette chambre ; on appelle ce trou le Creux au loup, je ne sais pas pourquoi. Donc, Magui Tréal, un samedi soir, enfourna son manche à balai et partit pour le sabbat. Mais voilà que sa monture se cabra tout à coup, ni plus ni moins qu'un cheval naturel et vicieux, quand elle était déjà bien haut dans les airs, et la vieille, rudement désarçonnée, et qui passait justement au-dessus du Creux au loup, tomba dans le trou et s'y tua roide... Voilà l'histoire; — Quelqu'un a-t-il été témoin de cette chute aérienne ? fit Olivier sans pouvoir comprimer un léger sourire. — Personne ; on n'a point coutume, dans nos pays, de courir le guilledou les nuits de sabbat. Eh bien ! alors, comment sait-on que la vieille femme a péri victime de son voyage diabolique ? — Mais, monsieur Olivier, je ne vous ai pas dit que le lendemain
chambre ; on appelle ce trou le Creux au loup, je ne sais pas pourquoi. Donc, Magui Tréal, un samedi soir, enfourna son manche à balai et partit pour le sabbat. Mais voilà que sa monture se cabra tout à coup, ni plus ni moins qu'un cheval naturel et vicieux, quand elle était déjà bien haut dans les airs, et la vieille, rudement désarçonnée, et qui passait justement au-dessus du Creux au loup, tomba dans le trou et s'y tua roide... Voilà l'histoire; — Quelqu'un a-t-il été témoin de cette chute aérienne ? fit Olivier sans pouvoir comprimer un léger sourire. — Personne ; on n'a point coutume, dans nos pays, de courir le guilledou les nuits de sabbat. Eh bien ! alors, comment sait-on que la vieille femme a péri victime de son voyage diabolique ? — Mais, monsieur Olivier, je ne vous ai pas dit que le lendemain (qui était le premier dimanche du mois), on a retrouvé son corps dans le trou. — La malheureuse femme ne pouvait-elle y être tombée naturellement ? — Oh ! que nenni !... Elle connaissait trop bien son chemin, la sorcière ! Elle aurait su se diriger au milieu de la campagne, les yeux bandés et par une nuit noire. — Et le manche à balai se trouvait-il à côté d'elle ? — Pas du tout, le manche à balai, après être allé au sabbat tout seul, avait repris sa place dans un coin de la cahutte, ce qui démontre clairement qu'il était ensorcelé ! N'est-ce point aussi votre avis, monsieur Olivier ? — Sans aucun doute, mon cher hôte, répondit le jeune homme qui songeait à toute autre chose qu'à redresser les erreurs de jugement et les superstitions irraisonnées de maître Le Huédé et de ses concitoyens. Bien persuadé que la conversation du digne Breton ne lui apprendrait rien relativement à ce qu'il voulait savoir ; à demi rassuré d'ailleurs, car l'hôtelier n'aurait pas manqué de lui faire part du mariage ou de la mort de mademoiselle de Kerven, si l'un de ces funestes événements était survenu, Olivier but un
campagne, les yeux bandés et par une nuit noire. — Et le manche à balai se trouvait-il à côté d'elle ? — Pas du tout, le manche à balai, après être allé au sabbat tout seul, avait repris sa place dans un coin de la cahutte, ce qui démontre clairement qu'il était ensorcelé ! N'est-ce point aussi votre avis, monsieur Olivier ? — Sans aucun doute, mon cher hôte, répondit le jeune homme qui songeait à toute autre chose qu'à redresser les erreurs de jugement et les superstitions irraisonnées de maître Le Huédé et de ses concitoyens. Bien persuadé que la conversation du digne Breton ne lui apprendrait rien relativement à ce qu'il voulait savoir ; à demi rassuré d'ailleurs, car l'hôtelier n'aurait pas manqué de lui faire part du mariage ou de la mort de mademoiselle de Kerven, si l'un de ces funestes événements était survenu, Olivier but un dernier verre de vin des Canaries et se disposa à sortir. — Eh quoi, s'écria l'hôte, à peine arrivé, vous voilà déjà en route ? — Après un long voyage à cheval, je sens le besoin de faire un peu d'exercice à pied. — Mais vous devez être encore fatigué ! — Je n'éprouve aucune fatigue. — Reviendrez-vous déjeuner ? — Je reviendrai sans aucun doute, à moins que ma promenade matinale ne m'entraîne un peu trop loin ; auquel cas je prendrais dans quelques métairie une tasse de lait et un morceau de pain. — Mauvais déjeuner, monsieur Olivier, et qui ne vaut rien pour un voyageur. Enfin, cela vous regarde et chacun traite son estomac comme il le désire... Je vous préviens seulement qu'hier au soir j'ai tué un porc, et que j'aurais par conséquent à vous offrir du boudin et de la grillade qui sont, comme chacun le sait, choses succulentes et réconfortantes. Enfin, si vous vous mettez au régime du laitage, vous n'en mangerez ce soir que de meilleur appétit. Maître Le Huédé aurait pu continuer indéfiniment ainsi, car le digne homme était bavard (et ce n'est pas la première fois que nos lecteurs s'en aperçoivent),
! — Je n'éprouve aucune fatigue. — Reviendrez-vous déjeuner ? — Je reviendrai sans aucun doute, à moins que ma promenade matinale ne m'entraîne un peu trop loin ; auquel cas je prendrais dans quelques métairie une tasse de lait et un morceau de pain. — Mauvais déjeuner, monsieur Olivier, et qui ne vaut rien pour un voyageur. Enfin, cela vous regarde et chacun traite son estomac comme il le désire... Je vous préviens seulement qu'hier au soir j'ai tué un porc, et que j'aurais par conséquent à vous offrir du boudin et de la grillade qui sont, comme chacun le sait, choses succulentes et réconfortantes. Enfin, si vous vous mettez au régime du laitage, vous n'en mangerez ce soir que de meilleur appétit. Maître Le Huédé aurait pu continuer indéfiniment ainsi, car le digne homme était bavard (et ce n'est pas la première fois que nos lecteurs s'en aperçoivent), mais Olivier ne lui laissa pas le temps de se lancer dans quelque digression nouvelle et interminable. Il prit son chapeau, il descendit l'escalier de bois dont les marches, quoique solides, tremblaient et gémissaient sous le pied, et il sortit de l'hôtellerie, maître Le Huédé l'accompagna jusqu'au seuil, et aussi longtemps qu'il le crut à portée de la voix, il lui souhaita toutes les prospérités imaginables. Olivier s'éloignait d'un pas rapide et trouvait cependant sa marche trop lente... Sa vie allait se décider. Bientôt il eut dépassé les dernières maisons de Saint-Nazaire. Il s'engagea dans le chemin creux couronné de verdure qui devait le conduire à la chaumière de Dinorah. Déjà il apercevait la cime des grands arbres formant au modeste enclos une ceinture verdoyante. Dans les éclaircies du feuillage épais, il entrevoyait par instants la crête moussue du toit de chaume. Un filet de fumée bleuâtre s'échappant de la cheminée indiquait que la maisonnette n'était point déserte. Enfin il distingua la barrière mobile qui donnait accès dans cette oasis si simple et si riante, que nous avons baptisée jadis de ce nom : un coin du Paradis. Arrivé à ce point, Olivier fut bien obligé de ralentir son allure
longtemps qu'il le crut à portée de la voix, il lui souhaita toutes les prospérités imaginables. Olivier s'éloignait d'un pas rapide et trouvait cependant sa marche trop lente... Sa vie allait se décider. Bientôt il eut dépassé les dernières maisons de Saint-Nazaire. Il s'engagea dans le chemin creux couronné de verdure qui devait le conduire à la chaumière de Dinorah. Déjà il apercevait la cime des grands arbres formant au modeste enclos une ceinture verdoyante. Dans les éclaircies du feuillage épais, il entrevoyait par instants la crête moussue du toit de chaume. Un filet de fumée bleuâtre s'échappant de la cheminée indiquait que la maisonnette n'était point déserte. Enfin il distingua la barrière mobile qui donnait accès dans cette oasis si simple et si riante, que nous avons baptisée jadis de ce nom : un coin du Paradis. Arrivé à ce point, Olivier fut bien obligé de ralentir son allure impétueuse ; l'émotion qui le dominait le contraignit même à s'asseoir pendant quelques secondes sur le talus gazonné du chemin. La force lui faisait défaut ; il chancelait ainsi qu'un vieillard ou un homme atteint de vertige. Tantôt son cœur battait à rompre sa poitrine, tantôt au contraire, il semblait s'arrêter absolument comme s'il n'y restait plus dans les veines du jeune homme une seule goutte de sang. Olivier fit un appel à toute sa résolution, disons plus, à tout son courage, car il fallait du courage pour affronter la certitude d'un bonheur sans limites ou d'un éternel malheur. Il parvint à se dominer et il se remit en marche. Cinq minutes lui suffirent pour atteindre la rustique entrée de l'enclos. Là il s'arrêta de nouveau, et appuyant ses coudes sur la traverse supérieure de la barrière fermée, il regarda d'un oeil attendri ce coin de paysage si profondément gravé dans ses souvenirs. Le tiède soleil de septembre criblait de paillettes lumineuses les feuillages des vieux pommiers et le tapis de velours du gazon, et faisait miroiter la surface polie du petit étang. La maisonnette grise et rouge semblait souriante dans ce cadre joyeux. Les poules et les canards, disséminés
s'arrêter absolument comme s'il n'y restait plus dans les veines du jeune homme une seule goutte de sang. Olivier fit un appel à toute sa résolution, disons plus, à tout son courage, car il fallait du courage pour affronter la certitude d'un bonheur sans limites ou d'un éternel malheur. Il parvint à se dominer et il se remit en marche. Cinq minutes lui suffirent pour atteindre la rustique entrée de l'enclos. Là il s'arrêta de nouveau, et appuyant ses coudes sur la traverse supérieure de la barrière fermée, il regarda d'un oeil attendri ce coin de paysage si profondément gravé dans ses souvenirs. Le tiède soleil de septembre criblait de paillettes lumineuses les feuillages des vieux pommiers et le tapis de velours du gazon, et faisait miroiter la surface polie du petit étang. La maisonnette grise et rouge semblait souriante dans ce cadre joyeux. Les poules et les canards, disséminés sur les pelouses, donnaient du mouvement et de la vie à cette solitude, et, sur le rebord d'une fenêtre ouverte, le gros chat, mi-parti de jaune et de blanc, se chauffait paresseusement en lissant sa fourrure épaisse. Olivier retrouvait chaque chose à sa place dans cet agreste tableau qu'il connaissait si bien. Il aurait pu croire, comme le Dormeur éveillé des Mille et une Nuits, que vingt-quatre heures à peine s'étaient écoulées depuis sa dernière visite à la métairie. Au bout d'un instant, il fit tourner sans bruit la barrière sur ses gonds de bois, et il pénétra dans l'enceinte que défendait si peu cette clôture si primitive. Guidé par un mystérieux instinct du cœur, au lieu d'aller droit à la maison et d'en franchir le seuil, il se dirigea vers le petit tertre, ombragé par les grands chênes, et situé à l'extrémité de l'enclos. C'est en cet endroit (peut-être nos lecteurs ne l'ont pas oublié) qu'avait eu lieu sa dernière entrevue avec Dinorah. L'inspiration à laquelle Olivier obéissait n'était point menteuse. À peine avait-il dépassé l'angle d'un rustique pigeonnier qui bornait la vue, que la jeune fille lui apparut, assise à cette même place où jadis elle lui avait
si bien. Il aurait pu croire, comme le Dormeur éveillé des Mille et une Nuits, que vingt-quatre heures à peine s'étaient écoulées depuis sa dernière visite à la métairie. Au bout d'un instant, il fit tourner sans bruit la barrière sur ses gonds de bois, et il pénétra dans l'enceinte que défendait si peu cette clôture si primitive. Guidé par un mystérieux instinct du cœur, au lieu d'aller droit à la maison et d'en franchir le seuil, il se dirigea vers le petit tertre, ombragé par les grands chênes, et situé à l'extrémité de l'enclos. C'est en cet endroit (peut-être nos lecteurs ne l'ont pas oublié) qu'avait eu lieu sa dernière entrevue avec Dinorah. L'inspiration à laquelle Olivier obéissait n'était point menteuse. À peine avait-il dépassé l'angle d'un rustique pigeonnier qui bornait la vue, que la jeune fille lui apparut, assise à cette même place où jadis elle lui avait dit d'une voix tremblante : « Je vous ai donné mon cœur, Olivier, et je jure de n'être qu'à vous. » Dinorah, vêtue comme autrefois d'une robe sombre, et n'ayant pour toute parure que le splendide diadème de ses nattes blondes, penchait sur sa poitrine sa jolie tête rêveuse. Ses joues un peu amaigries offraient une pâleur transparente ; ses yeux baissés semblaient agrandis. Elle joignait sur ses genoux ses deux mains d'une finesse et d'une forme royales. À l'un de ses doigts, Olivier vit étinceler un anneau d'or. « Est-ce la bague de ma mère, se demanda-t-il, cette bague sainte qui m'avait fait son fiancé!... Mais alors! si elle la conserve et si elle la porte, elle ne m'a donc pas maudit? elle ne m'a donc pas oublié ? Dinorah disjoignit ses mains. Olivier crut qu'elle allait regarder de son côté, et, sans raisonner son mouvement, il se jeta derrière un tronc d'arbre pour ne pas être encore vu par elle. La jeune fille prit dans son corsage un papier dont le frottement avait usé les plis. Elle le déploya, et, pendant quelques minutes, elle s'absorba dans sa lecture. Ensuite elle l'appuya contre ses lèvres avec une sorte de