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le rythme et renfermez-vous dans le style. Le style est tout, et l’invention n’est rien, parce qu’il n’y a plus d’invention possible. LE PEINTRE. Voilà un discours magnifique. Mais tournez-vous, de grâce, et l'on vous répondra. LE POÈTE. Vous qui nous insultez lâchement, vous, impuissant par système parce que vous l’êtes par nature, vous qui nous accusez d’impuissance parce que vous espérez nous décourager et nous faire descendre à votre niveau, prouvez donc que vous êtes capable de produire quelque chose, quoi que ce soit. Faites seulement un vers passable, pour prouver que vous avez étudié la forme. Je vous en défie. LE PEINTRE. Tracez seulement une ligne avec ce crayon. LE MAESTRO. Faites seulement un accord avec cette lyre; c'est là que je vous attends. LE CRITIQUE. Les vaines fumées de la gloire sont pour moi sans parfum. Réfugié sur les sommets d’une immuable équité, nourri de joies sérieuses et durables, j’ai méprisé les jouets futiles que vous appelez vos sceptres et vos couronnes: je vous les ai laissé ramasser. Si j’avais voulu, moi aussi, j’aurais joui d’une gloire éphémère et brillé d’un éclat frivole. J’ai préféré être votre conseil, votre appui, votre maître à tous ! Disciples indociles, prenez garde; si vous n’écoutez pas mes leçons, je saurai vous démasquer et vous empêcher d’égarer le siècle. LE PEINTRE. Une leçon, une petite leçon de peinture, je vous en prie. Tenez, voilà mon crayon. Faites une main, un pied, un nez, ce que vous voudrez enfin. LE POÈTE. Improvisez une strophe, allons ! que nous voyions ce que vous savez faire ! LE MAESTRO. Non, non, qu’il joue de la lyre, et, s’il la fait parler, rendons-lui hommage. LE PEINTRE et LE POÈTE. J’y consens ; allons ! LE CRITIQUE prend la lyre. Et moi aussi, je consens à vous montrer que je sais mieux que vous les arts que vous professez. Je vais vous chanter, en vers alexandrins, une dissertation sur la peinture, et je m’accompagnerai de la lyre sur le mode ionique. LE PEINTRE. Ce sera superbe et vraiment neuf. Voyons ! LES DEUX AUTRES. Voyons, commencez
prenez garde; si vous n’écoutez pas mes leçons, je saurai vous démasquer et vous empêcher d’égarer le siècle. LE PEINTRE. Une leçon, une petite leçon de peinture, je vous en prie. Tenez, voilà mon crayon. Faites une main, un pied, un nez, ce que vous voudrez enfin. LE POÈTE. Improvisez une strophe, allons ! que nous voyions ce que vous savez faire ! LE MAESTRO. Non, non, qu’il joue de la lyre, et, s’il la fait parler, rendons-lui hommage. LE PEINTRE et LE POÈTE. J’y consens ; allons ! LE CRITIQUE prend la lyre. Et moi aussi, je consens à vous montrer que je sais mieux que vous les arts que vous professez. Je vais vous chanter, en vers alexandrins, une dissertation sur la peinture, et je m’accompagnerai de la lyre sur le mode ionique. LE PEINTRE. Ce sera superbe et vraiment neuf. Voyons ! LES DEUX AUTRES. Voyons, commencez ! MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Allons ! toi, tu es celui sur lequel j’ai le plus compté. (Le critique pose les doigts sur la lyre, et les retire avec un cri douleur.) LES AUTRES. Qu’est-ce que c’est? que vous arrive-t-il ? MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Esprit de la lyre, tu triomphes ! LE CRITIQUE. Infâmes ! vous ne m’aviez pas dit que ces cordes étaient tranchantes comme des lames de poignard. Je me suis coupé jusqu’aux os. Ah ! mon sang coule par torrents, et une douleur cuisante se communique à tous mes membres. Je succombe. Secourez-moi ! ALBERTUS. Il pâlit; sa blessure saigne horriblement. C’est un châtiment céleste. LE POÈTE. Il va mourir. La justice divine se montre enfin, et confond la rage de l'envieux. LE PEINTRE. Puisse la source de son sang impur être à jamais tarie et ne pas donner la vie à une nouvelle race de polypes ! LE CRITIQUE, avec fureur. Détestables scélérats ! ceci est une trahison. Vous m’avez tendu ce piège pour vous délivrer de moi, votre juge et votre maître. Mais vous ne jouirez pas longtemps de votre triomphe. Avant de mourir, je briserai votre lyre, et nul après moi ne s’en servira. (Il
LE CRITIQUE. Infâmes ! vous ne m’aviez pas dit que ces cordes étaient tranchantes comme des lames de poignard. Je me suis coupé jusqu’aux os. Ah ! mon sang coule par torrents, et une douleur cuisante se communique à tous mes membres. Je succombe. Secourez-moi ! ALBERTUS. Il pâlit; sa blessure saigne horriblement. C’est un châtiment céleste. LE POÈTE. Il va mourir. La justice divine se montre enfin, et confond la rage de l'envieux. LE PEINTRE. Puisse la source de son sang impur être à jamais tarie et ne pas donner la vie à une nouvelle race de polypes ! LE CRITIQUE, avec fureur. Détestables scélérats ! ceci est une trahison. Vous m’avez tendu ce piège pour vous délivrer de moi, votre juge et votre maître. Mais vous ne jouirez pas longtemps de votre triomphe. Avant de mourir, je briserai votre lyre, et nul après moi ne s’en servira. (Il prend la lyre et veut la briser. — Hanz entre précipitamment, et lui arrache la lyre.) HANZ. Arrêtez ! vous êtes des hôtes de mauvaise foi, et vous mériteriez d’être chassés d’ici. Vous savez le prix inestimable que maître Albertus attache à cet instrument, et, non content d’y toucher sans sa permission, vous voulez encore l’anéantir. Retirez-vous, misérables insensés, ou j’attirerai sur vous le ressentiment de maître Albertus et de toute son école. Tenez, les voilà tous qui viennent. Partez vite, ou je ne réponds de rien. (Le critique, le maestro, le peintre et le poète se retirent. ) MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Méchant écolier ! je te ferai payer cher ton beau zèle. Disparaissez, car la figure du juif Jonathan ne serait pas vue de bon œil par tous ces marauds d’étudiants. (Il s'en va par la trappe.) SCÈNE VIII. HANZ, ALBERTUS, HÉLÈNE, CARL, WILHELM. ALBERTUS. Est-ce vous, Hanz, qui interrompez la leçon par ce charivari ? HANZ. Dieu m’en garde ! mon tympan en est encore affecté. CARL. Jamais, au mardi gras, je n’ai entendu de cornets plus grotesques. ALBERTUS. On auroit dit que c’était la trompette du jugement dernier. Mais qui donc s’est permis, chez moi, cette mauvaise
sa permission, vous voulez encore l’anéantir. Retirez-vous, misérables insensés, ou j’attirerai sur vous le ressentiment de maître Albertus et de toute son école. Tenez, les voilà tous qui viennent. Partez vite, ou je ne réponds de rien. (Le critique, le maestro, le peintre et le poète se retirent. ) MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Méchant écolier ! je te ferai payer cher ton beau zèle. Disparaissez, car la figure du juif Jonathan ne serait pas vue de bon œil par tous ces marauds d’étudiants. (Il s'en va par la trappe.) SCÈNE VIII. HANZ, ALBERTUS, HÉLÈNE, CARL, WILHELM. ALBERTUS. Est-ce vous, Hanz, qui interrompez la leçon par ce charivari ? HANZ. Dieu m’en garde ! mon tympan en est encore affecté. CARL. Jamais, au mardi gras, je n’ai entendu de cornets plus grotesques. ALBERTUS. On auroit dit que c’était la trompette du jugement dernier. Mais qui donc s’est permis, chez moi, cette mauvaise plaisanterie ? Est-ce que c’est la lyre d’Adelsfreit qui rend de pareils sons ? HÉLÈNE, dans une sorte d’égarement. La lyre a été violée, et la lyre s’est vengée. Elle a puni les profanateurs. La première partie de la prédiction de mon aïeul Adelsfreit est accomplie. Le temps est venu, et une force invincible me précipite vers l’abîme où je dois me briser. (Elle prend la lyre des mains de Hanz.) N’y touchez plus jamais, Hanz. C’est mon héritage. On appelle ! ceci la joie. ALBERTUS. Mon Dieu ! Hélène a de nouveau perdu l’esprit. HÉLÈNE, dans une sorte d’extase, tenant la lyre. La lyre ! voici donc la lyre ! O lyre ! que je t’aime ! CARL. Que dit-elle ? Voyez donc comme sa figure change ! HANZ. Son visage blanchit comme l’aube, et ses yeux se noyent dans une béatitude céleste. ALBERTUS. Jeune fille, qu’as-tu ? Une auréole lumineuse t’entourent ! HÉLÈNE, parlant à la lyre. Oh ! qu’il y a longtemps que je désirais te tenir ainsi ! Tu sais pourtant que je t’ai respectée comme une hostie sainte, placée entre le ciel et moi ! CARL. Quels paroles étranges ! HANZ. Quel langage sublime !
et une force invincible me précipite vers l’abîme où je dois me briser. (Elle prend la lyre des mains de Hanz.) N’y touchez plus jamais, Hanz. C’est mon héritage. On appelle ! ceci la joie. ALBERTUS. Mon Dieu ! Hélène a de nouveau perdu l’esprit. HÉLÈNE, dans une sorte d’extase, tenant la lyre. La lyre ! voici donc la lyre ! O lyre ! que je t’aime ! CARL. Que dit-elle ? Voyez donc comme sa figure change ! HANZ. Son visage blanchit comme l’aube, et ses yeux se noyent dans une béatitude céleste. ALBERTUS. Jeune fille, qu’as-tu ? Une auréole lumineuse t’entourent ! HÉLÈNE, parlant à la lyre. Oh ! qu’il y a longtemps que je désirais te tenir ainsi ! Tu sais pourtant que je t’ai respectée comme une hostie sainte, placée entre le ciel et moi ! CARL. Quels paroles étranges ! HANZ. Quel langage sublime ! ALBERTUS. Hélène, Hélène, prends garde ! Tu as juré à ton père mourant de ne jamais toucher à cette lyre qu’il croyait enchantée. Les fantaisies des mourants doivent être sacrées comme les arrêts de la sagesse. Ma fille, craignez l’effet des sons sur votre cerveau débile ! CARL. Chère Hélène, vous n’êtes pas bien. Je ne sais ce que tout cela signifie, mais écoutez, maître Albertus; c’est un homme sage et qui vous aime. TOME XVIII. HÉLÈNE, parlant à la lyre. Je ne t’ai point profanée, et mes mains sont pures, tu le sais bien. J’ai tant désiré te connaître et m’unir à toi! Ne veux-tu pas me parler? Ne suis-je pas ta fille? (À Albertus et à Carl qui veulent lui ôter la lyre.) Laissez-moi, hommes! je n’ai rien de commun avec vous. Je ne suis plus de votre monde. (À la lyre.) Je t’appartiens. Veux-tu enfin de moi? HANS, à Albertus. Ô maître! laissez-la, respectez son extase. Voyez! comme elle est belle ainsi, pliée jusqu’à terre sur un de ses genoux! Voyez! comme elle appuie avec grâce la lyre sur son autre genou, et comme ses bras d’albâtre entourent la lyre avec amour! ALBERTUS. Jeune enthousiaste, vous ne
vous n’êtes pas bien. Je ne sais ce que tout cela signifie, mais écoutez, maître Albertus; c’est un homme sage et qui vous aime. TOME XVIII. HÉLÈNE, parlant à la lyre. Je ne t’ai point profanée, et mes mains sont pures, tu le sais bien. J’ai tant désiré te connaître et m’unir à toi! Ne veux-tu pas me parler? Ne suis-je pas ta fille? (À Albertus et à Carl qui veulent lui ôter la lyre.) Laissez-moi, hommes! je n’ai rien de commun avec vous. Je ne suis plus de votre monde. (À la lyre.) Je t’appartiens. Veux-tu enfin de moi? HANS, à Albertus. Ô maître! laissez-la, respectez son extase. Voyez! comme elle est belle ainsi, pliée jusqu’à terre sur un de ses genoux! Voyez! comme elle appuie avec grâce la lyre sur son autre genou, et comme ses bras d’albâtre entourent la lyre avec amour! ALBERTUS. Jeune enthousiaste, vous ne savez pas à quel péril elle s’abandonne! Craignez pour sa raison, pour sa vie, qui déjà ont été compromises par le son de cette lyre! HANS. Voyez, maître! ceci tient du prodige : les rubans de sa coiffure se brisent et tombent à ses pieds; sa belle chevelure semble s’animer comme si un souffle magique la dégageait de ses liens brillants, pour la séparer sur son front et la répandre en flots d’or sur ses épaules de neige. Oui, voilà ses cheveux qui se roulent en anneaux libres et puissants comme ceux d’un jeune enfant qui court au vent du matin. Ils rayonnent, ils flamboient, ils ruissent sur son beau corps comme une cascade embrasée des feux du soleil. Ô Hélène! que vous êtes belle ainsi! Mais vous ne m’entendez pas! ALBERTUS. Hanz, mon fils! ne la regardez pas trop. Il y a dans la vie humaine des mystères que nous n’avons pas encore abordés, et que je ne soupçonnais pas, il y a un instant. (À Pan.) Ô moi aussi, je me sens troublé, je voudrais ne pas voir cette sibylle! HÉLÈNE, soutenant la lyre d’une main et levant l'autre vers le ciel. Voici! le mystère s’accomplit. La vie
comme si un souffle magique la dégageait de ses liens brillants, pour la séparer sur son front et la répandre en flots d’or sur ses épaules de neige. Oui, voilà ses cheveux qui se roulent en anneaux libres et puissants comme ceux d’un jeune enfant qui court au vent du matin. Ils rayonnent, ils flamboient, ils ruissent sur son beau corps comme une cascade embrasée des feux du soleil. Ô Hélène! que vous êtes belle ainsi! Mais vous ne m’entendez pas! ALBERTUS. Hanz, mon fils! ne la regardez pas trop. Il y a dans la vie humaine des mystères que nous n’avons pas encore abordés, et que je ne soupçonnais pas, il y a un instant. (À Pan.) Ô moi aussi, je me sens troublé, je voudrais ne pas voir cette sibylle! HÉLÈNE, soutenant la lyre d’une main et levant l'autre vers le ciel. Voici! le mystère s’accomplit. La vie est courte, mais elle est pleine! L’homme n’a qu’un jour, mais ce jour est l’aurore de l’éternité! (La lyre résonne magnifiquement.) HANS. Ô muse! ô belle inspirée! CARL. Quelle mélodie céleste! quel hymne admirable! Mes oreilles n’ont jamais entendu rien de pareil, et moi, insensible d’ordinaire à la musique, je sens mes yeux se remplir de larmes, et mon esprit aborder des régions inconnues. ALBERTUS, baissant la voix. Taisez-vous, parlez bas du moins. Observez le prodige. Il y a ici beaucoup à apprendre. Ne voyez-vous pas que ses mains ne sont pas posées sur la lyre? Son bras gauche seul soutient l’instrument, appuyé sur son sein, et comme si les pulsations de son cœur brûlant, comme si un souffle divin émané d’elle suffisait à faire vibrer les cordes, sans le secours d’aucun art humain, la lyre chante sur un mode inconnu quelque chose d’étrange! HANS. Ô oui, je vois le miracle! Je savais bien que cette créature appartenait à un monde supérieur! Laissez-moi l’écouter, maître, elle n’a pas fini. Dieu! dans quel ravissement elle plonge tout mon être! Ô oui, maître, l’âme est immortelle, et après cette vie l’infini s’ouvrira devant nous! CHŒUR DES ESPRITS DE L’HARMONIE, pendant qu’Hélène fait
sens mes yeux se remplir de larmes, et mon esprit aborder des régions inconnues. ALBERTUS, baissant la voix. Taisez-vous, parlez bas du moins. Observez le prodige. Il y a ici beaucoup à apprendre. Ne voyez-vous pas que ses mains ne sont pas posées sur la lyre? Son bras gauche seul soutient l’instrument, appuyé sur son sein, et comme si les pulsations de son cœur brûlant, comme si un souffle divin émané d’elle suffisait à faire vibrer les cordes, sans le secours d’aucun art humain, la lyre chante sur un mode inconnu quelque chose d’étrange! HANS. Ô oui, je vois le miracle! Je savais bien que cette créature appartenait à un monde supérieur! Laissez-moi l’écouter, maître, elle n’a pas fini. Dieu! dans quel ravissement elle plonge tout mon être! Ô oui, maître, l’âme est immortelle, et après cette vie l’infini s’ouvrira devant nous! CHŒUR DES ESPRITS DE L’HARMONIE, pendant qu’Hélène fait chanter la lyre et qu’Albertus s’entretient à voix basse par intervalles avec ses deux élèves. Le moment est venu pour toi, esprit notre frère, qu’un pouvoir magique retient captif au sein de cette lyre. Nous avons entendu ta voix mélodieuse, et nous viendrons voltiger autour de ta prison d’ivoire, jusqu’à ce que la main de cette vierge ait été assez puissante pour rompre le charme et te rendre à la liberté. Déjà tu n’es plus condamné au silence; un souffle pur t’a ranimé. Espère : l’homme ne peut rien fixer, et ce qui a été ravi au ciel doit y retourner. l’esprit de la lyre. Ô mes frères, ô esprits bien-aimés, approchez-vous, descendez vers moi. Tendez la main. Arrachez-moi de cette prison, afin que j’aille voltiger avec vous dans l’air pur, au-dessus de la région stérile où végètent les hommes. Ô mes frères, ne m’abandonnez pas. Je soupire, je tremble, je souffre; écoutez mes plaintes, écoutez mes pleurs timides, emportez-moi sur vos ailes de feu! LES ESPRITS DE L’HARMONIE. Le magicien t’a lié avec sept cordes de métal. Pour que tu sortes de la lyre, il faut qu’une main vierge de toute souillure ait rompu les sept cordes une à
ce que la main de cette vierge ait été assez puissante pour rompre le charme et te rendre à la liberté. Déjà tu n’es plus condamné au silence; un souffle pur t’a ranimé. Espère : l’homme ne peut rien fixer, et ce qui a été ravi au ciel doit y retourner. l’esprit de la lyre. Ô mes frères, ô esprits bien-aimés, approchez-vous, descendez vers moi. Tendez la main. Arrachez-moi de cette prison, afin que j’aille voltiger avec vous dans l’air pur, au-dessus de la région stérile où végètent les hommes. Ô mes frères, ne m’abandonnez pas. Je soupire, je tremble, je souffre; écoutez mes plaintes, écoutez mes pleurs timides, emportez-moi sur vos ailes de feu! LES ESPRITS DE L’HARMONIE. Le magicien t’a lié avec sept cordes de métal. Pour que tu sortes de la lyre, il faut qu’une main vierge de toute souillure ait rompu les sept cordes une à une; mais il faut que ce soit la main d’une créature humaine. Nous ne pouvons que charmer ta douleur par nos chants et ranimer ton espoir par notre présence. L’ESPRIT DE LA LYRE. Ô oui! plaignez-moi, consolez-moi, parlez-moi; car je suis captif, et je soupire, je tremble, je souffre, je pleure! ALBERTUS. Le son de cette lyre est douloureux, et ce chant est d’une tristesse mortelle. Ô Hélène! que se passe-t-il dans ton âme, pour que ton inspiration soit si déchirante? WILHELM. Tout à l’heure le rythme était plus large, les sons plus puissants, l’inspiration plus triomphale. On eût dit d’un hymne, et maintenant on dirait d’une prière. CARL. Je n’y comprends rien, moi, mais je souffre, et pourtant je ne puis m’arracher d’ici. LES ESPRITS DE L’HARMONIE. Frère, nous te parlerons de ta patrie, et tu seras consolé. Nous venons du blanc soleil, que les hommes, tes compagnons de misère, appellent Wega, et qu’ils ont consacré à la lyre. Ton soleil, ô jeune frère, est aussi pur, aussi brillant, aussi serein que le jour où un pouvoir magique t’en fit descendre pour habiter parmi les hommes. Il est toujours régi par le même son. C’est toujours le rayon blanc
pleure! ALBERTUS. Le son de cette lyre est douloureux, et ce chant est d’une tristesse mortelle. Ô Hélène! que se passe-t-il dans ton âme, pour que ton inspiration soit si déchirante? WILHELM. Tout à l’heure le rythme était plus large, les sons plus puissants, l’inspiration plus triomphale. On eût dit d’un hymne, et maintenant on dirait d’une prière. CARL. Je n’y comprends rien, moi, mais je souffre, et pourtant je ne puis m’arracher d’ici. LES ESPRITS DE L’HARMONIE. Frère, nous te parlerons de ta patrie, et tu seras consolé. Nous venons du blanc soleil, que les hommes, tes compagnons de misère, appellent Wega, et qu’ils ont consacré à la lyre. Ton soleil, ô jeune frère, est aussi pur, aussi brillant, aussi serein que le jour où un pouvoir magique t’en fit descendre pour habiter parmi les hommes. Il est toujours régi par le même son. C’est toujours le rayon blanc du prisme infini qui chante la vie de cet astre. (Les voisins, attirés par la musique, pénètrent dans le jardin et se pressent à la porte du cabinet d’Albertus.) UN AMATEUR. Voilà un instrument peu usité, mais d’une qualité et d’une étendue de sons incomparables; c’est sans doute un ouvrage de M. Meinbaker. UN AUTRE AMATEUR. Probablement. Mais n’êtes-vous pas stupéfait du talent de sa fille? Je ne crois pas qu’il y ait une pareille virtuose au monde. Et elle prétendait ne pas connaître la musique! UN BOURGEOIS. Messieurs, vous êtes placés derrière nous. Vous ne voyez pas. Avancez-vous un peu, et expliquez-nous, vous qui êtes des connaisseurs, comment Mlle Meinbaker peut jouer de cet instrument, sans toucher les cordes. L’AMATEUR, lorgnant. Ah ! c’est bizarre, en effet! Je n’avais pas remarqué. LES SEPT CORDES DE LA LYRE. UNE BOURGEOISE. Ceci sent par trop la sorcellerie. J’ai envie de m’en aller. J’avais toujours soupçonné ce vieux sournois de Meinbaker de s’adonner à la cabale. Il n’allait jamais à l’église, et il était beaucoup trop lié avec maître Albertus, qui lui-même est un... l'amateur. Rassurez-vous, madame, il n’y a rien de moins sorcier que cette manière de jouer. Cette lyre est
de M. Meinbaker. UN AUTRE AMATEUR. Probablement. Mais n’êtes-vous pas stupéfait du talent de sa fille? Je ne crois pas qu’il y ait une pareille virtuose au monde. Et elle prétendait ne pas connaître la musique! UN BOURGEOIS. Messieurs, vous êtes placés derrière nous. Vous ne voyez pas. Avancez-vous un peu, et expliquez-nous, vous qui êtes des connaisseurs, comment Mlle Meinbaker peut jouer de cet instrument, sans toucher les cordes. L’AMATEUR, lorgnant. Ah ! c’est bizarre, en effet! Je n’avais pas remarqué. LES SEPT CORDES DE LA LYRE. UNE BOURGEOISE. Ceci sent par trop la sorcellerie. J’ai envie de m’en aller. J’avais toujours soupçonné ce vieux sournois de Meinbaker de s’adonner à la cabale. Il n’allait jamais à l’église, et il était beaucoup trop lié avec maître Albertus, qui lui-même est un... l'amateur. Rassurez-vous, madame, il n’y a rien de moins sorcier que cette manière de jouer. Cette lyre est une espèce d’orgue qui est montée comme une horloge, et qui jouera, sans qu’on y touche, tant que la chaîne n’aura pas terminé un certain nombre de tours sur un pivot. UNE JEUNE FILLE. Je vous assure, monsieur, qu’Hélène joue avec ses yeux. Tenez, elle pâlit, elle rougit, son œil brille ou s’éteint, et la musique devient lente ou rapide, douce ou bruyante, selon sa volonté. Je crains bien que la pauvre Hélène ne soit ensorcelée. L’AUTRE AMATEUR. Comment! mademoiselle, vous ne voyez pas que ce que vous prenez pour votre amie Hélène est un automate auquel on a donné sa ressemblance? On dirait d’Hélène, en effet, mais c’est tout simplement une machine, et vous allez la voir s’arrêter. Les yeux sont d’émail et tournent au moyen d’un ressort. La respiration est produite par un soufflet placé dans le corps du mannequin... LES ESPRITS. Nous t’avons assez parlé. Maintenant, occupe-toi de ta libératrice, songe qu’elle seule peut briser le charme; c’est à toi de l’instruire et de te révéler à elle, si son intelligence peut s’élever jusqu’à toi. L’ESPRIT DE LA LYRE. Que quoi! mes frères, déjà! Que voulez-vous que je devienne sans vous dans mon cercueil d’ivoire? Que puis-je
brille ou s’éteint, et la musique devient lente ou rapide, douce ou bruyante, selon sa volonté. Je crains bien que la pauvre Hélène ne soit ensorcelée. L’AUTRE AMATEUR. Comment! mademoiselle, vous ne voyez pas que ce que vous prenez pour votre amie Hélène est un automate auquel on a donné sa ressemblance? On dirait d’Hélène, en effet, mais c’est tout simplement une machine, et vous allez la voir s’arrêter. Les yeux sont d’émail et tournent au moyen d’un ressort. La respiration est produite par un soufflet placé dans le corps du mannequin... LES ESPRITS. Nous t’avons assez parlé. Maintenant, occupe-toi de ta libératrice, songe qu’elle seule peut briser le charme; c’est à toi de l’instruire et de te révéler à elle, si son intelligence peut s’élever jusqu’à toi. L’ESPRIT DE LA LYRE. Que quoi! mes frères, déjà! Que voulez-vous que je devienne sans vous dans mon cercueil d’ivoire? Que puis-je dire à une fille des hommes? elle n’entendra pas mon langage. Oh! je tremble, je souffre, je pleure! HELENE, s'interrompant et se levant avec énergie. Tu as parlé? Tu as dit : Je souffre, je pleure? Qui donc es-tu? LA JEUNE FILLE, à l'amateur. Voyez si c’est un automate! ALBERTUS. Hélène, c’est assez; la lyre a bien parlé, ne poussez pas l’épreuve, plus loin. Le son de cet instrument est trop puissant pour des oreilles humaines, il trouble les idées et peut égarer la raison. (Il lui ôte la lyre.) HÉLÈNE. Que faites-vous? Laissez, laissez-la-moi. (Elle tombe évanouie.) HANZ. Ô maître! pourquoi lui ôter la lyre? vous allez la tuer. Maître, elle semble morte, en vérité. ALBERTUS. N’aie pas peur, ce n’est rien. La commotion électrique de la lyre en vibration devait produire cette crise. Cari, Wilhelm, emportez-la, je vous prie. Vite! place! place! qu’on la mette à l’air! HELENE, se ranimant, repousse Wilhelm. Ne me touche pas, Wilhelm; je ne suis pas ta fiancée. Je ne serai jamais à toi. Je ne t’aime pas. Tu es un étranger pour moi. J’appartiens à un monde où tu ne saurais pénétrer sans mourir ou sans te damner? WILHELM. Ô mon Dieu!