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besoin d’une plus mauvaise conscience que la mienne pour m’encourager dans le mal ? MÉPHISTOPHÉLÈS. Ne seriez-vous pas moine, par hasard? ALBERTUS. Rien ne peut me déplaire davantage que cette plaisanterie. Que voulez-vous dire? MÉPHISTOPHÉLÈS. C’est que vous appelez crime tout ce qui est en dehors de votre morale personnelle. ALBERTUS. Si c’est ainsi, n’ai-je pas raison pour moi du moins? Tout est relatif. MÉPHISTOPHÉLÈS. Je m’exprime mal. Je devrais dire : vœux insensés, orgueil téméraire. ALBERTUS. Ce reproche est un lieu commun. Vous qui prétendez lire au dedans de moi, vous devriez savoir que mon renoncement aux choses humaines est une résolution naïve et consciencieuse. MÉPHISTOPHÉLÈS. Comme il vous plaira; j’aimerais mieux passer pour un orgueilleux que pour un niais. ALBERTUS. Le mépris et l’ironie ne me touchent point. MÉPHISTOPHÉLÈS. Cela veut dire que vous êtes blessé. Allons! ne nous fâchons pas. Depuis vingt-cinq ans vous êtes la victime d’une erreur, voilà tout. Il est temps de vous en affranchir. Vous avez pensé qu’un philosophe devait être un saint; et, au lieu de chercher la sainteté dans l’emploi bien dirigé de vos facultés, vous avez suivi la vieille routine des dévots en tâchant d’éteindre ces facultés mêmes. Ce qui doit vous amener à reconnaître votre illusion, c’est que vous devez vous souvenir des doutes qui ont torturé votre âme depuis le jour où vous êtes entré dans cette carrière jusqu’à celui-ci; c’est aussi que vos facultés n’ont fait que grandir et réclamer toujours plus impérieusement leur emploi. Le maître que vous invoquez, et avec lequel vous vous croyez en rapport direct, serait bien ingrat et bien fou de ne point vous secourir, si, en vous immolant ainsi, vous aviez rempli ses intentions. Apprenez donc à reconnaître, dans la révolte des besoins de votre cœur, la légitimité de ces besoins, ou doutez de cette puissance céleste que vous appelez toujours en témoignage et à qui vous offrez tous vos sacrifices. Voyons, de quelle mission vous croyez-vous investi en ce monde? Est-ce de faire votre salut comme un chartreux, ou de chercher la sagesse afin de l’enseigner aux hommes comme un
doit vous amener à reconnaître votre illusion, c’est que vous devez vous souvenir des doutes qui ont torturé votre âme depuis le jour où vous êtes entré dans cette carrière jusqu’à celui-ci; c’est aussi que vos facultés n’ont fait que grandir et réclamer toujours plus impérieusement leur emploi. Le maître que vous invoquez, et avec lequel vous vous croyez en rapport direct, serait bien ingrat et bien fou de ne point vous secourir, si, en vous immolant ainsi, vous aviez rempli ses intentions. Apprenez donc à reconnaître, dans la révolte des besoins de votre cœur, la légitimité de ces besoins, ou doutez de cette puissance céleste que vous appelez toujours en témoignage et à qui vous offrez tous vos sacrifices. Voyons, de quelle mission vous croyez-vous investi en ce monde? Est-ce de faire votre salut comme un chartreux, ou de chercher la sagesse afin de l’enseigner aux hommes comme un philosophe? Si c’est le dernier cas, apprenez qu’on n’enseigne pas ce qu’on ignore. La sagesse que vous pratiquez est un état exceptionnel qui pourra former tout au plus deux ou trois adeptes placés, comme vous, dans une voie d’exception; c’est une vertu de fantaisie qui rentre dans la série des essais artistiques; et vous, qui demandez toujours compte aux poètes de la moralité et de l’utilité de leurs travaux, vous seriez fort embarrassé de prouver en quoi votre cénobitisme peut être profitable à la société. ALBERTUS. Vous ne sauriez nier pourtant que j’aie enseigné des vérités utiles, et je vous répondrai que je n’eusse pas eu le loisir de découvrir et d’enseigner ces vérités, si j’eusse livré ma vie au caprice des passions. MÉPHISTOPHÉLÈS. Qui vous parle de caprices? qui vous parle de passions? Ne pouviez-vous cultiver dans le sanctuaire de votre âme, comme vous dites, un amour pur, une amitié conjugale, durable, légitime? Ne pouviez-vous pas vous marier, être père? Alors vous eussiez enseigné avec autorité les devoirs de la famille dont vous parlez si souvent à vos élèves, à peu près comme un aveugle parle des couleurs. ALBERTUS. J’y ai souvent songé, mais j’ai senti dans mon âme
essais artistiques; et vous, qui demandez toujours compte aux poètes de la moralité et de l’utilité de leurs travaux, vous seriez fort embarrassé de prouver en quoi votre cénobitisme peut être profitable à la société. ALBERTUS. Vous ne sauriez nier pourtant que j’aie enseigné des vérités utiles, et je vous répondrai que je n’eusse pas eu le loisir de découvrir et d’enseigner ces vérités, si j’eusse livré ma vie au caprice des passions. MÉPHISTOPHÉLÈS. Qui vous parle de caprices? qui vous parle de passions? Ne pouviez-vous cultiver dans le sanctuaire de votre âme, comme vous dites, un amour pur, une amitié conjugale, durable, légitime? Ne pouviez-vous pas vous marier, être père? Alors vous eussiez enseigné avec autorité les devoirs de la famille dont vous parlez si souvent à vos élèves, à peu près comme un aveugle parle des couleurs. ALBERTUS. J’y ai souvent songé, mais j’ai senti dans mon âme le germe de passions si violentes, que je n’eusse pu faire de l’hyménée un lien aussi paisible, aussi noble, aussi durable que ma raison le conçoit et que ma conviction le prêche aux autres. MÉPHISTOPHÉLÈS. Et pourquoi, s’il vous plaît, le germe de vos passions est-il devenu si brûlant et si dangereux? C’est que vous l’avez trop longtemps comprimé. Ainsi, avec toute votre vertu, vous êtes inférieur au dernier bourgeois de votre ville. ALBERTUS. J’en suis trop convaincu! mais le mal est fait. Plus j’ai tardé, plus il est certain que je ne dois pas entrer dans cette carrière. Il est peut-être de certaines erreurs dans lesquelles la sagesse nous ordonne de persévérer en apparence, ou du moins dont elle nous condamne à porter la peine jusqu’au bout. MÉPHISTOPHÉLÈS. Voilà le plus beau sophisme qui soit jamais sorti de la bouche d’un sage; mais ce n’en est pas moins un sophisme bien conditionné. Dites tout bonnement que ce qui vous arrête aujourd’hui, c’est la timidité. D’une part, la crainte de ne pas savoir plaire à une femme; de l’autre, la peur de paraître ridicule à vos élèves. ALBERTUS. Je puis jurer devant Dieu et devant les hommes que vous vous
si dangereux? C’est que vous l’avez trop longtemps comprimé. Ainsi, avec toute votre vertu, vous êtes inférieur au dernier bourgeois de votre ville. ALBERTUS. J’en suis trop convaincu! mais le mal est fait. Plus j’ai tardé, plus il est certain que je ne dois pas entrer dans cette carrière. Il est peut-être de certaines erreurs dans lesquelles la sagesse nous ordonne de persévérer en apparence, ou du moins dont elle nous condamne à porter la peine jusqu’au bout. MÉPHISTOPHÉLÈS. Voilà le plus beau sophisme qui soit jamais sorti de la bouche d’un sage; mais ce n’en est pas moins un sophisme bien conditionné. Dites tout bonnement que ce qui vous arrête aujourd’hui, c’est la timidité. D’une part, la crainte de ne pas savoir plaire à une femme; de l’autre, la peur de paraître ridicule à vos élèves. ALBERTUS. Je puis jurer devant Dieu et devant les hommes que vous vous trompez. Si je croyais devenir meilleur et plus utile à la société en me mariant, je le ferais tout de suite, avec simplicité, avec franchise. J’augure assez bien des femmes pour croire qu’il s’en trouverait au moins une qui serait touchée de ma candeur, et je connais assez mes élèves pour être sûr qu’ils apprécieraient ma bonne foi; mais je suis certain que l’amour serait désormais un poison pour mon âme. Je serais porté à m’absorber tellement dans l’amour d’une créature semblable à moi, que je perdrais le sentiment de l’infini et la contemplation assidue de la Divinité. La jalousie dévorerait mes entrailles, et détruirait peu à peu toutes mes idées de justice, de patience et d’abnégation. Pour quelques enfants de plus que je donnerais à la patrie, je lui retirerais ma doctrine, qui, certes, lui est plus nécessaire; car les bras manqueront toujours moins que les intelligences. N’est-ce pas votre avis? MÉPHISTOPHÉLÈS. Ainsi, vous êtes bien décidé à rester moine? C’est votre dernier mot? ALBERTUS. Si c’est ainsi qu’il vous plaît de me qualifier, soit! C’est ma dernière résolution. MEPHISTOPHÉLÈS. En ce cas, dites-moi donc, maître Albertus, pourquoi vous avez réduit la lyre à cette seule corde d’airain? ALBERTUS,
pour être sûr qu’ils apprécieraient ma bonne foi; mais je suis certain que l’amour serait désormais un poison pour mon âme. Je serais porté à m’absorber tellement dans l’amour d’une créature semblable à moi, que je perdrais le sentiment de l’infini et la contemplation assidue de la Divinité. La jalousie dévorerait mes entrailles, et détruirait peu à peu toutes mes idées de justice, de patience et d’abnégation. Pour quelques enfants de plus que je donnerais à la patrie, je lui retirerais ma doctrine, qui, certes, lui est plus nécessaire; car les bras manqueront toujours moins que les intelligences. N’est-ce pas votre avis? MÉPHISTOPHÉLÈS. Ainsi, vous êtes bien décidé à rester moine? C’est votre dernier mot? ALBERTUS. Si c’est ainsi qu’il vous plaît de me qualifier, soit! C’est ma dernière résolution. MEPHISTOPHÉLÈS. En ce cas, dites-moi donc, maître Albertus, pourquoi vous avez réduit la lyre à cette seule corde d’airain? ALBERTUS, troublé. Qu’ont de commun le son de cette lyre et les expériences physiques dont elle est l’objet pour moi avec les principes de ma conduite et les sentiments de mon âme? MÉPHISTOPHÉLÈS. Sans doute; qu’a de commun la poésie avec l’amour? Jamais cela n’est tombé sous le sens d’un philosophe! ALBERTUS. C’est assez! vos railleries me fatiguent, et tout ce que je viens de vous dire est assez triste pour mériter, de votre part, autre chose qu’un froid dédain. Vous êtes un homme sans entrailles; laissez-moi! MÉPHISTOPHÉLÈS. Vous m’accusez, ingrat, quand je vous sers malgré vous! Dupe de vos propres sophismes, vous aviez mis entre vous et le bonheur des obstacles invincibles, la contrainte et la gaucherie d’un philosophe! Je vous ai fait connaître et modifier les propriétés magiques de cette lyre. Grâce à moi, vous avez dans les mains un talisman avec lequel vous pouvez toucher le cœur d’Hélène, et lui apparaître plus jeune et plus beau que le plus jeune et le plus beau de vos élèves... Et vous le dédaignez, pour vous renfermer dans votre sot orgueil ou dans votre prudence couarde! Eh bien! que votre destinée s’accomplisse! Maintenant, la mélodie de la lyre est tellement simplifiée,
ALBERTUS. C’est assez! vos railleries me fatiguent, et tout ce que je viens de vous dire est assez triste pour mériter, de votre part, autre chose qu’un froid dédain. Vous êtes un homme sans entrailles; laissez-moi! MÉPHISTOPHÉLÈS. Vous m’accusez, ingrat, quand je vous sers malgré vous! Dupe de vos propres sophismes, vous aviez mis entre vous et le bonheur des obstacles invincibles, la contrainte et la gaucherie d’un philosophe! Je vous ai fait connaître et modifier les propriétés magiques de cette lyre. Grâce à moi, vous avez dans les mains un talisman avec lequel vous pouvez toucher le cœur d’Hélène, et lui apparaître plus jeune et plus beau que le plus jeune et le plus beau de vos élèves... Et vous le dédaignez, pour vous renfermer dans votre sot orgueil ou dans votre prudence couarde! Eh bien! que votre destinée s’accomplisse! Maintenant, la mélodie de la lyre est tellement simplifiée, que vous pourriez en jouer aussi bien qu’Hélène, et agir sur elle comme jusqu’ici elle a agi sur vous... Le tendre Wilhelm, ou le passionné Hans, ou le beau Karl, en joueront à votre place; et Hélène, à jamais guérie de sa folie, sera l’heureuse et chaste amante de celui des trois qui sera le mieux inspiré!.... Bonsoir, maître, je vous souhaite une bonne nuit et de longs jours sur la terre! ALBERTUS. Attendez: que dites-vous?... Hélène guérie? Hélène heureuse? MÉPHISTOPHÉLÈS. Ma société vous fatigue.... Adieu!... ALBERTUS. Encore un mot! Vous avez une telle foi dans la puissance incompréhensible de ce talisman, que vous oseriez me promettre de semblables résultats!.... Le manuscrit d’Adelsfreit m’arrête à la corde d’acier.... MÉPHISTOPHÉLÈS. Depuis quand ajoutez-vous foi à la sorcellerie? Ne voyez-vous pas que tout ceci est un jeu? Quand vous avez cru qu’Hélène jouait de la lyre avec sa pensée, vous aviez une voile sur les yeux, qui vous empêchait de distinguer ses mains; quand le ruisseau s’est arrêté à son commandement, le meunier fermait l’écluse; quand la lyre est tombée du haut de la cathédrale sur le pavé, un corbeau l’a saisie au vol et l’a déposée tout doucement par terre. Tout
des trois qui sera le mieux inspiré!.... Bonsoir, maître, je vous souhaite une bonne nuit et de longs jours sur la terre! ALBERTUS. Attendez: que dites-vous?... Hélène guérie? Hélène heureuse? MÉPHISTOPHÉLÈS. Ma société vous fatigue.... Adieu!... ALBERTUS. Encore un mot! Vous avez une telle foi dans la puissance incompréhensible de ce talisman, que vous oseriez me promettre de semblables résultats!.... Le manuscrit d’Adelsfreit m’arrête à la corde d’acier.... MÉPHISTOPHÉLÈS. Depuis quand ajoutez-vous foi à la sorcellerie? Ne voyez-vous pas que tout ceci est un jeu? Quand vous avez cru qu’Hélène jouait de la lyre avec sa pensée, vous aviez une voile sur les yeux, qui vous empêchait de distinguer ses mains; quand le ruisseau s’est arrêté à son commandement, le meunier fermait l’écluse; quand la lyre est tombée du haut de la cathédrale sur le pavé, un corbeau l’a saisie au vol et l’a déposée tout doucement par terre. Tout s’explique par des faits naturels. Je ne conçois pas qu’on se rompe la tête à chercher le mot d’une énigme, quand la première explication venue est aussi bonne que toutes les autres. Bonsoir, maître, pour la dernière fois! (Il redevient invisible pour Albertus, et reste auprès de lui, appuyé sur le dos de son fauteuil.) ALBERTUS. Non ! tout ceci n’était pas explicable par le hasard. Les prodiges accomplis par la lyre peuvent s’accomplir encore, et tous les jours nous recevons du ciel des bienfaits qui dépassent la portée de notre intelligence; celui-ci peut-être m’était réservé, de donner le bonheur et de le recevoir en empruntant à la lyre une éloquence inconnue et une puissance sympathique. Oh! rendre la raison à Hélène, et en retour être aimé d’elle! (Saisissant la lyre.) O lyre! est-il possible que tu puisses opérer un tel miracle, et que ta dernière corde, docile enfin à mes doigts inhabiles, me révèle la poésie, la grâce, l’enthousiasme, et toutes les puissances de la séduction! Lorsque tu vibreras sous ma main, une flamme descendra-t-elle d’en haut pour illuminer mon front et me révéler cette langue de l’infini qu’Hélène parle et que je comprends à peine? Oui, sans doute,
le dos de son fauteuil.) ALBERTUS. Non ! tout ceci n’était pas explicable par le hasard. Les prodiges accomplis par la lyre peuvent s’accomplir encore, et tous les jours nous recevons du ciel des bienfaits qui dépassent la portée de notre intelligence; celui-ci peut-être m’était réservé, de donner le bonheur et de le recevoir en empruntant à la lyre une éloquence inconnue et une puissance sympathique. Oh! rendre la raison à Hélène, et en retour être aimé d’elle! (Saisissant la lyre.) O lyre! est-il possible que tu puisses opérer un tel miracle, et que ta dernière corde, docile enfin à mes doigts inhabiles, me révèle la poésie, la grâce, l’enthousiasme, et toutes les puissances de la séduction! Lorsque tu vibreras sous ma main, une flamme descendra-t-elle d’en haut pour illuminer mon front et me révéler cette langue de l’infini qu’Hélène parle et que je comprends à peine? Oui, sans doute, poète et musicien, investi de cette magie sans laquelle le monde est froid et sombre, je saurai me faire aimer... Je ne serai plus le triste philosophe dont l’aspect n’inspire que la crainte, et la parole que l’ennui! Maussade enveloppe, disgracieuse gravité, je vais te dépouiller comme un vêtement d’hiver aux rayons du printemps.... Oh! je suis vaincu!... L’espérance d’être heureux m’a rendu l’espérance d’être bon! Oui, je saurai aimer avec justice, avec douceur, avec confiance, car je saurai que je puis être aimé de même; et mes amis seront heureux de mon bonheur, car je leur en parlerai naïvement, et ils verront que mon âme est sincère dans la joie comme dans la souffrance. SCÈNE II. HÉLÈNE, ALBERTUS, MÉPHISTOPHÉLÈS, invisible. MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Oui! oui! compte sur eux, compte sur elle, compte sur toi-même! c’est là que je t’attends! Il me semble que, malgré ses forfanteries, l’Esprit de la lyre va enfin être chassé d’ici. Alors Hélène me revient de droit, et nous verrons comment monsieur le philosophe prendra l’amour conjugal avec la veuve d’un ange devenue maîtresse du diable. ALBERTUS, regardant Hélène qui est assise avec préoccupation sur le bord de la fenêtre, sans faire attention à lui.
aux rayons du printemps.... Oh! je suis vaincu!... L’espérance d’être heureux m’a rendu l’espérance d’être bon! Oui, je saurai aimer avec justice, avec douceur, avec confiance, car je saurai que je puis être aimé de même; et mes amis seront heureux de mon bonheur, car je leur en parlerai naïvement, et ils verront que mon âme est sincère dans la joie comme dans la souffrance. SCÈNE II. HÉLÈNE, ALBERTUS, MÉPHISTOPHÉLÈS, invisible. MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Oui! oui! compte sur eux, compte sur elle, compte sur toi-même! c’est là que je t’attends! Il me semble que, malgré ses forfanteries, l’Esprit de la lyre va enfin être chassé d’ici. Alors Hélène me revient de droit, et nous verrons comment monsieur le philosophe prendra l’amour conjugal avec la veuve d’un ange devenue maîtresse du diable. ALBERTUS, regardant Hélène qui est assise avec préoccupation sur le bord de la fenêtre, sans faire attention à lui. Comme elle est pâle et triste! Ah! son dernier chant l’a brisée! — [S’approchant d’elle.] Hélène ! êtes-vous plus malade, mon enfant? — Elle ne m’entend pas, ou ne veut pas me répondre. — Chère Hélène, si vous m’entendez, répondez-moi, ne fut-ce que par un regard. Votre silence m’inquiète, votre indifférence m’afflige. (Hélène le regarde avec étonnement, et reporte les yeux sur la campagne.) ALBERTUS. Elle m’entend cependant, mais il semble que mes paroles n’aient aucun sens pour elle. Peut-être si je lui montrais la lyre, retrouverait-elle la mémoire. (Il prend la lyre, et la pose sur la fenêtre. Hélène la regarde avec indifférence.) ALBERTUS. Allons! sa raison est entièrement perdue, il faut un miracle pour la ressusciter. Si je suis dupe d’une grossière imposture, pardonnez-moi, ô vérité! ô Dieu!... Pour la première fois je vais avoir recours à autre chose que la certitude. (Il essaie la lyre, qui reste muette.) MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Malédiction sur toi, pédagogue incurable! Tu ne peux pas seulement faire résonner la corde de l’amour ! Qui donc brisera la lyre ! Allons chercher Hans ou Wilhelm. Peut-être seront-ils moins encroûtés. Que m’importe, au reste, qui ce soit? La pureté d’Hélène ne peut résister au
indifférence m’afflige. (Hélène le regarde avec étonnement, et reporte les yeux sur la campagne.) ALBERTUS. Elle m’entend cependant, mais il semble que mes paroles n’aient aucun sens pour elle. Peut-être si je lui montrais la lyre, retrouverait-elle la mémoire. (Il prend la lyre, et la pose sur la fenêtre. Hélène la regarde avec indifférence.) ALBERTUS. Allons! sa raison est entièrement perdue, il faut un miracle pour la ressusciter. Si je suis dupe d’une grossière imposture, pardonnez-moi, ô vérité! ô Dieu!... Pour la première fois je vais avoir recours à autre chose que la certitude. (Il essaie la lyre, qui reste muette.) MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Malédiction sur toi, pédagogue incurable! Tu ne peux pas seulement faire résonner la corde de l’amour ! Qui donc brisera la lyre ! Allons chercher Hans ou Wilhelm. Peut-être seront-ils moins encroûtés. Que m’importe, au reste, qui ce soit? La pureté d’Hélène ne peut résister au charme de la corde d’airain, et qu’elle soit souillée par le philosophe ou par toute la ville, il faudra bien que l’esprit de la lyre s’humilie, et que le philosophe se damne! (Il disparaît.) SCÈNE III. HÉLÈNE, ALBERTUS. ALBERTUS, consterné. Tous mes efforts sont vains! Elle est muette pour moi, muette comme Hélène, muette comme moi-même ! Et pourtant mon âme est pleine d’ardeur et de conviction ! D’où vient donc que depuis si longtemps mes lèvres sont closes et ma langue enchaînée comme la voix au sein de cet instrument? Pourquoi n’ai-je encore jamais osé dire à Hélène que je l’aimais!... Ah! le juif m’a trompé, il m’a dit que ce talisman me donnerait l’éloquence de l’amour, et le talisman est sans vertu entre mes mains ! Dieu me punit d’avoir cru à la puissance des chimères, en m’enlevant ma dernière illusion, et en me replongeant dans l’horreur du désespoir! O solitude, je suis donc à jamais ta proie ! O désir! vautour insatiable dont mon cœur est l’indestructible aliment!... (Il croise ses bras sur sa poitrine, et regarde Hélène avec douleur. La lyre tombe et rend un son puissant. Hélène tressaille et se lève.) HÉLÈNE. C’est ta voix!...
muette comme Hélène, muette comme moi-même ! Et pourtant mon âme est pleine d’ardeur et de conviction ! D’où vient donc que depuis si longtemps mes lèvres sont closes et ma langue enchaînée comme la voix au sein de cet instrument? Pourquoi n’ai-je encore jamais osé dire à Hélène que je l’aimais!... Ah! le juif m’a trompé, il m’a dit que ce talisman me donnerait l’éloquence de l’amour, et le talisman est sans vertu entre mes mains ! Dieu me punit d’avoir cru à la puissance des chimères, en m’enlevant ma dernière illusion, et en me replongeant dans l’horreur du désespoir! O solitude, je suis donc à jamais ta proie ! O désir! vautour insatiable dont mon cœur est l’indestructible aliment!... (Il croise ses bras sur sa poitrine, et regarde Hélène avec douleur. La lyre tombe et rend un son puissant. Hélène tressaille et se lève.) HÉLÈNE. C’est ta voix!... Où donc es-tu? (Elle cherche autour d’elle avec inquiétude, et après quelques efforts pour retrouver la mémoire, elle aperçoit la lyre et la saisit avec transport. La lyre résonne aussitôt avec force.) ALBERTUS. Quels sons graves et terribles!... Je ne croyais plus à la puissance du talisman. Pourtant cette voix me remplit de trouble et d’épouvante ! L'esprit de la lyre. L'heure est venue, ô fille des hommes ! C’est maintenant que tous mes liens avec le ciel sont brisés. C’est maintenant que j’appartiens à la terre; c’est maintenant que je suis à toi. Aime-moi, ô tilleul de la lyre ; ouvre-moi ton cœur afin que je l’habite et que je cesse d’habiter la lyre! L’ESPRIT D’HÉLÈNE, pendant qu’Hélène touche la corde d’airain. Être inconnu qui me parlez depuis longtemps, et qui jamais ne t’es montré à moi, il me semble que je t’aime, car je ne puis rien aimer sur la terre. Mais mon amour est triste, et la crainte le glace; car je sens que ta nature est supérieure à la mienne, et j’ai peur d’être sacrilège en osant aimer un ange. L'ESPRIT DE LA LYRE. Si tu veux m’aimer, ô Hélène! si tu oses me prendre, et