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que par la parole avec le monde des voyants, vient de recevoir une éclatante consécration. Le plus important des magazines français, L'Illustration, lui a, en effet, consacré dans un de ses récents numéros, une notice chaleureuse accompagnée de la photo de cet appareil qu'on peut sans exagération qualifier de bienfait social. C'est un esprit curieux et profondément original que celui de M. de Sarrauton. Ceux qui s'imaginaient que cet érudit, ce pionnier des sciences exactes qui se joue comme un poisson dans l'eau des équations et des formules les plus ardues, est un homme sec et dédaigneux de tout idéalisme, se tromperaient étrangement. M. de Sarrauton est au contraire accessible à toutes les idées de large humanité ; il est aussi, à ses heures un poète, remarquable et parfois très émouvant. Jugez-en par ces quelques strophes composées et écrites par lui-même sur son scriptoir et que je l'ai prié de me laisser emporter. Ces paroles, dont l'accent profond et parfois poignant m'a frappé, sont en quelque sorte la paraphrase de celles de l'Adieu : Voici l'instant suprême, dont l'admirable musique de Schubert dissimule mal la banale pauvreté. Je suis certain que vous ne m'en voudrez pas de reproduire ce petit poème du poète aveugle : L'Adieu Voici l'heure effrayante Des pleurs et de l'adieu. Sur toi douce et charmante Tombe l'ordre de Dieu. Quelle semble cruelle, Cette loi de la mort ! Du moins, nous condamne-t-elle Vers un moins triste sort ? . . O Mort, es-tu l'ami, Qui met en liberté Et transforme la vie En immortalité? Tu meurs ! C'est nécessaire ! Ici, tout doit finir, Mais la raison m'éclaire D'un tout autre avenir : Une bien courte épreuve Dévoilera la fin, Et fournira la preuve D'un plus heureux destin. Nos âmes libérées Se rejoindront aux deux, Sylphides éthérées Ne disant plus d'adieux. Je trouve pour mon compte ces paroles du mathématicien aveugle autrement concordantes avec la musique indiciblement douloureuse de l'Adieu, que celles que tout le monde connaît. On a raison de dire que ceux qui ne voient plus au dehors ont leurs regards tournés sur eux-mêmes
poème du poète aveugle : L'Adieu Voici l'heure effrayante Des pleurs et de l'adieu. Sur toi douce et charmante Tombe l'ordre de Dieu. Quelle semble cruelle, Cette loi de la mort ! Du moins, nous condamne-t-elle Vers un moins triste sort ? . . O Mort, es-tu l'ami, Qui met en liberté Et transforme la vie En immortalité? Tu meurs ! C'est nécessaire ! Ici, tout doit finir, Mais la raison m'éclaire D'un tout autre avenir : Une bien courte épreuve Dévoilera la fin, Et fournira la preuve D'un plus heureux destin. Nos âmes libérées Se rejoindront aux deux, Sylphides éthérées Ne disant plus d'adieux. Je trouve pour mon compte ces paroles du mathématicien aveugle autrement concordantes avec la musique indiciblement douloureuse de l'Adieu, que celles que tout le monde connaît. On a raison de dire que ceux qui ne voient plus au dehors ont leurs regards tournés sur eux-mêmes et qu'ils voient au delà. Peut-être que dans cette vision intérieure passent des images indiciblement tragiques ou divinement consolantes. Puisse notre infortuné ami ne connaître que de celles-là. Une distinction à laquelle tout Alger a applaudi, c'est celle dont vient d'être l'objet M. Charles Schiaffino, armateur, directeur d'une importante Société d'accompagnement. M. Charles Schiaffino est nommé chevalier de la Légion d'honneur, pour services exceptionnels. Voici le texte de la citation qui accompagne cette nomination : « A prêté un concours désintéressé à la défense nationale pendant la guerre. A mis à la disposition de la marine, dès la mobilisation, tout son matériel flottant et tout son personnel, et a procédé au sauvetage de 82 navires alliés. Il était déjà titulaire de la médaille d'or du ministère de la Marine pour sauvetage. » Nous joignons nos félicitations à celles des nombreux amis que M. Schiaffino compte à Alger, BALIVEAU. ABONNEZ-VOUS C'est dans le courant d'avril que les Annales Africaines redeviendront hebdomadaires. La hausse que nous avons dû subir des prix d'impression et surtout du papier, ne nous permettra pas de conserver notre publication au prix vraiment trop modique de 0 fr. par an. Nous serons donc obligés de l'accroître. D'ici là
d'accompagnement. M. Charles Schiaffino est nommé chevalier de la Légion d'honneur, pour services exceptionnels. Voici le texte de la citation qui accompagne cette nomination : « A prêté un concours désintéressé à la défense nationale pendant la guerre. A mis à la disposition de la marine, dès la mobilisation, tout son matériel flottant et tout son personnel, et a procédé au sauvetage de 82 navires alliés. Il était déjà titulaire de la médaille d'or du ministère de la Marine pour sauvetage. » Nous joignons nos félicitations à celles des nombreux amis que M. Schiaffino compte à Alger, BALIVEAU. ABONNEZ-VOUS C'est dans le courant d'avril que les Annales Africaines redeviendront hebdomadaires. La hausse que nous avons dû subir des prix d'impression et surtout du papier, ne nous permettra pas de conserver notre publication au prix vraiment trop modique de 0 fr. par an. Nous serons donc obligés de l'accroître. D'ici là nous continuerons à recevoir des abonnements à 6 fr. par an. Nos amis connus et inconnus qui s'intéressent à la diffusion des Annales ont de cette idée un moyen efficace d'ici le 15 avril, de nous recevoir des abonnés. Nous comptons sur leur sympathie et sur leur zèle et nous les remercions d'avance de ce qu'ils feront pour nous. LA DIRECTION. Visages de carton éclairés par des lanternes. Sous l'immobilité du rictus ou du masque, Vos regards singuliers, aigus comme des lames. Jaillissent de trous ronds et mal enluminés. Ce qui frappe, surtout dans ces burlesques faces, Qui vont parodiant l'éclat de rire humain, C'est la rigidité même de leurs grimaces, Masques toujours figés, ce soir comme demain. Ali, si vous pouviez voir sous ces faces muettes, Le désespoir humain s'agiter comme un ver, Ce soir de carnaval et ces marionnettes Vous laisserait au cœur un frisson plus amer. Les uns hurlent, torturés par l'angoisse physique Et fardent aux miroirs un éternel ennui, Les autres font crier la voix de la musique Pour distraire un mal triste et froid comme la nuit. Loin des bosquets rieurs, des femmes, des oeillades, Avez-vous jamais vu des salles d'hôpital, Avec leurs grands troupeaux
les remercions d'avance de ce qu'ils feront pour nous. LA DIRECTION. Visages de carton éclairés par des lanternes. Sous l'immobilité du rictus ou du masque, Vos regards singuliers, aigus comme des lames. Jaillissent de trous ronds et mal enluminés. Ce qui frappe, surtout dans ces burlesques faces, Qui vont parodiant l'éclat de rire humain, C'est la rigidité même de leurs grimaces, Masques toujours figés, ce soir comme demain. Ali, si vous pouviez voir sous ces faces muettes, Le désespoir humain s'agiter comme un ver, Ce soir de carnaval et ces marionnettes Vous laisserait au cœur un frisson plus amer. Les uns hurlent, torturés par l'angoisse physique Et fardent aux miroirs un éternel ennui, Les autres font crier la voix de la musique Pour distraire un mal triste et froid comme la nuit. Loin des bosquets rieurs, des femmes, des oeillades, Avez-vous jamais vu des salles d'hôpital, Avec leurs grands troupeaux de victimes malades Que les mornes saisons marquent d'un jour fatal ? Aucun d'eux n'a souffert ce que cette élégante Pourrait vous raconter au seuil de son boudoir. Cependant elle prend de beaux airs de bacchante Et s'enrichit d'odeurs dans les roses du soir. Ils partent, entraînés par la même cadence, Dans un enchantement de clartés et de voix, Ils tournent pour tourner, sans souci de la danse, Semblables dans leur course à des chevaux de bois. Tous les jours, tous les jours, leur beauté se délabre, Comme un mur que le temps curieux met à nu : Ce les croyant tous prêts pour la danse macabre, La Mort offre à chacun son bras sec et menu. Mais ces danseurs brûlés de flammes éternelles, Qui traînent la douleur comme un long vêtement, Dès qu'ils sentent sur eux la nuit de tes prunelles, O Mort, ne veulent plus de ton enlacement; On t'appelle, tu viens, charitable mégère. Mais nul en t'appelant ne songeait au départ: Le Jour va ramener l'espérance étrangère...Le bonheur aux balcons sauté quelque part... Un cri mystérieux déchire le silence Et pénètre nos cœurs comme un appel obscur. Peut-être qu'il nous reste une dernière chance Et que, joueurs
cadence, Dans un enchantement de clartés et de voix, Ils tournent pour tourner, sans souci de la danse, Semblables dans leur course à des chevaux de bois. Tous les jours, tous les jours, leur beauté se délabre, Comme un mur que le temps curieux met à nu : Ce les croyant tous prêts pour la danse macabre, La Mort offre à chacun son bras sec et menu. Mais ces danseurs brûlés de flammes éternelles, Qui traînent la douleur comme un long vêtement, Dès qu'ils sentent sur eux la nuit de tes prunelles, O Mort, ne veulent plus de ton enlacement; On t'appelle, tu viens, charitable mégère. Mais nul en t'appelant ne songeait au départ: Le Jour va ramener l'espérance étrangère...Le bonheur aux balcons sauté quelque part... Un cri mystérieux déchire le silence Et pénètre nos cœurs comme un appel obscur. Peut-être qu'il nous reste une dernière chance Et que, joueurs piteux, nous perdions à coup sûr. Restons ! L'aube qui vient a des yeux de chimère, Et le Désir, en nous, s'insinue en rampant. Vers le destin des jours se faisant plus amère, La curiosité nous mord comme un serpent. Nous resterons demain, après demain, sans trêve, Hélas ! le dénouement n'est pas encore venu. Nous subissons toujours sous le fardeau du rêve L'attrait mystérieux d'un soleil inconnu ! René MAURILLE. LE NOUVEAU RHIN ALLEMAND Qu'est devenu le beau Rhin allemand ? Sur une tourelle gothique Le coq gaulois joyeusement Chante une fanfare héroïque, Après avoir plumé le Vautour allemand. Pour le garder, votre Rhin allemand, Pour dompter l'Alsace-Lorraine, Vous versâtes des flots de sang * et le coule libre dans la plaine Au milieu des prés Verts et des champs de froment. Nous le tenons votre Rhin Allemand, Comme la Moselle et la Meuse : C'est nous qui buvons maintenant, Votre bière blonde et mousseuse. C'est nous qui dégustons votre vin pétillant. Dans l'eau du Rhin, autrefois allemand La Gretchen aux yeux de pervenche Voit l'image de son amant, Vers lequel son âme se penche Mais l'image n'est plus d'un guerrier allemand. Comme il a pris votre Rhin allemand,
dénouement n'est pas encore venu. Nous subissons toujours sous le fardeau du rêve L'attrait mystérieux d'un soleil inconnu ! René MAURILLE. LE NOUVEAU RHIN ALLEMAND Qu'est devenu le beau Rhin allemand ? Sur une tourelle gothique Le coq gaulois joyeusement Chante une fanfare héroïque, Après avoir plumé le Vautour allemand. Pour le garder, votre Rhin allemand, Pour dompter l'Alsace-Lorraine, Vous versâtes des flots de sang * et le coule libre dans la plaine Au milieu des prés Verts et des champs de froment. Nous le tenons votre Rhin Allemand, Comme la Moselle et la Meuse : C'est nous qui buvons maintenant, Votre bière blonde et mousseuse. C'est nous qui dégustons votre vin pétillant. Dans l'eau du Rhin, autrefois allemand La Gretchen aux yeux de pervenche Voit l'image de son amant, Vers lequel son âme se penche Mais l'image n'est plus d'un guerrier allemand. Comme il a pris votre Rhin allemand, Le Français caresse vos filles ; C'est un aimable garnement Il sait choisir les plus gentilles Sur les bords enchanteurs du vieux Rhin allemand. Il est gaulois, et non plus allemand, Qu'il s'écoule lent et paisible, La paix règne dorénavant : Gardez le souvenir horrible De ce que vous coûta votre Rhin allemand ! Le 14 novembre 1918. F. BOYER, Capitaine de vaisseau. CONQUISTADORS MODERNES Au Capitaine GOLIOT et au Lieutenant ROGER En leur vol foudroyant que, jaloux, l'aigle envie, Ils sont venus joyeux, se poser sur Alger, Ces fiers conquistadors dont Fesquif, si léger, Semble une aile idéale, à quelque ange ravie ; Et l'Afrique, par eux, va vraiment prolonger, Désormais le vieux sol, plein de force et de vie, Que la race gauloise, un moment asservie, Vient de sauver enfin du plus mortel danger. En ces nouveaux Jasons, quelle ardeur triomphale !... La conquête de l'air, Toison d'Or sans rivale, Les dérobe aux rancœurs, aux bassesses du sol ; Car, tandis que la fange, à flots, partout ruisselle, Eux, lançant vers l'azur leur légère nacelle, Poursuivaient le Soleil qui dirigeait leur vol ! S.P. PREFOSSE. Alger, janvier 1919. ANNALES AFRICAINES 46 DE CHARYBDE EN SCYLLA Un soir, dans
votre Rhin allemand ! Le 14 novembre 1918. F. BOYER, Capitaine de vaisseau. CONQUISTADORS MODERNES Au Capitaine GOLIOT et au Lieutenant ROGER En leur vol foudroyant que, jaloux, l'aigle envie, Ils sont venus joyeux, se poser sur Alger, Ces fiers conquistadors dont Fesquif, si léger, Semble une aile idéale, à quelque ange ravie ; Et l'Afrique, par eux, va vraiment prolonger, Désormais le vieux sol, plein de force et de vie, Que la race gauloise, un moment asservie, Vient de sauver enfin du plus mortel danger. En ces nouveaux Jasons, quelle ardeur triomphale !... La conquête de l'air, Toison d'Or sans rivale, Les dérobe aux rancœurs, aux bassesses du sol ; Car, tandis que la fange, à flots, partout ruisselle, Eux, lançant vers l'azur leur légère nacelle, Poursuivaient le Soleil qui dirigeait leur vol ! S.P. PREFOSSE. Alger, janvier 1919. ANNALES AFRICAINES 46 DE CHARYBDE EN SCYLLA Un soir, dans mon cabinet, sous la lumière étoilée d'une lampe électrique, je faisais des vers. Quel est le fonctionnaire qui n'écrit pas des vers ! Le fonctionnarisme, tant décrié, a fourni des polémistes, des poètes illustres, des tragédiens, des lyriques, voire même des chansonniers. Et combien de ces littérateurs sont revenus au giron, nantis de sinécures dorées ! Je faisais donc des vers dans le silence de la nuit, propice à l'inspiration. Tout à coup, un bouhaha formidable à l'étage supérieur ; des cris, des meubles renversés; un appel tragique de femme hurlant au secours. Je bondis, grimpai l'escalier quatre à quatre. De derrière la porte on entendait des gémissements, des coups sourds comme ceux que rend un gong. Un poing lourd s'abattait sur de la chair. À la porte était la clé. J'ouvris et me précipitai. Un homme, en bras de chemise, trapu, hurlait des menaces et des jurons scandés par des coups que recevait la figure, protégée par son bras, une femme mi-nue. Dans un fauteuil un autre homme, les genoux croisés, une pipe aux dents, jouissait du spectacle. Une révolte gronda en moi. Je bousculai la brute et me mis devant la femme. « Qu'est-ce que c'est que cet
giron, nantis de sinécures dorées ! Je faisais donc des vers dans le silence de la nuit, propice à l'inspiration. Tout à coup, un bouhaha formidable à l'étage supérieur ; des cris, des meubles renversés; un appel tragique de femme hurlant au secours. Je bondis, grimpai l'escalier quatre à quatre. De derrière la porte on entendait des gémissements, des coups sourds comme ceux que rend un gong. Un poing lourd s'abattait sur de la chair. À la porte était la clé. J'ouvris et me précipitai. Un homme, en bras de chemise, trapu, hurlait des menaces et des jurons scandés par des coups que recevait la figure, protégée par son bras, une femme mi-nue. Dans un fauteuil un autre homme, les genoux croisés, une pipe aux dents, jouissait du spectacle. Une révolte gronda en moi. Je bousculai la brute et me mis devant la femme. « Qu'est-ce que c'est que cet oiseau-là, gronda l'homme les poings fermés, les épaules en rond, comme un athlète sur un champ de foire. — «Monsieur ! fis-je indigné... — « De quel droit entrez-vous chez moi ? — « Oui, de quel droit ? fit l'autre homme sans se déranger du fauteuil où il semblait vissé. La femme accrochée à ma jaquette, me soufflait sa terreur dans la nuque... Hautainement, je répliquai : « Du droit que vous êtes des lâches ! » Je reçus, à la volée, un coup de poing sur l'estomac qui, pendant quelques secondes, fit vaciller, tambouriner, à l'infini, la lumière qui éclairait la scène. Blême de fureur, par un direct, rapide, je pochai formidablement l'oeil droit de mon agresseur et, doucement, les deux poings en garde, je battis en retraite vers la porte. Avant que de me colleter à nouveau, j'étais sur le palier et un instant après dans mon home. Je cherchai en vain l'inspiration, tuée avec le coup de poing qui m'avait mis l'estomac en boule. Une huitaine de jours après cet incident, je recevais une invitation à me rendre chez le commissaire de police de mon quartier; Ces sortes d'invitation ont toujours quelque chose de désagréable. Elles
vissé. La femme accrochée à ma jaquette, me soufflait sa terreur dans la nuque... Hautainement, je répliquai : « Du droit que vous êtes des lâches ! » Je reçus, à la volée, un coup de poing sur l'estomac qui, pendant quelques secondes, fit vaciller, tambouriner, à l'infini, la lumière qui éclairait la scène. Blême de fureur, par un direct, rapide, je pochai formidablement l'oeil droit de mon agresseur et, doucement, les deux poings en garde, je battis en retraite vers la porte. Avant que de me colleter à nouveau, j'étais sur le palier et un instant après dans mon home. Je cherchai en vain l'inspiration, tuée avec le coup de poing qui m'avait mis l'estomac en boule. Une huitaine de jours après cet incident, je recevais une invitation à me rendre chez le commissaire de police de mon quartier; Ces sortes d'invitation ont toujours quelque chose de désagréable. Elles vous obligent à faire un retour vers le passé, à refouler des heures disparues, à évoquer des événements oubliés. Je me rendis chez le commissaire. On me fit attendre dans une antichambre aux murs crasseux et parmi une pègre malodorante qui me dévisageait d'un oeil hostile. Mes gants, mon bâton de forme, mes souliers vernis, détonaient parmi les espadrilles, les souliers éculés, les casquettes. Un voyou, à l'accroche-coeur cosmétiques, dit assez haut : — « Penn ! un député ! » Je n'osai protester. M. le commissaire me reçut enfin... et quel accueil ! — « Vous vous êtes mis, Monsieur, dans un très mauvais cas : violation de domicile, coups et blessures ! » Je cherchai à me défendre, à éclairer la conscience de cet important fonctionnaire. « Vos noms, leur domicile ? Je vous écoute. » Il me regardait narquois et, comme il était lettré, il me dit : « Qu'alliez-vous faire dans cette galère ? « Mais je viens de tout vous expliquer. » « C'est votre version, ce n'est pas celle des plaignants. Mauvaise affaire... mauvaise affaire... » D'un geste, il me congédia. Après le commissaire de police, le banc de l'infamie. On me fit asseoir,
de forme, mes souliers vernis, détonaient parmi les espadrilles, les souliers éculés, les casquettes. Un voyou, à l'accroche-coeur cosmétiques, dit assez haut : — « Penn ! un député ! » Je n'osai protester. M. le commissaire me reçut enfin... et quel accueil ! — « Vous vous êtes mis, Monsieur, dans un très mauvais cas : violation de domicile, coups et blessures ! » Je cherchai à me défendre, à éclairer la conscience de cet important fonctionnaire. « Vos noms, leur domicile ? Je vous écoute. » Il me regardait narquois et, comme il était lettré, il me dit : « Qu'alliez-vous faire dans cette galère ? « Mais je viens de tout vous expliquer. » « C'est votre version, ce n'est pas celle des plaignants. Mauvaise affaire... mauvaise affaire... » D'un geste, il me congédia. Après le commissaire de police, le banc de l'infamie. On me fit asseoir, au tribunal, à côté d'escargots, de cambrioleurs, d'anarchistes et autres illustrations du trottoir parisien. Les charges étaient accablantes. Un avocat remplit le prétoire de ses gestes et de ses vociférations, m'accabla d'injures, me reprocha en termes indignés d'être un budgétaire. Les juges rigolaient, comme s'ils ne l'étaient pas, eux, au même titre que moi. On brandit un certificat de médecin, on exhiba ma victime et sa blessure: un superbe monocle violacé où saignait encore une conjonctive échymosée. En cinq secs, je fus condamné à huit jours de prison avec sursis, étant donné mes bons antécédents et à cinq cents francs de dommages et intérêts... Le juge conclut : « Une autre fois, Monsieur, mêlez-vous de vos affaires. » En traversant le prétoire, j'entendis fuser un rire. Je me retournai. C'était la femme pour qui je m'étais battu... Et je vis, lointain comme dans une brume, la silhouette de Don Quichotte ! Jean SAUVIGNY. DEMAIN L'AGONIE D'UN SYSTÈME À l'heure où la victoire est acquise, où la confiance règne, il y a nécessité d'avouer que cette guerre, à laquelle on doit le deuil de tant de familles, a été la suite naturelle des erreurs et des fautes entassées immoralement depuis une
même titre que moi. On brandit un certificat de médecin, on exhiba ma victime et sa blessure: un superbe monocle violacé où saignait encore une conjonctive échymosée. En cinq secs, je fus condamné à huit jours de prison avec sursis, étant donné mes bons antécédents et à cinq cents francs de dommages et intérêts... Le juge conclut : « Une autre fois, Monsieur, mêlez-vous de vos affaires. » En traversant le prétoire, j'entendis fuser un rire. Je me retournai. C'était la femme pour qui je m'étais battu... Et je vis, lointain comme dans une brume, la silhouette de Don Quichotte ! Jean SAUVIGNY. DEMAIN L'AGONIE D'UN SYSTÈME À l'heure où la victoire est acquise, où la confiance règne, il y a nécessité d'avouer que cette guerre, à laquelle on doit le deuil de tant de familles, a été la suite naturelle des erreurs et des fautes entassées immoralement depuis une vingtaine d'années par un régime dont le moins qu'on puisse dire est qu'il se dissout... Ce n'est pas la démocratie qui meurt s'il est plus vrai qu'elle se libère et que nous assistons à l'agonie du Système qui s'était institué pour l'exploiter, la rançonner et faire d'elle uniquement un moyen d'arriver à l'usage d'un malin et des rusés, avocats, professeurs, médecins, honorant peu leur profession, mais habiles à jouer des airs sur le clavier de la crédulité humaine. En nous voyant si pauvrement menés, l'Allemagne a cru qu'elle pouvait nous attaquer sans danger : elle était si bien organisée, nous si mal outillés, avec cela contaminés par une sale propagande dont on aperçoit aujourd’hui les dessous. Il est certain que nous devions mourir, comme succombent ordinairement ceux qui ne font pas l'effort pour garder leur place au soleil, il est clair que tout était combiné pour que la France sortît de cette guerre démembrée, asservie, totalement finie. Vingt fois le sort en était jeté : le pays allait sombrer. En chaque circonstance il s'en est tiré; mais voyons clair : S'il survit, c'est par hasard, puisqu'il a fallu des faits miraculeux pour le sauver. CONCOURS MIRACULEUX Saluons le premier, le