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Théodore de Banville. Admirons ce bonheur de la vertu aimons ce succès de l'âme tenons essentiellement à ce qu'avec un grand cœur poétique cet homme n'ait pas eu trop d'adresse, à ce que ce soit sa longue beauté morale qui lui ait tout d'un coup rendu possible d'écrire une œuvre belle. D'autres étaient nés pour créer du beau mais à cause qu'ils ont vécu sans croire ils ont fabriqué du joli. Et lui, parce qu'il a cultivé en lui la foi, le voilà qui, tout tranquillement, s'élève au-dessus de lui-même, étonne les poètes, et passe, de plain-pied, du respect dans la gloire! Ses humbles et secrets héroïsmes quotidiens ont été les gammes par lesquelles il s'est préparé à faire parler les héros. Et qu'importe après cela que ses vers aient plus ou moins de virtuosité et tant mieux si quelquefois, en tombant, une larme sincère a un peu écarlé la carité! Oui, la Fée de Renaud est une belle œuvre. — Lorsque Roland, les veines rompues, comme s'il voulait nous apprendre ce qu'il faut mêler à un souffle pour le rendre immortel, eut soufflé du sang dans le cor d'ivoire, la sonnerie rasa les ronces du val, vola sur les roches brunes, franchit les puys, emplit le monde, alla se perdre dans les brumes d'Islande, revint chanter au soleil de Castille, et, tantôt vague, tantôt distincte, s'éteignant sous la voûte d'un cloître, éclatant au front d'une armée, grossie par un écho, altérée par l'autre, voyageant toujours, traversa la plaine médiévale, faillit être arrêtée par les jardins de la Renaissance, et, après s'être religieusement ralentie entre les sapins d'Allemagne, ayant emphatiquement vibré parmi les pins d'Italie, prit de la brise romantique pour rentrer en France, où elle ne cessa plus d'être fleur au fond des âmes, et d'être triste au fond des bois. Eh bien, la Fée de Renaud est digne d'être un des derniers prolongements de cette fanfare des périls qui croyait n'appeler que Charlemagne et, répandant les aristes, Charlemagne. Roland. hélas, il n'est plus là, celui vers lequel je me serais instinctivement tourné en prononçant ces noms. Au seuil
roches brunes, franchit les puys, emplit le monde, alla se perdre dans les brumes d'Islande, revint chanter au soleil de Castille, et, tantôt vague, tantôt distincte, s'éteignant sous la voûte d'un cloître, éclatant au front d'une armée, grossie par un écho, altérée par l'autre, voyageant toujours, traversa la plaine médiévale, faillit être arrêtée par les jardins de la Renaissance, et, après s'être religieusement ralentie entre les sapins d'Allemagne, ayant emphatiquement vibré parmi les pins d'Italie, prit de la brise romantique pour rentrer en France, où elle ne cessa plus d'être fleur au fond des âmes, et d'être triste au fond des bois. Eh bien, la Fée de Renaud est digne d'être un des derniers prolongements de cette fanfare des périls qui croyait n'appeler que Charlemagne et, répandant les aristes, Charlemagne. Roland. hélas, il n'est plus là, celui vers lequel je me serais instinctivement tourné en prononçant ces noms. Au seuil même de Roncevaux, j'ai quitté, un soir, Gaston Paris. Je l'avais accompagné jusqu'aux derniers lacets de Valcarlos. Il poursuivait son voyage. Je voulus redescendre pour n'être pas en tiers entre Charlemagne et lui. Debout sous un chêne qui ressemblait à son génie, près d'une source qui ressemblait à sa conscience, il me dit adieu de la main. Puis, au tournant de la route, il disparut comme il vient de disparaître pour continuer de monter. Messieurs, on n'écrit pas la Fée de Renaud sans devoir quelque chose à Gaston Paris. Bornier lui doit d'avoir mieux respiré l'air des cimes carolingiennes. Aussi les plus farouches admirateurs de notre vieille épopée, au moment où ils se lèvent menaçants contre le poète coupable d'avoir donné une fille à la plus virginale des héroïnes, s'arrêtent, surpris, et lui pardonnent, charmés, tant cette Berthe qui, lorsqu'elle aime Gérald, va droit à lui et lui dit seulement « Je vous aime, Gérald est bien la fille de cette Aude qui, lorsqu'on lui annonce la mort de Roland, ne dit rien, et tombe mortelle. Tragédie chrétienne, et non, comme on l'a cru, drame à panache, la Fée de Renaud est une œuvre simple. M. de Bornier n'a pas
il me dit adieu de la main. Puis, au tournant de la route, il disparut comme il vient de disparaître pour continuer de monter. Messieurs, on n'écrit pas la Fée de Renaud sans devoir quelque chose à Gaston Paris. Bornier lui doit d'avoir mieux respiré l'air des cimes carolingiennes. Aussi les plus farouches admirateurs de notre vieille épopée, au moment où ils se lèvent menaçants contre le poète coupable d'avoir donné une fille à la plus virginale des héroïnes, s'arrêtent, surpris, et lui pardonnent, charmés, tant cette Berthe qui, lorsqu'elle aime Gérald, va droit à lui et lui dit seulement « Je vous aime, Gérald est bien la fille de cette Aude qui, lorsqu'on lui annonce la mort de Roland, ne dit rien, et tombe mortelle. Tragédie chrétienne, et non, comme on l'a cru, drame à panache, la Fée de Renaud est une œuvre simple. M. de Bornier n'a pas eu à refaire une simplicité, opération qui laisse toujours quelques traces. Ses personnages sont réellement grands, assez grands pour pouvoir se passer même de panache. Ah! le panache Voilà un mot dont on a un peu abusé, et sur lequel il faudrait bien qu'on s'entende. Qu'est-ce que le panache? Il ne suffit pas, pour en avoir, d'être un héros. Le panache n'est pas la grandeur, mais quelque chose qui s'ajoute à la grandeur, et qui bouge au-dessus d'elle. C'est quelque chose de voltigeant, d'excèsif et d'un peu frisé. Si je ne craignais d'avoir l'air bien pressé de travailler au Dictionnaire, je proposerais cette définition du panache, c'est l'esprit de la bravoure. Oui, c'est le courage dominant à ce point la situation qu'il en trouve le mot. Toutes les répliques du CM ont du panache, beaucoup de traits du grand Corneille sont d'énormes mots d'esprit. Le vent d'Espagne nous apporta cette plume mais elle a pris dans l'air de France une légèreté de meilleur goût. Plaisanterie face du danger, c'est la suprême politesse, un délicat refus de se prendre au tragique; le panache est alors la pudeur de l'héroïsme comme un sourire par lequel on s'excuse d'être sublime. Certes, les héros
ne suffit pas, pour en avoir, d'être un héros. Le panache n'est pas la grandeur, mais quelque chose qui s'ajoute à la grandeur, et qui bouge au-dessus d'elle. C'est quelque chose de voltigeant, d'excèsif et d'un peu frisé. Si je ne craignais d'avoir l'air bien pressé de travailler au Dictionnaire, je proposerais cette définition du panache, c'est l'esprit de la bravoure. Oui, c'est le courage dominant à ce point la situation qu'il en trouve le mot. Toutes les répliques du CM ont du panache, beaucoup de traits du grand Corneille sont d'énormes mots d'esprit. Le vent d'Espagne nous apporta cette plume mais elle a pris dans l'air de France une légèreté de meilleur goût. Plaisanterie face du danger, c'est la suprême politesse, un délicat refus de se prendre au tragique; le panache est alors la pudeur de l'héroïsme comme un sourire par lequel on s'excuse d'être sublime. Certes, les héros sans panache sont plus désintéressés que les autres, car le panache, c'est souvent, dans un sacrifice qu'on fait, une consolation d'attitude qu'on se donne. Un peu frivole peut-être, un peu théâtrale sans doute, le panache n'est qu'une grâce; mais cette grâce est si difficile à conserver jusque devant la mort, cette grâce suppose tant de force (l'esprit qui voltige n'est-il pas la plus belle victoire sur la carcasse qui tremble ?) que, tout de même, c'est une grâce que je nous souhaite. M. de Bornier n'en manqua pas dans la vie; mais, dans son œuvre, il semble avoir recherché de plus austères noblesses. Ce qui capricieusement palpite l'accommode moins que ce qui flotte avec majesté; il n'a pas le panache, il a la crinière. Zaïro, je connus cette consécration suprême la collaboration du public. Ce n'est pas qu'elle fût un de ces chefs-d'œuvre insatiables qui, comme Le Même, s'annexent peu à peu tous les rêves des hommes. Mais elle conquit d'un coup tous les cœurs. Vous savez ce qui en rendit l'événement plus religieux. 1) sembla, ce soir-là, qu'un premier crêpe s'envolait; ce fut une représentation de sortie de deuil. M. de Bornier, par une magnifique délicatesse, s'appliquant à déduire
cette grâce suppose tant de force (l'esprit qui voltige n'est-il pas la plus belle victoire sur la carcasse qui tremble ?) que, tout de même, c'est une grâce que je nous souhaite. M. de Bornier n'en manqua pas dans la vie; mais, dans son œuvre, il semble avoir recherché de plus austères noblesses. Ce qui capricieusement palpite l'accommode moins que ce qui flotte avec majesté; il n'a pas le panache, il a la crinière. Zaïro, je connus cette consécration suprême la collaboration du public. Ce n'est pas qu'elle fût un de ces chefs-d'œuvre insatiables qui, comme Le Même, s'annexent peu à peu tous les rêves des hommes. Mais elle conquit d'un coup tous les cœurs. Vous savez ce qui en rendit l'événement plus religieux. 1) sembla, ce soir-là, qu'un premier crêpe s'envolait; ce fut une représentation de sortie de deuil. M. de Bornier, par une magnifique délicatesse, s'appliquant à déduire de sa gloire tout ce qui pouvait venir de la circonstance, tenait à préciser que Zaïro était écrite avant la guerre. Il résistait à l'enthousiasme qui voulait que l'œuvre eût jailli de la douleur et se débattant avec une modestie désespérée aux bras de ceux qui l'entraînaient vers le pavois de poète national, le brave homme exagérait, par conscience, la fausseté d'une légende qu'il méritait davantage à chaque mot qu'il ajoutait! Les acclamations couvrirent sa voix. La Légende triompha. Ce fut justice. Car, cette fois encore, elle n'était qu'une façon de simplifier la vérité. En effet, la pièce, cloche d'argent elle-même, avait bien été fondue en 1868; le son, né tout entier des mystères de l'alliage et des proportions des diamètres, vivait bien, déjà captif dans les nancs de la cloche, avant 1870; mais c'est après 1870 qu'en un soir de fève M. de Bornier forgea le battant: cette CM à ces qui, si heureusement accrochée au milieu du drame, en fit chanter tout le métal. De sorte que s'il y eut dans le son une largeur et une sérénité qui pouvaient être de tous les temps, il y eut dans la percussion quelque chose de précipité et de douloureux
de poète national, le brave homme exagérait, par conscience, la fausseté d'une légende qu'il méritait davantage à chaque mot qu'il ajoutait! Les acclamations couvrirent sa voix. La Légende triompha. Ce fut justice. Car, cette fois encore, elle n'était qu'une façon de simplifier la vérité. En effet, la pièce, cloche d'argent elle-même, avait bien été fondue en 1868; le son, né tout entier des mystères de l'alliage et des proportions des diamètres, vivait bien, déjà captif dans les nancs de la cloche, avant 1870; mais c'est après 1870 qu'en un soir de fève M. de Bornier forgea le battant: cette CM à ces qui, si heureusement accrochée au milieu du drame, en fit chanter tout le métal. De sorte que s'il y eut dans le son une largeur et une sérénité qui pouvaient être de tous les temps, il y eut dans la percussion quelque chose de précipité et de douloureux qui venait de l'heure. Et l'atmosphère fit le reste. Ce qu'était l'atmosphère d'alors, je devrais ici le dire. Je ne le dirai pas. Je n'ensuis pas digne. Pour prononcer certaines paroles, il faut avoir accompli certains actes. Ce qu'était l'atmosphère d'alors, celui qui me fait l'honneur de me recevoir vous le dira. Je ne veux parler que de l'effet du drame. Toute la salle fut debout lorsqu'elle apprit que Gérald était vainqueur! Oh! lorsqu'à la plus frémissante minute de cette soirée de 1875 ils furent prononcés soudain, ces mots si tendres; lorsqu'ils arrivèrent du fond du passé comme une consolante caresse des plus lointaines voix de la patrie, ces mots si simples qui ont dû se former aux creux le plus chaud de l'âme populaire, d'où le vent des cantilènes les aura transportés dans Zaïro; lorsqu'elle retentit brusquement, la vieille et chère expression: "Ô France! Douce France!" il sembla à la France qu'elle s'entendait pour la première fois nommée depuis sa défaite, et elle fondit en larmes comme ces convalescents qui se sentent guéris en reconnaissant leur nom! Tous ces fils assemblés à qui un frère pieux rappela cette ancienne et bonne façon de nommer leur mère, poussèrent un cri:
le dira. Je ne veux parler que de l'effet du drame. Toute la salle fut debout lorsqu'elle apprit que Gérald était vainqueur! Oh! lorsqu'à la plus frémissante minute de cette soirée de 1875 ils furent prononcés soudain, ces mots si tendres; lorsqu'ils arrivèrent du fond du passé comme une consolante caresse des plus lointaines voix de la patrie, ces mots si simples qui ont dû se former aux creux le plus chaud de l'âme populaire, d'où le vent des cantilènes les aura transportés dans Zaïro; lorsqu'elle retentit brusquement, la vieille et chère expression: "Ô France! Douce France!" il sembla à la France qu'elle s'entendait pour la première fois nommée depuis sa défaite, et elle fondit en larmes comme ces convalescents qui se sentent guéris en reconnaissant leur nom! Tous ces fils assemblés à qui un frère pieux rappela cette ancienne et bonne façon de nommer leur mère, poussèrent un cri: et ils se regardaient, pâles de s'être souvenus tout d'un coup, tous ensemble, de la douceur de la France! Ô merveilleux effet d'une pièce de théâtre! Je me doute bien que des gens graves s'offusquent de l'importance quelquefois prise par un drame. Partisans de ces ouvrages discrets qui n'enlèvent le public qu'à une hauteur prévue par leurs lois, ils n'aiment pas beaucoup ces œuvres qui, en une soirée, donnent à un homme la gloire et rendent l'espérance à un pays. N'auraient-ils pas raison dans leurs ménaces ironiques? Quoi! parce qu'un sociétaire de la Comédie, habitué d'une perruque d'ailleurs inexacte, aura prononcé avec une sauvagerie bien imitée: "Ô vainqueurs! prenez garde aux enfants des tyrans:" parce que, robuste et vêtu de mailles luisantes un autre aura proclamé dans un rugissement harmonieux: "parce que, lors d'elle-même et drapée à ravir, une tragédienne aura martelé rageusement: Le vengeur vient! je le sais! je l'attends;" parce qu'un empereur de théâtre, secouant une fausse barbe griffait, se sera écrié: Terre du devoir, de l'honneur, de la foi, Il ne faut donc jamais désespérer de toi, puisque, maigre tes jours de deuil et de misère, Tu trouves un héros dès qu'il est nécessaire. Il aura semblé
public qu'à une hauteur prévue par leurs lois, ils n'aiment pas beaucoup ces œuvres qui, en une soirée, donnent à un homme la gloire et rendent l'espérance à un pays. N'auraient-ils pas raison dans leurs ménaces ironiques? Quoi! parce qu'un sociétaire de la Comédie, habitué d'une perruque d'ailleurs inexacte, aura prononcé avec une sauvagerie bien imitée: "Ô vainqueurs! prenez garde aux enfants des tyrans:" parce que, robuste et vêtu de mailles luisantes un autre aura proclamé dans un rugissement harmonieux: "parce que, lors d'elle-même et drapée à ravir, une tragédienne aura martelé rageusement: Le vengeur vient! je le sais! je l'attends;" parce qu'un empereur de théâtre, secouant une fausse barbe griffait, se sera écrié: Terre du devoir, de l'honneur, de la foi, Il ne faut donc jamais désespérer de toi, puisque, maigre tes jours de deuil et de misère, Tu trouves un héros dès qu'il est nécessaire. Il aura semblé à la France qu'elle commençait de se relever. Parfaitement. Et la France ne se sera pas trompée. Il y a des paroles qui, prononcées devant des hommes réunis, ont la vertu d'une prière; il y a des frissons, éprouvés en commun, qui équivalent à une victoire et c'est pourquoi le vent qui sort du gomment lumineux et bleuâtre de la scène peut aller faire claquer les drapeaux. Le théâtre a dans son histoire cette journée de soleil et de folie où les Athéniens, après une représentation des Grecs, se ruent vers les temples, et frappent les boucliers des portes, en criant « Patrie Patrie ! » Il est bon que de temps en temps un peuple réentende le son de son enthousiasme, car, à ce son, il peut connaître où moralement il en est. Nous surtout, qui n'avons plus agora ni forum, comment les connaîtrons-nous les grands instants d'unanimité, les frémissements de forces impatientes ? Ce n'est plus guère qu'au théâtre que les âmes, côte à côte, peuvent se sentir les ailes. Henri de Bornier en était convaincu. Je l'aime d'avoir aimé son art. À ce pieux esprit, les origines demeuraient présentes. Le théâtre, ce palais de carton dont les
vent qui sort du gomment lumineux et bleuâtre de la scène peut aller faire claquer les drapeaux. Le théâtre a dans son histoire cette journée de soleil et de folie où les Athéniens, après une représentation des Grecs, se ruent vers les temples, et frappent les boucliers des portes, en criant « Patrie Patrie ! » Il est bon que de temps en temps un peuple réentende le son de son enthousiasme, car, à ce son, il peut connaître où moralement il en est. Nous surtout, qui n'avons plus agora ni forum, comment les connaîtrons-nous les grands instants d'unanimité, les frémissements de forces impatientes ? Ce n'est plus guère qu'au théâtre que les âmes, côte à côte, peuvent se sentir les ailes. Henri de Bornier en était convaincu. Je l'aime d'avoir aimé son art. À ce pieux esprit, les origines demeuraient présentes. Le théâtre, ce palais de carton dont les cartonnages s'adapts aux pierres du mur que l'on voit encore à Orange, et dont la lumière vient de chandelles qui ont été autrefois des cierges, lui semblait être le palais officiel des héros dans ce pays de Légende où il est leur seconde patrie. Aucun fantôme ne lui paraissait trop considérable pour venir l'habiter et, après y avoir fait entrer Charlemagne, il trouva naturel d'y vouloir introduire saint Paul. Et quelques-uns s'en eussèrent; et on le dissuada de faire représenter l'Apoâtre; et sa gloire n'eût peut-être rien gagné à la représentation de cette pièce; mais je suis heureux qu'il ait eu la pensée de l'écrire. Cet homme croyait à ce qu'il faisait. Tant pis pour ceux qui consentent à ce que l'art, auquel ils ont voué leur vie, ne soit pas digne de traiter certains sujets. Il y a des sujets qui sont trop beaux ? Il y a des sujets qui sont trop grands ? Qui a dit cela ? Ce n'est pas un poète ! Les pêcheurs de lune lancent leurs filets sans jamais désespérer de ramener l'astre. Quels que soient nos humbles travaux humains, n'admettons pas qu'en nous y donnant tout entiers nous n'en puissions pas tout
considérable pour venir l'habiter et, après y avoir fait entrer Charlemagne, il trouva naturel d'y vouloir introduire saint Paul. Et quelques-uns s'en eussèrent; et on le dissuada de faire représenter l'Apoâtre; et sa gloire n'eût peut-être rien gagné à la représentation de cette pièce; mais je suis heureux qu'il ait eu la pensée de l'écrire. Cet homme croyait à ce qu'il faisait. Tant pis pour ceux qui consentent à ce que l'art, auquel ils ont voué leur vie, ne soit pas digne de traiter certains sujets. Il y a des sujets qui sont trop beaux ? Il y a des sujets qui sont trop grands ? Qui a dit cela ? Ce n'est pas un poète ! Les pêcheurs de lune lancent leurs filets sans jamais désespérer de ramener l'astre. Quels que soient nos humbles travaux humains, n'admettons pas qu'en nous y donnant tout entiers nous n'en puissions pas tout attendre. À la spirituelle prudence de ces intelligences trop averties qui renoncent en souriant, je préfère encore la naïve folie de cette Properzia de Rossi, qui sculptait avec ferveur toute la passion du Christ sur un noyau de pêche. Ce sont ceux qui n'ont pas la foi qui sont choqués. Lorsque des gens de goût vinrent dire à M. de Bornier : « Comment osez-vous apporter un pareil personnage sur les planches ? », j'aurais aimé qu'il leur répondit : « Les planches ? Je ne connais pas les planches. Je connais le gazon que foulent Roméo et Juliette; je connais le sablier qui crie sous le pas furtif de Don Juan; je connais les piquants d'étoile sur lesquels trotte le barbet de Faust; je connais le marbre où se traînent les sandales d'Œdipe; je ne connais pas les planches ! Je n'ai jamais vu se poser le pied de Titania, et je n'ai jamais entendu marcher le spectre d'Elsinore ! » J'aurais aimé qu'il leur répondit : « Le théâtre est un grand mystère, ce n'est pas notre faute si quelquefois on s'efforce d'une petite mystification; si l'on a rabaissé cette fête de la foule à n'être plus qu'un
Lorsque des gens de goût vinrent dire à M. de Bornier : « Comment osez-vous apporter un pareil personnage sur les planches ? », j'aurais aimé qu'il leur répondit : « Les planches ? Je ne connais pas les planches. Je connais le gazon que foulent Roméo et Juliette; je connais le sablier qui crie sous le pas furtif de Don Juan; je connais les piquants d'étoile sur lesquels trotte le barbet de Faust; je connais le marbre où se traînent les sandales d'Œdipe; je ne connais pas les planches ! Je n'ai jamais vu se poser le pied de Titania, et je n'ai jamais entendu marcher le spectre d'Elsinore ! » J'aurais aimé qu'il leur répondit : « Le théâtre est un grand mystère, ce n'est pas notre faute si quelquefois on s'efforce d'une petite mystification; si l'on a rabaissé cette fête de la foule à n'être plus qu'un jeu de société consistant à faire dire une phrase qui vous avertit, d'une pointe d'ironie, que l'auteur ne croit pas à ce qu'il écrit, par un comédien qui vous avertit, d'un clin d’œil, qu'il n'est pas dupe de ce qu'il récite. Ce n'est pas notre faute si des gens ont oublié ce que le théâtre a de sacré parce qu'une exégèse trop assidue des histoires de coulisses leur a trop appris ce qu'il a de parisien, s'ils ne sentent plus la beauté de ces minutes où quelque chose passe qui peut faire d'une toile peinte un ciel et d'un homme fardé un dieu. Oh ! lorsque, sous l'émouvant frisson d'un voile qui s'envole, une baie s'ouvre sur des villes ou sur des forêts, sur l'Histoire ou sur la Fable, sur la chambre d'une vie ou sur la clairière d'un songe, ce n'est pas notre faute si vous soulevez avec lassitude la lorgnette noire, et si la débilité de vos imaginations ne pouvez plus vous offrir qu'une moitié d'illusion. On n'écrit pas les pièces pour les malheureux qui se souviennent du nom de l'acteur quand le héros entre en scène. Voilà ce que j'aurais aimé qu'il leur répondit. Il se tut,