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un étranger souvent dit « La loi me la donne ». Eh quoi n'a-t-elle qu'à le suivre ? Si bien que jusqu'à l'heure où la mort la délivra, Elle a pour seul bonheur qu'eux puisse obtenir de porter dans ses maluses ses tyrans à venir. Mais, ajoute-t-il en des vers à quoi il tenait si particulièrement qu'après les avoir mis dans l'œuvre il les a remis dans sa boîte pour qu'ils reviennent dans son œuvre comme le le ont de son féminisme chrétien. Mais quelqu'un est venu briser ce joug infâme, Il a mis une étoile au front. La marquise dit : Au haut du ciel, dans l'ombre du saint-lieu, Regarde, c'est ta mère et côté de ton Dieu. Donc, battu de l'aile, misanthrope qui sera sauvé parce qu'il n'est pas misogyne, Henri de Bornier s'est arrêté au château de MarciIy-sur-Maube. La marquise de Rochemore, en trois sourires, le guérit; et j'imagine qu'il se souviendra de sa malice tendre lorsque se dira à Stellina, raillant les désabusements d'Orient : « Moi-même, quand j'avais douze ans, j'ai regardé le monde avec mes souliers. – C'est un air que l'on prend ! » Mais qui se serait douté que M. de Bornier eût jamais pris cet air-là ? Eh bien ! oui, il s'est converti à l'Enfant du Siècle, et des dames à grandes boucles l'ont console en le grondant. Cette heure de sa jeunesse, j'en ai vu pleurnicher les paysages peuples de fins profils entre les lignes de son roman La ZMYYMcrE. Car, disons-le une fois pour toutes, il ne faut considérer les romans de M. de Bornier que comme de discrètes autobiographies, et, sachant que le poète n'attachait d'importance qu'à son œuvre tragique, les accepter comme de légers albums de souvenirs qu'il nous donne à feuilleter pendant les entr'actes. Alors, on n'ose plus lui reprocher d'avoir joué, pour ne blesser aucune oreille, d'une flûte exagérément parthémonienne, ni s'étonner que le fils d'un homme qui servit sous M. de Segur ait composé des ouvrages un peu trop Rostopchine. On s'attendrit devant tant d'extraordinaire vertu ; ce qui, invention, eût fait sourire,
eût jamais pris cet air-là ? Eh bien ! oui, il s'est converti à l'Enfant du Siècle, et des dames à grandes boucles l'ont console en le grondant. Cette heure de sa jeunesse, j'en ai vu pleurnicher les paysages peuples de fins profils entre les lignes de son roman La ZMYYMcrE. Car, disons-le une fois pour toutes, il ne faut considérer les romans de M. de Bornier que comme de discrètes autobiographies, et, sachant que le poète n'attachait d'importance qu'à son œuvre tragique, les accepter comme de légers albums de souvenirs qu'il nous donne à feuilleter pendant les entr'actes. Alors, on n'ose plus lui reprocher d'avoir joué, pour ne blesser aucune oreille, d'une flûte exagérément parthémonienne, ni s'étonner que le fils d'un homme qui servit sous M. de Segur ait composé des ouvrages un peu trop Rostopchine. On s'attendrit devant tant d'extraordinaire vertu ; ce qui, invention, eût fait sourire, souvenir, force l'admiration ; et le respect pour l'auteur s'augmente de tout ce qu'on ne trouve pas dans le livre. Heureux ceux qui, en racontant leur vie, peuvent écrire un roman de la Bibliothèque Rose! Rien de plus passionné, d'ailleurs, que ces honnêtetés. J'aperçois, dans cette jeunesse de M. de Bornier, beaucoup de vie de château, une amazone de drap bleu et pas mal de petites complications de cœur. C'est élegant comme chez Pontmartin, mais chevaleresque comme chez du Walter Scott. Un soir, sur un perron, un soupir glisse une écharpe ; on murmure avec regret : C'est grand et c'est doux, le devoir ! et M. de Bornier part, emportant ces mots pour en faire toute son œuvre ! Il part, plus épris que jamais d'une gloire dont il s'était cru nonchalant. L'adroite châtelaine, non contente de l'avoir débarrassé d'un byronisme accidentel, et sentant que le travail lui semblerait une dérogerance tant qu'il serait trop satisfait de porter « d'azur à la barre d'argent », avait su l'arracher à des vanités de hobereau pour le livrer à des orgueils de poète. N'est-il pas noble que ce soit une marquise, et de la Restauration, qui ait inspiré à M. de
Bornier, beaucoup de vie de château, une amazone de drap bleu et pas mal de petites complications de cœur. C'est élegant comme chez Pontmartin, mais chevaleresque comme chez du Walter Scott. Un soir, sur un perron, un soupir glisse une écharpe ; on murmure avec regret : C'est grand et c'est doux, le devoir ! et M. de Bornier part, emportant ces mots pour en faire toute son œuvre ! Il part, plus épris que jamais d'une gloire dont il s'était cru nonchalant. L'adroite châtelaine, non contente de l'avoir débarrassé d'un byronisme accidentel, et sentant que le travail lui semblerait une dérogerance tant qu'il serait trop satisfait de porter « d'azur à la barre d'argent », avait su l'arracher à des vanités de hobereau pour le livrer à des orgueils de poète. N'est-il pas noble que ce soit une marquise, et de la Restauration, qui ait inspiré à M. de Bornier la haute coquetterie de l'ordre, autour de sa couronne vicémontale, assez de lauriers pour qu'on n'en vit plus passer que les quatre perles ? À Paris, Feuillet vient de débuter. Le 20e siècle s'annonce. Le vicomte donne des leçons pour vivre; le vicomte publie un volume de vers et comme ces œuvres réussissent jusqu'à M. de Salvandy, le vicomte est nommé surnuméraire à la Bibliothèque de l'Arsenal. Il écrit un May 68, M. Buloz lit la pièce, décide qu'on va la jouer. On ne la jouera pas, parce qu'avant 68 elle semblait trop républicaine, et qu'après 68 elle semblait trop royaliste. Etonnante politique, dont j'espère que les poètes auront toujours le secret. Bornier écrit une autre pièce : ZMYYMcr, sûre, celle-là, d'être jouée. On ne la jouera pas, parce qu'après le coup d'État elle est devenue révolutionnaire, et que les vers dits par Dante exilé pourraient être dits par Victor Hugo, s'ils étaient plus sonores. Qu'importe une superbe attente de la gloire commençante, qui durera vingt ans, et que rien ne découragera. M. de Bornier vient se loger rue du Bac, de sorte qu'il n'a que le pont à traverser pour se faire refuser ses manuscrits au Théâtre-Français; mais,
comme ces œuvres réussissent jusqu'à M. de Salvandy, le vicomte est nommé surnuméraire à la Bibliothèque de l'Arsenal. Il écrit un May 68, M. Buloz lit la pièce, décide qu'on va la jouer. On ne la jouera pas, parce qu'avant 68 elle semblait trop républicaine, et qu'après 68 elle semblait trop royaliste. Etonnante politique, dont j'espère que les poètes auront toujours le secret. Bornier écrit une autre pièce : ZMYYMcr, sûre, celle-là, d'être jouée. On ne la jouera pas, parce qu'après le coup d'État elle est devenue révolutionnaire, et que les vers dits par Dante exilé pourraient être dits par Victor Hugo, s'ils étaient plus sonores. Qu'importe une superbe attente de la gloire commençante, qui durera vingt ans, et que rien ne découragera. M. de Bornier vient se loger rue du Bac, de sorte qu'il n'a que le pont à traverser pour se faire refuser ses manuscrits au Théâtre-Français; mais, toujours en rentrant, il voit luire son étoile dans le ruisseau de Mme de Staël. Rien n'inquiète plus son optimisme d'idéaliste intrépide. Il gardera jusqu'à la fin son enfance de cœur et son adolescence d'esprit, le romanesque élève des deux marquises ! Car il n'y a pas eu d'être plus romanesque que M. de Bornier. J'affirme que lorsque ce doux fonctionnaire trottinait sur le pavé boueux, il délivrait en rêve des princesses et arrêtait des chevaux emportés. Il méritait bien en cela d'être, à l'Arsenal, un des successeurs de cet adorable Nodier; qui voyait des topazes et des émeutes dans le sable ordinaire de la vie, et qui écrivait: « L'homme romanesque n'est pas celui dont l'existence est variée par le plus grand nombre possible d'événements extraordinaires, c'est celui en qui les événements les plus simples développent les plus vives sensations! » Oui, Bornier est le romanesque par excellence tout lui est romanesque et qui pourrait lutter en romanesque avec celui qui trouvera moyen d'écrire le TÎNHOM dM.P7~7o~F. Il n'est pas d'humble circonstance à laquelle un naïf regard de ses admirables yeux ne confère instantanément du mystère et de la beauté. Il ne lui arrive rien qu'il n'explique aux autres
romanesque que M. de Bornier. J'affirme que lorsque ce doux fonctionnaire trottinait sur le pavé boueux, il délivrait en rêve des princesses et arrêtait des chevaux emportés. Il méritait bien en cela d'être, à l'Arsenal, un des successeurs de cet adorable Nodier; qui voyait des topazes et des émeutes dans le sable ordinaire de la vie, et qui écrivait: « L'homme romanesque n'est pas celui dont l'existence est variée par le plus grand nombre possible d'événements extraordinaires, c'est celui en qui les événements les plus simples développent les plus vives sensations! » Oui, Bornier est le romanesque par excellence tout lui est romanesque et qui pourrait lutter en romanesque avec celui qui trouvera moyen d'écrire le TÎNHOM dM.P7~7o~F. Il n'est pas d'humble circonstance à laquelle un naïf regard de ses admirables yeux ne confère instantanément du mystère et de la beauté. Il ne lui arrive rien qu'il n'explique aux autres et à soi-même par quelque surprenante aventure: s'il n'a pas grandi, c'est que, tout enfant, il a été enseveli, pendant son sommeil, sous la neige! Comme il vient d'un pays où l'on est moitié Gascon, moitié Provençal, rien ne saurait imiter les imaginations dont il élargit le champ de sa vie étroite. Tout lui semble possible. Il écrit des tragédies. Il y a des gens qui ont fait un dramatique, il en fait deux. Il va, musard, mâchonnant des hémistiches, s'arrête au bord d'un trottoir, s'attendrit sur un buste de Philoxène Boyer échoué chez un brocanteur, et l'achète pour réparer une injuste décadence. La moindre rencontre lui semble providentielle. Un monsieur moustachu lui dit : « Je suis quelque chose à l'Odéon » il se précipite chez lui pour lui lire un DM Gm'escK~; et c'est seulement lorsqu'à chaque réplique du héros le monsieur a tonné : « Bien riposté! Fendu à fond! Touché! » que Bornier s'avise qu'il vient d'apporter, son manuscrit au maître d'armes du théâtre. Il marche à ce point dans son rêve que le nom d'un boutiquier qui s'appelle Ganion le fait tressaillir, et il se surprend à se demander : « Serait-ce un descendant de
vie étroite. Tout lui semble possible. Il écrit des tragédies. Il y a des gens qui ont fait un dramatique, il en fait deux. Il va, musard, mâchonnant des hémistiches, s'arrête au bord d'un trottoir, s'attendrit sur un buste de Philoxène Boyer échoué chez un brocanteur, et l'achète pour réparer une injuste décadence. La moindre rencontre lui semble providentielle. Un monsieur moustachu lui dit : « Je suis quelque chose à l'Odéon » il se précipite chez lui pour lui lire un DM Gm'escK~; et c'est seulement lorsqu'à chaque réplique du héros le monsieur a tonné : « Bien riposté! Fendu à fond! Touché! » que Bornier s'avise qu'il vient d'apporter, son manuscrit au maître d'armes du théâtre. Il marche à ce point dans son rêve que le nom d'un boutiquier qui s'appelle Ganion le fait tressaillir, et il se surprend à se demander : « Serait-ce un descendant de Ganelon ? » Les plus lourdes vulgarités tournent en aliment de sa chimère il aperçoit la cloche d'argent qui sert d'enseigne à un restaurateur, et tout de suite c'est à la cloche que les paladins sonnaient chez Charlemagne qu'il pense, et il court la suspendre dans un drame. Les événements, matés par cet intrépide romanesque, finissent par donner raison à sa folie. Il parvient à ce qu'il y a de plus difficile au monde se marier d'amour. Et comment persuade-t-il celle qu'il tremble de ne pas obtenir ? Par le romanesque moyen d'une comédie qu'il rime tout exprès pour la jouer avec elle. Allez persuader maintenant à ce charmant insensé que le théâtre en vers est sans action. Il ne doute plus que la poésie, qui lui a donné le bonheur, ne lui puisse donner la gloire. Il travaille, frénétique et silencieux. Et c'est ainsi qu'on commence, avec une comédie de paravent, par faire battre le cœur d'une femme, et qu'on finit par faire battre, avec un drame épique, le cœur de la France. Bornier fut ce que j'eus l'honneur de connaître. M. de Bornier, ce fut dans une fête où, quelqu'un de majestueux lui cachant le spectacle, je l'entendis
matés par cet intrépide romanesque, finissent par donner raison à sa folie. Il parvient à ce qu'il y a de plus difficile au monde se marier d'amour. Et comment persuade-t-il celle qu'il tremble de ne pas obtenir ? Par le romanesque moyen d'une comédie qu'il rime tout exprès pour la jouer avec elle. Allez persuader maintenant à ce charmant insensé que le théâtre en vers est sans action. Il ne doute plus que la poésie, qui lui a donné le bonheur, ne lui puisse donner la gloire. Il travaille, frénétique et silencieux. Et c'est ainsi qu'on commence, avec une comédie de paravent, par faire battre le cœur d'une femme, et qu'on finit par faire battre, avec un drame épique, le cœur de la France. Bornier fut ce que j'eus l'honneur de connaître. M. de Bornier, ce fut dans une fête où, quelqu'un de majestueux lui cachant le spectacle, je l'entendis murmurer de la voix la plus spirituellement plaintive : « Laissez-moi me mettre devant, je suis si petit ! » C'est parce que j'ai dans l'oreille encore l'intonation qui rendit irrésistibles ces mots c'est parce que je me souviens d'un billet où il écrivait, à propos d'une de ces trahisons courantes dont sa candeur demeurait stupéfaite : « Je suis tombé de mon haut il est vrai que ce n'est pas beaucoup ! c'est parce que je sais avec quelle malicieuse bonhomie ce second père de Charlemagne s'amusait d'avoir tout juste la stature du premier, que je me permets de m'attendrir sur cette belle disproportion entre l'homme et l'œuvre qui aurait pu faire croire, quand Henri de Bornier sortait de chez son ami Victor Hugo, à l'évasion d'une antithèse devenue vivante. Tous ceux qui ont vraiment aimé cet homme délicieux ont du respecter et chérir cette auguste exiguité de forme sans laquelle on ne sait s'il aurait eu ce sentiment de la grandeur qui fit de lui un poète, et qui fut, peut-être, une nostalgie. Nous apercevons pourquoi il contracta l'habitude de ne jamais perdre, moralement, un pouce de sa taille. Quand son âme de paladin s'aperçut qu'elle ne pouvait,
courantes dont sa candeur demeurait stupéfaite : « Je suis tombé de mon haut il est vrai que ce n'est pas beaucoup ! c'est parce que je sais avec quelle malicieuse bonhomie ce second père de Charlemagne s'amusait d'avoir tout juste la stature du premier, que je me permets de m'attendrir sur cette belle disproportion entre l'homme et l'œuvre qui aurait pu faire croire, quand Henri de Bornier sortait de chez son ami Victor Hugo, à l'évasion d'une antithèse devenue vivante. Tous ceux qui ont vraiment aimé cet homme délicieux ont du respecter et chérir cette auguste exiguité de forme sans laquelle on ne sait s'il aurait eu ce sentiment de la grandeur qui fit de lui un poète, et qui fut, peut-être, une nostalgie. Nous apercevons pourquoi il contracta l'habitude de ne jamais perdre, moralement, un pouce de sa taille. Quand son âme de paladin s'aperçut qu'elle ne pouvait, en lui, se lever de toute sa hauteur, elle recourut à la seule façon qu'elle eût de se loger à sa mesure elle s'en fut habiter en des héros. Et voilà comment M. de Bornier devint poète dramatique. Il n'aimait que les grandes choses. Jamais il ne daigna soupçonner le danger qu'il peut y avoir à être sublime, ni s'attarder aux répétitions qui diminuent l'élan. Il eut, du vrai poète, le courage candide et jovial à qui rien ne semble ridicule comme la peur du ridicule, et que les sourires font rire. Tranquille Petit Poucet, il entra dans la partie de la Forêt où se tiennent les géants. Il vit luire quelque chose dans l'herbe il s'agenouilla, pensant que cette lueur était une source et il s'aperçut que c'était Durandal qui dormait. Il la prit à la garde, la dressa, la planta dans le sol; et comme, debout, elle était plus haute que lui, il décida immédiatement qu'il allait la faire tourner au-dessus de sa tête. Il se peut qu'à ce moment, dans la Forêt, des murmures de feuilles, des sifflets d'oiseaux : il ne s'en douta même pas ; tout occupé à faire son examen de conscience, et à
danger qu'il peut y avoir à être sublime, ni s'attarder aux répétitions qui diminuent l'élan. Il eut, du vrai poète, le courage candide et jovial à qui rien ne semble ridicule comme la peur du ridicule, et que les sourires font rire. Tranquille Petit Poucet, il entra dans la partie de la Forêt où se tiennent les géants. Il vit luire quelque chose dans l'herbe il s'agenouilla, pensant que cette lueur était une source et il s'aperçut que c'était Durandal qui dormait. Il la prit à la garde, la dressa, la planta dans le sol; et comme, debout, elle était plus haute que lui, il décida immédiatement qu'il allait la faire tourner au-dessus de sa tête. Il se peut qu'à ce moment, dans la Forêt, des murmures de feuilles, des sifflets d'oiseaux : il ne s'en douta même pas ; tout occupé à faire son examen de conscience, et à se demander, non pas s'il avait les bras assez forts, mais s'il avait les mains assez pures. Dès qu'il les sentit dignes du pommeau plein de reliques, il ne raisonna pas, il ne discourut pas, il ne promulgua pas de règles sur la façon dont il convient de porter les épées de héros ; il n'expliqua pas aux arbres attentifs comment il fallait et comment il allait s'y prendre pour soulever Durandal il la souleva. Oh! ce ne fut pas sans un ébranlement très noblement visible il y eut un gonflement de veines à son cou et une rougeur à son front qui ajoutèrent une sorte de beauté loyale à la bravoure du geste, qui attestèrent qu'il ne s'agissait pas d'un léger glaive de théâtre. Mais sur le visage d'un bon poète les gouttes de sueur peuvent être aussi splendides que des larmes! Toute la Forêt regarda et il fit tourner l'épée de Roland. Que dis-je, l'épée de Roland? Comme il s'aperçut que l'épée de Charlemagne, ne sentant plus sa sœur auprès d'elle, jaillissait du sol, pris d'une sorte de folie méridionale, il saisit Joyeuse de sa main restée libre, et le brave petit ambidextre, entrechoquant les deux épées, les
épées de héros ; il n'expliqua pas aux arbres attentifs comment il fallait et comment il allait s'y prendre pour soulever Durandal il la souleva. Oh! ce ne fut pas sans un ébranlement très noblement visible il y eut un gonflement de veines à son cou et une rougeur à son front qui ajoutèrent une sorte de beauté loyale à la bravoure du geste, qui attestèrent qu'il ne s'agissait pas d'un léger glaive de théâtre. Mais sur le visage d'un bon poète les gouttes de sueur peuvent être aussi splendides que des larmes! Toute la Forêt regarda et il fit tourner l'épée de Roland. Que dis-je, l'épée de Roland? Comme il s'aperçut que l'épée de Charlemagne, ne sentant plus sa sœur auprès d'elle, jaillissait du sol, pris d'une sorte de folie méridionale, il saisit Joyeuse de sa main restée libre, et le brave petit ambidextre, entrechoquant les deux épées, les fit tournoyer avec tant de tintements et d'éclairs que le plus olympien des géants de la Forêt, celui à qui seul semblait réservé le maniement de telles armes, abaissa les yeux vers lui en murmurant « Tiens tiens tiens! » Puis M. de Bornier laissa retomber Joyeuse et Durandal; mais on devait toujours se souvenir qu'il y avait eu, au-dessus de sa tête, la grande auréole d'acier de ce moulinet héroïque. La réception de Joyeuse fut refusée à la Comédie française en 1868. Edouard Thierry, dirigeant à la fois la Comédie et l'Arsenal, n'avait pu souffrir l'idée d'être obligé de respecter, au théâtre, les volontés de celui qui était, à la bibliothèque, son subordonné. Psychologie administrative. Bornier, sentant toute l'inconvenance hiérarchique qu'il avait commise en faisant un chef-d'œuvre, réintégra précipitamment l'ombre du sous-bibliothécaire, d'où il ressortit, rosé d'espoir, en apprenant l'avènement de M. Perrin. M. Perrin aima la pièce, et le signifia dans un nasillement péremptoire. Son comité la reçut avec les plus grandes marques de méfiance. La mise en scène fut longue. La répétition générale fut vague. Un illustre auteur dramatique déclara que la scène du combat de Gérald ne passerait jamais. Un comédien, qui ne jouait pas dans
on devait toujours se souvenir qu'il y avait eu, au-dessus de sa tête, la grande auréole d'acier de ce moulinet héroïque. La réception de Joyeuse fut refusée à la Comédie française en 1868. Edouard Thierry, dirigeant à la fois la Comédie et l'Arsenal, n'avait pu souffrir l'idée d'être obligé de respecter, au théâtre, les volontés de celui qui était, à la bibliothèque, son subordonné. Psychologie administrative. Bornier, sentant toute l'inconvenance hiérarchique qu'il avait commise en faisant un chef-d'œuvre, réintégra précipitamment l'ombre du sous-bibliothécaire, d'où il ressortit, rosé d'espoir, en apprenant l'avènement de M. Perrin. M. Perrin aima la pièce, et le signifia dans un nasillement péremptoire. Son comité la reçut avec les plus grandes marques de méfiance. La mise en scène fut longue. La répétition générale fut vague. Un illustre auteur dramatique déclara que la scène du combat de Gérald ne passerait jamais. Un comédien, qui ne jouait pas dans la pièce, donna du cœur à ses camarades en pronostiquant trois représentations. Et le lendemain, Messieurs. Arrêtons-nous avec émotion à ce moment où M. de Bornier va cueillir la noble fleur de sa noble vie. Il a écrit l'œuvre qu'il méritait d'écrire. Tout le monde va l'applaudir: la foule, et Théodore de Banville. Admirons ce bonheur de la vertu aimons ce succès de l'âme tenons essentiellement à ce qu'avec un grand cœur poétique cet homme n'ait pas eu trop d'adresse, à ce que ce soit sa longue beauté morale qui lui ait tout d'un coup rendu possible d'écrire une œuvre belle. D'autres étaient nés pour créer du beau mais à cause qu'ils ont vécu sans croire ils ont fabriqué du joli. Et lui, parce qu'il a cultivé en lui la foi, le voilà qui, tout tranquillement, s'élève au-dessus de lui-même, étonne les poètes, et passe, de plain-pied, du respect dans la gloire! Ses humbles et secrets héroïsmes quotidiens ont été les gammes par lesquelles il s'est préparé à faire parler les héros. Et qu'importe après cela que ses vers aient plus ou moins de virtuosité et tant mieux si quelquefois, en tombant, une larme sincère a un peu écarlé la