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titre de ce livre, un succès égal à son aîné, le Roman de la vingtième année, cette œuvre exquise de cœur et de sentiment. ÉCHOS On nous communique la note suivante : « Un collaborateur du Parnasse, M. JANNEY, receveur des Domaines de l'État à Villers-Cotterets, est mort il y a un mois à l'âge de 45 ans. Charmant poète, il était pour tous un ami obligeant, homme du monde, et comme l'a dit M. de Lapommeraye dans une lettre pleine d'émotion, un fin lettré. « Il avait obtenu très jeune, au lycée de Lons-le-Saulnier, le prix d'honneur (Rhétorique), et avait été couronné par Lamartine. « Plusieurs discours, retraçant sa vie, ont été prononcés sur sa tombe. » Nous associons nos regrets à ceux qui entourent la tombe de notre malheureux confrère. Les poètes forment une seconde famille, qui se joint toujours à l'autre pour pleurer les fils qu'un trépas inexorable a frappés dans son sein. La place nous manque pour examiner en détail les dix tableaux des concurrents pour le grand prix de Rome. Disons seulement qu'il a été décerné à M. Papolin et que ce n'est que justice. L'œuvre de ce jeune artiste, âgé de vingt-deux ans à peine, est absolument remarquable et s'imposait à l'approbation du jury. Le lauréat du concours de sculpture est M. Ferrary. Là encore le jury a récompensé une œuvre de sérieuse valeur ; le Saint-Sébastien de M. Ferrary, conçu en dehors des figures d'école, est le fruit d'un talent solide et d'une imagination sincère. Voilà un double choix de l'Institut qui nous promet pour l'avenir deux personnalités artistiques. Le résultat du concours de comédie dont parle aujourd'hui notre confrère Auguste Gérés a amené déjà trois engagements nouveaux dans deux grands théâtres de Paris. Mmes Muller et Bruck ont été engagées au Théâtre-Français. Mlle Elise Petit a signé un engagement à l'Odéon, où elle débutera au commencement de la saison prochaine. Nous souhaitons un bon succès à ces trois charmantes artistes, seconds prix de cette année. M. Dentu, dans l'Historique du Caveau qu'il publie à La Semaine de Paris, nous apprend quel est
peine, est absolument remarquable et s'imposait à l'approbation du jury. Le lauréat du concours de sculpture est M. Ferrary. Là encore le jury a récompensé une œuvre de sérieuse valeur ; le Saint-Sébastien de M. Ferrary, conçu en dehors des figures d'école, est le fruit d'un talent solide et d'une imagination sincère. Voilà un double choix de l'Institut qui nous promet pour l'avenir deux personnalités artistiques. Le résultat du concours de comédie dont parle aujourd'hui notre confrère Auguste Gérés a amené déjà trois engagements nouveaux dans deux grands théâtres de Paris. Mmes Muller et Bruck ont été engagées au Théâtre-Français. Mlle Elise Petit a signé un engagement à l'Odéon, où elle débutera au commencement de la saison prochaine. Nous souhaitons un bon succès à ces trois charmantes artistes, seconds prix de cette année. M. Dentu, dans l'Historique du Caveau qu'il publie à La Semaine de Paris, nous apprend quel est l'auteur véritable d'une chanson attribuée à Désaugiers. Ces deux vers bien connus, qui en terminent un couplet, sont encore dans toutes les mémoires : Tous les méchants sont buveurs d'eau, C'est bien prouvé par le déluge. Cette chanson est du grand maître des cérémonies et sénateur de l'empire, le comte de Ségur, qui, dans un moment de gaieté, écrivait : Rions, chantons, aimons, buvons : En quatre points, c'est ma morale. Puisque nous tenons La Semaine de Paris ne la quittons pas sans annoncer qu'elle commencera, le 3 septembre prochain, la publication d'un livre posthume inédit de Caroline Gravière, intitulé : Sarah Smiths. Cette œuvre remarquable, digne des meilleurs romans de George Sand et de Balzac, est appelée à produire une sensation profonde, nous assure-t-on. Depuis un quart de siècle, en effet, la littérature française n'a rien produit de supérieur par l'élévation des idées, l'éclat du style et l'intérêt du récit. POÉSIES DES EMBRES DU COMITE BALLADE (1) Un chevalier, un jour, Cœur faux, tête légère, Rencontre une bergère Belle comme l'amour : Il — Veux-tu venir, ma belle, Assister au tournoi ? — ( Non, non, lui répond-elle, Je veux rester chez moi. » Le chevalier trompeur Lui présente
de Ségur, qui, dans un moment de gaieté, écrivait : Rions, chantons, aimons, buvons : En quatre points, c'est ma morale. Puisque nous tenons La Semaine de Paris ne la quittons pas sans annoncer qu'elle commencera, le 3 septembre prochain, la publication d'un livre posthume inédit de Caroline Gravière, intitulé : Sarah Smiths. Cette œuvre remarquable, digne des meilleurs romans de George Sand et de Balzac, est appelée à produire une sensation profonde, nous assure-t-on. Depuis un quart de siècle, en effet, la littérature française n'a rien produit de supérieur par l'élévation des idées, l'éclat du style et l'intérêt du récit. POÉSIES DES EMBRES DU COMITE BALLADE (1) Un chevalier, un jour, Cœur faux, tête légère, Rencontre une bergère Belle comme l'amour : Il — Veux-tu venir, ma belle, Assister au tournoi ? — ( Non, non, lui répond-elle, Je veux rester chez moi. » Le chevalier trompeur Lui présente une chaîne Faite pour une reine Ou pour un empereur : — Il Si tu le veux, ma belle, Ce bijou sera tien. — « Les galants, répond-elle, Ne donnent rien pour rien. » Le chevalier descend Alors de sa monture Et prend par la ceinture La bergère, en disant : — « Viens avec moi, ma belle, Je serai ton époux, — et Non, non, lui répond-elle, Je ne suis pas pour vous. » Germain PICARD, À L'AUTEUR DES « ÉPAVES » Il se doit, il se donne, à Dieu seul de juger Auguste LACAUSSADE. Nous sommes dans un temps où souvent le Poète, fatigué de sa lutte, au milieu du chemin tombe, les doigts crispés sur sa lyre muette, sans courage et sans voix et le front dans sa main. Il revoit le passé qui surnage en son âme avec ses rêves morts et ses espoirs déçus, sans trouver un instant que le bonheur réclame, parmi ces jours de deuil qu'il a déjà vécus ! Ah ! s'il redescendait sa pénible carrière, s'il pouvait repasser aux sentiers d'autrefois, comme il retournerait aisément en arrière sans que son pied meurtri s'égarât une fois ! Car il reconnaîtrait aux ronces
: — « Viens avec moi, ma belle, Je serai ton époux, — et Non, non, lui répond-elle, Je ne suis pas pour vous. » Germain PICARD, À L'AUTEUR DES « ÉPAVES » Il se doit, il se donne, à Dieu seul de juger Auguste LACAUSSADE. Nous sommes dans un temps où souvent le Poète, fatigué de sa lutte, au milieu du chemin tombe, les doigts crispés sur sa lyre muette, sans courage et sans voix et le front dans sa main. Il revoit le passé qui surnage en son âme avec ses rêves morts et ses espoirs déçus, sans trouver un instant que le bonheur réclame, parmi ces jours de deuil qu'il a déjà vécus ! Ah ! s'il redescendait sa pénible carrière, s'il pouvait repasser aux sentiers d'autrefois, comme il retournerait aisément en arrière sans que son pied meurtri s'égarât une fois ! Car il reconnaîtrait aux ronces de la route, déchirés et sanglants, les lambeaux de son cœur, ses dieux crucifiés et le spectre du doute attendant au passage avec son rire moqueur ! Il se demande alors en voyant tant de haines, en comptant ses sanglots, en sondant ses douleurs, s'il n'a pas eu sa part des misères humaines, s'il n'a pas épuisé la source de ses pleurs ! À ses pensers d'amour, à ses bonheurs d'enfance dire à chaque moment un effroyable adieu, abjurer sa foi sainte et la sainte espérance, et dans les jours mauvais n'oser songer à Dieu, oh ! c'est payer bien cher en cette triste vie le droit d'être poète et de parler au ciel, de marcher à travers la haine et l'envie et de tremper sa lèvre à l'éponge de fiel ! Ton front est couronné, mais couronné d'épines, et lorsqu'elle te voit luttant parmi les forts, la foule n'aperçoit que tes splendeurs divines, car l'épine entre au front et la fleur est dehors. Pourtant, marche toujours, marche et reprends courage, tu combattras, c'est vrai, mais tu vaincras encore ; arme un autre navire et, si tu fais naufrage, tes mains aux flots sauront ravir plus d'un trésor ! Combien
des misères humaines, s'il n'a pas épuisé la source de ses pleurs ! À ses pensers d'amour, à ses bonheurs d'enfance dire à chaque moment un effroyable adieu, abjurer sa foi sainte et la sainte espérance, et dans les jours mauvais n'oser songer à Dieu, oh ! c'est payer bien cher en cette triste vie le droit d'être poète et de parler au ciel, de marcher à travers la haine et l'envie et de tremper sa lèvre à l'éponge de fiel ! Ton front est couronné, mais couronné d'épines, et lorsqu'elle te voit luttant parmi les forts, la foule n'aperçoit que tes splendeurs divines, car l'épine entre au front et la fleur est dehors. Pourtant, marche toujours, marche et reprends courage, tu combattras, c'est vrai, mais tu vaincras encore ; arme un autre navire et, si tu fais naufrage, tes mains aux flots sauront ravir plus d'un trésor ! Combien d'autres que toi, battus des mêmes ondes, seuls, au milieu des mers, par l'ouragan surpris, ont vu s'abîmer sous les vagues profondes sans que la vague au bord ramenât un débris ! Ne te repose pas ! Au milieu de ta course ne va pas regretter la vie à son début : le fleuve ne doit pas remonter vers sa source ; le but est devant toi, marche donc vers le but ! Ne compte plus, ami, dans ton âme inquiète, les pleurs silencieux que tes yeux verseront : c'est là, tu le sais bien, l'onction du Poète, et chacun de ses chants creuse une ride au front ! Puisque Dieu t'a marqué de ce divin baptême, puisqu'il t'a mis au rang de ses plus chers élus, sur tes jours assombris ne dis plus : Anathème ! Aime, pardonne et prie, et ne blasphème plus. Reste avec nous, le monde a tant besoin d'apôtres ! Dieu t'a choisi, sois fier et dis-toi chaque soir : "Si j'ai pleuré, mes pleurs ont consolé les autres, mon vers à plus d'une âme a redonné l'espoir." Ami, reste avec nous ! Laisse les feuilles mortes s'en aller à tout vent, puisque tu vis
début : le fleuve ne doit pas remonter vers sa source ; le but est devant toi, marche donc vers le but ! Ne compte plus, ami, dans ton âme inquiète, les pleurs silencieux que tes yeux verseront : c'est là, tu le sais bien, l'onction du Poète, et chacun de ses chants creuse une ride au front ! Puisque Dieu t'a marqué de ce divin baptême, puisqu'il t'a mis au rang de ses plus chers élus, sur tes jours assombris ne dis plus : Anathème ! Aime, pardonne et prie, et ne blasphème plus. Reste avec nous, le monde a tant besoin d'apôtres ! Dieu t'a choisi, sois fier et dis-toi chaque soir : "Si j'ai pleuré, mes pleurs ont consolé les autres, mon vers à plus d'une âme a redonné l'espoir." Ami, reste avec nous ! Laisse les feuilles mortes s'en aller à tout vent, puisque tu vis toujours ; le désert n'est point fait pour vous, les âmes fortes : le monde te réclame et tu lui dois tes jours ! Ton rêve n'est point mort, si ton rêve est céleste : ah ! place-le si haut qu'il ne soit plus d'ici ; nos amitiés se vont, l'amour passe et Dieu reste ; il t'appelle au combat, réponds-lui : Me voici ! Demande en cette vie et marches-y sans crainte ; garde — assis ou debout — ta place au grand soleil ; ne va pas au désert : "La solitude est sainte", oui, mais n'y cherche pas un stérile sommeil ! Sois comme le soldat qui, du sein de la tente, où son cœur, en secret, songe à d'autres combats, s'en revient plus hardi dans la mêlée ardente s'illustrer d'un triomphe ou d'un noble trépas ! La solitude est sainte à qui la rend féconde : le Christ vint au désert pour méditer sa Croix ; Colomb, dans la retraite, avait rêvé son monde, et, superbe, y voguait en s'écriant : J'ai cru ! Sors vainqueur aussitôt de tes luttes secrètes ; tu dois vivre au grand jour, trêve à tes repentirs ; il est passé
l'amour passe et Dieu reste ; il t'appelle au combat, réponds-lui : Me voici ! Demande en cette vie et marches-y sans crainte ; garde — assis ou debout — ta place au grand soleil ; ne va pas au désert : "La solitude est sainte", oui, mais n'y cherche pas un stérile sommeil ! Sois comme le soldat qui, du sein de la tente, où son cœur, en secret, songe à d'autres combats, s'en revient plus hardi dans la mêlée ardente s'illustrer d'un triomphe ou d'un noble trépas ! La solitude est sainte à qui la rend féconde : le Christ vint au désert pour méditer sa Croix ; Colomb, dans la retraite, avait rêvé son monde, et, superbe, y voguait en s'écriant : J'ai cru ! Sors vainqueur aussitôt de tes luttes secrètes ; tu dois vivre au grand jour, trêve à tes repentirs ; il est passé le temps des vieux anachorètes, mais le siècle, toujours, a besoin de martyrs ! Le martyre, ô poète, est une autre victoire ; arrosés de tes pleurs, tes lauriers croîtront mieux. Ne faut-il pas souffrir pour entrer dans la gloire ? Les sentiers du Calvaire aboutissent aux cieux ! Courage ! Le Présent n'est rien pour le Poète ; le Passé n'est pour lui qu'un léger souvenir : va, plonge au fond des temps tes regards de prophète, et fais-nous voir en toi l'homme de l'Avenir ! Poursuis donc ton chemin ! Marche à travers ce monde, jetant partout, par dessus les grains pleins et vermeils ; de la Pensée, ami, la semence est féconde, le Ciel, pour la mûrir, a toujours des soleils ! Va donc sans regarder le sol où le grain tombe, va donc, les yeux en haut, et chemine à grands pas. Si ton pied se meurtrit et si ton corps succombe, Dieu finira ton œuvre et ni faillira pas ! Qu'importe à la moisson que le semeur périsse quand sa main a jeté le grain dans le sillon, pourvu qu'aux yeux de tous un jour elle fleurisse et se dore au soleil dans un brillant
! Le Présent n'est rien pour le Poète ; le Passé n'est pour lui qu'un léger souvenir : va, plonge au fond des temps tes regards de prophète, et fais-nous voir en toi l'homme de l'Avenir ! Poursuis donc ton chemin ! Marche à travers ce monde, jetant partout, par dessus les grains pleins et vermeils ; de la Pensée, ami, la semence est féconde, le Ciel, pour la mûrir, a toujours des soleils ! Va donc sans regarder le sol où le grain tombe, va donc, les yeux en haut, et chemine à grands pas. Si ton pied se meurtrit et si ton corps succombe, Dieu finira ton œuvre et ni faillira pas ! Qu'importe à la moisson que le semeur périsse quand sa main a jeté le grain dans le sillon, pourvu qu'aux yeux de tous un jour elle fleurisse et se dore au soleil dans un brillant rayon. F.-E. ADAM. NATURE MORTE Tableau de Mlle Lacote-Tiehors A MADEMOISELLE LACOTE-DEHORS Il était grand, il était fort, il était brave; On se disait au loin son nom et sa valeur; A son bras invincible il n'était point d'entrave, Et son œil ne s'était jamais mouillé d'un pleur. Mais un jour on le voit fuir; il est sombre et grave, Le visage sinistre, abîmé de pâleur; Et puis il disparaît, entourant la douleur Qui l'étreint, d'un secret dévorant qui l'aggrave. Et le Temps a marché : Lui, n'est pas revenu, Mais dans le noir caveau d'un donjon en ruine, Il est là, blanc squelette, et je l'ai reconnu. Il presse de ses doigts séchés sur sa poitrine Une fleur, et son crâne, aux froides cavités, Dans son casque de fer a des airs irrités ! R. MILES. PORTRAIT D'ALICE Alice est très blonde. Elle a l'air D'une petite miss anglaise Dont le good morning doux et clair Aussitôt va vous mettre à l'aise, Et qui, d'un souple mouvement, Un peu timide, mais sincère, Vous tend la main naïvement, Et comme un garçon vous la serre. Ses paupières aux cils soyeux Ont des morbidités savantes Et dans leur ombre ses grands
jour on le voit fuir; il est sombre et grave, Le visage sinistre, abîmé de pâleur; Et puis il disparaît, entourant la douleur Qui l'étreint, d'un secret dévorant qui l'aggrave. Et le Temps a marché : Lui, n'est pas revenu, Mais dans le noir caveau d'un donjon en ruine, Il est là, blanc squelette, et je l'ai reconnu. Il presse de ses doigts séchés sur sa poitrine Une fleur, et son crâne, aux froides cavités, Dans son casque de fer a des airs irrités ! R. MILES. PORTRAIT D'ALICE Alice est très blonde. Elle a l'air D'une petite miss anglaise Dont le good morning doux et clair Aussitôt va vous mettre à l'aise, Et qui, d'un souple mouvement, Un peu timide, mais sincère, Vous tend la main naïvement, Et comme un garçon vous la serre. Ses paupières aux cils soyeux Ont des morbidités savantes Et dans leur ombre ses grands yeux Sont pareils à deux fleurs vivantes. Ses cheveux abondants et lourds, Où soudain brille une étincelle, Tombent sur son cou de velours Comme un voile d'or qui ruisselle, Et ses lèvres à l'arc fermé Semblent, dans leurs grâces divines, Un ruban qu'on a semé Un double rang de perles fines. Louis TIÉRCELIN. ORS ENDEURS EROS ENCHAÎNÉ A LE CONTE DE LISLE 1 Au seuil de la forêt, à l'ombre d'un grand arbre, Un vieux faune sourit dans sa gaîne de marbre. Sous les regards du dieu des pampres couronné, A ce socle rustique Eros est enchaîné. Triste, il rêve à Psyché : pour se rapprocher d'elle, Souvent, pauvre captif, il a battu de l'aile, Croyant rompre sa chaîne en un sublime vol, Mais les tyrans divins l'ont cloué sur le sol. Maintenant il succombe et sa tête se penche Mélancoliquement sur son épaule blanche ; Il s'est enveloppé de ses ailes, lassé, Les ouvrant à demi, comme un oiseau blessé. Derrière lui, lubrique, appelant la caresse, Le faune a beau chanter la chanson de l'ivresse, Eros ne l'entend plus : calme et silencieux, De ses profonds regards il contemple les cieux. II Va, pauvre adolescent, ne baisse pas la
fines. Louis TIÉRCELIN. ORS ENDEURS EROS ENCHAÎNÉ A LE CONTE DE LISLE 1 Au seuil de la forêt, à l'ombre d'un grand arbre, Un vieux faune sourit dans sa gaîne de marbre. Sous les regards du dieu des pampres couronné, A ce socle rustique Eros est enchaîné. Triste, il rêve à Psyché : pour se rapprocher d'elle, Souvent, pauvre captif, il a battu de l'aile, Croyant rompre sa chaîne en un sublime vol, Mais les tyrans divins l'ont cloué sur le sol. Maintenant il succombe et sa tête se penche Mélancoliquement sur son épaule blanche ; Il s'est enveloppé de ses ailes, lassé, Les ouvrant à demi, comme un oiseau blessé. Derrière lui, lubrique, appelant la caresse, Le faune a beau chanter la chanson de l'ivresse, Eros ne l'entend plus : calme et silencieux, De ses profonds regards il contemple les cieux. II Va, pauvre adolescent, ne baisse pas la tête. Quand tu volais, là-haut, dans l'éternelle tête, De l'amour toujours chaste et toujours triomphant, Ainsi que ta Psyché, tu n'étais qu'un enfant; Mais sur la terre, hélas ! Psyché s'en est allée. N'y poursuivais-tu pas ta divine exilée Le jour où t'attira, par ses folles chansons, La satyre impudique, à travers les buissons ? Imprudent ! tu prêtais une oreille attentive Aux mots qui s'échappaient de sa bouche lascive, Car ils flattaient alors, dans un rythme moqueur, Je ne sais quels instincts qui te troublaient le cœur. Pourquoi te révolter ? C'est la mère Nature Qui, par ces durs liens, à présent te torture, Et qui, marâtre, aveugle en sa fécondité, Te verse la tristesse après la volupté. N'espère plus, Eros, t'enfuir loin de ce monde Vers la sérénité des cieux inoubliés : Souffre et résigne-toi, car sur la terre immonde Le Désir et l'Amour sont à jamais liés. Auguste DORCHAIN. (i) Extrait de La Jeunesse pensive, ouvrage couronné par l'Académie française. LA FORÊT En mon cœur désolé les espoirs sont taris. Oh ! oui, nous aurions dû, ce soir-là, fuir Paris. — La profonde forêt, où t'appelait mon rêve, Où, pour nous faire un doux accueil, la saison
à travers les buissons ? Imprudent ! tu prêtais une oreille attentive Aux mots qui s'échappaient de sa bouche lascive, Car ils flattaient alors, dans un rythme moqueur, Je ne sais quels instincts qui te troublaient le cœur. Pourquoi te révolter ? C'est la mère Nature Qui, par ces durs liens, à présent te torture, Et qui, marâtre, aveugle en sa fécondité, Te verse la tristesse après la volupté. N'espère plus, Eros, t'enfuir loin de ce monde Vers la sérénité des cieux inoubliés : Souffre et résigne-toi, car sur la terre immonde Le Désir et l'Amour sont à jamais liés. Auguste DORCHAIN. (i) Extrait de La Jeunesse pensive, ouvrage couronné par l'Académie française. LA FORÊT En mon cœur désolé les espoirs sont taris. Oh ! oui, nous aurions dû, ce soir-là, fuir Paris. — La profonde forêt, où t'appelait mon rêve, Où, pour nous faire un doux accueil, la saison brève Prodiguait aux buissons la fleur des églantins Et le muguet d'argent aux marges des sentiers; La profonde forêt, farouche et solennelle, Où l'oiselet essaie, en palpitant, son aile, Se serait attendrie en nous voyant venir. Dans une heure d'amour le bonheur peut tenir. Qui sait si votre cœur rebelle à ma tendresse Ne se fût pas ému du tourment qui m'oppresse. Les vieux arbres chenus auraient pris une voix Pour vous dire combien je vous chéris : « Oh ! vois, Du bois auguste et sourd nous sommes les ancêtres, Nous les chênes rugueux, nous les ormes, les hêtres. Vois, femme, nos rameaux tremblants sont pleins de nids, Et c'est l'amour qui fait que nous sommes bénis. Aime ! L'amour c'est tout ; nul trésor qui le vaille. C'est d'amour que la rose en s'éveillant tressaille : C'est un lied amoureux que disent les roseaux; Ce sont des cris d'amour qu'échangent les oiseaux, Dont le gazouillement bruit sous la ramure; C'est un soupir d'amour que la brise murmure, Et ce sont des aveux très tendres que se font Les menthes et l'eau bleue au bord du lac profond. Sans l'amour à quoi bon les aubes emperlées ? Les jours
à ma tendresse Ne se fût pas ému du tourment qui m'oppresse. Les vieux arbres chenus auraient pris une voix Pour vous dire combien je vous chéris : « Oh ! vois, Du bois auguste et sourd nous sommes les ancêtres, Nous les chênes rugueux, nous les ormes, les hêtres. Vois, femme, nos rameaux tremblants sont pleins de nids, Et c'est l'amour qui fait que nous sommes bénis. Aime ! L'amour c'est tout ; nul trésor qui le vaille. C'est d'amour que la rose en s'éveillant tressaille : C'est un lied amoureux que disent les roseaux; Ce sont des cris d'amour qu'échangent les oiseaux, Dont le gazouillement bruit sous la ramure; C'est un soupir d'amour que la brise murmure, Et ce sont des aveux très tendres que se font Les menthes et l'eau bleue au bord du lac profond. Sans l'amour à quoi bon les aubes emperlées ? Les jours éblouissants et les nuits étoilées ? A quoi bon le parfum et la grâce des fleurs ? Sans l'amour à quoi bon le sourire et les pleurs ? Femme, et sans le baiser, sans ses divines fièvres, Pourquoi tes yeux ardents, pourquoi tes fraîches lèvres? Vous auriez écouté les arbres frémissants; Et je serais aimé, je le crois, je le sens. Mais la magique voix qui vous aurait conquise Vous ne l'entendez point. — O ma chimère exquise Je vous perds ! Et mon cœur songe, en pleurant tout bas, Aux bonheurs envolés qui ne reviendront pas. Théodore MAURER. Mais nos cœurs n'avaient point bu toute la souffrance : À peine sous l'élan d'un généreux effort. Aux regards étonnés tu te relevais, France, à peine de nouveau souriait l'espérance que tes plus nobles fils étaient frappés de mort ! L'héroïque Regnault est suivi dans la tombe par tant de fronts que l'art avait faits éclatants : Auber, Gautier, Millet, glorieuse hécatombe ! Puis Barye, un lion du désert, et puis tombe Corot, dont le génie était fait de printemps ! J'ai vu nos fils du Nord, patriote phalange, par le nombre accablés, pleurer sur leurs drapeaux ; Mais ils pouvaient