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Steinherz, un concert a été organisé avec le ravissant concours de M. Fragson, Mmes de Chalt, Alvine Alvi, de l'Opéra de Saint-Pétersbourg, et Mme Di Monte. Les nombreux amis que M. Steinherz compte à Paris ont tenu à lui renouveler, à cette occasion, toute leur sympathie. — L'Association Amicale Franco-Chinoise a donné hier son déjeuner habituel, sous la présidence de M. Dubail, président de l'association. Dans l'assistance : MM. Liao-Sze-Kong, représentant le gouvernement chinois en France ; généraux de Pelacot et de Grandprey ; MM. Marin, député ; Paul Labbé, Alfred Vigon, Vissière, docteur Matignon, Bourgeois, consul de France à Tien-Tsin ; Peronnet, Mater, capitaine Favre, lieutenant Coulon, docteur Bargy, Albert Rousseau, Domange, de Castera, André Portier, Georges Ducrocq, secrétaire général de l'Association, etc., etc. Mariages : À l'église Saint-Philippe du Roule a été célébré, hier, le mariage de Mlle Alice Esder, la charmante fille de M. et Mme Henri Esder, avec le baron Perrin de Brichambaut. Pour la circonstance, l'église Saint-Philippe du Roule était abondamment décorée de fleurs. La jeune mariée portait à ravir une superbe toilette de satin blanc rehaussée de vieux velours, bonnet point d'Angleterre et manteau de cour velours blanc. Les témoins étaient, pour la mariée : MM. Guillaume et Armand Esder, ses frères ; pour le marié : la marquise de Maintenon, sa tante ; M. de Dosne, son cousin. Reconnus dans la nombreuse et élégante assistance : prince de Bourbon, prince de Croy, M. et Mme des Essards, M. de la Brûlerie, Me Gontard, avocat à la Cour, et Mme; M. Séguin, M. et Mme Manceaux, M. de Lili, Roche, M. d'Yzarny-Gargas, M. et Mme Henrion, M. Baudet, Mme Constantin Meyer, un nombreux clergé et députés. L'allocution a été prononcée par l'aide-choriste; Mgr Merry del Val a envoyé aux jeunes époux un télégramme accordant la bénédiction du pape. On annonce le mariage de Le baron de Turénne de la Bouverie avec Mlle Marguerite Latouche, fille de M. Gabriel Latouche; M. Louis Poughon, avocat à la Cour, fils de feu M. Pierre Poughon et de Mme Audiger, avec Mlle Geneviève Coquard, fille de Mme Auffrav.
: MM. Guillaume et Armand Esder, ses frères ; pour le marié : la marquise de Maintenon, sa tante ; M. de Dosne, son cousin. Reconnus dans la nombreuse et élégante assistance : prince de Bourbon, prince de Croy, M. et Mme des Essards, M. de la Brûlerie, Me Gontard, avocat à la Cour, et Mme; M. Séguin, M. et Mme Manceaux, M. de Lili, Roche, M. d'Yzarny-Gargas, M. et Mme Henrion, M. Baudet, Mme Constantin Meyer, un nombreux clergé et députés. L'allocution a été prononcée par l'aide-choriste; Mgr Merry del Val a envoyé aux jeunes époux un télégramme accordant la bénédiction du pape. On annonce le mariage de Le baron de Turénne de la Bouverie avec Mlle Marguerite Latouche, fille de M. Gabriel Latouche; M. Louis Poughon, avocat à la Cour, fils de feu M. Pierre Poughon et de Mme Audiger, avec Mlle Geneviève Coquard, fille de Mme Auffrav. Nécrologie : M. Louis Théry, interne à l'hôpital T., vient de succomber aux suites d'une typhide maligne contractée lors de son voyage et aggravée, pendant la période d'incubation, par une piqûre anatomique désinfectante. Né à Combles (Somme), d'un père médecin qui périt victime d'un surmenage, M. Louis Théry avait été le collaborateur de plusieurs médecins éminents. FEUILLET ON DE LA LIBERTE du jeudi 18 décembre 1913 Autour DU Drapeau PAR Mme DELORME JULES-SIMON IV Paul la suivait, le chemin était trop étroit pour marcher deux de front, sa mauvaise humeur s'était dissipée, il était tout au plaisir de galoper, s'amusant de l'inquiétude manifestée par sa jument, et qui se traduisait par des bonds au bruit des feuilles sèches soulevées par le cheval de Claudie, admirant malgré tout ce qu'il avait dit cette splendeur de l'automne qui procurait à la forêt une nouvelle vie, plus belle que celle de l'été. Autour d'eux, les chênes se dressaient, peuple de colosses; leurs corps énormes, aux membres gonflés, dépouillés d'un excès de végétation, se montraient dans toute leur puissance. Conscients de leur force, ils montaient superbes et tranquilles, donnant à ce bouquet du roi une apparence de majesté et de calme; à leurs pieds,
le collaborateur de plusieurs médecins éminents. FEUILLET ON DE LA LIBERTE du jeudi 18 décembre 1913 Autour DU Drapeau PAR Mme DELORME JULES-SIMON IV Paul la suivait, le chemin était trop étroit pour marcher deux de front, sa mauvaise humeur s'était dissipée, il était tout au plaisir de galoper, s'amusant de l'inquiétude manifestée par sa jument, et qui se traduisait par des bonds au bruit des feuilles sèches soulevées par le cheval de Claudie, admirant malgré tout ce qu'il avait dit cette splendeur de l'automne qui procurait à la forêt une nouvelle vie, plus belle que celle de l'été. Autour d'eux, les chênes se dressaient, peuple de colosses; leurs corps énormes, aux membres gonflés, dépouillés d'un excès de végétation, se montraient dans toute leur puissance. Conscients de leur force, ils montaient superbes et tranquilles, donnant à ce bouquet du roi une apparence de majesté et de calme; à leurs pieds, les taillis, les broussailles semblaient s'aplatir, s'écraser sur le sol. Près d'eux, s'élévaient des hêtres iréants rivaux, moins solaires mais plus vivants; leurs troncs lissés et clairs, leur parure rutilante opposée aux troncs ridés, à la parure brûlée, flétrie et déjà rare de leurs voisins, les faisaient paraître plus jeunes. En ce moment, ils étaient rois. Ils montaient vers le ciel qui se montrait entre les branches, ils s'élançaient dans la fulguration lumineuse d'une allégresse solaire dans laquelle ils vibraient des cimes aux racines; ils donnaient plus d'éclat au soleil et mêlaient des flammes à ses rayons. Sur les chênes, le jour coulait, comme versé par le lac bleu sur lequel s'effaçaient les feuilles bistrées; il coulait ainsi qu'une eau claire qui rejaillissait sur l'écorce rugueuse. Cérès, la jument de Paul, fit un écart en passant à côté d'un arbre, lutteur foudroyé par le dernier orage et qui gisait éventré, les membres brisés, témoin des alternances de créations et de destructifs de cette lutte de la nature qui accumule les germes de fécondation et de vie, contre les éléments acharnés à leur œuvre de mort. Claudie s'était retournée: — Faites attention, cria-t-elle en riant, vous savez que vous m'êtes confié.
En ce moment, ils étaient rois. Ils montaient vers le ciel qui se montrait entre les branches, ils s'élançaient dans la fulguration lumineuse d'une allégresse solaire dans laquelle ils vibraient des cimes aux racines; ils donnaient plus d'éclat au soleil et mêlaient des flammes à ses rayons. Sur les chênes, le jour coulait, comme versé par le lac bleu sur lequel s'effaçaient les feuilles bistrées; il coulait ainsi qu'une eau claire qui rejaillissait sur l'écorce rugueuse. Cérès, la jument de Paul, fit un écart en passant à côté d'un arbre, lutteur foudroyé par le dernier orage et qui gisait éventré, les membres brisés, témoin des alternances de créations et de destructifs de cette lutte de la nature qui accumule les germes de fécondation et de vie, contre les éléments acharnés à leur œuvre de mort. Claudie s'était retournée: — Faites attention, cria-t-elle en riant, vous savez que vous m'êtes confié. — Faites attention vous-même. Nous allons trouver une route qui est toujours glissante. Au pas, s'il vous plaît; puisque je vous suis confié, ne me tuez pas. En travers de la route, Claudie s'arrêta. La trouée encadrée de hêtres s'enfonçait dans le recueillement de la forêt où elle dessinait une nef hardie. Les troncs recouverts en partie d'un lichen gris ressemblaient à de vieilles colonnes de pierre, les branches s'en détachaient comme des nervures et se rejoignaient en ogives soutenant une voûte de pourpre, piquée d'azur, traversée de flèches d'or. — Suivons cette route, dit Claudie, elle nous conduira au Pharamond; elle est belle et je veux voir aujourd'hui tout ce qu'il y a de beau dans la forêt. Sur le sol durci, fait de grès écrasé, les pas des chevaux avaient un sonorement comme dans un temple. Claudie avait baissé la voix en prononçant les derniers mots; elle reprit sur le même ton: Il me semble que je suis dans une église. Paul sourit. Elle le regarda. — Vous vous moquez de moi? — Non, je pense comme vous, je souriais à un souvenir et je me disais que ces allées sont faites pour chuchoter ou pour chanter. —
nef hardie. Les troncs recouverts en partie d'un lichen gris ressemblaient à de vieilles colonnes de pierre, les branches s'en détachaient comme des nervures et se rejoignaient en ogives soutenant une voûte de pourpre, piquée d'azur, traversée de flèches d'or. — Suivons cette route, dit Claudie, elle nous conduira au Pharamond; elle est belle et je veux voir aujourd'hui tout ce qu'il y a de beau dans la forêt. Sur le sol durci, fait de grès écrasé, les pas des chevaux avaient un sonorement comme dans un temple. Claudie avait baissé la voix en prononçant les derniers mots; elle reprit sur le même ton: Il me semble que je suis dans une église. Paul sourit. Elle le regarda. — Vous vous moquez de moi? — Non, je pense comme vous, je souriais à un souvenir et je me disais que ces allées sont faites pour chuchoter ou pour chanter. — Vous y avez entendu chanter? — Oui, un jour, en me promenant. J'étais dans le bouquet du roi, dans la partie qui est de l'autre côté de la route de Paris, et tout à coup quelques notes arrivèrent à mes oreilles. Je reconnus l'air de Carmen, « l'Amour est enfant de Bohême ». C'était sans doute une petite ouvrière en rupture d'atelier; mais la voix était juste; je me guidai sur elle et me rapprochai. J'entendais maintenant distinctement. Ce n'était sûrement pas une voix de jeune fille, mais une voix de femme qui savait chanter, une voix splendide. Et je n'osais plus avancer, je me cachais comme on se cache d'un oiseau, de peur de le faire fuir, d'interrompre son chant. A l'air de l'amour avait succédé celui de « Chez mon ami Lillas Pastia ». Après le premier acte, elle entama le deuxième. Je suivais toujours de loin. De l'autre côté de la croix du Grand Veneur, en haut du sentier qui descend dans les gorges d'Apremont, elle s'arrêta pour chanter : « Là-bas, là-bas dans la montagne ». La voix jaillissait dans l'air comme le jet d'une source limpide, se répandait sous les arbres, s'élevait, franchissait la cime
de Bohême ». C'était sans doute une petite ouvrière en rupture d'atelier; mais la voix était juste; je me guidai sur elle et me rapprochai. J'entendais maintenant distinctement. Ce n'était sûrement pas une voix de jeune fille, mais une voix de femme qui savait chanter, une voix splendide. Et je n'osais plus avancer, je me cachais comme on se cache d'un oiseau, de peur de le faire fuir, d'interrompre son chant. A l'air de l'amour avait succédé celui de « Chez mon ami Lillas Pastia ». Après le premier acte, elle entama le deuxième. Je suivais toujours de loin. De l'autre côté de la croix du Grand Veneur, en haut du sentier qui descend dans les gorges d'Apremont, elle s'arrêta pour chanter : « Là-bas, là-bas dans la montagne ». La voix jaillissait dans l'air comme le jet d'une source limpide, se répandait sous les arbres, s'élevait, franchissait la cime des chênes, se dispersait dans le lointain; elle donnait une idéale grandeur à cette forêt du silence où jamais un oiseau ne se fait entendre, qui ne parle que pour gémir ou hurler dans l'assaut des orages; elle rendait son âme à la forêt. Et, juste qu'à Barbizon, je suivis cette voix qui chantait toute la partition, faisait les chœurs, le ténor, la basse. Dans les gorges d'Après-midi, elle jeta au vent l'air des sistres, et du fond de ce cirque, au moment où elle lança « cela montait, montait, montait », réellement les ondes franchissaient les sapins et montaient, montaient jusqu'au cœur du soleil ; jamais je n'ai rien entendu de pareil. Et le duo de la mort ! Vous savez, le dernier ; celui-là s'envola du Bas-breton, au pied de la caverne des Brigands, il me semblait que je l'entendais pour la première fois : le désespoir suppliant, farouche, l'implacable nécessité de la mort, tout cela passait en notes d'amour et de douleur, me pressait à la nuque et me mettait des frissons par tout le corps. A l'Opéra-Comique, je n'aurais guère songé à ce moment qu'à prendre mon chapeau. Lorsque la voix se fut tue, je écoutais
cette voix qui chantait toute la partition, faisait les chœurs, le ténor, la basse. Dans les gorges d'Après-midi, elle jeta au vent l'air des sistres, et du fond de ce cirque, au moment où elle lança « cela montait, montait, montait », réellement les ondes franchissaient les sapins et montaient, montaient jusqu'au cœur du soleil ; jamais je n'ai rien entendu de pareil. Et le duo de la mort ! Vous savez, le dernier ; celui-là s'envola du Bas-breton, au pied de la caverne des Brigands, il me semblait que je l'entendais pour la première fois : le désespoir suppliant, farouche, l'implacable nécessité de la mort, tout cela passait en notes d'amour et de douleur, me pressait à la nuque et me mettait des frissons par tout le corps. A l'Opéra-Comique, je n'aurais guère songé à ce moment qu'à prendre mon chapeau. Lorsque la voix se fut tue, je écoutais encore, le silence était musical, tous les arbres vibraient encore, la forêt restait sous l'enchantement. Claudie avait pâli : — Vous avez su qui était cette personne ? Paul seconde la tête, un regret perça dans ce geste — Une actrice, sans doute ? reprit Claudie. Une actrice ? Je ne le crois pas. Jamais une actrice n'aurait risqué ainsi sa voix en plein air. Cette femme chantait, comme chantent les oiseaux, pour faire sortir d'elle un trop plein de vie, peut-être de bonheur ? Ah !... Elle n'était pas seule ? — Non. — Si elle chantait pour plaire à celui qu'elle aime, elle n'avait pas à ménager sa voix, ça se comprend. Elle partit au trot, non seulement afin de dissimuler sa tristesse, mais aussi sa jalousie. Oui, elle était jalouse de cette femme qui avait ému Paul. Que n'avait-elle sa voix ? Paul ne la connaissait pas. Nul, pour être elle ; elle était jalouse de tout ce qui le touchait. Elle pensait : s'il savait que je suis jalouse, même de Cérès. Quand il la caresse, quand il approche le museau de ses naseaux, abaisse sa tête jusqu'à elle, ça me fait mal. Il ne l'a
ne le crois pas. Jamais une actrice n'aurait risqué ainsi sa voix en plein air. Cette femme chantait, comme chantent les oiseaux, pour faire sortir d'elle un trop plein de vie, peut-être de bonheur ? Ah !... Elle n'était pas seule ? — Non. — Si elle chantait pour plaire à celui qu'elle aime, elle n'avait pas à ménager sa voix, ça se comprend. Elle partit au trot, non seulement afin de dissimuler sa tristesse, mais aussi sa jalousie. Oui, elle était jalouse de cette femme qui avait ému Paul. Que n'avait-elle sa voix ? Paul ne la connaissait pas. Nul, pour être elle ; elle était jalouse de tout ce qui le touchait. Elle pensait : s'il savait que je suis jalouse, même de Cérès. Quand il la caresse, quand il approche le museau de ses naseaux, abaisse sa tête jusqu'à elle, ça me fait mal. Il ne l'a pas vu cette femme ; pourtant, en ce moment, elle occupe sa pensée, et il est loin de moi. Claudie ne se trompait pas. Paul rêvait à l'inconnue, à la magie du chant sous la voûte des arbres, au milieu des rochers ; et tous dépassèrent le Pharamond, sans donner un regard à l'aïeul de la forêt, au colosse ravagé dont les bras étaient morts et dont la tête seule vivait encore, tendue vers le soleil, très haut dans le ciel. Ils tournèrent dans la route ronde et prirent la route de Barbizon, longeant la partie de la futaie où chaque hêtre sort de terre par gerbes de trois ou quatre tiges dans un épanouissement de bouquet. Claudie secoua sa rêverie : — Voilà un des coins que je préfère, j'ai voulu y venir ; il me semblait qu'il devait avoir un caractère particulier en ce moment. Voyez ce feu d'artifice, cet éclatement de la racine en fusées et la volée des rameaux qui retombent de tous côtés en étincelles rouges. Non ; c'est autre chose ; ce coup de soleil allume dans les branches un feu de bengale qui se reflète sur les troncs, les anime ; dirait-on pas
un regard à l'aïeul de la forêt, au colosse ravagé dont les bras étaient morts et dont la tête seule vivait encore, tendue vers le soleil, très haut dans le ciel. Ils tournèrent dans la route ronde et prirent la route de Barbizon, longeant la partie de la futaie où chaque hêtre sort de terre par gerbes de trois ou quatre tiges dans un épanouissement de bouquet. Claudie secoua sa rêverie : — Voilà un des coins que je préfère, j'ai voulu y venir ; il me semblait qu'il devait avoir un caractère particulier en ce moment. Voyez ce feu d'artifice, cet éclatement de la racine en fusées et la volée des rameaux qui retombent de tous côtés en étincelles rouges. Non ; c'est autre chose ; ce coup de soleil allume dans les branches un feu de bengale qui se reflète sur les troncs, les anime ; dirait-on pas un jaillissement de fontaines ? — Et de fontaines lumineuses, encore ; quelle imagination vous avez. Comme si vous en manquiez vous-même ! Ah ! nous sommes bien des Latins, gémirait Daubrun. Pourquoi s'exprime-t-il ainsi toutes les fois que je fais une comparaison ? Parce que le Latin est le nom de des images. Evidemment, ce pauvre Daubrun n'est pas un Imaginatif, il est plutôt pratique ; il ne faut pas le sortir de son jargon de la bourse. — Un banquier met forcément un certain esprit dans ce métier de La vie. Un entrepreneur de Bourse ; il préfère un Américain, un businessman. Il a surtout des chiffres dans la cervelle. Nous, nous y portons tout un monde idéal que nous éprouvons le besoin de faire vivre... et verbum sic factum est, ou plutôt, ne pouvant se faire chair, le verbe se fait image. — Pour le coup, nous sommes en plein dans le latin. Mais vous croyez que les autres races ne pratiquent pas l'image ? Qui ? les Anglais ? Il y a huit jours, je passais à côté du Nid de l'Aigle, un Anglais était là, son Baedecker à la main ; il s'approcha de moi
nom de des images. Evidemment, ce pauvre Daubrun n'est pas un Imaginatif, il est plutôt pratique ; il ne faut pas le sortir de son jargon de la bourse. — Un banquier met forcément un certain esprit dans ce métier de La vie. Un entrepreneur de Bourse ; il préfère un Américain, un businessman. Il a surtout des chiffres dans la cervelle. Nous, nous y portons tout un monde idéal que nous éprouvons le besoin de faire vivre... et verbum sic factum est, ou plutôt, ne pouvant se faire chair, le verbe se fait image. — Pour le coup, nous sommes en plein dans le latin. Mais vous croyez que les autres races ne pratiquent pas l'image ? Qui ? les Anglais ? Il y a huit jours, je passais à côté du Nid de l'Aigle, un Anglais était là, son Baedecker à la main ; il s'approcha de moi et demanda pourquoi ce chêne, porté sur son guide comme devant avoir 21 branches, n'en avait que 20 ! Il manquait une branche à l'appel ! Ce brave insulaire était volé d'une branche ! Comprenez-vous ça ! Il était indigné. Voilà tout ce que lui inspirait la forêt : compter des branches. Je vous réponds qu'il ne cherchait pas d'images. — Mais Wagner ? et Ibsen ? — Ils ont des images qui ne vivent pas, qui ne sortent pas de la fiction, qui restent enveloppées de brumes et de nuages. Seuls, les peuples nés dans le soleil donnent une forme nette, précise et colorée à leurs pensées. Allez dans le Midi, vous verrez ! L'accent lui-même est une couleur et les gestes sont des images. Où vous dirigez-vous donc ? Claudie venait de tourner à droite et de quitter la route de Barbizon. — Est-ce que vous pensiez sérieusement que je vous menais à Barbizon ? Je tiens à traverser le chaos. À leurs pieds, les rochers dévalaient, pressés en tumulte, débris de montagne dont un cataclysme aurait fait couler la terre pour combler le fond d'un gouffre, disloquant ensuite les roches, les précipitant les unes sur les autres,
des branches. Je vous réponds qu'il ne cherchait pas d'images. — Mais Wagner ? et Ibsen ? — Ils ont des images qui ne vivent pas, qui ne sortent pas de la fiction, qui restent enveloppées de brumes et de nuages. Seuls, les peuples nés dans le soleil donnent une forme nette, précise et colorée à leurs pensées. Allez dans le Midi, vous verrez ! L'accent lui-même est une couleur et les gestes sont des images. Où vous dirigez-vous donc ? Claudie venait de tourner à droite et de quitter la route de Barbizon. — Est-ce que vous pensiez sérieusement que je vous menais à Barbizon ? Je tiens à traverser le chaos. À leurs pieds, les rochers dévalaient, pressés en tumulte, débris de montagne dont un cataclysme aurait fait couler la terre pour combler le fond d'un gouffre, disloquant ensuite les roches, les précipitant les unes sur les autres, dans un pêle-mêle d'écroulement, de glissement, et produisant sur les pentes du précipice amoncellement informe, champ de balaille de titanesque. Çà et là un genévrier luisait ramassé en boule, ses aiguilles toujours vertes jetaient des étincelles, quelques-unes plus élevées tournaient leur tronc plissé, fendillé; les baies bleuâtres mûrissaient depuis des années, s'entr'ouvrant et laissant s'échapper une odeur balsamique très douce; loin en loin un bouleau grêle sortait pierres, comme un fil blanc, et balançait de petites feuilles d'or. Claudie et Paul descendaient entre les rochers, suivant une coulure de terre, ouverte par les orages, coupée de racines ou de pierres qui faisaient de ce sentier un escalier aux marches espacées. À leur gauche, les énormes blocs de la caverne des brigands dessinaient un horizon irrégulier; en face, sur l'autre versant du mont, les pins escaladaient la hauteur de leur verdure éternelle. Parvenus dans le bas, les chevaux pénétrèrent à travers les fougères fletries, les bruyères fanées où se noyaient les derniers rochers, qui avaient roulé le long des escarpements, champ de gibbosités, cirque de bêtes accroupies comme des énormes crapauds, aplaties comme des tortues, allongées comme des caïmans, pouruellement de monstres sortis des fentes de la terre. Claudie pressait l'allure;
années, s'entr'ouvrant et laissant s'échapper une odeur balsamique très douce; loin en loin un bouleau grêle sortait pierres, comme un fil blanc, et balançait de petites feuilles d'or. Claudie et Paul descendaient entre les rochers, suivant une coulure de terre, ouverte par les orages, coupée de racines ou de pierres qui faisaient de ce sentier un escalier aux marches espacées. À leur gauche, les énormes blocs de la caverne des brigands dessinaient un horizon irrégulier; en face, sur l'autre versant du mont, les pins escaladaient la hauteur de leur verdure éternelle. Parvenus dans le bas, les chevaux pénétrèrent à travers les fougères fletries, les bruyères fanées où se noyaient les derniers rochers, qui avaient roulé le long des escarpements, champ de gibbosités, cirque de bêtes accroupies comme des énormes crapauds, aplaties comme des tortues, allongées comme des caïmans, pouruellement de monstres sortis des fentes de la terre. Claudie pressait l'allure; elle prit le trot; c'était là que l'inconnue de Paul avait chanté l'air des sistres, il allait sûrement y penser, et cette idée lui était agréable. Elle s'engagea dans une entaille, fillette étroite entre les rochers qui bordaient le milieu des pins le sentier montant vers la route de Paris. En haut, elle reconnut, sauta la route et rentra sous les arbres. — Où me conduisez-vous maintenant? demanda Paul. — Droit sur la mare aux Evêques, répondit-elle. A suivre... On annonce la mort de M. Grégoire Wyruboff, professeur au Collège de France, ancien directeur de la revue la Philosophie positive, décoré au titre militaire des ordres de la Légion d'honneur, de Saint-Vladimir et de la médaille de 1870; — du docteur Gaud, conseiller général des Deux-Sèvres, maire de — R. de Rubelies. Léon Bollée Avec M. Léon Bollée, qui vient de mourir au Mans, disparaît un des pionniers de l'automobilisme. Il appartenait, en effet, à ce groupe de constructeurs-inventeurs parmi lesquels, il faut ranger le marquis de Dion et son collaborateur Bouton, Léon Serpollet, Daimler, Lévasseur, qui établirent les premiers véhicules à traction mécanique d'ordre réellement commercial. À vingt ans, Léon Bollée avait inventé la machine à calculer; puis il