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souvenir, et je me suis distraite chaque jour à le faire renaitre et à le préciser davantage. Quand, à force de peines et d'efforts, je le retrouvais exactement tel quel, au lieu de m'amager désormais, je me laissais aller à la sérénité souriante, à la quiétude qui s'en dégageait. " Peu à peu, dans ce duel prodigieux entre ma douleur inapaisable et la nouvelle et de plus en plus exquise impression de la ressentir et d'y insister, je peux te le dire à toi qui as dix-sept ans, et qui vas partir pour l'amour ! c'est la douleur qui est devenue la moins forte, et je n'ai conservé que le délicieux et vague charme qui s'y trouvait attaché ! Après avoir profondément gémi, j'ai fait mon unique passion de ma douleur même, ai reconquis le calme en l'aimant. " Ainsi, des futiles souffrances qui suivirent, et qui ne comptent guère d'ailleurs auprès de celle-là ! je ne me suis plus aperçue de rien, sinon que mon âme avait été émotionnée, et que c'était cette émotion très douce en somme, comme tout ce qui fait vibrer notre pauvre être, qu'il convenait uniquement de cultiver et de vivifier afin de s'en créer un intérêt pour les vieux jours ! " Douleur ! oui ! mais douleur exquise ! Elle passera la cruelle, et une sainte tendresse, tendresse mouillée de larmes merveilleuses, viendra. Elle se tut. Ses yeux papillonnaient légèrement. Son tiède sourire se lassait. elle s'endormit. Je n'ai visité que de temps en temps Mme Dunatre depuis. J'arrivais à âge des grandes passions, celles que de surannés théoriciens dénomment les fougueuses, et avais autre chose en tête, te vous prie de le croire ! Cinq ou six ans après peut-être, un triste jour, où ce que j'aimais le plus au monde me quittait, m'abandonnait, que je me désespérais, on vint me prévenir que ma vieille amie désirait me voir avant de trépasser. J'y courus. Quelque diligence que je me fisse néanmoins, je devais arriver trop tard, ne plus la retrouver vivante. Elle avait encore changé de domicile, cette bonne demoiselle si agitée,
un intérêt pour les vieux jours ! " Douleur ! oui ! mais douleur exquise ! Elle passera la cruelle, et une sainte tendresse, tendresse mouillée de larmes merveilleuses, viendra. Elle se tut. Ses yeux papillonnaient légèrement. Son tiède sourire se lassait. elle s'endormit. Je n'ai visité que de temps en temps Mme Dunatre depuis. J'arrivais à âge des grandes passions, celles que de surannés théoriciens dénomment les fougueuses, et avais autre chose en tête, te vous prie de le croire ! Cinq ou six ans après peut-être, un triste jour, où ce que j'aimais le plus au monde me quittait, m'abandonnait, que je me désespérais, on vint me prévenir que ma vieille amie désirait me voir avant de trépasser. J'y courus. Quelque diligence que je me fisse néanmoins, je devais arriver trop tard, ne plus la retrouver vivante. Elle avait encore changé de domicile, cette bonne demoiselle si agitée, et restait au fond d'une toute petite villa d'Auteuil, d'un tout petit jardin bigarré d'omnicolores pétunias, d'un tout petit rez-de-chaussée à jalousies vertes, garnies de chinois de paravent. Sa chambre était ornée de cretonnes encore plus vieillottes et tapageuses, et tandis que je m'avançais, je frôlais les meubles, les bibelots et les étoffes les plus extraordinaires du monde. Une garde-malade, coiffée d'un bonnet vert, se trouvait tranquillement assise auprès du lit. Elle me fit signe que tout venait de finir, et comme je la laissais seule avec la morte, elle disparut. Je me mis donc respectueusement à genoux devant la digne femme, qui gardait toujours son bon sourire, et sur la poitrine amaigrie de laquelle reposait un crucifix. " Mme Dunatre, disais-je en pleurant un peu, ma pauvre Mme Dunatre ! et je tenais sa fine et longue main entre les miennes. Vous voilà partie. Et vous n'eûtes même pas une minute encore, pour me dire adieu ! "ce sera attendu vous * J'aurais bien voulu, cependant, être à votre chevet, voyez-vous, adoucir le passage, afin de vous prodiguer les soins que des étrangers seuls vous ont rendus. " Je sais qu'au fond, la Mort, comme toutes les autres douleurs
et les étoffes les plus extraordinaires du monde. Une garde-malade, coiffée d'un bonnet vert, se trouvait tranquillement assise auprès du lit. Elle me fit signe que tout venait de finir, et comme je la laissais seule avec la morte, elle disparut. Je me mis donc respectueusement à genoux devant la digne femme, qui gardait toujours son bon sourire, et sur la poitrine amaigrie de laquelle reposait un crucifix. " Mme Dunatre, disais-je en pleurant un peu, ma pauvre Mme Dunatre ! et je tenais sa fine et longue main entre les miennes. Vous voilà partie. Et vous n'eûtes même pas une minute encore, pour me dire adieu ! "ce sera attendu vous * J'aurais bien voulu, cependant, être à votre chevet, voyez-vous, adoucir le passage, afin de vous prodiguer les soins que des étrangers seuls vous ont rendus. " Je sais qu'au fond, la Mort, comme toutes les autres douleurs de l'existence, ne vous troublait guère, et que vous y imaginiez sans doute quelque chose de tempéré, de méditatif et de calme ; c'est égal, j'aurais voulu, à vous dont j'ai connu la vie entière, conter aujourd'hui ce qui m'arrive ! Savez-vous qu'on m'a délaissé ! qu'on m'a trahi ! que j'ai été tantôt pour me tuer, et maintenant pour me haiter ! ma chère et vieille amie, conseillez-moi, conseillez-moi. dites ce que je dois faire en cette si cruelle circonstance. La morte souriait paisiblement, elle gardait son air sceptique et tendre devant les infortunes de l'existence; sa petite main à peine froidie répondait à la pression de la mienne. "Ah! Mme Dufilâtre, un mot, un signe, je vous en prie." Et Mme Debattre se levant, aidai à ma douleur! Ses lèvres paraissaient s'entr'ouvrir, une pâle ombre rose lui colorait les joues, et j'entendis soudain, ô stupeur! une voix suprêmement faible et mystérieuse, semblant sortir de sa poitrine, qui murmurait: "Exquisse! Ta douleur!" Me relevant d'un coup, et comme je me retournais, je vis Roméo, que j'avais oublié, et qui, marmottant la phrase de sa maîtresse défunte, me scrutait de ses regards indéfinis. Alors, au lieu de rire, je devins
que j'ai été tantôt pour me tuer, et maintenant pour me haiter ! ma chère et vieille amie, conseillez-moi, conseillez-moi. dites ce que je dois faire en cette si cruelle circonstance. La morte souriait paisiblement, elle gardait son air sceptique et tendre devant les infortunes de l'existence; sa petite main à peine froidie répondait à la pression de la mienne. "Ah! Mme Dufilâtre, un mot, un signe, je vous en prie." Et Mme Debattre se levant, aidai à ma douleur! Ses lèvres paraissaient s'entr'ouvrir, une pâle ombre rose lui colorait les joues, et j'entendis soudain, ô stupeur! une voix suprêmement faible et mystérieuse, semblant sortir de sa poitrine, qui murmurait: "Exquisse! Ta douleur!" Me relevant d'un coup, et comme je me retournais, je vis Roméo, que j'avais oublié, et qui, marmottant la phrase de sa maîtresse défunte, me scrutait de ses regards indéfinis. Alors, au lieu de rire, je devins très sérieux, profondément sérieux et grave, et compris très nettement que, sous des plumages bariolés, les perroquets étaient des âmes. MAURICE ROCHE. DU FÉMINISME Qu'opensez-vous? Que répondre? surtout lorsqu'on vous somme de répondre sur-le-champ quelque chose d'à peu près sensé. Je suis d'une anxiété, aujourd'hui qu'il me faut expliquer ce mot de féminisme. Le féminisme, c'est, comment dirai-je cela? c'est la résultante des émotions et des sensations qu'on reçoit de la femme. Mettez mille fleurs dans un parterre, passez en aspirant toutes ces haleines, saoulez-vous des mille senteurs qu'exhalent mille bouches entr'ouvertes, ces gracieux petits corsets dégrafés, ces cassolettes béantes, l'âme même de la fleur s'infiltre alors dans votre âme et vous empare de la danse. Eh bien le féminisme, c'est l'exquise haleine de toutes les âmes des molles bottines, le voluptueux écrasement des robes, les parfums que secouent les boas, les gants, les manchons, les sachets, les ombrelles, les merveilleux chapeaux, véritables dais de fête qui abritent le jais royal ou l'or rutilant des chevelures; c'est le cristal chantant des gosiers féminins, le carmin pâleur des joues vierges, le feu des amoureuses caresses; c'est l'essence de la femme qui embrase toute l'humanité, faisant pleurer, faisant sourire, agent direct de
mot de féminisme. Le féminisme, c'est, comment dirai-je cela? c'est la résultante des émotions et des sensations qu'on reçoit de la femme. Mettez mille fleurs dans un parterre, passez en aspirant toutes ces haleines, saoulez-vous des mille senteurs qu'exhalent mille bouches entr'ouvertes, ces gracieux petits corsets dégrafés, ces cassolettes béantes, l'âme même de la fleur s'infiltre alors dans votre âme et vous empare de la danse. Eh bien le féminisme, c'est l'exquise haleine de toutes les âmes des molles bottines, le voluptueux écrasement des robes, les parfums que secouent les boas, les gants, les manchons, les sachets, les ombrelles, les merveilleux chapeaux, véritables dais de fête qui abritent le jais royal ou l'or rutilant des chevelures; c'est le cristal chantant des gosiers féminins, le carmin pâleur des joues vierges, le feu des amoureuses caresses; c'est l'essence de la femme qui embrase toute l'humanité, faisant pleurer, faisant sourire, agent direct de la divinité qui veut que nous soyons les témoins d'un perpétuel miracle de beauté, de surprise et d'amour. Le féministe est en art ce qu'est le mystique en religion. Il jouit hors d'une infinité d'ivresses qui échappent aux hommes ordinaires. Le qui n'aura jamais atteint aux extatiques sommets du mysticisme ne pourra se flatter de savoir toutes les jouissances que donne la foi. Du mysticisme à la volupté, il n'y a pas loin; ces deux états aussi diamétralement opposés, lorsqu'ils arrivent à un haut point d'intensité, finissent par se confondre. La femme est sainte elle est le degré de l'adoration et de l'amour. Mais qu'on ne s'égare pas, il ne s'agit point ici de vulgaires joies de chair; le mystique et le féministe sont essentiellement chastes. Le féministe a appartenu, au moyen âge, à la fine fleur de la chevalerie; fidèle et servant, il eût pour sa dame porté les plus vaillants coups, risqué mille morts pour un ruban ou un sourire. Cet être féminisé n'avait rien d'efféminé; s'il était de manières galantes et se parait avec une savante recherche, il n'en était pas moins le premier à en fourcher le destrier aux heures d'alarmes et à brandir la victorieuse
ne pourra se flatter de savoir toutes les jouissances que donne la foi. Du mysticisme à la volupté, il n'y a pas loin; ces deux états aussi diamétralement opposés, lorsqu'ils arrivent à un haut point d'intensité, finissent par se confondre. La femme est sainte elle est le degré de l'adoration et de l'amour. Mais qu'on ne s'égare pas, il ne s'agit point ici de vulgaires joies de chair; le mystique et le féministe sont essentiellement chastes. Le féministe a appartenu, au moyen âge, à la fine fleur de la chevalerie; fidèle et servant, il eût pour sa dame porté les plus vaillants coups, risqué mille morts pour un ruban ou un sourire. Cet être féminisé n'avait rien d'efféminé; s'il était de manières galantes et se parait avec une savante recherche, il n'en était pas moins le premier à en fourcher le destrier aux heures d'alarmes et à brandir la victorieuse bannière. Le seizième siècle a été l'époque favorite des féministes. Ils ont tous, pour leur bonne part, aidé à cette souriante Renaissance, à cet aimable réveil de l'antiquité grecque, d'une antiquité un peu maquillée et poudreuse, mais qui a laissé des monuments d'art impérissables. Ils se sont continués chez ces intimes causeurs du dix-huitième siècle, époque frivole et féconde qui appartient si bien à la femme. En cette fin de siècle, le premier de leurs représentants, le plus brillant, le plus de renom, est sans contredit Arsène Houssaye. si je puis m'exprimer ainsi, est femme dans tout son glorieux. Ses Dianes, ses Psychés, ses Hélorses, toutes ses demi-déesses; ses haricots, ses séraphins sont d'une éblouissante magnificence, d'une grâce troublante et auguste; elles sont taillées dans les marbres les plus virginaux; elles ont des épaules et des seins qui peuvent rivaliser avec les plus neigeuses hermines et les plus appétissantes roses de dans les vignes d'or frôlées par les nymphes aux jarrets délicats; il y a la femme, et Lamartine, pour n'en citer qu'un, fut un féministe par excellence. Mais nous voudrions aujourd'hui nous occuper tout spécialement des féministes qui ont amolli l'impeccable forme sous leurs doigts de couturières-artistes, de mignardes
intimes causeurs du dix-huitième siècle, époque frivole et féconde qui appartient si bien à la femme. En cette fin de siècle, le premier de leurs représentants, le plus brillant, le plus de renom, est sans contredit Arsène Houssaye. si je puis m'exprimer ainsi, est femme dans tout son glorieux. Ses Dianes, ses Psychés, ses Hélorses, toutes ses demi-déesses; ses haricots, ses séraphins sont d'une éblouissante magnificence, d'une grâce troublante et auguste; elles sont taillées dans les marbres les plus virginaux; elles ont des épaules et des seins qui peuvent rivaliser avec les plus neigeuses hermines et les plus appétissantes roses de dans les vignes d'or frôlées par les nymphes aux jarrets délicats; il y a la femme, et Lamartine, pour n'en citer qu'un, fut un féministe par excellence. Mais nous voudrions aujourd'hui nous occuper tout spécialement des féministes qui ont amolli l'impeccable forme sous leurs doigts de couturières-artistes, de mignardes modistes. L'atelier d'art du féministe, c'est bien celui de la modiste ses sonnets, ses strophes, ses pages d'impression jetées au hasard chiffonnées sous les presse-papiers d'ivoire, évoquent bien ce fouillis coloré et pimpant qu'on voit dans les arrière-boutiques où les anges filles, en service chez la Mode, créent des absurdités adorables, réalistes des rêves de peluche et de plumes, et donnent libre essor aux inépuissables fantaisies de leurs délicats cerveaux. Le chapitre des chiffons met en allégresse le féministe, grand passionné de la femme habillée. En passant devant une boutique de modes, ce dernier vous dira avec une sincérité imperturbable cette histoire: "Il y a plus de poésie dans cette vitrine que dans tout l'œuvre de Victor Hugo." Au point de vue musical, le féministe a suivi avec un fébrile intérêt l'étonnante évolution Wagnérienne. Mais il préfère en général la symphonie à l'opéra et même au drame lyrique (la symphonie berçant les âmes dans cette demi-langueur, cette féconde paresse qui permet à l'oreille et au cœur attentifs, sans être trop absorbés par les appas d'un décor ni d'une belle cantatrice, de suivre à travers le thème musical de nouveaux thèmes qui s'agrandissent comme les cercles d'un lac infini). Par tempérament,
adorables, réalistes des rêves de peluche et de plumes, et donnent libre essor aux inépuissables fantaisies de leurs délicats cerveaux. Le chapitre des chiffons met en allégresse le féministe, grand passionné de la femme habillée. En passant devant une boutique de modes, ce dernier vous dira avec une sincérité imperturbable cette histoire: "Il y a plus de poésie dans cette vitrine que dans tout l'œuvre de Victor Hugo." Au point de vue musical, le féministe a suivi avec un fébrile intérêt l'étonnante évolution Wagnérienne. Mais il préfère en général la symphonie à l'opéra et même au drame lyrique (la symphonie berçant les âmes dans cette demi-langueur, cette féconde paresse qui permet à l'oreille et au cœur attentifs, sans être trop absorbés par les appas d'un décor ni d'une belle cantatrice, de suivre à travers le thème musical de nouveaux thèmes qui s'agrandissent comme les cercles d'un lac infini). Par tempérament, il affectionne dans les œuvres dramatiques certains personnages d'une délicatesse de bibelot, le page Urbain, le craintif et tendre Siobel, Chérubin, en un mot tous les mignards héros de tendresse, dont il est par atavisme le frère, dont il a les passions, les mélancolies languissantes, les appétits voluptueux et discrets. Parmi les idéales femmes des drames lyriques, avant même la pâle Ophélie, la triste victime de Faust, l'angélique Rosine, du Roi d'Ys, la touchante Lakmé, c'est la reine Marguerite, des Huguenots, qui a toutes ses préférences; il se reconnaît si bien sous le justaucorps du page Urbain; car il a porté, dans une antérieure vie, ces coquetteries exquises, car il a connu la petite reine autoritaire, capricieuse et cruelle; car il s'est endormi sur la traîne pompeuse de la poupée couronnée. Le ballet de Patrie est, par endroits, d'un féminisme bien attrayant. On reconnaît dans ce maniérisme musical le faire adroit et délicat de Paladilhe, un joaillier et non un fondeur de haut bronzes, comme Meyerbeer, Berlioz ou Wagner. Il y a dans ce divertissement un passe-pied et une pavane qui sont bien ce que j'ai entendu de plus idéal dans ce genre; broderie de savante araignée qui travaillerait avec
Parmi les idéales femmes des drames lyriques, avant même la pâle Ophélie, la triste victime de Faust, l'angélique Rosine, du Roi d'Ys, la touchante Lakmé, c'est la reine Marguerite, des Huguenots, qui a toutes ses préférences; il se reconnaît si bien sous le justaucorps du page Urbain; car il a porté, dans une antérieure vie, ces coquetteries exquises, car il a connu la petite reine autoritaire, capricieuse et cruelle; car il s'est endormi sur la traîne pompeuse de la poupée couronnée. Le ballet de Patrie est, par endroits, d'un féminisme bien attrayant. On reconnaît dans ce maniérisme musical le faire adroit et délicat de Paladilhe, un joaillier et non un fondeur de haut bronzes, comme Meyerbeer, Berlioz ou Wagner. Il y a dans ce divertissement un passe-pied et une pavane qui sont bien ce que j'ai entendu de plus idéal dans ce genre; broderie de savante araignée qui travaillerait avec des fils d'or. Une mélancolie de bon ton la baigne, mélancolie de coquettes femmes qui se plaignent de la vie parce qu'une feuille de lys s'est plissée sous leurs pieds, parce que le ciel s'est payé le caprice de quelques nuages. Les chœurs rangés en demi-cercle dans le fond du théâtre auréolent l'apothéose chorégraphique qui escalade le symbolique navire. Un quadrille exécute très finement la pavane d'un goût un peu précieux, mais parfait. Les deux dames sont drapées dans de larges robes saumon dont le haut col dentelé s'évase par derrière, en éventail. Les cavaliers sont des imitations de pages; on les dirait plus étrangement jolis que leurs dames sous leur justaucorps héliotrope qui se crevasse en points de blanc satin. Le petit mantelet flotte sur leurs épaules, un poignard luit à leur ceinture comme une croix de rubis, et leur taille qu'étrangle le corset, ce cilice sculptural, fait rêver d'une architecture de chair merveilleuse. Fantaisistes étranges, ces pages-filles n'ont point voulu ôter leurs bijoux féminins; leurs oreilles et leurs doigts s'étoient de brillants et des bracelets se tordaient à leur bras en serpents de lumière. C'est à les voir une volupté complexe et corrosive. Hélas, pourquoi n'être pas semblable
théâtre auréolent l'apothéose chorégraphique qui escalade le symbolique navire. Un quadrille exécute très finement la pavane d'un goût un peu précieux, mais parfait. Les deux dames sont drapées dans de larges robes saumon dont le haut col dentelé s'évase par derrière, en éventail. Les cavaliers sont des imitations de pages; on les dirait plus étrangement jolis que leurs dames sous leur justaucorps héliotrope qui se crevasse en points de blanc satin. Le petit mantelet flotte sur leurs épaules, un poignard luit à leur ceinture comme une croix de rubis, et leur taille qu'étrangle le corset, ce cilice sculptural, fait rêver d'une architecture de chair merveilleuse. Fantaisistes étranges, ces pages-filles n'ont point voulu ôter leurs bijoux féminins; leurs oreilles et leurs doigts s'étoient de brillants et des bracelets se tordaient à leur bras en serpents de lumière. C'est à les voir une volupté complexe et corrosive. Hélas, pourquoi n'être pas semblable au spectateur banal qui ne sait rien de ces secrets d'art et qui sort d'un beau spectacle repu et tranquille, comme après un plantureux dîner. Que de fois l'envie m'a pris de m'en aller pour partir de ces folies. Qu'on me pardonne l'étrangeté de ces révélations. Il est bien tel le féministe, homme-femme par l'esprit et l'âme, être emmuré dans un corps grossier qui lui pèse comme une gaine de plomb. À une époque où l'on s'occupe tant des femmes, d'une catégorie spéciale de femmes, où tout le dévergondage de la chair stupide s'étale en gravures révoltantes, en provocantes peintures, en puante littérature à une époque où l'homme n'est plus envers les femmes qu'un coureur de papillons, fou d'emprisonner, d'épingler sur des planchettes, tout pantelants, ces charmants êtres, après leur avoir volé ce pollen qui faisait leur parure et leur force, il me semble qu'un besoin ? nouvelle éclate dans tous les cœurs vaillants et purs. Je l'ai saisi plus où, c'est la littérature qui aura le plus péché contre la femme durant cette fin de siècle! où trouver un livre qui l'ait chantée en un cantique immaculé, saintement enthousiaste, franchement amoureux ! Je me souviendrai toujours d'une très naïve
le féministe, homme-femme par l'esprit et l'âme, être emmuré dans un corps grossier qui lui pèse comme une gaine de plomb. À une époque où l'on s'occupe tant des femmes, d'une catégorie spéciale de femmes, où tout le dévergondage de la chair stupide s'étale en gravures révoltantes, en provocantes peintures, en puante littérature à une époque où l'homme n'est plus envers les femmes qu'un coureur de papillons, fou d'emprisonner, d'épingler sur des planchettes, tout pantelants, ces charmants êtres, après leur avoir volé ce pollen qui faisait leur parure et leur force, il me semble qu'un besoin ? nouvelle éclate dans tous les cœurs vaillants et purs. Je l'ai saisi plus où, c'est la littérature qui aura le plus péché contre la femme durant cette fin de siècle! où trouver un livre qui l'ait chantée en un cantique immaculé, saintement enthousiaste, franchement amoureux ! Je me souviendrai toujours d'une très naïve union entre intimés, il y a des années, dans la pleine campagne, pour jeter comme les bases de cette chevalerie de lettres. Nous rêvions au collège, cette chevalerie rien que pour avoir vu quelques fins profils de jeunes sœurs, de jeunes amies qui venaient au parloir en visites dominicales. Que de généreux projets furent conçus, que de sublimes naïvetés furent par nous débitées! Est-ce que nous savions réellement quelque chose de cet être déjà tant aimé qui nous apparaissait au passage avec la rapidité très svelte des oiseaux un peu apeurés. Notre enthousiasme alla si loin que nous jurâmes de ne jamais plus écrire le mot femme, dans nos compositions et nos dictées, qu'avec une majuscule. Le temps a passé, il a fait parmi nous des victimes. Deux s'en sont allés dans la lumière redemander à Dieu l'adorable forme féminine tant désirée, et nous les appelons dans nos souvenirs nos sœurs bien-aimées. Les autres n'ont cessé de suivre la voie droite de leur cœur méprisant les hommes, parce qu'ils sont le laid et le mal, travaillant dans une laborieuse obscurité, souffrant jusqu'aux larmes de la révoltante impiété de tant d'écrivains qui vivent de la femme et sur la femme en