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de Rambouillet, accompagné de la gendarmerie, ne s'était rendu à Clairefontaine, autant pour protéger le « sorcier » que pour examiner les manifestations qui se produisaient, il est hors de doute que cette aventure eût eu un dénouement sanglant. L'arrivée de la justice apaisa les paysans dans leur colère, mais ne les satisfit point dans leur inquiète curiosité. En effet, le procureur impérial et le lieutenant de gendarmerie, qui se trouvaient à la tête des enquêteurs, ne surent rien expliquer et durent même déguerpir, comme les autres, devant la pluie de pierres qui ne cessait de tomber sur la ferme, aux heures où on tentait de la visiter. À la suite de cet incident surprenant, l'abbé Pasquier et sa famille quittèrent Clairefontaine et vinrent s'établir à Saint-Arnould, où résidait mon père l'abbé, très attristé des haines qui pesaient sur lui, mais très dédaigneux des calomnies; les siens, indifférents aux effroits qu'ils provoquaient. L'abbé Pasquier était un homme de cinquante ans environ, grand, très grand, maigre et d'aspect ascétique. À cette époque, où le costume ecclésiastique ne supportait, sans autorisation, aucune modification, il s'était affranchi du rabat et ne faisait usage, pour coiffure, que du chapeau de soie haut de forme. L'interdiction de célébrer la messe dans l'église de Saint-Arnould vint frapper ce prêtre, et il ne récrimina pas, lui riche, indépendant. Il se soumit, fit même tout exprès un voyage à Versailles, alla trouver l'évêque et ne revint chez lui que lorsque lui eut obtenu la permission d'exercer son sacerdoce à huit lieues de sa résidence. Il se rendait là deux fois par semaine, et, par les rudes hivers villageois, il faisait atteler son cabriolet, n'emmenant avec lui que son frère pour lui servir la messe, conduisant lui-même et rentrant souvent exténué de fatigue car il était maladif et à demi mort de froid. C'était un croyant, c'était un saint dans sa vie apparente et intime, et les paysans en avaient fait un sorcier. Un jour, il y eut chez mon père une scène singulière dont l'abbé fut le héros. Un nouveau commissaire de police venait d'être nommé à Saint-Arnould,
L'interdiction de célébrer la messe dans l'église de Saint-Arnould vint frapper ce prêtre, et il ne récrimina pas, lui riche, indépendant. Il se soumit, fit même tout exprès un voyage à Versailles, alla trouver l'évêque et ne revint chez lui que lorsque lui eut obtenu la permission d'exercer son sacerdoce à huit lieues de sa résidence. Il se rendait là deux fois par semaine, et, par les rudes hivers villageois, il faisait atteler son cabriolet, n'emmenant avec lui que son frère pour lui servir la messe, conduisant lui-même et rentrant souvent exténué de fatigue car il était maladif et à demi mort de froid. C'était un croyant, c'était un saint dans sa vie apparente et intime, et les paysans en avaient fait un sorcier. Un jour, il y eut chez mon père une scène singulière dont l'abbé fut le héros. Un nouveau commissaire de police venait d'être nommé à Saint-Arnould, et comme l'abbé était en visite chez nous, on annonça la venue du fonctionnaire, qui venait se présenter. Lorsqu'il aperçut le « curé Pasquier », il eut un geste d'étonnement et resta comme courant sur le seuil du salon. L'abbé comprit cette attitude. Vous ferais-je vous aussi, monsieur dit-il, avec un subtil sourire. Le magistrat recouvra sa présence d'esprit. Vous ne me faites point et ne m'avez jamais fait peur, monsieur l'abbé, répliqua-t-il, aimable; mais, si j'en crois mes souvenirs, c'est à vous que je dois d'avoir joliment dansé dans mon lit, un certain soir, à la ferme de Clairefontaine. Oui, je sais, murmura le prêtre, je suis un sorcier. Quand le commissaire, qui se nommait M. Périola, fut parti, mon père, qui, par délicatesse, n'avait jamais interrogé son ami sur sa réputation de jeteur de sorts, aborda nettement la question. Voyons, l'abbé, lui dit-il, à moi vous pouvez tout dire. Le « curé Pasquier » l'arrêta : Je devine, mon cher ami, votre pensée, fit-il. Vous seriez heureux d'avoir su si je suis pour quoi que ce soit dans les phénomènes magiques de Clairefontaine. Pourquoi discuter? Pourquoi répondre? Et ce fut tout. Il garda le silence. Mon père respecta
un subtil sourire. Le magistrat recouvra sa présence d'esprit. Vous ne me faites point et ne m'avez jamais fait peur, monsieur l'abbé, répliqua-t-il, aimable; mais, si j'en crois mes souvenirs, c'est à vous que je dois d'avoir joliment dansé dans mon lit, un certain soir, à la ferme de Clairefontaine. Oui, je sais, murmura le prêtre, je suis un sorcier. Quand le commissaire, qui se nommait M. Périola, fut parti, mon père, qui, par délicatesse, n'avait jamais interrogé son ami sur sa réputation de jeteur de sorts, aborda nettement la question. Voyons, l'abbé, lui dit-il, à moi vous pouvez tout dire. Le « curé Pasquier » l'arrêta : Je devine, mon cher ami, votre pensée, fit-il. Vous seriez heureux d'avoir su si je suis pour quoi que ce soit dans les phénomènes magiques de Clairefontaine. Pourquoi discuter? Pourquoi répondre? Et ce fut tout. Il garda le silence. Mon père respecta le secret ou la peine de cet homme et ne lui reparla jamais de sorcellerie. Pasquier mourut, phtisique, j'eus un grand chagrin. Il m'aimait et je l'aimais. Il me faisait sauter sur ses genoux, me bourrait d'excellent pain bis, de confitures, de lait, de fruits, à la grande frayeur des paysans, et aussi me parlait, quoique petit enfant, une langue qui mettait en mon imagination comme du rêve, ayant, en chacune de nos retours, un joli conte à me dire ou une explication non vulgaire, tout en s'adressant de ma jeune intelligence, des choses qui me troublaient. Je l'ai aimé. Sorcier ou non sorcier, je l'aime encore. Et lorsque je me le rappelle, s'en allant par la neige célébrer sa messe, il m'apparait non sans grandeur et je le vénère âme profondément voulant racheter sa damnation dans l'obstinée pratique d'une foi. PIERRE DE LANS. Son regard de voyante, lointain et né, la légère fêlure de son timbre de voix, tout en elle impressionnait d'une façon étrange, détachant pour ainsi dire du terre-à-terre de cet humble intérieur de photographe la créature unique et prédestinée. Et quand plus loin, dans le courant de l'acte, elle arrivait au si bizarre et suggestif dialogue
paysans, et aussi me parlait, quoique petit enfant, une langue qui mettait en mon imagination comme du rêve, ayant, en chacune de nos retours, un joli conte à me dire ou une explication non vulgaire, tout en s'adressant de ma jeune intelligence, des choses qui me troublaient. Je l'ai aimé. Sorcier ou non sorcier, je l'aime encore. Et lorsque je me le rappelle, s'en allant par la neige célébrer sa messe, il m'apparait non sans grandeur et je le vénère âme profondément voulant racheter sa damnation dans l'obstinée pratique d'une foi. PIERRE DE LANS. Son regard de voyante, lointain et né, la légère fêlure de son timbre de voix, tout en elle impressionnait d'une façon étrange, détachant pour ainsi dire du terre-à-terre de cet humble intérieur de photographe la créature unique et prédestinée. Et quand plus loin, dans le courant de l'acte, elle arrivait au si bizarre et suggestif dialogue d'Hedwige et de Gregers à propos des profondeurs de la mer : HEDWIGE. Et puis, il y a une chose extraordinaire avec le canard sauvage; personne ne le connaît et personne ne sait d'où il vient. GREGERS. Et puis il a été dans les profondeurs de la mer. HEDWIGE : Vous pourriez dire au fond de la mer ou au fond de l'eau. GREGERS. Pourquoi pas dans les profondeurs de la mer ? HEDWIGE. Cela me semble si drôle quand d'autres disent les profondeurs de la mer. GREGERS. Pourquoi cela ? HEDWIGE. Non, je ne veux pas, c'est trop bête. GREGERS. Pas du tout. Dites-moi pourquoi vous avez souri ? HEDWIGE. Voilà toutes les fois que je pense à tout ça ensemble, à tout ce qu'il y a là-dedans, je me dis que le grenier et tout ce qu'il contient s'appelle d'un seul nom profondeurs de la mer. Elle articulait d'une voix si pure et si profonde, d'une voix pour ainsi dire d'au-delà, ces simples mots les profondeurs de la mer, qu'ils évoquaient aussitôt je ne sais quelle vision transparente et verte à la fois trempée de soleil et d'ombre, traversée d'algues mouvantes, de reflets de miroir et de mâts
Vous pourriez dire au fond de la mer ou au fond de l'eau. GREGERS. Pourquoi pas dans les profondeurs de la mer ? HEDWIGE. Cela me semble si drôle quand d'autres disent les profondeurs de la mer. GREGERS. Pourquoi cela ? HEDWIGE. Non, je ne veux pas, c'est trop bête. GREGERS. Pas du tout. Dites-moi pourquoi vous avez souri ? HEDWIGE. Voilà toutes les fois que je pense à tout ça ensemble, à tout ce qu'il y a là-dedans, je me dis que le grenier et tout ce qu'il contient s'appelle d'un seul nom profondeurs de la mer. Elle articulait d'une voix si pure et si profonde, d'une voix pour ainsi dire d'au-delà, ces simples mots les profondeurs de la mer, qu'ils évoquaient aussitôt je ne sais quelle vision transparente et verte à la fois trempée de soleil et d'ombre, traversée d'algues mouvantes, de reflets de miroir et de mâts effondrés; spectres entrevus d'épaves autrefois disparues, fantômes de très anciens naufrages aujourd'hui oubliés; les profondeurs de la mer, en un mot, hantées de méduses et de défunts navires tout le cauchemar ondoyant et verdâtre des abîmes de l'eau. Et les nerfs tout à coup à vif, je l'écoutais chanter dans ma mémoire : SEGEVAT de Serres chaudes, il intitule Cloche de planteur. Où croît à jamais sous sa cloche. Toute une mer de verre éternellement chaude Toute une vie immobile aux lents pendules. Et tant d'êtres étranges à l'œuvre les parois. Et tout attouchement défendu à jamais interdit ! Il y a tant de chose en l'eau claire en dehors. Attention ! l'ombre des grands cétacés sur les dahlias sous-marins; Et je suis un moment de l'ombre des baleines Qui s'en vont vers le large. ce moment, les autres déchargent, sans doute, Des cargaisons pleines de neige dans le port ! Un glacier au milieu de juillet ! 118 nagent à reculons en l'eau massive, 118 entrent à midi en des fosses obscures Et les brises du large émeutent les terrasses. paroi les moins chaudes, En attendant la lune au sommet de la cloche, Les yeux attachés à des pendules
ma mémoire : SEGEVAT de Serres chaudes, il intitule Cloche de planteur. Où croît à jamais sous sa cloche. Toute une mer de verre éternellement chaude Toute une vie immobile aux lents pendules. Et tant d'êtres étranges à l'œuvre les parois. Et tout attouchement défendu à jamais interdit ! Il y a tant de chose en l'eau claire en dehors. Attention ! l'ombre des grands cétacés sur les dahlias sous-marins; Et je suis un moment de l'ombre des baleines Qui s'en vont vers le large. ce moment, les autres déchargent, sans doute, Des cargaisons pleines de neige dans le port ! Un glacier au milieu de juillet ! 118 nagent à reculons en l'eau massive, 118 entrent à midi en des fosses obscures Et les brises du large émeutent les terrasses. paroi les moins chaudes, En attendant la lune au sommet de la cloche, Les yeux attachés à des pendules Bleus et d'albumines cadavres, En restant soigneusement aux suggestions de l'eau tiède, etc. Les profondeurs de la mer. Cette impression soudaine, à la fois délicieuse et rongeante, mélangée de la pièce d'Ibsen; dans le calme et la solitude du cabinet de travail je feuilletais ces cinq actes obsédants et déprimants comme un mauvais rêve, mystification pour les uns, chef-d'œuvre pour les autres, qui s'appellent le Canard sauvage. Et arrivé à la fameuse scène entre Hedwige et Gregers, celle où Meuris, avec ses yeux d'hypnotisée et une voix surnaturelle, fit si nettement passer dans l'âme des spectateurs le frisson âcre et mystérieux des profondeurs de la mer, ce n'est pas le souvenir de Maurice Maeterlinck que je retrouvai à la lecture, mais, chose étrange, c'est le nom de Pierre Loti qui monta lentement à mes lèvres. Pierre Loti, ce grand charmeur qui a chanté son mal jusqu'à en communiquer la fièvre aux autres, enchanté qu'il est lui-même de l'angoisse qui le fait souffrir; Pierre Loti, nature à la fois compliquée et triste, et cependant si tendre, qui, depuis dix ans, s'épanouit en tant de fleurs vénéneuses et charmantes, mais aux combien dangereux parfums ! Et parmi ses œuvres périlleuses et troublantes,
comme un mauvais rêve, mystification pour les uns, chef-d'œuvre pour les autres, qui s'appellent le Canard sauvage. Et arrivé à la fameuse scène entre Hedwige et Gregers, celle où Meuris, avec ses yeux d'hypnotisée et une voix surnaturelle, fit si nettement passer dans l'âme des spectateurs le frisson âcre et mystérieux des profondeurs de la mer, ce n'est pas le souvenir de Maurice Maeterlinck que je retrouvai à la lecture, mais, chose étrange, c'est le nom de Pierre Loti qui monta lentement à mes lèvres. Pierre Loti, ce grand charmeur qui a chanté son mal jusqu'à en communiquer la fièvre aux autres, enchanté qu'il est lui-même de l'angoisse qui le fait souffrir; Pierre Loti, nature à la fois compliquée et triste, et cependant si tendre, qui, depuis dix ans, s'épanouit en tant de fleurs vénéneuses et charmantes, mais aux combien dangereux parfums ! Et parmi ses œuvres périlleuses et troublantes, une surtout me revenait en tête de cette scène adorable d'Ibsen le Roman d'enfant. C'était l'été dernier, dans le calme et la fraîcheur du bord de l'eau, des arbres ombrageux, qui font de ce coin de Seine un des plus beaux paysages qui soient au monde la complaisance d'un directeur ami venait de me permettre de m'y exiler et pour un complet oubli et l'isolement, une santé délabrée par six terribles mois d'hiver. Ce livre tomba entre les mains; le livre venait de paraître, et d'abord feuilleté d'un doigt indolent, il me poigna tout à coup d'une émotion mystérieuse, et après qu'il fut fermé, me retint longtemps penché sur lui, grisé de je ne sais quelle enivrante senteur de néant et de mort. Monotonie, lecture cependant que ce livre, monotone comme la vie et monotone comme la mer; sénile, sentant déjà la tombe, bien qu'écrite par un homme encore jeune, et dégageant une si incurable impression de tristesse qu'on pourrait appeler ce livre Bulletin de santé d'une âme malade de ses souvenirs. Le ressouvenir, voilà en effet le mal et le grand charme de cette nature à la fois raffinée, méditative et puérile les souvenirs à la fois crépusculaires et
ami venait de me permettre de m'y exiler et pour un complet oubli et l'isolement, une santé délabrée par six terribles mois d'hiver. Ce livre tomba entre les mains; le livre venait de paraître, et d'abord feuilleté d'un doigt indolent, il me poigna tout à coup d'une émotion mystérieuse, et après qu'il fut fermé, me retint longtemps penché sur lui, grisé de je ne sais quelle enivrante senteur de néant et de mort. Monotonie, lecture cependant que ce livre, monotone comme la vie et monotone comme la mer; sénile, sentant déjà la tombe, bien qu'écrite par un homme encore jeune, et dégageant une si incurable impression de tristesse qu'on pourrait appeler ce livre Bulletin de santé d'une âme malade de ses souvenirs. Le ressouvenir, voilà en effet le mal et le grand charme de cette nature à la fois raffinée, méditative et puérile les souvenirs à la fois crépusculaires et lumineux y apparaissent comme des jeux de rêve. C'est un mélange d'intuitions, de visions et d'angoissantes terreurs qui, tout ensemble détraquantes et d'une simplicité parfois naïve, ont le décousu et le charme oppresseur d'un délicieux cauchemar. Angoisses particulières à l'enfance, sans cause connue et doublées de cette anxiété de se sentir perdre pied et de ne pas comprendre, qui dans le clair obscur d'une soupente encombrée d'armoires et de vieux livres évoquent aux yeux de l'héroïne d'Ibsen les glauques et mystérieuses profondeurs de la mer. Ces profondeurs de la mer que nous voyons soudain surgir dans les rêveries de l'enfance maladive de Loti, à propos d'un ancien livre de bord déniché par hasard dans une vieille bibliothèque de campagne. Je transcris : « Une idée, que je n'avais jamais eue, me vint de fureter dans cette bibliothèque Louis XV qui était près de mon lit. Là, parmi les livres aux reliures d'un autre siècle, où les vers, jamais dérangés, perçaient lentement des galeries, je trouvai un cahier en gros papier rude d'autrefois et je l'ouvris distraitement. J'appris alors avec un tressaillement d'émotion que le 30 juin 1813, par 110 degrés de longitude et 15 de latitude australe (entre les Hébrides
sentir perdre pied et de ne pas comprendre, qui dans le clair obscur d'une soupente encombrée d'armoires et de vieux livres évoquent aux yeux de l'héroïne d'Ibsen les glauques et mystérieuses profondeurs de la mer. Ces profondeurs de la mer que nous voyons soudain surgir dans les rêveries de l'enfance maladive de Loti, à propos d'un ancien livre de bord déniché par hasard dans une vieille bibliothèque de campagne. Je transcris : « Une idée, que je n'avais jamais eue, me vint de fureter dans cette bibliothèque Louis XV qui était près de mon lit. Là, parmi les livres aux reliures d'un autre siècle, où les vers, jamais dérangés, perçaient lentement des galeries, je trouvai un cahier en gros papier rude d'autrefois et je l'ouvris distraitement. J'appris alors avec un tressaillement d'émotion que le 30 juin 1813, par 110 degrés de longitude et 15 de latitude australe (entre les Hébrides par conséquent et dans les parages du grand Océan) il faisait beau temps, belle mer, jolie brise de sud que'il y avait au ciel plusieurs de ces petits nuages blancs nommés « queues de chat » et que, le long du navire, des dorades passaient. Ceux qui avaient noté ces formes fugitives des nuages et qui avaient regardé passer des dorades. Ce cahier, je le compris, était un de ces registres appelés « journaux du bord » que les marins tiennent chaque jour. Je ne fus même pas étonné comme d'une chose nouvelle, bien que n'en ayant jamais eu entre les mains. Mais c'était étrange et inattendu pour moi de pénétrer ainsi tout à coup dans l'intimité de ces aspects du ciel et de la mer, au milieu du grand Océan et à une date si précise d'une année déjà si lointaine. Oh ! voir cette mer « belle et tranquille », ces « queues de chat » jetées sur l'immensité du ciel bleu, et ces dorades rapides traverser les solitudes australes ! « Dans cette vie de marins, dans leur métier qui m'effrayait et qui m'était défendu, que de choses charmantes Je ne l'avais jamais si bien senti que
formes fugitives des nuages et qui avaient regardé passer des dorades. Ce cahier, je le compris, était un de ces registres appelés « journaux du bord » que les marins tiennent chaque jour. Je ne fus même pas étonné comme d'une chose nouvelle, bien que n'en ayant jamais eu entre les mains. Mais c'était étrange et inattendu pour moi de pénétrer ainsi tout à coup dans l'intimité de ces aspects du ciel et de la mer, au milieu du grand Océan et à une date si précise d'une année déjà si lointaine. Oh ! voir cette mer « belle et tranquille », ces « queues de chat » jetées sur l'immensité du ciel bleu, et ces dorades rapides traverser les solitudes australes ! « Dans cette vie de marins, dans leur métier qui m'effrayait et qui m'était défendu, que de choses charmantes Je ne l'avais jamais si bien senti que ce soir. » De la même impression visionnaire de l'Hedwige d'Ibsen devant les grandes armoires remplies de livres et d'images du grenier du canard, et quelles images des églises, des palais des rues et des grands vaisseaux qui vont sur la mer. D'ailleurs ce livre à images, nous le retrouvons aussi dans les souvenirs d'enfance de Pierre Loti, et avec ce livre cette obsession de l'ailleurs, de l'inconnu, du lointain pays que tu ne connais l'inoubliable poème de Baudelaire, obsession qui plus tard triompha de ses irrésolutions d'enfant et de ses effarements de petite fille, pour l'emporter, marin à son tour, vers ces rivages de chaleur et de profonds ciels bleus dans les étincellements de maisons de chaux blanche et des plages de sable du pays de l'Islam. Mais je transcris : Oh ! ce qu'il avait de troublant et de magique dans mon enfance en ce temps ! Il désignait pour moi l'ensemble des lointains pays chauds, avec leurs palmiers, leurs grandes fleurs, leurs nègres, leurs aventures. De la confusion que je faisais de ces choses se dégageait un sentiment d'ensemble absolu, une intuition de leur morne splendeur et de leur amollissante mélancolie. Ici prêtez bien attention : «
aussi dans les souvenirs d'enfance de Pierre Loti, et avec ce livre cette obsession de l'ailleurs, de l'inconnu, du lointain pays que tu ne connais l'inoubliable poème de Baudelaire, obsession qui plus tard triompha de ses irrésolutions d'enfant et de ses effarements de petite fille, pour l'emporter, marin à son tour, vers ces rivages de chaleur et de profonds ciels bleus dans les étincellements de maisons de chaux blanche et des plages de sable du pays de l'Islam. Mais je transcris : Oh ! ce qu'il avait de troublant et de magique dans mon enfance en ce temps ! Il désignait pour moi l'ensemble des lointains pays chauds, avec leurs palmiers, leurs grandes fleurs, leurs nègres, leurs aventures. De la confusion que je faisais de ces choses se dégageait un sentiment d'ensemble absolu, une intuition de leur morne splendeur et de leur amollissante mélancolie. Ici prêtez bien attention : « Je crois que le palmier me fut rappelé pour la première fois par une gravure des Fruits de la Terre de Mulliac-Trémaye, un de mes livres d'étrennes, dont je me faisais lire des passages le soir. (Les palmiers de serre n'étaient pas encore venus dans notre petite ville en ce temps-là.) Le dessinateur avait représenté deux de ces arbres inconnus au bord d'une plage sur laquelle des nègres passaient. Dernièrement j'ai eu la curiosité de revoir cette image initiatrice dans le pauvre livre jauni par l'humidité des hivers, et vraiment je me suis demandé comment elle aurait pu faire naître en moi le moindre rêve, si ma petite âme n'eût été pétrie de ressouvenirs ». J'ai longtemps habité sous de vieux portiques Que les soleils marins teignaient de mille couleurs, a dit ailleurs la grande voix émue de Charles Baudelaire; et cette ressouvenance d'une vie antérieure, pourquoi la retrouvons-nous toujours inévitablement dans les âmes des poètes et des enfants. Tout le bruit de la mer tient dans un coquillage, chante un superbe vers de Victor Hugo. C'est ce coquillage qui bourdonne, exotique et brûlant à travers l'enfance de Loti; plein de bruit de vagues et de reflets polaires dans l'âme