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Ainsi, à celle de la dame qui m'avait chargé de consulter Apollonius sur la destinée d'un homme dont elle voulait savoir des nouvelles, une voix intérieure répondait en moi mort. Quant à moi, je voulais savoir si le rapprochement et le pardon seraient possibles entre deux personnes auxquelles je m'intéressais, et le même écho me répondait impitoyablement mort! Je raconte ici avec la plus grande exactitude les faits tels qu'ils se sont passés, je ne les impose à la foi de personne. L'effet de cette opération souffle semblable se faisait sentir dans les évocations de Dumas Home. Les esprits craignent le fer et particulièrement les épées. Voyez l'histoire du berger de Cideville, racontée par M. de Mirville, dans son savant ouvrage Des esprits et de la magie. Enée, dans sa descente aux Enfers, écartait les monstres avec son épée. (Vide). LA GRANDE REVUE expérience sur moi fut quelque chose d'inexplicable. Je n'étais plus le même homme, quelque chose d'un autre monde avait passé en moi; je n'étais plus ni gai, ni triste, mais j'éprouvais un singulier attrait pour la mort, sans être, cependant, aucunement tenté de recourir au suicide. Je réitérai deux fois, à quelques jours seulement d'intervalle, et malgré une répugnance nerveuse très accentuée, la même épreuve. Le récit des phénomènes qui se produisirent différa trop peu de cela pour que je doive déjà longue. Mais le résultat de ces deux autres évocations fut pour moi la révélation de deux secrets cabalistiques, qui pourraient, s'ils étaient connus de tous, changer en temps les bases et les lois de la société toute entière. Conclurai-je de tout ceci que j'ai réellement évoqué, vu et touché le grand Apollonius de Tyane? Je ne suis ni assez halluciné pour le croire, ni assez peu sérieux pour l'affirmer. J'affirme seulement, sans expliquer par quelles lois physiologiques j'ai vu et touché, que j'ai rêvé distinctement sans rêve; -et cela suffit pour croire à l'efficacité réelle des cérémonies magiques. J'en estime d'ailleurs la pratique dangereuse et nuisible. La santé, soit morale, soit physique, ne résisterait pas à de semblables opérations, si elles devenaient habituelles. Depuis cette
une répugnance nerveuse très accentuée, la même épreuve. Le récit des phénomènes qui se produisirent différa trop peu de cela pour que je doive déjà longue. Mais le résultat de ces deux autres évocations fut pour moi la révélation de deux secrets cabalistiques, qui pourraient, s'ils étaient connus de tous, changer en temps les bases et les lois de la société toute entière. Conclurai-je de tout ceci que j'ai réellement évoqué, vu et touché le grand Apollonius de Tyane? Je ne suis ni assez halluciné pour le croire, ni assez peu sérieux pour l'affirmer. J'affirme seulement, sans expliquer par quelles lois physiologiques j'ai vu et touché, que j'ai rêvé distinctement sans rêve; -et cela suffit pour croire à l'efficacité réelle des cérémonies magiques. J'en estime d'ailleurs la pratique dangereuse et nuisible. La santé, soit morale, soit physique, ne résisterait pas à de semblables opérations, si elles devenaient habituelles. Depuis cette évocation, j'ai relu avec joie la vie d'Apollonius, que les historiens nous représentent comme un idéal de beauté et d'élégance antique. J'y ai remarqué qu'Apollonius, vers la fin de sa vie, fut rasé et tourmenté longtemps en prison. Cette circonstance aura déterminé sans doute la forme peu attrayante de ma vision. J'ai vu deux autres personnages qu'il importe peu de nommer et je les ai trouvés différents par leur costume et leur aspect de ce que je m'attendais à les voir. Dois-je en inférer que ce sont les véritables individus que je voulais voir, que j'ai vus? Je ne saurais trop recommander, d'ailleurs, la plus grande réserve aux personnes qui tenteraient de se livrer à de semblables expériences, il en résulte de grandes fatigues, des troubles cérébraux et souvent des ébranlements assez profonds pour occasionner des maladies. Je ne terminerai pas sans signaler l'opinion assez étrange de certains cabalistes qui distinguent la mort apparente de la mort réelle, et croient qu'elles viennent rarement ensemble. A leur dire, la plupart des personnes qu'on enterre seraient vivantes, et beaucoup d'autres que l'on croit vivantes, seraient mortes. Je fus un jour, pendant mes opérations magnétiques, de l'le célèbre Dupotet, Ça peloté, roulé, bousculé
vision. J'ai vu deux autres personnages qu'il importe peu de nommer et je les ai trouvés différents par leur costume et leur aspect de ce que je m'attendais à les voir. Dois-je en inférer que ce sont les véritables individus que je voulais voir, que j'ai vus? Je ne saurais trop recommander, d'ailleurs, la plus grande réserve aux personnes qui tenteraient de se livrer à de semblables expériences, il en résulte de grandes fatigues, des troubles cérébraux et souvent des ébranlements assez profonds pour occasionner des maladies. Je ne terminerai pas sans signaler l'opinion assez étrange de certains cabalistes qui distinguent la mort apparente de la mort réelle, et croient qu'elles viennent rarement ensemble. A leur dire, la plupart des personnes qu'on enterre seraient vivantes, et beaucoup d'autres que l'on croit vivantes, seraient mortes. Je fus un jour, pendant mes opérations magnétiques, de l'le célèbre Dupotet, Ça peloté, roulé, bousculé par une puissance invisible, dans tous les coins de ma chambre comme une véritable balle élastique ne touchant pas le terrain sur lequel je m'aventurais, je m'arrêtai et coupai court à ces opérations, et pourtant vous savez que je n'ai pas peur. Ces êtres cadavéreux si tant est qu'il en existe réaliseraient tout ce que l'on affirmait autrefois, tout ce que l'on raconte encore aujourd'hui dans certains pays des brucolaques et des païens. N'est-il pas des êtres près desquels on se sent moins intelligent, moins bon, quelquefois même moins honnête ? N'en est-il pas dont l'approche éteint toute croyance et tout enthousiasme, qui vous lient à eux par vos faiblesses, vous dominent par vos mauvais penchants, et vous font lentement mourir au moral, dans un supplice pareil à celui de Sisyphe ? Ce sont des morts que nous prenons pour des vivants ce sont des brucolaques et des païens, que nous prenons pour des amis. J'DO/PO L'HOTE, FEUILLETS PERDUS PROMÉTHÉE l'univers, non pas seulement cette humble et petite planète que nous trouvons si grande, mais ces milliers d'astres qui nagent dans l'espace, provinces flottantes de l'infini. Il venait d'enfanter tous les mondes, et il s'était contenté de donner à chacun
existe réaliseraient tout ce que l'on affirmait autrefois, tout ce que l'on raconte encore aujourd'hui dans certains pays des brucolaques et des païens. N'est-il pas des êtres près desquels on se sent moins intelligent, moins bon, quelquefois même moins honnête ? N'en est-il pas dont l'approche éteint toute croyance et tout enthousiasme, qui vous lient à eux par vos faiblesses, vous dominent par vos mauvais penchants, et vous font lentement mourir au moral, dans un supplice pareil à celui de Sisyphe ? Ce sont des morts que nous prenons pour des vivants ce sont des brucolaques et des païens, que nous prenons pour des amis. J'DO/PO L'HOTE, FEUILLETS PERDUS PROMÉTHÉE l'univers, non pas seulement cette humble et petite planète que nous trouvons si grande, mais ces milliers d'astres qui nagent dans l'espace, provinces flottantes de l'infini. Il venait d'enfanter tous les mondes, et il s'était contenté de donner à chacun d'eux un roi pour le représenter. Prométhée fut celui de la terre, esprit immortel qui pouvait, au moins par la pensée, converser avec le suprême, et vivre heureux, ou seul, comme son maître. L'ambitieux n'eut pas foi dans ce bonheur, qui n'avait qu'un témoin et, croyant l'embellir, il s'imagina de vouloir peupler son royaume. D'une main insensée il pétrit son image, et fut quérir au ciel du feu pour l'animal. Imprégnée du fluide sacré, la nouvelle créature eut le pouvoir de créer à son tour. Le prodige changea de forme et grandit, comme les arbres des forêts, sur tous les points du globe, et c'est ainsi qu'il y eut des hommes. L'admirable lâcheté qu'a fait là Prométhée, et quel mal a produit sa démence ! Dieu n'en serait pas été Dieu, s'il eût laissé flagrante volonté les droits d'un père, c'est presque un parricide, et il a puni, comme un meurtre, cette insolence de création qui empiétait sur la sienne, qui semblait, en l'imitant, contredire sa puissance. Il a cloué son arrogant émule sur le front du Caucase; il a donné à l'éternel moribond un vautour acharné qui ressuscite ce qu'il ronge. On n'a pas vu la victime, mais elle
vouloir peupler son royaume. D'une main insensée il pétrit son image, et fut quérir au ciel du feu pour l'animal. Imprégnée du fluide sacré, la nouvelle créature eut le pouvoir de créer à son tour. Le prodige changea de forme et grandit, comme les arbres des forêts, sur tous les points du globe, et c'est ainsi qu'il y eut des hommes. L'admirable lâcheté qu'a fait là Prométhée, et quel mal a produit sa démence ! Dieu n'en serait pas été Dieu, s'il eût laissé flagrante volonté les droits d'un père, c'est presque un parricide, et il a puni, comme un meurtre, cette insolence de création qui empiétait sur la sienne, qui semblait, en l'imitant, contredire sa puissance. Il a cloué son arrogant émule sur le front du Caucase; il a donné à l'éternel moribond un vautour acharné qui ressuscite ce qu'il ronge. On n'a pas vu la victime, mais elle y est toujours, et l'on entend ses cris; on les entend partout, par-delà même les barrières du monde. Les tourments de celui-ci sont la leçon des autres. Le Titan vit toujours, et il vivra tant que son déplorable ouvrage subsistera sur la terre. Le supplice est sans doute atroce, mais il est égal à la faute. Père de l'homme, il l'est de ses passions et de ses vices. La famille de nos crimes est sa postérité. Auteur imprévoyant des misères terrestres, il en est aussi le symbole. Garroté comme nous dans la vie, il se tord comme nous dans ses chaînes, sous l'ongle qui l'écorche, sous le bec qui le mord. Il palpite, il rugit, il se convulse comme nous dans les angoisses; il résume dans ses tortures les tortures de l'humanité; c'est juste. Qu'il pleure ou qu'il rugisse, ce n'est pas moi qui le plaindrai, ce n'est pas moi qui courrai les montagnes pour découvrir le patient, pour le détacher de sa mort ou alléger son agonie. Et à quoi bon d'ailleurs cette audace de charité ? Il n'y a et il ne peut y avoir de rédemption pour lui que le trépas universel. Si le vautour manquait, tout
il est égal à la faute. Père de l'homme, il l'est de ses passions et de ses vices. La famille de nos crimes est sa postérité. Auteur imprévoyant des misères terrestres, il en est aussi le symbole. Garroté comme nous dans la vie, il se tord comme nous dans ses chaînes, sous l'ongle qui l'écorche, sous le bec qui le mord. Il palpite, il rugit, il se convulse comme nous dans les angoisses; il résume dans ses tortures les tortures de l'humanité; c'est juste. Qu'il pleure ou qu'il rugisse, ce n'est pas moi qui le plaindrai, ce n'est pas moi qui courrai les montagnes pour découvrir le patient, pour le détacher de sa mort ou alléger son agonie. Et à quoi bon d'ailleurs cette audace de charité ? Il n'y a et il ne peut y avoir de rédemption pour lui que le trépas universel. Si le vautour manquait, tout ce qui vit prendrait sa place. Que la vengeance, au reste, se rassure ! Les flèches d'Hercule sont fabuleuses, et le vautour est immortel. Le bourreau du Caucase, c'est le malheur de l'homme. LA MER MORTE Le lac Asphaltite s'étend dans un pays nu, sauvage, couturé par d'anciens cataclysmes. Ses flots sont transparents, mais lourds ; le vent ne peut pas les soulever. Ils sont si amers, que rien ne peut y vivre, pas même une herbe ; si tranquilles, qu'on appelle cet étang la mer Morte. C'est un cadavre d'océan qui n'a pas de quoi nourrir un ver. L'air qui l'environne est infect des bouffées de vapeurs et de fumée s'échappent parfois de ses ondes, et des feux souterrains en crevassent de temps en temps les berges. Quand le soleil s'y penche, et qu'on regarde au fond, on y aperçoit des temples, des palais, des idoles, mais en ruines, comme tout ce qui se cache dans les tombeaux gravés empoisonnés d'un turbulent empire, démolitions immobiles qui dorment dans un sépulcre aride. Tout cela ressemble beaucoup au cœur de l'homme, quand, après l'orage ou l'éruption des passions, l'indifférence s'y est couchée comme un lac. Ses flots sont lourds et amers,
flots sont transparents, mais lourds ; le vent ne peut pas les soulever. Ils sont si amers, que rien ne peut y vivre, pas même une herbe ; si tranquilles, qu'on appelle cet étang la mer Morte. C'est un cadavre d'océan qui n'a pas de quoi nourrir un ver. L'air qui l'environne est infect des bouffées de vapeurs et de fumée s'échappent parfois de ses ondes, et des feux souterrains en crevassent de temps en temps les berges. Quand le soleil s'y penche, et qu'on regarde au fond, on y aperçoit des temples, des palais, des idoles, mais en ruines, comme tout ce qui se cache dans les tombeaux gravés empoisonnés d'un turbulent empire, démolitions immobiles qui dorment dans un sépulcre aride. Tout cela ressemble beaucoup au cœur de l'homme, quand, après l'orage ou l'éruption des passions, l'indifférence s'y est couchée comme un lac. Ses flots sont lourds et amers, et rien n'y peut plus vivre. Quelques souvenirs tourbillonnent parfois à sa surface, et quelques rêves d'un vieil incendie viennent juste sur nos fronts, rouvrir ou plisser nos cicatrices. Cette mer apathique est un désert transparent. Quand on regarde au fond, on y découvre aussi des autels, des trépieds, des statues, mais brisés ; des décombres de dieux qui n'ont plus forme humaine. Ils ne sont pourtant pas tous disparus, car l'homme est le qui ne soit pas un champ de repos. L'AMOUR Ce n'est pas à vingt ans, quand l'espérance est toute en exil, que l'amour jette ses plus doux parfums. Ce n'est pas quand le cœur bouillonne de jeunesse que l'amour est le plus fervent. À cet âge, on rencontre et l'on ne choisit pas. C'est quand les nuages de l'expérience commencent à se gripper sur le front, c'est quand l'horizon du monde nous parait froid et brumeux, c'est quand on se détache de ce qui nous délaisse, que le cœur, s'il s'allume, doit brûler de tous ses feux. Tout à nos affections éparpillées se aime de tous les goûts qu'on a perdus on aime de tout ce qu'on n'aime plus. L'âge des passions, comme on a coutume
statues, mais brisés ; des décombres de dieux qui n'ont plus forme humaine. Ils ne sont pourtant pas tous disparus, car l'homme est le qui ne soit pas un champ de repos. L'AMOUR Ce n'est pas à vingt ans, quand l'espérance est toute en exil, que l'amour jette ses plus doux parfums. Ce n'est pas quand le cœur bouillonne de jeunesse que l'amour est le plus fervent. À cet âge, on rencontre et l'on ne choisit pas. C'est quand les nuages de l'expérience commencent à se gripper sur le front, c'est quand l'horizon du monde nous parait froid et brumeux, c'est quand on se détache de ce qui nous délaisse, que le cœur, s'il s'allume, doit brûler de tous ses feux. Tout à nos affections éparpillées se aime de tous les goûts qu'on a perdus on aime de tout ce qu'on n'aime plus. L'âge des passions, comme on a coutume de l'appeler, n'est que l'âge des fantaisies ; c'est celui des caprices et non pas de l'amour. On s'y trompe souvent mais ne confondons pas le plaisir et le bonheur, ne sont pas toujours parents. On se laisse bien vite des jouissances, elles volent dans notre air et n'y planent pas vrai, n'a pas le vol si rapide; il ne s'en va pas comme les amis du printemps; il ne s'en va pas comme le printemps lui-même, hirondelle plus inconstante que celles qu'il nous ramène. L'hirondelle, à son tour, nous quitte avec les fleurs; lui, demeure toujours. Quand son rosier s'effeuille, il ne va pas, comme elle, en chercher un qui s'épanouisse. L'amour n'est point une de ces vapeurs légères qui s'enflamment devant nous dans l'herbe, pour égarer nos pas en fascinant nos yeux; un de ces météores passagers, qui jaillit en bouquets de feu dans nos fêtes, qui nous illumine une seconde, et ne laisse après lui qu'une fumée noire, une fumée qui épaissit l'ombre où nous rentrons. Semblable à la lampe de l'Esclave, qui scintille sous sa hutte de neige, l'amour, quand tout est froid et pâle autour de nous, luit doucement dans le cœur qui paraît glacé.
pas vrai, n'a pas le vol si rapide; il ne s'en va pas comme les amis du printemps; il ne s'en va pas comme le printemps lui-même, hirondelle plus inconstante que celles qu'il nous ramène. L'hirondelle, à son tour, nous quitte avec les fleurs; lui, demeure toujours. Quand son rosier s'effeuille, il ne va pas, comme elle, en chercher un qui s'épanouisse. L'amour n'est point une de ces vapeurs légères qui s'enflamment devant nous dans l'herbe, pour égarer nos pas en fascinant nos yeux; un de ces météores passagers, qui jaillit en bouquets de feu dans nos fêtes, qui nous illumine une seconde, et ne laisse après lui qu'une fumée noire, une fumée qui épaissit l'ombre où nous rentrons. Semblable à la lampe de l'Esclave, qui scintille sous sa hutte de neige, l'amour, quand tout est froid et pâle autour de nous, luit doucement dans le cœur qui paraît glacé. Il brille sous le givre. Hélas! ne peut-on rien commencer dans ce monde qui ne finisse tristement? Faut-il toujours qu'une larme vienne mouiller nos sourires? Quand la sérénité interroge, faut-il que l'amertume réponde? Hélas! Il n'est que trop vrai, quand la vie a jeté tous ses frimas sur nous, l'amour, comme une lampe, brûle encore sous les neiges du cœur. Mais si l'image est juste, elle n'est pas complète. La lumière n'est pas toujours paisible. Elle jette souvent une clarté qui dévore, et le dernier flambeau qu'on allume détruit, goutte à goutte, le pauvre temple qu'il éclaire. L'ombre comme autrefois s'y promène, et, sans que rien les précise, y marque encore les heures les heures, qu'elle avait coutume de marquer, quand la science, le luxe ou la paresse venaient régler sur son passage les travaux, les concerts, les festins ou les danses du jour. L'homme orgueilleux rattache l'humble cours de sa vie au cours altier du soleil; mais ce n'est pas la lumière, c'est l'ombre qui lui sert de compas. N'est-ce pas celle du temps, qui descend et qui flotte sur ce disque échancré; le temps, puissance occulte et sans voix, qui se fait un sépulcre de ses temples, qui
comme une lampe, brûle encore sous les neiges du cœur. Mais si l'image est juste, elle n'est pas complète. La lumière n'est pas toujours paisible. Elle jette souvent une clarté qui dévore, et le dernier flambeau qu'on allume détruit, goutte à goutte, le pauvre temple qu'il éclaire. L'ombre comme autrefois s'y promène, et, sans que rien les précise, y marque encore les heures les heures, qu'elle avait coutume de marquer, quand la science, le luxe ou la paresse venaient régler sur son passage les travaux, les concerts, les festins ou les danses du jour. L'homme orgueilleux rattache l'humble cours de sa vie au cours altier du soleil; mais ce n'est pas la lumière, c'est l'ombre qui lui sert de compas. N'est-ce pas celle du temps, qui descend et qui flotte sur ce disque échancré; le temps, puissance occulte et sans voix, qui se fait un sépulcre de ses temples, qui sème l'herbe sur sa mémoire, qui s'enveloppe, à chaque pas qu'il fait, de l'oubli qu'il éparfume, qui fait litière de ruines, sans jamais s'y coucher, et ne marche qu'en se dévorant? Cette impalpable et noire aiguille, dont la course rapide et lente passe et repasse sur ce plateau, sur cet autel désert qui voit croître et périr tout ce qui l'environne, n'est-ce pas la faux même du Dieu dont le monde est vassal? Une ombre, seulement pour nos yeux mais une ombre terrible qui, dans sa fuite taciturne, met tout de niveau sous le ciel, rayant de la nature ce qui la dépare ou l'embellit, moissonnant jusqu'au pied et vert linceul dont la terre veut voiler ses pertes ou ses cicatrices. Qui pourrait épuiser le cercle de pensées que le silencieux fantôme imprime sur ce marbre mort, dont il a déchiqueté les caractères dont il a, pour ainsi dire, arraché la langue, sans lui retirer pourtant la parole? Que de leçons vivantes, que personne ne lit plus, et qui, quoique effacées, restent toujours lisibles. Et ce n'est pas uniquement sur ce morceau de pierre égrénée par l'âge, que le spectre du temps, ou celui de son glaive, écrit la trace
autel désert qui voit croître et périr tout ce qui l'environne, n'est-ce pas la faux même du Dieu dont le monde est vassal? Une ombre, seulement pour nos yeux mais une ombre terrible qui, dans sa fuite taciturne, met tout de niveau sous le ciel, rayant de la nature ce qui la dépare ou l'embellit, moissonnant jusqu'au pied et vert linceul dont la terre veut voiler ses pertes ou ses cicatrices. Qui pourrait épuiser le cercle de pensées que le silencieux fantôme imprime sur ce marbre mort, dont il a déchiqueté les caractères dont il a, pour ainsi dire, arraché la langue, sans lui retirer pourtant la parole? Que de leçons vivantes, que personne ne lit plus, et qui, quoique effacées, restent toujours lisibles. Et ce n'est pas uniquement sur ce morceau de pierre égrénée par l'âge, que le spectre du temps, ou celui de son glaive, écrit la trace de son vol; il l'écrit sur le front des cités qui croulent ou qui s'élèvent sur leurs faces de granit ou d'airain, sur le chêne qu'il ébranche, sur l'hysope qui se fane, sur l'homme qui tombe, en calculant ce qu'il dure. La nature tout entière est un cadran solaire, où le doigt qui dit l'heure tourne sans s'arrêter. La seule différence avec nos joujoux de jardins, c'est que l'aiguille ici fait du bruit en tournant; c'est qu'un timbre résonne derrière les nombres qu'elle indique; c'est que la table horaire frissonne et retentit sous l'ombre qui l'effleure, comme nos ponts de fer sous le pied des chevaux; c'est que le cadran parle à chaque heure qui passe. Sa voix, c'est la chute d'un empire ou d'un géant, le canon d'appel d'un navire qui sombre, le cri de mort d'un aigle encagé par des rustres. Qu'importe au reste ce fracas? Qu'il y ait où n'y ait pas de sonnerie à notre horloge, n'est-ce pas une pensée qui nous terrasse, de voir que, à quelque époque de la vie qu'on se prenne, ce soit toujours une négation, et, si ce n'est la nuit, son image qui mesure les enjambées du temps. En vérité,