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et le vide de la campagne bouleversent Georgette. Elle pleure, car tout lui fait peur : un arbre isolé, une meule au milieu d'un champ, la ligne sombre des haies en bordure des chemins, le meuglement mélancolique d'un bœuf, le hennissement d'un cheval ou le hi-han sonore d'un âne qu'on a oublié de rentrer et qui se rappelle au souvenir de ses maîtres, le cou tendu par-dessus la barrière du pré. Et comme voici dix ans, mais pour des motifs bien différents, Victorine marche la première, gourmandant les uns et les autres. Il y a dix ans, il lui tardait d'être à la gare. Aujourd'hui ce n'est pas qu'elle ait hâte d'arriver à la ferme, mais elle a peur d'être rencontrée et reconnue sur la route. — Georgette, as-tu fini, petite sotte ! Qu'est-ce que tu risques ? N'es-tu pas au milieu de nous ? Allons, Marcel, et toi, Louis, dépêchons-nous. Un peu de courage, ou nous allons vous semer tous les deux sur le chemin. De tout ce monde, seul le brave Claude a gardé sa bonne humeur coutumière. Il est même gai comme il ne l'a pas été de longtemps, et il se surprend à fredonner le seul couplet de chanson qu'il ait jamais su. Voudrais-tu, belle Castillane, Près de moi couler d'heureux jours? Voudrais-tu, ma belle gitane, Me donner ton cœur pour toujours? Victorine a frissonné sans pouvoir dire au juste si c'est de plaisir ou de tristesse. Au fond, elle a éprouvé, l'un après l'autre, ces deux sentiments. Faut-il qu'il soit heureux, Claude, pour chanter ! Depuis combien d'années pareille chose ne lui était pas arrivée ! Ce couplet naïf a reporté Victorine aux premiers temps de son mariage. Elle revoit le gai compagnon qu'était alors son mari. Ah ! il peut bien, aujourd'hui, se dédommager un peu de ces longues années d'exil supportées sans une plainte. Mais, aussitôt, son égoïsme d'enfant gâté s'est alarmé. Quels espoirs nourrit Claude au juste ? Ce séjour à la campagne que Victorine ne considère que comme provisoire et qu'elle s'efforcera d'abréger le plus possible, Claude, au contraire, ne compte-t-il
couplet de chanson qu'il ait jamais su. Voudrais-tu, belle Castillane, Près de moi couler d'heureux jours? Voudrais-tu, ma belle gitane, Me donner ton cœur pour toujours? Victorine a frissonné sans pouvoir dire au juste si c'est de plaisir ou de tristesse. Au fond, elle a éprouvé, l'un après l'autre, ces deux sentiments. Faut-il qu'il soit heureux, Claude, pour chanter ! Depuis combien d'années pareille chose ne lui était pas arrivée ! Ce couplet naïf a reporté Victorine aux premiers temps de son mariage. Elle revoit le gai compagnon qu'était alors son mari. Ah ! il peut bien, aujourd'hui, se dédommager un peu de ces longues années d'exil supportées sans une plainte. Mais, aussitôt, son égoïsme d'enfant gâté s'est alarmé. Quels espoirs nourrit Claude au juste ? Ce séjour à la campagne que Victorine ne considère que comme provisoire et qu'elle s'efforcera d'abréger le plus possible, Claude, au contraire, ne compte-t-il pas le rendre définitif ? N'est-il pas un peu persuadé que cette catastrophe a dégoûté à jamais sa femme de la vie de Paris ? Voudra-t-il l'écouter quand elle parlera de repartir ? Alors. Et pourtant, jamais la terre ne lui est apparue lugubre comme ce soir ! Si elle s'écoutait, elle sangloterait, non de peur comme sa fille, mais de cette inexplicable tristesse qui serre le cœur des citadins égarés à la campagne un jour d'hiver pluvieux et sombre ! D'une voix aigre, elle interpelle Claude : — Faut-il que tu aies peu de cœur pour chanter ! Fais donc plutôt taire cette gamine qui ne cesse de pleurnicher. Interloqué, l'homme a arrêté tout court sa chanson. Une subite tristesse a remplacé sur sa face naïve sa joie de tout à l'heure, et il a dans l'ombre un grand geste de découragement qui semble chasser bien loin les beaux rêves qu'il avait faits durant le voyage. Comment espérer que sa femme prenne jamais goût à la vie des champs, si c'est là tout le plaisir qu'elle ressent à retrouver son passé ? Mais, presque aussitôt, la pensée de ses enfants lui redonne du courage. À cause d'eux, il supportera
s'écoutait, elle sangloterait, non de peur comme sa fille, mais de cette inexplicable tristesse qui serre le cœur des citadins égarés à la campagne un jour d'hiver pluvieux et sombre ! D'une voix aigre, elle interpelle Claude : — Faut-il que tu aies peu de cœur pour chanter ! Fais donc plutôt taire cette gamine qui ne cesse de pleurnicher. Interloqué, l'homme a arrêté tout court sa chanson. Une subite tristesse a remplacé sur sa face naïve sa joie de tout à l'heure, et il a dans l'ombre un grand geste de découragement qui semble chasser bien loin les beaux rêves qu'il avait faits durant le voyage. Comment espérer que sa femme prenne jamais goût à la vie des champs, si c'est là tout le plaisir qu'elle ressent à retrouver son passé ? Mais, presque aussitôt, la pensée de ses enfants lui redonne du courage. À cause d'eux, il supportera tout et sa patience finira par toucher Victorine. Et puis, elle est bonne mère, et sacrifiera, s'il le faut, ses goûts à la santé de ses petits. Il s'est approché de sa femme, lui a pris la main : — N'aie donc pas peur, ma grande, quand même on nous rencontrerait, personne ne nous reconnaîtrait. D'ailleurs, nous voici arrivés. — Oui, répond-elle, sur un ton plus doux, mais ne chante plus tout de même. Ce n'est pas un retour si gai ! Alors, d'une voix qu'elle n'a jamais connue si vibrante, Claude a repris : — Il ne faut plus penser à nos misères ce soir, ma Victorine. Il me semble que nous avons chacun dix ans de moins. Te souviens-tu de ce temps où, par des soirs d'hiver comme celui-ci, j'allais au-devant de toi sur cette route ? Victorine a répondu par une pression de mains à cette évocation de leur passé. Ce n'est pas que jamais elle ait été folle de cet homme, elle n'a pas fait un mariage d'amour. Mais, en dix ans, ce bon garçon lui a donné de telles preuves d'affection que plus d'une fois, malgré sa nature qui est de trouver tout ordinaire qu'on
rencontrerait, personne ne nous reconnaîtrait. D'ailleurs, nous voici arrivés. — Oui, répond-elle, sur un ton plus doux, mais ne chante plus tout de même. Ce n'est pas un retour si gai ! Alors, d'une voix qu'elle n'a jamais connue si vibrante, Claude a repris : — Il ne faut plus penser à nos misères ce soir, ma Victorine. Il me semble que nous avons chacun dix ans de moins. Te souviens-tu de ce temps où, par des soirs d'hiver comme celui-ci, j'allais au-devant de toi sur cette route ? Victorine a répondu par une pression de mains à cette évocation de leur passé. Ce n'est pas que jamais elle ait été folle de cet homme, elle n'a pas fait un mariage d'amour. Mais, en dix ans, ce bon garçon lui a donné de telles preuves d'affection que plus d'une fois, malgré sa nature qui est de trouver tout ordinaire qu'on l'aime et qu'on se sacrifie pour elle, plus d'une fois elle en a été émue aux larmes. — Ah ! mon Claude, c'était le bon temps, val. Les voici dans la cour de la ferme. Ils la traversent en courant, effrayés de la trouver si grande, si nue, si noire. Il faut un bon moment à Claude pour faire jouer la clé dans la serrure rouillée. Enfin la porte cède. Le premier, Claude s'enfonce dans cet inconnu ténébreux qui pue le renfermé et la moisissure. Marcel et Louis l'ont agrippé aux jambes ; Georgette pousse des cris dans les bras de sa mère. Mais déjà le père a sorti de sa poche une bougie et des allumettes. La faible lumière ne va pas jusqu'aux murs de l'énorme pièce et, de plus en plus effrayés, les petits n'osent regarder autour d'eux, du côté de ces grands coins d'ombre où se devinent, rangés selon l'ordre invariable des campagnes : près de l'âtre, l'horloge dans son cadre de bois; en face, le buffet de noyer; à côté de la fenêtre, la maïson, reluisante encore malgré les années de poussière et d'humidité. Claude Bardot a atteint sur la cheminée un chandelier de bois où
Il faut un bon moment à Claude pour faire jouer la clé dans la serrure rouillée. Enfin la porte cède. Le premier, Claude s'enfonce dans cet inconnu ténébreux qui pue le renfermé et la moisissure. Marcel et Louis l'ont agrippé aux jambes ; Georgette pousse des cris dans les bras de sa mère. Mais déjà le père a sorti de sa poche une bougie et des allumettes. La faible lumière ne va pas jusqu'aux murs de l'énorme pièce et, de plus en plus effrayés, les petits n'osent regarder autour d'eux, du côté de ces grands coins d'ombre où se devinent, rangés selon l'ordre invariable des campagnes : près de l'âtre, l'horloge dans son cadre de bois; en face, le buffet de noyer; à côté de la fenêtre, la maïson, reluisante encore malgré les années de poussière et d'humidité. Claude Bardot a atteint sur la cheminée un chandelier de bois où il a fixé sa bougie. La lumière posée sur la table, il s'active, semblant suivre, pour son travail, un programme minutieusement prévu. D'abord ce sont les chaises accrochées à de grands clous fixés dans les solives du plafond, qu'il dispose autour de la table. — Asseyez-vous, dit-il, pendant que j'irai chercher de quoi faire du feu. Les garçons ne se font pas prier. La mère les imite, tenant la fillette sur ses genoux. En moins de trois minutes un grand feu brûle, clair et haut, dans la cheminée. Le féérique spectacle! Les trois petits ont quitté leurs chaises et, tendant leurs mains vers les flammes, poussent des cris de joie. Les fagots de chêne crépitent dans l'âtre. C'est une suite ininterrompue de pétarades joyeuses par en bas — grosses branches qui éclatent, de fusées légères vers le haut — brindelles emportées par le tirage de la cheminée et qui, avant de disparaître, se pulvérisent dans un poudroiement d'étincelles. — On dirait un feu d'artifice, crie Georgette en frappant ses petites mains. Le père a posé devant le feu une marmite de fonte perchée sur trois pieds. Tandis que la soupe va cuire, il dresse le couvert. Rassurés par la flamme
chercher de quoi faire du feu. Les garçons ne se font pas prier. La mère les imite, tenant la fillette sur ses genoux. En moins de trois minutes un grand feu brûle, clair et haut, dans la cheminée. Le féérique spectacle! Les trois petits ont quitté leurs chaises et, tendant leurs mains vers les flammes, poussent des cris de joie. Les fagots de chêne crépitent dans l'âtre. C'est une suite ininterrompue de pétarades joyeuses par en bas — grosses branches qui éclatent, de fusées légères vers le haut — brindelles emportées par le tirage de la cheminée et qui, avant de disparaître, se pulvérisent dans un poudroiement d'étincelles. — On dirait un feu d'artifice, crie Georgette en frappant ses petites mains. Le père a posé devant le feu une marmite de fonte perchée sur trois pieds. Tandis que la soupe va cuire, il dresse le couvert. Rassurés par la flamme victorieuse qui illumine toute la pièce, les enfants vont et viennent, s'enquérant de tout. Et Claude, joyeux, leur apprend que ce grand coffre sert à pétrir le pain. Entre ces arceaux, accrochés au plafond au-dessus de la table, on met les miches. Il remonte la grande horloge dont le tictac sonore et le balancier, visible à travers la glace, émerveillent les petits. La poêle à frire avec sa queue longue de deux mètres les plonge dans un rire inextinguible. — Comme c'est amusant, la campagne! déclare Georgette. Pour dehors, j'aurais bien encore un peu peur, mais ici plus du tout! Claude penche, vers elle sa bonne tête crépuce : — Quand il fera clair demain, fille, tu n'auras plus peur dehors qu'ici. Et tu verras, c'est bien plus amusant! (A suivre.) JEAN VIOLA. SAINT HILAIRE DE POITIERS (315-368) Né noble païen, Gallo-Romain de haute culture, tourmenté de bonne heure par le problème capital de la vie, ardent à en chercher la solution et ne la trouvant que dans le christianisme, consacré évêque de sa ville natale peu après son baptême, exilé en Orient pour la foi, et là encore, comme après son retour à Poitiers, défenseur intrépide de l'orthodoxie par
sonore et le balancier, visible à travers la glace, émerveillent les petits. La poêle à frire avec sa queue longue de deux mètres les plonge dans un rire inextinguible. — Comme c'est amusant, la campagne! déclare Georgette. Pour dehors, j'aurais bien encore un peu peur, mais ici plus du tout! Claude penche, vers elle sa bonne tête crépuce : — Quand il fera clair demain, fille, tu n'auras plus peur dehors qu'ici. Et tu verras, c'est bien plus amusant! (A suivre.) JEAN VIOLA. SAINT HILAIRE DE POITIERS (315-368) Né noble païen, Gallo-Romain de haute culture, tourmenté de bonne heure par le problème capital de la vie, ardent à en chercher la solution et ne la trouvant que dans le christianisme, consacré évêque de sa ville natale peu après son baptême, exilé en Orient pour la foi, et là encore, comme après son retour à Poitiers, défenseur intrépide de l'orthodoxie par ses paroles, ses actes, ses écrits, tel apparaît saint Hilaire, l'Athanase de l'Occident. Avant l'exil. Hilaire était né à Poitiers, entre 310 et 320, d'une noble famille païenne. De son enfance et de sa jeunesse nous ne savons rien, sinon qu'il fréquenta les écoles, où il apprit à goûter les grands écrivains de Rome. Encore païen, dans la force de l'âge, riche, heureusement marié, père d'une fille tendrement chérie, un des premiers de ce patriciat gallo-romain, aussi élégant qu'instruit, il se posait déjà la question angoissante : « Quel est le but de la vie? » Vers 350, après de longues, de douloureuses hésitations, écœuré du matérialisme, de ce qu'il appelait « le repos dans l'abondance », qui paraît à tant d'hommes le bien suprême, il connut enfin la vérité chrétienne, surtout par le quatrième Évangile; lui-même nous l'apprend : ce qui le conquit à la foi, ce fut le petit livre du « pêcheur pauvre, ignorant, sortant de sa barque les mains chargées du filet, les vêtements trempés d'eau, les pieds alourdis par la vase », et dont les premières paroles révèlent « le grand mystère d'amour»: «Au commencement était le Verbe, et le Verbe était en Dieu, et
grands écrivains de Rome. Encore païen, dans la force de l'âge, riche, heureusement marié, père d'une fille tendrement chérie, un des premiers de ce patriciat gallo-romain, aussi élégant qu'instruit, il se posait déjà la question angoissante : « Quel est le but de la vie? » Vers 350, après de longues, de douloureuses hésitations, écœuré du matérialisme, de ce qu'il appelait « le repos dans l'abondance », qui paraît à tant d'hommes le bien suprême, il connut enfin la vérité chrétienne, surtout par le quatrième Évangile; lui-même nous l'apprend : ce qui le conquit à la foi, ce fut le petit livre du « pêcheur pauvre, ignorant, sortant de sa barque les mains chargées du filet, les vêtements trempés d'eau, les pieds alourdis par la vase », et dont les premières paroles révèlent « le grand mystère d'amour»: «Au commencement était le Verbe, et le Verbe était en Dieu, et le Verbe était Dieu; et le Verbe s'est fait chair, et il a habité parmi nous.» Il se fit inscrire parmi les catéchumènes, puis reçut le baptême; même avant son initiation complète, il avait converti sa femme et sa fille Abra. Où fut-il baptisé ? Presque certainement dans le baptistère Saint-Jean de Poitiers. Lors des fouilles si complètes que le P. Camille de la Croix, l'illustre Jésuite archéologue, mort en 1911, fit exécuter dans les rues qui entourent le monument, il retrouva les fondations de l'édifice primitif en même temps qu'il constatait les transformations apportées au cours des siècles. De la forme et de la disposition il conclut que cette construction n'était ni un temple ni un monument funéraire, mais qu'elle renfermait tous les éléments d'un baptistère à immersion, en particulier la partie essentielle, un naos ou cella, salle au milieu de laquelle se trouvait une piscine octogonale. A quelle époque remonte-t-il? Tous les matériaux employés, tels que moellons ordinaires, moellons échantillonnés de diverses dimensions, colonnes, bases et chapiteaux, cordons, bandeaux et impostes, provenaient de constructions diverses antérieures au baptistère, puisque tous étaient remployés. De plus la disparité de ces matériaux, l'inexpérience avec laquelle ils furent mis en œuvre, le
Saint-Jean de Poitiers. Lors des fouilles si complètes que le P. Camille de la Croix, l'illustre Jésuite archéologue, mort en 1911, fit exécuter dans les rues qui entourent le monument, il retrouva les fondations de l'édifice primitif en même temps qu'il constatait les transformations apportées au cours des siècles. De la forme et de la disposition il conclut que cette construction n'était ni un temple ni un monument funéraire, mais qu'elle renfermait tous les éléments d'un baptistère à immersion, en particulier la partie essentielle, un naos ou cella, salle au milieu de laquelle se trouvait une piscine octogonale. A quelle époque remonte-t-il? Tous les matériaux employés, tels que moellons ordinaires, moellons échantillonnés de diverses dimensions, colonnes, bases et chapiteaux, cordons, bandeaux et impostes, provenaient de constructions diverses antérieures au baptistère, puisque tous étaient remployés. De plus la disparité de ces matériaux, l'inexpérience avec laquelle ils furent mis en œuvre, le caractère informe et fort peu architectural donné à l'édifice, l'absence complète de matériaux neufs dans sa confection, tout semble indiquer que les chrétiens, peu fortunés, pressés aussi d'avoir un baptistère, chose indispensable pour eux, édifièrent en toute hâte le monument. Ce fut sans doute aux environs de 313, après l'édit de liberté donné par Constantin. Au IVe siècle l'édifice consistait en un bâtiment principal avec piscine, entouré de constructions secondaires servant de sacrarium pour les objets du culte, les robes blanches des néophytes, etc. Le bâtiment principal se compose d'un grand rectangle, orienté de l'Ouest à l'Est; dans sa longueur un mur percé de deux grandes ouvertures en plein cintre le divise en deux vastes salles; la plus rapprochée de l'entrée était le pronaos ou narthex, où se faisait l'instruction des catéchumènes. Depuis lors l'édifice fut souvent modifié. Les constructions secondaires furent rasées : il n'en reste que les fondations, mises à jour par le P. de la Croix et en partie visibles dans les douves actuelles. Quant à l'œuvre principale, après un incendie qui éclata au début du XIe siècle, le narthex, complètement détruit, fut reconstruit sur un nouveau plan ; le petit clocher qui surmonte l'entrée, clocher à
de liberté donné par Constantin. Au IVe siècle l'édifice consistait en un bâtiment principal avec piscine, entouré de constructions secondaires servant de sacrarium pour les objets du culte, les robes blanches des néophytes, etc. Le bâtiment principal se compose d'un grand rectangle, orienté de l'Ouest à l'Est; dans sa longueur un mur percé de deux grandes ouvertures en plein cintre le divise en deux vastes salles; la plus rapprochée de l'entrée était le pronaos ou narthex, où se faisait l'instruction des catéchumènes. Depuis lors l'édifice fut souvent modifié. Les constructions secondaires furent rasées : il n'en reste que les fondations, mises à jour par le P. de la Croix et en partie visibles dans les douves actuelles. Quant à l'œuvre principale, après un incendie qui éclata au début du XIe siècle, le narthex, complètement détruit, fut reconstruit sur un nouveau plan ; le petit clocher qui surmonte l'entrée, clocher à deux baies, dont celle de gauche a une arcature plein cintre et celle de droite une arcature ogivale, date au plus tôt du XIIe siècle; on a encore ajouté à l'édifice trois absides aux XIIe et XIIIe siècles ; le reste du monument date de l'époque gallo-romaine: la preuve en est dans l'appareil extérieur, composé de lignes alternées de petites pierres rectangulaires et de briques. La piscine, la partie principale, subsiste, mais dégradée. Elle fut comblée vers la fin du VIIIe siècle, quand on transforma le baptistère à immersion, en un baptistère à effusion. En 1803, on la déblaya avec un soin intelligent; en 1820, un fondeur de cloches l'employa pour son travail : il en coupa les marches pour qu'elle pût servir de chapes à ses moules. Cette piscine avait 1m,41 de profondeur; le visiteur voit encore sur les côtés de la INTÉRIEUR DU BAPTISTÈRE SAINT-JEAN Au premier plan, la piscine baptismale. cuve les tuyaux d'adduction et de sortie des eaux. Il remarque aussi un détail bien connu : la cellule qui renfermait la piscine baptismale restait à dessein plongée dans une demi-obscurité. Au nombre des propriétés du riche patricien Hilaire, s'en trouvait une où il aimait vivre aux
est dans l'appareil extérieur, composé de lignes alternées de petites pierres rectangulaires et de briques. La piscine, la partie principale, subsiste, mais dégradée. Elle fut comblée vers la fin du VIIIe siècle, quand on transforma le baptistère à immersion, en un baptistère à effusion. En 1803, on la déblaya avec un soin intelligent; en 1820, un fondeur de cloches l'employa pour son travail : il en coupa les marches pour qu'elle pût servir de chapes à ses moules. Cette piscine avait 1m,41 de profondeur; le visiteur voit encore sur les côtés de la INTÉRIEUR DU BAPTISTÈRE SAINT-JEAN Au premier plan, la piscine baptismale. cuve les tuyaux d'adduction et de sortie des eaux. Il remarque aussi un détail bien connu : la cellule qui renfermait la piscine baptismale restait à dessein plongée dans une demi-obscurité. Au nombre des propriétés du riche patricien Hilaire, s'en trouvait une où il aimait vivre aux côtés de sa femme et de sa fille; c'est aujourd'hui la chapelle du Carmel de Poitiers ou chapelle Saint-Hilaire de la Celle (cella sancti Hilarii). Après son baptême il y construisit un petit oratoire, dont les murs existent encore sous le maître-autel de la chapelle actuelle. Vers 350, l'évêque de Poitiers mourut. Telle était déjà la réputation d'Hilaire, que clergé et fidèles le désignèrent pour occuper le siège épiscopal. Selon la discipline de l'époque, et avec le consentement de sa femme, le nouvel évêque vécut désormais dans le célibat ecclésiastique. Le primat d'Arles, Saturnin, évêque arien excommunié par ses collègues des Gaules, convoqua contre eux un Concile à Béziers. Accompagné de quelques évêques, Hilaire se rendit au conciliabule, mais il y parut en accusateur. Le châtiment d'une telle audace ne se fit pas attendre : le César Julien l'Apostat exila Hilaire en Asie Mineure, probablement en Phrygie (juin 356-359). Pendant et après l'exil. Toujours fidèle à lui-même, de l'Asie Mineure Hilaire salue avec enthousiasme l'invincible orthodoxie des évêques des Gaules, de Germanie et de Bretagne, auxquels il adresse la longue lettre De synodis seu de fide Orientalium. En même temps il veut rapprocher entre eux les évêques d'Occident et ceux