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n'avait rien trouvé de mieux, au palais de Buen-Retiro, que de lambrisser un des salons par un millier de miroirs qui réfléchissaient à l'infini les grandesses et les donjonnées. Louis XIV avait le génie de l'art décoratif, il voulait, comme le grand architecte, que chaque chose fût à sa place, que chaque pièce exprimât tout de suite à l'œil sa destination précise. On l'a accusé de jeter l'or à pleines mains, mais combien de fois n'a-t-il pas saigné le faste insolent à la grandeur sévère ! Lorsque le grand Dauphin eut bâti, sans le consulter, le château de Meudon, il le pria de venir consacrer son œuvre par un regard royal. Louis XIV part de Versailles, descend de carrosse dans l'avenue de Meudon et s'écrie au premier aspect : "Ceci n'est pas le palais d'un prince, c'est la maison d'un financier." Et il se retire sans vouloir franchir le seuil. Le roi-soleil a franchi avec un vif plaisir le seuil du Salon des Fleurs, mais son éclat eût pâli devant toutes ces merveilles. Peut-être qu'avant de regarder les œuvres du peintre et de l'architecte, il se fût penché une fois encore à une des fenêtres s'ouvrant sur le jardin de Le Nôtre, revu et corrigé par Lefuel. Il eût montré quelque surprise d'abord, quelque impatience peut-être, parce qu'on a osé toucher à l'œuvre qu'il avait tracée de sa main despotique. Mais bientôt, reconnaissant que le jardin des Tuileries, vu du Salon des Fleurs, était ainsi plus vivant, plus fleuri, plus varié, alors il eût applaudi à cette métamorphose harmonieuse. En entrant dans le Salon des Fleurs, le regard est soudainement pris par le plafond; pareillement dans un paysage, c'est le ciel qui nous Perle peintre a représenté l'Apothéose de l'Impératrice. Les vertus théologales des païens, entourent d'une guirlande de roses le médaillon de Sa Majesté. Elles vont couronner la beauté, la jeunesse, la charité, qui resplendissent sur le trône. Autour sont parsemés les Arts, qui présentent à l'Impératrice leurs attributs. Un Génie, familier aux anciens, qui dans les fresques retrouvées tient tour à tour le compas, le pinceau, la lyre
Le Nôtre, revu et corrigé par Lefuel. Il eût montré quelque surprise d'abord, quelque impatience peut-être, parce qu'on a osé toucher à l'œuvre qu'il avait tracée de sa main despotique. Mais bientôt, reconnaissant que le jardin des Tuileries, vu du Salon des Fleurs, était ainsi plus vivant, plus fleuri, plus varié, alors il eût applaudi à cette métamorphose harmonieuse. En entrant dans le Salon des Fleurs, le regard est soudainement pris par le plafond; pareillement dans un paysage, c'est le ciel qui nous Perle peintre a représenté l'Apothéose de l'Impératrice. Les vertus théologales des païens, entourent d'une guirlande de roses le médaillon de Sa Majesté. Elles vont couronner la beauté, la jeunesse, la charité, qui resplendissent sur le trône. Autour sont parsemés les Arts, qui présentent à l'Impératrice leurs attributs. Un Génie, familier aux anciens, qui dans les fresques retrouvées tient tour à tour le compas, le pinceau, la lyre et sculpte dans la paroi les traits de Sa Majesté. D'autres Génies portent dans une corbeille de fleurs le Prince impérial, réveillent l'Aurore endormie et chassent au loin les nuages pour faire un ciel splendide. Ce beau ciel se continue dans la corniche; mais il s'y perd à travers un treillage doré, sous des enroulements de fleurs qui s'épanouissent là en si grand nombre qu'on croirait traverser tous les paradis perdus. Il y a six dessus de porte, où le peintre a symbolisé les fleurs. Au-dessus de la porte d'entrée, quelle est donc celle qui exprime la rêverie, cette fleur mélancolique, toute couronnée d'étoiles, sous le croissant de la lune ? Vous avez reconnu la pensée. Ne vous attristez pas sous le symbole; dans le Salon des Fleurs la pensée est tout en rose. Le peintre a laissé les soucis à la porte; la Poésie seule, qui rêve dans le bleu, a droit de cité, même avec ses chants austères, même en ses jours de deuil et de larmes. Le peintre, plus préoccupé encore de la palette que de l'idée, a voulu, dans le second dessus de porte, symboliser les coquelicots et les bluets. En effet, quel merveilleux thème pour
treillage doré, sous des enroulements de fleurs qui s'épanouissent là en si grand nombre qu'on croirait traverser tous les paradis perdus. Il y a six dessus de porte, où le peintre a symbolisé les fleurs. Au-dessus de la porte d'entrée, quelle est donc celle qui exprime la rêverie, cette fleur mélancolique, toute couronnée d'étoiles, sous le croissant de la lune ? Vous avez reconnu la pensée. Ne vous attristez pas sous le symbole; dans le Salon des Fleurs la pensée est tout en rose. Le peintre a laissé les soucis à la porte; la Poésie seule, qui rêve dans le bleu, a droit de cité, même avec ses chants austères, même en ses jours de deuil et de larmes. Le peintre, plus préoccupé encore de la palette que de l'idée, a voulu, dans le second dessus de porte, symboliser les coquelicots et les bluets. En effet, quel merveilleux thème pour un coloriste ! Une bergère se couronne de coquelicots devant un miroir que lui présente un Amour; à côté d'elle, une autre bergère est endormie sous une couronne de bluets, et un autre Amour essaye de la réveiller avec un épi de blé; cet épi remplace le carquois suranné des anciens, et indique qu'il n'y a pas seulement des bluets et des coquelicots dans les moissons, mais aussi des blés. C'est le symbole de la violette qui compose le troisième dessus de porte. Ce qui me frappe, c'est une belle fille qui joue du pipeau au milieu d'un champ de violettes. La violette croît à l'ombre des lauriers. Le quatrième dessus de porte est l'histoire des fleurs aquatiques. Quels beaux chants alternés disent ces naïades sous leurs couronnes de nénuphars et de roseaux ! Il y a encore la marguerite, il y a encore la rose. La marguerite, c'est toujours la vieille histoire : Je t'aime un peu, beaucoup, passionnément. On appelle cela l'oracle des champs, un oracle qui ne craint pas la destruction de ses temples. Comment le peintre a-t-il représenté la rose ? Tout simplement en nous montrant l'Aurore, cette fille d'Homère dont les doigts fleurissent toujours. Ces
anciens, et indique qu'il n'y a pas seulement des bluets et des coquelicots dans les moissons, mais aussi des blés. C'est le symbole de la violette qui compose le troisième dessus de porte. Ce qui me frappe, c'est une belle fille qui joue du pipeau au milieu d'un champ de violettes. La violette croît à l'ombre des lauriers. Le quatrième dessus de porte est l'histoire des fleurs aquatiques. Quels beaux chants alternés disent ces naïades sous leurs couronnes de nénuphars et de roseaux ! Il y a encore la marguerite, il y a encore la rose. La marguerite, c'est toujours la vieille histoire : Je t'aime un peu, beaucoup, passionnément. On appelle cela l'oracle des champs, un oracle qui ne craint pas la destruction de ses temples. Comment le peintre a-t-il représenté la rose ? Tout simplement en nous montrant l'Aurore, cette fille d'Homère dont les doigts fleurissent toujours. Ces peintures sont de Charles Chaplin, ce peintre tout français qui continue à sa manière la tradition des Lemoyne, des Boucher et Fragonard. Tout Français qu'il est, je signalerai pourtant chez lui quelque légère expression de la mode anglaise; Lawrence se mirerait dans ces dessus de porte; mais il est vrai que Lawrence était un Français sans le savoir. C'est tout un enchantement que cette peinture, épanouie en sa jeunesse qui rit à belles dents, qui montre ses joues roses et ses cheveux blonds. Le tiède soleil, qui dore sans brunir, a passé sur tout cela. Nous sommes loin du réalisme, mais ces charmantes figures vivent de la belle vie et de l'art. C'est un chaste Décaméron où se disent les plus belles choses. Je me trompe, toutes ces jolies bouches se tairont pour écouter ce qui se dira dans le Salon des Fleurs. Tout le salon est du plus pur style Louis XVI, renouvelé par un goût plus vivant. La cheminée est un chef-d'œuvre par ses cariatides. Quatre glaces jouent l'infini et sont tout enguirlandées de fleurs. Dans chacun des angles du plafond, il y a un d'où s'échappent encore des fleurs. Des fleurs ici, des fleurs là-bas, partout des
que Lawrence était un Français sans le savoir. C'est tout un enchantement que cette peinture, épanouie en sa jeunesse qui rit à belles dents, qui montre ses joues roses et ses cheveux blonds. Le tiède soleil, qui dore sans brunir, a passé sur tout cela. Nous sommes loin du réalisme, mais ces charmantes figures vivent de la belle vie et de l'art. C'est un chaste Décaméron où se disent les plus belles choses. Je me trompe, toutes ces jolies bouches se tairont pour écouter ce qui se dira dans le Salon des Fleurs. Tout le salon est du plus pur style Louis XVI, renouvelé par un goût plus vivant. La cheminée est un chef-d'œuvre par ses cariatides. Quatre glaces jouent l'infini et sont tout enguirlandées de fleurs. Dans chacun des angles du plafond, il y a un d'où s'échappent encore des fleurs. Des fleurs ici, des fleurs là-bas, partout des fleurs. Sur les portes et les panneaux, les camélias déroulent leurs lignes légères comme sous la main féerique d'Audran. Je suis allé voir le Salon des Fleurs par une de ces belles pluies de 1860, qui viennent laver nos péchés. J'étais avec un jeune poète qui cherchait le soleil. Le peintre débrouillait encore le chaos. Dès notre arrivée, nous nous sommes figuré qu'il faisait le plus beau temps du monde, tant il est vrai que l'art est le soleil de l'esprit. Je ne veux pas résister au plaisir de donner un sonnet écrit dans cet autre jardin des Roses par un Saadi des bords de la Seine : Je adorer les temps mythologiques, Le doux dieu. l'Italie où se réfléchissent les magiques Doses au soleil ses secrets radieux. Mais vous, grandes âmes tragiques, élevé loin du doute odieux. Je me souviens, Boucher, Watteau, Flamands, illogiques, Je me souviens de vos souriants adieux. Par ce poème goût enfin aux Tuileries, Muses, vous qui changez en Portique un salon; D'ici, le grand jardin semble un royal vallon. ciel bleu, doctes fêtes, Prose d'or et causeries, chantons, jolis rêves d'automne. Quand Socrate eut bâti sa maison, on lui dit qu'elle était beaucoup trop
peintre débrouillait encore le chaos. Dès notre arrivée, nous nous sommes figuré qu'il faisait le plus beau temps du monde, tant il est vrai que l'art est le soleil de l'esprit. Je ne veux pas résister au plaisir de donner un sonnet écrit dans cet autre jardin des Roses par un Saadi des bords de la Seine : Je adorer les temps mythologiques, Le doux dieu. l'Italie où se réfléchissent les magiques Doses au soleil ses secrets radieux. Mais vous, grandes âmes tragiques, élevé loin du doute odieux. Je me souviens, Boucher, Watteau, Flamands, illogiques, Je me souviens de vos souriants adieux. Par ce poème goût enfin aux Tuileries, Muses, vous qui changez en Portique un salon; D'ici, le grand jardin semble un royal vallon. ciel bleu, doctes fêtes, Prose d'or et causeries, chantons, jolis rêves d'automne. Quand Socrate eut bâti sa maison, on lui dit qu'elle était beaucoup trop petite. « Ah ! plût aux dieux, répondit le philosophe, qu'un jour elle fut remplie d'amis ! » Le Salon des Fleurs est plus grand que la maison de Socrate, mais combien d'amis devront rester à la porte ? Dans la maison de Socrate, il n'y avait pas de peintures, mais il y avait des nuages. Arrêtez les yeux au ciel du Salon des Fleurs, je ne veux pas de nuages au ciel là ! » ARSÈNE HOUSSAYE. Le 4 septembre 1870, quand l'Impératrice a jeté un dernier regard sur le Salon des Fleurs couvert de nuages, dans les grands événements, ce que l'on a dans le cœur, on l'a dans les yeux. C'est le temps... Contes pour les Ames mortes L'OMBRE AMOUREUSE À Jean Lorrain. Êtes-vous vous avez des volets à vos fenêtres ? Moi, qui demeure à la campagne, dans un endroit écarté, je n'en ai pas. Ma petite maison délabrée ne tenterait guère les voleurs, et tous les paysans du village voisin (c'est à trois cents mètres qu'il se trouve) savent que je vis très pauvrement en cultivant mes fleurs et mon potager. Mon unique grand passe-temps est de les arroser le soir et le matin. J'en
mais il y avait des nuages. Arrêtez les yeux au ciel du Salon des Fleurs, je ne veux pas de nuages au ciel là ! » ARSÈNE HOUSSAYE. Le 4 septembre 1870, quand l'Impératrice a jeté un dernier regard sur le Salon des Fleurs couvert de nuages, dans les grands événements, ce que l'on a dans le cœur, on l'a dans les yeux. C'est le temps... Contes pour les Ames mortes L'OMBRE AMOUREUSE À Jean Lorrain. Êtes-vous vous avez des volets à vos fenêtres ? Moi, qui demeure à la campagne, dans un endroit écarté, je n'en ai pas. Ma petite maison délabrée ne tenterait guère les voleurs, et tous les paysans du village voisin (c'est à trois cents mètres qu'il se trouve) savent que je vis très pauvrement en cultivant mes fleurs et mon potager. Mon unique grand passe-temps est de les arroser le soir et le matin. J'en possède de simples et de recherchées, mais j'ignore laquelle me plait davantage. J'ai des planches de lys majestueux, des planches de belles pivoines rouges, d'autres plus modestes se trouvent mêlés de cheveux-de-Vénus et de cœurs-de-Jeannette, puis des myosotis, des résédas, des héliotropes, des œillets, des muguets et des giroflées. Il existe aussi des rosiers blancs aux deux côtés de la porte, des rosiers grimpants, qui couvrent déjà tout le printemps. Alors, ma maison se transforme en une charmille de roses blanches, et s'il fait du soleil, bah ! malgré mon abandon, je me sens inondé d'une vraie joie. Mon potager est ma grande ressource, et j'en améliore la terre à l'envi. J'y élève des légumes de toute sorte, que je porte au marché. Les primeurs sous châssis, près du mur à gauche, réussissent parfois. Malheureusement, les mulots et les vers me donnent du mal, et je constate bien des dégâts. Je les répare, et vais tailler les arbres de mon verger qui, lui aussi, à chaque nouveau printemps, devient une seconde forêt, une forêt très suave de fleurs toutes blanches et parfumées. Peut-être, quand le soir tombe, ai-je ressenti quelque mélancolie de ma solitude, et une crispation m'a prise au
existe aussi des rosiers blancs aux deux côtés de la porte, des rosiers grimpants, qui couvrent déjà tout le printemps. Alors, ma maison se transforme en une charmille de roses blanches, et s'il fait du soleil, bah ! malgré mon abandon, je me sens inondé d'une vraie joie. Mon potager est ma grande ressource, et j'en améliore la terre à l'envi. J'y élève des légumes de toute sorte, que je porte au marché. Les primeurs sous châssis, près du mur à gauche, réussissent parfois. Malheureusement, les mulots et les vers me donnent du mal, et je constate bien des dégâts. Je les répare, et vais tailler les arbres de mon verger qui, lui aussi, à chaque nouveau printemps, devient une seconde forêt, une forêt très suave de fleurs toutes blanches et parfumées. Peut-être, quand le soir tombe, ai-je ressenti quelque mélancolie de ma solitude, et une crispation m'a prise au cœur, avec envie de pleurer. Cela passe; je suis un homme, d'abord, un vieil homme, peut-être, et je pense que cette mélancolie tient à la chute du jour et aux tons verts qui pâlissent l'Orient. Puis, je rentre, j'allume la lampe, je soupe, et, mon frugal repas terminé, je reste un instant dans la grande pièce carrelée qui précède celle où je couche, et le balancier de la pendule bat derrière son coffre de bois verni, marquant tranquillement les secondes qui s'en vont. Je réfléchis. Je me promène. range ceci ou cela, et, s'il fait un beau soir, je mets ma chaise sur la porte pour prendre le frais, sifflotant un vieil air, comme jadis. J'aurais pu avoir des poules, des chiens, que sais-je ! un petit chat gris, des tourterelles dans une cage d'osier. J'y ai renoncé, cela donne de l'ennui, de la fatigue, d'abord, et je me plais ainsi à ne rien sentir vivre autour de moi. Quand j'ai pris le frais, je me couche, au fond de mon lit, entre les draps grossiers de toile blanche, et j'attends à travers ces fenêtres dont je vous parlais tout à l'heure, qui n'ont ni rideaux ni volets. Cela vous
un instant dans la grande pièce carrelée qui précède celle où je couche, et le balancier de la pendule bat derrière son coffre de bois verni, marquant tranquillement les secondes qui s'en vont. Je réfléchis. Je me promène. range ceci ou cela, et, s'il fait un beau soir, je mets ma chaise sur la porte pour prendre le frais, sifflotant un vieil air, comme jadis. J'aurais pu avoir des poules, des chiens, que sais-je ! un petit chat gris, des tourterelles dans une cage d'osier. J'y ai renoncé, cela donne de l'ennui, de la fatigue, d'abord, et je me plais ainsi à ne rien sentir vivre autour de moi. Quand j'ai pris le frais, je me couche, au fond de mon lit, entre les draps grossiers de toile blanche, et j'attends à travers ces fenêtres dont je vous parlais tout à l'heure, qui n'ont ni rideaux ni volets. Cela vous intéresse-rait-il? J'attends que la Lune vienne éclairer ma chambre. Car je sais qu'au moment où elle arrive, là, dans le carreau de droite, l'ombre légère, follette, amoureuse, de celle que j'ai tant aimée et que j'ai perdue arrive aussi, et frôle ma croisée de la gaze de son divin manteau. Elle voltige de lys en lys, se promène de pivoine en pivoine, semble prendre un intérêt spécial aux myosotis, cueille les rosés, les héliotropes et les muguets. Elle les respire et elle les jette. J'en trouve souvent le sol jonché. Et lorsque, diaphane et légère dans son vêtement blanc, frangé de vague bleu d'ardoise, elle revient vers moi me sourire, on dirait que le passage de sa robe sur la vitre produit un tambourinement musical et discret. Cependant, elle ne veut pas que je quitte mon lit pour m'approcher, et les deux ou trois fois que je l'ai tenté (j'ai même ouvert la croisée toute grande une nuit), elle s'est envolée d'un coup, d'un seul battement résiduel, et où j'ai vu disparaitre, hélas! la trame légère de son vêtement. Aussi, je ne bouge plus. Je ne bougerai plus jamais, jamais -et sage comme un petit enfant sage, auquel on viendrait
Elle voltige de lys en lys, se promène de pivoine en pivoine, semble prendre un intérêt spécial aux myosotis, cueille les rosés, les héliotropes et les muguets. Elle les respire et elle les jette. J'en trouve souvent le sol jonché. Et lorsque, diaphane et légère dans son vêtement blanc, frangé de vague bleu d'ardoise, elle revient vers moi me sourire, on dirait que le passage de sa robe sur la vitre produit un tambourinement musical et discret. Cependant, elle ne veut pas que je quitte mon lit pour m'approcher, et les deux ou trois fois que je l'ai tenté (j'ai même ouvert la croisée toute grande une nuit), elle s'est envolée d'un coup, d'un seul battement résiduel, et où j'ai vu disparaitre, hélas! la trame légère de son vêtement. Aussi, je ne bouge plus. Je ne bougerai plus jamais, jamais -et sage comme un petit enfant sage, auquel on viendrait de faire de la morale, je resterai coi. Pour que la petite bien-aimée, toute de vapeurs folles et souriantes, qui, chaque soir, volette, furette, cueille des fleurs et becquele le long de ma vitre, continue indéfiniment son manège si doux. Pourtant aujourd'hui je n'y puis plus tenir. Dois-je l'avouer? Eh bien! j'ai pris une résolution terrible. Je vais me dissimuler derrière cette fenêtre, et lorsqu'elle arrivera, coller ma bouche légère sur la vitre. J'ai mon moyen! Au dehors s'étend une nuit très douce, dont le parfum suffoque le ciel d'un rose mystérieux et tiède semble entrer en langueur; il passe au-dessus de ma tête de si fiévreuses et de si navrantes brises, que j'en défaille presque. De pures étoiles se balancent, et je me dis que j'adore le balancement de ces étoiles, qui fait se balancer les arbres, qui fait se balancer les odeurs. Voici ce que j'ai disposé, et depuis longtemps j'y travaille, car je ne veux point qu'elle puisse s'échapper. C'est un filet à mailles exiguës et à fils imperceptibles, tissés de la soie la plus légère et la plus solide qui m'ont coûté trois ans de peine. Cette soie imite la couleur de la nuit bleue et
bien! j'ai pris une résolution terrible. Je vais me dissimuler derrière cette fenêtre, et lorsqu'elle arrivera, coller ma bouche légère sur la vitre. J'ai mon moyen! Au dehors s'étend une nuit très douce, dont le parfum suffoque le ciel d'un rose mystérieux et tiède semble entrer en langueur; il passe au-dessus de ma tête de si fiévreuses et de si navrantes brises, que j'en défaille presque. De pures étoiles se balancent, et je me dis que j'adore le balancement de ces étoiles, qui fait se balancer les arbres, qui fait se balancer les odeurs. Voici ce que j'ai disposé, et depuis longtemps j'y travaille, car je ne veux point qu'elle puisse s'échapper. C'est un filet à mailles exiguës et à fils imperceptibles, tissés de la soie la plus légère et la plus solide qui m'ont coûté trois ans de peine. Cette soie imite la couleur de la nuit bleue et rose, et j'ai pris soin d'y introduire, de façon à ce que même une ombre ne la puisse distinguer, des petits brins d'herbe, des gouttes de rosée diaphanes, quelques lueurs argentines de vers luisants. J'ai enduit tous ces menus, tous ces tons de fils de gomme liquide, parfumée, et ils retiennent, ainsi que l'aimant le fer, ce qui s'en approche. Il y a des mailles qui entourent les lys, d'autres les pivoines, d'autres encore les myosotis, les muguets, les gironées, les roses du mur, et je tiens l'extrémité du filet dans la main, à travers la croisée légèrement entr'ouverte, mais qui, du dehors, a l'air d'être fermée. À peine se sera-t-elle posée un instant, un unique instant, dans n'importe quel endroit, que sa robe s'attachera à cette glu, et tandis qu'elle fera de vains efforts pour s'échapper, je sauterai par la fenêtre et la saisirai. Mais je me tais, car un coin de la Lune niellée d'or laiteux entre dans la vitre, elle va s'y glisser peu à peu, et aussitôt qu'elle y sera tout entière, je sais que celle qui la suit doit apparaître. Elle est plus de moitié entrée maintenant, et puis beaucoup plus. de plus en plus.
retiennent, ainsi que l'aimant le fer, ce qui s'en approche. Il y a des mailles qui entourent les lys, d'autres les pivoines, d'autres encore les myosotis, les muguets, les gironées, les roses du mur, et je tiens l'extrémité du filet dans la main, à travers la croisée légèrement entr'ouverte, mais qui, du dehors, a l'air d'être fermée. À peine se sera-t-elle posée un instant, un unique instant, dans n'importe quel endroit, que sa robe s'attachera à cette glu, et tandis qu'elle fera de vains efforts pour s'échapper, je sauterai par la fenêtre et la saisirai. Mais je me tais, car un coin de la Lune niellée d'or laiteux entre dans la vitre, elle va s'y glisser peu à peu, et aussitôt qu'elle y sera tout entière, je sais que celle qui la suit doit apparaître. Elle est plus de moitié entrée maintenant, et puis beaucoup plus. de plus en plus. de plus en plus. tout à fait. Et de l'étoile là-haut, de l'étoile entr'ouverte afin de la laisser passer, je la vois. elle. qui s'élance follement, parée de dentelles vertigineuses. vertigineuses. dans un bruit de tonnerre silencieux et délicieux! Légère, elle saute par-dessus la porte du jardinet, et, telle un abeille au butin s'avance de fleurs en fleurs, sans s'arrêter aucune. Chose curieuse, on croirait qu'elle hésite, soupçonne une embûche, et elle se montre d'une vivacité désespérante, sautillant, allant, venant, tournant, courant d'un massif à l'autre, de-ci, de-là, de tous côtés, ainsi qu'un petit insecte fou. Déjà deux fois elle passa fugitive et froufroutante près de moi. Et étant tellement ému jusqu'au fond de l'être, et palpitant, que je n'eus le courage de quitter ma cachette. Mais cette fois elle revient. elle revient. et je veux surgir soudain, me jeter sur elle à l'improviste, l'enclore dans le filet où elle se débattra vainement puis je la porterai au fond de ma chambre, refermerai la fenêtre qu'elle ne pourra plus franchir. As-tu fini, ô abeille de nuit, de butiner de lys en lys? Du petit cerf du soir, de baigner tes ailes dans l'eau du petit réservoir? As-tu fini, amoureuse, de