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son bras cet être charentant pour en faire sa proie libre. Liberée maître veille, Alexis a dit à Pierre ta liberté est à ce prix. Et Pierre a consenti, son serment est gravé sur le marbre, mais quel regard de haine son œil bleu d'acier fixe sur celle que tous nomment sa femme, sur celle qui porte son nom! Dans l'âme ulcérée de Pierre vit un sentiment féroce dans sa pensée sans cesse en éveil mûrit un plan de vengeance; il le tient, un prince ne se parjure pas; sa liberté reconquise, sa vie même, sont-elles le prix des tortures qu'il endure ? Non, oh non ! La petite reine du palais, la gracieuse Yvanna lui sourit parfois, lui parle avec bonté, lui offre les mille adoucissements que le bien-être apporte à ce malheureux que des années de bagne ont épuisé. Et paroles et sourires infiltrent dans les veines de Pierre un feu bridant! Il regarde de ses yeux durs ce groupe charmant de la mère et du fils jouant sous le voilé Serge, le bébé, devenir fort et l'amour immense qui en déborde; il voit la joie but de sa vie, à cette existence frêle d'enfant. La bête sauvage guette dans l'ombre et le fouet du dompteur est bien fragile! L'hiver ramène à la ville les hôtes des palais d'été, les bals et les fêtes se succèdent dans la brillante capitale; Yvanna dans les bras d'Alexis valse éperdument, ses yeux rivés sur ses yeux; Pierre, las et brisé, dans l'enfoncement d'une fenêtre, regarde. Serge dort calme et souriant dans son berceau d'azur, tenant dans ses petits poings fermés donneraient leur sang pour racheter sa vie. Et les fêtes se succèdent, et un soir Yvanna, belle, radieuse, dans son bras blanc un dernier bracelet. Et elle crie, un appel part de la chambre voisine Maman! Cette voix inquiète à l'accent plein d'angoisse fait tressaillir la mère, en une seconde elle est près du berceau derrière elle une ombre a glissé, une tenture a frémi, le regard haine de joie triomphante. Et Serge pleurant tend les bras à sa mère. Et
guette dans l'ombre et le fouet du dompteur est bien fragile! L'hiver ramène à la ville les hôtes des palais d'été, les bals et les fêtes se succèdent dans la brillante capitale; Yvanna dans les bras d'Alexis valse éperdument, ses yeux rivés sur ses yeux; Pierre, las et brisé, dans l'enfoncement d'une fenêtre, regarde. Serge dort calme et souriant dans son berceau d'azur, tenant dans ses petits poings fermés donneraient leur sang pour racheter sa vie. Et les fêtes se succèdent, et un soir Yvanna, belle, radieuse, dans son bras blanc un dernier bracelet. Et elle crie, un appel part de la chambre voisine Maman! Cette voix inquiète à l'accent plein d'angoisse fait tressaillir la mère, en une seconde elle est près du berceau derrière elle une ombre a glissé, une tenture a frémi, le regard haine de joie triomphante. Et Serge pleurant tend les bras à sa mère. Et quelques heures plus tard les guirlandes de roses de la robe de bal servent à orner le berceau de l'enfant mort. D'ANJOU. Maîtres de décadence ZOLA ET PARRHASIUS SAINT GRÉGOIRE, à qui la Grande Revue n'a jamais fait, du reste, beaucoup de réclame, recommande, dans son livre, de ne pas s'élever avec une indignation trop explicite contre les diverses œuvres diaboliques, « pour doubler, traduit le vieux P. Lejeune, que les oreilles innocentes soient adverties de si villes et puantes choses. » Elles sont généralement curieuses, les oreilles innocentes. C'est ainsi qu'en prêchant contre un livre obscène on court le risque de lui envoyer tout chaud le meilleur de son auditoire. Et ce compte, il faudrait garder un religieux silence sur le nouveau roman de Zola. Évidemment, en effet plus haut l'on dira que c'est un livre extraordinairement fangeux sur places, plus on en fera vendre d'exemplaires. Il se vendra quand même ! Une bienfaisante publicité naturelle; et vous verrez, comme dit le poète : "De ce mot père et l'indigent D'un même élan se lève sur l'Argent." Il n'y a donc pas là une de ces turpitudes innocentes que l'on doive laisser tomber au silence de l'Apôtre. Du reste,
s'élever avec une indignation trop explicite contre les diverses œuvres diaboliques, « pour doubler, traduit le vieux P. Lejeune, que les oreilles innocentes soient adverties de si villes et puantes choses. » Elles sont généralement curieuses, les oreilles innocentes. C'est ainsi qu'en prêchant contre un livre obscène on court le risque de lui envoyer tout chaud le meilleur de son auditoire. Et ce compte, il faudrait garder un religieux silence sur le nouveau roman de Zola. Évidemment, en effet plus haut l'on dira que c'est un livre extraordinairement fangeux sur places, plus on en fera vendre d'exemplaires. Il se vendra quand même ! Une bienfaisante publicité naturelle; et vous verrez, comme dit le poète : "De ce mot père et l'indigent D'un même élan se lève sur l'Argent." Il n'y a donc pas là une de ces turpitudes innocentes que l'on doive laisser tomber au silence de l'Apôtre. Du reste, vous beaucoup de doctrine et bien du latin; ce n'est pas pour braver l'honnêteté! Mais enfin nous ne sommes pas en chaire; les oreilles innocentes se tiennent sans doute un peu à l'écart; et il est véritablement nécessaire qu'une protestation soit formulée tout haut, pour l'honneur de tout le monde, du public et des lettres. Une époque, comme un homme se peut juger assez exactement sur sa conception de l'amour. Celle de notre temps est vraiment délicate à dire. C'est vraiment délicate. LE GRAND RIERE. 4e Arrt. N° 15. 1879 Ce sentiment complexe et subtil se manifeste plus ou moins nettement dans les derniers rapports des vieillards avec la femme. C'est quand l'attrait persiste, le senilis évoque d'où l'adage des jeunes: Je ne l'aime point, Je ne crois pas qu'il apparaisse nulle part en plus vif relief que dans l'histoire de Suzanne, telle que la donne la Vulgate, au livre de Daniel selon Théodotien. Notre âge est un vieil âge de peuple, et sa conception de l'amour est, naturellement, celle des vieillards. Cette conception s'affirme dans l'art, particulièrement dans les lettres. Quant à ce que nous en pouvons surprendre dans les mœurs autour de nous, et sur les divers tréteaux
du public et des lettres. Une époque, comme un homme se peut juger assez exactement sur sa conception de l'amour. Celle de notre temps est vraiment délicate à dire. C'est vraiment délicate. LE GRAND RIERE. 4e Arrt. N° 15. 1879 Ce sentiment complexe et subtil se manifeste plus ou moins nettement dans les derniers rapports des vieillards avec la femme. C'est quand l'attrait persiste, le senilis évoque d'où l'adage des jeunes: Je ne l'aime point, Je ne crois pas qu'il apparaisse nulle part en plus vif relief que dans l'histoire de Suzanne, telle que la donne la Vulgate, au livre de Daniel selon Théodotien. Notre âge est un vieil âge de peuple, et sa conception de l'amour est, naturellement, celle des vieillards. Cette conception s'affirme dans l'art, particulièrement dans les lettres. Quant à ce que nous en pouvons surprendre dans les mœurs autour de nous, et sur les divers tréteaux dressés pour notre enseignement dans le demi-jour de la chronique ou sous le jour cru des salles d'assises, tous nos amours-propres sont d'accord pour protester que c'est un ensemble de fâcheuses exceptions. La réalité est convaincue de pessimisme. L'art, au contraire, est optimiste. Il y règne toujours, tant qu'art il y a, une loi et un parti pris d'embellir la réalité, ne fût-ce qu'en choisissant parmi ses laideurs. C'est une nécessité d'esthétique. C'est aussi une nécessité de courtoisie, la politesse n'étant, au fond, que cela même une convention tacite de dissimuler la misère humaine au bénéfice de notre vanité réciproque. C'est enfin une obligation de morale envers l'immense troupeau des moutons de Panurge. Créatures serves et indécises, ils se demandent avant d'agir si « cela se fait » L'attitude correcte de leurs voisins les trompe. L'art, d'autre part, leur présente des personnages plus beaux qu'eux, dans cette même attitude décorative. Les lettres leur montrent des gens moins impurs l'écrivain n'a dessiné chez son bonhomme que le travail d'un vice, de deux ou trois au plus, et encore à grands traits, sans l'enchevêtrement du réel. Le Philistin, le Hébreu qu'il est en lui le grouillement inextricable de l'hydre aux sept têtes
y a, une loi et un parti pris d'embellir la réalité, ne fût-ce qu'en choisissant parmi ses laideurs. C'est une nécessité d'esthétique. C'est aussi une nécessité de courtoisie, la politesse n'étant, au fond, que cela même une convention tacite de dissimuler la misère humaine au bénéfice de notre vanité réciproque. C'est enfin une obligation de morale envers l'immense troupeau des moutons de Panurge. Créatures serves et indécises, ils se demandent avant d'agir si « cela se fait » L'attitude correcte de leurs voisins les trompe. L'art, d'autre part, leur présente des personnages plus beaux qu'eux, dans cette même attitude décorative. Les lettres leur montrent des gens moins impurs l'écrivain n'a dessiné chez son bonhomme que le travail d'un vice, de deux ou trois au plus, et encore à grands traits, sans l'enchevêtrement du réel. Le Philistin, le Hébreu qu'il est en lui le grouillement inextricable de l'hydre aux sept têtes et aux cent queues, se dit, non sans quelque honte : « Mais je vaux moins que tous ces gens-là ! » Et il se bride ou s'il se lâche, il se lâche avec remords. La Bête humaine apparaît donc flattée, en somme, posée et endormie dans Zola. Ellen'en est pas moins ressemblante et vous reconnaîtrez. Nous avons étiqueté sensuellement angoissé. Un certain mépris de la femme, et même une secrète aversion pour la femme, la sourde rancœur que nous gardons, une fois désabusés, aux idoles très coûteusement encensées tout cela n'empêchant pas, mais corrompant, souillant un reste de désir, que viennent compliquer les perversions de l'impuissance caractère du senilis angoissé. Ne les retrouvez-vous pas, plus ou moins dissimulés, dans tout ce que notre siècle a dit, chanté, professé sur l'amour ? Je veux dire dans tout ce qu'ont professé, chanté et dit les philosophes, l'expression de l'âme du siècle sur l'essence féminine et comprise ? Il dit tout, même les brutalités de l'observation physiologique, même les perversions, avec son singulier caractère d'androgynisme, ce vers du plus courtois, du reste, et du plus chaste de nos poètes. Les passionnés, tels que Heine et Nietzsche, plus loin dans l'expression. Ils diront,
pas moins ressemblante et vous reconnaîtrez. Nous avons étiqueté sensuellement angoissé. Un certain mépris de la femme, et même une secrète aversion pour la femme, la sourde rancœur que nous gardons, une fois désabusés, aux idoles très coûteusement encensées tout cela n'empêchant pas, mais corrompant, souillant un reste de désir, que viennent compliquer les perversions de l'impuissance caractère du senilis angoissé. Ne les retrouvez-vous pas, plus ou moins dissimulés, dans tout ce que notre siècle a dit, chanté, professé sur l'amour ? Je veux dire dans tout ce qu'ont professé, chanté et dit les philosophes, l'expression de l'âme du siècle sur l'essence féminine et comprise ? Il dit tout, même les brutalités de l'observation physiologique, même les perversions, avec son singulier caractère d'androgynisme, ce vers du plus courtois, du reste, et du plus chaste de nos poètes. Les passionnés, tels que Heine et Nietzsche, plus loin dans l'expression. Ils diront, par exemple, que la femme est un serpent ou une loue : « Mieux vaudrait une louve affamée, en quelque âpre forêt. » C'est le mépris du mauvais vieillard pour son ancienne idole, avec la honte de ne s'en pouvoir déprendre, et l'amertume secrète de ne s'y pouvoir plus, cependant, bien prendre, par la manie philosophante d'autodissection psychologique, par l'effronterie seigneuriale, par l'affectation de jovialité brutale. La main sur la conscience. (Remarquez ce geste involontaire, où reparaît sous le dandysme du jardin de Joakim.) La main sur la conscience, la femme est un être subalterne, à dire des femmes qui parle. Vous les détestez ? Moi, Je les adore ! Et c'est vrai; mais d'un mauvais amour. Aussi dira-t-il ailleurs ce mot, qui a plusieurs sens très justes: Il faut reconstituer l'amour en France, ou nous sommes perdus. Il faudrait ! J'arrête au passage et j'épingle ici une singulière réminiscence, d'où l'ami des femmes, ou, à son défaut, Lemaître, qui est consommé en mysticité, pourrait tirer un curieux sens ésotérique. C'est une parole divine elle est, sauf erreur, dans Zacharie : « Et tu li virgam attinebatus voca« maré, Decus. Et j'ai pris la « houlette que j'avais nommée Beauté,
bien prendre, par la manie philosophante d'autodissection psychologique, par l'effronterie seigneuriale, par l'affectation de jovialité brutale. La main sur la conscience. (Remarquez ce geste involontaire, où reparaît sous le dandysme du jardin de Joakim.) La main sur la conscience, la femme est un être subalterne, à dire des femmes qui parle. Vous les détestez ? Moi, Je les adore ! Et c'est vrai; mais d'un mauvais amour. Aussi dira-t-il ailleurs ce mot, qui a plusieurs sens très justes: Il faut reconstituer l'amour en France, ou nous sommes perdus. Il faudrait ! J'arrête au passage et j'épingle ici une singulière réminiscence, d'où l'ami des femmes, ou, à son défaut, Lemaître, qui est consommé en mysticité, pourrait tirer un curieux sens ésotérique. C'est une parole divine elle est, sauf erreur, dans Zacharie : « Et tu li virgam attinebatus voca« maré, Decus. Et j'ai pris la « houlette que j'avais nommée Beauté, et je l'ai rompue, pour marquer que je rompais mon entente avec ce peuple. » Oui, c'est un mauvais temps pour la femme. Celles d'aujourd'hui n'auront vraiment pas connu cette douceur de vivre, faite de la douceur d'aimer, dont parlait Talleyrand se rappelant le dernier siècle. Il citait, le duc, des belles. La Parabole avec la Pompadour, les Manoirs et les Cydalises ne trouveraient que des replicas. Et pourtant, leurs galants défunts étaient fin de siècle, comme nous; mais moins fin de race. Ils étaient, peut-être, aussi corrompus que nous; mais moins sénilement corrompus. Peut-être aussi auraient-ils eu moins d'excuses à leur misogynie; car enfin nous ne sommes pas les seuls coupables ! C'est surtout au fond des crimes contre la Femme qu'il faut chercher la femme. Les porte-paroles du mauvais vieux siècle, les cent voix qui se mêlent pour faire sa voix, comme ces multiples accents de pestiférés dans la bouche de l'Ombre qui n'était « ni celle d'un homme ni celle d'un dieu, ni celle d'aucun être connu » toutes ces voix auraient chacune à conter quelque triste histoire, pour laquelle ils pouvaient se croire droit de représailles. Ils sont tombés aux mains de la femme décadente, préparée
des belles. La Parabole avec la Pompadour, les Manoirs et les Cydalises ne trouveraient que des replicas. Et pourtant, leurs galants défunts étaient fin de siècle, comme nous; mais moins fin de race. Ils étaient, peut-être, aussi corrompus que nous; mais moins sénilement corrompus. Peut-être aussi auraient-ils eu moins d'excuses à leur misogynie; car enfin nous ne sommes pas les seuls coupables ! C'est surtout au fond des crimes contre la Femme qu'il faut chercher la femme. Les porte-paroles du mauvais vieux siècle, les cent voix qui se mêlent pour faire sa voix, comme ces multiples accents de pestiférés dans la bouche de l'Ombre qui n'était « ni celle d'un homme ni celle d'un dieu, ni celle d'aucun être connu » toutes ces voix auraient chacune à conter quelque triste histoire, pour laquelle ils pouvaient se croire droit de représailles. Ils sont tombés aux mains de la femme décadente, préparée par leurs aînés dans la carrière, comme nous tombons, aujourd'hui, aux griffes de la femme déliquescente préparée par eux. Le maître lui-même, le grand Arthur, commença comme un autre Arthur moins célèbre comme bien des Arthur, sans doute comme l'Arthur Pendennis du beau roman de Thackeray : par l'amour cuisant d'une comédienne. Comme dans le récit biblique, figure, apparemment, de cette révolution sentimentale, ils l'ont arrachée aux terrasses fleuries où vivait rêvée, encensée, désirée, discrètement épiciée dans un demi-secret poétique, l'Héroïne des récits romanesques. Ils l'ont trañnée devant tout Israël, dans la poussière et dans les boues, pour une lapidation solennelle, en lui arrachant ses voiles, d'une main frémissante encore. Nul, dans cette besogne ne s'est plus distingué que Zola. Il vient encore de se surpasser lui-même. Aux lèvres de la femme, à ces lèvres glorieuses dont le sourire depuis six mille ans enchante le monde – "fleur de pourpre pleine de miel" disait magnifiquement le Roi-Prophète on avait présenté les coupes les plus amères. Le baiser même, autrefois discret et comme religieux, j'entends dans sa notation poétique s'était fait cruel et les avait ensanglantées. On les avait navrées et meurtries; mais nul ne s'était ingénié à les salir. Nul
d'une comédienne. Comme dans le récit biblique, figure, apparemment, de cette révolution sentimentale, ils l'ont arrachée aux terrasses fleuries où vivait rêvée, encensée, désirée, discrètement épiciée dans un demi-secret poétique, l'Héroïne des récits romanesques. Ils l'ont trañnée devant tout Israël, dans la poussière et dans les boues, pour une lapidation solennelle, en lui arrachant ses voiles, d'une main frémissante encore. Nul, dans cette besogne ne s'est plus distingué que Zola. Il vient encore de se surpasser lui-même. Aux lèvres de la femme, à ces lèvres glorieuses dont le sourire depuis six mille ans enchante le monde – "fleur de pourpre pleine de miel" disait magnifiquement le Roi-Prophète on avait présenté les coupes les plus amères. Le baiser même, autrefois discret et comme religieux, j'entends dans sa notation poétique s'était fait cruel et les avait ensanglantées. On les avait navrées et meurtries; mais nul ne s'était ingénié à les salir. Nul ne s'était, visiblement, complu à cet introït de Messe noire d'écraser l'Éternelle Fleur de pourpre sur l'odieux Bouc. Il y a là un cas nouveau et un progrès indéniable. Suétone dépose que Tibère, retiré à Caprée, loin des yeux de Rome, avait appendu dans son cubiculum un tableau de Parrhasius dont le cynique historien de la Décadence indique d'un mot le sujet. C'était un groupe d'Atalante et de Méléagre, qui semblait le dernier mot de l'art érotique. On pouvait, cependant, faire mieux. Remplacez le jeune héros de Calydon par un vil et répugnant vieux bonhomme. Remplacez la divine chasseresse aux pommes d'or par une femme mûre, de l'âge et de la condition des mères de ceux d'entre nous qui ont vingt ans. Indiquez ainsi et autrement que cette carie désordonnée est vénale vous aurez porté la chose à son superlatif d'ignominie. C'est après avoir développé en ce sens le tableau que le vieux bouc impérial cachait encore, que Zola le fait tirer à vingt mille exemplaires, et répandre dans les masses attentives. Il y a là n'hésitons pas à le répéter un effort suprême et un résultat inédit. Véritablement, le sympathique maître a introduit dans l'art un dégoût nouveau. C'est
dont le cynique historien de la Décadence indique d'un mot le sujet. C'était un groupe d'Atalante et de Méléagre, qui semblait le dernier mot de l'art érotique. On pouvait, cependant, faire mieux. Remplacez le jeune héros de Calydon par un vil et répugnant vieux bonhomme. Remplacez la divine chasseresse aux pommes d'or par une femme mûre, de l'âge et de la condition des mères de ceux d'entre nous qui ont vingt ans. Indiquez ainsi et autrement que cette carie désordonnée est vénale vous aurez porté la chose à son superlatif d'ignominie. C'est après avoir développé en ce sens le tableau que le vieux bouc impérial cachait encore, que Zola le fait tirer à vingt mille exemplaires, et répandre dans les masses attentives. Il y a là n'hésitons pas à le répéter un effort suprême et un résultat inédit. Véritablement, le sympathique maître a introduit dans l'art un dégoût nouveau. C'est une belle chose que le progrès. Vous rappelez-vous les gorges chaudes de Gautier, dans sa préface si dépassée de "L'œuvre de Maupassant", sur ce mot d'un critique pudibond : "Je ne voudrais pas faire lire ce livre à ma maîtresse"? Eh bien, nous y sommes; il arrive à la vraisemblance. Assurément, quelle que soit la réalité des mœurs et si extraordinaire que cela puisse paraître à certains, il y a plus d'un galant homme qui ne voudrait pas faire lire ces curiosités à sa maîtresse. On les lira, cependant. Elles iront éclairer des ignorances, encourager des hésitations, rassurer des scrupules, étouffer des haut-leçours. Je ne veux pas dire trop net, et je continue de tourner autour de ma pensée. Ici, Bourget ne manquerait pas de se demander ce qui arriverait en de telles fantaisies y étaient possibles. On peut le conJECTurer. Il arriverait, d'abord, du côté des lettres que les gens de lettres, au lieu d'accueillir avec acclamation le novateur, le réprouveraient avec exclamations. Il arriverait ensuite, du côté du public, que le premier lecteur venu prendrait un couteau, c'est une trique et irait casser la tête au fantaisiste. Je ne demande pas cela. Je le demanderais en vain, d'ailleurs.
Assurément, quelle que soit la réalité des mœurs et si extraordinaire que cela puisse paraître à certains, il y a plus d'un galant homme qui ne voudrait pas faire lire ces curiosités à sa maîtresse. On les lira, cependant. Elles iront éclairer des ignorances, encourager des hésitations, rassurer des scrupules, étouffer des haut-leçours. Je ne veux pas dire trop net, et je continue de tourner autour de ma pensée. Ici, Bourget ne manquerait pas de se demander ce qui arriverait en de telles fantaisies y étaient possibles. On peut le conJECTurer. Il arriverait, d'abord, du côté des lettres que les gens de lettres, au lieu d'accueillir avec acclamation le novateur, le réprouveraient avec exclamations. Il arriverait ensuite, du côté du public, que le premier lecteur venu prendrait un couteau, c'est une trique et irait casser la tête au fantaisiste. Je ne demande pas cela. Je le demanderais en vain, d'ailleurs. Comme l'atmosphère morale qui fait des gens capables d'assommer un homme pour un tel motif fait aussi qu'il n'y a personne qui, pour un tel motif s'expose à être assommé; ainsi l'œuvre de la civilisation empêche en même temps que personne se soucie de les réprimer. Enfin, je ne le demande pas; je dirai que j'en serais mortifié. Le drôle de décadent qui est en moi, comme en vous hypocrite lecteur, mon semblable, mon frère Zola, l'admire et l'estime par certains côtés par ses côtés méprisables. Il y a entre nous une vieille familiarité de débauche. Nous sommes allés ensemble chez nos cousines, comme on disait au XVIIe siècle "emoi" chez nos tantes. D'autre part, le père de Rougons a d'autres parties que les parties honteuses. C'est un gros talent; c'est un artiste laborieux. Il possède des choses, une écriture lourde, mais belle; le tout au service d'une imagination malade. Que demandez-vous donc? Simplement, le respect de la censure. Ne poussez pas de cris. Et d'abord, et surtout, pour l'amour de l'Être Suprême, ne parlons pas de 77~ dont le cas est autre. Je parle de la censure de moralité, institution éminemment libérale fondée sur le principe même du suffrage