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devant le tribunal de Bow-Street, avait avoué le vol. Un attelage dans une tranchée Un garçon laitier, M. Péguy, au service de M. Lecomte, 39, avenue Ledoux-Rollin, passait avec sa voiture, l'autre nuit, vers trois heures, boulevard Diderot, quand en face du numéro 20, son cheval prit peur et se jeta dans une tranchée de trois mètres de profondeur. Ce n'est qu'après deux heures de travail que les pompiers de la caserne de Chaligny purent dégager le cheval, la voiture et son conducteur. Mina la Jop GRAND ROMAN INÉDIT PAR JULES LERMINA TROISIÈME PARTIE L'ÉNIGME IV La confession d'un fou (Suite) Le manuscrit touchait à sa fin, il fallait aller jusqu'au bout. Après avoir expliqué l'atroce état de son âme, pendant les premiers temps qui suivirent le meurtre — joie d'avoir puni celui qu'il appelait un coupable, rage de peut-être ne l'avoir pas fait assez souffrir — M. de Trevenec disait alors que soudain il avait été pris d'une indifférence profonde pour le passé comme pour l'avenir. Il n'avait plus qu'un désir : être à jamais séparé du genre humain. D'Yvonne, il se souvenait à peine : cette passion enfiévrée — qu'il avait appelée amour — s'était soudainement Évanouie De cette femme, il ne s'était même pas enquis, et ce ne fut que beaucoup plus tard qu'il apprit qu'elle avait quitté le pays quelques jours après la mort de Jean de Plouëgat. Il ne savait ni ne voulait rien savoir des commentaires auxquels cet accident avait donné lieu dans le pays : un seul fait le rattachait au passé. Le vieux mendiant Klodevez avait pris l'habitude de se présenter chaque mois — au quatorzième du jour de l'assassinat — à la porte du château de Trevenec, d'où, à l'ordinaire, les mendiants étaient impitoyablement chassés. On avait voulu l'écarter comme les autres, mais on n'avait pu y parvenir. Pendant des heures et des heures, il marchait sur le môle où se dressait le château de Trevenec, se tenant en vue des fenêtres non murées. — Et je le voyais, disait le marquis dans son manuscrit, je le voyais toujours. en vain,
cette femme, il ne s'était même pas enquis, et ce ne fut que beaucoup plus tard qu'il apprit qu'elle avait quitté le pays quelques jours après la mort de Jean de Plouëgat. Il ne savait ni ne voulait rien savoir des commentaires auxquels cet accident avait donné lieu dans le pays : un seul fait le rattachait au passé. Le vieux mendiant Klodevez avait pris l'habitude de se présenter chaque mois — au quatorzième du jour de l'assassinat — à la porte du château de Trevenec, d'où, à l'ordinaire, les mendiants étaient impitoyablement chassés. On avait voulu l'écarter comme les autres, mais on n'avait pu y parvenir. Pendant des heures et des heures, il marchait sur le môle où se dressait le château de Trevenec, se tenant en vue des fenêtres non murées. — Et je le voyais, disait le marquis dans son manuscrit, je le voyais toujours. en vain, je voulais me contraindre à ne me point approcher de ces fenêtres, en vain je les avais fait garnir de volets. malgré moi, obéissant à une force incoercible, j'allongeais la tête vers les vitres. ou bien j'entr'ouvrais les volets déjà clos. et il était là, marchant, marchant toujours. c'était le spectre de mon crime, spectre d'ailleurs très intéressé et qui — m'avait-il vu ou non tuer mon frère ? — spéculait tout au moins sur ma faiblesse. et je donnai ordre qu'à chacune de ses visites on lui donnât une pièce d'or. j'acceptais le chantage. « Plus d'une fois je songeai à le tuer, et plus d'une fois, le canon de mon fusil se glissa dans l'entrebâillement des volets. un reste de raison m'empêcha de commettre ce meurtre que j'aurais eu peine à imputer à un accident. « Un jour, j'appris — avec quel soulagement ! — que ce misérable, s'étant enivré plus ignoblement que de coutume, avait été trouvé mort dans un fossé, et je respirai. j'étais libre, non certes que des remords me hantassent, mais après tout, une accusation directe m'eut singulièrement troublé. « Et j'attendais, avec une certaine satisfaction, le quatorzième ordinaire, au mois qui suivait sa
spectre de mon crime, spectre d'ailleurs très intéressé et qui — m'avait-il vu ou non tuer mon frère ? — spéculait tout au moins sur ma faiblesse. et je donnai ordre qu'à chacune de ses visites on lui donnât une pièce d'or. j'acceptais le chantage. « Plus d'une fois je songeai à le tuer, et plus d'une fois, le canon de mon fusil se glissa dans l'entrebâillement des volets. un reste de raison m'empêcha de commettre ce meurtre que j'aurais eu peine à imputer à un accident. « Un jour, j'appris — avec quel soulagement ! — que ce misérable, s'étant enivré plus ignoblement que de coutume, avait été trouvé mort dans un fossé, et je respirai. j'étais libre, non certes que des remords me hantassent, mais après tout, une accusation directe m'eut singulièrement troublé. « Et j'attendais, avec une certaine satisfaction, le quatorzième ordinaire, au mois qui suivait sa mort. c'était une véritable satisfaction que de me dire que j'étais à jamais débarrassé des stupides menaces qu'impliquait cette apparition, si longtemps et si régulièrement rôdant devant Trevenec. « Ce jour vint. et j'eus peine à réprimer un cri d'épouvante. « A la date précise, à l'heure même où chaque mois surgissait le vieux Klodevez. le mendiant mort depuis plus de trois semaines. « Le vieux Klodevez apparut, marchant droit aux portes du château. « Et comme, par effroi, par superstition, on le chassait — estimant que mon ordre d'aumône s'appliquait aux vivants et non pas aux morts — il se mit à marcher de son pas lent et régulier en face de mes fenêtres. « Il n'était pas nuit. Non, le soleil brillait. Pas de ces reflets nocturnes qui donnent des formes, des mouvements aux choses inanimées. « L'homme était là, en chair et en os, avec son grand chapeau qui cachait son visage, avec sa houppelande rayée de blanc et de gris confondus par la vétusté et son grand bâton qui martelait la terre. « J'eus peur, peur de moi-même surtout, peur de n'être plus maître de ma pensée, peur d'être fou. mais je me ressaisis bien vite
mois surgissait le vieux Klodevez. le mendiant mort depuis plus de trois semaines. « Le vieux Klodevez apparut, marchant droit aux portes du château. « Et comme, par effroi, par superstition, on le chassait — estimant que mon ordre d'aumône s'appliquait aux vivants et non pas aux morts — il se mit à marcher de son pas lent et régulier en face de mes fenêtres. « Il n'était pas nuit. Non, le soleil brillait. Pas de ces reflets nocturnes qui donnent des formes, des mouvements aux choses inanimées. « L'homme était là, en chair et en os, avec son grand chapeau qui cachait son visage, avec sa houppelande rayée de blanc et de gris confondus par la vétusté et son grand bâton qui martelait la terre. « J'eus peur, peur de moi-même surtout, peur de n'être plus maître de ma pensée, peur d'être fou. mais je me ressaisis bien vite ! J'avais trop vécu dans le monde des cauchemars pour croire longtemps à leur réalité. « Je sortis de ma chambre, descendis, et me fis ouvrir la grande porte. « Il me plaisait affronter brutalement le péril. mes serviteurs épouvantés faisaient force signe de croix, ces imbéciles ne doutaient point que je dusse me colleter avec le diable en personne. Une fois dehors, longeant le mur extérieur, j'allai droit à l'homme; il s'était arrêté, les deux mains appuyées sur son bâton, dans une attitude d'attente et un peu de défi. Sans hésitation, d'un mouvement brusque, je fis voler son chapeau sur le sol. Et sous une forêt de cheveux roux qui retombaient sur le visage, je reconnus les traits, les yeux du vieux Klodevez, mais à vingt ans; il n'y avait pas là de fantôme, mais tout simplement le fils du vagabond — vagabond et mendiant comme son père et que j'avais vu quelquefois auprès de lui, sans y prendre garde. Très calme, l'homme avait ramassé son chapeau et restait immobile, dans sa même attitude d'entêtement et de volonté. — Que veux-tu ? Que viens-tu faire ici ? Il ne me répondit pas, mais me tournant soudain le dos, il
que je dusse me colleter avec le diable en personne. Une fois dehors, longeant le mur extérieur, j'allai droit à l'homme; il s'était arrêté, les deux mains appuyées sur son bâton, dans une attitude d'attente et un peu de défi. Sans hésitation, d'un mouvement brusque, je fis voler son chapeau sur le sol. Et sous une forêt de cheveux roux qui retombaient sur le visage, je reconnus les traits, les yeux du vieux Klodevez, mais à vingt ans; il n'y avait pas là de fantôme, mais tout simplement le fils du vagabond — vagabond et mendiant comme son père et que j'avais vu quelquefois auprès de lui, sans y prendre garde. Très calme, l'homme avait ramassé son chapeau et restait immobile, dans sa même attitude d'entêtement et de volonté. — Que veux-tu ? Que viens-tu faire ici ? Il ne me répondit pas, mais me tournant soudain le dos, il fit mine de reprendre sa promenade. Je l'arrêtai et lui dis à voix basse : — Encore une fois, que veux-tu ? De l'argent ? À quel titre ? Je ne te dois rien. Même silence. L'homme marchait et je devais régler mon pas sur le sien. J'avais sur les lèvres la question fatale. Est-ce que son père m'avait vu? Est-ce qu'il avait légué à son fils cet héritage de chantage ? Je procédais par allusions, par phrases tronquées. L'homme se taisait, aussi impassible que si je m'eussé adressé à un mur. Alors comprenant que la lutte était impossible et que c'était le père Klodevez qui revivait en sa perpétuelle exigence, je lui donnai de l'argent. Il fit volte-face et s'en alla. Je retournai au château et, brièvement, j'expliquai à mes gens ce qu'était la prétendue apparition. — Ah ben ! firent-ils, c'est l'innocent! Pas étonnant qu'il se soit affublé comme son père. Je donnai ordre de lui remettre à chacune de ses visites l'aumône déjà fixée. Il revint régulièrement. Je ne m'en souciai plus. Cela dura plusieurs années, puis un jour il disparut. Je ne sais ce qu'il est devenu ; peut-être est-il mort. J'ai su que son prénom
lèvres la question fatale. Est-ce que son père m'avait vu? Est-ce qu'il avait légué à son fils cet héritage de chantage ? Je procédais par allusions, par phrases tronquées. L'homme se taisait, aussi impassible que si je m'eussé adressé à un mur. Alors comprenant que la lutte était impossible et que c'était le père Klodevez qui revivait en sa perpétuelle exigence, je lui donnai de l'argent. Il fit volte-face et s'en alla. Je retournai au château et, brièvement, j'expliquai à mes gens ce qu'était la prétendue apparition. — Ah ben ! firent-ils, c'est l'innocent! Pas étonnant qu'il se soit affublé comme son père. Je donnai ordre de lui remettre à chacune de ses visites l'aumône déjà fixée. Il revint régulièrement. Je ne m'en souciai plus. Cela dura plusieurs années, puis un jour il disparut. Je ne sais ce qu'il est devenu ; peut-être est-il mort. J'ai su que son prénom était Lancelot. Voilà tout. Je m'étais renfermé de nouveau dans ma solitude, comme un mort dans son tombeau, quand une lettre me fut remise portant le timbre de Paris. Elle était d'une écriture féminine. Je faillis la déchirer sans la lire, et certes, à écouter cet instinct, je m'eusse épargné des soucis. Cette lettre était d'Yvonne Ardilu. Elle s'adressait à moi pour émouvoir ma pitié. Elle me parlait de mon frère, et m'avouait qu'elle avait été sa maîtresse. Elle s'était enfuie après l'accident qui avait mis fin à ses jours et s'était réfugiée à Paris où elle pouvait mieux cacher sa honte. Un enfant était né d'elle, une petite fille, à laquelle elle avait donné le nom de Clarisse, en souvenir du pardon de Sainte-Claire où, pour la première fois, elle avait rencontré mon frère. Elle avait subverti tant bien que mal à ses besoins et à ceux de sa fille. Mais, en ces derniers temps, elle avait été frappée de maladie et serait morte si elle n'avait été soignée avec un dévouement admirable par quelqu'un du pays. (elle ne me nommait pas alors ce quelqu'un, qui n'était autre que le cousin dont j'ai parlé, évidemment devenu plus tard son
des soucis. Cette lettre était d'Yvonne Ardilu. Elle s'adressait à moi pour émouvoir ma pitié. Elle me parlait de mon frère, et m'avouait qu'elle avait été sa maîtresse. Elle s'était enfuie après l'accident qui avait mis fin à ses jours et s'était réfugiée à Paris où elle pouvait mieux cacher sa honte. Un enfant était né d'elle, une petite fille, à laquelle elle avait donné le nom de Clarisse, en souvenir du pardon de Sainte-Claire où, pour la première fois, elle avait rencontré mon frère. Elle avait subverti tant bien que mal à ses besoins et à ceux de sa fille. Mais, en ces derniers temps, elle avait été frappée de maladie et serait morte si elle n'avait été soignée avec un dévouement admirable par quelqu'un du pays. (elle ne me nommait pas alors ce quelqu'un, qui n'était autre que le cousin dont j'ai parlé, évidemment devenu plus tard son époux). Mais ses ressources étaient épuisées, et elle me suppliait de lui envoyer des secours, non pour elle, mais pour sa fille qui mourait de faim. Sa bouche lascive rougissait le cou de la jeune fille. Elle se débattait dans ses bras. Il la couvrait de baisers écumants. — Ne me mords pas, monstre, cria-t-elle. Oh! l'odieux moine infect! Laisse-moi! Je vais t'arracher tes vilains cheveux gris et te les jeter à poignées par la face. Il rougit, il pâlit, puis il la lâcha et la regarda d'un air sombre. Elle se crut victorieuse et poursuivit. — Je te dis que je suis à mon Phœbus, que c'est Phœbus que j'aime, que c'est Phœbus qui est beau! Toi, prêtre, tu es vieux! tu es laid! Va-t'en! Il poussa un cri violent, comme le misérable auquel on applique un fer rouge. — Meurs donc! dit-il à travers un grincement de dents. Elle vit son affreux regard et voulut fuir. Il la reprit, il la secoua, il la jeta à terre et marcha à pas rapides vers l'angle de la Tour-Rolland, en la traînant après lui sur le pavé par ses belles mains. Arrivé là, il se tourna vers elle: — Une
me mords pas, monstre, cria-t-elle. Oh! l'odieux moine infect! Laisse-moi! Je vais t'arracher tes vilains cheveux gris et te les jeter à poignées par la face. Il rougit, il pâlit, puis il la lâcha et la regarda d'un air sombre. Elle se crut victorieuse et poursuivit. — Je te dis que je suis à mon Phœbus, que c'est Phœbus que j'aime, que c'est Phœbus qui est beau! Toi, prêtre, tu es vieux! tu es laid! Va-t'en! Il poussa un cri violent, comme le misérable auquel on applique un fer rouge. — Meurs donc! dit-il à travers un grincement de dents. Elle vit son affreux regard et voulut fuir. Il la reprit, il la secoua, il la jeta à terre et marcha à pas rapides vers l'angle de la Tour-Rolland, en la traînant après lui sur le pavé par ses belles mains. Arrivé là, il se tourna vers elle: — Une dernière fois veux-tu être à moi? Elle répondit avec force: — Non. Alors il cria d'une voix haute: — Gudule! Gudule! voici l'Egyptienne! venge-toi! La jeune fille se sentit saisir brusquement au coude. Elle regarda. C'était un bras décharné qui sortait d'une lucarne dans le mur et qui la tenait comme une main de fer. — Tiens bien! dit le prêtre; c'est l'Egyptienne échappée. Ne la lâche pas. Je vais chercher les sergents. Tu la verras pendre. Un rire guttural répondit de l'intérieur du mur à ces sanglantes paroles. — Hah! hah! hah! L'Egyptienne vit le prêtre s'éloigner en courant dans la direction du pont Notre-Dame. On entendait une cavalcade de ce côté. La jeune fille avait reconnu la méchante recluse. Haletante de terreur, elle essaya de se dégager. Elle se tordit, elle fit plusieurs soubresauts d'agonie et de désespoir, mais l'autre la tenait avec une force inouïe. Les doigts osseux et maigres qui la meurtrissaient se crispaient sur sa chair et se joignaient à l'entour. On eût dit que cette main était rivée à son bras. C'était plus qu'une chaîne, plus qu'un carcan, plus qu'un anneau de fer, c'était une main intelligente et vivante qui sortait d'un mur. Épuisée,
comme une main de fer. — Tiens bien! dit le prêtre; c'est l'Egyptienne échappée. Ne la lâche pas. Je vais chercher les sergents. Tu la verras pendre. Un rire guttural répondit de l'intérieur du mur à ces sanglantes paroles. — Hah! hah! hah! L'Egyptienne vit le prêtre s'éloigner en courant dans la direction du pont Notre-Dame. On entendait une cavalcade de ce côté. La jeune fille avait reconnu la méchante recluse. Haletante de terreur, elle essaya de se dégager. Elle se tordit, elle fit plusieurs soubresauts d'agonie et de désespoir, mais l'autre la tenait avec une force inouïe. Les doigts osseux et maigres qui la meurtrissaient se crispaient sur sa chair et se joignaient à l'entour. On eût dit que cette main était rivée à son bras. C'était plus qu'une chaîne, plus qu'un carcan, plus qu'un anneau de fer, c'était une main intelligente et vivante qui sortait d'un mur. Épuisée, elle retomba contre la muraille, et alors la crainte de la mort s'empara d'elle. Elle songea à la beauté de la vie, à la jeunesse, à la vue du ciel, aux aspects de la nature, à l'amour de Phœbus, à tout ce qui s'enfuyait et à tout ce qui s'approchait, au prêtre qui la dénonçait, au bourreau qui allait venir, au gibet qui était là. Alors elle sentit l'épouvante lui monter jusque dans les racines des cheveux, et elle entendit le rire lugubre de la recluse qui lui disait tout bas: — Hah! hah! hah! tu vas être pendue! Elle se tourna mourante vers la lucarne, et elle vit la figure fauve de la sacheuse à travers les barreaux. — Que vous ai-je fait? dit-elle presque inanimée. La recluse ne répondit pas, elle se mit à marmotter avec une intonation chantante, irritée et railleuse: "Tante, Fille d'Egypte! fille d'Egypte! fille d'Egypte!" La malheureuse Camelia laissa retomber sa tête sous ses cheveux, comprenant qu'elle n'avait pas affaire à un être humain. Tout à coup la recluse s'écria, comme si la question de l'Egyptienne avait mis tout ce temps pour arriver jusqu'à sa pensée: — Ce que tu m'as fait? dis-tu! Ah!
au prêtre qui la dénonçait, au bourreau qui allait venir, au gibet qui était là. Alors elle sentit l'épouvante lui monter jusque dans les racines des cheveux, et elle entendit le rire lugubre de la recluse qui lui disait tout bas: — Hah! hah! hah! tu vas être pendue! Elle se tourna mourante vers la lucarne, et elle vit la figure fauve de la sacheuse à travers les barreaux. — Que vous ai-je fait? dit-elle presque inanimée. La recluse ne répondit pas, elle se mit à marmotter avec une intonation chantante, irritée et railleuse: "Tante, Fille d'Egypte! fille d'Egypte! fille d'Egypte!" La malheureuse Camelia laissa retomber sa tête sous ses cheveux, comprenant qu'elle n'avait pas affaire à un être humain. Tout à coup la recluse s'écria, comme si la question de l'Egyptienne avait mis tout ce temps pour arriver jusqu'à sa pensée: — Ce que tu m'as fait? dis-tu! Ah! ce que tu m'as fait, Egyptienne! Eh bien! écoute. — J'avais un enfant, moi! vois-tu! J'avais un enfant! un enfant, te dis-je! — Une jolie petite fille! Mon Agnès, reprit-elle: égarée et abandonnée et baisée quelque part dans les ténèbres. — Eh bien! vois-tu, fille d'Egypte? on m'a pris mon enfant; on m'a volé mon enfant. Voilà ce que tu m'as fait. La jeune fille répondit comme l'agneau: — Hélas! je n'étais peut-être pas née alors! — Oh! si! repartit la recluse, tu devais être née. Tu en étais. Elle aurait de ton âge! Ainsi voilà quinze ans que je suis ici; quinze ans que je souffre; quinze ans que je prie; quinze ans que je me cogne la tête aux quatre murs. — Je te dis que ce sont des Egyptiennes qui me l'ont volé, entends-tu cela? et qui l'ont mangée avec leurs dents. — As-tu un cœur? Penses-tu ce que c'est qu'un enfant qui joue; un enfant qui chante; un enfant qui dort. C'est si innocent! — Eh bien! cela, c'est cela qu'on m'a pris, qu'on m'a tué! Le bon Dieu le sait bien! Aujourd'hui, c'est mon tour; je vais manger de l'Egyptienne. — Oh! que je te
enfant; on m'a volé mon enfant. Voilà ce que tu m'as fait. La jeune fille répondit comme l'agneau: — Hélas! je n'étais peut-être pas née alors! — Oh! si! repartit la recluse, tu devais être née. Tu en étais. Elle aurait de ton âge! Ainsi voilà quinze ans que je suis ici; quinze ans que je souffre; quinze ans que je prie; quinze ans que je me cogne la tête aux quatre murs. — Je te dis que ce sont des Egyptiennes qui me l'ont volé, entends-tu cela? et qui l'ont mangée avec leurs dents. — As-tu un cœur? Penses-tu ce que c'est qu'un enfant qui joue; un enfant qui chante; un enfant qui dort. C'est si innocent! — Eh bien! cela, c'est cela qu'on m'a pris, qu'on m'a tué! Le bon Dieu le sait bien! Aujourd'hui, c'est mon tour; je vais manger de l'Egyptienne. — Oh! que je te mordrais bien, si les barreaux ne m'empêchaient! J'ai la tête trop grosse! — La pauvre petite: pendant qu'elle dormait! Et si elles l'ont réveillée en la prenant, elle aura eu beau crier; je n'étais pas là! — Ah! les mères égyptiennes, vous avez mangé mon enfant! Venez voir la vôtre. Alors elle se mit à rire ou à grincer des dents, les deux choses se ressemblaient sur cette figure, foutue. Le jour commençait à poindre. Un reflet de cendre éclairait vaguement cette scène, et le gibet devenait de plus en plus distinct dans la pénombre. (À suivre) Ce dernier, dont l'état est grave, a été reconduit sur sa demande à son domicile. Une affaire d'espionnage L'instruction suivie par M. Boucard, juge, contre l'ex-sergent Boisson, arrêté à Châlons-sur-Marne sous l'inculpation d'espionnage, est terminée. Elle conclut au bien-fondé des soupçons portés contre cet ancien officier, qui comparaitra prochainement à huis clos devant le tribunal correctionnel. Un ménstrue rue Hilton Un homme âgé d'une trentaine d'années, sur l'identité duquel on n'a encore aucun renseignement, se prenait de querelle, avant-hier soir vers minuit, avec un cocher de fiacre. Au cours de la discussion, celui-ci frappa son adversaire d'un coup de couteau dans la poitrine.
Alors elle se mit à rire ou à grincer des dents, les deux choses se ressemblaient sur cette figure, foutue. Le jour commençait à poindre. Un reflet de cendre éclairait vaguement cette scène, et le gibet devenait de plus en plus distinct dans la pénombre. (À suivre) Ce dernier, dont l'état est grave, a été reconduit sur sa demande à son domicile. Une affaire d'espionnage L'instruction suivie par M. Boucard, juge, contre l'ex-sergent Boisson, arrêté à Châlons-sur-Marne sous l'inculpation d'espionnage, est terminée. Elle conclut au bien-fondé des soupçons portés contre cet ancien officier, qui comparaitra prochainement à huis clos devant le tribunal correctionnel. Un ménstrue rue Hilton Un homme âgé d'une trentaine d'années, sur l'identité duquel on n'a encore aucun renseignement, se prenait de querelle, avant-hier soir vers minuit, avec un cocher de fiacre. Au cours de la discussion, celui-ci frappa son adversaire d'un coup de couteau dans la poitrine. La victime a été transportée à l'hôpital Lariboisière. Son état est désespéré. Il n'a pas été possible de l'interroger. Le meurtrier, conduit au poste, a déclaré se nommer Michel Giraud, demeurant 82, rue des Martyrs. Le feu À Billancourt, hier matin, le feu a pris dans un des dépôts des Glaces de Paris. La pompe à vapeur de Grenelle a dû aider les pompiers de Boulogne. Après une heure et demie, ils étaient maîtres du sinistre. À la même heure, une usine en construction, 2, rue de Meudon, à Billancourt, a été la proie des flammes. Les pompiers de Paris et ceux de Meudon n'ont pu que faire la part du feu. DÉPARTEMENTS Du 1er ARDÊNE Bordeaux. — Un incendie s'est déclaré hier dans les bois, près de Torres, à la limite des communes de Gujan et du Teich. Éteint à trois reprises différentes, il s'est rallumé et continuait se diriger vers Sanguinet. Ce matin, dès quatre heures, on avait la certitude de s'en rendre maître. Les dégâts sont importants; le feu a ravagé une quinzaine de kilomètres de bois, sans toucher cette fois à la forêt usagère. Lectoure. — Le collège communal a été presque entièrement détruit par un