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sourire reconnaissant, l'Image caricaturale du père Couplet, avec sa barbiche de faune et son crâne jaune, qui m'a enseigné la grammaire anglaise, au lycée. Il me semblait encore entendre grincer à mes oreilles sa voix aiguë et chevrotante : "Mes enfants, ne négligez pas l'étude des langues... Connaître une langue étrangère, c'est posséder, dans la vie, un Sésame, ouvre-toi infaillible..." Brave père Couplet! Nous allions bien voir si ce serait le Sésame, ouvre-toi... Je m'approchai de Margaret, et, avec la plus mielleuse courtoisie, je lui offris mes services pour le cas où elle aurait besoin de quelque renseignement. — Vous êtes interprète ? me demanda-t-elle, avec un sourire confiant. — Non, je suis un gentleman qui a cru s'apercevoir que la topographie parisienne ne vous était pas très familière, et qui serait honoré de pouvoir vous être utile... Mais permettez-moi de me présenter : M. Jacques Vallières, artiste peintre... — Miss Jenny Atkings, annonça-t-elle en me tendant la main. Un cordial shake-hand scella la présentation. Elle n'était pas mariée. Mais il y avait en elle quelque chose d'aventureux, d'émancipé, qui autorisait tous les espoirs. — Je suis venue à Paris pour acheter des robes, dit-elle. Les couturières de New-York émettent maintenant la prétention de créer des modèles, mais ce qu'elles font ne vaut pas ce que vous faites à Paris... Ça n'a pas votre chic, c'est de l'ersatz. Figurez-vous que je suis sortie de l'hôtel après le déjeuner; j'ai été place Vendôme voir quelques toilettes... Je me suis commandé deux tailleurs et deux robes du soir... Il y en a une, toute brodée de perles, qui est adorable... On dirait un clair de lune... Et elle était portée par un si joli mannequin... Je suis allée jusqu'à l'Opéra, puis jusqu'ici, et je ne retrouve plus mon chemin... — Le malheur n'est pas grand... Quel est votre hôtel ? — Du Guatemala et du Caucase... — Rue Saint-Honoré... À trois minutes d'ici, en taxi... Mais, dites-moi, avez-vous visité le musée du Louvre ? — Pas encore... Je suis arrivée avant-hier... — Pourquoi n'y ferions-nous pas un tour ? Je vous ramènerai
maintenant la prétention de créer des modèles, mais ce qu'elles font ne vaut pas ce que vous faites à Paris... Ça n'a pas votre chic, c'est de l'ersatz. Figurez-vous que je suis sortie de l'hôtel après le déjeuner; j'ai été place Vendôme voir quelques toilettes... Je me suis commandé deux tailleurs et deux robes du soir... Il y en a une, toute brodée de perles, qui est adorable... On dirait un clair de lune... Et elle était portée par un si joli mannequin... Je suis allée jusqu'à l'Opéra, puis jusqu'ici, et je ne retrouve plus mon chemin... — Le malheur n'est pas grand... Quel est votre hôtel ? — Du Guatemala et du Caucase... — Rue Saint-Honoré... À trois minutes d'ici, en taxi... Mais, dites-moi, avez-vous visité le musée du Louvre ? — Pas encore... Je suis arrivée avant-hier... — Pourquoi n'y ferions-nous pas un tour ? Je vous ramènerai ensuite à votre porte. — Volontiers! Je suis vraiment très heureuse d'avoir rencontré un gentleman aussi obligeant. Elle accepta mon bras et je la conduisis dans les salles toujours désertes de la sculpture. Nous bavardâmes. Elle n'eut pas d'interminables accès de pudeur devant les nudités mythologiques. Même, sa conversation me la révélait tout à fait dépourvue de bêtise. Derrière une plantureuse Vénus, j'eus soudain l'irrésistible tentation de baiser son cou blanc et svelte, où luisaient des frisons lumineux. Elle poussa un petit cri. Sa chair était fraîche et parfumée. Je m'attendais à de cinglants reproches, mais, s'appuyant langoureusement à mon bras, elle se contenta de murmurer : "Soyez sage, soyez sage : toutes ces statues qui nous regardent..." Je lui fis remarquer que tel faune lutinant une nymphe ne pouvait que se réjouir de ce spectacle et que tout un peuple de dieux et de déesses nous exhortait, par leurs attitudes, aux plus tendres privautés... "Vous êtes polisson, comme tous les Français", dit-elle dans un sourire singulier. Qui était cette miss Jenny Atkings ? Une jeune fille aux allures provocantes, mais bien décidée à ne pas laisser dépasser les limites, d'ailleurs assez extensibles, du flirt ? Menait-elle une contraire, une
la révélait tout à fait dépourvue de bêtise. Derrière une plantureuse Vénus, j'eus soudain l'irrésistible tentation de baiser son cou blanc et svelte, où luisaient des frisons lumineux. Elle poussa un petit cri. Sa chair était fraîche et parfumée. Je m'attendais à de cinglants reproches, mais, s'appuyant langoureusement à mon bras, elle se contenta de murmurer : "Soyez sage, soyez sage : toutes ces statues qui nous regardent..." Je lui fis remarquer que tel faune lutinant une nymphe ne pouvait que se réjouir de ce spectacle et que tout un peuple de dieux et de déesses nous exhortait, par leurs attitudes, aux plus tendres privautés... "Vous êtes polisson, comme tous les Français", dit-elle dans un sourire singulier. Qui était cette miss Jenny Atkings ? Une jeune fille aux allures provocantes, mais bien décidée à ne pas laisser dépasser les limites, d'ailleurs assez extensibles, du flirt ? Menait-elle une contraire, une libre existence, cueillant l'amour selon les hasards de l'heure ? Que m'importait, après tout ? Elle semblait fort bien décidée à mon égard... En de telles conjectures, le vieil adage offre un précieux conseil : Acta, non verba. Nous sortîmes du musée. Serrant son bras sous le mien, je la conduisis jusqu'à la porte de son hôtel. Et j'allais implorer un rendez-vous prochain, lorsque, à ma profonde stupeur, elle m'enjoignit : "Mais vous allez monter avec moi." Dans la cabine de l'ascenseur, je goûtai les framboises de son baiser. Tout dansait autour de moi, une folle exaltation précipitait le rythme de ma vie, lorsque je pénétrai dans une chambre où je me trouvai nez à nez avec un vieillard rouge et jasé, dont la tête ronde et puissante avait l'air d'un fromage de Hollande. — Papa, dit miss Jenny Atkings, je te présente un très honorable et charmant gentleman, M. Jacques Vallières, artiste peintre. Je m'étais égarée. Il m'a ramenée dans le bon chemin. Remercie-le. Le père me malaxa les phalanges. Miss Jenny me susurra à l'oreille : "Déclarez-vous, mon cher Jacques, mon digne père nous donnera sa bénédiction et nous serons fiancés..." Moi qui croyais m'offrir une amusante bonne
conduisis jusqu'à la porte de son hôtel. Et j'allais implorer un rendez-vous prochain, lorsque, à ma profonde stupeur, elle m'enjoignit : "Mais vous allez monter avec moi." Dans la cabine de l'ascenseur, je goûtai les framboises de son baiser. Tout dansait autour de moi, une folle exaltation précipitait le rythme de ma vie, lorsque je pénétrai dans une chambre où je me trouvai nez à nez avec un vieillard rouge et jasé, dont la tête ronde et puissante avait l'air d'un fromage de Hollande. — Papa, dit miss Jenny Atkings, je te présente un très honorable et charmant gentleman, M. Jacques Vallières, artiste peintre. Je m'étais égarée. Il m'a ramenée dans le bon chemin. Remercie-le. Le père me malaxa les phalanges. Miss Jenny me susurra à l'oreille : "Déclarez-vous, mon cher Jacques, mon digne père nous donnera sa bénédiction et nous serons fiancés..." Moi qui croyais m'offrir une amusante bonne fortune ! Décidément, ces Américains ont une conception trop expéditive des choses matrimoniales ! Il est vrai qu'on divorce si vite, chez eux ! Ce mariage en quatrième vitesse m'épouvantait et m'ahurissait. Incapable d'articuler une syllabe, je me précipitai vers l'escalier et je me sauvai comme on fuit une maison en flammes, les lèvres encore émues d'un baiser fondant et fruité dont la saveur rappelait le divin arôme d'un château-neuf-du-pape de la bonne année... GASTON DERYS. L'Autre Précipitation Dans un précédent Carnet j'ai parlé de cette dangereuse précipitation qui consiste à brûler les étapes pour obtenir, d'une femme aimée, le don entier d'elle-même ; mais il existe un autre danger pour l'amant qui a obtenu la victoire, c'est d'aller aussi trop vite dans l'exploitation de cette victoire. C'est bien plus simple et beaucoup plus compliqué qu'on ne se l'imagine ordinairement, l'amour ! Parbleu ! rien n'est plus facile que de coucher ensemble et de perpétrer l'acte va comme je te pousse — si j'ose ainsi dire — mais il est infiniment plus délicat d'apporter dans les jeux de l'amour la maîtrise nécessaire à la continuation d'une liaison, au sein de laquelle chacun des participants trouvera le maximum de satisfaction. J'entends
en flammes, les lèvres encore émues d'un baiser fondant et fruité dont la saveur rappelait le divin arôme d'un château-neuf-du-pape de la bonne année... GASTON DERYS. L'Autre Précipitation Dans un précédent Carnet j'ai parlé de cette dangereuse précipitation qui consiste à brûler les étapes pour obtenir, d'une femme aimée, le don entier d'elle-même ; mais il existe un autre danger pour l'amant qui a obtenu la victoire, c'est d'aller aussi trop vite dans l'exploitation de cette victoire. C'est bien plus simple et beaucoup plus compliqué qu'on ne se l'imagine ordinairement, l'amour ! Parbleu ! rien n'est plus facile que de coucher ensemble et de perpétrer l'acte va comme je te pousse — si j'ose ainsi dire — mais il est infiniment plus délicat d'apporter dans les jeux de l'amour la maîtrise nécessaire à la continuation d'une liaison, au sein de laquelle chacun des participants trouvera le maximum de satisfaction. J'entends bien que lorsqu'un homme est parvenu à vaincre les résistances de celle qu'il aime, il lui tarde de bénéficier du bonheur, de tout le bonheur que doit lui procurer une possession désirée et souvent longtemps attendue. Mais, attention ! Attention ! il ne s'agit pas de se lancer à tout allure, pour qu'au premier virage on entre dans les décors et qu'on se retrouve dans le fossé — j'allais dire dans la ruelle — après avoir démoli du premier coup et ses reins et ses illusions. Je sais des amants qui considèrent l'amour comme un voyage express et qui s'apparentent à ces voyageurs qui visitent un pays au pas de course, regardent le frontispice des monuments ou des musées, en se gardant bien d'y entrer et qui se figurent avoir vu, alors qu'ils n'ont rapporté que des idées fausses et des impressions fugaces qui s'effaceront complètement quinze jours après. Je n'apprendrai rien à personne en disant qu'une âme de femme est chose infiniment compliquée et qu'un corps de femme possède des trésors qui en font le plus merveilleux instrument d'amour... quand on sait en jouer. Aussi que dites-vous d'un amant qui parcourt tous ces trésors, se contentant de les effleurer,
allure, pour qu'au premier virage on entre dans les décors et qu'on se retrouve dans le fossé — j'allais dire dans la ruelle — après avoir démoli du premier coup et ses reins et ses illusions. Je sais des amants qui considèrent l'amour comme un voyage express et qui s'apparentent à ces voyageurs qui visitent un pays au pas de course, regardent le frontispice des monuments ou des musées, en se gardant bien d'y entrer et qui se figurent avoir vu, alors qu'ils n'ont rapporté que des idées fausses et des impressions fugaces qui s'effaceront complètement quinze jours après. Je n'apprendrai rien à personne en disant qu'une âme de femme est chose infiniment compliquée et qu'un corps de femme possède des trésors qui en font le plus merveilleux instrument d'amour... quand on sait en jouer. Aussi que dites-vous d'un amant qui parcourt tous ces trésors, se contentant de les effleurer, sans chercher leur raison d'être et sans prendre la peine de leur faire jouer leur partie dans le concert charnel, dans cette précipitation de connaître tout à la fois et dès le premier contact ? Je pense que vous le prenez comme un maladroit, un bête qui ne sera jamais capable de comprendre ce qu'est l'amour, et qu'il vaut mieux renvoyer sans chercher à lui faire comprendre. Dans les étreintes, il ne faut pas oublier qu'il y a toute une gamme à observer, qu'il faut patiemment étudier en détail les réactions des zones érogènes féminines — essentiellement diverses suivant les individus — afin qu'un jour l'amant, dûment documenté puisse, dans une brillante exécution, approcher du chef-d'œuvre. D'ailleurs une femme qui connaît sa capacité passionnelle, qui sait la grandeur de la fête qu'elle peut donner, se contracte et se referme à une précipitation maladroite, et c'est peut-être la raison pour laquelle tant d'hommes restent persuadés du dogme de la frigidité féminine. L'instrument est toujours mauvais pour celui qui ne sait pas s'en servir. PIERRETTE. LOUISE P... — Le moins qu'on puisse dire, c'est qu'il ne sera jamais que le parrain de son premier enfant. RENÉ V... — Ce n'est pas mon
capable de comprendre ce qu'est l'amour, et qu'il vaut mieux renvoyer sans chercher à lui faire comprendre. Dans les étreintes, il ne faut pas oublier qu'il y a toute une gamme à observer, qu'il faut patiemment étudier en détail les réactions des zones érogènes féminines — essentiellement diverses suivant les individus — afin qu'un jour l'amant, dûment documenté puisse, dans une brillante exécution, approcher du chef-d'œuvre. D'ailleurs une femme qui connaît sa capacité passionnelle, qui sait la grandeur de la fête qu'elle peut donner, se contracte et se referme à une précipitation maladroite, et c'est peut-être la raison pour laquelle tant d'hommes restent persuadés du dogme de la frigidité féminine. L'instrument est toujours mauvais pour celui qui ne sait pas s'en servir. PIERRETTE. LOUISE P... — Le moins qu'on puisse dire, c'est qu'il ne sera jamais que le parrain de son premier enfant. RENÉ V... — Ce n'est pas mon avis, vous deviez pardonner, quitte à prendre des assurances pour l'avenir. ODETTE R... C'est très difficile de bien mentir, vous vous en êtes aperçue? Liquidez le stock des vieux mensonges. MAGUY. — Oui !... mais croyez-vous pouvoir toujours cacher votre liaison à votre entourage ?... Ça me paraît dangereux. B. 110. — Donnez adresse. — Mettez-moi donc à la Chambre, chauffeur ! Pour combien de jours, Monsieur ? — Misérable, qu'attendez-vous pour aller sauver votre femme de l'incendie ? — J'peux pas, j'ai un col en celluloïd... AUX "POPULAIRE" la Voix des Vapores Il y a tant de coeurs malpropres. Réconfortons-nous au spectacle d'un coeur qui ne l'est point. Je vous donne pour tel celui de M. Blanmisseau. En vérité, je vous le jure, le coeur de M. Blanmisseau est joli à regarder. Il n'a jamais dû être, de toute la vie de M. Blanmisseau, bien vilain, car M. Blanmisseau est un homme aimable, modeste et doux, mais depuis deux jours il est tout à fait charmant. C'est que M. Blanmisseau, voici deux jours, a retrouvé par hasard une dame qu'il a beaucoup aimée, voici vingt ans. A-t-il pendant ces vingt ans entièrement cessé d'aimer? Je l'ignore, elle a des
110. — Donnez adresse. — Mettez-moi donc à la Chambre, chauffeur ! Pour combien de jours, Monsieur ? — Misérable, qu'attendez-vous pour aller sauver votre femme de l'incendie ? — J'peux pas, j'ai un col en celluloïd... AUX "POPULAIRE" la Voix des Vapores Il y a tant de coeurs malpropres. Réconfortons-nous au spectacle d'un coeur qui ne l'est point. Je vous donne pour tel celui de M. Blanmisseau. En vérité, je vous le jure, le coeur de M. Blanmisseau est joli à regarder. Il n'a jamais dû être, de toute la vie de M. Blanmisseau, bien vilain, car M. Blanmisseau est un homme aimable, modeste et doux, mais depuis deux jours il est tout à fait charmant. C'est que M. Blanmisseau, voici deux jours, a retrouvé par hasard une dame qu'il a beaucoup aimée, voici vingt ans. A-t-il pendant ces vingt ans entièrement cessé d'aimer? Je l'ignore, elle a des cheveux dont la chimie a trop corrigé la couleur; et elle atteint cette corpulence où chez une femme l'embonpoint commence à se faire appeler de la grosseur, même par les personnes qui ne sont pas ses amies intimes. Mais c'est moi qui vous dis cela, non pas M. Blanmisseau : il n'en a, littéralement, rien vu. — Quelle rencontre ! — a dit Mme Aulette. — Que je suis contente de vous retrouver ! Vous allez venir me voir, n'est-ce pas? Je vous attends vendredi. Et M. Blanmisseau, lui, attend ce vendredi. Il est bouleversé, tremblant, il ne saurait pas ma main au feu. Non qu'il ait continué de nourrir pour elle un sentiment vif ou ce bouleversement sensuel qui est, pour les romanciers et leurs lecteurs simples, le signe de la passion. Il y a vingt ans, après que Mme Aulette ne se fut pas aperçue qu'il l'aimait, M. Blanmisseau a continué à vivre comme si de rien n'était ; et pendant ces vingt années il a mangé, bu et dormi, eu des tracas et des joies, n'a même pas formé le projet romanesque d'être inconsolable. Cependant, le vieil amour lui est resté au coeur, presque aussi profond qu'une
il n'en a, littéralement, rien vu. — Quelle rencontre ! — a dit Mme Aulette. — Que je suis contente de vous retrouver ! Vous allez venir me voir, n'est-ce pas? Je vous attends vendredi. Et M. Blanmisseau, lui, attend ce vendredi. Il est bouleversé, tremblant, il ne saurait pas ma main au feu. Non qu'il ait continué de nourrir pour elle un sentiment vif ou ce bouleversement sensuel qui est, pour les romanciers et leurs lecteurs simples, le signe de la passion. Il y a vingt ans, après que Mme Aulette ne se fut pas aperçue qu'il l'aimait, M. Blanmisseau a continué à vivre comme si de rien n'était ; et pendant ces vingt années il a mangé, bu et dormi, eu des tracas et des joies, n'a même pas formé le projet romanesque d'être inconsolable. Cependant, le vieil amour lui est resté au coeur, presque aussi profond qu'une vieille blessure d'amour-propre. Des preuves? écoutez-moi : à chaque fois que la vie ou une lecture lui raconte une belle histoire amoureuse, gaie ou triste d'ailleurs, M. Blanmisseau voit se lever de son coeur, comme une vapeur d'une rivière, le souvenir de Mme Aulette. Il ne s'y attarde pas ; aucun soupir d'aucune sorte ; cette ombre légère simplement s'est formée et s'est dissoute. Mais c'est l'amour, cela. Et vous me croirez maintenant, j'espère, quand je vous dis que depuis deux jours qu'il a retrouvé Mme Aulette, le coeur de M. Blanmisseau fait un spectacle agréable à regarder. Pauvre coeur, tumultueux, divers, violent, attendri. Et joli. Très joli. Aucune mauvaise pensée ne s'y est glissée : M. Blanmisseau n'a pas remarqué que Mme Aulette avait changé en ces vingt ans. Elle a beaucoup moins d'éclat dans l'oeil, beaucoup plus de rides au-dessous ; elle sait pas ce qu'il pense. C'est un homme qui aime, et bien joliment. Mme Aulette a été bien sotte de ne pas aimer cet homme-là, il y a vingt ans. Mais ce n'est pas elle qui dit cela, c'est encore moi. A l'heure très précise, M. Blanmisseau est dans le salon de Mme Aulette. A l'heure
aucun soupir d'aucune sorte ; cette ombre légère simplement s'est formée et s'est dissoute. Mais c'est l'amour, cela. Et vous me croirez maintenant, j'espère, quand je vous dis que depuis deux jours qu'il a retrouvé Mme Aulette, le coeur de M. Blanmisseau fait un spectacle agréable à regarder. Pauvre coeur, tumultueux, divers, violent, attendri. Et joli. Très joli. Aucune mauvaise pensée ne s'y est glissée : M. Blanmisseau n'a pas remarqué que Mme Aulette avait changé en ces vingt ans. Elle a beaucoup moins d'éclat dans l'oeil, beaucoup plus de rides au-dessous ; elle sait pas ce qu'il pense. C'est un homme qui aime, et bien joliment. Mme Aulette a été bien sotte de ne pas aimer cet homme-là, il y a vingt ans. Mais ce n'est pas elle qui dit cela, c'est encore moi. A l'heure très précise, M. Blanmisseau est dans le salon de Mme Aulette. A l'heure trop précise, car Mme Aulette n'est pas encore là. Elle tarde même suffisamment pour que M. Blanmisseau, installé d'abord sur le devant d'un fauteuil, en vienne petit à petit à s'y installer commodément au fond. Les battements de son coeur ont ainsi eu tout le loisir de se calmer. Mais peu de temps : les voilà qui repartent de plus belle. Et pourquoi ? Parce que M. Blanmisseau vient d'apercevoir sur une table, sous un cube de verre, seul, protégé, précieux, chéri, un vase de Sèvres. Et ce vase de Sèvres c'est M. Blanmisseau qui, il y a vingt ans, l'a offert. C'était le jour où, se croyant dédaigné, il avait pris la résolution de ne plus revoir Mme Aulette. Il se souvient de lui-même, gauche, la bouche souriant, encombré de son paquet et disant, avec l'air le moins ému possible : — C'est un petit cadeau... je serais heureux si, de temps en temps, quand votre regard tombera sur lui, il vous faisait penser un peu à moi. Et il est là, après vingt ans, seul, protégé, précieux, chéri... Mon Dieu ! Mon Dieu !... M. Blanmisseau est si ému que quand Mme Aulette entre, il ne peut lui
peu de temps : les voilà qui repartent de plus belle. Et pourquoi ? Parce que M. Blanmisseau vient d'apercevoir sur une table, sous un cube de verre, seul, protégé, précieux, chéri, un vase de Sèvres. Et ce vase de Sèvres c'est M. Blanmisseau qui, il y a vingt ans, l'a offert. C'était le jour où, se croyant dédaigné, il avait pris la résolution de ne plus revoir Mme Aulette. Il se souvient de lui-même, gauche, la bouche souriant, encombré de son paquet et disant, avec l'air le moins ému possible : — C'est un petit cadeau... je serais heureux si, de temps en temps, quand votre regard tombera sur lui, il vous faisait penser un peu à moi. Et il est là, après vingt ans, seul, protégé, précieux, chéri... Mon Dieu ! Mon Dieu !... M. Blanmisseau est si ému que quand Mme Aulette entre, il ne peut lui cacher son émotion. — Qu'avez-vous donc, mon cher ami ? — fait-elle. — C'est que, — bredouille-t-il, — je regardais ce vase de Sèvres, et... Elle l'interrompt, avec un sourire, un exquis sourire, un sourire d'amoureuse... — Il est ridicule sous globe ? oui, mais j'y tiens tellement... C'est un souvenir... un souvenir... Ah ! l'exquis sourire d'amoureuse qu'elle a, cette petite femme trop grosse aux mèches teintes. — Ah ! — fait M. Blanmisseau dont le tendre coeur bat plus fort. — Je peux vous raconter cela maintenant, mon ami... C'était il y a vingt ans. En ce temps-là, j'aimais. J'aimais follement. L'homme que j'aimais ne s'était pas déclaré. Un jour, il vint et... — Et? — Et, voyant ce vase dont on m'avait fait cadeau, m'a fait à son sujet une scène de jalousie furieuse qui nous fit tomber enfin dans les bras l'un de l'autre. Alors j'ai conservé ce vase de Sèvres, précieusement, avec reconnaissance. — Et... — murmure M. Blanmisseau, — vous ne vous souvenez pas de qui vous l'a donné ? — Oh ! non... un imbécile quelconque.. A. B. BUIZAND. — Marguerite de Bourgogne ne veut pas me recevoir et le Louvre est fermé.