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saisie presque aussitôt par une fièvre violente qui se manifesta, du premier coup, avec des symptômes alarmants. Dans son délire, elle demandait sans cesse Thérèse. Catherine, installée près du lit, résolue à ne pas quitter cette place, à ne pas prendre de repos tant que son enfant serait malade, Catherine — quand elle délirait ainsi — disait : — Thérèse est auprès de toi, chère petite... regarde-moi bien, je suis Thérèse... qui t'aime... que tu aimes... qui resteras près de toi toujours. Alors, parfois, Berthe se taisait, se calmait. Et Catherine était plus triste. Un mois se passa ainsi, au milieu de douloureuses alternatives, au milieu de terreurs constantes. Dix fois Berthe faillit mourir. Catherine ne voulut pas se coucher. Elle dormait près du lit, dans un fauteuil, ayant dans sa main, sous les draps, la main de la fillette, afin qu'au premier mouvement elle put être réveillée. Hâve et défaite, les yeux creux et brillants, le teint plombé, les lèvres défraîchies, sa vie semblait s'attacher à celle de sa fille. Berthe l'eût entraînée dans sa mort. Taverney l'avait dit à Holgan : — Prenez garde ; votre femme me semble très affaiblie ; ces fatigues sont au-dessus de ses forces ; elle se prodigue... Holgan l'avait répété à Catherine, l'engageant à se ménager. Catherine n'avait répondu que par un triste sourire. Ce qu'elle faisait, n'était-ce pas son devoir ? Enfin, le docteur put répondre de Berthe. Elle était sauvée. — C'est à vous qu'elle devra la vie, madame, dit-il à Catherine; sans vos soins, vos veilles, votre inaltérable patience, sans votre affection sublime, cette enfant aurait succombé !... Holgan entendait. Il baissa les yeux, parce qu'il vit qu'instinctivement sa femme avait levé le regard vers lui ! Elle attendait un mot. Il ne dit rien. Elle soupira. Malgré les assurances du médecin, elle alla reprendre son poste au chevet du lit. Berthe avait bien continué de demander Thérèse et celle-ci était venue tous les jours. Mais dans le fond de son cœur, un autre sentiment était né. Elle avait vu Catherine auprès d'elle pendant qu'elle souffrait et cette pâle
forces ; elle se prodigue... Holgan l'avait répété à Catherine, l'engageant à se ménager. Catherine n'avait répondu que par un triste sourire. Ce qu'elle faisait, n'était-ce pas son devoir ? Enfin, le docteur put répondre de Berthe. Elle était sauvée. — C'est à vous qu'elle devra la vie, madame, dit-il à Catherine; sans vos soins, vos veilles, votre inaltérable patience, sans votre affection sublime, cette enfant aurait succombé !... Holgan entendait. Il baissa les yeux, parce qu'il vit qu'instinctivement sa femme avait levé le regard vers lui ! Elle attendait un mot. Il ne dit rien. Elle soupira. Malgré les assurances du médecin, elle alla reprendre son poste au chevet du lit. Berthe avait bien continué de demander Thérèse et celle-ci était venue tous les jours. Mais dans le fond de son cœur, un autre sentiment était né. Elle avait vu Catherine auprès d'elle pendant qu'elle souffrait et cette pâle et anxieuse figure de mère, penchée sur elle, dans ses somnolences, lui avait paru bien triste et bien douce. La reconnaissance était venue. — Tu m'aimes donc, mère ? dit-elle. Tu m'aimes donc autant que Thérèse ? — Oui, mon ange... encore plus, même... puisque je suis ta mère !... Berthe lui tendit les bras. Catherine l'embrassa en pleurant. Cette fois c'était de joie. Quand elle voyait la fillette endormie, souvent, brisée par la fatigue, elle se laissait elle-même aller au sommeil, la tête renversée sur le dos d'un fauteuil. Un jour qu'elles dormaient toutes deux, Holgan entra. Les voyant ainsi, il s'approcha doucement, dans la crainte de les réveiller. Il les regarda, tour à tour, Catherine ayant fait un mouvement, il crut qu'elle allait le voir... mais elle n'ouvrit pas les yeux; seulement, sa tête glissa du fauteuil jusque sur le lit, où elle demeura tout près de la tête de Berthe, les cheveux de la mère emmêlés aux cheveux de sa fille, la petite main de l'enfant dans la main amaigrie et diaphane de la mère. Ainsi l'une près de l'autre, toutes deux malades, toutes deux fatiguées, elles se ressemblaient étrangement. Berthe avait été comme vieillie par la
Berthe lui tendit les bras. Catherine l'embrassa en pleurant. Cette fois c'était de joie. Quand elle voyait la fillette endormie, souvent, brisée par la fatigue, elle se laissait elle-même aller au sommeil, la tête renversée sur le dos d'un fauteuil. Un jour qu'elles dormaient toutes deux, Holgan entra. Les voyant ainsi, il s'approcha doucement, dans la crainte de les réveiller. Il les regarda, tour à tour, Catherine ayant fait un mouvement, il crut qu'elle allait le voir... mais elle n'ouvrit pas les yeux; seulement, sa tête glissa du fauteuil jusque sur le lit, où elle demeura tout près de la tête de Berthe, les cheveux de la mère emmêlés aux cheveux de sa fille, la petite main de l'enfant dans la main amaigrie et diaphane de la mère. Ainsi l'une près de l'autre, toutes deux malades, toutes deux fatiguées, elles se ressemblaient étrangement. Berthe avait été comme vieillie par la souffrance. Holgan passa derrière le fauteuil de sa femme. Il était maintenant tout près du lit. Il ne souriait pas de ce spectacle. Dans ses yeux, des larmes brillaient. Et son visage restait contracté par une tristesse incurable. Il se pencha et baisa sa fille au front. Catherine avait le sommeil si léger qu'elle s'éveilla, aperçut son mari et referma les yeux, sans avoir, par un mouvement, laissé deviner à Holgan qu'elle ne dormait plus. Les lèvres de celui-ci, en quittant Berthe, passèrent à deux doigts du front de sa femme. Catherine, entre ses longs cils, voyait Jean qui la contemplait... Son cœur ne battait plus... Il était si près d'elle que son haleine lui caressait les cheveux... Et cette haleine était pénible, oppressée... Un combat se livrait dans ce cœur meurtri... Deux fois, il se pencha plus près encore... sa lèvre effleura presque le front de la jeune femme... elle s'élançait vers lui de toutes les forces de son âme... elle eût donné ce qu'elle avait de sang pour ce baiser... tous ses nerfs étaient tendus à se briser... la vie était bien vraiment arrêtée en elle... Mais Jean se recula... n'ayant point cédé... Il traversa la chambre et
sommeil si léger qu'elle s'éveilla, aperçut son mari et referma les yeux, sans avoir, par un mouvement, laissé deviner à Holgan qu'elle ne dormait plus. Les lèvres de celui-ci, en quittant Berthe, passèrent à deux doigts du front de sa femme. Catherine, entre ses longs cils, voyait Jean qui la contemplait... Son cœur ne battait plus... Il était si près d'elle que son haleine lui caressait les cheveux... Et cette haleine était pénible, oppressée... Un combat se livrait dans ce cœur meurtri... Deux fois, il se pencha plus près encore... sa lèvre effleura presque le front de la jeune femme... elle s'élançait vers lui de toutes les forces de son âme... elle eût donné ce qu'elle avait de sang pour ce baiser... tous ses nerfs étaient tendus à se briser... la vie était bien vraiment arrêtée en elle... Mais Jean se recula... n'ayant point cédé... Il traversa la chambre et sortit, sans se retourner, secouant la tête comme si ce geste accompagnait le cri de son amour en révolte : — Non, non, jamais, jamais ! Catherine parut toujours dormir. Seulement, son sein se gonfla. Sa lèvre se crispa et de ses yeux toujours fermés tombèrent deux ruisseaux de larmes sur le lit où reposait sa fille. Quelques jours encore se passèrent, pendant lesquels Catherine veilla... Enfin tout danger disparut. Berthe, chancelante, put se lever et, appuyée sur sa mère, descendit au jardin. On eut dit, à les voir ainsi, deux convalescentes, tant elles étaient maigres, tant la jeune femme elle-même paraissait faible. Elle était très faible, en effet, car le soleil lui faisait mal. Elle fut obligée de rentrer. Holgan la remplaça auprès de Berthe. Quand le père et la fille revinrent, Catherine grelottait dans son lit. Elle ne voulait pas consentir à ce qu'on appelât un médecin ; mais une forte fièvre se déclara pendant la nuit. Holgan manda Taverney. Celui-ci ne manifesta point d'inquiétude. — Du repos, du calme d'esprit, dit-il... puis, des distractions, des voyages. Elle a commis des imprudences. Mais je ne vois rien de grave. Nous allons d'abord couper la fièvre... Et il prescrivit
sur le lit où reposait sa fille. Quelques jours encore se passèrent, pendant lesquels Catherine veilla... Enfin tout danger disparut. Berthe, chancelante, put se lever et, appuyée sur sa mère, descendit au jardin. On eut dit, à les voir ainsi, deux convalescentes, tant elles étaient maigres, tant la jeune femme elle-même paraissait faible. Elle était très faible, en effet, car le soleil lui faisait mal. Elle fut obligée de rentrer. Holgan la remplaça auprès de Berthe. Quand le père et la fille revinrent, Catherine grelottait dans son lit. Elle ne voulait pas consentir à ce qu'on appelât un médecin ; mais une forte fièvre se déclara pendant la nuit. Holgan manda Taverney. Celui-ci ne manifesta point d'inquiétude. — Du repos, du calme d'esprit, dit-il... puis, des distractions, des voyages. Elle a commis des imprudences. Mais je ne vois rien de grave. Nous allons d'abord couper la fièvre... Et il prescrivit de la quinine. XV. C'était l'âme qui était malade chez elle, plus que le corps. La quinine ne pouvait sauver l'âme. Catherine s'affaiblissait de jour en jour. Taverney, après s'être montré plein d'espoir, fronçait maintenant les sourcils. Des symptômes l'étonnaient, inattendus, graves, et dont il ne se rendait pas compte. Depuis que la jeune femme était au lit, Mme Barbarain et Thérèse venaient tous les jours à la maison. Catherine accueillait Thérèse avec indifférence. Elle lui souriait même. Toute haine avait disparu. Elle n'avait plus le courage de haïr. Elle se sentait mortellement lasse. Un jour qu'elle se trouvait seule avec la jeune fille, elle lui dit : — Maintenant que je vais mourir, je ne me sens plus rien de mauvais dans le cœur. C'est étrange... j'aime tout le monde ! — Mourir, dit Thérèse... Vous êtes folle, ma pauvre Catherine... Il ne faut pas vous faire de ces idées noires... Cela vous rendrait sérieusement malade. — Je le suis, hélas ! plus sérieusement que vous ne croyez... Elle attacha sur la jeune fille un singulier regard, comme si elle avait voulu descendre jusqu'aux plus profonds replis de son cœur. Une odieuse, insupportable pensée lui vint : « Thérèse
Depuis que la jeune femme était au lit, Mme Barbarain et Thérèse venaient tous les jours à la maison. Catherine accueillait Thérèse avec indifférence. Elle lui souriait même. Toute haine avait disparu. Elle n'avait plus le courage de haïr. Elle se sentait mortellement lasse. Un jour qu'elle se trouvait seule avec la jeune fille, elle lui dit : — Maintenant que je vais mourir, je ne me sens plus rien de mauvais dans le cœur. C'est étrange... j'aime tout le monde ! — Mourir, dit Thérèse... Vous êtes folle, ma pauvre Catherine... Il ne faut pas vous faire de ces idées noires... Cela vous rendrait sérieusement malade. — Je le suis, hélas ! plus sérieusement que vous ne croyez... Elle attacha sur la jeune fille un singulier regard, comme si elle avait voulu descendre jusqu'aux plus profonds replis de son cœur. Une odieuse, insupportable pensée lui vint : « Thérèse ne désirait-elle pas sa mort ?» Thérèse ne baissa pas les yeux. Aucun embarras ne se peignit sur son visage triste toujours et un peu sévère. Catherine soupira. Thérèse l'avait-elle compris ?... Le lendemain, Mme Barbarain vint seule. Elle avait l'air très soucieux ; du reste elle ne fit pas longtemps un secret de son chagrin. Devant Holgan et Catherine, elle se mit à pleurer. — Mon Dieu, qu'avez-vous ? fit la malade. Qu'arrive-t-il ? — Il arrive que Thérèse s'est ravisée... — S'est ravisée ? interrogea Holgan. — Nous avions réussi à lui persuader qu'il fallait qu'elle se mariât... vous vous rappelez, Jean ? vous vous rappelez, Catherine ? Tous les deux inclinèrent la tête. Catherine aurait voulu parler qu'elle ne l'aurait pu. Une émotion poignante l'étouffait. Demi-dressée sur son lit, elle écoutait, effarée, ce qu'on allait dire. — Eh ! bien, après avoir consenti tout d'abord, après m'avoir déclaré même que M. du Montdoney ne lui déplaisait pas, elle est revenue sur sa déclaration. — Elle ne veut plus ! dit Catherine, prononçant avec peine. — Non ! — Ah ! je m'en doutais ! je m'en doutais ! pensa la malheureuse, elle attend que je suis morte
longtemps un secret de son chagrin. Devant Holgan et Catherine, elle se mit à pleurer. — Mon Dieu, qu'avez-vous ? fit la malade. Qu'arrive-t-il ? — Il arrive que Thérèse s'est ravisée... — S'est ravisée ? interrogea Holgan. — Nous avions réussi à lui persuader qu'il fallait qu'elle se mariât... vous vous rappelez, Jean ? vous vous rappelez, Catherine ? Tous les deux inclinèrent la tête. Catherine aurait voulu parler qu'elle ne l'aurait pu. Une émotion poignante l'étouffait. Demi-dressée sur son lit, elle écoutait, effarée, ce qu'on allait dire. — Eh ! bien, après avoir consenti tout d'abord, après m'avoir déclaré même que M. du Montdoney ne lui déplaisait pas, elle est revenue sur sa déclaration. — Elle ne veut plus ! dit Catherine, prononçant avec peine. — Non ! — Ah ! je m'en doutais ! je m'en doutais ! pensa la malheureuse, elle attend que je suis morte pour être à Jean ! Et elle eut un geste de rage et d'impuissance. — Oui, continuait Mme Barbarain en s'essuyant les yeux, elle ne veut plus. Elle me l'a annoncé brusquement, hier, en refusant de s'expliquer, disant seulement que le mariage lui répugnait, qu'elle avait de l'éloignement pour lui, que sais-je ? et cent autres folies. — Cent autres mensonges ! disait Catherine. Holgan écoutait, le front contracté. — Mais ce n'est pas tout, ah ! si ce n'était que cela ! — Qu'est-ce donc encore ? — Vous souvenez-vous, Holgan, de ce qu'elle vous a répondu quand vous l'avez interrogée ? Elle vous a dit qu'elle refusait de se marier parce qu'elle ne voulait pas me laisser seule. N'est-ce pas ? — Oui. — Elle mentait. J'en ai la preuve, car elle me quitte pour toujours, non point pour se marier, mais pour entrer au couvent ! Holgan tressaillit, Catherine retomba, sans forces, sur son oreiller. — Au couvent, répétait la mère, comprenez-vous cela ? Cette enfant m'aura caché le secret de son cœur. Il y a un mystère dans sa vie que je n'ai pu pénétrer. — Le cloître convient à son caractère rêveur, dit Catherine faiblement.
que sais-je ? et cent autres folies. — Cent autres mensonges ! disait Catherine. Holgan écoutait, le front contracté. — Mais ce n'est pas tout, ah ! si ce n'était que cela ! — Qu'est-ce donc encore ? — Vous souvenez-vous, Holgan, de ce qu'elle vous a répondu quand vous l'avez interrogée ? Elle vous a dit qu'elle refusait de se marier parce qu'elle ne voulait pas me laisser seule. N'est-ce pas ? — Oui. — Elle mentait. J'en ai la preuve, car elle me quitte pour toujours, non point pour se marier, mais pour entrer au couvent ! Holgan tressaillit, Catherine retomba, sans forces, sur son oreiller. — Au couvent, répétait la mère, comprenez-vous cela ? Cette enfant m'aura caché le secret de son cœur. Il y a un mystère dans sa vie que je n'ai pu pénétrer. — Le cloître convient à son caractère rêveur, dit Catherine faiblement. Mais peut-être reviendra-t-elle sur sa décision. (A suivre.) JULES MARY. ÉTUDES ET OBSERVATIONS SUR L'ALSACE DANS LE SUNDAY. (SUITE.) IX. Chez les Trappistes à Oelenberg. Sortons de l'agglomération manufacturière, pour remonter entre Dornach et Lutterbach le cours de la Doller. Le terrain, au lieu de rester uni, se ride à quelque distance de l'un et de l'autre bord de la rivière. Au milieu des ondulations formées par le lehm en arrière du village de Reiningen, entre les collines à pente douce revêtues d'arbres et de vignes, vit paisiblement une colonie de moines cultivateurs. Vu à distance, le couvent des trappistes d'Oelenberg ne paraît pas imposant, avec ses constructions allongées et ses bâtiments aux hautes murailles, qui indiquent de prime abord une exploitation rurale. Des hommes vêtus d'un froc brun à capuchon, assez pareil au costume des cultivateurs kabyles d'Algérie, sont occupés dans les champs à arracher des pommes de terre et des betteraves. Vous n'entendez pas les travailleurs échanger une parole entre eux, ni avec les passants. Un silence morne règne ici, en contraste avec le bruit des ateliers que nous avons vus hier à Mulhouse. Devant la porte du monastère, les feuilles des arbres ont pris des nuances jaunes
quelque distance de l'un et de l'autre bord de la rivière. Au milieu des ondulations formées par le lehm en arrière du village de Reiningen, entre les collines à pente douce revêtues d'arbres et de vignes, vit paisiblement une colonie de moines cultivateurs. Vu à distance, le couvent des trappistes d'Oelenberg ne paraît pas imposant, avec ses constructions allongées et ses bâtiments aux hautes murailles, qui indiquent de prime abord une exploitation rurale. Des hommes vêtus d'un froc brun à capuchon, assez pareil au costume des cultivateurs kabyles d'Algérie, sont occupés dans les champs à arracher des pommes de terre et des betteraves. Vous n'entendez pas les travailleurs échanger une parole entre eux, ni avec les passants. Un silence morne règne ici, en contraste avec le bruit des ateliers que nous avons vus hier à Mulhouse. Devant la porte du monastère, les feuilles des arbres ont pris des nuances jaunes et rouges. Scène mélancolique, éclairée par les rayons attiédiés du soleil d'automne, au déclin d'un dernier beau jour. Paysage tout pénétré de calme et dont l'aspect impressionne le spectateur malgré lui, arrêté à la lecture de cette inscription : Solitudo janua coeli ! Passants, est-il vrai que la solitude soit une porte du ciel, comme le veut la sentence inscrite au-dessus de l'entrée de l'abbaye d'Oelenberg ? À l'homme fatigué du monde, la retraite absolue où sont les ascètes, offre le repos. La paix du cœur doit être la récompense du renoncement aux biens, dont la recherche trouble notre vie. Sans me recueillir assez pour reconnaître comment des êtres organisés pour vivre en société peuvent trouver leur bonheur dans la solitude, je donne à la porte un vigoureux coup de sonnette. Un moine en froc blanche sort avec le portier et se présente à nous comme père cellier, économe de la maison. Je l'ai rencontré quelques jours auparavant dans une réunion du comice agricole de Mulhouse, où nous avons discuté l'aménagement des eaux. Sur notre demande de visiter le couvent, il nous salue amicalement et se met à notre disposition pour nous conduire. De longs corridors aux murs blanchis à
une porte du ciel, comme le veut la sentence inscrite au-dessus de l'entrée de l'abbaye d'Oelenberg ? À l'homme fatigué du monde, la retraite absolue où sont les ascètes, offre le repos. La paix du cœur doit être la récompense du renoncement aux biens, dont la recherche trouble notre vie. Sans me recueillir assez pour reconnaître comment des êtres organisés pour vivre en société peuvent trouver leur bonheur dans la solitude, je donne à la porte un vigoureux coup de sonnette. Un moine en froc blanche sort avec le portier et se présente à nous comme père cellier, économe de la maison. Je l'ai rencontré quelques jours auparavant dans une réunion du comice agricole de Mulhouse, où nous avons discuté l'aménagement des eaux. Sur notre demande de visiter le couvent, il nous salue amicalement et se met à notre disposition pour nous conduire. De longs corridors aux murs blanchis à la chaux, diverses salles aussi simples que les corridors et servant de réfectoire, de dortoirs, d'oratoire pour les réunions du chapitre ; une église un peu plus ornementée et qui ouvre à l'intérieur ; une hôtellerie pour les étrangers, voilà ce que nous avons vu d'abord avant de passer aux bâtiments d'exploitation rurale. Point de luxe nulle part, rien de ce qui contribue à nos yeux aux agréments de l'existence n'est à trouver ici, où les cultures et le bétail semblent mieux entretenus que les religieux. Au réfectoire une table longue, sans nappe, deux autres tables plus petites, de part et d'autre d'une petite chaire pour la lecture, mises de manière à recevoir une centaine d'hôtes assis sur d'étroits sièges en bois. Dans les dortoirs des rangées de cases en planches, séparées les unes des autres, chacune avec un lit simulant un cercueil et munie d'une paillasse, d'une grosse serge, d'un traversin de paille et d'une couverture de laine. La salle du chapitre, servant pour les instructions et les réunions conventuelles, présente le long des murs deux rangées de stalles, sans caractère artistique, avec quelques peintures-portraits de supérieurs de l'ordre. Sur une des portes, à côté de l'escalier, le général
bâtiments d'exploitation rurale. Point de luxe nulle part, rien de ce qui contribue à nos yeux aux agréments de l'existence n'est à trouver ici, où les cultures et le bétail semblent mieux entretenus que les religieux. Au réfectoire une table longue, sans nappe, deux autres tables plus petites, de part et d'autre d'une petite chaire pour la lecture, mises de manière à recevoir une centaine d'hôtes assis sur d'étroits sièges en bois. Dans les dortoirs des rangées de cases en planches, séparées les unes des autres, chacune avec un lit simulant un cercueil et munie d'une paillasse, d'une grosse serge, d'un traversin de paille et d'une couverture de laine. La salle du chapitre, servant pour les instructions et les réunions conventuelles, présente le long des murs deux rangées de stalles, sans caractère artistique, avec quelques peintures-portraits de supérieurs de l'ordre. Sur une des portes, à côté de l'escalier, le général de Géramb, devenu membre de la communauté, a peint un squelette humain, avec une faute, image de la mort, portant la suscription : « Cette nuit peut-être ». L'église, un peu plus ornementée que les locaux conventuels, se compose de constructions de diverses époques. Quelques parties d'un édifice roman primitif sont encore visibles dans la moitié orientale, où l'on voit des pilastres avec des arcades à plein cintre et des chapiteaux de même style. Le chevet à lignes droites appartient à l'âge gothique, ainsi que trois travées de la nef, où les voûtes de la même époque de construction, présentent des nervures en biseau. A côté de la troisième travée de la nef s'ouvrent deux annexes latérales voûtées, maintenant converties en sacristie. Les voûtes de la nef reposent sur des piliers quadrangulaires, avec chapiteaux de forme antique, mais probablement restaurés. Une clef de voûte porte les armoiries d'un cardinal. Tout le reste et notamment le front occidental est du dix-huitième siècle et couvert du stuc qui revêt aussi les parties anciennes, à peu près complètement. Ces constructions sont antérieures à l'établissement des trappistes à Oelenberg. La communauté actuelle a acquis les anciens bâtiments, le jour de la Saint-Michel, en septembre