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ceintures hygiéniques de M. Saturne, fabricant d'appareils rectificateurs pour les deux sexes, et un râtelier du fournisseur du général Bergamotte. Le fameux Claude, vous le verrez, tuera sa femme avec un canon sortant de la manufacture de MM. Mac-Rathson & Brothers and G., Upper-Copper street, Sedan-square, Newmillsfield, Tufordshire, England. ÉMILE BLÉ MONT, POÉSIE SIESTE L'âpre soleil crible de sa morsure Le rideau lourd qui traîne au grand balcon. Tout est bien clos. Par quelque déchirure Un seul rayon, coupant la chambre obscure, Pique un trait d'or au ventre d'un flacon; Et le cristal à ses fleurs échauffées Refuse l'eau qu'elles boiraient sans fin. L'air s'épaissit d'enivrantes bouffées, Quand, inclinant vos têtes étouffées, Vous rendez l'âme, ô roses du matin! Du haut en bas, dans la villa brûlante Un grand silence endort les grands paliers. Sous son alcôve Argina languissante D'un doigt distrait froisse à peine et tourmente A son col brun les grains de ses colliers. Cheveux épars, sein nu, la robe ouverte, Elle frémit sous l'affreuse chaleur; Elle a laissé tomber, d'un bras inerte, Sur le pavé de mosaïque verte, Le vieux roman qui fatiguait son cœur. Et du dehors, caressant à l'oreille, Glisse vers elle un doux gémissement Des tourtereaux qu'un écureuil éveille, Un inquiet bourdonnement d'abeille Qui se débat au fond d'un lis fumant. Son œil éteint qui par degré se ferme, Vague, se perd aux fresques du plafond, Près d'une eau bleue où se mire un Dieu Terme, Tandis que Pan enlace d'un bras ferme Nysa, qui lance au ciel un cri profond; La Nymphe pâle au baiser se refuse; Le Dieu s'obstine et sur sa gorge en sang Frotte sa barbe et sa face camuse: Elle s'affaisse, effarée et confuse; Vénus sourit dans la nue en passant. « Certe, il est beau de lutter de la sorte, » Pense Argina, sommeillant à demi, « Par un temps frais une femme est si forte ! Moi, j'en ai peur, aujourd'hui je suis morte, Je me rendrais sans lutte à l'ennemi! » IDYLLE À ANDRÉ THEURIET Droits dans l'air bleu, les pins robustes, à la file, Ouvrent
Des tourtereaux qu'un écureuil éveille, Un inquiet bourdonnement d'abeille Qui se débat au fond d'un lis fumant. Son œil éteint qui par degré se ferme, Vague, se perd aux fresques du plafond, Près d'une eau bleue où se mire un Dieu Terme, Tandis que Pan enlace d'un bras ferme Nysa, qui lance au ciel un cri profond; La Nymphe pâle au baiser se refuse; Le Dieu s'obstine et sur sa gorge en sang Frotte sa barbe et sa face camuse: Elle s'affaisse, effarée et confuse; Vénus sourit dans la nue en passant. « Certe, il est beau de lutter de la sorte, » Pense Argina, sommeillant à demi, « Par un temps frais une femme est si forte ! Moi, j'en ai peur, aujourd'hui je suis morte, Je me rendrais sans lutte à l'ennemi! » IDYLLE À ANDRÉ THEURIET Droits dans l'air bleu, les pins robustes, à la file, Ouvrent en paix leur sombre et large parasol Qui lance au loin, parmi les poussières du sol, Des archipels d'ombre immobile. Sous le dôme feuillu chante, la serpe en main, De ses jarrets hâlés serrant l'écorce dure, A pleins poumons, comme un marin dans sa mâture, Chante le bûcheron romain. Jeune et sans peur, il coupe, au flanc des branches rousses, Les pommes aux grains d'or par l'amande entr'ouverts, Dont la chute pesante écrase les liens verts Et les cigales sous les mousses. D'en bas le suit de l'œil sa femme assise au frais, D'un grand œil large et noir comme un œil de génisse; Et l'épouse puissante, en chantant, peigne et lisse L'amas de ses cheveux épais, Tandis qu'aux plis pourprés de sa jupe de laine Roule un bel enfant nu qui trébuche, et qui court Dans les buissons meurtris ramasser le fruit lourd Qu'il soulève et portera grand peine. Riant, à pas muets, il revient, Le mutin, Jette son grand fardeau sur sa mère, et se sauve. Deux fois la nonchalante a dressé son cou fauve, Pour le saisir levé la main. Enfin elle l'enlace. Il résiste, il trépigne, Se débat, comme un faon dans les filets étroits. Les
et sans peur, il coupe, au flanc des branches rousses, Les pommes aux grains d'or par l'amande entr'ouverts, Dont la chute pesante écrase les liens verts Et les cigales sous les mousses. D'en bas le suit de l'œil sa femme assise au frais, D'un grand œil large et noir comme un œil de génisse; Et l'épouse puissante, en chantant, peigne et lisse L'amas de ses cheveux épais, Tandis qu'aux plis pourprés de sa jupe de laine Roule un bel enfant nu qui trébuche, et qui court Dans les buissons meurtris ramasser le fruit lourd Qu'il soulève et portera grand peine. Riant, à pas muets, il revient, Le mutin, Jette son grand fardeau sur sa mère, et se sauve. Deux fois la nonchalante a dressé son cou fauve, Pour le saisir levé la main. Enfin elle l'enlace. Il résiste, il trépigne, Se débat, comme un faon dans les filets étroits. Les pendeloques d'or déchirent sous ses doigts L'oreille en feu qu'il égratigne. Et les nattes d'ébène hors du peigne d'émail Ruissellent, comme l'onde aux racines d'un saule. Les colliers sont brisés qui tintaient sur l'épaule, Les triples colliers de corail, Et, pareils au sang clair qui jaillit sous l'épée, S'éparpillent de grains d'écarlate joyeux, Dans les plis de la robe ouverte devant eux, Répandant leur troupe échappée; Mais l'enfant, de plus belle, avec de grands éclats, Jusqu'au bout de la course à les suivre s'obstine: Pour atteindre le fond de la brune poitrine, Il pousse, il tire des deux bras. Rubans, lacets et nœuds sautent à l'aventure; Le corsage à la fin éclate tout entier, Comme une écorce d'or craque sur le sentier Révélant sa châtaigne mûre. Et se dressent soudain, en pleines majestés, Pareils aux chastes seins de la grande Cybèle, Deux seins, hardis et forts, dont le marbre étincelle, Prêts aux longues maternités. Et dans l'arbre prochain, sur la branche qui ploie, Sonne un rire de père et d'époux orgueilleux, Le silence divin endort les vastes cieux, Nul écho n'a surpris leur joie. Seule, en son lit sans ombre, au loin, la mer d'azur Avec un lent soupir par
grains d'écarlate joyeux, Dans les plis de la robe ouverte devant eux, Répandant leur troupe échappée; Mais l'enfant, de plus belle, avec de grands éclats, Jusqu'au bout de la course à les suivre s'obstine: Pour atteindre le fond de la brune poitrine, Il pousse, il tire des deux bras. Rubans, lacets et nœuds sautent à l'aventure; Le corsage à la fin éclate tout entier, Comme une écorce d'or craque sur le sentier Révélant sa châtaigne mûre. Et se dressent soudain, en pleines majestés, Pareils aux chastes seins de la grande Cybèle, Deux seins, hardis et forts, dont le marbre étincelle, Prêts aux longues maternités. Et dans l'arbre prochain, sur la branche qui ploie, Sonne un rire de père et d'époux orgueilleux, Le silence divin endort les vastes cieux, Nul écho n'a surpris leur joie. Seule, en son lit sans ombre, au loin, la mer d'azur Avec un lent soupir par instants se soulève, Et ramène un flot las qui traînait sur la grève, Sans agiter le sable impur. Castel Fusano. L'AMOUR BLESSÉ ODELETTE Le dos en sang, l'aile pendante Chaîne à la jambe, chaîne aux doigts, L'Amour sanglote au fond d'un bois. À ses pieds la Dryade chante, La Dryade rude au front d'or Qui, sans pitié, dans l'herbe assise, Essuie aux branches d'un cytise Ses longs ciseaux, rouges encor, Et sourit à voir, dans la cime Des platanes, s'éparpiller Comme une neige, et scintiller Le plumage de sa victime: « Vraiment, voyez le beau malheur De n'aller plus, les soirs de lune, Faire aboyer, courant fortune, Tous les dogues, comme un voleur! « Par le Styx, ma bouche était lasse D'essuyer toujours sur ces yeux Les sales baisers qu'on ramasse Dans les carrefours ténébreux. « Oui! je te tiens, je t'emprisonne, Je te garrotte entre mes bras. Je t'aime, enfant, ne pleure pas, J'étais jalouse, et je pardonne. « Le Temps qui meurtrit les humains N'efface pas les Immortelles. Viens. Les Voluptés éternelles Dorment dans l'ombre de mes seins » Et la Déesse, au clair sourire, Dressée à demi, l'œil mi-clos, D'un bras moelleux comme les flots, Enveloppe l'enfant,
rude au front d'or Qui, sans pitié, dans l'herbe assise, Essuie aux branches d'un cytise Ses longs ciseaux, rouges encor, Et sourit à voir, dans la cime Des platanes, s'éparpiller Comme une neige, et scintiller Le plumage de sa victime: « Vraiment, voyez le beau malheur De n'aller plus, les soirs de lune, Faire aboyer, courant fortune, Tous les dogues, comme un voleur! « Par le Styx, ma bouche était lasse D'essuyer toujours sur ces yeux Les sales baisers qu'on ramasse Dans les carrefours ténébreux. « Oui! je te tiens, je t'emprisonne, Je te garrotte entre mes bras. Je t'aime, enfant, ne pleure pas, J'étais jalouse, et je pardonne. « Le Temps qui meurtrit les humains N'efface pas les Immortelles. Viens. Les Voluptés éternelles Dorment dans l'ombre de mes seins » Et la Déesse, au clair sourire, Dressée à demi, l'œil mi-clos, D'un bras moelleux comme les flots, Enveloppe l'enfant, l'attire. Le prisonnier, lui, ne veut point, Mais, farouche à sa meurtrière, Grince des dents, serre le poing. Il tombe enfin, blanc de colère, Les yeux retournés, roide et froid. Sa maîtresse, surprise et pâle, Sur sa gorge en feu ne reçoit Qu'un mourant qui s'affaisse et râle : « Adieu ! folle, vis dans les pleurs! Je portais mon âme en mes ailes, Comme les libres hirondelles! Tu m'as voulu captif : je meurs. » GEORGES LAFENESTRE. LA MORGUE Toute petite et chiffonnée, Chlorose du faubourg lointain, L'enfant, allant à sa journée, Passe à la Morgue, le matin. Un maçon croise une portière. Avant le seuil, baissant la voix, Elle se croit au cimetière, Et fait le signe de la croix. Ô contraste ! les morts sans formes, Obscènes, les pieds en avant : Ventres crevés ou bien énormes, Sous ce regard jeune et vivant! L'hiver, si les tables sont vides, (Le suicide aime l'été), Elle quitte ces murs livides D'un air doux et désappointé. L'eau coule derrière les grilles, Tristement. L'on entre, l'on sort. À Paris, les petites filles S'amusent presque avec la Mort. ALBERT MÉRAT. UN MATIN Sous un souffle qu'emplit l'aube des premiers temps S'évapore la
Adieu ! folle, vis dans les pleurs! Je portais mon âme en mes ailes, Comme les libres hirondelles! Tu m'as voulu captif : je meurs. » GEORGES LAFENESTRE. LA MORGUE Toute petite et chiffonnée, Chlorose du faubourg lointain, L'enfant, allant à sa journée, Passe à la Morgue, le matin. Un maçon croise une portière. Avant le seuil, baissant la voix, Elle se croit au cimetière, Et fait le signe de la croix. Ô contraste ! les morts sans formes, Obscènes, les pieds en avant : Ventres crevés ou bien énormes, Sous ce regard jeune et vivant! L'hiver, si les tables sont vides, (Le suicide aime l'été), Elle quitte ces murs livides D'un air doux et désappointé. L'eau coule derrière les grilles, Tristement. L'on entre, l'on sort. À Paris, les petites filles S'amusent presque avec la Mort. ALBERT MÉRAT. UN MATIN Sous un souffle qu'emplit l'aube des premiers temps S'évapore la Terre aux verdures nouvelles; L'arbre enivré s'incline aux bords des clairs étangs; Et les feuilles au ciel battent comme des ailes Dans l'âme fraîche du Printemps. Sur l'herbe où la rosée a trempé leurs pieds roses, Les nymphes ont conduit les danses d'autrefois; Et Pan qui rit au loin, les paupières mi-clos, Écoute en s'éveillant chanter de douces voix Dans l'air fait du parfum des choses. Dans l'innocente paix d'un matin enchanté La Nature se vêt de grâce et d'harmonie; Tout reprend la candeur de la virginité; Et dans un souvenir d'existence bénie Tout baigne et lustre sa beauté. L'homme passe, ignorant des misères humaines, Dans ce monde ignorant des mortelles saisons; Et vers les Dieux amis purs encor de ses peines Son cœur léger qui plane en vagues floraisons S'en va sur les brises lointaines! LÉON DIERX. La Chronique des Arts publie une intéressante lettre de M. Louis Ménard sur les réformes de l'instruction publique. « Il ne m'appartient pas de discuter les réformes entreprises : on fait très-bien d'insister sur la gymnastique qui, chez les Grecs, nos maîtres en toute chose, formait la base de l'éducation. Les études classiques et l'enseignement des sciences ne manqueront pas de défenseurs.
paupières mi-clos, Écoute en s'éveillant chanter de douces voix Dans l'air fait du parfum des choses. Dans l'innocente paix d'un matin enchanté La Nature se vêt de grâce et d'harmonie; Tout reprend la candeur de la virginité; Et dans un souvenir d'existence bénie Tout baigne et lustre sa beauté. L'homme passe, ignorant des misères humaines, Dans ce monde ignorant des mortelles saisons; Et vers les Dieux amis purs encor de ses peines Son cœur léger qui plane en vagues floraisons S'en va sur les brises lointaines! LÉON DIERX. La Chronique des Arts publie une intéressante lettre de M. Louis Ménard sur les réformes de l'instruction publique. « Il ne m'appartient pas de discuter les réformes entreprises : on fait très-bien d'insister sur la gymnastique qui, chez les Grecs, nos maîtres en toute chose, formait la base de l'éducation. Les études classiques et l'enseignement des sciences ne manqueront pas de défenseurs. Mais les arts sont encore regardés malheureusement comme une agréable superfluité, ainsi que l'atteste ce titre absurde d'arts d'agrément qu'on leur donne toujours. Il serait très-facile de montrer que les arts sont aussi utiles que les lettres pour former le goût, aussi utiles que les sciences pour développer l'industrie; qu'ils contribuent autant et plus qu'aucune forme du travail à la richesse publique, et que, dans l'histoire, c'est toujours l'activité artistique d'une époque qui donne la mesure de sa civilisation. « Je sais bien que nous avons une école spéciale des beaux-arts, que les applications de l'art à l'industrie sont aussi enseignées dans des écoles spéciales, quoique nous soyons bien en retard sur l'Angleterre. Mais il ne s'agit pas seulement de former des artistes, il faut leur fournir un public, et il n'y a pour cela qu'un seul moyen, l'introduction des arts dans l'enseignement général. Il faut que l'art ait son baccalauréat comme les lettres et les sciences. Sans doute les bacheliers ès arts ne seront pas tous des artistes, pas plus que les bacheliers ès lettres ne sont tous des écrivains; mais ils composeront un public capable de comprendre l'art sous toutes ses formes, et c'est là ce qui fait
contribuent autant et plus qu'aucune forme du travail à la richesse publique, et que, dans l'histoire, c'est toujours l'activité artistique d'une époque qui donne la mesure de sa civilisation. « Je sais bien que nous avons une école spéciale des beaux-arts, que les applications de l'art à l'industrie sont aussi enseignées dans des écoles spéciales, quoique nous soyons bien en retard sur l'Angleterre. Mais il ne s'agit pas seulement de former des artistes, il faut leur fournir un public, et il n'y a pour cela qu'un seul moyen, l'introduction des arts dans l'enseignement général. Il faut que l'art ait son baccalauréat comme les lettres et les sciences. Sans doute les bacheliers ès arts ne seront pas tous des artistes, pas plus que les bacheliers ès lettres ne sont tous des écrivains; mais ils composeront un public capable de comprendre l'art sous toutes ses formes, et c'est là ce qui fait les grandes époques. Les artistes ne manquent jamais dans un pays qui sait les apprécier, tandis que, s'ils sont obligés pour vivre de se conformer au goût superficiel et dépravé d'un public inintelligent, l'art se dégrade, s'éteint et disparaît. » Et l'orgueil surhumain dont je revêts ton front, l'ineffable douceur que je vois dans tes yeux, ton sourire où j'ai mis toute la joie ! Alors ton trône sera renversé, ta gloire déchirée — tu ne seras plus alors la paix reviendra pour moi. Et je suivrai enfin le monotone chemin qui conduit à la mort, sans fièvre, sans désir, sans retourner la tête. JUDITH MENDÈS. NOTES ET PENSÉES Il en est du cœur des jeunes filles comme des huîtres : ce n'est pas celui qui les ouvre qui les mange. A voir ce qui se passe en Chine, il en serait en politique comme en numération, où les zéros n'ont de valeur qu'en se mettant à la droite. L'homme, quelque esclave qu'il soit d'une passion, aime à se persuader qu'il peut encore la régler. Un buveur endurci, devant un de ces flacons gradués, usités dans les cafés, où l'on peut suivre sur le cristal la quantité de liqueur que
que je vois dans tes yeux, ton sourire où j'ai mis toute la joie ! Alors ton trône sera renversé, ta gloire déchirée — tu ne seras plus alors la paix reviendra pour moi. Et je suivrai enfin le monotone chemin qui conduit à la mort, sans fièvre, sans désir, sans retourner la tête. JUDITH MENDÈS. NOTES ET PENSÉES Il en est du cœur des jeunes filles comme des huîtres : ce n'est pas celui qui les ouvre qui les mange. A voir ce qui se passe en Chine, il en serait en politique comme en numération, où les zéros n'ont de valeur qu'en se mettant à la droite. L'homme, quelque esclave qu'il soit d'une passion, aime à se persuader qu'il peut encore la régler. Un buveur endurci, devant un de ces flacons gradués, usités dans les cafés, où l'on peut suivre sur le cristal la quantité de liqueur que l'on boit, ne manque jamais, à chaque rasade, d'examiner méticuleusement la marque. Et pourtant aucune force humaine ne l'empêchera d'épuiser le flacon jusqu'à la dernière goutte. On compare souvent la femme à la chatte, mais bien à tort. La chatte égratigne, mord la main qui la caresse, et s'enfuit, la petite bête. Au contraire, la femme s'agenouille et lèche la blessure; c'est bien plus fort. Si toutes les femmes sont les mêmes après la chute, chacune met à tomber sa grâce, sa manière particulière. C'est cet attrait qui fait les don Juan. Tout ce qui est spirituel a été écrit mille fois, mais paraît toujours nouveau, la plupart des hommes ne retenant de leurs lectures que les sottises. PAUL COUBTY. REVUE DES LIVRES ŒUVRES DE RABELAIS. ILLUSTRATION DE GUSTAVE DORÉ. Garnier frères, éditeurs.— 2 vol. in-4. C'est en toute sincérité que nous souhaitons honneur et profits à l'illustrateur et aux éditeurs de cette édition « belle, délicate et vestue gorgiasement. » Nous les saluons courtoisement comme gens de courage et d'entreprise. La bataille entre Rabelais et les papelards n'est pas terminée. Maistre Alcofribas Nasier a échappé le fagot, mais le bûcher attend toujours son livre, et nous devons applaudir chaque
petite bête. Au contraire, la femme s'agenouille et lèche la blessure; c'est bien plus fort. Si toutes les femmes sont les mêmes après la chute, chacune met à tomber sa grâce, sa manière particulière. C'est cet attrait qui fait les don Juan. Tout ce qui est spirituel a été écrit mille fois, mais paraît toujours nouveau, la plupart des hommes ne retenant de leurs lectures que les sottises. PAUL COUBTY. REVUE DES LIVRES ŒUVRES DE RABELAIS. ILLUSTRATION DE GUSTAVE DORÉ. Garnier frères, éditeurs.— 2 vol. in-4. C'est en toute sincérité que nous souhaitons honneur et profits à l'illustrateur et aux éditeurs de cette édition « belle, délicate et vestue gorgiasement. » Nous les saluons courtoisement comme gens de courage et d'entreprise. La bataille entre Rabelais et les papelards n'est pas terminée. Maistre Alcofribas Nasier a échappé le fagot, mais le bûcher attend toujours son livre, et nous devons applaudir chaque fois qu'une nouvelle édition vient proclamer en France que ce livre plein de pantagruélisme est la quintessence du génie français. Et cela est plus utile et plus pressant qu'on ne le croit ! Au reste nos temps n'ont point été ingrats envers Rabelais. Aux éditions classiques, qui ne sont point introuvables, sont venues s'ajouter d'autres éditions d'un texte plus châtié ou d'un aspect plus artiste : celle de Janet pour sa nouvelle bibliothèque élzévirienne, celle de Montaiglon, celle surtout de Lemerre, qui promet de les résumer toutes. Il manquait l'édition illustrée, celle qui s'installe, à propos du jour de l'an, au cœur même du foyer, qui, sous les airs bonasses d'une couverture rouge à grands fers, se pavanera sur la table du salon, qui, feuilletée par des êtres innocents, jettera dans leur esprit et leur cœur le trouble fécond et la soif de l'apaisement définitif. Car Rabelais est la source la plus saine, la plus réconfortante à laquelle puissent boire les jeunes esprits, et qui guérit toutes les déviations. Tout y est pacification et exaltation. Ce rire « horrificque met ensuite les chauves-souris qui volèrent dans l'obscurité et concluent la chambre du rêveur. » Cette édition va encore faire enjamber
introuvables, sont venues s'ajouter d'autres éditions d'un texte plus châtié ou d'un aspect plus artiste : celle de Janet pour sa nouvelle bibliothèque élzévirienne, celle de Montaiglon, celle surtout de Lemerre, qui promet de les résumer toutes. Il manquait l'édition illustrée, celle qui s'installe, à propos du jour de l'an, au cœur même du foyer, qui, sous les airs bonasses d'une couverture rouge à grands fers, se pavanera sur la table du salon, qui, feuilletée par des êtres innocents, jettera dans leur esprit et leur cœur le trouble fécond et la soif de l'apaisement définitif. Car Rabelais est la source la plus saine, la plus réconfortante à laquelle puissent boire les jeunes esprits, et qui guérit toutes les déviations. Tout y est pacification et exaltation. Ce rire « horrificque met ensuite les chauves-souris qui volèrent dans l'obscurité et concluent la chambre du rêveur. » Cette édition va encore faire enjamber à Rabelais les frontières, et appeler autour de son œuvre un public étranger, non moins précieux que celui des purs lettrés. Les bigots seuls des deux mondes vont trembler. « Ce n'entrez pas, hypocrites, repus, vieux matagots, marmiteux boursouflés, haires, cagots, cafards empantouflés. Tirez ailleurs pour vendre vos abus. » C'est à Rabelais que Gustave Doré, tout jeune homme, avait dû les premiers sourires de la popularité, et Rabelais semble le protéger toujours de son gros sourire paternel. On parle encore aujourd'hui de cette édition naïve, mal tirée, sur papier de journal, que Doré avait ornée de croquis hardis et à effet. Aujourd'hui on veut plus, sinon mieux. Doré a donc recommencé, recommencé vaillamment, sans fatigue, avec tout l'acquis de ses vingt ans de travail et de succès. C'est l'autre Rabelais, plus une pénétration plus suivie de la pensée de l'écrivain et ce qui est nouveau dans son œuvre — quelques arrêts de mélancolie. Il semble qu'il se soit assis près de lui, lui ait demandé tout bas, avec insistance, le secret de la divine bouteille. Il a certainement erré sous les cloîtres de l'abbaye de Thélème, et, sans oublier « que rire est le propre de l'homme, » il