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chronique d'actualité. Nous l'essayerons un jour dans cette revue, quand l'artiste qui nous a déjà donné : le Christ à la colonne, le Sacré-Cœur, Calvaire, l'Annonciation, Jeanne d'Arc, saint Sébastien, Notre-Dame des Ecoles, Sainte Famille, saint Joseph, et les trois de ce Salon d'automne — ce qui porte à douze ses tableaux religieux — aura un ensemble plus riche encore et plus achevé. Ce dernier mot traduit un désir très général, je crois. Sa réalisation est nécessaire pour que Georges Desvallières puisse joindre au suffrage des artistes, qui lui est acquis, celui moins éclairé et partant plus difficile du grand public catholique. C'est son métier sculpté qui arrête, beaucoup plus que l'étrangeté de la composition et le caractère violent des figures. Exécutée d'un pinceau définitif, sa peinture ne rencontrerait sans doute que des adhérents. Ses figures les plus brutales, comme ce Sacré Cœur qui s'ouvre la poitrine (exposé autrefois aux Indépendants et maintenant chez M. Druet), ne susciteraient plus la même impulsive répulsion que l'on a constatée en certains cas. Ce jour-là, Georges Desvallières pourra être mis dans nos églises à côté de Maurice Denis. Leur œuvre, également sincère, traduira les deux faces opposées de l'art chrétien, tour à tour tendre et passionné. A. FABRE. LE ROMAN DE LA BELLE AUDE Il y a longtemps — car c'est, je crois, depuis toujours, depuis que je lis, plume à la main, des livres, des livres, et que j'en parle, j'en parle, ou j'en écris, devant mes contemporains et mes contemporaines, oui, il y a longtemps que dans l'éternel débat entre le moyen âge et la Renaissance j'ai pris mon parti et cristallisé mes idées. Rome même, avec ses dômes, ses coupoles, l'opulence de ses architectures et de ses sculptures gréco-latines, n'a pas converti en moi le Français têtu qui veut rester de sa province et de son village; et au Vatican, à travers Michel-Ange que j'admire à froid et Raphaël lui-même, ma tendresse revient toujours aux adorables peintures de la chapelle Saint-Nicolas, où je revois, poussées jusqu'au pur chef-d'œuvre, les imageries délicieuses de nos cathédrales et chapelles françaises du XIIIe au
tendre et passionné. A. FABRE. LE ROMAN DE LA BELLE AUDE Il y a longtemps — car c'est, je crois, depuis toujours, depuis que je lis, plume à la main, des livres, des livres, et que j'en parle, j'en parle, ou j'en écris, devant mes contemporains et mes contemporaines, oui, il y a longtemps que dans l'éternel débat entre le moyen âge et la Renaissance j'ai pris mon parti et cristallisé mes idées. Rome même, avec ses dômes, ses coupoles, l'opulence de ses architectures et de ses sculptures gréco-latines, n'a pas converti en moi le Français têtu qui veut rester de sa province et de son village; et au Vatican, à travers Michel-Ange que j'admire à froid et Raphaël lui-même, ma tendresse revient toujours aux adorables peintures de la chapelle Saint-Nicolas, où je revois, poussées jusqu'au pur chef-d'œuvre, les imageries délicieuses de nos cathédrales et chapelles françaises du XIIIe au XVIe siècle. Je suis de ceux qui pensent qu'il n'y a pas de plus beaux livres, plus justes et plus bienfaisants, que ceux où M. Emile Mâle fait épeler à notre grossière ignorance les merveilles de ces « bibles de pierres » où jadis tout le peuple lisait couramment, où nos pères, rien qu'en bébant aux corneilles des clochers ou en priant devant un vitrail, faisaient riche butin de pensée et d'esprit, d'histoire et de poésie, de savoir et de rêve. Or, je sais que c'est là, dans le granit, dans le cœur de chêne ou dans l'émail, « gardiens du contour pur », que l'art de nos pères opérait de préférence et que, selon le mot du père Hugo, leurs Iliades, en ce temps-là, « prenaient la forme de cathédrales ». Je conviens que le vers de nos vieilles chansons ou de nos vieux drames — mais aussi ne se passait-il point de musique — n'a pas les gentillesse, les grâces et les virtuosités de la métrique d'Homère ou de Virgile. La rime n'est pas riche et le style en est vieux. Habile alors à ciseler le bois, la pierre ou le métal, on ne raffinait pas sur les
nos pères, rien qu'en bébant aux corneilles des clochers ou en priant devant un vitrail, faisaient riche butin de pensée et d'esprit, d'histoire et de poésie, de savoir et de rêve. Or, je sais que c'est là, dans le granit, dans le cœur de chêne ou dans l'émail, « gardiens du contour pur », que l'art de nos pères opérait de préférence et que, selon le mot du père Hugo, leurs Iliades, en ce temps-là, « prenaient la forme de cathédrales ». Je conviens que le vers de nos vieilles chansons ou de nos vieux drames — mais aussi ne se passait-il point de musique — n'a pas les gentillesse, les grâces et les virtuosités de la métrique d'Homère ou de Virgile. La rime n'est pas riche et le style en est vieux. Habile alors à ciseler le bois, la pierre ou le métal, on ne raffinait pas sur les mots; on ne savait pas qu'ils peuvent devenir aussi des pierres précieuses qu'on taille et qu'on monte en bijoux chatoyants. Mais, la forme mise à part, qui se pouvait rajeunir et « orfévrer » davantage, quelle jeunesse d'imagination dans ces contes, ces légendes! Quelle source vive de beaux sentiments, d'idées charmantes! Quelle féerie aux décors amusants et aux brillants costumes, aux gestes magnifiques, aux coups de théâtre émouvants, aux traits sublimes que Guillaume d'Orange, Berthe aux grands pieds, Raoul de Cambrai, Girart de Roussillon, Renaud de Montauban, et Garin le Lorrain, et Huon de Bordeaux et Amis et Amile, et Aïol. et la Légende dorée! Même quand le divin Racine me tient sous son enchantement, je me garde mal du regret qu'Andromaque ne s'appelle pas plutôt dame Guibour, l'épouse admirablement tendre et forte de Guillaume d'Orange, ou qu'au lieu du sacrifice d'Iphigénie à Diane, pour nous invraisemblable et baroque, il n'ait pas plutôt mis en drame Jeanne d'Arc marchant au bûcher, ou cette héroïque Erembourg qui, pour sauver le petit Jourdain, le fils de son seigneur dont elle avait la garde, s'en alla de nuit là-bas, à Vaucouleurs, chercher son propre enfant, l'emporta sur son cœur dans un pan de
charmantes! Quelle féerie aux décors amusants et aux brillants costumes, aux gestes magnifiques, aux coups de théâtre émouvants, aux traits sublimes que Guillaume d'Orange, Berthe aux grands pieds, Raoul de Cambrai, Girart de Roussillon, Renaud de Montauban, et Garin le Lorrain, et Huon de Bordeaux et Amis et Amile, et Aïol. et la Légende dorée! Même quand le divin Racine me tient sous son enchantement, je me garde mal du regret qu'Andromaque ne s'appelle pas plutôt dame Guibour, l'épouse admirablement tendre et forte de Guillaume d'Orange, ou qu'au lieu du sacrifice d'Iphigénie à Diane, pour nous invraisemblable et baroque, il n'ait pas plutôt mis en drame Jeanne d'Arc marchant au bûcher, ou cette héroïque Erembourg qui, pour sauver le petit Jourdain, le fils de son seigneur dont elle avait la garde, s'en alla de nuit là-bas, à Vaucouleurs, chercher son propre enfant, l'emporta sur son cœur dans un pan de son manteau d'hermine, et, après l'avoir toute une nuit arrosé de ses pleurs, le livra au bourreau à la place de l'autre. (Jourdain de Blaye.) Fou qui s'en va chercher ailleurs, dans des mythologies lointaines, dans des fables obscures et pédantesques, du romanesque et du merveilleux, de la vérité et de la beauté, de la poésie, quand il a tout cela chez lui, né de son sol, raciné en la mémoire de tous, et qu'il n'a qu'à en couper pour sa gerbe l'inépuisable floraison ! Aussi ai-je toujours applaudi les bons ouvriers — trop rares, hélas ! — qui ont eu l'ingénieuse idée d'aller rouvrir enfin, comme disait Melchior de Vogüé, « le fons signatus, le réservoir scellé où dorment les eaux-mères de notre poésie épique », pour nous répandre dans des versions rajeunies ces eaux bienfaisantes, et « nous faire retrouver nos sentiments d'aujourd'hui dans le cœur des trouvères de jadis » : M. André Rivoire, par exemple, quand il refit au petit point, mais avec trop de fantaisie, la Reine Berthe; — M. Bédier quand il a recomposé de façon presque trop exquise le roman de Tristan et Yseult (mais pourquoi celui-là qui est voluptueux, qui est trouble,
de la beauté, de la poésie, quand il a tout cela chez lui, né de son sol, raciné en la mémoire de tous, et qu'il n'a qu'à en couper pour sa gerbe l'inépuisable floraison ! Aussi ai-je toujours applaudi les bons ouvriers — trop rares, hélas ! — qui ont eu l'ingénieuse idée d'aller rouvrir enfin, comme disait Melchior de Vogüé, « le fons signatus, le réservoir scellé où dorment les eaux-mères de notre poésie épique », pour nous répandre dans des versions rajeunies ces eaux bienfaisantes, et « nous faire retrouver nos sentiments d'aujourd'hui dans le cœur des trouvères de jadis » : M. André Rivoire, par exemple, quand il refit au petit point, mais avec trop de fantaisie, la Reine Berthe; — M. Bédier quand il a recomposé de façon presque trop exquise le roman de Tristan et Yseult (mais pourquoi celui-là qui est voluptueux, qui est trouble, à demi païen, à mon sens, non pas purement Français ?) ; — ou Georges Gourdon, le bon poète, quand il rimait gentiment les plus beaux récits de nos Chansons de geste, ou mettait à la scène en le modernisant discrètement le Guillaume d'Orange des Aliscans. Aujourd'hui, M. Gaston Armelin vient de faire mieux encore, dans un Girard de Vienne qui devrait, si l'on m'en croyait, non pas seulement devenir populaire, mais servir de modèle, et donner à tant de romanciers ou rimeurs qui s'épuisent en vaines œuvres inutiles la patriotique et pratique idée de se tailler des succès en remettant au jour et restaurant d'une main délicate ces vieilles tapisseries qui ne sont que fanées, comme on reverbère des meubles anciens et des tableaux embués. Par ses poèmes précédents, la Gloire des vaincus, l'Archange des batailles (saint Michel) et le Poème de la Grande Armée, il s'était fait une âme héroïque, une âme des vieux temps, éprise d'aventures guerrières, de beaux coups d'épée, vibrant sans arrière-sourire à tout le chevaleresque et le mystique de la France de jadis. En même temps, il s'était forgé un bon vers de métal solide et sonnant juste, sans les grâces molles du lyrisme
vient de faire mieux encore, dans un Girard de Vienne qui devrait, si l'on m'en croyait, non pas seulement devenir populaire, mais servir de modèle, et donner à tant de romanciers ou rimeurs qui s'épuisent en vaines œuvres inutiles la patriotique et pratique idée de se tailler des succès en remettant au jour et restaurant d'une main délicate ces vieilles tapisseries qui ne sont que fanées, comme on reverbère des meubles anciens et des tableaux embués. Par ses poèmes précédents, la Gloire des vaincus, l'Archange des batailles (saint Michel) et le Poème de la Grande Armée, il s'était fait une âme héroïque, une âme des vieux temps, éprise d'aventures guerrières, de beaux coups d'épée, vibrant sans arrière-sourire à tout le chevaleresque et le mystique de la France de jadis. En même temps, il s'était forgé un bon vers de métal solide et sonnant juste, sans les grâces molles du lyrisme romantique, non pas sans mouvement et sans vie, un vrai vers sobre et plein d'épopée écrite pour la joie de tous. Et il a fait mieux que les autres, parce qu'il a fait plus exact, parce que, se soumettant avec une foi modeste au poème à traduire, interdisant à son vers les arabesques dont il pouvait être tenté de fleurir la naïveté du récit primitif, il nous a simplement restitué, dans notre claire langue française et dans l'hexamètre classique qui nous est familier, la vieille chanson qu'avait jargonnée en ses décasyllabes du XIIIe siècle le trouvère Bertrand de Bar, sans doute après beaucoup d'autres ! Il l'a seulement allégée des longueurs et redites dont notre âge plus fiévreux eût pu s'impatienter, et puis, pour nous ménager des repos, il l'a habilement équilibrée en chapitres qui s'éclairent l'un après l'autre de la lumière d'un titre, et permettent de glisser entre eux quelques notes pour signaler loyalement les coupures et les raccords, ou donner sur quelques détails de mœurs ou de costumes les explications nécessaires. Enfin, pour qu'en ce livre si frais, si joli et si bon, rien ne choquât personne, pour qu'il puisse tout de suite aller aux mains des écoliers
vers les arabesques dont il pouvait être tenté de fleurir la naïveté du récit primitif, il nous a simplement restitué, dans notre claire langue française et dans l'hexamètre classique qui nous est familier, la vieille chanson qu'avait jargonnée en ses décasyllabes du XIIIe siècle le trouvère Bertrand de Bar, sans doute après beaucoup d'autres ! Il l'a seulement allégée des longueurs et redites dont notre âge plus fiévreux eût pu s'impatienter, et puis, pour nous ménager des repos, il l'a habilement équilibrée en chapitres qui s'éclairent l'un après l'autre de la lumière d'un titre, et permettent de glisser entre eux quelques notes pour signaler loyalement les coupures et les raccords, ou donner sur quelques détails de mœurs ou de costumes les explications nécessaires. Enfin, pour qu'en ce livre si frais, si joli et si bon, rien ne choquât personne, pour qu'il puisse tout de suite aller aux mains des écoliers et des écolières à qui il est si urgent d'apprendre notre douce France ignorée, il a su souvent, sans même changer la rime, écrire : Fils de brute ! là où le vieux texte eût écorché les jeunes oreilles d'un mot un peu rude. Pas moyen, en somme, de concilier mieux sa probité de traducteur avec son goût d'honnête et galant homme. Or, il faudrait maintenant conter ce conte pour en donner l'appétit à nos contemporains qui, certainement, s'en méfient et font la petite bouche. Il faudrait leur en dérouler l'imagerie animée, amusante, où, sauf le morbide et le faux, ils trouveraient tous les gestes et tous les sentiments, tous les jeux du corps et de l'âme qui les font se plaire aux romans et aux spectacles contemporains. Je ne suis pas, je crois, le premier à me rappeler le manoir de misère que Gautier planta comme décor au début de son Capitaine Fracasse, quand je vois la scène s'ouvrir sur Montglane, le château formidable, au bord du Rhône, du vieux Garin, qu'assiège depuis des temps interminables le roi Sinagos avec toute une armée de Sarrasins. Quel dénuement ! Il n'a plus qu'un cheval, un mulet, quatre écus, une lance,
mieux sa probité de traducteur avec son goût d'honnête et galant homme. Or, il faudrait maintenant conter ce conte pour en donner l'appétit à nos contemporains qui, certainement, s'en méfient et font la petite bouche. Il faudrait leur en dérouler l'imagerie animée, amusante, où, sauf le morbide et le faux, ils trouveraient tous les gestes et tous les sentiments, tous les jeux du corps et de l'âme qui les font se plaire aux romans et aux spectacles contemporains. Je ne suis pas, je crois, le premier à me rappeler le manoir de misère que Gautier planta comme décor au début de son Capitaine Fracasse, quand je vois la scène s'ouvrir sur Montglane, le château formidable, au bord du Rhône, du vieux Garin, qu'assiège depuis des temps interminables le roi Sinagos avec toute une armée de Sarrasins. Quel dénuement ! Il n'a plus qu'un cheval, un mulet, quatre écus, une lance, quatre biscuits, deux paons dans la salle dallée, plus de vin, plus de chair, ni fraîche ni salée. Il a beau retourner la cave et le grenier, son cheval meurt de faim devant le râtelier ; Et lui verse des pleurs sur sa barbe fleurie. — Mon père, qu'avez-vous ? lui demandent ses fils, Hernaut, Milon, Régnier, Girart. — J'ai peur de ma vie, répond le vieillard, en vous voyant, mes pauvres enfants, si mal vêtus, et en comptant qu'à peine ai-je encore de quoi vous nourrir pendant quatre jours. Ah bien, dit Hernaut, l'aîné, puisque c'est Pâques aujourd'hui, soyons joyeux, même une dernière fois. Donnez-nous à manger, puis nous irons nous battre. En effet, les voilà qui partent en aventures, qui tombent sur un gros de Sarrasins convoyant quinze mules chargées d'or, les défont à eux quatre et ramènent au logis un butin magnifique. N'est-ce pas là une entrée de jeu brillante, et les caractères ne se révèlent-ils pas tout de suite par le trait suivant qu'a ramassé Henri de Bornier pour sa Fille de Roland? Malheur! firent Régnier et Girart tout ensemble, quand Hernaut proposa d'attaquer les noirs mécréants à coups de flèches. Honni soit le premier qui
lui demandent ses fils, Hernaut, Milon, Régnier, Girart. — J'ai peur de ma vie, répond le vieillard, en vous voyant, mes pauvres enfants, si mal vêtus, et en comptant qu'à peine ai-je encore de quoi vous nourrir pendant quatre jours. Ah bien, dit Hernaut, l'aîné, puisque c'est Pâques aujourd'hui, soyons joyeux, même une dernière fois. Donnez-nous à manger, puis nous irons nous battre. En effet, les voilà qui partent en aventures, qui tombent sur un gros de Sarrasins convoyant quinze mules chargées d'or, les défont à eux quatre et ramènent au logis un butin magnifique. N'est-ce pas là une entrée de jeu brillante, et les caractères ne se révèlent-ils pas tout de suite par le trait suivant qu'a ramassé Henri de Bornier pour sa Fille de Roland? Malheur! firent Régnier et Girart tout ensemble, quand Hernaut proposa d'attaquer les noirs mécréants à coups de flèches. Honni soit le premier qui voulut être archer! C'était un lâche, en somme, il n'osait approcher! Après quoi, la vie du vieux père ainsi assurée pour longtemps, ils s'en vont au loin, conquérir honneurs chacun de son côté; Hernaut vers Beaulande, où règne son oncle; et il épousera sa fille, deviendra duc de Beaulande et aura pour fils Aymeri; Milon vers l'Italie, où il conquerra Palerme et sera duc de Sicile; Régnier et Girart, par la Bourgogne, vont à Reims se mettre au service de l'empereur qui, pour prix de leurs prouesses, donnera Gênes à Régnier et Vienne à Girart. Point ne vous dirai ces prouesses, les hauts et bas de leurs fortunes, ni comment entre Charlemagne et ses vassaux la guerre éclata un jour par le fait d'une femme; si bien que Girart dans Vienne entassa des vivres à foison, Froment, légumes secs, pâtés de venaison, Confits d'oie et de porc et saucisses fumées, De quoi nourrir sept ans plusieurs grandes armées; tandis que quatre hérauts, drapés dans leurs manteaux, et dans le matin clair prenant leur galop, s'en allaient aux quatre points de l'espace chercher pour le conseil Garin l'ancêtre, et les trois frères pour la bataille. Point ne vous dirai ces sept
aura pour fils Aymeri; Milon vers l'Italie, où il conquerra Palerme et sera duc de Sicile; Régnier et Girart, par la Bourgogne, vont à Reims se mettre au service de l'empereur qui, pour prix de leurs prouesses, donnera Gênes à Régnier et Vienne à Girart. Point ne vous dirai ces prouesses, les hauts et bas de leurs fortunes, ni comment entre Charlemagne et ses vassaux la guerre éclata un jour par le fait d'une femme; si bien que Girart dans Vienne entassa des vivres à foison, Froment, légumes secs, pâtés de venaison, Confits d'oie et de porc et saucisses fumées, De quoi nourrir sept ans plusieurs grandes armées; tandis que quatre hérauts, drapés dans leurs manteaux, et dans le matin clair prenant leur galop, s'en allaient aux quatre points de l'espace chercher pour le conseil Garin l'ancêtre, et les trois frères pour la bataille. Point ne vous dirai ces sept années de siège, dont le duel gigantesque d'Olivier avec Roland est le centre, comme ailleurs celui d'Hector et d'Achille, mais où ce serait erreur de croire ne trouver que faits d'armes, batailles et tueries. Il y a des épisodes de tout genre et d'une beauté souvent fort imprévue. Tel celui de la chasse au sanglier, qu'on s'en voudrait pourtant de ne pas signaler. C'est au mois de mai. « La plaine était fleurie, et les amants pensifs soupiraient pour leurs belles. » Charles, désespéré de ne pas venir à bout de ces vassaux rebelles, avait appelé près de lui tout l'arrière-ban de France, quatre rois, quinze ducs, deux cents comtes au moins, des marquis, des barons venus de tous les coins de l'empire. Et pour leur faire honneur, il avait préparé une grande chasse à courre. Aymeri, le « téméraire » Aymerillot », qui s'en était allé rôder près du camp ennemi, le sut et en vint tout joyeux apprendre la nouvelle à Girart. Aymeri seul, quand tous ses oncles conseillés par dame Guibour voulaient demander la paix, avait juré d'emporter la victoire. Et voici que, par un coup de surprise, elle s'offrait à eux. Par le long souterrain qui
de la chasse au sanglier, qu'on s'en voudrait pourtant de ne pas signaler. C'est au mois de mai. « La plaine était fleurie, et les amants pensifs soupiraient pour leurs belles. » Charles, désespéré de ne pas venir à bout de ces vassaux rebelles, avait appelé près de lui tout l'arrière-ban de France, quatre rois, quinze ducs, deux cents comtes au moins, des marquis, des barons venus de tous les coins de l'empire. Et pour leur faire honneur, il avait préparé une grande chasse à courre. Aymeri, le « téméraire » Aymerillot », qui s'en était allé rôder près du camp ennemi, le sut et en vint tout joyeux apprendre la nouvelle à Girart. Aymeri seul, quand tous ses oncles conseillés par dame Guibour voulaient demander la paix, avait juré d'emporter la victoire. Et voici que, par un coup de surprise, elle s'offrait à eux. Par le long souterrain qui de la forteresse s'en va s'ouvrir dans le bois où doit chasser l'empereur, quoi de plus tentant que d'aller se poster en embuscade et fondre sur sa troupe? Mais c'est Charles lui-même qu'ils entourent, Charles qui, le premier à tous les sports, s'est perdu loin de sa troupe en poursuivant le fauve. Et ils le cernent comme il venait d'abattre de sa dague le porc sauvage auprès de la fontaine. Sire, vous nous croyiez dans la ville endormie. Dit l'un, ou bien à boire, à jouer entre amis. Vous vous pensiez bien seul. Et c'est ce qui vous trompe. Vous avez pris l'avance et sonné de la trompette. Nous avons entendu votre appel : Nous voici ! — Bel oncle, tuez-le, criait Aymerillot! La chasse en sera plus belle, si dans Vienne, avec celle du sanglier, nous remportons sa tête. A Dieu ne plaise, fit Girart, saisi d'horreur, Que je lève la main contre mon empereur! S'il a merci de moi, je suis son feudataire. Je tiendrai de lui seul et ma ville et ma terre. Et s'il n'y consent pas, en exil je m'en irai, Car la honte en sera non pour moi, mais pour lui ! À genoux
le fauve. Et ils le cernent comme il venait d'abattre de sa dague le porc sauvage auprès de la fontaine. Sire, vous nous croyiez dans la ville endormie. Dit l'un, ou bien à boire, à jouer entre amis. Vous vous pensiez bien seul. Et c'est ce qui vous trompe. Vous avez pris l'avance et sonné de la trompette. Nous avons entendu votre appel : Nous voici ! — Bel oncle, tuez-le, criait Aymerillot! La chasse en sera plus belle, si dans Vienne, avec celle du sanglier, nous remportons sa tête. A Dieu ne plaise, fit Girart, saisi d'horreur, Que je lève la main contre mon empereur! S'il a merci de moi, je suis son feudataire. Je tiendrai de lui seul et ma ville et ma terre. Et s'il n'y consent pas, en exil je m'en irai, Car la honte en sera non pour moi, mais pour lui ! À genoux ! Et tous alors, l'un après l'autre, en se nommant, se sont mis à genoux devant l'empereur et lui ont rendu hommage. Et Aymeri, malgré sa fougue, a dû, vaincu par l'ordre de ses oncles, fléchir le genou à son tour. Et Charlemagne, ému de tant de fidélité après tant de vaillance, a oublié leurs torts, a pardonné, leur a promis son amitié, et pour les sauver de la fureur de ses gens, sans craindre de leur part un piège, est par le souterrain rentré dans Vienne avec eux. Et dame Guibour, sur les degrés du palais de marbre, lui a fait humblement sa grande révérence. Puis elle l'introduit dans son appartement. Où chacun à l'envi le sert courtoisement. On lui servit un des opulents repas de ce temps-là. On joua du rebec, les trouvères chantèrent. Dans la plus belle des chambres, sur un lit doré, le roi reposa, tandis que le cherchaient en se lamentant ses chevaliers par les bois. Le lendemain, à l'église, en somptueux habits, on alla écouter la messe, puis, sans armes, les portes ouvertes, on chevaucha vers le camp de l'empereur. Et voici qu'en se retrouvant et s'embrassant dans la joie de la paix, tous