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biographie des personnages qui appartiennent à sa galerie. — Un seul a survécu : c’est Victor Hugo. Mais ce n’est pas cette physionomie, déjà fort remarquée, qui sollicite le plus la verve de Gabriel Fictor. Il consacre au portrait du grand compositeur de l'époque, du dieu Rossini, les couleurs les plus vives et les plus chaudes de sa palette. Du premier coup de pinceau il fixe les traits de cette figure fine, ronde et grasse, éclairée d’un sourire malicieux et béat, et qui tient à la fois du prélat romain, du gourmand en gourmand et du polichinelle napolitain. Son entrée triomphale à Paris est racontée avec beaucoup d’enjouement : Rossini vint à Paris, où il était attendu par ses admirateurs avec une impatience extraordinaire. Son arrivée donna lieu à des fêtes sans nombre. Il s'agissait de témoigner à un grand artiste le profond respect que son talent colossal inspirait au peuple dilettante ; on voulait lui rendre un hommage délicat, et ce fut à la Renommée des Pieds de Mouton qu’on lui offrit le premier encens et qu’on déposa sur son front la première couronne. On imagina un mot, le "Rossinisme", pour caractériser la frénésie de ce loyal enthousiasme : on disait bien hier encore le Wagnérisme ; et les fanatiques de cette religion musicale auraient, en vérité, mauvaise grâce à ridiculiser les fakirs de 1824. "Le Rossinisme, dit Gabriel Fictor, fut une affaire sérieuse, une espèce de schisme : sans le vouloir, le maître italien devint le chef d’un parti qui se signala par son intolérance." Il ne paraît pas que notre critique ait goûté outre mesure "la révolution" que le cygne de Pesaro avait opérée "dans le monde de la musique." Il signale avec beaucoup de justesse les défauts du célèbre compositeur : "Ses chants n’allaient pas au cœur par la voie de douce persuasion ; ils s’emparaient violemment du cerveau, l’agitaient, le troublaient, et produisaient enfin l’effet de plaisir et d’ivresse que la pétillante liqueur de Champagne produit sur lui. On renonça aux anciennes admirations ; des autels furent bientôt élevés au dieu de la mélodie élégante
on disait bien hier encore le Wagnérisme ; et les fanatiques de cette religion musicale auraient, en vérité, mauvaise grâce à ridiculiser les fakirs de 1824. "Le Rossinisme, dit Gabriel Fictor, fut une affaire sérieuse, une espèce de schisme : sans le vouloir, le maître italien devint le chef d’un parti qui se signala par son intolérance." Il ne paraît pas que notre critique ait goûté outre mesure "la révolution" que le cygne de Pesaro avait opérée "dans le monde de la musique." Il signale avec beaucoup de justesse les défauts du célèbre compositeur : "Ses chants n’allaient pas au cœur par la voie de douce persuasion ; ils s’emparaient violemment du cerveau, l’agitaient, le troublaient, et produisaient enfin l’effet de plaisir et d’ivresse que la pétillante liqueur de Champagne produit sur lui. On renonça aux anciennes admirations ; des autels furent bientôt élevés au dieu de la mélodie élégante ; un homme d’esprit enthousiaste écrivit la vie de l’Orphée moderne ; on sacrifia à son brillant génie Glück, Mozart, et les compositeurs dramatiques qui avaient charmé jusqu’alors." Une autre... infirmité de Rossini n'avait pas échappé à l’œil pénétrant de son biographe : c’était son incurable paresse ; et le malin critique, comme s’il eût prévu les surprises de l’avenir, vaticinait en 1827 l’éclipse de 1830 : "Il s’était engagé, dit-il, à faire plusieurs ouvrages pour l’opéra français, mais semblable à ce Figaro qu’il avait fait si spirituel, même après Beaumarchais, paresseux avec délices, il suspendit aux murs de sa salle à manger sa lyre parée de lauriers et ne la décrocha quelquefois au dessert que pour célébrer, à la manière d’Horace, le fameux et le macaroni." Heureux compositeur débuta en 1833 et trois ans après il éclipsa tous ses rivaux. Au moment où nous écrivons cette notice (5 juin 1905), on ne se souvient pas plus en France des compositions de Pittermann et de Rossini que de la courante de Mondoville et de Jacquelines de Berton père. On ne saurait désigner plus clairement ainsi le nom de Pittermann l’illustre Meyerbeer. Et, cependant, à cette époque, le compositeur qui fut
malin critique, comme s’il eût prévu les surprises de l’avenir, vaticinait en 1827 l’éclipse de 1830 : "Il s’était engagé, dit-il, à faire plusieurs ouvrages pour l’opéra français, mais semblable à ce Figaro qu’il avait fait si spirituel, même après Beaumarchais, paresseux avec délices, il suspendit aux murs de sa salle à manger sa lyre parée de lauriers et ne la décrocha quelquefois au dessert que pour célébrer, à la manière d’Horace, le fameux et le macaroni." Heureux compositeur débuta en 1833 et trois ans après il éclipsa tous ses rivaux. Au moment où nous écrivons cette notice (5 juin 1905), on ne se souvient pas plus en France des compositions de Pittermann et de Rossini que de la courante de Mondoville et de Jacquelines de Berton père. On ne saurait désigner plus clairement ainsi le nom de Pittermann l’illustre Meyerbeer. Et, cependant, à cette époque, le compositeur qui fut certainement le plus grand "harmoniste" de son temps était à peine connu à Paris, bien que ses opéras fussent joués avec un certain succès en Italie. Après son échec d'Il Crociato, qui ne parvint pas à triompher de la froideur parisienne (1826), il ne reprit la plume qu’en 1828. On sait le triomphe de Robert le Diable en 1831, à l’Opéra ; mais le jour où Meyerbeer atteignit à l’apogée de son talent et de sa gloire, fut assurément le 21 février 1836, le jour de la première représentation des Huguenots, son chef-d’œuvre, à l’Académie nationale de musique. — Cette même année, Rossini retournait en Italie. Somme toute, la critique de Gabriel P’ictor est marquée au coin du scepticisme le plus décourageant : "Plus de soixante années, dit-il, ont passé sur les ouvrages qui ont fondé la gloire de Rossini, et plus de six fois déjà la mode a changé le système musical et proscrit tour à tour les idoles qu’elle avait élevées." Aujourd'hui encore, nous avons une preuve nouvelle de cette inconstance du tympan humain. Wagner lui-même passe de mode : des lettres de Bruxelles nous apprennent que les Maîtres Chanteurs de cet autre "harmoniste allemand" sont joués devant
sait le triomphe de Robert le Diable en 1831, à l’Opéra ; mais le jour où Meyerbeer atteignit à l’apogée de son talent et de sa gloire, fut assurément le 21 février 1836, le jour de la première représentation des Huguenots, son chef-d’œuvre, à l’Académie nationale de musique. — Cette même année, Rossini retournait en Italie. Somme toute, la critique de Gabriel P’ictor est marquée au coin du scepticisme le plus décourageant : "Plus de soixante années, dit-il, ont passé sur les ouvrages qui ont fondé la gloire de Rossini, et plus de six fois déjà la mode a changé le système musical et proscrit tour à tour les idoles qu’elle avait élevées." Aujourd'hui encore, nous avons une preuve nouvelle de cette inconstance du tympan humain. Wagner lui-même passe de mode : des lettres de Bruxelles nous apprennent que les Maîtres Chanteurs de cet autre "harmoniste allemand" sont joués devant les fauteuils vides du Théâtre de la Monnaie. Toutefois, je ne partage pas entièrement les théories désolantes de Gabriel Fictor; et je maintiens, comme je l’ai déjà dit bien souvent, qu’en dépit des caprices de la mode, les œuvres géniales des Lully, des Rameau, des Glück, des Grétry, des Boellmann, des Beethoven, des Rossini, des Meyerbeer, des Donizetti, des Hérold, des Halévy et des Félicien David, seront éternellement admirées de tous ceux qui aiment la belle et grande musique. Sir Télégraph. VARIÉTÉS Ce ne fut, en réalité, qu’à la fin de 1829, que Rossini cessa d’écrire. Il est vrai qu’il pouvait alors se vanter "d’avoir assez fait pour sa gloire". Le cygne de Pesaro venait de chanter son dernier chant, Guillaume Tell, dont la critique ne sut pas reconnaître les immortelles beautés. La Révolution de 1830 et l’interminable procès de Rossini avec les liquidateurs de la liste civile durent le confirmer dans sa détermination et il se tint parole à lui-même; car, depuis cette époque jusqu’à l’heure de sa mort, on ne connaît guère de lui que deux productions, le Stabat mater, composition de belle facture, mais d’un style d'opéra bouffe dans plusieurs de ses parties, et une mystification à
des Beethoven, des Rossini, des Meyerbeer, des Donizetti, des Hérold, des Halévy et des Félicien David, seront éternellement admirées de tous ceux qui aiment la belle et grande musique. Sir Télégraph. VARIÉTÉS Ce ne fut, en réalité, qu’à la fin de 1829, que Rossini cessa d’écrire. Il est vrai qu’il pouvait alors se vanter "d’avoir assez fait pour sa gloire". Le cygne de Pesaro venait de chanter son dernier chant, Guillaume Tell, dont la critique ne sut pas reconnaître les immortelles beautés. La Révolution de 1830 et l’interminable procès de Rossini avec les liquidateurs de la liste civile durent le confirmer dans sa détermination et il se tint parole à lui-même; car, depuis cette époque jusqu’à l’heure de sa mort, on ne connaît guère de lui que deux productions, le Stabat mater, composition de belle facture, mais d’un style d'opéra bouffe dans plusieurs de ses parties, et une mystification à grand orchestre et à coups de canon qu’il appela la Marche triomphale de l’Exposition. Peut-être, pour se condamner au silence, Rossini avait-il ce don de double vue que nous avons signalé chez Gabriel Fictor. Il pressentait le triomphe prochain de l’école allemande, que le Manuscrit de 1905 annonce ainsi en 1827 (car il importe d’insister sur cette date, pour rendre la prophétie plus saisissante) : "Rossini fut tout à fait détrôné en 1836. Un jeune homme, nommé Pittermann, conquit la place qu’il avait longtemps occupée dans l’estime publique. C’était un restaurant fort en vogue de la place du Châtelet, caché aujourd’hui dans une petite rue derrière les Halles. C’est lui qui, dans les années 1840, écrivait le Rouge et le Noir et la Chartreuse de Parme. Ce n’est pas seulement à détruire les hommes que les mécaniciens et les chimistes s’emploient aujourd’hui avec une ardeur sans pareille et une habileté qui ne connaît pas d’obstacles. L’art de tuer a des progrès en tous genres. Le modeste couteau du boucher ou du charcutier, par lequel ont déjà péri tant de générations de bœufs, de moutons et de porcs ne tardera pas à rejoindre, au musée préhistorique de Saint-Germain, la hache de
1827 (car il importe d’insister sur cette date, pour rendre la prophétie plus saisissante) : "Rossini fut tout à fait détrôné en 1836. Un jeune homme, nommé Pittermann, conquit la place qu’il avait longtemps occupée dans l’estime publique. C’était un restaurant fort en vogue de la place du Châtelet, caché aujourd’hui dans une petite rue derrière les Halles. C’est lui qui, dans les années 1840, écrivait le Rouge et le Noir et la Chartreuse de Parme. Ce n’est pas seulement à détruire les hommes que les mécaniciens et les chimistes s’emploient aujourd’hui avec une ardeur sans pareille et une habileté qui ne connaît pas d’obstacles. L’art de tuer a des progrès en tous genres. Le modeste couteau du boucher ou du charcutier, par lequel ont déjà péri tant de générations de bœufs, de moutons et de porcs ne tardera pas à rejoindre, au musée préhistorique de Saint-Germain, la hache de silex dont se servaient nos ancêtres de l’âge de pierre. C’est en Amérique, ce pays de la besogne vite faite et promptement expédiée (time is money), que l’art de tuer et de dépecer les pauvres bêtes dont la viande sert à notre nourriture est aujourd’hui poussé à ses dernières limites. Chicago était déjà renommé par sa façon rapide de préparer la charcuterie. On n’ignorait point qu’il y avait dans cette ville une certaine usine où le cochon amené vivant reparaissait au bout de quelques minutes, grâce à un mécanisme très compliqué, sous forme de boudins de saucisses et de cervelas à l’ail. Un compatriote de Méry avait même répandu à ce propos une légende qui ne manquait pas d’être fantaisiste. « Si l’opération n’avait pas donné des résultats satisfaisants, il suffisait de faire machine en arrière, pour voir en quelques secondes reparaître au point de départ le cochon tout en vie et prêt à subir une nouvelle opération. » Evidemment, cette légende était exagérée. Une fois triturés par les sinistres machines de M. Amour, les cochons, quoi qu’il arrive, ne reparaissent plus, même sous forme de fantômes. Un décliquetage les fait tomber dans une cuve d’eau bouillante, d’où une grille
Chicago était déjà renommé par sa façon rapide de préparer la charcuterie. On n’ignorait point qu’il y avait dans cette ville une certaine usine où le cochon amené vivant reparaissait au bout de quelques minutes, grâce à un mécanisme très compliqué, sous forme de boudins de saucisses et de cervelas à l’ail. Un compatriote de Méry avait même répandu à ce propos une légende qui ne manquait pas d’être fantaisiste. « Si l’opération n’avait pas donné des résultats satisfaisants, il suffisait de faire machine en arrière, pour voir en quelques secondes reparaître au point de départ le cochon tout en vie et prêt à subir une nouvelle opération. » Evidemment, cette légende était exagérée. Une fois triturés par les sinistres machines de M. Amour, les cochons, quoi qu’il arrive, ne reparaissent plus, même sous forme de fantômes. Un décliquetage les fait tomber dans une cuve d’eau bouillante, d’où une grille en fer, mue par un excentrique, les rejette, d’un coup sec, dans un défilé bordé de huit roues à brosses, faisant quatre ou cinq cents tours à la minute, qui enlèvent toutes les soies. Les corps tombent d’étage en étage, subissant à chaque instant une nouvelle transformation, jusqu'à la chambre de glace, où ils se refroidissent et d’où ils passent dans un atelier où fonctionnent des guillotines à vapeur qui hachent la chair à saucisses. Ces détails nous sont narrés par un aimable écrivain, M. de Mandat-Grancey, qui a fait récemment une visite à l’oncle Sam, et qui a confié au Correspondant le récit de ses humoristiques pérégrinations. Ce que M. de Mandat-Grancey a vu de plus original à Chicago, c’est l’abattoir où l’on tue les bœufs. La façon dont on les expédie vaut d’ailleurs la peine d’être contée. « Les choses se passent avec un certain pittoresque, dit M. de Mandat-Grancey. Sur une petite construction en planches, de forme bizarre, nous voyons un gros monsieur, en bras de chemise, qui se promène gravement, coiffé d’un chapeau tyrolien orné d’une plume. Il chante d’une voix attendrie un lied allemand, où il est question de nuages blancs qui courent dans un
de glace, où ils se refroidissent et d’où ils passent dans un atelier où fonctionnent des guillotines à vapeur qui hachent la chair à saucisses. Ces détails nous sont narrés par un aimable écrivain, M. de Mandat-Grancey, qui a fait récemment une visite à l’oncle Sam, et qui a confié au Correspondant le récit de ses humoristiques pérégrinations. Ce que M. de Mandat-Grancey a vu de plus original à Chicago, c’est l’abattoir où l’on tue les bœufs. La façon dont on les expédie vaut d’ailleurs la peine d’être contée. « Les choses se passent avec un certain pittoresque, dit M. de Mandat-Grancey. Sur une petite construction en planches, de forme bizarre, nous voyons un gros monsieur, en bras de chemise, qui se promène gravement, coiffé d’un chapeau tyrolien orné d’une plume. Il chante d’une voix attendrie un lied allemand, où il est question de nuages blancs qui courent dans un ciel bleu, de ruisseaux serpentant dans les prés verts, et des saucisses que mangent deux amants en se tenant la main ! Enfin, toute la poésie de la naïve Allemagne ! « Seulement ce qui nous semble extraordinaire, c’est que ce gros monsieur tient à la main une carabine, le canon dirigé vers le sol, et en tire un coup à chaque pas qu’il fait, comme pour ponctuer les vers de sa cantilène amoureuse. Arrivé à l’extrémité de sa course, il dépose sa carabine, s’essuie le front, avale un grand verre de bière, et puis, nous apercevant, il nous invite d’un geste gracieux à venir le rejoindre, ce que nous faisons en montant à une petite échelle. Quand nous sommes auprès de lui nous comprenons ce qui se passe. « Devant nous s’étend une rangée de vingt-cinq loges en charpente, semblables à des stalles d’écurie très étroites. À notre gauche elles s’appuient au grand bâtiment dont nous venons d’explorer les étages supérieurs. Chacune en est séparée par une porte à coulisse. De l’autre côté, une porte agencée de la même façon les fait communiquer avec un grand parc contenant quatre ou cinq cents bœufs; qu’une dizaine d’hommes à cheval, armés
canon dirigé vers le sol, et en tire un coup à chaque pas qu’il fait, comme pour ponctuer les vers de sa cantilène amoureuse. Arrivé à l’extrémité de sa course, il dépose sa carabine, s’essuie le front, avale un grand verre de bière, et puis, nous apercevant, il nous invite d’un geste gracieux à venir le rejoindre, ce que nous faisons en montant à une petite échelle. Quand nous sommes auprès de lui nous comprenons ce qui se passe. « Devant nous s’étend une rangée de vingt-cinq loges en charpente, semblables à des stalles d’écurie très étroites. À notre gauche elles s’appuient au grand bâtiment dont nous venons d’explorer les étages supérieurs. Chacune en est séparée par une porte à coulisse. De l’autre côté, une porte agencée de la même façon les fait communiquer avec un grand parc contenant quatre ou cinq cents bœufs; qu’une dizaine d’hommes à cheval, armés de gros fouets, maintiennent réunis en masse serrée. À au moment où nous arrivons, les loges sont vides et les portes de gauche fermées : un mécanisme quelconque ouvre tout d’un coup celles de droite. Vingt-cinq des bœufs placés au premier rang, cédant à la pression qui les pousse en avant, se précipitent dans l’espace libre qu’ils voient devant eux. Aussitôt qu’ils sont entrés, les portes retombent. Chaque animal se trouve alors isolé entre quatre murs de planches, élevés de sept à huit pieds. C’est alors que le chasseur tyrolien recommence sa promenade. Il marche sur une sorte de passerelle qui domine toutes les loges. Chaque bœuf, en entendant sa voix, relève la tête : le bonhomme lui envoie alors, au beau milieu du front, une balle de sa carabine à répétition. « Puis il passe à un autre. L'animal, sitôt frappé, tombe foudroyé, et à travers la porte de gauche qui s’ouvre, il roule dans le sous-sol, où nous voyons s’agiter les bouchers qui préparent la viande. En moins de cinq minutes, le Tyrolien a fini sa tournée et revient nous rejoindre. Il tue, pendant trois ou six mois de l’année, de trois à six cents bœufs par jour
avant, se précipitent dans l’espace libre qu’ils voient devant eux. Aussitôt qu’ils sont entrés, les portes retombent. Chaque animal se trouve alors isolé entre quatre murs de planches, élevés de sept à huit pieds. C’est alors que le chasseur tyrolien recommence sa promenade. Il marche sur une sorte de passerelle qui domine toutes les loges. Chaque bœuf, en entendant sa voix, relève la tête : le bonhomme lui envoie alors, au beau milieu du front, une balle de sa carabine à répétition. « Puis il passe à un autre. L'animal, sitôt frappé, tombe foudroyé, et à travers la porte de gauche qui s’ouvre, il roule dans le sous-sol, où nous voyons s’agiter les bouchers qui préparent la viande. En moins de cinq minutes, le Tyrolien a fini sa tournée et revient nous rejoindre. Il tue, pendant trois ou six mois de l’année, de trois à six cents bœufs par jour ! Je lui ai demandé si c’était toujours avec la même carabine et sur le même air ; il m’a répondu qu’il changeait assez souvent de carabine, mais chantait toujours la même chanson. Il y tenait parce qu’elle lui rappelait une blonde enfant pour laquelle il avait eu, dans le temps, un sentiment tendre. Voilà au moins un émule d’Ira Paine et du docteur Carver qui sert à quelque chose. Toujours pratiques, ces Américains! Les Norvégiens ne le sont pas moins, du reste, par la façon dont ils pratiquent la pêche à la baleine et la préparation de l'huile que l’on tire de ce doux cétacé. Le prince Roland Bonaparte, qui a naguère fait son petit tour dans les mers du Nord, comme tout gentleman qui tient à se conformer aux strictes règles du high-life (c’est le grand genre en Angleterre), a publié dans un des derniers numéros de la Nature une description de cette pêche pratiquée à la moderne. C’est un des gros usiniers du pays, M. Foyn, qui a utilisé pour la première fois une invention qui laisse loin derrière elle l’antique harpon lancé à la main par un homme placé dans une barque. « Le harpon de
temps, un sentiment tendre. Voilà au moins un émule d’Ira Paine et du docteur Carver qui sert à quelque chose. Toujours pratiques, ces Américains! Les Norvégiens ne le sont pas moins, du reste, par la façon dont ils pratiquent la pêche à la baleine et la préparation de l'huile que l’on tire de ce doux cétacé. Le prince Roland Bonaparte, qui a naguère fait son petit tour dans les mers du Nord, comme tout gentleman qui tient à se conformer aux strictes règles du high-life (c’est le grand genre en Angleterre), a publié dans un des derniers numéros de la Nature une description de cette pêche pratiquée à la moderne. C’est un des gros usiniers du pays, M. Foyn, qui a utilisé pour la première fois une invention qui laisse loin derrière elle l’antique harpon lancé à la main par un homme placé dans une barque. « Le harpon de Foyn, long de 1 mètre 30, se lance avec un petit canon de 1 mètre 20 placé à l’avant d’un navire à vapeur de 25 mètres de long, et monté par 10 hommes d’équipage. Ce bateau coûte de 100 à 125,000 francs, a une vitesse de 14 nœuds à l’heure. Le canon est placé sur un pivot et porte une espèce de crosse qui permet de le pointer dans toutes les directions ; un chien, dont la détente est mue par une longue corde, fait partir le coup au moment voulu. Ce canon se pointe avec un cran de mire et un guidon, absolument comme un fusil. » L’extrémité du harpon porte un petit obus à pointe d’acier qui éclate lorsqu’il est entré dans le corps de la baleine ; à ce moment, plusieurs tiges longues de 25 centimètres, qui jusque-là étaient couchées le long du harpon, s’ouvrent comme un parapluie et empêchent la tige de sortir du corps du cétacé. Au harpon, est attaché un long câble enroulé dans la cale à l’arrière et qui passe sur plusieurs freins mus par la vapeur. Le pointeur, qui doit être un homme très habile et de grand sang-froid, tient la crosse
Le canon est placé sur un pivot et porte une espèce de crosse qui permet de le pointer dans toutes les directions ; un chien, dont la détente est mue par une longue corde, fait partir le coup au moment voulu. Ce canon se pointe avec un cran de mire et un guidon, absolument comme un fusil. » L’extrémité du harpon porte un petit obus à pointe d’acier qui éclate lorsqu’il est entré dans le corps de la baleine ; à ce moment, plusieurs tiges longues de 25 centimètres, qui jusque-là étaient couchées le long du harpon, s’ouvrent comme un parapluie et empêchent la tige de sortir du corps du cétacé. Au harpon, est attaché un long câble enroulé dans la cale à l’arrière et qui passe sur plusieurs freins mus par la vapeur. Le pointeur, qui doit être un homme très habile et de grand sang-froid, tient la crosse du canon d’une main et la ficelle qui commande le chien de l’autre. Quand on a aperçu l’animal signalé par le guetteur qui se trouve dans un nid de pie, au sommet d’un mât, le bateau s’avance dans la direction où il a plongé pour être prêt à le recevoir à l’endroit où il reviendra à la surface pour respirer. C’est l’expérience seule qui apprend à calculer quelle distance la baleine parcourt entre deux eaux. En général, on tire la baleine à 25 mètres de distance. » La plus grande difficulté, paraît-il, est de toucher l’animal de manière à ce que le harpon ne traverse pas une région du corps, mais bien s'y implante et fasse explosion. C’est pourquoi le canon ne peut avoir qu’une très faible charge. Mais, d'autre part, il en résulte que le harpon décrit une parabole très accentuée et qu’il est difficile de toucher juste. Quand l’animal se sent frappé, il plonge subitement en déroulant l’immense câble qui se trouve à bord du navire, entraînant celui-ci avec une vitesse vertigineuse; pour s’opposer à cette folle course on fait machine en arrière et l’on étend de chaque côté du navire, perpendiculairement à ses flancs, des espèces d’ailes