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frémissants; Et je serais aimé, je le crois, je le sens. Mais la magique voix qui vous aurait conquise Vous ne l'entendez point. — O ma chimère exquise Je vous perds ! Et mon cœur songe, en pleurant tout bas, Aux bonheurs envolés qui ne reviendront pas. Théodore MAURER. Mais nos cœurs n'avaient point bu toute la souffrance : À peine sous l'élan d'un généreux effort. Aux regards étonnés tu te relevais, France, à peine de nouveau souriait l'espérance que tes plus nobles fils étaient frappés de mort ! L'héroïque Regnault est suivi dans la tombe par tant de fronts que l'art avait faits éclatants : Auber, Gautier, Millet, glorieuse hécatombe ! Puis Barye, un lion du désert, et puis tombe Corot, dont le génie était fait de printemps ! J'ai vu nos fils du Nord, patriote phalange, par le nombre accablés, pleurer sur leurs drapeaux ; Mais ils pouvaient encore, noble orgueil qui les venge, oppposer aux fondeurs d'obus leur Michel-Ange et dire à l'ennemi : « Montre-nous ton Carpeaux ! « Certes, tu connais l'art de détruire une ville « Et celui de mener tes dociles troupeaux, « Mais quand donc, sous ton doigt sans génie et servile, « Un chef-d'œuvre est-il né d'un peu de fange vile ? « Au souffle créateur : Montre-nous ton Carpeaux ! « Le nôtre est immortel avec sa belle Flore « Et son groupe inspiré par le vieux Gibelin ; « L'une baigne son front d'une éternelle aurore « Et les siècles futurs frissonneront encore « D'une sublime horreur devant son Hugolin. » Hélas ! Carpeaux n'est plus ! Et toi, Valenciennes, Toi dont le sein fécond nourrit de tels enfants Que jamais on ne vit les cités anciennes, Dans toute la splendeur de leurs gloires païennes, Inscrire sur leurs murs de noms plus triomphants, Tu pleures ! Tes maisons se couvrent de ténèbres, La neige étend sur toi son linceuil glacial, Mais en pleurant ce fils si cher tu le célèbères ; La Gloire enfle les plis de tes voiles funèbres Et ton haut corbillard semble un char triomphal !
« Un chef-d'œuvre est-il né d'un peu de fange vile ? « Au souffle créateur : Montre-nous ton Carpeaux ! « Le nôtre est immortel avec sa belle Flore « Et son groupe inspiré par le vieux Gibelin ; « L'une baigne son front d'une éternelle aurore « Et les siècles futurs frissonneront encore « D'une sublime horreur devant son Hugolin. » Hélas ! Carpeaux n'est plus ! Et toi, Valenciennes, Toi dont le sein fécond nourrit de tels enfants Que jamais on ne vit les cités anciennes, Dans toute la splendeur de leurs gloires païennes, Inscrire sur leurs murs de noms plus triomphants, Tu pleures ! Tes maisons se couvrent de ténèbres, La neige étend sur toi son linceuil glacial, Mais en pleurant ce fils si cher tu le célèbères ; La Gloire enfle les plis de tes voiles funèbres Et ton haut corbillard semble un char triomphal ! Jules BRETON. DEVANT UN GROUPE DE MAINDRON C'étaient deux beaux enfants frêles et gracieux Qui traversaient la terre en regardant les cieux ; L'un sur l'autre appuyés, ainsi qu'un groupe antique, Ils passaient parmi nous d'un air mélancolique Comme si de la vie humaine ils étaient las Et n'attendaient plus rien des choses d'ici-bas. Morts au monde, ils vivaient dans une pure extase, Comme un feu qui reluit à travers un beau vase, L'ivresse de leur cœur en passant par leurs yeux Y faisait resplendir un jour mystérieux, Et, comme si déjà vers Dieu volaient leurs âmes, Sur leur tête flottaient deux rayonnantes flammes. André CHANET. A UNE JEUNE FILLE Mignonne créature, -enfant naïve encore, Ô vierge qui souris, tu ne soupçonnes pas De quels rayons l'amour à mes yeux te décore, De quel charme mon cœur enveloppe tes pas ! Epris comme Daphnis, je deviens idolâtre, Ô Chloé, de ta grâce et de ta chasteté : Près de toi je voudrais, sous un berceau folâtre, Sous le lierre et la vigne étreindre ta beauté. Je voudrais avec toi m'en aller dès l'aurore Le long des sentiers verts te confier mes vœux, Et, devant un ciel pur, je voudrais voir
rien des choses d'ici-bas. Morts au monde, ils vivaient dans une pure extase, Comme un feu qui reluit à travers un beau vase, L'ivresse de leur cœur en passant par leurs yeux Y faisait resplendir un jour mystérieux, Et, comme si déjà vers Dieu volaient leurs âmes, Sur leur tête flottaient deux rayonnantes flammes. André CHANET. A UNE JEUNE FILLE Mignonne créature, -enfant naïve encore, Ô vierge qui souris, tu ne soupçonnes pas De quels rayons l'amour à mes yeux te décore, De quel charme mon cœur enveloppe tes pas ! Epris comme Daphnis, je deviens idolâtre, Ô Chloé, de ta grâce et de ta chasteté : Près de toi je voudrais, sous un berceau folâtre, Sous le lierre et la vigne étreindre ta beauté. Je voudrais avec toi m'en aller dès l'aurore Le long des sentiers verts te confier mes vœux, Et, devant un ciel pur, je voudrais voir éclore Ton premier abandon et tes premiers aveux. Nous irions promener notre chère aventure Dans les champs, dans les bois, jusqu'au sommet des monts : Les vieux arbres, les fleurs et toute la nature Frémirait en voyant combien nous nous aimons. Tu me raconterais tes souvenirs d'enfance ; Et tes récits, mignonne, en leur simplicité, Pour émouvoir mon âme auraient plus d'éloquence Que la voix d'un héros plein d'immortalité. Moi, je dirais ton nom à l'écho des vallées, A la brise du soir, aux rochers orgueilleux. Et plus tard, évoquant ces heures envolées, Des larmes de bonheur brilleraient dans nos yeux ; Et quel que soit le sort, la svelte fantaisie De nos jeunes ardeurs, la chanson de ces jours, De ce printemps si beau, si riche en poésie, Au fond de notre cœur retentirait toujours. Mignonne créature, enfant naïve encore, Ô vierge qui souris, tu ne soupçonnes pas De quels rayons l'amour à mes yeux te décore, De quel charme divin j'enveloppe tes pas ! Hippolyte BUFFENOIR. MEMBRES D'HONNEUR L'ÉVANGILE A ACHILLE MILLIEN Je sais qu'on trouve noble, ici comme partout, Que notre main te brûle, ô céleste Evangile, Toi qui verses ton miel à la raison fragile, Quand
récits, mignonne, en leur simplicité, Pour émouvoir mon âme auraient plus d'éloquence Que la voix d'un héros plein d'immortalité. Moi, je dirais ton nom à l'écho des vallées, A la brise du soir, aux rochers orgueilleux. Et plus tard, évoquant ces heures envolées, Des larmes de bonheur brilleraient dans nos yeux ; Et quel que soit le sort, la svelte fantaisie De nos jeunes ardeurs, la chanson de ces jours, De ce printemps si beau, si riche en poésie, Au fond de notre cœur retentirait toujours. Mignonne créature, enfant naïve encore, Ô vierge qui souris, tu ne soupçonnes pas De quels rayons l'amour à mes yeux te décore, De quel charme divin j'enveloppe tes pas ! Hippolyte BUFFENOIR. MEMBRES D'HONNEUR L'ÉVANGILE A ACHILLE MILLIEN Je sais qu'on trouve noble, ici comme partout, Que notre main te brûle, ô céleste Evangile, Toi qui verses ton miel à la raison fragile, Quand le cœur se sent pris d'un immense dégoût. Stoïques, nous disons : « Je resterai debout, Comme les demi-dieux d'Homère et de Virgile ! » Mais le ciel est d'airain, mais nous sommes d'argile, Nous ne saurons jamais nous battre jusqu'au bout. Alors nous te prenons. Quand notre âme se livre, Quand nous tombons, vaincus, c'est toi, le tendre livre, Qui nous dis d'espérer, sous des cieux toujours froids. Et nous nous rappelons notre ancienne prière, Et pâles, étreignant les crucifix de pierre, Nous jetons notre plainte au Dieu mort sur la croix ! Charles FUSTER. MYOSOTIS (4 juillet 1882) Myosotis, herbe parée Du sourire des plus doux mois, Et dont le nom fit tant de fois Résonner ma lyre éplorée ! Au bord des ruisseaux où tu crois, La chanson par l'eau murmurée Berce ta corolle azurée, Plante rêveuse en qui je crois. Tes regards où l'aube se mire Semblent prendre une voix et dire : « Cœurs aimants, que disjoint le sort, « Ne vous oubliez pas ; Dieu livre « L'homme à l'épreuve. Aimer, c'est vivre « Et l'oubli c'est déjà la mort ! René CHUDEAU. TRISTESSE A MON AMI EMILE MAUZAIZE Le printemps apparaît dans sa
livre, Quand nous tombons, vaincus, c'est toi, le tendre livre, Qui nous dis d'espérer, sous des cieux toujours froids. Et nous nous rappelons notre ancienne prière, Et pâles, étreignant les crucifix de pierre, Nous jetons notre plainte au Dieu mort sur la croix ! Charles FUSTER. MYOSOTIS (4 juillet 1882) Myosotis, herbe parée Du sourire des plus doux mois, Et dont le nom fit tant de fois Résonner ma lyre éplorée ! Au bord des ruisseaux où tu crois, La chanson par l'eau murmurée Berce ta corolle azurée, Plante rêveuse en qui je crois. Tes regards où l'aube se mire Semblent prendre une voix et dire : « Cœurs aimants, que disjoint le sort, « Ne vous oubliez pas ; Dieu livre « L'homme à l'épreuve. Aimer, c'est vivre « Et l'oubli c'est déjà la mort ! René CHUDEAU. TRISTESSE A MON AMI EMILE MAUZAIZE Le printemps apparaît dans sa fraîche beauté ; Il sème sur ses pas des lauriers et des roses ; Tout bourgeonne, verdit, frémit de volupté : Adieu les durs frimas et les brouillards moroses ! Les oiseaux font leur nid. Bientôt viendra l'été Avec ses beaux fruits d'or et ses métamorphoses ; Pendant qu'il en est temps, avec avidité, Respirons le parfum troublant des fleurs écloses. Dans les bois verdoyants les couples amoureux Se cachent ; sous leurs pas quelque merle peureux S'envole du buisson avec un grand bruit d'aile. Dans la nature, en fleurs, chaque être semble heureux; Moi seul, assis, pensif, au fond du chemin creux, Je pleure au souvenir poignant de l'infidèle. Georges GRATEROLLE. SÉRÉNADE (À mettre en musique.) Nina, ton cœur est-il de glace? Me faut-il rester jusqu'au jour Sous ton balcon? Ouvre de grâce Au pauvre fou d'amour! L'humide perle de rosée Chaque matin descend des cieux Sur la pauvre fleur épuisée Par le soleil aux ardents feux. Ô Ninetta, ma bien-aimée, D'amour mon âme est consumée, Que ma souffrance soit calmée Par une larme de tes yeux. Mais non, trop brûlante est ma fièvre, Tes pleurs ne sauraient l'apaiser : Il me faut, Nina, sur ta lèvre, Cueillir un
est temps, avec avidité, Respirons le parfum troublant des fleurs écloses. Dans les bois verdoyants les couples amoureux Se cachent ; sous leurs pas quelque merle peureux S'envole du buisson avec un grand bruit d'aile. Dans la nature, en fleurs, chaque être semble heureux; Moi seul, assis, pensif, au fond du chemin creux, Je pleure au souvenir poignant de l'infidèle. Georges GRATEROLLE. SÉRÉNADE (À mettre en musique.) Nina, ton cœur est-il de glace? Me faut-il rester jusqu'au jour Sous ton balcon? Ouvre de grâce Au pauvre fou d'amour! L'humide perle de rosée Chaque matin descend des cieux Sur la pauvre fleur épuisée Par le soleil aux ardents feux. Ô Ninetta, ma bien-aimée, D'amour mon âme est consumée, Que ma souffrance soit calmée Par une larme de tes yeux. Mais non, trop brûlante est ma fièvre, Tes pleurs ne sauraient l'apaiser : Il me faut, Nina, sur ta lèvre, Cueillir un délirant baiser! De tes cheveux mordre la tresse, Et puis, que sais-je? Enchanteresse, De mon amour telle est l'ivresse Que je suis prêt à tout oser. Ô ma Ninette, ouvre de grâce Au fou de désir et d'amour. Qu'en doux baisers la nuit se passe : Hélas! sitôt viendra le jour! Eugène BERTIN. CONCOURS COMPTE-RENDU DU CINQUANTE-NEUVIÈME CONCOURS Soixante-neuf poésies ont été envoyées au cinquanteneuvième concours. Le jury a remarqué les onze pièces qui paraissent aujourd'hui dans l'ordre suivant : 1. Fernand Gasc, Ceux qui n'ont pas aimé. 2. Fernand Gasc, Le Voyageur. 3. Emile Granier, Promenade. 4. Ernest Roch, Banquet sous la Feuille. 5. Antonin Perbosc, Le Poète. 6. Maurice Graterolle, La Fenaison. 7. Mme Edouard Lenoir, Doux passé. 8. Decloux, Adieu Mimi. 9. Armand Cabrol, La mer. 10. Alphonse Calligé, La mort des Fleurs. 11. Abel Escudié, Ange envolé. En conséquence, M. Fernand Gasc est nommé membre d'honneur du Parnasse. CEUX QUI N'ONT PAS AIMÉ À FRÉDÉRIC BATAILLE Quand vient le dernier jour, ceux qui n'ont pas aimé, Comme ils avaient vécu, s'en vont au cimetière, Sans un mot de regret, sans un mot de prière. Sans un adieu d'ami, dont ils ont blasphémé. La tombe où l'on
jour! Eugène BERTIN. CONCOURS COMPTE-RENDU DU CINQUANTE-NEUVIÈME CONCOURS Soixante-neuf poésies ont été envoyées au cinquanteneuvième concours. Le jury a remarqué les onze pièces qui paraissent aujourd'hui dans l'ordre suivant : 1. Fernand Gasc, Ceux qui n'ont pas aimé. 2. Fernand Gasc, Le Voyageur. 3. Emile Granier, Promenade. 4. Ernest Roch, Banquet sous la Feuille. 5. Antonin Perbosc, Le Poète. 6. Maurice Graterolle, La Fenaison. 7. Mme Edouard Lenoir, Doux passé. 8. Decloux, Adieu Mimi. 9. Armand Cabrol, La mer. 10. Alphonse Calligé, La mort des Fleurs. 11. Abel Escudié, Ange envolé. En conséquence, M. Fernand Gasc est nommé membre d'honneur du Parnasse. CEUX QUI N'ONT PAS AIMÉ À FRÉDÉRIC BATAILLE Quand vient le dernier jour, ceux qui n'ont pas aimé, Comme ils avaient vécu, s'en vont au cimetière, Sans un mot de regret, sans un mot de prière. Sans un adieu d'ami, dont ils ont blasphémé. La tombe où l'on descend leur corps inanimé Se referme à jamais sur la dépouille altière, Et par les nuits d'hiver ils ont froid sous la pierre, Où malgré le printemps nulle fleur n'a germé. Lors, cadavres sans nom au sein du vide immense, Ils sont épouvantés de tant d'indifférence, Pour la première fois il leur vient des remords, Car cet oubli fatal est plus lourd que les marbres, Et le bruit que l'on prend pour le vent dans les arbres C'est le sanglot qui vient du tombeau de ces morts! Fernand GASC. LE VOYAGEUR Il a pris son bâton, un jour, vers le matin, Et, sombre voyageur que le destin promène, Il s'en va maintenant par les bois, par la plaine, Vers le but inconnu qu'il devine au lointain. Difficile est la tâche et rude est le chemin. Il faut pour ce combat une âme surhumaine. Travaillant constamment, insensible à la peine, Et, meurtrie aujourd'hui, se relevant demain. Mais la foi le soutient. Il marche, il marche encore. Et, croyant voir là-bas resplendir une aurore, Il fait un pas de plus par un suprême effort ; C'est le but. Il l'atteint, il l'embrasse : Victoire! Et pâle, ayant au front d'ardents rayons de
il leur vient des remords, Car cet oubli fatal est plus lourd que les marbres, Et le bruit que l'on prend pour le vent dans les arbres C'est le sanglot qui vient du tombeau de ces morts! Fernand GASC. LE VOYAGEUR Il a pris son bâton, un jour, vers le matin, Et, sombre voyageur que le destin promène, Il s'en va maintenant par les bois, par la plaine, Vers le but inconnu qu'il devine au lointain. Difficile est la tâche et rude est le chemin. Il faut pour ce combat une âme surhumaine. Travaillant constamment, insensible à la peine, Et, meurtrie aujourd'hui, se relevant demain. Mais la foi le soutient. Il marche, il marche encore. Et, croyant voir là-bas resplendir une aurore, Il fait un pas de plus par un suprême effort ; C'est le but. Il l'atteint, il l'embrasse : Victoire! Et pâle, ayant au front d'ardents rayons de gloire, Il tombe inanimé dans les bras de la mort! Fernand GASC. PROMENADE Le soir, quand le soleil vers l'occident s'incline Et jette un reflet vague au front de la colline, Quand la nuit rampe, au sein des bois silencieux, Je gravis en rêvant quelque roche isolée, D'où mes yeux tour à tour dominent la vallée Ou transportent mon âme aux champs vastes des cieux. Tout dégage et répand son charme et son mystère La ville aux bruits confus, le hameau solitaire, La chaumière qui dort au pied du noir coteau. Et sous le voile errant d'une brume indécise, Comme une ombre géante au flanc d'un mont assise, La haute tour d'un vieux château. Parfois, interrompant mon rêve fantastique, La chanson des bergers, douce et mélancolique, Réveille dans mon cœur un souvenir amer. Et, penché dans la nuit qui murmure sans cesse, J'écoute si l'écho, pour bercer ma tristesse, Pleure comme les vents ou les flots de la mer. Oh! qui n'a pas senti dans ces heures paisibles, Ainsi qu'un doux baiser de lèvres invisibles, Passer le vent du soir sur son front soucieux? Qui n'a gémi sur soi disant tout bas : Mon père! Hélas! qui n'a trouvé sa
tour à tour dominent la vallée Ou transportent mon âme aux champs vastes des cieux. Tout dégage et répand son charme et son mystère La ville aux bruits confus, le hameau solitaire, La chaumière qui dort au pied du noir coteau. Et sous le voile errant d'une brume indécise, Comme une ombre géante au flanc d'un mont assise, La haute tour d'un vieux château. Parfois, interrompant mon rêve fantastique, La chanson des bergers, douce et mélancolique, Réveille dans mon cœur un souvenir amer. Et, penché dans la nuit qui murmure sans cesse, J'écoute si l'écho, pour bercer ma tristesse, Pleure comme les vents ou les flots de la mer. Oh! qui n'a pas senti dans ces heures paisibles, Ainsi qu'un doux baiser de lèvres invisibles, Passer le vent du soir sur son front soucieux? Qui n'a gémi sur soi disant tout bas : Mon père! Hélas! qui n'a trouvé sa plus sainte prière Dans une larme de ses yeux! Alors mes jeunes ans, mes plaisirs que j'envie, Chers souvenirs perdus dans le bruit de ma vie, L'amour pur qu'à mon cœur le temps n'a su ravir, Jusqu'à mes jeux d'enfant, qu'aujourd'hui je révère, Tout revient me sourire et sur mon front sévère Passer comme un rayon du jour qui va finir. Contemplons la nature à la voix grave et sainte. Poète, au fond des bois viens égarer ta plainte, Enfants, mêlez vos chants au doux parfum des fleurs, Pêcheur que ton regard plonge au céleste abîme D'où s'épanche toujours cette flamme sublime : Le pardon qui tarit nos pleurs. II Autour de lui l'homme peut lire Au livre de Dieu chaque jour, Le crépuscule est un sourire Et l'aurore un regard d'amour. Tout ici-bas donne et recueille, Le gai soleil vertit la feuille Dont l'éclat nous promet la fleur. Ainsi la sainte Providence Donna la paix à l'espérance Et l'espérance à la douleur! Laissons nos froides théories Où l'esprit parle, où le cœur ment; De la moindre fleur des prairies Souvent naît un enseignement Que nos regards durs ou moroses, Dans la fraternité des choses, Cherchent le mot consolateur, Car
front sévère Passer comme un rayon du jour qui va finir. Contemplons la nature à la voix grave et sainte. Poète, au fond des bois viens égarer ta plainte, Enfants, mêlez vos chants au doux parfum des fleurs, Pêcheur que ton regard plonge au céleste abîme D'où s'épanche toujours cette flamme sublime : Le pardon qui tarit nos pleurs. II Autour de lui l'homme peut lire Au livre de Dieu chaque jour, Le crépuscule est un sourire Et l'aurore un regard d'amour. Tout ici-bas donne et recueille, Le gai soleil vertit la feuille Dont l'éclat nous promet la fleur. Ainsi la sainte Providence Donna la paix à l'espérance Et l'espérance à la douleur! Laissons nos froides théories Où l'esprit parle, où le cœur ment; De la moindre fleur des prairies Souvent naît un enseignement Que nos regards durs ou moroses, Dans la fraternité des choses, Cherchent le mot consolateur, Car notre cœur, hymne infinie, Pour retrouver son harmonie, Attend un souffle inspirateur. Que l'amour épure nos larmes A ses rayons mystérieux, Que l'amour mêle à nos alarmes Sa douce voix qui vient des cieux; Méprisons la haine et l'envie, Gorges hideuses de la vie Qui bordent notre étroit chemin. Dieu, d'une flamme douce et pure, Fit le soleil pour la nature Et l'amour pour le cœur humain. Emile GRANIER. BANQUET SOUS LA FEUILLE À MON AMI HENRI MARCHAL Parmi tous les rêves étranges Qui me reviennent quelquefois Il en est un, ne dans les bois, C'était un banquet des mésanges ! (Pour elles, seul du damas) Sur la mousse, en guise de nappe Sans apparat, pour leur agape. Un frais couvert était dressé, Fraises et mûres saignaient vives Sur des feuilles servant de plats ; Nos oiseaux, riant aux éclats, Les mordillaient en bons convives. Les plus jeunes se becquettaient, Ravis de se voir en famille, Sautaient, piaillaient et plaisantaient Avec amour sous la charmille. Soudain l'un deux, barde inspiré, Pour mettre fin à la licence, Modula les chants du fourré. Les plus bavards firent silence. Il chanta les nobles forêts, D'une voix pure et sympathique La gent ailée et
d'une flamme douce et pure, Fit le soleil pour la nature Et l'amour pour le cœur humain. Emile GRANIER. BANQUET SOUS LA FEUILLE À MON AMI HENRI MARCHAL Parmi tous les rêves étranges Qui me reviennent quelquefois Il en est un, ne dans les bois, C'était un banquet des mésanges ! (Pour elles, seul du damas) Sur la mousse, en guise de nappe Sans apparat, pour leur agape. Un frais couvert était dressé, Fraises et mûres saignaient vives Sur des feuilles servant de plats ; Nos oiseaux, riant aux éclats, Les mordillaient en bons convives. Les plus jeunes se becquettaient, Ravis de se voir en famille, Sautaient, piaillaient et plaisantaient Avec amour sous la charmille. Soudain l'un deux, barde inspiré, Pour mettre fin à la licence, Modula les chants du fourré. Les plus bavards firent silence. Il chanta les nobles forêts, D'une voix pure et sympathique La gent ailée et les décrets De sa divine république, Avril, les amours, les chansons ! Il chanta les aubes rieuses, Les ramules mystérieuses, Les sérénades aux buissons, Juillet ! quand par une échappée Les branches laissent le soleil Sur une suave napée. Lancer un beau jet de vermeil Les passereaux, pour mieux l'entendre, Se rapprochaient : lui, sérieux, Chanta l'union, la voix tendre. Sur un houx, piédestal noueux, On l'applaudit, puis à la ronde, Dans la clochette d'un muguet, Chacun trempant son bec coquet Dans une perle prise à l'onde. Charmant, troubadour sans pareil, Il continua, doux, sublime, Quand soudain mon maudit réveil Brisa cette assemblée intime. Puissions-nous imiter toujours Nous, dont les banquets étranges Font naître plus d'un noir discours, Celui du banquet des mésanges ! Ernest Racine. LE POÈTE Homme, il est doux comme une femme, Dieu parle à voix basse à son âme Comme aux forêts et comme aux flots. Victor HUGO. (Les Rayons et les Ombres). Poète, la nuit tombe. Où vas-tu, solitaire, Le front toujours pensif et baissé vers la terre ? — J'écoute dans mon cœur ma pensée au doux vol Ainsi que, dans l'espace, un chant du rossignol. — Poète, pourquoi fuir ainsi la multitude Et
Se rapprochaient : lui, sérieux, Chanta l'union, la voix tendre. Sur un houx, piédestal noueux, On l'applaudit, puis à la ronde, Dans la clochette d'un muguet, Chacun trempant son bec coquet Dans une perle prise à l'onde. Charmant, troubadour sans pareil, Il continua, doux, sublime, Quand soudain mon maudit réveil Brisa cette assemblée intime. Puissions-nous imiter toujours Nous, dont les banquets étranges Font naître plus d'un noir discours, Celui du banquet des mésanges ! Ernest Racine. LE POÈTE Homme, il est doux comme une femme, Dieu parle à voix basse à son âme Comme aux forêts et comme aux flots. Victor HUGO. (Les Rayons et les Ombres). Poète, la nuit tombe. Où vas-tu, solitaire, Le front toujours pensif et baissé vers la terre ? — J'écoute dans mon cœur ma pensée au doux vol Ainsi que, dans l'espace, un chant du rossignol. — Poète, pourquoi fuir ainsi la multitude Et chercher des grands bois l'ombre et la solitude ? — Les hommes sont ingrats, petits, vains et méchants, J'aime mieux la nature et le calme des champs ; J'aime mieux des forêts le superbe silence, Ou leur murmure sourd lorsque le vent balance Tous leurs arbres géants, le soir, sous le ciel bleu. À Phidé à Dieu répand ses étoiles de feu — Que te disent les fleurs et les vertes prairies Où tu vas promener tes longues rêveries ? Que te disent les sons argentins des ruisseaux, Les soupirs de la brise et les chants des oiseaux ? — Tout me parle de Dieu dans la grande Nature : Les fleurs et les ruisseaux roulant leur onde pure Et la prairie où je vais rêver ou m'asseoir, Et les oiseaux du ciel et la brise du soir. Et quand tout, à voix basse, ainsi parle à mon âme, Dans un murmure doux comme une voix de femme, Je sens naître en mon cœur des hymnes radieux, De divins chants d'amour comme on en chante aux cieux, Et ma voix les redit aux enfants de la terre. Voilà pourquoi je vais pensif et solitaire. — Poète, l'Idéal, que ton cœur