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prend son chapeau pour la lyre! Laissons un peu ceux-ci se chamailler. (Il se retire à l’écart.) LE PEINTRE, riant toujours aux éclats. Regardez-le, regardez-le donc! Quelle démarche théâtrale! quelles contorsions! Les cheveux épars, le manteau flottant dans la nuée orageuse, le chapeau dans les mains comme si c’était la harpe d’Ossian! Parfait! parfait! L’excellente caricature! LE MAESTRO. Vous en riez! mais il est fou, réellement fou! C’est un accès de lève cérébrale. LE PEINTRE. Bah! ce n’est qu’un accès de vanité délirante. Il est habitué à cette maladie; il n’en mourra pas. LE MAESTRO. Mais il fait des extravagances! Voyez-le donc saluer et bénir autour de lui, comme s’il voyait une population prosternée! Le voilà qui monte sur une caisse d’oranger, et qui se pose en statue comme sur un piédestal. LE CRITIQUE. En Apollon! C’est très bien. Le chapeau représente admirablement la lyre. Je gage qu’il prend la queue de sa perruque pour celle d’une comète. LE MAESTRO. Je ne trouve point cela risible. Cette lyre est ensorcelée. « Quiconque me violera La folie. » Voilà une prédiction réalisée. LE CRITIQUE. Il ne faut pas beaucoup de sorcellerie pour prédire qu’un fou fera des folies, et je vous jure que toutes les machinations de l’enfer ne pouvaient rien ajouter à l’extravagance d’un homme aussi content de lui-même. LE PEINTRE. N’importe! Il faut que je me dépêche d’achever ce croquis. LE MAESTRO. Pendant que le juif n’y fait pas attention, j’ai envie de démonter la lyre pour en connaître le mécanisme intérieur : cela me dispenserait de l’acheter. MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Oui, oui, à ton aise ! je ne demande pas mieux. (Le maestro veut prendre la lyre.) LE PEINTRE. Ah! de grâce, un instant!... LE MAESTRO. Mais à quoi vous amusez-vous donc là, mon cher peintre? Ne perdez pas le temps à faire autre chose. LE PEINTRE. Qu’est-ce que vous dites? Vous ne voyez pas mes deux syrènes? Il me semble que j’ai saisi la courbe avec le sentiment de la chose. LE CRITIQUE. Facétieux! Vos deux satyres ne sont pas mal; mais j’aime mieux les syrènes. Pourquoi,
jure que toutes les machinations de l’enfer ne pouvaient rien ajouter à l’extravagance d’un homme aussi content de lui-même. LE PEINTRE. N’importe! Il faut que je me dépêche d’achever ce croquis. LE MAESTRO. Pendant que le juif n’y fait pas attention, j’ai envie de démonter la lyre pour en connaître le mécanisme intérieur : cela me dispenserait de l’acheter. MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Oui, oui, à ton aise ! je ne demande pas mieux. (Le maestro veut prendre la lyre.) LE PEINTRE. Ah! de grâce, un instant!... LE MAESTRO. Mais à quoi vous amusez-vous donc là, mon cher peintre? Ne perdez pas le temps à faire autre chose. LE PEINTRE. Qu’est-ce que vous dites? Vous ne voyez pas mes deux syrènes? Il me semble que j’ai saisi la courbe avec le sentiment de la chose. LE CRITIQUE. Facétieux! Vos deux satyres ne sont pas mal; mais j’aime mieux les syrènes. Pourquoi, d’ailleurs, des satyres sur un pareil instrument? LE PEINTRE. Voilà la véritable manière du critique. On lui donne à juger un poème héroïque, et quand il désespère d’y trouver à mordre, il taille sa plume, et il écrit : « En tant que poème, celui-ci renferme certainement quelques beautés, mais si nous le considérons (comme nous devons et comme nous voulons le considérer) sous le rapport de la géométrie et des sciences naturelles, nous sommes forcés de le classer au-dessous de tout ce qu’il y a de plus médiocre en ce genre, etc., etc. » (Au maestro.) C’est cela, n’est-ce pas? LE MAESTRO. De quoi parlez-vous, de la critique ou de votre dessin? LE PEINTRE. Laissons la critique, je m’en moque. — Mes syrènes, ha!... LE MAESTRO. Vos satyres?... LE PEINTRE. Vous aussi? Bien! courage! C’est égal, elles sont parfaites. LE CRITIQUE. Vous avez la fantaisie de faire des satyres au lieu de syrènes : il n'est pas permis de discuter sur la fantaisie de l’artiste; mais à quoi bon regarder cette lyre, comme si vous faisiez semblant de copier? Vous n’imitez pas seulement la pose. LE MAESTRO. Sans doute. Au lieu de ces deux figures si souples et penchées
si nous le considérons (comme nous devons et comme nous voulons le considérer) sous le rapport de la géométrie et des sciences naturelles, nous sommes forcés de le classer au-dessous de tout ce qu’il y a de plus médiocre en ce genre, etc., etc. » (Au maestro.) C’est cela, n’est-ce pas? LE MAESTRO. De quoi parlez-vous, de la critique ou de votre dessin? LE PEINTRE. Laissons la critique, je m’en moque. — Mes syrènes, ha!... LE MAESTRO. Vos satyres?... LE PEINTRE. Vous aussi? Bien! courage! C’est égal, elles sont parfaites. LE CRITIQUE. Vous avez la fantaisie de faire des satyres au lieu de syrènes : il n'est pas permis de discuter sur la fantaisie de l’artiste; mais à quoi bon regarder cette lyre, comme si vous faisiez semblant de copier? Vous n’imitez pas seulement la pose. LE MAESTRO. Sans doute. Au lieu de ces deux figures si souples et penchées l’une vers l’autre avec tant de grâce, vous tordez en arrière deux troncs grotesques, et vous les disposez dans un plan tout-à-fait inverse du modèle. Il est possible que cela soit original; mais je n’y vois aucun rapport avec la lyre d’Adelsfried. LE PEINTRE. Cher maestro, vous ôtes trop lourd pour faire de l’esprit; contentez-vous de piller les grands maîtres et de nous donner pour les inspirations de votre muse des vols infâmes mal déguisés sous une broderie de mauvais goût ; laissez d’ironie légère (à monsieur, qui s’en sert si bien, comme chacun sait, et dont les anathèmes sont, pour les hommes comme moi, des brevets d’immortalité. (Au critique.) Oui, monsieur, je vous brave et vous méprise; vous le savez bien. En voyant cette simple esquisse empreinte d’une grandeur à laquelle vous ne sauriez atteindre, vous pâlissez de rage, et, ne pouvant comprendre ni la beauté, ni la grâce, vous affectez de voir des sujets grotesques dans ces emblèmes charmants de la séduction.... LE CRITIQUE, au maestro. Emblèmes de la séduction? Deux satyres hideuses, pris de vin et se renversant avec un rire obscène! LE MAESTRO, au peintre. Sur l’honneur! mon maître, vous avez la vue troublée ou l’esprit
pour faire de l’esprit; contentez-vous de piller les grands maîtres et de nous donner pour les inspirations de votre muse des vols infâmes mal déguisés sous une broderie de mauvais goût ; laissez d’ironie légère (à monsieur, qui s’en sert si bien, comme chacun sait, et dont les anathèmes sont, pour les hommes comme moi, des brevets d’immortalité. (Au critique.) Oui, monsieur, je vous brave et vous méprise; vous le savez bien. En voyant cette simple esquisse empreinte d’une grandeur à laquelle vous ne sauriez atteindre, vous pâlissez de rage, et, ne pouvant comprendre ni la beauté, ni la grâce, vous affectez de voir des sujets grotesques dans ces emblèmes charmants de la séduction.... LE CRITIQUE, au maestro. Emblèmes de la séduction? Deux satyres hideuses, pris de vin et se renversant avec un rire obscène! LE MAESTRO, au peintre. Sur l’honneur! mon maître, vous avez la vue troublée ou l’esprit égaré. Ces deux hommes à pieds de bouc sont une composition indigne de vous. Remettez-vous, je vous prie; ouvrez les yeux, et ne prenez point en mauvaise part l’avis, que je vous donne dans votre intérêt, de les anéantir. LE CRITIQUE. C’est mauvais avis aussi. MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Allons donc! battez-vous! LE PEINTRE, en colère. Oui, vous voudriez bien qu’il en fut ainsi. Mes bons amis, je vous connais. J'ai appris à faire de vos conseils le cas qu’ils méritent. En qualité de misérables plagiaires, vous voyez avec désespoir grandir les talents d’autrui; toute supériorité vous écrase, et, habitués que vous êtes à copier servilement, vous criez à la bizarrerie et à l’exagération lorsque, dans l’imitation d'une œuvre d’art, vous voyez le génie de l’artiste surpasser son modèle. Eh bien! vous avez raison! mes deux syrènes ne ressemblent point à celles de la lyre, pas plus que vos ouvrages, à l’un et à l’autre, ne ressemblent aux ouvrages que vous avez imités; mais avec cette différence, que vous gâtez grossièrement tout ce que vous touchez; tandis que j’ai donné un cachet sublime à la copie d’un sujet assez médiocre. Les syrènes de cette lyre sont deux jolies filles, les miennes
battez-vous! LE PEINTRE, en colère. Oui, vous voudriez bien qu’il en fut ainsi. Mes bons amis, je vous connais. J'ai appris à faire de vos conseils le cas qu’ils méritent. En qualité de misérables plagiaires, vous voyez avec désespoir grandir les talents d’autrui; toute supériorité vous écrase, et, habitués que vous êtes à copier servilement, vous criez à la bizarrerie et à l’exagération lorsque, dans l’imitation d'une œuvre d’art, vous voyez le génie de l’artiste surpasser son modèle. Eh bien! vous avez raison! mes deux syrènes ne ressemblent point à celles de la lyre, pas plus que vos ouvrages, à l’un et à l’autre, ne ressemblent aux ouvrages que vous avez imités; mais avec cette différence, que vous gâtez grossièrement tout ce que vous touchez; tandis que j’ai donné un cachet sublime à la copie d’un sujet assez médiocre. Les syrènes de cette lyre sont deux jolies filles, les miennes sont deux déesses, et vos efforts seront vains: l’univers les jugera et confondra votre plate jalousie ou votre stupide aveuglement. (Il sort emportant son album.) LE MAESTRO. Ceci est de plus en plus étrange. Lui aussi, pris de vertige et devenu fou pour avoir seulement regardé cette lyre! Oui, la prédiction se réalise; le délire de la vanité s’empare des talents médiocres qui violent la virginité du talisman. O lyre magique! je reconnais la puissance surnaturelle qui réside en toi, et, puisque tu promets la sagesse et la prospérité à celui qui te fera parler dignement, je m’approche de toi avec une confiance respectueuse, et je me flatte de tirer de toi des harmonies telles, que toutes les puissances du ciel ou de l’enfer qui ont présidé à ta formation viendront se soumettre à moi et m’obéir comme au grand Adelsfried lui-même. LE CRITIQUE. Prenez garde : ce qui s’est passé sous nos yeux tient en effet du prodige et doit vous servir d’enseignement.... LE MAESTRO. Vous doutez de ma puissance? LE CRITIQUE. Oui, j’en doute, permettez-moi de vous le dire. Je vous ai assez loué en public, je vous ai rendu assez de services pour que vous ayez en
prédiction se réalise; le délire de la vanité s’empare des talents médiocres qui violent la virginité du talisman. O lyre magique! je reconnais la puissance surnaturelle qui réside en toi, et, puisque tu promets la sagesse et la prospérité à celui qui te fera parler dignement, je m’approche de toi avec une confiance respectueuse, et je me flatte de tirer de toi des harmonies telles, que toutes les puissances du ciel ou de l’enfer qui ont présidé à ta formation viendront se soumettre à moi et m’obéir comme au grand Adelsfried lui-même. LE CRITIQUE. Prenez garde : ce qui s’est passé sous nos yeux tient en effet du prodige et doit vous servir d’enseignement.... LE MAESTRO. Vous doutez de ma puissance? LE CRITIQUE. Oui, j’en doute, permettez-moi de vous le dire. Je vous ai assez loué en public, je vous ai rendu assez de services pour que vous ayez en moi un peu de confiance. Contentez-vous des couronnes que ma bienveillance vous a décernées; contentez-vous de la renommée que ma plume vous a acquise. Vous avez abusé les hommes; ne vous jouez point aux esprits d’un autre ordre.... LE MAESTRO. Je ne sais ce que vous voulez dire, et je crains que, pour avoir porté une main profane sur la lyre, vous aussi vous n’ayez perdu l’esprit. Je ne dois ma renommée qu’à mes chefs-d’œuvre, et ce n’est point la plume vénale d’un folliculaire qui peut décerner des couronnes. Le génie se couronne lui-même; il cueille ses lauriers de ses propres mains, et il méprise les conseils intéressés des flatteurs qui voudraient le faire douter de sa force, afin de se donner de l’importance. LE CRITIQUE, lui tendant la lyre. Vous le voulez! Soit: que votre témérité insensée porte ses fruits et que votre destinée s’accomplisse. REVUE DES DEUX MONDES. 196 LE MAESTRO. Tombez à genoux, valet! MÉPHISTOPHÉLÈS. Ah! cette fois, lyre, tu es perdue. LE MAESTRO, il prend la lyre et en tire des sons aigres et discordants. Voilà qui est étrange. Muette! muette pour moi comme pour le poète! LE CRITIQUE. Vous appelez cela muette! Plût au ciel!
crains que, pour avoir porté une main profane sur la lyre, vous aussi vous n’ayez perdu l’esprit. Je ne dois ma renommée qu’à mes chefs-d’œuvre, et ce n’est point la plume vénale d’un folliculaire qui peut décerner des couronnes. Le génie se couronne lui-même; il cueille ses lauriers de ses propres mains, et il méprise les conseils intéressés des flatteurs qui voudraient le faire douter de sa force, afin de se donner de l’importance. LE CRITIQUE, lui tendant la lyre. Vous le voulez! Soit: que votre témérité insensée porte ses fruits et que votre destinée s’accomplisse. REVUE DES DEUX MONDES. 196 LE MAESTRO. Tombez à genoux, valet! MÉPHISTOPHÉLÈS. Ah! cette fois, lyre, tu es perdue. LE MAESTRO, il prend la lyre et en tire des sons aigres et discordants. Voilà qui est étrange. Muette! muette pour moi comme pour le poète! LE CRITIQUE. Vous appelez cela muette! Plût au ciel! Vous m’avez fait saigner les oreilles! LE PEINTRE, rentrant avec le poète. Quelle épouvantable cacophonie! Ah! c’est vous, cher maestro, qui nous donnez ce concert diabolique? Je ne suis plus étonné de ce que je viens de souffrir. LE POETE, tenant l'album du peintre entrouvert. Je n’ai jamais éprouvé rien de si désagréable que d’entendre ce grincement affreux, si ce n’est de voir ces monstrueux satyres faisant la nique au masque ignoblement bouffon du Silène placé là entre les deux, au lieu de la ravissante tête de muse qui surmonte la lyre. LE PEINTRE. Et en disant cela, mon bon ami, vous contemplez avec amour la cocarde de votre chapeau, que vous persistez à prendre pour la lyre de l’Orphée. LE MAESTRO. Les puissances infernales me sont contraires. Je vous invoque, esprits du ciel! venez rendre la vie à cette harmonie captive; faites qu’elle se ranime sous mes doigts, et qu’au souffle créateur de mon intelligence elle se répande en sons divins. (Il touche la lyre; elle répand des sons de plus en plus discordants et insupportables, qu’il n'entend pas.) LE PEINTRE. Pour l’amour de Dieu, finissez; vous nous faites grincer les dents. LE POÈTE. Quels abominables sifflements! On dirait
de si désagréable que d’entendre ce grincement affreux, si ce n’est de voir ces monstrueux satyres faisant la nique au masque ignoblement bouffon du Silène placé là entre les deux, au lieu de la ravissante tête de muse qui surmonte la lyre. LE PEINTRE. Et en disant cela, mon bon ami, vous contemplez avec amour la cocarde de votre chapeau, que vous persistez à prendre pour la lyre de l’Orphée. LE MAESTRO. Les puissances infernales me sont contraires. Je vous invoque, esprits du ciel! venez rendre la vie à cette harmonie captive; faites qu’elle se ranime sous mes doigts, et qu’au souffle créateur de mon intelligence elle se répande en sons divins. (Il touche la lyre; elle répand des sons de plus en plus discordants et insupportables, qu’il n'entend pas.) LE PEINTRE. Pour l’amour de Dieu, finissez; vous nous faites grincer les dents. LE POÈTE. Quels abominables sifflements! On dirait d’un combat de chats sur les toits ou d’un sabbat de sorcières sur leurs balais. LE MAESTRO. Votre folie continue; j’en suis fâché pour vous. Quant à moi, je puis dire que, si je n’ai pas fait parler la lyre, du moins je ne l’ai pas violée; car le délire ne s’est pas emparé de moi, et je ne me suis pas imaginé entendre une musique céleste émaner d’un instrument muet. LE POÈTE. Comment! vous n’entendez pas crier, grincer et rugir sous vos doigts ces cordes aigres et fausses? Si vous n’êtes pas devenu fou, du moins vous êtes devenu sourd. Je vous le disais bien. Vous n’entendez pas mes divins accords, et vous n’entendez pas non plus l’épouvantable vacarme que vous faites. LE PEINTRE. Tenez, tenez; la leçon du professeur Albertus en est interrompue. Voyez là-bas! Les élèves se regardent avec effroi, et les voisins cherchent de tous côtés d’où peut partir un si détestable tintamarre. Faut-il leur annoncer que c’est le début de votre nouvelle symphonie? LE MAESTRO. Je ne réponds pas aux insultes d’un fou. Mais je suis fou moi-même d’avoir cru que cet instrument vermoulu renfermait une puissance magique. Je vois bien qu’il n’a rien de
ne s’est pas emparé de moi, et je ne me suis pas imaginé entendre une musique céleste émaner d’un instrument muet. LE POÈTE. Comment! vous n’entendez pas crier, grincer et rugir sous vos doigts ces cordes aigres et fausses? Si vous n’êtes pas devenu fou, du moins vous êtes devenu sourd. Je vous le disais bien. Vous n’entendez pas mes divins accords, et vous n’entendez pas non plus l’épouvantable vacarme que vous faites. LE PEINTRE. Tenez, tenez; la leçon du professeur Albertus en est interrompue. Voyez là-bas! Les élèves se regardent avec effroi, et les voisins cherchent de tous côtés d’où peut partir un si détestable tintamarre. Faut-il leur annoncer que c’est le début de votre nouvelle symphonie? LE MAESTRO. Je ne réponds pas aux insultes d’un fou. Mais je suis fou moi-même d’avoir cru que cet instrument vermoulu renfermait une puissance magique. Je vois bien qu’il n’a rien de merveilleux, qu’il ne résonne pas parce que la table est fendue et les cordes rouillées. Il n’y a rien ici que de très naturel. Le plus grand génie du monde ne saurait faire parler un morceau de bois, et aux gens perdus de vanité la plus légitime contradiction suffît pour détraquer le cerveau : voilà pourquoi la lyre est muette, et voilà pourquoi vous êtes tous fous. MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Je commence à croire que le diable lui-même peut le devenir. A quoi avais-je l’esprit, quand j’ai compté que ces idiots me seraient bons à quelque chose? L’esprit de la lyre se moque d’eux. LE CRITIQUE. Veuillez faire une exception pour moi, monsieur. J’ai vu avec la sérénité d’un jugement impartial les diverses tentatives que vous avez faites pour retrouver sur cette lyre quelque trace du génie éteint de nos pères. J’ai vu ici un poète s’évertuer à toucher des cordes muettes et se persuader qu’il nous versait des torrents d’harmonie : ceci est le fait de l’impuissance jointe à un orgueil démesuré. J’ai vu un peintre s’efforcer de saisir du moins la forme de l’air, et, au lieu d’une étude consciencieuse et patiente, produire une fantaisie monstrueuse qu’il croyait
détraquer le cerveau : voilà pourquoi la lyre est muette, et voilà pourquoi vous êtes tous fous. MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Je commence à croire que le diable lui-même peut le devenir. A quoi avais-je l’esprit, quand j’ai compté que ces idiots me seraient bons à quelque chose? L’esprit de la lyre se moque d’eux. LE CRITIQUE. Veuillez faire une exception pour moi, monsieur. J’ai vu avec la sérénité d’un jugement impartial les diverses tentatives que vous avez faites pour retrouver sur cette lyre quelque trace du génie éteint de nos pères. J’ai vu ici un poète s’évertuer à toucher des cordes muettes et se persuader qu’il nous versait des torrents d’harmonie : ceci est le fait de l’impuissance jointe à un orgueil démesuré. J’ai vu un peintre s’efforcer de saisir du moins la forme de l’air, et, au lieu d’une étude consciencieuse et patiente, produire une fantaisie monstrueuse qu’il croyait empreinte d’une grâce ineffable : ceci est encore le fait de l’impuissance jointe à la vanité aveugle. Enfin, j’ai vu un compositeur qui produisait au hasard des sons bruyants et d’une insupportable dissonance. Habitué qu’il est à mépriser le chant et à surprendre les sens par une confusion d’instruments dont il prend le bruit pour de l’harmonie, il a perdu jusqu’au sens de l’ouïe, et ne se fait plus souffrir lui-même de ses exécrables aberrations : ceci est toujours le fait d’une impuissance sans remède jointe à une confiance grossière. C’est un spectacle bien triste pour celui qui d’une main assurée tient la balance de la critique, de voir tant d’avortements misérables et de honteuses défections. Cette douloureuse expérience nous confirme dans la conviction pénible, mais irrévocable, que l’inspiration n’existe plus, et que nos pères ont emporté dans la tombe tous les secrets du génie. Il ne nous reste plus que l’étude laborieuse et l’examen austère et persévérant des moyens par lesquels ils ont revêtu de formes irréprochables les créations de leur intelligence féconde. Travaillez donc, ô artistes! travaillez sans relâche, et, au lieu de tourmenter inutilement vos imaginations déréglées pour leur faire produire des monstres, appliquez-vous à encadrer, du
il prend le bruit pour de l’harmonie, il a perdu jusqu’au sens de l’ouïe, et ne se fait plus souffrir lui-même de ses exécrables aberrations : ceci est toujours le fait d’une impuissance sans remède jointe à une confiance grossière. C’est un spectacle bien triste pour celui qui d’une main assurée tient la balance de la critique, de voir tant d’avortements misérables et de honteuses défections. Cette douloureuse expérience nous confirme dans la conviction pénible, mais irrévocable, que l’inspiration n’existe plus, et que nos pères ont emporté dans la tombe tous les secrets du génie. Il ne nous reste plus que l’étude laborieuse et l’examen austère et persévérant des moyens par lesquels ils ont revêtu de formes irréprochables les créations de leur intelligence féconde. Travaillez donc, ô artistes! travaillez sans relâche, et, au lieu de tourmenter inutilement vos imaginations déréglées pour leur faire produire des monstres, appliquez-vous à encadrer, du moins, dans des lignes pures et régulières, les types éternels de beauté et de vérité qu’il n’appartient pas aux générations de changer. Depuis Homère, toute tentative d’invention n’a servi qu’à signaler le progrès incessant et fatal d’une décadence inévitable. O vous qui voulez manier le cistre et la lyre, étudiez le rythme et renfermez-vous dans le style. Le style est tout, et l’invention n’est rien, parce qu’il n’y a plus d’invention possible. LE PEINTRE. Voilà un discours magnifique. Mais tournez-vous, de grâce, et l'on vous répondra. LE POÈTE. Vous qui nous insultez lâchement, vous, impuissant par système parce que vous l’êtes par nature, vous qui nous accusez d’impuissance parce que vous espérez nous décourager et nous faire descendre à votre niveau, prouvez donc que vous êtes capable de produire quelque chose, quoi que ce soit. Faites seulement un vers passable, pour prouver que vous avez étudié la forme. Je vous en défie. LE PEINTRE. Tracez seulement une ligne avec ce crayon. LE MAESTRO. Faites seulement un accord avec cette lyre; c'est là que je vous attends. LE CRITIQUE. Les vaines fumées de la gloire sont pour moi sans parfum. Réfugié sur les sommets d’une immuable équité, nourri de joies sérieuses