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amours. De sa vertu la gloire est à vous tout entière; notre prospérité nous vient de vos faveurs. Oui, c'est ce Dieu si bon qui s'est fait notre père; C'est le saint d'Israël qui règne sur nos cœurs. Alors vous avez dit par la voix des Prophètes: J'ai placé ma puissance aux mains de l'Homme fort, choisi d'entre mon peuple, il ornera ses fêtes, et de l'Homme déchu réparera le sort. David, mon serviteur, est fidèle et sans feinte, j'ai voulu le sacrer avec mon huile sainte. Aussi ma main lui portera secours, mon bras le soutiendra toujours. Son ennemi, réduit à des attaques vaines, ne l'atteindra jamais des traits de sa fureur. À ses pieds j'abattrai son cruel agresseur, et loin de lui je bannirai les haines. Je veux qu'il ait à son côté, pour compagnes, la Vérité jointe avec la Clémence, et que mon nom exalte sa puissance et sa force, sa grandeur. Sur les fleuves, les mers, j'étendrai son empire; je le verrai m'invoquer et me dire: Ô mon père, mon Dieu, mon sauveteur protège-moi, de mon salut j'adore en vous l'auteur. Et moi je veux le faire mon fils mon premier-né, surpassant en vertu tous les rois de la terre. Je garderai toujours pour lui l'amour d'un père, et de ce cœur si saint le pacte fortuné. Je veux rendre sa race éternelle et sacrée, que son trône du Ciel égale la durée. Mais si ses descendants, rebelles à ma voix, foulent au pied mes alliances, et violent mes justes lois et méprisent mes ordonnances, je visiterai les iniquités de leur conducte, et avec piques et coups de bâton je punirai leurs péchés. Mais je ne vais point éteindre en lui ma miséricorde, et je n'aurai point de mal en vérité de moi-même. Je ne veux point profaner le testament de mon Dieu, et ce qui procède des lois de mes pères je ne les ferai point irritées. Je le jurai dans le saint de moi, si David mentira, le sceau de son enfant reste éternel. Et son trône, comme le soleil en face de moi,
rois de la terre. Je garderai toujours pour lui l'amour d'un père, et de ce cœur si saint le pacte fortuné. Je veux rendre sa race éternelle et sacrée, que son trône du Ciel égale la durée. Mais si ses descendants, rebelles à ma voix, foulent au pied mes alliances, et violent mes justes lois et méprisent mes ordonnances, je visiterai les iniquités de leur conducte, et avec piques et coups de bâton je punirai leurs péchés. Mais je ne vais point éteindre en lui ma miséricorde, et je n'aurai point de mal en vérité de moi-même. Je ne veux point profaner le testament de mon Dieu, et ce qui procède des lois de mes pères je ne les ferai point irritées. Je le jurai dans le saint de moi, si David mentira, le sceau de son enfant reste éternel. Et son trône, comme le soleil en face de moi, et comme la lune parfaite à l'éternité, et témoins dans les cieux. Vous, vero, repulistes et déspisez, distillez le Christ tout entier. Vous avez détruit le testament du serviteur de vous, profané en terre le sanctuaire d'eux. Vous avez détruit toutes ses digues, posé un firmament sur lui formidobe. Ils ont détruit le bon Dieu, fait un opprobre de lui. Vous avez exalté la droite de celui qui était prostré, et mis tous les ennemis sous ses pieds. Vous avez éloigné l'aide de sa glace, et non l'avez-You aidé en peine. Vous avez détruit le jour de son bonheur, et mis en confusion. Vous avez banni les jours de son temps, perfudistes-le confusion. Tous les passants pillent ses fruits, Il est pour ses voisins un objet de mépris. Vous dirigez le coup dont sa tête est frappée, Et vous réjouissez son cruel oppresseur. Vous émoussez en sa main son épée; Il n'a plus, au combat, en vous un défenseur. Vous détruisez l'éclat qui l'environne, Vous renversez à terre et vous brisez son trône. Vous avez de son temps Abrégé la durée. Quisquequis Domine avertis in Unam? exarscet suum ignis ira tua? Memorare quae mea substantia numquid enim vane constituisti omnes
ont détruit le bon Dieu, fait un opprobre de lui. Vous avez exalté la droite de celui qui était prostré, et mis tous les ennemis sous ses pieds. Vous avez éloigné l'aide de sa glace, et non l'avez-You aidé en peine. Vous avez détruit le jour de son bonheur, et mis en confusion. Vous avez banni les jours de son temps, perfudistes-le confusion. Tous les passants pillent ses fruits, Il est pour ses voisins un objet de mépris. Vous dirigez le coup dont sa tête est frappée, Et vous réjouissez son cruel oppresseur. Vous émoussez en sa main son épée; Il n'a plus, au combat, en vous un défenseur. Vous détruisez l'éclat qui l'environne, Vous renversez à terre et vous brisez son trône. Vous avez de son temps Abrégé la durée. Quisquequis Domine avertis in Unam? exarscet suum ignis ira tua? Memorare quae mea substantia numquid enim vane constituisti omnes hos bominum? Quis est homo qui vivet, et non videbit mortem? eruet animam suam de manu inferni? Ubi sunt misericordiae tuae antique, Domine, sicut jurasti David in veritate tua? Memor esto Domine, opprobrium servorum tuorum quod continui in sinu meo, multarum gentium Quod exprobraverunt iocosi tui, Domine, quod exprobraverunt commutationem Christi tui. Benedictus Dominus in saeculo. Et la honte couvrant sa face révérée, En sortant de ses côtés etançants. Votre grâce, à jamais s'est-elle retirée Loin de nous, ô Seigneur? Jusques à quand votre fureur, Comme un feu dévorant, croitra-t-elle sans cesse? Souvenez-vous de ma faiblesse; Car de votre puissante main, Pour un but inutile et vain, Aux enfants des mortels auriez-vous donné l'être? Et quel homme peut naître Exempt de voir la mort, Puis d'en subir le redoutable sort? Vos miséricordes jurées Autrefois à David, vos paroles sacrées, Ne vous en souvenez-vous plus? Voyez où sont réduits vos serviteurs confus A quel degré d'opprobre et de misères, Seigneur, sommes-nous descendus? De tant de nations les insultes amères, Je les renferme dans mon sein. Il nous dit hautement, votre ennemi sauvage, Que d'envoyer le Christ nous tirer d'esclavage Vous avez changé le dessein. Que toute la terre bénisse Le Seigneur
Christi tui. Benedictus Dominus in saeculo. Et la honte couvrant sa face révérée, En sortant de ses côtés etançants. Votre grâce, à jamais s'est-elle retirée Loin de nous, ô Seigneur? Jusques à quand votre fureur, Comme un feu dévorant, croitra-t-elle sans cesse? Souvenez-vous de ma faiblesse; Car de votre puissante main, Pour un but inutile et vain, Aux enfants des mortels auriez-vous donné l'être? Et quel homme peut naître Exempt de voir la mort, Puis d'en subir le redoutable sort? Vos miséricordes jurées Autrefois à David, vos paroles sacrées, Ne vous en souvenez-vous plus? Voyez où sont réduits vos serviteurs confus A quel degré d'opprobre et de misères, Seigneur, sommes-nous descendus? De tant de nations les insultes amères, Je les renferme dans mon sein. Il nous dit hautement, votre ennemi sauvage, Que d'envoyer le Christ nous tirer d'esclavage Vous avez changé le dessein. Que toute la terre bénisse Le Seigneur dans l'éternité Pleins d'espérance en sa justice Reposons-nous sur sa fidélité. LE GRAND A C H E V IN K ACCOUCVENT DELL'EMERITANCE, PAR M. A. DE CHATEAUNEUF, MÉMOIRES TircemM. Sur le coteau escarpé qui domine la ville d'Agen, le cours du canal, la Garonne et les riches plaines de la Gascogne, s'élève un monastère lieu de pèlerinage que visite chaque dimanche la piété des Agenois; c'est l'humble couvent des Carmes de l'Ermitage. Il y a un mois, à pareil jour, un homme frappait, à l'entrée de la nuit, à la porte du monastère. Il demandait au vénérable prieur de la communauté de lui donner le droit de l'appeler son père, en l'admettant, fils indigne, dans la solitude de ce cloître, dont les hôtes, l'Église de France le sait, sont puissants devant Dieu par leur éminente piété et par le parfum de leurs vertus. Ce nouveau postulant au titre de fils de sainte Thérèse, revenait, lui aussi, d'un long pèlerinage. Juif de naissance la vérité catholique l'avait enfin touché. Une conversion miraculeuse, qui offre plus d'un trait de ressemblance avec celle du célèbre abbé de Ratisbonne, l'avait conduit aux pieds du père auguste de toute la chrétienté. Le saint et immortel
Gascogne, s'élève un monastère lieu de pèlerinage que visite chaque dimanche la piété des Agenois; c'est l'humble couvent des Carmes de l'Ermitage. Il y a un mois, à pareil jour, un homme frappait, à l'entrée de la nuit, à la porte du monastère. Il demandait au vénérable prieur de la communauté de lui donner le droit de l'appeler son père, en l'admettant, fils indigne, dans la solitude de ce cloître, dont les hôtes, l'Église de France le sait, sont puissants devant Dieu par leur éminente piété et par le parfum de leurs vertus. Ce nouveau postulant au titre de fils de sainte Thérèse, revenait, lui aussi, d'un long pèlerinage. Juif de naissance la vérité catholique l'avait enfin touché. Une conversion miraculeuse, qui offre plus d'un trait de ressemblance avec celle du célèbre abbé de Ratisbonne, l'avait conduit aux pieds du père auguste de toute la chrétienté. Le saint et immortel Pie IX avait ouvert ses bras à cet ardent néophyte dont il venait de recevoir les vœux. Béni par le saint père, ce nouveau fils de l'Église avait scellé ses pieux serments par un grand sacrifice. Dans l'énergique élan de ses ferventes convictions, il s'était résolu à briser à jamais avec un monde qui l'avait tant de fois enivré de ses applaudissements de ses honneurs et de ses hommages. Le novice du couvent des Carmes de l'Ermitage, c'est, Messieurs, vous le savez sans doute, un de ces artistes que, dans la magnificence de ses fêtes et dans l'émotion de l'enthousiasme, une société d'élite, comme celle qui nous fait en ce moment l'honneur de nous entendre, se plaît à applaudir et à couronner de fleurs. Le pianiste Hermann, dont la renommée vous a dit la puissante organisation musicale, et dont les nombreux triomphes ont eu, dans le monde artistique, tant de retentissement et d'éclat, n'est plus aujourd'hui que le carme novice du couvent de l'Ermitage il ne répond plus qu'au nom de frère Auguste-Marie du Saint-Sacrement. Le poète, l'artiste qui souriait hier encore à la nature, et dont le front s'inclinait avec une suave et modeste pâleur aux battements de mains
avec un monde qui l'avait tant de fois enivré de ses applaudissements de ses honneurs et de ses hommages. Le novice du couvent des Carmes de l'Ermitage, c'est, Messieurs, vous le savez sans doute, un de ces artistes que, dans la magnificence de ses fêtes et dans l'émotion de l'enthousiasme, une société d'élite, comme celle qui nous fait en ce moment l'honneur de nous entendre, se plaît à applaudir et à couronner de fleurs. Le pianiste Hermann, dont la renommée vous a dit la puissante organisation musicale, et dont les nombreux triomphes ont eu, dans le monde artistique, tant de retentissement et d'éclat, n'est plus aujourd'hui que le carme novice du couvent de l'Ermitage il ne répond plus qu'au nom de frère Auguste-Marie du Saint-Sacrement. Le poète, l'artiste qui souriait hier encore à la nature, et dont le front s'inclinait avec une suave et modeste pâleur aux battements de mains d'un auditoire électrisé et sympathique, a tourné vers Dieu son âme, qu'au milieu de l'enivrement même de ses triomphes le doute avait battue et blessée de son aile. Il y a quelques mois à peine, il composait une de ces œuvres de maturité radieuse et de soleil qui révèlent le génie et promettent la gloire mais, cette œuvre, il ne devait pas être donné au monde de l'entendre; l'artiste la destinait à payer le tribut de son noviciat c'était sa bienvenue au couvent de l'Ermitage. Ce n'est pas la première fois, Messieurs, qu'un poète, un artiste, une des idoles du monde, s'est fatigué de ses louanges, de la vanité de son admiration et de la fumée vaporeuse de son encens. Il est, en effet, pour le cœur mélancolique de l'artiste comme pour le cœur de celui qui croit, qui pense et qui rêve, une heure de grâce toute divine où la tristesse de ce ciel du monde et de son horizon vous saisit il est une heure où, en dépit des couronnes, des applaudissements et de l'or, le soleil qui apparut si radieux dans un mirage du matin pâlit et se décolore; le charme alors se brise, il fait sombre
génie et promettent la gloire mais, cette œuvre, il ne devait pas être donné au monde de l'entendre; l'artiste la destinait à payer le tribut de son noviciat c'était sa bienvenue au couvent de l'Ermitage. Ce n'est pas la première fois, Messieurs, qu'un poète, un artiste, une des idoles du monde, s'est fatigué de ses louanges, de la vanité de son admiration et de la fumée vaporeuse de son encens. Il est, en effet, pour le cœur mélancolique de l'artiste comme pour le cœur de celui qui croit, qui pense et qui rêve, une heure de grâce toute divine où la tristesse de ce ciel du monde et de son horizon vous saisit il est une heure où, en dépit des couronnes, des applaudissements et de l'or, le soleil qui apparut si radieux dans un mirage du matin pâlit et se décolore; le charme alors se brise, il fait sombre tout à coup autour de l'artiste, et des plaintes, des terreurs, des murmures sortent des profondeurs de son âme, comme autant d'échos par lesquels elle répond au bruit du monde et à ses orageuses harmonies. Si vous ne laissez pas les vieilles archives sous la poussière, les vieux monuments sous la mousse, les ruines dans leur silence et les morts dans leur sommeil vous saurez, en prêtant l'oreille à la voix séculaire de l'histoire, que souvent, et surtout à une époque déchirée et troublée comme la nôtre. de grands et de sublimes sacrifices se sont ainsi consomés. Aux voluptueuses magnificences du monde, le cœur mystérieusement touché préfère, un jour, l’austérité de la cellule et à l’air épais et énervant de nos fêtes mondaines, le calme réparateur du cloître et ses délicieuses fraîcheurs. L’artiste qui a vu tomber, feuille à feuille, la couronne de ses illusions, se sépare avec effort, sans doute, mais avec une mâle résignation, de ce monde qui en lui jetant son or ne lui a pas donné le bonheur à lui désormais le devoir d’oublier, à nous le droit de nous souvenir. Il y a, Messieurs, dans ces adieux faits au monde par une de ces âmes
la mousse, les ruines dans leur silence et les morts dans leur sommeil vous saurez, en prêtant l'oreille à la voix séculaire de l'histoire, que souvent, et surtout à une époque déchirée et troublée comme la nôtre. de grands et de sublimes sacrifices se sont ainsi consomés. Aux voluptueuses magnificences du monde, le cœur mystérieusement touché préfère, un jour, l’austérité de la cellule et à l’air épais et énervant de nos fêtes mondaines, le calme réparateur du cloître et ses délicieuses fraîcheurs. L’artiste qui a vu tomber, feuille à feuille, la couronne de ses illusions, se sépare avec effort, sans doute, mais avec une mâle résignation, de ce monde qui en lui jetant son or ne lui a pas donné le bonheur à lui désormais le devoir d’oublier, à nous le droit de nous souvenir. Il y a, Messieurs, dans ces adieux faits au monde par une de ces âmes ferventes et pénétrées, par un de ces cœurs d’artiste si prompts à toutes les larmes et à tous les transports, et qui, après des sourires donnés à la foule et reçus, savent envelopper leurs déceptions et leurs souffrances d’une pieuse mélodie, il y a, dis-je, pour nous tous, dans cette adoption soudaine de la vie monastique par une de ces natures d’élite, une grande et solennelle leçon. L’heure de la chercher ne vous paraîtra sans doute pas inopportune. Gloire à Dieu, qui crée dans la nature honneur à l’homme, qui crée dans l’art! telle est la note que rendent, à l’unisson, nos cœurs à tous, à la pensée du pieux artiste en ce moment agenouillé au pied de l’autel, sous la lampe du sanctuaire. Et les regrets de quelques-uns peut-être envient au monastère de l’Ermitage et lui redemande l’hôte qui, après avoir eu foi dans le monde n’a plus désormais foi qu’en Dieu, et dont le visage, empreint de mélancolie et de mystère, exprime éloquemment le repos dans le génie. Pourquoi, dit-on sans doute en ce moment, pourquoi, entre Hermann et nous, la barrière d’un cloître? Pourquoi l’artiste en nous abandonnant, s’est-il aussi séparé de ses frères en poésie, de
adoption soudaine de la vie monastique par une de ces natures d’élite, une grande et solennelle leçon. L’heure de la chercher ne vous paraîtra sans doute pas inopportune. Gloire à Dieu, qui crée dans la nature honneur à l’homme, qui crée dans l’art! telle est la note que rendent, à l’unisson, nos cœurs à tous, à la pensée du pieux artiste en ce moment agenouillé au pied de l’autel, sous la lampe du sanctuaire. Et les regrets de quelques-uns peut-être envient au monastère de l’Ermitage et lui redemande l’hôte qui, après avoir eu foi dans le monde n’a plus désormais foi qu’en Dieu, et dont le visage, empreint de mélancolie et de mystère, exprime éloquemment le repos dans le génie. Pourquoi, dit-on sans doute en ce moment, pourquoi, entre Hermann et nous, la barrière d’un cloître? Pourquoi l’artiste en nous abandonnant, s’est-il aussi séparé de ses frères en poésie, de ses émules dans l’art, qui poursuivent à travers le siècle, par des voies plus ou moins larges, leur douteuse et précaire destinée? Messieurs, de pareils regrets ne pourraient trouver leur inspiration que dans l’égoïsme ou dans l’oubli d’une des plus nobles et des plus sublimes tendances de la nature humaine. Ne croyez pas d’abord que l’artiste dans le cloître et dans la sévère cellule que vous savez, soit moins beau, moins puissant et moins grand. Une statue, je vous le demande, est-elle moins belle et moins haute lorsque des rosiers qui l’embaument et des touffes épanouies, dont le parfum fait rêver, en dérobent la base ? Oh! je voudrais pouvoir, en pèlerin, frapper à mon tour, à ce couvent de l’Ermitage; et, obscur, inconnu, prêter l’oreille à ces soupirs intérieurs, à ces gémissements mélodieux, à ces pieux et mystiques élans de la passion religieuse. Je vous dirais, ce dont vous ne doutiez pas avant mon témoignage, que le génie de l’artiste ne s’attiédit pas au monastère que sous ces accents religieux, sous ces notes errantes et plaintives, on sent l’âme qui palpite et le génie qui rayonne; que ce qui tarit tôt ou tard dans le monde, conserve dans le
Ne croyez pas d’abord que l’artiste dans le cloître et dans la sévère cellule que vous savez, soit moins beau, moins puissant et moins grand. Une statue, je vous le demande, est-elle moins belle et moins haute lorsque des rosiers qui l’embaument et des touffes épanouies, dont le parfum fait rêver, en dérobent la base ? Oh! je voudrais pouvoir, en pèlerin, frapper à mon tour, à ce couvent de l’Ermitage; et, obscur, inconnu, prêter l’oreille à ces soupirs intérieurs, à ces gémissements mélodieux, à ces pieux et mystiques élans de la passion religieuse. Je vous dirais, ce dont vous ne doutiez pas avant mon témoignage, que le génie de l’artiste ne s’attiédit pas au monastère que sous ces accents religieux, sous ces notes errantes et plaintives, on sent l’âme qui palpite et le génie qui rayonne; que ce qui tarit tôt ou tard dans le monde, conserve dans le cloître sa fraîcheur et son éclat; et que ce qui s’aigrit au souffle du siècle, même dans de bien nobles âmes, reste suave, lucide et doux, à l’ombre de ces humbles et saintes retraites. Il faut, Messieurs, à l’artiste, deux choses l’infini et la liberté. Ces deux mots vous expliquent l’aveur de Hermann, son pèlerinage à Rome et son entrée à l’Ermitage. L’artiste vit d’abord, puisqu’il le faut, de la vie de tous; il subit longtemps les nécessités du grand chemin; mais, sachez-le bien, il se sent à la gêne dans le monde où il n’a jamais pris les longueurs de la traversée pour le but de ses espérances. Le monde n’est, tôt ou tard, pour l’artiste, qu’une plage solitaire et étouffante dans cette lande de plus en plus dépouillée, qu’on appelle la vie, et son âme effrayée un jour au bruit des profanes se resserre, s’enferme, se dérobe et se tait. Le sacrifice est décidé. C’est assez des mille servitudes du monde; des servitudes de l'étiquette et de l’usage, des servitudes de la matière et de la vénalité, des servitudes même du scandale l’artiste redemande au monde ses chères libertés; la liberté de sa personne, la liberté de sa
l’aveur de Hermann, son pèlerinage à Rome et son entrée à l’Ermitage. L’artiste vit d’abord, puisqu’il le faut, de la vie de tous; il subit longtemps les nécessités du grand chemin; mais, sachez-le bien, il se sent à la gêne dans le monde où il n’a jamais pris les longueurs de la traversée pour le but de ses espérances. Le monde n’est, tôt ou tard, pour l’artiste, qu’une plage solitaire et étouffante dans cette lande de plus en plus dépouillée, qu’on appelle la vie, et son âme effrayée un jour au bruit des profanes se resserre, s’enferme, se dérobe et se tait. Le sacrifice est décidé. C’est assez des mille servitudes du monde; des servitudes de l'étiquette et de l’usage, des servitudes de la matière et de la vénalité, des servitudes même du scandale l’artiste redemande au monde ses chères libertés; la liberté de sa personne, la liberté de sa pensée, la liberté de ce cœur que les passions ont assez longtemps tyrannisé; la liberté de son génie et de toute son âme, la vraie liberté Messieurs, la liberté des enfants de Dieu. Or, toutes ces libertés, il les trouve dans le sanctuaire, où elles se sont réfugiées; dans le cloître, où, après les fébriles agitations du monde et les vicissitudes d’une vie accidentée et douloureuse, l’artiste respire enfin à l’aise, et où il retrouve ce qu’il a su réserver et ce qui ne doit pas tarir l’amour de la poésie et de la religion. L’artiste n'appartient plus aux mille maîtres qui se le disputaient, il s'appartient, il est libre, car il n’y a plus en lui qu'une seule foi, une seule loi, un seul amour, une seule espérance. Ne reprochez donc pas, Messieurs, à l’artiste son exil volontaire; rendez-lui, du contraire, en vénération, l’enthousiasme qu’il a semé dans vos âmes; admirez en lui la religieuse expansion du sentiment de l’infini et du divin, qui ne s’est pas flétri dans ce cœur d’où jaillissent aujourd’hui, avec des élancements de prières, les plus sublimes inspirations de l’art. Heureuses les âmes qui sont ramenées comme la sienne, par un naturel essor, aux
cloître, où, après les fébriles agitations du monde et les vicissitudes d’une vie accidentée et douloureuse, l’artiste respire enfin à l’aise, et où il retrouve ce qu’il a su réserver et ce qui ne doit pas tarir l’amour de la poésie et de la religion. L’artiste n'appartient plus aux mille maîtres qui se le disputaient, il s'appartient, il est libre, car il n’y a plus en lui qu'une seule foi, une seule loi, un seul amour, une seule espérance. Ne reprochez donc pas, Messieurs, à l’artiste son exil volontaire; rendez-lui, du contraire, en vénération, l’enthousiasme qu’il a semé dans vos âmes; admirez en lui la religieuse expansion du sentiment de l’infini et du divin, qui ne s’est pas flétri dans ce cœur d’où jaillissent aujourd’hui, avec des élancements de prières, les plus sublimes inspirations de l’art. Heureuses les âmes qui sont ramenées comme la sienne, par un naturel essor, aux régions absolues du vrai, de la beauté et de l'amour de l'invisible. Un poète qui s'il n'est pas sans génie n'est pas aujourd'hui sans reproche, vous disait il y a quelques années, dans de beaux vers qu'on dirait écrits hier en vue d'une sainte croisade contre ces folles idées qui nous ont déjà fait tant de mal. Pierre D'Pleine, en songeant aux vieilles mœurs éteintes, Sur la société, qui chancelle à tous vents, Le penseur reconstruit ces deux colonnes saintes : Le respect des vieillards et l'amour des enfants. Le poète oublie, Messieurs, le plus ferme appui de la société, dont les assises sont depuis longtemps ébranlées, le sentiment religieux, qui seul nous garantit cet avenir de paix et de liberté que tant de voix appellent et aiment à saluer comme une douce espérance. Le sentiment religieux, telle est notre sauvegarde à tous il nous est permis de le rappeler au moment où nous parlons d'un artiste dont le soutien est destiné à vivre dans les âmes délicates et libres qui savent goûter les douceurs de la vie chrétienne et les saintes joies du sacrifice. Oui, nous pouvons l'affirmer, il ne nous sera plus possible de saluer désormais de nos