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Paris ne se payaient pas de toutes ces douleurs regardaient passer sans mot dire. Pas une imprécation, quoique la ville fût encore en colère. On sentait que, parmi ces vaincus de la dernière heure, la majorité devait s'indigner contre les mauvais, tout en disant aux bons « Allez et ne vous y faites plus reprendre. » J'entendais toujours la voix stridente de la petite fille qui criait « Maman, vois-tu, c'est comme au mardi-gras, ils ont retourné leurs habits. Maman, vois-tu cet enfant de troupe qui rit. Maman, on dit qu'ils viennent du Père-Lachaise, qu'on les a pas enterrés par là? Maman, vois-tu cet artillerie qui a des menottes et qui fait une cigarette ? Ce n'est pas lui qui la fumera. Maman, pourquoi donc cette belle demoiselle en robe de soie est-elle là ? Ne fallait pas qu'elle y aille. » Les enfants ont le sentiment du pittoresque; le comique et le tragique les frappent plus vite que nous. Les derniers prisonniers étaient sous mes yeux c'étaient les troupières de la troupe, ceux-là ne voulaient marcher qu'à coups de sabre. Je remarquai alors un homme et une femme, le mari et la femme, ou l'amant et la maîtresse, jeunes encore, figures expressives, sinon belles; l'homme, quelque délégué secondaire de la Commune la femme, quelque ancienne fille des brasseries. Ces sens communaires vivaient des mêmes idées; c'était visible; l'homme avait entraîné la femme, la femme eût entraîné l'homme. Marchez donc, leur dit l'officier avec douceur encore, quoique ce ne fût pas la première fois qu'il leur parlait ainsi. C'était un jeune homme brun, figure héroïque, désinvolture martiale. Mais oubliant déjà tous les périls qu'il venait de courir à travers les barricades, il conduisait tristement à la justice du plus fort tous ces égarés, sans vouloir devenir justicier lui-même. Pardieu dit un garde national qui passait en brassard, un fédéré de la veille peut-être, car ceux-là aussi retournaient leur habit, ne faudrait-il pas faire monter madame en carrosse ? Monsieur, dit la prisonnière à l'officier, je ne veux pas aller plus loin; j'ai subi assez d'insultes comme ça; on nous fusillera
encore, figures expressives, sinon belles; l'homme, quelque délégué secondaire de la Commune la femme, quelque ancienne fille des brasseries. Ces sens communaires vivaient des mêmes idées; c'était visible; l'homme avait entraîné la femme, la femme eût entraîné l'homme. Marchez donc, leur dit l'officier avec douceur encore, quoique ce ne fût pas la première fois qu'il leur parlait ainsi. C'était un jeune homme brun, figure héroïque, désinvolture martiale. Mais oubliant déjà tous les périls qu'il venait de courir à travers les barricades, il conduisait tristement à la justice du plus fort tous ces égarés, sans vouloir devenir justicier lui-même. Pardieu dit un garde national qui passait en brassard, un fédéré de la veille peut-être, car ceux-là aussi retournaient leur habit, ne faudrait-il pas faire monter madame en carrosse ? Monsieur, dit la prisonnière à l'officier, je ne veux pas aller plus loin; j'ai subi assez d'insultes comme ça; on nous fusillera à Versailles, n'est-ce pas ? eh bien qu'on nous fusille tout de suite j'aime mieux mourir à Paris. Et se retournant vers son homme « Mon cher homme, dit-elle, viens que je t'embrasse; nous allons mourir en nous aimant bien. » L'homme se jeta dans les bras de la femme. « Ma chère femme. » Il n'avait pas la même bravoure devant la mort; il chancelait et palpitait. -Allons, Madame, reprit l'officier, vous voyez bien que vous empêchez cet homme d'avoir le courage de marcher. Ils s'embrassèrent une seconde fois, et comme s'ils n'avaient pas pris assez le temps de se voir dans la vie, ils se regardèrent tous les deux d'un long et dernier regard. Les larmes leur vinrent aux yeux. L'officier lui-même sentit une larme dans les siens, parce que le cri de l'humanité va toujours au cœur des braves gens. Et maintenant, reprit la femme, faites-nous fusiller, Monsieur. Voyons, voyons, reprit l'officier d'une voix brusque, ce n'est pas mon affaire. Marchez, marchez plus vite, peut-être trouverons-nous une voiture pour vous mettre dedans. Vive la Commune cria la femme en s'exaltant de plus en plus. Vive la Commune répéta l'homme, encouragé par le cri de sa femme. Et
« Ma chère femme. » Il n'avait pas la même bravoure devant la mort; il chancelait et palpitait. -Allons, Madame, reprit l'officier, vous voyez bien que vous empêchez cet homme d'avoir le courage de marcher. Ils s'embrassèrent une seconde fois, et comme s'ils n'avaient pas pris assez le temps de se voir dans la vie, ils se regardèrent tous les deux d'un long et dernier regard. Les larmes leur vinrent aux yeux. L'officier lui-même sentit une larme dans les siens, parce que le cri de l'humanité va toujours au cœur des braves gens. Et maintenant, reprit la femme, faites-nous fusiller, Monsieur. Voyons, voyons, reprit l'officier d'une voix brusque, ce n'est pas mon affaire. Marchez, marchez plus vite, peut-être trouverons-nous une voiture pour vous mettre dedans. Vive la Commune cria la femme en s'exaltant de plus en plus. Vive la Commune répéta l'homme, encouragé par le cri de sa femme. Et comme l'officier les regardait, la femme le brava en disant C'est moi qui ai mis le feu aux Tuileries! Un cri d'horreur s'éleva autour d'elle. L'officier n'eut pas besoin de donner un ordre. La foule furieuse se souleva et emporta l'homme et la femme dans un terrain vague qui, en ce temps-là, allait de l'avenue Friedland à l'avenue de la Reine-Hortense. L'homme s'agitait comme un lion pour rejoindre la femme, criant sans cesse « Qu'on ne me sépare pas d'elle, je veux qu'on me fusille avec elle. Moi aussi, j'ai mis le feu aux Tuileries ! » Ce fut bientôt fait. Comme la femme se jetait une dernière fois dans les bras de son homme, en lui disant encore -Embrasse-moi, ils tombèrent tous les deux. La colonne continua sa route funèbre. Le dernier mot fut celui de la petite fille, penchée sur les deux cadavres encore palpitants « Maman, veux-tu que je leur donne mon bouquet ? » Disant ces mots, l'enfant laissa tomber son bouquet sur le sein tout sanglant de la femme. Tout cela est très joli, dit un curieux, mais je connais ces paroissiens-là; ils ont leurs poches pleines de bijoux des Tuileries. Voyez. Des gens qui
ce temps-là, allait de l'avenue Friedland à l'avenue de la Reine-Hortense. L'homme s'agitait comme un lion pour rejoindre la femme, criant sans cesse « Qu'on ne me sépare pas d'elle, je veux qu'on me fusille avec elle. Moi aussi, j'ai mis le feu aux Tuileries ! » Ce fut bientôt fait. Comme la femme se jetait une dernière fois dans les bras de son homme, en lui disant encore -Embrasse-moi, ils tombèrent tous les deux. La colonne continua sa route funèbre. Le dernier mot fut celui de la petite fille, penchée sur les deux cadavres encore palpitants « Maman, veux-tu que je leur donne mon bouquet ? » Disant ces mots, l'enfant laissa tomber son bouquet sur le sein tout sanglant de la femme. Tout cela est très joli, dit un curieux, mais je connais ces paroissiens-là; ils ont leurs poches pleines de bijoux des Tuileries. Voyez. Des gens qui savent si bien mourir ne sont pas des voleurs, dit un autre curieux. Presque aussitôt des soldats campés à l'Arc-de-Triomphe refoulèrent les curieux et requérir des hommes du quartier pour transporter les deux cadavres au parc Monceaux. On les mit sur deux échelles en forme de civière; on les transporta ainsi en quelques minutes. Comme j'allais moi-même au parc Monceaux, j'étais pour ainsi dire de ce funèbre convoi. À la grille on me laissa passer sur la signature du général Valentin; mais je passai presque seul avec les soldats et les deux morts. Qu'on m'enterre ces gens-là, dit un des soldats à un des gardiens du parc. On creusait tout juste une fosse pour un autre fusillé dans la grande pelouse, près du massif de magnolias on n'eut qu'à la faire un peu plus grande. Faut-il les déshabiller? demanda le gardien aux soldats. Cela ne nous regarde pas, ce n'est pas notre affaire. Il ne nous appartient pas mal tout de même, dit un monsieur, de les fouiller un peu pour savoir le nom de ces coquins-là. Eh bien voilà une belle épitaphe. Pardieu! ne faut-il pas leur faire une oraison funèbre? Ne voyez-vous donc pas le mal qu'ils ont
ainsi en quelques minutes. Comme j'allais moi-même au parc Monceaux, j'étais pour ainsi dire de ce funèbre convoi. À la grille on me laissa passer sur la signature du général Valentin; mais je passai presque seul avec les soldats et les deux morts. Qu'on m'enterre ces gens-là, dit un des soldats à un des gardiens du parc. On creusait tout juste une fosse pour un autre fusillé dans la grande pelouse, près du massif de magnolias on n'eut qu'à la faire un peu plus grande. Faut-il les déshabiller? demanda le gardien aux soldats. Cela ne nous regarde pas, ce n'est pas notre affaire. Il ne nous appartient pas mal tout de même, dit un monsieur, de les fouiller un peu pour savoir le nom de ces coquins-là. Eh bien voilà une belle épitaphe. Pardieu! ne faut-il pas leur faire une oraison funèbre? Ne voyez-vous donc pas le mal qu'ils ont fait? Regardez flamber tout Paris! Je défendis aux curieux de toucher aux cadavres Messieurs, la mort est sacrée. On respecta l'homme et la femme. Oh! le délire politique. Fièvre pernicieuse et mortelle! Ce jour-là, je devais être frappé d'une terrible émotion par le récit d'un drame qui s'était passé le même jour au parc Monceaux. Deux peintres de mes amis m'abordèrent avec une figure exprimant le plus vif désespoir. « On nous a fusillé Cucinotta s'écria l'un d'eux. C'est impossible! lui dis-je avec épouvante. Cucinotta était un jeune graveur napolitain d'un rare talent. Il avait le sentiment du style et du coloris, le dessin d'un Romain sous le rayon de soleil d'un Napolitain. On a vu de lui des gravures du plus grand effet dans les journaux d'art témoin la Plume de Marchand, les Gestes des Dames, le portrait d'Henri Regnault et le mien. Il gravait encore, le jour même où l'on m'apprenait sa mort, le portrait de Victor Giraud. Pendant le premier siège, comme il lui était impossible de rester artiste quand tout le monde se faisait soldat, il avait voulu servir la cause d'un pays si hospitalier pour lui. Il s'enrôla dans la Société internationale de secours aux
même jour au parc Monceaux. Deux peintres de mes amis m'abordèrent avec une figure exprimant le plus vif désespoir. « On nous a fusillé Cucinotta s'écria l'un d'eux. C'est impossible! lui dis-je avec épouvante. Cucinotta était un jeune graveur napolitain d'un rare talent. Il avait le sentiment du style et du coloris, le dessin d'un Romain sous le rayon de soleil d'un Napolitain. On a vu de lui des gravures du plus grand effet dans les journaux d'art témoin la Plume de Marchand, les Gestes des Dames, le portrait d'Henri Regnault et le mien. Il gravait encore, le jour même où l'on m'apprenait sa mort, le portrait de Victor Giraud. Pendant le premier siège, comme il lui était impossible de rester artiste quand tout le monde se faisait soldat, il avait voulu servir la cause d'un pays si hospitalier pour lui. Il s'enrôla dans la Société internationale de secours aux blessés. On le vit, à toutes les batailles sous Paris, brave pour arracher des blessés à la mort comme il l'eût été pour défendre sa vie. Aux premières escarmouches, à la Malmaison, il fut surpris par les Prussiens, voulant emporter un capitaine à moitié mort. Tous les deux furent emmenés à Versailles le capitaine mourut en route. Cucinotta fut conduit devant M. de Bismarck, qui le questionna bien inutilement sur les secrets de la défense. Cucinotta demeura fier et impénétrable, sans savoir quel sort lui était réservé. « Où voulez-vous aller? lui demanda M. de Bismarck avec un peu d'impatience. À Paris, répondit Cucinotta. M. de Bismarck donna l'ordre qu'il fût ramené à Paris. Tous ses amis ont entendu le récit qu'il faisait si bien de son voyage à Versailles. Si M. de Bismarck l'eût envoyé en Italie, nous aurions à cette heure un véritable artiste de plus; mais il semblait que la fatalité l'eût marqué pour la mort. Dès les préliminaires de la paix, il se remit au travail. Ce fut alors qu'il entreprit de graver avec amour les deux portraits d'Henri Regnault et de Victor Giraud, ces deux jeunes victimes du siège, qui ont emporté tant de regrets
à Versailles le capitaine mourut en route. Cucinotta fut conduit devant M. de Bismarck, qui le questionna bien inutilement sur les secrets de la défense. Cucinotta demeura fier et impénétrable, sans savoir quel sort lui était réservé. « Où voulez-vous aller? lui demanda M. de Bismarck avec un peu d'impatience. À Paris, répondit Cucinotta. M. de Bismarck donna l'ordre qu'il fût ramené à Paris. Tous ses amis ont entendu le récit qu'il faisait si bien de son voyage à Versailles. Si M. de Bismarck l'eût envoyé en Italie, nous aurions à cette heure un véritable artiste de plus; mais il semblait que la fatalité l'eût marqué pour la mort. Dès les préliminaires de la paix, il se remit au travail. Ce fut alors qu'il entreprit de graver avec amour les deux portraits d'Henri Regnault et de Victor Giraud, ces deux jeunes victimes du siège, qui ont emporté tant de regrets sans cesse renaissants. « Oui, mon cher ami, reprit un de ceux qui m'avaient appris cette triste nouvelle, Cucinotta a été fusillé. C'est impossible, comme vous dites, mais cela est. » Ils me racontèrent l'un et l'autre, s'interrompant pour mieux dire la vérité, comment Cucinotta avait été fusillé par la plus fatale des méprises. Il était dans son atelier, rue de Rome, donnant les derniers coups de pointe à son admirable eau-forte de Victor Giraud, quand le bruit de l'entrée de l'armée de Versailles se répandit aux alentours. Il se mit à la fenêtre et vit en effet les pantalons rouges ce lui fut une vraie joie. « Enfin s'écria-t-il, comme tous ceux qui attendaient la délivrance. Il jeta sa pointe et descendit tout joyeux l'escalier; mais voilà qu'au même instant un coup de feu part de sa maison. Qui donc avait tiré? Un insurgé qui venait d'y entrer et qui n'avait pas voulu perdre son dernier coup de feu. Les soldats se précipitèrent dans l'escalier. Un ami de Cucinotta venait le voir, les soldats se jetèrent sur lui voyant Cucinotta plus haut dans l'escalier il l'appela. « À moi, Cucinotta. » L'artiste descendit quatre à quatre au secours de
plus fatale des méprises. Il était dans son atelier, rue de Rome, donnant les derniers coups de pointe à son admirable eau-forte de Victor Giraud, quand le bruit de l'entrée de l'armée de Versailles se répandit aux alentours. Il se mit à la fenêtre et vit en effet les pantalons rouges ce lui fut une vraie joie. « Enfin s'écria-t-il, comme tous ceux qui attendaient la délivrance. Il jeta sa pointe et descendit tout joyeux l'escalier; mais voilà qu'au même instant un coup de feu part de sa maison. Qui donc avait tiré? Un insurgé qui venait d'y entrer et qui n'avait pas voulu perdre son dernier coup de feu. Les soldats se précipitèrent dans l'escalier. Un ami de Cucinotta venait le voir, les soldats se jetèrent sur lui voyant Cucinotta plus haut dans l'escalier il l'appela. « À moi, Cucinotta. » L'artiste descendit quatre à quatre au secours de son ami. « Que faites-vous là? cria-t-il aux soldats, c'est un de mes amis qui vient me voir. » Comme Cucinotta avait un vif accent italien, le sergent cria « C'est un Garibaldien, arrêtez-moi celui-ci comme l'autre, ils s'expliqueront plus loin. » Ce fut en vain que Cucinotta voulut raisonner; voyant le coup de feu qui venait de partir de sa maison, on ne voulut rien entendre. Il était en costume d'atelier, il demanda le droit de s'habiller, comme s'il sentait que les officiers l'écouteraient mieux s'il était bien mis. À grand'peine on lui permit de remonter, tout en l'accompagnant, pour qu'il passât une redingote noire. À la boutonnière de cette redingote était attaché le ruban de la Couronne de fer que Victor-Emmanuel lui avait donné pour ses gravures de la galerie de Turin. Cucinotta ne doutait pas qu'on ne reconnût bientôt l'erreur, et qu'il ne serait de quelques minutes à reprendre son travail d'artiste. Ni une heure après, il n'était pas revenu. Ni le soir, ni le lendemain. Ni jamais. Que s'était-il passé? Ici beaucoup de versions se sont produites. Il fut retenu d'abord au collège Chaptal. Sur le soir on le conduisit, avec un grand nombre de prisonniers,
voyant le coup de feu qui venait de partir de sa maison, on ne voulut rien entendre. Il était en costume d'atelier, il demanda le droit de s'habiller, comme s'il sentait que les officiers l'écouteraient mieux s'il était bien mis. À grand'peine on lui permit de remonter, tout en l'accompagnant, pour qu'il passât une redingote noire. À la boutonnière de cette redingote était attaché le ruban de la Couronne de fer que Victor-Emmanuel lui avait donné pour ses gravures de la galerie de Turin. Cucinotta ne doutait pas qu'on ne reconnût bientôt l'erreur, et qu'il ne serait de quelques minutes à reprendre son travail d'artiste. Ni une heure après, il n'était pas revenu. Ni le soir, ni le lendemain. Ni jamais. Que s'était-il passé? Ici beaucoup de versions se sont produites. Il fut retenu d'abord au collège Chaptal. Sur le soir on le conduisit, avec un grand nombre de prisonniers, au parc Monceaux. Vainement, il voulut se faire entendre, le flot montait, montait toujours. Chaque quart d'heure amenait une vague de prisonniers. C'était le flux des délations. Cucinotta se révoltait à l'idée d'aller à Versailles; il espéra que des officiers finiraient par l'entendre; mais les officiers, ce soir-là, étaient encore tout à la bataille. On passa la nuit au parc Monceaux. Quelle nuit pour ce poète, pour ce rêveur, pour cet artiste, qui n'avait jamais vu que les sourires du soleil sur la nature! Il eut beau chercher parmi tous ceux qui étaient destinés à Nouméa. Ses amis, c'étaient les merles qui chantaient, sans souci de la révolution, dans les ramages pacifiques du parc. Il semblait que dès que le jour reviendrait la lumière se ferait sur lui. On ne pouvait pas le condamner à vivre parmi ces misérables qui avaient combattu pour le pillage et l'incendie. Le jour vint, mais ce fut son dernier jour. Les prisonniers reçurent l'ordre de se mettre en marche pour Versailles. Cucinotta se jeta hors des rangs, il y fut refoulé par les soldats qui devaient conduire la colonne, il s'était enroué à demander justice, la nuit, dans l'atmosphère glaciale. Il se jeta une
tout à la bataille. On passa la nuit au parc Monceaux. Quelle nuit pour ce poète, pour ce rêveur, pour cet artiste, qui n'avait jamais vu que les sourires du soleil sur la nature! Il eut beau chercher parmi tous ceux qui étaient destinés à Nouméa. Ses amis, c'étaient les merles qui chantaient, sans souci de la révolution, dans les ramages pacifiques du parc. Il semblait que dès que le jour reviendrait la lumière se ferait sur lui. On ne pouvait pas le condamner à vivre parmi ces misérables qui avaient combattu pour le pillage et l'incendie. Le jour vint, mais ce fut son dernier jour. Les prisonniers reçurent l'ordre de se mettre en marche pour Versailles. Cucinotta se jeta hors des rangs, il y fut refoulé par les soldats qui devaient conduire la colonne, il s'était enroué à demander justice, la nuit, dans l'atmosphère glaciale. Il se jeta une seconde fois hors des rangs. « Que veut celui-là ? » demanda un officier. Ce que veut celui-là, dit Cucinotta, c'est qu'on lui fasse justice. Tu vas te faire fusiller, lui dit un communard. Eh bien! soit, s'écria l'artiste. J'aime mieux être fusillé que d'aller à Versailles avec toute cette canaille. Qui êtes-vous donc? lui dit l'officier, en voyant sa décoration. Cucinotta, indigné qu'un soldat le retenait à la gorge, s'élança vers l'officier. « Qui je suis? C'est une infamie de me retenir prisonnier. Mais enfin, qui êtes-vous ? -Je suis l'artiste Cucinotta de l'Internationale. De l'Internationale ! Cucinotta ajouta « De l'Internationale de secours aux blessés. » Mais son enrouement plus encore que son accent l'empêcha de faire entendre ces derniers mots, d'autant que les soldats s'écriaient tous « De l'Internationale! » Cucinotta croyait avoir été compris; il s'étonna que l'officier lui enjoignit de marcher avec les autres, car l'officier non plus n'avait pas entendu les mots « Secours aux blessés. « Je ne marcherai pas, s'écria l'artiste, en se jetant une troisième fois hors des rangs. Vous savez comment on traite ceux qui ne veulent pas marcher. J'aime mieux être fusillé, » reprit Cucinotta. Des coups de feu
canaille. Qui êtes-vous donc? lui dit l'officier, en voyant sa décoration. Cucinotta, indigné qu'un soldat le retenait à la gorge, s'élança vers l'officier. « Qui je suis? C'est une infamie de me retenir prisonnier. Mais enfin, qui êtes-vous ? -Je suis l'artiste Cucinotta de l'Internationale. De l'Internationale ! Cucinotta ajouta « De l'Internationale de secours aux blessés. » Mais son enrouement plus encore que son accent l'empêcha de faire entendre ces derniers mots, d'autant que les soldats s'écriaient tous « De l'Internationale! » Cucinotta croyait avoir été compris; il s'étonna que l'officier lui enjoignit de marcher avec les autres, car l'officier non plus n'avait pas entendu les mots « Secours aux blessés. « Je ne marcherai pas, s'écria l'artiste, en se jetant une troisième fois hors des rangs. Vous savez comment on traite ceux qui ne veulent pas marcher. J'aime mieux être fusillé, » reprit Cucinotta. Des coups de feu partirent sans que l'officier eût commandé le feu; il tomba mort près de la grille du parc. « Et ainsi, dit un des soldats qui avaient tiré, il sera fait de toute cette bande de l'Internationale. » Jamais plus fatale méprise n'avait frappé un galant homme. Nul ne pouvait croire à cette terrible mort. Depuis, nous avons tenté toutes les recherches on a interrogé tous les pontons comme toutes les prisons, mais le silence seul a répondu. Cette triste légende sera la vérité. Un des habitants des hôtels du parc se rappelle très bien avoir vu, le mercredi, un homme fusillé en redingote noire, exposé avec quelques autres dans le coin oriental du jardin, là même où l'on enterrait, sous la première Révolution, les dantonistes et les robespierristes. Il avait une balle dans la tête il gardait encore la nervouse attitude d'un homme qui brave tout, même la mort, parce qu'il est armé de son droit et de sa conscience. Et maintenant se trouvera-t-il quelqu'un pour accuser ceux qui ont fusillé Cucinotta, je ne dirai pas dans l'enivrement, mais dans l'égarement de la bataille ? Certes, je maudis mille fois la balle sacrilège qui a frappé ce noble front; mais