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MÉPHISTOPHÉLÈS. Un instant! je ne puis prendre la lyre moi-même, vous croiriez que je veux gagner dessus. HÉLÈNE. Et que m’importe? Gagnez ce que vous pourrez; puisqu’il faut que je m’en sépare, emportez-la tout de suite. MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Peste soit du charme! Il m’est interdit de la toucher moi-même. Il faut que je la fasse emporter par mes dupes. (Haut.) Non, mademoiselle, je ne traite pas les affaires ainsi. Il y va pour moi de l’honneur. J’ai déjà brochant la lyre, mais je veux que le marché soit conclu devant vous. Les personnes qui veulent l’acquérir sont ici à deux pas, je cours les chercher. Songez que, si vous gagnez quelque chose en retour, vous pourrez l’employer à soulager la misère de maître Albertus. (Il sort.) HÉLÈNE, seule. Il a raison. Comment se fait-il qu’un homme si cupide et si grossier ait une sorte de délicatesse? Folle!... J’ai été folle!... Je le suis peut-être encore! Oh! oui, c’est pour cela que je ne puis rien apprendre et que je suis simple et bornée comme un enfant. C’est pour cela aussi que je ne puis être amoureuse de personne, ni me décider à me marier. Si je suis folle au reste, je fais bien de ne pas vouloir me mettre comme une infirme à la charge d’un mari. Et je ne dois pas être mère, car la folie est héréditaire.... Mais je vais donc rester à la charge de maître Albertus!... Quel fardeau pour lui!... Oh! ami trop généreux! Oh! malheureuse que je suis!... Je me tuerai... il le faut.... Ah! ce méchant juif m’a éclairée sur toutes mes infortunes. SCÈNE VII. MÉPHISTOPHÉLÈS, LE MAITRE DE CHAPELLE, LE POÈTE, LE PEINTRE, LE CRITIQUE, HÉLÈNE. MÉPHISTOPHÉLÈS, à part, en entrant. Allons, mes gaillards, si vous ne brisez pas la lyre, si vous ne l’écorchez pas, si vous ne la jetez pas en lambeaux dans la boue, je ne me connais plus en plagiaires et en vandales. (Haut et se courbant jusqu’à terre en levant eux.) Entrez, mes nobles seigneurs! Par ici, mes illustres maîtres! Que vos seigneuries daignent jeter les yeux
reste, je fais bien de ne pas vouloir me mettre comme une infirme à la charge d’un mari. Et je ne dois pas être mère, car la folie est héréditaire.... Mais je vais donc rester à la charge de maître Albertus!... Quel fardeau pour lui!... Oh! ami trop généreux! Oh! malheureuse que je suis!... Je me tuerai... il le faut.... Ah! ce méchant juif m’a éclairée sur toutes mes infortunes. SCÈNE VII. MÉPHISTOPHÉLÈS, LE MAITRE DE CHAPELLE, LE POÈTE, LE PEINTRE, LE CRITIQUE, HÉLÈNE. MÉPHISTOPHÉLÈS, à part, en entrant. Allons, mes gaillards, si vous ne brisez pas la lyre, si vous ne l’écorchez pas, si vous ne la jetez pas en lambeaux dans la boue, je ne me connais plus en plagiaires et en vandales. (Haut et se courbant jusqu’à terre en levant eux.) Entrez, mes nobles seigneurs! Par ici, mes illustres maîtres! Que vos seigneuries daignent jeter les yeux sur cette merveille de l’art, sans oublier pourtant (montrant Hélène et baissant la voix) de jeter aussi un petit regard sur cette merveille de la nature. HÉLÈNE, à part. Ah! quelles figures déplaisantes! C’est dans leurs mains que va passer le trésor de mon père. Je n’assisterai point au marché. Cela me ferait trop de mal! (Elle sort.) LE MAESTRO. Je tiens, avant tout, à essayer cet instrument incomparable. On le dit d’une qualité de sons si merveilleuse! Je compte l’introduire dans l’orchestre de sa majesté. J’ai déjà composé un solo tout exprès dans ma symphonie en ré majeur. LE PEINTRE. Quant à cela, je crains qu’on ne vous ait trompé. On m’a dit à moi que personne n’avait entendu le son de cette lyre, parce que le propriétaire ne souffre pas qu’on y touche; mais mon ami Lottenwald m’a parlé des figurines d’ivoire qui couronnent l’instrument et qui sont les plus belles statuettes de syrène qu’il ait jamais vues. LE poète. Lottenwald s’y connaît! Quant à moi, je compte mettre en vers la légende fantastique qui se rattache à la lyre d’Adelsfreit. On dit, maître Jonathan, que vous seul connaissez la véritable version. C’est une tradition qu’on dit fort
Cela me ferait trop de mal! (Elle sort.) LE MAESTRO. Je tiens, avant tout, à essayer cet instrument incomparable. On le dit d’une qualité de sons si merveilleuse! Je compte l’introduire dans l’orchestre de sa majesté. J’ai déjà composé un solo tout exprès dans ma symphonie en ré majeur. LE PEINTRE. Quant à cela, je crains qu’on ne vous ait trompé. On m’a dit à moi que personne n’avait entendu le son de cette lyre, parce que le propriétaire ne souffre pas qu’on y touche; mais mon ami Lottenwald m’a parlé des figurines d’ivoire qui couronnent l’instrument et qui sont les plus belles statuettes de syrène qu’il ait jamais vues. LE poète. Lottenwald s’y connaît! Quant à moi, je compte mettre en vers la légende fantastique qui se rattache à la lyre d’Adelsfreit. On dit, maître Jonathan, que vous seul connaissez la véritable version. C’est une tradition qu’on dit fort curieuse et que feu Meinbaker le luthier ne racontait à ses meilleurs amis que sous le sceau d’un secret inviolable. J’espérais, en qualité de poète de la cour, avoir assez de droits à sa considération pour qu’il me confiât cette histoire mystérieuse; mais il ne voulut jamais s’y prêter. LE PEINTRE. Parce que vous comptiez la raconter au public sous le sceau d’un secret inviolable? Moi, je me serais montré moins exigeant. J’avais désiré copier les figurines, afin d’en orner les cadres des portraits de la famille impériale. Sa majesté eût été sensible à cette invention; elle aime particulièrement les cadres des tableaux; on peut même dire qu’elle daigne les préférer aux tableaux même. Aussi c’est ce que je soigne le plus dans le choix des peintures dont elle me charge de composer sa galerie. LE MAESTRO. Mauvais plaisant, taisez-vous; qu’importe que sa majesté comprenne les arts, pourvu qu’elle les protège? MÉPHISTOPHÉLÈS, leur montrant la lyre sur le piédestal. Voilà, messieurs, cet admirable instrument. On ne vous a pas trompés, comme vous voyez : son pareil n’existe pas dans le monde. LE MAESTRO. Ah! c’est cela? Je m’attendais à autre chose. LE PEINTRE. Je vous demande mille pardons, monsieur Jonathan,
PEINTRE. Parce que vous comptiez la raconter au public sous le sceau d’un secret inviolable? Moi, je me serais montré moins exigeant. J’avais désiré copier les figurines, afin d’en orner les cadres des portraits de la famille impériale. Sa majesté eût été sensible à cette invention; elle aime particulièrement les cadres des tableaux; on peut même dire qu’elle daigne les préférer aux tableaux même. Aussi c’est ce que je soigne le plus dans le choix des peintures dont elle me charge de composer sa galerie. LE MAESTRO. Mauvais plaisant, taisez-vous; qu’importe que sa majesté comprenne les arts, pourvu qu’elle les protège? MÉPHISTOPHÉLÈS, leur montrant la lyre sur le piédestal. Voilà, messieurs, cet admirable instrument. On ne vous a pas trompés, comme vous voyez : son pareil n’existe pas dans le monde. LE MAESTRO. Ah! c’est cela? Je m’attendais à autre chose. LE PEINTRE. Je vous demande mille pardons, monsieur Jonathan, mais je me connais un peu à ces sortes d’instruments ; ceci n’est point un Adam freit. MÉPHISTOPHÉLÈS. Comment! monsieur, daignez seulement jeter les yeux sur la table d’harmonie, vous y pouvez lire en toutes lettres le nom du fameux luthier, et la date... la date authentique, le jour de sa mort. LE PEINTRE. Et la devise dont on m’avait parlé? MÉPHISTOPHÉLÈS. La voici incrustée en argent sur l’ébène de la table. LE MAESTRO. Ce sont des caractères imperceptibles. LE CRITIQUE. Ah bon ! je les lirai d’emblée, j’ai la vue d’un lynx. Écoutez, écoutez! A qui venge me gardera La richesse. A qui bien parler me fera La sagesse. A quiconque me violera La folie; Et s’il me brise, il le paiera De sa vie. LE POÈTE. Baste ! ce n’est pas fort ! LE PEINTRE. Hé! hé! il y a de la couleur locale dans ces vers-là. Mais, franchement, que vous semble des figures sculptées? LE POÈTE. Admirables! sublimes! LE MAESTRO. Et les ornements! quel goût exquis! quelle délicatesse dans ces guirlandes de fleurs! quels feuillages élégants! quelles arabesques coquettes et déliées! C’est un bijou. LE PEINTRE. Eh bien ! je suis fâché de ne pas partager votre
sa mort. LE PEINTRE. Et la devise dont on m’avait parlé? MÉPHISTOPHÉLÈS. La voici incrustée en argent sur l’ébène de la table. LE MAESTRO. Ce sont des caractères imperceptibles. LE CRITIQUE. Ah bon ! je les lirai d’emblée, j’ai la vue d’un lynx. Écoutez, écoutez! A qui venge me gardera La richesse. A qui bien parler me fera La sagesse. A quiconque me violera La folie; Et s’il me brise, il le paiera De sa vie. LE POÈTE. Baste ! ce n’est pas fort ! LE PEINTRE. Hé! hé! il y a de la couleur locale dans ces vers-là. Mais, franchement, que vous semble des figures sculptées? LE POÈTE. Admirables! sublimes! LE MAESTRO. Et les ornements! quel goût exquis! quelle délicatesse dans ces guirlandes de fleurs! quels feuillages élégants! quelles arabesques coquettes et déliées! C’est un bijou. LE PEINTRE. Eh bien ! je suis fâché de ne pas partager votre enthousiasme. Tout cela est mesquin, maniéré, de mauvais goût; c'est du rococo tout pur! Nous faisons mieux que cela aujourd’hui. LE CRITIQUE. J’en doute. Aujourd'hui l’on ne fait rien qui vaille, et ceci est un chef-d'œuvre. LE PEINTRE. En admirant ceci, vous vous sentez à l'aise. On n’est pas jaloux des morts. 188 REVUE DES DEUX MONDES. LE POÈTE. Ah! mon cher, on ne saurait nier que votre art soit en pleine décadence... LE PEINTRE. Ma foi, je n’ai pas lu, depuis dix ans, une seule strophe qui vaille celle-ci. LE MAESTRO. La strophe n’est pas mauvaise, je la mettrai en musique; mais je me garderai bien de la faire accompagner sur un instrument de ce genre. Il est d’une construction détestable, et la musique aujourd’hui est trop savante, trop étendue, trop compliquée, pour être exécutée sur de pareils chaudrons. LE CRITIQUE. La musique, la peinture et la poésie sont ensevelies dans le même cercueil, mes chers amis. Il n’y a plus qu’une puissance, la critique. LE PEINTRE. Et à quoi sert-elle? Que gouverne-t-elle, cette puissance? S’il n’y a plus d’art, il n’y a plus rien à critiquer, et la critique peut se coucher tout de son long sur notre
des morts. 188 REVUE DES DEUX MONDES. LE POÈTE. Ah! mon cher, on ne saurait nier que votre art soit en pleine décadence... LE PEINTRE. Ma foi, je n’ai pas lu, depuis dix ans, une seule strophe qui vaille celle-ci. LE MAESTRO. La strophe n’est pas mauvaise, je la mettrai en musique; mais je me garderai bien de la faire accompagner sur un instrument de ce genre. Il est d’une construction détestable, et la musique aujourd’hui est trop savante, trop étendue, trop compliquée, pour être exécutée sur de pareils chaudrons. LE CRITIQUE. La musique, la peinture et la poésie sont ensevelies dans le même cercueil, mes chers amis. Il n’y a plus qu’une puissance, la critique. LE PEINTRE. Et à quoi sert-elle? Que gouverne-t-elle, cette puissance? S’il n’y a plus d’art, il n’y a plus rien à critiquer, et la critique peut se coucher tout de son long sur notre tombe, comme un chien sur la dépouille de son maître. Voyons, franchement à quoi sert-elle? LE CRITIQUE. Elle sert à tracer des épitaphes. LE PEINTRE. C’est-à-dire que vous faites un métier de croque-mort. Peu m’importe, mon bon ami. Jette à ton aise des fleurs sur mon tombeau; j’ai toujours ouï dire que les arrêts de la critique portaient bonheur aux artistes. En attendant, fais-moi l’amitié de tenir un peu la lyre... comme cela... bien! je vais me hâter de faire un croquis des figurines, pendant que vous débattrez le prix avec maître Jonathan; car pour moi, je n’achète pas. LE CRITIQUE. Vous voulez les copier, toutes mauvaises qu’elles sont? Vraiment, les modernes sont bien bons d’emprunter aux anciens, lorsqu’ils sont tellement supérieurs à ce genre mesquin et rococo! MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Je ne me presserai pas d’entrer en marché; il est bon de les laisser un peu s’échauffer dans la conversation. Avant dix minutes ils vont se disputer. S’ils pouvaient briser la lyre sans sortir d’ici, ce serait le plus prompt et le plus sûr. LE PEINTRE. Tiens toujours... Un peu plus droite, bon... j’y suis. LE CRITIQUE. Cette tête de muse, qui est au sommet et vers laquelle les
dire que les arrêts de la critique portaient bonheur aux artistes. En attendant, fais-moi l’amitié de tenir un peu la lyre... comme cela... bien! je vais me hâter de faire un croquis des figurines, pendant que vous débattrez le prix avec maître Jonathan; car pour moi, je n’achète pas. LE CRITIQUE. Vous voulez les copier, toutes mauvaises qu’elles sont? Vraiment, les modernes sont bien bons d’emprunter aux anciens, lorsqu’ils sont tellement supérieurs à ce genre mesquin et rococo! MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Je ne me presserai pas d’entrer en marché; il est bon de les laisser un peu s’échauffer dans la conversation. Avant dix minutes ils vont se disputer. S’ils pouvaient briser la lyre sans sortir d’ici, ce serait le plus prompt et le plus sûr. LE PEINTRE. Tiens toujours... Un peu plus droite, bon... j’y suis. LE CRITIQUE. Cette tête de muse, qui est au sommet et vers laquelle les deux syrènes se courbent avec tant de grâce, est digne de l’antiquité. LE MAESTRO. C’est Polymnie ou sainte Cécile? LE POÈTE. C’est Érato. La lyre est bien plus l’emblème de la poésie que celui de la musique. LE MAESTRO. Voilà une singulière prétention! Essayez donc de faire résonner l’instrument en récitant des vers! Vous ne feriez même pas vibrer une guimbarde avec tous vos sonnets, mon cher ami. LE POÈTE. La lyre n’était, chez les anciens, qu’un accessoire, un accompagnement de la déclamation, un moyen de soutenir la voix et de scander le vers sur une certaine mesure... Par exemple, tenez... LE MAESTRO, riant. Allons! vous allez jouer de la lyre à présent? LE POÈTE. Pourquoi non? Il ne s’agit que de connaître la gamme sur les cordes et de suivre le rythme poétique. Écoutez! MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. O lyre, voici ta fin! (Le poète déclame des vers en touchant les cordes de la lyre qui reste muette.) MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Peste soit de l’esprit rebelle qui n’a pas voulu parler! LE CRITIQUE, bas au peintre. Voilà les plus mauvais qu’il ait encore faits. LE POÈTE. Eh bien! que dites-vous de cela? LE MAESTRO. Les vers sont beaux. LE POÈTE.
récitant des vers! Vous ne feriez même pas vibrer une guimbarde avec tous vos sonnets, mon cher ami. LE POÈTE. La lyre n’était, chez les anciens, qu’un accessoire, un accompagnement de la déclamation, un moyen de soutenir la voix et de scander le vers sur une certaine mesure... Par exemple, tenez... LE MAESTRO, riant. Allons! vous allez jouer de la lyre à présent? LE POÈTE. Pourquoi non? Il ne s’agit que de connaître la gamme sur les cordes et de suivre le rythme poétique. Écoutez! MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. O lyre, voici ta fin! (Le poète déclame des vers en touchant les cordes de la lyre qui reste muette.) MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Peste soit de l’esprit rebelle qui n’a pas voulu parler! LE CRITIQUE, bas au peintre. Voilà les plus mauvais qu’il ait encore faits. LE POÈTE. Eh bien! que dites-vous de cela? LE MAESTRO. Les vers sont beaux. LE POÈTE. Mais l’accompagnement! vous ne m’auriez pas cru capable d’accompagner ainsi? LE MAESTRO. Comment, l’accompagnement? LE PEINTRE. Vous avez remué les doigts avec beaucoup de grâce! LE MAESTRO, au critique. Est-ce que vous avez entendu un accompagnement? LE CRITIQUE. Monsieur s’est accompagné de beaux gestes, de poses très nobles et d’une expression de visage vraiment remarquable. LE POÈTE. Monsieur, vous cherchez en vain à me rendre ridicule. Je ne suis pas musicien; ma profession est plus relevée. Si j’ai tiré de cette lyre des sons harmonieux, tout l’honneur en revient à l’ouvrier habile qui l’a fabriquée. LE MAESTRO. Mais, mon ami, c’est vous qui voulez vous amuser à nos dépens! Je vous donne ma parole d’honneur que vous n’avez tiré aucune espèce de son de cet instrument. LE POÈTE. Je vous trouve plaisant, vous aussi! Un maître de chapelle sourd! Cela nous explique vos symphonies! LE CRITIQUE, au maestro. Ne contrariez pas monsieur : c’est un des plus beaux privilèges de la poésie de voir et d’entendre dans les ténèbres et dans le silence. LE PEINTRE, esquissant toujours. Quant à moi, j’ai été tellement ravi et absorbé par les vers de monsieur, que je n’ai pas bien saisi l’accompagnement. LE POÈTE.
expression de visage vraiment remarquable. LE POÈTE. Monsieur, vous cherchez en vain à me rendre ridicule. Je ne suis pas musicien; ma profession est plus relevée. Si j’ai tiré de cette lyre des sons harmonieux, tout l’honneur en revient à l’ouvrier habile qui l’a fabriquée. LE MAESTRO. Mais, mon ami, c’est vous qui voulez vous amuser à nos dépens! Je vous donne ma parole d’honneur que vous n’avez tiré aucune espèce de son de cet instrument. LE POÈTE. Je vous trouve plaisant, vous aussi! Un maître de chapelle sourd! Cela nous explique vos symphonies! LE CRITIQUE, au maestro. Ne contrariez pas monsieur : c’est un des plus beaux privilèges de la poésie de voir et d’entendre dans les ténèbres et dans le silence. LE PEINTRE, esquissant toujours. Quant à moi, j’ai été tellement ravi et absorbé par les vers de monsieur, que je n’ai pas bien saisi l’accompagnement. LE POÈTE. Je ne vous demande pas d’éloges; je tiens seulement à vous faire constater la beauté des sons que j’ai tirés de cette lyre. Tenez! est-il rien de plus pur et de plus puissant que cet accord? (Il touche la lyre qui reste muette.) LE MAESTRO. Eh bien? LE PEINTRE. Vous avez entendu quelque chose? Rien du tout. LE CRITIQUE. LE POÈTE. Allons, vous êtes de mauvais plaisants! Je suis bien fou de m’y laisser prendre! Je jouerai pour moi seul, je suis en pourissors.) Quelle sonorité! quelle harmonie céleste!—'Eh! mais, cela est étrange! les sons se produisent d’eux-mêmes, et viennent, comme par miracle, vibrer sous mes doigts! Écoutez, quelle pureté dans mon jeu, quelle légèreté dans ces arpèges, quelle puissance dans ces accords sublimes! O poésie, reine de l’univers, c’est à toi que je dois un talent que j’ignorais, que je regardais comme secondaire et qui, par le pouvoir de mon génie, s’élève jusqu’au ciel! — Vous restez muets, vous autres, étonnés, attérés, foudroyés par mon jeu! Misérables ouvriers, il vous faudrait dix ans d’études pour arriver à jouer médiocrement sur un chalumeau. Et moi, sans avoir jamais appris la musique, sans connaître ni les règles de l’art, ni le
avez entendu quelque chose? Rien du tout. LE CRITIQUE. LE POÈTE. Allons, vous êtes de mauvais plaisants! Je suis bien fou de m’y laisser prendre! Je jouerai pour moi seul, je suis en pourissors.) Quelle sonorité! quelle harmonie céleste!—'Eh! mais, cela est étrange! les sons se produisent d’eux-mêmes, et viennent, comme par miracle, vibrer sous mes doigts! Écoutez, quelle pureté dans mon jeu, quelle légèreté dans ces arpèges, quelle puissance dans ces accords sublimes! O poésie, reine de l’univers, c’est à toi que je dois un talent que j’ignorais, que je regardais comme secondaire et qui, par le pouvoir de mon génie, s’élève jusqu’au ciel! — Vous restez muets, vous autres, étonnés, attérés, foudroyés par mon jeu! Misérables ouvriers, il vous faudrait dix ans d’études pour arriver à jouer médiocrement sur un chalumeau. Et moi, sans avoir jamais appris la musique, sans connaître ni les règles de l’art, ni le mécanisme d’aucun instrument, je déploie ici sans effort, sans soin, sans méditation, les trésors de mon âme; je fais ruisseler presque involontairement des torrents d’harmonie; je fais ruisseler presque involontairement des torrents d’harmonie; je vois tout s’animer autour de moi : ces colonnes se balancent, ces fresques se tordent, et la voûte s’entr’ouvre pour laisser monter jusqu’à l’empyrée l’hymne glorieux qui s’exhale de moi!... (La lyre est restée muette.) LE MAESTRO. Quel dommage! notre pauvre ami est devenu fou! Qui me fera mes libretti maintenant? LE CRITIQUE, avec ironie. Je ne trouve pas monsieur plus fou que de coutume. LE PEINTRE, riant aux éclats et se renversant sur sa chaise. Je meurs, j’étouffe; je n’ai jamais rien vu de plus divertissant! LE POÈTE. C’est vous qui excitez mon ironie et ma pitié! Votre jalousie perce enfin, et je vois qu’au moment où ma force éclate, votre haine à tous ne peut plus se contenir. Vous avez toujours été mes ennemis, je le sais, allez! et si j’écoutais avec patience vos flatteries, c’est que mon mépris vous préservait de mon indignation; mais il est temps que je sorte de cette atmosphère impure; je me sépare de vous, je vais remplir le
la voûte s’entr’ouvre pour laisser monter jusqu’à l’empyrée l’hymne glorieux qui s’exhale de moi!... (La lyre est restée muette.) LE MAESTRO. Quel dommage! notre pauvre ami est devenu fou! Qui me fera mes libretti maintenant? LE CRITIQUE, avec ironie. Je ne trouve pas monsieur plus fou que de coutume. LE PEINTRE, riant aux éclats et se renversant sur sa chaise. Je meurs, j’étouffe; je n’ai jamais rien vu de plus divertissant! LE POÈTE. C’est vous qui excitez mon ironie et ma pitié! Votre jalousie perce enfin, et je vois qu’au moment où ma force éclate, votre haine à tous ne peut plus se contenir. Vous avez toujours été mes ennemis, je le sais, allez! et si j’écoutais avec patience vos flatteries, c’est que mon mépris vous préservait de mon indignation; mais il est temps que je sorte de cette atmosphère impure; je me sépare de vous, je vais remplir le monde de ma gloire, et, comme le divin Orphée, porter aux hommes les bienfaits de la civilisation dans la langue sacrée, dont j’ai dérobé le secret aux dieux! Il s'enfuit à travers le jardin son chapeau à la main.) MÉPHISTOPHÉLÈS, à part. Malédiction sur toi, cervelle de singe! Voilà qu’il prend son chapeau pour la lyre! Laissons un peu ceux-ci se chamailler. (Il se retire à l’écart.) LE PEINTRE, riant toujours aux éclats. Regardez-le, regardez-le donc! Quelle démarche théâtrale! quelles contorsions! Les cheveux épars, le manteau flottant dans la nuée orageuse, le chapeau dans les mains comme si c’était la harpe d’Ossian! Parfait! parfait! L’excellente caricature! LE MAESTRO. Vous en riez! mais il est fou, réellement fou! C’est un accès de lève cérébrale. LE PEINTRE. Bah! ce n’est qu’un accès de vanité délirante. Il est habitué à cette maladie; il n’en mourra pas. LE MAESTRO. Mais il fait des extravagances! Voyez-le donc saluer et bénir autour de lui, comme s’il voyait une population prosternée! Le voilà qui monte sur une caisse d’oranger, et qui se pose en statue comme sur un piédestal. LE CRITIQUE. En Apollon! C’est très bien. Le chapeau représente admirablement la lyre. Je gage qu’il prend la