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enfonçant leurs ongles ensanglantés dans la chair des victimes! Je vois des palais, des armées, des fêtes, un grand luxe, une joie bruyante, en effet! je vois et j’entends ruisseler l’or sur les tables et dans les coffres! Ce sont les larmes du pauvre, la sueur de l’ouvrier, le sang du soldat, qui coulent sur ces tables, et qu’on serre dans ces coffres! Chacune des pièces de cette monnaie devrait être frappée à l’effigie d’un homme du peuple, car il n’est pas une de ces pièces de métal qui n’ait coûté la santé, l’honneur ou la vie à un homme du peuple! Je vois des monarques assis sur des trônes élevés, autour desquels les nations se prosternent, et que garde le triple rempart d’acier des armées. Mais j’entends aussi le peuple qui menace et qui pleure aux portes du palais; j’entends les arbres des jardins royaux qui tombent sous la hache, et les pavés qui s’entassent avec les cadavres pour fermer la marche aux soldats sanguinaires; j’entends les cris de l’émeute, l’hymne généreux de la délivrance, le bruit des canons, le craquement des édifices qui s’écroulent sur les vaincus et sur les vainqueurs; j’entends le tocsin terrible qui ébranle les vieilles tours et qui sonne d'une voix haletante la victoire et les funérailles! J’entends aussi la parole sonore des nombreux orateurs; j’entends le mensonge et le blasphème étouffer la parole du juste; j’entends les applaudissements effrénés de la foule qui porte en triomphe les délateurs et les faussaires! Je vois de majestueuses assemblées, et j’entends ce qu’on y discute. Quelques-uns disent qu’il s’agit de soulager la misère du peuple; tous répondent que le peuple est trop riche, trop heureux, trop puissant; et j’entends la masse immense des pharisiens qui se lève lentement en disant d’un air sombre: «Qu’il périsse! » et je vois les puissances de la terre qui se parfument les mains en disant, le sourire sur les lèvres; « Qu’il périsse!... » ALBERTUS. Le rythme est lugubre et la mélodie déchirante! Voyez comme Hélène souffre, comme son visage est pâle et comme ses bras se tordent avec désespoir
vieilles tours et qui sonne d'une voix haletante la victoire et les funérailles! J’entends aussi la parole sonore des nombreux orateurs; j’entends le mensonge et le blasphème étouffer la parole du juste; j’entends les applaudissements effrénés de la foule qui porte en triomphe les délateurs et les faussaires! Je vois de majestueuses assemblées, et j’entends ce qu’on y discute. Quelques-uns disent qu’il s’agit de soulager la misère du peuple; tous répondent que le peuple est trop riche, trop heureux, trop puissant; et j’entends la masse immense des pharisiens qui se lève lentement en disant d’un air sombre: «Qu’il périsse! » et je vois les puissances de la terre qui se parfument les mains en disant, le sourire sur les lèvres; « Qu’il périsse!... » ALBERTUS. Le rythme est lugubre et la mélodie déchirante! Voyez comme Hélène souffre, comme son visage est pâle et comme ses bras se tordent avec désespoir autour de la lyre! O malheureuse prêtresse! J’ai voulu être initié par toi à la poésie de la civilisation. Pythonisse enchaînée au trépied, tu expies dans les tortures ma coupable curiosité! O Hélène! cesse tes chants, reviens vers nous!... WILHELM. Maître, Hélène nous fait signe de ne pas l’appeler. Ravie dans une douloureuse extase, elle oublie que nous l’écoutons. Craignez qu’elle ne s’éveille et que le vertige ne la surprenne. Fille des hommes, pourquoi te désespérer ainsi? As-tu donc oublié la Providence? N’est-ce pas elle qui permet ces choses pour amener, par une dure expérience et une lente expiation, tous les hommes à la connaissance de la vérité et à l’amour de la justice? Regarde! il est déjà des hommes pieux et des cœurs vraiment purs. Le crime des uns ne fait-il pas la vertu des autres? L’iniquité des tyrans ne faitelle pas ressortir la patience ou l’audace des opprimés? Vois! que de dévouements sublimes, que d’efforts courageux, que de résignations évangéliques! Vois ces mains fermes et patientes qui s’arment pour la délivrance, tandis que, pour les encourager, les captifs étouffent leurs sanglots derrière les barreaux de la prison! Vois ces amis qui s’embrassent; comprends-tu la dernière étreinte de celui
dans une douloureuse extase, elle oublie que nous l’écoutons. Craignez qu’elle ne s’éveille et que le vertige ne la surprenne. Fille des hommes, pourquoi te désespérer ainsi? As-tu donc oublié la Providence? N’est-ce pas elle qui permet ces choses pour amener, par une dure expérience et une lente expiation, tous les hommes à la connaissance de la vérité et à l’amour de la justice? Regarde! il est déjà des hommes pieux et des cœurs vraiment purs. Le crime des uns ne fait-il pas la vertu des autres? L’iniquité des tyrans ne faitelle pas ressortir la patience ou l’audace des opprimés? Vois! que de dévouements sublimes, que d’efforts courageux, que de résignations évangéliques! Vois ces mains fermes et patientes qui s’arment pour la délivrance, tandis que, pour les encourager, les captifs étouffent leurs sanglots derrière les barreaux de la prison! Vois ces amis qui s’embrassent; comprends-tu la dernière étreinte de celui qui accompagne l’autre jusqu’au pied de l’échafaud? Comprends-tu le dernier regard de celui qui place en souriant sa tête sous la hache? HÉLÈNE. Je vois des vierges qu’on profane, et des enfants qu’on égorge; je vois des vieillards que l’on suspend au gibet; je vois une femme que des courtisans traînent dans le lit d’un prince, et qui expire de honte et de désespoir dans ses bras; je vois l’époux de cette femme qui reçoit de l’or et des honneurs pour garder le silence, et qui baise la main du prince; je vois une jeune fille que des soldats frappent à coups de verges sur la place publique, pour avoir chanté: Non, la patrie n'est pas perdue! et qui devient folle; je vois des enfants qu’on sépare de leur mère, qu’on isole de leur famille, et à qui l’on veut apprendre à maudire le nom de leur père, et à renier l’héroïsme de leur sang! Je vois des héros qu’on proscrit, des libérateurs dont la tête est mise à prix; je vois de jeunes martyrs qu’on traîne hors de la prison parce qu’ils n’expirent pas assez vite, et qu’on mène sous les glaces du pôle de peur que leurs derniers
traînent dans le lit d’un prince, et qui expire de honte et de désespoir dans ses bras; je vois l’époux de cette femme qui reçoit de l’or et des honneurs pour garder le silence, et qui baise la main du prince; je vois une jeune fille que des soldats frappent à coups de verges sur la place publique, pour avoir chanté: Non, la patrie n'est pas perdue! et qui devient folle; je vois des enfants qu’on sépare de leur mère, qu’on isole de leur famille, et à qui l’on veut apprendre à maudire le nom de leur père, et à renier l’héroïsme de leur sang! Je vois des héros qu’on proscrit, des libérateurs dont la tête est mise à prix; je vois de jeunes martyrs qu’on traîne hors de la prison parce qu’ils n’expirent pas assez vite, et qu’on mène sous les glaces du pôle de peur que leurs derniers soupirs ne percent les murs du cachot et n’arrivent à l’oreille de leurs frères; je vois des paysans dont on déchire la chair avec des hameçons de fer, parce qu’ils ont oublié de couper leur barbe et d’endosser la livrée du vainqueur; je vois une nation qu’on veut rayer de la face du globe, comme si elle n’avait jamais existé. On lui ôte ses chefs, ses libérateurs, ses prêtres, ses institutions, ses biens, son costume et jusqu’à son nom pour qu’elle périsse, et l’univers regarde en disant: « Qu’elle périsse! » Tu vois le mal qui se montre, tu ne vois pas le bien qui se cache. Ne peux-tu lire au fond des âmes généreuses qui préparent le jour de la justice? N’entends-tu pas la prière des exilés, et ces chants de la patrie absente qui appellent la colère céleste sur les injustes, la miséricorde sur les faibles, la protection sur les forts? Fille de la lyre! au lieu de te lamenter sur les forfaits et les infortunes de l’homme, agenouille-toi et invoque le secours d’en haut. Prions ensemble, unissons nos larmes et nos prières. Que notre amour nous donne l’espoir et la ferveur! Prions! tenons-nous embrassés et prosternés aux
la face du globe, comme si elle n’avait jamais existé. On lui ôte ses chefs, ses libérateurs, ses prêtres, ses institutions, ses biens, son costume et jusqu’à son nom pour qu’elle périsse, et l’univers regarde en disant: « Qu’elle périsse! » Tu vois le mal qui se montre, tu ne vois pas le bien qui se cache. Ne peux-tu lire au fond des âmes généreuses qui préparent le jour de la justice? N’entends-tu pas la prière des exilés, et ces chants de la patrie absente qui appellent la colère céleste sur les injustes, la miséricorde sur les faibles, la protection sur les forts? Fille de la lyre! au lieu de te lamenter sur les forfaits et les infortunes de l’homme, agenouille-toi et invoque le secours d’en haut. Prions ensemble, unissons nos larmes et nos prières. Que notre amour nous donne l’espoir et la ferveur! Prions! tenons-nous embrassés et prosternés aux pieds de celui.... HÉLÈNE, Tais-toi! ne nomme pas ce qui n’existe pas. Si une puissance fatale préside aux destins de l’humanité, c’est le génie du mal, car l’impunité protège le crime! Que parles-tu de Providence? que parles-tu d’amour? La Providence est muette, elle est sourde, elle est impotente pour les victimes, elle est ingénieuse et active pour servir les desseins de la perversité. Sois maudite, ô Providence! Et toi, Esprit, ne me parle plus. Tu m’as révélé des maux que j’ignorais : sois puni de tes enseignements cruels par mon silence; cherche l’amour dans un cœur que tu n’auras pas brisé ; demande ton salut à une âme qui pourra encore aimer et croire! (Elle se lève. — Albertus fait un cri.) WILHELM. Non, non! elle ne veut pas attenter à sa vie, Voyez! elle jette la lyre dans l’abîme, et redescend vers nous légère comme l’hirondelle qui cache son nid au sommet des vieilles tours. Oh! qu’elle est belle avec ses cheveux épars et sa robe blanche que le vent fait ondoyer! HÉLÈNE, se jetant dans les bras d’Albertus. Mon père, emmenez-moi, cachez-moi! Descendez aux entrailles de la terre; je ne veux plus voir le soleil, je ne veux
victimes, elle est ingénieuse et active pour servir les desseins de la perversité. Sois maudite, ô Providence! Et toi, Esprit, ne me parle plus. Tu m’as révélé des maux que j’ignorais : sois puni de tes enseignements cruels par mon silence; cherche l’amour dans un cœur que tu n’auras pas brisé ; demande ton salut à une âme qui pourra encore aimer et croire! (Elle se lève. — Albertus fait un cri.) WILHELM. Non, non! elle ne veut pas attenter à sa vie, Voyez! elle jette la lyre dans l’abîme, et redescend vers nous légère comme l’hirondelle qui cache son nid au sommet des vieilles tours. Oh! qu’elle est belle avec ses cheveux épars et sa robe blanche que le vent fait ondoyer! HÉLÈNE, se jetant dans les bras d’Albertus. Mon père, emmenez-moi, cachez-moi! Descendez aux entrailles de la terre; je ne veux plus voir le soleil, je ne veux plus entendre aucun bruit humain. Que personne ne me parle plus... Je veux arracher mes yeux, je veux être enfouie comme la taupe, endormie comme la chrysalide. ALBERTUS. Hélène, éloigne-toi de moi, accable-moi de ta haine, je suis l’auteur de tous tes maux... J’ai voulu ôter à la lyre HÉLÈNE. Ne parlez plus de lyre, la lyre est brisée. Je l’ai jetée au vent... Vous ne la reverrez plus Hanz, mon frère, emmenez-moi... Cet endroit me donne le vertige du désespoir. ALBERTUS. Emmenez-la bien vite, mes enfants, je vous suis. SCÈNE II. (Sur la place publique.) GROUPE DE BOURGEOIS. UN BOURGEOIS. La musique a cessé! Vraiment c’est une chose merveilleuse, et de mémoire d’homme il ne s’est vu rien de pareil. SECOND BOURGEOIS. Qu’avez-vous donc à vous récrier ainsi, voisin? Est-ce que le sucre a encore baissé? UNE VIEILLE DAME. Un miracle, monsieur! un miracle véritable! SECOND BOURGEOIS. Le café ne paie plus les droits? LA DAME. Non, monsieur, l’archange de la cathédrale a joué de la trompette. TROISIÈME BOURGEOIS. Quel archange? quelle trompette? LE PREMIER BOURGEOIS. Parbleu! compère, l’archange de cuivre qui est là-haut, là-haut, et qui souffle dans sa trompette depuis le temps du roi Dagobert sans en
Ne parlez plus de lyre, la lyre est brisée. Je l’ai jetée au vent... Vous ne la reverrez plus Hanz, mon frère, emmenez-moi... Cet endroit me donne le vertige du désespoir. ALBERTUS. Emmenez-la bien vite, mes enfants, je vous suis. SCÈNE II. (Sur la place publique.) GROUPE DE BOURGEOIS. UN BOURGEOIS. La musique a cessé! Vraiment c’est une chose merveilleuse, et de mémoire d’homme il ne s’est vu rien de pareil. SECOND BOURGEOIS. Qu’avez-vous donc à vous récrier ainsi, voisin? Est-ce que le sucre a encore baissé? UNE VIEILLE DAME. Un miracle, monsieur! un miracle véritable! SECOND BOURGEOIS. Le café ne paie plus les droits? LA DAME. Non, monsieur, l’archange de la cathédrale a joué de la trompette. TROISIÈME BOURGEOIS. Quel archange? quelle trompette? LE PREMIER BOURGEOIS. Parbleu! compère, l’archange de cuivre qui est là-haut, là-haut, et qui souffle dans sa trompette depuis le temps du roi Dagobert sans en faire sortir le plus petit bruit. Eh bien! tout à l’heure il a joué des airs charmants pendant plus de vingt minutes; je l’ai entendu comme LE SECOND BOURGEOIS. Comme vous m’entendez causer quand je ne dis rien. À d’autres, maître Spiegendorf! LE TROISIÈME BOURGEOIS. Vous avez eu une lubie, ma bonne dame. Les oreilles vous ont tinté. LA DAME. Monsieur, je ne suis pas faite pour en imposer. LE SECOND BOURGEOIS. Si vous n’avez que cela à nous dire, c’était bien la peine que je me dérange de mon comptoir. LE TROISIÈME BOURGEOIS. Et moi donc! qui voyais tous ces badauds rassemblés là sur le milieu de la place, regardant en l’air le bout de leur nez, qu’ils prenaient pour la flèche de la cathédrale. J’espérais c’est-à-dire je croyais qu’il était tombé quelqu’un du haut des tours, et je venais voir bien vite. LE SECOND BOURGEOIS. Ils auront entendu l’organiste de la cathédrale qui étudie l’air de Marie trempe ton pain, pour nous le jouer dimanche à la grand-messe. LE PREMIER BOURGEOIS. Ah! au fait, c’était peut-être cela. LA DAME. Je connais très bien le son de l’orgue. D’ailleurs l’église est fermée, on ne l’entendrait pas d’ici. Et puis,
ma bonne dame. Les oreilles vous ont tinté. LA DAME. Monsieur, je ne suis pas faite pour en imposer. LE SECOND BOURGEOIS. Si vous n’avez que cela à nous dire, c’était bien la peine que je me dérange de mon comptoir. LE TROISIÈME BOURGEOIS. Et moi donc! qui voyais tous ces badauds rassemblés là sur le milieu de la place, regardant en l’air le bout de leur nez, qu’ils prenaient pour la flèche de la cathédrale. J’espérais c’est-à-dire je croyais qu’il était tombé quelqu’un du haut des tours, et je venais voir bien vite. LE SECOND BOURGEOIS. Ils auront entendu l’organiste de la cathédrale qui étudie l’air de Marie trempe ton pain, pour nous le jouer dimanche à la grand-messe. LE PREMIER BOURGEOIS. Ah! au fait, c’était peut-être cela. LA DAME. Je connais très bien le son de l’orgue. D’ailleurs l’église est fermée, on ne l’entendrait pas d’ici. Et puis, l’ange n’a pas du tout joué d’airs d’église; c’est même singulier comme c’était peu religieux. LE PREMIER BOURGEOIS. Ah! c’était pourtant joli, très joli! LE TROISIÈME BOURGEOIS. Ils ont peut-être inventé quelque machine à musique qu’ils ont fourrée dans le corps de la statue pour qu’elle ait l’air de jouer de la trompette. Je parie que cela va sonner à toutes les heures, comme l’horloge de Jean de Nivelle. LE SECOND BOURGEOIS. Ou bien seulement au coup de midi... Quelle heure est-il? LE PREMIER BOURGEOIS. Il est certain qu’il y avait quelque chose de blanc aux pieds de la statue. LE TROISIÈME BOURGEOIS. C’est cela! c’était un cadran! LE PREMIER BOURGEOIS. C’est égal, je vais voir ce qu’il en est. Je connais le concierge des tours; il me laissera monter. LE TROISIÈME BOURGEOIS. Eh bien! j’y vais aussi. (Ils s’éloignent tous deux.) LA DAME. Moi, je vais raconter à toute la ville ce que j’ai entendu. (Elle s’éloigne.) LE SECOND BOURGEOIS, d’un air capable croisant ses bras sur son tablier. Croirait-on qu’au jour d’aujourd’hui il y a encore tant de gens superstitieux?.... Ah! voilà maître Albertus qui vient par ici. C’est un homme que je n’aime pas à rencontrer. Il
de la trompette. Je parie que cela va sonner à toutes les heures, comme l’horloge de Jean de Nivelle. LE SECOND BOURGEOIS. Ou bien seulement au coup de midi... Quelle heure est-il? LE PREMIER BOURGEOIS. Il est certain qu’il y avait quelque chose de blanc aux pieds de la statue. LE TROISIÈME BOURGEOIS. C’est cela! c’était un cadran! LE PREMIER BOURGEOIS. C’est égal, je vais voir ce qu’il en est. Je connais le concierge des tours; il me laissera monter. LE TROISIÈME BOURGEOIS. Eh bien! j’y vais aussi. (Ils s’éloignent tous deux.) LA DAME. Moi, je vais raconter à toute la ville ce que j’ai entendu. (Elle s’éloigne.) LE SECOND BOURGEOIS, d’un air capable croisant ses bras sur son tablier. Croirait-on qu’au jour d’aujourd’hui il y a encore tant de gens superstitieux?.... Ah! voilà maître Albertus qui vient par ici. C’est un homme que je n’aime pas à rencontrer. Il vous regarde d’une drôle de manière, et il se passe dans sa maison des choses auxquelles le diable ne comprend goutte. Oh! le juif Jonathan Taër qui vient derrière lui! Pour le coup, je m’en vais à la maison. Je n’aime pas du tout les gens qui courent les rues après leur mort. (Il s’enfuit.) SCÈNE III. ALBERTUS, MÉPHISTOPHÉLÈS. MÉPHISTOPHÉLÈS, suivant Albertus, qui ne le voit pas. Où courez-vous si empressé et si agité, mon respectable maître? Vous n’avez pas un regard, pas un simple signe de tête pour votre meilleur ami, ce matin? ALBERTUS. Toujours ce juif! Il me suit comme un remords... Laissez-moi, monsieur, de grâce ! Je n’ai pas l’honneur d’être votre ami, et je n’ai pas de temps à perdre. MÉPHISTOPHÉLÈS, le suivant toujours et se plaçant près de lui. Je conçois votre inquiétude; l’état d’Hélène vous afflige. Mais rassurez-vous, elle ne s’est jamais mieux portée. ALBERTUS, haussant les épaules. Qu’en savez-vous? MÉPHISTOPHÉLÈS. Vous ne pouvez pas douter que j’en sache plus long que vous sur bien des choses. ALBERTUS. Gardez votre science maudite; elle ne m’a causé que trouble et désespoir. MÉPHISTOPHÉLÈS. Je m’étonne qu’un aussi grand philosophe se décourage pour un peu de souffrance.
après leur mort. (Il s’enfuit.) SCÈNE III. ALBERTUS, MÉPHISTOPHÉLÈS. MÉPHISTOPHÉLÈS, suivant Albertus, qui ne le voit pas. Où courez-vous si empressé et si agité, mon respectable maître? Vous n’avez pas un regard, pas un simple signe de tête pour votre meilleur ami, ce matin? ALBERTUS. Toujours ce juif! Il me suit comme un remords... Laissez-moi, monsieur, de grâce ! Je n’ai pas l’honneur d’être votre ami, et je n’ai pas de temps à perdre. MÉPHISTOPHÉLÈS, le suivant toujours et se plaçant près de lui. Je conçois votre inquiétude; l’état d’Hélène vous afflige. Mais rassurez-vous, elle ne s’est jamais mieux portée. ALBERTUS, haussant les épaules. Qu’en savez-vous? MÉPHISTOPHÉLÈS. Vous ne pouvez pas douter que j’en sache plus long que vous sur bien des choses. ALBERTUS. Gardez votre science maudite; elle ne m’a causé que trouble et désespoir. MÉPHISTOPHÉLÈS. Je m’étonne qu’un aussi grand philosophe se décourage pour un peu de souffrance. N’enseignez-vous pas tous les jours en chaire qu’il faut beaucoup souffrir pour arriver à la vérité? qu’on ne saurait payer trop cher la conquête de la vérité? que la vérité ne s’achète qu’au prix de nos sueurs, de nos larmes, de notre sang même?... ALBERTUS. J’ai déjà beaucoup souffert depuis que je vous écoute, et, loin d’être arrivé à la vérité, il me semble que j’en suis plus éloigné que jamais. Le délire d’Hélène augmente, et rien ne m’explique les propriétés sympathiques de la lyre. MÉPHISTOPHÉLÈS. Permettez. D’abord le délire d’Hélène n’augmente pas. Hier, toute la journée, après sa promenade au bord de l’eau, elle a été pleine de raison. ALBERTUS. Il est vrai que son délire n’a commencé qu’au moment où je lui ai refusé la lyre. Alors elle s’est enfuie de la maison, et je n’ai pu la rejoindre qu’au sommet de la grande tour. MÉPHISTOPHÉLÈS. Aussi pourquoi vouliez-vous l’empêcher de faire résonner la lyre? ALBERTUS. Je craignais ce qui est arrivé. En la voyant si sensée et suivant avec tant de clarté une leçon assez abstraite que je venais de lui donner, je me flattais de la voir guérie, et j’aurais voulu que la lyre fût anéantie;
que je vous écoute, et, loin d’être arrivé à la vérité, il me semble que j’en suis plus éloigné que jamais. Le délire d’Hélène augmente, et rien ne m’explique les propriétés sympathiques de la lyre. MÉPHISTOPHÉLÈS. Permettez. D’abord le délire d’Hélène n’augmente pas. Hier, toute la journée, après sa promenade au bord de l’eau, elle a été pleine de raison. ALBERTUS. Il est vrai que son délire n’a commencé qu’au moment où je lui ai refusé la lyre. Alors elle s’est enfuie de la maison, et je n’ai pu la rejoindre qu’au sommet de la grande tour. MÉPHISTOPHÉLÈS. Aussi pourquoi vouliez-vous l’empêcher de faire résonner la lyre? ALBERTUS. Je craignais ce qui est arrivé. En la voyant si sensée et suivant avec tant de clarté une leçon assez abstraite que je venais de lui donner, je me flattais de la voir guérie, et j’aurais voulu que la lyre fût anéantie; car, n’en doutez pas, tout son délire vient de cet instrument. MÉPHISTOPHÉLÈS. Sans aucun doute. Vous avez toujours pris pour un conte, pour une rêverie du vieux Meinbaker, un fait très certain. Le premier accès de folie d’Hélène et la longue maladie qui en fut la suite n’eurent pas d’autre cause qu’un attouchement à la lyre. ALBERTUS. Le fait est bien constaté pour moi aujourd’hui. Mais qu’il reste à l’état de prodige! je ne m’en tourmenterai plus. Hélène pouvait périr victime de ma curiosité. Dieu merci ! elle a échappé aujourd’hui à son dernier danger : la lyre est anéantie. Elle l’a jetée du haut de la flèche sur le marbre du parvis. MÉPHISTOPHÉLÈS. Ce qui n’empêche pas qu’elle soit intacte. Vous la retrouverez sur son socle dans votre cabinet. Il n’y manque pas d’autres cordes que celles ôtées par vous-même, et la table n’est pas seulement fendue. Ses figures n’ont perdu ni bras ni jambes dans la bataille, et je suis sûr que l’accord n’est pas seulement dérangé. ALBERTUS. Ce que vous dites est impossible. Vous me raillez, mais je vous avertis que je suis las de vos discours. MÉPHISTOPHÉLÈS. Ne m’adressez jamais la parole si la lyre n’est