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sa belle et coupable fille qu'il avait en croupe, est un superbe morceau. La résistance de cette femme barbare, l'effroi du coursier qui piaffe dans la vague, tout cela est terrible et sauvage comme une page d'Aug. Thierry. J'aime ces Arabes si bien étudiés par Lazerges et qui cette fois, au tomber du jour, rassemblés hors de la tente, laissent aller leurs pensers flottants comme l'atmosphère, et suivent chacun son rêve, en l'accompagnant l'un d'une bouffée de fumée, l'autre de quelques accords d'une flûte rustique. La figure du milieu, dont les regards disent à la fois l'ardeur vague des passions et le sommeil de l'intelligence, est une trouvaille. J'aime les marabouts de M. Lecomte du Nouy. Cette année ils ne dissertent pas sur les textes, ils entourent et écoutent religieusement un prophète, un illuminé, un mahdi dont les yeux fixes et délirants semblent interroger tous les mystères, et dont le sourire étrange semble dire : rien ne m'est voilé, rien ne m'est impossible. Qu'adviendrait-il s'il se mettait à la tête des foules et des armées? où en serait bientôt la Haute-Egypte et le prestige anglais! J'aime ces hommes de mer si bien connus d'Hagborg. Cette fois il faut payer de sa personne, et l'honnête marin bien musclé que voilà ne se marchande pas. C'est une alerte, le temps est mauvais, et l'on croit voir au loin une voile en détresse. Le canot à la mer! qui hésiterait? Il s'agit d'aller au secours des camarades. La femme de celui qui est en péril est là qui accompagne le généreux sauveteur. Elle lui prend le bras et semble lui dire : — « Vous savez, je compte sur vous, vous me ramènerez mon homme. » Eugène Feyen les connaît aussi ces populations côtières qui ont leur grandeur et leurs faiblesses. Quel beau geste il a donné à cette jeune femme qui se demandait depuis quelque temps ce que devenait son mari, et qui le découvre tout à coup dans cette tanière qui s'appelle le cabaret. Son enfant l'a accompagnée et se cache le visage dans sa robe. Non pas les poings sur
sa personne, et l'honnête marin bien musclé que voilà ne se marchande pas. C'est une alerte, le temps est mauvais, et l'on croit voir au loin une voile en détresse. Le canot à la mer! qui hésiterait? Il s'agit d'aller au secours des camarades. La femme de celui qui est en péril est là qui accompagne le généreux sauveteur. Elle lui prend le bras et semble lui dire : — « Vous savez, je compte sur vous, vous me ramènerez mon homme. » Eugène Feyen les connaît aussi ces populations côtières qui ont leur grandeur et leurs faiblesses. Quel beau geste il a donné à cette jeune femme qui se demandait depuis quelque temps ce que devenait son mari, et qui le découvre tout à coup dans cette tanière qui s'appelle le cabaret. Son enfant l'a accompagnée et se cache le visage dans sa robe. Non pas les poings sur les hanches comme à la halle, ce serait trivial et criailleur, mais les bras croisés haut sur la poitrine, la tête fièrement rejetée et la physionomie envahie par une expression de mépris et de dégoût qui n'a rien de forcé ni de théâtral; le sentiment est trop profond. Elle regarde longtemps sans pouvoir parler. Lui, jeune encore, gros, grand, rose, florissant, mais de cette pâte bonne et molle qui ne saura jamais résister, se retourne honteux, le verre encore à la main. Deux autres pêcheurs plus âgés, les malins qui l'ont entraîné, rient sous cape et pensent : « Encore une qui se plaint, elles sont toutes les mêmes; il va en voir de grises à la maison. » Un grand artiste qui se répète et jamais trop, c'est notre Henner. Cette fois elle ne chante pas sa nymphe, elle ne lit pas couchée dans la mousse, elle pleure et tient entre ses deux mains sa belle tête noyée dans des boucles d'un blond doré. Quel dos, quels membres, quels contours, quel éclat, quelle suavité, quelle harmonie! Ciel, verdure, sol, tout est mis à contribution pour envelopper et caresser cet être qui représente l'esthétique de la création. Henner sait que
longtemps sans pouvoir parler. Lui, jeune encore, gros, grand, rose, florissant, mais de cette pâte bonne et molle qui ne saura jamais résister, se retourne honteux, le verre encore à la main. Deux autres pêcheurs plus âgés, les malins qui l'ont entraîné, rient sous cape et pensent : « Encore une qui se plaint, elles sont toutes les mêmes; il va en voir de grises à la maison. » Un grand artiste qui se répète et jamais trop, c'est notre Henner. Cette fois elle ne chante pas sa nymphe, elle ne lit pas couchée dans la mousse, elle pleure et tient entre ses deux mains sa belle tête noyée dans des boucles d'un blond doré. Quel dos, quels membres, quels contours, quel éclat, quelle suavité, quelle harmonie! Ciel, verdure, sol, tout est mis à contribution pour envelopper et caresser cet être qui représente l'esthétique de la création. Henner sait que de quelques notes et d'un seul instrument on peut tirer des symphonies à l'infini. Feyen-Perrin, le frère du précédent, ne l'ignore pas non plus. Ses belles filles qui faisaient une ronde l'an dernier se baignent cette fois en tordant leurs longues chevelures, et nul ne s'en plaint; mais une création toute nouvelle, c'est son Armorica, une des figures les plus saisissantes de ce Salon-ci. C'est une jeune paysanne dans son costume tout simple, fichu blanc sur la tête, corsage pareil, jupe et tablier de grosse toile bleue. Mais qu'elle est belle ainsi étendue sur la grève solitaire de cette baie retirée que découpe et surmonte un promontoire de hautes falaises. Elle songe, sa ferme et fine tête appuyée sur sa main, et son œil est si profond et si pénétrant qu'il s'en va chercher le nôtre à tous les coins de la salle. Dans ce regard rêveur et cependant lucide, brillant de sérieuse hardiesse, d'imagination et de réflexion tout ensemble, on retrouve le rayonnement intellectuel qui caractérise cette forte race bretonne. Ce coin de terre, battu des vents et des flots, il est à elle, sa destinée est tragique entre toutes. Armorica, c'est cette extrémité de la patrie, cette Bretagne
toute nouvelle, c'est son Armorica, une des figures les plus saisissantes de ce Salon-ci. C'est une jeune paysanne dans son costume tout simple, fichu blanc sur la tête, corsage pareil, jupe et tablier de grosse toile bleue. Mais qu'elle est belle ainsi étendue sur la grève solitaire de cette baie retirée que découpe et surmonte un promontoire de hautes falaises. Elle songe, sa ferme et fine tête appuyée sur sa main, et son œil est si profond et si pénétrant qu'il s'en va chercher le nôtre à tous les coins de la salle. Dans ce regard rêveur et cependant lucide, brillant de sérieuse hardiesse, d'imagination et de réflexion tout ensemble, on retrouve le rayonnement intellectuel qui caractérise cette forte race bretonne. Ce coin de terre, battu des vents et des flots, il est à elle, sa destinée est tragique entre toutes. Armorica, c'est cette extrémité de la patrie, cette Bretagne simple et grandiose, qui s'avance comme un prodige dans le grand Océan. Cette fois l'Etat a été subjugué, et nous reverrons dans nos musées cette adorable fille et ce type d'une de nos provinces. L'Océan, c'est l'inconnu, c'est l'insécurité en permanence. —Clays a beau nous montrer des vaisseaux et des barques au port qui baignent dans une eau d'un calme huileux leur carène fatiguée, — nous y croyons à peine, mais les voiles nous émeuvent toujours. Soit que par un bon vent elle emporte le navire sur l'onde comme l'aile l'oiseau dans les airs, soit que sous les rafales de la tempête elle se torde et semble prête à se déchirer, soit qu'elle se replie et se resserre près du mât pour échapper au danger, soit qu'elle s'étale voluptueusement et se livre dans le port aux caresses du soleil, toujours la voile est l'âme du vaisseau, et je ne sais quelle secrète affinité, embarcation que nous sommes, nous fait trouver tant de charme à la contempler dans son repos et dans son activité. Mais voici la bonne mer qui respecte les navires et les navigateurs, la Méditerranée « qui baigne ses flots purs au pied de l'oranger ». M. Montenard,
barques au port qui baignent dans une eau d'un calme huileux leur carène fatiguée, — nous y croyons à peine, mais les voiles nous émeuvent toujours. Soit que par un bon vent elle emporte le navire sur l'onde comme l'aile l'oiseau dans les airs, soit que sous les rafales de la tempête elle se torde et semble prête à se déchirer, soit qu'elle se replie et se resserre près du mât pour échapper au danger, soit qu'elle s'étale voluptueusement et se livre dans le port aux caresses du soleil, toujours la voile est l'âme du vaisseau, et je ne sais quelle secrète affinité, embarcation que nous sommes, nous fait trouver tant de charme à la contempler dans son repos et dans son activité. Mais voici la bonne mer qui respecte les navires et les navigateurs, la Méditerranée « qui baigne ses flots purs au pied de l'oranger ». M. Montenard, un artiste méridional et de bonne trempe, en a peint le bleu intense et presque cassant dans le port de Toulon autour d'une barque fière des monceaux de fruits d'or, oranges et citrons, dont elle est chargée. Plus loin Appian, la brise pleine d'éclat et de phosphorescence aux côtes du golfe de Gênes. Quelques piliers enfestonnés de fleurs s'élèvent en terrasse sur la jetée où des maîtresses, bonnet rouge et jambes nues, assises sur le parapet, reçoivent en riant l'écume de ces flots lumineux. Arthur Galame en trace le contour éclatant sous l'assemblée imposante des vieux palmiers de Vintimille; Charles Dubois, sous les grands oliviers de Menton. Puisque nous voici en Italie, allons dans la gondole où nous convie Rosier, voir s'allumer les feux de St-Marc, et saluons en passant la place de Colonne, si bien rendue par Yarz, et les belles dames qui entrent à l'église. Il nous tarde de savoir si la jeune et charmante romaine antique que M. Julien Renévier a entrevue à travers les strophes de quelque Properce, a enfin trouvé celui qui l'attend et peut lui dire : Me voici. Cette belle et secrète gorge de l'ancien Albano, ce fouillis traversé d'une dernière courbe de
golfe de Gênes. Quelques piliers enfestonnés de fleurs s'élèvent en terrasse sur la jetée où des maîtresses, bonnet rouge et jambes nues, assises sur le parapet, reçoivent en riant l'écume de ces flots lumineux. Arthur Galame en trace le contour éclatant sous l'assemblée imposante des vieux palmiers de Vintimille; Charles Dubois, sous les grands oliviers de Menton. Puisque nous voici en Italie, allons dans la gondole où nous convie Rosier, voir s'allumer les feux de St-Marc, et saluons en passant la place de Colonne, si bien rendue par Yarz, et les belles dames qui entrent à l'église. Il nous tarde de savoir si la jeune et charmante romaine antique que M. Julien Renévier a entrevue à travers les strophes de quelque Properce, a enfin trouvé celui qui l'attend et peut lui dire : Me voici. Cette belle et secrète gorge de l'ancien Albano, ce fouillis traversé d'une dernière courbe de soleil, est bien fait pour un tel rendez-vous. M. Gurzon veut nous faire asseoir aux rives poétiques du Tibre, et avec un tel artiste pour guide, on ne s'arrête pas avant que de s'être allé baigner dans l'atmosphère pure et lumineuse, où se découpe Athènes et son acropole. Le Midi exerce sur nous toutes ses fascinations. Encore quelques degrés, et nous voici dans le continent de l'avenir, dans cette Afrique qui s'ouvre de tous côtés aux explorateurs. Un désert immense étend jusqu'à l'horizon le plus lointain, son sol mouvementé et perforé de cavernes, et dans le crépuscule d'une nuit des tropiques, Gérômenous fait assister aux ébats d'une famille de lions. La lionne, tranquillement étendue, regarde jouer ses deux souples lionceaux qui se poursuivent jusqu'au bord de l'antre. Au siècle prochain peut-être, la locomotive aura fait fuir tous ces fauves, qui se sentent encore chez eux. Toute nature est belle en son lieu, ne médisons pas de la nôtre. Bernier, ce robuste bûcheron ; François, cet élégant traducteur de nos ciels; Pointelin, ce simplificateur, ce Henner du paysage; Michel, cet estampeur habile, Allongé, Sézi, Hareux, tous ces artistes de tempérament divers, savent ce qu'il y a de charme, d'inattendu, de mouvant
exerce sur nous toutes ses fascinations. Encore quelques degrés, et nous voici dans le continent de l'avenir, dans cette Afrique qui s'ouvre de tous côtés aux explorateurs. Un désert immense étend jusqu'à l'horizon le plus lointain, son sol mouvementé et perforé de cavernes, et dans le crépuscule d'une nuit des tropiques, Gérômenous fait assister aux ébats d'une famille de lions. La lionne, tranquillement étendue, regarde jouer ses deux souples lionceaux qui se poursuivent jusqu'au bord de l'antre. Au siècle prochain peut-être, la locomotive aura fait fuir tous ces fauves, qui se sentent encore chez eux. Toute nature est belle en son lieu, ne médisons pas de la nôtre. Bernier, ce robuste bûcheron ; François, cet élégant traducteur de nos ciels; Pointelin, ce simplificateur, ce Henner du paysage; Michel, cet estampeur habile, Allongé, Sézi, Hareux, tous ces artistes de tempérament divers, savent ce qu'il y a de charme, d'inattendu, de mouvant caprice, dans nos environs immédiats. Le paysage alpestre, si beau et décoratif qu'il soit, ignore la grâce des horizons vagues et illimités. Au sud, la lumière noie les objets dans un bain vivant et doré; chez nous, la dégradation des teintes et la brume bleuissante les enveloppe de délicats et frissonnants réseaux. Un peintre qui a toutes nos sympathies, et dont les études clairvoyantes et consciencieuses offrent chaque année quelque nouvel aspect de nos régions tempérées et de notre terre de France, M. Henri Zuber, a serré de près cette fois, les effets de l'orage qui approche, et en a fait l'objet de deux intéressants morceaux. Dans l'un, le ciel menaçant épaissit au-dessus d'un village ses teintes plombées d'un gris soufré, sur lesquelles se détache blafard le sommet d'un taillis encore éclairé d'un reste de soleil. Au silence sinistre qui précède les ouragans, viennent de succéder tout à coup les premières rafales. Tous les roseaux plient, tous les chênes se tordent, et gare aux racines qui ne tiennent pas ferme. Un troupeau de moutons, surpris dans le pâturage, a pris l'épouvante et galope en avant de la vieille bergère, dont la coiffe et le tablier au vent déséquilibrent les pas.
frissonnants réseaux. Un peintre qui a toutes nos sympathies, et dont les études clairvoyantes et consciencieuses offrent chaque année quelque nouvel aspect de nos régions tempérées et de notre terre de France, M. Henri Zuber, a serré de près cette fois, les effets de l'orage qui approche, et en a fait l'objet de deux intéressants morceaux. Dans l'un, le ciel menaçant épaissit au-dessus d'un village ses teintes plombées d'un gris soufré, sur lesquelles se détache blafard le sommet d'un taillis encore éclairé d'un reste de soleil. Au silence sinistre qui précède les ouragans, viennent de succéder tout à coup les premières rafales. Tous les roseaux plient, tous les chênes se tordent, et gare aux racines qui ne tiennent pas ferme. Un troupeau de moutons, surpris dans le pâturage, a pris l'épouvante et galope en avant de la vieille bergère, dont la coiffe et le tablier au vent déséquilibrent les pas. Toutes les puissances de l'air sont en mouvement, et l'on sent l'électricité vous passer à travers les membres. Dans l'autre, l'orage est encore ramassé dans les nues tourbillonnantes et bientôt sillonnées de foudre; il n'a pas encore fondu sur la terre. Un bon observateur cependant le pressent et s'en alarme. C'est une vache attachée le matin au pied d'un arbre, loin des habitations, au milieu de l'herbe reluisante. La pauvre bête, qui craint qu'on ne l'oublie, déroule toute la longueur de sa corde en plein pré, et le cou tendu remplit l'air de ses meuglements. Cet appel en vain, l'isolement, l'obscurité croissante vous saisit et l'on serait tenté d'aller chercher derrière le cadre le gardien qui n'arrive pas. La nature au repos, dans sa glorieuse sérénité, n'a pas moins de poésie. La Nuit, de Demont-Breton, est un de ces paysages où l'on s'attarde. On s'assied au bord de ce bassin de pierre, d'où l'eau coule goutte à goutte et forme ce petit ruisseau qui va se cacher dans les broussailles. Le regard s'enfonce à l'horizon aussi loin que la rondeur de la terre à travers les vallons et les coteaux moutonnés; à peine si un sifflement de cigale, la note
C'est une vache attachée le matin au pied d'un arbre, loin des habitations, au milieu de l'herbe reluisante. La pauvre bête, qui craint qu'on ne l'oublie, déroule toute la longueur de sa corde en plein pré, et le cou tendu remplit l'air de ses meuglements. Cet appel en vain, l'isolement, l'obscurité croissante vous saisit et l'on serait tenté d'aller chercher derrière le cadre le gardien qui n'arrive pas. La nature au repos, dans sa glorieuse sérénité, n'a pas moins de poésie. La Nuit, de Demont-Breton, est un de ces paysages où l'on s'attarde. On s'assied au bord de ce bassin de pierre, d'où l'eau coule goutte à goutte et forme ce petit ruisseau qui va se cacher dans les broussailles. Le regard s'enfonce à l'horizon aussi loin que la rondeur de la terre à travers les vallons et les coteaux moutonnés; à peine si un sifflement de cigale, la note d'une fauvette jetée dans le taillis trouble ce silence solennel; la terre semble avoir mis le doigt sur sa bouche; c'est une paix qui vous envahit. Ce tableau a obtenu une récompense; mais la plus grande pour l'artiste, c'est de sentir croître son talent. Que de choses nous aimerions encore à signaler, si l'espace ne nous était pas si étroitement mesuré! Dessins, gravure, sculpture; et ces fleurs, ces cerises et ces pêches, ces aiguières, ces cuirasses, tout ce qui constitue le friand chapitre des natures mortes, qu'aucune école coloriste n'a jamais dédaigné. Rien qu'un salut, en passant, aux Pavots, de Jean Benner, qui, du haut de leur rouge étincelant et de leur tige provocante, semblent chanter la fanfare de l'été. Il fallait voir le dimanche nos parisiens éveillés, envahir à flots pressés le Sanctuaire des Arts, et il eût fallu entendre les réflexions que suggérait à notre population ouvrière le contraste de la misère et de la vie élégante partout représenté. Le monde des oisifs élégants rassemblés par Stewart dans un somptueux petit salon, autour de tous les raffinements d'un thé de 5 heures, et non loin de là la Crieuse de vert et le Cimentier de Rolî, courbés sous
à signaler, si l'espace ne nous était pas si étroitement mesuré! Dessins, gravure, sculpture; et ces fleurs, ces cerises et ces pêches, ces aiguières, ces cuirasses, tout ce qui constitue le friand chapitre des natures mortes, qu'aucune école coloriste n'a jamais dédaigné. Rien qu'un salut, en passant, aux Pavots, de Jean Benner, qui, du haut de leur rouge étincelant et de leur tige provocante, semblent chanter la fanfare de l'été. Il fallait voir le dimanche nos parisiens éveillés, envahir à flots pressés le Sanctuaire des Arts, et il eût fallu entendre les réflexions que suggérait à notre population ouvrière le contraste de la misère et de la vie élégante partout représenté. Le monde des oisifs élégants rassemblés par Stewart dans un somptueux petit salon, autour de tous les raffinements d'un thé de 5 heures, et non loin de là la Crieuse de vert et le Cimentier de Rolî, courbés sous le poids des années et des labeurs, auront plus d'une fois fait applaudir aux déclamations subversives des orateurs de la salle Graffart de Bertaut. Mais tous les cœurs auront battu devant le panorama où Detaille a représenté divers épisodes de la lutte héroïque de Rezonville; et devant cette vaste toile où le jeune et regretté Ulmann a peint le Parlement de Versailles au jour où, bravant le ministre qui s'en attribuait la gloire, toute la Chambre se leva comme un seul homme et s'écria, en montrant M. Thiers : « Le libérateur du territoire, c'est lui! c'est lui! » L'exposition est comme un vaste livre d'images que notre public aime chaque année à venir feuilleter. Ce goût et ses aptitudes artistiques sont-ils suffisamment mis à profit? Quelques écoles privées, il est vrai, visitent le Salon, mais nos maîtres et nos maîtresses primaires n'ont peut-être pas encore compris tout le parti éducatif qu'ils en pourraient tirer. Ce n'est cependant pas l'enthousiasme pour tout ce qui est bon et beau qui manque à ces hommes excellents, tels que nous les montre M. Truphème, dans la Leçon de chant d'une école communale, et le sculpteur Veray dans le touchant groupe, plus remarquable que
où le jeune et regretté Ulmann a peint le Parlement de Versailles au jour où, bravant le ministre qui s'en attribuait la gloire, toute la Chambre se leva comme un seul homme et s'écria, en montrant M. Thiers : « Le libérateur du territoire, c'est lui! c'est lui! » L'exposition est comme un vaste livre d'images que notre public aime chaque année à venir feuilleter. Ce goût et ses aptitudes artistiques sont-ils suffisamment mis à profit? Quelques écoles privées, il est vrai, visitent le Salon, mais nos maîtres et nos maîtresses primaires n'ont peut-être pas encore compris tout le parti éducatif qu'ils en pourraient tirer. Ce n'est cependant pas l'enthousiasme pour tout ce qui est bon et beau qui manque à ces hommes excellents, tels que nous les montre M. Truphème, dans la Leçon de chant d'une école communale, et le sculpteur Veray dans le touchant groupe, plus remarquable que remarqué, L'Instituteur communal. L'art, on le sait, éveille l'attention et révèle la nature; voir est le plaisir de la jeunesse; savoir regarder, le meilleur moyen de développement. En ce sens encore se confirme la grande parole : « L'oeil est la lumière du corps. » Me CLOTILDE REY. CHRONIQUE THÉOLOGIQUE Nous nous proposons de signaler périodiquement à nos lecteurs les meilleurs ouvrages de science religieuse parus en notre langue, et de leur donner sur ces livres quelques indications bibliographiques et critiques. Le temps n'est plus où on pouvait dire que nous n'avons pas de bibliothèque théologique française; nous en avons une, au contraire, et de mieux en mieux garnie. Modeste encore, il y a vingt ans, elle s'est considérablement enrichie depuis une dizaine d'années. Nous ne pourrons sans doute jamais nous comparer ici aux Allemands ou aux Anglais, parce que nous sommes une minorité et que le nombre de nos productions ne saurait égaler celui de nos puissants voisins; mais enfin, nous avons vu paraître dans un assez court espace de temps la Bible de M. Reuss, l'Encyclopédie de M. Lichtenberger, les Commentaires de M. Godet, les travaux de MM. Sabatier, de Pressensé, Ghastel, Bruston; des thèses, soit de licence,