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transmis l'expression douloureuse de ses remords. Elle savait que Jean, en défendant le dépôt des papiers de la République, n'avait fait qu'obéir aux plus strictes lois militaires. Aussi le comte avait-il été assez étonné lorsque Micheline l'était venue trouver pour lui demander le témoignage de sa parole, et insister pour qu'il ne regagnât pas l'Amérique sans avoir vu Kéradec. Maintenant il comprenait que le silence de Renée n'avait eu d'autre but que de sauver la mémoire du père de son fils; et elle pouvait croire d'ailleurs que Kéradec en épousant, avait été informé par d'autres, que Georges d'Orsan était revenu à la vie après la lutte dont il avait failli être victime. Voilà ce que le comte racontait longuement à Jean, comme il l'avait déjà raconté à Micheline. Soudain un coup d'œil jeté dans le jardin, le fit lever et courir à la fenêtre. Qu'est-ce que c'est que cette troupe-là? s'exclama-t-il en riant. Cela, dit Micheline, ce sont nos gars qui vous prennent pour un fantôme et qui viennent pour vous faire déloger. On en est encore là en Bretagne remarqua le comte en souriant. Il y a pourtant progrès, car autrefois on serait accouru pour m'exorciser. Cependant la troupe des paysans s'avançait menaçante dans l'avenue. Le comte entraîna Jean et Micheline et vint au-devant des serviteurs armés de piques et de bâtons. Mes enfants, est-ce ainsi que vous recevez le frère de Georges d'Orsan, parce qu'il s'est souvenu, du fond de ses forêts d'Amérique qu'il y avait une Bretagne et des toits sous lesquels brûlaient toujours des feux de tourbe, et qu'il voulait venir y réchauffer ses pieds? Me traiterez-vous toujours comme un fantôme? Sainte Vierge, c'est monsieur Louis! balbutia un des plus vieux de la bande, c'est notre bon monsieur Louis, celui qui s'est embarqué à Brest il y a bien plus de vingt ans. Eh là-bas, avez-vous fini de brandir vos cornouilles? Je te reconnais, tu es Janik, disait le comte à un autre vieillard qui le fixait curieusement. Jarnidieu! c'est pourtant vrai que c'est Louis d'Orsan. Aux cloches! crièrent les autres. Oui, aux cloches, les maîtres
des paysans s'avançait menaçante dans l'avenue. Le comte entraîna Jean et Micheline et vint au-devant des serviteurs armés de piques et de bâtons. Mes enfants, est-ce ainsi que vous recevez le frère de Georges d'Orsan, parce qu'il s'est souvenu, du fond de ses forêts d'Amérique qu'il y avait une Bretagne et des toits sous lesquels brûlaient toujours des feux de tourbe, et qu'il voulait venir y réchauffer ses pieds? Me traiterez-vous toujours comme un fantôme? Sainte Vierge, c'est monsieur Louis! balbutia un des plus vieux de la bande, c'est notre bon monsieur Louis, celui qui s'est embarqué à Brest il y a bien plus de vingt ans. Eh là-bas, avez-vous fini de brandir vos cornouilles? Je te reconnais, tu es Janik, disait le comte à un autre vieillard qui le fixait curieusement. Jarnidieu! c'est pourtant vrai que c'est Louis d'Orsan. Aux cloches! crièrent les autres. Oui, aux cloches, les maîtres sont de retour. Et la troupe s'ébranla pour aller sonner à toutes volées, pendant que la marquise, à qui le retour de son beau-frère n'était pas plus ignoré que la duchesse de Xaintrailles, revenait au château où elle retrouvait enfin tout à elle, ce Jean, ce terrible époux, qui l'avait fuie, et qu'elle avait cru un moment perdu. Et pendant l'ébranlement des carillons prolongés, le comte disait en baisant la main de Renée : Voilà votre vrai mariage, ma sœur, il est célébré par des centaines de cœurs, et la nouvelle en court aussi bien dans les nuées que sur la route, où il précipite l'arrivée de quelque voyageur attardé comme moi et qui s'en revient vers son pays natal attiré par leur appel éclatant. C'est que c'est un pur métal, quoi qu'on en dise, que celui de nos cloches de France, et vive Dieu! Est-ce parce qu'elles ont conservé dans leur timbre le son victorieux des batailles qu'elles ont coutume de célébrer dans nos villages? Mais il me paraît qu'il n'y a encore qu'elles pour nous tenir l'âme en joie. Quelques semaines après, Renée et Jean, accompagnaient à Brest Louis d'Orsan, qui rejoignait le navire le Wan, emmenant avec
fuie, et qu'elle avait cru un moment perdu. Et pendant l'ébranlement des carillons prolongés, le comte disait en baisant la main de Renée : Voilà votre vrai mariage, ma sœur, il est célébré par des centaines de cœurs, et la nouvelle en court aussi bien dans les nuées que sur la route, où il précipite l'arrivée de quelque voyageur attardé comme moi et qui s'en revient vers son pays natal attiré par leur appel éclatant. C'est que c'est un pur métal, quoi qu'on en dise, que celui de nos cloches de France, et vive Dieu! Est-ce parce qu'elles ont conservé dans leur timbre le son victorieux des batailles qu'elles ont coutume de célébrer dans nos villages? Mais il me paraît qu'il n'y a encore qu'elles pour nous tenir l'âme en joie. Quelques semaines après, Renée et Jean, accompagnaient à Brest Louis d'Orsan, qui rejoignait le navire le Wan, emmenant avec lui son côté à Paris. Les deux jeunes gens devaient être mariés au cours de leur voyage. L'engagé volontaire dans la marine royale allait le tour du commandement, tourner Paris ayant tout adouci la situation de ses amis. Quant à Micheline, elle avait repris son existence aventureuse, sa vie de magicienne bienfaisante au chevet des pauvres et des moribonds, des enfants qui l'aimaient, regardée par l'imagination supersitieuse des paysans comme une sorte de génie protecteur qu'ils rattachaient dans leur pensée à la destinée des grandes familles. On racontait dans Limours qu'elle avait maintes fois servi de messagère entre Georges et Yvonne, et que, grâce à elle, la duchesse de Xaintrailles avait pris sous sa protection efficace la fille de Le Huguet. Vous verrez, ma belle, avait dit la duchesse à la marquise, ce pensionnat parisien aura fait de cette fillette. Renée, nous devons le reconnaître, n'avait cédé que devant la sombre résignation de Georges à n'être pas heureux. Il avait fallu l'éloquence du commandant pour la convaincre que l'indignité du notaire Le Huguet ne pouvait rejaillir sur Yvonne, l'idée moderne dans l'intellect de la marquise si haut et si vaste cependant. "J'aurai toujours sur ce sujet là, avait-elle répondu à
magicienne bienfaisante au chevet des pauvres et des moribonds, des enfants qui l'aimaient, regardée par l'imagination supersitieuse des paysans comme une sorte de génie protecteur qu'ils rattachaient dans leur pensée à la destinée des grandes familles. On racontait dans Limours qu'elle avait maintes fois servi de messagère entre Georges et Yvonne, et que, grâce à elle, la duchesse de Xaintrailles avait pris sous sa protection efficace la fille de Le Huguet. Vous verrez, ma belle, avait dit la duchesse à la marquise, ce pensionnat parisien aura fait de cette fillette. Renée, nous devons le reconnaître, n'avait cédé que devant la sombre résignation de Georges à n'être pas heureux. Il avait fallu l'éloquence du commandant pour la convaincre que l'indignité du notaire Le Huguet ne pouvait rejaillir sur Yvonne, l'idée moderne dans l'intellect de la marquise si haut et si vaste cependant. "J'aurai toujours sur ce sujet là, avait-elle répondu à Jean, des idées du XIVe siècle; aussi je ne vous en veux point de violer mon consentement puisqu'il s'agit de faire des heureux." Toutefois, le baiser qu'elle mit au front d'Yvonne le jour où elle quitta le couvent avait rassuré Kéradec. L'une et l'autre, demeurées sur le port, avaient vu lever l'ancre et un infini d'azur. Le drapeau blanc avait été hissé au grand mât et Kéradec, perdu dans ses pensées, se rappelait à part lui la promesse sur le pont du vaisseau "Sois tranquille, mon commandant, je l'irai saluer ton empereur!" Et tandis qu'il regardait longtemps ce flottement du pavillon, chant de la garder si longtemps en face d'un départ qui lui prenait son fils, il voulut quitter le quai d'embarquement. "Venez, ma chère Rénée, lui dit-il avec tendresse, nous restons chacun à contempler quelque chose qui nous accable, vous votre enfant, moi ce morceau d'étoffe qui n'est pas mon drapeau; parce que je n'ai pas combattu pour lui. Votre fils reviendra, mais moi ne reverrai-je pas nos trois couleurs?" Mais elle lui répondit doucement dans sa persistance à regarder la mer. "Non, restons encore, mon ami, restons jusqu'à la tombée du soleil, c'est là que les couleurs, ou
lever l'ancre et un infini d'azur. Le drapeau blanc avait été hissé au grand mât et Kéradec, perdu dans ses pensées, se rappelait à part lui la promesse sur le pont du vaisseau "Sois tranquille, mon commandant, je l'irai saluer ton empereur!" Et tandis qu'il regardait longtemps ce flottement du pavillon, chant de la garder si longtemps en face d'un départ qui lui prenait son fils, il voulut quitter le quai d'embarquement. "Venez, ma chère Rénée, lui dit-il avec tendresse, nous restons chacun à contempler quelque chose qui nous accable, vous votre enfant, moi ce morceau d'étoffe qui n'est pas mon drapeau; parce que je n'ai pas combattu pour lui. Votre fils reviendra, mais moi ne reverrai-je pas nos trois couleurs?" Mais elle lui répondit doucement dans sa persistance à regarder la mer. "Non, restons encore, mon ami, restons jusqu'à la tombée du soleil, c'est là que les couleurs, ou les emblèmes. Voyez-vous cette petite sinuosité de lignes, ce mouvement au bout du grand mât? dans un instant ce morceau d'étoffe ne sera plus qu'un point obscur dans l'étendue que votre œil ne pourra point discerner. Qu'importe cependant, si votre cœur vous révèle que ce pli, quelle que soit sa nuance, l'endroit où il ondule et le rivage où il est salué, représente toujours, quand même et malgré tout la France!" Le Poète Stéphen Liégeard Deux mois de mai vit un tout jeune poète monter au Capitole de Toulouse, pour prendre maîtrise ès jeux floraux. Ce poète était Stéphen Liégeard. Les maîtres qui venaient dans leur compagnie, le Collège du Gay Savoir, s'appelaient Victor Hugo, Paul Bocage. Quel était le bagage du nouveau venu? Bien mince, comme celui du maître de Coppée, il ne se composait que de quelques pièces de circonstance, composées dans les rares loisirs d'une vie active, et déposées aux pieds de Clémence Isaure. Mais chaque strophe semée en cet endroit par le jeune poète bourguignon fit sortir de rennes d'or, en souvenir des troubadours quattrocentistes; deux amarantes d'or, en souvenir de Louis XIV; trois soucis, en souvenir d'Isaure elle-même, la vierge patronne des fleurs plus de
nuance, l'endroit où il ondule et le rivage où il est salué, représente toujours, quand même et malgré tout la France!" Le Poète Stéphen Liégeard Deux mois de mai vit un tout jeune poète monter au Capitole de Toulouse, pour prendre maîtrise ès jeux floraux. Ce poète était Stéphen Liégeard. Les maîtres qui venaient dans leur compagnie, le Collège du Gay Savoir, s'appelaient Victor Hugo, Paul Bocage. Quel était le bagage du nouveau venu? Bien mince, comme celui du maître de Coppée, il ne se composait que de quelques pièces de circonstance, composées dans les rares loisirs d'une vie active, et déposées aux pieds de Clémence Isaure. Mais chaque strophe semée en cet endroit par le jeune poète bourguignon fit sortir de rennes d'or, en souvenir des troubadours quattrocentistes; deux amarantes d'or, en souvenir de Louis XIV; trois soucis, en souvenir d'Isaure elle-même, la vierge patronne des fleurs plus de tiges à déployer en son honneur l'Académie de Toulouse décernait à Stéphen Liégeard sa plus haute récompense, en l'admettant parmi ses juges, gourmets et mainteneurs. Elle ne devait pas s'en repentir. Depuis, les gourmets de lettres ont mis au meilleur endroit de leur je veux dire de leur bibliothèque, deux recueils d'exquises poésies: Le Rongeur puis les récits en prose que l'Académie française couronna, puis les récits travers verts véritables monographie du Nôtre. N'eût-il écrit que ce dernier ouvrage, véritable monument à nos rives méditerranéennes, Stéphen Liégeard mériterait une place des plus charmants conteurs de voyages, ceux qui font dire aux naïfs "Quel beau pays" et aux autres "Que beau!" et triste. Hantés par ça. Appelé à son nom émigré, le chambertin habite: si. Du chambertin, il habite sur la côte d'or, l'ancien manoir de Crépyon, sur la rue qui porte un nom de victoire, près des Champs-Elysées. Sa fenêtre s'ouvre tantôt sur les joyeuses vendanges de Bourgogne, tantôt sur les vagues bleues qui baignent Cannes, et sur le violet Esterel, cette montagne qu'un caprice du Créateur ajouta à la terre, comme une dentelle, tantôt sur le fleuve des équipages qui se hâtent vers le Bois ou vers Longchamps, roulant
recueils d'exquises poésies: Le Rongeur puis les récits en prose que l'Académie française couronna, puis les récits travers verts véritables monographie du Nôtre. N'eût-il écrit que ce dernier ouvrage, véritable monument à nos rives méditerranéennes, Stéphen Liégeard mériterait une place des plus charmants conteurs de voyages, ceux qui font dire aux naïfs "Quel beau pays" et aux autres "Que beau!" et triste. Hantés par ça. Appelé à son nom émigré, le chambertin habite: si. Du chambertin, il habite sur la côte d'or, l'ancien manoir de Crépyon, sur la rue qui porte un nom de victoire, près des Champs-Elysées. Sa fenêtre s'ouvre tantôt sur les joyeuses vendanges de Bourgogne, tantôt sur les vagues bleues qui baignent Cannes, et sur le violet Esterel, cette montagne qu'un caprice du Créateur ajouta à la terre, comme une dentelle, tantôt sur le fleuve des équipages qui se hâtent vers le Bois ou vers Longchamps, roulant de l'or dans ses flots. D'augustes amitiés ont laissé à ces diverses demeures d'impérissables souvenirs. Parmi les morts, qu'il me suffise de citer Dalila, et parmi les vivants, cet empereur-philosophe qui, n'ayant perdu que l'empire, conserve tout ce qui le faisait grand aux yeux de nos démocraties. "Vous savez, écrivait un jour don Pedro A Stéphen Liégeard, combien j'aime, en me levant le matin, à me débarbouiller l'esprit en faisant des vers; envoyez-moi donc un peu de votre eau de Castalie." A Cannes surtout, dans ce petit Tibur de la villa dos Violettes, nombre d'immortels sont venus demander au poète des fleurs un hospitalité qu'ils se réservent peut-être de lui rendre ailleurs, dans leur pays. Mais Stéphen Liégeard est un poète triste. Il y a un peu plus de vingt ans, une catastrophe dont se souviennent deux peuples ruina ses patriotiques espérances. Quand son regard distrait se perd dans le passé, soyez sûr que ce qui lui apparaît, c'est une grande ville à la nouvelle d'un grand désastre; puis c'est une assemblée délibérant en tumulte, forcée, envahie, balayée par la foule qui crie "Il y a vingt ans que nous attendons ce jour-là!" Puis ce sont les désordres, les angoisses,
un jour don Pedro A Stéphen Liégeard, combien j'aime, en me levant le matin, à me débarbouiller l'esprit en faisant des vers; envoyez-moi donc un peu de votre eau de Castalie." A Cannes surtout, dans ce petit Tibur de la villa dos Violettes, nombre d'immortels sont venus demander au poète des fleurs un hospitalité qu'ils se réservent peut-être de lui rendre ailleurs, dans leur pays. Mais Stéphen Liégeard est un poète triste. Il y a un peu plus de vingt ans, une catastrophe dont se souviennent deux peuples ruina ses patriotiques espérances. Quand son regard distrait se perd dans le passé, soyez sûr que ce qui lui apparaît, c'est une grande ville à la nouvelle d'un grand désastre; puis c'est une assemblée délibérant en tumulte, forcée, envahie, balayée par la foule qui crie "Il y a vingt ans que nous attendons ce jour-là!" Puis ce sont les désordres, les angoisses, les convulsions d'un peuple qui ne veut pas mourir. C'est la colonne de nos victoires croulant sur le fumier de nos guerres civiles. C'est la nuit qui se fait de ce côté-ci du Rhin, tandis que s'allument là-bas des feux de joie, commandés en 1815. Ce que pleure le poète, ce n'est point, à coup sûr, une carrière législative brillamment inaugurée à un âge où l'on colle ordinairement des timbres-poste dans les diplomatiques antichambres. Ce n'est point la vulgaire ambition, l'ambition qui perd les hommes et les roses, qui fit éclore au cœur du poète un regret qu'aucun soleil ne notifiera. C'est quelque chose de tellement différent de l'ambition, qu'on pourrait presque dire que c'est, en politique du moins, sa contradictoire la Fidélité. Dans cette nuit dont je parlais plus haut, on aperçoit vaguement une ruine qu'un lierre cherche à voiler ou à poétiser. Cette nuit, c'est la défaite; cette ruine, c'est l'Empire; ce lierre, c'est Stéphen Liégeard. L'écrivain et le poète sont aussi hautes que celles de l'homme. Préparé à manier la langue française par de fortes études universitaires, puis à prononcer de l'inspiration par des efforts obstinés de version, Stéphen Liégeard atteint la précision poétique avec un rare
ce n'est point, à coup sûr, une carrière législative brillamment inaugurée à un âge où l'on colle ordinairement des timbres-poste dans les diplomatiques antichambres. Ce n'est point la vulgaire ambition, l'ambition qui perd les hommes et les roses, qui fit éclore au cœur du poète un regret qu'aucun soleil ne notifiera. C'est quelque chose de tellement différent de l'ambition, qu'on pourrait presque dire que c'est, en politique du moins, sa contradictoire la Fidélité. Dans cette nuit dont je parlais plus haut, on aperçoit vaguement une ruine qu'un lierre cherche à voiler ou à poétiser. Cette nuit, c'est la défaite; cette ruine, c'est l'Empire; ce lierre, c'est Stéphen Liégeard. L'écrivain et le poète sont aussi hautes que celles de l'homme. Préparé à manier la langue française par de fortes études universitaires, puis à prononcer de l'inspiration par des efforts obstinés de version, Stéphen Liégeard atteint la précision poétique avec un rare bonheur. Quand l'idée vient, elle trouve, pour y bouillonner et s'y solidifier, un moule aux contours impeccables. Le mot propre, largement étoffé, l'allusion érudite et juste se livrent comme d'eux-mêmes au poète. Écoutez-le crier à notre bronze que seule la poésie rend les héros immortels. Vois plutôt, près des bords que l'Amour arrose, N'étes-vous pas touchés de voir ce terme humble et précis des paysans pour désigner les coupes des prairies, le regain, venir rimer avec le nom du noble lord qui dépouilla le Parthénon de ses marbres mutilés ? Mais poursuivons. La grandeur qui éclate dans les deux derniers vers, est la caractéristique de notre poète. Elle n'exclut pas cependant la grâce des petits vers et des légères pensées plus gracieuses en M. C'est un portrait qu'il trouve infidèle, Vois, sur le roc aride où croît le laurier-rose, Ce que reste-t-il de vous, Pascal, Pansé ? Quelques marbres romains, quelques débris de stèle, Et le divin Achille, Macétien resplendit dans la gloire d'une calme auréole Sur l'océan d'oubli vainement irrité, Parce qu'un mendiant couronné de roses A bien voulu lui tendre, au soir de l'agonie, Le pain de l'immortalité. Pour ton sein, j'ai la tiëde écume De la Dague
que l'Amour arrose, N'étes-vous pas touchés de voir ce terme humble et précis des paysans pour désigner les coupes des prairies, le regain, venir rimer avec le nom du noble lord qui dépouilla le Parthénon de ses marbres mutilés ? Mais poursuivons. La grandeur qui éclate dans les deux derniers vers, est la caractéristique de notre poète. Elle n'exclut pas cependant la grâce des petits vers et des légères pensées plus gracieuses en M. C'est un portrait qu'il trouve infidèle, Vois, sur le roc aride où croît le laurier-rose, Ce que reste-t-il de vous, Pascal, Pansé ? Quelques marbres romains, quelques débris de stèle, Et le divin Achille, Macétien resplendit dans la gloire d'une calme auréole Sur l'océan d'oubli vainement irrité, Parce qu'un mendiant couronné de roses A bien voulu lui tendre, au soir de l'agonie, Le pain de l'immortalité. Pour ton sein, j'ai la tiëde écume De la Dague argentant son choc, Ou quand l'aube chasse la nuit, L'accent blanchie de la plume Dont l'aérostat sème le rêve Et dans l'essaim non haïssable De cent charmes dont l'oubli se lève Le pli moindre que laisse au sable Quelque naïade insaisissable Sans la trace de ton pied. Le sonnet est un genre dans lequel la ferme précision de Stéphen Liégeard aide puissamment la pensée à se resserrer et à se tendre. Tels sont admirables sonnets à M. Pas de Cassagnac, à M. de Vallombrosa, sur sa villa, etc. Voici les deux tercets du sonnet à Sarah Bernhardt s'embarquant pour l'Amérique sans drapeau et sans musique. Chaque fleuve a tes pieds rouler l'or de son sable, Chaque arbre de l'avenir embaumer ton autel, Lasse d'un vain encens, sous les roses de Mai, Tu t'avoueras, un soir, songeant de la patrie, Que le laurier de France est le seul désir. Cette précision, si rare de nos jours et chez nos poètes, imprime à la fin des strophes de Liégeard un beau cachet de latinité. Écoutez ces exhortations à la lutte, des bourgeois de Châteaudun, surpris par les Allemands durant l'année terrible 1870. Combien a-t-il dit combien il est important de rester calme,
un genre dans lequel la ferme précision de Stéphen Liégeard aide puissamment la pensée à se resserrer et à se tendre. Tels sont admirables sonnets à M. Pas de Cassagnac, à M. de Vallombrosa, sur sa villa, etc. Voici les deux tercets du sonnet à Sarah Bernhardt s'embarquant pour l'Amérique sans drapeau et sans musique. Chaque fleuve a tes pieds rouler l'or de son sable, Chaque arbre de l'avenir embaumer ton autel, Lasse d'un vain encens, sous les roses de Mai, Tu t'avoueras, un soir, songeant de la patrie, Que le laurier de France est le seul désir. Cette précision, si rare de nos jours et chez nos poètes, imprime à la fin des strophes de Liégeard un beau cachet de latinité. Écoutez ces exhortations à la lutte, des bourgeois de Châteaudun, surpris par les Allemands durant l'année terrible 1870. Combien a-t-il dit combien il est important de rester calme, Ne dardons pas trop hauteur, mais que nous restions unis, Que nous soutenons du fond de nos cœurs. Voici des hommes de valeur, des héros sortants du bon cœur, mon but est de les rendre impérissables. Écoutons-le encore s'adressant à Lamartine, homme politique. Oh justesse du moins en ces luttes épiques Où de chaque caillou sortait un combattant, À la voix des sabres nu, les balles et les piques Cerclaient ton front de leur nimbe éclatant, Calme, tu te dressas contre le drapeau rouge Et mîtes sous ses plis du plat de ta main, Reversa-tu pour couper dans les haillons du bouge Une robe à la Liberté. Stéphen Liégeard ne fut jamais atteint de cet égoïsme intellectuel qu'on nomme la scène pour toutes les gloires et pour tous les malheurs des chants dignes d'eux. Les funérailles de Livingstone, la mort de ce Gustave Lambert, l'explorateur boréal, qui, en 1870, à Boulleval, trouva le terme sanglant de ses voyages, les grandes assises de la philanthropie, représentée par M. Honoré Arnoul, n'ont pas trouvé sa langue muette. Tout souffle venant de haut la fait vibrer. Mais la fidélité dont j'ai parlé au début de cette esquisse ramène souvent Stéphen Liégeard vers des