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le sol est plat, bien cultivé et fécond; mais, à l’ouest, on retrouve les plaines marécageuses et les pâturages arides de la Laponie. La population est plus nombreuse que dans la Nordbothnie. Elle s’élève à peu près à cinquante habitants par mille carré. Il y avait près d’Umea un écrivain dont je connaissais les œuvres et que je désirais voir. C’était M. Gravstrœm, le poète le plus septentrional qui existe probablement en Suède. Je le trouvai chez le gouverneur, qui, sans s’effrayer de notre triste accoutrement de voyageurs, avait bien voulu nous inviter à dîner. C’est un homme jeune encore, qui, après avoir occupé pendant quelques années une chaire de professeur à l’école royale de Carlsberg, est devenu pasteur d’Umea, et pour compléter sa vie poétique, a épousé la fille d’un excellent poète, la fille de Franzen. Il habite un presbytère de campagne, à une lieue de la ville. Après le dîner, il me proposa de m’y conduire, et j’acceptai avec joie. Nous traversâmes, dans une voiture légère, une grande forêt de sapins, une plaine qui venait d’abandonner ses gerbes d’orge aux moissonneurs, puis nous aperçûmes à l’entrée d’un hameau une belle et large maison entourée d’un enclos; c’était la sienne. Cette demeure est dans une charmante situation : elle est posée au bord d’une colline d’où le regard plane sur un vaste espace. Près de là est l’église, au milieu d’un cimetière, une église gothique du XVe siècle, remarquable par sa structure simple et élégante. La colline est partagée par un ravin profond que la fonte des neiges a creusé. Au bas est le fleuve dont les grandes lames descendent majestueusement vers la mer. On voit que ce fleuve s’étendait autrefois sur la côte; mais, comme me le disait M. Gravström, les fleuves du Nord ressemblent aux vieillards dont le corps s’affaisse sous le poids des années. Celui-ci a quitté son ancienne couche et s'en est fait une nouvelle au pied de la vallée. De l’autre côté est une montagne dont les flancs nus et la cime revêtue de sapins sombres forment un contraste frappant avec les verts enclos
sienne. Cette demeure est dans une charmante situation : elle est posée au bord d’une colline d’où le regard plane sur un vaste espace. Près de là est l’église, au milieu d’un cimetière, une église gothique du XVe siècle, remarquable par sa structure simple et élégante. La colline est partagée par un ravin profond que la fonte des neiges a creusé. Au bas est le fleuve dont les grandes lames descendent majestueusement vers la mer. On voit que ce fleuve s’étendait autrefois sur la côte; mais, comme me le disait M. Gravström, les fleuves du Nord ressemblent aux vieillards dont le corps s’affaisse sous le poids des années. Celui-ci a quitté son ancienne couche et s'en est fait une nouvelle au pied de la vallée. De l’autre côté est une montagne dont les flancs nus et la cime revêtue de sapins sombres forment un contraste frappant avec les verts enclos et les champs féconds qui entourent le presbytère. Dans le lointain, on apercevait les dernières maisons d’Umeå et les mâts des navires. C’était le soir. L’ombre commençait à descendre, mais une lumière argentée imprégnait encore tout le paysage, et il y avait tant de calme dans la campagne, tant de recueillement autour de la vieille église, qu’on se sentait arrêté là par une de ces vagues et mystérieuses influences dont on ignore la cause et dont on subit le charme. Lorsque nous rentrâmes au presbytère, la fille de Franzen avait déjà posé sur la table la nappe blanche et les tasses de porcelaine. On nous servit du thé et, ce qui était plus rare, du melon mûri par un beau rayon de soleil sur cette terre boréale. La chambre où nous étions réunis était ornée de gravures et de tableaux. Dans une chambre voisine, j’avais trouvé une collection nombreuse d’ouvrages de littérature et quelques-uns de ces bons recueils de poésies dont la vue seule rappelle de douces heures de méditations; toute cette demeure, retirée à l’écart, loin du bruit et du monde, cette heureuse vie de famille consacrée par les muses, éclairée par l’amour, soutenue par la foi, était elle-même
recueillement autour de la vieille église, qu’on se sentait arrêté là par une de ces vagues et mystérieuses influences dont on ignore la cause et dont on subit le charme. Lorsque nous rentrâmes au presbytère, la fille de Franzen avait déjà posé sur la table la nappe blanche et les tasses de porcelaine. On nous servit du thé et, ce qui était plus rare, du melon mûri par un beau rayon de soleil sur cette terre boréale. La chambre où nous étions réunis était ornée de gravures et de tableaux. Dans une chambre voisine, j’avais trouvé une collection nombreuse d’ouvrages de littérature et quelques-uns de ces bons recueils de poésies dont la vue seule rappelle de douces heures de méditations; toute cette demeure, retirée à l’écart, loin du bruit et du monde, cette heureuse vie de famille consacrée par les muses, éclairée par l’amour, soutenue par la foi, était elle-même une charmante poésie. Le lendemain au matin, nous nous embarquions sur le bateau à vapeur le Norrland. Le ciel était d’un bleu limpide; le fleuve avait une clarté transparente. Une longue ligne de brouillards argentés flottait sur la plaine, se découpait au souffle de la brise et s’enfuyait en légères banderolles. Le soleil projetait sur les maisons d’Umeå un rayon de pourpre; les oiseaux chantaient dans les sillons, et, dans le moment où nous descendions sur le rivage, les rameaux d’arbres, balancés par le vent, laissaient tomber à nos pieds les perles de la rosée. Le bateau allait nous mener vers le sud, et cette nature septentrionale m’apparaissait, au dernier moment, plus belle et plus attrayante que jamais; on eût dit qu’elle s’était parée ce jour-là pour les voyageurs, ainsi qu’une femme chérie qui, à l’heure où on la quitte, nous laisse voir en elle plus de grâce et de tendresse, comme pour imprimer dans l’âme un dernier désir et un dernier regret. Quand le bateau vira de bord, quand le canon donna le signal du départ, je me retournai vers cette terre du Nord que j’avais été si heureux de parcourir. Je lui dis adieu avec des larmes dans
banderolles. Le soleil projetait sur les maisons d’Umeå un rayon de pourpre; les oiseaux chantaient dans les sillons, et, dans le moment où nous descendions sur le rivage, les rameaux d’arbres, balancés par le vent, laissaient tomber à nos pieds les perles de la rosée. Le bateau allait nous mener vers le sud, et cette nature septentrionale m’apparaissait, au dernier moment, plus belle et plus attrayante que jamais; on eût dit qu’elle s’était parée ce jour-là pour les voyageurs, ainsi qu’une femme chérie qui, à l’heure où on la quitte, nous laisse voir en elle plus de grâce et de tendresse, comme pour imprimer dans l’âme un dernier désir et un dernier regret. Quand le bateau vira de bord, quand le canon donna le signal du départ, je me retournai vers cette terre du Nord que j’avais été si heureux de parcourir. Je lui dis adieu avec des larmes dans le cœur, et quand elle disparut à mes yeux, quand je me trouvai seul sur la pleine mer, il me sembla que je venais d’ensevelir encore un des rêves dorés de ma jeunesse. X. Marmier. ACTE TROISIÈME. SCÈNE PREMIÈRE. (Au bord de l’eau.) ALBERTUS, HANZ, CARL, WILHELM, HÉLÈNE, assise sur la marge du ruisseau, un peu à l’écart. ALBERTUS. Le soleil est couché, le frais commence à se faire sentir. Il serait temps pour Hélène de rentrer. Il est prudent de ne pas trop prolonger sa première promenade. (1) Voyez la livraison du 15 avril. LES SEPT CORDES DE LA LYRE. 377 frf ftkltMmA ,.1 * WILHELM. Encore quelques instants, mon cher maître. La soirée est si belle! Le ciel est encore embrasé des feux du couchant. Hélène semble goûter un bien-être qu’à votre place je n’oserais pas troubler. CARL. Il est certain que depuis deux ans je ne l’ai pas vue aussi bien portante que ce soir. Son teint est calme, ses yeux doucement voilés. Elle ne répond pas encore à nos questions ; mais elle les écoute et les entend. Je suis sûr qu’elle guérira, et que bientôt elle pourra nous raconter les belles visions qu’elle a eues.
la marge du ruisseau, un peu à l’écart. ALBERTUS. Le soleil est couché, le frais commence à se faire sentir. Il serait temps pour Hélène de rentrer. Il est prudent de ne pas trop prolonger sa première promenade. (1) Voyez la livraison du 15 avril. LES SEPT CORDES DE LA LYRE. 377 frf ftkltMmA ,.1 * WILHELM. Encore quelques instants, mon cher maître. La soirée est si belle! Le ciel est encore embrasé des feux du couchant. Hélène semble goûter un bien-être qu’à votre place je n’oserais pas troubler. CARL. Il est certain que depuis deux ans je ne l’ai pas vue aussi bien portante que ce soir. Son teint est calme, ses yeux doucement voilés. Elle ne répond pas encore à nos questions ; mais elle les écoute et les entend. Je suis sûr qu’elle guérira, et que bientôt elle pourra nous raconter les belles visions qu’elle a eues. — Hanz, tu le crois aussi, n’est-ce pas? Tu as remarqué comme toute la journée elle a été moins distraite que de coutume? On dirait qu’elle fait un grand effort intérieur pour reprendre à la vie réelle. ALBERTUS. J’ai essayé hier de calmer son esprit en l’élévant vers la pensée de Dieu. Elle m’a écouté attentivement, et ses regards, ses courtes réponses, me prouvaient que j’étais compris. Mais quand j’ai eu fini de parler, elle m’a dit : — Je savais tout cela; vous eussiez pu l’exprimer d’un mot. HANZ. Et quel était ce mot? Vous l’a-t-elle dit? ALBERTUS. Amour. WILHELM. Oh maître! Hélène n’est point folle! Elle est inspirée. ALBERTUS. Oui, elle est poète; c’est une sorte de folie, — folie sublime, et que je voudrais avoir un instant, pour la connaître, et pour savoir au juste où finit l’inspiration et où commence la maladie. HANZ. Mon bon maître, nos longues discussions à ce sujet n’ont donc rien modifié à vos idées? Vous m’aviez pourtant promis d’y réfléchir sérieusement. ALBERTUS. J’y ai réfléchi; mais, avant tout, il faudrait comprendre la musique. J’observe Hélène, j’écoute la lyre. Je cherche à me rendre compte des impressions que j’en reçois. Elles me
de Dieu. Elle m’a écouté attentivement, et ses regards, ses courtes réponses, me prouvaient que j’étais compris. Mais quand j’ai eu fini de parler, elle m’a dit : — Je savais tout cela; vous eussiez pu l’exprimer d’un mot. HANZ. Et quel était ce mot? Vous l’a-t-elle dit? ALBERTUS. Amour. WILHELM. Oh maître! Hélène n’est point folle! Elle est inspirée. ALBERTUS. Oui, elle est poète; c’est une sorte de folie, — folie sublime, et que je voudrais avoir un instant, pour la connaître, et pour savoir au juste où finit l’inspiration et où commence la maladie. HANZ. Mon bon maître, nos longues discussions à ce sujet n’ont donc rien modifié à vos idées? Vous m’aviez pourtant promis d’y réfléchir sérieusement. ALBERTUS. J’y ai réfléchi; mais, avant tout, il faudrait comprendre la musique. J’observe Hélène, j’écoute la lyre. Je cherche à me rendre compte des impressions que j’en reçois. Elles me paraissent si différentes des vôtres, que je n’ose rien décider. J’essaie de saisir le sens de ces mélodies savantes; mais j’avoue que je n’ai rien compris jusqu’ici qui m’éclairât suffisamment. ALBERTUS. Quoi! maître, rien senti non plus? "Ah! je n’ai senti qu’une émotion étrange, mais que je ne pouvais pas plus analyser et définir que la musique qui l’avait causée." HANZ. Ne vous semblait-il pas que cette musique exprimait des idées, des images et des sentiments? ALBERTUS. Plutôt des sentiments que des idées, plutôt des images que des sentiments. HANZ. Mais quelles images? ALBERTUS. Les images vagues d’une splendeur infinie, insaisissable. CARL. Qu’avez-vous, chère Hélène? Que cherchez-vous avec inquiétude? WILHELM. N’espère pas qu’elle te réponde; elle ne t’entend même pas. ALBERTUS. Peut-être m’entendra-t-elle aujourd’hui. — Hélène, que désirez-vous? HÉLÈNE. Qui me parle? Vous! ALBERTUS. Moi, votre frère. HÉLÈNE. Mon frère n’est pas de ce monde. ALBERTUS. Votre père. Mon père n’est plus. HÉLÈNE. Votre ami. HÉLÈNE. Ah! mon ami le philosophe! Écoutez ici. Vous êtes un homme savant ; vous connaissez les secrets de la nature. Parlez à ce ruisseau. ALBERTUS. Que lui dirai-je? HÉLÈNE. Dites-lui de se taire, afin que j’entende la musique de là-haut.... ALBERTUS. Quelle musique? HÉLÈNE.
plus analyser et définir que la musique qui l’avait causée." HANZ. Ne vous semblait-il pas que cette musique exprimait des idées, des images et des sentiments? ALBERTUS. Plutôt des sentiments que des idées, plutôt des images que des sentiments. HANZ. Mais quelles images? ALBERTUS. Les images vagues d’une splendeur infinie, insaisissable. CARL. Qu’avez-vous, chère Hélène? Que cherchez-vous avec inquiétude? WILHELM. N’espère pas qu’elle te réponde; elle ne t’entend même pas. ALBERTUS. Peut-être m’entendra-t-elle aujourd’hui. — Hélène, que désirez-vous? HÉLÈNE. Qui me parle? Vous! ALBERTUS. Moi, votre frère. HÉLÈNE. Mon frère n’est pas de ce monde. ALBERTUS. Votre père. Mon père n’est plus. HÉLÈNE. Votre ami. HÉLÈNE. Ah! mon ami le philosophe! Écoutez ici. Vous êtes un homme savant ; vous connaissez les secrets de la nature. Parlez à ce ruisseau. ALBERTUS. Que lui dirai-je? HÉLÈNE. Dites-lui de se taire, afin que j’entende la musique de là-haut.... ALBERTUS. Quelle musique? HÉLÈNE. Je ne puis vous le dire. Mais vous pouvez dire au ruisseau de s’arrêter. Cette cascade chante trop haut. ALBERTUS. Je commanderais en vain à l’onde de suspendre son cours : Dieu seul peut commander aux éléments. HÉLÈNE. Ne savez-vous pas un seul mot de la langue de Dieu? ALBERTUS. Étrange fille! Son délire est plein d’une poésie inconnue. HANZ. La lyre est suspendue aux branches de ce saule. Voulez-vous, Hélène, que je vous la présente? HÉLÈNE. Hâte-toi : le ruisseau se moque du philosophe; il élève la voix de plus en plus. (Hanz lui donne la lyre.) ALBERTUS, à part. Elle ne s’aperçoit pas de l’absence des deux cordes. HÉLÈNE. Écoute, ruisseau, et soumets-toi! (Elle touche la lyre. Au premier accord, le ruisseau s’arrête.) ALBERTUS. Quel est ce nouveau prodige? Voyez-vous? la cascade reste immobile et suspendue au rocher comme une frange de cristal. HÉLÈNE. Coule, beau ruisseau, mais chante à demi-voix. WILHELM. Le ruisseau reprend son cours, mais avec précaution, comme s’il craignait d’éveiller les fleurs endormies sur ses rives. (Hélène joue de la lyre.) "Maintenant, la terre recueillie attend avec respect la voix de la lune, qui vient regarder sa face assombrie. Écoute bien, fille de la
Étrange fille! Son délire est plein d’une poésie inconnue. HANZ. La lyre est suspendue aux branches de ce saule. Voulez-vous, Hélène, que je vous la présente? HÉLÈNE. Hâte-toi : le ruisseau se moque du philosophe; il élève la voix de plus en plus. (Hanz lui donne la lyre.) ALBERTUS, à part. Elle ne s’aperçoit pas de l’absence des deux cordes. HÉLÈNE. Écoute, ruisseau, et soumets-toi! (Elle touche la lyre. Au premier accord, le ruisseau s’arrête.) ALBERTUS. Quel est ce nouveau prodige? Voyez-vous? la cascade reste immobile et suspendue au rocher comme une frange de cristal. HÉLÈNE. Coule, beau ruisseau, mais chante à demi-voix. WILHELM. Le ruisseau reprend son cours, mais avec précaution, comme s’il craignait d’éveiller les fleurs endormies sur ses rives. (Hélène joue de la lyre.) "Maintenant, la terre recueillie attend avec respect la voix de la lune, qui vient regarder sa face assombrie. Écoute bien, fille de la lyre, apprends les secrets des planètes. Du fond de l’horizon, à travers les buissons noirs, voici venir une voix faible, mais d’une incroyable pureté, qui monte doucement dans l’air sonore. Elle monte, elle grandit; les notes sont distinctes, le disque d’argent sort du linceul de la terre; la terre vibre, l’espace se remplit d’harmonie, les feuilles frémissent à la cime des arbres. La lueur blanche pénètre dans toutes les fentes du taillis, dans les mille et mille clairières du feuillage : voici des gammes de soupirs harmonieux qui fuient sur la mousse argentée; voici des flots de larmes mélodieuses qui tombent dans le calice des fleurs entr’ouvertes. Silence, oiseaux des bois ! Silence, insectes des longues herbes; repliez vos ailes métalliques! Silence, ruisseau bouillonnant; ne heurte pas ainsi en cadence les cailloux de ton lit ! Silence, roseaux frissonnants; dépliez sans bruit vos lourds pétales, lotus du rivage ! Alcyons pétulants, ne ridez pas ainsi le miroir où la lune veut se regarder. Écoutez ce qu’elle vous chante, et vous lui répondrez quand elle vous aura pénétrés et remplis de sa voix et de sa lumière. Enivrez-vous en silence de sa plainte mélancolique; buvez à longs traits son reflet humide;
l’espace se remplit d’harmonie, les feuilles frémissent à la cime des arbres. La lueur blanche pénètre dans toutes les fentes du taillis, dans les mille et mille clairières du feuillage : voici des gammes de soupirs harmonieux qui fuient sur la mousse argentée; voici des flots de larmes mélodieuses qui tombent dans le calice des fleurs entr’ouvertes. Silence, oiseaux des bois ! Silence, insectes des longues herbes; repliez vos ailes métalliques! Silence, ruisseau bouillonnant; ne heurte pas ainsi en cadence les cailloux de ton lit ! Silence, roseaux frissonnants; dépliez sans bruit vos lourds pétales, lotus du rivage ! Alcyons pétulants, ne ridez pas ainsi le miroir où la lune veut se regarder. Écoutez ce qu’elle vous chante, et vous lui répondrez quand elle vous aura pénétrés et remplis de sa voix et de sa lumière. Enivrez-vous en silence de sa plainte mélancolique; buvez à longs traits son reflet humide; courbez-vous avec crainte, avec amour, sous le vol des anges blancs qui nagent dans le rayon oblique. Attendez, pour vous relever, qu’ils vous aient effleuré du bout de leurs ailes embaumées, et qu’ils aient confié tout bas à chaque oiseau, à chaque insecte, à chaque flot, à chaque branche, à chaque fleur, à chaque brin d’herbe, le thème de la grande symphonie que cette nuit la terre doit chanter aux astres." HANZ. Eh bien! maître, cette musique ne parle-t-elle pas à votre âme? ALBERTUS. Elle ne saurait parler à ma raison. Elle émeut en moi je ne sais quels instincts de contemplation; mais par quels moyens, je l’ignore. Je ne saurais traduire ni ce que j’entends, ni ce que j’éprouve; et pourtant je prête toute mon attention. WILHELM. Écoutez, maintenant! le rythme change. "Et maintenant, elle est levée, elle règne, elle brille ! elle se baigne dans l’éther, comme une perle immaculée au sein de l’immense océan." Les pâles couleurs du prisme lunaire dansent en cercle autour d’elle. Ses froides mers, ses vastes lacs, ses monts d’albâtre, ses crêtes neigeuses, se découpent et se dessinent sur ses flancs glacés. Miroir limpide, création incompréhensible de la pensée infinie, paisible flambeau enchaîné
chaque fleur, à chaque brin d’herbe, le thème de la grande symphonie que cette nuit la terre doit chanter aux astres." HANZ. Eh bien! maître, cette musique ne parle-t-elle pas à votre âme? ALBERTUS. Elle ne saurait parler à ma raison. Elle émeut en moi je ne sais quels instincts de contemplation; mais par quels moyens, je l’ignore. Je ne saurais traduire ni ce que j’entends, ni ce que j’éprouve; et pourtant je prête toute mon attention. WILHELM. Écoutez, maintenant! le rythme change. "Et maintenant, elle est levée, elle règne, elle brille ! elle se baigne dans l’éther, comme une perle immaculée au sein de l’immense océan." Les pâles couleurs du prisme lunaire dansent en cercle autour d’elle. Ses froides mers, ses vastes lacs, ses monts d’albâtre, ses crêtes neigeuses, se découpent et se dessinent sur ses flancs glacés. Miroir limpide, création incompréhensible de la pensée infinie, paisible flambeau enchaîné au flanc de la terre ta souveraine! Pourquoi répands-tu dans les abîmes du ciel cette plainte éternelle, pourquoi verses-tu sur les habitants de la terre une influence si douce et si triste à la fois? Es-tu un monde fini ou une création inachevée? Pleures-tu sur une race éteinte, ou es-tu en proie aux douleurs de l’enfantement? Es-tu la veuve répudiée, ou la fiancée pudique du soleil? Ta langueur est-elle l’épuisement d’une production consommée? est-elle le pressentiment d’une conception fatale? Redemandes-tu tes enfants couchés sur ton sein dans la poussière du sépulcre? Prophétises-tu les malheurs de ceux que tu portes dans tes entrailles? O lune ! lune si triste et si belle! es-tu vierge, es-tu mère? es-tu le séjour de la mort, es-tu le berceau de la vie? Ton chant si pur évoque-t-il les spectres de ceux qui ne sont plus ou de ceux qui ne sont pas encore? Quelles ombres livides voltigent sur tes cimes éthérées ? sont-elles dans le repos ou dans l’attente? sont-ce des esprits célestes qui planent sur ta tête triomphante? sont-ce des esprits terrestres qui fermentent dans ton flanc et qui s’exhalent de tes volcans refroidis? HÉLÈNE. Pourquoi interroger l’astre, toi qui connais tous les secrets
en proie aux douleurs de l’enfantement? Es-tu la veuve répudiée, ou la fiancée pudique du soleil? Ta langueur est-elle l’épuisement d’une production consommée? est-elle le pressentiment d’une conception fatale? Redemandes-tu tes enfants couchés sur ton sein dans la poussière du sépulcre? Prophétises-tu les malheurs de ceux que tu portes dans tes entrailles? O lune ! lune si triste et si belle! es-tu vierge, es-tu mère? es-tu le séjour de la mort, es-tu le berceau de la vie? Ton chant si pur évoque-t-il les spectres de ceux qui ne sont plus ou de ceux qui ne sont pas encore? Quelles ombres livides voltigent sur tes cimes éthérées ? sont-elles dans le repos ou dans l’attente? sont-ce des esprits célestes qui planent sur ta tête triomphante? sont-ce des esprits terrestres qui fermentent dans ton flanc et qui s’exhalent de tes volcans refroidis? HÉLÈNE. Pourquoi interroger l’astre, toi qui connais tous les secrets de l’infini? Si le charme te lie à mes côtés, ne peux-tu par la mémoire te transporter aux lieux qu’autrefois tu habitais par la pensée? L’esprit de la lyre. Ma mémoire s’éteint, ô fille des hommes ! Depuis que je t’aime, je perds le souvenir de tout ce qui est au-delà des confins de la terre. Interroge avec moi l’univers, car je ne puis plus rien t’apprendre que ce qui existe ici-bas. Ne sens-tu pas toi-même une langueur délicieuse s’emparer de ton être? N’éprouves-tu pas qu’il est doux d’ignorer, et que sans l’ignorance l’amour ne serait rien sur la terre? Aimons-nous, et renonçons à connaître. Dieu est avec nous, car il est partout ; mais sa face nous est voilée, et nous sommes désormais l’un à l’autre l’image de Dieu. HÉLÈNE. J’espérais que tu me révélerais toutes choses. Tu me l’avais promis, et déjà nous avions pris ensemble notre vol vers les sphères étoilées. Pourquoi renonces-tu déjà à m’initier? Ne saurais-tu me conduire dans cette étoile qui brille là-haut, à cent mille abîmes au-dessus de la lune? C’est là que je voudrais aller. Mais tu ne veux même pas me conduire dans la plus voisine des planètes ! l’esprit. Je