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de temps à donner à ma toilette, grâce à mes nombreuses occupations, que mes cheveux doivent être quelque peu hérissés et ma barbe horriblement faite. Aussi, j'ai peur que les Phrygiens, qui sont fort coquets... — Les Phrygiens doivent trouver bon tout ce qui me plaît, et je voudrais bien voir qu'il en fût autrement !... interrompit Jupiter en fronçant son sourcil, ce qui occasionna un si terrible tremblement de terre, que les maisons vacillèrent sur leur base. Mais heureusement ce ne fut rien, car le maître des dieux reprit aussitôt sa belle humeur; et, tendant sa main puissante à son fils, malgré la maussaderie très marquée qu'en montrait Junon : — Venez ça avec moi, ajouta-t-il, et en chemin raconnez-moi quelque historiette pour me divertir, car je suis en fort ennuyeuse compagnie, fit-il tout bas en montrant son illustre épouse et la belle Minerve, qui toutes deux, en ce moment, bâillaient à se décrocher la mâchoire. •— Est-ce que comme moi vous avez faim, ma sœur, que vous bâillez ainsi? fit courtoisement le fils d'Alcmène en s'inclinant devant la Sagesse, n'osant pas adresser la parole à la reine des dieux, qu'il savait être son implacable ennemie, car il n'avait pas oublié les tours affreux qu'elle lui avait joués. Mais, soit que Minerve craignît de blesser sa redoutable compagne en répondant à Hercule, soit qu'elle fût trop profondément absorbée en ce moment pour l'entendre, elle garda un silence complet. Aussi celui-ci, faisant demi-tour, offrit son bras à Jupiter, et lui raconta pourquoi il cherchait à aller aux enfers, et ce qu'en ce lieu faisait son ami Thésée. Mais, en entrant dans le palais de Tantale; malgré la protection de Jupiter, le pauvre Hercule se sentit fort intimidé relativement à sa toilette plus que négligée; car les salons étaient remplis d'une foule de courtisans à la mine souriante et à la mise des plus soignées. Ainsi ils portaient de longues tuniques de lin aux plis innombrables et symétriques; leurs manteaux étaient semés de fleurs et de broderies d'or ; leur barbe était soigneusement parfumée et frisée à la mode orientale ;
pas oublié les tours affreux qu'elle lui avait joués. Mais, soit que Minerve craignît de blesser sa redoutable compagne en répondant à Hercule, soit qu'elle fût trop profondément absorbée en ce moment pour l'entendre, elle garda un silence complet. Aussi celui-ci, faisant demi-tour, offrit son bras à Jupiter, et lui raconta pourquoi il cherchait à aller aux enfers, et ce qu'en ce lieu faisait son ami Thésée. Mais, en entrant dans le palais de Tantale; malgré la protection de Jupiter, le pauvre Hercule se sentit fort intimidé relativement à sa toilette plus que négligée; car les salons étaient remplis d'une foule de courtisans à la mine souriante et à la mise des plus soignées. Ainsi ils portaient de longues tuniques de lin aux plis innombrables et symétriques; leurs manteaux étaient semés de fleurs et de broderies d'or ; leur barbe était soigneusement parfumée et frisée à la mode orientale ; leurs cheveux, relevés en noeuds sur le front et rattachés avec des cigales d'or, étaient surmontés par une sorte de bonnet bizarre ; leurs doigts étaient surchargés de bagues et de pierreries; et, à l'aide d'une certaine préparation de teinture, leurs yeux brillaient d'un grand éclat, leurs lèvres eussent défié le pourpre de la grenade et leurs joues la fraîcheur de la rose. — Par mon sabre et mon bouclier ! voilà des hommes bien ridicules! Murmura Mars à l'oreille d'Hercule; ça ferait de jolis cocos s'il fallait former une armée avec ces gens-là !... Quels soldats !... Et il partit d'un violent éclat de rire, ce qui rendit un peu d'aplomb à notre héros, car il pensa qu'il valait mieux être négligé que ridicule. Aussi se mit-il à table avec joie et dévora-t-il avec empressement le morceau qui était servi devant lui ; mais à peine en achevait-il la dernière bouchée, qu'un bruit terrible se fit entendre : le tonnerre et les éclairs s'en donnaient à qui mieux mieux; la terre trembla jusque dans ses fondements, et Jupiter, debout, pâle et tremblant de colère, prononçait ces terribles paroles en s'adressant au roi Tantale prosterné devant lui : — Misérable
le pourpre de la grenade et leurs joues la fraîcheur de la rose. — Par mon sabre et mon bouclier ! voilà des hommes bien ridicules! Murmura Mars à l'oreille d'Hercule; ça ferait de jolis cocos s'il fallait former une armée avec ces gens-là !... Quels soldats !... Et il partit d'un violent éclat de rire, ce qui rendit un peu d'aplomb à notre héros, car il pensa qu'il valait mieux être négligé que ridicule. Aussi se mit-il à table avec joie et dévora-t-il avec empressement le morceau qui était servi devant lui ; mais à peine en achevait-il la dernière bouchée, qu'un bruit terrible se fit entendre : le tonnerre et les éclairs s'en donnaient à qui mieux mieux; la terre trembla jusque dans ses fondements, et Jupiter, debout, pâle et tremblant de colère, prononçait ces terribles paroles en s'adressant au roi Tantale prosterné devant lui : — Misérable !... tu as voulu éprouver notre divinité, en nous servant ton fils Pélops, préparé en civet; sois donc puni, et pour ta cruauté et pour ton audace! Pélops va être ressuscité par ma puissance ; mais, quant à toi, tu vas être précipité tout vivant dans les enfers, où t'attend une petite surprise qui ne te fera pas sourire ; je te servirai aussi une plate de façon; seulement, quand je le dis que je te le servirai... Enfin... tu verras. A ces mots, le roi Tantale disparut dans un tourbillon, et Jupiter demanda à chacun des augustes convives le morceau qu'il leur avait servi, et s'occupa de recomposer le corps du malheureux Pélops. On eut beau chercher, il manquait une épaule, et Hercule fut obligé d'avouer qu'il l'avait engloutie comme un glouton. Jupiter la remplaça par une épaule d'ivoire, et Pélops, remis sur ses pieds, offrit aux immortels de leur faire servir une omelette; mais les dieux et les déesses déclarèrent en se retirant qu'ils n'avaient plus faim. Hercule lui-même ne voulut pas dîner. — Quel triple sot je suis, s'écria-t-il tout à coup en se frappant le front, de n'y avoir pas songé ! Puisque Tantale partait pour
une petite surprise qui ne te fera pas sourire ; je te servirai aussi une plate de façon; seulement, quand je le dis que je te le servirai... Enfin... tu verras. A ces mots, le roi Tantale disparut dans un tourbillon, et Jupiter demanda à chacun des augustes convives le morceau qu'il leur avait servi, et s'occupa de recomposer le corps du malheureux Pélops. On eut beau chercher, il manquait une épaule, et Hercule fut obligé d'avouer qu'il l'avait engloutie comme un glouton. Jupiter la remplaça par une épaule d'ivoire, et Pélops, remis sur ses pieds, offrit aux immortels de leur faire servir une omelette; mais les dieux et les déesses déclarèrent en se retirant qu'ils n'avaient plus faim. Hercule lui-même ne voulut pas dîner. — Quel triple sot je suis, s'écria-t-il tout à coup en se frappant le front, de n'y avoir pas songé ! Puisque Tantale partait pour l'enfer, il m'aurait bien donné une place dans la voiture que mon père a mise à sa disposition pour s'y rendre. C'est une bonne occasion perdue; qu'y faire ? Je m'y rendrai à pied. Comtesse DE BASSASSVILLE. — La suite au prochain numéro. — ENCORE UNE LUMIÈRE! Vous devez comprendre, ami lecteur, quelle douce satisfaction pénètre les esprits philosophiques, quand ils arrivent à découvrir de quelle manière ont pu se faire les choses impossibles. Lorsque, dans le champ de l'histoire, se rencontre une page où figure un fait de l'ordre surnaturel, un de ces événements ayant le caractère et le nom des faits miraculeux, le philosophe commence par nier la chose; c'est passe pour les esprits crédules; mais non pas pour lui. Et toutefois il y a bien le plus souvent quelque embarras à cette négation : car le fait surnaturel supprimé laissé un vide qu'il faut bien remplir, à peine de rompre le fil des événements, et souvent ce n'est pas mince besogne que d'imaginer quelque procédé vulgaire, bien conforme aux lois naturelles, et propre à rendre raison ou à peu près de ce qu'on veut expliquer. Honneur donc à celui qui pourra produire à cet effet quelque invention
ami lecteur, quelle douce satisfaction pénètre les esprits philosophiques, quand ils arrivent à découvrir de quelle manière ont pu se faire les choses impossibles. Lorsque, dans le champ de l'histoire, se rencontre une page où figure un fait de l'ordre surnaturel, un de ces événements ayant le caractère et le nom des faits miraculeux, le philosophe commence par nier la chose; c'est passe pour les esprits crédules; mais non pas pour lui. Et toutefois il y a bien le plus souvent quelque embarras à cette négation : car le fait surnaturel supprimé laissé un vide qu'il faut bien remplir, à peine de rompre le fil des événements, et souvent ce n'est pas mince besogne que d'imaginer quelque procédé vulgaire, bien conforme aux lois naturelles, et propre à rendre raison ou à peu près de ce qu'on veut expliquer. Honneur donc à celui qui pourra produire à cet effet quelque invention passable : passable, ou même moins que cela; car la foi philosophique est des plus complaisantes et des plus robustes. J'ouvre, par exemple, la Bible au premier endroit venu, et je mets le doigt sur la prise de Jéricho, à l'entrée des Israélites dans la terre de Chanaan. On veut bien admettre que ce peuple, jusque-là nomade, est entré dans ce pays, admettre qu'il a pénétré dans la ville de Jéricho, et que cela ne s'est pas fait sans batailler. On accorde qu'il y avait sur les remparts de la ville des messieurs très rébarbatifs qui s'opposaient formellement à l'escalade; qu'il y avait aux portes des concierges mal disposés à tirer le cordon. Que se passa-t-il? Les murs de la ville s'écroulèrent, au dire de l'écrivain sacré, à la suite d'une procession de sept jours faite autour des remparts par le peuple israélite, au son des trompettes, et à la suite d'un cri effroyable jeté par les assiégeants. Vous concevez qu'un philosophe n'admet pas ces choses-là. Mais voici un penseur de génie qui vient lui calmer la conscience. Admettons simplement, dit celui-ci, que Moïse ait inventé la poudre : autant lui qu'un autre; et, comme il était versé dans toutes
bien admettre que ce peuple, jusque-là nomade, est entré dans ce pays, admettre qu'il a pénétré dans la ville de Jéricho, et que cela ne s'est pas fait sans batailler. On accorde qu'il y avait sur les remparts de la ville des messieurs très rébarbatifs qui s'opposaient formellement à l'escalade; qu'il y avait aux portes des concierges mal disposés à tirer le cordon. Que se passa-t-il? Les murs de la ville s'écroulèrent, au dire de l'écrivain sacré, à la suite d'une procession de sept jours faite autour des remparts par le peuple israélite, au son des trompettes, et à la suite d'un cri effroyable jeté par les assiégeants. Vous concevez qu'un philosophe n'admet pas ces choses-là. Mais voici un penseur de génie qui vient lui calmer la conscience. Admettons simplement, dit celui-ci, que Moïse ait inventé la poudre : autant lui qu'un autre; et, comme il était versé dans toutes les sciences de l'Égypte, il devait être chimiste à un degré quelconque. Aussi voyez ces feux qui soulèvent le sol, et engloutissent Dathan, Abi'ron et Compagnie; n'y reconnaissez-vous pas des mines que Moïse avait fait creuser et bourrer de poudre sous la tente des récalcitrants, et qu'il fait sauter à un moment donné? Eh bien, voilà le secret de l'affaire de Jéricho. Ces processions en masse, et ce tintamarre de trompettes n'étaient qu'un jeu destiné à masquer les opérations de quelques douzaines de sapeurs, chargés par le général de miner les murailles et de pétarder les portes; au moment convenu, on mit le feu aux mines, et le bruit de l'explosion qui renversait les remparts se perdit dans l'immense clameur de ces quelque cent mille hommes, lesquels s'imaginaient avoir fait la besogne avec leurs cris et leurs trompettes. Voilà l'explication : ce n'est pas plus malin que cela. Pour peu qu'on veuille se prêter à ce genre de manipulations, on obtiendra une collection des plus agréables. Il y a quelque vingt ou trente ans, un demi-siècle de l'époque, député très populaire de la ville de Paris, engendra un ouvrage en trois volumes, dans lequel, tout au rebours des philosophes ses
un moment donné? Eh bien, voilà le secret de l'affaire de Jéricho. Ces processions en masse, et ce tintamarre de trompettes n'étaient qu'un jeu destiné à masquer les opérations de quelques douzaines de sapeurs, chargés par le général de miner les murailles et de pétarder les portes; au moment convenu, on mit le feu aux mines, et le bruit de l'explosion qui renversait les remparts se perdit dans l'immense clameur de ces quelque cent mille hommes, lesquels s'imaginaient avoir fait la besogne avec leurs cris et leurs trompettes. Voilà l'explication : ce n'est pas plus malin que cela. Pour peu qu'on veuille se prêter à ce genre de manipulations, on obtiendra une collection des plus agréables. Il y a quelque vingt ou trente ans, un demi-siècle de l'époque, député très populaire de la ville de Paris, engendra un ouvrage en trois volumes, dans lequel, tout au rebours des philosophes ses confrères, il admettait tous les faits miraculeux de l'histoire sacrée et profane : mais à tous sa riche imagination trouvait, en les tordant et les écarquant quelque peu, une explication physique très satisfaisante. Cette œuvre magnifique, fort vantée par les journaux d'alors, est malheureusement tombée dans l'oubli dès sa naissance, et n'aura été que de mince profit pour son éditeur et pour l'humanité. Or voici un cas spécial qui a donné lieu récemment à un Mémoire de chimie lu à l'Académie des sciences, où on donne l'analyse de la substance exsudée par l'arbre tamarix. Nous revoici en pleine Bible, et en présence d'un miracle que les positifs de nos jours se sont fait fort d'escamoter; et ils y ont merveilleusement réussi, comme vous allez voir. Voici le peuple de Dieu qui sort de l'Égypte, conduit par le célèbre chef que vous savez; et d'abord, à ce chef et à ce peuple, on veut bien donner leur passeport : car ils sont attestés d'ailleurs par ce fameux Manéthon, qui fait aujourd'hui la plus solennelle des autorités. Au dire de ce pontife égyptien, il y avait en effet treize ou quatorze siècles avant lui, un nommé Moïse, pontife également, quoique d'une autre
et n'aura été que de mince profit pour son éditeur et pour l'humanité. Or voici un cas spécial qui a donné lieu récemment à un Mémoire de chimie lu à l'Académie des sciences, où on donne l'analyse de la substance exsudée par l'arbre tamarix. Nous revoici en pleine Bible, et en présence d'un miracle que les positifs de nos jours se sont fait fort d'escamoter; et ils y ont merveilleusement réussi, comme vous allez voir. Voici le peuple de Dieu qui sort de l'Égypte, conduit par le célèbre chef que vous savez; et d'abord, à ce chef et à ce peuple, on veut bien donner leur passeport : car ils sont attestés d'ailleurs par ce fameux Manéthon, qui fait aujourd'hui la plus solennelle des autorités. Au dire de ce pontife égyptien, il y avait en effet treize ou quatorze siècles avant lui, un nommé Moïse, pontife également, quoique d'une autre race, très savant et très fort, mais un abominable coquin, qui avec quelques centaines de mille camarades, accabla les pauvres Égyptiens d'une foule d'avanies extrêmement déplaisantes. Avec Moïse donc, nous quittons l'Égypte, et nous passons la mer Rouge, où, par parenthèse, nous rencontrons encore une explication philosophique : Moïse, « instruit dans toutes les sciences des Égyptiens, » connaissait le phénomène des marées, et à marée basse passa avec son monde; mais les Égyptiens, « qui ne connaissaient pas cela, » bien que riverains de cette mer, s'engagèrent bêtement à la suite des Israélites, et se laissèrent noyer par la marée montante! Quoi qu'il en soit, nous suivons les enfants de Jacob jusqu'au désert, et nous assistons à leurs pérégrinations pendant quarante ans. Or comment les nourrir dans ces stériles solitudes? L'historien sacré nous montre la manne tombant du ciel, avec toutes les circonstances que vous savez; et la nation tout entière, sans contradicteur aucun, maintient comme authentique cette page de son histoire. Non pas seulement que cette page soit très flatteuse pour elle : car on y voit ce peuple, enivré de sa nourriture céleste, regretter les oignons, les concombres et les fricandeaux de l'Égypte : à ces messieurs
instruit dans toutes les sciences des Égyptiens, » connaissait le phénomène des marées, et à marée basse passa avec son monde; mais les Égyptiens, « qui ne connaissaient pas cela, » bien que riverains de cette mer, s'engagèrent bêtement à la suite des Israélites, et se laissèrent noyer par la marée montante! Quoi qu'il en soit, nous suivons les enfants de Jacob jusqu'au désert, et nous assistons à leurs pérégrinations pendant quarante ans. Or comment les nourrir dans ces stériles solitudes? L'historien sacré nous montre la manne tombant du ciel, avec toutes les circonstances que vous savez; et la nation tout entière, sans contradicteur aucun, maintient comme authentique cette page de son histoire. Non pas seulement que cette page soit très flatteuse pour elle : car on y voit ce peuple, enivré de sa nourriture céleste, regretter les oignons, les concombres et les fricandeaux de l'Égypte : à ces messieurs il fallait du rôti, et la fournée de cailles que Dieu leur envoya leur laissa, comme on sait, de fâcheux souvenirs. Donc ce peuple atteste que sa nourriture lui tombait du ciel : et le philosophe nie la chose, parce qu'elle n'est pas possible. C'est du surnaturel, du miracle; cela n'a plus cours parmi les hommes éclairés; mais voici, par exemple, ce qu'ils mettent à la place. On rencontre aux environs du Sinaï un arbrisseau dont les tiges grêles donnent une exsudation mielleuse, sous la piqûre d'un insecte. Ce produit est appelé manne par les indigènes, et l'insecte qui exploite ce tamarix est nommé par les savants coccus manniparus. Cette espèce de sirop tombe parfois en gouttes sur le sol. Il est recherché par les habitants du pays, qui l'employaient en guise de miel sur leur pain. Chimiquement, il se compose de sucre proprement dit, de glucose et de dextrine ; point d'élément azoté : donc aliment peu ou point nutritif. Eh bien, voilà la manne du désert; c'est cela, et pas autre chose. C'est du jus de tamarix, de la façon des coccus, et point du tout tombé de la lune. Voyez comme c'est simple !—Oh ! oui, tellement
n'a plus cours parmi les hommes éclairés; mais voici, par exemple, ce qu'ils mettent à la place. On rencontre aux environs du Sinaï un arbrisseau dont les tiges grêles donnent une exsudation mielleuse, sous la piqûre d'un insecte. Ce produit est appelé manne par les indigènes, et l'insecte qui exploite ce tamarix est nommé par les savants coccus manniparus. Cette espèce de sirop tombe parfois en gouttes sur le sol. Il est recherché par les habitants du pays, qui l'employaient en guise de miel sur leur pain. Chimiquement, il se compose de sucre proprement dit, de glucose et de dextrine ; point d'élément azoté : donc aliment peu ou point nutritif. Eh bien, voilà la manne du désert; c'est cela, et pas autre chose. C'est du jus de tamarix, de la façon des coccus, et point du tout tombé de la lune. Voyez comme c'est simple !—Oh ! oui, tellement simple, que, pour un miracle supprimé, en voici trois à la place. LA SEMAINE DES FAMILLES. Et d'abord, quelles étaient, d'après l'histoire, la nature et les propriétés de la manne? Elle se présentait sous forme de grains durs et transparents, qu'il fallait broyer sous la meule, ou piler dans un mortier; d'où résultait une pâte que l'on faisait cuire sous la cendre ; laquelle se transformait en gâteaux ayant un goût tenant à la fois, d'après la description biblique, du biscuit et de la brioche. Tâchez de faire cela, avec les gouttes du sirop de tamarix ramassées par terre, et je vous signerai un certificat de « thaumaturge » en bonne et due forme. Mais prenons comme elle est cette manne du tamarix. Prenons-la, non sur le sol, où les Israélites la ramassaient, mais sur les branches mêmes de l'arbuste. Supposons encore tous ces déserts où campait le peuple d'Israël parsemé de tamarix. Avez-vous bien calculé ce que vous pourriez nourrir d'hommes avec les gouttes tombées de tous ces arbrisseaux? Grattez et sucez tant que vous pourrez : vous aurez la pitance de quelques douzaines, de quelques centaines, si vous y tenez même, de quelques milliers d'individus. Mais, comme il
mortier; d'où résultait une pâte que l'on faisait cuire sous la cendre ; laquelle se transformait en gâteaux ayant un goût tenant à la fois, d'après la description biblique, du biscuit et de la brioche. Tâchez de faire cela, avec les gouttes du sirop de tamarix ramassées par terre, et je vous signerai un certificat de « thaumaturge » en bonne et due forme. Mais prenons comme elle est cette manne du tamarix. Prenons-la, non sur le sol, où les Israélites la ramassaient, mais sur les branches mêmes de l'arbuste. Supposons encore tous ces déserts où campait le peuple d'Israël parsemé de tamarix. Avez-vous bien calculé ce que vous pourriez nourrir d'hommes avec les gouttes tombées de tous ces arbrisseaux? Grattez et sucez tant que vous pourrez : vous aurez la pitance de quelques douzaines, de quelques centaines, si vous y tenez même, de quelques milliers d'individus. Mais, comme il fallait nourrir, tous les jours de l'année, et cela pendant quarante ans, deux millions au moins de gens de tout âge, m'est avis que vous qui auriez fait cela, auriez fait par cela même l'équivalent du miracle des cinq pains et des deux poissons, qui fournirent un repas à environ cinq mille hommes. Et le vôtre serait bien plus fort, en vérité ! — Car au moins ces pains d'orge et ces carpillons étaient-ils par eux-mêmes des aliments nutritifs ; tandis que le jus du tamarix n'est rien moins que cela. Les Sinaïtes, dit-on, en font des tartines. Soit : mais, comme pour un civet de lièvre, il faut... ce que vous savez; pour la tartine, il faut une tranche de pain, que les Israélites n'avaient pas. Et pourquoi donc alors les indigènes actuels ne se contentent-ils pas de cette excellente liqueur? On se passerait du boulanger et de ses œuvres, au grand profit dirbudgel économique. Je dis que voilà deux miracles en règle. Or voyez comme je suis bon homme ! Eh bien, ces deux miracles, je vous les passe ; je les tiens pour de vraies bagatelles : des muscades qu'escamoterait gaillardement un philosophe un peu comme il