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si discrètement que je n'ai eu qu'une signature à lui donner, pour une procuration, tout à fait au début de notre liaison. Il a trente-cinq ans, il ne se refuse rien, vous dis-je, mais je ne sais pas s'il m'abhorre, je crois très sincèrement qu'il vient blottir sur mon épaule de peur qu'il éprouve d'être bafoué par une créature en qui il avait mis toute sa confiance. C'est peut-être pour cela qu'il ne me suffit pas. Je ne sais pas s'il a confiance en moi, — ce sont des sujets que nous n'abordons pas ! — mais j'ai honte d'avouer que je le trompe aussi. Pourquoi ? Je pourrais me donner l'excuse d'un grand amour. Mais je ne me duperais pas moi-même. Je n'ai pas plus de passion cette année pour Maxime que je n'en ai ni l'an dernier pour Fernand, ni avant pour Gérard, ni, tout de suite après avoir connu Ludovic, pour Roger. Je ne sais pas comment m'expliquer cette suite de petites liaisons qui n'encombrent pas mon cœur et qui, cependant, me sont nécessaires. Je ne pense ce soir qu'à Maxime et je le juge sans indulgence. Physiquement il n'est pas mieux que Ludovic. Il m'a eue avec de si pauvres boniments que j'aurais des scrupules à me les rappeler. Il m'a raconté une histoire qui m'a fait rire, — la seule fois qu'il m'ait fait rire ! — il a cueilli mon rire sur ma bouche. Et puis voilà ça continue et je me demande combien de temps ça pourra continuer. Je suis restée trois mois sans le voir cet été, sans avoir de nouvelles de lui, sans qu'il ait des nouvelles de moi. J'espérais que c'était fini. Non ! nous nous sommes retrouvés comme si nous nous étions quittés la veille, sans joie débordante, mais sans rancœur vivace. Il tient une place dans ma vie parce que je n'ai rien à mettre à sa place. Je ne voudrais pas rendre ridicule Ludovic, pour qui j'ai une affection très sincère et je suis sûr que Maxime ne se vante pas d'être mon amant, non pas parce
avec de si pauvres boniments que j'aurais des scrupules à me les rappeler. Il m'a raconté une histoire qui m'a fait rire, — la seule fois qu'il m'ait fait rire ! — il a cueilli mon rire sur ma bouche. Et puis voilà ça continue et je me demande combien de temps ça pourra continuer. Je suis restée trois mois sans le voir cet été, sans avoir de nouvelles de lui, sans qu'il ait des nouvelles de moi. J'espérais que c'était fini. Non ! nous nous sommes retrouvés comme si nous nous étions quittés la veille, sans joie débordante, mais sans rancœur vivace. Il tient une place dans ma vie parce que je n'ai rien à mettre à sa place. Je ne voudrais pas rendre ridicule Ludovic, pour qui j'ai une affection très sincère et je suis sûr que Maxime ne se vante pas d'être mon amant, non pas parce qu'il est discret, mais parce qu'il a horreur des complications. Pour qu'il me quittât, je n'aurais qu'à lui dire : « Il se doute de quelque chose, il va me lâcher, et nous serons tout à fait l'un à l'autre ». Je ne le reverrais pas. Mais je n'ose pas prononcer cette phrase et ce soir, en y songeant, je crois avoir compris pourquoi. Je suis si certaine, si je quittais Maxime qu'il faudrait que j'en prisse un autre, sans plus d'amour, et parce que je suis ainsi ! Je ne suis pas dépravée, je n'ai aucun vice, mais j'imagine que ma vie auprès de Ludovic serait tout à fait vide. Ce qui la remplit, ce qui m'occupe, c'est de prendre des précautions pour qu'il ne sache rien. Je me donne l'illusion d'avoir un amour dans le cœur, je sais bien que ce n'est pas vrai, mais quand je ne réfléchis pas, comme ce soir, nez à nez avec ma conscience, si je puis ainsi dire, je me contente de ce semblant. Nuit pas gaie ! je suis toute seule. Ludovic ne reviendra que demain ; Maxime est parti pour porter ses vœux à une vieille tante dont il espère
prononcer cette phrase et ce soir, en y songeant, je crois avoir compris pourquoi. Je suis si certaine, si je quittais Maxime qu'il faudrait que j'en prisse un autre, sans plus d'amour, et parce que je suis ainsi ! Je ne suis pas dépravée, je n'ai aucun vice, mais j'imagine que ma vie auprès de Ludovic serait tout à fait vide. Ce qui la remplit, ce qui m'occupe, c'est de prendre des précautions pour qu'il ne sache rien. Je me donne l'illusion d'avoir un amour dans le cœur, je sais bien que ce n'est pas vrai, mais quand je ne réfléchis pas, comme ce soir, nez à nez avec ma conscience, si je puis ainsi dire, je me contente de ce semblant. Nuit pas gaie ! je suis toute seule. Ludovic ne reviendra que demain ; Maxime est parti pour porter ses vœux à une vieille tante dont il espère bien hériter... Je me cherche et je me trouve, comme lorsqu'au couvent on nous faisait, au moment des retraites, résumer sur un petit carnet secret nos impressions. Pas de désirs, un peu de dégoût ! Tout à l'heure, j'allongerai mon corps qui est parfait, si j'en crois ce qu'en disent ceux qui le connaissent, sur des draps tièdes, je ne suis chaude d'aucune fièvre, troublée d'aucune tentation, je pense simplement que si ma vie se prolonge d'une façon aussi plate, je me serai bien embêtée sur la terre. Et pourtant, pourvu que demain un fou, parmi ses vœux, ne me souhaite pas un grand amour. Je toucherais du bois ! Robert DIEUDONNÉ. ELLES ET... LEURS ÉTRANGÈRES Il vaut mieux attendre l'heure de l'amour que prendre l'amour à l'heure. La plus douce est la première heure, celle qui précède l'offensive. L'heure Y avant l'heure H. On aimerait — quand on aime — qu'une minute vous fût exclusivement réservée, durant laquelle on serait seuls à s'aimer sur toute la surface du globe. Malheureusement, à la même seconde, un million d'étreintes se nouent et se dénouent en même temps. Le sens-roi en amour est le toucher. Après viennent la vue, puis l'odorat, puis
ceux qui le connaissent, sur des draps tièdes, je ne suis chaude d'aucune fièvre, troublée d'aucune tentation, je pense simplement que si ma vie se prolonge d'une façon aussi plate, je me serai bien embêtée sur la terre. Et pourtant, pourvu que demain un fou, parmi ses vœux, ne me souhaite pas un grand amour. Je toucherais du bois ! Robert DIEUDONNÉ. ELLES ET... LEURS ÉTRANGÈRES Il vaut mieux attendre l'heure de l'amour que prendre l'amour à l'heure. La plus douce est la première heure, celle qui précède l'offensive. L'heure Y avant l'heure H. On aimerait — quand on aime — qu'une minute vous fût exclusivement réservée, durant laquelle on serait seuls à s'aimer sur toute la surface du globe. Malheureusement, à la même seconde, un million d'étreintes se nouent et se dénouent en même temps. Le sens-roi en amour est le toucher. Après viennent la vue, puis l'odorat, puis l'ouïe. Le palais n'arrive qu'en dernier. Les valeurs sont renversées dans la bataille sensuelle. On peut avoir beaucoup d'oreille et peu de flair, beaucoup de goût et peu de tact. L'amour est comme la typhoïde. C'est toujours d'un autre qu'on l'attrape. On le repasse au voisin. La fièvre aiguë ne dure qu'un temps. La maladie guérit ou devient chronique. On en sort diminué. Bien entendu, comme après les maladies contagieuses, la désinfection est obligatoire. L'amour a un certain nombre de règles et se joue ordinairement à deux. Cependant, les parties à trois, et même à quatre, sont fréquentes. Ces dernières ont lieu au nez vert. Les premières comportent toujours un mauvais joueur. Les parties de plus de quatre ont, le plus souvent, lieu en plein air. On les assimile au bonneteau et elles sont sous la surveillance de la police. Reste la partie solitaire qu'on peut faire avec un mort. L'amour est vêtu ou nu, c'est-à-dire crème ou nature. Sa puissance est en proportion inverse du carré de la nudité. L'amour trois-quarts ou déshabillé est toujours très à la mode. Il y a des amours algébriques, où l'on recherche l'inconnue. Il y a des amours géométriques faites d'un trait et
dure qu'un temps. La maladie guérit ou devient chronique. On en sort diminué. Bien entendu, comme après les maladies contagieuses, la désinfection est obligatoire. L'amour a un certain nombre de règles et se joue ordinairement à deux. Cependant, les parties à trois, et même à quatre, sont fréquentes. Ces dernières ont lieu au nez vert. Les premières comportent toujours un mauvais joueur. Les parties de plus de quatre ont, le plus souvent, lieu en plein air. On les assimile au bonneteau et elles sont sous la surveillance de la police. Reste la partie solitaire qu'on peut faire avec un mort. L'amour est vêtu ou nu, c'est-à-dire crème ou nature. Sa puissance est en proportion inverse du carré de la nudité. L'amour trois-quarts ou déshabillé est toujours très à la mode. Il y a des amours algébriques, où l'on recherche l'inconnue. Il y a des amours géométriques faites d'un trait et d'un arc. Le désir est la partie volatile de l'amour. Plus le flacon est bouché, plus le parfum s'exaspère. Quand le désir est évaporé, le plus grand amour n'a plus d'odeur. L'amour est à lui-même son antagoniste. Il ne regarde pas au partenaire. Celui-ci n'est que la raquette imaginaire dans le jeu de la balle au mur. Les amants gardent un strict anonymat. Ils joignent leurs corps, pas leurs âmes; ils connaissent leurs peaux, pas leurs noms. L'amour n'est ni jeune, ni éloquent. Il utilise les mêmes mots et a recours à la même technique que son ancêtre du quaternaire. Les situations amoureuses ne sont pas plus nombreuses que les situations dramatiques. Il est difficile de faire du nouveau en amour. La formule d'amour d'un artiste est rigoureusement égale à la formule d'amour d'un pompier. La marchandise est pareille. Il n'y a que la présentation qui change. Et le spasme d'un portefaix dure autant que le spasme d'un roi. THEORÈME Ne faites pas trop souvent l'amour. Vous vous apercevrez que c'est toujours la même chose. COROLLAIRE Péchez le plus souvent possible. C'est le seul moyen d'échapper à la tentation. Georges BARBARIN. LES PETITS CADEAUX ENTRETIENT L'AMITIÉ Afin de qui, puisque
le jeu de la balle au mur. Les amants gardent un strict anonymat. Ils joignent leurs corps, pas leurs âmes; ils connaissent leurs peaux, pas leurs noms. L'amour n'est ni jeune, ni éloquent. Il utilise les mêmes mots et a recours à la même technique que son ancêtre du quaternaire. Les situations amoureuses ne sont pas plus nombreuses que les situations dramatiques. Il est difficile de faire du nouveau en amour. La formule d'amour d'un artiste est rigoureusement égale à la formule d'amour d'un pompier. La marchandise est pareille. Il n'y a que la présentation qui change. Et le spasme d'un portefaix dure autant que le spasme d'un roi. THEORÈME Ne faites pas trop souvent l'amour. Vous vous apercevrez que c'est toujours la même chose. COROLLAIRE Péchez le plus souvent possible. C'est le seul moyen d'échapper à la tentation. Georges BARBARIN. LES PETITS CADEAUX ENTRETIENT L'AMITIÉ Afin de qui, puisque je t'ai donné un collier, laisse-moi pour ta cravate cette ficelle... il n'est pas deux sentiments. — Mais chérie, puisque j'ai donné une rose, laisse-moi pour toi... (blés). Lors, ce monsieur a intervenu. — Une rose, deux roses, je veux avoir une fille. JAMAIS DEUX SANS TROIS Dans l'attente du Diable d'amour COULEURS ET COULISSES HISTOIRES DE SOUFFLEURS Souffler n'est pas jouer!... Évidemment!... Mais combien d'acteurs, et non des moindres, aborderaient sans peur les feux de la rampe, s'ils ne voyaient dès l'entrée en scène — et au milieu de celle-ci — la boîte du souffleur (le capot en argot théâtral) occupée par leur aide-mémoire; terneuve peu rétribué, parfois bafouilleur, qui les repêche cependant quand ils pataugent dans un texte? Des histoires de souffleurs? Le charmant Galipaux, anecdotier gesticulateur à la verve abondante, en savait des tas! De ce tas, extrayons celle-ci: En matinée, reprise de Décoré, comédie créée par lui, mais qu'il n'avait pas jouée depuis des années. Recommandation au souffleur : « Envoie-moi les premières répliques (ce que je sais le moins, c'est mon commencement) et après, ça ira tout seul. » Ledit souffleur, professant pour Félix une admiration illimitée, voulait en bon père de famille la faire
Diable d'amour COULEURS ET COULISSES HISTOIRES DE SOUFFLEURS Souffler n'est pas jouer!... Évidemment!... Mais combien d'acteurs, et non des moindres, aborderaient sans peur les feux de la rampe, s'ils ne voyaient dès l'entrée en scène — et au milieu de celle-ci — la boîte du souffleur (le capot en argot théâtral) occupée par leur aide-mémoire; terneuve peu rétribué, parfois bafouilleur, qui les repêche cependant quand ils pataugent dans un texte? Des histoires de souffleurs? Le charmant Galipaux, anecdotier gesticulateur à la verve abondante, en savait des tas! De ce tas, extrayons celle-ci: En matinée, reprise de Décoré, comédie créée par lui, mais qu'il n'avait pas jouée depuis des années. Recommandation au souffleur : « Envoie-moi les premières répliques (ce que je sais le moins, c'est mon commencement) et après, ça ira tout seul. » Ledit souffleur, professant pour Félix une admiration illimitée, voulait en bon père de famille la faire partager à son tout jeune enfant. Aussi l'avait-il installé auprès de lui dans la boîte. Galipaux entre du fond et se rue vers la rampe. Mais au lieu de lui envoyer la phrase de début, l'excellent homme parle à son lardon, et lui désignant l'artiste : — Tu vois ce monsieur?... C'est Monsieur Galipaux!... Coup d'œil éploré de Galipaux qui demande : « Le texte... » Envoie un baiser à Monsieur Galipaux, mon chéri!... (Regard désespéré de l'acteur; insistance du terrible souffleur). Et l'aventure se prolonge; l'acteur improvisant un texte abracadabrant, l'affreux gosse sortant à mi-corps de la boîte pour offrir généreusement au comédien une tablette de chocolat, aux rires prolongés de l'assistance. — Il faisait un froid de chien sur la scène, mais je n'ai jamais eu aussi chaud de ma vie! affirmait l'autotiré regreté des Galipettes. Avant d'être acteur fêté, ce comique aujourd'hui sexagénaire connut des débuts difficiles et peu reluisants. À vingt ans, engagé dans une troupe qui promenait le bel art du théâtre à travers les cantons, il fut chargé de personnifier le Régent de France dans ce célèbre Bossu signé Paul Féval, mais auquel Sardou anonymement collabora. Rôle appris en hâte et en chemin de
monsieur?... C'est Monsieur Galipaux!... Coup d'œil éploré de Galipaux qui demande : « Le texte... » Envoie un baiser à Monsieur Galipaux, mon chéri!... (Regard désespéré de l'acteur; insistance du terrible souffleur). Et l'aventure se prolonge; l'acteur improvisant un texte abracadabrant, l'affreux gosse sortant à mi-corps de la boîte pour offrir généreusement au comédien une tablette de chocolat, aux rires prolongés de l'assistance. — Il faisait un froid de chien sur la scène, mais je n'ai jamais eu aussi chaud de ma vie! affirmait l'autotiré regreté des Galipettes. Avant d'être acteur fêté, ce comique aujourd'hui sexagénaire connut des débuts difficiles et peu reluisants. À vingt ans, engagé dans une troupe qui promenait le bel art du théâtre à travers les cantons, il fut chargé de personnifier le Régent de France dans ce célèbre Bossu signé Paul Féval, mais auquel Sardou anonymement collabora. Rôle appris en hâte et en chemin de fer, et dont notre histrion ne savait pas une broque. Le souffleur sur lequel il comptait somnolait doucement et le Régent se faisait des cheveux sous sa perruque. Pas un mot! Le souffleur ne lui envoyait pas un mot!... Or, le Régent doit dire : « Le Roi d'Espagne m'envoie un ambassadeur » et puis traverser la scène et en sortir, afin d'aller recevoir l'envoyé de Madrid. Mais en passant devant la boîte, et après le mot ambassadeur, l'artiste, s'adressant au souffleur : "Au moins, lui, il m'envoie quelque chose!..." La délicieuse Edmée Favart jouait Dumollet au Vaudeville. Tous les acteurs vous le diront, certaines phrases se gravent malaisément dans les mémoires les moins rebelles. Celle-ci : « Quand on veut tromper les gens, c'est bien le moins qu'on les respecte! » n'avait jamais pu entrer dans le gentil ciboulot de la future Ciboulette; et ce n'est pas sans appréhension qu'Edmée Favart abordait la scène fatale. Le souffleur, sur ses instances, avait souligné la phrase sur la brochure. Mais, au lieu de la lui souffler, il se contenta de crier à l'artiste : « Ah! ah!... voilà la sacrée phrase!... » Sur une scène de la périphérie, on donnait L'Aveugle
un ambassadeur » et puis traverser la scène et en sortir, afin d'aller recevoir l'envoyé de Madrid. Mais en passant devant la boîte, et après le mot ambassadeur, l'artiste, s'adressant au souffleur : "Au moins, lui, il m'envoie quelque chose!..." La délicieuse Edmée Favart jouait Dumollet au Vaudeville. Tous les acteurs vous le diront, certaines phrases se gravent malaisément dans les mémoires les moins rebelles. Celle-ci : « Quand on veut tromper les gens, c'est bien le moins qu'on les respecte! » n'avait jamais pu entrer dans le gentil ciboulot de la future Ciboulette; et ce n'est pas sans appréhension qu'Edmée Favart abordait la scène fatale. Le souffleur, sur ses instances, avait souligné la phrase sur la brochure. Mais, au lieu de la lui souffler, il se contenta de crier à l'artiste : « Ah! ah!... voilà la sacrée phrase!... » Sur une scène de la périphérie, on donnait L'Aveugle de Bagnolet, mélodrame. Le régisseur vint faire cette annonce : « Mesdames et Messieurs, notre souffleur est malade, et M. Dorval qui a appris son texte un peu hâtivement se méfie de sa mémoire. Il vous demande donc la permission de lire le rôle de l'aveugle... » Et le public, le bon public indulgent de ces âges heureux, n'y vit aucun inconvénient. De nos jours, on a l'esprit plus éveillé et les fausses relations ont vite fait de mettre spectateurs ou lecteurs en éveil. Récemment, au cours d'une conférence, relatant une attaque nocturne, un orateur dit : « Elle ouvrit un œil et poussa un cri. » Et toute la salle d'éclater de rire. HAGOTIN. Ce que nous lisons M. Robert Dieudonné est décidément d'une rare fécondité, cette année ; mais qui s'en plaindra ? Son nouveau livre, qui succède, à un mois d'intervalle, à Frangins, est appelé L'Ascension d'Étienne Gallois. Il y avait déjà celle d'Annela Mattern au théâtre, et celle de M. Baslèvre dans un respectable roman d'académicien. Que d'ascensionnistes ou que d'ascenseurs ! Excelsior ! comme disaient les héros de Cinq semaines en ballon, cet immortel chef-d'œuvre. Étienne Gallois ne fait pas une ascension morale, mais sociale.
le bon public indulgent de ces âges heureux, n'y vit aucun inconvénient. De nos jours, on a l'esprit plus éveillé et les fausses relations ont vite fait de mettre spectateurs ou lecteurs en éveil. Récemment, au cours d'une conférence, relatant une attaque nocturne, un orateur dit : « Elle ouvrit un œil et poussa un cri. » Et toute la salle d'éclater de rire. HAGOTIN. Ce que nous lisons M. Robert Dieudonné est décidément d'une rare fécondité, cette année ; mais qui s'en plaindra ? Son nouveau livre, qui succède, à un mois d'intervalle, à Frangins, est appelé L'Ascension d'Étienne Gallois. Il y avait déjà celle d'Annela Mattern au théâtre, et celle de M. Baslèvre dans un respectable roman d'académicien. Que d'ascensionnistes ou que d'ascenseurs ! Excelsior ! comme disaient les héros de Cinq semaines en ballon, cet immortel chef-d'œuvre. Étienne Gallois ne fait pas une ascension morale, mais sociale. C'est un aimable et vertueux ouvrier, qui, embauché dans une usine d'âmes, découvre un système nouveau de chaîne, s'il vous plaît, des maillons en dents de scie, que soulève un mouvement alternatif... Vous voyez cela d'ici. Grâce à quoi, il devient un technicien, un ingénieur, un constructeur et un gros fabricant ; il acquiert la richesse, il épouse sa petite amie, il fait la fortune du vieux ménage chez qui il était en pension... Depuis le Roman d'un brave Homme, de feu Edmond About, on n'avait pas vu une œuvre aussi édifiante et aussi spirituelle à la fois. Les deux qualités ne vont pas souvent de pair. Il passe dans ce roman des figures de femmes exquises : celle d'une petite bolcheviste, qui voudrait bien débaucher l'honnête Étienne, qui pleure de n'y pas arriver (elle ne fera jamais une Vierge rouge, ni une Cavalière Elsa) et celle de la charmante infirmière Simone, qui l'emporte à la fin. Il y a aussi une peinture très juste des milieux ouvriers, et cette perpétuelle montée du populaire vers la bourgeoisie, qui ne vous déplaise, est la raison d'être d'une société, et qui justifie l'existence des classes. Je parierais mille roubles, contre un sou
fabricant ; il acquiert la richesse, il épouse sa petite amie, il fait la fortune du vieux ménage chez qui il était en pension... Depuis le Roman d'un brave Homme, de feu Edmond About, on n'avait pas vu une œuvre aussi édifiante et aussi spirituelle à la fois. Les deux qualités ne vont pas souvent de pair. Il passe dans ce roman des figures de femmes exquises : celle d'une petite bolcheviste, qui voudrait bien débaucher l'honnête Étienne, qui pleure de n'y pas arriver (elle ne fera jamais une Vierge rouge, ni une Cavalière Elsa) et celle de la charmante infirmière Simone, qui l'emporte à la fin. Il y a aussi une peinture très juste des milieux ouvriers, et cette perpétuelle montée du populaire vers la bourgeoisie, qui ne vous déplaise, est la raison d'être d'une société, et qui justifie l'existence des classes. Je parierais mille roubles, contre un sou que ce roman sera interdit en Russie comme contraire au marxisme. Il est pourtant conforme à la vérité, et M. Dieudonné, fin conteur, observateur sincère et moraliste ironique, devra se contenter d'un succès spécialement français, lui qui est Français jusqu'au bout des ongles. Encore un récidiviste, M. Paul Achard, dont nous parlions tout récemment, et qui vient de publier son plus gros livre. J'ai cherché en vain pourquoi le roman s'intitule L'Homme de Mer. Il n'y a aucune histoire maritime dans cette biographie d'un petit voyou maltais, qui, né à Alger, dans cette société méditerranéenne, qui jargonne dans le sabir de Cagayous, devient directeur de théâtre, fait jouer du Wagner et du Gounod (plutôt du Gounod) après la guerre, devient un grand entrepreneur de music-hall à Paris. Est-ce un roman à clef ? Y a-t-il là une allusion à M. V..., ou à M. X...., ou à M. Z... ? Espérons-le. Le livre, en tout cas, est un peu touffu, un peu trop historique parfois et en style journalistique, éclate de savoir et de connaissances. Paul Achard parle l'algérois comme le parisien, c'est tout dire. Il est patriote, il est tonique, il croit à la plus grande France comme à