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accrochées aux escaliers qui descendent au fleuve. Partout il y a du monde, des têtes de gens qui veulent voir. Sur la pendule monumentale de la gare du quai d'Orsay il y a même quatre curieux perchés on ne sait comment sur la corniche circulaire. Le classement Les vainqueurs La moitié des concurrents exactement ne put terminer le parcours. Le premier qui a abordé au ponton d'arrivée est Bourgon, à 11 h. 51, ayant donc 23 minutes sur le temps de Paulus de l'an dernier. On fit une enthousiaste ovation à l'intrépide nageur, qui ne paraissait pas fatigué. Après lui arrivèrent Miss Kellermann et Mlle Frauendorfer, qui, s'étant suivies durant le parcours, ont engagé, depuis le pont Mirabeau, une lutte de vitesse qui a enthousiasmé le public. Elles furent classées septième et huitième par la durée de leur parcours. Voici, d'ailleurs, le classement : 1. Bourgon (Français) 3 h. 6' 5" 2. Bellington (Anglais) 3 h. 7' 6" 3. Greasley (Anglais) 3 h. 11' 15" 4. Paulus (Français) 3 h. 12' 55" 5. Euryess (Français) 3 h. 13' 50" 6. Hacker (Français) 3 h. 14' 15" 7. Miss Kellermann (Australienne) 3 h. 15' 30" 8. Mlle Frauendorfer (Autrichienne) 3 h. 59' 30" 1/8 L'ÉLECTION D'HIER ÉLECTION LÉGISLATIVE Die, 15 juillet, sources : 17,240. Votants : 10,726. M. Fesque, rad.-social., 9,292 voix. ÉLU Il s'agissait de remplacer M. Ferrier, radical-socialiste, décédé. NOUVELLES ET CURIOSITÉS Je ME LAIRE Par JEAN SAVÉ Les mains croisées sur la bouche, un maître en foière se promenait en travers de la rue, d'un pas inégal, en faisant sonnant sous ses bottes les pliaches de soufflet. Parfois, il s'arrêtait devant un atelier couvert de roues, de lignons et d'engrenages ; d'un coup de pied sur la pédale, il immettait le tour final au mouvement ; puis il reconnaissait aisément, dans les sourcils froncés, avec une joie sauvage entre les yeux. La mère Urne, qui occupait dans un coin, suivait du regard lorsqu'il avait le dos tourné ; mais elle s'occupait activement à son ouvrage, lorsqu'il s'approchait d'elle. Elle eût voulu lui parler ; elle ne s'osait pas.
59' 30" 1/8 L'ÉLECTION D'HIER ÉLECTION LÉGISLATIVE Die, 15 juillet, sources : 17,240. Votants : 10,726. M. Fesque, rad.-social., 9,292 voix. ÉLU Il s'agissait de remplacer M. Ferrier, radical-socialiste, décédé. NOUVELLES ET CURIOSITÉS Je ME LAIRE Par JEAN SAVÉ Les mains croisées sur la bouche, un maître en foière se promenait en travers de la rue, d'un pas inégal, en faisant sonnant sous ses bottes les pliaches de soufflet. Parfois, il s'arrêtait devant un atelier couvert de roues, de lignons et d'engrenages ; d'un coup de pied sur la pédale, il immettait le tour final au mouvement ; puis il reconnaissait aisément, dans les sourcils froncés, avec une joie sauvage entre les yeux. La mère Urne, qui occupait dans un coin, suivait du regard lorsqu'il avait le dos tourné ; mais elle s'occupait activement à son ouvrage, lorsqu'il s'approchait d'elle. Elle eût voulu lui parler ; elle ne s'osait pas. C'était une petite vieille ratatinée, avec les yeux rouges dévorés de longues larmes, avide des yeux rouges de tous les larmes que lui avaient fait voir, durant tant d'années, son mari d'abord, puis tous les enfants qui lui étaient nés, puis tous ceux qui lui étaient morts, et, plus que les autres, celui qui restait. Irrité de cette bêtise, le garçon, tout à coup, lança un coup de pied violent dans une caisse de ferraille. « Jésus-Marie !... gémit la vieille sursautant. — Où est le père ? demanda-t-il en regardant autour de lui. 11 est envoyé sur Fontaine, fonctionnaire des tourne-broches. » Il ajouta timidement : Tu ne l'avais pas, aujourd'hui ! Si je suis en train de creuser le utile des Fables, le goguenard Élie. Vous le voyez bien, bon Dieu, que je ne travaille pas ! Il faut toujours que les famines vous posent des questions idiotes ! » Et il se remit à se promener, tandis que la vieille se recoinait davantage derrière son coin, avec le souci de disparaître autant qu'il était possible. Jamais son mari ni son fils ne lui parlaient sur un ton plus doux. Elle s'en souffrait vaguement, car elle vénérait l'un
les autres, celui qui restait. Irrité de cette bêtise, le garçon, tout à coup, lança un coup de pied violent dans une caisse de ferraille. « Jésus-Marie !... gémit la vieille sursautant. — Où est le père ? demanda-t-il en regardant autour de lui. 11 est envoyé sur Fontaine, fonctionnaire des tourne-broches. » Il ajouta timidement : Tu ne l'avais pas, aujourd'hui ! Si je suis en train de creuser le utile des Fables, le goguenard Élie. Vous le voyez bien, bon Dieu, que je ne travaille pas ! Il faut toujours que les famines vous posent des questions idiotes ! » Et il se remit à se promener, tandis que la vieille se recoinait davantage derrière son coin, avec le souci de disparaître autant qu'il était possible. Jamais son mari ni son fils ne lui parlaient sur un ton plus doux. Elle s'en souffrait vaguement, car elle vénérait l'un et respectait l'autre. Du reste, elle leur était reconnaissante de ne pas la battre. Humblement, au bout d'un instant, elle se moucha, l'uis elle recoinée à tricoter, sans rien dire, lorsqu'elle se campa devant elle et se prit à siffler, le menton en l'air, une chanson de berger que la civilisation avait apportée dans le Haut Jura, la compote finie, d'une voix tout à fait indifférente, il dit : « À propos, j'ai besoin de trois cents francs, Doux Jésus ! s'écria la mère Line, en laissant tomber son tricot. Trois cents francs ? Tu n'es pas fou ! Où veux-tu que je les prenne ? Pourquoi faute, trois cents francs ? Je te les faut », répanda le garçon. La vieille le regarda. Dans l'expression de ce visage beau, qui chancelait, elle chancela elle-même d'épouvante. « Mon Dieu ! Mon Dieu !... Qu'est-ce qui est donc passé ? » désaraida la vieille en tremblant. Et, comme il ne disait rien : « Ah ! je suis sûr qu'il est encore cette traînée qui en est cause ! » Élie tourna les talons avec célérité et reprit sa promenade à travers la chambre, martelant la planche du talon de ses
civilisation avait apportée dans le Haut Jura, la compote finie, d'une voix tout à fait indifférente, il dit : « À propos, j'ai besoin de trois cents francs, Doux Jésus ! s'écria la mère Line, en laissant tomber son tricot. Trois cents francs ? Tu n'es pas fou ! Où veux-tu que je les prenne ? Pourquoi faute, trois cents francs ? Je te les faut », répanda le garçon. La vieille le regarda. Dans l'expression de ce visage beau, qui chancelait, elle chancela elle-même d'épouvante. « Mon Dieu ! Mon Dieu !... Qu'est-ce qui est donc passé ? » désaraida la vieille en tremblant. Et, comme il ne disait rien : « Ah ! je suis sûr qu'il est encore cette traînée qui en est cause ! » Élie tourna les talons avec célérité et reprit sa promenade à travers la chambre, martelant la planche du talon de ses bottes, tandis que la mère Line murmurait : « Ah ! mon Dieu ! Ah mon Dieu !... On construisait, à cette époque, le chemin de fer de Morez à Rousses. Des bandes de terrassiers italiens s'étaient abattus sur la région. C'étaient de bons ouvriers, actifs, sobres, toujours prêts à jouer du couteau, mais maniant la barre à mine avec une prodigieuse endurance. Avec eux, des femmes étaient venues, et l'une d'entre elles avait provoqué bien des batailles. C'était une grande fille rousse, d'une vingtaine d'années, dont les cheveux étaient tordus en souples masses d'or ; elle avait des yeux pleins de lumière, et une bouche charnue, d'un rouge éclatant, qui paraissait brûlante, humide, et vorace, et qu'on ne pouvait regarder sans vertige. En marchant, elle ondulait sur les hanches, d'une allure nonchalante et libre, et son corsage entrebâillé laissait voir une gorge tissée, tordue, provocante. Élie l'avait voulu. Il s'était battu pour elle, plusieurs fois. Car, comme il était le plus fort, elle l'avait aimé. Maintenant, il l'évoquait, cette image, et il sentait monter en lui des bouffées d'amour, qui lui serraient la gorge. Il se tourna vers sa mère. « Vous préférez que je sois en prison demain
jouer du couteau, mais maniant la barre à mine avec une prodigieuse endurance. Avec eux, des femmes étaient venues, et l'une d'entre elles avait provoqué bien des batailles. C'était une grande fille rousse, d'une vingtaine d'années, dont les cheveux étaient tordus en souples masses d'or ; elle avait des yeux pleins de lumière, et une bouche charnue, d'un rouge éclatant, qui paraissait brûlante, humide, et vorace, et qu'on ne pouvait regarder sans vertige. En marchant, elle ondulait sur les hanches, d'une allure nonchalante et libre, et son corsage entrebâillé laissait voir une gorge tissée, tordue, provocante. Élie l'avait voulu. Il s'était battu pour elle, plusieurs fois. Car, comme il était le plus fort, elle l'avait aimé. Maintenant, il l'évoquait, cette image, et il sentait monter en lui des bouffées d'amour, qui lui serraient la gorge. Il se tourna vers sa mère. « Vous préférez que je sois en prison demain ? Mais qu'est-ce qui s'est donc passé ? demanda la vieille en pleurant. Pardieu ! cria Élie, qui s'impatience. Quand vous le saurez, vous serez bien avancée ! Mettez que j'aie eu besoin de cet argent, que je l'aie pris dans la caisse du chef de poste de Morillon, qu'il le sache, et que je n'aie plus que jusqu'à ce soir pour le rendre ! Voilà. Avez-vous compris, maintenant ?... Oh ! Et puis, il ne s'agit pas de chialer ! Il s'agit de savoir si vous voulez me le donner, oui ou non. Et sans que le père le sache. Parce qu'il aimerait mieux me livrer aux gendarmes, et reprendre sa galette. Est-ce compris ? est-ce compris, en nom de nom ? Parlez donc, bon Dieu ! » La mère Line se leva. Elle était livide et tremblait au point qu'elle dut, pour marcher, s'appuyer aux meubles. Derrière la boîte à sel, dans une petite excavation creusée même le mur, elle prit une clef, et elle ouvrit un des tiroirs de l'établi. Il y avait là le sac de toile où le père Changeur entassait ses écus. En trente-cinq ans de mariage, c'était la première fois que la vieille
le sache, et que je n'aie plus que jusqu'à ce soir pour le rendre ! Voilà. Avez-vous compris, maintenant ?... Oh ! Et puis, il ne s'agit pas de chialer ! Il s'agit de savoir si vous voulez me le donner, oui ou non. Et sans que le père le sache. Parce qu'il aimerait mieux me livrer aux gendarmes, et reprendre sa galette. Est-ce compris ? est-ce compris, en nom de nom ? Parlez donc, bon Dieu ! » La mère Line se leva. Elle était livide et tremblait au point qu'elle dut, pour marcher, s'appuyer aux meubles. Derrière la boîte à sel, dans une petite excavation creusée même le mur, elle prit une clef, et elle ouvrit un des tiroirs de l'établi. Il y avait là le sac de toile où le père Changeur entassait ses écus. En trente-cinq ans de mariage, c'était la première fois que la vieille y touchait. Elle agissait dans une sorte de transe, avec le sentiment que le plafond allait peut-être, par bonheur, tomber sur elle, et l'écraser pour la sortir d'angoisse. Lentement, pièce par pièce, elle retira du sac les trois cents francs que demandait son fils. Puis elle rejeta dans le tiroir la bourse à moitié vide, et elle alla s'effondrer sur sa chaise, sans un mot. Élie ramassa l'argent. « Et... le père ? Qu'est-ce que je vais lui dire ? Je ne sais pas... Je verrai... », répondit la vieille d'une voix imperceptible. Ils restèrent silencieux un moment. « N'aie pas peur... reprit-elle. Il ne saura rien... Ça va bien, dit Élie. Vous êtes tout de même une bonne femme... Allons, bonsoir ! Aussi longtemps qu'elle put, elle suivit son pas dans l'escalier, puis sur la route. Lorsqu'elle n'entendit plus rien, elle tomba dans une sorte de prostration. Élie avait les mains allongées sur les genoux, le dos courbé, la tête penchée ; et elle regardait fixement, de ses yeux brûlés et troubles, le tiroir large ouvert qui, peu à peu, tandis que venait le crépuscule, formait une masse de moins en moins distincte, sombre et menaçante. Il faisait nuit
la bourse à moitié vide, et elle alla s'effondrer sur sa chaise, sans un mot. Élie ramassa l'argent. « Et... le père ? Qu'est-ce que je vais lui dire ? Je ne sais pas... Je verrai... », répondit la vieille d'une voix imperceptible. Ils restèrent silencieux un moment. « N'aie pas peur... reprit-elle. Il ne saura rien... Ça va bien, dit Élie. Vous êtes tout de même une bonne femme... Allons, bonsoir ! Aussi longtemps qu'elle put, elle suivit son pas dans l'escalier, puis sur la route. Lorsqu'elle n'entendit plus rien, elle tomba dans une sorte de prostration. Élie avait les mains allongées sur les genoux, le dos courbé, la tête penchée ; et elle regardait fixement, de ses yeux brûlés et troubles, le tiroir large ouvert qui, peu à peu, tandis que venait le crépuscule, formait une masse de moins en moins distincte, sombre et menaçante. Il faisait nuit quand le père Changeur rentra. Tout de suite, il bougonna parce que la lampe n'était pas allumée ; et il l'alluma lui-même. Il vit que la table n'était pas servie. « Bien, quoi ? Et la soupe ?... On ne mange pas de soir ?... Es-tu sourde ? La vieille ? » Et, comme elle ne répondait toujours pas : « Qu'est-ce qu'il y a encore ? Tu es malade, maintenant ? Elle remuait à peine les lèvres. Ses yeux restaient toujours fixés sur le même point de la chambre. Inquiet, Changeur leva la lampe et regarda tout autour de lui. Lorsqu'il aperçut le lit, ouvert, il se précipita, y plongea le nez, saisit le sac, le soupesa, puis, avec une expression de stupeur sans bornes, il se tourna vers sa femme. Elle tremblait et sanglotait à grosses gouttes : "l'argent ?.." demanda-t-il, d'une voix étranglée. Il n'eut d' réponse. Il fit alors un pas vers elle. "Le argent, nom de Dieu !... Où est le argent ?... Tu as touché l'argent !" "Oui... murmura la mère Line. "Et où est-il?... Où l'as-tu mis ?" Sa fureur croissait et il criait avec violence : "Où l'as-tu mis, je te demande
? » Et, comme elle ne répondait toujours pas : « Qu'est-ce qu'il y a encore ? Tu es malade, maintenant ? Elle remuait à peine les lèvres. Ses yeux restaient toujours fixés sur le même point de la chambre. Inquiet, Changeur leva la lampe et regarda tout autour de lui. Lorsqu'il aperçut le lit, ouvert, il se précipita, y plongea le nez, saisit le sac, le soupesa, puis, avec une expression de stupeur sans bornes, il se tourna vers sa femme. Elle tremblait et sanglotait à grosses gouttes : "l'argent ?.." demanda-t-il, d'une voix étranglée. Il n'eut d' réponse. Il fit alors un pas vers elle. "Le argent, nom de Dieu !... Où est le argent ?... Tu as touché l'argent !" "Oui... murmura la mère Line. "Et où est-il?... Où l'as-tu mis ?" Sa fureur croissait et il criait avec violence : "Où l'as-tu mis, je te demande ?... Vas-tu répondre, vieille taupe ? Vas-tu répondre ?" Et il répéta, en hurlant, les poings fermés devant le visage de sa femme : "Où est l'argent ?" Comme elle ne parvenait pas à prononcer une syllabe, il eut un vague soupçon de la vérité. "Par Dieu !... C'est bien ton sacré voyou de fils que tu l'as donné ?" "Non !... Non !... s'écria la mère Line avec tous les efforts que lui donnait l'épouvante. "Non !... Ça, je te le jure ! ... Et alors... où est-il allé ?... Ça ne s'envole pas!... Tu l'as donné ! ... À qui ? Dis à qui, ou je t'étrangle ! - Je ne peux pas... balbutia la mère Line. Je ne peux pas dire à qui... L'Elie n'y est pour rien, voilà... Je le jure sur mon salut,... Tu me crois, hein, Changeur ?... Mais à qui je l'ai donné, voilà... non, je ne peux pas le dire... Pas même si tu me tuais... Le vieux saisit un gourdin, il tremblait de fureur. "Tu le diras !... Tu le diras, sinon je cogne !" "Cogne..." murmura la mère Line en baissant la tête. Le père Changeur lança son bâton contre
ton sacré voyou de fils que tu l'as donné ?" "Non !... Non !... s'écria la mère Line avec tous les efforts que lui donnait l'épouvante. "Non !... Ça, je te le jure ! ... Et alors... où est-il allé ?... Ça ne s'envole pas!... Tu l'as donné ! ... À qui ? Dis à qui, ou je t'étrangle ! - Je ne peux pas... balbutia la mère Line. Je ne peux pas dire à qui... L'Elie n'y est pour rien, voilà... Je le jure sur mon salut,... Tu me crois, hein, Changeur ?... Mais à qui je l'ai donné, voilà... non, je ne peux pas le dire... Pas même si tu me tuais... Le vieux saisit un gourdin, il tremblait de fureur. "Tu le diras !... Tu le diras, sinon je cogne !" "Cogne..." murmura la mère Line en baissant la tête. Le père Changeur lança son bâton contre une pile d'assiettes ; puis, en retirant le cordon de sa blouse, et respira longuement, les mains crispées autour du cou. Ensuite, il marcha vers la porte, l'ouvrit, fit un geste. La mère Line ne comprit pas. Il hurla alors, d'une voix rauque : "Fous le camp !... Tu reviendras quand tu auras l'argent !... Fous le camp, ou je te tue!... "et il était là, debout contre le chambranle, prêt à frapper, se retenant de grand peine, sentant que, le premier coup donné, il ne se maîtriserait plus ; et la vieille, terrifiée, cassée en deux, sortit lentement, en s'effaçant, sous ce regard qui l'écrasait. lorsqu'elle eut disparu, Changeur revint à l'établi. Il s'assit, vida son sac, compta les écus, et, lentement, sur un ton de haine et de stupeur profonde, il prononça : "Ah ! la vache ! la vache ! la vache !..." Cependant, la mère Line se fut allée, trébuchante et courbée, le long du village obscur. Parfois, un sanglot la secouait aux épaules, comme une main brutale, qui l'eût poussée. Tandis qu'elle passait devant les portes familières, elle se disait qu'il lui faudrait peut-être les heurter bientôt, pour demander du pain, comme les vagabonds, qui
quand tu auras l'argent !... Fous le camp, ou je te tue!... "et il était là, debout contre le chambranle, prêt à frapper, se retenant de grand peine, sentant que, le premier coup donné, il ne se maîtriserait plus ; et la vieille, terrifiée, cassée en deux, sortit lentement, en s'effaçant, sous ce regard qui l'écrasait. lorsqu'elle eut disparu, Changeur revint à l'établi. Il s'assit, vida son sac, compta les écus, et, lentement, sur un ton de haine et de stupeur profonde, il prononça : "Ah ! la vache ! la vache ! la vache !..." Cependant, la mère Line se fut allée, trébuchante et courbée, le long du village obscur. Parfois, un sanglot la secouait aux épaules, comme une main brutale, qui l'eût poussée. Tandis qu'elle passait devant les portes familières, elle se disait qu'il lui faudrait peut-être les heurter bientôt, pour demander du pain, comme les vagabonds, qui mendient leur pitance ou la disputent aux chiens. Ce fut ainsi qu'elle parvint au cimetière ; elle y entra par habitude, et elle alla s'asseoir à la place accoutumée, sur le coin de terre où dormaient ses enfants, ceux qui avaient bien tourné. Elle y demeura, immobile et calmée, gémissant de peine, de temps en temps. Elle subissait sa douleur sans la mesurer, indistinctement, comme la subit une bête qu'on a longtemps frappée. Elle ne jugeait pas. Elle n'avait pas pitié d'elle-même. Pourtant, comme la nuit devenait plus sombre et plus froide, elle se prit le désirer vaguement la mort, la douce mort. JEAN SAVÈGE. LES FÊTES DE REMBRANDT À Amsterdam et à Leyde Dans les deux villes Solennité à l'Université Amsterdam, 13 juillet 1906. Suivant les usages de ce pays de décentralisation, les fêtes de Rembrandt commencent en même temps à Amsterdam et à Leyde. À Leyde, c'est une kermesse populaire du dix-septième siècle, avec des marchands et les personnages en costumes du temps de Rembrandt ; à Amsterdam, c'est une solennité universitaire en l'honneur de Rembrandt et de ses historiens d'aujourd'hui. À Amsterdam, en descendant de la gare, on sent, on voit que la ville est en fête.
de peine, de temps en temps. Elle subissait sa douleur sans la mesurer, indistinctement, comme la subit une bête qu'on a longtemps frappée. Elle ne jugeait pas. Elle n'avait pas pitié d'elle-même. Pourtant, comme la nuit devenait plus sombre et plus froide, elle se prit le désirer vaguement la mort, la douce mort. JEAN SAVÈGE. LES FÊTES DE REMBRANDT À Amsterdam et à Leyde Dans les deux villes Solennité à l'Université Amsterdam, 13 juillet 1906. Suivant les usages de ce pays de décentralisation, les fêtes de Rembrandt commencent en même temps à Amsterdam et à Leyde. À Leyde, c'est une kermesse populaire du dix-septième siècle, avec des marchands et les personnages en costumes du temps de Rembrandt ; à Amsterdam, c'est une solennité universitaire en l'honneur de Rembrandt et de ses historiens d'aujourd'hui. À Amsterdam, en descendant de la gare, on sent, on voit que la ville est en fête. À tous les coins de rue, les camelots vous offrent des souvenirs ; la plupart des étalages sont à la Rembrandt. Les libraires d'abord, cela va sans dire. Reproductions, calendriers, brochures, cartes postales de bon et de mauvais goût, on ne rencontre que cela. Puis surtout les magasins de tabac avec des pyramides de cigares et de cigarettes qui s'élancent l'une l'autre supportant le buste en plâtre de l'artiste. Les confiseurs, les épiciers offrent des tablettes de chocolat avec des reproductions en couleur des oeuvres du maître; un marchand, un maître d'hôtel donne en réclame à sa clientèle un album Rembrandt ; un magasin de modes livre aux dames des burettes Rembrandt ; pour deux cents, on vous vend et on vous chante l'hymne à Rembrandt : "Debout, hommes et femmes, chantez joyeusement avec vos enfants la fête de Rembrandt, rendez-lui vos hommages, car en un pareil jour, tout le monde est fou." C'est dans l'après-midi, à la salle de l'Aula, que l'Université a conféré le doctorat ès lettres, honoris causa, au professeur qui fit revivre Rembrandt : MM. W. Bode, de Berlin ; E. Mehun, de Paris ; A. Bredius, C. Hofstede de Groot et Jan Van Beek. Bien
avec des pyramides de cigares et de cigarettes qui s'élancent l'une l'autre supportant le buste en plâtre de l'artiste. Les confiseurs, les épiciers offrent des tablettes de chocolat avec des reproductions en couleur des oeuvres du maître; un marchand, un maître d'hôtel donne en réclame à sa clientèle un album Rembrandt ; un magasin de modes livre aux dames des burettes Rembrandt ; pour deux cents, on vous vend et on vous chante l'hymne à Rembrandt : "Debout, hommes et femmes, chantez joyeusement avec vos enfants la fête de Rembrandt, rendez-lui vos hommages, car en un pareil jour, tout le monde est fou." C'est dans l'après-midi, à la salle de l'Aula, que l'Université a conféré le doctorat ès lettres, honoris causa, au professeur qui fit revivre Rembrandt : MM. W. Bode, de Berlin ; E. Mehun, de Paris ; A. Bredius, C. Hofstede de Groot et Jan Van Beek. Bien avant l'heure, une nombreuse assistance était réunie pour cette solennité. Les membres de la commission générale des fêtes de Rembrandt, de nombreux représentants des sociétés artistiques du pays, les directeurs des musées, les professeurs des diverses Facultés, les curateurs de l'Université, beau coup de dames, le gouverneur de la province de la Hollande septentrionale, M. G. van Tieuhwen, ancien ministre des affaires étrangères ; M. van Leeuwen, bourgmestre d'Amsterdam, le conseil municipal étaient présents. MM. Bode et Emile Michel avaient été empêchés de se rendre à l'invitation de l'Université. Quand les trois récipiendaires hollandais ont pris place sur les sièges qui leur étaient réservés, le professeur Six, héritier d'un nom associé à celui de Rembrandt, a fait l'éloge de ces cinq hommes qui, chacun à leur manière, ont glorifié le maître le faisant mieux courir. VARIÉTÉS 13e Sade Des écrivains, des érudits, des savants se sont, au cours du siècle dernier, intéressés à de Sade ; des recherches patientes ont été faites pour démêler la vérité à travers toutes les aventures qui ont aureolé d'une gloire suspecte le nom de l'auteur de Justine. Plus qu'à la vie de Gilles de Rais, par exemple, on s'est attaché à celle du «