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souvenir... un souvenir... Ah ! l'exquis sourire d'amoureuse qu'elle a, cette petite femme trop grosse aux mèches teintes. — Ah ! — fait M. Blanmisseau dont le tendre coeur bat plus fort. — Je peux vous raconter cela maintenant, mon ami... C'était il y a vingt ans. En ce temps-là, j'aimais. J'aimais follement. L'homme que j'aimais ne s'était pas déclaré. Un jour, il vint et... — Et? — Et, voyant ce vase dont on m'avait fait cadeau, m'a fait à son sujet une scène de jalousie furieuse qui nous fit tomber enfin dans les bras l'un de l'autre. Alors j'ai conservé ce vase de Sèvres, précieusement, avec reconnaissance. — Et... — murmure M. Blanmisseau, — vous ne vous souvenez pas de qui vous l'a donné ? — Oh ! non... un imbécile quelconque.. A. B. BUIZAND. — Marguerite de Bourgogne ne veut pas me recevoir et le Louvre est fermé. Que faire ? UNE VOIX DANS LA SALLE. — Va aux Galeries Lafayette. Dans un salon austère d’une ville de province plus austère encore. Une vierge mûre cause avec son père, sa mère et un ami de vingt ans, vieil officier perdu de vue depuis très longtemps et qu’un hasard a ramené dans la famille en question. On échange des souvenirs d'antan. LE PÈRE, — Vous rappelez-vous, quand j’étais dans l’enregistrement à Montbrison, où vous étiez vous-même en garnison, comme nos réunions du samedi soir étaient brillantes ? L'AMI. — Et bruyantes ! on y faisait de la musique, on y disait des vers. LA MÈRE. — Notre salon était cité dans tout le département. L'AMI. — C’était un honneur, une gloire que d’être invité à vos soirées littéraires et dansantes ! LE PÈRE. — On y coudoyait la fleur du panier de la magistrature, du clergé, de l’armée. LA MÈRE. — Du haut commerce et même de la noblesse. L'AMI. — Sans oublier l’enregistrement ! LE PÈRE. — Bien entendu ! L'AMI, gaffeur. — Comment se fait-il que, dans cette société d’élite, Mademoiselle votre fille n’ait jamais trouvé à se marier ? (La vierge mûre baisse les yeux.) LE
a ramené dans la famille en question. On échange des souvenirs d'antan. LE PÈRE, — Vous rappelez-vous, quand j’étais dans l’enregistrement à Montbrison, où vous étiez vous-même en garnison, comme nos réunions du samedi soir étaient brillantes ? L'AMI. — Et bruyantes ! on y faisait de la musique, on y disait des vers. LA MÈRE. — Notre salon était cité dans tout le département. L'AMI. — C’était un honneur, une gloire que d’être invité à vos soirées littéraires et dansantes ! LE PÈRE. — On y coudoyait la fleur du panier de la magistrature, du clergé, de l’armée. LA MÈRE. — Du haut commerce et même de la noblesse. L'AMI. — Sans oublier l’enregistrement ! LE PÈRE. — Bien entendu ! L'AMI, gaffeur. — Comment se fait-il que, dans cette société d’élite, Mademoiselle votre fille n’ait jamais trouvé à se marier ? (La vierge mûre baisse les yeux.) LE PÈRE. — Que voulez-vous ? Elle avait le droit d’être difficile. LA MÈRE. — Elle a toujours été si heureuse chez nous... N’est-ce pas, fille ? LA VIERGE MÛRE. — Oui, maman ! LE PÈRE. — Et puis, vous comprendrez qu’on ne va pas jeter dans les bras du premier venu une demoiselle aussi accomplie que la nôtre ! Excellente pianiste... LA MÈRE. — Et ménagère de premier ordre. LE PÈRE. — Elle peint comme feu M. Ingres, cher monsieur... seulement, lui, c’était dans l’histoire... Elle, c’est dans les fleurs, c’est plus convenable pour une jeune fille... LA MÈRE. — Sans compter qu’elle fait ses robes elle-même... LE PÈRE. — Qu’elle calcule comme feu Barème, avec un peu d’anglais, et qu’au besoin, elle vous torche un sonnet comme Victor Hugo n’en a jamais signé ! LA MÈRE. — Et les confitures, mon cher monsieur, les confitures ! L'AMI. — Ah ! les confitures... D’ailleurs, je n’ai jamais douté des mille talents de Mademoiselle et c’est justement pourquoi je m’étonne... LE PÈRE, très désinvolte. — Il y a quelquefois des malchances. LA MÈRE, délicieusement égoïste. — Mais il n’y a pas de temps de perdu... Quand nous ne serons plus là.
venu une demoiselle aussi accomplie que la nôtre ! Excellente pianiste... LA MÈRE. — Et ménagère de premier ordre. LE PÈRE. — Elle peint comme feu M. Ingres, cher monsieur... seulement, lui, c’était dans l’histoire... Elle, c’est dans les fleurs, c’est plus convenable pour une jeune fille... LA MÈRE. — Sans compter qu’elle fait ses robes elle-même... LE PÈRE. — Qu’elle calcule comme feu Barème, avec un peu d’anglais, et qu’au besoin, elle vous torche un sonnet comme Victor Hugo n’en a jamais signé ! LA MÈRE. — Et les confitures, mon cher monsieur, les confitures ! L'AMI. — Ah ! les confitures... D’ailleurs, je n’ai jamais douté des mille talents de Mademoiselle et c’est justement pourquoi je m’étonne... LE PÈRE, très désinvolte. — Il y a quelquefois des malchances. LA MÈRE, délicieusement égoïste. — Mais il n’y a pas de temps de perdu... Quand nous ne serons plus là. L'AMI, entre ses dents. — Le plus tard possible... (Haut.) Pourtant, je n’ai pas oublié... Le principal clerc de notaire vous avait bien, à cette époque, demandé la main de... LA MÈRE, très vite. — Oui, oui... mais ma fille a vu tout de suite que cette union ne pouvait lui convenir. LA VIERGE MÛRE, timidement. — Pardon, maman, c’est papa et vous qui... LA MÈRE. — C’est la même chose... Nous n’avons jamais voulu t’imposer nos volontés ; mais nous t’avons mis en garde contre des écueils que tu ignorais... LE PÈRE. — Les situations n’étaient pas compatibles... Un maître clerc... et l’héritière d’un haut fonctionnaire... L'AMI. -— Eh ! eh ! c’était un garçon intelligent... Il l’a bien prouvé depuis ! LE PÈRE, pas autrement intéressé. — Ah ! nous n’en avons plus jamais entendu parler... L'AMI. — Naturellement... Le pauvre bougre était si fou d’amour qu’en se voyant repoussé, il a eu une crise de désespoir, et... LA MÈRE, presque joyeuse. — Il s’est suicidé ? L'AMI. -— Presque... Il est entré dans les ordres ! LE PÈRE. — Vraiment !... Quelle drôle d’idée ! L'AMI. — Pas si mauvaise. Elle lui a merveilleusement réussi en effet.
lui convenir. LA VIERGE MÛRE, timidement. — Pardon, maman, c’est papa et vous qui... LA MÈRE. — C’est la même chose... Nous n’avons jamais voulu t’imposer nos volontés ; mais nous t’avons mis en garde contre des écueils que tu ignorais... LE PÈRE. — Les situations n’étaient pas compatibles... Un maître clerc... et l’héritière d’un haut fonctionnaire... L'AMI. -— Eh ! eh ! c’était un garçon intelligent... Il l’a bien prouvé depuis ! LE PÈRE, pas autrement intéressé. — Ah ! nous n’en avons plus jamais entendu parler... L'AMI. — Naturellement... Le pauvre bougre était si fou d’amour qu’en se voyant repoussé, il a eu une crise de désespoir, et... LA MÈRE, presque joyeuse. — Il s’est suicidé ? L'AMI. -— Presque... Il est entré dans les ordres ! LE PÈRE. — Vraiment !... Quelle drôle d’idée ! L'AMI. — Pas si mauvaise. Elle lui a merveilleusement réussi en effet. En quelques années, par son énergie au travail, son esprit vif et droit, le néophyte s’est si bien fait remarquer qu’à l’heure actuelle c’est un des plus hauts dignitaires de l’Église. LA MÈRE. — Vous êtes sûr ? L'AMI. — Absolument... J’ignorais même ce qu’il était devenu quand, au cours d’une promenade à Rome, où je fus quelque temps attaché militaire, je l’ai rencontré, en soutane violette, et j’ai appris de lui que le pape allait le nommer titulaire du prochain archevêché vacant. LA VIERGE MÛRE, fondant en larmes. — Ah ! mon Dieu ! que je suis malheureuse ! Voilà l’occasion que vous m’avez fait manquer. À l’heure actuelle, si vous m’aviez laissée libre de mon choix, au lieu d’avoir coiffé Sainte-Catherine, je serais... LE PÈRE ET LA MÈRE. — Eh bien ? LA VIERGE MÛRE. — Je serais la femme d’un archevêque ! LÉON VALBERT. Catégories Examine les femmes qui passent. Elles ne sont pas aussi différentes que tu pourrais le croire. Pour les classer, cinq catégories suffisent : les jolies, les caissières, les oiseaux, les pommes de terre, les foudroyées. Définir les jolies est superflu. Mais cherche-les. Elles sont rares. Les caissières sont lisses, correctes, banales, ennuyeuses.
d’une promenade à Rome, où je fus quelque temps attaché militaire, je l’ai rencontré, en soutane violette, et j’ai appris de lui que le pape allait le nommer titulaire du prochain archevêché vacant. LA VIERGE MÛRE, fondant en larmes. — Ah ! mon Dieu ! que je suis malheureuse ! Voilà l’occasion que vous m’avez fait manquer. À l’heure actuelle, si vous m’aviez laissée libre de mon choix, au lieu d’avoir coiffé Sainte-Catherine, je serais... LE PÈRE ET LA MÈRE. — Eh bien ? LA VIERGE MÛRE. — Je serais la femme d’un archevêque ! LÉON VALBERT. Catégories Examine les femmes qui passent. Elles ne sont pas aussi différentes que tu pourrais le croire. Pour les classer, cinq catégories suffisent : les jolies, les caissières, les oiseaux, les pommes de terre, les foudroyées. Définir les jolies est superflu. Mais cherche-les. Elles sont rares. Les caissières sont lisses, correctes, banales, ennuyeuses. Les oiseaux sont remarquables par un air à la fois éveillé et un peu sot, des lèvres minces, des yeux vifs, noirs et ronds, et un nez pointu comme un bec. Les pommes de terre sont dépourvues d’angles. Leurs traits semblent les renflements d’un tubercule. Leur âme est bonasse et bornée. Les foudroyées, enfin, ont le masque en tohu-bohu. Elles sont souvent conscientes de cette mutilation. Le fait qu’elles en souffrent ne l’atténue pas. Parfois, les classes se mêlent. Il est des caissières-oiseaux, des oiseaux-jolies, des pommes de terre-foudroyées. Mais rien de tout cela ne semble admissible pour un amoureux. Celui qu’il préfère, il le regarde trop pour bien le voir. Il la pare de toutes les grâces qu’engendre son propre désir. Elle est pour lui une jolie. Elle est même une parfaite. Car la perfection est presque de mon monde. Tu croiras la trouver en la femme que tu n’auras pas encore obtenue. PAUL REBOUX. LES MAUVAIS CÔTÉS DE LA MODE ACTUELLE Avec cette mode, c’est vraiment une preuve d’amour de se déshabiller de 5 à 7 chaque jour. 373 Les uns citèrent des cas de transmission de pensée, les autres relatèrent les confidences qu'ils avaient reçues des tables
bornée. Les foudroyées, enfin, ont le masque en tohu-bohu. Elles sont souvent conscientes de cette mutilation. Le fait qu’elles en souffrent ne l’atténue pas. Parfois, les classes se mêlent. Il est des caissières-oiseaux, des oiseaux-jolies, des pommes de terre-foudroyées. Mais rien de tout cela ne semble admissible pour un amoureux. Celui qu’il préfère, il le regarde trop pour bien le voir. Il la pare de toutes les grâces qu’engendre son propre désir. Elle est pour lui une jolie. Elle est même une parfaite. Car la perfection est presque de mon monde. Tu croiras la trouver en la femme que tu n’auras pas encore obtenue. PAUL REBOUX. LES MAUVAIS CÔTÉS DE LA MODE ACTUELLE Avec cette mode, c’est vraiment une preuve d’amour de se déshabiller de 5 à 7 chaque jour. 373 Les uns citèrent des cas de transmission de pensée, les autres relatèrent les confidences qu'ils avaient reçues des tables tournantes. Il y avait deux ou trois incrédules qui soutenaient avec entêtement que toutes les expériences de spiritisme étaient truquées, et, parmi les incrédules, la petite madame Beck manifestait le scepticisme le plus déterminé. C'était en Bretagne, aux vacances dernières. Nous bavardions, après dîner, sur la terrasse de l'hôtel, en écoutant le rythme de la mer et en regardant s'allumer les premières étoiles. Cette petite madame Beck était fort attirante, une Bruxelloise qui devait descendre d'un de ces Espagnols qui firent souche dans le pays au temps du duc d'Albe, car elle était brune et souple comme une Andalouse, avec d'immenses yeux d'ombre et de feux-follets. Je déclarai avec conviction : — Les manifestations de l'au-delà ne sauraient être niées. Tenez, j'ai vu un jour, de mes propres yeux, un de mes amis faire passer d'une table sur une autre, par la seule force de sa volonté, un verre de cristal rempli d'eau. — Je n'en demande pas tant, dit ma contradictrice. Faites seulement remuer devant moi, sans que personne le touche, un petit objet quelconque, et je me déclare convaincue... Par exemple, je serais un peu épouvantée de connaître un homme doué de ce pouvoir... — Pourquoi épouvantée, jolie
écoutant le rythme de la mer et en regardant s'allumer les premières étoiles. Cette petite madame Beck était fort attirante, une Bruxelloise qui devait descendre d'un de ces Espagnols qui firent souche dans le pays au temps du duc d'Albe, car elle était brune et souple comme une Andalouse, avec d'immenses yeux d'ombre et de feux-follets. Je déclarai avec conviction : — Les manifestations de l'au-delà ne sauraient être niées. Tenez, j'ai vu un jour, de mes propres yeux, un de mes amis faire passer d'une table sur une autre, par la seule force de sa volonté, un verre de cristal rempli d'eau. — Je n'en demande pas tant, dit ma contradictrice. Faites seulement remuer devant moi, sans que personne le touche, un petit objet quelconque, et je me déclare convaincue... Par exemple, je serais un peu épouvantée de connaître un homme doué de ce pouvoir... — Pourquoi épouvantée, jolie madame ? — Dame, cet homme-là pourrait faire servir sa puissance à la réalisation de desseins plus innocents, pour inspirer de la passion à quelqu'un, par exemple, provoquer le désir... Les ailes de ses narines tremblaient comme des mouettes et ses yeux brillaient comme l'étoile du Berger, qui jetait sur la mer un lumineux sillage. — Demain matin, madame, à neuf heures, trouvez-vous sur le chemin de la Lingouare, le long de la falaise, et je vous prouverai qu'il est des influences occultes... Elle fut fidèle au rendez-vous. Je sortis de la poche de mon manteau un paquet enveloppé d'un papier noir. Je défis le paquet sous ses yeux. Il renfermait quelques menus branchages. Le paquet fut refait prestement. J'entraînai la petite dame Beck derrière un rocher discret. — Je sens que l'esprit descend en moi... Ne soyez pas surprise si vous voyez des flammes danser autour de mon visage. — Je les vois ! Je les vois ! — Maintenant, regardez bien ce paquet enveloppé de papier noir... Je posai l'objet sur un rocher qui formait un guéridon naturel et lui lançait du fluide à pleines mains. Le paquet s'agita brusquement. Il Virevoltait, bondissait, fox-trottait... — Quel redoutable sortilège
la mer un lumineux sillage. — Demain matin, madame, à neuf heures, trouvez-vous sur le chemin de la Lingouare, le long de la falaise, et je vous prouverai qu'il est des influences occultes... Elle fut fidèle au rendez-vous. Je sortis de la poche de mon manteau un paquet enveloppé d'un papier noir. Je défis le paquet sous ses yeux. Il renfermait quelques menus branchages. Le paquet fut refait prestement. J'entraînai la petite dame Beck derrière un rocher discret. — Je sens que l'esprit descend en moi... Ne soyez pas surprise si vous voyez des flammes danser autour de mon visage. — Je les vois ! Je les vois ! — Maintenant, regardez bien ce paquet enveloppé de papier noir... Je posai l'objet sur un rocher qui formait un guéridon naturel et lui lançait du fluide à pleines mains. Le paquet s'agita brusquement. Il Virevoltait, bondissait, fox-trottait... — Quel redoutable sortilège est donc en vous, s'écria la petite madame Beck, frissonnante, pour communiquer à d'inertes morceaux de bois la fougue d'un Nijinsky ! — Je pourrais faire danser ce rocher même... Cette matière si dure s'animerait, le granit se creuserait comme les reins d'une bacchante... — Je vais tout vous dire... Je suis une amoureuse, monsieur... Est-ce un crime ?... Je suis gourmande de caresses... Et mon mari ne répond pas toujours à mes élans... Je m'avançai vers elle, j'allais la prendre dans mes bras. Mais elle m'écarta d'un geste péremptoire. — Restaurez, s'écria-t-elle, restaurez les ardeurs de mon mari ; ranimez sa flamme, amplifiez son souffle... Vous avez tiré ce bois sec de sa léthargie... Qui réveille les morts peut exalter les vivants !... Ce n'était pas du tout ce que j'avais rêvé... Néanmoins, je promis de saturer, à son insu, ce mari de deuxième zone d'électricité vivifiante. Et je déplorai le piètre résultat de ma ruse : j'avais glissé deux paquets pareils dans la poche de mon raglan : l'un d'eux contenait un maquereau frais péché dont l'agonie s'agrémentait de soubresauts, et l'autre, ces brindelles que j'avais montrées à la petite madame Beck, qui élevait véritablement la fidélité à
Je suis une amoureuse, monsieur... Est-ce un crime ?... Je suis gourmande de caresses... Et mon mari ne répond pas toujours à mes élans... Je m'avançai vers elle, j'allais la prendre dans mes bras. Mais elle m'écarta d'un geste péremptoire. — Restaurez, s'écria-t-elle, restaurez les ardeurs de mon mari ; ranimez sa flamme, amplifiez son souffle... Vous avez tiré ce bois sec de sa léthargie... Qui réveille les morts peut exalter les vivants !... Ce n'était pas du tout ce que j'avais rêvé... Néanmoins, je promis de saturer, à son insu, ce mari de deuxième zone d'électricité vivifiante. Et je déplorai le piètre résultat de ma ruse : j'avais glissé deux paquets pareils dans la poche de mon raglan : l'un d'eux contenait un maquereau frais péché dont l'agonie s'agrémentait de soubresauts, et l'autre, ces brindelles que j'avais montrées à la petite madame Beck, qui élevait véritablement la fidélité à la hauteur d'une institution. SEDRYS. OPÉRATION "FINANCIÈRE". — Reconnaissez, mon cher contribuable, que nous voilà loin des remèdes de bonne femme,... — Mais comment peux-tu rentrer comme cela d'un baptême ? — J' vais l'expliquer bobonne, les dragées étaient aux liqueurs. COMMENT ILS... CROQUENT LEURS MODÈLES LA rue de l'Abbé Bajatière, vous ne la connaissez pas sans doute, et j'en félicite votre vertu, car c'est une rue où nichent les amours dérobées. Ce que fut, de son vivant, l'abbé Bajatière, j'aurais besoin de le demander à Larousse, mais à quoi bon : un saint homme, à coup sûr. On a voulu satisfaire sa mémoire en lui donnant une rue. En est-elle satisfaite, M. l'abbé Bajatière ? Hélas ! il ne passe guère dans votre rue que des hommes bien blâmables et des femmes bien pécheresses, si ce n'est quelques commis de fournisseurs qui sont coupables d'autre manière. Ah ! c'est que, voyez-vous, votre rue est faite à merveille pour ce que votre caractère n'aurait pas voulu qu'on en fît. Elle est cachée au fond d'Auteuil comme un beau secret au fond d'un cœur. Elle est bordée de maisons, par chance point trop hautes, et qui ne sont ni encore blanches
Bajatière, vous ne la connaissez pas sans doute, et j'en félicite votre vertu, car c'est une rue où nichent les amours dérobées. Ce que fut, de son vivant, l'abbé Bajatière, j'aurais besoin de le demander à Larousse, mais à quoi bon : un saint homme, à coup sûr. On a voulu satisfaire sa mémoire en lui donnant une rue. En est-elle satisfaite, M. l'abbé Bajatière ? Hélas ! il ne passe guère dans votre rue que des hommes bien blâmables et des femmes bien pécheresses, si ce n'est quelques commis de fournisseurs qui sont coupables d'autre manière. Ah ! c'est que, voyez-vous, votre rue est faite à merveille pour ce que votre caractère n'aurait pas voulu qu'on en fît. Elle est cachée au fond d'Auteuil comme un beau secret au fond d'un cœur. Elle est bordée de maisons, par chance point trop hautes, et qui ne sont ni encore blanches ni déjà noires, et comme elle tourne, enserrant un groupe de ces maisons, on dirait un beau bras mat et dodu passé autour d'une tête chérie. C'est une rue où l'on ne voit point, à huit heures, des fenêtres de salle à manger éclairées, et où les concierges ne traînent pas, aux soirs d'été, leur chaise sur le pas de la porte ; les autos qui y parviennent n'y stationnent pas longtemps ; la voyageuse a préparé, avant de descendre, le prix de sa course ; et les habitants ne réclament pas qu'on y remplace les trois mauvais becs de gaz par d'éblouissants globes électriques. Tout y sent le mystère et la passion. Je voudrais ajouter que cela sent aussi le parfum que les dames qui y passent doivent y laisser, mais ce serait mentir : la rue de l'Abbé-Bajatière ne sent hélas ! que le benzol comme toutes les autres rues de Paris. J'en ai dit long sur elle. C'est pour vous faire comprendre que lorsque Germaine Lucé a rencontré là une dame. de, elle n'a pu douter de ce que cette dame y venait faire : la même chose que Germaine Lucé, précisément. Elles ont toutes deux, en
pas, aux soirs d'été, leur chaise sur le pas de la porte ; les autos qui y parviennent n'y stationnent pas longtemps ; la voyageuse a préparé, avant de descendre, le prix de sa course ; et les habitants ne réclament pas qu'on y remplace les trois mauvais becs de gaz par d'éblouissants globes électriques. Tout y sent le mystère et la passion. Je voudrais ajouter que cela sent aussi le parfum que les dames qui y passent doivent y laisser, mais ce serait mentir : la rue de l'Abbé-Bajatière ne sent hélas ! que le benzol comme toutes les autres rues de Paris. J'en ai dit long sur elle. C'est pour vous faire comprendre que lorsque Germaine Lucé a rencontré là une dame. de, elle n'a pu douter de ce que cette dame y venait faire : la même chose que Germaine Lucé, précisément. Elles ont toutes deux, en se voyant venir, eu le même instinct de passer sur le trottoir opposé, s'en sont toutes deux gardé par amour-propre, ont toutes deux plongé le nez dans leur fourrure quand elles ont été à hauteur, et ont toutes deux poussé un soupir d'aise en constatant par un regard de côté qu'elles ne se connaissaient pas. Elles se sont rencontrées de nouveau le lendemain. C'est un peu fatal. L'heure est la même pour toutes deux : c'est entre chien et loup. Entre le gentil chien caressant que l'on vient de quitter et le vilain loup qui vous attend à la maison. La même heure vraiment : un quart d'heure de plus qu'il n'est sage de demeurer. Et elles filent alors du même pas pressé. Des jours ainsi. Maintenant, elles ne se cachent plus, quand elles viennent l'une vers l'autre, le nez dans la fourrure. Elles se regardent sans la moindre animosité — c'est beaucoup pour deux jolies femmes. Je vais même plus loin : elles ne regardent pas comment elles sont habillées. Elles ne regardent que leurs visages : parce que leurs visages sont heureux. L'amour qu'elles viennent de goûter pareillement, un bel amour — cela se voit — les attendrit,
qu'elles ne se connaissaient pas. Elles se sont rencontrées de nouveau le lendemain. C'est un peu fatal. L'heure est la même pour toutes deux : c'est entre chien et loup. Entre le gentil chien caressant que l'on vient de quitter et le vilain loup qui vous attend à la maison. La même heure vraiment : un quart d'heure de plus qu'il n'est sage de demeurer. Et elles filent alors du même pas pressé. Des jours ainsi. Maintenant, elles ne se cachent plus, quand elles viennent l'une vers l'autre, le nez dans la fourrure. Elles se regardent sans la moindre animosité — c'est beaucoup pour deux jolies femmes. Je vais même plus loin : elles ne regardent pas comment elles sont habillées. Elles ne regardent que leurs visages : parce que leurs visages sont heureux. L'amour qu'elles viennent de goûter pareillement, un bel amour — cela se voit — les attendrit, les unit. C'est qu'elles sont encore saturées d'amour, qu'elles ont envie de crier : « J'aime ! j'aime ! j'aime ! Je suis aimée ! » Et il faudra tout à l'heure se taire, se cacher, ruser. Alors c'est exquis de rencontrer là une femme pareille à soi. Leurs yeux se parlent : « Vous aussi ? — Oui. Si vous saviez comme je suis heureuse ! — Et moi ! — Comme c'est loin, demain ! — Comme c'est loin ! » Leurs bouches maintenant se sourient. Car l'amour aime l'amour. L'amour est une complicité. Tant de gens aiment mal, n'aiment pas, rient des enfantillages qui sont la joie de l'amour, c'est un lien alors de se trouver entre initiés : « C'est nous qui avons raison, n'est-ce pas ?» Et voilà tout. Oh ! je ne vous promets pas une histoire compliquée. Germaine à présent est déçue si, un soir, elle ne rencontre pas la dame blonde rue de l'Abbé-Bajatière. Elle en parle à Maurice, qui est l'ami chéri. Elle lui dit : « Aime-moi bien. Aimemoi encore plus. Tu sais, elle a l'air tellement heureuse, la dame blonde ! Pour qui passerais-tu, mon pauvre Maurice, si tout