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la réussite dépend des fantaisies atmosphériques. Il parle de ses plantes comme un médecin de ses malades; il dit quelles hygiènes leur sont favorables, et comment les unes se plaisent ici et se déplaisent là. Il est tendre pour elles et un peu bougon. Ce sont de capricieuses et délicates petites personnes, dont il faut parfois contraindre, et souvent tolérer les manies; des coquettes ruineuses qui veulent ceci et puis cela. Mais si gentilles! Tenez, les azalées, dit-il, c'est incroyable les ennuis que ça donne! La fleur ne tient pas. Elles sont en pleine fraîcheur que les corolles tombent; ça dépare la plante. Heureusement, nous avons un moyen maintenant! Lequel? Il sourit, l'air amusé d'un philosophe brave homme qui en aurait fait une bien bonne à une petite toquée chérie: Nous les collons, dit-il avec simplicité. Vous les collez? Mais, oui. Voyez-vous là, cette marque brillante sur la tige ? C'est la colle. On en met une goutte dans le calice, ça fixe la fleur, elle ne peut plus bouger, il faut bien qu'elle reste à sa place. C'est un truc qui vient d'Angleterre. Je regarde avec consternation la masse versicolore des fleurs; elles sont collées les pauvres petites fées en jupe de soie et de gaze, collées! Elles ne peuvent pas, quand elles sont lasses, se détacher, tomber, mourir à l'heure qu'elles ont choisie. Il faut qu'elles restent à leur place, disciplinées, contraintes, en représentation, jusqu'à la fin. C'est un sadique, cet horticulteur, et voilà tout! L'automne dernier j'avais vu cette maison en passant très vite à la chute du jour un pont fléchissant, deux statues, un angle de mur déchiré, tout cela pâle et mystérieux dans le crépuscule. Souvent, depuis, j'y ai songé, et j'y reviens avec ce clair soleil d'après-midi. C'est boulevard Blanqui. Un morne quartier où ce qui reste du passé est sale, où ce que le présent édifie semble fragile. De grandes bâtisses, tout ensemble lourdes et grêles, comment font-elles? se dressent, et en l'air le pont du Métropolitain courbe ses rampes. Les constructions en fer ont l'élégance funèbre, l'affreuse et délicate sveltesse, le rythme
en jupe de soie et de gaze, collées! Elles ne peuvent pas, quand elles sont lasses, se détacher, tomber, mourir à l'heure qu'elles ont choisie. Il faut qu'elles restent à leur place, disciplinées, contraintes, en représentation, jusqu'à la fin. C'est un sadique, cet horticulteur, et voilà tout! L'automne dernier j'avais vu cette maison en passant très vite à la chute du jour un pont fléchissant, deux statues, un angle de mur déchiré, tout cela pâle et mystérieux dans le crépuscule. Souvent, depuis, j'y ai songé, et j'y reviens avec ce clair soleil d'après-midi. C'est boulevard Blanqui. Un morne quartier où ce qui reste du passé est sale, où ce que le présent édifie semble fragile. De grandes bâtisses, tout ensemble lourdes et grêles, comment font-elles? se dressent, et en l'air le pont du Métropolitain courbe ses rampes. Les constructions en fer ont l'élégance funèbre, l'affreuse et délicate sveltesse, le rythme noble et précis des squelettes. C'est très beau un squelette, mais cela rend triste. Ce pont aussi rend triste. La maison a été coupée en deux par le percement d'une rue. Comme ça a l'air bête et platement cruel une nouvelle rue dans un vieux quartier. Les secrets et les souvenirs accumulés derrière les façades démolies, où s'en sont-ils allés? Il me semble que le jour où tombe la demeure qui jadis les abritait, les vivants sont plus pauvres et les morts plus morts. Je sonne à une haute porte dont l'encadrement de pierre moisit. Un chien aboie d'une voix fêlée. On ouvre. Le terrain est encombré d'objets qui ont perdu leur forme et leur nom, débris qui ne sont plus de la pierre, du fer, du bois, rien que des débris. Les mauvaises herbes mangées de plâtre, misérables, poussent difficilement entre des gravats. Au milieu de ces choses vagues, détruites, anonymes, la maison est posée, pareille à une mourante, sordide et délicieuse. C'est une petite maison du temps de Louis XVI. Qui l'a bâtie? Je n'en sais rien. Mais pourquoi elle fut bâtie, ah! cela se voit si bien! Son âme amoureuse palpite encore sous la décrépitude. Maison d'amour
souvenirs accumulés derrière les façades démolies, où s'en sont-ils allés? Il me semble que le jour où tombe la demeure qui jadis les abritait, les vivants sont plus pauvres et les morts plus morts. Je sonne à une haute porte dont l'encadrement de pierre moisit. Un chien aboie d'une voix fêlée. On ouvre. Le terrain est encombré d'objets qui ont perdu leur forme et leur nom, débris qui ne sont plus de la pierre, du fer, du bois, rien que des débris. Les mauvaises herbes mangées de plâtre, misérables, poussent difficilement entre des gravats. Au milieu de ces choses vagues, détruites, anonymes, la maison est posée, pareille à une mourante, sordide et délicieuse. C'est une petite maison du temps de Louis XVI. Qui l'a bâtie? Je n'en sais rien. Mais pourquoi elle fut bâtie, ah! cela se voit si bien! Son âme amoureuse palpite encore sous la décrépitude. Maison d'amour où sans doute soupèrent après l'Opéra des danseuses illustres, où les enlèvements s'achevaient à la lueur des bougies tremblantes et vives, et reflétées es par les miroirs. Elle est toute ployée et comme tremblante la fine maison; sa corniche ondule, elle penche, elle va tomber. Bientôt elle ne sera plus. Au centre est une terrasse où deux statues de femmes font des gestes de grâce. De deux adorables statues aux membres longs, à l'allure dansante un peu de vent étire leurs draperies minces sur leurs cuisses filantes, leurs flancs lisses et leurs hanches qui tournent si délicatement. Mordues par le froid, gercées par les pluies, elles gardent leur jeunesse et leur gaieté calme. Leurs visages, sur lesquels demeure un peu de peinture rouge, semblent conserver le reflet des torches précédant ces carrosses d'où descendaient les belles à hauts talons blancs et les séigneurs sceptiques insolents et tendres. Au-dessus de la porte, il y a un balcon. Et l'on imagine, appuyés à la rampe, des bras fins et ronds sortant des gigots en dentelle, des bras comme en ont les dames des gravures galantes. A la place des bâtisses ridicules, au lieu de ce terrain lépreux, il y avait là un
Au centre est une terrasse où deux statues de femmes font des gestes de grâce. De deux adorables statues aux membres longs, à l'allure dansante un peu de vent étire leurs draperies minces sur leurs cuisses filantes, leurs flancs lisses et leurs hanches qui tournent si délicatement. Mordues par le froid, gercées par les pluies, elles gardent leur jeunesse et leur gaieté calme. Leurs visages, sur lesquels demeure un peu de peinture rouge, semblent conserver le reflet des torches précédant ces carrosses d'où descendaient les belles à hauts talons blancs et les séigneurs sceptiques insolents et tendres. Au-dessus de la porte, il y a un balcon. Et l'on imagine, appuyés à la rampe, des bras fins et ronds sortant des gigots en dentelle, des bras comme en ont les dames des gravures galantes. A la place des bâtisses ridicules, au lieu de ce terrain lépreux, il y avait là un parc profond, plein de bruits légers et si frais dans les beaux matins de printemps. Ils venaient sur ce balcon les amoureux, écouter et songer. Le vieux chien tire sur sa chaîne et grogne. J'entre dans la maison, tandis qu'on m'explique que c'est un fait bien connu que Napoléon venait là « faire ses farces ». Les farces de Napoléon! N'importe, dans un tel lieu on n'a pas envie de discuter les légendes. Pourquoi n'y serait-il pas venu? Il y est venu certainement! La petite maison est pleine de présences occultes et fortes. Des poussières se lèvent sous les pas, le jour coule des fenêtres comme une lassitude. La salle à manger éboulée n'est qu'un tas de décombres amoncelé sous le ciel; çà et là, parmi ces fragments de murs broyés, un reste de peinture apparaît rose comme un visage. Dans le salon, que des poutres étayent, du linge sèche. Au-dessus des portes, des amours de plâtre jouent, et jettent des fleurs. C'est tout ce qui reste d'autrefois, cela, et le silence un étrange silence. Les bruits du dehors ne pénètrent-ils pas dans la petite maison? Je ne sais. Mais durant que j'y étais, je n'ai rien entendu, rien que
là « faire ses farces ». Les farces de Napoléon! N'importe, dans un tel lieu on n'a pas envie de discuter les légendes. Pourquoi n'y serait-il pas venu? Il y est venu certainement! La petite maison est pleine de présences occultes et fortes. Des poussières se lèvent sous les pas, le jour coule des fenêtres comme une lassitude. La salle à manger éboulée n'est qu'un tas de décombres amoncelé sous le ciel; çà et là, parmi ces fragments de murs broyés, un reste de peinture apparaît rose comme un visage. Dans le salon, que des poutres étayent, du linge sèche. Au-dessus des portes, des amours de plâtre jouent, et jettent des fleurs. C'est tout ce qui reste d'autrefois, cela, et le silence un étrange silence. Les bruits du dehors ne pénètrent-ils pas dans la petite maison? Je ne sais. Mais durant que j'y étais, je n'ai rien entendu, rien que le craquement équivoque des boiseries, et cet indéfinissable frôlement qu'on entend à Venise dans les vieux palais et qui donne la peur et le regret du passé inconnu. La bizarre petite maison. Elle fascine, retient; son atmosphère est lourde de pensées. Voici, qu'en traînant ses savates, l'homme qui me guide dit C'est ici que M. Rodin a fait son Balzac. En vérité? Le grand sculpteur avait choisi la maison d'amour pour y travailler en compagnie d'une telle mémoire! La légende amène là Napoléon, Rodin y conduit Balzac. Balzac, qui lisait l'histoire des vieilles pierres muettes, entendait les bruits éteints, retrouvait la trace de ces regards qui posent aux murs qu'ils ont frôlés un peu de leurs peines, de leurs rêves, l'aveu d'un crime ou d'un désir. Balzac, qui aurait deviné, lui, quelle aventure passionnée, quel drame a traversé l'étrange maison, y laissant un écho si puissant, qu'on ne peut se détacher d'elle, la quitter sans savoir. Savoir quoi? Ce que savent si bien les deux statues à l'allure dansante, les deux statues qui semblent regarder encore, en leur promettant le secret, ceux qui sont partis un jour, coupables peut-être, ou mortellement tristes. Ceux qui partaient pour ne plus revenir. Jacques
dit C'est ici que M. Rodin a fait son Balzac. En vérité? Le grand sculpteur avait choisi la maison d'amour pour y travailler en compagnie d'une telle mémoire! La légende amène là Napoléon, Rodin y conduit Balzac. Balzac, qui lisait l'histoire des vieilles pierres muettes, entendait les bruits éteints, retrouvait la trace de ces regards qui posent aux murs qu'ils ont frôlés un peu de leurs peines, de leurs rêves, l'aveu d'un crime ou d'un désir. Balzac, qui aurait deviné, lui, quelle aventure passionnée, quel drame a traversé l'étrange maison, y laissant un écho si puissant, qu'on ne peut se détacher d'elle, la quitter sans savoir. Savoir quoi? Ce que savent si bien les deux statues à l'allure dansante, les deux statues qui semblent regarder encore, en leur promettant le secret, ceux qui sont partis un jour, coupables peut-être, ou mortellement tristes. Ceux qui partaient pour ne plus revenir. Jacques Vontade. JANVIER 1771. Extrait de la Gazette de Copenhague L'esprit sceptique, indépendant, frondeur, qui déjà caractérisait la société française à l'avènement de Louis XV, s'était développé au cours et surtout à la fin du règne de ce prince. Vers les dernières années du dix-huitième siècle, la succession de la duchesse du Maine, de Mmes de Boufflers, du Châtelet et de leurs contemporaines moins brillantes n'était pas tombée en déshérence: elle avait été recueillie par Mme du Deffand, par Mlle de Lespinasse dont les salons s'ouvraient parfois à Voltaire et, plus régulièrement, au président Hénault, à d'Alembert, Pont-de-Veyle, Diderot, Grimm, La Harpe, etc., qui ne se faisaient faute, comme le public, de critiquer la politique intérieure et extérieure du royaume. Sous le manteau de la cheminée circulaient des nouvelles écrites à la main, anonymes, satiriques, dont quelquesunes sont arrivées jusqu'à nous. Feuilletant récemment de vieux papiers, transmis par héritage, un exemplaire de ces nouvelles, tracé en caractères cursif élégants et réguliers, sur un papier jauni par le temps, est tombé sous nos yeux. Il portera date janvier 1771. On peut hardiment affirmer qu'il est postérieur au 20 janvier de cette année. C'est, en effet, dans la nuit du 19 au 20
du Maine, de Mmes de Boufflers, du Châtelet et de leurs contemporaines moins brillantes n'était pas tombée en déshérence: elle avait été recueillie par Mme du Deffand, par Mlle de Lespinasse dont les salons s'ouvraient parfois à Voltaire et, plus régulièrement, au président Hénault, à d'Alembert, Pont-de-Veyle, Diderot, Grimm, La Harpe, etc., qui ne se faisaient faute, comme le public, de critiquer la politique intérieure et extérieure du royaume. Sous le manteau de la cheminée circulaient des nouvelles écrites à la main, anonymes, satiriques, dont quelquesunes sont arrivées jusqu'à nous. Feuilletant récemment de vieux papiers, transmis par héritage, un exemplaire de ces nouvelles, tracé en caractères cursif élégants et réguliers, sur un papier jauni par le temps, est tombé sous nos yeux. Il portera date janvier 1771. On peut hardiment affirmer qu'il est postérieur au 20 janvier de cette année. C'est, en effet, dans la nuit du 19 au 20 janvier que le chancelier Maupeou, décidé à sévir contre le Parlement, en raison du refus par celui-ci d'enregistrer l'édit de Règlement ou de Discipline du 27 novembre précédent, fit réveiller brusquement par les mousquetaires les magistrats endormis qui furent sommés de signer oui ou non, sans commentaires, s'ils voulaient reprendre leurs fonctions. Aux magistrats réfractaires, leurs charges furent confisquées et ils furent envoyés en exil. Terray, contrôleur général, l'organisateur de la vaste entreprise d'accaparement flétrie du nom de « Pacte de famine », avait pris une part active au coup d'État. Dès le 25 décembre 1770, il avait été nommé par intérim à la direction du ministère de la marine à la place du duc de Praslin (César Gabriel de Choiseul) qui occupait ce poste depuis 1760 et avait été envoyé en exil dans ses terres. La veille, le 24 décembre, le duc de Choiseul Stainville (Étienne-François), ministre de la guerre (depuis 1760), des affaires étrangères (depuis 1766) et grand maître et surintendant général des postes, avait été disgracié. En vérité, Mme du Deffand était bien autorisée à écrire alors, comme elle l'a fait dans une de ses lettres: « C'est la tour de Babel, c'est le chaos, c'est la
leurs fonctions. Aux magistrats réfractaires, leurs charges furent confisquées et ils furent envoyés en exil. Terray, contrôleur général, l'organisateur de la vaste entreprise d'accaparement flétrie du nom de « Pacte de famine », avait pris une part active au coup d'État. Dès le 25 décembre 1770, il avait été nommé par intérim à la direction du ministère de la marine à la place du duc de Praslin (César Gabriel de Choiseul) qui occupait ce poste depuis 1760 et avait été envoyé en exil dans ses terres. La veille, le 24 décembre, le duc de Choiseul Stainville (Étienne-François), ministre de la guerre (depuis 1760), des affaires étrangères (depuis 1766) et grand maître et surintendant général des postes, avait été disgracié. En vérité, Mme du Deffand était bien autorisée à écrire alors, comme elle l'a fait dans une de ses lettres: « C'est la tour de Babel, c'est le chaos, c'est la fin du monde personne ne s'entend, tout le monde se hait, se craint, cherche à se détruire. Tout est ici dans un bouleversement dont on ne peut prévoir quelle sera la fin. » Ce préambule a paru utile pour donner la clé de ces nouvelles écrites à la main, que nous reproduisons textuellement sans plus insister. Janvier 1771. Extrait de la « Gazette de Copenhague ». « Sa Majesté fit partir, au mois de novembre dernier, son ambassadeur pour la Cour de France avec un présent de trente chevaux d'élite qu'il avait promis d'y faire passer, lors de son voyage en ce Royaume, en reconnaissance du magnifique traitement qu'il a reçu de cette Cour; il est arrivé à Paris sans aucun accident; il a demandé à parler au premier écuyer pour lui remettre les trente chevaux qu'il avait à sa charge; on lui a dit qu'il était mort et que sa place était restée vacante; il a cru devoir s'adresser au Ministre de la Guerre on lui a dit qu'il s'était retiré dans ses terres et qu'il n'était pas encore rem-placé il s'est informé de la demeure du Ministre des Affaires étrangères on lui a dit qu'il avait subi le
nous reproduisons textuellement sans plus insister. Janvier 1771. Extrait de la « Gazette de Copenhague ». « Sa Majesté fit partir, au mois de novembre dernier, son ambassadeur pour la Cour de France avec un présent de trente chevaux d'élite qu'il avait promis d'y faire passer, lors de son voyage en ce Royaume, en reconnaissance du magnifique traitement qu'il a reçu de cette Cour; il est arrivé à Paris sans aucun accident; il a demandé à parler au premier écuyer pour lui remettre les trente chevaux qu'il avait à sa charge; on lui a dit qu'il était mort et que sa place était restée vacante; il a cru devoir s'adresser au Ministre de la Guerre on lui a dit qu'il s'était retiré dans ses terres et qu'il n'était pas encore rem-placé il s'est informé de la demeure du Ministre des Affaires étrangères on lui a dit qu'il avait subi le même sort que le premier. Notre ambassadeur avait été en correspondance avec le Ministre de la Marine; il s'est informé de sa demeure, on lui a dit qu'il était exilé; il a pris le parti de se plaindre aux Magistrats chargés de la grande Police, on lui a dit qu'ils avaient cessé leurs fonctions; il a demandé quelle était la personne qui les avait jetés dans cette inaction; on lui a dit que c'était le Chancelier; il a demandé à lui parler, on lui a dit qu'il était malade et qu'on ne lui parlait point il a formé la résolution de s'adresser à un prince du sang, obligeant et affable, on lui a désigné le duc de Chartres il a essayé en vain de se présenter à lui, mais, il court si rapidement dans ses traîneaux qu'à peine il est-possible de le voir passer; notre ambassadeur, désespérant d'avoir audience, s'est déterminé à rentrer au Danemark. Comme simple particulier, il lui fallait un passeport, on lui a dit qu'il n'y avait plus de sur-intendant des postes. Les chevaux qu'il a été obligé de garder et ses gens, qui sont en grand nombre, l'ont jeté dans une telle dépense, qu'il ne lui
avaient cessé leurs fonctions; il a demandé quelle était la personne qui les avait jetés dans cette inaction; on lui a dit que c'était le Chancelier; il a demandé à lui parler, on lui a dit qu'il était malade et qu'on ne lui parlait point il a formé la résolution de s'adresser à un prince du sang, obligeant et affable, on lui a désigné le duc de Chartres il a essayé en vain de se présenter à lui, mais, il court si rapidement dans ses traîneaux qu'à peine il est-possible de le voir passer; notre ambassadeur, désespérant d'avoir audience, s'est déterminé à rentrer au Danemark. Comme simple particulier, il lui fallait un passeport, on lui a dit qu'il n'y avait plus de sur-intendant des postes. Les chevaux qu'il a été obligé de garder et ses gens, qui sont en grand nombre, l'ont jeté dans une telle dépense, qu'il ne lui restait plus que des billets des Fermes, des reconnaissances Tournoi et Billard, et des lettres Tourton et Baure, on lui a dit qu'il n'en tirerait pas de quoi subsister pendant un jour; il voulait recourir aux emprunts mais le défaut de confiance qui est devenu général, ne lui a permis de découvrir que des prêteurs sur gages. Le chagrin s'est emparé de lui, et il est tombé dangereusement malade il a voulu envoyer chercher le premier médecin du Roi on lui a dit qu'il n'y en avait pas encore de nommé. Les derniers moments de sa vie lui ont fait faire des réflexions sérieuses sur l'erreur de la religion protestante, dans laquelle avait vécu, et dans la ferme résolution de se réconcilier avec le successeur de Louis XVI. saint Pierre, il a demandé à qui l'on pourrait s'adresser pour une commision on lui a dit qu'il ne fallait pas moins que le grand pénitencier, mais qu'il était, malheureusement, à la Bastille il a été obligé de mourir malgré lui dans la religion protestante; il est à présent question de le transporter en Danemark pour y recevoir les derniers honneurs, mais les inondations, suivies de gelées et de neiges, ont rendu
de découvrir que des prêteurs sur gages. Le chagrin s'est emparé de lui, et il est tombé dangereusement malade il a voulu envoyer chercher le premier médecin du Roi on lui a dit qu'il n'y en avait pas encore de nommé. Les derniers moments de sa vie lui ont fait faire des réflexions sérieuses sur l'erreur de la religion protestante, dans laquelle avait vécu, et dans la ferme résolution de se réconcilier avec le successeur de Louis XVI. saint Pierre, il a demandé à qui l'on pourrait s'adresser pour une commision on lui a dit qu'il ne fallait pas moins que le grand pénitencier, mais qu'il était, malheureusement, à la Bastille il a été obligé de mourir malgré lui dans la religion protestante; il est à présent question de le transporter en Danemark pour y recevoir les derniers honneurs, mais les inondations, suivies de gelées et de neiges, ont rendu les chemins impraticables. On croit que quelques chirurgiens de Saint-Côme, pour s'instruire dans les principes de la physiologie, se sont proposés de l'embaumer lors du dégel. Les documents d'où ces nouvelles écrites ont été exhumées concernent la maison de Baschi, et l'on aurait pu, au premier abord, être tenté de les attribuer à Charles de Baschi, marquis d'Aubais, né à Béauvoisin, près de Nîmes, en 1686, mort en 1777, qui s'était fait une grande réputation en protégeant et favorisant les gens de lettres. Il est l'auteur d'ouvrages estimés, mais d'ouvrages de géographie et d'histoire, dont l'un, spécialement, Pièces fugitives pour servir à l'Histoire de France, avec notes historiques et géographiques, trois volumes in-4°, mérite d'être consulté il ne semble pas, après examen, que cette attribution puisse reposer sur des arguments suffisants, et nous laisserons à un autre le mérite de cette œuvre légère, écrite d'une plume si alerte. Comte de Turenne. BIJOUX HISTORIQUES À l'attention de Zéon Dierx, Écoute-moi, jeune écrivain humain Et zélateur du culte de l'auto. Ton char de flamme au train d'apostre Est attelé du vent dont Mephis Emporte Faust au pays de Clotho. C'est grâce à lui que ce prince sans foi Jette à l'enfer plus