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m'avait essoufflé les yeux : on ne pleure pas ainsi sans avoir des raisons, et je n'en avais point de bonne ; j'ai fait un syllogisme à la Panelard, et le syllogisme m'a démontré que, pour m'apitoyer de telle sorte sur la mère de l'orphelin, je devais avoir pour l'orphelin un amour véritable. Et je l'avais, ma chère ! J'ai bien regardé en moi, et la vérité est sortie de mon puits : j'aimais ! J'aime le monsieur ! Mais ce n'est pas ça, le grand mal ! Tu comprends bien que je me suis mise à lutter, à me défendre : non pas contre les attaques du séducteur, mais contre moi. Au reste, le séducteur, ne faisait absolument rien pour me séduire, et m'en laissait toute la besogne. M'aimait-il ? Peut-être oui, peut-être non : à coup sûr, il me cachait bien son état d'âme. Le mien était double, et je faisais deux parts distinctes de mon temps : dans l'une, je m'abandonnais à la douceur du rêve, et dans l'autre je protestais contre cette douceur, en me débattant de toute mon énergie, ce qui ne manquait pas de m'engluer davantage. Mais ce n'est pas ça, le grand mal. Je me disais avec angoisse : « Pourvu que Victor ne s'aperçoive de rien ! » Tu remarqueras qu'alors j'appelais mon mari par son nom de baptême, ce qui est de ma part une chose exceptionnelle : or, dans la compagnie de M. Panelard, j'ai appris à constater les exceptions et à les considérer comme un indice d'autant plus significatif que leur objet est de moindre importance. Il parait que c'est un aveu, une confession involontaire. Je veux bien. Qu'est-ce que je confessais ? Mon amour, bien sûr ! Je tremblais comme une petite feuille à l'idée que ce diable d'homme, auquel rien n'échappe, viendrait à connaître mon cas d'adultère platonique, et j'imaginais ma confusion, sous le regard de l'époux un peu outragé, moralement trahi, devant qui j'aurais tort, et à qui je donnais un nouvel avantage, une supériorité encore, celle de ma faute ! Faute incomplète, faute en herbe
Je me disais avec angoisse : « Pourvu que Victor ne s'aperçoive de rien ! » Tu remarqueras qu'alors j'appelais mon mari par son nom de baptême, ce qui est de ma part une chose exceptionnelle : or, dans la compagnie de M. Panelard, j'ai appris à constater les exceptions et à les considérer comme un indice d'autant plus significatif que leur objet est de moindre importance. Il parait que c'est un aveu, une confession involontaire. Je veux bien. Qu'est-ce que je confessais ? Mon amour, bien sûr ! Je tremblais comme une petite feuille à l'idée que ce diable d'homme, auquel rien n'échappe, viendrait à connaître mon cas d'adultère platonique, et j'imaginais ma confusion, sous le regard de l'époux un peu outragé, moralement trahi, devant qui j'aurais tort, et à qui je donnais un nouvel avantage, une supériorité encore, celle de ma faute ! Faute incomplète, faute en herbe ? Une faute tout de même ! Alors, je me cachais pour rêver, pour lutter, pour pleurer : je lavais mes yeux rouges, je me faisais aimable, obéissante, obséquieuse, je commandais les plats qu'il aime, et j'allais devenir le modèle des épouses bourgeoises. Tout cela pour qu'il ne sût rien ! Eh bien ! ma chère, il savait tout ! Il savait tout depuis longtemps, et même longtemps avant moi, j'en ai la certitude et j'en ai la preuve. Tous mes efforts pour dissimuler ma situation ridicule n'ont servi qu'à l'éclairer mieux et mon secret est à lui aussi bien qu'à moi, car je le soupçonne d'en savoir plus long que moi-même. Qu'est-ce que je vais devenir, maintenant ? Cette pensée m'affole ! Mais, ce n'est pas ça, le plus grand mal Le mal, vois-tu, et ce qui m'exaspère au-delà de tout, c'est que Victor n'est pas fâché, et qu'il ne se flâche pas ! Il a regardé naître et grandir cette passion imbécile, et il n'a rien dit, rien fait, pour me défendre, pour se défendre ! Non seulement il n'a pas prié le Monsieur de suspendre ses visites, mais il ne lui montre même pas un visage désagréable
! Eh bien ! ma chère, il savait tout ! Il savait tout depuis longtemps, et même longtemps avant moi, j'en ai la certitude et j'en ai la preuve. Tous mes efforts pour dissimuler ma situation ridicule n'ont servi qu'à l'éclairer mieux et mon secret est à lui aussi bien qu'à moi, car je le soupçonne d'en savoir plus long que moi-même. Qu'est-ce que je vais devenir, maintenant ? Cette pensée m'affole ! Mais, ce n'est pas ça, le plus grand mal Le mal, vois-tu, et ce qui m'exaspère au-delà de tout, c'est que Victor n'est pas fâché, et qu'il ne se flâche pas ! Il a regardé naître et grandir cette passion imbécile, et il n'a rien dit, rien fait, pour me défendre, pour se défendre ! Non seulement il n'a pas prié le Monsieur de suspendre ses visites, mais il ne lui montre même pas un visage désagréable : il nous laisse seuls ensemble, tout comme par le passé, et il se rend à ses affaires Joseph à tête de Baptiste ! Et il se souffre pas, tu m'entends bien, il n'est pas malheureux, pas le moins du monde malheureux ! Alors ? Il ne m'aime pas ? Réponds à cela, si tu peux ? Je ne voulais pas le faire souffrir, certes, car il est très bon ; je n'ai jamais voulu le faire souffrir. Mais, puisqu'il le sait, il devrait souffrir, n'est-ce pas ? Il le devrait ! C'est son devoir, son rôle ! Mais non : c'est moi qui pleure, la nuit, pendant qu'il dort. Tu ne trouves pas cela épouvantable ? Je rage ! Et je t'embrasse comme je rage, très fort. Ecris-moi. Ta GABRIELLE. Edmond Haraucourt. UN CONGÉ Ce matin-là, en descendant de son appartement, Caboche entra chez la concierge. Celle-ci, une grosse femme, était occupée à en préparer une dans un formidable saladier promu pour la circonstance à la position de soupière. — Voudriez-vous me remettre ma quittance ? demanda Caboche. La concierge, sans venir à son locataire, prit dans un tiroir deux feuilles de papier et les tendit en murmurant sur
Réponds à cela, si tu peux ? Je ne voulais pas le faire souffrir, certes, car il est très bon ; je n'ai jamais voulu le faire souffrir. Mais, puisqu'il le sait, il devrait souffrir, n'est-ce pas ? Il le devrait ! C'est son devoir, son rôle ! Mais non : c'est moi qui pleure, la nuit, pendant qu'il dort. Tu ne trouves pas cela épouvantable ? Je rage ! Et je t'embrasse comme je rage, très fort. Ecris-moi. Ta GABRIELLE. Edmond Haraucourt. UN CONGÉ Ce matin-là, en descendant de son appartement, Caboche entra chez la concierge. Celle-ci, une grosse femme, était occupée à en préparer une dans un formidable saladier promu pour la circonstance à la position de soupière. — Voudriez-vous me remettre ma quittance ? demanda Caboche. La concierge, sans venir à son locataire, prit dans un tiroir deux feuilles de papier et les tendit en murmurant sur un ton persifleur : — La voici. et puis j'ai le regret de vous apprendre que le propriétaire vous donne congé. Caboche sursauta. — Est-ce possible ? Mais pour quel motif ? La concierge, tout en continuant à tailler d'invraisemblables tranches de pain, appliqua : — Monsieur n'a peut-être pas eu assez d'égards vis-à-vis de Madame la propriétaire. — Comment ça ? Qu'est-ce que vous dites ? — Oui, vous avez oublié d'aller souhaiter la fête à sa dame. Comme c'est l'habitude dans la maison. Pourtant vous deviez bien ça. puisque le propriétaire a fait poser du papier neuf dans votre logement. — Pardon, fit Caboche, le propriétaire m'a permis d'acheter du papier, à cinq sous le rouleau, et celui que j'ai fait poser m'en coûte vingt-cinq ; j'y suis donc de vingt sous par rouleau. La concierge répliqua, dans un sursaut : — Mais vous êtes libre — Libre de quoi ? fit Caboche. — De le décoller et de remporter, acheva la digne femme. Camille Mautan. LE POULAS LE POULAS Il y avait bientôt quinze jours qu'Antoine travaillait aux Barquieux, importante ferme d'un pittoresque village dauphinois, et l'étonnement indigné des commères du pays s'exprimait encore bruyamment. — Était-il,
eu assez d'égards vis-à-vis de Madame la propriétaire. — Comment ça ? Qu'est-ce que vous dites ? — Oui, vous avez oublié d'aller souhaiter la fête à sa dame. Comme c'est l'habitude dans la maison. Pourtant vous deviez bien ça. puisque le propriétaire a fait poser du papier neuf dans votre logement. — Pardon, fit Caboche, le propriétaire m'a permis d'acheter du papier, à cinq sous le rouleau, et celui que j'ai fait poser m'en coûte vingt-cinq ; j'y suis donc de vingt sous par rouleau. La concierge répliqua, dans un sursaut : — Mais vous êtes libre — Libre de quoi ? fit Caboche. — De le décoller et de remporter, acheva la digne femme. Camille Mautan. LE POULAS LE POULAS Il y avait bientôt quinze jours qu'Antoine travaillait aux Barquieux, importante ferme d'un pittoresque village dauphinois, et l'étonnement indigné des commères du pays s'exprimait encore bruyamment. — Était-il, Dieu possible ! qu'un homme aussi avisé que le François, une femme prudente comme la Nine, aient embauché le Poulas (le gros poulet), oublié le danger que courrait la vertu de leur Mariette ? Le Poulas ! mais n'avait-il pas séduit la blonde Marguerite, mis à mal la fille de l'instituteur, rendu mère la triste Augusta ? Mieux eût valu introduire un loup dans une bergerie que le Poulas dans la maison où il y avait une jeunesse r Elles avaient seize ans, la Mariette des Barquieux ; avec cet âge printanier, une gorge précocement développée, des cheveux noirs et lustrés, des yeux de velours et des joues rondes. Pas très grande, mais la taille bien prise. De tout petits pieds s'agitaient dans ses lourds sabots. Follement gaie et babillarde, c'était la fraîche, la gracieuse, l'adorable fleur des champs. De haute stature, les épaules larges, des muscles de fer, Antoine était le Jean de Ours de l'endroit. Une moustache blonde ombrait sa bouche lippue qui riait toujours; ses yeux étaient bleus et vifs, sa voix aiguë. À sa force extraordinaire il joignait d'appréciables qualités : ponctuel, soumis et dévoué, il faisait un valet hors ligne. Le François avait donc bien
l'instituteur, rendu mère la triste Augusta ? Mieux eût valu introduire un loup dans une bergerie que le Poulas dans la maison où il y avait une jeunesse r Elles avaient seize ans, la Mariette des Barquieux ; avec cet âge printanier, une gorge précocement développée, des cheveux noirs et lustrés, des yeux de velours et des joues rondes. Pas très grande, mais la taille bien prise. De tout petits pieds s'agitaient dans ses lourds sabots. Follement gaie et babillarde, c'était la fraîche, la gracieuse, l'adorable fleur des champs. De haute stature, les épaules larges, des muscles de fer, Antoine était le Jean de Ours de l'endroit. Une moustache blonde ombrait sa bouche lippue qui riait toujours; ses yeux étaient bleus et vifs, sa voix aiguë. À sa force extraordinaire il joignait d'appréciables qualités : ponctuel, soumis et dévoué, il faisait un valet hors ligne. Le François avait donc bien choisi son nouveau domestique ; Mariette le proclamait bientôt, et quand Mariette formulait une opinion, père et mère se hâtaient de la partager sans réserve. Mais le Poulas était un amoureux forcené; et la jolie fille était une proie trop tentante et un cœur bien tendre. Un après-midi où les deux jeunes gens s'apprêtaient à traire les vaches, la petite fermière paraissait souffrante. Lui, très empressé : — Vous êtes malade, Miette ? — Non, ce n'est rien. — Je cours prévenir vos parents. — Pour des bêtises ? Gardez-vous en bien. — Au moins, asseyez-vous ; je ferai tout le travail. — Pas d'histoires ! je le ferai avec vous. — Vous me désobligez, Miette ! — Bien fâcheux ! Mon trépied, s'il vous plaît. — J'aurais pourtant été bien heureux de vous rendre service. — Ce sera pour une autre fois. Maintenant silencieux, ils s'installent auprès des ruminants, chacun de son côté, pressent les mamelles d'où s'échappe le lait crémeux. Dépité, fatigué aussi par la chaleur de l'écurie, le Poulas cède à ses instincts de brute ; il rudoie les vaches qu'il trait, les repousse de son poing lourd et nerveux. Craintive, Mariette hasarde : — Dites donc,
deux jeunes gens s'apprêtaient à traire les vaches, la petite fermière paraissait souffrante. Lui, très empressé : — Vous êtes malade, Miette ? — Non, ce n'est rien. — Je cours prévenir vos parents. — Pour des bêtises ? Gardez-vous en bien. — Au moins, asseyez-vous ; je ferai tout le travail. — Pas d'histoires ! je le ferai avec vous. — Vous me désobligez, Miette ! — Bien fâcheux ! Mon trépied, s'il vous plaît. — J'aurais pourtant été bien heureux de vous rendre service. — Ce sera pour une autre fois. Maintenant silencieux, ils s'installent auprès des ruminants, chacun de son côté, pressent les mamelles d'où s'échappe le lait crémeux. Dépité, fatigué aussi par la chaleur de l'écurie, le Poulas cède à ses instincts de brute ; il rudoie les vaches qu'il trait, les repousse de son poing lourd et nerveux. Craintive, Mariette hasarde : — Dites donc, Antoine, que vous ont fait ces pauvres bêtes ? Mon père serait mécontent s'il vous voyait les maltraiter. — C'est vrai, Miette pardonnez-moi, je ne sais plus ce que je fais ! — Eh bien ! racontez-moi une de vos bonnes fortunes, cela vous changera les idées, et fera passer le temps. — Je voudrais l'arrêter le temps ! dit le jeune homme, d'une voix sourde. «— Pourquoi ? — Parce que j'aime, et que j'en perds la tête ! Il la fixa longuement, mettant toute son impérieuse volonté de mâle énamouré dans ce regard, véritable prise de possession. Mariette domptée, baisse la tête. Depuis cet après-midi-là, un changement se fit en la jeune fille qui devint sombre et taciturne. Avec sa joie de vivre, s'évanouissent les couleurs roses de ses joues. Ses parents inquiets voudraient la conduire à un herboriste fameux, expert en l'art de guérir ; elle s'y refuse. — Si je m'en vais, leur dit-elle, tant pis ! La vie n'est pas chose si bonne pour s'y raccrocher. Je travaille encore, n'est-ce pas ? Le jour où je m'arrêterai, je vous le promets, je vous écouterai et nous irons consulter l'herboriste. La Nine a un reproche :
le temps. — Je voudrais l'arrêter le temps ! dit le jeune homme, d'une voix sourde. «— Pourquoi ? — Parce que j'aime, et que j'en perds la tête ! Il la fixa longuement, mettant toute son impérieuse volonté de mâle énamouré dans ce regard, véritable prise de possession. Mariette domptée, baisse la tête. Depuis cet après-midi-là, un changement se fit en la jeune fille qui devint sombre et taciturne. Avec sa joie de vivre, s'évanouissent les couleurs roses de ses joues. Ses parents inquiets voudraient la conduire à un herboriste fameux, expert en l'art de guérir ; elle s'y refuse. — Si je m'en vais, leur dit-elle, tant pis ! La vie n'est pas chose si bonne pour s'y raccrocher. Je travaille encore, n'est-ce pas ? Le jour où je m'arrêterai, je vous le promets, je vous écouterai et nous irons consulter l'herboriste. La Nine a un reproche : — Comment, tu n'es donc plus heureuse avec nous, tu nous laisserais sans regret ? — Mère, c'était pour ne pas aller chez l'herboriste que j'ai parlé ainsi. Je n'ai point envie de mourir, je ne pourrais plus vous embrasser ! Et comme lorsqu'elle était toute petite Mariette cache son visage ruisselant de pleurs dans le gros fichu de laine qui se croise sur la poitrine de la paysanne. Ah ! on ne rit plus aux Barquieux, les valets sont rabroués à tout propos, les vieux murs s'imprègnent des tristesses, et le soir, agités par la brise, les grands arbres soupirent longuement. Pareille révolution ne pouvait qu'affiner les langues des commères du voisinage. — Est-ce qu'elle est malade la Mariette ? questionnait l'une. — Oui, et on ne sait pas ce qu'elle a. — Parbleu ! les premiers mois, on n'est toute drôle, insinuait une troisième. — Grosse ! vous croyez ? Il me semble qu'elle a beaucoup maigri, au contraire. — Dans les commencements, rien d'extraordinaire ; et puis, ce Poulas la dessèche, reprenait l'autre commère. — Ce doit être vrai. — Quel âne ce père François ! Et Nine ! Ils sont tout à fait idiots. Ils ont
visage ruisselant de pleurs dans le gros fichu de laine qui se croise sur la poitrine de la paysanne. Ah ! on ne rit plus aux Barquieux, les valets sont rabroués à tout propos, les vieux murs s'imprègnent des tristesses, et le soir, agités par la brise, les grands arbres soupirent longuement. Pareille révolution ne pouvait qu'affiner les langues des commères du voisinage. — Est-ce qu'elle est malade la Mariette ? questionnait l'une. — Oui, et on ne sait pas ce qu'elle a. — Parbleu ! les premiers mois, on n'est toute drôle, insinuait une troisième. — Grosse ! vous croyez ? Il me semble qu'elle a beaucoup maigri, au contraire. — Dans les commencements, rien d'extraordinaire ; et puis, ce Poulas la dessèche, reprenait l'autre commère. — Ce doit être vrai. — Quel âne ce père François ! Et Nine ! Ils sont tout à fait idiots. Ils ont sacrifié Mariette à l'intérêt de leurs cultures ; ah ! ils ont pris un fameux valet !. Et les langues des vieilles femmes de s'en donner sur le dévergondage des jeunes gens et l'imprudence des parents. Il faut entendre ces bonnes âmes s'apitoyer hypocritement sur le sort des pauvrettes qui ne savent pas se défendre. Par une brûlante journée d'été, la fermière obligée de se rendre à la ville pour quelques achats indispensables, laissa Mariette garder la maison. Antoine le Poulas a eu vent de cette absence de la Nine; lui non plus n'ira pas aux champs: Il y a trop longtemps qu'il tourne pour rien autour des jupons de la fille; il veut en finir. Avec une herbe dont il connaît la vertu particulière, il se frotte les narines; de larges gouttes de sang ne tardent pas à tomber sur sa chemise bleue. S'exposer au soleil avec pareil saignement de nez serait dangereux. Bien que le travail presse, le père François qui n'est pas une brute, laissera son valet se reposer aujourd'hui. D'ailleurs, il y a la ferme trop de besogne pour Mariette qui ne se remet point; le Poulas s'occupera du bétail. Tandis que sous la conduite du
ne savent pas se défendre. Par une brûlante journée d'été, la fermière obligée de se rendre à la ville pour quelques achats indispensables, laissa Mariette garder la maison. Antoine le Poulas a eu vent de cette absence de la Nine; lui non plus n'ira pas aux champs: Il y a trop longtemps qu'il tourne pour rien autour des jupons de la fille; il veut en finir. Avec une herbe dont il connaît la vertu particulière, il se frotte les narines; de larges gouttes de sang ne tardent pas à tomber sur sa chemise bleue. S'exposer au soleil avec pareil saignement de nez serait dangereux. Bien que le travail presse, le père François qui n'est pas une brute, laissera son valet se reposer aujourd'hui. D'ailleurs, il y a la ferme trop de besogne pour Mariette qui ne se remet point; le Poulas s'occupera du bétail. Tandis que sous la conduite du fermier, les autres valets vont se livrer au rude labeur journalier, Antoine rejoint Mariette; celle-ci devine le danger; elle veut fuir. Au lieu de se mettre en ordre la vaste salle que le repas des hommes a laissé encombrée de vaisselle, elle va au lavoir lessiver du linge. C'est la tâche ordinaire d'une servante, mais la jeune fille n'a point trouvé d'autre prétexte. Ah! le Poulas est vite auprès d'elle; il s'est décidé à tout braver. Il en adviendra ce que pourra. Sa place perdue? Il n'en a nul souci; vivre près de Mariette sans la posséder, lui est devenu impossible. Il la contemple, ainsi agenouillée, au bord de l'eau; inconsciemment excitante dans cette pose qui fait valoir ses formes; les bras nus, soulevés en mouvements réguliers qui secouent des seins prêts à faire craquer le corsage trop tendu. Il hume l'odeur forte qu'exhale cette chair transpirante; et quand Mariette tourne instinctivement vers lui un regard effaré pour lui signifier de ne pas l'importuner davantage, la malheureuse comprend bien que cet homme est ivre de passion et elle sent avec épouvante qu'elle ne lui résistera pas. La fuite au lavoir a été sa suprême protestation; elle l'aime; il la désire
tâche ordinaire d'une servante, mais la jeune fille n'a point trouvé d'autre prétexte. Ah! le Poulas est vite auprès d'elle; il s'est décidé à tout braver. Il en adviendra ce que pourra. Sa place perdue? Il n'en a nul souci; vivre près de Mariette sans la posséder, lui est devenu impossible. Il la contemple, ainsi agenouillée, au bord de l'eau; inconsciemment excitante dans cette pose qui fait valoir ses formes; les bras nus, soulevés en mouvements réguliers qui secouent des seins prêts à faire craquer le corsage trop tendu. Il hume l'odeur forte qu'exhale cette chair transpirante; et quand Mariette tourne instinctivement vers lui un regard effaré pour lui signifier de ne pas l'importuner davantage, la malheureuse comprend bien que cet homme est ivre de passion et elle sent avec épouvante qu'elle ne lui résistera pas. La fuite au lavoir a été sa suprême protestation; elle l'aime; il la désire follement, et ils sont seuls! Pourtant, Mariette songe encore aux bêtes qui lui sont confiées, elle se dirige vers l'étable, le Poulas la suit. — Allez chercher les corbeilles de luzerne fraîche, commande-t-elle en se raidissant contre le sentiment qui l'envahit. Lui, obéit comme à regret, marchant d'un pas presque automatique. Le fourrage nouvellement cueilli ne suffit pas à remplir les râteliers, et il ne faut point que les animaux pâtissent. Pour une vraie paysanne, cette obligation passe avant tout. — Antoine, montez à la grange. Le jeune homme demeure immobile auprès de Mariette qui sent son haleine lui brûler le visage. — Mais vous avez la fièvre! s'écrie-t-elle. Vous êtes malade, laissez-moi! Elle va au fond de l'étable; là quelques morceaux de bois superposés et fixés au mur, forment l'escalier d'un genre fort primitif qui accède à la grange. — Puisque vous êtes inutile, fait-elle méprisante, c'est moi, Antoine, qui vais donner aux bêtes. Elle s'est emparée d'une fourche de fer dont elle menace le valet. Ce simulacre de défense achève d'exaspérer le désir aigu du gas qui n'a pas encore connu la défaite. Mariette saute légèrement sur les marches rustiques; mais, à l'une d'elles s'est accrochée sa jupe
automatique. Le fourrage nouvellement cueilli ne suffit pas à remplir les râteliers, et il ne faut point que les animaux pâtissent. Pour une vraie paysanne, cette obligation passe avant tout. — Antoine, montez à la grange. Le jeune homme demeure immobile auprès de Mariette qui sent son haleine lui brûler le visage. — Mais vous avez la fièvre! s'écrie-t-elle. Vous êtes malade, laissez-moi! Elle va au fond de l'étable; là quelques morceaux de bois superposés et fixés au mur, forment l'escalier d'un genre fort primitif qui accède à la grange. — Puisque vous êtes inutile, fait-elle méprisante, c'est moi, Antoine, qui vais donner aux bêtes. Elle s'est emparée d'une fourche de fer dont elle menace le valet. Ce simulacre de défense achève d'exaspérer le désir aigu du gas qui n'a pas encore connu la défaite. Mariette saute légèrement sur les marches rustiques; mais, à l'une d'elles s'est accrochée sa jupe qui, soulevée, laisse apercevoir ses jambes nerveuses. Déjà le Poulas a étendu la main pour les saisir, mais la jeune fille se jette sur le dernier échelon d'où elle pousse un cri de triomphe, sorte de défi à l'amoureux qui n'ose pas. Elle va fermer la porte de la grange sur elle, quand le Poulas se hisse à son tour sur les marches qui craquent ébranlées par le frisson qui l'agite. Il est dans la grange en même temps que Mariette et l'imprudente fille ne saurait dire si elle est heureuse ou fâchée de cette poursuite. — Antoine, va-t-en! murmure-t-elle d'une voix suppliante. Antoine ne répond pas; l'empoigne Mariette; il l'écrase contre sa poitrine velue secouée par des battements désordonnés. Elle a lâché la fourche aux dents acérées; elle ne se défend plus, elle s'abandonne à l'étreinte. Cet entassement de foin d'où s'exhalent d'âpres parfums, va être leur lit nuptial. Pour des enfants de la terre, quelle couche plus enviable! Mariette défaillante dans les bras qui l'enserinent, ses paupières se ferment. Sur ses lèvres humides, son amant a posé ses lèvres brûlantes. Ils tombent enlacés sur le monticule de foin. Mais soudain, la jeune fille sent les bras d'Antoine mollir;