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! non, nous devons être transfigurés, il faut qu'on lise sur nos traits que nous avons un Sauveur vivant !" Et, certes, telle est bien l'impression qu'on éprouve en voyant cet homme, en rencontrant ce regard clair, doux, bienveillant, mais pénétrant aussi. Sur toute la personnalité de M. Zeller plane une expression de joie intérieure, de sérénité imperturbable et de parfaite sincérité. On comprend instantanément la puissance que peut exercer sur les âmes un homme de cette trempe-là. Sa qualité de laïque doit aussi avoir contribué à lui aplanir les voies, en un siècle ennemi de toute espèce de sacerdoce. Tout attire dans sa manière d'être simple et cordiale, et dans sa conversation qu'émaille de temps en temps un mot fin et spirituel, un trait piquant quelconque. Les sujets les plus divers sont abordés. La sobriété avec laquelle ce chrétien juge toutes choses nous frappe vivement. Rien d'exagéré, rien de passionné, mais une appréciation saine, pondérée, essentiellement chrétienne. Ah ! si le monde avait dans son sein beaucoup de disciples du Seigneur ressemblant à celui-là, quel levain ce serait pour faire lever toute la pâte ! Nous ne pouvons assister au culte du soir qui a eu lieu avant le dernier repas de la journée. Le crépuscule est descendu, la nuit approche. Nous quittons l'établissement pour retourner à notre hôtel, et voir, de notre chambre, glisser jusque bien avant dans la nuit les feux rouges des bateaux à vapeur. Les eaux du lac ont encore de vagues scintillements dans l'obscurité et exercent je ne sais quelle puissante attraction. C'est le sentiment de l'infini qui vous prend en face de tout ce qui est réellement beau, surtout quand vous avez eu le bonheur de rencontrer l'harmonie entre la nature et l'homme. Mais, au matin, nous constatons avec désappointement que le temps s'est mis à la pluie. Quel changement de décoration! Tout a passé des tons bleus et verts au gris, un gris froid, terne et triste. On ne distingue plus la côte orientale, dont les lumières étoilaient encore l'horizon la veille. Le lac et les nuages semblent se confondre, s'appeler mutuellement,
dernier repas de la journée. Le crépuscule est descendu, la nuit approche. Nous quittons l'établissement pour retourner à notre hôtel, et voir, de notre chambre, glisser jusque bien avant dans la nuit les feux rouges des bateaux à vapeur. Les eaux du lac ont encore de vagues scintillements dans l'obscurité et exercent je ne sais quelle puissante attraction. C'est le sentiment de l'infini qui vous prend en face de tout ce qui est réellement beau, surtout quand vous avez eu le bonheur de rencontrer l'harmonie entre la nature et l'homme. Mais, au matin, nous constatons avec désappointement que le temps s'est mis à la pluie. Quel changement de décoration! Tout a passé des tons bleus et verts au gris, un gris froid, terne et triste. On ne distingue plus la côte orientale, dont les lumières étoilaient encore l'horizon la veille. Le lac et les nuages semblent se confondre, s'appeler mutuellement, et la pluie se précipite sur l'eau avec un bruit de soie froissée ou plutôt de verre brisé. On n'aperçoit que de rares bateaux à vapeur dont le pont est désert, et quelques barques dont les pilotes trempés viennent toucher le port, afin de se pouvoir réchauffer un instant auprès d'un bon feu. Une vaste mélancolie semble envelopper ce paysage hier encore si frais et si riant. Mais le soleil nous attend sous une autre forme. À travers la pluie continue, nous remontons à l'établissement pour l'heure du culte, et allons nous asseoir dans la chapelle encore déserte. Peu à peu les habitués arrivent. Le public est des plus mélangés : beaucoup de femmes, des jeunes filles maladives, des personnes infirmes ou âgées, des dames élégantes, des diaconesses en vacances, d'humbles servantes, des paysannes ; parmi les hommes, de jeunes théologiens, des touristes, des étrangers de passage, etc. Un silence religieux règne dans la salle éclairée par plusieurs grandes fenêtres et fort simple. Au fond, se dresse la tribune sur laquelle M. Zeller monte. Après le chant d'un cantique et une prière, M. Zeller prend la parole. Il commence par lire une série de passages de l'Ancien et du Nouveau-Testament,
d'un bon feu. Une vaste mélancolie semble envelopper ce paysage hier encore si frais et si riant. Mais le soleil nous attend sous une autre forme. À travers la pluie continue, nous remontons à l'établissement pour l'heure du culte, et allons nous asseoir dans la chapelle encore déserte. Peu à peu les habitués arrivent. Le public est des plus mélangés : beaucoup de femmes, des jeunes filles maladives, des personnes infirmes ou âgées, des dames élégantes, des diaconesses en vacances, d'humbles servantes, des paysannes ; parmi les hommes, de jeunes théologiens, des touristes, des étrangers de passage, etc. Un silence religieux règne dans la salle éclairée par plusieurs grandes fenêtres et fort simple. Au fond, se dresse la tribune sur laquelle M. Zeller monte. Après le chant d'un cantique et une prière, M. Zeller prend la parole. Il commence par lire une série de passages de l'Ancien et du Nouveau-Testament, sans lien apparent, mais cette lecture seule va droit à notre âme. Il semble que ces passages, dits par cet homme, prennent dans sa bouche un sens plus profond, un sens inconnu encore jusqu'ici. Il en fait les noeuds d'un admirable réseau où sa riche imagination et sa foi débordante se marient. Il passe du genre familier aux plus éloquents mouvements oratoires, en se servant de comparaisons originales et en faisant sobrement usage de ses expériences de médecin de l'âme et du corps. Toute la méditation finit par se concentrer sur la parole de l'Apocalypse : « J'ai quelque chose contre toi, c'est que tu es déchue de ton premier amour. » Avec quel sérieux il parle de ce « premier amour » abandonné, et répète ce cri déchirant des pauvres pécheurs qui viennent à lui en disant : « Je suis tombé ! » Comme il les relève, alors, ces égarés, comme il fait luire à leurs yeux troublés les perspectives du salut gratuit, et leur démontre la nécessité d'une absolution, « cette absolution, dit-il, dont l'Eglise romaine a tant abusé, que l'Eglise réformée entrevoit à peine et qui est, cependant, un élément indispensable du christianisme. » Non-seulement M.
se marient. Il passe du genre familier aux plus éloquents mouvements oratoires, en se servant de comparaisons originales et en faisant sobrement usage de ses expériences de médecin de l'âme et du corps. Toute la méditation finit par se concentrer sur la parole de l'Apocalypse : « J'ai quelque chose contre toi, c'est que tu es déchue de ton premier amour. » Avec quel sérieux il parle de ce « premier amour » abandonné, et répète ce cri déchirant des pauvres pécheurs qui viennent à lui en disant : « Je suis tombé ! » Comme il les relève, alors, ces égarés, comme il fait luire à leurs yeux troublés les perspectives du salut gratuit, et leur démontre la nécessité d'une absolution, « cette absolution, dit-il, dont l'Eglise romaine a tant abusé, que l'Eglise réformée entrevoit à peine et qui est, cependant, un élément indispensable du christianisme. » Non-seulement M. Zeller adresse un chaleureux et pressant appel aux âmes, mais encore toute sa prédication repose sur les notions théologiques et religieuses les plus saines, les plus réellement bibliques ; les racines de son enseignement plongent profondément dans la Parole de Dieu ; il n'y a là aucun appendice humain, aucun assaisonnement de mauvais aloi. À quiconque désire faire plus ample connaissance avec M. Zeller, nous recommandons chaudement un petit volume de méditations, publié chez Spittler, à Berlin, et intitulé : Bibel Betrachtungen und Haus Andachten, von Samuel Zeller. Que nos lecteurs nous permettent, en terminant, de leur en donner une idée par les fragments suivants : QUELQUES PASSAGES DES MÉDITATIONS DE M. ZELLER Nos prières sont un capital placé chez Dieu, et dont nous tirons tous les jours les intérêts. Aussi longtemps que votre désir d'être aimé, d'être apprécié ici-bas n'a pas encore reçu quelque secousse mortelle de la main de Dieu, méfiez-vous de votre conversion. Dans une fausse conversion, quel fatras de paroles du côté du pécheur, et quel silence chez Jésus ! Ce n'est pas la Croix en elle-même qui nous rend humbles. À Golgotha, un des brigands n'a pas désappris encore la moquerie, et les clous qui
assaisonnement de mauvais aloi. À quiconque désire faire plus ample connaissance avec M. Zeller, nous recommandons chaudement un petit volume de méditations, publié chez Spittler, à Berlin, et intitulé : Bibel Betrachtungen und Haus Andachten, von Samuel Zeller. Que nos lecteurs nous permettent, en terminant, de leur en donner une idée par les fragments suivants : QUELQUES PASSAGES DES MÉDITATIONS DE M. ZELLER Nos prières sont un capital placé chez Dieu, et dont nous tirons tous les jours les intérêts. Aussi longtemps que votre désir d'être aimé, d'être apprécié ici-bas n'a pas encore reçu quelque secousse mortelle de la main de Dieu, méfiez-vous de votre conversion. Dans une fausse conversion, quel fatras de paroles du côté du pécheur, et quel silence chez Jésus ! Ce n'est pas la Croix en elle-même qui nous rend humbles. À Golgotha, un des brigands n'a pas désappris encore la moquerie, et les clous qui percent ses mains n'ont pas vaincu son orgueil. Au dernier jugement on énumérera bien moins une charte de péchés positifs qu'une chaîne de négligences, de bonnes actions qui auraient dû être accomplies. Vouloir être quelque chose ! — mal fondamental de notre âme ! L'éternité nous montrera ce que nous avons perdu dans les moments où nous n'avions pas Dieu devant les yeux, et les fruits qui en sont résultés chaque fois que nous nous tenions près de lui. La miséricorde divine est l'unité; nous sommes les zéros. Sans le chiffre du commencement nous demeurons insignifiants et sans valeur aucune. Nous n'obtenons quelque chose qu'autant que nous nous maintenons dans la grâce. Si Christ est à notre tête, et que nous le suivions fidèlement, il peut, d'un nombre très petit en apparence, arriver à faire des centaines et des milliers. Dans tous les jugements de Dieu il reste quelque chose debout : au déluge, un Noé; à Sodome, un Lot. L'amour selon le monde dévore. L'amour de Jésus restaure et fortifie. Une paroisse qui prie, c'est la victoire de la chrétienté ! Notre esprit qui vient de Dieu et qui va vers lui veut avoir, ici-bas déjà, son aliment. Si
avons perdu dans les moments où nous n'avions pas Dieu devant les yeux, et les fruits qui en sont résultés chaque fois que nous nous tenions près de lui. La miséricorde divine est l'unité; nous sommes les zéros. Sans le chiffre du commencement nous demeurons insignifiants et sans valeur aucune. Nous n'obtenons quelque chose qu'autant que nous nous maintenons dans la grâce. Si Christ est à notre tête, et que nous le suivions fidèlement, il peut, d'un nombre très petit en apparence, arriver à faire des centaines et des milliers. Dans tous les jugements de Dieu il reste quelque chose debout : au déluge, un Noé; à Sodome, un Lot. L'amour selon le monde dévore. L'amour de Jésus restaure et fortifie. Une paroisse qui prie, c'est la victoire de la chrétienté ! Notre esprit qui vient de Dieu et qui va vers lui veut avoir, ici-bas déjà, son aliment. Si vous aviez plus de ces communautés en prières, de ces âmes à genoux, nous pourrions nous écrier avec autant de certitude qu'Elie : « Achab, monte et attelle tes chariots, car il se fait un bruit qui annonce la pluie. » Oh! la prière continue, non interrompue manque parmi nous, chez l'individu aussi bien que dans l'Eglise. Es-tu dans la douleur? te sens-tu comme lié? ton ami te fait-il défaut? — pourvu qu'il te reste le sacrifice de la prière, alors tu es riche encore! Prie donc, chrétien, prie en toute circonstance, car prier t'est plus utile que voyager, écrire des lettres, prononcer des discours ! Quand Elie accomplit son miracle sur le Garmil, il « rétablit » d'abord l'autel de l'Éternel (I Rois, XVIII). Si nous voulons attendre quelque chose de grand de Dieu, nous ne le pourrons qu'autant que dans les cœurs, dans les familles et dans les peuples, l'autel brisé de la prière sera relevé. Les prêtres hébreux avaient des sonnettes à leurs vêtements, et quand elles retentissaient, le peuple savait que ses représentants sortaient du sanctuaire. Ne devrait-on pas aussi, chez nous, reconnaître à un signe quelconque, que nous avons été dans la présence de Dieu?
chez l'individu aussi bien que dans l'Eglise. Es-tu dans la douleur? te sens-tu comme lié? ton ami te fait-il défaut? — pourvu qu'il te reste le sacrifice de la prière, alors tu es riche encore! Prie donc, chrétien, prie en toute circonstance, car prier t'est plus utile que voyager, écrire des lettres, prononcer des discours ! Quand Elie accomplit son miracle sur le Garmil, il « rétablit » d'abord l'autel de l'Éternel (I Rois, XVIII). Si nous voulons attendre quelque chose de grand de Dieu, nous ne le pourrons qu'autant que dans les cœurs, dans les familles et dans les peuples, l'autel brisé de la prière sera relevé. Les prêtres hébreux avaient des sonnettes à leurs vêtements, et quand elles retentissaient, le peuple savait que ses représentants sortaient du sanctuaire. Ne devrait-on pas aussi, chez nous, reconnaître à un signe quelconque, que nous avons été dans la présence de Dieu? Vous ne pouvez avoir respiré un air frais et pur, et rentrer dans la chambre, sans qu'on s'aperçoive que vous venez du dehors. Un pharmacien consciencieux, est tellement pénétré des senteurs de son officine, qu'il ne saurait déguiser son état. De même, il est impossible de vivre dans la prière, sans qu'on en retrouve les traces et la puissance dans notre vie. Il n'est pas en vain que l'homme a été comparé à un agneau. Il a besoin d'un berger, car il est naturellement désarmé et sans refuge. L'amour est donc une des premières nécessités de son cœur. Les anges, quelque hauts qu'ils soient placés, ne sont pas appelés frères par Jésus. Ses anges n'ont pas besoin d'amour, il leur suffit de servir Dieu. — Nous point. Oh ! mes amis, il faut que nous soyons aimés ! Mais quelles ne sont pas les conséquences de cet impérieux besoin de notre cœur ? Que de souffrances, que de misères résultent de cette soif d'amour ! Et quelles luttes jusqu'à ce que nous arrivions à aimer sans être payés de retour ! Pauvre cœur humain : il a besoin d'amour et il s'égare dans la passion, il a besoin d'honneur et
sans qu'on en retrouve les traces et la puissance dans notre vie. Il n'est pas en vain que l'homme a été comparé à un agneau. Il a besoin d'un berger, car il est naturellement désarmé et sans refuge. L'amour est donc une des premières nécessités de son cœur. Les anges, quelque hauts qu'ils soient placés, ne sont pas appelés frères par Jésus. Ses anges n'ont pas besoin d'amour, il leur suffit de servir Dieu. — Nous point. Oh ! mes amis, il faut que nous soyons aimés ! Mais quelles ne sont pas les conséquences de cet impérieux besoin de notre cœur ? Que de souffrances, que de misères résultent de cette soif d'amour ! Et quelles luttes jusqu'à ce que nous arrivions à aimer sans être payés de retour ! Pauvre cœur humain : il a besoin d'amour et il s'égare dans la passion, il a besoin d'honneur et il tombe dans l'ambition avide. Ce qui était dans le principe un de ses plus nobles privilèges devient une aspiration maladive. Ah ! que ne fait-on pas pour être aimé ! — et Dieu est amour. Ce ne sont pas les circonstances qui nous modèlent, elles ne font que montrer ce qu'il y a en nous. Pierre ne voulait pas le croire quand Jésus le lui disait. Oh! quels moments solennels que ceux où les dernières profondeurs de notre âme sont dévoilées ! Le ver qui ne meurt point, c'est la conscience, c'est cet écho que le péché éveille, quelque soin que nous prenions pour éviter de l'entendre. Oui, là, dans ton cœur, il y a un petit coin de l'enfer : c'est le souvenir de péchés qui n'ont pas été pardonnes. Que sont toutes les douleurs en comparaison de celle qu'éprouve Jésus quand nous péchons ? Ah ! si nous le savions, nous ne voudrions pas recommencer! Les terreurs de l'enfer peuvent me laisser froid, mais une chose ne saurait m'être indifférente : l'amour de Jésus, et la pensée de ce que je lui cause de souffrance. Si un père disait à son fils en mourant : « Tu
ce qu'il y a en nous. Pierre ne voulait pas le croire quand Jésus le lui disait. Oh! quels moments solennels que ceux où les dernières profondeurs de notre âme sont dévoilées ! Le ver qui ne meurt point, c'est la conscience, c'est cet écho que le péché éveille, quelque soin que nous prenions pour éviter de l'entendre. Oui, là, dans ton cœur, il y a un petit coin de l'enfer : c'est le souvenir de péchés qui n'ont pas été pardonnes. Que sont toutes les douleurs en comparaison de celle qu'éprouve Jésus quand nous péchons ? Ah ! si nous le savions, nous ne voudrions pas recommencer! Les terreurs de l'enfer peuvent me laisser froid, mais une chose ne saurait m'être indifférente : l'amour de Jésus, et la pensée de ce que je lui cause de souffrance. Si un père disait à son fils en mourant : « Tu as mis les clous à mon cercueil, » je crois que ce fils n'aurait plus de repos ici-bas, et cependant qu'est-ce en comparaison des reproches de Jésus? — À Pierre, un seul regard du Maître suffit pour amener les amères larmes de la repentance. Non, non, notre Dieu ne saurait être affligé ainsi, son amour est trop grand pour cela, il ne saurait être payé de retour par nos péchés ! Notre « Je veux ! » est la cause de beaucoup de nos douleurs. Combien de chrétiens sont obligés d'expier jusqu'à leur dernier soupir la faute d'avoir voulu aller leur propre chemin ! Que les chrétiens sont vite désarçonnés ! Oui, tout va bien, tant que tu es assis tranquillement à la table de travail, lisant peut-être quelque bon livre et t'écriant : « Ah ! que cela est bienfaisant ! que c'est vrai ! » L'instant d'après tu te voilà hors de toi-même... Il suffit qu'on touche à notre majesté pour que nous sortions des gonds. Que de soupirs nous poussons sur autrui ! Faisons donc comme le Seigneur, allons au-devant de notre prochain avec amour et « une lumière brillera aussi dans la prison ». (Actes, XII,
être affligé ainsi, son amour est trop grand pour cela, il ne saurait être payé de retour par nos péchés ! Notre « Je veux ! » est la cause de beaucoup de nos douleurs. Combien de chrétiens sont obligés d'expier jusqu'à leur dernier soupir la faute d'avoir voulu aller leur propre chemin ! Que les chrétiens sont vite désarçonnés ! Oui, tout va bien, tant que tu es assis tranquillement à la table de travail, lisant peut-être quelque bon livre et t'écriant : « Ah ! que cela est bienfaisant ! que c'est vrai ! » L'instant d'après tu te voilà hors de toi-même... Il suffit qu'on touche à notre majesté pour que nous sortions des gonds. Que de soupirs nous poussons sur autrui ! Faisons donc comme le Seigneur, allons au-devant de notre prochain avec amour et « une lumière brillera aussi dans la prison ». (Actes, XII, 7). LARMES ET ROSE Vers le soleil la fleur se tourne d'elle-même. Le soleil, pour la fleur, c'est la vitalité. Dieu, foyer de chaleur et de clarté suprême, Voit se tourner aussi, vers Lui, l'humanité. La fleur s'épanouit, puis pâlit et s'incline, Jetant sa graine en terre et ses feuilles au vent ; L'homme naît, vit un jour, puis se courbe et décline. Demain ne saura plus qu'il fut, hier, vivant. Ainsi, dans sa rapide et brillante carrière, La fleur semble, d'abord, avoir meilleure part, Elle ne jette pas de regards en arrière, Elle ignore les mots de revers, de départ. Laisse à la fleur sa gloire et garde la tristesse, Ô mortel ! et bénis l'arrêt du Tout-Puissant. Par ses deuils l'âme humaine affirme sa noblesse, La douleur fait une œuvre éternelle, en passant. Ils sont beaux les brillants que l'aurore dépose Sur la corolle ouverte aux premiers feux du jour, Mais le soleil les prend, sans laisser à la rose Trace ni souvenir d'un fugitif séjour. Elle est d'un autre prix la divine rosée Que l'angoisse du cœur fait briller dans les yeux, Lorsque le repentir, les regrets Font naître Ce n'est point sans effet qu'elle remonte aux
au vent ; L'homme naît, vit un jour, puis se courbe et décline. Demain ne saura plus qu'il fut, hier, vivant. Ainsi, dans sa rapide et brillante carrière, La fleur semble, d'abord, avoir meilleure part, Elle ne jette pas de regards en arrière, Elle ignore les mots de revers, de départ. Laisse à la fleur sa gloire et garde la tristesse, Ô mortel ! et bénis l'arrêt du Tout-Puissant. Par ses deuils l'âme humaine affirme sa noblesse, La douleur fait une œuvre éternelle, en passant. Ils sont beaux les brillants que l'aurore dépose Sur la corolle ouverte aux premiers feux du jour, Mais le soleil les prend, sans laisser à la rose Trace ni souvenir d'un fugitif séjour. Elle est d'un autre prix la divine rosée Que l'angoisse du cœur fait briller dans les yeux, Lorsque le repentir, les regrets Font naître Ce n'est point sans effet qu'elle remonte aux cieux. Une larme suffit pour dompter la colère, Une larme transforme en paix le désespoir, Une larme a lavé le reniement de Pierre... Nul ne saurait fixer un terme à ce pouvoir. Toute gloire, ici-bas, mène à la décadence, Le fait des honneurs aboutit à la mort. Dans le calice amer et saint de la souffrance Se cachent les secrets de l'amour du Dieu fort. EL. PRADEZ. NÉCROLOGIE LE COMTE D'HAUSSONVILLE En aucun cas, l'allié éminent des Broglie et des Staël ne saurait être un étranger pour la Revue chrétienne ; mais d'autres liens rattachaient à nous le cœur ardent, et généreux, l'âme élevée et vraiment libérale pour laquelle l'éternité vient de s'ouvrir. Le comte d'Haussonville ne s'est pas seulement imposé comme éloquent historien, politique convaincu et dégagé d'ambition personnelle, patriote dévoué qui a droit au plus sympathique, au plus respectueux souvenir; il a été surtout le défenseur désintéressé de toutes les libertés, et la liberté religieuse ne l'a pas trouvé plus indifférent que les légitimes revendications de l'esprit public et les angoisses du patriotisme. Ce n'est pas sa plume seulement qu'il a mise à leur service, c'est son âme tout entière : il a vécu de leur vie, il
amer et saint de la souffrance Se cachent les secrets de l'amour du Dieu fort. EL. PRADEZ. NÉCROLOGIE LE COMTE D'HAUSSONVILLE En aucun cas, l'allié éminent des Broglie et des Staël ne saurait être un étranger pour la Revue chrétienne ; mais d'autres liens rattachaient à nous le cœur ardent, et généreux, l'âme élevée et vraiment libérale pour laquelle l'éternité vient de s'ouvrir. Le comte d'Haussonville ne s'est pas seulement imposé comme éloquent historien, politique convaincu et dégagé d'ambition personnelle, patriote dévoué qui a droit au plus sympathique, au plus respectueux souvenir; il a été surtout le défenseur désintéressé de toutes les libertés, et la liberté religieuse ne l'a pas trouvé plus indifférent que les légitimes revendications de l'esprit public et les angoisses du patriotisme. Ce n'est pas sa plume seulement qu'il a mise à leur service, c'est son âme tout entière : il a vécu de leur vie, il s'est réjouí de leurs triomphes; il a gémi de leurs défaillances. Le bruit des querelles politiques s'évanouit, l'ardeur des controverses s'éteint; mais ce qui doit demeurer vivant, c'est le souvenir des cœurs fidèles qui, dans des temps troublés, ont espéré contre l'espérance et lutté pour l'honneur de la patrie française et de l'esprit français. Le marbre de la tribune sur laquelle s'est appuyée la main fébrile des députés et des sénateurs, s'est refroidi; mais leur voix vibrante de toutes les aspirations patriotiques, retentit encore dans les cœurs. Le comte d'Haussonville, lui aussi, était de ces âmes pour lesquelles les deuils et les joies de la patrie sont des deuils et des joies personnelles. Celui qui écrit ces lignes a été, il y a trente ans, le compagnon de son exil; il s'honore de pouvoir réclamer plus d'une page dans ces recueils fugitifs dirigés par lui et qui furent longtemps la seule protestation du libéralisme vaincu. Il n'oubliera jamais quelle noble et généreuse ardeur animait au combat cet homme qui semblait prendre sur lui toute l'humiliation de la défaite, quoiqu'il n'eût pris part que par ses vœux aux luttes politiques sur lesquelles le silence venait de se faire. Ce libéralisme, fait