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dormir tranquillement. Tout, à Hollywood, est campagnard et gai, couronné d'un perpétuel soleil. Une campagne d'ailleurs très civilisée, car, d'après M. Guetta, en plus des hôtels et des banques, on trouve là-bas des restaurants élégants, comme le « Montmartre Café » qui est tenu par un Français et où les stars se donnent rendez-vous, et le « Henry » qui est une espèce de cabaret de nuit. Les maisons particulières enfin sont des bungalows sans étage, peints de couleurs claires. Toute une population, aisée et souriante, et qui ne s'occupe pas de cinéma, vit là comme on vit chez nous dans une station balnéaire. Mais ceux qui nous intéressent ? Eh bien ! voilà : « Il y a deux coins, nous conte l'auteur, où les grandes stars, les grands directeurs et les grands producers résident. Car vous pensez bien que ces demi-dieux ne peuvent être continuellement en contact avec le public. Le premier est la montagne ; c'est là, en haut des collines, qu'Adolphe Menjou, Monta Bell, le directeur de la MGM, Eddie Sutherland et Louise Brooks, William Wellmann et bien d'autres habitent. L'autre coin se trouve situé à un quart d'heure d'Hollywood et s'appelle Beverly Hills ; quoique ce lieu soit moins connu que Hollywood, il a l'honneur pourtant de contenir dans ses murs tous les as du cinéma. En ce refuge étonnant, Doug, Mary, Chaplin, Gloria, Norma Talmadge, Marion Davies, etc., vivent leurs vies célèbres. De grandes maisons somptueuses aux parcs immenses, que l'on se montre comme des demeures historiques, sont « la maison de Gloria » ou « la maison de Harold Lloyd ». Voici maintenant l'observateur installé dans la place... et, naturellement, il observe. Que remarque-t-il ? D'abord la journée d'une star. Dès neuf heures, coup de sonnette ; apparition des quatre caméristes et de la secrétaire particulière. La maîtresse de maison, assise sur son lit, fraîche sous le ciel bleu qui inonde son appartement, donne des ordres déjà. Bain. Toilette. Téléphone. Coiffeur. Rendez-vous. La star court vers la chambre de son mari. Car, remarquons-le, toutes les stars sont mariées. Il est vrai qu'elles divorcent
ce lieu soit moins connu que Hollywood, il a l'honneur pourtant de contenir dans ses murs tous les as du cinéma. En ce refuge étonnant, Doug, Mary, Chaplin, Gloria, Norma Talmadge, Marion Davies, etc., vivent leurs vies célèbres. De grandes maisons somptueuses aux parcs immenses, que l'on se montre comme des demeures historiques, sont « la maison de Gloria » ou « la maison de Harold Lloyd ». Voici maintenant l'observateur installé dans la place... et, naturellement, il observe. Que remarque-t-il ? D'abord la journée d'une star. Dès neuf heures, coup de sonnette ; apparition des quatre caméristes et de la secrétaire particulière. La maîtresse de maison, assise sur son lit, fraîche sous le ciel bleu qui inonde son appartement, donne des ordres déjà. Bain. Toilette. Téléphone. Coiffeur. Rendez-vous. La star court vers la chambre de son mari. Car, remarquons-le, toutes les stars sont mariées. Il est vrai qu'elles divorcent souvent, mais elles se remarient presque aussitôt. Toutes les stars ont aussi une mère, non pas une mère ordinaire, mais une mère qui, comblée de cadeaux d'argent par la fille illustre, occupe son temps à faire des placements, des spéculations ; une mère obéissante et admirative. Pensez donc ! Depuis la célébrité foudroyante de sa fille, elle la regarde avec un peu d'étonnement, ne pouvant croire que c'est elle qui a pu produire un tel chef-d'œuvre. Après le breakfast, la star se rend au studio pour voir ce qui s'y passe. Elle s'y rend dans une auto qu'elle conduit elle-même. Au studio, même quand on ne tourne pas, on travaille. Et ce sont de longues conférences avec le directeur, l'auteur du scénario en cours d'exécution, le metteur en scène. A midi, notre étoile va déjeuner au restaurant, au « Montmartre Café » par exemple, où elle retrouve l'amie à qui elle a donné rendez-vous, où elle retrouve aussi, assises aux tables voisines, toutes les illustrations de l'écran, hommes ou femmes, mais non mélangées. Il y a des tables d'hommes, il y a des tables de femmes. La star se rend ensuite au tennis. Elle y est rejointe généralement par son
la célébrité foudroyante de sa fille, elle la regarde avec un peu d'étonnement, ne pouvant croire que c'est elle qui a pu produire un tel chef-d'œuvre. Après le breakfast, la star se rend au studio pour voir ce qui s'y passe. Elle s'y rend dans une auto qu'elle conduit elle-même. Au studio, même quand on ne tourne pas, on travaille. Et ce sont de longues conférences avec le directeur, l'auteur du scénario en cours d'exécution, le metteur en scène. A midi, notre étoile va déjeuner au restaurant, au « Montmartre Café » par exemple, où elle retrouve l'amie à qui elle a donné rendez-vous, où elle retrouve aussi, assises aux tables voisines, toutes les illustrations de l'écran, hommes ou femmes, mais non mélangées. Il y a des tables d'hommes, il y a des tables de femmes. La star se rend ensuite au tennis. Elle y est rejointe généralement par son mari dont elle ne s'est pas beaucoup occupée jusqu'à présent. A cinq heures, elle va se plonger dans la piscine. A six heures, elle rentre chez elle. Sa mère et son mari la guettent avec impatience, car il y a là à l'attendre, trois reporters, un avocat, une couturière et un metteur en scène. À huit heures, heure régulière du dîner, la star parle encore avec sa couturière, tandis que les derniers arrivés font antichambre. Ouf ! Elle aura bien gagné son dîner en famille. Quant à la soirée, ne croyez pas qu'elle soit remplie, comme le veulent certaines légendes, par des orgies. D'après M. Guetta, rien n'est plus bourgeois que ces après-dîners à Hollywood. La plupart du temps, les vedettes de l'écran restent chez elles. Le bridge est à peu près leur seule passion. Toutes jouent très bien et Bébé Daniels est, paraît-il, une championne remarquable. On ne danse presque jamais : quand on a tourné au studio pendant des heures, on est trop fatigué. De temps en temps, parfois, une réunion amicale s'organise chez l'un ou chez l'autre ; après un dîner excellent, on passe au salon où, comme dans toutes les maisons françaises, le café et les
un metteur en scène. À huit heures, heure régulière du dîner, la star parle encore avec sa couturière, tandis que les derniers arrivés font antichambre. Ouf ! Elle aura bien gagné son dîner en famille. Quant à la soirée, ne croyez pas qu'elle soit remplie, comme le veulent certaines légendes, par des orgies. D'après M. Guetta, rien n'est plus bourgeois que ces après-dîners à Hollywood. La plupart du temps, les vedettes de l'écran restent chez elles. Le bridge est à peu près leur seule passion. Toutes jouent très bien et Bébé Daniels est, paraît-il, une championne remarquable. On ne danse presque jamais : quand on a tourné au studio pendant des heures, on est trop fatigué. De temps en temps, parfois, une réunion amicale s'organise chez l'un ou chez l'autre ; après un dîner excellent, on passe au salon où, comme dans toutes les maisons françaises, le café et les liqueurs (malgré la prohibition) sont servis. On cause. On fait un peu de musique. Marion Davies monte des charades ou fait des imitations. Chariot, quand il se sent en confiance, fait montre de ses talents, chante, joue du piano, raconte des histoires. À onze heures, on commence à se séparer. À minuit, tout le monde a regagné son chez soi, car il faut souvent, le lendemain, être dès neuf heures sur le set et commencer à tourner devant les projecteurs. En somme, comme le note M. Guetta, les stars d'Hollywood aiment l'ordre et l'organisation ; de même que, partout, les bourgeoises veulent se donner l'air artiste, ces artistes ressemblent aux plus sérieuses des bourgeoises. Dans la monotonie des journées, le week-end ajoute un peu de fantaisie. On part, le samedi, pour Saint-Monica, la plage sur le Pacifique, ou pour un des petits chalets de bois sans prétention que beaucoup d'artistes possèdent aux environs d'Hollywood. Il y a aussi la traditionnelle invitation chez le roi des journaux américains, l'homme le plus puissant des Etats-Unis. Ce n'est pas un chalet qu'il possède, lui ; c'est un château où l'on se rend en train spécial, un château formidable qui ressemble à Notre-Dame, avec,
À minuit, tout le monde a regagné son chez soi, car il faut souvent, le lendemain, être dès neuf heures sur le set et commencer à tourner devant les projecteurs. En somme, comme le note M. Guetta, les stars d'Hollywood aiment l'ordre et l'organisation ; de même que, partout, les bourgeoises veulent se donner l'air artiste, ces artistes ressemblent aux plus sérieuses des bourgeoises. Dans la monotonie des journées, le week-end ajoute un peu de fantaisie. On part, le samedi, pour Saint-Monica, la plage sur le Pacifique, ou pour un des petits chalets de bois sans prétention que beaucoup d'artistes possèdent aux environs d'Hollywood. Il y a aussi la traditionnelle invitation chez le roi des journaux américains, l'homme le plus puissant des Etats-Unis. Ce n'est pas un chalet qu'il possède, lui ; c'est un château où l'on se rend en train spécial, un château formidable qui ressemble à Notre-Dame, avec, tout autour, des cottages pour les invités et un parc immense, un jardin zoologique, un temple indien rapporté, pierre à pierre, dans des caisses, des piscines, des cours de tennis, bref un royaume des Mille et Une Nuits. Nous ayant ainsi fait vivre la vie extérieure des artistes du cinéma, M. Guetta, bien entendu, nous les montre parmi les mille complications des mises en scène et des prises de vue. Et ce ne sont pas là les chapitres les moins curieux de son livre. Trop près des étoiles, en dépit de son titre qui laisse supposer une désillusion, passionnera tous les fervents de l'art muet. Après l'avoir lu, ils ne regretteront pas de s'être approchés à ce point. De même que l'auteur parlant de lui-même, ils éprouveront au contraire « la tristesse de quitter ce petit coin du monde, comme un héros qui, après un séjour chez les dieux, devrait retourner tristement parmi les mortels ». ROGER REGIS. UNE VILLE OÙ IL Y A PLUS D'HOMMES QUE DE FEMMES De tous temps, les statisticiens, ces gens graves, nous ont conté que la moyenne des femmes, dans tous les pays civilisés, dépassait de beaucoup celle des hommes, ce qui était une
M. Guetta, bien entendu, nous les montre parmi les mille complications des mises en scène et des prises de vue. Et ce ne sont pas là les chapitres les moins curieux de son livre. Trop près des étoiles, en dépit de son titre qui laisse supposer une désillusion, passionnera tous les fervents de l'art muet. Après l'avoir lu, ils ne regretteront pas de s'être approchés à ce point. De même que l'auteur parlant de lui-même, ils éprouveront au contraire « la tristesse de quitter ce petit coin du monde, comme un héros qui, après un séjour chez les dieux, devrait retourner tristement parmi les mortels ». ROGER REGIS. UNE VILLE OÙ IL Y A PLUS D'HOMMES QUE DE FEMMES De tous temps, les statisticiens, ces gens graves, nous ont conté que la moyenne des femmes, dans tous les pays civilisés, dépassait de beaucoup celle des hommes, ce qui était une raison plausible pour expliquer pourquoi il y a plus de vieilles filles que de vieux célibataires. Depuis la guerre, hélas !... nous avons une autre explication, beaucoup plus tragique... Tant de sang généreux a coulé sur les champs de bataille.... Tant de jeunesses ardentes ont été fauchées dans la fleur de l'âge... Nous pouvons à bon droit trouver surprenant qu'il existe une ville, en Europe, où la population mâle soit supérieure en nombre !... À Belgrade, sur 339.208 habitants, il y a 86.000 hommes de plus que de femmes. Pourquoi ? Apparemment parce que les femmes sont exclues de toutes fonctions publiques en Yougoslavie, et que par conséquent, dans les Postes, dans les services téléphoniques, etc., on trouve des hommes, au lieu des alertes, diligentes et actives petites employées dont les autres capitales européennes se félicitent. Notons que Belgrade est une ville qui s'accroît fort rapidement en importance depuis la guerre. De 1918 à 1921, la population ne se chiffrait que par 112.000. En 1925, elle était à 186.000, et en 1926, le premier quart de million était dépassé. En 1900, Belgrade n'était guère une ville. À peine une grosse bourgade, capitale de ce qui était alors la Serbie, et
de l'âge... Nous pouvons à bon droit trouver surprenant qu'il existe une ville, en Europe, où la population mâle soit supérieure en nombre !... À Belgrade, sur 339.208 habitants, il y a 86.000 hommes de plus que de femmes. Pourquoi ? Apparemment parce que les femmes sont exclues de toutes fonctions publiques en Yougoslavie, et que par conséquent, dans les Postes, dans les services téléphoniques, etc., on trouve des hommes, au lieu des alertes, diligentes et actives petites employées dont les autres capitales européennes se félicitent. Notons que Belgrade est une ville qui s'accroît fort rapidement en importance depuis la guerre. De 1918 à 1921, la population ne se chiffrait que par 112.000. En 1925, elle était à 186.000, et en 1926, le premier quart de million était dépassé. En 1900, Belgrade n'était guère une ville. À peine une grosse bourgade, capitale de ce qui était alors la Serbie, et comptant un maximum de 66.000 habitants, en tout et pour tout. Mais aujourd'hui Hans voudrait être vu de ce crime, et il va trouver Garrèze pour l'obliger à se livrer à la justice. Mais celui-ci, pour toute réponse, se moque de lui. Parmi les déclassés qui fréquentent Le Coq rouge se trouvent Le Costaud, spécialiste des vols de grande envergure et son complice Poluche. Ce dernier, qui est associé avec Philippe Garrèze, fait échouer toutes les entreprises du Costaud, au profit de l'escroc, qui est plus gène. Désespéré et mourant de faim, Hans Jorgen qui ne peut faire la preuve de son innocence, va se réfugier dans un grenier où il passe la nuit. Le lendemain matin, il est découvert par une habituée de la taverne, Martha la Brune, qui habite le garni voisin du grenier où se trouve Hans. Martha réconforte le jeune homme qui lui raconte sa lamentable histoire. Elle s'éprend bientôt de lui, et voyant qu'il ne peut obtenir du travail, elle ne songe qu'à lui procurer de fausses pièces d'identité. Elle demande ces précieux bouts de papier au Costaud qui a justement trouvé un portefeuille bien garni. Ils en seraient plus heureux, si le Costaud ne
se trouvent Le Costaud, spécialiste des vols de grande envergure et son complice Poluche. Ce dernier, qui est associé avec Philippe Garrèze, fait échouer toutes les entreprises du Costaud, au profit de l'escroc, qui est plus gène. Désespéré et mourant de faim, Hans Jorgen qui ne peut faire la preuve de son innocence, va se réfugier dans un grenier où il passe la nuit. Le lendemain matin, il est découvert par une habituée de la taverne, Martha la Brune, qui habite le garni voisin du grenier où se trouve Hans. Martha réconforte le jeune homme qui lui raconte sa lamentable histoire. Elle s'éprend bientôt de lui, et voyant qu'il ne peut obtenir du travail, elle ne songe qu'à lui procurer de fausses pièces d'identité. Elle demande ces précieux bouts de papier au Costaud qui a justement trouvé un portefeuille bien garni. Ils en seraient plus heureux, si le Costaud ne s'apercevait un jour de la trahison de son complice. Pour se venger, il se rend chez Garrèze et le tue, après une lutte acharnée. Les policiers retrouvent sur le lieu du crime le portefeuille dérobé par Le Costaud : cette piste les amène à arrêter Hans Jorgen qu'ils croient coupable de ce meurtre. Martha la Brune, avec l'aide de Mimile le Gandin, un pickpocket ami de Hans, parvient à arracher la vérité au Costaud. Et grâce à une perquisition opérée au domicile de Garrèze, Hans Jorgen est complètement réhabilité. Il pourra porter de nouveau son nom sans rougir et il trouvera le bonheur auprès de Martha. Quant à Mimile, frappé par la grâce, il redeviendra honnête. Le metteur en scène de ce film, E.-W. Lang, a réalisé d'intéressantes études de milieu : les ivrognes, les apaches, les repris de justice, enfin tous les gens peu recommandables qu'il a groupés dans son film, sont très "colour locale" sans exagération. Il faut retenir le nom de ce metteur en scène qui nous donnera certainement d'autres œuvres de qualité. L'interprétation, sincère et intelligente, qui réunit les noms de Cora Belly (Martha), Samson Körner (Le Costaud), Siegfried Arno (Mimile) et Igo Sym (Hans Jorgen)
de ce meurtre. Martha la Brune, avec l'aide de Mimile le Gandin, un pickpocket ami de Hans, parvient à arracher la vérité au Costaud. Et grâce à une perquisition opérée au domicile de Garrèze, Hans Jorgen est complètement réhabilité. Il pourra porter de nouveau son nom sans rougir et il trouvera le bonheur auprès de Martha. Quant à Mimile, frappé par la grâce, il redeviendra honnête. Le metteur en scène de ce film, E.-W. Lang, a réalisé d'intéressantes études de milieu : les ivrognes, les apaches, les repris de justice, enfin tous les gens peu recommandables qu'il a groupés dans son film, sont très "colour locale" sans exagération. Il faut retenir le nom de ce metteur en scène qui nous donnera certainement d'autres œuvres de qualité. L'interprétation, sincère et intelligente, qui réunit les noms de Cora Belly (Martha), Samson Körner (Le Costaud), Siegfried Arno (Mimile) et Igo Sym (Hans Jorgen) au masque grave et énergique de l'homme en lutte contre les forces mauvaises, ne mérite que des éloges. RAYMOND VILLETTI. La gérante : M. PÉGUY, 8326. Imprimerie Charavon, Sceaux.
Ne manquez pas d’→ UTILISER. dans nos « Petites Annonces ; la rubrique EXPOSITION COLONIALE 25 Centimes LE PLUS FORT TIRAGE DES JOURNAUX DU SOIR 25 Centimes Le Journal de Paris Directeur LÉON BAILLY Le Journal de Paris PETITES GENS Mme et M. Martin au marché Je passais dernièrement devant le marché du quai de l’Alma en compagnie d’un de mes amis, qui est un poète surréaliste. Il s’arrêta, frappé d’étonnement et, me sembla-t-il, d’indignation : « Un marché en plein Paris, il y a encore des marchés en plein Paris ? Quel archaïsme ! Sérieusement, y a-t-il encore des gens qui vont au marché ? » Je le lui assurai : qu’il existait encore de ces rétrogrades. Mais il paraissait si méprisant et il est si hasardeux de vanter à un poète surréaliste la poésie de la réalité que je n’osai avouer à mon ami qu’il m’arrivait d’aller baguenauder par plaisir à travers les marchés de Paris. D’abord, il n’y a rien d’aussi éclatant, d’aussi tonique pour l’œil et pour l’esprit qu’un amoncellement de légumes frais. Le plus velouté des bégonias rivalise à peine avec la gloire rose d’une botte de jeunes carottes. Et puis, le mouvement, les cris, les mélolepées des marchands vantant la marchandise, le cresson « santé du corps », l’asperge d’Argenteuil et la cerise de Montmorency, c’est une survivance du moyen âge, mais une survivance bien en vie. Voulez-vous connaître le caractère d’un pays, goûter le sel d’une race en même temps que les produits de son sol ? Allez au marché. Les marchés bourguignons sont fleuris de jovialité, de gourmandise, de commérçages à gaudrioles. Les marchés savoyards, si abondants en victuailles, en beaux légumes, en beurre humide, en fromages, en fruits, montrent des femmes tristes et âpres assises derrière des paniers noirs. Les marchés méridionaux sont une foire de bons mots et d’histoires, une joute plaisante où le client est battu à plat couture. Ainsi le veut l’honneur. Le marché parisien, moins populaire que les marchés paysans, est bavard, gai, bruyant, actif et bon épais. Il « fait place » au Syrien vendeur d’oranges,
les mélolepées des marchands vantant la marchandise, le cresson « santé du corps », l’asperge d’Argenteuil et la cerise de Montmorency, c’est une survivance du moyen âge, mais une survivance bien en vie. Voulez-vous connaître le caractère d’un pays, goûter le sel d’une race en même temps que les produits de son sol ? Allez au marché. Les marchés bourguignons sont fleuris de jovialité, de gourmandise, de commérçages à gaudrioles. Les marchés savoyards, si abondants en victuailles, en beaux légumes, en beurre humide, en fromages, en fruits, montrent des femmes tristes et âpres assises derrière des paniers noirs. Les marchés méridionaux sont une foire de bons mots et d’histoires, une joute plaisante où le client est battu à plat couture. Ainsi le veut l’honneur. Le marché parisien, moins populaire que les marchés paysans, est bavard, gai, bruyant, actif et bon épais. Il « fait place » au Syrien vendeur d’oranges, au Chinois et à ses jouets de papier plissé, à l’Italien pâle et caressant qui porte des chapelets d’échalotes suspendus à ses poignets, au fils embourgeoisé du ghetto, coiffé d’un chapeau melon comme d’un insigne, derrière son étalage de bas de soie artificielle et de coussins mi-confectionnés. Et pourtant, il reste parisien, il a bon bec, il défend ses prix avec une rieuse insolence, houspillant et mignotant la cliente : « Qu’est-ce que tu veux, mon petit, la vie est chère que c’en est honteux ! » Le marchand du marché en plein vent est au boutiquier ce que l’artiste est au bourgeois. C’est un indépendant, un bohème. Rien souvent, c’est un « type ». Au marché de mon quartier, j’ai fait la connaissance de M. et Mme Martin, boulangers. M. et Mme Martin sont, au physique, deux beaux spécimens de cette race cameline à qui les émanations du sang frais valent un plantureux embonpoint, des joues en jambon d’York, des lèvres de vampire et des diamants qui brillent d’un éclat quasi surnaturel au milieu de la viande crue. Ces deux parfaits époux mériteraient d’être cités en exemple à bien des gens du monde pour la courtoisie de leurs manières,
reste parisien, il a bon bec, il défend ses prix avec une rieuse insolence, houspillant et mignotant la cliente : « Qu’est-ce que tu veux, mon petit, la vie est chère que c’en est honteux ! » Le marchand du marché en plein vent est au boutiquier ce que l’artiste est au bourgeois. C’est un indépendant, un bohème. Rien souvent, c’est un « type ». Au marché de mon quartier, j’ai fait la connaissance de M. et Mme Martin, boulangers. M. et Mme Martin sont, au physique, deux beaux spécimens de cette race cameline à qui les émanations du sang frais valent un plantureux embonpoint, des joues en jambon d’York, des lèvres de vampire et des diamants qui brillent d’un éclat quasi surnaturel au milieu de la viande crue. Ces deux parfaits époux mériteraient d’être cités en exemple à bien des gens du monde pour la courtoisie de leurs manières, les égards réciproques qu’ils se témoignent, leur aimable savoir-vivre. Chez eux, « communauté » n’est pas un vain mot. Levés avant l’aube, les premiers rayons du matin, les trouvent, été comme hiver, sur une place publique, eux, leur camion et leur étal de viandes parées. Pas d’employé : la main-d’œuvre de nos jours « mange le bénéfice ». À midi, la marchandise est vendue, la recette faite. Le camion repart pour la villa de la banlieue où tout le reste du jour, Mme Martin soigne ses roses et M. Martin sa bibliothèque. Ils ont aussi la T.S.F., une bonne collection de disques et ils se tiennent au courant de la littérature et des opéras. M. Martin m’a confié un jour : « J’ai acheté tel livre pour ma bibliothèque. Celui-là, je vais faire relier. Il est écrit en bon français au moins. Ça, c’est du style ! » « Mon mari était né pour faire travailler son cerveau, vous direz Mme Martin. Moi, j’aurais voulu être musicienne. Mais on était onze enfants à la maison et la mère me chassait quand je m’entendais chanter la gamme. Chez mon mari, ils étaient dix, et ses parents l’ont mis en apprentissage chez