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au-delà des confins de la terre. Interroge avec moi l’univers, car je ne puis plus rien t’apprendre que ce qui existe ici-bas. Ne sens-tu pas toi-même une langueur délicieuse s’emparer de ton être? N’éprouves-tu pas qu’il est doux d’ignorer, et que sans l’ignorance l’amour ne serait rien sur la terre? Aimons-nous, et renonçons à connaître. Dieu est avec nous, car il est partout ; mais sa face nous est voilée, et nous sommes désormais l’un à l’autre l’image de Dieu. HÉLÈNE. J’espérais que tu me révélerais toutes choses. Tu me l’avais promis, et déjà nous avions pris ensemble notre vol vers les sphères étoilées. Pourquoi renonces-tu déjà à m’initier? Ne saurais-tu me conduire dans cette étoile qui brille là-haut, à cent mille abîmes au-dessus de la lune? C’est là que je voudrais aller. Mais tu ne veux même pas me conduire dans la plus voisine des planètes ! l’esprit. Je ne le puis. Je suis lié par les cordes de la lyre, et par l’amour que j’ai conçu pour toi. Fille des hommes, ne me reproche pas la chaîne dont tu m’as chargé. Je ne suis plus un esprit céleste; je ne sais même plus s’il existe un autre ciel que celui qu’on aperçoit de cette rive, à travers la cime des arbres. Ton sein est mon univers; uni à toi, je comprends et je goûte les beautés du monde que tu habites. Vois comme cette nuit est sereine, comme les voix de ce monde sont harmonieuses, comme elles se marient au concert des astres, et comme, sans savoir le sens mystérieux de l’hymne qu’elles chantent, elles s’unissent dans un accord sublime à la voix de l’infini. HÉLÈNE. Que parles-tu de l'infini? Tu ne sais plus la langue de l’infini. Tu ne chantes pas mieux maintenant que l’insecte caché dans l’herbe, ou le roseau balancé par les ondes. l’esprit. Hélène, Hélène! tu promettais de m’aimer, et tu voulais t’anéantir pour me délivrer. Mais tu es bien une fille des hommes. À mesure que l’esprit se soumet et se livre à toi, tu veux pénétrer plus avant dans les mystères de
que celui qu’on aperçoit de cette rive, à travers la cime des arbres. Ton sein est mon univers; uni à toi, je comprends et je goûte les beautés du monde que tu habites. Vois comme cette nuit est sereine, comme les voix de ce monde sont harmonieuses, comme elles se marient au concert des astres, et comme, sans savoir le sens mystérieux de l’hymne qu’elles chantent, elles s’unissent dans un accord sublime à la voix de l’infini. HÉLÈNE. Que parles-tu de l'infini? Tu ne sais plus la langue de l’infini. Tu ne chantes pas mieux maintenant que l’insecte caché dans l’herbe, ou le roseau balancé par les ondes. l’esprit. Hélène, Hélène! tu promettais de m’aimer, et tu voulais t’anéantir pour me délivrer. Mais tu es bien une fille des hommes. À mesure que l’esprit se soumet et se livre à toi, tu veux pénétrer plus avant dans les mystères de l’esprit, et tu le tortures par les étreintes d’une implacable curiosité. O esprits mes frères! venez vers moi; venez vers la fille de la Lyre; instruisez-la, ou rendez-moi la mémoire. Montrez-lui Dieu, ou rendez-moi le prisme qui me servait à le contempler. Secourez-moi. L’hymne funèbre de la lune a engourdi ma flamme. Les cordes de la lyre se sont détendues à l’humidité de la nuit. Les soleils de l’infini brillent là-haut de leur splendeur éternelle, et je les vois à peine à travers les voiles dont la terre est accablée. LES ESPRITS CÉLESTES. -Résigne-toi, esprit frère ! il faut que ta destinée s’accomplisse. Une main fatale a commencé à briser tes liens; mais il faut que toi-même tu sois brisé sur la terre avant de retourner aux cieux, et ta délivrance doit s’opérer par la douleur, l’effroi, l’ignorance, l’oubli, la faiblesse. Telle est la loi éternelle. La terre est un aimant, et ceux qui sont nés d’elle ne peuvent la quitter qu’avec désespoir. La terre est le temple de l’expiation. LES SEPT CORDES DE LA LYRE. 383 L’ESPRIT DE LA LYRE. Eh bien! je t’aime, ô terre, fille de l’amour et de la douleur! Je sens en effet s’exhaler de
ma flamme. Les cordes de la lyre se sont détendues à l’humidité de la nuit. Les soleils de l’infini brillent là-haut de leur splendeur éternelle, et je les vois à peine à travers les voiles dont la terre est accablée. LES ESPRITS CÉLESTES. -Résigne-toi, esprit frère ! il faut que ta destinée s’accomplisse. Une main fatale a commencé à briser tes liens; mais il faut que toi-même tu sois brisé sur la terre avant de retourner aux cieux, et ta délivrance doit s’opérer par la douleur, l’effroi, l’ignorance, l’oubli, la faiblesse. Telle est la loi éternelle. La terre est un aimant, et ceux qui sont nés d’elle ne peuvent la quitter qu’avec désespoir. La terre est le temple de l’expiation. LES SEPT CORDES DE LA LYRE. 383 L’ESPRIT DE LA LYRE. Eh bien! je t’aime, ô terre, fille de l’amour et de la douleur! Je sens en effet s’exhaler de ton sein une attraction brûlante. Je voudrais, languissant, t’étreindre dans un immense baiser, et m’endormir sur ton flanc tiède, sans savoir dans quel monde je m’éveillerai. HÉLÈNE. Oui, la nuit est belle, et la terre est enchantée. Les rayons de la lune la caressent doucement, et son chant se marie délicieusement au chant des étoiles. Chante encore, ô belle création d’amour et de douleur; chante par tes mille voix. Éveillez-vous, créatures embrasées de la soif de l’infini. Esprits terrestres, beaux sphinx aux ailes de pourpre et d’azur, ouvrez vos yeux ardens et plongez-les dans le sein des fleurs enivrées. Allons, datura paresseux, chante l’hymne aux étoiles ; déjà le papillon qui t’aime danse en rond autour de ta corolle endormie. Et toi, pervenche, relève ta tête appesantie, et n’attends pas que la brise te secoue rudement pour chanter avec elle. Commence ton poème, ô rossignol inspiré ! ne souffre pas que les sanglots de la chouette te devancent. Allons, ruisseau, écoule-toi parmi les rochers, et que tes marges fleuries répètent ta fanfare sur tous les tons de la joie, du désir, de l’amour, et de l’inquiétude. Ô mon âme, que tu souffres! Que les étoiles sont loin! que leur voix
délicieusement au chant des étoiles. Chante encore, ô belle création d’amour et de douleur; chante par tes mille voix. Éveillez-vous, créatures embrasées de la soif de l’infini. Esprits terrestres, beaux sphinx aux ailes de pourpre et d’azur, ouvrez vos yeux ardens et plongez-les dans le sein des fleurs enivrées. Allons, datura paresseux, chante l’hymne aux étoiles ; déjà le papillon qui t’aime danse en rond autour de ta corolle endormie. Et toi, pervenche, relève ta tête appesantie, et n’attends pas que la brise te secoue rudement pour chanter avec elle. Commence ton poème, ô rossignol inspiré ! ne souffre pas que les sanglots de la chouette te devancent. Allons, ruisseau, écoule-toi parmi les rochers, et que tes marges fleuries répètent ta fanfare sur tous les tons de la joie, du désir, de l’amour, et de l’inquiétude. Ô mon âme, que tu souffres! Que les étoiles sont loin! que leur voix est faible! Ô terre, je t’aime! Quand mourrai-je, ô mon Dieu! Ô mon Dieu, où es-tu? Quand briseras-tu la lyre? Esprit, esprit de la lyre, quand te verrai-je? quand serons-nous délivrés? l’esprit. Fille des hommes, tu ne m’aimes pas. Tu ne songes qu’à Dieu; tu n’aspires qu’à l’infini. Vois comme la terre est belle, et comme il est doux de vivre sur son sein dans l’oubli de l’avenir, dans la contemplation du présent, dans les voluptés de la paresse, dans les larmes de l’amour. Aime, aime ce qui t’appartient. Dieu ne t’aime peut-être pas; Dieu ne t’appartiendra peut-être jamais. HANZ. Les mains d’Hélène cherchent encore les cordes. Remarquez-vous, maître, qu’aujourd’hui elle joue davantage, et qu’elle semble établir un dialogue avec cette puissance invisible qui fait chanter la lyre? ALBERTUS. Aujourd’hui il me semble que je suis sur la trace d’une explication naturelle du prodige. Cette lyre serait une sorte d’écho. Sa construction ingénieuse la rendrait propre à reproduire les sons déjà produits par la main qui en ébranle les cordes. WILHELM. Ô maître! vous n’écoutez donc pas? Les sons produits par la main d’Hélène et ceux qui se produisent ensuite d’eux-mêmes n’ont rien de commun. Ce sont des mélodies toutes
la terre est belle, et comme il est doux de vivre sur son sein dans l’oubli de l’avenir, dans la contemplation du présent, dans les voluptés de la paresse, dans les larmes de l’amour. Aime, aime ce qui t’appartient. Dieu ne t’aime peut-être pas; Dieu ne t’appartiendra peut-être jamais. HANZ. Les mains d’Hélène cherchent encore les cordes. Remarquez-vous, maître, qu’aujourd’hui elle joue davantage, et qu’elle semble établir un dialogue avec cette puissance invisible qui fait chanter la lyre? ALBERTUS. Aujourd’hui il me semble que je suis sur la trace d’une explication naturelle du prodige. Cette lyre serait une sorte d’écho. Sa construction ingénieuse la rendrait propre à reproduire les sons déjà produits par la main qui en ébranle les cordes. WILHELM. Ô maître! vous n’écoutez donc pas? Les sons produits par la main d’Hélène et ceux qui se produisent ensuite d’eux-mêmes n’ont rien de commun. Ce sont des mélodies toutes différentes; mais comme elles ne changent ni de ton, ni de mouvement, vous n’appréciez pas la différence continuelle des phrases. ALBERTUS. Décidément, je suis un barbare. HÉLÈNE, jouant de la lyre. « Peut-être jamais! » Que ces mots sont effrayants! Est-il possible qu’on les prononce sans mourir! Ah! si l’homme pouvait dire avec certitude toujours! aussitôt il cesserait de vivre. Peut-être! voilà donc le thème mélancolique que tu redis incessamment, ô terre infortunée! Dans tes plus beaux jours de soleil comme dans tes plus douces nuits étoilées, ton chant est une continuelle aspiration vers des biens inconnus. Aussi Dieu a fait bien courte l’existence des êtres que tu engendres; car le désir est impérieux, et si la vie de l’homme se prolongeait au-delà d’un jour, le désespoir s’emparerait de son âme, et consumerait sa puissance d’immortalité. Ô lune! à ton aspect la face de la terre se couvre de larmes, et son sein n’exhale que des plaintes; car ton spectre livide et ta destinée mystérieuse semblent remplir la voûte céleste d’un cri de souffrance et de crainte: Peut-être! jamais! HANZ, à Albertus. Maître, vous devenez triste? Ce chant vous émeut enfin? ALBERTUS. Il me fait mal, j’ignore pourquoi. WILHELM. Et
pouvait dire avec certitude toujours! aussitôt il cesserait de vivre. Peut-être! voilà donc le thème mélancolique que tu redis incessamment, ô terre infortunée! Dans tes plus beaux jours de soleil comme dans tes plus douces nuits étoilées, ton chant est une continuelle aspiration vers des biens inconnus. Aussi Dieu a fait bien courte l’existence des êtres que tu engendres; car le désir est impérieux, et si la vie de l’homme se prolongeait au-delà d’un jour, le désespoir s’emparerait de son âme, et consumerait sa puissance d’immortalité. Ô lune! à ton aspect la face de la terre se couvre de larmes, et son sein n’exhale que des plaintes; car ton spectre livide et ta destinée mystérieuse semblent remplir la voûte céleste d’un cri de souffrance et de crainte: Peut-être! jamais! HANZ, à Albertus. Maître, vous devenez triste? Ce chant vous émeut enfin? ALBERTUS. Il me fait mal, j’ignore pourquoi. WILHELM. Et moi, il me déchire. L’ESPRIT DE LA LYRE. Hélène, Hélène, reviens à toi; chasse ces terreurs inutiles. La nature est belle, la Providence est bonne. Pourquoi toujours aspirer à un monde inaccessible? Que t’importe demain, si aujourd’hui peut donner le bonheur? Si tu veux entrer dans la vie immatérielle, apprends la première faculté que tu dois acquérir, la résignation. L’orgueil de l’homme ne veut jamais se plier à la sainte ignorance où végètent tant d’êtres paisibles dont son univers est peuplé. Vois, fille de la Lyre, comme les fleurs sont belles; écoute comme le chant des oiseaux est mélodieux; respire toutes ces suaves émanations, entends toutes ces pures harmonies de la terre. Quel que soit l’auteur et le maître de ces choses, une pensée d’amour a présidé à leur création, puisqu’elle leur a départi la beauté et l’harmonie. Il y a bien assez de bonheur à les contempler. L’homme est ingrat quand il ferme ses sens à tant de chastes délices. Ah! plutôt que de chercher sans cesse à déchirer le voile qui te sépare de l’idéal, pourquoi ne pas jouir de la réalité? Viens avec moi, ma sœur; viens: mes ailes t’enlaceront et te porteront sur les cimes des
la première faculté que tu dois acquérir, la résignation. L’orgueil de l’homme ne veut jamais se plier à la sainte ignorance où végètent tant d’êtres paisibles dont son univers est peuplé. Vois, fille de la Lyre, comme les fleurs sont belles; écoute comme le chant des oiseaux est mélodieux; respire toutes ces suaves émanations, entends toutes ces pures harmonies de la terre. Quel que soit l’auteur et le maître de ces choses, une pensée d’amour a présidé à leur création, puisqu’elle leur a départi la beauté et l’harmonie. Il y a bien assez de bonheur à les contempler. L’homme est ingrat quand il ferme ses sens à tant de chastes délices. Ah! plutôt que de chercher sans cesse à déchirer le voile qui te sépare de l’idéal, pourquoi ne pas jouir de la réalité? Viens avec moi, ma sœur; viens: mes ailes t’enlaceront et te porteront sur les cimes des montagnes. Nous raserons d’un vol rapide les nappes de fleurs variées que la brise fait onduler sur les prairies. Nous franchirons les torrent, en nous jouant dans le prisme écumant des cataractes; nous mouillerons nos robes argentées à la crête des vagues du lac, et nous courrons sur le sable fin des rivages, sans y laisser l’empreinte de nos pas. Nous nous suspendrons aux branches des saules, et je sèmerai tes blondes tresses des insectes d’azur, vivans saphirs que distillent leurs rameaux éplorés. Je te ferai une couronne de fleurs d’iris et de lotus. Nous les irons chercher sur ces roches glissantes que les pieds de l’homme n’ont jamais touchées, au milieu de ces abîmes tournoyants d’où les barques s’éloignent avec effroi. Et puis nous traverserons les jeunes blés, et nous marcherons sur leurs têtes blondes sans les courber; nous gravirons les collines, plus rapides que l’élan et le chamois; nous franchirons ces grandes bruyères où le francolin et le lagopède cachent leurs nids dans des retraites inaccessibles; nous voltigerons, comme les grands aigles, sur ces pics de marbre où l’arc et la fronde ne peuvent les atteindre; nous les dépasserons; nous irons nous asseoir sur ces aiguilles de glace
fin des rivages, sans y laisser l’empreinte de nos pas. Nous nous suspendrons aux branches des saules, et je sèmerai tes blondes tresses des insectes d’azur, vivans saphirs que distillent leurs rameaux éplorés. Je te ferai une couronne de fleurs d’iris et de lotus. Nous les irons chercher sur ces roches glissantes que les pieds de l’homme n’ont jamais touchées, au milieu de ces abîmes tournoyants d’où les barques s’éloignent avec effroi. Et puis nous traverserons les jeunes blés, et nous marcherons sur leurs têtes blondes sans les courber; nous gravirons les collines, plus rapides que l’élan et le chamois; nous franchirons ces grandes bruyères où le francolin et le lagopède cachent leurs nids dans des retraites inaccessibles; nous voltigerons, comme les grands aigles, sur ces pics de marbre où l’arc et la fronde ne peuvent les atteindre; nous les dépasserons; nous irons nous asseoir sur ces aiguilles de glace où l’hirondelle même n’ose poser ses pieds délicats, et de là nous verrons scintiller les étoiles dans une atmosphère plus pure, et nous embrasserons d’un coup d’œil l’immensité des constellations célestes. Et alors, abaissant les regards sur cette terre si belle, d’où montent sans cesse de si touchantes harmonies, et les reportant sur le firmament, qui lui répond par des chants d’espérance si faibles, mais si doux, tu sentiras ton âme se fondre et tes pleurs couler; car tu comprendras que si Dieu a mis des bornes à la connaissance de l’homme, il a donné en revanche à sa pensée le sens du beau, et à ce sens l’aliment inépuisable d’une création sublime à contempler. HÉLÈNE Oui, la contemplation est la plus grande jouissance de l'homme ! et je te salue, je t’admire, et je t’aime, ô terre! œuvre magnifique de la Providence! Aime-moi aussi, ô ma mère féconde; aime tous tes enfants; pardonne-leur l’ennui qui les ronge et l’impatience de te quitter qui les dévore. Tes enfants sont tristes, ô mère patiente! Tu les combles de tes dons, et ils en abusent; tu leur crées mille délices, et ils les méprisent. Tu les engendres et tu les nourris de
les reportant sur le firmament, qui lui répond par des chants d’espérance si faibles, mais si doux, tu sentiras ton âme se fondre et tes pleurs couler; car tu comprendras que si Dieu a mis des bornes à la connaissance de l’homme, il a donné en revanche à sa pensée le sens du beau, et à ce sens l’aliment inépuisable d’une création sublime à contempler. HÉLÈNE Oui, la contemplation est la plus grande jouissance de l'homme ! et je te salue, je t’admire, et je t’aime, ô terre! œuvre magnifique de la Providence! Aime-moi aussi, ô ma mère féconde; aime tous tes enfants; pardonne-leur l’ennui qui les ronge et l’impatience de te quitter qui les dévore. Tes enfants sont tristes, ô mère patiente! Tu les combles de tes dons, et ils en abusent; tu leur crées mille délices, et ils les méprisent. Tu les engendres et tu les nourris de ton sein ; mais leur unique plainte est celle-ci : « Ô mère impitoyable, tu m’as donné la vie, et je te demandais le repos. Maintenant, à peine ai-je joui de la vie, et tu ouvres ton sein avide pour m’y replonger dans un affreux sommeil. Ô marâtre, puisque tu m’as fait vivre, pourquoi veux-tu me faire mourir ? » l’esprit. Écoute! rien ne meurt, tout se transforme et se renouvelle. Et quand même ta pensée ne remonterait pas vers ces hauteurs sublimes d’où tu la crois émanée, il y aurait encore pour toi des rêves délicieux au-delà de la tombe. Quand même ton essence enchaînée pour jamais à celle de la terre se mêlerait à ses éléments, il y aurait encore une destinée pour toi. Qu’oserais-tu mépriser dans la nature, ô fille de la lyre? Si tu comprends la beauté de tous les êtres qui la remplissent, quelle transformation peut t’effrayer ou te déplaire? N’as-tu jamais envié les ailes soyeuses de l’hirondelle, ou le plumage du cygne? Quoi de plus beau que la rose? quoi de plus pur que les lys? N’est-ce rien que la vie d’une fleur? Celle de l’homme est-elle aussi douce, aussi résignée, aussi touchante? Y
m’as fait vivre, pourquoi veux-tu me faire mourir ? » l’esprit. Écoute! rien ne meurt, tout se transforme et se renouvelle. Et quand même ta pensée ne remonterait pas vers ces hauteurs sublimes d’où tu la crois émanée, il y aurait encore pour toi des rêves délicieux au-delà de la tombe. Quand même ton essence enchaînée pour jamais à celle de la terre se mêlerait à ses éléments, il y aurait encore une destinée pour toi. Qu’oserais-tu mépriser dans la nature, ô fille de la lyre? Si tu comprends la beauté de tous les êtres qui la remplissent, quelle transformation peut t’effrayer ou te déplaire? N’as-tu jamais envié les ailes soyeuses de l’hirondelle, ou le plumage du cygne? Quoi de plus beau que la rose? quoi de plus pur que les lys? N’est-ce rien que la vie d’une fleur? Celle de l’homme est-elle aussi douce, aussi résignée, aussi touchante? Y a-t-il une seule grâce oubliée ou perdue dans ce tableau immense? y a-t-il une seule note isolée ou étouffée dans ce vaste concert? La Providence n’a-t-elle pas une caresse pour le moindre brin d’herbe qui fleurit, aussi bien que pour le plus grand homme qui pense? Écoute, écoute; tu t’es trompée. Ce thème que tu as cru entendre, ce n’est point un chant de doute et d’angoisse.... Écoute mieux, le ciel dit : « Espoir ! » Et la terre lui répond : « Confiance !... » (Hélène dépose la lyre et s’agenouille.) HANZ. Qu’avez-vous, chère sœur? Pourquoi vos larmes coulent-elles ainsi sur vos belles mains jointes? WILHELM. Laisse-la prier Dieu. Elle ne t’entend pas. ALBERTUS, à Hélène qui se relève. Êtes-vous mieux, mon enfant? HÉLÈNE. Je me sens bien. ALBERTUS, à ses élèves. Il est temps qu’elle rentre. La soirée devient froide; emmenez-la, mes amis, et recommandez à sa gouvernante de la faire coucher tout de suite. WILHELM. Ne venez-vous pas avec nous, maître? ALBERTUS. Non, j’ai besoin de marcher encore. Je vous rejoindrai bientôt. CARL. N’oublions pas la lyre. ALBERTUS. Laissez-la-moi. J’en aurai soin. Prenez soin de votre sœur. WILHELM. Hélène, appuie-toi sur mon bras. HÉLÈNE, prenant le
trompée. Ce thème que tu as cru entendre, ce n’est point un chant de doute et d’angoisse.... Écoute mieux, le ciel dit : « Espoir ! » Et la terre lui répond : « Confiance !... » (Hélène dépose la lyre et s’agenouille.) HANZ. Qu’avez-vous, chère sœur? Pourquoi vos larmes coulent-elles ainsi sur vos belles mains jointes? WILHELM. Laisse-la prier Dieu. Elle ne t’entend pas. ALBERTUS, à Hélène qui se relève. Êtes-vous mieux, mon enfant? HÉLÈNE. Je me sens bien. ALBERTUS, à ses élèves. Il est temps qu’elle rentre. La soirée devient froide; emmenez-la, mes amis, et recommandez à sa gouvernante de la faire coucher tout de suite. WILHELM. Ne venez-vous pas avec nous, maître? ALBERTUS. Non, j’ai besoin de marcher encore. Je vous rejoindrai bientôt. CARL. N’oublions pas la lyre. ALBERTUS. Laissez-la-moi. J’en aurai soin. Prenez soin de votre sœur. WILHELM. Hélène, appuie-toi sur mon bras. HÉLÈNE, prenant le bras de Wilhelm. La vie n’a qu’un jour. CARL. Hélène, laisse-moi t’entourer de mon manteau. HÉLÈNE, mettant le manteau sur ses épaules. Et ce jour résume l’éternité. HANZ. Hélène, ne saurais-tu nous dire à quoi tu pensais tout à l’heure en jouant de la lyre? HÉLÈNE. Je le sais, mais je ne pourrais pas vous l’expliquer. CARL. Mais ne saurais-tu donner à cette improvisation un nom qui nous en révèle le sens? HÉLÈNE. Appelez-la, si vous voulez, les cœurs résignés. ALBERTUS. Et celle d’hier? HÉLÈNE, effrayée. Hier! hier!.... c’était.... les cœurs heureux; mais je n’ai pu la retrouver aujourd’hui, je ne m’en souviens plus. SCENE II, ALBERTUS seul. Il n’y a plus à en douter, cette lyre est enchantée. Elle commande aux éléments ; elle commande aussi à la pensée humaine, car mon âme est brisée de tristesse, et, sans comprendre le sens mystérieux de son chant, je viens d’en subir l’émotion douloureuse et profonde.... Enchantée!.... Est-ce donc moi dont la bouche prononce et dont l’esprit accepte un pareil mot? Il me semble que mon être s’anéantit. Oui, ma force intellectuelle est sur son déclin; et, au lieu de lutter par la raison contre une évidence peut-être menteuse, je l’accepte