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réalisait le type le plus complet de la vieille fille réprouvée au rang de domestique sans gages. S'agissait-il de veiller un malade, on appelait tante Honorine. Lorsque mes parents s'absentaient vilement on la priait de venir garder les marmots, et la bonne créature accourait, munie d'un grand cabas qui ne contenait que son bonnet. Ah ! ce bonnet de tante Honorine, il a fait la joie de mon enfance ! C'était une chose invraisemblable, majestueuse et grotesque à la fois, qui rappelait vaguement le bonnet des grenadiers de la garde. Grâce à cette coiffure héroïque, nos parents éloignaient bien, tranquilles, ir : « Allons, mes chéris, disaient-ils, soyez raisables ! vous jouerez à enlever le bonnet de la tante Honorine. » Si la pauvre fille hasardait une protestation, d'un mot on lui fermait la bouche : « Laissez-vous faire, tante Honorine, cela vous sera compté dans le ciel. » Elle était, d'ailleurs, tort piéuses; mais ce péché, fait de tendresse et d'indulgence, ne fut jamais intolérant. Et, cependant, tante Honorine a été religieuse. Oui, béguine. La vocation, cette « petite bête » qui tout à coup pénètre dans la tête de certaines jeunes filles, avait pénétré le cerveau de tante Honorine ; je « Tu es folle » lui avait déclaré son père, qui, pourtant, n'était pas ridicule, comme beaucoup de sa génération. Mais il avait fallu céder, et le bonhomme avait conduit sa fille aux Carmélites. « Au bout d'un an, soeur Marie-des-Anges quittait la cornette, pour adopter l'invraisemblable chose qui l'a coiffée un quart de siècle. Oh ! mes amis, que de questions ont valu à la pauvre fille ces douze mois de Mont Carmel ! « Raconte, tante, nous demandions-nous, raconte quand tu étais bonne sœur. » Eh bien ! tante Honorine avait connu sans que nous nous en doutions le mal d'amour. Sa charité n'était que de l'amour inutilisé. Oui, elle a été amoureuse, amoureuse jusqu'à briser sa vie. C'est seulement après sa mort que nous avons connu la passion de tante Honorine, je la vois encore à l'agonie, couchée dans son lit de style Empire,
Honorine ; je « Tu es folle » lui avait déclaré son père, qui, pourtant, n'était pas ridicule, comme beaucoup de sa génération. Mais il avait fallu céder, et le bonhomme avait conduit sa fille aux Carmélites. « Au bout d'un an, soeur Marie-des-Anges quittait la cornette, pour adopter l'invraisemblable chose qui l'a coiffée un quart de siècle. Oh ! mes amis, que de questions ont valu à la pauvre fille ces douze mois de Mont Carmel ! « Raconte, tante, nous demandions-nous, raconte quand tu étais bonne sœur. » Eh bien ! tante Honorine avait connu sans que nous nous en doutions le mal d'amour. Sa charité n'était que de l'amour inutilisé. Oui, elle a été amoureuse, amoureuse jusqu'à briser sa vie. C'est seulement après sa mort que nous avons connu la passion de tante Honorine, je la vois encore à l'agonie, couchée dans son lit de style Empire, un lit en forme de navire que surmontaient des rideaux de lampe jaune. Elle ne parlait plus guère. Ses yeux maintenant semblaient découvrir l'invisible et jetaient des regards au-delà. Tout à coup, d'un geste de la main, elle nous montra son secrétaire d'acajou. On ouvrit le meuble et, sur un signe de la mourante, je lui apportai un coffret qui y tenait la place d'honneur. Elle dit péniblement : « Quand je serai partie, tu prendras cette cassette, et... » Mais la phrase expira sur ses lèvres. La moribonde essaya un geste et retomba inerte. Deux jours après, nous conduisions tante Honorine à sa dernière demeure. Il n'y eut guère de larmes que sur le catafalque. Qui donc eut pleuré cette vieille fille ? Pour répondre au vœu de la morte, j'ouvris le coffret le soir même. Ce fut d'ailleurs sans la moindre émotion. Que pouvais-je y trouver ? Sans doute les reliques de quelque bienheureuse, des bijoux de forme surprenante, née... Erreur le premier objet qui s'offrit à ma vue fut un carnet de danse ; le nom du brillant officier qui devint le mari de sa sœur y figurait plusieurs fois. À côté du carnet, un bouquet de
signe de la mourante, je lui apportai un coffret qui y tenait la place d'honneur. Elle dit péniblement : « Quand je serai partie, tu prendras cette cassette, et... » Mais la phrase expira sur ses lèvres. La moribonde essaya un geste et retomba inerte. Deux jours après, nous conduisions tante Honorine à sa dernière demeure. Il n'y eut guère de larmes que sur le catafalque. Qui donc eut pleuré cette vieille fille ? Pour répondre au vœu de la morte, j'ouvris le coffret le soir même. Ce fut d'ailleurs sans la moindre émotion. Que pouvais-je y trouver ? Sans doute les reliques de quelque bienheureuse, des bijoux de forme surprenante, née... Erreur le premier objet qui s'offrit à ma vue fut un carnet de danse ; le nom du brillant officier qui devint le mari de sa sœur y figurait plusieurs fois. À côté du carnet, un bouquet de fleurs mortes, des rubans aux nuances évanouies. Mais je n'étais pas au bout de mes surprises. La cassette contenait un cahier de papier rose, de ce rose effacé des vieilles soies : c'était, le journal de tante Honorine, un de ses grimoires de jadis, où la pensée semble pour ainsi dire momifiée. De petites lettres, jaunies par le temps, y couraient à toutes jambes, comme pressées d'arriver à une grosse confidence. En effet, après le récit passionné d'un bal où il était question d'un joli capitaine de hussards, les petits jugements prenaient une allure décisive et finissaient par décréter : « Je n'aurai jamais d'autre époux ». Oh ! je compris pourquoi tante Honorine avait réclamé le coffret. Elle voulait, la pauvre incomprise, que son secret mourût avec elle. Ce que je fis alors peut sembler sacrilège. J'aurais dû réduire en cendres ce témoin du passé ; je me plus à le faire parler. Je la revis alas cinquante années plus tôt en robe de bal, une de ces robes à corsage court du temps de Mme Récamier. Assise devant le secrétaire Empire, elle faisait au petit cahier rose la confidence de ses amours. « Ma sœur, c'est ma sœur
dire momifiée. De petites lettres, jaunies par le temps, y couraient à toutes jambes, comme pressées d'arriver à une grosse confidence. En effet, après le récit passionné d'un bal où il était question d'un joli capitaine de hussards, les petits jugements prenaient une allure décisive et finissaient par décréter : « Je n'aurai jamais d'autre époux ». Oh ! je compris pourquoi tante Honorine avait réclamé le coffret. Elle voulait, la pauvre incomprise, que son secret mourût avec elle. Ce que je fis alors peut sembler sacrilège. J'aurais dû réduire en cendres ce témoin du passé ; je me plus à le faire parler. Je la revis alas cinquante années plus tôt en robe de bal, une de ces robes à corsage court du temps de Mme Récamier. Assise devant le secrétaire Empire, elle faisait au petit cahier rose la confidence de ses amours. « Ma sœur, c'est ma sœur qu'il aime ! Ah ! je comprends pourquoi son embarras et sa peine ! Et c'est moi qui ai été ma rivale à ce bal ... Malheureuse ! malheureuse ! » Plus loin, l'encre prenait des tons caféaux riques. Les petites lettres semblaient terrifiées et comme mortes. « Il lui a remis Vanneau des fiançailles ; dans quelques jours, elle sera son épouse. Je ne l'assisterais à cet effondrement de mon rêve ! Jamais ! « Mon parti est bien pris Je ne me fermerai dans un cloître. Puisqu'on a tué le cœur, je veux ensevelir mon corps. Cesserais-je de l'aimer si en cessais de le voir ? » Ici le journal était interrompu. Pendant un an, tante Honorine n'avait eu pour confident que Dieu. Les notes écrites postérieurement m'apprirent que la novice n'avait pu se plier aux pratiques du couvent. Elle quitta donc le voile. Mais sa tendresse, son besoin de sacrifice voulurent toujours près d'elle des êtres qu'elle pût chérir et pour lesquels elle s'immolerait. J'en avais assez lu pour la réhabilitation de la vieille fille. Prenant les mémoires de ma tante, je les jetai au feu. Les feuillets perdirent leurs tons roses, se recroquevillèrent, devinrent une chose
a remis Vanneau des fiançailles ; dans quelques jours, elle sera son épouse. Je ne l'assisterais à cet effondrement de mon rêve ! Jamais ! « Mon parti est bien pris Je ne me fermerai dans un cloître. Puisqu'on a tué le cœur, je veux ensevelir mon corps. Cesserais-je de l'aimer si en cessais de le voir ? » Ici le journal était interrompu. Pendant un an, tante Honorine n'avait eu pour confident que Dieu. Les notes écrites postérieurement m'apprirent que la novice n'avait pu se plier aux pratiques du couvent. Elle quitta donc le voile. Mais sa tendresse, son besoin de sacrifice voulurent toujours près d'elle des êtres qu'elle pût chérir et pour lesquels elle s'immolerait. J'en avais assez lu pour la réhabilitation de la vieille fille. Prenant les mémoires de ma tante, je les jetai au feu. Les feuillets perdirent leurs tons roses, se recroquevillèrent, devinrent une chose lamentable et confuse. Une petite flamme bleue en jaillit, brilla un instant et mourut. Je me sembla voir en cet auto-da-fé l'image des amours de la morte. Sa jeunesse, rose aussi méconnue, pâlissant dans l'oubli puis la petite flamme faisant lentement son oeuvre, consumant ce pauvre être, et s'envolant ensuite... « Voilà pourquoi, conclut mon oncle, je ne me moque plus des vieilles filles. » CAROLUS BOMO. Révolte de Partout La fin d'une tribu Sibérienne Je me demande si cette histoire est bien vraie et si elle n'a pas été inventée par quelque auteur russe, cousin d'André de Lorde ou de Charles Foley? En tout cas, enregistrons-la telle qu'elle nous arrive de Sibérie. Il y avait dans la province de Yakoutsk une tribu d'environ deux mille âmes, les Tchoukotches, qui vivaient uniquement de leurs troupeaux de rennes. Une épizootie ayant attaqué leurs animaux, ils vécurent, pendant quelques mois, dans la plus grande misère, avec l'espoir que le printemps leur ramènerait une amélioration. Hélas ! la belle saison ne changea rien : leurs troupeaux étaient de plus en plus décimés ; bientôt il ne restait plus un seul renne. Alors, les Tchoukotches décidèrent de se supprimer. Et, après une longue discussion,
« Voilà pourquoi, conclut mon oncle, je ne me moque plus des vieilles filles. » CAROLUS BOMO. Révolte de Partout La fin d'une tribu Sibérienne Je me demande si cette histoire est bien vraie et si elle n'a pas été inventée par quelque auteur russe, cousin d'André de Lorde ou de Charles Foley? En tout cas, enregistrons-la telle qu'elle nous arrive de Sibérie. Il y avait dans la province de Yakoutsk une tribu d'environ deux mille âmes, les Tchoukotches, qui vivaient uniquement de leurs troupeaux de rennes. Une épizootie ayant attaqué leurs animaux, ils vécurent, pendant quelques mois, dans la plus grande misère, avec l'espoir que le printemps leur ramènerait une amélioration. Hélas ! la belle saison ne changea rien : leurs troupeaux étaient de plus en plus décimés ; bientôt il ne restait plus un seul renne. Alors, les Tchoukotches décidèrent de se supprimer. Et, après une longue discussion, il fut arrêté que chaque père de famille égorgerait sa femme, ses enfants et se tuerait lui-même ensuite. Le programme aurait été réalisé; et il ne resterait que quelques vieillards qui n'auraient pas eu le courage de se tuer. L'apôtre du Végétarisme Je l'ai rencontré, ces jours-ci, dans Paris, où je le prenais pour un échappé de quelque bal des Quat'Z-Arts. Mais c'est rather un sage, un Hollandais, dont le véritable nom est Salomon, et qui fut jadis consul en Belgique, puis négociant aux Îles de la Société. C'est là qu'il comprit que l'humanité faisait fausse route et que le bonheur était dans la simplicité. Il abandonna sa place et vécut, désormais, très près de la nature, très satisfait, affirma-t-il, en dépensant, pour sa subsistance totale, ce qu'il dépensait autrefois rien que pour ses cigares. Les végétaux lui suffisent en tout. Il ne boit pas : il trouve, dans les plantes, un jus qui étanche la soif. Il assure n'avoir pas bu de plus de quatre ou cinq ans. Il vend une petite brochure sur laquelle se trouve ces conseils : "Prenez votre nourriture du règne végétal, tout ce que vous jugez bon et agréable. Suivez autant que possible les
je le prenais pour un échappé de quelque bal des Quat'Z-Arts. Mais c'est rather un sage, un Hollandais, dont le véritable nom est Salomon, et qui fut jadis consul en Belgique, puis négociant aux Îles de la Société. C'est là qu'il comprit que l'humanité faisait fausse route et que le bonheur était dans la simplicité. Il abandonna sa place et vécut, désormais, très près de la nature, très satisfait, affirma-t-il, en dépensant, pour sa subsistance totale, ce qu'il dépensait autrefois rien que pour ses cigares. Les végétaux lui suffisent en tout. Il ne boit pas : il trouve, dans les plantes, un jus qui étanche la soif. Il assure n'avoir pas bu de plus de quatre ou cinq ans. Il vend une petite brochure sur laquelle se trouve ces conseils : "Prenez votre nourriture du règne végétal, tout ce que vous jugez bon et agréable. Suivez autant que possible les saisons et préférez de préférence ce qui peut croître dans le climat où vous vivez ; les fruits et les noix peuvent être les aliments principaux ; mangez si possible cru et mûr, et si vous cuisinez, retenez les sels et le jus dans la nourriture ; (vapeur). Ces produits végétaux de la terre étant votre nourriture sont votre médecin. N'utilisez comme nourriture d'aucun produit du règne minéral, donc pas de sel : le sel est le diable." Sa vie simple ne l'empêche pas d'être un lettré, un dilettante ; il adore la musique ; est allé plusieurs fois à Bayreuth : se détache à l'audition des poètes. Bien entendu, il ignore la politique. Traitement américain Malgré la popularité du président Roosevelt aux États-Unis, il n'a pas réussi à se faire augmenter sa liste civile. Il reçoit des appointements annuels de 250.000 francs. Il a trouvé que cela n'était pas assez, non pas pour les dépenses qu'il fait chez lui, mais pour ses frais de voyage : car il ne veut plus voyager aux frais des compagnies. Celles-ci étaient toujours disposées à mettre des trains spéciaux à sa disposition. C'est justement ce qui le gênait, puisqu'il n'hésitait jamais à dénoncer
végétaux de la terre étant votre nourriture sont votre médecin. N'utilisez comme nourriture d'aucun produit du règne minéral, donc pas de sel : le sel est le diable." Sa vie simple ne l'empêche pas d'être un lettré, un dilettante ; il adore la musique ; est allé plusieurs fois à Bayreuth : se détache à l'audition des poètes. Bien entendu, il ignore la politique. Traitement américain Malgré la popularité du président Roosevelt aux États-Unis, il n'a pas réussi à se faire augmenter sa liste civile. Il reçoit des appointements annuels de 250.000 francs. Il a trouvé que cela n'était pas assez, non pas pour les dépenses qu'il fait chez lui, mais pour ses frais de voyage : car il ne veut plus voyager aux frais des compagnies. Celles-ci étaient toujours disposées à mettre des trains spéciaux à sa disposition. C'est justement ce qui le gênait, puisqu'il n'hésitait jamais à dénoncer les abus des grandes compagnies, comme des grands trusts. Et il aurait voulu avoir un supplément de 125.000 francs pour ses déplacements. Le chef de la minorité du Congrès américain, M. William, les lui a fait refuser. — Mais nos Présidents de la République se ruineront, lui a-t-on répondu, ne ferons-nous donc rien pour eux? — Nous ferons pour eux, ce que nous faisons pour nos forgerons, nos menuisiers et nos charretiers, répliqua tranquillement M. William. Et c'est avec cette politesse que la demande du président Roosevelt a été repoussée. Gageons que s'il se montrait un peu plus affable pour les trusts et les grands financiers américains, on lui montrerait un peu plus d'amabilité au Congrès. Aurons-nous des Serenos ? Vous savez que le sereno est un veilleur de nuit que l'on rencontre dans les villes d'Espagne. Chacun d'eux surveille un quartier, possède les clés des locataires, leur ouvre leur maison... et quand ils ont trop bien dîné, les gardent contre les chutes dangereuses ou compromettantes. Bien entendu, les serenos surveillent les malfaiteurs ; et, à un signal spécial, ils courent tous sur un même point, si cela est nécessaire, pour se prêter main-forte. Une telle institution serait bien utile
ferons-nous donc rien pour eux? — Nous ferons pour eux, ce que nous faisons pour nos forgerons, nos menuisiers et nos charretiers, répliqua tranquillement M. William. Et c'est avec cette politesse que la demande du président Roosevelt a été repoussée. Gageons que s'il se montrait un peu plus affable pour les trusts et les grands financiers américains, on lui montrerait un peu plus d'amabilité au Congrès. Aurons-nous des Serenos ? Vous savez que le sereno est un veilleur de nuit que l'on rencontre dans les villes d'Espagne. Chacun d'eux surveille un quartier, possède les clés des locataires, leur ouvre leur maison... et quand ils ont trop bien dîné, les gardent contre les chutes dangereuses ou compromettantes. Bien entendu, les serenos surveillent les malfaiteurs ; et, à un signal spécial, ils courent tous sur un même point, si cela est nécessaire, pour se prêter main-forte. Une telle institution serait bien utile à Paris, où le chiffre des crimes nocturnes est de plus en plus considérable. Quand on songe, en effet, qu'il y a dix fois plus de crimes à Paris, avec ses trois millions d'habitants, qu'à Londres, qui en a au moins le double! Justice marocaine Le Cadi de Fès avait à juger un individu arrêté pour avoir dérobé un pain. Or, l'individu prétendait n'avoir volé que parce qu'il était misérable ; et la loi du Coran pardonne aux voleurs qui ont agi sous l'empire de la faim. La question qui se posait était donc celle-ci : le voleur était-il réellement affamé? Le Cadi fit apporter un pain au prévenu qui le dévora immédiatement. On lui en apporta un second, un troisième, un quatrième ; il les avala avec la même voracité. Le Cadi allait donc lui rendre sa liberté, lorsqu'il eut l'idée de le faire fouiller. Cette recherche mit l'auditoire en joie : l'individu, si affamé, si misérable, avait sur lui une soixantaine de douros, soit trois cents francs environ. Alors le Cadi ordonna de l'emprisonner et fixa sa peine au temps qu'il mettrait à absorber autant de pains qu'il entre de fois trente-cinq centimes dans soixante douros. S'il pouvait
à juger un individu arrêté pour avoir dérobé un pain. Or, l'individu prétendait n'avoir volé que parce qu'il était misérable ; et la loi du Coran pardonne aux voleurs qui ont agi sous l'empire de la faim. La question qui se posait était donc celle-ci : le voleur était-il réellement affamé? Le Cadi fit apporter un pain au prévenu qui le dévora immédiatement. On lui en apporta un second, un troisième, un quatrième ; il les avala avec la même voracité. Le Cadi allait donc lui rendre sa liberté, lorsqu'il eut l'idée de le faire fouiller. Cette recherche mit l'auditoire en joie : l'individu, si affamé, si misérable, avait sur lui une soixantaine de douros, soit trois cents francs environ. Alors le Cadi ordonna de l'emprisonner et fixa sa peine au temps qu'il mettrait à absorber autant de pains qu'il entre de fois trente-cinq centimes dans soixante douros. S'il pouvait lâcher la colonne ! Vraiment, il le devait, pour aller se faire réparer chez un des nombreux fabricants de bronze du voisinage, car il semblerait, en effet, qu'il a une maladie de peau. Vous avez deviné qu'il s'agit du génie de la Bastille, réellement désolé d'obéir à la fameuse chanson : Il ne peut pas Lâcher la colonne. Il ne peut pas Sauter jusqu'en bas. La suppression de la Broc Nous avons montré, il y a quelques temps, la curieuse physionomie qu'offrait la chaussée de l'avenue Ledru-Rollin, quand les ouvriers du mobilier en chambre y apportaient leurs produits. C'était quelque chose de comparable au commerce de l'alimentation fait par les petites voitures. On appelait cela la broc. Les clients pouvaient venir y faire leurs achats directement, sans intermédiaire. Mais, peu à peu, c'étaient surtout les marchands de meubles qui venaient acheter les produits des ouvriers ; et bientôt des fabricants du faubourg Saint-Antoine envahissaient ce marché où n'ayant pas d'impôts spéciaux à payer, ils faisaient concurrence aux autres industriels qui n'apportaient pas leurs marchandises à la broc. Les commerçants du faubourg Saint-Antoine ont adressé une pétition au Conseil municipal qui a décidé que la broc n'aurait plus que quelques samedis
: Il ne peut pas Lâcher la colonne. Il ne peut pas Sauter jusqu'en bas. La suppression de la Broc Nous avons montré, il y a quelques temps, la curieuse physionomie qu'offrait la chaussée de l'avenue Ledru-Rollin, quand les ouvriers du mobilier en chambre y apportaient leurs produits. C'était quelque chose de comparable au commerce de l'alimentation fait par les petites voitures. On appelait cela la broc. Les clients pouvaient venir y faire leurs achats directement, sans intermédiaire. Mais, peu à peu, c'étaient surtout les marchands de meubles qui venaient acheter les produits des ouvriers ; et bientôt des fabricants du faubourg Saint-Antoine envahissaient ce marché où n'ayant pas d'impôts spéciaux à payer, ils faisaient concurrence aux autres industriels qui n'apportaient pas leurs marchandises à la broc. Les commerçants du faubourg Saint-Antoine ont adressé une pétition au Conseil municipal qui a décidé que la broc n'aurait plus que quelques samedis d'existence. Dernier échec des élections sénatoriales Un maire, délégué sénatorial, avait pour sous-délégué, un médecin dont les opinions étaient absolument opposées aux siennes. Trois jours avant l'élection, le maire est légèrement souffrant, fait appeler son médecin, qui lui conseille du repos et lui administre une médication si énergique que, le jour du vote, le maire était dans son lit. Son médecin dut le remplacer ; et l'adversaire du maire fut élu à une voix de majorité. Ô médecin ! Victimes des électeurs Parmi les victimes des dernières élections, qui n'ont cependant pas eu trop à souffrir de leur malheur, on en cite un qui a été nommé inspecteur général de l'enseignement primaire, avec résidence à Paris, dix mille francs de traitement, quatre mille francs de frais de déplacement. Un autre a été nommé bibliothécaire d'un grand établissement, avec des appointements à peu près semblables. Un autre est sur le point d'obtenir une place de quinze à vingt francs par jour, toujours dans un grand établissement de l'Etat. Nous nous élevions, la semaine dernière, contre le favoritisme dont profitent les jeunes gens qui, selon la pittoresque expression d'un conseiller d'Etat « s'embusquent dans un ministère ». Et nous comprenions que ces