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jeunes et plus gaillards que jamais. Il nous faut partager les éloges que mérite cette courageuse initiative entre Mme Castellano et ses artistes qui n'ont pas hésité à risquer quelque peu leur popularité en lâchant les balançoires modernes pour piocher vaillamment le vieux répertoire. Nous sommes devenus les habitués de ces soirées; nos amis pourront nous y trouver tous les vendredis et prendre leur part du plaisir que nous y ressentons. À Henri Herbecq, de l'Académie des Muses savantones. APRÈS LA LECTURE DES « STALACTITES » Nuits d'étoiles, Sous tes voiles, Sous ta brise et tes parfums Triste lyre Qui soupire Je rêve aux amours défunts ! (T. DE BANVILLE) Stalactites. Avec les rythmes de Banville Ont tous les sauts élégants D'une fraîche nymphe agile, Fuyant sous les bois mouvants; Et sa claire rime sonore Parfois, comme un son de cor, Puis souvent, elle a, mignonne, Un bruit de cristal ou d'or. Sa strophe est une caresse Qui nous captive le cœur, Et pas une âme en détresse Qui n'en sente la douceur ! Il a ce pouvoir magique, Ce doux chantre de l'amour, Et son vers si magnifique A tout l'éclat d'un beau jour. Qu'il chante le vin, la femme, Cor de neige, ou chaud rubis, D'un seul rayon tout s'enflamme : Grappes blondes et houris ! Dans une tendre odelette, A la façon de Ronsard, C'est tout ému qu'il nous jette Tous les trésors de son art. Pauvre amoureux qui soupires, En ton cœur tout désolé Vont renaitre les sourires Et tu seras consolé. Relis donc ce charmant livre, Dont tous les moindres accords Te feront soudain revivre Tous tes pauvres amours morts ! Noyelles-sur-Samme. J. LÉCOHIER. Demandez au secrétaire du journal Notre Siècle, 138, rue de Lodi, à Marseille, le programme du concours littéraire qu'il organise. Les récompenses sont nombreuses et d'une très grande importance. LE DRAPEAU DE LA PAIX Sur les confins du monde, il est d'immenses mers Où le froid règne en maître, au sein d'âpres déserts. Témoins sombres, muets d'autres âges, leurs ondes Baignent, loin du soleil, des terres infécondes. Nul bruit ne trouble
femme, Cor de neige, ou chaud rubis, D'un seul rayon tout s'enflamme : Grappes blondes et houris ! Dans une tendre odelette, A la façon de Ronsard, C'est tout ému qu'il nous jette Tous les trésors de son art. Pauvre amoureux qui soupires, En ton cœur tout désolé Vont renaitre les sourires Et tu seras consolé. Relis donc ce charmant livre, Dont tous les moindres accords Te feront soudain revivre Tous tes pauvres amours morts ! Noyelles-sur-Samme. J. LÉCOHIER. Demandez au secrétaire du journal Notre Siècle, 138, rue de Lodi, à Marseille, le programme du concours littéraire qu'il organise. Les récompenses sont nombreuses et d'une très grande importance. LE DRAPEAU DE LA PAIX Sur les confins du monde, il est d'immenses mers Où le froid règne en maître, au sein d'âpres déserts. Témoins sombres, muets d'autres âges, leurs ondes Baignent, loin du soleil, des terres infécondes. Nul bruit ne trouble l'air en ces lieux inconnus. L'eau, la terre et l'espace, ensemble confondus Dans une sombre horreur, restent impénétrables Aux plus perçants regards ; des masses formidables, Immenses, de glaçons l'un sur l'autre entassés, Dans l'éternel chaos, géants inviolés, Mieux qu'un peuple en courroux, défendent les approches De ce monde ignoré. Cependant, sur ces roches, Titanesques débris d'un autre âge, le vent Fait passer dans le calme un doux frémissement : Une étoffe s'agite, un point lumineux brille, Etoile de l'honneur qui, dans la nuit, scintille : C'est un drapeau ! Sans peur, ils sont là dix vaillants Qui, là-haut, l'ont planté : dix héros ! dix croyants ! Qu'importent ses couleurs ! Ses nobles plis recèlent La gloire la plus pure, et dans l'ombre étincellent Ces mots : « À la science, honneur, gloire à jamais ! » C'est l'étendard sacré, le drapeau de la Paix. Dans leur course héroïque, ils ont vaincu, ces braves, De terribles fureurs et brisé mille entraves : Contre les éléments, contre le froid, la faim, Les puissances du mal, contre Dieu même, enfin, Ils ont lutté toujours, égrenant sur leur route Ainsi que d'un flacon tombe l'eau goutte à goutte, Leurs meilleurs compagnons, leurs
Cependant, sur ces roches, Titanesques débris d'un autre âge, le vent Fait passer dans le calme un doux frémissement : Une étoffe s'agite, un point lumineux brille, Etoile de l'honneur qui, dans la nuit, scintille : C'est un drapeau ! Sans peur, ils sont là dix vaillants Qui, là-haut, l'ont planté : dix héros ! dix croyants ! Qu'importent ses couleurs ! Ses nobles plis recèlent La gloire la plus pure, et dans l'ombre étincellent Ces mots : « À la science, honneur, gloire à jamais ! » C'est l'étendard sacré, le drapeau de la Paix. Dans leur course héroïque, ils ont vaincu, ces braves, De terribles fureurs et brisé mille entraves : Contre les éléments, contre le froid, la faim, Les puissances du mal, contre Dieu même, enfin, Ils ont lutté toujours, égrenant sur leur route Ainsi que d'un flacon tombe l'eau goutte à goutte, Leurs meilleurs compagnons, leurs chefs les plus hardis ; Et chaque fois, les flots, insondables abîmes, S'entr'ouvraient un instant sous le poids d'un cadavre. Courbés, mais non vaincus, par la douleur, qui navre Et rend faibles les forts ; graves, mais non tremblants. Sans souci des périls immenses, des tourments Qu'ils s'en allaient braver, vers l'Inconnu terrible, Vers la nuit et le froid, vers la faim, plus horrible, Stoïques, ils couraient, perdus dans l'Infini. Soudain, dans le silence énorme a retenti, Fendant la brume, un mot : « Terre ! » dit la vigie ; Et, là-bas, vers le nord, point, dans une éclaircie Du brouillard, une ligne, indécise d'abord, Mais qui grandit bientôt, prend forme ; et sous l'essor Que dix cœurs haletants, vingt bras roides leur donnent, Les voiles, dans les airs, joyeusement frissonnent ; Le navire s'incline : il vole, il fend les flots; Vainqueur, il touche au pôle ; et l'éternel repos Que ne troubla jamais d'autre bruit, d'autre plainte, Que le bruit de la mer, éternelle complainte, Est troublé pour toujours. L'homme a vaincu la mort. Et, sur le roc glacé, dans un sublime effort, En jetant aux échos ce cri : « Pour la Patrie ! » Il
vers l'Inconnu terrible, Vers la nuit et le froid, vers la faim, plus horrible, Stoïques, ils couraient, perdus dans l'Infini. Soudain, dans le silence énorme a retenti, Fendant la brume, un mot : « Terre ! » dit la vigie ; Et, là-bas, vers le nord, point, dans une éclaircie Du brouillard, une ligne, indécise d'abord, Mais qui grandit bientôt, prend forme ; et sous l'essor Que dix cœurs haletants, vingt bras roides leur donnent, Les voiles, dans les airs, joyeusement frissonnent ; Le navire s'incline : il vole, il fend les flots; Vainqueur, il touche au pôle ; et l'éternel repos Que ne troubla jamais d'autre bruit, d'autre plainte, Que le bruit de la mer, éternelle complainte, Est troublé pour toujours. L'homme a vaincu la mort. Et, sur le roc glacé, dans un sublime effort, En jetant aux échos ce cri : « Pour la Patrie ! » Il hisse le drapeau, que l'ouragan déplie. C'est un phare, pour eux, ce drapeau ! Dans la nuit, c'est l'étoile, le guide infaillible qui luit : C'est le pur souvenir de la terre lointaine Qui vit leurs premiers pas ; la vision sereine Du retour au foyer ; c'est le rêve, l'oubli ! Rêve qui, dans le sang par le jeûne affaibli, Fait passer, comme un feu qui brûle et réconforte, Un atome d'amour que l'air natal apporte ; Oubli des mauvais jours, des longs mois sans soleil, Des dangers incessants et des nuits sans sommeil ; C'est le bonheur, enfin, qui vient, dans leur souffrance, Des hardis pionniers soutenir la vaillance. L. DAGNET. TOUSSAINT A trois petites amies. TOUSSAINT ! Veille des Morts ! Lugubre anniversaire Où l'esprit se reporte au problème inconnu ; Où le cœur est couvert d'un voile funéraire ; Où l'âme se sent triste; où la mort est à nu. Sombre jour où le deuil s'avance à mainte porte ; Où quelque souvenir vient glacer la gaîté; Jour qui nous fait haïr le Temps, qui nous emporte, Et qui, par nul de nous, ne peut être arrêté. Fête des noirs tombeaux, il n'est que la tristesse
l'oubli ! Rêve qui, dans le sang par le jeûne affaibli, Fait passer, comme un feu qui brûle et réconforte, Un atome d'amour que l'air natal apporte ; Oubli des mauvais jours, des longs mois sans soleil, Des dangers incessants et des nuits sans sommeil ; C'est le bonheur, enfin, qui vient, dans leur souffrance, Des hardis pionniers soutenir la vaillance. L. DAGNET. TOUSSAINT A trois petites amies. TOUSSAINT ! Veille des Morts ! Lugubre anniversaire Où l'esprit se reporte au problème inconnu ; Où le cœur est couvert d'un voile funéraire ; Où l'âme se sent triste; où la mort est à nu. Sombre jour où le deuil s'avance à mainte porte ; Où quelque souvenir vient glacer la gaîté; Jour qui nous fait haïr le Temps, qui nous emporte, Et qui, par nul de nous, ne peut être arrêté. Fête des noirs tombeaux, il n'est que la tristesse Qui puisse être chantée en tes heures sans fin ; On ne peut célébrer la joie et la jeunesse Lorsqu'on a le cerveau sombre et l'esprit chagrin. Tous, nous avons, hélas ! un coin de cimetière Où nous allons, parfois, en cachette pleurer. Religieux, athée, on sait quelque prière Qu'en ce jour de douleur on ne peut abjurer. J'allais continuer mes funèbres pensées, Quand sonnent près de moi des rires argentins, Et trois anges joyeux aux ailes déployées Viennent sécher mes pleurs sous leurs regards mutins. Pendant de longs moments j'ai goûté les extases Que jette dans les cœurs une pure amitié, Et mes esprits rêveurs ne trouvaient point de phrases Pour les remercier de leur douce pitié. Je ne pus t'exprimer, mignonnette Marie, Le bien que me faisait ton babil enfantin, Mais je conserverai dans mon âme ravie L'aimable souvenir d'un charmant diablotin ; Tant que j'existerai, Clémentine, Eugénie, Je chanterai vos noms et vos cœurs adorés ; Et la fête des Morts sera fête bénie; Et ces lugubres jours, de beaux jours désirés. Je bénirai le ciel, qui, malgré mes disgrâces, Vous courba sur mon front, anges consolateurs ; Je vous verrai toujours, semblables aux Trois Grâces, Enivrant
ce jour de douleur on ne peut abjurer. J'allais continuer mes funèbres pensées, Quand sonnent près de moi des rires argentins, Et trois anges joyeux aux ailes déployées Viennent sécher mes pleurs sous leurs regards mutins. Pendant de longs moments j'ai goûté les extases Que jette dans les cœurs une pure amitié, Et mes esprits rêveurs ne trouvaient point de phrases Pour les remercier de leur douce pitié. Je ne pus t'exprimer, mignonnette Marie, Le bien que me faisait ton babil enfantin, Mais je conserverai dans mon âme ravie L'aimable souvenir d'un charmant diablotin ; Tant que j'existerai, Clémentine, Eugénie, Je chanterai vos noms et vos cœurs adorés ; Et la fête des Morts sera fête bénie; Et ces lugubres jours, de beaux jours désirés. Je bénirai le ciel, qui, malgré mes disgrâces, Vous courba sur mon front, anges consolateurs ; Je vous verrai toujours, semblables aux Trois Grâces, Enivrant tous mes sens par vos airs enchanteurs. Merci, chères enfants, car ma sombre tristesse S'est enfuie au contact de ce trio vermeil; Car vous avez rendu mon être à la jeunesse, Et mis en mon ciel noir un rayon de soleil ! GABRIEL RICOME. Un nouveau journal quotidien recommandable surtout pour son bon marché. Un journal à un sou, nous direz-vous, rien de neuf ! Non pas : un journal à un centime, ceci vaut qu'on l'annonce. Pour vérifier notre dire, allez ou envoyez aux bureaux : 4, rue Paul-Lelong, à Paris. FAITES LE BIEN À mon jeune ami Edouard G. Vous allez prendre une compagne, Je n'en doute plus maintenant, Comprenant que dans la campagne Rester garçon est attristant. Si votre future vous aime Sincèrement, comme il convient, Soyez bon, et, comme moi-même, Faites le bien. Ce qui trouble plus d'un ménage Et nous apporte tant de maux, C'est d'être trop froid ou trop sage, Et donner prise à nos rivaux. Point jamais de fatigue feinte, Dans le but de ne faire rien. Pour éviter la moindre plainte, Faites le bien. Vous vous unirez à l'église, Et j'entends le prêtre, de loin, Dire, sous une forme exquise, D'avoir de
pour son bon marché. Un journal à un sou, nous direz-vous, rien de neuf ! Non pas : un journal à un centime, ceci vaut qu'on l'annonce. Pour vérifier notre dire, allez ou envoyez aux bureaux : 4, rue Paul-Lelong, à Paris. FAITES LE BIEN À mon jeune ami Edouard G. Vous allez prendre une compagne, Je n'en doute plus maintenant, Comprenant que dans la campagne Rester garçon est attristant. Si votre future vous aime Sincèrement, comme il convient, Soyez bon, et, comme moi-même, Faites le bien. Ce qui trouble plus d'un ménage Et nous apporte tant de maux, C'est d'être trop froid ou trop sage, Et donner prise à nos rivaux. Point jamais de fatigue feinte, Dans le but de ne faire rien. Pour éviter la moindre plainte, Faites le bien. Vous vous unirez à l'église, Et j'entends le prêtre, de loin, Dire, sous une forme exquise, D'avoir de votre épouse soin ; Sachant ce que l'hymen exige De la part de tout citoyen Sur ce point femme ne transige : Faites le bien. Afin de charmer l'existence, Qui compte des jours nébuleux, Tâchons que dans notre alliance Chaque chose aille pour le mieux; Or, pour que la paix se prolonge, Il est un excellent moyen. Une voix me l'a dit en songe : Faites le bien. Quand l'âge viendra vous atteindre, Suivez mes conseils sans retard, Ayant soin de ne point enfreindre Des lois qui sont notre rempart. Si votre moitié vous demande Parfois un nocturne entretien, Pour éviter qu'elle gourmande, Faites le bien. Sans reculer devant la crainte De voir naître plusieurs enfants Qui pourraient troubler votre enceinte Et vous ennuyer par moments, Profitez de votre jeune âge, Surtout s'il ne vous manque rien, Mettez mon précepte en usage ; Faites le bien. JAMES BOUVIER. TESTAMENT PROVISOIRE (DEVENU DÉFINITIF) Au lendemain des élections législatives de 1881, celle du « député de Belleville » provoqua une polémique si ardente qu'on put croire un instant que cette élection serait contestée. La presse radicale fut unanime à déclarer que l'ex-président de la Chambre ne pouvait, dés lors, reprendre ses fonctions
se prolonge, Il est un excellent moyen. Une voix me l'a dit en songe : Faites le bien. Quand l'âge viendra vous atteindre, Suivez mes conseils sans retard, Ayant soin de ne point enfreindre Des lois qui sont notre rempart. Si votre moitié vous demande Parfois un nocturne entretien, Pour éviter qu'elle gourmande, Faites le bien. Sans reculer devant la crainte De voir naître plusieurs enfants Qui pourraient troubler votre enceinte Et vous ennuyer par moments, Profitez de votre jeune âge, Surtout s'il ne vous manque rien, Mettez mon précepte en usage ; Faites le bien. JAMES BOUVIER. TESTAMENT PROVISOIRE (DEVENU DÉFINITIF) Au lendemain des élections législatives de 1881, celle du « député de Belleville » provoqua une polémique si ardente qu'on put croire un instant que cette élection serait contestée. La presse radicale fut unanime à déclarer que l'ex-président de la Chambre ne pouvait, dés lors, reprendre ses fonctions qu'à titre provisoire. De l'idée de « présidence provisoire » à celle d'un « testament provisoire » il n'y avait que l'épaisseur d'un quatrain : de là la pièce satirique qu'on va lire. Offert à M. Henry Céard. Qu'il soit, Brisson, Floquet ou Clémenceau, Lui qui, de mon pourpoint convoitant un morceau, Croit tenir tous ses gens en main, comme un faisceau Plus raide qu'une baïonnette; Qui que ce soit qui monte après nous au fauteuil, Je veux lui faire un don qui le gonfle d'orgueil : Ne pouvant lui laisser mon ventre ni mon œil, Je vais lui léguer ma sonnette. Mais ce serait trop peu, cet objet de métal Rude aux Baudry-d'Asson, aux de Gasté fatal, Dont le bruit m'a vengé, par son effet brutal, De plus d'une attaque fort noire; Je veux lui faire encore un présent d'un grand prix, L'instrument précieux où, semblable aux houris, Après d'heureux combats j'apaisais mes esprits : Je vais lui léguer ma baignoire. Reçois, palais Bourbon, ton nouveau Protecteur. Rugis pour lui, lion dont je fus le dompteur! Et meurtris son tympan, concert approbateur Qui va de Naquet jusqu'à Viette. Moi, je sais trop comment ils brisent leurs trépieds, Les amis!
un morceau, Croit tenir tous ses gens en main, comme un faisceau Plus raide qu'une baïonnette; Qui que ce soit qui monte après nous au fauteuil, Je veux lui faire un don qui le gonfle d'orgueil : Ne pouvant lui laisser mon ventre ni mon œil, Je vais lui léguer ma sonnette. Mais ce serait trop peu, cet objet de métal Rude aux Baudry-d'Asson, aux de Gasté fatal, Dont le bruit m'a vengé, par son effet brutal, De plus d'une attaque fort noire; Je veux lui faire encore un présent d'un grand prix, L'instrument précieux où, semblable aux houris, Après d'heureux combats j'apaisais mes esprits : Je vais lui léguer ma baignoire. Reçois, palais Bourbon, ton nouveau Protecteur. Rugis pour lui, lion dont je fus le dompteur! Et meurtris son tympan, concert approbateur Qui va de Naquet jusqu'à Viette. Moi, je sais trop comment ils brisent leurs trépieds, Les amis! Bah! tant pis pour les estropiés! Pour qu'il connaisse à fond tous leurs petits papiers, Je vais lui léguer ma serviette! Est-ce tout? N'ai-je pas laissé dans quelque coin Deux ou trois documents dont je n'ai plus besoin? L'Allemagne est si près! L'Algérie est si loin! L'horizon, si gros d'affreux drames! Mettre sa conscience en repos est urgent. Puisse le legs qui suit mater l'intransigeant! Pour séduire à l'envi Pierre ou Paul, Jacques ou Jean, Je vais lui léguer mes programmes! C'est dit: brisons la coupe avant d'être pochards. De l'État avant peu j'abandonne le char, Et laisse à mon rival mes Laurents, mon Richard; Mon Spuller, vaillante escopette; Mes dagues, mon plastron, qui vient d'un Cassagnac; Mes discours véhéments, adoucis par Reinach; Mes bustes, mes portraits, mes pipes, mon tabac. Je lui lègue tout, hors Trompette, 1er Octobre 1881. Pour copie conforme: GEORGES NICOLAE. DEBOUT! JEUNESSE, jeunesse! aujourd'hui tu te soûles, Comme un goret vautré dans son auge! Le flot des modernes te jette ignoble au sein des foules, Qui, de te faire un homme, ont ourdi le complot! Homme! Le mot sourit à ta vague chimère! Tu ne tiens pas debout, et parles de progrès, De liberté future
drames! Mettre sa conscience en repos est urgent. Puisse le legs qui suit mater l'intransigeant! Pour séduire à l'envi Pierre ou Paul, Jacques ou Jean, Je vais lui léguer mes programmes! C'est dit: brisons la coupe avant d'être pochards. De l'État avant peu j'abandonne le char, Et laisse à mon rival mes Laurents, mon Richard; Mon Spuller, vaillante escopette; Mes dagues, mon plastron, qui vient d'un Cassagnac; Mes discours véhéments, adoucis par Reinach; Mes bustes, mes portraits, mes pipes, mon tabac. Je lui lègue tout, hors Trompette, 1er Octobre 1881. Pour copie conforme: GEORGES NICOLAE. DEBOUT! JEUNESSE, jeunesse! aujourd'hui tu te soûles, Comme un goret vautré dans son auge! Le flot des modernes te jette ignoble au sein des foules, Qui, de te faire un homme, ont ourdi le complot! Homme! Le mot sourit à ta vague chimère! Tu ne tiens pas debout, et parles de progrès, De liberté future et sainte! Farce amère, Si, du bien méconnu, tu braves les secrets! Écoute: La boisson t'abrutit. Chaque absinthe Qu'on te sert à bas prix est autant de poison Qui coule dans ton sein; elle laisse une empreinte Mortelle pour ton cœur, funeste à ta raison. Ô jeunesse! j'ai vu bien des intelligences S'effondrer lentement dans ce creuset du mal, S'aliénant ainsi grand nombre d'indulgences, Et se trouvant un jour sur un lit d'hôpital. Tu ne sais pas, c'est vrai! C'est la mode de boire! Tu te vois entraînée, et, sans même y penser, Tu gaspilles ton temps, ton âme et ta mémoire À vider les goblets qu'on a pu te verser! Puis, après? Tu t'en vas, tibourdeuse et farouche, Sans aucun souvenir, même de tes amis; Tu joins à la chanson un blasphème à la bouche, Ou cherches les plaisirs qui ne sont point permis. Mais, regarde! Là-bas, vois-tu ces sapins sombres, Ces gorges, ces vallons, où la mort a passé? Vois-tu se détacher et s'agiter des ombres Dont le sang coule encore, noir, sur un flanc blessé? Ô jeunesse! ce sang, c'est celui de tes frères, C'est celui de Français! Lève-toi! Brise enfin Le verre qui contient les larmes
des intelligences S'effondrer lentement dans ce creuset du mal, S'aliénant ainsi grand nombre d'indulgences, Et se trouvant un jour sur un lit d'hôpital. Tu ne sais pas, c'est vrai! C'est la mode de boire! Tu te vois entraînée, et, sans même y penser, Tu gaspilles ton temps, ton âme et ta mémoire À vider les goblets qu'on a pu te verser! Puis, après? Tu t'en vas, tibourdeuse et farouche, Sans aucun souvenir, même de tes amis; Tu joins à la chanson un blasphème à la bouche, Ou cherches les plaisirs qui ne sont point permis. Mais, regarde! Là-bas, vois-tu ces sapins sombres, Ces gorges, ces vallons, où la mort a passé? Vois-tu se détacher et s'agiter des ombres Dont le sang coule encore, noir, sur un flanc blessé? Ô jeunesse! ce sang, c'est celui de tes frères, C'est celui de Français! Lève-toi! Brise enfin Le verre qui contient les larmes de nos mères, Et marche droit au but, pour en toucher la fin! En toi nous avons mis notre seule espérance: Après l'instruction nous voulons le devoir Et l'amour du drapeau, qui résument la France. Nous avons fait un homme, et nous voulons le voir! RENÉ ASSE. AU CIDRE NOUVEAU SALUT, ô cidre doux des campagnes brillantes Qui donnent la vigueur aux âmes détaillantes! Ta couleur jaune d'or rend les fronts radieux, Car tu portes en toi tant d'éléments joyeux! Tu rafraîchis la lèvre et tu charmes les yeux, Et ton ivresse fait l'homme l'égal des dieux. Le pauvre aussi te doit quelques heures riantes Et l'oubli des abus des classes dirigeantes. Ô nectar villageois, si quelques citadins Affectent de n'avoir pour toi que des dédains, On t'aime avec ardeur dans la verte Bretagne. Tu ne ressembles pas aux ignobles micmacs Que d'âpres commerçants vendent dans les lacs, Et qui veut te soigner fait de toi du Champagne! Vannes. EUG. PARIS. MONSIEUR JEAN AIR de Madame Grégoire. SOT OU bel esprit, Sur la grande scène du monde, L'usage prescrit Que chacun se nomme à la ronde, Or, comme nul ici De moi ne prend souci, Je viens, brusquant tout stratagème,