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des autres; mais il n'est pas de dos sur lequel elle ne monte pour y chasser de la vermine; et elle s'arrange si bien qu'elle couvre toujours. Elle en invente. La pie trouve de la vermine sur les plumes les plus propres, sur les soies, les plus délicates; elle en voit sur l'écaille même d'un œuf. Soyez bon, honnête, généreux, bienfaisant, le répète-t-on, vous êtes faible, mais prodigue, vaniteux. Il faut sa vermine. N'en avez pas, elle vous en donnera, et le répète, afin de crier sur la pointe des toits, sur le sol, met de la meule de foin, sur la flèche du clocher, que vous êtes vermineux. Elle happe non-seulement les mouches et les autres insectes ailés qui volent à sa portée; mais elle se lance, pour saisir tout ce qu'elle aperçoit de loin, et elle le sue, de fort loin. Étudiez-la dans les salons : son œil de verre et son bec pointu comme un poignard, font une ronde ne cessante pour découvrir quelqu'un à perforer. Il n'y résiste à sa critique : celui-ci a l'air libertin; celui-là revient du jeu; celle-ci a des diamants faux; celle-ci n'en a que de trop vrais. Elle fouille dans les yeux, les consciences, dans les poches, dans les cœurs, les réputations, dans les origines, les origines de naissance ou de fortune, dans le passé, dans l'avenir; elle soupse toutes les étoffes, les lampas, les renommées, les feux de noblesse, les dentelles, les habits, les vertus, les guimpes, les affections, les souvenirs. Les crinolines, les races, les familles, les ascendants, les descendants, les aïeux, les petits-fils; elle se troue si elle ne respecte pas son espèce, qui est apte à durer jusqu'à la consommation des siècles et des meilleures gens. Sous prétexte de faire des provisions, la pie, comme la corneille, a l'habitude de voler, et, de plus que la corneille, de cacher ce qu'elle vole avec une adresse de recéleuse consommée. Que de défauts! que de vices bavarder, voler, nier, imiter la trompette! Cette blague, chez la pie de dérober les objets qu'elle rencontre, particulièrement les objets brillants, a fourni
yeux, les consciences, dans les poches, dans les cœurs, les réputations, dans les origines, les origines de naissance ou de fortune, dans le passé, dans l'avenir; elle soupse toutes les étoffes, les lampas, les renommées, les feux de noblesse, les dentelles, les habits, les vertus, les guimpes, les affections, les souvenirs. Les crinolines, les races, les familles, les ascendants, les descendants, les aïeux, les petits-fils; elle se troue si elle ne respecte pas son espèce, qui est apte à durer jusqu'à la consommation des siècles et des meilleures gens. Sous prétexte de faire des provisions, la pie, comme la corneille, a l'habitude de voler, et, de plus que la corneille, de cacher ce qu'elle vole avec une adresse de recéleuse consommée. Que de défauts! que de vices bavarder, voler, nier, imiter la trompette! Cette blague, chez la pie de dérober les objets qu'elle rencontre, particulièrement les objets brillants, a fourni aux écrivains du moyen âge, répétés de siècle en siècle par d'autres écrivains, le sujet du fameux jugement devenu plus tard l'opéra célèbre de la Pie aux roties ou la Servante de Palaiseau. À cette occasion, nous dirons que l'on nous a montré, il y a une quinzaine d'années, à Palaiseau, près de Paris, les descendants authentiques de l'infortunée servante si malheureuse mise à mort à cause de la pie, les arrière-petits-enfants du bailli, et aussi quelques pies, arrière-petits-enfants de la fameuse pie voleuse! C'est à cette fin, même, qui appartenait alors, — Palaiseau, petit palais, à un célèbre directeur de journaux sous la Révolution, qu'il nous a été donné de voir et de toucher ces témoignages d'une histoire si vraie, si simple et touchante. On a peut-être eu tort, j'y ai pensé souvent, de donner d'une aussi grande publicité ce vol de la pie de Palaiseau. Le bruit, c'est l'ultime désir de la gloire si vous entourez de gloire les voleurs, ils volent pour se faire un nom, pour vivre dans l'histoire. VEUILLETCH LE CAPITAINE RICHARD Par ALEXANDRE DUMAS. (Suite.) Pas un ami? demanda Lieschen. Mes amis, c'étaient mes compagnons d'armes : je les ai vus tomber autour de
Palaiseau, près de Paris, les descendants authentiques de l'infortunée servante si malheureuse mise à mort à cause de la pie, les arrière-petits-enfants du bailli, et aussi quelques pies, arrière-petits-enfants de la fameuse pie voleuse! C'est à cette fin, même, qui appartenait alors, — Palaiseau, petit palais, à un célèbre directeur de journaux sous la Révolution, qu'il nous a été donné de voir et de toucher ces témoignages d'une histoire si vraie, si simple et touchante. On a peut-être eu tort, j'y ai pensé souvent, de donner d'une aussi grande publicité ce vol de la pie de Palaiseau. Le bruit, c'est l'ultime désir de la gloire si vous entourez de gloire les voleurs, ils volent pour se faire un nom, pour vivre dans l'histoire. VEUILLETCH LE CAPITAINE RICHARD Par ALEXANDRE DUMAS. (Suite.) Pas un ami? demanda Lieschen. Mes amis, c'étaient mes compagnons d'armes : je les ai vus tomber autour de moi sur tous les champs de bataille de l'Europe; ceux qui survivent, que sont-ils devenus? Proscrits, comme moi ! dispersés et errants dans ce monde, qu'ils ont conquis! Et le jeune homme haussa tristement les épaules. — Pas un amour ? murmura Lieschen. — Un amour! savions-nous ce que c'était que cela, nous autres, voyageurs armés qui parcourions le monde au pas de course; que le vent de la guerre chassait devant lui, et à qui une voix toujours obéie sans réplique répétait incessamment : « Marche ! marche ! » C'est incroyable, mais c'est ainsi : je vais avoir trente ans, Lieschen; eh bien! mon cœur, endurci à toutes les émotions terribles, est encore à naître aux émotions douces; après avoir souffert comme un homme, je me sens capable d'aimer comme un enfant. -Mon Dieu! s'écria tout à coup la jeune fille, n'entendez-vous pas le bruit d'une voiture sur la grande route? — Oui, répondit le proscrit. — C'est mon père qui revient d'Ettenheim. — Ce qui veut dire qu'il faut que je partie? La jeune fille tendit la main à l'officier. Ami, dit-elle, croyez-le bien, ah! du fond de mon cœur, je voudrais pouvoir vous dire : «
que cela, nous autres, voyageurs armés qui parcourions le monde au pas de course; que le vent de la guerre chassait devant lui, et à qui une voix toujours obéie sans réplique répétait incessamment : « Marche ! marche ! » C'est incroyable, mais c'est ainsi : je vais avoir trente ans, Lieschen; eh bien! mon cœur, endurci à toutes les émotions terribles, est encore à naître aux émotions douces; après avoir souffert comme un homme, je me sens capable d'aimer comme un enfant. -Mon Dieu! s'écria tout à coup la jeune fille, n'entendez-vous pas le bruit d'une voiture sur la grande route? — Oui, répondit le proscrit. — C'est mon père qui revient d'Ettenheim. — Ce qui veut dire qu'il faut que je partie? La jeune fille tendit la main à l'officier. Ami, dit-elle, croyez-le bien, ah! du fond de mon cœur, je voudrais pouvoir vous dire : « Restez. » Le jeune homme retint un instant dans les siennes la main qui lui était tendue. Lieschen, dit-il, oui, je vais partir ; mais, avant de partir, une grâce. — Laquelle ? — Ne me laissez point aller sans que j'emporte un souvenir de votre douce pitié pour moi ! L'autre soir, j'eusse échangé chacun de mes jours contre une de ces feuilles de rose que vous jetiez au vent ; vous devez avoir sur vous son parfum vient jusqu'à moi un bouquet de violettes : donnez-le moi, et je pars ! — Un bouquet de violettes, répéta tristement Lieschen. — Oui, ce sera un talisman qui me protégera dans ma fuite. — Triste talisman, monsieur, dit Lieschen ; ces violettes, dernières filles aussi de l'automne, comme ces roses dont vous parliez tout à l'heure, savez-vous où elles ont été cueillies ? — Peu m'importe, puisque vous les avez touchées. Elles ont été cueillies dans le cimetière, continua la jeune fille, sur le tombeau de ma sœur, morte il y a il 'd'l.' ,Ail a. tenez, il y a juste aujourd'hui trois ans ! Le reste, tant que le froid ne les a pas tuées, par la volonté des
! L'autre soir, j'eusse échangé chacun de mes jours contre une de ces feuilles de rose que vous jetiez au vent ; vous devez avoir sur vous son parfum vient jusqu'à moi un bouquet de violettes : donnez-le moi, et je pars ! — Un bouquet de violettes, répéta tristement Lieschen. — Oui, ce sera un talisman qui me protégera dans ma fuite. — Triste talisman, monsieur, dit Lieschen ; ces violettes, dernières filles aussi de l'automne, comme ces roses dont vous parliez tout à l'heure, savez-vous où elles ont été cueillies ? — Peu m'importe, puisque vous les avez touchées. Elles ont été cueillies dans le cimetière, continua la jeune fille, sur le tombeau de ma sœur, morte il y a il 'd'l.' ,Ail a. tenez, il y a juste aujourd'hui trois ans ! Le reste, tant que le froid ne les a pas tuées, par la volonté des fleurs de mort, je cueille chaque matin, sur la tombe, un bouquet pareil dont le parfum m'enveloppe toute la journée : ce parfum, c'est pour moi comme une émanation de l'âme de ma pauvre sœur ! — Pardon, je retire ma demande. — Non, le voici. Partez maintenant ! Je pars. Je pars une fois exilé : exilé loin de la France et exilé loin de vous ; mais je reviendrai. Ne m'oubliez pas dans vos prières, Lieschen ? — Hélas ! pour qui prierai-je ? Je ne sais pas même votre nom ? — Priez pour le capitaine Richard. Oh ! mon père, mon père, là-bas, sur la route, partez ! partez ! Le jeune homme saisit la main de Lieschen et appuya ses lèvres ardentes ; puis, s'élançant par la porte, tandis que l'autre s'ouvrait : — Au revoir, Lieschen ! dit-il, il m'en coûterait trop de vous dire adieu. Et il disparut. La jeune fille resta seule, et, pour la première de sa vie peut-être, ayant entendu le bruit des pas de son père, ne courut point au-devant de lui. Au moment où le jeune homme avait disparu, elle avait senti ses forces lui manquer et elle
pars. Je pars une fois exilé : exilé loin de la France et exilé loin de vous ; mais je reviendrai. Ne m'oubliez pas dans vos prières, Lieschen ? — Hélas ! pour qui prierai-je ? Je ne sais pas même votre nom ? — Priez pour le capitaine Richard. Oh ! mon père, mon père, là-bas, sur la route, partez ! partez ! Le jeune homme saisit la main de Lieschen et appuya ses lèvres ardentes ; puis, s'élançant par la porte, tandis que l'autre s'ouvrait : — Au revoir, Lieschen ! dit-il, il m'en coûterait trop de vous dire adieu. Et il disparut. La jeune fille resta seule, et, pour la première de sa vie peut-être, ayant entendu le bruit des pas de son père, ne courut point au-devant de lui. Au moment où le jeune homme avait disparu, elle avait senti ses forces lui manquer et elle était tombée sur une chaise qui se trouvait près de la petite porte par laquelle le fugitif venait de sortir. Puis le dramatique de la Pie voleuse, les pies ont beaucoup plus volé qu'auparavant. On leur a élevé un perchoir d'or et de granit. Comme elles ont le bec très subtil, pendant que vous les écoutez ou que vous les embrassez (il y a des gens qui ont la faiblesse d'aimer et d'embrasser les pies !), elles fouillent dans les poches de votre gilet et de votre pantalon et elles enlèvent tout ce qu'elles y rencontrent ; monnaie d'or ou d'argent, bagues, montres, lorgnons. Quoique Buffon ait dit, d'après Pline et même un peu d'après Aristote, que la pie ne volait guère que des objets brillants parce qu'elle subissait la fascination de l'éclat, on voit tous les jours des pies voler de la dentelle chez les marchands de nouveautés, des billets où elles en aperçoivent. Il n'y a pourtant rien éclatant qu'un billet de banque dans son état comme, ajoute encore Buffon, que la pie cachait de tel un si grand soin, qu'il était quelquefois difficile de trouver : par exemple, sous un lit, entre les oreillers et le sommier
subtil, pendant que vous les écoutez ou que vous les embrassez (il y a des gens qui ont la faiblesse d'aimer et d'embrasser les pies !), elles fouillent dans les poches de votre gilet et de votre pantalon et elles enlèvent tout ce qu'elles y rencontrent ; monnaie d'or ou d'argent, bagues, montres, lorgnons. Quoique Buffon ait dit, d'après Pline et même un peu d'après Aristote, que la pie ne volait guère que des objets brillants parce qu'elle subissait la fascination de l'éclat, on voit tous les jours des pies voler de la dentelle chez les marchands de nouveautés, des billets où elles en aperçoivent. Il n'y a pourtant rien éclatant qu'un billet de banque dans son état comme, ajoute encore Buffon, que la pie cachait de tel un si grand soin, qu'il était quelquefois difficile de trouver : par exemple, sous un lit, entre les oreillers et le sommier de ce lit. N'introduisez donc pas dans votre chambre à coucher. La pie ne prend guère de longs voyages ; ses ailes sont courtes, sa queue trop longue. Elle va d'arbre en arbre dans la campagne, de porte en porte dans les grandes villes ; car, hélas ! bien douloureux à constater, tandis qu'il n'y a plus d'hirondelles, ce mets exquis, qu'en Chine et au Japon, des ortolans que sur une bien faible partie du globe, des cailles que pendant une partie de l'année, il y en a partout et aucune saison ne leur est interdite. On les mangeait ! Mais la pie est maigre, coupeuse, toutes choses, dit mon grand Albert, qui sent à l'amour. Pourquoi ? C'est son secret. De viribus humoribus herbarum, lapidum et. Les anciens étaient si bien convaincus de l'amoureuse de cet oiseau, qu'ils se sont servis de ce mot grec kissa, pour exprimer une idée de vertu sans. Il est à remarquer que la pie, à l'exemple des femmes maigres, coriaces et huileuses, se coupe à se moquer des autres oiseaux qu'elle voit ou se disant ou se faisant des choses tendres; se moque à elle-même, elle s'en moque du haut des branches, et
à constater, tandis qu'il n'y a plus d'hirondelles, ce mets exquis, qu'en Chine et au Japon, des ortolans que sur une bien faible partie du globe, des cailles que pendant une partie de l'année, il y en a partout et aucune saison ne leur est interdite. On les mangeait ! Mais la pie est maigre, coupeuse, toutes choses, dit mon grand Albert, qui sent à l'amour. Pourquoi ? C'est son secret. De viribus humoribus herbarum, lapidum et. Les anciens étaient si bien convaincus de l'amoureuse de cet oiseau, qu'ils se sont servis de ce mot grec kissa, pour exprimer une idée de vertu sans. Il est à remarquer que la pie, à l'exemple des femmes maigres, coriaces et huileuses, se coupe à se moquer des autres oiseaux qu'elle voit ou se disant ou se faisant des choses tendres; se moque à elle-même, elle s'en moque du haut des branches, et elle les dénonce à l'opinion, comme si elle n'y aimait pas : — Vous savez, un tel et une telle, eh ! Vous savez, M. Z. et Mme T., eh bien, Vous savez cette grande dame russe blonde et le chanteur italien brun. Eh bien, oui ! oui ! La pie est bonne mère. Elle place son nid dans des arbres les plus grands, et n'oublie rien pour le solide et sûr ; aidée de son mâle, elle le fortifie avec des bûches flexibles et du morceau gâché ; elle n'y laisse d'ouverture que du moins défendu, le moins accessible et seulement il en faut pour qu'elle puisse entrer et sortir. ce industrie ne se borne pas à la sûreté, et encore à la commodité, car elle garnit le nid d'une espèce de matelas orbiculaire, pour que les petits soient plus mollement et plus chauvement ne faudrait pas trop s'extasier sur cette tendresse maternelle de la pie pour sa lignée; cette tendresse nous vaut des quantités de petits pies et de petites pies, source et origine des enfants terribles répandus sur le globe : car ce sont les mères pies et bavardes qui font ces enfants indiscrets connus sous la
pie est bonne mère. Elle place son nid dans des arbres les plus grands, et n'oublie rien pour le solide et sûr ; aidée de son mâle, elle le fortifie avec des bûches flexibles et du morceau gâché ; elle n'y laisse d'ouverture que du moins défendu, le moins accessible et seulement il en faut pour qu'elle puisse entrer et sortir. ce industrie ne se borne pas à la sûreté, et encore à la commodité, car elle garnit le nid d'une espèce de matelas orbiculaire, pour que les petits soient plus mollement et plus chauvement ne faudrait pas trop s'extasier sur cette tendresse maternelle de la pie pour sa lignée; cette tendresse nous vaut des quantités de petits pies et de petites pies, source et origine des enfants terribles répandus sur le globe : car ce sont les mères pies et bavardes qui font ces enfants indiscrets connus sous la dénomination proverbiale d'enfants terribles. Tous sont tombés des nids de pies par un jour de grand vent. On dit que lorsqu'une pie a vu un homme observer trop curieusement son nid, elle transporte ses œufs ailleurs, soit entre ces doigts, soit d'une manière encore plus incroyable. Ce que les chasseurs racontent à ce sujet de ses connaissances arithmétiques n'est guère moins étrange. Ils prétendent que si la pie voit entrer un homme dans une hutte construite au pied de l'arbre où est son nid, elle n'entrera pas elle-même dans son nid qu'elle n'ait vu sortir l'homme de sa hutte; que si on a voulu la tromper en y entrant deux et n'en sortant qu'un elle s'en aperçoit très bien, et n'entrera point qu'elle n'ait vu sortir le second ; qu'il en est de même pour trois et pour quatre, et même pour cinq; mais que s'il en est entré six, le sixième peut rester sans qu'elle s'en doute ; d'où il résulterait que la pie aurait une appréhension nette de la suite des unités et de leur combinaison dont six; et il faut avouer que l'appréhension nette du coup d'œil de l'homme est renfermée à peu près dans les mêmes
racontent à ce sujet de ses connaissances arithmétiques n'est guère moins étrange. Ils prétendent que si la pie voit entrer un homme dans une hutte construite au pied de l'arbre où est son nid, elle n'entrera pas elle-même dans son nid qu'elle n'ait vu sortir l'homme de sa hutte; que si on a voulu la tromper en y entrant deux et n'en sortant qu'un elle s'en aperçoit très bien, et n'entrera point qu'elle n'ait vu sortir le second ; qu'il en est de même pour trois et pour quatre, et même pour cinq; mais que s'il en est entré six, le sixième peut rester sans qu'elle s'en doute ; d'où il résulterait que la pie aurait une appréhension nette de la suite des unités et de leur combinaison dont six; et il faut avouer que l'appréhension nette du coup d'œil de l'homme est renfermée à peu près dans les mêmes limites. Combien d'hommes même n'atteignent pas ces limites! Il y aurait erreur à croire que toutes les pies sont noires : il y a des pies blanches comme il y a des corbeaux blancs. Sonnerat assure que les pies, avec quelques soins de la part de l'homme, parviendraient facilement à parler toutes les langues; il prétend en avoir vu une entre autres qui disait plusieurs phrases latines et grecques sans erreur, mais en y ajoutant par intervalles le mot Margot, nom qu'on lui a donné parce que c'est le mot qu'elle prononce le plus facilement et le plus volontiers. Voici comment elle arrangeait, par exemple, le premier vers de l'Enéide : Ille ego, qui quondam gracili modulatus avena. Ille MARGOT qui quondam gracili modulatus MARGOT! MAGALI cherché inutilement pourquoi le proverbe français dit : Parler comme une pie borgne. Est-ce parce que les petits de la pie naissent aveugles? La raison me semble peu concluante ; elle me le parait encore moins quand on songe combien il est peu nécessaire qu'une pie ait un œil de moins pour parler beaucoup. Depuis quelques années on parle beaucoup d'acclimatation ; acclimatation par ci, acclimatation par là. Au Jardin des Plantes, on conserve,
parler toutes les langues; il prétend en avoir vu une entre autres qui disait plusieurs phrases latines et grecques sans erreur, mais en y ajoutant par intervalles le mot Margot, nom qu'on lui a donné parce que c'est le mot qu'elle prononce le plus facilement et le plus volontiers. Voici comment elle arrangeait, par exemple, le premier vers de l'Enéide : Ille ego, qui quondam gracili modulatus avena. Ille MARGOT qui quondam gracili modulatus MARGOT! MAGALI cherché inutilement pourquoi le proverbe français dit : Parler comme une pie borgne. Est-ce parce que les petits de la pie naissent aveugles? La raison me semble peu concluante ; elle me le parait encore moins quand on songe combien il est peu nécessaire qu'une pie ait un œil de moins pour parler beaucoup. Depuis quelques années on parle beaucoup d'acclimatation ; acclimatation par ci, acclimatation par là. Au Jardin des Plantes, on conserve, au prix de trente ou quarante mille francs par an, des savants qui nous promettent chaque année, depuis trente ans, de nous faire manger bientôt des lamas rôtis, des vigognes aux truffes, de nous livrer des alpagas avec lesquels nous pourrons nous faire de chevaux pour nous promener dans Paris et les environs. Ils ne cessent d'acclimater. Ils acclimatent de père en fils, d'oncles en neveux ; jusqu'ici pourtant ils ne sont parvenus qu'à l'acclimatation de leurs énormes appointements. Hélas ! nous mangeons toujours du bœuf comme au temps d'Homère, et rien de plus. Nous reviendrons sur cette belle question d'acclimatation, et nous irons, c'est notre espoir et notre but, causer quelques inquiétudes nerveuses dans le quartier des serpents à sonneries et des acclimatateurs pensionnés. Mais, puisqu'on acclimate tant et si bien, pourquoi n'acclimaterait-on pas les pies, qui ont la faculté naturelle de parler? pourquoi ne les élèverait-on pas à professer le latin et le grec? Elles ont tout ce qu'il faut pour cela. Elles n'ont pas d'idées elles peuvent compter jusqu'à six ; elles sont naturellement vêtues de noir, et retiennent tous les mots qu'elles ont entendus. LÉON GOZLAN. FESTIVAL DE REIMS. (CAVALCADE DU 25 AVRIL 1858.) La jeunesse
et les environs. Ils ne cessent d'acclimater. Ils acclimatent de père en fils, d'oncles en neveux ; jusqu'ici pourtant ils ne sont parvenus qu'à l'acclimatation de leurs énormes appointements. Hélas ! nous mangeons toujours du bœuf comme au temps d'Homère, et rien de plus. Nous reviendrons sur cette belle question d'acclimatation, et nous irons, c'est notre espoir et notre but, causer quelques inquiétudes nerveuses dans le quartier des serpents à sonneries et des acclimatateurs pensionnés. Mais, puisqu'on acclimate tant et si bien, pourquoi n'acclimaterait-on pas les pies, qui ont la faculté naturelle de parler? pourquoi ne les élèverait-on pas à professer le latin et le grec? Elles ont tout ce qu'il faut pour cela. Elles n'ont pas d'idées elles peuvent compter jusqu'à six ; elles sont naturellement vêtues de noir, et retiennent tous les mots qu'elles ont entendus. LÉON GOZLAN. FESTIVAL DE REIMS. (CAVALCADE DU 25 AVRIL 1858.) La jeunesse rémoise, qui n'a rien tant à cœur que de voir rejaillir sur la patrie de Colbert un peu de ce lustre dont s'énorgueillissent à bon droit quelques grandes cités, vient d'offrir une fête qui lui vaudra les éloges de tous ceux qui aiment le bien et le beau. En 1841, des essais avaient été tentés pour organiser une cavalcade qui eut lieu en effet, mais sans avoir rien de recommandable que le but philanthropique qui lui avait donné naissance. En 1842, une société était établie, et l'Entrée de Jeanne d'Arc à Reims était représentée par un grand nombre de jeunes gens revêtus des costumes les plus éclatants, les plus somptueux. Durant quelques années, les habitants de la ville furent conviés à de semblables fêtes, qui toutes furent très fructueuses pour les pauvres; mais cette louable institution des quêtes et des cavalcades fut un jour supprimée malgré ses résultats favorables, et ce n'est qu'en 1853 que se réorganisa la Société du Festival, qui représenta le Passage à Reims de l'empereur Charlemagne. Des fêtes très brillantes eurent lieu cette année, puis la société cessa encore une fois de donner des preuves de son existence. Enfin, Reims devait encore une fois sortir de