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tabac! Branle-bas général. Cigares et cigarettes descendent dans la rue sur l'air de J'ai du bon Tabac et l'on s'achemine du côté de la Régie, en prenant comme chef un paquet de tabac, parce qu'il est « caporal ». MIGUEL ZAMACOÏS. II. — Spécialité de la Maison Je n'aime pas les gâteaux! C'est mon droit. Les gâteaux! qu'est-ce que cela, après tout? De la farine, du sucre, des œufs et du beurre. Et, à présent, on fait des œufs artificiels et du beurre postiche! Pouah!... Enfin, je déteste la pâtisserie! Mon estomac se montre réfractaire à la digestion de ces aliments. Ils séjournent là, mélancoliquement, pendant de longues heures, me torturant, m'étouffant durant le jour, et épouvantant mes nuits d'atroces cauchemars. Mais, monsieur, allez-vous me dire, si vous n’êtes pas un pur crétin, n’en mangez jamais et laissez-nous tranquilles! Parbleu! c’est bientôt dit! Vous ne soupçonnez pas ce qu’il y a d’amer dans ce conseil : "N’en mangez jamais!" Oh! Dieu! non! Je n’en voudrais goûter de la vie! Et s’il m’est arrivé, quelquefois, d’en ingurgiter seulement gros comme ça, ce fut bien malgré moi, allez! Exemple : J’abhorre ces pseudo-gourmandises ! Je vous l’ai déjà dit, je le sais; mais cette profession de foi gastronomique me soulage! Laissez-moi me soulager! Oui! j’exècre la pâtisserie, mais j’adore une pâtissière. Oh! si vous la connaissiez!... Vous l’aimeriez aussi!... C’est pourquoi je ne vous dirai ni son nom ni son adresse! C’est là-bas, là-bas, là-bas, dans un coin perdu des Batignolles, à deux pas des fortifications! Ah! dame! vous savez, ce n’est pas une de ces officines aristocratiques, où les gâteaux sont aussi chers que microscopiques, où les pâtes, longuement foulées, travaillées par des mains savantes et des rouleaux exercés, sont légères et délicates! Non! Ici, les pièces sont sérieuses, consistantes, massives. On en a pour son argent, enfin! Mais elle! Elle! Si blanche, si rondelette, si avenante! Elle trône derrière un riche comptoir... en faux marbre, entre une petite armoire, dont les parois vitrées laissent voir un bataillon de brioches dorées, et un plateau chargé de verres et de carafes, auxquels
mais cette profession de foi gastronomique me soulage! Laissez-moi me soulager! Oui! j’exècre la pâtisserie, mais j’adore une pâtissière. Oh! si vous la connaissiez!... Vous l’aimeriez aussi!... C’est pourquoi je ne vous dirai ni son nom ni son adresse! C’est là-bas, là-bas, là-bas, dans un coin perdu des Batignolles, à deux pas des fortifications! Ah! dame! vous savez, ce n’est pas une de ces officines aristocratiques, où les gâteaux sont aussi chers que microscopiques, où les pâtes, longuement foulées, travaillées par des mains savantes et des rouleaux exercés, sont légères et délicates! Non! Ici, les pièces sont sérieuses, consistantes, massives. On en a pour son argent, enfin! Mais elle! Elle! Si blanche, si rondelette, si avenante! Elle trône derrière un riche comptoir... en faux marbre, entre une petite armoire, dont les parois vitrées laissent voir un bataillon de brioches dorées, et un plateau chargé de verres et de carafes, auxquels le soleil accroche des paillettes, que reflètent ses yeux ingénus. Depuis longtemps, je l’avais remarquée. Elle aussi m’avait distingué, — comme toutes les femmes, d’ailleurs! Dès que je l’apercevais, mon cœur cabriolait dans ma poitrine. De deux à trois, la boutique est, généralement, peu fréquentée. Hier, donc, je tourne le bec-de-cane. J’entre sous le premier prétexte venu : commander un gâteau quelconque, pour un monsieur quelconque, dans une rue quelconque. Elle était somnolente. À mon arrivée, elle se redresse et encourage mon audace d’un sourire. J’avance, palpitant. — Madame, voudriez-vous envoyer une frangipane..., veau et jambon..., à...? Je barbotais! À cette idée de frangipane, veau et jambon, elle éclate d’un rire fou. — J’ai peut-être commis une hérésie, madame? ajoutai-je. Je le sens! Mais excusez mon trouble. J’ai la tête comme le coeur..., sens dessus dessous... Je vous aime! Et, sans lui donner le temps de se reconnaître, je m’empare d’une main potelée, qu’elle ne retire pas trop vite. Soudain, un bruit de pas retentit dans l’arrière-magasin. La porte du fond s’ouvre. Un homme paraît, portant une manne de gâteaux assortis. — Mon mari! Mangez!... Et elle ouvre, à deux battants, la petite armoire transparente. Cette prière était un ordre!
bec-de-cane. J’entre sous le premier prétexte venu : commander un gâteau quelconque, pour un monsieur quelconque, dans une rue quelconque. Elle était somnolente. À mon arrivée, elle se redresse et encourage mon audace d’un sourire. J’avance, palpitant. — Madame, voudriez-vous envoyer une frangipane..., veau et jambon..., à...? Je barbotais! À cette idée de frangipane, veau et jambon, elle éclate d’un rire fou. — J’ai peut-être commis une hérésie, madame? ajoutai-je. Je le sens! Mais excusez mon trouble. J’ai la tête comme le coeur..., sens dessus dessous... Je vous aime! Et, sans lui donner le temps de se reconnaître, je m’empare d’une main potelée, qu’elle ne retire pas trop vite. Soudain, un bruit de pas retentit dans l’arrière-magasin. La porte du fond s’ouvre. Un homme paraît, portant une manne de gâteaux assortis. — Mon mari! Mangez!... Et elle ouvre, à deux battants, la petite armoire transparente. Cette prière était un ordre! Je suis un galant homme! Mais je lus, dans le regard de l’Othello en veste blanche, une jalousie si terrible, que je cueillis, à tout hasard, une brioche sur l’étagère. Je devais sauver l’honneur de cette femme, n’est-ce pas? Elle était rassise, — la brioche : elle datait au moins de l’avant-veille. Je réussis enfin à l’avaler. Je me fouille pour payer. Horreur! ma poche est vide! J’ai oublié ma bourse! Othello, campé fièrement — j’appelle ça fièrement — sur ses deux pieds, — j’appelle ça des pieds, — le coin du tablier relevé sur son bedon, le bonnet rabattu sur un front... prédestiné, me regardait manger, avec une sombre défiance, cette brioche fossile. Quelle situation : la femme, le mari, la brioche... et pas un rouge liard! Mon supplice commençait! — Un gâteau de riz! me dit le pâtissier. Spécialité de la maison! Desdémones me jeta un coup d’oeil suppliant. Je pris machinalement le gâteau de riz! Quel mortier! Consommateur chevaleresque, j’explorais en vain l’abîme de mes poches. Je mastiquais avec résignation, les yeux dans les yeux du More des Batignolles! — Un baba! poursuivit-il avec un ricanement farouche, Spécialité de la maison. Pauvre moi! Le baba alla s’empiler
de l’avant-veille. Je réussis enfin à l’avaler. Je me fouille pour payer. Horreur! ma poche est vide! J’ai oublié ma bourse! Othello, campé fièrement — j’appelle ça fièrement — sur ses deux pieds, — j’appelle ça des pieds, — le coin du tablier relevé sur son bedon, le bonnet rabattu sur un front... prédestiné, me regardait manger, avec une sombre défiance, cette brioche fossile. Quelle situation : la femme, le mari, la brioche... et pas un rouge liard! Mon supplice commençait! — Un gâteau de riz! me dit le pâtissier. Spécialité de la maison! Desdémones me jeta un coup d’oeil suppliant. Je pris machinalement le gâteau de riz! Quel mortier! Consommateur chevaleresque, j’explorais en vain l’abîme de mes poches. Je mastiquais avec résignation, les yeux dans les yeux du More des Batignolles! — Un baba! poursuivit-il avec un ricanement farouche, Spécialité de la maison. Pauvre moi! Le baba alla s’empiler sur la brioche et le gâteau de riz. — Une madeleine! Spécialité de la maison. L’Himalaya sur le Saint-Oothard. Et il est une pâtisserie que sa légèreté a fait baptiser vol-au-vent! Je suffoquais! Je pétris avec fureur mon épigastre. Sous mes doigts je sens, quoi? Une pièce de monnaie égarée dans la doublure de mon gilet. Sauvé! Non! C’est une pièce de dix sous, et j’ai consommé pour plus que ça! — Un massepain! Spécialité de la maison! Une sueur froide inonde mon front! Marche!... Marche! Non! C’est au Juif-Errant qu’on dit ça. Mâche! Mâche toujours! Et l’on a aboli l’inquisition! — Un gâteau de plomb! Spécialité... C’en est trop! Je retire mes doigts du gousset, je vais lui jeter ces cinquante centimes à la face. Oh! bonheur! une pièce d’or : cinq francs! Je la lance sur le comptoir et je m’enfuis sans attendre la monnaie. Depuis hier, je me noie de thé! J’en suis à ma quinzième théière. Ah! jeunes gens! jeunes gens! n’aimez jamais une pâtissière..., ou aimez beaucoup les gâteaux!... FÉLIX GALIPAUX. III. — Les Cochers Ils se sentent des conducteurs d’hommes et cela surexcite en eux un excessif orgueil. Leur siège leur semble un trône,
dans la doublure de mon gilet. Sauvé! Non! C’est une pièce de dix sous, et j’ai consommé pour plus que ça! — Un massepain! Spécialité de la maison! Une sueur froide inonde mon front! Marche!... Marche! Non! C’est au Juif-Errant qu’on dit ça. Mâche! Mâche toujours! Et l’on a aboli l’inquisition! — Un gâteau de plomb! Spécialité... C’en est trop! Je retire mes doigts du gousset, je vais lui jeter ces cinquante centimes à la face. Oh! bonheur! une pièce d’or : cinq francs! Je la lance sur le comptoir et je m’enfuis sans attendre la monnaie. Depuis hier, je me noie de thé! J’en suis à ma quinzième théière. Ah! jeunes gens! jeunes gens! n’aimez jamais une pâtissière..., ou aimez beaucoup les gâteaux!... FÉLIX GALIPAUX. III. — Les Cochers Ils se sentent des conducteurs d’hommes et cela surexcite en eux un excessif orgueil. Leur siège leur semble un trône, leur chapeau de toile cirée un diadème, et leur fouet, probablement un sceptre, et nous autres, piétons, nous sommes le pauvre peuple, taillable et corvéable à merci. Ils ne sont pas des rois débonnaires; ah! comme ils nous méprisent, comme ils mettent de l’arrogance à maintenir entre eux et nous la distance qui doit séparer du chef le serf! Et s’il nous faut, un jour, à bout de force, las d’avoir trop peiné sur l’asphalte brûlant, avoir enfin recours à leur aide, ah! de quel air condescendant ils nous l’accordent et, plus souvent encore, avec quelle inexorable brutalité ils nous la refusent!... N’espérez pas attendrir leur pitié par des paroles plaintives ou des mines désolées : ils sont inaccessibles à ces faiblesses du sentiment qu’on appelle charité, miséricorde, humanité. Ne vous traînez pas à leurs pieds, à leurs roues : ils vous écraseraient. Même, en vous écrasant, ils vous injurieraient parce que vous leur occasionneriez une secousse désagréable et dérangeriez, par. la vaine épaisseur de votre corps, la sérène tranquillité de votre allure. Ils ne sont pas des rois courtois. Plutôt, ils sont des rois mal embouchés. Ils ont désappris le langage des Cours et le vocabulaire qu'ils ont adopté
la distance qui doit séparer du chef le serf! Et s’il nous faut, un jour, à bout de force, las d’avoir trop peiné sur l’asphalte brûlant, avoir enfin recours à leur aide, ah! de quel air condescendant ils nous l’accordent et, plus souvent encore, avec quelle inexorable brutalité ils nous la refusent!... N’espérez pas attendrir leur pitié par des paroles plaintives ou des mines désolées : ils sont inaccessibles à ces faiblesses du sentiment qu’on appelle charité, miséricorde, humanité. Ne vous traînez pas à leurs pieds, à leurs roues : ils vous écraseraient. Même, en vous écrasant, ils vous injurieraient parce que vous leur occasionneriez une secousse désagréable et dérangeriez, par. la vaine épaisseur de votre corps, la sérène tranquillité de votre allure. Ils ne sont pas des rois courtois. Plutôt, ils sont des rois mal embouchés. Ils ont désappris le langage des Cours et le vocabulaire qu'ils ont adopté ne rappelle en rien les prudes magnificences du Grand Siècle. Les termes qu'ils emploient le plus communément sont des noms d'animaux, qu'ils vous appliquent avec brusquerie, ou bien des interjections variées dont l'étymologie est fâcheuse. En outre, ils ont une manière tout à fait spéciale d'accentuer leurs courtes phrases, qui leur donne quelque chose de plus impérieux, de plus cinglant, de plus blessant. Et, si vous vous acharnez à les importuner de vos requêtes, de vos supplications, si vous les obligez, par votre insistance, à descendre de leur siège élevé, alors il pourra bien arriver qu'ils vous corrigent à coups de fouet, ou bien à coups de poings, de pieds, de qui sais-je! ou bien qu'ils vous étranglent. Ah! ne plaisantez pas avec ces gens-là si vous tenez à votre peau! Ils vous auraient bien vite appris ce qu'il en coûte d'élever la voix inconsidérément... Ils sont des rois absolus et très jaloux de leur absolutisme. N'allez pas leur rappeler qu'ils ont peut-être des devoirs envers vous, insinuer que peut-être, puisqu'ils sont des conducteurs d'hommes, leur rôle serait de vous conduire, attendu que vous êtes des hommes. Ils vous conduiront si tel est leur bon plaisir, si la fantaisie leur
leur donne quelque chose de plus impérieux, de plus cinglant, de plus blessant. Et, si vous vous acharnez à les importuner de vos requêtes, de vos supplications, si vous les obligez, par votre insistance, à descendre de leur siège élevé, alors il pourra bien arriver qu'ils vous corrigent à coups de fouet, ou bien à coups de poings, de pieds, de qui sais-je! ou bien qu'ils vous étranglent. Ah! ne plaisantez pas avec ces gens-là si vous tenez à votre peau! Ils vous auraient bien vite appris ce qu'il en coûte d'élever la voix inconsidérément... Ils sont des rois absolus et très jaloux de leur absolutisme. N'allez pas leur rappeler qu'ils ont peut-être des devoirs envers vous, insinuer que peut-être, puisqu'ils sont des conducteurs d'hommes, leur rôle serait de vous conduire, attendu que vous êtes des hommes. Ils vous conduiront si tel est leur bon plaisir, si la fantaisie leur en prend, si l'itinéraire que vous leur proposez concorde, par un heureux hasard, avec celui qui, présentement, les tente parce qu'il est bref, ou bien parce qu'il aboutit à l'écurie de leur cheval, à la demeure de leur bien-aimée, au marchand de vins de leur rêve. Ils vous conduiront surtout si vous leur promettez une assez forte somme d'argent. Car ils ne sont pas des rois incorruptibles, des âmes hautaines sur lesquelles ne saurait agir l'appât du gain. Ils ont de royales passions à satisfaire, et c'est à vous d'équilibrer leur budget, de remplir leurs poches, de remplir leurs sacs, de remplir leurs coffres. Songez-y! Arrangez-vous de manière à leur manifester, dès l'abord, l'intention où vous êtes de reconnaître largement leurs bontés et de leur donner, par exemple, un louis ou deux par kilomètre. Il faut, pour obtenir de leurs Majestés l'accueil que vous souhaitez, que votre générosité native soit empreinte sur votre visage et qu'elle se déclare visiblement par le luxe de votre costume, l'éclat de vos bijoux, la profusion de vos breloques et de vos bagues, l'étincellement de votre épingle de cravate. Nous sommes les victimes d'une trop dure tyrannie. Il faut en finir. Réveillons-nous de notre résignation,
si vous leur promettez une assez forte somme d'argent. Car ils ne sont pas des rois incorruptibles, des âmes hautaines sur lesquelles ne saurait agir l'appât du gain. Ils ont de royales passions à satisfaire, et c'est à vous d'équilibrer leur budget, de remplir leurs poches, de remplir leurs sacs, de remplir leurs coffres. Songez-y! Arrangez-vous de manière à leur manifester, dès l'abord, l'intention où vous êtes de reconnaître largement leurs bontés et de leur donner, par exemple, un louis ou deux par kilomètre. Il faut, pour obtenir de leurs Majestés l'accueil que vous souhaitez, que votre générosité native soit empreinte sur votre visage et qu'elle se déclare visiblement par le luxe de votre costume, l'éclat de vos bijoux, la profusion de vos breloques et de vos bagues, l'étincellement de votre épingle de cravate. Nous sommes les victimes d'une trop dure tyrannie. Il faut en finir. Réveillons-nous de notre résignation, de notre torpeur. A la fin, cela deviendrait de la lâcheté. Les cochers ne sont pas ce qu'un vain peuple pense : notre imbécillité fait toute leur puissance! Faisons sentir à nos maîtres que nous sommes décidés à tout plutôt qu'à subir l'esclavage qu'ils nous imposent. Refusons-leur le tribut qu'ils nous réclament. Réduisons-les à leur portion congrue. Soyons fermes dans nos décisions, énergiques dans nos réclamations. Un jour viendra, si nous savons nous y prendre, où les cochers descendront de leurs sièges pour venir poliment nous inviter à bien vouloir monter dans leurs voitures; ils nous supplieront, ils nous cajoleront, ils auront pour nous toutes les attentions, et des prévenances et des gentillesses... Hélas! je ne vois pas poindre encore l'aube heureuse de ce jour vengeur!... ANDRE BEAUNIER. PIÈCES A LIRE 1. — Beautés Futures O beautés que j'ignore, âmes des futurs mondes, Vous qui resplendirez sur d'inconnus chemins, O fronts éblouissants qui surgirez demain, N'embaumerez-vous pas une de mes secondes? Les splendeurs d'autrefois, les Laure, les Joconde, Jettent sur nous encor leur éclat surhumain D'où naquirent Pétrarque et le Vierge divin; Elles vivent encor, sources toujours fécondes! Pour les faire venir jusqu'à nous, d'ère en ère, Respectueusement les siècles
nous réclament. Réduisons-les à leur portion congrue. Soyons fermes dans nos décisions, énergiques dans nos réclamations. Un jour viendra, si nous savons nous y prendre, où les cochers descendront de leurs sièges pour venir poliment nous inviter à bien vouloir monter dans leurs voitures; ils nous supplieront, ils nous cajoleront, ils auront pour nous toutes les attentions, et des prévenances et des gentillesses... Hélas! je ne vois pas poindre encore l'aube heureuse de ce jour vengeur!... ANDRE BEAUNIER. PIÈCES A LIRE 1. — Beautés Futures O beautés que j'ignore, âmes des futurs mondes, Vous qui resplendirez sur d'inconnus chemins, O fronts éblouissants qui surgirez demain, N'embaumerez-vous pas une de mes secondes? Les splendeurs d'autrefois, les Laure, les Joconde, Jettent sur nous encor leur éclat surhumain D'où naquirent Pétrarque et le Vierge divin; Elles vivent encor, sources toujours fécondes! Pour les faire venir jusqu'à nous, d'ère en ère, Respectueusement les siècles s'écartèrent... ... Mais vous qui fleurirez tes avenirs lointains, Onde où se baigneront les futures aurores, Rien de vous en mon cœur ne doit jamais éclore! ... Et ce regret subtil endeuille mes matins. PAUL VEROLA. II. — Le Sabre Large et fort, tout uni, tout nu sous son éclair Aux mille frissons bleus, forgé pour la revanche, Pour la charge qui gronde et roule en avalanche, Le sabre attend l'appel qui doit sonner dans l'air... Mais un vieux ciseleur l'a vu de son œil clair; Sur cet acier si pur tout son talent s'épanche; Nuit et jour, en secret, sur son œuvre il se penche Et le métal gémit ainsi que de la chair. Enfin, l'arme apparaît, délicate, immortelle, Posant sur le velours sa divine dentelle Où la chimère court sous le baiser des fleurs. J'étais soldat : le sort, pour une œuvre secrète, M'a pris et, ciselant ainsi mon âme en pleurs, D'un sourire m'a dit ; « je te voulais poète ! » THÉOPHILE GIARD. III. À Chute (Berceuse) O mon fils, pourquoi n'as-tu pas tenu Ma poitrine chaude ? J'aime Pévoquer brun, méchant et nu, O mon petit Claude! Il me semble, hélas! que je t'ai
Aux mille frissons bleus, forgé pour la revanche, Pour la charge qui gronde et roule en avalanche, Le sabre attend l'appel qui doit sonner dans l'air... Mais un vieux ciseleur l'a vu de son œil clair; Sur cet acier si pur tout son talent s'épanche; Nuit et jour, en secret, sur son œuvre il se penche Et le métal gémit ainsi que de la chair. Enfin, l'arme apparaît, délicate, immortelle, Posant sur le velours sa divine dentelle Où la chimère court sous le baiser des fleurs. J'étais soldat : le sort, pour une œuvre secrète, M'a pris et, ciselant ainsi mon âme en pleurs, D'un sourire m'a dit ; « je te voulais poète ! » THÉOPHILE GIARD. III. À Chute (Berceuse) O mon fils, pourquoi n'as-tu pas tenu Ma poitrine chaude ? J'aime Pévoquer brun, méchant et nu, O mon petit Claude! Il me semble, hélas! que je t'ai connu Lorsque je te nomme. Quoi! je pourrais être — orgueil ingénu! — La mère d'un homme!... Comme il aurait fait mon anneau brillant, Ma maison prospère, Mon sourire doux, le petit enfant Beau comme son père! Il serait resté petit bien longtemps, Voilà ma chimère. Puisque c'est petit, à tous les instants, Que l'on a sa mère! O petit enfant, petit inconnu Que je vois quand même. Peut-être brun, petit Claude nu. Comme je vous aime!... O mon désiré, ô mon bienvenu! — Endormez-vous, Claude!... — Pour être méchant, faire à la main chaude, Pour tirer la barbe au vieux bouc cornu, Pourquoi ce petit aux yeux d'émeraude N'est-il pas venu?... HÉLÈNE PICARD. IV. L'Ame des Logis Ce qui fait l'âme des logis, Ce sont les souvenirs de joie, Les échos, les parfums, surgis Devant le foyer qui rougeoie; C'est quelque lointain réveillon Qu'on fit, un beau soir de décembre; Un saint fêté dans un salon, Un enfant né dans une chambre; C'est un geste câlin tapi Dans les coussins d'une bergère. Un sillage sur un tapis, Un rayon sur une étagère! C'est un poème récité Par une voix amie et chaude; C'est la brise de l'autre été Qui,
tous les instants, Que l'on a sa mère! O petit enfant, petit inconnu Que je vois quand même. Peut-être brun, petit Claude nu. Comme je vous aime!... O mon désiré, ô mon bienvenu! — Endormez-vous, Claude!... — Pour être méchant, faire à la main chaude, Pour tirer la barbe au vieux bouc cornu, Pourquoi ce petit aux yeux d'émeraude N'est-il pas venu?... HÉLÈNE PICARD. IV. L'Ame des Logis Ce qui fait l'âme des logis, Ce sont les souvenirs de joie, Les échos, les parfums, surgis Devant le foyer qui rougeoie; C'est quelque lointain réveillon Qu'on fit, un beau soir de décembre; Un saint fêté dans un salon, Un enfant né dans une chambre; C'est un geste câlin tapi Dans les coussins d'une bergère. Un sillage sur un tapis, Un rayon sur une étagère! C'est un poème récité Par une voix amie et chaude; C'est la brise de l'autre été Qui, du balcon, remonte et rôde; C'est le tableau, toujours présent, Des scènes douces qui passèrent Depuis des jours, des mois, des ans, Dans ce cadre aux lignes sincères; C'est tout cet ensemble sacré Qui fait, à travers l'existence, Les matins et les objets parés Du manteau de nos souvenances! — Voilà pourquoi sont froids au cœur Ces logis neufs où l'on pénètre : il y manque cette chaleur Ancienne, qu'il faut à notre être; Et leur abri n'a de douceur Et de tendresse familière Qu'au jour où le premier bonheur Vient y pendre sa crémière! LOUIS MAIGUE. Le Dîner Balzac (1) LE FILS II — Suite — Dans un éclair, elle aperçut le lit où reposait son mari mort. Elle n'avait eu qu'à ouvrir la porte pour le revoir dans la chambre qui communiquait avec la sienne. Elle revit le fils aîné, debout, à côté, tenant les mains des deux autres orphelins. Un pli se creusait sur son jeune front qui ne s'était pas effacé depuis ces deux ans. Une résolution s'était comme fixée dans le pli précocement grave de sa lèvre qui n'avait plus jamais ri de ce rire insouciant, privilège heureux de son enfance. Certainement, il avait fait