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personnes - voyaient déjà. Ceux qui venaient cette fois-ci, grâce au désintéressement de don Ginès, se précipitèrent à ses pieds, le baisant les mains, l'appelant père. PERNAND GOUZIEN. VOM ?~fJ~9;M ~?~C M~K~ ~?~C ~MCKM~.f~'f% MOM'~ZM~ j~~K?' 7~ ~6 ~/?*. j'(?~M?~ ~OCMtC~j~M~?~~ ~f??~ ~if?'~ ~? ~{ ~ëy.yo: Maçon qui s'était cassé la jambe la veille tombant d'un second étage. Le bon gros homme jeta les écus sur le pied du lit, donna une poignée de main à la femme, un baiser aux enfants, et dit au squelette "Maintenant vous pouvez vous moquer de moi tant que vous voudrez. Voilà qui est ridicule et touchant." Authentique ! Ces jours derniers, un conscrit un peu pris de vin se présente pour tirer au sort devant le maire qui lui présente l'urne. Le numéro tiré, le conscrit porte vivement la main à sa poche et s'adressant au maire "Combien vous dois-je ?" ARMAND GOUZIEN. La neige qui la couvre en entier scintille de toutes les couleurs du chromatisme. Une longue ligne, noirâtre et tortueuse, la coupe en deux et disparaît à l'horizon. Un mur de neige, d'une hauteur de plusieurs mètres, borde cette ligne de deux côtés et la fait ressembler à un énorme ravin, prolongé indéfiniment. C'est la seule route carrossable du pays; elle mène partout à gauche comme à droite, désert, vide, mort. Le spectacle dont on jouit des fenêtres de la caserne est sublime d'horreur. La blancheur éclatante de la plaine aveugle quelques rares touffures de sapins, dont les troncs sont enfoncés dans la neige, et dont les aiguilles d'un vert sombre, étincelantes de cristaux, creusent à chaque souffle du vent de légères dépressions dans la nappe mobile, et s'enveloppent d'une auréole transparente de poussière manchante, sont les seuls objets où l'on peut se reposer de la fatigante uniformité de la plaine. De temps en temps on en voit un qui ouvre ses ailes, et, croassant d'une façon sinistre, dirige son vol lourd on ne sait où puis tout retombe dans le silence. Pas une charrette, pas un cavalier, pas un oiseau, pas un insecte. La solitude, le froid et la
ravin, prolongé indéfiniment. C'est la seule route carrossable du pays; elle mène partout à gauche comme à droite, désert, vide, mort. Le spectacle dont on jouit des fenêtres de la caserne est sublime d'horreur. La blancheur éclatante de la plaine aveugle quelques rares touffures de sapins, dont les troncs sont enfoncés dans la neige, et dont les aiguilles d'un vert sombre, étincelantes de cristaux, creusent à chaque souffle du vent de légères dépressions dans la nappe mobile, et s'enveloppent d'une auréole transparente de poussière manchante, sont les seuls objets où l'on peut se reposer de la fatigante uniformité de la plaine. De temps en temps on en voit un qui ouvre ses ailes, et, croassant d'une façon sinistre, dirige son vol lourd on ne sait où puis tout retombe dans le silence. Pas une charrette, pas un cavalier, pas un oiseau, pas un insecte. La solitude, le froid et la neige qui semble vous narguer en faisant briller au soleil chacun de ses atomes aux mille facettes. Il existe dans ces contrées un mirage: comme le voyageur altéré du grand désert de Sahara croit distinguer au milieu des sables une ville fantastique, entourée d'un élégant bouquet de dattiers, qui se mire au fond d'un lac limpide, l'exilé de Sibérie croit toujours, lorsqu'il voyage, apercevoir à l'horizon un clocher, signe d'habitation en Russie. Il s'approche, le clocher paraît svelte, doré, parfois d'un vert clair ou bien d'un bleu étoilé mirage! Il n'y a pas de clochers en Sibérie il n'y a que des postes. A une distance de 83 à 100 verstes l'une de l'autre, sont échelonnées en ce pays des sortes de villes. Là quelques centaines de déportés politiques ou criminels vivent sous la garde de quelques soldats exilés et commandés par un officier prolétaire – Ce sont des postes. – Ces villes sont fortifiées, entourées de palissades. Nul ne peut y entrer sans mot d'ordre, nul ne peut en sortir sans la permission du chef. Plus on avance, plus ces postes deviennent rares. La longue ligne tortueuse qu'on aperçoit de la caserne est la seule route qui les relie
mire au fond d'un lac limpide, l'exilé de Sibérie croit toujours, lorsqu'il voyage, apercevoir à l'horizon un clocher, signe d'habitation en Russie. Il s'approche, le clocher paraît svelte, doré, parfois d'un vert clair ou bien d'un bleu étoilé mirage! Il n'y a pas de clochers en Sibérie il n'y a que des postes. A une distance de 83 à 100 verstes l'une de l'autre, sont échelonnées en ce pays des sortes de villes. Là quelques centaines de déportés politiques ou criminels vivent sous la garde de quelques soldats exilés et commandés par un officier prolétaire – Ce sont des postes. – Ces villes sont fortifiées, entourées de palissades. Nul ne peut y entrer sans mot d'ordre, nul ne peut en sortir sans la permission du chef. Plus on avance, plus ces postes deviennent rares. La longue ligne tortueuse qu'on aperçoit de la caserne est la seule route qui les relie il n'y a d'hommes que là; on ne peut se procurer des vivres que là, et l'entrée n'en est pas facile. Un ciel d'un vert pâle surplombe tout et le froid y est si vif, que la neige ne quitte presque jamais le sol. Plus loin, sur les montagnes, la couleur locale change. Des sites arides, d'immenses tumuli blancs se détachent menaçants de l'horizon. On a passé la région des postes (condamnés suivant à la déportation) et on approche de celle des zektorhniks (condamnés aux travaux forcés dans les mines.) Sur le flanc aride d'une montagne élevée, on distingue une ouverture béante; des miasmes fétides s'en exhalent, une humidité collante et visqueuse a formé à l'entrée de l'ouverture une mare, que la neige piétinée entoure d'un rebord gris. En face se trouve un poste de Cosaques. Une cabane leur sert d'abri, et une petite plate-forme en bois, ornée de poteaux noirs et jaunes qui servent à appuyer les fusils, s'avance dans la campagne. Je montrais mon permis de visite au commandant du poste, qui, après m'avoir donné un guide pour m'accompagner, me désigna du doigt l'entrée du trou. Je m'engage sous la voûte d'un couloir sombre et étroit qui descend
couleur locale change. Des sites arides, d'immenses tumuli blancs se détachent menaçants de l'horizon. On a passé la région des postes (condamnés suivant à la déportation) et on approche de celle des zektorhniks (condamnés aux travaux forcés dans les mines.) Sur le flanc aride d'une montagne élevée, on distingue une ouverture béante; des miasmes fétides s'en exhalent, une humidité collante et visqueuse a formé à l'entrée de l'ouverture une mare, que la neige piétinée entoure d'un rebord gris. En face se trouve un poste de Cosaques. Une cabane leur sert d'abri, et une petite plate-forme en bois, ornée de poteaux noirs et jaunes qui servent à appuyer les fusils, s'avance dans la campagne. Je montrais mon permis de visite au commandant du poste, qui, après m'avoir donné un guide pour m'accompagner, me désigna du doigt l'entrée du trou. Je m'engage sous la voûte d'un couloir sombre et étroit qui descend toujours; le sol est humide et glissant, les parois suintent une liqueur inconnue, mélange de boue et d'eau putride. Le froid me transperce, l'obscurité, plus noire que la nuit, me fait mal aux yeux. Je descends au pas de course mon compagnon a de la peine à me suivre. Une lumière tremblotante que je distingue à l'extrémité du corridor me guide. Le sol est de plus en plus boueux et collant; le clapotis sinistre que produisent mes bottes en contact avec la terre me donne le frisson. J'arrive enfin au bout du couloir. Une grille de fer, aux barres rouges de rouille, aux cadenas immenses se balançant avec un grincement sinistre m'arrête dans ma marche. La gardienne, à la vue de mon guide, pousse la grille. La salle où je pénètre est large et basse. Une lampe de cuivre, pendue au plafond, l'éclairage d'un jour incertain. C'est la carrière épuisée qui, pour le moment, sert d'habitation de lieu de repos aux travailleurs. A droite et à gauche, des trous réguliers formés par l'extraction du minerai sont disséminés sans ordre dans les murs de la salle. Ces trous ont presque tous la forme d'une alcove. La terre, en voûte demi-circulaire, leur
lumière tremblotante que je distingue à l'extrémité du corridor me guide. Le sol est de plus en plus boueux et collant; le clapotis sinistre que produisent mes bottes en contact avec la terre me donne le frisson. J'arrive enfin au bout du couloir. Une grille de fer, aux barres rouges de rouille, aux cadenas immenses se balançant avec un grincement sinistre m'arrête dans ma marche. La gardienne, à la vue de mon guide, pousse la grille. La salle où je pénètre est large et basse. Une lampe de cuivre, pendue au plafond, l'éclairage d'un jour incertain. C'est la carrière épuisée qui, pour le moment, sert d'habitation de lieu de repos aux travailleurs. A droite et à gauche, des trous réguliers formés par l'extraction du minerai sont disséminés sans ordre dans les murs de la salle. Ces trous ont presque tous la forme d'une alcove. La terre, en voûte demi-circulaire, leur sert de plafond, le sol de plancher, et la terre encore de mur. Ni portes, ni fenêtres. Sur le plancher, un ramas sans nom de païe pourrie et de fumier sert de lit. et un tas de fumier un peu plus gros, d'oreille. Ni chaise ni table. Seulement, dérisoirement, dans un coin une image de la vierge, dans un cadre doré même, je crois, se balance tristement sur le dessus de la tête de l'habitant de cet horribile taudis. Après avoir passé dans cette salle triste dormoir des condamnés, et franchi une grille qui se ferme du côté opposé, nous entrons dans un couloir un peu plus large que le précédent, où quelques lampes de terre, posées dans des niches pratiquées aux murs, indiquent le chemin à suivre. Arrivés au bout de ce couloir, nous apercevons une immense salle éclairée par des flambeaux de goudron accrochés sur les murs. Quelque chose d’effrayant se coule dans les ténèbres, trois bancs au milieu de la salle, une ouverture pratiquée au plafond pour laisser pénétrer le jour qui, avec les lambs aux, éclaire la salle, fait un mélange de lumière blafarde et d’une nuance jaune. De l'eau qui découle de partout, une boue
un coin une image de la vierge, dans un cadre doré même, je crois, se balance tristement sur le dessus de la tête de l'habitant de cet horribile taudis. Après avoir passé dans cette salle triste dormoir des condamnés, et franchi une grille qui se ferme du côté opposé, nous entrons dans un couloir un peu plus large que le précédent, où quelques lampes de terre, posées dans des niches pratiquées aux murs, indiquent le chemin à suivre. Arrivés au bout de ce couloir, nous apercevons une immense salle éclairée par des flambeaux de goudron accrochés sur les murs. Quelque chose d’effrayant se coule dans les ténèbres, trois bancs au milieu de la salle, une ouverture pratiquée au plafond pour laisser pénétrer le jour qui, avec les lambs aux, éclaire la salle, fait un mélange de lumière blafarde et d’une nuance jaune. De l'eau qui découle de partout, une boue collante qui s'attache à tout, et, au milieu, un peuple noir, barbu, hideux des faces blêmes, des fronts livides, des yeux rouges, gonfles et injectés de sang, des paupières distraites par le chagrin et la fumée, des cheveux hérissés, des barbes incultes, des torses nus et noirs sillonnés de longues raies bleues, traces de coups de lanières. Des bouches grimaçantes, et perpétuellement contractées par un rictus douloureux. C'est un concert infernal de coups de marteau ou de fouet; cris, pleurs, sanglots étouffés, bruit du sol qui s'écroule sous la pioche, clapotis produit par les pieds nus piétinant la boue, grincement des limes, cri strident des flambeaux de goudron qui grésillent. Dans l'air une fumée intense et opaque; des fragments de terre, détachés par les coups de pioche, voltigent en tous sens; la boue jaillit de tous côtés et tombe sur vous avec un bruit sec. Puis, au-dessus de tout cela, on aperçoit par en haut un jour incertain et bleuâtre, dont la lumière s'infiltre au milieu du noir de la salle qu'elle traverse d'un rayon blanc et constellé d'atomes brillants, comme pour ajouter encore aux souffrances des condamnés. Je m'approchai d'un des travailleurs. Pourquoi êtes-vous ici? lui demandai-je. Étonné de
raies bleues, traces de coups de lanières. Des bouches grimaçantes, et perpétuellement contractées par un rictus douloureux. C'est un concert infernal de coups de marteau ou de fouet; cris, pleurs, sanglots étouffés, bruit du sol qui s'écroule sous la pioche, clapotis produit par les pieds nus piétinant la boue, grincement des limes, cri strident des flambeaux de goudron qui grésillent. Dans l'air une fumée intense et opaque; des fragments de terre, détachés par les coups de pioche, voltigent en tous sens; la boue jaillit de tous côtés et tombe sur vous avec un bruit sec. Puis, au-dessus de tout cela, on aperçoit par en haut un jour incertain et bleuâtre, dont la lumière s'infiltre au milieu du noir de la salle qu'elle traverse d'un rayon blanc et constellé d'atomes brillants, comme pour ajouter encore aux souffrances des condamnés. Je m'approchai d'un des travailleurs. Pourquoi êtes-vous ici? lui demandai-je. Étonné de ne point recevoir de réponse, je me retournai vers mon guide. –Il leur est défendu de dévoiler la cause qui les a amenés aux mines, répondit-il à ma muette interrogation. Donc je n'aurais su dire enterre vivant sans pouvoir dire pourquoi. L'air lourd et méphitique de la mine pesait sur ma poitrine. Je dis à mon guide de me ramener en haut. Revenu à la lumière, je respirai bruyamment. Comme ces pauvres diables doivent être heureux de remonter les jours de repos, dis-je à mon guide. Ils ne se reposent jamais. Je reculai. Jamais, je n'ai crié. Ils travaillent douze heures par jour, même le dimanche ils n'ont jamais de repos. Si pourtant, j'oublierai, deux fois par an à Pâques et le jour de la fête de S. M. l'Empereur. COMTE DIMITRI En lisant vos journaux au coin de mon feu, j'y ai lu, avec le directeur, que vous vouliez que je vous parle un peu de la Sibérie. Malheureusement pour la couleur de mon récit, mais heureusement pour moi, je n'ai jamais été dans ce pays autrement qu'en simple voyageur. Mes souvenirs sibériens datent même de si loin que j'ai peur qu'ils ne soient un peu diffus; excusez donc
ma poitrine. Je dis à mon guide de me ramener en haut. Revenu à la lumière, je respirai bruyamment. Comme ces pauvres diables doivent être heureux de remonter les jours de repos, dis-je à mon guide. Ils ne se reposent jamais. Je reculai. Jamais, je n'ai crié. Ils travaillent douze heures par jour, même le dimanche ils n'ont jamais de repos. Si pourtant, j'oublierai, deux fois par an à Pâques et le jour de la fête de S. M. l'Empereur. COMTE DIMITRI En lisant vos journaux au coin de mon feu, j'y ai lu, avec le directeur, que vous vouliez que je vous parle un peu de la Sibérie. Malheureusement pour la couleur de mon récit, mais heureusement pour moi, je n'ai jamais été dans ce pays autrement qu'en simple voyageur. Mes souvenirs sibériens datent même de si loin que j'ai peur qu'ils ne soient un peu diffus; excusez donc les irrégularités qui ont pu se glisser dans mon récit, je l'ai fait, c'était seulement pour vous prouver mon adhésion à vos moindres désirs. Je vous ai dépeint la plus terrible des phares de la Sibérie. Il y en a où le travail est moins dur; mais je ne désire pas à mon plus mortel ennemi d'en essayer. Dans une autre correspondance, je raconterai une histoire qui est arrivée dans une de ces mines, en 1884, lors de mon voyage en Sibérie. LA BOURSE Les haussiers se croient invincibles, et en sont arrivés à faire deux parts tellement tranchées des événements et de la situation de la place, qu'ils spéculent sur la situation de la place sans plus s'inquiéter aucunement des événements. Il y a plus, quand il survient des événements, ils en rient comme de piéges tendus aux baissiers. Qu'il y a-t-il de commun, disent-ils, entre les événements et le jeu que nous jouons. Nous demandons des inscriptions de rente ou des actions à des gens qui nous en ont vendu et qui n'en ont pas. Ces gens qui ont vendu doivent racheter pour se liquider. Ils ne peuvent s'adresser qu'à nous. Nous allons continuer à demander de la
pas à mon plus mortel ennemi d'en essayer. Dans une autre correspondance, je raconterai une histoire qui est arrivée dans une de ces mines, en 1884, lors de mon voyage en Sibérie. LA BOURSE Les haussiers se croient invincibles, et en sont arrivés à faire deux parts tellement tranchées des événements et de la situation de la place, qu'ils spéculent sur la situation de la place sans plus s'inquiéter aucunement des événements. Il y a plus, quand il survient des événements, ils en rient comme de piéges tendus aux baissiers. Qu'il y a-t-il de commun, disent-ils, entre les événements et le jeu que nous jouons. Nous demandons des inscriptions de rente ou des actions à des gens qui nous en ont vendu et qui n'en ont pas. Ces gens qui ont vendu doivent racheter pour se liquider. Ils ne peuvent s'adresser qu'à nous. Nous allons continuer à demander de la rente et des actions, et nous ferons la hausse jusqu'à ce que les vendeurs nous rachètent au prix qu'il nous conviendra, ce qu'ils nous ont vendu. Cette logique forcenée est sans réplique, par le cas où la gravité des événements amènerait des déclassements de titres ou des inquiétudes qui feraient vendre tel haussier avant tel autre et peu à peu toute la bande. Mais les syndicats, qui sont du camp des haussiers, ont pris des résolutions très fermes, et particulièrement celle de ne pas se laisser détourner de leur course par de petits événements comme ceux qui se passent à Athènes. Le roi Georges ne trouve pas de ministres pendant huit jours, eh bien il en trouvera quand M. Walewski aura remporté son instrument. Mais c'est se moquer de la Convention. Comme on se moque des juges sans les gorger. Mais le Turc, cet étrange Turc, s'il se jetait sur la Grèce. On aurait une guerre locale qu'on sait bien ce que c'est ? Quelque chose de si joli que ces guerres localisées. Une guerre éclate, les pompiers accourent les diplomates, voulez-vous dire; ou protège les États voisins, on fait la part du feu. Les belligérants se consomment. Si c'est
vendre tel haussier avant tel autre et peu à peu toute la bande. Mais les syndicats, qui sont du camp des haussiers, ont pris des résolutions très fermes, et particulièrement celle de ne pas se laisser détourner de leur course par de petits événements comme ceux qui se passent à Athènes. Le roi Georges ne trouve pas de ministres pendant huit jours, eh bien il en trouvera quand M. Walewski aura remporté son instrument. Mais c'est se moquer de la Convention. Comme on se moque des juges sans les gorger. Mais le Turc, cet étrange Turc, s'il se jetait sur la Grèce. On aurait une guerre locale qu'on sait bien ce que c'est ? Quelque chose de si joli que ces guerres localisées. Une guerre éclate, les pompiers accourent les diplomates, voulez-vous dire; ou protège les États voisins, on fait la part du feu. Les belligérants se consomment. Si c'est un siège, cela dure deux ans. S'il s'agit d'armées en campagne, ceux mois. La dernière guerre, locale en Allemagne a été terminée en quinze jours. Les grandes puissances en finissent beaucoup plus vite que les petites. Ce roi Georges est la grenouille qui veut se faire aussi grosse que le bœuf. Nous, haussiers, nous n'y croyons pas. Et, d'ailleurs, vient-il un jour sur la place à ce propos. Non, pas un. Continuons donc notre besogne, notre guerre à nous, la guerre aux haussiers qui n'ont pas d'argent. Que les baissiers se repaissent d'événements tant qu'ils voudront. C'est leur affaire que la politique. Nous ne cherchons pas à entrer dans la diplomatie, nous n'avons pas tant de goût pour les calculs de cette noble profession. Allez, vont toujours achetant et ricanant. Messieurs des syndicats. Les grâces des sauts de puce que la rente fait en arrière quand, après avoir chuté de 3 f, elle retombe de 10 c., semblent hier soir au passage de l'Opéra. Les baissiers sont arrêtés bras dessus bras dessous avec le ruiné Grec, le peintre Wallette l'instrument, M. de La Valette aux abois. Ils ont cru que les haussiers allaient leur offrir de la rente à 70H0
bœuf. Nous, haussiers, nous n'y croyons pas. Et, d'ailleurs, vient-il un jour sur la place à ce propos. Non, pas un. Continuons donc notre besogne, notre guerre à nous, la guerre aux haussiers qui n'ont pas d'argent. Que les baissiers se repaissent d'événements tant qu'ils voudront. C'est leur affaire que la politique. Nous ne cherchons pas à entrer dans la diplomatie, nous n'avons pas tant de goût pour les calculs de cette noble profession. Allez, vont toujours achetant et ricanant. Messieurs des syndicats. Les grâces des sauts de puce que la rente fait en arrière quand, après avoir chuté de 3 f, elle retombe de 10 c., semblent hier soir au passage de l'Opéra. Les baissiers sont arrêtés bras dessus bras dessous avec le ruiné Grec, le peintre Wallette l'instrument, M. de La Valette aux abois. Ils ont cru que les haussiers allaient leur offrir de la rente à 70H0 Et il n'y a pas eu un petit acheteur syndical qui leur aurait demandé 71,71 comme à la fin de la débattue. Et un syndicat de baissiers ? Ils n'oseraient pas les pauvres diables. Ah ah ! voici la dépêche du dernier acte, la dépêche du dénouement, la dépêche qui casse les reins aux baissiers, la grande dépêche du CO?M~M~M. Lisons boursiers, faites silence haussiers vous achèterez tout-à-la-heure. « Notre correspondant particulier de Vienne (que n'étais-je intimement lié avec ce particulier-là) nous envoie le télégramme suivant « Vienne, 8 février, 7 heures 10 minutes du soir. « Le ministère grec est constitué sous la « présidence de M. peu importe. Le programme du nouveau ministère renferme « l'adhésion à la déclaration de la conférence de Paris. » Cher particulier, en es-tu bien sûr ? tu m'as trompé hier, sois le masque d'une ace~ jM~MM~ d'Athènes. Enfin je veux te croire. Haussiers, à vos pièces. JULES FLAUNCMAMB. CHRONIQUE DU SPORT La saison hippique commençait à Nice le 4 février. Jadis nous attendions la saison des lilas et des roses pour courir sur les verts hippodromes. Aujourd'hui tout est changé; les choses, les steeple-chases et les hommes vont si vite qu'ils sautent,