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de voler au-dessus des océans et de chercher le sommeil parmi les moustiques, « ces atomes de bruit » dit Paul Claudel qui inspire à M. Morand une juste admiration. Aussi bien, à l'heure où il se trouve bloqué dans le rêve et dans cette poésie qui naît des seuls battements de cœur, du vent, du froissement des feuilles et du chant des oiseaux, il m'a paru nécessaire de rendre à ce grand voyageur l'hommage qui lui était dû. Le Paul Morand 1940 s'est arrêté. Il est assis sur ses valises. Le nouveau Paul Morand va-t-il nous raconter sa vie intérieure, comme Montaigne ? Essais 1941 CE QUE NOS LECTEURS PENSENT la réponse policier « Beaucoup de lecteurs ont répondu à notre enquête sur le roman policier. Voici la troisième semaine. Comment publier toutes les réponses ? Elles fonderaient un tombeau plus ou moins policier. Il nous faut donc terminer là. Deux de nos confrères ont tranché. (Oh ! ce n'est pas un crime !) la question du point de vue progressif. Le roman policier est né sur le sol. Je Français et il eut pour père, sinon un homme de grand talent, mais un honnête ouvrier de la pensée, un homme Gaboriau. Les romans de Gaboriau, que Pierre Véry maltraita si cruellement dans l'une de ses œuvres — portaient la marque du temps. Après un prologue qui plongeait le lecteur dans une action pleine d'intérêt, venait une première partie qui remontait de cinquante ou de cent ans en arrière pour prouver les liens ténus entre le passé et le présent. C'était le goût du jour auquel le nôtre ne correspond plus mais nous gardons leurs romans « les excès du temps »., dépouillés de leur lourdeur voulue, de leur lenteur calculée. nous gardons leur solide armature et nous y trouvons de la vie, de la vérité, de la vraisemblance. Marie de WAII.LY Villeneuve-sur-Lot. Votre enquête aura naturellement trop de réponses et je m'excuse d'y ajouter ce message. lorsque j'étais enfant, les romans policiers donnaient à mon imagination bohème mille et un sujets de jeux et d'intrigues, mais dès que
un homme Gaboriau. Les romans de Gaboriau, que Pierre Véry maltraita si cruellement dans l'une de ses œuvres — portaient la marque du temps. Après un prologue qui plongeait le lecteur dans une action pleine d'intérêt, venait une première partie qui remontait de cinquante ou de cent ans en arrière pour prouver les liens ténus entre le passé et le présent. C'était le goût du jour auquel le nôtre ne correspond plus mais nous gardons leurs romans « les excès du temps »., dépouillés de leur lourdeur voulue, de leur lenteur calculée. nous gardons leur solide armature et nous y trouvons de la vie, de la vérité, de la vraisemblance. Marie de WAII.LY Villeneuve-sur-Lot. Votre enquête aura naturellement trop de réponses et je m'excuse d'y ajouter ce message. lorsque j'étais enfant, les romans policiers donnaient à mon imagination bohème mille et un sujets de jeux et d'intrigues, mais dès que naissait le soir ces grands soirs de Saint-Louis un peu sévères — les personnages de ces romans desquels j'avais pris l'attitude et le nom me faisaient rentrer bien vite et souvent grelottant dans la grande salle à manger du château familial ; et les coins d'ombre, les craquements soudains du plancher, l'obscurité de ma chambre laissaient à mes sens endormis le soin de créer des cauchemars dont ma santé s'altérait. Et si j'avais dû me battre sérieusement avec mes L'IlUaraOes, je savais dès pot a des appris dans ces romans qui auraient fait un ruclquo enfriché crimmèx. Les romans policiers sont certes une forte année de notre littérature qu'il est nécessaire de sauvegarder, ce n'est pas avec la dose d'extraordinaire et d'invraisemblable qu'ils contiennent qu'ils obtiendront la faveur des esprits avertis, or, s'ils continuent à demeurer la nourriture spirituelle des enfants et de la masse, de grâce, qu'ils soient supervisés. Jean-Paul VARDA-JOUSSAUME des Écrivains de l'Algérie du Nord PAUL-LOUIS COURIER Un homme et un mot par Pierre DOMINIQUE Florence, où il découvrit un manuscrit de Longue. PAUL LOUIS nous apparaît comme le type même de l'opposant et il se peut que ce soit là surtout une question de caractère —
plancher, l'obscurité de ma chambre laissaient à mes sens endormis le soin de créer des cauchemars dont ma santé s'altérait. Et si j'avais dû me battre sérieusement avec mes L'IlUaraOes, je savais dès pot a des appris dans ces romans qui auraient fait un ruclquo enfriché crimmèx. Les romans policiers sont certes une forte année de notre littérature qu'il est nécessaire de sauvegarder, ce n'est pas avec la dose d'extraordinaire et d'invraisemblable qu'ils contiennent qu'ils obtiendront la faveur des esprits avertis, or, s'ils continuent à demeurer la nourriture spirituelle des enfants et de la masse, de grâce, qu'ils soient supervisés. Jean-Paul VARDA-JOUSSAUME des Écrivains de l'Algérie du Nord PAUL-LOUIS COURIER Un homme et un mot par Pierre DOMINIQUE Florence, où il découvrit un manuscrit de Longue. PAUL LOUIS nous apparaît comme le type même de l'opposant et il se peut que ce soit là surtout une question de caractère — ce caractère qu'il avait si mauvais mais de grâce. qu'on n'oublie pas son courage. Il fut mort en 1815 qu'il n'eût été qu'un helléniste distingué doublé d'un soldat malgré lui, distrait, tête en l'air et rétif à la bride, mais il n'est mort qu'en 1825. Durant ces dix ans, avec quelques misérables feuilles de rien — car ses pamphlets sont extrêmement courts — il bat en brèche le pouvoir et, du coup, le voilà immortel. Oh ! Courier ne craint guère de se compromettre. Jamais il ne mâchera les mots. En 1808, mis injustement aux arrêts par le général Dedon, il lui écrit une lettre répandue à vingt exemplaires dans le corps d'occupation et dans laquelle il le traite de lâche, et il en avertit son colonel. Le général, craignant déjà la plume du capitaine, leva les arrêts. Et voici une autre histoire, purement littéraire cette fois, où Courier devait montrer la même intransigeance. C'est celle de la tache d'encre. Travaillant à Florence, dans la bibliothèque de San-Lorenzo, il découvrit un manuscrit de Longus qui contenait dix pages jusque là ignorées. Mais en notant le passage, il tacha le manuscrit. Du coup, vingt mots étaient perdus. Courier offrit d'en donner
quelques misérables feuilles de rien — car ses pamphlets sont extrêmement courts — il bat en brèche le pouvoir et, du coup, le voilà immortel. Oh ! Courier ne craint guère de se compromettre. Jamais il ne mâchera les mots. En 1808, mis injustement aux arrêts par le général Dedon, il lui écrit une lettre répandue à vingt exemplaires dans le corps d'occupation et dans laquelle il le traite de lâche, et il en avertit son colonel. Le général, craignant déjà la plume du capitaine, leva les arrêts. Et voici une autre histoire, purement littéraire cette fois, où Courier devait montrer la même intransigeance. C'est celle de la tache d'encre. Travaillant à Florence, dans la bibliothèque de San-Lorenzo, il découvrit un manuscrit de Longus qui contenait dix pages jusque là ignorées. Mais en notant le passage, il tacha le manuscrit. Du coup, vingt mots étaient perdus. Courier offrit d'en donner la copie qu'il venait d'en faire. Le bibliothécaire l'accusa d'avoir fait la tache tout exprès pour se donner la gloire de la découverte. Aussitôt Courier refuse toute réparation, ne cède à personne, pas même à la grande-duchesse Elisa, sœur de l'empereur. Et c'est l'occasion de son premier pamphlet : « la lettre à M. Renouard », son éditeur. Là-dessus, Courier, appelé « voleur de grec » par quelques imbéciles, se remet à traduire « Daphnis et Chloé » et à visiter l'Italie. L'Empire, cependant, tout comme Courier souffre de voir les alliés à Paris. Il se marie avec une très jeune femme, qu'un instant, d'ailleurs, il oublie en pleine lune de miel — il est distrait et puis il se jette à la Chavonnière, son coin de Touraine, d'où il ne sortira plus guère. Un instant, en 1820, il sera candidat à l'Institut, on ne voudra pas de lui et il en marquera quelque humeur. Petite faiblesse chez un homme qui, après tout, savait bien le grec. La postérité se moque bien de tout cela. Pour elle, Courier est sur la Loire, dans une bicoque paysanne et, de là, tire à boulets rouges sur les Tuileries, la Chambre des pairs,
la lettre à M. Renouard », son éditeur. Là-dessus, Courier, appelé « voleur de grec » par quelques imbéciles, se remet à traduire « Daphnis et Chloé » et à visiter l'Italie. L'Empire, cependant, tout comme Courier souffre de voir les alliés à Paris. Il se marie avec une très jeune femme, qu'un instant, d'ailleurs, il oublie en pleine lune de miel — il est distrait et puis il se jette à la Chavonnière, son coin de Touraine, d'où il ne sortira plus guère. Un instant, en 1820, il sera candidat à l'Institut, on ne voudra pas de lui et il en marquera quelque humeur. Petite faiblesse chez un homme qui, après tout, savait bien le grec. La postérité se moque bien de tout cela. Pour elle, Courier est sur la Loire, dans une bicoque paysanne et, de là, tire à boulets rouges sur les Tuileries, la Chambre des pairs, la Congrégation, et fait trembler les maîtres de la France. Du premier coup, par « la Pédition aux deux Chambres », en 1816, il frappe au cœur. Le pouvoir s'émeut, et tout aussitôt le flatte. Est-ce qu'on ne pourrait pas acheter cet homme-là ? On lui propose d'entrer au service du roi. Il vient une fois dans les salons de ses ennemis pour leur faire peur et puis s'en retourne à ses champs. Et, quatre ans plus tard, ce sont les « Lettres au Censeur » et, en 1821, à propos de l'achat de Chambord pour le duc de Bordeaux, par souscription nationale, c'est le « Simple discours ». Ah !nette fois, l'attaque est trop directe. L'homme s'en prend à la cour, au roi. On vous le traîne devant les juges. Deux mois de prison ; 200 francs d'amende. Pauvres juges ! Courier purge sa peine à Sainte-Pélagie, mais il raconte les débats de son procès et c'est l'occasion d'un nouveau pamphlet aussi spirituel que le premier, où il ridiculise M. de Broë, son juge. Et, en 1824, enfin, c'est le « Pamphlet des pamphlets » qu'Armand Carrel appelle son « chant du cygne ». Un jour, Courier, dans un
du roi. Il vient une fois dans les salons de ses ennemis pour leur faire peur et puis s'en retourne à ses champs. Et, quatre ans plus tard, ce sont les « Lettres au Censeur » et, en 1821, à propos de l'achat de Chambord pour le duc de Bordeaux, par souscription nationale, c'est le « Simple discours ». Ah !nette fois, l'attaque est trop directe. L'homme s'en prend à la cour, au roi. On vous le traîne devant les juges. Deux mois de prison ; 200 francs d'amende. Pauvres juges ! Courier purge sa peine à Sainte-Pélagie, mais il raconte les débats de son procès et c'est l'occasion d'un nouveau pamphlet aussi spirituel que le premier, où il ridiculise M. de Broë, son juge. Et, en 1824, enfin, c'est le « Pamphlet des pamphlets » qu'Armand Carrel appelle son « chant du cygne ». Un jour, Courier, dans un de ses opuscules, s'était fait dire à lui-même :. « Paul-Louis, les cagots te tueront ». Il y avait de quoi. Songez donc qu'il avait osé écrire : « La question est de savoir si les Français seront jésuites ou laquais ». Dans la langue d'aujourd'hui, cela se dirait : « La question est de savoir si les Français seront domestiques ou cafards ». Bref, l'année suivante, il fut assassiné. Deux domestiques — dont l'un était l'amant de sa femme — poussèrent son garde-chasse, lui forcèrent la main. Courier avait alors cinquante-trois ans. On ne prétend pas, ici, que notre homme ait toujours eu raison, ni faire un guide sûr de cet esprit qui n'avait rien d'un esprit politique. Mais le grand point n'est pas là. Ce Français de belle et bonne race, ce vigneron, ce possesseur de bois et de terres qui aimait la terre et les bois, était un homme de pensée libre et de libre réaction. Voilà ce qui nous importe. C'est pourquoi, encore une fois, il faut proposer sa lecture et son exemple aux Français d'aujourd'hui. LE CONTE DU "JOURNAL" BLOND COMME LE MIEL par Christiane Aimery IL Y EAIT. au temps où des autos, protégées
« La question est de savoir si les Français seront domestiques ou cafards ». Bref, l'année suivante, il fut assassiné. Deux domestiques — dont l'un était l'amant de sa femme — poussèrent son garde-chasse, lui forcèrent la main. Courier avait alors cinquante-trois ans. On ne prétend pas, ici, que notre homme ait toujours eu raison, ni faire un guide sûr de cet esprit qui n'avait rien d'un esprit politique. Mais le grand point n'est pas là. Ce Français de belle et bonne race, ce vigneron, ce possesseur de bois et de terres qui aimait la terre et les bois, était un homme de pensée libre et de libre réaction. Voilà ce qui nous importe. C'est pourquoi, encore une fois, il faut proposer sa lecture et son exemple aux Français d'aujourd'hui. LE CONTE DU "JOURNAL" BLOND COMME LE MIEL par Christiane Aimery IL Y EAIT. au temps où des autos, protégées de matelas, traversaient incessamment la petite ville d'accueil ; elles longeaient les boulevards, s'arrêtaient devant l'hôtel des voyageurs, poursuivaient jusqu'à la pension de famille et descendaient au cabanon, au bord de la rivière. — J'en refoule soixante par jour ! disait l'aubergiste, avec un geste fataliste. Emma Bonnamy ne dormait plus, dans son lit pourtant moelleux. Sa maison ne recevait-elle pas tout l'air du jardin public et n'y avait-elle pas deux vastes chambres à donner et, pour seul hôte, un chat gris ? Après beaucoup d'hésitation, un nouveau convoi étant annoncé, elle se décida à proposer une de ses chambres. « Pourvu que ce fut à une femme seule », spécifiait-elle. « Ou à un enfant ? Les moins de sept ans vous font-ils peur ? dit le secrétaire de la mairie, un peu goguenard. Nous avons deux ou trois mômes dépareillés, ramassés sur les routes. Et leurs mamans ? Elles les ont perdus dans les bois où elles se mettaient à l'abri, ou bien, vous savez que ces tristes caravanes gênaient parfois les opérations militaires, en traversant les chemins. Dame ! toutes ne se retrouveront pas. Un enfant ! Mais il faudrait s'en occuper ! dit Emma effarée. —
plus, dans son lit pourtant moelleux. Sa maison ne recevait-elle pas tout l'air du jardin public et n'y avait-elle pas deux vastes chambres à donner et, pour seul hôte, un chat gris ? Après beaucoup d'hésitation, un nouveau convoi étant annoncé, elle se décida à proposer une de ses chambres. « Pourvu que ce fut à une femme seule », spécifiait-elle. « Ou à un enfant ? Les moins de sept ans vous font-ils peur ? dit le secrétaire de la mairie, un peu goguenard. Nous avons deux ou trois mômes dépareillés, ramassés sur les routes. Et leurs mamans ? Elles les ont perdus dans les bois où elles se mettaient à l'abri, ou bien, vous savez que ces tristes caravanes gênaient parfois les opérations militaires, en traversant les chemins. Dame ! toutes ne se retrouveront pas. Un enfant ! Mais il faudrait s'en occuper ! dit Emma effarée. — Une grosse soupe et l'école maternelle. — Et si je m'y attachais ? — Peut-être le colis ne serait-il jamais réclamé. — Ah ! ce serait terrible ! Me voyez-vous avec cette charge sur les bras ? — Peuh ! Dix kilos, poids moyen, au sevrage. Emma devait se demander, plus tard, ce qui l'avait déterminée. Des décisions, elle n'avait pas eu à en prendre beaucoup, jusque-là. Les nouveaux réfugiés gîtaient encore dans une grande remise, en attendant d'être casés. On lui montra un poupon -d'un blond de miel, cueilli sur les bras raidis de sa mère. —"Mais il vous connaît, maintenant, ce petit ? dit-elle à la brave femme qui l'avait ramené. — Il n'a pas eu beaucoup de temps pour se faire à moi. Et j'en ai déjà quatre à nourrir. Emma se pencha sur le bébé et décerna à son visage sans beauté, un sourire ravi qui la bouleversa. — Quel âge peut-il avoir ? Dans les onze à douze mois. Ça veut marcher, mais les plus dodus ne sont pas les plus agiles. La femme découvrait avec simplicité de petites cuisses roses, toutes bossuées de bourrelets et creusées de fossettes. Ce gros père là ? Le
plus tard, ce qui l'avait déterminée. Des décisions, elle n'avait pas eu à en prendre beaucoup, jusque-là. Les nouveaux réfugiés gîtaient encore dans une grande remise, en attendant d'être casés. On lui montra un poupon -d'un blond de miel, cueilli sur les bras raidis de sa mère. —"Mais il vous connaît, maintenant, ce petit ? dit-elle à la brave femme qui l'avait ramené. — Il n'a pas eu beaucoup de temps pour se faire à moi. Et j'en ai déjà quatre à nourrir. Emma se pencha sur le bébé et décerna à son visage sans beauté, un sourire ravi qui la bouleversa. — Quel âge peut-il avoir ? Dans les onze à douze mois. Ça veut marcher, mais les plus dodus ne sont pas les plus agiles. La femme découvrait avec simplicité de petites cuisses roses, toutes bossuées de bourrelets et creusées de fossettes. Ce gros père là ? Le mois prochain, il trottinera derrière vous dans votre cuisine, prédit, d'un air engageant, une des infirmières qui s'occupaient de la cantine. Emma n'eut pas le temps d'acquiescer. Cette dame avait passé à son cou le bras de l'enfant et il tenait fort son corsage, de sa petite main crispée. Avant de rentrer dans sa maison, elle fit escale à la pouponnière. Les filles de Saint-Vincent de Paul, ses voisines (et allait à la messe à leur hôpital) lui montrèrent comment on dose un biberon. comment on lange un poupon pour la nuit. De retour chez elle, elle craignait d'avoir oublié la leçon. Tout se brouillait dans sa tête. Combien d'eau bouillie avec le lait condensé ? Elle piqua le marmot avec une des épingles de nourrice, s'épouvanta de ses cris perçants. Et s'il était malade ? Toute la population civile triplée par les réfugiés, ne pouvait compter que sur les soins d'une seule femme médecin qui se rendait aussi dans les communes avoisinantes. Enfin, le pensionnaire céda au sommeil dans le lit à deux places — celui de ses parents devant lequel Emma avait disposé des chaises pour qu'il ne roulât pas. Il était gentil, avec son pouce dans sa
de rentrer dans sa maison, elle fit escale à la pouponnière. Les filles de Saint-Vincent de Paul, ses voisines (et allait à la messe à leur hôpital) lui montrèrent comment on dose un biberon. comment on lange un poupon pour la nuit. De retour chez elle, elle craignait d'avoir oublié la leçon. Tout se brouillait dans sa tête. Combien d'eau bouillie avec le lait condensé ? Elle piqua le marmot avec une des épingles de nourrice, s'épouvanta de ses cris perçants. Et s'il était malade ? Toute la population civile triplée par les réfugiés, ne pouvait compter que sur les soins d'une seule femme médecin qui se rendait aussi dans les communes avoisinantes. Enfin, le pensionnaire céda au sommeil dans le lit à deux places — celui de ses parents devant lequel Emma avait disposé des chaises pour qu'il ne roulât pas. Il était gentil, avec son pouce dans sa bouche humide et ses cheveux couleur de paille qui bouclaient. — Il semble, pensait-elle en le contemplant, que cette petite respiration remplit toute la chambre. Elle prévit qu'elle tiendrait à ce jouet encombrant et que ses parents retrouvés l'arracheraient de ses bras. Puis, que la femme morte qui le serrait encore sur son sein refroidi était la seule famille de ce blondin et qu'elle, Emma Bonnamy, devrait entreprendre l'éducation de ce garçon, faire de lui un homme. — Voyons, lorsqu'il aura vingt ans, moi je serai, si je vis, dans mes soixante-sept. Au moins les gens ne diraient pas que j'avais fauté, je suis hors d'âge. Dans les deux cas, l'intrusion de cet innocent dans le lit trop vaste constituait, pour elle, une aventure, la grande aventure de sa vie. Ces derniers échos de la guerre par François de SAINT-JUST Poursuivant une pérégrination François de Saint-Just était arrêté encore par les Anglais. Le voici maintenant Jeudi, 23 mai. — Au milieu de la route gît une masse sombre c'est le corps d'un capitaine français qui baigne dans le sang: un homme de 40 ou 50 ans, assez corpulent, d'un blond roux. Ses papiers ont été pris. Cent mètres plus loin,
encore sur son sein refroidi était la seule famille de ce blondin et qu'elle, Emma Bonnamy, devrait entreprendre l'éducation de ce garçon, faire de lui un homme. — Voyons, lorsqu'il aura vingt ans, moi je serai, si je vis, dans mes soixante-sept. Au moins les gens ne diraient pas que j'avais fauté, je suis hors d'âge. Dans les deux cas, l'intrusion de cet innocent dans le lit trop vaste constituait, pour elle, une aventure, la grande aventure de sa vie. Ces derniers échos de la guerre par François de SAINT-JUST Poursuivant une pérégrination François de Saint-Just était arrêté encore par les Anglais. Le voici maintenant Jeudi, 23 mai. — Au milieu de la route gît une masse sombre c'est le corps d'un capitaine français qui baigne dans le sang: un homme de 40 ou 50 ans, assez corpulent, d'un blond roux. Ses papiers ont été pris. Cent mètres plus loin, un Français a été massacré. On voit dans le champ voisin, les traces d'un char, venu jusqu'au bord de la route, exécuter sa besogne et reparti tranquillement. Après la vision du puissant convoi mécanique ennemi, nous ressentons comme un choc, le contraste avec ce pitoyable petit groupe hippomobile. Quatre chevaux morts gisent sur la route ; d'autres attendent des conducteurs en paissant dans les fossés ; il ne reste aucun homme ; blessés ou tués ont été emmenés. Sur le bas-côté, des papiers sont dispersés ; je ramasse une petite photo de femme avec son bébé, ainsi qu'une pochette contenant d'autres photos. Pourrais-je jamais les faire parvenir ? Fatigués, nous nous arrêtons au Waast, chez un propriétaire très accueillant. Avant la nuit, je lui fais faire, dans le fond de son parc, une tranchée en cas de bombardement. Un violent combat entre vingt huit avions se déroule vers 18 heures, au-dessus du village. Vendredi 24 Mai. — À l'aube, des officiers allemands visitent la demeure et réquisitionnent plusieurs chambres. Nous nous mettons en route pour Haresminghem. Nous rencontrons constamment des convois motorisés. Enfin, voici Guînes. Nous y pénétrons avec un peu de difficulté ; quelques centaines de prisonniers en sortent,
morts gisent sur la route ; d'autres attendent des conducteurs en paissant dans les fossés ; il ne reste aucun homme ; blessés ou tués ont été emmenés. Sur le bas-côté, des papiers sont dispersés ; je ramasse une petite photo de femme avec son bébé, ainsi qu'une pochette contenant d'autres photos. Pourrais-je jamais les faire parvenir ? Fatigués, nous nous arrêtons au Waast, chez un propriétaire très accueillant. Avant la nuit, je lui fais faire, dans le fond de son parc, une tranchée en cas de bombardement. Un violent combat entre vingt huit avions se déroule vers 18 heures, au-dessus du village. Vendredi 24 Mai. — À l'aube, des officiers allemands visitent la demeure et réquisitionnent plusieurs chambres. Nous nous mettons en route pour Haresminghem. Nous rencontrons constamment des convois motorisés. Enfin, voici Guînes. Nous y pénétrons avec un peu de difficulté ; quelques centaines de prisonniers en sortent, se dirigeant vers Fiennes. Mes compagnons de voyage retrouvent avec joie leur famille ; en arrivant à Ardres, tout à l'heure je n'aurai pas le même bonheur. Samedi 25 Mai. Bataille d'avions au-dessus d'Ardres ; un trimoteur poursuivi par des chasseurs anglais, comme par des éperviers, s'abat sur une colline. Dimanche, 26 Mai. — 60 avions de bombardement allemands rentrent d'un raid sur l'Angleterre. Le ciel est plein de bourdonnements stridents et dissonnants. Plusieurs milliers de prisonniers belges et français défilent. On y reconnaît quelques Arleuxiens. À 6 heures, une proclamation allemande est affichée : ni autos, ni bicyclettes autorisées ; on doit rester chez soi de 8 heures du soir à 6 heures du matin. Les armes doivent être remises à l'autorité militaire et la circulation des réfugiés est totalement interrompue. Je réapprends l'allemand. (c'est le moment). Lundi 27 Mai. Visite au lieutenant allemand commandant la D.C.A.. Nous lui exigeons la question du ravitaillement en pain et en charbon. Obligeant et flegmatique, il nous délivre un laissez-passer et, après plusieurs minutes d'attente et de pourparlers, nous fait monter dans sa voiture, sans explications. Au lieu de prendre le chemin de Pont-d'Ardres où nous devions nous rendre, il nous emmène