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hommes sont des blonds aux yeux bleus bien étranges parmi tous ces bruns; et ils ont tous une allure énergique, vive, pleine d'entrain, tandis qu'ils crient à pleins poumons leur marchandise. Çà et là se glissent, en vestes bleues, brodées d'or ou de soie, des juifs de toutes les classes, qui discutent avec acharnement de vente et achat ; des nègres d'un noir luisant dominent la foule de leur haute stature et se promènent, vêtus d'une chemise blanche serrée à la taille par une cordelette en poil de chameau, et des Turcs au fez très haut s'avancent avec gravité tandis que des Levantins, gens de race indécise, vêtus à l'européenne, coiffés d'une chéchia et chaussés de savates tunisiennes, se faufilent à travers les groupes, parlant tous les dialectes, avec une égale facilité, toutes les langues diverses qui heurtent ici leurs syllabes chantantes : le berbère aux sons doux et clairs, l'arabe rauque comme un aboiement et le turc plein de rythme et d'harmonie. Nulle part mieux que dans l'oasis, on ne peut observer cette diversité de races si visible déjà dans les ruelles de Tripoli à la Ksar el Hassi. Tel est le nom arabe de la verdoyante forêt qui se dresse derrière les remparts, au Sud-Est : un million de palmiers qui balancent leurs panaches alanguissants à trente mètres du sol, abritent des villas blanches où les riches de la cité viennent chercher un peu de fraîcheur, des gourbis, des huttes espacées dans les clairières auprès des puits. Tout un peuple, des nègres, des Mzabites, des Nefouziens, des Israélites mêmes devenus jardiniers (fait unique et presque incroyable), près de vingt-cinq mille têtes, dit-on, sont là occupés à distribuer l'eau aux différentes cultures : céréales et légumes plantés entre les dattiers, des arbres fruitiers : citronniers, orangers, grenadiers, qui portent à la fois des fleurs et des fruits, et dont s'exhale une odeur forte, enivrante, emportée par la brise très léchée, en pleine mer ou bien au ras du désert fainéant. Souvent dans la pure clarté de l'aurore, ou au coucher du soleil, on voit des nègres grimper le long
se dresse derrière les remparts, au Sud-Est : un million de palmiers qui balancent leurs panaches alanguissants à trente mètres du sol, abritent des villas blanches où les riches de la cité viennent chercher un peu de fraîcheur, des gourbis, des huttes espacées dans les clairières auprès des puits. Tout un peuple, des nègres, des Mzabites, des Nefouziens, des Israélites mêmes devenus jardiniers (fait unique et presque incroyable), près de vingt-cinq mille têtes, dit-on, sont là occupés à distribuer l'eau aux différentes cultures : céréales et légumes plantés entre les dattiers, des arbres fruitiers : citronniers, orangers, grenadiers, qui portent à la fois des fleurs et des fruits, et dont s'exhale une odeur forte, enivrante, emportée par la brise très léchée, en pleine mer ou bien au ras du désert fainéant. Souvent dans la pure clarté de l'aurore, ou au coucher du soleil, on voit des nègres grimper le long du fût raboteux d'un palmier et, une fois tout en haut, dans le bouquet aux teintes de bronze, suspendre une cruche à la rencontre de deux branches : là, par une blessure ouverte en pleine chair, l'arbre généreux va pendant quelques heures, laisser couler le plus pur de sa vie, une sève douce et sucrée, le lagmi, qui bientôt pétillera comme du Champagne, puis fermentera, deviendra enivrant comme l'alcool le plus violent et finirait par se corrompre rapidement, si les Tripolitains n'en faisaient une boisson préférée, lorsqu'au printemps ils peuvent demander à leurs dattiers cet épuisant sacrifice. Ces nègres grimpeurs, à peine vêtus d'une chemise blanche et coiffés d'une chéchia, sont d'infatigables jardiniers. Quelle activité après une chaude journée, ou à l'aube quand l'oasis s'éveille pleine de senteurs et de cris joyeux des oiseaux, pour répandre aux pieds des arbres l'eau bienfaisante ! Et quelle chanson plaintive et inoubliable que celle de toutes les poulies des puits, à mesurer que l'outre, pleine ou vide, monte ou descend au bout de sa corde ! Quel voyageur ne se souvient de s'être arrêté, en route, devant des puits étranges, primitifs, aussi vieux que ces vieilles civilisations elles-mêmes ! Deux murs parallèles, blanchis
une sève douce et sucrée, le lagmi, qui bientôt pétillera comme du Champagne, puis fermentera, deviendra enivrant comme l'alcool le plus violent et finirait par se corrompre rapidement, si les Tripolitains n'en faisaient une boisson préférée, lorsqu'au printemps ils peuvent demander à leurs dattiers cet épuisant sacrifice. Ces nègres grimpeurs, à peine vêtus d'une chemise blanche et coiffés d'une chéchia, sont d'infatigables jardiniers. Quelle activité après une chaude journée, ou à l'aube quand l'oasis s'éveille pleine de senteurs et de cris joyeux des oiseaux, pour répandre aux pieds des arbres l'eau bienfaisante ! Et quelle chanson plaintive et inoubliable que celle de toutes les poulies des puits, à mesurer que l'outre, pleine ou vide, monte ou descend au bout de sa corde ! Quel voyageur ne se souvient de s'être arrêté, en route, devant des puits étranges, primitifs, aussi vieux que ces vieilles civilisations elles-mêmes ! Deux murs parallèles, blanchis à la chaux supportent une poutrelle de bois horizontale : c'est l'axe de la poulie ; sur cette poulie circule une corde dont une extrémité retient la peau de chèvre qui remplace notre seau, tandis que l'autre est attachée au collier d'un âne, d'un cheval, d'une mule, d'un bœuf : souvent même deux de ces animaux, un âne et un bœuf par exemple, sont accouplés pour ce travail. Un arabe ou un nègre fait entendre un siflement ; les bêtes dociles descendent un chemin en plan incliné d'une longueur correspondant à la profondeur de la nappe d'eau; l'outre monte, butte contre un taquet, bascule, et verse son contenu dans un réservoir. Le chant frais de cette cascade est le signal du retour, les bêtes et l'homme remontent le plan incliné, l'outre descend pour remonter de nouveau comme tout à l'heure; puits bien simple, un peu ridicule à nos yeux de civilisés quand tant de moyens plus aisés et plus prompts d'obtenir de l'eau seraient possibles — mais comme ce seul spectacle nous ramène loin, en arrière, par des dizaines de siècles, aux premiers temps du monde, aux scènes de la Bible, aux soirs de Chaldée ou de Mésopotamie, lorsque dans
souvent même deux de ces animaux, un âne et un bœuf par exemple, sont accouplés pour ce travail. Un arabe ou un nègre fait entendre un siflement ; les bêtes dociles descendent un chemin en plan incliné d'une longueur correspondant à la profondeur de la nappe d'eau; l'outre monte, butte contre un taquet, bascule, et verse son contenu dans un réservoir. Le chant frais de cette cascade est le signal du retour, les bêtes et l'homme remontent le plan incliné, l'outre descend pour remonter de nouveau comme tout à l'heure; puits bien simple, un peu ridicule à nos yeux de civilisés quand tant de moyens plus aisés et plus prompts d'obtenir de l'eau seraient possibles — mais comme ce seul spectacle nous ramène loin, en arrière, par des dizaines de siècles, aux premiers temps du monde, aux scènes de la Bible, aux soirs de Chaldée ou de Mésopotamie, lorsque dans le silence de la terre embrasée, lasse de chaleur et de lumière, les pâtres de Jacob ou de Laban venaient aux premières étoiles pousser leurs têtes peaux poudreuses autour de murailles blanches comme celles-ci, près d'une autre toute semblable qui descendait en chantant une aigre chanson sur la poulie, comme aujourd'hui; et les animaux fatigués et de soif tendaient le cou au bruit bien connu; et quand la peau de bouc remontait ruisselante, lourde, gonflée comme une mamelle, c'était un frémissement, une presse, une irrésistible, poussée des bêtes et des gens pour boire à longs traits l'eau fraîche et bienfaisante, source de toute vie et de toute fécondité. Et maintenant, c'est l'heure du couchant: toutes les maisons blanches deviennent roses, le ciel s'enflamme, les palmiers au fût rigide balancent leur sombre panache, derrière les murs, au souffle du vent de mer qui s'est levé, et qui, de ses grands coups d'air, rafraîchit l'air embrasé ; les flots avec la marée montante, qui se fait sentir ici dans les Syrtes comme dans l'océan mettent une frange d'écume argentée, au bord du sable blond ; le parfum des orangeaux et des roses exhale plus fort, exaspéré à la fin de cette brûlante
aujourd'hui; et les animaux fatigués et de soif tendaient le cou au bruit bien connu; et quand la peau de bouc remontait ruisselante, lourde, gonflée comme une mamelle, c'était un frémissement, une presse, une irrésistible, poussée des bêtes et des gens pour boire à longs traits l'eau fraîche et bienfaisante, source de toute vie et de toute fécondité. Et maintenant, c'est l'heure du couchant: toutes les maisons blanches deviennent roses, le ciel s'enflamme, les palmiers au fût rigide balancent leur sombre panache, derrière les murs, au souffle du vent de mer qui s'est levé, et qui, de ses grands coups d'air, rafraîchit l'air embrasé ; les flots avec la marée montante, qui se fait sentir ici dans les Syrtes comme dans l'océan mettent une frange d'écume argentée, au bord du sable blond ; le parfum des orangeaux et des roses exhale plus fort, exaspéré à la fin de cette brûlante journée, — c'est l'heure du magreb, l'heure de la prière et de nouveau, aux balcons des minarets pointus, les muezzins ont reparu et ont lancé aux quatre coins de l'immense horizon l'appel mélancolique : La illah, illa allah : puis le calme, le silence semblent devenir plus grands à mesure que le jour baisse et là-bas dans les jardins de l'oasis, dans les petites maisons roses et mystérieuses, c'est aussi l'heure où monte la voix de belles filles de Galatie, des femmes de Chorasse ou d'Asie Mineure débarquées ici en un jour d'exil avec leurs maris, et qui, sur cette rude terre d'Afrique aux longs étés dévorés par le soleil, chantent des chansons douces comme le miel, loin de la Corne d'or, qu'elles ne verront plus peut-être, si le maître de Stamboul reste inexorable et irrité. Puis, presque sans crépuscule, comme c'est l'ordinaire en Orient, la nuit vient tout d'un coup : Tripoli n'est plus qu'une tache blanche avec quelques points de lumière, çà et là, aux coins des terrasses, sur les remparts, dans les villas très loin le long de la baie. Vers le sud, l'immense désert sombre ; la nuit s'avance à grands pas ; encore quelques instants
que le jour baisse et là-bas dans les jardins de l'oasis, dans les petites maisons roses et mystérieuses, c'est aussi l'heure où monte la voix de belles filles de Galatie, des femmes de Chorasse ou d'Asie Mineure débarquées ici en un jour d'exil avec leurs maris, et qui, sur cette rude terre d'Afrique aux longs étés dévorés par le soleil, chantent des chansons douces comme le miel, loin de la Corne d'or, qu'elles ne verront plus peut-être, si le maître de Stamboul reste inexorable et irrité. Puis, presque sans crépuscule, comme c'est l'ordinaire en Orient, la nuit vient tout d'un coup : Tripoli n'est plus qu'une tache blanche avec quelques points de lumière, çà et là, aux coins des terrasses, sur les remparts, dans les villas très loin le long de la baie. Vers le sud, l'immense désert sombre ; la nuit s'avance à grands pas ; encore quelques instants et la brume voyageuse aura promené ses longs voiles jusqu'au couchant mystérieux, tout là-bas, à l'autre extrémité de l'Afrique, au pays du Maghreb qui va s'endormir seul, isolé, fauché, au bord de l'océan sauvage, en même temps que la terre de Tripoli et de Cyrénaïque près de la mer tiède et chantante. Le silence de la tombe, un effrayant repos, une agonie peut-être, régnent maintenant à l'Ouest et à l'Est du vaste continent et cependant au centre, sur une large étendue, à travers les trois provinces, à cette même heure nocturne la vie palpite, circule, pleine de santé et de jeunesse, depuis Tlemcen, dans l'Oranais, jusqu'à Alger-la-Blanche, qui étincelle de milliers de lumières sous les mêmes cieux profonds et doux; jusqu'à Constantine, l'étrange cité aérienne qui se profile à la clarté de la lune tout en haut de son rocher aimé des ailes. Ensuite ce sont des forêts, des pâturages, des forêts encore, des villes semées çà et là dans les campagnes pleines de bruits et de voix étrangères, et enfin, au bord d'un lac aux reflets d'argent, voici Tunis, la perle du Nord, avec ses minarets, ses terrasses éblouissantes sous les étoiles. Et alors se déroule tout le long
et chantante. Le silence de la tombe, un effrayant repos, une agonie peut-être, régnent maintenant à l'Ouest et à l'Est du vaste continent et cependant au centre, sur une large étendue, à travers les trois provinces, à cette même heure nocturne la vie palpite, circule, pleine de santé et de jeunesse, depuis Tlemcen, dans l'Oranais, jusqu'à Alger-la-Blanche, qui étincelle de milliers de lumières sous les mêmes cieux profonds et doux; jusqu'à Constantine, l'étrange cité aérienne qui se profile à la clarté de la lune tout en haut de son rocher aimé des ailes. Ensuite ce sont des forêts, des pâturages, des forêts encore, des villes semées çà et là dans les campagnes pleines de bruits et de voix étrangères, et enfin, au bord d'un lac aux reflets d'argent, voici Tunis, la perle du Nord, avec ses minarets, ses terrasses éblouissantes sous les étoiles. Et alors se déroule tout le long de la côte en chantant le chapelet des petites cités blanches, Sousse sur sa colline, Monastir, Mahédia, Sfax et ses jardins d'oliviers, Gabès, Zarzis et ses dattiers. Faisant de nouveau c'est le vide, l'immensité déserte, le sombre et fantastique pays d'Islam qui repose au milieu de ses tombeaux et de ses ruines. Mektoub, c'était écrit (— Aux bruits des anciennes batailles, aux chants des victoires, à l'enivrement des conquêtes, la défaite, l'humiliation, la douleur de tolérer l'infidèle à ses portes ont succédé, Mektoub c'était écrit ! — Il n'y a plus pour les vainsqueurs d'autrefois qu'à s'endormir dans une grandeur farouche, isolés du monde et dédaignant de le connaître, près des palais séculaires, près des sables qui chaque jour avancent un peu plus, en attendant que le maître de l'heure, le roi des mondes, Dieu le miséricordieux, manifeste à son peuple une autre volonté. Mœurs électorales. — Le marchand de vins. M. Maurice Talmeyr s'occupe dans la Revue des Deux Mondes des mœurs électorales à notre époque et cherche à établir l'action du marchand de vins : Le mot de Balzac est rigoureusement juste, et le cabaret est bien le parlement du peuple ». L'électeur, pour délibérer, a besoin d'un
ses ruines. Mektoub, c'était écrit (— Aux bruits des anciennes batailles, aux chants des victoires, à l'enivrement des conquêtes, la défaite, l'humiliation, la douleur de tolérer l'infidèle à ses portes ont succédé, Mektoub c'était écrit ! — Il n'y a plus pour les vainsqueurs d'autrefois qu'à s'endormir dans une grandeur farouche, isolés du monde et dédaignant de le connaître, près des palais séculaires, près des sables qui chaque jour avancent un peu plus, en attendant que le maître de l'heure, le roi des mondes, Dieu le miséricordieux, manifeste à son peuple une autre volonté. Mœurs électorales. — Le marchand de vins. M. Maurice Talmeyr s'occupe dans la Revue des Deux Mondes des mœurs électorales à notre époque et cherche à établir l'action du marchand de vins : Le mot de Balzac est rigoureusement juste, et le cabaret est bien le parlement du peuple ». L'électeur, pour délibérer, a besoin d'un local, et le marchand de vins le lui fournit, comme l'État le fournit à l'élu. Pour le second, il est vrai, la buvette est l'accessoire, tandis qu'elle est le principal pour le premier, mais nous allons là encore, retrouver une autre cause de l'influence du débitant. Il alimente la foule, et, en l'alimentant, lui crée un tempérament, ou modifie celui qu'elle a. La vie, les idées, les sentiments, la moralité, d'un peu peu physiquement sain ne sont pas ceux d'un peuple malsain, et le débitant, en contribuant à l'état cérébral de l'électeur, est aussi pour quelque chose dans ses sentiments, dans sa moralité et ses idées. La bonne ou mauvaise santé publique dépend d'abord du fournisseur en gros, qui frelace ou ne frelace pas ses denrées, mais on doit également en demander compte au débitant qui les débite, et le vote d'une population empoisonnée, ou perdue d'alcoolisme, ne ressemblera pas à celui de l'électeur sobre, ou purement alimenté. Ici, comme plus haut, et d'une certaine façon, le marchand de vins est donc bien le « grand électorat », et peut même l'être aussi quand il arrive de province, qu'il retrouve des compatriotes, et les groupe autour de lui. Il est
et, en l'alimentant, lui crée un tempérament, ou modifie celui qu'elle a. La vie, les idées, les sentiments, la moralité, d'un peu peu physiquement sain ne sont pas ceux d'un peuple malsain, et le débitant, en contribuant à l'état cérébral de l'électeur, est aussi pour quelque chose dans ses sentiments, dans sa moralité et ses idées. La bonne ou mauvaise santé publique dépend d'abord du fournisseur en gros, qui frelace ou ne frelace pas ses denrées, mais on doit également en demander compte au débitant qui les débite, et le vote d'une population empoisonnée, ou perdue d'alcoolisme, ne ressemblera pas à celui de l'électeur sobre, ou purement alimenté. Ici, comme plus haut, et d'une certaine façon, le marchand de vins est donc bien le « grand électorat », et peut même l'être aussi quand il arrive de province, qu'il retrouve des compatriotes, et les groupe autour de lui. Il est ainsi le centre d'un réseau. Et peut-être même encore, à l'occasion, exercera-t-il une sorte d'influence intime sur quelques-uns de ses clients. M. Leyret, qui s'y connaît, voit en lui comme une sorte de « confesseur », et le marchand de vins, effectivement, semble tout destiné à recevoir les confessions, sinon à les garder. Ne fût-ce que pour obtenir de sa générosité un Crédit auquel il résiste, on doit assez souvent se confesser à lui, lui conter ses peines, surtout ses espérances, et le voilà, pour la naïveté populaire, l'ami auquel on se confie, la conscience sur laquelle on se règle! Mais ira-t-il, dans cette fonction, jusqu'à être un directeur de conscience électoral ? On risquerait de se tromper en l'affirmant, et c'est ici que son rôle de « grand électorat » commence à devenir vague. Use-t-il vraiment de son autorité morale pour dicter leur devoir politique à une certaine clientèle ? On peut en douter, et par une raison bien simple, c'est qu'en fait de politique, il n'en a sérieusement qu'une : l'intérêt de sa profession. S'il le voit en jeu, il agira, mais n'agira guère s'il ne l'y voit pas. Il est passionnément, fanatiquement professionnel. Chez certains débitants se
à les garder. Ne fût-ce que pour obtenir de sa générosité un Crédit auquel il résiste, on doit assez souvent se confesser à lui, lui conter ses peines, surtout ses espérances, et le voilà, pour la naïveté populaire, l'ami auquel on se confie, la conscience sur laquelle on se règle! Mais ira-t-il, dans cette fonction, jusqu'à être un directeur de conscience électoral ? On risquerait de se tromper en l'affirmant, et c'est ici que son rôle de « grand électorat » commence à devenir vague. Use-t-il vraiment de son autorité morale pour dicter leur devoir politique à une certaine clientèle ? On peut en douter, et par une raison bien simple, c'est qu'en fait de politique, il n'en a sérieusement qu'une : l'intérêt de sa profession. S'il le voit en jeu, il agira, mais n'agira guère s'il ne l'y voit pas. Il est passionnément, fanatiquement professionnel. Chez certains débitants se réunissent des socialistes, chez d'autres des radicaux, chez d'autres des antisémites, chez d'autres des nationalistes, chez d'autres des progressistes, chez d'autres des conservateurs. Tous ces marchands de vins sont-ils eux-mêmes socialistes, radicaux, antisémites, progressistes, conservateurs ? Avant tout, ils sont marchands de vins. Pas un corps de métier ne se tient, comme le débitant, en contact avec les politiciens. Il n'apparaît même jamais, on peut le dire, que dans l'ombre d'un député, d'un sénateur ou d'un conseiller municipal, mais n'y poursuit jamais qu'une chose : l'intérêt, les progrès, la prospérité de la corporation. Il y a toujours, à Paris, un nombre considérable de « fonds de vins » à vendre, et l'on y constate une moyenne de cent trente débits vendus par semaine, cinq à six cents par mois, six à sept mille par an. On voit là beaucoup de faillites, mais en même temps une grande activité d'acquisition et d'échange ; et l'une des spéculations véritablement pratiquées par les débitants caractéristique admirablement leur « politique ». Prêt Voir. Voir. mobilières étrangères affectent en rien au travail national et n'ont aucune répercussion sur la condition des travailleurs. D'après l'évaluation adoptée par M. Neymarck, le passif public de la France ne
tient, comme le débitant, en contact avec les politiciens. Il n'apparaît même jamais, on peut le dire, que dans l'ombre d'un député, d'un sénateur ou d'un conseiller municipal, mais n'y poursuit jamais qu'une chose : l'intérêt, les progrès, la prospérité de la corporation. Il y a toujours, à Paris, un nombre considérable de « fonds de vins » à vendre, et l'on y constate une moyenne de cent trente débits vendus par semaine, cinq à six cents par mois, six à sept mille par an. On voit là beaucoup de faillites, mais en même temps une grande activité d'acquisition et d'échange ; et l'une des spéculations véritablement pratiquées par les débitants caractéristique admirablement leur « politique ». Prêt Voir. Voir. mobilières étrangères affectent en rien au travail national et n'ont aucune répercussion sur la condition des travailleurs. D'après l'évaluation adoptée par M. Neymarck, le passif public de la France ne s'éloignerait guère, actuellement, de 35 à 36 milliards, tant en dette consolidée qu'en dette flottante amortissable, viagère, départementale et communale. Ce passif n'atteignait pas certainement 8 milliards en 1841. Il y aurait donc en 28 milliards de valeurs mobilières publiques, émises en cinquante ans, qui représenteraient un capital immobilisé dans des emplois peu productifs ou même improductifs. Ajoutez-y les 20 milliards de valeurs étrangères et vous auriez environ 48 milliards de valeurs mobilières de formation récente. « Ceci représente, conclut M. Goste, un capital énorme détourné de l'agriculture, de l'industrie et du commerce de notre pays, produisant, sans aucun doute, un surcroît très considérable de revenu aux capitalistes qui les possèdent et à leurs domestiques de ces capitalistes, mais sans autre influence sur les salaires des ouvriers français, que la répercussion d'une consommation générale accrue et de services publics plus développés. » Sans admettre la Vieille et insuffisante théorie du fonds de salaires, il reste vrai que l'abondance des capitaux peut favoriser beaucoup la hausse des salaires. Plus le capital appliqué à l'industrie est considérable, plus facilement l'exploiteur pourra consentir de hauts salaires. Encore faut-il montrer que, en fait, le mouvement ascensionnel du capital détermine une progression parallèle du taux