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côtés comme deux factionnaires en habit noir et blanc. Ce gros chat paresseux entre ses deux gardes du corps était joli à peindre. Enfin il a pris la grande allée et il s'est élancé sur le mur couvert de lierre. Elles sont restées un instant immobiles, et quand elles ont paru bien assurées qu'il ne songeait pas à revenir sur ses pas, elles ont pris leur vol en jetant des cris rauques et joyeux. Je les ai suivies de l'œil, et le problème m'a été expliqué. Entre les branches encore nues d'un acacia était posé leur nid. Dans ce nid il y avait des petits, sans doute, et elles surveillaient le monstre, destructeur de tant d'oisillons. Sitôt qu'elles le voyaient rôder aux alentours elles dominaient leur propre frayeur pour garantir leur jeune couvée de tout danger. Le courage de ces pies m'a touché. Je vais aussi surveiller ce nid, je voudrais qu'il ne soit pas détruit et que tant de prévoyance ne demeurât pas inutile. Une nouvelle séparation me menace, je vais encore voir s'éloigner un ami. Le recteur d'une paroisse voisine est mort subitement. C'est dans cette paroisse qu'est né notre curé, elle possède une magnifique église, véritable bijou gothique qu'en sa qualité d'antiquaire il aime et il admire. Mourir dans cet humble presbytère a toujours été le désir de sa vie. Malgré sa vaste science, sa haute intelligence, il n'a jamais voulu accepter de charge importante, il n'avait pas d'ambition, mais il avait un désir bien connu, et celle mort lui a planifié les voies. Mon père est revenu seul et pensif de Saint-Clément, et il m'a annoncé ce changement probable. Nous revenons, mon père et moi, de conduire notre bon curé jusqu'aux limites de la paroisse. Deux charrettes emportaient son pauvre mobilier, et il marchait derrière, son bâton de houx à la main, suivi par la foule de ses paroissiens. Ce n'était pas un brillant cortège ; mais il y avait derrière ce char rustique bien des cœurs qui saignaient. Les larmes coulaient à leurs joues mais discrètement sur les joues hâlées des femmes, et quelle gravité
gothique qu'en sa qualité d'antiquaire il aime et il admire. Mourir dans cet humble presbytère a toujours été le désir de sa vie. Malgré sa vaste science, sa haute intelligence, il n'a jamais voulu accepter de charge importante, il n'avait pas d'ambition, mais il avait un désir bien connu, et celle mort lui a planifié les voies. Mon père est revenu seul et pensif de Saint-Clément, et il m'a annoncé ce changement probable. Nous revenons, mon père et moi, de conduire notre bon curé jusqu'aux limites de la paroisse. Deux charrettes emportaient son pauvre mobilier, et il marchait derrière, son bâton de houx à la main, suivi par la foule de ses paroissiens. Ce n'était pas un brillant cortège ; mais il y avait derrière ce char rustique bien des cœurs qui saignaient. Les larmes coulaient à leurs joues mais discrètement sur les joues hâlées des femmes, et quelle gravité était empreinte sur les durs visages des hommes ! Arrivé à la croix qui s'élève auprès du chemin qui sépare les deux paroisses, le curé s'est arrêté, il est monté sur les degrés de pierre, et il nous a adressé ses adieux. Sa voix forte ne tremblait pas ; mais ses épais sourcils gris voilaient en quelque sorte ses yeux dont la flamme intelligente jetait un grand éclat. Il a mis toute son âme dans ces quelques paroles, il y a mis tout son cœur, et un grand cœur se cache sous cette austère enveloppe. « J'ai voulu que ma tombe s'élevât auprès de mon berceau, a-t-il dit en finissant ; j'ai voulu exercer mon ministère sacré dans l'église où j'ai chanté mon premier Credo, mais les enfants que je vais évangéliser ne me feront pas oublier ceux qu'ici j'ai enfantés à la grâce. Le cœur du prêtre est vaste et vous êtes tous dans mon cœur, tous depuis le vieillard, dont les cheveux sont, comme les miens, devenus blancs, jusqu'au petit enfant que j'ai baptisé hier. Après ces paroles il s'est recueilli un instant et il nous a bénis, puis il est descendu d'un pas ferme, a serré la
ses épais sourcils gris voilaient en quelque sorte ses yeux dont la flamme intelligente jetait un grand éclat. Il a mis toute son âme dans ces quelques paroles, il y a mis tout son cœur, et un grand cœur se cache sous cette austère enveloppe. « J'ai voulu que ma tombe s'élevât auprès de mon berceau, a-t-il dit en finissant ; j'ai voulu exercer mon ministère sacré dans l'église où j'ai chanté mon premier Credo, mais les enfants que je vais évangéliser ne me feront pas oublier ceux qu'ici j'ai enfantés à la grâce. Le cœur du prêtre est vaste et vous êtes tous dans mon cœur, tous depuis le vieillard, dont les cheveux sont, comme les miens, devenus blancs, jusqu'au petit enfant que j'ai baptisé hier. Après ces paroles il s'est recueilli un instant et il nous a bénis, puis il est descendu d'un pas ferme, a serré la main de mon père et de tous les hommes, a envoyé une dernière bénédiction aux femmes et aux enfants, et il s'est éloigné seul en disant son bréviaire. Comme la solitude se fait autour de moi ! Mme DëGalle est au ciel, Emma en Normandie, mon neveu à Aix en Provence sur les bords du Rhin. Nous vivons seuls désormais, parfaitement seuls, et les habitants de la ville normande eux-mêmes ont oublié le chemin qui mène à la Maraudière. Le mécontentement qu'ils ont éprouvé du mariage inattendu de Marie retombe un peu sur moi. Je ne puis trouver une autre cause au refroidissement survenu entre nous. Dans ma disposition d'esprit actuelle, je suis presque tentée de me réjouir de cette petite bouderie. Elle vient à point pour moi. Quand le cœur est triste, la vue des indifférents n'est qu'un poids qui s'ajoute à ses tristesses. Je pense beaucoup et en toute quiétude. Mon esprit remonte à mes chers morts et redescend vers mes chers vivants. Je regarde couler l'eau de notre petite rivière et je contemple nos coteaux qui sont si verts en ce moment. Mon père qui, depuis quelque temps, avait pris Saint-Clément comme un but agréable de promenade,
Provence sur les bords du Rhin. Nous vivons seuls désormais, parfaitement seuls, et les habitants de la ville normande eux-mêmes ont oublié le chemin qui mène à la Maraudière. Le mécontentement qu'ils ont éprouvé du mariage inattendu de Marie retombe un peu sur moi. Je ne puis trouver une autre cause au refroidissement survenu entre nous. Dans ma disposition d'esprit actuelle, je suis presque tentée de me réjouir de cette petite bouderie. Elle vient à point pour moi. Quand le cœur est triste, la vue des indifférents n'est qu'un poids qui s'ajoute à ses tristesses. Je pense beaucoup et en toute quiétude. Mon esprit remonte à mes chers morts et redescend vers mes chers vivants. Je regarde couler l'eau de notre petite rivière et je contemple nos coteaux qui sont si verts en ce moment. Mon père qui, depuis quelque temps, avait pris Saint-Clément comme un but agréable de promenade, va et vient avec un air désœuvré qui ne lui est pas habituel. Au premier beau jour nous irons visiter notre respectable ami dans sa nouvelle paroisse, et en attendant nous passons notre temps à le regretter. Je reçois très-rarement des lettres, et cependant je n'ai jamais tant désiré en recevoir. Marie m'écrit en voyageuse sans loisirs, elle voit des choses splendides et, ce qui est rare quelquefois, elle les regarde avec des yeux heureux. Arthur est toujours préoccupé de la santé de son père, qui est moins bonne. Il le soigne, et comme de plus il suit régulièrement ses classes, il se ralentit en ce qui concerne la correspondance qui prend sur le temps consacré au jeu. Emma est à Paris au milieu de sa famille. Les courses, les promenades, les soins à donner à Emmanuel, dévorent son temps. Tout ce monde si occupé, si affairé, pense certainement aux ermites de la Maraudière, mais on leur mesure d'une main avare cette nourriture du cœur qui arrive sous la forme d'une lettre. Nous allons quitter la Maraudière pour quelques jours. Notre curé nous écrit qu'il a besoin de nous. 11 veut consulter mon père sur les changements à faire dans
recevoir. Marie m'écrit en voyageuse sans loisirs, elle voit des choses splendides et, ce qui est rare quelquefois, elle les regarde avec des yeux heureux. Arthur est toujours préoccupé de la santé de son père, qui est moins bonne. Il le soigne, et comme de plus il suit régulièrement ses classes, il se ralentit en ce qui concerne la correspondance qui prend sur le temps consacré au jeu. Emma est à Paris au milieu de sa famille. Les courses, les promenades, les soins à donner à Emmanuel, dévorent son temps. Tout ce monde si occupé, si affairé, pense certainement aux ermites de la Maraudière, mais on leur mesure d'une main avare cette nourriture du cœur qui arrive sous la forme d'une lettre. Nous allons quitter la Maraudière pour quelques jours. Notre curé nous écrit qu'il a besoin de nous. 11 veut consulter mon père sur les changements à faire dans son jardin, que son prédécesseur négligeait complètement, et il désire me demander mon avis sur la manière de réparer une antique et magnifique bannière qu'on a laissée noircir dans une armoire de la sacristie. « J'allemand donc mon maître jardinier et ma maîtresse ou » nous écrit-il gaiement. Demain nous partirons allègrement à pied. Deux lieues ne nous font pas peur, quand les chemins sont secs et quand le ciel a l'aspect rassurant. Il me semble que je suis devenue habitante d'un monastère. Le calme le plus parfait règne autour de moi ; mais les cloches, ces voix si puissantes et si religieuses, chantent à nos oreilles leur hymne de triomphe ou laissent tomber le glas, cette plainte lugubre qui se fait entendre les jours de deuil. Le matin, de ma petite chambre, j'écoute les oiseaux chanter, la cloche gémir, les chantres psalmodier. La religion et la nature se confondent dans ces bruits divers, et ma pensée prend une direction toute nouvelle. J'aspire un peu dans ces moments à cette tranquillité éternelle du cloître que tous les bruits humains sont impuissants à troubler. Ce presbytère de campagne a quelque chose d'un couvent; tout y est simple, réglé, et sa seule
partirons allègrement à pied. Deux lieues ne nous font pas peur, quand les chemins sont secs et quand le ciel a l'aspect rassurant. Il me semble que je suis devenue habitante d'un monastère. Le calme le plus parfait règne autour de moi ; mais les cloches, ces voix si puissantes et si religieuses, chantent à nos oreilles leur hymne de triomphe ou laissent tomber le glas, cette plainte lugubre qui se fait entendre les jours de deuil. Le matin, de ma petite chambre, j'écoute les oiseaux chanter, la cloche gémir, les chantres psalmodier. La religion et la nature se confondent dans ces bruits divers, et ma pensée prend une direction toute nouvelle. J'aspire un peu dans ces moments à cette tranquillité éternelle du cloître que tous les bruits humains sont impuissants à troubler. Ce presbytère de campagne a quelque chose d'un couvent; tout y est simple, réglé, et sa seule voisine est celle belle église gothique à laquelle notre excellent ami a voué une sorte de culte. Il nous a déjà fait admirer les beautés, et maintenant mon père et lui sont entrés dans les détails. Quelque intéressante que soit cette science de l'archéologie, elle a ses côtés arides. J'ai d'abord pris plaisir à les entendre discorrer sur la valeur des sculptures, sur l'architecture proprement dite. Mais peu à peu leurs termes sont devenus techniques, ils se sont plongés dans les difficultés d'une science qu'ils connaissent tous les deux bien à fond, je me suis humblement retirée et je continue à visiter l'église à ma manière. Cette belle église est le charme de mes yeux à toutes les heures du jour. Le matin j'aime à regarder l'effet du soleil levant sur la haute flèche à jour, j'aime à le voir glisser ses langues de feu, entre les délicates sculptures des clochetons. À midi j'aime à voir son ombre grandir sur l'esplanade gazonnée qui l'entoure, et le soir elle est encore là dans la clarté ou l'ombre, mais presque toujours visible. Ce soir rien ne la cache. Le temps est d'une indescriptible sérénité. Il n'y a pas de lune ; mais
d'abord pris plaisir à les entendre discorrer sur la valeur des sculptures, sur l'architecture proprement dite. Mais peu à peu leurs termes sont devenus techniques, ils se sont plongés dans les difficultés d'une science qu'ils connaissent tous les deux bien à fond, je me suis humblement retirée et je continue à visiter l'église à ma manière. Cette belle église est le charme de mes yeux à toutes les heures du jour. Le matin j'aime à regarder l'effet du soleil levant sur la haute flèche à jour, j'aime à le voir glisser ses langues de feu, entre les délicates sculptures des clochetons. À midi j'aime à voir son ombre grandir sur l'esplanade gazonnée qui l'entoure, et le soir elle est encore là dans la clarté ou l'ombre, mais presque toujours visible. Ce soir rien ne la cache. Le temps est d'une indescriptible sérénité. Il n'y a pas de lune ; mais l'atmosphère est d'une telle transparence que, bien qu'il soit près de dix heures, je distingue tout autour de moi : les arbres sous le ciel incolore, les feuilles dentelées qui festonnent les travées de l'église, le chemin blanchâtre qui court comme une allée le long des haies touffues et noires. Je vois sans les distinguer les fleurs du parterre autour desquelles les bordures de buis tracent une ligne sombre. Tous les lis sont en fleur; leur parfum pénétrant, mêlé à l'arôme plus sauvage qu'exhalent les buissons du chemin, monte jusqu'à moi ; le silence est profond : ni brise, ni murmure, rien. La terre dans son repos fait penser au ciel. LA MADONE DE KELMENI EN LITHUANIE L'ENFANT SAUVE. — LEGENDE MIRACULEUSE. Kelmėnė, capitale de la Lithuanie, possède une image miraculeuse de la sainte Vierge. Cette image, vénérée de tous les habitants du pays, se trouve dans une chapelle élevée sur la porte même de la ville, comme pour indiquer que les familles et les maisons de Kelmėnė sont placées sous la protection immédiate de Marie. L'origine de cette image est inconnue ; il n'existe aucune chronique qui puisse donner des renseignements précis à ce sujet et faire connaître à
Je vois sans les distinguer les fleurs du parterre autour desquelles les bordures de buis tracent une ligne sombre. Tous les lis sont en fleur; leur parfum pénétrant, mêlé à l'arôme plus sauvage qu'exhalent les buissons du chemin, monte jusqu'à moi ; le silence est profond : ni brise, ni murmure, rien. La terre dans son repos fait penser au ciel. LA MADONE DE KELMENI EN LITHUANIE L'ENFANT SAUVE. — LEGENDE MIRACULEUSE. Kelmėnė, capitale de la Lithuanie, possède une image miraculeuse de la sainte Vierge. Cette image, vénérée de tous les habitants du pays, se trouve dans une chapelle élevée sur la porte même de la ville, comme pour indiquer que les familles et les maisons de Kelmėnė sont placées sous la protection immédiate de Marie. L'origine de cette image est inconnue ; il n'existe aucune chronique qui puisse donner des renseignements précis à ce sujet et faire connaître à combien de siècles elle remonte. Ce qu'on peut affirmer avec certitude, c'est qu'elle existait bien avant la fondation du couvent des carmélites, qui, pendant longtemps, desservirent la chapelle de Kelmėnė, c'est-à-dire bien avant l'année 1626. Le peuple de Kelmėnė, plein de confiance dans le pouvoir de l'image miraculeuse, la considère surtout comme une puissante sauvegarde contre les incendies ; aussi n'y a-t-il pas, en Lithuanie, d'habitation, si pauvre qu'elle soit, qui ne possède une image gravée de cette sainte madone, car le feu est peut-être le fléau qui sévit avec le plus de rigueur en Lithuanie, comme dans le midi de la Russie. En effet, dans la plupart des villes ou bourgs importants, les maisons construites en bois offrent au feu une proie facile à dévorer, et l'on a remarqué que chaque petite ville ne dure guère plus de cinq ans. Ce nombre d'années suffit pour que toutes les maisons soient détruites par des incendies que la négligence ou le crime allume, et pour qu'elles soient reconstruites; ces nouvelles maisons attendent que le même fléau vienne, avant la fin de la période quinquennale, les frapper comme leurs devancières. Bien n'est plus charmant que d'entendre les femmes de Lithuanie raconter à
surtout comme une puissante sauvegarde contre les incendies ; aussi n'y a-t-il pas, en Lithuanie, d'habitation, si pauvre qu'elle soit, qui ne possède une image gravée de cette sainte madone, car le feu est peut-être le fléau qui sévit avec le plus de rigueur en Lithuanie, comme dans le midi de la Russie. En effet, dans la plupart des villes ou bourgs importants, les maisons construites en bois offrent au feu une proie facile à dévorer, et l'on a remarqué que chaque petite ville ne dure guère plus de cinq ans. Ce nombre d'années suffit pour que toutes les maisons soient détruites par des incendies que la négligence ou le crime allume, et pour qu'elles soient reconstruites; ces nouvelles maisons attendent que le même fléau vienne, avant la fin de la période quinquennale, les frapper comme leurs devancières. Bien n'est plus charmant que d'entendre les femmes de Lithuanie raconter à leurs enfants les prodiges accomplis par l'image miraculeuse. Ces récits perdent beaucoup à être dits par d'autres que par les Lithuaniens ; eux seuls savent donner à leur accent cette mélancolie qui en est l'accompagnement, nécessaire et qui est aussi loin de la tristesse que d'une bruyante gaieté. Un éclat de l'ire détruirait souvent tout le charme d'une de ces légendes. Il semble qu'on ne puisse les dire qu'à demi-voix, et qu'on ne puisse les entendre sans se croire transporté avec le couvent dans un monde où ne trouvent place ni le scepticisme, trop commun aujourd'hui, ni les mauvaises passions; dans un monde de foi naïve et de saintes croyances. Nous allons cependant essayer de donner une idée de ces légendes en racontant celle que les mères préfèrent à toutes les autres, et qu'elles racontent à leurs enfants en les pressant tendrement contre leur cœur, comme pour les préserver de tout danger. C'est la légende de l'Enfant sauvé. Il L'un des premiers miracles auxquels la madone de Vilna doit sa renommée est raconté ainsi dans les archives de la chapelle consacrée à son culte. En l'année 1671, il y avait, parmi les habitants de Vilna, un brave homme qui savait
de l'ire détruirait souvent tout le charme d'une de ces légendes. Il semble qu'on ne puisse les dire qu'à demi-voix, et qu'on ne puisse les entendre sans se croire transporté avec le couvent dans un monde où ne trouvent place ni le scepticisme, trop commun aujourd'hui, ni les mauvaises passions; dans un monde de foi naïve et de saintes croyances. Nous allons cependant essayer de donner une idée de ces légendes en racontant celle que les mères préfèrent à toutes les autres, et qu'elles racontent à leurs enfants en les pressant tendrement contre leur cœur, comme pour les préserver de tout danger. C'est la légende de l'Enfant sauvé. Il L'un des premiers miracles auxquels la madone de Vilna doit sa renommée est raconté ainsi dans les archives de la chapelle consacrée à son culte. En l'année 1671, il y avait, parmi les habitants de Vilna, un brave homme qui savait se contenter du bien-être que lui procurait sa modeste fortune, et trouvait encore moyen, grâce à la simplicité de ses goûts, de venir en aide à de plus pauvres que lui. Il vivait ainsi en paix avec les autres et avec lui-même; il chérissait sa femme, dont il était en retour tendrement aimé, et rien, en un mot, n'aurait manqué à son bonheur, il aurait été aussi heureux qu'il est possible de l'être en ce monde, s'il eût eu un fils héritier de son nom et de son humble avoir. Oui, le brave homme n'aurait plus rien souhaité s'il avait eu à ses côtés un enfant dont le gai babil, dont les jeux bruyants auraient animé la maisonnette si calme, dans laquelle les jours succédaient aux jours avec une désespérante monotonie, dans laquelle chaque heure était en somme semblable à celle qui l'avait précédée, à celle qui devait la suivre. Enfin Dieu exauça ses ferventes prières et celles de sa pieuse femme. Un charmant petit garçon vint leur apporter le bonheur qu'ils méritaient si bien. Dire les tendres soins dont on entoura le nouveau-né, tous les riants projets que l'on forma pour son avenir pendant les longues causeries des soirées
retour tendrement aimé, et rien, en un mot, n'aurait manqué à son bonheur, il aurait été aussi heureux qu'il est possible de l'être en ce monde, s'il eût eu un fils héritier de son nom et de son humble avoir. Oui, le brave homme n'aurait plus rien souhaité s'il avait eu à ses côtés un enfant dont le gai babil, dont les jeux bruyants auraient animé la maisonnette si calme, dans laquelle les jours succédaient aux jours avec une désespérante monotonie, dans laquelle chaque heure était en somme semblable à celle qui l'avait précédée, à celle qui devait la suivre. Enfin Dieu exauça ses ferventes prières et celles de sa pieuse femme. Un charmant petit garçon vint leur apporter le bonheur qu'ils méritaient si bien. Dire les tendres soins dont on entoura le nouveau-né, tous les riants projets que l'on forma pour son avenir pendant les longues causeries des soirées d'hiver, serait chose impossible. Les deux époux ne vivaient plus que pour cet enfant bien-aimé; il était devenu leur unique pensée, et tout ce qui ne se rapportait pas à lui les trouvait froids et indifférents. Ce fut dans cette atmosphère d'affection craintive, de tendres soins, poussés souvent trop loin, dans l'intérêt même de l'enfant, que le petit garçon atteignit sa quatrième année. C'était alors un joli enfant, dont le rose et frais visage, encadré par de belles boucles blondes, respirait la santé et le bonheur. On ne pouvait le voir sans l'aimer, et les indifférents eux-mêmes ne demeuraient pas insensibles à la gentillesse de l'enfant. Aussi les parents étaient dans une véritable adoration devant ce petit ange que le Seigneur leur avait envoyé pour leur faire paraître doux et facile le chemin du pèlerinage que nous devons accomplir ici-bas, en nous blessant aux piines qui bordent la route, avant d'être admis dans la véritable patrie. Or, un jour, il advint que l'enfant, malin et désobéissant, comme le sont d'ordinaire les enfants gâtés, s'échappa en riant aux éclats des bras de sa mère, occupée à le parer, et s'élança d'un bond auprès de la fenêtre de la chambre, située au
dans l'intérêt même de l'enfant, que le petit garçon atteignit sa quatrième année. C'était alors un joli enfant, dont le rose et frais visage, encadré par de belles boucles blondes, respirait la santé et le bonheur. On ne pouvait le voir sans l'aimer, et les indifférents eux-mêmes ne demeuraient pas insensibles à la gentillesse de l'enfant. Aussi les parents étaient dans une véritable adoration devant ce petit ange que le Seigneur leur avait envoyé pour leur faire paraître doux et facile le chemin du pèlerinage que nous devons accomplir ici-bas, en nous blessant aux piines qui bordent la route, avant d'être admis dans la véritable patrie. Or, un jour, il advint que l'enfant, malin et désobéissant, comme le sont d'ordinaire les enfants gâtés, s'échappa en riant aux éclats des bras de sa mère, occupée à le parer, et s'élança d'un bond auprès de la fenêtre de la chambre, située au second étage de leur maison, et donnant sur la grande rue de Vilna. La mère effrayée poussa un cri, et courant après lui, le retint dans ses bras. Mais le malheureux enfant, ne voyant dans cette action qu'une suite à son jeu, se débattit de plus belle en continuant ses rires et ses cris joyeux. Tout à coup un mouvement plus brusque que les autres ayant pris la pauvre mère au dépourvoir, son enfant alla tomber, la tête la première, sur les pavés de la rue, où il resta gisant, privé de sentiment. Le premier mouvement de la mère avait été de s'élancer aussi, et elle aurait accompli son dessein, si une voisine accourue au bruit des jeux de l'enfant ne l'eût retenue de force. À partir de ce moment, la malheureuse femme garda un mouque silence; non seulement elle ne répondait pas aux paroles affectueuses qu'on lui adressait, mais elle n'avait même pas l'air de les entendre. La vue du corps de son enfant, qu'on avait déposé sur le petit lit qu'il occupait d'ordinaire parut un instant la tirer de cet abattement; mais, après l'avoir contemplé d'un air hagard, elle baissa de nouveau la tête et redevint complètement insensible