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de sa naissance. M. de Bismarck entre dans sa soixante-douzième année. La musique du 1er régiment de la garde a fait au prince chancelier une sérénade à onze heures du matin, et celle du régiment Empereur-Alexandre à une heure de l'après-midi. Le chancelier a reçu, à cette occasion, un très grand nombre de dépêches, d'adresses et de lettres de félicitations, ainsi que de nombreux cadeaux de toutes les parties de l'Allemagne. La cour d'Espagne Madrid, 1er avril. La reine Isabelle, partie, la seule personne de la famille royale qui reste au palais est l'infante comtesse Girgenti, dont la présence est indispensable à Madrid. L'infante Eulalie habite, avec son mari, Antoine d'Orléans, un petit hôtel que le jeune prince a loué sur la promenade de la Castellana. Les jeunes époux vont chaque jour au palais. La Reine les aime beaucoup. La Régente attend avec une vive impatience l'arrivée de sa mère, qu'elle regrettera beaucoup de ne pas pouvoir garder indéfiniment auprès d'elle. Le roi Don François d'Assise ne quittera Madrid que le 7 avril; il rentrera directement à son château d'Epinay. Le duc de Seville continue à être gardé à la prison cellulaire civile de Madrid. 11 sera gracié à l'occasion de la délivrance de la Reine; mais il ne sera pas réintégré dans l'armée. Un de ses frères, général de brigade, se présente candidat à la députation sous les auspices du gouvernement. Il y a quelques jours à peine, deux jeunes filles de Paris, pauvres et sans famille, sont atteintes de la variole. L'infection est si rapide et le mal s'accentue avec tant d'énergie qu'elles entrent d'urgence à l'hôpital Saint-Denis. Craignant la contagion pour les autres malades, le service de santé les fait placer dans un pavillon à l'écart, isolées et loin des salles communes. Seulement, quand ces deux pestiférées sont parquées dans le lazaret, elles demeurent sans soins et sans secours, les infirmières refusant de les soigner. Ces héroïques républicaines, en faveur desquelles vous avez chassé les religieuses, sont mariées, ont des enfants, un intérieur, et il n'est pas régalant, comme elles le disent, de rapporter chez soi la
de la délivrance de la Reine; mais il ne sera pas réintégré dans l'armée. Un de ses frères, général de brigade, se présente candidat à la députation sous les auspices du gouvernement. Il y a quelques jours à peine, deux jeunes filles de Paris, pauvres et sans famille, sont atteintes de la variole. L'infection est si rapide et le mal s'accentue avec tant d'énergie qu'elles entrent d'urgence à l'hôpital Saint-Denis. Craignant la contagion pour les autres malades, le service de santé les fait placer dans un pavillon à l'écart, isolées et loin des salles communes. Seulement, quand ces deux pestiférées sont parquées dans le lazaret, elles demeurent sans soins et sans secours, les infirmières refusant de les soigner. Ces héroïques républicaines, en faveur desquelles vous avez chassé les religieuses, sont mariées, ont des enfants, un intérieur, et il n'est pas régalant, comme elles le disent, de rapporter chez soi la vermine de l'hôpital; c'est assez de trimer jour et nuit, de toucher à la pourriture par tous les bouts et de n'entendre que geindre si on était obligé encore de panser les varioliques et d'entrer dans la contagion jusqu'au cou pour trois francs cinquante. Ce serait un peu trop bon marché non, n'en faut pas. Aussi déclarèrent-elles à l'économe que pas une d'entre elles ne pénétrerait dans le pavillon. Très perplexe, ce monsieur, appelé Thorel, ancien photographe et qui est rétribué tous les mois pour écouter chaque jour parler son cœur, se demandait comment il allait faire et ce qui pourrait advenir du refus de ces dames. Les deux malheureuses du pavillon pouvaient cependant pas mourir sans que quelqu'un s'approchât d'elles et leur donnât au moins une tasse de tisane. On avait beau brûler du sucre devant la porte, répandre du chlore dans l'antichambre et menacer de destitution ces courageuses infirmières, toutes ces tentatives vaines, peines inutiles, ces grands dévouements restaient immuables dans leurs volontés. Sur ces entrefaites, un jeune vagabond chargé de loques et vêtu de trous se présente dans la cour de l'hospice et demande une soupe. Ce crève-la-faim est pustuleux, gangrené, immonde. À sa vue, l'économe sent
marché non, n'en faut pas. Aussi déclarèrent-elles à l'économe que pas une d'entre elles ne pénétrerait dans le pavillon. Très perplexe, ce monsieur, appelé Thorel, ancien photographe et qui est rétribué tous les mois pour écouter chaque jour parler son cœur, se demandait comment il allait faire et ce qui pourrait advenir du refus de ces dames. Les deux malheureuses du pavillon pouvaient cependant pas mourir sans que quelqu'un s'approchât d'elles et leur donnât au moins une tasse de tisane. On avait beau brûler du sucre devant la porte, répandre du chlore dans l'antichambre et menacer de destitution ces courageuses infirmières, toutes ces tentatives vaines, peines inutiles, ces grands dévouements restaient immuables dans leurs volontés. Sur ces entrefaites, un jeune vagabond chargé de loques et vêtu de trous se présente dans la cour de l'hospice et demande une soupe. Ce crève-la-faim est pustuleux, gangrené, immonde. À sa vue, l'économe sent germer en lui une idée géniale : il établira le gueux au chevet de ses deux malades et, en échange des soupes qu'on lui offrira matin et soir, lui, jour et nuit, consacrera ses soins aux varioliques. L'œuvre est faite, le misérable accepte, et le voilà qui passe d'un seul coup, et sans noviciat, infirmière, Sœur de charité et le reste. Vous rendez-vous compte d'une semblable promiscuité ? Cet homme de grand chemin, seul et loin de tous, en compagnie de ces deux jeunes filles, à qui la maladie a enlevé le sentiment et la connaissance ? On livre à ce vaurien leurs corps, leurs pudeurs et leurs plus intimes secrets, il passe son temps près d'elles, rendant tous les services et pouvant commettre toutes les indiscrétions. Voilà où on en arrive, en ce temps d'exaction et de folie. L'infirmière remplace pas plus la religieuse près du lit du moribond que les niaiseries du libre-penseur ne tiendront lieu des saintes paroles des prêtres. Le devoir accompli se chiffe et se paie, mais le dévouement restera à jamais sans prix. Qui n'a pas connu l'hospice, qui ne s'est pas trouvé tout d'un coup transporté dans le petit lit de fer à
coup, et sans noviciat, infirmière, Sœur de charité et le reste. Vous rendez-vous compte d'une semblable promiscuité ? Cet homme de grand chemin, seul et loin de tous, en compagnie de ces deux jeunes filles, à qui la maladie a enlevé le sentiment et la connaissance ? On livre à ce vaurien leurs corps, leurs pudeurs et leurs plus intimes secrets, il passe son temps près d'elles, rendant tous les services et pouvant commettre toutes les indiscrétions. Voilà où on en arrive, en ce temps d'exaction et de folie. L'infirmière remplace pas plus la religieuse près du lit du moribond que les niaiseries du libre-penseur ne tiendront lieu des saintes paroles des prêtres. Le devoir accompli se chiffe et se paie, mais le dévouement restera à jamais sans prix. Qui n'a pas connu l'hospice, qui ne s'est pas trouvé tout d'un coup transporté dans le petit lit de fer à rideaux d'indienne faiblement, courant sur des tringles et tout tiède encore du cadavre qui vient, le plus souvent, d'en sortir, qui n'a pas vu peu à peu s'aplatir et s'affaissé, les lèvres sur le front en sevrée, le souffle lent et haletant, ou les yeux sevrés et fixes sur le plafond. Qui n'a point passé par là ne sait rien des angoisses et des immenses lassitudes de l'isolement. Les longues nuits sans sommeil, le corps harcelé par le mal, roulé noyé dans des vagues d'amertume, et puis cette petite lampe à la lueur mortuaire et dont le tremblotement fait passer de grandes ombres sur les murs, sur les rideaux et jusque sur le suaire du mort étendu là, rigide, et que l'amphithéâtre attend. Ces longues salles propres, cirées, avec, dans l'air, un goût de relent qui serre la gorge et écœure de chaque côté une rangée de têtes placées à égale distance les unes des autres et ressemblant déjà à des tombes alignées dans un cimetière. Jadis, parfois à travers les ténèbres et au milieu des lourds silences de ce lieu de douleur sans espoir, une forme angélique apparaissait. Elle marchait doucement, composée de sollicitude et de recueillement; les grands
plafond. Qui n'a point passé par là ne sait rien des angoisses et des immenses lassitudes de l'isolement. Les longues nuits sans sommeil, le corps harcelé par le mal, roulé noyé dans des vagues d'amertume, et puis cette petite lampe à la lueur mortuaire et dont le tremblotement fait passer de grandes ombres sur les murs, sur les rideaux et jusque sur le suaire du mort étendu là, rigide, et que l'amphithéâtre attend. Ces longues salles propres, cirées, avec, dans l'air, un goût de relent qui serre la gorge et écœure de chaque côté une rangée de têtes placées à égale distance les unes des autres et ressemblant déjà à des tombes alignées dans un cimetière. Jadis, parfois à travers les ténèbres et au milieu des lourds silences de ce lieu de douleur sans espoir, une forme angélique apparaissait. Elle marchait doucement, composée de sollicitude et de recueillement; les grands retroussis de ses cotues blanches avaient des palpitations d'ailes, et son regard semblait dire : Si je suis descendu du ciel, c'est pour te consoler, et t'en raconter les splendeurs. On aurait dit qu'elle venait de plus haut que nous et que les pieds ne touchaient pas à la terre. Alors s'approchant de vous, elle parlait avec sa voix au timbre rythmé, s'apitoyait sur vos souffrances et s'inquiétait de vos besoins. Quand elle passait sa main blanche sur votre front en sevrée, le contact frais et pur chassait le diable. Elle s'en allait ensuite, s'arrêtant à chaque station de ce funèbre chemin de croix qui s'appelle la salle Sainte-Catherine ou d'un autre nom. Puis elle s'éloignait, nos yeux la suivant toujours et ce n'était que lorsque ses parements blancs, sa robe d'étamine et sa cornette s'étaient évanouis dans l'ombre, qu'on recommençait à songer de nouveau à la désespérance. Elles ne craignaient point la contagion, ces âmes envoyées du ciel. Que pouvaient-elles craindre, puisque la mort était, pour elles, le but et le suprême désir ? Elles demeuraient calmes au chevet de toutes les agonies, au contact de tous les virus et dans l'air de toutes les pestilences. Ces immaculées respiraient
Alors s'approchant de vous, elle parlait avec sa voix au timbre rythmé, s'apitoyait sur vos souffrances et s'inquiétait de vos besoins. Quand elle passait sa main blanche sur votre front en sevrée, le contact frais et pur chassait le diable. Elle s'en allait ensuite, s'arrêtant à chaque station de ce funèbre chemin de croix qui s'appelle la salle Sainte-Catherine ou d'un autre nom. Puis elle s'éloignait, nos yeux la suivant toujours et ce n'était que lorsque ses parements blancs, sa robe d'étamine et sa cornette s'étaient évanouis dans l'ombre, qu'on recommençait à songer de nouveau à la désespérance. Elles ne craignaient point la contagion, ces âmes envoyées du ciel. Que pouvaient-elles craindre, puisque la mort était, pour elles, le but et le suprême désir ? Elles demeuraient calmes au chevet de toutes les agonies, au contact de tous les virus et dans l'air de toutes les pestilences. Ces immaculées respiraient à travers la pourriture et le miasme, comme la salamandre vit dans le feu. Le sang divin les a inoculées. Aujourd'hui ce n'est plus cela les anges qui gardent les malades ne sont plus en marche vers le ciel; ce sont de grosses dames qui arrivent de la MC MaM Mceou du passé de Sâ et espèrent une petite pension, avec des douceurs, pour la fin de leurs jours. Elles n'ont point reçu de l'infuseur le don de grâce, mais un ton ferme, une voix brève et la haine des gêneurs. Quand on leur raconte les souffrances, le meilleur moyen de les apitoyer est d'ouvrir le tiroir de la table de nuit et de montrer une pièce de quarante sous. Lorsque la femme du peuple n'est pas naturellement douce et serviable, elle se montre d'une sécheresse et d'une inflexibilité féroces. À l'hôpital, elle se tient à l'affût de toutes vos misères, épie toutes vos faiblesses et vous dénonce impitoyablement. "Docteur, le numéro 17 a fumé!" Elle saute sur les oranges, consomme les confitures, met le sucre en réserve et subtilise les bâtons de guimauve. Rien ne l'arrête, et puis elle prétend que c'est pour le bien du malade. Elle raconte
Mceou du passé de Sâ et espèrent une petite pension, avec des douceurs, pour la fin de leurs jours. Elles n'ont point reçu de l'infuseur le don de grâce, mais un ton ferme, une voix brève et la haine des gêneurs. Quand on leur raconte les souffrances, le meilleur moyen de les apitoyer est d'ouvrir le tiroir de la table de nuit et de montrer une pièce de quarante sous. Lorsque la femme du peuple n'est pas naturellement douce et serviable, elle se montre d'une sécheresse et d'une inflexibilité féroces. À l'hôpital, elle se tient à l'affût de toutes vos misères, épie toutes vos faiblesses et vous dénonce impitoyablement. "Docteur, le numéro 17 a fumé!" Elle saute sur les oranges, consomme les confitures, met le sucre en réserve et subtilise les bâtons de guimauve. Rien ne l'arrête, et puis elle prétend que c'est pour le bien du malade. Elle raconte ses malheurs, son mari, leurs dettes, au lieu de vous plaindre, se plaint et finit toujours par dire, de même que les ouvreuses: "Au reste, j'espère bien qu'avant de sortir mon petit malade se montrera gentil." Un de nos anciens amis prétendait dernièrement que, quand les infirmières disent cela, c'est bon signe car elles ne seraient pas si aimables, si elles pensaient qu'on ne quittera la maison que dans le panier à salade. Je me fais une question: Pourquoi, ayant laissé implacablement tous les hospices, n'a-t-on pas fait de même pour Saint-Lazare? Quel soufflet se sont donné les imbéciles en réservant cette seule exception? La vertu seule peut donc affronter le contact du vice sans craindre la souillure. Une vierge seule peut tendre la main à la pécheresse, et c'est tout naturel elle ne connaît pas le mal. Une fille a dit devant moi: "Lorsque j'étais à Saint-Lazare, la Sœur Augustine, avec sa guimpe, son bandeau et sa coiffe, me rappelait le jour de ma première communion, où, dès le matin, j'ai marché dans les rues, toute blanche, avec mon voile, mes souliers de satin et mon bonnet de paille ce souvenir avait pour moi beaucoup de charmes, je me
bon signe car elles ne seraient pas si aimables, si elles pensaient qu'on ne quittera la maison que dans le panier à salade. Je me fais une question: Pourquoi, ayant laissé implacablement tous les hospices, n'a-t-on pas fait de même pour Saint-Lazare? Quel soufflet se sont donné les imbéciles en réservant cette seule exception? La vertu seule peut donc affronter le contact du vice sans craindre la souillure. Une vierge seule peut tendre la main à la pécheresse, et c'est tout naturel elle ne connaît pas le mal. Une fille a dit devant moi: "Lorsque j'étais à Saint-Lazare, la Sœur Augustine, avec sa guimpe, son bandeau et sa coiffe, me rappelait le jour de ma première communion, où, dès le matin, j'ai marché dans les rues, toute blanche, avec mon voile, mes souliers de satin et mon bonnet de paille ce souvenir avait pour moi beaucoup de charmes, je me plaisais à la regarder passer et je fermais ensuite les yeux pour qu'il m'apparût plus net et plus distinct. La Sœur sentait l'encens, et je me rappelle l'avoir contemplée des heures entières comme, quand j'étais petite, je regardais brûler les cierges devant l'autel de Notre-Dame." Un jour, il y a de cela plus de vingt ans comme le temps passe des amis me dirent que Guichardet venait d'entrer à l'hospice Necker, et se mourait, sans douter à cette heure. J'aimais cet homme aimable, buveur intrépide, causeur plein d'humour, et que je ne rencontrais jamais que la nuit. Je me rendis vite à l'hôpital et je le trouvai dans une salle donnant sur le jardin. Je fus frappé de la blancheur de son linge, des draps et des rideaux et je le lui observai un peu naïvement à lui, d'habitude; fané par des légions de nuits passées à table, je dis: "Je ne t'ai jamais vu si blanchement!" "C'est le récurage qui commence," me dit ce noctambule, qui, de ce monde, n'emportait qu'un regret: avoir toujours pris son grog trop faible. Une jeune Sœur se tenait près de lui et souriait, en montrant une rangée de perles. Tu ne sais pas
de cela plus de vingt ans comme le temps passe des amis me dirent que Guichardet venait d'entrer à l'hospice Necker, et se mourait, sans douter à cette heure. J'aimais cet homme aimable, buveur intrépide, causeur plein d'humour, et que je ne rencontrais jamais que la nuit. Je me rendis vite à l'hôpital et je le trouvai dans une salle donnant sur le jardin. Je fus frappé de la blancheur de son linge, des draps et des rideaux et je le lui observai un peu naïvement à lui, d'habitude; fané par des légions de nuits passées à table, je dis: "Je ne t'ai jamais vu si blanchement!" "C'est le récurage qui commence," me dit ce noctambule, qui, de ce monde, n'emportait qu'un regret: avoir toujours pris son grog trop faible. Une jeune Sœur se tenait près de lui et souriait, en montrant une rangée de perles. Tu ne sais pas ce dont m'entretenait mademoiselle? me dit Guichardet avec son grand ton de gentilhomme des beaux jours. Elle me parlait du ciel. Ma Sœur, répondis-je, insistez sans crainte pour lui, cette conversation n'est point une redite. Vous êtes si bonne, si charmante, et votre voix berce si doucement ma plèvre, que je ferai tout ce que vous me demanderez de faire. S'il vous plaisait même que je me confesse, je me tiens à vos ordres. "Ô monsieur!" s'écria la Sœur, si vous le vouliez! Il le voulut. Alors, se tournant vers moi: "J'ai demandé assez souvent l'absinthe, on peut bien m'offrir l'absolution." Peut-être à cause des vertus de cette fille de Saint-Vincent-de-Paul, rencontrerai-je un jour Guichardet au Ciel. Comme il se montrera curieux de ce qui se passe ici-bas! "Que de questions!" J'en connais bon nombre qui, de même que lui, m'attendent. Je passe peut-être à leurs yeux pour un honneur, mais ce n'est pas ma joie. Charles Quentin étant directeur de l'Assistance publique, j'allai dîner chez lui. Bonne chère, j'en conviens, amphitryon plein d'esprit et d'un si bon cru que c'est à croire qu'il n'est de leur bande que pendant la mauvaise saison. Mais salle à manger sinistre et, comme
je ferai tout ce que vous me demanderez de faire. S'il vous plaisait même que je me confesse, je me tiens à vos ordres. "Ô monsieur!" s'écria la Sœur, si vous le vouliez! Il le voulut. Alors, se tournant vers moi: "J'ai demandé assez souvent l'absinthe, on peut bien m'offrir l'absolution." Peut-être à cause des vertus de cette fille de Saint-Vincent-de-Paul, rencontrerai-je un jour Guichardet au Ciel. Comme il se montrera curieux de ce qui se passe ici-bas! "Que de questions!" J'en connais bon nombre qui, de même que lui, m'attendent. Je passe peut-être à leurs yeux pour un honneur, mais ce n'est pas ma joie. Charles Quentin étant directeur de l'Assistance publique, j'allai dîner chez lui. Bonne chère, j'en conviens, amphitryon plein d'esprit et d'un si bon cru que c'est à croire qu'il n'est de leur bande que pendant la mauvaise saison. Mais salle à manger sinistre et, comme service, une infirmière se fauchant derrière vous, à tout petits pas, et chaussée de lisière. Après dîner, nous entrâmes dans son cabinet; une chose me surprit tout d'abord le papier de tenture est exactement de la couleur des rigoles. On dirait la pièce tapissée de sinapismes. En levant les yeux, j'aperçus, à la frise du plafond, un grand portrait de Sœur Rosalie, l'illustre directrice de la communauté de la rue de l'Épée-de-Bois. Comment oseras-tu, toi, misérable libre-penseur, affronter les yeux indignés de cette sainte, dont tu as aidé à chasser les piles? Elle me regarde avec bienveillance, répondit Quentin. Dis avec miséricorde! LOUIS DAVYL MI-CAREME Comment vais-je me transformer? Je ne veux pas rester moi-même, Et je tiens à me costumer Pour fêter cette Mi-Carême. M'habillerai-je en troubadour, en phoque, en singe, en militaire; en fort de la Halle, en amour, en Turc, en Peau-Rouge, en notaire ? Me costumerai-je en houri, me mettrai-je sur la figure le faux nez de monsieur Ferry ? Doux trophée, aimable parure! Dois-je m'habiller en Grand-Roi, en ministre, en sergent de ville, en gréviste de Charleroi, en mineur de Decazeville? Ça me cause bien du tracas, car j'ai ce désir dans la tête qu'on
j'aperçus, à la frise du plafond, un grand portrait de Sœur Rosalie, l'illustre directrice de la communauté de la rue de l'Épée-de-Bois. Comment oseras-tu, toi, misérable libre-penseur, affronter les yeux indignés de cette sainte, dont tu as aidé à chasser les piles? Elle me regarde avec bienveillance, répondit Quentin. Dis avec miséricorde! LOUIS DAVYL MI-CAREME Comment vais-je me transformer? Je ne veux pas rester moi-même, Et je tiens à me costumer Pour fêter cette Mi-Carême. M'habillerai-je en troubadour, en phoque, en singe, en militaire; en fort de la Halle, en amour, en Turc, en Peau-Rouge, en notaire ? Me costumerai-je en houri, me mettrai-je sur la figure le faux nez de monsieur Ferry ? Doux trophée, aimable parure! Dois-je m'habiller en Grand-Roi, en ministre, en sergent de ville, en gréviste de Charleroi, en mineur de Decazeville? Ça me cause bien du tracas, car j'ai ce désir dans la tête qu'on ne me reconnaisse pas. Si je m'habillais en poète, non! Je tiens mon déguisement et je trouve bien plus pratique de me déguiser simplement en ami de la République. ESCOPETTE L'OPINION CE QU'ONT DÉCLARÉ DES NOTABLES ÉTRANGÈRES SUR LES ÉVÉNEMENTS D'Orient Il nous a paru intéressant, au moment où la crise en Orient redouble d'intensité, de consulter les hommes politiques les plus en vue en résidence à Paris. Nous nous sommes adressés à tous ceux dont la nationalité est le plus directement intéressée à la solution de la question turco-gréco-bulgare. Nos lecteurs reconnaîtront facilement les noms de ceux dont nous nous faisons simplement l'interprète. RUSSIE –Il y a des moments, nous a dit un homme d'Etat russe, où les événements s'imposent d'une manière absolue. Si la guerre n'a pas éclaté en Europe à la suite des événements turco-serbo-bulgares, c'est au Tsar au Tsar seul qu'il faut en attribuer tout le mérite. Il s'est efforcé de localiser l'incendie qui menaçait d'embraser l'Europe. Il a suivi cette conduite tant que ses intérêts n'étaient pas compromis mais on n'a tenu aucun compte de sa bonne volonté. À l'heure présente, la Russie peut perdre les fruits de sa politique séculaire. Abandonner celle-ci équivaudrait à