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et, l'année d'après, ils s'épousèrent. Et ce fut ainsi que se réalisa, pour Nanine, sa vision de la nuit de la Chandeleur. ANDRÉ THEURIET. Pour LA Veillée LES SUCCÈS DU THÉATRE « Un Divorce » Voici l'une des scènes les plus applaudies de « Un Divorce », celle où le Père Euvrard exhorte Gabrielle à demeurer près de son mari : LE PÈRE EUVRARD a fait un pas vers Darras au moment où il sortait, et un geste de violence à son adresse. Mais il se contient aussitôt par un effort. Lutte silencieuse; feu à peu, le calme se fait en lui. Enfin, après un long temps, à lui-même. — Les pauvres gens! N'est-il pas trop tard? GABRIELLE, paraissant à droite, en costume de voyage, un petit sac à la main. — VOUS! mon Père! LE PÈRE EUVRARD. — Oui ! madame, votre belle-mère m'a appelé auprès de vous. Me voici. GABRIELLE. — Ce n'est plus moi qui ai besoin de vous. C'est ma belle-mère, pour que vous la souteniez dans les premiers moments. Moi, je m'en vais. LE PÈRE EUVRARD. — Vous vous en allez? GABRIELLE. — Oui. Mon premier mari est mort. Je suis libre. Je puis me marier religieusement. Je viens de le demander à M. Darras. Il m'a refusé. Il a fait pire. (Geste d'étonnement du père.) Il m'a donné à choisir entre m'en aller de la maison ou accepter une condition qui est le reniement de ma foi. LE PÈRE EUVRARD. — Laquelle? Dites-la-moi. GABRIELLE. — Il a exigé de moi le serment que jamais plus je ne lui parle de mariage religieux. Ce n'est pas une volonté d'un jour dont je puis espérer qu'elle changera. Il hait tellement l'Église qu'il m'impose une condition non moins atroce. Il veut m'emmener loin de Paris, pour que je n'assiste pas à la première communion de ma fille. Je me suis révoltée, c'est vrai, et c'était mon devoir, n'est-ce pas? mon Père. Et mon devoir, maintenant, est de m'en aller. LE PÈRE EUVRARD. — Et votre fille? GABRIELLE. — Je l'emmène. J'ai profité de ces quelques minutes, depuis
marier religieusement. Je viens de le demander à M. Darras. Il m'a refusé. Il a fait pire. (Geste d'étonnement du père.) Il m'a donné à choisir entre m'en aller de la maison ou accepter une condition qui est le reniement de ma foi. LE PÈRE EUVRARD. — Laquelle? Dites-la-moi. GABRIELLE. — Il a exigé de moi le serment que jamais plus je ne lui parle de mariage religieux. Ce n'est pas une volonté d'un jour dont je puis espérer qu'elle changera. Il hait tellement l'Église qu'il m'impose une condition non moins atroce. Il veut m'emmener loin de Paris, pour que je n'assiste pas à la première communion de ma fille. Je me suis révoltée, c'est vrai, et c'était mon devoir, n'est-ce pas? mon Père. Et mon devoir, maintenant, est de m'en aller. LE PÈRE EUVRARD. — Et votre fille? GABRIELLE. — Je l'emmène. J'ai profité de ces quelques minutes, depuis cette conversation avec mon mari, pour l'habiller et l'envoyer en bas par l'escalier de service. Elle m'attend. Ce soir, nous serons loin. Adieu, mon Père. Si vous le permettez, je vous écrirai. Le temps presse. J'ai entendu M. Darras remonter chez sa mère. D'une seconde à l'autre, il peut redescendre. Laissez-moi passer. LE PÈRE EUVRARD. — Je ne vous laisserai pas passer, madame. GABRIELLE. — C'est vous, mon Père?... LE PÈRE EUVRARD. — Oui, c'est moi qui vous dis : il faut rester. GABRIELLE. — Pour continuer à mener une vie dont vous m'avez vous-même, rappelez-vous, démontré combien elle était coupable? Dieu ne m'en a que trop châtie et c'est vous encore qui me l'avez fait comprendre. Mais, rester, c'est rester en état de péché mortel. Vous ne me conseillez pas cela, mon Père? Encore une fois, l'heure avance; laissez-moi passer. LE PÈRE EUVRARD. — Passez. Mais, puisque vous reconnaissez que j'ai été bon prophète une première fois, souvenez-vous que c'est l'âme de votre fille que vous perdrez, sans, peut-être, sauver la vôtre. GABRIELLE. — Comment cela? LE PÈRE EUVRARD. — C'est bien simple, et vous allez voir si j'exagérais les funestes conséquences du divorce, et combien il est malaisé
Laissez-moi passer. LE PÈRE EUVRARD. — Je ne vous laisserai pas passer, madame. GABRIELLE. — C'est vous, mon Père?... LE PÈRE EUVRARD. — Oui, c'est moi qui vous dis : il faut rester. GABRIELLE. — Pour continuer à mener une vie dont vous m'avez vous-même, rappelez-vous, démontré combien elle était coupable? Dieu ne m'en a que trop châtie et c'est vous encore qui me l'avez fait comprendre. Mais, rester, c'est rester en état de péché mortel. Vous ne me conseillez pas cela, mon Père? Encore une fois, l'heure avance; laissez-moi passer. LE PÈRE EUVRARD. — Passez. Mais, puisque vous reconnaissez que j'ai été bon prophète une première fois, souvenez-vous que c'est l'âme de votre fille que vous perdrez, sans, peut-être, sauver la vôtre. GABRIELLE. — Comment cela? LE PÈRE EUVRARD. — C'est bien simple, et vous allez voir si j'exagérais les funestes conséquences du divorce, et combien il est malaisé de sortir des mauvais chemins. Cette enfant, que vous avez eue en dehors de la loi de Dieu, dépend, maintenant, de cette loi des hommes, dont vous avez voulu bénéficier. D'après le Code, son père peut la reprendre demain; et il la reprendra. GABRIELLE. — Je changerai de nom. Je me cacherai. LE PÈRE EUVRARD. — Il vous retrouvera. C'est l'affaire de quelques jours. Et, alors, sa haine de Dieu, exaspérée encore par votre fuite, s'assouvira sur cette enfant. Il se vengera en arrachant la foi de ce jeune cœur. Il se venge en arrachant la foi de ce jeune cœur. GABRIELLE. — Il m'en a déjà menacée, mon Père. LE PÈRE EUVRARD. — Vous voyez bien. Et à quel moment? GABRIELLE. — Quand je lui ai dit que je refusais de lui obéir, pour ce voyage qu'il exigeait. LE PÈRE EUVRARD. — Avait-il jamais manqué, auparavant, à cette promesse dont m'a parlé votre belle-mère : de ne jamais toucher à la vie religieuse de sa fille? GABRIELLE. — Jamais. LE PÈRE EUVRARD. — Concluez. N° 1284 LES ANNALES 117 GABRIELLE. — Vous pensez donc que je dois tout sacrifier à l'éducation religieuse de ma fille? LE PÈRE EUVRARD. —
me cacherai. LE PÈRE EUVRARD. — Il vous retrouvera. C'est l'affaire de quelques jours. Et, alors, sa haine de Dieu, exaspérée encore par votre fuite, s'assouvira sur cette enfant. Il se vengera en arrachant la foi de ce jeune cœur. Il se venge en arrachant la foi de ce jeune cœur. GABRIELLE. — Il m'en a déjà menacée, mon Père. LE PÈRE EUVRARD. — Vous voyez bien. Et à quel moment? GABRIELLE. — Quand je lui ai dit que je refusais de lui obéir, pour ce voyage qu'il exigeait. LE PÈRE EUVRARD. — Avait-il jamais manqué, auparavant, à cette promesse dont m'a parlé votre belle-mère : de ne jamais toucher à la vie religieuse de sa fille? GABRIELLE. — Jamais. LE PÈRE EUVRARD. — Concluez. N° 1284 LES ANNALES 117 GABRIELLE. — Vous pensez donc que je dois tout sacrifier à l'éducation religieuse de ma fille? LE PÈRE EUVRARD. — Son salut avant tout. (Méditant.) Quel conflit de conscience! Evidemment, la règle est absolue. Vous n'êtes pas mariée avec cet homme. Mais cette enfant? Cette petite âme innocente? Pouvez-vous lui faire payer une faute qu'elle n'a pas commise? Votre fils est un homme, lui. Elle, d'abord. Quand on hésite entre plusieurs devoirs, il y a une règle qui ne trompe pas : choisir celui où on se sacrifie le plus. GABRIELLE, se laissant tomber assise. — Je comprends! Et moi qui parlais d'expiation. Celle-ci est plus terrible que l'autre. (Se relevant.) Mais ce n'est pas possible, mon Père; il doit y avoir, il y a sûrement un autre moyen d'assurer la vie religieuse de ma fille sans compromettre la mienne. A ce moment, Darras paraît: Apercevant le Père et Gabrielle, il s'est arrêté. Il écoute. Mais ni elle ni lui ne l'ont vu. LE PÈRE EUVRARD. — Je n'en vois pas. Le Bon Dieu saura en trouver. Fiez-vous à lui. Mais, d'abord, sacrifiez-vous au salut de l'âme de votre petite fille. Ne partez pas, madame. Lutte violente dans le cœur de Gabrielle. Enfin, les yeux fixes, silencieuse, elle défait son manteau, son chapeau, et tombe assise, sans forces, désespérée. LE
plusieurs devoirs, il y a une règle qui ne trompe pas : choisir celui où on se sacrifie le plus. GABRIELLE, se laissant tomber assise. — Je comprends! Et moi qui parlais d'expiation. Celle-ci est plus terrible que l'autre. (Se relevant.) Mais ce n'est pas possible, mon Père; il doit y avoir, il y a sûrement un autre moyen d'assurer la vie religieuse de ma fille sans compromettre la mienne. A ce moment, Darras paraît: Apercevant le Père et Gabrielle, il s'est arrêté. Il écoute. Mais ni elle ni lui ne l'ont vu. LE PÈRE EUVRARD. — Je n'en vois pas. Le Bon Dieu saura en trouver. Fiez-vous à lui. Mais, d'abord, sacrifiez-vous au salut de l'âme de votre petite fille. Ne partez pas, madame. Lutte violente dans le cœur de Gabrielle. Enfin, les yeux fixes, silencieuse, elle défait son manteau, son chapeau, et tombe assise, sans forces, désespérée. LE PÈRE EUVRARD. — C'est une belle victoire que vous venez de remporter sur vous-même, ma fille. Il faut aller jusqu'au bout. GABRIELLE. — Qu'exigez-vous encore de moi, mon Dieu? LE PÈRE EUVRARD. — Votre mari vous a demandé de partir en voyage avec lui, demain. Vous consentirez, vous n'assisterez pas à la première communion de votre enfant. Mais elle vous devra de la faire. Est-ce convenu? GABRIELLE. — Oui, mon Père. Et l'autre condition? LE PÈRE EUVRARD. — Vous l'accepterez aussi. Vous promettrez à votre mari de ne plus jamais parler de mariage religieux; et c'est lui, vous m'entendez, c'est lui qui, touché de votre retour, renoncera peut-être le premier à ses cruelles exigences. GABRIELLE. — Lui! mon Père! Jamais. LE PÈRE EUVRARD. — Qu'en savez-vous? GABRIELLE. — Ah! je le sais trop. Je ferai tout ce que vous me demandez, pour l'enfant. Mais, quant à obtenir jamais de lui une pitié pour mon agonie de chrétienne, je ne l'espère point. Vous ne soupçonnez pas sa haine de l'Eglise. LE PÈRE EUVRARD. — Il ne la connaît pas. J'en ai encore eu la preuve tout à l'heure. Car nous nous sommes rencontrés sur le palier. GABRIELLE. — Et vous vous
à la première communion de votre enfant. Mais elle vous devra de la faire. Est-ce convenu? GABRIELLE. — Oui, mon Père. Et l'autre condition? LE PÈRE EUVRARD. — Vous l'accepterez aussi. Vous promettrez à votre mari de ne plus jamais parler de mariage religieux; et c'est lui, vous m'entendez, c'est lui qui, touché de votre retour, renoncera peut-être le premier à ses cruelles exigences. GABRIELLE. — Lui! mon Père! Jamais. LE PÈRE EUVRARD. — Qu'en savez-vous? GABRIELLE. — Ah! je le sais trop. Je ferai tout ce que vous me demandez, pour l'enfant. Mais, quant à obtenir jamais de lui une pitié pour mon agonie de chrétienne, je ne l'espère point. Vous ne soupçonnez pas sa haine de l'Eglise. LE PÈRE EUVRARD. — Il ne la connaît pas. J'en ai encore eu la preuve tout à l'heure. Car nous nous sommes rencontrés sur le palier. GABRIELLE. — Et vous vous êtes parlé? LE PÈRE EUVRARD. — Nous nous sommes parlé. Mais, si j'ai constaté, dans cette courte entrevue, ce que vous appelez sa haine de l'Eglise, et ce que j'appelle, moi, son ignorance, j'ai constaté surtout qu'il vous aime passionnément. Je l'ai trop connu à l'école, pour ne pas savoir que le trait essentiel de sa nature est la bonne foi. Il n'est si intransigeant que parce qu'il est très sincère; et, quand il est injuste, c'est qu'il est aveuglé. Il suffira, pour qu'il change à votre égard, qu'il ait compris trois choses : la première, c'est que votre foi est bien sincère aussi, bien vraie, bien profonde et qu'elle dérive d'un besoin intérieur et non d'une influence; la seconde, c'est que vous faites, à l'éducation religieuse de votre fille, le plus grand, le plus douloureux des sacrifices, et que le lien entre vous est là, uniquement là; la troisième, c'est que votre soumission est un martyre, dans le plein sens du mot, et qu'il vous doit une compensation pour vous avoir privée d'un fils qui avait des droits sur vous avant lui. Quand il aura compris ces trois choses, et il les comprendra, rien qu'en vous regardant vivre, un
que le trait essentiel de sa nature est la bonne foi. Il n'est si intransigeant que parce qu'il est très sincère; et, quand il est injuste, c'est qu'il est aveuglé. Il suffira, pour qu'il change à votre égard, qu'il ait compris trois choses : la première, c'est que votre foi est bien sincère aussi, bien vraie, bien profonde et qu'elle dérive d'un besoin intérieur et non d'une influence; la seconde, c'est que vous faites, à l'éducation religieuse de votre fille, le plus grand, le plus douloureux des sacrifices, et que le lien entre vous est là, uniquement là; la troisième, c'est que votre soumission est un martyre, dans le plein sens du mot, et qu'il vous doit une compensation pour vous avoir privée d'un fils qui avait des droits sur vous avant lui. Quand il aura compris ces trois choses, et il les comprendra, rien qu'en vous regardant vivre, un travail s'accomplira en lui : cette pitié que vous n'espérez pas du fanatique, je l'attends, moi, de l'honnête homme. GABRIELLE. — Dieu vous entende! mon Père. Au moins pourrai-je vous revoir? LE PÈRE EUVRARD. — A son insu, ma fille? Pour vous-même, non. Il s'incline et se retourne pour l'en aller. A ce moment, tout deux aperçoivent Darras. GABRIELLE, poussant un cri. — Ah! DARRAS, s'avançant. — J'ai entendu, monsieur. Vous avez raison, je ne vous connaissais pas. Mes idées restent les mêmes. Mais, moi aussi, je viens de voir l'honnête homme en vous. C'est à l'honnête homme que je fais mes excuses. Voulez-vous me donner la main? (Le Père la lui tend. Puis, se tournant vers Gabrielle.) Nous ne quitterons pas Paris, mon amie. Il lui ouvre ses bras. Elle s'y jette en poussant un grand cri. PAUL BOURGET et ANDRÉ CURY. SAYNÈTES ET MONOLOGUES 1. — Tabacs et Compagnie La scène se passe dans l'intérieur d'un bureau de tabac. Il est tard. La buraliste, ayant mis un peu d'ordre dans la boutique, est partie après avoir éteint la lumière. La nuit semble d'abord complète; mais, grâce à la clarté d'un bec de gaz de la rue, on finit
aller. A ce moment, tout deux aperçoivent Darras. GABRIELLE, poussant un cri. — Ah! DARRAS, s'avançant. — J'ai entendu, monsieur. Vous avez raison, je ne vous connaissais pas. Mes idées restent les mêmes. Mais, moi aussi, je viens de voir l'honnête homme en vous. C'est à l'honnête homme que je fais mes excuses. Voulez-vous me donner la main? (Le Père la lui tend. Puis, se tournant vers Gabrielle.) Nous ne quitterons pas Paris, mon amie. Il lui ouvre ses bras. Elle s'y jette en poussant un grand cri. PAUL BOURGET et ANDRÉ CURY. SAYNÈTES ET MONOLOGUES 1. — Tabacs et Compagnie La scène se passe dans l'intérieur d'un bureau de tabac. Il est tard. La buraliste, ayant mis un peu d'ordre dans la boutique, est partie après avoir éteint la lumière. La nuit semble d'abord complète; mais, grâce à la clarté d'un bec de gaz de la rue, on finit par distinguer un tas de choses. Ces choses sont celles qui garnissent communément les bureaux de tabac. Elles observent, d'abord, un mutisme absolu; puis, enhardies, elles causent... LE CIGARE D'UN SOU. — Dis donc, la petite balance, toi qui es une personne de poids..., et instruite..., si tu nous lisais le journal comme tous les soirs, pour nous endormir?... LA PETITE BALANCE. — Je ne demande pas mieux; mais c'est la déveine : l'imprimé des cornets en papier est à l'envers... Enfin, attendez, en penchant un peu mon plateau de gauche... Là!... Ah! par exemple! LE CIGARE D'UN SOU. — Eh bien! qu'est-ce qu'il y a? LA PETITE BALANCE. — Savez-vous ce que je lis? « La Société contre l'abus du Tabac a tenu, dimanche, sa séance solennelle. » LE PAQUET DE TABAC A 50 CENTIMES. — Fichtre! Mais cela m'intéresse! Cela nous intéresse tous! Lisez! Lisez! LA PETITE BALANCE. — Je ne vois pas très clair... Il faudrait battre le briquet... Un briquet, qui passe imprudemment son amadou par une armoire entr'ouverte, est immédiatement battu comme plâtre et sert à enflammer l'allumette. PLUSIEURS TÊTES DE PIPES. — Lisez! Lisez! LA PETITE BALANCE, après avoir lu. — On a procédé
le journal comme tous les soirs, pour nous endormir?... LA PETITE BALANCE. — Je ne demande pas mieux; mais c'est la déveine : l'imprimé des cornets en papier est à l'envers... Enfin, attendez, en penchant un peu mon plateau de gauche... Là!... Ah! par exemple! LE CIGARE D'UN SOU. — Eh bien! qu'est-ce qu'il y a? LA PETITE BALANCE. — Savez-vous ce que je lis? « La Société contre l'abus du Tabac a tenu, dimanche, sa séance solennelle. » LE PAQUET DE TABAC A 50 CENTIMES. — Fichtre! Mais cela m'intéresse! Cela nous intéresse tous! Lisez! Lisez! LA PETITE BALANCE. — Je ne vois pas très clair... Il faudrait battre le briquet... Un briquet, qui passe imprudemment son amadou par une armoire entr'ouverte, est immédiatement battu comme plâtre et sert à enflammer l'allumette. PLUSIEURS TÊTES DE PIPES. — Lisez! Lisez! LA PETITE BALANCE, après avoir lu. — On a procédé à la distribution annuelle des récompenses... LE CIGARE D'UN SOU. — Toujours la même chanson! Des récompenses! des récompenses!... Ça nous empêchera-t-il d'être grillés? LA PIPE EN TERRE. — Tout ça, c'est du chiqué ! LE TABAC A CHIQUER. — Pas de personnalités ! LE DEMI-LONDRÈS. — Mon confrère le cigare d'un sou a raison. Il me semble qu'il serait temps que la Société contre l'abus du Tabac fût, pour notre cause, quelque chose de plus efficace qu'une vague propagande et des distributions de médailles ! Peut-être conviendrait-il que nous tous, les principaux intéressés, nous lui transmettions quelques vœux dans ce sens... Qu'en pense l'honorable Fume-Cigare, lui qui est fin comme l'ambre? LE FUME-CIGARE. — Je pense qu'une Ligue de la Tabagie française est tout indiquée... LE DEMI-LONDRÈS. — De quoi se compose, en somme, cette Société contre l'abus du Tabac? De gens qui ne fument pas! Or, les gens qui ne fument pas, sont inoffensifs ! La Société ne commencera à être véritablement intéressante que le jour où elle n'aura pour adeptes que des enragés fumeurs! LE BRULE-GUEULE, très commun. — Bravo, le type à la bague! Tu jaspines comme un frangin! LE CIGARE D'UN SOU. — Ta bouche,
cigare d'un sou a raison. Il me semble qu'il serait temps que la Société contre l'abus du Tabac fût, pour notre cause, quelque chose de plus efficace qu'une vague propagande et des distributions de médailles ! Peut-être conviendrait-il que nous tous, les principaux intéressés, nous lui transmettions quelques vœux dans ce sens... Qu'en pense l'honorable Fume-Cigare, lui qui est fin comme l'ambre? LE FUME-CIGARE. — Je pense qu'une Ligue de la Tabagie française est tout indiquée... LE DEMI-LONDRÈS. — De quoi se compose, en somme, cette Société contre l'abus du Tabac? De gens qui ne fument pas! Or, les gens qui ne fument pas, sont inoffensifs ! La Société ne commencera à être véritablement intéressante que le jour où elle n'aura pour adeptes que des enragés fumeurs! LE BRULE-GUEULE, très commun. — Bravo, le type à la bague! Tu jaspines comme un frangin! LE CIGARE D'UN SOU. — Ta bouche, le Brûle-Gueule! Laisse causer monsieur! LE DEMI-LONDRÈS. — Il serait temps, dis-je, que la Société en question, qui est aux cigares, aux cigarettes et au tabac en général ce que la Société Protectrice est aux animaux, qui est aussi notre Société anticrématoire et notre Compagnie d'assurances contre l'incendie, se décidât à grouper autre chose que quelques médecins qui ne fument pas parce que le tabac leur fait mal au coeur ou quelques femmes qui ne veulent pas qu'on empeste leurs rideaux... Applaudissements dans toutes les boîtes, Protestations dans quelques vitrines. Le Demi-Londres continue. LE DEMI-LONDRÈS. — Je sais bien d'où viennent les protestations ! Des pipes, naturellement, qui, le jour où on ne fumera plus, devront, comme les Ecossais, se promener sans être culottées! Mais ce sont là de mesquines préoccupations particulières qui doivent disparaître quand l'intérêt général est en jeu! LE BRULE-GUEULE. — Bravo! On sait bien que les pipes sont des fourneaux! LE DEMI-LONDRÈS. — Donc, je vous le dis (et, depuis les humbles crapulos à trois pour un sou, jusqu'à ces messieurs de La Havane aux pardessus d'or et d'argent, tout le monde sera de mon avis), il est temps que la Société commence à pratiquer le
à grouper autre chose que quelques médecins qui ne fument pas parce que le tabac leur fait mal au coeur ou quelques femmes qui ne veulent pas qu'on empeste leurs rideaux... Applaudissements dans toutes les boîtes, Protestations dans quelques vitrines. Le Demi-Londres continue. LE DEMI-LONDRÈS. — Je sais bien d'où viennent les protestations ! Des pipes, naturellement, qui, le jour où on ne fumera plus, devront, comme les Ecossais, se promener sans être culottées! Mais ce sont là de mesquines préoccupations particulières qui doivent disparaître quand l'intérêt général est en jeu! LE BRULE-GUEULE. — Bravo! On sait bien que les pipes sont des fourneaux! LE DEMI-LONDRÈS. — Donc, je vous le dis (et, depuis les humbles crapulos à trois pour un sou, jusqu'à ces messieurs de La Havane aux pardessus d'or et d'argent, tout le monde sera de mon avis), il est temps que la Société commence à pratiquer le recrutement des grands fumeurs, des vieux briscards, des artistes, des marins, des habitués de brasseries, de tous ceux, enfin, qui sont les fléaux de notre race, qui font que tous nos rêves s'en vont en fumée et qui nous rappellent si souvent que, n'étant que poussière, nous devons retourner en poussière!... Ici, des allumettes-bougies émues versent quelques larmes de cire. LE DEMI-LONDRÈS, poursuivant. — C'est à ceux-là qu'il faut apprendre que le tabac est une matière à mépriser... UNE TABACIERE, qui n'a rien compris. — Pardon... une matière à préiser, vous voulez dire... LE DEMI-LONDRÈS, continuant — C'est à ceux-là ceux-là faut faire croire que la sève généreuse qui bouillonne en nous, et qu'ils appellent « nicotine », n'est autre chose que le poison retrouvé des Borgia !... Révoltons-nous, à la fin! Il y a assez longtemps que nous allons stupidement, nous autres cigares, mettre nos petites têtes pointues sous la guillotine des coupe-cigares ! Nous demandons, maintenant, qu'on les élargisse, ces coupe-cigares, jusqu'à la mesure d'une tête de fumeur! Enthousiasme indescriptible. Une boîte de tison s'enflamme toute seule. LES PAQUETS DE CIGARETTES. — Nous sommes tous avec vous sans distinction de couleurs! LE BRULE-GUEULE. — Mort à la Régie!
poussière!... Ici, des allumettes-bougies émues versent quelques larmes de cire. LE DEMI-LONDRÈS, poursuivant. — C'est à ceux-là qu'il faut apprendre que le tabac est une matière à mépriser... UNE TABACIERE, qui n'a rien compris. — Pardon... une matière à préiser, vous voulez dire... LE DEMI-LONDRÈS, continuant — C'est à ceux-là ceux-là faut faire croire que la sève généreuse qui bouillonne en nous, et qu'ils appellent « nicotine », n'est autre chose que le poison retrouvé des Borgia !... Révoltons-nous, à la fin! Il y a assez longtemps que nous allons stupidement, nous autres cigares, mettre nos petites têtes pointues sous la guillotine des coupe-cigares ! Nous demandons, maintenant, qu'on les élargisse, ces coupe-cigares, jusqu'à la mesure d'une tête de fumeur! Enthousiasme indescriptible. Une boîte de tison s'enflamme toute seule. LES PAQUETS DE CIGARETTES. — Nous sommes tous avec vous sans distinction de couleurs! LE BRULE-GUEULE. — Mort à la Régie! Mort à la Régie! LE CIGARE D'UN SOU. — Oui! Oui! citoyens! Soyons des Régicide! UN ORANGE NOMBRE DE VOIX. — Oui! Oui! à la Régie! LE PAQUET DE CIGARETTES RUSSES. — Je suis avec vous de coeur et vous pouvez compter sur moi au jour du grand passage à tabac! Branle-bas général. Cigares et cigarettes descendent dans la rue sur l'air de J'ai du bon Tabac et l'on s'achemine du côté de la Régie, en prenant comme chef un paquet de tabac, parce qu'il est « caporal ». MIGUEL ZAMACOÏS. II. — Spécialité de la Maison Je n'aime pas les gâteaux! C'est mon droit. Les gâteaux! qu'est-ce que cela, après tout? De la farine, du sucre, des œufs et du beurre. Et, à présent, on fait des œufs artificiels et du beurre postiche! Pouah!... Enfin, je déteste la pâtisserie! Mon estomac se montre réfractaire à la digestion de ces aliments. Ils séjournent là, mélancoliquement, pendant de longues heures, me torturant, m'étouffant durant le jour, et épouvantant mes nuits d'atroces cauchemars. Mais, monsieur, allez-vous me dire, si vous n’êtes pas un pur crétin, n’en mangez jamais et laissez-nous tranquilles! Parbleu! c’est bientôt dit! Vous ne soupçonnez pas ce qu’il y