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croyait pas mériter. — C'est qu'en vérité, c'est fort bien, mon ami ! Réponds-moi : serais-tu bien aise d'apprendre la peinture ? — Certainement, j'en serais bien aise ; mais il faut que je garde mes chèvres. Qui est-ce qui les mènerait paître sans moi ? Cimabue adressa au jeune berger diverses questions sur ses goûts et sur sa famille. Giotto y répondit avec une justesse et un esprit qui augmentèrent l'intérêt que prenait à lui Cimabue. La chaumière du père de Giotto n'était pas loin. Cimabue engagea son jeune ami à ramener ses chèvres à l'habitable, et à le conduire vers son père. Giotto résista d'abord ; car le pauvre garçon craignait d'être grondé, battu peut-être, s'il revenait, lui et son troupeau, avant l'heure accoutumée. Cimabue prit tout sur lui : il promit de justifier pleinement de ce retour prématuré. Giotto rassembla ses chèvres, et, tout en interrompant de temps à autre sa conversation avec l'artiste pour rappeler quelque chèvre qui marchait trop lentement ou trop vite, il prit, accompagné de Cimabue, le chemin de la chaumière paternelle. Le père Lorenzo fut bien étonné de tous les compliments du peintre sur les merveilleuses dispositions de son fils. Il avait bien vu quelquefois les ébauches dessinées par Giotto, mais sans y attacher le moindre prix et sans en apprécier le moins du monde le mérite. Il fut tenté d'abord de croire que l'on voulait se moquer de lui. Quand Cimabue lui proposa d'emmener son fils à Florence pour lui enseigner la peinture, il s'y refusa, disant que l'enfant d'un pauvre homme avait besoin de travailler pour gagner sa vie. Cimabue eut grand-pain à lui faire comprendre que les arts, eux aussi, pouvaient offrir des ressources ; il lui montra que, quelque jour peut-être, le jeune homme pouvait acquérir des richesses et venir en aide à sa famille. Cette perspective finit par séduire le paysan. Cimabue se chargeait d'ailleurs de la nourriture et de l'entretien de son nouvel élève. Le père de Giotto donna son consentement, et notre petit pâtre, après avoir embrassé ses parents, ses frères et ses sœurs, prit
bien vu quelquefois les ébauches dessinées par Giotto, mais sans y attacher le moindre prix et sans en apprécier le moins du monde le mérite. Il fut tenté d'abord de croire que l'on voulait se moquer de lui. Quand Cimabue lui proposa d'emmener son fils à Florence pour lui enseigner la peinture, il s'y refusa, disant que l'enfant d'un pauvre homme avait besoin de travailler pour gagner sa vie. Cimabue eut grand-pain à lui faire comprendre que les arts, eux aussi, pouvaient offrir des ressources ; il lui montra que, quelque jour peut-être, le jeune homme pouvait acquérir des richesses et venir en aide à sa famille. Cette perspective finit par séduire le paysan. Cimabue se chargeait d'ailleurs de la nourriture et de l'entretien de son nouvel élève. Le père de Giotto donna son consentement, et notre petit pâtre, après avoir embrassé ses parents, ses frères et ses sœurs, prit avec son protecteur la route de Florence. C'était la première fois qu'il allait dans cette grande ville. Toute rapprochée qu'elle était de son village, jamais le pauvre petit pâtre n'avait eu l'occasion de la visiter. Cimabue le conduit chez lui ; il fait entrer dans son atelier tout rempli de tableaux et d'ouvrages commencés. Giotto est d'abord comme étourdi au milieu de toutes ces toiles éclatantes ; mais un livret, ouvert sur une table, vient à frapper ses yeux, un livret orné de dessins et de peintures d'un grand prix. Giotto s'arrête devant la table ; la tête avidement penchée vers ce livret, il demeure absorbé dans la contemplation des peintures. Cimabue l'observe. Il voit les traits du jeune homme qui s'animent, ses regards qui étincellent déjà de tout le génie des arts, et lui saisissant la main : — Travaille, travaille, mon enfant ! Je me suis pas trompé. Oui, quelque jour, tu seras, peintre aussi ! Dès le lendemain, Giotto fut admis parmi les élèves de Cimabue, qui s'appliqua avec un soin tout particulier à cultiver les dispositions du jeune pâtre. L'écolier, de son côté, mit tant d'ardeur à profiter des leçons de ce maître habile, qu'il fit
tableaux et d'ouvrages commencés. Giotto est d'abord comme étourdi au milieu de toutes ces toiles éclatantes ; mais un livret, ouvert sur une table, vient à frapper ses yeux, un livret orné de dessins et de peintures d'un grand prix. Giotto s'arrête devant la table ; la tête avidement penchée vers ce livret, il demeure absorbé dans la contemplation des peintures. Cimabue l'observe. Il voit les traits du jeune homme qui s'animent, ses regards qui étincellent déjà de tout le génie des arts, et lui saisissant la main : — Travaille, travaille, mon enfant ! Je me suis pas trompé. Oui, quelque jour, tu seras, peintre aussi ! Dès le lendemain, Giotto fut admis parmi les élèves de Cimabue, qui s'appliqua avec un soin tout particulier à cultiver les dispositions du jeune pâtre. L'écolier, de son côté, mit tant d'ardeur à profiter des leçons de ce maître habile, qu'il fit les progrès les plus rapides et les plus surprenants. Les éloges de Cimabue enflammaient donc zèle : il tenait à justifier pleinement ses prédictions et à reconnaître ses bontés. En peu de temps l'élève devint le rival du maître. Mais Cimabue ne fit que s'applaudir du succès de ses leçons. Giotto eut comme lui une grande réputation. Les amateurs se disputaient ses ouvrages ; mais sa fortune ne lui fit pas perdre le souvenir de sa naissance. Il tira ses parents de la pauvreté, il remplaça par une maison commode leur humble chaumière. Tant qu'ils vécurent, Giotto partagea son affection entre eux et le généreux protecteur à la bienveillance duquel il devait sa gloire et sa fortune. Les Femmes célèbres I. — Madame de Sévigné. Il est incontestable qu'en écrivant ses lettres charmantes Mme de Sévigné était loin de prévoir qu'elles dussent être pour elle un titre à l'immortalité. Ces épanchements de la tendresse maternelle, ces aimables causeries, ces saillies qu'elle laissa tomber de sa plume vive et légère, devaient être fugitives comme la pensée qui les avait produites, comme la circonstance qui les avait fait naître ; elle le croyait du moins ; heureusement il n'en fut rien. Après
Giotto eut comme lui une grande réputation. Les amateurs se disputaient ses ouvrages ; mais sa fortune ne lui fit pas perdre le souvenir de sa naissance. Il tira ses parents de la pauvreté, il remplaça par une maison commode leur humble chaumière. Tant qu'ils vécurent, Giotto partagea son affection entre eux et le généreux protecteur à la bienveillance duquel il devait sa gloire et sa fortune. Les Femmes célèbres I. — Madame de Sévigné. Il est incontestable qu'en écrivant ses lettres charmantes Mme de Sévigné était loin de prévoir qu'elles dussent être pour elle un titre à l'immortalité. Ces épanchements de la tendresse maternelle, ces aimables causeries, ces saillies qu'elle laissa tomber de sa plume vive et légère, devaient être fugitives comme la pensée qui les avait produites, comme la circonstance qui les avait fait naître ; elle le croyait du moins ; heureusement il n'en fut rien. Après sa mort, ces trésors épars furent rassemblés par une main pieuse, et dès lors ce recueil devint le modèle le plus parfait du style épistolaire. Et quel monument, en effet, de goût, de naturel, d'élégance et de piquante originalité ! Quel enjouement dans les saillies ! quelle vivacité dans les récits ! Soit qu'elle se livre à sa gaieté moqueuse et se joue des ridicules de la cour du grand roi, soit qu'elle épanche son cœur dans le cœur de sa fille et de sa meilleure amie, et qu'elle leur confie avec sa petite vanité féminine ses succès dans le monde qu'elle embellissait, toujours elle imprime à son style un cachet particulier ; son pinceau, est neuf, ses couleurs sont à elle. Mme de Sévigné, dans son genre, s'est placée sur la même ligne que La Fontaine dans le sien ; comme le Bonhomme, elle s'est élevée à un degré de perfection qui doit rebuter à jamais toute personne qui tenterait de marcher sur ses traces. Et cette supériorité, elle l'a dû probablement à l'ignorance de sa célébrité future; Mme de Sévigné écrivant pour la postérité eût écrit moins heureusement peut-être, parce que son style eût été dépouillé de cette
récits ! Soit qu'elle se livre à sa gaieté moqueuse et se joue des ridicules de la cour du grand roi, soit qu'elle épanche son cœur dans le cœur de sa fille et de sa meilleure amie, et qu'elle leur confie avec sa petite vanité féminine ses succès dans le monde qu'elle embellissait, toujours elle imprime à son style un cachet particulier ; son pinceau, est neuf, ses couleurs sont à elle. Mme de Sévigné, dans son genre, s'est placée sur la même ligne que La Fontaine dans le sien ; comme le Bonhomme, elle s'est élevée à un degré de perfection qui doit rebuter à jamais toute personne qui tenterait de marcher sur ses traces. Et cette supériorité, elle l'a dû probablement à l'ignorance de sa célébrité future; Mme de Sévigné écrivant pour la postérité eût écrit moins heureusement peut-être, parce que son style eût été dépouillé de cette spontanéité, de ce laisser-aller d'un écrivain plus occupé des choses que des mots, qui est la qualité la plus précieuse du genre épistolaire. Il est certain cependant que, même de son vivant, Mme de Sévigné put se parer de quelques-unes des fleurs de sa couronne ; déjà sa réputation littéraire était établie ; sa correspondance était une bonne fortune pour les heureux qui en étaient favorisés ; on lisait avec avidité ses moindres billets. — Vos lettres, lui écrivait Mme de Coulanges, vos lettres font tout le bruit qu'elles méritent... Il est certain qu'elles sont délicieuses, et vous êtes comme vos lettres. Il est dans ses écrits une pensée qui prédomine, qui en est l'âme, je veux dire la tendresse de cette excellente mère pour sa fille. C'est à ce sentiment qu'elle dut sa gloire, et sans doute aussi le charme de sa vie. Marie de Rabutin-Chablais, marquise de Sévigné, est née à Paris, le 5 février 1626, du mariage de Bénigne de Rabutin, baron de Chablis et de Marie de Coulanges. Elle épousa, à dix-huit ans, le marquis Henri de Sévigné, maréchal de camp, dont elle eut deux enfants, un garçon et une fille. Cette union ne fut pas
était établie ; sa correspondance était une bonne fortune pour les heureux qui en étaient favorisés ; on lisait avec avidité ses moindres billets. — Vos lettres, lui écrivait Mme de Coulanges, vos lettres font tout le bruit qu'elles méritent... Il est certain qu'elles sont délicieuses, et vous êtes comme vos lettres. Il est dans ses écrits une pensée qui prédomine, qui en est l'âme, je veux dire la tendresse de cette excellente mère pour sa fille. C'est à ce sentiment qu'elle dut sa gloire, et sans doute aussi le charme de sa vie. Marie de Rabutin-Chablais, marquise de Sévigné, est née à Paris, le 5 février 1626, du mariage de Bénigne de Rabutin, baron de Chablis et de Marie de Coulanges. Elle épousa, à dix-huit ans, le marquis Henri de Sévigné, maréchal de camp, dont elle eut deux enfants, un garçon et une fille. Cette union ne fut pas heureuse par suite des goûts dissipés de son mari qui se fit tuer en duel en 1654. Restée veuve à l'âge de vingt-quatre ans, avec toutes les qualités qu'on recherche dans le monde, elle ne voulut point se former d'autres liens, afin de se conserver à ses enfants. Une particularité assez remarquable, c'est que, selon Ménage, Mme de Sévigné, si spirituelle quand elle avait la plume à la main, cessait d'avoir de l'esprit quand elle dictait ses lettres ; les étincelles qui pétillait dans son style s'éteignaient ; sa diction perdait tout son coloris. Ce qu'il y a de certain, c'est que, dans aucune circonstance Mme de Sévigné n'écrivait correctement l'orthographe. Une lettre autographe que nous avons sous les yeux ne nous laisse aucun doute à cet égard. On pourrait même soupçonner qu'elle n'avait pas une idée bien positive des règles de la langue dont elle connaissait si bien toutes les ressources. — Comment vous portez-vous ? disait-elle un jour à Ménage. — Hélas ! madame, je suis enrhumé. — Ah ! je vous plains ; je le suis. — Madame, dit Ménage, d'un air capable, on doit dire je le suis. — Vraiment ! eh bien ! vous direz
assez remarquable, c'est que, selon Ménage, Mme de Sévigné, si spirituelle quand elle avait la plume à la main, cessait d'avoir de l'esprit quand elle dictait ses lettres ; les étincelles qui pétillait dans son style s'éteignaient ; sa diction perdait tout son coloris. Ce qu'il y a de certain, c'est que, dans aucune circonstance Mme de Sévigné n'écrivait correctement l'orthographe. Une lettre autographe que nous avons sous les yeux ne nous laisse aucun doute à cet égard. On pourrait même soupçonner qu'elle n'avait pas une idée bien positive des règles de la langue dont elle connaissait si bien toutes les ressources. — Comment vous portez-vous ? disait-elle un jour à Ménage. — Hélas ! madame, je suis enrhumé. — Ah ! je vous plains ; je le suis. — Madame, dit Ménage, d'un air capable, on doit dire je le suis. — Vraiment ! eh bien ! vous direz comme il vous plaira, pour moi, je croirais avoir de l'accent, si je disais autrement. Mme de Sévigné est morte de la petite vérole à Grignan (Drôme) en 1696. II. — Madame de Staël. Fille de l'économiste Necker, ministre de Louis XVI, elle est née à Paris vers 1766. Elle épousa, en 1786, le baron de Stäël-Holstein, ambassadeur de Suède à Paris, fit tous ses efforts pour sauver Louis XVI et Marie-Antoinette, se retira en Suisse, après les massacres de Septembre, revint à Paris sous le Directoire et contribua à faire arriver Talleyrand aux affaires. Lorsque Napoléon fut nommé premier Consul, elle se montra hostile au nouveau régime qui commençait à poindre à l'horizon, fut exilée et se retira en Allemagne après la mort de son père, en 1804. C'est alors qu'elle voyagea en Italie et écrivit Corinne et l'Allemagne, ce qui lui valut d'être exilée à sa terre de Coppet (Suisse). Elle quitta cette résidence, en 1812, et parcourut l'Autriche, la Russie, la Suède et l'Angleterre. Après la chute de l'empire elle revint à Paris et y mourut le 14 juillet 1817. Ses œuvres littéraires sont Delphine, Corinne, l'Allemagne et les Considérations sur la Révolution française. III. — Madame
épousa, en 1786, le baron de Stäël-Holstein, ambassadeur de Suède à Paris, fit tous ses efforts pour sauver Louis XVI et Marie-Antoinette, se retira en Suisse, après les massacres de Septembre, revint à Paris sous le Directoire et contribua à faire arriver Talleyrand aux affaires. Lorsque Napoléon fut nommé premier Consul, elle se montra hostile au nouveau régime qui commençait à poindre à l'horizon, fut exilée et se retira en Allemagne après la mort de son père, en 1804. C'est alors qu'elle voyagea en Italie et écrivit Corinne et l'Allemagne, ce qui lui valut d'être exilée à sa terre de Coppet (Suisse). Elle quitta cette résidence, en 1812, et parcourut l'Autriche, la Russie, la Suède et l'Angleterre. Après la chute de l'empire elle revint à Paris et y mourut le 14 juillet 1817. Ses œuvres littéraires sont Delphine, Corinne, l'Allemagne et les Considérations sur la Révolution française. III. — Madame Récamier. Cette femme qui exerça une réelle influence sur la Société élégante de l'Empire et de la Restauration, naquit à Lyon en 1777. À seize ans, elle épousa à Paris le banquier Récamier qui était de beaucoup plus âgé qu'elle et qui la traitait plutôt en père qu'en époux. Grâce à sa beauté et à son esprit, elle sut réunir dans son salon, sous le Consulat, Lucien Bonaparte, Bernadotte, Benjamin Constant, Davi, etc. Le gouvernement de Napoléon dispersa le Cénacle, et Mme Récamier alla visiter l'Italie et ne rentra à Paris qu'en 1815. Ayant perdu sa fortune, elle se retira, en 1819, à l'Abbaye aux Bois, rue de Sèvres, qui bientôt reçut les visites de Chateaubriand, de Montmorency, de Ballanche, etc. Elle survécut à tous ses amis, et mourut en 1849. BEAUX-ARTS. — En famille. Madame de Staël. Madame de Sévigné. Madame Récamier. LES FEMMES CÉLÈBRES — 58 — LA DAME NOIRE DE TORNFIELD UN VERITABLE HÉROS Un peu avant le jour, Edouard sortit du palais et, se trouvant près de la statue du gladiateur, à l'instant où les premiers rayons du soleil, perçant à travers le feuillage des grands châtaigniers, en doraient le bronze. Aussitôt après, Wilmot arriva suivi
à sa beauté et à son esprit, elle sut réunir dans son salon, sous le Consulat, Lucien Bonaparte, Bernadotte, Benjamin Constant, Davi, etc. Le gouvernement de Napoléon dispersa le Cénacle, et Mme Récamier alla visiter l'Italie et ne rentra à Paris qu'en 1815. Ayant perdu sa fortune, elle se retira, en 1819, à l'Abbaye aux Bois, rue de Sèvres, qui bientôt reçut les visites de Chateaubriand, de Montmorency, de Ballanche, etc. Elle survécut à tous ses amis, et mourut en 1849. BEAUX-ARTS. — En famille. Madame de Staël. Madame de Sévigné. Madame Récamier. LES FEMMES CÉLÈBRES — 58 — LA DAME NOIRE DE TORNFIELD UN VERITABLE HÉROS Un peu avant le jour, Edouard sortit du palais et, se trouvant près de la statue du gladiateur, à l'instant où les premiers rayons du soleil, perçant à travers le feuillage des grands châtaigniers, en doraient le bronze. Aussitôt après, Wilmot arriva suivi de son second et les deux adversaires se saluèrent avec courtoisie. — Votre second n'est donc pas encore ici demanda Wilmot. — J'ai cru pouvoir me dispenser d'en prendre un, répondit Edouard. — Et pourquoi, s'il vous plaît? Croyez-vous que nous nous sommes donné rendez-vous pour nous égorger comme des brigands? — Non, monsieur: mais mon intention étant de refuser le combat, j'ai pensé qu'il m'était inutile d'amener un témoin. — Hier, vous m'avez traité de lâche, n'est-ce pas vous qui l'êtes aujourd'hui? — Je ne suis pas un lâche, mais je respecte ma vie; elle ne m'appartient pas, je ne puis en disposer. Elle appartient à Dieu qui me l'a donnée et à mon pays qui peut la réclamer pour sa défense. Ces discours ne m'étonnent pas, reprit Wilmot d'un air de mépris, à travers lequel se montrait néanmoins la colère; vous êtes papiste et c'est pour cela que vous jouissez des bonnes grâces de la reine. — Je suis catholique, comme je l'ai toujours été; mes principes religieux n'ont point varié. — Que voulez-vous dire? s'écria Wilmot incapable de contenir sa fureur. — Puisque vous le demandez, je vous le dirai. Je vous ai vu parmi les courtisans
brigands? — Non, monsieur: mais mon intention étant de refuser le combat, j'ai pensé qu'il m'était inutile d'amener un témoin. — Hier, vous m'avez traité de lâche, n'est-ce pas vous qui l'êtes aujourd'hui? — Je ne suis pas un lâche, mais je respecte ma vie; elle ne m'appartient pas, je ne puis en disposer. Elle appartient à Dieu qui me l'a donnée et à mon pays qui peut la réclamer pour sa défense. Ces discours ne m'étonnent pas, reprit Wilmot d'un air de mépris, à travers lequel se montrait néanmoins la colère; vous êtes papiste et c'est pour cela que vous jouissez des bonnes grâces de la reine. — Je suis catholique, comme je l'ai toujours été; mes principes religieux n'ont point varié. — Que voulez-vous dire? s'écria Wilmot incapable de contenir sa fureur. — Puisque vous le demandez, je vous le dirai. Je vous ai vu parmi les courtisans du Protecteur, non pas avec cette longue chevelure que vous portez, mais... — C'en est trop, reprit Wilmot en dégainant son épée avec un mouvement de rage. En garde, et défendez-vous; l'affront que vous venez de me faire exige du sang. Comme il voulait précipiter sur Edouard, son second le retint en l'avertissant que les règles du combat voulaient que les épées fussent d'abord mesurées. Mais Wilmot n'écoutait plus que sa colère; fureux de voir son adversaire dans une immobilité qui lui semblait outrageante, il s'échappa des bras de son ami, et s'élança contre Edouard. Celui-ci, se voyant dans le cas d'une légitime défense, tira son épée afin de parer les coups de son ennemi; mais au même instant Wilmot s'y enferra lui-même et tomba baigné dans son sang. — Mauvaise blessure, dit-il, je la crois mortelle; mais vous vous êtes conduit honorablement, Blackford. Fuyez donc pendant que vous le pouvez encore; le roi est instruit du propos que vous avez tenu hier soir; vous êtes disgracié, et l'on doit vous arrêter ce matin. Pendant qu'Edouard restait immobile de stupeur, l'aumônier de la reine s'était approché du blessé pour lui donner les premiers secours religieux. Quand il eut pansé la
retint en l'avertissant que les règles du combat voulaient que les épées fussent d'abord mesurées. Mais Wilmot n'écoutait plus que sa colère; fureux de voir son adversaire dans une immobilité qui lui semblait outrageante, il s'échappa des bras de son ami, et s'élança contre Edouard. Celui-ci, se voyant dans le cas d'une légitime défense, tira son épée afin de parer les coups de son ennemi; mais au même instant Wilmot s'y enferra lui-même et tomba baigné dans son sang. — Mauvaise blessure, dit-il, je la crois mortelle; mais vous vous êtes conduit honorablement, Blackford. Fuyez donc pendant que vous le pouvez encore; le roi est instruit du propos que vous avez tenu hier soir; vous êtes disgracié, et l'on doit vous arrêter ce matin. Pendant qu'Edouard restait immobile de stupeur, l'aumônier de la reine s'était approché du blessé pour lui donner les premiers secours religieux. Quand il eut pansé la plaie, il engagea fortement Edouard à pourvoir à sa sûreté, et lui conseilla de se cacher dans une grotte ruinée qui était dans un endroit retiré du parc. — Je vous ferai apporter incessamment des habits sous lesquels vous pourrez vous rendre à Londres; là, il vous sera plus facile de vous dérober à toutes les poursuites. Edouard reçut les embrassements de l'aumônier sans pouvoir prononcer une parole; il jeta un dernier regard sur la malheureuse victime qu'il venait d'immoler sans le vouloir, et qui déjà avait perdu connaissance; puis il s'éloigna lentement. Ayant trouvé la grotte, il y entra et y resta deux ou trois heures en proie à de mortelles inquiétudes. Outre les regrets que lui causaient la mort probable de Wilmot, il se voyait précipité tout à coup du poste élevé où il était déjà parvenu; l'espoir si doux de pouvoir bientôt servir son oncle était complètement anéanti, et le vice-chambellan, si honoré par la reine, si envié par ses rivaux, n'était plus qu'un malheureux fugitif réduit à se cacher. Cependant l'aumônier de la reine s'était rendu auprès de la princesse pour l'informer de tout ce qui s'était passé. — Mon père, dit-elle, ce jeune homme s'est