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De tous les mensonges, c'est encore le moins menteur. Tâche de l'aimer d'un amour exclusif, ardent, dévoué. Cela ne te faillira pas. L'idée seule est éternelle et nécessaire. Il n'y en a plus de ces artistes comme autrefois, de ceux dont la vie et l'esprit étaient l'instrument aveugle de l'appétit du Beau, organes de Dieu par lesquels il se prouvait à lui-même. Cet artiste, Flaubert le fut. Il le fut avec plus de perfection qu'aucun artiste d'aucun temps. L'art fut pour lui une divinité. Avec Flaubert, Dieu se repose au septième jour et, contemplant son œuvre telle qu'elle se développe à travers l'indéfini de l'espace et du temps, mêlée de crimes et d'herosismes, de petites et de grandes vertus, de vices honteux ou étincelants, de vices honteux ou étincelants, il admire et proclame, par-delà le Bien et le Mal, dans une approbation qui enveloppe la perfection de la réalité tout entière, la Beauté de son œuvre. Tel est le point de vue de Flaubert. C'est celui de la divinité de l'art, celui de la beauté comme justification du Réel. Concevons qu'il est supérieur. Concevons qu'il domine de très haut tout point de vue de moralité. Le point de vue moral est, à n'en pas douter, d'une grande utilité vitale dans le domaine de la relation parce qu'il s'appuie sur des états de sensibilité qui donnent un contenu aux idées bien et mal, parce qu'il développe, en fonction de ces évaluations, tout le jeu des activités s'efforçant vers des buts préférés et luttant entre elles pour faire dominer leurs évaluations. Mais il est impuissant à supporter aucune justification de l'existence. Dès que l'on prend vraiment au sérieux les valeurs bien et mal, dès qu'on les tient pour des absolus, le seul fait que le mal, mal moral ou mal physique, a fait partie à quelque moment de l'univers, ce seul fait frappe l'univers d'une tare irrémédiable. L'avenir, y supposât-on réalisée, par la plus chimérique des hypothèses, l'élimination du mal au bénéfice d'un bien absolu, l'avenir ne rachète pas le passé. Il ne peut que l'aggraver par l'injustice qu'introduisent, entre deux parties
est, à n'en pas douter, d'une grande utilité vitale dans le domaine de la relation parce qu'il s'appuie sur des états de sensibilité qui donnent un contenu aux idées bien et mal, parce qu'il développe, en fonction de ces évaluations, tout le jeu des activités s'efforçant vers des buts préférés et luttant entre elles pour faire dominer leurs évaluations. Mais il est impuissant à supporter aucune justification de l'existence. Dès que l'on prend vraiment au sérieux les valeurs bien et mal, dès qu'on les tient pour des absolus, le seul fait que le mal, mal moral ou mal physique, a fait partie à quelque moment de l'univers, ce seul fait frappe l'univers d'une tare irrémédiable. L'avenir, y supposât-on réalisée, par la plus chimérique des hypothèses, l'élimination du mal au bénéfice d'un bien absolu, l'avenir ne rachète pas le passé. Il ne peut que l'aggraver par l'injustice qu'introduisent, entre deux parties d'une même existence, la perfection imaginée du temps futur et l'imperfection passée. L'évaluation morale quand on en veut faire, d'un point de vue philosophique, c'est-à-dire du point de vue de l'ensemble, un principe de justification de l'existence, fait éclater cette antinomie essentielle. L'évaluation esthétique, au contraire, n'implique pas cette antinomie. Sous le jour de cette évaluation, la moralité n'est pas un but absolu, mais avec les buts divers qu'elle assigne à la diversité des sensibilités, avec l'illusion même qu'elle institue de sa valeur absolue, elle est un moyen de construction de la réalité, un moyen de composition de l'intrigue qui l'anime. Toute la réalité de l'existence aboutit au fait de la représentation. La mesure des choses est leur valeur de représentation, et, à cette mesure, plaisir et douleur, bien et mal ont exactement même valeur ; ce sont des couleurs qui par leur contraste concourent également à la composition du tableau. Tel est, selon sa valeur absolue, le point de vue de la divinité de l'art où Flaubert trouva un refuge contre la faillite réalisée dans son esprit de l'idéal moral. Il lui apparut que si, dans le domaine de l'action, dans le domaine de l'appétit et du désir cherchant
Sous le jour de cette évaluation, la moralité n'est pas un but absolu, mais avec les buts divers qu'elle assigne à la diversité des sensibilités, avec l'illusion même qu'elle institue de sa valeur absolue, elle est un moyen de construction de la réalité, un moyen de composition de l'intrigue qui l'anime. Toute la réalité de l'existence aboutit au fait de la représentation. La mesure des choses est leur valeur de représentation, et, à cette mesure, plaisir et douleur, bien et mal ont exactement même valeur ; ce sont des couleurs qui par leur contraste concourent également à la composition du tableau. Tel est, selon sa valeur absolue, le point de vue de la divinité de l'art où Flaubert trouva un refuge contre la faillite réalisée dans son esprit de l'idéal moral. Il lui apparut que si, dans le domaine de l'action, dans le domaine de l'appétit et du désir cherchant leur satisfaction dans un état définitif, tout finit mal nécessairement, tout apporte au contraire une joie immédiate et plénière à l'artiste qui ne considère le jeu des activités qu'au point de vue de leur apparition, au point de vue du spectacle qu'elles offrent, abstraction faite des buts qu'elles poursuivent et des mobiles qui les animent, buts et mobiles n'étant à ses yeux que les prétextes qui les font mouvoir et suscitent sur la scène du monde des acteurs hallucinés en vue de la beauté et de la sincérité de la représentation. La vie est ainsi faite qu'un très petit nombre d'individus accèdent à une vue claire de cette conception de l'existence justifiée par le spectacle. C'est là le dernier stade d'une évolution. Le plus grand nombre s'en tient à l'illusion d'un bonheur réalisable dans l'ordre du désir et cette illusion est si forte, elle est si admirablement agencée, qu'elle enrôle encore dans la pratique de la vie ceux mêmes qui en ont pénétré le mensonge. Ils savent ce qu'il y a sous le voile d'Isis ; mais dès qu'ils agissent, ils oublient qu'ils le savent, ils agissent comme s'ils l'ignoraient. Il est nécessaire qu'il en soit ainsi, et si une
des mobiles qui les animent, buts et mobiles n'étant à ses yeux que les prétextes qui les font mouvoir et suscitent sur la scène du monde des acteurs hallucinés en vue de la beauté et de la sincérité de la représentation. La vie est ainsi faite qu'un très petit nombre d'individus accèdent à une vue claire de cette conception de l'existence justifiée par le spectacle. C'est là le dernier stade d'une évolution. Le plus grand nombre s'en tient à l'illusion d'un bonheur réalisable dans l'ordre du désir et cette illusion est si forte, elle est si admirablement agencée, qu'elle enrôle encore dans la pratique de la vie ceux mêmes qui en ont pénétré le mensonge. Ils savent ce qu'il y a sous le voile d'Isis ; mais dès qu'ils agissent, ils oublient qu'ils le savent, ils agissent comme s'ils l'ignoraient. Il est nécessaire qu'il en soit ainsi, et si une fin esthétique est vraiment la seule fin véritable de l'existence, il faut que l'illusion d'une finalité morale soit pourvue de ce pouvoir intense d'hallucination, car c'est à ce prix qu'un spectacle est réalisable et que le sens esthétique a un objet. Toutefois, le sachant ou non, il est des hommes qui échappent plus que les autres à ce mirage et à cette hallucination : ce sont les artistes. Ce sont aussi les savants, ceux du moins qui interrogent ingénument la réalité sans l'arrière-pensée de l'exploiter, mais, guidés par l'unique passion de la connaître, c'est-à-dire, de la mieux voir en s'initiant au mouvement de causalité selon lequel ses différentes parties se relient, s'engendrent, fluent les unes vers les autres. Chez le savant de cette sorte, comme chez l'artiste, la joie de la connaissance, la joie de la contemplation pour la contemplation, témoigne qu'un nouveau sens est né, qui, par delà le bien et le mal et par delà les opinions sur le bien et le mal, par delà le monde du besoin et des appétits, implique une nouvelle interprétation de l'existence. Cette interprétation de l'existence, en fonction de la beauté, réconcilie, en leur assignant un même rôle de modèles, d'objets de
qui échappent plus que les autres à ce mirage et à cette hallucination : ce sont les artistes. Ce sont aussi les savants, ceux du moins qui interrogent ingénument la réalité sans l'arrière-pensée de l'exploiter, mais, guidés par l'unique passion de la connaître, c'est-à-dire, de la mieux voir en s'initiant au mouvement de causalité selon lequel ses différentes parties se relient, s'engendrent, fluent les unes vers les autres. Chez le savant de cette sorte, comme chez l'artiste, la joie de la connaissance, la joie de la contemplation pour la contemplation, témoigne qu'un nouveau sens est né, qui, par delà le bien et le mal et par delà les opinions sur le bien et le mal, par delà le monde du besoin et des appétits, implique une nouvelle interprétation de l'existence. Cette interprétation de l'existence, en fonction de la beauté, réconcilie, en leur assignant un même rôle de modèles, d'objets de représentation destinés à assouvir le seul instinct esthétique, les éléments antagonistes du monde moral. Elle fait cesser un instant l'hallucination qui les fait croire à la réalité de leurs discordes et qui les met aux prises. S'il faut penser que la généralisation de cette attitude risquerait, ainsi qu'on l'a noté, de compromettre les intérêts de la vie, il est des circonstances où il semble qu'on y puisse recourir utilement pour la vie elle-même. Telles sont peut-être, sans rechercher plus loin un exemple de cette utilisation vitale d'un point de vue aussi spéculatif, les circonstances particulières à la fondation de cette revue. Dans un recueil, tel que celui-ci, qui, sans exclure l'apport d'une pensée venant du dehors, est pourtant une tentative en vue de grouper tous les éléments de l'activité intellectuelle d'une région relativement restreinte, il importe de rallier tout concours propre à lui conserver ce caractère autochtone, de quelque orientation politique ou sociale qu'il relève. Or, le culte en commun de la divinité de l'art et de la connaissance pour elle-même, semble bien être le principe le plus propre à concilier toutes les intelligences, à établir entre elles un lien. Considérer la réalité toute entière sous le jour de sa
de compromettre les intérêts de la vie, il est des circonstances où il semble qu'on y puisse recourir utilement pour la vie elle-même. Telles sont peut-être, sans rechercher plus loin un exemple de cette utilisation vitale d'un point de vue aussi spéculatif, les circonstances particulières à la fondation de cette revue. Dans un recueil, tel que celui-ci, qui, sans exclure l'apport d'une pensée venant du dehors, est pourtant une tentative en vue de grouper tous les éléments de l'activité intellectuelle d'une région relativement restreinte, il importe de rallier tout concours propre à lui conserver ce caractère autochtone, de quelque orientation politique ou sociale qu'il relève. Or, le culte en commun de la divinité de l'art et de la connaissance pour elle-même, semble bien être le principe le plus propre à concilier toutes les intelligences, à établir entre elles un lien. Considérer la réalité toute entière sous le jour de sa valeur représentative, élargir assez cette notion de la réalité pour faire entrer dans l'horizon qui la circonscrit les opinions mêmes par lesquelles les hommes s'efforcent de la modifier, tel est strictement le point de vue esthétique. Il est permis aux esprits les plus combatifs de se placer parfois parmi ces perspectives, le temps de sourire, le masque un instant soulevé, au-dessus du rôle imposé par la physiologie et le destin social. Ils n'ont pas à craindre d'y demeurer. Ceci fait partie du point de vue de la connaissance, du point de vue de la connaissance pour la connaissance, de savoir que l'hallucination vitale reprend toujours les siens, qu'elle ne cesse jamais de les enrôler sous la bannière d'un éternel mécontentement pour la croisade indéfinie du changement. C'est la sagesse de consentir à ce train des choses. On y reconnaîtra, du point de vue de la divinité de l'art qui fit l'objet de cette étude, le vœu secret de ce désir artiste qui, situé au centre de l'existence, veut que la réalité s'invente et se métamorphose sans cesse afin qu'il y ait toujours des motifs nouveaux de représentation. Jules DE GAULTIER. FERDINAND "Je suis pas fin d' siècle, moi, je suis
perspectives, le temps de sourire, le masque un instant soulevé, au-dessus du rôle imposé par la physiologie et le destin social. Ils n'ont pas à craindre d'y demeurer. Ceci fait partie du point de vue de la connaissance, du point de vue de la connaissance pour la connaissance, de savoir que l'hallucination vitale reprend toujours les siens, qu'elle ne cesse jamais de les enrôler sous la bannière d'un éternel mécontentement pour la croisade indéfinie du changement. C'est la sagesse de consentir à ce train des choses. On y reconnaîtra, du point de vue de la divinité de l'art qui fit l'objet de cette étude, le vœu secret de ce désir artiste qui, situé au centre de l'existence, veut que la réalité s'invente et se métamorphose sans cesse afin qu'il y ait toujours des motifs nouveaux de représentation. Jules DE GAULTIER. FERDINAND "Je suis pas fin d' siècle, moi, je suis fin d' globe !" Parachevant son monologue d'une affreuse grimace, le pauvre diable, sébile en main, fit, dans le cabaret, "le tour de l'honorable société". C'était un vieux, dont le corps maigre et fourbu dansait dans une défroque sordide. Visiblement, il en était au lamentable période où l' "art" côtoie la mendicité; où les malheureuses pitreries, promises à la lourde gaieté des foules, n'inspirent plus qu'un incoercible sentiment de tristesse pitoyable. Il glapissait d'une voix lugubre : "Pour les inondés du Mont Saint-Bernard, Messieurs, n'oubliez pas!" Et son visage ravagé faisait de vains efforts pour refléter une drôlerie absente. Quelques sous tombèrent. Alors, pour remercier le public, il annonça : "Le Chef-d'œuvre de la Création, romance bouffe, chantée par votre serviteur au Concert-Parisien", cependant que quelques auditeurs adornaient leur ennui d'un sourire vaguement incrédule. Pour lui, le gibus en accordéon sur l'oreille, il entonnait déjà : Lorsque Dieu fit la créature... La chanson expliquait qu'il avait donné la laideur aux belles-mères, la rouerie aux femmes, les bottes aux gendarmes, etc... A la fin de chaque couplet revenait en refrain : Mais c'est à l'homme qu'il donna la beauté ! Bref, une de ces merveilles d'ineptie grossière que les beuglants ont
la mendicité; où les malheureuses pitreries, promises à la lourde gaieté des foules, n'inspirent plus qu'un incoercible sentiment de tristesse pitoyable. Il glapissait d'une voix lugubre : "Pour les inondés du Mont Saint-Bernard, Messieurs, n'oubliez pas!" Et son visage ravagé faisait de vains efforts pour refléter une drôlerie absente. Quelques sous tombèrent. Alors, pour remercier le public, il annonça : "Le Chef-d'œuvre de la Création, romance bouffe, chantée par votre serviteur au Concert-Parisien", cependant que quelques auditeurs adornaient leur ennui d'un sourire vaguement incrédule. Pour lui, le gibus en accordéon sur l'oreille, il entonnait déjà : Lorsque Dieu fit la créature... La chanson expliquait qu'il avait donné la laideur aux belles-mères, la rouerie aux femmes, les bottes aux gendarmes, etc... A la fin de chaque couplet revenait en refrain : Mais c'est à l'homme qu'il donna la beauté ! Bref, une de ces merveilles d'ineptie grossière que les beuglants ont accoutumé de servir à leur clientèle. Celle-ci n'avait même pas le discutable mérite de la nouveauté, car des ouvriers âgés, qui vidaient des litres dans un coin de la salle, la proclamaient "de leur temps", et la fredonnaient avec le chanteur. Il n'en paraissait certes pas affligé, au contraire, et sa voix terne et usée, qui s'évertuait en de funèbres cabrioles, avait grand besoin de ce concours fortuit et dissonant pour mener à bien, pour ne pas dire à mal, certains passages élevés. Enfin, et comme il aurait jeté un douloureux ahan, il lança un dernier "beauté" puis, s'asseyant à une table, il demanda une croûte et un verre de vin. Près de lui, sans gêne aucune, les ouvriers discutaient l'artiste et la chanson. — Il ne vaut rien du tout, le type !... Au Concert-Parisien, lui ?... Non, mais des fois ! Pour qui qu'il nous prend ?... — Il n'y a jamais mis les pieds... Penses-tu ?... Avec une tête et une voix pareilles !... C'est dommage, la chanson est bien, bien chantée... A propos, te rappelles-tu quand Ferdinand nous l'envoyait, dans le temps ? — Je te crois, que je m'en rappelle !... Ah ! il était
sa voix terne et usée, qui s'évertuait en de funèbres cabrioles, avait grand besoin de ce concours fortuit et dissonant pour mener à bien, pour ne pas dire à mal, certains passages élevés. Enfin, et comme il aurait jeté un douloureux ahan, il lança un dernier "beauté" puis, s'asseyant à une table, il demanda une croûte et un verre de vin. Près de lui, sans gêne aucune, les ouvriers discutaient l'artiste et la chanson. — Il ne vaut rien du tout, le type !... Au Concert-Parisien, lui ?... Non, mais des fois ! Pour qui qu'il nous prend ?... — Il n'y a jamais mis les pieds... Penses-tu ?... Avec une tête et une voix pareilles !... C'est dommage, la chanson est bien, bien chantée... A propos, te rappelles-tu quand Ferdinand nous l'envoyait, dans le temps ? — Je te crois, que je m'en rappelle !... Ah ! il était épatant, Ferdinand !... Quels gestes ! Quelle voix !... Où diable peut-il bien être, maintenant ? — Sais pas... Le bruit avait couru qu'il était mort, mais il paraît que c'était une blague !... Quelqu'un l'aurait aperçu dans un beuglant chic, à Bordeaux... Après ça, pour savoir au juste... Il y a si longtemps ! Au nom de Ferdinand, le pauvre diable avait tressailli, et il semblait plongé maintenant dans une rêverie triste et profonde. Il se souvenait de cette ville, où s'était écoulée sa jeunesse; de ce même café, où il avait festoyé souvent. Et il les retrouvait à peu près tels qu'il les avait quittés : la ville peut-être un peu plus neuve, un peu plus blanche ; le café peut-être un peu plus noir, un peu plus vieux. Mais les hommes, quel désastre ! C'était à croire qu'un mauvais génie était passé, qui avait changé leur ferme et brillante argile en une boue sordide et informe. Ils ne se reconnaissaient plus. Ceux qui avaient vécu ensemble savaient leurs noms réciproques, par habitude, mais lui, l'absent, le vagabond, il avait beau creuser sa mémoire : il ne les retrouvait pas. Quant à eux, ils évoquaient son souvenir, parlaient
y a si longtemps ! Au nom de Ferdinand, le pauvre diable avait tressailli, et il semblait plongé maintenant dans une rêverie triste et profonde. Il se souvenait de cette ville, où s'était écoulée sa jeunesse; de ce même café, où il avait festoyé souvent. Et il les retrouvait à peu près tels qu'il les avait quittés : la ville peut-être un peu plus neuve, un peu plus blanche ; le café peut-être un peu plus noir, un peu plus vieux. Mais les hommes, quel désastre ! C'était à croire qu'un mauvais génie était passé, qui avait changé leur ferme et brillante argile en une boue sordide et informe. Ils ne se reconnaissaient plus. Ceux qui avaient vécu ensemble savaient leurs noms réciproques, par habitude, mais lui, l'absent, le vagabond, il avait beau creuser sa mémoire : il ne les retrouvait pas. Quant à eux, ils évoquaient son souvenir, parlaient de lui comme d'un ami mort ou disparu depuis longtemps, mais aucun ne se doutait qu'il était là, près d'eux. Quelle nuit ! Quel vide ! Et il se revoyait lorsque, trente ans auparavant, il habitait la ville, avec sa mère. Il travaillait à la fabrique. Le dimanche, il s'amusait en compagnie d'autres jeunes gens. Un air drôle, une physionomie assez expressive, une voix assez juste, avaient fait accueillir avec un certain succès ses premières chansons. Et ç'avait été les assauts de chants dans les estaminets ; les soirées populaires, la griserie des bravos parmi un public peu exigeant et prodigue de ses applaudissements enthousiastes. Et il se souvenait de ses vifs désirs de débuter au café-concert. Puis, tranchant et douloureux, un jour qui faisait date : sa mère morte, lui, quittant le pays, décidé à vivre de ses moyens artistiques. Alors, les jours se déroulaient furieusement, en désordre, les uns sur les autres... Jours d'ovations et de sifflets, de bombance et de misère ! Tout d'abord, ses débuts dans les cafés chantants à la quête, son succès grandissant, les casinos de province, les villes d'eaux, les plages, puis, enfin ! la Capitale ! Ah ! là, il aurait dû
en compagnie d'autres jeunes gens. Un air drôle, une physionomie assez expressive, une voix assez juste, avaient fait accueillir avec un certain succès ses premières chansons. Et ç'avait été les assauts de chants dans les estaminets ; les soirées populaires, la griserie des bravos parmi un public peu exigeant et prodigue de ses applaudissements enthousiastes. Et il se souvenait de ses vifs désirs de débuter au café-concert. Puis, tranchant et douloureux, un jour qui faisait date : sa mère morte, lui, quittant le pays, décidé à vivre de ses moyens artistiques. Alors, les jours se déroulaient furieusement, en désordre, les uns sur les autres... Jours d'ovations et de sifflets, de bombance et de misère ! Tout d'abord, ses débuts dans les cafés chantants à la quête, son succès grandissant, les casinos de province, les villes d'eaux, les plages, puis, enfin ! la Capitale ! Ah ! là, il aurait dû en profiter, car il en gagnait, de l'argent ! Mais est-ce qu'on sait ?... Est-ce qu'on peut, d'ailleurs, dans ce train de luxe et de folie ?... Peut-on croire que cela puisse finir, un jour ?... Hélas ! il était venu, pourtant, le jour du déclin. Et ç'avait été la chute par degrés : toute la gamme des déboires, des souffrances et des rancœurs !... Ah ! il l'avait vite franchie, la colline de gloire, laissant sur un versant les robustes espoirs de sa jeunesse, et ne gardant sur l'autre que la sombre amertume du lutteur fini. A présent, il en était réduit à chanter dans les cours et les cabarets de dernier ordre, jusqu'au jour où, là comme ailleurs, le trouvant trop vieux et mal vêtu, on le chasserait !... Que faire, alors ?... Que lui resterait-il ?... La besace... L'aumône !... Et le comble était que le hasard ironique le fît passer dans sa ville natale juste pour qu'il entendît ses amis camarades proclamer son talent passé et son irrémédiable déchéance. Son talent passé !... Il était fameux, son talent !... Il l'avait bien servi, surtout !... Ah ! misère !... Il sentait au fond de son être