jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
ligne à l'autre on escarmoucha là des mois. Un jour où, pour enterrer les morts on avait cessé le feu, Chenoise revenant vers nos cantonnements entendit un cri faible sortir de derrière un tas de neige. Ce cri lui remua le coeur, il s'approcha. Il y avait là un jeune blessé presque nu, qui essaya un geste suppliant dont l'officier fut bouleversé. Ce blessé, c'était son camarade d'enfance, George de Lupens. Il le prit dans ses bras, l'emporta à l'ambulance en versant quelques larmes, le soigna là deux jours et deux nuits, le consolant, le caressant, lui jurant de porter à sa mère et à sa sœur sa croix de Saint-Maurice, une bague, une boucle de ses cheveux... de les protéger, de les consoler, de les aimer... En ensevelissant son compagnon d'enfance dans un trou creusé dans la neige, il se disait qu'il avait peut-être ordonné la décharge qui l'avait tué et prit le dégoût de la guerre. A un mois de là, atteint d'un rhumatisme qui l'empêchait de monter à cheval, il obtint un congé ; il alla se soigner à Chambéry. Il retrouva là Genève disputant et partageant le cœur léger d'Albitte avec la belle D... qui avait « adouci sa férocité » si l'on en croit S. E. le cardinal Billet en ses Mémoires pour servir à l'histoire ecclésiastique du diocèse de Chambéry, (conférer p. 79 et 182). Rufin fut mal édifié de la vie qu'on menait à la cour du proconsul muscadin qui portait « une carmagnole de velours bleu de ciel, un large pantalon blanc, le bonnet rouge sur sa tête et deux pistolets à sa ceinture tricolore » (Id.). Il parla d'aller s'enfermer à Chenoise. Genève, le couvrant de cet étrange regard qui le faisait son esclave, lui dit qu'elle lui avait été infidèle à bonne intention, démontra qu'elle devait partir pour Bois-Thibault dont le district était soumis et réclamer les vastes domaines dont elle était l'unique héritière. Albitte, avocat de Normandie, lui avait expliqué son droit, indiqué la marche à suivre, et lui donnait une lettre pour son ami et collègue Carrier, roi
« adouci sa férocité » si l'on en croit S. E. le cardinal Billet en ses Mémoires pour servir à l'histoire ecclésiastique du diocèse de Chambéry, (conférer p. 79 et 182). Rufin fut mal édifié de la vie qu'on menait à la cour du proconsul muscadin qui portait « une carmagnole de velours bleu de ciel, un large pantalon blanc, le bonnet rouge sur sa tête et deux pistolets à sa ceinture tricolore » (Id.). Il parla d'aller s'enfermer à Chenoise. Genève, le couvrant de cet étrange regard qui le faisait son esclave, lui dit qu'elle lui avait été infidèle à bonne intention, démontra qu'elle devait partir pour Bois-Thibault dont le district était soumis et réclamer les vastes domaines dont elle était l'unique héritière. Albitte, avocat de Normandie, lui avait expliqué son droit, indiqué la marche à suivre, et lui donnait une lettre pour son ami et collègue Carrier, roi de Nantes. Elle reviendrait dans deux mois, riche, et lui promettait qu'ils ne se sépareraient plus. Il comprit ce que cela voulait dire et pâlit... Elle partit. Il gagna Chenoise, erra tout un jour en ses bois de châtaigniers, revisitant les sources où il avait pris des oiseaux au filet de fontaine et les bords sauvages du Guiers où il se baignait dans les creux avec George. Il lui sembla que tout cela était d'hier, que les quatre années qui lui avaient duré un siècle à traverser étaient un rêve sinistre. En entrant dans la chambre de sa mère, comme il passait devant un miroir, ce qui ne lui était point arrivé depuis longtemps, il y vit une figure souffrante, un front plissé d'un pli vertical, de grands yeux mornes, des moustaches brunes cachant à demi une lèvre découragée et se demanda d'abord qui cet homme pouvait être... Il y avait là, près du foyer sans feu, sur un rude fauteuil de bois du siècle dernier, un étranger, grand, maigre, vieux, vêtu en paysan qui vint à lui avec un sourire douloureux. C'était l'abbé de Lupens ; ils s'embrassèrent le cœur serré et pleurèrent. — Rufin avait écrit et était
de fontaine et les bords sauvages du Guiers où il se baignait dans les creux avec George. Il lui sembla que tout cela était d'hier, que les quatre années qui lui avaient duré un siècle à traverser étaient un rêve sinistre. En entrant dans la chambre de sa mère, comme il passait devant un miroir, ce qui ne lui était point arrivé depuis longtemps, il y vit une figure souffrante, un front plissé d'un pli vertical, de grands yeux mornes, des moustaches brunes cachant à demi une lèvre découragée et se demanda d'abord qui cet homme pouvait être... Il y avait là, près du foyer sans feu, sur un rude fauteuil de bois du siècle dernier, un étranger, grand, maigre, vieux, vêtu en paysan qui vint à lui avec un sourire douloureux. C'était l'abbé de Lupens ; ils s'embrassèrent le cœur serré et pleurèrent. — Rufin avait écrit et était attendu. Le petit château coquet bâti sous notre régence, noyé dans les massifs et les pelouses magnifiques du premier jardin anglais planté en Savoie, égayé du bruit des eaux descendant des collines environnantes dans son gentil lac bleu, riait sous le ciel de printemps comme autrefois. La terrasse, le perron étaient comme autrefois cachés à demi sous les arbustes en fleur. Mais Rufin vit venir à lui au milieu des roses les deux femmes en deuil. La mère ! oh combien changée et brisée ! lui ouvrit les bras, prit sa tête et la couvrit de baisers et de larmes, répétant d'une voix à peine distincte : Merci ! merci d'avoir embrassé sur son lit de mort... Mme de Lupens était bien changée aussi. Rufin l'avait laissée à quinze ans grande, maigre, frêle, rachetant des traits un peu anguleux par un air bon garçon. Il la retrouvait à vingt ans dans le plein épanouissement, la charmante fraîcheur de la beauté la plus blonde et la plus blanche qui se soit vue jamais. Elle lui tendit une petite main parfaite, il y mit ses lèvres et la sentit trembler. Il chercha son regard qui ne se déroba pas. Il crut y
étaient comme autrefois cachés à demi sous les arbustes en fleur. Mais Rufin vit venir à lui au milieu des roses les deux femmes en deuil. La mère ! oh combien changée et brisée ! lui ouvrit les bras, prit sa tête et la couvrit de baisers et de larmes, répétant d'une voix à peine distincte : Merci ! merci d'avoir embrassé sur son lit de mort... Mme de Lupens était bien changée aussi. Rufin l'avait laissée à quinze ans grande, maigre, frêle, rachetant des traits un peu anguleux par un air bon garçon. Il la retrouvait à vingt ans dans le plein épanouissement, la charmante fraîcheur de la beauté la plus blonde et la plus blanche qui se soit vue jamais. Elle lui tendit une petite main parfaite, il y mit ses lèvres et la sentit trembler. Il chercha son regard qui ne se déroba pas. Il crut y voir bien de la douleur, et aussi bien de la tendresse inassouvie. Le soir, elle s'arrangea pour être seule avec lui cinq minutes. Elle lui dit, le voyant étonné : Oh ! monsieur Rufin, que de fois, depuis ces années, il m'a fallu mettre les bienséances en oubli ! Nous sommes bien seules, abandonnées, suspectes étant mère et soeur d'émigré, coupables de cacher un prêtre réfractaire, bien plus condamné à mort. Nous savons de longue date quel coeur vous avez et qui vous êtes... Revenez quelquefois. Que les services rendus par vous à votre cause, que vos épaulettes nous défendent. Que vos soins consolent un peu ma mère... Il crut revoir George ; l'entendre encore, il avait à son lit de mort les mêmes yeux et le même regard ; il lui avait dit du même son de voix, les mêmes choses presque dans les mêmes termes — avec un mot de plus que sa soeur ne devait point dire... Mais baisant de nouveau avec une émotion de lui inconnue, presque agenouillé, les belles mains tremblantes, il entrevit qu'elle avait prononcé ce mot en son cœur. Il revint tous les jours pendant deux mois. Et ces jardins de Lupens, les
sommes bien seules, abandonnées, suspectes étant mère et soeur d'émigré, coupables de cacher un prêtre réfractaire, bien plus condamné à mort. Nous savons de longue date quel coeur vous avez et qui vous êtes... Revenez quelquefois. Que les services rendus par vous à votre cause, que vos épaulettes nous défendent. Que vos soins consolent un peu ma mère... Il crut revoir George ; l'entendre encore, il avait à son lit de mort les mêmes yeux et le même regard ; il lui avait dit du même son de voix, les mêmes choses presque dans les mêmes termes — avec un mot de plus que sa soeur ne devait point dire... Mais baisant de nouveau avec une émotion de lui inconnue, presque agenouillé, les belles mains tremblantes, il entrevit qu'elle avait prononcé ce mot en son cœur. Il revint tous les jours pendant deux mois. Et ces jardins de Lupens, les petites cascades rieuses du Guiers, les grands châtaigniers sombres de Chenoise virent recommencer l'idylle éternelle, tant de fois et si divinement refaite et contée, dont on ne voit pas que les lecteurs se lassent, ni les amoureux. Elle est bien toujours la même cependant, et il ne faut pas attendre qu'on en dise ici rien qui soit inédit. Lucinde à quinze ans, avant le départ de Rufin pour l'armée, l'aimait déjà, étant très aimante et ce jeune ami lui paraissant le plus beau et le meilleur. Il avait véritablement de jolis cheveux bruns, le profil aquilin et l'air mélancolique, mais vous ne l'eussiez pas trouvé plus beau qu'un autre. C'était un garçon innocent et excellent et un très noble cœur, d'ailleurs faible et vous n'eussiez pas vu en lui un héros. On ne peut pas deviner tout-à-fait par où il charma cette belle enfant tout d'abord, ni pourquoi, devenue femme, en le revoyant, elle se sentit tout entière à lui. Ni les sympathies, ni les aversions instinctives ne s'expliquent bien. Comment Rufin, après l'expérience qu'il venait de faire, s'éprit-il de Mme de Lupens? L'aima-t-il pour les qualités qu'il n'avait pas trouvées ailleurs, sa grâce timide et son entière pureté ?
qu'on en dise ici rien qui soit inédit. Lucinde à quinze ans, avant le départ de Rufin pour l'armée, l'aimait déjà, étant très aimante et ce jeune ami lui paraissant le plus beau et le meilleur. Il avait véritablement de jolis cheveux bruns, le profil aquilin et l'air mélancolique, mais vous ne l'eussiez pas trouvé plus beau qu'un autre. C'était un garçon innocent et excellent et un très noble cœur, d'ailleurs faible et vous n'eussiez pas vu en lui un héros. On ne peut pas deviner tout-à-fait par où il charma cette belle enfant tout d'abord, ni pourquoi, devenue femme, en le revoyant, elle se sentit tout entière à lui. Ni les sympathies, ni les aversions instinctives ne s'expliquent bien. Comment Rufin, après l'expérience qu'il venait de faire, s'éprit-il de Mme de Lupens? L'aima-t-il pour les qualités qu'il n'avait pas trouvées ailleurs, sa grâce timide et son entière pureté ? Non, il ne comparait pas. Le passé n'existait plus pour lui. Il l'aima parce qu'il était transporté de sa beauté, parce qu'elle l'aimait. — Et il l'aima comme elle l'aimait, et comme elle voulait être aimée. Ce grand beau sabreur devint à côté de Mme Lucinde réservé et délicat autant qu'elle. Il était fait, si cela n'a pas été dit encore on l'a bien deviné, pour être conduit, sauf sur les champs de bataille, où il conduisait les autres. Il est doux d'être conduit par un guide charmant dans le monde idéal et le pays du bleu, si peu qu'on soit digne de les connaître. En ce beau et terrible messidor de l'an III, ces amants lurent Pétrarque ensemble sur un banc rustique, dans un bois de magnolias baigné de rayons lumineux, au bord d'un petit lac limpide, peuplé de cygnes, en face du Mont-Blanc empourpré par le soleil couchant. Mme de Lupens qui craignait l'ombre était couchée sur une chaise longue de malade, à trois pas d'eux, dans la lumière du soir, et les couvrait de ses derniers sourires. Deux mois d'enchantement ! Cela passe vite et ne finit à peu près jamais comme on l'a rêvé. Un soir
qu'elle. Il était fait, si cela n'a pas été dit encore on l'a bien deviné, pour être conduit, sauf sur les champs de bataille, où il conduisait les autres. Il est doux d'être conduit par un guide charmant dans le monde idéal et le pays du bleu, si peu qu'on soit digne de les connaître. En ce beau et terrible messidor de l'an III, ces amants lurent Pétrarque ensemble sur un banc rustique, dans un bois de magnolias baigné de rayons lumineux, au bord d'un petit lac limpide, peuplé de cygnes, en face du Mont-Blanc empourpré par le soleil couchant. Mme de Lupens qui craignait l'ombre était couchée sur une chaise longue de malade, à trois pas d'eux, dans la lumière du soir, et les couvrait de ses derniers sourires. Deux mois d'enchantement ! Cela passe vite et ne finit à peu près jamais comme on l'a rêvé. Un soir d'été, l'abbé, Lucinde et Rufin erraient lentement dans la forêt de Chenoise frémissante au vent, à travers les ombres fraîches, criblées de flèches d'or. Ils s'arrêtaient près des sources pour y baigner leurs mains. Près de celle où jadis, avec son frère et Rufin, Lucinde avait tout une matinée attendu la Vouivre qui n'était pas venue, elle avait voulu s'asseoir, et les yeux dans un coin du ciel qui les regardait d'un air dément à travers les arbres, elle avait chanté un motif de Cimarosa, un chant de bonheur du Matrimonio secreto... Ils revenaient par une trace largement ouverte, au bout de laquelle on voyait les Alpes roses. Ils virent arriver sur eux, au galop de deux petits chevaux blancs de la Camargue, lancés à fond de train, une voiture légère, découverte, basse, conduite par une femme en robe blanche, ayant en sautoir une écharpe rouge et dans ses cheveux noirs fouettés par le vent un ruban de la même couleur. C'était Genève. Quand elle fut sur eux, elle arrêta brusquement ses petits chevaux qui se cabrèrent et renâclèrent, fronça le sourcil, et, couvrant Rufin des étincelles de ses yeux auvergnés, elle lui montra d'un geste inexorable qu'il y avait
la Vouivre qui n'était pas venue, elle avait voulu s'asseoir, et les yeux dans un coin du ciel qui les regardait d'un air dément à travers les arbres, elle avait chanté un motif de Cimarosa, un chant de bonheur du Matrimonio secreto... Ils revenaient par une trace largement ouverte, au bout de laquelle on voyait les Alpes roses. Ils virent arriver sur eux, au galop de deux petits chevaux blancs de la Camargue, lancés à fond de train, une voiture légère, découverte, basse, conduite par une femme en robe blanche, ayant en sautoir une écharpe rouge et dans ses cheveux noirs fouettés par le vent un ruban de la même couleur. C'était Genève. Quand elle fut sur eux, elle arrêta brusquement ses petits chevaux qui se cabrèrent et renâclèrent, fronça le sourcil, et, couvrant Rufin des étincelles de ses yeux auvergnés, elle lui montra d'un geste inexorable qu'il y avait pour lui une place à côté d'elle. Rufin était médusé et ne bougea d'abord. Elle lui dit d'une voix caressante, impérieuse, et quelque peu ironique : Citoyen, je viens te rejoindre. Ta forêt est un labyrinthe ; on s'y égare très bien. Monte donc et me conduis. Puis regardant obliquement le vieillard et la jeune fille dont la beauté la mit hors de toute mesure et de toute raison, elle reprit : J'ai passé par Chambéry. Nos amis m'ont dit que tu fréquentais chez des Moynet de Lupens, des aristocrates. Fais-leur donc savoir, puisque tu t'intéresses à eux, qu'on doit venir ce soir faire chez eux une visite domiciliaire. Ils cachent dans une casemate un ex-prêtre condamné à mort ; qu'on le fasse déguerpir un peu vite. On devait arrêter aussi les femmes Moynet J'ai obtenu d'Albitte (sans faire trop de frais ; rassure-toi, homme chaste) qu'elles seraient pour cette fois simplement mises aux arrêts chez elles. Tu reconnaîtras que je ne suis pas jalouse, hein? Rufin, sous le regard diabolique de cette fille, avait la mine d'un lion furieux, mais émasculé et rampant. Un silence suivit, pendant lequel les deux rivales échangèrent un de ces regards acérés et venimeux
le vieillard et la jeune fille dont la beauté la mit hors de toute mesure et de toute raison, elle reprit : J'ai passé par Chambéry. Nos amis m'ont dit que tu fréquentais chez des Moynet de Lupens, des aristocrates. Fais-leur donc savoir, puisque tu t'intéresses à eux, qu'on doit venir ce soir faire chez eux une visite domiciliaire. Ils cachent dans une casemate un ex-prêtre condamné à mort ; qu'on le fasse déguerpir un peu vite. On devait arrêter aussi les femmes Moynet J'ai obtenu d'Albitte (sans faire trop de frais ; rassure-toi, homme chaste) qu'elles seraient pour cette fois simplement mises aux arrêts chez elles. Tu reconnaîtras que je ne suis pas jalouse, hein? Rufin, sous le regard diabolique de cette fille, avait la mine d'un lion furieux, mais émasculé et rampant. Un silence suivit, pendant lequel les deux rivales échangèrent un de ces regards acérés et venimeux qui fouillent le coeur, le transpercent et l'empoisonnent à tout jamais. Puis Genèvre, d'un geste somme Rufin d'obéir. Il dit à Lucinde à voix basse qu'il fallait avant tout sauver son oncle, lui indiqua une ferme à lui où on le cacherait et monta humilié et malheureux à côté de sa maîtresse. Il ne lui parla pas, l'installa au premier étage de la tour, monta au second et, toute la nuit, il écrivit à Mme de Lupens. Celle-ci lui renvoya sa lettre non ouverte ; ce qui ulça Rufin. Vers le soir, il entendit Genèvre chanter le Chant du départ d'une superbe voix de contralto. Il descendit. Cette voix l'avait bouleversé, reconquis (pour un jour?) Elle joua la colère ; oh ! qu'elle la jouait bien ; et qu'elle était belle et terrible dans ce rôle-là !... Il parla lâchement de réconciliation, de pardon. Elle s'y refusait. Elle eut cette joie d'y être forcée... Après la mort de sa mère qui tarda peu, Mlle de Lupens vendit sa terre, passa en Suisse et entra en religion à Lucerne. Neuf mois après la réconciliation dite, Genèvre devint mère d'un fils. Cela attendrit cette femme, lui donna une nouvelle et autre beauté,
sa maîtresse. Il ne lui parla pas, l'installa au premier étage de la tour, monta au second et, toute la nuit, il écrivit à Mme de Lupens. Celle-ci lui renvoya sa lettre non ouverte ; ce qui ulça Rufin. Vers le soir, il entendit Genèvre chanter le Chant du départ d'une superbe voix de contralto. Il descendit. Cette voix l'avait bouleversé, reconquis (pour un jour?) Elle joua la colère ; oh ! qu'elle la jouait bien ; et qu'elle était belle et terrible dans ce rôle-là !... Il parla lâchement de réconciliation, de pardon. Elle s'y refusait. Elle eut cette joie d'y être forcée... Après la mort de sa mère qui tarda peu, Mlle de Lupens vendit sa terre, passa en Suisse et entra en religion à Lucerne. Neuf mois après la réconciliation dite, Genèvre devint mère d'un fils. Cela attendrit cette femme, lui donna une nouvelle et autre beauté, renoua un lien plus qu'à demi brisé. Elle ne parvint pas à se faire épouser nonobstant. On lui répondait qu'elle était trop riche. Elle crut voir que les bois de Chenoise étaient habités par l'ombre de Lucinde. Elle emmena son faible amant à Montbeney où ils s'installèrent dans le vieux petit hôtel des Baudin. Elle y fut Madame de Chenoise tout à son aise. Elle reçut. Elle fut bonne femme. Cela poussa au fanatisme la popularité que son mari avait conquise là en sauvant la petite ville de l'invasion en août 1793. Vers cette époque, le parti républicain, le maître depuis 1792, s'était divisé. Des hommes qui l'avaient conduit pendant la tourmente, les uns avaient péri, les autres s'étaient lassés ou s'étaient usés. Les doublures arrivant, des questions de personnes, de quartier, de boutique remplaçaient les questions sérieuses. En ces luttes de 1798-99, dont l'enjeu mesquin était le maniement des finances de la cité, on se jetait avec plus d'audace, plus d'ardeur qu'en celles de 93 et de 94. Et les peureux y furent les plus actifs. C'est d'abord qu'on n'y risquait plus sa vie. C'est ensuite que le goût du chamaillis impérieux comme celui du jeu s'était emparé de
petit hôtel des Baudin. Elle y fut Madame de Chenoise tout à son aise. Elle reçut. Elle fut bonne femme. Cela poussa au fanatisme la popularité que son mari avait conquise là en sauvant la petite ville de l'invasion en août 1793. Vers cette époque, le parti républicain, le maître depuis 1792, s'était divisé. Des hommes qui l'avaient conduit pendant la tourmente, les uns avaient péri, les autres s'étaient lassés ou s'étaient usés. Les doublures arrivant, des questions de personnes, de quartier, de boutique remplaçaient les questions sérieuses. En ces luttes de 1798-99, dont l'enjeu mesquin était le maniement des finances de la cité, on se jetait avec plus d'audace, plus d'ardeur qu'en celles de 93 et de 94. Et les peureux y furent les plus actifs. C'est d'abord qu'on n'y risquait plus sa vie. C'est ensuite que le goût du chamaillis impérieux comme celui du jeu s'était emparé de tous. La querelle bavarde, aigre, âpre, méchante était devenue le condiment de la vie. Les femmes divorcées, les femmes converties, enfiellées et hébétées de fanatisme ; les muscadins imberbes affolés par la peur des réquisitions, comptant pour se rassurer sur l'enterrement de la République, menaient les batailles. On s'invectivait au Conseil, au Club, au Théâtre, au Casino comme dans une Iliade. Il y avait des Incroyables bâtonnés, il y avait des Jacobines fouettées. Un prêtre marié surprenait un Réfractaire en conversation criminelle... C'était d'un ragoût charmant. Cependant on avait usé deux municipalités : une en six mois, une en six semaines. Une troisième vécut ce que vivent les roses. Le lendemain de la journée qui vit cette dernière naître et mourir, comme on ne trouvait plus personne pour succéder, on vint offrir la Mairie à Chenoise. L'infortuné accepta simplement afin d'avoir la paix chez lui. Il y avait par la ville une petite madame s'avisant, premier méfait, de disputer "la palme de la beauté" à Genèvre ; second crime, de lorgner Chenoise. Genèvre l'appelait, de la couleur de ses cheveux, la citoyenne Carotte. Cette personne, femme légitime mais peu fidèle d'un ex-député à la Législative, prit sa revanche en qualifiant
Conseil, au Club, au Théâtre, au Casino comme dans une Iliade. Il y avait des Incroyables bâtonnés, il y avait des Jacobines fouettées. Un prêtre marié surprenait un Réfractaire en conversation criminelle... C'était d'un ragoût charmant. Cependant on avait usé deux municipalités : une en six mois, une en six semaines. Une troisième vécut ce que vivent les roses. Le lendemain de la journée qui vit cette dernière naître et mourir, comme on ne trouvait plus personne pour succéder, on vint offrir la Mairie à Chenoise. L'infortuné accepta simplement afin d'avoir la paix chez lui. Il y avait par la ville une petite madame s'avisant, premier méfait, de disputer "la palme de la beauté" à Genèvre ; second crime, de lorgner Chenoise. Genèvre l'appelait, de la couleur de ses cheveux, la citoyenne Carotte. Cette personne, femme légitime mais peu fidèle d'un ex-député à la Législative, prit sa revanche en qualifiant brutalement de fille la soi-disant femme Chenoise et en vint, parlant à elle, à la dénommer Mademoiselle. Ne pouvant pas l'envoyer à l'échafaud, Genèvre voulut du moins avoir le pas sur elle dans les fêtes civiques. Elle eut donc cette piètre satisfaction d'être la première à Montbeney... six décennies durant. Pendant les deux premières le nouveau maire étudia son terrain, puis sa terrible femme le poussant, il entra en politique. Or, Montbeney n'étant plus gouverné depuis du temps, trouvait à l'anarchie bien des secrètes douceurs et jugea cette velléité de son premier magistrat intolérable. En un clin d'oeil l'accord se fit contre le tyran. Et les noirceurs savantes, les piqûres venimeuses, les morsures féroces, les malpropres éclaboussures auxquelles, dans les petites villes, une oisiveté malfaisante, et la haine, et l'envie sont si expertes se succédèrent sans relâche et sans vergogne. Ghenoise absolument écoeuré donna sa démission... Vous me dites, mon ami et conseiller ordinaire Jean-Baptiste : « Cet épisode municipal et grotesque vient assez mal ici. L'intérêt de cette mélancolique historiette, c'est le ménage et le conflit d'un homme bon, brave, incurablement faible et d'une femme forte, qu'un affreux début dans la vie a faite incurablement mauvaise. Au point de