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chaudronnerie, est soumis à la loi commune, on peut supprimer un service onéreux, vexatoire et vexé. Il n'y a pas dans tout Paris un chaudronnier qui touche une subvention de l'Etat, ni qui rêve d'en obtenir une. Un estimable fabricant de casseroles me disait à ce propos: "Pas si hâte. Si l'on me donnait cinq cents francs par mois pour élever le niveau de mon art, tous les cuisiniers des ministères me contraindraient à étamer leur batterie gratis, et j'y serais du mien. Est-ce que les théâtres subventionnés n'y mettent pas du leur? On dit que les loges gratuites, les engagements de convenance et autres menus frais leur coûtent bon. Chaudronnier est maître chez lui, parce que n'ayant rien reçu, il ne doit rien à personne." Le même Auvergnat ajoutait: "Que diriez-vous du gouvernement, si chaque fois que je touche cinq francs il me prenait dix sous pour les hospices? C'est pourtant ce qu'on fait à tous les directeurs de théâtre. On ne s'informe pas s'ils ont des frais exorbitants, si le loyer, le personnel et l'éclairage leur coûtent trois mille francs quand la recette est de deux mille. Non! sur deux mille francs ils en doivent deux cents à des pauvres, souvent plus riches qu'eux. Ils ont beau dire à M. Husson: "Vous allez nous réduire à l'hôpital!" Cet excellent homme leur répond: "C'est pour vous y soigner, mes amis." Ah le drôle de pays que la France! J'ai pour voisine une jeune personne qui fréquente un haut et puissant fonctionnaire. Elle joue à son bénéfice une comédie assez drôle, qui ne finit point par le mariage, mais où la paternité va son train. Mam'zelle Chose, lui dis-je (on l'appelle de son petit nom Mam'zelle Chose), chaque fois que votre Monsieur vous apporte dix mille écus sur ses appointements, donne-t-il ou donnez-vous trois mille francs à l'hospice? Elle me rit au nez et me traita d'auvergnat. La censure n'atteint ni les chaudronniers, ni les peintres, ni les sculpteurs, ni les avocats, ni les auteurs de livres, mais elle règne despotiquement sur le théâtre. Trois ou quatre nuits secs de
des pauvres, souvent plus riches qu'eux. Ils ont beau dire à M. Husson: "Vous allez nous réduire à l'hôpital!" Cet excellent homme leur répond: "C'est pour vous y soigner, mes amis." Ah le drôle de pays que la France! J'ai pour voisine une jeune personne qui fréquente un haut et puissant fonctionnaire. Elle joue à son bénéfice une comédie assez drôle, qui ne finit point par le mariage, mais où la paternité va son train. Mam'zelle Chose, lui dis-je (on l'appelle de son petit nom Mam'zelle Chose), chaque fois que votre Monsieur vous apporte dix mille écus sur ses appointements, donne-t-il ou donnez-vous trois mille francs à l'hospice? Elle me rit au nez et me traita d'auvergnat. La censure n'atteint ni les chaudronniers, ni les peintres, ni les sculpteurs, ni les avocats, ni les auteurs de livres, mais elle règne despotiquement sur le théâtre. Trois ou quatre nuits secs de la littérature dramatique, cachés dans l'entre-bout de ministère, coupent tantôt les ongles, tantôt les bras, tantôt la tête à un ouvrage que souvent ils n'ont pas même compris. Cette chose sans nom s'accomplit en vertu d'un abus séculaire; c'est une insulte officielle au génie des écrivains et au sens moral du public, qui saurait parfaitement se faire respecter lui-même. Quant au département des Beaux-Arts, il vaut un chapitre à lui seul, et nous le garderons pour un autre jour, s'il vous plaît. EDMOND ABOCT. CHRONIQUE On dit que le carnaval s'en va. Moi, je ne trouve pas. Toute l'erreur est qu'on en reste à cette vieille croyance que le carnaval est limité à trois jours, tandis qu'en réalité, à ces trois jours près, chez nous il dure toute l'année. Est-ce donc autre chose qu'un perpétuel Mardi Gras dans ce Paris où le plaisir est épileptique, haletant, forcené; où le sérieux fait peur; où chacun, du plus grand au plus petit, n'a rien de plus pressé que de Cependant, don Gines s'était levé très pâle et très faible. — Je me sens la tête plus libre, et il me semble que je suis bien mieux qu'hier, disait-il. — Oui, oui, répondait
du public, qui saurait parfaitement se faire respecter lui-même. Quant au département des Beaux-Arts, il vaut un chapitre à lui seul, et nous le garderons pour un autre jour, s'il vous plaît. EDMOND ABOCT. CHRONIQUE On dit que le carnaval s'en va. Moi, je ne trouve pas. Toute l'erreur est qu'on en reste à cette vieille croyance que le carnaval est limité à trois jours, tandis qu'en réalité, à ces trois jours près, chez nous il dure toute l'année. Est-ce donc autre chose qu'un perpétuel Mardi Gras dans ce Paris où le plaisir est épileptique, haletant, forcené; où le sérieux fait peur; où chacun, du plus grand au plus petit, n'a rien de plus pressé que de Cependant, don Gines s'était levé très pâle et très faible. — Je me sens la tête plus libre, et il me semble que je suis bien mieux qu'hier, disait-il. — Oui, oui, répondait Geneviève, vous avez les yeux battus, le nez étiré, les joues creuses et vos prunelles brillent d'un éclat singulier, n'est-il pas vrai, mère Corriza ? — C'est qu'en nous ayant passé une bien mauvaise nuit, dit la sœur du sacristain, mais d'autres fois déjà M. le curé a eu des crises semblables, et pourtant il a dit sa messe, il a prêché, il est allé à l'enlèvement, il a visité les pauvres; le lendemain il a recommencé et il ne s'en est pas trouvé plus mal. C'est vrai, ma fille, c'est vrai. La maladie dont je souffre est une cruelle maladie, mais j'y suis accoutumé. Un jour ou l'autre, je tomberai tout à coup pour ne plus me relever, aujourd'hui ou demain, dans un instant peut-être. Cela ne veut dire qu'une chose c'est que je dois me préparer à la mort. Et d'ailleurs, n'est-ce pas la le devoir du chrétien? Le moindre malheur, un hasard, une chute, un incendie, un éboulement, un crime, ou même simplement la volonté de Dieu, autant de causes de mort. Celui qui méprise cette menace est un impie, celui qui n'y songe pas un imprudent. Dès le jour de notre naissance nous commençons à mourir.
crises semblables, et pourtant il a dit sa messe, il a prêché, il est allé à l'enlèvement, il a visité les pauvres; le lendemain il a recommencé et il ne s'en est pas trouvé plus mal. C'est vrai, ma fille, c'est vrai. La maladie dont je souffre est une cruelle maladie, mais j'y suis accoutumé. Un jour ou l'autre, je tomberai tout à coup pour ne plus me relever, aujourd'hui ou demain, dans un instant peut-être. Cela ne veut dire qu'une chose c'est que je dois me préparer à la mort. Et d'ailleurs, n'est-ce pas la le devoir du chrétien? Le moindre malheur, un hasard, une chute, un incendie, un éboulement, un crime, ou même simplement la volonté de Dieu, autant de causes de mort. Celui qui méprise cette menace est un impie, celui qui n'y songe pas un imprudent. Dès le jour de notre naissance nous commençons à mourir. Malheur à celui qui accumule les fautes sans se repentir jamais, espérant qu'il pourra le faire à l'heure de la mort! Ah comme vous êtes triste, monsieur le curé, dit la Corriza. Rien que de vous entendre, on a envie de pleurer. Allons, il faut avoir confiance dans la miséricorde de Dieu. Oui. mais que cette confiance ne soit pas la cause de notre perte. ne pas ressembler à lui-même où l'ouvrier se carre dans l'habit du bourgeois, tandis que le bourgeois tranche du gentilhomme; où les catins ont pris le fonds des femmes honnêtes, et où les femmes honnêtes trouvent piquant de porter la livrée des drôles où les beaux esprits, comme aux antiques saturnales, sortent masqués du veston de leurs domestiques, tandis que les domestiques se promènent en consuls étrangers ou en parfaits notaires où les ministres sont perpétuellement déguisés en amis de la liberté, les préfets en pères des pompiers, les diplomates en hommes très malins, et les députés en gens qui se préoccupent de leur mandat? Une jolie mascarade, n'est-ce pas la mascarade parisienne? Et elle a cela pour elle, que commençée le premier de l'an, elle n'est pas encore tout à fait achevée le soir
de Dieu. Oui. mais que cette confiance ne soit pas la cause de notre perte. ne pas ressembler à lui-même où l'ouvrier se carre dans l'habit du bourgeois, tandis que le bourgeois tranche du gentilhomme; où les catins ont pris le fonds des femmes honnêtes, et où les femmes honnêtes trouvent piquant de porter la livrée des drôles où les beaux esprits, comme aux antiques saturnales, sortent masqués du veston de leurs domestiques, tandis que les domestiques se promènent en consuls étrangers ou en parfaits notaires où les ministres sont perpétuellement déguisés en amis de la liberté, les préfets en pères des pompiers, les diplomates en hommes très malins, et les députés en gens qui se préoccupent de leur mandat? Une jolie mascarade, n'est-ce pas la mascarade parisienne? Et elle a cela pour elle, que commençée le premier de l'an, elle n'est pas encore tout à fait achevée le soir de la Saint-Sylvestre. Je vous demande un peu quelle figure peut faire à sa remorque le bossu d' aras et sa piteuse escorte. Je ne parle pas de la toile de ces couleurs ahurissantes, qui laissent bien loin derrière elles le caracol et la crinière de ces chapeaux qui ne couvrent pas la tête et qui n'en épousent pas moins les dessus de porte de ces bottes où le talon entre dans le pied, mais où le pied, lui, n'entre pas. À voir tout l'attirail de torsades, de patères, de capitons, de choux et de lambrequins dont se compose actuellement un costume féminin, on serait vraiment tente de croire que nos femmes ont décidément abandonné leurs couturières pour gratigner non plus les couturiers, mais les tapissiers de leur clientèle. Comment voulez-vous qu'elles trouvent encore à se déguiser après cela ? C'est alors que leur imagination, toujours féconde, invente ces merveilleux déguisements qui n'en sont point, ou qui en sont si peu; c'est alors qu'elles s'habillent en bleu (à les voir, on le croirait déjà découvert, très découvert même) ; en vert (costume non fermé): en rouge (elles en rendent admirablement le côté scabreux); et en noir et blanc (ce qui
couvrent pas la tête et qui n'en épousent pas moins les dessus de porte de ces bottes où le talon entre dans le pied, mais où le pied, lui, n'entre pas. À voir tout l'attirail de torsades, de patères, de capitons, de choux et de lambrequins dont se compose actuellement un costume féminin, on serait vraiment tente de croire que nos femmes ont décidément abandonné leurs couturières pour gratigner non plus les couturiers, mais les tapissiers de leur clientèle. Comment voulez-vous qu'elles trouvent encore à se déguiser après cela ? C'est alors que leur imagination, toujours féconde, invente ces merveilleux déguisements qui n'en sont point, ou qui en sont si peu; c'est alors qu'elles s'habillent en bleu (à les voir, on le croirait déjà découvert, très découvert même) ; en vert (costume non fermé): en rouge (elles en rendent admirablement le côté scabreux); et en noir et blanc (ce qui ne constitue pas un costume lone). Le pis est que vécues, un peu, passablement, ou pas du tout, nous les aimerons toujours; nous les aimerons en perruches nous les aimerons en chiens-savants. J'ai même peur que cette faiblesse de la constitution masculine ne contribue fâcheusement au perpétuer le carnaval chez nous plus que de raison. Mais, puisque le mot de raison tombe par hasard sous ma plume, préludons-en pour passer à des sujets moins légers.. Depuis quelques jours, les Parisiens qui traversent le bas de la rue Vivienne s'arrêtent avec stupéfaction devant l'ancien jardin privé de la Bibliothèque impériale, passé subitement à l'état de cimetière. Sur le bord des allées, autrefois garnies de plantes modestes, s'élèvent malmenant des cipales, des pierres tumulaires, des colonnes tronquées et autres monuments funèbres où se devinent, à travers la herbe, les inscriptions consacrées Lectorum hactenus bonis viris. etc. Quoique l'idée d'enterrer chacun ses morts dans son jardin ait été récemment mise en avant par M. de César, le public s'étonne que la municipalité de Paris, si ardente à l'expulsion des morts indigènes, tolère autour d'une bibliothèque ce qu'elle défend formellement autour d'une église, et il y voit un exemple criant de favoritisme de l'administration.
nous plus que de raison. Mais, puisque le mot de raison tombe par hasard sous ma plume, préludons-en pour passer à des sujets moins légers.. Depuis quelques jours, les Parisiens qui traversent le bas de la rue Vivienne s'arrêtent avec stupéfaction devant l'ancien jardin privé de la Bibliothèque impériale, passé subitement à l'état de cimetière. Sur le bord des allées, autrefois garnies de plantes modestes, s'élèvent malmenant des cipales, des pierres tumulaires, des colonnes tronquées et autres monuments funèbres où se devinent, à travers la herbe, les inscriptions consacrées Lectorum hactenus bonis viris. etc. Quoique l'idée d'enterrer chacun ses morts dans son jardin ait été récemment mise en avant par M. de César, le public s'étonne que la municipalité de Paris, si ardente à l'expulsion des morts indigènes, tolère autour d'une bibliothèque ce qu'elle défend formellement autour d'une église, et il y voit un exemple criant de favoritisme de l'administration. Que M l'administrateur, murmurent les passants grincheux, soit autorisé à tirer Canizales entra. Quels ornements vais-je préparer, monsieur le curé ? dit le sacristain. De quels ornements s'est-on servi l'an dernier, le premier février ? Ah ! je ne m'en souviens plus, répondit le sacristain après avoir hésité un moment. — Le premier février suit immédiatement le trente-et-un janvier, dit don Ginès d'une voix sourde. Depuis que je suis prêtre, j'ai toujours célébré ce jour-là une messe à mon intention. Ah, oui! c'est vrai, la messe du Saint-Esprit; mais je ne me souvenais pas de la date. Faut-il dresser le catafalque? Mais le drap mortuaire est bien mauvais! Alors, vous irez demain à Ségovie et vous en achèterez un neuf en beau velours avec une frange d'argent. Pour aujourd'hui, il n'y a pas besoin de catafalque. Faites comme les autres années. Dieu, que vous avez peu de mémoire. Les autres années, on a étendu sur le sol un tapis noir avec quatre chandeliers aux angles et l'estrade pour les âmes du purgatoire. Monsieur le curé, dit le sacristain, l'estrade pour les âmes du purgatoire est déjà occupée. Et par quoi? Par le corps des deux pauvres gens assassinés à la
— Le premier février suit immédiatement le trente-et-un janvier, dit don Ginès d'une voix sourde. Depuis que je suis prêtre, j'ai toujours célébré ce jour-là une messe à mon intention. Ah, oui! c'est vrai, la messe du Saint-Esprit; mais je ne me souvenais pas de la date. Faut-il dresser le catafalque? Mais le drap mortuaire est bien mauvais! Alors, vous irez demain à Ségovie et vous en achèterez un neuf en beau velours avec une frange d'argent. Pour aujourd'hui, il n'y a pas besoin de catafalque. Faites comme les autres années. Dieu, que vous avez peu de mémoire. Les autres années, on a étendu sur le sol un tapis noir avec quatre chandeliers aux angles et l'estrade pour les âmes du purgatoire. Monsieur le curé, dit le sacristain, l'estrade pour les âmes du purgatoire est déjà occupée. Et par quoi? Par le corps des deux pauvres gens assassinés à la Fuencisia, c'est la garde civile qui vient de les apporter. On m'a ordonné, de la part de monsieur le juge du district, de les placer à la porte de l'église en cas que quelqu'un pût les reconnaître. Ah! oui, les malheureux de cette nuit, les parents de ce pauvre petit s'écria don Ginès. Et moi qui oubliais. En vérité, du jardin de la Bibliothèque, en y concédant des terrains à perpétuité, ou qu'il ait seulement la permission d'y enterrer les nombres de sa famille et la fleur de ses employés, le fait n'en est pas moins étrange et illégal. Ce qui n'a pas peu contribué à amortir le public dans l'idée que le cimetière de la rue Vivienne était une sépulture désormais réservée au seul administrateur et aux siens, c'est la brusque expulsion d'un monsieur sensible qui se présentait au concierge avec une couronne d'immortelles à la main. Toutes informations prises, et afin prévenir de nouvelles erreurs, je crois de mon devoir de déclarer que personne encore n'a été inhumé dans le jardin de la Bibliothèque, et que les pierres, d'aspect trompeur, qu'on a pu donner lieu à cette croyance, sont tout simplement d'innocentes reliques de l'antiquité. Si quelques-unes, par
s'écria don Ginès. Et moi qui oubliais. En vérité, du jardin de la Bibliothèque, en y concédant des terrains à perpétuité, ou qu'il ait seulement la permission d'y enterrer les nombres de sa famille et la fleur de ses employés, le fait n'en est pas moins étrange et illégal. Ce qui n'a pas peu contribué à amortir le public dans l'idée que le cimetière de la rue Vivienne était une sépulture désormais réservée au seul administrateur et aux siens, c'est la brusque expulsion d'un monsieur sensible qui se présentait au concierge avec une couronne d'immortelles à la main. Toutes informations prises, et afin prévenir de nouvelles erreurs, je crois de mon devoir de déclarer que personne encore n'a été inhumé dans le jardin de la Bibliothèque, et que les pierres, d'aspect trompeur, qu'on a pu donner lieu à cette croyance, sont tout simplement d'innocentes reliques de l'antiquité. Si quelques-unes, par hasard, sont couvertes de propositions séditieuses, c'est en caractères cunéiformes, ce qui empêche que ces propositions ne tiennent à conséquence. Désireux de faire connaître au public ces monuments historiques, dont il est dépositaire, M. l'administrateur n'a rien trouvé de mieux que d'en déparer le joli coin connu, si paisible, si calme au centre même du bruyant Paris; charmante façade Louis XIII qui retenait au passage les amoureux du temps passé, qui donc voudrait vous reconnaître à présent? Le piquant de la chose, c'est que, dans le jardin en question, le public n'est jamais admis. Je ne crois pas qu'aucun pied étranger ait foulé cet endroit solitaire depuis l'escapade du trop illustre Soufflant, l'auteur du vol fameux des médailles. Autre détail piquant: il paraît que M. l'administrateur, en exposant ces reliques au grand air, caresserait la réalisation d'une idée, fruit de longues et patientes remarques atmosphériques, à savoir celle de prouver l'influence méconnue de la pluie sur la conservation des objets précieux. Des monuments complètement brûlés, soumis par lui à l'intempérie des saisons, auraient en quelques semaines été couverts de signes déjà presque lisibles, et, au bout de peu de temps, d'inscriptions complètes. Maintenant, ces renseignements sont-ils bien exacts? M. l'administrateur,
calme au centre même du bruyant Paris; charmante façade Louis XIII qui retenait au passage les amoureux du temps passé, qui donc voudrait vous reconnaître à présent? Le piquant de la chose, c'est que, dans le jardin en question, le public n'est jamais admis. Je ne crois pas qu'aucun pied étranger ait foulé cet endroit solitaire depuis l'escapade du trop illustre Soufflant, l'auteur du vol fameux des médailles. Autre détail piquant: il paraît que M. l'administrateur, en exposant ces reliques au grand air, caresserait la réalisation d'une idée, fruit de longues et patientes remarques atmosphériques, à savoir celle de prouver l'influence méconnue de la pluie sur la conservation des objets précieux. Des monuments complètement brûlés, soumis par lui à l'intempérie des saisons, auraient en quelques semaines été couverts de signes déjà presque lisibles, et, au bout de peu de temps, d'inscriptions complètes. Maintenant, ces renseignements sont-ils bien exacts? M. l'administrateur, par hasard, se serait-il mépris? Question grave! S'il allait s'être trompé, voyez-vous? L'effet contraire se produisant, je veux dire les contours s'effritant rapidement et les parois sagides n'offrant bientôt plus qu'une surface rugueuse. Le cas de M. l'administrateur serait, alors, bien plus grave que celui de M. de Nieuwerkerque. En effet, si quelques tableaux du Louvre ont pu être encrassés dans le fumoir d'un club élégant, on a du moins la ressource de les nettoyer; mais, pour ce qui est des pierres à inscriptions dont les inscriptions seraient effacées, le cas me paraît désespéré. Que M. l'administrateur y veuille donc, pendant qu'il en est temps encore. De deux choses l'une ou ces pierres ont quelque valeur, ou elles n'en ont point. Si elles n'en ont point, il faut en faire immédiatement du moellon, et ne pas gâcher par un grotesque étalage un agréable point de vue. D'autre part, si elles en ont, il est bien autrement urgent encore, qu'il m'en croie, de les rentrer dans la salle d'où elles n'eussent jamais dû sortir. PAUL PARFAIT. Pour moi, je pensais plus que Rosa m'attend avec l'enfant. C'est vrai, reprit le sacristain. On dit que Mile Herminie a passé cette nuit par
effet, si quelques tableaux du Louvre ont pu être encrassés dans le fumoir d'un club élégant, on a du moins la ressource de les nettoyer; mais, pour ce qui est des pierres à inscriptions dont les inscriptions seraient effacées, le cas me paraît désespéré. Que M. l'administrateur y veuille donc, pendant qu'il en est temps encore. De deux choses l'une ou ces pierres ont quelque valeur, ou elles n'en ont point. Si elles n'en ont point, il faut en faire immédiatement du moellon, et ne pas gâcher par un grotesque étalage un agréable point de vue. D'autre part, si elles en ont, il est bien autrement urgent encore, qu'il m'en croie, de les rentrer dans la salle d'où elles n'eussent jamais dû sortir. PAUL PARFAIT. Pour moi, je pensais plus que Rosa m'attend avec l'enfant. C'est vrai, reprit le sacristain. On dit que Mile Herminie a passé cette nuit par la Fuencisia à l'heure de la prière et qu'elle a recueilli un petit enfant que la femme du charretier tenait dans ses bras. C'est la vérité. Et on dit aussi que Mlle Hermine va adopter cet enfant et qu'elle l'appelle déjà son Fils. Non, cela n'est pas exact, répartit Ginès, car les paroles de Camzalès résonnaient à son oreille d'une manière étrange; mademoiselle Herminie ne peut adopter cet enfant, vu qu'elle est mineure et non mariée mais je l'adopte, moi. Ah! le sacristain d'un ton faux hypocrite. Aujourd'hui après la messe je parlerai aux fidèles de l'assistance et devant les autels j'adopterai solennellement cet enfant. Vous avez raison, monsieur le curé, vous avez raison, votre charité est sans bornes. Ce n'est pas là de la charité, c'est le simple accomplissement d'un devoir, car tout chrétien est tenu de secourir les indigents, et à plus forte raison, quand ces indigents sont des enfants orphelins. À propos, Carrizalès, prévenez le greffier, l'alcade et le notaire, et dites leur de venir à l'église qu'il s'agit d'une adoption. Bien, monsieur le curé. Avez-vous encore besoin de ma femme? Non, mon ami, merci de toutes les attentions que vous avez eues pour moi; je suis