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les arbres en fleurs du mois de mai. Une charmante enfant se détache de la longue file, et accompagnée de sa mère, remarquable type et veuve sans doute, va faire embrasser par la grand-mère et le vieux grand-père assis au seuil de leur chaumière et qui lui tendent les bras. Jules Breton voit ce qu'il peint, des yeux et du cœur, du cœur d'un ami des campagnes et d'un adorateur des mystères de la nature et de ce qui la dépasse. Peu d'artistes savent ainsi encadrer une scène dans le paysage qui doit la compléter. Dans un tableau particulièrement apprécié, M. Eugène Burnand l'a au moins égalé cette année. La vieillesse de Louis XIV est une œuvre magistrale. Il faut avoir longtemps pratiqué le parc de Versailles et s'y être promené son St-Simon à la main pour en tirer un semblable parti. Là, devant une des grandes pièces d'eau, assis dans sa chaise roulante, qu'on peut voir encore au garde-meuble ou à Trianon, le grand roi se promène, vêtu de couleurs sombres et sobres, le large chapeau à plumes rabattu sur le front, et à demi couvert d'une pièce de velours vert d'un grand effet. Deux laquais indifférents poussent le fauteuil dont le souverain guide lui-même le mécanisme. Quelques seigneurs suivent, mais sans empressement et à distance, les autres restent groupés sur la terrasse. C'est l'arrière automne, déjà les massifs ne reflètent plus dans les eaux du bassin que des troncs dépouillés; le soleil va disparaître et dore encore quelques nuages azurés. Cette nature qui se meurt en s'enveloppant de dignité, ces froides statues de marbre ou de bronze qui regardent passer cette ombre d'un grand règne, et l'isolement des dernières années ainsi rendu sensible à l'œil, tout cela est d'un effet grandiose. J'ai presque dit génial. La figure de Louis XIV, d'une ressemblance merveilleuse, rappelle le portrait de La Bruyère qui commence par ces mots : "et Que de dons du ciel ne faut-il pas pour régner ! une naissance auguste, un air d'empire et d'autorité, un visage qui remplisse la curiosité des plus pies empressés à le voir,
fauteuil dont le souverain guide lui-même le mécanisme. Quelques seigneurs suivent, mais sans empressement et à distance, les autres restent groupés sur la terrasse. C'est l'arrière automne, déjà les massifs ne reflètent plus dans les eaux du bassin que des troncs dépouillés; le soleil va disparaître et dore encore quelques nuages azurés. Cette nature qui se meurt en s'enveloppant de dignité, ces froides statues de marbre ou de bronze qui regardent passer cette ombre d'un grand règne, et l'isolement des dernières années ainsi rendu sensible à l'œil, tout cela est d'un effet grandiose. J'ai presque dit génial. La figure de Louis XIV, d'une ressemblance merveilleuse, rappelle le portrait de La Bruyère qui commence par ces mots : "et Que de dons du ciel ne faut-il pas pour régner ! une naissance auguste, un air d'empire et d'autorité, un visage qui remplisse la curiosité des plus pies empressés à le voir, et qui conserve le respect dans le courtisan..." Aujourd'hui les traits et l'attitude de cette grande figure ont toute la majesté d'une ruine antique. C'est bien là ce nez et ce sourcil arqué par l'orgueil, cette lèvre plissée par l'amertume des satiétés humaines, ce front rétréci par la ténacité d'une pensée toujours plus étroitement confinée. C'est bien là ce grand égoïsme fait de toutes les servilités des hommes et de la fortune qui stérilise toute sympathie et glace toute compassion. Pour nous qui savons les châtiments réservés à sa dynastie et qui commençaient à l'atteindre, il nous semble en le regardant voir passer la justice de Dieu. Comment l'Etat ne s'est-il pas assuré cette toile aussi remarquablement peinte que pensée, et ne pourrons-nous l'aller revoir au Luxembourg ou à Versailles même ? L'Etat cette année a réservé son attention et ses encouragements à des effets de lampe et de brouillard. L'eau et le feu, deux éléments assurément fort honorables, ont eu seuls le privilège d'obtenir ses suffrages. Si M. Burnand, moins modeste, nous eût donné, comme Flameng dans le Massacre de Machécoul, comme Schommer dans Edith à la recherche d'Harold, non deux mètres à peine, mais tout un panneau de
pensée toujours plus étroitement confinée. C'est bien là ce grand égoïsme fait de toutes les servilités des hommes et de la fortune qui stérilise toute sympathie et glace toute compassion. Pour nous qui savons les châtiments réservés à sa dynastie et qui commençaient à l'atteindre, il nous semble en le regardant voir passer la justice de Dieu. Comment l'Etat ne s'est-il pas assuré cette toile aussi remarquablement peinte que pensée, et ne pourrons-nous l'aller revoir au Luxembourg ou à Versailles même ? L'Etat cette année a réservé son attention et ses encouragements à des effets de lampe et de brouillard. L'eau et le feu, deux éléments assurément fort honorables, ont eu seuls le privilège d'obtenir ses suffrages. Si M. Burnand, moins modeste, nous eût donné, comme Flameng dans le Massacre de Machécoul, comme Schommer dans Edith à la recherche d'Harold, non deux mètres à peine, mais tout un panneau de toile, peut-être qu'on se serait aperçu qu'il y avait là une grande page d'histoire. Comme l'a-propos dans le discours, la dimension en peinture est un problème difficile. Telle scène ne peut tenir dans le même cadre, où telle autre serait trop au large. La proportion, l'harmonie, affaire de tact, choses délicates, pour lesquelles il n'y a pas de règles, il y faut l'inspiration. Emile Adan est aussi de ceux qu'on rangerait indifféremment parmi les peintres de paysage ou de figure. Où va-t-elle, sa pauvre abandonnée, sous ce ciel plombé, inexorable, sur ce long chemin dont on n'aperçoit pas l'issue ? Pauvre fille abusée et désabusée, elle marche péniblement portant dans un mouchoir noué un petit paquet de hardes, — et l'enfant, le nouveau-né, sa faute vivante, victime et accusateur d'un autre qui devrait le protéger et qui n'est pas là. Elle a fui sans doute le toit paternel qui se profile là-bas à l'horizon au milieu du hameau. Ira-t-elle dans la ville voisine chercher quelque ressource ou y tomber plus bas ? Une tristesse profonde empreinte jusqu'à l'herbe et aux cailloux qu'elle foule de son pied distrait, jusqu'aux collines lointaines qui ondulent dans l'ombre. Ce n'est pas là le seul
délicates, pour lesquelles il n'y a pas de règles, il y faut l'inspiration. Emile Adan est aussi de ceux qu'on rangerait indifféremment parmi les peintres de paysage ou de figure. Où va-t-elle, sa pauvre abandonnée, sous ce ciel plombé, inexorable, sur ce long chemin dont on n'aperçoit pas l'issue ? Pauvre fille abusée et désabusée, elle marche péniblement portant dans un mouchoir noué un petit paquet de hardes, — et l'enfant, le nouveau-né, sa faute vivante, victime et accusateur d'un autre qui devrait le protéger et qui n'est pas là. Elle a fui sans doute le toit paternel qui se profile là-bas à l'horizon au milieu du hameau. Ira-t-elle dans la ville voisine chercher quelque ressource ou y tomber plus bas ? Une tristesse profonde empreinte jusqu'à l'herbe et aux cailloux qu'elle foule de son pied distrait, jusqu'aux collines lointaines qui ondulent dans l'ombre. Ce n'est pas là le seul écho que le Salon adresse aux discussions du Sénat, aux conférences émues de M. Fallot. D'Italie, un peintre Barzaghi, de Milan, nous envoie la Mansarde où la pauvre créature contemple en pleurant amèrement le petit être qui n'a qu'elle et dont il faut rougir. Un autre, Louis Deschamps, va plus loin et met sur le pavé, au porche d'une église, enveloppé d'un linceul noir, le petit enfant mine rose qui recherche sa paternité. Même insuffisamment peint, un tel sujet ne passe pas inaperçu. Quand donc ces plaidoyers deviendront-ils superflus, et jusques à quand un homme osera-t-il se croire quitte envers l'honneur pour n'avoir commis que de ces peccadilles de jeunesse ? Il y a cependant des jeunes filles que le devoir et le travail tiennent à l'abri des tentations. En voici deux, ce sont des couturières : elles ont travaillé toute la nuit, car il fallait achever à tout prix le costume de satin que la grande dame attend à son lever. La plus jeune a laissé glisser l'ouvrage et n'a pu résister au sommeil ; l'autre, vaillante, habituée à lutter et à vaincre, termine fébrileusement tandis que l'aube commence à blanchir dans ce petit pan de ciel au-dessus des
loin et met sur le pavé, au porche d'une église, enveloppé d'un linceul noir, le petit enfant mine rose qui recherche sa paternité. Même insuffisamment peint, un tel sujet ne passe pas inaperçu. Quand donc ces plaidoyers deviendront-ils superflus, et jusques à quand un homme osera-t-il se croire quitte envers l'honneur pour n'avoir commis que de ces peccadilles de jeunesse ? Il y a cependant des jeunes filles que le devoir et le travail tiennent à l'abri des tentations. En voici deux, ce sont des couturières : elles ont travaillé toute la nuit, car il fallait achever à tout prix le costume de satin que la grande dame attend à son lever. La plus jeune a laissé glisser l'ouvrage et n'a pu résister au sommeil ; l'autre, vaillante, habituée à lutter et à vaincre, termine fébrileusement tandis que l'aube commence à blanchir dans ce petit pan de ciel au-dessus des toits qui contraste si délicatement avec la lueur mourante de la lampe. Nous remercions l'auteur de ce joli morceau, Mlle Jeanne Rongier, qu'une médaille du jury a justement distinguée. Plus loin on sait aimer en toute honnêteté et pour toute bonne fin. Arzt nous introduit dans un modeste et reluisant intérieur du Nord où la jeune fille tricote, les yeux soigneusement fixés sur ses mailles, tandis que le jeune homme qui la contemple et l'enveloppe de ses respects, se dit en suivant le jeu rapide des aiguilles : "Quelle bonne ménagère j'aurai donc là !" Mme Demont-Breton fait aussi l'apologie de la famille, et cet enfant de pêcheurs, qui essaie sur le sable ses premiers pas, entre les sourires encourageants de père et de mère, n'est pas de ceux qui devront faire appel à la charité publique. "Bénie soit l'enfance qui met un peu de ciel entre les rudesses terrestres." Ces quatre-vingt mille naissances quotidiennes dont parle la statistique sont une sorte d'effusion d'innocence et de fraîcheur qui lutte non seulement contre la mort de l'espèce, mais contre la corruption humaine et la gangrène universelle du péché. Ce qu'il se fait de bons sentiments autour des berceaux et de l'enfance
intérieur du Nord où la jeune fille tricote, les yeux soigneusement fixés sur ses mailles, tandis que le jeune homme qui la contemple et l'enveloppe de ses respects, se dit en suivant le jeu rapide des aiguilles : "Quelle bonne ménagère j'aurai donc là !" Mme Demont-Breton fait aussi l'apologie de la famille, et cet enfant de pêcheurs, qui essaie sur le sable ses premiers pas, entre les sourires encourageants de père et de mère, n'est pas de ceux qui devront faire appel à la charité publique. "Bénie soit l'enfance qui met un peu de ciel entre les rudesses terrestres." Ces quatre-vingt mille naissances quotidiennes dont parle la statistique sont une sorte d'effusion d'innocence et de fraîcheur qui lutte non seulement contre la mort de l'espèce, mais contre la corruption humaine et la gangrène universelle du péché. Ce qu'il se fait de bons sentiments autour des berceaux et de l'enfance est un des secrets de la Providence générale ; supprimez cette rosée rafraîchissante, et la mêlée des passions égoïstes desséchera comme le feu la société humaine. Bénie soit l'enfance pour le bien qu'elle fait et pour le bien qu'elle occasionne, sans le savoir et sans le vouloir, en se faisant aimer, en se laissant aimer. Le peu de paradis que nous apercevons encore sur la terre est dû à sa présence. Gazouillez donc en paix et sans qu'on vous dérange, charmants petits confidents que Lobrichon a si bien installés sur cette branche fleurie comme deux oiseaux du paradis qu'ils sont. Arrive donc qu'on t'admire tout frais éclos de tout à l'heure et tombé du pinceau d'Olivier; la cuisine est pleine de bonnes gens qui te veulent souhaiter la bienvenue, sans parler de la grand'mère qui lève ses deux bras et célèbre le phénomène ; des frères aînés qui se dressent sur la pointe du pied pour mieux voir ; des hommes fumant leur pipe qui te trouveront bonne main, bon pied, et augureront d'un fier luron. Et toi, nouveau-né, qu'on vient de baptiser dans cette jolie chapelle de N.-D. de Bon-Secours qui surmonte l'écueil et domine la grande mer, —
aimer, en se laissant aimer. Le peu de paradis que nous apercevons encore sur la terre est dû à sa présence. Gazouillez donc en paix et sans qu'on vous dérange, charmants petits confidents que Lobrichon a si bien installés sur cette branche fleurie comme deux oiseaux du paradis qu'ils sont. Arrive donc qu'on t'admire tout frais éclos de tout à l'heure et tombé du pinceau d'Olivier; la cuisine est pleine de bonnes gens qui te veulent souhaiter la bienvenue, sans parler de la grand'mère qui lève ses deux bras et célèbre le phénomène ; des frères aînés qui se dressent sur la pointe du pied pour mieux voir ; des hommes fumant leur pipe qui te trouveront bonne main, bon pied, et augureront d'un fier luron. Et toi, nouveau-né, qu'on vient de baptiser dans cette jolie chapelle de N.-D. de Bon-Secours qui surmonte l'écueil et domine la grande mer, — redresse comme tu en as le secret ce front bronzé du marin ton père et la vieille tête branlante de ta grand'mère qui a voulu t'accompagner dans sa mante d'autrefois. Charmante page d'Haquette toute baignée de lumière. Plus tard ce poupon deviendra l'infatigable petit pêcheur que Smith-Hald couche à plat ventre sur la jetée et qui ne se lasse pas de tendre au petit poisson écervelé son friand hameçon. Tu oublies que le soir va venir, que ta mère a déjà rassemblé les filets et qu'un dernier rayon d'or chatoie sur l'eau et enveloppe tout le paysage de ses tons riches et délicats. Et vous, trois petites têtes rondes et frisées qui vous détachez sur un fond lumineux en regardant le bateau qui passe de Glaus, un artiste belge dont voudrait s'honorer notre école. Et vous autres, petits payans que Salmson a vu à la barrière de quelque prairie en Suède, vos mines fraîches et rebondies et toutes pleines de fossettes nous réjouissent comme la touffe de framboises que découvre dans un bois le voyageur altéré. Il y a là une petite fille des champs toute rose, toute honteuse et toute épanouie dans toute sa naïve gaucherie, églantine sauvage qu'on
ventre sur la jetée et qui ne se lasse pas de tendre au petit poisson écervelé son friand hameçon. Tu oublies que le soir va venir, que ta mère a déjà rassemblé les filets et qu'un dernier rayon d'or chatoie sur l'eau et enveloppe tout le paysage de ses tons riches et délicats. Et vous, trois petites têtes rondes et frisées qui vous détachez sur un fond lumineux en regardant le bateau qui passe de Glaus, un artiste belge dont voudrait s'honorer notre école. Et vous autres, petits payans que Salmson a vu à la barrière de quelque prairie en Suède, vos mines fraîches et rebondies et toutes pleines de fossettes nous réjouissent comme la touffe de framboises que découvre dans un bois le voyageur altéré. Il y a là une petite fille des champs toute rose, toute honteuse et toute épanouie dans toute sa naïve gaucherie, églantine sauvage qu'on n'a jamais mieux rendue. Et cependant, dans ce même village, la souffrance aura aussi son jour. Le même peintre nous y fait assister à une scène pathétique. La mère est morte ; on l'emporte, le cortège s'est mis en marche ; la fille aînée, sortie pour accompagner des yeux, s'appuie contre la porte et sanglote amèrement, tandis qu'un petit garçon exprime son chagrin en boudant à l'écart et que la toute petite s'accroche au tablier de sa sœur. Toute la jeunesse du hameau fait cercle et regarde avec attendrissement et compassion. Les pleurs et le deuil où nous aimerions à ne rêver qu'idylles en permanence ! — Mosler non plus ne nous en fera pas grâce. Un vieux curé, vrai prêtre, l'ami et le père de toute la paroisse, précédé de ses deux enfants de chœur dans le costume des solennités, redescend l'escalier après avoir administré les derniers sacrements. La pauvre femme, qui a assisté à la cérémonie, avant de rentrer auprès de son moribond, exhale en plein air toute sa douleur, et, le dos tourné, les mains levées et jointes contre le mur, elle intercède encore pour que son bien-aimé lui soit laissé s'il est possible. Voudriez-vous vraiment le
contre la porte et sanglote amèrement, tandis qu'un petit garçon exprime son chagrin en boudant à l'écart et que la toute petite s'accroche au tablier de sa sœur. Toute la jeunesse du hameau fait cercle et regarde avec attendrissement et compassion. Les pleurs et le deuil où nous aimerions à ne rêver qu'idylles en permanence ! — Mosler non plus ne nous en fera pas grâce. Un vieux curé, vrai prêtre, l'ami et le père de toute la paroisse, précédé de ses deux enfants de chœur dans le costume des solennités, redescend l'escalier après avoir administré les derniers sacrements. La pauvre femme, qui a assisté à la cérémonie, avant de rentrer auprès de son moribond, exhale en plein air toute sa douleur, et, le dos tourné, les mains levées et jointes contre le mur, elle intercède encore pour que son bien-aimé lui soit laissé s'il est possible. Voudriez-vous vraiment le retenir? Il y a tant à peiner pour le pauvre monde, Israël le sait bien. Voyez-vous cette femme qui marche à travers les broussailles d'une lande épineuse, elle est chargée d'un lourd sac de bois mort ; le garçon qui la suit, traînant aussi son fardeau, porte soigneusement ses sabots en sautoir et tient par la main une toute petite sœur qui ne dit mot. Nul ne se plaint, on va où il faut aller, on fait son devoir, on est résigné à son lot, mais que la vie est pesante, qu'il fait gris, qu'il fait morne dans cette toile où la misère sans horizon, sans l'inattendu et l'espoir souvent trompeur des villes, a mis partout son empreinte. Allons-nous consoler auprès de la Convalescente de Tattegrain. Elle a échappé belle la pauvre enfant, son visage est encore bien pâle ; mais de sa fenêtre qu'encadrent les campanules et les capucines, elle peut voir le ciel, le mouvement du village et reprendre goût à la vie. Achevons de nous égayer sur le bateau d'Heilbuth. Là tout un petit monde de privilégiés, enfants du château, s'en va joyeusement avec les vivres et le chien aborder à l'autre rive au pays de Cocagne
en sautoir et tient par la main une toute petite sœur qui ne dit mot. Nul ne se plaint, on va où il faut aller, on fait son devoir, on est résigné à son lot, mais que la vie est pesante, qu'il fait gris, qu'il fait morne dans cette toile où la misère sans horizon, sans l'inattendu et l'espoir souvent trompeur des villes, a mis partout son empreinte. Allons-nous consoler auprès de la Convalescente de Tattegrain. Elle a échappé belle la pauvre enfant, son visage est encore bien pâle ; mais de sa fenêtre qu'encadrent les campanules et les capucines, elle peut voir le ciel, le mouvement du village et reprendre goût à la vie. Achevons de nous égayer sur le bateau d'Heilbuth. Là tout un petit monde de privilégiés, enfants du château, s'en va joyeusement avec les vivres et le chien aborder à l'autre rive au pays de Cocagne et des pique-niques. Saluons avec reconnaissance l'admirable pinceau tout imagination de Merson qui nous sort des préoccupations contemporaines, et gardons-nous d'éveiller au haut de son échafaudage Fra Angelico qui dort si bien, tandis que les anges, ses amis et ses modèles, ont pris la palette et se hâtent d'achever la besogne. Quelle délicieuse surprise l'attend au réveil, et quant à nous, renseignés maintenant, nous avons le secret des impressions toutes paradisiaques que nous faisaient ses séraphins et ses vierges sur fond d'or. Je ne suis pas de ceux qui se plaignent quand les peintres se répètent. Je ne trouve pas mauvais qu'Homère ait fait suivre l'Iliade de l'Odyssée, que La Fontaine ait ajouté fable à fable. Hugo ode à ode, Raphaël vierge à vierge, et Rubens Médicis à Médicis sur les parois de notre Louvre. Je ne ferai donc point la guerre à M. Hector Leroux, parce qu'il complète cette année la série de ses études romaines, et je salue les deux barques qui emmènent à travers la nuit, sur le Tibre, le collège des Vestales fuyant l'incendie de Rome. Ainsi éclairées dans leurs longues robes flottantes, glissant sur le fleuve, on dirait les ombres plaintives du passé; et je
besogne. Quelle délicieuse surprise l'attend au réveil, et quant à nous, renseignés maintenant, nous avons le secret des impressions toutes paradisiaques que nous faisaient ses séraphins et ses vierges sur fond d'or. Je ne suis pas de ceux qui se plaignent quand les peintres se répètent. Je ne trouve pas mauvais qu'Homère ait fait suivre l'Iliade de l'Odyssée, que La Fontaine ait ajouté fable à fable. Hugo ode à ode, Raphaël vierge à vierge, et Rubens Médicis à Médicis sur les parois de notre Louvre. Je ne ferai donc point la guerre à M. Hector Leroux, parce qu'il complète cette année la série de ses études romaines, et je salue les deux barques qui emmènent à travers la nuit, sur le Tibre, le collège des Vestales fuyant l'incendie de Rome. Ainsi éclairées dans leurs longues robes flottantes, glissant sur le fleuve, on dirait les ombres plaintives du passé; et je songe avec attendrissement que nous ne les reverrons peut-être plus. J'aime ces Gaulois au milieu desquels Luminais a vécu et qu'il nous présente chaque année sous une nouvelle face. Gradlon, surpris par l'inondation et la tempête et qui, sur le conseil d'un clerc de ses amis, jette à la mer sa belle et coupable fille qu'il avait en croupe, est un superbe morceau. La résistance de cette femme barbare, l'effroi du coursier qui piaffe dans la vague, tout cela est terrible et sauvage comme une page d'Aug. Thierry. J'aime ces Arabes si bien étudiés par Lazerges et qui cette fois, au tomber du jour, rassemblés hors de la tente, laissent aller leurs pensers flottants comme l'atmosphère, et suivent chacun son rêve, en l'accompagnant l'un d'une bouffée de fumée, l'autre de quelques accords d'une flûte rustique. La figure du milieu, dont les regards disent à la fois l'ardeur vague des passions et le sommeil de l'intelligence, est une trouvaille. J'aime les marabouts de M. Lecomte du Nouy. Cette année ils ne dissertent pas sur les textes, ils entourent et écoutent religieusement un prophète, un illuminé, un mahdi dont les yeux fixes et délirants semblent interroger tous les mystères, et dont le