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a écrit à leur intention ces albums délicieux qui lui ont valu d'être appelé le « Mozart des gosses ». Il les a pris par la main et leur a fait danser des rondes qu'ils n'oublieront plus jamais. Et pour les grands, qui chantaient si peu, et souvent des ritournelles dépourvues de beauté, d'esprit ou d'intérêt, il a composé des chansons sans nombre qui sont si bien entrées dans notre cœur et notre sang, que nous finissons par croire qu'elles sont nôtres depuis toujours. Lorsque nous voulons donner à un visiteur étranger une idée de la musique de chez nous, disons de notre musique romande, si nous n'entonnons pas le Kant des vaches, c'est presque immanquablement une chanson de Jaques. Il n'y a qu'à écouter, l'été, sur nos routes de campagne, ce que chantent les jeunes gens et les jeunes filles pour rythmer leur marche. Quand l'hiver est venu, que les volets sont clos et que le feu pétille dans l'âtre, n'est-ce pas, bien souvent, près du piano, sur une partition de Jaques que les têtes — les blondes, les brunes et les blanches, s'inclinent ? Avouons-le tout simplement, Jaques a été le sourire de Genève. C'est lui qui nous a appris à chanter et à sourire. En échange, peut-être bien Genève a-t-elle contribué à faire de ce poète-musicien un pédagogue. Quelqu'un le lui reprochait hier. C'est en enseignant à notre Conservatoire, que, grâce à un sens bien remarquable d'observation, il a conçu ce système de solfège qui porte son nom et est en train de conquérir le monde. Et, poussant plus loin et plus profond sa recherche, il a mis au jour la Rythmique, qui n'a eu qu'un défaut : de naître peu avant le moment où le monde allait être bouleversé, et comment ! par la guerre. N'importe, la Rythmique fait aussi son chemin, et avec le nom de son auteur rayonne au dehors celui de Genève. Pendant ce temps, Vividite. Emile Jaques-Dalcroze. Bourgeois d'honneur de Genève. 566 LA SEMAINE LITTÉRAIRE Mais nous n'allons pas parler ici de tout ce que Jaques-Dalcroze, compositeur, symphoniste, homme de théâtre a
a appris à chanter et à sourire. En échange, peut-être bien Genève a-t-elle contribué à faire de ce poète-musicien un pédagogue. Quelqu'un le lui reprochait hier. C'est en enseignant à notre Conservatoire, que, grâce à un sens bien remarquable d'observation, il a conçu ce système de solfège qui porte son nom et est en train de conquérir le monde. Et, poussant plus loin et plus profond sa recherche, il a mis au jour la Rythmique, qui n'a eu qu'un défaut : de naître peu avant le moment où le monde allait être bouleversé, et comment ! par la guerre. N'importe, la Rythmique fait aussi son chemin, et avec le nom de son auteur rayonne au dehors celui de Genève. Pendant ce temps, Vividite. Emile Jaques-Dalcroze. Bourgeois d'honneur de Genève. 566 LA SEMAINE LITTÉRAIRE Mais nous n'allons pas parler ici de tout ce que Jaques-Dalcroze, compositeur, symphoniste, homme de théâtre a fait. À cette heure nous pensons surtout à ces grands spectacles que la Suisse romande, et plus particulièrement Genève lui doit. Nul comme lui ne sait concevoir et réaliser ces fêtes d'art, fêtes civiques, où tout un peuple, acteurs et spectateurs, communient dans une même émotion. Remercions Jaques d'avoir compris et de nous avoir fait comprendre la beauté souveraine, la grandeur et la vertu de telles solennités. Il n'est pas, pour la jeunesse surtout, de plus efficaces leçons de patriotisme. Genève n'oubliera jamais la Fête de Juin. Ne nous eût-il donné que cela, qu'il aurait bien mérité de la patrie. Ce ne sont pas nos magistrats seulement qui l'ont fait bourgeois de Genève; n'en tends-tu pas, ami, la voix du peuple tout entier qui te crie : « Jaques, Jaques, tu es à nous!... » Louis DE HAHNUE. LA BOUTIQUE AUX LIVRES Nouvelle. (JAQUES D'ESTÈVE PUBLISHER De la rue, où la vitrine du magasin s'encastrait dans une façade morne de maison bourgeoise, cette large baie que les livres emplissaient de lignes géométriques et de couleurs fraîches plaisait au regard comme un jardin. Les rectangles jaunes, gris, blancs, verts, rouge brique, bleu d'outremer composaient la mosaïque d'un parterre incliné d'où s'envolait
et de nous avoir fait comprendre la beauté souveraine, la grandeur et la vertu de telles solennités. Il n'est pas, pour la jeunesse surtout, de plus efficaces leçons de patriotisme. Genève n'oubliera jamais la Fête de Juin. Ne nous eût-il donné que cela, qu'il aurait bien mérité de la patrie. Ce ne sont pas nos magistrats seulement qui l'ont fait bourgeois de Genève; n'en tends-tu pas, ami, la voix du peuple tout entier qui te crie : « Jaques, Jaques, tu es à nous!... » Louis DE HAHNUE. LA BOUTIQUE AUX LIVRES Nouvelle. (JAQUES D'ESTÈVE PUBLISHER De la rue, où la vitrine du magasin s'encastrait dans une façade morne de maison bourgeoise, cette large baie que les livres emplissaient de lignes géométriques et de couleurs fraîches plaisait au regard comme un jardin. Les rectangles jaunes, gris, blancs, verts, rouge brique, bleu d'outremer composaient la mosaïque d'un parterre incliné d'où s'envolait le large papillon blanc d'un fascicule illustré ouvert au milieu. Les titres clairsemés comme un vol de grêles insectes noirs fredonnaient une secrète musique de syllabes sonores. Sous la tente rayée d'orange et de bleu, à la lumière tamisée du printemps tardif, les passants s'arrêtaient comme à l'ombre d'un arbre. Quelques-uns levèrent la tête, lisaient au fronton le mot Librairie, inscrit en lettres argentées et plus bas, discret, un nom Mademoiselle S. Estève. Ils pensaient : « Joli petit magasin... une femme... j'irai là pour mes achats. » D'autres, séduits, entraient tout de suite ; et d'autres remarquaient; surtout, une pancarte blanche qui disait, en lettres d'or : « A l'intérieur, aquarelles de Fabrice Bénédetti ; entrée libre. » Ceux-là aussi parfois ouvraient la porte. Rarement, la longue pièce tapissée de livres était vide ; rarement, Mme Estève cessait d'aller et de venir parmi les tables, les bibliothèques, autour des rayons chargés de volumes neufs. A droite de la porte d'entrée, un large espace ménagé sur le mur entre deux armoires vitrées était tendu de grosse toile grise. C'était là que les artistes désireux de vendre leurs œuvres entretenaient une sorte d'exposition permanente, à laquelle la librairie devait une part
Quelques-uns levèrent la tête, lisaient au fronton le mot Librairie, inscrit en lettres argentées et plus bas, discret, un nom Mademoiselle S. Estève. Ils pensaient : « Joli petit magasin... une femme... j'irai là pour mes achats. » D'autres, séduits, entraient tout de suite ; et d'autres remarquaient; surtout, une pancarte blanche qui disait, en lettres d'or : « A l'intérieur, aquarelles de Fabrice Bénédetti ; entrée libre. » Ceux-là aussi parfois ouvraient la porte. Rarement, la longue pièce tapissée de livres était vide ; rarement, Mme Estève cessait d'aller et de venir parmi les tables, les bibliothèques, autour des rayons chargés de volumes neufs. A droite de la porte d'entrée, un large espace ménagé sur le mur entre deux armoires vitrées était tendu de grosse toile grise. C'était là que les artistes désireux de vendre leurs œuvres entretenaient une sorte d'exposition permanente, à laquelle la librairie devait une part de son prestige. En ce jour de mai finissant, la lumière y tombait sur une dizaine d'aquarelles et deux portraits au pastel dont le coloris délicat ajoutait un charme intime à l'aspect de la salle. Sabine Estève, debout à son comptoir, disait avec un sourire de bonne grâce au jeune peintre, qui lui faisait sa visite quotidienne : — Je les regretterai, vos tableaux, quand la semaine finira et qu'il faudra les remplacer par ces eaux-fortes de Dullin. De belles choses aussi ; mais j'aime la couleur. C'est un des plaisirs de mon métier que le maniement des reliures et l'assemblage des livres dont je compose mon étalage. Un jour qu'il sera particulièrement réussi, vous devriez en faire un croquis. Il sourit, hochant la tête avec nonchalance. C'était un grand garçon long et las, coiffé de cheveux presque blonds qui se pourchassaient en mèches drues sur un beau front aux plis verticaux. Les yeux étaient jeunes, d'une eau grise, moirée de noir, pleine de transparences et de reflets. Mais les lignes des joues creuses et de la bouche étaient tristes et le menton carré avait une sorte d'obstination morose. Il avait dépassé la trentaine, il était pauvre et le succès
peintre, qui lui faisait sa visite quotidienne : — Je les regretterai, vos tableaux, quand la semaine finira et qu'il faudra les remplacer par ces eaux-fortes de Dullin. De belles choses aussi ; mais j'aime la couleur. C'est un des plaisirs de mon métier que le maniement des reliures et l'assemblage des livres dont je compose mon étalage. Un jour qu'il sera particulièrement réussi, vous devriez en faire un croquis. Il sourit, hochant la tête avec nonchalance. C'était un grand garçon long et las, coiffé de cheveux presque blonds qui se pourchassaient en mèches drues sur un beau front aux plis verticaux. Les yeux étaient jeunes, d'une eau grise, moirée de noir, pleine de transparences et de reflets. Mais les lignes des joues creuses et de la bouche étaient tristes et le menton carré avait une sorte d'obstination morose. Il avait dépassé la trentaine, il était pauvre et le succès venait lentement. A ce moment-là, pourtant, dans cette chambre claire et gaie, auprès d'une amie sûre, il était heureux et il dit avec un élan soudain : — J'y avais songé, ce serait une étude charmante. Un bout du trottoir, le porche à côté plein d'ombre, les géraniums de la concierge dans cette petite fenêtre arrondie et, sous votre auvent, les bouquins étalés — un peu moins en ordre que d'habitude, n'est-ce pas? — des jaunes, des gris, une de vos reliures cramoisies, quelque chose de noir aussi. Vous ouvririez la porte, vous relèveriez ce store écru... — Et je me tiendrais sur le seuil ornée de mon sourire le plus commercial, sans doute ? — Certes non, quand je ferai votre portrait, je lui donnerai un autre fond. — Moins vulgaire, moins boutiquier ? Je suis boutiquière dans l'âme, ne l'oubliez pas, vous qui vous piquez de réalisme. — Je veux dire que je ne laisserais aucun accessoire distraire les yeux de votre visage... de ce beau visage... — Quoi, des fadaises à présent ? je n'ai pas le temps d'en écouter. Et d'ailleurs, voici un client. Les sourcils encore rapprochés, elle se tourna vers le vieux monsieur qui
concierge dans cette petite fenêtre arrondie et, sous votre auvent, les bouquins étalés — un peu moins en ordre que d'habitude, n'est-ce pas? — des jaunes, des gris, une de vos reliures cramoisies, quelque chose de noir aussi. Vous ouvririez la porte, vous relèveriez ce store écru... — Et je me tiendrais sur le seuil ornée de mon sourire le plus commercial, sans doute ? — Certes non, quand je ferai votre portrait, je lui donnerai un autre fond. — Moins vulgaire, moins boutiquier ? Je suis boutiquière dans l'âme, ne l'oubliez pas, vous qui vous piquez de réalisme. — Je veux dire que je ne laisserais aucun accessoire distraire les yeux de votre visage... de ce beau visage... — Quoi, des fadaises à présent ? je n'ai pas le temps d'en écouter. Et d'ailleurs, voici un client. Les sourcils encore rapprochés, elle se tourna vers le vieux monsieur qui entrait pour demander un manuel d'horticulture. Étalant des volumes sur le comptoir, elle n'eut pas un regard pour le peintre. Il s'assit dans un coin et, par-dessus une bibliothèque basse, il regarda la femme dont peu à peu il laissait l'image envahir son cœur inoccupé. Même dans le demi-jour du magasin, elle paraissait son aînée, bien qu'elle ne le fût guère que de six à sept ans. Mais si Fabrice Bénèdetti semblait, voué à une perpétuelle adolescence, Sabine Estève portait sa maturité avec tant de vigueur légère qu'on ne pouvait l'imaginer autre, ni plus aimable qu'aux abords de la quarantaine. Elle restait mince en dépit d'une vie sédentaire; le visage, que louait son ami, avait échangé sans rien y perdre le doux modelé de la jeunesse contre des lignes dépouillées, expressives d'énergie, de finesse, et de ce détachement que l'habitude de ne pas réaliser ce que l'on désire pose comme un masque délicat sur les traits. Les larges yeux bruns, pleins de flamme prodiguaient à cette physionomie une ardeur sans cesse rajeunie. Même dans la besogne, ingrate qui occupait à cet instant, Mlle Estève, l'activité intérieure se trahissait par la mobilité de l'expression et du geste. Bénèdetti l'écoutait, en feuilletant
magasin, elle paraissait son aînée, bien qu'elle ne le fût guère que de six à sept ans. Mais si Fabrice Bénèdetti semblait, voué à une perpétuelle adolescence, Sabine Estève portait sa maturité avec tant de vigueur légère qu'on ne pouvait l'imaginer autre, ni plus aimable qu'aux abords de la quarantaine. Elle restait mince en dépit d'une vie sédentaire; le visage, que louait son ami, avait échangé sans rien y perdre le doux modelé de la jeunesse contre des lignes dépouillées, expressives d'énergie, de finesse, et de ce détachement que l'habitude de ne pas réaliser ce que l'on désire pose comme un masque délicat sur les traits. Les larges yeux bruns, pleins de flamme prodiguaient à cette physionomie une ardeur sans cesse rajeunie. Même dans la besogne, ingrate qui occupait à cet instant, Mlle Estève, l'activité intérieure se trahissait par la mobilité de l'expression et du geste. Bénèdetti l'écoutait, en feuilletant par contenance un volume; et quand la porte se referma sur l'acheteur, il dit en se penchant d'un air de confidence : — Je ne m'étonne pas que vous ayez vendu trois de mes aquarelles. Qui résisterait à votre art de persuasion ? — Allons donc ! je ne cherche pas à influencer, je vous jure. Je laisse la liberté la plus grande. Vous l'avez bien vu, j'allais envoyer ce client chez un concurrent. C'est lui qui a préféré se contenter de ce que je pouvais lui fournir. — Exactement. Vous êtes admirable de tact, vous ne poursuivez aucun but personnel, mais votre magnétisme agit. — Oui, sur des indécis ou sur des gens résolus à faire ici leurs achats. — Sur eux, sur les autres; sur les indifférents, sur les amis. Vous ne vendez pas seulement des livres, vous donnez... je ne sais quoi. — Qu'est-ce que je donne ? — Des idées aux uns, de l'entrain, de la vie; à moi, du courage. — Parce que vos tableaux plaisent ? — Interprétés par vous, oui. Elle haussa doucement les épaules; et, prenant des volumes dispersés, commença à les remettre sur les rayons. — Tenez, dit brusquement Fabrice, voilà
pas à influencer, je vous jure. Je laisse la liberté la plus grande. Vous l'avez bien vu, j'allais envoyer ce client chez un concurrent. C'est lui qui a préféré se contenter de ce que je pouvais lui fournir. — Exactement. Vous êtes admirable de tact, vous ne poursuivez aucun but personnel, mais votre magnétisme agit. — Oui, sur des indécis ou sur des gens résolus à faire ici leurs achats. — Sur eux, sur les autres; sur les indifférents, sur les amis. Vous ne vendez pas seulement des livres, vous donnez... je ne sais quoi. — Qu'est-ce que je donne ? — Des idées aux uns, de l'entrain, de la vie; à moi, du courage. — Parce que vos tableaux plaisent ? — Interprétés par vous, oui. Elle haussa doucement les épaules; et, prenant des volumes dispersés, commença à les remettre sur les rayons. — Tenez, dit brusquement Fabrice, voilà Chavignac en train d'inspecter votre vitrine. Gageons qu'il ne résistera pas à l'envie d'entrer. Lui aussi... — Quoi ? — Vous allez vous fâcher, tant pis : lui aussi subit l'influence... — Des livres, dit sèchement Mlle Estève. Votre imagination court la campagne, ce soir; menez-vous d'elle. Bonsoir, Monsieur Chavignac. — Bonsoir, mademoiselle. Ah, Bénèdetti, ça va bien ? Vous faites visite à votre exposition ? — Et vous, aux bouquins ? — Je viens savoir des nouvelles d'une commande. Vous n'avez pas de réponse de chez Lefèvre, mademoiselle ? — Trop tôt, la lettre est partie, hier. — Ah, c'est juste, c'est juste, j'aurais dû y songer. Enfin... Que je ne vous dérange pas, je vais regarder un peu si je vois quelque chose. Enlevant son binocle, M. Chavignac se mit en devoir d'en polir les verres, tandis que son regard myope inspectait vaguement le magasin. Il distinguait la haute silhouette du peintre, la forme sombre et mince de Sabine Estève penchée sur des papiers, à son bureau; et il avait conscience, comme partout, comme toujours, d'être un intrus. La timidité rendait son allure hésitante et ses gestes brusques. Quand il eut campé son lorgnon sur son nez sans
— Bonsoir, mademoiselle. Ah, Bénèdetti, ça va bien ? Vous faites visite à votre exposition ? — Et vous, aux bouquins ? — Je viens savoir des nouvelles d'une commande. Vous n'avez pas de réponse de chez Lefèvre, mademoiselle ? — Trop tôt, la lettre est partie, hier. — Ah, c'est juste, c'est juste, j'aurais dû y songer. Enfin... Que je ne vous dérange pas, je vais regarder un peu si je vois quelque chose. Enlevant son binocle, M. Chavignac se mit en devoir d'en polir les verres, tandis que son regard myope inspectait vaguement le magasin. Il distinguait la haute silhouette du peintre, la forme sombre et mince de Sabine Estève penchée sur des papiers, à son bureau; et il avait conscience, comme partout, comme toujours, d'être un intrus. La timidité rendait son allure hésitante et ses gestes brusques. Quand il eut campé son lorgnon sur son nez sans caractère, il discerna dans le vitrage d'une bibliothèque, comme en un miroir incertain, la rondeur pâle de sa figure, la courte barbe de sa moustache en brosse, la blancheur crue de son faux-col, le fantôme compact de son corps trapu; une fois de plus, la pensée que, malgré son érudition, ses titres, son poste de professeur à l'Université, tout prestige lui faisait défaut traversa son esprit. Il se mit à manier des volumes; le silence régna. Deux petites filles entrèrent et demandèrent des cahiers, une dame, puis une autre achetèrent des romans. Mme Estève les servit et ne s'occupa plus des deux hommes. Ils restèrent, Bénédetti, oisif, ne cherchant même pas un prétexte à demeurer, Chavignac furetant au hasard. Enfin, le magasin se vida d'acheteurs. La libraire leva les yeux sur l'horloge accrochée au mur : il était sept heures. Chavignac, ayant compris, saisit son chapeau. — Je ne vous retiendrai pas davantage, mademoiselle, voici l'heure où vous fermez. Voilà, j'emporte cette brochure ; je viendrai un de ces jours chercher ce que vous avez commandé pour moi. Au revoir, Bénédetti ; mais vous prenez sans doute, comme moi, le chemin du dîner ? — Ma foi, il est bien
ses titres, son poste de professeur à l'Université, tout prestige lui faisait défaut traversa son esprit. Il se mit à manier des volumes; le silence régna. Deux petites filles entrèrent et demandèrent des cahiers, une dame, puis une autre achetèrent des romans. Mme Estève les servit et ne s'occupa plus des deux hommes. Ils restèrent, Bénédetti, oisif, ne cherchant même pas un prétexte à demeurer, Chavignac furetant au hasard. Enfin, le magasin se vida d'acheteurs. La libraire leva les yeux sur l'horloge accrochée au mur : il était sept heures. Chavignac, ayant compris, saisit son chapeau. — Je ne vous retiendrai pas davantage, mademoiselle, voici l'heure où vous fermez. Voilà, j'emporte cette brochure ; je viendrai un de ces jours chercher ce que vous avez commandé pour moi. Au revoir, Bénédetti ; mais vous prenez sans doute, comme moi, le chemin du dîner ? — Ma foi, il est bien temps, et j'ai assez abusé de la patience de Mlle Estève. A bientôt donc, et... — Attendez un instant, dit-elle d'une voix si singulière que, surpris, ses amis suivirent des yeux le regard qu'elle tournait vers la devanture. "Ils virent seulement se détacher sur le fond lumineux de la baie encore éclairée par le jour printanier, la silhouette d'un homme qui, penché, semblait s'efforcer de voir à l'intérieur du magasin, entre les rayons de l'étalage. Il ne devait pas même discerner la forme des trois personnes groupées au fond de la pièce ; elles ne voyaient de lui qu'un feutre gris, un maigre visage indistinct, un torse, correctement boutonné dans un vêtement sombre. Il avança un peu la tête ; ses yeux parurent, obscurs, pleins d'une sorte de curiosité inquiète. Puis, avec un regard au fronton de la boutique, il s'écarta, tourna les talons, disparut. Aussitôt Sabine Estève se ressaisit. — Je suis ridicule, excusez-moi. Depuis mon aventure en février, quand un homme a essayé de me voler ma caisse, j'ai toujours eu d'instants de panique si quelqu'un semble rôder par ici au moment de la fermeture. Les gens les plus inoffensifs m'inspirent une terreur absurde, pour peu qu'ils aient
encore éclairée par le jour printanier, la silhouette d'un homme qui, penché, semblait s'efforcer de voir à l'intérieur du magasin, entre les rayons de l'étalage. Il ne devait pas même discerner la forme des trois personnes groupées au fond de la pièce ; elles ne voyaient de lui qu'un feutre gris, un maigre visage indistinct, un torse, correctement boutonné dans un vêtement sombre. Il avança un peu la tête ; ses yeux parurent, obscurs, pleins d'une sorte de curiosité inquiète. Puis, avec un regard au fronton de la boutique, il s'écarta, tourna les talons, disparut. Aussitôt Sabine Estève se ressaisit. — Je suis ridicule, excusez-moi. Depuis mon aventure en février, quand un homme a essayé de me voler ma caisse, j'ai toujours eu d'instants de panique si quelqu'un semble rôder par ici au moment de la fermeture. Les gens les plus inoffensifs m'inspirent une terreur absurde, pour peu qu'ils aient l'air de vouloir observer ce qui se passe chez moi. Cet homme-là n'avait pas l'air d'un vagabond, dit Bénédetti. — Mon voleur non plus ; je l'avais pris pour un étudiant, vous vous souvenez ? Encore une fois, pardon. — Voulez-vous que nous restions un peu, demanda Chavignac. Rien n'est plus facile, pour moi. — Merci beaucoup, c'est tout à l'ait inutile, je vais fermer tout de suite. — Alors, je vous aide, cria gaiement Bénédetti. Veuillez sortir, Chavignac, je me charge de manœuvrer le rideau métallique. Il n'y a rien d'autre à faire pour un homme de bonne volonté ? Et en dépit des protestations amusées de Mme Estève, il eut bientôt clos le magasin. Puis, rejoignant le professeur qui attendait à quelques pas, un peu déconcerté par tant d'exubérance, il se mit à arpeter le boulevard à grandes enjambées, mis en verve, par les taquineries, qu'il venait de débiter et plein de bienveillance pour son compagnon silencieux. Sabine Estève acheva de fermer sa porte et, sans s'attarder comme de coutume à classer papiers et factures, monta chez elle. A l'entresol, où elle habitait seule un petit appartement, elle entra dans la pièce principale qui donnait sur la rue,