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pas auquel motif il avait pu obéir en se donnant la mort, car, bien qu’il eût perdu sa femme quelques années auparavant, il était heureux, riche et on ne lui connaissait aucun chagrin. J’assistai aux obsèques de Cerdan, et ce me fut une occasion de renouer mes relations avec mon ancien camarade Henri. Avec quelques amis et des parents, nous le raccompagnâmes chez lui, et lorsque je le quittai, les larmes aux yeux, il me fit promettre de revenir le voir. Malheureusement, les occupations de ma profession me prenant tout mon temps, les visites ne m’étaient guère faciles. Je profitai pourtant d’une soirée que j’avais libre pour l’aller voir. Il me retint à dîner et, après le repas, dans l’intimité d’une causerie, au coin du feu, la conversation vint, comme je m’y attendais, à rouler sur la mort de son père. Je n’aurais certes pas abordé ce sujet si douloureux pour Henri, mais j’étais heureux de le voir en parler lui-même. — Ah ! mon cher, me fit-il, si tu savais combien ce mystère m’affole ! D’autant que cette mort étrange, encore inexpliquée à mon avis, vient aussi de briser un avenir qui semblait me sourire. J’avais des espérances auxquelles il me faut aujourd'hui renoncer... — Que veux-tu dire? lui demandai-je. — C’est juste. Tu ne pouvais savoir. J’avais la chance d’une adorable jeune fille, Mlle de Souvrane. J’avais été agréé par la famille et nos fiançailles devaient avoir prochainement lieu, quand survint cet épouvantable drame... — Je ne vois pas, interrompis-je, en quoi cela empêche ton mariage avec Mlle de Souvrane. Il ne s’agit, après tout, que du retard qu’apporte le deuil, mais les délais passés, vous pourrez être unis. — Non, répliqua Henri avec un triste sourire, c’est impossible ! — Et pourquoi donc? — Les parents de Mlle de Souvrane m’ont laissé entendre qu’ils n’accorderaient jamais maintenant la main de leur enfant au fils d’un homme qui s’était suicidé très probablement dans un accès d’aliénation mentale, car il était impossible d’expliquer autrement l’acte fou de mon père. « Leurs raisons, qui réveillaient tant de douleurs en moi,
il me faut aujourd'hui renoncer... — Que veux-tu dire? lui demandai-je. — C’est juste. Tu ne pouvais savoir. J’avais la chance d’une adorable jeune fille, Mlle de Souvrane. J’avais été agréé par la famille et nos fiançailles devaient avoir prochainement lieu, quand survint cet épouvantable drame... — Je ne vois pas, interrompis-je, en quoi cela empêche ton mariage avec Mlle de Souvrane. Il ne s’agit, après tout, que du retard qu’apporte le deuil, mais les délais passés, vous pourrez être unis. — Non, répliqua Henri avec un triste sourire, c’est impossible ! — Et pourquoi donc? — Les parents de Mlle de Souvrane m’ont laissé entendre qu’ils n’accorderaient jamais maintenant la main de leur enfant au fils d’un homme qui s’était suicidé très probablement dans un accès d’aliénation mentale, car il était impossible d’expliquer autrement l’acte fou de mon père. « Leurs raisons, qui réveillaient tant de douleurs en moi, étaient justes à leur point de vue, et je m’inclinai, respectant, sans vouloir même la combattre, cette crainte qu’ils avaient d’un atavisme possible dans ma famille. — Et ton mariage se trouva rompu du coup? — Oui, répliqua-t-il, en haussant tristement les épaules. Il chassa pourtant ce découragement subit et les yeux brillants, il s’écria : — Eh bien, on dira ce qu’on voudra, malgré toutes les apparences qui sont en faveur de la théorie du suicide, je prétends et maintiendrai toujours que mon père ne s’est pas volontairement donné la mort ! — Cependant, ces quelques lignes laissées par lui? interrompis-je. — Oui, je sais bien. C’est une preuve presque accablante, mais une intuition secrète semble me dire que ce sont justement ces lignes qui réhabiliteront la mémoire de mon pauvre père, en démontrant qu’il a été victime d’un accident... — D’un accident? Comment cela? — Comment? Je n’en sais rien, mais il y a un détail qui m’est revenu depuis et qui jette un jour nouveau sur ce soi-disant suicide. — Un détail? — Oui. Te souviens-tu qu’au temps où tu venais chez nous, alors que nous habitions Versailles, et que tous deux nous étions au collège, mon
les yeux brillants, il s’écria : — Eh bien, on dira ce qu’on voudra, malgré toutes les apparences qui sont en faveur de la théorie du suicide, je prétends et maintiendrai toujours que mon père ne s’est pas volontairement donné la mort ! — Cependant, ces quelques lignes laissées par lui? interrompis-je. — Oui, je sais bien. C’est une preuve presque accablante, mais une intuition secrète semble me dire que ce sont justement ces lignes qui réhabiliteront la mémoire de mon pauvre père, en démontrant qu’il a été victime d’un accident... — D’un accident? Comment cela? — Comment? Je n’en sais rien, mais il y a un détail qui m’est revenu depuis et qui jette un jour nouveau sur ce soi-disant suicide. — Un détail? — Oui. Te souviens-tu qu’au temps où tu venais chez nous, alors que nous habitions Versailles, et que tous deux nous étions au collège, mon père aimait à s’exercer au fond du jardin à tirer à la cible, au revolver? — Parfaitement. Ce qui effrayait même beaucoup ta pauvre mère, qui craignait toujours un accident causé par les armes à feu. — Exactement. Eh bien, c’est là le détail dont je te parlais. Ma mère, un jour, supplia son mari de renoncer à ce jeu, à la suite, en effet, d’un accident qui faillit coûter la vie à un de nos jardiniers. « Mon père mit l’arme de côté, la rangeant je ne sais où, hors de ma portée probablement. « Il y a des années de cela. « Or, le revolver cause du drame se trouve justement être cette même arme, d’un modèle ancien. C’est un revolver à cinq coups. Quatre des chambres étaient, on l’a constaté, vides depuis longtemps et ce n’est qu’une balle, celle que contenait la cinquième chambre, qui a produit la mort. — Et tu en déduis ? — Que mon père, retrouvant par hasard cette arme, au fond d'un tiroir, par exemple, la prit pour l'examiner, et, ne la croyant pas chargée, a pu appuyer maladroitement sur la gâchette, en se tuant ainsi par accident. Mais les lignes laissées
un jour, supplia son mari de renoncer à ce jeu, à la suite, en effet, d’un accident qui faillit coûter la vie à un de nos jardiniers. « Mon père mit l’arme de côté, la rangeant je ne sais où, hors de ma portée probablement. « Il y a des années de cela. « Or, le revolver cause du drame se trouve justement être cette même arme, d’un modèle ancien. C’est un revolver à cinq coups. Quatre des chambres étaient, on l’a constaté, vides depuis longtemps et ce n’est qu’une balle, celle que contenait la cinquième chambre, qui a produit la mort. — Et tu en déduis ? — Que mon père, retrouvant par hasard cette arme, au fond d'un tiroir, par exemple, la prit pour l'examiner, et, ne la croyant pas chargée, a pu appuyer maladroitement sur la gâchette, en se tuant ainsi par accident. Mais les lignes laissées par lui, alors? — Ah ! voilà ce que je ne comprends pas et où nous entrons en plein mystère ! Pourquoi ces lignes accusatrices ? Tout en respectant le motif qui faisait parler Henri ainsi, et bien que cette explication put paraître plausible, j’en remarquai toute l’invraisemblance que venait encore démontrer la confession écrite de Cerdan. La soirée était fort avancée quand je pris congé de mon ami qui, en me raccompagnant jusqu’à la porte, me serra la main en me disant une fois encore : — Ah ! vois-tu ! je donnerais tout au monde pour découvrir la vérité sur la mort de mon malheureux père ! Tout en regagnant ma demeure, je ne pouvais m’empêcher de songer à la douleur d’Henri et à la fatalité qui s'attachait à lui, en lui faisant encore manquer un mariage qui semblait devoir rendre le pauvre garçon si heureux. Pourtant, en y réfléchissant bien, j’en arrivais naturellement à conclure que ce qu’Henri avait appelé la théorie du suicide était la seule hypothèse acceptable, et Cerdan n’ayant aucune raison de mettre fin à ses jours, il devenait évident que la famille de Souvrane, en évoquant un accès subit d’aliénation mentale était dans
encore démontrer la confession écrite de Cerdan. La soirée était fort avancée quand je pris congé de mon ami qui, en me raccompagnant jusqu’à la porte, me serra la main en me disant une fois encore : — Ah ! vois-tu ! je donnerais tout au monde pour découvrir la vérité sur la mort de mon malheureux père ! Tout en regagnant ma demeure, je ne pouvais m’empêcher de songer à la douleur d’Henri et à la fatalité qui s'attachait à lui, en lui faisant encore manquer un mariage qui semblait devoir rendre le pauvre garçon si heureux. Pourtant, en y réfléchissant bien, j’en arrivais naturellement à conclure que ce qu’Henri avait appelé la théorie du suicide était la seule hypothèse acceptable, et Cerdan n’ayant aucune raison de mettre fin à ses jours, il devenait évident que la famille de Souvrane, en évoquant un accès subit d’aliénation mentale était dans le vrai... Rentré chez moi, je me mis au lit, mais, je ne sais pourquoi, il me fut impossible de m’endormir. Agacé de voir que le sommeil ne venait pas, je pris, au hasard, un journal que je parcourus sans grande attention. On y publiait tous les jours des contes ou des nouvelles, et mes yeux s’arrêtèrent soudain sur ce titre. LA FIN D’UN LÂCHE et au-dessous : Par Max Vaudrey. — Tiens ! pensai-je, une nouvelle du père d'Henri. Et, instinctivement, je commençai à lire. Elle débutait par ces lignes : « C’en est fait. Je me donne volontairement la mort, car l’existence pour moi n’est plus possible... — Mais, m’écriai-je aussitôt, ce sont là les dernières lignes tracées par Cerdan avant de mourir ! Et je lus la nouvelle jusqu’à la fin. Il s’agissait d’un homme qui, acculé par des circonstances indépendantes de sa volonté, au lieu de continuer à lutter, préférait en finir avec la vie. Il y avait là une violente diatribe de Cerdan contre le suicide, qu’il considérait comme une lâcheté. Et c’était cet homme-là qu'on accusait de s’être tué?... De la nuit, je ne fermai pas l’œil, songeant à ce qui ressortait de cette
ou des nouvelles, et mes yeux s’arrêtèrent soudain sur ce titre. LA FIN D’UN LÂCHE et au-dessous : Par Max Vaudrey. — Tiens ! pensai-je, une nouvelle du père d'Henri. Et, instinctivement, je commençai à lire. Elle débutait par ces lignes : « C’en est fait. Je me donne volontairement la mort, car l’existence pour moi n’est plus possible... — Mais, m’écriai-je aussitôt, ce sont là les dernières lignes tracées par Cerdan avant de mourir ! Et je lus la nouvelle jusqu’à la fin. Il s’agissait d’un homme qui, acculé par des circonstances indépendantes de sa volonté, au lieu de continuer à lutter, préférait en finir avec la vie. Il y avait là une violente diatribe de Cerdan contre le suicide, qu’il considérait comme une lâcheté. Et c’était cet homme-là qu'on accusait de s’être tué?... De la nuit, je ne fermai pas l’œil, songeant à ce qui ressortait de cette lecture et, le matin venu, dès la première heure, j’étais chez Henri, à qui je fis voir la nouvelle parue dans le journal. — C’est bizarre ! s’écria-t-il. — As-tu encore, demandai-je, le papier qu’a laissé ton père ? Il le prit dans son porte-cartes et me le tendit. Deux ou trois fois je relus ces lignes, puis soudain je compris tout. — Henri, m’écriai-je, tu avais raison. Ton père ne s’est pas suicidé et a dû mourir d’un accident comme tu le pensais. Je vois d'ici ce qui s’est passé. Regarde l’écriture. Vois-tu ces ratures ? — Oui, eh bien ? — C’est le brouillon commencé de la nouvelle... — Que veux-tu dire ? — Ce papier n’a pas été écrit quelques instants avant sa mort, mais bien dans la journée. Ton père écrivait : « La Fin d'un lâche » et, peu satisfait de ces corrections, laissa cette feuille de côté et recommença sur une autre. La nouvelle terminée, il dut l’envoyer dans la soirée au journal qui l’a publiée. Le papier retrouvé après le drame, traînait simplement sur sa table et n'est pas une confession. Le vieux père Cerdan a bien dû mourir d'un accident, en maniant
ou trois fois je relus ces lignes, puis soudain je compris tout. — Henri, m’écriai-je, tu avais raison. Ton père ne s’est pas suicidé et a dû mourir d’un accident comme tu le pensais. Je vois d'ici ce qui s’est passé. Regarde l’écriture. Vois-tu ces ratures ? — Oui, eh bien ? — C’est le brouillon commencé de la nouvelle... — Que veux-tu dire ? — Ce papier n’a pas été écrit quelques instants avant sa mort, mais bien dans la journée. Ton père écrivait : « La Fin d'un lâche » et, peu satisfait de ces corrections, laissa cette feuille de côté et recommença sur une autre. La nouvelle terminée, il dut l’envoyer dans la soirée au journal qui l’a publiée. Le papier retrouvé après le drame, traînait simplement sur sa table et n'est pas une confession. Le vieux père Cerdan a bien dû mourir d'un accident, en maniant cette arme retrouvée par hasard et qu'il ne savait pas chargée... (A suivre.) INUTILES SACRIFICES Un Comte. — Ah ! pour vous conquérir, mademoiselle, je ferais tous les sacrifices possibles ! L’Héritière. — Inutile, mon cher comte, tout à fait inutile ! Vous savez bien qu’au cas où je dirais que je vous veux, papa a de quoi payer le prix qu'il faut ! UN BON CONSEIL Paul Larsan, vingt-huit ans, mise élégante, fort élancé, orphelin et jouissant d’une toute petite fortune qu'il s’imagine être le Pérou, a souvent dit à ses amis que pour conquérir le monde il suffit d'avoir la parole et le geste. Plein de cette confiance dans ses tours de phrases et dans ses moulinets, il s'est fait fort de « décrocher » en cinq sec une très riche héritière, mademoiselle Laurence Fromentel. Aussi se présente-t-il un matin, sans trembler le moins du monde, mais en se dandinant beaucoup, chez M. Fromentel père. Paul. — Cher monsieur, si je vous disais que je n’éprouve aucune émotion en me présentant devant vous, je mentirais... M. Fromentel. — Eh bien ! mon ami, ne mendez pas et asseyez-vous... Paul. — Votre pénétration toujours si fine vous a fait
que je vous veux, papa a de quoi payer le prix qu'il faut ! UN BON CONSEIL Paul Larsan, vingt-huit ans, mise élégante, fort élancé, orphelin et jouissant d’une toute petite fortune qu'il s’imagine être le Pérou, a souvent dit à ses amis que pour conquérir le monde il suffit d'avoir la parole et le geste. Plein de cette confiance dans ses tours de phrases et dans ses moulinets, il s'est fait fort de « décrocher » en cinq sec une très riche héritière, mademoiselle Laurence Fromentel. Aussi se présente-t-il un matin, sans trembler le moins du monde, mais en se dandinant beaucoup, chez M. Fromentel père. Paul. — Cher monsieur, si je vous disais que je n’éprouve aucune émotion en me présentant devant vous, je mentirais... M. Fromentel. — Eh bien ! mon ami, ne mendez pas et asseyez-vous... Paul. — Votre pénétration toujours si fine vous a fait deviner sans doute, cher monsieur, l’objet de ma visite... Fils d'un de vos anciens amis, récemment revenu d'un long voyage autour du monde, décidé désormais à me fixer dans ce Paris où je me vois déjà presque en possession d’un emploi des plus enviables dans une de nos plus grandes institutions financières, je viens de faire ma rentrée dans le monde... M. Fromentel. — Votre rentrée ?... Ah! oui, parfaitement... Veuillez continuer... Paul. — ...et je ne puis vous celer plus longtemps qu’à la dernière réception de M. de Delacour, le charme, la grâce, l’intelligence si vive de Mme Laurence votre fille m’ont produit une impression foudroyante... M. Fromentel. — Foudroyante ?... Paul. — Oui, je crois que cette épithète rend fort bien ma pensée et comme j’ai la fatuité de croire que mes attentions n'ont point déplu du tout à l’élue de mon cœur, je suis venu, cher monsieur, vous prier sans ambages de me faire le grand honneur de m’accorder sa main... M. Fromentel. — Ah ! vous me demandez... comme cela... tout simplement ?... Paul. Mais oui, cher monsieur, mais oui ! Oh ! je sais parfaitement que nos deux fortunes... M. Fromentel. — Laissons cette question,
institutions financières, je viens de faire ma rentrée dans le monde... M. Fromentel. — Votre rentrée ?... Ah! oui, parfaitement... Veuillez continuer... Paul. — ...et je ne puis vous celer plus longtemps qu’à la dernière réception de M. de Delacour, le charme, la grâce, l’intelligence si vive de Mme Laurence votre fille m’ont produit une impression foudroyante... M. Fromentel. — Foudroyante ?... Paul. — Oui, je crois que cette épithète rend fort bien ma pensée et comme j’ai la fatuité de croire que mes attentions n'ont point déplu du tout à l’élue de mon cœur, je suis venu, cher monsieur, vous prier sans ambages de me faire le grand honneur de m’accorder sa main... M. Fromentel. — Ah ! vous me demandez... comme cela... tout simplement ?... Paul. Mais oui, cher monsieur, mais oui ! Oh ! je sais parfaitement que nos deux fortunes... M. Fromentel. — Laissons cette question, je vous prie... Paul. — Sur ma foi, je le veux bien, mais laissez-moi vous dire dès maintenant que la joie qui me pénètre... M. Fromentel. — Pardon, mon jeune ami, pardon... avant de poursuivre plus avant notre entretien, je voudrais vous donner... Paul. — Me donner?... M. Fromentel. — Un bon conseil... Au lieu de vous jeter dans la carrière toujours périlleuse de la grande ou de la petite finance, allez donc trouver un de mes bons amis que j’ai fortement commandité... le directeur du théâtre des Folies-Charmantes... Il cherche précisément à l’heure actuelle quelques artistes pour certains rôles d’une nouvelle pièce qu’il monte et qui aura, je crois, pour titre : « Nos petits Milords ». « Je vous donnerai une lettre pour lui et quand il vous aura entendu, quand il aura vu l’aisance de vos manières et la grâce de vos gestes qui soulignent si bien le tour cavalier de vos paroles, nul doute qu’il ne vous prie d’incarner sur-le-champ un de ces petits milords qui sont, paraît-il, la personnification même de notre moderne jeunesse... Allez, mon ami, allez ! et permettez-moi de vous souhaiter tout le succès que vous méritez ! GOMMENT ILS S’AIMENT Évidemment
Un bon conseil... Au lieu de vous jeter dans la carrière toujours périlleuse de la grande ou de la petite finance, allez donc trouver un de mes bons amis que j’ai fortement commandité... le directeur du théâtre des Folies-Charmantes... Il cherche précisément à l’heure actuelle quelques artistes pour certains rôles d’une nouvelle pièce qu’il monte et qui aura, je crois, pour titre : « Nos petits Milords ». « Je vous donnerai une lettre pour lui et quand il vous aura entendu, quand il aura vu l’aisance de vos manières et la grâce de vos gestes qui soulignent si bien le tour cavalier de vos paroles, nul doute qu’il ne vous prie d’incarner sur-le-champ un de ces petits milords qui sont, paraît-il, la personnification même de notre moderne jeunesse... Allez, mon ami, allez ! et permettez-moi de vous souhaiter tout le succès que vous méritez ! GOMMENT ILS S’AIMENT Évidemment tous les coqs de la terre auront beau saluer le soleil par des hymnes et se montrer aussi grands phraseurs que M. Chantecler, ils ne pourront jamais dire qu’ils sont de « vertueux monogames ». Non, nous savons bien au contraire que vingt-cinq épouses ne sont pas pour les effrayer et que les canards comme les dindons ont aussi des mœurs de sultans ou de simples pachas. Mais il ne s’ensuit nullement que tous les autres volatiles qui picorent dans une cour de ferme ressemblent à ceux que nous venons de nommer. Prenez par exemple l’oie mâle ou le jars. Voilà un bon mari qui s’attache à une compagne et qui n’en change plus, par quelques tentations qu’on veuille le séduire et de le détourner du droit chemin. Vous avez peut-être déjà observé un jars, tandis que sa bonne moitié couve patiemment et rêve d’être mère : pendant des semaines, il se tiendra près d’elle debout sur une patte et cette longue faction ne semblera nullement le lasser. Il faut dire d’ailleurs qu’un coq lui-même sait fort bien, quand une de ses poules quitte ses œufs, ce qu’elle fait en général de dix ou onze heures du matin jusqu’à quatre
et que les canards comme les dindons ont aussi des mœurs de sultans ou de simples pachas. Mais il ne s’ensuit nullement que tous les autres volatiles qui picorent dans une cour de ferme ressemblent à ceux que nous venons de nommer. Prenez par exemple l’oie mâle ou le jars. Voilà un bon mari qui s’attache à une compagne et qui n’en change plus, par quelques tentations qu’on veuille le séduire et de le détourner du droit chemin. Vous avez peut-être déjà observé un jars, tandis que sa bonne moitié couve patiemment et rêve d’être mère : pendant des semaines, il se tiendra près d’elle debout sur une patte et cette longue faction ne semblera nullement le lasser. Il faut dire d’ailleurs qu’un coq lui-même sait fort bien, quand une de ses poules quitte ses œufs, ce qu’elle fait en général de dix ou onze heures du matin jusqu’à quatre heures de l’après-midi, prendre sa place pendant cet intervalle et se montrer ainsi parfaitement digne d’être père. Le pigeon de La Fontaine a été bien imprudent, bien aventureux, mais ce fut simplement l’amour des voyages qui le poussa loin du colombier et quand notre grand poète nous laisse à penser de combien de plaisirs ils payèrent leurs peines, il nous fait bien clairement entendre par là que les pigeons forment des couples très unis et qu’ils pourraient servir de modèles à bien des volages humains. Les pintades aussi savent donner des preuves des meilleures vertus domestiques et si les dindons ne sont pas aussi exclusifs dans leurs amours, ils y mettent, croyez-le bien, quelque délicatesse et la bonne « précieuse » de Molière, la romanesque Cathos-semble vraiment décrire tous les galants manèges de ces bonnes volailles avant d’en venir au « conjungo ». Mais s’appellent et semblent d’abord se fuir; les femelles ne se laissent amadouer qu’à force d'hommages et c’est vraiment un curieux spectacle que celui de toutes ces petites scènes qui se jouent à chaque printemps entre un dindon et ses belles. Voilà comment ils s’aiment. DESSINS DE « MAITRE » — Mon ami, quand vous aurez un
de combien de plaisirs ils payèrent leurs peines, il nous fait bien clairement entendre par là que les pigeons forment des couples très unis et qu’ils pourraient servir de modèles à bien des volages humains. Les pintades aussi savent donner des preuves des meilleures vertus domestiques et si les dindons ne sont pas aussi exclusifs dans leurs amours, ils y mettent, croyez-le bien, quelque délicatesse et la bonne « précieuse » de Molière, la romanesque Cathos-semble vraiment décrire tous les galants manèges de ces bonnes volailles avant d’en venir au « conjungo ». Mais s’appellent et semblent d’abord se fuir; les femelles ne se laissent amadouer qu’à force d'hommages et c’est vraiment un curieux spectacle que celui de toutes ces petites scènes qui se jouent à chaque printemps entre un dindon et ses belles. Voilà comment ils s’aiment. DESSINS DE « MAITRE » — Mon ami, quand vous aurez un valet de chambre, vous l’enverrez porter vos œuvres ; Monsieur ne prend plus que des dessins de maître ! Le Maître. — Allons, vous, Flipot, répondez-moi. Si vous possédiez douze pommes et que vous en donniez dix à vos camarades, qu’est-ce que vous auriez? L’élève Flipot. — Oh ! m’sieu, ben sûr, j’aurais un grain de folie !... — Monsieur, la poudre insecticide que vous m’avez vendue ne tue pas du tout les insectes. — Pardonnez-moi, Madame, je vais vous dire, cette poudre ne tue peut-être pas les insectes sur-le-champ, mais elle ruine sûrement leur constitution ! — Ah! Ernest, avant notre mariage tu me téléphonais à tout propos, et de très loin, rien que pour entendre ma voix, et maintenant... — Maintenant, chère amie, tu es tout le temps "à moi", comment veux-tu que je te téléphone ?... — Comment toi, un homme raisonnable, tu approuves tout ce tapage que font les femmes pour obtenir le droit de suffrage? — Mais oui, mon cher, et de toutes mes forces, parce que ma chère femme, toujours fourrée dans ses réunions, me laisse maintenant fumer ma pipe bien tranquille ! — Je croyais que ta belle-mère était un ange... — Oui,