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» Aussitôt l’assemblée est debout, furieuse et vociférant. On crie : « Le commissaire ! Le commissaire ! » Le commissaire de police se présente sur la scène et demande le silence de la main. « Messieurs, vous êtes victimes d’audacieux coquins, mais rassurez-vous, la gendarmerie est à leur poursuite, ils ne tarderont pas à être rattrapés, et l’argent qu’ils vous ont escroqué vous sera rendu. » Là-dessus, tumulte effroyable, et, finalement, sortie du théâtre. V. Je demande pardon au lecteur de lui servir un récit, étranglé en naissant, de cette représentation ; je n’en sais pas davantage, pas plus que les gendarmes, je n’ai pu rejoindre les fugitifs, mais il me semble les entendre répliquer : Eh ! quoi ? le peuple murmure ? Qu’il relise notre programme rempli au-delà des promesses de l’affiche et qu’il compte les œuvres que nous lui avons présentées inédites : la révélation d’un Christ inconnu, un drame en trois actes, le Salut, le Verbe, la Fuite, joué, tour de force difficile, en 13 mots et 90 secondes, qui ont suffi à développer l’action ; deux tableaux, dont le dernier, composé des têtes que les spectateurs ont dû faire après notre départ, excite en nous, par la pensée, une hilarité très douce; bref des effets de scène inattendus, coups de théâtre, jeux renouvelés des Grecs, tours de bateleurs, escamotage de personnes. Rien n’a manqué au plaisir et à l’édification du public, comme à la récompense de nos travaux. Nous nous en allons donc, joyeux de posséder ces deux bienfaits essentiels de la vie heureuse, matérielle et morale : l’argent, aujourd’hui celui de la recette, et une conscience tranquille, la nôtre, d’autant plus tranquille qu’elle est morte. La paix du cœur n’en est que plus profonde. « C’est ainsi que, de ville en ville, Dieu et Apôtre, nous nous révélons à l’humanité contemporaine jusqu’au retour de notre fuite en Galilée d’où nous rapporterons un jour d’autres vérités éternelles... » LA HARPE GEORGES MAURY 8me Prix Section de Poésie française Le Canon de La Ferté I. Le castellan posa ses bottes ruisselantes, Ses bottes en cuir
nous, par la pensée, une hilarité très douce; bref des effets de scène inattendus, coups de théâtre, jeux renouvelés des Grecs, tours de bateleurs, escamotage de personnes. Rien n’a manqué au plaisir et à l’édification du public, comme à la récompense de nos travaux. Nous nous en allons donc, joyeux de posséder ces deux bienfaits essentiels de la vie heureuse, matérielle et morale : l’argent, aujourd’hui celui de la recette, et une conscience tranquille, la nôtre, d’autant plus tranquille qu’elle est morte. La paix du cœur n’en est que plus profonde. « C’est ainsi que, de ville en ville, Dieu et Apôtre, nous nous révélons à l’humanité contemporaine jusqu’au retour de notre fuite en Galilée d’où nous rapporterons un jour d’autres vérités éternelles... » LA HARPE GEORGES MAURY 8me Prix Section de Poésie française Le Canon de La Ferté I. Le castellan posa ses bottes ruisselantes, Ses bottes en cuir jaune éperonné d’acier, Sur les chenets de bronze, au bord du grand foyer, Où d'un bruit sourd pareil aux souffles des tourments Eperduement flambait un vaste peuplier. Et là, comme un héros enchaîné qu’on outrage, Brutal, l’homme poussa des jurements païens. Il revenait de chasse, et cieçi l’eau qui rage, Les vents du nord sifflaient en tempête ; l’orage Avait éclaboussé ses bottes et ses chiens ! O mystère effrayant des rumeurs et de l’ombre, Noir et lugubre porche où résonne le bruit ! Près de l’âtre grondant, des fantômes sans nombre Sans doute se pressaient, regardant d’un air sombre Cet homme exaspéré qui hurlait dans la nuit ! Le castellan tourna le chef. Son profil vague Se découpa sanglant sur le feu large et clair. Et tandis que, crispée au flanc de son haubert, La main du castellan serrait la bonne dague, Ses prunelles d’acier luirent, sinistre éclair. Oh, ce regard avait quelque chose d’horrible, L'anxiété du crime et l’horreur du ciel bleu. Et comme ces maudits que nous dépeint la Bible, Comme Caïn, hagard, dans sa course terrible, L’œil du sombre seigneur semblait fuir l’œil de Dieu ! Du bruit ! L’homme a tremblé.... Vieilles tours féodales, Quelle
Les vents du nord sifflaient en tempête ; l’orage Avait éclaboussé ses bottes et ses chiens ! O mystère effrayant des rumeurs et de l’ombre, Noir et lugubre porche où résonne le bruit ! Près de l’âtre grondant, des fantômes sans nombre Sans doute se pressaient, regardant d’un air sombre Cet homme exaspéré qui hurlait dans la nuit ! Le castellan tourna le chef. Son profil vague Se découpa sanglant sur le feu large et clair. Et tandis que, crispée au flanc de son haubert, La main du castellan serrait la bonne dague, Ses prunelles d’acier luirent, sinistre éclair. Oh, ce regard avait quelque chose d’horrible, L'anxiété du crime et l’horreur du ciel bleu. Et comme ces maudits que nous dépeint la Bible, Comme Caïn, hagard, dans sa course terrible, L’œil du sombre seigneur semblait fuir l’œil de Dieu ! Du bruit ! L’homme a tremblé.... Vieilles tours féodales, Quelle rumeur, quel cri plus sonore et plus noir Que les joueurs pressés qui tonnaient dans vos salles, Effarant tout à coup ces voûtes colossales, Ont fait mugir ainsi les porches du manoir ? « Au nom de Celle dont l’équitable cognée Frappe assassins, ribauds, forbans, coupe-jarrets, Au nom de la Justice insultée, outragée, Je viens vers toi, Beaumont, dit « la bête enragée,» Castellan de la Ferté et baron des Adrets ! » Au retentissement de l’appel formidable, Le Castellan sentit le frisson de la mort. » Qui m’appelle ?« O baron, je suis celui qui mord De ses crocs forcenés l’âme du misérable. Ma devise est « Vengeance ! » et j’ai pour nom « Remords. » L’âtre chantait toujours ses sourdes mélopées. Mais pâle, Des Adrets se taisait sous l’affront. Dans l’ombre bruissaient de vagues chocs d’épées... La voix, pareille au souffle ardent des épopées, Entonna le récit des forfaits du baron. Elle dit ses fureurs, ses meurtres, ses ravages, Roule, hache, pendaison, feu, noyade, le cours Des fleuves, rejetant des morts sur les rivages ; L’incendie, allumé par ses hordes sauvages, Emportant les comtats, les places et les bourgs ; Les martyrs expirant dans les tourbillons âcres
Justice insultée, outragée, Je viens vers toi, Beaumont, dit « la bête enragée,» Castellan de la Ferté et baron des Adrets ! » Au retentissement de l’appel formidable, Le Castellan sentit le frisson de la mort. » Qui m’appelle ?« O baron, je suis celui qui mord De ses crocs forcenés l’âme du misérable. Ma devise est « Vengeance ! » et j’ai pour nom « Remords. » L’âtre chantait toujours ses sourdes mélopées. Mais pâle, Des Adrets se taisait sous l’affront. Dans l’ombre bruissaient de vagues chocs d’épées... La voix, pareille au souffle ardent des épopées, Entonna le récit des forfaits du baron. Elle dit ses fureurs, ses meurtres, ses ravages, Roule, hache, pendaison, feu, noyade, le cours Des fleuves, rejetant des morts sur les rivages ; L’incendie, allumé par ses hordes sauvages, Emportant les comtats, les places et les bourgs ; Les martyrs expirant dans les tourbillons âcres Des bûchers ; le carnage où son instinct bondit ; Les temples saccagés ; les clercs et les diacres Pendus, qu’après dîner cet homme de massacres Allait voir grimacer au soleil de midi. Et la voix poursuivait, vengeresse, éclatante, Et le sinistre écho, sur son front pâle et vert. Plus dur qu’un coup d’estoc sur un casque de fer. Se heurtait, pour venir, mouche retentissante. Bourdonner dans son crâne avec un bruit d’enfer. « O bûcheron de Mort, huguenot, ta cognée Est lourde et meurtrière et ton geste est viril. Viens ! du sang ! que la terre en soit toute imprégnée ! Sans relâche, frappez, égorgez ! La saignée, Frères, est aussi bonne aux frimas qu’en avril ! « Tuez, criais-tu, droit au seuil des basiliques. Calvinistes, pillez; tirez, vaillants archers. Que ces prélats gâteux, que ces vieilles reliques Se tordent, flamboyants, sur les places publiques. Dans les crépitements sinistres des bûchers ! « Hue! arrachez les ponts et forcez les enceintes, Mort et destruction par le fer et le feu ! Eventrez, culbutez les femelles enceintes ! Allez! votre âme est belle et vos fureurs sont saintes ; Tuez, pillez, brûlez, massacrez : Dieu le veut ! »
dur qu’un coup d’estoc sur un casque de fer. Se heurtait, pour venir, mouche retentissante. Bourdonner dans son crâne avec un bruit d’enfer. « O bûcheron de Mort, huguenot, ta cognée Est lourde et meurtrière et ton geste est viril. Viens ! du sang ! que la terre en soit toute imprégnée ! Sans relâche, frappez, égorgez ! La saignée, Frères, est aussi bonne aux frimas qu’en avril ! « Tuez, criais-tu, droit au seuil des basiliques. Calvinistes, pillez; tirez, vaillants archers. Que ces prélats gâteux, que ces vieilles reliques Se tordent, flamboyants, sur les places publiques. Dans les crépitements sinistres des bûchers ! « Hue! arrachez les ponts et forcez les enceintes, Mort et destruction par le fer et le feu ! Eventrez, culbutez les femelles enceintes ! Allez! votre âme est belle et vos fureurs sont saintes ; Tuez, pillez, brûlez, massacrez : Dieu le veut ! » Et tes soldats, ô monstre infâme, hurlaient d’aise À ta voix qui sonnait, farouche, comme un cor. Et joyeux, frémissants d’une rage mauvaise, Ces mille poings sanglants poussaient dans la fournaise Saint-Hugues revêtu de la chasuble d’or ! On se bien saisissait les gens qu’on trouve en masse Blottis sous les arceaux, après le sac des tours, Le vieillard sanglotant, l’enfant qui clame: Grâce! Et tous ces malheureux, lancés nus dans l’espace, De leur charogne allaient empâtir les vautours. II. Frères, si votre humeur curieuse s’arrête Volontiers aux débris des splendeurs d’autrefois, Si vous aimez le rêve au sein de la tempête. Venez, un soir d’orage, au château de La Ferté, Ce donjon morne et sombre au milieu des grands bois. Les gens des alentours vous diront que ces pierres Furent témoins jadis d’effroyables combats, Que des rugissements de bêtes carnassières Emplissent à minuit ces ruines altières... Et tous ces paysans crieront : N'y montez pas ! Eux restent dans la nuit, marchez vers la lumière, Montez, fermez l’oreille aux propos du dehors. Montez. Le pied qui tremble est grotesque et vulgaire. Sursum... montez toujours... Les vivants, ô mon frère, N’ont rien à redouter des siècles qui sont morts. Un
les arceaux, après le sac des tours, Le vieillard sanglotant, l’enfant qui clame: Grâce! Et tous ces malheureux, lancés nus dans l’espace, De leur charogne allaient empâtir les vautours. II. Frères, si votre humeur curieuse s’arrête Volontiers aux débris des splendeurs d’autrefois, Si vous aimez le rêve au sein de la tempête. Venez, un soir d’orage, au château de La Ferté, Ce donjon morne et sombre au milieu des grands bois. Les gens des alentours vous diront que ces pierres Furent témoins jadis d’effroyables combats, Que des rugissements de bêtes carnassières Emplissent à minuit ces ruines altières... Et tous ces paysans crieront : N'y montez pas ! Eux restent dans la nuit, marchez vers la lumière, Montez, fermez l’oreille aux propos du dehors. Montez. Le pied qui tremble est grotesque et vulgaire. Sursum... montez toujours... Les vivants, ô mon frère, N’ont rien à redouter des siècles qui sont morts. Un vacarme lointain gronde... montez encore ! La vieille tour gémit aux chocs de l’ouragan. Gravissez les degrés de l’escalier sonore. Vous voici sous les cieux larges comme une aurore.. Vos yeux plongent au loin dans le Grésivaudan. Minuit. — Voyez-vous, frère, aux pieds de ces murailles, Ces murs vertigineux, sombres, ces murs glissants, Où l’orage se brise en éclairs impuissants, — Un talus noir, boueux. — Le baron sans entrailles Pourrit sur ce fumier depuis quatre cents ans ! Oui, c’est là... Nu, maudit, les membres, les vertèbres Broyés en une chute affreuse, dégoûtants, C’est là que Des Adrets hurle dans les ténèbres .. Et les tours en ruine, à ses plaintes funèbres Mêlent — cruel défi — leurs échos insultants. HENRI FROMONT » mt l'rix, Section de poésie française Il ne manque au sérail, solitude embaumée, ni les têtes, ni les parfums VICTOR HUGO. Voyez-vous ce palais turc aux tours gigantesques, Où l’Orient a mis sa flore d’arabesques Entrelacs éclatants et caprices dorés, Où montent dans le ciel les sveltes minarets ?.... C’est là que le Sultan demeure. Il faut se taire En entrant dans ce lieu de rêve et de mystère. Eunuques et dervis, même le saint mupliti
ces murs glissants, Où l’orage se brise en éclairs impuissants, — Un talus noir, boueux. — Le baron sans entrailles Pourrit sur ce fumier depuis quatre cents ans ! Oui, c’est là... Nu, maudit, les membres, les vertèbres Broyés en une chute affreuse, dégoûtants, C’est là que Des Adrets hurle dans les ténèbres .. Et les tours en ruine, à ses plaintes funèbres Mêlent — cruel défi — leurs échos insultants. HENRI FROMONT » mt l'rix, Section de poésie française Il ne manque au sérail, solitude embaumée, ni les têtes, ni les parfums VICTOR HUGO. Voyez-vous ce palais turc aux tours gigantesques, Où l’Orient a mis sa flore d’arabesques Entrelacs éclatants et caprices dorés, Où montent dans le ciel les sveltes minarets ?.... C’est là que le Sultan demeure. Il faut se taire En entrant dans ce lieu de rêve et de mystère. Eunuques et dervis, même le saint mupliti Tremblent devant cet homme au sinistre appétit. Il fait pâlir les fronts les plus grands. On frissonne De ne pouvoir compter les têtes qu’il moissonne. Le cadre est merveilleux. La mort et les plaisirs Ont choisi des lambris pour charmer ses loisirs. Riants sont les stucs peints, splendides les étoffes. C’est une cour de noirs tout nus, de philosophes, D’astrologues ventrus, de graves magiciens, De princes renommés par des exploits anciens, Des sultanes fleurant de loin les aromates, Souriant au grand Turc, parfois aux diplomates, De sinistres cadis la main sur le fourreau Prêts, sur un ordre du maître, à mander le bourreau, De vizirs ténébreux, d'Odalisques numides Aux seins de bronze, aux yeux remplis d’éclairs humides, Effeuillant des « sélams » parmi tant de splendeurs Et livrant aux charbons des pastilles d’odeurs. Les cassolettes d’or ont des spirales bleues Que regardent monter les pachas à trois queues. Les magots grimaciers, poussant des cris stridents, S’accrochent aux palmiers, geignent, montrent les dents ; Taquinent, font des sauts sur le dos d’une aimée Et le Sultan retord sa barbe parfumée. Les Sphinx de granit rose ont de doux abandons Pour les perroquets bleus qui, des hauts guéridons, S’envolent sur les dieux
C’est une cour de noirs tout nus, de philosophes, D’astrologues ventrus, de graves magiciens, De princes renommés par des exploits anciens, Des sultanes fleurant de loin les aromates, Souriant au grand Turc, parfois aux diplomates, De sinistres cadis la main sur le fourreau Prêts, sur un ordre du maître, à mander le bourreau, De vizirs ténébreux, d'Odalisques numides Aux seins de bronze, aux yeux remplis d’éclairs humides, Effeuillant des « sélams » parmi tant de splendeurs Et livrant aux charbons des pastilles d’odeurs. Les cassolettes d’or ont des spirales bleues Que regardent monter les pachas à trois queues. Les magots grimaciers, poussant des cris stridents, S’accrochent aux palmiers, geignent, montrent les dents ; Taquinent, font des sauts sur le dos d’une aimée Et le Sultan retord sa barbe parfumée. Les Sphinx de granit rose ont de doux abandons Pour les perroquets bleus qui, des hauts guéridons, S’envolent sur les dieux muets et sans colères Dormant dans ces palais des sommeils séculaires. Dans les baignoires d’ambre et de porphyre et d'or L’onde odorante coule à flots. Un vieux condor Les pattes dans des fers d’argent, cruelles bagues, Rêve encor d’infini, de ciel, de monts, de vagues, De viscères sanglants pris aux morts, chez les grecs. L’ennui le ronge. Autour, parfums, salamalecs. Les levrettes, aux pieds des sultanes lascives, Ont, dans cet air mortel, des prunelles pensives. Les meubles et les murs de myrrhe saturés Ont des rouges ardents et des motifs dorés. Il flotte une vapeur troublante et soporeuse Qui rend l'être indolent et mou, l’âme amoureuse, Jouissance morbide et terrible des sens, Odeurs de chairs, de fard, de sueur et d’encens. Un long frémissement soulève les narines Et vous fait frétiller, lèvres, fleurs purpurines, Et vous tordez vos corps nonchalamment assis O ! femmes du Sultan, ô mâles circoncis ! Bientôt, tout s’assoupit sous ces lourds narcotiques. Les yeux voilés ont des visions poétiques. La douce escarpolette a d’exquises lenteurs. Les écrans cadencés pleins de fraîches senteurs Agitent les cheveux mouillés dans les piscines. Les femmes du grand turc, aux mouches assassines, Aux sourcils peints, rêvant, fument les narghilés Sur
morts, chez les grecs. L’ennui le ronge. Autour, parfums, salamalecs. Les levrettes, aux pieds des sultanes lascives, Ont, dans cet air mortel, des prunelles pensives. Les meubles et les murs de myrrhe saturés Ont des rouges ardents et des motifs dorés. Il flotte une vapeur troublante et soporeuse Qui rend l'être indolent et mou, l’âme amoureuse, Jouissance morbide et terrible des sens, Odeurs de chairs, de fard, de sueur et d’encens. Un long frémissement soulève les narines Et vous fait frétiller, lèvres, fleurs purpurines, Et vous tordez vos corps nonchalamment assis O ! femmes du Sultan, ô mâles circoncis ! Bientôt, tout s’assoupit sous ces lourds narcotiques. Les yeux voilés ont des visions poétiques. La douce escarpolette a d’exquises lenteurs. Les écrans cadencés pleins de fraîches senteurs Agitent les cheveux mouillés dans les piscines. Les femmes du grand turc, aux mouches assassines, Aux sourcils peints, rêvant, fument les narghilés Sur des sophas, des peaux, des tapis constellés. L’opium les remplit d’une ivresse éternelle. Robe de gaze feu, bas sinople et cannelle, Cotillons bleus et or, au front triple croissant, Teint postiche plaqué tout de rose et de sang, C’est pour le maître seul, ce luxe!.. Chairs crispées, Articles de bazar, choses viles, poupées, Jouets fragiles, mais de douce volupté, Vous qui ne valez cher que par votre beauté, Prenez pour le tyran la pose sculpturale Et donnez lui tous vos trésors, tout... jusqu’au râle !.. Qui subira ce soir le Kandjar ou le pal, Le caprice du prince assis sous ce nopal, L’égoïsme cruel, les mille barbaries De ce grand jouisseur couvert de pierreries ?... Les djinns cachés, secrets, muets, toujours errants, Vont exercer leur œuvre en ces lieux odorants. Le sultan se renverse en sa couche de soie. Tout un monde captif aussitôt se déploie : Ce sont des noirs des deux sexes, des négrillons Huileux, mais endurcis par de brûlants rayons, Venus du Sénégal, de Tunis ou du Caire. L’un prend un éventail, un autre un moustiquaire, Un autre, malheureux, une plume de paon. Le grand Turc, les yeux clos, joue avec un serpent, Bâille. Ses serviteurs, autour,
choses viles, poupées, Jouets fragiles, mais de douce volupté, Vous qui ne valez cher que par votre beauté, Prenez pour le tyran la pose sculpturale Et donnez lui tous vos trésors, tout... jusqu’au râle !.. Qui subira ce soir le Kandjar ou le pal, Le caprice du prince assis sous ce nopal, L’égoïsme cruel, les mille barbaries De ce grand jouisseur couvert de pierreries ?... Les djinns cachés, secrets, muets, toujours errants, Vont exercer leur œuvre en ces lieux odorants. Le sultan se renverse en sa couche de soie. Tout un monde captif aussitôt se déploie : Ce sont des noirs des deux sexes, des négrillons Huileux, mais endurcis par de brûlants rayons, Venus du Sénégal, de Tunis ou du Caire. L’un prend un éventail, un autre un moustiquaire, Un autre, malheureux, une plume de paon. Le grand Turc, les yeux clos, joue avec un serpent, Bâille. Ses serviteurs, autour, font la navette, Il leur livre son corps : Il faut qu’on le dévête. Il lève ses deux pieds jusque sur un divan Et tandis qu’un esclave, à genoux, fait du vent, Un autre, d’une main sûre, légère et lente, De sa plume, longtemps, lui caresse la plante. C’est pour le faire rire. Il rit, fait le fringant, Bave. Le coupe-tête, armé d’un yatagan, Regarde. Le sultan se soulève, terrible. Pas un mot, rien qu’un geste, un seul. Spectacle horrible ! Le cadi parle. Alors, le yatagan levé Tranche la tête au noir qui rougit le pavé. On a mal chatouillé le maître : C’est stupide, Atroce, et sans tarder le supplice rapide Qu’on inflige au corsaire, au félon, au forban ! Le sultan se recouche. On ôte son turban De pourpre tout couvert de pierres précieuses. Ses femmes, sans oser bouger, silencieuses, Contemplent le tableau tragique, le défunt Qui saigne. Le sultan rit et mâche un parfum. Il mouille un peu sa lèvre au bord d’une patère. On lui sort doucement le large cimeterre Où brillent des saphirs, des perles, des métaux. On lave le pavé, le bas des piédestaux, Riches supports mettant au faîte des portiques Les roses
le faire rire. Il rit, fait le fringant, Bave. Le coupe-tête, armé d’un yatagan, Regarde. Le sultan se soulève, terrible. Pas un mot, rien qu’un geste, un seul. Spectacle horrible ! Le cadi parle. Alors, le yatagan levé Tranche la tête au noir qui rougit le pavé. On a mal chatouillé le maître : C’est stupide, Atroce, et sans tarder le supplice rapide Qu’on inflige au corsaire, au félon, au forban ! Le sultan se recouche. On ôte son turban De pourpre tout couvert de pierres précieuses. Ses femmes, sans oser bouger, silencieuses, Contemplent le tableau tragique, le défunt Qui saigne. Le sultan rit et mâche un parfum. Il mouille un peu sa lèvre au bord d’une patère. On lui sort doucement le large cimeterre Où brillent des saphirs, des perles, des métaux. On lave le pavé, le bas des piédestaux, Riches supports mettant au faîte des portiques Les roses des lauriers, les palmes exotiques. Sur les dentelles des archivoltes, sur les Efflorescences d’or, vont les parfums ailés. Et le sang coule à flots dans la vasque opaline. Avec force saluts et d’une main câline, On ôte ses poignards au grand Turc. L’éventail Frappe tout serviteur négligeant son travail. La chaleur du dehors, étouffante, pénètre. On enlève au cruel sultan, pour son bien-être, Son costume vert clair pailleté d’or changeant Qu'il porte sur son beau coursier ferré d’argent En joyeuse parade ou parmi les batailles. On le dépouille enfin de sa cotte de mailles Florentine, réseau de ténus anneaux d’or. Un long rayon de soleil, venant du corridor, Avive le vitrail rouge et bleu, s’irradie. Et tout flambe à l’entour comme un vaste incendie. Les Sultanes, l’oeil clair, fulgurant, égaré, Le visage suant l’huile et peinturluré, Escortent le grand Turc sinistre, le despote, Qui se plonge tout nu dans l’onde qui clapote. On brûle le camélia et le nard, sans raison. L’air est irrespirable et lourd. C’est un poison. Sur le premier degré du bassin, un esclave Pour le royal baigneur porte un blanc laticla ve. Il sort de la piscine et dans ces beaux décors O Naïades ! pourquoi