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Le numéro de votre correspondant est changé. Veuillez consulter le nouvel annuaire. Protestations, indignation, emportement... La voix redit, avec un calme imperturbable: — Le numéro....Nouvel annuaire... Le numéro... Nouvel annuaire... L'abonné finit par comprendre. On l'a branché sur le pavillon d'un phonographe! Il n'a plus qu'à s'incliner. Sur les Toits de Paris Les toits à la Mansard ne sont plus de mode, aujourd'hui, bien qu'ils soient fort décoratifs et que leur ligne demeure aussi majestueuse que jadis. Les architectes modernes se doivent de travailler pour le présent et pour l'avenir. Bientôt, d'immenses terrasses seront aménagées au-dessus des maisons, permettant aux avions de s'y poser. Dès maintenant, on peut voir sur certains immeubles de Passy de fort luxueux courts de tennis où les joueurs ne seront gênés ni par les taxis, ni par les passants, ni par les curieux. Et les anciennes pancartes par quoi l'on savait que le concierge était dans l'escalier ou dans la cour portent cette nouvelle et savoureuse mention : « Le concierge est sur le court. » Et pour finir Ce malicieux morceau de Pons de Verdun, qui est toujours d'une actualité brûlante : « Dans le besoin pressant qui nous menace, Sire, il faudrait recourir aux impôts. » " Ah! des impôts ! laissons cela, de grâce? Mon pauvre peuple a besoin de repos. Le voulez-vous sucer jusqu'à la moelle ? de prétends, moi, qu'il n'en soit pas ainsi. » « Sire, songez quel est en tout ceci Mon embarras; songez que de la poêle Qui tient la queue est le plus mal loti. » « Qui dit cela ? » « Qui ? le proverbe, Sire. » « Ventre-saint-gris ! le proverbe a menti, Car, de par Dieu! c'est celui qu'on fait frire !» On demandait à Diogène à quelle heure il fallait dîner : — Si tu es riche, répondit-il, quand tu voudras; si tu es pauvre, quand tu pourras. SERGINES, LES ANNALES 689 PLEUVRA-T-IL toujours lorsque vous lirez ces lignes? Si je ne le souhaite pas, je le crains. En tout cas, tandis que je les écris, les averses se succèdent impitoyablement
aux impôts. » " Ah! des impôts ! laissons cela, de grâce? Mon pauvre peuple a besoin de repos. Le voulez-vous sucer jusqu'à la moelle ? de prétends, moi, qu'il n'en soit pas ainsi. » « Sire, songez quel est en tout ceci Mon embarras; songez que de la poêle Qui tient la queue est le plus mal loti. » « Qui dit cela ? » « Qui ? le proverbe, Sire. » « Ventre-saint-gris ! le proverbe a menti, Car, de par Dieu! c'est celui qu'on fait frire !» On demandait à Diogène à quelle heure il fallait dîner : — Si tu es riche, répondit-il, quand tu voudras; si tu es pauvre, quand tu pourras. SERGINES, LES ANNALES 689 PLEUVRA-T-IL toujours lorsque vous lirez ces lignes? Si je ne le souhaite pas, je le crains. En tout cas, tandis que je les écris, les averses se succèdent impitoyablement et les rues étaient même bien moins accueillantes quand je rencontrai, sur la place de l'Europe, Roland Dorgelès que je veux évoquer pour vous aujourd'hui. Cette place de l'Europe, discrète allusion sans doute aux difficultés de la Société des Nations, était devenue une mare dangereuse que les piétons ne traversaient qu'avec une vive inquiétude, en se garantissant comme ils pouvaient des gerbes de boue gentiment offertes au passage par les automobilistes. La grêle envoyait aux grands ruisseaux des petites rivières nouveau-nées. Les plus téméraires couraient s'engouffrer dans la bouche du Métro. Mais Dorgelès, souriant, tout à ses pensées, ignorait la trop rafraîchissante ondée. Bien entendu, ni lui ni moi n'avions de parapluie. Le parapluie est un instrument encombrant et un auxiliaire humiliant. Il nous rappelle notre pauvre situation de jouet mécanique devant la capricieuse nature. Il continue à s'égoutter après que la pluie a cessé. Il se laisse emporter par le premier venu, et on ne l'a jamais avec soi au bon moment. Nous n'avions pas de parapluie. Tout de même, j'aurais aimé utiliser l'abri d'une porte cochère voisine où, déjà, s'observaient avec sympathie une vieille dame, un grand Anglais, un garçon livreur et deux jeunes filles tristes. Mais Dorgelès
qu'avec une vive inquiétude, en se garantissant comme ils pouvaient des gerbes de boue gentiment offertes au passage par les automobilistes. La grêle envoyait aux grands ruisseaux des petites rivières nouveau-nées. Les plus téméraires couraient s'engouffrer dans la bouche du Métro. Mais Dorgelès, souriant, tout à ses pensées, ignorait la trop rafraîchissante ondée. Bien entendu, ni lui ni moi n'avions de parapluie. Le parapluie est un instrument encombrant et un auxiliaire humiliant. Il nous rappelle notre pauvre situation de jouet mécanique devant la capricieuse nature. Il continue à s'égoutter après que la pluie a cessé. Il se laisse emporter par le premier venu, et on ne l'a jamais avec soi au bon moment. Nous n'avions pas de parapluie. Tout de même, j'aurais aimé utiliser l'abri d'une porte cochère voisine où, déjà, s'observaient avec sympathie une vieille dame, un grand Anglais, un garçon livreur et deux jeunes filles tristes. Mais Dorgelès me confia que l'averse ne le gênait pas. Je me rappelai que Zola aimait aussi beaucoup marcher sous la pluie. Quelqu'un, qui fut de ses intimes, me contait même qu'il arrivait fréquemment à l'auteur de Germinal de s'interrompre en plein travail, si une bonne pluie venait frapper ses vitres. — Dépêche-toi, disait-il à sa femme, moins tentée que lui, dépêche-toi, nous avons juste le temps de recevoir la fin de l'averse... Peut-être l'intime exagérait-il un peu, et je doute que l'écrivain sortît exprès pour le plaisir de patauger à travers les rues parisiennes; mais je comprends que l'affreuse pluie ne lui parût pas aussi redoutable qu'on le proclame généralement. En dépit de sa monotonie, elle a un charme, un charme particulier avec lequel le style de certains hommes de lettres a quelque affinité. Même sensation d'une grisaille qui, peu à peu, vous enveloppe, vous pénètre, vous endort. N'insistons pas, et ne précisons pas. Lorsque un éditeur fastueux voudra bien nous commander un Éloge de la Pluie, nous irons plus avant et prendrons nos responsabilités. Nous voici donc, Dorgelès et moi, par ce beau temps, dans la rue de Liège, sous nos imperméables ruisselants. L'auteur de Saint Magloire est un homme
Dépêche-toi, disait-il à sa femme, moins tentée que lui, dépêche-toi, nous avons juste le temps de recevoir la fin de l'averse... Peut-être l'intime exagérait-il un peu, et je doute que l'écrivain sortît exprès pour le plaisir de patauger à travers les rues parisiennes; mais je comprends que l'affreuse pluie ne lui parût pas aussi redoutable qu'on le proclame généralement. En dépit de sa monotonie, elle a un charme, un charme particulier avec lequel le style de certains hommes de lettres a quelque affinité. Même sensation d'une grisaille qui, peu à peu, vous enveloppe, vous pénètre, vous endort. N'insistons pas, et ne précisons pas. Lorsque un éditeur fastueux voudra bien nous commander un Éloge de la Pluie, nous irons plus avant et prendrons nos responsabilités. Nous voici donc, Dorgelès et moi, par ce beau temps, dans la rue de Liège, sous nos imperméables ruisselants. L'auteur de Saint Magloire est un homme étonnant. Rien ne lui fait perdre son humeur ordinaire, qui est belle, surbelle, hyperbelle, comme on dit en cette année du charleston. Rien ne l'altère non plus, cette belle humeur. J'imagine qu'aux Enfers, s'il y entrait un jour, en curieux s'entend, et par amour des grands reportages, l'imprudent, brûlé par-ci et roussi par-là, conserverait, cependant, le même optimisme amusé, le même lyrisme secret. Le Feu, pas plus que l'Eau, ne le troublerait. — Je marche chaque jour une heure, une heure et demie, me confie-t-il. Vous ne voulez pas que je supprime ça parce qu'il pleut! Ou alors, ce sont deux mois pendant lesquels je n'aurais pas bougé... Regardez donc cet imbécile imbécile longe les maisons et sur qui se vident toutes les gouttières. — Il est plus raffiné que nous. Il recherche des sensations fortes... Que devient votre prochain livre? — Il est fini. Il va d'abord paraître à la Revue de France. — Le livre? — ...Partir! Est-ce la vertu du malin magique, ou l'ironie des choses? À peine le titre est-il lancé que de nouveaux nuages crèvent sur nos têtes. Aussi pouvons-nous bavarder plus librement par les rues désertées. — ...J'ai essayé là, poursuit Dorgelès, quelque chose
et roussi par-là, conserverait, cependant, le même optimisme amusé, le même lyrisme secret. Le Feu, pas plus que l'Eau, ne le troublerait. — Je marche chaque jour une heure, une heure et demie, me confie-t-il. Vous ne voulez pas que je supprime ça parce qu'il pleut! Ou alors, ce sont deux mois pendant lesquels je n'aurais pas bougé... Regardez donc cet imbécile imbécile longe les maisons et sur qui se vident toutes les gouttières. — Il est plus raffiné que nous. Il recherche des sensations fortes... Que devient votre prochain livre? — Il est fini. Il va d'abord paraître à la Revue de France. — Le livre? — ...Partir! Est-ce la vertu du malin magique, ou l'ironie des choses? À peine le titre est-il lancé que de nouveaux nuages crèvent sur nos têtes. Aussi pouvons-nous bavarder plus librement par les rues désertées. — ...J'ai essayé là, poursuit Dorgelès, quelque chose d'amusant..., c'est l'histoire d'une traversée... Un grand paquebot vers les Indes... Le roman commence et finit à bord, et l'auteur choisit ses personnages sous les yeux du lecteur... Dès le départ, je fais mon tour de pont, je cherche, je regarde et je me questionne à voix haute : « Oui, pas mal, cet homme-là... Mais il ne bouge pas, je ne peux rien en faire... Ah! voilà la femme qu'il me faut... Voilà mon héroïne, une amoureuse née... Seulement, je veux trouver aussi l'aventurière..., une aventurière un peu neuve, un peu originale... Celui-ci?... Oui, peut-être..., en la modifiant un peu, en lui donnant la coiffure et le manteau de l'autre... Vous comprenez? J'ai ainsi construit mon livre avec les éléments fournis par la réalité, et j'ai engagé des personnages vivants dans une aventure imaginaire... Et le décor! Vous voyez le décor! La Méditerranée, la mer Rouge, les Indes... Partir!... Cette fois, le ciel parisien se fâche. Vexé, assurément, que Dorgelès songe à lui préférer les couleurs de l'Orient, le voici qui chasse, d'un souffle, le troupeau de nuages dégonflés, et, parmi des effilures cotonneuses, il se dévoile propret, lavé, tendre et bleu. A nouveau, les rues se repeuplent et
Oui, pas mal, cet homme-là... Mais il ne bouge pas, je ne peux rien en faire... Ah! voilà la femme qu'il me faut... Voilà mon héroïne, une amoureuse née... Seulement, je veux trouver aussi l'aventurière..., une aventurière un peu neuve, un peu originale... Celui-ci?... Oui, peut-être..., en la modifiant un peu, en lui donnant la coiffure et le manteau de l'autre... Vous comprenez? J'ai ainsi construit mon livre avec les éléments fournis par la réalité, et j'ai engagé des personnages vivants dans une aventure imaginaire... Et le décor! Vous voyez le décor! La Méditerranée, la mer Rouge, les Indes... Partir!... Cette fois, le ciel parisien se fâche. Vexé, assurément, que Dorgelès songe à lui préférer les couleurs de l'Orient, le voici qui chasse, d'un souffle, le troupeau de nuages dégonflés, et, parmi des effilures cotonneuses, il se dévoile propret, lavé, tendre et bleu. A nouveau, les rues se repeuplent et les portes cochères se vident. Il devient bien moins facile de parler en marchant, et, pour continuer, nous voilà forcés d'attendre la prochaine averse. Au fond, vous savez, je ne crois pas qu'il ait tant plu, le jour où j'ai rencontré Dorgelès... ANDRE LANG. M. L. Z. — Je pense que vous recevriez aisément ces catalogues en envoyant votre adresse au libraire qui les éditée. Je ne crois pas, et j'aime à croire que ce dont vous me parlez n'existe pas. Pas encore, sans doute! Il n'y a pas encore de bourse d'autographes! Et les « cours » ne sont connus que des acheteurs... R. L. Chez le baron Scarpia (Mondor), une soirée. SCARPIA. — Je vous annonce, mes chers invités, la célèbre comédienne lyrique de l'Opéra-Comique, Mme Floria Tosca. D'enthousiastes applaudissements accueillent cette annonce. La Tosca (Francisquine) apparaît au seuil du salon. Scarpia va vers elle. SCARPIA. — Grâces soient rendues à la fille des Grâces elle-même!... LA TOSCA. — Vous savez joliment tourner le compliment, vous, pour un percepteur de quartier. SCARPIA. — C'est vrai!... Oui, mesdames et messieurs, j'ai l'honneur d'être le percepteur de Mme Tosca. Et je dois dire que ce n'est pas ce qu'elle déclare
que vous recevriez aisément ces catalogues en envoyant votre adresse au libraire qui les éditée. Je ne crois pas, et j'aime à croire que ce dont vous me parlez n'existe pas. Pas encore, sans doute! Il n'y a pas encore de bourse d'autographes! Et les « cours » ne sont connus que des acheteurs... R. L. Chez le baron Scarpia (Mondor), une soirée. SCARPIA. — Je vous annonce, mes chers invités, la célèbre comédienne lyrique de l'Opéra-Comique, Mme Floria Tosca. D'enthousiastes applaudissements accueillent cette annonce. La Tosca (Francisquine) apparaît au seuil du salon. Scarpia va vers elle. SCARPIA. — Grâces soient rendues à la fille des Grâces elle-même!... LA TOSCA. — Vous savez joliment tourner le compliment, vous, pour un percepteur de quartier. SCARPIA. — C'est vrai!... Oui, mesdames et messieurs, j'ai l'honneur d'être le percepteur de Mme Tosca. Et je dois dire que ce n'est pas ce qu'elle déclare au fisc qui enrichira les caisses de l'Etat. LA TOSCA. — Quoi! Quoi!... Je déclare ce que je gagne, et voilà tout. SCARPIA. — Ça, alors!... Je veux en faire juges ces dames et ces messieurs qui sont tous des contributions directes, indirectes, octrois ou douanes, recettes, trésoreries, etc.. Fripe-Sauce, va me cheicher le dossier d'impôts de Mme Tosca. Fripe-Sauce sort et rentre, apportant un gros livre. SCARPIA. — Nous lisons : Mme Tosca a gagné en 1925, à l'Opéra-Comique, cinq mille francs et à l'Opéra, deux mille deux cents. TOSCA. — J'ai chanté vingt-cinq fois à raison de deux cents francs le cachet, à l'Opéra-Comique. Comptez... FRIPE-SAUCE, annonçant. — Le ténor Cavaradossi. SCARPIA. — Minute !... Qu'on le mène dans le petit cabinet attenant à ce salon et qu'il prépare son audition particulière. Fripe-Sauce sort. SCARPIA. —Tosca, entre nous, vous n'avez pas passé votre année 1925 avec sept mille deux cents francs de revenus. TOSCA. — Mais si!... Vingt-cinq cachets ici et onze cachets là. C'est officiel!... SCARPIA, criant un ordre. — Allez!... On entend un long gémissement. TOSCA, effrayée. — Mais c'est la voix de Cavaradossi!... SCARPIA. — Oui, il s'entraîne pour son audition particulière. Allons, Floria, allons!...
va me cheicher le dossier d'impôts de Mme Tosca. Fripe-Sauce sort et rentre, apportant un gros livre. SCARPIA. — Nous lisons : Mme Tosca a gagné en 1925, à l'Opéra-Comique, cinq mille francs et à l'Opéra, deux mille deux cents. TOSCA. — J'ai chanté vingt-cinq fois à raison de deux cents francs le cachet, à l'Opéra-Comique. Comptez... FRIPE-SAUCE, annonçant. — Le ténor Cavaradossi. SCARPIA. — Minute !... Qu'on le mène dans le petit cabinet attenant à ce salon et qu'il prépare son audition particulière. Fripe-Sauce sort. SCARPIA. —Tosca, entre nous, vous n'avez pas passé votre année 1925 avec sept mille deux cents francs de revenus. TOSCA. — Mais si!... Vingt-cinq cachets ici et onze cachets là. C'est officiel!... SCARPIA, criant un ordre. — Allez!... On entend un long gémissement. TOSCA, effrayée. — Mais c'est la voix de Cavaradossi!... SCARPIA. — Oui, il s'entraîne pour son audition particulière. Allons, Floria, allons!... un bon mouvement... Vous faites des soirées dans le monde..., et ça vous rapporte gros. TOSCA. — Je chante toujours à l'oeil, comme ici même, vous le savez bien. SCARPIA. — Serrez! LA VOIX DE CAVARADOSSI. Aïe ! TOSCA. —Ah! mon Dieu!... Oui, quelquefois, dans le monde, je suis payée... SCARPIA. — Combien? TOSCA. — Mille francs... SCARPIA, ordonnant. — Serrez! LA VOIX DE CAVARADOSSI. Ouïlle ! TOSCA. — Mille francs par soirée, et j'en fais jusqu'à cinquante dans la saison. Je gagne aussi cent mille francs pour cinq représentations à Monte-Carlo. A Covent-Garden, j'ai touché quinze cents livres pour dix soirées et rien que pour enregistrer des disques de phono, Pathé m'a versé cent vingt mille balles. SCARPIA. — C'est parfait! L'audition de Mme Tosca est terminée. Faites entrer, maintenant, le ténor Cavaradossi!... JEAN BASTIA. 690 LES ANNALES THÉÂTRE DES ARTS : Orphée, de M. Jean Cocteau. L'EST MALAISÉ de juger M. Jean Cocteau dans la sérénité. Il se fait autour du moindre de ses actes un bruit si considérable qu'on est bien près d'en perdre le sens. Récemment, M. Jean Cocteau s'est converti; c'est-à-dire qu'il est rentré dans la religion de ses pères, et ce retour à une
SCARPIA. — Combien? TOSCA. — Mille francs... SCARPIA, ordonnant. — Serrez! LA VOIX DE CAVARADOSSI. Ouïlle ! TOSCA. — Mille francs par soirée, et j'en fais jusqu'à cinquante dans la saison. Je gagne aussi cent mille francs pour cinq représentations à Monte-Carlo. A Covent-Garden, j'ai touché quinze cents livres pour dix soirées et rien que pour enregistrer des disques de phono, Pathé m'a versé cent vingt mille balles. SCARPIA. — C'est parfait! L'audition de Mme Tosca est terminée. Faites entrer, maintenant, le ténor Cavaradossi!... JEAN BASTIA. 690 LES ANNALES THÉÂTRE DES ARTS : Orphée, de M. Jean Cocteau. L'EST MALAISÉ de juger M. Jean Cocteau dans la sérénité. Il se fait autour du moindre de ses actes un bruit si considérable qu'on est bien près d'en perdre le sens. Récemment, M. Jean Cocteau s'est converti; c'est-à-dire qu'il est rentré dans la religion de ses pères, et ce retour à une foi traditionnelle ne peut qu'inspirer le respect. Pourtant cette contrition ne s'est pas effectuée dans un pieux silence. La conversion de M. Jean Cocteau a pris les allures d'un duel : il a échangé des lettres, comme on échange des balles, avec M. Jacques Maritain, qui l'a touché à l'âme et l'a ramené, pantelant et tout émerveillé, devant les saints autels... Là-dessus, la chronique s'en est mêlée et la conversion de M. Jean Cocteau est devenue un événement de la saison parisienne. Ah! que de gloses et de projecteurs autour de cet agenouillement dont la nature, pourtant, commandait le secret! Quand saint Benoît voulut fuir les tentations et la vanité de la vie romaine, il se réfugia à Sublac, dans une affreuse caverne où il demeura caché durant trois ans : trois ans d'austérité, de jeûnes, de macérations. Mais, lorsqu'on le vint tirer de cette caverne, saint Benoît accomplit des miracles. M. Jean Cocteau n'aura pas attendu trois ans pour s'essayer au miracle : il vient de recréer le mythe d'Orphée au théâtre des Arts... Et ce nouvel acte de M. Jean Cocteau s'est déroulé dans une atmosphère excessive. Cet écrivain réunit autour de sa jeune gloire des éléments composites
et l'a ramené, pantelant et tout émerveillé, devant les saints autels... Là-dessus, la chronique s'en est mêlée et la conversion de M. Jean Cocteau est devenue un événement de la saison parisienne. Ah! que de gloses et de projecteurs autour de cet agenouillement dont la nature, pourtant, commandait le secret! Quand saint Benoît voulut fuir les tentations et la vanité de la vie romaine, il se réfugia à Sublac, dans une affreuse caverne où il demeura caché durant trois ans : trois ans d'austérité, de jeûnes, de macérations. Mais, lorsqu'on le vint tirer de cette caverne, saint Benoît accomplit des miracles. M. Jean Cocteau n'aura pas attendu trois ans pour s'essayer au miracle : il vient de recréer le mythe d'Orphée au théâtre des Arts... Et ce nouvel acte de M. Jean Cocteau s'est déroulé dans une atmosphère excessive. Cet écrivain réunit autour de sa jeune gloire des éléments composites : des ingrats, qui ne se souviennent pas enough de ce qu'il leur a donné (car M. Jean Cocteau est un poète généreux et ses initiatives auront contribué à quelques enrichissements littéraires), et des admirateurs, qui passent la mesure. On rencontre parmi ces admirateurs cette sorte de gens que Barrès appelait des badauds raffinés... Ils ont une culture limitée, un goût éveillé, du flair, et ils sont décidés à se donner la noblesse des admirations difficiles. On les a connus dans tous les temps. Ils sont utiles, d'ailleurs, car le snobisme est utile et finit par profiter aux arts. Mais leur contact est un peu irritant : il gêne les points de vue. L'autre soir, après la représentation d'Orphée, une couturière, qui est une personne intelligente, d'esprit créateur, affirmait de la pièce de M. Jean Cocteau : — On n'a rien fait de plus beau depuis Eschyle. Et la salle confirmait ce jugement par de gorges cris enthousiastes. Voyez un peu comme il est délicat de parler d'Orphée après ce jugement! Pourtant, si je disais à cette couturière, en admirant une de ses tuniques : « On n'a rien fait de plus beau depuis Phidias », je pense qu'elle sourirait.
appelait des badauds raffinés... Ils ont une culture limitée, un goût éveillé, du flair, et ils sont décidés à se donner la noblesse des admirations difficiles. On les a connus dans tous les temps. Ils sont utiles, d'ailleurs, car le snobisme est utile et finit par profiter aux arts. Mais leur contact est un peu irritant : il gêne les points de vue. L'autre soir, après la représentation d'Orphée, une couturière, qui est une personne intelligente, d'esprit créateur, affirmait de la pièce de M. Jean Cocteau : — On n'a rien fait de plus beau depuis Eschyle. Et la salle confirmait ce jugement par de gorges cris enthousiastes. Voyez un peu comme il est délicat de parler d'Orphée après ce jugement! Pourtant, si je disais à cette couturière, en admirant une de ses tuniques : « On n'a rien fait de plus beau depuis Phidias », je pense qu'elle sourirait. Je l'espère, tout au moins, ne me trouvant pas absolument d'accord avec elle à l'endroit d'Orphée. Je crois qu'elle s'est un peu laissée emporter par la véhémence. Je tiens à l'écrire, tation allait devenir immortelle, ne voudrais pas passer pour avoir eu un sens moins éclairé du théâtre que Mlle Chanel. Il convient donc de dégager M. Jean Cocteau et son œuvre de ces outrances. L'un et l'autre supportent d'être regardés avec plus de discrétion, et d'un regard plus exact. Il faut tenir M. Jean Cocteau pour un poète, pour un guide généreux. Il s'est avancé le premier sur des chemins vierges, où les lianes lui rendaient la route difficile. Parfois, il s'arrêtait pour chanter une cantilène, ou bien il cueillait une fleur vénéneuse parmi les ronces et nous la tendait un moment : le temps de nous étourdir... Il est, dans la littérature, une sorte de jeune conquérant, plein de curiosité et d'attraits. Ce dilettantisme a peut-être nui à l'unité et à la réussite de son œuvre : la critique et le public éprouvent une déception (assez mesquine) devant l'inconstance des amours spirituelles. Que M. Cocteau ait si souvent changé de forme et d'horizons, cela déçoit. Il échappe à