jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
parmi lesquels il faut en première ligne signaler le duel — n'ont pas empêché un illustre religieux français, le père Didon, de proclamer bien haut, dans son livre « Les Allemands », les avantages moraux et patriotiques des associations d'étudiants dans les universités. (À suivre.) BIBLIOGRAPHIE ALSACE-LORRAINE. — UN RÉVEILLON, par M. Ad. Schaeffer. Paris, Grassart, et Strasbourg, Treuttel et Wurtz. 158 p. in-12. Prix : 2 fr. Sous le titre ci-dessus, M. le pasteur Schaeffer, de Colmar, vient de publier un petit livre où il a soumis à une nouvelle étude la question de l'immortalité de l'âme, à laquelle il a consacré, il y a quelques années, un volume plus considérable. Comme il le dit lui-même dans son avant-propos, le fond est le même, la forme seule est absolument nouvelle, et à cette forme il a su donner le charme et la grâce, qualités habituelles de toutes ses œuvres. Nous n'avons pas à discuter ici la théorie de l'immortalité facultative ou conditionnelle, théorie qui a trouvé, avant M. Schaeffer, de nombreux défenseurs, et d'après laquelle l'immortalité serait le résultat d'une sélection, une récompense accordée seulement à ceux qui ont aimé le vrai et le bien plus que le reste. Dans son livre Au déclin de la vie, l'auteur avait déjà cité un grand nombre de passages de la Bible, exprimant, selon lui, la même pensée; il y ajoute aujourd'hui le passage qui se trouve à la fin de la parabole des talents, où il est dit : À celui qui a, on donnera davantage ; à celui qui n'a pas, on ôtera même ce qu'il a. À de plus compétents que nous de décider de la valeur de ce nouvel argument; mais en ce qui concerne les paroles de Tacite (Vie d'Agricola, 46) : « Si comme le prétendent les sages, les grandes âmes ne meurent pas avec le corps... », et quant à l'opinion exprimée par M. Pétal-Olliff dans divers de ses écrits, M. Schaeffer nous permettra de lui dire qu'en matière de religion, nous ne faisons guère fond sur les élucubrations des hommes même les plus remarquables
Dans son livre Au déclin de la vie, l'auteur avait déjà cité un grand nombre de passages de la Bible, exprimant, selon lui, la même pensée; il y ajoute aujourd'hui le passage qui se trouve à la fin de la parabole des talents, où il est dit : À celui qui a, on donnera davantage ; à celui qui n'a pas, on ôtera même ce qu'il a. À de plus compétents que nous de décider de la valeur de ce nouvel argument; mais en ce qui concerne les paroles de Tacite (Vie d'Agricola, 46) : « Si comme le prétendent les sages, les grandes âmes ne meurent pas avec le corps... », et quant à l'opinion exprimée par M. Pétal-Olliff dans divers de ses écrits, M. Schaeffer nous permettra de lui dire qu'en matière de religion, nous ne faisons guère fond sur les élucubrations des hommes même les plus remarquables par leur génie et leur science. Nous avons pour nous diriger un guide plus sûr, qu'il est inutile de nommer, auquel nous nous remettons également, à travers les imperfections des Écritures où l'élément divin s'entremêle certainement avec l'élément humain », du soin de nous indiquer où est la vraie ligne de partage, ainsi que de nous fixer sur le vrai sens des paroles du Christ, « reproduites un peu gauchement par des disciples incultes ». Puis, à quoi bon des suppositions, des recherches qui ne peuvent aboutir à un résultat certain, à une solution dans laquelle nous puissions avoir entière confiance? Comme le dit bien M. Schaeffer, il serait déjà assez terrible pour ceux qui se refusent « à avancer », d'avoir pour châtiment de se sentir, en s'éteignant de plus en plus, privés de ces lueurs de bonheur que connaît tout être ; mais alors, puisque tout doit nous porter à vivre comme s'il y avait des peines éternelles — rentrer dans le néant n'en serait-ce pas une aussi ? — pourquoi toucher à ce qui seul peut servir de frein à tant d'êtres qui ne se soucient pas plus d'une immortalité bienheureuse « que le dur caillou qu'ils
de partage, ainsi que de nous fixer sur le vrai sens des paroles du Christ, « reproduites un peu gauchement par des disciples incultes ». Puis, à quoi bon des suppositions, des recherches qui ne peuvent aboutir à un résultat certain, à une solution dans laquelle nous puissions avoir entière confiance? Comme le dit bien M. Schaeffer, il serait déjà assez terrible pour ceux qui se refusent « à avancer », d'avoir pour châtiment de se sentir, en s'éteignant de plus en plus, privés de ces lueurs de bonheur que connaît tout être ; mais alors, puisque tout doit nous porter à vivre comme s'il y avait des peines éternelles — rentrer dans le néant n'en serait-ce pas une aussi ? — pourquoi toucher à ce qui seul peut servir de frein à tant d'êtres qui ne se soucient pas plus d'une immortalité bienheureuse « que le dur caillou qu'ils foulent aux pieds ? » Ces réserves faites, nous ne faisons point difficulté de reconnaître ce que le système de M. Schaeffer a d'attrayant, de consolant pour les esprits élevés auxquels il s'adresse et dont il ne peut que stimuler la reconnaissance à l'égard d'un Dieu, qui ne nous faisant faire l'essai de la vie qu'en vue d'un bonheur possible, ne donnerait à sa loi de perfectionnement qu'une sanction d'amour. C'est évidemment ce qui séduit M. le pasteur Schaeffer, homme de sentiment autant que de science, qu'il faut avoir vu, comme nous, porter au loin, le soir et par un temps atroce, des consolations aux malades. Il y a des choses délicieuses dans UN RÉVEILLON, notamment dans le Journal de Sosthènes, celui des six amis qui, vingt ans après, que chacun d'entre eux a suivi un chemin différent, se retrouvent, trois seulement, réunis à Strasbourg, à la veillée de la Saint-Sylvestre. Mais nous ne pouvons tout citer, et nous nous bornons à un passage dont la valeur également mondaine rentre plus spécialement dans nos attributions de laïque. Il s'agit de la politesse : « Pour moi, je l'avoue, dit Sosthènes, le champion du spiritualisme chrétien, je vais jusqu'à juger, bien
faire l'essai de la vie qu'en vue d'un bonheur possible, ne donnerait à sa loi de perfectionnement qu'une sanction d'amour. C'est évidemment ce qui séduit M. le pasteur Schaeffer, homme de sentiment autant que de science, qu'il faut avoir vu, comme nous, porter au loin, le soir et par un temps atroce, des consolations aux malades. Il y a des choses délicieuses dans UN RÉVEILLON, notamment dans le Journal de Sosthènes, celui des six amis qui, vingt ans après, que chacun d'entre eux a suivi un chemin différent, se retrouvent, trois seulement, réunis à Strasbourg, à la veillée de la Saint-Sylvestre. Mais nous ne pouvons tout citer, et nous nous bornons à un passage dont la valeur également mondaine rentre plus spécialement dans nos attributions de laïque. Il s'agit de la politesse : « Pour moi, je l'avoue, dit Sosthènes, le champion du spiritualisme chrétien, je vais jusqu'à juger, bien volontiers, les gens d'après... leur politesse ! Je ne parle pas de ces formes de la politesse qui varient de peuple à peuple.... Je ne m'arrêterai pas davantage à cette politesse de commande qui, vis-à-vis d'un homme haut placé, signifie, tant elle est outrée : je vous demande bien pardon de prendre la liberté de respirer le même air que vous ; ni à cette autre, toute servile, qui ferait croire à la femme, si elle n'était raisonnable, qu'elle est un être supérieur à l'homme. Je songe tout simplement à cette politesse qui, en dehors des usages reçus, nous pousse vers ceux qui nous sont inférieurs, nous dit d'obliger ceux dont nous devinons l'embarras, sans attendre qu'ils viennent humblement à nous, se traduit par un sourire tout empreint de bienveillance, par un cordial serrement de main. Elle n'a rien de brusque, d'affecté, rien de raide ni de forcé, parce qu'elle vient du cœur. Elle est sincère et franche, parce que l'amour du prochain, quel qu'il soit, est le ressort qui la met en mouvement. Je ne crois pas énoncer un paradoxe, en disant qu'il y a une place là-haut pour tous les gens vraiment polis, parce que la politesse de
de prendre la liberté de respirer le même air que vous ; ni à cette autre, toute servile, qui ferait croire à la femme, si elle n'était raisonnable, qu'elle est un être supérieur à l'homme. Je songe tout simplement à cette politesse qui, en dehors des usages reçus, nous pousse vers ceux qui nous sont inférieurs, nous dit d'obliger ceux dont nous devinons l'embarras, sans attendre qu'ils viennent humblement à nous, se traduit par un sourire tout empreint de bienveillance, par un cordial serrement de main. Elle n'a rien de brusque, d'affecté, rien de raide ni de forcé, parce qu'elle vient du cœur. Elle est sincère et franche, parce que l'amour du prochain, quel qu'il soit, est le ressort qui la met en mouvement. Je ne crois pas énoncer un paradoxe, en disant qu'il y a une place là-haut pour tous les gens vraiment polis, parce que la politesse de bon aloi s'abreuve à ces sources retirées du cœur, où se cachent les plus nobles sentiments ! » Avouons-le, la fin de ce passage nous a peut-être d'autant plus touché, que l'homme, dont nous aimons et vénérons le plus le souvenir, était bien l'incarnation de cette politesse-là ; mais n'est-ce pas, d'un bout à l'autre, d'un jugement, d'un goût exquis ? Un mot, en terminant, sur l'exécution matérielle du livre : elle fait le plus grand honneur à la maison J.B. Jung, de Colmar, des presses de laquelle est sorti UN RÉVEILLON. La couverture, sur laquelle on voit un jeune homme assis rêveur en face de la cathédrale émergeant d'un coin du vieux Strasbourg, est à elle seule un alsace. CH. DE K. Le Gérant, J. BARBARAS. SUPPLÉMENT LITTÉRAIRE DE LA REVUE NOUVELLE D'ALSACE-LORRAINE L'AMI DU MARI 16 (SUITE.) — Je n'ose pas l'espérer, hélas ! Cette fois, je l'ai bien vu, elle est décidée. Comme je lui faisais des observations, comme je ne pouvais retenir mes larmes, elle m'a répondu : « Ne pleure pas, ma mère. Tu ne m'attendriras pas. Tu ne peux vouloir mon malheur. Eh bien, je serais malheureuse toute ma vie, si je n'entrais pas
pas, d'un bout à l'autre, d'un jugement, d'un goût exquis ? Un mot, en terminant, sur l'exécution matérielle du livre : elle fait le plus grand honneur à la maison J.B. Jung, de Colmar, des presses de laquelle est sorti UN RÉVEILLON. La couverture, sur laquelle on voit un jeune homme assis rêveur en face de la cathédrale émergeant d'un coin du vieux Strasbourg, est à elle seule un alsace. CH. DE K. Le Gérant, J. BARBARAS. SUPPLÉMENT LITTÉRAIRE DE LA REVUE NOUVELLE D'ALSACE-LORRAINE L'AMI DU MARI 16 (SUITE.) — Je n'ose pas l'espérer, hélas ! Cette fois, je l'ai bien vu, elle est décidée. Comme je lui faisais des observations, comme je ne pouvais retenir mes larmes, elle m'a répondu : « Ne pleure pas, ma mère. Tu ne m'attendriras pas. Tu ne peux vouloir mon malheur. Eh bien, je serais malheureuse toute ma vie, si je n'entrais pas au couvent! » Et j'entendis qu'elle murmurait : « Là, seulement, j'oublierai ! Là, seulement, je trouverai le repos ». Qu'a-t-elle donc à oublier? Le savez-vous, Catherine ? Le savez-vous, Jean ? Je le lui demandai. Elle me répondit : « La mort de Gilbert ». Mais elle me trompe, je le sens, elle me trompe ! Et Mme Barbarain se lamentait. Catherine l'appela d'un geste et doucement, avec un sourire qui la consolait : — Veuillez dire à Thérèse qu'il faut que je lui parle ! — Vous voulez la dissuader ? — Oui ! Et peut-être réussirai-je ! Le soir, Thérèse était auprès de son lit. — Thérèse, pourquoi voulez-vous entrer au couvent? — Désirez-vous bien que je vous le dise? Et pourquoi le désirez-vous? — Il faut que je sache. J'ai eu tant d'horribles pensées ! — Vos pensées, je les ai comprises. Voilà pourquoi j'entre au couvent, Catherine. Ne cherchez pas d'autres raisons. Catherine lui prit les mains. — Thérèse, il faut donc encore une fois que vous me pardonniez? — Je ne commencerai pas ma nouvelle vie, dit lentement la jeune fille, en vous refusant votre pardon, bien que je ne pense pas que je
je le sens, elle me trompe ! Et Mme Barbarain se lamentait. Catherine l'appela d'un geste et doucement, avec un sourire qui la consolait : — Veuillez dire à Thérèse qu'il faut que je lui parle ! — Vous voulez la dissuader ? — Oui ! Et peut-être réussirai-je ! Le soir, Thérèse était auprès de son lit. — Thérèse, pourquoi voulez-vous entrer au couvent? — Désirez-vous bien que je vous le dise? Et pourquoi le désirez-vous? — Il faut que je sache. J'ai eu tant d'horribles pensées ! — Vos pensées, je les ai comprises. Voilà pourquoi j'entre au couvent, Catherine. Ne cherchez pas d'autres raisons. Catherine lui prit les mains. — Thérèse, il faut donc encore une fois que vous me pardonniez? — Je ne commencerai pas ma nouvelle vie, dit lentement la jeune fille, en vous refusant votre pardon, bien que je ne pense pas que je souffrirai jamais plus que votre soupçon, depuis hier, ne m'a fait souffrir, Catherine ! Elles restèrent silencieuses. (*) Reproduction interdite aux journaux qui n'ont pas traité avec la Société des gens de lettres. Quand il était là, elle ne le quittait pas du regard. Elle semblait vouloir recommencer sa vie, en le contemplant ainsi, et se repaître des illusions d'un impossible bonheur. Ce soir-là, elle avait les yeux plus vifs, la figure plus animée. — Vous allez mieux, Catherine ! Bientôt, vous serez sur pied. Patience ! — Oui, je me sens mieux, dit-elle, beaucoup mieux, cependant, j'ai encore beaucoup de fièvre, mon front brûle, mes pieds sont glacés, et j'ai soif, je ne puis me désaltérer. Faites-moi un verre d'eau sucrée, Jean. Il se disposait à obéir, mais tout-à-coup elle le prévint : — Non, je le ferai moi-même, merci, oh ! je ne suis plus si faible ; hier, je n'aurais pu lever les bras, aujourd'hui, tenez, je suis une grande fille. Elle versa de l'eau dans le verre, vivement, y jeta deux morceaux de sucre, puis, comme Holgan était distrait, y laissa tomber deux cuillerées de la poudre blanche. Elle délaya le tout, souriante, tenant la cuillère
en le contemplant ainsi, et se repaître des illusions d'un impossible bonheur. Ce soir-là, elle avait les yeux plus vifs, la figure plus animée. — Vous allez mieux, Catherine ! Bientôt, vous serez sur pied. Patience ! — Oui, je me sens mieux, dit-elle, beaucoup mieux, cependant, j'ai encore beaucoup de fièvre, mon front brûle, mes pieds sont glacés, et j'ai soif, je ne puis me désaltérer. Faites-moi un verre d'eau sucrée, Jean. Il se disposait à obéir, mais tout-à-coup elle le prévint : — Non, je le ferai moi-même, merci, oh ! je ne suis plus si faible ; hier, je n'aurais pu lever les bras, aujourd'hui, tenez, je suis une grande fille. Elle versa de l'eau dans le verre, vivement, y jeta deux morceaux de sucre, puis, comme Holgan était distrait, y laissa tomber deux cuillerées de la poudre blanche. Elle délaya le tout, souriante, tenant la cuillère entre le pouce et l'index, les autres doigts coquettement relevés, les yeux fixés sur Holgan, puis reposa le verre. — Je suis fatiguée, dit-elle, Jean, faites-moi boire. Jean prit le verre où restaient quelques granules dans le fond, mais il ne s'en aperçut pas et l'approcha des lèvres de la jeune femme. Elle but par petites gorgées jusqu'à la dernière goutte. — Merci, dit-elle. Une demi-heure après, des frissons la secouèrent, si violents, qu'ils ressemblaient à des convulsions. Le visage parut se gonfler, devint d'un jaune terreux étrange. Les yeux étaient sanguinolents et se creusaient profondément sous l'arcade sourcilière. En même temps, elle eut des nausées. Inquiet, Holgan sortit pour envoyer chercher Taverney sans retard. Catherine se souleva péniblement, s'arracha du lit, et sans force, se traînant sur le parquet, alla verser dans le feu ce qui restait de la poudre du sucrier. En regagnant son lit, elle eut une faiblesse. Holgan la retrouva ainsi, la prit dans ses bras et la recoucha. Des vomissements survinrent. Mais, alors pourtant que son visage décomposé trahissait d'atroces souffrances, aucune plainte ne sortait de ses lèvres. Elle gardait aussi tout son sang-froid, essayant de sourire quand les vomissements, cessant tout-à-coup, la laissaient un
jeune femme. Elle but par petites gorgées jusqu'à la dernière goutte. — Merci, dit-elle. Une demi-heure après, des frissons la secouèrent, si violents, qu'ils ressemblaient à des convulsions. Le visage parut se gonfler, devint d'un jaune terreux étrange. Les yeux étaient sanguinolents et se creusaient profondément sous l'arcade sourcilière. En même temps, elle eut des nausées. Inquiet, Holgan sortit pour envoyer chercher Taverney sans retard. Catherine se souleva péniblement, s'arracha du lit, et sans force, se traînant sur le parquet, alla verser dans le feu ce qui restait de la poudre du sucrier. En regagnant son lit, elle eut une faiblesse. Holgan la retrouva ainsi, la prit dans ses bras et la recoucha. Des vomissements survinrent. Mais, alors pourtant que son visage décomposé trahissait d'atroces souffrances, aucune plainte ne sortait de ses lèvres. Elle gardait aussi tout son sang-froid, essayant de sourire quand les vomissements, cessant tout-à-coup, la laissaient un peu plus calme, mais presque morte. Et elle avait la force de murmurer : — Mon pauvre Jean ! mon pauvre Jean ! comme je te demande pardon ! Comme cela doit t'ennuyer! Ne reste pas près de moi, va-t-en, ne me regarde pas en cet état, c'est si laid, une femme malade! Mais lui, au contraire, l'avait prise ; elle appuyait la tête sur son bras ; elle resta là une minute sans parler. — Ah ! que je suis bien, dit-elle, comme cela me guérit. Je ne sens plus rien. Comme tu es bon de ne pas t'éloigner. Mon pauvre Jean, un peu de patience, tu seras bientôt débarrassé de moi ! — Catherine, ne parlez pas ainsi... vous me faites mal ! — Ah !... c'est vrai, j'ai tort de dire cela, je suis restée méchante. Je mourrai comme j'ai vécu. Elle fut reprise de convulsions. Elle se tordait dans le lit. A la fin, la torture fut si vive qu'elle n'y tint plus, et presque debout, les mains crispées sur sa poitrine : — Oh ! c'est horrible, dit-elle... C'est du feu!... je ne savais pas... Et comme Holgan la regardait, épouvanté, entrevoyant peut-être la vérité
une femme malade! Mais lui, au contraire, l'avait prise ; elle appuyait la tête sur son bras ; elle resta là une minute sans parler. — Ah ! que je suis bien, dit-elle, comme cela me guérit. Je ne sens plus rien. Comme tu es bon de ne pas t'éloigner. Mon pauvre Jean, un peu de patience, tu seras bientôt débarrassé de moi ! — Catherine, ne parlez pas ainsi... vous me faites mal ! — Ah !... c'est vrai, j'ai tort de dire cela, je suis restée méchante. Je mourrai comme j'ai vécu. Elle fut reprise de convulsions. Elle se tordait dans le lit. A la fin, la torture fut si vive qu'elle n'y tint plus, et presque debout, les mains crispées sur sa poitrine : — Oh ! c'est horrible, dit-elle... C'est du feu!... je ne savais pas... Et comme Holgan la regardait, épouvanté, entrevoyant peut-être la vérité qui avait failli lui échapper, elle se tut, par un effort suprême de son énergie et retomba, râlant. Taverney entra. Elle ne le vit pas. Elle était évanouie. Holgan mit le docteur au courant de ce qui s'était passé. Taverney hocha la tête. Ses soupçons lui revenaient. Il découvrit l'œil de Catherine, examina les marbrures violacées de sa poitrine, une teinte jaunâtre à la racine des ongles, puis jeta un coup-d'œil autour de lui. Il avisa le verre sur la table, le prit, l'éleva entre ses yeux et la lumière. Il recueillit au bout du doigt un des granules retombés sur le bord et le porta à sa langue. Il se troubla et saisissant vivement le pêcheur par le bras : — Monsieur Holgan, dit-il, qui a préparé ce verre d'eau ? — Catherine elle-même. — Vous en êtes sûr ? — Devant moi. Et je l'ai aidée à boire, l'approchant de ses lèvres. — Eh bien, soyez brave ! Vous avez aidé votre femme à s'empoisonner. Ceci est de l'arsenic ! — Docteur, docteur, ce n'est pas possible, vous vous trompez... Ah! ce serait épouvantable, mon Dieu!... mais vous pouvez vous tromper ?... — Certes... mais j'en doute, pour
de Catherine, examina les marbrures violacées de sa poitrine, une teinte jaunâtre à la racine des ongles, puis jeta un coup-d'œil autour de lui. Il avisa le verre sur la table, le prit, l'éleva entre ses yeux et la lumière. Il recueillit au bout du doigt un des granules retombés sur le bord et le porta à sa langue. Il se troubla et saisissant vivement le pêcheur par le bras : — Monsieur Holgan, dit-il, qui a préparé ce verre d'eau ? — Catherine elle-même. — Vous en êtes sûr ? — Devant moi. Et je l'ai aidée à boire, l'approchant de ses lèvres. — Eh bien, soyez brave ! Vous avez aidé votre femme à s'empoisonner. Ceci est de l'arsenic ! — Docteur, docteur, ce n'est pas possible, vous vous trompez... Ah! ce serait épouvantable, mon Dieu!... mais vous pouvez vous tromper ?... — Certes... mais j'en doute, pour cette fois. Du reste, venez. Il l'entraîna, le soutenant, le dirigeant, car Holgan ne voyait plus, n'entendait plus. Catherine resta plus d'un quart d'heure dans une sorte de léthargie pareille à la mort. Puis elle se réveilla. Elle semblait moins souffrir. Elle regarda autour d'elle et hocha la tête en se voyant seule. — J'aurai dormi, murmura-t-elle... il s'est éloigné. Elle resta immobile, les yeux vagues, rêvant. — Comme j'ai souffert ! Comme il est difficile de mourir ! De mourir surtout sans que l'on soupçonne la mort volontaire ! Le soleil déclinait, presque caché maintenant ; le ciel était embrasé et des flèches d'or rouge se piquaient sur les vitres des fenêtres. Peu à peu, le ciel pâlit. Le feu du couchant s'éteignait, s'effaçait. La chambre de Catherine se trouva dans une demi-obscurité. La malade se leva, comme elle avait fait une heure auparavant. Elle était encore plus faible et pour aller jusqu'au secrétaire, à genoux, presque couchée, elle dut s'arrêter plusieurs fois. Enfin, elle y arriva, eut la force de se redresser et du tiroir retira un second paquet qu'elle considéra une seconde avec un regard de folle. Cette fois, c'était bien la mort qu'elle tenait dans sa
se voyant seule. — J'aurai dormi, murmura-t-elle... il s'est éloigné. Elle resta immobile, les yeux vagues, rêvant. — Comme j'ai souffert ! Comme il est difficile de mourir ! De mourir surtout sans que l'on soupçonne la mort volontaire ! Le soleil déclinait, presque caché maintenant ; le ciel était embrasé et des flèches d'or rouge se piquaient sur les vitres des fenêtres. Peu à peu, le ciel pâlit. Le feu du couchant s'éteignait, s'effaçait. La chambre de Catherine se trouva dans une demi-obscurité. La malade se leva, comme elle avait fait une heure auparavant. Elle était encore plus faible et pour aller jusqu'au secrétaire, à genoux, presque couchée, elle dut s'arrêter plusieurs fois. Enfin, elle y arriva, eut la force de se redresser et du tiroir retira un second paquet qu'elle considéra une seconde avec un regard de folle. Cette fois, c'était bien la mort qu'elle tenait dans sa main ! Sa frêle vie, déjà si ébranlée, ne résisterait pas à une pareille secousse ! Elle revint à son lit, jeta l'arsenic dans le verre et se coula sous les draps. Elle se sentait défaillir. Elle fut quelque temps à se remettre. On entendait très distinctement sa respiration rauque. Elle étouffait. — Allons, dit-elle tout haut, encore un peu de courage ! Elle saisit la carafe dans ses deux mains qu'un tremblement nerveux agitait et versa de l'eau dans le verre. De l'eau se répandit sur la table, tant ses pauvres doigts étaient inhabiles et faibles. — Je suis maladroite, murmura-t-elle. Ce nouvel effort l'avait épuisée. Elle se reposa. Un peu de bruit se fit vers la porte. Holgan entra. Un domestique apportait une lampe dont la lumière était tamisée par un abat-jour en dentelle. Jean s'approcha de sa femme. Il chancelait en marchant. Il était, certes, aussi pâle que Catherine. Il s'assit auprès d'elle. — Comme tu as souffert, ma pauvre enfant! dit-il d'une voix altérée. — Oui, tout-à-l'heure, un peu, à cause des vomissements qui me bouleversaient. Maintenant, c'est fini, je suis bien. Je suis même très bien. Elle souriait, de son éternel sourire trompeur, mais une