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loi, ne doivent recevoir de permis en aucun cas. Mais là ne se borne pas la circulaire, elle ajoute : Les préfets ne doivent pas accorder de permis de chasse aux étrangers qui, ayant une résidence fixe, sont placés sous la surveillance de la police, par suite de circonstances politiques. Voilà qui est, ce nous semble, clair et catégorique. Quant à notre loi actuelle sur la police de la chasse du 7 mai 1883, il y est dit, à l'art. 11, « que le permis de chasse peut être refusé à quiconque n'est pas sujet de l'Empire allemand : » Die Erlaubung des Jagdscheines kann verweigert werden : 1. Personen, welche nicht angehören des Deutschen Reichs sind. Le Statthalter n'a donc pas eu à recourir, comme le croit notre correspondant, aux pouvoirs discrétionnaires qui lui ont été conférés ; individuellement, il avait du reste déjà été fait usage de cette prohibition facultative, et toute la question gît dans l'opportunité de sa généralisation, question dont il appartient à l'autorité supérieure seule de juger. Ce qui ne nous empêche cependant pas de faire des vœux pour que les circonstances permettent de revenir bientôt sur une mesure aussi générale. 2° Réclamations relatives aux contributions directes. — Il importe de distinguer entre la demande en décharge ou réduction et la demande en modération. Dans le premier cas, le contribuable invoque le droit, dans le second, l'humanité. S'il prétend avoir été imposé, par exemple, pour un bien qu'il n'a pas, sa demande est une demande en décharge ; s'il prétend que sa cote est trop élevée, c'est une demande en réduction. Si au contraire il reconnaît la justesse de la taxe, mais allègue avoir perdu la totalité ou une partie de ses forces imposables, il demande remise ou modération. Le Conseil de préfecture ne considère que les termes de la demande, et si ceux-ci sont mal posés, ce qui arrive fréquemment, il n'a pas à transporter d'office la question sur un autre terrain. Quand les parties comparaissent, il est d'habitude cependant, en cas de rejet de demandes en décharge ou en réduction, de les rendre
contributions directes. — Il importe de distinguer entre la demande en décharge ou réduction et la demande en modération. Dans le premier cas, le contribuable invoque le droit, dans le second, l'humanité. S'il prétend avoir été imposé, par exemple, pour un bien qu'il n'a pas, sa demande est une demande en décharge ; s'il prétend que sa cote est trop élevée, c'est une demande en réduction. Si au contraire il reconnaît la justesse de la taxe, mais allègue avoir perdu la totalité ou une partie de ses forces imposables, il demande remise ou modération. Le Conseil de préfecture ne considère que les termes de la demande, et si ceux-ci sont mal posés, ce qui arrive fréquemment, il n'a pas à transporter d'office la question sur un autre terrain. Quand les parties comparaissent, il est d'habitude cependant, en cas de rejet de demandes en décharge ou en réduction, de les rendre attentives sur les circonstances propres à leur faire obtenir au besoin un adoucissement. Le Gérant, 1. Barbara. SUPPLÉMENT LITTÉRAIRE DE LA REVUE NOUVELLE D' ALSACE.LOR RAINE L'AMI DU MARI 10 (SUITE.) XII. Quand elle se réveilla, sa chambre était dans une obscurité complète ; ayant dormi lourdement sur le plancher, elle se sentit brisée. Elle fut obligée, pour se mettre debout, de se tenir au fauteuil, puis à son lit. Mais pourquoi cette obscurité ? Sans doute parce que tout était hermétiquement clos ! Péniblement, elle tira les rideaux et poussa les persiennes. Non, la nuit était venue, sereine et transparente. Les étoiles brillaient. Ainsi elle avait dormi tout un jour ! Tout un jour ! Dieu qu'elle était lasse ! Elle avait du feu dans la poitrine et un cercle d'acier lui broyait les reins. Et elle n'était pas morte ? Son mari ne l'avait pas tuée ? Alors quel supplice lui réservait-il ? Elle aurait bien voulu se voir, mais il faisait si sombre ! Elle alluma une bougie, et, dans la glace, se regarda. — Quelle effroyable pâleur ! Et comme ils étaient agrandis et entourés de noir, ses yeux ! Si Jean me tue, je veux
elle se sentit brisée. Elle fut obligée, pour se mettre debout, de se tenir au fauteuil, puis à son lit. Mais pourquoi cette obscurité ? Sans doute parce que tout était hermétiquement clos ! Péniblement, elle tira les rideaux et poussa les persiennes. Non, la nuit était venue, sereine et transparente. Les étoiles brillaient. Ainsi elle avait dormi tout un jour ! Tout un jour ! Dieu qu'elle était lasse ! Elle avait du feu dans la poitrine et un cercle d'acier lui broyait les reins. Et elle n'était pas morte ? Son mari ne l'avait pas tuée ? Alors quel supplice lui réservait-il ? Elle aurait bien voulu se voir, mais il faisait si sombre ! Elle alluma une bougie, et, dans la glace, se regarda. — Quelle effroyable pâleur ! Et comme ils étaient agrandis et entourés de noir, ses yeux ! Si Jean me tue, je veux mourir jolie, je veux mourir coquette. Elle entra dans son cabinet de toilette. L'eau fraîche lui fit du bien. Le sang courut dans ses veines, plus chaud, plus vivace. Un vague espoir naissait, en même temps que cette vie nouvelle. — Jean n'eût pas attendu, s'il avait voulu me tuer. Puis tout-à-coup, en se regardant de près, elle frissonna. Derrière elle, il lui avait semblé voir un cadavre, la poitrine trouée, la chemise ensanglantée et entre les dents blanches une écume rougeâtre. Gilbert ! Et une nuit et un jour s'étaient écoulés depuis lors ! Une nuit ! Un jour ! Et ce cadavre était là-bas, au pied du canapé taché d'huile et graisseux, raidi par la mort ! L'avait-on découvert ? Alors, la justice était prévenue ! Que s'était-il passé ? Elle ferma les yeux. Si elle pourrait dormir encore ? Dormir ! oublier ! Elle allait se jeter sur son lit, quand un bruit, vers la porte, lui fit tourner la tête. Holgan la contemplait. Elle se dressa, comme doit faire, dans l'étroite cellule de la Roquette, le misérable auquel on vient lire son arrêt de mort. Et, comme un condamné, s'agenouillant : — Je suis prête, mais
Puis tout-à-coup, en se regardant de près, elle frissonna. Derrière elle, il lui avait semblé voir un cadavre, la poitrine trouée, la chemise ensanglantée et entre les dents blanches une écume rougeâtre. Gilbert ! Et une nuit et un jour s'étaient écoulés depuis lors ! Une nuit ! Un jour ! Et ce cadavre était là-bas, au pied du canapé taché d'huile et graisseux, raidi par la mort ! L'avait-on découvert ? Alors, la justice était prévenue ! Que s'était-il passé ? Elle ferma les yeux. Si elle pourrait dormir encore ? Dormir ! oublier ! Elle allait se jeter sur son lit, quand un bruit, vers la porte, lui fit tourner la tête. Holgan la contemplait. Elle se dressa, comme doit faire, dans l'étroite cellule de la Roquette, le misérable auquel on vient lire son arrêt de mort. Et, comme un condamné, s'agenouillant : — Je suis prête, mais ne me faites pas souffrir, et ne me défigurez pas. Je n'ai pas peur de mourir, je crains seulement la souffrance. Faites vite ! Il n'avait pas entendu, sans doute, car il dit : — C'est bien, vous avez changé de vêtements. Descendez. Il faut que l'on vous voie. — Ah ! fit-elle sans comprendre — hochant la tête — il faut que l'on me voie ? Elle le suivit, trébuchant, l'allure raidie, les membres endoloris, et toujours une flamme lui dévorait la poitrine et les entrailles. — Où me conduisez-vous ? Il l'introduisit dans la salle à manger. Berthe, sur une haute chaise, près de la table, lui tendit les bras. Holgan s'assit. Catherine l'imita. Un domestique servit et sortit. Catherine, hébétée, regardait ces choses de la vie de tous les jours. Tout cela, si simple, si banal, lui paraissait monstrueux, après le crime de la nuit dernière, après ce meurtre, ce sang répandu. Ses yeux s'attachaient aux mains de son mari qui lui tendaient son assiette emplie de potage, ces mains robustes, et le drame revenait plus vivant à son imagination. Comment ces mains ne tremblaient-elles pas, elles qui avaient abattu Gilbert dans leur étreinte et lui avaient
Ah ! fit-elle sans comprendre — hochant la tête — il faut que l'on me voie ? Elle le suivit, trébuchant, l'allure raidie, les membres endoloris, et toujours une flamme lui dévorait la poitrine et les entrailles. — Où me conduisez-vous ? Il l'introduisit dans la salle à manger. Berthe, sur une haute chaise, près de la table, lui tendit les bras. Holgan s'assit. Catherine l'imita. Un domestique servit et sortit. Catherine, hébétée, regardait ces choses de la vie de tous les jours. Tout cela, si simple, si banal, lui paraissait monstrueux, après le crime de la nuit dernière, après ce meurtre, ce sang répandu. Ses yeux s'attachaient aux mains de son mari qui lui tendaient son assiette emplie de potage, ces mains robustes, et le drame revenait plus vivant à son imagination. Comment ces mains ne tremblaient-elles pas, elles qui avaient abattu Gilbert dans leur étreinte et lui avaient troué le cœur d'un coup de poignard ? Et Holgan mangea, comme si rien ne s'était passé ! Il mangea, avec le même appétit qu'autrefois, lentement, avec le plaisir de l'homme qui a faim. Il reprit du potage. Il coupa le pain. Elle trembla, en lui voyant saisir le couteau. Il versa du vin dans les verres et but une large rasade. Elle crut qu'il buvait du sang. C'était horrible. Il n'avait donc point de remords pour ainsi garder sa présence d'esprit ? Tout était donc oublié ? Déjà ? Après vingt-quatre heures ? Elle ne put rien prendre de ce qu'il lui offrit. Et tout le temps du repas, elle ne cessa de le regarder. Il se taisait. Ce silence pesait sur Catherine comme un cauchemar. Il allait parler, sans doute, quand il aurait satisfait son appétit ? Tout, plutôt que ce silence ! Elle se trompait. Il ne parla point. Son café bu, il bourra sa pipe et sortit dans le jardin, pour fumer. Quoi, il fumait ? Ainsi, rien n'était modifié dans ses habitudes ? Seul, son visage n'était plus le même. Il avait les yeux indécis, il avait au front des rides qu'elle ne lui connaissait
Il versa du vin dans les verres et but une large rasade. Elle crut qu'il buvait du sang. C'était horrible. Il n'avait donc point de remords pour ainsi garder sa présence d'esprit ? Tout était donc oublié ? Déjà ? Après vingt-quatre heures ? Elle ne put rien prendre de ce qu'il lui offrit. Et tout le temps du repas, elle ne cessa de le regarder. Il se taisait. Ce silence pesait sur Catherine comme un cauchemar. Il allait parler, sans doute, quand il aurait satisfait son appétit ? Tout, plutôt que ce silence ! Elle se trompait. Il ne parla point. Son café bu, il bourra sa pipe et sortit dans le jardin, pour fumer. Quoi, il fumait ? Ainsi, rien n'était modifié dans ses habitudes ? Seul, son visage n'était plus le même. Il avait les yeux indécis, il avait au front des rides qu'elle ne lui connaissait pas, et de chaque côté de la bouche, deux replis qui creusaient sa joue et donnaient à sa physionomie une expression navrante de détresse et d'amertume. Elle le laissa sortir. Elle resta auprès de sa fille, mais elle était trop préoccupée pour répondre aux gentillesse de l'enfant. Une fois, elle se leva, entr'ouvrit les rideaux, elle avait la curiosité de savoir ce que faisait Holgan. Elle ne le vit pas d'abord, puis il apparut au détour d'une allée. Il se promenait la pipe aux dents, les mains derrière le dos. Le salon et la salle à manger étant éclairés, un rayon de lumière venu des fenêtres le frappait en plein visage. Il regardait de son côté. Il apercevait sans doute la silhouette de sa femme derrière les rideaux ? Elle se recula précipitamment, et remonta chez elle. Il sortit pour se promener dans la campagne. Il rentra deux heures après. Il marcha de long en large dans sa chambre, pendant un quart d'heure. Puis tout bruit cessa. Holgan s'était couché et dormait. — Il dort, murmura la malheureuse. Il est donc bien sûr de l'impunité ! Elle se jeta tout habillée sur son lit, appelant le sommeil, mais toute la
se leva, entr'ouvrit les rideaux, elle avait la curiosité de savoir ce que faisait Holgan. Elle ne le vit pas d'abord, puis il apparut au détour d'une allée. Il se promenait la pipe aux dents, les mains derrière le dos. Le salon et la salle à manger étant éclairés, un rayon de lumière venu des fenêtres le frappait en plein visage. Il regardait de son côté. Il apercevait sans doute la silhouette de sa femme derrière les rideaux ? Elle se recula précipitamment, et remonta chez elle. Il sortit pour se promener dans la campagne. Il rentra deux heures après. Il marcha de long en large dans sa chambre, pendant un quart d'heure. Puis tout bruit cessa. Holgan s'était couché et dormait. — Il dort, murmura la malheureuse. Il est donc bien sûr de l'impunité ! Elle se jeta tout habillée sur son lit, appelant le sommeil, mais toute la nuit, ses yeux restèrent grands ouverts et le matin l'aube grise la trouva éveillée encore, les pommettes rougies par la fièvre, les pieds glacés. Jean se leva à son heure ordinaire. Il partit avec Berthe dans ses bras. Rien n'était changé autour d'elle, rien ! Et la vie d'autrefois reprit, sans un mot de Holgan, sans une allusion, vie étrange, où elle se consumait, où elle sentait qu'elle devenait folle, car, à la fin, elle eût préféré tout, à cet implacable silence. Un jour, elle lui prit le bras, et : — N'avez-vous donc rien à me dire ? demanda-t-elle. — Rien ! fit-il avec surprise. Tant de sang-froid après un pareil crime ! L'amour que lui avait inspiré son mari par la grandeur de son caractère, avait disparu ; il ne restait plus, chez elle, que de la répulsion, de l'horreur ! Remontons de vingt-quatre heures dans notre récit. La bougie qui éclairait dans le pavillon Henri IV, le cadavre de Barbarain, pareil à un flambeau mortuaire, s'était usée peu à peu et avait fini par s'éteindre. Le jour était venu. Le soleil s'était levé. Tous les matins, Gilbert voyait Mouradon, dit Cloclo, et lui donnait ses instructions pour
sans un mot de Holgan, sans une allusion, vie étrange, où elle se consumait, où elle sentait qu'elle devenait folle, car, à la fin, elle eût préféré tout, à cet implacable silence. Un jour, elle lui prit le bras, et : — N'avez-vous donc rien à me dire ? demanda-t-elle. — Rien ! fit-il avec surprise. Tant de sang-froid après un pareil crime ! L'amour que lui avait inspiré son mari par la grandeur de son caractère, avait disparu ; il ne restait plus, chez elle, que de la répulsion, de l'horreur ! Remontons de vingt-quatre heures dans notre récit. La bougie qui éclairait dans le pavillon Henri IV, le cadavre de Barbarain, pareil à un flambeau mortuaire, s'était usée peu à peu et avait fini par s'éteindre. Le jour était venu. Le soleil s'était levé. Tous les matins, Gilbert voyait Mouradon, dit Cloclo, et lui donnait ses instructions pour la journée, Mouradon l'attendit vainement ce jour-là ; mais il ne fut pas inquiet. Il avait remarqué les allures de son client et ne voulait pas se montrer importun. La journée se passa. Mouradon s'informa auprès de ses domestiques. Personne n'avait vu Gilbert. Comme on n'entrait chez lui, pour faire sa chambre, que lorsqu'il en donnait l'ordre, Mouradon patienta. Gilbert avait payé d'avance et largement. Le Normand n'avait rien à craindre. Cependant, le lendemain, comme son locataire ne donnait pas signe de vie, Mouradon se hasarda de frapper à la porte. Pas de réponse. Tiens ! tiens ! fit le bonhomme, il aura déménagé sans tambour ni trompette... Pourvu qu'il n'ait pas emporté la pendule !... Et il entra vivement. Mais il recula, effaré, avec un cri, et se sauva vers l'auberge, plus mort que vif, en appelant à l'aide. Cinq minutes après, les gens de la Bataille-d'Arques emplissaient le pavillon, se lamentant. Mais Mouradon avait recouvré son sang-froid. Il fit sortir tout le monde et ferma la porte à clé, puis, sellant un cheval, il courut ventre à terre à Dieppe où il prévint le parquet. Le juge d'instruction se transporta immédiatement à l'auberge avec le commissaire de police
sa chambre, que lorsqu'il en donnait l'ordre, Mouradon patienta. Gilbert avait payé d'avance et largement. Le Normand n'avait rien à craindre. Cependant, le lendemain, comme son locataire ne donnait pas signe de vie, Mouradon se hasarda de frapper à la porte. Pas de réponse. Tiens ! tiens ! fit le bonhomme, il aura déménagé sans tambour ni trompette... Pourvu qu'il n'ait pas emporté la pendule !... Et il entra vivement. Mais il recula, effaré, avec un cri, et se sauva vers l'auberge, plus mort que vif, en appelant à l'aide. Cinq minutes après, les gens de la Bataille-d'Arques emplissaient le pavillon, se lamentant. Mais Mouradon avait recouvré son sang-froid. Il fit sortir tout le monde et ferma la porte à clé, puis, sellant un cheval, il courut ventre à terre à Dieppe où il prévint le parquet. Le juge d'instruction se transporta immédiatement à l'auberge avec le commissaire de police et un médecin, le docteur Taverney, requis en toute hâte pour faire les premières constatations médico-légales. Le juge d'instruction, M. du Montdoney, était un jeune homme de trente ans environ, fort répandu dans le monde, élégant, fin et distingué. Il connaissait Gilbert avec lequel il avait eu quelques rapports amicaux et qu'il rencontrait souvent dans les salons. A peine fut-il entré, à peine se fut-il penché sur ce cadavre, qu'il ne put retenir un cri de surprise : — M. Gilbert Barbarain ! murmura-t-il... M. du Montdoney interrogea Mouradon et les garçons de l'auberge. De tous les renseignements qu'il recueillit, il résulta bientôt pour lui la certitude que Gilbert avait été tué dans un rendez-vous galant. Il avait quitté Dieppe huit jours auparavant. Comment se retrouvait-il au pavillon Henri IV ? Quelle autre raison qu'une raison de galanterie commande autant de précautions, autant de mystère... ? Du reste, Mouradon fut explicite : — Il y a trois jours, dit-il, — ou plutôt, il y a trois nuits — je fumais ma pipe dans le bois, avant de monter me coucher. Il pouvait être dix heures... quand je vis passer dans les arbres une femme qui ne m'a pas aperçu et
et qu'il rencontrait souvent dans les salons. A peine fut-il entré, à peine se fut-il penché sur ce cadavre, qu'il ne put retenir un cri de surprise : — M. Gilbert Barbarain ! murmura-t-il... M. du Montdoney interrogea Mouradon et les garçons de l'auberge. De tous les renseignements qu'il recueillit, il résulta bientôt pour lui la certitude que Gilbert avait été tué dans un rendez-vous galant. Il avait quitté Dieppe huit jours auparavant. Comment se retrouvait-il au pavillon Henri IV ? Quelle autre raison qu'une raison de galanterie commande autant de précautions, autant de mystère... ? Du reste, Mouradon fut explicite : — Il y a trois jours, dit-il, — ou plutôt, il y a trois nuits — je fumais ma pipe dans le bois, avant de monter me coucher. Il pouvait être dix heures... quand je vis passer dans les arbres une femme qui ne m'a pas aperçu et qui courait vers le pavillon. — Avez-vous distingué son visage ? — Non. D'abord, il faisait très noir... ensuite, il m'a paru qu'elle était voilée... enfin, elle allait très vite... — Vous ne la reconnaîtriez pas ? — Impossible. Tout ce que je peux vous dire, c'est qu'elle était grande, point grosse et qu'elle portait des vêtements de couleur foncée... — Est-ce bien tout ce que vous savez ? — Monsieur, fit Mouradon, offensé et pinçant les lèvres, ma discrétion bien connue me défendait d'en apprendre davantage... Quelle était cette femme ? Voilà ce qu'il importait de savoir, car elle tenait sans doute la clé du mystère. Les garçons de l'auberge n'avaient rien vu et ne purent rien dire. Pendant ces premiers interrogatoires, Margerat, le commissaire de police — un petit homme maigre, au teint maladif et à l'œil noir ardent — se livrait, dans le pavillon, à une perquisition minutieuse. Il ramassa le poignard qui avait servi au meurtre, resté au pied du canapé. La lame était rouge jusqu'à la garde. Le cœur avait dû être perforé de part en part. C'était un terrible coup, frappé par une main robuste et qui n'avait pas tremblé. L'arme, de fabrication anglaise,
point grosse et qu'elle portait des vêtements de couleur foncée... — Est-ce bien tout ce que vous savez ? — Monsieur, fit Mouradon, offensé et pinçant les lèvres, ma discrétion bien connue me défendait d'en apprendre davantage... Quelle était cette femme ? Voilà ce qu'il importait de savoir, car elle tenait sans doute la clé du mystère. Les garçons de l'auberge n'avaient rien vu et ne purent rien dire. Pendant ces premiers interrogatoires, Margerat, le commissaire de police — un petit homme maigre, au teint maladif et à l'œil noir ardent — se livrait, dans le pavillon, à une perquisition minutieuse. Il ramassa le poignard qui avait servi au meurtre, resté au pied du canapé. La lame était rouge jusqu'à la garde. Le cœur avait dû être perforé de part en part. C'était un terrible coup, frappé par une main robuste et qui n'avait pas tremblé. L'arme, de fabrication anglaise, était une sorte de long couteau pouvant se refermer, très large, et tranchant des deux côtés jusqu'à moitié de la longueur. Elle paraissait neuve et sur l'écusson d'acier du manche en bois de cerf, il n'y avait pas d'initiales. Margerat fouilla le cadavre. Il remarqua que le porte-monnaie avait disparu. Il est vrai que la montre était au gousset. À l'annulaire de la main gauche un diamant étincelait. Dans la valise, peu de vêtements, peu de linge. Il était visible que Gilbert ne comptait pas rester longtemps au pavillon. Mais rien, là non plus, qui put mettre sur une piste. Mouradon fit remarquer qu'un petit meuble-secret était fermé, ce qui semblait indiquer que Gilbert y avait déposé des valeurs... Comme Margerat n'en trouvait pas la clef, il fit sauter la serrure, malgré les réclamations de l'aubergiste... — Ah ! ah ! dit Margerat, voici du nouveau. Dans l'un des tiroirs était un élégant portefeuille en cuir de Russie, à coins d'or, portant les initiales G. B. Le commissaire de police tendit le portefeuille au juge. Celui-ci l'ouvrit et en tira quelques papiers. C'étaient des chèques sur des banques anglaises et américaines. Rien de plus. M. du Montdoney posa de nouveau
Il est vrai que la montre était au gousset. À l'annulaire de la main gauche un diamant étincelait. Dans la valise, peu de vêtements, peu de linge. Il était visible que Gilbert ne comptait pas rester longtemps au pavillon. Mais rien, là non plus, qui put mettre sur une piste. Mouradon fit remarquer qu'un petit meuble-secret était fermé, ce qui semblait indiquer que Gilbert y avait déposé des valeurs... Comme Margerat n'en trouvait pas la clef, il fit sauter la serrure, malgré les réclamations de l'aubergiste... — Ah ! ah ! dit Margerat, voici du nouveau. Dans l'un des tiroirs était un élégant portefeuille en cuir de Russie, à coins d'or, portant les initiales G. B. Le commissaire de police tendit le portefeuille au juge. Celui-ci l'ouvrit et en tira quelques papiers. C'étaient des chèques sur des banques anglaises et américaines. Rien de plus. M. du Montdoney posa de nouveau certaines questions à l'hôtelier. — Cet homme vous doit-il beaucoup ? — Pas un sou, monsieur le juge. En arrivant, il y a quatre jours, il me dit : « Voici cent francs. Je resterai peut-être une semaine. Est-ce suffisant ? » C'était trop. Je le lui dis, mais il n'eut pas l'air d'entendre. — En quelle monnaie vous paya-t-il ? — Cinq pièces de vingt francs qu'il tira d'un porte-monnaie rouge, pareil au calepin que vous venez de trouver dans le secrétaire... Et même, c'était tout ce qui lui restait d'or. Il s'en aperçut, me tendit un billet de banque de cinq cents francs en me disant : « Changez-le moi ». Margerat et le juge se rapprochèrent, intéressés. Mouradon continuait : — Je lui donnai quatre billets de cents francs, un de cinquante, et cinquante francs de menue monnaie... Le juge interrogea du regard le commissaire de police. — Tout a disparu, monsieur... fit Margerat. Le magistrat paraissait un peu déconcerté. Sa première pensée avait été qu'il se trouvait en présence d'un drame d'amour... peut-être d'une vengeance de femme... S'était-il trompé dans cette appréciation, et le meurtre n'avait-il eu d'autre mobile que le vol ? Si la bague