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UN CORSET. Il y avait là un homme qui, loin d'écouter tous ces compliments avec plaisir, paraissait si triste et rêveur : c'était le sieur Nunez. LESAGE: Gil Blas. Elle était jeune, elle était jolie, mais surtout quelle taille fine ! Oh ! sa taille, c'est ce qu'on admirait le plus dans Ermance. Il fallait entendre le concert d'éloges, de surprise, de curiosité soulevé par l'apparition de cette jeune fille, quand elle se montrait dans les promenades. Vous connaissez ces légers insectes, aux ailes dorées, ces papillons au corsage si délicat, qui volagent au-dessus des fleurs tributaires de leurs goûts inconstants, de leurs mobiles affections ; rivale de l'hôte ailé des jardins, Ermance semblait défier la délicatesse de son corsage. Sa taille si fine, si déliée, les deux mains d'un enfant eussent presque suffi pour l'étreindre. Elle avait seize ans ; c'était l'orgueil et l'espoir de ses parents ; sa mère entourait cette jeune plante de tous les soins de la tendresse maternelle; elle était fière des grâces de sa fille, et partageait ses triomphes. Comme elle veillait surtout à ce que sa taille ne prît pas de fâcheux développements ! Qu'elle était éloquente, lorsqu'elle voulait calmer de justes plaintes, étouffer le cri de la douleur chez sa fille gémissante dans sa prison d'acier ! Quand la jeune martyre se plaignait des souffrances que lui faisait éprouver son corset, sa mère s'adressait aux souvenirs de l'amour-propre ; elle soutenait son courage, raffermissait contre de nouvelles épreuves sa poitrine fatiguée, en faisant retentir aux oreilles d'Ermance la voix de l'admiration publique, en lui rappelant les succès de la veille, gages d'autres victoires. Comment Ermance ne se serait-elle pas rendue à des raisons si puissantes ? Comment aurait-elle pu ici résister à l'assaut naturel d'une mère qui livrait de si terribles assauts à la coquetterie d'une jeune fille ? F Aussi, il y avait de l'héroïsme dans sa résignation, à la voir marcher, courir avec tant de grâce et d'aisance, vous n'auriez jamais pensé qu'à peine sa respiration fût libre pour satisfaire aux exigences de la conversation : il était impossible de
étouffer le cri de la douleur chez sa fille gémissante dans sa prison d'acier ! Quand la jeune martyre se plaignait des souffrances que lui faisait éprouver son corset, sa mère s'adressait aux souvenirs de l'amour-propre ; elle soutenait son courage, raffermissait contre de nouvelles épreuves sa poitrine fatiguée, en faisant retentir aux oreilles d'Ermance la voix de l'admiration publique, en lui rappelant les succès de la veille, gages d'autres victoires. Comment Ermance ne se serait-elle pas rendue à des raisons si puissantes ? Comment aurait-elle pu ici résister à l'assaut naturel d'une mère qui livrait de si terribles assauts à la coquetterie d'une jeune fille ? F Aussi, il y avait de l'héroïsme dans sa résignation, à la voir marcher, courir avec tant de grâce et d'aisance, vous n'auriez jamais pensé qu'à peine sa respiration fût libre pour satisfaire aux exigences de la conversation : il était impossible de dissimuler la douleur avec plus de sérénité apparente ; sa physionomie ne réfléchissait que des teintes de gaîté et de bonheur. A une soirée de l'hiver de 1832, chez le vieux général D***, je la vis, la belle Ermance ; il n'y avait qu'une voix sur la prodigieuse finesse de sa taille ; et moi aussi, je l'admirais. « Charmante personne, n'est-ce pas, me dit à voix basse le docteur G***, qui se trouvait près de moi. — Oh ! oui ; il est difficile de voir réunis tant d'avantages dans la même personne ; où trouver une plus jolie tournure ? » « La taille, la taille surtout ! admirez, mon ami, dépêchez-vous d'admirer... mais dans deux ans ! » — Dans deux ans ! Eh bien ! qu'arrivera-t-il donc ? — Vous ne comprenez pas ?... Comment voulez-vous que la constitution la plus robuste résiste à une telle torture ?... La nature ne veut pas qu'on la torture d'une manière aussi horrible. La pauvre enfant ! combien elle souffre ! elle garde cependant le silence. La coquetterie, l'orgueil, lui donnent la force de supporter cette douleur de chaque jour... et sa mère, regardez comme elle admire son ouvrage,
sa taille ; et moi aussi, je l'admirais. « Charmante personne, n'est-ce pas, me dit à voix basse le docteur G***, qui se trouvait près de moi. — Oh ! oui ; il est difficile de voir réunis tant d'avantages dans la même personne ; où trouver une plus jolie tournure ? » « La taille, la taille surtout ! admirez, mon ami, dépêchez-vous d'admirer... mais dans deux ans ! » — Dans deux ans ! Eh bien ! qu'arrivera-t-il donc ? — Vous ne comprenez pas ?... Comment voulez-vous que la constitution la plus robuste résiste à une telle torture ?... La nature ne veut pas qu'on la torture d'une manière aussi horrible. La pauvre enfant ! combien elle souffre ! elle garde cependant le silence. La coquetterie, l'orgueil, lui donnent la force de supporter cette douleur de chaque jour... et sa mère, regardez comme elle admire son ouvrage, comme elle jouit des succès de sa fille... — Vous la connaissez sans doute. — Eh ! oui, je suis le médecin de la famille ; j'ai fait mon devoir en tâchant d'éclairer la mère sur les dangers que court sa fille ; j'ai rencontré un invincible entêtement, et on a ri de mes conseils; on m'a opposé l'usage, le terrible usage, la mode qui attache gloire à la finesse de la taille ; et puis, quand j'ai voulu parler avec plus de sévérité, savez-vous ce que la mère m'a dit, d'un ton qui ne me permettait pas d'insister davantage : « Il faut bien que je marie ma fille ! » » Le docteur J en prononçant ces paroles, porta la main à ses yeux : il me sembla qu'il cherchait à essuyer une larme qui roulait dans ses paupières, mais il parvint à maîtriser son émotion : « Je suis l'ami de la famille, monsieur, jugez si ces paroles d'une mère m'ont fait mal ; quelques mois se sont à peine écoulés depuis l'entretien qu'elle termina d'une manière si poignante pour mon cœur... et plus je regarde la pauvre enfant, plus je crains que ce ne soit son
a ri de mes conseils; on m'a opposé l'usage, le terrible usage, la mode qui attache gloire à la finesse de la taille ; et puis, quand j'ai voulu parler avec plus de sévérité, savez-vous ce que la mère m'a dit, d'un ton qui ne me permettait pas d'insister davantage : « Il faut bien que je marie ma fille ! » » Le docteur J en prononçant ces paroles, porta la main à ses yeux : il me sembla qu'il cherchait à essuyer une larme qui roulait dans ses paupières, mais il parvint à maîtriser son émotion : « Je suis l'ami de la famille, monsieur, jugez si ces paroles d'une mère m'ont fait mal ; quelques mois se sont à peine écoulés depuis l'entretien qu'elle termina d'une manière si poignante pour mon cœur... et plus je regarde la pauvre enfant, plus je crains que ce ne soit son arrêt de mort... — Oh ! docteur, vos appréhensions sont peut-être exagérées ; vous supposez aussi beaucoup trop d'influence pernicieuse au corset... — Je ne le blâme pas, monsieur, je ne le condamne pas, lorsque son emploi sage et mesuré se concilie avec l'hygiène, avec les intérêts d'une jeune poitrine... et des poitrines de demoiselles, il y en a tant de délicates. Non, monsieur, je ne fais pas la guerre à la chose, mais à l'abus !... Dans deux ans, monsieur, vous jugerez mon jugement. » Le docteur me serra la main et me quitta pour aller causer avec un de ses amis qu'il avait aperçu dans le salon ; pour moi, je ne tardai pas à en sortir ; les paroles du docteur, ces mots affreux : « Dans deux ans ! » m'avaient causé une trop pénible émotion. Et puis je craignais de rencontrer encore Ermance et, surtout, l'homme qui avait assigné un terme à l'existence de cette jeune fille. Il me semblait déjà voir la mort épiant sa proie au milieu de la fête ; et je sortis en maudissant le docteur qui m'avait initié à un si fatal secret ; après tout, qu'avais-je besoin d'une semblable
et des poitrines de demoiselles, il y en a tant de délicates. Non, monsieur, je ne fais pas la guerre à la chose, mais à l'abus !... Dans deux ans, monsieur, vous jugerez mon jugement. » Le docteur me serra la main et me quitta pour aller causer avec un de ses amis qu'il avait aperçu dans le salon ; pour moi, je ne tardai pas à en sortir ; les paroles du docteur, ces mots affreux : « Dans deux ans ! » m'avaient causé une trop pénible émotion. Et puis je craignais de rencontrer encore Ermance et, surtout, l'homme qui avait assigné un terme à l'existence de cette jeune fille. Il me semblait déjà voir la mort épiant sa proie au milieu de la fête ; et je sortis en maudissant le docteur qui m'avait initié à un si fatal secret ; après tout, qu'avais-je besoin d'une semblable confidence ? pourquoi était-il venu jeter la tristesse dans mon âme ? Mais le lendemain je commençai à douter de la science infaillible du médecin ; puis je me persuadai qu'il s'était tout à fait trompé, quand, au bout de quelques mois, je rencontrai encore Ermance : elle n'avait rien perdu de sa grâce et de sa fraîcheur. « Eh bien, dis-je au docteur, que j'aperçus un jour sur le boulevard Poissonnière, faites-vous toujours des prédictions ? condamnez-vous toujours les gens sans les entendre ? Que voulez-vous dire, monsieur ? je n'ai jamais prétendu que je puisse, à la réputation de Mathieu Lalande. » Et la jeune Ermance C***, y a-t-il longtemps que vous ne l'avez vue ?... » Le docteur tira aussitôt de sa poche son agenda, le parcourut, et s'arrêtant à un feuillet : « Je lui ai fait, monsieur, le 13 février 1834, la dernière visite... ma dernière visite ! » Il appuya sur ces mots avec une intention qu'il n'était pas difficile d'expliquer : « Le 13 février, monsieur, ajouta-t-il, comptez maintenant. Adieu. » A. de M. LE MOUCHOIR BLEU. C'était à la fin d'octobre de 1828. Je retournais à pied, d'Orléans au château de Bardy.
perdu de sa grâce et de sa fraîcheur. « Eh bien, dis-je au docteur, que j'aperçus un jour sur le boulevard Poissonnière, faites-vous toujours des prédictions ? condamnez-vous toujours les gens sans les entendre ? Que voulez-vous dire, monsieur ? je n'ai jamais prétendu que je puisse, à la réputation de Mathieu Lalande. » Et la jeune Ermance C***, y a-t-il longtemps que vous ne l'avez vue ?... » Le docteur tira aussitôt de sa poche son agenda, le parcourut, et s'arrêtant à un feuillet : « Je lui ai fait, monsieur, le 13 février 1834, la dernière visite... ma dernière visite ! » Il appuya sur ces mots avec une intention qu'il n'était pas difficile d'expliquer : « Le 13 février, monsieur, ajouta-t-il, comptez maintenant. Adieu. » A. de M. LE MOUCHOIR BLEU. C'était à la fin d'octobre de 1828. Je retournais à pied, d'Orléans au château de Bardy. Devant moi marchait un régiment de la garde suisse. J'avais hâté le pas pour entendre cette musique militaire que j'aime tant ; mais la musique se taisait : seulement, quelques mesures de tambour venaient, de loin en loin, marquer le pas uniforme des soldats. Après une demi-heure de marche, je vis le régiment entrer dans une petite plaine entourée d'un bois de sapins. Je demandai à un capitaine que je connaissais si on allait faire l'exercice. Non, me dit-il, on va juger et probablement fusiller un soldat de ma compagnie, pour avoir volé le bourgeois qui le logeait. — Comment, lui dis-je, on va le juger, le condamner, l'exécuter dans le même moment ? — Oui, répondit-il, ce sont nos capitulations. Ce mot pour lui était sans réplique, comme si tout avait été prévu dans ces capitulations, la faute, et le châtiment, la justice et l'humanité même. — Au reste, si vous êtes curieux, je vais vous faire placer. Cela ne sera pas long. J'ai toujours été avide de ces tristes spectacles : je m'imagine que je vais apprendre ce que c'est que la mort sur la figure d'un mourant. Je suivis le capitaine. Le régiment s'était formé en carré
vis le régiment entrer dans une petite plaine entourée d'un bois de sapins. Je demandai à un capitaine que je connaissais si on allait faire l'exercice. Non, me dit-il, on va juger et probablement fusiller un soldat de ma compagnie, pour avoir volé le bourgeois qui le logeait. — Comment, lui dis-je, on va le juger, le condamner, l'exécuter dans le même moment ? — Oui, répondit-il, ce sont nos capitulations. Ce mot pour lui était sans réplique, comme si tout avait été prévu dans ces capitulations, la faute, et le châtiment, la justice et l'humanité même. — Au reste, si vous êtes curieux, je vais vous faire placer. Cela ne sera pas long. J'ai toujours été avide de ces tristes spectacles : je m'imagine que je vais apprendre ce que c'est que la mort sur la figure d'un mourant. Je suivis le capitaine. Le régiment s'était formé en carré ; derrière la seconde ligne, et sur le bord du bois, quelques soldats creusaient une fosse. Ils étaient commandés par un sous-lieutenant, car tout au régiment se fait avec ordre, et il y a une certaine discipline pour creuser la fosse d'un homme. Au centre du carré, huit officiers étaient assis sur les tambours ; le neuvième, à droite et plus en avant, écrivait quelques mots sur ses genoux, mais avec négligence, et seulement pour qu'un homme ne fût pas tué sans quelques formes. On appela l'accusé. C'était un jeune homme d'une taille élevée, d'une figure noble et douce. Avec lui s'avança une femme, seul témoin qui déposa dans cette affaire. Mais lorsque le colonel voulut interroger cette femme : — C'est inutile, dit le soldat, je vais tout avouer ; j'ai volé un mouchoir chez cette dame. — Vous, Péter, répliqua le colonel ; vous passiez pour un bon sujet. — Il est vrai, mon colonel, j'ai toujours tâché de contenter mes chefs : aussi, ce n'est pas pour moi que j'ai volé, c'est pour Marie. — Quelle est cette Marie ? — C'est Marie, qui demeure là-bas... au pays... près d'Areneberg... où est ce grand pommier... Je ne
assis sur les tambours ; le neuvième, à droite et plus en avant, écrivait quelques mots sur ses genoux, mais avec négligence, et seulement pour qu'un homme ne fût pas tué sans quelques formes. On appela l'accusé. C'était un jeune homme d'une taille élevée, d'une figure noble et douce. Avec lui s'avança une femme, seul témoin qui déposa dans cette affaire. Mais lorsque le colonel voulut interroger cette femme : — C'est inutile, dit le soldat, je vais tout avouer ; j'ai volé un mouchoir chez cette dame. — Vous, Péter, répliqua le colonel ; vous passiez pour un bon sujet. — Il est vrai, mon colonel, j'ai toujours tâché de contenter mes chefs : aussi, ce n'est pas pour moi que j'ai volé, c'est pour Marie. — Quelle est cette Marie ? — C'est Marie, qui demeure là-bas... au pays... près d'Areneberg... où est ce grand pommier... Je ne la verrai donc plus ! — Je ne vous comprends pas, Péter. Expliquez-vous. — Eh bien ! mon colonel, lisez cette lettre... Et il lui remit la lettre suivante, dont tous les mots sont présents à mon souvenir : « Mon bon ami Péter, » Je profitant d'Arnold, recrue qui est engagée dans ton régiment, pour t'envoyer cette lettre et une bourse de soie que j'ai faite à ton intention, je me suis bien cachée de mon père pour la faire, car il me gronde toujours de t'aimer tant, et dit que tu ne reviendras pas. N'est-ce pas que tu reviendras ? Au reste, quand tu ne reviendrais jamais, je t'aimerais malgré cela. Je me suis promettez à toi le jour où tu ramassas mon mouchoir bleu à la danse d'Areneberg, pour me le rapporter. Quand te reverrai-je donc ? Ce qui me fait plaisir, c'est que l'on me dit que tu es estimé de tes supérieurs et aimé des autres. Mais tu as encore deux ans à faire. Fais-les vite, parce qu'alors nous nous marierons. Adieu, mon bon ami Péter. Ta chère MARIE. » P. S. Tâche de m'envoyer aussi quelque chose de France, non pas de peur que
est engagée dans ton régiment, pour t'envoyer cette lettre et une bourse de soie que j'ai faite à ton intention, je me suis bien cachée de mon père pour la faire, car il me gronde toujours de t'aimer tant, et dit que tu ne reviendras pas. N'est-ce pas que tu reviendras ? Au reste, quand tu ne reviendrais jamais, je t'aimerais malgré cela. Je me suis promettez à toi le jour où tu ramassas mon mouchoir bleu à la danse d'Areneberg, pour me le rapporter. Quand te reverrai-je donc ? Ce qui me fait plaisir, c'est que l'on me dit que tu es estimé de tes supérieurs et aimé des autres. Mais tu as encore deux ans à faire. Fais-les vite, parce qu'alors nous nous marierons. Adieu, mon bon ami Péter. Ta chère MARIE. » P. S. Tâche de m'envoyer aussi quelque chose de France, non pas de peur que je t'oublie, mais pour que je le porte avec moi. Tu baiseras ce que tu m'enverras ; je suis bien assurée que je retrouverai de suite la place de ton baiser. » Quand la lecture fut achevée, Péter reprit la parole : — Arnold, dit-il, me remit cette lettre hier soir, quand on me donna mon billet de logement. Toute la nuit je ne pus dormir ; je pensais au pays et à Marie. Elle me demandait quelque chose de France. Je n'avais pas d'argent ; j'ai engagé mon prêt pendant trois mois pour mon frère et mon cousin, qui sont retournés au pays il y a quelques jours. Ce matin, quand je me suis levé pour partir, j'ai ouvert ma fenêtre. Un mouchoir bleu était suspendu à une corde ; il ressemblait à celui de Marie c'était la même couleur, les mêmes raies blanches. J'ai eu la faiblesse de le prendre et de le mettre dans mon sac. Je suis descendu dans la rue; je ne me repentais; j'allais revenir à la maison, quand cette dame a couru après moi. On a trouvé le mouchoir: voilà la vérité. La capitulation veut qu'on me fusille. Faites-moi fusiller; mais ne me
soir, quand on me donna mon billet de logement. Toute la nuit je ne pus dormir ; je pensais au pays et à Marie. Elle me demandait quelque chose de France. Je n'avais pas d'argent ; j'ai engagé mon prêt pendant trois mois pour mon frère et mon cousin, qui sont retournés au pays il y a quelques jours. Ce matin, quand je me suis levé pour partir, j'ai ouvert ma fenêtre. Un mouchoir bleu était suspendu à une corde ; il ressemblait à celui de Marie c'était la même couleur, les mêmes raies blanches. J'ai eu la faiblesse de le prendre et de le mettre dans mon sac. Je suis descendu dans la rue; je ne me repentais; j'allais revenir à la maison, quand cette dame a couru après moi. On a trouvé le mouchoir: voilà la vérité. La capitulation veut qu'on me fusille. Faites-moi fusiller; mais ne me méprisez pas. Les juges ne pouvaient cacher leur émotion; cependant, lorsqu'on alla aux voix, il fut condamné à mort à l'unanimité. Il entendit l'arrêt avec sang-froid; puis, s'approchant de son capitaine, il le pria de lui prêter quatre francs. Le capitaine les lui donna. Je le vis ensuite qui s'avançait vers la femme, à qui l'on avait rendu le mouchoir bleu, et j'entendis ces mots: — Madame, voilà quatre francs; je ne sais si votre mouchoir vaut plus, mais quand cela serait, je le paie assez cher pour que vous me fassiez grâce du reste. Apercevant alors le mouchoir, il le baisa et le donna au capitaine. — Mon officier, lui dit-il, dans deux ans vous retournerez à nos montagnes; si vous allez du côté d'Areneberg, demandez Marie, remettez-lui ce mouchoir, mais ne lui dites pas combien je l'ai acheté. Ensuite il s'agenouilla, pria Dieu, et marcha d'un pas ferme au supplice. Je m'éloignai alors et j'entrai dans le bois, pour ne pas voir la fin de cette cruelle tragédie. Quelques coups de fusil m'apprirent bientôt qu'elle était terminée. Je revins une heure après: le régiment s'était éloigné, tout était calme; mais en suivant le bord du bois pour regagner
vers la femme, à qui l'on avait rendu le mouchoir bleu, et j'entendis ces mots: — Madame, voilà quatre francs; je ne sais si votre mouchoir vaut plus, mais quand cela serait, je le paie assez cher pour que vous me fassiez grâce du reste. Apercevant alors le mouchoir, il le baisa et le donna au capitaine. — Mon officier, lui dit-il, dans deux ans vous retournerez à nos montagnes; si vous allez du côté d'Areneberg, demandez Marie, remettez-lui ce mouchoir, mais ne lui dites pas combien je l'ai acheté. Ensuite il s'agenouilla, pria Dieu, et marcha d'un pas ferme au supplice. Je m'éloignai alors et j'entrai dans le bois, pour ne pas voir la fin de cette cruelle tragédie. Quelques coups de fusil m'apprirent bientôt qu'elle était terminée. Je revins une heure après: le régiment s'était éloigné, tout était calme; mais en suivant le bord du bois pour regagner la route, j'aperçus à quelques pas devant moi des traces de sang et une butte de terre fraîchement remuée. Je pris une branche de sapin, j'en fis une espèce de croix, et je la plaçai sur la tombe du pauvre Péter, oublié maintenant de tout le monde, excepté de moi et peut-être de Marie. PORTE-SAINT-MARTIN. Première représentation. — Le Riche et le Pauvre, drame en cinq actes et six tableaux, par M. Emile Souvestre. Entre autres romans qui ont obtenu du succès, M. Souvestre en a publié récemment un intitulé: Riche et Pauvre. On y trouve ce qui est très rare aujourd'hui dans les livres, une idée. Ce n'est pas un aperçu nouveau, assurément, car c'est un tableau trop fidèle d'une vérité d'expérience qui se manifeste dans presque toutes les civilisations anciennes et modernes. Mais, à défaut de nouveauté, cette pensée a le mérite d'un à-propos éternel. Elle a pour but de prouver combien est décevante l'illusion ambitieuse qui, pour consoler le pauvre de son existence toute de fatigues, de privations et de souffrances, lui fait accroire qu'avec des talents, de la conduite et du travail, il pourra conquérir tous les biens qui lui manquent. Malheur à lui, s'il s'engage
et peut-être de Marie. PORTE-SAINT-MARTIN. Première représentation. — Le Riche et le Pauvre, drame en cinq actes et six tableaux, par M. Emile Souvestre. Entre autres romans qui ont obtenu du succès, M. Souvestre en a publié récemment un intitulé: Riche et Pauvre. On y trouve ce qui est très rare aujourd'hui dans les livres, une idée. Ce n'est pas un aperçu nouveau, assurément, car c'est un tableau trop fidèle d'une vérité d'expérience qui se manifeste dans presque toutes les civilisations anciennes et modernes. Mais, à défaut de nouveauté, cette pensée a le mérite d'un à-propos éternel. Elle a pour but de prouver combien est décevante l'illusion ambitieuse qui, pour consoler le pauvre de son existence toute de fatigues, de privations et de souffrances, lui fait accroire qu'avec des talents, de la conduite et du travail, il pourra conquérir tous les biens qui lui manquent. Malheur à lui, s'il s'engage dans cette lutte trompeuse et funeste! car c'est là surtout qu'il reconnaît son impuissance à combattre sans armes contre le riche armé de toutes pièces. Parmi les hommes sans fortune, partant sans considération, qui se sont proposés pour but d'obtenir ces avantages en les méritant, à peine un sur mille parvient-il à triompher des obstacles. Tous les autres n'ont fait par leurs efforts que se rendre beaucoup plus malheureux qu'ils ne l'auraient été en se résignant tout de suite et de bonne grâce au néant social de la condition prolétarienne. Telle est la donnée du livre de M. Souvestre; son roman offre à cet égard un développement très remarquable. Il a cru pouvoir le reproduire au théâtre; il s'est flatté de le dramatiser heureusement, et le succès qu'il vient d'obtenir a justifié son espérance. Les personnages et les incidents sont les mêmes dans la pièce que dans le roman. Antoine Larry, avocat stagiaire, est pauvre, ambitieux et amoureux. C'est trois fois plus qu'il n'en faut pour se donner au diable. C'est ce qu'Antoine ne fait pas. Dans sa présomption aveugle, il croit qu'à force de talent, de courage et de travail, il pourra faire fortune, acquérir de la considération, épouser