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électeurs le silence se fit sur cette affaire. Je veux rompre — ce silence — à seule fin de vous montrer que, dans l’Armée, les ordres, parfois, se suivent et ne se ressemblent pas. Donc, trois chiens, à l’air bonasse, escortaient, gais et contents, un bataillon d’infanterie. Malgré leur allure innocente, ils inquiétèrent le Chef de Bataillon qui les reluqua d’un œil sévère. — Quelque chose, soliloqua-t-il, que veulent ces lascars ? Des chiens policiers ? Non. Des chiens espions ? Peut-être ! Ayant de la sorte, réflexionné, le commandant, qui était un vieux de la vieille, un 1 malin, manda le clairon de la 19e Compagnie. — Empoignez-moi ces chiens, ordonna-t-il, ligotés-les et jetez-les dans la rivière ; cela leur apprendra à nous suivre. — Mais, osa objecter le clairon, je n’ai pas de ficelle... — M’en f..., riposta vieille. Débrouillez-vous de ces bêtes, et... au tique. L’infortuné clairon se débrouilla et, d’un bout de corde déniché dans le coin du havresac d’un camarade, lia les pattes des trois malheureux chiens lesquels, croyant à une démonstration amicale, agitaient triomphalement la queue. Pauvres vieux, fit le clairon. C’est bien dommage, mais la consigne avant tout. Et sur cette rapide oraison funèbre, il les lança dans les ténèbres extérieures, en l'espèce dans la rivière près de laquelle le bataillon faisait halte. Quand le clairon se retourna, il vit un œil : c’était l’œil du commandant qui regardait le clairon ! À ce moment pathétique, survint le capitaine de la 19e Compagnie, Chef direct du clairon, meurtrier par obéissance. L’officier subalterne avait vu le manège et, furieux, interpella son subordonné. — Ordre du commandant, dit le clairon, — M’en f... fit aussi le capitaine. Repêchez-moi ces chiens ; ces bêtes ne vous ont rien fait. Vous serez puni. Les bêtes, heureusement, purent être retirées des ténèbres extérieures, mais le clairon récolta quatre jours de salle de police. La Société protectrice des animaux, comme je l’ai signalé plus haut, intervint ; le commandant de même, et les quatre jours de salle de police, en fin de compte, ne furent pas maintenus. Le clairon,
funèbre, il les lança dans les ténèbres extérieures, en l'espèce dans la rivière près de laquelle le bataillon faisait halte. Quand le clairon se retourna, il vit un œil : c’était l’œil du commandant qui regardait le clairon ! À ce moment pathétique, survint le capitaine de la 19e Compagnie, Chef direct du clairon, meurtrier par obéissance. L’officier subalterne avait vu le manège et, furieux, interpella son subordonné. — Ordre du commandant, dit le clairon, — M’en f... fit aussi le capitaine. Repêchez-moi ces chiens ; ces bêtes ne vous ont rien fait. Vous serez puni. Les bêtes, heureusement, purent être retirées des ténèbres extérieures, mais le clairon récolta quatre jours de salle de police. La Société protectrice des animaux, comme je l’ai signalé plus haut, intervint ; le commandant de même, et les quatre jours de salle de police, en fin de compte, ne furent pas maintenus. Le clairon, — grandeur et servitude militaire — faillit en devenir antimilitariste. Pierre X.ALANNE. BILLET DU SOIR Chers lecteurs, Savez-vous ce qui m’amuse le plus quand je prends le train ? C’est d’écouter les conversations des voyageurs et de chercher à me faire, ainsi, une idée de leur personne, de leur profession, de leur milieu, de leur vie... en un mot de faire leur psychologie. En un clin d’œil nous avons franchi l’échelle de fer qui monte le long des parois du puits. Nous voici dans notre ancien compartiment. L’ampoule Edison aussitôt rallumée, nous revoyons, avec une vraie joie, le tube lance-torpille et surtout l’appareil à oxygène, grâce auquel nous ne risquerons plus l’asphyxie. Voici le pavillon du téléphone haut-parleur : a-t-il résonné pendant notre absence ? S’il a parlé, parlera-t-il encore, bien que nul n’ait répondu ? L’eau ne coule plus par la porte de la machinerie : celle-ci est donc bien et hermétiquement fermée. La sensation d’étouffement qui pesait sur nos poitrines dans cette maudite écluse où nous avons failli rester, nous ne l’éprouverons plus dans ce compartiment quatre ou cinq fois plus grand, où nos regards s’accrochent à des objets familiers, où il me semble que nous sommes moins
de leur milieu, de leur vie... en un mot de faire leur psychologie. En un clin d’œil nous avons franchi l’échelle de fer qui monte le long des parois du puits. Nous voici dans notre ancien compartiment. L’ampoule Edison aussitôt rallumée, nous revoyons, avec une vraie joie, le tube lance-torpille et surtout l’appareil à oxygène, grâce auquel nous ne risquerons plus l’asphyxie. Voici le pavillon du téléphone haut-parleur : a-t-il résonné pendant notre absence ? S’il a parlé, parlera-t-il encore, bien que nul n’ait répondu ? L’eau ne coule plus par la porte de la machinerie : celle-ci est donc bien et hermétiquement fermée. La sensation d’étouffement qui pesait sur nos poitrines dans cette maudite écluse où nous avons failli rester, nous ne l’éprouverons plus dans ce compartiment quatre ou cinq fois plus grand, où nos regards s’accrochent à des objets familiers, où il me semble que nous sommes moins seuls. Et cependant, c’est ici que, fou de désespoir, hurlant et pleurant, je me suis heurté la tête aux parois et meurtri les doigts aux boulons des tôles. Quel philosophe expliquera jamais la nature complexe de l’homme aux prises avec la douleur et avec la mort ? Et qui nous eût dit, à la première minute de notre captivité dans cet étroit compartiment, que nous ressentirions une joie très réelle de nous y retrouver ? Tout à la satisfaction des premiers instants nous avons oublié la nouvelle torture dont nous sommes menacés : la soif. Mais elle se rappelle vite à notre attention. Notre peau est sèche et brûlante, nos langues pâteuses, notre gorge desséchée. Le pénible travail auquel nous avons été Il en est qui sont d’une banalité désespérante : Ils sont ou devraient être abonnés au club « C’est curieux comme le temps est chaud cette année !... Depuis trois semaines pas une goutte d’eau ; et avec ça, une chaleur ! Quel temps !... Et ce temps-là semble vouloir durer... » etc., etc. Ne perdons pas notre temps à les écouter davantage, il en est qui sont d’une discrétion rare. Que dit donc cette jeune personne à
eût dit, à la première minute de notre captivité dans cet étroit compartiment, que nous ressentirions une joie très réelle de nous y retrouver ? Tout à la satisfaction des premiers instants nous avons oublié la nouvelle torture dont nous sommes menacés : la soif. Mais elle se rappelle vite à notre attention. Notre peau est sèche et brûlante, nos langues pâteuses, notre gorge desséchée. Le pénible travail auquel nous avons été Il en est qui sont d’une banalité désespérante : Ils sont ou devraient être abonnés au club « C’est curieux comme le temps est chaud cette année !... Depuis trois semaines pas une goutte d’eau ; et avec ça, une chaleur ! Quel temps !... Et ce temps-là semble vouloir durer... » etc., etc. Ne perdons pas notre temps à les écouter davantage, il en est qui sont d’une discrétion rare. Que dit donc cette jeune personne à ce jeune monsieur ? Elle doit lui confier quelque secret de famille à en juger par le soin qu’elle met à n’être pas entendue. Tiens ! Monsieur regarde ses chaussures, en mesure, du regard, les dimensions ; en examine, de la main, la souplesse... Elle a dû lui confier que ses souliers sont un peu étroits... Heureusement que les voisins n’ont pas entendu. En voici, au contraire, qui n’ont guère peur qu’on les entende, mais pourtant, ils parlent affaires et même affaires considérables ; que dis-je, affaires vertigineuses. Les centaines de mille volent sur leurs lèvres ; ils jonglent avec les millions : ce sont, pour sûr ? des acrobates ; à moins que ce ne soient des... arracheurs de dents... ou de simples poseurs. Inutile d’y regarder à deux fois pour constater, en entrant dans ce compartiment, qu’on y parle politique. Des journaux ouverts dans tous les coins, des physionomies animées, des yeux brillants, des voix vibrantes, des mots piquants... Je changerai de compartiment au prochain arrêt. Je n’ai eu qu’un instant. J’ai dû m’engouffrer dans les « Fumeurs ». Il y fait très bon. Deux messieurs y rêvent paisiblement, chacun dans son coin. Ils sont à l’abri de
ses souliers sont un peu étroits... Heureusement que les voisins n’ont pas entendu. En voici, au contraire, qui n’ont guère peur qu’on les entende, mais pourtant, ils parlent affaires et même affaires considérables ; que dis-je, affaires vertigineuses. Les centaines de mille volent sur leurs lèvres ; ils jonglent avec les millions : ce sont, pour sûr ? des acrobates ; à moins que ce ne soient des... arracheurs de dents... ou de simples poseurs. Inutile d’y regarder à deux fois pour constater, en entrant dans ce compartiment, qu’on y parle politique. Des journaux ouverts dans tous les coins, des physionomies animées, des yeux brillants, des voix vibrantes, des mots piquants... Je changerai de compartiment au prochain arrêt. Je n’ai eu qu’un instant. J’ai dû m’engouffrer dans les « Fumeurs ». Il y fait très bon. Deux messieurs y rêvent paisiblement, chacun dans son coin. Ils sont à l’abri de l’asphyxie par la nicotine. Qui donc, en France, monterait là pour fumer ? C’est marqué « Founeurs ». Silence complet... c’est alors qu’il est amusant d’écouter et de faire de la psychologie. Je ne ris pas. Il n’y a pas de gens qui me parlent plus dans le train que ceux qui ne disent rien. Ce sont les plus faciles à analyser : seulement il faut les écouter... avec ses yeux. Je risque un regard et je rencontre quatre... veux (typo, les points de suspension c’est pour suspendre le « z » traditionnel). Les yeux se baissent. Ils appartiennent donc à des gens bien élevés... comme les miens d’ailleurs. J’ouvre un journal pour pouvoir continuer, mais plus poliment, à observer mes voisins. L’un se tourne les pouces et bâille en se faisant un paravent de sa paume finement gantée ; l’autre allonge volontairement le bras pour laisser voir ses manchettes glacées, ses boutons d’or ; il tire, de son gousset, une merveille de montre... regarde l’heure trois fois, à la file pour être certain que j’admire son admirable montre... C’est un riche peut-être... c’est un fat certainement... Henni-Lietard ! Nin... étard ! Il faut descendre. Quel malheur de ne pouvoir
ceux qui ne disent rien. Ce sont les plus faciles à analyser : seulement il faut les écouter... avec ses yeux. Je risque un regard et je rencontre quatre... veux (typo, les points de suspension c’est pour suspendre le « z » traditionnel). Les yeux se baissent. Ils appartiennent donc à des gens bien élevés... comme les miens d’ailleurs. J’ouvre un journal pour pouvoir continuer, mais plus poliment, à observer mes voisins. L’un se tourne les pouces et bâille en se faisant un paravent de sa paume finement gantée ; l’autre allonge volontairement le bras pour laisser voir ses manchettes glacées, ses boutons d’or ; il tire, de son gousset, une merveille de montre... regarde l’heure trois fois, à la file pour être certain que j’admire son admirable montre... C’est un riche peut-être... c’est un fat certainement... Henni-Lietard ! Nin... étard ! Il faut descendre. Quel malheur de ne pouvoir entendre, plus longtemps, le langage muet de ce voyageur. J’allais apprendre encore bien des choses intéressantes. Je m’en console, car il m’est bien plus agréable encore de courir chez moi pour y transcrire ces impressions et vous les adresser avec mon plus aimable "bonsoir". Votre tout dévoué, Pierre TOUCOUR. FLOUGUEUR DESCENT, Imprimeur, Directeur-Gérant CHRONIQUE PATOIS QUI PROQUIT "Vous croyez que le petit Zizir est mort parce qu'il a déjà un bon momment que je ne vous ai point parié d'ici. Eh bien! Vous s' trompez : Il vit tout doucement, et la preuve en est que je vais vous raconter un des métiers qui a tenter comme apprenti chez Monsieur Latolie, maître-serrurier. Dès quinze jours qu'il y était entré, il avait l'air de marcher, quand son alarme était arrivée. Il était revenu avec son patron pour arrêter une paire de serrures, rue de l'Hanovre, 347, quand en plein travail, Monsieur Latolie lui dit : — Zizir, il faudrait qu' tu courses jusqu'à l'atelier (c'est à Billy) et que tu me rapporteras une bonne râpe. Voilà donc mon Zizir parti, mais en route il s' dit : — Je suis bien bête de courir si longtemps, je n'ai encore à m'
DESCENT, Imprimeur, Directeur-Gérant CHRONIQUE PATOIS QUI PROQUIT "Vous croyez que le petit Zizir est mort parce qu'il a déjà un bon momment que je ne vous ai point parié d'ici. Eh bien! Vous s' trompez : Il vit tout doucement, et la preuve en est que je vais vous raconter un des métiers qui a tenter comme apprenti chez Monsieur Latolie, maître-serrurier. Dès quinze jours qu'il y était entré, il avait l'air de marcher, quand son alarme était arrivée. Il était revenu avec son patron pour arrêter une paire de serrures, rue de l'Hanovre, 347, quand en plein travail, Monsieur Latolie lui dit : — Zizir, il faudrait qu' tu courses jusqu'à l'atelier (c'est à Billy) et que tu me rapporteras une bonne râpe. Voilà donc mon Zizir parti, mais en route il s' dit : — Je suis bien bête de courir si longtemps, je n'ai encore à m' occuper, rue de Lens ; je vais aller le chercher, car on m' permettra de déjeuner à mon aise. Il n'est quarts d'heure après, il s'amène et donne à son patron l'outil qu'il lui avait demandé. Voyant l'objet que le dernier avait rapporté, M. Latolie se met en colère bleue qu'il l'voyait tout rouge, et l'abimait sans s' apprendre de tous les beaux petits noms d' bêtes qu'on voit clins les ménagères. Vous ne savez point ce qu'il avait fait ce pauvre garçon! Il avait tout simplement rapporté l' râpe que sa mère elle se servait pour râper son fromage, au lieu de l' lime qu'on appelle égalément de ce nom. De ce coup-là, Zizir n'a point fait longtemps chez M. Latolie, et en dernier il a signé ses quinze feuilles tout d'un coup. CHOCOLAT, de la Vaclette. Quand des joignaux Quand ou... transpire La sentez-vous descendre Oui, tout le long du dos! Je la sens se répandre, La "gueuse", crescendo. Je sens mon cou qui colle Au linge ramolliti : Voici qu'une rigole S'y forme dans un pli.. Sur la figure moite, L'assaillant va, furtif, Glissant de gauche à droite... Sur les bras, c’est kif-kif. Sous le chapeau de
qu'il l'voyait tout rouge, et l'abimait sans s' apprendre de tous les beaux petits noms d' bêtes qu'on voit clins les ménagères. Vous ne savez point ce qu'il avait fait ce pauvre garçon! Il avait tout simplement rapporté l' râpe que sa mère elle se servait pour râper son fromage, au lieu de l' lime qu'on appelle égalément de ce nom. De ce coup-là, Zizir n'a point fait longtemps chez M. Latolie, et en dernier il a signé ses quinze feuilles tout d'un coup. CHOCOLAT, de la Vaclette. Quand des joignaux Quand ou... transpire La sentez-vous descendre Oui, tout le long du dos! Je la sens se répandre, La "gueuse", crescendo. Je sens mon cou qui colle Au linge ramolliti : Voici qu'une rigole S'y forme dans un pli.. Sur la figure moite, L'assaillant va, furtif, Glissant de gauche à droite... Sur les bras, c’est kif-kif. Sous le chapeau de paille, Les cheveux hérissés, Que la "gueuse" travaille, S' affaissent, angoissés, Et c'est ainsi dans l'être, En ces jours de chaleur, Que la "gueuse" pénètre: J'ai nommé la... sueur. Maurice CORDIER. Fouquières-lez-Lens, le 31 mai 1911. Pour nos bambins Printemps, jeunesse de l'année, que tu es doux et fleuri, en cet âge de grâce 1911! Jamais, il me semble, la campagne ne fut si magnifique. Au retour des vacances, je revois en esprit, — et cette joie rétrospective est presque aussi enivrante que la première —, je revois les cerisiers blancs comme d'immenses bouquets de fiancées, qu'on aurait pu appeler "des arbres qui chantent", tellement la gentaille y donnait de bruyants concerts. Je revois, comme Edmond Rostand à Hernani: ".... les genêts épineux, Gardant du velours jaune entre leurs croissants bleus. Je revois les prairies et les mousses que le soleil, en jouant, change en velours brodé de minuscules fleurs jaunes. Et les marronniers risquant, au vent d'Avril, leurs bourgeons délicats, plus jolis cent sous à la campagne qu'à la ville Car "il y a deux verdurées", disait, il y a quelques jours, M. Lavedan, "et deux arbres de même espèce, l'un parisien et l'autre angevin ou normand, ne se
cet âge de grâce 1911! Jamais, il me semble, la campagne ne fut si magnifique. Au retour des vacances, je revois en esprit, — et cette joie rétrospective est presque aussi enivrante que la première —, je revois les cerisiers blancs comme d'immenses bouquets de fiancées, qu'on aurait pu appeler "des arbres qui chantent", tellement la gentaille y donnait de bruyants concerts. Je revois, comme Edmond Rostand à Hernani: ".... les genêts épineux, Gardant du velours jaune entre leurs croissants bleus. Je revois les prairies et les mousses que le soleil, en jouant, change en velours brodé de minuscules fleurs jaunes. Et les marronniers risquant, au vent d'Avril, leurs bourgeons délicats, plus jolis cent sous à la campagne qu'à la ville Car "il y a deux verdurées", disait, il y a quelques jours, M. Lavedan, "et deux arbres de même espèce, l'un parisien et l'autre angevin ou normand, ne se ressemblent en rien des pieds à la tête." Vraiment, il fait bon voyager et voir se dérouler, ainsi qu'un film de cinématographe, les villes après les villages; traverser les fleuves aux reflets d'argent; laisser, derrière soi, les vilaines cheminées des usines, et voir, dans les champs, s'étonner les grands bœufs qui respirent la force calme. Certes, la beauté de la nature est grandiose; et les paroles d'un poète, qui vivait bien longtemps avant nous, me sont revenues souvent à la mémoire: "Coeli et terra enarrant... Les cieux et la terre racontent la gloire de Dieu...." Quel dommage que les hommes n'en fassent pas autant! A un arrêt prolongé de notre train, je m'approchai de la bibliothèque de la gare, espérant trouver là, comme en un parterre de fleurs intellectuelles, des compagnons pour mes futurs loisirs. Y a-t-il rien de plus doux et de plus enchanteur que de feuilleter un livre aimé; d'entrer en communication avec une belle âme, cependant qu'à nos oreilles, arrivent la chanson cristalline des sources et le murmure des peupliers? Et à cet incident se rattache un souvenir, — le seul pénible — de mon agréable voyage. Je me demande quelle estime peuvent avoir pour nous les
qui respirent la force calme. Certes, la beauté de la nature est grandiose; et les paroles d'un poète, qui vivait bien longtemps avant nous, me sont revenues souvent à la mémoire: "Coeli et terra enarrant... Les cieux et la terre racontent la gloire de Dieu...." Quel dommage que les hommes n'en fassent pas autant! A un arrêt prolongé de notre train, je m'approchai de la bibliothèque de la gare, espérant trouver là, comme en un parterre de fleurs intellectuelles, des compagnons pour mes futurs loisirs. Y a-t-il rien de plus doux et de plus enchanteur que de feuilleter un livre aimé; d'entrer en communication avec une belle âme, cependant qu'à nos oreilles, arrivent la chanson cristalline des sources et le murmure des peupliers? Et à cet incident se rattache un souvenir, — le seul pénible — de mon agréable voyage. Je me demande quelle estime peuvent avoir pour nous les étrangers quand ils examinent les couvertures de livres qui sont exposés dans nos gares. Et je me demande aussi ce que pensent les ignorants en passant devant ces étalages d'immondices que certains voyageurs achètent et dévorent en cours de route. Ne pourrions-nous pas donner, aux uns et aux autres, une plus haute idée de notre culture intellectuelle? La littérature se démocratise, dit-on. Et vive la liberté du style, la liberté de la langue, la liberté de l'art. Tous les genres sont nobles, et tous les genres sont dignes; c'est-à-dire qu'il n'y a plus de genre noble, ni de genre digne: il y a la liberté d'écrire tout ce qu'on veut: l'important est que cela soit vendu. Et puisque le vulgaire a du succès, place pour le vulgaire! Encore si ce n'était que du vulgaire qui s'étale ainsi aux yeux de nos enfants! Mais je ne parlerai pas de ces horreurs qui font souffrir pour peu qu'on ait l'âme délicate. J’exprimerai seulement le désir que, de même qu’on impose, aux pharmaciens, l’obligation de renfermer les substances dangereuses dans une armoire à poisons, de même on oblige les « semeurs d’ivraie » à épargner, à l’enfance naïve et confiante, le spectacle de
plus haute idée de notre culture intellectuelle? La littérature se démocratise, dit-on. Et vive la liberté du style, la liberté de la langue, la liberté de l'art. Tous les genres sont nobles, et tous les genres sont dignes; c'est-à-dire qu'il n'y a plus de genre noble, ni de genre digne: il y a la liberté d'écrire tout ce qu'on veut: l'important est que cela soit vendu. Et puisque le vulgaire a du succès, place pour le vulgaire! Encore si ce n'était que du vulgaire qui s'étale ainsi aux yeux de nos enfants! Mais je ne parlerai pas de ces horreurs qui font souffrir pour peu qu'on ait l'âme délicate. J’exprimerai seulement le désir que, de même qu’on impose, aux pharmaciens, l’obligation de renfermer les substances dangereuses dans une armoire à poisons, de même on oblige les « semeurs d’ivraie » à épargner, à l’enfance naïve et confiante, le spectacle de leurs écœurantes productions. Je m’arrêterai simplement à faire remarquer les regrettables banalités qu’on offre à la jeunesse sous le nom de journaux amusants. Qu’il y aurait bien là, cependant, pour les « porteurs de flambeau », matière à saine besogne d’éducation! Nous n’estimons pas assez l’enfant, si merveilleusement disposé, pourtant, à s’élever aux idées les plus hautes. On dit qu’un général de la Révolution demandait, à la Convention, un renfort de mille hommes ou une édition de la « Marseillaise ». Si nous avons peu de soldats pour l’avenir, faisons en sorte, au moins, qu’ils soient braves; et pourquoi ne veillerions-nous pas à ce que les petits Français, aux premiers éclairs de leur raison, voient la Patrie en beau et soient habitués à aimer l'honneur, la bravoure, le talent, tout ce qui grandit et tout ce qui relève? Il y a tel événement de notre histoire qui dépasserait, en intérêt, même pour le bambin, les aventures de la fée Gribouille, ou celles, moins inoffensives du malandrin qui joue les plus vilains tours à son entourage. Et sous les rideaux blancs, la nuit, passeraient des « rêves à la Détaillé » et cela vaudrait mieux que de rêver au voleur. Sans