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pas encore répondu de Naples au sujet de mes meubles et de mes voitures. Alors, nous allons lui demander des nouvelles par le prochain courrier. Ces révélations m'avaient anéanti, je ne savais que répondre; j'aurais voulu être riche pour jeter ma fortune aux pieds de cette femme, dont la délicatesse d'âme rivalisait avec l'amour, mais je ne pus que lui donner à lire la lettre de ma mère. Maria Grazia la parcourut vivement. Et que vas-tu lui répondre? me dit-elle. Que j'ai très-besoin d'argent, et que d'ici à huit jours j'en attends. Pauvre enfant; comme tu vas la commander durement, à cause de moi, ta bonne mère. Aussitôt je pris une plume et j'écrivis : "Depuis que je suis à Venise, ma bonne mère, la vie a un peu changé pour moi. Cette ville, où la Fiction a fait tant de rêves, est bien décidément le paradis du monde. Votre dernière lettre m'a très-attristé, ma chère mère, et je ne sais que répondre; mais ne m'accusez pas si vive, croyez à la sincérité de mes paroles et souvenez-vous du jour où vous me disiez avec tant de tendresse que vous voudriez bien mettre une joie dans mon cœur. Riche ou pauvre, ajoutiez-vous, aime celle qui t'aimera et promets-lui l'amour de ta mère. Vous ne voudriez pas rétracter vos paroles. Aujourd'hui j'aime, et nous nous aimons; il ne vous reste plus qu'à nous protéger et à nous bénir." Tiens! fis-je à Maria en lui donnant cette lettre. Elle me la rendit bientôt sans y faire aucune réflexion, mais je lus dans ses yeux qu'elle était heureuse. Elle appela Lina, qui alla jeter à la poste ce que je venais d'écrire; puis elle se jeta dans mes bras, en me disant : "Tu m'aimes donc toujours?" Cette pauvre fille avait tant été trompée par les hommes qu'elle ne croyait pas dans ce monde qu'il y en eût un seul de sincère dans ses affections et dans ses paroles. Je ne lui répondis pas. Nous reparûmes au balcon pour contempler le soir, qui était dans sa beauté. Venise, peu à peu, repliait ses
pauvre, ajoutiez-vous, aime celle qui t'aimera et promets-lui l'amour de ta mère. Vous ne voudriez pas rétracter vos paroles. Aujourd'hui j'aime, et nous nous aimons; il ne vous reste plus qu'à nous protéger et à nous bénir." Tiens! fis-je à Maria en lui donnant cette lettre. Elle me la rendit bientôt sans y faire aucune réflexion, mais je lus dans ses yeux qu'elle était heureuse. Elle appela Lina, qui alla jeter à la poste ce que je venais d'écrire; puis elle se jeta dans mes bras, en me disant : "Tu m'aimes donc toujours?" Cette pauvre fille avait tant été trompée par les hommes qu'elle ne croyait pas dans ce monde qu'il y en eût un seul de sincère dans ses affections et dans ses paroles. Je ne lui répondis pas. Nous reparûmes au balcon pour contempler le soir, qui était dans sa beauté. Venise, peu à peu, repliait ses ailes sur les vagues bleues comme un oiseau des mers, et bientôt elle ne parut plus dans la nuit que comme une étoile qui nous souriait. Ainsi, dis-je à Maria Grazia, qui s'enivrait de ce spectacle, ainsi je voudrais pouvoir te sourire. La fraîcheur du soir tombant, nous rentrâmes; nous fermâmes les persiennes et nous tirâmes les rideaux de soie. Puis nous nous couchâmes joyeux, comptant sur le lendemain comme sur un beau jour. Le matin, Maria Grazia en s'éveillant me roula dans ses bras; elle était blanche et fatiguée, sa physionomie n'avait qu'un accent de funèbre douleur, on voyait dans ses yeux les dernières traces d'une vision mauvaise, et son front paraissait assourdi. C'était triste! Elle qui portait autrefois sur son visage la gaieté, la lumière et la joie! elle était rêveuse du matin au soir; c'était déchirant pour moi; si encore elle eût pu donner un cours à sa tristesse pour se soulager le cœur, mais elle n'eût pas voulu me faire de peine, et elle se tuait à arrêter ses larmes. Cette journée-là, je m'en souviens, fut noire et glacée; cependant le soleil était superbe, mais sa chaleur n'a jamais réchauffé les âmes. Nous nous promenâmes toute
fermâmes les persiennes et nous tirâmes les rideaux de soie. Puis nous nous couchâmes joyeux, comptant sur le lendemain comme sur un beau jour. Le matin, Maria Grazia en s'éveillant me roula dans ses bras; elle était blanche et fatiguée, sa physionomie n'avait qu'un accent de funèbre douleur, on voyait dans ses yeux les dernières traces d'une vision mauvaise, et son front paraissait assourdi. C'était triste! Elle qui portait autrefois sur son visage la gaieté, la lumière et la joie! elle était rêveuse du matin au soir; c'était déchirant pour moi; si encore elle eût pu donner un cours à sa tristesse pour se soulager le cœur, mais elle n'eût pas voulu me faire de peine, et elle se tuait à arrêter ses larmes. Cette journée-là, je m'en souviens, fut noire et glacée; cependant le soleil était superbe, mais sa chaleur n'a jamais réchauffé les âmes. Nous nous promenâmes toute la matinée au jardin, et vers onze heures, j'offris une gondole à Maria Grazia pour aller à Saint-Marc; elle la refusa avec une insouciance maladive qui faisait peur, puis elle se jeta dans un fauteuil d'osier, sous un fouillis de sycomores, pencha sa tête légèrement sur son épaule et s'endormit. Je la laissai seule, dans son sommeil, et remontai dans mes appartements. J'avais le cœur gros de larmes et en proie au désespoir. Je m'étendis sur une bergère, les mains jointes sur mon front qui pesait comme un marbre et je m'endormis dans un songe lourd et fatigant. Maria Grazia m'apparaissait comme une morte, et son squelette se tordait encore sur moi avec une ivresse indicible, ses bras, m'étreignant comme des pinces d'acier, me faisaient souffrir, et je m'éveillai dans les douleurs. Mon oreille fut frappée par deux voix plaintives qui m'arrivaient du jardin; dans le premier mouvement de surprise, je ne les compris pas, mais bientôt je reconnus Lina et Maria Grazia qui causaient : — Et que voulez-vous faire, ma pauvre enfant, dans une position aussi critique; où aurons-nous du crédit à Venise? — Ne nous en occupons pas, disait Maria; dans ces moments-là, il faut avoir du
Je la laissai seule, dans son sommeil, et remontai dans mes appartements. J'avais le cœur gros de larmes et en proie au désespoir. Je m'étendis sur une bergère, les mains jointes sur mon front qui pesait comme un marbre et je m'endormis dans un songe lourd et fatigant. Maria Grazia m'apparaissait comme une morte, et son squelette se tordait encore sur moi avec une ivresse indicible, ses bras, m'étreignant comme des pinces d'acier, me faisaient souffrir, et je m'éveillai dans les douleurs. Mon oreille fut frappée par deux voix plaintives qui m'arrivaient du jardin; dans le premier mouvement de surprise, je ne les compris pas, mais bientôt je reconnus Lina et Maria Grazia qui causaient : — Et que voulez-vous faire, ma pauvre enfant, dans une position aussi critique; où aurons-nous du crédit à Venise? — Ne nous en occupons pas, disait Maria; dans ces moments-là, il faut avoir du calme pour bien s'inspirer. — Et qui nous sauvera; vous voilà malade, et qui vous guérira? Si vous repreniez le théâtre. — Jamais Lina; c'est lui qui m'a tuée. — Si nous reprenions un voyage à Naples, l'air vous en reviendrait peut-être mieux. — Lina, tu sais bien que je dois mourir, voilà longtemps que je chancelle; aujourd'hui c'est peut-être le dernier jour. Maria! Maria! dit Lina en lui prenant les mains! Ce cri, jeté avec un accent de frayeur comme pour appeler au secours, m'arracha de ma place comme la foudre. Maria Grazia était blême, les cheveux défaits, les jambes allongées, les yeux fermés, les lèvres ouvertes, elle avait les bras roides, et quand je la pris pour la porter sur mon lit, elle ne fit pas un mouvement; son pouls seul était agité, je le voyais au frissonnement rapide de ses tempes. A peine fut-elle jetée sur le lit qu'elle fit un mouvement roide et convulsif. Lina en tressaillit de joie et de frayeur à la fois. J'approchai mes lèvres des siennes, et j'y respirais comme sur une fournaise; elle était oppressée, je lui dressai la tête sur son oreiller de dentelles, et Lina lui apporta un verre
dois mourir, voilà longtemps que je chancelle; aujourd'hui c'est peut-être le dernier jour. Maria! Maria! dit Lina en lui prenant les mains! Ce cri, jeté avec un accent de frayeur comme pour appeler au secours, m'arracha de ma place comme la foudre. Maria Grazia était blême, les cheveux défaits, les jambes allongées, les yeux fermés, les lèvres ouvertes, elle avait les bras roides, et quand je la pris pour la porter sur mon lit, elle ne fit pas un mouvement; son pouls seul était agité, je le voyais au frissonnement rapide de ses tempes. A peine fut-elle jetée sur le lit qu'elle fit un mouvement roide et convulsif. Lina en tressaillit de joie et de frayeur à la fois. J'approchai mes lèvres des siennes, et j'y respirais comme sur une fournaise; elle était oppressée, je lui dressai la tête sur son oreiller de dentelles, et Lina lui apporta un verre de fleur d'orange; elle rouvrit les yeux et dans une glace qui se trouvait devant elle, elle aperçut sa pâleur; elle passa ses mains sur ses tempes et sur ses yeux comme pour mieux voir, puis se tournant vers moi, elle m'approcha d'elle, en me disant : « Crois-tu que j'en mourrai ! » Je la serrai dans mes bras et ce fut ma réponse. — Maria, repris-je aussitôt, je voudrais aller au théâtre ce soir. — C'est impossible, je suis si malade. — Mais ça te guérira ou ça le fera du bien. — Vas-y, toi, me répondit-elle, et je L'attendrai. — Maria, tu sais bien que je n'irai que si tu veux m'y accompagner; n'avons-nous pas juré de vivre toujours ensemble? — Mais, mon ange, vas-y seul ce soir, j'irai demain. — Oh! non! Maria viens-y ce soir, on joue à la Fenice. Il y avait dans ma voix tant d'amour et de peine que Maria Grazia en fut presque émue. — Eh bien, me dit-elle, en se tordant les bras et en se remettant les cheveux dont les nattes s'étaient défaites dans la crise qu'elle venait de subir, dis à Lina de m'apporter mes robes, tu vas
j'en mourrai ! » Je la serrai dans mes bras et ce fut ma réponse. — Maria, repris-je aussitôt, je voudrais aller au théâtre ce soir. — C'est impossible, je suis si malade. — Mais ça te guérira ou ça le fera du bien. — Vas-y, toi, me répondit-elle, et je L'attendrai. — Maria, tu sais bien que je n'irai que si tu veux m'y accompagner; n'avons-nous pas juré de vivre toujours ensemble? — Mais, mon ange, vas-y seul ce soir, j'irai demain. — Oh! non! Maria viens-y ce soir, on joue à la Fenice. Il y avait dans ma voix tant d'amour et de peine que Maria Grazia en fut presque émue. — Eh bien, me dit-elle, en se tordant les bras et en se remettant les cheveux dont les nattes s'étaient défaites dans la crise qu'elle venait de subir, dis à Lina de m'apporter mes robes, tu vas m'aider à faire ma toilette. Lina m'eut bientôt donné les plus beaux effets de Maria, en me disant: « Ah! la pauvre enfant, croyez-vous pouvoir la guérir? » Maria, depuis qu'elle était à Venise, n'avait pas remis les habits qu'elle devait porter ce soir-là; c'étaient les plus belles et les plus riches de son armoire. Bien des fois on les avait admirées à Naples, et quand son grand manteau de velours volait sur les roues de sa voiture, dans la rue de Tolède, les marquises sortaient aux fenêtres pour le voir. Maria Grazia pâlit en retrouvant ces derniers vestiges de son opulence, puis quand elle passa sa taille et ses bras dans le corsage et dans les manches de sa robe, un frisson nerveux courut autour d'elle; elle qui autrefois avait de la peine à agrafer sa robe, parce qu'elle la voulait assez juste pour bomber sur sa poitrine, elle, dis-je, nageait presque dans ce velours et ces soieries; ses hanches ne s'échancraient plus et ses bras apparaissaient comme une plume légère dans un fouillis de dentelles. Sa gorge qui s'accentuait si puissamment autrefois s'était amincie. Maria Grazia n'avait pas été malade de maladie qui arrête le mouvement des muscles
plus riches de son armoire. Bien des fois on les avait admirées à Naples, et quand son grand manteau de velours volait sur les roues de sa voiture, dans la rue de Tolède, les marquises sortaient aux fenêtres pour le voir. Maria Grazia pâlit en retrouvant ces derniers vestiges de son opulence, puis quand elle passa sa taille et ses bras dans le corsage et dans les manches de sa robe, un frisson nerveux courut autour d'elle; elle qui autrefois avait de la peine à agrafer sa robe, parce qu'elle la voulait assez juste pour bomber sur sa poitrine, elle, dis-je, nageait presque dans ce velours et ces soieries; ses hanches ne s'échancraient plus et ses bras apparaissaient comme une plume légère dans un fouillis de dentelles. Sa gorge qui s'accentuait si puissamment autrefois s'était amincie. Maria Grazia n'avait pas été malade de maladie qui arrête le mouvement des muscles et des membres, mais elle était souffrante depuis longtemps du mal des femmes de cœur. Elle vivait de cette vie qui épuise, et qui tue, qui enivre et empoisonne, sans tirer une étincelle des yeux, un charme des charmes ! Terrible existence que celle-là ! on souffre toujours, puis vient une crise et l'on meurt. Maria Grazia souffrait depuis longtemps, et elle savait qu'elle venait d'avoir une crise au jardin et elle avait peur de l'avenir. Cependant elle voulut être belle encore une fois de cette beauté aristocratique dont elle avait les secrets; elle se mit simplement des fleurs d'oranger dans les cheveux, elles s'harmonisaient avec sa pâleur, et la simplicité riche de sa parure était adorable. Quand Lina la vit si éclatante, et parée, elle bondit de joie, et sauta au cou, et semblait plus heureuse que nous. Nous passâmes la porte de la villa, et une gondole qui nous attendait à deux pas pour nous promener dans Venise, nous conduisit à la Fenice. Nous entrâmes; tout le monde admirait Maria Grazia sur son passage, elle semblait ne pas s'en apercevoir, et moi j'en étais fière, de tant de regards et d'adorations tacites. Lina, qui nous accompagnait, avait le
une crise et l'on meurt. Maria Grazia souffrait depuis longtemps, et elle savait qu'elle venait d'avoir une crise au jardin et elle avait peur de l'avenir. Cependant elle voulut être belle encore une fois de cette beauté aristocratique dont elle avait les secrets; elle se mit simplement des fleurs d'oranger dans les cheveux, elles s'harmonisaient avec sa pâleur, et la simplicité riche de sa parure était adorable. Quand Lina la vit si éclatante, et parée, elle bondit de joie, et sauta au cou, et semblait plus heureuse que nous. Nous passâmes la porte de la villa, et une gondole qui nous attendait à deux pas pour nous promener dans Venise, nous conduisit à la Fenice. Nous entrâmes; tout le monde admirait Maria Grazia sur son passage, elle semblait ne pas s'en apercevoir, et moi j'en étais fière, de tant de regards et d'adorations tacites. Lina, qui nous accompagnait, avait le visage fleuri ; on sentait qu'une joie secrète allumait son âme. Pauvre Lina ! Elle vivait pour les autres avec un dévouement sublime et elle ne le savait pas, tant sa nature était aimante, douce et sincère! Elle avait des yeux dévorants pour ceux qui lui étaient chers. Aussi comme elle contemplait Maria Grazia qui s'illuminait peu à peu avec la lumière des lustres, et les magies de l'orchestre; elle semblait ressusciter et revenir à son ancienne gloire et à ses triomphes éteints. Sa physionomie, au bout de quelques instants, ne fut plus la même; toute une ivresse ineffable coula sur ses traits, et les couleurs tendres reparurent sur son visage. Puis une chaleur douce et légère la pénétrant peu à peu, elle rejeta son manteau de velours de dessus ses épaules et sa poitrine me parut avoir repris sa carnation et ses vibrations. Elle était belle comme au plus beau jour de sa vie! Dans sa fierté renaissante, elle parcourait avec sa lorgnette la salle resplendissante de beau monde, quand elle s'arrêta soudain avec effroi et pâleur sur une loge vis-à-vis de la nôtre. Lina s'en aperçut aussi, car elle pâlit comme elle, puis Maria Grazia se penchant à
elle contemplait Maria Grazia qui s'illuminait peu à peu avec la lumière des lustres, et les magies de l'orchestre; elle semblait ressusciter et revenir à son ancienne gloire et à ses triomphes éteints. Sa physionomie, au bout de quelques instants, ne fut plus la même; toute une ivresse ineffable coula sur ses traits, et les couleurs tendres reparurent sur son visage. Puis une chaleur douce et légère la pénétrant peu à peu, elle rejeta son manteau de velours de dessus ses épaules et sa poitrine me parut avoir repris sa carnation et ses vibrations. Elle était belle comme au plus beau jour de sa vie! Dans sa fierté renaissante, elle parcourait avec sa lorgnette la salle resplendissante de beau monde, quand elle s'arrêta soudain avec effroi et pâleur sur une loge vis-à-vis de la nôtre. Lina s'en aperçut aussi, car elle pâlit comme elle, puis Maria Grazia se penchant à mon oreille me dit : — Reconnais-tu bien ce monsieur qu'on voit là-bas avec ces femmes? fit-elle en me guidant de son regard. — Oui, répondis-je machinalement; c'est le comte d'Arensberg ! — Eh bien, partons. — Mais pourquoi, Maria? — Je suis souffrante, et je me trouve plus mal. Elle se leva, prit son cachemire et son manteau, et dit à Lina de descendre en ville pour faire préparer une gondole. Tout ceci se passait au milieu d'un acte, et il y avait dans cette décision tant d'imprévu et d'énergie, que je n'osais résister. Quelques regards surpris et étonnés nous étudièrent, et, comme nous allions ouvrir la porte pour sortir, le comte d'Arensberg, qui nous avait aperçus, frappait doucement pour nous prier d'ouvrir. En le voyant Maria pâlit; on eût dit qu'elle sentait se rouvrir toutes les blessures de son cœur. M. d'Arensberg ne s'en aperçut pas; il la salua avec beaucoup de gracieuseté, Maria Grazia lui répondit de même, puis il me serra la main de la façon la plus cordiale. Cette entrée changea tout à coup Maria qui se rassit dans son fauteuil. — Eh bien, dis-je au comte d'Arensberg, comment vous trouvez-vous à Venise, maintenant? —
Elle se leva, prit son cachemire et son manteau, et dit à Lina de descendre en ville pour faire préparer une gondole. Tout ceci se passait au milieu d'un acte, et il y avait dans cette décision tant d'imprévu et d'énergie, que je n'osais résister. Quelques regards surpris et étonnés nous étudièrent, et, comme nous allions ouvrir la porte pour sortir, le comte d'Arensberg, qui nous avait aperçus, frappait doucement pour nous prier d'ouvrir. En le voyant Maria pâlit; on eût dit qu'elle sentait se rouvrir toutes les blessures de son cœur. M. d'Arensberg ne s'en aperçut pas; il la salua avec beaucoup de gracieuseté, Maria Grazia lui répondit de même, puis il me serra la main de la façon la plus cordiale. Cette entrée changea tout à coup Maria qui se rassit dans son fauteuil. — Eh bien, dis-je au comte d'Arensberg, comment vous trouvez-vous à Venise, maintenant? — Mon Dieu ! c'est tout naturel : nous autres jeunes gens, nous allons où vont le caprice, l'amour, la fleur de rose et la feuille de laurier. Je n'insistai pas; sa réponse était pleine de révélations, et je ne voulus pas pénétrer plus avant, sans cela je lui aurais reparlé de Naples, mais Maria Grazia me clouait les lèvres, et ma curiosité ne dura qu'un instant. Le comte d'Arensberg était un de ces jeunes gens pleins de leur fortune et de leurs caprices, qui n'ont jamais aimé que de la tête et qui livrent leurs cœurs aux orgies et aux vices. Je ne suis pas étonné de voir les femmes s'abattre en contact avec ces natures, ces courtisanes voluptueuses surtout, pour qui la volupté de leur amant vaut des monceaux d'or. Le comte d'Arensberg subissait aujourd'hui la destinée qui l'attendait impitoyablement; il en riait un peu. Cependant, dans sa physionomie, je voyais comme une lueur d'envie et de désespoir mêlés. Pour la première fois il avait vu la Grazia à Campo dei Fiori quand nous nous ballâmes en duel ; la Margarita n'y était pas. Depuis, il savait qu'elle avait sacrifié la scène, ses joies, ses triomphes, son avenir, qu'elle
de Naples, mais Maria Grazia me clouait les lèvres, et ma curiosité ne dura qu'un instant. Le comte d'Arensberg était un de ces jeunes gens pleins de leur fortune et de leurs caprices, qui n'ont jamais aimé que de la tête et qui livrent leurs cœurs aux orgies et aux vices. Je ne suis pas étonné de voir les femmes s'abattre en contact avec ces natures, ces courtisanes voluptueuses surtout, pour qui la volupté de leur amant vaut des monceaux d'or. Le comte d'Arensberg subissait aujourd'hui la destinée qui l'attendait impitoyablement; il en riait un peu. Cependant, dans sa physionomie, je voyais comme une lueur d'envie et de désespoir mêlés. Pour la première fois il avait vu la Grazia à Campo dei Fiori quand nous nous ballâmes en duel ; la Margarita n'y était pas. Depuis, il savait qu'elle avait sacrifié la scène, ses joies, ses triomphes, son avenir, qu'elle avait même, sans le savoir ni le vouloir, amusé les gazettes napolitaines, comme si son amour pour moi eût été un gros scandale; enfin, il voyait qu'elle ne me quittait plus, et on sentait qu'il eût voulu être lié avec de pareilles chaînes. S'il est un jour où une courtisane se divinise, c'est celui où elle se sacrifie pour son amant, celui où elle se relève, par son héroïsme et sa vertu, de tristes défaillances. Maria Grazia avait comme électrisé le comte d'Arensberg; et si j'eusse pu lui parler librement, j'eusse voulu connaître toutes les nuances de son sentiment alors sur l'amour. Lui et moi, nous étions en proie à une émotion visible; Maria Grazia, elle, se penchait sur la loge et semblait ne pas nous entendre. Elle se retournait seulement quelquefois, par politesse, pour nous dire d'admirer ou d'applaudir; elle ne savait pas que le comte d'Arensberg et moi nous étions là comme deux philosophes discutant sur le pour et le contre de l'amour; elle ne se doutait pas qu'elle était un des livres dans lesquels nous lisions, et que, de l'autre côté, les femmes que venait de quitter le comte d'Arensberg étaient un inextricable grimoire que nous voulions
se divinise, c'est celui où elle se sacrifie pour son amant, celui où elle se relève, par son héroïsme et sa vertu, de tristes défaillances. Maria Grazia avait comme électrisé le comte d'Arensberg; et si j'eusse pu lui parler librement, j'eusse voulu connaître toutes les nuances de son sentiment alors sur l'amour. Lui et moi, nous étions en proie à une émotion visible; Maria Grazia, elle, se penchait sur la loge et semblait ne pas nous entendre. Elle se retournait seulement quelquefois, par politesse, pour nous dire d'admirer ou d'applaudir; elle ne savait pas que le comte d'Arensberg et moi nous étions là comme deux philosophes discutant sur le pour et le contre de l'amour; elle ne se doutait pas qu'elle était un des livres dans lesquels nous lisions, et que, de l'autre côté, les femmes que venait de quitter le comte d'Arensberg étaient un inextricable grimoire que nous voulions étudier. Et que signifiaient ces femmes? Elles étaient trois, trois amies sans doute, et, avec leur éblouissante effronterie, on les admirait de loin. Elles étalaient, aux yeux de la salle, un luxe scandaleux; elles voulaient se faire connaître ou se faire regarder. Aller auprès d'elles, c'était s'afficher. Mais aujourd'hui, c'est d'un ton exquis de faire accroire au public qu'on est aimé des courtisanes. Les femmes à la mode sont le préambule de la vie; les lionnes pauvres croient à l'amour, et l'épouse légitime joue son mari pour enrichir son amant. La toile venait de tomber et de se relever de suite dans la plus éblouissante lumière. On jouait ce soir-là, à la Fenice (je ne l'avais pas encore dit), un opéra taillé sur Rolla, d'Alfred de Musset : c'était une fantaisie tyrolienne éclatante de mélodie, de soleil et de chansons. Nous étions à cette scène où, dans les montagnes de la Carinthie, l'amant cherche sa maîtresse et la demande aux précipices, aux ruisseaux, aux torrents, aux brises, aux arbres et aux pasteurs. Il ne la trouve pas, mais il monte toujours dans ces rochers, et, sur ces pics granitiques glissants comme le marbre, il ne la trouve pas encore ;