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Cette toile, l'un des plus remarquables du Salon, a déjà été gravée; et on peut l'admirer aux vitrines des principaux marchands de gravures. Ce fou est lourdement vêtu de rouge, habillé; sa maréchaussée à la main gauche, tenue de la droite deux gros chiens en laisse. Sa tête penche en avant; il a l'air de vous dire avec son regard, et presque avec un sourire mélancolique : "Ma condition est bien humiliante !". Cependant, à mon sens les deux magnifiques dogues, confiés à sa garde, le éleveraient un peu puisqu'en fin de compte il faudrait ainsi agir avec prudence. Cet ouvrage est de main de maître, composition habile, lignes fermes, coloris parfait, pensée profonde, couleur locale; tel est ce tableau, du Van, lequel stationnait constamment de nombreux spectateurs. Ce dévouement de la charité chrétienne, cet amour du prochain poussé à ses limites extrêmes, puis le mouvement dramatique de tous ces personnages, ces valets du bagne qui serrent les pieds du saint, le forçat délivré se jetant dans ses bras avec effusion, tout cela parle au cœur, frappe l'imagination, et l'on ne s'informe pas si cette chose a pu exister, si la tradition de ce récit n'a pas perpétué une erreur; car il est bien certain que la législation d'aucun temps n'a permis au premier venu de se substituer à un forçat légalement condamné par les tribunaux de son pays. Il y a plus, c'est que si cela pouvait être, la charité de St Vincent de Paul eût été dans cette circonstance parfaitement inintelligente; en effet, délivrer ce misérable, c'était le lancer dans le monde pour qu'il y recommençât ses crimes. J'accepte toutefois la tradition. Mais j'adresse une critique importante à l'artiste. Le saint est debout. Le misérable qu'il délivre est penché sur lui, tandis qu'on lui soude les fers aux pieds. Or le port de tête de St Vincent de Paul et le sourire de sa bouche marquent beaucoup trop la satisfaction de lui-même. On dirait qu'il s'applaudit de son action, et qu'il n'en cache point le sentiment, toutes choses qui en détruisent le mérite. Autre chose : je n'ai
car il est bien certain que la législation d'aucun temps n'a permis au premier venu de se substituer à un forçat légalement condamné par les tribunaux de son pays. Il y a plus, c'est que si cela pouvait être, la charité de St Vincent de Paul eût été dans cette circonstance parfaitement inintelligente; en effet, délivrer ce misérable, c'était le lancer dans le monde pour qu'il y recommençât ses crimes. J'accepte toutefois la tradition. Mais j'adresse une critique importante à l'artiste. Le saint est debout. Le misérable qu'il délivre est penché sur lui, tandis qu'on lui soude les fers aux pieds. Or le port de tête de St Vincent de Paul et le sourire de sa bouche marquent beaucoup trop la satisfaction de lui-même. On dirait qu'il s'applaudit de son action, et qu'il n'en cache point le sentiment, toutes choses qui en détruisent le mérite. Autre chose : je n'ai pas bien saisi d'où peut venir la double lumière qui éclaire cette scène : je vois bien dans le fond des fenêtres grillées, et à travers leurs barreaux de fer l'azur du ciel, mais je vois aussi des ombres qui vont à rencontre de cette lumière. De tout cela sans doute ressort un grand effet de clairs-obscur, d'ombres et de jours, d'où des contrastes très saisissants; mais cela ne suffit pas, il faudrait encore que ces effets s'expliquassent aisément. Toutefois, tel qu'il est, ce tableau est d'une large et hardie facture, qui place son auteur parmi les artistes hors ligne, et celui qui vient peut-être à l'appui de mon sentiment, c'est que M. Donat est celui de tous les candidats à la médaille d'honneur, qui a obtenu le plus de voix, 50; vous savez que nul n'ayant su la majorité requise, qui était de 88, la médaille d'honneur n'a pas été décernée. Mais à côté de cette grande toile, M. Donat avait exposé un petit tableau laissant voir des Paysans napolitains devant le palais Farnese, à Rome, véritable chef-d'œuvre d'originalité charmante: c'est le coloris le plus frais, le plus vif et le plus vivant. Toutes les poses de ces hommes
doute ressort un grand effet de clairs-obscur, d'ombres et de jours, d'où des contrastes très saisissants; mais cela ne suffit pas, il faudrait encore que ces effets s'expliquassent aisément. Toutefois, tel qu'il est, ce tableau est d'une large et hardie facture, qui place son auteur parmi les artistes hors ligne, et celui qui vient peut-être à l'appui de mon sentiment, c'est que M. Donat est celui de tous les candidats à la médaille d'honneur, qui a obtenu le plus de voix, 50; vous savez que nul n'ayant su la majorité requise, qui était de 88, la médaille d'honneur n'a pas été décernée. Mais à côté de cette grande toile, M. Donat avait exposé un petit tableau laissant voir des Paysans napolitains devant le palais Farnese, à Rome, véritable chef-d'œuvre d'originalité charmante: c'est le coloris le plus frais, le plus vif et le plus vivant. Toutes les poses de ces hommes comme de ces femmes sont diverses et également naturelles. J'avoue que si je voulais critiquer cette petite toile, je serais fort embarrassé. Je laisse ce soin à plus habile ou à plus difficile que moi. Une autre chose remarquable, c'est le tableau de M. G. Scheffer -élève d'Henry Scheffer de M. Arnold Scheffer, élève d'Henry Scheffer et de M. Pico. Il porte sur le livret cette simple indication : Charles IX et sa mère. M. Scheffer a fait preuve ici d'une rare intelligence historique. Ces deux figures semblent être sorties vivantes des chroniques du seigneur de Brantôme. Pas la moindre ligne ne manque à ces deux portraits, rien qui ne concoure à leur expression. Le locis est dans son cabinet, devant son secrétaire chargé de livres et de parchemins, avec ses deux lévriers à ses pieds, quand sa mère a paru. Il s'est retourné en se renversant sur sa chaise, comme on aurait dit alors, siège de cuir noirci, à haut dossier sculpté; sa main gauche sur l'un des chiens. Il écoute Madame sa royale mère, qui paraît lui dire des choses peu plaisantes, à voir son air mécontent, et à voir aussi le front soucieux et sévère de Marguerite
M. Arnold Scheffer, élève d'Henry Scheffer et de M. Pico. Il porte sur le livret cette simple indication : Charles IX et sa mère. M. Scheffer a fait preuve ici d'une rare intelligence historique. Ces deux figures semblent être sorties vivantes des chroniques du seigneur de Brantôme. Pas la moindre ligne ne manque à ces deux portraits, rien qui ne concoure à leur expression. Le locis est dans son cabinet, devant son secrétaire chargé de livres et de parchemins, avec ses deux lévriers à ses pieds, quand sa mère a paru. Il s'est retourné en se renversant sur sa chaise, comme on aurait dit alors, siège de cuir noirci, à haut dossier sculpté; sa main gauche sur l'un des chiens. Il écoute Madame sa royale mère, qui paraît lui dire des choses peu plaisantes, à voir son air mécontent, et à voir aussi le front soucieux et sévère de Marguerite de Médicis, dont les manchettes sont si bien tirées sur ses mains, qu'elle avait fortement belles, "Idem même que les jambes," comme dit Brantôme. Or la reine-mère ne se laisse point rebuter par l'ennui de son fils. Il est du moins permis de le penser, car vraiment la physionomie de Charles IX exprime un très profond mécontentement. C'est assurément de M. de Coligny qu'on l'entretient, du projet de la Saint-Barthélemy peut-être. Tout ce que je sais, c'est que le peintre a donné à cette scène inimitable, à cette conversation secrète entre la mère et le fils, une vérité pénétrante d'esprit et de vie. Je ne parle pas des costumes, des meubles, des ornements, etc. On dirait que la main de Benvenuto a sculpté, ciselé, fouillé tous ces objets, comme tous ces bois. Ici arrivent naturellement les Huguenots, de M. Hagelslein. On voit des hommes d'armes en patrouille, leur costume, leur air, leur démarche les désignent du premier coup; on ne saurait s'y tromper. Ces figures rudes et sinistres ne sauraient appartenir qu'à des huguenots. Leur capitaine, toutefois, ne participe pas à cette rudesse de physionomie. La sienne est belle et grave; il marche en tête de sa troupe l'épée à
Charles IX exprime un très profond mécontentement. C'est assurément de M. de Coligny qu'on l'entretient, du projet de la Saint-Barthélemy peut-être. Tout ce que je sais, c'est que le peintre a donné à cette scène inimitable, à cette conversation secrète entre la mère et le fils, une vérité pénétrante d'esprit et de vie. Je ne parle pas des costumes, des meubles, des ornements, etc. On dirait que la main de Benvenuto a sculpté, ciselé, fouillé tous ces objets, comme tous ces bois. Ici arrivent naturellement les Huguenots, de M. Hagelslein. On voit des hommes d'armes en patrouille, leur costume, leur air, leur démarche les désignent du premier coup; on ne saurait s'y tromper. Ces figures rudes et sinistres ne sauraient appartenir qu'à des huguenots. Leur capitaine, toutefois, ne participe pas à cette rudesse de physionomie. La sienne est belle et grave; il marche en tête de sa troupe l'épée à la main, et semble sonder du regard les maisons qu'ils croisaient, celles de quelque rue du vieux Paris, j'imagine. Le caractère de ces anciennes rues, de ces antiques maisons avec leurs pignons aigus, a été merveilleusement conservé par M. Hagelslein, qui a su donner à sa toile la vie et la couleur des choses qu'il y a reproduites. Je vais vous parler actuellement des deux tableaux de M. Gustave Moreau. Il est loisible de se rendre bien compte des étranges compositions de cet artiste, qui se plaît à reproduire je ne sais quel monde imaginaire et rêvé avec des personnages non moins imaginaires, auxquels il donne des noms connus. Ainsi les autres années le Sphinx et Laïus, Jason et Médée, ainsi cette année Oreste et Pylade décorés par ses chevaux. Il faut convenir que dans ce dernier sujet, l'idée mystique, le rêve abstrait, échappe complètement à l'appréciation de l'esprit. Je dis même que l'esprit se rejette en arrière et n'a pas le courage de sonder l'intention cachée de l'artiste. Je ne vois en effet dans cette toile que le spectacle hideux d'un infortuné sur lequel trois chevaux furieux se sont rués, et qui se tord fou de douleur, le poignet
la couleur des choses qu'il y a reproduites. Je vais vous parler actuellement des deux tableaux de M. Gustave Moreau. Il est loisible de se rendre bien compte des étranges compositions de cet artiste, qui se plaît à reproduire je ne sais quel monde imaginaire et rêvé avec des personnages non moins imaginaires, auxquels il donne des noms connus. Ainsi les autres années le Sphinx et Laïus, Jason et Médée, ainsi cette année Oreste et Pylade décorés par ses chevaux. Il faut convenir que dans ce dernier sujet, l'idée mystique, le rêve abstrait, échappe complètement à l'appréciation de l'esprit. Je dis même que l'esprit se rejette en arrière et n'a pas le courage de sonder l'intention cachée de l'artiste. Je ne vois en effet dans cette toile que le spectacle hideux d'un infortuné sur lequel trois chevaux furieux se sont rués, et qui se tord fou de douleur, le poignet broyé sous les dents d'un des ces animaux, — et puis ce sont d'énormes fautes de dessins. Les chevaux sont de fantaisie et ont des encolures impossibles; quant à Diomède, il manque complètement d'ensemble et même de point d'appui, et cependant, il y a dans cette peinture ferme, nette et dramatique, je ne sais quoi qui attire et captive. On dit : c'est mal dessiné, c'est étrangement peint; mais c'est peint avec un pinceau magique, et l'on y revient. Orphée n'offre pas les mêmes choquantes fautes, et a une non moins merveilleuse perfection de coloris. D'ailleurs ici plus de cauchemar insupportable, mais une douce mélancolie, car vous êtes devant la jeune fille qui a recueilli la tête et la lyre du poète, apportées par les flots de l'Hèbre aux rivages de la Thrace. Qu'est-elle, de quel pays? est-elle une grecque, ou quelque muse descendue du ciel? Certes, on ne saurait la deviner, ni à son costume, ni à ses traits. Elle est vêtue un peu selon la fantaisie de l'artiste, et quant à ses traits, ce sont ceux d'une de ces vierges presque adolescentes, pâles et chastes, des missels du moyen-âge. Elle est blonde et se voit de profil. Elle
dramatique, je ne sais quoi qui attire et captive. On dit : c'est mal dessiné, c'est étrangement peint; mais c'est peint avec un pinceau magique, et l'on y revient. Orphée n'offre pas les mêmes choquantes fautes, et a une non moins merveilleuse perfection de coloris. D'ailleurs ici plus de cauchemar insupportable, mais une douce mélancolie, car vous êtes devant la jeune fille qui a recueilli la tête et la lyre du poète, apportées par les flots de l'Hèbre aux rivages de la Thrace. Qu'est-elle, de quel pays? est-elle une grecque, ou quelque muse descendue du ciel? Certes, on ne saurait la deviner, ni à son costume, ni à ses traits. Elle est vêtue un peu selon la fantaisie de l'artiste, et quant à ses traits, ce sont ceux d'une de ces vierges presque adolescentes, pâles et chastes, des missels du moyen-âge. Elle est blonde et se voit de profil. Elle a le front incliné sur les yeux fermés d'Orphée, dont elle porte la tête sur sa lyre de nacre. Son costume de couleurs diverses, comme j'ai dit, mais merveilleusement fondues, n'accuse aucune nationalité. Il ne faut pas oublier que cette jeune fille est un emblème. Lequel? on ne sait; mais évidemment cette pieuse enfant pleurant sur la tête du poète dont les chants soumettaient les bêtes fauves, et ne purent désarmer les femmes de Thrace, jalouses de sa fidélité, évidemment cette pieuse et pâle enfant, dis-je, est quelque chose de plus, dans l'esprit de l'artiste, qu'une vulgaire jeune fille pâle et blonde qui pleure. — Telles sont toujours les compositions de M. Moreau, abstraites et mystérieuses avec une étiquette mythologique. Car Orphée, comme Diomède, comme Jason, comme Médée, appartient aux mythes grecs. M. Moreau est un artiste à part qui, avec tous ses défauts, plaira sans cesse plus aux poètes et aux âmes méditatives que les peintres les plus corrects. Voilà peut-être bien des détails. Je vais à cette heure me presser davantage. Voici Bossuet devant le lit de mort de la reine d'Angleterre, Henriette de France; c'est un tableau plein de sentiment et d'un excellent style. À la vue
évidemment cette pieuse enfant pleurant sur la tête du poète dont les chants soumettaient les bêtes fauves, et ne purent désarmer les femmes de Thrace, jalouses de sa fidélité, évidemment cette pieuse et pâle enfant, dis-je, est quelque chose de plus, dans l'esprit de l'artiste, qu'une vulgaire jeune fille pâle et blonde qui pleure. — Telles sont toujours les compositions de M. Moreau, abstraites et mystérieuses avec une étiquette mythologique. Car Orphée, comme Diomède, comme Jason, comme Médée, appartient aux mythes grecs. M. Moreau est un artiste à part qui, avec tous ses défauts, plaira sans cesse plus aux poètes et aux âmes méditatives que les peintres les plus corrects. Voilà peut-être bien des détails. Je vais à cette heure me presser davantage. Voici Bossuet devant le lit de mort de la reine d'Angleterre, Henriette de France; c'est un tableau plein de sentiment et d'un excellent style. À la vue de cette Majesté Royale étendue sur son lit de mort, et de ce grand prélat, de ce grand orateur chrétien qui la contemple dans son néant, on se prend à répéter tout bas ces merveilleuses paroles de l'Oraison funèbre de celle princesse: « Celui qui règne dans les cieux, etc. » Maintenant c'est Marie Stuart marchant à la mort. C'est une scène navrante, qui m'a rappelé Rachel dans le rôle de cette souveraine, de la pièce de Lebrun, cette faible imitation du grand drame de Schiller. Dans le tableau, comme sur le théâtre, Marie Stuart est plus jeune que dans l'histoire, à la même époque, celle de sa mort. Le tableau a d'ailleurs de belles qualités. Dans le parc, par M. Monginot; ce sont deux enfants qui du haut d'un mur donnent à manger à des pigeons sous les grands arbres du même lieu. C'est une peinture un peu décorative, mais large, bien brossée et à larges effets. Les Fouilles de Pompéi, de M. Jain, laissent voir un certain nombre de femmes napolitaines, transportant de la terre dans de larges paniers. Ces femmes dont les poses sont toutes pittoresques, rappellent la beauté des anciennes baigneuses de la ville antique qu'elles
» Maintenant c'est Marie Stuart marchant à la mort. C'est une scène navrante, qui m'a rappelé Rachel dans le rôle de cette souveraine, de la pièce de Lebrun, cette faible imitation du grand drame de Schiller. Dans le tableau, comme sur le théâtre, Marie Stuart est plus jeune que dans l'histoire, à la même époque, celle de sa mort. Le tableau a d'ailleurs de belles qualités. Dans le parc, par M. Monginot; ce sont deux enfants qui du haut d'un mur donnent à manger à des pigeons sous les grands arbres du même lieu. C'est une peinture un peu décorative, mais large, bien brossée et à larges effets. Les Fouilles de Pompéi, de M. Jain, laissent voir un certain nombre de femmes napolitaines, transportant de la terre dans de larges paniers. Ces femmes dont les poses sont toutes pittoresques, rappellent la beauté des anciennes baigneuses de la ville antique qu'elles travaillent à rendre au jour. La peinture de ce tableau est d'une sobriété qu'on pourrait prendre pour de la faiblesse. M. Jain a exposé une autre toile: c'est une jeune fille de l'île de Capri ou Caprée, l'une des Napolitaines encore, au visage brun, à la chevelure luxuriante et noire, aux attraits sérieux et puissants. Si c'est un portrait, il est admirable; si non, l'étude est encore admirable. Le Mariage de raison, par M. Toquecoul, est un sujet d'une réalité trop commune dans notre société. La mariée, entourée de ses amies, est près de marcher à l'église, pâle, triste, le cœur serré et plein de larmes, tandis qu'une de ses compagnes essaie follement devant un église sa couronne de fleurs d'orangers. Je remarque encore quelques toiles: Sur les Montagnes, par M. Schenk. C'est une marmalade de moulins. M. Von Thoren, de Vienne (Autriche), s'est bien gardé de faire une marmalade de cornes, en peignant un Troupeau de bœufs en Hongrie; il a disposé son troupeau d'une façon artistique et naturelle. Le même peintre est aussi auteur des Pandours poursuivant des brigands hongrois. La composition de M. Thoren est bonne; mais sa peinture est un peu sombre. Toutefois elle est ferme
aux attraits sérieux et puissants. Si c'est un portrait, il est admirable; si non, l'étude est encore admirable. Le Mariage de raison, par M. Toquecoul, est un sujet d'une réalité trop commune dans notre société. La mariée, entourée de ses amies, est près de marcher à l'église, pâle, triste, le cœur serré et plein de larmes, tandis qu'une de ses compagnes essaie follement devant un église sa couronne de fleurs d'orangers. Je remarque encore quelques toiles: Sur les Montagnes, par M. Schenk. C'est une marmalade de moulins. M. Von Thoren, de Vienne (Autriche), s'est bien gardé de faire une marmalade de cornes, en peignant un Troupeau de bœufs en Hongrie; il a disposé son troupeau d'une façon artistique et naturelle. Le même peintre est aussi auteur des Pandours poursuivant des brigands hongrois. La composition de M. Thoren est bonne; mais sa peinture est un peu sombre. Toutefois elle est ferme et a de la valeur. J'ai noté les Trois Parques. L'auteur de ce tableau, M. Ehrmann, de Strasbourg, l'a appelé le Fil d'or. Va donc pour le fil d'or; aussi n'allez pas prendre les trois Parques de M. Ehrmann pour les trois horribles femmes de la Mythologie, auxquelles Shakespeare emprunta probablement l'idée de ses abominables sorcières; au contraire, ce sont trois charmantes jeunes filles, blondes et roses, dont l'une tient en effet au bout de son fuseau un fil d'or. Fantaisie d'un artiste assurément jeune et heureux: heureux par le cœur autant que par l'esprit. Ce que je suppose, du moins. Les Chevaux se rendant au marché, de M. Victor Damas, sont une excellente étude hippique. En fait de chevaux, je m'en tiendrai à ceux-là, attachant fort peu de prix, je vous l'affirme, aux chevaux de course, et aux courses elles-mêmes. C'est là une imitation de nos voisins d'Outre-Manche, et je suis de ceux qui pensent que, puisqu'on voulait faire des emprunts à l'Angleterre, il fallait savoir mieux choisir. Je passe à une Leçon d'écriture, par M. Anker, de Suisse. Ce sont deux enfants de moyenne condition, dont l'un écrit avec une application profonde ; l'autre le regarde d'un air
probablement l'idée de ses abominables sorcières; au contraire, ce sont trois charmantes jeunes filles, blondes et roses, dont l'une tient en effet au bout de son fuseau un fil d'or. Fantaisie d'un artiste assurément jeune et heureux: heureux par le cœur autant que par l'esprit. Ce que je suppose, du moins. Les Chevaux se rendant au marché, de M. Victor Damas, sont une excellente étude hippique. En fait de chevaux, je m'en tiendrai à ceux-là, attachant fort peu de prix, je vous l'affirme, aux chevaux de course, et aux courses elles-mêmes. C'est là une imitation de nos voisins d'Outre-Manche, et je suis de ceux qui pensent que, puisqu'on voulait faire des emprunts à l'Angleterre, il fallait savoir mieux choisir. Je passe à une Leçon d'écriture, par M. Anker, de Suisse. Ce sont deux enfants de moyenne condition, dont l'un écrit avec une application profonde ; l'autre le regarde d'un air curieux et presque étonné. Rien de plus. Mais cela est d'une simplicité, d'une naïveté si parfaite, qu'on le regarde longtemps avec complaisance. C'est ensuite un Callot et les saltimbanques, de M. Faustin Besson. Idée excellente, composition ingénieuse et riche. Quant à l'exécution, le ne saurais mieux la caractériser qu'en rappelant le mot d'une jeune enfant que sa mère avait conduite devant ce tableau pour la divertir. "Mon Dieu", dit l'enfant, "il n'y a dans tout cela que du pli d'oreiller." Le moindre partait le plus naturellement du monde. J'ajoute qu'il était d'une rigoureuse justesse. La toile n'offre en effet qu'un épais empâtement. Quelle différence dans Une Ménagerie, par M. Meyerheim, de Berlin! Ici les teintes sont nettes, au brosse bardée et pure; on sent que si le coloris y manque, la sobriété est l'effet de la volonté du peintre; d'ailleurs le tableau offre le spectacle le plus amusant. C'est une ménagerie en pleine foire de village. Le montreur, élevé sur un banc, le cou et le corps entouré d'un énorme serpent boa, et en costume de circonstance, pérore devant un public de paysans ébahis. Il est vrai que derrière le péroreur se voient les cages grillées de la ménagerie, un