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dans la loge du roi, l'expression des regards, l'excitante exiguité des tuniques, tout ce que je voyais, tout ce que j'entendais, tout ce que je respirais, me remplit d'une érotique audace, si bien que je ne laissai pas de débiter aussi d'assez bonnes folies. Cependant on entendait toujours un bruit de voix confuses, de sifflets, de sonnettes, de planches criant dans d'étroites rainures ; les pompiers, les lampistes, les surveillants, les contrôleurs, riaient ou se chamaillaient avec les figurantes et les vénérables mères et habilleuses de ces demoiselles. Le plaisir de se montrer en public, attifées d'accoutrements pittoresques, paraissait avoir déterminé la vocation théâtrale de plusieurs d'entre elles (ce qu'on jugeait aux regards pleins de complaisance qu'elles jetaient sur leur costume et sur leur personne); d'autres, en proie aux chagrins d'un amour malheureux, ou assaillies par les dégoûts qu'amène la satiété demeuraient rêveuses et pensives au milieu du tumulte et du bruit. L'une d'elles regrettait la maison paternelle, quoiqu'elle s'en ressouvînt à peine. « Seulement, dit-elle, je me rappelle qu'il y avait toujours des pigeons sur notre toit. Mon père, avec sa grosse voix et ses cheveux blancs, passait sa vie à chanter et à travailler dans le jardin. Nous avions des giroflées, des pois de senteur, des cerisiers, des groseilliers, des soleils, une grasse vache et je ne sais combien de poules. » Je quittai les coulisses et m'avançai sur la scène. Auprès des ouvertures pratiquées dans le rideau, chuchotaient, la bouche placée en coeur, des courtisans à plume blanche et des officiers supérieurs, que de jeunes filles traitaient avec une excessive familiarité. M. de Mouchy était du nombre de ces galantins. On ne pouvait s'empêcher de rire en le voyant piaffer sous le plumage, comme un cheval de corbillard. Vous en étiez aussi, monsieur le marquis de la Maisonfort ; une danseuse étique vous mettait sur les épines, en s'obstinant à vous parler à l'oreille, et la dureuse brutalité de vos répliques ne lui en imposait pas plus qu'à nous qui avons la contrariété de servir sous vos ordres. Devant mesdemoiselles Noblet, Cinti, Taglioni, Fanny Bins, sujets d'élite,
avions des giroflées, des pois de senteur, des cerisiers, des groseilliers, des soleils, une grasse vache et je ne sais combien de poules. » Je quittai les coulisses et m'avançai sur la scène. Auprès des ouvertures pratiquées dans le rideau, chuchotaient, la bouche placée en coeur, des courtisans à plume blanche et des officiers supérieurs, que de jeunes filles traitaient avec une excessive familiarité. M. de Mouchy était du nombre de ces galantins. On ne pouvait s'empêcher de rire en le voyant piaffer sous le plumage, comme un cheval de corbillard. Vous en étiez aussi, monsieur le marquis de la Maisonfort ; une danseuse étique vous mettait sur les épines, en s'obstinant à vous parler à l'oreille, et la dureuse brutalité de vos répliques ne lui en imposait pas plus qu'à nous qui avons la contrariété de servir sous vos ordres. Devant mesdemoiselles Noblet, Cinti, Taglioni, Fanny Bins, sujets d'élite, constellations en pantalons de soie, scintillaient des habits brodés portés par des hommes de grand air et de bonne mine. Elles tournaient de temps en temps la tête vers une espèce de bacchante en tunique rayée, qui, le corps penché et l'oeil placé, devant une des ouvertures dont j'ai parlé, faisait à haute voix des remarques dont riaient aux larmes toutes les personnes qui étaient à portée de l'entendre. « Ah! disait-elle, j'aperçois d'ici la comtesse de Gontaud : c'est bien elle ; car elle sue, éternue et reluit. Paix, vous autres, on ne peut dire un mot que vous ne riiez aux éclats. Ah! revoici l'étrange baronne de l'an passé. Sur mon honneur elle est encore enceinte : on dirait une longue ficelle, au milieu de laquelle on a fait un noeud. Voilà la duchesse de Berry qui baisse et rehausse la tête comme une pie qui boit, etc. Regardez donc le dauphin avec son rire d'épileptique.... Et madame la dauphine, n'a-t-elle pas l'air bien agréable? etc., etc. Beaucoup de parties de plaisir s'emmanchèrent dans cette joyeuse soirée. Le rang et la dignité dans la salle, la jeunesse et la beauté dans les coulisses, tout ce qui a de
faisait à haute voix des remarques dont riaient aux larmes toutes les personnes qui étaient à portée de l'entendre. « Ah! disait-elle, j'aperçois d'ici la comtesse de Gontaud : c'est bien elle ; car elle sue, éternue et reluit. Paix, vous autres, on ne peut dire un mot que vous ne riiez aux éclats. Ah! revoici l'étrange baronne de l'an passé. Sur mon honneur elle est encore enceinte : on dirait une longue ficelle, au milieu de laquelle on a fait un noeud. Voilà la duchesse de Berry qui baisse et rehausse la tête comme une pie qui boit, etc. Regardez donc le dauphin avec son rire d'épileptique.... Et madame la dauphine, n'a-t-elle pas l'air bien agréable? etc., etc. Beaucoup de parties de plaisir s'emmanchèrent dans cette joyeuse soirée. Le rang et la dignité dans la salle, la jeunesse et la beauté dans les coulisses, tout ce qui a de la valeur à nos yeux, soit au salon, soit au boudoir, fut exalté à outrance, quoique mal réparti. Pour moi, ayant été surpris par le major de service, au moment où je rattachais la jarretière d'une figurante, quatre jours d'arrêt me furent infligés par ce stricte et pieux officier. Je lui pardonne comme chrétien; mais je ne l'oublierai de ma vie. Des pairs de France, assis sur une banquette, dans l'embrasure d'une fenêtre, entre deux grands candélabres, partant des aigles dorés sur leur socle triangulaire, attirèrent ensuite mon attention. L'un d'eux se vantait d'avoir joué avec succès le rôle de la Gingembre sur un théâtre de société. Il avait le visage busqué et des yeux de brebis. — Un petit vieillard, pair aussi, et de plus duc et cordon bleu, faisait des contes médiocrement plaisants sur le serpent marin qu'on avait aperçu dans l'Atlantique, à l'embouchure de la Delaware. Une nuance de confusion se répandit sur ses traits quand il se fut aperçu qu'on ne riait point. — Un autre pair, après avoir promené ses regards sur les figures allégoriques modernes qui décorent le pourtour du plafond de la galerie, se mit à entonner les louanges de Louis XIV, de
lui pardonne comme chrétien; mais je ne l'oublierai de ma vie. Des pairs de France, assis sur une banquette, dans l'embrasure d'une fenêtre, entre deux grands candélabres, partant des aigles dorés sur leur socle triangulaire, attirèrent ensuite mon attention. L'un d'eux se vantait d'avoir joué avec succès le rôle de la Gingembre sur un théâtre de société. Il avait le visage busqué et des yeux de brebis. — Un petit vieillard, pair aussi, et de plus duc et cordon bleu, faisait des contes médiocrement plaisants sur le serpent marin qu'on avait aperçu dans l'Atlantique, à l'embouchure de la Delaware. Une nuance de confusion se répandit sur ses traits quand il se fut aperçu qu'on ne riait point. — Un autre pair, après avoir promené ses regards sur les figures allégoriques modernes qui décorent le pourtour du plafond de la galerie, se mit à entonner les louanges de Louis XIV, de ce grand roi, de ce monarque à tous crins, sous lequel avaient fleuri, et le fameux Mausard et le fameux Lebrun, et tant de fameux statuaires. Il parlait tout haut; on eût dit qu'il pensait que c'était louer Dieu que de célébrer le grand roi. À ce soin de faire en public l'éloge d'un prince absolu, s'il joignait celui de ne jamais émettre que des sentiments appris et de fonder ses succès sur des bassesses raisonnées; j'affirme qu'il offrait en sa personne le type du parfait courtisan. On parla ensuite des manies de M. le comte de V..., gentilhomme de la chambre, et insorbet que M. de S, actuellement gouverneur du château des Tuileries, partagea un jour avec la chienne de madame la dauphine. La même coupe servit à la chienne et au courtisan; la chienne est vieille, ne sent pas très bon et commence à perdre son poil; mais où eût été la flatterie sans ces circonstances? Le comte de V..., est un courtisan à plumes blanches, tête et jambes sèches, voix piaillarde, démarche sautillante et disloquée. Dans les grandes occasions, il se perche dans les voitures du roi. Il ne trouve ses habits mettables que, quand il les
en public l'éloge d'un prince absolu, s'il joignait celui de ne jamais émettre que des sentiments appris et de fonder ses succès sur des bassesses raisonnées; j'affirme qu'il offrait en sa personne le type du parfait courtisan. On parla ensuite des manies de M. le comte de V..., gentilhomme de la chambre, et insorbet que M. de S, actuellement gouverneur du château des Tuileries, partagea un jour avec la chienne de madame la dauphine. La même coupe servit à la chienne et au courtisan; la chienne est vieille, ne sent pas très bon et commence à perdre son poil; mais où eût été la flatterie sans ces circonstances? Le comte de V..., est un courtisan à plumes blanches, tête et jambes sèches, voix piaillarde, démarche sautillante et disloquée. Dans les grandes occasions, il se perche dans les voitures du roi. Il ne trouve ses habits mettables que, quand il les a battus et brossés lui-même. À table, un plat placé de travers devant lui lui donne une indigestion. « Mon ami, dit-il un jour à un étranger qui venait de lui demander si ce n'était pas à M. de V.... qu'il avait l'honneur de parler ; allez dans mon antichambre demander à mes gens comment on m'appelle, peut-être vous apprendront-ils que je suis le comte de V...; allez, dis-je, et souvenez-vous que nous ne sommes plus en 93. » Là-dessus, saisissant sa porte, il la ferma avec force au nez du visiteur interdit ; après quoi, revenant sur ses pas et jetant sa main par-dessus son épaule : « Attrape, dit-il en dardant son pouce d'une manière significative, attrape, mon ami, attrape ça ! » LA PROMENADE SOUS LES TILLEULS, œuvre posthume de SCHILLER (traduction inédite). Wolmar et Edwin étaient tous deux amis, et habitaient une paisible retraite. Là, dans leurs loisirs, ils reportaient un regard philosophique sur les événements les plus remarquables de leur vie. Edwin était philanthrope ; mais le sombre Wolmar voyait la nature revêtue de la couleur de deuil que ses malheurs avaient répandue sur tous les objets. Une allée de tilleuls était le lien où
demander à mes gens comment on m'appelle, peut-être vous apprendront-ils que je suis le comte de V...; allez, dis-je, et souvenez-vous que nous ne sommes plus en 93. » Là-dessus, saisissant sa porte, il la ferma avec force au nez du visiteur interdit ; après quoi, revenant sur ses pas et jetant sa main par-dessus son épaule : « Attrape, dit-il en dardant son pouce d'une manière significative, attrape, mon ami, attrape ça ! » LA PROMENADE SOUS LES TILLEULS, œuvre posthume de SCHILLER (traduction inédite). Wolmar et Edwin étaient tous deux amis, et habitaient une paisible retraite. Là, dans leurs loisirs, ils reportaient un regard philosophique sur les événements les plus remarquables de leur vie. Edwin était philanthrope ; mais le sombre Wolmar voyait la nature revêtue de la couleur de deuil que ses malheurs avaient répandue sur tous les objets. Une allée de tilleuls était le lien où les deux amis se livraient de préférence à leurs réflexions. Par une belle journée du mois de mars, ils étaient venus s'y promener. Je me rappelle la conversation suivante, qu'ils eurent ensemble : EDWIN. Que la journée est belle ! la nature entière s'est égayée, et vous êtes pensif, Wolmar ! WOLMAR. Laissez-moi : vous savez que je ne puis approuver ces caprices. EDWIN. Mais faut-il repousser avec tant de dégoût cette joie ? WOLMAR. Pourquoi pas, quand on y trouve un insecte ? La nature vous paraît une jeune fille bien fraîche, prête à se marier, et moi je la regarde comme une vieille matrone qui porte du rouge et de faux diamants. Elle se trouve belle dans ses habits d'apparat, ce sont des vêtements usés qui ont été retournés mille fois. Déjà, avant le déluge, elle portait cette queue verte et traînante, tout aussi parfumée et bigarrée qu'elle l'est aujourd'hui. Depuis des siècles elle ne vit que de la desserte de la table de la mort. Les os de ses propres enfants lui servent de fard et de parure. Dans quelle société, jeune homme, te promènes-tu maintenant ? As-tu jamais pensé que ce globe immense est le tombeau
! WOLMAR. Laissez-moi : vous savez que je ne puis approuver ces caprices. EDWIN. Mais faut-il repousser avec tant de dégoût cette joie ? WOLMAR. Pourquoi pas, quand on y trouve un insecte ? La nature vous paraît une jeune fille bien fraîche, prête à se marier, et moi je la regarde comme une vieille matrone qui porte du rouge et de faux diamants. Elle se trouve belle dans ses habits d'apparat, ce sont des vêtements usés qui ont été retournés mille fois. Déjà, avant le déluge, elle portait cette queue verte et traînante, tout aussi parfumée et bigarrée qu'elle l'est aujourd'hui. Depuis des siècles elle ne vit que de la desserte de la table de la mort. Les os de ses propres enfants lui servent de fard et de parure. Dans quelle société, jeune homme, te promènes-tu maintenant ? As-tu jamais pensé que ce globe immense est le tombeau de tes aïeux, que l'odeur des tilleuls que t'apportent les vents provient peut-être des restes inanimés de César ? Dans cette source rafraîchissante tu apaises ta soif avec les os pulvérisés de nos grands Henri. L'atome qui, dans le cerveau de Platon, frémissait au souvenir de la divinité, qui, dans le cœur de Titus, constituait la clémence, parcourt peut-être maintenant les veines de Sardanapale, ou est emporté par les corbeaux des entrailles d'un scélérat mis à mort ; et cela vous semble gai, Edwin ! EDWIN. Pardonnez ; mais vos réflexions m'en font naître d'autres toutes contraires. Si nos corps suivent les mêmes lois auxquelles on prétend que nos âmes sont soumises, après la mort ils doivent continuer les fonctions qu'ils remplissaient sous les ordres de l'âme, et répéter les mêmes occupations de la vie : Quod eum quoque vivis, oedem sequitur in tumula repostos. WOLMAR. Ainsi la cendre de Lycurgue restera toujours dans la mer. EDWIN. Écoutez chanter la tendre Philomèle ; dites-moi si elle n'est pas l'urne où furent contenues les cendres de Tibulle, qui chantait aussi tendrement. Le sublime Pindare s'élance peut-être dans cet aigle jusqu'à la voûte azurée du ciel. L'âme d'Anacréon voltige peut-être dans ce
le cœur de Titus, constituait la clémence, parcourt peut-être maintenant les veines de Sardanapale, ou est emporté par les corbeaux des entrailles d'un scélérat mis à mort ; et cela vous semble gai, Edwin ! EDWIN. Pardonnez ; mais vos réflexions m'en font naître d'autres toutes contraires. Si nos corps suivent les mêmes lois auxquelles on prétend que nos âmes sont soumises, après la mort ils doivent continuer les fonctions qu'ils remplissaient sous les ordres de l'âme, et répéter les mêmes occupations de la vie : Quod eum quoque vivis, oedem sequitur in tumula repostos. WOLMAR. Ainsi la cendre de Lycurgue restera toujours dans la mer. EDWIN. Écoutez chanter la tendre Philomèle ; dites-moi si elle n'est pas l'urne où furent contenues les cendres de Tibulle, qui chantait aussi tendrement. Le sublime Pindare s'élance peut-être dans cet aigle jusqu'à la voûte azurée du ciel. L'âme d'Anacréon voltige peut-être dans ce zéphyr amoureux. Qui sait si les corps des petits-maîtres ne volent pas sur les cheveux de leurs maîtresses en légers flocons de poudre ? Qui sait si les restes des usuriers ne sont pas attachés par une rouille de plusieurs siècles sur de vieilles monnaies ? si les corps des polygraphes ne sont pas condamnés à être fondus en lettre, et métamorphosés en papier, pour gémir éternellement sous le poids de la presse, et aider à éterniser les folies de leurs confrères, tenez, Wolmar, ma bonne humeur tire des plaisanteries de la coupe où vous puisez votre noir dépit. WOLMAR. Edwin, Edwin ! comme votre esprit caustique tourne en raillerie ce qui est sérieux. Mais continuons : la bonne cause ne craint pas d'être examinée. EDWIN. Remettez cet examen jusqu'à ce que vous soyez plus heureux. WOLMAR. Ah ! Dieu ! vous touchez ma plus dangereuse blessure. La sagesse ressemblerait donc à un misérable parasite qui va écornant dans chaque maison, flattant les caprices, et changeant le mal en bien, selon les passions de ceux à qui il veut plaire. Un cerveau malade saurait donc transformer cette planète en enfer, les diables en dieux ! si nous bâtissons nos systèmes
polygraphes ne sont pas condamnés à être fondus en lettre, et métamorphosés en papier, pour gémir éternellement sous le poids de la presse, et aider à éterniser les folies de leurs confrères, tenez, Wolmar, ma bonne humeur tire des plaisanteries de la coupe où vous puisez votre noir dépit. WOLMAR. Edwin, Edwin ! comme votre esprit caustique tourne en raillerie ce qui est sérieux. Mais continuons : la bonne cause ne craint pas d'être examinée. EDWIN. Remettez cet examen jusqu'à ce que vous soyez plus heureux. WOLMAR. Ah ! Dieu ! vous touchez ma plus dangereuse blessure. La sagesse ressemblerait donc à un misérable parasite qui va écornant dans chaque maison, flattant les caprices, et changeant le mal en bien, selon les passions de ceux à qui il veut plaire. Un cerveau malade saurait donc transformer cette planète en enfer, les diables en dieux ! si nous bâtissons nos systèmes de philosophie d'après nos caprices, dites-moi où se trouvera la vérité. J'ai peur que vous ne soyez sage que lorsque vous serez devenu misanthrope. EDWIN. Je ne voudrais pas le devenir à ce prix. WOLMAR. Vous parliez tout-à-la-fois d'être heureux. Comment le devient-on, Edwin ? Le travail est la condition de la vie, la sagesse en est le but ; et le bonheur, dites-vous, est la récompense de la sagesse. — Des milliers de vaisseaux mettent à la voile pour chercher l'île heureuse, au milieu d'une mer immense, et pour conquérir la toison d'or. — Dites-moi donc, mon sage, combien y a-t-il de ces vaisseaux qui l'ont trouvée, cette île heureuse ? Parmi ceux qui la cherchent, les uns ressemblent à une flotte entraînée dans le tourbillon de la nécessité. Elle part, et revient incessamment au lieu d'où elle est partie, elle y revient pour en partir encore. Elle s'agite dans les rades de sa destination ; elle croise timidement le long du rivage, pour chercher des provisions et raccommoder les agrès. Elle ne s'avance jamais en pleine mer. Ainsi sont continuellement tourmentés ceux que l'intérêt, l'ambition, occupent et agitent. La mollesse en entraîne d'autres dans un tombeau sans gloire
de la vie, la sagesse en est le but ; et le bonheur, dites-vous, est la récompense de la sagesse. — Des milliers de vaisseaux mettent à la voile pour chercher l'île heureuse, au milieu d'une mer immense, et pour conquérir la toison d'or. — Dites-moi donc, mon sage, combien y a-t-il de ces vaisseaux qui l'ont trouvée, cette île heureuse ? Parmi ceux qui la cherchent, les uns ressemblent à une flotte entraînée dans le tourbillon de la nécessité. Elle part, et revient incessamment au lieu d'où elle est partie, elle y revient pour en partir encore. Elle s'agite dans les rades de sa destination ; elle croise timidement le long du rivage, pour chercher des provisions et raccommoder les agrès. Elle ne s'avance jamais en pleine mer. Ainsi sont continuellement tourmentés ceux que l'intérêt, l'ambition, occupent et agitent. La mollesse en entraîne d'autres dans un tombeau sans gloire : ce sont ceux qui prodiguent toute leur existence pour jouir des travaux des premiers. Leur nombre est encore considérable. Reste à peine un misérable quart, qui, plein d'inquiétudes, continue à faire voile, sans boussole, sur le terrible Océan, se conduisant à la lueur des étoiles trompeuses. Déjà la côte désirée paraît comme un nuage blanc sur l'horizon. Le pilote crie : Terre ! et soudain une misérable planche se brise; le vaisseau coule bas en arrivant au port. Apparent rari liantes in gurgite vasto. Le plus habile nageur parvient avec peine à gagner le rivage. Étranger, il erre çà et là, et cherche, en gémissant, sa patrie. Que reste-t-il donc de tous ces êtres? Les enfants désirent l'armure des hommes, et ceux-ci regrettent de n'être plus enfants. Le fleuve de notre science remonte vers sa source. La soirée est obscure comme le matin, et le sage qui voulait s'élancer dans l'immortalité redevient lui-même un faible enfant, qui s'amuse avec des hochets. Eh bien ! Edwin, justifiez le potier contre son ouvrage. Répondez. EDWIN. Le potier est déjà justifié, quand on peut justifier son ouvrage. WOLMAR. Répondez, répondez, vous dis-je ! EDWIN. Je réponds que, lors même qu'on manque l'île,
désirée paraît comme un nuage blanc sur l'horizon. Le pilote crie : Terre ! et soudain une misérable planche se brise; le vaisseau coule bas en arrivant au port. Apparent rari liantes in gurgite vasto. Le plus habile nageur parvient avec peine à gagner le rivage. Étranger, il erre çà et là, et cherche, en gémissant, sa patrie. Que reste-t-il donc de tous ces êtres? Les enfants désirent l'armure des hommes, et ceux-ci regrettent de n'être plus enfants. Le fleuve de notre science remonte vers sa source. La soirée est obscure comme le matin, et le sage qui voulait s'élancer dans l'immortalité redevient lui-même un faible enfant, qui s'amuse avec des hochets. Eh bien ! Edwin, justifiez le potier contre son ouvrage. Répondez. EDWIN. Le potier est déjà justifié, quand on peut justifier son ouvrage. WOLMAR. Répondez, répondez, vous dis-je ! EDWIN. Je réponds que, lors même qu'on manque l'île, le voyage n'est pas perdu. WOLMAR, Oui, pour regarder de beaux paysages situés à droite et à gauche. Mais, en revanche, on est battu par la tempête ; on passe en tremblant devant des écueils dangereux, et on se trouve en face de la mort sur cet océan agité. C'est assez, mon chagrin est plus éloquent que toute votre joie. EDWIN. Mais faut-il que je foule aux pieds la violette, parce que je ne puis avoir la rose ? Faut-il que je perde ce beau jour de printemps, parce qu'un nuage peut l'obscurcir ? Faut-il que je ne cueille pas une fleur, parce que demain elle n'aura plus de parfum ? Je la jette quand elle est fanée, et je cueille sa jeune sœur, qui, à peine éclose, brille déjà de mille charmes. WOLMAR. Non, non, partout où naît un plaisir s'élèvent mille germes de chagrin. Là où a coulé une larme de joie, mille larmes de désespoir ont été répandues. Au même endroit où l'homme pousse des cris d'allégresse, des milliers d'insectes ont expiré. Au même instant où nos transports s'élèvent vers le ciel, des milliers de malédictions s'y confondent. C'est une loterie trompeuse. Le petit nombre de billets