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fortune faite et comblé d’honneurs. Les carrosses du roi La France possède, à Compiègne, un « Musée de la voiture », qui est fort riche et qui contient des spécimens représentatifs de la locomotive, est un homme qui aime tout paradoxal, surtout son métier. Obligé de travailler à l'intérieur de la mer, le scaphandier Johannette, de Marseille, est très estimé et très bien payé. Johannette se retira après fortune faite et comblé d’honneurs. Les CONTES DU « RADICAL » L' prisonnier sortant de ce village de Mareville Cependant, le bonhomme reparut. Il avait changé son misérable chapeau je m’arrêtai sur le vieux pont contre une vieille casquette, pour montrer que le fonctionnaire officiel avait substitué au simple rural, et je .... Ajaygar, n'a-t-il pas dernièrement déclaré que dans un mois ou deux ans, il veut construire une maisonnette en verre qui sera placée à la Mauna Loa, un des plus redoutables volcans d’Hawaï, vu entrer en éruption ? ! (leur, non loin de la côte. Ces derniers appartenaient à l'île d'Oahu. faire décidé de créer un Musée de la voiture. Il sera placé à Madrid et abriter les carrosses historiques qui à la cour exilée. Ces carrosses — Une mannequin — énorme de lave coulée. Quand Johannette vit verser à terre, il se retourna dans la direction de Biolo, a-t-il accusé un assaut en plein caisson ! Ne constituaient une attraction majeure, et ensevelira ses dix mille hectares de houle jusqu’au niveau de Madrid et par les tours de siège. On attache beaucoup d’importance à cette destination. Dès récemment, les carrosses furent enrôlés dans un local provisoire, annonça, deux mois à l'avance, la retraite n’a pas hésité à installer dans sa base d'activité du volcan au mois de décembre, la demeure sous-marine tout entière dans le musée qui va leur être consacré. modernes. Affecté. parapet, et me mis à feuilleter machinalement le guide, sorti de la sacoche. À ma grande surprise, je constatai que Mareville-l'Oseraie avait dans l'ouvrage les honneurs d'un paragraphe. Je lus : « Mareville-l'Oseraie, charmant petit village au bord de la Niselle. Remarquer le long de la
— énorme de lave coulée. Quand Johannette vit verser à terre, il se retourna dans la direction de Biolo, a-t-il accusé un assaut en plein caisson ! Ne constituaient une attraction majeure, et ensevelira ses dix mille hectares de houle jusqu’au niveau de Madrid et par les tours de siège. On attache beaucoup d’importance à cette destination. Dès récemment, les carrosses furent enrôlés dans un local provisoire, annonça, deux mois à l'avance, la retraite n’a pas hésité à installer dans sa base d'activité du volcan au mois de décembre, la demeure sous-marine tout entière dans le musée qui va leur être consacré. modernes. Affecté. parapet, et me mis à feuilleter machinalement le guide, sorti de la sacoche. À ma grande surprise, je constatai que Mareville-l'Oseraie avait dans l'ouvrage les honneurs d'un paragraphe. Je lus : « Mareville-l'Oseraie, charmant petit village au bord de la Niselle. Remarquer le long de la Grand Rue quelques spécimens de maisons normandes du quinzième et du seizième. On peut demander à visiter l'ancienne prison seigneuriale ». J'avais remarqué sans invitation les vieilles maisons, mais je n'avais rien vu qui ressemblât à une prison seigneuriale. Le désir me vint de m'enquérir, et comme un homme passait justement, porteur d'un baluchon et d'un gourdin, et aussi d'une mine très peu rassurante : — Savez-vous où est la prison ? demandai-je. L'homme sursauta — d’où je déduisis qu’il n'avait pas la conscience tranquille — et me répondit avec un air méfiant : — La prison ?... Elle est à Evreux. — Je parie de celle de Mareville. — Ah ! celle-là, je ne la connais pas... Je ne suis pas de ici. Et il s'en fut, hâtant le pas. Un grand garçon à l'air niais vint à passer ensuite, auquel je répétai ma question. Il était du pays mais « il n'avait pas connaissance ». Je fus plus heureux avec un bonhomme de paysan : — La prison ? Ben sûr que je sais où elle est, parce que c'est moi qui la loue à la commune pour me faire une grange et un débarras... Même que c’est
justement, porteur d'un baluchon et d'un gourdin, et aussi d'une mine très peu rassurante : — Savez-vous où est la prison ? demandai-je. L'homme sursauta — d’où je déduisis qu’il n'avait pas la conscience tranquille — et me répondit avec un air méfiant : — La prison ?... Elle est à Evreux. — Je parie de celle de Mareville. — Ah ! celle-là, je ne la connais pas... Je ne suis pas de ici. Et il s'en fut, hâtant le pas. Un grand garçon à l'air niais vint à passer ensuite, auquel je répétai ma question. Il était du pays mais « il n'avait pas connaissance ». Je fus plus heureux avec un bonhomme de paysan : — La prison ? Ben sûr que je sais où elle est, parce que c'est moi qui la loue à la commune pour me faire une grange et un débarras... Même que c’est moi qui ont le droit de la faire visiter à ceux qui veulent la voir... Oui ? Eh bien venez avec moi à cette heure... Je habite la maison tout contre... Je marchai à côté du bonhomme, et comme je lui demandais, sans le moindre espoir, s'il avait quelques renseignements historiques sur ladite prison ; — Bien sûr que j'en ai... Celui-là qui loue la prison à la commune, il s'engage sur le bail à dire le boniment historique à tous les visiteurs. —Ah ! il y a un boniment historique ? — Bien sûr... on n'est pas des sauvages... Un boniment qu'a été écrit il y a une pièce de quarante ans par le maître d'école qui l'avait donné au père Bonnlot, celui-là qui était le locataire de la prison avant moi... Quand j'ai loué, il y a dix-sept ans, il a fallu que le père Bonnlot m'apprenne le boniment, vu qu'il avait perdu le bout de papier sur lequel le maître d'école l'avait écrit trente-trois ans auparavant... Si je mourais, une supposition, en ce moment, personne ne pourrait plus faire visiter la prison... ou bien faudrait qu'il dise rien ! Nous étions arrivés près de la prison en
historiques sur ladite prison ; — Bien sûr que j'en ai... Celui-là qui loue la prison à la commune, il s'engage sur le bail à dire le boniment historique à tous les visiteurs. —Ah ! il y a un boniment historique ? — Bien sûr... on n'est pas des sauvages... Un boniment qu'a été écrit il y a une pièce de quarante ans par le maître d'école qui l'avait donné au père Bonnlot, celui-là qui était le locataire de la prison avant moi... Quand j'ai loué, il y a dix-sept ans, il a fallu que le père Bonnlot m'apprenne le boniment, vu qu'il avait perdu le bout de papier sur lequel le maître d'école l'avait écrit trente-trois ans auparavant... Si je mourais, une supposition, en ce moment, personne ne pourrait plus faire visiter la prison... ou bien faudrait qu'il dise rien ! Nous étions arrivés près de la prison en question. Pendant que le bonhomme allait chercher les clés, j'examinai le monument. C'était une vieille brique carrée et noire, d'aspect assez rébarbatif, ma foi. Elle était percée de fenêtres irrégulières, dont quelques-unes ornées encore de barreaux de fer rouillés. Les pierres étaient par endroits couvertes de mousse et de lichen... Bref, cela sentait la vétusté et le tragique. "Probablement parce que la belle figure cède tout de suite la place au vilain nez, observa Mlle Zénobie, et parce qu'il lui serait, dans ces conditions, bien difficile de gâter ce qui n'existe plus. — Quant aux yeux, claironna Mlle Euphémie, trouvez-m'en donc une paire comme celle-là ? ' — Soit, fit Emilienne. La nature les lui soigna de son mieux ; mais elle lui devait bien ça. Martial chuchota de nouveau à Irma : — Il y a encore du bon ! — Les yeux de son ami, par contre, quel déchet ! poursuivit Mlle Euphémie, furieuse que la tante eût réservé à Savinien toutes les pointes de son ironie. On les dirait taillés dans la porcelaine. C'est éclatant, mais mort, comme dans les figures de cire, aux vitrines des coiffeurs de la rue Saint-Ferréol. Emilienne défendait Cyprien, le trouvant un
Bref, cela sentait la vétusté et le tragique. "Probablement parce que la belle figure cède tout de suite la place au vilain nez, observa Mlle Zénobie, et parce qu'il lui serait, dans ces conditions, bien difficile de gâter ce qui n'existe plus. — Quant aux yeux, claironna Mlle Euphémie, trouvez-m'en donc une paire comme celle-là ? ' — Soit, fit Emilienne. La nature les lui soigna de son mieux ; mais elle lui devait bien ça. Martial chuchota de nouveau à Irma : — Il y a encore du bon ! — Les yeux de son ami, par contre, quel déchet ! poursuivit Mlle Euphémie, furieuse que la tante eût réservé à Savinien toutes les pointes de son ironie. On les dirait taillés dans la porcelaine. C'est éclatant, mais mort, comme dans les figures de cire, aux vitrines des coiffeurs de la rue Saint-Ferréol. Emilienne défendait Cyprien, le trouvant un peu lourd d'allure, point léger comme le bulbul de Louis Bouilhet, mais fort amusant avec sa façon familière de s'exprimer classiquement. —Au surplus, dit-elle en guise de péroraison, l'un et l'autre m'indifférent également. Vers les onze heures, après une soirée pianotante, égayée de monologues par M. Blanchet qui excellait dans le genre montmartrois, la tante avait regagné sa chambre, s'était couchée, lentement endormie, et avait fini par rêver qu'elle était avec Savinien dans un cerisier, que la branche cassait et qu'ils tombaient tous les deux dans les bras de Mlle Euphémie. Le matin, pendant que le jour naissant faisait joujou dans les rideaux, elle s'était accoudée dans ses coussins, les prunelles encore à demi voilées de sommeil, et elle avait revu Savinien dans sa pensée comme dans une prolongation de son rêve. Maintenant il lui apparaissait tout changé à son avantage, le nez presque régulier, l'air d'un montagnard point poseur, plus rapproché des sincérités de la nature que des mensonges dorés de la civilisation, souffrant peut-être aux plus secrètes fibres du coeur, pour avoir vécu quelque roman de jeunesse d'où les illusions se seraient envolées une à une en gémissant comme des colombes blessées, cachant cette souffrance, le gardant pour
le genre montmartrois, la tante avait regagné sa chambre, s'était couchée, lentement endormie, et avait fini par rêver qu'elle était avec Savinien dans un cerisier, que la branche cassait et qu'ils tombaient tous les deux dans les bras de Mlle Euphémie. Le matin, pendant que le jour naissant faisait joujou dans les rideaux, elle s'était accoudée dans ses coussins, les prunelles encore à demi voilées de sommeil, et elle avait revu Savinien dans sa pensée comme dans une prolongation de son rêve. Maintenant il lui apparaissait tout changé à son avantage, le nez presque régulier, l'air d'un montagnard point poseur, plus rapproché des sincérités de la nature que des mensonges dorés de la civilisation, souffrant peut-être aux plus secrètes fibres du coeur, pour avoir vécu quelque roman de jeunesse d'où les illusions se seraient envolées une à une en gémissant comme des colombes blessées, cachant cette souffrance, le gardant pour lui seul avec la pudique fierté d'un vaincu de l’amour, mais n'y réussissant pas toujours, ainsi que Mlle Euphémie l'avait cru deviner, quand le désenchantment d'un poète lui chantait sur les lèvres, factif ou réel, traduit conventionnellement avec des larmes. Dans l'herbe où leurs doigts s'étaient enlacés, elle lui souriait et il lui souriait, lui demandant doucement, très doucement, si elle ne s'était pas égratignée aux branches en tombant. Peu à peu, elle était sortie de sa songerie, tout étonnée de s'y être abandonnée un aussi long temps et d'une manière si étrangement inopportune ; cette espèce de descente en elle, à côté du sillon creusé dans son esprit par le passage d'un fantôme de rêve, cadrait mal avec les sarcasmes dont elle avait égratigné Savinien, beaucoup plus que les branches du cerisier ne l'avaient égratignée elle-même ; mais quand la servante rentra dans la chambre pour y vaquer aux menues besognes du matin, elle ne put s'empêcher de lui dire, comme négligemment et sans attacher aucune importance à la question posée : — Ah ça ! Gertrude, qu'est-ce donc que ce monsieur Savinien ? VIII A brûle-pourpoint et sans aller chercher midi à quatorze heures; Gertrude avait répondu :
et il lui souriait, lui demandant doucement, très doucement, si elle ne s'était pas égratignée aux branches en tombant. Peu à peu, elle était sortie de sa songerie, tout étonnée de s'y être abandonnée un aussi long temps et d'une manière si étrangement inopportune ; cette espèce de descente en elle, à côté du sillon creusé dans son esprit par le passage d'un fantôme de rêve, cadrait mal avec les sarcasmes dont elle avait égratigné Savinien, beaucoup plus que les branches du cerisier ne l'avaient égratignée elle-même ; mais quand la servante rentra dans la chambre pour y vaquer aux menues besognes du matin, elle ne put s'empêcher de lui dire, comme négligemment et sans attacher aucune importance à la question posée : — Ah ça ! Gertrude, qu'est-ce donc que ce monsieur Savinien ? VIII A brûle-pourpoint et sans aller chercher midi à quatorze heures; Gertrude avait répondu : — M. Marcellet ? Mais c'est un pas grand'chose, mademoiselle. Emilienne s'était accoudée de nouveau dans ses coussins, et toujours avec son petit air d'indifférence — Qu'est-ce que vous me dites là ? — Ce que tout Embrun vous dirait comme moi. Gertrude était sexagénaire encore toute pétulante, égrenant volontiers le chapelet des médisances locales, et elle eut tôt fait de camper devant Emilienne un Savinien peu ressemblant. Oui, un pas grand'chose, le rejeton des Marcellet qui étaient pourtant de bien braves gens, retirés des affaires, après avoir réalisé une fortunette dans la fabrication des draps du pays. On n'avait rien pu faire de lui, ni un avocat, ni un médecin, ni un inspecteur des forêts, tant il était paresseux comme un léporin allongé au soleil. Ses parents l'avaient mis au collège d'Embrun pour le garder à côté d'eux, à moitié dans les jupes de la maman qui l'idolâtrait ; mais il s'était comporté de façon à décourager tous ses maîtres, excepté le bon M. Guigues qui lui donnait, comme aux autres élèves, des leçons gratuites de dessin, pour le plaisir. Il passait son temps à charbonner des bonshommes sur des murailles. C'étaient, le plus souvent, des conseillers municipaux qu'il
le chapelet des médisances locales, et elle eut tôt fait de camper devant Emilienne un Savinien peu ressemblant. Oui, un pas grand'chose, le rejeton des Marcellet qui étaient pourtant de bien braves gens, retirés des affaires, après avoir réalisé une fortunette dans la fabrication des draps du pays. On n'avait rien pu faire de lui, ni un avocat, ni un médecin, ni un inspecteur des forêts, tant il était paresseux comme un léporin allongé au soleil. Ses parents l'avaient mis au collège d'Embrun pour le garder à côté d'eux, à moitié dans les jupes de la maman qui l'idolâtrait ; mais il s'était comporté de façon à décourager tous ses maîtres, excepté le bon M. Guigues qui lui donnait, comme aux autres élèves, des leçons gratuites de dessin, pour le plaisir. Il passait son temps à charbonner des bonshommes sur des murailles. C'étaient, le plus souvent, des conseillers municipaux qu'il charbonnait ainsi, les ridiculisant, leur faisant des têtes qu'on n'avait jamais vues nulle part. Ces messieurs ne se fâchaient point, à cause de la famille qu'ils estimaient entre toutes, et quelquefois ils lui accordaient un bout de pose, pour les retoucher, comme ils disaient ; mais ils auraient préféré qu'il les laissât tranquilles. Le bon M. Guigues, lui, jubilait réellement, sans l'ombre d'une arrièrepensée, quand il passait devant ces horreurs. Il lui avait même arrangé, un jour de marché, dans la rue pleine de monde, un bonhomme qui n'était pas bien venu. À dix-huit ans, on l'avait envoyé à Paris, avec une recommandation du vieux professeur auprès de son ami, le sculpteur embrunais Félicien Dominguet. C'était un détail que toute la ville avait connu, la mère Marcellet ayant le rage de confier aux gens tout ce qui lui était une joie ou une peine. À partir de ce moment, on avait vu le père Marcellet trimballant de loin en loin dans les cafés, tantôt chez Nicolas, sur la place du Tilleul, tantôt chez Bleinc, à la "Boule d'or", des journaux où son fils avait encore charbonné des bonshommes, avec cette différence qu'ils étaient maintenant des ministres au lieu d'être des
les laissât tranquilles. Le bon M. Guigues, lui, jubilait réellement, sans l'ombre d'une arrièrepensée, quand il passait devant ces horreurs. Il lui avait même arrangé, un jour de marché, dans la rue pleine de monde, un bonhomme qui n'était pas bien venu. À dix-huit ans, on l'avait envoyé à Paris, avec une recommandation du vieux professeur auprès de son ami, le sculpteur embrunais Félicien Dominguet. C'était un détail que toute la ville avait connu, la mère Marcellet ayant le rage de confier aux gens tout ce qui lui était une joie ou une peine. À partir de ce moment, on avait vu le père Marcellet trimballant de loin en loin dans les cafés, tantôt chez Nicolas, sur la place du Tilleul, tantôt chez Bleinc, à la "Boule d'or", des journaux où son fils avait encore charbonné des bonshommes, avec cette différence qu'ils étaient maintenant des ministres au lieu d'être des conseillers. Qu'avait-il fait dans la capitale, en dehors de ces charbonnages-là ? Tout ce qu'on savait de lui, c'était qu'il n'y avait pas séjourné longtemps, puisqu'il avait tout de suite vécu dans la bohème, un pays où les cailles ne tombent pas toutes rôties, au dire des personnes bien renseignées. La mère racontait qu'il travaillait à une grande toile, pour un Salon. Le père s'étant enrichi dans les draps, le fils pouvait bien essayer de s'enrichir dans les toiles, et il n'y avait pas de mal à ça ; mais il ne pouvait les vendre qu'après avoir mis de la peinture dessus. Là était le difficile. Toujours est-il qu'il s'en était revenu au pays, point très cossu et la figure blanche comme une cire, mais ne traînant pas encore derrière lui ce grand flegmard de M. Cyprien qu'il avait rencontré dans la bohème. L'heure du service militaire ayant sonné, le voilà au régiment. Il avait repris ses charbonnages, cette fois pour ridiculiser ses chefs. Ceux-ci lui avaient fait des remontrances. Il leur avait répondu avec un tel sans-gêne qu'ils l'avaient envoyé casser des cailloux en Afrique. À la prière de la mère Marcellet qui pleurait toutes les larmes de son
La mère racontait qu'il travaillait à une grande toile, pour un Salon. Le père s'étant enrichi dans les draps, le fils pouvait bien essayer de s'enrichir dans les toiles, et il n'y avait pas de mal à ça ; mais il ne pouvait les vendre qu'après avoir mis de la peinture dessus. Là était le difficile. Toujours est-il qu'il s'en était revenu au pays, point très cossu et la figure blanche comme une cire, mais ne traînant pas encore derrière lui ce grand flegmard de M. Cyprien qu'il avait rencontré dans la bohème. L'heure du service militaire ayant sonné, le voilà au régiment. Il avait repris ses charbonnages, cette fois pour ridiculiser ses chefs. Ceux-ci lui avaient fait des remontrances. Il leur avait répondu avec un tel sans-gêne qu'ils l'avaient envoyé casser des cailloux en Afrique. À la prière de la mère Marcellet qui pleurait toutes les larmes de son corps, M. Pavie, le député de l'arrondissement, un homme tout rond et serviable au possible, l'avait tiré de là. La caserne l'avait repris, et il y avait fini son temps, sans trop ruer dans les brancards, en mauvaise tête qui avait tout de même profité de la leçon. Après quoi il était reparti pour Paris, d'où il était enfin revenu depuis quatre ou cinq mois, avec son Cyprien. Maintenant il traînait ses savates dans le pays, s'attardant aux terrasses des cafés, offrant des apéritifs aux comédiens de passage, à moins qu'il ne rôdât par les montagnes, la tignasse au vent, l'air à demi fou et un bout de crayon dans les doigts. C'était tout au plus s'il allait, deux ou trois fois dans la semaine, travailler à un tableau qu'il faisait par là-bas, en pleine campagne, et où il voulait représenter la vieille abbaye de Boscodon. À vingt kilomètres à la ronde, on parlait de ce tableau toujours recommencé, jamais achevé. Un journal de Briançon avait dit que c'était la toile de Pénélope. — Je ne saisis pas trop ce que cela veut dire, avait conclu Gertrude ; mais il faut croire que c'était bien envoyé, puisque M. Touard, l'avoué,
il était reparti pour Paris, d'où il était enfin revenu depuis quatre ou cinq mois, avec son Cyprien. Maintenant il traînait ses savates dans le pays, s'attardant aux terrasses des cafés, offrant des apéritifs aux comédiens de passage, à moins qu'il ne rôdât par les montagnes, la tignasse au vent, l'air à demi fou et un bout de crayon dans les doigts. C'était tout au plus s'il allait, deux ou trois fois dans la semaine, travailler à un tableau qu'il faisait par là-bas, en pleine campagne, et où il voulait représenter la vieille abbaye de Boscodon. À vingt kilomètres à la ronde, on parlait de ce tableau toujours recommencé, jamais achevé. Un journal de Briançon avait dit que c'était la toile de Pénélope. — Je ne saisis pas trop ce que cela veut dire, avait conclu Gertrude ; mais il faut croire que c'était bien envoyé, puisque M. Touard, l'avoué, s'était écrié : « Le mot est joli. » Emilienne avait écouté en silence, cherchant à démêler la vérité sous cet embroussaillement de paroles qui piquaient comme des épines. (La suite à demain) Le gardien me rejoignit, s'immobilisa, et soudain sans la moindre expression de physionomie ni la moindre nuance dans le débit, commença de réciter mécaniquement le boniment dont les étrangetés s'expliquaient suffisamment par les difficultés d'une transmission orale entre deux parfaits ignorants : — Mesdames, messieurs, vous avez en face devant vous la prison seigneuriale de l’ancienne baronnie de Mareville, dont les seigneurs avaient le droit de haute et basse justice... Elle remonte à la date du quatorzième siècle ; elle a été restaurée en 1515, c'est-à-dire quasiment le même jour où François Ier remportait la bataille de Méribel (sic) sur les Suisses, aujourd'hui amis de la France... Cette prison seigneuriale, dernier vertige (sic) de la tyrannie antidémocratique d'un régime à jamais amolli (sic), est devenue propriété nationale, puis communale, et expie aujourd'hui ses terreurs (sic) passées sous la forme utilitaire d’une affectation agricole... Vous remarquerez, en haut, à droite, deux fenêtres à meneaux, et, à gauche, une gargouille (sic) à gueule de chimère et d’un seul morceau...