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on ne soupe qu'en Angleterre. Lisez la navrante aventure arrivée, ces temps derniers, au directeur d'un théâtre très couru dans le duché de Gérolstein. Ce directeur venait d'engager une nouvelle pensionnaire. Il la trouva jolie, le lui dit au cours des répétitions qui précédèrent les débuts, et l'invita à un souper intime. Lequel souper, trois fois dans la semaine, fut renouvelé. Voilà, direz-vous, qui est assez fréquent dans le monde théâtral ; mais, où l'affaire se corse, c'est que le directeur ayant eu, quelques jours après, la malencontreuse idée d'infliger à l'artiste une amende de cinquante francs, celle-ci répliqua en envoyant sa facture : Trois soupers à 1,000 fr. l'un, soit 3,000 fr. L'autre se fâcha, voulut tout d'abord ne rien payer, puis réclama une diminution; mais la belle tint bon. — C'est mon tarif, dit-elle, et si vous ne vous exécutez pas, je fais du scandale, j'écris à la Galette de Hollande. Le directeur a fini par payer, mais il s'est promis de ne plus jamais inviter à souper ses pensionnaires. Nous annonce de Budapest que le célèbre littérateur hongrois, Maurice Jokai, a voulu se suicider dans un accès de mélancolie. Il avait choisi, pour attenter à ses jours, l'asphyxie par le charbon. Quoiqu'on soit arrivé à temps pour le sauver, l'état de Maurice Jokai est excessivement grave. NOUVELLES À LA MAIN Un peu drôle, mais drôle tout de même. — Pourriez-vous me dire la colonne la plus haute ? — La colonne vertébrale, parce qu'elle va jusqu'à la lune. Connaissez-vous le chien qui a le plus voyagé ? — C'est le chien du roi des Belges. — Et pourquoi ? — Parce qu'il est à Léopold ! (allez au pôle.) Horrible, n'est-ce pas ! LE DOMINO ROSE. PAYS D'OUEST VOYAGE À OUESSANT Au départ du Conquet, le matin, ce jour-là, la physionomie des choses, ne fut pas très excitante au voyage et à l'aventure. Le réveil, à cinq heures, au petit jour, dans une chambre inconnue, c'est toujours le réveil en sursaut, le mauvais réveil trouble, inquiétant, un peu le réveil du condamné. On a envie de refermer
l'asphyxie par le charbon. Quoiqu'on soit arrivé à temps pour le sauver, l'état de Maurice Jokai est excessivement grave. NOUVELLES À LA MAIN Un peu drôle, mais drôle tout de même. — Pourriez-vous me dire la colonne la plus haute ? — La colonne vertébrale, parce qu'elle va jusqu'à la lune. Connaissez-vous le chien qui a le plus voyagé ? — C'est le chien du roi des Belges. — Et pourquoi ? — Parce qu'il est à Léopold ! (allez au pôle.) Horrible, n'est-ce pas ! LE DOMINO ROSE. PAYS D'OUEST VOYAGE À OUESSANT Au départ du Conquet, le matin, ce jour-là, la physionomie des choses, ne fut pas très excitante au voyage et à l'aventure. Le réveil, à cinq heures, au petit jour, dans une chambre inconnue, c'est toujours le réveil en sursaut, le mauvais réveil trouble, inquiétant, un peu le réveil du condamné. On a envie de refermer les yeux, de faire semblant de se rendormir, de laisser sonner l'heure précise et inexorable dans les paysages des rêves. On change de place dans le lit de hasard où l'on est tombé après une journée de fatigue, on roule déjà sur les vagues de tout à l'heure, on s'écroule avec le bateau dans des vallées d'eau, on remonte sur des montagnes bougeantes, on subit les durs chocs des récifs, on disparaît dans un chaos. Allons ! il faut sortir de ce cauchemar, s'ordonner de se lever et de marcher, changer sa paresse en activité. Debout, lavé, rafraîchi, habillé, lucide, le visage aux vitres encore obscures, la réalité du dehors apparaît. L'étendue est obscure et froide, de grandes nuées noires traînent sur la mer, le dur promontoire de Kermorvan s'amoncelle dans la nuit en un bloc de cendre. Quelques froides étoiles pâlissent. Des ombres de bateaux se couchées sur le flanc dans le port. Un bruit formidable d'eau et de vent traverse l'espace. La fenêtre ouverte, de cinglantes gouttes de pluie sont apportées par une rafale. On voit, au-dessus de la mer, les grands coups de lumières en éventail d'un phare d'Ouessant. Au dehors, dans la rue, dans les ruelles,
avec le bateau dans des vallées d'eau, on remonte sur des montagnes bougeantes, on subit les durs chocs des récifs, on disparaît dans un chaos. Allons ! il faut sortir de ce cauchemar, s'ordonner de se lever et de marcher, changer sa paresse en activité. Debout, lavé, rafraîchi, habillé, lucide, le visage aux vitres encore obscures, la réalité du dehors apparaît. L'étendue est obscure et froide, de grandes nuées noires traînent sur la mer, le dur promontoire de Kermorvan s'amoncelle dans la nuit en un bloc de cendre. Quelques froides étoiles pâlissent. Des ombres de bateaux se couchées sur le flanc dans le port. Un bruit formidable d'eau et de vent traverse l'espace. La fenêtre ouverte, de cinglantes gouttes de pluie sont apportées par une rafale. On voit, au-dessus de la mer, les grands coups de lumières en éventail d'un phare d'Ouessant. Au dehors, dans la rue, dans les ruelles, le Conquet se réveille. Des formes se hâtent, vont vers le bateau ancré en avant du port. Il faut rester, pendant de longs instants, accoudé au parapet de la jetée pendant les lents préparatifs, les voyages de canots, les embarquements d'animaux. Enfin, c'est le tour des gens. Voici le capitaine du vapeur qui descend la rampe de son pas balancé de matelot, un cache-nez au cou, les mains dans les poches, un sac de cuir à l'épaule. Il hâte maintenant le départ : — Que ceux qui veulent partir partent. Que ceux qui veulent rester restent. Quelques-uns restent, peu encouragés par le gros déferlement de la mer, par l'étendue mystérieuse, par le vent rauque, par le jour naissant dans la brume. Faut-il rester ? s'en aller ? qui ne connaît ces minutes d'hésitations ? On ne devrait peut-être jamais partir pour nulle part. Je pars tout de même. Et me voici machinalement dans le canot, avec le capitaine, quelques habitants du Conquet, des fonctionnaires, le facteur qui va à Molène, les gendarmes de Saint-Renan en tournée, et une dizaine de noires Ouessantines, cachées sous leurs mantes. Après de rapides plongements et rehaussements à travers les vagues, l'installation est faite à
du vapeur qui descend la rampe de son pas balancé de matelot, un cache-nez au cou, les mains dans les poches, un sac de cuir à l'épaule. Il hâte maintenant le départ : — Que ceux qui veulent partir partent. Que ceux qui veulent rester restent. Quelques-uns restent, peu encouragés par le gros déferlement de la mer, par l'étendue mystérieuse, par le vent rauque, par le jour naissant dans la brume. Faut-il rester ? s'en aller ? qui ne connaît ces minutes d'hésitations ? On ne devrait peut-être jamais partir pour nulle part. Je pars tout de même. Et me voici machinalement dans le canot, avec le capitaine, quelques habitants du Conquet, des fonctionnaires, le facteur qui va à Molène, les gendarmes de Saint-Renan en tournée, et une dizaine de noires Ouessantines, cachées sous leurs mantes. Après de rapides plongements et rehaussements à travers les vagues, l'installation est faite à bord du vapeur, assez long, très étroit, qui pique bientôt de l'avant dans le tumultueux chenal du Four. Le bateau, à grande vapeur et les voiles déployées, descend les ravines, monte les collines, se fraye un passage dans une mer hostile. Les nuées qui s'effilochent et tombent en brume voilent par place le hargneux visage de l'eau couleur de mauvais temps. Le mouvement des lames, leur ascension et leur retombée, s'aperçoivent confusément à travers le brouillard d'eau de l'atmosphère. Pourtant, du côté de la terre, s'aperçoit très lointaine une dorure de soleil, faible comme une veilleuse au matin, et du côté de la mer, il y a une minuscule trouée bleue, une lueur de lac d'eau pure dans l'immense marécage du ciel. Ce bleu et cet or disparaissent, reparaissent, disparaissent encore, entre les ondes de pluie, car la pluie tombe, a tendu son rideau oblique en travers de la route. Ce sous l'averse, le pont ruisselant, les hommes encapuchonnés, les femmes disparues sous les parapluies, que nous traversons le chenal de la Helle, que nous abordons le plateau de la Helle, cinglant vers l'île Molène, où le bateau fait escale. Ici, c'est l'affreuse région des rochers, des formidables îlots noirs
par place le hargneux visage de l'eau couleur de mauvais temps. Le mouvement des lames, leur ascension et leur retombée, s'aperçoivent confusément à travers le brouillard d'eau de l'atmosphère. Pourtant, du côté de la terre, s'aperçoit très lointaine une dorure de soleil, faible comme une veilleuse au matin, et du côté de la mer, il y a une minuscule trouée bleue, une lueur de lac d'eau pure dans l'immense marécage du ciel. Ce bleu et cet or disparaissent, reparaissent, disparaissent encore, entre les ondes de pluie, car la pluie tombe, a tendu son rideau oblique en travers de la route. Ce sous l'averse, le pont ruisselant, les hommes encapuchonnés, les femmes disparues sous les parapluies, que nous traversons le chenal de la Helle, que nous abordons le plateau de la Helle, cinglant vers l'île Molène, où le bateau fait escale. Ici, c'est l'affreuse région des rochers, des formidables îlots noirs qui se dressent au-dessus de la mer, des récifs à fleur d'eau qui ne s'aperçoivent qu'au déplacement des lames. Après la bouée rouge de la pointe septentrionale de la Chaussée des Pourceaux, ce sont de perpétuelles apparitions de pierres dans la lumière trouble. Sans le bruit et le mouvement de la mer, on pourrait se croire dans un immense pays jonché de ruines, de burgs effondrés, d'églises écroulées, de statues d'animaux immenses. Des lions surgissent. Certains, posés sur la mer, la dominent de toute leur stature, les pattes repliées, le corps au repos, la tête haute. Un autre ne sort des vagues qu'une tête monstrueuse, une crinière ruisselante ; il fait effort des pattes de devant pour grimper sur un piédestal qu'on ne voit pas. Des sphinx, tout près du bateau, et d'autres, très loin, posent les éternelles questions à l'homme qui passe. Des bêtes étranges, dans des fracas et des éclaboussements, pataugent, mugissent, des troupeaux défilent, avec des cous tendus, des têtes chercheuses, effarés, ignorants des chemins, allant se perdre dans les brumes et les solitudes redoutables de l'horizon. Soudain, voici une rangée de roches qui semble une procession de moines errante sur les flots. Un château s'élève, avec
la mer, on pourrait se croire dans un immense pays jonché de ruines, de burgs effondrés, d'églises écroulées, de statues d'animaux immenses. Des lions surgissent. Certains, posés sur la mer, la dominent de toute leur stature, les pattes repliées, le corps au repos, la tête haute. Un autre ne sort des vagues qu'une tête monstrueuse, une crinière ruisselante ; il fait effort des pattes de devant pour grimper sur un piédestal qu'on ne voit pas. Des sphinx, tout près du bateau, et d'autres, très loin, posent les éternelles questions à l'homme qui passe. Des bêtes étranges, dans des fracas et des éclaboussements, pataugent, mugissent, des troupeaux défilent, avec des cous tendus, des têtes chercheuses, effarés, ignorants des chemins, allant se perdre dans les brumes et les solitudes redoutables de l'horizon. Soudain, voici une rangée de roches qui semble une procession de moines errante sur les flots. Un château s'élève, avec ses tours, ses remparts, ses créneaux. La-bas, des rochers épais, en avant d'une pointe qui doit être un phare, se dressent, comme une Notre-Dame de granit, au centre de cette ville et de ces êtres fantastiques. Mais ces illusions de décors, ces féeries de mirages cessent vite. Les architectures de forteresses et de cathédrales, les animaux perdus aux mouvants pâturages, le Grand et le Petit Pourceaux, les Chèvres, le Cerf, le Bœuf, ce sont les écueils de perdition, les couloirs propices aux embuscades, les bêtes dangereuses à rencontrer par la tempête et le brouillard. Ici et là, leurs dernières proies s'aperçoivent, les bateaux récemment perdus, le ventre ouvert par les pointes de rocs, jetés sur le flanc à demi submergés. Entre le Conquet et l'île de Béniguet, un grand mât seul émerge. Vers l'île Ouéménès, un navire dresse encore au-dessus de l'eau son pont et ses trois mâts : il semble, à travers la pluie, vouloir naviguer encore, chevaucher la mer comme un fantôme. Autour d'un vapeur qui s'est effondré, il y a quelques semaines, des bateaux s'approchent, les hommes encore occupés à retirer les marchandises, et tous ces bateaux, de loin, empressés, actifs, se penchent vers la grande carcasse
forteresses et de cathédrales, les animaux perdus aux mouvants pâturages, le Grand et le Petit Pourceaux, les Chèvres, le Cerf, le Bœuf, ce sont les écueils de perdition, les couloirs propices aux embuscades, les bêtes dangereuses à rencontrer par la tempête et le brouillard. Ici et là, leurs dernières proies s'aperçoivent, les bateaux récemment perdus, le ventre ouvert par les pointes de rocs, jetés sur le flanc à demi submergés. Entre le Conquet et l'île de Béniguet, un grand mât seul émerge. Vers l'île Ouéménès, un navire dresse encore au-dessus de l'eau son pont et ses trois mâts : il semble, à travers la pluie, vouloir naviguer encore, chevaucher la mer comme un fantôme. Autour d'un vapeur qui s'est effondré, il y a quelques semaines, des bateaux s'approchent, les hommes encore occupés à retirer les marchandises, et tous ces bateaux, de loin, empressés, actifs, se penchent vers la grande carcasse comme des héritiers au-dessus d'un lit de mort. C'est ainsi tout au long des vingt-deux kilomètres entre le continent et Ouessant, — L'île de l'Épouvante. « Qui voit Belle-Neige voit son île, dit le proverbe, — qui voit Groix voit sa joie, qui voit Ouessant voit son sang. » Il y a les bateaux qu'on voit, et il y a les bateaux qu'on ne voit pas. Les agrès sont vite arrachés par les lames, les coques pleines d'eau vont au fond, le fer se rouille, le bois pourrit, la superbe bâtisse qui passait, chaudière grondante, voiles enflées, se désagrège, se dissout dans les obscures profondeurs verdâtres. Autour d'Ouessant, c'est un cimetière de navires. Ils reposent dans les creux, entre les roches, sur le sable, comme les morts dans les allées des nécropoles, à l'abri des caveaux funéraires. Leurs maîtres et leurs cyprées sont les algues, les goëmons, les varechs, toutes les herbes vertes et rousses qui croissent aux prairies maritimes. La vie muette circule autour d'eux, à travers eux. Les poissons d'or, d'argent, de saphir, d'émeraude, frôlent le pont, entrent dans les cabines, passent et repassent à travers les hublots, inspectant la noire armature, flairant quelque proie. Tous viennent vers
y a les bateaux qu'on voit, et il y a les bateaux qu'on ne voit pas. Les agrès sont vite arrachés par les lames, les coques pleines d'eau vont au fond, le fer se rouille, le bois pourrit, la superbe bâtisse qui passait, chaudière grondante, voiles enflées, se désagrège, se dissout dans les obscures profondeurs verdâtres. Autour d'Ouessant, c'est un cimetière de navires. Ils reposent dans les creux, entre les roches, sur le sable, comme les morts dans les allées des nécropoles, à l'abri des caveaux funéraires. Leurs maîtres et leurs cyprées sont les algues, les goëmons, les varechs, toutes les herbes vertes et rousses qui croissent aux prairies maritimes. La vie muette circule autour d'eux, à travers eux. Les poissons d'or, d'argent, de saphir, d'émeraude, frôlent le pont, entrent dans les cabines, passent et repassent à travers les hublots, inspectant la noire armature, flairant quelque proie. Tous viennent vers le monstre tombé, les petits, les gros, ceux qui nagent d'une allure vorace, l'œil avide, les dents aiguës dans le museau ouvert, ceux qui sont ronds, gras et pesants, ceux qui sont minuscules et frétillants comme des sangsues. Ils accourent vers les provisions enfouies, les sacs de blé crevés, la viande gâtée, les conserves décomposées, — ils se hâtent vers le cadavre possible. Les navires ont encore, peut-être, les apparences de l'existence ; ils peuvent ressembler, coulés à fond, tout droit, tout d'une pièce aux navires qui prennent le large et qui voguent en pleine mer. Mais ils sont morts, bien morts fixés au fond, peut-être à jamais immobiles, ignorants des lunes, des marées et des vents, à l'abri même des tempêtes qui passent et qui creusent la surface des vagues. Quelque jour, sous l'action continue de l'eau, sous l'usure du temps éternel, lorsqu'ils auront été dépecés fibre à fibre, quelque morceau méconnaissable s'en ira-t-il échouer sur une grève, où de vieux ramasseurs de varechs le ramasseront. Mais, d'ici là, ils restent, comme des mausolées et comme des cercueils, et le banc du capitaine, et l'abri du matelot et du mousse, et la chambre où habita quelque douce femme passagère,
viande gâtée, les conserves décomposées, — ils se hâtent vers le cadavre possible. Les navires ont encore, peut-être, les apparences de l'existence ; ils peuvent ressembler, coulés à fond, tout droit, tout d'une pièce aux navires qui prennent le large et qui voguent en pleine mer. Mais ils sont morts, bien morts fixés au fond, peut-être à jamais immobiles, ignorants des lunes, des marées et des vents, à l'abri même des tempêtes qui passent et qui creusent la surface des vagues. Quelque jour, sous l'action continue de l'eau, sous l'usure du temps éternel, lorsqu'ils auront été dépecés fibre à fibre, quelque morceau méconnaissable s'en ira-t-il échouer sur une grève, où de vieux ramasseurs de varechs le ramasseront. Mais, d'ici là, ils restent, comme des mausolées et comme des cercueils, et le banc du capitaine, et l'abri du matelot et du mousse, et la chambre où habita quelque douce femme passagère, meurent avec tous leurs souvenirs, avec toute leur histoire, avec tout ce qui reste de la vie humaine attaché aux choses. Je ne sais le temps qu'a duré cette songerie promenée aux abîmes, aux nécropoles sous-marines, éclairées d'une lumière de crypte, aux allées mortuaires où fleurit une végétation argentée et emperlée, où passent les traînées filamenteuses, obscures, et légères comme des chevelures de noyées. Mais nous avons, pendant ce temps, débarqué le facteur, quitté Molène et ses fortifications, passés les eaux de l'île Balance et de l'île Bannec, et nous sommes dans le Fromveur, le « Fromeur », disent les gens du bateau. Il n'est pas besoin, d'ailleurs, de consulter la carte. On s'aperçoit bien qu'on est entré dans le passage, au mouvement particulier de l'embarcation. Avec le chenal du Four et le chenal de la Helle, le passage du Fromveur est, entre Ouessant et la Bretagne, un des vastes déversoirs de la Manche dans l'Océan. C'est une grande route d'eau, agitée et tumultueuse, à la fois une descente et une remontée de vagues, une rencontre d'éléments irrésistibles, un tournoiement d'écumes contrariées. Dans ce bloc liquide, qui peut sembler se mouvoir et passer tout d'une pièce, il y a des
emperlée, où passent les traînées filamenteuses, obscures, et légères comme des chevelures de noyées. Mais nous avons, pendant ce temps, débarqué le facteur, quitté Molène et ses fortifications, passés les eaux de l'île Balance et de l'île Bannec, et nous sommes dans le Fromveur, le « Fromeur », disent les gens du bateau. Il n'est pas besoin, d'ailleurs, de consulter la carte. On s'aperçoit bien qu'on est entré dans le passage, au mouvement particulier de l'embarcation. Avec le chenal du Four et le chenal de la Helle, le passage du Fromveur est, entre Ouessant et la Bretagne, un des vastes déversoirs de la Manche dans l'Océan. C'est une grande route d'eau, agitée et tumultueuse, à la fois une descente et une remontée de vagues, une rencontre d'éléments irrésistibles, un tournoiement d'écumes contrariées. Dans ce bloc liquide, qui peut sembler se mouvoir et passer tout d'une pièce, il y a des forces opposées qui se combattent sans cesse. La Manche aux vagues vertes et brèves, arrivant de toute sa force concentrée, retenue, entre la France et l'Angleterre, pénètre violemment dans les énormes ondes qui se déplacent régulièrement entre l'Europe et l'Amérique, et elle en change à cette place le large rythme, elle installe dans l'immense couloir une bataille de courtes lames méchantes, qui sautent sur place et dansent dans tous les sens une danse de furies. Tangage et roulis, roulis et tangage, c'est le programme de marche du vapeur qui monte et descend, se penche à droite et à gauche depuis son entrée dans le passage. Et nous apercevons, à quelques mètres, dans des creux énormes, un homme monté en une barque grande comme un sabot, un homme seul qui godille dans ce maelstrom du Fromveur. GUSTAVE GEFFROY. LA VIE DROLE FRAGMENT D'ENTRETIEN ENTRE MON JEUNE AMI PIERRE ET MOI, SUR LA PLAGE DE CABOURG. Alors, comme ça, te voilà revenu ? Mais oui. T'as bien rigolé en route ? Les peaux-rouges t'ont pas scalpé ? Fais voir. — Contemple. (Je me découvre.) — Non, t'as encore tes douilles. À Washington, as-tu rencontré le petit O'Kelly? — D'abord, je ne suis
elle installe dans l'immense couloir une bataille de courtes lames méchantes, qui sautent sur place et dansent dans tous les sens une danse de furies. Tangage et roulis, roulis et tangage, c'est le programme de marche du vapeur qui monte et descend, se penche à droite et à gauche depuis son entrée dans le passage. Et nous apercevons, à quelques mètres, dans des creux énormes, un homme monté en une barque grande comme un sabot, un homme seul qui godille dans ce maelstrom du Fromveur. GUSTAVE GEFFROY. LA VIE DROLE FRAGMENT D'ENTRETIEN ENTRE MON JEUNE AMI PIERRE ET MOI, SUR LA PLAGE DE CABOURG. Alors, comme ça, te voilà revenu ? Mais oui. T'as bien rigolé en route ? Les peaux-rouges t'ont pas scalpé ? Fais voir. — Contemple. (Je me découvre.) — Non, t'as encore tes douilles. À Washington, as-tu rencontré le petit O'Kelly? — D'abord, je ne suis pas allé à Washington, et puis, je ne connais pas le petit O'Kelly. — C'est un gosse américain que j'ai joué avec, cet hiver, à Cannes. — Et toi, mon vieux Pierre, que fais-tu de bon ? Travailles-tu un peu ? — Travailler pendant les vacances ! Eh ben, mon vieux, t'as pas la trouille ! surtout c't'année qu'il va me mettre au lycée. — Qui ça, il? — Papa, donc. — Tu me sembles bien irrévérencieux pour l'auteur présumé de ton existence. — Tu trouves ? Pourquoi donc que je serais révérencieux avec un bonhomme à qui que j'ai jamais rien fait et qui me boucle dans un bahut comme si j'étais une sale fripouille ? Aussi, pour les devoirs de vacances qu'il m'a donnés à faire, il peut se taper. — Mais quand il s'apercevra que tu n'as rien fait. — Il s'apercevra de rien. Maman et moi, nous lui montons le coup. Tous les samedis, il s'amène : — Pierre est convenable ? qu'il fait. Mais oui, que maman répond. — Il fait bien ses devoirs ? — Mais oui. — Il sait bien ses leçons ? — Mais oui, mon ami. — Elle a du toupet,