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la main des plus honnêtes gens, Civil, officieux, je suis né pour la ville. Dans le plus dur hiver, j'ai le dos toujours nu, Et, quoique fort commode, à peine m'a-t-on vu, Qu'aussitôt négligé, je deviens inutile. La France fut-elle la première nation qui usa des cartes de visite? On en pourrait douter, en constatant la multiplicité des cartes allemandes, hollandaises et italiennes de la même époque. Il est probable qu'elles se répandirent simultanément dans tout l'Europe occidentale pendant la seconde moitié du dix-septième siècle. Ce ne fut d'abord qu'une simple carte à jouer, au dos de laquelle on inscrivait son nom et qu'on glissait dans la serrure de l'ami absent. L'usage en dut être, au début, assez restreint, puisque le nom du « billet de visite » ne se trouve ni dans les lettres de Mme de Sévigné ni dans les mémoires du grand siècle, si bavards sur les menus détails de la vie intime des contemporains. Mme Ackermann. N° 1593 LES ANNALES Les gens de marque avaient alors coutume d'échanger leurs souhaits et leurs salutations par intermédiaire de leurs laquais. Les jours de fête et de cérémonies, on faisait inscrire son nom chez les suisses des hôtels. Mais, à partir de 1750, on se mit à glisser des cartes « pour visite » chez les portiers ou dans les serrures. Les graveurs se chargèrent non seulement de les remplir, mais de les faire porter, et ce commerce prit tout de suite une grande extension en raison de la facilité qu'il offrait aux vaniteux de se parer de titres imaginaires. Au dix-huitième siècle, l'instinct de la décoration cherchant à rendre gracieux les objets les plus futiles, d'illustres artistes se plurent à dessiner les billets de visite. Les Cochin, les Eisen, les Fragonard, les Chaffart, les Moreau rivalisèrent pour donner un cachet artistique à ces cartes éphémères. Tantôt le nom est simplement enguirlandé de fleurs d'une délicatesse infinie, tantôt il s'inscrit au milieu d'un sujet plus ou moins compliqué, mais contenant une allusion allégorique aux goûts, ou à la profession, ou à la résidence du propriétaire. La plupart des désignations
à partir de 1750, on se mit à glisser des cartes « pour visite » chez les portiers ou dans les serrures. Les graveurs se chargèrent non seulement de les remplir, mais de les faire porter, et ce commerce prit tout de suite une grande extension en raison de la facilité qu'il offrait aux vaniteux de se parer de titres imaginaires. Au dix-huitième siècle, l'instinct de la décoration cherchant à rendre gracieux les objets les plus futiles, d'illustres artistes se plurent à dessiner les billets de visite. Les Cochin, les Eisen, les Fragonard, les Chaffart, les Moreau rivalisèrent pour donner un cachet artistique à ces cartes éphémères. Tantôt le nom est simplement enguirlandé de fleurs d'une délicatesse infinie, tantôt il s'inscrit au milieu d'un sujet plus ou moins compliqué, mais contenant une allusion allégorique aux goûts, ou à la profession, ou à la résidence du propriétaire. La plupart des désignations sont écrites à la main. Aux approches du dix-neuvième siècle, la carte commence à perdre son caractère de légèreté et d'élégance. Les sujets deviennent plus prétentieux et s'inspirent de la mythologie grecque ou latine. On y voit des paysages classiques. Les Italiens, notamment, usent et abusent des panoramas de temples délabrés et des ruines antiques. Le premier Empire introduit dans la gravure des cartes toute la ferblanterie troubadouresque ; les noms s'alignent sur les tambours ; des élégantes, sans doute peu sensibles, mettent leur adresse sur une cuirasse. En règle générale, les compositions du premier Empire sont d'un parfait mauvais goût et la Restauration ne semble pas avoir marqué une renaissance du genre. Mais avec elle se clôt la période de la carte ornée. La réaction contre l'excès des enjolivures se manifesta vers 1830 et fut précipitée par la substitution de la typographie à la taille-douce. L'usage des cartes s'étant vulgarisé au point de devenir universel, les intéressés profitaient des conditions de bon marché les plus avantageuses, et ceux qui possédaient les moyens de continuer à dépenser d'assez fortes sommes pour la confection de cartes gravées originales y renonçaient afin de ne pas se singulariser. On passa, d'ailleurs, d'un extrême
délabrés et des ruines antiques. Le premier Empire introduit dans la gravure des cartes toute la ferblanterie troubadouresque ; les noms s'alignent sur les tambours ; des élégantes, sans doute peu sensibles, mettent leur adresse sur une cuirasse. En règle générale, les compositions du premier Empire sont d'un parfait mauvais goût et la Restauration ne semble pas avoir marqué une renaissance du genre. Mais avec elle se clôt la période de la carte ornée. La réaction contre l'excès des enjolivures se manifesta vers 1830 et fut précipitée par la substitution de la typographie à la taille-douce. L'usage des cartes s'étant vulgarisé au point de devenir universel, les intéressés profitaient des conditions de bon marché les plus avantageuses, et ceux qui possédaient les moyens de continuer à dépenser d'assez fortes sommes pour la confection de cartes gravées originales y renonçaient afin de ne pas se singulariser. On passa, d'ailleurs, d'un extrême à l'autre, et le modèle le plus en usage à l'époque dont nous parlons était un vilain petit morceau de carton carré, analogue aux bons points de nos écoles communales. Au lieu de corner la carte, on déchirait un de ses angles. Vers 1845, parurent les premières cartes glacées, rivales de la porcelaine dont elles empruntèrent le nom. Leur vogue fut restreinte, bien qu'elle se soit prolongée assez longtemps; mais il y a de longues années qu'elles sont entièrement discréditées, et toutes les tentatives faites pour substituer au vélin une substance différente, bois, liège, celluloïd, ont également échoué. Les cartes avec médaillon photographique, bien que paraissant assez pratiques, n'ont pas eu non plus le succès qu'on en pouvait attendre. La raison de ce peu de faveur est qu'une carte doit pouvoir aller partout, chez l'ami comme chez l'indifférent, et qu'il y a des personnes auxquelles il serait indiscret ou inconvenant d'offrir son portrait. La carte chromolithographique, de création récente, aurait eu, sans doute, plus de vogue si elle n'avait été, à son début, accaparée par la réclame commerciale. C'est peut-être elle qui nous réconciliera avec le billet de visite illustré. La carte de visite a été souvent chantée par les
de la porcelaine dont elles empruntèrent le nom. Leur vogue fut restreinte, bien qu'elle se soit prolongée assez longtemps; mais il y a de longues années qu'elles sont entièrement discréditées, et toutes les tentatives faites pour substituer au vélin une substance différente, bois, liège, celluloïd, ont également échoué. Les cartes avec médaillon photographique, bien que paraissant assez pratiques, n'ont pas eu non plus le succès qu'on en pouvait attendre. La raison de ce peu de faveur est qu'une carte doit pouvoir aller partout, chez l'ami comme chez l'indifférent, et qu'il y a des personnes auxquelles il serait indiscret ou inconvenant d'offrir son portrait. La carte chromolithographique, de création récente, aurait eu, sans doute, plus de vogue si elle n'avait été, à son début, accaparée par la réclame commerciale. C'est peut-être elle qui nous réconciliera avec le billet de visite illustré. La carte de visite a été souvent chantée par les poètes. Voici, entre autres, l'éloge qu'en a fait récemment Henri-E. Simoni: "Elégante, souple et petite, Portant, sur transparent vélin, Nom de seigneur ou de vilain, Voici la carte de visite. Il fit l'objet, ce carton lisse, De maint tournoi retentissant. Mais le terrain était glissant. Sur le bristol lisse, tout glisse. Elle fut, elle est et demeure, Bien que nous l'ayons mise à mal. Car, par esprit paradoxal, Nous ne voulons pas qu'elle meure! Elle est notre discret sourire. Ceci. Puis encore, à la fois, Elle est notre bon porte-voix, Lorsque nous n'avons rien à dire. Et, comme cela nous arrive, Surtout quand les temps sont vertus D'avoir tant d'amis... inconnus, Il est essentiel qu'elle vive!" Je ne sais pas si, vraiment, il est essentiel qu'elle vive. Mais il est sûr qu'en dépit des railleries et des dédains dont on l'a accablée, la carte de visite n'est pas morte et que, cette année encore, elle a fait le désespoir des pauvres facteurs. L'eau de mort... Il fallait entendre Jean Richepin faire retentir l'appel sonore sous les voûtes hautes de la Sorbonne, à la récente assemblée de la Ligue Nationale contre l'Alcoolisme! Quelle impressionnante évocation de la vieille tradition française! "O
glisse. Elle fut, elle est et demeure, Bien que nous l'ayons mise à mal. Car, par esprit paradoxal, Nous ne voulons pas qu'elle meure! Elle est notre discret sourire. Ceci. Puis encore, à la fois, Elle est notre bon porte-voix, Lorsque nous n'avons rien à dire. Et, comme cela nous arrive, Surtout quand les temps sont vertus D'avoir tant d'amis... inconnus, Il est essentiel qu'elle vive!" Je ne sais pas si, vraiment, il est essentiel qu'elle vive. Mais il est sûr qu'en dépit des railleries et des dédains dont on l'a accablée, la carte de visite n'est pas morte et que, cette année encore, elle a fait le désespoir des pauvres facteurs. L'eau de mort... Il fallait entendre Jean Richepin faire retentir l'appel sonore sous les voûtes hautes de la Sorbonne, à la récente assemblée de la Ligue Nationale contre l'Alcoolisme! Quelle impressionnante évocation de la vieille tradition française! "O peuple, fils du sol où croît la sainte vigne, Garde ton culte pour le vin : il en est digne. Garde ton culte pour le vin, mais pour lui seul! ... Mais ne bois pas l'eau d'or, l'eau de feu, l'eau de mort!" Notre confrère, M. Georges Maurevert, a demandé aux députés leur opinion pour refréner le fléau, — et, dans L'Eclaireur de Nice, il a étudié les moyens habituels : suppression de l'absinthe, abolition du privilège des bouilleurs de cru, monopole de l'Etat, limitation des débits de boissons. Si le projet présenté, en 1895, par MM. Reinach et Aynard avait été adopté, il y aurait aujourd'hui, en France, environ cinquante mille débits de moins, attendu qu'il s'en ouvre six par jour, en moyenne... Et l'on n'aurait point, sans doute, à déplorer, comme dans le département de l'Orne, à la dernière conscription, un déficit de cinquante-cinq pour cent d'hommes présentés au conseil de révision!... Ce qui légitime ce syllogisme de M. Joseph Reinach: "Le alcoolisme est l'une des causes principales de la tuberculose; "Le alcoolisme et la tuberculose sont deux des causes principales de la décroissance de la natalité; "La décroissance de la natalité est la cause principale de la
aux députés leur opinion pour refréner le fléau, — et, dans L'Eclaireur de Nice, il a étudié les moyens habituels : suppression de l'absinthe, abolition du privilège des bouilleurs de cru, monopole de l'Etat, limitation des débits de boissons. Si le projet présenté, en 1895, par MM. Reinach et Aynard avait été adopté, il y aurait aujourd'hui, en France, environ cinquante mille débits de moins, attendu qu'il s'en ouvre six par jour, en moyenne... Et l'on n'aurait point, sans doute, à déplorer, comme dans le département de l'Orne, à la dernière conscription, un déficit de cinquante-cinq pour cent d'hommes présentés au conseil de révision!... Ce qui légitime ce syllogisme de M. Joseph Reinach: "Le alcoolisme est l'une des causes principales de la tuberculose; "Le alcoolisme et la tuberculose sont deux des causes principales de la décroissance de la natalité; "La décroissance de la natalité est la cause principale de la loi de trois ans." M. Roux-Costadau, député de la Dordogne, écrit: "J'ai, pour l'alcoolisme, l'antipathie que tout le commun des mortels professe à l'égard du choléra; de la peste et de la tuberculose. Je trouve excellents tous les moyens, même les plus draconiens, que l'on propose pour le diminuer et le détruire. J'appuierai et voterai toutes propositions ayant pour objet la limitation des débits, la suppression de l'absinthe, la monopolisation de l'alcool, jusqu'à l'impitoyable mesure dont le but serait de rendre les alcooliques invétérés et les ivrognes incorrigibles absolument inaptes à la reproduction de leur misérable espèce. "H. ROUX-COSTADAU." Mais tout cela ne vaut pas quelques vers bien frappés et tout chantants, comme ceux de Jean Richepin "Et tu sais bien que ton crime contre nature Condamne à mort aussi toute ta géniture; Que toi, peuple, aujourd'hui maître de tes destins, Tu les perds pour cette idole aux yeux éteints, Ce Moloch sans cerveau, ce Baal en éponge, Qui te boit quand tu crois le boire, c'est un songe Que ton pire ennemi n'eût pas songé, jadis..." Le courrier de notre Oncle : Pourriez-vous me dire si cette phrase est correcte : "Voici un beau voilier; c'est dommage qu'il se
le détruire. J'appuierai et voterai toutes propositions ayant pour objet la limitation des débits, la suppression de l'absinthe, la monopolisation de l'alcool, jusqu'à l'impitoyable mesure dont le but serait de rendre les alcooliques invétérés et les ivrognes incorrigibles absolument inaptes à la reproduction de leur misérable espèce. "H. ROUX-COSTADAU." Mais tout cela ne vaut pas quelques vers bien frappés et tout chantants, comme ceux de Jean Richepin "Et tu sais bien que ton crime contre nature Condamne à mort aussi toute ta géniture; Que toi, peuple, aujourd'hui maître de tes destins, Tu les perds pour cette idole aux yeux éteints, Ce Moloch sans cerveau, ce Baal en éponge, Qui te boit quand tu crois le boire, c'est un songe Que ton pire ennemi n'eût pas songé, jadis..." Le courrier de notre Oncle : Pourriez-vous me dire si cette phrase est correcte : "Voici un beau voilier; c'est dommage qu'il se fait remorquer." Diriez-vous plutôt : "C'est dommage qu'il se fasse remorquer." Il s'agit, bien entendu, d'un bateau qu'on a sous les yeux, et, dans ce cas, l'emploi de l'indicatif n'est-il pas nécessaire, puisqu'il y a certitude? G. B... « Il faut qu'il se fasse. C'est la subordination des propositions qui l'exige tout autant que dans : « Il faut que je vous chersisse ». Si vous voulez exprimer la nuance que vous indiquez, prenez un autre tour : « C'est un beau voilier. Il se fait remorquer : » c'est dommage. » E. F. Une cousine serait très heureuse de connaître les règles exactes du sonnet. Elle a consulté une Anthologie des Poètes Parnassiens et elle est très étonnée de voir que, dans tous les sonnets, les rimes ne sont pas disposées de la même manière, 1° Le plus souvent, le poète se sert, dans le second quatrain, des rimes employées dans le premier. Cela est-il absolument nécessaire? 2° Je trouve un sonnet de Baudelaire intitulé : « Correspondances (Fleurs du Mal) », dans lequel les rimes du premier quatrain et celles du second sont absolument différentes. Une Annalette. « 1° C'est la règle. 2° Le sonnet de Baudelaire est
l'exige tout autant que dans : « Il faut que je vous chersisse ». Si vous voulez exprimer la nuance que vous indiquez, prenez un autre tour : « C'est un beau voilier. Il se fait remorquer : » c'est dommage. » E. F. Une cousine serait très heureuse de connaître les règles exactes du sonnet. Elle a consulté une Anthologie des Poètes Parnassiens et elle est très étonnée de voir que, dans tous les sonnets, les rimes ne sont pas disposées de la même manière, 1° Le plus souvent, le poète se sert, dans le second quatrain, des rimes employées dans le premier. Cela est-il absolument nécessaire? 2° Je trouve un sonnet de Baudelaire intitulé : « Correspondances (Fleurs du Mal) », dans lequel les rimes du premier quatrain et celles du second sont absolument différentes. Une Annalette. « 1° C'est la règle. 2° Le sonnet de Baudelaire est un sonnet libertin, c'est-à-dire irrégulier. Le sonnet libertin est toléré, » E. F. Auriez-vous la bonté de me Renseigner sur le point suivant : La forme : « Je suis arrivé quand vous », pour : « Je suis arrivé en même temps que vous », est-elle correcte? Cette façon de s'exprimer est employée couramment dans la région lyonnaise, et je suis fort surpris de l'entendre condamner à Granoble, où je suis de passage. Un cousin lyonnais. « Je connais : « Je suis arrivé quand vous », qui est très logique et qui signifie : « Je suis arrivé quand vous êtes arrivé vous-même. » C'est probablement un reste du « quand et quand moi, quand et quand eux », si usité dans Montaigne. Mais..., mais il n'est pas français du tout. » E. F. » Je me souviens avoir lu, dans une édition de L'Histoire de France, de Duruy, une note, qui, je crois, est étrangère à l'ouvrage lui-même, et qui, parlant de Versailles, exprimait (l'opinion suivante, qui ne me paraît pas claire: « C'est vaste, mais ce n'est pas grand. » Vaste et grand, d'après Larousse, semblent être de même signification, ou à peu près. R. L...
de s'exprimer est employée couramment dans la région lyonnaise, et je suis fort surpris de l'entendre condamner à Granoble, où je suis de passage. Un cousin lyonnais. « Je connais : « Je suis arrivé quand vous », qui est très logique et qui signifie : « Je suis arrivé quand vous êtes arrivé vous-même. » C'est probablement un reste du « quand et quand moi, quand et quand eux », si usité dans Montaigne. Mais..., mais il n'est pas français du tout. » E. F. » Je me souviens avoir lu, dans une édition de L'Histoire de France, de Duruy, une note, qui, je crois, est étrangère à l'ouvrage lui-même, et qui, parlant de Versailles, exprimait (l'opinion suivante, qui ne me paraît pas claire: « C'est vaste, mais ce n'est pas grand. » Vaste et grand, d'après Larousse, semblent être de même signification, ou à peu près. R. L... « Vaste veut dire étendu. Grand veut dire vaste avec, de plus, un caractère de beauté. L'auteur a donc bien dit ce qu'il voulait dire. Il a voulu dire : Versailles est vaste, mais ce n'est pas beau. Du reste, je ne suis pas dit tout de son avis. » E. F. » On entend de plus en plus dans le meilleur monde, comme on lit dans les meilleures revues, Des phrases comme celles-ci : « Il est parti à Nice »; « il est parti à l'école »; « il m'a parlé de son prochain départ au régiment. » Littré condamnait ce changement de préposition, M. Faguet pense-t-il qu'il convient de laisser, maintenant, l'usage l'autoriser? P. L... « Partir à est un affreux provincialisme de Paris que je combattrai tant que j'aurai le souffle. Il est l'illogisme même et il est très plébéien. » E. F. » LE CINÉMATOGRAPHE DÉPART Anatole France quitte Paris pour Versailles. La Villa Said ne « devenait plus possible », long couloir sonore où l'appel des trompettes et des sirènes de l'avenue du Bois se mêlait aux sifflets des locomotives dans le fossé de la Ceinture... La maison, pourtant, était exquise avec son visage
E. F. » On entend de plus en plus dans le meilleur monde, comme on lit dans les meilleures revues, Des phrases comme celles-ci : « Il est parti à Nice »; « il est parti à l'école »; « il m'a parlé de son prochain départ au régiment. » Littré condamnait ce changement de préposition, M. Faguet pense-t-il qu'il convient de laisser, maintenant, l'usage l'autoriser? P. L... « Partir à est un affreux provincialisme de Paris que je combattrai tant que j'aurai le souffle. Il est l'illogisme même et il est très plébéien. » E. F. » LE CINÉMATOGRAPHE DÉPART Anatole France quitte Paris pour Versailles. La Villa Said ne « devenait plus possible », long couloir sonore où l'appel des trompettes et des sirènes de l'avenue du Bois se mêlait aux sifflets des locomotives dans le fossé de la Ceinture... La maison, pourtant, était exquise avec son visage benoît de petit hôtel provincial. Un bonhomme de bronze ricaneur, comme L'Arétin de Sainte Marc, servait de sonnette. On lui secouait, dur, sa mauvaise tête et les sons chantaient derrière l'huis. Le matin, le maître allait, en robe de chambre, si claire, qu'on eût dit d'un peignoir de bain. Sur la tête, un madras éclatant de femme créole. Un peu la tenue, en somme, du malade-farce de Molière. Ainsi vêtu et semant les lettres du courrier dans sa promenade, le maître faisait le va-et-vient de la librairie à la chambre, ou plutôt de l'un à l'autre des deux pôles de son enthousiasme d'artiste. C'était, d'abord, au-dessus du lit, l'esquisse du portrait de cette Mme Jarre, de Prud'hon, qui représente crânement, au Louvre, La Joconde de 1800. Couronnée de coquelicots, de bleuets, d'épis de blé, Mme Jarre sourit. Et Anatole France, renouvelant chaque jour son extase : — Je l'ai mise là pour la joie de mon réveil..., elle est tout le jour à elle seule..., elle est l'aurore que nous ne voyons jamais à Paris..., elle est la promesse des heures! Dans la librairie, deuxième station émue du promeneur. Là, un corps mutilé de marbre, posé sur les feuillets de
la tête, un madras éclatant de femme créole. Un peu la tenue, en somme, du malade-farce de Molière. Ainsi vêtu et semant les lettres du courrier dans sa promenade, le maître faisait le va-et-vient de la librairie à la chambre, ou plutôt de l'un à l'autre des deux pôles de son enthousiasme d'artiste. C'était, d'abord, au-dessus du lit, l'esquisse du portrait de cette Mme Jarre, de Prud'hon, qui représente crânement, au Louvre, La Joconde de 1800. Couronnée de coquelicots, de bleuets, d'épis de blé, Mme Jarre sourit. Et Anatole France, renouvelant chaque jour son extase : — Je l'ai mise là pour la joie de mon réveil..., elle est tout le jour à elle seule..., elle est l'aurore que nous ne voyons jamais à Paris..., elle est la promesse des heures! Dans la librairie, deuxième station émue du promeneur. Là, un corps mutilé de marbre, posé sur les feuillets de la table à écrire. Une draperie se tord autour de ce fragment de statue. La chair a conservé, sous le grain émoussé du marbre, la vie qui ondoyait, souple et frissonnante, sous les doigts de l'artiste. — C'est un beau morceau de l'hellénisme d'Asie, disait le maître à ses visiteurs. Et il en profitait pour réhabiliter ces périodes de la statuaire grecque qui ont suivi Phidias et que nous avons accoutumé de mépriser. En parlant, Anatole France passait ses mains avec amour sur le marbre doré. Tout autour, les livres empilés sur les tablettes, couvrant les meubles, les fauteuils, les chaises, luisaient doucement, l'or de leur reliure enflammé par le plein jour. En bas, le valet de chambre repoussait les intrus. — Il n'y a personne..., personne..., Monsieur n'est pas là! Ou bien : — Oui, voilà, le maître est malade..., très malade... Ordre de la Faculté : repos. Journalistes, jeunes poètes, étudiants étrangers, graveurs, avec des planches sur l'œuvre à soumettre à Pelletan; femmes du monde, surtout, apportant des Prud'hon à vérifier : le valet refusait tout. — Ordre de la Faculté... Hum, grave, grave! Et la cuisinière battait avec méthode les tapisseries vert et bleu des meubles du