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jours par une fluxion de poitrine. M. Euvrard avait été tué dans un accident d’automobile. M. Leysséric, un vieil original, qui se flattait de connaître les femmes, avait eu raison de répondre avec un sourire un peu narquois à ceux qui lui dépeignaient en termes attendrissants la désolation de la jeune veuve. — Elle jure de s’ensevelir jusqu’à la fin de ses jours dans la retraite, mais avant deux ans elle convolera en seconde noce. Une longue observation m’a appris que les femmes qui ont le plus aimé leur mari sont généralement les plus pressées, si le malheur les frappe, de le remplacer. Une expérience a trop bien tourné en leur faveur une première fois pour qu’elles n’éprouvent pas l’envie de la renouveler. Elles démontrent ainsi qu’elles sont dignes de toutes les adorations ayant en elles une réserve abondante, une source inépuisable de tendresse toute prête à s’épancher encore pour le plus grand bonheur du nouvel élu ! Rapporté avec l’empressement que l’on devine par quelque intime amie, le propos, si paradoxal qu’il parût, avait indigné Mme Ferratier. La croire incapable de garder fidèlement la mémoire de celui dont la disparition soudaine l’avait rendue folle de douleur, n’était-ce pas la pire offense !... Mais le délai fixé par le vieil original n’était pas écoulé qu’elle accordait sa main à M. Euvrard. Le lendemain, après le déjeuner, M. et Mme Euvrard descendaient le perron de la villa qui surgissait, toute blanche, au fond du parc aux plantations récentes, séparé par un grillage de la cour de l’usine. Auprès de son mari, aux cheveux grisonnants, redressant sa haute taille, Mme Euvrard, en toilette sombre, paraissait plus délicate et plus fine, plus jeune que jamais. C’était elle qui portait le bouquet que l’industriel, à chaque fête de la Toussaint, avait accoutumé de déposer sur le tombeau de sa famille. Ils repoussèrent la grille et prirent le chemin du cimetière. À vouloir régler son pas sur celui de son mari, Mme Euvrard s’essouflait, — Je t’en prie, dit-elle, n’allons pas si vite, il ralentit un peu son allure, mais pour l’accélerer de nouveau presque
pire offense !... Mais le délai fixé par le vieil original n’était pas écoulé qu’elle accordait sa main à M. Euvrard. Le lendemain, après le déjeuner, M. et Mme Euvrard descendaient le perron de la villa qui surgissait, toute blanche, au fond du parc aux plantations récentes, séparé par un grillage de la cour de l’usine. Auprès de son mari, aux cheveux grisonnants, redressant sa haute taille, Mme Euvrard, en toilette sombre, paraissait plus délicate et plus fine, plus jeune que jamais. C’était elle qui portait le bouquet que l’industriel, à chaque fête de la Toussaint, avait accoutumé de déposer sur le tombeau de sa famille. Ils repoussèrent la grille et prirent le chemin du cimetière. À vouloir régler son pas sur celui de son mari, Mme Euvrard s’essouflait, — Je t’en prie, dit-elle, n’allons pas si vite, il ralentit un peu son allure, mais pour l’accélerer de nouveau presque aussitôt, comme si, en défi du pieux sentiment dont il avait témoigné la veille, il avait hâte d’avoir rempli ce devoir comme toute obligation sans rapport avec ses affaires. Elle comprit qu’il était inutile de renouveler son observation. À l’affluence dans les allées de la nécropole dont toutes les tombes, les plus humbles comme les plus somptueuses, étaient parées à profusion de chrysanthèmes et de roses, de toutes les fleurs d’arrière-saison aux tons adoucis par la lumière voilée d’un ciel nuageux ; au recueillement de cette foule endimanchée où se confondaient toutes les classes sociales unies par la commémoration des mêmes souvenirs, on pouvait se rendre compte que, dans la petite ville comme ailleurs, le culte si touchant des morts ne comptait guère de dissidents. M. Euvrard et sa femme s’étaient engagés dans l’allée principale. Ça et là, à côté de monuments où s’affichait trop visiblement l’ostentation dernière des défunts ou celle de leurs proches, quelques sépultures de familles éteintes, sur lesquelles les ronces avaient poussé, cachant les inscriptions à demi-effacées, suggéraient avec leurs sculptures rongées, l’effritement des pierres, une impression de mélancolie à laquelle échappait l’industriel, mais qui poignait l’âme plus tendre de sa femme. À l’angle d’une allée
les plus humbles comme les plus somptueuses, étaient parées à profusion de chrysanthèmes et de roses, de toutes les fleurs d’arrière-saison aux tons adoucis par la lumière voilée d’un ciel nuageux ; au recueillement de cette foule endimanchée où se confondaient toutes les classes sociales unies par la commémoration des mêmes souvenirs, on pouvait se rendre compte que, dans la petite ville comme ailleurs, le culte si touchant des morts ne comptait guère de dissidents. M. Euvrard et sa femme s’étaient engagés dans l’allée principale. Ça et là, à côté de monuments où s’affichait trop visiblement l’ostentation dernière des défunts ou celle de leurs proches, quelques sépultures de familles éteintes, sur lesquelles les ronces avaient poussé, cachant les inscriptions à demi-effacées, suggéraient avec leurs sculptures rongées, l’effritement des pierres, une impression de mélancolie à laquelle échappait l’industriel, mais qui poignait l’âme plus tendre de sa femme. À l’angle d’une allée transversale il s’arrêta. — C’est ici, fit-il en se découvrant et en désignant une tombe. Avant de s’agenouiller devant la grille basse qui l’entourait, Mme Euvrard jeta un regard sur la pierre surmontée d’une croix et lut : « Famille Euvrard » ; puis, au-dessous, sur deux colonnes, des noms, des dates qui ne disaient rien à son cœur. Un seul de ces noms, le dernier, retint son attention : « Amélie Rollin, épouse Euvrard, décédée à l’âge de 31 ans ». La première femme de son mari, à laquelle elle n’avait jusqu’ici songé qu'assez rarement au hasard de quelques découvertes imprévues, car l’industriel avait eu, malgré tout, le tact de faire disparaître en son intérieur tout ce qui aurait pu rappeler trop visiblement le souvenir de son premier mariage. Mme Euvrard était tombée à genoux. Dans son état de nervosité des larmes coulèrent sur ses joues pâles. Son mari resta interdit. Elle n’a pourtant connu aucun des miens, se dit-il, et rien ne lui permet de se rattacher à eux. — Vraiment, ma chère, tu es d’une sensibilité, fit-il d'un ton un peu ironique, tandis qu’elle se relevait, la poitrine encore gonflée. — Rentrons, murmura-t-elle. — Nous avons le
des dates qui ne disaient rien à son cœur. Un seul de ces noms, le dernier, retint son attention : « Amélie Rollin, épouse Euvrard, décédée à l’âge de 31 ans ». La première femme de son mari, à laquelle elle n’avait jusqu’ici songé qu'assez rarement au hasard de quelques découvertes imprévues, car l’industriel avait eu, malgré tout, le tact de faire disparaître en son intérieur tout ce qui aurait pu rappeler trop visiblement le souvenir de son premier mariage. Mme Euvrard était tombée à genoux. Dans son état de nervosité des larmes coulèrent sur ses joues pâles. Son mari resta interdit. Elle n’a pourtant connu aucun des miens, se dit-il, et rien ne lui permet de se rattacher à eux. — Vraiment, ma chère, tu es d’une sensibilité, fit-il d'un ton un peu ironique, tandis qu’elle se relevait, la poitrine encore gonflée. — Rentrons, murmura-t-elle. — Nous avons le temps. C’est un jour de fête. Je suis libre. Pourquoi ne ferions-nous pas, comme tout le monde, le tour du cimetière ? Prenons cette allée ... Elle eut un mouvement de recul. Et, les traits encore plus pâles : — Non, non, pas cette allée. Allons-nous en, je ne me sens pas très bien. — Comme tu voudras. Je n’aurais jamais supposé que cette visite te mettrait en un tel état. L’an prochain, il vaudra mieux rester à la maison. Ils revinrent sur leurs pas. Loin de recouvrer son calme, Mme Euvrard sentait augmenter le trouble qui l’avait envahie au moment de s’agenouiller. La veille, à l’annonce de cette visite au cimetière, son cœur s’était serré. Mais la pensée qui l’obsédait à cette heure comme un remords ne s’était réellement précisée qu’à la vue des tombes délaissées, vouées à l’oubli. Il en était une autre, en cette allée où elle n’avait pas voulu s’engager, que personne non plus ne songeait à fleurir et sur laquelle, l’année précédente, elle avait apporté gerbes et couronnes, comme pour attester à soi-même et aux yeux des autres la survivance, par-delà la tombe, de son amour, l'indéfectible fidélité de son cœur. Les fleurs étaient à
sens pas très bien. — Comme tu voudras. Je n’aurais jamais supposé que cette visite te mettrait en un tel état. L’an prochain, il vaudra mieux rester à la maison. Ils revinrent sur leurs pas. Loin de recouvrer son calme, Mme Euvrard sentait augmenter le trouble qui l’avait envahie au moment de s’agenouiller. La veille, à l’annonce de cette visite au cimetière, son cœur s’était serré. Mais la pensée qui l’obsédait à cette heure comme un remords ne s’était réellement précisée qu’à la vue des tombes délaissées, vouées à l’oubli. Il en était une autre, en cette allée où elle n’avait pas voulu s’engager, que personne non plus ne songeait à fleurir et sur laquelle, l’année précédente, elle avait apporté gerbes et couronnes, comme pour attester à soi-même et aux yeux des autres la survivance, par-delà la tombe, de son amour, l'indéfectible fidélité de son cœur. Les fleurs étaient à peine fanées que son oreille s’ouvrait avec complaisance à la proposition qui lui était transmise. Et aujourd’hui, ainsi que ces tombes négligées de la grande allée dont les ronces, au passage, s’agriffaient à sa robe, comme pour la retenir, lorsqu’un remous de foule la repoussait sur l'un des côtés, celle qu’elle s’était plu à orner deux années de suite — deux années seulement — n'offrait plus, avec ses bouquets desséchés, l'herbe qui avait poussé dru, que l'image d’un complet abandon ! C’était la conséquence inéluctable de sa nouvelle union qu'elle ne pouvait — cruelle alternative — veiller sur la sépulture de son premier mari sans commettre une sorte de trahison envers le second, sans éveiller sa méfiance sur la sincérité de ses sentiments ! Et, tout en marchant, le front incliné et l’âme frémissante auprès de l’homme dont elle portait maintenant le nom, qui lui semblait devenir tout à coup un étranger, les souvenirs qu’elle avait cru abolis se levaient, prenaient leur vol : émoi si doux des premières fiançailles, serments échangés, ivresse de l’amour partagé, rêves d’avenir fauchés par la catastrophe ; rappel brutal de ce deuil qu’elle jurait éternel dans l’explosion de son désespoir et qu’elle avait répudié
qu’elle s’était plu à orner deux années de suite — deux années seulement — n'offrait plus, avec ses bouquets desséchés, l'herbe qui avait poussé dru, que l'image d’un complet abandon ! C’était la conséquence inéluctable de sa nouvelle union qu'elle ne pouvait — cruelle alternative — veiller sur la sépulture de son premier mari sans commettre une sorte de trahison envers le second, sans éveiller sa méfiance sur la sincérité de ses sentiments ! Et, tout en marchant, le front incliné et l’âme frémissante auprès de l’homme dont elle portait maintenant le nom, qui lui semblait devenir tout à coup un étranger, les souvenirs qu’elle avait cru abolis se levaient, prenaient leur vol : émoi si doux des premières fiançailles, serments échangés, ivresse de l’amour partagé, rêves d’avenir fauchés par la catastrophe ; rappel brutal de ce deuil qu’elle jurait éternel dans l’explosion de son désespoir et qu’elle avait répudié au bout de quelques mois, ainsi que l’on rejette un fardeau trop lourd. La mort était-elle impuissante à rompre les liens unissant les cœurs ? De par la pérennité même de cette chaîne, qu’elle le voulût ou non, appartenait-elle donc encore, et pour toujours, alors même qu’en raison des préjugés elle n’eût plus le droit de s’arrêter devant sa dernière demeure, à celui à qui elle s'était donnée dans l’élan irrésistible de ses vingt ans. Par une amère ironie, ce bouquet qu’elle serrait tout à l’heure dans sa main crispée, elle venait de le déposer sur le tombeau contenant les restes de celle que son mari avait aimée — si toutefois il avait été capable, dans l’ardeur de sa jeunesse, d’un sentiment très vif — comme elle-même avait aimé son premier époux !... Sépulture de famille !... Elle aussi y viendrait un jour dormir son dernier sommeil... Sous la voilette humide un sourire douloureux plissa ses lèvres. Mais ils repassaient le seuil du cimetière, et M. Euvrard, l’esprit allègre, alluma un cigare, ne soupçonnant pas la brisure irrémédiable qui venait de s’opérer entre lui et cette créature frissonnante, accablée par sa détresse, dont l'âme lui était à jamais fermée... EUGENE
elle n’eût plus le droit de s’arrêter devant sa dernière demeure, à celui à qui elle s'était donnée dans l’élan irrésistible de ses vingt ans. Par une amère ironie, ce bouquet qu’elle serrait tout à l’heure dans sa main crispée, elle venait de le déposer sur le tombeau contenant les restes de celle que son mari avait aimée — si toutefois il avait été capable, dans l’ardeur de sa jeunesse, d’un sentiment très vif — comme elle-même avait aimé son premier époux !... Sépulture de famille !... Elle aussi y viendrait un jour dormir son dernier sommeil... Sous la voilette humide un sourire douloureux plissa ses lèvres. Mais ils repassaient le seuil du cimetière, et M. Euvrard, l’esprit allègre, alluma un cigare, ne soupçonnant pas la brisure irrémédiable qui venait de s’opérer entre lui et cette créature frissonnante, accablée par sa détresse, dont l'âme lui était à jamais fermée... EUGENE DREVETON. GALERIE MÉNAGÈRE 1. rue Consolat (Chapitre), MARSEILLE Téléphone 38-37 À la terminaison du Transray, et pria de la Gare Articles de Ménage, Faïence, Porcelaine, Verrerie, Chauffage TOUT CE QUI CONCERNE LE MENAGE Livraisons — Exécutions La Princesse Lotie — Encore cinq « petites correspondances » et un conseil de beauté, se dit Amélia Bouquet, j’aurai fini ma mise en pages. Et elle recommença à écrire, posément : « Pâle Rêveuse. — Pour enlever les tâches qui vous désolent, faites bouillir... » — Le patron vous demande ! cria le groom. Amélia posa sa plume, soupira, et se dirigea vers le cabinet directorial. C’était une femme de quarante ans, douce et pauvre. Des yeux très clairs, bleuets, dans une gerbe fanée, conservaient à son visage un vague reflet de jeunesse. Sous son tailleur râpé elle gardait de la distinction en harmonie avec son nom romantique, un peu passé, d’Amélia Bouquet. Par quel hasard était-elle devenue rédactrice unique — rédactrice en chef ! — de ce petit journal édité, derrière Saint-Sulpice, par un libraire qui publiait des livres classiques ? On ne sait pas. Nulle plus qu’elle ne semblait détachée des choses de la coquetterie. Elle faisait de la mode comme
beauté, se dit Amélia Bouquet, j’aurai fini ma mise en pages. Et elle recommença à écrire, posément : « Pâle Rêveuse. — Pour enlever les tâches qui vous désolent, faites bouillir... » — Le patron vous demande ! cria le groom. Amélia posa sa plume, soupira, et se dirigea vers le cabinet directorial. C’était une femme de quarante ans, douce et pauvre. Des yeux très clairs, bleuets, dans une gerbe fanée, conservaient à son visage un vague reflet de jeunesse. Sous son tailleur râpé elle gardait de la distinction en harmonie avec son nom romantique, un peu passé, d’Amélia Bouquet. Par quel hasard était-elle devenue rédactrice unique — rédactrice en chef ! — de ce petit journal édité, derrière Saint-Sulpice, par un libraire qui publiait des livres classiques ? On ne sait pas. Nulle plus qu’elle ne semblait détachée des choses de la coquetterie. Elle faisait de la mode comme elle eût donné des leçons, parce qu’il fallait vivre et que ça s’était trouvé comme ça. Pour des appointements modiques, elle tenait, à la « Mode en Famille », toutes les rubriques : élégance, hygiène, cuisine, beauté. Deux fois par semaine, elle se rendait à son bureau, une étroite pièce, sale et nue, recevait les dessinatrices, indiquait, sur les croquis qui lui étaient soumis, de pudiques retouches. Grâce à elle le journal justifiait son titre. Les figurines avaient le genre godiche et semblaient suivre la mode de loin, à cloche-pied. Les dames du quartier qui l’achetaient par habitude, et les abonnées de province qui le prenaient pour le supplément de broderie, ne se plaignaient pas. La « Mode en Famille », publication pour petites bourses, ne donnait aucune idée de luxe : c’était un journal comme il faut. Amélia y écrivait, en première page, des chroniques très poétiques. Elle commençait par la description d’un soleil couchant ou d’une petite source dans l’herbe, puis, insensiblement, elle en venait à parler de la « robe trois pièces » — si pratique ! — ou du trotteur matinal. Ces chroniques qu’elle signait « Princesse Loute » plaisaient beaucoup. Elle poussa doucement la porte
sale et nue, recevait les dessinatrices, indiquait, sur les croquis qui lui étaient soumis, de pudiques retouches. Grâce à elle le journal justifiait son titre. Les figurines avaient le genre godiche et semblaient suivre la mode de loin, à cloche-pied. Les dames du quartier qui l’achetaient par habitude, et les abonnées de province qui le prenaient pour le supplément de broderie, ne se plaignaient pas. La « Mode en Famille », publication pour petites bourses, ne donnait aucune idée de luxe : c’était un journal comme il faut. Amélia y écrivait, en première page, des chroniques très poétiques. Elle commençait par la description d’un soleil couchant ou d’une petite source dans l’herbe, puis, insensiblement, elle en venait à parler de la « robe trois pièces » — si pratique ! — ou du trotteur matinal. Ces chroniques qu’elle signait « Princesse Loute » plaisaient beaucoup. Elle poussa doucement la porte et salua le patron, un peu inquiète. Dans la maison, on disait qu’il allait se marier. C’est redoutable, une femme, pour une femme ... Une nouvelle patronne est souvent encline à se mêler de tout... Immédiatement, l’éditeur justifia ses appréhensions : une dame chic et qui s’habillait dans de bonnes maisons lui avait dit que le journal n’était « plus à la page ». C’était ennuyeux ... Pourquoi n’allait-elle pas, comme les rédactrices des grands journaux, se renseigner sur place, voir rue de la Paix les collections de robes nouvelles ? On les montrait, parait-il, en ce moment... C’était à elle de se débrouiller, de représenter la « Mode en famille ». Elle n’avait qu’à faire passer sa carte. Le lendemain matin Amélia s’en fut vers ce qu’elle appelait si pompeusement dans ses Articles « le berceau des élégances mondiales ». L'idée de pénétrer dans ces milieux qu’elle était censée connaître, qu’elle avait si souvent dépeints sans y avoir jamais mis les pieds, l’avait préoccupée toute la nuit... Elle arriva trop tôt, fit les cent pas dans la rue. Des employées élégantes se hâtaient, échangeaient de petits saluts ; mannequins et vendeuses toujours un peu en retard, la bousculaient au
maisons lui avait dit que le journal n’était « plus à la page ». C’était ennuyeux ... Pourquoi n’allait-elle pas, comme les rédactrices des grands journaux, se renseigner sur place, voir rue de la Paix les collections de robes nouvelles ? On les montrait, parait-il, en ce moment... C’était à elle de se débrouiller, de représenter la « Mode en famille ». Elle n’avait qu’à faire passer sa carte. Le lendemain matin Amélia s’en fut vers ce qu’elle appelait si pompeusement dans ses Articles « le berceau des élégances mondiales ». L'idée de pénétrer dans ces milieux qu’elle était censée connaître, qu’elle avait si souvent dépeints sans y avoir jamais mis les pieds, l’avait préoccupée toute la nuit... Elle arriva trop tôt, fit les cent pas dans la rue. Des employées élégantes se hâtaient, échangeaient de petits saluts ; mannequins et vendeuses toujours un peu en retard, la bousculaient au passage... Par ce matin de mars, sous sa mince jaquette, l’infortunée rédactrice en chef n’avait pas chaud... De loin en loin, quelque jeune femme, portant négligemment une fourrure de prix, sautait, légèrement, d’auto. Un chasseur s'élançait, tenait la portière et précédait solennellement la cliente au seuil du magasin. La gorge serrée, Amélia s’arrêtait aux vitrines, repartait vite. Jamais elle ne s’était sentie si démodée ! Depuis tant d’années elle ne se regardait plus ! Ses gants défraîchis, ses chaussures fatiguées lui faisaient honte ... Comment, vêtue ainsi, oserait-elle se présenter là ! Il le fallait pourtant... Encore une fois, elle stationna devant chez Lucet et, comme elle hésitait, son bras, d’un mouvement brusque, impulsif, se détendit... poussa la porte. Ouf ! ça y était ! Dans le magasin de lingerie qui précède les salons de couture, des jeunes filles causaient gaiement, en attendant les dames. L’arrivée d’Amélia interrompit des confidences. — Tu sais bien ?... Ce grand blond qui a un binocle... Tu ne connais que lui ! Eh bien... La phrase resta inachevée. Tournées vers l'intruse affreusement gênée, les vendeuses, étonnées, se turent. — Vous désirez ? demanda une gentille rousse. — Voir la collection, balbutia Amélia. — Comment
serrée, Amélia s’arrêtait aux vitrines, repartait vite. Jamais elle ne s’était sentie si démodée ! Depuis tant d’années elle ne se regardait plus ! Ses gants défraîchis, ses chaussures fatiguées lui faisaient honte ... Comment, vêtue ainsi, oserait-elle se présenter là ! Il le fallait pourtant... Encore une fois, elle stationna devant chez Lucet et, comme elle hésitait, son bras, d’un mouvement brusque, impulsif, se détendit... poussa la porte. Ouf ! ça y était ! Dans le magasin de lingerie qui précède les salons de couture, des jeunes filles causaient gaiement, en attendant les dames. L’arrivée d’Amélia interrompit des confidences. — Tu sais bien ?... Ce grand blond qui a un binocle... Tu ne connais que lui ! Eh bien... La phrase resta inachevée. Tournées vers l'intruse affreusement gênée, les vendeuses, étonnées, se turent. — Vous désirez ? demanda une gentille rousse. — Voir la collection, balbutia Amélia. — Comment ? Tous les yeux se fixèrent sur elle qui, timidement, tendit sa carte. Monette, une petite brune décidée, la prit, la lut, puis, réprimant un sourire, la fit circuler. AMELIA BOUQUET « La Princesse Loute » Directrice de la Mode en Famille Il y eut des rires étouffés — qu’elle perçut ; puis Reine, une beauté aux cheveux courts, crut devoir dire du bout des lèvres : — On ne montre pas les toilettes sans la permission de M. Lucet... Si vous voulez l’attendre ?... Il viendra peut-être dans un moment. Installée dans un couloir, entre les deux salons, — derrière celui où l’on exhibait les robes, — Amélia attendit. Parfois des bouffées de rire, des chuchotements, parvenaient jusqu'à elle. Evidemment ces jolies filles se divertissaient à ses dépens. — Tu parles d’un modèle ! — Et c’est elle qui fait la mode ! Immobilisée sur sa chaise, dans l’angle retiré où on l’avait placée, à l’écart, comme un objet qui pourrait blesser la vue des riches, elle assistait au départ de clientes que reconduisaient, après l’essayage ou la commande, les vendeuses pleines d’attentions... De temps en temps, on venait constater qu’elle ne bougeait point, qu’elle gardait bien la pose.