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peu sédentaires ou à des chiens vagabonds, trop pauvres ou trop honteux pour se permettre le luxe d'un bain en pleine Seine ou seulement en plein canal. L'autre extrémité débouche, par un coude aigu comme celui d'une vieille duchesse, dans une grande rue, artère industrielle dont les pulsations rapides sonnent avec des bruits de fer et d'acier. La rue des Marais-Saint-Éloi n'est, ou du moins n'était, qu'un boyau étroit, humide et sombre, une de ces voies de hasard des villages-faubourgs de l'antique Lutèce qui, depuis le temps de César, se gardent avec soin de la civilisation, de la joie, des trottoirs, de la foule, du gaz, du dps-d'âne, des devantures luxueuses, des démolitions, des lois de l'hygiène et des ordonnances municipales, et qui se tiennent, enfin, accroupies à l'écart dans quelques coins de Paris, comme une chrysalide dans sa coque rugueuse et noirâtre dont elle aurait oublié de sortir. Notons, en passant, et pour justifier l'appellation maraîchère choisie par nous, que cette rue possède les rez-de-chaussées les plus humides de la rive droite. Les premiers étages se contentent d'y produire de jolies mousses multicolores qui permettent aux propriétaires de ne pas se ruiner en papiers ; quant aux caves, ce fut à la fois la joie et le désespoir d'un botaniste célèbre. « Je pouvais, affirmait-il, y ouvrir huit jours une paire de bottes, un vieux chapeau, ou même une casserole mal étamée, et j'avais le plaisir de retrouver à leur place un végétal inconnu, mais monstrueusement épanoui. » Malheureusement le futur membre de l'Institut n'avait pas alors le moyen de répéter souvent ces expériences si curieuses. Vers le milieu de la rue, sur le côté qui fait face au couchant, à main droite en venant de la rue principale, on trouve une grande maison qui fut un noble hôtel sous Louis XIV, un tripot sous Louis XV, une fabrique de salpêtre sous la république, une maison de broderies militaires sous l'empire, une manufacture de pianos sous Louis-Philippe ; c'est, maintenant, un atelier de mécanicien. Ne pourrait-on pas dire qu'il y a dans ces transformations successives et diverses comme un
fut à la fois la joie et le désespoir d'un botaniste célèbre. « Je pouvais, affirmait-il, y ouvrir huit jours une paire de bottes, un vieux chapeau, ou même une casserole mal étamée, et j'avais le plaisir de retrouver à leur place un végétal inconnu, mais monstrueusement épanoui. » Malheureusement le futur membre de l'Institut n'avait pas alors le moyen de répéter souvent ces expériences si curieuses. Vers le milieu de la rue, sur le côté qui fait face au couchant, à main droite en venant de la rue principale, on trouve une grande maison qui fut un noble hôtel sous Louis XIV, un tripot sous Louis XV, une fabrique de salpêtre sous la république, une maison de broderies militaires sous l'empire, une manufacture de pianos sous Louis-Philippe ; c'est, maintenant, un atelier de mécanicien. Ne pourrait-on pas dire qu'il y a dans ces transformations successives et diverses comme un véritable tableau synoptique, vigoureusement enluminé, de l'histoire de Paris, de la France, du monde entier? Car, après tout et en dépit de tout, Paris, c'est la France, et la France, c'est le monde ! — Oui ! d'abord, la noble et grande forêt féodale, encore superbe malgré les coupes sombres qu'y pratiqua cette terrible hache ayant nom Richelieu; plus tard, l'immonde Parc-aux-Cerfs, où 89 vient mettre le feu, pour tout purifier; malheureusement, quelques innocents lapins y furent grillés !... Puis, viennent ces allées triomphales où passent les victoires de l'empire, aux ailes déployées dont l'une touche au Capitale, dont l'autre fouette le Kremlin; puis, enfuit, les petits bosquets de la Restauration, qui n'ont pas le temps de pousser, et dont 1850 a fait dès fagots. Voyez ! au diamant qui scintille, à l'or qui brille, à l'argent qui séduit, à l'acier qui tue, le fer a succédé, encore le fer, toujours le fer; mais celui qui donne la vie, non celui qui donne la mort : l'utile fer, qui se forge en grosses barres, qui s'étire en fils déliés, qui se lamine en minces feuilles, pour former les grands cylindres des machines, les larges flancs de nos chaudières, les longs
qu'y pratiqua cette terrible hache ayant nom Richelieu; plus tard, l'immonde Parc-aux-Cerfs, où 89 vient mettre le feu, pour tout purifier; malheureusement, quelques innocents lapins y furent grillés !... Puis, viennent ces allées triomphales où passent les victoires de l'empire, aux ailes déployées dont l'une touche au Capitale, dont l'autre fouette le Kremlin; puis, enfuit, les petits bosquets de la Restauration, qui n'ont pas le temps de pousser, et dont 1850 a fait dès fagots. Voyez ! au diamant qui scintille, à l'or qui brille, à l'argent qui séduit, à l'acier qui tue, le fer a succédé, encore le fer, toujours le fer; mais celui qui donne la vie, non celui qui donne la mort : l'utile fer, qui se forge en grosses barres, qui s'étire en fils déliés, qui se lamine en minces feuilles, pour former les grands cylindres des machines, les larges flancs de nos chaudières, les longs rubans où passe l'étincelle électrique, cette conquête de notre temps, qui fait rougir Prométhée de son vol ! Le fer, le noble fer, qui donne la teinte vermeille et saine à notre sang comme au sang de la grappe ! Le fer, roi des métaux, qu'il pourrait détrôner tous, s'il était de nature moins populaire !... Pourquoi les hommes du fer sont-ils désormais honorés à l'égard des hommes du diamant, de l'or, de l'argent et de l'acier ? Ô forgerons, ô mécaniciens, hommes du fer, hommes du feu, ouvriers de l'avenir, nos frères, — car vous êtes nos frères, à nous qui forgeons l'idée, martelons la pensée, limons la phrase, travaillons et souffrons et suons comme vous, dans le même but que vous : pour élever à l'avenir naissant un temple où il pourra relever sa tête et étendre à l'aise ses membres et ses muscles que le travail a rendus robustes. On va nous dire, peut-être, que nous voilà bien loin de la rue des Marais-Saint Éloi. Pas si loin qu'on pourrait le croire, selon nous ! En tout cas, nous y revenons, nous y voici. Le lecteur qui voudra bien nous suivre, s'arrêtera devant le numéro 14. Quand
était de nature moins populaire !... Pourquoi les hommes du fer sont-ils désormais honorés à l'égard des hommes du diamant, de l'or, de l'argent et de l'acier ? Ô forgerons, ô mécaniciens, hommes du fer, hommes du feu, ouvriers de l'avenir, nos frères, — car vous êtes nos frères, à nous qui forgeons l'idée, martelons la pensée, limons la phrase, travaillons et souffrons et suons comme vous, dans le même but que vous : pour élever à l'avenir naissant un temple où il pourra relever sa tête et étendre à l'aise ses membres et ses muscles que le travail a rendus robustes. On va nous dire, peut-être, que nous voilà bien loin de la rue des Marais-Saint Éloi. Pas si loin qu'on pourrait le croire, selon nous ! En tout cas, nous y revenons, nous y voici. Le lecteur qui voudra bien nous suivre, s'arrêtera devant le numéro 14. Quand il aura dépassé la porte cochère, noire, vermoulue, et comme vernissée par le temps, l'humidité et la fumée, il se trouvera dans une grande cour où le premier objet qui frappe le regard est un cep de vigne monstrueux, carrément assis sur ses racines soulevées, pieds noueux et robustes dont les orteils folâtres s'amusent à soulever lentement, doucement, mais sans relâche, presque avec malice, les dalles de granit verdâtre qui couvrent l'aire de la cour. Tout le quartier semble fier de cette vigne éhanementenne dont on se dispute les grappes, quand vient la fin du doux vendémiaire. Mais n'en a pas qui veut ! Pour en avoir, il faut être des amis, des locataires ou des ouvriers de M. Roger. M. Roger est le principal occupant, le premier locataire de la maison, de plus, maître incontestable et chef d'un de nos premiers ateliers pour la construction des machines. M. Roger (Gustave-Épaminondas) est un gros, grand, bel homme, aux cheveux rayés, de cette teinte qu'on nomme feuille-morte, favorable à ceux qui n'aiment point grisonner; aux larges favoris bruns, nuancés, de rouille et parfois réunis, en un flanc large et comme ouaté, sous un menton puissant; au front petit, plat et découvert;
les orteils folâtres s'amusent à soulever lentement, doucement, mais sans relâche, presque avec malice, les dalles de granit verdâtre qui couvrent l'aire de la cour. Tout le quartier semble fier de cette vigne éhanementenne dont on se dispute les grappes, quand vient la fin du doux vendémiaire. Mais n'en a pas qui veut ! Pour en avoir, il faut être des amis, des locataires ou des ouvriers de M. Roger. M. Roger est le principal occupant, le premier locataire de la maison, de plus, maître incontestable et chef d'un de nos premiers ateliers pour la construction des machines. M. Roger (Gustave-Épaminondas) est un gros, grand, bel homme, aux cheveux rayés, de cette teinte qu'on nomme feuille-morte, favorable à ceux qui n'aiment point grisonner; aux larges favoris bruns, nuancés, de rouille et parfois réunis, en un flanc large et comme ouaté, sous un menton puissant; au front petit, plat et découvert; au nez long, droit et comme mou; aux lèvres minces et dont l'inférieure empiète constamment sur la supérieure; aux petits yeux d'un bleu-foncé, qui ont l'air d'en appeler de leur douceur à des sourcils rentrés toujours froncés; aux larges épaules un peu voûtées; au ventre rondelet s'appuyant sur des jambes grêles que portent de grands pieds, toujours mal chaussés; le maître maître met son luxe dans son gilet, qui est, d'ordinaire, en velours bleu broché de fleurs rouges, et sur lequel s'étale une massive chaîne de montre en or. G. E. Roger vous regarde toujours en penchant vers l'épaule une oreille qui semble avoir accaparé, à elle seule, la moitié des couleurs de la face, dont la teinte est généralement celle de la vieille neige, sur laquelle frapperait la lueur d'une forge éloignée. G. E. Roger aime aussi, en s'adressant à quelqu'un, à fourer dans les deux boutonnières supérieures d'un éternel paletot gris de fer, au col de fourrure, ses deux index dont les phalanges sont, comme celles des autres doigts, hérissées de gros poils roux, signe de force, dit-il. Néanmoins, et en dépit de sa taille et de sa carrure, G. E. Roger a une petite voix blanche de
grêles que portent de grands pieds, toujours mal chaussés; le maître maître met son luxe dans son gilet, qui est, d'ordinaire, en velours bleu broché de fleurs rouges, et sur lequel s'étale une massive chaîne de montre en or. G. E. Roger vous regarde toujours en penchant vers l'épaule une oreille qui semble avoir accaparé, à elle seule, la moitié des couleurs de la face, dont la teinte est généralement celle de la vieille neige, sur laquelle frapperait la lueur d'une forge éloignée. G. E. Roger aime aussi, en s'adressant à quelqu'un, à fourer dans les deux boutonnières supérieures d'un éternel paletot gris de fer, au col de fourrure, ses deux index dont les phalanges sont, comme celles des autres doigts, hérissées de gros poils roux, signe de force, dit-il. Néanmoins, et en dépit de sa taille et de sa carrure, G. E. Roger a une petite voix blanche de véritable ténor, laquelle vous semble d'abord l'économie bien entendue d'un orateur qui se réserve. La vérité nous oblige à déclarer que M. Roger, très expert, d'ailleurs, en fait d'économies, n'est point à accuser de celle-ci, mais bien la nature qui, par mégarde ou fantaisie, a placé un soufflet miniature d'accordéon là où elle devait mettre un puissant soufflet de forge. Gustave, ou, comme il le préfère, Épaminondas Roger, a vu le jour à Liège, véritable gauloise et qui devrait être encore, dans son intérêt bien entendu, une ville française, ce qu'elle était, lorsque notre homme y naquit. Épaminondas sut parfaitement mettre à profit le hasard de sa naissance, ce qui est déjà un mérite. Le voisinage de Seraing, qui n'est qu'un grand atelier de mécanisme, lui permit de se donner un excellent métier. Ensuite, les traités de 1813 le mirent à même de choisir sa nationalité; or, notre homme, qui ne manque pas de justesse dans le coup d'oeil, quand c'est son intérêt, vit fort bien que la Religion, étouffée entre les douanes de l'Allemagne et de la France, auxquelles devaient se joindre plus tard celles de la Hollande, était menacée d'une pléthore fatale, mortelle (le diagnostic ne s'est que
là où elle devait mettre un puissant soufflet de forge. Gustave, ou, comme il le préfère, Épaminondas Roger, a vu le jour à Liège, véritable gauloise et qui devrait être encore, dans son intérêt bien entendu, une ville française, ce qu'elle était, lorsque notre homme y naquit. Épaminondas sut parfaitement mettre à profit le hasard de sa naissance, ce qui est déjà un mérite. Le voisinage de Seraing, qui n'est qu'un grand atelier de mécanisme, lui permit de se donner un excellent métier. Ensuite, les traités de 1813 le mirent à même de choisir sa nationalité; or, notre homme, qui ne manque pas de justesse dans le coup d'oeil, quand c'est son intérêt, vit fort bien que la Religion, étouffée entre les douanes de l'Allemagne et de la France, auxquelles devaient se joindre plus tard celles de la Hollande, était menacée d'une pléthore fatale, mortelle (le diagnostic ne s'est que trop vérifié, hélas !). Aussi notre Liégeois résolut de vivre Français, pour ne pas mourir Relige beaucoup trop tôt. Ce qui ne l'empêcha pas de trouver le moyen de se faire exempter de la conscription, en France, en qualité d'étranger. G. E. Roger eut encore la chance d'arriver à Paris juste au moment où la grande ville commençait à ouvrir ses ateliers de construction de machines, comme si elle pût être fatiguée de s'entendre appeler simplement l'arsenal des arts et du goût. Il fut d'abord simple ouvrier monteur, ensuite ajusteur, puis maître ajusteur, enfin petit fabricant. Aujourd'hui la maison Roger est la rivale de celles des Cail, Gonin, Cave, Farcot, de Paris; des Mazeline, Nillus et le Normand, du Havre; des T. Powell et des Tulpin, de Rouen; des Féret, d'Essonne, et même des Schneiders, de Cologne. G. E. Roger a la conviction que, sous un gouvernement intelligent et paternal, la France est en état de prêter le collet, comme il le dit, à l'Angleterre, en fait de mécanique; quant à la Religion, il se contient d'affirmer que John Cockerell est mort et qu'Épaminondas est vivant! Si G. E. Roger n'avait été qu'économiste, même très économiste, il serait devenu, —
juste au moment où la grande ville commençait à ouvrir ses ateliers de construction de machines, comme si elle pût être fatiguée de s'entendre appeler simplement l'arsenal des arts et du goût. Il fut d'abord simple ouvrier monteur, ensuite ajusteur, puis maître ajusteur, enfin petit fabricant. Aujourd'hui la maison Roger est la rivale de celles des Cail, Gonin, Cave, Farcot, de Paris; des Mazeline, Nillus et le Normand, du Havre; des T. Powell et des Tulpin, de Rouen; des Féret, d'Essonne, et même des Schneiders, de Cologne. G. E. Roger a la conviction que, sous un gouvernement intelligent et paternal, la France est en état de prêter le collet, comme il le dit, à l'Angleterre, en fait de mécanique; quant à la Religion, il se contient d'affirmer que John Cockerell est mort et qu'Épaminondas est vivant! Si G. E. Roger n'avait été qu'économiste, même très économiste, il serait devenu, — et toujours resté, — un ouvrier mécanicien allemand, et rien qu'un ouvrier. Mais, outre qu'il connaissait à fond son métier, qui lui doit même plusieurs de ses perfectionnements, c'était encore un véritable commerçant à la fois prudent et hardi, un industriel à longue vue : il devait faire, il fit fortune. G. E. Roger doit être à cette heure riche d'un demi-million, au bas mot. C'est un assez joli chiffre, n'est-ce pas? surtout si vous réfléchissez que trois ans après son premier mariage avec une honnête Lilloise qui lui apporta quinze cents francs de dot, notre homme, outre son talent, ce qui peut servir, un grand désir de faire fortune, ce qui aide beaucoup, une femme économe, ce qui ne nuit pas, et du crédit, ce qui sert énormément, ne possédait certainement pas plus de cinq mille francs, bien à lui. Peut-être dirons-nous plus tard quel fut le levain puissant dont il se servit pour faire lever et fermenter si bien la pâte dont il sut se confectionner un si joli morceau de pain; ce qu'il nous faut dire tout de suite, c'est comment notre héros se trouva mis en rapport avec le chef des infatigables. Nous devons, cependant et
fortune. G. E. Roger doit être à cette heure riche d'un demi-million, au bas mot. C'est un assez joli chiffre, n'est-ce pas? surtout si vous réfléchissez que trois ans après son premier mariage avec une honnête Lilloise qui lui apporta quinze cents francs de dot, notre homme, outre son talent, ce qui peut servir, un grand désir de faire fortune, ce qui aide beaucoup, une femme économe, ce qui ne nuit pas, et du crédit, ce qui sert énormément, ne possédait certainement pas plus de cinq mille francs, bien à lui. Peut-être dirons-nous plus tard quel fut le levain puissant dont il se servit pour faire lever et fermenter si bien la pâte dont il sut se confectionner un si joli morceau de pain; ce qu'il nous faut dire tout de suite, c'est comment notre héros se trouva mis en rapport avec le chef des infatigables. Nous devons, cependant et d'abord dont PANTHÉON DES OUVRIERS. ner la raison de ce surnom passablement étrange d'Épaminondas. Il y en a plusieurs. Sous la Restauration, à travers les scènes tantôt comiques et tantôt tragiques de cette époque qu'on a si justement nommée la comédie des quinze ans, les partis politiques se dessinèrent avec d'autant plus de vigueur, que chacun d'eux appréciait moins nettement le but exact vers lequel il marchait. — Nous supplions le lecteur de ne prendre ceci ni pour une épigramme ni pour une naïveté, mais bien pour un fait parfaitement établi. Il y a des moments où chaque homme se sent le besoin de suivre un drapeau quelconque. Or, celui qu'il se choisirait peut-être n'est ni déployé ni même confectionné. Que faire? Suivre la première bannière qui passe, si elle ne se dirige pas trop vers le soleil couchant, alors que notre homme se sent attiré vers le soleil levant. Ouvrier ou patron, G. E. Roger eut toujours grand soin de se tenir à une distance honnête, égale, de tout signe de ralliement. Beaucoup de gens appellent cela de l'indépendance. Mais la véritable origine du surnom bizarre et bien connu d'Epaminondas, nous avons fini par la découvrir, et nous la
d'autant plus de vigueur, que chacun d'eux appréciait moins nettement le but exact vers lequel il marchait. — Nous supplions le lecteur de ne prendre ceci ni pour une épigramme ni pour une naïveté, mais bien pour un fait parfaitement établi. Il y a des moments où chaque homme se sent le besoin de suivre un drapeau quelconque. Or, celui qu'il se choisirait peut-être n'est ni déployé ni même confectionné. Que faire? Suivre la première bannière qui passe, si elle ne se dirige pas trop vers le soleil couchant, alors que notre homme se sent attiré vers le soleil levant. Ouvrier ou patron, G. E. Roger eut toujours grand soin de se tenir à une distance honnête, égale, de tout signe de ralliement. Beaucoup de gens appellent cela de l'indépendance. Mais la véritable origine du surnom bizarre et bien connu d'Epaminondas, nous avons fini par la découvrir, et nous la ferons connaître, sans plus tarder, au lecteur impatient. Le seul roman que lut jamais notre homme est un livre profondément oublié de nos jours, mais qui a fait verser bien des larmes à nos grand-mères. Dans cette œuvre du romancier Ducray-Duminil, ayant pour titre : Victor, ou l'Enfant de la forêt, il y a un certain personnage qui se nomme Roger. Chose étrange et qui donnerait à réfléchir (à ceux qui en ont le temps!), G. E. Roger, le compatriote de l'Almanach Liégeois, l'homme positif, comme on dit en France, practical, comme on dit en Angleterre, G. E. Roger, l'ennemi de toute excentricité, qu'il nomme extra-loucoûleux, de tout romantisme qu'il flétrit de l'appellation de poire-mousseux, G. E. Roger fit, dans sa jeunesse, des rêves désordonnés où il rompait en visière à toutes lois et conventions sociales. Il n'avait pas le sou, alors. Quand il posséda dix francs, il cessa de rêver, mais il conserva toujours un vif souvenir du roman qu'il lut dans sa jeunesse, dont il avait tout oublié, si ce n'est un nom. Aussi terminait-il toutes les discussions possibles en disant d'une voix profondément énergique : je m'appelle Gustave-Epaminondas Roger, moi, et c'est tout ! III UNE HEUREUSE
forêt, il y a un certain personnage qui se nomme Roger. Chose étrange et qui donnerait à réfléchir (à ceux qui en ont le temps!), G. E. Roger, le compatriote de l'Almanach Liégeois, l'homme positif, comme on dit en France, practical, comme on dit en Angleterre, G. E. Roger, l'ennemi de toute excentricité, qu'il nomme extra-loucoûleux, de tout romantisme qu'il flétrit de l'appellation de poire-mousseux, G. E. Roger fit, dans sa jeunesse, des rêves désordonnés où il rompait en visière à toutes lois et conventions sociales. Il n'avait pas le sou, alors. Quand il posséda dix francs, il cessa de rêver, mais il conserva toujours un vif souvenir du roman qu'il lut dans sa jeunesse, dont il avait tout oublié, si ce n'est un nom. Aussi terminait-il toutes les discussions possibles en disant d'une voix profondément énergique : je m'appelle Gustave-Epaminondas Roger, moi, et c'est tout ! III UNE HEUREUSE RENCONTRE. Le maître de musique : Et si tous les hommes savaient la musique, l'harmonie ne régnerait-elle pas dans l'univers? MOLIÈRE, Le Bourgeois Gentilhomme. Les orages qui ont assailli le jeune dix-neuvième siècle, cet arbre de la science, mirent plus d'une fois à l'épreuve M. G.E. Roger. Mais il eut le bon esprit de ne se brûler qu'au feu de ses forges, généralement généralement Il se drapait dans la prudence et se vantait d'avoir inventé la soupape de sûreté qui porte son nom. Ses affaires qui venaient de s'élancher comme un noble vaisseau, toutes voiles dehors, semblèrent atteintes tout à coup, non par une tempête, mais par un calme qui est, pour l'industriel comme pour le navigateur, aventureux l'un et l'autre de nécessité, souvent presque aussi dangereux que l'orage. On ne savait pas encore, pour attirer les affaires qui sont, plus qu'on ne croit, de la nature des moutons de Panurge, faire agir l'annonce, cette grosse caisse, la réclame, ce joli cornet à piston, dont jouèrent plus tard, avec tant de succès et de brio, les pharmaciens de Mont de Veau et les Arabes du Racahout. Les billets de complaisance. Bref, Epaminondas n'eut pas été fâché, dans son intérêt particulier,