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tu en recevras autant. Ça sera long. Tant pis pour toi. » Le fait est que chaque jour, une semaine durant, Sardou eut son envoi. Puis ils s’espacèrent pour cesser tout à fait. Offenbach avait perdu son pari. dont la petite histoire ne nous a pas dit, l’enjeu. La Renaissance On parle beaucoup, pour le prix de la Renaissance, de deux écrivains : Marcel Jouhandau et Fernand Fleuret. Voilà deux choix qui, l’un et l’autre, ne manqueraient pas de bonheur. Jouhandau, qui vient de publier Chaminadour, n’a certainement pas la place qu’il mérite. Il se pourrait, toutefois, que Jouhandau manquât le Prix de la Renaissance comme il a déjà manqué plusieurs fois le Prix Renaudot, et il semble que Fleuret soit le grand favori de cette compétition printanière. On sait d’ailleurs quel délicieux écrivain est Fleuret" aussi bien comme poète que comme romancier. De tels lauréats contribueront, en tout cas, à la rénovation d’un prix qui est encore loin d’avoir la place du « Goncourt ». « Avant de décerner le Prix de la Renaissance, il faudrait bien obtenir la renaissance du prix ! » disait, hier. un des membres du jury. Plus royaliste que le roi C'est à bord d’un paquebot français, le Jean-Labarde, que vient de mourir le directeur du grand journal bruxellois La Nation belge. Fernand Neuray comptait en France beaucoup d’amis et son attitude politique était fort apparentée à celle de nos groupements d’extrême droite. « Oh ! disait avec un sourire, peu avant sa mort, le roi Albert, Neuray est bien plus royaliste que moi. » Les enfants écrivains Le Comité de l’Union des écrivains soviétiques et le Soviet de Leningrad ont organisé un concours des meilleures œuvres littéraires faites par les enfants eux-mêmes. Ce concours vient d’être clos. Deux mille cinq cents enfants ont envoyé au jury du concours près de 12.000 récits, contes, poèmes et poésies. Le jury aura à distribuer 140 prix pour les meilleures œuvres littéraires. Elles seront publiées en un volume qui doit paraître pour le deuxième Congrès soviétique des « pionniers » qui se réunit au mois d'août prochain.
d’un paquebot français, le Jean-Labarde, que vient de mourir le directeur du grand journal bruxellois La Nation belge. Fernand Neuray comptait en France beaucoup d’amis et son attitude politique était fort apparentée à celle de nos groupements d’extrême droite. « Oh ! disait avec un sourire, peu avant sa mort, le roi Albert, Neuray est bien plus royaliste que moi. » Les enfants écrivains Le Comité de l’Union des écrivains soviétiques et le Soviet de Leningrad ont organisé un concours des meilleures œuvres littéraires faites par les enfants eux-mêmes. Ce concours vient d’être clos. Deux mille cinq cents enfants ont envoyé au jury du concours près de 12.000 récits, contes, poèmes et poésies. Le jury aura à distribuer 140 prix pour les meilleures œuvres littéraires. Elles seront publiées en un volume qui doit paraître pour le deuxième Congrès soviétique des « pionniers » qui se réunit au mois d'août prochain. De Quevedo à Toulet Quevedo, dont on vient de traduire le célèbre tableau de Madrid au dix-septième siècle, L’Heure de tous, était aussi fougueux et irascible dans sa vie privée et dans sa vie politique qu'il était emporté, éloquent et même grandiloquent, à l’occasion, la plume à la main. Toutefois, la plume à la main, il aimait ses aises, et comme l’inspiration le visitait à toute heure du jour et de la nuit il avait aménagé en conséquence sa chambre bourrée de livres. « Il mange, nous dit son biographe, M. René Bouvier, il mange sur un pupitre tournant, chargé de papier, qu’il a disposé lui-même de façon à ne pas perdre une minute. Il peut, de son lit, tirer à lui une longue table à roulettes munie d'un briquet et d'une mèche. » Cette installation minuscule mettra l’eau à la bouche de tout homme de lettres digne de ce nom. Elle fait penser au pupitre dont le bras coudé maintenait, sous les yeux de Toulet étendu, l'énorme dictionnaire de Bavle. Et la ressemblance ne s'arrête pas là. Toulet aussi exaltait son lyrisme elliptique et sa cruelle psychologie « dans l’obscurité, l’insomnie et le silence ». Eugène Morel Eugène Morel
la plume à la main, il aimait ses aises, et comme l’inspiration le visitait à toute heure du jour et de la nuit il avait aménagé en conséquence sa chambre bourrée de livres. « Il mange, nous dit son biographe, M. René Bouvier, il mange sur un pupitre tournant, chargé de papier, qu’il a disposé lui-même de façon à ne pas perdre une minute. Il peut, de son lit, tirer à lui une longue table à roulettes munie d'un briquet et d'une mèche. » Cette installation minuscule mettra l’eau à la bouche de tout homme de lettres digne de ce nom. Elle fait penser au pupitre dont le bras coudé maintenait, sous les yeux de Toulet étendu, l'énorme dictionnaire de Bavle. Et la ressemblance ne s'arrête pas là. Toulet aussi exaltait son lyrisme elliptique et sa cruelle psychologie « dans l’obscurité, l’insomnie et le silence ». Eugène Morel Eugène Morel vient de mourir un peu oublié ; pourtant la publication en 1897 de La Rouille du sabre lui avait valu une immense notoriété ; durant sept ou huit ans il publia coup sur coup plusieurs romans, puis il se tourna vers le théâtre ; directeur de la Revue d’Art dramatique, il fut un des apôtres du théâtre populaire. Mais son livre La Parfaite Maraîchère le révèle comme un poète délicat et malicieux. Ses multiples activités, ne l'empêchaient pas de diriger à la Bibliothèque Nationale le dépôt légal. Il disparaît à 78 ans. La gloire M. Philippe Diolé, en sortant des expositions Daumier de la Nationale et de l’Orangerie, a eu l’idée de se rendre au Père-Lachaise où il a trouvé la tombe du plus grand satiriste français dans un état déplorable. Alors que la sépulture des poètes est généralement entretenue par des mains amies, on a laissé à l’abandon celle d’un artiste qui se trouve placé maintenant à côté des maîtres les plus fameux de son temps. Après avoir rappelé l’inscription gravée dans la pierre : Peuple, ci-gît Daumier, l’homme de bien, le grand artiste et le grand citoyen, notre collaborateur nous décrit l’abandon de ces lieux : « La.
il fut un des apôtres du théâtre populaire. Mais son livre La Parfaite Maraîchère le révèle comme un poète délicat et malicieux. Ses multiples activités, ne l'empêchaient pas de diriger à la Bibliothèque Nationale le dépôt légal. Il disparaît à 78 ans. La gloire M. Philippe Diolé, en sortant des expositions Daumier de la Nationale et de l’Orangerie, a eu l’idée de se rendre au Père-Lachaise où il a trouvé la tombe du plus grand satiriste français dans un état déplorable. Alors que la sépulture des poètes est généralement entretenue par des mains amies, on a laissé à l’abandon celle d’un artiste qui se trouve placé maintenant à côté des maîtres les plus fameux de son temps. Après avoir rappelé l’inscription gravée dans la pierre : Peuple, ci-gît Daumier, l’homme de bien, le grand artiste et le grand citoyen, notre collaborateur nous décrit l’abandon de ces lieux : « La. gloire vivante et chauve s'en est allée avec la piété touchante des derniers vieux amis : sa gloire froide des musées est venue. Personne sans doute ne sait plus le chemin qui mène jusqu'ici. Les conservateurs ne fleurissent plus les tombeaux. Souhaitons qu'une partie des droits perçus à l'entrée de ses expositions serve à remettre en état le tombeau de Daumier. Mein Kampf C'est le 4 juin que l'on saura si le Tribunal de commerce de la Seine ordonne la destruction de la composition et des exemplaires déjà publiés de la traduction française des mémoires du chancelier Hitler. Ceux-ci ont été saisis, on le sait, chez l’éditeur et chez les libraires, Mon Combat ayant été publié en France sans autorisation. Si Hitler obtient la satisfaction morale qu’il réclame, on souhaite qu'il autorise ensuite une édition dans notre langue de son livre. On souhaiterait même qu'il en écrive la préface comme il l'a fait pour la traduction qui vient de paraître en Italie. Une famille de héros Si Marie Lenéru manifesta dans l'adversité un si grand courage, si surmontant sa surdité elle parvint à écrire les admirables pièces qu'Antoine créa à l'Odéon, c'est à sa mère qu'elle devait une bonne part
ses expositions serve à remettre en état le tombeau de Daumier. Mein Kampf C'est le 4 juin que l'on saura si le Tribunal de commerce de la Seine ordonne la destruction de la composition et des exemplaires déjà publiés de la traduction française des mémoires du chancelier Hitler. Ceux-ci ont été saisis, on le sait, chez l’éditeur et chez les libraires, Mon Combat ayant été publié en France sans autorisation. Si Hitler obtient la satisfaction morale qu’il réclame, on souhaite qu'il autorise ensuite une édition dans notre langue de son livre. On souhaiterait même qu'il en écrive la préface comme il l'a fait pour la traduction qui vient de paraître en Italie. Une famille de héros Si Marie Lenéru manifesta dans l'adversité un si grand courage, si surmontant sa surdité elle parvint à écrire les admirables pièces qu'Antoine créa à l'Odéon, c'est à sa mère qu'elle devait une bonne part de cette singulière énergie qui la possédait. Et voici que vingt ans après sa fille, Mme Lenéru vient de mourir à Brest, où elle vivait depuis la disparition de son mari, le lieutenant de vaisseau Lenéru, tué à vingt-cinq ans, à Sainte-Croix-de-Ténériffe. Dates littéraires 6 avril 1670. Naissance, à Paris, du poète Jean-Baptiste Rousseau. 7 avril 1801. Mort du grammairien François de Wailly, dont les Principes généraux et particuliers de la langue française (1754) furent adoptés par l'Université. 8 avril 1832. Mort de Musset-Pathay. 9 avril 1707. Mort de l'abbé Jean Gallois. Étant déjà membre de l'Académie des Sciences et de l'Académie Française, il fit partie en 1682 de la Commission des devises et médailles qui devait devenir plus tard l'Académie des Inscriptions. 10 avril 1825. Mort de Paul-Louis Courier, assassiné d'un coup de fusil par son garde, au milieu de ses bois, au lendemain de la publication du Pamphlet des pamphlets. 11 avril 1492. Naissance, à Angoulême, de Marguerite de Navarre, sœur de François Ier, mariée en 1527 à Henri d'Albret, qui fit de sa petite cour de Nérac un centre pour les lettres et la poésie qu'elle protégea et qu'elle cultiva elle-même, et dont Marot disait : «
du poète Jean-Baptiste Rousseau. 7 avril 1801. Mort du grammairien François de Wailly, dont les Principes généraux et particuliers de la langue française (1754) furent adoptés par l'Université. 8 avril 1832. Mort de Musset-Pathay. 9 avril 1707. Mort de l'abbé Jean Gallois. Étant déjà membre de l'Académie des Sciences et de l'Académie Française, il fit partie en 1682 de la Commission des devises et médailles qui devait devenir plus tard l'Académie des Inscriptions. 10 avril 1825. Mort de Paul-Louis Courier, assassiné d'un coup de fusil par son garde, au milieu de ses bois, au lendemain de la publication du Pamphlet des pamphlets. 11 avril 1492. Naissance, à Angoulême, de Marguerite de Navarre, sœur de François Ier, mariée en 1527 à Henri d'Albret, qui fit de sa petite cour de Nérac un centre pour les lettres et la poésie qu'elle protégea et qu'elle cultiva elle-même, et dont Marot disait : « Corps féminin, cœur d'homme, tête d'ange ». 12 avril 1704. Mort, à Paris, de Bossuet. CENTRAL 32-65. Notre Jeunesse Les étudiants en médecine La Faculté de médecine est la plus triste Faculté. Ses colonnes grises semblent tomber droit au sol, sans frémissement, comme des buissons découragés. Elle voudrait étreindre ses enfants mais les meilleurs d'entre eux, elle ne les voit presque jamais. En vain elle ouvre toutes grandes ses galeries sonores que les poètes ne chàlisent pas à réchauffer ; il y manque la chaleur humaine. La cour carrée, que simplifie avec ses nostalgiques yeux de brochures du moindre divertissement, ne voit pas, à midi et à six heures, déferler contre elle la marée de jeunesse qui en laverait la poussière et l'ennui. La vie est en face, aux travaux pratiques, et à l'hôpital. Ici, il n'y a que des théoriques, dont le faible attrait agit surtout sur les paresseux. Cette vérité d'apparence paradoxale s'explique aisément, le malgré peut-être des amphithéâtres est formé de ceux qui n'ont qu'un but : accumuler le plus rapidement possible les inscriptions qui leur permettront d'acquérir le diplôme de docteur, sans prendre la peine de doubler cette route aisée par les voies plus périlleuses de
enfants mais les meilleurs d'entre eux, elle ne les voit presque jamais. En vain elle ouvre toutes grandes ses galeries sonores que les poètes ne chàlisent pas à réchauffer ; il y manque la chaleur humaine. La cour carrée, que simplifie avec ses nostalgiques yeux de brochures du moindre divertissement, ne voit pas, à midi et à six heures, déferler contre elle la marée de jeunesse qui en laverait la poussière et l'ennui. La vie est en face, aux travaux pratiques, et à l'hôpital. Ici, il n'y a que des théoriques, dont le faible attrait agit surtout sur les paresseux. Cette vérité d'apparence paradoxale s'explique aisément, le malgré peut-être des amphithéâtres est formé de ceux qui n'ont qu'un but : accumuler le plus rapidement possible les inscriptions qui leur permettront d'acquérir le diplôme de docteur, sans prendre la peine de doubler cette route aisée par les voies plus périlleuses de l'externat et de l'internat. Dans le premier amphithéâtre, il y avait, ce jour-là, un nombre assez considérable d'étudiants, rangés en demi-cercle devant la formule de l'eau de javelote exposée au taxidermiste. Dans le second, un public très clairsemé s'initiait, sur une passion, aux diverses variétés de sirops vomiques et expectorants. Dans le troisième, enfin, les axes filiformes n'avaient attiré que cinquante-six jeunes gens et quelques vieux retraités ayant trop joué aux boules dans le Luxembourg. Au bout de cinq minutes, on ne pouvait se retenir de traverser la rue, jusqu'aux salles de dissection où la vie, la jeunesse, circulent et régnent au milieu des cadavres. Sans doute, l'étudiant, récemment émoulus du lycée, éprouve un drôle de petit fripon, à la première fois qu'ils revêtent une blouse blanche dans cette atmosphère douteuse qui sent le cérès et le formol, devant les rangées de pieds bleus parallèles, deux par deux, dont la plante dessus cache en raccourci ce parchemin argenté et taché qui fut un homme. Mais c'est sans doute de leur peau fraîche, de leur sang jeune et de leur bonne odeur, que l'on comprend l'habitude, bien vite, ne leur laisse plus voir dans leur anatomie préférée qu'une sorte de mannequin
Dans le troisième, enfin, les axes filiformes n'avaient attiré que cinquante-six jeunes gens et quelques vieux retraités ayant trop joué aux boules dans le Luxembourg. Au bout de cinq minutes, on ne pouvait se retenir de traverser la rue, jusqu'aux salles de dissection où la vie, la jeunesse, circulent et régnent au milieu des cadavres. Sans doute, l'étudiant, récemment émoulus du lycée, éprouve un drôle de petit fripon, à la première fois qu'ils revêtent une blouse blanche dans cette atmosphère douteuse qui sent le cérès et le formol, devant les rangées de pieds bleus parallèles, deux par deux, dont la plante dessus cache en raccourci ce parchemin argenté et taché qui fut un homme. Mais c'est sans doute de leur peau fraîche, de leur sang jeune et de leur bonne odeur, que l'on comprend l'habitude, bien vite, ne leur laisse plus voir dans leur anatomie préférée qu'une sorte de mannequin : et qu'une série de masques dans tel cas de têtes coupées que je vis ricocher nonchalamment par une très blonde jeune fille. Travaux de dissection et travaux de Libérateurs, s'ils plaisent plus que la théorie à certains pour métier la vie même dans le plus animal et le plus irréfutable, montrent déjà celui de la lutte contre la destruction de la vie, celle de la maladie : l'hôpital. Les premières heures d'un externe à l'hôpital (me confiait un étudiant qui s'émouvait à de vieux souvenirs) sont quelque chose de terrible. Il ne comprend rien absolument rien. Il lui semble n'avoir su, à peine, dans son trouble, songerait-il à protester. Il presse convulsivement un vendredi sur une poitrine, y cherchant en vain le souvenir des planches d'anatomie. Il gagne pour le temps et si minime que soit sa responsabilité, et cela des sueurs d'angoisse; ou bien le patron lui dit : « Examinez, je reviens », et puis il oublie pendant deux heures durant, devant un malade auquel il tâte le pouls indéfiniment. C'est peu à peu que l'assurance lui vient, qu'avec elle s'affirme l'amour d'un métier en tant qu'entre tous, et d'autant plus qu'un dur entraînement et de durs
irréfutable, montrent déjà celui de la lutte contre la destruction de la vie, celle de la maladie : l'hôpital. Les premières heures d'un externe à l'hôpital (me confiait un étudiant qui s'émouvait à de vieux souvenirs) sont quelque chose de terrible. Il ne comprend rien absolument rien. Il lui semble n'avoir su, à peine, dans son trouble, songerait-il à protester. Il presse convulsivement un vendredi sur une poitrine, y cherchant en vain le souvenir des planches d'anatomie. Il gagne pour le temps et si minime que soit sa responsabilité, et cela des sueurs d'angoisse; ou bien le patron lui dit : « Examinez, je reviens », et puis il oublie pendant deux heures durant, devant un malade auquel il tâte le pouls indéfiniment. C'est peu à peu que l'assurance lui vient, qu'avec elle s'affirme l'amour d'un métier en tant qu'entre tous, et d'autant plus qu'un dur entraînement et de durs sacrifices d'études sont aussi longues et aussi coutumes peu attirent les étrangers en aussi grande chambre, ce qui est, à coup sûr, un grand honneur, mais aussi une redoutable concurrence. La médecine n'est pas un métier comme les autres. En est-il aucun autre où l'honneur trouve ainsi seul responsable et seul armé contre la nature hostile ? où la lutte s'engage à deux nues ? Aussi rien d'étonnant si ces jeunes, pour qui chaque matinée d'hôpital est une page même inconsciente, même routinière dans le tragique, éprouvent le besoin de réactions qui se traduisent aussi bien par les plaisanteries de carabins que par le soufflet fin de toutes les formes d'art. Si le métier-là les vocations disparaissaient, en vérité, douter de la jeunesse génération. Mais derrière l'ironie, derrière le désir de gagner de l'argent, il y a quelque chose de plus secret. C'est cela que je comprends à travers des cochons d'Inde, en parlant avec l'un d'eux. "Comment entreprendre," disait-il, "cherches sur les sérums. dont je rêve me donne seulement un tout petit salaire, et des cochons d'Inde à trois francs par semaine. Trois francs que je payerais de ma poche - entendu !« Claudine CHOMEZ. MÉMOIRE NOUVELLE D'UN AMOUR,
seul armé contre la nature hostile ? où la lutte s'engage à deux nues ? Aussi rien d'étonnant si ces jeunes, pour qui chaque matinée d'hôpital est une page même inconsciente, même routinière dans le tragique, éprouvent le besoin de réactions qui se traduisent aussi bien par les plaisanteries de carabins que par le soufflet fin de toutes les formes d'art. Si le métier-là les vocations disparaissaient, en vérité, douter de la jeunesse génération. Mais derrière l'ironie, derrière le désir de gagner de l'argent, il y a quelque chose de plus secret. C'est cela que je comprends à travers des cochons d'Inde, en parlant avec l'un d'eux. "Comment entreprendre," disait-il, "cherches sur les sérums. dont je rêve me donne seulement un tout petit salaire, et des cochons d'Inde à trois francs par semaine. Trois francs que je payerais de ma poche - entendu !« Claudine CHOMEZ. MÉMOIRE NOUVELLE D'UN AMOUR, HISTOIRE D'AMOUR. SUITE ET RIV, dans l'église, devenu un prédicateur célèbre, n'a pas oublié Liduvina, sa fiancée d'autrefois. Et voici qu'il revient à Tolviedra, pour prêcher dans le couvent même où elle a pris le cloître. Les femmes, surtout, sentaient en écoutant, quelque chose qui, tout en les écoutant, en les subjuguant, faisait qu'elles tremblaient devant lui. Dans ses paroles ardentes, elles devinaient un fond douloureusement secret. Sous les thèmes favoris : la tragédie du Paradis, alors que l'homme et la femme furent chassés du jardin de l'innocence, et que l'ange pour en défendre l'entrée un aïeul, avec une épée de feu qui brillait de rouge ses ailes. Ou bien la tragédie de Samson et Dalila. Dans ses paroles, presque jamais un mot de condamnation, rien que de douloureuses angoisses. Avec on ne sait quoi d'appréhendé, de terrible, Certains jours, il est vrai, sa voix semblait pleurer, comme si elle implorait la pitié de l'auditoire. On sentait alors la lutte d'une âme prisonnière. Mais, tout à coup, il se repliait en lui-même, paraissait se contracter ; puis il devenait fermement comminatoire, les prophéties tombaient drues. Ce prédicateur torturé n'était pas fait pour nos pauvres âmes blessées, qui vont à l'église
les subjuguant, faisait qu'elles tremblaient devant lui. Dans ses paroles ardentes, elles devinaient un fond douloureusement secret. Sous les thèmes favoris : la tragédie du Paradis, alors que l'homme et la femme furent chassés du jardin de l'innocence, et que l'ange pour en défendre l'entrée un aïeul, avec une épée de feu qui brillait de rouge ses ailes. Ou bien la tragédie de Samson et Dalila. Dans ses paroles, presque jamais un mot de condamnation, rien que de douloureuses angoisses. Avec on ne sait quoi d'appréhendé, de terrible, Certains jours, il est vrai, sa voix semblait pleurer, comme si elle implorait la pitié de l'auditoire. On sentait alors la lutte d'une âme prisonnière. Mais, tout à coup, il se repliait en lui-même, paraissait se contracter ; puis il devenait fermement comminatoire, les prophéties tombaient drues. Ce prédicateur torturé n'était pas fait pour nos pauvres âmes blessées, qui vont à l'église à la recherche d'emplâtre de narcotique et non d'irritants cautères. Et il n'était pas aimé ; non, il n'était pas aimé. En vain, parfois, il tentait de s'adoucir. L'intraitable prophète était condamné à la solitude. Et lui, en face de lui-même, se sentait seul, il se disait : « Oui, c'est la punition de Dieu pour avoir abandonné Liduvina, pour l'avoir sacrifiée à mon ambition. » Et quoiqu'il fût tout seul, il fermait les yeux, car il ne voulait pas voir dans un lointain avenir l'ombre d'une tiare. « Je ne suis qu'un égoïste, continuait-il, un égoïste ! J'ai cherché la scène qui convient le mieux à mes facultés d'histrion. Je n'ai pensé qu'à moi ! » Enfin se présenta la conjoncture qu'en secret il ambitionnait le plus : celle de mettre sa vocation à l'épreuve. On rappelait pour prêcher au couvent le frère Ricardo des sorcières de la ville de Tolviedra, Donc qu'il le sût, il put à peine trouver le sommeil. Son cœur ne lui laissait pas la paix. A présent, oui, à présent, il allait pouvoir offrir un spectacle unique et seulement pour eux deux ; à présent, il allait pouvoir parler cœur à cœur, dans le