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pureté de ma conscience, ma loyauté, mon honneur. Voilà ce qui me faisait maudire l'arbitraire circonstancielle de nos institutions pénales; Stephenson, qui s'était si vaillamment comporté, eût pu répondre devant la Cour d'assises, mais il était mort! nous nous étions battus comme deux gentilshommes bien élevés, et la Providence le savait. Après tout, un duel n'est pas « la mer à boire » comme me dit souvent un vieux capitaine de lanciers, qui en eut dix-huit sous les drapeaux et trois dans ses foyers. Aurélie, sans doute, avait tout oublié aussi, dans l'ivresse des plaisirs et des jouissances, car elle ne m'en parlait jamais. Je la voyais moins souvent; de plus en plus je cherchais à me détacher de cette femme qui me torturait depuis qu'elle ne m'appartenait plus, et qui revenait toujours à moi avec de nouveaux prestiges et de nouvelles séductions: elle avait repris, dans la vie du luxe parisien, tout l'éclat joyeux du printemps, avec quelque chose de plus fini que donne l'expérience et la satiété. Elle me couvrait de caresses quand elle me rencontrait, protestait de son amour pour moi seul, tous les autres hommes en étaient indignes; puis elle m'invitait à lui donner le bras pour aller au bal et nous revenions prendre le thé dans ses appartements; le soir, quelquefois elle m'invitait à dîner avec elle; alors nous quittions Paris, nous allions à Saint-Germain, ou au pavillon d'Armenonville ou encore à Fontenay-aux-Roses! Quand fleurissait avril, nous allions toujours à Robinson, aux Bois-de-Verrières, qu'elle appelait délicieusement comme Mignon le pays du myrte et de l'oranger. Nous nous y fâchâmes bientôt, un après-midi, en mangeant des fraises, par un beau soleil; je ne saurais dire pourquoi, mais ça reprit plus fort que jamais quand un jour, capricieusement, elle vint revoir ma mansarde; elle la trouva souriante, bien parée, bien aérée, poétique et le reste; elle ne désirait qu'une petite place comme celle-là pour mourir; je lui proposai de faire un échange de nos appartements; elle refusa parce que c'était impossible. J'essayai de lui montrer que les mansardes ne sont pas si romanesques qu'on le croit: elle
pour aller au bal et nous revenions prendre le thé dans ses appartements; le soir, quelquefois elle m'invitait à dîner avec elle; alors nous quittions Paris, nous allions à Saint-Germain, ou au pavillon d'Armenonville ou encore à Fontenay-aux-Roses! Quand fleurissait avril, nous allions toujours à Robinson, aux Bois-de-Verrières, qu'elle appelait délicieusement comme Mignon le pays du myrte et de l'oranger. Nous nous y fâchâmes bientôt, un après-midi, en mangeant des fraises, par un beau soleil; je ne saurais dire pourquoi, mais ça reprit plus fort que jamais quand un jour, capricieusement, elle vint revoir ma mansarde; elle la trouva souriante, bien parée, bien aérée, poétique et le reste; elle ne désirait qu'une petite place comme celle-là pour mourir; je lui proposai de faire un échange de nos appartements; elle refusa parce que c'était impossible. J'essayai de lui montrer que les mansardes ne sont pas si romanesques qu'on le croit: elle ne dit pas non. Nous finis enfin elle me donna un petit baiser et m'invita à aller souper au Petit Moulin-Rouge; j'acceptai, et nous trinquâmes à nos amours éternelles. Au Champagne, il fallut improviser quelque chose d'une façon plus ou moins pittoresque; Aurélie prit un journal et nous débita une vieille complainte qu'elle semblait lire dans la feuille en lui donnant du genre, elle parcourait les colonnes sans aucune attention, quand elle lut à haute voix, comme post-scriptum à sa romance, quelque chose qui plaît aux lorettes et qu'elles font chercher par leurs secrétaires dans la Gazette des Tribunaux, pour écrire dans leur portefeuille et pour les faire pleurer devant leurs amants: « Nous trouvons dans la Sentinelle des Alpes, le fait suivant qui montre encore une fois l'excentricité de la race saxonne; car aujourd'hui c'est un Américain ou un Anglais transplanté, si vous aimez mieux, qui en est le héros; c'est une leçon pour ce qu'on appelle à Paris les gandins, classe imbécile et fainçante qui gangrene la société; nous copions textuellement : « Six individus qui voulaient voir la beauté des montagnes avant la chute des neiges, et faire la chasse aux chamois se sont enfoncés dans les
vieille complainte qu'elle semblait lire dans la feuille en lui donnant du genre, elle parcourait les colonnes sans aucune attention, quand elle lut à haute voix, comme post-scriptum à sa romance, quelque chose qui plaît aux lorettes et qu'elles font chercher par leurs secrétaires dans la Gazette des Tribunaux, pour écrire dans leur portefeuille et pour les faire pleurer devant leurs amants: « Nous trouvons dans la Sentinelle des Alpes, le fait suivant qui montre encore une fois l'excentricité de la race saxonne; car aujourd'hui c'est un Américain ou un Anglais transplanté, si vous aimez mieux, qui en est le héros; c'est une leçon pour ce qu'on appelle à Paris les gandins, classe imbécile et fainçante qui gangrene la société; nous copions textuellement : « Six individus qui voulaient voir la beauté des montagnes avant la chute des neiges, et faire la chasse aux chamois se sont enfoncés dans les Alpines, à plus de trois lieues de la frontière, et ont trouvé les matériaux d'un roman véritable. D'abord, ils ont aperçu un amas de cendres, sous lequel se trouvaient des chevrons et des débris de mobilier : dans un petit coffre ils ont tiré six couverts d'argent à moitié fondus, les débris d'un cadre doré qui contenait le bas d'une épreuve photographique sur laquelle, on lisait encore très bien écrit "Karl Stephenson" encore très bien écrit. La chaumière qui a dû être construite à la place de ces cendres parut aux chasseurs pour avoir été incendiée par le feu du ciel; elle était située entre deux collines, au fond d'une vallée, et dans un petit terrain défriché et cultivé avec soin. On y aperçoit encore un rosier de Bengale à moitié calciné, qui reverdit du pied et qui a des boutons pour le printemps. Sans doute que l'ermite a fui ailleurs pour poser sa cellule en bénissant la Providence. Ils ne se trompaient pas ; ils ont, en effet, trois kilomètres plus loin, en suivant la direction du nord-ouest, trouvé une petite hutte couverte de branchages, blanchie à la chaux, qui se dégrade de plus en plus sous l'influence des
les débris d'un cadre doré qui contenait le bas d'une épreuve photographique sur laquelle, on lisait encore très bien écrit "Karl Stephenson" encore très bien écrit. La chaumière qui a dû être construite à la place de ces cendres parut aux chasseurs pour avoir été incendiée par le feu du ciel; elle était située entre deux collines, au fond d'une vallée, et dans un petit terrain défriché et cultivé avec soin. On y aperçoit encore un rosier de Bengale à moitié calciné, qui reverdit du pied et qui a des boutons pour le printemps. Sans doute que l'ermite a fui ailleurs pour poser sa cellule en bénissant la Providence. Ils ne se trompaient pas ; ils ont, en effet, trois kilomètres plus loin, en suivant la direction du nord-ouest, trouvé une petite hutte couverte de branchages, blanchie à la chaux, qui se dégrade de plus en plus sous l'influence des pluies ; cependant l'eau n'y pénétrait pas encore. Elle avait tout l'accoutrement que veut un cénobite, et un règlement de vie, dont l'écriture blanchissante par l'humidité, a bientôt révélé l'excentricité d'un Anglais. Celui qui l'a écrit est un individu capable de choisir, comme le duc de Clarence, un tonneau de vin de Malvoisie pour son cercueil. Nous regrettons vraiment l'exiguité de nos colonnes, car nous pourrions donner ce curieux échantillon de l'humour britannique que nous avons sous les yeux. Les chasseurs, en sortant, se sont heurtés le pied à un cadavre qui avait été fouillé par les corbeaux ; le crâne en a été défoncé et un pistolet gisait à terre ; ses habits étaient couverts de moisissures, et la carcasse d'un chien se voyait auprès. On a fouillé dans la poche du pantalon et on n'a rien trouvé qu'une carte de visite, sur laquelle on lisait encore assez facilement "Karl Stephenson." Le signalement était suffisant, et cependant on n'a pu encore découvrir complètement son identité, parce qu'on croit avoir vu cet Anglais dans le pays sous différents noms et dans plusieurs hôtels. Si c'est celui que la voix désigne, ce doit être un enfant naturel, reconnu par son père
vin de Malvoisie pour son cercueil. Nous regrettons vraiment l'exiguité de nos colonnes, car nous pourrions donner ce curieux échantillon de l'humour britannique que nous avons sous les yeux. Les chasseurs, en sortant, se sont heurtés le pied à un cadavre qui avait été fouillé par les corbeaux ; le crâne en a été défoncé et un pistolet gisait à terre ; ses habits étaient couverts de moisissures, et la carcasse d'un chien se voyait auprès. On a fouillé dans la poche du pantalon et on n'a rien trouvé qu'une carte de visite, sur laquelle on lisait encore assez facilement "Karl Stephenson." Le signalement était suffisant, et cependant on n'a pu encore découvrir complètement son identité, parce qu'on croit avoir vu cet Anglais dans le pays sous différents noms et dans plusieurs hôtels. Si c'est celui que la voix désigne, ce doit être un enfant naturel, reconnu par son père à son lit de mort, et propriétaire depuis ce moment-là d'une immense fortune, dit-on ; il avait voulu venir en France, dans notre belle France, la patrie de l'égalité, de la liberté et de la fraternité, pour se mettre à l'abri des insultes de l'aristocratie britannique. Les hommes de l'art consultés ont répondu que ce pauvre milord était mort du spleen, et il est triste de voir ce mal terrible s'attaquer aux vieillards comme aux enfants. M. Karl Stephenson, si c'est lui, n'annonce pas plus de vingt-huit ans par les débris de son cadavre. Peut-être compléterons-nous ces quelques renseignements dans notre prochain numéro. La justice informe. — En voilà un gandin sérieux, s'écrièrent toutes les lorettes en prenant leur verre en main et en entonnant la ronde : Tic ! tic ! tac ! voilà les rosières Qui se grisent, cassent leurs verres. Pendant que leurs nombreux amants S'en vont promener leurs enfants Au Bois-de-Verrières. Tic ! tic ! tac ! honneur aux rosières Qui se grisent, cassent leurs verres ! Puis, tout le monde sortit. Chaque couple prit un fiacre. Aurélie et moi, nous filâmes faire un tour sous les marronniers avant de partir à l'Opéra. Ce soir-là, elle
consultés ont répondu que ce pauvre milord était mort du spleen, et il est triste de voir ce mal terrible s'attaquer aux vieillards comme aux enfants. M. Karl Stephenson, si c'est lui, n'annonce pas plus de vingt-huit ans par les débris de son cadavre. Peut-être compléterons-nous ces quelques renseignements dans notre prochain numéro. La justice informe. — En voilà un gandin sérieux, s'écrièrent toutes les lorettes en prenant leur verre en main et en entonnant la ronde : Tic ! tic ! tac ! voilà les rosières Qui se grisent, cassent leurs verres. Pendant que leurs nombreux amants S'en vont promener leurs enfants Au Bois-de-Verrières. Tic ! tic ! tac ! honneur aux rosières Qui se grisent, cassent leurs verres ! Puis, tout le monde sortit. Chaque couple prit un fiacre. Aurélie et moi, nous filâmes faire un tour sous les marronniers avant de partir à l'Opéra. Ce soir-là, elle était excentrique, drôle un peu ; elle voulut que je lui avouasse « si j'en aimais d'autres, » que je lui contasse « comment et pourquoi je courais après la solitude et les femmes des champs, » que je la « mette dans les secrets de mon cœur. » Puis, elle me serra les mains violemment, convulsivement, en m'assurant que c'était moi qu'elle « avait le plus aimé dans ce monde ; » que je pouvais l'en croire « sur sa conscience de femme ; » qu'elle me chérissait tant « qu'elle donnerait de son sang pour moi. » Ensuite, elle me narra une série d'impressions, plus ou moins vagues, que toutes les natures nerveuses éprouvent ; elle voulut que je monte, près du Carré Marigny, sur un cheval de bois au manège à quatre sous, appela la marchande de plaisir pour me faire tourner l'aiguille aux macarons tout chauds, dit qu'on irait au Cirque de l'Impératrice voir Léotard, le trapèze à la mode, demanda un glace à la vanille chez un pâtissier voisin, acheta un mirliton, appela un fiacre et fit signe au cocher de filer au Bois. J'étais triste, deux fois triste : le souvenir de Stephenson, dont
elle me serra les mains violemment, convulsivement, en m'assurant que c'était moi qu'elle « avait le plus aimé dans ce monde ; » que je pouvais l'en croire « sur sa conscience de femme ; » qu'elle me chérissait tant « qu'elle donnerait de son sang pour moi. » Ensuite, elle me narra une série d'impressions, plus ou moins vagues, que toutes les natures nerveuses éprouvent ; elle voulut que je monte, près du Carré Marigny, sur un cheval de bois au manège à quatre sous, appela la marchande de plaisir pour me faire tourner l'aiguille aux macarons tout chauds, dit qu'on irait au Cirque de l'Impératrice voir Léotard, le trapèze à la mode, demanda un glace à la vanille chez un pâtissier voisin, acheta un mirliton, appela un fiacre et fit signe au cocher de filer au Bois. J'étais triste, deux fois triste : le souvenir de Stephenson, dont je venais d'avoir des nouvelles d'une façon aussi imprévue, me mettait dans des inquiétudes ; Aurélie, qui avait fait mine de n'y rien voir qu'une aventure romanesque, en était pénétrée aussi. A peine eûmes-nous fermé la portière qu'une connaissance d'Aurélie, qui passait et nous avait reconnu en montant, fit arrêter le fiacre, et demanda à prendre place avec nous. Impossible, ma chère, répondit-elle, je prends trois amis de mon amant à Beaujon. Le cocher reprit le trot et continua sa route pour le Bois. Pourquoi donc, dis-je à Aurélie, n'as-tu pas voulu lui faire place ? — Parce que je veux être seule ce soir avec toi : il n'y a que toi que j'aime, et l'on est assez souvent malheureux pour prendre un air de bonheur quand on peut. — Que tu es jolie, lui répondis-je en lui mettant la main sur la taille. — Tu me fais bien des compliments ce soir; eh bien, moi, je ne suis pas tant en verve ; mais, enfin, je t'aime comme ma vie. Et elle se pencha dans mes bras ; sa figure était pâle, elle paraissait souffrante. Dis-moi tout ce que tu voudras, Aurélie; tu peux compter sur mon dévouement;
le fiacre, et demanda à prendre place avec nous. Impossible, ma chère, répondit-elle, je prends trois amis de mon amant à Beaujon. Le cocher reprit le trot et continua sa route pour le Bois. Pourquoi donc, dis-je à Aurélie, n'as-tu pas voulu lui faire place ? — Parce que je veux être seule ce soir avec toi : il n'y a que toi que j'aime, et l'on est assez souvent malheureux pour prendre un air de bonheur quand on peut. — Que tu es jolie, lui répondis-je en lui mettant la main sur la taille. — Tu me fais bien des compliments ce soir; eh bien, moi, je ne suis pas tant en verve ; mais, enfin, je t'aime comme ma vie. Et elle se pencha dans mes bras ; sa figure était pâle, elle paraissait souffrante. Dis-moi tout ce que tu voudras, Aurélie; tu peux compter sur mon dévouement; tu sembles avoir quelque chose à me dire; oh! ne me cache rien, ma chérie, si tu m'aimes bien, tu ne dois rien me cacher: tes joies et tes peines sont les miennes. Oh! fit-elle en collant ses lèvres sur ma bouche et en les y laissant comme dans une extase. Tu souffres; avoue-le-moi? Oh, oui! Et elle porta ses mains au cœur, sur ses hanches, à la tête, partout, en se tordant dans mes bras. Il était neuf heures du soir; nous passions devant le pavillon d'Armenonville, et on voyait les lustres allumés qui jetaient des miroitements à l'argent, au plafond doré et par les fenêtres jusqu'aux bosquets et aux gazons; la brise était légère, le lac du Bois étincelait comme une longue glace sous la lueur blanche de la lune, dont la lumière se brisait dans les feuilles d'arbres en faisant briller quelques petites paquerettes qui fleurissaient dans les graminées tondues. Nous fîmes le tour du lac: un merveilleux sifflait du côté de la Muette, et nous aperçûmes dans un marronnier un coucou dont le plumage gris-perle tranchait dans l'ombre sur une branche verte, chargée de grappes blanches, aux pétales nacrés. Aurélie, qui avait quelque peine sans doute,
extase. Tu souffres; avoue-le-moi? Oh, oui! Et elle porta ses mains au cœur, sur ses hanches, à la tête, partout, en se tordant dans mes bras. Il était neuf heures du soir; nous passions devant le pavillon d'Armenonville, et on voyait les lustres allumés qui jetaient des miroitements à l'argent, au plafond doré et par les fenêtres jusqu'aux bosquets et aux gazons; la brise était légère, le lac du Bois étincelait comme une longue glace sous la lueur blanche de la lune, dont la lumière se brisait dans les feuilles d'arbres en faisant briller quelques petites paquerettes qui fleurissaient dans les graminées tondues. Nous fîmes le tour du lac: un merveilleux sifflait du côté de la Muette, et nous aperçûmes dans un marronnier un coucou dont le plumage gris-perle tranchait dans l'ombre sur une branche verte, chargée de grappes blanches, aux pétales nacrés. Aurélie, qui avait quelque peine sans doute, ne fit pas attention à ce paysage du bois de Boulogne le soir, qui devient, du reste, monotone pour les Parisiens; puis elle s'endormit doucement sur mon épaule, et je la laissai faire. Elle fut réveillée en sursaut dans l'avenue de l'Impératrice. Le cocher de notre fiacre fut heurté violemment par un confrère maladroit; le sergent de ville de ronde devait dresser immédiatement procès-verbal. Pendant que les deux conducteurs s'invectivaient, il ouvrit la portière des deux voitures, pour prendre ses renseignements sur cette rencontre malheureuse. Nous répondîmes que nous dormions et que nous ne savions rien. Malgré toutes les invitations de notre cocher, nous ne voulûmes pas nous mêler de cette affaire: il n'en était pas de même de nos voisins. Ils descendirent de fiacre, et parlèrent longuement au sergent de ville: on entendait surtout une voix de ténor un peu sourde qui tempêtait. — Descendez, messieurs, dit alors le sergent de ville, et vous, cocher, tenez votre cheval par la bride. Puis, prenant son calepin, il s'approcha sous le bec de gaz et écrivit tant bien que mal. — Quel est votre nom, monsieur? — Je m'appelle Bastien Gousset de Lunard. — Votre profession? — Ancien négociant, maire de
par un confrère maladroit; le sergent de ville de ronde devait dresser immédiatement procès-verbal. Pendant que les deux conducteurs s'invectivaient, il ouvrit la portière des deux voitures, pour prendre ses renseignements sur cette rencontre malheureuse. Nous répondîmes que nous dormions et que nous ne savions rien. Malgré toutes les invitations de notre cocher, nous ne voulûmes pas nous mêler de cette affaire: il n'en était pas de même de nos voisins. Ils descendirent de fiacre, et parlèrent longuement au sergent de ville: on entendait surtout une voix de ténor un peu sourde qui tempêtait. — Descendez, messieurs, dit alors le sergent de ville, et vous, cocher, tenez votre cheval par la bride. Puis, prenant son calepin, il s'approcha sous le bec de gaz et écrivit tant bien que mal. — Quel est votre nom, monsieur? — Je m'appelle Bastien Gousset de Lunard. — Votre profession? — Ancien négociant, maire de Vertbois. Connaissez-vous, monsieur le maire, quelques détails sur cet accident? — Oh! c'est impossible à raconter! Si vous saviez. Il faisait nuit, notre cocher allait bien doucement dans son chemin. Nous avons manqué périr; ma femme a même éprouvé une forte secousse. et j'ai avec moi un coq superbe qui en est étourdi. Le sergent de police, après avoir sérieusement écouté le magistrat de province, prit note de tous les renseignements. — Est-ce tout ce que vous avez à dire? Non, monsieur, s'écria une femme qui sortit précipitamment du fiacre en rajustant son manteau sur son dos; non! il m'a fait une peur infernale! Voyez, monsieur, et, en s'essuyant avec son mouchoir blanc, elle courut dans la voiture chercher le coq qui ne chantait plus. Tenez! jugez à quoi il pouvait nous exposer, s'il avait tué du contre-coup ce pauvre Robin que nous voulons mettre à l'exposition départementale et que nous avons amené ici pour le confronter avec les plus beaux du jardin d'acclimation. Le sergent de ville, en entendant cette plainte magnifique, s'approcha du coq et le considéra attentivement. Mais, madame, dit-il, il est mort! — Comment? reprit Gousset. — Voyez, madame, continua le policeman en lui montrant une
en est étourdi. Le sergent de police, après avoir sérieusement écouté le magistrat de province, prit note de tous les renseignements. — Est-ce tout ce que vous avez à dire? Non, monsieur, s'écria une femme qui sortit précipitamment du fiacre en rajustant son manteau sur son dos; non! il m'a fait une peur infernale! Voyez, monsieur, et, en s'essuyant avec son mouchoir blanc, elle courut dans la voiture chercher le coq qui ne chantait plus. Tenez! jugez à quoi il pouvait nous exposer, s'il avait tué du contre-coup ce pauvre Robin que nous voulons mettre à l'exposition départementale et que nous avons amené ici pour le confronter avec les plus beaux du jardin d'acclimation. Le sergent de ville, en entendant cette plainte magnifique, s'approcha du coq et le considéra attentivement. Mais, madame, dit-il, il est mort! — Comment? reprit Gousset. — Voyez, madame, continua le policeman en lui montrant une petite masse grise qui pendait sur sa large crête de feu, il a la cervelle hors de la tête. — Oh! c'est vrai! Infamie. Pauvre Robin, il est mort! Et mon mari qui comptait sur lui cette année pour obtenir une médaille d'or et se faire porter pour la Légion d'honneur! Oh! punissez suivant la vigueur des lois. — Écoute, ma femme, reprit Gousset, nous irons voir demain le procureur impérial, et je lui réclamerai un certificat constatant la race, la beauté sans pareille de Robin; on ne refusera rien à Paris au maire de Vertbois. Mais, monsieur le maire, dit le sergent de ville, votre coq a-t-il été déclaré à l'octroi, en entrant à Paris? — Mais non! ce n'était pas pour vendre; c'est un coq que je voulais conserver et qui mourra de sa belle mort. Mais vous êtes en contravention, je vous déclare procès-verbal sur ce chef: Avoir passé à l'octroi un volatile sans permission légale. — N'oubliez pas, commissaire, reprit madame Gousset, que vous parlez à M. le maire de Vertbois. Peu m'importe, madame. Eh bien! ne faites plutôt pas de procès-verbal au cocher. Bonsoir, madame, dit le sergent de ville en s'éloignant. Nous verrons, s'écria