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de penser qu'à l'heure actuelle on se fait une idée complètement erronée du climat de Constantinople, Loin de ressembler à celui de la Grèce, il se rapproche sensiblement du crinière exubérante, aux boulets poilus, cahotait sur le pavé de Malesherbes, puis se perdait bientôt dans la ligne blanche de la route qui grimpe, tourne entre les bois et dépiste la vue sous le riche manteau de verdure qu'épandent au-dessus d'elle les peupliers géants de la Caroline, les ormes feuillus, les sapins rigides, les chênes hautains, les acacias tordus, les frênes mélancoliques, les hardis sycomores, les platanes éczémateux. La côte était dure au sortir de la ville et le gris-pommelé allait le pas lent du labour. Les Robion, après quelques lamentations sur le mauvais mal de leur voisine, se turent. Le paysan n'est point accoutumé à parler la nuit. Sœur Véronique tira d'un petit cabat en drap noir, fermé en soufflet par une poche de lustrine, son office de la Sainte-Vierge et luttait à voix basse les versets éclairés par les rais de la lune. Du fond de la vallée montait tout une symphonie nocturne dont les batraciens fournissaient les principales notes. Le sifflet court, et d'une certaine ampleur de son, du crapaud y coupait méthodiquement les criailleries confuses, ininterrompues, assourdissantes des grenouilles. De loin en loin la couleuvre y faisait un solo de flûte, assez semblable, bien qu'un peu plus menu, au solo du crapaud qu'elle guettait dans les joncs. Sous bois, hormis la sourdine intermittente du coucou, les cris aigus de la chouette et les lointains hululements du hibou, les rossignols tenaient à eux seuls l'orchestre, et c'était merveille que de les voir faire assaut de virtuosité, pendant que le père et la mère Robion ronflaient et que le pommelé soufflait à narines pleines une gerbe de vapeur qui fusait de ses poumons, martelait de son sabot épaté le macadam de la route. La petite sœur remuait encore les lèvres machinalement, distraitement, mais son livre d'heures restait ouvert à la même page et son regard se perdait par-dessus les feuilles usées au pieux contact de ses doigts de vierge,
du crapaud y coupait méthodiquement les criailleries confuses, ininterrompues, assourdissantes des grenouilles. De loin en loin la couleuvre y faisait un solo de flûte, assez semblable, bien qu'un peu plus menu, au solo du crapaud qu'elle guettait dans les joncs. Sous bois, hormis la sourdine intermittente du coucou, les cris aigus de la chouette et les lointains hululements du hibou, les rossignols tenaient à eux seuls l'orchestre, et c'était merveille que de les voir faire assaut de virtuosité, pendant que le père et la mère Robion ronflaient et que le pommelé soufflait à narines pleines une gerbe de vapeur qui fusait de ses poumons, martelait de son sabot épaté le macadam de la route. La petite sœur remuait encore les lèvres machinalement, distraitement, mais son livre d'heures restait ouvert à la même page et son regard se perdait par-dessus les feuilles usées au pieux contact de ses doigts de vierge, noyé dans l'impénétrable et troublant mystère de la procréte. Bientôt, tout à fait muette, les lèvres béantes d'extase, l'oreille bercée des harmonies de cette nuit de mai, le regard hypnotisé par les dentelles lunaires qui frangeaient les arbres, par les grandes ombres poétiques mollement couchées sur le chemin, l'épouse du Christ redevenait femme inconsciemment, se laissait aller aux ressouvenances profanes de sa jeunesse encore inachevée, revoyait comme en un rêve la magie douloureuse de ses amours terrestres brusquement écourtées par la mort, et se pressait, sans penser à mal, à noter, comme aux nuits tièdes d'il y a cinq ans, les variations des gammes amoureuses du rossignol. Les avaient-elle assez entendues, ces modulations, en des griseries printanières, dans le grand parc du château où la destinée l'avait fait naître; lorsqu'elle allait, lentement, muette comme aujourd'hui et enivrée de l'amour chaste de la fille bien née, aux côtés de son cousin le comte Hugues de Damblay, sous-lieutenant au 4e hussards. Il était très grand et très pâle, ce Français que la mort guettait déjà pour le lui voler un soir de mai. Ses yeux s'ouvraient trop larges, trop bleus et trop clairs sur l'infini. Son cœur battait trop fort sous un
Christ redevenait femme inconsciemment, se laissait aller aux ressouvenances profanes de sa jeunesse encore inachevée, revoyait comme en un rêve la magie douloureuse de ses amours terrestres brusquement écourtées par la mort, et se pressait, sans penser à mal, à noter, comme aux nuits tièdes d'il y a cinq ans, les variations des gammes amoureuses du rossignol. Les avaient-elle assez entendues, ces modulations, en des griseries printanières, dans le grand parc du château où la destinée l'avait fait naître; lorsqu'elle allait, lentement, muette comme aujourd'hui et enivrée de l'amour chaste de la fille bien née, aux côtés de son cousin le comte Hugues de Damblay, sous-lieutenant au 4e hussards. Il était très grand et très pâle, ce Français que la mort guettait déjà pour le lui voler un soir de mai. Ses yeux s'ouvraient trop larges, trop bleus et trop clairs sur l'infini. Son cœur battait trop fort sous un thorax point assez en relief, aux émotions des errances extatiques, sous les allées touffues, ombreuses, au détour desquelles la « grande macabre » affûtait. Ils avaient compté, tous les deux, la main dans la main, et le cœur à la dérive, jusqu'à trente-quatre romances sans parole adorablement nuancées du Chopin des bois. Et ils s'étaient traduits, tout bas, à l'oreille, les sensations qu'elles évoquaient en leurs âmes déjà fondues, soudées, unifiées par l'amour brûlant de leurs vingt ans. Et ces sensations avaient toujours été identiques. Hugues de Damblay mourut en mai, chez ses parents à elle, à la fenêtre de la chambre « de la Belle Henriette », en notre L'hiver est rude, pluvieux, boueux; il neige souvent et les variations atmosphériques sont incessantes. La mauvaise saison se prolonge ainsi jusque vers le 15 mai puis, tout à coup, une transformation se produit, si inattendue, si rapide, si radicale qu'elle tient presque du prodige. J'ai assisté plusieurs années de suite à ce changement à vue. Le ciel, subitement radieux, devient d'un bleu léger et transparent qui n'appartient qu'à ce pays; la végétation prend, en quarante-huit heures, un incroyable essor. Il n'est, de toutes parts, qu'épanouissement efflorescence, lumière et gaîté. L'été,
des bois. Et ils s'étaient traduits, tout bas, à l'oreille, les sensations qu'elles évoquaient en leurs âmes déjà fondues, soudées, unifiées par l'amour brûlant de leurs vingt ans. Et ces sensations avaient toujours été identiques. Hugues de Damblay mourut en mai, chez ses parents à elle, à la fenêtre de la chambre « de la Belle Henriette », en notre L'hiver est rude, pluvieux, boueux; il neige souvent et les variations atmosphériques sont incessantes. La mauvaise saison se prolonge ainsi jusque vers le 15 mai puis, tout à coup, une transformation se produit, si inattendue, si rapide, si radicale qu'elle tient presque du prodige. J'ai assisté plusieurs années de suite à ce changement à vue. Le ciel, subitement radieux, devient d'un bleu léger et transparent qui n'appartient qu'à ce pays; la végétation prend, en quarante-huit heures, un incroyable essor. Il n'est, de toutes parts, qu'épanouissement efflorescence, lumière et gaîté. L'été, comme les conquérants d'autrefois, s'est établi en maître sans que rien fit soupçonner son approche. Le séjour de Péra devient alors très vite insoutenable, et chacun prend la fuite. Les uns s'installent aux Îles, dans ces jolies îles qui rappellent celles de la grande Grèce et dont le climat, absolument dépourvu d'humidité, convient aux santé délicates. D'autres s'établissent à Kadiköy, cette moitié de Constantinople qui étincelle au soleil couchant comme une ville en flammes, ce qui lui a valu son nom de « Cité-d'Or ». Mais la principale villégiature est celle du Bosphore, et elle justifie le choix du plus grand nombre par ses qualités exceptionnelles. Le maître du Bosphore un maître un peu vif, mais si bienfaisant c'est le brouillard ou vent de nord-ouest. Il règne pendant tout l'été, de mai à septembre, avec une régularité que viennent à peine interrompre quelques retours de vent du sud. Très violent en juillet, il s'apaise à partir du grand orage d'août, l'orage de la Vierge, et devient plus capricieux. C'est à lui que le détroit doit cette température saine et délicieuse qui en fait face des géants feuillus, tandis que le rossignol égrenait son dix-neuvième nocturne, celui qui avait accompagné leur
dépourvu d'humidité, convient aux santé délicates. D'autres s'établissent à Kadiköy, cette moitié de Constantinople qui étincelle au soleil couchant comme une ville en flammes, ce qui lui a valu son nom de « Cité-d'Or ». Mais la principale villégiature est celle du Bosphore, et elle justifie le choix du plus grand nombre par ses qualités exceptionnelles. Le maître du Bosphore un maître un peu vif, mais si bienfaisant c'est le brouillard ou vent de nord-ouest. Il règne pendant tout l'été, de mai à septembre, avec une régularité que viennent à peine interrompre quelques retours de vent du sud. Très violent en juillet, il s'apaise à partir du grand orage d'août, l'orage de la Vierge, et devient plus capricieux. C'est à lui que le détroit doit cette température saine et délicieuse qui en fait face des géants feuillus, tandis que le rossignol égrenait son dix-neuvième nocturne, celui qui avait accompagné leur premier baiser. Pouvait-elle à présent, la douce recluse qui s'était voulu donner toute à Dieu et aux pauvres, ses fils privilégiés, renier les ressouvenances de son cœur de femme, l'empêcher de battre pieusement les mesures des sensations paradisiaques d'autrefois? En haut de la côte, le pommelé s'était arrêté net, tendait bas son encolure puissante, bâillait haut de sa bouche écumeuse, secouait d'un frémissement las le lourd harnachement qui gênait ses flancs, hennissait, piaffait, réveillait le père Robion. « Hue Chariot ! » cria Robion en se frottant les yeux de sa main rugueuse et craquelée comme un soulier de chasse; « Hue donc, Chariot ! » Charlot se jeta à plein collier dans les brancards, et, humant déjà les exhalaisons lointaines de l'écurie où il allait reposer en mâchonnant des brindilles de sainfoin, il releva le genou, allongea le trot dans une lourde et superbe allure de cheval de fermier calé. Sous la poussée du vent, la blouse de Robion s'envolait, faisait ballon dans son dos. Lui claquait du fouet pour se réveiller et se donner du cœur, ainsi qu'à Charlot. La mère Robion, désormais éveillée à ce mouvement insolite mêlé de bruit, ouvrit à son tour ses paupières ridées,
bas son encolure puissante, bâillait haut de sa bouche écumeuse, secouait d'un frémissement las le lourd harnachement qui gênait ses flancs, hennissait, piaffait, réveillait le père Robion. « Hue Chariot ! » cria Robion en se frottant les yeux de sa main rugueuse et craquelée comme un soulier de chasse; « Hue donc, Chariot ! » Charlot se jeta à plein collier dans les brancards, et, humant déjà les exhalaisons lointaines de l'écurie où il allait reposer en mâchonnant des brindilles de sainfoin, il releva le genou, allongea le trot dans une lourde et superbe allure de cheval de fermier calé. Sous la poussée du vent, la blouse de Robion s'envolait, faisait ballon dans son dos. Lui claquait du fouet pour se réveiller et se donner du cœur, ainsi qu'à Charlot. La mère Robion, désormais éveillée à ce mouvement insolite mêlé de bruit, ouvrit à son tour ses paupières ridées, striées, tuyautées comme une coque en papier de petits fours. Son regard fut droit à la sœur. « Eh bonne sainte Vierge ! je crois que vous pleurez, ma sœur ? Faut pas vous tourmenter, ma sœur, on en a vu qui en reviennent de ce méchant mal. La vache au père Michaudon, elle a eu la même chose; le vétérinaire l'a bien sauvée ! La mère Lecreux s'en sortira « tout comme », allez, ma sœur. C'est une femme robuste et pas feignante; le mal aura pas tant de prise que ça sur elle. Allons, faut pas pleurer, ma sœur, je vous aiderons à l'aller chercher. Et puis, c'est une femme qui aime bien le bon Dieu, puis ses saints. Nous prierons le bon Dieu de demander à saint Joseph de la guérir, qu'on s'attend. Et vous verrez que ça se fera. » Sans s'en douter, sœur Véronique avait pleuré. Des larmes avaient coulé, silencieusement et doucement, presque voluptueusement, le long de ses joues, émaciées maintenant, et qui, cinq années avant, défiaient la fraîcheur rotonde des peaches d'espalier. Elle eut honte, rougit, balbutia des excuses, se planta dans la cuisse, pour se châtier, une longue épingle en forme d'épine
au père Michaudon, elle a eu la même chose; le vétérinaire l'a bien sauvée ! La mère Lecreux s'en sortira « tout comme », allez, ma sœur. C'est une femme robuste et pas feignante; le mal aura pas tant de prise que ça sur elle. Allons, faut pas pleurer, ma sœur, je vous aiderons à l'aller chercher. Et puis, c'est une femme qui aime bien le bon Dieu, puis ses saints. Nous prierons le bon Dieu de demander à saint Joseph de la guérir, qu'on s'attend. Et vous verrez que ça se fera. » Sans s'en douter, sœur Véronique avait pleuré. Des larmes avaient coulé, silencieusement et doucement, presque voluptueusement, le long de ses joues, émaciées maintenant, et qui, cinq années avant, défiaient la fraîcheur rotonde des peaches d'espalier. Elle eut honte, rougit, balbutia des excuses, se planta dans la cuisse, pour se châtier, une longue épingle en forme d'épine qui attachait son Christ à sa poitrine, récita mentalement un confesseur et reprit, souriant du regard, sans répondre car elle ne voulait pas mentir la suite de ses versets. La mère Lecreux eut une très mauvaise nuit, et sœur Véronique, ardente à la charité autant qu'à l'expiation, se prodigua, passant à genoux, prosternée et repentante, tout le temps qu'elle n'inclinait pas son corps de fille noble sur le grabat où pourrissait déjà un vieux squelette de fille des champs. Le docteur dit, le matin: Elle est perdue ! Puis il ajouta, après réflexion: Cependant ? Sœur Véronique le regarda, anxieuse. Non. C'est inutile, nous ne pourrions pas tenter ça ici. Il faudrait une bonne volonté héroïque. La pauvre vieille n'a plus d'enfants. ou, du moins, ses enfants l'ont abandonnée. Qui voulez-vous qui se dévoue ? -Moi, dit timidement sœur Véronique en rougissant. Oh! vous ! J'ai besoin de vous pour mes malades. Pardieu je sais bien que je n'aurais qu'à lever le doigt ! Non, laissons-la mourir. un des séjours les plus agréables du monde entier. Rien n'est curieux et pittoresque à observer comme la marche de ce vent régulier. Il s'élève chaque jour vers les huit heures du matin.
à genoux, prosternée et repentante, tout le temps qu'elle n'inclinait pas son corps de fille noble sur le grabat où pourrissait déjà un vieux squelette de fille des champs. Le docteur dit, le matin: Elle est perdue ! Puis il ajouta, après réflexion: Cependant ? Sœur Véronique le regarda, anxieuse. Non. C'est inutile, nous ne pourrions pas tenter ça ici. Il faudrait une bonne volonté héroïque. La pauvre vieille n'a plus d'enfants. ou, du moins, ses enfants l'ont abandonnée. Qui voulez-vous qui se dévoue ? -Moi, dit timidement sœur Véronique en rougissant. Oh! vous ! J'ai besoin de vous pour mes malades. Pardieu je sais bien que je n'aurais qu'à lever le doigt ! Non, laissons-la mourir. un des séjours les plus agréables du monde entier. Rien n'est curieux et pittoresque à observer comme la marche de ce vent régulier. Il s'élève chaque jour vers les huit heures du matin. Jusque-là, le Bosphore est d'un blanc d'argent, poli comme un miroir, à peine ridé par l'aile vagabonde des mouettes ou le vol vertigineux des alcyons. Un ciel couvert d'une sorte de gaze blanche, une chaleur de plomb, un calme lourd étendu sur les eaux semblent présager des heures torrides. Soudain, vers l'entrée de la mer Noire apparaît une flottille de voiles blanches c'est le Meltem qui enfle ces voiles. Il s'avance lentement, comme à pas comptés, et voici que sur son passage l'eau devient brusquement très foncée, d'un bleu noir, avec quelques vagues légères qui ont un doux susurrement. Peu à peu, sa force augmente les flots se heurtent, une fraîcheur exquise succède à l'atmosphère étouffante de tout à l'heure. Le Bosphore tout entier s'anime comme par magie; les navires passent avec rapidité la fumée pesante des bateaux à vapeur s'échevelle par-dessus les montagnes, et les mouettes précipitent leur course dans l'air agité. Rien n'est comparable à ce spectacle et aussi à cette sensation de bien-être subit, que l'on peut en quelque sorte goûter par avance, car jamais le vent du nord-ouest ne manque au rendez-vous dans le fort de l'été. Le soir arrive et, peu à peu, le souffle
vers l'entrée de la mer Noire apparaît une flottille de voiles blanches c'est le Meltem qui enfle ces voiles. Il s'avance lentement, comme à pas comptés, et voici que sur son passage l'eau devient brusquement très foncée, d'un bleu noir, avec quelques vagues légères qui ont un doux susurrement. Peu à peu, sa force augmente les flots se heurtent, une fraîcheur exquise succède à l'atmosphère étouffante de tout à l'heure. Le Bosphore tout entier s'anime comme par magie; les navires passent avec rapidité la fumée pesante des bateaux à vapeur s'échevelle par-dessus les montagnes, et les mouettes précipitent leur course dans l'air agité. Rien n'est comparable à ce spectacle et aussi à cette sensation de bien-être subit, que l'on peut en quelque sorte goûter par avance, car jamais le vent du nord-ouest ne manque au rendez-vous dans le fort de l'été. Le soir arrive et, peu à peu, le souffle bienfaisant s'apaise, mais il reste après lui comme un héritage de fraîcheur. Aussitôt le soleil couché, un calme absolu règne sur le Bosphore, et quand la lune se lève, elle peut se mirer dans la surface incomparablement tranquille des eaux apaisées. Docteur, je vous en prie, je vous en supplie. De quoi ? S'agit-il ? Il s'agit, il s'agit d'essayer la transfusion du sang, d'infuser à ce corps corrompu une vie nouvelle. Où voulez-vous que je trouve le sang qui s'en ira en contact avec les purulences typhiques dont se meurt ce pauvre corps ? Sans mot dire, simplement, comme si elle eût été à ses exercices ordinaires d'infirmière, l'épouse du Christ déboutonna la manche de sa chemise serrée au poignet et découvrit son bras blanc, plus blanc que la guimpe qui voilait sa gorge, et, après un grand signe de croix, les yeux baissés, elle dit Allez ! Le docteur devint très pâle, et, sans parler non plus, résolument, il opéra. La vieille avait les tissus trop usés; elle mourut quand même, mais en pleine lucidité d'esprit. Comme elle regardait la sœur, lui serrant la main en signe de reconnaissance, celle-ci se pencha à son oreille et lui dit:
De quoi ? S'agit-il ? Il s'agit, il s'agit d'essayer la transfusion du sang, d'infuser à ce corps corrompu une vie nouvelle. Où voulez-vous que je trouve le sang qui s'en ira en contact avec les purulences typhiques dont se meurt ce pauvre corps ? Sans mot dire, simplement, comme si elle eût été à ses exercices ordinaires d'infirmière, l'épouse du Christ déboutonna la manche de sa chemise serrée au poignet et découvrit son bras blanc, plus blanc que la guimpe qui voilait sa gorge, et, après un grand signe de croix, les yeux baissés, elle dit Allez ! Le docteur devint très pâle, et, sans parler non plus, résolument, il opéra. La vieille avait les tissus trop usés; elle mourut quand même, mais en pleine lucidité d'esprit. Comme elle regardait la sœur, lui serrant la main en signe de reconnaissance, celle-ci se pencha à son oreille et lui dit: Vous êtes un peu moi, à présent, puisque vous avez mon sang. Si vous rencontrez au paradis quelqu'un qui se souvienne de moi, dites-lui que je l'aime encore, que je l'aime en Dieu et que je fais tout pour l'aller rejoindre. La vieille sourit, pressa les mains de sœur Véronique et expira. Trois jours plus tard, on enterrait sœur Véronique, à Tartre. Tartre. LES DÉCORÉS CEUX QUI LE SONT PISIS DESBOUTIN Plus délabré que Job et plus fin que Bragance, Drapant sa gueuserie avec son arrogance, Desboutin ne rappelle en aucune façon une gravure de mode ; mais, toutefois messeigneurs, quelle allure ! Quand ce superbe vieillard, coiffé d'un feutre cabossé, vêtu d'un veston et d'un pantalon découragés, chaussé de bottes épuisées, le ventre barré d'une ceinture de flanelle, passe la pipe de terre aux dents, sur les boulevards et coudoie les rachitiques spécimens de la mondanité parisienne, eh bien, je vous le jure, l'avantage ne reste pas aux gélatineux palefreniers qui donnent le la de l'élégance suprême à l'Europe attentive. Oh ! évidemment, il est mal nippé, ce traînard de la bohème disparue, mais si regardez cette tête puissante, pensive et fière dont l'expression dédaigneuse rappelle celle de Barbey
et expira. Trois jours plus tard, on enterrait sœur Véronique, à Tartre. Tartre. LES DÉCORÉS CEUX QUI LE SONT PISIS DESBOUTIN Plus délabré que Job et plus fin que Bragance, Drapant sa gueuserie avec son arrogance, Desboutin ne rappelle en aucune façon une gravure de mode ; mais, toutefois messeigneurs, quelle allure ! Quand ce superbe vieillard, coiffé d'un feutre cabossé, vêtu d'un veston et d'un pantalon découragés, chaussé de bottes épuisées, le ventre barré d'une ceinture de flanelle, passe la pipe de terre aux dents, sur les boulevards et coudoie les rachitiques spécimens de la mondanité parisienne, eh bien, je vous le jure, l'avantage ne reste pas aux gélatineux palefreniers qui donnent le la de l'élégance suprême à l'Europe attentive. Oh ! évidemment, il est mal nippé, ce traînard de la bohème disparue, mais si regardez cette tête puissante, pensive et fière dont l'expression dédaigneuse rappelle celle de Barbey d'Aurevilly, et, ma foi vous oublierez tailleur, chemisier, bottier, coiffeur et chapelier, et vous remercierez la nature de vous avoir laissé des mâles de cette trempe pour nous consoler des nombreux Aztèques qui à Trouville, à Dieppe, et ailleurs, se promènent sous des casquettes d'invalides. Il a été riche, Desboutin longtemps s'il a mené grand train palais à Florence, chevaux, voitures, table toujours dressée, hospitalité fastueuse, bourse ouverte, amis, obligés, pique-assiettes. Malheureusement, il y a des gens qui méprisent si profondément l'argent, qu'ils tentent l'impossible afin de le forcer à déguerpir. Vexé de cette façon inattendue et désagréable d'être traité, l'argent un beau soir est parti. mais le talent, lui, est resté. Et quel talent ! Voilà un quart de siècle que les planches du graveur excitent l'admiration des artistes, des amateurs, des gens de goût, des passants indifférents et même de ses adversaires. Avec Bracquemond, cet audacieux a révolutionné, galvanisé la gravure française qui s'enlisait dans une correction impersonnelle et morne. Il manie le burin comme un pinceau, et Les clairs de lune des mois d'août, de juillet et de septembre sont célèbres à juste titre. Ce n'est point la lune de Grèce, d'Égypte ou de Naples, c'est, à