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bonheur, chantez ensemble! D'où fleurit donc ce renouveau? D'où vient que ton cœur bat plus vite, Et qu'à tes yeux tout ressuscite ? Plus que jamais vibrant et beau ? — Ohé! l'ami ! Légère et folle, Dans la prison qui m'emmurait, Jeunes amours et vieux regrets, — Vient de passer la Farandole. Ainsi, en France, on nous dit versatiles, changeants; nous le sommes, en effet, parce que notre ciel est d'une vivacité sans limites; il ne s'arrête jamais. Au contraire, sous le ciel d'un bleu implacable, de l'Afrique, l'âme des peuples est conquise, nécessairement, par le fatalisme. En Amérique, l'atmosphère est d'une pureté incroyable; l'horizon ne s'y estompe jamais en bleuté; on n'y voit pas la fin du ciel! Les Américains, qui n'ont point sur leurs épaules de lourds nuages à supporter, sont d'une légèreté et d'une activité inconcevables. J'étais à peine arrivé à New-York, que, en artiste sensible, j'éprouvai ce besoin de remuer et d'agir. J'avais de continuelles, d'irrésistibles envies de sauter dans les tramways électriques, sans but, et seulement pour satisfaire ce désir de me dépenser, qui me dévorait sans que je sût pourquoi. En Ecosse, j'ai ressenti tout différemment. Il m'y arriva d'avoir des nuages si près de la tête, que j'aurais pu, me semblait-il, les crever du bout de ma canne... Au mois de juin dernier, je rappelai ces paroles à M. Raffaëlli. — Je pense toujours de même, me dit-il. Et vive le ciel de France, Monsieur! C'est sous ce ciel-là, qu'un peintre rencontre le plus de raisons d'être ravi. — Les raisons de ce ravissement tombent assurément sous le sens, répondis-je. Il en est de fondamentales, c'est évident. Mais il doit s'en trouver d'autres, qui, je l'imagine, tiennent moins à la Nature elle-même qu'au tempérament de celui qui s'efforce de la transcrire sur une toile... Ici, n'est-ce pas? inévitable évocation du mot d'Amiel : « Le paysage est un état d'âme ». — C'est à discuter. — Soit. An demeurant, ce qui me préoccupe davantage, c'est de connaître vos personnelles raisons de volupté dans votre état. Je voudrais aussi savoir pourquoi tels aspects
près de la tête, que j'aurais pu, me semblait-il, les crever du bout de ma canne... Au mois de juin dernier, je rappelai ces paroles à M. Raffaëlli. — Je pense toujours de même, me dit-il. Et vive le ciel de France, Monsieur! C'est sous ce ciel-là, qu'un peintre rencontre le plus de raisons d'être ravi. — Les raisons de ce ravissement tombent assurément sous le sens, répondis-je. Il en est de fondamentales, c'est évident. Mais il doit s'en trouver d'autres, qui, je l'imagine, tiennent moins à la Nature elle-même qu'au tempérament de celui qui s'efforce de la transcrire sur une toile... Ici, n'est-ce pas? inévitable évocation du mot d'Amiel : « Le paysage est un état d'âme ». — C'est à discuter. — Soit. An demeurant, ce qui me préoccupe davantage, c'est de connaître vos personnelles raisons de volupté dans votre état. Je voudrais aussi savoir pourquoi tels aspects vous séduisent préférablement à d'autres; et, d'autre part, quelles anecdotes se détachent en noir ou en rose, sur le fond de vos souvenirs de plein air. — Diable! Il faudrait réfléchir un peu à tout cela ... Je vous répondrai demain. Parlant de Gustave Courbet, Proudhon a dit : « Taillé en héros, la plume est à sa main, comme une barre de fer à cil à l'enfant. » L'auteur du Principe de l'Art et sa destination sociale n'en eût pas pu dire autant de M. J.-F. Raffaëlli, dont l'universelle réputation de peintre se double d'une juste notoriété d'écrivain. Et, précisément, d'un utile et beau livre de lui, récemment republié sous le titre : Les promenades d'un Artiste au musée du Louvre, je tire l'anecdote suivante, très adéquate à mon sujet : « Un jour, — écrit donc M. J.-F. Raffaëlli. — un jour que je déambulais, à partir du étang et de la maison blanche où Courbet habitait alors une partie de l'été, je vis l'ancien homme travaillant, simplement vêtu d'une blouse bleue, et nu-tête. Je m'approchai de lui sans bruit et me tins à distance respectueuse. Mais quel ne fut pas mon étonnement de voir que, sur sa
Taillé en héros, la plume est à sa main, comme une barre de fer à cil à l'enfant. » L'auteur du Principe de l'Art et sa destination sociale n'en eût pas pu dire autant de M. J.-F. Raffaëlli, dont l'universelle réputation de peintre se double d'une juste notoriété d'écrivain. Et, précisément, d'un utile et beau livre de lui, récemment republié sous le titre : Les promenades d'un Artiste au musée du Louvre, je tire l'anecdote suivante, très adéquate à mon sujet : « Un jour, — écrit donc M. J.-F. Raffaëlli. — un jour que je déambulais, à partir du étang et de la maison blanche où Courbet habitait alors une partie de l'été, je vis l'ancien homme travaillant, simplement vêtu d'une blouse bleue, et nu-tête. Je m'approchai de lui sans bruit et me tins à distance respectueuse. Mais quel ne fut pas mon étonnement de voir que, sur sa toile, au lieu de reproduire un petit champ entouré de bouleaux qu'il avait sous les yeux, il avait remplacé la prairie par un étang! Je ne pus m'empêcher de lui dire : — Mais, monsieur Courbet, on peut donc, sur un tableau, lorsqu'il y a un champ, mettre un étang à la place? « Jeune homme, me répondit le vieillard sans se retourner, je suis venu ici dès le matin, et voilà qu'il est dix heures et que le soleil pique. J'ai éprouvé le besoin de me rafraîchir; et alors, j'ai mis de l'eau dans mon tableau!... » L'histoire n'est-elle pas charmante? Celles que M. Raffaëlli m'a contées dans sa lettre ne sont pas moins jolies : « Cher monsieur Docquois, « Lorsque nous voyons, l'été, au bord d'un ruisseau bavard, près des saules, dans les herbes vertes, bien assis sur un pliant solide, abrité par un parasol blanc, un brave paysagiste croquant le motif, nous nous disons tous : Voilà un homme heureux! — Et ceci nous explique votre enquête. « Mais le bonheur ne court pas plus les champs que les rues. Il a ses accidents, et il en est de tragiques : remémorons-nous la fin de Fromentin
à la place? « Jeune homme, me répondit le vieillard sans se retourner, je suis venu ici dès le matin, et voilà qu'il est dix heures et que le soleil pique. J'ai éprouvé le besoin de me rafraîchir; et alors, j'ai mis de l'eau dans mon tableau!... » L'histoire n'est-elle pas charmante? Celles que M. Raffaëlli m'a contées dans sa lettre ne sont pas moins jolies : « Cher monsieur Docquois, « Lorsque nous voyons, l'été, au bord d'un ruisseau bavard, près des saules, dans les herbes vertes, bien assis sur un pliant solide, abrité par un parasol blanc, un brave paysagiste croquant le motif, nous nous disons tous : Voilà un homme heureux! — Et ceci nous explique votre enquête. « Mais le bonheur ne court pas plus les champs que les rues. Il a ses accidents, et il en est de tragiques : remémorons-nous la fin de Fromentin qui, à la campagne, étudiant un paysage, connut l'horrible mouche charbonneuse. L'une d'elles, le piqua, et il mourut. « Et les vipères? — Un jour que je peignais à la lisière d'un bois, dans la forêt de Fontainebleau, j'entendis, derrière moi, un bruit de feuilles mortes froissées. Je me retournai lentement et vis une vipère qui venait droit à ma rencontre avec ses façons tortueuses, insidieuses, et j'ajouterai : mal intentionnées. — J'eus un moment d'hésitation... Qu'allais-je faire? — Mais j'eus la bonne idée suivante : me lever doucement, sans bruit, sans air menaçant, et céder sa place à la vilaine bête. — Je réussis dans mon idée, et aussitôt que la bête vit que j'étais un honorable bourgeois qui ne demandait pas à lui disputer la place, elle n'insista pas, tourna lentement bride et me laissa à son tour : il faut céder la place aux importuns. « Une autre fois, à Sorrente, en face de Naples, je fis la connaissance d'une autre bête non moins gênante : je peignais le golfe, avec, dans le fond, le Vésuve fumant sa large pipe, lorsque, sur ma bottine, je vis une petite bête ayant une vague forme d'écrevisse, mais petite, plate
lentement et vis une vipère qui venait droit à ma rencontre avec ses façons tortueuses, insidieuses, et j'ajouterai : mal intentionnées. — J'eus un moment d'hésitation... Qu'allais-je faire? — Mais j'eus la bonne idée suivante : me lever doucement, sans bruit, sans air menaçant, et céder sa place à la vilaine bête. — Je réussis dans mon idée, et aussitôt que la bête vit que j'étais un honorable bourgeois qui ne demandait pas à lui disputer la place, elle n'insista pas, tourna lentement bride et me laissa à son tour : il faut céder la place aux importuns. « Une autre fois, à Sorrente, en face de Naples, je fis la connaissance d'une autre bête non moins gênante : je peignais le golfe, avec, dans le fond, le Vésuve fumant sa large pipe, lorsque, sur ma bottine, je vis une petite bête ayant une vague forme d'écrevisse, mais petite, plate et jaune, et qui redressait sa queue en l'air, semblant chercher quelque chose à piquer du dard qui la prolongeait. — J'eus vite l'idée que la petite bête était un danger pour moi. Je la fis basculer vivement et mis le pied dessus avec l'intention de l'étouffer sans l'écraser, pour pouvoir la conserver. Lorsque je jugeai la mort venue, je relevai mon pied et examinai l'insecte. J'allai chercher une petite boîte de carton dans laquelle je mis le scorpion, et, le lendemain, je le montrai à un facchino du pays qui venait tous les matins poser pour moi. Mais, dès que j'ouvris le couvercle de la boîte, mon facchino, peu courageux ou très averti, recula et se sauva presque en criant : « Signore! et scorpione! » — Un scorpion! — mais la vilaine bête n'était plus dangereuse... Je me rappelle cependant toujours combien ses mauvaises façons m'avaient averti d'un danger. « J'eus bien d'autres aventures dans la voiture que j'ai fait faire pour travailler aisément dans les rues et sur les boulevards de Paris; j'ai acheté un brake à six places, je l'ai fait peint avec de grandes glaces mesurant 1 m. 25, et j'ai fait fixer de noirs
pouvoir la conserver. Lorsque je jugeai la mort venue, je relevai mon pied et examinai l'insecte. J'allai chercher une petite boîte de carton dans laquelle je mis le scorpion, et, le lendemain, je le montrai à un facchino du pays qui venait tous les matins poser pour moi. Mais, dès que j'ouvris le couvercle de la boîte, mon facchino, peu courageux ou très averti, recula et se sauva presque en criant : « Signore! et scorpione! » — Un scorpion! — mais la vilaine bête n'était plus dangereuse... Je me rappelle cependant toujours combien ses mauvaises façons m'avaient averti d'un danger. « J'eus bien d'autres aventures dans la voiture que j'ai fait faire pour travailler aisément dans les rues et sur les boulevards de Paris; j'ai acheté un brake à six places, je l'ai fait peint avec de grandes glaces mesurant 1 m. 25, et j'ai fait fixer de noirs rideaux à ces glaces, montant à volonté. Lorsque, en plein boulevard des Italiens, je veux peindre un tableau, je m'y rends avec mon atelier roulant, — que j'appelle ma roulotte ! — et m'arrête à la bonne place; je fais alors monter les rideaux jusqu'à la hauteur de mon œil et je regarde par-dessus, alors qu'aucun passant ne peut se douter de ma présence, Je me rappelle avoir peint ainsi l'été, en plein soleil, le boulevard rutilant de lumière, tranquillement installé, — en manches de chemise! — dans mon home portatif. — J'invitai même, un jour, trois jolies dames amies à venir prendre le thé au milieu du boulevard des Capucines! — On fit le thé et l'on mangea des petits gâteaux, très à l'aise, pendant que je faisaais l'ébauche du trépidant tableau de Paris. « Mais le bonheur du paysagiste n'est pas toujours complet, et, souvent même, n'a qu'un temps... Je partis, voilà trois ans, à la Noël, en plein Béarn, en vue d'y faire quelques études nécessaires pour des tableaux. Je m'arrêtai à Vitré, fort jolie ville aux remparts courants de pittoresque. J'avais, hélas ! laissé la voiture à Paris, et je crus pouvoir, la température m'ayant été
et je regarde par-dessus, alors qu'aucun passant ne peut se douter de ma présence, Je me rappelle avoir peint ainsi l'été, en plein soleil, le boulevard rutilant de lumière, tranquillement installé, — en manches de chemise! — dans mon home portatif. — J'invitai même, un jour, trois jolies dames amies à venir prendre le thé au milieu du boulevard des Capucines! — On fit le thé et l'on mangea des petits gâteaux, très à l'aise, pendant que je faisaais l'ébauche du trépidant tableau de Paris. « Mais le bonheur du paysagiste n'est pas toujours complet, et, souvent même, n'a qu'un temps... Je partis, voilà trois ans, à la Noël, en plein Béarn, en vue d'y faire quelques études nécessaires pour des tableaux. Je m'arrêtai à Vitré, fort jolie ville aux remparts courants de pittoresque. J'avais, hélas ! laissé la voiture à Paris, et je crus pouvoir, la température m'ayant été donnée comme douce en hiver par là-bas, réinstaller au bord d'une rivière, à côté des lavandes qui racontaient des histoires à faire rougir des gendarmes... Je travaillai là, les pieds dans l'eau, sans me préoccuper d'une petite brise insidieuse qui semblait filer sans insister, mais qui, vraiment, me perçait jusqu'aux os... Je rentrai ce jour-là à l'hôtel où, le soir, je me mis à la table d'hôte, le dos à un grand feu de bois... Mais rien, aucun feu, aucune bonne bouteille de bourgogne, ne me réchauffa, et je montai glacé dans ma chambre. — Il fallut rentrer dès le lendemain à Paris, me sentant pris jusqu'aux moelles : je fus un an malade. Des médecins vinrent en nombre, grands, noirs, cérémonieux et corrects, et me condamnèrent par une fois, par deux fois même... « Mais je n'ai pas encore obtempéré. Les paysagistes sont résistants! — Et puis il me semble qu'en persistant à vivre je joue une bonne farce à mes médecins, — que, cependant, j'aime de tout mon cœur! J.-F. RAFFAËLLI. (à suivre.) Les absents ont tort On serait tenté de penser que si les disparus furent des sages puisque le jour des morts est considéré comme fête
os... Je rentrai ce jour-là à l'hôtel où, le soir, je me mis à la table d'hôte, le dos à un grand feu de bois... Mais rien, aucun feu, aucune bonne bouteille de bourgogne, ne me réchauffa, et je montai glacé dans ma chambre. — Il fallut rentrer dès le lendemain à Paris, me sentant pris jusqu'aux moelles : je fus un an malade. Des médecins vinrent en nombre, grands, noirs, cérémonieux et corrects, et me condamnèrent par une fois, par deux fois même... « Mais je n'ai pas encore obtempéré. Les paysagistes sont résistants! — Et puis il me semble qu'en persistant à vivre je joue une bonne farce à mes médecins, — que, cependant, j'aime de tout mon cœur! J.-F. RAFFAËLLI. (à suivre.) Les absents ont tort On serait tenté de penser que si les disparus furent des sages puisque le jour des morts est considéré comme fête par la plus grande partie des vivants. Le repos hebdomadaire ajoute à l'allégresse des assoiffés de plaisir. Les bouches se réjouissent de lâcher enfin la « boîte à travail », où les piocheurs les plus assidus sont exposés à de fâcheux mécomptes ; tout en effet dépend de la question, qui leur sera posée à l'examen. Quelque soit leur art, ils ne peuvent tout prévoir. Il suffit d'une question sur mille qui leur ait échappé, la malignité du sort voudra que ce soit celle à laquelle ils devront répondre. On peut juger de la joie sans mélange qu'ils ont à quitter « le bahut », la jeunesse ne voulant rien connaître de la vie que le sourire. Enfin le repos hebdomadaire appartient à tous, et la gaieté populaire compte bien en prendre sa part. Pour atteindre ce but quelques ouvriers et employés se sont réunis dans l'arrière-boutique d'un assommerie situé dans le quartier Clignancourt. C'est dans ce lieu de délices que l'on peut (entre copains) calmer la soif inextinguible dont souffre la classe laborieuse. Le patron du débit, enchanté de l'aubaine, sacrifie le fameux repos en faveur des innombrables « boire sans soif » dont les libations servent à remplir
qui leur sera posée à l'examen. Quelque soit leur art, ils ne peuvent tout prévoir. Il suffit d'une question sur mille qui leur ait échappé, la malignité du sort voudra que ce soit celle à laquelle ils devront répondre. On peut juger de la joie sans mélange qu'ils ont à quitter « le bahut », la jeunesse ne voulant rien connaître de la vie que le sourire. Enfin le repos hebdomadaire appartient à tous, et la gaieté populaire compte bien en prendre sa part. Pour atteindre ce but quelques ouvriers et employés se sont réunis dans l'arrière-boutique d'un assommerie situé dans le quartier Clignancourt. C'est dans ce lieu de délices que l'on peut (entre copains) calmer la soif inextinguible dont souffre la classe laborieuse. Le patron du débit, enchanté de l'aubaine, sacrifie le fameux repos en faveur des innombrables « boire sans soif » dont les libations servent à remplir le sac d'écus nécessaire, à l'acquisition d'une ferme depuis longtemps convoitée. Pour arriver à ce but, le célèbre « bistro » travaille sans relâche, prévoyant un triomphe prochain — si les affaires continuent à marcher, mais quoi? rien ne semble devoir s'y opposer, étant donné que même les révolutions (terreur des gens paisibles) sont, une source de revenus pour le débitant de liqueurs corrosives (c'est surtout pendant les périodes orageuses, dit-il, que le peuple a le gosier sec). Il compte bien, tirer son épingle du jeu. Les alcools frelatés feront des victimes? détail dont il se soucie, comme d'une guigne! Ah, s'il pouvait être élu maire dans son pays, quel triomphe. Le repos du dimanche, ayant pour but de délasser le corps d'un labeur pénible, sert le plus souvent de prétexte à des excès déplorables. Parbleu? Si l'on était sage? Mais nul ne peut se vanter de l'être, chaque individu ayant une araignée, un hanneton ou une folie en tête. Ceux que des relations amicales ou de simple voisinage avaient réunis en ce jour de fête n'étaient ni meilleurs ni pires que d'autres. Une vision spéciale, une appréciation primitive des choses, permettait à chacun d'eux d'émettre un avis sans crainte
des gens paisibles) sont, une source de revenus pour le débitant de liqueurs corrosives (c'est surtout pendant les périodes orageuses, dit-il, que le peuple a le gosier sec). Il compte bien, tirer son épingle du jeu. Les alcools frelatés feront des victimes? détail dont il se soucie, comme d'une guigne! Ah, s'il pouvait être élu maire dans son pays, quel triomphe. Le repos du dimanche, ayant pour but de délasser le corps d'un labeur pénible, sert le plus souvent de prétexte à des excès déplorables. Parbleu? Si l'on était sage? Mais nul ne peut se vanter de l'être, chaque individu ayant une araignée, un hanneton ou une folie en tête. Ceux que des relations amicales ou de simple voisinage avaient réunis en ce jour de fête n'étaient ni meilleurs ni pires que d'autres. Une vision spéciale, une appréciation primitive des choses, permettait à chacun d'eux d'émettre un avis sans crainte d'effaroucher les autres, étant donné que les principes c'est comme les patrons — n'en faut plus. Éloigné, ô combien, est le temps où le peuple qui délire avait mis à sa tête la déesse Raison — qu'une femme quelconque personnifiait tant bien que mal. Le progrès ayant fait un pas de géant, celle qui présidait aux fêtes révolutionnaires a été remplacée par la divine bouteille et c'est pour la déguster en compagnie que les travailleurs ont fête se sont réunis. Chacun ayant un journal préféré, y va de sa petite réflexion. Isidore Fumât, au nom prédestiné (il est fumiste de son état), raconte que sa femme est dans la littérature ? Oui ! elle est employée au téléphone, faut être calé pour ça. dit le mari plein d'orgueil. Lecteur assidu des comptes rendus de la Chambre, Isidore se passionne sur la question des retraites ouvrières, mais il ne croit à rien par avance... LE FUMISTE Tout ça c'est de l'herbe de l'herbe de j't'enjôle, des blagues, du trompe-l'œil avec lequel on nous berce. LE TÉLÉGRAPHISTE Oh ! toi tu n' crois à rien ! Si qu' t' étais comme moi, chargé de transmettre les nouvelles, tu n' parlerais pas comme
de géant, celle qui présidait aux fêtes révolutionnaires a été remplacée par la divine bouteille et c'est pour la déguster en compagnie que les travailleurs ont fête se sont réunis. Chacun ayant un journal préféré, y va de sa petite réflexion. Isidore Fumât, au nom prédestiné (il est fumiste de son état), raconte que sa femme est dans la littérature ? Oui ! elle est employée au téléphone, faut être calé pour ça. dit le mari plein d'orgueil. Lecteur assidu des comptes rendus de la Chambre, Isidore se passionne sur la question des retraites ouvrières, mais il ne croit à rien par avance... LE FUMISTE Tout ça c'est de l'herbe de l'herbe de j't'enjôle, des blagues, du trompe-l'œil avec lequel on nous berce. LE TÉLÉGRAPHISTE Oh ! toi tu n' crois à rien ! Si qu' t' étais comme moi, chargé de transmettre les nouvelles, tu n' parlerais pas comme ça, t'es entêté comme une mule, tu n' vois partout qu' des fumisteries. LE CAMELOT Faut pas y'en vouloir, c'est l'influence du métier qui vient ça. LA TÉLÉPHONISTE Isidore a raison, la question des retraites ouvrières n'a pas fait un pas. C'est le narcotique employé pour endormir notre vigilance. LE CAMELOT Vrai ! C qu'elle parle bien ta femme. LE FUMISTE Dame... elle travaille dans les lettres. LE REMPAILLEUR Tandis qu'Isidore travaille dans les cheminées, ah! ah! Malgré ça, M. Fumât, faut pas bêcher les empiriques, y en a un qui m'a remis sur pattes 1 mois passé. LA TÉLÉPHONISTE (vivement). J'ai dit narco-tique. LE REMPAILLEUR Bernique ! j " suis pas un savant et les mots j' m'en bats l'œil, seufment... si c'était moi qui aye la voix an chapitre... LE CAMELOT Quoi qu* tu frais Bratus ? LE REMPAILLEUR (furieux). Brute toi-même et puis j'te défends d' ni'insulter sans ça y va pleuvoir des gerbes à cinq feuilles. LE CAMELOT Calme toi frangin. Brutus était un zèbre qu'avait, du poil au nez, même qu'il est représenté en image sur un de mes livres d'prix. LE REMPAILLEUR ]S' en v'là des manières parce que t' as évé ton brevet
CAMELOT Vrai ! C qu'elle parle bien ta femme. LE FUMISTE Dame... elle travaille dans les lettres. LE REMPAILLEUR Tandis qu'Isidore travaille dans les cheminées, ah! ah! Malgré ça, M. Fumât, faut pas bêcher les empiriques, y en a un qui m'a remis sur pattes 1 mois passé. LA TÉLÉPHONISTE (vivement). J'ai dit narco-tique. LE REMPAILLEUR Bernique ! j " suis pas un savant et les mots j' m'en bats l'œil, seufment... si c'était moi qui aye la voix an chapitre... LE CAMELOT Quoi qu* tu frais Bratus ? LE REMPAILLEUR (furieux). Brute toi-même et puis j'te défends d' ni'insulter sans ça y va pleuvoir des gerbes à cinq feuilles. LE CAMELOT Calme toi frangin. Brutus était un zèbre qu'avait, du poil au nez, même qu'il est représenté en image sur un de mes livres d'prix. LE REMPAILLEUR ]S' en v'là des manières parce que t' as évé ton brevet d'études. LE CAMELOT (se dandinant). Oui mon vieux frère, j'ai fait mes humanités ! LE REMPAILLEUR Vas donc, outil! distributeur de bouts d'papier. LE CAMELOT (fredonnant). Ayes toujours du papier dans vos poches On ne sait pas ce qu'il peut arriver? LE RÉPARATEUR Ça fait, suer parole... (au camelot). Ta donc Transparences cartées. LE CAMELOT Les fautifs c'est ceux qui les achètent, en tout cas c'est, jamais à toi qu'on demandera d' reprendre le fauteuil d'un Président d' cour étrangère. LE RÉPARATEUR (vexé). Tu parles ! * j* suis spécialisé pour fauteuils de malades. LE CAMELOT Séparateur de chaises percées! c'est une chouette spécialité. LE RÉPARATEUR DE PORCELAINE Assez de Magnes, les réparateurs en valent bien d'autres, faut-pas faire tant d'chichi, d'ailleurs c' fauteuil-là vous passera jamais par les mains. LE FUMISTE (avec prétention). C'est p't-èt* moi que j' m'assoirai dessus un jour ! LA TÉLÉPHONISTE Pourquoi pas? L'avenir est au peuple. Fumât petit, prétendre à'tant, il est très écouté dans les réunions, c'est un homme, un vrai ! Enfin je puis lui être utile étant donné ma haute situation dans les téléphones. LE CAMELOT Gare aux circuits! vous épatez-pas Mme Fumât, vaut mieux un simple banc que s' on