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très ridicule... Riez, Fargue, riez fort !... J'ai su que mon amant ne m'avait jamais aimée. J'ai su qu'il m'avait prise par fantaisie, par désoeuvrement, par caprice... et parce que follement, honteusement, je m'étais offerte... et parce que sa vraie maîtresse, celle qu'il aimait, avait dû, pour deux longues années, quitter la France... J'ai su que cette femme-là — une femme toute petite et toute menue, blonde, pâle, fine, et qui jamais n'avait porté d'autre bijou qu'une très grosse perle noire, — j'ai su que cette femme, le jour même de ma vision, revenait de son long voyage, —sans que Claude en fût prévenu... Oui, ce jour-là même... elle avait débarqué à Marseille, d'un paquebot qui arrivait de très loin... Et, sans doute, cette femme qui aimait mon amant, elle aussi, qui l'aimait passionnément... cette femme qu'après quarante années je hais encore... cette femme que je déchirerais de mes ongles, oui, de mes vieux ongles encore crispés contre elle... cette femme que je tuerais si son abominable visage revenait me regarder de ses yeux verts... sans doute, par une permission de la Déesse, avait-elle pu envoyer en avant son propre reflet, son double, pour me chasser, moi, l'intruse... CLAUDE FARRÈRE. Illustrations de DED RYSEL. LA PERTE DE MÊME J'ai, devant les yeux, votre lettre si triste, Mme Paillette G..., et en la relisant, à mon esprit, s'impose une comparaison. Encore que vous puissiez — et vous auriez bien raison — ne pas être très versée en mécanique ou en navigation aérienne, vous n'avez pas été sans entendre, parler des accidents d'aviation, souvent mortels, dus à une perte de vitesse. Je ne vous ferai pas un cours complet sur ce qui se passe dans ce cas-là ; mais j'imagine que si, pour une cause quelconque, un avion perd de sa vitesse et qu'à ce moment on tente un virage, la vitesse acquise n'étant plus assez grande, l'appareil ne peut se relever et vient alors se crasher sur le sol. Eh bien, j'ai la conviction que dans le domaine sentimentale et passionnel, c'est exactement pareil et que, souvent, la mort de l'amour
Illustrations de DED RYSEL. LA PERTE DE MÊME J'ai, devant les yeux, votre lettre si triste, Mme Paillette G..., et en la relisant, à mon esprit, s'impose une comparaison. Encore que vous puissiez — et vous auriez bien raison — ne pas être très versée en mécanique ou en navigation aérienne, vous n'avez pas été sans entendre, parler des accidents d'aviation, souvent mortels, dus à une perte de vitesse. Je ne vous ferai pas un cours complet sur ce qui se passe dans ce cas-là ; mais j'imagine que si, pour une cause quelconque, un avion perd de sa vitesse et qu'à ce moment on tente un virage, la vitesse acquise n'étant plus assez grande, l'appareil ne peut se relever et vient alors se crasher sur le sol. Eh bien, j'ai la conviction que dans le domaine sentimentale et passionnel, c'est exactement pareil et que, souvent, la mort de l'amour n'est due qu'à une perte de vitesse. En amour, c'est excessivement dangereux la perte de vitesse, et il faut être une amante très avertie et d'un sang-froid remarquable pour parvenir à s'en tirer. En somme, voici ce qui vous arrive : vous avez rencontré l'homme que vous attendiez, des affinités vous ont poussés l'un vers l'autre, et comme rien ne s'opposait à ce que vous réunissiez vos existences, vous l'avez fait légalement. Ayant, chacun de votre côté, du goût l'un pour l'autre, vous avez décollé en pleine charge et, mettant tous les gaz, vous vous êtes élancés à la conquête du plaisir, ce qui est peut-être la meilleure méthode pour approcher du bonheur. Ça marchait si bien que vous vous êtes figurée qu'il y en avait pour l'éternité et, confiante dans la solidité de l'amour qu'on vous portait et dans celle de celui que vous gardez à votre partenaire, vous n'avez pas voulu songer aux défaillances possibles et vous vous êtes affolée dès que vous vous êtes aperçue que vous perdiez de la hauteur et que ça gazait beaucoup moins bien qu'au départ. Le terrible, c'est que l'amour peut être comparé à un avion à double commande — les commandes
vous ont poussés l'un vers l'autre, et comme rien ne s'opposait à ce que vous réunissiez vos existences, vous l'avez fait légalement. Ayant, chacun de votre côté, du goût l'un pour l'autre, vous avez décollé en pleine charge et, mettant tous les gaz, vous vous êtes élancés à la conquête du plaisir, ce qui est peut-être la meilleure méthode pour approcher du bonheur. Ça marchait si bien que vous vous êtes figurée qu'il y en avait pour l'éternité et, confiante dans la solidité de l'amour qu'on vous portait et dans celle de celui que vous gardez à votre partenaire, vous n'avez pas voulu songer aux défaillances possibles et vous vous êtes affolée dès que vous vous êtes aperçue que vous perdiez de la hauteur et que ça gazait beaucoup moins bien qu'au départ. Le terrible, c'est que l'amour peut être comparé à un avion à double commande — les commandes étant complètement indépendantes — et la catastrophe arrive fatalement parce que chacun est persuadé que lui seul est capable d'atterrir convenablement sans casser du bois. Ce que fait l'un est détruit par l'autre et, avant qu'on se soit rendu compte de l'imminence de la chute, on se retrouve tous les deux parmi des débris. On n'en meurt pas toujours ; mais on s'en retire rarement indemnes. Eh oui ! je vous le répète, la perte de vitesse : les sentiments sont moins résistants, l'ardeur se calme, le plaisir devient plus lointain, moins fréquent, l'habitude met sa couche de rouille et, parce qu'à un moment donné on finit par s'apercevoir que ça commence à aller mal, on veut se reprendre, c'est trop tard, on dégringole, la réalité vous reçoit brutalement, quand elle ne vous casse pas les reins. C'est votre drame... Mme Paquette G... et c'est celui de bien d'autres, malheureusement ! Cependant, ce n'est pas quand on a plus rien dans les mains qu'il est encore temps de serrer les doigts et il est peut-être un peu tard, à présent, de me demander ce qu'il faut faire pour éviter ce qui est arrivé. Pourtant, je vais vous en donner un
deux parmi des débris. On n'en meurt pas toujours ; mais on s'en retire rarement indemnes. Eh oui ! je vous le répète, la perte de vitesse : les sentiments sont moins résistants, l'ardeur se calme, le plaisir devient plus lointain, moins fréquent, l'habitude met sa couche de rouille et, parce qu'à un moment donné on finit par s'apercevoir que ça commence à aller mal, on veut se reprendre, c'est trop tard, on dégringole, la réalité vous reçoit brutalement, quand elle ne vous casse pas les reins. C'est votre drame... Mme Paquette G... et c'est celui de bien d'autres, malheureusement ! Cependant, ce n'est pas quand on a plus rien dans les mains qu'il est encore temps de serrer les doigts et il est peut-être un peu tard, à présent, de me demander ce qu'il faut faire pour éviter ce qui est arrivé. Pourtant, je vais vous en donner un de conseil, celui-ci : ne pas essayer de recoller ce qu'on a mis en miettes, d'abord parce que ça me paraît impossible et, le serait-ce, que vous commettriez la plus sinistre gaffe à vouloir l'essayer. Dès ce moment, vous seriez constamment en péril de vitesse et vous perdriez le peu que vous avez sauvé. Vous êtes encore à l'âge où l'on peut recommencer le voyage au bonheur ; liquidez le passé et préparez l'avenir. Je sais bien, ça paraît terrible sur le moment ; mais croyez-moi, tout se tasse et après on respire bien mieux. Un peu de courage !... PIERRETTE. ALBERT H... Que voulez-vous?... On ne prononce pas le nom de Paul quand on est dans les bras de Gaston, ou réciproquement ; c'est tellement plus simple de les appeler sous mon « chéri ». RENÉE F... Trop d'insistance de votre part provoquera l'éloignement de celui que vous voulez garder. Jouez le détachement. EMILE V... Je suis parfaitement de votre avis, mais la solution ?... C'est joliment dur un cœur de femme qui n'aime pas !... LE BON ARMURIER Une boutique d'armurier. — Entre un client. LE CLIENT. — Monsieur, je voudrais un revolver... c'est-à-dire, pas un revolver, un
que vous avez sauvé. Vous êtes encore à l'âge où l'on peut recommencer le voyage au bonheur ; liquidez le passé et préparez l'avenir. Je sais bien, ça paraît terrible sur le moment ; mais croyez-moi, tout se tasse et après on respire bien mieux. Un peu de courage !... PIERRETTE. ALBERT H... Que voulez-vous?... On ne prononce pas le nom de Paul quand on est dans les bras de Gaston, ou réciproquement ; c'est tellement plus simple de les appeler sous mon « chéri ». RENÉE F... Trop d'insistance de votre part provoquera l'éloignement de celui que vous voulez garder. Jouez le détachement. EMILE V... Je suis parfaitement de votre avis, mais la solution ?... C'est joliment dur un cœur de femme qui n'aime pas !... LE BON ARMURIER Une boutique d'armurier. — Entre un client. LE CLIENT. — Monsieur, je voudrais un revolver... c'est-à-dire, pas un revolver, un pistolet, un machin automatique... un brontue, quoi !... C'est pour ma femme. Cette rose-là, elle veut toujours mettre trop de sel dans le fricot, vous comprenez, c'est dégoûtant à la fin ! Alors je lui ai dit : "La prochaine fois que la soupe sera encore trop salée, je te ferai ton affaire" et je n'ai qu'une parole, moi... Donnez-moi quelque chose de bon. L'ARMURIER. — Bien, monsieur. Quel calibre désirez-vous ? LE CLIENT. — Oh ! un fort-calibre. C'est une femme conséquente. L'ARMURIER (lui présentant la chose). — Voilà qui fera votre affaire... c'est-à-dire l'affaire de votre femme, lié ! hé !... Mais connaissez-vous le fonctionnement de l'arme ? Non. Je vais vous l'indiquer. (Il montre de son mieux la façon d'user du pistolet.) Là ! C'est compris ? Maintenant je vais vous le charger. LE CLIENT. — Merci, et au revoir. L'ARMURIER. — Au revoir, et bonne chance. Le client sort, mais dix minutes se sont à peine écoulées qu'il fait à nouveau irruption dans la boutique. Cette fois, il semble mécontent. LE CLIENT. — Je ne sais pas ce qu'il a, votre pistolet, mais je n'ai jamais pu le faire partir. L'ARMURIER. — Vous l'avez essayé, déjà
ferai ton affaire" et je n'ai qu'une parole, moi... Donnez-moi quelque chose de bon. L'ARMURIER. — Bien, monsieur. Quel calibre désirez-vous ? LE CLIENT. — Oh ! un fort-calibre. C'est une femme conséquente. L'ARMURIER (lui présentant la chose). — Voilà qui fera votre affaire... c'est-à-dire l'affaire de votre femme, lié ! hé !... Mais connaissez-vous le fonctionnement de l'arme ? Non. Je vais vous l'indiquer. (Il montre de son mieux la façon d'user du pistolet.) Là ! C'est compris ? Maintenant je vais vous le charger. LE CLIENT. — Merci, et au revoir. L'ARMURIER. — Au revoir, et bonne chance. Le client sort, mais dix minutes se sont à peine écoulées qu'il fait à nouveau irruption dans la boutique. Cette fois, il semble mécontent. LE CLIENT. — Je ne sais pas ce qu'il a, votre pistolet, mais je n'ai jamais pu le faire partir. L'ARMURIER. — Vous l'avez essayé, déjà ? LE CLIENT. — Oui, la soupe était trop salée, comme à l'ordinaire ; mais j'ai eu beau faire comme vous m'aviez montré et appuyer de toutes mes forces sur la gâchette du revolver, il n'en est rien sorti du tout, de sorte que j'ai eu l'air d'un imbécile ; c'est vexant ! L'ARMURIER. — Monsieur, vous m'étonnez. Montrez-moi l'arme. (Après l'avoir examinée.) Parbleu ! Je m'en doutais : vous l'aviez laissée au cran d'arrêt. Il faut pousser le bouton comme ceci ; ensuite vous saisissez le pistolet de cette façon, en appuyant la crosse... Démonstration. Le client a compris ; il remercie et s'en va. — Dix nouvelles minutes après, il reparaît, désappointé. LE CLIENT. — Décidément, c'est de la saleté que vous m'avez vendue. L'ARMURIER. — Comment ! Il n'est pas parti encore ! LE CLIENT. — Si, il est parti, mais à côté ; malgré tous mes efforts pour bien viser, j'ai tiré toutes les balles sans résultat. L'ARMURIER. — Mais, comment diable, avez-vous fait ? (Le client montre comment il a fait.) Mais ce n'est pas cela. Vous visez mal. Voilà comment il faut faire. (Démonstration. Essai loyal du client.) Non, vous n'y êtes pas, mais
c'est vexant ! L'ARMURIER. — Monsieur, vous m'étonnez. Montrez-moi l'arme. (Après l'avoir examinée.) Parbleu ! Je m'en doutais : vous l'aviez laissée au cran d'arrêt. Il faut pousser le bouton comme ceci ; ensuite vous saisissez le pistolet de cette façon, en appuyant la crosse... Démonstration. Le client a compris ; il remercie et s'en va. — Dix nouvelles minutes après, il reparaît, désappointé. LE CLIENT. — Décidément, c'est de la saleté que vous m'avez vendue. L'ARMURIER. — Comment ! Il n'est pas parti encore ! LE CLIENT. — Si, il est parti, mais à côté ; malgré tous mes efforts pour bien viser, j'ai tiré toutes les balles sans résultat. L'ARMURIER. — Mais, comment diable, avez-vous fait ? (Le client montre comment il a fait.) Mais ce n'est pas cela. Vous visez mal. Voilà comment il faut faire. (Démonstration. Essai loyal du client.) Non, vous n'y êtes pas, mais comme ceci. (Le client s'efforce à nouveau de l'imiter.) Et puis, tenez, vous êtes trop maladroit; vous n'arriverez jamais à rien tout seul, je vais aller avec vous. Ils sortent. BERNARD GERVAISE. — Vous avez fait inscrire votre fils à l'orphéon. — Oui, il est très doué. — De quel instrument faut-il ? — C'est lui qui porte la bannière. Sera-l-il froid cet hiver ? Oui ! des signes de présages l'annoncent. Ainsi des quantités d'oiseaux migrateurs ont pris la direction du Sud. Les fourmis prévoyantes font leurs provisions d'hiver. Les bougnats ont le sourire. Les animaux à sang froid ont déjà commencé leur sommeil hivernal. Les oignons ont cette quadruple enveloppe qui annonce un froid rigoureux. Certains animaux à sang chaud éprouvent le besoin de se réchauffer en pratiquant des exercices violents. Sur certains articles une grande baisse s'affirme... Enfin quantité de petites grues, bécasses et autres volailles, revêtent de somptueuses peaux de renard, vison, taupe, alliance aimable du poil et de la plume. LE POÈTE AVAIT RAISON Yvonne Mep avait vingt-six ans, elle était jolie, aimait la vie, mais s'ennuyait mortellement avec son mari, encore que son mariage ne remontât qu'à trois ans... J'ajoute qu'elle habitait une sous-préfecture
instrument faut-il ? — C'est lui qui porte la bannière. Sera-l-il froid cet hiver ? Oui ! des signes de présages l'annoncent. Ainsi des quantités d'oiseaux migrateurs ont pris la direction du Sud. Les fourmis prévoyantes font leurs provisions d'hiver. Les bougnats ont le sourire. Les animaux à sang froid ont déjà commencé leur sommeil hivernal. Les oignons ont cette quadruple enveloppe qui annonce un froid rigoureux. Certains animaux à sang chaud éprouvent le besoin de se réchauffer en pratiquant des exercices violents. Sur certains articles une grande baisse s'affirme... Enfin quantité de petites grues, bécasses et autres volailles, revêtent de somptueuses peaux de renard, vison, taupe, alliance aimable du poil et de la plume. LE POÈTE AVAIT RAISON Yvonne Mep avait vingt-six ans, elle était jolie, aimait la vie, mais s'ennuyait mortellement avec son mari, encore que son mariage ne remontât qu'à trois ans... J'ajoute qu'elle habitait une sous-préfecture dont l'unique place, avec ses douze arbres de bergerie pour enfants, sa vasque morte, son amour à sec, avaient de quoi vouer au noir, au noir à vie, les cerveaux et les coeurs les mieux trempés. Yvonne s'était ouverte à une amie de toujours de son vague à l'âme. Cette amie, femme d'un pharmacien de 2e classe, qui avait eu une histoire avec la Compagnie P.-L.-M. parce qu'un contrôleur de cette dernière l'avait surpris voyageant en première classe, avait compris sur l'heure de quoi il s'agissait. Elle lui avait pris la main et lui avait dit : — Distrais-toi, que diable, fais comme moi, ma petite... Si tu crois que je m'amuse tous les jours, avec mon potard!... Il faut y être passée pour savoir à quel point un pharmacien peut être triste!... Ça vit dans les poisons, avec des tas de choses dans des bocaux. Ça rumine des ordonnances, des formules... Ça vous terrasse avec des noms extravagants de maladies, de troubles et puis, ça sent le camphre... or, le camphre est un calmant... Si tu savais ce qu'un pharmacien peut être calme !... — Tu l'as aimé, pourtant ? lui avait naïvement objecté Yvonne... — Tu en es
amie, femme d'un pharmacien de 2e classe, qui avait eu une histoire avec la Compagnie P.-L.-M. parce qu'un contrôleur de cette dernière l'avait surpris voyageant en première classe, avait compris sur l'heure de quoi il s'agissait. Elle lui avait pris la main et lui avait dit : — Distrais-toi, que diable, fais comme moi, ma petite... Si tu crois que je m'amuse tous les jours, avec mon potard!... Il faut y être passée pour savoir à quel point un pharmacien peut être triste!... Ça vit dans les poisons, avec des tas de choses dans des bocaux. Ça rumine des ordonnances, des formules... Ça vous terrasse avec des noms extravagants de maladies, de troubles et puis, ça sent le camphre... or, le camphre est un calmant... Si tu savais ce qu'un pharmacien peut être calme !... — Tu l'as aimé, pourtant ? lui avait naïvement objecté Yvonne... — Tu en es encore là?... Mais, bien sûr, que je l'ai aimé. Toutes nous avons aimé notre mari avant de l'avoir à demeure, avant de nous pénétrer de cette idée que toutes les nuits c'est l'homme que nous aurons dans notre couche, qui dormira quand nous voudrions du bonheur, qui ne nous doit rien parce que nous sommes des esclaves. Après, c'est autre chose... On s'aperçoit qu'il y a des tas d'hommes qui pourraient ne pas être un mari, dont les caresses peupleraient vraiment une nuit... toute une nuit... — Alors ? demandait Yvonne... tu es malheureuse... tu t'es trompée ?... — J'aurais pu être malheureuse, mais je l'ai trompé... — Tu as trompé ton mari ? — Ne t'affole pas. Sois calme. Il n'en sait rien. Le camphre est un calmant... Et d'ailleurs, je ne me considère pas comme une misérable... Je précise. Il y a des femmes, — j'en connais —, dont le vice peut seul expliquer les écarts. Elles ont besoin du mâle, elles le recherchent, elles l'appellent, elles en usent, en abusent, en changent. Moi, c'est autre chose, je ne suis pas une pervertie... Ce qui m'a dégoûtée de mon mari, c'est sa tenue... Tu l'as vu, il ne
rien parce que nous sommes des esclaves. Après, c'est autre chose... On s'aperçoit qu'il y a des tas d'hommes qui pourraient ne pas être un mari, dont les caresses peupleraient vraiment une nuit... toute une nuit... — Alors ? demandait Yvonne... tu es malheureuse... tu t'es trompée ?... — J'aurais pu être malheureuse, mais je l'ai trompé... — Tu as trompé ton mari ? — Ne t'affole pas. Sois calme. Il n'en sait rien. Le camphre est un calmant... Et d'ailleurs, je ne me considère pas comme une misérable... Je précise. Il y a des femmes, — j'en connais —, dont le vice peut seul expliquer les écarts. Elles ont besoin du mâle, elles le recherchent, elles l'appellent, elles en usent, en abusent, en changent. Moi, c'est autre chose, je ne suis pas une pervertie... Ce qui m'a dégoûtée de mon mari, c'est sa tenue... Tu l'as vu, il ne quitte pas son sarrau... Alors, c'est devenu une obsession, une hantise. Je vis avec un sarrau... Quand je le fais, je fais l'amour avec un sarrau, c'est un sarrau qui partage ma couche!... Et ce sarrau sent le camphre... Un jour, une grande passion s'est éveillée en moi... J'ai désiré un homme, mais un homme qui serait beau d'abord par son costume, par son uniforme... Hélas ! le choix m'échappe, nous n'avons guère que des pompiers ici, un sous-préfet également, dont la tenue pouvait m'attirer, mais qui n'avait rien ou presque à y loger... Et puis, un sous-préfet ne va pas risquer sa place pour l'amour d'une femme... d'une femme mariée... J'attendis donc, sans espoir presque... Un matin, le dieu d'amour m'exauça... J'allais secouer une carpette par la fenêtre quand un uniforme, je ne dis pas un homme, arrêta mes regards... L'homme qui le portait leva les yeux. Mon émoi fut à ce point décisif que la carpette, m'échappa qui vint s'écraser à ses pieds... Tel un chevalier de légende, il la ramassa, me sourit, me la rapporta... j'avais devant moi un... — Un? — Un sous-lieutenant de chasseurs d'Afrique, en permission de deux mois... — Et, vraiment, le costume
un homme, mais un homme qui serait beau d'abord par son costume, par son uniforme... Hélas ! le choix m'échappe, nous n'avons guère que des pompiers ici, un sous-préfet également, dont la tenue pouvait m'attirer, mais qui n'avait rien ou presque à y loger... Et puis, un sous-préfet ne va pas risquer sa place pour l'amour d'une femme... d'une femme mariée... J'attendis donc, sans espoir presque... Un matin, le dieu d'amour m'exauça... J'allais secouer une carpette par la fenêtre quand un uniforme, je ne dis pas un homme, arrêta mes regards... L'homme qui le portait leva les yeux. Mon émoi fut à ce point décisif que la carpette, m'échappa qui vint s'écraser à ses pieds... Tel un chevalier de légende, il la ramassa, me sourit, me la rapporta... j'avais devant moi un... — Un? — Un sous-lieutenant de chasseurs d'Afrique, en permission de deux mois... — Et, vraiment, le costume est emballant ? — Il y a cinq ans, ma petite, que de six mois en six mois mon chasseur me fusille à bout portant... Je m'en porte de mieux en mieux... Sa cape blanche et rouge a fait le miracle... Son amour à l'africaine laisse loin derrière lui nos amours de civilisés... C'est fou, l'exotisme!.. Depuis, Yvonne en rêvait... Elle aussi elle attendait son chasseur d'Afrique, un uniforme, une tenue qui seraient pour elle la vie nouvelle... Chaque matin, elle secouait bien sa carpette, mais hélas! rien ne venait... Parce qu'il faut que nos destins s'accomplissent, à leur heure, en dépit de nos appels ou des précautions que nous prenons pour les égarer, Yvonne rencontra l'homme qu'elle allait aimer... Comme son amie de toujours, ce fut l'uniforme qui l'arrêta... S'il était moins tapageur que celui des chasseurs d'Afrique, il portait plus de nostalgie dans sa ligne... Yvonne avait rencontré un enseigne de vaisseau... Ce fut elle qui le suivit, elle qui lui déclara qu'il y avait toute la mer dans le bleu sombre de son dolman, tous les soleils dans l'or des boutons qui le fermaient... Et pendant trois mois, jour par jour ce furent d'ineffables caresses, des baisers
amours de civilisés... C'est fou, l'exotisme!.. Depuis, Yvonne en rêvait... Elle aussi elle attendait son chasseur d'Afrique, un uniforme, une tenue qui seraient pour elle la vie nouvelle... Chaque matin, elle secouait bien sa carpette, mais hélas! rien ne venait... Parce qu'il faut que nos destins s'accomplissent, à leur heure, en dépit de nos appels ou des précautions que nous prenons pour les égarer, Yvonne rencontra l'homme qu'elle allait aimer... Comme son amie de toujours, ce fut l'uniforme qui l'arrêta... S'il était moins tapageur que celui des chasseurs d'Afrique, il portait plus de nostalgie dans sa ligne... Yvonne avait rencontré un enseigne de vaisseau... Ce fut elle qui le suivit, elle qui lui déclara qu'il y avait toute la mer dans le bleu sombre de son dolman, tous les soleils dans l'or des boutons qui le fermaient... Et pendant trois mois, jour par jour ce furent d'ineffables caresses, des baisers gloutons, des étreintes passionnées.... Mais... Yvonne avait interdit à son amant de quitter sa tenue, sa grande tenue, dans le temps où il la possédait... Par définition, un amant, dans les débuts au moins, est prêt à accepter toutes les folies de sa maîtresse, voire à les encourager. Ainsi avait fait le bel enseigne de vaisseau... Un jour, pourtant, il en eut assez... Son faux-col l'étranglait, son pantalon y laissait son pli, l'étoffe interceptait la majeure partie du fluide amoureux émané de sa complice... Il le lui dit : « Non, je t'assure, on n'a pas idée d'exiger l'uniforme en amour! »... Yvonne accepta que son amant se dépouille... Dès lors elle n'eut plus dans ses bras qu'un homme comme les autres, un homme nu, un homme de chair... La mer lui était retirée, et tout son rêve, et tous les soleils qui arrêtaient ses yeux troubles à l'instant de l'extase... Elle l'aima moins, elle le lui laissa voir... Elle espaça les visites à la garçonnière du bel enseigne... Et le bel enseigne comprit qu'il y avait quelque chose de changé dans le coeur d'Yvonne. «Je ne suis plus à la hauteur, pensa-t-il... Elle compare... Pourtant je me dépense sans