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veux dire, madame ; je veux simplement vous engager à prendre la pose qui vous est la plus habituelle ; je ne puis peindre quoi ce que je vois, et il faut avant tout que la personne que l’on peint tâche de ressembler à elle-même. » La femme considère cette observation comme non avenue : elle garde une pose prétentieuse ; elle lève les yeux au ciel, ou les ferme languissamment et serre les lèvres pour se rapetisser la bouche ; elle est naturellement enjouée, elle prend un air majestueux. Le peintre fait son esquisse. « Dites-moi, monsieur, ne serais-je pas mieux ainsi ? — Je ne pense pas. — Cependant, je crois que cela fera mieux. » Elle prend une pose toute différente de la première, sans être pour cela moins affectée. Le peintre efface son esquisse. Comme il va en commencer une autre : — M’sieu ! m’sieu ! c’est le facteur qui vous demande. Méfiez-vous : il dit qu’il a quelque chose de chargé ! « Décidément vous aviez raison, la première pose valait mieux, » Et le malheureux artiste recommence ce qu’il a effacé. « Je vous recommanderai la couleur de mes yeux : j’ai la faiblesse d’y tenir. Cela est excusable quand on a si peu de chose de bien. Madame est trop modeste; car au contraire... » Pendant ce temps, elle a encore changé de position. « Voudriez-vous avoir la bonté, madame, de reprendre la position où vous étiez tout à l’heure? — C’est qu’elle me gêne un peu. — Alors, madame, prenez-en une que vous puissiez garder, car il me faut recommencer mon ouvrage chaque fois que vous remuez. — Alors, je vais reprendre celle de tout à l'heure. Suis-je bien comme cela? — Très bien, si vous y restez. — Bérénice ! » Entre la femme de chambre, laquelle est aussi la cuisinière. « Bérénice, apportez-moi mon écrin... Dites-moi, monsieur, quels colliers et quels pendants d’oreilles me conseillez-vous de mettre ? — Ceux qui vous plairont le mieux, madame. — Mais il me semble qu’un peintre doit avoir là-dessus des idées ?
faiblesse d’y tenir. Cela est excusable quand on a si peu de chose de bien. Madame est trop modeste; car au contraire... » Pendant ce temps, elle a encore changé de position. « Voudriez-vous avoir la bonté, madame, de reprendre la position où vous étiez tout à l’heure? — C’est qu’elle me gêne un peu. — Alors, madame, prenez-en une que vous puissiez garder, car il me faut recommencer mon ouvrage chaque fois que vous remuez. — Alors, je vais reprendre celle de tout à l'heure. Suis-je bien comme cela? — Très bien, si vous y restez. — Bérénice ! » Entre la femme de chambre, laquelle est aussi la cuisinière. « Bérénice, apportez-moi mon écrin... Dites-moi, monsieur, quels colliers et quels pendants d’oreilles me conseillez-vous de mettre ? — Ceux qui vous plairont le mieux, madame. — Mais il me semble qu’un peintre doit avoir là-dessus des idées ? — J’aimerais assez le corail. — Cependant, ce sont ordinairement les femmes brunes qui affectionnent le corail, et, si j’ai quelque chose de passable, c’est la blancheur de la peau. Je vais mettre des diamants. — Bérénice ? — Madame? — Avez-vous pensé à prévenir le coiffeur pour ce soir? — Non, madame. — Allez-y de suite. — Mon Dieu ! monsieur, je ne sais pourquoi on n’a jamais pu me faire ressemblante ; j'ai deux portraits de moi, ce sont deux horreurs. Sur le dernier, j'ai une bouche qui n’en finit pas ; je vous recommanderai la bouche, ce n’est pas que j’y tienne. Quand on a une grande fille de six ans... (la fille en a onze), — quand on a une grande fille de six ans, il faut renoncer à toutes les prétentions ; mon mari aime beaucoup ma bouche, et il serait désolé de la voir trop grande sur le portrait. — Je vous la ferai aussi petite que vous voudrez, madame. — Je fais demander le coiffeur pour une soirée, pour un bal où je dois aller. Je n’aime guère le monde, mais on ne peut pas se dérober aux exigences et aux devoirs de
— Non, madame. — Allez-y de suite. — Mon Dieu ! monsieur, je ne sais pourquoi on n’a jamais pu me faire ressemblante ; j'ai deux portraits de moi, ce sont deux horreurs. Sur le dernier, j'ai une bouche qui n’en finit pas ; je vous recommanderai la bouche, ce n’est pas que j’y tienne. Quand on a une grande fille de six ans... (la fille en a onze), — quand on a une grande fille de six ans, il faut renoncer à toutes les prétentions ; mon mari aime beaucoup ma bouche, et il serait désolé de la voir trop grande sur le portrait. — Je vous la ferai aussi petite que vous voudrez, madame. — Je fais demander le coiffeur pour une soirée, pour un bal où je dois aller. Je n’aime guère le monde, mais on ne peut pas se dérober aux exigences et aux devoirs de la société. Et puis mon mari veut que je sorte un peu de la solitude, qui me plaît infiniment. Je ne sais comment m'habiller ce soir, car il ne faut pas faire peur. — Certainement, madame... .— Pensez-vous que je ferai bien de mettre du bleu? — Le bleu doit vous aller à ravir. — Cependant, toutes réflexions faites, je mettrai une robe de crêpe rose. — Remarquez, s’il vous plaît, que j’ai le nez assez délicat ; c’est vraiment tout ce que j’ai de remarquable dans la figure. LE MONDE A VOL D’OISEAU. Musique de chambre chez M. Ghillemerdin, inspecteur des poteaux télégraphiques à Langres. Audition d’une grande symphonie en la mineur, exécutée par un septuor d’amateurs, orgueil et espérance de la ville. L'allegro, majestueusement exécuté, est écouté au milieu d’un silence religieux et hébété. L’adagio berce les spectateurs et la plupart sont plongés dans une douce somnolence. Le notaire Patouillot produit un ronflement sonore que les assistants émerveillés prennent pour un solo de la contrebasse. Le presto, vigoureusement attaqué, répand des flots d’harmonie qui excitent des bravos enthousiastes. Le final, enlevé avec brio, tombe en même temps que le notaire qui se balançait mollement sur sa chaise. Seule,
vous aller à ravir. — Cependant, toutes réflexions faites, je mettrai une robe de crêpe rose. — Remarquez, s’il vous plaît, que j’ai le nez assez délicat ; c’est vraiment tout ce que j’ai de remarquable dans la figure. LE MONDE A VOL D’OISEAU. Musique de chambre chez M. Ghillemerdin, inspecteur des poteaux télégraphiques à Langres. Audition d’une grande symphonie en la mineur, exécutée par un septuor d’amateurs, orgueil et espérance de la ville. L'allegro, majestueusement exécuté, est écouté au milieu d’un silence religieux et hébété. L’adagio berce les spectateurs et la plupart sont plongés dans une douce somnolence. Le notaire Patouillot produit un ronflement sonore que les assistants émerveillés prennent pour un solo de la contrebasse. Le presto, vigoureusement attaqué, répand des flots d’harmonie qui excitent des bravos enthousiastes. Le final, enlevé avec brio, tombe en même temps que le notaire qui se balançait mollement sur sa chaise. Seule, la clarinette, en retard de quinze mesures, continue à renifler son embouchure. — Ah ! madame ! — Permettez que je voie. Il n'y a presque rien de fait. — C’est égal, c’est très joli mais pourquoi ai-je ainsi le cou noir et bleu ? — Ce sont des ombres indiquées; — Mais c’est que je passe au contraire pour avoir le cou très blanc ; je vous avouerai même que c’est ma prétention, — Je le vois mieux que personne, madame; CROQUIS DE MI-CARÊME — Chuchotis, les reines de notre temps, le dix, ma mère Poulot? Maintenant, regardez-la, elle ressemble à la dernière des gourgandines. — Ah dame! depuis qu'on les lave! — Mes intentions sont pures, Agathe! Je serai un mari modèle! — Ah ben non, alors ! ! ! Mais j'ai eu l’honneur de vous dire que ce sont des ombres que j’indique ; d’ailleurs, cela ne restera pas ainsi. — A la bonne heure. — Voulez-vous, madame, vous remettre en place? — Très volontiers : suis-je bien ainsi? — Vous êtes charmante de toutes les manières, madame; mais, si tous préférez maintenant cette pose, il va falloir que j’efface tout pour recommencer. — La tête un
indiquées; — Mais c’est que je passe au contraire pour avoir le cou très blanc ; je vous avouerai même que c’est ma prétention, — Je le vois mieux que personne, madame; CROQUIS DE MI-CARÊME — Chuchotis, les reines de notre temps, le dix, ma mère Poulot? Maintenant, regardez-la, elle ressemble à la dernière des gourgandines. — Ah dame! depuis qu'on les lave! — Mes intentions sont pures, Agathe! Je serai un mari modèle! — Ah ben non, alors ! ! ! Mais j'ai eu l’honneur de vous dire que ce sont des ombres que j’indique ; d’ailleurs, cela ne restera pas ainsi. — A la bonne heure. — Voulez-vous, madame, vous remettre en place? — Très volontiers : suis-je bien ainsi? — Vous êtes charmante de toutes les manières, madame; mais, si tous préférez maintenant cette pose, il va falloir que j’efface tout pour recommencer. — La tête un peu droite, — baissez les yeux un peu plus; — Est-ce que je n’avais pas les yeux au ciel? — Non, madame. — C’est singulier! car c’est un mouvement qui m’est très familier. — Il est alors facile de changer le mouvement des yeux. » Entre un monsieur, — un courtier marron que madame décore du titre d’agent de change; « Tenez, monsieur T***, mon mari veut que je me fasse peindre encore une fois; — On ne saurait trop reproduire un aussi charmant visage — Voyons, T***, vous savez que j’ai horreur des compliments. Trouvez-vous que je suis ressemblante ? — Certainement, la peinture de monsieur est fort bien; je dirai plus... elle est... fort bien; mais vous êtes plus jolie que cela. » Le peintre se retourne avec l’intention de faire observer au connaisseur que le portrait n’est qu’ébauche; mais il s’arrête, et sa pensée se dessine sur ses lèvres en un sourire ironique. Le connaisseur continue : « Il y a, ou plutôt il n’y a pas... un je ne sais quoi; enfin, monsieur, je voudrais voir ici, dans les yeux, plus de... vous comprenez, et aussi quelque chose dans le front. — Et, dit la dame,
courtier marron que madame décore du titre d’agent de change; « Tenez, monsieur T***, mon mari veut que je me fasse peindre encore une fois; — On ne saurait trop reproduire un aussi charmant visage — Voyons, T***, vous savez que j’ai horreur des compliments. Trouvez-vous que je suis ressemblante ? — Certainement, la peinture de monsieur est fort bien; je dirai plus... elle est... fort bien; mais vous êtes plus jolie que cela. » Le peintre se retourne avec l’intention de faire observer au connaisseur que le portrait n’est qu’ébauche; mais il s’arrête, et sa pensée se dessine sur ses lèvres en un sourire ironique. Le connaisseur continue : « Il y a, ou plutôt il n’y a pas... un je ne sais quoi; enfin, monsieur, je voudrais voir ici, dans les yeux, plus de... vous comprenez, et aussi quelque chose dans le front. — Et, dit la dame, ne trouvez-vous pas aussi que le cou est un peu noir? — J'ai eu l'honneur, dit le peintre un peu impatienté, de dire à madame que, si je ne marque pas d’ombres, elle aura la figure plate comme une silhouette ; avec plus d’attention, madame apercevrait ces ombres sur la nature. — Ah! pour cela, dit le connaisseur, monsieur a raison: ce sont les ombres, on ne peut chicaner les peintres là-dessus: c’est une imperfection, mais ils ne peuvent faire autrement : l’art a ses limites. Les madones de Raphaël ont peut-être un peu moins d’ombre que le portrait que fait monsieur, mais elles en ont. » Le peintre, cette fois, se lève et annonce qu’il reviendra le lendemain. Le lendemain, on le fait attendre une heure; on ne veut plus mettre de diamants, et la coiffe a été changée. Toujours préoccupée des ombres de son cou, la dame a clandestinement enlevé et jeté ce que le peintre avait de bleu sur la palette. LES PLAISIRS PARISIENS Les Folies-Bergère, rue Richer, tous les soirs spectacles variés. Ba-Ta-Clan, Palais Chinois. Spectacle varié, tous les soirs. Skating de la rue Blanche, tous les soirs, Spectacles variés et séance de skating. Crémorne, rue
nature. — Ah! pour cela, dit le connaisseur, monsieur a raison: ce sont les ombres, on ne peut chicaner les peintres là-dessus: c’est une imperfection, mais ils ne peuvent faire autrement : l’art a ses limites. Les madones de Raphaël ont peut-être un peu moins d’ombre que le portrait que fait monsieur, mais elles en ont. » Le peintre, cette fois, se lève et annonce qu’il reviendra le lendemain. Le lendemain, on le fait attendre une heure; on ne veut plus mettre de diamants, et la coiffe a été changée. Toujours préoccupée des ombres de son cou, la dame a clandestinement enlevé et jeté ce que le peintre avait de bleu sur la palette. LES PLAISIRS PARISIENS Les Folies-Bergère, rue Richer, tous les soirs spectacles variés. Ba-Ta-Clan, Palais Chinois. Spectacle varié, tous les soirs. Skating de la rue Blanche, tous les soirs, Spectacles variés et séance de skating. Crémorne, rue Saint-Honoré. Bal et concert tous les soirs. Spectacles variés. Eldorado, Concert-Spectacle tous les soirs, grand succès. Alcazar d’Hiver, tous les soirs spectacle varié. Le Gérant, G. Decaux. Saint-Germain. — Imp. D. Bardin.
Dans la pluie rosé qui s'est abattue cette semaine sur la poitrine d'un certain nombre de Français, il s'est trouvé une gouttelette qui est venue moucheter le corsage d'une femme. « Est nommée au grade de chevalier de la Légion d'honneur, Mme Carlier, qui s'est fait remarquer par son courage et son dévouement lors des affaires de Sivas, en 1895 », dit une brève note insérée au Journal officiel. Et je crois qu'il convient de dire ici, à cette place, l'histoire de cette croix, de raconter quels furent le courage et le dévouement de celle qui la mérita. C'était en novembre 1895, et là-bas, au fond de l'Arménie, une effroyable tragédie s'accomplissait. De Constantinople, par le télégraphe, par les paquebots, et de bouche en bouche, l'ordre était venu Tu sais, le Maître permet qu'on massacre les chrétiens. Et on avait mis à profit la permission du Maître on avait commencé à massacrer les chrétiens. Le 12 novembre, en une bourgade perdue, au fond des montagnes, à Sivas, dans la maisonnette qui constituait le consulat de France, on était en train de chiffrer une dépêche, lorsqu'un bruit sourd, continu, régulier, se fit entendre. « C'était, écrit Mme Carlier dans son journal, comme des feux de peloton. » En même temps s'élevait le concert affreux des râles des mourants, des gémissements des blessés et des plaintes des femmes qu'on égorgeait. Cela dura vingt minutes, jusqu'à ce qu'il ne régnât plus qu'un grand silence, le silence de la mort. Le consul alors prend son fusil et il en donne un à sa femme. Tous deux montent sur la terrasse de leur maisonnette et mettent le drapeau tricolore en berne, puis ils attendent. Bientôt des hurlements retentissent, des bandes de démons apparaissent qui traquent comme une bête quelque malheureux chrétien échappé à la tuerie la chasse à l'homme commencée. Alors la femme du consul épaulé et tire. Sans souci des balles qui sifflent à ses oreilles, sans trembler pour son enfant qui dort non loin de là, du haut de la terrasse, à l'ombre du drapeau, elle fait le coup de feu. Cela dura
comme des feux de peloton. » En même temps s'élevait le concert affreux des râles des mourants, des gémissements des blessés et des plaintes des femmes qu'on égorgeait. Cela dura vingt minutes, jusqu'à ce qu'il ne régnât plus qu'un grand silence, le silence de la mort. Le consul alors prend son fusil et il en donne un à sa femme. Tous deux montent sur la terrasse de leur maisonnette et mettent le drapeau tricolore en berne, puis ils attendent. Bientôt des hurlements retentissent, des bandes de démons apparaissent qui traquent comme une bête quelque malheureux chrétien échappé à la tuerie la chasse à l'homme commencée. Alors la femme du consul épaulé et tire. Sans souci des balles qui sifflent à ses oreilles, sans trembler pour son enfant qui dort non loin de là, du haut de la terrasse, à l'ombre du drapeau, elle fait le coup de feu. Cela dura plus de trois mois vous avez bien lu plus de trois mois comme cela. Pendant trois mois, la femme du consul de France vécut dans cette atmosphère de carnage et de mort. Un soir, elle apprend qu'une petite maison où se trouvent des sœurs est en danger. Elle part seule, suivie de deux cawas. Elle traverse toute la ville qui exhale une odeur de charnier. « Aucun cadavre sur la route, raconte-t-elle, mais du sang partout, poissant aux pieds, des débris de cervelle, des cheveux. » Des chiens passent, ayant à la gueule des débris humains. Elle trouve les sœurs, qui ne peuvent s'empêcher de l'embrasser en pleurant. Elles ne se rappellent pas de détails. Elles savent seulement que si leur maison est debout, c'est qu'on craint la vengeance du consul de France. Mais le consul lui-même vient à tomber malade. Il est atteint d'une grave congestion. Et alors, c'est la femme seule, cette femme admirable, qui anime tout le monde par son courage. Une nuit, des lueurs rouges embrasent le ciel c'est la maison d'un Turc qui flambe « parce qu'il est le seul musulman qui ait blâmé les massacres ». L'incendie gagne, gagne. Dans les flammes, le pillage
suivie de deux cawas. Elle traverse toute la ville qui exhale une odeur de charnier. « Aucun cadavre sur la route, raconte-t-elle, mais du sang partout, poissant aux pieds, des débris de cervelle, des cheveux. » Des chiens passent, ayant à la gueule des débris humains. Elle trouve les sœurs, qui ne peuvent s'empêcher de l'embrasser en pleurant. Elles ne se rappellent pas de détails. Elles savent seulement que si leur maison est debout, c'est qu'on craint la vengeance du consul de France. Mais le consul lui-même vient à tomber malade. Il est atteint d'une grave congestion. Et alors, c'est la femme seule, cette femme admirable, qui anime tout le monde par son courage. Une nuit, des lueurs rouges embrasent le ciel c'est la maison d'un Turc qui flambe « parce qu'il est le seul musulman qui ait blâmé les massacres ». L'incendie gagne, gagne. Dans les flammes, le pillage s'organise. Alors Mme Carlier s'habille, elle sort, elle va dans la ruelle brûlante, et prenant les femmes par la main, les emmène chez elle et leur donne des matelas dans sa salle à manger. Elle organise la lutte contre l'incendie, prépare les paquets pour qu'au besoin on puisse fuir. Mais à six heures et demie du matin, le feu, vaincu, s'éteignait. Enfin -tout a un terme- le 17 juillet 1896, ayant son enfant à côté d'elle, à travers le pays dévasté, fumant, rougi, la femme du consul de France gagne la côte et s'embarque pour Constantinople. Là, elle apprend que son mari est fait chevalier de la Légion d'honneur, en même temps que deux autres consuls. «On nous dit, écrit simplement Mme Carlier, qu'au quai d'Orsay on ne désirait donner qu'une seule croix pour les événements d'Arménie et qu'elle n'était pas pour mon mari. Sur ce, M. Cambon aurait été voir le président de la République, qui aurait donné le complément sur son contingent.» Il n'est peut-être pas mauvais de rappeler le nom du ministre qui trouvait qu'une croix c'était bien assez pour les événements d'Arménie il s'appelait M. Gabriel Hanotaux! Mais Mme Carlier, j'en suis sûr, m'en voudrait si,
à six heures et demie du matin, le feu, vaincu, s'éteignait. Enfin -tout a un terme- le 17 juillet 1896, ayant son enfant à côté d'elle, à travers le pays dévasté, fumant, rougi, la femme du consul de France gagne la côte et s'embarque pour Constantinople. Là, elle apprend que son mari est fait chevalier de la Légion d'honneur, en même temps que deux autres consuls. «On nous dit, écrit simplement Mme Carlier, qu'au quai d'Orsay on ne désirait donner qu'une seule croix pour les événements d'Arménie et qu'elle n'était pas pour mon mari. Sur ce, M. Cambon aurait été voir le président de la République, qui aurait donné le complément sur son contingent.» Il n'est peut-être pas mauvais de rappeler le nom du ministre qui trouvait qu'une croix c'était bien assez pour les événements d'Arménie il s'appelait M. Gabriel Hanotaux! Mais Mme Carlier, j'en suis sûr, m'en voudrait si, dans cette rouge épopée de 1895, je ne mentionnais pas, à côté du sien, le nom d'une autre Française, qui l'an dernier obtenait pour des faits pas plus vaillants, certes, mais pas moins un des grands prix de notre Académie Mme Meyrier, femme du consul de Diarbékir. Il faut lire, si vous ne l'avez fait, dans le martyrologe dressé par M. Victor Bérard, les événements qui se passèrent à Diarbékir, au mois d'octobre de cette même année 1895. Là aussi, un matin, du haut de leurs minarets, les muezzins appelèrent le peuple aux armes pour la guerre sainte; là aussi, en quelques jours, on extermina plus d'un millier de chrétiens et on brûla le chiffre de M. Paul Cambon deux mille quatre cent quatre-vingt-huit boutiques; là aussi, le consul de France fait, au bruit de la fusillade et aux aboiements des chiens qui hurlent à la mort, hisser le drapeau tricolore; là aussi les portes s'ouvrent toutes grandes pour que ceux qui se sentent menacés viennent se réfugier dans le consulat, et la première qui accourt est « une femme portant un enfant sur chaque bras, qui a eu les deux poignets tranchés à l'étal d'un boucher et dont les