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répondis-je, en m'essuyant le front avec mon mouchoir. — Je voudrais bien vous l'indiquer. Elle ne put achever sa phrase, sa bougie s'éteignit au souffle du vent, et elle alla la rallumer. Slam, comme un mal élevé (Dieu sait cependant tous les principes que j'avais donnés à ma belle), passa dans la cuisine et brisa une assiette qui était dans l'âne. "Slam, ici!" lui criai-je avec colère, et il accourut pour me caresser et demander miséricorde ; il sentait qu'il avait péché ; je lui jetais un coup de pied dans les jambes et il poussa aussitôt des cris gémissants. — Que faites-vous, monsieur? s'exclama avec une voix pleine d'onction l'hôtesse qui revenait avec sa bougie. — Il le sait bien, madame. — Quand il aurait cassé une assiette, mon Dieu! ce n'est pas de la porcelaine de Chine. Et puis, la jolie bête est morte de fatigue. Elle a peut-être faim. — Je jeûne plus d'un carême par année, elle jeûne comme moi; aujourd'hui elle n'a pas à se plaindre : c'est une véritable lune de miel. — Oh! je suis seule ici, monsieur; je n'oserais pas vous offrir d'entrer; cependant, si vous aimez les haricots comme en carême, les goujons frits et le lait de chèvre, je vous inviterai à souper et vous reposerez cette nuit. — Madame, vous êtes trop généreuse. — Monsieur, puisque je vous offre. Vous me direz des nouvelles du monde, de la politique et de votre ermitage, répondit-elle en se mettant de côté et en me faisant signe d'entrer, le sourire et la grâce sur les lèvres. J'allai m'asseoir. Slam, qui était dehors, n'osait venir. — Faites entrer votre chien. — Non, madame, il faut le punir; il m'attendra à la porte jusqu'à ce que je parte. Vous vous reposerez. — Merci bien, madame; j'accepterai seulement votre table, puis nous nous risquerons aux caprices de la belle étoile. — Mais, en vérité, vous êtes artiste! — Vous l'avez dit; vous les connaissez donc? Vous avez habité Paris? — J'ai passé avec eux tous les beaux jours de ma jeunesse. J'ai épousé un pointe
les goujons frits et le lait de chèvre, je vous inviterai à souper et vous reposerez cette nuit. — Madame, vous êtes trop généreuse. — Monsieur, puisque je vous offre. Vous me direz des nouvelles du monde, de la politique et de votre ermitage, répondit-elle en se mettant de côté et en me faisant signe d'entrer, le sourire et la grâce sur les lèvres. J'allai m'asseoir. Slam, qui était dehors, n'osait venir. — Faites entrer votre chien. — Non, madame, il faut le punir; il m'attendra à la porte jusqu'à ce que je parte. Vous vous reposerez. — Merci bien, madame; j'accepterai seulement votre table, puis nous nous risquerons aux caprices de la belle étoile. — Mais, en vérité, vous êtes artiste! — Vous l'avez dit; vous les connaissez donc? Vous avez habité Paris? — J'ai passé avec eux tous les beaux jours de ma jeunesse. J'ai épousé un pointe sans fortune, par amour, et il est mort. — Eh bien, madame, je passerai la nuit, et nous causerons de la capitale que j'ai quittée, il y a trois mois. — Eh bien, monsieur, faites entrer votre chien, le voilà à la porte tout triste, on dirait qu'il vous craint comme le feu. — C'est à vous, madame, qu'il doit sa grâce. Slam, ici! Il La jolie bête accourut, pour me caresser plus que jamais : dans sa joie, cependant, il y avait comme de la honte; la femme qui m'avait offert l'hospitalité s'empressa de fouiller dans son garde-manger, en tira un gâteau qu'elle trempa dans du lait; puis elle me demanda : — Comment s'appelle votre chien? — Slam ! répondis-je. — Quel joli nom ! Slam, répéta-t-elle d'une voix câline, en lui montrant le gâteau qui laissait tomber de blanches gouttes de lait. Mais l'animal n'approchait point. — Allons, Slam, puisque madame t'appelle, va la trouver. — Oh! monsieur, quel charmant animal, qu'il est docile, fit-elle en lui donnant son souper et en le caressant. — Oui, madame, mais, cependant, il a des caprices comme vous avez vu ; je ne lui passerais rien que je pardonnerais tout
comme le feu. — C'est à vous, madame, qu'il doit sa grâce. Slam, ici! Il La jolie bête accourut, pour me caresser plus que jamais : dans sa joie, cependant, il y avait comme de la honte; la femme qui m'avait offert l'hospitalité s'empressa de fouiller dans son garde-manger, en tira un gâteau qu'elle trempa dans du lait; puis elle me demanda : — Comment s'appelle votre chien? — Slam ! répondis-je. — Quel joli nom ! Slam, répéta-t-elle d'une voix câline, en lui montrant le gâteau qui laissait tomber de blanches gouttes de lait. Mais l'animal n'approchait point. — Allons, Slam, puisque madame t'appelle, va la trouver. — Oh! monsieur, quel charmant animal, qu'il est docile, fit-elle en lui donnant son souper et en le caressant. — Oui, madame, mais, cependant, il a des caprices comme vous avez vu ; je ne lui passerais rien que je pardonnerais tout à un maire de campagne. — Allons! reprit-elle, ne soyons pas impitoyable : il lui sera beaucoup pardonné, parce qu'il a beaucoup aimé. Je ne saurais peindre toutes les idées qui me couraient par la tête après cet entretien de quelques minutes, et jamais je n'aurais cru qu'une femme, qui avait vécu à Paris avec des artistes et des poètes, se fût décidée à venir seule, dans la fleur de son âge, planter sa tente dans ces montagnes. Pendant qu'elle préparait la table, je jetais, malgré ma fatigue, des regards inquisiteurs dans la chaumière. C'était une pièce à peu près carrée, divisée en cuisine, salon et chambre à coucher. Elle n'avait que le rez-de-chaussée; le grenier qui se trouvait dessus était très bas. On y montait par une échelle de frêne qui était en dehors, et il servait à mettre les provisions d'hiver. Tenez, monsieur, me fit mon aimable hôtesse, je vous offrirai des goujons que j'ai pêchés aujourd'hui. Pour vous éviter la fumée et l'arôme de la cuisine, je vais vous prier de passer au salon, où vous souperez. Et en disant ces paroles, elle s'approcha de moi en m'invitant à la suivre; puis elle m'ouvrit la porte. Je
avait vécu à Paris avec des artistes et des poètes, se fût décidée à venir seule, dans la fleur de son âge, planter sa tente dans ces montagnes. Pendant qu'elle préparait la table, je jetais, malgré ma fatigue, des regards inquisiteurs dans la chaumière. C'était une pièce à peu près carrée, divisée en cuisine, salon et chambre à coucher. Elle n'avait que le rez-de-chaussée; le grenier qui se trouvait dessus était très bas. On y montait par une échelle de frêne qui était en dehors, et il servait à mettre les provisions d'hiver. Tenez, monsieur, me fit mon aimable hôtesse, je vous offrirai des goujons que j'ai pêchés aujourd'hui. Pour vous éviter la fumée et l'arôme de la cuisine, je vais vous prier de passer au salon, où vous souperez. Et en disant ces paroles, elle s'approcha de moi en m'invitant à la suivre; puis elle m'ouvrit la porte. Je ne pus résister à tant de grâce et de délicatesse; je me posai sur un canapé, quand Slam arriva et s'allongea sur un fauteuil. Je le chassai honteusement du regard. — Monsieur, j'exige que Slam reste au salon; il a plus droit à un fauteuil que certaines gens. Je veux qu'il se souvienne aussi de mon hospitalité. Je me tus en saluant gracieusement de la tête. Le salon où je venais d'entrer n'était pas grand; il n'y avait ni pendule, ni cheminée : une petite croisée ouverte sur la cour et encadrée dans un rosier de Bengale en fleurs, l'éclairait seulement. Un rideau de soie bleue colorait les vitres comme une fenêtre de cathédrale; dans un coin de l'appartement, deux superbes orangers, dans des caisses de bois, réjouissaient l'œil avec leurs feuilles d'un vert de mer; deux canapés et deux fauteuils invitaient à s'asseoir; une vieille eau-forte, représentant un paysage de la Crau, en Provence, se trouvait vis-à-vis d'un portrait d'Alfred de Musset; dans le fond, sur le mur du nord, blanchi comme tous les autres à la chaux seulement, se détachait un dessin très pittoresque, fait au crayon, et que je reconnus pour le "Petit Moulin Rouge", aux Champs-Elysées,
qu'il se souvienne aussi de mon hospitalité. Je me tus en saluant gracieusement de la tête. Le salon où je venais d'entrer n'était pas grand; il n'y avait ni pendule, ni cheminée : une petite croisée ouverte sur la cour et encadrée dans un rosier de Bengale en fleurs, l'éclairait seulement. Un rideau de soie bleue colorait les vitres comme une fenêtre de cathédrale; dans un coin de l'appartement, deux superbes orangers, dans des caisses de bois, réjouissaient l'œil avec leurs feuilles d'un vert de mer; deux canapés et deux fauteuils invitaient à s'asseoir; une vieille eau-forte, représentant un paysage de la Crau, en Provence, se trouvait vis-à-vis d'un portrait d'Alfred de Musset; dans le fond, sur le mur du nord, blanchi comme tous les autres à la chaux seulement, se détachait un dessin très pittoresque, fait au crayon, et que je reconnus pour le "Petit Moulin Rouge", aux Champs-Elysées, à Paris; sur une petite table ronde, à roulette, brillait un vase de porcelaine de Sèvres, couronné de fleurs. C'était un appartement très original par son ensemble et très curieux dans ces contrées: sur ce salon, je crus voir planer un mystère. — Le souper sera bientôt fait, monsieur, me dit-elle; mes provisions ne sont pas fraîches, il y a quinze jours que je suis allée à Vérois, le bourg frontière des Alpes, sur le département de la Drôme. Cependant, veuillez accepter, continua-t-elle, la table monastique d'une ancienne compatriote. Puis vint le menu, qui était excellent et très distingué. Je regrette vivement de ne pouvoir vous offrir de plum-pudding, madame, je ne suis pas Anglais. Oh! que les Français le savourent bien, quand il a cuit, pendant douze heures, dans du vin de Madère. J'en prenais tous les jours, lorsque j'étais à Paris, une tranche à mon déjeuner: c'était un hors-d'œuvre. — C'est un mets tout à fait britannique, lourd, difficile à bien digérer; les tempéraments d'artiste ne le supportent point. — Tenez, monsieur, fit-elle en mettant sur mon assiette une aile de macreuse à la portugaise, voilà une côtelette de chevreuil aux confitures; et puis, toi, Stam, tu as
dit-elle; mes provisions ne sont pas fraîches, il y a quinze jours que je suis allée à Vérois, le bourg frontière des Alpes, sur le département de la Drôme. Cependant, veuillez accepter, continua-t-elle, la table monastique d'une ancienne compatriote. Puis vint le menu, qui était excellent et très distingué. Je regrette vivement de ne pouvoir vous offrir de plum-pudding, madame, je ne suis pas Anglais. Oh! que les Français le savourent bien, quand il a cuit, pendant douze heures, dans du vin de Madère. J'en prenais tous les jours, lorsque j'étais à Paris, une tranche à mon déjeuner: c'était un hors-d'œuvre. — C'est un mets tout à fait britannique, lourd, difficile à bien digérer; les tempéraments d'artiste ne le supportent point. — Tenez, monsieur, fit-elle en mettant sur mon assiette une aile de macreuse à la portugaise, voilà une côtelette de chevreuil aux confitures; et puis, toi, Stam, tu as dû bien fatiguer dans ta route, voici une soupe à la crème. Vous êtes trop aimable, madame. Mangez! ne vous inquiétez de rien. Puissiez-vous vous sauver encore ce soir au milieu de cette Sibérie. Veuillez me permettre de quitter mon habit de cuisine et de passer dans ma chambre à coucher. — Madame, je resterai sur ce canapé jusqu'au lever du jour; hâtez-vous de prendre votre sommeil, nous ferons, Stam et moi, sentinelle. — Je n'ai pas peur, monsieur, j'ai ici deux revolvers à six coups qui dorment avec moi sous mon oreiller. Et, en disant ces paroles, elle me fit un gracieux salut pour se retirer dans son appartement. Dix minutes après, elle ouvrait la porte du salon. Quand je la vis, je crus apercevoir une fée, et cependant c'était elle avec une autre toilette. — Quand je reçois des gens de mon pays, dit-elle en s'asseyant de long sur l'autre canapé vis-à-vis de moi, je veux les recevoir comme il faut. Elle appela Stam auprès d'elle en lui offrant du sucre; elle le faisait jouer pendant que j'achevais de souper. Le chien déployait sa queue en panache comme aux grands jours de fête. J'étais dans une espèce de
coucher. — Madame, je resterai sur ce canapé jusqu'au lever du jour; hâtez-vous de prendre votre sommeil, nous ferons, Stam et moi, sentinelle. — Je n'ai pas peur, monsieur, j'ai ici deux revolvers à six coups qui dorment avec moi sous mon oreiller. Et, en disant ces paroles, elle me fit un gracieux salut pour se retirer dans son appartement. Dix minutes après, elle ouvrait la porte du salon. Quand je la vis, je crus apercevoir une fée, et cependant c'était elle avec une autre toilette. — Quand je reçois des gens de mon pays, dit-elle en s'asseyant de long sur l'autre canapé vis-à-vis de moi, je veux les recevoir comme il faut. Elle appela Stam auprès d'elle en lui offrant du sucre; elle le faisait jouer pendant que j'achevais de souper. Le chien déployait sa queue en panache comme aux grands jours de fête. J'étais dans une espèce de surprise, et, de plus en plus, l'ermitage qui m'avait accueilli se peuplait de mystère et de rêve. Je me croyais dans une de ces cabanes de la Norvège ou de l'Écosse, perdue dans les bruyères et les sapins, où les poètes, Ossian surtout, aiment à faire voyager les esprits avec des allures voluptueuses et des prunelles à tourner la tête, un buste lascif roulant dans des cheveux dorés. J'avais devant moi une femme d'une grande beauté, drapée dans un peignoir de soie blanche, serré à la taille avec un cachemire bleu de Constantinople, ajusté à la gorge avec un gland d'or; on apercevait avec ivresse toute la richesse de ses seins; ses petits pieds craquaient dans des mules de pourpre écarlate avec une agrafe d'argent; ses bras étaient noyés dans une rivière de dentelles qui faisaient la manche et laissaient voir une peau ivoirée; sa tête, renversée sur le canapé, avait pour oreiller une chevelure blonde renouée à trois tours seulement et qui, retenue par un peigne en écaille incrustée de myosotis, flottait amoureusement sur son cou; une bouche mignonne, une gorge mobile et marbrée, des cils dorés encadrant une prunelle d'azur, la lumière mystérieuse d'une nuit étoilée roulant autour
des allures voluptueuses et des prunelles à tourner la tête, un buste lascif roulant dans des cheveux dorés. J'avais devant moi une femme d'une grande beauté, drapée dans un peignoir de soie blanche, serré à la taille avec un cachemire bleu de Constantinople, ajusté à la gorge avec un gland d'or; on apercevait avec ivresse toute la richesse de ses seins; ses petits pieds craquaient dans des mules de pourpre écarlate avec une agrafe d'argent; ses bras étaient noyés dans une rivière de dentelles qui faisaient la manche et laissaient voir une peau ivoirée; sa tête, renversée sur le canapé, avait pour oreiller une chevelure blonde renouée à trois tours seulement et qui, retenue par un peigne en écaille incrustée de myosotis, flottait amoureusement sur son cou; une bouche mignonne, une gorge mobile et marbrée, des cils dorés encadrant une prunelle d'azur, la lumière mystérieuse d'une nuit étoilée roulant autour d'un ovale adorable, faisaient croire, avec la pose langoureuse et exquise qu'elle avait prise, à quelque Vénus sculptée dans la solitude sur un marbre blanc. J'avais le cœur tellement agité que je n'osais parler, et je crus qu'elle sentit mon embarras. — Monsieur, me dit-elle, a peut-être envie de dormir. — Comment, madame! — Eh bien, nous prendrons une tasse de café pour chasser la nuit. Et elle quitta le canapé et revint avec le moka qui bouillait en embaumant la chaumière. — Servez-vous, monsieur, je vous prie. Et elle approcha son canapé de la table. La lumière de la bougie nous séparait seulement, et nous nous regardâmes en souriant. — Monsieur, me dit-elle, faites ici comme chez vous. Si le café est bon, vous n'aurez pas de cognac, mais de l'anisette des mérisiers de la montagne. Et puis, si vous fumez, ne vous en privez pas, je vous prie; j'ai vécu de la vie anglaise, et les Anglais fument toujours, jusque dans le lit auprès de leurs femmes. J'acceptai volontiers la permission si gracieusement accordée, et je tirai de la poche de mon paletot mon tabac et une superbe pipe en racine de bruyère. Sans m'en apercevoir, je laissai
— Comment, madame! — Eh bien, nous prendrons une tasse de café pour chasser la nuit. Et elle quitta le canapé et revint avec le moka qui bouillait en embaumant la chaumière. — Servez-vous, monsieur, je vous prie. Et elle approcha son canapé de la table. La lumière de la bougie nous séparait seulement, et nous nous regardâmes en souriant. — Monsieur, me dit-elle, faites ici comme chez vous. Si le café est bon, vous n'aurez pas de cognac, mais de l'anisette des mérisiers de la montagne. Et puis, si vous fumez, ne vous en privez pas, je vous prie; j'ai vécu de la vie anglaise, et les Anglais fument toujours, jusque dans le lit auprès de leurs femmes. J'acceptai volontiers la permission si gracieusement accordée, et je tirai de la poche de mon paletot mon tabac et une superbe pipe en racine de bruyère. Sans m'en apercevoir, je laissai tomber par maladresse le Dernier jour d'un Condamné, de Victor Hugo, que j'avais pris pour lire en voyage et qu'elle s'empressa de ramasser. — Permettrez-vous, monsieur, d'ouvrir ce volume? Je serais trop heureux, madame, de vous être agréable. Il y a bien longtemps que je n'ai eu des nouvelles de la littérature, Madame, si vous voulez l'accepter comme souvenir, vous me ferez plaisir. — Comment, monsieur, c'est du Victor Hugo! dit-elle en ouvrant le livre sublime. Le Dernier jour d'un Condamné Divin, j'accepte votre livre; je le conserverai comme un diamant. Et, de ce grand Victor Hugo, en parle-t-on beaucoup à Paris? Est-il revenu de l'exil? Vous savez ce qu'il a dit, madame, en parlant de la terre étrangère: S'il en demeure dix, je serai le dixième; Et s'il n'en reste qu'un, je serai celui-là! Et que dit-on de Lamartine? Très-peu de choses: il a voulu vendre ses terres du Méconnais sans acquéreur. Et votre littérature française, est-elle guérie? De quoi donc, madame? De la gangrène. Comment? Mais, quand j'ai quitté Paris, elle avait la cholérine. Eh bien, maintenant, elle a le choléra. Et les courtisanes, et les bouges, et les tapis-verts, font-ils toujours la ficelle des romanciers? Plus que
la littérature, Madame, si vous voulez l'accepter comme souvenir, vous me ferez plaisir. — Comment, monsieur, c'est du Victor Hugo! dit-elle en ouvrant le livre sublime. Le Dernier jour d'un Condamné Divin, j'accepte votre livre; je le conserverai comme un diamant. Et, de ce grand Victor Hugo, en parle-t-on beaucoup à Paris? Est-il revenu de l'exil? Vous savez ce qu'il a dit, madame, en parlant de la terre étrangère: S'il en demeure dix, je serai le dixième; Et s'il n'en reste qu'un, je serai celui-là! Et que dit-on de Lamartine? Très-peu de choses: il a voulu vendre ses terres du Méconnais sans acquéreur. Et votre littérature française, est-elle guérie? De quoi donc, madame? De la gangrène. Comment? Mais, quand j'ai quitté Paris, elle avait la cholérine. Eh bien, maintenant, elle a le choléra. Et les courtisanes, et les bouges, et les tapis-verts, font-ils toujours la ficelle des romanciers? Plus que jamais, madame. Et les hommes mariés, vont-ils toujours, par l'imagination de ces messieurs, au Bois avec leurs maîtresses, et les femmes avec leurs amants? C'est à la mode. Et ces pauvres filles, des anges souvent, qui se sacrifient à l'amour sous le couteau de l'égoïsme, sont-elles traînées par les cheveux dans la fange? Les envoie-t-on toujours finir à la Morgue ou à la barrière du Combat? C'est plus rare qu'autrefois; maintenant on en fait des camélias. Au mot de camélia, la plus sanglante injure que l'on puisse lancer au visage d'une courtisane et d'une femme mariée quelquefois, une rougeur subite lui colora les joues, et ses tempes semblèrent battre violemment; les vaisseaux artériels bleuirèrent. — Sucrez votre café, monsieur, me dit-elle machinalement avec douceur, en approchant un soucoupe sur ses genoux. — Mais, madame, vous paraissez triste tout à coup; seriez-vous ennuyée? auriez-vous besoin de dormir? Ne vous gênez pas, nous partons. — Monsieur, pour me remercier de l'hospitalité que vous avez acceptée de moi, je vous prie d'attendre le point du jour. Elle me fit rasseoir. — Mais, madame, je comprends que vous ayez des moments de tristesse; quand on est isolée ainsi après avoir connu le monde, et
dans la fange? Les envoie-t-on toujours finir à la Morgue ou à la barrière du Combat? C'est plus rare qu'autrefois; maintenant on en fait des camélias. Au mot de camélia, la plus sanglante injure que l'on puisse lancer au visage d'une courtisane et d'une femme mariée quelquefois, une rougeur subite lui colora les joues, et ses tempes semblèrent battre violemment; les vaisseaux artériels bleuirèrent. — Sucrez votre café, monsieur, me dit-elle machinalement avec douceur, en approchant un soucoupe sur ses genoux. — Mais, madame, vous paraissez triste tout à coup; seriez-vous ennuyée? auriez-vous besoin de dormir? Ne vous gênez pas, nous partons. — Monsieur, pour me remercier de l'hospitalité que vous avez acceptée de moi, je vous prie d'attendre le point du jour. Elle me fit rasseoir. — Mais, madame, je comprends que vous ayez des moments de tristesse; quand on est isolée ainsi après avoir connu le monde, et quand on passe sa jeunesse à pêcher dans un ruisseau ou à cueillir quelques fleurs, je crois qu'un poignard doit parfois frémir dans les mains. Ce poignard dont vous parlez me labourer parfois le cœur: quand je me suis retirée ici, c'est parce que je n'avais plus rien dans le monde, rien pour m'attacher et me consoler au bord de ma tombe. En disant ces dernières paroles, elle éprouva un frissonnement nerveux, devint blanche comme un marbre, et sembla agitée; ses pieds se tordaient dans ses pantouffles de velours, sa poitrine battait violemment et soulevait son peignoir de soie blanche, ses veines blêmissaient: elle paraissait souffrir. Stam regardait tout avec un œil plein de sang, et ne comprenant rien à cette scène, il se mit à aboyer. — Tais-toi! lui criai-je avec furie. Puis, m'approchant de cette femme et lui soulevant la tête, je la considérai avec extase, avec amour. Elle me passa son bras par-dessus les épaules. — Vous êtes agité, monsieur, me dit-elle; n'ayez pas peur, je suis en proie à une crise nerveuse comme autrefois. — Que vous avez froid, madame, lui dis-je en lui prenant le bras et en cherchant le pouls. — Approchez votre canapé,
monde, rien pour m'attacher et me consoler au bord de ma tombe. En disant ces dernières paroles, elle éprouva un frissonnement nerveux, devint blanche comme un marbre, et sembla agitée; ses pieds se tordaient dans ses pantouffles de velours, sa poitrine battait violemment et soulevait son peignoir de soie blanche, ses veines blêmissaient: elle paraissait souffrir. Stam regardait tout avec un œil plein de sang, et ne comprenant rien à cette scène, il se mit à aboyer. — Tais-toi! lui criai-je avec furie. Puis, m'approchant de cette femme et lui soulevant la tête, je la considérai avec extase, avec amour. Elle me passa son bras par-dessus les épaules. — Vous êtes agité, monsieur, me dit-elle; n'ayez pas peur, je suis en proie à une crise nerveuse comme autrefois. — Que vous avez froid, madame, lui dis-je en lui prenant le bras et en cherchant le pouls. — Approchez votre canapé, soutenez-moi, ce ne sera rien, je sens ma tête moins lourde. Et je lui passai la main sur le front en prenant garde de toucher un cheveu. — Si je pouvais quelque chose à votre souffrance, à vos chagrins peut-être. — Vous êtes bien aimable, monsieur, me répondit-elle en se retournant de l'autre côté pour que je ne visse pas sa figure pâle qui me faisait de la peine. Puis elle parut s'endormir. Je lui pris le bras et suivis la fièvre qui diminuait sous le sommeil. Stam, qui était remonté sur un fauteuil, fit un somme. Je veillais seul dans la clarté de la lampe quand le jour pointa dans les carreaux, les feuillages commençaient à frémir, et le rosier de Bengale mirait sa tête fleurie dans les vitres du salon, et essuyait avec ses ramures la rosée qui coulait déjà le long de la fenêtre dans le creux des rainures. — Comment, s'écria-t-elle en se réveillant, est-ce que je dors? Il fait jour déjà. Et vous, monsieur, vous voilà encore ici? Cette apostrophe ne me blessa point; puis elle se tourna vers moi: — Ah! monsieur, me dit-elle en me prenant la main, que ce sommeil m'a fait