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êtes charmant; je suis très fatigué; j'ai déposé votre fleur, et je ne vois moins que vous ayez votre soirée à vous. Voilà bien comprise que vous me prenez pour un autre; nous sommes au même âge, et, entre contemporains, on ne se gêne pas. — Eh bien ! nous décidons. Quoi que vous voudrez; voulez-vous aller au théâtre Malibran? Fort bien! vous allez au-devant du danger, vous n'en mourrez pas! — Eh bien, il faut au moins offrir, pour vos adieux, un bouquet à Maria; au demeurant, ce n'est pas que vilaine femme; elle est capricieuse et chante bien; elle vaut cette folie-là. — C'est convenu. — J'y compte. A ce soir! répétèrent-ils ensemble. Ce jour-là, j'étais arrivé de bonne heure au théâtre Malibran; je me promenais sous le péristyle en fumant ma cigarette et j'attendais Maria. Elle ne tarda pas à venir. Je la vis descendre d'une gondole armoriée, tapissée de velours et ornée de pavillons et de rideaux de soie. Auprès d'elle marchait un vieillard qui lui donnait le bras, et Lina les suivait. J'éprouvai tout d'abord comme un mouvement d'horreur et de dégoût, mais je ne pus maudire la femme qui avait été pour moi la source de tant de joies. Je m'éloignai pour me cacher à ses yeux, mais elle m'aperçut, et me jeta un regard fier où brillait un rayon de beauté. Je détournai la tête pour ne pas la fixer plus longtemps. Le vieillard qui lui donnait le bras était blanc de cheveux, mais sa physionomie était encore vivement accentuée et son œil n'était pas sans flamme. Il marchait roide, avec beaucoup de distinction, il portait avec élégance et légèreté un long manteau de velours noir comme on en voit sur l'épaule des patriciens de Venise. Cet homme me revenait assez. Maria Grazia marchait auprès de lui avec une certaine hauteur; cependant, un œil habile eût découvert en elle plus de bienveillance que de passion. Elle paraissait prévenante, empressée pour ce nouveau cavalier de son choix, et cette conduite donnait à réfléchir; mais ce jour-là, j'étais si aveuglé que je ne réfléchis pas
source de tant de joies. Je m'éloignai pour me cacher à ses yeux, mais elle m'aperçut, et me jeta un regard fier où brillait un rayon de beauté. Je détournai la tête pour ne pas la fixer plus longtemps. Le vieillard qui lui donnait le bras était blanc de cheveux, mais sa physionomie était encore vivement accentuée et son œil n'était pas sans flamme. Il marchait roide, avec beaucoup de distinction, il portait avec élégance et légèreté un long manteau de velours noir comme on en voit sur l'épaule des patriciens de Venise. Cet homme me revenait assez. Maria Grazia marchait auprès de lui avec une certaine hauteur; cependant, un œil habile eût découvert en elle plus de bienveillance que de passion. Elle paraissait prévenante, empressée pour ce nouveau cavalier de son choix, et cette conduite donnait à réfléchir; mais ce jour-là, j'étais si aveuglé que je ne réfléchis pas du tout. Lina, comme je l'ai dit, marchait derrière sa maîtresse. Cette pauvre fille ne me vit pas, mais moi je la distinguai parfaitement; elle semblait triste, anéantie. Elle était sans doute encore sous l'impression du récit de Maria, qui avait dû lui conter notre rupture de la veille; il y avait dans son regard un ton de résignation douce qui allait à l'âme; je ne la regardai pas longtemps, car je n'aurais peut-être pas maîtrisé l'émotion qui me gagnait. Il était sept heures; je sortis sur le quai pour me faire reconnaître facilement au comte d'Arensberg à qui j'avais donné rendez-vous. Il arriva bientôt. — Ah! mon cher, me dit-il en donnant le bras à une dame de ses amies, je regrette de vous avoir fait attendre. — Mais, mon cher comte, vous êtes précis comme le chemin de fer. — Pas possible? — Très vrai. — Eh bien, puisque j'ai tant de chance, il faut que je vous présente miss Ellis Crawford, ma fée et ma bonne fortune. Madame, fis-je en m'inclinant jusqu'à terre, j'ai l'honneur de vous offrir mes hommages. — Mon cher, miss Ellis arrive de Naples, et vous ne savez pas la nouvelle qu'elle m'apporte.
y avait dans son regard un ton de résignation douce qui allait à l'âme; je ne la regardai pas longtemps, car je n'aurais peut-être pas maîtrisé l'émotion qui me gagnait. Il était sept heures; je sortis sur le quai pour me faire reconnaître facilement au comte d'Arensberg à qui j'avais donné rendez-vous. Il arriva bientôt. — Ah! mon cher, me dit-il en donnant le bras à une dame de ses amies, je regrette de vous avoir fait attendre. — Mais, mon cher comte, vous êtes précis comme le chemin de fer. — Pas possible? — Très vrai. — Eh bien, puisque j'ai tant de chance, il faut que je vous présente miss Ellis Crawford, ma fée et ma bonne fortune. Madame, fis-je en m'inclinant jusqu'à terre, j'ai l'honneur de vous offrir mes hommages. — Mon cher, miss Ellis arrive de Naples, et vous ne savez pas la nouvelle qu'elle m'apporte. — Non! — Eh bien, la Margarita s'est suicidée, voilà trois jours, pour échapper aux recherches de la police. Et qu'avait-elle fait? De faux billets au nom du baron Sina, mon ami, le fameux banquier de Vienne. — C'est affreux. — Allez donc vous mettre sous la tutelle de ces dames. — Tais-toi, méchant, fit miss Ellis de son air le plus câlin. Miss Ellis Crawford, fille d'un ancien baronnet d'Écosse, était une anglaise fort jolie et pas bégueule; elle arrivait de Naples où elle avait connu le comte d'Arensberg, sans doute, puisqu'elle le revoyait à Venise, et elle avait laissé les aventures les plus excentrées dans la patrie de saint Janvier. C'est elle, en 1861, qui se rendit chez le gouverneur piémontais de Naples avec une pétition signée des noms les plus galants, pour qu'on fit cadeau d'une crinoline en diamants à saint Janvier précité. Miss Ellis avait été la maîtresse d'un descendant de William Pitt, jeune homme capricieux qui l'abandonna en faisant voile pour Téhéran; mais une jolie femme, à Naples, n'est jamais seule quand elle a de l'audace. Or, bientôt miss Ellis devint à la mode, et je me rappelai l'avoir vue dans un hôtel princier où
dames. — Tais-toi, méchant, fit miss Ellis de son air le plus câlin. Miss Ellis Crawford, fille d'un ancien baronnet d'Écosse, était une anglaise fort jolie et pas bégueule; elle arrivait de Naples où elle avait connu le comte d'Arensberg, sans doute, puisqu'elle le revoyait à Venise, et elle avait laissé les aventures les plus excentrées dans la patrie de saint Janvier. C'est elle, en 1861, qui se rendit chez le gouverneur piémontais de Naples avec une pétition signée des noms les plus galants, pour qu'on fit cadeau d'une crinoline en diamants à saint Janvier précité. Miss Ellis avait été la maîtresse d'un descendant de William Pitt, jeune homme capricieux qui l'abandonna en faisant voile pour Téhéran; mais une jolie femme, à Naples, n'est jamais seule quand elle a de l'audace. Or, bientôt miss Ellis devint à la mode, et je me rappelai l'avoir vue dans un hôtel princier où elle tenait cour tous les soirs. C'est là que le comte d'Arensberg avait dû la connaître la première fois. Cette femme était très-belle, comme celles de sa race, mais elle était aussi très-capricieuse, et c'est le caprice qui l'avait conduite à Venise, où elle ne devait rester que deux jours. Elle se rendait à Saint-Pétersbourg; on l'attendait sans retard. Donc, vous connaissez miss Ellis, et c'est à ses excellentes fantaisies britanniques qu'elle doit d'avoir ici son histoire. Eh bien, me dit le comte d'Arensberg, madame va nous offrir une loge. Je ne refuserai pas madame. Nous montâmes aux premières galeries; la salle était splendidement illuminée; la toile allait se lever. Nous jetâmes un coup d'œil sur la salle; elle était bien composée; les toilettes étaient superbes et ensoleillées de lumière. L'orchestre donna bientôt une symphonie mélancolique de Schubert, sur laquelle la scène apparut. On jouait la Traviata, et Maria tenait le rôle de la poitrinaire : la Malibran, elle-même n'eût pas chanté mieux. Tant de passion m'émut, et le comte d'Arensberg le vit; il m'engagea à descendre et à prendre quelque chose. J'acceptai, ce fut l'affaire d'un instant. En remontant nous n'oubliâmes pas de prendre un bouquet de violettes et
Elle se rendait à Saint-Pétersbourg; on l'attendait sans retard. Donc, vous connaissez miss Ellis, et c'est à ses excellentes fantaisies britanniques qu'elle doit d'avoir ici son histoire. Eh bien, me dit le comte d'Arensberg, madame va nous offrir une loge. Je ne refuserai pas madame. Nous montâmes aux premières galeries; la salle était splendidement illuminée; la toile allait se lever. Nous jetâmes un coup d'œil sur la salle; elle était bien composée; les toilettes étaient superbes et ensoleillées de lumière. L'orchestre donna bientôt une symphonie mélancolique de Schubert, sur laquelle la scène apparut. On jouait la Traviata, et Maria tenait le rôle de la poitrinaire : la Malibran, elle-même n'eût pas chanté mieux. Tant de passion m'émut, et le comte d'Arensberg le vit; il m'engagea à descendre et à prendre quelque chose. J'acceptai, ce fut l'affaire d'un instant. En remontant nous n'oubliâmes pas de prendre un bouquet de violettes et d'oranger pour jeter à la Grazia, sur la scène. Miss Ellis fut charmée de notre bonne pensée et elle nous en remercia vivement. Puis vint le moment des fiançailles; quand Violetta reçut l'anneau d'amour et leva les yeux au ciel avec une mystique et chaste expression de bonheur, je jetais ces fleurs que Maria s'empressa de recueillir. Elle lança un regard pour savoir d'où elles venaient. Je ne sais si elle Nous découvrit; pour moi je m'étais retiré dans le fond de ma loge, et j'étais presque sans sentiment; j'avais l'âme pénétrée de l'adieu que je venais de prononcer: dans douze heures, je ne serais plus à Venise. La fin de la soirée se passa sans bruit, quand, au dernier acte, on rappela les acteurs; nous allions rentrer chez nous. Le comte d'Arensberg ne voulut pas me garder cette nuit-là; il s'aperçut que j'étais triste et il voulut m'aider à supporter une séparation qui m'était enfin douloureuse. Il comprit combien je souffrais, et lui, si gai, si enjoué d'usage, faillit devenir triste à son tour. Il mettait dans ses paroles alors autant de douceur et de délicatesse qu'auparavant il y mettait de bonne humeur et de sans gêne. Il me
ces fleurs que Maria s'empressa de recueillir. Elle lança un regard pour savoir d'où elles venaient. Je ne sais si elle Nous découvrit; pour moi je m'étais retiré dans le fond de ma loge, et j'étais presque sans sentiment; j'avais l'âme pénétrée de l'adieu que je venais de prononcer: dans douze heures, je ne serais plus à Venise. La fin de la soirée se passa sans bruit, quand, au dernier acte, on rappela les acteurs; nous allions rentrer chez nous. Le comte d'Arensberg ne voulut pas me garder cette nuit-là; il s'aperçut que j'étais triste et il voulut m'aider à supporter une séparation qui m'était enfin douloureuse. Il comprit combien je souffrais, et lui, si gai, si enjoué d'usage, faillit devenir triste à son tour. Il mettait dans ses paroles alors autant de douceur et de délicatesse qu'auparavant il y mettait de bonne humeur et de sans gêne. Il me parla de ma mère dans les termes les plus affectueux, et il me fit verser des larmes. Au reste, mon cher ami, me dit-il, quoique absent de Venise, vous ne serez pas loin de Maria. Nous aurons entre nous des montagnes. Mais il y a un chemin de fer et des postes. Quand on aime, c'est l'immensité. Écoutez, reprit-il, je vais vous dire ce que je crois de cet amour. Vous ne m'en voudrez pas. Non. parlez sans peur. Eh bien, Maria a un vieillard pour amant, c'est connu maintenant; mais c'est vous qu'elle aime sûrement, et ce vieillard ne doit être que son protecteur. Le croyez-vous? Je l'affirmerais de mon sang. Eh bien, dans ce cas, il faut partir, me donner de vos nouvelles, et, si vous le désirez et me le permettez, je les communiquerai à Maria Grazia, qui vous répondra pour sûr. J'avais compris tout d'un coup le cœur de ce gentilhomme, et je ne résistai pas à ses arguments. Depuis que je le connaissais, il avait fait preuve d'un si honnête et vaillant caractère, que j'eus confiance en lui. Eh bien, c'est convenu, mon cher ami, me dit-il, j'attends de vos lettres. C'est convenu, repris-je en
des postes. Quand on aime, c'est l'immensité. Écoutez, reprit-il, je vais vous dire ce que je crois de cet amour. Vous ne m'en voudrez pas. Non. parlez sans peur. Eh bien, Maria a un vieillard pour amant, c'est connu maintenant; mais c'est vous qu'elle aime sûrement, et ce vieillard ne doit être que son protecteur. Le croyez-vous? Je l'affirmerais de mon sang. Eh bien, dans ce cas, il faut partir, me donner de vos nouvelles, et, si vous le désirez et me le permettez, je les communiquerai à Maria Grazia, qui vous répondra pour sûr. J'avais compris tout d'un coup le cœur de ce gentilhomme, et je ne résistai pas à ses arguments. Depuis que je le connaissais, il avait fait preuve d'un si honnête et vaillant caractère, que j'eus confiance en lui. Eh bien, c'est convenu, mon cher ami, me dit-il, j'attends de vos lettres. C'est convenu, repris-je en lui serrant vivement les deux mains. Le garçon nous avertit que le chemin de fer allait partir. Il prit mes malles. Le comte d'Arensberg m'accompagna jusqu'au waggon en me souhaitant bon voyage, puis le chauffeur siffla, et bientôt j'entrai sur la terre ferme. Les lagunes m'apparaissaient comme des dentelles ou des rubans sur une grande nappe bleue que formait la mer, et Venise à l'horizon s'évanouit bientôt comme un rêve dans l'azur du matin. Quarante-huit heures après j'étais chez ma mère. J'arrivais aux premiers jours d'automne. Le ciel était gris, le vent était froid et l'air humide. Quand je sonnai, ce fut avec joie. Pandore, le chien de chaîne, me reconnut et aboya furieusement. Pas une âme n'était à la maison, les domestiques vendangeaient dans le pressoir. Je n'appelai personne. J'aperçus ma mère dans le jardin, assise sur un banc de frêne; elle était enveloppée dans une capuche; j'approchai sans rien lui dire et je la pris dans mes bras. Ah! c'est toi! s'écria-t-elle en chancelant. Et comment vous portez-vous, ma mère? Ah! c'est toi, mon pauvre enfant! Et elle me sauta au cou, me couvrit de baisers. Il y avait dans ses yeux quelque chose que l'on ne saura
des rubans sur une grande nappe bleue que formait la mer, et Venise à l'horizon s'évanouit bientôt comme un rêve dans l'azur du matin. Quarante-huit heures après j'étais chez ma mère. J'arrivais aux premiers jours d'automne. Le ciel était gris, le vent était froid et l'air humide. Quand je sonnai, ce fut avec joie. Pandore, le chien de chaîne, me reconnut et aboya furieusement. Pas une âme n'était à la maison, les domestiques vendangeaient dans le pressoir. Je n'appelai personne. J'aperçus ma mère dans le jardin, assise sur un banc de frêne; elle était enveloppée dans une capuche; j'approchai sans rien lui dire et je la pris dans mes bras. Ah! c'est toi! s'écria-t-elle en chancelant. Et comment vous portez-vous, ma mère? Ah! c'est toi, mon pauvre enfant! Et elle me sauta au cou, me couvrit de baisers. Il y avait dans ses yeux quelque chose que l'on ne saura jamais peindre. Nous rentrâmes. Elle fit venir tout le monde. Ma sœur était allée au bourg chez une de ses amies, et ne devait pas tarder à revenir. Elle me présenta les nouveaux domestiques que je ne connaissais pas, en leur disant que désormais ils auraient à m'obéir. Ma sœur arriva bientôt. Comme tu es pâle, me dit-elle en m'embrassant, je ne te reconnaissais pas en ouvrant la porte! En effet, les émotions des jours précédents, jointes aux fatigues du voyage et à la peine que j'éprouvais voyant ma mère vraiment malade, avaient dû altérer mes traits. Je ne raconterai pas tout ce qui se passa le premier jour de mon arrivée; je ne dirai pas les prévenances dont je fus comblé, les soins que l'on me prodiguait: ceux qui ont reposé sur le cœur d'une mère en connaissent les trésors! On ne s'aperçut pas d'abord de la vraie cause de ma tristesse, et on ne chercha pas à la pénétrer. Cependant, ma mère se décida un soir à me parler de la famille de Simiane, de la maladie et des derniers instants de Laure. Elle vit que je l'écoutais avec un chagrin mêlé d'amour, et elle en fut touchée.
arriva bientôt. Comme tu es pâle, me dit-elle en m'embrassant, je ne te reconnaissais pas en ouvrant la porte! En effet, les émotions des jours précédents, jointes aux fatigues du voyage et à la peine que j'éprouvais voyant ma mère vraiment malade, avaient dû altérer mes traits. Je ne raconterai pas tout ce qui se passa le premier jour de mon arrivée; je ne dirai pas les prévenances dont je fus comblé, les soins que l'on me prodiguait: ceux qui ont reposé sur le cœur d'une mère en connaissent les trésors! On ne s'aperçut pas d'abord de la vraie cause de ma tristesse, et on ne chercha pas à la pénétrer. Cependant, ma mère se décida un soir à me parler de la famille de Simiane, de la maladie et des derniers instants de Laure. Elle vit que je l'écoutais avec un chagrin mêlé d'amour, et elle en fut touchée. Elle-même elle essuya encore une larme qui me fit mal à voir en tombant sur ses joues creuses et pâles. Ce soir, je me le rappelle, il faisait bien froid, ma mère était tourmentée par une toux sèche, opiniâtre et stridente. Quoiqu'il ne fût que six heures, je l'engageai à se mettre au lit. Je lui donnai le baiser du sommeil, ma sœur l'accompagna à sa chambre et elle se coucha. Pris d'une émotion que je n'avais pas encore ressentie depuis mon arrivée chez nous, je sortis pour ne pas la laisser paraître. La tristesse de la nature plaisait à la tristesse de mon âme. Les grands arbres dépouillés de leurs feuilles jaunes que je foulais aux pieds, faisaient une harmonie austère avec leurs branches qui s'entrechoquaient sous un vent aigu. On entendait dans les champs le sifflement des pâtres et les derniers cris du loriot. Les feux follets étincelaient dans les fossés sombres, et quelques étoiles brillaient au ciel noir. On écoutait la vieille girouette de cuivre qui grinçait sur la chapelle du manoir, et dans le bruit confus de cette nuit d'automne, la cloche sonnait, à l'église du village, l'Angelus du soir. On distinguait même, à travers le
se mettre au lit. Je lui donnai le baiser du sommeil, ma sœur l'accompagna à sa chambre et elle se coucha. Pris d'une émotion que je n'avais pas encore ressentie depuis mon arrivée chez nous, je sortis pour ne pas la laisser paraître. La tristesse de la nature plaisait à la tristesse de mon âme. Les grands arbres dépouillés de leurs feuilles jaunes que je foulais aux pieds, faisaient une harmonie austère avec leurs branches qui s'entrechoquaient sous un vent aigu. On entendait dans les champs le sifflement des pâtres et les derniers cris du loriot. Les feux follets étincelaient dans les fossés sombres, et quelques étoiles brillaient au ciel noir. On écoutait la vieille girouette de cuivre qui grinçait sur la chapelle du manoir, et dans le bruit confus de cette nuit d'automne, la cloche sonnait, à l'église du village, l'Angelus du soir. On distinguait même, à travers le feuillage, la lampe qui brûlait devant le sanctuaire bercée sous le souffle de l'infini, et je ne sais quoi me dit d'aller à l'église. Je me dirigeai par les avenues où les châtaigniers jetaient leur ombre comme des spectres fauves. Je traversai deux champs de sarrazin où dormaient les perdrix ; puis, j'ouvris la barrière du cimetière. Il n'y avait qu'une pauvre vieille dans l'église à prier le bon Dieu. Les hiboux criaient dans les deux ifs, les chouettes volaient dans la tour et jetaient des mousses verdâtres sur les dalles humides. Une église de campagne le soir, en hiver, sans voix et sans fleurs, c'est triste comme un sépulcre. On croit voir sur toutes les murailles l'ombre des morts; on croit toujours entendre dans l'air qui bruit à vos oreilles, palpiter leurs âmes, et quand le vieux curé referme la machine de son confessionnal, qui grince dans les rainures, c'est sinistre: on dirait le bruit d'un cercueil qu'on glisse dans un caveau sur des trigues de fer rouillé. Alors, une mélancolie noire vous prend et il faut sortir : on respire mieux dans le champ funéraire. Je parcourus les tombes fraîches et je reconnus celle de Laure de Simiane;
; puis, j'ouvris la barrière du cimetière. Il n'y avait qu'une pauvre vieille dans l'église à prier le bon Dieu. Les hiboux criaient dans les deux ifs, les chouettes volaient dans la tour et jetaient des mousses verdâtres sur les dalles humides. Une église de campagne le soir, en hiver, sans voix et sans fleurs, c'est triste comme un sépulcre. On croit voir sur toutes les murailles l'ombre des morts; on croit toujours entendre dans l'air qui bruit à vos oreilles, palpiter leurs âmes, et quand le vieux curé referme la machine de son confessionnal, qui grince dans les rainures, c'est sinistre: on dirait le bruit d'un cercueil qu'on glisse dans un caveau sur des trigues de fer rouillé. Alors, une mélancolie noire vous prend et il faut sortir : on respire mieux dans le champ funéraire. Je parcourus les tombes fraîches et je reconnus celle de Laure de Simiane; le temps s'était éclairci et la lune, à travers les nuages déchirés, donnait sa lumière. Elle était simple la tombe de Laure, simple comme elle et son âme; on l'avait ornée de fleurs depuis plusieurs jours, de pariétaires aux pétales blancs; on avait mis un petit saule pleureur à ses pieds pour donner de l'ombre à sa tête ; une bordure de petit buis, planté en cœur sur sa fosse, commençait à reprendre, et, dans deux vases de porcelaine blanche, deux géraniums pâlissaient. L'automne, décidément, frappait les morts et les vivants. Je ne saurais peindre ce qui se passa dans mon âme; j'étais seul dans le cimetière, qui me paraissait aussi grand que l'éternité, et qui cachait dans ses fosses un être que j'aimais d'un amour que je n'avais pas encore ressenti pour lui; j'avais le cœur gros de douleurs et de larmes ; je voulais pleurer, et je ne pouvais pas; je crus que j'allais mourir; chancelant, anéanti, je tombai dans les bras d'une croix de bronze doré, qui indiquait sans doute la place du monument futur, et je suppliai Laure de lire dans mon âme; je ne sais ce qu'elle y vit, mais des larmes mouillèrent ma paupière,
pieds pour donner de l'ombre à sa tête ; une bordure de petit buis, planté en cœur sur sa fosse, commençait à reprendre, et, dans deux vases de porcelaine blanche, deux géraniums pâlissaient. L'automne, décidément, frappait les morts et les vivants. Je ne saurais peindre ce qui se passa dans mon âme; j'étais seul dans le cimetière, qui me paraissait aussi grand que l'éternité, et qui cachait dans ses fosses un être que j'aimais d'un amour que je n'avais pas encore ressenti pour lui; j'avais le cœur gros de douleurs et de larmes ; je voulais pleurer, et je ne pouvais pas; je crus que j'allais mourir; chancelant, anéanti, je tombai dans les bras d'une croix de bronze doré, qui indiquait sans doute la place du monument futur, et je suppliai Laure de lire dans mon âme; je ne sais ce qu'elle y vit, mais des larmes mouillèrent ma paupière, et je fus sauvé. Je repris le chemin du manoir, emportant dans mon désespoir une pensée bienheureuse. Je montai à ma chambre et je pris une plume pour écrire au comte d'Arensberg. Je n'ai pas cette lettre, mais elle dut être émouvante ; elle contenait toutes les impressions qui m'avaient agité depuis mon retour, et cette visite du soir, à Laure de Simiane, n'était pas la moins poignante. Je suppliais mon loyal ami de Venise de ne pas parler de moi à Maria Grazia, s'il la voyait, et je lui disais que ma mère et ma sœur pensaient, sans en causer, quelquefois à elle; enfin, je priais le comte d'Arensberg de ne pas tarder à me donner de ses nouvelles, car, dans mon isolement, elles seraient pour moi un grand plaisir. Le matin, un domestique alla jeter cette lettre à la poste. A partir de ce jour-là, je vécus d'une vie nouvelle. J'aimais la solitude, ma sœur et ma mère, les nuages et l'accent de l'automne. Me parler à moi-même, c'était mon bonheur. La campagne pour moi avait plus de charmes alors qu'au printemps ; elle sympathisait avec mon cœur; le mystère lui chantait son cantique. Comme Ossian, j'aimais à