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abandonne les faisceaux, bondit sur le chemin. Les troupiers, le visage rayonnant, se pressent devant lui, sur ses pas, muets, mais si expressifs, que le brave A. en paraît bouleversé; ils sont tous là, T., L., M., et les mitrailleurs, et quelques-uns qu'on portait disparus. Les obus commencèrent à tomber, arrêtant les effusions; mais le colonel eut lieu d'être satisfait de son régiment. Ce qu'ils étaient devenus la veille? Ils avaient commencé la poursuite, perdu contact en pleine nuit avec le bataillon qui se repliait sur l'ordre de la division et ne s'inquiétait pas d'eux, les croyant en tête de colonne avec le général. Et ils s'étaient, à un moment donné, trouvés complètement isolés, à trente mètres des Boches. Heureusement, ceux-ci étaient en plein dans la lumière des meules embrasées, tandis que le colonel et son groupe, le long du bois, s'abritaient dans la nuit. Elle fut dure, la nuit! Chacun resta éveillé, les yeux sur l'ennemi, sans dire un mot, sans faire un geste. Une minute, les Boches regardèrent avec insistance de leur côté, prirent leurs fusils : — Garde à vous! murmura le colonel; les officiers, à vos revolvers; les hommes, baïonnette à la main ! — C'est le moment de faire son acte de contrition, remarqua à mi-voix le sergent de L. Et personne ne dit le contraire. Puis, comme on allait marcher à la mort, le même de L. considéra à part soi qu'il serait au moins correct qu'on fît connaissance entre compagnons. Regardant ses deux voisins, il remarqua que celui de droite ne lui avait jamais été présenté. C'était le capitaine M. Alors, lui touchant l'épaule pour attirer son attention, il joignit les talons et saluant comme Brummel : — Mon capitaine, sergent de L. — Capitaine M. Et ils se serrèrent la main. C'était une fausse alerte. Les meules s'éteignaient; la nuit tirait à sa fin. Un à un, ils s'entr'éurent sous bois, et, quand le jour parut, ils s'étaient donné de l'air. Ils se rassemblèrent rapidement et rejoignirent le régiment. Le moral était reconquis! Et on oublia de B. et M. et une
le moment de faire son acte de contrition, remarqua à mi-voix le sergent de L. Et personne ne dit le contraire. Puis, comme on allait marcher à la mort, le même de L. considéra à part soi qu'il serait au moins correct qu'on fît connaissance entre compagnons. Regardant ses deux voisins, il remarqua que celui de droite ne lui avait jamais été présenté. C'était le capitaine M. Alors, lui touchant l'épaule pour attirer son attention, il joignit les talons et saluant comme Brummel : — Mon capitaine, sergent de L. — Capitaine M. Et ils se serrèrent la main. C'était une fausse alerte. Les meules s'éteignaient; la nuit tirait à sa fin. Un à un, ils s'entr'éurent sous bois, et, quand le jour parut, ils s'étaient donné de l'air. Ils se rassemblèrent rapidement et rejoignirent le régiment. Le moral était reconquis! Et on oublia de B. et M. et une cinquantaine d'autres restés sur les pentes de la F.-M.! Jusque vers 6 heures du soir, nous restâmes sur notre terrain de bivouac, en ligne de sections par quatre à très larges intervalles, car les « marmites » tombèrent sans discontinuer. Nous étions tout contre deux batteries du 1er qui besognaient à ravir. L'une d'elles fit taire dans sa journée au moins trois batteries boches. Cette conversation nous coûta quelques hommes : j'y perdis mon lieutenant en premier et un sergent blessés et évacués. Par contre, nous eûmes l'occasion de faire nombre de remarques profitables sur les obus, leur trajet habituel et leur cri particulier, sur la distinction entre les petites et les grosses marmites. Pourtant, cette journée demi-pacifique devait se terminer en drame et j'allais pour la première fois risquer directement et personnellement ma vie. C'était le 7 septembre. GABRIEL MARRI. LE PETIT CRIEUR DES RUES NOUVELLE DE GUERRE C'ÉTAIT un moineau de France, de la race de ceux qui chantent tout le jour. Il descendait de Montmartre, chaque matin, panier au bras, annonçant sa marchandise : « Le mouron ! Pour les petits oiseaux ! » ou « À la moule ! À la moule ! » ou «
à ravir. L'une d'elles fit taire dans sa journée au moins trois batteries boches. Cette conversation nous coûta quelques hommes : j'y perdis mon lieutenant en premier et un sergent blessés et évacués. Par contre, nous eûmes l'occasion de faire nombre de remarques profitables sur les obus, leur trajet habituel et leur cri particulier, sur la distinction entre les petites et les grosses marmites. Pourtant, cette journée demi-pacifique devait se terminer en drame et j'allais pour la première fois risquer directement et personnellement ma vie. C'était le 7 septembre. GABRIEL MARRI. LE PETIT CRIEUR DES RUES NOUVELLE DE GUERRE C'ÉTAIT un moineau de France, de la race de ceux qui chantent tout le jour. Il descendait de Montmartre, chaque matin, panier au bras, annonçant sa marchandise : « Le mouron ! Pour les petits oiseaux ! » ou « À la moule ! À la moule ! » ou « Deux sous les belles violettes! » Il changeait sa cargaison et son refrain avec les saisons, sûr de la clientèle mobile qu'attirait son appel si joyeux et si clair. C'était sa coquetterie, sa voix! Il la modulait, la nuançait selon l'heure, le temps et le quartier, et aussi, suivant les mots à dire et l'article à débiter. Et toujours, lumineux, léger, le cri de travail montait au-dessus du bruit comme une chanson d'alouette dans l'aube blonde. Il avait douze ans, peut-être. Il ne connaissait pas ses parents : enfant de misère, habitué à la misère, la trouvant naturelle, s'y étant toujours adapté avec cette résignation gaie qui est du courage et de la force. Il riait de tout et à tous, la malice dans les yeux et sur les lèvres, insouciant et brave, vrai moineau de Paris, de la rue, du pavé, mais de la race de ceux qui volettent tout le jour. Quand la guerre fut déclarée, il ne s'émut pas, heureux presque de la nouveauté. Il s'amusait à croiser les lourds camions, roulant en un bruit de ferraille; il apostrophait les soldats au départ, donnant ses sous, ses quolibets et ses chiquenaudes avec l'effronterie d'un lutin qui sait,
mots à dire et l'article à débiter. Et toujours, lumineux, léger, le cri de travail montait au-dessus du bruit comme une chanson d'alouette dans l'aube blonde. Il avait douze ans, peut-être. Il ne connaissait pas ses parents : enfant de misère, habitué à la misère, la trouvant naturelle, s'y étant toujours adapté avec cette résignation gaie qui est du courage et de la force. Il riait de tout et à tous, la malice dans les yeux et sur les lèvres, insouciant et brave, vrai moineau de Paris, de la rue, du pavé, mais de la race de ceux qui volettent tout le jour. Quand la guerre fut déclarée, il ne s'émut pas, heureux presque de la nouveauté. Il s'amusait à croiser les lourds camions, roulant en un bruit de ferraille; il apostrophait les soldats au départ, donnant ses sous, ses quolibets et ses chiquenaudes avec l'effronterie d'un lutin qui sait, même du drame, extraire l'étincelle et la farce. Mais le commerce n'allait pas. Les moules arrivaient irrégulièrement aux halles. On n'achetait guère de fleurs et on ne pensait plus à verdir la cage des oiseaux favoris. Un matin, il s'improvisa marchand de journaux. Un métier où il faut courir et crier, où de bonnes jambes et un bon gosier sont de précieux auxiliaires. Ah! comme il s'en donnait de galoper par les rues lointaines, claironnant ses dernières nouvelles. Son cri prenait toujours une allure de victoire. Dressé sur la pointe de ses souliers usés, au milieu des carrefours, il dominait le tumulte de sa rayonnante apostrophe. L'entendre, c'était triompher. Il était comme un petit coq de Gaule, de la race de ceux qui saluent le jour. Mais un instinct combatif commençait à s'éveiller en lui. Vendre des journaux, courir, crier à tous les coins de Paris, très haut, très fort, que les Français avancent et que le cœur de la nation bat d'espoir et de foi, c'est drôle pendant quelques jours, mais cela devient monotone quand on sait que plus loin, pas très loin, il y a de l'imprévu, de la vraie bataille et de l'aventure. Pourquoi ne pas aller
crier, où de bonnes jambes et un bon gosier sont de précieux auxiliaires. Ah! comme il s'en donnait de galoper par les rues lointaines, claironnant ses dernières nouvelles. Son cri prenait toujours une allure de victoire. Dressé sur la pointe de ses souliers usés, au milieu des carrefours, il dominait le tumulte de sa rayonnante apostrophe. L'entendre, c'était triompher. Il était comme un petit coq de Gaule, de la race de ceux qui saluent le jour. Mais un instinct combatif commençait à s'éveiller en lui. Vendre des journaux, courir, crier à tous les coins de Paris, très haut, très fort, que les Français avancent et que le cœur de la nation bat d'espoir et de foi, c'est drôle pendant quelques jours, mais cela devient monotone quand on sait que plus loin, pas très loin, il y a de l'imprévu, de la vraie bataille et de l'aventure. Pourquoi ne pas aller au-devant, en escapade, voir pour de bon la grande fortune se jouer sur le tapis des champs, sous l'horizon bouleversé? Un soir, tout doucement, il se faufila hors de Paris, se glissa dans un fossé, au long d'une route, de celles qui mènent vers le Nord, puis, là, attendit. Quelques fourgons passèrent, bâchés, énormes, vrais convois de brutal mystère. Il s'accrocha à l'arrière d'un d'entre eux. D'étape en étape, il gagna le pays où « cela se passait ». Il vit des lueurs au ciel, des nuages sur la plaine et entendit le bruit du canon. La petite âme ailée s'éveilla. Vite, il grimpa sur un arbre pour mieux voir, sans comprendre, et là, assis sur une haute branche, les jambes pendantes, il se mit à chanter. C'était bon de laisser sa voix aller, libre, s'envoler sur la plaine frissonnante, dominer de son arabesque grêle le sourd grondement en notes basses de la bataille et de la mort. Le soir, comme il n'aimait pas le noir ni la solitude, il marcha vers la lueur qui brillait non loin de là: flamme de bivouac, timide et prudente, qui n'ose monter trop haut et qui tire, en vapeur, l'eau des souliers boueux.
fourgons passèrent, bâchés, énormes, vrais convois de brutal mystère. Il s'accrocha à l'arrière d'un d'entre eux. D'étape en étape, il gagna le pays où « cela se passait ». Il vit des lueurs au ciel, des nuages sur la plaine et entendit le bruit du canon. La petite âme ailée s'éveilla. Vite, il grimpa sur un arbre pour mieux voir, sans comprendre, et là, assis sur une haute branche, les jambes pendantes, il se mit à chanter. C'était bon de laisser sa voix aller, libre, s'envoler sur la plaine frissonnante, dominer de son arabesque grêle le sourd grondement en notes basses de la bataille et de la mort. Le soir, comme il n'aimait pas le noir ni la solitude, il marcha vers la lueur qui brillait non loin de là: flamme de bivouac, timide et prudente, qui n'ose monter trop haut et qui tire, en vapeur, l'eau des souliers boueux. Les soldats, en riant, accueillirent ce visiteur inconnu, gamin échappé de Paris, venu voir la victoire de tout près. Autour du feu qui fumait et s'alourdissait sous le brouillard, on s'assit en rond, et pour amuser les « bleus » que le sommeil guettait, il chanta. Il chanta à mi-voix, comme un oiseau qui gazouille, pour ne pas effaroucher le silence ni distraire les sentinelles qui grandissaient leur ombre alentour. Il chanta des refrains de « chez nous », cria la violette et la moule, apporta aux soldats lassés les accents de Paris, de la France, dans les éclats de sa voix et les attendrissements de sa vocalise. C'était un enfant de notre race, de celle où l'on vibre. Puis il s'endormit. Quelques heures après, il se réveillait sous une brusque bourrade. Plus de flammes, plus de bivouac à la lueur rouge : des chuchotements, des ordres donnés à voix basse, puis des balles qui sifflent, proches. Il fait noir, il est seul : mais l'enfant n'a plus peur. Au lieu de suivre les soldats qui s'éloignent, rampant, à l'affût, il se campe, debout, les yeux bien ouverts, cherche à raviver la braise qui s'éteint, veut à lui seul faire
comme un oiseau qui gazouille, pour ne pas effaroucher le silence ni distraire les sentinelles qui grandissaient leur ombre alentour. Il chanta des refrains de « chez nous », cria la violette et la moule, apporta aux soldats lassés les accents de Paris, de la France, dans les éclats de sa voix et les attendrissements de sa vocalise. C'était un enfant de notre race, de celle où l'on vibre. Puis il s'endormit. Quelques heures après, il se réveillait sous une brusque bourrade. Plus de flammes, plus de bivouac à la lueur rouge : des chuchotements, des ordres donnés à voix basse, puis des balles qui sifflent, proches. Il fait noir, il est seul : mais l'enfant n'a plus peur. Au lieu de suivre les soldats qui s'éloignent, rampant, à l'affût, il se campe, debout, les yeux bien ouverts, cherche à raviver la braise qui s'éteint, veut à lui seul faire croire qu'il est une compagnie en repos, attirer l'ennemi, sauver les compagnons qui se cachent. Il a des idées folles en tête. Puis, près du brasier qui rougit et se ranime, pour tromper son angoisse, il recommence à chanter. Il chante vite, il chante fort. La petite âme emplit la grande nuit. Un cri, un choc. Il est saisi par des mains qui le brutalisent. Des casques à pointe l'entourent. Il les nargue. Voilà donc l'ennemi, le Prussien! Il en a vu! Il « en » voit ! Et, la bouche large ouverte, il jette son appel de jadis, son boniment de camelot : — Voilà le Boche! Le Boche! Il arrive, le Boche! Et sa poitrine se dilate et ses yeux brillent, et sa voix, sa voix de gavroche grandit, grossit, se propage. Est-ce la rasade d'eau-de-vie qu'il a bue à la gourde tout à l'heure? Est-ce l'âme de la terre qui lui monte à la gorge? Il ne sait, mais il ne peut se taire. Il chante à briser ses poumons, il chante! Un poing massif s'abat sur ses lèvres, les ensanglantent. Autour de lui, un groupe d'Allemands se forme. L'un s'approche et, en français, le questionne :
grande nuit. Un cri, un choc. Il est saisi par des mains qui le brutalisent. Des casques à pointe l'entourent. Il les nargue. Voilà donc l'ennemi, le Prussien! Il en a vu! Il « en » voit ! Et, la bouche large ouverte, il jette son appel de jadis, son boniment de camelot : — Voilà le Boche! Le Boche! Il arrive, le Boche! Et sa poitrine se dilate et ses yeux brillent, et sa voix, sa voix de gavroche grandit, grossit, se propage. Est-ce la rasade d'eau-de-vie qu'il a bue à la gourde tout à l'heure? Est-ce l'âme de la terre qui lui monte à la gorge? Il ne sait, mais il ne peut se taire. Il chante à briser ses poumons, il chante! Un poing massif s'abat sur ses lèvres, les ensanglantent. Autour de lui, un groupe d'Allemands se forme. L'un s'approche et, en français, le questionne : — Qu'as-tu vu? Où les soldats sont-ils partis ? Le petit, sans répondre, s'obstine à sa chanson. Il a fini son boniment de camelot : il entame la Marseillaise! Les horizons redoublent et les interrogations se font plus nerveuses : — Combien étaient-ils? Parle ou je te tue. Cela fait rire l'enfant, et, comme il ne sait plus quel refrain entonner, il débite ses anciens cris, ses cris de Paris. Il les répète tous, à la hâte, avec leurs modulations faubourières. L'officier menace et se fâche. D'une main qui se serre, il a saisi le petit à la gorge. Il veut arrêter cette perpétuelle chanson de Paris, de France, qui l'exaspère et le défie. — Parleras-tu? Où sont-ils allés? Comme le petit se débat sous l'étreinte qui a brisé sa chanson, la brute ferme ses doigts crispés et réitère son ordre : — Parle et je te laisse vivre! Où sont-ils allés? Alors, l'enfant, les yeux dilatés et le visage meurtri, fait un dernier effort, ouvre sa bouche qui saigne et crie en un dernier souffle : A la victoire! Puis il retombe, le moineau de Paris, étranglé par le vautour d'Allemagne. C'était un petit héros de France, de la
rire l'enfant, et, comme il ne sait plus quel refrain entonner, il débite ses anciens cris, ses cris de Paris. Il les répète tous, à la hâte, avec leurs modulations faubourières. L'officier menace et se fâche. D'une main qui se serre, il a saisi le petit à la gorge. Il veut arrêter cette perpétuelle chanson de Paris, de France, qui l'exaspère et le défie. — Parleras-tu? Où sont-ils allés? Comme le petit se débat sous l'étreinte qui a brisé sa chanson, la brute ferme ses doigts crispés et réitère son ordre : — Parle et je te laisse vivre! Où sont-ils allés? Alors, l'enfant, les yeux dilatés et le visage meurtri, fait un dernier effort, ouvre sa bouche qui saigne et crie en un dernier souffle : A la victoire! Puis il retombe, le moineau de Paris, étranglé par le vautour d'Allemagne. C'était un petit héros de France, de la race de ceux qui meurent pour un idéal. MARC DEBROL. LÉON CSSEL : Le béguinage de Dixmude, DIXMUIDE Ce soir d'hiver, je songe à toi, Léon Cassel, Et je songe à Dixmude au noble paysage, Où notre cœur, touché peut-être d'un présage, Devant la ville, au loin, belle comme un mirage, Parmi les flammes d'or du couchant solennel, Fut triste, la ténèbre assaillant la lumière, Triste jusqu'à sentir l'amertume et le sel Des larmes qui gonflaient sans cause nos paupières. Sur le passé, je clos les yeux et je revois Dixmude assise haut entre ses deux rivières, Les quais anciens, le port envasé ; sous les lierres Nombreux de leurs pignons, les hôtels d'autrefois, Les tours de la demeure espagnole, les pierres Des vieux ponts et, là-bas, un moulin, bras en croix, Au-dessus de la plaine en labours. Et la voix Si douce que j'entends soudain, et si plaintive, Est celle du passeur, de l'une à l'autre rive Hélant, dans l'ombre, au bout des immenses prés verts, Les villageois menant, du pacage aux étables, Leurs ânes gris gorgés des bleus chardons des sables, Les vaches aux pis lourds, traînant les chars couverts, Les chèvres et brebis bêlantes par les routes
mirage, Parmi les flammes d'or du couchant solennel, Fut triste, la ténèbre assaillant la lumière, Triste jusqu'à sentir l'amertume et le sel Des larmes qui gonflaient sans cause nos paupières. Sur le passé, je clos les yeux et je revois Dixmude assise haut entre ses deux rivières, Les quais anciens, le port envasé ; sous les lierres Nombreux de leurs pignons, les hôtels d'autrefois, Les tours de la demeure espagnole, les pierres Des vieux ponts et, là-bas, un moulin, bras en croix, Au-dessus de la plaine en labours. Et la voix Si douce que j'entends soudain, et si plaintive, Est celle du passeur, de l'une à l'autre rive Hélant, dans l'ombre, au bout des immenses prés verts, Les villageois menant, du pacage aux étables, Leurs ânes gris gorgés des bleus chardons des sables, Les vaches aux pis lourds, traînant les chars couverts, Les chèvres et brebis bêlantes par les routes Sous les saules penchés au souffle de la mer. J'ai clos les yeux et rêve, ami, l'âme aux écoutes, Et m'imagine en Flandre encor, ce soir d'hiver. C'est un après-midi d'automne au béguinage. L'air tiède est doux; il fait calme; le vieux couvent Semble écouter le chant, vers le ciel sans nuage, Du chœur aérien des cloches dans le vent. Et, sous leur toit de tuile aux longues cheminées, Les petites maisons, basses et surannées, Derrière leur courtil étroit ceint de murs gris, Sont là, comme un hameau tombé du paradis. Près de la porte où pend la sonnette rouillée, Les rosiers de l'extrême octobre sont fleuris; La vigne vierge est déjà rouge et dépouillée, Mais la pelouse où vient s'éteindre du soleil Est verte encore, et l'herbe a de larges bordures De soucis éclatants, d'un jaune vif pareil A de l'or étalé près des mauves, qu'azurent Les plants de dauphinelle au bleu tendre et fané. Une sérénité souveraine et profonde Emplit l'âme. On est là, loin du bruit, loin du monde, En plein rêve de paix, le cœur abandonné Au silence admirable et bienfaisant qui plane. On est là, sans plus rien, il semble, de profane, Conquis par la
sans nuage, Du chœur aérien des cloches dans le vent. Et, sous leur toit de tuile aux longues cheminées, Les petites maisons, basses et surannées, Derrière leur courtil étroit ceint de murs gris, Sont là, comme un hameau tombé du paradis. Près de la porte où pend la sonnette rouillée, Les rosiers de l'extrême octobre sont fleuris; La vigne vierge est déjà rouge et dépouillée, Mais la pelouse où vient s'éteindre du soleil Est verte encore, et l'herbe a de larges bordures De soucis éclatants, d'un jaune vif pareil A de l'or étalé près des mauves, qu'azurent Les plants de dauphinelle au bleu tendre et fané. Une sérénité souveraine et profonde Emplit l'âme. On est là, loin du bruit, loin du monde, En plein rêve de paix, le cœur abandonné Au silence admirable et bienfaisant qui plane. On est là, sans plus rien, il semble, de profane, Conquis par la bonté des choses d'alentour, Et l'on sent s'élargir son être, et les pensées S'élever tout à coup, si haut et si pressées, Et d'un rythme si pur par l'escalier d'amour, Qu'aux lèvres les vieux mots divins de la prière, D'eux-mêmes, sans effort, achèvent ce bonheur De dominer le sort banal et sa clameur, D'oublier l'ambiance hostile et routinière! Hirondelle de Dieu, blanche et noire, soudain, Dans l'ensommeillement mystique du jardin, Venant de la chapelle, une béguine passe D'un mouvement furtif, et, discrète, s'efface, Les cils baissés, les mains jointes, sans déranger Son rêve intérieur, que les plis de sa guimpe Semblent contre son front défendre et protégerer. Et, dans l'encadrement d'une fenêtre où grimpe un lierre millénaire, on l'aperçoit s'asseoir, souriante, activant de ses doigts, jusqu'au soir, les fuseaux d'un métier ténu de dentellière. À travers la pelouse, où l'ombre familière des façades se couche au soleil déclinant, voici qu'une autre nonne avance lentement. Elle a troussé sa robe à sa hanche. Une malle pèse à ses bras rougis de rude paysanne; elle est contente ainsi, puisque Dieu le voulait. C'est la sainte aux travaux médiocres qui sait le prix des soins obscurs, et, vouée au ménage, elle étend, ça
et sa clameur, D'oublier l'ambiance hostile et routinière! Hirondelle de Dieu, blanche et noire, soudain, Dans l'ensommeillement mystique du jardin, Venant de la chapelle, une béguine passe D'un mouvement furtif, et, discrète, s'efface, Les cils baissés, les mains jointes, sans déranger Son rêve intérieur, que les plis de sa guimpe Semblent contre son front défendre et protégerer. Et, dans l'encadrement d'une fenêtre où grimpe un lierre millénaire, on l'aperçoit s'asseoir, souriante, activant de ses doigts, jusqu'au soir, les fuseaux d'un métier ténu de dentellière. À travers la pelouse, où l'ombre familière des façades se couche au soleil déclinant, voici qu'une autre nonne avance lentement. Elle a troussé sa robe à sa hanche. Une malle pèse à ses bras rougis de rude paysanne; elle est contente ainsi, puisque Dieu le voulait. C'est la sainte aux travaux médiocres qui sait le prix des soins obscurs, et, vouée au ménage, elle étend, ça et là, sur les touffets de buis, le linge éblouissant et rugueux, à l'image de son cœur ingénu, mais si pudique; puis elle se penche au bord des citernes; c'est elle qu'on prépose à l'eau; c'est la béguine au puits qu'on voit, accomplissant sa besogne avec zèle, satisfaite d'offrir, dans sa simplicité, un symbole de vie et d'humble vérité. Mais le charme est rompu des heures émouvantes, et le miracle d'or des soirs religieux, et l'exemple inouï de ces pauvres servantes qui provoquaient des pleurs d'extase dans nos yeux. Clair béguinage, abri des âmes arrêtées sur le chemin qui mène à Dieu, mais visitées par la grâce; refuge aux souffrants, bon accueil d'intime solitude à qui songe, minute de halte et de repos pour qui peine et qui lutte contre la vie amère et le mauvais orgueil! Quel ange au beau regard, Dixmude, sur ton seuil faisait signe? La foi, l'antique foi, sans doute, nous espérait un jour au croisé de la route; et c'était notre joie austère de venir vivre dans ta douceur unique et ton silence, subir ta sûre emprise et ta grave influence. Et tout n'est plus qu'au fond de l'âme un souvenir ! LÉON BOCQUET. POUR