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le cœur de l'igname. — Seul, le couteau sait ce qu'il y a dans le cœur de l'igname. Au-dehors, l'igname est superbe et, quand vous l'ouvrez, elle est pourrie au-dedans. (Allez-vous fier aux apparences !) Ralte connin, chante connin : barique mais-là va rester là ! Le rat sait que le baril de maïs est là ; le chat sait que le rat est là ; le baril de maïs restera là ! (De l'antagonisme des forts naît la sûreté des faibles.) Badiner bien mais pas manginer qui que lui. - Jouez tant que vous voulez avec le singe mais ne touchez pas à sa queue ! (Il est des bornes à la plaisanterie.) Chauvinisme à part, tout cela n'est-il vraiment pas très joli ? JEAN TABAGOGNE, FAITS DIVERS Au pays du spleen. Le nombre des aliénés en Angleterre, d'après les statistiques, s'est accru de 55,000 à 111,000. Comme cause principale de la folie, l'on mentionne la boisson; on se plaint surtout de ce que dans les classes bourgeoises les femmes s'adonnent de préférence à ce vice. Beaucoup d'entre elles succombent au delirium tremens, et souvent le mari ne se doute de rien. C'est lui qui paie les notes du fournisseur mais celui-ci, qui est presque toujours marié de thé, met l'alcool livré sous la rubrique « thé ou café ». Grâce à cette ingénieuse complicité, le secret absolu est gardé. Lord Rosebery posait récemment la première pierre d'un grand asile de fous à Londres. À cette occasion, l'on mentionna que le nombre des fous croissait annuellement de 400. Cet établissement peut contenir 200 fous. Si le nombre des fous continue à s'accroître dans les mêmes proportions, Londres aurait besoin, tous les cinq ans, d'un nouvel asile d'aliénés. Les femmes diplômées en France. D'après la nouvelle statistique publiée par les soins du ministre de l'instruction publique, il a été délivré, depuis 1886, 202 diplômes à des dames ou à des demoiselles. Ces diplômes se divisent ainsi : 35 de docteurs en médecine, 69 de bacheliers ès-sciences et ès-lettres, 13 de licenciés et 2 de pharmaciens. Sur les 202 candidates diplômées,
fournisseur mais celui-ci, qui est presque toujours marié de thé, met l'alcool livré sous la rubrique « thé ou café ». Grâce à cette ingénieuse complicité, le secret absolu est gardé. Lord Rosebery posait récemment la première pierre d'un grand asile de fous à Londres. À cette occasion, l'on mentionna que le nombre des fous croissait annuellement de 400. Cet établissement peut contenir 200 fous. Si le nombre des fous continue à s'accroître dans les mêmes proportions, Londres aurait besoin, tous les cinq ans, d'un nouvel asile d'aliénés. Les femmes diplômées en France. D'après la nouvelle statistique publiée par les soins du ministre de l'instruction publique, il a été délivré, depuis 1886, 202 diplômes à des dames ou à des demoiselles. Ces diplômes se divisent ainsi : 35 de docteurs en médecine, 69 de bacheliers ès-sciences et ès-lettres, 13 de licenciés et 2 de pharmaciens. Sur les 202 candidates diplômées, 102 se sont présentées devant les Facultés de Paris. Lyon vient ensuite avec 16, Aix avec 13, Nancy avec 12, Bordeaux avec 11, etc. Parmi les dames ou demoiselles étrangères qui ont obtenus des diplômes, le plus grand nombre appartient aux nationalités russe et roumaine. On compte aussi plusieurs polonaises et quelques autres. Dernière heure La crise ministérielle est conjurée en Italie ; le nouveau cabinet a pour chef M. di Ridolfi. Un duel à l'épée a eu lieu hier entre M. Lordon, de l'Écho de Paris et M. Lardoumet, directeur des Beaux-Arts. Ce dernier, à la cinquième réponse, est blessé au doigt. LÉGATIONS D'HAÏTI À PARIS : 9, rue Montaigne. Ministre plénipotentiaire : M. Alfred Baron. Consul général à Paris : A. Gluck, 21 bis rue de Paradis. À LONDRES : 45, Gower Street. Ministre-Résident : M. P. E. Lalorue. À BERLIN : Kurfürsten Ufer, 30. Ministre-Résident : M. D. Delorme. À MADRID : 9, Paseo de la Castellana Ministre-Résident : M. J. B. N. Desroches. À NEW-YORK, 101, Pearl Street. Ministre-Résident : M. H. Price. La célèbre maison Ed. Pinaud, dont la réputation n'est plus à faire, vient de lancer dans le high-life parisien une suave parfumerie qui
et quelques autres. Dernière heure La crise ministérielle est conjurée en Italie ; le nouveau cabinet a pour chef M. di Ridolfi. Un duel à l'épée a eu lieu hier entre M. Lordon, de l'Écho de Paris et M. Lardoumet, directeur des Beaux-Arts. Ce dernier, à la cinquième réponse, est blessé au doigt. LÉGATIONS D'HAÏTI À PARIS : 9, rue Montaigne. Ministre plénipotentiaire : M. Alfred Baron. Consul général à Paris : A. Gluck, 21 bis rue de Paradis. À LONDRES : 45, Gower Street. Ministre-Résident : M. P. E. Lalorue. À BERLIN : Kurfürsten Ufer, 30. Ministre-Résident : M. D. Delorme. À MADRID : 9, Paseo de la Castellana Ministre-Résident : M. J. B. N. Desroches. À NEW-YORK, 101, Pearl Street. Ministre-Résident : M. H. Price. La célèbre maison Ed. Pinaud, dont la réputation n'est plus à faire, vient de lancer dans le high-life parisien une suave parfumerie qui porte le nom de Lozama. Cette délicate attention sera certainement appréciée de la famille du Président Hyppolite. COURS DU CAFÉ AU HAVRE 3 février. — D. C: 100.25. Ventes: 200 sacs ; du Cap à 105; 300 Caves à 99. 4 février.—D. C: 100.50. Ventes: 50 Cap à 105; 148 Caves à 102; 100 Aquin à 101; 50 Port-au-Prince à 100; 175 Cayes à 79. 5 février. — D. C: 101.50 ; Ventes : 50 Gonaïves (coton), de 119 à 120; 431 Cap à 105; 265 Port-au-Prince (façon Gonaïves) à 103; 100 Port-au-Prince à 102.50; 50 Cayes à 102. 6 février. — D. C: 101.50. Ventes: 150 Port-au-Prince à 102. 7 février. —D. C: 101.75. Ventes : 50 Port-au-Prince à 102.50; 171 Cap de 102 à 103; 500 Miragoâne à 99. 8 février. — D. C: 102. Ventes : 1,000 Cap à 102.50; 450 Jérémie à 102; 40 Cayes à 101. 9 février. D. C: 102.25. Ventes : 150 Jérémie à 105. OBLIGATIONS D'HAÏTI Dernier cours 3 et 4 (Février 175 9 ....... 173.50 10 ....... 174 11 ....... 174.50 12 ... 175 13 ....... 174 Le Gérant: A.-M. BEAUDELOT. Paris.—.Imp. Audebert & Morel, 16, rue de Verneuil. HUISSIER DE
Caves à 102; 100 Aquin à 101; 50 Port-au-Prince à 100; 175 Cayes à 79. 5 février. — D. C: 101.50 ; Ventes : 50 Gonaïves (coton), de 119 à 120; 431 Cap à 105; 265 Port-au-Prince (façon Gonaïves) à 103; 100 Port-au-Prince à 102.50; 50 Cayes à 102. 6 février. — D. C: 101.50. Ventes: 150 Port-au-Prince à 102. 7 février. —D. C: 101.75. Ventes : 50 Port-au-Prince à 102.50; 171 Cap de 102 à 103; 500 Miragoâne à 99. 8 février. — D. C: 102. Ventes : 1,000 Cap à 102.50; 450 Jérémie à 102; 40 Cayes à 101. 9 février. D. C: 102.25. Ventes : 150 Jérémie à 105. OBLIGATIONS D'HAÏTI Dernier cours 3 et 4 (Février 175 9 ....... 173.50 10 ....... 174 11 ....... 174.50 12 ... 175 13 ....... 174 Le Gérant: A.-M. BEAUDELOT. Paris.—.Imp. Audebert & Morel, 16, rue de Verneuil. HUISSIER DE LA FRATERNITÉ D'HONNEUR OU NOM de: Quand, elle revint de cette faiblesse, la marquise entendit un bourdonnement lointain où venaient les notes fantasques d'instruments nombreux qu'on mettait d'accord. Puis à son oreille ce fut un murmure qu'elle n'écouta pas, mais qu'elle comprit : tout étourdie, avec un sourire machinal de politesse mondaine, elle se leva et prit le bras qu'on lui offrait. Le concert était fini on passait dans le grand salon pour se balancer. Là-bas, sur l'étroite ceinte d'une orchidée de verdure, chaut opulente l'orchestre joyeux, et, tout en griffonnant d'une main fébrile sur son célèbre carnet élégant, la marquise cherchait de l'oeil dans la foule le beau jeune homme, le doux Polonais rêveur. Il se tenait à l'écart. Il ne venait pas papillonner d'elle, ni se mêler à l'essaim, ni coquet. Comme elle eût avec volupté remplacé par son nom déjà chéri celui des indifférents, des mondains à la figure insignifiante, au vain babil. Mais il ne savait point ou ne voulait pas, il désirait l'ombre et le silence. Il s'était retiré près d'une fenêtre, derrière un massif de lauriers roses et d'orangers. Là, mollement couché dans un fauteuil où il se berçait, Stanislas regardait le bal s'agiter
politesse mondaine, elle se leva et prit le bras qu'on lui offrait. Le concert était fini on passait dans le grand salon pour se balancer. Là-bas, sur l'étroite ceinte d'une orchidée de verdure, chaut opulente l'orchestre joyeux, et, tout en griffonnant d'une main fébrile sur son célèbre carnet élégant, la marquise cherchait de l'oeil dans la foule le beau jeune homme, le doux Polonais rêveur. Il se tenait à l'écart. Il ne venait pas papillonner d'elle, ni se mêler à l'essaim, ni coquet. Comme elle eût avec volupté remplacé par son nom déjà chéri celui des indifférents, des mondains à la figure insignifiante, au vain babil. Mais il ne savait point ou ne voulait pas, il désirait l'ombre et le silence. Il s'était retiré près d'une fenêtre, derrière un massif de lauriers roses et d'orangers. Là, mollement couché dans un fauteuil où il se berçait, Stanislas regardait le bal s'agiter à travers le frissonnement des branches. Les couples passaient en tournoyant au son des fandangos espagnols ou des mazurkas hongroises. Dans une de ces rondes vertigineuses, comme on en voit dans une rêverie, toujours la même succession rapide, étourdissante et qui affole de toilettes claires et d'habits noirs. Tous avaient dépouillé leur gravité, leur masque de correction habituelle. Les jeunes femmes, aux blancs corsages embaumés, se laissaient aller à la griserie des mélodies enivrantes, les yeux mi-clos, leur joue rosée frôlant l'épaule des cavaliers, palpitantes sous l'étreinte plus forte des bras caressants. Et dans ce tourbillon qui éblouissait Stanislas, c'était des petits cris de joie, des fusées de rires, des regards doux comme des aveux, des mots discrets d'amour murmurés à des oreilles mignons, tandis que le rythme de la valse secouait à l'entour des bouffées d'odeurs énervantes. Linski regardait et il songeait. Lui aussi, il aurait pu entraîner dans la danse une de ces mondaines adorables. Il aurait pu enlacer de son bras quelque souple et fine faille et gazouiller à une enfant souriante ces riens qui font la conquête d'un cœur... Mais à quoi bon? Il n'y avait plus dans sa vie aucune place, aucun instant pour l'amour.
dépouillé leur gravité, leur masque de correction habituelle. Les jeunes femmes, aux blancs corsages embaumés, se laissaient aller à la griserie des mélodies enivrantes, les yeux mi-clos, leur joue rosée frôlant l'épaule des cavaliers, palpitantes sous l'étreinte plus forte des bras caressants. Et dans ce tourbillon qui éblouissait Stanislas, c'était des petits cris de joie, des fusées de rires, des regards doux comme des aveux, des mots discrets d'amour murmurés à des oreilles mignons, tandis que le rythme de la valse secouait à l'entour des bouffées d'odeurs énervantes. Linski regardait et il songeait. Lui aussi, il aurait pu entraîner dans la danse une de ces mondaines adorables. Il aurait pu enlacer de son bras quelque souple et fine faille et gazouiller à une enfant souriante ces riens qui font la conquête d'un cœur... Mais à quoi bon? Il n'y avait plus dans sa vie aucune place, aucun instant pour l'amour. À d'autres les duos qu'on se chante, la main dans la main, devant les étoiles, sous leur clair regard complaisant ! À d'autres la rougeur des aveux, les longs silences plus éloquents que les paroles, les rêveries en pensant, le soir à l'adorée et la lettre qu'on lit en baisant chaque mot!... Lui, il était le champion d'une noble cause, le libérateur attendu de tout un peuple. Il avait à venger son père, à ressusciter la Pologne. Bien loin, dans les izbas des plaines de Cracovie, aux cachots de Cronstadt, au fond des mines de vert-de-gris en Sibérie, des opprimés et des martyrs espéraient l'aube du grand réveil. Et, dans leurs prières, devant l'icône de la vierge, revenait le nom de Linski, celui du patriote assassiné, celui du futur libérateur... C'est pourquoi le poète songeait à l'écart si tristement. Ces plaisirs dorés de l'adolescence il ne voulait pas les connaître. Où peuvent vous conduire les doigts mignons, les doigts fuselés et roses que vous avez amoureusement serrés pendant une valse ? au bonheur peut-être, mais loin du dévouement à coup sûr et loin du devoir. Et, pensif, comprimant son envie folle de s'amuser comme les autres et d'aimer, le fils
chaque mot!... Lui, il était le champion d'une noble cause, le libérateur attendu de tout un peuple. Il avait à venger son père, à ressusciter la Pologne. Bien loin, dans les izbas des plaines de Cracovie, aux cachots de Cronstadt, au fond des mines de vert-de-gris en Sibérie, des opprimés et des martyrs espéraient l'aube du grand réveil. Et, dans leurs prières, devant l'icône de la vierge, revenait le nom de Linski, celui du patriote assassiné, celui du futur libérateur... C'est pourquoi le poète songeait à l'écart si tristement. Ces plaisirs dorés de l'adolescence il ne voulait pas les connaître. Où peuvent vous conduire les doigts mignons, les doigts fuselés et roses que vous avez amoureusement serrés pendant une valse ? au bonheur peut-être, mais loin du dévouement à coup sûr et loin du devoir. Et, pensif, comprimant son envie folle de s'amuser comme les autres et d'aimer, le fils du martyr restait seul, morose, au milieu des mille bruits et des lumières du bal éblouissant et joyeux... Il s'apprête à partir cependant pour achever ailleurs son rêve sombre, loin de ces heureux de la terre, quand les branches du massif s'écartent : on a découvert sa retraite. C'est la duchesse d'Eslingas qui vient à lui, le sourire aux lèvres, la main tendue, avec un regard de mère. Derrière elle, une toute jeune femme en fraîche toilette de satin blanc, des violettes de Parme dans le corsage ouvert sur la peau veloutée. Linski la contemple et l'admire, Il est charmé par la perfection des lignes, par la beauté aristocratique du visage. Tout lui plait chez cette petite femme à l'élégante tournure : le profil d'un pur antique, les yeux noirs et perçants aux fins sourcils, la lèvre mince et délicate, le front étroit surmonté d'un casque épais de cheveux bruns où d'une main coquette elle a piqué une rose. Absorbé par cette contemplation, il n'entend pas la duchesse qui l'interpelle et qui le gronde : « Fort heureuse de vous rencontrer, beau ténébreux, dans les bosquets de votre lieudit inaccessible et déserte ! Pardonnez-moi d'en écarter les branches et d'en
duchesse d'Eslingas qui vient à lui, le sourire aux lèvres, la main tendue, avec un regard de mère. Derrière elle, une toute jeune femme en fraîche toilette de satin blanc, des violettes de Parme dans le corsage ouvert sur la peau veloutée. Linski la contemple et l'admire, Il est charmé par la perfection des lignes, par la beauté aristocratique du visage. Tout lui plait chez cette petite femme à l'élégante tournure : le profil d'un pur antique, les yeux noirs et perçants aux fins sourcils, la lèvre mince et délicate, le front étroit surmonté d'un casque épais de cheveux bruns où d'une main coquette elle a piqué une rose. Absorbé par cette contemplation, il n'entend pas la duchesse qui l'interpelle et qui le gronde : « Fort heureuse de vous rencontrer, beau ténébreux, dans les bosquets de votre lieudit inaccessible et déserte ! Pardonnez-moi d'en écarter les branches et d'en profaner le mystère... On vous demande, on vous réclame, poète inhumain et cruel... Mille petits cœurs battent pour vous sous les corsages : mille bouches adorables m'ont murmuré votre nom. J'ai répondu que vous rimiez des sonnets aux étoiles et des ballades à la lune... Mais voici cette jeune folle qui prétend, l'audacieuse ! avoir un entretien avec vous. Elle insiste, elle fait la moue, elle s'impatience. Eh bien ! je vous l'amène et je vous laisse. Monsieur Stanislas Linski, ma chère Solanges : un ennemi des femmes, un loup-garou, un sauvage ! Faites-lui tourner la tête et vengez-nous ! Madame de Verneuil, mon bon Stanislas : la plus jolie et la plus cruelle de nos jeunes veuves. Faites-vous aimer d'elle, et vengez-les ! » Et, souriante, avec de la raillerie dans la voix, la duchesse leur dit adieu et disparaît. Un moment d'attente et de silence : ils s'examinent, le cœur tremblant, les yeux à demi-baissés. Stanislas sent en lui je ne sais quoi de délicieux et de troublant à la vue de cette charmante femme aux épaules nues, au cou si aristement modelé. La marquise n'ose fixer bien en face cet homme qu'elle aime et qui d'un coup
qui prétend, l'audacieuse ! avoir un entretien avec vous. Elle insiste, elle fait la moue, elle s'impatience. Eh bien ! je vous l'amène et je vous laisse. Monsieur Stanislas Linski, ma chère Solanges : un ennemi des femmes, un loup-garou, un sauvage ! Faites-lui tourner la tête et vengez-nous ! Madame de Verneuil, mon bon Stanislas : la plus jolie et la plus cruelle de nos jeunes veuves. Faites-vous aimer d'elle, et vengez-les ! » Et, souriante, avec de la raillerie dans la voix, la duchesse leur dit adieu et disparaît. Un moment d'attente et de silence : ils s'examinent, le cœur tremblant, les yeux à demi-baissés. Stanislas sent en lui je ne sais quoi de délicieux et de troublant à la vue de cette charmante femme aux épaules nues, au cou si aristement modelé. La marquise n'ose fixer bien en face cet homme qu'elle aime et qui d'un coup d'œil peut lire, deviner, pénétrer son secret. Mais leurs regards se croisent, leur silence parle ; leurs cœurs se sont compris : ils s'aiment... Et la conversation commença timide d'abord, réservée, quelque chose comme les premiers battements d'ailes d'un oiseau qui va s'envoler dans l'espace immense, vers le ciel en feu. Des compliments de part et d'autre, des galanteries où perçaient parfois des mots d'amour, et ce bavardage des mondains sur les mille incidents de la vie parisienne, la politique et les beaux arts... Puis ce fut autre chose de plus précis, de moins banal. Stanislas racontait à la marquise son histoire. Il lui disait son enfance de petit exilé, solitaire, toujours avec la grande sœur qui ne parlait que de la vengeance et du devoir. Il avait mûri de la sorte, sans camarades, sans amitiés, sans amours, en compagnie de ses livres, une carte de la Pologne sous les yeux. Et dans ses paroles se trahissait une amertume secrète, un regard poignant des belles saisons gaspillées en des conspirations inutiles, quand le printemps bleu versait sa lumière amoureuse sur les lilas de Sèvres et de Saint-Cloud. Ce sentiment n'échappa point à la marquise. Elle s'échauffa, elle s'indigna : «
feu. Des compliments de part et d'autre, des galanteries où perçaient parfois des mots d'amour, et ce bavardage des mondains sur les mille incidents de la vie parisienne, la politique et les beaux arts... Puis ce fut autre chose de plus précis, de moins banal. Stanislas racontait à la marquise son histoire. Il lui disait son enfance de petit exilé, solitaire, toujours avec la grande sœur qui ne parlait que de la vengeance et du devoir. Il avait mûri de la sorte, sans camarades, sans amitiés, sans amours, en compagnie de ses livres, une carte de la Pologne sous les yeux. Et dans ses paroles se trahissait une amertume secrète, un regard poignant des belles saisons gaspillées en des conspirations inutiles, quand le printemps bleu versait sa lumière amoureuse sur les lilas de Sèvres et de Saint-Cloud. Ce sentiment n'échappa point à la marquise. Elle s'échauffa, elle s'indigna : « Avez-vous réfléchi ? — disait-elle de sa voix vibrante; très émue, non sans une colère sourde contre l'autre qui avait faussé cet esprit d'enfant. — C'est impossible! c'est insensé ! Dans notre siècle indifférent et railleur, railleur, ce rêve de paladin ou de malade : la résurrection de la Pologne ! D'un côté, la Russie, l'Autriche, la Prusse : la Russie surtout ce géant, cet empire colossal qui va des mers de glacé aux rives fleuries du Danube... De l'autre, une poignée d'exilés, de proscrits. Allons! pardon! si je flétris un beau rêve... Mais c'est le martyre ! c'est la mort ! » Elle s'arrêta comme effrayée par cette vision terrible, le feu aux joues, le froid au cœur. D'un geste brusque elle entr'ouvrit la fenêtre et passa vite sur le balcon. Stanislas la suivit sans lui répondre : au premier mot, à la première syllabe il se sentait capable d'éclater en sanglots. Il y eut un nouveau, un long silence. La nuit autour d'eux était sereine, une nuit d'avril presque tiède avec des clignotements d'étoiles dans les plis noirs de son voile. Dans le jardin, la féerique illumination de la fête mettait des taches rouges, orangées, violettes, dans la
! D'un côté, la Russie, l'Autriche, la Prusse : la Russie surtout ce géant, cet empire colossal qui va des mers de glacé aux rives fleuries du Danube... De l'autre, une poignée d'exilés, de proscrits. Allons! pardon! si je flétris un beau rêve... Mais c'est le martyre ! c'est la mort ! » Elle s'arrêta comme effrayée par cette vision terrible, le feu aux joues, le froid au cœur. D'un geste brusque elle entr'ouvrit la fenêtre et passa vite sur le balcon. Stanislas la suivit sans lui répondre : au premier mot, à la première syllabe il se sentait capable d'éclater en sanglots. Il y eut un nouveau, un long silence. La nuit autour d'eux était sereine, une nuit d'avril presque tiède avec des clignotements d'étoiles dans les plis noirs de son voile. Dans le jardin, la féerique illumination de la fête mettait des taches rouges, orangées, violettes, dans la masse sombre des arbres nus. Les serres répandaient une douce lumière, tamisée par les arbustes, et qui, filtrant à travers les fleurs, avait des teintes inconnues, délicieusement étranges. Et, dans les salons pleins de vie, les violons avec une verve endiablée enlevaient quelque voluptueuse et affolante czarda. La marquise s'était accoudée à la balustrade de marbre blanc. Très pâle maintenant, comme suffoquée, elle balbutiait des mots sans suite : « Vivez poète! disait-elle. Vivez et honorez la Pologne par votre talent, par vos vers... Le glaive est impuissant : la lyre vous reste... Pourquoi mourir?... La vie est belle, bien belle!... Oh! si vous saviez!... » Elle n'acheva point. Il l'avait reçue dans ses bras toute défaillante, et, ignorant ce qu'il faisait, foudroyé par l'amour subit, les sens enivrés, l'esprit perdu, il mit sur les lèvres de la marquise un long baiser où leurs deux âmes se fondirent. ANDRÉ MARKEN.
accoudée à la balustrade de marbre blanc. Très pâle maintenant, comme suffoquée, elle balbutiait des mots sans suite : « Vivez poète! disait-elle. Vivez et honorez la Pologne par votre talent, par vos vers... Le glaive est impuissant : la lyre vous reste... Pourquoi mourir?... La vie est belle, bien belle!... Oh! si vous saviez!... » Elle n'acheva point. Il l'avait reçue dans ses bras toute défaillante, et, ignorant ce qu'il faisait, foudroyé par l'amour subit, les sens enivrés, l'esprit perdu, il mit sur les lèvres de la marquise un long baiser où leurs deux âmes se fondirent. ANDRÉ MARKEN.