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longtemps s'il a mené grand train palais à Florence, chevaux, voitures, table toujours dressée, hospitalité fastueuse, bourse ouverte, amis, obligés, pique-assiettes. Malheureusement, il y a des gens qui méprisent si profondément l'argent, qu'ils tentent l'impossible afin de le forcer à déguerpir. Vexé de cette façon inattendue et désagréable d'être traité, l'argent un beau soir est parti. mais le talent, lui, est resté. Et quel talent ! Voilà un quart de siècle que les planches du graveur excitent l'admiration des artistes, des amateurs, des gens de goût, des passants indifférents et même de ses adversaires. Avec Bracquemond, cet audacieux a révolutionné, galvanisé la gravure française qui s'enlisait dans une correction impersonnelle et morne. Il manie le burin comme un pinceau, et Les clairs de lune des mois d'août, de juillet et de septembre sont célèbres à juste titre. Ce n'est point la lune de Grèce, d'Égypte ou de Naples, c'est, à proprement parler, la lune du Bosphore. Nulle part ailleurs, il ne m'a été donné de la voir si parfaitement détachée du ciel elle semble suspendue dans le firmament comme un globe incandescent, et sa lumière est telle, dans la transparence de l'air, qu'on peut lire ainsi qu'en plein jour. Oh! ces nuits d'été, quelle poésie et quel charme presque énervant dans leur volupté même! Des lucioles innombrables voltigent çà et là, papillons lumineux qui se posent parfois sur les caïques. On entend au loin les coups sourds de l'hélice poussant vers la mer Noire les grands steamers attardés. Des chansons grecques, d'une tristesse infinie, résonnent doucement dans le golfe de Thérapia ou vers le large, accompagnées par un bizarre instrument dont les notes grêles semblent railler la mélancolie du chant. Les montagnes s'enveloppent d'une gaze lumineuse qui les éloigne et les grandit, et les innombrables lumières de Buyukdéré semblent des yeux ouverts sur l'espace. J'ai toujours éprouvé, durant les étés du Bosphore, une impression qu'ont partagée quelques personnes, n'a paru que, malgré son ciel bleu, ses couleurs variées, malgré l'animation qui règne sur ses eaux, le Bosphore ne respire point la gaîté, comme Naples, mais plutôt une sorte de mélancolie
ces nuits d'été, quelle poésie et quel charme presque énervant dans leur volupté même! Des lucioles innombrables voltigent çà et là, papillons lumineux qui se posent parfois sur les caïques. On entend au loin les coups sourds de l'hélice poussant vers la mer Noire les grands steamers attardés. Des chansons grecques, d'une tristesse infinie, résonnent doucement dans le golfe de Thérapia ou vers le large, accompagnées par un bizarre instrument dont les notes grêles semblent railler la mélancolie du chant. Les montagnes s'enveloppent d'une gaze lumineuse qui les éloigne et les grandit, et les innombrables lumières de Buyukdéré semblent des yeux ouverts sur l'espace. J'ai toujours éprouvé, durant les étés du Bosphore, une impression qu'ont partagée quelques personnes, n'a paru que, malgré son ciel bleu, ses couleurs variées, malgré l'animation qui règne sur ses eaux, le Bosphore ne respire point la gaîté, comme Naples, mais plutôt une sorte de mélancolie infiniment douce et sereine qui vous pénètre et vous enlace. Cela tient à plusieurs causes. Le détroit est si vaste que nulle part l'animation dont j'ai parlé ne peut se localiser; elle s'étend, se dissémine et perd ainsi de son intensité. Puis la nature même de ses habitants n'implique aucune manifestation bruyante. L'on a dit avec raison que ce climat nourt à une immobilité contemplative certaines de ses eaux-fortes aux noirs veloutés et transparents, évoquent le souvenir, cependant si écrasant, du dieu Rembrandt. Dans la pointe sèche, où il a presque créé un genre, tellement il a bouleversé les vieux moules, sa taille reste incisive, vivante, audacieuse, colorée, grasse, et la collection de ses portraits si fâcheusement dispersée — entre autres ceux de Manet, de Goncourt, de Puvis de Chavannes, de lui-même, présentera à nos descendants un superbe morceau de l'art moderne. Impossible de saisir avec plus d'intensité la caractéristique, la silhouette morale d'un être. Il y a vingt-trois ans, Desboutin, qui est un lettré délicat, fit représenter à la Comédie-Française un drame en vers, Maurice de Saxe, dont le succès, arrêté par le canon de Reims, aurait rapporté à tout autre qu'à lui le ruban rouge. Seulement l'auteur est
manifestation bruyante. L'on a dit avec raison que ce climat nourt à une immobilité contemplative certaines de ses eaux-fortes aux noirs veloutés et transparents, évoquent le souvenir, cependant si écrasant, du dieu Rembrandt. Dans la pointe sèche, où il a presque créé un genre, tellement il a bouleversé les vieux moules, sa taille reste incisive, vivante, audacieuse, colorée, grasse, et la collection de ses portraits si fâcheusement dispersée — entre autres ceux de Manet, de Goncourt, de Puvis de Chavannes, de lui-même, présentera à nos descendants un superbe morceau de l'art moderne. Impossible de saisir avec plus d'intensité la caractéristique, la silhouette morale d'un être. Il y a vingt-trois ans, Desboutin, qui est un lettré délicat, fit représenter à la Comédie-Française un drame en vers, Maurice de Saxe, dont le succès, arrêté par le canon de Reims, aurait rapporté à tout autre qu'à lui le ruban rouge. Seulement l'auteur est un irrégulier, un indépendant, un original ne fréquentant aucun salon officiel, un monsieur insupportable dont l'épine dorsale doit être ankylosée et dont le chapeau semble collé sur une chevelure hirsute. En outre, ce Montmartrois ignore le chemin des ministères il préfère ergoter sur l'art dans une brasserie quelconque ou copier quelque Prédécesseur reconnu plutôt que de passer fructueusement son temps dans des antichambres dont la teinte des tentures et la dorure des lambris flanqueraient le tétanos à l'obélisque. Le talent, le talent c'est quelque chose pour un artiste, à la rigueur, ça ne peut pas nuire. Evidemment on le lui pardonnerait encore il faut se montrer indulgent avec ces gens-là, en somme. Mais, mais pourquoi diable ne s'adresse-t-il pas à un bon tailleur? Frantz Jourdain. UNE FIN DE SAISON À TROUVILLE Quelque temps avant de mourir, Cuvillier-Fleury était à Trouville. Voici en quelle prose exquise il a chanté la fin de la saison. Ne dirait-on pas que ces pages, qui n'ont jamais été réunies en volume, ont été écrites aujourd'hui même ? Une fois à Trouville, on est pris. Une fois en face de ce merveilleux horizon qui s'étend des pointes de la Hève à l'embouchure de l'Orne, – quand
quelque Prédécesseur reconnu plutôt que de passer fructueusement son temps dans des antichambres dont la teinte des tentures et la dorure des lambris flanqueraient le tétanos à l'obélisque. Le talent, le talent c'est quelque chose pour un artiste, à la rigueur, ça ne peut pas nuire. Evidemment on le lui pardonnerait encore il faut se montrer indulgent avec ces gens-là, en somme. Mais, mais pourquoi diable ne s'adresse-t-il pas à un bon tailleur? Frantz Jourdain. UNE FIN DE SAISON À TROUVILLE Quelque temps avant de mourir, Cuvillier-Fleury était à Trouville. Voici en quelle prose exquise il a chanté la fin de la saison. Ne dirait-on pas que ces pages, qui n'ont jamais été réunies en volume, ont été écrites aujourd'hui même ? Une fois à Trouville, on est pris. Une fois en face de ce merveilleux horizon qui s'étend des pointes de la Hève à l'embouchure de l'Orne, – quand on peut embrasser d'un seul regard la longue et immense plage qui des Roches Noires s'en va se perdre entre les deux jetées du port sous les flots de la Touche, - ravi ; ce spectacle, dans la saine ardeur de ce soleil qui semble emprunter à la mer elle-même une partie de son éclat, on est d'abord ébloui puis peu à peu on se sent séduit, et on ne se reproche ni d'être venu ni de rester. Quand je suis arrivé, la saison finissait. Une saison qui finit à Trouville, c'est comme un morceau d'harmonie qui finit par un crescendo. Jamais la ville n'avaient été si remplie, les hôtels plus chers, les tables d'hôtes plus encombrées, la plage plus fréquentée, ni les baigneurs plus nombreux, ni les baigneuses plus hardies « contre vents et marée ». Jamais surtout l'affluence des Anglais n'avait été plus grande. Trouville est, aux trois quarts, une ville anglaise. À l'hôtel où j'étais descendu, on ne parlait qu'anglais. Tout Français un peu caractérisé pouvait se croire un étranger échoué sur la plage, et ayant à faire son éducation. Les Anglais nous apportent leur argent. Personne ne s'en plaint à Trouville parmi ceux qui en profitent.
une partie de son éclat, on est d'abord ébloui puis peu à peu on se sent séduit, et on ne se reproche ni d'être venu ni de rester. Quand je suis arrivé, la saison finissait. Une saison qui finit à Trouville, c'est comme un morceau d'harmonie qui finit par un crescendo. Jamais la ville n'avaient été si remplie, les hôtels plus chers, les tables d'hôtes plus encombrées, la plage plus fréquentée, ni les baigneurs plus nombreux, ni les baigneuses plus hardies « contre vents et marée ». Jamais surtout l'affluence des Anglais n'avait été plus grande. Trouville est, aux trois quarts, une ville anglaise. À l'hôtel où j'étais descendu, on ne parlait qu'anglais. Tout Français un peu caractérisé pouvait se croire un étranger échoué sur la plage, et ayant à faire son éducation. Les Anglais nous apportent leur argent. Personne ne s'en plaint à Trouville parmi ceux qui en profitent. Leur goût pour la France n'est pas fait non plus pour nous humilier. Mais les fils de la libre Angleterre, quand ils voyagent à l'étranger, se livrent à un autre genre d'importance que celui des bank-notes. Ils importent, je dirais presque ils imposent leurs mœurs, à laquelle tout conspire. Les divans, qui occupent une partie des appartements, affleurent aux fenêtres et permettent de laisser sans effort errer ses regards sur l'eau bleue. Dans chaque salon se trouve une sorte de bow-window, dont le nom turc est « chaknissir » et d'où la vue rayonne en tous sens. Que d'après-midi l'on passe ainsi nonchalamment étendu, une tasse de café à portée de la main, une cigarette aux lèvres, tandis que les spectacles les plus divers se déroulent sous vos yeux. Tantôt c'est un caïque aristocratiquement drapé de bleu clair, de rose tendre et d'or en franges, qui entraîne le long du bord, au battement rythmé de la rame des gondoliers, des femmes voilées et rieuses. Tantôt une mahone, grande barque aux formes élégantes, chargée à couler, effleure de son antenne le bord de votre fenêtre. Puis c'est l'entrée des paquebots, débouchant de la mer Noire et glissant silencieusement, comme des ombres,
divans, qui occupent une partie des appartements, affleurent aux fenêtres et permettent de laisser sans effort errer ses regards sur l'eau bleue. Dans chaque salon se trouve une sorte de bow-window, dont le nom turc est « chaknissir » et d'où la vue rayonne en tous sens. Que d'après-midi l'on passe ainsi nonchalamment étendu, une tasse de café à portée de la main, une cigarette aux lèvres, tandis que les spectacles les plus divers se déroulent sous vos yeux. Tantôt c'est un caïque aristocratiquement drapé de bleu clair, de rose tendre et d'or en franges, qui entraîne le long du bord, au battement rythmé de la rame des gondoliers, des femmes voilées et rieuses. Tantôt une mahone, grande barque aux formes élégantes, chargée à couler, effleure de son antenne le bord de votre fenêtre. Puis c'est l'entrée des paquebots, débouchant de la mer Noire et glissant silencieusement, comme des ombres, au milieu du détroit : ce sont des pêcheurs aux costumes éclatants qui jettent au large leurs filets ; un chirket haletant et rapide, bondé de passagers, qui traverse le Bosphore en diagonale. Voici un grand vol d'oiseaux qui rase les flots avec une folle vitesse ; ce sont les alcyons, qui ont leur légende. L'un d'eux chargé, dit-on, de remettre une lettre du Très Haut à notre mère Eve, la laissa choir dans les ondes et, depuis lors, ses descendants la cherchent éternellement : aussi ne les vit-on jamais se poser et le lieu de leur retraite est plein de mystère. Je ne sais à quoi il peut tenir que tout ce qui se passe sur le Bosphore semble affecter un caractère d'intimité. Peut-être cela vient-il de ce que l'on vit constamment en communication avec lui. Les maisons, pour la plupart bâties sur pilotis, plongent dans la mer ou n'en sont séparées que par un quai fort étroit et comme, à cause du courant, tous les battements habituels, leur sociabilité peu prodigue, leur « selfishness » froidement exclusive, je ne sais quoi qui glace tout autour d'eux, sans parler de ce sans-gêne, sourd et muet, qui n'a de regard
alcyons, qui ont leur légende. L'un d'eux chargé, dit-on, de remettre une lettre du Très Haut à notre mère Eve, la laissa choir dans les ondes et, depuis lors, ses descendants la cherchent éternellement : aussi ne les vit-on jamais se poser et le lieu de leur retraite est plein de mystère. Je ne sais à quoi il peut tenir que tout ce qui se passe sur le Bosphore semble affecter un caractère d'intimité. Peut-être cela vient-il de ce que l'on vit constamment en communication avec lui. Les maisons, pour la plupart bâties sur pilotis, plongent dans la mer ou n'en sont séparées que par un quai fort étroit et comme, à cause du courant, tous les battements habituels, leur sociabilité peu prodigue, leur « selfishness » froidement exclusive, je ne sais quoi qui glace tout autour d'eux, sans parler de ce sans-gêne, sourd et muet, qui n'a de regard ni d'oreille pour personne. Je me plaignais un jour, devant un habitué de l'hôtel où j'étais descendu, du bruit qui y régnait incessamment, la nuit surtout, aux heures de retour des salles de jeu : « Personne n'y peut rien, me dit-il. Il y a ici plus de cent voyageurs. Presque tous ont passé la Manche ou l'Atlantique pour venir manger de notre cuisine et fouler de leurs gros souliers nos sables fins. Pas un qui ne se figure que l'hôtel tout entier lui appartient et que la chambre où il couche est un abrégé du monde. C'est là, quand les Anglais voyagent, le trait par où se reconnaît et se distingue la race anglo-saxonne : vivre par soi et pour soi. Cette grande race, qui s'est laissée plutôt conquérir qu'assimiler par ses vainqueurs, partis il y a dix siècles de cette côte même où elle est en train de conquérir à son tour tous nos hôtels, race de soldats qui nous a fait cent ans la guerre, race de citoyens qui a créé le gouvernement libre, gouverné et pacifié les Indes, fondé et civilisé un monde auquel elle a laissé son empreinte, même en le perdant, voyez-la, une fois
Presque tous ont passé la Manche ou l'Atlantique pour venir manger de notre cuisine et fouler de leurs gros souliers nos sables fins. Pas un qui ne se figure que l'hôtel tout entier lui appartient et que la chambre où il couche est un abrégé du monde. C'est là, quand les Anglais voyagent, le trait par où se reconnaît et se distingue la race anglo-saxonne : vivre par soi et pour soi. Cette grande race, qui s'est laissée plutôt conquérir qu'assimiler par ses vainqueurs, partis il y a dix siècles de cette côte même où elle est en train de conquérir à son tour tous nos hôtels, race de soldats qui nous a fait cent ans la guerre, race de citoyens qui a créé le gouvernement libre, gouverné et pacifié les Indes, fondé et civilisé un monde auquel elle a laissé son empreinte, même en le perdant, voyez-la, une fois débarquée sur nos attrayants rivages. Ils semblent y dépouiller avec le waterproof de la traversée cette faculté d'expansion extérieure qui a fait partout leur force, dans les deux mondes et dans l'histoire ; et cette hospitalité qui partout les accueille, on dirait qu'il leur suffit de la payer. Ils paient cher, cela est vrai, mais à condition de retrouver partout l'Angleterre. Dans les hôtels tout est fait à leur image, pour leur convenance, avec le genre de confort exclusif et personnel qu'ils préfèrent. Le mal ne serait pas grand si une étrange attraction ne nous emportait nous-mêmes dans la sphère de leurs habitudes. Chose singulière ! leur froideur se gagne. Leur exclusive personnalité se communique. Il est si facile de ne pas se gêner ! Il est si commode d'être important en fermant le cercle autour de sa personne ! On a tant d'esprit en ne disant rien ! On est si poli en ne reconnaissant âme qui vive ! Ainsi s'est formée l'anglomanie dont notre pays présente aujourd'hui de fort beaux types, surtout parmi la jeunesse, à Trouville peut-être plus qu'ailleurs. « Comment peut-on être Persan ? » disait-on au temps où Montesquieu publiait à Paris ses Lettres persanes.
cher, cela est vrai, mais à condition de retrouver partout l'Angleterre. Dans les hôtels tout est fait à leur image, pour leur convenance, avec le genre de confort exclusif et personnel qu'ils préfèrent. Le mal ne serait pas grand si une étrange attraction ne nous emportait nous-mêmes dans la sphère de leurs habitudes. Chose singulière ! leur froideur se gagne. Leur exclusive personnalité se communique. Il est si facile de ne pas se gêner ! Il est si commode d'être important en fermant le cercle autour de sa personne ! On a tant d'esprit en ne disant rien ! On est si poli en ne reconnaissant âme qui vive ! Ainsi s'est formée l'anglomanie dont notre pays présente aujourd'hui de fort beaux types, surtout parmi la jeunesse, à Trouville peut-être plus qu'ailleurs. « Comment peut-on être Persan ? » disait-on au temps où Montesquieu publiait à Paris ses Lettres persanes. Comment peut-on rester tout à fait Français ? dirait-on volontiers aujourd'hui. Cependant le temps s'écoulait. Les jours de Trouville étaient comptés. Septembre commençait. Le plaisir va vite. On partait, on arrivait. Le flux et le reflux des voyageurs ne cessait pas. Trouville tenait bon, se métamorphosant sans changer d'allure et dissimulant ses vides sans les combler. Avant peu de jours, une raison ou une autre, je ne prévoyais pas encore la plus douloureuse de toutes, m'obligerait à céder ma place à des observateurs moins prévenus et plus indulgents. En attendant, j'avais bien le droit, n'ayant autre chose à faire, de garder en main ma lorgnette et de la tourner un moment du côté qui attire toujours le plus, jeunes ou vieux, la curiosité des profanes. Cette fois, j'étais un juge prévenu. Le dénigrement des femmes tourné en système tient à un vice du cœur. J'ai le défaut contraire. Sans croire, comme M. Toussenel, à leur supériorité indiscutable, je les crois meilleures que nous. Leurs travers accusent bien moins leur nature propre que nos complicités ou nos tolérances. Trouville est le triomphe des femmes. Elles le croient du moins. Elles n'ont pas l'air de savoir que les vastes horizons, l'infini, la
dissimulant ses vides sans les combler. Avant peu de jours, une raison ou une autre, je ne prévoyais pas encore la plus douloureuse de toutes, m'obligerait à céder ma place à des observateurs moins prévenus et plus indulgents. En attendant, j'avais bien le droit, n'ayant autre chose à faire, de garder en main ma lorgnette et de la tourner un moment du côté qui attire toujours le plus, jeunes ou vieux, la curiosité des profanes. Cette fois, j'étais un juge prévenu. Le dénigrement des femmes tourné en système tient à un vice du cœur. J'ai le défaut contraire. Sans croire, comme M. Toussenel, à leur supériorité indiscutable, je les crois meilleures que nous. Leurs travers accusent bien moins leur nature propre que nos complicités ou nos tolérances. Trouville est le triomphe des femmes. Elles le croient du moins. Elles n'ont pas l'air de savoir que les vastes horizons, l'infini, la grande mer dans son calme, les teut la troublent, ou les préoccupent, ou les dominent, ou les rendent froides. Tout cela se trouve dans leurs yeux, qui interrogent ou s'éclairent ou se refroidissent, et dans leurs manières, qui sont ou vives ou lentes, ou douces ou brusques, ou timides ou hardies. Elles passent, au long des quais, ou elles s'arrêtent devant un café, ou elles traversent la rue pour se lost trouver au milieu d'un groupe et en être bannies. Elles sont ou gaiennes ou sombres, ou paresseuses ou actives, ou nerveuses ou lourdes, ou fidèles ou infidèles, ou fidèles à elles-mêmes ou infidèles à tout. Elles sont ou jolies ou belles, ou laides ou prétendues belles. Elles sont enfin ce qu'elles veulent être ou ce qu'elles peuvent être, et cela varie sans cesse. Elles changent plus que les robes qu'elles portent. Il y en a de toutes les couleurs, de tous les âges, de toutes les grandeurs et de toutes les tailles. Elles parlent des langues diverses, ou le français, ou l'anglais, ou le russe, ou le roumain, ou le grec, ou la langue de Chaldea, ou le slave : il y en a qui ne connaissent que le
hardies. Elles passent, au long des quais, ou elles s'arrêtent devant un café, ou elles traversent la rue pour se lost trouver au milieu d'un groupe et en être bannies. Elles sont ou gaiennes ou sombres, ou paresseuses ou actives, ou nerveuses ou lourdes, ou fidèles ou infidèles, ou fidèles à elles-mêmes ou infidèles à tout. Elles sont ou jolies ou belles, ou laides ou prétendues belles. Elles sont enfin ce qu'elles veulent être ou ce qu'elles peuvent être, et cela varie sans cesse. Elles changent plus que les robes qu'elles portent. Il y en a de toutes les couleurs, de tous les âges, de toutes les grandeurs et de toutes les tailles. Elles parlent des langues diverses, ou le français, ou l'anglais, ou le russe, ou le roumain, ou le grec, ou la langue de Chaldea, ou le slave : il y en a qui ne connaissent que le signes, ou les gestes, ou le silence. Elles sont fainéantes, ou actives, ou paresseuses, ou chagrines, ou joyeuses, ou mélancoliques, ou impatients ou lentes, ou obstinées ou dociles. Elles sont enfin de toutes les dispositions, de tous les humeurs, de toutes les fashions, de tous les genres, de toutes les natures, de toutes les idées, de toutes les manières, de toutes les conceptions, de toutes les opptions, de toutes les inclinations, de toutes les branches, de toutes les familles, de toutes les couleurs, de tous les principes, de toutes les minds, de toutes les pensées, de toutes les formes, de toutes les professions, de toutes les conditions, de toutes les classes, de toutes les natures, de toutes les forces, de toutes les tempéraments, de toutes les humurs, de toutes les natures, de toutes les dispositions, de toutes les inclinations, de toutes les manières, de toutes les façons, de toutes les sorte, de toutes les genre, de toutes les dègommage, de toutes les façon, de toutes les nature, de toutes les condiotion, de toutes les sort, de toutes les tempérament. Il y en a une pour tous les goûts, pour toutes les idées, pour toutes les opinions, pour toutes les fashions,