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chez nous, tire sur ses guides jusqu'à ployer son cheval en deux, pour le faire tourner, et enfin, écartant les gamins d'un « Jaï » tonitruant, après quelques instants d'un petit trot sur place, il nous dépose à la porte de la pagode de Tokhana. C'est d'abord une sorte de cour où de petits édicules posés sur le sol sans ordonnance donnent l'idée d'une ferme, avec des murailles, des cubes de pierre creusés, des auges où viennent se nourrir de nombreux corbeaux au corps gris, coiffés et colletés de noir; puis, se détachant sur des cocotiers et des bananiers échevelés, le temple. Il est précédé d'un palier où l'on accède par un large escalier de quelques marches. C'est là que nous attend le prêtre prévenu de notre visite. Deux jeunes pupilles aux contours prématurément arrondis, à la joue pure comme la pulpe d'un fruit, se tiennent auprès de lui. Tokhana, comme Saint-Thomas le Figaro du 3 août. Lucie, à son collège où se forment les jeunes bonzes. Nous ayant aperçus, le maître vient à nous mais sans hâte; pourtant son visage exprime l'amabilité. De quel passe mystérieux nous arrive-t-il, ce petit personnage à peau couleur d'amadou, chauve dans une toge d'un jaune déteint? Il nous fait penser à quelque statuette de Jules César minutieusement sculptée par un artiste hindou. Qu'il nous paraît ancien! Si ancien! Il parle peu et tellement bas que nous l'entendons à peine. Ses regards, à la dérobée, par de rapides coulées, nous observent, et j'y perçois très bien l'habituelle méfiance de tout étranger qui rencontre des Français pour la première fois. Notre ironie est cause de cette méfiance. Elle est ce que l'on connaît le mieux de nous et, sachons-le bien, tous les peuples la redoutent. Ce n'est qu'une impression fugitive. Notre hôte a-t-il même conscience de l'avoir éveillée? Je ne sais; en tout cas, avec un geste de cordialité élégante, nous sommes conviés par lui à faire sous sa direction le tour du propriétaire. Et nous le suivons avec, pour arrière-garde, les deux petits pupilles habillés de jaune comme le maître. Qu'il m'en coûte de
d'un jaune déteint? Il nous fait penser à quelque statuette de Jules César minutieusement sculptée par un artiste hindou. Qu'il nous paraît ancien! Si ancien! Il parle peu et tellement bas que nous l'entendons à peine. Ses regards, à la dérobée, par de rapides coulées, nous observent, et j'y perçois très bien l'habituelle méfiance de tout étranger qui rencontre des Français pour la première fois. Notre ironie est cause de cette méfiance. Elle est ce que l'on connaît le mieux de nous et, sachons-le bien, tous les peuples la redoutent. Ce n'est qu'une impression fugitive. Notre hôte a-t-il même conscience de l'avoir éveillée? Je ne sais; en tout cas, avec un geste de cordialité élégante, nous sommes conviés par lui à faire sous sa direction le tour du propriétaire. Et nous le suivons avec, pour arrière-garde, les deux petits pupilles habillés de jaune comme le maître. Qu'il m'en coûte de promener dans ce sanctuaire l'anomalie de mon costume européen ! Je ne pensais pas qu'un jour je souffrirais autant d'être habillé comme tout le monde. L'épaule, le sein et le bras nus, et une pièce de soie jaune pour cacher le reste, c'est le plus beau des costumes. Sur le palier circulaire où nous est apparu notre petit César d'ivoire jauni, s'ouvrent les portes des cellules qui entourent en enfilade le sanctuaire même du Bouddha. Là, il dort, colossal et sans rêve, étendu de tout son long sur le côté droit, la tête appuyée sur sa superbe main. Un vitrage fâcheux nous empêche de le distinguer dans son ensemble, mais ce que nous voyons de lui est fort beau. Nulle dureté dans les contours, tout au contraire une impression d'épiderme en moiteur de quelque dormeur humain. Il est coiffé de la tiare birmane, sorte d'édifice conique, formé de cheveux massés en boucles sur le sommet de la tête. Dût le saint ascète me maudire, j'avouerai ma déception. Quoi ! ces petites cuisines où flotte une odeur de beurre chaud, ce sont des chapelles ! et ces sortes de fourneaux où, sur de larges damiers sont rangés, non des fleurs, mais
palier circulaire où nous est apparu notre petit César d'ivoire jauni, s'ouvrent les portes des cellules qui entourent en enfilade le sanctuaire même du Bouddha. Là, il dort, colossal et sans rêve, étendu de tout son long sur le côté droit, la tête appuyée sur sa superbe main. Un vitrage fâcheux nous empêche de le distinguer dans son ensemble, mais ce que nous voyons de lui est fort beau. Nulle dureté dans les contours, tout au contraire une impression d'épiderme en moiteur de quelque dormeur humain. Il est coiffé de la tiare birmane, sorte d'édifice conique, formé de cheveux massés en boucles sur le sommet de la tête. Dût le saint ascète me maudire, j'avouerai ma déception. Quoi ! ces petites cuisines où flotte une odeur de beurre chaud, ce sont des chapelles ! et ces sortes de fourneaux où, sur de larges damiers sont rangés, non des fleurs, mais de pauvres et maigres pétales de fleurs, ce sont les tables d'offrande ? Je me garde bien de laisser voir mon étonnement à mon guide, et j'admire. Dans certains cas, l'admiration est une des formes du mépris ; mais je ne méprise pas les petits fourneaux de Tokhana, je craindrais trop d'offenser, même en pensée, l'hôte respectable qui m'en fait les honneurs. Chemin faisant, il déplore le relâchement des mœurs religieuses. La fièvre de bien-être a gagné jusqu'aux ascètes. Mon expression chagrine témoigne de la part que je prends à ses doléances, et notre promenade continue au travers des chambres obscures. Plusieurs ont leurs murs décorés de peintures, même une grande muraille est toute entière occupée par les portraits des membres de la famille de Śākyamuni, le Bouddha. Intérêt artistique nul ! ils valent seulement par la bizarrerie des costumes et la variété inconcevable des innombrables ornements qui les enrichissent. Le sujet d'une de ces peintures retient mon attention au moment de prendre congé. On y voit, fort endommagé par le temps, un lièvre se précipitant dans un brasier, indiqué sommairement par une tâche rouge. Notre hôte qui nous précède devine l'intérêt qui suspend notre pas, et, se retournant, il
trop d'offenser, même en pensée, l'hôte respectable qui m'en fait les honneurs. Chemin faisant, il déplore le relâchement des mœurs religieuses. La fièvre de bien-être a gagné jusqu'aux ascètes. Mon expression chagrine témoigne de la part que je prends à ses doléances, et notre promenade continue au travers des chambres obscures. Plusieurs ont leurs murs décorés de peintures, même une grande muraille est toute entière occupée par les portraits des membres de la famille de Śākyamuni, le Bouddha. Intérêt artistique nul ! ils valent seulement par la bizarrerie des costumes et la variété inconcevable des innombrables ornements qui les enrichissent. Le sujet d'une de ces peintures retient mon attention au moment de prendre congé. On y voit, fort endommagé par le temps, un lièvre se précipitant dans un brasier, indiqué sommairement par une tâche rouge. Notre hôte qui nous précède devine l'intérêt qui suspend notre pas, et, se retournant, il comprend, et alors, en souriant, il nous conte l'anecdote qui inspira l'auteur de ce schéma décoratif. C'est un épisode de la vie du Bouddha, alors que dans une de ses nombreuses incarnations il habitait le corps d'un jeune lièvre. Vivant au sein d'une forêt, tout en haut d'une montagne, il partageait sa solitude avec un singe, un chacal et une loutre. Il leur enseignait le bien, les initiait aux dangers du mal et leur enjoignait de jeûner les jours de fêtes. Puis, il leur disait : « Préparez des dons pour ceux qui, venant à vous, seraient dignes de votre offrande. » Et ils faisaient ce qu'il leur disait. Un certain soir, ou plutôt une nuit de pleine lune, d'une façon plus pressante, il leur enjoignit de préparer des aumônes, ajoutant : « C'est aujourd'hui fête, apprêtez des aumônes que vous puissiez distribuer aux personnes qui en seront dignes. » (je suppose qu'il s'agit, en l'espèce, des pauvres. Il en existe depuis les temps les plus reculés). Pour lui, s'asseyant à l'écart, il se mit à rêver sur la nature des aumônes qu'il pourrait faire. J'ai presque rien à donner. Je n'ai pas de riz, pas de beurre, et je
partageait sa solitude avec un singe, un chacal et une loutre. Il leur enseignait le bien, les initiait aux dangers du mal et leur enjoignait de jeûner les jours de fêtes. Puis, il leur disait : « Préparez des dons pour ceux qui, venant à vous, seraient dignes de votre offrande. » Et ils faisaient ce qu'il leur disait. Un certain soir, ou plutôt une nuit de pleine lune, d'une façon plus pressante, il leur enjoignit de préparer des aumônes, ajoutant : « C'est aujourd'hui fête, apprêtez des aumônes que vous puissiez distribuer aux personnes qui en seront dignes. » (je suppose qu'il s'agit, en l'espèce, des pauvres. Il en existe depuis les temps les plus reculés). Pour lui, s'asseyant à l'écart, il se mit à rêver sur la nature des aumônes qu'il pourrait faire. J'ai presque rien à donner. Je n'ai pas de riz, pas de beurre, et je ne mange que de l'herbe. Ce n'est pas un mets qui puisse restaurer l'estomac d'un mendiant. Que pourrais-je bien donner ? Bah, je me donnerai moi-même. Or Sakka, le roi des dieux (la religion hindoue en compte trois cent trente-trois mille), connaissant la pensée du jeune lièvre et conçut en même temps le désir d'éprouver sa sincérité. Il vint au gîte de l'animal, non sans avoir au préalable revêtu l'apparence d'un brahmane et, un peu goguenard, je suppose (ce récit déborde de jovialité), il se fit quitter de la nourriture qu'il lui destinait. « Justement, tu fais bien de t'adresser à moi, s'écria l'ascète aux longues oreilles, car je vais te faire un don tel qu'on n'en a jamais fait de pareil. Va d'abord ramasser du bois, puis l'ayant mis en tas, allume. Quand il sera bien embrasé, je me charge de m'y faire rôtir moi-même. » Le bois fut ramassé et mis en tas et, l'ayant allumé, le brahmane s'assit auprès. Le lièvre fit comme il avait promis. Dès que la flamme jaillit, au crépitement des étincelles, dans un nuage de fumée, il bondit en l'air et retomba droit au beau milieu du feu. De la sorte il donna
même temps le désir d'éprouver sa sincérité. Il vint au gîte de l'animal, non sans avoir au préalable revêtu l'apparence d'un brahmane et, un peu goguenard, je suppose (ce récit déborde de jovialité), il se fit quitter de la nourriture qu'il lui destinait. « Justement, tu fais bien de t'adresser à moi, s'écria l'ascète aux longues oreilles, car je vais te faire un don tel qu'on n'en a jamais fait de pareil. Va d'abord ramasser du bois, puis l'ayant mis en tas, allume. Quand il sera bien embrasé, je me charge de m'y faire rôtir moi-même. » Le bois fut ramassé et mis en tas et, l'ayant allumé, le brahmane s'assit auprès. Le lièvre fit comme il avait promis. Dès que la flamme jaillit, au crépitement des étincelles, dans un nuage de fumée, il bondit en l'air et retomba droit au beau milieu du feu. De la sorte il donna au brahmane tout son corps, avec sa peau et son cuir, sa chair et ses nerfs, ses os, son cœur et ses ligaments. On a beau s'appeler Sakka et être le roi des dieux, il est impossible de n'être pas touché d'un pareil sacrifice. Aussi le fut-il sous son enveloppe de vieux brahmane pauvre, et à ce point qu'il voulut en éterniser le souvenir. C'est pourquoi, prenant un palmier, il s'en fit un pinceau qu'il trempa dans la mer, puis, à l'aide de ce pinceau, délayant quelques sommets de montagne, prenant ici de la terre, là de la neige (il lui fallait du blanc) il peignit sur la Lune l'apparence d'un lièvre. C'est depuis ce temps, ajoute le maître en s'inclinant, que l'on voit un lièvre passer dans la Lune. « Voilà l'histoire telle qu'elle nous fut contée par cet ascète. Je ne sais quelles réflexions elle vous suggérera; quant à moi, je me réserve d'étudier la religion du Bouddha, et les Veddas, et Brahma, et la théogonie de tous ces dieux inconnus, mais terribles, avant de me faire une opinion sur toutes ces fables où le burlesque alterne avec la majesté et surtout avec le désordre des incarnations. Nous
de vieux brahmane pauvre, et à ce point qu'il voulut en éterniser le souvenir. C'est pourquoi, prenant un palmier, il s'en fit un pinceau qu'il trempa dans la mer, puis, à l'aide de ce pinceau, délayant quelques sommets de montagne, prenant ici de la terre, là de la neige (il lui fallait du blanc) il peignit sur la Lune l'apparence d'un lièvre. C'est depuis ce temps, ajoute le maître en s'inclinant, que l'on voit un lièvre passer dans la Lune. « Voilà l'histoire telle qu'elle nous fut contée par cet ascète. Je ne sais quelles réflexions elle vous suggérera; quant à moi, je me réserve d'étudier la religion du Bouddha, et les Veddas, et Brahma, et la théogonie de tous ces dieux inconnus, mais terribles, avant de me faire une opinion sur toutes ces fables où le burlesque alterne avec la majesté et surtout avec le désordre des incarnations. Nous prenons congé: il est temps. Le soir va nous surprendre; Je me dirige vers la porte, et avant d'en franchir le seuil, je me retourne. Au bas de l'escalier blanc, je vois ma femme saluant cet ascète au bras et au sein nu, à la tête rasée, au visage plus ridé que vieux. Au-dessus de leurs têtes, les arbres bizarres rapprochent leurs sommets, que découpe un ciel couleur mandarine empanaché de nuages mauves, et il me semble que j'assiste à un rêve où le passé, c'est-à-dire ce qui n'est plus, tend la main au présent. Encore une allégorie. Mais, au fond, l'Allégorie n'est-elle pas la plus sincère expression de la Réalité ? À la porte, une foule nous attend. Cinquante bras se tendent, et il nous faut distribuer nombre d'annas pour obtenir la liberté de retourner à Colombo. Albert Besnard. LA VIE DE PARIS Professeurs de Politesse La baronne Staffe vient de mourir, après avoir longtemps professé les bonnes manières. Elle connaissait toutes les règles de l'honnêteté, et les avait réunies en plusieurs codes, que beaucoup de dames et de messieurs consultaient avec confiance. Aussi connut-elle les grands succès de librairie. Son principal ouvrage, Règles de savoir-vivre dans la société
ridé que vieux. Au-dessus de leurs têtes, les arbres bizarres rapprochent leurs sommets, que découpe un ciel couleur mandarine empanaché de nuages mauves, et il me semble que j'assiste à un rêve où le passé, c'est-à-dire ce qui n'est plus, tend la main au présent. Encore une allégorie. Mais, au fond, l'Allégorie n'est-elle pas la plus sincère expression de la Réalité ? À la porte, une foule nous attend. Cinquante bras se tendent, et il nous faut distribuer nombre d'annas pour obtenir la liberté de retourner à Colombo. Albert Besnard. LA VIE DE PARIS Professeurs de Politesse La baronne Staffe vient de mourir, après avoir longtemps professé les bonnes manières. Elle connaissait toutes les règles de l'honnêteté, et les avait réunies en plusieurs codes, que beaucoup de dames et de messieurs consultaient avec confiance. Aussi connut-elle les grands succès de librairie. Son principal ouvrage, Règles de savoir-vivre dans la société moderne, obtint la fortune de cent cinquante-deux éditions. Le Cabinet de toilette fut vendu à cinquante mille exemplaires, l'Art de manger toutes choses à table, à dix-huit mille. Et trente-huit mille personnes voulurent apprendre de la baronne Staffe la meilleure façon d'écrire des lettres « dans toutes les circonstances de la vie ». Elle n'avait pas créé le genre. Voilà bien longtemps que le premier manuel de civilité, puérile et honnête, entra dans la bibliothèque des bourgeois. Mais les prédécesseurs de la baronne avaient la plume acerbe et autoritaire. Ils proféraient leurs sentences avec une morgue froide, et la sévérité ironique d'un régent de collège. Un certain M. Louis Verardi, qui rédigea autrefois un Manuel du bon ton, ne s'exprimait que par apophtegmes. « Il n'y a que les grands seigneurs et les malotrus qui se fassent attendre. » Ne rongez pas un os de trop près vous ressembleriez à un chacal. » Au dessert ne mettez jamais dans votre poche ni fruits, ni gâteaux, ni bonbons si vous en preniez l'habitude, on finirait par vous faire manger avec des couverts en verre. » Ne donnez jamais de dîner sans façon qu'à vos intimes amis, et encore est-ce le moyen
la vie ». Elle n'avait pas créé le genre. Voilà bien longtemps que le premier manuel de civilité, puérile et honnête, entra dans la bibliothèque des bourgeois. Mais les prédécesseurs de la baronne avaient la plume acerbe et autoritaire. Ils proféraient leurs sentences avec une morgue froide, et la sévérité ironique d'un régent de collège. Un certain M. Louis Verardi, qui rédigea autrefois un Manuel du bon ton, ne s'exprimait que par apophtegmes. « Il n'y a que les grands seigneurs et les malotrus qui se fassent attendre. » Ne rongez pas un os de trop près vous ressembleriez à un chacal. » Au dessert ne mettez jamais dans votre poche ni fruits, ni gâteaux, ni bonbons si vous en preniez l'habitude, on finirait par vous faire manger avec des couverts en verre. » Ne donnez jamais de dîner sans façon qu'à vos intimes amis, et encore est-ce le moyen de les congédier. » Faites jeter par la fenêtre, comme un insolent malappris, l'homme qui s'aviserait de boire dans le verre d'une dame sous le prétexte de deviner ce qu'elle pense. » Dansez comme tout le monde, ni mieux, ni pis mal. » Ne laissez jamais valser ni polker votre femme ni votre fille, si vous ne voulez pas ressembler à ce fou qui met lui-même le feu à sa maison, et se plaint ensuite de ce qu'elle est brûlée. » Une fille qui danserait avec son père, ou une femme avec son mari, ferait une chose assez bizarre, dont on rirait. » Et cet arrêt sans appel : « Si vous regardez une femme sous le nez dans la rue, vous êtes un impertinent ; si vous lui adressez avec politesse des propos galants, vous êtes un fat ; si vous la suivez, vous êtes un sot ; si vous faites ainsi sa connaissance, vous êtes un hétéroclite ; si vous le reconnaîtrez par les suites. » M. Verardi va ainsi, au long de 190 pages de petit texte, grondeur et narquois, pessimiste et humoriste, conseiller, somme toute, insupportable. Sa manière d'avoir raison est la plus déplaisante du monde.
femme ni votre fille, si vous ne voulez pas ressembler à ce fou qui met lui-même le feu à sa maison, et se plaint ensuite de ce qu'elle est brûlée. » Une fille qui danserait avec son père, ou une femme avec son mari, ferait une chose assez bizarre, dont on rirait. » Et cet arrêt sans appel : « Si vous regardez une femme sous le nez dans la rue, vous êtes un impertinent ; si vous lui adressez avec politesse des propos galants, vous êtes un fat ; si vous la suivez, vous êtes un sot ; si vous faites ainsi sa connaissance, vous êtes un hétéroclite ; si vous le reconnaîtrez par les suites. » M. Verardi va ainsi, au long de 190 pages de petit texte, grondeur et narquois, pessimiste et humoriste, conseiller, somme toute, insupportable. Sa manière d'avoir raison est la plus déplaisante du monde. Et, après lu le manuel de ce professeur de politesse, on ne peut croire, comme il l'affirme, que l'une des bases de la politesse est justement la bienveillance avec « une certaine sensibilité ». La baronne Staffe avait pris un autre chemin. Jamais elle ne gronda. Jamais elle ne brandit une férule. C'était une bonne tante bien complaisante qui voulait que ses neveux réussissent dans le monde, et non pas seulement dans le grand monde. Elle n'épargnait pas ses conseils même aux bourgeois les plus minimes. Elle les avertissait doucement de ce qui étonnera bien des ministres de ne pas « se rendre à une fête de village, à un déjeuner de campagne, en redingote et pantalon noir, en gilet décolleté, en chapeau tuyau de poêle ». Elle leur donnait le conseil de ne pas mettre des vêments neufs les jours de pluie. Je crois bien que c'est surtout pour eux qu'elle écrivait. Elle savait tout, et jusqu'aux visites que doit faire un officier de réserve. Elle savait tout. Elle avait une opinion sur le costume que doit revêtir, le jour de ses noces, « une demoiselle d'un certain âge ». « Une demoiselle de quarante ans ne s'enveloppe pas
une férule. C'était une bonne tante bien complaisante qui voulait que ses neveux réussissent dans le monde, et non pas seulement dans le grand monde. Elle n'épargnait pas ses conseils même aux bourgeois les plus minimes. Elle les avertissait doucement de ce qui étonnera bien des ministres de ne pas « se rendre à une fête de village, à un déjeuner de campagne, en redingote et pantalon noir, en gilet décolleté, en chapeau tuyau de poêle ». Elle leur donnait le conseil de ne pas mettre des vêments neufs les jours de pluie. Je crois bien que c'est surtout pour eux qu'elle écrivait. Elle savait tout, et jusqu'aux visites que doit faire un officier de réserve. Elle savait tout. Elle avait une opinion sur le costume que doit revêtir, le jour de ses noces, « une demoiselle d'un certain âge ». « Une demoiselle de quarante ans ne s'enveloppe pas dans un long voile. Elle couvrira ses cheveux d'une mantille de dentelle blanche qui lui garnira les épaules. » A quarante-cinq ans, elle choisira une robe gris-argent, et elle portera un chapeau de dentelle blanche ou la mantille avec un brin de fleur d'oranger, mêlé à des marguerites-reines. » Elle savait au bout de combien de temps après un deuil les femmes peuvent monter à bicyclette. Elle était certaine que « si on écrivait à une duchesse ou à un sénateur pour avoir des renseignements sur une personne qu'il aurait eue à son service » il faudrait joindre un timbre-poste à la lettre. Et la duchesse ou le sénateur devraient employer le timbre, et non pas le retourner. Elle savait quels mots doit dire celui qui porte un toast à la fin d'un repas de noces. Elle avait d'autres toasts tout prêts pour les naissances et les noces d'argent. Elle pensait qu'une jeune fille pouvait éviter le fou rire « en prenant l'habitude de dominer ses impressions ». Elle était charmante, de connaître tant de solutions aux petits problèmes de la vie et de bien vouloir nous les communiquer, et aussi de ne pas se moquer de nous. Beaucoup de
savait au bout de combien de temps après un deuil les femmes peuvent monter à bicyclette. Elle était certaine que « si on écrivait à une duchesse ou à un sénateur pour avoir des renseignements sur une personne qu'il aurait eue à son service » il faudrait joindre un timbre-poste à la lettre. Et la duchesse ou le sénateur devraient employer le timbre, et non pas le retourner. Elle savait quels mots doit dire celui qui porte un toast à la fin d'un repas de noces. Elle avait d'autres toasts tout prêts pour les naissances et les noces d'argent. Elle pensait qu'une jeune fille pouvait éviter le fou rire « en prenant l'habitude de dominer ses impressions ». Elle était charmante, de connaître tant de solutions aux petits problèmes de la vie et de bien vouloir nous les communiquer, et aussi de ne pas se moquer de nous. Beaucoup de gens qui ne l'avaient jamais vue l'adoraient. Et, si elle ne distingua pas toujours la puérilité de la civilité, qu'importe! Il est regrettable que ses règles du savoir-vivre n'aient été vendues qu'à cent cinquante-deux mille exemplaires. Nous en avions tous un peu besoin. Louis Latzarus. Echos La Température Le ciel demeure très beau à Paris. La température, voisine de la normale, s'est élevée hier matin de 6° 5 sur la veille. Le thermomètre marquait à sept heures du matin 15°, à midi 22° 1/2, à sept heures 27°. Par contre, la pression barométrique est en baisse modérée. Elle accusait hier 763mm 5. Les fortes pressions disparaissent du continent. Elles persistent dans le voisinage de l'Islande (766""11). Le vent est faible et de direction variable sur nos côtes de la Manche et de la Méditerranée. Il souffle de l'est en Bretagne et en Gascogne. Des pluies sont tombées sur le nord et le centre de l'Europe. En France, le temps est reste beau. Départements, le matin. Au-dessus de 15° à Belfort, 16° à Nancy 17° à Nantes, à Clermont et à Lyon 18° à Dunkerque et à Limoges; 18° à Rochefort, à Lorient et à Besançon 20° à Cherbourg, à Brest,