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confort ! QU'EST-CE QU'UNE CHEMISE ? Pour la pensionnaire : le voile du mystère Paul-Paul Pohl, dans ses livres. La foule était déjà grande... Nombre de jeunes hommes glabres, muets, à visages impassibles, auraient pu faire croire à un profane qu'il s'était fourvoyé dans un cercle d'ingénieurs anglo-saxons : je ne doutai pas que la clémence de la destinée m'introduisait dans un cénacle de poètes français. Mais les femmes étaient bruyantes, maquillées, casquées de chevelures énormes, chargées de sautoirs, de médaillons, de pendentifs, de verroteries esthétiques : j'étais bien certain de me trouver au milieu de bonnes bourgeoises dont les maris, à la même heure, notaient des commandes d'ouils, trafiquaient avec la Suisse, s'occupaient activement de la renaissance économique de la France. — Vous !... me dit Mlle Sultan en me tendant une main un peu grasse que je baisai comme il convenait, dévotement. Mlle Sultan était rousse et toute en buste ; sa maturité savamment présentée me restitua de très lointaines sensations de lycéen — et je lui en sus gré. Je commence à redouter l'attrait de ces femmes trop minces qui font comprendre, avant la lettre, certaines curiosités des classes non mobilisables depuis longtemps... Mlle Sultan me combla de ses formules accoutumées — Vous êtes venu chercher ici un refuge contre les ambiances tyranniques de la vie... Soyez l'hôte auquel on verse le meilleur vin de l'hôtesse, celui de la poésie et du rêve ! Sur ce, on me versa une tasse de thé. Les récitations sont-elles commencées ? demandai-je d'un ton que je voulais anxieux... — Pas encore. Il faut créer l'atmosphère, me répondit un monsieur qui paraissait très convaincu. — Quelle atmosphère ? — L'atmosphère d'art !... — Et c'est d'autant plus difficile, ajouta Mlle Sultan, que je manque d'anthracite. Je me mêlai à des groupes de poètes... — Mon cher, disait l'un, la loi Molière est formelle : tous les auxiliaires plus jeunes que 1903 doivent repasser la visite. Un autre déclarait : — La maladie de cœur ne suffit plus. C'eût comme pour les cyclistes... C'est encore changé, les cyclistes !... Homère serait pris
de ses formules accoutumées — Vous êtes venu chercher ici un refuge contre les ambiances tyranniques de la vie... Soyez l'hôte auquel on verse le meilleur vin de l'hôtesse, celui de la poésie et du rêve ! Sur ce, on me versa une tasse de thé. Les récitations sont-elles commencées ? demandai-je d'un ton que je voulais anxieux... — Pas encore. Il faut créer l'atmosphère, me répondit un monsieur qui paraissait très convaincu. — Quelle atmosphère ? — L'atmosphère d'art !... — Et c'est d'autant plus difficile, ajouta Mlle Sultan, que je manque d'anthracite. Je me mêlai à des groupes de poètes... — Mon cher, disait l'un, la loi Molière est formelle : tous les auxiliaires plus jeunes que 1903 doivent repasser la visite. Un autre déclarait : — La maladie de cœur ne suffit plus. C'eût comme pour les cyclistes... C'est encore changé, les cyclistes !... Homère serait pris bon pour le service auxiliaire et il n'y voyait pas. Dans un coin, deux jeunes officiers discutaient ardemment... Sans doute, ils agitaient quelque question difficile d'esthétique, car ils étaient poètes, comme tout le monde j'avais reconnu Jérôme-Pierre Revel, l'auteur des Rêveries sentimentales, et des œuvres qui feront, le jeune virtuose des Vers conciliables. Un peu de beurre pour tartiner son idéal comme. Je m'approchai... — Mon cher, disait Revel, je me suis débrouillé pour toucher ma ration et demie en espèces... — Veinard, mon sous-intendant nous impose nos rations en nature... Rations, rations r... ô rêveurs ! Une jolie femme très peinte, aux prunelles violettes et dont la poitrine offrait un étalage de bijouterie d'art, me demanda, sans autre préambule : — Avez-vous des pâtes ? — Non, madame, je n'ai que des ailes. Elle me toisa et son regard, sinon ses lèvres, me lança un décisif : — Imbécile ! Deux botticellesques créatures — avec, il est vrai, du Jordaens où il en faut quelque peu — échangeaient ces propos : — Elles sont d'un rare, mais quelle saveur !... — Oui, j'en ai trouvé quelquesunes... Je les ai payées un prix fou. Evidemment, ces jolies esthètes parlaient d'estampes
des Vers conciliables. Un peu de beurre pour tartiner son idéal comme. Je m'approchai... — Mon cher, disait Revel, je me suis débrouillé pour toucher ma ration et demie en espèces... — Veinard, mon sous-intendant nous impose nos rations en nature... Rations, rations r... ô rêveurs ! Une jolie femme très peinte, aux prunelles violettes et dont la poitrine offrait un étalage de bijouterie d'art, me demanda, sans autre préambule : — Avez-vous des pâtes ? — Non, madame, je n'ai que des ailes. Elle me toisa et son regard, sinon ses lèvres, me lança un décisif : — Imbécile ! Deux botticellesques créatures — avec, il est vrai, du Jordaens où il en faut quelque peu — échangeaient ces propos : — Elles sont d'un rare, mais quelle saveur !... — Oui, j'en ai trouvé quelquesunes... Je les ai payées un prix fou. Evidemment, ces jolies esthètes parlaient d'estampes du XVIIIe siècle, de gouaches d'Ho-Kousaï ou d'aquarelles de Constantin Ghuys. Mais l'une d'elles ajouta : — Il n'y a de bon que la rouge en l'ai de pomme de terre !... Quand donc allais-je le prendre, le bain d'idéal ? La maîtresse de maison m'entraîna dans un petit salon où plusieurs dames conféraient graveleuses. — Enfin, me dit-elle, lequel préférez-vous ? L'un est évidemment plus fin, plus digne d'un raffiné, plus voisin de l'idéale pureté, mais l'autre montre plus de robustesse : il a ce sel qui plaît aux honnêtes gens, aux respectueux des traditions de notre vieille France... — J'y suis, répondis-je, vous me demandez mon avis sur Lamartine comparé à Alfred de Vigny... — Comment ? Qu'est-ce que vous nous chantez ? Je compris que je n'étais pas à la page... Chez Mme Sultan, parler de Lamartine et de Vigny, quel ridicule ! — Non, répondis-je, il s'agit sans doute de Francis de Jammes et de Paul Fort... — Quelle idée ! Et toutes de rire... — Mon cher, me dit Mme Sultan, nous comparons en ce moment les mérites du beurre fondu et du beurre salé !... — J'en ai salé soixante livres ! déclara une
où plusieurs dames conféraient graveleuses. — Enfin, me dit-elle, lequel préférez-vous ? L'un est évidemment plus fin, plus digne d'un raffiné, plus voisin de l'idéale pureté, mais l'autre montre plus de robustesse : il a ce sel qui plaît aux honnêtes gens, aux respectueux des traditions de notre vieille France... — J'y suis, répondis-je, vous me demandez mon avis sur Lamartine comparé à Alfred de Vigny... — Comment ? Qu'est-ce que vous nous chantez ? Je compris que je n'étais pas à la page... Chez Mme Sultan, parler de Lamartine et de Vigny, quel ridicule ! — Non, répondis-je, il s'agit sans doute de Francis de Jammes et de Paul Fort... — Quelle idée ! Et toutes de rire... — Mon cher, me dit Mme Sultan, nous comparons en ce moment les mérites du beurre fondu et du beurre salé !... — J'en ai salé soixante livres ! déclara une blonde à profil de vitrail. — Moi, j'en ai fondu cent livres ! proféra une créature faite pour inspirer Baudelaire... Décidément, ces dames ne s'intéressaient, en fait de livres, qu'aux livres de beurre... J'aperçus Sabine Pommard. Au moins, celle-là ne me parlerait pas de denrées alimentaires! Mais elle était aux prises avec Lyonel-Tacitus Bichon et Paul-Paul Pohl... Hélas ! Ils parlaient charbon et le seul feu sacré leur paraissait être celui qu'on entretient dans la cheminée. Finalement, je trouvai une âme sœur. C'était le monsieur qui réclamait une « atmosphère d'art »... Comme moi, il souffrait de ces propos vulgaires, comme moi il avait apporté son âme toute nue pour faire trempette dans l'Idéal, et, en attendant, il grelottait... — Ah ! me dit-il tristement, quelles préoccupations basses ont tous ces professionnels de la poésie !... Ces locataires du Parnasse ne songent qu'à déplorer qu'Apollon n'ait pas installé, dans ses bosquets sacrés, le chauffage central ; et ils font fi de l'ambroisie depuis que le miel a renchéri ! Enfin, j'avais rencontré un poète !... Je regardai avec sympathie cet homme qui, seul, était venu chez Mme Sultan pour parler d'art, et je lui demandai : — Sans doute, monsieur,
prises avec Lyonel-Tacitus Bichon et Paul-Paul Pohl... Hélas ! Ils parlaient charbon et le seul feu sacré leur paraissait être celui qu'on entretient dans la cheminée. Finalement, je trouvai une âme sœur. C'était le monsieur qui réclamait une « atmosphère d'art »... Comme moi, il souffrait de ces propos vulgaires, comme moi il avait apporté son âme toute nue pour faire trempette dans l'Idéal, et, en attendant, il grelottait... — Ah ! me dit-il tristement, quelles préoccupations basses ont tous ces professionnels de la poésie !... Ces locataires du Parnasse ne songent qu'à déplorer qu'Apollon n'ait pas installé, dans ses bosquets sacrés, le chauffage central ; et ils font fi de l'ambroisie depuis que le miel a renchéri ! Enfin, j'avais rencontré un poète !... Je regardai avec sympathie cet homme qui, seul, était venu chez Mme Sultan pour parler d'art, et je lui demandai : — Sans doute, monsieur, vous sacrifiez aussi aux Muses ? — Non, me répondit-il : je suis mandataire aux Halles. CLÉMENT VAUTEL. Un chef-d'œuvre cubo-futuriste, à l'huile... et au vinaigre. QU'EST-CE QU'UNE CHEMISE ? Pour la grande coquette : un rideau d'opérette - LA VIE PARISIENNE Dessin de C. Marlin. LES PROVERBES DU CALENDRIER A femme seule, feu de marionnette troisième et deux hurettes. Quoi si ! Quoi si ! D'abord, je connais ma maîtresse : voici l'hiver qui vient, elle va porter des chapeaux de paille et des souliers clairs. LA BOTTE D'AVIATEUR. — Drôle d'idée ! LA BOTTE DE DAIM GRIS. -C'est la Huit. Nous sommes deux et seul conso. Je suis peur que quelque gros domestique nous prenne pour nous couvrir d'un cirage nauséabond. LA BOTTE D'AVIATEUR. -Personne ne nous dérangera. LA BOTTE DE DAIM GRIS. — Il est 8 h. 1/4 ; c'est coquet pour un cinq à sept. !... Et puis, nous sommes deux ici, deux dans la chambre. Quel désordre ! LA BOTTE D'AVIATEUR. — Ne vous en faites pas. LA BOTTE DE DAIM GRIS. — Vous êtes dans la cavalerie, vous ? LA BOTTE D'AVIATEUR. -Oui. LA BOTTE DE DAIM GRIS. — Comment s'appelle votre cheval ?
A femme seule, feu de marionnette troisième et deux hurettes. Quoi si ! Quoi si ! D'abord, je connais ma maîtresse : voici l'hiver qui vient, elle va porter des chapeaux de paille et des souliers clairs. LA BOTTE D'AVIATEUR. — Drôle d'idée ! LA BOTTE DE DAIM GRIS. -C'est la Huit. Nous sommes deux et seul conso. Je suis peur que quelque gros domestique nous prenne pour nous couvrir d'un cirage nauséabond. LA BOTTE D'AVIATEUR. -Personne ne nous dérangera. LA BOTTE DE DAIM GRIS. — Il est 8 h. 1/4 ; c'est coquet pour un cinq à sept. !... Et puis, nous sommes deux ici, deux dans la chambre. Quel désordre ! LA BOTTE D'AVIATEUR. — Ne vous en faites pas. LA BOTTE DE DAIM GRIS. — Vous êtes dans la cavalerie, vous ? LA BOTTE D'AVIATEUR. -Oui. LA BOTTE DE DAIM GRIS. — Comment s'appelle votre cheval ? LA BOTTE D'AVIATEUR. —— Pégase. LA BOTTE DE DAIM GRIS. — Alors, la circulaire ne vous atteint pas. LA BOTTE D'AVIATEUR. — Elle ne vous atteint pas non plus : le règlement ne peut avoir d'effet rétroactif. LA BOTTE DE DAIM GRIS. — Je vous préviens que j'ai les grivoiseries en horreur. LA BOTTE D'AVIATEUR. -LA BOTTE DE DAIM GRIS. — Croyez-vous qu'on dînera ensemble aujourd'hui ? LA BOTTE D'AVIATEUR. — Probablement. Et c'est nous qui serons chargés de la télégraphie sans fil. LA BOTTE DE DAIM GRIS. — Serez-vous jolie en sortant ? Qu'est-ce qu'ils peuvent avoir encore à se dire avec les pieds ? LA BOTTE D'AVIATEUR. — Ils ont à se dire merci. LA BOTTE DE DAIM GRIS. — Ça se dit en appuyant fort ? LA BOTTE D'AVIATEUR. — Très fort. LA BOTTE DE DAIM GRIS. — Charmante soirée LA BOTTE D'AVIATEUR. — Espérez-vous être un réticule, au bras d'une vieille dame, ou une pantoufle au pied d'un goutteux ? LA BOTTE DE DAIM GRIS. — Puisque je suis citée dans les restrictions, je veux en profiter. LA BOTTE D'AVIATEUR. — Poseuse !... LA BOTTE DE DAIM GRIS. — J'entends un bruit... LA BOTTE D'AVIATEUR. —
en horreur. LA BOTTE D'AVIATEUR. -LA BOTTE DE DAIM GRIS. — Croyez-vous qu'on dînera ensemble aujourd'hui ? LA BOTTE D'AVIATEUR. — Probablement. Et c'est nous qui serons chargés de la télégraphie sans fil. LA BOTTE DE DAIM GRIS. — Serez-vous jolie en sortant ? Qu'est-ce qu'ils peuvent avoir encore à se dire avec les pieds ? LA BOTTE D'AVIATEUR. — Ils ont à se dire merci. LA BOTTE DE DAIM GRIS. — Ça se dit en appuyant fort ? LA BOTTE D'AVIATEUR. — Très fort. LA BOTTE DE DAIM GRIS. — Charmante soirée LA BOTTE D'AVIATEUR. — Espérez-vous être un réticule, au bras d'une vieille dame, ou une pantoufle au pied d'un goutteux ? LA BOTTE DE DAIM GRIS. — Puisque je suis citée dans les restrictions, je veux en profiter. LA BOTTE D'AVIATEUR. — Poseuse !... LA BOTTE DE DAIM GRIS. — J'entends un bruit... LA BOTTE D'AVIATEUR. — Ils nous cherchent... LA BOTTE DE DAIM GRIS. — Ils vont rester encore une demi-heure, ils nous chercheront. Je les entendais... Style un peu trop mauvais, hélas ! Au comptoir, derrière un rempart de babas, de choux à la crème, d'éclairs, de tarteslettes crénelées de nougats, une jolie vendeuse brune satisfait en souriant gentiment l'appétit des jeunes officiers qui, assis de deux en main, font la queue pour la distribution. Un orchestre de soldats belges : violons, piano et basse, joue des valses. En fermant les yeux, cette musique, le brouhaha des consommateurs égayé d'un rire frais de jeune femme et, en accompagnement, le grondement, sourd et monotone de la mer, font imaginer le bon temps d'avant, le temps des papotages après le bain, des petits potins et des petits scandales qui semblaient alors toute la vie et si importants ! Un tir de sept ou huit obus vous arrache à ces illusions. Et puis voilà une autre musique. Celle-là, bizarre et rude, grosse caisse et cuivres. Nous nous précipitons dehors. C'est un régiment anglais qui défile dans la grande rue. Le ruban de ses compagnies tourne sur la plage et s'étend inclinément sur la grève qui feutre les pas.
satisfait en souriant gentiment l'appétit des jeunes officiers qui, assis de deux en main, font la queue pour la distribution. Un orchestre de soldats belges : violons, piano et basse, joue des valses. En fermant les yeux, cette musique, le brouhaha des consommateurs égayé d'un rire frais de jeune femme et, en accompagnement, le grondement, sourd et monotone de la mer, font imaginer le bon temps d'avant, le temps des papotages après le bain, des petits potins et des petits scandales qui semblaient alors toute la vie et si importants ! Un tir de sept ou huit obus vous arrache à ces illusions. Et puis voilà une autre musique. Celle-là, bizarre et rude, grosse caisse et cuivres. Nous nous précipitons dehors. C'est un régiment anglais qui défile dans la grande rue. Le ruban de ses compagnies tourne sur la plage et s'étend inclinément sur la grève qui feutre les pas. Derrière celui-ci, en vient un autre, puis un autre. Les hommes sont las de cette marche dans le sublime mou, et pourtant ils ont le souci de démarcher crânement. Les têtes se lèvent, fières : les genoux nus se plient harmonieusement. Les rangs sont tout le temps rompus. Et la ville fourmille de soldats. Les élégances balnéaires sont évanouies, les toilettes claires éclipsées. Des pas solides et ferrés résonnent sur les dalles. La nuit vient, superbe et étoilée. Toutes les lumières sont éteintes ou voilées. Les moteurs, au-dessus de nos têtes, ronronnent régulièrement. L'oreille s'inquiète pourtant du hon-hon-hon saccadé qui pourrait bien être celui d'un Gotha. Et voici que jaillissent de partout les jets lumineux des projecteurs qui s'entre-croisent et quadrillent la nuit en figures géométriques. Vont-ils venir ce soir? Les arrêteront-ils ? Pourtant, voici une maison où l'on ne s'inquiète guère de la menace qui plane. A travers les volets filtre la lumière. Un phonographe joue des airs de l'Empire ou du London Pavillon. On chante. C'est un mess d'officiers anglais qui, insouciants, joyeux et forts, font leur veillée d'armes. PAUL D'ESPAGNAT. CHOSES ET AUTRES Le Palais de Justice, qui n'a jamais cessé d'être un lieu très fréquenté, est
ville fourmille de soldats. Les élégances balnéaires sont évanouies, les toilettes claires éclipsées. Des pas solides et ferrés résonnent sur les dalles. La nuit vient, superbe et étoilée. Toutes les lumières sont éteintes ou voilées. Les moteurs, au-dessus de nos têtes, ronronnent régulièrement. L'oreille s'inquiète pourtant du hon-hon-hon saccadé qui pourrait bien être celui d'un Gotha. Et voici que jaillissent de partout les jets lumineux des projecteurs qui s'entre-croisent et quadrillent la nuit en figures géométriques. Vont-ils venir ce soir? Les arrêteront-ils ? Pourtant, voici une maison où l'on ne s'inquiète guère de la menace qui plane. A travers les volets filtre la lumière. Un phonographe joue des airs de l'Empire ou du London Pavillon. On chante. C'est un mess d'officiers anglais qui, insouciants, joyeux et forts, font leur veillée d'armes. PAUL D'ESPAGNAT. CHOSES ET AUTRES Le Palais de Justice, qui n'a jamais cessé d'être un lieu très fréquenté, est devenu, ces dernières semaines, un lieu très élégant. — très parisien aussi. Il est de bon ton d'être rencontré « sous l'horloge », où l'on potine fort de trois à cinq, et dans les galeries de l'instruction où l'on parle beaucoup moins : d'être rencontré en liberté, il s'entend, bien que ceux qui ne le sont plus ne soient point, parmi les moins élégants. Tous ces gens-là ont ou avaient des millions, des automobiles et des maîtresses très choisies. Ce n'est ni moi, ni vous, qui offrez cinq cent mille francs à notre amie, entre quatre et cinq, comme un paquet de chocolats !. L'élégance, la richesse, les millions (même dangereux), tout cela ne laisse pas que d'impressionner les gardes républicains qui sont chargés de mener leurs « clients » jusqu'au cabinet du rapporteur au deuxième conseil de guerre. Ils sont émus. Ils y mettent des formes. Ils essayent de « soustraire à la curiosité des photographes » ces messieurs distingués. Mais les photographes sont opiniâtres. Ils arrivent avec la ferme intention d'opérer, pénètrent à deux ou trois d'abord, dans le long couloir qui borde les cabinets des juges d'instruction, s'arrêtent là, appareils en mains et attendent avec une patience
que ceux qui ne le sont plus ne soient point, parmi les moins élégants. Tous ces gens-là ont ou avaient des millions, des automobiles et des maîtresses très choisies. Ce n'est ni moi, ni vous, qui offrez cinq cent mille francs à notre amie, entre quatre et cinq, comme un paquet de chocolats !. L'élégance, la richesse, les millions (même dangereux), tout cela ne laisse pas que d'impressionner les gardes républicains qui sont chargés de mener leurs « clients » jusqu'au cabinet du rapporteur au deuxième conseil de guerre. Ils sont émus. Ils y mettent des formes. Ils essayent de « soustraire à la curiosité des photographes » ces messieurs distingués. Mais les photographes sont opiniâtres. Ils arrivent avec la ferme intention d'opérer, pénètrent à deux ou trois d'abord, dans le long couloir qui borde les cabinets des juges d'instruction, s'arrêtent là, appareils en mains et attendent avec une patience redoutable. Les gardes, de leur côté, font bonne veille. Et il y a là des luttes intéressantes et prolongées au cours desquelles la garde républicaine, parfois débordée, réclame du renfort. Jusqu'à présent, on n'a guère pu voir M. Desouches. On a vu Bolo, élégant et l'air pensif ; on a vu Tunnel, ni pensif, ni élégant, mais d'aspect futé et malicieux ; on a vu M. Lenoir, qui a vraiment l'air de regretter le temps des cocktails. Si l'on n'aperçoit pas M. Desouches, c'est qu'on a, au Palais, le sentiment des convenances pour les gens qui appartiennent ou ont appartenu à la « grande famille ». M. Desouches a été avoué. On lui en tient compte. On lui évite, dans la mesure du possible, le contact des photographes et les désagréments de la publicité. Et on le fait passer par ces couloirs et ces escaliers dérobés par lesquels, au temps jadis, on conduisait M. Steinberg jusqu'au cabinet d'un juge d'instruction amical. Au centre de la galerie, un huissier très digne surveille de son bureau les allées et venues, et daigne quelquefois répondre aux coups de sonnette. Ce digne homme n'est pas méchant. Sa sévérité, son mutisme n'ont rien d'inexorable. Pour
vu Tunnel, ni pensif, ni élégant, mais d'aspect futé et malicieux ; on a vu M. Lenoir, qui a vraiment l'air de regretter le temps des cocktails. Si l'on n'aperçoit pas M. Desouches, c'est qu'on a, au Palais, le sentiment des convenances pour les gens qui appartiennent ou ont appartenu à la « grande famille ». M. Desouches a été avoué. On lui en tient compte. On lui évite, dans la mesure du possible, le contact des photographes et les désagréments de la publicité. Et on le fait passer par ces couloirs et ces escaliers dérobés par lesquels, au temps jadis, on conduisait M. Steinberg jusqu'au cabinet d'un juge d'instruction amical. Au centre de la galerie, un huissier très digne surveille de son bureau les allées et venues, et daigne quelquefois répondre aux coups de sonnette. Ce digne homme n'est pas méchant. Sa sévérité, son mutisme n'ont rien d'inexorable. Pour peu qu'il vous connaisse, il consent à vous parler, du moins à vous répondre. —Eh bien, voilà du monde ? Il a un geste désabusé de la main. — Oui... oui... Mais, vous savez, moi, j'en ai tant vu !... — Tout. Paris, alors ? — Sinon tout... une bonne partie... Mais d'ici ma retraite, au train où vont les choses, il y a du temps pour le reste... On parle des médecins et des confesseurs pour connaître les « dessous » du monde. Et moi ? monsieur... Ah! dans ma position, on devient blasé. — Pourtant, en ce moment, la clientèle est... choisie ! — Si vous voulez, si vous voulez... Moi, je la trouve mélangée. J'ai peut-être vu moins riche mais plus célèbre... — Cela peut venir. — Aussi bien ai-je du goût pour mon métier... J'y ai quelques satisfactions. — On a répété souvent qu'un huissier était plus puissant qu'un ministre. — Surtout dans ce couloir, monsieur ! Le digne homme eut un sourire terrible... Et après un silence, il continua : — Enfin, j'ai quelquefois ici le loisir d'oublier la guerre... Je me crois revenu au temps heureux de la paix. Il y a beaucoup d'animation.