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cette île. Dévignes a bien voulu me donner la fleur de cette étude qu'on achève d'imprimer. En ces jours-là, Ville Saint-Louis n'était pas, comme aujourd'hui, une triperie et un ghetto. Cette petite Venise parisienne, ce cœur du lys, formait une sorte de cité provinciale dans la capitale. Elle en avait les lenteurs, les étonnements, les préjugés, les timidités, les vertus. Dans les nobles hôtels à balustres, à cours herbicole, à balcons et à frontons, qu'on est en train de jeter bas, vivaient de graves parlementaires. Ce détail n'a pas échappé à l'œil impitoyable de Balzac. Et, au-dessus des salons et des galeries, dans les gouttières, les gagne-petits, débonnaires. Restif se promenait au crépuscule sur les quais ludovisiens. Il est aisé de reconstituer sa silhouette, grâce au frontispice d'un de ses livres où il s'est fait représenter emmitouflé d'un vaste manteau de conspirateur andalou avec, sur la tête, une chouette aux ailes éployées. Ce n'est pas l'oiseau de Minerve, symbole de la sagesse. A la chouette près, le signalement doit être exact. N'oublions pas la grille sous la manchette. L'auteur du Pornographie rase le parapet. Il tâtonne la pierre, il la lime. Son manège, bien entendu, n'échappe pas aux petits poulets du quartier. Cette engeance est de tous les temps. Ils crient : « Au griffon ! Au griffon ! » à la grande colère du griffeur, qui essaye par des gestes et des déclamations de dissiper la chiffe-lit. Un soir, cette émeute puérile faillit devenir mortelle pour Restif de La Bretonne. C'était le 14 juillet 1789. Il nous a lui-même lu une mésaventure : A la nuit, Restif s'était rendu dans sa chère lieue pour y graver quelques nouvelles proverbes et pour s'extasier, en pleurant, sur les anciennes. Il cueillait des pêches dans un sac de papier, et les savourait. Le nez dans le fruit, il passait sous le Pont-Rouge, quand, à la hauteur de la rue de la Fountaine-Sans-Tête, il tombe dans une troupe de gamins ennemis. Les petits insulaires jouaient au jeu à la mode, en ce soir de 14 juillet, à l'émeute. Ils reprenaient la Bastille. Pour
du quartier. Cette engeance est de tous les temps. Ils crient : « Au griffon ! Au griffon ! » à la grande colère du griffeur, qui essaye par des gestes et des déclamations de dissiper la chiffe-lit. Un soir, cette émeute puérile faillit devenir mortelle pour Restif de La Bretonne. C'était le 14 juillet 1789. Il nous a lui-même lu une mésaventure : A la nuit, Restif s'était rendu dans sa chère lieue pour y graver quelques nouvelles proverbes et pour s'extasier, en pleurant, sur les anciennes. Il cueillait des pêches dans un sac de papier, et les savourait. Le nez dans le fruit, il passait sous le Pont-Rouge, quand, à la hauteur de la rue de la Fountaine-Sans-Tête, il tombe dans une troupe de gamins ennemis. Les petits insulaires jouaient au jeu à la mode, en ce soir de 14 juillet, à l'émeute. Ils reprenaient la Bastille. Pour chef de bande, ils avaient élu un grand maître d'apprenti-imprimeur, avec qui Restif avait eu de démêlés d'atelier, au long des années. L'étranger désigne le romancier aux sabres de bois et aux pistolets de papier. Grand imbécile ! La ville, depuis la prise de la Bastille et le massacre de la garnison, vivait sur ses nerfs. Il y avait eu beaucoup de ginard répandu et un peu de sang. Le poste voisin de la Tournelle accourt et arrête « le griffon » désigné par les gosses. On le mène au fort où se formait la chaîne des galériens, pour les galères toulonnaises : Comment vous appelez-vous ? interroge le commissaire. Restif de La Bretonne. Restif de La Bretonne ? Eh bien, mon gaillard, on va vous suspendre haut et court à une lanterne. Vous êtes un scélérat, un ennemi du peuple. Je suis saisi d'une dénonciation de votre gendre. Il vous accuse de conspirer avec la Cour contre la Nation. Votre cas est clair et net. A ce moment-là, heureusement pour Restif, survient une jeune blanchisseuse à qui l'érotique avait conté fleurette : Messieurs, proteste-t-elle, ne lui faites pas de mal. J'ai tout vu de ma fenêtre. Cet homme est
la garnison, vivait sur ses nerfs. Il y avait eu beaucoup de ginard répandu et un peu de sang. Le poste voisin de la Tournelle accourt et arrête « le griffon » désigné par les gosses. On le mène au fort où se formait la chaîne des galériens, pour les galères toulonnaises : Comment vous appelez-vous ? interroge le commissaire. Restif de La Bretonne. Restif de La Bretonne ? Eh bien, mon gaillard, on va vous suspendre haut et court à une lanterne. Vous êtes un scélérat, un ennemi du peuple. Je suis saisi d'une dénonciation de votre gendre. Il vous accuse de conspirer avec la Cour contre la Nation. Votre cas est clair et net. A ce moment-là, heureusement pour Restif, survient une jeune blanchisseuse à qui l'érotique avait conté fleurette : Messieurs, proteste-t-elle, ne lui faites pas de mal. J'ai tout vu de ma fenêtre. Cet homme est un peu toqué, mais inoffensif. Il a la manie d'écrire sur les murailles, mais il ne ferait pas mal à une mouche. On relâche Restif, qui avait déjà la cravate de chanvre au col. Il baisse le bas des jupes de la jeune dame, Il baise aussi le sol de l'île injurieuse et chérie. Et il prononce une prosopée à la Fontius : Adieu, île ingrate ! A l'en croire, il n'y mit jamais plus les pieds. Et Restif y eut mérité. Désormais, il ira en chasse dans un jardin public, sur le quai des Bernardins, voisin des Miramionnettes. Il habite à quelques pas de là, sur la paroisse Saint-Séverin, dont il n'use pas. Sur le port aux tuiles, il lève son gibier ordinaire, lavandières, écaillères, harengères. Tout lui est bon, pourvu que la captive soit libertine et ardente. Restif de La Bretonne avait de lui-même une opinion très avantageuse : il se croyait l'égal de Voltaire et très supérieur à Buffon, qu'il qualifiait de « vieille taupe ». Il se présenta à la députation. Inconnu, il médit du nouveau régime. La Convention nationale lui accorda toutefois une somme de 2.000 francs comme à l'auteur de plusieurs ouvrages utiles. Mais
l'île injurieuse et chérie. Et il prononce une prosopée à la Fontius : Adieu, île ingrate ! A l'en croire, il n'y mit jamais plus les pieds. Et Restif y eut mérité. Désormais, il ira en chasse dans un jardin public, sur le quai des Bernardins, voisin des Miramionnettes. Il habite à quelques pas de là, sur la paroisse Saint-Séverin, dont il n'use pas. Sur le port aux tuiles, il lève son gibier ordinaire, lavandières, écaillères, harengères. Tout lui est bon, pourvu que la captive soit libertine et ardente. Restif de La Bretonne avait de lui-même une opinion très avantageuse : il se croyait l'égal de Voltaire et très supérieur à Buffon, qu'il qualifiait de « vieille taupe ». Il se présenta à la députation. Inconnu, il médit du nouveau régime. La Convention nationale lui accorda toutefois une somme de 2.000 francs comme à l'auteur de plusieurs ouvrages utiles. Mais à la fondation de l'Institut, Restif se trouva étonné et écœuré de ne pas se trouver sur la liste. Il s'en consola par cette affiche, placardée dans toute la ville : « Restif a été oublié dans la formation de l'Institut national. On a bien oublié l'article « Paris » dans l'Encyclopédie ». Jean-Jacques Rousseau, EDGAR ALLAN POE SUITE DE LA PREMIERE PAGE Au total, il conclut à l'indivisible de l'énergie. Il ne le formule pas, et ne saurait ; il procède par allusions et à peu près ; mais enfin son intuition le conduit ; et si vaguement que ce soit, elle le mène plus près de la physique la plus récente que les physiciens eux-mêmes ne s'en sont approchés de son temps. L'intuition se double d'humour, et l'humour la renforce : il faut que les docteurs en prennent leur parti. Dans "Ellrdtl", la science d'Edgar Poe se desBILE carrière avec une forte, calme et provocante ivresse. Son incertitude même ne laisse pas d'être assez hardie. L'électricité, pour lui, est un état raréfié de la matière. Et plus la matière se raréfie, et devient subtile, plus elle est puissante et propre enfin à se confondre dans l'esprit. Edgar Poe
dans l'Encyclopédie ». Jean-Jacques Rousseau, EDGAR ALLAN POE SUITE DE LA PREMIERE PAGE Au total, il conclut à l'indivisible de l'énergie. Il ne le formule pas, et ne saurait ; il procède par allusions et à peu près ; mais enfin son intuition le conduit ; et si vaguement que ce soit, elle le mène plus près de la physique la plus récente que les physiciens eux-mêmes ne s'en sont approchés de son temps. L'intuition se double d'humour, et l'humour la renforce : il faut que les docteurs en prennent leur parti. Dans "Ellrdtl", la science d'Edgar Poe se desBILE carrière avec une forte, calme et provocante ivresse. Son incertitude même ne laisse pas d'être assez hardie. L'électricité, pour lui, est un état raréfié de la matière. Et plus la matière se raréfie, et devient subtile, plus elle est puissante et propre enfin à se confondre dans l'esprit. Edgar Poe est le plus spirituel des poètes. Et le plus naturellement ouvert à la métapsychique n'est-ce pas celui qui rapporte tout à l'esprit, et à la vie de l'esprit au-delà du tombeau ? Ni intervalle ni rupture, l'âme est toujours présente et passe presque sous la même forme corporelle de sa journée visible, et sans doute esclave, à son invisible éternité, plus épurée et plus libre. De là vient, peut-être, l'intense cruauté, qui se dissimule sous la douceur, des histoires amoureuses qu'Edgar Poe raconte : légendes d'un au-delà qui se dévoile, on y retrouve, comme une perpétuelle obsession, cet élan ou brusque ou languissant d'en finir avec la vie, ce désir même de la mort de l'être aimé, comme s'il fallait mourir pour quitter le plan inférieur de l'être et de soi-même, et s'élever enfin au plan suprême de l'amour : là seulement il dépouille la misère temporelle, il se sourit dans honte, sans tristesse et sans remords, dans l'adorable possession et la félicité céleste de l'amour divin. Il est nourri de pensée française beaucoup plus qu'on ne croit. Pour lui, Paris est « la Ville ». S'il veut mettre en scène un héros de logique, un maître de la raison
journée visible, et sans doute esclave, à son invisible éternité, plus épurée et plus libre. De là vient, peut-être, l'intense cruauté, qui se dissimule sous la douceur, des histoires amoureuses qu'Edgar Poe raconte : légendes d'un au-delà qui se dévoile, on y retrouve, comme une perpétuelle obsession, cet élan ou brusque ou languissant d'en finir avec la vie, ce désir même de la mort de l'être aimé, comme s'il fallait mourir pour quitter le plan inférieur de l'être et de soi-même, et s'élever enfin au plan suprême de l'amour : là seulement il dépouille la misère temporelle, il se sourit dans honte, sans tristesse et sans remords, dans l'adorable possession et la félicité céleste de l'amour divin. Il est nourri de pensée française beaucoup plus qu'on ne croit. Pour lui, Paris est « la Ville ». S'il veut mettre en scène un héros de logique, un maître de la raison et de l'analyse, il choisit un Français, ou quelqu'un dont le nom rappelle une ascendance française : Dupin, Legrand. Poe est bien un Celte qui semble avoir vécu avec la grande génération savante de Lamarck, Laplace, Bichat et Champollion. Comme eux, il est armé d'une méthode toute cartésienne. L'éternelle Irlande, si elle se réveille jamais sur la maudite terre d'Amérique, fera sauter en l'air les Etats-Unis. On ne peut pas être à la fois termite de Ford et homme libre. L'esprit n'est pas un rouage machiné en série, l'esprit invente la machine, la monte et la démonte; et il ne s'exerce jamais mieux que s'il la détruit. La plupart des reproches qu'on peut faire à Edgar Poe se justifient par sa continuelle opposition au peuple qui l'entoure : trop de volonté et de travail dans l'art, parce que ce peuple est le moins artiste; trop d'affectation bizarre, parce que ces gens-là sont trop en série; trop de vertu idéale et singulière, pour faire pièce à cette tourbe de Pharisiens. Trop d'huile, et de la plus propre à Madeleine, pour cette plèbe qui pue la sueur : et la vinaigre puritain. Edgar Poe invoque justement Chamfort et le cite à propos
si elle se réveille jamais sur la maudite terre d'Amérique, fera sauter en l'air les Etats-Unis. On ne peut pas être à la fois termite de Ford et homme libre. L'esprit n'est pas un rouage machiné en série, l'esprit invente la machine, la monte et la démonte; et il ne s'exerce jamais mieux que s'il la détruit. La plupart des reproches qu'on peut faire à Edgar Poe se justifient par sa continuelle opposition au peuple qui l'entoure : trop de volonté et de travail dans l'art, parce que ce peuple est le moins artiste; trop d'affectation bizarre, parce que ces gens-là sont trop en série; trop de vertu idéale et singulière, pour faire pièce à cette tourbe de Pharisiens. Trop d'huile, et de la plus propre à Madeleine, pour cette plèbe qui pue la sueur : et la vinaigre puritain. Edgar Poe invoque justement Chamfort et le cite à propos : « Il y a tout à parier que toute idée politique, toute convention reçue est une sottise, car elle convient au plus grand nombre. » Tout le monde, et le premier imbécile venu qui bave au clair de lune, peut se croire poète ; mais si la poésie est une géométrie supérieure du sentiment, soumise à toute sorte de règles comme l'harmonie musicale, il faudra que le sot en extreme renonce à faire le poète ; même s'il pond cent alexandrins à l'heure, comme la reine des fourmis plus de cent à la minute. Il lui sera d'ailleurs permis de pleurer et de murmurer ; « Ha, que vous êtes injuste pour les républicains ! » Une centaine pudibonderie est l'autre travers d'Edgar Poe. Il n'est de Boston que par là ; mais il l'est bien, et de Baltimore aussi. Dans son œuvre, les femmes n'ont pas de corps ni sens, ni rien de charnel ; et s'il fait allusion à la chair de l'homme, il montre une indignation pleine d'horreur. Son invention, si riche en crimes, en attentats, en folie, ne laisse rien au sexe, source pourtant de presque tous les excès et de toutes les ruptures avec
une géométrie supérieure du sentiment, soumise à toute sorte de règles comme l'harmonie musicale, il faudra que le sot en extreme renonce à faire le poète ; même s'il pond cent alexandrins à l'heure, comme la reine des fourmis plus de cent à la minute. Il lui sera d'ailleurs permis de pleurer et de murmurer ; « Ha, que vous êtes injuste pour les républicains ! » Une centaine pudibonderie est l'autre travers d'Edgar Poe. Il n'est de Boston que par là ; mais il l'est bien, et de Baltimore aussi. Dans son œuvre, les femmes n'ont pas de corps ni sens, ni rien de charnel ; et s'il fait allusion à la chair de l'homme, il montre une indignation pleine d'horreur. Son invention, si riche en crimes, en attentats, en folie, ne laisse rien au sexe, source pourtant de presque tous les excès et de toutes les ruptures avec la norme. Ni amants hors la loi commune, ni passion adultère, ni même un amour, futile virginal, s'il rompt avec la convention sociale, les mœurs des puritains et la rigueur des quakers. En quoi Edgar Poe, libre dans tout le reste, est conformiste à l'égal d'un pasteur hypocrite. En lui d'ailleurs, pas une trace suspecte, pas ombre d'hypocrisie. Une telle obéissance à la lettre de la morale est bien singulière. Il en est un peu ridicule et monotone. (La morale à contretemps fausse l'art). Ce préjugé paralyse Edgar Poe ; plusieurs de ses plus belles histoires en sont toutes rouges dans une espèce de contrainte et de vertu forcée. L'abus de l'opium ne le choque pas ; mais la nudité lui fait peur : l'homme n'est jamais nu, paraît-il, et ne doit jamais l'être ; la femme, encore moins. Seulement penser, révolte Edgar Poe et l'épouvante. L'Angleterre a du moins fait cette conquête en Irlande, et on ne la lui ôtera pas. La manie d'une pudeur qui ferme les yeux pour faire l'aveugle ressemble au mensonge. Le cynisme est bas, à quatre pattes. La fausse pudeur est sotte ou suspecte, inanimée pour le moins. Poe, si confident de la folie,
d'ailleurs, pas une trace suspecte, pas ombre d'hypocrisie. Une telle obéissance à la lettre de la morale est bien singulière. Il en est un peu ridicule et monotone. (La morale à contretemps fausse l'art). Ce préjugé paralyse Edgar Poe ; plusieurs de ses plus belles histoires en sont toutes rouges dans une espèce de contrainte et de vertu forcée. L'abus de l'opium ne le choque pas ; mais la nudité lui fait peur : l'homme n'est jamais nu, paraît-il, et ne doit jamais l'être ; la femme, encore moins. Seulement penser, révolte Edgar Poe et l'épouvante. L'Angleterre a du moins fait cette conquête en Irlande, et on ne la lui ôtera pas. La manie d'une pudeur qui ferme les yeux pour faire l'aveugle ressemble au mensonge. Le cynisme est bas, à quatre pattes. La fausse pudeur est sotte ou suspecte, inanimée pour le moins. Poe, si confident de la folie, de l'opium, de la drogue et de l'alcool, semble ignorer totalement que l'amour entre l'homme et la femme ne se fait pas seulement par allusion, sans acte et même sans parole. Et comment ne sait-il pas que la chasteté même peut être la pointe extrême de la volupté ? Il y a dans ce parti pris d'ignorance beaucoup de froideur, et quelque absurdité. L'opium y est aussi pour quelque chose. Parlant d'un grand coupable, Edgar Poe a dit : « Cet homme est le vrai monstrum horrendum, un homme de génie sans principes. » Mais quoi ? et quels principes ? ceux du Pharisien qui crie : « Raca ! », en se voilant la face ? Ceux de Mormon à trente-six femmes, dans son sacré harem du Lac Salé ? Ceux du Chinois, qui fait jeter dans un puits à ordures ses petites filles nouvelles nées ? Ou ceux d'un royaume en quenouille, qui jette tout le monde aux genoux d'une reine adolescente ? On a toujours un ou deux principes. Ils ne se valent pas tous, soit. Mais c'est un principe, et bien puissant, de ne tenir aucun compte des principes d'autrui. Et peut-être n'en est-il pas de
y a dans ce parti pris d'ignorance beaucoup de froideur, et quelque absurdité. L'opium y est aussi pour quelque chose. Parlant d'un grand coupable, Edgar Poe a dit : « Cet homme est le vrai monstrum horrendum, un homme de génie sans principes. » Mais quoi ? et quels principes ? ceux du Pharisien qui crie : « Raca ! », en se voilant la face ? Ceux de Mormon à trente-six femmes, dans son sacré harem du Lac Salé ? Ceux du Chinois, qui fait jeter dans un puits à ordures ses petites filles nouvelles nées ? Ou ceux d'un royaume en quenouille, qui jette tout le monde aux genoux d'une reine adolescente ? On a toujours un ou deux principes. Ils ne se valent pas tous, soit. Mais c'est un principe, et bien puissant, de ne tenir aucun compte des principes d'autrui. Et peut-être n'en est-il pas de plus fort dans tous les grands hommes d'action. Jamais homme ne fut moins électeur ni moins Américain qu'Edgar Poe. Les Yankees l'ont tué, après l'avoir totalement méconnu ; et ils l'auront retué, après la mort. L'assassinant de calomnies et de jugements conformistes, avec le couteau sale et la pointe ébréchée de leur morale. Ils l'avaient réduit à la misère et à toutes les détresses ; ils l'ont ensuite avili ; et pourquoi ? Pour le punir d'être leur contraire et de leur rester plus étranger que personne. Aristocrate, pensant, dédaigneux de tous les biens et de tous les intérêts sordides, il est aussi artiste qu'ils le sont peu, et peu capable de l'être. Il l'est même trop. Le premier, et plus qu'aucun autre, il a fait la théorie de l'art en poésie, faisant croire aux faux poètes que la perfection du métier et de l'artisan poétique pouvait suppléer à l'artiste même et au don de poésie. Il est aussi hardi en esprit qu'ils sont esclaves de l'opinion, cette parodie de la pensée. Nul n'est moins conformiste que lui dans le pays scélérat de l'uniforme, de l'automate et de la série. On peut même dire que la satire de Poe, qu'on
de leur morale. Ils l'avaient réduit à la misère et à toutes les détresses ; ils l'ont ensuite avili ; et pourquoi ? Pour le punir d'être leur contraire et de leur rester plus étranger que personne. Aristocrate, pensant, dédaigneux de tous les biens et de tous les intérêts sordides, il est aussi artiste qu'ils le sont peu, et peu capable de l'être. Il l'est même trop. Le premier, et plus qu'aucun autre, il a fait la théorie de l'art en poésie, faisant croire aux faux poètes que la perfection du métier et de l'artisan poétique pouvait suppléer à l'artiste même et au don de poésie. Il est aussi hardi en esprit qu'ils sont esclaves de l'opinion, cette parodie de la pensée. Nul n'est moins conformiste que lui dans le pays scélérat de l'uniforme, de l'automate et de la série. On peut même dire que la satire de Poe, qu'on devine jusque dans ses inventions les plus frivoles, est une dérision du termite humain. Pour lui, désormais, j'ai les sentiments de Baudelaire. Il a été toujours noble, pur et beau jusque dans la rue où il roula, ivre-mort, jusque sur le lit d'hôpital où il expire. Jamais de bassesse en lui, ni d'opinion vulgaire. Sa vie et son caractère valant son œuvre, et peut-être mieux. Sa nature, son art et son génie s'accordent. De son siècle, peu d'âmes plus belles que la sienne. Qu'il soit loué pour sa noblesse et même pour sa singularité. André Suarès. POÉSIE ET SÉISIE Il faudrait s'éveiller et que ce soit la fête Pour les oiseaux muets qui vivent sur les murs. Depuis l'éternité l'envie les arrête, Mais j'ai toujours rêvé d'entendre leur murmure. Les ailes lourdes et bleues regardent à la vitre, Et des plumeaux précis me touchent par moments. Je me suis venu d'un singe au visage si triste, Qui tournait l'orgue, vite, et trop distraitement. La fête des cicatrices sera faible et timide : Aux brillantes du silence Sa n'attendent que l'heure. Mais l'horloge invisible accapare le vide Et fige les oiseaux dans leurs nids de couleurs. Nous sommes quatre qui dormons
lui, ni d'opinion vulgaire. Sa vie et son caractère valant son œuvre, et peut-être mieux. Sa nature, son art et son génie s'accordent. De son siècle, peu d'âmes plus belles que la sienne. Qu'il soit loué pour sa noblesse et même pour sa singularité. André Suarès. POÉSIE ET SÉISIE Il faudrait s'éveiller et que ce soit la fête Pour les oiseaux muets qui vivent sur les murs. Depuis l'éternité l'envie les arrête, Mais j'ai toujours rêvé d'entendre leur murmure. Les ailes lourdes et bleues regardent à la vitre, Et des plumeaux précis me touchent par moments. Je me suis venu d'un singe au visage si triste, Qui tournait l'orgue, vite, et trop distraitement. La fête des cicatrices sera faible et timide : Aux brillantes du silence Sa n'attendent que l'heure. Mais l'horloge invisible accapare le vide Et fige les oiseaux dans leurs nids de couleurs. Nous sommes quatre qui dormons Ou qui fumons semblant peut-être, L'un dans son lit, l'autre en wagon Et le troisième à la fenêtre. Et moi, le dernier, puis-je dire, En quel point du monde j'écoute Cette solitude grandir Comme le bruit creux qui vient des routes ? Nous sommes quatre, et nul destin Ne circule entre nos silences. Pourquoi, parmi tout le gouffre humain, Choir ces quatre somnolences ? Robert VIVIER. MÉLODRAME MYSTÈRE D'UN POÈME Artémis et Nerval Les étapes successives d'une réflexion qui part d'un être particulier, pour s'élever à ses correspondances cosmiques, et derrière leurs aspects, accéder à l'idée pure qui les engendre, se trouvent incroyablement reprises et concentrées dans le sonnet que Nerval dédia, sous l'invocation d'Artémis, à la mémoire d'Aurélia aux puissances glacées du cycle lunaire, et à l'exaltation de la mort, désignées enfin dans leur identité profonde : ARTEMIS La Treizième revient, c'est encore elle, la première. Et c'est toujours la seule, ou c'est le seul moment; Car es-tu reine, à toi la première ou dernière? Es-tu roi, toi le seul ou le dernier amant ? Aimez qui vous aima du berceau, L'âme la bière; Celle que j'aimais seule m'aime tendrement: C'est la mort ou la morte. Il l'enseigne !