jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
pas à se remettre. Loin de se tenir tranquille, Lucien Tremel voulut renouveler son geste ; mal lui en prit. Intervenant à ce moment, le brocanteur Antoine Gatinois, 43 ans, 3, rue de la Courtille à Saint-Denis, beau-père et ami de Fernande Duhaubols, envoya un coup de poing bien senti à l'Ivrogne. Comme celui-ci brandissait couteau et rasoir, la patronne du débit pria le trio de sortir. Quelques minutes après, on perçut deux coups de feu. Bientôt, Lucien Tremel était étendu à terre, le crâne troué d'une balle. Il expira à son arrivée à l'hôpital communal. Qui avait tué ? L'homme ou la femme ? M. Thierry, commissaire de police et son secrétaire M. Girardot, commencèrent leur enquête et firent procéder au domicile de Fernande Duhaubols : à l'arrestation de celle-ci et de son ami. — C'est moi qui l'ai tiré, dit la jeune femme. Alors que l'individu se battait avec Antoine Gatinois, son revolver est tombé. Je m'en suis emparée et j'ai fait feu parce que cet homme m'avait porté un coup de couteau au bras. Était-ce bien la vérité? La jeune femme, et le brocanteur qui s'étaient entendus pour faire la même déclaration maintinrent longtemps cette version. Patiemment, M. Girardot « cuisina » le couple qui dut avouer les faits tels qu'ils se waren passés. La jeune femme ayant ramassé l'arme la passa au brocanteur, qui s'en servit Gâtinois et Fernande Duhaubols. Mais comme celui-ci avait déjà été condamné plusieurs fois et que, de ce fait, son cas pouvait être aggravé, il avait été convenu entre eux que Fernande Duhaubols s'accuserait. Ils ont été tous deux envoyés au Dépôt. LE CADAVRE DE LA BUE PLOTTIERE LE PRÊTEUR ESPAGNOL n'aurait pas été assassiné dans la rue C'était un pèlerin arrivé avec un groupe d'Espagnols repartis maintenant pour Lourdes. IL S'AGISSAIT D'UN CRIME CRAPULEUX On doutait d'abord que le passeport trouvé sur le corps de l'homme découvert assassiné rue Blottière, lui appartinait vraiment. Il n'y a, à l'heure présente, plus de doute : la victime est un prêtre espagnol de passage à Paris, M. Cipriano Etcheverria, vicaire de la paroisse
M. Girardot « cuisina » le couple qui dut avouer les faits tels qu'ils se waren passés. La jeune femme ayant ramassé l'arme la passa au brocanteur, qui s'en servit Gâtinois et Fernande Duhaubols. Mais comme celui-ci avait déjà été condamné plusieurs fois et que, de ce fait, son cas pouvait être aggravé, il avait été convenu entre eux que Fernande Duhaubols s'accuserait. Ils ont été tous deux envoyés au Dépôt. LE CADAVRE DE LA BUE PLOTTIERE LE PRÊTEUR ESPAGNOL n'aurait pas été assassiné dans la rue C'était un pèlerin arrivé avec un groupe d'Espagnols repartis maintenant pour Lourdes. IL S'AGISSAIT D'UN CRIME CRAPULEUX On doutait d'abord que le passeport trouvé sur le corps de l'homme découvert assassiné rue Blottière, lui appartinait vraiment. Il n'y a, à l'heure présente, plus de doute : la victime est un prêtre espagnol de passage à Paris, M. Cipriano Etcheverria, vicaire de la paroisse d'Hernani, près de Saint-Sébastien. On sait dans quelles circonstances. Il fut trouvé, dimanche matin, vers 3 heures, dans cette rue déserte du 14e arrondissement, mortellement blessé au cœur d'une balle de revolver. Il était alors vêtu d'un complet sport et avait encore sur lui, de l'argent français, environ 250 francs, et pesetas : le vol n'avait donc pas été le mobile du crime. L'enquête ouverte peu après par M. Carré, commissaire du quartier de Plaince, puis par M. Badin, commissaire-à la police judiciaire, permit de retrouver l'hôtel où demeurait l'infortuné ecclésiastique, 43, rue de l'Abbé-Grégoire, non loin de la place Saint-Sulpice. Arrivé à Paris dès les premiers jours de la semaine passée, très vraisemblablement, M. Etcheverria avait pris pension à cet hôtel jeudi matin. — Je fais partie d'un pèlerinage espagnol venu célébrer en France le Centenaire de la Médaille Miraculeuse, avait-il déclaré au patron de cet établissement. Mes compagnons sont arrivés ce matin à Paris et comme je vois que vous n'avez pas de chambre pour les loger, Ils seront hébergés par la maison mère des Filles de la Charité, rue du Bac, et par les Lazaristes espagnols, 95, rue de Sèvres. S'il est exact qu'un pèlerinage ait traversé
et pesetas : le vol n'avait donc pas été le mobile du crime. L'enquête ouverte peu après par M. Carré, commissaire du quartier de Plaince, puis par M. Badin, commissaire-à la police judiciaire, permit de retrouver l'hôtel où demeurait l'infortuné ecclésiastique, 43, rue de l'Abbé-Grégoire, non loin de la place Saint-Sulpice. Arrivé à Paris dès les premiers jours de la semaine passée, très vraisemblablement, M. Etcheverria avait pris pension à cet hôtel jeudi matin. — Je fais partie d'un pèlerinage espagnol venu célébrer en France le Centenaire de la Médaille Miraculeuse, avait-il déclaré au patron de cet établissement. Mes compagnons sont arrivés ce matin à Paris et comme je vois que vous n'avez pas de chambre pour les loger, Ils seront hébergés par la maison mère des Filles de la Charité, rue du Bac, et par les Lazaristes espagnols, 95, rue de Sèvres. S'il est exact qu'un pèlerinage ait traversé Paris pour se rendre à Lisieux puis à Lourdes, l'abbé Etcheverria parait avoir été fort peu renseigné sur le programme de son séjour en France. Dans la matinée de jeudi, en effet, il se présentat au siège de la congrégation des Sœurs de Saint-Vincent-de-Paul et demanda l'heure de l'arrivée des pèlerins à la gare d'Austerlitz. Présent lorsque le train stoppa, il se mêla aux fidèles espagnols; affirmant qu'il arrivait, lui aussi, d'Hernani. Bientôt, cependant, il se séparait de ses compagnons qui ne devaient plus le revoir. Samedi, le pèlerinage se rendit à Lisieux, puis dimanche, conformément à son programme, partit à nouveau le train pour Lourdes. Mais l'abbé Etcheverria resta à Paris. Lorsque furent connus les premiers détails de l'étrange assassinat de la rue Blottière, l'hypothèse d'un crime politique fut un moment envisagée. Hier, cependant, les enquêteurs n'étaient pas loin d'admettre une version, autrement plus inattendue en la circonstance : celle d'un crime crapuleux. (Voir la suite en troisième page.) QUATORZE JUILLET! D'AVANT GUERRE... par Roger Dieudonné Je voudrais que cet article évoque dans votre esprit la polka jouée par un infatigable piston, l'air uniforme d'un orgue du manège des châteaux de bois, les détonations d'un tir et le choc
pèlerins à la gare d'Austerlitz. Présent lorsque le train stoppa, il se mêla aux fidèles espagnols; affirmant qu'il arrivait, lui aussi, d'Hernani. Bientôt, cependant, il se séparait de ses compagnons qui ne devaient plus le revoir. Samedi, le pèlerinage se rendit à Lisieux, puis dimanche, conformément à son programme, partit à nouveau le train pour Lourdes. Mais l'abbé Etcheverria resta à Paris. Lorsque furent connus les premiers détails de l'étrange assassinat de la rue Blottière, l'hypothèse d'un crime politique fut un moment envisagée. Hier, cependant, les enquêteurs n'étaient pas loin d'admettre une version, autrement plus inattendue en la circonstance : celle d'un crime crapuleux. (Voir la suite en troisième page.) QUATORZE JUILLET! D'AVANT GUERRE... par Roger Dieudonné Je voudrais que cet article évoque dans votre esprit la polka jouée par un infatigable piston, l'air uniforme d'un orgue du manège des châteaux de bois, les détonations d'un tir et le choc mat du plomb dans les toiles, l'incendie d'un lampion, le « plouf » soyeux d'une chandelle romaine, l'odeur de la friture, le cri qui se termine en foules rires des gamins qu'on pince, ces fêtes nationales de carrefour, qui arrêtaient les tramways et les omnibus dès la tombée de la nuit et qui ne faisaient fuir la ville qu'aux délicats qui heurtaient les divertissements vraiment populaires. Il y a bien encore des bals, mais ils sont éclairés à l'électricité ; on ne sent plus la fade odeur des quinquets. Il faudrait faire du chemin pour trouver trois musiciens époux sur une festonade. Peut-être découvrirait-on un jazz — et séduisant, dernier puisque avec les phonographes monstrueux, avec les disques, avec même la T.S.P. les danseurs peuvent s'en donner à cœur, joie, jusqu'au matin, sans que la nuit — s'il fait chaud — soit troublée par l'appel désespéré du trombone : « De la bière ! » comme s'il allait rendre son dernier souffle après sa dernière note. Il y a bien encore la revue, mais malgré tous les conquérants de l'Algérie, elle ne ressemble plus aux ses bataillons étiques et ses escadrons réduits à ces mises en scène de jadis, quand
nuit et qui ne faisaient fuir la ville qu'aux délicats qui heurtaient les divertissements vraiment populaires. Il y a bien encore des bals, mais ils sont éclairés à l'électricité ; on ne sent plus la fade odeur des quinquets. Il faudrait faire du chemin pour trouver trois musiciens époux sur une festonade. Peut-être découvrirait-on un jazz — et séduisant, dernier puisque avec les phonographes monstrueux, avec les disques, avec même la T.S.P. les danseurs peuvent s'en donner à cœur, joie, jusqu'au matin, sans que la nuit — s'il fait chaud — soit troublée par l'appel désespéré du trombone : « De la bière ! » comme s'il allait rendre son dernier souffle après sa dernière note. Il y a bien encore la revue, mais malgré tous les conquérants de l'Algérie, elle ne ressemble plus aux ses bataillons étiques et ses escadrons réduits à ces mises en scène de jadis, quand tout le bois de Boulogne n'était plus qu'un camping. On ne peut pourtant pas aller boire douze litres à douze (et quand je dis à douze !) sur l'esplanade des Invalides et manger du saucisson le long du socle de Galilée. Jadis on partait le matin à la fraîche ; on ne rentrait que le soir après la charge dans un crépuscule bruyant et poussiéreux gagant et contents, le cœur à l'aise. Les soldats supportaient sur le coup de trois heures, toute la charge du « bourguignon ». Et les civils aussi ! On guettait dans l'avenue du Bois le landau du Président attelé à la Daimler, précédé de Monjarret, moulé dans une impeccable casaque. Je vous dis que c'était le bon temps : je dis que c'était tout de même avant la guerre qu'on ne pensait pas à la guerre, qu'on ne la vouait pas, qu'on considérait le défilé comme une apothéose, avec ses drapes tout neufs dont la soie n'avait jamais été déchirée par des éclats. Non, je ne regrette rien... Mais tout de même, nous n'éprouvions pas ce constant besoin d'évasion et quand d'un pont lointain nous regardions le « bouquet » du Pont-Neuf ou celui de
on ne rentrait que le soir après la charge dans un crépuscule bruyant et poussiéreux gagant et contents, le cœur à l'aise. Les soldats supportaient sur le coup de trois heures, toute la charge du « bourguignon ». Et les civils aussi ! On guettait dans l'avenue du Bois le landau du Président attelé à la Daimler, précédé de Monjarret, moulé dans une impeccable casaque. Je vous dis que c'était le bon temps : je dis que c'était tout de même avant la guerre qu'on ne pensait pas à la guerre, qu'on ne la vouait pas, qu'on considérait le défilé comme une apothéose, avec ses drapes tout neufs dont la soie n'avait jamais été déchirée par des éclats. Non, je ne regrette rien... Mais tout de même, nous n'éprouvions pas ce constant besoin d'évasion et quand d'un pont lointain nous regardions le « bouquet » du Pont-Neuf ou celui de l'île-des-Cygnes, nous avions, à cause de nos goûts modestes, un sentiment d'une journée de fête, véritablement une fête dont l'embrasement des monuments était comme le splendide achèvement. Les rues soudain plus sombres semblaient alors plus chaudes avec une odeur que laissait dans l'air la poudre des pétards; une odeur aussi de poussière et de sueur qui montait des corps satisfaits et las. Un dernier verre au bal du coin. La belle dansait pour la première fois au carrefour de l'Odéon avec le garde municipal, qu'elle devait épouser — car il se faisait aussi des mariages dans ces bals-là, comme dans les bals du monde et comme dans tous les bals du monde... Aujourd'hui, le 14 juillet vide Paris et ce n'est pas seulement parce qu'il y a un pont. C'est surtout parce qu'il y a des voitures dans tous les garages et des motocyclettes imm patientes de s'élancer, parce qu'on croit trouver, tout de suite, après le premier bouquet d'arbres, le grand air, la nature, la solitude — la solitude qui, seule, quand vous déjeunez sur l'herbe, vous donne l'illusion d'une possession. Et c'est pourquoi l'on va si loin, toujours plus loin avec l'espoir sans cesse déçu de posséder un
de poussière et de sueur qui montait des corps satisfaits et las. Un dernier verre au bal du coin. La belle dansait pour la première fois au carrefour de l'Odéon avec le garde municipal, qu'elle devait épouser — car il se faisait aussi des mariages dans ces bals-là, comme dans les bals du monde et comme dans tous les bals du monde... Aujourd'hui, le 14 juillet vide Paris et ce n'est pas seulement parce qu'il y a un pont. C'est surtout parce qu'il y a des voitures dans tous les garages et des motocyclettes imm patientes de s'élancer, parce qu'on croit trouver, tout de suite, après le premier bouquet d'arbres, le grand air, la nature, la solitude — la solitude qui, seule, quand vous déjeunez sur l'herbe, vous donne l'illusion d'une possession. Et c'est pourquoi l'on va si loin, toujours plus loin avec l'espoir sans cesse déçu de posséder un paysage à soi tout seul, une plage sans des promeneurs qui se déchaussent pour tremper les pieds dans les flaques, un canton sans un bal au milieu de la route, un village sans une revue de pompiers, un bois sans des touristes qui cassent des branches. Avez-vous entendu un automobiliste parler des autres automobilistes qu'il rencontre sur une route encombrée ? Il dit entre ses dents : — C'est malheureux tout de même ! » comme s'il était en droit de reprocher aux autres d'avoir eu la même idée que lui. Où qu'on aille au 14 juillet, on n'est jamais seul. Un jour, dans la baie de Douarnenez, dans un rocher où jamais il ne venait personne, un pêcheur de crevettes était venu prendre un petit drapeau. Et puis il y a le retour... Le retour qui fait payer toutes les joies de l'évasion. Les trains sont bondés et les voyageurs énervés. On se bouscule et on gifle des enfants accablés de fatigue : — Non, mais quoi ! La mère perd le père dans la foule : — Emile ! Emile !... Marguerite !... Marguerite ! À moins qu'il ne profite de cette occasion pour aller boire une dernière
parler des autres automobilistes qu'il rencontre sur une route encombrée ? Il dit entre ses dents : — C'est malheureux tout de même ! » comme s'il était en droit de reprocher aux autres d'avoir eu la même idée que lui. Où qu'on aille au 14 juillet, on n'est jamais seul. Un jour, dans la baie de Douarnenez, dans un rocher où jamais il ne venait personne, un pêcheur de crevettes était venu prendre un petit drapeau. Et puis il y a le retour... Le retour qui fait payer toutes les joies de l'évasion. Les trains sont bondés et les voyageurs énervés. On se bouscule et on gifle des enfants accablés de fatigue : — Non, mais quoi ! La mère perd le père dans la foule : — Emile ! Emile !... Marguerite !... Marguerite ! À moins qu'il ne profite de cette occasion pour aller boire une dernière canette. Car il s'en boit, je vous le jure ! Dans les compartiments : "querelle les. La chaleur, vous comprenez — Tout le monde peut bien se gêner un peu. — Ce n'est pas une raison pour qu'il m'écrase les pieds. — Vous n'avez qu'à les mettre sous vous... — Répétez voir, pour voir... — Alfred, voyons ! Sois plus distingué que monsieur, ne te dispute pas. — Il n'a qu'à descendre, il verra à qui il a affaire ! ça s'arrange, ça s'arrange toujours. Mais surtout vous qui revenez par le train, n'enviez pas ceux qui reviennent en automobile. Soyez bien persuadés que la bagarre des gares n'est rien à côté de la bagarre des routes. S'il n'y a que des ailes bosselées, il faudra remercier saint Christophe. Heureux celui qui ne renversera pas un pochard ; heureux celui qui ne se fera pas huer pour être entré un peu vite dans un bal en plein air, pour avoir accroché au passage une jeunesse qui sucait une sucette autour des chevaux de bois ! Les faisceaux des phares s'entrelacent. Je vais vous donner un bon conseil pour la prochaine fois. Ces jours-là, allez vous installer sur un talus, assez
Répétez voir, pour voir... — Alfred, voyons ! Sois plus distingué que monsieur, ne te dispute pas. — Il n'a qu'à descendre, il verra à qui il a affaire ! ça s'arrange, ça s'arrange toujours. Mais surtout vous qui revenez par le train, n'enviez pas ceux qui reviennent en automobile. Soyez bien persuadés que la bagarre des gares n'est rien à côté de la bagarre des routes. S'il n'y a que des ailes bosselées, il faudra remercier saint Christophe. Heureux celui qui ne renversera pas un pochard ; heureux celui qui ne se fera pas huer pour être entré un peu vite dans un bal en plein air, pour avoir accroché au passage une jeunesse qui sucait une sucette autour des chevaux de bois ! Les faisceaux des phares s'entrelacent. Je vais vous donner un bon conseil pour la prochaine fois. Ces jours-là, allez vous installer sur un talus, assez haut pour être à l'abri de toutes les surprises, au bord d'une route de la banlieue. Vous vous rendrez compte de ce que c'est que la rentrée à Paris. Et tous ces gens-là sont passés comme s'ils ne savaient pas ce qui les attend ce matin. Le terme, parbleu ! L'origine du spiritisme. — Depuis que sir Arthur Conan Doyle est entré dans l'au-delà, il ne se passe pas de jour qu'il ne donne des nouvelles aux spirites, ses coreligionnaires. Le célèbre écrivain a déclaré, paraît-il, qu'il n'était pas fâché du tout d'avoir quitté ce bas monde, attendu que la vie qu'il y menait l'avait beaucoup fatigué. Mais la vie qu'il mène là-haut, depuis sa mort, est-elle plus reposante ? Les spirites des cinq parties du monde évoquent son esprit dans tous leurs guéridons et lui posent-les questions les plus oiseuses, auxquelles il doit répondre dans toutes les langues... Si vous appelez à le repos éternel !... C'est à dégoûter du spiritisme les esprits les plus convaincus. Pour satisfaire à la demande d'une lectrice, je viens de rechercher l'origine du spiritisme, j'avoue que je l'ignorais jusqu'à présent... Eh bien, madame, vous ne serez probablement pas surprise d'apprendre que c'est en
L'origine du spiritisme. — Depuis que sir Arthur Conan Doyle est entré dans l'au-delà, il ne se passe pas de jour qu'il ne donne des nouvelles aux spirites, ses coreligionnaires. Le célèbre écrivain a déclaré, paraît-il, qu'il n'était pas fâché du tout d'avoir quitté ce bas monde, attendu que la vie qu'il y menait l'avait beaucoup fatigué. Mais la vie qu'il mène là-haut, depuis sa mort, est-elle plus reposante ? Les spirites des cinq parties du monde évoquent son esprit dans tous leurs guéridons et lui posent-les questions les plus oiseuses, auxquelles il doit répondre dans toutes les langues... Si vous appelez à le repos éternel !... C'est à dégoûter du spiritisme les esprits les plus convaincus. Pour satisfaire à la demande d'une lectrice, je viens de rechercher l'origine du spiritisme, j'avoue que je l'ignorais jusqu'à présent... Eh bien, madame, vous ne serez probablement pas surprise d'apprendre que c'est en Amérique qu'il a pris naissance. En décembre 1847, une famille d'origine allemande, la famille Fox — le nom primitif était Voss — vint s'établir à Hydesville, village du comté de Wayne, dans l'État de New-York. Cette famille se composait du père, de la mère et de deux filles. L'une, Margaret, était âgée de quinze ans ; l'autre, Kate, de douze ans. Quelques jours après leur installation, des faits étranges se produisirent dans leur maison. On entendit des coups frappés dans les murs, le plancher ; les meubles remuaient. Margaret et Kate sentaient, disaient-elles, des mains gelées passer sur leur visage. On avait beau exercer la plus stricte surveillance, on ne pouvait découvrir les auteurs de ces manifestations mystérieuses. Cependant, Kate, la plus jeune des enfants, voyant qu'elles ne lui causaient aucun mal, avait fini par se familiariser avec elles. Elle les attribuait au diable, et par plaisanterie, elle appelait leur auteur M. Pied-Fourchu... Elle s'amusait à le défier... « Comptez donc jusqu'à dix, M. Pied-Fourchu. » Et dix coups retentissaient dans le parquet. Des voisins vinrent ; on recommensa les expériences à plusieurs reprises devant eux... Ce sont les esprits ! disait la maman Fox. Et tout le monde de
était âgée de quinze ans ; l'autre, Kate, de douze ans. Quelques jours après leur installation, des faits étranges se produisirent dans leur maison. On entendit des coups frappés dans les murs, le plancher ; les meubles remuaient. Margaret et Kate sentaient, disaient-elles, des mains gelées passer sur leur visage. On avait beau exercer la plus stricte surveillance, on ne pouvait découvrir les auteurs de ces manifestations mystérieuses. Cependant, Kate, la plus jeune des enfants, voyant qu'elles ne lui causaient aucun mal, avait fini par se familiariser avec elles. Elle les attribuait au diable, et par plaisanterie, elle appelait leur auteur M. Pied-Fourchu... Elle s'amusait à le défier... « Comptez donc jusqu'à dix, M. Pied-Fourchu. » Et dix coups retentissaient dans le parquet. Des voisins vinrent ; on recommensa les expériences à plusieurs reprises devant eux... Ce sont les esprits ! disait la maman Fox. Et tout le monde de répéter : « Ce sont les esprits ! » Telle est l'origine de ce spiritisme, qui devait bientôt envahir l'Amérique et l'Europe. Ainsi fut fondé le spiritisme moderne, c'est-à-dire l'apparition de individus possédant le pouvoir, refusé au commun des mortels, d'évoquer les esprits. Les deux demoiselles Fox furent naturellement les premiers médiums ; et la danse des guéridons commença par toute la terre. On peut donc dire que la religion spirite — car le spiritisme est pour ses adeptes une véritable religion — a été fondée par une petite fille de douze ans. Et j'imagine que cela non plus, madame, ne doit pas vous étonner. — Jean Lecoq. ENTRE NOUS, MESDAMES. Savez-vous pourquoi les couples dansent avec tant d'entrain, à tous les carrefours, dans Paris, pendant les nuits du 13 et du 14 Juillet ? Ce n'est pas du tout, pour commémorer spécialement la prise de la Bastille. C'est parce que ces danses en plein air rappellent à la plupart des jeunes filles et jeunes gens les joyeuses fêtes de la province natale. Parmi ceux qui furent élevés dans Paris, il subsiste un air champêtre, provenant des parents, des grands-parents ont ainsi dansé au son des violons sur la place