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le salon carré, près de la Joconde de Léonard de Vinci, un portrait attribué au Francia, représentant un jeune homme aux sombres vêtements, appuyé d’un air pensif sur une balustrade de marbre. Cette maigre figure, aux yeux creusés et voilés par la tristesse, fait face au spectateur et se détache en noir sur un ciel pur, déjà bruni par le crépuscule. Son attitude désolée est la personnification de la douleur solitaire, et elle me semble traduire d’une façon saisissante l’impression que donne la Nuit de décembre. Nous retrouvons le poète dans sa chambre d’étude, mais non plus au milieu des parfums d’une nuit de printemps. La soirée est triste, la brise fait battre les volets avec un bruit lamentable, l’hiver pleure à la fenêtre. Le poète est seul avec les souvenirs de son amour perdu; il en a rassemblé les dernières reliques, les chers débris, et il les contemple avec des sanglots, et il se rappelle tous ses bonheurs passés. À ce ressouvenir, le sentiment de son abandon et de sa solitude devient plus poignant et plus terrible. Tout à coup, aux lueurs incertaines de la lampe, il lui semble voir dans la pénombre une forme muette se dresser. Qui ne les a pas connues, ces hallucinations des nuits solitaires? Quelles sont les natures tourmentées ou studieuses qui, dans le silence de leur veille prolongée, n’ont pas eu de ces visions si saisissantes qu’elles semblent des réalités? Le poète voit s’asseoir en face de lui un jeune homme, morne et pâle, vêtu de noir, à l’attitude désolée comme celle du portrait peint par le Francia. Alors il se rappelle et il énumère toutes les circonstances de sa vie où ce même fantôme lui est déjà apparu. — Écolier, il l’a aperçu dans une veillée à la salle d’étude; à quinze ans, il a rencontré dans les sentiers perdus d’un bois ce pâle adolescent vêtu de noir, qui lui ressemblait comme un frère; il l’a revu dans sa chambre d’étudiant, il l’a retrouvé parmi les convives d’un souper et son verre s’est brisé en touchant le sien... Plus tard, dans ses
ne les a pas connues, ces hallucinations des nuits solitaires? Quelles sont les natures tourmentées ou studieuses qui, dans le silence de leur veille prolongée, n’ont pas eu de ces visions si saisissantes qu’elles semblent des réalités? Le poète voit s’asseoir en face de lui un jeune homme, morne et pâle, vêtu de noir, à l’attitude désolée comme celle du portrait peint par le Francia. Alors il se rappelle et il énumère toutes les circonstances de sa vie où ce même fantôme lui est déjà apparu. — Écolier, il l’a aperçu dans une veillée à la salle d’étude; à quinze ans, il a rencontré dans les sentiers perdus d’un bois ce pâle adolescent vêtu de noir, qui lui ressemblait comme un frère; il l’a revu dans sa chambre d’étudiant, il l’a retrouvé parmi les convives d’un souper et son verre s’est brisé en touchant le sien... Plus tard, dans ses voyages, en Suisse, en Italie, au bord du Rhin ou de l’Océan, partout il l’a rencontré sur sa route : Partout où j’ai voulu dormir, Partout où j’ai voulu mourir, Partout où j’ai touché la terre, Sur ma route est venu s’asseoir le malheureux vêtu de noir Qui me ressemblait comme un frère. Et le poète inquiet élève la voix et interpelle cette apparition mélancolique : Qui donc es-tu, spectre de ma jeunesse, Pèlerin que rien n’a lassé? Dis-moi pourquoi je te trouve sans cesse Assis dans l’ombre où j’ai passé, Qui donc es-tu, visiteur solitaire, Hôte assidu de mes douleurs, Qui donc es-tu, qui te dois-je, mon frère, Qui n’apparais qu’au jour des pleurs? Comme le spectre dans Hamlet, la vision se laisse enfin toucher, ses lèvres remuent, ses paroles résonnent dans la nuit : Je ne suis ni Dieu, ni démon. Et tu m’as nommé par mon nom Quand tu m'as appelé ton frère; Où tu vas j’y serai toujours, Jusques au dernier de mes jours Où j’irai m'asseoir sur ta pierre. Le ciel m’a confié ton cœur; Quand tu seras dans la douleur, Viens à moi sans inquiétude, Je te suivrai sur le chemin; Mais je ne
comme un frère. Et le poète inquiet élève la voix et interpelle cette apparition mélancolique : Qui donc es-tu, spectre de ma jeunesse, Pèlerin que rien n’a lassé? Dis-moi pourquoi je te trouve sans cesse Assis dans l’ombre où j’ai passé, Qui donc es-tu, visiteur solitaire, Hôte assidu de mes douleurs, Qui donc es-tu, qui te dois-je, mon frère, Qui n’apparais qu’au jour des pleurs? Comme le spectre dans Hamlet, la vision se laisse enfin toucher, ses lèvres remuent, ses paroles résonnent dans la nuit : Je ne suis ni Dieu, ni démon. Et tu m’as nommé par mon nom Quand tu m'as appelé ton frère; Où tu vas j’y serai toujours, Jusques au dernier de mes jours Où j’irai m'asseoir sur ta pierre. Le ciel m’a confié ton cœur; Quand tu seras dans la douleur, Viens à moi sans inquiétude, Je te suivrai sur le chemin; Mais je ne puis toucher la main, Ami, je suis la solitude. LA CONFÉRENCE DE THIBAULT SUR ALFRED DE MUSSET. Je ne sais si ces rapides analyses vous ont amenés à partager mon sentiment, mais il me semble qu’elles permettent déjà de se rendre compte de la différence qui existe entre ces derniers poèmes et les précédentes œuvres de Musset. Les poésies du Spectacle dans un fauteuil, si éloquentes qu’elles soient, laissent l’esprit troublé, mécontent de soi et des autres, et en proie à une sorte de malaise ; les poèmes des Nuits, malgré leurs accents douloureux, élèvent l’âme et la purifient en l’élargissant. Ainsi, au sommet des montagnes alpestres, le froid est plus saisissant, mais le vent qui passe sur les glaciers apporte aux poumons un air plus pur, et l’immense horizon qu’on a devant les yeux fait oublier les morsures de la bise et les fatigues des chemins. Les étrangers nous ont jadis souvent reproché le dénuement de notre poésie lyrique. Nous pouvons aujourd’hui leur répondre fièrement avec les Nuits d’Alfred de Musset. Je ne connais ni en France, ni ailleurs d’œuvres lyriques à la fois plus originales, plus élevées et plus émouvantes. Si je cherche des termes de comparaison en
poèmes et les précédentes œuvres de Musset. Les poésies du Spectacle dans un fauteuil, si éloquentes qu’elles soient, laissent l’esprit troublé, mécontent de soi et des autres, et en proie à une sorte de malaise ; les poèmes des Nuits, malgré leurs accents douloureux, élèvent l’âme et la purifient en l’élargissant. Ainsi, au sommet des montagnes alpestres, le froid est plus saisissant, mais le vent qui passe sur les glaciers apporte aux poumons un air plus pur, et l’immense horizon qu’on a devant les yeux fait oublier les morsures de la bise et les fatigues des chemins. Les étrangers nous ont jadis souvent reproché le dénuement de notre poésie lyrique. Nous pouvons aujourd’hui leur répondre fièrement avec les Nuits d’Alfred de Musset. Je ne connais ni en France, ni ailleurs d’œuvres lyriques à la fois plus originales, plus élevées et plus émouvantes. Si je cherche des termes de comparaison en Angleterre et en Allemagne, je ne vois à la même hauteur que Byron et Henri Heine; mais je ne trouve ni dans l’un ni dans l’autre, au même degré, l’élévation des idées, la précision, le naturel et la netteté, « ce vernis des maîtres », selon le mot de Ravaillac. Si je fais le même travail de comparaison en France, je n’entends nulle part d’accents plus vrais et plus passionnés. Au point de vue de la pureté, de la forme et de l’harmonie du vers, il me faut remonter jusqu’à Racine, pour retrouver la même perfection. Il y a en versification deux sortes d’harmonies : l’une consiste dans cet heureux choix de mots harmonieux dont parle Boileau : c’est une musique sonore et berceuse comme le bruit des flots paisibles venant l’un après l’autre expirer sur le sable; mais cette musique des mots n’existe parfois qu’aux dépens de la pensée, et dans tous les cas elle l’amollit et l’exténue; — l’autre harmonie consiste surtout dans l’allure rythmique du vers, dans le mouvement musical des idées; — c’est là l’harmonie des vers de Musset. Nous avons gagné le plein courant de la poésie d’Alfred de Musset. Cette large et pure inspiration
Si je fais le même travail de comparaison en France, je n’entends nulle part d’accents plus vrais et plus passionnés. Au point de vue de la pureté, de la forme et de l’harmonie du vers, il me faut remonter jusqu’à Racine, pour retrouver la même perfection. Il y a en versification deux sortes d’harmonies : l’une consiste dans cet heureux choix de mots harmonieux dont parle Boileau : c’est une musique sonore et berceuse comme le bruit des flots paisibles venant l’un après l’autre expirer sur le sable; mais cette musique des mots n’existe parfois qu’aux dépens de la pensée, et dans tous les cas elle l’amollit et l’exténue; — l’autre harmonie consiste surtout dans l’allure rythmique du vers, dans le mouvement musical des idées; — c’est là l’harmonie des vers de Musset. Nous avons gagné le plein courant de la poésie d’Alfred de Musset. Cette large et pure inspiration de la Nuit de mai, nous la verrons couler également dans les Nuits d'août et d'octobre; c’est elle qui anime les Stances à la Malibran, la prière de L'Espoir en Dieu, et le simple récit d'Une Soirée perdue; c’est elle qui résonne dans cette fière et vaillante épître sur La Paresse, où le poète a montré qu’il connaissait mieux son temps qu’on ne voulait bien le dire. Il était de son temps, Messieurs, ne vous y trompez pas, et puisqu’on a accusé son patriotisme, c’est le moment de repousser cette calomnie. En 1840, vous le savez, la question d’Orient amena chez nous des préoccupations belliqueuses. Sitôt qu’en France on parle de faire la guerre, en Allemagne on tremble pour les frontières du Rhin. Le poète allemand, Nicolas Becker, saisit cette occasion pour rimer une chanson qui devint bientôt populaire, et dont voici les principaux couplets : Ils ne l’auront pas, le libre Rhin allemand, quoiqu’ils le demandent dans leurs cris, comme des corbeaux avides, Aussi longtemps qu’il roulera paisible, portant sa robe verte, aussi longtemps qu’une rame frappera ses flots. Ils ne l’auront pas, le libre Rhin allemand, aussi longtemps que les cœurs s’abreuveront de son vin de feu. Aussi
Paresse, où le poète a montré qu’il connaissait mieux son temps qu’on ne voulait bien le dire. Il était de son temps, Messieurs, ne vous y trompez pas, et puisqu’on a accusé son patriotisme, c’est le moment de repousser cette calomnie. En 1840, vous le savez, la question d’Orient amena chez nous des préoccupations belliqueuses. Sitôt qu’en France on parle de faire la guerre, en Allemagne on tremble pour les frontières du Rhin. Le poète allemand, Nicolas Becker, saisit cette occasion pour rimer une chanson qui devint bientôt populaire, et dont voici les principaux couplets : Ils ne l’auront pas, le libre Rhin allemand, quoiqu’ils le demandent dans leurs cris, comme des corbeaux avides, Aussi longtemps qu’il roulera paisible, portant sa robe verte, aussi longtemps qu’une rame frappera ses flots. Ils ne l’auront pas, le libre Rhin allemand, aussi longtemps que les cœurs s’abreuveront de son vin de feu. Aussi longtemps que les rocs s’élèveront au milieu de son courant, aussi longtemps que les imposantes cathédrales se refléteront dans son miroir, etc. Je ne viens pas dire du mal des Allemands; leur nation est une grande nation et ils ont fait beaucoup pour l’épanouissement de la pensée humaine. Mais quand il s'agit du Rhin, il semble que le vin des coteaux voisins du Meuse leur monte à la tête. Ils me rappellent, je leur en demande pardon, ce mulet de La Fontaine qui parlait sans cesse de sa mère la jument et ne se souvenait plus de l'Ane son père. Les Allemands nous parlent toujours de 1815, mais ils ont oublié 1702. Il y a chez nous, aux confins de la Champagne et de la Lorraine, une vieille forêt aux défilés profonds — l’Argonne. Les bûcherons du pays répètent encore à leurs petits-neveux l’histoire des Prussiens écrasés par Dumouriez et teignant de leur sang les futaies des gorges de La Chalade. Voilà l’histoire que l’Allemagne a oubliée. Qui se chargea en France de la rapprendre à Nicolas Becker?... Ce fut Alfred de Musset, et voici sa réponse : Nous l’avons eu, votre Rhin allemand; Il a tenu dans notre verre,
il s'agit du Rhin, il semble que le vin des coteaux voisins du Meuse leur monte à la tête. Ils me rappellent, je leur en demande pardon, ce mulet de La Fontaine qui parlait sans cesse de sa mère la jument et ne se souvenait plus de l'Ane son père. Les Allemands nous parlent toujours de 1815, mais ils ont oublié 1702. Il y a chez nous, aux confins de la Champagne et de la Lorraine, une vieille forêt aux défilés profonds — l’Argonne. Les bûcherons du pays répètent encore à leurs petits-neveux l’histoire des Prussiens écrasés par Dumouriez et teignant de leur sang les futaies des gorges de La Chalade. Voilà l’histoire que l’Allemagne a oubliée. Qui se chargea en France de la rapprendre à Nicolas Becker?... Ce fut Alfred de Musset, et voici sa réponse : Nous l’avons eu, votre Rhin allemand; Il a tenu dans notre verre, Un couplet qui s’en va chantant Efface-t-il la trace altière Du pied de nos chevaux marqué dans votre sang? Nous l’avons eu, votre Rhin allemand; Son sein porte une plaie ouverte, Du jour où Coudé triomphant A déchiré sa robe verte. Où le père a passé passera bien l’enfant ! Nous l’avons eu, votre Rhin allemand; Où faisaient vos vertus germaniques, Quand notre César tout-puissant De son ombre couvrait vos plaines? Où donc est-il tombé, ce dernier ossement? S’il est à vous, votre Rhin allemand; Lavez-y donc votre livrée, Mais parlez-en moins fièrement, Combien aux jours de la curée Etiez-vous de corbeaux contre l’aigle expirant? Qu'il coule en paix, votre Rhin allemand; Que vos cathédrales gothiques S’y réflèchissent modestement; Mais craignez que vos airs bachiques Ne réveillent les morts de leur repos sanglant. La réponse est simple et courte, mais elle porte, et je n’ai pas besoin d'insister pour venger Musset de l’accusation bâtie sur sa prétendue indifférence. Il y a dans ces strophes un accent énergique qui part du cœur et que peuvent seuls donner l’amour et le culte de la patrie. Vers le même temps où il écrivait si véritablement français, Alfred de Musset composait une pièce qu’on
Nous l’avons eu, votre Rhin allemand; Où faisaient vos vertus germaniques, Quand notre César tout-puissant De son ombre couvrait vos plaines? Où donc est-il tombé, ce dernier ossement? S’il est à vous, votre Rhin allemand; Lavez-y donc votre livrée, Mais parlez-en moins fièrement, Combien aux jours de la curée Etiez-vous de corbeaux contre l’aigle expirant? Qu'il coule en paix, votre Rhin allemand; Que vos cathédrales gothiques S’y réflèchissent modestement; Mais craignez que vos airs bachiques Ne réveillent les morts de leur repos sanglant. La réponse est simple et courte, mais elle porte, et je n’ai pas besoin d'insister pour venger Musset de l’accusation bâtie sur sa prétendue indifférence. Il y a dans ces strophes un accent énergique qui part du cœur et que peuvent seuls donner l’amour et le culte de la patrie. Vers le même temps où il écrivait si véritablement français, Alfred de Musset composait une pièce qu’on met, à juste titre, pour la forme et la pensée, au même rang que les Nuits. Je veux parler de l’ode intitulée Souvenir, et datée de 1841. Indépendamment du souffle qui l’anime, cette poésie a ceci de remarquable qu’elle est due à une situation analogue à celle qui a inspiré à Lamartine et à Victor Hugo deux de leurs plus heureux poèmes : Le Lac et La tristesse d'Olympio. Elle nous offre donc un intérêt de plus, puisqu’elle nous permet d’étudier chez les trois plus grands lyriques de ce temps leur manière de comprendre et de traiter le même sujet. La forêt de Fontainebleau rappelait à Musset les plus belles journées de sa vie, celles qui avaient vu naître et se développer son amour. Plus tard, lorsque cet amour fut enseveli, le poète manifesta le désir de visiter les bois témoins de son bonheur. En vain, ses amis, craignant le funeste effet de ce voyage sur son organisation nerveuse, voulurent-ils s’y opposer. Il partit. Le désir de revoir les lieux où on a vécu heureux est presque inné chez l’homme. Qui ne l’a éprouvé au moins une fois dans sa jeunesse ou dans son âge mûr? On pressent qu’on sera
à Lamartine et à Victor Hugo deux de leurs plus heureux poèmes : Le Lac et La tristesse d'Olympio. Elle nous offre donc un intérêt de plus, puisqu’elle nous permet d’étudier chez les trois plus grands lyriques de ce temps leur manière de comprendre et de traiter le même sujet. La forêt de Fontainebleau rappelait à Musset les plus belles journées de sa vie, celles qui avaient vu naître et se développer son amour. Plus tard, lorsque cet amour fut enseveli, le poète manifesta le désir de visiter les bois témoins de son bonheur. En vain, ses amis, craignant le funeste effet de ce voyage sur son organisation nerveuse, voulurent-ils s’y opposer. Il partit. Le désir de revoir les lieux où on a vécu heureux est presque inné chez l’homme. Qui ne l’a éprouvé au moins une fois dans sa jeunesse ou dans son âge mûr? On pressent qu’on sera déçu et qu’on ne rapportera de ce pèlerinage que des désenchantements et des serrements de cœur, et cependant on part, poussé par je ne sais quel besoin de douleurs nouvelles. Avant Musset, Lamartine et Victor Hugo avaient été envahis par le même désir, et, comme lui, après leur voyage, ils ont chanté leurs souvenirs et leurs regrets. Voyons comme chacun d’eux a traduit les mouvements de son cœur. Vous connaissez tous Le Lac. Vous l’avez lu dans les Méditations, et peut-être avez-vous entendu chanter cette mélodie où Niedermeyer a si bien réussi à interpréter en musique la poésie de Lamartine? Je me bornerai donc à analyser cette pièce, que tout le monde sait par cœur. Après une courte plainte sur les rapides changements de la vie humaine, le poète s’adresse au lac dont l’année d’avant il a côtoyé les bords avec une personne aimée et près duquel il vient cette fois s’asseoir solitaire. Le lac n’a pas changé; ce sont les mêmes rochers battus par les mêmes ondes écumeuses, et à ce bruit bien connu le souvenir s’éveille au cœur du poète : Un soir, t'en souvient-il? nous voguions en silence; On n’entendait au loin sur l’onde et sous les
ont chanté leurs souvenirs et leurs regrets. Voyons comme chacun d’eux a traduit les mouvements de son cœur. Vous connaissez tous Le Lac. Vous l’avez lu dans les Méditations, et peut-être avez-vous entendu chanter cette mélodie où Niedermeyer a si bien réussi à interpréter en musique la poésie de Lamartine? Je me bornerai donc à analyser cette pièce, que tout le monde sait par cœur. Après une courte plainte sur les rapides changements de la vie humaine, le poète s’adresse au lac dont l’année d’avant il a côtoyé les bords avec une personne aimée et près duquel il vient cette fois s’asseoir solitaire. Le lac n’a pas changé; ce sont les mêmes rochers battus par les mêmes ondes écumeuses, et à ce bruit bien connu le souvenir s’éveille au cœur du poète : Un soir, t'en souvient-il? nous voguions en silence; On n’entendait au loin sur l’onde et sous les étoiles Que le bruit des rameurs qui frappaient en cadence Tes flots harmonieux. Le poète se rappelle les paroles de la bien-aimée, pendant cette nuit sérène, et prenant à partie le temps qui dévore tout, il lui reproche d’emporter avec la même rapidité les jours de joie et les jours de malheur : Eh quoi, n’en pourrons-nous garder au moins la trace? Quoi! passés pour jamais? Quoi! tout entiers perdus? Le temps qui les donna, ce temps qui les efface. Ne nous les rendra plus! Le temps ne rend rien, et la seule consolation du poète c’est de supplier cette nature qui l’entoure et qui a vu son bonheur de s’imprégner au moins du souvenir de cette nuit envolée à tout jamais : Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu’on entend, l’on voit ou l’on respire, Tout dise : ils ont aimé! Personne ne peut lire ces beaux vers sans être touché. Quelle est la raison du charme qui nous ravit à la lecture de cette pièce si courte et si simple? Ce qui nous émeut, ce n’est certainement pas la nouveauté des idées; ces réflexions
de malheur : Eh quoi, n’en pourrons-nous garder au moins la trace? Quoi! passés pour jamais? Quoi! tout entiers perdus? Le temps qui les donna, ce temps qui les efface. Ne nous les rendra plus! Le temps ne rend rien, et la seule consolation du poète c’est de supplier cette nature qui l’entoure et qui a vu son bonheur de s’imprégner au moins du souvenir de cette nuit envolée à tout jamais : Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu’on entend, l’on voit ou l’on respire, Tout dise : ils ont aimé! Personne ne peut lire ces beaux vers sans être touché. Quelle est la raison du charme qui nous ravit à la lecture de cette pièce si courte et si simple? Ce qui nous émeut, ce n’est certainement pas la nouveauté des idées; ces réflexions sur la rapidité du temps ont défrayé toute la poésie antique et ont été reprises par la Pléiade du XVIe siècle. Ce sont des variations mélodieuses sur le thème d’Horace : « Elégies fugaces, Postume, Posthume Labuntur anni... » Aimons donc! aimons donc! De l’heure fugitive Hâtons-nous, jouissons ! L’homme n’a point de port, le temps n’a point de rive; Il coule et nous passons ! Non, ce qui nous gagne le cœur, ce n’est ni l’originalité de la pensée, ni la richesse des descriptions, ni la vivacité des images, c’est avant tout une remarquable habileté de composition : rien de trop dans cette courte poésie ; chaque strophe exprime avec netteté, avec éloquence et dans une langue pure et harmonieuse l’idée que le poète a voulu rendre et qui trouve un écho dans l’âme de chaque lecteur. Toutes les proportions sont admirablement observées; point de longueur, point de répétitions. Un ordre logique jusque dans l’émotion, une simplicité antique, beaucoup de naturel, et sur tout cela, comme une brume transparente, une teinte de mélancolie moderne, voilà ce qui fait la valeur de cette œuvre d’art et de sentiment. La tristesse d'Olympia, moins populaire que Le Lac, fait partie du recueil
n’a point de port, le temps n’a point de rive; Il coule et nous passons ! Non, ce qui nous gagne le cœur, ce n’est ni l’originalité de la pensée, ni la richesse des descriptions, ni la vivacité des images, c’est avant tout une remarquable habileté de composition : rien de trop dans cette courte poésie ; chaque strophe exprime avec netteté, avec éloquence et dans une langue pure et harmonieuse l’idée que le poète a voulu rendre et qui trouve un écho dans l’âme de chaque lecteur. Toutes les proportions sont admirablement observées; point de longueur, point de répétitions. Un ordre logique jusque dans l’émotion, une simplicité antique, beaucoup de naturel, et sur tout cela, comme une brume transparente, une teinte de mélancolie moderne, voilà ce qui fait la valeur de cette œuvre d’art et de sentiment. La tristesse d'Olympia, moins populaire que Le Lac, fait partie du recueil Les rayons et les ombres, publié en 1840. Elle doit être classée parmi les plus remarquables poésies de Victor Hugo. Comme Lamartine, Olympia a voulu revoir les lieux où par tant de blessures Son cœur s’est répandu. Il est revenu par une journée d’automne toute dorée de soleil. Il a tout revisité : l’étang, les retraites perdues dans les bois, ...le jardin, la maison isolée, ... La grille d’où l’œil plonge en une oblique allée, Les vergers en talus. Tout le jour il a erré autour de cette demeure qui jadis a été la sienne, Regardant sans entrer, par-dessus les clôtures, Ainsi qu’un paria. Le soir venu, son cœur a débordé et la douleur s’en est exhalée : "Que peu de temps suffit pour changer toutes choses ! Nature au front serein, comme vous oubliez ! Et comme vous brisez dans vos métamorphoses Les fils mystérieux où nos cœurs sont liés ! Nous voilà loin de la prière que Lamartine adressait aux rochers de son lac. Comme dernière consolation, il suppliait la nature de garder au moins le souvenir du bonheur passé! La nature n’a pas de ces tendresses. Elle se développe, elle verdoie, elle fleurit sans se soucier des