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divergentes. Partant du principe que l'histoire littéraire est inséparable de l'histoire politique, M. Émile Mireaux s'est appliqué et a parfaitement réussi à discriminer ce qui, dans notre épopée nationale, relève de la pure invention poétique de ce qui découle de faits historiques bien établis. Ce faisant, il a eu à peine le soin de proposer, çà et là, comme l'ont fait certains de ses précurseurs, des interprétations discutables : ses rapprochements avec les chroniqueurs n'ont rien de spécieux ni d'arbitraire et sa thèse séduit le lecteur le plus exigeant, tant elle est plaisante et fermement assise. Il en ressort que notre « Chanson de Roland » est la traduction, avec quelques additions, d'un texte plus ancien dû à un seul poète et qu'elle est l'exaltation, sous le nom de Roland, de la gloire carolingienne, la magnifique expression de l'attachement à cette dynastie qui s'est manifesté plus longtemps et plus vivement qu'on ne l'a cru, jusqu'à la fin du XIe siècle. (Albin Michel). — Émile DURENDONQ. Shakespeare, par Léon LEMONNIER. Le William Shakespeare de Hugo est un des livres les plus savoureux du poète. Mais il nous fait moins connaître l'auteur d'Hamlet que l'auteur de Ruy Blas : Shakespeare n'est qu'un paravent derrière lequel Hugo expose sa théorie des génies. Sont venues ensuite les études plus précises, plus objectives, de Taine, de Mézières, et quantité d'autres. Celle de M. Léon Lemonnier, la dernière en date n'est pourtant pas superflue. M. Léon Lemonnier s'intéresse surtout à la vie de Shakespeare. Profitant des recherches et découvertes les plus récentes, il renouvelle le sujet. Autour du personnage central, il reconstitue toute la période élisabéthaine. On y voit que Shakespeare a frôlé de près les deux grandes conspirations de l'époque : la rébellion d'Essex et le complot des Poudres. Si la biographie et l'histoire tiennent dans ce livre une place essentielle, M. Léon Lemonnier ne néglige pas l'œuvre elle-même. Nous signalerons notamment les chapitres substantiels où il traite de la philosophie et du pessimisme de Shakespeare. (Gallimard). — Robert HAVARD DE LA MONTAGNE. Le Vieillissement du monde vivant, par Henry DECUGIS. Nous avons signalé le
paravent derrière lequel Hugo expose sa théorie des génies. Sont venues ensuite les études plus précises, plus objectives, de Taine, de Mézières, et quantité d'autres. Celle de M. Léon Lemonnier, la dernière en date n'est pourtant pas superflue. M. Léon Lemonnier s'intéresse surtout à la vie de Shakespeare. Profitant des recherches et découvertes les plus récentes, il renouvelle le sujet. Autour du personnage central, il reconstitue toute la période élisabéthaine. On y voit que Shakespeare a frôlé de près les deux grandes conspirations de l'époque : la rébellion d'Essex et le complot des Poudres. Si la biographie et l'histoire tiennent dans ce livre une place essentielle, M. Léon Lemonnier ne néglige pas l'œuvre elle-même. Nous signalerons notamment les chapitres substantiels où il traite de la philosophie et du pessimisme de Shakespeare. (Gallimard). — Robert HAVARD DE LA MONTAGNE. Le Vieillissement du monde vivant, par Henry DECUGIS. Nous avons signalé le remarquable ouvrage désormais classique, de M. Pierre Lecomte du Nouy : L'Avenir de l'Esprit (N. R. F. ), qui renouvelle les problèmes de l’ « Évolution » en montrant l'action possible d'une volonté créatrice. C'est un son de cloche tout différent que nous donne M. Henry Decugis. Les doctrines évolutionnistes, nous dit-il, reposaient sur le postulat invérifié du perfectionnement indéfini des êtres vivants. Ce dogme a subi bien des atteintes : on aperçoit de tous côtés des arrêts, des déclins, des extinctions. L'homme lui-même, venu trop tard dans un monde qui n'est plus qu'un cimetière des espèces devra subir la loi commune après l'avoir quelque temps éludée grâce à la science. Après lui subsisteront les petits êtres qui ont eu la sagesse de demeurer primitifs : bactéries, infusoires, durant quelques millions d'années, puis la vie disparaîtra de notre globe. Très documenté, illustré, l'ouvrage de M. Henry Decugis n'emporte pas l'adhésion sans restrictions du lecteur ; nous ferons sagement de le réunir sur notre table avec celui de M. Pierre Lecomte de Nouy et avec ces Sciences de la Vie au XVIIe et XVIIIe siècles, que vient de publier Albin Michel et qui nous retracent les premiers cas de conscience des
nous dit-il, reposaient sur le postulat invérifié du perfectionnement indéfini des êtres vivants. Ce dogme a subi bien des atteintes : on aperçoit de tous côtés des arrêts, des déclins, des extinctions. L'homme lui-même, venu trop tard dans un monde qui n'est plus qu'un cimetière des espèces devra subir la loi commune après l'avoir quelque temps éludée grâce à la science. Après lui subsisteront les petits êtres qui ont eu la sagesse de demeurer primitifs : bactéries, infusoires, durant quelques millions d'années, puis la vie disparaîtra de notre globe. Très documenté, illustré, l'ouvrage de M. Henry Decugis n'emporte pas l'adhésion sans restrictions du lecteur ; nous ferons sagement de le réunir sur notre table avec celui de M. Pierre Lecomte de Nouy et avec ces Sciences de la Vie au XVIIe et XVIIIe siècles, que vient de publier Albin Michel et qui nous retracent les premiers cas de conscience des pionniers du transformisme. (Albin Michel). Pierre DEVAUX. Le Blocus à travers l'histoire, par L. GABRIEL-ROBINET. Ce mot de blocus, qui naguère n'était pour nous qu'une expression de manuel, nous savons pleinement, aujourd'hui, ce qu'il veut dire. Le fait n'est pas nouveau si, le premier, Voltaire employa le mot dans son sens actuel, et tout porte à croire que bien avant le siège de Troie — qui dura dix ans — on a usé du blocus pour amener l'ennemi à composition. De cette vieille affaire saisie par la légende au Blocus continental et à celui de 1914-18 M. Gabriel-Robinet détaille les sièges célèbres et montre leurs conséquences, qui ne sont pas toutes néfastes. On peut rêver sur ce livre et sur les rappels sévères qu'a l'histoire pour qui la considère comme une chose morte. (Editions du Sagittaire). — LOUIS GUIRAL. La Guerre de Cent Ans, par Auguste BAILLY. « L'agonie de la guerre de Cent Ans » disait Michelet. À sa trouble et sanglante lumière, nous avons trop souvent tendance à juger du moyen âge — à n'y voir que des invasions, des ruines, où le vent de la défaite balayait un royaume tiraillé, dépecé, saignant, mourant de misère. Le moyen
sens actuel, et tout porte à croire que bien avant le siège de Troie — qui dura dix ans — on a usé du blocus pour amener l'ennemi à composition. De cette vieille affaire saisie par la légende au Blocus continental et à celui de 1914-18 M. Gabriel-Robinet détaille les sièges célèbres et montre leurs conséquences, qui ne sont pas toutes néfastes. On peut rêver sur ce livre et sur les rappels sévères qu'a l'histoire pour qui la considère comme une chose morte. (Editions du Sagittaire). — LOUIS GUIRAL. La Guerre de Cent Ans, par Auguste BAILLY. « L'agonie de la guerre de Cent Ans » disait Michelet. À sa trouble et sanglante lumière, nous avons trop souvent tendance à juger du moyen âge — à n'y voir que des invasions, des ruines, où le vent de la défaite balayait un royaume tiraillé, dépecé, saignant, mourant de misère. Le moyen âge c'est autre chose. Il n'est guère dans l'Histoire de France de période plus éclatante que le XIIIe siècle, le siècle de saint Louis des Croisades et des Cathédrales, — ni où il fit sans doute meilleur vivre. La querelle, puis l'invasion anglaise, le fossé qui se creuse entre les Français changèrent la France en un pays de désolation. Et même après que Jeanne d'Arc eut sauvé le roi et le royaume, les blessures furent lentes à guérir. Cette interminable et douloureuse histoire, jalonnée de batailles perdues, de traités désastreux, de meurtres, d'émeutes, de révolutions, est admirablement résumée et racontée par M. Auguste Bailly. Nous admirions en lui, depuis longtemps, le psychologue, en même temps que l'historien. Il faut louer aussi, et sans réserve, le narrateur. Faire tenir en volume le récit de la guerre de Cent Ans, l'histoire la plus compliquée, la plus diverse qui soit, et accrocher son lecteur, et sans le lasser jamais et tout en expliquant cet embrouillaminis peindre du pinceau le plus coloré les hommes et les choses et tirer, par de pénétrants rapprochements, la philosophie de tout cela : c'est une gageure, M. Bailly l'a tentée et nous pour notre joie. (L'ayard). — R.
Français changèrent la France en un pays de désolation. Et même après que Jeanne d'Arc eut sauvé le roi et le royaume, les blessures furent lentes à guérir. Cette interminable et douloureuse histoire, jalonnée de batailles perdues, de traités désastreux, de meurtres, d'émeutes, de révolutions, est admirablement résumée et racontée par M. Auguste Bailly. Nous admirions en lui, depuis longtemps, le psychologue, en même temps que l'historien. Il faut louer aussi, et sans réserve, le narrateur. Faire tenir en volume le récit de la guerre de Cent Ans, l'histoire la plus compliquée, la plus diverse qui soit, et accrocher son lecteur, et sans le lasser jamais et tout en expliquant cet embrouillaminis peindre du pinceau le plus coloré les hommes et les choses et tirer, par de pénétrants rapprochements, la philosophie de tout cela : c'est une gageure, M. Bailly l'a tentée et nous pour notre joie. (L'ayard). — R. B. Correspondance de Napoléon, 600 lettres présentées par Maximilien VOX. La correspondance de l'Empereur : de plus beau, de plus grand livre, il n'en est pas. Ni qui élève mieux le cœur, échauffe davantage l'esprit, ouvre de plus larges fenêtres sur le monde, les hommes, sur l'histoire. Un livre que tous peuvent lire et comprendre, à quoi chacun de nous devrait se reporter, pour y trouver la leçon qu'il faut. Mais cette source prodigieuse était jusqu'ici pratiquement inaccessible. On n'osait guère, à moins d'être spécialiste, s'aventurer dans les trente-deux gros volumes publiés somptueusement par l'Imprimerie Impériale, sur l'ordre de Napoléon III — pas plus que dans l'important supplément dû à Léon Lecestre — sans parler des publications ultérieures, des lettres à Joséphine, des pièces diverses extraites d'archives particulières ou passées en vente publique. Et voici qu'un homme de goût et qui se révèle un homme de savoir, un érudit à l'esprit orné — rare espèce — M. Maximilien Vox, s'offre à nous servir de guide. De l'énorme moisson, il extrait pour nous le meilleur grain. Non point les plus importantes d'entre ces lettres, mais les plus significatives, celles qui permettent de comprendre le maître. Il ne le montre pas seulement
tous peuvent lire et comprendre, à quoi chacun de nous devrait se reporter, pour y trouver la leçon qu'il faut. Mais cette source prodigieuse était jusqu'ici pratiquement inaccessible. On n'osait guère, à moins d'être spécialiste, s'aventurer dans les trente-deux gros volumes publiés somptueusement par l'Imprimerie Impériale, sur l'ordre de Napoléon III — pas plus que dans l'important supplément dû à Léon Lecestre — sans parler des publications ultérieures, des lettres à Joséphine, des pièces diverses extraites d'archives particulières ou passées en vente publique. Et voici qu'un homme de goût et qui se révèle un homme de savoir, un érudit à l'esprit orné — rare espèce — M. Maximilien Vox, s'offre à nous servir de guide. De l'énorme moisson, il extrait pour nous le meilleur grain. Non point les plus importantes d'entre ces lettres, mais les plus significatives, celles qui permettent de comprendre le maître. Il ne le montre pas seulement militaire incomparable, mais administrateur, financier, soucieux en même temps des choses de l'esprit et du bon fonctionnement des moindres rouages de l'énorme machine, il nous le montre à la fois politique et philosophe, il nous le montre dans son extraordinaire labeur quotidien. Ce premier volume nous mène de 1806 à 1810. Les suivants nous présenteront sans doute d'autres aspects nouveaux de l'Empereur. Nous les attendons avec impatience. Mais quand on imagine le travail que supposent une telle publication, l'établissement des notes et des commentaires, on n'ose trop bousculer M. Maximilien Vox. Contentons-nous aujourd'hui de lui dire notre gratitude. (Gallimard) — R. B. AUGUSTIN WINNING | PROLETARIAT | Transcrit par Fr. de l'Allemand COEURS | Préface de A. DAUPHIN MEUNIER | PLO | IM | C'EST UNE PRODUCTION FRANÇAISE | Réalisée par YN | les usines De L'Ourcq | Villégiatures et Hôtels recommandés | A. LLES-BAINS (H.-S.) | GRAND HOTEL DEAUAUX. Tél. 2.52, Evian. Cuisine soignée. Prix spéciaux à partir du 25 août, | CHATEAU NATURALISTE chambres, tout confort. Hôte et Restaurants. Ar-BIvois Ministère aménagement pour séjour. | VILLE FRANÇAISE unLS-SU lt-àl EH | HOTEL PROVENÇAL Vue sur mer et montagnes. Ravitaillement assuré. Séjour idéal pour nouveaux mariés, | L'homme aux
1810. Les suivants nous présenteront sans doute d'autres aspects nouveaux de l'Empereur. Nous les attendons avec impatience. Mais quand on imagine le travail que supposent une telle publication, l'établissement des notes et des commentaires, on n'ose trop bousculer M. Maximilien Vox. Contentons-nous aujourd'hui de lui dire notre gratitude. (Gallimard) — R. B. AUGUSTIN WINNING | PROLETARIAT | Transcrit par Fr. de l'Allemand COEURS | Préface de A. DAUPHIN MEUNIER | PLO | IM | C'EST UNE PRODUCTION FRANÇAISE | Réalisée par YN | les usines De L'Ourcq | Villégiatures et Hôtels recommandés | A. LLES-BAINS (H.-S.) | GRAND HOTEL DEAUAUX. Tél. 2.52, Evian. Cuisine soignée. Prix spéciaux à partir du 25 août, | CHATEAU NATURALISTE chambres, tout confort. Hôte et Restaurants. Ar-BIvois Ministère aménagement pour séjour. | VILLE FRANÇAISE unLS-SU lt-àl EH | HOTEL PROVENÇAL Vue sur mer et montagnes. Ravitaillement assuré. Séjour idéal pour nouveaux mariés, | L'homme aux gants de toile | Roman inédit de LA VARENNE, de l'Académie Goncourt (1) | L'action. | Il était cinq heures du matin. Monsieur de Loigny détendu, songeur, s'adoucissait dans la rêverie. Il ne monologuait plus. Il s'était assis devant la cheminée du salon de brocart, et fumait, réunissant les brindilles pour machinalement dessus les tisons comme un feu de bivouac, en pyramide. Il restait encore entraîné par le grand souffle, amoureux, et s'y conflictait. Nullement sommeil. La nuit s'achevait. Les salons, où la moitié des chandelles était brûlée, restaient encore trop lumineux pour qu'on pût distinguer la lente ébauche du petit jour, de cette heure d'avant l'aube, traîtresse, propice aux surprises. Dans cette heure, les écuries se réveilleraient. Non, pas aujourd'hui : ces braves avaient trop à cuver ! C'est alors qu'il perçut au bout de l'avenue, l'aboi des chiens du garde. Les chiens du grand chenil, bientôt, donnèrent de la voix : un traînard, quelque ivrogne égaré. Mais les chiens ne donnaient pas d'ensemble. Sans y prendre autrement garde, cela le mit debout, et il marcha au long des salons. Tandis qu'il ressortait du salon rouge, le même choc à la fenêtre se reproduisit. Maintenant, il n'en fit plus
pour machinalement dessus les tisons comme un feu de bivouac, en pyramide. Il restait encore entraîné par le grand souffle, amoureux, et s'y conflictait. Nullement sommeil. La nuit s'achevait. Les salons, où la moitié des chandelles était brûlée, restaient encore trop lumineux pour qu'on pût distinguer la lente ébauche du petit jour, de cette heure d'avant l'aube, traîtresse, propice aux surprises. Dans cette heure, les écuries se réveilleraient. Non, pas aujourd'hui : ces braves avaient trop à cuver ! C'est alors qu'il perçut au bout de l'avenue, l'aboi des chiens du garde. Les chiens du grand chenil, bientôt, donnèrent de la voix : un traînard, quelque ivrogne égaré. Mais les chiens ne donnaient pas d'ensemble. Sans y prendre autrement garde, cela le mit debout, et il marcha au long des salons. Tandis qu'il ressortait du salon rouge, le même choc à la fenêtre se reproduisit. Maintenant, il n'en fit plus état et poursuivit. Le choc recommença sur la fenêtre du salon aux miniatures. Il eut un regard vers la haute croisée; on ne pouvait rien voir au travers des rideaux de mousseline, dont la blancheur retenait les rayons des bougies. Mais le choc le suivit, qui fit vibrer encore un des petits carreaux du salon des Victoires. Sur la première fenêtre, le mystérieux signal se renouvela, insista. L'essonnette extraordinaire. Le duc se mordit la lèvre : « Une fois suffit ! Nous avons la tête libre, à c't'heure. » Mais cela reprit encore. Il haussa les épaules, et sans plus tarder s'approcha de la fenêtre qu'il ouvrit tout grand, à deux battants, malgré les rideaux. Il se pencha : la chose ou l'être ne se voyait plus... Mais si ! Il se redressa d'un haut-le-corps : « Par exemple ! » Mais sa figure ne marquait plus du tout de souci; au contraire, un sourire... Un spectre, en effet : « C'est donc toi, la grande Jeanne ! Tu viens bien tard — ou bien tôt ? — Jacqueline n'est pas rentrée ! Venez à mon secours ! » Et, dans la lumière des bougies, Madame Jeanne apparut. Elle était
des petits carreaux du salon des Victoires. Sur la première fenêtre, le mystérieux signal se renouvela, insista. L'essonnette extraordinaire. Le duc se mordit la lèvre : « Une fois suffit ! Nous avons la tête libre, à c't'heure. » Mais cela reprit encore. Il haussa les épaules, et sans plus tarder s'approcha de la fenêtre qu'il ouvrit tout grand, à deux battants, malgré les rideaux. Il se pencha : la chose ou l'être ne se voyait plus... Mais si ! Il se redressa d'un haut-le-corps : « Par exemple ! » Mais sa figure ne marquait plus du tout de souci; au contraire, un sourire... Un spectre, en effet : « C'est donc toi, la grande Jeanne ! Tu viens bien tard — ou bien tôt ? — Jacqueline n'est pas rentrée ! Venez à mon secours ! » Et, dans la lumière des bougies, Madame Jeanne apparut. Elle était sans bonnet, ses cheveux grisonnants entouraient son visage de torsions puissantes et profondes; ses larges yeux s'étaient comme creusés : de fatigue, d'angoisse; brûlaient de fièvre : elle haletait. Ses grands traits, animés enfin, prenaient une expression admirable et farouche. Leur régularité, avec ses cheveux de serpents gris et noirs soulevés par le vent, composaient un masque de Méduse. « Entre, — fit le duc — j'ai pensé à toi, ce soir. Qu'est-ce que tu racontes ? Entre ! Eh bien, quoi ? : enjambe ! » — Je ne puis pas; je suis trop boueuse; ouvre-moi le bureau. — J'y vais. Elle repartit vers l'arrière. Le duc ouvrit la porte. La grande femme entra dans sa mante noire, en s'essuyant au paillasson incrusté dans le marbre, sans un mot. Le duc, pensif, la regardait, mains aux hanches. Le visage de la femme, sous l'impullente poussée de la chaleur, s'empourprait, reprenait de l'humain et de la jeunesse. "Tu es toujours belle, Jeanne. Te voilà donc. Assieds-toi. Viens t'chauffer au salon. Ici, le feu est mort." Elle secoua la tête. Non, elle ne voulait pas. Cette fange, où elle venait de se débattre, lui collait aux jambes. La course avait été
soulevés par le vent, composaient un masque de Méduse. « Entre, — fit le duc — j'ai pensé à toi, ce soir. Qu'est-ce que tu racontes ? Entre ! Eh bien, quoi ? : enjambe ! » — Je ne puis pas; je suis trop boueuse; ouvre-moi le bureau. — J'y vais. Elle repartit vers l'arrière. Le duc ouvrit la porte. La grande femme entra dans sa mante noire, en s'essuyant au paillasson incrusté dans le marbre, sans un mot. Le duc, pensif, la regardait, mains aux hanches. Le visage de la femme, sous l'impullente poussée de la chaleur, s'empourprait, reprenait de l'humain et de la jeunesse. "Tu es toujours belle, Jeanne. Te voilà donc. Assieds-toi. Viens t'chauffer au salon. Ici, le feu est mort." Elle secoua la tête. Non, elle ne voulait pas. Cette fange, où elle venait de se débattre, lui collait aux jambes. La course avait été terrible. Elle avait fait quatre lieues par les traverses, en risquant plusieurs fois sa vie dans les fondrières. Elle était partie à minuit. Enfin elle arrivait. Jacqueline... ! Le duc la força de s'asseoir. Il était sensible à l'inquiétude ardente de cette femme, mais, par esprit de lutte, il déniait le bien fondé de ses angoisses, et voulait lui faire comprendre que Jacqueline avait pu être retenue dans une ferme : qu'un message envoyé par elle, avait pu rester en route... "Non ! Elle est partie. Ou bien il lui est arrivé malheur." Monsieur de Loigny réfléchissait. S'il s'agissait d'une fugue amoureuse, il aurait dû prendre la chose légèrement, à sa manière. Il le sentait si bien qu'il commença même à plaisanter Madame Jeanne : Jacqueline avait vingt ans, et, pour amoureux, tout le pays... Mais il ne trouvait pas le ton juste. L'angoisse de la mère n'admettait pas cette taquinerie. "Elle a un amour, — dit enfin la grande femme, — mais mauvais. Elle aime Monsieur Louis." "Oh !", Le duc jura et frappa du pied; fit trois pas vers le grand salon. Celui-là, encore ! Un homme mûr, enfin ! Mais le duc pensa que son dernier amour,
le bien fondé de ses angoisses, et voulait lui faire comprendre que Jacqueline avait pu être retenue dans une ferme : qu'un message envoyé par elle, avait pu rester en route... "Non ! Elle est partie. Ou bien il lui est arrivé malheur." Monsieur de Loigny réfléchissait. S'il s'agissait d'une fugue amoureuse, il aurait dû prendre la chose légèrement, à sa manière. Il le sentait si bien qu'il commença même à plaisanter Madame Jeanne : Jacqueline avait vingt ans, et, pour amoureux, tout le pays... Mais il ne trouvait pas le ton juste. L'angoisse de la mère n'admettait pas cette taquinerie. "Elle a un amour, — dit enfin la grande femme, — mais mauvais. Elle aime Monsieur Louis." "Oh !", Le duc jura et frappa du pied; fit trois pas vers le grand salon. Celui-là, encore ! Un homme mûr, enfin ! Mais le duc pensa que son dernier amour, à lui-même, n'avait pas compté avec l'âge, et qu'il était moins vigoureux... Ah ! les choses se renouvellent de façon bien singulière ! Mais comment ce triste personnage, tellement contracté, tellement lointain, si... Mais non, il est beau et triste : Chères idiottes ! "Jacqueline n'était plus la même, — reprit Madame Jeanne, comme si elle percevait les pensées du vieillard, — depuis que je lui ai révélé sa naissance, pour sa majorité venue." "Tout dit ?" "Oui, sauf le nom." Tu n'as pas idée de l'endroit où elle se cacherait ? "Chez Monsieur Louis, peut-être. Alors, c'est pour ça que je n'ai pas osé, sans vous demander conseil..." "Non, pas chez lui, sûrement, — murmura le duc; — il n'y couche plus depuis... depuis un certain temps. Et il n'est pas en train de faire l'amour, va, ces jours-ci. Non, je t'assure. Jeanne. Je le sais." "Mon Dieu ! — gémit-elle; en présence d'une possibilité plus tragique, elle regretta, désespérément ce qu'elle craignait tout à l'heure; "vous en êtes certain ?" Il ne répondit pas; on ne le faisait pas se répéter. Il réfléchissait tout haut : "Alors, nous ne savons rien, comme indice... ? Avec tout le monde