jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
ce que quelque chose fut ta renommée et ta force, et qui te en tient plus que cendre et poussière, il te faudra bien de la patience et un peu de courage si tu veux te retrouver dans ces catacombes où ta jeunesse est enfouie avec un morceau de ton âge mûri! Où courir, en effet? où ce pas courir, et par quel chapitre atteint je commence? Comment, dans cet amas de choses écrites chaque jour pendant un quart de siècle, ce qui représente un grand chemin à parcourir dans la vie humaine. trouver un nom qui me conduise, et par quels efforts réunir cette idée et cette passion à cette passion? Autant valait rechercher dans les catacombes romaines les divers ossemens qui avaient appartenu au même cadavre; poussières contondues en mille poussières. Attez donc leur tombe, au milieu de ces ténèbres: Lève-t-vous, et survient-il; essayez donc de ressusciter tout ensemble, par une résurrection doublement impossible, l'œuvre morte sous une critique oubliée, ou, ce qui revient à la même tentative, essayez de ranimer la critique inerte d'une œuvre sans nom. Ce morceau de papier moisé, voilà; pourtant la colonne élevée à ma gloire! Ces feuillets tachés de lie, où se voit encor la trace des feutres ou Alfors, voilà mon livre, et ma vie entière, et mon âme, et mon talent, et le ton sens que le ton Dieu m'avait donné pour me conduire, et tant de leçons de mes maîtres, tant d'études acharnées, tant de découvertes que j'avais faites, tant de zèle et de labeur pour apprendre à l'écrire, et la parole, cette langue française, mon ambition, mon orgueil, ma fortune et tout cela repose au milieu de cette confusion de l'âme. Ô l'âme de l'esprit vanité du style, et tout est somme, surtout dans ce grand art du jour, qui est un art éphémère, un art passager, le bruit d'une heure; et la puissance d'un instant! Ainsi, j'ai fait le temps hétérogène; longtemps j'ai élogné de mon esprit cette recherche à travers l'inconnu. C'est si triste et si lamentable d'auteurs cette récolte au milieu des jardins fausses, cette
voit encor la trace des feutres ou Alfors, voilà mon livre, et ma vie entière, et mon âme, et mon talent, et le ton sens que le ton Dieu m'avait donné pour me conduire, et tant de leçons de mes maîtres, tant d'études acharnées, tant de découvertes que j'avais faites, tant de zèle et de labeur pour apprendre à l'écrire, et la parole, cette langue française, mon ambition, mon orgueil, ma fortune et tout cela repose au milieu de cette confusion de l'âme. Ô l'âme de l'esprit vanité du style, et tout est somme, surtout dans ce grand art du jour, qui est un art éphémère, un art passager, le bruit d'une heure; et la puissance d'un instant! Ainsi, j'ai fait le temps hétérogène; longtemps j'ai élogné de mon esprit cette recherche à travers l'inconnu. C'est si triste et si lamentable d'auteurs cette récolte au milieu des jardins fausses, cette graine à travers les moissons stériles, cette façon de revenir sur les pas de sa jeunesse, et de ramasser çà et là, dans une corbeille à peine vide, les fleurs incolores des printemps envolés. « Ici sont les reliques des poésies de mes plus jeunes ans », disait un vieux poète au frontispice de son livre. Quoi! ce peu-là, c'était mon plus bel esprit? Quoi! ce faible écho, ai fait que mon oreille a peine à le saisir, c'est donc tout ce qui reste des grands bruits d'autrefois? Ce néant, voilà mes plus vives colères. Cette ombre, voilà mes clartés. Chaque matin, quand se réveillent les grandes villes de l'Europe, à peine réveillées, et s'apprêtent à écouter ce grand bruit qui leur sert de prière, ce bruit qui les enseigne et les conseille. Elles veulent savoir la pensée et la parole du journal. Après quoi elles se mettent à l'œuvre. Et cette feuille imprimée, que la ville entière ouvre, au matin, frémissante de curiosité et d'impatience. arrive, à la tombée du jour, un homme immonde, armé d'un crochet, qui de cette feuille jetée aux immondices fait sa proie et l'emporte, dédaigneux de savoir ce que ce vil chiffon peut contenir.
poète au frontispice de son livre. Quoi! ce peu-là, c'était mon plus bel esprit? Quoi! ce faible écho, ai fait que mon oreille a peine à le saisir, c'est donc tout ce qui reste des grands bruits d'autrefois? Ce néant, voilà mes plus vives colères. Cette ombre, voilà mes clartés. Chaque matin, quand se réveillent les grandes villes de l'Europe, à peine réveillées, et s'apprêtent à écouter ce grand bruit qui leur sert de prière, ce bruit qui les enseigne et les conseille. Elles veulent savoir la pensée et la parole du journal. Après quoi elles se mettent à l'œuvre. Et cette feuille imprimée, que la ville entière ouvre, au matin, frémissante de curiosité et d'impatience. arrive, à la tombée du jour, un homme immonde, armé d'un crochet, qui de cette feuille jetée aux immondices fait sa proie et l'emporte, dédaigneux de savoir ce que ce vil chiffon peut contenir. Ô comble de la gloire! Ô profondeur de l'humiliation! le conseil des peuples devient le mépris du chiffonnier qui passe un verre. H. Impitoyable soif de gloire Dont l'ardeur et non ma transport Me fait précipiter ma mort Pour faire vive ma mémoire! Ces quatre vers sont revenus bien souvent à mon souvenir; ils expriment à merveille et d'une façon très poétique ce besoin du journaliste de vivre un moment, chaque matin, même à la condition certaine de mourir éternellement chaque jour. Ô ma soif de gloire! Eh bien (voilà où cela vous mène, la persévérance) à peine eus-je pris la résolution de pénétrer dans ce vaste champ du repos funèbre où mon œuvre était déposée, il me sembla que ma tentative s'était pas tout à fait une tâche désespérée. À je ne sais quels signes imperceptibles, l'écrivain le plus oublié et le plus négligent de ses œuvres, une fois qu'elles sont lancées dans le torrent, les reconnaît cependant comme on reconnaît un vieil ami qui a fait un long voyage. Il était parti plein d'espérance et de jeunesse, vêtu à la dernière mode et paré de toute l'élégance maternelle; il revient, après vingt ans, d'un monde inconnu; il revient
à mon souvenir; ils expriment à merveille et d'une façon très poétique ce besoin du journaliste de vivre un moment, chaque matin, même à la condition certaine de mourir éternellement chaque jour. Ô ma soif de gloire! Eh bien (voilà où cela vous mène, la persévérance) à peine eus-je pris la résolution de pénétrer dans ce vaste champ du repos funèbre où mon œuvre était déposée, il me sembla que ma tentative s'était pas tout à fait une tâche désespérée. À je ne sais quels signes imperceptibles, l'écrivain le plus oublié et le plus négligent de ses œuvres, une fois qu'elles sont lancées dans le torrent, les reconnaît cependant comme on reconnaît un vieil ami qui a fait un long voyage. Il était parti plein d'espérance et de jeunesse, vêtu à la dernière mode et paré de toute l'élégance maternelle; il revient, après vingt ans, d'un monde inconnu; il revient tout chargé de rides, tout couvert de haillons, et changé. Dieu le sait. Mais son ami le reconnaît à ce petit coin du sourire, à ce son argenté de l'eau au feu du regard; surtout il le reconnaît parce qu'il a conservé le souvenir, le respect et la fidélité des jeunes années. L'homme est changé, l'esprit est le même; l'ami qui revient du lointain voyage rapporte à son ami les mêmes admirations, les mêmes répulsions, les mêmes instincts. Alors on se retrouve avec joie, et on s'embrasse, et l'un se dit, en fin de compte, que l'on a encore de longs jours à vivre pour s'aimer. C'est là, ou peu s'en faut, l'émotion de l'écrivain qui retrouve, après tant d'années, les premiers chapitres tombés de sa plume novice; il hésite, il s'inquiète, il se demande vraiement il est fâché ou s'il est joyeux de sa découverte. Voilà une page assez naïve, oui, mais dans sa grâce enfantine elle ne manque pas d'un certain charme la jeunesse rachète, et au-delà, l'inexpérience. On ne savait pas écrire encore, on commençait, cela se voit, à se douter que l'on serait un écrivain quelque jour. Ô page innocente, ô page empreinte de mes premiers
jeunes années. L'homme est changé, l'esprit est le même; l'ami qui revient du lointain voyage rapporte à son ami les mêmes admirations, les mêmes répulsions, les mêmes instincts. Alors on se retrouve avec joie, et on s'embrasse, et l'un se dit, en fin de compte, que l'on a encore de longs jours à vivre pour s'aimer. C'est là, ou peu s'en faut, l'émotion de l'écrivain qui retrouve, après tant d'années, les premiers chapitres tombés de sa plume novice; il hésite, il s'inquiète, il se demande vraiement il est fâché ou s'il est joyeux de sa découverte. Voilà une page assez naïve, oui, mais dans sa grâce enfantine elle ne manque pas d'un certain charme la jeunesse rachète, et au-delà, l'inexpérience. On ne savait pas écrire encore, on commençait, cela se voit, à se douter que l'on serait un écrivain quelque jour. Ô page innocente, ô page empreinte de mes premiers doutes! Peut-être aurais-je quelque honte à te reconnaître en public; en revanche; quand nul ne me verra, je te veux dévorer ligne à ligne! Ainsi, dont Juan lui-même, au milieu de ses bonnes fortunes, porte à sa lèvre consolée le gage rustique de quelque villageoise! À reconnaître ainsi ses premiers essais au milieu des étincelles éteintes, on éprouve une tristesse qui n'est pas sans charme, il semble que votre jeunesse vous revienne parée et charmante à l'unisson. Bientôt, de ces profonds silences qui vous effrayaient tout d'abord, s'élèvent des bruits confus ce sont des voix aimées qui vous parlent toutes à la fois; bientôt encore on dirait que la confusion s'arrête et que l'une seule voix parle à son tour. Écoutez-les, et si l'un de ces voix vous représente une année, une passion de votre vie, arrive à vous, racontant des opinions auxquelles vous êtes resté fidèle, des haines qui veulent encore en votre âme et des admirations qui n'ont fait que grandir; si en même temps vous rencontrez, dans ce concert qui ne vous déplait pas, quelque souvenir de luttes généreuses, de résistances loyales, de combats courageux; le faible protégé dans sa faiblesse imméritée, et le fort attaqué dans
essais au milieu des étincelles éteintes, on éprouve une tristesse qui n'est pas sans charme, il semble que votre jeunesse vous revienne parée et charmante à l'unisson. Bientôt, de ces profonds silences qui vous effrayaient tout d'abord, s'élèvent des bruits confus ce sont des voix aimées qui vous parlent toutes à la fois; bientôt encore on dirait que la confusion s'arrête et que l'une seule voix parle à son tour. Écoutez-les, et si l'un de ces voix vous représente une année, une passion de votre vie, arrive à vous, racontant des opinions auxquelles vous êtes resté fidèle, des haines qui veulent encore en votre âme et des admirations qui n'ont fait que grandir; si en même temps vous rencontrez, dans ce concert qui ne vous déplait pas, quelque souvenir de luttes généreuses, de résistances loyales, de combats courageux; le faible protégé dans sa faiblesse imméritée, et le fort attaqué dans sa gloire injuste; et si vous pouvez dire à coup sûr: Voilà une renommée qu'on a faite, voilà un esprit que j'ai découvert, le premier, voilà un nom qu'est un nom, grâce à moi; et parmi vos erreurs, si vous en trouvez plusieurs qui vous ont été facilement pardonnées; et parmi les hardiesses de votre goût, si vous en rencontrez quelquesunes qui aient été justifiées; et des vos prévisions, s'il arrive que vous ayez deviné juste, une fois sur dix et si, au bilan, vous avez pour amis les vaillants, les courageux et les grands esprits; et si les autres seuls vous haïssent, les impuissants, les vaniteux, les mauvais poètes, les faux historiens, les faux raisonneurs, les faux braves, les faux dévots, les faux hommes de lettres; et si parmi les choses que vous avez écrasées, il ne s'est pas rencontré un chêne d'œuvre, et si parmi les choses que vous avez le plus louées, il ne s'est pas découvert une honte, et si votre instinct vous a guidé dans les passages difficiles, de façon à vous faire éviter les pièges, les conseils et les abîmes de tous genres dont le sentier des périls est semé de toutes parts; et
parmi les hardiesses de votre goût, si vous en rencontrez quelquesunes qui aient été justifiées; et des vos prévisions, s'il arrive que vous ayez deviné juste, une fois sur dix et si, au bilan, vous avez pour amis les vaillants, les courageux et les grands esprits; et si les autres seuls vous haïssent, les impuissants, les vaniteux, les mauvais poètes, les faux historiens, les faux raisonneurs, les faux braves, les faux dévots, les faux hommes de lettres; et si parmi les choses que vous avez écrasées, il ne s'est pas rencontré un chêne d'œuvre, et si parmi les choses que vous avez le plus louées, il ne s'est pas découvert une honte, et si votre instinct vous a guidé dans les passages difficiles, de façon à vous faire éviter les pièges, les conseils et les abîmes de tous genres dont le sentier des périls est semé de toutes parts; et si de tous les obstacles, sous vos pas. Tant de violences, de haines, de cris étouffés, tant de fureurs anonymes, tant d'injures, tant de déclarations, tant et tant de rages sourdes de l'amour-propre offensé, il ont pas laissé plus de traces que l'escargot quand il passe un peu d'écume gluante que la rosée efface et que le soleil emporte, alors, véritablement, la profonde horreur que vous inspirait cet amas de feuilles amoncelées dans le chaos du journal devient une fête de votre esprit! Donc, c'est un bonheur! il y avait dans ce nuage une clarté, dans cette obscurité un bruit, dans ce cadavre une âme; le poète est mort dans ces catacombes! Bonheur! il y avait dans ce nuage une clarté, dans cette obscurité un bruit, dans ce cadavre une âme; le poète est mort dans ces catacombes! Oui, il y a une âme! Il l'a dit. La justice, c'est moi! La vérité, c'est moi! Vive le christianisme! Vive la liberté! Vive la France! À Dieu ne plaise cependant que nous lui donnions un congé définitif à cette folle du logis; elle nous a ouvert, de sa main composante, les longues avenues qui nous devaient conduire à l'analyse des œuvres
que la rosée efface et que le soleil emporte, alors, véritablement, la profonde horreur que vous inspirait cet amas de feuilles amoncelées dans le chaos du journal devient une fête de votre esprit! Donc, c'est un bonheur! il y avait dans ce nuage une clarté, dans cette obscurité un bruit, dans ce cadavre une âme; le poète est mort dans ces catacombes! Bonheur! il y avait dans ce nuage une clarté, dans cette obscurité un bruit, dans ce cadavre une âme; le poète est mort dans ces catacombes! Oui, il y a une âme! Il l'a dit. La justice, c'est moi! La vérité, c'est moi! Vive le christianisme! Vive la liberté! Vive la France! À Dieu ne plaise cependant que nous lui donnions un congé définitif à cette folle du logis; elle nous a ouvert, de sa main composante, les longues avenues qui nous devaient conduire à l'analyse des œuvres sérieuses; elle a été bien souvent le repos et la consolation du lecteur fatigué d'analyse, et que de fois, quand j'allais commencer une critique à perte de vue, ai-je reçu de la fantaisie un bon et fidèle conseil le conseil même que la muse badine donnait au poète Horace à l'heure où il voulait tenter les hasards de la haute mer. Soyez prévenus cependant que nous entrons dans les domaines fleuris de la comédie, à la suite de Mme Mars, et que bientôt nous marcherons dans les sentiers sanglants de la tragédie, à la suite de Mme Rachet. Car ce fut la chance heureuse du feuilleton de rencontrer Mme Mars à son apogée et Mme Rachel à son aurore; il arriva juste à l'heure où la comédie était vivante encore, ou la tragédie expirée allait renaître, et dans cette ombre éclairée et dans cette lumière douteuse il sut entourer de ses hommages et de ses louanges la grande actrice vieillissante; il sut entourer de ses encouragements et de ses conseils la jeune tragédienne encore ignorée et qui s'ignorait elle-même! il pressentit que Mme Mars se pouvait rebuter au moindre obstacle à sa gloire, et il lui lit la route aussi
l'heure où il voulait tenter les hasards de la haute mer. Soyez prévenus cependant que nous entrons dans les domaines fleuris de la comédie, à la suite de Mme Mars, et que bientôt nous marcherons dans les sentiers sanglants de la tragédie, à la suite de Mme Rachet. Car ce fut la chance heureuse du feuilleton de rencontrer Mme Mars à son apogée et Mme Rachel à son aurore; il arriva juste à l'heure où la comédie était vivante encore, ou la tragédie expirée allait renaître, et dans cette ombre éclairée et dans cette lumière douteuse il sut entourer de ses hommages et de ses louanges la grande actrice vieillissante; il sut entourer de ses encouragements et de ses conseils la jeune tragédienne encore ignorée et qui s'ignorait elle-même! il pressentit que Mme Mars se pouvait rebuter au moindre obstacle à sa gloire, et il lui lit la route aussi facile que cheveuse de gloire; il comprit aussi que la louange sans retenue était un péril à Mme Rachel, en pleine lumière à sa louange il mit bientôt quelques ruses et sincères conseils. Entre ces deux femmes, celle-ci qui s'en va emportant la comédie avec elle, et celle-là qui a vu apporter à sa suite la tragédie, il faut placer une autre femme, une illustre, une infortunée, une passionnée, une éloquente. L'honneur et la maîtresse du drame moderne, qui est né avec elle, qui est mort avec elle est-il besoin de nommer Mme Dorval? Mme Mars, Mme Rachel, Mme Dorval, ces trois femmes sont trois drapeaux, trois guidons qui nous mèneront dans cette suite d'études dont elles ont été tantôt le couronnement et tantôt le prétexte. Une phrase de M. le duc de Saint-Simon dans ses mémoires se peut appliquer au feuilleton de 1830; M. le duc de Saint-Simon félicite le jeune roi Louis XIV, parmi les rares bonheurs qui attendaient sa royauté, de ce grand cortège d'hommes très distingués qu'il rencontra, en son chemin, à sa première entrée dans le monde fut à heureuse en esprits distingués, n'hésite ajoute, et ceci se peut appliquer à la critique lorsqu'elle est
vu apporter à sa suite la tragédie, il faut placer une autre femme, une illustre, une infortunée, une passionnée, une éloquente. L'honneur et la maîtresse du drame moderne, qui est né avec elle, qui est mort avec elle est-il besoin de nommer Mme Dorval? Mme Mars, Mme Rachel, Mme Dorval, ces trois femmes sont trois drapeaux, trois guidons qui nous mèneront dans cette suite d'études dont elles ont été tantôt le couronnement et tantôt le prétexte. Une phrase de M. le duc de Saint-Simon dans ses mémoires se peut appliquer au feuilleton de 1830; M. le duc de Saint-Simon félicite le jeune roi Louis XIV, parmi les rares bonheurs qui attendaient sa royauté, de ce grand cortège d'hommes très distingués qu'il rencontra, en son chemin, à sa première entrée dans le monde fut à heureuse en esprits distingués, n'hésite ajoute, et ceci se peut appliquer à la critique lorsqu'elle est faite avec zèle, avec bonheur « Né avec un esprit au-dessus du médiocre, mais un esprit capable de se former, de se former, de se raffiner, d'emprunter d'autrui sans imitation et sans gêne, il profita infiniement d'avoir vécu toute sa vie avec les personnes de monde qui toutes en avaient le plus, et des plus hauts genres, de tout âge et de tous personnages, de hommes et de femmes de tout genre, de tout âge et de tous personnages, » On voudrait écrire l'histoire même du feuilleton, ce qui n'entre pas dans les attentes d'un ouvrage de second ordre, complètement et se structurer et se ranimer dans les personnes de toute sorte qui ont le plus piqué de zèle, de succession et d'essence, on n'écrirait pas une plus juste et plus véridique histoire. Un peu plus loin, M. le duc de Saint-Simon, complétant le dénombrement des hommes considérables du siècle de Louis XIV, ajoute que rien ne manquait à ce beau siècle « Pas même de cette espèce d'hommes qui ne sont bons que pour le plaisir. » Il voulait parler des poètes et des artistes en tout genre; il aurait eu honte de les confondre avec les hommes de
le plus, et des plus hauts genres, de tout âge et de tous personnages, de hommes et de femmes de tout genre, de tout âge et de tous personnages, » On voudrait écrire l'histoire même du feuilleton, ce qui n'entre pas dans les attentes d'un ouvrage de second ordre, complètement et se structurer et se ranimer dans les personnes de toute sorte qui ont le plus piqué de zèle, de succession et d'essence, on n'écrirait pas une plus juste et plus véridique histoire. Un peu plus loin, M. le duc de Saint-Simon, complétant le dénombrement des hommes considérables du siècle de Louis XIV, ajoute que rien ne manquait à ce beau siècle « Pas même de cette espèce d'hommes qui ne sont bons que pour le plaisir. » Il voulait parler des poètes et des artistes en tout genre; il aurait eu honte de les confondre avec les hommes de robe, avec les hommes d'épée, avec les hommes d'État, et surtout avec les grands seigneurs, qu'il considérait comme l'ornement le plus précieux de la cour de Versailles! Combien on l'eût étonné, cependant, ce grand seigneur bel esprit, si on lui eût dit que son immortalité tiendrait un jour, qui n'était pas loin, uniquement à cette gloire : qu'il serait reconnu un des grands écrivains de son siècle; et comme on l'eût fâché, si l'on eût ajouté Monseigneur, ces hommes dont vous parlez si légèrement, ces peintres, ces poètes, ces musiciens, ces architectes, ces philosophes, ce comédien Molière, –et plus tard ce fils de votre notaire, Arouet, que vous voulez bien appeler, Monsieur des Esprits, survivront tout bonnement, non seulement par leurs chefs-d’œuvre, mais encore, par leurs plus simples bagatelles de leur génie, à cette riche société française, qui, pour vous, monsieur le duc, commence au roi, et s'arrête aux ducs et pairs. Heureux cependant le roi de France, heureux le feuilleton qui rencontrent en leur chemin beaucoup de ces hommes qui ne sont bons que pour les plaisirs de l'imagination, de l'esprit et du cœur. Pourtant, comme disait Suétone dans ses Histoires « Il ne faut pas trop mal parler
pas loin, uniquement à cette gloire : qu'il serait reconnu un des grands écrivains de son siècle; et comme on l'eût fâché, si l'on eût ajouté Monseigneur, ces hommes dont vous parlez si légèrement, ces peintres, ces poètes, ces musiciens, ces architectes, ces philosophes, ce comédien Molière, –et plus tard ce fils de votre notaire, Arouet, que vous voulez bien appeler, Monsieur des Esprits, survivront tout bonnement, non seulement par leurs chefs-d’œuvre, mais encore, par leurs plus simples bagatelles de leur génie, à cette riche société française, qui, pour vous, monsieur le duc, commence au roi, et s'arrête aux ducs et pairs. Heureux cependant le roi de France, heureux le feuilleton qui rencontrent en leur chemin beaucoup de ces hommes qui ne sont bons que pour les plaisirs de l'imagination, de l'esprit et du cœur. Pourtant, comme disait Suétone dans ses Histoires « Il ne faut pas trop mal parler des sénateurs : » Même quelques-uns, même du premier rang des braves gens qui reconnaissent que la poésie a droit de cité parmi nous, que la philosophie, après tout, n'est pas faite pour se mourir à la porte des écoles, que l'auteur dramatique est nécessaire au théâtre, et le romancier au foyer domestique; –ils vont plus loin; ils acceptent l'historien comme un vengeur nécessaire, ils ajoutent que la fable est utile à l'enfant, que l'élégie est bien séante au jeune homme; une nouvelle bien faite a son prix pour la femme oisive, un long poème en vers et d'un étage sous combles; une maison pour trois voitures, écuries pour six chevaux, remise pour quatre voitures, écuries pour six chevaux, remise pour quatre voitures, écuries pour six chevaux, remise pour quatre voitures, écuries pour six chevaux, remise pour quatre voitures, écuries pour six chevaux, remise pour quatre voitures, écuries pour six chevaux, bûcher, terrasse, grand réservoir distribuant l'eau dans toute la maison, pompe avec corps en fonte. Les appartements principaux sont décorés de belles et bonnes parures. 30,000 fr. Prix 30,000 fr. Avant la mise en vente il a été offert 70,000 fr. S'adresser, pour les renseignements, aux agencies, à M.