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lentement, mais ne s'arrêtait jamais. Ses pieds, tatoués de légères arabesques, étaient à peine protégés par des espardilles ; sa robe à capuchon, de coupe étrange et en laine blanche grossière, était serrée à la taille par un mouchoir rouge à bandes d'or; un autre mouchoir, un vrai cachemire blanc, orné de perles, mais par les trous duquel débordait une magnifique chevelure noire aux reflets bleuâtres, s'enroulait autour de la tête, en forme de turban fantastique. La pauvre étrangère portait dans ses bras un bel enfant de trois ans environ, dont les vêtements, de la même fabrique que ceux de la mère, étaient en bien meilleur état. De même, si les pieds de celle-ci saignaient, malgré l'espardille moresque, les petits pieds du jeune garçon, teintés de jaune en dessous, de rose vif en dessus, semblaient à peine fatigués, et leurs doigts, ornés de minces anneaux d'argent, s'ouvraient et se rapprochaient avec presque autant d'aisance que les doigts de la main des petits enfants de Paris, qui s'arrêtaient à regarder, ébahis, cet autre enfant si singulièrement accoutré et qui fixait sur eux de grands yeux noirs dont l'immobilité leur faisait peur! La mère marchait toujours, portant ainsi son enfant. On la prit d'abord pour une mendiante; car, dès que quelqu'un s'arrêtait pour la regarder, elle s'en approchait vivement, et prononçait avec rapidité une foule de mots, au milieu desquels l'oreille parisienne, assez peu polyglotte de sa nature, ne distinguait que ces trois mots : « FRANCE, PARIS, SIDI-NERVON !» Que pouvaient signifier ces paroles bizarres?.... Beaucoup de gens crurent que c'était une manière adroite et toute nouvelle de demander l'aumône, sans s'exposer à se faire arrêter. Quelques bonnes âmes pensant, avec raison, qu'il vaut mieux risquer d'être dupes d'une intrigante que cruels envers une infortune réelle, surtout celle d'une mère, émues d'ailleurs par l'accent de cette femme, par son air de fatigue corporelle, d'accablement moral, lui accordaient un secours qui leur permettait de lui adresser de nombreuses questions : — D'où venait-elle? Où allait-elle? Ce petit garçon était-il son enfant ? Quel en était le père? etc. À tout ceci, la
prit d'abord pour une mendiante; car, dès que quelqu'un s'arrêtait pour la regarder, elle s'en approchait vivement, et prononçait avec rapidité une foule de mots, au milieu desquels l'oreille parisienne, assez peu polyglotte de sa nature, ne distinguait que ces trois mots : « FRANCE, PARIS, SIDI-NERVON !» Que pouvaient signifier ces paroles bizarres?.... Beaucoup de gens crurent que c'était une manière adroite et toute nouvelle de demander l'aumône, sans s'exposer à se faire arrêter. Quelques bonnes âmes pensant, avec raison, qu'il vaut mieux risquer d'être dupes d'une intrigante que cruels envers une infortune réelle, surtout celle d'une mère, émues d'ailleurs par l'accent de cette femme, par son air de fatigue corporelle, d'accablement moral, lui accordaient un secours qui leur permettait de lui adresser de nombreuses questions : — D'où venait-elle? Où allait-elle? Ce petit garçon était-il son enfant ? Quel en était le père? etc. À tout ceci, la pauvre étrangère se bornait à sourire doucement et tristement, portait à ses lèvres la petite aumône et répondait invariablement : « France, Paris, Sidi-Nervon! » Cela était assez peu clair, nous en convenons. La femme étrangère et son enfant disparurent. Mais quelques personnes bien intentionnées ou très désoccupées, quelques bonnes âmes plus charitables, ou plus curieuses, s'enquirent et se mirent à la recherche de la jeune mère et de son petit garçon. Voici ce qu'on apprit, non sans dépenser, à cette intention, plus de ténacité, sinon autant de science qu'il en fallut à Newton pour trouver son système de gravitation universelle. Il est vrai qu'on n'avait pas, dans cette recherche, le plus petit point de départ ; tandis que la chute d'une pomme, on l'affirme, et c'est bien simple, fit naître la lumière dans la pensée obscure et en travail du grand physicien anglais. Et, à ce propos,... — nous prévenons tout de suite le lecteur que nous aimons beaucoup, trop peut-être, les digressions, ces petits chemins de traverse du récit, sentiers frais et mystérieux, peut-être un peu plus longs que la grande route, mais toujours plus gais, quelquefois plus sûrs, — à ce propos, disons-nous, si la chute d'une
âmes plus charitables, ou plus curieuses, s'enquirent et se mirent à la recherche de la jeune mère et de son petit garçon. Voici ce qu'on apprit, non sans dépenser, à cette intention, plus de ténacité, sinon autant de science qu'il en fallut à Newton pour trouver son système de gravitation universelle. Il est vrai qu'on n'avait pas, dans cette recherche, le plus petit point de départ ; tandis que la chute d'une pomme, on l'affirme, et c'est bien simple, fit naître la lumière dans la pensée obscure et en travail du grand physicien anglais. Et, à ce propos,... — nous prévenons tout de suite le lecteur que nous aimons beaucoup, trop peut-être, les digressions, ces petits chemins de traverse du récit, sentiers frais et mystérieux, peut-être un peu plus longs que la grande route, mais toujours plus gais, quelquefois plus sûrs, — à ce propos, disons-nous, si la chute d'une reinette a fait ainsi merveille, comment les Normands, qui en voient tomber des milliers, ne sont-ils pas tous de grands astronomes, au lieu d'être ce qu'ils sont, à Paris du moins, des marchands des quatre saisons ? — Nous en demandons bien pardon à M. Leverrier, un fin Normand ; ce qui ne l'empêche pas d'être très bien placé à l'Observatoire ! Enfin, voici ce que l'on apprit avec le temps : Nour, c'était le nom de l'étrangère, était une fille de la petite Kabylie, où nos armes ne devaient pénétrer que plus tard. Déjà, cependant, le gouvernement français pensait à la conquête de l'Algérie, cette France d'Afrique qui, des cimes de l'Atlas, s'incline vers sa sœur d'Europe, qu'elle appela si longtemps en vain, pour sa régénération, à elle, dans leur intérêt à toutes deux! Un jour, le père de Nour, chef d'une tribu guerrière et puissante, reçut sous sa tente en poil de chameau un émissaire du gouvernement français. Nous ne savons quels furent les arguments employés ; mais, lorsque l'officier français (c'était un jeune, beau, hardi et intelligent capitaine) se sépara du cheik des Beni-Ouassem, celui-ci lui jura, par sa barbe, d'accorder tout ce que la France lui
ce qui ne l'empêche pas d'être très bien placé à l'Observatoire ! Enfin, voici ce que l'on apprit avec le temps : Nour, c'était le nom de l'étrangère, était une fille de la petite Kabylie, où nos armes ne devaient pénétrer que plus tard. Déjà, cependant, le gouvernement français pensait à la conquête de l'Algérie, cette France d'Afrique qui, des cimes de l'Atlas, s'incline vers sa sœur d'Europe, qu'elle appela si longtemps en vain, pour sa régénération, à elle, dans leur intérêt à toutes deux! Un jour, le père de Nour, chef d'une tribu guerrière et puissante, reçut sous sa tente en poil de chameau un émissaire du gouvernement français. Nous ne savons quels furent les arguments employés ; mais, lorsque l'officier français (c'était un jeune, beau, hardi et intelligent capitaine) se sépara du cheik des Beni-Ouassem, celui-ci lui jura, par sa barbe, d'accorder tout ce que la France lui demanderait. Sa fille, la belle Nour, avait encore été plus complètement captivée par l'éloquence du bel officier français, auquel elle n'avait plus rien à refuser. Nour était une pauvre et ignorante fille, bien qu'on la nommât la reine de sa tribu. Elle était si belle, vraiment, que lorsque le jeune officier la quitta, touché de ses larmes, de son désespoir muet, il lui promit, sur l'honneur de la France, foi de Michel Nervon, enfant de Paris, de revenir un jour, bientôt peut-être, chef d'escadron et disposé à la nommer sa femme !... Nous devons dire ici que le serment fut prêté de bonne foi, mais que bien des événements se sont placés en travers. Bref, le capitaine Nervon partit ; il ne revint pas, il ne devait jamais revenir. Plusieurs mois se passèrent. Nour espéra beaucoup, puis moins, et finit par tâcher d'oublier le beau Français, ou du moins de n'y penser que comme à un beau rêve, et fort raisonnablement. Nous supplions nos lectrices de ne point avoir trop mauvaise opinion de la pauvre Nour. Dans sa Kabylie, quand un cœur est forcé de se fermer, comme un livre dont le titre déplaît, ou dont on a lu le
officier la quitta, touché de ses larmes, de son désespoir muet, il lui promit, sur l'honneur de la France, foi de Michel Nervon, enfant de Paris, de revenir un jour, bientôt peut-être, chef d'escadron et disposé à la nommer sa femme !... Nous devons dire ici que le serment fut prêté de bonne foi, mais que bien des événements se sont placés en travers. Bref, le capitaine Nervon partit ; il ne revint pas, il ne devait jamais revenir. Plusieurs mois se passèrent. Nour espéra beaucoup, puis moins, et finit par tâcher d'oublier le beau Français, ou du moins de n'y penser que comme à un beau rêve, et fort raisonnablement. Nous supplions nos lectrices de ne point avoir trop mauvaise opinion de la pauvre Nour. Dans sa Kabylie, quand un cœur est forcé de se fermer, comme un livre dont le titre déplaît, ou dont on a lu le dernier feuillet, il se console du refus, ou de l'oubli (à moins qu'il n'en cherche la vengeance ! ), en disant : « La lune (si c'est un homme qui parle), le Soleil (si c'est une femme) est plus belle (ou plus beau) que lui ! et cependant je ne suis pas assez fou pour vouloir l'arrêter dans sa course. — Je ne suis pas assez folle pour vouloir qu'il ne rayonne que pour moi ! Nous trouvons beaucoup de bon sens dans cette philosophie du désert; après cela, les amoureux de France et de Navarre ont le droit de la trouver aussi prosaïque que possible ! Nous permettons même aux belles dames de l'Angleterre de la déclarer sévère au suprême degré: nous respectons toutes les opinions, pourvu seulement qu'elles soient sincères. Les jeunes guerriers de la tribu cessèrent donc, peu à peu, de s'occuper de la reine des Fleurs ; mais, par contre, les jeunes filles s'en occupèrent énormément. Nour ne pouvait faire un pas, se montrer un instant, sans voir tous les regards féminins, flèches rapides, aiguës, toujours bien décochées, richement empennées, se diriger vers elle, tandis qu'un grand chuchotement la suivait aussi, à sa droite et à
suis pas assez fou pour vouloir l'arrêter dans sa course. — Je ne suis pas assez folle pour vouloir qu'il ne rayonne que pour moi ! Nous trouvons beaucoup de bon sens dans cette philosophie du désert; après cela, les amoureux de France et de Navarre ont le droit de la trouver aussi prosaïque que possible ! Nous permettons même aux belles dames de l'Angleterre de la déclarer sévère au suprême degré: nous respectons toutes les opinions, pourvu seulement qu'elles soient sincères. Les jeunes guerriers de la tribu cessèrent donc, peu à peu, de s'occuper de la reine des Fleurs ; mais, par contre, les jeunes filles s'en occupèrent énormément. Nour ne pouvait faire un pas, se montrer un instant, sans voir tous les regards féminins, flèches rapides, aiguës, toujours bien décochées, richement empennées, se diriger vers elle, tandis qu'un grand chuchotement la suivait aussi, à sa droite et à sa gauche, comme ces bruits de la forêt émue, qui accompagnent l'homme chassant la bête fauve, bruits furtifs, singuliers, persistants, indistincts, mais inquiétants à la longue ! Nour passait, ses grands yeux noirs toujours calmes, alors même qu'ils cessèrent de sourire, ses petites mains croisées sur sa jeune poitrine, fleur double et déjà richement épanouie, qu'agitait seulement parfois, comme une folle brise, un tressaillement inconnu, étrange, profond. Puis un soir son père, beau vieillard à barbe blanche, entra dans l'appartement réservé aux femmes, c'est-à-dire dans le second compartiment de sa grande tente rayée de blanc et de noir, où la jeune fille se trouvait seule. Par un de ces revirements qui arrivent en Afrique, les Beni-Ouassem étaient redevenus une des tribus kabyles les plus hostiles à la France. Mais leur cheik, fort heureusement pour sa pauvre fille, était un homme presque civilisé. Aussi ce soir-là, avec calme et gravité, avec douceur, presque avec bonté, il dit à Nour étonnée : « Dieu est grand, mais le monde, son ouvrage, est grand aussi, assez du moins : pour que tu puisses y cacher ta honte loin des tentes de mon peuple. Nour, fille de Fathmé, voici ce que dit ton père
double et déjà richement épanouie, qu'agitait seulement parfois, comme une folle brise, un tressaillement inconnu, étrange, profond. Puis un soir son père, beau vieillard à barbe blanche, entra dans l'appartement réservé aux femmes, c'est-à-dire dans le second compartiment de sa grande tente rayée de blanc et de noir, où la jeune fille se trouvait seule. Par un de ces revirements qui arrivent en Afrique, les Beni-Ouassem étaient redevenus une des tribus kabyles les plus hostiles à la France. Mais leur cheik, fort heureusement pour sa pauvre fille, était un homme presque civilisé. Aussi ce soir-là, avec calme et gravité, avec douceur, presque avec bonté, il dit à Nour étonnée : « Dieu est grand, mais le monde, son ouvrage, est grand aussi, assez du moins : pour que tu puisses y cacher ta honte loin des tentes de mon peuple. Nour, fille de Fathmé, voici ce que dit ton père : Il vaut mieux que tu meures dans le désert que sous ma tente, de soif ou par la dent des bêtes féroces, que par les mains de tes frères furieux, en voulant cacher sous le sang la tache que le Français à la langue dorée a faite à notre honneur !... — Cela est-il vrai, fille de Fathmé à la voix de rossignol ? — Cela est vrai ; cheik des Beni-Ouassem. — Pars donc ! fais cette nuit même ! Et qu'Allah protège ta route où je ne veux point laisser tomber ma malédiction. Adieu, Nour! — Adieu, mon père! Et la jeune Kabyle sortit furtivement, à la faveur des ombres épaisse de la nuit tropicale. Ce n'était plus pour elle que Nour avait peur, mais pour son enfant, son cher enfant!... Deux mois après, Nour, presque mourante, reçue par une section d'une tribu nomade de la lisière du désert, donnait le jour à un beau petit garçon, que son hôte voulait nommer d'après lui; car il en est ainsi chez ces peuples barbares. La première femme qui rencontre un pauvre petit enfant nouveau-né, lui offre son sein; l'homme, ne pouvant mieux faire, lui donne son nom. Il
honneur !... — Cela est-il vrai, fille de Fathmé à la voix de rossignol ? — Cela est vrai ; cheik des Beni-Ouassem. — Pars donc ! fais cette nuit même ! Et qu'Allah protège ta route où je ne veux point laisser tomber ma malédiction. Adieu, Nour! — Adieu, mon père! Et la jeune Kabyle sortit furtivement, à la faveur des ombres épaisse de la nuit tropicale. Ce n'était plus pour elle que Nour avait peur, mais pour son enfant, son cher enfant!... Deux mois après, Nour, presque mourante, reçue par une section d'une tribu nomade de la lisière du désert, donnait le jour à un beau petit garçon, que son hôte voulait nommer d'après lui; car il en est ainsi chez ces peuples barbares. La première femme qui rencontre un pauvre petit enfant nouveau-né, lui offre son sein; l'homme, ne pouvant mieux faire, lui donne son nom. Il y a là, n'est-ce pas, quelque chose de touchant et qui pourrait servir de leçon aux nations civilisées?... Mais Nour secoua la tête en signe de refus formel, après l'avoir inclinée par un mouvement de remerciment simple et touchant. « Mon fils s'appellera Ismaël, en souvenir de toi, dit-elle au bon Arabe; pour le reste, je te fais juge : son père est du grand pays de France, qui est, là-bas, derrière ce vaste désert d'eau salée... » — Le père est Français, le fils aussi est Français, machallah! répondit tranquillement le bon Arabe. « Mais alors, comme ma tribu a déclaré la guerre au sultan dont les aga occupent, pour un temps, Alger-la-Sainte, dont nous allons les chasser ainsi que des brins de paille, bismillah! je t'engage à quitter, le plus tôt possible, un lieu où tu pourrais courir des dangers, sinon par les yatagans de mes jeunes guerriers, du moins par les ongles de nos vieilles femmes. » — Mais, où irai-je ? demanda la pauvre mère. — Où la volonté de Dieu te conduira. Pourquoi n'irais-tu pas placer ton enfant à l'ombre protectrice de son père ? — Tu as raison, cheikh! c'est bien parlé! Je suivrai
bon Arabe; pour le reste, je te fais juge : son père est du grand pays de France, qui est, là-bas, derrière ce vaste désert d'eau salée... » — Le père est Français, le fils aussi est Français, machallah! répondit tranquillement le bon Arabe. « Mais alors, comme ma tribu a déclaré la guerre au sultan dont les aga occupent, pour un temps, Alger-la-Sainte, dont nous allons les chasser ainsi que des brins de paille, bismillah! je t'engage à quitter, le plus tôt possible, un lieu où tu pourrais courir des dangers, sinon par les yatagans de mes jeunes guerriers, du moins par les ongles de nos vieilles femmes. » — Mais, où irai-je ? demanda la pauvre mère. — Où la volonté de Dieu te conduira. Pourquoi n'irais-tu pas placer ton enfant à l'ombre protectrice de son père ? — Tu as raison, cheikh! c'est bien parlé! Je suivrai ton conseil. Quelques jours plus tard, Nour, à peine rétablie, bien faible encore, mais résolue, disait adieu aux tentes des Beni-Ahmé, et, tenant son fils dans ses bras, commençait à marcher vers le nord, du côté de la France. Nous trouvons, pour notre part, quelque chose de profondément émouvant dans la simplicité avec laquelle cette pauvre Kabyle se mettait ainsi en route, pour son fils, d'un père et d'une patrie. Bien certainement, cette fois, aussi vrai qu'à l'époque biblique, l'ange du Seigneur veillait sur la nouvelle Agar qu'entouraient plus de dangers encore que l'ancienne, celle qu'Abraham chassa de sa demeure, vers le désert, avec son enfant qui était pourtant son fils, à lui ! Tant que Nour se trouva dans la partie de l'Algérie encore indépendante, elle ne se vit exposée à aucun danger sérieux de la part des hommes : l'hospitalité allait au-devant de la jeune mère et de son fils. Des périls, puis des difficultés sans nombre se présentèrent à eux, lorsqu'ils voulurent continuer leur voyage à travers le pays conquis par les armes françaises, mais encore mal soumis. Tout ce que Nour savait de notre langue, c'étaient les quelques mots que nous lui avons entendu prononcer dans
la simplicité avec laquelle cette pauvre Kabyle se mettait ainsi en route, pour son fils, d'un père et d'une patrie. Bien certainement, cette fois, aussi vrai qu'à l'époque biblique, l'ange du Seigneur veillait sur la nouvelle Agar qu'entouraient plus de dangers encore que l'ancienne, celle qu'Abraham chassa de sa demeure, vers le désert, avec son enfant qui était pourtant son fils, à lui ! Tant que Nour se trouva dans la partie de l'Algérie encore indépendante, elle ne se vit exposée à aucun danger sérieux de la part des hommes : l'hospitalité allait au-devant de la jeune mère et de son fils. Des périls, puis des difficultés sans nombre se présentèrent à eux, lorsqu'ils voulurent continuer leur voyage à travers le pays conquis par les armes françaises, mais encore mal soumis. Tout ce que Nour savait de notre langue, c'étaient les quelques mots que nous lui avons entendu prononcer dans les rues de Paris : « France, Paris, Sidi-Nervon! » Sidi veut dire Seigneur. Ces mots, Ismaël, le fils de Nour, savait déjà les prononcer d'un petit air grave, lorsque la mère et l'enfant mirent pied sur cette bonne vieille terre de France, qu'ils baisèrent pieusement et joyeusement tous deux. Comment y parvinrent-ils ? Eh ! comment les termes destructeurs de leurs fondations sont-ils arrivés à Nantes ? Dieu seul peut répondre à sa première question. Michèle, le grand historien des hommes et des boutades, répond à la seconde, dans ce beau livre de L'Insecte, récemment publié. Combien de temps aussi mirent-ils à ce long voyage ? Nous ne pourrions le dire avec exactitude, mais nous savons que lorsque Nour arriva à Paris, ce terme de sa route, son fils paraissait âgé de trois à quatre ans. Il y avait donc plus de trois longues années que la pauvre Kabyle s'était mise en route, son père avait bien eu raison de lui dire : « que le monde est grand ! » Pauvre Nour ; pauvre petit enfant ! Ce dernier, cependant, avait peu souffert : d'abord, sa mère le portait bien souvent, plus que cela ne convenait à ce
Comment y parvinrent-ils ? Eh ! comment les termes destructeurs de leurs fondations sont-ils arrivés à Nantes ? Dieu seul peut répondre à sa première question. Michèle, le grand historien des hommes et des boutades, répond à la seconde, dans ce beau livre de L'Insecte, récemment publié. Combien de temps aussi mirent-ils à ce long voyage ? Nous ne pourrions le dire avec exactitude, mais nous savons que lorsque Nour arriva à Paris, ce terme de sa route, son fils paraissait âgé de trois à quatre ans. Il y avait donc plus de trois longues années que la pauvre Kabyle s'était mise en route, son père avait bien eu raison de lui dire : « que le monde est grand ! » Pauvre Nour ; pauvre petit enfant ! Ce dernier, cependant, avait peu souffert : d'abord, sa mère le portait bien souvent, plus que cela ne convenait à ce jeune chevreau qui eût mieux aimé bondir à l'aise. Pais, inspiration de la nature et bénédiction d'en haut ! Nour avait continué jusqu'alors à donner à son enfant ce salutaire breuvage, que Dieu avait ordonné à la femme, pour que l'extérieur n'ait rien à envier aux trésors de l'intérieur. Femme, Yelda ou Geneviève de nos pères les Gaulois, toi dont les Français n'ont encore su faire qu'une Lisette ou une Madame Poucelle-feu, femme, sois bénie, — en attendant que tu sois respectée ! Mais nos lecteurs désirent, sans doute, apprendre ce que Nour et son fils devinrent au milieu du grand Paris. Nous allons le leur apprendre. Dans la partie orientale de Paris, non loin du canal qui n'en est guère séparé que par deux fois la distance que fait parcourir à une petite pierre plate, sur la surface de l'eau, le jeune Français désœuvré de ce quartier si actif, il existe une rue que beaucoup de nos lecteurs connaissent, mais que, pour raisons à nous connues, nous appellerons la rue des Marais-Saint-Éloi. On la reconnaîtra, très probablement, à la description suivante: C'est une rue bruyante ou calme, à ses heures; pleine de monde ou déserte tour à tour; on
Yelda ou Geneviève de nos pères les Gaulois, toi dont les Français n'ont encore su faire qu'une Lisette ou une Madame Poucelle-feu, femme, sois bénie, — en attendant que tu sois respectée ! Mais nos lecteurs désirent, sans doute, apprendre ce que Nour et son fils devinrent au milieu du grand Paris. Nous allons le leur apprendre. Dans la partie orientale de Paris, non loin du canal qui n'en est guère séparé que par deux fois la distance que fait parcourir à une petite pierre plate, sur la surface de l'eau, le jeune Français désœuvré de ce quartier si actif, il existe une rue que beaucoup de nos lecteurs connaissent, mais que, pour raisons à nous connues, nous appellerons la rue des Marais-Saint-Éloi. On la reconnaîtra, très probablement, à la description suivante: C'est une rue bruyante ou calme, à ses heures; pleine de monde ou déserte tour à tour; on n'y passe point, à vrai dire; on y entre ou en sort, voilà tout. Ce n'est pas cependant une impasse; mais une de ses extrémités, celle du nord, touche à un terrain vague, dont le centre creusé et presque toujours rempli d'une eau verte servent de baignoire à des canards peu sédentaires ou à des chiens vagabonds, trop pauvres ou trop honteux pour se permettre le luxe d'un bain en pleine Seine ou seulement en plein canal. L'autre extrémité débouche, par un coude aigu comme celui d'une vieille duchesse, dans une grande rue, artère industrielle dont les pulsations rapides sonnent avec des bruits de fer et d'acier. La rue des Marais-Saint-Éloi n'est, ou du moins n'était, qu'un boyau étroit, humide et sombre, une de ces voies de hasard des villages-faubourgs de l'antique Lutèce qui, depuis le temps de César, se gardent avec soin de la civilisation, de la joie, des trottoirs, de la foule, du gaz, du dps-d'âne, des devantures luxueuses, des démolitions, des lois de l'hygiène et des ordonnances municipales, et qui se tiennent, enfin, accroupies à l'écart dans quelques coins de Paris, comme une chrysalide dans sa coque rugueuse et noirâtre dont elle aurait oublié de sortir. Notons,