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Dimanche, j’avais passé la journée à Randonia, encore une fois. Il y a eu un grand orage le soir. Ils ne voulaient pas me laisser repartir. Alors, Henri Robyre est redescendu seul dans la pluie avec sa mule pour prévenir Graffe. J'ai dormi chez les Marayer. Pierre et Valentin sont allés passer la nuit dans le raccard, sur le foin. Le lendemain j’ai fait ma toilette à six heures, devant un petit miroir brisé surmonté d’un bouquet de buis. Christine a dit : « Voilà, j’ai une fille maintenant ». Elle m’a parlé de sa dernière née qui est sourde et muette et qui vit à Louèche chez sa grand’mère. Après, nous avons déjeuné : du pain noir, du lait caillé. L’Est était comme de l’or. Valentin a dit qu’il allait faire un temps splendide et m'a proposé de me conduire sur le col du Mont Perdu. Marayer descendait aux Etagnes et pourrait rassurer Graffe. Valentin portait notre sac. Nous avons pris directement au-dessus de Randonia, par un sentier dur, humide, où les roches affleurent. Un petit torrent bondissait entre les sapins déracinés. Cela sentait la résine et la terre noire. D’abord je montais lentement, je étais lasse. Mais la fatigue du début s’est vite effacée pour faire place à un extraordinaire bien-être. Nous parlions beaucoup et parfois nous nous arrêtions en souriant, moi tout essoufflée, lui avec une respiration égale et calme, comme s’il avait marché en terrain plat. Il est toujours le premier et chaque fois qu’il m’attend, il me regarde en riant par-dessus son épaule. Nous avons monté ainsi pendant plus de deux heures à travers la forêt de sapins, dans la brume et les flèches du soleil. J’avais ma robe de laine rouge et les sabots cloutés de Christine. La semelle est si raide et si épaisse que les pieds peuvent se tenir tout droits sur les pierres les plus inclinées, accrochés comme des sabots de chamois. Je quittais parfois le sentier pour reconnaître des fleurs. Valentin disait : « Ne vous fatiguez pas trop, il faudra redescendre.» Redescendre?... je n’y songeais pas ! Au bout
fatigue du début s’est vite effacée pour faire place à un extraordinaire bien-être. Nous parlions beaucoup et parfois nous nous arrêtions en souriant, moi tout essoufflée, lui avec une respiration égale et calme, comme s’il avait marché en terrain plat. Il est toujours le premier et chaque fois qu’il m’attend, il me regarde en riant par-dessus son épaule. Nous avons monté ainsi pendant plus de deux heures à travers la forêt de sapins, dans la brume et les flèches du soleil. J’avais ma robe de laine rouge et les sabots cloutés de Christine. La semelle est si raide et si épaisse que les pieds peuvent se tenir tout droits sur les pierres les plus inclinées, accrochés comme des sabots de chamois. Je quittais parfois le sentier pour reconnaître des fleurs. Valentin disait : « Ne vous fatiguez pas trop, il faudra redescendre.» Redescendre?... je n’y songeais pas ! Au bout de deux heures environ, nous sommes arrivés presque à la limite des forêts et j’ai aperçu à droite au-dessus des arbres la puissante pente rocheuse du Mont Perdu avec ses deux étages inaccessibles. J’étais joyeuse, mais saisie d’un léger vertige, peut-être cette crainte que l'homme a toujours ressentie devant les espaces solitaires ? Valentin s’amusait de mon ignorance. Je demandais : « En une demi-heure, peut-on atteindre ce plateau là-bas ? » Il se met à rire : « Ce plateau ? mais c’est le col où nous allons. Il faut deux heures encore si nous ne traînons pas »... Maintenant, je commence à savoir évaluer les distances, les hauteurs, à mesurer ce nouvel univers. Nous étions arrivés sur le Plan de Prabé. Là les mélèzes ont été protégés des vents. Valentin dit qu’ils ont plusieurs centaines d’années. On ne saurait rien imaginer de plus beau. C’est un endroit intime, isolé, paisible, dans un creux caché. Un ruisseau parle à voix basse entre les arbres géants couronnés d’une délicate verdure. Plus bas dans une trouée des forêts de sapins, on aperçoit la vallée couleur de gentiane. Mais au détour du sentier c’est une vision sauvage et terrible. Les derniers mélèzes
espaces solitaires ? Valentin s’amusait de mon ignorance. Je demandais : « En une demi-heure, peut-on atteindre ce plateau là-bas ? » Il se met à rire : « Ce plateau ? mais c’est le col où nous allons. Il faut deux heures encore si nous ne traînons pas »... Maintenant, je commence à savoir évaluer les distances, les hauteurs, à mesurer ce nouvel univers. Nous étions arrivés sur le Plan de Prabé. Là les mélèzes ont été protégés des vents. Valentin dit qu’ils ont plusieurs centaines d’années. On ne saurait rien imaginer de plus beau. C’est un endroit intime, isolé, paisible, dans un creux caché. Un ruisseau parle à voix basse entre les arbres géants couronnés d’une délicate verdure. Plus bas dans une trouée des forêts de sapins, on aperçoit la vallée couleur de gentiane. Mais au détour du sentier c’est une vision sauvage et terrible. Les derniers mélèzes accrochent leurs racines obliques à une muraille immense, fendue en deux dans toute sa hauteur comme par la foudre et qui va se perdre dans le ciel bleu : la Brèche. Avant de continuer notre ascension, nous nous sommes assis sur la mousse et nous avons regardé à nos pieds. Ainsi que dans une peinture ancienne, les plus petits et les plus vastes paysages étaient là ensemble. La prairie avec ses fleurs et son ruisseau, et en face de nous les sommets blancs des plus hautes chaînes qui s’étaient élevées de l’horizon pendant la montée. Je voyais d’un seul coup toutes les Alpes, du Saint-Bernard jusqu’aux montagnes du Simplon. La pointe de Zinal étincelait comme du verre. Loin à l’horizon, presque confondu avec le ciel, Valentin m'a montré le Mont Blanc de Chamouni. Il me semblait que je ne retournerais jamais en bas. J’étais ivre d’eau glacée et d’air subtil. Nous devons vivre avec tout notre être. C’est permis dans la montagne. Là le loisir prend sa signification véritable : c’est l’été, le ciel est clair, on regarde une vallée déjà lointaine ; on ne demande rien d’autre que cet éloignement, ce calme sur les rochers brûlants, près des sources
Ainsi que dans une peinture ancienne, les plus petits et les plus vastes paysages étaient là ensemble. La prairie avec ses fleurs et son ruisseau, et en face de nous les sommets blancs des plus hautes chaînes qui s’étaient élevées de l’horizon pendant la montée. Je voyais d’un seul coup toutes les Alpes, du Saint-Bernard jusqu’aux montagnes du Simplon. La pointe de Zinal étincelait comme du verre. Loin à l’horizon, presque confondu avec le ciel, Valentin m'a montré le Mont Blanc de Chamouni. Il me semblait que je ne retournerais jamais en bas. J’étais ivre d’eau glacée et d’air subtil. Nous devons vivre avec tout notre être. C’est permis dans la montagne. Là le loisir prend sa signification véritable : c’est l’été, le ciel est clair, on regarde une vallée déjà lointaine ; on ne demande rien d’autre que cet éloignement, ce calme sur les rochers brûlants, près des sources froides. Après un repos, on ne convoite rien d’autre que de s’élever encore, de respirer un air plus libre. A cette hauteur, on n’entend plus de chants d’oiseaux. Il n’y a que des corneilles à bec jaune qui paraissent familières et qui volent gracieusement le long des pentes. Nous avons dépassé des troupeaux, des chalets à fromage dont les toits fumaient. Les moutons noirs venaient nous pousser et nous fouiller avec leurs museaux pour demander du sel. Après ce sont des pentes rudes, brûlées de soleil. L’ossature des rochers apparaît partout sous la mince couche de terre. Mais sur ces gazons pelés brillent encore les fleurs les plus radieuses, des gentianes d’un bleu fin et pur, de petites coupes vernies de couleur crème et une tremblante corolle rose aux étamines pourprées. Valentin dit qu’elles peuvent supporter les frimas des nuits de septembre et renaître chaque matin de leur prison de glace. La pente devient toujours plus raide et plus fatigante. A mesure qu’on s’élève, on voit surgir et approcher l’amoncellement d’un univers inconnu, invisible d’en bas, des défilés chaotiques, bleus dans l’ombre, avec des restes de neige dans les fentes des rochers, et plus haut, les montagnes grises, pâles et
dépassé des troupeaux, des chalets à fromage dont les toits fumaient. Les moutons noirs venaient nous pousser et nous fouiller avec leurs museaux pour demander du sel. Après ce sont des pentes rudes, brûlées de soleil. L’ossature des rochers apparaît partout sous la mince couche de terre. Mais sur ces gazons pelés brillent encore les fleurs les plus radieuses, des gentianes d’un bleu fin et pur, de petites coupes vernies de couleur crème et une tremblante corolle rose aux étamines pourprées. Valentin dit qu’elles peuvent supporter les frimas des nuits de septembre et renaître chaque matin de leur prison de glace. La pente devient toujours plus raide et plus fatigante. A mesure qu’on s’élève, on voit surgir et approcher l’amoncellement d’un univers inconnu, invisible d’en bas, des défilés chaotiques, bleus dans l’ombre, avec des restes de neige dans les fentes des rochers, et plus haut, les montagnes grises, pâles et plates dans la grande lumière de midi. Toute peinture serait impuissante à rendre la transparence de l’atmosphère. La vue qu’on découvre des derniers alpages est inséparable de la sensation physique de la montagne, de cette lumière éthérée et resplendissante et de l’air froid qui emplit la poitrine. Celui qui n’a jamais franchi la limite des arbres ne peut se faire aucune idée de ce composé, de ce philtre. Et comment imaginer cette vision radieuse ? Sous nos pas Dieu avait fait naître des vallées inconnues, des cirques, des ravins, des gorges, des contreforts abrupts. Lointaine et pâlie c’était toute la terre d'un seul coup, toujours présente, et comme oubliée pour jamais ! Le montagnard solitaire peut croire qu’il est devenu immortel : il voit comment les montagnes et les vallées ont été faîtes au cours des siècles, par le travail des glaciers et des eaux !... A cette hauteur-là on ne tremble plus, les abîmes sont trop vastes. Les clochers et les villages ont disparu. Les forêts de sapins ne sont plus que de légères lignes bleues dans la profondeur, les cascades, des fils d’argent. Dans cet excès de fraîcheur et de feu, de lumière et de silence, j’ai défailli
jamais franchi la limite des arbres ne peut se faire aucune idée de ce composé, de ce philtre. Et comment imaginer cette vision radieuse ? Sous nos pas Dieu avait fait naître des vallées inconnues, des cirques, des ravins, des gorges, des contreforts abrupts. Lointaine et pâlie c’était toute la terre d'un seul coup, toujours présente, et comme oubliée pour jamais ! Le montagnard solitaire peut croire qu’il est devenu immortel : il voit comment les montagnes et les vallées ont été faîtes au cours des siècles, par le travail des glaciers et des eaux !... A cette hauteur-là on ne tremble plus, les abîmes sont trop vastes. Les clochers et les villages ont disparu. Les forêts de sapins ne sont plus que de légères lignes bleues dans la profondeur, les cascades, des fils d’argent. Dans cet excès de fraîcheur et de feu, de lumière et de silence, j’ai défailli un instant. Valentin m’a retenue par le coude. Mes paupières étaient comme deux feuilles fraîches sur mes yeux brûlants. Je le lui ai dit. Il a fermé les siennes et m’a dit qu’il sentait la même chose. Je ne pouvais croire que j’étais arrivée là par mes seules forces. Un rocher nous séparait du précipice qui s'ouvre sur la vallée de la Plaine Morte. Nous avons déjeuné, adossés à ce bloc ruineux dont la chaleur nous pénétrait à travers nos vêtements. Je refusais le pain et la viande boucanée, j'étais trop lasse pour manger. Valentin a gobé un œuf, puis il a jeté la coquille. Nous l'avons vue tomber, rebondir longtemps d'étage en étage et enfin disparaître à nos yeux ; je me penchais fascinée, appuyée sur les mains et les genoux, mais lui, il se tenait tout droit au bord du vide, aussi à l'aise que sur le seuil de sa maison. L'après-midi, j'ai dormi à côté de cet abîme entre le ciel bleu et la terre rose. Quand je me suis réveillée, la lumière était devenue plus tranquille. J'avais une joue toute froissée. Mon regard sondait les vallées, passait d'un sommet à un autre. Seule. Enfin j'ai aperçu
rocher nous séparait du précipice qui s'ouvre sur la vallée de la Plaine Morte. Nous avons déjeuné, adossés à ce bloc ruineux dont la chaleur nous pénétrait à travers nos vêtements. Je refusais le pain et la viande boucanée, j'étais trop lasse pour manger. Valentin a gobé un œuf, puis il a jeté la coquille. Nous l'avons vue tomber, rebondir longtemps d'étage en étage et enfin disparaître à nos yeux ; je me penchais fascinée, appuyée sur les mains et les genoux, mais lui, il se tenait tout droit au bord du vide, aussi à l'aise que sur le seuil de sa maison. L'après-midi, j'ai dormi à côté de cet abîme entre le ciel bleu et la terre rose. Quand je me suis réveillée, la lumière était devenue plus tranquille. J'avais une joue toute froissée. Mon regard sondait les vallées, passait d'un sommet à un autre. Seule. Enfin j'ai aperçu Valentin qui grimpait dans les rochers au-dessus. Il m'a appelée : « Madame! Venez voir. Une fane des fées ! Montez par ici... » Je me hissais dans le dédale des grandes pierres écroulées. À la fin, il a dû me tendre une main. Il s'était appuyé de l'autre. Il souriait : « Regardez si c'est beau!... » Une touffe de plantes d'un vert grisâtre et pâle pendait le long de la muraille, épaisse comme un coussin. Il l'a soulevée, et j'ai vu quelque chose de ravissant : le soleil de l'après-midi entrait directement dans l'orifice d'une petite caverne arrondie, toute étincelante de cristaux. C'était la première fois que je voyais du cristal de roche à l'état naturel. Sur les bords quelques défauts en affaiblissaient la beauté, une sorte de soudure raboteuse, des taches et des nébulosités, et par endroits une rouille rousse. Mais au centre, c'étaient de grands prismes à six pans, transparents comme une eau limpidée et qui resplendissaient au soleil. J'étais ravie de découvrir ce charmant trésor dans la solitude de la montagne. Je pensais naturellement à toutes les pierres précieuses qui existent enfouies dans la terre ou la pierre brute, et que nos yeux ne verront
souriait : « Regardez si c'est beau!... » Une touffe de plantes d'un vert grisâtre et pâle pendait le long de la muraille, épaisse comme un coussin. Il l'a soulevée, et j'ai vu quelque chose de ravissant : le soleil de l'après-midi entrait directement dans l'orifice d'une petite caverne arrondie, toute étincelante de cristaux. C'était la première fois que je voyais du cristal de roche à l'état naturel. Sur les bords quelques défauts en affaiblissaient la beauté, une sorte de soudure raboteuse, des taches et des nébulosités, et par endroits une rouille rousse. Mais au centre, c'étaient de grands prismes à six pans, transparents comme une eau limpidée et qui resplendissaient au soleil. J'étais ravie de découvrir ce charmant trésor dans la solitude de la montagne. Je pensais naturellement à toutes les pierres précieuses qui existent enfouies dans la terre ou la pierre brute, et que nos yeux ne verront jamais. Valentin frappait la paroi avec le fer de son bâton. « Je reviendrai », disait-il. Il paraît qu'une cavité semblable lorsqu'elle est grande représente une fortune. Celle-ci ronde et régulière, n'était pas plus large qu'un terrier de renard. En m'aidant à redescendre, il dit : « C'est pur hasard si je l'ai trouvé. Je ne cherchais rien. Je suis monté en entendant siffler des marmottes... si je n'avais pas soulevé cette herbe, personne ne l'aurait jamais vu... » « Mais Valentin, dis-je tout animée et joyeuse, cela n'a pas d'importance qu'on le voie ou qu'on ne le voie pas. Il existe. Dieu l'a fait avec les autres choses de la création... » Alors, il m'a regardée, il a répondu : « C'est pourtant vrai ». Il a en lui quelque chose d'élevé comme s'il était habité par une pensée vague, mais ardente, une aspiration. C'est peut-être le spectacle continuel de tout ce qui est beau et pur, la pauvreté, l'effort suivi de rêveries au milieu d'une nature vierge... Enfin nos regards se sont rencontrés comme si nous avions découvert ensemble un secret fugitif, le secret de cette force qui nous soulève et qui fait que nous vivons, que nous
si je l'ai trouvé. Je ne cherchais rien. Je suis monté en entendant siffler des marmottes... si je n'avais pas soulevé cette herbe, personne ne l'aurait jamais vu... » « Mais Valentin, dis-je tout animée et joyeuse, cela n'a pas d'importance qu'on le voie ou qu'on ne le voie pas. Il existe. Dieu l'a fait avec les autres choses de la création... » Alors, il m'a regardée, il a répondu : « C'est pourtant vrai ». Il a en lui quelque chose d'élevé comme s'il était habité par une pensée vague, mais ardente, une aspiration. C'est peut-être le spectacle continuel de tout ce qui est beau et pur, la pauvreté, l'effort suivi de rêveries au milieu d'une nature vierge... Enfin nos regards se sont rencontrés comme si nous avions découvert ensemble un secret fugitif, le secret de cette force qui nous soulève et qui fait que nous vivons, que nous acceptons de vivre. C'est peut-être le sentiment que rien n'est perdu ici-bas, que Dieu arrange son œuvre pour une fin que nous ne devons pas connaître tout entière, son œuvre dont nous sommes parfois en même temps les jouets. Pour fin, et les humbles ouvriers. Je pensais : « Il nous a été donné de voir et d'entendre. Qui s'en douterait ? Nous ne sommes jamais contents. Nous ne savons pas remercier Dieu ». C'est vrai, nous devrions le louer avec notre ouvrage, simplement, et qu'importe si le résultat est obscur et si nos peines demeurent ignorées ? Je le savais déjà. Mais non, jamais aussi sûrement qu’aujourd’hui, depuis que j’ai contemplé ce trésor innocent, prisonnier dans le silence des grandes hauteurs. Valentin s’était blessé hier au col du Mont Perdu. Il saignait entre le pouce et le poignet, il secouait sa main en riant. Il a jeté des gouttes de sang sur les rochers. Ce matin à six heures, il travaillait déjà dans la scierie. Il disait : « Ce n’est que la main gauche ». Par le travail on peut sauver son âme. Il faut que je travaille tous les jours, que cela soit agréable ou non !
nous a été donné de voir et d'entendre. Qui s'en douterait ? Nous ne sommes jamais contents. Nous ne savons pas remercier Dieu ». C'est vrai, nous devrions le louer avec notre ouvrage, simplement, et qu'importe si le résultat est obscur et si nos peines demeurent ignorées ? Je le savais déjà. Mais non, jamais aussi sûrement qu’aujourd’hui, depuis que j’ai contemplé ce trésor innocent, prisonnier dans le silence des grandes hauteurs. Valentin s’était blessé hier au col du Mont Perdu. Il saignait entre le pouce et le poignet, il secouait sa main en riant. Il a jeté des gouttes de sang sur les rochers. Ce matin à six heures, il travaillait déjà dans la scierie. Il disait : « Ce n’est que la main gauche ». Par le travail on peut sauver son âme. Il faut que je travaille tous les jours, que cela soit agréable ou non ! C’était beau hier à la descente. Le serpent du Rhône luisait tout en bas. Le soleil couchant était une boule de feu dans le duvet des nuages. Plus tard, une énorme étoile jaune et rose est apparue, immobile au-dessus du monde. Je retrouvais avec plaisir l’odeur des foins et les bruits qui viennent de la terre habitée : un râteau qui cogne un caillou, des seaux à la fontaine, des cris d’enfants. Je suis heureuse. Alors, c’est Dieu décidément ? Je devrais aller à la messe tous les jours. Non, Je n’irai pas. J’accueillerai le Seigneur dans ma chambre le matin, quand le soleil se lève, quand toutes les cloches sonnent à dix lieues à la ronde... à Bruxelles Le Cercle des Amateurs a pris, en onze années d’existence, une situation prépondérante dans la vie musicale bruxelloise. Cet orchestre est composé de quatre-vingt-dix exécutants — médecins, ingénieurs, officiers, industriels, financiers, dames du monde — auxquels se joignent une vingtaine de musiciens professionnels pour compléter l’effectif des contrebasses et des instruments à vent. Ainsi donc, à trois ou quatre contrebasses près, l’énorme quatuor de plus soixante-dix archets ne compte que des dilettantes. Quatre flûtes, un hautbois, trois clarinettes, un basson, trois
bruits qui viennent de la terre habitée : un râteau qui cogne un caillou, des seaux à la fontaine, des cris d’enfants. Je suis heureuse. Alors, c’est Dieu décidément ? Je devrais aller à la messe tous les jours. Non, Je n’irai pas. J’accueillerai le Seigneur dans ma chambre le matin, quand le soleil se lève, quand toutes les cloches sonnent à dix lieues à la ronde... à Bruxelles Le Cercle des Amateurs a pris, en onze années d’existence, une situation prépondérante dans la vie musicale bruxelloise. Cet orchestre est composé de quatre-vingt-dix exécutants — médecins, ingénieurs, officiers, industriels, financiers, dames du monde — auxquels se joignent une vingtaine de musiciens professionnels pour compléter l’effectif des contrebasses et des instruments à vent. Ainsi donc, à trois ou quatre contrebasses près, l’énorme quatuor de plus soixante-dix archets ne compte que des dilettantes. Quatre flûtes, un hautbois, trois clarinettes, un basson, trois trompettes, deux trombones, les harpes et les timbales sont aussi tenus par des amateurs. Le résultat est surprenant, les exécutions pouvant se comparer à celles de bien des orchestres réguliers. Le mérite en revient sans nul doute au mode de recrutement établi avec tact et sévérité par le regretté fondateur Charles Donnay, et aussi au talent du chef actuel, Léon Jongen, conducteur d’une réelle habileté et musicien de très haute valeur. Le trente et unième concert du « Cercle » était consacré à Mozart et à Beethoven : ouverture des « Noces de Figaro », six « Danses allemandes » du premier et la Septième symphonie du second, pour la partie purement symphonique. Le soliste engagé était M. Henri Koch, professeur au Conservatoire royal de Liège et l’un des meilleurs violonistes belges de la génération des « trente ans ». Dans le concerto en « la » de Mozart et dans celui de Beethoven, il montra des qualités exceptionnelles de virtuose et de musicien. Style impeccable, justesse et rythme parfaits, jeu aisé, archet élégant, expression naturelle, beauté du son, rien ne manque à cet artiste sérieux qui pratiqua longuement la musique de chambre et se consacre maintenant à la virtuosité.