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» « Pas toujours nécessaire pour se connaître. » Mais encore ? « C'est vous le grand chasseur de l'Afrique ? » « Grand chasseur ? Mon Dieu ! Quelques pintades, quelques gazelles. » Et les éléphants, donc ? Je levais sur l'homme un regard inquisiteur. Serait-ce un nouveau raseur ? « Mais oui, mais oui, on sait bien que vous réussissez à merveille à démonter ces pachydermes. » « Encore ? Et qui vous l'a dit ? » « Tout le monde là-haut le sait. » J'arrive à Brazzaville. Je vais baiser l'anneau de mon évêque, Mgr Agaouard, qui m'accueille souriant. « Et les éléphants, Père, en avez-vous encore « dû monté » ? Non, Monseigneur, c'en est trop. Jusqu'à vous » Et voilà comment, en voulant détruire des superstitions païennes, j'allais en faire naître une nouvelle, ultra-civilisée celle-là <H a le fétiche de l'éléphant du "Nénette et Rintintin", quoi ? Sa Grandeur m'envoya fonder une mission dans une autre région, où j'ai continué à « démonter des croyances superstitieuses. et des éléphants, de vrais celle-ci fois, pour la plus grande gloire de Dieu et le salut des âmes noires. FIN Le timbre existe dans tous les systèmes PAR HENRI BLANDON, DE LA SOCIÉTÉ DE MISSIONS MOBILISIE TOUS VOS SOUMISES DE L'OCÉANIE CENTRAL UN catéchiste indigène donnant, très loyalement, ses appréciations sur les choses d'Europe importées en Océanie, sur les colons, sur les missions, sur la religion, racontant aussi comment il a exercé ses fonctions auprès de ses concitoyens, dans ses voyages, sa vie, voila, certes, un sujet éminemment intéressant rendu plus attrayant encore par le fait que Mgr Blandon, qui nous a envoyé, il y a quinze années, des articles remarquables et qui a écrit plusieurs livres sur les îles de l'Océan, a donné au manuscrit un « coup de pinceau » et un « coup de lime » par-ci par-là. INTRODUCTION Vous qui lisez ces lignes, je vous dirai plus loin pourquoi je m'appelle le dernier vrai missionnaire polynésien. Il faut que je vous explique d'abord pourquoi j'ai écrit ces pages. Vous allez le comprendre en lisant
HENRI BLANDON, DE LA SOCIÉTÉ DE MISSIONS MOBILISIE TOUS VOS SOUMISES DE L'OCÉANIE CENTRAL UN catéchiste indigène donnant, très loyalement, ses appréciations sur les choses d'Europe importées en Océanie, sur les colons, sur les missions, sur la religion, racontant aussi comment il a exercé ses fonctions auprès de ses concitoyens, dans ses voyages, sa vie, voila, certes, un sujet éminemment intéressant rendu plus attrayant encore par le fait que Mgr Blandon, qui nous a envoyé, il y a quinze années, des articles remarquables et qui a écrit plusieurs livres sur les îles de l'Océan, a donné au manuscrit un « coup de pinceau » et un « coup de lime » par-ci par-là. INTRODUCTION Vous qui lisez ces lignes, je vous dirai plus loin pourquoi je m'appelle le dernier vrai missionnaire polynésien. Il faut que je vous explique d'abord pourquoi j'ai écrit ces pages. Vous allez le comprendre en lisant les deux lettres qui suivent LE CATÉCHISTE A SON ÉVÊQUE Feyongoni, 25 Février 1928. Mon évervé, je suis très heureux que Mesdames et Messieurs soient toujours en parfaite santé. Ce que je voudrais, Monseigneur, c'est que vous m'indiquiez si c'est bon ou non de continuer à vous écrire ainsi. Car je crains que certains, en lisant, ne me critiquent. Je le sais bien que la langue que nous sommes en train d'apprendre est difficile. Mais, enfin, c'est celle que nous avons toujours entendue et qui, de sa part, nous a expliqué, en certains cas, comme moi, certainement mieux qu'elle ne l'a fait avec d'autres mots. On m'a dit que la preuve n'était pas parfaite parce que je n'avais pas compris les mêmes choses de la même manière par la Bible comme moi, et qu'il était meilleur de me mettre en tête de mots. Mais, en vérité, ne diront-ils pas que c'est parce que j'ai appris. Seulement, Monseigneur, si vous m'indiquez, j'aurai à vous dire ce que je vous expliquerai plus tard dans ces mêmes lettres. Il faut dire, Monseigneur, que ce que j'ai de plus difficile à comprendre, c'est cette odeur de Blanc. Mais cela plaira à certains. Autrefois, on
je crains que certains, en lisant, ne me critiquent. Je le sais bien que la langue que nous sommes en train d'apprendre est difficile. Mais, enfin, c'est celle que nous avons toujours entendue et qui, de sa part, nous a expliqué, en certains cas, comme moi, certainement mieux qu'elle ne l'a fait avec d'autres mots. On m'a dit que la preuve n'était pas parfaite parce que je n'avais pas compris les mêmes choses de la même manière par la Bible comme moi, et qu'il était meilleur de me mettre en tête de mots. Mais, en vérité, ne diront-ils pas que c'est parce que j'ai appris. Seulement, Monseigneur, si vous m'indiquez, j'aurai à vous dire ce que je vous expliquerai plus tard dans ces mêmes lettres. Il faut dire, Monseigneur, que ce que j'ai de plus difficile à comprendre, c'est cette odeur de Blanc. Mais cela plaira à certains. Autrefois, on se disait "nous sommes les Sauvages", mais maintenant, vous nous appelez des Sauvages mais nous vous appelons des Blancs. Ma maison n'est pas comme les autres du village. Un jour, je finis par ne plus pouvoir supporter cette manière à nous de vivre dans des cases ouvertes à tout le monde. Sous le toit de feuilles, supporté par quatre troncs d'arbre plantés en terre, ce n'est qu'un local où n'importe qui peut entrer quand il veut, pour en sortir quand il lui plaira. On n'y est pas chez soi. Le timbre existe dans tous les systèmes. PAR HENRI BLANDON, DE LA SOCIÉTÉ DE MISSIONS MOBILISE TOUS VOS SOUMISES DE L'OCÉANIE CENTRAL UN catéchiste indigène donnant, très loyalement, ses appréciations sur les choses d'Europe importées en Océanie, sur les colons, sur les missions, sur la religion, racontant aussi comment il a exercé ses fonctions auprès de ses concitoyens, dans ses voyages, sa vie, voilà, certes, un sujet éminemment intéressant rendu plus attrayant encore par le fait que Mgr Blandon, qui nous a envoyé, il y a quinze années, des articles remarquables et qui a écrit plusieurs livres sur les îles de l'Océan, a donné au manuscrit un « coup de pinceau
monde. Sous le toit de feuilles, supporté par quatre troncs d'arbre plantés en terre, ce n'est qu'un local où n'importe qui peut entrer quand il veut, pour en sortir quand il lui plaira. On n'y est pas chez soi. Le timbre existe dans tous les systèmes. PAR HENRI BLANDON, DE LA SOCIÉTÉ DE MISSIONS MOBILISE TOUS VOS SOUMISES DE L'OCÉANIE CENTRAL UN catéchiste indigène donnant, très loyalement, ses appréciations sur les choses d'Europe importées en Océanie, sur les colons, sur les missions, sur la religion, racontant aussi comment il a exercé ses fonctions auprès de ses concitoyens, dans ses voyages, sa vie, voilà, certes, un sujet éminemment intéressant rendu plus attrayant encore par le fait que Mgr Blandon, qui nous a envoyé, il y a quinze années, des articles remarquables et qui a écrit plusieurs livres sur les îles de l'Océan, a donné au manuscrit un « coup de pinceau » et un « coup de lime » par-ci par-là. INTRODUCTION Vous qui lisez ces lignes, je vous dirai plus loin pourquoi je m'appelle le dernier vrai missionnaire polynésien. Il faut que je vous explique d'abord pourquoi j'ai écrit ces pages. Vous allez le comprendre en lisant les deux lettres qui suivent LE CATÉCHISTE A SON ÉVÊQUE Feyongoni, 25 Février 1928. Mon évervé, je suis très heureux que Mesdames et Messieurs soient toujours en parfaite santé. Ce que je voudrais, Monseigneur, c'est que vous m'indiquiez si c'est bon ou non de continuer à vous écrire ainsi. Car je crains que certains, en lisant, ne me critiquent. Je le sais bien que la langue que nous sommes en train d'apprendre est difficile. Mais, enfin, c'est celle que nous avons toujours entendue et qui, de sa part, nous a expliqué, en certains cas, comme moi, certainement mieux qu'elle ne l'a fait avec d'autres mots. On m'a dit que la preuve n'était pas parfaite parce que je n'avais pas compris les mêmes choses de la même manière par la Bible comme moi, et qu'il était meilleur de me mettre en tête de mots. Mais, en vérité, ne diront-ils pas que c'est parce que
qui suivent LE CATÉCHISTE A SON ÉVÊQUE Feyongoni, 25 Février 1928. Mon évervé, je suis très heureux que Mesdames et Messieurs soient toujours en parfaite santé. Ce que je voudrais, Monseigneur, c'est que vous m'indiquiez si c'est bon ou non de continuer à vous écrire ainsi. Car je crains que certains, en lisant, ne me critiquent. Je le sais bien que la langue que nous sommes en train d'apprendre est difficile. Mais, enfin, c'est celle que nous avons toujours entendue et qui, de sa part, nous a expliqué, en certains cas, comme moi, certainement mieux qu'elle ne l'a fait avec d'autres mots. On m'a dit que la preuve n'était pas parfaite parce que je n'avais pas compris les mêmes choses de la même manière par la Bible comme moi, et qu'il était meilleur de me mettre en tête de mots. Mais, en vérité, ne diront-ils pas que c'est parce que j'ai appris. Seulement, Monseigneur, si vous m'indiquez, j'aurai à vous dire ce que je vous expliquerai plus tard dans ces mêmes lettres. Il faut dire, Monseigneur, que ce que j'ai de plus difficile à comprendre, c'est cette odeur de Blanc. Mais cela plaira à certains. Autrefois, on se disait "nous sommes les Sauvages", mais maintenant, vous nous appelez des Sauvages mais nous vous appelons des Blancs. Ma maison n'est pas comme les autres du village. Un jour, je finis par ne plus pouvoir supporter cette manière à nous de vivre dans des cases ouvertes à tout le monde. Sous le toit de feuilles, supporté par quatre troncs d'arbre plantés en terre, ce n'est qu'un local où n'importe qui peut entrer quand il veut, pour en sortir quand il lui plaira. On n'y est pas chez soi. S'il ne s'agissait que de laisser s'asseoir, au moment du repas, le premier venu qui a faim, et de lui passer quelques morceaux d'igname, je ne m'en plaindrais pas il y a toujours du plaisir à être bon. Mais, un moment vient où l'on voudrait réfléchir tout seul, faire une prière, ou bien écrire quelque chose de peur de l'oublier. Dans nos maisons, qui
sommes les Sauvages", mais maintenant, vous nous appelez des Sauvages mais nous vous appelons des Blancs. Ma maison n'est pas comme les autres du village. Un jour, je finis par ne plus pouvoir supporter cette manière à nous de vivre dans des cases ouvertes à tout le monde. Sous le toit de feuilles, supporté par quatre troncs d'arbre plantés en terre, ce n'est qu'un local où n'importe qui peut entrer quand il veut, pour en sortir quand il lui plaira. On n'y est pas chez soi. S'il ne s'agissait que de laisser s'asseoir, au moment du repas, le premier venu qui a faim, et de lui passer quelques morceaux d'igname, je ne m'en plaindrais pas il y a toujours du plaisir à être bon. Mais, un moment vient où l'on voudrait réfléchir tout seul, faire une prière, ou bien écrire quelque chose de peur de l'oublier. Dans nos maisons, qui sont encore comme au temps du paganisme, comment faire ? J'ai pensé à faire comme chez le Père. Et, en dressant quelques cloisons avec des bouts de planches recueillis comme j'ai pu, je me suis fourni d'une chambre à coucher, d'une chambre à lire et à écrire, et d'une autre pour y recevoir les connaissances. On s'en est amusé dans le village. Je m'y attendais. Cela m'a coûté un peu. On m'appelait "le fort tapage" «celui qui a comme les Blancs». Cependant, ma maison était devenue dus habitable. Et, d'ailleurs, vous, Père, qui êtes venu me voir à quelque temps de là, vous m'avez complimenté de mon travail. Vous m'avez bien dit que j'aurais pu l'exécuter plus habilement et d'une manière plus agréable à l'œil mais, pour cela, il faut des piastres, et je n'en ai jamais eu beaucoup. D'ailleurs, ma maison ainsi transformée me soutient. Et puis, grâce à ces transformations, je n'aurais jamais pu trouver la tranquillité nécessaire pour écrire sur ce papier. Ce que j'écris, c'est vous, Père, qui l'avez voulu. Vous vous en souvenez un matin, après m'avoir expliqué ce que devais faire et dire le dimanche suivant, vous avez pris C'est moi, Père Loi, il
pour y recevoir les connaissances. On s'en est amusé dans le village. Je m'y attendais. Cela m'a coûté un peu. On m'appelait "le fort tapage" «celui qui a comme les Blancs». Cependant, ma maison était devenue dus habitable. Et, d'ailleurs, vous, Père, qui êtes venu me voir à quelque temps de là, vous m'avez complimenté de mon travail. Vous m'avez bien dit que j'aurais pu l'exécuter plus habilement et d'une manière plus agréable à l'œil mais, pour cela, il faut des piastres, et je n'en ai jamais eu beaucoup. D'ailleurs, ma maison ainsi transformée me soutient. Et puis, grâce à ces transformations, je n'aurais jamais pu trouver la tranquillité nécessaire pour écrire sur ce papier. Ce que j'écris, c'est vous, Père, qui l'avez voulu. Vous vous en souvenez un matin, après m'avoir expliqué ce que devais faire et dire le dimanche suivant, vous avez pris C'est moi, Père Loi, il y a déjà longtemps que tu es catéchiste. Tu as connu beaucoup de gens et tu as entendu beaucoup de choses. Dis-moi, ne pourrais-tu pas m'écrire un peu tout cela pour me faire cette amitié ? Il faut que je vous aime beaucoup, Père, pour vous faire cette amitié. Car, avec la chaleur qu'il fait presque toujours, à peine a-t-on écrit une seule page que le crayon ne tient plus aux doigts et que le papier se mouille tellement on transpire. Et puis, écrire pour le missionnaire Lui, du moins, il sait écrire comme il faut. On le voit bien quand il prêche. Ses sermons, c'est comme de beaux habits bien coupés, habilement cousus, décorés de belles broderies c'est comme si l'on vous déployait cela devant les yeux et, à mesure qu'on le déplie, il s'en dégage quelque chose qui vous embauche. Ce que je pourrai vous écrire, moi, ce ne seront que des morceaux déchiquetés, des loques. Qu'est-ce que vous en direz ? Et qu'est-ce que vous en ferez ? Ces missionnaires, ils nous ont appris, à nous, catéchistes, à obéir même quand nous ne comprenons pas bien ce qu'ils ont en tête. Après tout, je ne m'en suis
avec la chaleur qu'il fait presque toujours, à peine a-t-on écrit une seule page que le crayon ne tient plus aux doigts et que le papier se mouille tellement on transpire. Et puis, écrire pour le missionnaire Lui, du moins, il sait écrire comme il faut. On le voit bien quand il prêche. Ses sermons, c'est comme de beaux habits bien coupés, habilement cousus, décorés de belles broderies c'est comme si l'on vous déployait cela devant les yeux et, à mesure qu'on le déplie, il s'en dégage quelque chose qui vous embauche. Ce que je pourrai vous écrire, moi, ce ne seront que des morceaux déchiquetés, des loques. Qu'est-ce que vous en direz ? Et qu'est-ce que vous en ferez ? Ces missionnaires, ils nous ont appris, à nous, catéchistes, à obéir même quand nous ne comprenons pas bien ce qu'ils ont en tête. Après tout, je ne m'en suis jamais mal trouvé. Mais, ce qu'ils ont en tête, les missionnaires, le comprendrons-nous jamais bien ? Si, entre eux et nous, on arrive à s'entendre, c'est parce qu'ils sont bons, comme ils sont tenus de l'être par le fait de leur vocation et de leur ministère. Quel dommage qu'ils soient toujours les hommes d'un autre pays et d'une autre race ! Leur pays, je ne le connais que par ce qu'ils en disent. Leur race, j'en juge d'après eux et d'après les autres Européens que j'ai rencontrés. Eh bien, vraiment, on ne se ressemble pas. Ces étrangers ! on dirait qu'ils se sont promis de ne rien faire comme nous. Ne parlons pas de la couleur de leur peau, ils n'y peuvent rien. Mais quelle pitié, cette pâleur. On dirait qu'ils relèvent toujours de maladie. Leurs cheveux, c'est une misère. Leurs habits, ils les font si étroits qu'on les dirait destinés à empêcher leurs membres de se décoller de leur corps. La seule chose bien comprise dans leur accoutrement, c'est leur chaussure. Les souliers, voilà qui est bien un peu lourd, sans doute mais que de blessures on s'épargne ainsi, et encore combien de ces maladies qui se prennent en
toujours les hommes d'un autre pays et d'une autre race ! Leur pays, je ne le connais que par ce qu'ils en disent. Leur race, j'en juge d'après eux et d'après les autres Européens que j'ai rencontrés. Eh bien, vraiment, on ne se ressemble pas. Ces étrangers ! on dirait qu'ils se sont promis de ne rien faire comme nous. Ne parlons pas de la couleur de leur peau, ils n'y peuvent rien. Mais quelle pitié, cette pâleur. On dirait qu'ils relèvent toujours de maladie. Leurs cheveux, c'est une misère. Leurs habits, ils les font si étroits qu'on les dirait destinés à empêcher leurs membres de se décoller de leur corps. La seule chose bien comprise dans leur accoutrement, c'est leur chaussure. Les souliers, voilà qui est bien un peu lourd, sans doute mais que de blessures on s'épargne ainsi, et encore combien de ces maladies qui se prennent en allant pieds nus là où des pieds malades ont passé et ce fameux, tétanos, dont j'ai vu mourir plusieurs, et qui se prend, dit le docteur, surtout par les pieds. Il dit, encore que ce soit par là que montent dans les chairs ces petites bêtes qui finissent par aller s'accrocher aux intestins pour les sucer, et qui causent tant de malaises. Oui, les souliers, c'est bien trouvé ! Tout cela, pourtant, n'est que du dehors. Tandis que c'est surtout par le dedans qu'il y a tant de différences entre nous et les Blancs. Ils nous expliquent des choses merveilleuses qu'on fabrique dans leur pays. Nous en voyons, c'est vrai, quelques-unes. Les machines à vapeur, il y a longtemps, il y « si longtemps, que nous n'y trouvons plus rien d'extraordinaire. Cependant, c'est bien fort. Mais le téléphone, la lumière électrique, la télégraphie sans fil, le cinéma, c'est encore plus fort. C'est juste, les Blancs s'y entendent. Ils nous font ouvrir de grands yeux devant toutes leurs belles choses. Toutefois, quand nous en causons entre nous, il nous paraît que nous aurions pu en faire autant, si nous avions été à leurs sortes d'écoles, et si nous avions eu le
s'accrocher aux intestins pour les sucer, et qui causent tant de malaises. Oui, les souliers, c'est bien trouvé ! Tout cela, pourtant, n'est que du dehors. Tandis que c'est surtout par le dedans qu'il y a tant de différences entre nous et les Blancs. Ils nous expliquent des choses merveilleuses qu'on fabrique dans leur pays. Nous en voyons, c'est vrai, quelques-unes. Les machines à vapeur, il y a longtemps, il y « si longtemps, que nous n'y trouvons plus rien d'extraordinaire. Cependant, c'est bien fort. Mais le téléphone, la lumière électrique, la télégraphie sans fil, le cinéma, c'est encore plus fort. C'est juste, les Blancs s'y entendent. Ils nous font ouvrir de grands yeux devant toutes leurs belles choses. Toutefois, quand nous en causons entre nous, il nous paraît que nous aurions pu en faire autant, si nous avions été à leurs sortes d'écoles, et si nous avions eu le moyen et de bons outils comme eux. Il faut croire que c'est la hardieté d'avoir inventé tout cela qui leur fait penser qu'ils nous sont supérieurs. Ils en sont évidemment vaincus. Mais, personne, parmi nous, ne l'admet tout au contraire. Ils s'imaginent aussi que tout ce qu'ils font est bien mieux fait. Ils voudraient que nous fassions tout comme eux. Vous, près de cent ans qu'ils y travaillent, ils n'y sont pas arrivés. Père, c'est pour vous que j'écris. Ne croyez pas pourtant que ce que je vais dire soit pour vous flatter. Il n'y a qu'une chose où les Blancs ont réussi à nous faire faire réellement comme eux. Je parle ici de vous, les Blancs qui êtes missionnaires. Cette chose, c'est la religion. Nous t'apprécions beaucoup plus que les Blancs, en général. Ne le pensez pas. Et tenez, il vous est arrivé quelquefois de nous dire : "Voyez tout ce que nous avons fait pour vous. Nous avons un beau pays, des parents, des amis, des biens et nous avons tout quitté pour venir vous apprendre la religion. Ainsi, vous pouvez nous croire. Nous vous avons consacré notre vie, donnée donc à Dieu, dans la vôtre, la place
mieux fait. Ils voudraient que nous fassions tout comme eux. Vous, près de cent ans qu'ils y travaillent, ils n'y sont pas arrivés. Père, c'est pour vous que j'écris. Ne croyez pas pourtant que ce que je vais dire soit pour vous flatter. Il n'y a qu'une chose où les Blancs ont réussi à nous faire faire réellement comme eux. Je parle ici de vous, les Blancs qui êtes missionnaires. Cette chose, c'est la religion. Nous t'apprécions beaucoup plus que les Blancs, en général. Ne le pensez pas. Et tenez, il vous est arrivé quelquefois de nous dire : "Voyez tout ce que nous avons fait pour vous. Nous avons un beau pays, des parents, des amis, des biens et nous avons tout quitté pour venir vous apprendre la religion. Ainsi, vous pouvez nous croire. Nous vous avons consacré notre vie, donnée donc à Dieu, dans la vôtre, la place à laquelle il a droit. Eh bien, nous sommes sensibles à ces paroles mais elles ne nous emballent pas. Car, ce que vous faites pour nous, c'est pour la religion. Et, quand on l'a comprise, quand on y croit, il est tout naturel qu'on lui donne tout. D'ailleurs, il y en a peu, parmi nous insulaires, qui saisissent l'étendue du sacrement que vous faites en quittant votre pays pour venir chez nous. Que votre pays soit loin d'ici, on s'en doute. Qu'il vous attache par ses agréments et ses richesses, on veut bien le croire. Et que vous aimiez votre famille, c'est tout naturel. Mais dans ces îles-ci, quitter son pays, c'est une chose qui se fait depuis si longtemps, et si souvent. Vous nous avez appris un mot de chez vous : "partez avec un autre qui vous ressemble peu". Quand vous les expliquez, on voit à peu près ce que vous voulez dire. Néanmoins, dans notre langue, il n'y a pas de mot comme cela. Et, si vous nous dites que votre vie plonge ses racines dans la terre où vous êtes né, nous ne connaissons guère, nous, en fait de racines, que celles que nous tirons de
en a peu, parmi nous insulaires, qui saisissent l'étendue du sacrement que vous faites en quittant votre pays pour venir chez nous. Que votre pays soit loin d'ici, on s'en doute. Qu'il vous attache par ses agréments et ses richesses, on veut bien le croire. Et que vous aimiez votre famille, c'est tout naturel. Mais dans ces îles-ci, quitter son pays, c'est une chose qui se fait depuis si longtemps, et si souvent. Vous nous avez appris un mot de chez vous : "partez avec un autre qui vous ressemble peu". Quand vous les expliquez, on voit à peu près ce que vous voulez dire. Néanmoins, dans notre langue, il n'y a pas de mot comme cela. Et, si vous nous dites que votre vie plonge ses racines dans la terre où vous êtes né, nous ne connaissons guère, nous, en fait de racines, que celles que nous tirons de nos plantations pour les manger. Les plantations, voilà ce qui nous attache à nos terres. Mais, on peut en faire ailleurs. Nos terres sont si petites, que le désir nous prend d'aller en voir d'autres. Et alors, on voyage. On revient, les autres reviennent, on ne les revoit plus. Pourvu qu'on sache qu'ils sont dans quelque île de la Polynésie, et non dans un pays de Blancs, on ne s'inquiète guère d'eux. Ceux qui en reviennent disent bien qu'il n'y ont pas été plus malheureux que nous. Là où vous nous touchez vraiment, c'est en ne retournant pas dans votre pays pour y mourir. J'ai entendu parler d'un fonctionnaire Manding, qui faisait la guerre à nos missionnaires dans une de nos Îles. Un jour, il alla voir un vieillard influent pour essayer de le gagner. Il lui parla d'argent, lui fit des promesses. Quand il eut fini, le vieux, qui n'avait pas dit un mot, lui montra du doigt un portrait suspendu à la cloison de sa case, le portrait de Mgr Bataillon, le premier évêque de l'Océanie Centrale. "Connais-tu celui-ci" demanda-t-il au fonctionnaire. "Certainement, c'est Mgr Bataillon. Eh bien, sais-tu où il est mort et où il est enterré