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ne naissait en lui de cette moquerie extravagante, tandis que contre lui, à son insu, la guerre inexpiable s'allumait dans les cervelles ignorantes des paysans, et aussi parmi les gens raisonnables, les châtelains des environs, les instituteurs et les petits bourgeois qui le jugeaient inconvenant. A leurs yeux, Germain faisait les signes certains d'une folie diabolique. Bientôt, d'ailleurs, lassé des fleurs et des plantes, et de la sotte religion du catalogue et de la collection, fatigué des signes de haine qu'il renvoyait partout, il s'enferma durant le jour, pour dormir d'un sommeil de brute, et ne se leva qu'à la nuit tombante. Il traitait le soleil en complice des maux qu'il éclaire, de la méchanceté des hommes, de leur brutalité, de l'ineptie de sa propre existence tronquée. Il paradoxait sur ce sujet: le vrai coupable, c'est le soleil; car sans lui pas d'existence, plus rien, le néant antérieur à la naissance, au lieu du néant terrible postérieur à la mort. Le Dieu quelconque, qui a formé l'univers. il est trop loin pour qu'on l'atteigne ; mais le soleil est là, le coupable fomenteur de la vie ; on peut le maudire, en se privant de ses lamentables rayons. Haïssons ! fuyons le soleil ! Le soir donc, après un dîner copieux, qu'il arrosait de vins solides, — en bon moine, disait-il, — Germain s'enveloppait de son froc et partait tantôt vers les collines, tantôt sous la profondeur des bois, ou dans le creux des ravins ; mais plus souvent il grimpait sur un pan de muraille, ou un tronçon de tour du vieux château de Talleyrand au grand émoi des corneilles endormies et des vieux chats-huants. Il grimpait, s'aidant du lierre tenace, ou des boutures d'arbres levées entre les pierres, dont quelques-unes roulaient sous ses pieds avec bruit. Ainsi, atteignait-il le sommet, et là, couché sur le dos il tournait vers la voûte nocturne sa face de diable exaspéré. Alors, contemplant les étoiles, il savourait avec une espèce de joie sauvage et lugubre, un étrange vertige devant le trou noir, béant, infini du ciel, — koïlùs, creux, comme disaient les
fuyons le soleil ! Le soir donc, après un dîner copieux, qu'il arrosait de vins solides, — en bon moine, disait-il, — Germain s'enveloppait de son froc et partait tantôt vers les collines, tantôt sous la profondeur des bois, ou dans le creux des ravins ; mais plus souvent il grimpait sur un pan de muraille, ou un tronçon de tour du vieux château de Talleyrand au grand émoi des corneilles endormies et des vieux chats-huants. Il grimpait, s'aidant du lierre tenace, ou des boutures d'arbres levées entre les pierres, dont quelques-unes roulaient sous ses pieds avec bruit. Ainsi, atteignait-il le sommet, et là, couché sur le dos il tournait vers la voûte nocturne sa face de diable exaspéré. Alors, contemplant les étoiles, il savourait avec une espèce de joie sauvage et lugubre, un étrange vertige devant le trou noir, béant, infini du ciel, — koïlùs, creux, comme disaient les Grecs. — Ah ! ce n'était pas le firmamentum, le firmament robuste des Latins et des chrétiens, la voûte de cristal qui porte les pieds des dieux, des anges, des saints ! Non, non, non ; mais un creux. Ce creux épouvantable, cet abîme sans terme — ô gouffre ! — l'attirait, l'enlevait par une tangente, il tombait en haut, dans le creux énorme et noir. Puis, il se sentait pris par la folie qui torturait Pascal, la peur extravagante de dégringoler dans cet espace obscur, et d'aller se cogner, misérable atome humain, contre d'effroyables obstacles. Mêlé à des vitesses absurdes, inimaginables, ainsi que des trains célestes, déraillant dans le vide. Ah ! ce chaos funèbre, comme le rêveur l'auscultait de l'œil, allant, jusqu'aux extrêmes bornes de la vision, découvrir quelque étoile fixe de dixhuitième grandeur, dont la lumière ne parvient ici-bas qu'après plus de mille ans, tout en accomplissant son étape régulière de milliers de kilomètres à la seconde. Et soudain, halluciné, il pensait : — Je la vois, cette étoile! et peut-être est-elle éteinte, morte depuis cinq ou six siècles. Elle n'est plus qu'une simple illusion, une couleur qui passe, sortie autrefois d'un néant actuel, immortelle qualité d'une
— l'attirait, l'enlevait par une tangente, il tombait en haut, dans le creux énorme et noir. Puis, il se sentait pris par la folie qui torturait Pascal, la peur extravagante de dégringoler dans cet espace obscur, et d'aller se cogner, misérable atome humain, contre d'effroyables obstacles. Mêlé à des vitesses absurdes, inimaginables, ainsi que des trains célestes, déraillant dans le vide. Ah ! ce chaos funèbre, comme le rêveur l'auscultait de l'œil, allant, jusqu'aux extrêmes bornes de la vision, découvrir quelque étoile fixe de dixhuitième grandeur, dont la lumière ne parvient ici-bas qu'après plus de mille ans, tout en accomplissant son étape régulière de milliers de kilomètres à la seconde. Et soudain, halluciné, il pensait : — Je la vois, cette étoile! et peut-être est-elle éteinte, morte depuis cinq ou six siècles. Elle n'est plus qu'une simple illusion, une couleur qui passe, sortie autrefois d'un néant actuel, immortelle qualité d'une substance détruite. Voilà l'éternité ! Il n'y a point d'étoile : la lumière menteuse court à l'infini, à travers l'étendue, trompant les pauvres yeux qui la contemplent. Mourez, étoiles! Mourez, décevantes étoiles! Et, se dressant alors sur la muraille cronnante, il montrait le poing aux astres, il crachait vers les constellations. Ses points ne heurtaient que le vent, et sa salive lui retombait en pluie sur la face, — ironique vengeance des soleils lointains. Debout, au-dessus du château démoli, cette silhouette d'homme, enveloppée du froc, étendant de larges manches, et secouant frénétiquement un capuchon pointu, apparaissait singulière, mystérieuse, épouvantable aux paysans rôdeurs, aux nocturnes braconniers qui fuyaient devant le fantôme, dont parfois la lune, émergente à l'horizon, allongeait l'ombre diaboliquement fantastique en travers de la route, parmi les prés, ou encore la faisaient danser, énorme et vague, sur l'épais velours de verdure du coteau prochain. Tel braconnier sceptique se signait de la croix, tel paysan attardé murmurait un aveu exorciseur pour se préserver de la méchanceté du spectre errant. On se demandait, durant les séances de cabaret, ou parmi la veillée, ce que pouvait bien tirer le défroché du vinaigre. LA POLKA Paroles de RICHARD O'MONROY TROTTIN INÉDIT Dès le
constellations. Ses points ne heurtaient que le vent, et sa salive lui retombait en pluie sur la face, — ironique vengeance des soleils lointains. Debout, au-dessus du château démoli, cette silhouette d'homme, enveloppée du froc, étendant de larges manches, et secouant frénétiquement un capuchon pointu, apparaissait singulière, mystérieuse, épouvantable aux paysans rôdeurs, aux nocturnes braconniers qui fuyaient devant le fantôme, dont parfois la lune, émergente à l'horizon, allongeait l'ombre diaboliquement fantastique en travers de la route, parmi les prés, ou encore la faisaient danser, énorme et vague, sur l'épais velours de verdure du coteau prochain. Tel braconnier sceptique se signait de la croix, tel paysan attardé murmurait un aveu exorciseur pour se préserver de la méchanceté du spectre errant. On se demandait, durant les séances de cabaret, ou parmi la veillée, ce que pouvait bien tirer le défroché du vinaigre. LA POLKA Paroles de RICHARD O'MONROY TROTTIN INÉDIT Dès le blanc matin, Le petit trotteur Se lève, Regrettant le lit Où gît l'oubli Du rêve. Oh ! le petit creux Où l'on est heureux D'étendre Son pauvre corps las, Bien qu'il ne soit pas Très léger ! Mais quand elle y dort Le beau songe d'or La hante, Elle y voit blotti L'amour pressenti Qui chante. Elle aura seize ans Au premier printemps, Le maître Déjà triomphant Dans son cœur d'enfant Pénètre. Car pour être heureux Faut un amoureux. La blonde Rêve le sien brun Et n'en connaît qu'un Au monde. C'est un beau garçon Un peu sans façon Sans doute ; Elle, au grand jamais Ne lui répond, mais L'écoute. Son parler vainqueur Entre dans son cœur, Y loge, Chante, la chanson Ne redit que son Eloge. Elle a peur un peu, Mais déjà son vœu Avoue Qu'elle offre, au baiser Qui va se poser, Sa joue. Sa joue et bientôt En fleur qui s'éclôt Sa bouche ; Le rêve d'azur Se pose sur Sa couche. Ses belles amours Auront quelques jours De charmes, Mais sitôt après Viendront les regrets. Les larmes. Le lâche abandon, Et le mépris dont La foule Charge l'innocent, Sans songer au sang Qui coule.
voit blotti L'amour pressenti Qui chante. Elle aura seize ans Au premier printemps, Le maître Déjà triomphant Dans son cœur d'enfant Pénètre. Car pour être heureux Faut un amoureux. La blonde Rêve le sien brun Et n'en connaît qu'un Au monde. C'est un beau garçon Un peu sans façon Sans doute ; Elle, au grand jamais Ne lui répond, mais L'écoute. Son parler vainqueur Entre dans son cœur, Y loge, Chante, la chanson Ne redit que son Eloge. Elle a peur un peu, Mais déjà son vœu Avoue Qu'elle offre, au baiser Qui va se poser, Sa joue. Sa joue et bientôt En fleur qui s'éclôt Sa bouche ; Le rêve d'azur Se pose sur Sa couche. Ses belles amours Auront quelques jours De charmes, Mais sitôt après Viendront les regrets. Les larmes. Le lâche abandon, Et le mépris dont La foule Charge l'innocent, Sans songer au sang Qui coule. Oh ! petit trotteur, Qui dès le matin Te lève, Laisse dans ton lit L'éternel oubli Du rêve. Le rêve cruel Te conduit au duel Où l'homme T'attire en ses rêts, Te prend, puis après T'assomme. Georges de Lys. PROBLÈMES ET JEUX D'ÉSprit N° 552 MOTS EN LOSANGE Par M. Hix et Mlle G. B. Mon Premier du galop est l'un des éléments Et mon Second termine un tas de continents Mon Trois est argument, dès qu'il s'agit de guerre, De mon Quatre, la femme est surtout tributaire; Mon Cinq aimait Henri, grand roi, grand séducteur, Six, au futur, est verbe, ami du quémandeur; Sept est bruit, ou morceau, foudre ou simple colère, Sept, prophétisa fort, — et Huit aime à se taire. La solution de nos derniers problèmes était N° 544 (Triangle et carré) N° 545 N° 546 MIE PIE VIE N° 547 CO COTTE Ont deviné: MM. Lensieuq, 544, 45, 46, 47. — Un purroin, 544, — Larousse, Rouen, 544. — La Vierge Dent, 544, 45, 46, 47. — J. O. Sœur, 544, 46. — Alphonse et Jeanne, 544. — Noel Tourinelli, 541. — Aweil, 544. — Café Cesses, Pamiers, 544. — Bazile Bébé, 544. — Mon gros
Hix et Mlle G. B. Mon Premier du galop est l'un des éléments Et mon Second termine un tas de continents Mon Trois est argument, dès qu'il s'agit de guerre, De mon Quatre, la femme est surtout tributaire; Mon Cinq aimait Henri, grand roi, grand séducteur, Six, au futur, est verbe, ami du quémandeur; Sept est bruit, ou morceau, foudre ou simple colère, Sept, prophétisa fort, — et Huit aime à se taire. La solution de nos derniers problèmes était N° 544 (Triangle et carré) N° 545 N° 546 MIE PIE VIE N° 547 CO COTTE Ont deviné: MM. Lensieuq, 544, 45, 46, 47. — Un purroin, 544, — Larousse, Rouen, 544. — La Vierge Dent, 544, 45, 46, 47. — J. O. Sœur, 544, 46. — Alphonse et Jeanne, 544. — Noel Tourinelli, 541. — Aweil, 544. — Café Cesses, Pamiers, 544. — Bazile Bébé, 544. — Mon gros chéri et sa brune, 544. — Echantignole, 545. — Sept G du soir, 546. Jack, 545. — Behanzin, 545. — Le Mathurin, 545 46. — G. Corcol, 544, 45, 46. — Fou yo po, 544. — Cabluap, 544, 45, 46, 47. — Lou's Genèse, 544, 45, 46 48. — A. L., à Tillières, 544, 45, 46. Lara-quette, 545. PETITE CORRESPONDANCE G. C., Saint-Malo. — Je vais lire et ferai tout ce que je pourrai pour en reproduire du moins quelques-uns. T. Noël. — Au n° 184 inclusivement. E. A. B. — Cela se nomme la Rose des vents, — divisée en 32 sections, dont les noms dérivent des quatre points cardinaux. A. 27, Lorient. — Oui, bien en 1827, l'autre l'année dernière. Brunel, à Neufmanil, — Vous serez convoqué comme la première fois, et par affiche spécial à une date qui varie. Brunel, à Neufmanil, — Vous serez convoqué comme la première fois, et par affiche spécial à une date qui varie. Quant ainsi la nuit et gesticulant dans les ruines. À quelles incantations se livrait-il, lorsqu'on l'entendait clamer d'une voix pleurarde de prédicateur: « Je vous maudis ! Je vous maudis ! » Qui pouvait-il maudire, sinon eux, pauvres
L., à Tillières, 544, 45, 46. Lara-quette, 545. PETITE CORRESPONDANCE G. C., Saint-Malo. — Je vais lire et ferai tout ce que je pourrai pour en reproduire du moins quelques-uns. T. Noël. — Au n° 184 inclusivement. E. A. B. — Cela se nomme la Rose des vents, — divisée en 32 sections, dont les noms dérivent des quatre points cardinaux. A. 27, Lorient. — Oui, bien en 1827, l'autre l'année dernière. Brunel, à Neufmanil, — Vous serez convoqué comme la première fois, et par affiche spécial à une date qui varie. Brunel, à Neufmanil, — Vous serez convoqué comme la première fois, et par affiche spécial à une date qui varie. Quant ainsi la nuit et gesticulant dans les ruines. À quelles incantations se livrait-il, lorsqu'on l'entendait clamer d'une voix pleurarde de prédicateur: « Je vous maudis ! Je vous maudis ! » Qui pouvait-il maudire, sinon eux, pauvres paysans, qui luttent contre la dureté du sol, contre la sécheresse ou la pluie, et qui, la nuit, dorment un sommeil mérité. Le docteur, consulté par eux à ce sujet, répondit en haussant les épaules : — Laissez-le, c'est un simple fou inoffensif. Mais ils tenaient fort à leur explication : ce défroqué, qui avait repris son froc, était un sorcier, un népromant, ou peut-être fabriquait-il de la fausse monnaie. Leur terreur allait ainsi grandissant, tandis que Germain, ne parlant à âme qui vive, — pas même à Elodie Cuchemin, épouvantée de lui, — s'enfonçait dans ses pensées solitaires, exaspéré dans un mysticisme noir, qui spiritualisait les Choses, en leur prêtant des instincts cruels ; et il oubliait, dans un mépris profond, les hommes. Lorsque, de hasard, il rencontrait, le soir, des gens gais revenant de quelque fête, il se prenait pour ces rires et ces chansons d'une haine aveugle ; il se hâtait, dans l'ombre, de grimper vers les parages où les monstrueux grands-ducs ululaient, où les corbeaux réveillés croassaient faiblement à son approche, nocturnes amis dignes de son âme. Pendant ce temps, une crise inouïe s'abattait sur le pays. Une bête diabolique venait manger la vigne, bestiole souterraine,
: ce défroqué, qui avait repris son froc, était un sorcier, un népromant, ou peut-être fabriquait-il de la fausse monnaie. Leur terreur allait ainsi grandissant, tandis que Germain, ne parlant à âme qui vive, — pas même à Elodie Cuchemin, épouvantée de lui, — s'enfonçait dans ses pensées solitaires, exaspéré dans un mysticisme noir, qui spiritualisait les Choses, en leur prêtant des instincts cruels ; et il oubliait, dans un mépris profond, les hommes. Lorsque, de hasard, il rencontrait, le soir, des gens gais revenant de quelque fête, il se prenait pour ces rires et ces chansons d'une haine aveugle ; il se hâtait, dans l'ombre, de grimper vers les parages où les monstrueux grands-ducs ululaient, où les corbeaux réveillés croassaient faiblement à son approche, nocturnes amis dignes de son âme. Pendant ce temps, une crise inouïe s'abattait sur le pays. Une bête diabolique venait manger la vigne, bestiole souterraine, infernale, qui humait les racines et tuait l'espérance du vin. Sur les coteaux, les ceps se tordaient en proie à l'agonie, et mouraient les uns après les autres. La tache du phylloxéra s'élargissait, gagnait de proche en proche, anéantissant tout. De plus des bruits de guerre couraient ; l'argent se faisait rare, les moutons se vendirent mal, les cochons aussi ; le gibier n'existait plus, et la misère s'étendait, phylloxérant les bourses de cuir et mangeant les écus dans les bas de laine. Ne sachant à qui s'en prendre de tant de maux que le cœur, dans la chaire dominicale, attribuait à la colère du Seigneur, les paysans, trouvant Dieu bien trop loin, eux aussi, finirent par rendre responsable de leur lamentable sort ce défroché, ce refroché impie, ce sorcier nocturne, ami des hiboux et des corbeaux, dont la présence dans la contrée était le signal de leur ruine. Germain, livré à son rêve intérieur, ne soupçonnait point combien cette animosité sournoise le surveillait et l'enveloppait. Inconscient du danger terrestre, il allait chanter des psaumes de malédiction aux étoiles ; tel cet astrologue qui se laissa choir dans un puits, faute de regarder sous ses pas. Sa nature de prêtre
faisait rare, les moutons se vendirent mal, les cochons aussi ; le gibier n'existait plus, et la misère s'étendait, phylloxérant les bourses de cuir et mangeant les écus dans les bas de laine. Ne sachant à qui s'en prendre de tant de maux que le cœur, dans la chaire dominicale, attribuait à la colère du Seigneur, les paysans, trouvant Dieu bien trop loin, eux aussi, finirent par rendre responsable de leur lamentable sort ce défroché, ce refroché impie, ce sorcier nocturne, ami des hiboux et des corbeaux, dont la présence dans la contrée était le signal de leur ruine. Germain, livré à son rêve intérieur, ne soupçonnait point combien cette animosité sournoise le surveillait et l'enveloppait. Inconscient du danger terrestre, il allait chanter des psaumes de malédiction aux étoiles ; tel cet astrologue qui se laissa choir dans un puits, faute de regarder sous ses pas. Sa nature de prêtre enlevait l'halluciné au dessus des préoccupations de la foule, et la foule le guettait en bas, grouillante, marécageuse. Sa terreur des Espaces lui donnait la sensation d'une chute possible dans la nuit à travers les mondes, il se jetait dans les hauteurs, oubliant la loi fixe, la loi inéluctable de la pesanteur que tout homme doit subir, — qu'il croie ou non aux mythes religieux, — loi qui doit le coucher sur le sol, juste au niveau de ses deux pieds, en attendant que, plus bas encore, on le plonge dans la fosse finale, hors de la vue des étoiles. Étant donné le tempérament violent de ces populations, dont les veines charrient du sang de Sarrasins, comme en témoigne maint document, étant donnée la courte vue de ces ignorants, et la superstition qui a remplacé la religion, Germain Guiraud était jugé, dans l'ombre de cette conscience de ces peuples, condamné comme sorcier et comme malfaiteur. L'exécution était proche, c'était une affaire d'heures, le froc, qu'il le portât ou non sur ses épaules, devait tuer le défroqué. Quelque temps après, en ennemis, on lisait dans le Journal de la Dordogne : « La superstition règne encore dans nos campagnes. L'ex-abbé Germain
la pesanteur que tout homme doit subir, — qu'il croie ou non aux mythes religieux, — loi qui doit le coucher sur le sol, juste au niveau de ses deux pieds, en attendant que, plus bas encore, on le plonge dans la fosse finale, hors de la vue des étoiles. Étant donné le tempérament violent de ces populations, dont les veines charrient du sang de Sarrasins, comme en témoigne maint document, étant donnée la courte vue de ces ignorants, et la superstition qui a remplacé la religion, Germain Guiraud était jugé, dans l'ombre de cette conscience de ces peuples, condamné comme sorcier et comme malfaiteur. L'exécution était proche, c'était une affaire d'heures, le froc, qu'il le portât ou non sur ses épaules, devait tuer le défroqué. Quelque temps après, en ennemis, on lisait dans le Journal de la Dordogne : « La superstition règne encore dans nos campagnes. L'ex-abbé Germain Guiraud, qui fut, il y a un certain nombre d'années le héros d'un scandale religieux, s'était retiré à Grignols. Très misanthrope, il vivait à peu près seul, et se livrait à la botanique ; les paysans s'imaginaient qu'en cueillant des fleurs, parfaitement inutiles et point belles à leur compte, il faisait œuvre de sorcier. On le redoutait, lui attribuant tous les accidents fâcheux : la grêle, la maladie des bestiaux, etc. On l'avait surnommé le « prêtre du diable ». Dans la soirée du vendredi 13 juin, il passait le long d'un petit bois, au lieu dit des Fourches, lorsqu'un coup de feu retentit. Le malheureux tomba foudroyé. On recherche activement le coupable. » Telle fut la fin de Germain Guiraud, dont le corps, après l'autopsie légale, fut porté en terre, enveloppé — ô suprême ironie — de son vêtement symbolique, le Froc. FIN Le prochain numéro du Supplément littéraire de La Lanterne paraîtra le dimanche prochain 1er Décembre 1893. PETITE CHRONIQUE des Lettres et des Arts Sous ce titre : la Haute Bande (Collet, Migneau et Ce), M. Dubut de Laforest vient de publier chez Dentu un nouveau roman qui prendra place parmi les œuvres les plus célèbres de
faisait œuvre de sorcier. On le redoutait, lui attribuant tous les accidents fâcheux : la grêle, la maladie des bestiaux, etc. On l'avait surnommé le « prêtre du diable ». Dans la soirée du vendredi 13 juin, il passait le long d'un petit bois, au lieu dit des Fourches, lorsqu'un coup de feu retentit. Le malheureux tomba foudroyé. On recherche activement le coupable. » Telle fut la fin de Germain Guiraud, dont le corps, après l'autopsie légale, fut porté en terre, enveloppé — ô suprême ironie — de son vêtement symbolique, le Froc. FIN Le prochain numéro du Supplément littéraire de La Lanterne paraîtra le dimanche prochain 1er Décembre 1893. PETITE CHRONIQUE des Lettres et des Arts Sous ce titre : la Haute Bande (Collet, Migneau et Ce), M. Dubut de Laforest vient de publier chez Dentu un nouveau roman qui prendra place parmi les œuvres les plus célèbres de l'auteur de l'Abandonnée. J'ai voulu, dit-il en son avant-propos, dédié à Mme Séverine, faire des types et non des portraits, et, selon le mot de Lesage, « représenter la vie des hommes telle qu'elle est ». La Haute Bande n'est pas un roman à clef, mais le roman côtoie l'histoire, et l'histoire des faiseurs et des gogos à la Bourse et un peu dans tous les milieux bien parisiens, lui donne une actualité vibrante. La maison de provenance et les plantations de St-James, étudiées et présentées en bouteilles carrées, assurent une qualité de liquide. ARGENTERIEZ TOUT, même solidairement le bronze, l'argent, le cuivre. ARGENTERIEZ service de table, couverts, etc., avec le blanc de l'argent, si. 3.50. E. Morice, ch. à Redon. GRAPHOLOGIE Il suffit d'adresser à M. Nalfé à Quimper (Finistère) 15 ou 20 lignes d'écriture courante pour recevoir l'analyse complète du caractère, des aptitudes, des instincts, des qualités ou des défauts de la personne qui a écrit. — Prix 3 fr. en mandat-poste. PHOTOGRAPHIE UNOGRAPHIE, PEINTURE OPÈRE LUI-MÊME PLAGE CADET , 19, Si PIERRE PETIT & Fils Avant de donner vos ordres, consulter le grand catalogue. 50 centimes timbres; APPY et Cie, éditeurs, Amsterdam, contenant toutes les photographies. Nous