jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
de leurs livres, et Chien Caillou trouva sous ces frais ombrages le seul bonheur de sa vie. La fête a été cordiale, et M. De la Bédollière, du Siècle, a fait chanter le Champagne sur un air improvisé mais connu et applaudi : Veuillez excuser mon audace ! Si je chansonne de travers, Mais comment sur le mont Parnasse S'abstenir de rimer des vers ? Les dieux païens qu'on aime encore Du pays sont les habitants, À Bacchus comme à Thércyphore Chez Constant nous restons constants ! Et puis, sous peine d'être en faute, Il me semble que, dans ce jour, Je dois un hommage à notre hôte Qui créa ce charmant séjour. Son œuvre de tous applaudie, Il va toujours la complétant ; En ce temps de palinodie, Lui seul peut se dire constant ! J'ai vu ces lieux dans mon enfance, Et, je l'avoue, ils étaient laids ; Aujourd'hui leur magnificence Du restaurant fait un palais. Parfois, bizarre atrabilaire, Maître Public exige tant ! Les soins prodigués pour lui plaire Chez Constant l'ont rendu constant. À l'appel de ma voix amie Qu'on boive en l'honneur de Constant, Puis quittons la gastronomie Pour la danse qui nous attend. Les lanciers, la polka, la gigue Veulent des jambes de vingt ans. Au vin que Constant nous prodigue Gardons-nous d'être trop constants ! Si j'ai recueilli cette improvisation, c'est qu'elle le mérite; et je conseille fort à M. Pick, éditeur des Curiosités littéraires, de l'offrir, l'année prochaine, à ses lecteurs. Ce petit livre, que je veux signaler, est publié sous un titre modeste, mais au fond c'est un petit et délicieux musée de toutes les raretés du roman, de la poésie et du drame en cette année 1862. On y trouve une série d'anecdotes piquantes sur les silhouettes du jour et les hommes du temps, depuis votre serviteur à M. Ponsard. Je vous dirai qu'il y a même une gravure à la deuxième page qui me charge très bien. Donc, j'aurai tous les petits bonheurs d'un bossu ! Je suis un peu drôle sous le crayon du dessinateur, je fais un
lanciers, la polka, la gigue Veulent des jambes de vingt ans. Au vin que Constant nous prodigue Gardons-nous d'être trop constants ! Si j'ai recueilli cette improvisation, c'est qu'elle le mérite; et je conseille fort à M. Pick, éditeur des Curiosités littéraires, de l'offrir, l'année prochaine, à ses lecteurs. Ce petit livre, que je veux signaler, est publié sous un titre modeste, mais au fond c'est un petit et délicieux musée de toutes les raretés du roman, de la poésie et du drame en cette année 1862. On y trouve une série d'anecdotes piquantes sur les silhouettes du jour et les hommes du temps, depuis votre serviteur à M. Ponsard. Je vous dirai qu'il y a même une gravure à la deuxième page qui me charge très bien. Donc, j'aurai tous les petits bonheurs d'un bossu ! Je suis un peu drôle sous le crayon du dessinateur, je fais un S très accentué, mais ne m'élez voulez pas : Le vin de Chypre a créé tous les dieux. Je coupe une page de ces Curiosités littéraires. La voici ; elle vaut bien une prédiction de Nostradamus. C'est une invitation à dîner que l'éditeur m'envoya l'année dernière ainsi qu'à mes amis : LES DOUZE DE LA RÉPUBLIQUE DES LETTRES ET DES ARTS MM. CHARLES FONSELLE ET GOURMAND E. DE LA BÉDOLLIÈRE CHANSONNIER POTHEY CHEVELU G. COURBET PEINTRE J. RÉGNIER GRAVEUR STAAL DESSINATEUR Ce soir, on invite à dîner Ces messieurs avec du Champagne, Puis on partira pour l'Espagne Demain matin pour déjeuner La fête sera la plus belle Qu'on donnera dans ce printemps ; On aura des nids d'hirondelle Pour s'aiguiser un peu les dents; Mais au dessert, c'est l'Italie Versant son Lacryma-Christi Qui nous mettra tous en folie. Venez ce soir Pont de Lodi. On réserve mainte surprise En dames, en petits rubans, En prune, en orange, en cerise, En gâteaux, en bonbons fondants. C'est Lebailly, mon émissaire, Qui veut ainsi vous inviter Pour vous faire décapiter Par madame la commissaire. Mais laissez donc Armand chanter Et comptez sur — Pic.x (de l'Isère.) MM. CHAMPFLEURY ROMAIN CHRONIQUEUR CHARLES COLIGNY CHRONIQUEUR
: LES DOUZE DE LA RÉPUBLIQUE DES LETTRES ET DES ARTS MM. CHARLES FONSELLE ET GOURMAND E. DE LA BÉDOLLIÈRE CHANSONNIER POTHEY CHEVELU G. COURBET PEINTRE J. RÉGNIER GRAVEUR STAAL DESSINATEUR Ce soir, on invite à dîner Ces messieurs avec du Champagne, Puis on partira pour l'Espagne Demain matin pour déjeuner La fête sera la plus belle Qu'on donnera dans ce printemps ; On aura des nids d'hirondelle Pour s'aiguiser un peu les dents; Mais au dessert, c'est l'Italie Versant son Lacryma-Christi Qui nous mettra tous en folie. Venez ce soir Pont de Lodi. On réserve mainte surprise En dames, en petits rubans, En prune, en orange, en cerise, En gâteaux, en bonbons fondants. C'est Lebailly, mon émissaire, Qui veut ainsi vous inviter Pour vous faire décapiter Par madame la commissaire. Mais laissez donc Armand chanter Et comptez sur — Pic.x (de l'Isère.) MM. CHAMPFLEURY ROMAIN CHRONIQUEUR CHARLES COLIGNY CHRONIQUEUR POULET-MALASSIS ÉDITEUR ARMAND LEBAILLY POÈTE CASTAGNARY CRITIQUE D'ART FERNAND DESNOYERS GÉANT DE LETTRES 15e (HORS CADRE) FIRMIN MAILLARD HISTORIOGRAPHE DE LA MORGUE, BIBLIOPHILE DES HOSPICAUX NÉCROLOGISTE DES FILETS DE SAINT-CLOTIDE, ETC. Voilà une excentricité bien innocente de la vie des lettres. Elle est amusante, beaucoup plus amusante que Paris qui bourdonne, barbotine et bat la caisse. Les murs de la capitale sont couverts de réclames pour les Ganaches de M. Sardou et les Machines à coudre ! Les carosses éclaboussent les passants et les bottines de satin blanc ne se portent plus que dans les salons. Le Luxembourg n'a plus de feuilles et Guignol manque de spectateurs. On danse partout. La cour est à Compiègne et la France de M. Pollonnais envoie cent mille prospectus tous les jours aux braves habitants des campagnes, qui ne s'attendaient pas à des neiges si précoces. Paris se remplit de Turcs et comme je ne parle pas cette langue-là, voyageons en province, on y entend encore quelques accents de français. Or, la Revue se rappelle que j'ai parlé de M. Daniel, évêque de Constance, et de l'oraison funèbre du vicaire général; cela m'a suscité des ennuis et des insultes. Je ne sais d'où vient
bourdonne, barbotine et bat la caisse. Les murs de la capitale sont couverts de réclames pour les Ganaches de M. Sardou et les Machines à coudre ! Les carosses éclaboussent les passants et les bottines de satin blanc ne se portent plus que dans les salons. Le Luxembourg n'a plus de feuilles et Guignol manque de spectateurs. On danse partout. La cour est à Compiègne et la France de M. Pollonnais envoie cent mille prospectus tous les jours aux braves habitants des campagnes, qui ne s'attendaient pas à des neiges si précoces. Paris se remplit de Turcs et comme je ne parle pas cette langue-là, voyageons en province, on y entend encore quelques accents de français. Or, la Revue se rappelle que j'ai parlé de M. Daniel, évêque de Constance, et de l'oraison funèbre du vicaire général; cela m'a suscité des ennuis et des insultes. Je ne sais d'où vient la lettre que je pourrais transcrire, mais j'affirme qu'elle est écrite par un homme mal élevé. Le signataire avec son épître m'envoie de l'inconnu. C'est un discours du directeur du petit séminaire de Mortaris, et il m'en demande mon avis. J'ai lu ces pages et j'en suis triste. Elles compromettent définitivement l'éloquence de mon pays. C'est filandreux, long, décoloré, panaché d'épithètes, vulgaire de forme et d'accent. Si l'on étudie de plus près ce discours de mort, on y trouve un essai poétique digne d'intérêt, que je cite surtout pour la beauté et la richesse des rimes. Écoutons l'orateur : « En mai 1855, après sa tournée de Confirmation, il se reposait quelques jours au milieu de nous et les élèves lui offrirent une soirée littéraire et musicale : toutes les notabilités du pays y assistaient. Un jeune enfant redit le bonheur qu'il goûtait au Petit-Séminaire et se peignait lui-même sous l'allégorie d'une jeune hirondelle séparée de sa mère et, à sa douce surprise, retrouvant dans un autre nid les soins et les joies du nid maternel. Il continuait ainsi : Non moins heureux que moi, combien d'heureux enfants Doux nid, ô saint asile, ô Blanche bien-aimée, A l'abri de tes
définitivement l'éloquence de mon pays. C'est filandreux, long, décoloré, panaché d'épithètes, vulgaire de forme et d'accent. Si l'on étudie de plus près ce discours de mort, on y trouve un essai poétique digne d'intérêt, que je cite surtout pour la beauté et la richesse des rimes. Écoutons l'orateur : « En mai 1855, après sa tournée de Confirmation, il se reposait quelques jours au milieu de nous et les élèves lui offrirent une soirée littéraire et musicale : toutes les notabilités du pays y assistaient. Un jeune enfant redit le bonheur qu'il goûtait au Petit-Séminaire et se peignait lui-même sous l'allégorie d'une jeune hirondelle séparée de sa mère et, à sa douce surprise, retrouvant dans un autre nid les soins et les joies du nid maternel. Il continuait ainsi : Non moins heureux que moi, combien d'heureux enfants Doux nid, ô saint asile, ô Blanche bien-aimée, A l'abri de tes murs, de soins aussi touchants Ont vu leur jeunesse entourée. Hélas ! tu vieillissais, déjà la main du temps T'avait fortement ébranlée ; Bientôt nous t'eussions vue et tomber et périr Et ne laisser qu'un doux, mais triste souvenir. Consolons-nous, tu meurs pour renaître plus belle; Dieu te préparait un sauveur. Oui, c'est pour toi, c'est une ère nouvelle, Ère de gloire et de bonheur. Gloire aussi, gloire à toi qui la relèves ! Ton nom rayonnera sur son front l'adieux, Tu veux réaliser le plus doux de nos rêves; Ah ! puisse, du haut des Cieux, Dieu sourire à ton zèle, entendre ta prière Et de tes saints projets Puisse son bras divin assurer le succès Voilà nos souhaits, ô bon Père. « La réponse de l'évêque fut pleine d'à-propos et respirait une adorable bonté : « Le nid de la pauvre petite hirondelle, dit-il, est vraiment bien délabré; mais « avec l'aide de Dieu et le concours généreux des gens de bien, nous lui en donnerons un autre, sinon très beau, au moins plus commode et plus doux. » Si je cite ce passage, c'est pour répondre logiquement à mon zèle qu'il a mis à m'invectiver. Et d'abord
sauveur. Oui, c'est pour toi, c'est une ère nouvelle, Ère de gloire et de bonheur. Gloire aussi, gloire à toi qui la relèves ! Ton nom rayonnera sur son front l'adieux, Tu veux réaliser le plus doux de nos rêves; Ah ! puisse, du haut des Cieux, Dieu sourire à ton zèle, entendre ta prière Et de tes saints projets Puisse son bras divin assurer le succès Voilà nos souhaits, ô bon Père. « La réponse de l'évêque fut pleine d'à-propos et respirait une adorable bonté : « Le nid de la pauvre petite hirondelle, dit-il, est vraiment bien délabré; mais « avec l'aide de Dieu et le concours généreux des gens de bien, nous lui en donnerons un autre, sinon très beau, au moins plus commode et plus doux. » Si je cite ce passage, c'est pour répondre logiquement à mon zèle qu'il a mis à m'invectiver. Et d'abord la première phrase et « ces notabilités (?) du pays » a l'air d'une réclame; ce n'est pas tout à fait de la dignité pour une oraison funèbre. Quant aux vers, ils sont superbes : ils n'existent pas, et pour un professeur de rhétorique qui a le bonnet de docteur sur les oreilles, c'est de la mauvaise volonté. J'aime mieux M. Veuillot, quoiqu'il ne sache pas un mot de grec ; du moins il sait le français et la prosodie, puis il est charitable, et il donnera bien une jambe de bois à ce pauvre Gloire aussi, gloire à toi qui la relèves, que le pauvre directeur du séminaire a oublié comme Cambronne pindarique, qui va mourir faute d'un pied. Jusqu'ici cette oraison est éloquente, mais l'orateur s'est perdu plus tard, quand il a raconté un rêve de son héros, et quand on y pense on en rêve. Voilà le discours; celui de M. le vicaire général, dont j'ai parlé en août 1862, est mieux conduit, mieux écrit, et c'est à lui le premier prix. Ces concours, je me hâte de le dire, n'ont rien ajouté à la célébrité de M. Daniel; c'était un saint prêtre et son plus grand
sur les oreilles, c'est de la mauvaise volonté. J'aime mieux M. Veuillot, quoiqu'il ne sache pas un mot de grec ; du moins il sait le français et la prosodie, puis il est charitable, et il donnera bien une jambe de bois à ce pauvre Gloire aussi, gloire à toi qui la relèves, que le pauvre directeur du séminaire a oublié comme Cambronne pindarique, qui va mourir faute d'un pied. Jusqu'ici cette oraison est éloquente, mais l'orateur s'est perdu plus tard, quand il a raconté un rêve de son héros, et quand on y pense on en rêve. Voilà le discours; celui de M. le vicaire général, dont j'ai parlé en août 1862, est mieux conduit, mieux écrit, et c'est à lui le premier prix. Ces concours, je me hâte de le dire, n'ont rien ajouté à la célébrité de M. Daniel; c'était un saint prêtre et son plus grand éloge est là. C'est mon dernier mot; je n'y reviendrai plus. On ne croira pas que j'en veuille aux essais de mes anciens maîtres, ni à la muse catholique en province, (car je me hâte de rendre hommage à une voix qui m'arrive; elle est encore naïve, jeune, mais elle travaille et sera puissante un jour. On n'a pas oublié (je parle aux hommes qui étudient) les corvées de M. l'abbé Gaume contre l'antiquité, qui demandait, comme un barbare, qu'on brûlât Homère et Virgile. Ce fut un grand émoi que ce réquisitoire hétérodoxe : M. Landriot, évêque de la Rochelle, y répondit par le Verronneler, un livre plein d'éloquence. M. De la Bretonnière a fêté son évêque après avoir dit : Adieu donc, fraîche fantaisie; De notre cher Horace adieu, riant Tibur, Où son vers, en chantant les eaux de Blandusie, Comme elles coulait toujours pur; Où sa philosophie, aimable enchanteresse, D'un regard fraternel, aux sages de la Grèce Souriait dans un ciel d'azur ! O toi qu'au même excis on voue, Adieu, chantre divin des pasteurs et des dieux; Aurions-nous entendu, doux cygne de Mantoue, Ton dernier chant mélodieux? Et jusqu'à Parthénon, une folle colère Ira-t-elle, outrageant ton laurier
travaille et sera puissante un jour. On n'a pas oublié (je parle aux hommes qui étudient) les corvées de M. l'abbé Gaume contre l'antiquité, qui demandait, comme un barbare, qu'on brûlât Homère et Virgile. Ce fut un grand émoi que ce réquisitoire hétérodoxe : M. Landriot, évêque de la Rochelle, y répondit par le Verronneler, un livre plein d'éloquence. M. De la Bretonnière a fêté son évêque après avoir dit : Adieu donc, fraîche fantaisie; De notre cher Horace adieu, riant Tibur, Où son vers, en chantant les eaux de Blandusie, Comme elles coulait toujours pur; Où sa philosophie, aimable enchanteresse, D'un regard fraternel, aux sages de la Grèce Souriait dans un ciel d'azur ! O toi qu'au même excis on voue, Adieu, chantre divin des pasteurs et des dieux; Aurions-nous entendu, doux cygne de Mantoue, Ton dernier chant mélodieux? Et jusqu'à Parthénon, une folle colère Ira-t-elle, outrageant ton laurier séculaire, Effeuiller son front radieux ! Il continue : Mais voici venir dans la lice Un athlète sacré, dont la plume à son tour Va valoir une épée à la noble milice Pour laquelle il luttait ce jour. « Classique défenseur et de Rome et d'Athènes, Il va tremper son glaive à des sources lointaines Qu'il but jadis avec amour. C'est éloquent et richement outillé; voilà un poète qui honore vraiment sa province et son pays. J'en dirai autant de M. Joseph Rouyer, que connaissent mes lecteurs, et dont le livre est décidément sous presse. Ce sera un livre, celui-là, si j'en crois les épreuves qu'on m'a adressées ! Et il m'a tant convaincu, avec sa philosophie sévère et douce à la fois, que je ne puis résister au plaisir de lui ravir quelque strophe. Il y a surtout un poème qui s'appelle d'un nom charmant et intitulé Myosotis. L'auteur y prend les formes les plus vives et les nuances les plus tranchées ; il est élégiaque et lyrique, satirique et didactique, suivant les souvenirs qui l'inspirent. Voici quelques accents à la Juvénale : Souvenez-vous de la jeunesse, Vieillards, et de ses dons charmants; Souvenez-vous — le temps vous presse
glaive à des sources lointaines Qu'il but jadis avec amour. C'est éloquent et richement outillé; voilà un poète qui honore vraiment sa province et son pays. J'en dirai autant de M. Joseph Rouyer, que connaissent mes lecteurs, et dont le livre est décidément sous presse. Ce sera un livre, celui-là, si j'en crois les épreuves qu'on m'a adressées ! Et il m'a tant convaincu, avec sa philosophie sévère et douce à la fois, que je ne puis résister au plaisir de lui ravir quelque strophe. Il y a surtout un poème qui s'appelle d'un nom charmant et intitulé Myosotis. L'auteur y prend les formes les plus vives et les nuances les plus tranchées ; il est élégiaque et lyrique, satirique et didactique, suivant les souvenirs qui l'inspirent. Voici quelques accents à la Juvénale : Souvenez-vous de la jeunesse, Vieillards, et de ses dons charmants; Souvenez-vous — le temps vous presse — De la foi des premiers serments; Souvenez-vous que l'âge austère Expie un passé sans vertu ; Souvenez-vous du caractère Dont l'enfant vous voit revêtu. Rappelez-vous votre village, Vous, beauté riche d'oripeaux, Que l'on vit sans tant d'étalage Conduire de moins vils troupeaux; Rappelez-vous que sur la borne Où, peut-être, irez-vous demain, Votre mère, hélas ! vieille et morose A l'aumône tend une main. Rappelez-vous, pour votre honte, A l'heure où le front est penché, O héros ! dont chaque jour compte Un triomphe de débauché, Rappelez-vous l'humble famille Dont vos plaisirs souillent l'honneur; Quand vous aurez épouse et fille, Rappelez-vous le suborneur. Rappelez-vous, sans amertume, Les lâches osant vous trahir, Brave homme ; n'ont-ils pas coutume D'outrager qui peut les haïr ! Rappelez-vous qu'en sa bassesse Tout ingrat doit vous envier La conscience et la sagesse, Vrais biens que l'or ne peut payer. Rappelez-vous, ô nom illustre, L'humilité de vos essais ; Vous avez appris comme on frustre Un émule de ses succès ; Rappelez-vous quelque vieux Maître Qui, vous offrant un appui sûr, Vous fit luire quand, gloire à naître, Vous pouviez vous éteindre obscur. Je recommande volontiers, M. Rouyer, à MM. de l'Académie française, s'ils étaient à
irez-vous demain, Votre mère, hélas ! vieille et morose A l'aumône tend une main. Rappelez-vous, pour votre honte, A l'heure où le front est penché, O héros ! dont chaque jour compte Un triomphe de débauché, Rappelez-vous l'humble famille Dont vos plaisirs souillent l'honneur; Quand vous aurez épouse et fille, Rappelez-vous le suborneur. Rappelez-vous, sans amertume, Les lâches osant vous trahir, Brave homme ; n'ont-ils pas coutume D'outrager qui peut les haïr ! Rappelez-vous qu'en sa bassesse Tout ingrat doit vous envier La conscience et la sagesse, Vrais biens que l'or ne peut payer. Rappelez-vous, ô nom illustre, L'humilité de vos essais ; Vous avez appris comme on frustre Un émule de ses succès ; Rappelez-vous quelque vieux Maître Qui, vous offrant un appui sûr, Vous fit luire quand, gloire à naître, Vous pouviez vous éteindre obscur. Je recommande volontiers, M. Rouyer, à MM. de l'Académie française, s'ils étaient à Paris, mais les académiciens sont partis dans les climats chauds. Nice les abrite en ce moment. La cité de Garibaldi puisse-t-elle leur être plus généreuse qu'à moi ! Ce vœu je le fais du fond du cœur, pour M. Legouvé surtout, dont la jeunesse aborde et dont je réclame l'appui le premier; pour M. Villemain, qui écrit de si excellents rapports sur les concours ; pour M. Pétin qui parle si bien le grec; pour M. Ampère qui sait son latin comme feu Lhomond; pour M. Cousin, qui console si doucement les femmes désolées; pour M. Lebrun, qui tient si noblement, malgré ses quatre-vingts ans, sa place dans son fauteuil. J'ai tant d'intérêt pour ces respectables maîtres que je vais me hasarder ici à leur donner un conseil, et à leur dire ce qu'ils doivent faire quand ils seront arrivés à Nice. C'est l'expérience ici qui parlera d'elle-même. Arrivé à Nice, tout bon bourgeois doit s'occuper d'un appartement où n'habitent ni les rossignols ni les punaises. Mais tout gentilhomme bien pensant, bien élevé, de race, enfin, doit envoyer son domestique à la recherche d'une villa. Or, un cicerone à qui l'on peut s'adresser pour avoir des appartements salubres, des fauteuils
le premier; pour M. Villemain, qui écrit de si excellents rapports sur les concours ; pour M. Pétin qui parle si bien le grec; pour M. Ampère qui sait son latin comme feu Lhomond; pour M. Cousin, qui console si doucement les femmes désolées; pour M. Lebrun, qui tient si noblement, malgré ses quatre-vingts ans, sa place dans son fauteuil. J'ai tant d'intérêt pour ces respectables maîtres que je vais me hasarder ici à leur donner un conseil, et à leur dire ce qu'ils doivent faire quand ils seront arrivés à Nice. C'est l'expérience ici qui parlera d'elle-même. Arrivé à Nice, tout bon bourgeois doit s'occuper d'un appartement où n'habitent ni les rossignols ni les punaises. Mais tout gentilhomme bien pensant, bien élevé, de race, enfin, doit envoyer son domestique à la recherche d'une villa. Or, un cicerone à qui l'on peut s'adresser pour avoir des appartements salubres, des fauteuils rembourrés et du soleil, c'est une fortune. Eh bien, en ce temps-là, un ancien apothicaire de la Grande-Bretagne, M. Charles Tiffen (ne confondons pas avec l'humoristique M. Benoît Visconti, libraire-éditeur, pardonnez-moi ! sur le Cours), se charge de vous trouver tout le confortable de son pays, ce confortable saxon qui n'a pas de synonyme en France, qui guérit du spleen et met de l'amour au cœur, à tel point qu'on voit encore de vieilles anglaises amies de la progéniture redevenir de nouveau roses et fraîches à cinquante-trois ans. M. Tiffen met sa science à la disposition de tous ceux qui ont cinquante mille livres de rentes. Sur ces entrefaites, moi, je me logeai comme je pus, à la façon d'un homme de lettres. Restait à caserner ma plume. Je m'adressai alors à M. le préfet de Nice, qui lui refusa un billet de logement, et qui manqua de la mettre au violon, la malheureuse! C'est alors qu'elle ne riait pas dans sa barbe, mais qu'elle avait de la rage dans le bec. Et la folle, si je ne lui eusse montré en perspective les pontons, elle eût enfoncé la préfecture ! Ce n'est pas qu'elle en voulût à M. le
n'a pas de synonyme en France, qui guérit du spleen et met de l'amour au cœur, à tel point qu'on voit encore de vieilles anglaises amies de la progéniture redevenir de nouveau roses et fraîches à cinquante-trois ans. M. Tiffen met sa science à la disposition de tous ceux qui ont cinquante mille livres de rentes. Sur ces entrefaites, moi, je me logeai comme je pus, à la façon d'un homme de lettres. Restait à caserner ma plume. Je m'adressai alors à M. le préfet de Nice, qui lui refusa un billet de logement, et qui manqua de la mettre au violon, la malheureuse! C'est alors qu'elle ne riait pas dans sa barbe, mais qu'elle avait de la rage dans le bec. Et la folle, si je ne lui eusse montré en perspective les pontons, elle eût enfoncé la préfecture ! Ce n'est pas qu'elle en voulût à M. le préfet, au contraire, elle avait pour lui une véritable sollicitude; elle le suivait partout à Nice, au théâtre, à la promenade, au bal et à Monaco. Il faut avouer aussi que M. le préfet lui rendait la pareille avec un prodigieux empressement. Lisez : « Nice, le 24 décembre 1861. CABINET DU PRÉFET. Monsieur, Je m'empresse de vous faire connaître que j'ai transmis votre demande à M. le ministre de l'intérieur, qui a seul le droit d'autoriser les conférences de la nature de celle que vous avez l'intention d'organiser. Je vous communiquerai, dès qu'elle me sera parvenue, la réponse de Son Excellence. Agréez, etc. Signé : le préfet. (Illisible.) » En effet, par les conseils de plusieurs personnes très-considérées à Nice, de M. Karr entre autres, j'avais résolu d'organiser des conférences dans « l'esprit de celles que mes très-honorables amis MM. Louis Ulbach, Laurent Pichat, Ernest Legouvé, Louis Jourdan donnaient au cercle de la rue de la Paix, à Paris. Les termes de ma demande avaient sans doute effrayé la préfecture, et Son Excellence tardant à répondre, j'écrivis à M. le préfet : « Je soussigné, Armand-Emmanuel Lehailly, homme de lettres, demeurant à Nice, rue Saint François-de-Paule, 18 (au 2ème),