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M. Dupierreux, chef de la Section des Relations Artistiques, souhaite la bienvenue aux délégués et souligne « l'œuvre considérable » de la Confédération. M. Opresko, secrétaire de la Commission Internationale de Coopération de la Société des Nations, tient à saluer l'assistance ; M. Saurin parle de « l'esprit international de la génération qui monte », et enfin, M. Maltini, qui ne peut jamais commencer son speech sans que crépitent les applaudissements nationaux, remercie l'Institut de sa courtoisie et de l'appui qu'il apporte au Congrès. Les petites machines à écrire cliquettent et scandent les paroles des orateurs. « International ! International ! » On n'entend que ce mot-là ! » constate un auditeur. Ne doit-on pas souhaiter l'entendre davantage encore ? Derrière les orateurs, Pasteur écoute. Et, encastrée dans une splendide cheminée, une pendule s'obstine à marquer 9 h. 50... Ou trop tôt, ou trop tard... Et voici qu'on annonce les films. — Films d'enseignement, prévient-on. Géographique : Les volcans au Japon ; économique : La culture du riz; technique : La fonderie française ; scientifique : Les animaux transparents ; d'hygiène sociale : La malaria. Avant que, par petites coupures, les bandes se déroulent, un éclair de magnésium a surgi. — Nous sommes « fixés pour la postérité ! » dit un délégué facétieux. Le même qui, après le cinéma, en allant vers le buffet, chantonne en sourdine ; « C'est charmant, une tasse de thé, 1 prise dans l'intimité... » — Ch. C. A DEAUVILLE LA NUIT A LA BELLE ETOILE Dès que le soleil a disparu, le sable et la mer ont perdu la moitié de leur charme. Cependant, il y a trois mille âmes mélancoliques qui, chaque soir, ne désirent pas se montrer au Casino, aux Ambassadeurs, dans la lumière. Elles vont, par habitude, à la plage. Un plaisir mélodieux les enveloppe, les enivre. Je ne sais qui a eu l'idée d'apporter sur une table, à la terrasse du Bar du Soleil, obscur, mystérieux, gonflé de reflets et d'ombres, un appareil de T. S. F. Un opérateur, aussi mystérieux que l'ambiance, en manœuvre les manettes et le
— Nous sommes « fixés pour la postérité ! » dit un délégué facétieux. Le même qui, après le cinéma, en allant vers le buffet, chantonne en sourdine ; « C'est charmant, une tasse de thé, 1 prise dans l'intimité... » — Ch. C. A DEAUVILLE LA NUIT A LA BELLE ETOILE Dès que le soleil a disparu, le sable et la mer ont perdu la moitié de leur charme. Cependant, il y a trois mille âmes mélancoliques qui, chaque soir, ne désirent pas se montrer au Casino, aux Ambassadeurs, dans la lumière. Elles vont, par habitude, à la plage. Un plaisir mélodieux les enveloppe, les enivre. Je ne sais qui a eu l'idée d'apporter sur une table, à la terrasse du Bar du Soleil, obscur, mystérieux, gonflé de reflets et d'ombres, un appareil de T. S. F. Un opérateur, aussi mystérieux que l'ambiance, en manœuvre les manettes et le pavillon, en choisit les émissions, et la plage, ombreuse et douce comme une toison, frémit sous l'archet des musiciens invisibles. Je ne dirai pas que M. Zographos quitte le privé pour venir respirer la nuit chanteuse, que M. Chaliapine descend de son appartement pour ouïr un confrère inconnu qui chante quelque part, à mille, deux mille kilomètres, peut-être au-delà de cette mer qui murmure, ainsi qu'un grand baiser, aux lèvres de la Manche. Des ombres s'assoient autour des guéridons que ne chargent ni verres, ni flacons, des ombres anonymes. Les dames hindoues qui s'assoient tout le jour devant leur cabine et qui semblent trois personnages hiératiques sont parties tout à l'heure, dans un bruit de soie et de colliers. N'est-ce point Mme Elvire Popesco qui passe, vêtue de ténèbres et de rires, sur le plateau solaire? Celle-ci, je jurerai que c'est Mlle Stoffels, l'étoile américaine : elle a rentré ses rayons. On me dit que Mme Henri Letellier tient sa cour un peu à l'écart. Des bruits de voix, des chuchotis enveloppent le groupe et l'éclair d'un bras, le mouvement d'un manteau du soir, lamé d'argent, trouent la nuit. — Chut! Chut! Il faut renoncer à recueillir à aucune impression.
quelque part, à mille, deux mille kilomètres, peut-être au-delà de cette mer qui murmure, ainsi qu'un grand baiser, aux lèvres de la Manche. Des ombres s'assoient autour des guéridons que ne chargent ni verres, ni flacons, des ombres anonymes. Les dames hindoues qui s'assoient tout le jour devant leur cabine et qui semblent trois personnages hiératiques sont parties tout à l'heure, dans un bruit de soie et de colliers. N'est-ce point Mme Elvire Popesco qui passe, vêtue de ténèbres et de rires, sur le plateau solaire? Celle-ci, je jurerai que c'est Mlle Stoffels, l'étoile américaine : elle a rentré ses rayons. On me dit que Mme Henri Letellier tient sa cour un peu à l'écart. Des bruits de voix, des chuchotis enveloppent le groupe et l'éclair d'un bras, le mouvement d'un manteau du soir, lamé d'argent, trouent la nuit. — Chut! Chut! Il faut renoncer à recueillir à aucune impression. Tout le monde est à l'harmonie, ce soir. Les dunes sont hantées de fantômes silencieux qui boivent la musique aérienne ; le sable est habité de longs corps qui soupirent de tendresse pour une voix venue du fond de l'espace. Cette T. S. F., avec son nasillant, ailleurs, elle importunerait. Ici, le vent de la nuit l'affine, l'amenuise et lui donne des syncopes émouvantes. Le grand soupir du large est un accompagnement qui lui convient. Je n'ai pas osé dire à miss Harold qui passe qu'il ne manquait à ce soir qu'une improvisation dansée par sa forme sculptée parfois par le feu tournant de Trouville. I. L. Piqueur. LE COMTE DE ZOGHEB SAUVE LA FILLE DU JOCKEY MAC GEE Le comte Henri de Zogheb, cousin du comte Michel de Zogheb, le joueur de polo, a sauvé d'une noyade, à Deauville, Miss Norman Mac Gee, fille du jockey américain. Miss Mac Gee, en compagnie de M. et Mme Davie, les propriétaires de l'entraînement O'Neill, nageait bien au-delà des limites indiquées pour les baigneurs, lorsque tous trois se trouvèrent en difficulté. M. Davie réussit à sauver sa femme au prix de grandes difficultés ; mais Miss Mac Gee se défendait péniblement, lorsque
Ici, le vent de la nuit l'affine, l'amenuise et lui donne des syncopes émouvantes. Le grand soupir du large est un accompagnement qui lui convient. Je n'ai pas osé dire à miss Harold qui passe qu'il ne manquait à ce soir qu'une improvisation dansée par sa forme sculptée parfois par le feu tournant de Trouville. I. L. Piqueur. LE COMTE DE ZOGHEB SAUVE LA FILLE DU JOCKEY MAC GEE Le comte Henri de Zogheb, cousin du comte Michel de Zogheb, le joueur de polo, a sauvé d'une noyade, à Deauville, Miss Norman Mac Gee, fille du jockey américain. Miss Mac Gee, en compagnie de M. et Mme Davie, les propriétaires de l'entraînement O'Neill, nageait bien au-delà des limites indiquées pour les baigneurs, lorsque tous trois se trouvèrent en difficulté. M. Davie réussit à sauver sa femme au prix de grandes difficultés ; mais Miss Mac Gee se défendait péniblement, lorsque le comte Henri de Zogheb, fonçant sur les vagues avec agilité, réussit à saisir la jeune fille juste au moment où elle allait couler. Ma semaine littéraire par Noël Sabord Une semaine dont je me souviendrai longtemps. D'abord, parce que je n'ai lu aucun livre, aucun journal. Cela ne m'était pas arrivé depuis un nombre respectable de lunes. Vous ne sauriez croire combien cette diète est salutaire. Une vraie cure de désintoxication. On est comme un jeûneur heureux qui se sent tout léger, découvre l'absurdité des ripailles et retrouve la saveur des simples nourritures. Il faut traiter l'esprit comme l'estomac. Ce traitement n'est possible que loin de Paris et même de toute gare, en pleins champs et pays perdu. Il est vrai qu'il n'est plus guère de pays, si perdu soit-il, où ne se rencontre, la plume à l'oreille et les doigts tachés d'encre, quelque littérateur. Et la présence d'un seul littérateur suffit à empoisonner un air qu'on voudrait pur de toute littérature. « De la part de X..., absent de Paris ». Vous savez peut-être que c'est la formule usitée depuis peu par ces messieurs, sur des cartons à cent sous le cent, quand ils veulent s'épargner la peine
pas arrivé depuis un nombre respectable de lunes. Vous ne sauriez croire combien cette diète est salutaire. Une vraie cure de désintoxication. On est comme un jeûneur heureux qui se sent tout léger, découvre l'absurdité des ripailles et retrouve la saveur des simples nourritures. Il faut traiter l'esprit comme l'estomac. Ce traitement n'est possible que loin de Paris et même de toute gare, en pleins champs et pays perdu. Il est vrai qu'il n'est plus guère de pays, si perdu soit-il, où ne se rencontre, la plume à l'oreille et les doigts tachés d'encre, quelque littérateur. Et la présence d'un seul littérateur suffit à empoisonner un air qu'on voudrait pur de toute littérature. « De la part de X..., absent de Paris ». Vous savez peut-être que c'est la formule usitée depuis peu par ces messieurs, sur des cartons à cent sous le cent, quand ils veulent s'épargner la peine d'une dédicace manuscrite à leurs critiques. S'ils ne sont à Paris, ils sont donc aux champs, je suppose, comme les critiques. Les conséquences pourraient en être curieuses d'ici peu. J'ai entendu dire qu'un ministre ami de l'hygiène se proposait de faire bâtir d'innombrables maisons sur de vastes terrains vagues autour de Paris. C'est reprendre la vieille et plaisante formule édilitaire : rebâtir les villes à la campagne. Ainsi, les gens de lettres qui se font pour respirer mieux se retrouvent ailleurs. Un peu moins pressés seulement ; mais la presse viendra avec le progrès de l'instruction et la précocité du génie. La Société des écrivains de province, qui a déjà son académie, s'annexera en outre celle des Concours et la Française. On ne trouvera plus à Paris que M. Henry de Montherlant. Mais cette colonisation littéraire de la province n'ira pas sans quelques difficultés. Les Parisiens n'ont de chances de prospérer en province qu'à la condition d'y dresser en face de l'indigène de fortes colonies. L'isolé, le petit groupe y sont vite la proie des hostilités, des jalousies, des intrigues locales. On parle du silence, de la paix provinciale. L'une des mille et une illusions du Parisien sur la province.
de Paris. C'est reprendre la vieille et plaisante formule édilitaire : rebâtir les villes à la campagne. Ainsi, les gens de lettres qui se font pour respirer mieux se retrouvent ailleurs. Un peu moins pressés seulement ; mais la presse viendra avec le progrès de l'instruction et la précocité du génie. La Société des écrivains de province, qui a déjà son académie, s'annexera en outre celle des Concours et la Française. On ne trouvera plus à Paris que M. Henry de Montherlant. Mais cette colonisation littéraire de la province n'ira pas sans quelques difficultés. Les Parisiens n'ont de chances de prospérer en province qu'à la condition d'y dresser en face de l'indigène de fortes colonies. L'isolé, le petit groupe y sont vite la proie des hostilités, des jalousies, des intrigues locales. On parle du silence, de la paix provinciale. L'une des mille et une illusions du Parisien sur la province. Un village, il n'est pas de lieu où le moindre bruit porte plus loin, coure plus vite, où l'homme soit moins seul ni plus épié. Mais lisez Prétextat. Prétextat est un roman de M. Pierre Bost dont je vous ai signalé l'autre jour "Faillite" et qui se distingue par un réalisme intelligent, un humour très personnel. Je l'ai trouvé dans une vieille armoire de village où il est venu je ne sais comment, et je l'ai relu avec bien du plaisir. C'est aussi l'histoire d'une faillite, la faillite sur une petite plage normande d'une petite colonie de baigneurs parisiens aux prises avec un hôtelier vindicatif et une population jalouse. C'est vous dire si ce vieux livre, vieux de quarante lunes, est en ce moment d'actualité. Bouville — tel est le nom de cette petite plage — apparaît ainsi moins tranquille que Deauville. Nos Parisiens avaient cru y être chez eux, à la mer comme à Paris, libres, baignés d'air pur, lavés, blanchis, repassés. Et il en eût été ainsi s'ils avaient voulu se soumettre à l'industrie d'un aubergiste qui, en d'invraisemblables additions, leur faisait payer le verre au prix de la bouteille et l'allumette au prix du bûcher. À ce
réalisme intelligent, un humour très personnel. Je l'ai trouvé dans une vieille armoire de village où il est venu je ne sais comment, et je l'ai relu avec bien du plaisir. C'est aussi l'histoire d'une faillite, la faillite sur une petite plage normande d'une petite colonie de baigneurs parisiens aux prises avec un hôtelier vindicatif et une population jalouse. C'est vous dire si ce vieux livre, vieux de quarante lunes, est en ce moment d'actualité. Bouville — tel est le nom de cette petite plage — apparaît ainsi moins tranquille que Deauville. Nos Parisiens avaient cru y être chez eux, à la mer comme à Paris, libres, baignés d'air pur, lavés, blanchis, repassés. Et il en eût été ainsi s'ils avaient voulu se soumettre à l'industrie d'un aubergiste qui, en d'invraisemblables additions, leur faisait payer le verre au prix de la bouteille et l'allumette au prix du bûcher. À ce prix, ils n'auraient subi qu'une certaine défiance indigène tempérée par l'appât du gain. Pour avoir refusé le gain, ils voient la défiance se changer en hostilité. On ne les tolère plus. On les élimine. Ils doivent faire, sous les premières pluies d'automne, une retraite mélancolique et sans grandeur. Vous ne direz pas que ce livre soit hors de saison. Il nous enseigne la sagesse de rester à Paris, la seule ville où l'on soit vraiment chez soi, où nul Prétextat ne règne, où l'on puisse se refuser aux prétentions des traiteurs industrieux sans qu'ils ameutent contre vous tout un peuple. J'en aurais pu faire venir de plus nouveaux. Mais la nature même m'en ôte le goût. Cette saison elle se recueille, se replie comme ces feuilles de maïs que la chaleur enroule. Déjà le grillon des vendanges annonce l'automne de son chant plaintif. Les oiseaux se taisent, inquiets de sentir dans leur chair leurs plumes qui branlent. Passé le doux temps des cerises. Il faut attendre le vin nouveau. On dit qu'il sera bon cette année, puissent les harmonies secrètes créer quelque rapport entre la vigne et l'esprit. Les années de pluie ne sauraient donner, semble-t-il, que des livres ennuyeux,
direz pas que ce livre soit hors de saison. Il nous enseigne la sagesse de rester à Paris, la seule ville où l'on soit vraiment chez soi, où nul Prétextat ne règne, où l'on puisse se refuser aux prétentions des traiteurs industrieux sans qu'ils ameutent contre vous tout un peuple. J'en aurais pu faire venir de plus nouveaux. Mais la nature même m'en ôte le goût. Cette saison elle se recueille, se replie comme ces feuilles de maïs que la chaleur enroule. Déjà le grillon des vendanges annonce l'automne de son chant plaintif. Les oiseaux se taisent, inquiets de sentir dans leur chair leurs plumes qui branlent. Passé le doux temps des cerises. Il faut attendre le vin nouveau. On dit qu'il sera bon cette année, puissent les harmonies secrètes créer quelque rapport entre la vigne et l'esprit. Les années de pluie ne sauraient donner, semble-t-il, que des livres ennuyeux, maussades. M. Jacques Delamin a venait de publier un livre remarquable où il nous explique pourquoi les oiseaux chantent. Ils chantent mieux, je crois, les années de soleil et de fruits sucrés. On pourrait nous dire de même pourquoi les écrivains écrivent. On peut espérer qu'en cet été splendide ils auront mieux écrit. Une bonne année littéraire n'a pas moins d'importance, croyez-le, qu'une bonne moisson, une bonne vendange. On a beau blaguer la littérature, les hommes les plus simples en sentent obscurément la valeur. « Vous autres, me dit ces jours-ci un paysan illétré, quand le malheur vous vient, vous avez dans la tête quelque chose qui vous console. » C'est cela la littérature ! Un tableau... indésirable Depuis de nombreuses années, la bibliothèque du Cercle militaire des officiers était installée dans l'hôtel des Invalides ; il y a quelques mois, elle fut transférée dans les nouveaux locaux dudit cercle, rue de la Pépinière. Voici l'effarante remarque que l'on pouvait faire à l'hôtel des Invalides : dans la salle d'entrée de la bibliothèque, où était accroché un tableau représentant la bataille de Marengo. Evidemment, l'œuvre était parfaitement à sa place dans cet édifice essentiellement militaire qui abrite les restes de
auront mieux écrit. Une bonne année littéraire n'a pas moins d'importance, croyez-le, qu'une bonne moisson, une bonne vendange. On a beau blaguer la littérature, les hommes les plus simples en sentent obscurément la valeur. « Vous autres, me dit ces jours-ci un paysan illétré, quand le malheur vous vient, vous avez dans la tête quelque chose qui vous console. » C'est cela la littérature ! Un tableau... indésirable Depuis de nombreuses années, la bibliothèque du Cercle militaire des officiers était installée dans l'hôtel des Invalides ; il y a quelques mois, elle fut transférée dans les nouveaux locaux dudit cercle, rue de la Pépinière. Voici l'effarante remarque que l'on pouvait faire à l'hôtel des Invalides : dans la salle d'entrée de la bibliothèque, où était accroché un tableau représentant la bataille de Marengo. Evidemment, l'œuvre était parfaitement à sa place dans cet édifice essentiellement militaire qui abrite les restes de celui qui vainquit les Autrichiens dans cette mémorable journée. Mais, au bas du tableau, on pouvait lire ces mots calligraphiés : Bataille de Marengo Commandée en personne par Sa Majesté l'Empereur Napoléon le 25 Prairial, an 8 (26 mai 1800) Eh quoi ! En l'an 8 — l'an 1800 — Bonaparte était Premier Consul et ne fut empereur qu'en 1804 ; il est donc désigné improprement. De plus, Marengo n'eut pas lieu le 26 mai 1800, mais bien le 14 juin. Certes, nous ne doutons pas que les milliers de volumes mis à la disposition de nos officiers ne soient d'une valeur didactique indiscutable, mais nous serions curieux de savoir si, lors du transfert de la bibliothèque, quelqu'un s'est aperçu de cette... gaffe et a fait remiser au grenier ce tableau, excellent peut-être aux yeux d'un artiste, mais complètement intolérable quant au titre et à la date. Ah ! Si le Petit Caporal revenait !... Camille Beauchamp. ENVOYEZ VOS LETTRES ET COLIS au MAROC, en ALCERIE, en AMÉRIQUE DU SUD par AVION COMPAGNIE GENERALE AÉROPOSTALE, 8, avenue des Champs-Élysées. PARIS Éventuellement dans les Bureaux de Poste LES JOURNAUX LE PACTE KELLOGG Dans cinq jours nos ministres se réunissent en Conseil.
Bonaparte était Premier Consul et ne fut empereur qu'en 1804 ; il est donc désigné improprement. De plus, Marengo n'eut pas lieu le 26 mai 1800, mais bien le 14 juin. Certes, nous ne doutons pas que les milliers de volumes mis à la disposition de nos officiers ne soient d'une valeur didactique indiscutable, mais nous serions curieux de savoir si, lors du transfert de la bibliothèque, quelqu'un s'est aperçu de cette... gaffe et a fait remiser au grenier ce tableau, excellent peut-être aux yeux d'un artiste, mais complètement intolérable quant au titre et à la date. Ah ! Si le Petit Caporal revenait !... Camille Beauchamp. ENVOYEZ VOS LETTRES ET COLIS au MAROC, en ALCERIE, en AMÉRIQUE DU SUD par AVION COMPAGNIE GENERALE AÉROPOSTALE, 8, avenue des Champs-Élysées. PARIS Éventuellement dans les Bureaux de Poste LES JOURNAUX LE PACTE KELLOGG Dans cinq jours nos ministres se réunissent en Conseil. Ne faut-il pas établir un programme avant la signature à Paris du pacte Kellogg ? Et puis la présence de M. Stresemann cause quelque inquiétude à nos hommes d'Etat. Puisse le ministre du Reich ne pas mettre les pieds dans le plat en réclamant, sur un air — non américain, mais impératif — l'évacuation de la Rhénanie... Ah ! n'élargissons pas le débat, supplie un de nos confrères... Dix ans après Ernest Bourdin (Petit Parisien) fait un rapprochement entre la venue de M. Kellogg en France et celle du président Wilson, il y a dix ans. Dix ans se seront bientôt écoulés depuis que le président Wilson quitta les Etats-Unis sur un navire de guerre et vint établir à Paris, avec les dirigeants des puissances alliées, le nouveau statut du monde, ainsi que l'institution destinée à sauvegarder le maintien de la paix. L'œuvre à laquelle il se consacra ne fut point ratifiée par ses compatriotes ; ceux-ci répudièrent la Société des Nations et refusèrent d'endosser le pacte de garantie. Aujourd'hui, de nouveau, un homme d'Etat américain s'embarque pour la France en vue d'une noble entreprise. Membre du parti qui vainquit le grand président démocrate, il va, comme ce dernier, rencontrer
mais impératif — l'évacuation de la Rhénanie... Ah ! n'élargissons pas le débat, supplie un de nos confrères... Dix ans après Ernest Bourdin (Petit Parisien) fait un rapprochement entre la venue de M. Kellogg en France et celle du président Wilson, il y a dix ans. Dix ans se seront bientôt écoulés depuis que le président Wilson quitta les Etats-Unis sur un navire de guerre et vint établir à Paris, avec les dirigeants des puissances alliées, le nouveau statut du monde, ainsi que l'institution destinée à sauvegarder le maintien de la paix. L'œuvre à laquelle il se consacra ne fut point ratifiée par ses compatriotes ; ceux-ci répudièrent la Société des Nations et refusèrent d'endosser le pacte de garantie. Aujourd'hui, de nouveau, un homme d'Etat américain s'embarque pour la France en vue d'une noble entreprise. Membre du parti qui vainquit le grand président démocrate, il va, comme ce dernier, rencontrer à Paris les représentants des principales puissances mondiales, y compris cette fois l'Allemagne, et signer, dans la salle de l'Horloge, un document succinct et laconique dans lequel ses auteurs espèrent trouver un gage sérieux et une assurance efficace de paix. L'Amérique reste en dehors de la Société des Nations ; le pacte de garantie demeure lettre morte. Du moins la doctrine de l'isolement intégral reçoit-elle une brèche notable, et, avec la venue du chef de la diplomatie nord-américaine, c'est l'Amérique officielle qui, une seconde fois, se rapproche de l'Europe. La fin d'un isolement Montrons à M. Kellogg des Européens unis, déclare Gabriel Caudet (L'Ère Nouvelle) : Ce qu'il y a d'important dans la cérémonie du 27, c'est le fait que les Etats-Unis délèguent un de leurs chefs pour contracter avec l'Europe, dix ans après les décisions solennelles qui semblèrent à tout le monde les éloigner de l'Europe ! Nous ne prétendons pas que nos lointains amis, en accomplissant ce geste, se détournent définitivement de leur vocation d'isolement, mais nous avons le droit de dire que nous nous sommes enfin rencontrés avec eux dans une conception solidaire, et que la rencontre intéresse la paix du Monde. C'est l'honneur de M. Briand,