jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
adoré sans argent. Or, il faut que les bois feuillissent, Dit-il, et soudain, étonnés, Rajeunis, les oiseaux frémissent, Les marronniers épanouissent Leurs éventails tout chiffonnés. Ils sont bien timides encore, Les bourgeons; un instinct secret Leur dit d'attendre avant d'éclore. Souvent, le soleil qui les dore N'est qu'un imprudent indiscret. Mais on hume des maux de tête Dans l'air chaudement parfumé: Et, le soir, après quelque fête, Un méchant rhume vous arrête. (Que c'est triste, un homme enrhumé!) Comme un recors il vous accroche, Ce maudit rhume, et, tout un mois, Il vous faut du jujube en poche. Puis, le terme d'avril approche : C'est bien le printemps, cette fois. LE DRAMATURGE Voici une des scènes les plus caractéristiques de cette pièce célèbre. Un ouvrier, mis par hasard en présence de Vaudrey, — le ministre, — qu'il ne connaît pas, lui fait une déclaration de foi qui est la plus piquante satire des mœurs politiques : « MONSIEUR LE MINISTRE » VAUDREY, MARIANNE, CÉLESTE, puis GARNIER MARIANNE, à Céleste. — Qu'y a-t-il, Céleste? CÉLESTE. — Mademoiselle..., c'est l'ouvrier... pour ce meuble... Je lui ai dit de revenir demain... Il ne pourra peut-être pas... Alors, je me suis permis... MARIANNE, vivement, à Vaudrey. — Cela vous est-il indifférent que cet homme fasse cet ouvrage devant vous? Ce sera très vite fait... Et puis, c'est un électeur !... Tiens, une idée. Nous allons le faire parler sur le gouvernement. Quel est donc le tyran qui se mêlait au peuple pour savoir Ce qu'on pensait de lui? Pour un tyran, ce n'était pas mal. Vous qui êtes un démocrate, vous ne pouvez pas vous refuser ça. Entre Garnier, ses outils à la main, en redingote assez propre, mise d'un ouvrier honnête, l'air doux et poli. GARNIER. — Pardon, madame, je vous dérange? MARIANNE. — Non... Non... Entrez, mon ami. GARNIER. — C'est que l'on m'a dit comme ça que c'était très pressé. MARIANNE. — Très pressé, en effet. GARNIER. — Voilà les poignées du meuble, madame. MARIANNE. — Arrangez cela. (Garnier se met à l'ouvrage.) Eh bien! mon ami, l'ouvrage, ça va-t-il? Êtes-vous
à Vaudrey. — Cela vous est-il indifférent que cet homme fasse cet ouvrage devant vous? Ce sera très vite fait... Et puis, c'est un électeur !... Tiens, une idée. Nous allons le faire parler sur le gouvernement. Quel est donc le tyran qui se mêlait au peuple pour savoir Ce qu'on pensait de lui? Pour un tyran, ce n'était pas mal. Vous qui êtes un démocrate, vous ne pouvez pas vous refuser ça. Entre Garnier, ses outils à la main, en redingote assez propre, mise d'un ouvrier honnête, l'air doux et poli. GARNIER. — Pardon, madame, je vous dérange? MARIANNE. — Non... Non... Entrez, mon ami. GARNIER. — C'est que l'on m'a dit comme ça que c'était très pressé. MARIANNE. — Très pressé, en effet. GARNIER. — Voilà les poignées du meuble, madame. MARIANNE. — Arrangez cela. (Garnier se met à l'ouvrage.) Eh bien! mon ami, l'ouvrage, ça va-t-il? Êtes-vous content? GARNIER, travaillant. — Vous savez, madame, ça va tout doucement. Je fais comme ça de temps en temps des bricoles... Je n'ai pas eu de chance, cet hiver... J'ai été malade tout le temps. Et les petits, à la maison, ça vous a des dents, ces mioches-là! Heureusement, j'ai une femme qui est une piocheuse. À nous deux, nous nous tirons d'affaire, tant bien que mal. MARIANNE. — Combien avez-vous d'enfants? GARNIER. — Trois, madame. Deux qui se portent bien et un qui a toujours quelque chose. Ce qu'il nous coûte en drogues, ce petit mâtin-là! Mais il est si gentil, si intelligent! VAUDREY. — C'est votre préféré, à ce que je vois? GARNIER. — Oui, monsieur,.. C'est celui qui a le plus besoin qu'on l'aime. (Une seconde de silence.) Je ne sais ce que j'en ferai, de celui-là! MARIANNE. — Un employé. GARNIER. — Oh! non, madame! Quand on n'a pas de rentes, il vaut mieux vivre d'un outil! C'est plus sûr. Je veux que mes enfants aient tous un état. (Montrant le meuble, duquel il a ajouté une poignée.) Vous voyez, madame, comme ça fait bien? MARIANNE. — Très bien. (À Vaudrey.) N'est-ce pas? VAUDREY. — Très
une femme qui est une piocheuse. À nous deux, nous nous tirons d'affaire, tant bien que mal. MARIANNE. — Combien avez-vous d'enfants? GARNIER. — Trois, madame. Deux qui se portent bien et un qui a toujours quelque chose. Ce qu'il nous coûte en drogues, ce petit mâtin-là! Mais il est si gentil, si intelligent! VAUDREY. — C'est votre préféré, à ce que je vois? GARNIER. — Oui, monsieur,.. C'est celui qui a le plus besoin qu'on l'aime. (Une seconde de silence.) Je ne sais ce que j'en ferai, de celui-là! MARIANNE. — Un employé. GARNIER. — Oh! non, madame! Quand on n'a pas de rentes, il vaut mieux vivre d'un outil! C'est plus sûr. Je veux que mes enfants aient tous un état. (Montrant le meuble, duquel il a ajouté une poignée.) Vous voyez, madame, comme ça fait bien? MARIANNE. — Très bien. (À Vaudrey.) N'est-ce pas? VAUDREY. — Très bien! Très bien! MARIANNE. — Je vois que vous aimez votre métier. Vous ne devez pas vous occuper de politique. GARNIER. — La politique, merci bien..., je ne m'en mêle plus!... Je garde mes opinions; mais j'ai fini par m'apercevoir que c'est toujours pour les gros que les petits se démènent! Vrai... C'est trop bête de risquer sa peau pour un tas de farceurs ! MARIANNE, bas, à Vaudrey. — Aïe! Aïe! VAUDREY, bas, à Marianne. — Laissez... Laissez... La vérité avant tout! GARNIER, travaillant. — Ma politique... Bah! c'est mon travail, ma femme et mes enfants ! Et si vous voulez mon idée, je pense qu'au lieu de se chamailler à tout bout de champ, tous ces beaux parleurs de la Chambre feraient joliment mieux de s'inquiéter tout simplement des pauvres diables qui ont tant de peine à payer leur propriétaire et leur boulanger. MARIANNE, bas, à Vaudrey. — Une pierre dans votre jardin, Excellence. (Haut.) Oui..., certainement..., autrefois..., vous auriez eu raison de parler ainsi; mais le ministère actuel... GARNIER. — Le ministère actuel? MARIANNE. — Oui ! M. Vaudrey, par exemple... Celui qui a remplacé Pichereau. On assure que c'est un homme de progrès. GARNIER, haussant les
démènent! Vrai... C'est trop bête de risquer sa peau pour un tas de farceurs ! MARIANNE, bas, à Vaudrey. — Aïe! Aïe! VAUDREY, bas, à Marianne. — Laissez... Laissez... La vérité avant tout! GARNIER, travaillant. — Ma politique... Bah! c'est mon travail, ma femme et mes enfants ! Et si vous voulez mon idée, je pense qu'au lieu de se chamailler à tout bout de champ, tous ces beaux parleurs de la Chambre feraient joliment mieux de s'inquiéter tout simplement des pauvres diables qui ont tant de peine à payer leur propriétaire et leur boulanger. MARIANNE, bas, à Vaudrey. — Une pierre dans votre jardin, Excellence. (Haut.) Oui..., certainement..., autrefois..., vous auriez eu raison de parler ainsi; mais le ministère actuel... GARNIER. — Le ministère actuel? MARIANNE. — Oui ! M. Vaudrey, par exemple... Celui qui a remplacé Pichereau. On assure que c'est un homme de progrès. GARNIER, haussant les épaules. — Laissez donc! Avec votre homme de progrès, est-ce que le pain coûte deux sous moins cher? Est-ce que le terme ne revient pas tous les trois mois? Ça nous fait une belle jambe, son progrès ! Voyez-vous, madame, tous ces gens-là ont bien d'autres chiens à fouetter que de s'inquiéter de nous. Aussi, qu'est-ce que ça fait que Vaudrey ou Pichereau soit ministre! Pichereau ou Vaudrey, je m'en moque comme de Colin-Tampon! VAUDREY, s'approchant de Garnier. — Oh! oh! Peut-être ne voyez-vous pas juste, mon ami! Je connais M. Vaudrey. C'est un homme bien intentionné. Je suis persuadé qu'il ne demanderait pas mieux que de vous être utile! Donnez-moi votre adresse. GARNIER. — Moi?... MARIANNE. — Oui.. Oui... Monsieur s'occupera de vous, c'est un ami intime de M. Vaudrey. GARNIER. — Denis Garnier, rue Cardinet, 4!... Mais, vous savez, ça s'oublie, ces adresses-là! Quand je pense que Berthaud, le député de mon arrondissement... VAUDREY. — Grand talent... Vous le connaissez? GARNIER. — J'ai présidé son comité électoral... aux Batignolles !... J'étais influent tout comme un autre... On m'écoutait à l'atelier. Alors, il venait me voir souvent, rue Cardinet, Jules Berthaud! Des poignées de main, dans ce temps-là, et
de s'inquiéter de nous. Aussi, qu'est-ce que ça fait que Vaudrey ou Pichereau soit ministre! Pichereau ou Vaudrey, je m'en moque comme de Colin-Tampon! VAUDREY, s'approchant de Garnier. — Oh! oh! Peut-être ne voyez-vous pas juste, mon ami! Je connais M. Vaudrey. C'est un homme bien intentionné. Je suis persuadé qu'il ne demanderait pas mieux que de vous être utile! Donnez-moi votre adresse. GARNIER. — Moi?... MARIANNE. — Oui.. Oui... Monsieur s'occupera de vous, c'est un ami intime de M. Vaudrey. GARNIER. — Denis Garnier, rue Cardinet, 4!... Mais, vous savez, ça s'oublie, ces adresses-là! Quand je pense que Berthaud, le député de mon arrondissement... VAUDREY. — Grand talent... Vous le connaissez? GARNIER. — J'ai présidé son comité électoral... aux Batignolles !... J'étais influent tout comme un autre... On m'écoutait à l'atelier. Alors, il venait me voir souvent, rue Cardinet, Jules Berthaud! Des poignées de main, dans ce temps-là, et des « mon cher! », et des « mon brave! », et des « mon ami! », et des « citoyen! ». Il m'aurait mouché mes petits, si je l'avais laissé faire... Moi, il m'offrait des cigares. MARIANNE, riant. — Les cigares électoraux. GARNIER. — Je l'aimais, cet homme-là. Un mot de lui, je me serais fait casser la... quelque chose... Quand il a été ballotté, — il a été ballotté, Jules Berthaud... et ferme, vous savez bien, — il était vert! Il ne se tenait plus! Je lui disais : « Vous passerez, citoyen, je vous dis que vous passerez. » Il répondait : « Ah! mon ami, puisse le peuple vous entendre. » MARIANNE, riant. — Il paraît qu'il a entendu ! GARNIER. — Une fois élu, crac! Oh! plus de « mon cher! », plus de « mon brave! », plus de « mon ami! ». Plus rien! J'ai voulu lui dire bonjour, un matin, dans la rue... Je me suis approché. Il a cru, probablement, que je venais lui demander quelque chose. « Pardon, qu'il m'a fait, je vous connais bien, mais je ne vous reconnais pas! Je suis pressé!... A une autre fois!... » Oh!
mot de lui, je me serais fait casser la... quelque chose... Quand il a été ballotté, — il a été ballotté, Jules Berthaud... et ferme, vous savez bien, — il était vert! Il ne se tenait plus! Je lui disais : « Vous passerez, citoyen, je vous dis que vous passerez. » Il répondait : « Ah! mon ami, puisse le peuple vous entendre. » MARIANNE, riant. — Il paraît qu'il a entendu ! GARNIER. — Une fois élu, crac! Oh! plus de « mon cher! », plus de « mon brave! », plus de « mon ami! ». Plus rien! J'ai voulu lui dire bonjour, un matin, dans la rue... Je me suis approché. Il a cru, probablement, que je venais lui demander quelque chose. « Pardon, qu'il m'a fait, je vous connais bien, mais je ne vous reconnais pas! Je suis pressé!... A une autre fois!... » Oh! il ne m'appelait plus citoyen... Un peu plus, il m'aurait appelé : monsieur! MARIANNE, riant. — C'eût été dur. GARNIER, riant. — Son amitié s'en était allée en fumée. MARIANNE. — Comme ses cigares! GARNIER. — Et comme ses professions de foi! Du reste, les candidats, c'est comme ça avant l'élection : si on y tenait, ils nous cireraient nos bottes! Une fois nommés, ah! bien oui, va te promener, électeur! Ils nous enverraient volontiers les leurs... (Il fait le geste.) MARIANNE. — Familier..., mais juste! GARNIER, se relevant. — Voilà qui est fait, madame. MARIANNE. — Qu'est-ce que je vous dois, monsieur Garnier? GARNIER. — C'est huit francs, madame. MARIANNE, regardant Vaudrey. — Vrai, ça valait plus que ça... GARNIER. — Oh! c'est le prix. MARIANNE, lui donnant un louis. — Gardez..., gardez... Le reste est pour acheter des bonbons à vos enfants! GARNIER. — Vous êtes trop bonne, madame! Mais... des bonbons! Si ça vous est égal, avec cet argent-là je leur achèterai des tricots! Au revoir, madame! Salut bien, monsieur! VAUDREY, lui tendant la main. — Au revoir, mon ami. M. Vaudrey s'occupera de vous, je vous le promets. GARNIER. — Alors, monsieur, sans vous commander, parlez-lui
l'élection : si on y tenait, ils nous cireraient nos bottes! Une fois nommés, ah! bien oui, va te promener, électeur! Ils nous enverraient volontiers les leurs... (Il fait le geste.) MARIANNE. — Familier..., mais juste! GARNIER, se relevant. — Voilà qui est fait, madame. MARIANNE. — Qu'est-ce que je vous dois, monsieur Garnier? GARNIER. — C'est huit francs, madame. MARIANNE, regardant Vaudrey. — Vrai, ça valait plus que ça... GARNIER. — Oh! c'est le prix. MARIANNE, lui donnant un louis. — Gardez..., gardez... Le reste est pour acheter des bonbons à vos enfants! GARNIER. — Vous êtes trop bonne, madame! Mais... des bonbons! Si ça vous est égal, avec cet argent-là je leur achèterai des tricots! Au revoir, madame! Salut bien, monsieur! VAUDREY, lui tendant la main. — Au revoir, mon ami. M. Vaudrey s'occupera de vous, je vous le promets. GARNIER. — Alors, monsieur, sans vous commander, parlez-lui le plus tôt possible, parce que, si vous tardiez trop..., eh! eh!... il ne serait peut-être plus ministre! (Monsieur le Ministre, acte III, scène V.) JULES CLARETIE. Voici, pour finir, quelques fragments des principaux discours prononcés sur la tombe de notre cher et regretté collaborateur : Après avoir retracé la longue et noble carrière de Jules Claretie comme administrateur de la Comédie-Française, M. René Viviani, ministre de l'instruction publique, a parlé en ces termes de l'homme de lettres et du journaliste : Du vaste patrimoine qu'il abandonne à l'avenir, on a pu dire, avant moi, qu'il n'avait aucune page à retrancher. La plume, que pendant plus de cinquante années couvrit sa main inlassable, ne lui fut pas un instrument frivole. La littérature ne lui est jamais apparue comme un simple jeu de l'esprit, et, pour lui, l'homme de lettres n'accomplissait pas une besogne, mais une mission. Admirable et féconde mission ! Nous autres, les soldats aventureux de la politique, acharnés aux combats du jour qui ne sont que les incidents souvent minuscules du combat éternel, nous allons vers la foule tour à tour amie ou ennemie. Le vent passe quelquefois sur notre parole et l'éloigne de l'esprit des hommes. Le
longue et noble carrière de Jules Claretie comme administrateur de la Comédie-Française, M. René Viviani, ministre de l'instruction publique, a parlé en ces termes de l'homme de lettres et du journaliste : Du vaste patrimoine qu'il abandonne à l'avenir, on a pu dire, avant moi, qu'il n'avait aucune page à retrancher. La plume, que pendant plus de cinquante années couvrit sa main inlassable, ne lui fut pas un instrument frivole. La littérature ne lui est jamais apparue comme un simple jeu de l'esprit, et, pour lui, l'homme de lettres n'accomplissait pas une besogne, mais une mission. Admirable et féconde mission ! Nous autres, les soldats aventureux de la politique, acharnés aux combats du jour qui ne sont que les incidents souvent minuscules du combat éternel, nous allons vers la foule tour à tour amie ou ennemie. Le vent passe quelquefois sur notre parole et l'éloigne de l'esprit des hommes. Le livre demeure, et quand celui qui l'écrit est un éducateur, le livre jette aux sillons inexplorés les semences dont les générations recueilleront le profit. Cette conception morale et sociale du rôle de l'écrivain fut celle du grand homme de lettres que nous pleurons, Et comme pour décupler l'action trop lente du livre, qui ne peut pas descendre dans toutes les profondeurs, c'est à la presse qu'il fit appel, au journal vivant et alerte. Écueil redoutable pour les hommes de lettres ! Des écrivains incomparables seraient quelquefois de médiocres journalistes. Quelle différence entre ces hommes, dont l'œuvre est cependant nécessaire au développement de la vie sociale et à la formation de l'intelligence ! L'écrivain s'enferme dans un labeur solitaire ; là, son esprit est caressé par les rêves lointains et par les fictions ailées, sa méditation réclame le silence et il peut attendre les capricieuses visites de l'inspiration. Le journaliste est lié à toutes les servitudes. Le fait gouverne le monde ; il ne le gouverne qu'un jour, et si ce jour passe devant l'inertie de l'observateur, la fonction n'est pas remplie. M. Claretie put accueillir dans son esprit toutes les variétés des tâches complexes que ces deux fonctions comportent. Il
du livre, qui ne peut pas descendre dans toutes les profondeurs, c'est à la presse qu'il fit appel, au journal vivant et alerte. Écueil redoutable pour les hommes de lettres ! Des écrivains incomparables seraient quelquefois de médiocres journalistes. Quelle différence entre ces hommes, dont l'œuvre est cependant nécessaire au développement de la vie sociale et à la formation de l'intelligence ! L'écrivain s'enferme dans un labeur solitaire ; là, son esprit est caressé par les rêves lointains et par les fictions ailées, sa méditation réclame le silence et il peut attendre les capricieuses visites de l'inspiration. Le journaliste est lié à toutes les servitudes. Le fait gouverne le monde ; il ne le gouverne qu'un jour, et si ce jour passe devant l'inertie de l'observateur, la fonction n'est pas remplie. M. Claretie put accueillir dans son esprit toutes les variétés des tâches complexes que ces deux fonctions comportent. Il fut un écrivain capable de poursuivre une œuvre prolongée et un journaliste dont la plume rapide a souvent déconcerté la rapidité du temps. M. Frédéric Masson, suppléant Jean Richepin, empêché, fit, ensuite, l'éloquent éloge de l'académicien : Voici vingt-cinq ans que Jules Claretie succéda à Cuvillier-Fleury, et, durant ces vingt-cinq années, nul ne fut autant assidu aux séances de l'Académie, nul ne s'intéressa davantage à ses travaux, nul ne porta dans ses rapports avec ses confrères plus d'aménité, un tel goût d'obliger, un sens plus droit et mieux éclairé des devoirs qu'impose l'élection à ceux qui ont sollicité les suffrages. Nulle branche de littérature où il n'ait pris l'un des premiers rangs ; dans le roman, il a eu des succès qui ont été entre les plus retentissants et les plus mérités au dernier siècle ; au théâtre, s'il a été moins heureux, il a fait preuve d'une intelligence égale et a imaginé, dans des scènes émouvantes, des situations d'un pathétique inspirateur ; dans la critique artistique, dramatique ou littéraire. raire, il s'est pareillement distingué, et, par tout, sa sincérité et sa courtoisie, son talent de présentation et l'agrément de ses narrations lui ont fait des obligés et des amis.
années, nul ne fut autant assidu aux séances de l'Académie, nul ne s'intéressa davantage à ses travaux, nul ne porta dans ses rapports avec ses confrères plus d'aménité, un tel goût d'obliger, un sens plus droit et mieux éclairé des devoirs qu'impose l'élection à ceux qui ont sollicité les suffrages. Nulle branche de littérature où il n'ait pris l'un des premiers rangs ; dans le roman, il a eu des succès qui ont été entre les plus retentissants et les plus mérités au dernier siècle ; au théâtre, s'il a été moins heureux, il a fait preuve d'une intelligence égale et a imaginé, dans des scènes émouvantes, des situations d'un pathétique inspirateur ; dans la critique artistique, dramatique ou littéraire. raire, il s'est pareillement distingué, et, par tout, sa sincérité et sa courtoisie, son talent de présentation et l'agrément de ses narrations lui ont fait des obligés et des amis. Il a été des rares écrivains contemporains qui eussent pu, selon la mode ancienne, commencer chaque article par cette formule surannée : Amis lecteurs. À l'Académie, nul n'eût trouvé ce mot hors de propos : depuis qu'en qualité de rapporteur du Dictionnaire il avait succédé à Henry Houssaye, il arrivait des premiers, chaque jeudi, pour la commission, puis, prenant séance à la place traditionnelle, il expliquait et commentait, avec une attention constamment éveillée, chacune des propositions qu'il présentait à la Compagnie. Il acceptait les arrêts, fussent-ils contraires, avec ces formes de politesse dont il ne se départait jamais, bien qu'il s'intéressât à la naissance des mots nouveaux avec la même anxiété qu'à l'agonie des mots condamnés. Une fois de plus, il avait scellé entre la Comédie-Française et l'Académie l'alliance qui fut nouée il y a cent quatre-vingt-un ans pour le bien de la langue et pour l'honneur des lettres. Si l'exercice des fonctions qui incombent à l'administrateur général a absorbé, aux dépens de son œuvre, une part considérable de son activité, ce fut au profit de la littérature, dont il sut, grâce au zèle d'une troupe incomparable, accueillir et présenter les manifestations les plus audacieuses et les plus nouvelles, en
des premiers, chaque jeudi, pour la commission, puis, prenant séance à la place traditionnelle, il expliquait et commentait, avec une attention constamment éveillée, chacune des propositions qu'il présentait à la Compagnie. Il acceptait les arrêts, fussent-ils contraires, avec ces formes de politesse dont il ne se départait jamais, bien qu'il s'intéressât à la naissance des mots nouveaux avec la même anxiété qu'à l'agonie des mots condamnés. Une fois de plus, il avait scellé entre la Comédie-Française et l'Académie l'alliance qui fut nouée il y a cent quatre-vingt-un ans pour le bien de la langue et pour l'honneur des lettres. Si l'exercice des fonctions qui incombent à l'administrateur général a absorbé, aux dépens de son œuvre, une part considérable de son activité, ce fut au profit de la littérature, dont il sut, grâce au zèle d'une troupe incomparable, accueillir et présenter les manifestations les plus audacieuses et les plus nouvelles, en même temps qu'il réservait aux chefs-d'œuvre consacrés par les âges l'interprétation et la mise en scène qui leur sont dues dans ce musée sans analogue de l'art dramatique. Puis, l'illustre doyen de la Comédie-Française apporta à l'administrateur de la Comédie-Française les hommages et les regrets des artistes de la grande Maison. Faisant allusion à la retraite que Jules Claretie venait de prendre, Mounet-Sully ajouta : « Comme je lui disais : « Je crois bien que vous vous êtes trompé sur votre véritable désir et que vous regretterez de nous quitter », il m'avait répondu : « Et vous, regretterez-vous de me voir partir ? » Et je m'écriai de tout mon cœur : « Ah ! Dieu, non ! Et je m'en réjouirais même bien fort, si je croyais que vous allez, vous reposer pendant six mois, après un tel labeur, avant d'entreprendre une nouvelle tâche. Mais un repos complet dans l'herbe, au bord de la mer, sous le soleil, sans autre souci que de ne penser à rien et ne rien faire. Oubliez donc votre plume et votre papier... Reposez-vous ! Vous en avez si grand besoin ! » Il me regardait avec son air doucement têtu et