jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
de la concession faisant suite au réseau de la Compagnie de Chemins de fer Brésiliens. Prix d'Émission : Fr. 405 Jouissance du 1er mai 1895 au 1er souscrivant ... Fr. 20 L'Obligation parait le 12 au 15 juin. 85 fr. (libérée de la redevance) Le 1er juillet. .... 150 fr. (dont l'intérêt du 2) Les 1er août. .... 150 fr. 403,50 fr. Le reçu d'inscription ne comprend pas la prime de remboursement. On souscrit le 8 Juin 1895 Et, dès à présent, par correspondance : Pour les Départements À la SOCIÉTÉ GÉNÉRALE, 4, rue de D'Odéon, et chez leurs correspondants. La maison E. d'Aquin, 3, rue des Moulins se charge de la vente au comptant et à terme de toutes les valeurs françaises et étrangères. Voici la réponse de M. François Coppée, directeur, au discours de M. de Ferdinand prononcé dans la séance du jeudi 30 mai 1895 : « Monsieur, Si nous étions encore au XVIIe siècle, au temps où les harangues académiques étaient fort courtes, nous aurions pu, puisque un heureux coup du sort met deux poètes en présence, nous borner à échanger deux sonnets ; et, non contents de résumer en quatorze vers vous, l'éloge de votre prédécesseur, moi, mon compliment de bienvenue, nous aurions encore fait tenir, dans cet espace exigu, afin de nous conformer à la tradition, une parole flatteuse pour le roi et une allusion reconnaissante à la mémoire du grand cardinal. Mais l'usage ne nous permet plus d'être si laconiques, laissez-moi m'en féliciter. Et cela, pour trois raisons. D'abord, dans ce duel au sonnet, j'eusse été certainement vaincu. Puis l'assemblée n'aurait pas entendu l'éloquent discours que vous venez de prononcer. Enfin, je serais privé du plaisir de parler de ce que tous les deux nous aimons le plus au monde, c'est-à-dire de la poésie, et de ce que nous regrettons chaque jour davantage, c'est-à-dire de notre jeunesse. Il y a une trentaine d'années, un groupe de poètes, dont vous faisiez partie, se donnait rendez-vous, tous les samedis soirs, chez un de leurs aînés qu'ils admiraient entre tous. Victor Hugo étant encore en exil,
prédécesseur, moi, mon compliment de bienvenue, nous aurions encore fait tenir, dans cet espace exigu, afin de nous conformer à la tradition, une parole flatteuse pour le roi et une allusion reconnaissante à la mémoire du grand cardinal. Mais l'usage ne nous permet plus d'être si laconiques, laissez-moi m'en féliciter. Et cela, pour trois raisons. D'abord, dans ce duel au sonnet, j'eusse été certainement vaincu. Puis l'assemblée n'aurait pas entendu l'éloquent discours que vous venez de prononcer. Enfin, je serais privé du plaisir de parler de ce que tous les deux nous aimons le plus au monde, c'est-à-dire de la poésie, et de ce que nous regrettons chaque jour davantage, c'est-à-dire de notre jeunesse. Il y a une trentaine d'années, un groupe de poètes, dont vous faisiez partie, se donnait rendez-vous, tous les samedis soirs, chez un de leurs aînés qu'ils admiraient entre tous. Victor Hugo étant encore en exil, ils allaient chez celui qui représentait le plus hautement la poésie, devançant ainsi, d'instinct, le jugement de l'Académie française, car elle devait, par la suite, donner la place de l'auteur de la Légende des Siècles à l'auteur des Poèmes barbares. De même qu'un pieux musulman de Tunis ou de Sfax, à qui des raisons majeures interdisent le voyage de la Mecque, va souvent faire ses dévotions à Kairouan, la ville sainte la plus proche, de même, Guernesey étant trop loin, ces fervents de l'art accomplissaient du moins un pèlerinage périodique au logis hospitalier de M. Leconte de Lisle. Au début de votre discours, vous avez évoqué sa mémoire, et vous avez eu raison. En attendant que son œuvre et sa vie soient louées ici-même avec ampleur, la place de disciple favori, d'ami tendre et dévoué, que vous avez toujours occupé auprès de lui, vous donnait le droit de le rappeler dès aujourd'hui à nos souvenirs; et vos paroles discrètement émues ont trouvé, n'en doutez pas, un écho dans nos cœurs qui gardent le deuil du noble poète. Ces soirées chez M. Leconte de Lisle sont comptées, pour tous ceux qui s'en étaient fait alors une chère habitude, parmi les plus
à qui des raisons majeures interdisent le voyage de la Mecque, va souvent faire ses dévotions à Kairouan, la ville sainte la plus proche, de même, Guernesey étant trop loin, ces fervents de l'art accomplissaient du moins un pèlerinage périodique au logis hospitalier de M. Leconte de Lisle. Au début de votre discours, vous avez évoqué sa mémoire, et vous avez eu raison. En attendant que son œuvre et sa vie soient louées ici-même avec ampleur, la place de disciple favori, d'ami tendre et dévoué, que vous avez toujours occupé auprès de lui, vous donnait le droit de le rappeler dès aujourd'hui à nos souvenirs; et vos paroles discrètement émues ont trouvé, n'en doutez pas, un écho dans nos cœurs qui gardent le deuil du noble poète. Ces soirées chez M. Leconte de Lisle sont comptées, pour tous ceux qui s'en étaient fait alors une chère habitude, parmi les plus belles heures de leur jeunesse. Assisté de sa gracieuse femme, notablement plus jeune que lui, et qu'il traitait avec une paternelle et touchante douceur, le maître, alors dans toute la force de l'âge, accueillait cordialement ses amis, et son sourire, ironique en d'autres occasions, se faisait bienveillant pour eux. En lui, tout était imposant, son visage olympien, sa vie étroite, sévère et si dignement acceptée, tout, jusqu'à cette demi-obscurité dans laquelle le laissait un public trop frivole. L'honneur de réparer cette injustice et de mettre Leconte de Lisle au rang qu'il méritait d'occuper, c'est-à-dire au premier rang, était réservé à notre Compagnie. Mais de cette coupable indifférence de l'opinion, il était dès lors vengé par le respect et l'affection de ses jeunes admirateurs, parmi lesquels vous étiez l'un des plus ardents. Aujourd'hui, sous les cheveux gris, vous gardez et ils gardent tous la joie de penser que l'enthousiasme de leurs vingt ans ne se trompait pas et qu'il a consolé, en des heures amères, le talent méconnu. Les membres de ce petit cénacle sont de vieux fidèles à la poésie. La plupart occupent aujourd'hui, dans le monde littéraire, une place distinguée, et j'en compte jusqu'à trois sous cette coupole. Je
lui, tout était imposant, son visage olympien, sa vie étroite, sévère et si dignement acceptée, tout, jusqu'à cette demi-obscurité dans laquelle le laissait un public trop frivole. L'honneur de réparer cette injustice et de mettre Leconte de Lisle au rang qu'il méritait d'occuper, c'est-à-dire au premier rang, était réservé à notre Compagnie. Mais de cette coupable indifférence de l'opinion, il était dès lors vengé par le respect et l'affection de ses jeunes admirateurs, parmi lesquels vous étiez l'un des plus ardents. Aujourd'hui, sous les cheveux gris, vous gardez et ils gardent tous la joie de penser que l'enthousiasme de leurs vingt ans ne se trompait pas et qu'il a consolé, en des heures amères, le talent méconnu. Les membres de ce petit cénacle sont de vieux fidèles à la poésie. La plupart occupent aujourd'hui, dans le monde littéraire, une place distinguée, et j'en compte jusqu'à trois sous cette coupole. Je vois d'abord et je salue, assis auprès de vous, le poète au cœur si tendre, à l'enthousiasme pure et si haut qui est, lui aussi, un maître du sonnet et qui a fixé, en des vers impréissables, l'idéal de justice et de bonheur qu'il rêve pour l'humanité; et le hasard, qui n'a pas toujours de si bons caprices, m'a choisi pour vous accueillir. Ainsi trois Parnassiens, — puisqu'on s'obstine à nous désigner ainsi, — trois Parnassiens sont devenus académiciens — pour le plus grand triomphe de la rime riche. Je voudrais essayer de fixer quelques traits de votre physionomie d'alors. Vous me pardonnez cette fantaisie; car la mélancolie, n'est pas sans douceur qu'on éprouve à revoir un vieux portrait de soi-même, du temps qu'on avait vingt ans. Je m'empresse d'ajouter que vous ressemblez toujours à ce portrait, et que, par un heureux privilège de votre caractère et de votre tempérament, vous êtes resté jeune. Le mot sympathie est insuffisant pour exprimer le sentiment que vous inspiriez à vos camarades; vous exerciez sur eux une véritable séduction. Bon, franc, généreux, vous aviez cette loyauté du regard, cette cordiale chaleur de la poignée de main qui gagnent d'abord tous les cœurs. Chez
qui n'a pas toujours de si bons caprices, m'a choisi pour vous accueillir. Ainsi trois Parnassiens, — puisqu'on s'obstine à nous désigner ainsi, — trois Parnassiens sont devenus académiciens — pour le plus grand triomphe de la rime riche. Je voudrais essayer de fixer quelques traits de votre physionomie d'alors. Vous me pardonnez cette fantaisie; car la mélancolie, n'est pas sans douceur qu'on éprouve à revoir un vieux portrait de soi-même, du temps qu'on avait vingt ans. Je m'empresse d'ajouter que vous ressemblez toujours à ce portrait, et que, par un heureux privilège de votre caractère et de votre tempérament, vous êtes resté jeune. Le mot sympathie est insuffisant pour exprimer le sentiment que vous inspiriez à vos camarades; vous exerciez sur eux une véritable séduction. Bon, franc, généreux, vous aviez cette loyauté du regard, cette cordiale chaleur de la poignée de main qui gagnent d'abord tous les cœurs. Chez vous, l'enthousiasme et la gaieté s'épanouissaient avec une exubérance pour ainsi dire tropicale. Vous aviez ce charme férique que votre entrain fougueux, votre humeur intarissable gardaient toujours le ton de la meilleure compagnie, et que en vous s'alliaient le plus naturellement du monde, un gentilhomme accompli et un bon garçon. Les poètes, vos amis, n'ignoraient pas que vous étiez issu de la meilleure noblesse d'Espagne, que vous sortiez d'une antique souche dont une branche avait pris racine et fleuri dans le sol brûlant de l'Île de Cuba. Ils le savaient et ils vous aimaient avec cette nuance qu'ils étaient fiers de vous. Non pas, certes, par mesquine vanité. Mais ces néo-romantiques éprouvaient un plaisir extrême à prononcer votre nom exotique et sonore, qui aurait fait si bonne figure dans les tirades blasonnées de Ruy Blas et d'Hamlet ; et tous, ayant une origine plus humble et moins pittoresque, se réjouissaient qu'un des leurs comptât parmi eux des ancêtres des conquérants du Nouveau Monde et des grands Inquisiteurs. Cependant, il n'y avait pas seulement dans votre personne et dans votre esprit la noblesse de l'hidalgo et la grâce du créole ; et il était facile de reconnaître que des liens intimes
Les poètes, vos amis, n'ignoraient pas que vous étiez issu de la meilleure noblesse d'Espagne, que vous sortiez d'une antique souche dont une branche avait pris racine et fleuri dans le sol brûlant de l'Île de Cuba. Ils le savaient et ils vous aimaient avec cette nuance qu'ils étaient fiers de vous. Non pas, certes, par mesquine vanité. Mais ces néo-romantiques éprouvaient un plaisir extrême à prononcer votre nom exotique et sonore, qui aurait fait si bonne figure dans les tirades blasonnées de Ruy Blas et d'Hamlet ; et tous, ayant une origine plus humble et moins pittoresque, se réjouissaient qu'un des leurs comptât parmi eux des ancêtres des conquérants du Nouveau Monde et des grands Inquisiteurs. Cependant, il n'y avait pas seulement dans votre personne et dans votre esprit la noblesse de l'hidalgo et la grâce du créole ; et il était facile de reconnaître que des liens intimes et profonds, vous apparteniez au cher pays qui, en vous adoptant, vient d'ajouter à sa parure. Vous y étiez venu dès l'infance avec votre digne mère, elle-même française par le sang, avec l'admirable femme qui vous a tanto aimé et pour qui vous fûtes un fils si pieux et si tendre. C'est aux portes de Paris, à Fontainebleau, chez de bons et savants prêtres, que vous aviez fait de fortes humanités. Vous êtes sorti enfin de notre école des Chartes, et vous aviez soulevé cette seconde poussière de documents, d'où s'évoque et ressuscite le spectacle du passé. Là, certainement, vous avez contracté ce besoin d'exactitude, ce respect de la vérité, qui font que le poète est, chez vous, doublé d'un historien. Mais ce qui, plus que tout le reste et dès vos débuts, prouvait que vous étiez français, sinon par la naissance, du moins par votre nature même, c'était une qualité qui, nous pouvons le dire, est essentiellement nationale, c'était le goût. Il est assez rare chez les jeunes écrivains. Leur imagination ardente, leur généreuse admiration des maîtres dont ils imitent d'abord les défauts, leur désir très légitime de découvrir du neuf et de l'original, les exposent à tomber dans
tendre. C'est aux portes de Paris, à Fontainebleau, chez de bons et savants prêtres, que vous aviez fait de fortes humanités. Vous êtes sorti enfin de notre école des Chartes, et vous aviez soulevé cette seconde poussière de documents, d'où s'évoque et ressuscite le spectacle du passé. Là, certainement, vous avez contracté ce besoin d'exactitude, ce respect de la vérité, qui font que le poète est, chez vous, doublé d'un historien. Mais ce qui, plus que tout le reste et dès vos débuts, prouvait que vous étiez français, sinon par la naissance, du moins par votre nature même, c'était une qualité qui, nous pouvons le dire, est essentiellement nationale, c'était le goût. Il est assez rare chez les jeunes écrivains. Leur imagination ardente, leur généreuse admiration des maîtres dont ils imitent d'abord les défauts, leur désir très légitime de découvrir du neuf et de l'original, les exposent à tomber dans la manière et dans l'outrance. Mieux et plus tôt que quiconque, vous avez évité cet écueil, et dès vos premiers essais, votre goût se révéla infaillible et exquis. Il se manifestait du reste dans tous vos actes, dans votre conversation dont la verve charmante ne se dissipait pas en vains paradoxes, jusqu'à la libre, mais toujours correcte élégance de votre personne. Vous eûtes vraiment, Monsieur, une admirable jeunesse ; car vous ne viviez que pour l'art et pour la beauté. Quand vous lisiez une page, quand vous étiez en présence d'une statue ou d'un tableau, quand vous touchiez seulement l'ivoire ou le bronze d'un bibelot de prix, l'émotion de votre voix, l'épanouissement voluptueux de votre regard, la crispation caressante de vos doigts, tout trahissait en vous le plus délicat et le plus passionné des amateurs. J'ai dit le mot, mais il n'a, dans ma pensée, soyez-en convaincu, rien que de flatteur pour vous. D'ailleurs un dérivé du mot "amour" saurait-il jamais être pris, en mauvaise part ? Que je le conçois le poète amateur — quand il a du talent, bien entendu — m'apparaît comme le plus pur des poètes. Le culte de son art est chez lui tout à
paradoxes, jusqu'à la libre, mais toujours correcte élégance de votre personne. Vous eûtes vraiment, Monsieur, une admirable jeunesse ; car vous ne viviez que pour l'art et pour la beauté. Quand vous lisiez une page, quand vous étiez en présence d'une statue ou d'un tableau, quand vous touchiez seulement l'ivoire ou le bronze d'un bibelot de prix, l'émotion de votre voix, l'épanouissement voluptueux de votre regard, la crispation caressante de vos doigts, tout trahissait en vous le plus délicat et le plus passionné des amateurs. J'ai dit le mot, mais il n'a, dans ma pensée, soyez-en convaincu, rien que de flatteur pour vous. D'ailleurs un dérivé du mot "amour" saurait-il jamais être pris, en mauvaise part ? Que je le conçois le poète amateur — quand il a du talent, bien entendu — m'apparaît comme le plus pur des poètes. Le culte de son art est chez lui tout à fait désintéressé. Il écrit pour lui seul, pour sa propre joie, et ne montre ses vers qu'à un cercle restreint de connaissance et d'amis. Ne songeant point à publier, il ne s'inquiète pas du succès, ce qui est incapable de la moindre concession à la mode et au public. Sans nulle ambition, même celle de la gloire, il ignore l'envie, le plus hideux des vices littéraires. Il n'a, par conséquent, aucun des travers et des ridicules du professionnel, et il est précisément le contraire de ce qu'on appelait jadis un auteur féodal. Il attend l'inspiration, ne rime jamais malgré Minerve. Tout ce qu'on pourrait lui reprocher ; c'est d'être un peu paresseux. Mais cette paresse même est féconde ; elle favorise l'exception normale de la pensée et laisse à la forme le temps de se cristalliser autour d'elle. C'est avec lenteur qu'on taille les diamants. Sans doute, il y a le précepte cher à Victor Hugo : Nulla dies sine carina, et l'on nous a conté que lord Byron composait cinquante vers tous les matins, en se faisant la barbe. Ce sont là des disciplines de travail bonnes seulement pour les hommes de génie. Le poète amateur ou, si le
nulle ambition, même celle de la gloire, il ignore l'envie, le plus hideux des vices littéraires. Il n'a, par conséquent, aucun des travers et des ridicules du professionnel, et il est précisément le contraire de ce qu'on appelait jadis un auteur féodal. Il attend l'inspiration, ne rime jamais malgré Minerve. Tout ce qu'on pourrait lui reprocher ; c'est d'être un peu paresseux. Mais cette paresse même est féconde ; elle favorise l'exception normale de la pensée et laisse à la forme le temps de se cristalliser autour d'elle. C'est avec lenteur qu'on taille les diamants. Sans doute, il y a le précepte cher à Victor Hugo : Nulla dies sine carina, et l'on nous a conté que lord Byron composait cinquante vers tous les matins, en se faisant la barbe. Ce sont là des disciplines de travail bonnes seulement pour les hommes de génie. Le poète amateur ou, si le mot vous déplaît, le poète exclusivement artiste adopte une toute autre méthode. Il n'est pas pressé. Le mot et la pensée tombent de sa plume lentement, difficilement, comme d'un compte-gouttes, mais c'est le mot juste et rare, c'est la pensée précieuse et essentielle. Les courts poèmes où il condense beaucoup de poésie sont pareils à ces étroits flacons d'Orient, pleins d'un parfum si puissant qu'il embauche à travers le cristal. Alceste a raison. Le temps ne fait rien à l'affaire. Qu'importe que la plaque de cuivre traîne pendant des mois sur l'établi, pourvu que l'artiste reprenne de temps en temps son pinceau et sa lampe et fixe dans l'émail des images d'un magnifique et durable éclat. C'est un merveilleux don chez un poète que l'abondance, mais le seul but de l'art, c'est la perfection. À toutes les pages de votre unique livre de vers, Monsieur, vous l'avez atteinte. La qualité d'un voyageur pas plus que celle d'un académicien, ne se mesure au poids de son bagage. Il ne semblait jamais trop mince, s'il faut en croire la légende, à nos prédécesseurs de l'autre siècle, pour peu que le candidat fût bien en cour et eût le cordon bleu ; et
de poésie sont pareils à ces étroits flacons d'Orient, pleins d'un parfum si puissant qu'il embauche à travers le cristal. Alceste a raison. Le temps ne fait rien à l'affaire. Qu'importe que la plaque de cuivre traîne pendant des mois sur l'établi, pourvu que l'artiste reprenne de temps en temps son pinceau et sa lampe et fixe dans l'émail des images d'un magnifique et durable éclat. C'est un merveilleux don chez un poète que l'abondance, mais le seul but de l'art, c'est la perfection. À toutes les pages de votre unique livre de vers, Monsieur, vous l'avez atteinte. La qualité d'un voyageur pas plus que celle d'un académicien, ne se mesure au poids de son bagage. Il ne semblait jamais trop mince, s'il faut en croire la légende, à nos prédécesseurs de l'autre siècle, pour peu que le candidat fût bien en cour et eût le cordon bleu ; et le marquis de Saint-Aulaire fut des nôtres, dit-on, pour un quatrain, d'ailleurs charmant, mais dont je ne me charge pas d'expliquer, de vantades dames, le galant sous-entendu. Heureux temps, où l'on pouvait devenir fameux pour une épigramme ou pour un madrigal ! Vous le fûtes presque, Monsieur, à notre époque plus exigeante, dès vos premiers sonnets. C'est une chose remarquable que vous ne songiez même pas alors à les publier. A peine en aviez-vous donné quelques-uns à des revues rédigées par des jeunes gens, feuilles printanières que fait vite chavirer un automne prématuré. Mais entre amis vous lisiez volontiers vos vers. C'était assez pour qu'ils se répandissent. Ceux qui les avaient lus ou entendus les gardaient dans leur mémoire, les faisaient connaître autour d'eux, les mettaient en circulation. Vous eûtes longtemps, ceci de commun avec les aèdes primitifs, que vos poésies n'étaient célèbres que par la transmission orale. Combien de fois ne m'est-il pas arrivé, à moi qui vous parle, de demander à un poète dont je faisais rencontre : « Connaissez-vous le dernier sonnet de Heredia ? » Et quand il me répondait non, de le lui dire, de le lui répéter, avec le plaisir du collectionneur qui montre
plus exigeante, dès vos premiers sonnets. C'est une chose remarquable que vous ne songiez même pas alors à les publier. A peine en aviez-vous donné quelques-uns à des revues rédigées par des jeunes gens, feuilles printanières que fait vite chavirer un automne prématuré. Mais entre amis vous lisiez volontiers vos vers. C'était assez pour qu'ils se répandissent. Ceux qui les avaient lus ou entendus les gardaient dans leur mémoire, les faisaient connaître autour d'eux, les mettaient en circulation. Vous eûtes longtemps, ceci de commun avec les aèdes primitifs, que vos poésies n'étaient célèbres que par la transmission orale. Combien de fois ne m'est-il pas arrivé, à moi qui vous parle, de demander à un poète dont je faisais rencontre : « Connaissez-vous le dernier sonnet de Heredia ? » Et quand il me répondait non, de le lui dire, de le lui répéter, avec le plaisir du collectionneur qui montre et fait admirer sa récente trouvaille. Les lettrés ont connu vos vers avant qu'ils fussent imprimés, et vous ne les aviez pas encore réunis en volume que déjà la presse s'en préoccupait, jugé et admirait votre œuvre éparse. Selon l'expression d'un critique d'infiniment d'esprit, qui, dès lors, vous consacra lui-même "quelques-unes de ses pages les plus délicates", vous avez été, pendant de longues années, à la fois célèbre et inédit. C'était une fortune extraordinaire, mais non pas sans danger. Sans rappeler l'histoire du bon homme Châpelin, dont très probablement nous n'avons pas les œuvres ni l'un ni l'autre, la publication d'un livre très annoncé, très loué d'avance, offre toujours un certain péril. Sans doute, vous étiez tout à fait innocent du bruit soulevé autour de votre œuvre, et la seule beauté des fragments connus en était cause. Vous n'en étiez pas inquiet. De plus : cette forme du son net, que vous aviez adoptée presque exclusivement, vous inspirait un autre souci. Tant de sonnets à la fois ! Vous redoutiez le reproche de monotonie. Ces scrupules, je le crois bien, vous ont longtemps empêché d'écrire l'imprimé sur votre manuscrit. Mais vos craintes étaient chimériques. Les médailles que vous frappez ne