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pas vous ravir votre amant et priver ce pauvre petit innocent de son père. Je ne voudrais pas pour mari d'un homme qui aurait abandonné son enfant. — Vous avez raison, Maria Carmen, repartit Pablo, ce que vous dites là augmente mon estime pour vous; mais mon amour doit maintenant faire place à l'amitié. Désormais, je vais consacrer ma vie à ma femme et à mon Antonito. — Ah! fit Pétra avec une explosion de joie, je retrouve à la fois mon enfant, mon mari et mon amie! — Maintenant, Juan, dit Maria Carmen, si tu veux, dès demain nous serons amanués. Et nous, dit Pablo à Pétra, dès après-demain mariés. HIPPOLYTE PIRON. Mademoiselle Anna est plus avancée, elle a deux comédies bien calligraphiées qui ont déjà couru les directions de la capitale, deux comédies en vers : J'ai du cœur et une Passion malheureuse. Je n'ai rien vu de ces comédies, mais j'affirme qu'elles sont vulgaires. Ce n'est pas une jeune fille de dix-sept ans, très-honnête, très-chaste et très-solitaire qui peut écrire quelque chose de nouveau sur ces deux thèmes. Et cependant, voilà M. Camille Doucet, toujours si obligeant, qui promet de faire jouer ces pièces, avec cet intérêt cosmopolite dont il entoure les gens. C'est incroyable. Si M. Doucet lui eût envoyé de la laine pour tricoter des chaussettes, c'eût été plus social, plus rationnel et plus sérieux. Mais non. Sans doute il dit à cette enfant de mourir de faim. Je le demande à M. Camille Doucet lui-même : vit-il avec ses vers? S'il n'avait pas sa sinécure dramatique et sa propriété dans l'Yonne, il serait au niveau des camarades assurément, à moins qu'il ne fût cuire le pot-au-feu avec ses rubans; car M. Camille Doucet, avec ses pièces si académiques qu'elles soient, irait se loger au sixième et ferait sécher les dentelles de ses héroïnes sur une petite ficelle à sa fenêtre, comme moi j'y fais sécher mes bas. C'est une faute qu'a faite le chef de la division des théâtres, en prodiguant les élégances de son écriture à cette pauvre hirondelle qui s'appelle Anna et
cosmopolite dont il entoure les gens. C'est incroyable. Si M. Doucet lui eût envoyé de la laine pour tricoter des chaussettes, c'eût été plus social, plus rationnel et plus sérieux. Mais non. Sans doute il dit à cette enfant de mourir de faim. Je le demande à M. Camille Doucet lui-même : vit-il avec ses vers? S'il n'avait pas sa sinécure dramatique et sa propriété dans l'Yonne, il serait au niveau des camarades assurément, à moins qu'il ne fût cuire le pot-au-feu avec ses rubans; car M. Camille Doucet, avec ses pièces si académiques qu'elles soient, irait se loger au sixième et ferait sécher les dentelles de ses héroïnes sur une petite ficelle à sa fenêtre, comme moi j'y fais sécher mes bas. C'est une faute qu'a faite le chef de la division des théâtres, en prodiguant les élégances de son écriture à cette pauvre hirondelle qui s'appelle Anna et qui fait des vers. Il saura la réparer au plus tôt, ou sinon il dotera l'enfant dont il a auréolé, avec un paraphe en règle, la blonde et jolie tête. Je ne comprends pas comment M. Camille Doucet a poussé le sentiment jusqu'à dire : « Mademoiselle, vous serez une étoile ! » M. Proudhon n'a pas parlé ainsi à mademoiselle Louise. Or, mademoiselle Louise est la benjamine de son papa. Elle a collaboré à quelques « feuilles parisiennes, » puis, elle témoigne d'une sérieuse inspiration. Je ne voudrais pas, moi, dissuader mademoiselle Louise et la décourager; mais cependant, en bon voisin, il faut que je lui conseille de piquer des bottines, puisqu'elle a l'honneur d'être couturière. J'ai lu sa brochure Essais poétiques. Elle a jeté là cinq années de jeunesse et de rêves, et ce n'est pas fort; ça ne mérite pas d'encouragement. Et, d'ailleurs, je suis l'ennemi déclaré du bas-bleu, et quand on en voit quatre dans la même mansarde, on craint pour l'humanité. On me trouvera sévère peut-être pour les œuvres de mademoiselle Louise. Voici l'acte I; accusation : LES ADIEUX À LA VIE D'UNE JEUNE FILLE POÈTE. Va-t'en, spectre hideux, monstrueuse misère. Dérobe à mes regards
étoile ! » M. Proudhon n'a pas parlé ainsi à mademoiselle Louise. Or, mademoiselle Louise est la benjamine de son papa. Elle a collaboré à quelques « feuilles parisiennes, » puis, elle témoigne d'une sérieuse inspiration. Je ne voudrais pas, moi, dissuader mademoiselle Louise et la décourager; mais cependant, en bon voisin, il faut que je lui conseille de piquer des bottines, puisqu'elle a l'honneur d'être couturière. J'ai lu sa brochure Essais poétiques. Elle a jeté là cinq années de jeunesse et de rêves, et ce n'est pas fort; ça ne mérite pas d'encouragement. Et, d'ailleurs, je suis l'ennemi déclaré du bas-bleu, et quand on en voit quatre dans la même mansarde, on craint pour l'humanité. On me trouvera sévère peut-être pour les œuvres de mademoiselle Louise. Voici l'acte I; accusation : LES ADIEUX À LA VIE D'UNE JEUNE FILLE POÈTE. Va-t'en, spectre hideux, monstrueuse misère. Dérobe à mes regards tes membres décharnés. Nuit ! de ton voile noir, enveloppe la terre ; Nature, fais silence! — Oubli. néant. venez! Toi, pour qui l'homme est plein d'une terreur profonde, Mort ! emporte mon âme en des mondes meilleurs. Adieu, terre étrangère ; adieu, terre inféconde Pour qui veut t'embellir en t'arrosant de pleurs. Entends le dernier cri de mon âme en délire ; Qu'il te souffle à la face un éternel affront. La misère a brisé les cordes de ma lyre, Et de ses doigts crispés elle a ridé mon front ; C'est elle qui servit de mère à mon enfance. La mort ayant fauché la mienne dans sa fleur ; C'est elle qui berça ma couche d'innocence. À son sein décrépit j'ai sucé la douleur! Ma muse aux yeux d'azur eut peur de ce fantôme, Et devança mon âme en s'envolant aux deux. Elle ira la rejoindre au céleste royaume, Quand l'éternelle mort aura fermé mes yeux. Je meurs à dix-huit ans, veuve de mes croyances, Car le doute a soufflé sur mes illusions, Le vide a dévasté le champ des espérances Que mon âme emplissait de douces visions. Adieu, rêve d'un jour. beau printemps de ma vie, Qu'un
t'arrosant de pleurs. Entends le dernier cri de mon âme en délire ; Qu'il te souffle à la face un éternel affront. La misère a brisé les cordes de ma lyre, Et de ses doigts crispés elle a ridé mon front ; C'est elle qui servit de mère à mon enfance. La mort ayant fauché la mienne dans sa fleur ; C'est elle qui berça ma couche d'innocence. À son sein décrépit j'ai sucé la douleur! Ma muse aux yeux d'azur eut peur de ce fantôme, Et devança mon âme en s'envolant aux deux. Elle ira la rejoindre au céleste royaume, Quand l'éternelle mort aura fermé mes yeux. Je meurs à dix-huit ans, veuve de mes croyances, Car le doute a soufflé sur mes illusions, Le vide a dévasté le champ des espérances Que mon âme emplissait de douces visions. Adieu, rêve d'un jour. beau printemps de ma vie, Qu'un rayon de bonheur aurait fait refleurir; Adieu, terre stérile, où ne croît que l'envie. Adieu, monde égoïste. adieu, je vais mourir! Homme, ne viens jamais sur la fosse où je tombe Verser effrontément tes hypocrites pleurs ; Non, non. je ne veux pas que l'on donne à ma tombe Des pleurs que l'on n'a pas donnés à mes douleurs. Garde pour les vivants une pitié plus sainte. Ou, si ton cœur gémit sur ce que j'ai souffert, Au lieu de l'étouffer en étouffant sa plainte, Va, sur quelque grabat, secourir un Gilbert ! Cette pièce, vulgaire dans son sentiment, est très-mauvaise dans la forme. Toutes les rimes sont à peine suffisantes. La pauvre petite n'a pas la notion de son art ; on la comprendrait mieux en prose; et si elle tient décidément à devenir femme de lettres, au moins, qu'elle ne fasse pas de vers. Ici, j'en appelle encore à une lettre de M. Proudhon, l'ancien iconoclaste, dont la paradoxale fantaisie dit des vérités quelquefois : « J'ai reçu, écrit-il au père de ces demoiselles, votre lettre du 2 juin, et le petit volume. Je connaissais déjà la plupart des pièces dont il se compose; je n'en ai pas
pleurs que l'on n'a pas donnés à mes douleurs. Garde pour les vivants une pitié plus sainte. Ou, si ton cœur gémit sur ce que j'ai souffert, Au lieu de l'étouffer en étouffant sa plainte, Va, sur quelque grabat, secourir un Gilbert ! Cette pièce, vulgaire dans son sentiment, est très-mauvaise dans la forme. Toutes les rimes sont à peine suffisantes. La pauvre petite n'a pas la notion de son art ; on la comprendrait mieux en prose; et si elle tient décidément à devenir femme de lettres, au moins, qu'elle ne fasse pas de vers. Ici, j'en appelle encore à une lettre de M. Proudhon, l'ancien iconoclaste, dont la paradoxale fantaisie dit des vérités quelquefois : « J'ai reçu, écrit-il au père de ces demoiselles, votre lettre du 2 juin, et le petit volume. Je connaissais déjà la plupart des pièces dont il se compose; je n'en ai pas moins renouvelé connaissance avec elles. Je vous en dirai tout à l'heure mon sentiment. « Ce qui a le plus attiré mon attention, ce sont les vers de votre Louise. Ah ! ah ! vous êtes donc une famille de poètes? Il y a du progrès chez vous, depuis tantôt quatre ans que j'ai quitté le pays. Vous ferez mes compliments à mademoiselle Louise pour sa faculté poétique, qui peut devenir pour elle un moyen précieux de consolation dans les peines de la vie et, ce dont Dieu la préserve, dans les tribulations du cœur. Je me permettrai seulement de vous adresser ici, à vous qui lui avez appris à rimer, quelques observations, non de critique, mais d'ami. Il y a d'abord, mademoiselle Louise ressemble trop à son père, — je ne dis pas de visage, car je ne me souviens pas de l'avoir vue,—mais de tempérament poétique. En général, il n'est pas bon de cultiver de préférence, en fait de poésie, le genre satirique et lacrymatoire, l'invective au monde qui s'en moque, et à la société qui n'en peut; mais à une jeune personne, à une jeune ouvrière, une pareille poésie accuserait un travers d'esprit, un manque de goût,
quatre ans que j'ai quitté le pays. Vous ferez mes compliments à mademoiselle Louise pour sa faculté poétique, qui peut devenir pour elle un moyen précieux de consolation dans les peines de la vie et, ce dont Dieu la préserve, dans les tribulations du cœur. Je me permettrai seulement de vous adresser ici, à vous qui lui avez appris à rimer, quelques observations, non de critique, mais d'ami. Il y a d'abord, mademoiselle Louise ressemble trop à son père, — je ne dis pas de visage, car je ne me souviens pas de l'avoir vue,—mais de tempérament poétique. En général, il n'est pas bon de cultiver de préférence, en fait de poésie, le genre satirique et lacrymatoire, l'invective au monde qui s'en moque, et à la société qui n'en peut; mais à une jeune personne, à une jeune ouvrière, une pareille poésie accuserait un travers d'esprit, un manque de goût, presque de l'inconvenance. Laissez la satire aux Juvénal et aux Barbier, à de vieux mâles : quant à vous, jeune fille, soyez sûre que le monde, en raison même de son égoïsme, vous sera d'autant plus favorable que vous lui laisserez moins voir de rancune, et que vous vous abstiendrez à son égard de tout reproche. « Je conviens que vous avez traversé de cruelles épreuves, et que le souvenir vous en est resté au cœur ; mais pourquoi repaître de vos propres amertumes vos si jeunes filles? Est-ce qu'une jeune personne de dix-huit ans, qui a l'honneur de se pouvoir dire ouvrière, devrait avoir à la bouche et dans l'imagination ces chants de misère qui ne servent qu'à lui rendre plus poignantes les privations que la modestie de sa condition lui impose ! A dix-huit ans ! avec la jeunesse, le travail, la bonne conscience, l'espérance, chanter la misère! mais c'est un contre-sens; c'est contre nature, et, je vous le dis en vérité, vous avez été un mauvais précepteur. « Est-ce que je puis admettre que mademoiselle Louise me dise : « Je meurs à dix-huit ans, veuve de mes croyances. » Certes, voilà un vers bien bâti, mais
à son égard de tout reproche. « Je conviens que vous avez traversé de cruelles épreuves, et que le souvenir vous en est resté au cœur ; mais pourquoi repaître de vos propres amertumes vos si jeunes filles? Est-ce qu'une jeune personne de dix-huit ans, qui a l'honneur de se pouvoir dire ouvrière, devrait avoir à la bouche et dans l'imagination ces chants de misère qui ne servent qu'à lui rendre plus poignantes les privations que la modestie de sa condition lui impose ! A dix-huit ans ! avec la jeunesse, le travail, la bonne conscience, l'espérance, chanter la misère! mais c'est un contre-sens; c'est contre nature, et, je vous le dis en vérité, vous avez été un mauvais précepteur. « Est-ce que je puis admettre que mademoiselle Louise me dise : « Je meurs à dix-huit ans, veuve de mes croyances. » Certes, voilà un vers bien bâti, mais qui serait horrible s'il disait vrai. Comment une jeune fille de dix-huit ans a-t-elle eu le temps de devenir veuve de ses croyances? De quelles croyances? Si c'était une poitrinaire qui parlait, je comprendrais le premier hémistiche ; mais alors il faudrait changer le second, et dire : « Je meurs à dix-huit ans, dans la fleur de mes croyances, » ou quelque chose d'analogue. Je ne suis pas dans la mesure; je vous indique l'idée. Je suis aussi de l'avis de celui qui a supprimé l'épithète de lâche donnée au monde; il y avait assez de celle d'égoïste. Dans votre bouche, à vous, qui vous êtes fait l'Arétin de la misère, une injure de supplément peut passer ; trente injures vous approchent du sublime. Dans la bouche d'une jeune personne, ce style énergique est peu séant. A cet âge, une femme est une muse ; elle a tout le temps de devenir une Tisiphone. Par une raison semblable, je voudrais que les deux premiers vers de la dernière strophe fussent remis sur le métier : D'abord, je n'aime point qu'une vierge de dix-huit ans s'écrie, même en vers, comme une amante dépitée : « Homme ne viens jamais, etc.
meurs à dix-huit ans, dans la fleur de mes croyances, » ou quelque chose d'analogue. Je ne suis pas dans la mesure; je vous indique l'idée. Je suis aussi de l'avis de celui qui a supprimé l'épithète de lâche donnée au monde; il y avait assez de celle d'égoïste. Dans votre bouche, à vous, qui vous êtes fait l'Arétin de la misère, une injure de supplément peut passer ; trente injures vous approchent du sublime. Dans la bouche d'une jeune personne, ce style énergique est peu séant. A cet âge, une femme est une muse ; elle a tout le temps de devenir une Tisiphone. Par une raison semblable, je voudrais que les deux premiers vers de la dernière strophe fussent remis sur le métier : D'abord, je n'aime point qu'une vierge de dix-huit ans s'écrie, même en vers, comme une amante dépitée : « Homme ne viens jamais, etc. » Pourquoi homme ici plutôt que femme ? Qu'importe le sexe ? Qu'y a-t-il de commun entre mademoiselle Louise, ouvrière de dix-huit ans et poète, et un homme qui viendrait pleurer hypocritement sur sa fosse ? Remarquez que nous sommes dans un monde égoïste, où les hommes ne demandent que des héritières et des courtisanes, de l'argent et non pas des élégies, et se moquent des apostrophes indignées de mademoiselle Louise. Je termine en revenant sur ma pensée première, savoir : que la lamentation est un genre mauvais, qui appartient à toutes sociétés en décadence plutôt qu'à une nation qu'il s'agit de rajeunir. Il y a quarante ans que Lamartine, dans ses Méditations, vous a chanté le De Profundis. C'est fait. Vous, douce jeune fille, qui savez unir la poésie au travail, chantez-nous le réveil d'Ève et sa corvée du matin, et son travail de l'après-midi ; chantez-nous vos ciseaux, votre aiguille, votre fer à repasser, vos canaris ; couvrez de fleurs, de joie et d'innocence les trivialités de votre vie : par là, vous ferez envie aux riches et leur donnerez presque le désir de devenir pauvres. La cause est entendue. Si j'ai insisté si longtemps, c'est dans l'intérêt
des héritières et des courtisanes, de l'argent et non pas des élégies, et se moquent des apostrophes indignées de mademoiselle Louise. Je termine en revenant sur ma pensée première, savoir : que la lamentation est un genre mauvais, qui appartient à toutes sociétés en décadence plutôt qu'à une nation qu'il s'agit de rajeunir. Il y a quarante ans que Lamartine, dans ses Méditations, vous a chanté le De Profundis. C'est fait. Vous, douce jeune fille, qui savez unir la poésie au travail, chantez-nous le réveil d'Ève et sa corvée du matin, et son travail de l'après-midi ; chantez-nous vos ciseaux, votre aiguille, votre fer à repasser, vos canaris ; couvrez de fleurs, de joie et d'innocence les trivialités de votre vie : par là, vous ferez envie aux riches et leur donnerez presque le désir de devenir pauvres. La cause est entendue. Si j'ai insisté si longtemps, c'est dans l'intérêt de ces blondes inexpériences que le rêve paternel a séduites, et qui s'en iront, demain peut-être, dans une affreuse désillusion. Leur père, cependant, a goûté ces fruits de la muse; ils sont amers, et c'est cruel de le voir agir ainsi. Il a peut-être oublié les épines de la poésie. Eh bien, c'est un devoir de causer pour ceux qui s'en souviennent. Le temps est à la prose, la célébrité est à la réclame, et les sinécures aux pantins ! Voilà, mes chères enfants, de quoi vous engager à tirer votre aiguille, à vous monter un ménage et à acheter du petit millet pour vos serins. Si, cependant, vous teniez à paraître dans les « feuilles publiques, » travaillez dans vos loisirs, sans passion, par délassement ou caprice, et vous trouverez tôt ou tard où placer vos intrigues; elles rapporteront quelque chose, quand même vous vendriez vos feuilletons, au rabais, à un Dumas quelconque. Mais, au nom de votre mère, qui dort dans le cimetière, à deux pas de chez vous, et qui pleure dans son linceul quand elle vous voit, le soir, suer pour trouver des rimes, ne faites pas de vers, et les autorités municipales de Mont-Parnasse ne
Eh bien, c'est un devoir de causer pour ceux qui s'en souviennent. Le temps est à la prose, la célébrité est à la réclame, et les sinécures aux pantins ! Voilà, mes chères enfants, de quoi vous engager à tirer votre aiguille, à vous monter un ménage et à acheter du petit millet pour vos serins. Si, cependant, vous teniez à paraître dans les « feuilles publiques, » travaillez dans vos loisirs, sans passion, par délassement ou caprice, et vous trouverez tôt ou tard où placer vos intrigues; elles rapporteront quelque chose, quand même vous vendriez vos feuilletons, au rabais, à un Dumas quelconque. Mais, au nom de votre mère, qui dort dans le cimetière, à deux pas de chez vous, et qui pleure dans son linceul quand elle vous voit, le soir, suer pour trouver des rimes, ne faites pas de vers, et les autorités municipales de Mont-Parnasse ne vous en voudront pas. Si M. Doucet se fâchait de voir s'éclipser votre étoile, priez-le de passer chez vous et de venir vous voir dans vos petits bonheurs d'ouvrières, d'apporter des châtaignes, au besoin, et de les faire cuire avec vous à votre petit poêle de fonte, un de ces soirs. Auprès de ce tableau assez souriant dans sa misère, en voici un sanglant et un affreux dans son audace. La scène se passait il y a trois mois, sur la chaussée du Maine, à deux pas de ces quatre demoiselles poètes. Je n'en parlerais pas s'il ne touchait au drame et si les acteurs n'étaient vraiment pas des artistes. Or, il s'agit d'un homme à la jolie figure, distinguée même, que je voyais tous les matins passer devant la porte de mon hôtel, et ce jeune homme s'appelle Dumont. Il aimait éperdument, depuis deux ans, madame Franck, une artiste dans la force de l'âge, et il avait résolu de la posséder en tuant M. Franck, le pensionnaire le plus habile de M. Larochelle, directeur de jolies scènes impériales, sans compter le chalet des îles du bois de Boulogne. Dumont a vingt-neuf ans, et c'est un assassin ; il a
soirs. Auprès de ce tableau assez souriant dans sa misère, en voici un sanglant et un affreux dans son audace. La scène se passait il y a trois mois, sur la chaussée du Maine, à deux pas de ces quatre demoiselles poètes. Je n'en parlerais pas s'il ne touchait au drame et si les acteurs n'étaient vraiment pas des artistes. Or, il s'agit d'un homme à la jolie figure, distinguée même, que je voyais tous les matins passer devant la porte de mon hôtel, et ce jeune homme s'appelle Dumont. Il aimait éperdument, depuis deux ans, madame Franck, une artiste dans la force de l'âge, et il avait résolu de la posséder en tuant M. Franck, le pensionnaire le plus habile de M. Larochelle, directeur de jolies scènes impériales, sans compter le chalet des îles du bois de Boulogne. Dumont a vingt-neuf ans, et c'est un assassin ; il a donné dix-sept coups de poignard à la victime. Heureusement, pas un seul n'était grave. Il a passé devant la cour de la Seine qui a renvoyé à une autre session. Le coupable est accusé de folie par ceux qui le connaissent, et il faut espérer que les médecins lui reconnaîtront du délire. Je n'insiste donc pas sur cette page des Causes célèbres, elle n'est pas à écrire aujourd'hui ; mais ce que je ne veux pas mettre dans l'ombre, c'est la générosité du malheureux M. Franck, miraculeusement sauvé de la mort, et qui a parlé à la Cour comme un avocat sublime, pour sauver son ancien camarade; c'est aussi madame Franck, femme ingénieuse et belle, qui va peut-être devenir demain une étoile de nos grands théâtres; c'est enfin M. Larochelle, qui a dit que Dumont n'avait pas la vocation ni le zèle des vrais artistes, et qui récite sans doute la préface d'un livre sur son art, dans le genre de celui que vient de publier M. Samson, de la Comédie française. M. Larochelle avait bien choisi son moment; aussi a-t-il vu ses paroles dans tous les journaux, et le pauvre Dumont passe définitivement pour un fou. Le soir qu'on
du délire. Je n'insiste donc pas sur cette page des Causes célèbres, elle n'est pas à écrire aujourd'hui ; mais ce que je ne veux pas mettre dans l'ombre, c'est la générosité du malheureux M. Franck, miraculeusement sauvé de la mort, et qui a parlé à la Cour comme un avocat sublime, pour sauver son ancien camarade; c'est aussi madame Franck, femme ingénieuse et belle, qui va peut-être devenir demain une étoile de nos grands théâtres; c'est enfin M. Larochelle, qui a dit que Dumont n'avait pas la vocation ni le zèle des vrais artistes, et qui récite sans doute la préface d'un livre sur son art, dans le genre de celui que vient de publier M. Samson, de la Comédie française. M. Larochelle avait bien choisi son moment; aussi a-t-il vu ses paroles dans tous les journaux, et le pauvre Dumont passe définitivement pour un fou. Le soir qu'on clôturait cette affaire, qui se rejugera définitivement dans trois mois, Constant donnait, dans son établissement des Mille-Colonnes, un dîner à ses amis les gens de lettres. Je ne parlerai pas de la popularité des soirées dansantes de Constant; Balzac, Antonio Watripon et Champfleury y ont mis les plus jolies scènes de leurs livres, et Chien Caillou trouva sous ces frais ombrages le seul bonheur de sa vie. La fête a été cordiale, et M. De la Bédollière, du Siècle, a fait chanter le Champagne sur un air improvisé mais connu et applaudi : Veuillez excuser mon audace ! Si je chansonne de travers, Mais comment sur le mont Parnasse S'abstenir de rimer des vers ? Les dieux païens qu'on aime encore Du pays sont les habitants, À Bacchus comme à Thércyphore Chez Constant nous restons constants ! Et puis, sous peine d'être en faute, Il me semble que, dans ce jour, Je dois un hommage à notre hôte Qui créa ce charmant séjour. Son œuvre de tous applaudie, Il va toujours la complétant ; En ce temps de palinodie, Lui seul peut se dire constant ! J'ai vu ces lieux dans mon enfance, Et, je l'avoue, ils étaient laids ;