jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
Le soleil vient sécher les larmes de l'aurore, Rendre aux fleurs leur éclat, leur parfum enivrant. Tout mortel ici-bas travaille, attend, espère. Le hardi conquérant veut régner sur la terre, Livrer un nom fameux à la postérité. Le soldat au combat veut s'assurer la victoire ; Le poète en chantant, voit l'immortelle gloire ; L'esclave dans les fers rêve la liberté. L'homme entraîné, séduit par ce trompeur mirage, Insensible à ses maux et sans perdre courage, Poursuit, poursuit toujours le but de son désir. En vain il voit tomber ce brillant météore, A des rêves nouveaux il ose croire encore, Mais ils ont disparu quand, il croit les saisir, Pourtant malheur à lui, si l'espoir l'abandonne ! Il ne croit plus à rien, il n'espère en personne ; Le doute affreux l'accable, et lui brise le cœur. L'espérance soutient, l'espérance console. Celui qui porte au front sa divine auréole, S'il ne peut être heureux, croit du moins au bonheur. Le temps emporte tout, les hommes et les choses, Détruit l'illusion, comme il détruit les roses, Et nous heurte sans cesse à la réalité. Il entraîne avec lui les rêves de la vie, Mais si l'âme ici-bas n'est jamais assouvie, C'est que nous aspirons à l'immortalité. BEAUDOIN DE LA CROMPE DE LA BOISSIÈRE. Printemps. Leurs âges unis faisaient quarante ans. — Tous deux, sous l'abri des branches fleuries, Ô beaux fiancés, le long des étangs Vous vous égariez loin des métairies ! — Elle, allait au gré de ses rêveries ; Lui, prit à ses pieds la fleur des prairies, L'oracle d'amour qui parle au printemps, Et son front devint pâle en peu d'instants. « Pas du tout ! » disait cette marguerite. « Ah ! serait-ce vrai, fleurette maudite ? Voici mon bonheur presque évanoui. » Mais elle : « Pourquoi douter de la sorte ? La fleur est menteuse, ami ; peu t'importe. Qu'elle dise non, mon cœur t'a dit oui ! » Été. Les moissonneurs sont las de couper les épis : Toi, dont l'art sans rival peut braver la critique, Simon, prends ta musette et joue un
que nous aspirons à l'immortalité. BEAUDOIN DE LA CROMPE DE LA BOISSIÈRE. Printemps. Leurs âges unis faisaient quarante ans. — Tous deux, sous l'abri des branches fleuries, Ô beaux fiancés, le long des étangs Vous vous égariez loin des métairies ! — Elle, allait au gré de ses rêveries ; Lui, prit à ses pieds la fleur des prairies, L'oracle d'amour qui parle au printemps, Et son front devint pâle en peu d'instants. « Pas du tout ! » disait cette marguerite. « Ah ! serait-ce vrai, fleurette maudite ? Voici mon bonheur presque évanoui. » Mais elle : « Pourquoi douter de la sorte ? La fleur est menteuse, ami ; peu t'importe. Qu'elle dise non, mon cœur t'a dit oui ! » Été. Les moissonneurs sont las de couper les épis : Toi, dont l'art sans rival peut braver la critique, Simon, prends ta musette et joue un air antique, Pour rendre le courage aux hommes assoupis. Bien ! les voilà saisis d'une ardeur frénétique. Sans doute ils chantent fort plus que juste tant pis ! — Sur le chaume séché qui leur sert de tapis, Ils commencent déjà leur quadrille rustique. Terre et cieux sont en paix : le toit de la maison, Parmi les châtaigniers, brunit à l'horizon, Près des gerbes de blé qui s'élèvent en meule. Alentour, cependant, plus heureux que des rois, Dansent jeunes et vieux, en unissant leurs voix, Et même, qui l'eût dit même la bonne aïeule ! Achille MILLIEN. Enigme-apologue. Le significatif par lequel on me nomme N'appartenait pas autrefois Aux langues que parlaient les Francs et les Gaulois, tel qu'il est devenu français, il vient de Rome. J'ai quatre compagnons. Cinq nous ne faisons qu'un, Ensemble nous servons sous un maître commun; Et pour défendre sa personne, Nous sommes jour et nuit disposés à saisir Quelque arme que ce soit. A son moindre désir, Nous sommes là pour obéir, Et nous obéissons sans que sa voix ordonne. Si les hommes étaient comme nous tous d'accord Les rois gouverneraient leurs peuples sans effort. Notre Maître a recours à mon seul ministère
: le toit de la maison, Parmi les châtaigniers, brunit à l'horizon, Près des gerbes de blé qui s'élèvent en meule. Alentour, cependant, plus heureux que des rois, Dansent jeunes et vieux, en unissant leurs voix, Et même, qui l'eût dit même la bonne aïeule ! Achille MILLIEN. Enigme-apologue. Le significatif par lequel on me nomme N'appartenait pas autrefois Aux langues que parlaient les Francs et les Gaulois, tel qu'il est devenu français, il vient de Rome. J'ai quatre compagnons. Cinq nous ne faisons qu'un, Ensemble nous servons sous un maître commun; Et pour défendre sa personne, Nous sommes jour et nuit disposés à saisir Quelque arme que ce soit. A son moindre désir, Nous sommes là pour obéir, Et nous obéissons sans que sa voix ordonne. Si les hommes étaient comme nous tous d'accord Les rois gouverneraient leurs peuples sans effort. Notre Maître a recours à mon seul ministère ; Sous son œil attentif il me place d'abord, Dès l'instant que dans une affaire Le secret serait nécessaire ; De même il a recours à moi Lorsqu'un pervers trahit sa foi. Car il s'agit alors de le montrer au doigt. C. GROVET. 27 septembre 186b. Ode XVI, liv. II d'Horace. À GROSPHUS. Otium divos. Le repos ! oui, voilà ce que demande aux dieux Le voyageur en mer surpris par la tempête, Lorsque, la nuit voilant la lumière des cieux, Aucun astre ne brille au-dessus de sa tête. Le repos ! dit le Médé en vidant son carquois ; Le repos ! crie aussi le Thrace aimant la guerre. Mais ce bien, cher Grosphus, n'est pas à notre choix L'or et les diamants ne le procurent guère. Non, les trésors des rois, la hache du licteur Et ce vain appareil des faisceaux consulaires, Ne sauraient apaiser les tumultes du cœur. Ni des lambris dorés bannir peines amères. Heureux qui vit toujours avec simplicité, Qui vit content de peu comme vivait son père ! Il dort exempt de crainte et de cupidité : Pour goûter le sommeil, l'or est-il nécessaire ? Dans notre courte vie, hé quoi ! tant de
d'Horace. À GROSPHUS. Otium divos. Le repos ! oui, voilà ce que demande aux dieux Le voyageur en mer surpris par la tempête, Lorsque, la nuit voilant la lumière des cieux, Aucun astre ne brille au-dessus de sa tête. Le repos ! dit le Médé en vidant son carquois ; Le repos ! crie aussi le Thrace aimant la guerre. Mais ce bien, cher Grosphus, n'est pas à notre choix L'or et les diamants ne le procurent guère. Non, les trésors des rois, la hache du licteur Et ce vain appareil des faisceaux consulaires, Ne sauraient apaiser les tumultes du cœur. Ni des lambris dorés bannir peines amères. Heureux qui vit toujours avec simplicité, Qui vit content de peu comme vivait son père ! Il dort exempt de crainte et de cupidité : Pour goûter le sommeil, l'or est-il nécessaire ? Dans notre courte vie, hé quoi ! tant de projets ! Pourquoi vouloir quitter la chaumière qu'on aime Pour des climats nouveaux où l'on n'a que regrets ! En fuyant son pays, se peut-on fuir soi-même ? Avec nous le chagrin monte à bord des vaisseaux ; Les légers escadrons, il les suit à la piste ; Moins rapides cent fois les cerfs et les oiseaux, Moins rapide l'Eurus à qui rien ne résiste. Satisfaits du présent, dédaignons l'avenir Rions des coups du sort avec insouciance ! La joie aide à chasser tout amer souvenir ; Dans un bonheur parfait qui donc a confiance ! Achille, en pleine gloire, a succombé trop tôt ; Tithon mieux mort consumé d'une longue vieillesse. A toi, lorsque la Parque a dit son dernier mot, peut-être elle me garde encore une caresse ! Dans tes riches villas mugissent cent troupeaux ; Ici voit bondir, lutter cent taureaux de Sicile ; Dans les courses du Cirque on vante tes chevaux ; Double pourpre de Tyr sur tes habits scintille. La Parque m'a laissé de plus modestes champs ; De mon humble héritage, oui, je la remercie : Des Grecs elle m'inspire encore les vers charmants Qui me font mépriser la sottise et l'envie. Hôtel
cent fois les cerfs et les oiseaux, Moins rapide l'Eurus à qui rien ne résiste. Satisfaits du présent, dédaignons l'avenir Rions des coups du sort avec insouciance ! La joie aide à chasser tout amer souvenir ; Dans un bonheur parfait qui donc a confiance ! Achille, en pleine gloire, a succombé trop tôt ; Tithon mieux mort consumé d'une longue vieillesse. A toi, lorsque la Parque a dit son dernier mot, peut-être elle me garde encore une caresse ! Dans tes riches villas mugissent cent troupeaux ; Ici voit bondir, lutter cent taureaux de Sicile ; Dans les courses du Cirque on vante tes chevaux ; Double pourpre de Tyr sur tes habits scintille. La Parque m'a laissé de plus modestes champs ; De mon humble héritage, oui, je la remercie : Des Grecs elle m'inspire encore les vers charmants Qui me font mépriser la sottise et l'envie. Hôtel ST-MANVIEU. Peut-on ne penser à rien. Lorsque dans l'azur des cieux L'étoile éblouit les yeux, Au pur diamant pareille, Fût-on épicurien, A moins que l'on ne sommeille, Peut-on ne penser à rien ? Brise, quand ta douce voix Rit et chante dans les bois, A l'heure où l'oiseau s'éveille, Fût-on épicurien, A moins que l'on ne sommeille, Peut-on ne penser à rien ? Oiseaux, quand vous gazouillez Dans les berceaux émaillés De fleurs, où vole l'abeille, Fût-on épicurien, A moins que l'on ne sommeille, Peut-on ne penser à rien ? Ruisseaux, quand vous murmurez Et qu'aux fleurettes des prés Vous allez contant merveille, Fût-on épicurien, A moins que l'on ne sommeille, Peut-on ne penser à rien ? Quand des roses du printemps, Surprises par les autans, Tombe une feuille vermeille, Fût-on épicurien, A moins que l'on ne sommeille, Peut-on ne penser à rien ? Mais au doux temps des moissons, Laure, en chantant tes chansons, Quand tu remplis ta corbeille, Fût-il épicurien, Fou serait, s'il ne sommeille, Qui ne penserait à rien. Th. PILVEN. Ange et mondaine. A SON EMINENCE MGR. LE CARDINAL DONNET, ARCHEVÊQUE DE BORDEAUX. Sur un divan moelleux, triste et penchant la tête, Une femme éveillant des
épicurien, A moins que l'on ne sommeille, Peut-on ne penser à rien ? Oiseaux, quand vous gazouillez Dans les berceaux émaillés De fleurs, où vole l'abeille, Fût-on épicurien, A moins que l'on ne sommeille, Peut-on ne penser à rien ? Ruisseaux, quand vous murmurez Et qu'aux fleurettes des prés Vous allez contant merveille, Fût-on épicurien, A moins que l'on ne sommeille, Peut-on ne penser à rien ? Quand des roses du printemps, Surprises par les autans, Tombe une feuille vermeille, Fût-on épicurien, A moins que l'on ne sommeille, Peut-on ne penser à rien ? Mais au doux temps des moissons, Laure, en chantant tes chansons, Quand tu remplis ta corbeille, Fût-il épicurien, Fou serait, s'il ne sommeille, Qui ne penserait à rien. Th. PILVEN. Ange et mondaine. A SON EMINENCE MGR. LE CARDINAL DONNET, ARCHEVÊQUE DE BORDEAUX. Sur un divan moelleux, triste et penchant la tête, Une femme éveillant des souvenirs de fête, Le visage terni d'une mate pâleur. Dans le recueillement d'une prière intime, Un ange, le regard à la céleste cime, Près d'elle se livrait à sa sainte douleur. Jadis, blanche, son aile en ce jour était noire : Celle qu'il protégeait ne voulait plus le croire. Vers des plaisirs éteints folle elle soupirait. Elle était belle, jeune et mère, Caressant toujours sa chimère, Lentement elle murmurait: « Les bals sont donc finis ! Au temps de cette ivresse » Vient enfin succéder une sombre tristesse. « Nul ne sait mes soupirs secrets. » Des sons, des cris confus remplissent mon ouïe : « Je les vois tous ces jours d'une joie inouïe » Au morne océan des regrets. « La danse ! était-ce donc ce que cherchait mon âme ? » Je voulais sur mes sens épandre le délice » Du plaisir de la vanité. « Mes regards, ma parure appelaient les hommages; » J'aimais le tourbillon, le fracas, les orages » Où mon être était emporté. « Le devoir ! le devoir !.. ce penser me fatigue ; » J'ai failli l'oublier dans un rêve d'intrigue. « Hélas ! qu'est-ce de moi' mon cœur ? »
des plaisirs éteints folle elle soupirait. Elle était belle, jeune et mère, Caressant toujours sa chimère, Lentement elle murmurait: « Les bals sont donc finis ! Au temps de cette ivresse » Vient enfin succéder une sombre tristesse. « Nul ne sait mes soupirs secrets. » Des sons, des cris confus remplissent mon ouïe : « Je les vois tous ces jours d'une joie inouïe » Au morne océan des regrets. « La danse ! était-ce donc ce que cherchait mon âme ? » Je voulais sur mes sens épandre le délice » Du plaisir de la vanité. « Mes regards, ma parure appelaient les hommages; » J'aimais le tourbillon, le fracas, les orages » Où mon être était emporté. « Le devoir ! le devoir !.. ce penser me fatigue ; » J'ai failli l'oublier dans un rêve d'intrigue. « Hélas ! qu'est-ce de moi' mon cœur ? » Ne m'a-t-il pas offert une coupable flamme ? Relâché pour jamais l'indissoluble trame » Qui naguère était mon bonheur .. Il. Les yeux à la céleste cime, Le bel ange gardien pleurait, Vers le passé qu'elle ranime, La jeune épouse soupirait. « On vantait les reflets de ma robe de moire, » Mes yeux bleus, ma fraîcheur, mes épaules d'ivoire. « Que j'étais belle au dernier soir ! « Mais dans un sentiment que je ne puis décrire, » Je voyais contre moi plus d'un malin sourire » Qui me jetaient le désespoir. « Devais-je être épargnée ? ai-je épargné personne ? De mes mots pleins de fiel le bruit encore frissonne » Ainsi que sifflent des serpents. « Au bal j'ai ressenti l'horrible frénésie » De cette passion de basse jalousie » Pour un triomphe à mes dépens. III. Les yeux à la céleste cime, Le bel ange gardien pleurait ; Vers le passé qu'elle ranime La jeune mère soupirait. J'y pense, je rougis, parla valse entraînée, » Je me ressens encore tournoyer enchaînée. « Valse ! valse que tant j'aimais ! « Malgré les cent rayons de lumière qui brille » Dans une brassante pudeur, non, non, ma
moire, » Mes yeux bleus, ma fraîcheur, mes épaules d'ivoire. « Que j'étais belle au dernier soir ! « Mais dans un sentiment que je ne puis décrire, » Je voyais contre moi plus d'un malin sourire » Qui me jetaient le désespoir. « Devais-je être épargnée ? ai-je épargné personne ? De mes mots pleins de fiel le bruit encore frissonne » Ainsi que sifflent des serpents. « Au bal j'ai ressenti l'horrible frénésie » De cette passion de basse jalousie » Pour un triomphe à mes dépens. III. Les yeux à la céleste cime, Le bel ange gardien pleurait ; Vers le passé qu'elle ranime La jeune mère soupirait. J'y pense, je rougis, parla valse entraînée, » Je me ressens encore tournoyer enchaînée. « Valse ! valse que tant j'aimais ! « Malgré les cent rayons de lumière qui brille » Dans une brassante pudeur, non, non, ma tendre fille, » Non, tu ne valseras jamais ! « Ce retour de pensers, de souvenirs m'atteinte, » Et voilà le bonheur tant vanté sur la terre ! « Quand un rayon de raison luit » Ce retour est amer. le cœur où tout fermente » Voudrait se remettre aux flots de la tourmente ; » Il a peur en dehors du bruit. « Ouvrez-vous donc, salons magiques, » Vibrez, instruments féeriques, » Qu'ils sont enivrants vos accords ! « Le lustre brillant étincelle, » J'ai pris ma robe la plus belle » Quels vifs, quels séduisants transports ! « Emportée autour de l'enceinte, » Quelle est cette nouvelle étreinte ?.. « Ah ! tout s'éteint dans un remords !.. À ces mots, au sein de la gloire, L'ange gardien remonte au ciel ; même il pleurait, Il priait, dans l'espoir que Dieu l'exaucerait. Satan croyait jouir des fruits d'une victoire. Mais une grâce expiatoire, Versant le repentir, coule du tout-puissant. Ah! dit la femme en frémissant, "Otez-moi votre enfer, bruyants plaisirs du monde, Fermez autour de moi ce cratère qui gronde, L'air qu'il exhale est étouffant. "Jours perdus ! reprenez, votre aimable puissance, Redonnez à mon cœur ce calme
flots de la tourmente ; » Il a peur en dehors du bruit. « Ouvrez-vous donc, salons magiques, » Vibrez, instruments féeriques, » Qu'ils sont enivrants vos accords ! « Le lustre brillant étincelle, » J'ai pris ma robe la plus belle » Quels vifs, quels séduisants transports ! « Emportée autour de l'enceinte, » Quelle est cette nouvelle étreinte ?.. « Ah ! tout s'éteint dans un remords !.. À ces mots, au sein de la gloire, L'ange gardien remonte au ciel ; même il pleurait, Il priait, dans l'espoir que Dieu l'exaucerait. Satan croyait jouir des fruits d'une victoire. Mais une grâce expiatoire, Versant le repentir, coule du tout-puissant. Ah! dit la femme en frémissant, "Otez-moi votre enfer, bruyants plaisirs du monde, Fermez autour de moi ce cratère qui gronde, L'air qu'il exhale est étouffant. "Jours perdus ! reprenez, votre aimable puissance, Redonnez à mon cœur ce calme d'innocence Que j'éprouvais petite enfant. "Ramenez ce bonheur qu'au sein de ma famille Je goûtais autrefois quand j'étais jeune fille, Et que je priais au saint lieu. "Comme j'étais heureuse ! alors tombaient mes larmes, Retombez ! vous aviez tant de charmes Au temps où j'aimais le bon Dieu ! v. Les célestes parvis resplendissants s'ouvrirent, Satan et ses suppôts s'enfuirent; On erra les concerts de mille harpes d'or. Au milieu des flots d'harmonie, L'ange gardien prend son essor, Il franchit la plaine infinie, Descend, plane, son aile à ses blanches couleurs; Il s'arrête, sourit près de la femme en pleurs. E. BURGADE, archiviste de la ville de Libourne (Gironde). Le dindon. FABLE. Dans un concert, au fond d'une forêt, Entre autres chanteurs sympathiques, Maîtres en gammes chromatiques, Le rossignol et le chardonneret Devaient naguère faire entendre Leur voix harmonieuse et tendre. Il n'était bruit, de toute part, Que de cette brillante fête, Quand un dindon, voulant avoir sa part "De bravos et de bis, se mit soudain en tête D'aller y concourir. D'aucuns lui conseillaient Prudemment de se taire; D'autres, plus nombreux, au contraire, Pour rire à ses dépens, à plaisir réveillaient De leur mieux son courage En lui
v. Les célestes parvis resplendissants s'ouvrirent, Satan et ses suppôts s'enfuirent; On erra les concerts de mille harpes d'or. Au milieu des flots d'harmonie, L'ange gardien prend son essor, Il franchit la plaine infinie, Descend, plane, son aile à ses blanches couleurs; Il s'arrête, sourit près de la femme en pleurs. E. BURGADE, archiviste de la ville de Libourne (Gironde). Le dindon. FABLE. Dans un concert, au fond d'une forêt, Entre autres chanteurs sympathiques, Maîtres en gammes chromatiques, Le rossignol et le chardonneret Devaient naguère faire entendre Leur voix harmonieuse et tendre. Il n'était bruit, de toute part, Que de cette brillante fête, Quand un dindon, voulant avoir sa part "De bravos et de bis, se mit soudain en tête D'aller y concourir. D'aucuns lui conseillaient Prudemment de se taire; D'autres, plus nombreux, au contraire, Pour rire à ses dépens, à plaisir réveillaient De leur mieux son courage En lui persuadant, curieux entourage, Que, fort entre les forts, Il se distinguerait parmi tous sans efforts. Croyant ces derniers sur parole, Par manière d'acquit il prépare son rôle, Et le jour convenu Etant enfin venu, Sans même prendre soin de lustrer son plumage, Ne comptant que sur son ramage, Frais, sautillant et guilleret, De bonne heure il s'était rendu dans la forêt. Inscrit en rang utile il ouvre son bec, chante, Et son glouglou fort peu divertissant Aussitôt trouble et désenchanté Le concert le plus ravissant. Contre lui par ses cris répétés il soulève Un tollé général. Pour fuir chacun se lève; On l'apostrophe, on l'ahurit, En passant à sa barbarité : Telle est de son succès la trompeuse assurance. Voilà, voilà comment on te joue. ignorance ! Paul RAYNAUD. La paix de Dieu. La paix, ce don divin, est sœur de la prière; Le chrétien la connaît, le chrétien la comprend Par elle notre esprit reçoit cette lumière; L'ange seul nous dirait le charme qu'elle rend. Un suave parfum signale sa présence. Sa céleste vertu dissipe la douleur. Elle procure à l'âme ardeur et patience, Et nous rend valeureux en face du malheur. La paix de Dieu vaut mieux que
et guilleret, De bonne heure il s'était rendu dans la forêt. Inscrit en rang utile il ouvre son bec, chante, Et son glouglou fort peu divertissant Aussitôt trouble et désenchanté Le concert le plus ravissant. Contre lui par ses cris répétés il soulève Un tollé général. Pour fuir chacun se lève; On l'apostrophe, on l'ahurit, En passant à sa barbarité : Telle est de son succès la trompeuse assurance. Voilà, voilà comment on te joue. ignorance ! Paul RAYNAUD. La paix de Dieu. La paix, ce don divin, est sœur de la prière; Le chrétien la connaît, le chrétien la comprend Par elle notre esprit reçoit cette lumière; L'ange seul nous dirait le charme qu'elle rend. Un suave parfum signale sa présence. Sa céleste vertu dissipe la douleur. Elle procure à l'âme ardeur et patience, Et nous rend valeureux en face du malheur. La paix de Dieu vaut mieux que l'or, car avec elle Nous sentons je ne sais quelle félicité, Prélude ravissant de la joie éternelle Qui nous attend un jour dans l'immortalité. Adorable Sauveur, nommé dans l'Écriture L'Agneau consolateur, le prince de la paix. Ayez compassion de votre créature, Donnez-lui le repos, donnez-lui votre paix. L'abbé Victor de LESTANG. À Mme B. Toi qui chantais pour l'endormir. Plus qu'elle encore je te regrette, Car au ciel elle va jouir D'une félicité parfaite. Ce berceau vide fait languir. Plus de doux soleil, plus de fête. Notre printemps est sans zéphir. Et notre pré sans pâquerette. MIE BEZIAT DE MAYSARD. À Philomèle. Plaintive Philomèle, Ils sont doux tes accords, Ta voix, ta voix est belle, Elle enchante ces bords. Poète, aussi j'écoute, Ta suave chanson. Tu bénis Dieu sans doute, A l'ombre du buisson. Il me créa peut-être Pour chanter comme toi, Et le faire connaître À qui n'a pas la foi. Oh! puisqu'il nous assemble Dans la paix de ce lieu; Chantons, chantons ensemble, Chantons qu'il est un Dieu. Théodore MAURICE. Les feux du Cygne. ix. LA NUIT. "Nox nocti indicat scientiam." (Psaume xviii, 3.) Sur le déclin du jour, à peine la ramure Par le vent agitée exhale
LESTANG. À Mme B. Toi qui chantais pour l'endormir. Plus qu'elle encore je te regrette, Car au ciel elle va jouir D'une félicité parfaite. Ce berceau vide fait languir. Plus de doux soleil, plus de fête. Notre printemps est sans zéphir. Et notre pré sans pâquerette. MIE BEZIAT DE MAYSARD. À Philomèle. Plaintive Philomèle, Ils sont doux tes accords, Ta voix, ta voix est belle, Elle enchante ces bords. Poète, aussi j'écoute, Ta suave chanson. Tu bénis Dieu sans doute, A l'ombre du buisson. Il me créa peut-être Pour chanter comme toi, Et le faire connaître À qui n'a pas la foi. Oh! puisqu'il nous assemble Dans la paix de ce lieu; Chantons, chantons ensemble, Chantons qu'il est un Dieu. Théodore MAURICE. Les feux du Cygne. ix. LA NUIT. "Nox nocti indicat scientiam." (Psaume xviii, 3.) Sur le déclin du jour, à peine la ramure Par le vent agitée exhale un doux murmure, L'onde de la cascade avec son léger bruit, Interrompt seulement le calme de la nuit, Tout est silencieux; la plaintive chouette Éveille par ses cris la nature muette; Sous la main du Seigneur, les astres radieux Semblent l'un après l'autre éclore dans les cieux, Tel aux jours du printemps dans les vertes prairies Brille le doux émail des pelouses fleuries. Près de ce firmament dont vous êtes l'auteur, Qui voudrait dans la fange ensevelir son cœur Quand les cieux étoilés proclament votre gloire, Rappelant de vos dons la joyeuse mémoire, Qui pourrait de son âme arrêter les élans? Mon Dieu, si dans l'oubli les mortels indolents Laissaient tant de beautés que votre providence Répand à pleines mains sur cette voûte immense, Des êtres indignés en sublimes concerts Les mille voix feraient retentir nos déserts; Les rochers parleraient et pour vous rendre hommage, Leur insensible écho trouverait un langage: C'est lui, diraient leurs voix, qui nous donna le son Dont retentit la plaine et gémit l'horizon, Lui qui donna la force à nos chaînes assises Pour soutenir les monts, les fragiles assises; Lui qui nous embellit de riches ornements Et bâtit avec nous de pompeux monuments: Lui par