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du J.-B. Rousseau. Et en effet, le poète des Sionnées procède plus de l'école de Rousseau que de celle des poètes de notre siècle. Sa pensée est habituellement élevée, son image poétique, son style sobre, sa strophe harmonieusement ciselée. M. Maury est avant tout un poète religieux; sa muse se plaît aussi à chanter les souvenirs du lieu natal et les gloires de la patrie. Béranger, MM. de Lamartine et V. Hugo ont dit de magnifiques choses sur Napoléon Ier; on a dit beaucoup de passages plus vrais, plus concis que la strophe suivante qui renferme toute la fortune de l'homme extraordinaire : Le matin, un soldat a trouvé dans l'attente Les potentats courbés sur le seuil de sa tente, Mendiant leur destin. Le soir, ils s'arrachaient les débris de son trône, Et, tremblants, d'une tombe ils lui jetaient l'aumône Sur un écueil lointain. La pensée est aussi rapide que l'image est originale; ne dirait-on pas la suivante empruntée à un poète grec ? Pleure, fille de Tyr, à la ceinture humide ! L'argent, la pourpre et l'or brillaient sur ta chlamyde; L'aile de tes vaisseaux fatiguait les autels: Quand sur l'azur des mers glissaient leurs voiles blondes, On eût dit voir jouer sur la face des ondes Des essaims de cygnes flottants. C'est avec raison que l'on admire ce vers d'Alfred de Vigny sur la rapidité du vol de l'aile : Monte aussi vite au ciel que l'éclair en descend. Le dernier des deux suivants serait-il inférieur ? Le regard vers le point où le soleil a lieu, Il plonge au sein des cieux qui s'abaissent sur lui. Notre poète nous représente, au dernier jour du monde, Les pâles épouvantes Déroulant dans les cieux des scènes émouvantes Où plane l'aigle de Pathmos. Puis, quand le Christ a porté l'arrêt éternel : Et, comme un léger voile à l'aurore écarté, Le rideau des temps et des mondes Se roule et, radieuse, ouvre l'éternité. De telles images distinguent un poète de la foule des rimeurs. Toutefois, celle-ci n'appartient qu'à demi à M. Maury; il n'a fait que la rajeunir en l'empruntant
dit voir jouer sur la face des ondes Des essaims de cygnes flottants. C'est avec raison que l'on admire ce vers d'Alfred de Vigny sur la rapidité du vol de l'aile : Monte aussi vite au ciel que l'éclair en descend. Le dernier des deux suivants serait-il inférieur ? Le regard vers le point où le soleil a lieu, Il plonge au sein des cieux qui s'abaissent sur lui. Notre poète nous représente, au dernier jour du monde, Les pâles épouvantes Déroulant dans les cieux des scènes émouvantes Où plane l'aigle de Pathmos. Puis, quand le Christ a porté l'arrêt éternel : Et, comme un léger voile à l'aurore écarté, Le rideau des temps et des mondes Se roule et, radieuse, ouvre l'éternité. De telles images distinguent un poète de la foule des rimeurs. Toutefois, celle-ci n'appartient qu'à demi à M. Maury; il n'a fait que la rajeunir en l'empruntant à Tertullien (1). Souvent la pensée est renfermée dans un seul vers; ainsi la résurrection : Qui tira du néant peut tirer de la poudre. La mort : Là tombe de la terre est le berceau du ciel. Un officier du génie qui a séjourné longtemps à Rome retrouvait le dôme de St-Pierre dans ce vers : Pavillon de granit dans le ciel suspendu. Nous voudrions citer l'ode au Christ, celles à Chateaubriand, à Lamartine, qu'on croirait de Lamartine lui-même, disait un éminent critique, à Lamennais, à Pascal, à Lord Byron, à la Croix, l'Apocalypse, le Progrès, l'Histoire, etc. Arrêtons-nous à une pièce de moins longue haleine, le Lys vivant, couronné par l'académie des Jeux Floraux : Savez-vous la vallée, à mes yeux sans égale, Où, près du vieux tilleul qu'arrose le ruisseau, Enfant, je m'éveillais au chant de la cigale Qui se cachait sous mon berceau ? Que mes jours y coulaient pleins de charmantes choses: Combien de fois encore je rêve que je bois Dans les coupes des fleurs sous la rosée écloses À la fraîche haleine des bois ! Le lis ouvre à l'aurore, ainsi qu'une corbeille, Sa corolle d'argent aux étamines d'or, Où la brise se
dôme de St-Pierre dans ce vers : Pavillon de granit dans le ciel suspendu. Nous voudrions citer l'ode au Christ, celles à Chateaubriand, à Lamartine, qu'on croirait de Lamartine lui-même, disait un éminent critique, à Lamennais, à Pascal, à Lord Byron, à la Croix, l'Apocalypse, le Progrès, l'Histoire, etc. Arrêtons-nous à une pièce de moins longue haleine, le Lys vivant, couronné par l'académie des Jeux Floraux : Savez-vous la vallée, à mes yeux sans égale, Où, près du vieux tilleul qu'arrose le ruisseau, Enfant, je m'éveillais au chant de la cigale Qui se cachait sous mon berceau ? Que mes jours y coulaient pleins de charmantes choses: Combien de fois encore je rêve que je bois Dans les coupes des fleurs sous la rosée écloses À la fraîche haleine des bois ! Le lis ouvre à l'aurore, ainsi qu'une corbeille, Sa corolle d'argent aux étamines d'or, Où la brise se joue à balancer l'abeille Qui s'enlève et se pose encore. Mon doigt timide expie une audace enfantine, Quand, tout petit, je veux, en allongeant la main, Dans la haie odorante atteindre à l'églantine Que j'effeuille sur le chemin. Mais de quelque beauté que l'aube vous décore, Fleurs, filles du matin que le soir fait mourir, J'en vois dans ma pensée une plus belle encore Et qui doit se jamais fleurir, Plus fraîche qu'en naissant le bouton d'aubépine, (1) Series quæ aulaçi vice oppensa est transferetur Aequali temporalis, etc. Apologet. Etoile épanouie au souffle matinal, Que la rose entr'ouvrant, à l'abri de l'épine, L'incarnat d'un sein virginal ; Plus pure que le lis dont la tunique blanche Éclate aux longs baisers de la brise du ciel Et réfléchit dans l'ombre un calice qui penche Perlé de rosée et de miel. La pièce se termine par cette strophe dont le dernier vers surtout a été remarqué : À ces mots : « Du Seigneur voici l'humble servante, » L'ange au divin séjour remonte plus joyeux, Et le ciel applaudit et l'enfer s'épouvante Et la Vierge baisse les yeux. La violette a été souvent chantée, mais rarement avec plus d'originalité et d'harmonie :
que le soir fait mourir, J'en vois dans ma pensée une plus belle encore Et qui doit se jamais fleurir, Plus fraîche qu'en naissant le bouton d'aubépine, (1) Series quæ aulaçi vice oppensa est transferetur Aequali temporalis, etc. Apologet. Etoile épanouie au souffle matinal, Que la rose entr'ouvrant, à l'abri de l'épine, L'incarnat d'un sein virginal ; Plus pure que le lis dont la tunique blanche Éclate aux longs baisers de la brise du ciel Et réfléchit dans l'ombre un calice qui penche Perlé de rosée et de miel. La pièce se termine par cette strophe dont le dernier vers surtout a été remarqué : À ces mots : « Du Seigneur voici l'humble servante, » L'ange au divin séjour remonte plus joyeux, Et le ciel applaudit et l'enfer s'épouvante Et la Vierge baisse les yeux. La violette a été souvent chantée, mais rarement avec plus d'originalité et d'harmonie : Diamant au frais écrin Sous un brin De vert gazon qui l'ombrage, Son bouton s'ouvre et son sein D'un larcin Jamais n'y subit l'outrage. Le voyageur, sans la voir, Peut savoir Où naît la fleur parfumée À la senteur que le long Du vallon Répand la brise embaumée. Et la Jeune Orpheline, cette élégie si mélancolique et si achevée, qu'on lui pardonnerait presque de rappeler le chef-d'œuvre d'André Chénier, la Jeune Captive : La vie, ah ! pour l'aimer qu'a-t-elle de si doux ? La rose charme l'œil et déchire la main. Illusions, pourquoi venez-vous me charmer ? Où ma mère n'est plus, hélas ! pourrais-je aimer ? Faut-il seule languir encore ? La vie est le voyage à l'éternel séjour : Pourquoi le prolonger jusqu'à la fin du jour, S'il peut s'achever à l'aurore ? Orpheline, ainsi dit la vierge à dix-huit ans, Elle frêle comme un lis plié par les automnes, En proie à sa douleur amère, Penchait sa tête blonde et pleurait, et, les yeux Où riait l'espérance élevés vers les cieux, Soupirait le nom de sa mère. Nous passons avec regret sous silence l'hymne sur le mois de Marie, à Notre-Dame du Port, dont chaque strophe
Jeune Orpheline, cette élégie si mélancolique et si achevée, qu'on lui pardonnerait presque de rappeler le chef-d'œuvre d'André Chénier, la Jeune Captive : La vie, ah ! pour l'aimer qu'a-t-elle de si doux ? La rose charme l'œil et déchire la main. Illusions, pourquoi venez-vous me charmer ? Où ma mère n'est plus, hélas ! pourrais-je aimer ? Faut-il seule languir encore ? La vie est le voyage à l'éternel séjour : Pourquoi le prolonger jusqu'à la fin du jour, S'il peut s'achever à l'aurore ? Orpheline, ainsi dit la vierge à dix-huit ans, Elle frêle comme un lis plié par les automnes, En proie à sa douleur amère, Penchait sa tête blonde et pleurait, et, les yeux Où riait l'espérance élevés vers les cieux, Soupirait le nom de sa mère. Nous passons avec regret sous silence l'hymne sur le mois de Marie, à Notre-Dame du Port, dont chaque strophe est tour à tour chantée par un ange qui dépose un bouquet de prières, et la 11e idylle, Alys ou l'Amour des fleurs, avec son dialogue entre l'ange gardien et l'âme: La prairie au soleil scintille de rosée ; L'abeille en butinant sur le thym s'est posée Et dans les buissons verts et dans les genêts d'or Le nid s'éveille et chante, et je sommeille encore, Et l'enfant s'en va blonde et rose entre les roses. Etc. Nous lisons dans le rapport de l'Académie des Jeux-Floraux, au sujet de l'Orphée chrétien, pièce couronnée: « L'on songe, en achevant la lecture, à ces tableaux religieux de quelques grands maîtres où l'on voit autour des personnages une riante bordure de fleurs et d'oiseaux. » En effet, aux environs du lieu où s'accomplit le divin sacrifice, Dans les bois d'alentour tout s'anime, tout chante. Le lion que dérobe un dôme de cyprès, Intrépide, s'avance et vient rugir auprès. L'animal que de l'homme épouvante l'approche Allonge son museau des fentes d'une roche. Le héron de son nid regarde ; le serpent En liane sifflante aux branches se suspend. Comme une fleur qu'un souffle agite sur sa tige, Sur l'immobile fleur le colibri voltige, Mille
buissons verts et dans les genêts d'or Le nid s'éveille et chante, et je sommeille encore, Et l'enfant s'en va blonde et rose entre les roses. Etc. Nous lisons dans le rapport de l'Académie des Jeux-Floraux, au sujet de l'Orphée chrétien, pièce couronnée: « L'on songe, en achevant la lecture, à ces tableaux religieux de quelques grands maîtres où l'on voit autour des personnages une riante bordure de fleurs et d'oiseaux. » En effet, aux environs du lieu où s'accomplit le divin sacrifice, Dans les bois d'alentour tout s'anime, tout chante. Le lion que dérobe un dôme de cyprès, Intrépide, s'avance et vient rugir auprès. L'animal que de l'homme épouvante l'approche Allonge son museau des fentes d'une roche. Le héron de son nid regarde ; le serpent En liane sifflante aux branches se suspend. Comme une fleur qu'un souffle agite sur sa tige, Sur l'immobile fleur le colibri voltige, Mille oiseaux au plumage éclatant et divers Parent, bouquets vivants, le buis des rameaux verts. Une image de la Vierge aux pieds de laquelle priait l'enfant poète lui a inspiré le sonnet suivant: Il est une madone en mon humble foyer, Celle à qui, du berceau, j'adressais mon hommage Quand ma mère, à genoux devant la sainte image, En me joignant les mains m'enseignait à prier. Avec son nom si doux j'appris à bégayer Celui de son Jésus au gracieux visage, Je le crus bien longtemps un frère de mon âge, Et, quand je lui riais, il semblait s'égayer. J'aimais à couronner l'enfant et la madone D'aubépine odorante où l'abeille bourdonne Et de bluets des champs mêlés de boutons d'or; Et, depuis que j'ai vu tout ce que l'homme envie, Savez-vous, quand je pense aux beaux jours de ma vie, À quoi le plus souvent mon âme rêve encore? Le poète qui représente non sans énergie Napoléon à St-Helloène, Foudroyé, mais debout sur ce roc solitaire, Comme d'un piédestal aux regards sur la terre, Moderne Prométhée, il apparaît cinq ans, a dit avec une simplicité charmante de la sœur de Charité : Étrangère partout et partout en famille, L'enfant lui dit
mère, à genoux devant la sainte image, En me joignant les mains m'enseignait à prier. Avec son nom si doux j'appris à bégayer Celui de son Jésus au gracieux visage, Je le crus bien longtemps un frère de mon âge, Et, quand je lui riais, il semblait s'égayer. J'aimais à couronner l'enfant et la madone D'aubépine odorante où l'abeille bourdonne Et de bluets des champs mêlés de boutons d'or; Et, depuis que j'ai vu tout ce que l'homme envie, Savez-vous, quand je pense aux beaux jours de ma vie, À quoi le plus souvent mon âme rêve encore? Le poète qui représente non sans énergie Napoléon à St-Helloène, Foudroyé, mais debout sur ce roc solitaire, Comme d'un piédestal aux regards sur la terre, Moderne Prométhée, il apparaît cinq ans, a dit avec une simplicité charmante de la sœur de Charité : Étrangère partout et partout en famille, L'enfant lui dit : ma mère, et le vieillard : ma fille. Voici une mère regardant dormir son enfant Qu'elle aime à contempler ce jeune ange endormi ! Si, du dernier baiser entr'ouverte à demi, Sa bouche rit encore, comme un bouton de rose S'ouvre en plis parfumés quand l'abeille s'y pose, Elle penche en riant sa mamelle et se plaît À verser sur sa lèvre une goutte de lait. C'est de la grâce, de l'abandon ; c'est le semi-humour table de la grâce ridet du poète latin. La jeune mère laisse le berceau suspendu à une liane et va dans l'île du Sacrement recueillir de la poussière d'or. Elle va, mais souvent se retourne. plaintive, Une voix a frappé son oreille attentive. D'un noir pressentiment saisie, à son enfant La mère accourt : horreur ! un boa, l'étouffant, En ses plis monstrueux l'enveloppe, le broie Et dans ses larges flancs l'engloutit, faible proie. Comme la langue française se plie ici au gré du poète! quelle souplesse dans la coupe imitative de ces vers d'allure virgilienne ! on dirait une minialyre du Laocoon. On prolongerait indéfiniment ces citations dans l'ouvrage de M. Maury. Les connaisseurs ne demanderont pas si de pareils vers ont
penche en riant sa mamelle et se plaît À verser sur sa lèvre une goutte de lait. C'est de la grâce, de l'abandon ; c'est le semi-humour table de la grâce ridet du poète latin. La jeune mère laisse le berceau suspendu à une liane et va dans l'île du Sacrement recueillir de la poussière d'or. Elle va, mais souvent se retourne. plaintive, Une voix a frappé son oreille attentive. D'un noir pressentiment saisie, à son enfant La mère accourt : horreur ! un boa, l'étouffant, En ses plis monstrueux l'enveloppe, le broie Et dans ses larges flancs l'engloutit, faible proie. Comme la langue française se plie ici au gré du poète! quelle souplesse dans la coupe imitative de ces vers d'allure virgilienne ! on dirait une minialyre du Laocoon. On prolongerait indéfiniment ces citations dans l'ouvrage de M. Maury. Les connaisseurs ne demanderont pas si de pareils vers ont été écrits à Paris ou en province ; mais ils diront comme nous : il y a autant d'art que de poésie et de poésie que d'art dans ce petit volume qui a pour titre : Chansonnes. Elie BERTIN. Washington, drame historique ; les Amis de César, comédie romaine, par M. J. Lesguillon. Un volume in-8 anglais. Paris, librairie générale des auteurs, rue de la Tour-de-Paris, 10. 1866. Voici une publication nouvelle de M. Lesguillon. Ce sont deux œuvres dramatiques en vers, chacune d'un genre différent, et toutes les deux ayant à un haut degré le mérite de leur genre, un drame historique et une comédie romaine, historique aussi : Washington, en cinq actes, et les Amis de César, en trois actes. Cette dernière est une des deux comédies qui ont été, le même jour et dans le même concours, si brillamment couronnées par l'Académie de Rouen. Aussi, M. Lesguillon n'a pas été ingrat, et il s'est noblement acquitté en mettant, comme un hommage, ces deux œuvres sous la protection de la glorieuse illustration de cette ville éminemment artiste, Corneille ! Dans une épître en vers au père de Cinna et du Menteur, il a présenté ces deux créations aux
M. J. Lesguillon. Un volume in-8 anglais. Paris, librairie générale des auteurs, rue de la Tour-de-Paris, 10. 1866. Voici une publication nouvelle de M. Lesguillon. Ce sont deux œuvres dramatiques en vers, chacune d'un genre différent, et toutes les deux ayant à un haut degré le mérite de leur genre, un drame historique et une comédie romaine, historique aussi : Washington, en cinq actes, et les Amis de César, en trois actes. Cette dernière est une des deux comédies qui ont été, le même jour et dans le même concours, si brillamment couronnées par l'Académie de Rouen. Aussi, M. Lesguillon n'a pas été ingrat, et il s'est noblement acquitté en mettant, comme un hommage, ces deux œuvres sous la protection de la glorieuse illustration de cette ville éminemment artiste, Corneille ! Dans une épître en vers au père de Cinna et du Menteur, il a présenté ces deux créations aux genoux du créateur en France de la tragédie et de la comédie; la première, parce que Washington est un héros digne de l'âme héroïque du grand poète, digne d'avoir été célébré par lui, et la seconde, parce qu'elle nous montre dans la familiarité de sa vie intime ce même Auguste qui dit à Horace et à Virgile: « Vous êtes mes amis ! » de la même voix qu'il disait: « Soyons amis, Cinna ! » Malheureusement, je ne dis pas pour Corneille qui savait le latin, mais pour notre époque, pour nos jeunes gens, et même pour beaucoup de nos poètes qui ont pourtant poussé jusqu'à la rhétorique, la dédicace de M. Lesguillon à Corneille restera une énigme pour la majorité des lecteurs; car elle est, faut-il le dire ? et le croira-t-on au Collège de France ? elle est en vers latins ! Odi profanum vulgus et arceo ! Tressaillez dans votre tombeau, savants et ingénieux disciples de la poésie romaine, Porée, Larue, Yanière, Ducerceau, Santeuil, vous qui savez si bien manier le rythme de Juvénal et de Lucrèce, voici un Français du dix-neuvième siècle qui le manie aussi bien en vers, comme sa langue matérielle ! Voilà
qui dit à Horace et à Virgile: « Vous êtes mes amis ! » de la même voix qu'il disait: « Soyons amis, Cinna ! » Malheureusement, je ne dis pas pour Corneille qui savait le latin, mais pour notre époque, pour nos jeunes gens, et même pour beaucoup de nos poètes qui ont pourtant poussé jusqu'à la rhétorique, la dédicace de M. Lesguillon à Corneille restera une énigme pour la majorité des lecteurs; car elle est, faut-il le dire ? et le croira-t-on au Collège de France ? elle est en vers latins ! Odi profanum vulgus et arceo ! Tressaillez dans votre tombeau, savants et ingénieux disciples de la poésie romaine, Porée, Larue, Yanière, Ducerceau, Santeuil, vous qui savez si bien manier le rythme de Juvénal et de Lucrèce, voici un Français du dix-neuvième siècle qui le manie aussi bien en vers, comme sa langue matérielle ! Voilà j'espère, une confusion de mérite et une noble et chevaleresque courtoisie à l'adresse de Corneille d'abord, et de ses héros ensuite. M. Lesguillon, parce qu'il est retourné vers l'antiquité, a voulu prouver à Virgile et à Horace que l'idiome de l'Énéide, des Odes et des Épitres, n'était pas une langue morte, puisqu'il y avait encore des poètes français pour la faire revivre ; après avoir été dans ses Amis de César, si spirituellement inspiré par Horace et Virgile, il a voulu se montrer digne de leur faveur et exprimer sa reconnaissance dans leur langage fraternel. Nous le dirons franchement et avec l'accent d'une profonde conviction, si c'est avec un entraînement instinctif que nous avons commencé la lecture de Washington, c'est dans l'enthousiasme que nous l'avons achevée. Après cette première lecture, nous ne pouvons nous rendre compte auquel des deux, du héros ou du poète, revient la sensation indistincte que le drame a fait naître en nous. D'abord, à nos yeux comme à ceux de tous les amis de l'humanité et de la justice, Washington est une des plus belles figures, non-seulement des temps modernes, ce qui est incontestable, mais encore des temps anciens, car il unit la force, le courage,
morte, puisqu'il y avait encore des poètes français pour la faire revivre ; après avoir été dans ses Amis de César, si spirituellement inspiré par Horace et Virgile, il a voulu se montrer digne de leur faveur et exprimer sa reconnaissance dans leur langage fraternel. Nous le dirons franchement et avec l'accent d'une profonde conviction, si c'est avec un entraînement instinctif que nous avons commencé la lecture de Washington, c'est dans l'enthousiasme que nous l'avons achevée. Après cette première lecture, nous ne pouvons nous rendre compte auquel des deux, du héros ou du poète, revient la sensation indistincte que le drame a fait naître en nous. D'abord, à nos yeux comme à ceux de tous les amis de l'humanité et de la justice, Washington est une des plus belles figures, non-seulement des temps modernes, ce qui est incontestable, mais encore des temps anciens, car il unit la force, le courage, la grandeur, la simplicité et toutes les vertus des grands hommes du paganisme, rehaussées par le sentiment chrétien, sentiments que les conquérants chrétiens eux-mêmes ont si rarement montré. C'est un tel sujet, pour son êuvre, c'est déjà avoir une noble idée, et les nobles idées sont toujours et surtout heureusement fécondes. Les grands hommes dessinent naturellement sur les esprits bienfaisants qui entretiennent le commerce avec eux. Indépendamment de son propre génie, les Horaces ont fait passer dans la Corneille le patriotisme qu'il n'eût peut-être pas eu dans Rodogune; Auguste, la magnanimité qu'il n'eût pas inventée dans le Menteur, et Victor Hugo a pris à Henri le chevaleresque honneur castilian auquel il n'eût pas songé dans Angelo. Il en a été de même de Washington ; cette haute figure historique a merveilleusement inspiré son poète, et il en est sorti une œuvre de taille à rivaliser avec les maîtres, une œuvre tout en dehors de celles qui ont fait son nom, qui doit survivre à son auteur, et peut-être à son siècle, si la liberté qui l'anime de son souffle est destinée elle-même à lui survivre. D'ailleurs, l'art est grand dans Washington ; tous les personnages sont réels et ont existé.
fécondes. Les grands hommes dessinent naturellement sur les esprits bienfaisants qui entretiennent le commerce avec eux. Indépendamment de son propre génie, les Horaces ont fait passer dans la Corneille le patriotisme qu'il n'eût peut-être pas eu dans Rodogune; Auguste, la magnanimité qu'il n'eût pas inventée dans le Menteur, et Victor Hugo a pris à Henri le chevaleresque honneur castilian auquel il n'eût pas songé dans Angelo. Il en a été de même de Washington ; cette haute figure historique a merveilleusement inspiré son poète, et il en est sorti une œuvre de taille à rivaliser avec les maîtres, une œuvre tout en dehors de celles qui ont fait son nom, qui doit survivre à son auteur, et peut-être à son siècle, si la liberté qui l'anime de son souffle est destinée elle-même à lui survivre. D'ailleurs, l'art est grand dans Washington ; tous les personnages sont réels et ont existé. L'action est d'un profond intérêt et très savamment conduite. C'est à la fois l'histoire éclatante que le monde entier connaît, et le roman mystérieux, vrai quoique ignoré, roman intime se glissant en l'occupant tout entière de ses rouages accidentels, dans la vaste épopée de l'indépendance, avec ses craintes et ses douleurs, et procédant par les nombreuses péripéties du cœur que le nom si grave de Washington ne semblait pas devoir promettre, et les surprises de la politique qui nous présente l'occupation extérieure de toute sa vie. À côté de ce qu'il a fait authentiquement, l'auteur a placé, non pas ce qu'il n'a pas fait peut-être, mais ce qui il a pu ou a dû faire dans des circonstances ignorées, mais très-probables. La gloire des grandes âmes n'est pas seulement dans leurs actes réels et dans les vérités qu'ils ont montrées, elle est encore dans ce qu'elles contenaient en germe et qui n'attendait que l'occasion d'éclore. Ce n'est pas le héros qui a manqué à la circonstance ; c'est la circonstance qui a manqué au héros, et l'admiration populaire en est si convaincue, que plutôt que d'admettre qu'il puisse être incomplet, elle le complète par des récits possibles ou même inventés