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en thèse générale, honnêtes et tout se termine, fort communément, sans dommages très graves pour la vertu; les personnages de Theuriet sont, le plus souvent, de braves gens aux horizons assez bornés et sans ce relief violent qui, d’ailleurs, n’est chez les hommes qu’une exception — si bien que, des romanciers dont les héros sont des monstres ou des saints et de ce tranquille André Theuriet, c’est encore celui-ci qui, après tout, a le mieux rendu le commun des mortels. Parfois, aussi bien, il se montrait capable de peindre en relief : le vieux Maugars, la terrible Ileurteloup sont personnages dont le souvenir reste fortement accentué. Mais ce qui enchantait ses lecteurs, ce qui nous enchante encore, c’est le décor où se déroulent ces petits drames bourgeois. C’est que, chez lui, le romancier ne donnait jamais congé au poète. Le paysage, par suite, prend, dans tous ses livres, une place considérable, non seulement parce qu’il se complaît à décrire les vieilles maisons, les jardins, les prés, les bois, mais parce que ces paysages mêmes jouent dans le roman leur rôle — et parfois le rôle prépondérant. Il faut, pour que la jolie Laurence, épouse frivole, mais naturellement honnête, d’un des deux Barbeaux, s’abandonne un instant à un amour, à la vérité bien légèrement coupable, qu’elle se soit mise à fréquenter les bois de Fains, que, je l’avoue, je n’aurais jamais crus si pleins de pièges pour la vertu ; et, pour jeter enfin le tremblant Séverin Malapart, amoureux de sa préfète, aux pieds de son idole, il faut encore qu’il la trouve dans les jardins de la préfecture de Bar-le-Duc — ou de Villote, si vous voulez — eux aussi remplis de maléfices qu’on ne soupçonne pas communément. Au fond, disons-le, il se donnait à lui-même un grand plaisir, en revenant sans cesse aux buissons qu’il avait battus avec le fidèle Tristan. Nul n’a plus en particulier adoré les bois et, encore qu'il aimât les bûcherons, il eût, comme Ronsard, voulu parfois arrêter leurs bras. Au plus profond des bois, la patrie a son cœur : Un peuple sans forêts
deux Barbeaux, s’abandonne un instant à un amour, à la vérité bien légèrement coupable, qu’elle se soit mise à fréquenter les bois de Fains, que, je l’avoue, je n’aurais jamais crus si pleins de pièges pour la vertu ; et, pour jeter enfin le tremblant Séverin Malapart, amoureux de sa préfète, aux pieds de son idole, il faut encore qu’il la trouve dans les jardins de la préfecture de Bar-le-Duc — ou de Villote, si vous voulez — eux aussi remplis de maléfices qu’on ne soupçonne pas communément. Au fond, disons-le, il se donnait à lui-même un grand plaisir, en revenant sans cesse aux buissons qu’il avait battus avec le fidèle Tristan. Nul n’a plus en particulier adoré les bois et, encore qu'il aimât les bûcherons, il eût, comme Ronsard, voulu parfois arrêter leurs bras. Au plus profond des bois, la patrie a son cœur : Un peuple sans forêts est un peuple qui meurt. Les forêts! c’étaient surtout les forêts de Lorraine qu’il évoquait. Le Breton, disait-il, a son océan ; le Lorrain a ses bois. De l’Argonne aux Vosges, nos forêts se succèdent, en lignes épaisses : celles du Barrois ne sont que la puissante avant-garde d’une énorme armée. C’est de la forêt que Theuriet a appris à tout aimer de la nature. Après avoir célébré dans le poème de Sylvine la masse des bois lorrains, il y a, cent fois, fait pénétrer le lecteur pour le courber vers tout ce qui est de la forêt, en amoureux exalté. Les bois sont pleins d’amour, De fleurs et d’harmonie, a-t-il écrit, et il les montre tels en effet. Il n’en aime pas seulement les hauts fûts et les épais fourrés; il en aime les très humbles fleurs, muguets, violettes, primevères, et les fruits sauvages, myrtils et fraises; il en aime les farouches habitants, bûcherons, charbonniers, voire braconniers, que, dans ses poésies comme dans ses nouvelles, il met sans cesse en scène. Aussi bien sait-il sortir de la forêt; car toute la nature le charme et l’exalte. S’il partage son amour entre les chênes et les pervenches, il en garde
armée. C’est de la forêt que Theuriet a appris à tout aimer de la nature. Après avoir célébré dans le poème de Sylvine la masse des bois lorrains, il y a, cent fois, fait pénétrer le lecteur pour le courber vers tout ce qui est de la forêt, en amoureux exalté. Les bois sont pleins d’amour, De fleurs et d’harmonie, a-t-il écrit, et il les montre tels en effet. Il n’en aime pas seulement les hauts fûts et les épais fourrés; il en aime les très humbles fleurs, muguets, violettes, primevères, et les fruits sauvages, myrtils et fraises; il en aime les farouches habitants, bûcherons, charbonniers, voire braconniers, que, dans ses poésies comme dans ses nouvelles, il met sans cesse en scène. Aussi bien sait-il sortir de la forêt; car toute la nature le charme et l’exalte. S’il partage son amour entre les chênes et les pervenches, il en garde pour les oiseaux; il les a tous écoutés et nous les fait entendre, du plus distingué au plus humble et du rossignol et du loriot au coucou. Mais soudain il s'élève au-dessus des bois et interroge le ciel. Lamartine eût volontiers signé, j’en suis sur, cette strophe de Sylvine où le ciel des nuits s’évoque ainsi que la lune qui l’illumine et qu’il tutoie en poète familier : A l’heure où le soleil S’éteint dans les vapeurs de l’occident vermeil, Tu sors timidement de ta calme retraite, Sur ton trône d’argent tu te glisses discrète Et des étoiles d’or le peuple harmonieux Dispose autour de toi ses chœurs silencieux. On sent sous ce ciel bleu sombre Sylvine unir ses mains à celles de Jocelyn. DISCOURS PRONONCÉS À L’INAUGURATION DU MONUMENT. Puis, il revient à la terre : il chante la vigne en fleurs, les foins, les vergers, et ce ne sont pas vignes, foins, vergers de partout, comme ce n’étaient pas, tout à l’heure, bois et sous-bois de partout. Ce sont vignes, foins, vergers, bois qu’il a aimés et particulièrement de ce pays de Bar. De cette petite patrie, à la vérité, il a tout aimé, tout goûté, tout chanté
le ciel des nuits s’évoque ainsi que la lune qui l’illumine et qu’il tutoie en poète familier : A l’heure où le soleil S’éteint dans les vapeurs de l’occident vermeil, Tu sors timidement de ta calme retraite, Sur ton trône d’argent tu te glisses discrète Et des étoiles d’or le peuple harmonieux Dispose autour de toi ses chœurs silencieux. On sent sous ce ciel bleu sombre Sylvine unir ses mains à celles de Jocelyn. DISCOURS PRONONCÉS À L’INAUGURATION DU MONUMENT. Puis, il revient à la terre : il chante la vigne en fleurs, les foins, les vergers, et ce ne sont pas vignes, foins, vergers de partout, comme ce n’étaient pas, tout à l’heure, bois et sous-bois de partout. Ce sont vignes, foins, vergers, bois qu’il a aimés et particulièrement de ce pays de Bar. De cette petite patrie, à la vérité, il a tout aimé, tout goûté, tout chanté : de la bouteille soufflée au pays d’Argonne et qu’il remplit de vin nouveau, à la galette lorraine sortant fumante et grosse du four, et, naturellement, à la confiture de Bar, nous montrant les grappes couleur d’ambre et couleur de rubis, dont les fruits « tombent, comme les graines défilées d’un collier », dans les plats de faïence, précipitées ensuite dans les bassines de cuivre rouge où bouge le sirop à l’écume blanche. Voilà le vrai Theuriet dont Richepin disait qu’il unissait le lyrisme au réalisme du meilleur aloi. En réalité, c’est l’amour de tout le petit pays qui était à la source de ce lyrisme comme de ce réalisme. Il était aussi à la base de son patriotisme qui, par là, était solide et magnifique. Nos pays de Lorraine sont les avant-postes du pays; nos Marches, périodiquement foulées et meurtries, sentent, avec chaque épreuve, redoubler en elles la tendresse que tout Français porte à la patrie. Quiconque possède l’esprit de la Lorraine communie à cet état d’âme, et c’est ainsi qu'André Theuriet a senti profondément la cruelle blessure faite, en la fatale année 1870-1871, au flanc de la France. Après s'être, avec un tranquille courage, battu sous les murs
d’un collier », dans les plats de faïence, précipitées ensuite dans les bassines de cuivre rouge où bouge le sirop à l’écume blanche. Voilà le vrai Theuriet dont Richepin disait qu’il unissait le lyrisme au réalisme du meilleur aloi. En réalité, c’est l’amour de tout le petit pays qui était à la source de ce lyrisme comme de ce réalisme. Il était aussi à la base de son patriotisme qui, par là, était solide et magnifique. Nos pays de Lorraine sont les avant-postes du pays; nos Marches, périodiquement foulées et meurtries, sentent, avec chaque épreuve, redoubler en elles la tendresse que tout Français porte à la patrie. Quiconque possède l’esprit de la Lorraine communie à cet état d’âme, et c’est ainsi qu'André Theuriet a senti profondément la cruelle blessure faite, en la fatale année 1870-1871, au flanc de la France. Après s'être, avec un tranquille courage, battu sous les murs de Paris assiégé, il était sorti bouleversé de la guerre. Alors, pour des années, une corde de plus s’ajouta à sa lyre, cette corde d’airain qui résonna en son grave Parce Domine, puis dans ce Legs d’âme Lorraine où s’exprimait l’espoir d’une grande revanche. La paysanne a montré à son fils enfant l’héritage saccagé par les Prussiens, et d’abord le « champ de seigle » où reposent le père et les frères assassinés, et elle ajoute : Mets ces souvenirs en toi comme un germe ; Le jour au soleil, la nuit en rêvant, Nourris-en ton âme et travaille... Enferme dans un corps de fer l’esprit d’un savant, Afin que ton corps, comme ton courage, Soit prêt pour le jour qui doit nous venger. C’est mon legs, petit; c’est ton héritage, Le seul que nous ait laissé l’étranger. André Theuriet est mort, avec l’amère tristesse de l’amputation faite à notre terre. Il l’aimait trop pour ne pas en saigner avec elle. Par là, il a prouvé, une fois de plus, que l’amour du coin de terre où dorment les aïeux, le culte de ses bois, de sa glèbe, de ses logis, de ses gens, est bien, parmi les fondements du
fils enfant l’héritage saccagé par les Prussiens, et d’abord le « champ de seigle » où reposent le père et les frères assassinés, et elle ajoute : Mets ces souvenirs en toi comme un germe ; Le jour au soleil, la nuit en rêvant, Nourris-en ton âme et travaille... Enferme dans un corps de fer l’esprit d’un savant, Afin que ton corps, comme ton courage, Soit prêt pour le jour qui doit nous venger. C’est mon legs, petit; c’est ton héritage, Le seul que nous ait laissé l’étranger. André Theuriet est mort, avec l’amère tristesse de l’amputation faite à notre terre. Il l’aimait trop pour ne pas en saigner avec elle. Par là, il a prouvé, une fois de plus, que l’amour du coin de terre où dorment les aïeux, le culte de ses bois, de sa glèbe, de ses logis, de ses gens, est bien, parmi les fondements du culte de la patrie, le plus solide et le plus constant. Son œuvre tout entière, imprégnée de ces sentiments, est, par la simplicité de son style et la sincérité de son accent, une charmante œuvre française, et c’est grand bonheur, pour ce pays barrois, qui aujourd’hui le fête, que d’avoir donné à la France ce poète des grands bois et des jardins fleuris, poète aussi de la petite et de la grande patrie. DISCOURS DE M. HIPPOLYTE DUCOS Sous-Secrétaire d'Etat de l’Education nationale. Pour célébrer André Theuriet comme il l’eût souhaité, il ne faut point demander aux muses de Lorraine, comme Virgile à celles de Sicile, d’élever un peu le ton. Si tout le monde à Rome n'aimait pas les vergers ni les humbles tamaris, si, pour chanter les bois, il fallait que les bois fussent dignes des consuls, devant ce monument même un consul se fût senti tenté par le rustique pipeau. Et pourtant, l’hommage que reçoit aujourd’hui André Theuriet est une manifestation dont le sens et la portée dépassent l’homme qui en est l’objet, dépassent le cadre d’une ville, celui d’une région, celui d’une corporation, celui des plus illustres collèges. André Theuriet a été le poète le plus
donné à la France ce poète des grands bois et des jardins fleuris, poète aussi de la petite et de la grande patrie. DISCOURS DE M. HIPPOLYTE DUCOS Sous-Secrétaire d'Etat de l’Education nationale. Pour célébrer André Theuriet comme il l’eût souhaité, il ne faut point demander aux muses de Lorraine, comme Virgile à celles de Sicile, d’élever un peu le ton. Si tout le monde à Rome n'aimait pas les vergers ni les humbles tamaris, si, pour chanter les bois, il fallait que les bois fussent dignes des consuls, devant ce monument même un consul se fût senti tenté par le rustique pipeau. Et pourtant, l’hommage que reçoit aujourd’hui André Theuriet est une manifestation dont le sens et la portée dépassent l’homme qui en est l’objet, dépassent le cadre d’une ville, celui d’une région, celui d’une corporation, celui des plus illustres collèges. André Theuriet a été le poète le plus exact et le plus sensible de nos campagnes et de nos petites villes, le peintre attentif des mœurs paysannes et bourgeoises, le chantre des âmes simples, fraîches, naturelles, qui s’épanouissent au grand soleil de France. Comme les forêts de l’Argonne par les brises salubres, son œuvre est traversée par un souffle de santé, d’optimisme et de bon sens, qui soutient et nourrit la confiance. Cette fête est celle de la province française tout entière, immense écrin où rayonnent tant de joyaux variés et changeants, réserve des vertus et des forces où s’alimente le destin éternel de la race. Le premier message que nous a apporté André Theuriet, c’est celui qui se dégage de sa propre expérience, le prix d’un enracinement dans quelque coin de la province. Il a bien pu, au gré des circonstances capricieuses, voir le jour à Nancy, promener sa carrière de fonctionnaire sous divers cieux, se transplanter dans la capitale, devenir, dans la banlieue parisienne, le maire d’une ville charmante, c’est dans la Lorraine de ses aïeux, de son enfance et de son adolescence, c’est ici qu’était le lieu d’élection où se complaisait son âme. Ma calme ville de province, Les vignes aux épars rouges, La colline
souffle de santé, d’optimisme et de bon sens, qui soutient et nourrit la confiance. Cette fête est celle de la province française tout entière, immense écrin où rayonnent tant de joyaux variés et changeants, réserve des vertus et des forces où s’alimente le destin éternel de la race. Le premier message que nous a apporté André Theuriet, c’est celui qui se dégage de sa propre expérience, le prix d’un enracinement dans quelque coin de la province. Il a bien pu, au gré des circonstances capricieuses, voir le jour à Nancy, promener sa carrière de fonctionnaire sous divers cieux, se transplanter dans la capitale, devenir, dans la banlieue parisienne, le maire d’une ville charmante, c’est dans la Lorraine de ses aïeux, de son enfance et de son adolescence, c’est ici qu’était le lieu d’élection où se complaisait son âme. Ma calme ville de province, Les vignes aux épars rouges, La colline où l’église mince S’élance entre les hauts logis. J’y crois être encore! La mésange Gazouille sur les pruniers. Une molle odeur de vendange Sort de la voûte des celliers. Tel est le chant nostalgique qu’il modulait dans son bureau de Paris et où passent les thèmes chers à son cœur : l’église haute, les collines, les bois et les oiseaux, les vignes et les vendanges, et, plus que tout, le calme propice aux rêveries comme aux labeurs. Je ne connaissais pas Bar-le-Duc, et, tout à l’heure, j’ai cru le reconnaître, tant est précise et juste la peinture de « Villelotte » dans les poèmes, les nouvelles et les romans d’André Theuriet. Qui, parmi leurs lecteurs, n’est pas familier avec l’Ornain qui coule, rapide, entre ces collines couvertes de vignobles et de chênes, avec l’étroite gorge où serpente le faubourg de Yèvre, avec la côte de la Chaude, les taillis du Petit-Juré et le Fond-d’Enfer, la Ville-Haute et l’Esplanade du Château, la Ville-Basse, bordée de peupliers, les rues du Cygne ou du Bourg, la tour de l’Horloge, les restes du vieux collège, les anciens logis aux perrons sculptés, aux gargouilles hardies, délabrés, mais gracieux encore, l’église Saint-Pierre et son pathétique mausolée?
: l’église haute, les collines, les bois et les oiseaux, les vignes et les vendanges, et, plus que tout, le calme propice aux rêveries comme aux labeurs. Je ne connaissais pas Bar-le-Duc, et, tout à l’heure, j’ai cru le reconnaître, tant est précise et juste la peinture de « Villelotte » dans les poèmes, les nouvelles et les romans d’André Theuriet. Qui, parmi leurs lecteurs, n’est pas familier avec l’Ornain qui coule, rapide, entre ces collines couvertes de vignobles et de chênes, avec l’étroite gorge où serpente le faubourg de Yèvre, avec la côte de la Chaude, les taillis du Petit-Juré et le Fond-d’Enfer, la Ville-Haute et l’Esplanade du Château, la Ville-Basse, bordée de peupliers, les rues du Cygne ou du Bourg, la tour de l’Horloge, les restes du vieux collège, les anciens logis aux perrons sculptés, aux gargouilles hardies, délabrés, mais gracieux encore, l’église Saint-Pierre et son pathétique mausolée? Les métiers des tisserands se sont tus ici comme ailleurs, mais j’écoutais comme si j’allais entendre leur monotone mélopée sortir des caves froides. J'ai vu des vignerons courbés par le dur travail du « chaverot ». Il m’a semblé que par les portes ouvertes sortaient les parfums des confitures, du pineau et des « quoiches ». Et, Dieu me pardonne! J’ai cru voir sur leur seuil les « Deux Barbeaux », à leur fenêtre la grand’mère Thérèse et la grand’mère Péchoin, dans la rue les frères Mouginot, et je nommerais bien cet enfant joyeux et grave qui, en compagnie de son grand-père, fuyait tout à l’heure la foule et montait vers le bois où l’attendent les oiseaux, les insectes, les mousses et les fleurs. Quand on peut, comme André Theuriet, dire d’un coin du monde : C’est là que j’ai goûté les émotions, les joies et les émerveillements de l’enfance, c’est là que mes désirs d’écolier se sont éveillés, que mon cœur d’adolescent a battu, là que chaque arbre, chaque ligne d’horizon, chaque coin de rue me raconte encore aujourd’hui des histoires familières, quand on sent en soi de telles réalités, si vivantes et si émouvantes, on est riche d’un
pineau et des « quoiches ». Et, Dieu me pardonne! J’ai cru voir sur leur seuil les « Deux Barbeaux », à leur fenêtre la grand’mère Thérèse et la grand’mère Péchoin, dans la rue les frères Mouginot, et je nommerais bien cet enfant joyeux et grave qui, en compagnie de son grand-père, fuyait tout à l’heure la foule et montait vers le bois où l’attendent les oiseaux, les insectes, les mousses et les fleurs. Quand on peut, comme André Theuriet, dire d’un coin du monde : C’est là que j’ai goûté les émotions, les joies et les émerveillements de l’enfance, c’est là que mes désirs d’écolier se sont éveillés, que mon cœur d’adolescent a battu, là que chaque arbre, chaque ligne d’horizon, chaque coin de rue me raconte encore aujourd’hui des histoires familières, quand on sent en soi de telles réalités, si vivantes et si émouvantes, on est riche d’un trésor que l’agitation d’une grande ville ne saurait épuiser, dont l’ombre d’un bureau ne saurait ternir la lumière. On porte partout une épargne de force et de bonheur. Et l’on n’a pas besoin de chercher au loin de quoi satisfaire sa sensibilité. J.-J. Rousseau, Chateaubriand, les romantiques avaient étendu à l’infini le domaine de l’imagination. Les Parnassiens, d’une volonté plus systématique et d’un choix plus nostalgique encore, s’évadaient de la réalité médiocre qui les blessait dans les pays lointains et les civilisations primitives. Il fallait à Leconte de Lisle des paysages étranges, les grèves sauvages de l’Islande, les ravines luxuriantes des îles ou les fleuves démesurés de l'Inde; il lui fallait les jungles ou les déserts; il lui fallait des animaux singuliers et redoutables, des éléphants, des jaguars, des panthères. Pour André Theuriet, c’est ici qu’il a appris à regarder, à sentir, à comprendre la nature. Jamais il ne cessera d’étendre son expérience, et il sera, durant toute sa vie, sensible aux aspects les plus variés de nos paysages. Il ne quitte pas la France, ses plaines et ses montagnes, ses champs et ses forêts, le bord de ses rivières ou de ses lacs; il en aime la beauté multiple,
l’infini le domaine de l’imagination. Les Parnassiens, d’une volonté plus systématique et d’un choix plus nostalgique encore, s’évadaient de la réalité médiocre qui les blessait dans les pays lointains et les civilisations primitives. Il fallait à Leconte de Lisle des paysages étranges, les grèves sauvages de l’Islande, les ravines luxuriantes des îles ou les fleuves démesurés de l'Inde; il lui fallait les jungles ou les déserts; il lui fallait des animaux singuliers et redoutables, des éléphants, des jaguars, des panthères. Pour André Theuriet, c’est ici qu’il a appris à regarder, à sentir, à comprendre la nature. Jamais il ne cessera d’étendre son expérience, et il sera, durant toute sa vie, sensible aux aspects les plus variés de nos paysages. Il ne quitte pas la France, ses plaines et ses montagnes, ses champs et ses forêts, le bord de ses rivières ou de ses lacs; il en aime la beauté multiple, il en entend les voix mystérieuses, comme Jeanne la Lorraine, non loin d’ici, dans les chênes du Bois-Chenu, entendait l’appel de son cœur, de son pays et de son Dieu. Il a peint avec simplicité, dans une lumière douce et finement frisée, les landes de la Bretagne, les champs plantureux de la Touraine ou du Poitou, les vallées de la Vienne et de l’Anglin, les côtes étincelantes et sèches de la Méditerranée, les montagnes de la Savoie, aux formes puissantes, baignées dans un flot de couleurs toujours renouvelées. Et ses paysages, il les a peints selon le rythme des heures, les tendres aurores, les crépuscules caressants, les midis accablants, les douceurs de la lune glissant sur les prés; au rythme aussi des saisons, des étés triomphants et des automnes où, sur le blé qui lève, dans la chevauchée des nuages, croassent les noirs corbeaux. Mais, surtout, il a fait de la forêt française son domaine propre. Chez nous, les grands peintres de la nature ne s’étaient guère attardés dans les bois. J.-J. Rousseau n’avait vu dans la forêt de Montmorency que « l’or des genêts et la pourpre des bruyères ». Chateaubriand préférait les vastes espaces de la savane aux
de la Touraine ou du Poitou, les vallées de la Vienne et de l’Anglin, les côtes étincelantes et sèches de la Méditerranée, les montagnes de la Savoie, aux formes puissantes, baignées dans un flot de couleurs toujours renouvelées. Et ses paysages, il les a peints selon le rythme des heures, les tendres aurores, les crépuscules caressants, les midis accablants, les douceurs de la lune glissant sur les prés; au rythme aussi des saisons, des étés triomphants et des automnes où, sur le blé qui lève, dans la chevauchée des nuages, croassent les noirs corbeaux. Mais, surtout, il a fait de la forêt française son domaine propre. Chez nous, les grands peintres de la nature ne s’étaient guère attardés dans les bois. J.-J. Rousseau n’avait vu dans la forêt de Montmorency que « l’or des genêts et la pourpre des bruyères ». Chateaubriand préférait les vastes espaces de la savane aux voûtes des forêts; seule, parmi les romantiques, George Sand, dans les Maîtres Sonneurs, avait évoqué la vie frissonnante des arbres. André Theuriet est un Sylvain, un forestier délicat et savoureux. Il connaît toutes les essences, il les distingue et les nomme. Il connaît les arbrisseaux, les fleurs et les mousses; il connaît les bêtes qui vivent dans les ramures ou dans les sous-bois; il s’enchante aux parfums, aux silences des solitudes agrestes, à la mélodie des sources dans les nuits d’été, aux clapotis des eaux le long des haies, aux cris des oiseaux dans les nids. Il nous raconte quelque part qu’il passe un hiver entier à lire Théocrite et Virgile. Il n’a point perdu son temps. Il a retrouvé le contact direct et simple qui caractérise chez les Anciens les rapports de la nature et de l'homme. La nature, Penchante par sa beauté, l’apaise et le conseille par sa sérénité éternelle. Aux bois! Un vent de liberté y souffle à travers les chênes. L’âme y ravive sa fierté Blessée aux luttes humaines.... Mais jamais l’homme n’est absent; il est toujours au premier plan, toujours distinct, toujours agissant. Victor Hugo, « sur la montagne », entendait d’un côté les plaintes