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ont un parfum d'exil. C'est plus que le parfum du succès, c'est celui de la gloire. Contes inédits d'Edgar Poe, traduits par M. Hughes (Hetzel). Un homme qui a assis sa réputation sur des œuvres sérieuses et durables, M. Charles Beaudelaire, candidat sec de l'Académie française, a naturalisé Edgar Poe chez nous. Le conteur américain est populaire là-bas; ici, il est en train de le devenir : les Histoires extraordinaires pénètrent dans les masses! Washington Irving et Poe sont les deux littérateurs des États-Unis qui ont été le mieux goûtés. Ils sont originaux dans leur genre, et ils ont des mérites reconnus de toutes les langues. Les nouveaux contes que vient de traduire M. Hughes un rédacteur du Monde illustré, seront lus comme les Histoires extraordinaires, malgré leur accent moins original peut-être, et la fantaisie moins incroyable. Le Fond de mon carnier, par M. Léon Bertrand (Hachette). Il ne faut pas confondre M. Bertrand le chasseur avec M. Bertrand le mormon, l'apôtre du dernier jour ; celui-ci n'habite pas le grand lac salé en Amérique, mais simplement Chantilly : c'est le fervent disciple de saint Hubert dans notre époque ; mais il chasse les artistes, les poètes, les romanciers, et voici tous ses livres dans la bibliothèque du chemin de fer. Ils feraient la fortune de M. Hachette, si M. Hachette avait à faire sa fortune. Goûtez-y à ce civet, et vous me direz si Léon Bertrand a de la chance à la chasse, en tirant sur la bécasse au long bec. Il a bien abattu quelques perdrix, mais elles ne sont pas mortes et les voilà dans son oisellerie ! J'y ai surtout remarqué un salmi de canards que je recommande. J'espère bien que M. Léon Bertrand m'en réservera une couple pour mes étrennes. En Sibérie, par M. Petrowsky (Hachette). Ceci est une histoire vraie; elle est sinistre dans son exactitude, cependant on y voit un rayon d'amour et de soleil, c'est l'amour d'un exilé en Sibérie. Elle est palpitante cette affection ! il est innocent ce martyr ; j'allais presque dire qu'il est à la mode s'il n'était
voici tous ses livres dans la bibliothèque du chemin de fer. Ils feraient la fortune de M. Hachette, si M. Hachette avait à faire sa fortune. Goûtez-y à ce civet, et vous me direz si Léon Bertrand a de la chance à la chasse, en tirant sur la bécasse au long bec. Il a bien abattu quelques perdrix, mais elles ne sont pas mortes et les voilà dans son oisellerie ! J'y ai surtout remarqué un salmi de canards que je recommande. J'espère bien que M. Léon Bertrand m'en réservera une couple pour mes étrennes. En Sibérie, par M. Petrowsky (Hachette). Ceci est une histoire vraie; elle est sinistre dans son exactitude, cependant on y voit un rayon d'amour et de soleil, c'est l'amour d'un exilé en Sibérie. Elle est palpitante cette affection ! il est innocent ce martyr ; j'allais presque dire qu'il est à la mode s'il n'était à la réprobation. Aujourd'hui les fusillades de Varsovie, qui repeuplent ces déserts lointains de tant de héros, donnent un funèbre accent d'actualité au livre de M. Petrowsky ; mais c'est son accent de souffrance qui le fera lire dans l'avenir. Entretiens de Goethe et d'Ekermann, par M. Charles (Hetzel). Ce livre appartient à la philosophie; il sera lu parce qu'il est intéressant dans ses révélations; l'âme de Goethe s'y montre dans sa simplicité et sa naïveté romanesques. Dans cette série de lettres à Ekermann il y en a plusieurs qui ont une haute portée philosophique; dans celle-ci, il discute la divinité du Christ; dans celle-là, l'authenticité des évangèles; plus loin, l'immortalité de l'âme et la prédestination. Ces méditations n'ont pas le côté intuitif de Kant, mais elles ont plus de charme et de sensibilité ; la métaphysique en est moins puissante, mais plus souriante. Ce livre, tout nouveau dans notre langue, a été traduit par M. Charles, professeur au Lycée Bonaparte, avec un soin et une distinction incomparables; on sent l'homme tout plein de l'esprit de son modèle et d'un saint respect pour sa gloire. Les Dernières Scènes de la Comédie enfantine, par M. Ratisbonne (Hetzel). Il y a des
livre appartient à la philosophie; il sera lu parce qu'il est intéressant dans ses révélations; l'âme de Goethe s'y montre dans sa simplicité et sa naïveté romanesques. Dans cette série de lettres à Ekermann il y en a plusieurs qui ont une haute portée philosophique; dans celle-ci, il discute la divinité du Christ; dans celle-là, l'authenticité des évangèles; plus loin, l'immortalité de l'âme et la prédestination. Ces méditations n'ont pas le côté intuitif de Kant, mais elles ont plus de charme et de sensibilité ; la métaphysique en est moins puissante, mais plus souriante. Ce livre, tout nouveau dans notre langue, a été traduit par M. Charles, professeur au Lycée Bonaparte, avec un soin et une distinction incomparables; on sent l'homme tout plein de l'esprit de son modèle et d'un saint respect pour sa gloire. Les Dernières Scènes de la Comédie enfantine, par M. Ratisbonne (Hetzel). Il y a des hommes qui ne sont pas encore de l'Académie, mais qui en seront. Aujourd'hui, pour M. Ratisbonne, je veux tirer cet horoscope. Couronné trois fois déjà dans les concours littéraires (il ne s'est jamais présenté, et à tort, pour le prix de vertu), ce poète aura sa place auprès d'Alfred de Vigny. Voici un pas de plus sur ce funèbre escalier de bronze ; c'est M. de Biéville qui le constate : M. Louis Ratisbonne vient de donner une suite aux scènes naïves et gracieuses qu'il a publiées l'an passé sous le titre de la Comédie enfantine, et dont plusieurs éditions ont attesté le succès. Les Dernières Scènes de la Comédie enfantine ne sont pas moins jolies que les premières. Quelques-unes sont plus touchantes, quelques autres d'une moralité plus sérieuse. Les enfants ont grandi, le livre s'est élevé en proportion. Il n'est ni moins agréable au fond, ni moins beau dans la forme, que le précédent. Voici d'abord une petite anecdote, historique et moderne, dont l'auteur tire finement une moralité qui s'adresse aux hommes pour le moins autant qu'aux enfants : "MONSEIGNEUR. "Quelque soit en naissant le nom qui vous décore, Qu'on vous appelle comte ou marquis, mieux encore, N'en ayez
Vigny. Voici un pas de plus sur ce funèbre escalier de bronze ; c'est M. de Biéville qui le constate : M. Louis Ratisbonne vient de donner une suite aux scènes naïves et gracieuses qu'il a publiées l'an passé sous le titre de la Comédie enfantine, et dont plusieurs éditions ont attesté le succès. Les Dernières Scènes de la Comédie enfantine ne sont pas moins jolies que les premières. Quelques-unes sont plus touchantes, quelques autres d'une moralité plus sérieuse. Les enfants ont grandi, le livre s'est élevé en proportion. Il n'est ni moins agréable au fond, ni moins beau dans la forme, que le précédent. Voici d'abord une petite anecdote, historique et moderne, dont l'auteur tire finement une moralité qui s'adresse aux hommes pour le moins autant qu'aux enfants : "MONSEIGNEUR. "Quelque soit en naissant le nom qui vous décore, Qu'on vous appelle comte ou marquis, mieux encore, N'en ayez point d'orgueil : il faut gagner son nom; Alors le nom est bon." C'était dans un grand bal d'enfants aux Tuileries. Ce jour-là l'innocence et la joie y régnaient, Et des lambris royaux les échos s'étonnaient D'ouïr naïves causeries. Une petite fille, au milieu de ses pas, arrête son danseur, fils du roi : « L'on t'appelle Monseigneur ; est-tu donc archevêque ? » dit-elle. — Moi ! fit l'enfant, « je ne sais pas. » On chercherait longtemps un homme semblable en sa candeur à cet enfant royal, N'écoutant pas comme-en le nomme, Ne sachant s'il est prince, évêque ou cardinal; Mais qu'une voix naïve à ces illustrissimes dise un jour : « On vous nomme Éminence, Grandeur, Altesse, vous prenez un nom aux hautes cimes, Vous devez avoir un grand cœur ! » Pour ces fiers adjectifs se sentant le cœur mince, reat-être quelques-uns, avec plus d'embarras, Diront comme mon petit prince : « Je ne sais pas ! » Voici une simple et touchante élégie : LA PETITE CHAISE. Ils avaient perdu leur enfant; Je fus les voir : du pauvre père Je serrai la main en pleurant, Sans oser regarder la mère. Et lorsque je pus
fils du roi : « L'on t'appelle Monseigneur ; est-tu donc archevêque ? » dit-elle. — Moi ! fit l'enfant, « je ne sais pas. » On chercherait longtemps un homme semblable en sa candeur à cet enfant royal, N'écoutant pas comme-en le nomme, Ne sachant s'il est prince, évêque ou cardinal; Mais qu'une voix naïve à ces illustrissimes dise un jour : « On vous nomme Éminence, Grandeur, Altesse, vous prenez un nom aux hautes cimes, Vous devez avoir un grand cœur ! » Pour ces fiers adjectifs se sentant le cœur mince, reat-être quelques-uns, avec plus d'embarras, Diront comme mon petit prince : « Je ne sais pas ! » Voici une simple et touchante élégie : LA PETITE CHAISE. Ils avaient perdu leur enfant; Je fus les voir : du pauvre père Je serrai la main en pleurant, Sans oser regarder la mère. Et lorsque je pus lui parler, Tandis qu'il cachait son visage « Je ne viens pas vous consoler, Mais reprenez un peu courage ; Vers Dieu l'ange a pris son essor. — Oui, me dit-il; mais triste chose Notre ange, avant-hier encor, Jouait, souriait, était rose; Et maintenant, fit-il plus bas, Il est froid sous la terre humide ; L'herbe pousse déjà là-bas ; Et la petite chaise est vide ! » Nous citerons encore, pour ne pas rester sur une impression triste, cette naïveté comique, qui semble prise d'après nature : L'ÂGE DU PÈRE. « Papa, quel âge as-tu ? — Trente ans, et davantage. — Trente ans ! Oh ! mais alors il est fini ton âge ! — Comment ! tu veux donc me tuer ? Je compte bien pour moi qu'il va continuer. — Combien ça fera-t-il ? — Cela fera, j'espère, Tout le temps que l'enfant aura besoin du père, Tout le temps, mon mignon, que tu seras petit. — Bien toi je serai grand, va, papa, sois tranquille ! » Et le père embrassa son petit crocodile. Et vous étonnerez-vous du succès de ce beau livre qui aura, comme son aîné, les sourires de l'Institut et des libraires.
sous la terre humide ; L'herbe pousse déjà là-bas ; Et la petite chaise est vide ! » Nous citerons encore, pour ne pas rester sur une impression triste, cette naïveté comique, qui semble prise d'après nature : L'ÂGE DU PÈRE. « Papa, quel âge as-tu ? — Trente ans, et davantage. — Trente ans ! Oh ! mais alors il est fini ton âge ! — Comment ! tu veux donc me tuer ? Je compte bien pour moi qu'il va continuer. — Combien ça fera-t-il ? — Cela fera, j'espère, Tout le temps que l'enfant aura besoin du père, Tout le temps, mon mignon, que tu seras petit. — Bien toi je serai grand, va, papa, sois tranquille ! » Et le père embrassa son petit crocodile. Et vous étonnerez-vous du succès de ce beau livre qui aura, comme son aîné, les sourires de l'Institut et des libraires. Aujourd'hui, ces messieurs répètent aux clientes, sur un air connu : « Voilà le plaisir, mesdames, voilà le plaisir ! » Les Souffre-Plaisir, par M. Pierre Véron (Dentu). Depuis un an, M. Pierre Véron a toutes les allures d'un Dumas au petit pied; c'est l'écrivain le plus fécond de France et de Savoie ; il collabore au Charivari et au Monde illustré de la façon la plus active ; il a publié l'Année comique, Paris s'amuse, les Marionnettes de Paris. Aujourd'hui, c'est le tour des Souffre-Plaisir ; c'est encore une vue nouvelle de ce kaléidoscope immense. M. Pierre Véron y parle avec beaucoup d'observation et de finesse de ces martyrs vulgaires qui se sacrifient pour le bonheur des autres. Le cadre est vaste, et l'auteur n'a fait que l'effleurer ; mais avec quelle vérité il a peint ses types et avec quel scrupule il a saisi leurs plus légères nuances ! Les Contes rustiques, par M. Eugène Muller. Voilà un écrivain qui, sans le savoir, doit tout à la Revue, où j'ai l'honneur d'écrire. Si M. Hugelmann n'eût pas publié la Mionnette, M. Muller serait peut-être nécrologiste des filets de Saint-Cloud au lieu d'être bien capitonné dans une chambre chaude
et de Savoie ; il collabore au Charivari et au Monde illustré de la façon la plus active ; il a publié l'Année comique, Paris s'amuse, les Marionnettes de Paris. Aujourd'hui, c'est le tour des Souffre-Plaisir ; c'est encore une vue nouvelle de ce kaléidoscope immense. M. Pierre Véron y parle avec beaucoup d'observation et de finesse de ces martyrs vulgaires qui se sacrifient pour le bonheur des autres. Le cadre est vaste, et l'auteur n'a fait que l'effleurer ; mais avec quelle vérité il a peint ses types et avec quel scrupule il a saisi leurs plus légères nuances ! Les Contes rustiques, par M. Eugène Muller. Voilà un écrivain qui, sans le savoir, doit tout à la Revue, où j'ai l'honneur d'écrire. Si M. Hugelmann n'eût pas publié la Mionnette, M. Muller serait peut-être nécrologiste des filets de Saint-Cloud au lieu d'être bien capitonné dans une chambre chaude et de faire des romances et des romans. La Mionnette ne fut pas le livre de M. Muller, mais celui de M. Hugelmann; c'est-à-dire que si la critique la plus distinguée s'en occupa, ce fut grâce au zèle et aux relations de notre directeur; si M. Thierry, dans le Moniteur, y fit un coup de feu si intrépide, M. Muller sait qui avait mis de la poudre dans la carabine. Or, M. Muller ne s'en souvient pas ; en deux mots j'ai voulu lui rappeler ses devoirs. C'est encore un signe d'intérêt suprême ; car le pauvre homme (M. Muller n'est plus jeune) décroît tous les jours; il n'a jamais revu le succès de la Mionnette, et ses autres livres ont passé inconnus. Celui dont je viens de transcrire le titre sera de même; il a le tic de la Petite Fadette toujours ; Fleur de Mai en est une petite bâtarde ; mais ces enfants-là ne vivent pas à Paris, et M. Muller, qui débuta si brillamment avec sa fausse allure de Bas-Breton, est tout simplement un monsieur très-bien culotté, ganté et frisé à cette heure-ci; de plus, il porte toujours une fenêtre dans l'œil. Croyez donc à la
y fit un coup de feu si intrépide, M. Muller sait qui avait mis de la poudre dans la carabine. Or, M. Muller ne s'en souvient pas ; en deux mots j'ai voulu lui rappeler ses devoirs. C'est encore un signe d'intérêt suprême ; car le pauvre homme (M. Muller n'est plus jeune) décroît tous les jours; il n'a jamais revu le succès de la Mionnette, et ses autres livres ont passé inconnus. Celui dont je viens de transcrire le titre sera de même; il a le tic de la Petite Fadette toujours ; Fleur de Mai en est une petite bâtarde ; mais ces enfants-là ne vivent pas à Paris, et M. Muller, qui débuta si brillamment avec sa fausse allure de Bas-Breton, est tout simplement un monsieur très-bien culotté, ganté et frisé à cette heure-ci; de plus, il porte toujours une fenêtre dans l'œil. Croyez donc à la sincérité de ses romans. L'Afrique nouvelle, par M. Alfred Jacobs (Didier). Ce livre est curieux et bien fait : il se recommande par son auteur. M. Jacobs est un des jeunes conscrits de la Revue des Deux-Mondes et ce n'est pas un nouveau venu dans la république des lettres. L'Afrique nouvelle peut devenir un livre à la mode depuis que l'Égypte elle-même le devient : cependant M. Jacobs ne sera pleinement goûté que des esprits scientifiques. On suit le voyageur avec intérêt aux sources du Nil, au mont de la Lune. Les voyageurs qui ont exploré ces contrées, et plusieurs n'en sont pas revenus, ont déjà un monument à leur gloire. L'auteur n'est pas toujours dans la géographie littéraire ; il s'occupe même de l'avenir politique et moral de l'Égypte ; il croit à la vie de cette greffe débile des Turcomans dans l'ancien monde. S'il dit vrai, on en devra quelque chose à la France, à M. de Lesseps surtout, dont M. Jacobs apprécie l'œuvre avec une justice qui touche à l'éloquence quelquefois. La Misère au temps de la Fronde, par M. Feillet (Didier). J'ai vu des fragments de ce livre dans le Causeur de M. Louis Jourdan; ils
nouvelle peut devenir un livre à la mode depuis que l'Égypte elle-même le devient : cependant M. Jacobs ne sera pleinement goûté que des esprits scientifiques. On suit le voyageur avec intérêt aux sources du Nil, au mont de la Lune. Les voyageurs qui ont exploré ces contrées, et plusieurs n'en sont pas revenus, ont déjà un monument à leur gloire. L'auteur n'est pas toujours dans la géographie littéraire ; il s'occupe même de l'avenir politique et moral de l'Égypte ; il croit à la vie de cette greffe débile des Turcomans dans l'ancien monde. S'il dit vrai, on en devra quelque chose à la France, à M. de Lesseps surtout, dont M. Jacobs apprécie l'œuvre avec une justice qui touche à l'éloquence quelquefois. La Misère au temps de la Fronde, par M. Feillet (Didier). J'ai vu des fragments de ce livre dans le Causeur de M. Louis Jourdan; ils y furent remarqués. M. Feillet se recommande par le scrupule de ses recherches et la nouveauté de ses aperçus. Cette époque a inspiré bien des livres; ceux de M. Cousin ne sont pas les moins ingénieux. Eh bien, celui de M. Feillet fera aussi sa fortune, si on compte encore aujourd'hui la conscience littéraire pour quelque chose. Cette époque de la Fronde est là sous son jour le plus sinistre et le moins romanesque. Saint-Vincent de Paul se détache comme une auréole et une espérance. Il a prononcé son fameux discours pour les orphelins, et la charité française qui vient de naître, va grandir. C'est cette histoire que M. Feillet nous raconte avec un accent de philosophie libérale et douce qui charmera les cœurs et convaincra les esprits. L'Empereur et l'Impératrice en Auvergne, par M. Félix Ribeyre (Pick de l'Isère). Ce livre est une page d'histoire locale et contemporaine, écrite avec l'accent d'un patriote et d'un Français. M. Félix Ribeyre n'a pas eu l'idée d'aller plus loin. Aussi, comme elles seront honorées, ces belles pages, dans les contrées dont elles rappellent les fêtes! Ce sont bien là les grands jours d'Auvergne, le Livre d'or de ce noble et vaillant pays.
aujourd'hui la conscience littéraire pour quelque chose. Cette époque de la Fronde est là sous son jour le plus sinistre et le moins romanesque. Saint-Vincent de Paul se détache comme une auréole et une espérance. Il a prononcé son fameux discours pour les orphelins, et la charité française qui vient de naître, va grandir. C'est cette histoire que M. Feillet nous raconte avec un accent de philosophie libérale et douce qui charmera les cœurs et convaincra les esprits. L'Empereur et l'Impératrice en Auvergne, par M. Félix Ribeyre (Pick de l'Isère). Ce livre est une page d'histoire locale et contemporaine, écrite avec l'accent d'un patriote et d'un Français. M. Félix Ribeyre n'a pas eu l'idée d'aller plus loin. Aussi, comme elles seront honorées, ces belles pages, dans les contrées dont elles rappellent les fêtes! Ce sont bien là les grands jours d'Auvergne, le Livre d'or de ce noble et vaillant pays. Il est d'usage officiel, quand le Pouvoir voyage, que les historiographes le suivent : c'est à cette pensée que nous devons quelques livres oubliés maintenant; c'est à celle-là aussi que nous rattachons l'Empereur et l'Impératrice en Auvergne! M. Félix Ribeyre parle de ses montagnes avec l'accent d'un fils, il accomplit sa tâche avec le zèle d'un écrivain convaincu, et tout son livre en ressent les heureuses atteintes. C'est toujours ce style large et sincère du publiciste. Encore émue de tant d'acclamations et de fêtes, l'Auvergne tiendra à honorer sans doute un de ses enfants qui vient de l'honorer lui-même; elle recevra avec reconnaissance cet ex voto de son intelligence et de ses principes, et c'est à ce titre que j'écris ici quelques lignes d'histoire littéraire. M. Félix Ribeyre est un jeune homme : après avoir fait du journalisme en province, il vint à Paris, voilà trois ans, avec un petit volume de vers qui eut le malheur d'être imprimé à Saint-Quentin, cette petite ville du nord où les librairies sont des corbillards. Cependant les grands journaux de France furent annoncés et parurent. Félix Ribeyre était connu ! Depuis un an il collaborait au Pays quand, ces jours derniers, on l'a
sa tâche avec le zèle d'un écrivain convaincu, et tout son livre en ressent les heureuses atteintes. C'est toujours ce style large et sincère du publiciste. Encore émue de tant d'acclamations et de fêtes, l'Auvergne tiendra à honorer sans doute un de ses enfants qui vient de l'honorer lui-même; elle recevra avec reconnaissance cet ex voto de son intelligence et de ses principes, et c'est à ce titre que j'écris ici quelques lignes d'histoire littéraire. M. Félix Ribeyre est un jeune homme : après avoir fait du journalisme en province, il vint à Paris, voilà trois ans, avec un petit volume de vers qui eut le malheur d'être imprimé à Saint-Quentin, cette petite ville du nord où les librairies sont des corbillards. Cependant les grands journaux de France furent annoncés et parurent. Félix Ribeyre était connu ! Depuis un an il collaborait au Pays quand, ces jours derniers, on l'a appelé au Constitutionnel. Prochainement, sans doute, l'empereur l'appellera dans les cadres de la Légion d'honneur. Eh bien, malgré mon extrême indifférence pour les rubans, je ne verrais pas sans plaisir celui-là à la boutonnière du jeune publiciste, qui a fait des souvenirs de ce voyage en Auvergne un des plus beaux livres d'art qu'on ait publiés depuis longtemps. L'éditeur, Pick (de l'Isère), qui lui a donné ses conseils, a mérité aussi sa part de félicitations. Les Femmes du temps passé, par M. Arsène Houssaye (Pion). En littérature, M. Janin aime la fantaisie, M. Saint-Victor les tulipes, et M. Arsène Houssaye les roses. Aussi, voilà les Femmes du temps passé qui s'en couronnent à l'hiver comme au printemps ; le poète de la poésie dans les bois est un rosier toujours en fleurs. Personne, en France, n'a tant honoré les femmes que M. Arsène Houssaye; il a su les chanter sur toutes les gammes; il les a vues dans leurs nudités, leurs pudeurs et leurs ivresses; il sait les poèmes de toutes les bergères de Watteau, et les soupirs de mademoiselle de Lenclos ; il affirme même les amours de madame Récamier. Le livre qui vient de paraître dans les Œuvres
beaux livres d'art qu'on ait publiés depuis longtemps. L'éditeur, Pick (de l'Isère), qui lui a donné ses conseils, a mérité aussi sa part de félicitations. Les Femmes du temps passé, par M. Arsène Houssaye (Pion). En littérature, M. Janin aime la fantaisie, M. Saint-Victor les tulipes, et M. Arsène Houssaye les roses. Aussi, voilà les Femmes du temps passé qui s'en couronnent à l'hiver comme au printemps ; le poète de la poésie dans les bois est un rosier toujours en fleurs. Personne, en France, n'a tant honoré les femmes que M. Arsène Houssaye; il a su les chanter sur toutes les gammes; il les a vues dans leurs nudités, leurs pudeurs et leurs ivresses; il sait les poèmes de toutes les bergères de Watteau, et les soupirs de mademoiselle de Lenclos ; il affirme même les amours de madame Récamier. Le livre qui vient de paraître dans les Œuvres complètes de ce ravissant écrivain, l'Anacréon de nos boudoirs, est déjà connu par fragments. Mademoiselle Clairon y montre le bout de ses bottines; la Camargo y danse un pas napolitain. Mais on ne savait pas que madame Vigée-Lebrun peignait des princesses et des Amours, en écrivant les plus ravissantes idylles qu'ait senties un cœur de vingt ans. Eh bien, voilà tout ce que dit ce beau livre, où l'art le dispute au fond, où la forme se voile de tous les sourires des Muses. Après le Roi Soleil et le Roi Voltaire, il sera bien venu dans la république des lettres, parce qu'il nous initie au mouvement, aux passions, aux rêves des plus belles enchanteresses de ce monde. M. Arsène Houssaye est l'écrivain le plus étincelant de notre génération contemporaine ; il s'est fait le confident de tant d'amoureuses faiblesses, depuis les pleurs de la Champmeslé pour Racine jusqu'aux soupirs de mademoiselle Rachel, qu'on le lit avec une tendre confiance. J'aurais bien voulu dire encore que ce beau livre est une œuvre d'art typographique, mais j'aime mieux répéter ce mot de M. Cuvillier-Fleury : « M. Arsène Houssaye est un conteur ingénieux, qui pourrait bien être un jour de l'Académie.