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à coup le terrain s'enfoncer sous eux. — Monte sur mes épaules, femme, dit le mari, et sauve notre fille Jeanine et notre fils Yvon. La femme dit à Jeanine, au moment de disparaître: — Monte sur mes épaules, Jeanine. Les sables mouvants sont sans fond. Jeanine se sentant disparaître, mit le petit Yvon sur ses épaules. Bientôt il n'y eut plus, au-dessus du sable, qu'un pauvre cheveu incolore d'enfant breton. Mais Notre-Dame-du-Mont-Chevelu, au moindre cheveu, le ramena doucement et ramena le petit Yvon à la douce lumière et à l'air frais du soir. Du même geste, sans effort, la Vierge ramena également Jeanine, sa mère et son père, en grappe. Au moindre cheveu qu'elle rencontre, ma Mémoire, Notre-Dame-des-Songes, fait des miracles de ce genre. La mésaventure du bon poète Clovis Hugues Un groupe d'amis donnent une fête en l'honneur de Clovis Hugues. Une artiste de la Comédie-Française vient lire des vers du poète. Elle commence la pièce intitulée : La Charrue. L'auditoire en goûte la sérénité généreuse et féconde. Mais tout à coup le poète s'agite avec épouvante. À l'artiste, qui a tourné la page, il fait des signes désespérés. Sans s'apercevoir de rien, elle poursuit la lecture. — Qu'y a-t-il donc, Clovis! — La malheureuse a tourné deux pages à la fois. — Oh! croyez-vous qu'on s'en apercevra? — Je crois bien. La pièce qu'elle lit est intitulée : Le Volcan. Labourer sur un volcan! Entreprise bizarre! Mais aujourd'hui, en matière de poésie, les gens ne s'étonnent plus de rien. Emile HINZELIN. DECUMEUR Lourd, cagneux, peladeux, tortueux, arrogant, Tapotant sa bedaine et balançant un gant, Krapuioff, le teint clair, monte à pas lents la rue. Sa morgue levantine encore s'est accrue, Depuis que son chapeau luisant de bateleur La justice accola l'étiquette : voleur! Certes, un portefeuille de plusieurs millions est plus rare Que des objets de dindons en un bloc de granit. Vingt ans, pour assouvir de louches appétits, Il a volé, grugé, détroussé des petits. Et je compare, devant aussi mince victime, Qui, en soi, l'exploit comporte un orgueil légitime. Un tel forban, et donc! n'est
Qu'y a-t-il donc, Clovis! — La malheureuse a tourné deux pages à la fois. — Oh! croyez-vous qu'on s'en apercevra? — Je crois bien. La pièce qu'elle lit est intitulée : Le Volcan. Labourer sur un volcan! Entreprise bizarre! Mais aujourd'hui, en matière de poésie, les gens ne s'étonnent plus de rien. Emile HINZELIN. DECUMEUR Lourd, cagneux, peladeux, tortueux, arrogant, Tapotant sa bedaine et balançant un gant, Krapuioff, le teint clair, monte à pas lents la rue. Sa morgue levantine encore s'est accrue, Depuis que son chapeau luisant de bateleur La justice accola l'étiquette : voleur! Certes, un portefeuille de plusieurs millions est plus rare Que des objets de dindons en un bloc de granit. Vingt ans, pour assouvir de louches appétits, Il a volé, grugé, détroussé des petits. Et je compare, devant aussi mince victime, Qui, en soi, l'exploit comporte un orgueil légitime. Un tel forban, et donc! n'est point un escroc tantal: Il concept plus d'une arme en son riche arsenal. Qu'on m'intérons un jour ministre des finances, Bravant les quolibets et les impertinences, Je le prierai, certain d'un probant résultat, De détenir les clés du coffre de l'Etat. Et l'on verra magots et mandarins de Chine, Chats-fourrés, grands seigneurs, aplatissant l'échine, l'honneur de déchoir et d'être humiliés, Cirer son antichambre et lécher ses souliers. Aux seuls forts appartient la conquête du monde, Et les faibles sont nés pour qu'on les mange ou longe. Bon audace! à Cartouche aurait rendu des points. Des ouvriers, les yeux hardis, crispant leurs poings, Tout bas mâchaient des mots d'injure à son adresse. Lui, songeait aux bras blancs de sa jeune maîtresse, Et, sortant une main molle du pardessus D'un geste il saluait de beaux messieurs cossus Qui s'épanouissaient sous la faveur insigne, 'Le front haut, l'esprit libre et l'âme comme un ciel, un vieux policier, déambulant par là, [gagne. Huma l'air, toussota, s'ébroua, renifla, Et, toisant le quidam confit en importance, Grommela : « Cela sent le gibier de potence ! » Louis CHOLLET. Gazette Rimée À UN BUVEUR D'EAU Tous les méchants sont buveurs d'eau C'est bien prouvé par le
grands seigneurs, aplatissant l'échine, l'honneur de déchoir et d'être humiliés, Cirer son antichambre et lécher ses souliers. Aux seuls forts appartient la conquête du monde, Et les faibles sont nés pour qu'on les mange ou longe. Bon audace! à Cartouche aurait rendu des points. Des ouvriers, les yeux hardis, crispant leurs poings, Tout bas mâchaient des mots d'injure à son adresse. Lui, songeait aux bras blancs de sa jeune maîtresse, Et, sortant une main molle du pardessus D'un geste il saluait de beaux messieurs cossus Qui s'épanouissaient sous la faveur insigne, 'Le front haut, l'esprit libre et l'âme comme un ciel, un vieux policier, déambulant par là, [gagne. Huma l'air, toussota, s'ébroua, renifla, Et, toisant le quidam confit en importance, Grommela : « Cela sent le gibier de potence ! » Louis CHOLLET. Gazette Rimée À UN BUVEUR D'EAU Tous les méchants sont buveurs d'eau C'est bien prouvé par le Déluge. Parbleu, ça se voit de reste Que tu ne bois pas de vin. À ta peau de palimpseste, Comme à ta gueule en pichu. Ça se voit que tu te rues Sur la pure aqua simplex À dessaler les morues, Infortuné senex! Tu vas — probable — me dire : — « L'eau m'a toujours réussi, Et, tu vois, loin de me nuire. M'a conservé jusqu'ici. « J'ai ma petite bedaine ; J'ai ma petite Nini; Et j'atteins la septantaine, Et je ne suis pas fini! « Ah! que de gens par le monde, Et toi même, impénitent, Qui buvez le vin immonde, N'en pourront pas dire autant! — Oui, tu parles comme un livre. Mais vivre de recette, Appelles-tu cela vivre? Etre toujours constipé!... Tu passes la soixantaine, C'est plus qu'évident, mais tu As l'estomac en patente. Tu ne fus jamais foutu D'ouvrir un oeuf à la coque, Sans y trouver des noyaux; Et pour une salicorne Tu rends tripes et boyaux. Ah! si plutôt que de boire De l'eau, tu buvais du vin, Tu — pour ta plus grande gloire — Serais un autre lapin. Mais, tu crois, comme une foule De gens, aux vertus de l'eau!
: — « L'eau m'a toujours réussi, Et, tu vois, loin de me nuire. M'a conservé jusqu'ici. « J'ai ma petite bedaine ; J'ai ma petite Nini; Et j'atteins la septantaine, Et je ne suis pas fini! « Ah! que de gens par le monde, Et toi même, impénitent, Qui buvez le vin immonde, N'en pourront pas dire autant! — Oui, tu parles comme un livre. Mais vivre de recette, Appelles-tu cela vivre? Etre toujours constipé!... Tu passes la soixantaine, C'est plus qu'évident, mais tu As l'estomac en patente. Tu ne fus jamais foutu D'ouvrir un oeuf à la coque, Sans y trouver des noyaux; Et pour une salicorne Tu rends tripes et boyaux. Ah! si plutôt que de boire De l'eau, tu buvais du vin, Tu — pour ta plus grande gloire — Serais un autre lapin. Mais, tu crois, comme une foule De gens, aux vertus de l'eau! Je t'avais rêvé moins mougue, Aussi tu vois le tableau : Que si notre pauvre France Se pâme et s'aveugle Et craint toute concurrence, Si son étoile pâlit ; Si son dos est en compote, D'avoir reçu seulement Cette interminable botte De l'empereur allemand; C'est que, de plus en plus, elle Va se déshabituer Du vin ! Or, sous sa mamelle, Rien n'est plus là, remuant, Toutes réponses sont vaines. Un français peut faire quoi, Avec de l'eau dans ses veines, Sinon de se tenir coi?... Oh! qu'oui! ça se voit de reste, Que tu ne bois pas de vin, A maint signe manifeste : A ton verbiage vain, A ton cœur en terre glaise, A ton regard ténébreux, A ton âme anti-française Comme à ton teint de foireux. L'eau, c'est bon pour une douche, Peut-être pour un bourreau... En guise de rince-pave, Encore c'est beaucoup d'eau ! Raoul PONCHON. LE COURRIER FRANÇAIS LE PORTRAIT Dans son vieux cadre d'or incliné sur le mur Je la revois, toujours la même, chaque année, Et ce coin de salon baigné de clair obscur S'anime à sa présence exquise et surannée. Une cendre, embuant le fond de vétusté, Harmonise les tons aux grâces
elle Va se déshabituer Du vin ! Or, sous sa mamelle, Rien n'est plus là, remuant, Toutes réponses sont vaines. Un français peut faire quoi, Avec de l'eau dans ses veines, Sinon de se tenir coi?... Oh! qu'oui! ça se voit de reste, Que tu ne bois pas de vin, A maint signe manifeste : A ton verbiage vain, A ton cœur en terre glaise, A ton regard ténébreux, A ton âme anti-française Comme à ton teint de foireux. L'eau, c'est bon pour une douche, Peut-être pour un bourreau... En guise de rince-pave, Encore c'est beaucoup d'eau ! Raoul PONCHON. LE COURRIER FRANÇAIS LE PORTRAIT Dans son vieux cadre d'or incliné sur le mur Je la revois, toujours la même, chaque année, Et ce coin de salon baigné de clair obscur S'anime à sa présence exquise et surannée. Une cendre, embuant le fond de vétusté, Harmonise les tons aux grâces de la pose Et dégrade, comme un soir clair de fin d'été, Des mousses de lilas en poussières de rose. Dans la pénombre alors de ce pastel ancien, Le chignon noir pique un grand papillon d'encre Sur les cheveux bouclés dont le blond vénitien Auréole la nuque où la guimpe s'échancre. Et pour que rien ne choque en cet ensemble éteint Et qu'enfin, la parure elle aussi s'appareille, On devine, larmant sur la fraîcheur du teint, Des gouttes de turquoise au lobe de l'oreille. Les yeux lointains et doux sont deux myosotis Achevant de faner comme des fleurs sous verre, Et dans lesquels on sent, venu du temps jadis, Un souvenir qui se précise et qui s'avère. Or dans cette attitude et d'un air négligent, De ses doigts fins, que n'a meurtris aucune bague, Elle effeuille un bouquet de roses, en songeant Qu'un augure est au bout de ce geste si vague. Et dès lors, violant ce rêve d'un portrait, J'en arrive à penser, malgré moi, que peut-être Son sourire ambigu murmure en grand secret Le nom dont, à mon tour, j'héritai d'un ancêtre. Paul TORT. LUGUBRE AUTOMNE La buée assombrit la charmille effeuillée; L'humidité plus morne en la langueur
s'échancre. Et pour que rien ne choque en cet ensemble éteint Et qu'enfin, la parure elle aussi s'appareille, On devine, larmant sur la fraîcheur du teint, Des gouttes de turquoise au lobe de l'oreille. Les yeux lointains et doux sont deux myosotis Achevant de faner comme des fleurs sous verre, Et dans lesquels on sent, venu du temps jadis, Un souvenir qui se précise et qui s'avère. Or dans cette attitude et d'un air négligent, De ses doigts fins, que n'a meurtris aucune bague, Elle effeuille un bouquet de roses, en songeant Qu'un augure est au bout de ce geste si vague. Et dès lors, violant ce rêve d'un portrait, J'en arrive à penser, malgré moi, que peut-être Son sourire ambigu murmure en grand secret Le nom dont, à mon tour, j'héritai d'un ancêtre. Paul TORT. LUGUBRE AUTOMNE La buée assombrit la charmille effeuillée; L'humidité plus morne en la langueur du soir, Apporte sa tristesse à mon âme endeuillée Et sur le banc moussu je n'ose plus m'asseoir. J'ai peur du rêve froid des amours trépassées; Les grands genévriers sont maintenant si noirs Que je tremble en voyant les ombres espacées Comme des revenants aux créneaux des manoirs. Ô pleurs de la Nature; ô larmes de moi-même, Unissez-vous sur l'herbe où chanta le grillon; Arrosez lentement celui seul qui vous aime: L'agaric vénéneux taché de vermillon. GAUTRON DU COUDRAY. SONNET À Paul Démarque. Ô courroux du Destin, si parfois tu désarmes, Si quelque volupté s'offre à nos coeurs humains, Si les roses d'amour, éclatantes de charmes, Eclosent par hasard sur nos tristes chemins, C'est là qu'il faut trembler et redoubler d'alarmes! Toute fleur est un piège, ici-bas, pour les mains. Fuis le bonheur, enfant, si tu veux fuir les larmes Car les beaux jours nous font plus noirs les lendemains. Les Roses de la vie aux autres sont pareilles. Malheur à qui, séduit par leurs splendeurs vermeilles, à respirer leurs parfums enjôleurs : Ainsi qu'au sein des fleurs la goutte de rosée, L'homme au fond du bonheur dont son âme est grisée Trouve toujours, hélas, le diamant des pleurs !
de la Nature; ô larmes de moi-même, Unissez-vous sur l'herbe où chanta le grillon; Arrosez lentement celui seul qui vous aime: L'agaric vénéneux taché de vermillon. GAUTRON DU COUDRAY. SONNET À Paul Démarque. Ô courroux du Destin, si parfois tu désarmes, Si quelque volupté s'offre à nos coeurs humains, Si les roses d'amour, éclatantes de charmes, Eclosent par hasard sur nos tristes chemins, C'est là qu'il faut trembler et redoubler d'alarmes! Toute fleur est un piège, ici-bas, pour les mains. Fuis le bonheur, enfant, si tu veux fuir les larmes Car les beaux jours nous font plus noirs les lendemains. Les Roses de la vie aux autres sont pareilles. Malheur à qui, séduit par leurs splendeurs vermeilles, à respirer leurs parfums enjôleurs : Ainsi qu'au sein des fleurs la goutte de rosée, L'homme au fond du bonheur dont son âme est grisée Trouve toujours, hélas, le diamant des pleurs ! Henri GALOY. Est-ce bien vrai que le chien est l'ami de l'homme? Dessin de Jacques VILLON. LE COURRIER FRANÇAIS THÉÂTRES VAUDEVILLE La Patronne, comédie en trois actes, de M. Maurice Donnay. De cette comédie dont il faut avant toute chose applaudir le grand et très légitime succès, seul le premier acte est infiniment spirituel les autres témoignent d'une bonté et d'une sensibilité non moins délicates, je veux bien l'admettre, que l'esprit charmant de M. Maurice Donnay, mais assez communes au théâtre, et qui n'ont donné au public déçu qu'un plaisir bien inférieur au plaisir spécial qu'il attendait. Que M. Maurice Donnay le veuille ou non, il est, dans notre pensée, l'ironiste merveilleux, le jongleur de mots de "Lysistrata", sa réputation lui crée des devoirs auxquels nous n'admettons pas qu'il se dérobe, il nous semble inadmissible, tout à fait impertinent, que cet homme d'esprit, quand nous l'attendons, se fasse remplacer par un psychologue ou un moraliste, et s'il faut tout dire, les quatre derniers actes de la Patronne ont paru d'une gravité quelque peu désappointante. J'apprends qu'entre la répétition générale et la première, l'auteur a sacrifié le troisième acte. Je crois que la pièce n'y perdra rien. Contons l'anecdote : elle
acte est infiniment spirituel les autres témoignent d'une bonté et d'une sensibilité non moins délicates, je veux bien l'admettre, que l'esprit charmant de M. Maurice Donnay, mais assez communes au théâtre, et qui n'ont donné au public déçu qu'un plaisir bien inférieur au plaisir spécial qu'il attendait. Que M. Maurice Donnay le veuille ou non, il est, dans notre pensée, l'ironiste merveilleux, le jongleur de mots de "Lysistrata", sa réputation lui crée des devoirs auxquels nous n'admettons pas qu'il se dérobe, il nous semble inadmissible, tout à fait impertinent, que cet homme d'esprit, quand nous l'attendons, se fasse remplacer par un psychologue ou un moraliste, et s'il faut tout dire, les quatre derniers actes de la Patronne ont paru d'une gravité quelque peu désappointante. J'apprends qu'entre la répétition générale et la première, l'auteur a sacrifié le troisième acte. Je crois que la pièce n'y perdra rien. Contons l'anecdote : elle vise à être justicière des hypocrisies et des vilenies mondaines. Nul comme M. Maurice Donnay n'excelle à lancer contre le faux nez des "généralaufles" (ainsi les baptise Madame Sandral, et le nom leur restera), des boulets pétries d'ironie légère : il est déplorable que sa dignité d'académicien ne s'accommode plus de cette balistique montmartroise... M. Maurice Donnay, collègue de M. Boorget, se doit d'employer des armes plus lourdes et plus sérieuses. Tant pis pour le Monde... et tant pis pour nous ! Au lieu de ces rosseries jetées avec négligence et qui alimentaient comme pareille garde, c'est avec méthode — et avec une arme à longue portée — qu'aujourd'hui M. Donnay vise la mufflerie, cette forme mondaine de l'injustice. Il ne blague plus, il critique, il vitupère... Non sans discrétion — cela s'entend — et avec cette élégance dont il ne saurait se départir. Tout de même, n'a-t-il pas poussé un peu loin ce scrupule louable — inconnu, hélas, des juges faiseurs de bons mots — de ne point mêler les grâces de l'esprit aux sévérités de la justice. Ah ! ce premier acte de la Patronne. Quelle fusée de mots ! Jamais, je crois bien, la verve de Donnay
de cette balistique montmartroise... M. Maurice Donnay, collègue de M. Boorget, se doit d'employer des armes plus lourdes et plus sérieuses. Tant pis pour le Monde... et tant pis pour nous ! Au lieu de ces rosseries jetées avec négligence et qui alimentaient comme pareille garde, c'est avec méthode — et avec une arme à longue portée — qu'aujourd'hui M. Donnay vise la mufflerie, cette forme mondaine de l'injustice. Il ne blague plus, il critique, il vitupère... Non sans discrétion — cela s'entend — et avec cette élégance dont il ne saurait se départir. Tout de même, n'a-t-il pas poussé un peu loin ce scrupule louable — inconnu, hélas, des juges faiseurs de bons mots — de ne point mêler les grâces de l'esprit aux sévérités de la justice. Ah ! ce premier acte de la Patronne. Quelle fusée de mots ! Jamais, je crois bien, la verve de Donnay ne fut plus étincelante. Pourquoi de ce magnifique feu d'artifice n'a-t-il pas gardé quelques baguettes pour en égayer les actes suivants qui, toute joie éteinte avec le sourire de Maurice Donnay, laisseraient le spectateur à peu près indifférent sinon pour la grisaille ne se détachait une intéressante figure psychologique, celle de la Patronne, modelée de main de maître et en qui s'incarne toute la généreuse pensée de l'écrivain. La patronne, Madame Sandral, est une femme du monde pareille aux autres et respectueuse, comme elles le sont toutes, de cette loi mondaine qui veut que la femme trompe son mari. Qui lui inspirera le dégoût de tous et d'elle-même, qui lui montrera l'abjection de cette morale à rebours selon laquelle Sandral, elle et le Hazay sont dans le devoir puisqu'ils réalisent le plus parfait et le plus uni des ménages à trois. Qui lui fera prendre en écoleur l'atmosphère de turpitude où elle a toujours vécu? Qui lui révélera l'horreur du continuel mensonge qu'est la vie mondaine qui lui fera prendre en haine les facticités et les ironies? Qui l'amènera peu à peu à redevenir une simple et vraie femme, au visage sincère? Qui régénérera Mme Sandral? Un sentiment neuf, délicieusement
de la Patronne, modelée de main de maître et en qui s'incarne toute la généreuse pensée de l'écrivain. La patronne, Madame Sandral, est une femme du monde pareille aux autres et respectueuse, comme elles le sont toutes, de cette loi mondaine qui veut que la femme trompe son mari. Qui lui inspirera le dégoût de tous et d'elle-même, qui lui montrera l'abjection de cette morale à rebours selon laquelle Sandral, elle et le Hazay sont dans le devoir puisqu'ils réalisent le plus parfait et le plus uni des ménages à trois. Qui lui fera prendre en écoleur l'atmosphère de turpitude où elle a toujours vécu? Qui lui révélera l'horreur du continuel mensonge qu'est la vie mondaine qui lui fera prendre en haine les facticités et les ironies? Qui l'amènera peu à peu à redevenir une simple et vraie femme, au visage sincère? Qui régénérera Mme Sandral? Un sentiment neuf, délicieusement frais, une tendresse toute maternelle, inquiète et vigilante, pour le secrétaire de son mari, jeune provincial égaré parmi les embûches et les séductions de la vie mondaine, qui d'abord effarouché dans ses vertueux principes, se "dessale" trop vite, prend goût à l'amour des femmes mariées, devient arriviste, et, en fin de compte, élargit tellement sa conscience qu'il en vient à faire de fort vilaines choses pour de l'argent. Ce très délicat sentiment de pitié et d'affection qu'inspire à Nelly Sandral la jeunesse charmante et l'inexpérience de son protégé opère peu à peu en elle une transformation, une résurrection, la ramène à la droiture et à la simplicité primitives. Elle sauvera Bayanne, convaincu d'avoir, pour se procurer de quoi mener la vie à grandes guides, tenté de livrer le secret d'une invention qui doit enrichir M. Sandral, et en poursuivant d'un coeur maternelle le salut du petit Bayanne qui est si gentil, et dont il serait dommage qu'il devînt un "gentlemuffle", l'excellente Nelly aura opéré son propre rachat. Elle redeviendra une honnête femme — et je souhaite aux spectatrices d'être pareillement touchées par la grâce et par la leçon de vertu que leur donne M. Maurice Donnay. Mme Jeanne Granier, dans
de compte, élargit tellement sa conscience qu'il en vient à faire de fort vilaines choses pour de l'argent. Ce très délicat sentiment de pitié et d'affection qu'inspire à Nelly Sandral la jeunesse charmante et l'inexpérience de son protégé opère peu à peu en elle une transformation, une résurrection, la ramène à la droiture et à la simplicité primitives. Elle sauvera Bayanne, convaincu d'avoir, pour se procurer de quoi mener la vie à grandes guides, tenté de livrer le secret d'une invention qui doit enrichir M. Sandral, et en poursuivant d'un coeur maternelle le salut du petit Bayanne qui est si gentil, et dont il serait dommage qu'il devînt un "gentlemuffle", l'excellente Nelly aura opéré son propre rachat. Elle redeviendra une honnête femme — et je souhaite aux spectatrices d'être pareillement touchées par la grâce et par la leçon de vertu que leur donne M. Maurice Donnay. Mme Jeanne Granier, dans le rôle de "la Patronne", est le naturel et la simplicité mêmes. — Tarride, dans le personnage de Le Hazay, l'amant de Mme Sandral, est absolument merveilleux d'aisance et de distinction, et d'émotion sobre et contenue, Lérand tient excellemment un rôle d'inventeur alcoolique et génial. — Et il faut louer, avec une rapidité tout à fait impardonnable, MM. Arquillière, Puylagarde et Joffre, et Mlle Marguerite Brésil. Henri GALOY. Jardin d'Acclimatation Le Jardin d'Acclimatation vient de recevoir du midi de la France, un lot considérable de plantes vertes, semblable à celui qu'il fait venir chaque année, à la même époque. Ces plantes, élevées en plein air, sont d'une rusticité parfaite, bien supérieure à celle des végétaux cultivés dans les serres. Le public trouvera là, pour la garniture des appartements, un assortiment considérable de palmiers de toutes variétés. A UNE VOYAGEUSE L'heure où je vous écris est douce entre les heures, Toujours, soit que la nuit ait noyé les demeures Dans l'ombre, ou que le jour les baigne de clarté, Car c'est celle où je suis plus doucement hanté De votre souvenir et de notre tendresse. La mer est entre nous, mais mon âme s'empresse Près de la vôtre ainsi que moi-même