jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
ne voit rien, il ne veut rien voir; il délaisse la table de travail, l'encrier auprès de la fenêtre, le sonnet à qui manque une rime et le chapitre commencé; il est inquiet, je cours çà et là, dit-il, et, travaillé d'ambitions folles, il se voit superbe, l'épée au mollet, dans les salons impériaux de Compiègne, et mirant aux parquet, aussi reluisants que des glaces, la culotte brodée d'argent et les talons rouges des poètes de cour. Car nous comptons sur un costume et puisque après bien des années vous vous apercevez enfin qu'il y a autre chose au monde que des capitaines et des préfets; puisque fatigués d'entendre toujours ce nom République et jamais Empire des lettres, vous faites pleuvoir sur nous, tout d'un coup, comme une rosée en averse, les pensions et les invitations, les bibliothèques et les croix n'oubliez pas, monsieur le chambellan, cette culotte d'argent et ces talons rouges qui nous séduiront par-dessus toutes choses, plus que la fortune et plus que les honneurs. Qu'on lui donne donc bien vite le costume qu'il a rêvé, à notre cher poète. Sa joie enfantine, en se trouvant si beau, me fera moins regretter peut-être de lui voir quitter la robe de chambre percée de trous et rayée de traits de plume du philosophe Denis Diderot, la vieille et libre robe de chambre dont son insouciance s'accompagnait si bien. Il la regrettera, je vous jure; il la regrette déjà, j'en suis sûr. Ne le voit-on pas, depuis que la fameuse liste est parue, courir les bureaux de journaux et les imprimeries, assiéger les caisses, et griffonner en hâte sur le marbre des articles peu médités? Qui? lui jadis si soigneux et si fier! Lui-même en vérité, monsieur le chambellan, et par votre faute encore. Mais quelle idée avez-vous eue d'afficher sur les murs du château un tarif à ce point ironique. Quelle idée de dire à un simple enfileur de rimes, moins riche sans doute que ses rimes: "Ne vous effrayez pas, mon ami. Vous aurez soin, en partant, de ne donner que cent francs aux domestiques." Rien que
la robe de chambre percée de trous et rayée de traits de plume du philosophe Denis Diderot, la vieille et libre robe de chambre dont son insouciance s'accompagnait si bien. Il la regrettera, je vous jure; il la regrette déjà, j'en suis sûr. Ne le voit-on pas, depuis que la fameuse liste est parue, courir les bureaux de journaux et les imprimeries, assiéger les caisses, et griffonner en hâte sur le marbre des articles peu médités? Qui? lui jadis si soigneux et si fier! Lui-même en vérité, monsieur le chambellan, et par votre faute encore. Mais quelle idée avez-vous eue d'afficher sur les murs du château un tarif à ce point ironique. Quelle idée de dire à un simple enfileur de rimes, moins riche sans doute que ses rimes: "Ne vous effrayez pas, mon ami. Vous aurez soin, en partant, de ne donner que cent francs aux domestiques." Rien que cent francs, peste vous en parlez à l'aise, monsieur le chambellan! Et pour de pauvres diables comme nous, ce tarif n'a rien qui rassure. Louis XIV, en pareil cas, aurait agi autrement j'imagine, et plutôt que de déshonorer les tapisseries de son Versailles de ce papier bourgeois fixé par quatre épingles, il eût fait remettre aux gens soupçonnés de misère et de poésie une bourse duement garnie, et ceux-ci l'eussent acceptée car c'est ainsi que se passaient les choses dans ces âges de simplicité. Alors poètes et courtisans croyaient être de race différente et pouvaient se montrer de l'indulgence, n'ayant jamais songé à se mesurer. Mais voici qu'aujourd'hui chacun sort de sa place les gens de lettres mettent leur point d'honneur à vouloir paraître gens du monde, et c'est la mode chez nos grands seigneurs de se mêler de poésie et d'art. Aussi bien, vous me voyez tremblant au sujet de mon pauvre poète, et, le voyant lancé dans ces nouvelles cours où tout le monde s'imagine être collègue, je regrette pour lui, monsieur le chambellan, l'indulgence, bien qu'un peu dédaigneuse, de nos grands seigneurs de jadis. Vous rappelez-vous le scandale qu'un peintre causa l'an dernier par une demande de
épingles, il eût fait remettre aux gens soupçonnés de misère et de poésie une bourse duement garnie, et ceux-ci l'eussent acceptée car c'est ainsi que se passaient les choses dans ces âges de simplicité. Alors poètes et courtisans croyaient être de race différente et pouvaient se montrer de l'indulgence, n'ayant jamais songé à se mesurer. Mais voici qu'aujourd'hui chacun sort de sa place les gens de lettres mettent leur point d'honneur à vouloir paraître gens du monde, et c'est la mode chez nos grands seigneurs de se mêler de poésie et d'art. Aussi bien, vous me voyez tremblant au sujet de mon pauvre poète, et, le voyant lancé dans ces nouvelles cours où tout le monde s'imagine être collègue, je regrette pour lui, monsieur le chambellan, l'indulgence, bien qu'un peu dédaigneuse, de nos grands seigneurs de jadis. Vous rappelez-vous le scandale qu'un peintre causa l'an dernier par une demande de travaux indiscrète, et la belle émotion où toute la compagnie fut jetée quand un sculpteur de grand talent et de grande naïveté répondit au valet qui lui demandait, serviette au bras, de quel vin il désirait boire Celui qu'on voudra, pourvu qu'il soit boni Je connais mon poète, monsieur le chambellan, et le crois fort capable de quelque fricandeau pareille. Veillez bien sur lui, je vous en conjure, et surtout ne lui permettez que l'eau rougie; si vous saviez son goût pour les fins dîners dont le dessert se prolonge en causeries, et combien sa langue devient terrible, pour peu qu'une goutte de vin vieux ait coulé dessus. Le voyez-vous, grand Dieu s'il lui prenait fantaisie de s'en aller, par un soir de lune, à travers les taillis impériaux, chantant à son habitue, disant des choses étranges aux étoiles, et déclamant les vers d'un livre que les échos de Compiègne n'aiment pas! Quel déshonneur pour la littérature, et que penseraient de nous tous les faisans, ces nobles oiseaux, et les cerfs gentilshommes de vos résidences? Comment fera-t-il encore pour suivre la chasse à cheval, la chasse en habit rouge, lui qui ne sut chasser jamais que la rime et les
chambellan, et le crois fort capable de quelque fricandeau pareille. Veillez bien sur lui, je vous en conjure, et surtout ne lui permettez que l'eau rougie; si vous saviez son goût pour les fins dîners dont le dessert se prolonge en causeries, et combien sa langue devient terrible, pour peu qu'une goutte de vin vieux ait coulé dessus. Le voyez-vous, grand Dieu s'il lui prenait fantaisie de s'en aller, par un soir de lune, à travers les taillis impériaux, chantant à son habitue, disant des choses étranges aux étoiles, et déclamant les vers d'un livre que les échos de Compiègne n'aiment pas! Quel déshonneur pour la littérature, et que penseraient de nous tous les faisans, ces nobles oiseaux, et les cerfs gentilshommes de vos résidences? Comment fera-t-il encore pour suivre la chasse à cheval, la chasse en habit rouge, lui qui ne sut chasser jamais que la rime et les livres rares? Je vois par avance une épopée de sangliers qui montrent les dents, un cheval qui se cabre, un habit qui se déchire, des fossés fangeux où l'on roule, des chênes qui vous enlèvent un homme à bras tendu par les cheveux, les chiens qui s'indignent, les dames qui crient, et les vieux piqueurs qui deviennent, à ce spectacle, aussi rouges que le drap de leurs justaucorps! Passe encore s'il espérait tirer quelque profit de tant de dangers et de tant de peines; mais, hélas! c'est tout le contraire, et vous le savez bien, monsieur le chambellan! le métier de courtisan est un métier perdu. Ce qui autrefois était un titre de recommandation auprès de la foule devient peu à peu, je ne sais comment, presque un motif de méfiance et de disgrâce. Il faut maintenant grand courage à un artiste pour qu'il ose se dire l'ami d'un roi, et, quant à moi, je l'avoue, si jamais, ce que je n'ose espérer, il m'arrivait d'en chérir un, j'aurais soin, pour aller le voir, de prendre un chapeau rabattu et un grand manteau couleur de muraille. Ces enragés de journalistes ont si vite fait de vous reconnaître et de raconter
crient, et les vieux piqueurs qui deviennent, à ce spectacle, aussi rouges que le drap de leurs justaucorps! Passe encore s'il espérait tirer quelque profit de tant de dangers et de tant de peines; mais, hélas! c'est tout le contraire, et vous le savez bien, monsieur le chambellan! le métier de courtisan est un métier perdu. Ce qui autrefois était un titre de recommandation auprès de la foule devient peu à peu, je ne sais comment, presque un motif de méfiance et de disgrâce. Il faut maintenant grand courage à un artiste pour qu'il ose se dire l'ami d'un roi, et, quant à moi, je l'avoue, si jamais, ce que je n'ose espérer, il m'arrivait d'en chérir un, j'aurais soin, pour aller le voir, de prendre un chapeau rabattu et un grand manteau couleur de muraille. Ces enragés de journalistes ont si vite fait de vous reconnaître et de raconter l'aventure! Malheureusement l'étiquette défend qu'on aille à la cour ainsi vêtu, et mon poète le regrettera quand, au bout de huit jours, les carrosses du château l'auront ramené, poète comme devant, dans la petite gare de Compiègne. Si vous saviez, Monsieur le chambellan, quel trouble l'invitation dont on a daigné l'honorer va jeter dans son existence jusqu'à présent si calme et si claire! Il vivait dans son coin seul avec des amis et des livres; il n'avait pas d'opinion n'étant pas un cerveau philosophique et même un jour, quelqu'un s'avisant de lui parler du 21 janvier. Monsieur, dit-il, avec une épouvantable candeur, je vois que le 21 janvier vous préoccupe, vous avez sans doute quelque chose à payer pour cette date là? Il aimait néanmoins les choses belles et grandes; au besoin, il savait le dire; et, comme il se trouvait être à la fois spirituel et bon, généreux et sceptique, personne au monde ne lui connaissait un ennemi. Maintenant, hélas! que le voilà de retour ce va bien être une autre histoire. Mon poète a des ennemis, des ennemis politiques, tout ce qu'il y a de plus féroce. Les vieux journalistes railleront ses vers sans les avoir lus, la
l'honorer va jeter dans son existence jusqu'à présent si calme et si claire! Il vivait dans son coin seul avec des amis et des livres; il n'avait pas d'opinion n'étant pas un cerveau philosophique et même un jour, quelqu'un s'avisant de lui parler du 21 janvier. Monsieur, dit-il, avec une épouvantable candeur, je vois que le 21 janvier vous préoccupe, vous avez sans doute quelque chose à payer pour cette date là? Il aimait néanmoins les choses belles et grandes; au besoin, il savait le dire; et, comme il se trouvait être à la fois spirituel et bon, généreux et sceptique, personne au monde ne lui connaissait un ennemi. Maintenant, hélas! que le voilà de retour ce va bien être une autre histoire. Mon poète a des ennemis, des ennemis politiques, tout ce qu'il y a de plus féroce. Les vieux journalistes railleront ses vers sans les avoir lus, la jeunesse sifflera son drame, l'œuvre de sa vie, sans même vouloir l'entendre; et qui sait, son lecteur chéri, cet ami qui ne se sait pas connu, ce bon lecteur, si cher à sa vanité littéraire, à côté de qui il allait s'asseoir ses jours d'article, et qui lui faisait tant de plaisir par le respect presque religieux qu'il mettait à lire sa prose, qui sait? peut-être un jour, vaincu par l'opulence. D'ailleurs, celui-là fait vivre sa mère, sa sœur, toute une famille; que sais-je? Et tu ne l'as pas encore renvoyé? Avoue que tu l'aimes. Ce serait un mensonge je ne l'aime pas. Même, à te dire vrai, il n'en est encore qu'aux espérances. Quel est ce mystère? Le mystère est bien simple: Pogoutzine m'a dit: Il faut que ce jeune homme vous adore. Il m'adore, voilà tout. C'est uniquement pour être agréable au prince que j'ai accepté cette corvée, qu'il doit payer généreusement. Mais le rôle est lourd, je le déclare. Ce jeune homme est épris éperdument. Il passe une partie de ses nuits chez moi, à mes pieds, amoureux, suppliant, mais constamment et impitoyablement refusé par ordre supérieur. Je ne suis pas tendre. Cependant, j'ai souvent été tentée
de plaisir par le respect presque religieux qu'il mettait à lire sa prose, qui sait? peut-être un jour, vaincu par l'opulence. D'ailleurs, celui-là fait vivre sa mère, sa sœur, toute une famille; que sais-je? Et tu ne l'as pas encore renvoyé? Avoue que tu l'aimes. Ce serait un mensonge je ne l'aime pas. Même, à te dire vrai, il n'en est encore qu'aux espérances. Quel est ce mystère? Le mystère est bien simple: Pogoutzine m'a dit: Il faut que ce jeune homme vous adore. Il m'adore, voilà tout. C'est uniquement pour être agréable au prince que j'ai accepté cette corvée, qu'il doit payer généreusement. Mais le rôle est lourd, je le déclare. Ce jeune homme est épris éperdument. Il passe une partie de ses nuits chez moi, à mes pieds, amoureux, suppliant, mais constamment et impitoyablement refusé par ordre supérieur. Je ne suis pas tendre. Cependant, j'ai souvent été tentée d'en finir, d'avoir pitié de lui, de le renvoyer après. Mais, les instructions que j'ai reçues ne me permettent pas d'être généreuse. Quels projets a donc formés le prince? s'écria la comtesse. Elle pressentait vaguement que les machinations dont Jeanne consentait à être l'instrument devaient cacher de coupables desseins. -Je l'ignore, répondit celle-ci, et m'en soucie fort peu. Cette confidence laissa la comtesse dans une anxiété profonde. Elle en conçut un vif chagrin. Elle tremblait qu'il n'arrivât à Lagardie quelque malheur. Elle ne pouvait le voir livré à une femme telle que Jeanne sans être saisie d'horreur, d'horreur et de jalousie! Oui, elle était jalouse. À la suite des derniers événements que nous avons racontés, une révolution violente s'était opérée dans son cœur, et l'avait brutalement jetée dans toutes les ardeurs d'une grande passion. Elle aimait. Tant de sifflets et de perfides insinuations, le verrait-il piffer la lèvre dédaigneusement, rejeter le journal où il écrit et courir à un autre écrivain qui ne sera pas allé à Compiègne. Donc toutes choses considérées, ayez pitié de mon pauvre ami, monsieur le chambellan, et n'allez pas le perdre, croyant l'honorer. Lui si tranquille dans son champ, ne le jetez pas ainsi en
l'ignore, répondit celle-ci, et m'en soucie fort peu. Cette confidence laissa la comtesse dans une anxiété profonde. Elle en conçut un vif chagrin. Elle tremblait qu'il n'arrivât à Lagardie quelque malheur. Elle ne pouvait le voir livré à une femme telle que Jeanne sans être saisie d'horreur, d'horreur et de jalousie! Oui, elle était jalouse. À la suite des derniers événements que nous avons racontés, une révolution violente s'était opérée dans son cœur, et l'avait brutalement jetée dans toutes les ardeurs d'une grande passion. Elle aimait. Tant de sifflets et de perfides insinuations, le verrait-il piffer la lèvre dédaigneusement, rejeter le journal où il écrit et courir à un autre écrivain qui ne sera pas allé à Compiègne. Donc toutes choses considérées, ayez pitié de mon pauvre ami, monsieur le chambellan, et n'allez pas le perdre, croyant l'honorer. Lui si tranquille dans son champ, ne le jetez pas ainsi en pleine politique pour le voir, aussi embarrassé qu'un chien dans une procession, courir entre deux partis, attrapant de ça et de là pour toute aubaine le coup de pied d'un pénitent, ou le coup de hallebarde d'un suisse. Et puisque les Muses vous intéressent en sa personne, rendez-lui le seul service que vous puissiez lui rendre, et relevez-le de cet excès d'honneur. Dites qu'il y a eu erreur sur la liste, puisqu'il en est temps encore, vous aurez mérité, monsieur le chambellan, l'éternelle reconnaissance des gens de lettres, si, le jour où notre malheureux confrère se présentera à la grille du château, vous la lui faites fermer au nez dans l'intérêt de la poésie par un de ces cent-gardes tout d'azur, d'argent fin et d'acier, que le brave homme aime tant à voir reluire au soleil, dans les parades. Paul Arène. PROFILS PARLETRICES M. BERRYER DEPUTÉ DES BOUCHES-DU-RHONE 78 ans, ancien député, ancien représentant à l'Assemblée constituante et à l'Assemblée législative. Élu au Corps législatif en 1863 par 14,425 voix sur 22,513 votants. Ce qu'il a été ne diffère point tant de ce qu'il est encore; le lion a vieilli, mais c'est toujours le lion, et on le reconnaît à
service que vous puissiez lui rendre, et relevez-le de cet excès d'honneur. Dites qu'il y a eu erreur sur la liste, puisqu'il en est temps encore, vous aurez mérité, monsieur le chambellan, l'éternelle reconnaissance des gens de lettres, si, le jour où notre malheureux confrère se présentera à la grille du château, vous la lui faites fermer au nez dans l'intérêt de la poésie par un de ces cent-gardes tout d'azur, d'argent fin et d'acier, que le brave homme aime tant à voir reluire au soleil, dans les parades. Paul Arène. PROFILS PARLETRICES M. BERRYER DEPUTÉ DES BOUCHES-DU-RHONE 78 ans, ancien député, ancien représentant à l'Assemblée constituante et à l'Assemblée législative. Élu au Corps législatif en 1863 par 14,425 voix sur 22,513 votants. Ce qu'il a été ne diffère point tant de ce qu'il est encore; le lion a vieilli, mais c'est toujours le lion, et on le reconnaît à la griffe. Cette griffe même, il a éventré M. Delesvaux alors un jaguenaile et du même cœur que les fauteuils de maréchal Ney. Ces grands rugissements des anciens jours : "C'est une honte pour les vainqueurs" de ramasser les blessés du champ de bataille pour les porter à l'échafaud !" Vous savez acheter les opinions, vous ne savez pas les défendre !" "Il y a quelque chose de plus honteux que le cynisme révolutionnaire, c'est le cynisme des apostasies !" –Il a retrouvé tout cela dans le gouffre d'une dernière bataille "Vous magistrats Voulez-vous que je vous dise ce que vous en faites de nos magistrats ?" – Et on tremblait sur les bancs, et on frémissait dans les tribunes; et quand il montra M. Guizot, ce grand vieillard, pauvre et seul, après avoir eu dans ses mains cette France que d'autres scandalisent par l'enflure de leur fortune privée, alors il se fit un grand silence mortel, le souffle s'arrêta dans les poitrines autour de cet illustre débris qui en glorifiait un autre, et, comme du haut de ses quatre-vingts ans, Berryer faisait ainsi la leçon aux hommes d'un autre âge, quelque chose d'outre-tombe plana un instant sur l'Assemblée. Nul
Vous savez acheter les opinions, vous ne savez pas les défendre !" "Il y a quelque chose de plus honteux que le cynisme révolutionnaire, c'est le cynisme des apostasies !" –Il a retrouvé tout cela dans le gouffre d'une dernière bataille "Vous magistrats Voulez-vous que je vous dise ce que vous en faites de nos magistrats ?" – Et on tremblait sur les bancs, et on frémissait dans les tribunes; et quand il montra M. Guizot, ce grand vieillard, pauvre et seul, après avoir eu dans ses mains cette France que d'autres scandalisent par l'enflure de leur fortune privée, alors il se fit un grand silence mortel, le souffle s'arrêta dans les poitrines autour de cet illustre débris qui en glorifiait un autre, et, comme du haut de ses quatre-vingts ans, Berryer faisait ainsi la leçon aux hommes d'un autre âge, quelque chose d'outre-tombe plana un instant sur l'Assemblée. Nul autre que lui n'a de ces coups de crinière à la Mirabeau. Il les prodiguait autrefois, il les épargne aujourd'hui; c'est plutôt paresse que vieillesse. À l'ardeur des premières luttes a succédé un grand ennui, un grand dédain, et quelquefois un grand sommeil, tandis que la discussion se traîne, quand un faisceau de petits hommes s'évertuent à faire et défaire toute une série de petites lois, quand M. de Gillon parle et que M. Jossou écouté, il s'éloigne ou bien il s'endort, et il passe de temps en temps sa langue sur ses lèvres puissantes, comme affamé d'un adversaire digne de lui. Ne le touchez pas, il a le réveil terrible et la dent meurtrière. Mais il faut que l'ennemi en vaille la peine. Il ne se retourne pas pour les moustiques, il ouvre à demi le champ visuel, non d'un amour cynique et passager, le seul qu'elle eût ressenti jusqu'alors, mais d'une tendresse durable, chaste, idéalisée, qui rafraîchissait son âme comme une rosée bienfaisante qui la transformait et faisait d'elle une femme nouvelle, honteuse de n'être plus digne de celui qu'elle adorait, autant qu'étonnée d'avoir pu vivre jusque-là sans aimer ainsi. Qui donc aurait pu l'entendre sans rire, si
un faisceau de petits hommes s'évertuent à faire et défaire toute une série de petites lois, quand M. de Gillon parle et que M. Jossou écouté, il s'éloigne ou bien il s'endort, et il passe de temps en temps sa langue sur ses lèvres puissantes, comme affamé d'un adversaire digne de lui. Ne le touchez pas, il a le réveil terrible et la dent meurtrière. Mais il faut que l'ennemi en vaille la peine. Il ne se retourne pas pour les moustiques, il ouvre à demi le champ visuel, non d'un amour cynique et passager, le seul qu'elle eût ressenti jusqu'alors, mais d'une tendresse durable, chaste, idéalisée, qui rafraîchissait son âme comme une rosée bienfaisante qui la transformait et faisait d'elle une femme nouvelle, honteuse de n'être plus digne de celui qu'elle adorait, autant qu'étonnée d'avoir pu vivre jusque-là sans aimer ainsi. Qui donc aurait pu l'entendre sans rire, si elle avait révélé son secret à quelqu'un de ceux qui l'entouraient? Elle, la folle, la sceptique, reine des prêtresses du vice! Elle, la créature éhontée, qui avait fait de son corps une litière à des amants avides de plaisir était-il donc vrai qu'elle se fut laissée surprendre, vaincue, par un honnête amour; qu'elle aimait avec toutes les timidités d'une chaste vierge de vingt ans? Rien de plus vrai. Ce n'était pas un vain caprice qui lui dictait les chauds accents qui montaient à ses lèvres, durant les longues nuits où le sommeil fuyait loin d'elle. Ce n'était pas un vain caprice qui lui mettait soudainement dans l'âme un désir immense de se chercher une retraite, et d'y vivre solitaire, loin de tous ceux avec lesquels elle s'était traînée dans la boue! Ce n'était pas un vain caprice qui lui inspirait, en même temps qu'une horreur profonde pour tout son passé, le ferme dessein de le racheter par des bonnes œuvres, par le dévouement, par les souffrances même, que lui causeraient les dédains de l'homme pour qui elle était prête à mourir. Non! c'était l'amour, fleur mystérieuse, venue, miracle vivant, sur les ruines de son honneur dans l'abîme au fond duquel