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voici, toutes adressées à une chère adorée Mathilde. Leurs dates sont sans millésime, de sorte que l'on peut leur attribuer l'âge qui conviendra. Elles étaient au fond d'un tiroir dans un meuble dont se sont défaits de jeunes mariés au moment de s'embarquer pour une lointaine colonie d'où ils n'auront justement à revenir. Voyez : le papier est de fraîcheur intacte, l'écriture est d'un jeune homme élégant. Et vous pouvez lire : les compliments s'adaptent à votre portrait et à votre tournure d'esprit. Tout en feuilletant les pages, Mathilde se mit à rire franchement : — Pourquoi achèterais-je ces lettres ? Qu'est-ce que je ferais ? Le marchand s'exclama d'un ton scandalisé : — Qu'est-ce que vous en ferais ? En voilà une question. Dans certaines occasions, vous les montrerez comme vous ayant été adressées : vous avez eu un fiancé que la mort vous a ravi : un aviateur (c'est ce qu'il y a de mieux). Il a fait une chute au-dessus de la mer (c'est plus aventureux). Les gens vous estimeront d'après les hommages que vous avez reçus. Ces lettres prouveront que vous avez été l'objet d'un bel amour, elles révéleront qui vous êtes, tandis que vous ne pouvez pas vanter vous-même vos mérites et qualités. Ces lettres vous mettront en droit d'attendre de nouveaux hommages qui ne soient pas inférieurs aux premiers. Mathilde écoutait en hochant la tête d'un air sceptique. L'antiquaire, selon son habileté professionnelle, ne la pressa pas outre mesure : — Réfléchissez, prenez votre temps, Revenez voir vos lettres. En effet, Mathilde exécuta le manège habituel de l'amateur à qui est présenté un objet intéressant. Tout d'abord, il n'est pas sûr de la sincérité du vendeur, il n'est pas sûr de sa propre convoitise. Alors, il ne se décide pas, — mais il aurait regret de renoncer expressément, — il passe de temps en temps constater que l'acquisition est toujours possible. Mathilde ne tarda pas à revenir examiner les lettres, pour le plaisir, en déclarant chaque fois qu'elle ne voulait pas les acheter. Le marchand continua à lui faire l'article dans une forme singulièrement
pouvez pas vanter vous-même vos mérites et qualités. Ces lettres vous mettront en droit d'attendre de nouveaux hommages qui ne soient pas inférieurs aux premiers. Mathilde écoutait en hochant la tête d'un air sceptique. L'antiquaire, selon son habileté professionnelle, ne la pressa pas outre mesure : — Réfléchissez, prenez votre temps, Revenez voir vos lettres. En effet, Mathilde exécuta le manège habituel de l'amateur à qui est présenté un objet intéressant. Tout d'abord, il n'est pas sûr de la sincérité du vendeur, il n'est pas sûr de sa propre convoitise. Alors, il ne se décide pas, — mais il aurait regret de renoncer expressément, — il passe de temps en temps constater que l'acquisition est toujours possible. Mathilde ne tarda pas à revenir examiner les lettres, pour le plaisir, en déclarant chaque fois qu'elle ne voulait pas les acheter. Le marchand continua à lui faire l'article dans une forme singulièrement persuasive. Il se mit à parler comme si lui-même s'y trompait. Comme si les lettres l'avaient bien eu, elle, comme destinataire, qu'il n'en fût détenteur que par suite de sa négligence, et sollicitât seulement une gratification pour le service de les avoir ramassées. — Vous avez tort de laisser ces lettres à l'abandon comme si elles n'avaient plus de signification. Moi je suis tout à fait impressionné par la justesse progressive de leurs compliments. Les premières en date ne vantent que la perfection de votre image, que votre gracieuseté, que votre charme d'esprit. Mais, je le remarque bien : les suivantes commencent à célébrer votre bon cœur. Puis en voici toute une série qui précisent les charités dont il y a lieu de vous féliciter. Or, la bonté du cœur chez une femme est la valeur la plus précieuse, la valeur inestimable qui domine les avantages de naissance, de rang, d'éducation, qui met la titulaire au-dessus de la plupart des personnes de son sexe — sans qu'il y ait lieu de considérer sa condition d'existence. Voyez ces lignes émouvantes où vous avez secouru la voisine âgée, spontanément, à l'insu de votre entourage. Et ce geste pénible que vous vous êtes
lettres à l'abandon comme si elles n'avaient plus de signification. Moi je suis tout à fait impressionné par la justesse progressive de leurs compliments. Les premières en date ne vantent que la perfection de votre image, que votre gracieuseté, que votre charme d'esprit. Mais, je le remarque bien : les suivantes commencent à célébrer votre bon cœur. Puis en voici toute une série qui précisent les charités dont il y a lieu de vous féliciter. Or, la bonté du cœur chez une femme est la valeur la plus précieuse, la valeur inestimable qui domine les avantages de naissance, de rang, d'éducation, qui met la titulaire au-dessus de la plupart des personnes de son sexe — sans qu'il y ait lieu de considérer sa condition d'existence. Voyez ces lignes émouvantes où vous avez secouru la voisine âgée, spontanément, à l'insu de votre entourage. Et ce geste pénible que vous vous êtes dévouée à accomplir. Quel joli geste ! et comme il va bien avec votre élégance de tenue. On peut vous aimer pour votre méritez grandement. Sans vous flatter, pour que vous montriez pareille sollicitude envers la peine d'autrui, il faut que vous soyez douée d'une nature admirable. Mathilde finit par sentir qu'elle ne pouvait pas abandonner ces lettres si flatteuses. Le curieux, le formidable, ou plutôt le tout à fait humain, ce fut que, les ayant en sa possession, dans sa chambre, en un coffret, elle se mit à reconnaître l'exactitude de leurs appréciations à son égard, au point de vue « bon cœur ». Elle fut bien obligée de se rendre à l'évidence : maintenant, quand elle avait à traverser la cour où, selon l'ordinaire, les gamins marmiteux menaient grand tapage, elle ne pouvait pas s'empêcher d'aller, avec une conviction émue, soigner ou consoler les pleurnicheurs. Dans la rue même, devant la boutique de l'antiquaire par exemple, il lui arrivait de se baisser pour rafistoler au passage un gosse qui avait trop l'air trop piteux, et pour lui fourrer des bonbons dans le bec. Il lui arrivait de faire durer la scène à plaisir. Finalement, ce fut à soi-même
sentir qu'elle ne pouvait pas abandonner ces lettres si flatteuses. Le curieux, le formidable, ou plutôt le tout à fait humain, ce fut que, les ayant en sa possession, dans sa chambre, en un coffret, elle se mit à reconnaître l'exactitude de leurs appréciations à son égard, au point de vue « bon cœur ». Elle fut bien obligée de se rendre à l'évidence : maintenant, quand elle avait à traverser la cour où, selon l'ordinaire, les gamins marmiteux menaient grand tapage, elle ne pouvait pas s'empêcher d'aller, avec une conviction émue, soigner ou consoler les pleurnicheurs. Dans la rue même, devant la boutique de l'antiquaire par exemple, il lui arrivait de se baisser pour rafistoler au passage un gosse qui avait trop l'air trop piteux, et pour lui fourrer des bonbons dans le bec. Il lui arrivait de faire durer la scène à plaisir. Finalement, ce fut à soi-même que l'antiquaire fit l'article pour cette jeune personne admirable, dont la bonté de nature était attestée par lettres authentiques, — et grâce à son habile insistance, il eut la chance de réussir l'opération, et de se faire épouser. Léon FRAPIE. MOTS CROISÉS Problème numéro 508 HORIZONTALEMENT. 1. Sert dans les armées d'un empereur et roi. — 2. Habile. Indique ce que l'on fut. — 3. Astreindre. C'est ainsi que chasse le caméléon. — 4. Saint. Ville de Russie. — 5. Font partie de l'arsenal du pécheur. — 6. Chien. Tête et queue d'une ville martyre. 1. Farces romaines — 8. Mère de Jupiter. Fruits de la terre. — 9. Préfixe numéral. Tête d'un pays de mousseux. Sentiment; — 10 Ville du Chili. Préposition. — 11. Cantatrice. Écho en grande querelle le Vieux Port. — 12. Pour qui la séparation a pris fin. Fait disparaître. VERTICALEMENT. — 1. Combattant d'autrefois. 2. Se dit d'une affection qu'aucune autre n'a provoquée. 3. Volonté. Sel organique. — 4. Propre à faire dresser les cheveux sur la tête. Poète athénien. — 5. Sert à mesurer une fameuse muraille. Apprécié dans la conversation. Préfixe égalitaire. — 6. Ville de Belgique. Évasement d'un trou percé dans une
armées d'un empereur et roi. — 2. Habile. Indique ce que l'on fut. — 3. Astreindre. C'est ainsi que chasse le caméléon. — 4. Saint. Ville de Russie. — 5. Font partie de l'arsenal du pécheur. — 6. Chien. Tête et queue d'une ville martyre. 1. Farces romaines — 8. Mère de Jupiter. Fruits de la terre. — 9. Préfixe numéral. Tête d'un pays de mousseux. Sentiment; — 10 Ville du Chili. Préposition. — 11. Cantatrice. Écho en grande querelle le Vieux Port. — 12. Pour qui la séparation a pris fin. Fait disparaître. VERTICALEMENT. — 1. Combattant d'autrefois. 2. Se dit d'une affection qu'aucune autre n'a provoquée. 3. Volonté. Sel organique. — 4. Propre à faire dresser les cheveux sur la tête. Poète athénien. — 5. Sert à mesurer une fameuse muraille. Apprécié dans la conversation. Préfixe égalitaire. — 6. Ville de Belgique. Évasement d'un trou percé dans une plaque métallique. — 7. Sous-préfecture. Lettre grecque. En matière de. — 8. Sortira d'embarras. Cent yeux la gardaient. — 9. D'une façon précise et formelle. 10. Une guerre s'y machinait. D'esprit clair et raisonnable. Solution du problème numéro 507 Chez les Malais — Quand vous aurez fini de contempler Singapour la nuit. C'est le Captain — encore un type de cinéma — encore un de ceux qui vous dégoûteraient pour la vie du pittoresque et de l'aventure. Il pense me surprendre. En ce moment-ci il devrait être en mer, mais il y a huit jours que son yacht reste en panne dans le port avec une turbine bousillée. Tous les commerçants hindous, les Chinois, tous les petits trafiquants qui lui ont confié des marchandises, viennent gémir dans sa cabine et lui racontent que son retard leur fait perdre leur fortune. Il les reçoit avec dolenteur car il ne les écoute pas et parce que ce n'est pas vrai. En tout cas, depuis une heure que je suis arrivé, je sais qu'il est dans la ville. Comment le Captain passerait-il inaperçu ! Il est plus connu dans les mers de Chine que le loup blanc ou tous les dragons des mauvais
la nuit. C'est le Captain — encore un type de cinéma — encore un de ceux qui vous dégoûteraient pour la vie du pittoresque et de l'aventure. Il pense me surprendre. En ce moment-ci il devrait être en mer, mais il y a huit jours que son yacht reste en panne dans le port avec une turbine bousillée. Tous les commerçants hindous, les Chinois, tous les petits trafiquants qui lui ont confié des marchandises, viennent gémir dans sa cabine et lui racontent que son retard leur fait perdre leur fortune. Il les reçoit avec dolenteur car il ne les écoute pas et parce que ce n'est pas vrai. En tout cas, depuis une heure que je suis arrivé, je sais qu'il est dans la ville. Comment le Captain passerait-il inaperçu ! Il est plus connu dans les mers de Chine que le loup blanc ou tous les dragons des mauvais vents, des courants et des marées. C'est un héros de Conrad — je vous l'avais dit — un homme pour le cinéma ! Il fait le cabotage autour de Singapour et un service à peu près régulier jusqu'à Bali. Il est armateur et maître après Dieu d'un vieux yacht ravalé, rafistolé, réparé, moitié courrier, moitié cargo et qui d'ailleurs ne manque pas d'allure. Il emporte les passagers qui n'ont pas de place sur les grands bateaux hollandais et ramasse les marchandises dont les gros navires de commerce n'ont pas voulu. Il vit. Il vit à peu près. C'est-à-dire qu'il tire de tout ce trafic un bénéfice suffisant pour se payer sa ration quotidienne de femmes, de whisky, d'opium et, quand il sera malade, s'offrir un taxi et du linge propre pour aller mourir à l'hôpital. Pour lui, Singapour ce n'est pas plus que, pour un conducteur d'autobus, sa tête de ligne. Voyez pittoresque, commence-t-il, comme s'il faisait un boniment. Voyez Cook et les agences. Singapour la nuit. La grande ville anglaise. Les bouges chinois, les femmes et la prostitution clandestine ! La contrebande ! Les drogues ! Voyez la ville tropicale moderne. La grande escale vers la Chine. Le premier
rafistolé, réparé, moitié courrier, moitié cargo et qui d'ailleurs ne manque pas d'allure. Il emporte les passagers qui n'ont pas de place sur les grands bateaux hollandais et ramasse les marchandises dont les gros navires de commerce n'ont pas voulu. Il vit. Il vit à peu près. C'est-à-dire qu'il tire de tout ce trafic un bénéfice suffisant pour se payer sa ration quotidienne de femmes, de whisky, d'opium et, quand il sera malade, s'offrir un taxi et du linge propre pour aller mourir à l'hôpital. Pour lui, Singapour ce n'est pas plus que, pour un conducteur d'autobus, sa tête de ligne. Voyez pittoresque, commence-t-il, comme s'il faisait un boniment. Voyez Cook et les agences. Singapour la nuit. La grande ville anglaise. Les bouges chinois, les femmes et la prostitution clandestine ! La contrebande ! Les drogues ! Voyez la ville tropicale moderne. La grande escale vers la Chine. Le premier port des Indes. Mazout. Base de l'aviation. Monsieur le Gouverneur est servi. Il est saoul, saoul perdu. Mais, tout d'un coup, il s'aperçoit que je ne suis pas seul et il se reprend. Il appuie sa main sur mon épaule. — Présente-moi, dit-il avec dignité. Mon compagnon de voyage se lève. Il fait très chic dans son complet blanc, très Anglais, un peu snob. — Thomas B., journaliste. Le Captain s'incline : — Ah ! ah ! dit-il d'un air légèrement hébété. Un moment j'ai envie de lui dire quel homme épatant et courageux est Tom; il redescend du Tibet, il a fait le voyage de Lhassa et va rejoindre un général chinois dont il est conseiller technique dans les provinces communistes du Setchouen. Cependant le Captain s'incline encore, et très bas. Respectueux, un peu ironique, il me cligne de l'œil, puis, avec un ton d'estime outrageusement exagéré : — Vous aussi, dit-il à mon compagnon, vous travaillez dans la presse ? — Moi aussi, répond Tom cérémonieux. Le Captain va s'asseoir, mais au moment où il est près de son fauteuil il se redresse : Écoute, me dit-il, je vais te parler franchement, je n'étais pas venu ici pour
lève. Il fait très chic dans son complet blanc, très Anglais, un peu snob. — Thomas B., journaliste. Le Captain s'incline : — Ah ! ah ! dit-il d'un air légèrement hébété. Un moment j'ai envie de lui dire quel homme épatant et courageux est Tom; il redescend du Tibet, il a fait le voyage de Lhassa et va rejoindre un général chinois dont il est conseiller technique dans les provinces communistes du Setchouen. Cependant le Captain s'incline encore, et très bas. Respectueux, un peu ironique, il me cligne de l'œil, puis, avec un ton d'estime outrageusement exagéré : — Vous aussi, dit-il à mon compagnon, vous travaillez dans la presse ? — Moi aussi, répond Tom cérémonieux. Le Captain va s'asseoir, mais au moment où il est près de son fauteuil il se redresse : Écoute, me dit-il, je vais te parler franchement, je n'étais pas venu ici pour boire un whisky, parce que je sais que dans deux minutes tu vas m'en offrir un et que, de toute façon, je le boirai, mais j'étais venu te chercher pour une petite promenade. Il n'y a que trois semaines que je connais le Captain. Nous nous entendons très bien. Notre première et unique rencontre s'est passée à Shanghai et il était huit heures du soir. Je ne sais plus qui nous a présentés. Le Captain devait repartir le lendemain. Il venait de passer huit jours de vacances et il allait retrouver son bateau et son service. Nous ne nous sommes plus quittés jusqu'au moment où je l'ai couché dans sa cabine, parfaitement ivre et parfaitement satisfait. En voyage, ce sont des souvenirs qui restent. — Où veux-tu m'emmener ? Il sourit, mais il ne veut pas parler. — Tu peux raconter tes histoires devant Tom, lui dis-je, c'est un affranchi. — C'est vrai, fait Tom, avec son plus bel accent de Londres, je suis une affranchie parfaite. — Alors, ça va, dit le Captain, sans plus de façon. J'allais faire un tour au village malais. Vous en êtes ? Une nuit épaisse nous entoure. Nous sommes amarrés tout au bout
première et unique rencontre s'est passée à Shanghai et il était huit heures du soir. Je ne sais plus qui nous a présentés. Le Captain devait repartir le lendemain. Il venait de passer huit jours de vacances et il allait retrouver son bateau et son service. Nous ne nous sommes plus quittés jusqu'au moment où je l'ai couché dans sa cabine, parfaitement ivre et parfaitement satisfait. En voyage, ce sont des souvenirs qui restent. — Où veux-tu m'emmener ? Il sourit, mais il ne veut pas parler. — Tu peux raconter tes histoires devant Tom, lui dis-je, c'est un affranchi. — C'est vrai, fait Tom, avec son plus bel accent de Londres, je suis une affranchie parfaite. — Alors, ça va, dit le Captain, sans plus de façon. J'allais faire un tour au village malais. Vous en êtes ? Une nuit épaisse nous entoure. Nous sommes amarrés tout au bout des quais à mazout, à l'extrémité du port. Les entrepôts autour de nous sont morts, déserts. La nuit les fait plus noirs encore. Parfois le silence absolu est troublé par un cri qui vient de la rivière, par le bruit furtif, soyeux et lent d'une jonque ou par le clapotis des rames d'une pirogue. Seul le pont est éclairé et nous y sommes seuls. Le Captain est toujours debout derrière moi : — Alors, vous en êtes? répète-t-il. — Naturellement, répond Tom. Le village sur l'eau À la coupée un petit canot nous attend. Il est blanc, bien propre, avec une large bordure bleue. Je reconnais les couleurs du yacht du Captain. Un matelot malais tient les rames, il a des yeux obliques très noirs, des lèvres minces et des épaules étonnamment sveltes et musclées. Nous nous asseyons, Tom et moi, sur la première banquette, le Captain d'un bond léger saute derrière nous, et aussitôt le matelot souque. Il s'écarte du navire dont la masse peu à peu grandit jusqu'à nous écraser. Elle se dresse contre le ciel, plus noire encore que la nuit. Un instant, elle paraît penchée, catastrophique avec le doux halètement de ses chaudières et le bruit
des rames d'une pirogue. Seul le pont est éclairé et nous y sommes seuls. Le Captain est toujours debout derrière moi : — Alors, vous en êtes? répète-t-il. — Naturellement, répond Tom. Le village sur l'eau À la coupée un petit canot nous attend. Il est blanc, bien propre, avec une large bordure bleue. Je reconnais les couleurs du yacht du Captain. Un matelot malais tient les rames, il a des yeux obliques très noirs, des lèvres minces et des épaules étonnamment sveltes et musclées. Nous nous asseyons, Tom et moi, sur la première banquette, le Captain d'un bond léger saute derrière nous, et aussitôt le matelot souque. Il s'écarte du navire dont la masse peu à peu grandit jusqu'à nous écraser. Elle se dresse contre le ciel, plus noire encore que la nuit. Un instant, elle paraît penchée, catastrophique avec le doux halètement de ses chaudières et le bruit régulier de l'eau qui tombe de ses poulaines. Le Malais lutte contre la marée, il remonte le courant. J'entends son souffle oppressé, et nous nous éloignons du navire qui, peu à peu, diminue. Tout d'un coup il n'est plus rien contre le quai, à peine plus grand qu'un voilier et presque misérable avec sa coque lourde sur laquelle roulent des câbles enchevêtrés. Nous longeons deux petits cargos ancrés au milieu du courant, puis nous suivons un canal. Une odeur acre, chargée de relents de pourriture, semble soulevée par les avirons du matelot malais. Rubrique de l'Habitation Nous vous recommandons aujourd'hui des appartements de grand confort à des prix fort intéressants ; 2 pièces, cuisine, salle de bains pour 5.500 et 3 pièces pour 7.000 francs. Charges et chauffage compris. S'adresser : 40, Bd Lefebvre (métro Porte de Versailles). À signaler des chambres confort sans cuisine à partir de 1.600 fr., 140, Bd Murat, 16e. J'ai bu trop de whisky, murmure Tom très bas. Et la voix du Captain derrière moi : — Qu'est-ce qu'il a, ton copain ? Rien, dis-je, mais je voudrais bien savoir où nous allons ? Et le Captain encore : — Chez le Malais. Tiens, les
presque misérable avec sa coque lourde sur laquelle roulent des câbles enchevêtrés. Nous longeons deux petits cargos ancrés au milieu du courant, puis nous suivons un canal. Une odeur acre, chargée de relents de pourriture, semble soulevée par les avirons du matelot malais. Rubrique de l'Habitation Nous vous recommandons aujourd'hui des appartements de grand confort à des prix fort intéressants ; 2 pièces, cuisine, salle de bains pour 5.500 et 3 pièces pour 7.000 francs. Charges et chauffage compris. S'adresser : 40, Bd Lefebvre (métro Porte de Versailles). À signaler des chambres confort sans cuisine à partir de 1.600 fr., 140, Bd Murat, 16e. J'ai bu trop de whisky, murmure Tom très bas. Et la voix du Captain derrière moi : — Qu'est-ce qu'il a, ton copain ? Rien, dis-je, mais je voudrais bien savoir où nous allons ? Et le Captain encore : — Chez le Malais. Tiens, les voilà ! Comme si elles surgissaient de l'eau, apparaissaient en effet, sur leurs pilotis, les premières cabanes du village des Malais. La lune s'est levée, elle jette sur l'eau une traînée d'argent mince et rare qui glisse entre les pilotis et clapote. Nous en approchons. Tu es déjà venu ici ? me demande le Captain. — Jamais. — C'est pourtant une fameuse escale. Nous avons doublé la pointe des premières paillotes, elles forment une masse obscure maintenue on ne sait comment au-dessus de l'eau par des madriers pourris et par des tiges frêles de bambous. Notre Malais s'engage brusquement dans un passage puis nous fait signe de baisser la tête et, entre des poutres sur lesquelles poussent des champignons, à ras sur l'eau, nous passons sous une cabane. Nous voilà engagés dans cette Venise lépreuse et misérable où stagnent d'innommables odeurs. Parfois, l'aviron du Malais soulève un corps mou, quelque chiffon, quelque carcasse, qui retombe dans l'eau avec un bruit flasque. Nous voudrions sortir que nous ne le pourrions plus. C'est une espèce de labyrinthe et jamais on n'imaginerait que le port, que la ville avec ses clubs, ses hôtels-gratte-ciel, ses jardins et ses casernes, ses beaux policiers et ses
? me demande le Captain. — Jamais. — C'est pourtant une fameuse escale. Nous avons doublé la pointe des premières paillotes, elles forment une masse obscure maintenue on ne sait comment au-dessus de l'eau par des madriers pourris et par des tiges frêles de bambous. Notre Malais s'engage brusquement dans un passage puis nous fait signe de baisser la tête et, entre des poutres sur lesquelles poussent des champignons, à ras sur l'eau, nous passons sous une cabane. Nous voilà engagés dans cette Venise lépreuse et misérable où stagnent d'innommables odeurs. Parfois, l'aviron du Malais soulève un corps mou, quelque chiffon, quelque carcasse, qui retombe dans l'eau avec un bruit flasque. Nous voudrions sortir que nous ne le pourrions plus. C'est une espèce de labyrinthe et jamais on n'imaginerait que le port, que la ville avec ses clubs, ses hôtels-gratte-ciel, ses jardins et ses casernes, ses beaux policiers et ses gardiens Shikhs barbus jusqu'aux yeux et cirés jusqu'aux doigts de pieds, ses serres d'orchidées et ses banques, que tout cela, que tout Singapour est à moins de cinq cents mètres. Aucun bruit, parfois Seulement clignote une lumière. Alors, nous entendons des voix qui chuchotent : un conciliabule mystérieux qui cesse brusquement dès que l'on entend le bruit des rames de notre canot que notre Malais soulève pourtant avec une douceur féline. Parfois, encore, la chute d'un objet dans l'eau, lance d'une des paillotes. À un moment nous frôlons une plate-forme en bambous à moitié crevée. Elle est à la hauteur de nos têtes. Nous passons devant. Un homme y est assis. Je le sens dans l'obscurité qui nous regarde et qui nous examine. C'est une statue vivante, effrayante quand on y songe. Mais il ne bronche pas. Plus loin il faut faire un détour car des filets de pêche qu'on a suspendus pour les sécher entre des poutres barrent le passage. Le Malais tire toujours sur ses avirons, puis il se penche en avant, reste un moment attentif, et les pose contre les plats-bords du canot. Il se dresse à moitié et, s'accrochant à une poutre, il dévie lentement l'embarcation