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d’une manière charmante par Mlle Esther et Maria, habillées en poupées à ressorts et juchées sur des bâtons. Il y a aussi une scène dans laquelle la même Mlle Esther, déguisée en facteur, chante spirituellement un couplet de facture sur le calendrier de 1800, et une scène entre deux médecins, moins amusante que celle des Variétés. Le dernier acte aurait pu être consacré aux théâtres. Mais on y voit guère qu’une courte parodie des Pirates de la Savane, et des scènes d’imitation par Guyon, qui imite Lehel et Williams, et qui imite encore, — ce qui était plus difficile et prouve plus de souplesse, — les exercices du gymnasiarque Léotard. La danse n’a pas été oubliée. Gu danse le cancan au premier acte, au deuxième, au troisième ; un corps de ballet lilliputien danse un ballet militaire ; enfin, les quatre dames du jeu de cartes, brillamment costumées, dansent la polka des Baisers. Outre les acteurs déjà cités, outre Viltard, Vavauquer, Montrouge et Mlle Leroy, qui traversent la pièce, il faut citer encore Mmes Éléonore, Angélina Legros, Valentine Céline Renault, et une jeune personne nommée Olympe Derville, qui s’est fait applaudir en chantant un couplet de facture. En somme, c’est une revue des mieux réussies. Donc, grand succès. SAINT-AGNAN-CHOLLET. LES COLÈRES DE CIDALISE (satires). III Tu dors, ô Cidalisè, et l’on fait de la prose! Allons, réveille-toi, folle, et de ton doigt rose Donne une chiquenaude au beau milieu du nez De tous ces gens par qui les arts sont malmenés ; Frappons sur les faiseurs, sur les vaudevillistes, Ajustons nos mousquets, apprêtons nos balistiques, Nos rimes, dont la moindre est riche à millions, Et pourrait éblouir Mires, si nous voulions; Les mots hardis, les traits pareils à des canines Qui donnent à leurs crocs les chairs vives pour niches! Si l’inspiration nous manque, Mahalin T’enseignera comment, par un tour très malin, Les ciseaux quelquefois peuvent servir de plumages. Que faut-il pour cela? De l’audace, un volume Qu’on lit discrètement quand le jour est venu De faire parader l’esprit; c’est ingénu ! On ne fait pas ainsi des œuvres immortelles.
une revue des mieux réussies. Donc, grand succès. SAINT-AGNAN-CHOLLET. LES COLÈRES DE CIDALISE (satires). III Tu dors, ô Cidalisè, et l’on fait de la prose! Allons, réveille-toi, folle, et de ton doigt rose Donne une chiquenaude au beau milieu du nez De tous ces gens par qui les arts sont malmenés ; Frappons sur les faiseurs, sur les vaudevillistes, Ajustons nos mousquets, apprêtons nos balistiques, Nos rimes, dont la moindre est riche à millions, Et pourrait éblouir Mires, si nous voulions; Les mots hardis, les traits pareils à des canines Qui donnent à leurs crocs les chairs vives pour niches! Si l’inspiration nous manque, Mahalin T’enseignera comment, par un tour très malin, Les ciseaux quelquefois peuvent servir de plumages. Que faut-il pour cela? De l’audace, un volume Qu’on lit discrètement quand le jour est venu De faire parader l’esprit; c’est ingénu ! On ne fait pas ainsi des œuvres immortelles. Mais l’Art, la Poésie... hélas! ces bagatelles Ont du bon ; autrefois peut-être on les aimait. Elles ont fait leur temps à présent ; on les met à la retraite; on a vu leurs derniers chapitres Et nous les reléguons tout simplement aux pitites Pour attirer la foule autour de leurs tréteaux, Où la femme sauvage avale des couteaux. Et les pitites encore préfèrent la trompette Et les tambours qui font comme un bruit de tempête! Que feraient, en effet, sur ce vil échafaud, La cadence, la grâce exquise ? Ce qu’il faut, C’est le drame bâti sur le dernier scandale Que l’on verra revivre en suivant le dédale D’une intrigue pareille aux nuits pour sa noirceur ; Des vaisseaux danseront ensuite avec douceur Sur une toile peinte où des formes très-vagues De gamins, par instants, imiteront les vagues, Et, pour que le public soit bien affolé, On mettra quelque part ces mots : L’enfant volé! — Mais la pièce existait depuis longtemps! — Qu’importe ! Sur l’affiche, ces mots font très-bien, à la porte. L’affiche, cher Monsieur, l’affiche c’est l’appât, C’est tout ! Il se pourrait fort bien qu’elle trompât Le public, comme fait le miroir à facettes, Mais,
leurs tréteaux, Où la femme sauvage avale des couteaux. Et les pitites encore préfèrent la trompette Et les tambours qui font comme un bruit de tempête! Que feraient, en effet, sur ce vil échafaud, La cadence, la grâce exquise ? Ce qu’il faut, C’est le drame bâti sur le dernier scandale Que l’on verra revivre en suivant le dédale D’une intrigue pareille aux nuits pour sa noirceur ; Des vaisseaux danseront ensuite avec douceur Sur une toile peinte où des formes très-vagues De gamins, par instants, imiteront les vagues, Et, pour que le public soit bien affolé, On mettra quelque part ces mots : L’enfant volé! — Mais la pièce existait depuis longtemps! — Qu’importe ! Sur l’affiche, ces mots font très-bien, à la porte. L’affiche, cher Monsieur, l’affiche c’est l’appât, C’est tout ! Il se pourrait fort bien qu’elle trompât Le public, comme fait le miroir à facettes, Mais, plus que le public, nous aimons les recettes! — Et vous êtes artiste ? — Un tel mot est blessant. Artiste, non, Monsieur, non, je suis commerçant. Ah ! vous nommez encore le temple de Thalio Cet endroit qu’on appelle un théâtre, À folie! Mais Thalie est portière et tire le cordon Et remet les billets aux dames. — Ah! pardon ! — Le théâtre aujourd’hui, mon cher, c’est une usine, Un débit de tabac ou bien une cuisine; C’est tout ce que l’on veut, — Un théâtre excepté. — Mais, parfois cependant, on se trouve flatté De se donner aux yeux du monde et du confrère, Cet élégant vernis qu’a l’homme littéraire. Alors, de loin en loin, un jour qu’on a le temps, On laisse les vaisseaux calmes dans les portants; On reçoit une pièce en vers que l’on proclame Un chef-d’œuvre; on fait un peu de réclame. — Quand les jouez-vous, ces chefs-d’œuvre? — Jamais. — Vous rompez les traités ? — Du tout, je m’y soumets, Je signe ce qu’on veut, c’est lâche qu’est ma science ; Mais l’autre, un beau jour, à bout de patience, Emporté furieux son manuscrit ailleurs. — Et comment faites-vous ? —
le cordon Et remet les billets aux dames. — Ah! pardon ! — Le théâtre aujourd’hui, mon cher, c’est une usine, Un débit de tabac ou bien une cuisine; C’est tout ce que l’on veut, — Un théâtre excepté. — Mais, parfois cependant, on se trouve flatté De se donner aux yeux du monde et du confrère, Cet élégant vernis qu’a l’homme littéraire. Alors, de loin en loin, un jour qu’on a le temps, On laisse les vaisseaux calmes dans les portants; On reçoit une pièce en vers que l’on proclame Un chef-d’œuvre; on fait un peu de réclame. — Quand les jouez-vous, ces chefs-d’œuvre? — Jamais. — Vous rompez les traités ? — Du tout, je m’y soumets, Je signe ce qu’on veut, c’est lâche qu’est ma science ; Mais l’autre, un beau jour, à bout de patience, Emporté furieux son manuscrit ailleurs. — Et comment faites-vous ? — Le tour est des meilleurs : L’auteur veut un décor nouveau, je le supprime, Ses décors sont très-bien remplacés par la rime. L’auteur veut Frédérick, j’offre Monsieur Colburn, demande du blanc, je lui donne du brun; et bien (je peux mon poète enfin se décourage Et finir par sortir à moitié fou de rage. Si, foulant de son pied le théâtre interdit, Le poète s’irrite à la fin et se dit Qu’après tout ces tréteaux furent son patrimoine ; Que Thespis n’allait pas, dans l’affaire Lemoine, Tailler une machine en sept ou huit tableaux; Qu’Aristophane sut agiter les grelots Fantastiques aussi bien que le divin Clairville ; Que Racine jamais n’a fait un vaudeville, Tout frémit dans le clan des marchands éhontés : On attente à leurs droits, on prend leurs libertés, Et le public s’émeut à leurs cris de détresse. Il a raison; leur voix le flatte et le caresse, Ils iront, s’il le faut, jusqu’au fond des égouts, Chercher tout ce qui peut convenir à ses goûts : Et puis ils sont bien mis, on dirait des notaires, Ils marchent gravement comme des gens austères Qui vont leur droit chemin sans jamais dévier ; L’épicier les salue et,
moitié fou de rage. Si, foulant de son pied le théâtre interdit, Le poète s’irrite à la fin et se dit Qu’après tout ces tréteaux furent son patrimoine ; Que Thespis n’allait pas, dans l’affaire Lemoine, Tailler une machine en sept ou huit tableaux; Qu’Aristophane sut agiter les grelots Fantastiques aussi bien que le divin Clairville ; Que Racine jamais n’a fait un vaudeville, Tout frémit dans le clan des marchands éhontés : On attente à leurs droits, on prend leurs libertés, Et le public s’émeut à leurs cris de détresse. Il a raison; leur voix le flatte et le caresse, Ils iront, s’il le faut, jusqu’au fond des égouts, Chercher tout ce qui peut convenir à ses goûts : Et puis ils sont bien mis, on dirait des notaires, Ils marchent gravement comme des gens austères Qui vont leur droit chemin sans jamais dévier ; L’épicier les salue et, les soirs de Janvier, La bonne avec respect chauffe la bassinoire. Comme on a vu jadis la vieille bande noire Gratter avec ses doigts crochus l’or des flambeaux Et, jusque dans l’horreur funèbre des tombeaux, Filouteries bijoux qui couvraient le squelette, Tels, avec leurs museaux allongés de belette, Ils fouillent les romans afin d’en arracher Un lambeau qu’à leur drame ils viendront accrocher; Les sonnets de Ronsard à leur chanson banale, Serviront quelque jour pour la pointe finale! On les démasque : bah! qu’importe ! le succès Sourit. Merci, mon Bien ! vive l’esprit français ! Mais puisque ce trafic honteux nous scandalise, Dans l’île d’Avalon, fuyons, À Cidalise ! Viens, à l’Art qui s’en va, derniers prêtres pieux, Nous bâtirons un temple avec quatre ou cinq pieux Que nous recouvrirons de toile d’emballage, Nous vagabonderons de village en village, Et puis, autorisés par monsieur le préfet, Nous dirons de nos vers au public stupéfait. Tu mettras le jupon lumineux ; l’étincelle De paillet ornera tes cheveux, où ruisselle Tant de flamme et tant d’or, que les yeux éblouis Pensent voir rayonner un coffre de louis : Moi, j’aurai la perruque étrange, la culotte Écarlate où la jambe est noyée
les romans afin d’en arracher Un lambeau qu’à leur drame ils viendront accrocher; Les sonnets de Ronsard à leur chanson banale, Serviront quelque jour pour la pointe finale! On les démasque : bah! qu’importe ! le succès Sourit. Merci, mon Bien ! vive l’esprit français ! Mais puisque ce trafic honteux nous scandalise, Dans l’île d’Avalon, fuyons, À Cidalise ! Viens, à l’Art qui s’en va, derniers prêtres pieux, Nous bâtirons un temple avec quatre ou cinq pieux Que nous recouvrirons de toile d’emballage, Nous vagabonderons de village en village, Et puis, autorisés par monsieur le préfet, Nous dirons de nos vers au public stupéfait. Tu mettras le jupon lumineux ; l’étincelle De paillet ornera tes cheveux, où ruisselle Tant de flamme et tant d’or, que les yeux éblouis Pensent voir rayonner un coffre de louis : Moi, j’aurai la perruque étrange, la culotte Écarlate où la jambe est noyée et grelotte, Et ma face sera, sous la couche de fard, Rouge comme le nez que porte Albert Riflard, Ainsi que nos aïeux, nous courrons par les plaines, Dépensant notre esprit et notre âme à mains pleines, Et, méprisés par ceux qui rampent à genoux Devant les succès vils, peut-être pourrons-nous, Loin de ce bruit que font tous les faiseurs de banques, Nous qui nous serons faits franchement saltimbanques, Retrouver le chemin des paradis perdus Où les chants inspirés sont encore entendus! Albert GLATIGNY. THÉÂTRES À VOL D’OISEAU Odéon.— Pour les débuts de M. Dancourt et de Mlle Florentine Ricquier, on a représenté Iphigénie. Le doctoral M. Tisserand joue dans le Parvenu, d’Amédée Rolland. En attendant, l'affiche continue à se vulgariser avec le Testament de César Giredot. Et le drame de M. Louis Bouilhet, que devient-il? Vaudeville. — L’œuvre navrante de M. Scribe en est à ses dernières représentations. Dans le passage du Caire, on imprime les billets d’enterrement. Si la Fille de Trente ans n’a pas ou plus de chance, la faute n’en doit pas retomber sur les acteurs. Mlle Fargueil marche dans cette prose-là sans se coi, et Mlle Pierson se livre à des prodigalités de grâce et
pourrons-nous, Loin de ce bruit que font tous les faiseurs de banques, Nous qui nous serons faits franchement saltimbanques, Retrouver le chemin des paradis perdus Où les chants inspirés sont encore entendus! Albert GLATIGNY. THÉÂTRES À VOL D’OISEAU Odéon.— Pour les débuts de M. Dancourt et de Mlle Florentine Ricquier, on a représenté Iphigénie. Le doctoral M. Tisserand joue dans le Parvenu, d’Amédée Rolland. En attendant, l'affiche continue à se vulgariser avec le Testament de César Giredot. Et le drame de M. Louis Bouilhet, que devient-il? Vaudeville. — L’œuvre navrante de M. Scribe en est à ses dernières représentations. Dans le passage du Caire, on imprime les billets d’enterrement. Si la Fille de Trente ans n’a pas ou plus de chance, la faute n’en doit pas retomber sur les acteurs. Mlle Fargueil marche dans cette prose-là sans se coi, et Mlle Pierson se livre à des prodigalités de grâce et d'enchanteresse beauté, malheureusement perdues cette fois-ci. Margaritas ante Scriben. de temps en temps, on joue la Vie de Bohême, afin de faire respirer quelque chose de salubre aux spectateurs. Lafontaine va jouer Kean. Diable ! l’héritage de Frédérick-Lemaitre est bien lourd à porter. M. Lafontaine est charmant dans André Royer, mais dans Kean ?... Aura-t-il assez d’ampleur ? * * * Gymnase. — « Seigneur ! la route m’épouvante. » Quand verrai-je la fin de mes représentations? » — « Marche ! marche ! — » J’ai dépassé les sables de l’Arabie ; je me suis baigné dans les océans fabuleux; je voudrais bien me reposer. — » Marche ! marche ! — » Oui, Seigneur, je suis le Père prodigue d’Alexandre Dumas fils, mais cependant mes jambes sont lassées. Dites, quand cessera-t-on de me jouer? quand me reposerai-je? — » Jamais. » * * * Le Cirque, pareil aux tours de M. Edgar Quinet, monte sur sa plus haute plate-forme pour voir disparaître dans la poussière des chemins M. Billion, le sultan dépossédé. * * * Gaîté. — Voir le Moniteur de la Cordonnerie, rédigé par M. Charles Vincent, qui le mérite bien. * * * Folies-Drageantiques. — Parmi
mais dans Kean ?... Aura-t-il assez d’ampleur ? * * * Gymnase. — « Seigneur ! la route m’épouvante. » Quand verrai-je la fin de mes représentations? » — « Marche ! marche ! — » J’ai dépassé les sables de l’Arabie ; je me suis baigné dans les océans fabuleux; je voudrais bien me reposer. — » Marche ! marche ! — » Oui, Seigneur, je suis le Père prodigue d’Alexandre Dumas fils, mais cependant mes jambes sont lassées. Dites, quand cessera-t-on de me jouer? quand me reposerai-je? — » Jamais. » * * * Le Cirque, pareil aux tours de M. Edgar Quinet, monte sur sa plus haute plate-forme pour voir disparaître dans la poussière des chemins M. Billion, le sultan dépossédé. * * * Gaîté. — Voir le Moniteur de la Cordonnerie, rédigé par M. Charles Vincent, qui le mérite bien. * * * Folies-Drageantiques. — Parmi les belles filles qui jouent dans la revue insensée de M. Thierry, nous citerons Mlle Valentine, toute blonde et toute rose. C’est une comédienne que nous avons remarquée, non aux Folies où elle fait l’Odéon, mais en province, à Nevers, dans le Fruits défendu, de M. Camille Doucet, et dans le Fils naturel. C’est pour elle que notre lyrique et démesuré collaborateur Glatigny a rimé le rondel suivant : Mademoiselle Valentine a les yeux clairs et le teint blanc; Comme un calice étincelant, Elle ouvre sa bouche enfantine. Le rondel, le sonnet galant Semblent croître sous sa bottine ; Mademoiselle Valentine a les yeux clairs et le teint blanc. Son épaule ondule mutine Et pareille au flot nonchalant, Et vous l’adorez en tremblant, O mon cœur! vous qu’elle piétine ; Mademoiselle Valentine a les yeux clairs et le teint blanc! * * * Théâtre Déjazet. — Puisse la revue avoir le succès légitime et mérité du Grand roi d'Yvetot! Théâtre du Luxembourg. — Le Père prodige, parodie du Père prodigue, par le divin Alexandre Dumas. Nous y reviendrons !... Les œuvres des collaborateurs de la Causerie sont sacrées. Théâtre Saint-Marcel. — Nos ailes sont bien fatiguées pour voler jusque-là. Nous
le Fils naturel. C’est pour elle que notre lyrique et démesuré collaborateur Glatigny a rimé le rondel suivant : Mademoiselle Valentine a les yeux clairs et le teint blanc; Comme un calice étincelant, Elle ouvre sa bouche enfantine. Le rondel, le sonnet galant Semblent croître sous sa bottine ; Mademoiselle Valentine a les yeux clairs et le teint blanc. Son épaule ondule mutine Et pareille au flot nonchalant, Et vous l’adorez en tremblant, O mon cœur! vous qu’elle piétine ; Mademoiselle Valentine a les yeux clairs et le teint blanc! * * * Théâtre Déjazet. — Puisse la revue avoir le succès légitime et mérité du Grand roi d'Yvetot! Théâtre du Luxembourg. — Le Père prodige, parodie du Père prodigue, par le divin Alexandre Dumas. Nous y reviendrons !... Les œuvres des collaborateurs de la Causerie sont sacrées. Théâtre Saint-Marcel. — Nos ailes sont bien fatiguées pour voler jusque-là. Nous Victor COCHINAT. LES HÉRITIERS DE SCARRON (nouvelles) V. LE POÈME DU SOUFFLEUR Ô souffleur, à mon des comédiens ! Lorsque j’ai commencé l’odyssée de ceux qui vont par les villes innombrables, drapés dans le calicot trois fois teint, j’aurais dû te invoquer en guise de Muse, ô grand invisible de la comédie et du drame, toi dont l’haleine secourable est si utile à la jeune première qui ne sait plus ce qu’elle doit répondre à l’amoureux éperdu, toi qui vois tout, toi qui sais tout, philosophe, esprit, Ô souffleur, âme des comédiens ! Sans toi, cependant, les acteurs troublés seraient capables de traduire en bon langage la prose que les vaudevillistes et les dramaturges ont pris tant de peine à ne pas écrire en français ! Mais tu es là pour leur rappeler, avec leurs rôles, le respect que l’on doit à ses classiques, et, grâce à toi, le père noble peut dire, sans les écorcher, ces beaux vers de M. Scribe : Tu lui diras que je veux, Dieu me damne! Avoir l’honneur de lui serrer la main, Et que je veux, à la santé de Jeanne, Boire avec lui le nectar de Louvain. Ô souffleur, âme des comédiens
la comédie et du drame, toi dont l’haleine secourable est si utile à la jeune première qui ne sait plus ce qu’elle doit répondre à l’amoureux éperdu, toi qui vois tout, toi qui sais tout, philosophe, esprit, Ô souffleur, âme des comédiens ! Sans toi, cependant, les acteurs troublés seraient capables de traduire en bon langage la prose que les vaudevillistes et les dramaturges ont pris tant de peine à ne pas écrire en français ! Mais tu es là pour leur rappeler, avec leurs rôles, le respect que l’on doit à ses classiques, et, grâce à toi, le père noble peut dire, sans les écorcher, ces beaux vers de M. Scribe : Tu lui diras que je veux, Dieu me damne! Avoir l’honneur de lui serrer la main, Et que je veux, à la santé de Jeanne, Boire avec lui le nectar de Louvain. Ô souffleur, âme des comédiens ! comment es-tu descendu dans cette boîte qui fait rêver les spectateurs, car tu n’étais pas fait pour te dérober à tous les regards? La tortue est née avec sa carapace, mais toi, tu es venu au monde comme tous les êtres humains, vierge de cette machine en bois dans laquelle tu es enseveli, et ceux qui t’ont conçu, au milieu des baisers d’amour, t’avaient destiné à marcher librement. Tu devais parler toi-même et ne pas faire parler les autres; d’où cela vient-il, Ô souffleur, âme des comédiens ? Do même qu’il existe deux sortes d’éléphants : les éléphants blancs et les éléphants noirs, il existe deux sortes de souffleurs : les vieux souffleurs et les jeunes souffleurs. Les vieux souffleurs ont été comédiens, et les jeunes souffleurs joueront la comédie pour redevenir souffleurs sur leurs vieux jours. C’est un cercle fatal dont il est impossible de sortir, et voilà pourquoi on lit tant de mélancolie sur ton visage, Ô souffleur, âme des comédiens ! Le vieux souffleur est misanthrope, et dit chaque jour que l’art dégénère. Autrefois, dans les temps reculés, lorsque l’on jouait encore la tragédie, il a donné la réplique à Talma, et souvent, de son trou,
laquelle tu es enseveli, et ceux qui t’ont conçu, au milieu des baisers d’amour, t’avaient destiné à marcher librement. Tu devais parler toi-même et ne pas faire parler les autres; d’où cela vient-il, Ô souffleur, âme des comédiens ? Do même qu’il existe deux sortes d’éléphants : les éléphants blancs et les éléphants noirs, il existe deux sortes de souffleurs : les vieux souffleurs et les jeunes souffleurs. Les vieux souffleurs ont été comédiens, et les jeunes souffleurs joueront la comédie pour redevenir souffleurs sur leurs vieux jours. C’est un cercle fatal dont il est impossible de sortir, et voilà pourquoi on lit tant de mélancolie sur ton visage, Ô souffleur, âme des comédiens ! Le vieux souffleur est misanthrope, et dit chaque jour que l’art dégénère. Autrefois, dans les temps reculés, lorsque l’on jouait encore la tragédie, il a donné la réplique à Talma, et souvent, de son trou, au lieu de : merci, mon Dieu, il s’écrie : Grâce au ciel, mon bonheur passe mon espérance ! Les comédiens, lorsqu’ils ne savent pas leurs rôles, viennent, avant le lever du rideau, lui demander des conseils et lui parler de Mlle Duchesnois; alors, il se redresse, le vieux souffleur, il rayonne dans la majesté qu’il n’a plus, et récite quelque tirade oubliée de Bélisaire, aveuglé par M. Jouy. Hélas ! son bonheur est bien vite passé. Lorsque le spectacle est terminé, les acteurs, qui sont restés muets sur le théâtre, le traitent de vieille balle, lui, le Souffleur, âme des comédiens ! Mais qu’importe ! il va au café prendre un petit verre avec son ami le garçon d’accessoires, et lui raconte ses douleurs. Il critique vertement tous les artistes de sa troupe, et en dit tant de mal que personne ne veut plus venir au théâtre; puis, quand le directeur contemple tristement la salle déserte, il se frotte les mains, et murmure : — Je l’avais bien dit ! Et là-dessus il retourne boire un nouveau petit verre. Il méprise l’espèce comique, car il sait à quelles basses flatteries descend le premier comique qui n’est pas bien sûr
il rayonne dans la majesté qu’il n’a plus, et récite quelque tirade oubliée de Bélisaire, aveuglé par M. Jouy. Hélas ! son bonheur est bien vite passé. Lorsque le spectacle est terminé, les acteurs, qui sont restés muets sur le théâtre, le traitent de vieille balle, lui, le Souffleur, âme des comédiens ! Mais qu’importe ! il va au café prendre un petit verre avec son ami le garçon d’accessoires, et lui raconte ses douleurs. Il critique vertement tous les artistes de sa troupe, et en dit tant de mal que personne ne veut plus venir au théâtre; puis, quand le directeur contemple tristement la salle déserte, il se frotte les mains, et murmure : — Je l’avais bien dit ! Et là-dessus il retourne boire un nouveau petit verre. Il méprise l’espèce comique, car il sait à quelles basses flatteries descend le premier comique qui n’est pas bien sûr de ses calembours; il sait aussi qu’il ne pourra jamais venir à bout de secourir tant de mémoires diverses, car l’une veut être soufflée au commencement de chaque phrase; l’autre veut être prévenue, et la troisième veut être suivie. Le souffleur s’en moque, et il a bien raison, car lui aussi a eu ses exigences, lui aussi a voulu être et n’être pas soufflé par le souffleur; âme des comédiens ! Le jeune souffleur est parti pour la province avec tous les rôles de Laferrière sur son répertoire; mais, à sa première entrée en scène, il a été hué d’une telle sorte que, pour se soustraire aux sifflets du public, il lui a fallu entrer dans le trou. De là, il suit avidement les heureux qui peuvent se promener sur les planches; il se dit qu’il y serait bien mieux que tous ces gens-là; il gesticule dans sa niche, son imagination travaille, il se voit déjà applaudi par une foule enivrée, et, pendant un moment, il oublie sa position infime de Souffleur, âme des comédiens. Quelquefois, lorsqu’on représente une grande pièce, on lui confie un rôle de quatre ou cinq lignes. Ces jours-là, les acteurs orgueilleux sont des modèles de