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importantes va disparaître avant qu’on ait eu le temps d’exorciser le démon qui garde à main armée les souterrains dont elle est abondamment pourvue. Il s’agit des derniers vestiges d’un couvent situé vers les hauteurs du faubourg Saint-Jacques, aux environs du Val-de-Grâce. Naturellement, l’histoire remonte à la Révolution. C’est de là que datent aujourd’hui tous les événements inexpliqués et inexplicables, mais parfaitement authentiques, qui forment le fonds des traditions parisiennes. « Avant la Révolution ! » c’est ainsi que commencent tous les contes à dormir debout, qu’un narrateur de veillées qui sait son métier, médite de faire avaler à son auditoire, donc, avant la Révolution, il y avait un couvent de moines, dans le faubourg Saint-Jacques ; il était séparé d’un couvent d’Ursulines par un grand jardin. Il va sans dire que ce couvent possédait un trésor, et que ce trésor était enfoui dans un souterrain dont l’entrée secrète était située sous un hangar adossé à la maison voisine, tandis que l’entrée habituelle se trouvait au fond de la cave où les religieux mettaient leur vin. Le trésor était considérable, et, de crainte d’accident, il était d’usage de le faire garder jour et nuit par un des frères qui avaient encouru quelque peine disciplinaire. Aussitôt que la révolution populaire fut arrivée à ce degré qui ne présageait plus rien de bon à la noblesse et au clergé, les moines en question abandonnèrent leur maison, non sans avoir pris soin, toutefois, de réunir à leur trésor, au fond du souterrain, les vases sacrés, la vaisselle d’argent et les meubles précieux qu’il aurait été dangereux d’emporter. Deux des frères étaient alors en état de pénitence dans les caveaux; on leur enjoignit d’y demeurer afin de murer l’entrée d’une espèce de cellule dans laquelle toutes les richesses du couvent et, dit-on, celles du couvent voisin avaient été accumulées. Il y avait là de quoi payer la rançon de plusieurs rois. Dans le moment suprême de la séparation, le prieur leur révéla l’existence du passage secret, et leur recommanda d’en marquer la place avec soin, pour qu’il fût possible de la retrouver dans des
encouru quelque peine disciplinaire. Aussitôt que la révolution populaire fut arrivée à ce degré qui ne présageait plus rien de bon à la noblesse et au clergé, les moines en question abandonnèrent leur maison, non sans avoir pris soin, toutefois, de réunir à leur trésor, au fond du souterrain, les vases sacrés, la vaisselle d’argent et les meubles précieux qu’il aurait été dangereux d’emporter. Deux des frères étaient alors en état de pénitence dans les caveaux; on leur enjoignit d’y demeurer afin de murer l’entrée d’une espèce de cellule dans laquelle toutes les richesses du couvent et, dit-on, celles du couvent voisin avaient été accumulées. Il y avait là de quoi payer la rançon de plusieurs rois. Dans le moment suprême de la séparation, le prieur leur révéla l’existence du passage secret, et leur recommanda d’en marquer la place avec soin, pour qu’il fût possible de la retrouver dans des temps meilleurs, et lorsque sonnerait l’heure de rentrer en possession de ces incalculables richesses. Cela fait, on détruisit l’escalier qui, de la maison, servait de communication avec les caves, et tout le monde partit. Les deux frères chargés de la mission délicate de faire disparaître toutes les traces de passage employèrent quelques jours à ce travail. On leur avait laissé des vivres, et rien dans leur situation ne paraissait être de nature à les inquiéter. Leur mission remplie, nos deux moines songèrent à la fuite. Ils retrouvèrent la route mystérieuse dont ils devaient marquer l’issue, mais quand ils s’approchèrent de l’orifice débouchant, comme nous l’avons dit, au fond d’un vaste hangar, des bruits inusités leur vinrent aux oreilles, et un obstacle insurmontable les empêcha de soulever la dalle qui devait leur ouvrir un passage. Voici ce qui s’était passé : Après la fuite des révérends pères, le peuple du faubourg avait envahi le couvent, les autorités municipales, trouvant remplacement commode, y avaient établi un escadron de cavalerie. Le hangar servait d’écurie, et on avait expressément déposé sur la trappe un énorme tas de foin. Ici j’abrège, pour ne pas écrire ce chapitre qu’on trouve dans les cinq sixièmes des romans,
employèrent quelques jours à ce travail. On leur avait laissé des vivres, et rien dans leur situation ne paraissait être de nature à les inquiéter. Leur mission remplie, nos deux moines songèrent à la fuite. Ils retrouvèrent la route mystérieuse dont ils devaient marquer l’issue, mais quand ils s’approchèrent de l’orifice débouchant, comme nous l’avons dit, au fond d’un vaste hangar, des bruits inusités leur vinrent aux oreilles, et un obstacle insurmontable les empêcha de soulever la dalle qui devait leur ouvrir un passage. Voici ce qui s’était passé : Après la fuite des révérends pères, le peuple du faubourg avait envahi le couvent, les autorités municipales, trouvant remplacement commode, y avaient établi un escadron de cavalerie. Le hangar servait d’écurie, et on avait expressément déposé sur la trappe un énorme tas de foin. Ici j’abrège, pour ne pas écrire ce chapitre qu’on trouve dans les cinq sixièmes des romans, et où l’on peint les angoisses d’un malheureux enterré vivant dans une cave ou dans un tombeau. M. Delille en a fait quelque part un tableau qui sert de modèle du genre, en rhétorique, et jusque dans les pensionnats de demoiselles. Le fait est qu’un des deux moines mourut, et que, par un miracle de la Providence, le second revit la lumière; mais sa raison ne put résister aux tortures de ce martyre, et l’infortuné devint fou. Il dut sans doute la vie à ce dernier malheur. Dans les premières années de la Restauration, un vieillard, dont l’esprit paraissait dérangé, vint habiter une mansarde de la rue des Ursulines; c’était, je crois, au numéro 14. Il obtint facilement du portier l’autorisation d’aller se promener dans le terrain planté d’arbres qui avait été jadis le jardin du couvent où s’était passée la première partie du récit. Ce terrain dépendait de l'appartement du rez-de-chaussée qu’une incurable humidité avait toujours empêché de louer, et personne ne songeait à le cultiver. Le pauvre insensé y passait presque toutes ses journées, et, bien loin de s’asseoir au soleil, suivant la coutume favorite des vieillards et des malades, il semblait, dès qu’il y mettait les pieds,
que, par un miracle de la Providence, le second revit la lumière; mais sa raison ne put résister aux tortures de ce martyre, et l’infortuné devint fou. Il dut sans doute la vie à ce dernier malheur. Dans les premières années de la Restauration, un vieillard, dont l’esprit paraissait dérangé, vint habiter une mansarde de la rue des Ursulines; c’était, je crois, au numéro 14. Il obtint facilement du portier l’autorisation d’aller se promener dans le terrain planté d’arbres qui avait été jadis le jardin du couvent où s’était passée la première partie du récit. Ce terrain dépendait de l'appartement du rez-de-chaussée qu’une incurable humidité avait toujours empêché de louer, et personne ne songeait à le cultiver. Le pauvre insensé y passait presque toutes ses journées, et, bien loin de s’asseoir au soleil, suivant la coutume favorite des vieillards et des malades, il semblait, dès qu’il y mettait les pieds, ne plus posséder la faculté de demeurer en place. Il arpentait le sol dans tous les sens, comptant ses pas avec le soin d’un géomètre qui lèverait un plan, et ne s’arrêtait une minute que pour tracer sur les murs, avec de la craie, ou sur les portes, avec du charbon, des caractères mystérieux qui ressemblaient à quelque chose comme des formules algébriques. Parfois il poussait une exclamation de joie, et, une pioche aux mains, il creusait dans le sol avec une sorte de frénésie fiévreuse qui avait pour effet infaillible d’exciter au plus haut degré la commisération des voisins; car le spectacle de cette espèce d’aliénation mentale, que la science appelle une manie, est un des plus tristes du tableau des misères humaines. Les recherches du fou étaient toujours infructueuses, et quand il en avait une fois acquis la certitude, le pauvre homme tombait dans un état complet de prostration, et il fallait lui prêter aide pour le faire rentrer dans sa mansarde. Cela dura une douzaine d’années, puis ce vieillard singulier mourut. La maison changea deux ou trois fois de propriétaire; enfin elle passa dans les mains de mon ami V. II, sculpteur éminent qui y établit ses
charbon, des caractères mystérieux qui ressemblaient à quelque chose comme des formules algébriques. Parfois il poussait une exclamation de joie, et, une pioche aux mains, il creusait dans le sol avec une sorte de frénésie fiévreuse qui avait pour effet infaillible d’exciter au plus haut degré la commisération des voisins; car le spectacle de cette espèce d’aliénation mentale, que la science appelle une manie, est un des plus tristes du tableau des misères humaines. Les recherches du fou étaient toujours infructueuses, et quand il en avait une fois acquis la certitude, le pauvre homme tombait dans un état complet de prostration, et il fallait lui prêter aide pour le faire rentrer dans sa mansarde. Cela dura une douzaine d’années, puis ce vieillard singulier mourut. La maison changea deux ou trois fois de propriétaire; enfin elle passa dans les mains de mon ami V. II, sculpteur éminent qui y établit ses ateliers. V. II réunissait souvent, chez lui, quelques amis, et parfois la légende que j’ai rapportée ci-dessus, et qui était populaire dans le quartier, faisait les frais de nos conversations. Un soir, un des peintres de la société amena une somnambule d’une lucidité remarquable, afin de convaincre quelques incrédules par des expériences irréfutables, et, il y en eut une évidemment inspirée par l’histoire du trésor des moines. — Ne voyez-vous rien de particulier dans cette maison? demanda un des assistants, curieux de s’éclairer sur ce mystère. — Je vois un trésor gardé par un mort, répondit la somnambule après quelques hésitations et une légère crise nerveuse; la clef est contre un petit volet, dans le jardin, sous le feuillage d’un volubilis. On courut à l’endroit indiqué, on dégagea le volet, mais on n’y découvrit pas la moindre clef. Seulement on aperçut, tracées au charbon sur le bois, deux espèces d’hiéroglyphes que le fils de la maison, élève distingué du collège Louis-le-Grand, déclara être des formules algébriques. Elles pouvaient se traduire en langage vulgaire ainsi qu’il suit : I) E O P, la moitié de 12 multipliée par 8, divisée par 4, multipliée par deux quarts de mille. Et I) E
des expériences irréfutables, et, il y en eut une évidemment inspirée par l’histoire du trésor des moines. — Ne voyez-vous rien de particulier dans cette maison? demanda un des assistants, curieux de s’éclairer sur ce mystère. — Je vois un trésor gardé par un mort, répondit la somnambule après quelques hésitations et une légère crise nerveuse; la clef est contre un petit volet, dans le jardin, sous le feuillage d’un volubilis. On courut à l’endroit indiqué, on dégagea le volet, mais on n’y découvrit pas la moindre clef. Seulement on aperçut, tracées au charbon sur le bois, deux espèces d’hiéroglyphes que le fils de la maison, élève distingué du collège Louis-le-Grand, déclara être des formules algébriques. Elles pouvaient se traduire en langage vulgaire ainsi qu’il suit : I) E O P, la moitié de 12 multipliée par 8, divisée par 4, multipliée par deux quarts de mille. Et I) E F P. la moitié de 13, multipliée par 0, divisée par 3, égalent les deux côtés du triangle X. L’un des convives de V. II, qui aspire à devenir un jour interprète juré de l’inscription de Damiette, ne voulut pas perdre cette occasion d’exercer son esprit d’investigation, et, après quelques jours de recherches, il découvrit que DE O. P signifiait qu’il fallait compter autant de pieds, à partir d’un gros orme planté dans le jardin, qu'en indiquait ce nombre : la moitié de 12, multipliée par 8, divisée par 4, multipliée par deux quarts de mille. Que la moitié de XII (chiffres romains) en pliant en deux le papier sur lequel on écrivait ce nombre, était égale à 7, que les 2/4 de mille, représenté par la lettre M, devaient se traduire par les deux barres du milieu qui forment un 5; que F, dans la seconde formule, indiquait sans doute une fenêtre qui se trouvait à quelques pas de l’orme, en sorte que le point cherché devait être infailliblement le point d’intersection de deux lignes partant de l’orme et de la fenêtre, et ayant, l’une, soixante-dix, et l’autre, seize pieds de long. On peut se faire une idée de
jours de recherches, il découvrit que DE O. P signifiait qu’il fallait compter autant de pieds, à partir d’un gros orme planté dans le jardin, qu'en indiquait ce nombre : la moitié de 12, multipliée par 8, divisée par 4, multipliée par deux quarts de mille. Que la moitié de XII (chiffres romains) en pliant en deux le papier sur lequel on écrivait ce nombre, était égale à 7, que les 2/4 de mille, représenté par la lettre M, devaient se traduire par les deux barres du milieu qui forment un 5; que F, dans la seconde formule, indiquait sans doute une fenêtre qui se trouvait à quelques pas de l’orme, en sorte que le point cherché devait être infailliblement le point d’intersection de deux lignes partant de l’orme et de la fenêtre, et ayant, l’une, soixante-dix, et l’autre, seize pieds de long. On peut se faire une idée de l’impatience que nous éprouvions tous de faire l’essai de cette clé qui paraissait à chacun devoir nous ouvrir les portes du trésor des moines. A un jour solennellement fixé, tous les amis de V. II se réunirent, et, en quelques coups de pioche, ils mirent à jour l’orifice d’un escalier en vis, assez semblable à ceux qu’on remarque dans les clochers gothiques. Après de sages précautions imposées par le chimiste de la bande, on descendit cet escalier tournant, et, après avoir compté trente-sept marches, on se trouva dans un souterrain en forme de galerie voûtée, assez étroite. Bref, au bout d’une centaine de pas, nous nous trouvâmes dans un caveau de forme carrée oblongue, au bout duquel on entrevoyait, dans l’obscurité, une ouverture basse et étroite, figurant suffisamment une porte. V. II s’élança une hache à la main; quelqu’un étendit une torche vers l’ouverture; mais au moment où un rayon de la lumière frappa le sol, notre ami poussa un cri et recula d’épouvante : un squelette accroupi et les deux bras étendus en défendait l’entrée. Après quelques minutes accordées à l’émotion et à l’intérêt romanesque de cette découverte, on franchit néanmoins le seuil; le caveau était vide, si ce
en vis, assez semblable à ceux qu’on remarque dans les clochers gothiques. Après de sages précautions imposées par le chimiste de la bande, on descendit cet escalier tournant, et, après avoir compté trente-sept marches, on se trouva dans un souterrain en forme de galerie voûtée, assez étroite. Bref, au bout d’une centaine de pas, nous nous trouvâmes dans un caveau de forme carrée oblongue, au bout duquel on entrevoyait, dans l’obscurité, une ouverture basse et étroite, figurant suffisamment une porte. V. II s’élança une hache à la main; quelqu’un étendit une torche vers l’ouverture; mais au moment où un rayon de la lumière frappa le sol, notre ami poussa un cri et recula d’épouvante : un squelette accroupi et les deux bras étendus en défendait l’entrée. Après quelques minutes accordées à l’émotion et à l’intérêt romanesque de cette découverte, on franchit néanmoins le seuil; le caveau était vide, si ce n’est qu’un tonneau en ruines gisait au fond. Nous eûmes beau chercher, il nous fut impossible de rien découvrir de plus. V. II ne pensait plus à cette aventure que pour en rire, lorsqu’il reçut, un jour, la visite d’un seigneur florentin qui lui proposa, sans autre préambule, d’acheter la maison. — Je tiendrais à l’avoir, dit-il, parce qu’elle avait appartenu à un cavalier français de mes amis, qui l’avait acquise à bas prix comme propriété nationale, et qui vient de mourir à Florence, où il s’était retiré, depuis plus de trente ans, pour jouir, sous le ciel de l’Italie, d’une énorme fortune de 10 ou 12 millions acquise dans l’industrie. Cette propriété était le siège de son exploitation. — Et quelle était son industrie? demanda V. II — Il cultivait des pommes de terre dans le jardin de cette maison; ce tubercule commençait à jouir d’une certaine vogue, et il le vendait, dans les temps de disette, à un prix fabuleux. Tout en parlant, nous étions entrés dans le jardin; le Florentin sembla tomber des nues en voyant qu’il n’avait pas un demi-arpent de superficie. V. II me jeta un regard désespéré. — Ce n’est pas l’étendue de la
maison. — Je tiendrais à l’avoir, dit-il, parce qu’elle avait appartenu à un cavalier français de mes amis, qui l’avait acquise à bas prix comme propriété nationale, et qui vient de mourir à Florence, où il s’était retiré, depuis plus de trente ans, pour jouir, sous le ciel de l’Italie, d’une énorme fortune de 10 ou 12 millions acquise dans l’industrie. Cette propriété était le siège de son exploitation. — Et quelle était son industrie? demanda V. II — Il cultivait des pommes de terre dans le jardin de cette maison; ce tubercule commençait à jouir d’une certaine vogue, et il le vendait, dans les temps de disette, à un prix fabuleux. Tout en parlant, nous étions entrés dans le jardin; le Florentin sembla tomber des nues en voyant qu’il n’avait pas un demi-arpent de superficie. V. II me jeta un regard désespéré. — Ce n’est pas l’étendue de la terre qui en fait la fertilité! s’écria-t-il; le tout est de labourer à une profondeur suffisante. Puis, il ajouta en se penchant vers moi : — Ah! si mon prédécesseur m’avait attendu sous l’orme! Et voilà pourquoi mon ami V. II n’est pas millionnaire comme tant d’autres. Puisque nous parlons de formules algébriques, il ne sera pas hors de propos de citer un calembour assez heureux fait, l’autre jour, par un candidat à l’École polytechnique. Ce jeune homme avait été invité à dîner par un professeur, et la partie avait lieu chez Douix, au café Corazza. Je suis fâché de ne pas vous avoir conduit chez Yéry, dit le maître à l’élève; peut-être y aurions-nous été mieux qu’ici. — Nous sommes parfaitement servis, Monsieur, répondit le jeune disciple d'Euler, et Douix vaut bien Yéry. — Croyez-vous ? — Je pourrais le prouver mathématiquement. — Je serais curieux de savoir cela. — C’est facile à démontrer; suivez bien mon raisonnement: Véfour est à Yéry comme les Frères-Provençaux sont à x. Or, les Frères-Provençaux égalent Yéfour. D’où x égale Yéry. — Wery good. Le théâtre du Palais-Royal donne, ce soir ou demain, sa grande nouveauté : L'Omelette de Niagara. Les acteurs prétendent
de formules algébriques, il ne sera pas hors de propos de citer un calembour assez heureux fait, l’autre jour, par un candidat à l’École polytechnique. Ce jeune homme avait été invité à dîner par un professeur, et la partie avait lieu chez Douix, au café Corazza. Je suis fâché de ne pas vous avoir conduit chez Yéry, dit le maître à l’élève; peut-être y aurions-nous été mieux qu’ici. — Nous sommes parfaitement servis, Monsieur, répondit le jeune disciple d'Euler, et Douix vaut bien Yéry. — Croyez-vous ? — Je pourrais le prouver mathématiquement. — Je serais curieux de savoir cela. — C’est facile à démontrer; suivez bien mon raisonnement: Véfour est à Yéry comme les Frères-Provençaux sont à x. Or, les Frères-Provençaux égalent Yéfour. D’où x égale Yéry. — Wery good. Le théâtre du Palais-Royal donne, ce soir ou demain, sa grande nouveauté : L'Omelette de Niagara. Les acteurs prétendent qu’on ne réussira pas sans eux. Mon avis est qu’on, cette occasion, il ne faudra pas faire fi de l'art. Dollingen, à qui l’on parlait de cette pièce, paraît l'approuver : — Je truque cette omelette excellente ! s’est-il écrié avec la conviction d’un Alsacien converti au goût français. Albert de la FIZELIÈRE. CORRESPONDANCE À Monsieur le rédacteur en chef de la Causerie. Cher confrère, Un petit journal portant le même titre que celui dont j’ai été le rédacteur en chef pendant huit mois (du 22 août 1818 au 8 mai 1819) vient de paraître. Il m’importe, pour divers motifs, d’établir publiquement ce fait : que je n’ai aucune part, quelque minime qu’elle soit, ni la rédaction, ni à l’administration de ce journal. Si vous voulez bien insérer ces quelques lignes dans le prochain numéro de la Causerie, vous obligerez Votre bien affectueux serviteur, Raymond Signoret. Paris, le 22 décembre 1819. On nous prie d’insérer la note suivante : « Plusieurs journaux ayant annoncé que Messieurs Lionnet frères étaient engagés au théâtre de la Porte-Saint-Martin, pour y jouer deux des principaux rôles de mon drame de Marchiali ou la Fin des Mousquetaires, et cette annonce pouvant momentanément (surtout dans la
de la FIZELIÈRE. CORRESPONDANCE À Monsieur le rédacteur en chef de la Causerie. Cher confrère, Un petit journal portant le même titre que celui dont j’ai été le rédacteur en chef pendant huit mois (du 22 août 1818 au 8 mai 1819) vient de paraître. Il m’importe, pour divers motifs, d’établir publiquement ce fait : que je n’ai aucune part, quelque minime qu’elle soit, ni la rédaction, ni à l’administration de ce journal. Si vous voulez bien insérer ces quelques lignes dans le prochain numéro de la Causerie, vous obligerez Votre bien affectueux serviteur, Raymond Signoret. Paris, le 22 décembre 1819. On nous prie d’insérer la note suivante : « Plusieurs journaux ayant annoncé que Messieurs Lionnet frères étaient engagés au théâtre de la Porte-Saint-Martin, pour y jouer deux des principaux rôles de mon drame de Marchiali ou la Fin des Mousquetaires, et cette annonce pouvant momentanément (surtout dans la saison d’hiver où les salons vont se les disputer pour entendre leur album) faire tort à mes jeunes amis, je déclare que, sous le rapport de leur engagement à la Porte-Saint-Martin, tout est encore à l’état de désir de ma part, et qu’avec toute la diligence possible, mon drame, vu le grand luxe de décoration et de mise en scène qu’il comporte, ne pourrait passer que dans deux ou trois mois. » Alexandre DUMAS. » Vaudeville : la Fille de trente ans, comédie en quatre actes, de MM. Scribe et de Najac. Mlle Fargueil, Mlle Picjson, Fechtor, Parade, Chaumont, Aubrée. — Variétés : Sans queue ni tête, revue à l’envers, de MM. Théodore Cogniard et Clairville. — Folies-Dramatiques : Vive la Joie et les Pommes de terre! revue à l’endroit de M. Henri Thierry. Notre rédacteur Cochinat a déjà, la semaine dernière, donné un compte-rendu exact de la comédie de MM. Scribe et de Najac, en racontant dans quel ordre les spectateurs, — selon un mot attribué à M. Dumas fils, — désertaient ce convoi funèbre à mesure qu’il s’avançait vers sa dernière étape. Il est devenu un peu bien banal de fâcher M. Scribe, qui doit se comparer modestement,