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d'honneur! Oh! punissez suivant la vigueur des lois. — Écoute, ma femme, reprit Gousset, nous irons voir demain le procureur impérial, et je lui réclamerai un certificat constatant la race, la beauté sans pareille de Robin; on ne refusera rien à Paris au maire de Vertbois. Mais, monsieur le maire, dit le sergent de ville, votre coq a-t-il été déclaré à l'octroi, en entrant à Paris? — Mais non! ce n'était pas pour vendre; c'est un coq que je voulais conserver et qui mourra de sa belle mort. Mais vous êtes en contravention, je vous déclare procès-verbal sur ce chef: Avoir passé à l'octroi un volatile sans permission légale. — N'oubliez pas, commissaire, reprit madame Gousset, que vous parlez à M. le maire de Vertbois. Peu m'importe, madame. Eh bien! ne faites plutôt pas de procès-verbal au cocher. Bonsoir, madame, dit le sergent de ville en s'éloignant. Nous verrons, s'écria Gousset dit Lunard, avec enthousiasme et colère en serrant les poings; nous verrons. Notre voiture n'avait aucune avarie; la lanterne avait subi un choc et le verre en avait été fêlé; la chandelle s'était éteinte, il fallut la rallumer. Nous reprîmes le chemin des Champs-Élysées en riant tout haut de cette curieuse rencontre. Qui aurait pensé à Gousset dans la capitale, à Gousset allant avec Jeannette Flicot, à neuf heures du soir, au jardin d'acclimatation confronter Robin avec les individus de sa race! Curieux magistrat! curieuse ambition de promoteur! Le sergent de police, certes, n'en riait pas moins que nous. Nous nous penchâmes par la portière pour reconnaître nos anciennes connaissances de Vertbois; nous distinguâmes difficilement leurs physionomies; à la lueur du bec de gaz et sous les arbres qui jetaient leurs ombres comme des fantômes échevelés sur le macadam. le maire et sa femme nous apparaissaient comme des pains de sucre; madame raccommodait sa crinoline et monsieur caressait « le pauvre défunt Robin. » Il lui allongeait les ailes, le dressait sur ses pattes, lui tirait la queue, lui baisait la crête, mais Robin ne bougeait pas. Le cocher faisait le tour de sa voiture, en fumant sa pipe,
cette curieuse rencontre. Qui aurait pensé à Gousset dans la capitale, à Gousset allant avec Jeannette Flicot, à neuf heures du soir, au jardin d'acclimatation confronter Robin avec les individus de sa race! Curieux magistrat! curieuse ambition de promoteur! Le sergent de police, certes, n'en riait pas moins que nous. Nous nous penchâmes par la portière pour reconnaître nos anciennes connaissances de Vertbois; nous distinguâmes difficilement leurs physionomies; à la lueur du bec de gaz et sous les arbres qui jetaient leurs ombres comme des fantômes échevelés sur le macadam. le maire et sa femme nous apparaissaient comme des pains de sucre; madame raccommodait sa crinoline et monsieur caressait « le pauvre défunt Robin. » Il lui allongeait les ailes, le dressait sur ses pattes, lui tirait la queue, lui baisait la crête, mais Robin ne bougeait pas. Le cocher faisait le tour de sa voiture, en fumant sa pipe, et considérait les avaries qu'elle avait subies; on distinguait bien des paroles vives, des exclamations foudroyantes; les rares voitures qui allaient et venaient du Pavillon d'Annenonville ralentissaient le pas pour voir en passant. Nous retînmes seulement ces mots que je n'oublierai jamais : « Mais ne te désole pas tant, mon chéri, disait Jeannette à Bastien, tu auras la croix, j'en suis sûr, et, grâce à moi, suis mon idée : fais empailler Robin par un habile empailleur de Paris, tu l'enverras à l'exposition départementale dans cet état et l'on te fera justice. » Notre voiture, qui avait repris le trot, nous éloigna du théâtre de cette scène, comme dira le procureur dans son réquisitoire, et nous oubliâmes bientôt cet incident; nous n'avions pas affaire à Gousset. Madame veuve Seigneur avait dû payer notre amende sur les contraventions des lois de la chasse. Aurélie reprit son air de tristesse et de mélancolie. Le cocher arrêta à l'Obélisque, en nous demandant par où il fallait tourner. À l'Opéra, répondis-je. Non, rue de Provence, 58, reprit Aurélie en mettant la main sur mon genou et en passant la tête par la vitrine. Les boulevards étaient joyeux comme toujours; les vitres resplendissaient de
mon chéri, disait Jeannette à Bastien, tu auras la croix, j'en suis sûr, et, grâce à moi, suis mon idée : fais empailler Robin par un habile empailleur de Paris, tu l'enverras à l'exposition départementale dans cet état et l'on te fera justice. » Notre voiture, qui avait repris le trot, nous éloigna du théâtre de cette scène, comme dira le procureur dans son réquisitoire, et nous oubliâmes bientôt cet incident; nous n'avions pas affaire à Gousset. Madame veuve Seigneur avait dû payer notre amende sur les contraventions des lois de la chasse. Aurélie reprit son air de tristesse et de mélancolie. Le cocher arrêta à l'Obélisque, en nous demandant par où il fallait tourner. À l'Opéra, répondis-je. Non, rue de Provence, 58, reprit Aurélie en mettant la main sur mon genou et en passant la tête par la vitrine. Les boulevards étaient joyeux comme toujours; les vitres resplendissaient de lumière, et un certain vaudevilliste, que je ne veux pas nommer, payait à boire à la claque, par l'entremise de son chef, au Café des Variétés. Nous filâmes par la rue Montmartre; dix heures sonnaient à Notre-Dame-de-Lorette quand nous arrivâmes à l'Hôtel de Nuremberg. Aurélie se jeta sur son lit, m'embrassa, et me pria de la laisser seule. Je m'éloignai pensant que cette crise passerait comme les précédentes. Le matin je revins la voir à dix heures. La concierge me dit de monter; elle ne l'avait pas vu sortir. Je frappai à la porte, on n'ouvrit pas; je frappai encore, pas de réponse. Je frissonnai. Une idée sinistre me prit à la tête; je voulais enfoncer la résistance, mais impossible; je descendis précipitamment; la concierge remonta avec moi et prenant son passe-partout, elle le mit dans la serrure. La porte n'était pas encore ouverte que je croyais sentir comme l'odeur du charbon, et cependant elle n'était pas asphyxiée. Quand nous entrâmes, les rideaux du lit étaient fermés; je n'osais les ouvrir, mais la concierge le fit doucement crainte de la réveiller. — Voyez-vous! elle dort, me dit-elle tout bas; laissez-la. elle est fatiguée ! — Oh non ! fis-je, en
m'embrassa, et me pria de la laisser seule. Je m'éloignai pensant que cette crise passerait comme les précédentes. Le matin je revins la voir à dix heures. La concierge me dit de monter; elle ne l'avait pas vu sortir. Je frappai à la porte, on n'ouvrit pas; je frappai encore, pas de réponse. Je frissonnai. Une idée sinistre me prit à la tête; je voulais enfoncer la résistance, mais impossible; je descendis précipitamment; la concierge remonta avec moi et prenant son passe-partout, elle le mit dans la serrure. La porte n'était pas encore ouverte que je croyais sentir comme l'odeur du charbon, et cependant elle n'était pas asphyxiée. Quand nous entrâmes, les rideaux du lit étaient fermés; je n'osais les ouvrir, mais la concierge le fit doucement crainte de la réveiller. — Voyez-vous! elle dort, me dit-elle tout bas; laissez-la. elle est fatiguée ! — Oh non ! fis-je, en me penchant sur elle et en approchant mes lèvres des siennes. Puis je lui saisis la main, lui levai le bras en l'air et le laissai retomber de son poids sur le lit, en disant : — Voyez-vous, elle est morte! Et aussitôt la concierge effrayée lui tâta le cœur; il était glacé. En soulevant l'oreiller, elle fit glisser par terre une petite fiole dans laquelle elle mettait du laudanum. — Elle s'est empoisonnée, m'écriai-je en la ramassant! Elle est bien morte ! La concierge voulut me faire sortir pendant qu'elle irait chercher le commissaire de police : mais je ne pus lui obéir. Elle partit cependant, et moi je restai seul, vis-à-vis de ce cadavre, me disant tout bas : « Aurélie n'est pas morte! » et je lui passai la main sur toutes les parties du corps, et je trouvai de la glace partout; je la découvris dans son lit pour la contempler dans toute sa longueur: elle était belle! elle semblait dormir; sa chemise plissée, sur les hanches, bombait légèrement sur le ventre; ses bras charnus étaient serrés sur son cœur; sa gorge n'était pas tombée, et ses lèvres se violaçaient un peu; ses yeux étaient légèrement
il était glacé. En soulevant l'oreiller, elle fit glisser par terre une petite fiole dans laquelle elle mettait du laudanum. — Elle s'est empoisonnée, m'écriai-je en la ramassant! Elle est bien morte ! La concierge voulut me faire sortir pendant qu'elle irait chercher le commissaire de police : mais je ne pus lui obéir. Elle partit cependant, et moi je restai seul, vis-à-vis de ce cadavre, me disant tout bas : « Aurélie n'est pas morte! » et je lui passai la main sur toutes les parties du corps, et je trouvai de la glace partout; je la découvris dans son lit pour la contempler dans toute sa longueur: elle était belle! elle semblait dormir; sa chemise plissée, sur les hanches, bombait légèrement sur le ventre; ses bras charnus étaient serrés sur son cœur; sa gorge n'était pas tombée, et ses lèvres se violaçaient un peu; ses yeux étaient légèrement voilés par la paupière et je croyais voir se promener dans l'orbite cave un petit rayon lumineux; les torsades de ses cheveux n'étaient pas fanées; elle était couchée sur le côté gauche, et rien n'annonçait qu'elle eût bien souffert, car sa tête était encore posée comme la veille sur son oreiller de dentelles. Je voulais rêver! je voulais la croire là-bas dans son ermitage, le second soir que je la vis dans toute sa beauté et son amour, mais impossible. Les artères s'étaient affaissées. Le commissaire arriva et demanda des renseignements; il prit le registre de l'hôtel, mais il ne donnait rien de bien démonstratif sur son origine et sa famille, qu'elle avait toujours tenu cachées. On m'interrogea, mais je gardai tous les secrets dans mon cœur, comme des souvenirs sacrés de l'amour. On fouilla la chambre et les meubles d'Aurélie, puis on mit le sceau sur tout ce qui s'y trouvait. L'ensevelisseuse fut mandée, et elle la veilla seule sur son lit de mort. Avant de partir, j'aidai à changer les draps ; on en mit de tout blancs dans le lit ; elle devait les emporter dans son cercueil, et elle ressemblait drapée dans cette funèbre mousseline, qui
oreiller de dentelles. Je voulais rêver! je voulais la croire là-bas dans son ermitage, le second soir que je la vis dans toute sa beauté et son amour, mais impossible. Les artères s'étaient affaissées. Le commissaire arriva et demanda des renseignements; il prit le registre de l'hôtel, mais il ne donnait rien de bien démonstratif sur son origine et sa famille, qu'elle avait toujours tenu cachées. On m'interrogea, mais je gardai tous les secrets dans mon cœur, comme des souvenirs sacrés de l'amour. On fouilla la chambre et les meubles d'Aurélie, puis on mit le sceau sur tout ce qui s'y trouvait. L'ensevelisseuse fut mandée, et elle la veilla seule sur son lit de mort. Avant de partir, j'aidai à changer les draps ; on en mit de tout blancs dans le lit ; elle devait les emporter dans son cercueil, et elle ressemblait drapée dans cette funèbre mousseline, qui tombait à l'entour d'elle en lui dégageant les formes, à une de ces madones de marbre qu'on voit, dans la cathédrale, voilées de blanc, depuis le mercredi des Cendres jusqu'aux samedi saint. Le soir, on lisait dans la Patrie simultanément avec la Feuille du Commerce : «Mademoiselle Aurélie X. demeurant depuis quelques mois, rue de Provence, dans un hôtel, a été trouvée morte hier dans son lit. On ne sait à quel motif attribuer ce suicide. Elle s'est empoisonnée avec du laudanum, et le médecin qui a été appelé à constater ce décès a reconnu qu'elle était enceinte. Tout porterait à croire que cette jeune femme avait été trompée par son amant et ne voulait pas donner connaissance de sa maternité. Elle était âgée de trente et un ans. Le lendemain à neuf heures, on lui fit des funérailles à la Charité : ma bourse n'était pas lourde et elle n'en avait pas du tout. Elle devait même une grande partie de son mobilier, qui fut vendu à l'hôtel Drouot quinze jours après. Je suivis à pied son cercueil, avec la concierge seule. Aucune de ses connaissances n'avait été prévenue, et aucune d'elles sans doute ne songeait à une semblable
depuis quelques mois, rue de Provence, dans un hôtel, a été trouvée morte hier dans son lit. On ne sait à quel motif attribuer ce suicide. Elle s'est empoisonnée avec du laudanum, et le médecin qui a été appelé à constater ce décès a reconnu qu'elle était enceinte. Tout porterait à croire que cette jeune femme avait été trompée par son amant et ne voulait pas donner connaissance de sa maternité. Elle était âgée de trente et un ans. Le lendemain à neuf heures, on lui fit des funérailles à la Charité : ma bourse n'était pas lourde et elle n'en avait pas du tout. Elle devait même une grande partie de son mobilier, qui fut vendu à l'hôtel Drouot quinze jours après. Je suivis à pied son cercueil, avec la concierge seule. Aucune de ses connaissances n'avait été prévenue, et aucune d'elles sans doute ne songeait à une semblable catastrophe : la veille elle était si en joie en chantant au Petit Moulin-Rouge ! Ce soir-là, vraiment, elle fut étourdissante comme une folie. Comme elle n'avait pas d'argent, elle n'eut pas de prêtre à son enterrement. À l'église, un abbé qui ne me revenait guère jeta une goutte d'eau bénite sur le cercueil, à la porte du temple. Au cimetière, nous nous croisâmes avec trois autres corbillards, et, comme on descendait les cadavres dans la fosse commune à la file les uns des autres, j'aperçus de l'autre côté de l'abîme un homme noir avec une étole fanée et un goupillon d'airain couvert de vert-de-gris, qui murmurait quelque chose « en regardant le temps. » Il était si distrait, qu'il semblait insulter à ma douleur. Alors arriva une petite boîte carrée, grosse comme la cuisse et pas longue : c'était un cercueil d'enfant. On le glissa sous celui d'Aurélie, et on les couvrit de deux pouces de terre. Je donnai ma bourse aux croque-morts. J'achetai, sur le bord de la fosse, une gaule à pois-fleurs, qu'on m'apporta avec un petit papier, un crayon et une petite corde. J'écrivis quelque chose, puis, un homme aux bras nerveux, qui avait une pelle
bénite sur le cercueil, à la porte du temple. Au cimetière, nous nous croisâmes avec trois autres corbillards, et, comme on descendait les cadavres dans la fosse commune à la file les uns des autres, j'aperçus de l'autre côté de l'abîme un homme noir avec une étole fanée et un goupillon d'airain couvert de vert-de-gris, qui murmurait quelque chose « en regardant le temps. » Il était si distrait, qu'il semblait insulter à ma douleur. Alors arriva une petite boîte carrée, grosse comme la cuisse et pas longue : c'était un cercueil d'enfant. On le glissa sous celui d'Aurélie, et on les couvrit de deux pouces de terre. Je donnai ma bourse aux croque-morts. J'achetai, sur le bord de la fosse, une gaule à pois-fleurs, qu'on m'apporta avec un petit papier, un crayon et une petite corde. J'écrivis quelque chose, puis, un homme aux bras nerveux, qui avait une pelle à la main, l'enfonça à la place à peu près où se trouvait le cercueil de celle que je pleurais. La concierge me fit signe en me donnant un coup de coude. Avant de partir, je demandai au gardien du cimetière Montmartre de service à la fosse commune, le numéro d'Aurélie. « 327, me répondit-il en me disant le nom de ses voisines de droite et de gauche. C'étaient deux femmes. » Je n'entendis qu'à demi, tant mon émotion était grande. Et puis, le sourd roulement de la terre qui tombait toujours en avant empêchait de bien saisir ses paroles : le langage d'un homme s'éteint vite devant une fosse où chaque pelletée de poussière a tout le fracas d'un siècle qui s'engloutit dans l'éternité. Cependant, je me souviendrai toujours qu'elle repose entre une comtesse et une blanchisseuse de fin. Rentré chez moi, je m'assis dans mon fauteuil, et il me semblait avoir devant les yeux le cercueil que je venais de voir disparaître sous terre avec un de mes amours, car, je l'avoue, j'avais aimé Aurélie de toutes les puissances de mon cœur. On en dira ce qu'on voudra de cette pauvre fille, peu m'importe ! je la connais
d'Aurélie. « 327, me répondit-il en me disant le nom de ses voisines de droite et de gauche. C'étaient deux femmes. » Je n'entendis qu'à demi, tant mon émotion était grande. Et puis, le sourd roulement de la terre qui tombait toujours en avant empêchait de bien saisir ses paroles : le langage d'un homme s'éteint vite devant une fosse où chaque pelletée de poussière a tout le fracas d'un siècle qui s'engloutit dans l'éternité. Cependant, je me souviendrai toujours qu'elle repose entre une comtesse et une blanchisseuse de fin. Rentré chez moi, je m'assis dans mon fauteuil, et il me semblait avoir devant les yeux le cercueil que je venais de voir disparaître sous terre avec un de mes amours, car, je l'avoue, j'avais aimé Aurélie de toutes les puissances de mon cœur. On en dira ce qu'on voudra de cette pauvre fille, peu m'importe ! je la connais et je la respecte trop pour ne pas défendre sa mémoire. Ces femmes, que l'on appelle dédaigneusement des dames aux Camélias, ont tout ce dont sont privées nos bourgeoises : le cœur. Je les définirais des anges, si déjà on ne les avait appelées des Dominations. Oui ! Aurélie m'apparaissait pendant que j'arrosais les géraniums sur ma fenêtre, avec tout son prestige et ses vertus; elle me demandait à déjeuner avec William Du Vernoy ; elle venait chez la fleuriste acheter une petite fleur pour planter sur la fosse du poêle; elle était abonnée chez un marbrier de Montparnasse pour une couronne de buis vert tous les quinze jours ; puis, elle fillait sous les étreintes d'un séducteur; enfin, elle succombait haletante sous lui comme une hirondelle percée au cœur au milieu de l'azur par un éclair. Je la revoyais versant des larmes, passant les montagnes et s'ensevelissant dans le sein de l'amour et de Dieu, vivant comme une sainte, encadrée, comme une vierge de Murillo, sur un fond infini de soleil et d'harmonie. Elle était bonne et charitable, donnant l'hospitalité aux égarés; elle m'enivrait de ses délicatesses et de ses charmes, elle caressait Stam : puis elle se laissait
pendant que j'arrosais les géraniums sur ma fenêtre, avec tout son prestige et ses vertus; elle me demandait à déjeuner avec William Du Vernoy ; elle venait chez la fleuriste acheter une petite fleur pour planter sur la fosse du poêle; elle était abonnée chez un marbrier de Montparnasse pour une couronne de buis vert tous les quinze jours ; puis, elle fillait sous les étreintes d'un séducteur; enfin, elle succombait haletante sous lui comme une hirondelle percée au cœur au milieu de l'azur par un éclair. Je la revoyais versant des larmes, passant les montagnes et s'ensevelissant dans le sein de l'amour et de Dieu, vivant comme une sainte, encadrée, comme une vierge de Murillo, sur un fond infini de soleil et d'harmonie. Elle était bonne et charitable, donnant l'hospitalité aux égarés; elle m'enivrait de ses délicatesses et de ses charmes, elle caressait Stam : puis elle se laissait glisser à mes pieds sous mes baisers, et nous nous chérissions ! Elle me racontait sa vie, simplement, naïvement, et je l'écoutais en l'adorant. Il me semblait qu'elle se levait dans son cercueil, pétrifiant du regard cette impudente prostituée qui nous insulta aux Bras-d'or. Oh ! qu'elle était courageuse et juste ! Pourquoi es-tu triste, me disait-elle souvent, quand je rêvais le cadavre de Stephenson que fouillaient les corbeaux ? Mais tu t'es battu comme lui, comme un homme d'honneur ! Son ancien séducteur n'était pas dégradé pour elle. Non ! il était loyal et vaillant ! Puis le marasme la saisit par le torse, par le front et la prostré à terre ; puis elle se relève avec le délire ; elle maudit son bonheur, et nous reparlons comme des déshérités, qui ont tout perdu dans l'ivresse. Je lui criais : Aurélie ! Aurélie ! elle n'entendait pas ; quelque dieu la poussait en avant ! et la voilà au Petit Moulin-Rouge, dans la joie, les baisers et la lumière ! Oh ! qu'elle était belle et qu'elle était dévouée, aimante, adorable à la porte encore de ce petit eden des Champs-Élysées ! Mais ce fut tout ; je
juste ! Pourquoi es-tu triste, me disait-elle souvent, quand je rêvais le cadavre de Stephenson que fouillaient les corbeaux ? Mais tu t'es battu comme lui, comme un homme d'honneur ! Son ancien séducteur n'était pas dégradé pour elle. Non ! il était loyal et vaillant ! Puis le marasme la saisit par le torse, par le front et la prostré à terre ; puis elle se relève avec le délire ; elle maudit son bonheur, et nous reparlons comme des déshérités, qui ont tout perdu dans l'ivresse. Je lui criais : Aurélie ! Aurélie ! elle n'entendait pas ; quelque dieu la poussait en avant ! et la voilà au Petit Moulin-Rouge, dans la joie, les baisers et la lumière ! Oh ! qu'elle était belle et qu'elle était dévouée, aimante, adorable à la porte encore de ce petit eden des Champs-Élysées ! Mais ce fut tout ; je crois l'entendre me dire en entrant, en me montrant ses jolies bottines : « Vois-tu comme c'est vieux, usé et commun : il faut maintenant. que je leur mette des clous d'or! » Eh bien, pour elle la vie n'eut pas assez de tendresses! Elle me l'avoua; elle souffrait, et de quoi, mon Dieu! le croiriez-vous? d'être mère ! Elle avait souffert bien des fois, mais jamais tant comme celle-là; sa douleur fut si forte qu'elle en mourut ! mais son cher enfant que lui voulait-elle donc, pour l'entraîner avec elle dans la tombe lui qu'éblouissait encore la vie sur les confins du monde jeté de l'éternité? C'est encore l'amour ! l'amour qui fait briller les soleils et les fleurs ! Je l'entends me dire : « Oh! le vois-tu cet enfant! sans fortune, sans titre, sans protection, tombant sur les pavés, se meurtrissant la poitrine, broyé sous l'injustice et le regard imbécile des parvenus! Il faudra lui cacher son origine, lui montrer la société avec ses séductions, l'or avec ses apostasies, le pouvoir avec son prestige despotique et lui dire : Tu n'as rien de tout cela, mais tu as quelque chose de plus, le soleil ; et lui
de quoi, mon Dieu! le croiriez-vous? d'être mère ! Elle avait souffert bien des fois, mais jamais tant comme celle-là; sa douleur fut si forte qu'elle en mourut ! mais son cher enfant que lui voulait-elle donc, pour l'entraîner avec elle dans la tombe lui qu'éblouissait encore la vie sur les confins du monde jeté de l'éternité? C'est encore l'amour ! l'amour qui fait briller les soleils et les fleurs ! Je l'entends me dire : « Oh! le vois-tu cet enfant! sans fortune, sans titre, sans protection, tombant sur les pavés, se meurtrissant la poitrine, broyé sous l'injustice et le regard imbécile des parvenus! Il faudra lui cacher son origine, lui montrer la société avec ses séductions, l'or avec ses apostasies, le pouvoir avec son prestige despotique et lui dire : Tu n'as rien de tout cela, mais tu as quelque chose de plus, le soleil ; et lui se rira de nos paroles, et il ira se briser le crâne dans l'étau stupide des préjugés. Il criera; on répondra : Qu'il meure ! Il luttera : on répondra : Qu'il meure ! Il succombera, parce qu'il avait maudit la servilité, parce qu'il avait bavé sur les boudoirs et les antichambres, parce qu'enfin, il s'était dit, comme le poète : la vie ! » Dors en paix dans la fosse du peuple, Aurélie! Garde dans tes flancs l'enfant qui voulait naître: le néant vaut mieux que l'esclavage; tant qu'à exister pour une loi qui vous voue à la potence, il faut mieux ne pas exister ! Et affaissé sous la majesté de tels principes, je vais quelquefois sur la tombe de la rosière pour voir si des boutons à fleurs poussent à mes rosiers. ARMAND LEBAILLY. Septembre 1860. ESQUISSES D'HISTOIRE CONTEMPORAINE LA LÉGITIMITÉ, LA MONARCHIE DE JUILLET, L'EMPIRE ET LA DYNASTIE NAPOLÉONIENNE. Mihi, nec injuria, nec beneficio cogniti. INTRODUCTION. Je n'ai pas l'intention d'écrire l'histoire des gouvernements qui se sont succédé en France depuis 1814 jusqu'au rétablissement de l'empire actuel; je veux seulement examiner les partis et les doctrines qui ont amené la chute de la Restauration et de