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et il le crie à la terre et aux astres : O mondes, ô Saturne, immobiles étoiles, Magnifique univers, en est-ce ainsi partout? O nuit, profonde nuit, spectre toujours debout, Large création, quand tu lèves tes voiles Pour te considérer dans ton immensité Vois-tu du liant en bas la même nudité? LA CONFÉRENCE DE THEURIET SUR ALFRED DE MUSSET. Dis-moi donc en ce cas, dis-moi mère imprudente, Pourquoi m’obsèdes-tu de cette soif ardente Si tu ne connais pas de source où l’étancher? Il fallait la créer, marâtre, ou la chercher! L’arbuste a sa rosée et l’aigle sa pâture, Et moi, que t’ai-je fait pour m'oublier ainsi? Pourquoi les arbrisseaux n’ont-ils pas soif aussi? Pourquoi forger la flèche, éternelle Nature, Si tu savais toi-même, avant de la lancer, Que tu la dirigeais vers un but impossible Et que le dard parti de ta corde terrible Sans rencontrer l’oiseau pouvait te traverser? Mais cela te plaisait, c’était réglé d’avance, Ah! le vent du matin, le souffle du printemps! C’est le cri des vieillards. — Moi, mon Dieu, j’ai vingt ans, Oh ! si tu vas mourir, ange de l’espérance, Sur mon cœur en partant viens encore te poser, Donne-moi tes adieux et ton dernier baiser, Viens à moi. — Je suis jeune, et j’aime encore la vie. Intercède pour moi; — demande si les deux Ont une goutte d’eau pour une fleur flétrie, Bel ange, en les buvant, nous mourrons tous les deux. Voilà le cri de l’âme rassasiée des joies de la matière et aspirant à une patrie meilleure. Ce cri, vous le retrouverez dans Namouna, au milieu des éclats de rire et des fantastiques allures d’une fable rendue absurde à dessein. Vous le retrouverez au milieu des situations étranges du poème de Rolla. Ce poème fameux, et trop surfait peut-être, est un de ceux qui renferment les plus beaux vers d’Alfred de Musset; mais je dois ajouter qu’avec Mardoche, Herculie est la plus défectueuse et la moins saine des œuvres du poète. —Messieurs, le printemps ne se fait pas sans orages. Dans les nuits tumultueuses de mars, quand vous écoutez
ton dernier baiser, Viens à moi. — Je suis jeune, et j’aime encore la vie. Intercède pour moi; — demande si les deux Ont une goutte d’eau pour une fleur flétrie, Bel ange, en les buvant, nous mourrons tous les deux. Voilà le cri de l’âme rassasiée des joies de la matière et aspirant à une patrie meilleure. Ce cri, vous le retrouverez dans Namouna, au milieu des éclats de rire et des fantastiques allures d’une fable rendue absurde à dessein. Vous le retrouverez au milieu des situations étranges du poème de Rolla. Ce poème fameux, et trop surfait peut-être, est un de ceux qui renferment les plus beaux vers d’Alfred de Musset; mais je dois ajouter qu’avec Mardoche, Herculie est la plus défectueuse et la moins saine des œuvres du poète. —Messieurs, le printemps ne se fait pas sans orages. Dans les nuits tumultueuses de mars, quand vous écoutez le ruissellement des tièdes giboulées, vous savez bien aussi qu’au matin vous entendrez les joyeux sifflets du merle précurseur de la verte saison, et vous vous dites que le renouveau est proche. Le génie, non plus ne se développe pas sans crises. Au milieu des exagérations, des violences et des étrangetés de Rolla, on entend à chaque instant chanter quelque beau vers, et on se dit : l’heure de la floraison est venue et le génie va s’épanouir. ALFRED DE MUSSET. — SES POÉSIES. Ce qui caractérise cette seconde manière de Musset, c’est, au point de vue des idées, un épicurisme spirituel traversé à chaque instant par une fièvre dévorante, une soif maladive et un amer dégoût des choses de la terre ; c’est un singulier mélange de négations audacieuses et de religieux élans vers l’idéal, de pleurs et de sourires, de tableaux repoussants et de scènes gracieuses. Au point de vue de la forme, la plus simple lecture suffit pour démontrer que l’artiste est en progrès; le souffle s’est agrandi, le rythme harmonieux et rapide semble avoir des ailes, les images sont saisissantes, l’expression est poétique et toujours juste, et un accent de sincérité émue circule dans chaque poème
étrangetés de Rolla, on entend à chaque instant chanter quelque beau vers, et on se dit : l’heure de la floraison est venue et le génie va s’épanouir. ALFRED DE MUSSET. — SES POÉSIES. Ce qui caractérise cette seconde manière de Musset, c’est, au point de vue des idées, un épicurisme spirituel traversé à chaque instant par une fièvre dévorante, une soif maladive et un amer dégoût des choses de la terre ; c’est un singulier mélange de négations audacieuses et de religieux élans vers l’idéal, de pleurs et de sourires, de tableaux repoussants et de scènes gracieuses. Au point de vue de la forme, la plus simple lecture suffit pour démontrer que l’artiste est en progrès; le souffle s’est agrandi, le rythme harmonieux et rapide semble avoir des ailes, les images sont saisissantes, l’expression est poétique et toujours juste, et un accent de sincérité émue circule dans chaque poème et donne à chaque vers de la lumière et de la vie. Ce qui étonne dans cette œuvre, et ce qu’on admire, c’est la fécondité des ressources de l’écrivain, c’est la souplesse de son esprit. Entre le drame désespérant de La coupe et les lèvres et le funèbre poème de Rolla fleurit comme une touffe de marguerites le gracieux badinage intitulé : A quoi rêvent les jeunes filles ? Je vous signale cette pièce parce qu’on y respire un air pur, virginal, et comme un frais parfum d’honnêteté et de candeur. Le rire n’y est jamais faux et la plaisanterie y est toujours du meilleur aloi. Il y a une chose remarquable chez Musset : c’est, dans toutes ses œuvres, les pires comme les meilleures, un sentiment de respect chevaleresque pour la jeune fille et l’honnête femme, et ce sentiment est toujours rendu avec une grâce et une chasteté d’expression qui réjouissent le cœur. Ce sentiment, vous le trouverez dans Barberine, dans la touchante élégie de Lucie, dans le conte "Une bonne fortune". Permettez-moi de vous citer, à l’appui de cette appréciation, deux passages pris dans le Spectacle dans un fauteuil. Le premier est un portrait de jeune fille ;
Rolla fleurit comme une touffe de marguerites le gracieux badinage intitulé : A quoi rêvent les jeunes filles ? Je vous signale cette pièce parce qu’on y respire un air pur, virginal, et comme un frais parfum d’honnêteté et de candeur. Le rire n’y est jamais faux et la plaisanterie y est toujours du meilleur aloi. Il y a une chose remarquable chez Musset : c’est, dans toutes ses œuvres, les pires comme les meilleures, un sentiment de respect chevaleresque pour la jeune fille et l’honnête femme, et ce sentiment est toujours rendu avec une grâce et une chasteté d’expression qui réjouissent le cœur. Ce sentiment, vous le trouverez dans Barberine, dans la touchante élégie de Lucie, dans le conte "Une bonne fortune". Permettez-moi de vous citer, à l’appui de cette appréciation, deux passages pris dans le Spectacle dans un fauteuil. Le premier est un portrait de jeune fille ; J’ai trouvé sur un banc une femme endormie, Une pauvre laitière, une enfant de quinze ans. Le cher ange dormait, les lèvres demi-closes (Les lèvres des enfants s’ouvrent comme les roses Au souffle de la nuit), — Ses petits bras lasses Avaient dans son panier roulé les mains ouvertes, De quel rêve enfantin ses sens étaient bercés? Je l’ignore. — On eût dit qu’en tombant sur sa couche Elle avait à moitié laissé quelque chanson Qui revenait encore voltiger sur sa bouche Comme un oiseau léger sur la fleur d’un buisson...? Mémoires. — Tome 48. Le second est tiré de la pièce : "A quoi rêvent les jeunes filles?" C’est un père qui parle : Mon Dieu, tu m’as béni — Tu m’as donné deux filles. Autour de mon trésor, je n’ai jamais veillé, Tu me l’avais donné, je te l’ai confié. Je ne suis pas venu sur le barreau des grilles Briser les ailes d’or de leur virginité. J’ai laissé dans leur sein fleurir ta volonté, La vigilance humaine est une triste affaire. C'est la tienne, ô mon Dieu, qui n’a jamais dormant, Mes enfants sont à toi; je leur savais un père, J’ai voulu seulement leur donner un
quel rêve enfantin ses sens étaient bercés? Je l’ignore. — On eût dit qu’en tombant sur sa couche Elle avait à moitié laissé quelque chanson Qui revenait encore voltiger sur sa bouche Comme un oiseau léger sur la fleur d’un buisson...? Mémoires. — Tome 48. Le second est tiré de la pièce : "A quoi rêvent les jeunes filles?" C’est un père qui parle : Mon Dieu, tu m’as béni — Tu m’as donné deux filles. Autour de mon trésor, je n’ai jamais veillé, Tu me l’avais donné, je te l’ai confié. Je ne suis pas venu sur le barreau des grilles Briser les ailes d’or de leur virginité. J’ai laissé dans leur sein fleurir ta volonté, La vigilance humaine est une triste affaire. C'est la tienne, ô mon Dieu, qui n’a jamais dormant, Mes enfants sont à toi; je leur savais un père, J’ai voulu seulement leur donner un ami. — Tu les as vu grandir, tu les a faites belles. De leurs bras enfantins, comme deux sœurs fidèles, Elles ont entouré leur frère à cheveux blancs, Aux forces du vieillard, leur sève s’est unie; Ces deux fardeaux si doux, suspendus à sa vie, Le font vers son tombeau marcher à pas plus lents. — La nature aujourd’hui leur ouvre son mystère. Ces beaux fruits en tombant vont mordre la poussière. Je te livre, ô mon Dieu, ces deux herbes tremblantes, Qui dorment au soleil leur contour velouté, L’amour va déflorer leurs tiges chancelantes. Donne-leur le bonheur si je l'ai mérité. Cette heureuse fantaisie est partout écrite avec le même charme et la même délicatesse. On dirait qu’avant de préluder à des hymnes graves et douloureux, Musset a voulu répéter une dernière fois ses mélodies les plus joyeuses et les plus enchanteresses. — Parmi les détails de cette frise de Saint-Vincent de Paul, peinte par Flandrin et justement appelée les Panathénées chrétiennes, il y a au milieu de la procession des saintes pénitentes une figure qui m’a souvent frappé: c’est une belle pénitente, sainte Pélagie, qui, avant de se joindre au groupe en marche vers le Christ, se dépouille
marcher à pas plus lents. — La nature aujourd’hui leur ouvre son mystère. Ces beaux fruits en tombant vont mordre la poussière. Je te livre, ô mon Dieu, ces deux herbes tremblantes, Qui dorment au soleil leur contour velouté, L’amour va déflorer leurs tiges chancelantes. Donne-leur le bonheur si je l'ai mérité. Cette heureuse fantaisie est partout écrite avec le même charme et la même délicatesse. On dirait qu’avant de préluder à des hymnes graves et douloureux, Musset a voulu répéter une dernière fois ses mélodies les plus joyeuses et les plus enchanteresses. — Parmi les détails de cette frise de Saint-Vincent de Paul, peinte par Flandrin et justement appelée les Panathénées chrétiennes, il y a au milieu de la procession des saintes pénitentes une figure qui m’a souvent frappé: c’est une belle pénitente, sainte Pélagie, qui, avant de se joindre au groupe en marche vers le Christ, se dépouille de ses joyaux et les laisse tomber avec un geste plein d’une grâce mélancolique. — Ainsi, avant de s’engager dans les rudes sentiers de la douleur, la muse d’Alfred de Musset déposait dans une dernière œuvre ses plus gais sourires et ses plus jeunes chansons. Il me voici arrivé, Messieurs, au point culminant du génie poétique de Musset, et je me vois ici forcé encore de toucher à sa biographie. — Il advint qu’un jour, au milieu des dissipations de sa vie mondaine, Musset fut pris d’une passion aussi ardente que sincère : il aima et il aima violemment; puis après plusieurs années, son amour subit le destin de la plupart des choses humaines et fut impitoyablement brisé. Le poète en ressentit une immense douleur. Je ne veux pas chercher ici lequel, de Musset ou de la femme célèbre qu’il aimait, eut le plus de part dans ce déchirement. Cette inutile question a fait l’objet, il y a cinq ans, d’une polémique bruyante et regrettable, et je ne puis ni ne veux la reprendre. Ce qu’il nous importe de savoir, c’est que cette épreuve causa au poète une inexprimable souffrance et qu’elle transforma son cœur et sa pensée. Si vous
au point culminant du génie poétique de Musset, et je me vois ici forcé encore de toucher à sa biographie. — Il advint qu’un jour, au milieu des dissipations de sa vie mondaine, Musset fut pris d’une passion aussi ardente que sincère : il aima et il aima violemment; puis après plusieurs années, son amour subit le destin de la plupart des choses humaines et fut impitoyablement brisé. Le poète en ressentit une immense douleur. Je ne veux pas chercher ici lequel, de Musset ou de la femme célèbre qu’il aimait, eut le plus de part dans ce déchirement. Cette inutile question a fait l’objet, il y a cinq ans, d’une polémique bruyante et regrettable, et je ne puis ni ne veux la reprendre. Ce qu’il nous importe de savoir, c’est que cette épreuve causa au poète une inexprimable souffrance et qu’elle transforma son cœur et sa pensée. Si vous voulez connaître l’histoire navrante de cet amour brisé, lisez la "Lettre à Lamartine". C’est dans cette œuvre toute palpitante que le poète a mis le mieux son cœur à nu, et en a élargi les blessures avec une amère volupté. C’est à Lamartine, c’est au chantre d’Elvire qu’il adresse sa plainte et qu’il fait sa confession : J’ai cru pendant longtemps que j’étais las du monde; J’ai dit que je niais, croyant avoir douté, Et j’ai pris devant moi, pour une nuit profonde, Mon ombre qui passait pleine de vanité. Poète, je l’écris pour te dire que j’aime, Qu’un rayon de soleil est tombé jusqu’à moi, Et qu’en un jour de deuil et de douleur suprême Les pleurs que je versais m’ont fait penser à toi. Toute cette lettre est une élégie déchirante, mais une élégie qui n’a rien de troublant ni d’affaiblissant pour la pensée. C’est une plainte qui retrempe l’âme, au contraire, et qui la relève. Savez-vous quelle est la conclusion du poète délaissé, du sceptique, du sensualiste d’autrefois ? La voici : Créature d’un jour qui t’agites en une heure, De quoi viens-tu te plaindre et qui te fait gémir? Ton âme, t'inquiète et tu dis qu’elle
plainte et qu’il fait sa confession : J’ai cru pendant longtemps que j’étais las du monde; J’ai dit que je niais, croyant avoir douté, Et j’ai pris devant moi, pour une nuit profonde, Mon ombre qui passait pleine de vanité. Poète, je l’écris pour te dire que j’aime, Qu’un rayon de soleil est tombé jusqu’à moi, Et qu’en un jour de deuil et de douleur suprême Les pleurs que je versais m’ont fait penser à toi. Toute cette lettre est une élégie déchirante, mais une élégie qui n’a rien de troublant ni d’affaiblissant pour la pensée. C’est une plainte qui retrempe l’âme, au contraire, et qui la relève. Savez-vous quelle est la conclusion du poète délaissé, du sceptique, du sensualiste d’autrefois ? La voici : Créature d’un jour qui t’agites en une heure, De quoi viens-tu te plaindre et qui te fait gémir? Ton âme, t'inquiète et tu dis qu’elle pleure; Ton âme est immortelle et tes pleurs vont tarir. Le regret d’un instant te trouble et te dévore; Tu dis : le passé te voile l’avenir, Ne te plains pas d’hier; laisse venir l’aurore; Ton âme est immortelle et le temps va s’enfuir. Ton corps est abattu du mal de ta pensée; Tu sens ton front peser et tes genoux fléchir, Tombe, agenouille-toi, créature insensée : Ton âme est immortelle, et la mort va venir. Tes os dans le cercueil vont tomber en poussière; Ta mémoire, ton nom, ta gloire vont périr, Mais non pas ton amour, si ton amour t’est chère; Ton âme est immortelle, et va s’en souvenir. Et maintenant, Messieurs, convenez qu’une douleur humaine qui se traduit par de pareils accents, est une douleur sacrée, une douleur que tous les amis du grand et du beau doivent bénir. C’est sous cette puissante inspiration de la douleur que Musset a écrit ses chefs-d’œuvre; je veux parler de ses quatre Nuits que je considère comme les modèles les plus purs et les plus achevés de la poésie lyrique contemporaine. Le temps ne me permet pas d’étudier avec vous ces quatre poèmes, mais je veux essayer de vous donner
de ta pensée; Tu sens ton front peser et tes genoux fléchir, Tombe, agenouille-toi, créature insensée : Ton âme est immortelle, et la mort va venir. Tes os dans le cercueil vont tomber en poussière; Ta mémoire, ton nom, ta gloire vont périr, Mais non pas ton amour, si ton amour t’est chère; Ton âme est immortelle, et va s’en souvenir. Et maintenant, Messieurs, convenez qu’une douleur humaine qui se traduit par de pareils accents, est une douleur sacrée, une douleur que tous les amis du grand et du beau doivent bénir. C’est sous cette puissante inspiration de la douleur que Musset a écrit ses chefs-d’œuvre; je veux parler de ses quatre Nuits que je considère comme les modèles les plus purs et les plus achevés de la poésie lyrique contemporaine. Le temps ne me permet pas d’étudier avec vous ces quatre poèmes, mais je veux essayer de vous donner au moins l’analyse de deux d’entre eux. Je commencerai par la Nuit de mai. Avez-vous entendu quelques-unes de ces sonates de Mozart si pleines de fraîcheur suave et de tendresse passionnée ? Avez-vous quelquefois traversé, par une douce nuit de printemps, une vallée plantureuse et féconde, quand tous les pommiers et toutes les aubépines sont en fleurs, quand tous les rossignols chantent à la clarté des étoiles ? Eh bien ! rappelez-vous vos impressions, non pour avoir une idée de la Nuit de mai, mais comme une sorte de préparation et d’introduction aux sentiments qui animent cette œuvre. Le poète est seul, un soir, dans sa cellule, seul avec son inspiration, sa muse. Au-dehors, on sent le printemps qui renaît : ...L’immortelle Nature Se remplit de parfums d’amour et de murmure Comme le lit joyeux de deux jeunes époux. Au-dedans de lui, le poète sent aussi les premiers souffles du renouveau. Sa muse tressaille et l’appelle. L’inspiration bouillonne et fermente dans son sein, comme le vin dans les celliers quand la vigne commence à fleurir. À mesure que la nuit s’épaissit, cette voix intime devient plus pressante, et le poète, encore tout meurtri du coup qui l’a frappé, se sent
et toutes les aubépines sont en fleurs, quand tous les rossignols chantent à la clarté des étoiles ? Eh bien ! rappelez-vous vos impressions, non pour avoir une idée de la Nuit de mai, mais comme une sorte de préparation et d’introduction aux sentiments qui animent cette œuvre. Le poète est seul, un soir, dans sa cellule, seul avec son inspiration, sa muse. Au-dehors, on sent le printemps qui renaît : ...L’immortelle Nature Se remplit de parfums d’amour et de murmure Comme le lit joyeux de deux jeunes époux. Au-dedans de lui, le poète sent aussi les premiers souffles du renouveau. Sa muse tressaille et l’appelle. L’inspiration bouillonne et fermente dans son sein, comme le vin dans les celliers quand la vigne commence à fleurir. À mesure que la nuit s’épaissit, cette voix intime devient plus pressante, et le poète, encore tout meurtri du coup qui l’a frappé, se sent gagné peu à peu par cette parole amie. Il relève la tête et prête l’oreille. La voix grandit toujours dans le silence de cette nuit parfumée de l’odeur des lilas, et ses appels éloquents ressemblent à ces soupirs passionnés que le rossignol pousse, l’un après l’autre, dans l'ombre des vergers, comme autant d’amoureuses interrogations à la nuit. Chantons ! dit l’inspiration : Viens, chantons l’ amour de Dieu; chantons dans tes pensées. Dans tes plaisirs perdus, dans tes peines passées; Partons dans un baiser pour un monde inconnu : Éveillons au hasard les échos de la vie, Parlons-nous de bonheur, de gloire et de folie, Et puis ce soit un rêve, et le premier venu. Et voilà cette inspiration ailée, cette fille de la nuit de mai, qui de son haleine suave effleure tous les sujets poétiques que l’histoire et la fantaisie ont fait éclore : la verte Écosse, et la brune Italie, et la Grèce lumineuse ; les batailles, les souvenirs d’enfance, les rêves mystiques de la foi, et les chevaleresques amours; les agrestes sentiers de l’idylle, les coupes amères de la mélancolie, les vanités de la gloire; elle remue de son souffle toutes choses, et au choc de
comme autant d’amoureuses interrogations à la nuit. Chantons ! dit l’inspiration : Viens, chantons l’ amour de Dieu; chantons dans tes pensées. Dans tes plaisirs perdus, dans tes peines passées; Partons dans un baiser pour un monde inconnu : Éveillons au hasard les échos de la vie, Parlons-nous de bonheur, de gloire et de folie, Et puis ce soit un rêve, et le premier venu. Et voilà cette inspiration ailée, cette fille de la nuit de mai, qui de son haleine suave effleure tous les sujets poétiques que l’histoire et la fantaisie ont fait éclore : la verte Écosse, et la brune Italie, et la Grèce lumineuse ; les batailles, les souvenirs d’enfance, les rêves mystiques de la foi, et les chevaleresques amours; les agrestes sentiers de l’idylle, les coupes amères de la mélancolie, les vanités de la gloire; elle remue de son souffle toutes choses, et au choc de son aile les beaux vers s’envolent comme autant de papillons d’azur éveillés sur les grandes herbes par les premières brises du matin. — Prends ton luth ! crie-t-elle au poète : Prends ton luth, je ne peux plus me taire, Mon aile me soulève au souffle du printemps. Le vent va m’emporter, je vais quitter la terre, Une larme de toi! Dieu m’écoute. Il est temps!... Mais à tous ces transports le poète ne répond que par des soupirs. Les sanglots étouffent sa voix, et ses mains n’ont plus la force de faire vibrer les cordes de son luth. — La muse alors d’une voix plus énergique et plus mâle chante la sainteté et la sublimité de la douleur : "Rien ne nous rend si grands qu’une grande douleur Les plus désespérés sont les chants les plus beaux, Et j'en sais d’immortels qui sont de purs sanglots. ALFRED DE MUSSET. — SES POÉSIES. 255 C’est par ce vivifiant éloge des larmes que se termine ce chant commencé au milieu des symphonies printanières. La muse se tait et la douleur du poète ferme le poème par cette plainte déchirante : J’ai vu le temps où ma jeunesse Sur mes lèvres était
va m’emporter, je vais quitter la terre, Une larme de toi! Dieu m’écoute. Il est temps!... Mais à tous ces transports le poète ne répond que par des soupirs. Les sanglots étouffent sa voix, et ses mains n’ont plus la force de faire vibrer les cordes de son luth. — La muse alors d’une voix plus énergique et plus mâle chante la sainteté et la sublimité de la douleur : "Rien ne nous rend si grands qu’une grande douleur Les plus désespérés sont les chants les plus beaux, Et j'en sais d’immortels qui sont de purs sanglots. ALFRED DE MUSSET. — SES POÉSIES. 255 C’est par ce vivifiant éloge des larmes que se termine ce chant commencé au milieu des symphonies printanières. La muse se tait et la douleur du poète ferme le poème par cette plainte déchirante : J’ai vu le temps où ma jeunesse Sur mes lèvres était sans cesse Prête à chanter comme un oiseau, Mais j’ai souffert un dur martyre Et le moins que j’en pourrais dire Si je l’essayais sur ma lyre La briserait comme un roseau. Je passe maintenant à l’analyse de la Nuit de décembre. Il y a au Musée du Louvre, dans le salon carré, près de la Joconde de Léonard de Vinci, un portrait attribué au Francia, représentant un jeune homme aux sombres vêtements, appuyé d’un air pensif sur une balustrade de marbre. Cette maigre figure, aux yeux creusés et voilés par la tristesse, fait face au spectateur et se détache en noir sur un ciel pur, déjà bruni par le crépuscule. Son attitude désolée est la personnification de la douleur solitaire, et elle me semble traduire d’une façon saisissante l’impression que donne la Nuit de décembre. Nous retrouvons le poète dans sa chambre d’étude, mais non plus au milieu des parfums d’une nuit de printemps. La soirée est triste, la brise fait battre les volets avec un bruit lamentable, l’hiver pleure à la fenêtre. Le poète est seul avec les souvenirs de son amour perdu; il en a rassemblé les dernières reliques, les chers débris, et il les contemple avec