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eu de « noblesse archère ». Sans doute, pour octroyer des lettres de noblesse, nos Rois ont pu prendre en considération de bons et loyaux services dans le corps des francs-archers, et même viser ces services, avec d’autres, dans leurs lettres-patentes, pour justifier leur munificence, mais, à aucune époque, la qualité de franc-archer n’a impliqué la noblesse c’était plutôt le contraire, puisque le corps se recrutait principalement en dehors des nobles. Autrement, rien que pour une génération, cela eût fait d’emblée seize mille anoblis. La thèse, on le voit, n’est pas soutenable. Et même, en s'enrôler sous le pennon royal, tel gentilhomme avait soin de faire consigner dans les rôles des montres qu’il était « Noble », quoique franc-archer. Tel, en 1474, au siège de Perpignan, un des francs-taupins du capitaine Aymar de Poisieu, dans la montre ci-dessus rapportée. Et c’est encore une preuve irréfutable qu’il n’y eut pas que des plébéiens dans la milice archère. Voir OSCAR DE POLI. POÉSIES LA DÉTTE Ce Jacques Lorédan fut homme d’ordre on compte Que, deux des siens ayant étrangement péri, Il prit note avec soin du nom des Foscari Sur ses livres, portant ces meurtres à leur compte. Or, trois des fils du Doge eurent une mort prompte. Le dernier, son suprême espoir, le plus chéri, Accusé de complot et torturé, flétri, Banni, seul, expira de douleur et de honte. Lui-même, à quatre-vingt-quatre ans, vaincu, brisé, Malgré sa gloire, fut par les Dix déposé Et sortit du Palais presque comme un infâme. Lorédan, fier d’avoir à ce sort travaillé, Le vit mourir enfin, le désespoir dans l’âme. Alors sur son registre il écrivit Payé. Victor D’AURAT. L’OISEAU DE SAINT REMI (LÉGENDE) À Monsieur le Vicomte ODEON DE KERALY. L’histoire que voici, depuis de bien longs mois, On la raconte, au soir, dans le pays Rémois Dans une des deux tours de notre Basilique Il se trouve, dit-on, un oiseau symbolique. En vain, j’ai consulté plus d’un vieil érudit Pour savoir quel il est aucun ne me l’a dit. Mais on croit qu’il existe en un très vieux grimoire, De ce fait surprenant
du Doge eurent une mort prompte. Le dernier, son suprême espoir, le plus chéri, Accusé de complot et torturé, flétri, Banni, seul, expira de douleur et de honte. Lui-même, à quatre-vingt-quatre ans, vaincu, brisé, Malgré sa gloire, fut par les Dix déposé Et sortit du Palais presque comme un infâme. Lorédan, fier d’avoir à ce sort travaillé, Le vit mourir enfin, le désespoir dans l’âme. Alors sur son registre il écrivit Payé. Victor D’AURAT. L’OISEAU DE SAINT REMI (LÉGENDE) À Monsieur le Vicomte ODEON DE KERALY. L’histoire que voici, depuis de bien longs mois, On la raconte, au soir, dans le pays Rémois Dans une des deux tours de notre Basilique Il se trouve, dit-on, un oiseau symbolique. En vain, j’ai consulté plus d’un vieil érudit Pour savoir quel il est aucun ne me l’a dit. Mais on croit qu’il existe en un très vieux grimoire, De ce fait surprenant la véridique histoire. Quand Rémi baptisa Clovis et nos aïeux, Pour la première fois on vit l’oiseau pieux. On croit que ce fut lui qui, volant sur la foule, Dans son bec apporta du ciel la sainte Ampoule. Puisqu’il avait donné le Chrême à Saint Rémi, Celui-ci le voulut soigner comme un ami. Et, chaque jour, le Saint, si l’on croit la légende, Dès lors lui vint servir lui-même sa provende. Et puis, longtemps après, quand l’Évêque mourut, L’oiseau mystérieux tout à coup disparut. L’on pense qu’il devint l’hôte des tours gothiques Pour demeurer toujours près des Saintes Reliques. Au-dessus du bourdon, au fin fond du clocher, C’est là que, semble-t-il, le reclus doit percher. Le sonneur m’a juré qu’à l’heure de Matines Il l’entend réciter des prières latines. Et cette histoire-là, depuis de bien longs mois, On la raconte ainsi dans le pays Rémois L’ABBÉ L. COCHIN. VERCINGETORIX À Monsieur EDOUARD COINTIN. Le cri de guerre a retenti sous les hauts chênes, La gracile faux d’or ne coupe plus le gui, Au repos de l’an M~K/nu) ne s’est a)angui, Par les forêts circule un long frisson de haines. Dans les burgs éloignés, dans les cités prochaines, Quelle âme a
comme un ami. Et, chaque jour, le Saint, si l’on croit la légende, Dès lors lui vint servir lui-même sa provende. Et puis, longtemps après, quand l’Évêque mourut, L’oiseau mystérieux tout à coup disparut. L’on pense qu’il devint l’hôte des tours gothiques Pour demeurer toujours près des Saintes Reliques. Au-dessus du bourdon, au fin fond du clocher, C’est là que, semble-t-il, le reclus doit percher. Le sonneur m’a juré qu’à l’heure de Matines Il l’entend réciter des prières latines. Et cette histoire-là, depuis de bien longs mois, On la raconte ainsi dans le pays Rémois L’ABBÉ L. COCHIN. VERCINGETORIX À Monsieur EDOUARD COINTIN. Le cri de guerre a retenti sous les hauts chênes, La gracile faux d’or ne coupe plus le gui, Au repos de l’an M~K/nu) ne s’est a)angui, Par les forêts circule un long frisson de haines. Dans les burgs éloignés, dans les cités prochaines, Quelle âme a réveillé l’héroïsme endormi ? La Gaule tout entière en armes a frémi Pour chasser l’étranger et secouer ses chaînes. Et voici que, porté sur les lourds boucliers, Parmi les fers de lance, étendards dépliés, Paraît le jeune chef, le prince des Arvernes. Dans son regard profond une étincelle a lieu, Sa voix a résonné jusqu’au fond des cavernes, Les orgueils les plus fiers vont combattre sous lui. FABIEN COLOMBA. CHARLOTTE DE CORDAY À SYLVAND DE KERALY É. Elle a résolu l’acte et, prête à l’accomplir, Elle frissonne, étant femme et non pas furie. Mais en perdant un homme on sauve la Patrie Elle part, elle ira droit au but, sans faiblir, Elle marche au tyran, frappe au cœur un martyr, Confessant le vrai Dieu devant l’idolâtrie, Voyant tomber du ciel la couronne fleurie, N’eut jamais plus de joie ou moins de repentir. Chez son aïeul Corneille elle a vu des Romaines Mesurer au danger des vertus surhumaines Elle est leur digne soeur, et le sang du maudit Est pour sa chair de vierge une sainte rosée. Insensible aux affronts de la foule, elle dit « Ô France, avec ce sang je t'ai rebaptisée » OLIVIER DE GOURCUFF. JEANNE D'ARC LAUS
Sa voix a résonné jusqu’au fond des cavernes, Les orgueils les plus fiers vont combattre sous lui. FABIEN COLOMBA. CHARLOTTE DE CORDAY À SYLVAND DE KERALY É. Elle a résolu l’acte et, prête à l’accomplir, Elle frissonne, étant femme et non pas furie. Mais en perdant un homme on sauve la Patrie Elle part, elle ira droit au but, sans faiblir, Elle marche au tyran, frappe au cœur un martyr, Confessant le vrai Dieu devant l’idolâtrie, Voyant tomber du ciel la couronne fleurie, N’eut jamais plus de joie ou moins de repentir. Chez son aïeul Corneille elle a vu des Romaines Mesurer au danger des vertus surhumaines Elle est leur digne soeur, et le sang du maudit Est pour sa chair de vierge une sainte rosée. Insensible aux affronts de la foule, elle dit « Ô France, avec ce sang je t'ai rebaptisée » OLIVIER DE GOURCUFF. JEANNE D'ARC LAUS JOHANNAB Quand elle eut au bourreau livré son corps sans tache, L'héroïne sans peur, Jeanne, frémit un peu À grand peine, un mourant rompt la dernière attache Et sa chair frissonna, sous les baisers du feu. Un sanglot souleva sa poitrine oppressée Elle cria, sentant les suprêmes sueurs Saintes et Saints, pourquoi m'avez-vous délaissée? Mais le bûcher, soudain, resplendit de lueurs. Ses Saintes l'appelaient, lui faisaient place entre elles Et l'accueillaient au seuil du firmament ouvert. C'étaient des chants lointains, des frémissements d'ailes. Jeanne mêla sa voix au mystique concert. Alors elle oublia son Roi, même la France; Les misères d'en-bas ne l'atteignirent plus Elle voyait déjà, bénissant la souffrance, La palme du martyre au séjour des élus. OLIVIER DE GOURCUFF LE VIN, LE JEU, L'AMOUR Au Vieux coquet de Poli. Je les ai vu passer, hideux, courbant la tête, Ces gais viveurs de nuit, ces rois de carrefour, De l'homme n'ayant plus que l'instinct de la bête Ils étaient trois c'étaient le Vin, le Jeu, l'Amour. Le premier, titubant, hurlait un air de fête, Le second semait l'or, le troisième à son tour Cachait au fond du cœur sa blessure secrète, Plaie offerte sans trêve aux griffes d'un vautour.
Saints, pourquoi m'avez-vous délaissée? Mais le bûcher, soudain, resplendit de lueurs. Ses Saintes l'appelaient, lui faisaient place entre elles Et l'accueillaient au seuil du firmament ouvert. C'étaient des chants lointains, des frémissements d'ailes. Jeanne mêla sa voix au mystique concert. Alors elle oublia son Roi, même la France; Les misères d'en-bas ne l'atteignirent plus Elle voyait déjà, bénissant la souffrance, La palme du martyre au séjour des élus. OLIVIER DE GOURCUFF LE VIN, LE JEU, L'AMOUR Au Vieux coquet de Poli. Je les ai vu passer, hideux, courbant la tête, Ces gais viveurs de nuit, ces rois de carrefour, De l'homme n'ayant plus que l'instinct de la bête Ils étaient trois c'étaient le Vin, le Jeu, l'Amour. Le premier, titubant, hurlait un air de fête, Le second semait l'or, le troisième à son tour Cachait au fond du cœur sa blessure secrète, Plaie offerte sans trêve aux griffes d'un vautour. Pensif, je les suivis jusqu'au seuil de leur porte, Où je vis tour à tour s'engouffrer la cohorte De spectres décharnés, compagnons du remord Puis trois anges en deuil sortirent en silence, L'un s'appelait l'Honneur, le second l'Espérance, Et le troisième enfin avait pour nom la Mort. R. DE LOSTANGES-BÉDUER. L'ANGÉLUS Le jour allait s'éteindre, un jour d'été la lune Plaquait son disque d'or au-dessus des buissons Et deux femmes, par les champs dépouillés des moissons, Lentement cheminaient, cheveux blancs, cape brune. Elles marchaient de front, silencieuses, l'une À l'autre ressemblant. Soudain les premiers sons De l'Angélus dans l'air s'épandirent chacune Tout net s'arrêta, grave et prête aux oraisons. Le soir agrandissait leurs maigres silhouettes Je les voyais debout, rigides et muettes, Tracer de leurs doigts secs le signe de la croix Et, mains jointes, tout bas murmurant leur prière, Elles me rappelaient ces images de pierre Que taillaient les vieux temps quand ils disaient Je crois! ACHILLE MILLIEN. LA FORÊT MEURTRIE (FRAGMENT) En ont-ils renversé de ces Chênes altiers Qui s'entassent flétris en travers des sentiers En ont-ils insulté des retraites bénies, Asiles inconnus où, loin des tyrannies, Le cœur allait chercher un baume pour ses maux Ah quand
L'ANGÉLUS Le jour allait s'éteindre, un jour d'été la lune Plaquait son disque d'or au-dessus des buissons Et deux femmes, par les champs dépouillés des moissons, Lentement cheminaient, cheveux blancs, cape brune. Elles marchaient de front, silencieuses, l'une À l'autre ressemblant. Soudain les premiers sons De l'Angélus dans l'air s'épandirent chacune Tout net s'arrêta, grave et prête aux oraisons. Le soir agrandissait leurs maigres silhouettes Je les voyais debout, rigides et muettes, Tracer de leurs doigts secs le signe de la croix Et, mains jointes, tout bas murmurant leur prière, Elles me rappelaient ces images de pierre Que taillaient les vieux temps quand ils disaient Je crois! ACHILLE MILLIEN. LA FORÊT MEURTRIE (FRAGMENT) En ont-ils renversé de ces Chênes altiers Qui s'entassent flétris en travers des sentiers En ont-ils insulté des retraites bénies, Asiles inconnus où, loin des tyrannies, Le cœur allait chercher un baume pour ses maux Ah quand je vois les troncs privés de leurs rameaux, La sève s'écoulant des branches mutilées, Les oiseaux voleter en bandes désolées Au-dessus de ces lieux qui leur servaient d'abri, Quand je songe à ce bois par la hache meurtri, Je me demande en vain si la folie humaine Arrêtera ses coups à ce triste domaine Je me dis qu'un temps vient où, sous les froids guérets, On cherchera chez nous la place des forêts. En seront-ils plus beaux nos vallons, nos collines, Quand on aura détruit leurs buissons d'aubépines, Quand, lavés de la pluie et ras comme la main, Rien n'y reviendra plus ombrager le chemin Que fera-t-on du cœur sevré de poésie S'il ne trouve ici-bas rien qui le rassasie, S'il ne peut plus rêver sous les épais berceaux De ces grands salons verts qu'enferment les bouleaux? Il ne me reste plus qu'à compter mes blessures, À voir mon sang couler par toutes les fissures, À promener sans bruit mon pauvre cœur navré, En songeant que pour moi l'espérance a sombré, Que la vie a laissé, comme une fleur flétrie, Ses pétales tomber sur mon âme meurtrie, Et que je n'ai plus rien pour adoucir mon sort, Rien, qu'à laisser
à ce triste domaine Je me dis qu'un temps vient où, sous les froids guérets, On cherchera chez nous la place des forêts. En seront-ils plus beaux nos vallons, nos collines, Quand on aura détruit leurs buissons d'aubépines, Quand, lavés de la pluie et ras comme la main, Rien n'y reviendra plus ombrager le chemin Que fera-t-on du cœur sevré de poésie S'il ne trouve ici-bas rien qui le rassasie, S'il ne peut plus rêver sous les épais berceaux De ces grands salons verts qu'enferment les bouleaux? Il ne me reste plus qu'à compter mes blessures, À voir mon sang couler par toutes les fissures, À promener sans bruit mon pauvre cœur navré, En songeant que pour moi l'espérance a sombré, Que la vie a laissé, comme une fleur flétrie, Ses pétales tomber sur mon âme meurtrie, Et que je n'ai plus rien pour adoucir mon sort, Rien, qu'à laisser venir la vieillesse et la mort EMILE MOSSOT. MONSIEUR HENRI C'était un matin de bataille! On allait mourir pour le Roy, Et le chef, redressant la taille, Dit: « Si j'avance, suivez-moi » Puis aux paysans héroïques, Fiers combattants du grand tournoi, Henri jeta ces mots stoïques « Si je recule, tuez-moi » » Enfin, déplorable prophète, Il sentit qu'il perdait la foi. Mais, bientôt, relevant la tête « Amis, si je meurs, vengez-moi » GABRIEL DE PIMODAN. LE SOMMEIL DU CHATEAU Baignant sa base dans l'écume, Offrant sa muraille aux oiseaux, Le vieux château dort sous la brume Bercé par la chanson des eaux. L'âpre Hécate au loin s'allume, Les peupliers, sombres fuseaux, S'enlacent au brouillard qui fume, Et le vent courbe les roseaux. Le château rêve, solitaire Son rôle est fini sur la terre. Mais que pouvait-il « contre trois » ? Mourir et dans sa longue histoire On voit tour à tour la victoire Du clergé, du peuple et des rois. GABRIEL DE PIMODAN. SAINT REMI BAPTISANT CLOVIS Courbé la tête, fier Sicambre, et dis Je crois Ce que je brisais hier, aujourd'hui je l'adore Je veux être à jamais le soldat de la Croix, Et le
recule, tuez-moi » » Enfin, déplorable prophète, Il sentit qu'il perdait la foi. Mais, bientôt, relevant la tête « Amis, si je meurs, vengez-moi » GABRIEL DE PIMODAN. LE SOMMEIL DU CHATEAU Baignant sa base dans l'écume, Offrant sa muraille aux oiseaux, Le vieux château dort sous la brume Bercé par la chanson des eaux. L'âpre Hécate au loin s'allume, Les peupliers, sombres fuseaux, S'enlacent au brouillard qui fume, Et le vent courbe les roseaux. Le château rêve, solitaire Son rôle est fini sur la terre. Mais que pouvait-il « contre trois » ? Mourir et dans sa longue histoire On voit tour à tour la victoire Du clergé, du peuple et des rois. GABRIEL DE PIMODAN. SAINT REMI BAPTISANT CLOVIS Courbé la tête, fier Sicambre, et dis Je crois Ce que je brisais hier, aujourd'hui je l'adore Je veux être à jamais le soldat de la Croix, Et le Dieu de Clotilde est le Dieu que j'implore » Le Christ aime les Francs! Il est le Roi des rois, L'éternelle splendeur, sans déclin, sans aurore Le soleil est son ombre, et le ciel son pavois La victoire appartient à qui l'aime et l'honore. Plus fort que le destin, plus grand que l'infini, Lui, le Verbe incréé, pour rédimer ton âme Il accepta la mort dans le supplice infâme Reçois au front l'eau sainte ô jour trois fois béni Qui donne à tes guerriers, à ta race, à la France Une immortalité de gloire et de puissance OSCAR DE POLI. CREDO Jours sacrés Âge d'or de la chevalerie Le heaume étincelant porte à son front la Croix De foi, d'amour, d'honneur l'âme humaine est pétrie Le plus altier se courbe et dit à Dieu « Je crois » Comme aux temps des Martyrs la multitude prie; Des basiliques d'or et des sveltes beffrois L'hosanna triomphal, Credo de la Patrie, Filial encens, monte aux pieds du Roi des rois. O Dieu de Jeanne d'Arc, pitié pour votre France. Versez à ses douleurs le baume d'espérance, Rendez à ses destins les clartés d'autrefois. Mon cœur a des aïeux gardé la fière empreinte,
grand que l'infini, Lui, le Verbe incréé, pour rédimer ton âme Il accepta la mort dans le supplice infâme Reçois au front l'eau sainte ô jour trois fois béni Qui donne à tes guerriers, à ta race, à la France Une immortalité de gloire et de puissance OSCAR DE POLI. CREDO Jours sacrés Âge d'or de la chevalerie Le heaume étincelant porte à son front la Croix De foi, d'amour, d'honneur l'âme humaine est pétrie Le plus altier se courbe et dit à Dieu « Je crois » Comme aux temps des Martyrs la multitude prie; Des basiliques d'or et des sveltes beffrois L'hosanna triomphal, Credo de la Patrie, Filial encens, monte aux pieds du Roi des rois. O Dieu de Jeanne d'Arc, pitié pour votre France. Versez à ses douleurs le baume d'espérance, Rendez à ses destins les clartés d'autrefois. Mon cœur a des aïeux gardé la fière empreinte, J'adore à deux genoux votre volonté sainte, Et mon dernier soupir vous redira: «Je crois!» OSCAR DE POLI. PIMODAN (18 septembre 1860) Pimodan vint, nous fit le salut de l'épée Et résuma d'un mot, digne du Béarnais, Notre devoir sublime et mille ans d'épopée « Messieurs, souvenez-vous que vous êtes Français » Quand le héros tomba, la poitrine frappée, Un rayon de son âme illumina ses traits. La Victoire, en ce jour sombre, s'était trompée, Mais l'Histoire en lauriers a changé les cyprès. Magnanime héritier d'une race splendide, Comme ses preux aïeux devant Ptolémée, Il donna tout son sang pour le Droit, pour la Croix, Honneur impérissable et gloire sans seconde! À la face du Ciel, à la face du Monde, Qu'il est beau de mourir en leur disant: «Je crois!» OSCAR DE POLI. J'ai vu, depuis vingt ans, mainte cité fameuse Par sa magnificence ou son ciel enchante: Séville la merveille et Naples la charmeuse Rome, pleurant, hélas sa sainte royauté Munich l'inoubitable et Pise la dormeuse Monte-Carlo, baignant dans l'azur velouté Vienne la triomphale et Florence l'aimeuse Venise, la sirène ivre de sa beauté Rien n'a mis un rayon dans mon âme oppressée. Aux rives d'or du Tibre
Français » Quand le héros tomba, la poitrine frappée, Un rayon de son âme illumina ses traits. La Victoire, en ce jour sombre, s'était trompée, Mais l'Histoire en lauriers a changé les cyprès. Magnanime héritier d'une race splendide, Comme ses preux aïeux devant Ptolémée, Il donna tout son sang pour le Droit, pour la Croix, Honneur impérissable et gloire sans seconde! À la face du Ciel, à la face du Monde, Qu'il est beau de mourir en leur disant: «Je crois!» OSCAR DE POLI. J'ai vu, depuis vingt ans, mainte cité fameuse Par sa magnificence ou son ciel enchante: Séville la merveille et Naples la charmeuse Rome, pleurant, hélas sa sainte royauté Munich l'inoubitable et Pise la dormeuse Monte-Carlo, baignant dans l'azur velouté Vienne la triomphale et Florence l'aimeuse Venise, la sirène ivre de sa beauté Rien n'a mis un rayon dans mon âme oppressée. Aux rives d'or du Tibre ou du Guadalquivir, De l'Isar d'émeraude ou des mers de saphir, Je n'eus jamais au cœur qu'une même pensée, Poème d'orgueil tendre et d'adorant espoir, Un seul désir de flamme, ô France! Te revoir! OSCAR DE POLI. «Honneur et vertu» LA POPULARITÉ V~Mr~MM. HORACE. Riche, beau comme un Dieu, doué comme pas un, Brave comme Amadis, fin causeur et sans pose, Comptant beaucoup d'amis et d'ennemis aucun, Très instruit, ayant tout pour voir la vie en rose, Écrivant à ravir, parlant comme de Mun Avec la fièvre ardeur qui séduit et s'impose, S'il eût aimé son âme il eût été quelqu'un Mais il a préféré n'être que quelque chose. Le voilà Député, confondu dans le tas Des pitres; des véru, des hâbleurs, des bêtises Et leur prostituant sa faconde flétrie. Tout ce qu'il méprisait, il feint de le chérir. Et pourquoi tant de honte? Hélas pour acquérir La popularité, cette cochonnerie OSCAR DE POLI. POUR UN SONNET RONDEAU ~L~ V~row/f de Poli. Pour un sonnet ou pour une ballade Vous êtes prince, illustre camarade, Et je le dis ici sans compliment, Poète aimé, vous rimez bellement, Président, maître des lyriques estocade. Il ne faut point une muse malade, À l'esprit
comme pas un, Brave comme Amadis, fin causeur et sans pose, Comptant beaucoup d'amis et d'ennemis aucun, Très instruit, ayant tout pour voir la vie en rose, Écrivant à ravir, parlant comme de Mun Avec la fièvre ardeur qui séduit et s'impose, S'il eût aimé son âme il eût été quelqu'un Mais il a préféré n'être que quelque chose. Le voilà Député, confondu dans le tas Des pitres; des véru, des hâbleurs, des bêtises Et leur prostituant sa faconde flétrie. Tout ce qu'il méprisait, il feint de le chérir. Et pourquoi tant de honte? Hélas pour acquérir La popularité, cette cochonnerie OSCAR DE POLI. POUR UN SONNET RONDEAU ~L~ V~row/f de Poli. Pour un sonnet ou pour une ballade Vous êtes prince, illustre camarade, Et je le dis ici sans compliment, Poète aimé, vous rimez bellement, Président, maître des lyriques estocade. Il ne faut point une muse malade, À l'esprit mol, à l'âme faible et fade, Mais une Dame au front pur et charmant Pour un sonnet C'est bien ainsi, c'est bien cher camarade. Vos vers, rimés harmonieusement, Ont la splendeur du rubis et du jade. Je donnerais de maint auteur, vraiment, La maigre aubade, avec la sérénade, Pour un sonnet! L. DE SARRAN D'ÂLLARD. LOGIS ABANDONNÉ À Paul Blier. Perdu dans les quartiers lointains de la cité, J'errais, lorsqu'au détour d'une rue où la mousse Sur le sol inégal s'étend comme une housse, Et dont l'air d'abandon m'avait tout attristé, Je vis, au fond d'un vieux logis inhabité, Un blason où le temps a mis sa teinte rousse. Un lierre, lambrequin de couleur pâle et douce, Emmantelait le mur crûlant de vétusté. Lentement j'épelai quelques mots sur la pierre Où porte encore intacte une devise fière, Souvenir des aïeux sans reproche et sans peur, Et je songeai qu'épris de grandeurs mensongères, Quand ils ont délaissé la maison de leurs pères, Les fils ont rarement gardé l'antique honneur. EMILE TRAVERS. Du non-usage en France DES QUALIFICATIONS CHEVALERESQUES On entend de tous côtés les nobles se plaindre de la confusion aujourd'hui régnante en matière de noblesse, confusion telle qu'il est devenu