jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
à une grande brune qui lançait par la tête des convives des noyaux de pêche avec une effronterie qu'on ne trouve pas au bal de la Reine-Blanche, et qui babillait comme une sardine; elle s'approcha même de nous deux pour causer de Paris; puis, nous disant que nous l'habitions sans doute, elle nous demanda notre adresse. Aurélie donna son nom avec un aplomb imperturbable : William Du Vernoy, au Petit Moulin-Rouge, aux Champs-Elysées, et la rouée faillit me faire mourir de rire quand je la vis agacer ma maîtresse et lui avouer presque qu'elle en était amoureuse. Elle la laissait faire. Karl Stephenson n'était pas jaloux; on lisait dans ses yeux des préoccupations immenses. Il versa de suite sur la table deux verres de Madère par maladresse. Aurélie était fière et sans gène, mais elle pâlissait quelquefois, et je reconnus ses inquiétudes. Nous ne restâmes pas longtemps à table, et comme nous allions partir, Karl eut l'impolitesse d'éclater de rire. Je vis quelque chose dans ce mystère qui me préoccupait depuis longtemps, et je méprisai cette provocation, qui pouvait amener des malheurs. Nous payâmes l'hôtel, nous louâmes une voiture qui devait nous reconduire au pied des montagnes, d'où nous regagnerions la chaumière et la vallée. Le cocher attelait le cheval quand Gousset dit Lunard vint nous remettre, parlant à « nous-mêmes, » le procès-verbal en contravention des lois sur la chasse. Nous chargeâmes, en lui remettant un pourboire et les frais, madame Seigneur de répondre pour nous, à l'audience. Elle accepta. Thérèse nous offrit un calendrier catholique pour demander son vin. Nous le lui payâmes généreusement, puis le garçon de fiacre fouetta comme s'il eût eu une livrée ducale : la voiture brûlait le pavé, et Jeannette Flicot, qui était sur le seuil de sa porte, lui dit d'aller moins fort, ou sinon M. le maire lui dresserait procès-verbal, en conformité des ordonnances sur la police des routes et du roulage. Au même instant, par la fenêtre entr'ouverte de la chambre, Robin s'envolait en pleine rue, en poussant un coquerico sublime, au risque de faire casser la voiture à notre
la chaumière et la vallée. Le cocher attelait le cheval quand Gousset dit Lunard vint nous remettre, parlant à « nous-mêmes, » le procès-verbal en contravention des lois sur la chasse. Nous chargeâmes, en lui remettant un pourboire et les frais, madame Seigneur de répondre pour nous, à l'audience. Elle accepta. Thérèse nous offrit un calendrier catholique pour demander son vin. Nous le lui payâmes généreusement, puis le garçon de fiacre fouetta comme s'il eût eu une livrée ducale : la voiture brûlait le pavé, et Jeannette Flicot, qui était sur le seuil de sa porte, lui dit d'aller moins fort, ou sinon M. le maire lui dresserait procès-verbal, en conformité des ordonnances sur la police des routes et du roulage. Au même instant, par la fenêtre entr'ouverte de la chambre, Robin s'envolait en pleine rue, en poussant un coquerico sublime, au risque de faire casser la voiture à notre cheval, qui se cabra, et au mépris de tous les décrets préfectoraux qui défendent aux volailles de sortir dans les bourgades de plus de quinze cents âmes. Notre cocher, qui s'appelait Larifla, sobriquet qu'il avait reçu dans le pays parce que, à une représentation que des comédiens ambulants donnaient du Chiffonnier de Paris, de Félix Pyat, il avait applaudi à outrance la ronde du père Martin, notre cocher, reprit le trot, et après une heure de marche, nous étions au pied des montagnes. Il s'en alla content de nous, en nous disant : « Messieurs, n'oubliez pas Larifla quand vous aurez besoin d'une voiture à Vertebois ! n'oubliez pas Larifla, vous le trouverez toujours chez madame Seigneur ou au Café Français. » Après toutes ces aventures, nous étions enfin seuls avec nous-mêmes, et nous pouvions causer. Aurélie marchait difficilement : elle était suffoquée et je n'osais lui parler de ses lettres ni de ses peines. "Tu souffres, ma chérie?" "Oh ! non, me répondit-elle en avançant le pas." La route était pénible, nous avions le soleil à pic sur nos têtes, et si la chaumière ne nous eût souri dans le lointain, nous eussions certainement attendu le soir pour partir
Chiffonnier de Paris, de Félix Pyat, il avait applaudi à outrance la ronde du père Martin, notre cocher, reprit le trot, et après une heure de marche, nous étions au pied des montagnes. Il s'en alla content de nous, en nous disant : « Messieurs, n'oubliez pas Larifla quand vous aurez besoin d'une voiture à Vertebois ! n'oubliez pas Larifla, vous le trouverez toujours chez madame Seigneur ou au Café Français. » Après toutes ces aventures, nous étions enfin seuls avec nous-mêmes, et nous pouvions causer. Aurélie marchait difficilement : elle était suffoquée et je n'osais lui parler de ses lettres ni de ses peines. "Tu souffres, ma chérie?" "Oh ! non, me répondit-elle en avançant le pas." La route était pénible, nous avions le soleil à pic sur nos têtes, et si la chaumière ne nous eût souri dans le lointain, nous eussions certainement attendu le soir pour partir à la belle étoile, à la fraîcheur et à la brise. Nous marchions si fort et tant de préoccupations dans la tête, que nous oubliâmes le chevreuil tué le matin. Stam qui, dans toutes nos rencontres, n'avait rien fait d'historique, refusa alors d'avancer, et il me fallut le rouer de coups de crosse de fusil pour lui donner des jambes : il flairait déjà, sans doute, comme un Américain, une cotelette aux confitures de groseilles. Il aboya furieusement pendant plus de dix minutes, et si nous eussions eu des craintes, il eût donné le « qui vive » à l'ennemi. Enfin, il se décida à filer le long des bruyères, et quand il aperçut la maisonnette, au fond de la vallée, il alla se poster sur sa queue, à la porte, comme pour dire de lui ouvrir. Il était le plus pressé. Aurélie, à peine entrée, se jeta sur un canapé dans le salon, m'appela auprès d'elle, me prit les mains et me regarda fixement sans pouvoir rien dire. J'étais muet de douleur et d'amour. Elle se mit à pleurer. Je pleurai aussi en la pressant dans mes bras, et Stam, couché dans un coin, avait les yeux morts dans
coups de crosse de fusil pour lui donner des jambes : il flairait déjà, sans doute, comme un Américain, une cotelette aux confitures de groseilles. Il aboya furieusement pendant plus de dix minutes, et si nous eussions eu des craintes, il eût donné le « qui vive » à l'ennemi. Enfin, il se décida à filer le long des bruyères, et quand il aperçut la maisonnette, au fond de la vallée, il alla se poster sur sa queue, à la porte, comme pour dire de lui ouvrir. Il était le plus pressé. Aurélie, à peine entrée, se jeta sur un canapé dans le salon, m'appela auprès d'elle, me prit les mains et me regarda fixement sans pouvoir rien dire. J'étais muet de douleur et d'amour. Elle se mit à pleurer. Je pleurai aussi en la pressant dans mes bras, et Stam, couché dans un coin, avait les yeux morts dans la tête et était triste aussi. Il poussait, de temps en temps, de petits cris qui déchiraient le cœur. Quand nous fûmes soulagés par nos larmes, Aurélie se leva, ouvrit la fenêtre et effeuilla machinalement les roses de Bengale qui s'enlaçaient autour comme un cadre de fleurs. J'approchai d'elle et elle se mit la tête sur ma poitrine et essaya de l'enfoncer dans mon gilet, comme si elle eût eu à parler à mon cœur. Je la sentis faiblir; je la pris dans mes bras et la reportai sur le canapé; une crispation nerveuse la saisit tout à coup : elle remua les lèvres sans pouvoir rien articuler. Quelques gouttes de sueur perlaient sur le front, à la naissance des cheveux ; j'y appliquai mes lèvres amoureuses; mais je ne savourai que de la glace; je lui tâta le pouls, il battait imperceptiblement; sa poitrine se bombait de seconde en seconde sous les pulsations du cœur. Son œil se ferma doucement, elle pencha la tête, et je l'aurais crue morte si, sous mes lèvres, je n'eusse senti l'artère temporale vibrer quelquefois. Je la pris dans mes bras, et je la portai sur son lit, dans sa chambre à coucher, où
elle se mit la tête sur ma poitrine et essaya de l'enfoncer dans mon gilet, comme si elle eût eu à parler à mon cœur. Je la sentis faiblir; je la pris dans mes bras et la reportai sur le canapé; une crispation nerveuse la saisit tout à coup : elle remua les lèvres sans pouvoir rien articuler. Quelques gouttes de sueur perlaient sur le front, à la naissance des cheveux ; j'y appliquai mes lèvres amoureuses; mais je ne savourai que de la glace; je lui tâta le pouls, il battait imperceptiblement; sa poitrine se bombait de seconde en seconde sous les pulsations du cœur. Son œil se ferma doucement, elle pencha la tête, et je l'aurais crue morte si, sous mes lèvres, je n'eusse senti l'artère temporale vibrer quelquefois. Je la pris dans mes bras, et je la portai sur son lit, dans sa chambre à coucher, où je pénétrais pour la première fois; elle ployait comme un gerbe de fleurs, et les boucles de ses cheveux qui se dénouèrent, brillaient comme des épis d'or. Puis, quand elle eut la tête enfouie dans son oreiller de dentelles, je lui ôtai peu à peu ses vêtements, et elle respira plus librement. Je la veillais comme un ange : j'étais penché sur son haleine pour en sentir les vibrations, et je me relevais pour ne pas trop la gêner, quand j'aperçus au-dessus de ma tête, en jetant les yeux sur la cloison, une photographie richement encadrée, avec deux feuilles de saule autour qui se croisaient en couronne, et je lus au bas : « À Aurélie, la Rosière du Petit Moulin-Rouge; Karl Stephenson. » Je retombai instinctivement sur cette tête chérie, j'interrogeai son œil humide, ses lèvres pâles comme l'ivoire, et elles ne me répondirent point : mon cœur devint tout à coup une tribune où les voix se brisaient en éclats et s'interrogeaient sans se comprendre. Je m'assis sur un fauteuil à la tête du lit, et je me mis la tête dans les mains. J'aurais voulu pleurer, mais les larmes sont une rosée de la Providence, et il
plus librement. Je la veillais comme un ange : j'étais penché sur son haleine pour en sentir les vibrations, et je me relevais pour ne pas trop la gêner, quand j'aperçus au-dessus de ma tête, en jetant les yeux sur la cloison, une photographie richement encadrée, avec deux feuilles de saule autour qui se croisaient en couronne, et je lus au bas : « À Aurélie, la Rosière du Petit Moulin-Rouge; Karl Stephenson. » Je retombai instinctivement sur cette tête chérie, j'interrogeai son œil humide, ses lèvres pâles comme l'ivoire, et elles ne me répondirent point : mon cœur devint tout à coup une tribune où les voix se brisaient en éclats et s'interrogeaient sans se comprendre. Je m'assis sur un fauteuil à la tête du lit, et je me mis la tête dans les mains. J'aurais voulu pleurer, mais les larmes sont une rosée de la Providence, et il ne m'en vint point aux yeux. Tout à coup le désespoir et la colère soufflèrent dans mon âme; je me levais, je m'asseyais comme un fou. Stam en tremblait et Aurélie ne remuait pas plus qu'un marbre blanc. Je me couchai auprès d'elle, je lui roulai la tête dans mes bras, j'appliquai mon oreille sur son cœur, et puis j'interrogeai cette photographie; tout fut muet : silence immense et terrible qui me parut aussi long qu'une éternité! Rien ! rien ! dans ce grand désespoir, que le murmure de la brise et les cris perçants d'une fauvette qui volait dans les sureaux du jardin. « Aurélie ! Aurélie ! » répétait mon cœur; puis je me mirais dans l'ivoire de son front, et j'y adorais la sensibilité sublime de son âme; puis je crachais sur cette photographie d'un insolent, et j'essuyais le cadre aussitôt ; puis je levais le poing sur celle que j'aimais pour la maudire ou l'écraser. J'étais dans une de ces transes qui se sentent et ne s'expriment pas. Tout à coup je me ressouvinis qu'Aurélie cachait un revolver sous son oreiller. Je fouillai violemment, au risque d'en briser les dentelles, et j'y trouvai cette arme chargée
bras, j'appliquai mon oreille sur son cœur, et puis j'interrogeai cette photographie; tout fut muet : silence immense et terrible qui me parut aussi long qu'une éternité! Rien ! rien ! dans ce grand désespoir, que le murmure de la brise et les cris perçants d'une fauvette qui volait dans les sureaux du jardin. « Aurélie ! Aurélie ! » répétait mon cœur; puis je me mirais dans l'ivoire de son front, et j'y adorais la sensibilité sublime de son âme; puis je crachais sur cette photographie d'un insolent, et j'essuyais le cadre aussitôt ; puis je levais le poing sur celle que j'aimais pour la maudire ou l'écraser. J'étais dans une de ces transes qui se sentent et ne s'expriment pas. Tout à coup je me ressouvinis qu'Aurélie cachait un revolver sous son oreiller. Je fouillai violemment, au risque d'en briser les dentelles, et j'y trouvai cette arme chargée et dont l'éclair devait déchirer le nuage : j'étais comme un fou. J'ajustai la photographie que je voulais faire voler en éclats; j'ajustai le crâne de ma maîtresse, je lui collai le canon sur la tempe droite, j'appliquai mes lèvres sur ses lèvres pour l'embrasser en mourant, le cœur me manqua. Je retournai le pistolet contre moi-même, il me tomba des mains. Stam sauta sur le lit pour me caresser et je le couchai en joue en lui appliquant l'arme glacée dans le flanc : il ne bougea pas. Je saisis le bras d'Aurélie et je la retournai sur moi-même, quand je vis sa paupière onduler doucement ; la chaleur remonta à ses joues qui se colorèrent; elle ouvrit légèrement les yeux; elle porta sa main sur son cœur et elle me regarda; puis, redevenue pâle tout à coup, elle m'interrogea avec ses yeux; elle avança un bras pour me saisir. Je posai le pistolet sur le fauteuil et je noyai ma tête avec la sienne dans les plis soyeux de son oreiller; elle cherchait toujours mes lèvres. Je voulais enfin lui demander son histoire, mais je craignais de lui redonner une crise, car je l'aimais cette femme ; nos
manqua. Je retournai le pistolet contre moi-même, il me tomba des mains. Stam sauta sur le lit pour me caresser et je le couchai en joue en lui appliquant l'arme glacée dans le flanc : il ne bougea pas. Je saisis le bras d'Aurélie et je la retournai sur moi-même, quand je vis sa paupière onduler doucement ; la chaleur remonta à ses joues qui se colorèrent; elle ouvrit légèrement les yeux; elle porta sa main sur son cœur et elle me regarda; puis, redevenue pâle tout à coup, elle m'interrogea avec ses yeux; elle avança un bras pour me saisir. Je posai le pistolet sur le fauteuil et je noyai ma tête avec la sienne dans les plis soyeux de son oreiller; elle cherchait toujours mes lèvres. Je voulais enfin lui demander son histoire, mais je craignais de lui redonner une crise, car je l'aimais cette femme ; nos deux cœurs me semblaient liés l'un à l'autre avec une chaîne d'acier, et leurs mouvements étaient les mêmes. Elle me voyait triste, consterné, fou presque, et elle en avait compris les causes; puis elle me passait les bras autour du cou, après avoir ôté ma cravate, et je sentais courir autour de moi un fluide électrique qui m'endormait en rêvant; quand elle se crut quelques forces, elle me fit asseoir auprès d'elle, me prit les mains, me mit la tête sur son épaule et me conta son histoire : sa voix était faible, mais le timbre en était clair; elle tombait dans mon cœur, dévoré par les flammes du désespoir, comme la rosée tombe, après les journées tropicales, dans le calice d'une fleur : « Je naquis à Saint-Étienne; ma mère vendait des rubans, de sorte qu'on peut dire que je suis venue au monde dans un nid de dentelles. A seize ans, j'étais à Paris, dans un grand magasin de nouveautés. Je m'y ennuyais tous les jours, et je voulais retourner dans ma famille, quand j'appris que mes parents avaient fait faillite. Ma mère en mourut de chagrin trois mois après. Fille unique, je restai sur la terre avec
autour de moi un fluide électrique qui m'endormait en rêvant; quand elle se crut quelques forces, elle me fit asseoir auprès d'elle, me prit les mains, me mit la tête sur son épaule et me conta son histoire : sa voix était faible, mais le timbre en était clair; elle tombait dans mon cœur, dévoré par les flammes du désespoir, comme la rosée tombe, après les journées tropicales, dans le calice d'une fleur : « Je naquis à Saint-Étienne; ma mère vendait des rubans, de sorte qu'on peut dire que je suis venue au monde dans un nid de dentelles. A seize ans, j'étais à Paris, dans un grand magasin de nouveautés. Je m'y ennuyais tous les jours, et je voulais retourner dans ma famille, quand j'appris que mes parents avaient fait faillite. Ma mère en mourut de chagrin trois mois après. Fille unique, je restai sur la terre avec des dettes et une tache au front; la vue du monde me faisait peur; je craignais tant de rencontrer quelqu'un qui me mit la main sur l'épaule pour me confier à la justice ; je voulus noyer ma tristesse dans le plaisir et j'allai chez Constant. Je me souviendrai toujours du premier quadrille que je dansai aux Mille-Colonnes; mon cavalier était distingué, aimable et célèbre; il portait un nom qui me revenait, William Du Vernoy ; il avait brillamment débuté dans la littérature parisienne, et, en me donnant un baiser sous un tilleul, il me remit son adresse en me demandant la mienne; je la lui donnai timidement : c'était un poêle, et la Providence l'avait mis sur mon chemin pour y semer des roses; il vit que je souffrais, et il voulut me consoler; je me laissai séduire par l'éloquence de son cœur; il m'initia un peu au monde; nous allions en soirée chez ses amis, et nous prenions du café avec leurs maîtresses. William Du Vernoy m'aimait, m'adorait; il luttait comme un homme de lettres qui n'attend pas de pension, chose plus rare aujourd'hui qu'une apostasie; il publia un premier ouvrage qui fit du bruit, cracha le sang,
du premier quadrille que je dansai aux Mille-Colonnes; mon cavalier était distingué, aimable et célèbre; il portait un nom qui me revenait, William Du Vernoy ; il avait brillamment débuté dans la littérature parisienne, et, en me donnant un baiser sous un tilleul, il me remit son adresse en me demandant la mienne; je la lui donnai timidement : c'était un poêle, et la Providence l'avait mis sur mon chemin pour y semer des roses; il vit que je souffrais, et il voulut me consoler; je me laissai séduire par l'éloquence de son cœur; il m'initia un peu au monde; nous allions en soirée chez ses amis, et nous prenions du café avec leurs maîtresses. William Du Vernoy m'aimait, m'adorait; il luttait comme un homme de lettres qui n'attend pas de pension, chose plus rare aujourd'hui qu'une apostasie; il publia un premier ouvrage qui fit du bruit, cracha le sang, et alla mourir à l'hôpital. Pour payer la croix de bois que le croque-mort mit sur sa fosse, je vendis mon châle et mes bottines; je m'enfermai dans ma mansarde pendant huit jours, sans en sortir, et j'appelai la mort. Elle vint avec de l'or dans ses mains creuses et des plumes à sa tête comme une courtisane : elle était lascive jusque dans ses regards! Karl Stephenson me fit vendre à un marchand d'habits qui passait dans la rue ce que j'avais de plus cher, puis il m'enleva à demi morte dans un fiacre qui roulait dans les Champs-Elysées, au Petit Moulin-Rouge; il m'enivra, et nous allâmes à l'Opéra; on jouait Lucie de Lammermoor. Quand je voulus m'habiller le matin, j'avais comme une barre de fer dans le cœur, rivée au-dessous du lit, et je ne pouvais me lever pour embrasser mon nouvel amant, ni le prendre dans mes bras sans éprouver des frissons. La lumière qui me venait par les fenêtres à travers les rideaux de soie blanche me jetait la fièvre dans les yeux, et je délirais comme une insensée; je n'avais là personne pour me consoler. Karl Stephenson me demandait si j'allais me lever pour déjeuner;
des plumes à sa tête comme une courtisane : elle était lascive jusque dans ses regards! Karl Stephenson me fit vendre à un marchand d'habits qui passait dans la rue ce que j'avais de plus cher, puis il m'enleva à demi morte dans un fiacre qui roulait dans les Champs-Elysées, au Petit Moulin-Rouge; il m'enivra, et nous allâmes à l'Opéra; on jouait Lucie de Lammermoor. Quand je voulus m'habiller le matin, j'avais comme une barre de fer dans le cœur, rivée au-dessous du lit, et je ne pouvais me lever pour embrasser mon nouvel amant, ni le prendre dans mes bras sans éprouver des frissons. La lumière qui me venait par les fenêtres à travers les rideaux de soie blanche me jetait la fièvre dans les yeux, et je délirais comme une insensée; je n'avais là personne pour me consoler. Karl Stephenson me demandait si j'allais me lever pour déjeuner; il buvait du rhum en frisant ses cheveux à l'anglaise; il voyait que je souffrais et il m'offrait de l'or : le son de chaque guinée qui tombait sur les draps de mon lit me sautait dans le cœur comme la pelletée de terre que le fossoyeur jetait sur le cercueil de mon cher poète. Malgré ma faiblesse, je voulus m'anoblir dans l'esclavage et faire de mes chaînes ou un collier d'or ou un fouet pour chasser ses maîtresses : Karl, en Américain, en faisait une tous les soirs, et les femmes de Mabille allaient prendre le thé chez lui et remonter sa pendule. Je fis semblant de l'aimer d'un amour pur et simple, et les courtisanes, un jour, après une orgie qui leur allumait les yeux, m'appelèrent la Rosière du Petit Moulin-Rouge. « Mon amant, néanmoins, s'attachait à moi, et il loua un chalet à la Muette, sur la lisière du bois de Boulogne. Un soir, il me jura aux étoiles, sur les bords du lac, qu'il m'aimerait toujours, et il me donna son portrait, qu'il fit encadrer de cette sorte, au milieu de deux feuilles de saule cueillies, en revenant au pavillon d'Armenonville, à la surface de l'eau.
cercueil de mon cher poète. Malgré ma faiblesse, je voulus m'anoblir dans l'esclavage et faire de mes chaînes ou un collier d'or ou un fouet pour chasser ses maîtresses : Karl, en Américain, en faisait une tous les soirs, et les femmes de Mabille allaient prendre le thé chez lui et remonter sa pendule. Je fis semblant de l'aimer d'un amour pur et simple, et les courtisanes, un jour, après une orgie qui leur allumait les yeux, m'appelèrent la Rosière du Petit Moulin-Rouge. « Mon amant, néanmoins, s'attachait à moi, et il loua un chalet à la Muette, sur la lisière du bois de Boulogne. Un soir, il me jura aux étoiles, sur les bords du lac, qu'il m'aimerait toujours, et il me donna son portrait, qu'il fit encadrer de cette sorte, au milieu de deux feuilles de saule cueillies, en revenant au pavillon d'Armenonville, à la surface de l'eau. Un soir, je revenais du Bois seule et pâle d'amour, le cœur plein du souvenir de mon poète dont je semblais sentir les étreintes, car il aimait à se promener sous les feuilles et au Luxembourg dans l'Allée des Soupirs. La concierge me dit : ne montez pas, madame, M. Stephenson est occupé. J'enfonçai bientôt la porte et je vis mon amant tordu comme un lierre autour d'un tombeau. Cette grande brune que nous avons vue au Bras d'or ressemble à la vipère qui le mordait; mais ce n'est pas elle. Il tira sur lui les volets de l'alcôve et les dentelles de la robe de sa nouvelle maîtresse, furent déchirées dans les rainures. Je sortis sans faire rien paraître; puis un jour que je le voyais plus affectueux, je lui montrai mon passeport; il voulut me retenir. Je allai verser quelques larmes sur la fosse de William, pour soulager mon pauvre cœur. Je pris quelques fleurs sauvages que je plantai autour de cette chaumière, bâtie par des ouvriers de Lyon, qui n'en retrouveraient pas aujourd'hui le sentier. Mon existence a été heureuse dans ces montagnes, et je ne sais quelle idée m'empêcha de briser, en arrivant dans cette Thébaïde,