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critiques du public. Bien plus, le dénouement de cet imbroglio amène le mariage du tuteur avec sa pupille, au grand contentement de celle-ci, qui nourrissait en secret un violent amour pour lui. M. Scribe s'est trompé dans son titre; au lieu de la Calomnie, c'est le Commérage qu'il fallait dire, et alors son œuvre eût parfaitement rempli son but. En effet, la scène se passe dans une salle publique de l'hôtel des bains à Dieppe ; c'est là que le ministre a donné rendez-vous à sa sœur, à son beau-frère et aux autres personnes nécessaires pour accomplir l'union projetée par lui entre sa pupille et son ami Lucien, jeune démagogue de l'opposition dont on pense amortir la fougue par le mariage. Des oisifs, des baigneurs, des politiques de café, des garçons de bains même, sont témoins des discussions qui s'élèvent bientôt entre ces personnages d'opinions si diverses, et auxquels vient ajouter encore l'ambition de la sœur qui veut absolument que son mari soit aussi ministre. L'incognito trahi, les pétitions arrivent en foule, les intrigues se croisent en tout sens, et ce mariage, la chose la plus simple et la plus facile, devient le point de mire de maints intérêts particuliers qui pensent trouver, en l'entravant, le moyen d'obtenir satisfaction. Les bruits les plus absurds prennent naissance parmi les garçons de l'hôtel, les cancans vont leur train, et de commérage en commérage, on réussit à dégoûter M. Lucien de sa fiancée et à semer la discorde entre des gens qui semblaient si bien d'accord pour signer le contrat. On ne conçoit pas trop comment l'opinion des domestiques et des oisifs de Dieppe peut exercer une telle influence sur des Parisiens qui ne sont là qu'en passage et qui, une fois la cérémonie terminée, n'y reviendront peut-être jamais. Le plus simple raisonnement devait suffire pour convaincre M. Lucien de la fausseté de ces bruits injurieux. Mais le ministre n'y songe même pas; c'est en remontant à leur source réelle qu'il prétend persuader son ami, et, comme cette source n'est pas plus facile à trouver que celle du Nil, il fait de belles
qui pensent trouver, en l'entravant, le moyen d'obtenir satisfaction. Les bruits les plus absurds prennent naissance parmi les garçons de l'hôtel, les cancans vont leur train, et de commérage en commérage, on réussit à dégoûter M. Lucien de sa fiancée et à semer la discorde entre des gens qui semblaient si bien d'accord pour signer le contrat. On ne conçoit pas trop comment l'opinion des domestiques et des oisifs de Dieppe peut exercer une telle influence sur des Parisiens qui ne sont là qu'en passage et qui, une fois la cérémonie terminée, n'y reviendront peut-être jamais. Le plus simple raisonnement devait suffire pour convaincre M. Lucien de la fausseté de ces bruits injurieux. Mais le ministre n'y songe même pas; c'est en remontant à leur source réelle qu'il prétend persuader son ami, et, comme cette source n'est pas plus facile à trouver que celle du Nil, il fait de belles phrases sur la calomnie qu'il dit être habitué à combattre en vainqueur, et finit, ainsi que je l'ai déjà dit, par épouser lui-même sa pupille. Quelle leçon tirer de tout cela? Je ne sais trop, si ce n'est qu'il vaut mieux se marier à Paris lorsqu'on redoute si fort le caquet des petites villes. Quant à la Calomnie, je conseille à mes lecteurs de reprendre la scène de don Basile dans le Barbier de Séville; ils y trouveront plus de verve comique et plus d'énergie que dans les 5 actes de M. Scribe. Il faut avouer qu'à côté de tous ses défauts, Beaumarchais avait un esprit d'une trempe peu commune. LOUISON D'ARQUIN; par Charles Rabou. — Paris. In-8, 7 fr. 50 c. LA ROSE DE DELURA, roman historique du XIe siècle, par J. Van Lennep, trad. du hollandais par Defauconpret et A. Dubourcq, — Paris. 2 vol. in-8, 15 fr. LES AILES D'ICARE; par Ch. de Bernard. — Paris. 2 vol. in-8, 15 fr. CHARLOTTE CORDAY; par Alph. Esquiros. Paris. 2 vol. in-8, 15 fr. LE FOYER DE L'OPÉRA; par de Balzac, L. Gozlan, E. Sollière, etc. Paris. 2 vol. in-8, 15 fr. C'est une rude tâche, en vérité, que
caquet des petites villes. Quant à la Calomnie, je conseille à mes lecteurs de reprendre la scène de don Basile dans le Barbier de Séville; ils y trouveront plus de verve comique et plus d'énergie que dans les 5 actes de M. Scribe. Il faut avouer qu'à côté de tous ses défauts, Beaumarchais avait un esprit d'une trempe peu commune. LOUISON D'ARQUIN; par Charles Rabou. — Paris. In-8, 7 fr. 50 c. LA ROSE DE DELURA, roman historique du XIe siècle, par J. Van Lennep, trad. du hollandais par Defauconpret et A. Dubourcq, — Paris. 2 vol. in-8, 15 fr. LES AILES D'ICARE; par Ch. de Bernard. — Paris. 2 vol. in-8, 15 fr. CHARLOTTE CORDAY; par Alph. Esquiros. Paris. 2 vol. in-8, 15 fr. LE FOYER DE L'OPÉRA; par de Balzac, L. Gozlan, E. Sollière, etc. Paris. 2 vol. in-8, 15 fr. C'est une rude tâche, en vérité, que celle du pauvre critique obligé de suivre la folle presse parisienne dans sa course rapide, et de compter une à une toutes les fantaisies plus ou moins extravagantes auxquelles elle se livre chemin faisant. Lorsque, surtout, il se trouve en présence d'une montagne de romans de toutes les couleurs, qui font plier sa table de travail sous leur poids, y laissant à peine la place nécessaire pour son encrier, ses cigarres et sa tasse de thé, accessoires indispensables de toute occupation intellectuelle, le découragement s'empare quelquefois de son esprit, et il se sent comme écrasé par la verve féconde de ces infatigables écrivains qui semblent vouloir lui jeter des volumes à la tête jusqu'à ce qu'il crie : Merci ! La plume échappe à sa main paralysée; il faut qu'il aspire long-temps la fumée du Havane et le parfum de la feuille chinoise avant de pouvoir sortir de l'épuisement causé par un tel excès de lectures trop souvent non moins indigestes que frivoles. Il voudrait bien temporiser, éluder un travail si pénible. À quoi bon, se dit-il, entasser soigneusement dans des catacombes ces morts nés, ces os blanchis et desséchés avant l'âge, dont personne se sera occupé plus demain? Qu'importe
font plier sa table de travail sous leur poids, y laissant à peine la place nécessaire pour son encrier, ses cigarres et sa tasse de thé, accessoires indispensables de toute occupation intellectuelle, le découragement s'empare quelquefois de son esprit, et il se sent comme écrasé par la verve féconde de ces infatigables écrivains qui semblent vouloir lui jeter des volumes à la tête jusqu'à ce qu'il crie : Merci ! La plume échappe à sa main paralysée; il faut qu'il aspire long-temps la fumée du Havane et le parfum de la feuille chinoise avant de pouvoir sortir de l'épuisement causé par un tel excès de lectures trop souvent non moins indigestes que frivoles. Il voudrait bien temporiser, éluder un travail si pénible. À quoi bon, se dit-il, entasser soigneusement dans des catacombes ces morts nés, ces os blanchis et desséchés avant l'âge, dont personne se sera occupé plus demain? Qu'importe si M. de Balzac gâte chaque jour davantage son talent par le mauvais goût de ses inspirations et de son style; si M. Ch. de Bernard, se laissant enivrer par un premier succès, suit la pente facile du feuilleton et délaye son esprit dans les fades ou prétentieuses niaiseries de la littérature fashionable; si M. Alphonse Esquiros, dont le nom rime si bien avec pathos, travestit en sensiblerie mélodramatique les scènes les plus terribles de la période révolutionnaire? Qu'importe, enfin, si M. L. Gozlan et autres ne craignent pas de souiller leur plume en la trempant dans les égouts de Paris, en l'employant à retracer la vie des mauvais lieux? Cela ne vaut vraiment pas la peine de laisser éteindre son cigarre ou refroidir son thé. Mais, malheureux critique, tandis que tu te permets de raisonner ainsi, la montagne s'accroît toujours, s'élève de plus en plus, et menace de t'enterrer tout vif. Don Quichotte littéraire, n'as-tu pas imposé le devoir de redresser les torts et les injustices, de pourfendre, non de ta lance, mais de ta plume, tous les géants félons, tous les faux enchanteurs? À l'œuvre donc, courage, la besogne ne te manque pas aujourd'hui. Qu'est-ce que la Louison
la littérature fashionable; si M. Alphonse Esquiros, dont le nom rime si bien avec pathos, travestit en sensiblerie mélodramatique les scènes les plus terribles de la période révolutionnaire? Qu'importe, enfin, si M. L. Gozlan et autres ne craignent pas de souiller leur plume en la trempant dans les égouts de Paris, en l'employant à retracer la vie des mauvais lieux? Cela ne vaut vraiment pas la peine de laisser éteindre son cigarre ou refroidir son thé. Mais, malheureux critique, tandis que tu te permets de raisonner ainsi, la montagne s'accroît toujours, s'élève de plus en plus, et menace de t'enterrer tout vif. Don Quichotte littéraire, n'as-tu pas imposé le devoir de redresser les torts et les injustices, de pourfendre, non de ta lance, mais de ta plume, tous les géants félons, tous les faux enchanteurs? À l'œuvre donc, courage, la besogne ne te manque pas aujourd'hui. Qu'est-ce que la Louison d'Arquin de M. Rabou? Une fille de joie. Qu'est-ce que la Princesse parisienne de M. de Balzac? Une femme galante. Qui sont les héroïnes de MM. L. Gozlan et Cie? Des demoiselles entretenues et des danseuses, les panthères et les rats de nos lions. Il faut avouer que voilà une littérature bien édifiante; et ne croyez pas qu'ici la licence soit rachetée par la gaîté ou la vérité des détails, comme chez les grisettes de Paul de Kock. Nos grands écrivains dédaignent ces moyens vulgaires, le rôle d'observateur leur parait sans doute indigne de leur génie, et ils trouvent plus commode d'écrire pour vivre que de vivre pour écrire. Les turpitudes humaines sont mises à nu par eux, disséquées et classées sèchement comme les plantes dont un collectionneur se propose de faire un herbier. L'égoïsme de la jouissance domine dans leurs œuvres, et s'y montre avec toute sa laideur, de telle façon qu'à la place de l'intérêt on n'y trouve que dégoût profond pour la société qui produit de telles inspirations, pour le public qui les encourage par ses applaudissements, sa longanimité ou sa lâche indulgence. Il est vrai, d'un autre côté, que de semblables productions ont l'avantage de pouvoir
littérature bien édifiante; et ne croyez pas qu'ici la licence soit rachetée par la gaîté ou la vérité des détails, comme chez les grisettes de Paul de Kock. Nos grands écrivains dédaignent ces moyens vulgaires, le rôle d'observateur leur parait sans doute indigne de leur génie, et ils trouvent plus commode d'écrire pour vivre que de vivre pour écrire. Les turpitudes humaines sont mises à nu par eux, disséquées et classées sèchement comme les plantes dont un collectionneur se propose de faire un herbier. L'égoïsme de la jouissance domine dans leurs œuvres, et s'y montre avec toute sa laideur, de telle façon qu'à la place de l'intérêt on n'y trouve que dégoût profond pour la société qui produit de telles inspirations, pour le public qui les encourage par ses applaudissements, sa longanimité ou sa lâche indulgence. Il est vrai, d'un autre côté, que de semblables productions ont l'avantage de pouvoir être jugées dès le premier chapitre, ce qui fait que l'homme de goût referme aussitôt le livre en haussant les épaules de pitié, je dirais presque de mépris. Mais cette protestation muette ne suffit pas; en littérature comme en politique, les mauvais sont d'autant plus forts et crient d'autant plus haut que les bons se cachent et se taisent. On se console en disant que le mal n'est qu'éphémère, que la postérité n'en saura rien; ce sont les exhalaisons fétides qui s'échappent du marais bouleversé par l'orage: qu'il vienne un bon vent du nord, bientôt les nuages seront dissipés et le soleil brillera d'un éclat nouveau. Tout cela est bel et bon, mais en attendant les vapeurs malfaisantes empoisonnent l'air, et au lieu de rester les bras croisés à contempler les nuages qui, s'élevant vers le ciel, y dessinent leurs formes fantastiques, ne vaudrait-il pas bien mieux songer à dessécher le marais, à tarir la source du mal? Le public lecteur de romans ne lit malheureusement en général pas autre chose, et si l'on admet, ce qui ne peut guère être nié, que la lecture modifie l'intelligence et façonne l'esprit, on comprendra que cette influence peut avoir des résultats plus
haut que les bons se cachent et se taisent. On se console en disant que le mal n'est qu'éphémère, que la postérité n'en saura rien; ce sont les exhalaisons fétides qui s'échappent du marais bouleversé par l'orage: qu'il vienne un bon vent du nord, bientôt les nuages seront dissipés et le soleil brillera d'un éclat nouveau. Tout cela est bel et bon, mais en attendant les vapeurs malfaisantes empoisonnent l'air, et au lieu de rester les bras croisés à contempler les nuages qui, s'élevant vers le ciel, y dessinent leurs formes fantastiques, ne vaudrait-il pas bien mieux songer à dessécher le marais, à tarir la source du mal? Le public lecteur de romans ne lit malheureusement en général pas autre chose, et si l'on admet, ce qui ne peut guère être nié, que la lecture modifie l'intelligence et façonne l'esprit, on comprendra que cette influence peut avoir des résultats plus durables que sa cause elle-même. Bien des faits désastreux pourraient être facilement cités à l'appui de cette assertion; et puisque la liberté exige que nulle entrave ne vienne arrêter l'essor des écrivains, n'est-ce pas un devoir pour tout homme éclairé de chercher à prémunir le bon sens public contre les charmes de ces faux enchanteurs, contre les tentatives de ces géants de la presse qui changent le levier de l'intelligence en un instrument d'oppression et d'abrutissement? Vengeons les lettres! C'est le moins que nous puissions faire pour elles à qui nous devons tout ce que nous sommes. Les auteurs eux-mêmes sont d'ailleurs les premiers intéressés à faire cesser le silence de la critique. Si celle-ci veillait à son poste, criant "qui vive?" à tout venant, exerçant avec vigilance ses utiles fonctions, si elle se montrait sévère et passionnée pour le juste et le vrai seulement, comme elle le doit, croyez-vous, par exemple, que M. Charles de Bernard se serait endormi sur la première petite feuille de laurier que ses amis lui ont jetée à la tête? Non certes, il serait forcé de veiller aussi, car tout homme a son amour-propre, et l'écrivain plus que nul autre. Nous ne le verrions
charmes de ces faux enchanteurs, contre les tentatives de ces géants de la presse qui changent le levier de l'intelligence en un instrument d'oppression et d'abrutissement? Vengeons les lettres! C'est le moins que nous puissions faire pour elles à qui nous devons tout ce que nous sommes. Les auteurs eux-mêmes sont d'ailleurs les premiers intéressés à faire cesser le silence de la critique. Si celle-ci veillait à son poste, criant "qui vive?" à tout venant, exerçant avec vigilance ses utiles fonctions, si elle se montrait sévère et passionnée pour le juste et le vrai seulement, comme elle le doit, croyez-vous, par exemple, que M. Charles de Bernard se serait endormi sur la première petite feuille de laurier que ses amis lui ont jetée à la tête? Non certes, il serait forcé de veiller aussi, car tout homme a son amour-propre, et l'écrivain plus que nul autre. Nous ne le verrions pas, soyez-en sûr, délayer si platement dans deux lourds volumes la philosophique pensée d'une gracieuse légende païenne. Le sujet des Ailes d'Icare n'était point mal choisi; c'est le sort commun de la plupart de ces jeunes gens qui abandonnent la vie paiselle et heureuse de leur province, croyant qu'ils n'ont qu'à venir à Paris pour acquérir aussitôt honneurs et fortune. Après avoir perdu leur temps et leur argent dans de vaines sollicitations, dans de misérables intrigues, ils repartent plus pauvres qu'ils ne sont venus, et trop heureux si leurs illusions ne leur ont pas fait aussi sacrifier leur avenir à cette cruelle expérience. La donnée était certainement féconde, elle offrait une heureuse application de l'allégorie antique. Mais que de bavardage avant d'arriver à ce fait, que de détails puérils, niaises, faux surtout, que de fades peintures empruntées à une existence toute de convention! L'invraisemblance et l'affectation dominent le récit d'un bout à l'autre, et si, séduit par le nom de l'auteur, on se laisse entraîner à le lire, on fera bien de tenir son Ovide auprès de soi pour retremper ses facultés assoupées et se raccommoder avec Icare dans la charmante fable du poète romain. Quant à M. Esquiros, je
qu'à venir à Paris pour acquérir aussitôt honneurs et fortune. Après avoir perdu leur temps et leur argent dans de vaines sollicitations, dans de misérables intrigues, ils repartent plus pauvres qu'ils ne sont venus, et trop heureux si leurs illusions ne leur ont pas fait aussi sacrifier leur avenir à cette cruelle expérience. La donnée était certainement féconde, elle offrait une heureuse application de l'allégorie antique. Mais que de bavardage avant d'arriver à ce fait, que de détails puérils, niaises, faux surtout, que de fades peintures empruntées à une existence toute de convention! L'invraisemblance et l'affectation dominent le récit d'un bout à l'autre, et si, séduit par le nom de l'auteur, on se laisse entraîner à le lire, on fera bien de tenir son Ovide auprès de soi pour retremper ses facultés assoupées et se raccommoder avec Icare dans la charmante fable du poète romain. Quant à M. Esquiros, je le plains sincèrement d'avoir pu s'imaginer que Marat et Charlotte Corday étaient des héros convenables pour un roman; de n'avoir pas compris que de pareils personnages et de pareilles scènes n'appartenaient qu'à l'histoire et ne comportaient nullement l'enflure du style; d'avoir enfin pu métamorphoser ce drame terrible et sombre en galimatias sentimental digne du théâtre de Bobinaud. C'est noircir du papier bien inutilement, car le public même des cabinets de lecture préférera toujours les récits animés d'un Thiers, d'un Mignet et autres historiens qui ont retracé les événements de la Révolution avec talent et gravité. A côté de tous ces romans médiocres ou mauvais, la Rose de Dekamatoute hollandaise qu'elle est, ressort brillante et gracieuse. Malgré les longueurs du genre historique, dont M. Van Lennep n'a pas su se garder, on y trouve un intérêt bien plus réel, des études de mœurs originales, le tableau d'une époque et d'un pays peu connus. La scène se passe dans le XIVe siècle au milieu de la lutte engagée par les braves Frisons pour maintenir leur indépendance. Les mœurs à la fois rudes et chevaleresques du moyen-âge y sont assez bien peintes, et l'on y rencontre maints chapitres remarquables qui rappellent heureusement la
galimatias sentimental digne du théâtre de Bobinaud. C'est noircir du papier bien inutilement, car le public même des cabinets de lecture préférera toujours les récits animés d'un Thiers, d'un Mignet et autres historiens qui ont retracé les événements de la Révolution avec talent et gravité. A côté de tous ces romans médiocres ou mauvais, la Rose de Dekamatoute hollandaise qu'elle est, ressort brillante et gracieuse. Malgré les longueurs du genre historique, dont M. Van Lennep n'a pas su se garder, on y trouve un intérêt bien plus réel, des études de mœurs originales, le tableau d'une époque et d'un pays peu connus. La scène se passe dans le XIVe siècle au milieu de la lutte engagée par les braves Frisons pour maintenir leur indépendance. Les mœurs à la fois rudes et chevaleresques du moyen-âge y sont assez bien peintes, et l'on y rencontre maints chapitres remarquables qui rappellent heureusement la manière de Walter Scott. Il est seulement à regretter que le style soit en général un peu lourd, dépourvu d'élégance, parfois même de clarté. Je ne sais si c'est à l'auteur hollandais que doit être attribué ce défaut, mais dans tous les cas la traduction n'a pas su le faire disparaître. LE LOUVRE SOUS NOS ROIS; par E.-L. Guérin. — Paris. 2 vol. in-8, 15 fr. = LES YEUX GALANS; par P. Clément. — Paris. In-8, 7 fr. 50 c. = LA JOLIE FILLE DU FAUBOURG; par C. Paul de Koefr. — Paris. 2 VOL. in-8, 15 fr. M. Guérin exploite les chroniques galantes de la monarchie française qui paraissent offrir une mine inépuisable, soit à la verve des romanciers, soit à la curiosité des lecteurs. En effet, on remplirait une chambre des compositions de ce genre, plus ou moins médiocres, qui ont été publiées depuis 30 à 40 ans, et cependant il paraît que le sujet n'est pas encore épuisé, ni le public las, puisque c'est toujours la ressource ordinaire des écrivains gagne-pain, qui ne tarderaient sans doute pas à y renoncer s'il ne se trouvait plus d'amateurs. Du reste cela s'explique aisément. Outre l'intérêt historique, qui, à défaut
disparaître. LE LOUVRE SOUS NOS ROIS; par E.-L. Guérin. — Paris. 2 vol. in-8, 15 fr. = LES YEUX GALANS; par P. Clément. — Paris. In-8, 7 fr. 50 c. = LA JOLIE FILLE DU FAUBOURG; par C. Paul de Koefr. — Paris. 2 VOL. in-8, 15 fr. M. Guérin exploite les chroniques galantes de la monarchie française qui paraissent offrir une mine inépuisable, soit à la verve des romanciers, soit à la curiosité des lecteurs. En effet, on remplirait une chambre des compositions de ce genre, plus ou moins médiocres, qui ont été publiées depuis 30 à 40 ans, et cependant il paraît que le sujet n'est pas encore épuisé, ni le public las, puisque c'est toujours la ressource ordinaire des écrivains gagne-pain, qui ne tarderaient sans doute pas à y renoncer s'il ne se trouvait plus d'amateurs. Du reste cela s'explique aisément. Outre l'intérêt historique, qui, à défaut de talent, offre un certain attrait, ces peintures de la corruption princière ou royale flattent l'esprit démocratique de notre époque en justifiant son antipathie pour le passé, sa haine instinctive pour le despotisme dont elles lui retracent les tristes résultats. Enfin on aime à suivre ces intrigues de cour qui vous introduisent en quelque sorte dans le sanctuaire de la royauté si long-temps fermé pour la foule et rabaissent au niveau de simples mortels ces princes et ces seigneurs qui se prétendent d'une nature plus noble. Telles sont, je crois, les causes du succès de ces ouvrages sans couleur et sans originalité, qui trouvent le plus grand nombre de leurs lecteurs dans une classe peu éclairée et nullement apte à juger le mérite littéraire de l'écrivain. Les Fers Galants de M. Clément peuvent être rangés à peu près sur la même ligne. Je ne sais si l'auteur a voulu par son titre allécher le public peu délicat qui se plaît au scandale, mais si ce cas il y aura des désappointements parmi ses lecteurs, car les contes que renferme ce volume ne m'ont paru ni verts ni galants. Ce n'est pas moi du reste qui lui en ferai un reproche.