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l'Altaï et chez les colons de la zone du Transsibérien. Il représente également le Muséum d'histoire naturelle et l'Alliance pour la propagation de la langue française. J'appelle votre attention Les Meilleurs Vêtements sont aux PHARES de la BASTILLE FAITS DIVERS LA TEMPERATURE MARDI 6 JUIN. — La pression barométrique est très élevée sur le nord-ouest de l'Europe ; elle atteint ce matin : 777 mm. en Irlande et en Ecosse, 770 mm. aux îles Féroé, à Berlin et à Brest. Une dépression passe dans l'extrême nord. (Bodø, 755 mm.), une autre apparaît sur l'Espagne. Le vent est faible ou modéré d'est à nord-est sur toutes nos côtes ; la mer est généralement belle. Des pluies sont tombées sur le nord de la Scandinavie et le centre du continent. En France, le temps a été beau. La température a monté sur la moitié sud de l'Europe ; elle a baissé dans le nord. Ce matin, le thermomètre marquait : 6° à Seydisfjord (Islande), 18° à Belfort, 19° à Paris, 20° à Nantes, 22° à Alger. On notait : 12° au puy de Dôme, 11° au mont Aigoual et au pic du Midi. En France, un temps beau et chaud est encore probable. PARIS Remords tragique M. Eugène Epard, trente-neuf ans, boulanger, rentrait chez lui, 78, rue des Amandiers, la nuit dernière, lorsqu'en passant rue de Méniilmontant il fut accosté par une femme qui cherchait à l'attirer chez elle. M. Epard repoussa ses propositions. Aussitôt, elle donna un coup de sifflet. Un individu qui se tenait aux aguets non loin de là apparut menaçant. Il se rua sur le passant inoffensif, l'envoya rouler à terre d'un coup de tête dans l'estomac et, l'avant terrassé, s'apprêta à le dévaliser. M. Epard cria : « Au secours ! » Des agents cyclistes arrivèrent. L'agresseur, qui était l'amant de la fille, réussit à s'échapper, mais sa compagne, fut arrêtée. C'est une femme professionnelle inscrite sur les registres de la préfecture de police et nommée Angèle Vermorel, âgée de dix-neuf ans, demeurant rue Bissot. Les agents l'emmenèrent au poste de la rue Fontaineau. Comme le brigadier
probable. PARIS Remords tragique M. Eugène Epard, trente-neuf ans, boulanger, rentrait chez lui, 78, rue des Amandiers, la nuit dernière, lorsqu'en passant rue de Méniilmontant il fut accosté par une femme qui cherchait à l'attirer chez elle. M. Epard repoussa ses propositions. Aussitôt, elle donna un coup de sifflet. Un individu qui se tenait aux aguets non loin de là apparut menaçant. Il se rua sur le passant inoffensif, l'envoya rouler à terre d'un coup de tête dans l'estomac et, l'avant terrassé, s'apprêta à le dévaliser. M. Epard cria : « Au secours ! » Des agents cyclistes arrivèrent. L'agresseur, qui était l'amant de la fille, réussit à s'échapper, mais sa compagne, fut arrêtée. C'est une femme professionnelle inscrite sur les registres de la préfecture de police et nommée Angèle Vermorel, âgée de dix-neuf ans, demeurant rue Bissot. Les agents l'emmenèrent au poste de la rue Fontaineau. Comme le brigadier l'interrogeait, elle sortit un revolver à cran d'arrêt, de son sac à main et, avant que les spectateurs de la scène aient eu le temps d'intervenir, elle se fit saigner à la poitrine avec son arme. Elle a été transportée à l'hôpital Tenon. Son état est très grave. Un voisin irascible Mme Maria Riétel, trente-trois ans, couturière, prenait le frais à sa fenêtre, 147, rue de Crimée, hier soir. À la fenêtre d'en face se trouvait son voisin, M. André Valdi. La conversation s'engagea d'abord amicale, puis aigre-douce, et enfin franchement injurieuse de la part de Valdi. Indignée, Mme Riétel se retira de la croisée et s'apprêta à dîner ; sur sa table fumait une soupière pleine. Le couvert était mis. Soudain on entendit une détonation. C'était Valdi qui, au paroxysme de la colère, était allé chercher un fusil de chasse chargé de petit plomb et avait tiré sur sa voisine. Fort heureusement, celle-ci ne fut pas atteinte, mais la charge alla briser la soupière. Au bruit, les voisins s'étaient émus. Ils envahirent le logement du tireur et s'emparèrent de Valdi qu'ils traînèrent non sans lui administrer une correction au bureau de M. Melin, commissaire de police, qui l'a laissé
irascible Mme Maria Riétel, trente-trois ans, couturière, prenait le frais à sa fenêtre, 147, rue de Crimée, hier soir. À la fenêtre d'en face se trouvait son voisin, M. André Valdi. La conversation s'engagea d'abord amicale, puis aigre-douce, et enfin franchement injurieuse de la part de Valdi. Indignée, Mme Riétel se retira de la croisée et s'apprêta à dîner ; sur sa table fumait une soupière pleine. Le couvert était mis. Soudain on entendit une détonation. C'était Valdi qui, au paroxysme de la colère, était allé chercher un fusil de chasse chargé de petit plomb et avait tiré sur sa voisine. Fort heureusement, celle-ci ne fut pas atteinte, mais la charge alla briser la soupière. Au bruit, les voisins s'étaient émus. Ils envahirent le logement du tireur et s'emparèrent de Valdi qu'ils traînèrent non sans lui administrer une correction au bureau de M. Melin, commissaire de police, qui l'a laissé en liberté après avoir dressé procès-verbal. PETITES NOUVELLES Mme J. Sorel, quarante-neuf ans, tombe de sa fenêtre, 70, rue de la Jonquierie et. meurt à Bichat. — Le capitaine Limouchot, du 1er escadron du train, tombe de cheval rue Crolle Nivert. Cheval blessé, cavalier indemne. — Une congestion foudroyante à la gare Saint-Lazare M. A. Coudret, tailleur, rue de Courbevoie, à la Gare de Colombes. — M. Alexandre Lemaire, cuisinier, tombe dans son escalier, 24, rue Quincampoix, et se tue. — Rue Saint-Claude, M. Morlet, livreur, est renversé par une voiture. À Saint-Antoine. — En rentrant chez lui, 101, rue Claude-Decaen, après une courte absence, M. L. Piot trouve son appartement cambriolé. — Rue de Reuilly, M. Baptiste Guys, charretier, est écrasé par sa voiture. Il meurt à Saint-Antoine. — M. Arsène Courtillac, trente-cinq ans, couvreur, tombe d'un toit rue du Pont-Neuf. À l'Hôtel-Dieu. — En gare de l'Argenteuil, on trouve mort M. Guillaume, trente ans, adresse inconnue. LA FÊTE DES FLEURS Nous avons annoncé qu'à la Fête des Fleurs aurait lieu les vendredi 16 et samedi 17 juin au Bois de Boulogne ; elle se tiendra, comme d'habitude, dans l'allée des Acacias. Paris se souvient encore du grand succès
la gare Saint-Lazare M. A. Coudret, tailleur, rue de Courbevoie, à la Gare de Colombes. — M. Alexandre Lemaire, cuisinier, tombe dans son escalier, 24, rue Quincampoix, et se tue. — Rue Saint-Claude, M. Morlet, livreur, est renversé par une voiture. À Saint-Antoine. — En rentrant chez lui, 101, rue Claude-Decaen, après une courte absence, M. L. Piot trouve son appartement cambriolé. — Rue de Reuilly, M. Baptiste Guys, charretier, est écrasé par sa voiture. Il meurt à Saint-Antoine. — M. Arsène Courtillac, trente-cinq ans, couvreur, tombe d'un toit rue du Pont-Neuf. À l'Hôtel-Dieu. — En gare de l'Argenteuil, on trouve mort M. Guillaume, trente ans, adresse inconnue. LA FÊTE DES FLEURS Nous avons annoncé qu'à la Fête des Fleurs aurait lieu les vendredi 16 et samedi 17 juin au Bois de Boulogne ; elle se tiendra, comme d'habitude, dans l'allée des Acacias. Paris se souvient encore du grand succès qu'a eu la fête de 1910, grâce, notamment, au défilé final, particulièrement beau; des nombreuses voitures récompensées pour leurs heureuses modifications apportées en ce qui concernait l'installation des fleurs, aussi bien que la vente des fleurs, à des prix très abordables, confiée à des jeunes filles. Ces innovations ont été alors très appréciées et, bien entendu, les mêmes dispositions sont déjà prises pour cette année. Ajoutons que les superbes bannières, toujours si admirées, qui sont décernées le vendredi comme prix d'honneur et plusieurs prix aux voitures automobiles entrées les mieux décorées, ont été quasiment peu modifiées. Plus artistiques encore, si possible, que celles des années précédentes, en tout cas différentes, elles seront vivement disputées par les gracieuses concurrentes de ces gaies et belles journées monothémiques. Le samedi, comme en 1910, les propriétaires des voitures jugées les plus élégamment fleuries recevront la grande médaille d'or gravée spécialement par le regrettable maître Roty, véritable pièce d'art. Les Originaires du Nord Les originaires du Nord et du Pas-de-Calais sont convoqués à la grande fête septentrionale entièrement gratuite donnée le samedi 10 juin, à neuf heures du soir, au Medical-Hôtel, 26, rue du Faubourg-Saint-Jacques. Cette fête est organisée avec le concours des meilleurs artistes
alors très appréciées et, bien entendu, les mêmes dispositions sont déjà prises pour cette année. Ajoutons que les superbes bannières, toujours si admirées, qui sont décernées le vendredi comme prix d'honneur et plusieurs prix aux voitures automobiles entrées les mieux décorées, ont été quasiment peu modifiées. Plus artistiques encore, si possible, que celles des années précédentes, en tout cas différentes, elles seront vivement disputées par les gracieuses concurrentes de ces gaies et belles journées monothémiques. Le samedi, comme en 1910, les propriétaires des voitures jugées les plus élégamment fleuries recevront la grande médaille d'or gravée spécialement par le regrettable maître Roty, véritable pièce d'art. Les Originaires du Nord Les originaires du Nord et du Pas-de-Calais sont convoqués à la grande fête septentrionale entièrement gratuite donnée le samedi 10 juin, à neuf heures du soir, au Medical-Hôtel, 26, rue du Faubourg-Saint-Jacques. Cette fête est organisée avec le concours des meilleurs artistes de l'Opéra de la Comédie-Française et des grands théâtres, par l'Union des Septentrionaux; siège social chez le président, docteur Louart, 7, rue Crozatier (XIIe). La société recueille les compatriotes en détresse à Paris. Elle en a hospitalisé en deux ans mille trois cents pendant cinq mille journées dans son asile, 9, rue du Colonel-Oudot. Elle organise gratuitement une colonie de vacances pour les enfants des compatriotes (faire inscrire de suite les enfants, 7, rue Crozatier). Les compatriotes parisiens qui auraient au pays natal des parents ou des amis susceptibles de prendre leurs enfants pendant les vacances peuvent également s'adresser à la société qui se chargera de les emmener et de les ramener. Actuellement ! En Vente spéciale de chemises de couleur Dans ses Designs nouveaux. Prix très avantageux dans les dômes, magasins de chemises Maison Principale : 69, rue Lafayette, Paris, et dans ses succursales. Demandez le Catalogue. — (Pas de succursale en Province. ) FEUILLETON DU "RADICAL" Le Petit Mitron ROMAN INÉDIT Emilie Demesse TROISIEME PARTIE Le beau Fernand SUITE — Quand je suis seul, ici, le soir, je les revois toutes. Elles passent, repassent autour de moi. J'entends des chuchotements, des chants, des rires, des bruits de baisers,
9, rue du Colonel-Oudot. Elle organise gratuitement une colonie de vacances pour les enfants des compatriotes (faire inscrire de suite les enfants, 7, rue Crozatier). Les compatriotes parisiens qui auraient au pays natal des parents ou des amis susceptibles de prendre leurs enfants pendant les vacances peuvent également s'adresser à la société qui se chargera de les emmener et de les ramener. Actuellement ! En Vente spéciale de chemises de couleur Dans ses Designs nouveaux. Prix très avantageux dans les dômes, magasins de chemises Maison Principale : 69, rue Lafayette, Paris, et dans ses succursales. Demandez le Catalogue. — (Pas de succursale en Province. ) FEUILLETON DU "RADICAL" Le Petit Mitron ROMAN INÉDIT Emilie Demesse TROISIEME PARTIE Le beau Fernand SUITE — Quand je suis seul, ici, le soir, je les revois toutes. Elles passent, repassent autour de moi. J'entends des chuchotements, des chants, des rires, des bruits de baisers, même, des sanglots, des pleurs, — peut-être de la petite chanteuse de Cabourg, tombée, si loin, en m'appelant "il a-t-on dit ?" Le sergent-major, qui l'avait écoutée, "unusé d'abord, se leva, se secoua. — Assez ! s'écria-t-il, pour réagir. Tu ficheras tout un régiment en mélancolie avec tes histoires sentimentales. Ecoute : Il faut que je m'en aille. Il est temps que je me mette en démarches. Que feras-tu, ce soir ?. — Mais, rien !. — Tu as offert le déjeuner à l'ami de passage, j'offre le dîner. Ça te va-t-il ?. — Ça me va !. — Après-dîner, nous irons aux Folies Bergère. Bonne idée ! — J'ai soif d'une Parisienne. Tu te paies ma tête, hein ? Tu me trouves province ? Espèce de blasé, va ! Quand on vient d'Evreux on louche sur toutes les frimousses, si gentilles, qu'on rencontre, ici, à chaque pas !. — Loucher, bien !. Toucher, autre affaire !. A Evreux, les dames ont moins de chic, mais elles s'embêtent, et l'on peut chiffonner. A Paris, dès que ça vaut, vraiment, ça coûte chaud : Trop pour des retraités !. — On verra. Je me sauve. Excuse. J'ai rendez-vous avec un député
Ecoute : Il faut que je m'en aille. Il est temps que je me mette en démarches. Que feras-tu, ce soir ?. — Mais, rien !. — Tu as offert le déjeuner à l'ami de passage, j'offre le dîner. Ça te va-t-il ?. — Ça me va !. — Après-dîner, nous irons aux Folies Bergère. Bonne idée ! — J'ai soif d'une Parisienne. Tu te paies ma tête, hein ? Tu me trouves province ? Espèce de blasé, va ! Quand on vient d'Evreux on louche sur toutes les frimousses, si gentilles, qu'on rencontre, ici, à chaque pas !. — Loucher, bien !. Toucher, autre affaire !. A Evreux, les dames ont moins de chic, mais elles s'embêtent, et l'on peut chiffonner. A Paris, dès que ça vaut, vraiment, ça coûte chaud : Trop pour des retraités !. — On verra. Je me sauve. Excuse. J'ai rendez-vous avec un député pour ma place. On ne s'y prend jamais trop tôt. Il faut se remuer. On ne vous attend pas. Je reviendrai te chercher ici, dès que j'aurai vu mon bonhomme. — Convenu. Le sergent-major, sanglé, ganté, joli, s'éloigna. Resté seul, Fernand, alourdi par la digestion du déjeuner copieux, s'agagnardit près du poêle, en fumant et sirotant un autre petit verre. Il a raison. pensait-il. Pas de mariage sans galette !. Il ne se monte pas le coy, le bougre. Il ne se laisserait pas enjôler bêtement, lui !. Il regardait au dehors les arbres, derrière lesquels le soleil déclinait. — S'il fallait épouser toutes celles avec qui l'on a pris des gages ! murmura-t-il. Cela répondait à l'idée fixe qui le hantait, dans un souci — un tourment, même !. Bientôt, il somnola. Il se réveilla, sursautant. On avait frappé à la porte. — Entrez !. Or, parut, l'air hargneux, le brigadier chef des gardes — un vieux, maigre, à face ridée, où se hérissait sa moustache blanche. Il releva les pans de son manteau. Sur son dolman, le ruban pourpre de la Légion d'honneur, et le ruban jaune-orange de la médaille, mettaient deux taches violantes. Les facettes d'argent de
du poêle, en fumant et sirotant un autre petit verre. Il a raison. pensait-il. Pas de mariage sans galette !. Il ne se monte pas le coy, le bougre. Il ne se laisserait pas enjôler bêtement, lui !. Il regardait au dehors les arbres, derrière lesquels le soleil déclinait. — S'il fallait épouser toutes celles avec qui l'on a pris des gages ! murmura-t-il. Cela répondait à l'idée fixe qui le hantait, dans un souci — un tourment, même !. Bientôt, il somnola. Il se réveilla, sursautant. On avait frappé à la porte. — Entrez !. Or, parut, l'air hargneux, le brigadier chef des gardes — un vieux, maigre, à face ridée, où se hérissait sa moustache blanche. Il releva les pans de son manteau. Sur son dolman, le ruban pourpre de la Légion d'honneur, et le ruban jaune-orange de la médaille, mettaient deux taches violantes. Les facettes d'argent de ses gants, la garde de son épée brillaient dans la pénombre. Fernand s'était levé, mécontent, veule, pressentant une algarade. — Vous avez quitté votre service trop tôt, ce matin. — Pardon. Je suis resté, aux Acacias, jusqu'à midi. — Pas vrai !. A midi, vous banquettes, à Neuilly, avec un sergent-major de votre régiment. — J'ai lâché la place à midi moins cinq, peut-être bien. — Vous n'y étiez plus à onze heures et demie. — Vos mouchards vous ont fait un faux rapport. — Pas de mouchards. J'ai l'œil. Je vois. Tout seul. Je remplis mon service. Faites comme moi. — L'occasion. Un camarade de passage à Paris. D'autres excuseraient. On excuse qui s'excuse et ne ment pas, d'abord. Et puis, vous avez trop d'occasions de tirer au flanc, de n'en ficher guère, le moins possible. Vous êtes toujours en n'oces, en balades, sous bois, avec des petites femmes. Ça ne peut DAS durer. Il faudra changer ça : j'en ai assez !. - — Et moi, donc !. Je vous revaudrai ce mot-là, mon garçon !. En attendant, je vous informe que vous serez de ronde la nuit prochaine : Richard est malade, vous le remplacerez. Vous prendrez
sergent-major de votre régiment. — J'ai lâché la place à midi moins cinq, peut-être bien. — Vous n'y étiez plus à onze heures et demie. — Vos mouchards vous ont fait un faux rapport. — Pas de mouchards. J'ai l'œil. Je vois. Tout seul. Je remplis mon service. Faites comme moi. — L'occasion. Un camarade de passage à Paris. D'autres excuseraient. On excuse qui s'excuse et ne ment pas, d'abord. Et puis, vous avez trop d'occasions de tirer au flanc, de n'en ficher guère, le moins possible. Vous êtes toujours en n'oces, en balades, sous bois, avec des petites femmes. Ça ne peut DAS durer. Il faudra changer ça : j'en ai assez !. - — Et moi, donc !. Je vous revaudrai ce mot-là, mon garçon !. En attendant, je vous informe que vous serez de ronde la nuit prochaine : Richard est malade, vous le remplacerez. Vous prendrez le service à neuf heures, à la pointe du lac. — J'ai fait la ronde la nuit dernière. Je vous prie de désigner un autre que moi : il ne faut pas que ce soient toujours les mêmes qui marchent !. — Vous êtes le nouveau, le plus jeune aussi. De plus, vous n'êtes pas marié. A vous les corvées. C'est justice. — Je dois passer la soirée avec mon camarade. J'ai pris rendez-vous avec lui. Je m'en souviens. J'assure le service. Le chef sortit en faisant claquer la porte. — Brute !. Rosse !. Mufle !. Vieux saoulard !. s'écria Fernand, exaspéré. Oh ! lâcher ça !. Etre libre !. Quel métier !. En ronde !. Encore !. Alors qu'on avait en perspective une bonne soirée à passer aux Folies-Bergère, où il y a tant de jolies femmes ! Une chance à courir d'en faire une !. Il s'arrêta net. De nouveau, on avait frappé à la porte, mais, cette fois, très discrètement. Il attendit. Brusquement, il avait été repris par son souci. — Qui peut venir, maintenant ? Claire ?. Il s'approcha de la porte, mais il ne l'ouvrit pas. — Si c'est elle, après tout, tant mieux
De plus, vous n'êtes pas marié. A vous les corvées. C'est justice. — Je dois passer la soirée avec mon camarade. J'ai pris rendez-vous avec lui. Je m'en souviens. J'assure le service. Le chef sortit en faisant claquer la porte. — Brute !. Rosse !. Mufle !. Vieux saoulard !. s'écria Fernand, exaspéré. Oh ! lâcher ça !. Etre libre !. Quel métier !. En ronde !. Encore !. Alors qu'on avait en perspective une bonne soirée à passer aux Folies-Bergère, où il y a tant de jolies femmes ! Une chance à courir d'en faire une !. Il s'arrêta net. De nouveau, on avait frappé à la porte, mais, cette fois, très discrètement. Il attendit. Brusquement, il avait été repris par son souci. — Qui peut venir, maintenant ? Claire ?. Il s'approcha de la porte, mais il ne l'ouvrit pas. — Si c'est elle, après tout, tant mieux !. On s'expliquera. Ah ! oui, s'il fallait épouser toutes les femmes sans dot avec qui l'on a pris. Il s'interrompit. On avait frappé encore, mais un peu plus nerveusement. Alors il ouvrit. Il fut interloqué. C'était Clara, émerveillée par la marche dans l'air froid, coiffée coquettement d'un grand chapeau à fleurs, parée d'une robe en drap vert, garnie d'astrakan, qui moulait bien ses formes rondes de femme faite. Sa chaîne d'or en sautoir brillait sur son corsage rebondi. Elle était gantée et chaussée finement. Une surprise, hein ? fit-elle. — Agréable !. Fernand s'empressa. — Excusez. Je vous reçois dans un taudis. — Taudis ? Non ! Du reste, c'est connu : un garçon, ça ne sait par quel bout commence dans les affaires de ménage !. Elle avait été troublée, d'abord, à son entrée Maintenant, elle était plus à l'aise. — Mais, comment donc êtes-vous au Roi ? — Voilà !. Après déjeuner, j'étais nerveuse. Léon, m'a dit : « Maman, il fait beau. si tu allais en balade ? ». J'ai accepté : rien ne pressait chez nous. Le petit, offrait de garder la boutique. Alors, je me suis habillée ; j'ai pris le Métro, et je
à fleurs, parée d'une robe en drap vert, garnie d'astrakan, qui moulait bien ses formes rondes de femme faite. Sa chaîne d'or en sautoir brillait sur son corsage rebondi. Elle était gantée et chaussée finement. Une surprise, hein ? fit-elle. — Agréable !. Fernand s'empressa. — Excusez. Je vous reçois dans un taudis. — Taudis ? Non ! Du reste, c'est connu : un garçon, ça ne sait par quel bout commence dans les affaires de ménage !. Elle avait été troublée, d'abord, à son entrée Maintenant, elle était plus à l'aise. — Mais, comment donc êtes-vous au Roi ? — Voilà !. Après déjeuner, j'étais nerveuse. Léon, m'a dit : « Maman, il fait beau. si tu allais en balade ? ». J'ai accepté : rien ne pressait chez nous. Le petit, offrait de garder la boutique. Alors, je me suis habillée ; j'ai pris le Métro, et je suis allée au Jardin d'Acclimatation. J'en étais. Vous avez une mine superbe. Quand je me démène, au grand air, je suis toute guillerette. Ça me rajeunit. — Le fait est que personne ne croirait que vous êtes mère d'un grand fils. Vous êtes émoustillante. — On vous sait galant ! — Vrai, vous paraîtrez avoir trente ans, à peine. — Enjôleur !. Ah ! j'en ai vu, des Belles-Dames, en voiture, tout à l'heure. Des dames de la haute !. On n'a plus l'air de rien, à côté d'elles. — Il n'y en a pas une capable de vous rivaliser dans les entournures. — Vous en faites des conquêtes, hein ? On doit pouvoir en pêcher, dans le tas, tout de même, quand on est bel homme ? — Du maquillage !. Peinture sur peau. Quand on embrasse, ça déteint : je n'aime pas ça ! — Et quelles toilettes !. Des fourrures, des plumes ! Oui. mais, du déballage, on est visité souvent, alors ! — Vous en savez donc quelque chose ? — Ma foi non !. Mieux vaut ne pas se risquer dans ces chasses — gardées, du reste — où il y a, surtout, du gibier
— Vrai, vous paraîtrez avoir trente ans, à peine. — Enjôleur !. Ah ! j'en ai vu, des Belles-Dames, en voiture, tout à l'heure. Des dames de la haute !. On n'a plus l'air de rien, à côté d'elles. — Il n'y en a pas une capable de vous rivaliser dans les entournures. — Vous en faites des conquêtes, hein ? On doit pouvoir en pêcher, dans le tas, tout de même, quand on est bel homme ? — Du maquillage !. Peinture sur peau. Quand on embrasse, ça déteint : je n'aime pas ça ! — Et quelles toilettes !. Des fourrures, des plumes ! Oui. mais, du déballage, on est visité souvent, alors ! — Vous en savez donc quelque chose ? — Ma foi non !. Mieux vaut ne pas se risquer dans ces chasses — gardées, du reste — où il y a, surtout, du gibier équarri ! Clara s'esclaffa. — Ce que vous êtes drôle !. On en apprend, avec vous. Je me suis amusée à regarder le défilé des riches équipages. Où trouvent-elles l'argent pour habiller toutes ces femmes-là ? Je n'en avais jamais tant vu. Le vrai grand monde ! Fernand eut une moue dédaigneuse. — C'est bien mêlé !. fit-il. — J'y passerais ma journée ! — Si c'était comme garde, vous en auriez vite assez ! Clara s'assit. — Alors, décidément, vous ne voulez pas, au Bois ? — Non !. Quand vous êtes arrivée, juste alors, j'étais furibond. — Pourquoi ? — Rapport à un ennui que j'ai eu du fait de mon rostard de brigadier chef. Fernand sourit. — Mais ça m'a calmé, rien que de vous voir !. reprit-il, en s'asseyant aussi. — Tant mieux ! — D'autant que je ne m'attendais pas à avoir ce plaisir. Oh ! un plaisir que vous n'appreciez guère : La preuve c'est que vous ne l'avez pas passé chez nous, dimanche dernier, comme les autres dimanches. — J'étais de service !. Je suis toujours de service ! — Ça nous distrait de vous entendre raconter vos histoires. Nous vous avons attendu