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plus vite le mal, qui commençait à gagner la cuisse et me faisait cruellement souffrir, lorsque deux lèvres se collèrent vivement sur un trou imperceptible, entouré d’un cercle violacé, qui se dessinait au gras de mon mollet ; la négresse, avant que je sois revenu de ma stupéfaction, sucçait la plaie, crachant régulièrement après chaque aspiration. Etrange impression produite par ce dévouement qui éclatait là, brusque, inconscient peut-être : jamais baiser ne me parut si doux que la caresse héroïque de cette bouche lippue, énorme et noire. D'une tape amicale, je remerciai mon étrange médecin, dont les yeux, pour la première fois, sourirent gentiment, et l'embrassai. Damnable ! Tombées dans quelles cuves bouillantes, léchées par quels flammes d’enfer, ces faces qui surgissent, rognées, boursouflées, purulentes, où le nez a disparu, où la bouche n’est plus qu’un bec informe, où les paupières pendent en lambeaux pourpres ? Les cous sanguinolents s’entourent de chiffons. Des vêtements bâillent sur des ulcères rongeurs ... Vive, au milieu de la gaieté qui naît et des plaisanteries qui jaillissent, la petite Biquet a glissé de sa couchette comme une couleuvre ; elle rajoute devant la glace la coiffure adroite qui dissimule presque la tare de son oreille ; elle attrape son chapeau à la patère, se repoudre, serre son sac sous son bras pour se gêner, et, lançant un adieu vers ceux qui restent, s’évade du pavillon de photothérapie. Sylphe rapide, elle traverse sans lever les yeux les cours fleuries et le dédale archaïque des bâtiments de Saint-Louis, et ne semble se réveiller qu’en s’envolant, par la porte grise, dans la morne rue Bichat. Elle court presque. Sa robe-chemise, en serge pauvre, ne peut pas épaissir son corps de friquet parisien. Elle est bien d’aplomb sur ses petits souliers dont le talon n’est pas tordu. Le nœud de sa cravate directoire est gentil et ses vingt ans, illuminés d’espoir, sont pareils à tous les autres vingt ans. Pareils, je vous assure, pauvre petite Biquet... La petite Biquet se hâte. Elle suit le trottoir sans rien voir, traverse le quai et monte, en trois bonds, les marches
oreille ; elle attrape son chapeau à la patère, se repoudre, serre son sac sous son bras pour se gêner, et, lançant un adieu vers ceux qui restent, s’évade du pavillon de photothérapie. Sylphe rapide, elle traverse sans lever les yeux les cours fleuries et le dédale archaïque des bâtiments de Saint-Louis, et ne semble se réveiller qu’en s’envolant, par la porte grise, dans la morne rue Bichat. Elle court presque. Sa robe-chemise, en serge pauvre, ne peut pas épaissir son corps de friquet parisien. Elle est bien d’aplomb sur ses petits souliers dont le talon n’est pas tordu. Le nœud de sa cravate directoire est gentil et ses vingt ans, illuminés d’espoir, sont pareils à tous les autres vingt ans. Pareils, je vous assure, pauvre petite Biquet... La petite Biquet se hâte. Elle suit le trottoir sans rien voir, traverse le quai et monte, en trois bonds, les marches qui mènent à la berge du canal Saint-Martin. Il fait un temps bleu et brûlant. L’eau lisse scintille entre les vannes et, dans le bief du milieu, presque vide, un éclusier barbote, nu-jambes, parmi les déchets flottants. Autrefois, la petite Biquet s’attardait à contempler ce paysage singulier de marine marchande, ce port triste, apparu en plein Paris, avec ses chalands ventrus, gardés par des roquets qui courent sur le platbord, avec ses tumuli de marchandises cachées sous des bâches et ses fardiers menés par des percherons gris. Des cieux d'automne, des neiges d’hiver, lui avaient mis là, dans l’âme, des nostalgies de voyages où passaient, réminiscences de lectures, des rêves de Flandre ou de Hollande, de silencieuses contrées du Nord, ouatées de brume, où nul ne la conduirait. Aujourd’hui, la petite Biquet regarde à peine le canal et ne mire plus son reflet dans la lourde nappe supérieure : chaque fois qu’elle s’engage sur les planches mal assujetties de la passerelle mobile, son regard fouille rapidement le maigre jardinet qui borde les écluses. Or, voici qu’elle s’embrase justement, bouleversée de joie : une silhouette masculine s’est levée d’un banc et s’avance ... Ils se parlent... Elle a livré son bras
ce port triste, apparu en plein Paris, avec ses chalands ventrus, gardés par des roquets qui courent sur le platbord, avec ses tumuli de marchandises cachées sous des bâches et ses fardiers menés par des percherons gris. Des cieux d'automne, des neiges d’hiver, lui avaient mis là, dans l’âme, des nostalgies de voyages où passaient, réminiscences de lectures, des rêves de Flandre ou de Hollande, de silencieuses contrées du Nord, ouatées de brume, où nul ne la conduirait. Aujourd’hui, la petite Biquet regarde à peine le canal et ne mire plus son reflet dans la lourde nappe supérieure : chaque fois qu’elle s’engage sur les planches mal assujetties de la passerelle mobile, son regard fouille rapidement le maigre jardinet qui borde les écluses. Or, voici qu’elle s’embrase justement, bouleversée de joie : une silhouette masculine s’est levée d’un banc et s’avance ... Ils se parlent... Elle a livré son bras qui tremble. Ils vont le long de l’eau, très lentement, très longtemps ... Comme elle s’attarde, la petite Biquet ! Elle n’a plus le souci de l’heure ; elle ne la demande plus. C’est que l’heure qu’elle attendait est arrivée. C’est que les mots de ce soir sont les plus beaux du monde. C’est que plus rien n’existe autour de cet instant qui ne reviendra jamais. Mets-toi en retard, petite Biquet ! Goûte l’accord divin de tes fiançailles ! Cet homme penché vers toi t’inonde le cœur de rayons aussi éblouissants que ceux qui baignent et cicatrisent ta chair sur la couche du Finsen. Goûte ton ivresse ! La force de la vie t’emporte et ton jeune sang bondit. Par ton bonheur d’amour, tu es l’égal, en ce moment, de la plus splendide fille de la terre. JEANNE LEUBA. Vaquai à mes occupations, songeant à ce que je pourrais bien lui donner en échange du service reçu. Le lendemain, vers midi, étonné de ne point apercevoir notre ménagère, je la cherchai de tous côtés et finis par la retrouver étendue, immobile et froide, déjà raidie par la mort, dans le coin où elle avait élu domicile, derrière mes cantines. Par
beaux du monde. C’est que plus rien n’existe autour de cet instant qui ne reviendra jamais. Mets-toi en retard, petite Biquet ! Goûte l’accord divin de tes fiançailles ! Cet homme penché vers toi t’inonde le cœur de rayons aussi éblouissants que ceux qui baignent et cicatrisent ta chair sur la couche du Finsen. Goûte ton ivresse ! La force de la vie t’emporte et ton jeune sang bondit. Par ton bonheur d’amour, tu es l’égal, en ce moment, de la plus splendide fille de la terre. JEANNE LEUBA. Vaquai à mes occupations, songeant à ce que je pourrais bien lui donner en échange du service reçu. Le lendemain, vers midi, étonné de ne point apercevoir notre ménagère, je la cherchai de tous côtés et finis par la retrouver étendue, immobile et froide, déjà raidie par la mort, dans le coin où elle avait élu domicile, derrière mes cantines. Par quelque gerçure imperceptible des lèvres, elle avait dû absorber le poison qui aurait pu me tuer et s’étant volontairement donné la mort, sans qu’une plainte m’ait averti du sacrifice qui se consommait si près de moi et pour moi. À la tombée du jour, nous lui creusâmes sa dernière demeure à l’ombre d’un grand dattier. Le légère fit à l’enfant du désert un lit de sable bien moelleux ; je l’entourai de plantes. Avant qu’elle ne disparût à jamais, mon ordonnance mâchonna entre ses dents : — Si vous le permettez, mon capitaine, on pourrait faire une prière. Elle méritait d’être chrétienne. Puis, sans attendre mon assentiment, tirant un missel qui ne quittait jamais sa poche de Breton, il se mit à réciter l’office des morts. Nu-tête, placés en demi-cercle, émus malgré eux, mes hommes faisaient les réponses, le regard vaguement fixé sur cette face noire dont, illusion du cœur, la laideur semblait disparue. Moi qui n’ai jamais pleuré, à la dernière pelletée de terre recouvrant la petite mauricaude, je me surpris inondant ma moustache de grosses larmes brûlantes. GABRIELLE QUILLERY. LE SCRUPULE PUNI Nous venions de terminer un assez long entretien, Robert Mireur et moi, touchant les intérêts que
à l’ombre d’un grand dattier. Le légère fit à l’enfant du désert un lit de sable bien moelleux ; je l’entourai de plantes. Avant qu’elle ne disparût à jamais, mon ordonnance mâchonna entre ses dents : — Si vous le permettez, mon capitaine, on pourrait faire une prière. Elle méritait d’être chrétienne. Puis, sans attendre mon assentiment, tirant un missel qui ne quittait jamais sa poche de Breton, il se mit à réciter l’office des morts. Nu-tête, placés en demi-cercle, émus malgré eux, mes hommes faisaient les réponses, le regard vaguement fixé sur cette face noire dont, illusion du cœur, la laideur semblait disparue. Moi qui n’ai jamais pleuré, à la dernière pelletée de terre recouvrant la petite mauricaude, je me surpris inondant ma moustache de grosses larmes brûlantes. GABRIELLE QUILLERY. LE SCRUPULE PUNI Nous venions de terminer un assez long entretien, Robert Mireur et moi, touchant les intérêts que j’avais dans sa banque, lorsqu’il me demanda : — Est-ce qu’il y a longtemps que vous n’avez vu Mme Cormier ? — Je l’ai vue il y a une quinzaine. — Elle a toujours sa maison de couture ? — Toujours. — Contente ? — Heu ! Heu !... C’est très dur. Elle se donne beaucoup de mal ; elle a de grosses responsabilités et la concurrence est effroyable. Mireur réfléchit pendant un instant, puis il me dit : — J’aimais beaucoup Aline Cormier. J’avais pu, au lendemain de son veuvage (il y a déjà pas mal d’années !) juger de son activité, de son intelligence. Elle s’était mise bravement au travail pour élever sa petite fille. Je l’aimais beaucoup. — Je sais que vous ne la voyez plus. Vous êtes fâchés ? — Elle est fâchée. Elle m’en veut. Vous parlez-t-elle quelquefois de moi ? — Quelquefois... incidemment; — Elle me déteste, hein ? — Mais non... — Dites-moi la vérité. — Elle ne m’a jamais rien dit qui indiquât qu’elle vous détestait. Si votre nom vient à être prononcé, elle fait une petite mine réservée, et si on l’interroge, elle répond que vous ne l’avez pas traitée en
très dur. Elle se donne beaucoup de mal ; elle a de grosses responsabilités et la concurrence est effroyable. Mireur réfléchit pendant un instant, puis il me dit : — J’aimais beaucoup Aline Cormier. J’avais pu, au lendemain de son veuvage (il y a déjà pas mal d’années !) juger de son activité, de son intelligence. Elle s’était mise bravement au travail pour élever sa petite fille. Je l’aimais beaucoup. — Je sais que vous ne la voyez plus. Vous êtes fâchés ? — Elle est fâchée. Elle m’en veut. Vous parlez-t-elle quelquefois de moi ? — Quelquefois... incidemment; — Elle me déteste, hein ? — Mais non... — Dites-moi la vérité. — Elle ne m’a jamais rien dit qui indiquât qu’elle vous détestait. Si votre nom vient à être prononcé, elle fait une petite mine réservée, et si on l’interroge, elle répond que vous ne l’avez pas traitée en amie. C’est tout ce que j’ai entendu lorsque votre nom est tombé dans la conversation. Mireur hocha la tête ; il eut un sourire bizarre, sembla hésiter, puis se décida : — Savez-vous pourquoi Mme Cormier s’est fâchée avec moi ? — Je l’ignore absolument. — Eh bien ! je vais vous le dire. Elle m’accuse de ne pas avoir agi en ami avec elle ?... Vous allez voir ! » Lorsque Cormier est mort, il laissait à sa femme une centaine de mille francs. — J’aurais cru davantage. — Non. Une centaine de mille francs tout au plus. À cette époque-là, cent mille francs représentaient trois mille francs de rente. C’était évidemment très peu, puisqu’il y avait encore un enfant à élever. » Au même moment, j’étais en train de constituer ma Société des Forges du Jura. — Vous couviez là un œuf d’où est sorti une belle poularde ! — Attendez ! reprit mon ami. Je cherchais trois millions... Simplement trois millions. J’en trouvai deux assez vite ; le troisième fut moins facile. J’allais voir tous mes amis, je multipliais mes démarches, je passais par des alternatives d’espoir et de découragement et mes nuits, je vous assure, étaient
vais vous le dire. Elle m’accuse de ne pas avoir agi en ami avec elle ?... Vous allez voir ! » Lorsque Cormier est mort, il laissait à sa femme une centaine de mille francs. — J’aurais cru davantage. — Non. Une centaine de mille francs tout au plus. À cette époque-là, cent mille francs représentaient trois mille francs de rente. C’était évidemment très peu, puisqu’il y avait encore un enfant à élever. » Au même moment, j’étais en train de constituer ma Société des Forges du Jura. — Vous couviez là un œuf d’où est sorti une belle poularde ! — Attendez ! reprit mon ami. Je cherchais trois millions... Simplement trois millions. J’en trouvai deux assez vite ; le troisième fut moins facile. J’allais voir tous mes amis, je multipliais mes démarches, je passais par des alternatives d’espoir et de découragement et mes nuits, je vous assure, étaient fort agitées. » Ce fut alors qu’Alice Cormier vint me voir et me dit exactement ceci : « Vous allez faire une importante affaire métallurgique. J’ai cent mille francs et la plus absolue confiance en vous. Mettez mes cent mille francs dans votre Société. » — Mais il me semble, mon cher Mireur, que cette proposition était plutôt flatteuse. — Certes !... — Ce n’est pas pour cela que vous êtes fâchés, je pense, Mme Cormier et vous ? — Suivez-moi bien, poursuivit Mireur. On ne met pas sur pied une affaire de cette importance là sans éprouver de graves angoisses. J’avais la foi, c’est vrai. J’avais plus que la foi. Je possédais les rapports conclus de mes ingénieurs : j’avais dressé, avec une rigueur mathématique et en m’entourant de toutes les données nécessaires, des états de dépenses immédiates et de dépenses à prévoir. Oui, je croyais bien avoir tout prévu. Mais il y a quelque chose qu’il faut prévoir aussi, ce sont les surprises. Partout il y a des surprises. » Je n’avais pas trouvé d’objections parmi mes premiers souscripteurs. C’étaient de gros financiers, des gens d’affaires extrêmement riches et qui, pensant l’entreprise bonne, consentaient à y risquer des
mon cher Mireur, que cette proposition était plutôt flatteuse. — Certes !... — Ce n’est pas pour cela que vous êtes fâchés, je pense, Mme Cormier et vous ? — Suivez-moi bien, poursuivit Mireur. On ne met pas sur pied une affaire de cette importance là sans éprouver de graves angoisses. J’avais la foi, c’est vrai. J’avais plus que la foi. Je possédais les rapports conclus de mes ingénieurs : j’avais dressé, avec une rigueur mathématique et en m’entourant de toutes les données nécessaires, des états de dépenses immédiates et de dépenses à prévoir. Oui, je croyais bien avoir tout prévu. Mais il y a quelque chose qu’il faut prévoir aussi, ce sont les surprises. Partout il y a des surprises. » Je n’avais pas trouvé d’objections parmi mes premiers souscripteurs. C’étaient de gros financiers, des gens d’affaires extrêmement riches et qui, pensant l’entreprise bonne, consentaient à y risquer des capitaux. Risquer, vous m’entendez bien ! Ils le pouvaient. Ils ne me donnaient pas ce qu’ils auraient pu me donner ; ils mettaient cinq cent, trois cent mille francs dans mon affaire ; ils auraient pu y mettre le double, mais (et c’était légitime), ils voulaient limiter leur perte... comme nous disons. » En cherchant mon troisième million auprès de souscripteurs moins importants, je rencontrai des objections. Elles n’étaient pas toutes dénuées de valeur. Je les écoutais, je les combattais, mais, à part moi, le soir, rentré dans mon cabinet, je me disais quelquefois : « Ils sont fous ! Il faudrait alors prévoir une telle déveine ! » Déveine !... je prononçais le mot ! Rendez-vous compte de ce qu’il a de terrible. Est-il humainement possible décharger toute chance de déveine ? Non, n’est-ce pas ? » Et alors survient Mme Cormier avec ses cent mille francs. » Elle n’a que ses cent mille francs. Ce n’est pas grand-chose, mais, pour elle, c’est tout. Si elle les perd, c’est la misère, la recherche immédiate d’un emploi, n’importe lequel ; elle a un enfant... Je recule. » Elle insiste. Elle me démontre que j’ai bien engagé toute ma petite fortune
nous disons. » En cherchant mon troisième million auprès de souscripteurs moins importants, je rencontrai des objections. Elles n’étaient pas toutes dénuées de valeur. Je les écoutais, je les combattais, mais, à part moi, le soir, rentré dans mon cabinet, je me disais quelquefois : « Ils sont fous ! Il faudrait alors prévoir une telle déveine ! » Déveine !... je prononçais le mot ! Rendez-vous compte de ce qu’il a de terrible. Est-il humainement possible décharger toute chance de déveine ? Non, n’est-ce pas ? » Et alors survient Mme Cormier avec ses cent mille francs. » Elle n’a que ses cent mille francs. Ce n’est pas grand-chose, mais, pour elle, c’est tout. Si elle les perd, c’est la misère, la recherche immédiate d’un emploi, n’importe lequel ; elle a un enfant... Je recule. » Elle insiste. Elle me démontre que j’ai bien engagé toute ma petite fortune à moi, dans l’affaire, Peut-on comparer ? Quand mes actionnaires, à la suite d’une prospérité prodigieuse et très rapide de l’affaire, ont vu doubler leur capital, alors Mme Cormier s’est fâchée tout à fait. Or, en toute conscience, ce succès, je ne pouvais pas, je ne devais pas le prévoir. » A votre tour, maintenant, mon cher ami, de me dire si j’ai eu tort ou si j’ai eu raison ». Je fus quelque temps sans revoir Alice Cormier. Lorsque je pus aller lui faire visite, je la trouvai fort agitée, courant de ses salons de vente et d’essayage à ses ateliers. Lorsqu’elle se fut arrêtée pour souffler, je lui rapportai ma conversation avec Mireur. Mais aussitôt sa figure se durcit : — Laissez moi tranquille avec votre Mireur, me dit-elle, la bouche mauvaise. Il pouvait me faire riche, il n’a pas voulu. Je peine, je trime, je fais un métier de chien ! Mes ouvrières se mettent en grève, mes clients ne me payent pas ! Si Mireur avait accepté mon argent, je vivrais de mes rentes à la campagne !... Et cet homme se disait mon ami !... Ne le défendez pas devant moi ! Il est indéfendable
» A votre tour, maintenant, mon cher ami, de me dire si j’ai eu tort ou si j’ai eu raison ». Je fus quelque temps sans revoir Alice Cormier. Lorsque je pus aller lui faire visite, je la trouvai fort agitée, courant de ses salons de vente et d’essayage à ses ateliers. Lorsqu’elle se fut arrêtée pour souffler, je lui rapportai ma conversation avec Mireur. Mais aussitôt sa figure se durcit : — Laissez moi tranquille avec votre Mireur, me dit-elle, la bouche mauvaise. Il pouvait me faire riche, il n’a pas voulu. Je peine, je trime, je fais un métier de chien ! Mes ouvrières se mettent en grève, mes clients ne me payent pas ! Si Mireur avait accepté mon argent, je vivrais de mes rentes à la campagne !... Et cet homme se disait mon ami !... Ne le défendez pas devant moi ! Il est indéfendable ! PIERRE VALDAGNE. COURS MODERNE (28, r. du Coq, Marseille) Enseignement primaire et secondaire Instruction sérieuse. — Education soignée. La Brisure CONTE POUR LA TOUSSAINT Interrompant la lecture de son journal, M. Euvrard se tourna vers sa femme occupée à un ouvrage de broderie. — C’est demain la Toussaint. Bien que la tombe de mes parents soit, d’après mes ordres, entretenue avec soin, je n’ai jamais manqué, à cette occasion, d’aller y déposer moi-même un bouquet. Je pense que tu m’accompagneras. Mme Euvrard fit un signe d’acquiescement. Il ne remarqua pas son léger tressaillement. Depuis une huitaine de mois qu’ils étaient mariés — tous les deux en seconde noce — elle n’avait pu encore s’accoutumer au ton autoritaire de sa voix, à sa façon d’accentuer tel ou tel mot pour marquer avec plus de netteté sa volonté ou imposer sans réplique son avis. De son usine où se dépensait son « activité », il avait rapporté cette habitude chez lui et dans le monde où il allait du reste assez peu. — Mes ordres ! voilà deux mots que je commence à avoir entendu bien souvent, se dit Mme Euvrard. Une ombre passa dans ses prunelles bleues, sur ses traits
que la tombe de mes parents soit, d’après mes ordres, entretenue avec soin, je n’ai jamais manqué, à cette occasion, d’aller y déposer moi-même un bouquet. Je pense que tu m’accompagneras. Mme Euvrard fit un signe d’acquiescement. Il ne remarqua pas son léger tressaillement. Depuis une huitaine de mois qu’ils étaient mariés — tous les deux en seconde noce — elle n’avait pu encore s’accoutumer au ton autoritaire de sa voix, à sa façon d’accentuer tel ou tel mot pour marquer avec plus de netteté sa volonté ou imposer sans réplique son avis. De son usine où se dépensait son « activité », il avait rapporté cette habitude chez lui et dans le monde où il allait du reste assez peu. — Mes ordres ! voilà deux mots que je commence à avoir entendu bien souvent, se dit Mme Euvrard. Une ombre passa dans ses prunelles bleues, sur ses traits fins dont l’expression de jeunesse ne laissait pas supposer qu’elle avait atteint la trentaine le jour où elle avait agréé, après un veuvage de moins de deux années, la demande de l’industriel riche et considéré, fort bel homme au surplus, mais ayant les manières un peu rudes et communes. Parvenu rapidement à la fortune autant par sa valeur personnelle que par le concours favorable des circonstances, il n’avait pas eu le temps de dépouiller une certaine vulgarité. D’ailleurs, trop fier de sa situation pour admettre de sa part une insuffisance quelconque, il n’avait, pour son propre compte, nul souci de répondre aux instincts innés de délicatesse de celle dont il appréciait la beauté et goûtait le charme sans subir en aucune façon l’ascendant de sa distinction. Quant à Mme Euvrard, si sa sensibilité souffrait de cette dissemblance de leur nature, elle n’en rendait pas moins pleine justice à l’esprit d’initiative de son mari, à sa promptitude de décision, à toutes les qualités par quoi, dans sa sphère, se révèle la véritable supériorité d’un homme. En raison de ce contraste dont la jeune femme, par sa douceur, s’efforçait d’atténuer autant que possible les effets, deux êtres semblaient moins faits pour vivre
rapidement à la fortune autant par sa valeur personnelle que par le concours favorable des circonstances, il n’avait pas eu le temps de dépouiller une certaine vulgarité. D’ailleurs, trop fier de sa situation pour admettre de sa part une insuffisance quelconque, il n’avait, pour son propre compte, nul souci de répondre aux instincts innés de délicatesse de celle dont il appréciait la beauté et goûtait le charme sans subir en aucune façon l’ascendant de sa distinction. Quant à Mme Euvrard, si sa sensibilité souffrait de cette dissemblance de leur nature, elle n’en rendait pas moins pleine justice à l’esprit d’initiative de son mari, à sa promptitude de décision, à toutes les qualités par quoi, dans sa sphère, se révèle la véritable supériorité d’un homme. En raison de ce contraste dont la jeune femme, par sa douceur, s’efforçait d’atténuer autant que possible les effets, deux êtres semblaient moins faits pour vivre côte à côte que ces deux époux qui, avec la réciprocité des avantages matériels, n’avaient eu en vue dans cette union que d’échapper aux ennuis de la solitude, au désarroi d’un deuil survenu de part et d’autre, à l’improviste. La première femme de M. Euvrard avait été enlevée en quelques jours par une fluxion de poitrine. M. Euvrard avait été tué dans un accident d’automobile. M. Leysséric, un vieil original, qui se flattait de connaître les femmes, avait eu raison de répondre avec un sourire un peu narquois à ceux qui lui dépeignaient en termes attendrissants la désolation de la jeune veuve. — Elle jure de s’ensevelir jusqu’à la fin de ses jours dans la retraite, mais avant deux ans elle convolera en seconde noce. Une longue observation m’a appris que les femmes qui ont le plus aimé leur mari sont généralement les plus pressées, si le malheur les frappe, de le remplacer. Une expérience a trop bien tourné en leur faveur une première fois pour qu’elles n’éprouvent pas l’envie de la renouveler. Elles démontrent ainsi qu’elles sont dignes de toutes les adorations ayant en elles une réserve abondante, une source inépuisable de tendresse toute prête à s’épancher encore pour