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le bon esprit de ne se brûler qu'au feu de ses forges, généralement généralement Il se drapait dans la prudence et se vantait d'avoir inventé la soupape de sûreté qui porte son nom. Ses affaires qui venaient de s'élancher comme un noble vaisseau, toutes voiles dehors, semblèrent atteintes tout à coup, non par une tempête, mais par un calme qui est, pour l'industriel comme pour le navigateur, aventureux l'un et l'autre de nécessité, souvent presque aussi dangereux que l'orage. On ne savait pas encore, pour attirer les affaires qui sont, plus qu'on ne croit, de la nature des moutons de Panurge, faire agir l'annonce, cette grosse caisse, la réclame, ce joli cornet à piston, dont jouèrent plus tard, avec tant de succès et de brio, les pharmaciens de Mont de Veau et les Arabes du Racahout. Les billets de complaisance. Bref, Epaminondas n'eut pas été fâché, dans son intérêt particulier, qu'un changement survînt dans les affaires, car il avait une grande horreur de la culbute. Sa position devenait de jour en jour plus embarrassante, mais l'occasion d'une retraite honorable lui fut offerte, et il la dut à un de ses ouvriers qu'on désignait généralement sous le nom de Coloquinte, et avec qui nous ferons bientôt une plus ample connaissance. A. D. DEBREUIL. (La suite au prochain numéro.) Cette femme marchait lentement, mais ne s'arrêtait jamais. (Page 5, colonne 3.) PANTHÉON DES OUVRIERS. TONNELIER ET DANSEUSE, L'ATELIER. Puisque l'amour est une ivresse, Buvons à qui nous enivra ; C'est le soleil de la jeunesse Qui fait mûrir ce raisin-là. « Bravo, Jacques! dit une voix, celle-ci est nouvelle et tu vas nous la chanter... — Non, répondit Jacques, les chansons, voyez-vous, c'est comme les oiseaux, ça aime le grand air et le beau temps, et j'ai du noir dans le cœur et du brouillard plein la cervelle!... » Ceci se passait dans une petite ville de la Bourgogne. Cette année-là, les vendanges avaient été heureuses et l'on n'entendait dans l'atelier de maître Moulins, le tonnelier, que le bruit du marteau accompagné par les chansons et les menus propos des travailleurs, car
avec qui nous ferons bientôt une plus ample connaissance. A. D. DEBREUIL. (La suite au prochain numéro.) Cette femme marchait lentement, mais ne s'arrêtait jamais. (Page 5, colonne 3.) PANTHÉON DES OUVRIERS. TONNELIER ET DANSEUSE, L'ATELIER. Puisque l'amour est une ivresse, Buvons à qui nous enivra ; C'est le soleil de la jeunesse Qui fait mûrir ce raisin-là. « Bravo, Jacques! dit une voix, celle-ci est nouvelle et tu vas nous la chanter... — Non, répondit Jacques, les chansons, voyez-vous, c'est comme les oiseaux, ça aime le grand air et le beau temps, et j'ai du noir dans le cœur et du brouillard plein la cervelle!... » Ceci se passait dans une petite ville de la Bourgogne. Cette année-là, les vendanges avaient été heureuses et l'on n'entendait dans l'atelier de maître Moulins, le tonnelier, que le bruit du marteau accompagné par les chansons et les menus propos des travailleurs, car la besogne pressait et les compagnons ne chômaient guère. Il ne s'agissait plus, comme au bon vieux temps de la tonnellerie, de faire chacun le chef-d'œuvre qui donnait au apprenti le grade de maître; mais tous devaient, dans la limite de leurs forces et de leur savoir, coopérer à l'œuvre commune, c'est-à-dire aux travaux qui faisaient la renommée et la richesse de l'atelier. Aussi voyait-on le long du mur des tonnes de toutes les dimensions, et ces ventres blancs que devait bientôt rougir la purée septembrale auraient, rien qu'à les voir, donné soif au bon Rabelais, l'illustre Beuveur, le célèbre curé de Meudon. C'était pour maître Moulins un grand et légitime sujet de joie et d'orgueil. Aussi était-il plus fier qu'un général d'armée quand il passait la revue de ses tonneaux, les faisant résonner doucement du dos de sa main et leur promettant les crus les plus fameux du pays ! « Allez, fillettes, leur disait-il, ceux-là ne sont point à plaindre qui boiront le vin que vous leur donnerez, et il y aura bientôt plus d'idées dans vos cervelles de chêne que dans la tête des beaux messieurs qui vous achèteront. » Et dans sa naïveté le tonnelier avait
commune, c'est-à-dire aux travaux qui faisaient la renommée et la richesse de l'atelier. Aussi voyait-on le long du mur des tonnes de toutes les dimensions, et ces ventres blancs que devait bientôt rougir la purée septembrale auraient, rien qu'à les voir, donné soif au bon Rabelais, l'illustre Beuveur, le célèbre curé de Meudon. C'était pour maître Moulins un grand et légitime sujet de joie et d'orgueil. Aussi était-il plus fier qu'un général d'armée quand il passait la revue de ses tonneaux, les faisant résonner doucement du dos de sa main et leur promettant les crus les plus fameux du pays ! « Allez, fillettes, leur disait-il, ceux-là ne sont point à plaindre qui boiront le vin que vous leur donnerez, et il y aura bientôt plus d'idées dans vos cervelles de chêne que dans la tête des beaux messieurs qui vous achèteront. » Et dans sa naïveté le tonnelier avait raison; quel est le poète qui peut se vanter d'avoir en lui toutes les chansons qui babillent dans le cristal d'un verre de bourgogne... ? Ce jour-là maître Moulins était absent du logis. Dès le matin il était parti pour un château situé à deux lieues de là, où on l'avait mandé pour une fourniture importante. Mais l'ouvrage n'en allait pas plus mal à l'atelier, et Jacques étant au milieu de ses camarades, on peut même dire que ceux-ci n'en travaillaient que mieux. Cependant, ce jour-là, Jacques n'avait pas voulu chanter. Il fallait qu'il fût bien triste, car de mémoire de compagnon, Jacques n'avait refusé ses chansons aux amis, son aumône aux pauvres ou un baiser à une jolie fille. En effet, il était bien triste, car dans quelques jours il allait peut-être quitter pour bien longtemps et ce pays qu'il aimait tant, et le brave maître Moulins, son second père, et la petite Marie, sa compagne d'enfance, et ses camarades, et tout ce cher milieu qui est comme l'atmosphère du coeur et hors duquel il n'y a plus qu'un vide affreux et désolant. — Non, disait-il, je ne peux pas chanter. J'ai un poids là, et mes chansons les
l'avait mandé pour une fourniture importante. Mais l'ouvrage n'en allait pas plus mal à l'atelier, et Jacques étant au milieu de ses camarades, on peut même dire que ceux-ci n'en travaillaient que mieux. Cependant, ce jour-là, Jacques n'avait pas voulu chanter. Il fallait qu'il fût bien triste, car de mémoire de compagnon, Jacques n'avait refusé ses chansons aux amis, son aumône aux pauvres ou un baiser à une jolie fille. En effet, il était bien triste, car dans quelques jours il allait peut-être quitter pour bien longtemps et ce pays qu'il aimait tant, et le brave maître Moulins, son second père, et la petite Marie, sa compagne d'enfance, et ses camarades, et tout ce cher milieu qui est comme l'atmosphère du coeur et hors duquel il n'y a plus qu'un vide affreux et désolant. — Non, disait-il, je ne peux pas chanter. J'ai un poids là, et mes chansons les plus gaies me font autant de mal que le Miserere un jour des morts. — Allons, reprit un autre, du courage! parbleu! La conscription, après tout, ne tue pas tout le monde, et tu n'es pas encore parti. — C'est vrai, mais j'ai peur de partir, de vous quitter, de laisser ici tout ce que j'aime pour m'en aller tout seul et bien loin. Peur! ce mot-là me fait un drôle d'effet tout de même.... mais quand le cœur parle, voyez-vous, il n'y a plus de courage! — Bah! tu auras peut-être de la chance. — Oui, peut-être!... Et si je n'en ai pas... me voilà soldat... c'est-à-dire séparé du père Moulins qui m'a élevé, et de tous mes vieux amis... A ce moment on entendit une voix jeune et pure jeter au vent les notes d'une folle roulade, puis elle chanta ce couplet : Le cœur de ma mie est la cave où l'on serre ce joli vin, Et pour l'aller voir je brasse ses grands yeux noirs chaque matin. C'était la fin de l'air que Jacques chantait peu d'instants auparavant et qu'il n'avait pas voulu continuer. Cette chanson, il l'avait faite nouvellement et personne encore ne la connaissait;
laisser ici tout ce que j'aime pour m'en aller tout seul et bien loin. Peur! ce mot-là me fait un drôle d'effet tout de même.... mais quand le cœur parle, voyez-vous, il n'y a plus de courage! — Bah! tu auras peut-être de la chance. — Oui, peut-être!... Et si je n'en ai pas... me voilà soldat... c'est-à-dire séparé du père Moulins qui m'a élevé, et de tous mes vieux amis... A ce moment on entendit une voix jeune et pure jeter au vent les notes d'une folle roulade, puis elle chanta ce couplet : Le cœur de ma mie est la cave où l'on serre ce joli vin, Et pour l'aller voir je brasse ses grands yeux noirs chaque matin. C'était la fin de l'air que Jacques chantait peu d'instants auparavant et qu'il n'avait pas voulu continuer. Cette chanson, il l'avait faite nouvellement et personne encore ne la connaissait; cependant Marie Moulins la chantait déjà. Un des compagnons se tourna vers Jacques, mais comme il ouvrait la bouche pour parler, il aperçut une grosse larme qui roulait sur la joue pâle de son ami. Alors tout le monde se tut et l'on n'entendit plus que le bruit des outils sur les cerceaux. Pendant que tout cela se passait chez lui, le jour tombait; et le père Moulins terminait ses affaires au château. Il revenait tout enchanté de son opération, lorsque arrivé à la porte de la ville une voix lui cria : « Oh donc allez-vous si vite, compère? Et le feu est-il si fort aux poudres qu'on ne puisse dire un mot aux amis? » Celui qui parlait ainsi était un homme de cinquante ans, petit, grêle, et qui essayait de dissimuler les angles naturels de sa personne sous un air de rondeur et une bonne humeur affectée. On l'appelait Pierre Féraud. Il était notaire, et chacun s'accordait à vanter son obligeance, car, à cent pour cent, il n'est pas de service, petit ou grand, que maître Féraud vous eût trouvé indiscret de lui demander. Dans les mauvaises années, Moulins avait eu recours à lui, et la graine
sur les cerceaux. Pendant que tout cela se passait chez lui, le jour tombait; et le père Moulins terminait ses affaires au château. Il revenait tout enchanté de son opération, lorsque arrivé à la porte de la ville une voix lui cria : « Oh donc allez-vous si vite, compère? Et le feu est-il si fort aux poudres qu'on ne puisse dire un mot aux amis? » Celui qui parlait ainsi était un homme de cinquante ans, petit, grêle, et qui essayait de dissimuler les angles naturels de sa personne sous un air de rondeur et une bonne humeur affectée. On l'appelait Pierre Féraud. Il était notaire, et chacun s'accordait à vanter son obligeance, car, à cent pour cent, il n'est pas de service, petit ou grand, que maître Féraud vous eût trouvé indiscret de lui demander. Dans les mauvaises années, Moulins avait eu recours à lui, et la graine d'usure avait poussé de tels épis que le tonnelier se ressentait encore de la moisson. « Ma foi, compère, je rentre chez moi; je brûle du désir d'embrasser ma petite Marie, que je n'ai pas vue depuis ce matin, et ce n'est pas elle qui me saurait mauvais gré de me presser, car je lui rapporte un collier que j'ai là, et qui me ferait caresser bien fort si j'avais besoin de cela. — Voilà qui est bien, reprit Féraud; mais pour contenter tout le monde entrez un peu chez moi et venez me dire, en buvant au succès de votre voyage, ce que vous pensez d'un petit vin que j'ai acheté il y a quelques jours. » Dans les campagnes, dont ils sont le fléau, les usuriers sont redoutés et il est impolitique de négliger leur amitié; le tonnelier entra donc avec le notaire. « Attendez, dit Féraud, je vais quérir une bouteille, et vous m'en direz votre sentiment. » — Que le diable t'emporte avec ton vin! disait entre ses dents maître Moulins, et puisse-t-il t'étrangler aussi bien que tu es un chien et un avare! » Puis son hôte remonta, et tous deux se mirent à boire.
me presser, car je lui rapporte un collier que j'ai là, et qui me ferait caresser bien fort si j'avais besoin de cela. — Voilà qui est bien, reprit Féraud; mais pour contenter tout le monde entrez un peu chez moi et venez me dire, en buvant au succès de votre voyage, ce que vous pensez d'un petit vin que j'ai acheté il y a quelques jours. » Dans les campagnes, dont ils sont le fléau, les usuriers sont redoutés et il est impolitique de négliger leur amitié; le tonnelier entra donc avec le notaire. « Attendez, dit Féraud, je vais quérir une bouteille, et vous m'en direz votre sentiment. » — Que le diable t'emporte avec ton vin! disait entre ses dents maître Moulins, et puisse-t-il t'étrangler aussi bien que tu es un chien et un avare! » Puis son hôte remonta, et tous deux se mirent à boire. Laissons-les donc et allons jusque chez le tonnelier. Les ouvriers étaient partis, et Jacques, qui demeurait à l'atelier, était resté seul. Du reste, comme il l'avait dit lui-même, Jacques Cellier était en quelque sorte le fils adoptif du tonnelier. Son père, ouvrier aussi de maître Moulins, était mort chez ce dernier, déjà veuve et laissant un enfant en bas âge. C'était Jacques. Le patron le prit et le fit élever avec sa fille Marie. Les deux enfants grandirent ensemble, et pendant que la jeune fille devenait une charmante petite créature toute rose et toute blonde, Jacques devenait un grand et beau garçon, aux yeux bleus tranchant avec de magnifiques cheveux noirs. Puis il était intelligent; le maître, vieux savant caché dans ce petit coin de la Bourgogne, s'était plu à développer ce jeune esprit et lui avait donné plus que la demi-instruction de bien des gens du monde; il était brave, et tandis que les uns le citaient pour sa force et son adresse, les autres parlaient des jolies chansons qu'il composait et qui allaient si bien à sa voix douce et bien timbrée. Tout le monde l'aimait : les filles, parce qu'au besoin il savait prendre vigoureusement leur défense;
dernier, déjà veuve et laissant un enfant en bas âge. C'était Jacques. Le patron le prit et le fit élever avec sa fille Marie. Les deux enfants grandirent ensemble, et pendant que la jeune fille devenait une charmante petite créature toute rose et toute blonde, Jacques devenait un grand et beau garçon, aux yeux bleus tranchant avec de magnifiques cheveux noirs. Puis il était intelligent; le maître, vieux savant caché dans ce petit coin de la Bourgogne, s'était plu à développer ce jeune esprit et lui avait donné plus que la demi-instruction de bien des gens du monde; il était brave, et tandis que les uns le citaient pour sa force et son adresse, les autres parlaient des jolies chansons qu'il composait et qui allaient si bien à sa voix douce et bien timbrée. Tout le monde l'aimait : les filles, parce qu'au besoin il savait prendre vigoureusement leur défense; les forts, parce qu'il était modeste et ne contestait à aucun la supériorité qu'il croyait avoir. Mais personne ne l'aimait plus profondément que maître Moulins et plus tendrement que sa fille. Les deux enfants, élevés l'un à côté de l'autre, se roulant tous deux dans les couleurs, s'endormant aux mêmes refrains, s'éveillant aux mêmes gazouillements, et ces deux cœurs n'avaient fait qu'une même existence. Mais un jour était arrivé où, pour quelque cause, leur avait dit cependant qu'ils n'étaient pas enfants du même père. Et tout à coup cette grande intimité avait cessé. Jacques avait tremblé en disant "Marie", Marie avait rougi en disant "Jacques", et tous deux avaient senti que la pudeur éveillée dans l'adolescence ne peut que souffrir des libertés de la jeunesse. Les deux jeunes gens ne s'étaient jamais dits qu'ils s'aimaient ; pourtant Jacques ne pensait pas que Marie pût épouser un autre que lui, et Marie avait toujours vu en son ami la personnification du mariage. Le jour où cette histoire avait été d'une pureté parfaite. On était au mois d'octobre, dans cette charmante saison d'automne qui est comme l'adieu et le dernier soleil avant les brumes et les froidures de décembre. Les gousses commençaient
refrains, s'éveillant aux mêmes gazouillements, et ces deux cœurs n'avaient fait qu'une même existence. Mais un jour était arrivé où, pour quelque cause, leur avait dit cependant qu'ils n'étaient pas enfants du même père. Et tout à coup cette grande intimité avait cessé. Jacques avait tremblé en disant "Marie", Marie avait rougi en disant "Jacques", et tous deux avaient senti que la pudeur éveillée dans l'adolescence ne peut que souffrir des libertés de la jeunesse. Les deux jeunes gens ne s'étaient jamais dits qu'ils s'aimaient ; pourtant Jacques ne pensait pas que Marie pût épouser un autre que lui, et Marie avait toujours vu en son ami la personnification du mariage. Le jour où cette histoire avait été d'une pureté parfaite. On était au mois d'octobre, dans cette charmante saison d'automne qui est comme l'adieu et le dernier soleil avant les brumes et les froidures de décembre. Les gousses commençaient à jaunir et la vigne prenait déjà ces tons rouges qui sont sa parure d'arrière-saison. Au-dessus du vaste hangar qui servait d'atelier aux compagnons de maître Moulins, on voyait une fenêtre entrouverte qui, par son cadre de gobélins de volubilis, montrait les rideaux blancs et toute la naïve coquetterie d'une chambre de jeune fille. C'est de cette fenêtre que s'était envolée la chanson qui dans la journée avait frappé les ouvriers. C'est là que travaillait Marie ; c'est dans ce petit nid que gisaient et tout l'orgueil de maître Moulins et tout l'amour de Jacques. Ce dernier avait laissé là son maillet, et dolor. Le soir était venu, et, la tête pensivement appuyée sur sa main, il laissait errer ses regards devant lui, songeant combien son bonheur avait peu duré et combien était lourde à son cœur cette menace de départ. Tout à coup des pas légers résonnèrent doucement auprès de lui et une voix lui dit : « Vous souffrez, Jacques, qu'avez-vous ? — J'ai, Marie, que voilà ma première douleur et qu'elle est cruelle. J'étais trop heureux, heureux, l'expiation de ce bonheur est bien dure, et je ne peux la supporter. — Jacques, il n'est pas encore sûr
chambre de jeune fille. C'est de cette fenêtre que s'était envolée la chanson qui dans la journée avait frappé les ouvriers. C'est là que travaillait Marie ; c'est dans ce petit nid que gisaient et tout l'orgueil de maître Moulins et tout l'amour de Jacques. Ce dernier avait laissé là son maillet, et dolor. Le soir était venu, et, la tête pensivement appuyée sur sa main, il laissait errer ses regards devant lui, songeant combien son bonheur avait peu duré et combien était lourde à son cœur cette menace de départ. Tout à coup des pas légers résonnèrent doucement auprès de lui et une voix lui dit : « Vous souffrez, Jacques, qu'avez-vous ? — J'ai, Marie, que voilà ma première douleur et qu'elle est cruelle. J'étais trop heureux, heureux, l'expiation de ce bonheur est bien dure, et je ne peux la supporter. — Jacques, il n'est pas encore sûr que vous nous quittiez; c'est mal de vous tourmenter ainsi et de nous affliger par avance. — C'est vrai; mais je m'étais si bien accoutumé à cette douce existence que votre père m'a faite, que la seule pensée d'y renoncer m'enlève toute énergie. — Et nous donc, croyez-vous que nous n'avons pas pris cette habitude de vivre ensemble, et mon père ne s'appuie-il pas également sur nous deux en nous appelant ses enfants ? Allez, Jacques, vous êtes un égoïste, et votre douleur n'est pas vraie, car vous ne pensez qu'à vous. — Non, non, je pense encore à maître Moulins, mon bon et cher patron, qui ne m'aura plus pour l'égayer au travail et lui chanter les refrains qu'il aime. Je pense à vous, Marie, pour qui je ne ferai plus ces pauvres chansons que vous disiez si bien, à vous que je ne ferai plus danser le dimanche et que je ne conduirai plus aux fêtes, si confiante et si fière à mon bras. Et puis je pense encore que les jeunes filles oublient vite, que les époux viendront et que vous bercerez un jour les enfants d'un autre en chantant les couplets du pauvre Jacques. Marie ne
n'avons pas pris cette habitude de vivre ensemble, et mon père ne s'appuie-il pas également sur nous deux en nous appelant ses enfants ? Allez, Jacques, vous êtes un égoïste, et votre douleur n'est pas vraie, car vous ne pensez qu'à vous. — Non, non, je pense encore à maître Moulins, mon bon et cher patron, qui ne m'aura plus pour l'égayer au travail et lui chanter les refrains qu'il aime. Je pense à vous, Marie, pour qui je ne ferai plus ces pauvres chansons que vous disiez si bien, à vous que je ne ferai plus danser le dimanche et que je ne conduirai plus aux fêtes, si confiante et si fière à mon bras. Et puis je pense encore que les jeunes filles oublient vite, que les époux viendront et que vous bercerez un jour les enfants d'un autre en chantant les couplets du pauvre Jacques. Marie ne répondait pas. Elle avait caché sa tête dans ses mains et elle pleurait. « Tout cela est vrai, n'est-ce pas ? reprit Jacques avec amertume, et voilà que vous pleurez sur moi comme on pleure sur les morts et sur les oubliés. — Je pleure, Jacques, parce que vous êtes cruel et ingrat. Je vous avais cru juste et bon, mais vous, n'avez que l'orgueil qui sert à faire le mal et non l'amour qui sert à le supporter. — Vous avez raison, Marie; pardonnez-moi. Je ne veux plus douter de vous.... et pourtant quel gage me donnerez-vous pour que je croie à votre amour quand je serai loin ? Marie lui tendit son front, et mettant sa main dans celle de Jacques, elle ajouta avec solennité : « Je vous aime, et je n'ai jamais menti. Ma parole est pure comme moi-même, car je ne l'ai jamais engagée, et, quoi qu'il arrive, il n'y a que vous qui pourrez me la rendre le jour où le prêtre nous bénira. » Jacques tomba à ses genoux, ivre de joie, et couvrit sa main de douces larmes et de tendres baisers. En ce moment on entendit résonner la sonnette de la
cruel et ingrat. Je vous avais cru juste et bon, mais vous, n'avez que l'orgueil qui sert à faire le mal et non l'amour qui sert à le supporter. — Vous avez raison, Marie; pardonnez-moi. Je ne veux plus douter de vous.... et pourtant quel gage me donnerez-vous pour que je croie à votre amour quand je serai loin ? Marie lui tendit son front, et mettant sa main dans celle de Jacques, elle ajouta avec solennité : « Je vous aime, et je n'ai jamais menti. Ma parole est pure comme moi-même, car je ne l'ai jamais engagée, et, quoi qu'il arrive, il n'y a que vous qui pourrez me la rendre le jour où le prêtre nous bénira. » Jacques tomba à ses genoux, ivre de joie, et couvrit sa main de douces larmes et de tendres baisers. En ce moment on entendit résonner la sonnette de la rue, et les deux jeunes gens s'élancèrent à la porte qu'ils ouvrirent, et maître Moulins. « Bonjour, enfants, dit ce dernier. Et pendant qu'il serrait la main de Jacques, il mit un sonore et vigoureux baiser sur les joues de sa fille, « Et la besogne, garçon, cela a-t-il marché aujourd'hui ? — Oui, père Moulins, et rondement ! La tonne du médecin est une. Il y a aussi trois petites barriques terminées. — Bon, bon, nous verrons cela demain. En attendant, à table, j'ai à vous parler. » ANTHÉON DES OUVRIERS. Marie, tu nous iras chercher une bouteille de plus vieux, » Le couvert était dressé dans une petite pièce qui servait de salle à manger. De grands gobelets d'étain à l'ancienne mode reluisaient bien polis, sur une nappe d'une blancheur de neige, et au milieu d'assiettes de fruits, magnifiques produits du verger de maître Moulins, fumait un haricot de mouton à donner appétit à une grande dame... au dépourvu s'entend. Il faudrait n'avoir jamais été amoureux pour demander si les jeunes gens mangèrent. Maître Moulins semblait aveugle, et ne desserrait les dents qu'à l'intention des mets qui ne faisaient que paraître sur la table. Enfin le casserole arriva.