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anémique une ardeur régénératrice. Mais, alors, plus de politique ! Que les batailles électorales se fassent désormais sur le terrain économique ! Seulement... — Seulement ? La politique est trop profondément ancrée en nous pour que nous y renoncions aussi vite ! Voilà, éloquemment résumée en une phrase, toute la vérité sur la crise corse. À la jeunesse de ce département de montrer qu'elle est à digne héritière de ces vaillants insulaires qui surent jadis se défendre victorieusement contre les Maures et les Génois, et que, malgré les prophéties pessimistes, la politique en Corse n'est pas un mal incurable. Elle peut compter, pour l'assister dans la bataille, sur tous les véritables amis de l'île de beauté — qui n'est plus aujourd'hui que « l'île de côté », — sur tous ceux qui n'ont d'autre objectif que de la conduire à la prospérité et à la gloire d'autrefois. Charles Omessa. Une Industrie Française Ou plutôt une industrie qui devrait être française, être exclusivement française, mais qui me paraît ne plus être française du tout. C'est l'industrie de ces petits objets en bois vernissé que l'on vend dans nos vieilles villes célèbres, auprès des châteaux, palais et cathédrales, dans les stations thermales ou balnéaires, dans tous les centres de villégiatures d'hiver ou d'été : porte-plumes, porte-crayons, encriers qui affectent des formes bizarres, coupe-papiers, presse-papiers, etc., tout ce qui constitue les « souvenirs » des endroits traversés, « souvenirs » modestes et répandus avec d'autant plus de facilités et qui, portent témoignage de notre goût national. Depuis quelques années, ces « souvenirs » se sont déplorablement « uniformisés » et je compte bien que notre dégoût naîtra un jour de leur uniformité. En même temps, ils sont devenus d'une laideur ignominieuse. Cela est déjà pénible pour notre regard et pour notre amour-propre. Mais il est encore plus déplaisant de constater que nous ne sommes pas les auteurs de ces maux dont nous souffrons. Ces objets de vente constante et de vente universelle sur toute l'étendue du territoire français — et il est grand le territoire français ! sont fabriqués à l'étranger. Beaucoup viennent
ou balnéaires, dans tous les centres de villégiatures d'hiver ou d'été : porte-plumes, porte-crayons, encriers qui affectent des formes bizarres, coupe-papiers, presse-papiers, etc., tout ce qui constitue les « souvenirs » des endroits traversés, « souvenirs » modestes et répandus avec d'autant plus de facilités et qui, portent témoignage de notre goût national. Depuis quelques années, ces « souvenirs » se sont déplorablement « uniformisés » et je compte bien que notre dégoût naîtra un jour de leur uniformité. En même temps, ils sont devenus d'une laideur ignominieuse. Cela est déjà pénible pour notre regard et pour notre amour-propre. Mais il est encore plus déplaisant de constater que nous ne sommes pas les auteurs de ces maux dont nous souffrons. Ces objets de vente constante et de vente universelle sur toute l'étendue du territoire français — et il est grand le territoire français ! sont fabriqués à l'étranger. Beaucoup viennent d'Allemagne, d'Autriche ou de Suisse. et le proclament de la manière la plus outrageante par leur hideur abominable. Je me suis aperçu hier que certains porte-plumes ornés du château de Fontainebleau ou de l'Hôtel de Ville de Compiègne sont importés d'Écosse. Sommes-nous donc déprimés au point de nous laisser envahir sans résistance ? Dans cette industrie fatalement productive, l'ingéniosité de nos fabricants pourrait s'exercer très utilement, et nous ne subirions pas cette humiliation de faire constater à tous les étrangers qui nous visitent notre inertie toujours lamentable, mais en ce cas aussi ridicule que pitoyable. J. Ernest-Charles. Echos Les Courses. Aujourd'hui à 2 heures, courses à Enghien. Pronostics Idéal Gil Blas , Prix dit Velay. The Snob, Pellyrre. Prix du Gard. Dialiba, Kaboul II. Prix du Lauraguais. — Lazaronne, Capricieuse. Prix du Gier. — Coq II, Sulpice. Prix des Cévennes. Diadoque, Saint Léonard. Prix de l'Ardèche. Ghadamès, Monticello. Il Y A CENT ANS Mardi 14 Septembre 1809. — On lit dans le Publiciste : « Son Excellence le grand maître de l'Université impériale a accordé le titre d'Institution de médecine à l'établissement connu sous le nom de Collège des étudiants de médecine, formé dans l'ancien local du séminaire Saint-Nicolas dont
sans résistance ? Dans cette industrie fatalement productive, l'ingéniosité de nos fabricants pourrait s'exercer très utilement, et nous ne subirions pas cette humiliation de faire constater à tous les étrangers qui nous visitent notre inertie toujours lamentable, mais en ce cas aussi ridicule que pitoyable. J. Ernest-Charles. Echos Les Courses. Aujourd'hui à 2 heures, courses à Enghien. Pronostics Idéal Gil Blas , Prix dit Velay. The Snob, Pellyrre. Prix du Gard. Dialiba, Kaboul II. Prix du Lauraguais. — Lazaronne, Capricieuse. Prix du Gier. — Coq II, Sulpice. Prix des Cévennes. Diadoque, Saint Léonard. Prix de l'Ardèche. Ghadamès, Monticello. Il Y A CENT ANS Mardi 14 Septembre 1809. — On lit dans le Publiciste : « Son Excellence le grand maître de l'Université impériale a accordé le titre d'Institution de médecine à l'établissement connu sous le nom de Collège des étudiants de médecine, formé dans l'ancien local du séminaire Saint-Nicolas dont M. Cozoua est l'administrateur principal. » (Ce séminaire était situé près de l'église de ce nom, rue Saint-Victor. Il fut supprimé en 1792, et ses bâtiments devinrent propriété particulière). Qu'est-ce qu'un vrai Parisien ? Si vous voulez savoir ce que c'est au juste qu'un véritable Parisien, lisez ces lignes charmantes de feu Coppée, qui fut un de ces Parisiens-là (la page est extraite des Mémoires inédits du poète des Humbles) : « Quand on trouve un homme qui traverse, sans se presser, la cohue des voitures du boulevard Montmartre, qui fait sa carte au restaurant en une minute, qui connaît le bureau de tabac où sont les meilleurs cigares, qui sait les nouvelles avant d'avoir lu les journaux et qui appelle tout le monde « cher ami » ; quand on l'a jugé et reconnu pour un être ordinairement sceptique, mais susceptible d'un fol enthousiasme ; d'une activité dévorante, mais toujours prêt pour une flânerie ; élégant, mais négligé ; bienveillant, mais égoïste; ayant le mot méchant et la poignée de main facile, sympathique, en somme, et aimable, malgré ses vices, — on dit de lui : C'est un Parisien. « Eh bien ! on se trompe. Ce n'est qu'un
de feu Coppée, qui fut un de ces Parisiens-là (la page est extraite des Mémoires inédits du poète des Humbles) : « Quand on trouve un homme qui traverse, sans se presser, la cohue des voitures du boulevard Montmartre, qui fait sa carte au restaurant en une minute, qui connaît le bureau de tabac où sont les meilleurs cigares, qui sait les nouvelles avant d'avoir lu les journaux et qui appelle tout le monde « cher ami » ; quand on l'a jugé et reconnu pour un être ordinairement sceptique, mais susceptible d'un fol enthousiasme ; d'une activité dévorante, mais toujours prêt pour une flânerie ; élégant, mais négligé ; bienveillant, mais égoïste; ayant le mot méchant et la poignée de main facile, sympathique, en somme, et aimable, malgré ses vices, — on dit de lui : C'est un Parisien. « Eh bien ! on se trompe. Ce n'est qu'un homme qui vit à Paris, et, si on l'interroge sur son origine, on est tout surpris d'apprendre qu'il est d'Amiens ou de Carcassonne. » Mais un vrai Parisien, ajoute le poète, né à Paris, de parents parisiens, ayant grandi là et y ayant passé à peu près toute sa vie, c'est une très, rare exception. « Ce Parisien-là pourra ressembler à l'autre; mais il y aura entre eux une différence essentielle. Le provincial, importé dans la grand'ville, s'y plaira et y restera parce qu'il y poursuit son goût de confortable, parce qu'il y contente ses ambitions, parce qu'il y satisfait ses besoins de plaisir ; mais, au fond du cœur, il la considérera toujours comme un champ de bataille, une auberge et un mauvais lieu ; et, s'il a du chagrin, s'il ressent de la fatigue, s'il tombe malade, c'est à sa ville natale, c'est à sa province lointaine, qu'il ira demander la consolation, le repos ou la santé. « Le vrai Parisien, au contraire, aimera Paris comme une patrie ; c'est là que l'attacheront les invisibles chaînes du cœur, et, s'il est forcé de s'éloigner pour un peu de temps, il éprouvera, comme Mme de Staël, la nostalgie de
c'est une très, rare exception. « Ce Parisien-là pourra ressembler à l'autre; mais il y aura entre eux une différence essentielle. Le provincial, importé dans la grand'ville, s'y plaira et y restera parce qu'il y poursuit son goût de confortable, parce qu'il y contente ses ambitions, parce qu'il y satisfait ses besoins de plaisir ; mais, au fond du cœur, il la considérera toujours comme un champ de bataille, une auberge et un mauvais lieu ; et, s'il a du chagrin, s'il ressent de la fatigue, s'il tombe malade, c'est à sa ville natale, c'est à sa province lointaine, qu'il ira demander la consolation, le repos ou la santé. « Le vrai Parisien, au contraire, aimera Paris comme une patrie ; c'est là que l'attacheront les invisibles chaînes du cœur, et, s'il est forcé de s'éloigner pour un peu de temps, il éprouvera, comme Mme de Staël, la nostalgie de son cher ruisseau de la rue du Bac. » Salons d'automne et d'hiver. Le « Salon d'Automne » ouvre ses portes le 30 septembre. Et c'est, dans la gente porceleuse, un remue-ménage de tous les diables. On ne parle que de la rétrospective Corot, de l'exposition des œuvres d'enfants, de la section italienne (nous allons donc revoir les divisionnistes, cette monnaie déplorable de Segantini), de la section allemande. et même de la section française. Le Vallotton, disent les initiés, est extraordinaire. Le coloriste espagnol Sert envoie deux panneaux grands comme des montagnes. Marquet, Matisse, Mauguin, Othon Friesz, Francis Jourdain, sont représentés par de bonnes et savoureuses œuvres. L'affiche de Bernard Naudin est superbe. Cependant, le « Salon d'Hiver », pour ne pas perdre un instant, prend déjà date, nous informe qu'il fera son exposition annuelle en janvier 1910 et qu'il organise une rétrospective Trouillebert. Va pour Trouillebert, encore que le rapprochement de ce faux Corot avec le vrai, soit piquante ! Mais, détail assez ignoré, c'est Trouillebert qui a fondé le « Salon d'hiver ». Il est donc équitable qu'on l'y glorifie. Un vieux brave. Une délégation composée de survivants français de la guerre de Crimée est sur le point
la section italienne (nous allons donc revoir les divisionnistes, cette monnaie déplorable de Segantini), de la section allemande. et même de la section française. Le Vallotton, disent les initiés, est extraordinaire. Le coloriste espagnol Sert envoie deux panneaux grands comme des montagnes. Marquet, Matisse, Mauguin, Othon Friesz, Francis Jourdain, sont représentés par de bonnes et savoureuses œuvres. L'affiche de Bernard Naudin est superbe. Cependant, le « Salon d'Hiver », pour ne pas perdre un instant, prend déjà date, nous informe qu'il fera son exposition annuelle en janvier 1910 et qu'il organise une rétrospective Trouillebert. Va pour Trouillebert, encore que le rapprochement de ce faux Corot avec le vrai, soit piquante ! Mais, détail assez ignoré, c'est Trouillebert qui a fondé le « Salon d'hiver ». Il est donc équitable qu'on l'y glorifie. Un vieux brave. Une délégation composée de survivants français de la guerre de Crimée est sur le point de partir auprès du tsar. On n'a pu trouver que sept de ces braves. Un de nos confrères en signale un huitième, qui aurait fait volontiers, lui aussi, le voyage, si on ne l'avait pas oublié dans un hameau du Limousin. C'est un nommé Léonard Gandois, né le 25 mars 1833, aux Jalloux, commune de Bonnac (Haute-Vienne). Incorporé le 13 juin 1854 au 25e léger qui devint plus tard le 100e de ligne, il a fait les campagnes de Crimée et d'Italie. C'est en 1870 qu'il a quitté le service comme sergent. Gandois a combattu, le 7 juillet 1854, au Mamelon vert et, le 8 septembre 1855 à Malakoff, puis en Italie, à Palestro, Turbigo, Magenta et Solférino (juin et juillet 1859). Il a la médaille de la reine d'Angleterre, la médaille d'Italie, mais il ne se console pas de ne pas avoir la médaille militaire à laquelle il prétend avoir droit. Littérature polaire. Nous parlions hier de la littérature lapone. Elle existe, et son caractère populaire est fort saisissant. Voici un échantillon de la poésie lapone, dû à un écrivain de Hoegstroën. Le renne, bien entendu, en est le héros. « Les rennes ont pris leur course. Comme les
1833, aux Jalloux, commune de Bonnac (Haute-Vienne). Incorporé le 13 juin 1854 au 25e léger qui devint plus tard le 100e de ligne, il a fait les campagnes de Crimée et d'Italie. C'est en 1870 qu'il a quitté le service comme sergent. Gandois a combattu, le 7 juillet 1854, au Mamelon vert et, le 8 septembre 1855 à Malakoff, puis en Italie, à Palestro, Turbigo, Magenta et Solférino (juin et juillet 1859). Il a la médaille de la reine d'Angleterre, la médaille d'Italie, mais il ne se console pas de ne pas avoir la médaille militaire à laquelle il prétend avoir droit. Littérature polaire. Nous parlions hier de la littérature lapone. Elle existe, et son caractère populaire est fort saisissant. Voici un échantillon de la poésie lapone, dû à un écrivain de Hoegstroën. Le renne, bien entendu, en est le héros. « Les rennes ont pris leur course. Comme les dures crinières, comme les bêtes capricieuses, comme les nobles bêtes bondissent à travers la plaine, à travers le monde ! L'homme vole à leur poursuite et sue à grosses gouttes. Ah ! que je suis fatigué ! et pourtant je voudrais bien les attraper !. « Ah ! le précieux animal ! Ah ! sa peau ! Ah ! ses cornes ! Ses veines ! Ses os ! Comme en lui tout est bon ! Comme il est bon lui-même ! Ah ! Ah ! ah ! « Voyez ! voyez ! deux cents, trois cents, des milliers en un même endroit ! Ils fuient toujours, ils se précipitent dans les lacs et dans la neige pour s'y rafraîchir ; ils n'en sortiront que lorsque le soleil sera couché. Voici la nuit, ils s'élancent ; voici le jour, ils se cachent et l'on n'entend plus que les doux bêlements de leurs petits. » Nous soumettons cet éloge du renne à Emile Bergerat, auteur de « Plus que reine ». Oasis polaire. Si nous en croyons les récits des explorateurs polaires, ceux qui sont allés là-bas et ceux qui n'y sont peut-être pas allés, rien n'est plus lugubre que le pays
animal ! Ah ! sa peau ! Ah ! ses cornes ! Ses veines ! Ses os ! Comme en lui tout est bon ! Comme il est bon lui-même ! Ah ! Ah ! ah ! « Voyez ! voyez ! deux cents, trois cents, des milliers en un même endroit ! Ils fuient toujours, ils se précipitent dans les lacs et dans la neige pour s'y rafraîchir ; ils n'en sortiront que lorsque le soleil sera couché. Voici la nuit, ils s'élancent ; voici le jour, ils se cachent et l'on n'entend plus que les doux bêlements de leurs petits. » Nous soumettons cet éloge du renne à Emile Bergerat, auteur de « Plus que reine ». Oasis polaire. Si nous en croyons les récits des explorateurs polaires, ceux qui sont allés là-bas et ceux qui n'y sont peut-être pas allés, rien n'est plus lugubre que le pays antarctique. On y crève de froid, de faim et de mortel ennui. Jadis, on disait, pour tenter l'imagination des voyageurs, que, sur l'emplacement du Pôle, entouré d'une couronne de glaces, se trouvait une délicieuse région de prairies. D'où vint cette bizarre légende ? Nous ne nous chargerons pas de le dire. Ce qui est certain, c'est que pas plus au Pôle nord qu'au Pôle sud, les Nansen, les Sverdrup, les Shackleton, les Cook et le Peary, n'ont rencontré cet oasis édenique. C'était peut-être un éden pour les ours blancs, les morses et les baleines. Mais les pauvres ibises, depuis qu'on les a traquées, mitraillées et harponnées sans merci, estiment sans doute que, depuis la venue de l'homme en leurs parages, les rendez-vous de noble compagnie ne se donnent plus en ce charmant séjour. Trop gras. Vous savez sans doute ce qu'est un « work house ». C'est une sorte de maison de retraite pour les ouvriers britanniques qui n'ont pu gagner leur vie et qui viennent trouver dans ces asiles, où on les occupe à diverses besognes, de quoi ne pas mourir de faim. Eh bien, une enquête faite dans plusieurs « work houses » du Yorkshire a abouti à
dire. Ce qui est certain, c'est que pas plus au Pôle nord qu'au Pôle sud, les Nansen, les Sverdrup, les Shackleton, les Cook et le Peary, n'ont rencontré cet oasis édenique. C'était peut-être un éden pour les ours blancs, les morses et les baleines. Mais les pauvres ibises, depuis qu'on les a traquées, mitraillées et harponnées sans merci, estiment sans doute que, depuis la venue de l'homme en leurs parages, les rendez-vous de noble compagnie ne se donnent plus en ce charmant séjour. Trop gras. Vous savez sans doute ce qu'est un « work house ». C'est une sorte de maison de retraite pour les ouvriers britanniques qui n'ont pu gagner leur vie et qui viennent trouver dans ces asiles, où on les occupe à diverses besognes, de quoi ne pas mourir de faim. Eh bien, une enquête faite dans plusieurs « work houses » du Yorkshire a abouti à ce surprenant résultat que les pauvres diables y hospitalisés y étaient devenus trop gras. Ce n'est pas là une ironie de mauvais goût. Ces maigres s'étaient mués en hommes d'un embonpoint excessif. On a dû prendre des mesures hygiéniques pour les ramener à de normales proportions. On leur imposa la diète. Qui aurait jamais supposé qu'il faudrait un jour réagir contre l' « obésité du paupérisme ?» Les poètes aussi ! Ils y viennent tous ! Voici ce que Gabriele d'Annunzio, qui a volé par les airs à l'aérodrome de Brescia avec le lieutenant Calderara, a dit en descendant de nacelle : « Je nage dans l'enthousiasme. Je ne connaissais pas, avant ce jour, la joie de vivre. Comment peut-on encore ramper sur le sol ? Quelle suavité, quelle émotion sans pareille ! L'homme n'est vraiment un conquérant que depuis qu'il s'élance dans les chemins célestes. C'est miraculeux. Pourrai-je exprimer mon impression en un nomme digne d'un thème aussi enivrant ? Je vais l'essayer.» Attendons-nous à une ode d'un lyrisme éperdu clamant le los de l'aviation. Comment préférez-vous voyager ? Telle est la question posée récemment par une institutrice viennoise à ses petites élèves, âgées de huit à neuf ans.
diète. Qui aurait jamais supposé qu'il faudrait un jour réagir contre l' « obésité du paupérisme ?» Les poètes aussi ! Ils y viennent tous ! Voici ce que Gabriele d'Annunzio, qui a volé par les airs à l'aérodrome de Brescia avec le lieutenant Calderara, a dit en descendant de nacelle : « Je nage dans l'enthousiasme. Je ne connaissais pas, avant ce jour, la joie de vivre. Comment peut-on encore ramper sur le sol ? Quelle suavité, quelle émotion sans pareille ! L'homme n'est vraiment un conquérant que depuis qu'il s'élance dans les chemins célestes. C'est miraculeux. Pourrai-je exprimer mon impression en un nomme digne d'un thème aussi enivrant ? Je vais l'essayer.» Attendons-nous à une ode d'un lyrisme éperdu clamant le los de l'aviation. Comment préférez-vous voyager ? Telle est la question posée récemment par une institutrice viennoise à ses petites élèves, âgées de huit à neuf ans. On a publié les réponses qui sont dignes d'être lues. Parmi les garçonnets, l'un voudrait un yacht de 150 mètres de long sur 50 de large, avec 4 cheminées, 3 mâts, 100 matelots, 1 capitaine, 1 pilote, 8 chauffeurs et 4 machinistes le bateau, cuirassé, porterait une niece de 27 centimètres et un canon à tir rapide pour écarter les pirates ; il ferait un millier de milles allemands par quart d'heure, vitesse inespérée, qui lui permettrait de faire le tour de l'Asie. Les fillettes sont, comme toujours, plus ingénieuses. L'une souhaiterait voyager dans une grande coquille d'œuf dorée et halée par 66 cigognes obéissantes, 33 en avant, 33 en arrière. Une baguette magique qui tiendrait lieu de foule, appellerait le loup pour croquer un peu de la cigogne qui se montrerait récalcitrante. Cette baguette serait plus utile encore par la pluie ; elle changerait aussitôt l'attelage en un toit percé d'un seul petit trou. Nous avons posé la même question à une jeune personne âgée de huit ans et demie, et qui n'est pas Vienne pour un centime. « Comment je voudrais voyager ? a-t-elle répondu. À pied, sur une belle route, à l'ombre, en donnant la main à
centimètres et un canon à tir rapide pour écarter les pirates ; il ferait un millier de milles allemands par quart d'heure, vitesse inespérée, qui lui permettrait de faire le tour de l'Asie. Les fillettes sont, comme toujours, plus ingénieuses. L'une souhaiterait voyager dans une grande coquille d'œuf dorée et halée par 66 cigognes obéissantes, 33 en avant, 33 en arrière. Une baguette magique qui tiendrait lieu de foule, appellerait le loup pour croquer un peu de la cigogne qui se montrerait récalcitrante. Cette baguette serait plus utile encore par la pluie ; elle changerait aussitôt l'attelage en un toit percé d'un seul petit trou. Nous avons posé la même question à une jeune personne âgée de huit ans et demie, et qui n'est pas Vienne pour un centime. « Comment je voudrais voyager ? a-t-elle répondu. À pied, sur une belle route, à l'ombre, en donnant la main à papa et à maman.» Electrophone. Le journalisme anglais dispose de ressources que nos gazettes peuvent leur envier. Il y a quelques jours, lord Rosebery prononça un grand discours politique à Glasgow. Au fur et à mesure qu'il parlait, en cette ville, éloignée de Londres d'un nombre respectable de kilomètres, la harangue était entendue, sténographiée, imprimée et répandue dans Londres, par centaines de milliers d'exemplaires. Ce prodige de vélocité journalistique est dû à un appareil qui s'appelle l'électrophone. Grâce à l'électrophone, une douzaine de rédacteurs d'un grand journal londonien écrivaient, sous la dictée même de l'orateur lointain dont ils entendaient les moindres inflexions. Le jour n'est pas loin sans doute où nos gazettes à gros tirages utiliseront l'électrophone. Le numéro de septembre de la Revue de l'Art ancien et moderne est tout particulièrement intéressant. Signalons-y, entre autres : la suite du travail de M. Duhusson sur Bonington, composé à l'aide de documents inédits et plein de choses nouvelles ; un article sur l'exposition de portraits anglais anciens au Burlington Fine Arts Club, où sont reproduits quelques magnifiques peintures d'Holbein et de ses contemporains, conservées dans des collections privées d'Angleterre ; une étude de M. Réau sur Tilman Riemenschneider, le grand sculpteur