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Et il en profitait pour réhabiliter ces périodes de la statuaire grecque qui ont suivi Phidias et que nous avons accoutumé de mépriser. En parlant, Anatole France passait ses mains avec amour sur le marbre doré. Tout autour, les livres empilés sur les tablettes, couvrant les meubles, les fauteuils, les chaises, luisaient doucement, l'or de leur reliure enflammé par le plein jour. En bas, le valet de chambre repoussait les intrus. — Il n'y a personne..., personne..., Monsieur n'est pas là! Ou bien : — Oui, voilà, le maître est malade..., très malade... Ordre de la Faculté : repos. Journalistes, jeunes poètes, étudiants étrangers, graveurs, avec des planches sur l'œuvre à soumettre à Pelletan; femmes du monde, surtout, apportant des Prud'hon à vérifier : le valet refusait tout. — Ordre de la Faculté... Hum, grave, grave! Et la cuisinière battait avec méthode les tapisseries vert et bleu des meubles du salon, pareilles à des bronzes de Corinthe. Dans la salle à manger, secouée par le courant d'air des baies ouvertes, la naïve dame nue, suspendue sur la table, se balançait lourdement, nageuse aux airs malicieux, dans les couches d'air bleu. — Non, non, Monsieur n'est pas là! Sur les meubles, les statuettes gothiques voisinaient avec les divinités égyptiennes et les dames-madones baissaient les yeux près des Apollon... Foule adorable, qui disait des adieux muets aux visiteurs dépités! ... Mais quelle joie pour le curieux M. de Nolhac, aujourd'hui, tout ce bric-à-brac divin arrivant à Versailles dans les voitures des déménageurs! Ce jour-là, on fera jouer les eaux sur les bassins, et, au Trianon-Palace, comme au temps de l'élection présidentielle, des appréhensions seront retenus par des Américaines et des Anglais qui voudront voir M. France arriver dans la bonne vieille ville, M. France, retour de Londres d'ailleurs, et sacré Anglo-Saxon d'élection par Bernard Shaw, vous savez, le nouveau Molière! Ah! monsieur Sylvestre Bonnard, que de débauches, que de débauches! Pensez donc, votre collègue qui trouvait l'Institut trop loin de la Villa Saïd..., Versailles; M. Sylvestre Bonnard, comme jadis, M. de Montesquiou! BAPTÊME Chez moi (et je m'en excuse), chez moi, donc,
les statuettes gothiques voisinaient avec les divinités égyptiennes et les dames-madones baissaient les yeux près des Apollon... Foule adorable, qui disait des adieux muets aux visiteurs dépités! ... Mais quelle joie pour le curieux M. de Nolhac, aujourd'hui, tout ce bric-à-brac divin arrivant à Versailles dans les voitures des déménageurs! Ce jour-là, on fera jouer les eaux sur les bassins, et, au Trianon-Palace, comme au temps de l'élection présidentielle, des appréhensions seront retenus par des Américaines et des Anglais qui voudront voir M. France arriver dans la bonne vieille ville, M. France, retour de Londres d'ailleurs, et sacré Anglo-Saxon d'élection par Bernard Shaw, vous savez, le nouveau Molière! Ah! monsieur Sylvestre Bonnard, que de débauches, que de débauches! Pensez donc, votre collègue qui trouvait l'Institut trop loin de la Villa Saïd..., Versailles; M. Sylvestre Bonnard, comme jadis, M. de Montesquiou! BAPTÊME Chez moi (et je m'en excuse), chez moi, donc, un dîner de garçon et de camarades de lettres. Il y a la grande Rachilde, Annie de Pène, Willy, Valette, le directeur du Mercure de France; et une grande dame qui tenait salon avant ses longs voyages et qu'on voit tous les jours, à présent, au Bois conduire ou monter, un oeillet rouge à la boutonnière. À l'heure du whisky, du marasquin et des cigarettes, elle nous fait une surprise. — Mes amis, dit-elle, je vais écrire... Je prépare un roman... Je travaille toutes les nuits jusqu'à deux heures! Ce début aura quelque retentissement. Mais il y a le secret professionnel du maître de maison même, garçon, et je vous dirai le nom de cette femme de lettres, bientôt, au moment des épreuves chez l'éditeur. MAURICE VERNE. Chez le pédicure : — Il y a quelques années, j'avais un corné; vous me l'avez guéri et, maintenant, il revient. Comment cela se fait-il? — Oh! cela n'a rien d'étonnant, répond le pédicure. Depuis quelque temps, c'est inouï ce que l'on entend parler de records. SERGINES. REVUE DES LIVRES Le Roman L'Aile Brisée, par ALBERT-EMILE SOREL. — La Jeunesse de Philippe Grandier, par MARCEL L'HEUREUX. — Les Coeurs Farouches, par PAULLOUIS GARNIER.
un oeillet rouge à la boutonnière. À l'heure du whisky, du marasquin et des cigarettes, elle nous fait une surprise. — Mes amis, dit-elle, je vais écrire... Je prépare un roman... Je travaille toutes les nuits jusqu'à deux heures! Ce début aura quelque retentissement. Mais il y a le secret professionnel du maître de maison même, garçon, et je vous dirai le nom de cette femme de lettres, bientôt, au moment des épreuves chez l'éditeur. MAURICE VERNE. Chez le pédicure : — Il y a quelques années, j'avais un corné; vous me l'avez guéri et, maintenant, il revient. Comment cela se fait-il? — Oh! cela n'a rien d'étonnant, répond le pédicure. Depuis quelque temps, c'est inouï ce que l'on entend parler de records. SERGINES. REVUE DES LIVRES Le Roman L'Aile Brisée, par ALBERT-EMILE SOREL. — La Jeunesse de Philippe Grandier, par MARCEL L'HEUREUX. — Les Coeurs Farouches, par PAULLOUIS GARNIER. — Nos Péchés, par EUGÈNE JOLICLERC. — La Route Bleue, par JEAN RAMEAU. — Le Frelon, par PAUL LACOUR (I). Les romans de M. Albert-Emile Sorel se succèdent, sympathiques et composés avec une sensibilité aussi vive qu'intelligente. Les cas qu'il étudie sont délicats, émouvants. On sait qu'il serait incapable de nous entraîner dans une intrigue où il n'y aurait pas pour nous l'occasion de réfléchir en nous attendrissant; Son père, Albert Sorel, lui a laissé une cérébralité très française, nette et vibrante, apte à se passionner pour les problèmes de la pensée et du coeur. Dans Notes et Portraits, ce jeune talent a groupé avec une attentive piété filiale des pages pour la plupart inédites, et qui nous montrent avec quelle vie intense, quel jugement perspicace l'éminent historien participait aux angoisses et aux curiosités de son époque. Il en est de même pour le romancier, qui note et raconte, aujourd'hui, les péripéties de L'Aile Brisée. Voici le roman de l'aviation, avec ses élans grandioses, ses espérances touchantes, ses tragiques incidents. M. Albert-Emile Sorel, qui a dédié son ouvrage à la mémoire de son cousin, Louis Thierry de Ville-d'Avray, « lieutenant aviateur; mort en service commandé, le 19 avril 1912 »,
nous entraîner dans une intrigue où il n'y aurait pas pour nous l'occasion de réfléchir en nous attendrissant; Son père, Albert Sorel, lui a laissé une cérébralité très française, nette et vibrante, apte à se passionner pour les problèmes de la pensée et du coeur. Dans Notes et Portraits, ce jeune talent a groupé avec une attentive piété filiale des pages pour la plupart inédites, et qui nous montrent avec quelle vie intense, quel jugement perspicace l'éminent historien participait aux angoisses et aux curiosités de son époque. Il en est de même pour le romancier, qui note et raconte, aujourd'hui, les péripéties de L'Aile Brisée. Voici le roman de l'aviation, avec ses élans grandioses, ses espérances touchantes, ses tragiques incidents. M. Albert-Emile Sorel, qui a dédié son ouvrage à la mémoire de son cousin, Louis Thierry de Ville-d'Avray, « lieutenant aviateur; mort en service commandé, le 19 avril 1912 », se devait d'incarner en un type individuel la variété de ces héros qui sont tombés, non point par bravade, par intérêt ou par acrobatie, mais par obéissance. Là, justement, nous trouvons le sincère patriotisme, la vraie grandeur. Robert Fortville n'est pas, comme on dit dans ce nouvel argot industriel, un « casseur de bois », ni même un « casse-cou; » et s'il se « casse la figure », hélas! tout de même, ce n'est pas par imprudence ou dans un but financier, c'est par devoir, au service de la France. Il y a même, dans son sacrifice, une nuance plus délicate d'Héroïsme. Il monte La Libellule de son beau-père, à qui il a adressé antérieurement maints rapports soulignant les défectuosités de l'aviopareil. On ne l'a pas écouté. Il va tant tout même au danger, ne voulant pas discréditer l'invention de M. Xavier Jardies. Remarquez qu'il a refusé, auparavant, de devenir un « commerçant », jugeant cette honorable carrière incompatible avec celle de militaire, et qu'il a quitté, pour n'y plus revenir, les ateliers de son beau-père. Il veut « l'indépendance de la quatrième arme ». Il meurt, sans avoir commis de faute, et le pilote lui-même est irréprochable. L'auteur
« casseur de bois », ni même un « casse-cou; » et s'il se « casse la figure », hélas! tout de même, ce n'est pas par imprudence ou dans un but financier, c'est par devoir, au service de la France. Il y a même, dans son sacrifice, une nuance plus délicate d'Héroïsme. Il monte La Libellule de son beau-père, à qui il a adressé antérieurement maints rapports soulignant les défectuosités de l'aviopareil. On ne l'a pas écouté. Il va tant tout même au danger, ne voulant pas discréditer l'invention de M. Xavier Jardies. Remarquez qu'il a refusé, auparavant, de devenir un « commerçant », jugeant cette honorable carrière incompatible avec celle de militaire, et qu'il a quitté, pour n'y plus revenir, les ateliers de son beau-père. Il veut « l'indépendance de la quatrième arme ». Il meurt, sans avoir commis de faute, et le pilote lui-même est irréprochable. L'auteur ne nous a pas caché combien cette destinée de héros avait été troublée par de secrets déboires. Marié par amour avec Mlle Jardies, de coeur honnête, d'âme généreuse, mais d'une inconsciente coquetterie, il doit surveiller ses flirts et désister à ses reproches de la délaisser. pour La Libellule; il va par honnêteté au-devant de certains froissements avec son beau-père, qui ne comprend guère son désintérêt, qu'il attribue à l'orgueil blessé, et n'admet pas ses réserves sur la construction du colossal insecte. Mais sa mort, qui rassemble dans la même douleur, réconciliées, sa femme et sa mère, est pour lui un triomphe moral. Il a donné un exemple qui est un modèle. Je retiens, çà et là, des expressions figurées d'un lyrisme sobre et original, par exemple : « Le sépulcre est un foyer souterrain », ou encore : « Aimer ressemble à un vol plané qui se prolonge éternellement. Comme je regrette que l'espace me manque pour citer de jolies descriptions aériennes, particulièrement la page qui nous initie aux émotions de ce Normand bien enraciné qui survole la Lorraine et, fils de vaincu, se rêve libérateur! M. Albert-Emile Sorel, qui vient de nous offrir, me semble-t-il, avec L'Aile Brisée, sa
par honnêteté au-devant de certains froissements avec son beau-père, qui ne comprend guère son désintérêt, qu'il attribue à l'orgueil blessé, et n'admet pas ses réserves sur la construction du colossal insecte. Mais sa mort, qui rassemble dans la même douleur, réconciliées, sa femme et sa mère, est pour lui un triomphe moral. Il a donné un exemple qui est un modèle. Je retiens, çà et là, des expressions figurées d'un lyrisme sobre et original, par exemple : « Le sépulcre est un foyer souterrain », ou encore : « Aimer ressemble à un vol plané qui se prolonge éternellement. Comme je regrette que l'espace me manque pour citer de jolies descriptions aériennes, particulièrement la page qui nous initie aux émotions de ce Normand bien enraciné qui survole la Lorraine et, fils de vaincu, se rêve libérateur! M. Albert-Emile Sorel, qui vient de nous offrir, me semble-t-il, avec L'Aile Brisée, sa plus heureuse, sa plus complète fiction documentée, est un disciple distingué et déjà personnel de son père, de M. Paul Bourget et de M. Maurice Barrès. Laborieux et se perfectionnant toujours, il est, maintenant, en possession de tous ses moyens; et il convient de saluer en lui un des meilleurs, un des plus sûrs espoirs du jeune roman contemporain. C'est un sujet original et très humain qu'a traité M. Marcel L'heureux, dans La Jeunesse de Philippe Gratidier. Nous y découvrons un sens étrange du drame intérieur. Les tragédies qui ont pour décor le seul théâtre de notre cœur sont souvent les meilleures. Encore faut-il choisir un pathétique qu'on ait fortement ressenti et qui ne soit pas usé déjà par l'effort littéraire des maîtres qui nous ont devancés. Après une jeunesse orageuse, Philippe Gratidier est parti au loin dans un désir d'oubli et de conquête. Il a laissé aux grands-parents la fillette toute jeune, dont il se souciait fort peu de s'encombrer. A cinquante ans, dans la plénitude de ses forces, auréolé de sa gloire d'explorateur, il rentre à Paris, bien décidé à reprendre sa fille Marthe. Il y parvient sans peine, l'arrache à sa ville de province, à ses bons
un des plus sûrs espoirs du jeune roman contemporain. C'est un sujet original et très humain qu'a traité M. Marcel L'heureux, dans La Jeunesse de Philippe Gratidier. Nous y découvrons un sens étrange du drame intérieur. Les tragédies qui ont pour décor le seul théâtre de notre cœur sont souvent les meilleures. Encore faut-il choisir un pathétique qu'on ait fortement ressenti et qui ne soit pas usé déjà par l'effort littéraire des maîtres qui nous ont devancés. Après une jeunesse orageuse, Philippe Gratidier est parti au loin dans un désir d'oubli et de conquête. Il a laissé aux grands-parents la fillette toute jeune, dont il se souciait fort peu de s'encombrer. A cinquante ans, dans la plénitude de ses forces, auréolé de sa gloire d'explorateur, il rentre à Paris, bien décidé à reprendre sa fille Marthe. Il y parvient sans peine, l'arrache à sa ville de province, à ses bons vieux parents, que M. Marcel L'heureux nous dépeint, imbus de préjugés et d'idées paraissant assez étroites. Vite, très vite, Marthe se transformera, s'épanouira, redeviendra la fille de Philippe Gratidier, c'est-à-dire une personnalité énergique, volontaire, avide de vivre, d'être heureuse. L'emprise du père est décrite avec vérité. Philippe retrouvera donc en son enfant son passé, sa nature indépendante, sa jeunesse enfin. Mais à peine savoure-t-il ce bonheur qu'il va le perdre; un adversaire irrésistible, l'Amour, lui arrache celle qu'il vient de créer une seconde fois. Jean Destrelle aime Marthe et s'en fait aimer. La jeune fille se montrera logiquement, naturellement impitoyable dans un désir de bonheur que son père lui apprit à cultiver. Elle sacrifiera le pauvre homme, qu'elle voit souffrir, torturé par la plus terrible et la plus vaine des jalousses. Il consent, mais son cœur se brise. Le soir du mariage de son enfant, alors qu'il la voit s'éloigner radieuse avec son mari, Philippe, qui se croyait durci par l'expérience et invincible par sa doctrine; égoïste, s'avouera à lui-même, à lui seul, qu'il est définitivement vaincu : « Ce fut à cette minute que cet homme, qui ne semblait pas vieillir, entra dans la vieillesse comme dans une tombe.
son enfant son passé, sa nature indépendante, sa jeunesse enfin. Mais à peine savoure-t-il ce bonheur qu'il va le perdre; un adversaire irrésistible, l'Amour, lui arrache celle qu'il vient de créer une seconde fois. Jean Destrelle aime Marthe et s'en fait aimer. La jeune fille se montrera logiquement, naturellement impitoyable dans un désir de bonheur que son père lui apprit à cultiver. Elle sacrifiera le pauvre homme, qu'elle voit souffrir, torturé par la plus terrible et la plus vaine des jalousses. Il consent, mais son cœur se brise. Le soir du mariage de son enfant, alors qu'il la voit s'éloigner radieuse avec son mari, Philippe, qui se croyait durci par l'expérience et invincible par sa doctrine; égoïste, s'avouera à lui-même, à lui seul, qu'il est définitivement vaincu : « Ce fut à cette minute que cet homme, qui ne semblait pas vieillir, entra dans la vieillesse comme dans une tombe. » Le livre se termine sur ces mots, d'une résignation désespérée. Dans l'admirable Renée Mauperin, les Goncourt avaient étudié — avec quel art et quel soin! — l'affection exaltée, profonde, d'une fille pour son père. M. Marcel L'heureux, qui a retourné la situation, a réussi à brosser, non sans un sobre éclat, un louable pendant à ce tableau de maître. Il m'avait été impossible d'exposer ici le sujet de P'tit Fils d'Amanda. Je le regrettais. M. Paul-Louis Garnier, qui a un vrai talent fougueux, quasi téméraire, a, aujourd'hui, adopté une fable qui, pour être sensuelle et sanglante, ne dépasse pas trop les bornes que se fixerait une tragédie moderne. On songe à M. Paul Hervieu, — l'éloge n'est pas mince, — on se remémore aussi ces histoires, comme Barbey d'Aurevilly aimait en inventer, intenses, douloureuses, concentrées, pour ainsi dire diaboliques. Vigueur, âpreté, brutalité, mais enveloppées de poésie, de rêve; la nature mêle son inconscience et son mystère au mystère et à l'inconscience dont s'obnubistent et s'approfondissent les sentiments des personnages; à qui l'auteur des Coeurs Farouches a recours. Coeurs farouches en effet, que ces deux frères ennemis, Edouard, et Philippe, « ivres de rage et de terreur, se heurtant comme
sobre éclat, un louable pendant à ce tableau de maître. Il m'avait été impossible d'exposer ici le sujet de P'tit Fils d'Amanda. Je le regrettais. M. Paul-Louis Garnier, qui a un vrai talent fougueux, quasi téméraire, a, aujourd'hui, adopté une fable qui, pour être sensuelle et sanglante, ne dépasse pas trop les bornes que se fixerait une tragédie moderne. On songe à M. Paul Hervieu, — l'éloge n'est pas mince, — on se remémore aussi ces histoires, comme Barbey d'Aurevilly aimait en inventer, intenses, douloureuses, concentrées, pour ainsi dire diaboliques. Vigueur, âpreté, brutalité, mais enveloppées de poésie, de rêve; la nature mêle son inconscience et son mystère au mystère et à l'inconscience dont s'obnubistent et s'approfondissent les sentiments des personnages; à qui l'auteur des Coeurs Farouches a recours. Coeurs farouches en effet, que ces deux frères ennemis, Edouard, et Philippe, « ivres de rage et de terreur, se heurtant comme deux sangliers », et cette Elisabeth qui exalte leur rancœur et périt volontairement, sans cependant, cesser de les désunir. Philippe a amené sa femme Elisabeth dans son château, enfoui au fond de la forêt. C'est « une petite fille perdue dans un conte de fées »; elle a peur de l'orage, du grondement du vent dans les branches, de la nuit qui l'enveloppe de toutes parts, des battements d'ailes des oiseaux nocturnes. Et Philippe, solide gaillard, qui a couru de par le monde, s'efforce de s'assouplir, de s'adoucir pour la chère compagne qu'il adore. Il voudrait l'enfermer, la dérober à tous, la garder pour lui seul. Mais l'autre, le frère détesté, le rival de sa jeunesse, Edouard le cadet, revient. À peine Elisabeth l'a-t-elle vu qu'aussitôt elle se sent troublée. « Ces yeux étincelants naguère, ces yeux gris bleu, lourds, à présent, d'un éclat meurtri, mais cruel encore », la regardèrent profondément, puis se détournèrent... Philippe découvre la vérité. Il s'en va en Argentine, laissant les coupables en tête à tête, assuré qu'eux-mêmes se chargeront de se punir. Deux ans ont passé; Edouard et Elisabeth ne s'aiment plus. Mais ils tremblent aux approches des ténèbres; sans cesse, ils guettent, croyant
l'orage, du grondement du vent dans les branches, de la nuit qui l'enveloppe de toutes parts, des battements d'ailes des oiseaux nocturnes. Et Philippe, solide gaillard, qui a couru de par le monde, s'efforce de s'assouplir, de s'adoucir pour la chère compagne qu'il adore. Il voudrait l'enfermer, la dérober à tous, la garder pour lui seul. Mais l'autre, le frère détesté, le rival de sa jeunesse, Edouard le cadet, revient. À peine Elisabeth l'a-t-elle vu qu'aussitôt elle se sent troublée. « Ces yeux étincelants naguère, ces yeux gris bleu, lourds, à présent, d'un éclat meurtri, mais cruel encore », la regardèrent profondément, puis se détournèrent... Philippe découvre la vérité. Il s'en va en Argentine, laissant les coupables en tête à tête, assuré qu'eux-mêmes se chargeront de se punir. Deux ans ont passé; Edouard et Elisabeth ne s'aiment plus. Mais ils tremblent aux approches des ténèbres; sans cesse, ils guettent, croyant entendre les pas de l'autre, de l'absent... Ce sont deux épaves misérables; et, un soir, alors que, cette fois, l'illusion devient une certitude, que, bien réellement, Philippe revient frapper à la porte, Elisabeth se précipite dans le torrent qui gronde au bas des fenêtres. ... L'eau morte et sans fond l'a déjà recouverte, engloutie au pied de ce château qui n'a connu jamais que la mort violente... De grands ronds s'éloignent, se perdent... Il ne restera rien que l'eau, l'eau qui ne sait rien, comme le temps et le hasard... Voilà un livre dont le charme et l'épouvante laissent une sensation âpre, d'une triste saveur; c'est l'ouvrage d'un véritable écrivain, qui n'est pas tout à fait encore en possession de sa personnalité, mais dont la sensibilité est vive, dont le style est souple, cadencé. De bien jolies phrases; par exemple : "Il y avait un gué par là, et l'eau subtile déroulait ses tresses bleues et claires entre les pierres coiffées de mousses. Cela passait avec une musique indécise... et il montait une odeur humide, grasse et embaumée, comme il en sort de la terre, ivre d'eau..." Le très beau talent de M. Paul-Louis Garnier, encore trop fébrile et outrancier,
l'a déjà recouverte, engloutie au pied de ce château qui n'a connu jamais que la mort violente... De grands ronds s'éloignent, se perdent... Il ne restera rien que l'eau, l'eau qui ne sait rien, comme le temps et le hasard... Voilà un livre dont le charme et l'épouvante laissent une sensation âpre, d'une triste saveur; c'est l'ouvrage d'un véritable écrivain, qui n'est pas tout à fait encore en possession de sa personnalité, mais dont la sensibilité est vive, dont le style est souple, cadencé. De bien jolies phrases; par exemple : "Il y avait un gué par là, et l'eau subtile déroulait ses tresses bleues et claires entre les pierres coiffées de mousses. Cela passait avec une musique indécise... et il montait une odeur humide, grasse et embaumée, comme il en sort de la terre, ivre d'eau..." Le très beau talent de M. Paul-Louis Garnier, encore trop fébrile et outrancier, a déjà une grâce et une force qui nous promettent pour bientôt l'œuvre plus définitive encore qu'il se doit de nous donner. Nos Péchés, tel est le titre alléchant du dernier livre de M. Eugène Joliclerc. Mais tranquillisez-vous, ces péchés ne sont que véniels. Ils deviendraient plus graves si Monique de Fontannes ne les confiait à un Oncle, prêtre vénérable et bon conseiller. D'autre part, une délicatesse innée achève de sauver l'imprudente. Il faut dire à son excuse qu'au bout de deux ans de mariage, le bonheur de Monique s'est évanoui. Son mari est infidèle; et voilà qu'un aimable garçon, répondant au prénom romantique de Lionel, s'offre à point pour M. Marcel L'heureux. M. Paul-Louis Garnier. LES ANNALES N° 1593 28 JUIN 1913 LES ANNALES N° 1593 28 JUIN 1913 LES ANNALES N° 1593 28 JUIN 1913 M. Marcel L'heureux. M. Paul-Louis Garnier. LES ANNALES N° 1593 28 JUIN 1913 Nos Péchés, tel est le titre alléchant du dernier livre de M. Eugène Joliclerc. Mais tranquillisez-vous, ces péchés ne sont que véniels. Ils deviendraient plus graves si Monique de Fontannes ne les confiait à un Oncle, prêtre vénérable et bon conseiller. D'autre part, une délicatesse innée achève de sauver l'imprudente.