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L'atelier était plein d'invités venus pour voir le tableau et surtout le prince et la princesse. Ceux-ci sont arrivés, puis se sont éclipsés, et la foule est sortie à leur suite. Restent en scène : l'artiste, Morgale, un dessinateur parisien, M. Gotteaux, le précepteur du prince. GHIB. — Maintenant qu'il n'y a plus personne, le prince et la princesse, je pense qu'ils vont revenir. GOTTEAUX. — Peut-être pas tout de suite, s'ils sont retournés au tango. GHIB. — Ah ! ils peuvent dire qu'ils ont... MORGATE. — Oui, une mauvaise presse, nous savons... GHIB. — Je m'en fiche, d'ailleurs ! Pourvu que j'aie fait un beau portrait, c'est tout ce que je demande. Est-il beau, leur portrait, au moins ? Voyons, maître ! Et vous, monsieur Gotteaux ? Maintenant que nous voilà seuls. GOTTEAUX. — Mais je ne m'y connais pas en peinture, moi, monsieur. GHIB. — Le maître Morgate m'a dit que vous vous y connaissiez en tout. GOTTEAUX. — Il vous a monté un bateau. MORGATE. — Au moins, dis-lui s'il attrape bien la ressemblance. GHIB, prétentieux. — Oui, au moins ça. D'autant que je crois y être un maître, à ma manière. Je peins surtout les âmes, monsieur. Je rends ce qu'on ne voit pas. MORGATE, feignant d'examiner la toile. — Ça se voit. GHIB, à Gotteaux, silencieux. — Est-ce que vous trouvez ? GOTTEAUX, hésitant. — Eh bien ! non ! Pour la princesse, oui, je ne dis pas. C'est assez bien elle, en effet. Elle est comme ça, des fois. Seulement, dame ! lui, le prince... (En faisant deux petits bruits avec ses lèvres.) Piff ! Piff ! MORGATE. — Voilà justement ce que je pense, tiens ? Le prince, piff ! piff ! Et nous le connaissons, hein ? le prince. (À Gotteaux.) Surtout toi ! GOTTEAUX. — Oh ! moi, oui, en effet. GHIB, vexé. — Beaucoup, vraiment, à fond, vous le connaissez ? GOTTEAUX, attendri peu à peu. — Songez donc ! Je suis dans sa famille depuis si longtemps ! J'ai préparé son père au bachot, oui, feu le prince Emmanuel
monsieur. Je rends ce qu'on ne voit pas. MORGATE, feignant d'examiner la toile. — Ça se voit. GHIB, à Gotteaux, silencieux. — Est-ce que vous trouvez ? GOTTEAUX, hésitant. — Eh bien ! non ! Pour la princesse, oui, je ne dis pas. C'est assez bien elle, en effet. Elle est comme ça, des fois. Seulement, dame ! lui, le prince... (En faisant deux petits bruits avec ses lèvres.) Piff ! Piff ! MORGATE. — Voilà justement ce que je pense, tiens ? Le prince, piff ! piff ! Et nous le connaissons, hein ? le prince. (À Gotteaux.) Surtout toi ! GOTTEAUX. — Oh ! moi, oui, en effet. GHIB, vexé. — Beaucoup, vraiment, à fond, vous le connaissez ? GOTTEAUX, attendri peu à peu. — Songez donc ! Je suis dans sa famille depuis si longtemps ! J'ai préparé son père au bachot, oui, feu le prince Emmanuel en personne. Puis, je suis resté dans la maison, secrétaire, précepteur d'un neveu, archiviste de la princesse douairière, tout ce qu'on a voulu... On me gardait comme on garde, en Espagne, les vieilles nourrices. Et, de fait, pour lui, le prince, mon petit Zigi, j'en ai été une, de vieille nourrice. A lui aussi, j'ai fait passer son bachot... MORGATE, à Ghib. Et après des études (En faisant claquer sa langue.) je ne te dis que ça! On ne fait pas mieux, quoi que tu en dises, même chez vous. GHIB, vexé. — Si, chez nous, on y fait de vrais hommes complets. Tandis que le prince est une espèce de... Faisant le geste de mesurer un tout petit objet. GOTTEAUX. — Il n'a que dix-neuf ans! GHIB. — En Amérique, à dix-neuf ans, on doit être, à la fois, un bon étudiant et un athlète. GOTTEAUX. — Mais, permettez, le prince Zigi, sans en avoir l'air... GHIB, étouffant un rire. — Lui! athlétique! GOTTEAUX. — On n'imagine pas les trésors d'énergie que cache ce corps frêle. Il n'y en avait, certes, pas davantage dans son grand ancêtre, celui qui est entré à Constantinople avec Beaudoin de Flandre. Un gaillard,
nourrice. A lui aussi, j'ai fait passer son bachot... MORGATE, à Ghib. Et après des études (En faisant claquer sa langue.) je ne te dis que ça! On ne fait pas mieux, quoi que tu en dises, même chez vous. GHIB, vexé. — Si, chez nous, on y fait de vrais hommes complets. Tandis que le prince est une espèce de... Faisant le geste de mesurer un tout petit objet. GOTTEAUX. — Il n'a que dix-neuf ans! GHIB. — En Amérique, à dix-neuf ans, on doit être, à la fois, un bon étudiant et un athlète. GOTTEAUX. — Mais, permettez, le prince Zigi, sans en avoir l'air... GHIB, étouffant un rire. — Lui! athlétique! GOTTEAUX. — On n'imagine pas les trésors d'énergie que cache ce corps frêle. Il n'y en avait, certes, pas davantage dans son grand ancêtre, celui qui est entré à Constantinople avec Beaudoin de Flandre. Un gaillard, pourtant pourtant Sept pieds de haut et poilu comme un ours! GHIB, même jeu que plus haut. — Et vous voudriez me faire croire que votre petit bout d'homme de prince?... GOTTEAUX. — Lorsqu'il veut s'en donner la peine, monsieur, ce bout d'homme vous a aussi sept pieds de haut; mais c'est dans le regard qu'il les a. Vous avez dû vous en apercevoir tout à l'heure. MORGATE. — Et quant à son poil, il le porte en dedans, tu comprends! Seulement, ça ne se voit pas, comme tu vois, et c'est ça, tout juste, que tu devais peindre, toi qui prétends peindre les âmes, et c'est ce que tu n'as pas peint. Maintenant, tu la sais (Gotteaux acquiesce de la mine et du geste.), l'opinion de monsieur sur ton tableau, et aussi la mienne, que je partage. GHIB reste pensif, puis, gravement. — Oui, oui, maître. Maintenant, je comprends, je vois ce que je devais voir et ce que je n'ai pas su voir. Je le recommencerai, le portrait du prince. MORGATE. — Ça, c'est bien, c'est d'un artiste, mon vieux! Il lui serre la main. GOTTEAUX. — Ah! bien, vous pouvez dire qu'il vous estime, pour vous appeler
mais c'est dans le regard qu'il les a. Vous avez dû vous en apercevoir tout à l'heure. MORGATE. — Et quant à son poil, il le porte en dedans, tu comprends! Seulement, ça ne se voit pas, comme tu vois, et c'est ça, tout juste, que tu devais peindre, toi qui prétends peindre les âmes, et c'est ce que tu n'as pas peint. Maintenant, tu la sais (Gotteaux acquiesce de la mine et du geste.), l'opinion de monsieur sur ton tableau, et aussi la mienne, que je partage. GHIB reste pensif, puis, gravement. — Oui, oui, maître. Maintenant, je comprends, je vois ce que je devais voir et ce que je n'ai pas su voir. Je le recommencerai, le portrait du prince. MORGATE. — Ça, c'est bien, c'est d'un artiste, mon vieux! Il lui serre la main. GOTTEAUX. — Ah! bien, vous pouvez dire qu'il vous estime, pour vous appeler « mon vieux »! MORGATE. — Oui! Je le blague souvent, presque toujours, même. Seulement, il n'y a pas à dire, il a quelque chose, l'animal! (À Ghib.) C'est vrai, ça! Et tu méritais, tu sais, de ne pas les rater, ces deux gosses-là. Ils font un ménage si... Tiens, un ménage comme il n'y en a pas deux, pas même un, pas même dans ton sacré pays de wonderfull. M et Mme JEAN RICHEPIN. Les auteurs du Tango : M. et Mme Jean Richepin. Mlle Eve Lavallière (rôle du prince), interprète principale du Tango. (Phot. Waléry) LES ANNALES N° 1593 Dans le foyer, flambaient d'énormes branches sèches. Sur le haut candélabre aux multiples bobèches, Brûlaient splendissamment, dans les airs assoupis, Peusieurs centaines de chandelles d'or, comme un faisceau d'épis. Les grands aïeux régnaient, sur le mur séculaire, De par leur cape brune ou leur armure claire. Dans la salle, rentraient, fastueux et courtois, Les plus beaux châtelains du vieux comté de Foix. Comme leur air était sauvage et grandiose! Chacun d'eux chassait l'ours et cultivait la rose, Savait l'art héraldique et, rempli de raison, Vivait dans son château perché sur la montagne, Réunissait, parfois, ses voisins de campagne, Et,
un ménage comme il n'y en a pas deux, pas même un, pas même dans ton sacré pays de wonderfull. M et Mme JEAN RICHEPIN. Les auteurs du Tango : M. et Mme Jean Richepin. Mlle Eve Lavallière (rôle du prince), interprète principale du Tango. (Phot. Waléry) LES ANNALES N° 1593 Dans le foyer, flambaient d'énormes branches sèches. Sur le haut candélabre aux multiples bobèches, Brûlaient splendissamment, dans les airs assoupis, Peusieurs centaines de chandelles d'or, comme un faisceau d'épis. Les grands aïeux régnaient, sur le mur séculaire, De par leur cape brune ou leur armure claire. Dans la salle, rentraient, fastueux et courtois, Les plus beaux châtelains du vieux comté de Foix. Comme leur air était sauvage et grandiose! Chacun d'eux chassait l'ours et cultivait la rose, Savait l'art héraldique et, rempli de raison, Vivait dans son château perché sur la montagne, Réunissait, parfois, ses voisins de campagne, Et, tout en leur servant, fier maître de maison, Ses muscats bleus, ses betteraves, ses châtaignes, Parlait de Rabelais, de Ronsard, de Montaigne, Dans l'odeur du terroir et de la venaison. Cette fois, les barons, à la gaîté fréquente, S'étaient groupés pour boire un verre d'alcool, Et pour faire briller, suivant leurs nobles lois, Leurs rires de seigneurs sur le gâteau des Rois. Toute mignonne et blonde et m'étonnant sans J'étais là J'attendais le gâteau de la Fève! trêve, Il parut, plus doré que le soleil levant, Et les seigneurs joyeux qui respiraient le vent Accourant de l'Espagne à travers les Albères, Se levèrent, soudain, et choquèrent leurs verres Ah! comme vous aviez de mon âme l'accès, Belle tradition de ce pays insigne Où les chênes, le fer, le blé noir et la vigne Nous font si tendrement, si fortement Français! Ah! comme je sentais, pleine de déférence, Que l'art, le rite ému d'un hameau montagnard Est aussi précieux, agréable à la France, Que le drapeau, l'honneur et Le Chant du Départ! Le noble geste fait, chacun reprit sa place, Et ce fut l'abandon heureux où se délasse Tout cœur, même affligé, même meurtri, le soir Où la chanson du cor
leurs nobles lois, Leurs rires de seigneurs sur le gâteau des Rois. Toute mignonne et blonde et m'étonnant sans J'étais là J'attendais le gâteau de la Fève! trêve, Il parut, plus doré que le soleil levant, Et les seigneurs joyeux qui respiraient le vent Accourant de l'Espagne à travers les Albères, Se levèrent, soudain, et choquèrent leurs verres Ah! comme vous aviez de mon âme l'accès, Belle tradition de ce pays insigne Où les chênes, le fer, le blé noir et la vigne Nous font si tendrement, si fortement Français! Ah! comme je sentais, pleine de déférence, Que l'art, le rite ému d'un hameau montagnard Est aussi précieux, agréable à la France, Que le drapeau, l'honneur et Le Chant du Départ! Le noble geste fait, chacun reprit sa place, Et ce fut l'abandon heureux où se délasse Tout cœur, même affligé, même meurtri, le soir Où la chanson du cor dit l'amour du terroir, Où, sur le vieux chemin et sur la métairie, Sur la châtaigneraie et l'antique abreuvoir, Grâce à quelque coutume enjouée, attendrie, Flotte plus doucement l'ombre de la patrie... Et, tout à coup, ce fut un charmant désarroi. Robert avait la fève et l'on criait : «Le roi!...» Nous étions là, dix ou quinze petites filles. Dans notre rire clair, se fondaient des pastilles, Brillaient nos blanches dents... et toutes, sur le dos, Nous avions nos cheveux comme un petit fagot... Le roi!... Notre attitude, alors, fut souveraine. L'on acclamait le roi, l'on demandait la reine! Et lui, sans hésiter, blond, sérieux et doux, En me baisant la main, se mit à mes genoux, Et puis, se relevant, m'amena, toute pâle, Et les yeux pleins de gloire au milieu de la salle. Premier orgueil, premier triomphe féminin, Bonheur d'être appelée, élue, un soir divin, Par le plus beau! Transport de l'entendre se dire : « Elle est à moi! Je la couvre avec mon sourire, Et je l'attache à moi, délicieux tyran, Avec mon long regard, comme avec un ruban. Pour le monde (voyez, combien on la supplie!), Puisque je la choisis, elle est la plus jolie.
roi!...» Nous étions là, dix ou quinze petites filles. Dans notre rire clair, se fondaient des pastilles, Brillaient nos blanches dents... et toutes, sur le dos, Nous avions nos cheveux comme un petit fagot... Le roi!... Notre attitude, alors, fut souveraine. L'on acclamait le roi, l'on demandait la reine! Et lui, sans hésiter, blond, sérieux et doux, En me baisant la main, se mit à mes genoux, Et puis, se relevant, m'amena, toute pâle, Et les yeux pleins de gloire au milieu de la salle. Premier orgueil, premier triomphe féminin, Bonheur d'être appelée, élue, un soir divin, Par le plus beau! Transport de l'entendre se dire : « Elle est à moi! Je la couvre avec mon sourire, Et je l'attache à moi, délicieux tyran, Avec mon long regard, comme avec un ruban. Pour le monde (voyez, combien on la supplie!), Puisque je la choisis, elle est la plus jolie. Elle est à moi, tout simplement, car je la veux, Et mon soupir se glisse à travers ses cheveux, Et je l'emporte ainsi qu'une petite chose, Car elle n'est qu'une âme et qu'une robe rose... Délices du plaisir, délices de la nuit, Délices inconnus emplissant votre haleine, Future, ardente et si fragile pauvre Hélène! Tout à coup, s'élançant, légères, sans un bruit, Vos sœurs, au tourbillon, de la valse enivrée, Semblaient, dans la splendeur de la salle dorée, Des papillons sortant de leur soyeux étui. Et, vous, vous attendiez... Vous attendiez!... O fièvres! Et, soudain, volontaire et viril, l'âme aux lèvres, Votre beau petit roi vous pressa contre lui... Comme vous trembliez d'une crainte ravie, D'être ce tendre couple ignorant de la vie, Ces yeux qui se cherchaient, se fuyaient, éperdus, Ces doigts joints, ce cœur double et ces pas confondus, Ces corps qui frémissaient, qui se penchaient ensemble, De même que deux fleurs dont l'odeur se ressemble!... HÉLÈNE PICARD N° 1593 LES ANNALES 13 "PARSIFAL" RÉFLEXIONS SUR WAGNER J'ai longuement étudié les œuvres de Richard Wagner. J'ai fait de cette étude mes plus chères délices, et les représentations de ses œuvres auxquelles j'ai assisté m'ont laissé une impression profonde,
si fragile pauvre Hélène! Tout à coup, s'élançant, légères, sans un bruit, Vos sœurs, au tourbillon, de la valse enivrée, Semblaient, dans la splendeur de la salle dorée, Des papillons sortant de leur soyeux étui. Et, vous, vous attendiez... Vous attendiez!... O fièvres! Et, soudain, volontaire et viril, l'âme aux lèvres, Votre beau petit roi vous pressa contre lui... Comme vous trembliez d'une crainte ravie, D'être ce tendre couple ignorant de la vie, Ces yeux qui se cherchaient, se fuyaient, éperdus, Ces doigts joints, ce cœur double et ces pas confondus, Ces corps qui frémissaient, qui se penchaient ensemble, De même que deux fleurs dont l'odeur se ressemble!... HÉLÈNE PICARD N° 1593 LES ANNALES 13 "PARSIFAL" RÉFLEXIONS SUR WAGNER J'ai longuement étudié les œuvres de Richard Wagner. J'ai fait de cette étude mes plus chères délices, et les représentations de ses œuvres auxquelles j'ai assisté m'ont laissé une impression profonde, que toutes les théories du monde ne me feront jamais oublier ni renier. À cause de cela, on m'a accusé de wagnérisme? et je me suis cru moi-même Wagnérien pendant un certain temps. Quelle était mon erreur et que j'étais loin de compte! J'ai connu des Wagnériens, et j'ai compris que je n'étais pas des leurs, que je n'en serais jamais. Pour le Wagnérien, la musique n'existait pas avant les ouvrages de Wagner, ou, plutôt, elle n'existait qu'à l'état d'embryon. Wagner l'a élevée à la hauteur d'un art. Sébastien Bach, Beethoven, et quelquefois Weber, ont annoncé la venue du Messie: comme précurseurs, ils ont leur prix. Quant aux autres, ils ne comptent plus. Ni Haendel, ni Haydn, ni Mozart, ni Mendelssohn, n'ont écrit une note supportable; l'École française, l'École italienne, n'ont jamais existé. À l'audition de toute musique autre que celle de Wagner, la figure du Wagnérien exprime un dédain profond; mais n'importe quelle production du maître, fût-ce le ballet de Rienzi, la plonge dans un état d'exaltation difficile à décrire. J'ai assisté, un jour, à une scène vraiment curieuse entre le maître et une dame charmante, écrivain d'un très grand talent et Wagnérienne au premier chef. La dame suppliait
que je n'étais pas des leurs, que je n'en serais jamais. Pour le Wagnérien, la musique n'existait pas avant les ouvrages de Wagner, ou, plutôt, elle n'existait qu'à l'état d'embryon. Wagner l'a élevée à la hauteur d'un art. Sébastien Bach, Beethoven, et quelquefois Weber, ont annoncé la venue du Messie: comme précurseurs, ils ont leur prix. Quant aux autres, ils ne comptent plus. Ni Haendel, ni Haydn, ni Mozart, ni Mendelssohn, n'ont écrit une note supportable; l'École française, l'École italienne, n'ont jamais existé. À l'audition de toute musique autre que celle de Wagner, la figure du Wagnérien exprime un dédain profond; mais n'importe quelle production du maître, fût-ce le ballet de Rienzi, la plonge dans un état d'exaltation difficile à décrire. J'ai assisté, un jour, à une scène vraiment curieuse entre le maître et une dame charmante, écrivain d'un très grand talent et Wagnérienne au premier chef. La dame suppliait le maître de lui faire entendre sur le piano un accord inouï, inénarrable, qu'elle avait découvert dans la partition de Siegfried. — O maître, maître, répondait le maître, en souriant avec bonté, c'est tout simplement l'accord de mi mineur. Vous pouvez le faire aussi bien que moi. — O maître, maître, je vous en supplie, CET ACCORD!!! Et le maître, de guère lasse, allait au piano et y frappait l'accord mi, sol, si, et la dame tombait à la renverse sur un divan, en poussant un grand cri. C'était plus qu'elle n'en pouvait supporter! En revanche, j'ai vu un musicien, homme de talent et d'expérience, devenir rouge, puis bleu, puis violet, à partir de la troisième mesure de "La Marche des Dieux", de L'Or du Rhin, qui est entièrement écrite en accords parfaits majeurs, et d'un mouvement grave. À la sixième mesure, il écumait de fureur, et les yeux lui sortaient de la tête: il me fut impossible d'achever la phrase qu'il m'avait demandé lui-même, de jouer. J'ai le regret de ne pouvoir partager aucun de ces sentiments, et je me borne à les respecter. À tout prendre, je préfère hautement ceux qui s'inclinent devant une évidente supériorité et ne
maître, je vous en supplie, CET ACCORD!!! Et le maître, de guère lasse, allait au piano et y frappait l'accord mi, sol, si, et la dame tombait à la renverse sur un divan, en poussant un grand cri. C'était plus qu'elle n'en pouvait supporter! En revanche, j'ai vu un musicien, homme de talent et d'expérience, devenir rouge, puis bleu, puis violet, à partir de la troisième mesure de "La Marche des Dieux", de L'Or du Rhin, qui est entièrement écrite en accords parfaits majeurs, et d'un mouvement grave. À la sixième mesure, il écumait de fureur, et les yeux lui sortaient de la tête: il me fut impossible d'achever la phrase qu'il m'avait demandé lui-même, de jouer. J'ai le regret de ne pouvoir partager aucun de ces sentiments, et je me borne à les respecter. À tout prendre, je préfère hautement ceux qui s'inclinent devant une évidente supériorité et ne marchandent pas leur admiration, dussent-ils admirer de confiance, à ceux qui dénigrent de parti pris et font parade de ne rien comprendre à des œuvres que beaucoup d'autres comprennent et qu'ils comprendraient fort bien eux-mêmes, s'ils voulaient s'en donner la peine. « Un des théoriciens les plus distingués du siècle passé, Bérardi, définit d'une manière très spirituelle le style de théâtre. « Ce style consiste seulement, dit-il, en ce qu'on y parle en chantant et qu'on y chante en parlant. » C'est-à-dire que ce genre doit être essentiellement une déclamation chantante ou un chant déclamé, ce qui est le caractère du récitatif et du chant propre à la scène. Cette idée, présentée comme neuve et longuement développée par quelques auteurs modernes, a, dès l'origine, été le seul guide des auteurs qui ont travaillé pour la scène lyrique... et ils faisaient de ce principe une application si rigoureuse, que toute la musique lyrique se réduisait à un récitatif très simple, qui n'était, pour ainsi dire, qu'une déclamation notée. À mesure que le style idéal et la musique vocale prirent de nouveaux développements, le théâtre s'appropria toutes les améliorations, s'enrichit de leurs acquisitions, et, de nos jours, les choses sont venues au
passé, Bérardi, définit d'une manière très spirituelle le style de théâtre. « Ce style consiste seulement, dit-il, en ce qu'on y parle en chantant et qu'on y chante en parlant. » C'est-à-dire que ce genre doit être essentiellement une déclamation chantante ou un chant déclamé, ce qui est le caractère du récitatif et du chant propre à la scène. Cette idée, présentée comme neuve et longuement développée par quelques auteurs modernes, a, dès l'origine, été le seul guide des auteurs qui ont travaillé pour la scène lyrique... et ils faisaient de ce principe une application si rigoureuse, que toute la musique lyrique se réduisait à un récitatif très simple, qui n'était, pour ainsi dire, qu'une déclamation notée. À mesure que le style idéal et la musique vocale prirent de nouveaux développements, le théâtre s'appropria toutes les améliorations, s'enrichit de leurs acquisitions, et, de nos jours, les choses sont venues au point que, sur tous les théâtres lyriques, tout est sacrifié à la recherche des effets et au plaisir de faire briller le talent des chanteurs. chanteurs. Déviation a commencé chez les Italiens; les Allemands l'ont adoptée, et, après quelque résistance, les Français en ont fait autant. Il est inutile de remarquer combien le procédé suivi de nos jours est contraire au but que l'on doit se proposer. Qui a écrit cela? Choron, que personne, assurément, n'accusera de wagnérisme. Notons, en passant, que la France est la terre de prédilection du drame lyrique. Ce n'est pas sans peine qu'on est parvenu à lui faire croire que la vérité scénique, la belle déclamation, les beaux vers, n'étaient rien auprès d'un chant gracieux, orné d'un point d'orgue comme un chapeau d'une plume d'autruche; ce n'est pas sans peine qu'on est parvenu à détruire l'œuvre commencée par Rameau et achevée par Gluck, au milieu d'une lutte acharnée; car la lutte existait déjà, et, pour le fond, c'était bien la lutte actuelle. On opposait Pergolèse à Rameau, on opposait Piccini à Gluck. Les ennemis de ces grands hommes se servaient de l'arme dont leurs descendants se servent encore: la mélodie. Aux raisonnements de l'ordre le
remarquer combien le procédé suivi de nos jours est contraire au but que l'on doit se proposer. Qui a écrit cela? Choron, que personne, assurément, n'accusera de wagnérisme. Notons, en passant, que la France est la terre de prédilection du drame lyrique. Ce n'est pas sans peine qu'on est parvenu à lui faire croire que la vérité scénique, la belle déclamation, les beaux vers, n'étaient rien auprès d'un chant gracieux, orné d'un point d'orgue comme un chapeau d'une plume d'autruche; ce n'est pas sans peine qu'on est parvenu à détruire l'œuvre commencée par Rameau et achevée par Gluck, au milieu d'une lutte acharnée; car la lutte existait déjà, et, pour le fond, c'était bien la lutte actuelle. On opposait Pergolèse à Rameau, on opposait Piccini à Gluck. Les ennemis de ces grands hommes se servaient de l'arme dont leurs descendants se servent encore: la mélodie. Aux raisonnements de l'ordre le plus élevé, aux beautés les plus évidentes, ils opposaient toujours ce mot: mélodie. Rameau répondait en écrivant: « Dans ces doux asiles »; Gluck, en écrivant: « Jamais dans ces beaux lieux »; mais ils écrivaient aussi le « trio des Parques » et le « Songe d'Iphigénie », et l'on demandait si c'était là de la « mélodie ». Depuis cent cinquante ans, la « mélodie » est la « tarte à la crème » de la critique musicale. Au nombre des idées hardies qu'on a reprochées à Richard Wagner, il faut citer celle, réalisée par lui, de la construction d'une salle de théâtre d'après un plan nouveau, qui substitue aux différentes places destinées au public des gradins uniformes et cache l'orchestre aux yeux des spectateurs. Il est assez curieux de retrouver cette idée dans Les Essais sur la Musique, de Grétry. Voici ce qu'écrivait, l'an V de la République française, l'auteur de L'Épreuve Villageoise : « Je voudrais que la salle fût petite, M. A. Franz (rôle de Parsifal). Mlle Lucienne Bréval (rôle de Kundry). M. J. Delmas (rôle de Gurnemanz), LES PRINCIPAUX INTERPRÈTES DE «PARSIFAL», À L'OPÉRA N° 1593 et contenant tout au plus mille personnes; qu'il