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On repique les choux semés en pépinière en juillet. On commence à faire en plein air des meules de champignons de couche. Claude MONTORGE. LITERAIRE ET ARTISTIQUE; CHRONIQUE; MONTIGNON Les brusques chaleurs, succédant, préfigurant sans transition, à la longue vague de froid, inusitée à cette époque de l'année, éparpillent les parisiens, qui, devant le souffle du mistral, s'exhalant du fumet surchauffé, s'enfuient vers les plages, prometteuses de fraîcheur. On se blesse à tous les guichets des gares et ceux qui n'ont pas, depuis de longs jours, retenu leurs places, courent de grands risques de rester sur le quai du départ, considérant, d'un œil nostalgique les privilégiés ou les prévoyants qui vont atteindre avant eux le but de leurs rêves. Pourtant, que de désillusions se préparent ces derniers ! Le ciel n'est pas toujours azuré et ceux-là seuls qui l'ont supporté peuvent dire la maussadresse des journées se traînant longuement, tandis que les petits doigts rageurs de la pluie jetent des raisines aux fenêtres de l'inconfortable gîte ou les verrières du Casino, abris éphémères de leur désœuvrement forcé. Et nombreux sont ceux qui, alors, avec une moue mal réprimée de regret, voient, sur l'écran de leur vision intérieure, passer l'image du bon douillet et du Paris d'été, majestueux et hospitalier. Ce sont peut-être ces raisons, obscurément formulées, qui déterminent la voïgue, de plus en plus accentuée, des stations méridionales Celles-ci qui, il y a quelques années, n'étaient guère visitées avant l'automne, deviennent, dès le commencement de l'été, le but de maints baigneurs, dont la nostalgie de bleu et de soleil, avivée par huit mois de grisailles parisiennes, se satisfait mal du ciel mélancolique de la Bretagne et des paysages brumeux de la côte normande. Il en est de même — et je considère ceux-là comme les véritables dilettanti du confortable — qui s'embarquent pour l'Algérie donnant ainsi raison au principe, qui ne semble paradoxal qu'aux gens mal avisés : Il faut habiter l'été les pays chauds et les pays froids l'hiver, Et ceci est aussi vrai au sens matériel qu'au sens psychologique. On ne peut se pénétrer de l'ethnique d'un pays,
bon douillet et du Paris d'été, majestueux et hospitalier. Ce sont peut-être ces raisons, obscurément formulées, qui déterminent la voïgue, de plus en plus accentuée, des stations méridionales Celles-ci qui, il y a quelques années, n'étaient guère visitées avant l'automne, deviennent, dès le commencement de l'été, le but de maints baigneurs, dont la nostalgie de bleu et de soleil, avivée par huit mois de grisailles parisiennes, se satisfait mal du ciel mélancolique de la Bretagne et des paysages brumeux de la côte normande. Il en est de même — et je considère ceux-là comme les véritables dilettanti du confortable — qui s'embarquent pour l'Algérie donnant ainsi raison au principe, qui ne semble paradoxal qu'aux gens mal avisés : Il faut habiter l'été les pays chauds et les pays froids l'hiver, Et ceci est aussi vrai au sens matériel qu'au sens psychologique. On ne peut se pénétrer de l'ethnique d'un pays, si on le considère dans des conditions anormales. Puis les habitations des régions chaudes sont mal protégées contre l'invasion de la froidure, tandis que celles des régions habituellement froides, ignorent les préservatifs contre les ardeurs de l'été. La canicule est donc moins pénible à supporter dans le grand souffle méditerranéen caressant les maisons, bâties en prévision du climat, que dans les stations balnéaires du Nord, qui ne présentaient aucune défense contre l'invasion brutale du soleil. Il est vrai que ces dernières ne sont pas construites en prévoyance de l'hiver et la perspective d'être alternativement grillé ou transi accentue tous les ans l'exode vers les plages du midi, exode dont le Graillon de Deauville est le signal. Est-ce à dire que Paris soit vide de Parisiens ? Non certes ; il y a toujours ceux qui, entre deux excursions en auto, ou entre deux séjours sur la côte normande, dédient quelques jours à la ville incomparable. Il y a aussi ceux qui, retenus par des obligations professionnelles, ont fixé plus tardivement la date de leur essor. D'autre part — un peu mélancoliques, ceux-là sont déjà de retour, et tous, délivrés pour un moment du protocole mondain ou de l'activité outre-mer, cherchent
caressant les maisons, bâties en prévision du climat, que dans les stations balnéaires du Nord, qui ne présentaient aucune défense contre l'invasion brutale du soleil. Il est vrai que ces dernières ne sont pas construites en prévoyance de l'hiver et la perspective d'être alternativement grillé ou transi accentue tous les ans l'exode vers les plages du midi, exode dont le Graillon de Deauville est le signal. Est-ce à dire que Paris soit vide de Parisiens ? Non certes ; il y a toujours ceux qui, entre deux excursions en auto, ou entre deux séjours sur la côte normande, dédient quelques jours à la ville incomparable. Il y a aussi ceux qui, retenus par des obligations professionnelles, ont fixé plus tardivement la date de leur essor. D'autre part — un peu mélancoliques, ceux-là sont déjà de retour, et tous, délivrés pour un moment du protocole mondain ou de l'activité outre-mer, cherchent à se grouper. On organise des parties champêtres, des pique-niques, des dîners au Bois... Une des plus originales réunions fut le dîner sur l'eau, offert à Mlle Vellini, de l'Odéon, par les poètes Montparnassiens (je ne dis pas Parnassiens), en reconnaissance du concours désintéressé que la belle artiste leur prêta si glorieusement tout l'hiver. Par un de ces soirs de perle, où la couleur nacrée du ciel se reflète dans le glauque miroir des eaux, le "Madelon" tout bruissant des voix mélodieuses de nos grands artistes lyriques, tout vibrant des rimes sonores de nos poètes d'avant-garde, s'avança sur la Seine, roulant les eaux du fleuve d'ellipses argentées. Et, jusqu'à la nuit profonde, les riverains saluèrent de leurs regards étonnés le bateau familial, qui, au lieu des avares et mornes rayons qu'il épand habituellement, leur apparaissant lumineux et frémissant d'harmonies à travers les draperies diaphanes que le brouillard vespéral tissait autour de lui. Cette saison est aussi particulièrement propice aux surprise-parties, perpétrées contre les habitants de la banlieue. Ceux que des raisons d'affaires ou des liens de famille; à moins que ce ne soit une sage expérience — incitent à chercher la sérénité dans une villa, située aux alentours de Paris,
si glorieusement tout l'hiver. Par un de ces soirs de perle, où la couleur nacrée du ciel se reflète dans le glauque miroir des eaux, le "Madelon" tout bruissant des voix mélodieuses de nos grands artistes lyriques, tout vibrant des rimes sonores de nos poètes d'avant-garde, s'avança sur la Seine, roulant les eaux du fleuve d'ellipses argentées. Et, jusqu'à la nuit profonde, les riverains saluèrent de leurs regards étonnés le bateau familial, qui, au lieu des avares et mornes rayons qu'il épand habituellement, leur apparaissant lumineux et frémissant d'harmonies à travers les draperies diaphanes que le brouillard vespéral tissait autour de lui. Cette saison est aussi particulièrement propice aux surprise-parties, perpétrées contre les habitants de la banlieue. Ceux que des raisons d'affaires ou des liens de famille; à moins que ce ne soit une sage expérience — incitent à chercher la sérénité dans une villa, située aux alentours de Paris, sont certains de voir, un jour ou l'autre, un invité en solo, se présenter, suivi de trépidantes autos, contenant ce qu'il a pu rassembler de gens de connaissance. Ceux-ci, escortés ceux-là aussi de toutes les recrues qu'ils ont pu faire. Inutile d'ajouter que chacun de ces hôtes imposés se trouve muni de provisions, car si bien organisé que soit sa maison, 25 ou 30 personnes y tombant à l'improviste, risqueraient fort de devoir se résoudre au jeûne. Généralement les maîtres de maison ont l'air de trouver la plaisanterie adorable et, si mécontents qu'ils puissent être, ils se gardent bien de le montrer, car ils savent, par expérience, que le meilleur moyen d'endiguer les dégâts de l'invasion, c'est d'y participer franchement. Mais, tout en prodiguant des sourires, ils sentent gronder en eux des désirs de revanche et l'exode trop proche garantit seulement les auteurs de l'envahissement d'une vengeance rapide. Toutefois ils peuvent être certains que dès leur retour, un soir viendra où, en nombre et à l'improviste, on entrera chez eux, on y installera des tables de bridge, on y organisera des fox-trot et on bouleversera la vaisselle. Les assiégés du moment dégustent cette idée et le nombre de leurs hôtes,
muni de provisions, car si bien organisé que soit sa maison, 25 ou 30 personnes y tombant à l'improviste, risqueraient fort de devoir se résoudre au jeûne. Généralement les maîtres de maison ont l'air de trouver la plaisanterie adorable et, si mécontents qu'ils puissent être, ils se gardent bien de le montrer, car ils savent, par expérience, que le meilleur moyen d'endiguer les dégâts de l'invasion, c'est d'y participer franchement. Mais, tout en prodiguant des sourires, ils sentent gronder en eux des désirs de revanche et l'exode trop proche garantit seulement les auteurs de l'envahissement d'une vengeance rapide. Toutefois ils peuvent être certains que dès leur retour, un soir viendra où, en nombre et à l'improviste, on entrera chez eux, on y installera des tables de bridge, on y organisera des fox-trot et on bouleversera la vaisselle. Les assiégés du moment dégustent cette idée et le nombre de leurs hôtes, après les avoir un peu déconcertés, ne tarde pas à les emplir de joie, car ils supposent le total des surprise-parties que leur vaudra celle-là. Et puis, il faut bien l'avouer, la sérénité prend quelquefois l'aspect de la monotonie et tout le monde sait que les petits ennuis sont les adversaires les plus étranges de ce grand ennemi des humains : L'Ennui, au singulier. Berthe DANGENNES. Causeries d'un Algérois LA VILLE DE CUIVRE par M. Robert Randau M. Lucien Dubech écrivait récemment, dans le "Revue de Paris", que le roman, dans des temps assez proches, était appelé à disparaître de la littérature française. Le roman a gagné la faveur du public; les gros tirages lui sont réservés; les prix littéraires, et ils sont innombrables, tendent leurs couronnes vers lui. "Trop de fleurs !," dit Cachart, dans la Belle Hélène d'Offenbach. Toutes ces fleurs jetées sur le roman seraient, suivant M. Lucien Dubech, les fleurs que l'on jette sur un cercueil. Il donne à son paradoxe des raisons spécieuses. Son article est intitulé : "Le Désordre dans le Roman. Nulle direction d'art; l'ignorance ou le mépris des conditions du genre": tout est devenu matière à roman; le roman va à l'aventure
adversaires les plus étranges de ce grand ennemi des humains : L'Ennui, au singulier. Berthe DANGENNES. Causeries d'un Algérois LA VILLE DE CUIVRE par M. Robert Randau M. Lucien Dubech écrivait récemment, dans le "Revue de Paris", que le roman, dans des temps assez proches, était appelé à disparaître de la littérature française. Le roman a gagné la faveur du public; les gros tirages lui sont réservés; les prix littéraires, et ils sont innombrables, tendent leurs couronnes vers lui. "Trop de fleurs !," dit Cachart, dans la Belle Hélène d'Offenbach. Toutes ces fleurs jetées sur le roman seraient, suivant M. Lucien Dubech, les fleurs que l'on jette sur un cercueil. Il donne à son paradoxe des raisons spécieuses. Son article est intitulé : "Le Désordre dans le Roman. Nulle direction d'art; l'ignorance ou le mépris des conditions du genre": tout est devenu matière à roman; le roman va à l'aventure et, qui pis est, il retombe au roman d'aventures. C'est par le roman d'aventures que le roman avait commencé, avec les La Calprenne de et les Gomberville, à une époque où il n'était même pas considéré comme un genre littéraire. On connaît la théorie de l'évolution des genres, dont l'apôtre Ferdinand Brunelière. Chaque genre n'a qu'un temps. Il atteint, à un moment voulu, son point de perfection: après quoi, il décline et disparaît, étant de ce monde transitoire où tout doit cesser de vivre, et par conséquent mourir. Ce point de perfection dans le roman, toujours, d'après Brunelière, et il serait difficile de le contredire, on le trouve chez Honoré de Balzac. Il s'est maintenu, avec les lois qui lui sont propres, l'observation exacte de la nature et de la vie, durant tout le XIXe siècle. Ne pouvant plus grandir, il ne peut que décroître, comme la tragédie après Racine et la comédie après Molière. N'est-ce pas un présage de mort, cette renaissance du roman d'aventures, et le roman, après avoir parcouru le cycle de la première enfance à celle de la vieillesse, est-il destiné à finir comme il a commencé ? M. Robert Randau est un auteur qui m'agace,
Ferdinand Brunelière. Chaque genre n'a qu'un temps. Il atteint, à un moment voulu, son point de perfection: après quoi, il décline et disparaît, étant de ce monde transitoire où tout doit cesser de vivre, et par conséquent mourir. Ce point de perfection dans le roman, toujours, d'après Brunelière, et il serait difficile de le contredire, on le trouve chez Honoré de Balzac. Il s'est maintenu, avec les lois qui lui sont propres, l'observation exacte de la nature et de la vie, durant tout le XIXe siècle. Ne pouvant plus grandir, il ne peut que décroître, comme la tragédie après Racine et la comédie après Molière. N'est-ce pas un présage de mort, cette renaissance du roman d'aventures, et le roman, après avoir parcouru le cycle de la première enfance à celle de la vieillesse, est-il destiné à finir comme il a commencé ? M. Robert Randau est un auteur qui m'agace, et ceci n'est pas un mince éloge. Un écrivain médiocre, doué de qualités ordinaires, et exempt de défauts trop marquants, n'agace point: incolore et sans saveur, il ne grise non plus que l'eau claire, il endort doucement; et l'on ne saurait lui en vouloir, puisque l'on n'a qu'à le quitter s'il ennuie. Mais M. Robert Randau avec ses qualités fortes et ses défauts bien tranchés, n'est pas de ceux que l'on quitte à son gré: il vous retient, vous exaspère, et vous captive; il a des parties presque admirables, et d'autres d'un mauvais goût qui fait bondir. Celles-là Celles-là de son tempérament d'écrivain, celles-ci de son tempérament d'homme qui, ayant conscience du premier, l'altère en voulant nous en étonner. Dans ses romans de la brousse africaine, où frémit l'exubérante vie animale et végétale des tropiques, les personnages, la part faite au milieu, sont exagérés, vus à travers une lunette, qui les grossit démesurément, déformés, jusqu'aux proportions de la caricature. Il ne pèche jamais par le trop peu, il pèche par le trop. Quand il se sera retranché ce trop qui dépare tous ses livres, il nous donnera l'œuvre que nous attendons de lui. Cette œuvre, je crains fort que ce
s'il ennuie. Mais M. Robert Randau avec ses qualités fortes et ses défauts bien tranchés, n'est pas de ceux que l'on quitte à son gré: il vous retient, vous exaspère, et vous captive; il a des parties presque admirables, et d'autres d'un mauvais goût qui fait bondir. Celles-là Celles-là de son tempérament d'écrivain, celles-ci de son tempérament d'homme qui, ayant conscience du premier, l'altère en voulant nous en étonner. Dans ses romans de la brousse africaine, où frémit l'exubérante vie animale et végétale des tropiques, les personnages, la part faite au milieu, sont exagérés, vus à travers une lunette, qui les grossit démesurément, déformés, jusqu'aux proportions de la caricature. Il ne pèche jamais par le trop peu, il pèche par le trop. Quand il se sera retranché ce trop qui dépare tous ses livres, il nous donnera l'œuvre que nous attendons de lui. Cette œuvre, je crains fort que ce ne soit pas encore La Ville de Cuivre, qu'il vient de publier. Il a subi manifestement l'influence de M. Pierre Benoît, simple amuseur, et qui n'est pas toujours amusant. Le livre débute par un paragraphe qui est du pire Randau. La Bruyère serait certainement vraie : "Vous voulez, Alcide, me dire qu'il fait froid !; que ne disiez-vous : Il fait froid ? Vous voulez m'apprendre qu'il pleut ou qu'il neige; dites : Il pleut, il neige." Quel style contourné pour dire que le temps est maussade et qu'il y a du brouillard ! C'est une façon d'écrire qui, dans quelque vingt ans, paraîtra bien ridicule. Mais soudain le style s'éclaircit. M. Randau nous campêde des sujets bien musclés, bien vivants. C'est d'abord son héros, qui se raconte lui-même, comme Blas ou des Grieux, ce qui donne au récit l'animation et l'accent de la vérité; puis ce sont des physionomies d'artistes, de bureaucrates; des milieux très parisiens vus de très près. Nous sommes donc en présence d'un roman d'observation, d'un roman de bonne école, je crois. Notre héros dévie colossalement riche, par la mort de cousin qui, avant d'être assassiné, l'a nommé héritier. Il emploiera d'abord sa fortune à venger
dire qu'il fait froid !; que ne disiez-vous : Il fait froid ? Vous voulez m'apprendre qu'il pleut ou qu'il neige; dites : Il pleut, il neige." Quel style contourné pour dire que le temps est maussade et qu'il y a du brouillard ! C'est une façon d'écrire qui, dans quelque vingt ans, paraîtra bien ridicule. Mais soudain le style s'éclaircit. M. Randau nous campêde des sujets bien musclés, bien vivants. C'est d'abord son héros, qui se raconte lui-même, comme Blas ou des Grieux, ce qui donne au récit l'animation et l'accent de la vérité; puis ce sont des physionomies d'artistes, de bureaucrates; des milieux très parisiens vus de très près. Nous sommes donc en présence d'un roman d'observation, d'un roman de bonne école, je crois. Notre héros dévie colossalement riche, par la mort de cousin qui, avant d'être assassiné, l'a nommé héritier. Il emploiera d'abord sa fortune à venger cette mort à laquelle il doit. Des ennemis invisibles lui tendent des embûches. Il part pour l'Algérie, se trouve l'assassin. Nous voici dans le roman policier, du Gaboriau, le classique du genre. L'assassin est découvert et mis à mort, et l'assassiné, pareillement découvert, "si jours vivants. Il joue un rôle très important, un rôle amoureux digne d'Her chez les Sorciers de la Kasbah inhumés dans des régions inconnues du Sahara où l'existence desquelles il nous est difficile de croire, aujourd'hui que l'on va en automobile de Touggourt à Tombouctou. M. Robert Randau a été obsédé par l'Atlantide. Nous assistons à des aventures troublantes et troubles, d'une invraisemblance à soupçonner que l'auteur se moque de nous. Invraisemblance invraisemblance, je préfère l'Edmond Candide. "Qui commence la lecture du livre la poursuit d'un trait jusqu'à la dernière page", dit la bande réclamatoire dont, selon l'usage emprunté aux droguistes par les éditeurs, la Ville de Cuivre est ceinturée. Je pense que la réclame a raison. Le public nouveau aime ces sortes de choses. C'est un public de cinéma. Il lui faut des romans qui se prêtent au film. M. Randau se sert à son goût. J'espère qu'il écrira son prochain article pour des lecteurs
très important, un rôle amoureux digne d'Her chez les Sorciers de la Kasbah inhumés dans des régions inconnues du Sahara où l'existence desquelles il nous est difficile de croire, aujourd'hui que l'on va en automobile de Touggourt à Tombouctou. M. Robert Randau a été obsédé par l'Atlantide. Nous assistons à des aventures troublantes et troubles, d'une invraisemblance à soupçonner que l'auteur se moque de nous. Invraisemblance invraisemblance, je préfère l'Edmond Candide. "Qui commence la lecture du livre la poursuit d'un trait jusqu'à la dernière page", dit la bande réclamatoire dont, selon l'usage emprunté aux droguistes par les éditeurs, la Ville de Cuivre est ceinturée. Je pense que la réclame a raison. Le public nouveau aime ces sortes de choses. C'est un public de cinéma. Il lui faut des romans qui se prêtent au film. M. Randau se sert à son goût. J'espère qu'il écrira son prochain article pour des lecteurs plus délicats, et en vue aussi de sa propre gloire. Maurice OLIVANT. LES FÉLINES MONTAGNES En 1841, il y avait tout juste quelques mois que Biskra était une ville française. Une petite garnison commandée par un lieutenant s'y était installée comme elle avait pu, dans la Kasbah qui n'était qu'un tas de boue entourée d'eau croupie. De là, elle surveillait l'immensité désertique qui l'enveloppait sur trois faces; mais elle était elle-même guettede Sidi Oughah et des Zabias par des yeux invisibles. Elle ne communiquait avec le Nord que par une piste de 109 kilomètres qui la reliait à Batna, et encore fallait-il que l'ennemi n'eût pas occupé la passe d'El-Kantara. Le lieutenant s'appelait Pelitgrand; et il avait amené là sa maîtresse Marie. La jeune femme se débrouillait comme elle pouvait, avec ses maigres ressources, dans ce pays perdu qui sentait le nègre et où les tables étaient des caisses à biscuits renversées. Les promenades étaient rares; on allait quelquefois dans l'oasis voir une fois de plus les palmiers dresser leurs lois grises sous l'entrelacement de leurs folioles rigides comme des épées; on embrassait d'un coup d'oeil la barre miroitante du désert; on se montrait au loin, très loin, la tache
tas de boue entourée d'eau croupie. De là, elle surveillait l'immensité désertique qui l'enveloppait sur trois faces; mais elle était elle-même guettede Sidi Oughah et des Zabias par des yeux invisibles. Elle ne communiquait avec le Nord que par une piste de 109 kilomètres qui la reliait à Batna, et encore fallait-il que l'ennemi n'eût pas occupé la passe d'El-Kantara. Le lieutenant s'appelait Pelitgrand; et il avait amené là sa maîtresse Marie. La jeune femme se débrouillait comme elle pouvait, avec ses maigres ressources, dans ce pays perdu qui sentait le nègre et où les tables étaient des caisses à biscuits renversées. Les promenades étaient rares; on allait quelquefois dans l'oasis voir une fois de plus les palmiers dresser leurs lois grises sous l'entrelacement de leurs folioles rigides comme des épées; on embrassait d'un coup d'oeil la barre miroitante du désert; on se montrait au loin, très loin, la tache noire de Sidi Oughab; et quelquefois, à l'heure de l'absinthe, on se rangeait entre amis, au bord d'une dune pour assister au coucher du soleil qui illuminait les argiles rouges et violacées, les topazes et les saphirs de l'Aours méridional. Alors on rentrait dans les casemates de briques un peu plus graves que d'ordinaire. Il semblait qu'on eût prié. Ordre avait été donné par le duc d'Aumale, de recruter jusqu'à trois cents hommes dans les environs, pour renforcer la petite troupe qui comptait tout juste cinquante tirailleurs et quatre artilleurs; et Dieu sait s'il s'en présentait de RouChagroun, de Zaatcha, de Tolga, de M'ili, surtout de Sidi Oughab. -Comme ceux de Sidi Oughab paraissaient les plus robustes et les plus hardis, on les prenait de préférence, et, en raison de leurs bons services, leur donnait des postes de confiance. Ils gardaient les portes, la nuit. Tout à coup, dans la nuit du 12 au 13 mai, un coup de fusil retentit dans l'intérieur de la forteresse, puis vingt, puis trente s'firent entendre. On se fusillait à l'aveugle dans les petites rues noires, dans les ruelles pleines d'ombre. Des burnous blancs emplissaient tout; comme une nuée de fantômes. Les blessés étaient