jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
de la jupe gauche. Bâtir un petit rempli autour du devant de corsage (pièce VIII), sauf en bas. Appliquer par une pointe sur les côtés, mais seulement de K à L'; les parties K, H, resteront libres pour faciliter l'entrée de la robe et pour fixer le double noeud ; des agrafes ou de bonnes pressions fixeront le haut en H et H'. Réunir le devant au dos par les coutures de côté C, D, et par les coutures d'épaules A, B. Fermer les volants de manches par la couture C, N ; monter au bas des emmanchures, soit par une couture ordinaire, soit en appliquant l'emmanchure sur le volant (pointe au bord d'un petit rempli). Doubler l'encolure d'un petit faux-ourlet de vrai biais. Bâtir un petit rempli aux bords du devant et appliquer, par une pointe, sur les côtés de devant, en L, M. Pointer pareillement le dos sur ses côtés de dos, en P, R. Réunir les côtés de devant à ceux du dos par les coutures D, E. Monter la jupe au bas du corsage, en faisant coïncider les coutures D et L. Soutenir légèrement le corsage. Doubler chaque noeud en les couturant à leur doublure, endroit contre endroit, tout autour, sauf quelques centimètres au milieu afin de pouvoir retourner après repassage. Bâtir le milieu du petit sur le milieu du plus grand, froncer et fixer sous le haut du devant. Terminer par une petite ceinture de cuir verni du ton le plus vif de l'impression. La rabanne, peinte ou brochée On aimé, de temps en temps, à renouveler l'aspect de sa maison de campagne, à le rajeunir, mais il ne faut tout de même pas dépenser des sommes considérables pour satisfaire ce caprice. La rabanne se prête tout à fait, et dans de bonnes conditions, à ce genre de décoration. Brochée de raphia au point de reprise, elle donne des résultats heureux; Notre premier modèle nous montre un dessin de motifs de couleurs, disposées en diagonale sur des lignes ondulées, exécutées au point de reprise également. Le second dessin forme un écossais; de larges bandes sont
contre endroit, tout autour, sauf quelques centimètres au milieu afin de pouvoir retourner après repassage. Bâtir le milieu du petit sur le milieu du plus grand, froncer et fixer sous le haut du devant. Terminer par une petite ceinture de cuir verni du ton le plus vif de l'impression. La rabanne, peinte ou brochée On aimé, de temps en temps, à renouveler l'aspect de sa maison de campagne, à le rajeunir, mais il ne faut tout de même pas dépenser des sommes considérables pour satisfaire ce caprice. La rabanne se prête tout à fait, et dans de bonnes conditions, à ce genre de décoration. Brochée de raphia au point de reprise, elle donne des résultats heureux; Notre premier modèle nous montre un dessin de motifs de couleurs, disposées en diagonale sur des lignes ondulées, exécutées au point de reprise également. Le second dessin forme un écossais; de larges bandes sont croisées, entrecroisées et recoupées de lignes au point de reprise de tons différents. Ce mélange de bleu et rouge, jaune et vert, sur le ton de la rabanne, fait un effet fort réussi. Et avec ces dispositions, des rideaux, des portières, des coussins remplaceront leurs aînés qui auront cessé de plaire. Nous adressons franco de port et emballage pour la France : Rabanne fine, longueur : 1,50 à 1,75 environ ; largeur : 0,45 à 0,50 m. 15 fr. Raphia de couleur, la 125 gr 4 fr. 25 Aucun envoi contre remboursement. En plein été, quelque temps plus tôt, j'avais été appelée par mon contrat en Roumanie. La belle, l'hospitalière Roumanie. En arrivant à Bucarest, on s'est seulement les gens très riches ont une voiture, ce qui m'a frappée aussitôt, c'est que tous les cochers ont de grosses figures de vieilles femmes, et des petites voix, toutes petites et très douces... Oui, tous ces cochers sont, selon la vieille mode orientale, des eunuques. Ils sont habillés à la russe, avec d'énormes manches, des plaques de broderies et de grands chapeaux. On me prenait pour une gitane. C'est qu'il y a, dans ce pays, des gitanes, partout. Elles vont pieds nus,
plaire. Nous adressons franco de port et emballage pour la France : Rabanne fine, longueur : 1,50 à 1,75 environ ; largeur : 0,45 à 0,50 m. 15 fr. Raphia de couleur, la 125 gr 4 fr. 25 Aucun envoi contre remboursement. En plein été, quelque temps plus tôt, j'avais été appelée par mon contrat en Roumanie. La belle, l'hospitalière Roumanie. En arrivant à Bucarest, on s'est seulement les gens très riches ont une voiture, ce qui m'a frappée aussitôt, c'est que tous les cochers ont de grosses figures de vieilles femmes, et des petites voix, toutes petites et très douces... Oui, tous ces cochers sont, selon la vieille mode orientale, des eunuques. Ils sont habillés à la russe, avec d'énormes manches, des plaques de broderies et de grands chapeaux. On me prenait pour une gitane. C'est qu'il y a, dans ce pays, des gitanes, partout. Elles vont pieds nus, et leurs bracelets de chevilles font un joli bruit. Amies elles sont, les gitanes, beaucoup plus noires que moi... Dans certaines rues, on rencontre des vaches, des lapins, des poules... Et quelle odeur ! Mais il faut voir les officiers roumains. Des merveilles... chics, chics, et maquillés, si bien maquillés ! Ils peuvent donner des leçons de maquillage à n'importe quel acteur d'Europe ou d'Amérique. Je les plus belles fraises, les plus grosses et les plus sucrées que j'aie jamais vues, elles étaient également en Roumanie. Et le plus gros nez d'homme, aussi, que j'aie jamais vu, c'était encore en Roumanie... Le nez de l'imprésario... Il s'appelait Panasse, M. Panasse, l'homme le plus connu certainement de Roumanie, à cause de son nez. Je vous assure, il avait un os du nez tellement gros et drôle, que c'en était presque triste. Mais quelle chance, pour un père de famille, car il peut reconnaître immédiatement tous les siens, avec ça ! Ah ! oui, on reconnaissait aussitôt les petits Panasse, car ce brave homme d'imprésario avait deux petits Panasse, équipés comme lui, chacun avec un nez qui en valait trois. Ce qui, d'ailleurs, ne les empêchait pas d'être gentils, ces enfants. Ils
! Ils peuvent donner des leçons de maquillage à n'importe quel acteur d'Europe ou d'Amérique. Je les plus belles fraises, les plus grosses et les plus sucrées que j'aie jamais vues, elles étaient également en Roumanie. Et le plus gros nez d'homme, aussi, que j'aie jamais vu, c'était encore en Roumanie... Le nez de l'imprésario... Il s'appelait Panasse, M. Panasse, l'homme le plus connu certainement de Roumanie, à cause de son nez. Je vous assure, il avait un os du nez tellement gros et drôle, que c'en était presque triste. Mais quelle chance, pour un père de famille, car il peut reconnaître immédiatement tous les siens, avec ça ! Ah ! oui, on reconnaissait aussitôt les petits Panasse, car ce brave homme d'imprésario avait deux petits Panasse, équipés comme lui, chacun avec un nez qui en valait trois. Ce qui, d'ailleurs, ne les empêchait pas d'être gentils, ces enfants. Ils suivaient leur père, comme des petits chiens. L'âne de danger qu'ils le perdent à la trace. Et vous voyez ces trois gros nez de famille, l'un derrière l'autre ? Excusez-moi, c'est bête, mais c'était si comique, vraiment si comique... Et il faisait une chaleur. J'ai donc commencé à jouer au Théâtre Eforic, à Ploiești — une adorable petite ville, où je voyais passer tout le monde -des femmes, des petits garçons, des petites filles — avec des paniers de pétales de roses, dans chaque main... C'était juste le moment des confitures de roses. Il me semble que je respire encore l'odeur de Ploiești... Et le théâtre était bien drôle. Une scène éclairée par des lampes à pétrole, qui montaient, qui baissaient, et qui remontaient. Et ça sentait le pétrole. Et il faisait chaud ! Une toute petite scène : deux hommes qui tiraient le rideau de chaque côté, en faisant : hein, hein... Tout le monde suait à grosses gouttes, et tout le monde applaudissait. J'ai dû prolonger mon engagement. Ils semblaient si heureux de me voir danser, les Roumains de Ploiești. Les musiciens, en Roumanie, sont extraordinaires, ce sont des jongleurs, des acrobates... et si câlins, si doux... Ils
Théâtre Eforic, à Ploiești — une adorable petite ville, où je voyais passer tout le monde -des femmes, des petits garçons, des petites filles — avec des paniers de pétales de roses, dans chaque main... C'était juste le moment des confitures de roses. Il me semble que je respire encore l'odeur de Ploiești... Et le théâtre était bien drôle. Une scène éclairée par des lampes à pétrole, qui montaient, qui baissaient, et qui remontaient. Et ça sentait le pétrole. Et il faisait chaud ! Une toute petite scène : deux hommes qui tiraient le rideau de chaque côté, en faisant : hein, hein... Tout le monde suait à grosses gouttes, et tout le monde applaudissait. J'ai dû prolonger mon engagement. Ils semblaient si heureux de me voir danser, les Roumains de Ploiești. Les musiciens, en Roumanie, sont extraordinaires, ce sont des jongleurs, des acrobates... et si câlins, si doux... Ils bercent leur instrument, comme s'ils vous berçaient, et l'on se sent enveloppé, ligoté jusqu'au coeur... Maintenant, me voici au Théâtre Scarabus, à Bucarest, C'est ma soirée d'adieu. Et il fait encore une chaleur ! Le théâtre est à ciel ouvert. De gros nuages lourds et noirs passent et repassent. Des éclairs commencent à cligner de l'oeil, au loin. Une chaleur épouvantable... Le Théâtre Scarabus a dix-sept cents places, il contenait, ce soir-là, trois mille spectateurs. M. Panasse était nerveux. Il regardait le ciel à chaque instant. Les petits Panasse regardaient leur père, et ils étaient inquiets. Ça sentait l'orage et la catastrophe. Parce que, n'est-ce pas, on devait rembourser si la pluie tombait avant le milieu du programme. Et M. Panasse, qui avait tenu à bien faire les choses, avait assumé des frais énormes. Il avait peur, aussi, que les trois mille spectateurs, affolés par l'orage, ne cassent tout, et ne s'écrasent, d'abord, les uns les autres. Ça ne traînait pas. L'orchestre sautait la moitié des notes. Le ténor poussait le prestidigitateur, qui avalait la danseuse de corde, qui tombait en plein dans le sketch comique. C'est alors que la première goutte de pluie, une goutte énorme, une goutte tragique,
éclairs commencent à cligner de l'oeil, au loin. Une chaleur épouvantable... Le Théâtre Scarabus a dix-sept cents places, il contenait, ce soir-là, trois mille spectateurs. M. Panasse était nerveux. Il regardait le ciel à chaque instant. Les petits Panasse regardaient leur père, et ils étaient inquiets. Ça sentait l'orage et la catastrophe. Parce que, n'est-ce pas, on devait rembourser si la pluie tombait avant le milieu du programme. Et M. Panasse, qui avait tenu à bien faire les choses, avait assumé des frais énormes. Il avait peur, aussi, que les trois mille spectateurs, affolés par l'orage, ne cassent tout, et ne s'écrasent, d'abord, les uns les autres. Ça ne traînait pas. L'orchestre sautait la moitié des notes. Le ténor poussait le prestidigitateur, qui avalait la danseuse de corde, qui tombait en plein dans le sketch comique. C'est alors que la première goutte de pluie, une goutte énorme, une goutte tragique, tomba sur le crâne du chef d'orchestre. Le chef d'orchestre sauta en l'air, comme un diable, et déchaîna l'orchestre qui se mit à fonctionner à tour de bras. Il s'agissait désormais d'une course de vitesse pour atteindre la moitié du programme. Puis, vous savez, pan, pan-pan, les grosses gouttes qui pianotent à droite, à gauche. M. Panasse était blême, les petits Panasse hallucinés. Ils couraient à travers la salle et les coulisses, et M. Panasse gémissait : « Je suis ruiné, mes enfants, je suis ruiné. » Vu toujours, pan, pan, le prélude du déluge. On étrangla le programme, et j'entrai en scène. Mais la tribune dans laquelle je devais monter était plus creuse que je ne le pensais, et, patatras ! je dégringolai dedans comme dans un puits. On dut fermer le rideau. Je revins par devant. Les gouttes se multiplièrent. Devant moi, je voyais s'ouvrir des centaines de parapluies, et je vis des centaines de femmes relever leurs jupes par-dessus leur tête. Au premier pas de danse, l'orage creva d'un seul coup. « Pauvre M. Panasse ! Eh bien ! je résolus de danser quand même. » Je dansai avec un parapluie. Les musiciens jouaient en tenant chacun
pianotent à droite, à gauche. M. Panasse était blême, les petits Panasse hallucinés. Ils couraient à travers la salle et les coulisses, et M. Panasse gémissait : « Je suis ruiné, mes enfants, je suis ruiné. » Vu toujours, pan, pan, le prélude du déluge. On étrangla le programme, et j'entrai en scène. Mais la tribune dans laquelle je devais monter était plus creuse que je ne le pensais, et, patatras ! je dégringolai dedans comme dans un puits. On dut fermer le rideau. Je revins par devant. Les gouttes se multiplièrent. Devant moi, je voyais s'ouvrir des centaines de parapluies, et je vis des centaines de femmes relever leurs jupes par-dessus leur tête. Au premier pas de danse, l'orage creva d'un seul coup. « Pauvre M. Panasse ! Eh bien ! je résolus de danser quand même. » Je dansai avec un parapluie. Les musiciens jouaient en tenant chacun son parapluie. C'était faux. C'était fou. Et les coups de tonnerre... La moitié du public se sauvait sous l'averse. Les gens se faisaient rembourser à la sortie. Par chance, d'autres gens qui n'avaient pu avoir de places, et attendaient dehors on ne sait quoi, entraient, entraient quand même, pour voir Joséphine. Moi, j'avais fermé mon parapluie, et je dansais comme dans un aquarium. Ma ceinture de bananes était pleine d'eau. Les bananes, molles, se détachaient une à une : plouf, plouf, par terre. Le public nouveau délirait de joie. La pommade de mes cheveux, et mon maquillage me coulaient dans les yeux. J'avais aussi des plumes : j'étais lamentable, un pauvre petit poulet mouillé, trempé, asphyxié. Mais l'orchestre résistait, et jouait de plus en plus faux. Que voulez-vous, il était noyé, lui aussi. L'eau gargouillait dans les cuivres, clapotait dans les violoncelles. La grosse caisse était de plus en plus molle, molle... Halte ! Pas de plaisanterie ! On ne rembourse plus, criait M. Panasse, suivi des deux petits Panasse, tout ruisselants et trottinants. Et il pleuvait, il pleuvait. Joséphine dansait quand même. C'était sa soirée d'adieu... Malgré la pluie, toutes les lorgnettes étaient braquées sur moi. On oubliait la
Joséphine. Moi, j'avais fermé mon parapluie, et je dansais comme dans un aquarium. Ma ceinture de bananes était pleine d'eau. Les bananes, molles, se détachaient une à une : plouf, plouf, par terre. Le public nouveau délirait de joie. La pommade de mes cheveux, et mon maquillage me coulaient dans les yeux. J'avais aussi des plumes : j'étais lamentable, un pauvre petit poulet mouillé, trempé, asphyxié. Mais l'orchestre résistait, et jouait de plus en plus faux. Que voulez-vous, il était noyé, lui aussi. L'eau gargouillait dans les cuivres, clapotait dans les violoncelles. La grosse caisse était de plus en plus molle, molle... Halte ! Pas de plaisanterie ! On ne rembourse plus, criait M. Panasse, suivi des deux petits Panasse, tout ruisselants et trottinants. Et il pleuvait, il pleuvait. Joséphine dansait quand même. C'était sa soirée d'adieu... Malgré la pluie, toutes les lorgnettes étaient braquées sur moi. On oubliait la pluie, on tenait, je tenais, nous tenions. Quel public et quel enthousiasme !... Et aussi, quel bain ! Voilà pour la Roumanie. C'est alors que je repris mes représentations en Norvège et Suède, jusqu'en octobre 28, date à laquelle je revins pour ma tournée d'Allemagne et d'Europe Centrale. La grande, la mémorable tournée... Je dis : mémorable, car ainsi que cela devait également m'arriver plus tard, en Amérique du Sud, cette fois-là j'ai été utilisée, et bien malgré moi, comme un épouvantail, comme un prétexte, par différents partis politiques. Mais j'étais très naïve encore, j'ignorais que tout est bon à la politique, et aux hommes politiques. Maintenant que j'ai ma petite expérience là-dessus, je trouve cela drôle et triste. Mais pas à l'époque... De gare en gare, de ville en ville, de scène en scène, inlassablement, les vieux partis catholiques m'ont poursuivie d'une haine chrétienne. Il y a eu des bagarres, des batailles dans les rues, des blessés. On a mobilisé des milliers de soldats et de policiers. A Vienne, oui, à Vienne, qui, par certains côtés, est la sœur de Paris, à Vienne, on a sonné toutes les cloches, à toute volée, pour annoncer aux fidèles l'arrivée du Diable
la mémorable tournée... Je dis : mémorable, car ainsi que cela devait également m'arriver plus tard, en Amérique du Sud, cette fois-là j'ai été utilisée, et bien malgré moi, comme un épouvantail, comme un prétexte, par différents partis politiques. Mais j'étais très naïve encore, j'ignorais que tout est bon à la politique, et aux hommes politiques. Maintenant que j'ai ma petite expérience là-dessus, je trouve cela drôle et triste. Mais pas à l'époque... De gare en gare, de ville en ville, de scène en scène, inlassablement, les vieux partis catholiques m'ont poursuivie d'une haine chrétienne. Il y a eu des bagarres, des batailles dans les rues, des blessés. On a mobilisé des milliers de soldats et de policiers. A Vienne, oui, à Vienne, qui, par certains côtés, est la sœur de Paris, à Vienne, on a sonné toutes les cloches, à toute volée, pour annoncer aux fidèles l'arrivée du Diable en personne, du Démon de l'immoralité : Joséphine Baker... J'ai vu, en Europe Centrale, des policiers charger, sabre au clair, et devant moi, des hommes courir, revolver au poing, sur d'autres hommes qui fuyaient... Je ne l'oublierai jamais, ni qu'il se soit trouvé des chefs assez stupides pour surexalter, à cause de moi, de ma danse et de ma couleur, des passions auxquelles j'étais et suis toujours demeurée étrangère. ...Car tout cela ne m'empêche pas de faire ma prière, chaque soir, de tout mon cœur, et de prier ardemment pour tous ceux pour qui je ne suis qu'une pauvre petite négresse aux danses lubriques. Cela commença par l'Autriche, cet automne de 1928... Au milieu de la petite Autriche, Vienne, sa capitale... Vienne est une très grande ville, belle et gaie, avec une Grande Roue à l'image de celle qui tournait ici, naguère. Mais ce que j'ai remarqué, d'abord, en arrivant à Vienne, ce sont encore, comme à Bucarest, les cochers. Des cochers énormes étalés sur des petites voitures, oui, des cochers d'une largeur invraisemblable, des cochers plus gros que leurs voitures, et d'une politesse hors d'eux, à coup sûr, tous les clients doivent être encore des archiducs ou des empereurs,
cause de moi, de ma danse et de ma couleur, des passions auxquelles j'étais et suis toujours demeurée étrangère. ...Car tout cela ne m'empêche pas de faire ma prière, chaque soir, de tout mon cœur, et de prier ardemment pour tous ceux pour qui je ne suis qu'une pauvre petite négresse aux danses lubriques. Cela commença par l'Autriche, cet automne de 1928... Au milieu de la petite Autriche, Vienne, sa capitale... Vienne est une très grande ville, belle et gaie, avec une Grande Roue à l'image de celle qui tournait ici, naguère. Mais ce que j'ai remarqué, d'abord, en arrivant à Vienne, ce sont encore, comme à Bucarest, les cochers. Des cochers énormes étalés sur des petites voitures, oui, des cochers d'une largeur invraisemblable, des cochers plus gros que leurs voitures, et d'une politesse hors d'eux, à coup sûr, tous les clients doivent être encore des archiducs ou des empereurs, et ils font des révérences et ils saluent à droite et à gauche, et en avant et en arrière, de toute la largeur de leurs épaules et de leur ventre. Vienne, la ville de la romance et du beau Danube bleu, est moins bleu (que la Seine, par exemple...) Avant mon arrivée à Vienne, on m'a fait une publicité extraordinaire. D'abord, le député, le député tchèque M. Jerzabek (qui se traduit en « petite fille » et Jerzabek se traduit en « petite a de grands pieds, ou la machine à vapeur qui a un grand cou. ») M. Jerzabek a fait contre moi une campagne. Il a même interpellé le gouvernement. Ainsi, j'ai, malgré moi, incarné « la Décadence des mœurs, menaçant la bonne Autriche ». D'autre part, grâce au Révérend Père Jésuite M. Frey, qui ne me connaissait alors que par la plus stupide et la plus triste des légendes, j'ai incarné la Luxure. Cela se passait naturellement, juste avant mon arrivée en Autriche. Et pourtant, on ne réussit pas, malgré tout, à m'interdire l'entrée de Vienne. Mais ce n'est plus une danseuse qu'on y attendait grâce à cette publicité. C'était un démon, le Démon noir... Je suis
mon arrivée à Vienne, on m'a fait une publicité extraordinaire. D'abord, le député, le député tchèque M. Jerzabek (qui se traduit en « petite fille » et Jerzabek se traduit en « petite a de grands pieds, ou la machine à vapeur qui a un grand cou. ») M. Jerzabek a fait contre moi une campagne. Il a même interpellé le gouvernement. Ainsi, j'ai, malgré moi, incarné « la Décadence des mœurs, menaçant la bonne Autriche ». D'autre part, grâce au Révérend Père Jésuite M. Frey, qui ne me connaissait alors que par la plus stupide et la plus triste des légendes, j'ai incarné la Luxure. Cela se passait naturellement, juste avant mon arrivée en Autriche. Et pourtant, on ne réussit pas, malgré tout, à m'interdire l'entrée de Vienne. Mais ce n'est plus une danseuse qu'on y attendait grâce à cette publicité. C'était un démon, le Démon noir... Je suis donc entrée à Vienne, comme je l'ai dit déjà, aux sons de toutes les cloches de la ville, afin que les fidèles sachent bien qu'ils aient à disparaître aussitôt sur mon passage, à se cacher au plus secret de leurs demeures, durant mon séjour... Et on distribuait, par les rues et les avenues, des prospectus méchants contre moi : « Qu'elle soit punie comme elle le mérite, l'Immorale ! » disaient-ils. (A suivre.) MADAME CAMAX ZOEGGER ANIMATRICE DU SALON DES FEMMES ARTISTES MODERNES Ce jeune et beau groupement a été fondé en 1930 par Mme Marie-Anne Camax-Zoegger. Il réunit les noms les plus réputés parmi les femmes peintres, sculpteurs et décorateurs. Le F. A. M., comme on l'appelle dans les milieux artistiques, a rendu un grand service à l'art féminin, car il n'existait point de groupe qui réunît, qui coordonnât les efforts ardents et généreux de nos artistes les mieux douées, contraintes de se disperser dans les galeries particulières. Le F. A. M., dès son apparition, a été salué avec enthousiasme par la critique : « Dans la littérature contemporaine, écrivait en 1931 le critique du Temps, la femme s'est taillé une place qui en fait au moins l'égale de