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que le cinématographe est caché aux yeux et le public ne voit que les projections. Beaucoup de personnes s'imaginent à tort que les photographies s'appliquent derrière l'écran. Nullement, elles sont derrière leur dos et sortent de la loge, qu'on remarque à peine, pour venir se reproduire sur l'écran. Il nous reste à dire, en deux mots, comment s'obtient la bande pelliculaire. Il faut d'abord préparer les négatifs. Pour cela, le cinématographe est hermétiquement clos et sert d'appareil photographique. On le place devant la scène à reproduire. On fait tourner la manivelle. Et l'on produit une série d'impressions photographiques. On développe et l'on a les clichés sur la bande. Pour imprimer avec ces clichés une bande positive correspondante, on a encore recours au cinématographe. Au moyen d'un nouveau jeu de rouleaux, on fait dérouler simultanément l'une sur l'autre la bande aux clichés et une bande sensible ; l'une et l'autre passent le temps voulu devant le cadre volet qui s'ouvre et se forme, et l'impression est faite. Il n'y a plus qu'à développer. Le cinématographe est réversible. Il va de soi que la vitesse avec laquelle on fait tourner la manivelle du mécanisme règle les périodes du mouvement, en sorte qu'allant lentement ou vite à volonté, on peut étudier toutes les phases d'une action et parvenir ensuite à l'illusion complète. Les photographies animées sont de petites merveilles. On distingue tous les détails, les tourbillons de fumée qui s'élèvent, les vagues de la mer qui viennent se briser sur la plage, le frémissement des feuilles sous l'action de la brise, etc. Il faudrait citer tous ces petits tableaux de genre qui excitent, à juste titre, la curiosité des Parisiens : l'Incendie, le Forgeron, le Jardinier, le Bocal de poissons, la Séance de voltige, le Déjeuner de Bébé, la Sortie de l'usine, l'Enfant et les Poissons rouges, la Plage et les Bains de mer, l'Arrivée du train : cinq minutes d'arrêt, etc., etc. C'est bien la nature prise sur le fait. Tout cela vit, marche, court. Voilà de vrais portraits vivants... À quand, maintenant, les projections colorées en mouvement? Alors, l'illusion sera complète.
lentement ou vite à volonté, on peut étudier toutes les phases d'une action et parvenir ensuite à l'illusion complète. Les photographies animées sont de petites merveilles. On distingue tous les détails, les tourbillons de fumée qui s'élèvent, les vagues de la mer qui viennent se briser sur la plage, le frémissement des feuilles sous l'action de la brise, etc. Il faudrait citer tous ces petits tableaux de genre qui excitent, à juste titre, la curiosité des Parisiens : l'Incendie, le Forgeron, le Jardinier, le Bocal de poissons, la Séance de voltige, le Déjeuner de Bébé, la Sortie de l'usine, l'Enfant et les Poissons rouges, la Plage et les Bains de mer, l'Arrivée du train : cinq minutes d'arrêt, etc., etc. C'est bien la nature prise sur le fait. Tout cela vit, marche, court. Voilà de vrais portraits vivants... À quand, maintenant, les projections colorées en mouvement? Alors, l'illusion sera complète. On verra les objets avec leurs couleurs propres... Et l'on ne saura plus distinguer l'illusion de la réalité... Ô féeries de la science ! HENRI DE PARVILLE. LA DEMOISIELLE À L'OMBRELLE MAUVE IX Le surlendemain, dans la matinée, Mmes Vivarin et Marc Tauziède prirent, à la gare d'Orléans, le rapide de Bordeaux. À dix heures du soir, ils arrivèrent à Dax. Une voiture les y attendait. À minuit, cette voiture déposa Marc à Bélus. Marguerite et sa mère continuèrent vers Peyrehorade, où elles devaient loger. — À demain ! dit la jeune fille à son ami. Venez déjeuner avec nous chez Mme Lacausse. N'oubliez pas d'arriver avant midi. — Je viendrai, soyez tranquille ! répondit Marc. Et il se dirigea vers sa vieille maison. Les domestiques avaient été avisés par un télégramme. Un grand feu, qui n'était pas de simili-bois, celui-ci, éclairait la vaste salle du rez-de-chaussée, et Marc éprouva une émotion inexprimable en revoyant les murs, les meubles, les serviteurs eux-mêmes, ces humbles compagnons auxquels il ne parlait presque jamais autrefois : — Bonsoir, Petite ! Adieu, Hilloun ! Comment allez-vous ? Toujours bien, il me semble ! Ah ! moi, j'ai maigri joliment, mes pauvres amis ! Mais
de Bordeaux. À dix heures du soir, ils arrivèrent à Dax. Une voiture les y attendait. À minuit, cette voiture déposa Marc à Bélus. Marguerite et sa mère continuèrent vers Peyrehorade, où elles devaient loger. — À demain ! dit la jeune fille à son ami. Venez déjeuner avec nous chez Mme Lacausse. N'oubliez pas d'arriver avant midi. — Je viendrai, soyez tranquille ! répondit Marc. Et il se dirigea vers sa vieille maison. Les domestiques avaient été avisés par un télégramme. Un grand feu, qui n'était pas de simili-bois, celui-ci, éclairait la vaste salle du rez-de-chaussée, et Marc éprouva une émotion inexprimable en revoyant les murs, les meubles, les serviteurs eux-mêmes, ces humbles compagnons auxquels il ne parlait presque jamais autrefois : — Bonsoir, Petite ! Adieu, Hilloun ! Comment allez-vous ? Toujours bien, il me semble ! Ah ! moi, j'ai maigri joliment, mes pauvres amis ! Mais comme il fait bon dans notre salle !... Sa voix s'altéra un peu en disant ces mots : « notre salle ». A qui était-elle, à présent, cette salle ? À eux peut-être ; à lui, non ! Il avait vendu. Bientôt, un autre se chaufferait devant cette large cheminée qui avait donné sa chaleur aux Tauziède défunts. Marc s'assit dans son fauteuil habituel, un vieux fauteuil canné qu'il avait vu réparer, jadis, par l'oncle Bernard. Et, rêveur, il tendait vers le feu les paumes de ses mains. Les domestiques le considéraient avec surprise. Comme il avait changé, le maître ! Il n'avait plus sa longue barbe, ses cheveux touffus, sa mine repoussante de vagabond; il était devenu maigre, oui ; mais combien plaisant avec ses joues rasées, sa tête peignée, ses vêtements de drap fin ! Et puis, il parlait maintenant. Il parlait, il souriait, il était aimable comme le commun des chrétiens. Sans doute, là-bas, à Paris, des prêtres sages lui avaient retiré le démon du corps. Et les domestiques le fêtèrent avec empressement. Ils lui servirent un bon souper sur l'ancienne table, la pauvre table que tant de petits Tauziède avaient abîmée avec leurs couteaux. Marc reconnut
qui avait donné sa chaleur aux Tauziède défunts. Marc s'assit dans son fauteuil habituel, un vieux fauteuil canné qu'il avait vu réparer, jadis, par l'oncle Bernard. Et, rêveur, il tendait vers le feu les paumes de ses mains. Les domestiques le considéraient avec surprise. Comme il avait changé, le maître ! Il n'avait plus sa longue barbe, ses cheveux touffus, sa mine repoussante de vagabond; il était devenu maigre, oui ; mais combien plaisant avec ses joues rasées, sa tête peignée, ses vêtements de drap fin ! Et puis, il parlait maintenant. Il parlait, il souriait, il était aimable comme le commun des chrétiens. Sans doute, là-bas, à Paris, des prêtres sages lui avaient retiré le démon du corps. Et les domestiques le fêtèrent avec empressement. Ils lui servirent un bon souper sur l'ancienne table, la pauvre table que tant de petits Tauziède avaient abîmée avec leurs couteaux. Marc reconnut le profil d'un bonhomme qu'il avait lui-même gravé sur un coin, jadis, un jour de carême, ce pourquoi son père lui avait copieusement tiré les oreilles. Et l'ancien Sauvage s'attrista soudain en retrouvant son bonhomme sur cette table : il n'osait plus penser « sa table ». Elle aussi avait été vendue. Il s'était dépossédé de tout, de la maison, des meubles, des souvenirs ; il n'était plus chez lui entre ces murs encore tout imprégnés de son enfance, il était chez un inconnu, un profane, un imbécile quelconque qui allait lui donner cinquante mille francs ! Ces réflexions troublèrent l'appétit de Marc, et la garbure traditionnelle avec la cuisse d'oie dessalée, le pique-poulard pétillant avec les iroles bien chaudes : tout fit croître sa mélancolie. — Maître, disait Hilloun, le vieux valet de ferme, où sèmerons-nous du maïs, cette année? J'ai taillé la vigne d'après vos indications, nous verrons si cela réussit. Par exemple, j'espère que nous aurons une belle récolte de froment. Que me conseillez-vous pour nos prairies? J'ai envie de les fumer; nous aurions assez de fourrage pour nourrir trois paires de boeufs l'année prochaine ! Ces paroles déchiraient le cœur de Marc. — Demain ! répondit-il
été vendue. Il s'était dépossédé de tout, de la maison, des meubles, des souvenirs ; il n'était plus chez lui entre ces murs encore tout imprégnés de son enfance, il était chez un inconnu, un profane, un imbécile quelconque qui allait lui donner cinquante mille francs ! Ces réflexions troublèrent l'appétit de Marc, et la garbure traditionnelle avec la cuisse d'oie dessalée, le pique-poulard pétillant avec les iroles bien chaudes : tout fit croître sa mélancolie. — Maître, disait Hilloun, le vieux valet de ferme, où sèmerons-nous du maïs, cette année? J'ai taillé la vigne d'après vos indications, nous verrons si cela réussit. Par exemple, j'espère que nous aurons une belle récolte de froment. Que me conseillez-vous pour nos prairies? J'ai envie de les fumer; nous aurions assez de fourrage pour nourrir trois paires de boeufs l'année prochaine ! Ces paroles déchiraient le cœur de Marc. — Demain ! répondit-il d'une voix éteinte. Nous causerons de ça demain ! Ce soir, je suis trop fatigué. Donne-moi ma lampe, Petite ! Et il monta lentement à sa chambre. Il ne voulut pas regarder le lit à colonnes, l'armoire de chêne, le bénitier de faïence où tant de fois il avait plongé sa main. Il se déshabilla, se coucha, souffla sa lampe et tâcha de dormir. Mais le sommeil ne vint pas. Des pensées noires et douloureuses rôdaient dans son cerveau. Pour les chasser, il songea aux bonnes paroles de Marguerite : « Il y aura une surprise!... Chut! Maman vous dira tout ! » Quelle était cette surprise? Dans le train, la jeune fille avait refusé de s'expliquer là-dessus ; elle s'était contentée de sourire souvent à son amoureux et de lui tendre la joue, deux ou trois fois, pendant que sa mère admirait le paysage. Mais Marc croyait l'avoir devinée, la surprise. Il sentait que ses sacrifices allaient enfin recevoir leur récompense : il avait touché le coeur de Mlle Vivarin et on allait probablement lui signifier qu'il pouvait risquer une demande en mariage. Alors les pensées noires brillèrent de son cerveau. Marc frémit d'aise dans son lit à colonnes.
sa main. Il se déshabilla, se coucha, souffla sa lampe et tâcha de dormir. Mais le sommeil ne vint pas. Des pensées noires et douloureuses rôdaient dans son cerveau. Pour les chasser, il songea aux bonnes paroles de Marguerite : « Il y aura une surprise!... Chut! Maman vous dira tout ! » Quelle était cette surprise? Dans le train, la jeune fille avait refusé de s'expliquer là-dessus ; elle s'était contentée de sourire souvent à son amoureux et de lui tendre la joue, deux ou trois fois, pendant que sa mère admirait le paysage. Mais Marc croyait l'avoir devinée, la surprise. Il sentait que ses sacrifices allaient enfin recevoir leur récompense : il avait touché le coeur de Mlle Vivarin et on allait probablement lui signifier qu'il pouvait risquer une demande en mariage. Alors les pensées noires brillèrent de son cerveau. Marc frémit d'aise dans son lit à colonnes. Que lui importait le pays, la maison paternelle, les tombes voisines des ancêtres disparus ? Que lui importait le monde entier s'il épousait Marguerite? Etre le mari de cette fille si belle et si aimée, cela ne devait-il pas le consoler de toutes ses peines ? Pour conquérir tant de bonheur, ne devait-il pas braver toutes les tortures? Oh! Marguerite! Il avait un tel besoin d'elle ! il sentait si bien que la vie était impossible sans elle ! Non, il ne se repentait pas de ce qu'il avait fait ! Il lui fallait Mlle Vivarin, même au prix de sa fortune. même au prix de son sang ! Qu'est-ce donc qu'un coin de terre auprès d'un être adoré? Qu'est le paysage le plus beau devant un joli corps de femme? Pourquoi Marc aurait-il regretté Bélus? Afin de vivre avec Marguerite, il se serait condamné à rester non seulement à Paris, mais au bagne, dans les catacombes, dans une mine de houille, dans le puits le plus noir, dans le gouffre le plus répugnant. Et, levant ses bras avides, il cria : « Marguerite ! » les yeux tournés vers le Midi, vers Peyrehorade, vers la vallée ténébreuse où la
bonheur, ne devait-il pas braver toutes les tortures? Oh! Marguerite! Il avait un tel besoin d'elle ! il sentait si bien que la vie était impossible sans elle ! Non, il ne se repentait pas de ce qu'il avait fait ! Il lui fallait Mlle Vivarin, même au prix de sa fortune. même au prix de son sang ! Qu'est-ce donc qu'un coin de terre auprès d'un être adoré? Qu'est le paysage le plus beau devant un joli corps de femme? Pourquoi Marc aurait-il regretté Bélus? Afin de vivre avec Marguerite, il se serait condamné à rester non seulement à Paris, mais au bagne, dans les catacombes, dans une mine de houille, dans le puits le plus noir, dans le gouffre le plus répugnant. Et, levant ses bras avides, il cria : « Marguerite ! » les yeux tournés vers le Midi, vers Peyrehorade, vers la vallée ténébreuse où la jeune fille devait dormir en ce moment. Aux premières lueurs de l'aurore, il se leva, marcha vers la fenêtre et ouvrit les volets de ses mains impatientes. Mais alors il poussa un long soupir d'admiration, et ses yeux s'agrandirent, émerveillés. La matinée était pure, et là-bas, au bord du ciel, les Pyrénées se dressaient, blanches de neige, comme une immense rangée de géants ensevelis. Elles semblaient toutes mortes, les chères montagnes d'autrefois, toutes mortelles, toutes rigides, sous leur linceul immaculé, et au premier plan, les coteaux sombres, les vallons roux, les prairies ternes, les bois sans feuilles : tout semblait mort aussi, mort pour jamais sous cette aurore d'hiver. Une trainée de brouillard cachait l'Adour comme un voile funèbre. Marc joignit machinalement les mains et une lourde tristesse enveloppa son cœur. Oh ! les terribles montagnes, les montagnes spectrales qui s'alignaient devant ses yeux ! Qu'il les trouvait attachantes, ce matin-ci ! Qu'elles lui semblaient grandioses, et graves, et pures, à côté des collines pitoyables de Saint-Cloud ou d'Argenteuil, toutes couvertes d'humanité grouillante, toutes maquillées de villages plâtreux comme des épaules de vieilles actrices. — Ô mon pays, mon pays, que je vous aime ! balbutia Marc, en frémissant d'émotion.
les Pyrénées se dressaient, blanches de neige, comme une immense rangée de géants ensevelis. Elles semblaient toutes mortes, les chères montagnes d'autrefois, toutes mortelles, toutes rigides, sous leur linceul immaculé, et au premier plan, les coteaux sombres, les vallons roux, les prairies ternes, les bois sans feuilles : tout semblait mort aussi, mort pour jamais sous cette aurore d'hiver. Une trainée de brouillard cachait l'Adour comme un voile funèbre. Marc joignit machinalement les mains et une lourde tristesse enveloppa son cœur. Oh ! les terribles montagnes, les montagnes spectrales qui s'alignaient devant ses yeux ! Qu'il les trouvait attachantes, ce matin-ci ! Qu'elles lui semblaient grandioses, et graves, et pures, à côté des collines pitoyables de Saint-Cloud ou d'Argenteuil, toutes couvertes d'humanité grouillante, toutes maquillées de villages plâtreux comme des épaules de vieilles actrices. — Ô mon pays, mon pays, que je vous aime ! balbutia Marc, en frémissant d'émotion. Jamais la vue des montagnes ne l'avait remué à ce point. Dans ce qu'il sentait auparavant pour elles, il y avait autant d'admiration sans doute, mais il n'y avait pas encore de regrets. Pour bien connaître la mesure de son affection, il faut dire adieu à ce qu'on chérit. Pourquoi les Pyrénées ne s'étaient-elles pas voilées, pendant les derniers jours que Marc devait passer à Bélus ? Pourquoi s'étaient-elles faites si belles, ce matin où il devait les voir pour la dernière fois ? Il les considéra silencieusement, les mains toujours jointes, les yeux de plus en plus illuminés, et la brise était douce à son visage, comme si elle lui avait apporté les baisers suprêmes des montagnes défuntes. Alors, peu à peu, comme un bourgeon s'entr'ouvre sous le vent frais, le Sauvage sembla renaître dans l'âme de Marc. Il regarda ses vêtements de Parisien qui traînaient sur les chaises et cette ridicule défroque lui inspira un immense dégoût. Il ouvrit son armoire et en retira ses habits de Landais : son pantalon de drap brun, sa veste courte, sa cape de pâtre, son béret bleu, sa ceinture de laine rouge. Il s'habilla comme jadis, au temps paisible où son
les Pyrénées ne s'étaient-elles pas voilées, pendant les derniers jours que Marc devait passer à Bélus ? Pourquoi s'étaient-elles faites si belles, ce matin où il devait les voir pour la dernière fois ? Il les considéra silencieusement, les mains toujours jointes, les yeux de plus en plus illuminés, et la brise était douce à son visage, comme si elle lui avait apporté les baisers suprêmes des montagnes défuntes. Alors, peu à peu, comme un bourgeon s'entr'ouvre sous le vent frais, le Sauvage sembla renaître dans l'âme de Marc. Il regarda ses vêtements de Parisien qui traînaient sur les chaises et cette ridicule défroque lui inspira un immense dégoût. Il ouvrit son armoire et en retira ses habits de Landais : son pantalon de drap brun, sa veste courte, sa cape de pâtre, son béret bleu, sa ceinture de laine rouge. Il s'habilla comme jadis, au temps paisible où son cœur appartenait tout entier à la Nature, et, chaussé de sabots, il s'en alla d'un pas alerte vers le plateau voisin, vers le plateau dénudé où il avait conduit Marguerite, un soir de printemps, et d'où les Pyrénées, les Landes, l'Adour apparaissaient avec tant de magnificence. Il marcha vite, les yeux fixés sur les monts neigeux. Le soleil se levait, et à l'extrémité orientale de la chaîne, le pic du Midi de Bigorre et le mont Aigu se teignaient de rose comme deux seins de femme. Puis ce furent les glaciers du Néouvielle qui resplendirent dans le matin ; et toutes les cimes visibles de Bélus : le Gabizos penché, le pic d'Anie majestueux, le mont Orhy au cône fier, la Rhune tronquée et plate, la Haya aux trois couronnes, semblèrent tressaillir tour à tour sous la caresse des rayons. Et le voile de brouillard se déchira sur l'Adour; les dunes de Cap-Breton montrèrent leurs dos mauves sur les landes plates, les divers plans du vaste panorama se découvrirent autour de Marc, pour l'envelopper de toutes leurs grâces, de toutes leurs séductions, fantastiquement, dans une ronde indéfinie. Oui, la Nature voulait le reconquérir, elle faisait la coquette avec lui, elle
yeux fixés sur les monts neigeux. Le soleil se levait, et à l'extrémité orientale de la chaîne, le pic du Midi de Bigorre et le mont Aigu se teignaient de rose comme deux seins de femme. Puis ce furent les glaciers du Néouvielle qui resplendirent dans le matin ; et toutes les cimes visibles de Bélus : le Gabizos penché, le pic d'Anie majestueux, le mont Orhy au cône fier, la Rhune tronquée et plate, la Haya aux trois couronnes, semblèrent tressaillir tour à tour sous la caresse des rayons. Et le voile de brouillard se déchira sur l'Adour; les dunes de Cap-Breton montrèrent leurs dos mauves sur les landes plates, les divers plans du vaste panorama se découvrirent autour de Marc, pour l'envelopper de toutes leurs grâces, de toutes leurs séductions, fantastiquement, dans une ronde indéfinie. Oui, la Nature voulait le reconquérir, elle faisait la coquette avec lui, elle semblait donner à ses monts les poses les plus séduisantes, elle semblait donner à son ciel les plus tendres de ses couleurs. Tous ses arbres avaient l'air de se pencher vers Marc, tous ses ruisseaux avaient l'air de lui murmurer de troublantes paroles : « Viens à nous ! disaient toutes ces choses dans un choeur mystérieux, viens à nous ! n'aime que nous ! Notre amour est le seul qui ne fasse jamais souffrir ; notre amour est celui qui console des autres. N'aime que nous ! Viens à nous ! » Marc pleurait à chaudes larmes ; il marchait vers les trois pins du plateau ; il allait en droite ligne sans s'inquiéter des courbes du chemin, il se frayait un passage parmi les ajoncs épineux, les fougères flétries. Parfois une ronce le retenait, un instant, avec ses tigelles crochues. Le soleil brillait haut ; les monts se faisaient plus vaporeux sous sa gloire, leurs arêtes indécises prêtaient davantage au rêve, leurs pieds baignés de rayons ne paraissaient plus toucher au sol. Marc arriva au point culminant du plateau. Il s'approcha du plus grand pin et regarda autour de lui. Ses yeux s'emplirent de fêtes, sa poitrine respira
toutes ces choses dans un choeur mystérieux, viens à nous ! n'aime que nous ! Notre amour est le seul qui ne fasse jamais souffrir ; notre amour est celui qui console des autres. N'aime que nous ! Viens à nous ! » Marc pleurait à chaudes larmes ; il marchait vers les trois pins du plateau ; il allait en droite ligne sans s'inquiéter des courbes du chemin, il se frayait un passage parmi les ajoncs épineux, les fougères flétries. Parfois une ronce le retenait, un instant, avec ses tigelles crochues. Le soleil brillait haut ; les monts se faisaient plus vaporeux sous sa gloire, leurs arêtes indécises prêtaient davantage au rêve, leurs pieds baignés de rayons ne paraissaient plus toucher au sol. Marc arriva au point culminant du plateau. Il s'approcha du plus grand pin et regarda autour de lui. Ses yeux s'emplirent de fêtes, sa poitrine respira profondément comme pour envoyer son souffle heureux à toutes les merveilles de l'horizon ; mais bientôt sa tête se pencha, ses paupières se fermèrent, une plainte confuse sortit de sa bouche entr'ouverte. Il fallait donc renoncer à tout cela ? Il fallait donc s'éloigner pour toujours de ce paysage qu'il avait tant aimé depuis trente-cinq ans ? C'était irrévocable ? Il avait bien promis, il avait bien signé ? Il n'était donc plus qu'un passant quelconque pour ces arbres qu'il avait plantés, pour cette terre qu'il avait labourée ? Toutes ses attaches avec le pays étaient donc définitivement rompues ? — Ah ! mon Dieu ! balbutia-t-il en s'affaissant sous le pin. Et il sanglota de désespoir. Vainement il détourna le cours de ses pensées vers Marguerite ; les joies promises ne semblaient plus compenser le bonheur perdu. Qu'allait-il faire là-bas, dans cette maison obscure de la ville abhorrée ? Quuelle existence l'y attendait ? Oh ! les courses dans les rues boueuses, sous le ciel gris, entre les murs nauséabonds ! Le coudoiement de tous les faméliques, de tous les désabusés dont la figure n'exprime que la convoitise, dont l'âme haineuse est pleine d'amertume ! Il donnerait donc, comme