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ne semblait pas du goût de Stuart qui jurait comme un pandour. Il finit par déclarer qu'il allait partir, laissant M. à son malheureux sort. Oh! oh dit celui-ci quand je lui répétai ce dont il s'agissait, nous allons voir cela. Dites-lui que s'il bouge, j'envoie une balle dans le ventre d'un de ses chevaux. Il était si drôle brandissant son revolver dans le costume d'Ajax, fils de Télamon, que le colonel et moi nous nous tordions de rire. Celui-ci prenait du reste tout à fait notre parti. Au bout d'une demi-heure, M. pomponné, vêtu de linge blanc, la moustache en croc, se déclara prêt à partir, et le mail-coach se remit en route. Bientôt nous voyons se dessiner à l'horizon une série de montagnes couvertes de sapins qui s'étagent les unes derrière les autres, se profilant sur le gris bleuâtre du ciel. C'est absolument l'aspect d'une île rencontrée au milieu de l'Océan. Ce sont les Black-Hills. Vers sept heures, après avoir traversé une jolie rivière qui est le Rapid-Creek, nous faisons notre entrée dans la ville de Rapid-City, et la voiture vient s'arrêter à la porte de l'International-Hotel. Le coup d'œil est caractéristique. Le dîner vient apparemment de finir. Tous les habitués, de grands gaillards à longues barbes emmêlées, sont assis, par petits groupes de six ou sept, autour des piliers qui supportent la veranda, fumant et chiquant avec une gravité admirable. Tous les pieds sont en l'air, appuyés contre les colonnes de bois à une hauteur inquiétante. Ces gens parlent peu. De temps en temps un nez, car ici on ne parle qu'à travers cet organe laisse échapper quelque phrase commençant invariablement par "I quess" (je devine), d'autres y répondent "You bet" (vous pouvez le parier), d'un ton convaincu, puis il se fait un silence. Tous ces "gentilshommes de la nature", comme ils s'appellent, se dérident cependant un peu à la vue du colonel, qui est évidemment "un de nos concitoyens proéminents", et lui font un accueil chaleureux. Comme nous sentons que nous sommes de trop dans cette petite fête intime, nous commençons par informer Stuart de notre
Tous les habitués, de grands gaillards à longues barbes emmêlées, sont assis, par petits groupes de six ou sept, autour des piliers qui supportent la veranda, fumant et chiquant avec une gravité admirable. Tous les pieds sont en l'air, appuyés contre les colonnes de bois à une hauteur inquiétante. Ces gens parlent peu. De temps en temps un nez, car ici on ne parle qu'à travers cet organe laisse échapper quelque phrase commençant invariablement par "I quess" (je devine), d'autres y répondent "You bet" (vous pouvez le parier), d'un ton convaincu, puis il se fait un silence. Tous ces "gentilshommes de la nature", comme ils s'appellent, se dérident cependant un peu à la vue du colonel, qui est évidemment "un de nos concitoyens proéminents", et lui font un accueil chaleureux. Comme nous sentons que nous sommes de trop dans cette petite fête intime, nous commençons par informer Stuart de notre décision, en l'invitant à faire décharger nos bagages, puis nous nous mettons à la recherche du maître de l'hôtel. C'est un grand Irlandais, qui répond au nom de Mac Carthy, et qui, soit dit en passant, est bien le plus brave homme qu'on puisse rencontrer. Il me regarde des pieds à la tête sans mot dire pendant un instant, puis tout à coup : "Colonel, me dit-il, ne seriez-vous pas le baron français qu'attend Parker?" Comme on avance vite dans ce pays, murmure M. "Vous voilà colonel maintenant!" - "Est-ce que Parker est ici?" - "Non, mais il y était ce matin, et reviendra cette nuit. Colonel, vous êtes le bienvenu. Venez boire quelque chose." Tels ont été nos débuts dans la vie du Far-West. J'écris ces notes dans une chambre assez propre à côté d'un lit de bonne apparence où je vais me reposer avec délices des cahots de cet infernal mail-coach. Quant au dîner, il vaut mieux n'en pas parler. Rendons cependant hommage au milk-punch que nous a offert notre digne hôte, il était parfait. 28 juin. Ce matin j'ai été réveillé par deux coups frappés à ma porte, et puis j'ai vu entrer un gaillard chemisé de
à la tête sans mot dire pendant un instant, puis tout à coup : "Colonel, me dit-il, ne seriez-vous pas le baron français qu'attend Parker?" Comme on avance vite dans ce pays, murmure M. "Vous voilà colonel maintenant!" - "Est-ce que Parker est ici?" - "Non, mais il y était ce matin, et reviendra cette nuit. Colonel, vous êtes le bienvenu. Venez boire quelque chose." Tels ont été nos débuts dans la vie du Far-West. J'écris ces notes dans une chambre assez propre à côté d'un lit de bonne apparence où je vais me reposer avec délices des cahots de cet infernal mail-coach. Quant au dîner, il vaut mieux n'en pas parler. Rendons cependant hommage au milk-punch que nous a offert notre digne hôte, il était parfait. 28 juin. Ce matin j'ai été réveillé par deux coups frappés à ma porte, et puis j'ai vu entrer un gaillard chemisé de bleu, botté jusqu'aux genoux, que je n'ai reconnu qu'au bout d'un instant. C'était ce brave Parker. Je l'ai tout de suite présenté à M. avec lequel il ne s'est guère entendu, car quatre ou cinq années de séjour à Saigon et autant à Paris lui ont laissé toujours le même français fantaisiste, mais cela ne les a pas empêchés de devenir excellents amis. Après que j'ai eu fait ma toilette, on a parlé d'affaires. Parker se trouve à la tête de deux groupes de propriétés. L'une, le "Little-Rapid-Creek" ainsi nommée d'un affluent de la rivière que nous avons traversée hier au soir, est une exploitation de mines et de forêts; l'autre, tout au sud des Black-Hills, est de plus complexe. Il s'agit de bestiaux, d'une ville qu'on fonde, d'un chemin de fer qu'on veut construire. Nous verrons cela quand nous y serons. En attendant, nous faisons notre plan de campagne. D'abord, il va falloir acheter des chevaux, puis nous irons à Deadwood, le centre de tous les intérêts du pays. Nous y resterons le temps nécessaire pour visiter les principales usines; puis, traversant le pays dans toute sa longueur, du nord au sud, nous irons successivement nous établir à Little-Rapid-Creek
français fantaisiste, mais cela ne les a pas empêchés de devenir excellents amis. Après que j'ai eu fait ma toilette, on a parlé d'affaires. Parker se trouve à la tête de deux groupes de propriétés. L'une, le "Little-Rapid-Creek" ainsi nommée d'un affluent de la rivière que nous avons traversée hier au soir, est une exploitation de mines et de forêts; l'autre, tout au sud des Black-Hills, est de plus complexe. Il s'agit de bestiaux, d'une ville qu'on fonde, d'un chemin de fer qu'on veut construire. Nous verrons cela quand nous y serons. En attendant, nous faisons notre plan de campagne. D'abord, il va falloir acheter des chevaux, puis nous irons à Deadwood, le centre de tous les intérêts du pays. Nous y resterons le temps nécessaire pour visiter les principales usines; puis, traversant le pays dans toute sa longueur, du nord au sud, nous irons successivement nous établir à Little-Rapid-Creek et à Cascade pour, de là, regagner la ligne de l'Union-Pacific à Sydney, en traversant le désert d'Alcali. Parker nous supplie de ne prendre avec nous ni guide ni domestique. Selon lui, ils seraient d'abord inutiles, ensuite dangereux. La loi du pays est telle, que le premier venu qui découvre un gisement métallique dans une propriété quelconque en devient propriétaire sur une simple réclamation. On n'amène donc un étranger chez soi qu'à bon escient. Une fois ce programme arrêté, nous nous mettons en devoir de l'exécuter et, sous la conduite de Parker, nous battons la ville pour nous procurer des montures. Au bout de cinq minutes, on nous en amène de tous les points de l'horizon. Ce sont presque tous des poneys qui viennent, dit-on, de l'Orégon; de bonnes petites bêtes d'environ 1,40 de hauteur, admirablement faites et entre lesquelles il n'y a guère que l'embarras du choix. Sur vingt-cinq ou trente que nous voyons, pas une n'est tarée; On a bien raison, en France, de dire que les routes dures ruinent les jambes des chevaux. Ici, Dieu sait le métier que les cow-boys font faire aux leurs. Cependant je n'ai pas encore vu une molette ou un vésigon. On
un gisement métallique dans une propriété quelconque en devient propriétaire sur une simple réclamation. On n'amène donc un étranger chez soi qu'à bon escient. Une fois ce programme arrêté, nous nous mettons en devoir de l'exécuter et, sous la conduite de Parker, nous battons la ville pour nous procurer des montures. Au bout de cinq minutes, on nous en amène de tous les points de l'horizon. Ce sont presque tous des poneys qui viennent, dit-on, de l'Orégon; de bonnes petites bêtes d'environ 1,40 de hauteur, admirablement faites et entre lesquelles il n'y a guère que l'embarras du choix. Sur vingt-cinq ou trente que nous voyons, pas une n'est tarée; On a bien raison, en France, de dire que les routes dures ruinent les jambes des chevaux. Ici, Dieu sait le métier que les cow-boys font faire aux leurs. Cependant je n'ai pas encore vu une molette ou un vésigon. On prétend aussi, mais ceci me semble bien fort, qu'il n'existe pas dans le pays un cheval poussif et que tous ceux qui étaient dans cet état en arrivant se sont guéris. Beaucoup sont rétifs; au moment où on s'y attend le moins, ils mettent leur tête entre leurs jambes, joignent les pieds, font avec leur dos une espèce de bosse à laquelle il n'y a pas de sangle qui résiste, et puis se mettent à sauter sur place jusqu'à ce que le cavalier soit par terre, ce qui n'est qu'une question de temps. Cette aimable habitude s'appelle "buck jumping"; elle existe chez les chevaux d'Australie, mais je ne l'ai vue pratiquée nulle part ailleurs. M. a du premier coup jeté son dévolu sur une petite jument jaune qui, de fait, est une des plus jolies petites bêtes qu'on puisse voir, malgré les horribles tatouages qui la défigurent, car ici on marque les chevaux comme les bœufs au fer chaud. Nous l'achetons 50 dollars à son propriétaire, un vieux fermier qui lui fait des adieux si touchants que je me sens pris de défiance, me rappelant les démonstrations des maquignons normands quand ils se séparaient d'un animal dont ils n'espéraient plus
les pieds, font avec leur dos une espèce de bosse à laquelle il n'y a pas de sangle qui résiste, et puis se mettent à sauter sur place jusqu'à ce que le cavalier soit par terre, ce qui n'est qu'une question de temps. Cette aimable habitude s'appelle "buck jumping"; elle existe chez les chevaux d'Australie, mais je ne l'ai vue pratiquée nulle part ailleurs. M. a du premier coup jeté son dévolu sur une petite jument jaune qui, de fait, est une des plus jolies petites bêtes qu'on puisse voir, malgré les horribles tatouages qui la défigurent, car ici on marque les chevaux comme les bœufs au fer chaud. Nous l'achetons 50 dollars à son propriétaire, un vieux fermier qui lui fait des adieux si touchants que je me sens pris de défiance, me rappelant les démonstrations des maquignons normands quand ils se séparaient d'un animal dont ils n'espéraient plus se débarrasser. Comme je ne trouve pas de monture qui me semble de taille à transporter sans trop de peine les 85 kilogrammes d'os et de chair qui constituent ma dépouille mortelle, sans compter les kilogrammes supplémentaires que représentent ma selle, mes sacoches et mon fusil, je me décide à aller dans l'après-midi visiter un troupeau de chevaux qu'on me dit être dans les environs. Nous revenons à l'hôtel en flânant. La ville de Rapid-City, qui compte quatre cents habitants, commence à entrer dans la seconde période, c'est-à-dire qu'il y a deux maisons en briques. Les autres sont des baraques en bois, les plus anciennes en troncs de sapins, non équarris, des log houses, les autres en planches. Parmi ces dernières, quelques-unes appartiennent à des gens qui se piquent d'architecture. Elles ont sur la rue un étage postiche, c'est-à-dire une simple cloison dans laquelle sont percées de fausses fenêtres. Il paraît que cela ajoute beaucoup au crédit du propriétaire. Il y a toujours aussi un trottoir en bois. L'hôtel est comble. Outre que dans le Far-West tous ceux qui n'ont pas de ménage, et c'est l'immense majorité, y prennent leurs repas, il paraît que nous sommes au moment des assises.
aller dans l'après-midi visiter un troupeau de chevaux qu'on me dit être dans les environs. Nous revenons à l'hôtel en flânant. La ville de Rapid-City, qui compte quatre cents habitants, commence à entrer dans la seconde période, c'est-à-dire qu'il y a deux maisons en briques. Les autres sont des baraques en bois, les plus anciennes en troncs de sapins, non équarris, des log houses, les autres en planches. Parmi ces dernières, quelques-unes appartiennent à des gens qui se piquent d'architecture. Elles ont sur la rue un étage postiche, c'est-à-dire une simple cloison dans laquelle sont percées de fausses fenêtres. Il paraît que cela ajoute beaucoup au crédit du propriétaire. Il y a toujours aussi un trottoir en bois. L'hôtel est comble. Outre que dans le Far-West tous ceux qui n'ont pas de ménage, et c'est l'immense majorité, y prennent leurs repas, il paraît que nous sommes au moment des assises. Nous dînons avec le juge qui les préside, M. M., et une vingtaine d'avocats qui le suivent. En France, cela nous semblerait un peu extraordinaire de voir un président d'assises dînant à table d'hôte avec les avocats et les juges. Ici cela ne choque personne. Tous ces gens se traitent, du reste, les uns les autres de colonel avec le plus aimable abandon. Après déjeuner, nous prenons une voiture que conduit un M. H. rue des "Citoyens-Prominent" de la ville, qui, avec une bonne grâce parfaite, veut bien nous piloter dans notre recherche de chevaux. Nous parcourons un ou deux petits vallons ravissants où nous admirons des eaux splendides, des sapins admirables, une brasserie bien rudimentaire; mais partout les chevaux que nous cherchons ne brillent que par leur absence. A la fin, nous apprenons que le troupeau a été emmené dans le Nord. Celui qui nous donne ce renseignement, un cow-boy que nous rencontrons en chemin, a une allure tout à fait caractéristique : un feutre gris troué, élimé, retroussé à la don César de Bazan, avec une cordelière d'or rongée par la dureté du temps, une chemise rouge et un pantalon indien de cuir fauve avec de longues franges
du reste, les uns les autres de colonel avec le plus aimable abandon. Après déjeuner, nous prenons une voiture que conduit un M. H. rue des "Citoyens-Prominent" de la ville, qui, avec une bonne grâce parfaite, veut bien nous piloter dans notre recherche de chevaux. Nous parcourons un ou deux petits vallons ravissants où nous admirons des eaux splendides, des sapins admirables, une brasserie bien rudimentaire; mais partout les chevaux que nous cherchons ne brillent que par leur absence. A la fin, nous apprenons que le troupeau a été emmené dans le Nord. Celui qui nous donne ce renseignement, un cow-boy que nous rencontrons en chemin, a une allure tout à fait caractéristique : un feutre gris troué, élimé, retroussé à la don César de Bazan, avec une cordelière d'or rongée par la dureté du temps, une chemise rouge et un pantalon indien de cuir fauve avec de longues franges sur toutes les coutures. Ces pantalons ont cela de particulier qu'ils sont totalement dénués de fond et ne tiennent à la ceinture que par la pièce de devant et par une sorte d'écharpe qui passe entre les jambes. Les Indiens montent comme cela à cru; je me hâte d'ajouter que notre homme d'aujourd'hui avait un caleçon. Pendant qu'il nous parle, j'examine sa monture, un cheval gris de 1 m,45 ou 50 avec des membres superbes, qui a l'air de porter avec une aisance parfaite le poids énorme d'une selle mexicaine, d'un lasso en cuir tressé et du cavalier orné de ses revolvers et de ses cartouches. Il a déjà fait dans sa journée 75 milles et ne paraît pas fatigué. Malheureusement le propriétaire refuse absolument de s'en séparer. Nous revenons dîner à l'hôtel; puis, malgré les instances de Parker qui soutient que ce n'est pas prudent, nous allons dans le saloon de l'hôtel. Le barkeeper, en bras de chemise, se tient derrière son comptoir. Une grande auge, remplie de glace, lui sert à confectionner tous les drinks à noms extravagants qu'on vient lui demander Gum tickler (qui pique les gencives); Corpsereviver (qui ranime les cadavres), etc. Mais la majorité des
notre homme d'aujourd'hui avait un caleçon. Pendant qu'il nous parle, j'examine sa monture, un cheval gris de 1 m,45 ou 50 avec des membres superbes, qui a l'air de porter avec une aisance parfaite le poids énorme d'une selle mexicaine, d'un lasso en cuir tressé et du cavalier orné de ses revolvers et de ses cartouches. Il a déjà fait dans sa journée 75 milles et ne paraît pas fatigué. Malheureusement le propriétaire refuse absolument de s'en séparer. Nous revenons dîner à l'hôtel; puis, malgré les instances de Parker qui soutient que ce n'est pas prudent, nous allons dans le saloon de l'hôtel. Le barkeeper, en bras de chemise, se tient derrière son comptoir. Une grande auge, remplie de glace, lui sert à confectionner tous les drinks à noms extravagants qu'on vient lui demander Gum tickler (qui pique les gencives); Corpsereviver (qui ranime les cadavres), etc. Mais la majorité des consommateurs demande simplement du whisky qu'ils avalent verre sur verre sans s'asseoir ni dire un mot. Tous ces gens ont des figures patibulaires, mais sont parfaitement polis. Beaucoup nous abordent. Les uns, Canadiens, nous parlent du "vieux pays"; les autres veulent nous vendre des mines, car chacun a quelque échantillon de minerai dans ses poches. Le vieux qui nous a vendu la jument jaune nous traite en vieilles connaissances. Il me raconte qu'il est ici pour un procès; un cochon, valant 2 ou 3 dollars, a pénétré dans une de ses clôtures et s'y est blessé, fortuitement, prétend-il. Le propriétaire lui a fait un procès; il y a trois mois que cela dure. Enfin il a trouvé un avocat qui, pour 50 dollars, s'est chargé de l'affaire à forfait. C'est pour les lui donner qu'il m'a vendu son cheval. Un autre, à moitié gris, nous raconte qu'il est Anglais. Il regrette bien la bière et le gin de la vieille Angleterre, mais il a émigré parce qu'il fallait trop saluer les nobles! Il y a quarante ans de cela. Depuis il a fait tous les métiers en gagnant bien juste de quoi vivre; mais enfin il va être riche, car
de minerai dans ses poches. Le vieux qui nous a vendu la jument jaune nous traite en vieilles connaissances. Il me raconte qu'il est ici pour un procès; un cochon, valant 2 ou 3 dollars, a pénétré dans une de ses clôtures et s'y est blessé, fortuitement, prétend-il. Le propriétaire lui a fait un procès; il y a trois mois que cela dure. Enfin il a trouvé un avocat qui, pour 50 dollars, s'est chargé de l'affaire à forfait. C'est pour les lui donner qu'il m'a vendu son cheval. Un autre, à moitié gris, nous raconte qu'il est Anglais. Il regrette bien la bière et le gin de la vieille Angleterre, mais il a émigré parce qu'il fallait trop saluer les nobles! Il y a quarante ans de cela. Depuis il a fait tous les métiers en gagnant bien juste de quoi vivre; mais enfin il va être riche, car il a trouvé une mine! Suit le boniment obligé avec exhibition du spécimen. En somme, ces gens ne nous témoignent aucune hostilité. Ceux qui nous parlent sont polis et même sympathiques. On ne voit pas beaucoup de revolvers. Les assassinats sont cependant fréquents, mais je crois que presque toujours ils surviennent au milieu de querelles entre gens ivres et armés. Le juge nous raconte que Rapid-City est une ville admirablement tenue. Les règlements de police y sont si sévères, que le simple fait d'avoir tiré dans la ville une arme à feu quelconque est puni d'une amende de 10 dollars; mais quand je lui demande qui est chargé d'arrêter le coupable, il m'avoue que le seul personnage qui ait qualité pour cela est le shériff, lequel demeure à 100 kilomètres d'ici, à Deadwood. Je suis tout de suite édifié. 29 juin. Vendredi! J'ai souvent entendu conter qu'un armateur, esprit fort, voulant protester contre la superstition du vendredi, fit mettre un navire sur les chantiers un vendredi; on attendit un vendredi 13 du mois pour le lancer; on l'appela le Vendredi; il eut treize hommes d'équipage, partit un vendredi pour son premier voyage et n'en revint jamais; ce qui vexa l'armateur,
surviennent au milieu de querelles entre gens ivres et armés. Le juge nous raconte que Rapid-City est une ville admirablement tenue. Les règlements de police y sont si sévères, que le simple fait d'avoir tiré dans la ville une arme à feu quelconque est puni d'une amende de 10 dollars; mais quand je lui demande qui est chargé d'arrêter le coupable, il m'avoue que le seul personnage qui ait qualité pour cela est le shériff, lequel demeure à 100 kilomètres d'ici, à Deadwood. Je suis tout de suite édifié. 29 juin. Vendredi! J'ai souvent entendu conter qu'un armateur, esprit fort, voulant protester contre la superstition du vendredi, fit mettre un navire sur les chantiers un vendredi; on attendit un vendredi 13 du mois pour le lancer; on l'appela le Vendredi; il eut treize hommes d'équipage, partit un vendredi pour son premier voyage et n'en revint jamais; ce qui vexa l'armateur, d'abord comme armateur, à moins qu'il ne l'eût fait assurer pour une grosse somme, mais surtout, comme librepenseur. Je me remémore cette véridique histoire en constatant que c'est un vendredi que nous nous sommes définitivement lancés hors des sentiers frayés et que, jusqu'à présent, nous n'avons pas marché de succès en succès. Cette nuit, le poker (jeu favori des Américains) n'aura probablement pas été favorable au cow-boy que nous avons rencontré hier; car ce matin, des l'aube, il est venu offrir son cheval gris pour 75 dollars à Parker, qui a tout de suite accepté en mon nom. Je vais voir ma nouvelle acquisition au livery stable, où on l'a mise. C'est probablement la première fois que cela lui arrive d'entrer dans une stalle. Il s'y tient immobile au bout de sa longe, d'un air consterné très amusant. On lui donne de l'avoine. Encore une nouvelle connaissance, mais dès qu'il s'est décidé à y goûter, il semble y prendre goût. Après cela nous allons de poste en poste faire nos dernières acquisitions. Heureusement nous avons emporté nos selles de France. Mais il nous faut des brides et des éperons, et quels éperons! Ce sont des œuvres d'art qui viennent du
en succès. Cette nuit, le poker (jeu favori des Américains) n'aura probablement pas été favorable au cow-boy que nous avons rencontré hier; car ce matin, des l'aube, il est venu offrir son cheval gris pour 75 dollars à Parker, qui a tout de suite accepté en mon nom. Je vais voir ma nouvelle acquisition au livery stable, où on l'a mise. C'est probablement la première fois que cela lui arrive d'entrer dans une stalle. Il s'y tient immobile au bout de sa longe, d'un air consterné très amusant. On lui donne de l'avoine. Encore une nouvelle connaissance, mais dès qu'il s'est décidé à y goûter, il semble y prendre goût. Après cela nous allons de poste en poste faire nos dernières acquisitions. Heureusement nous avons emporté nos selles de France. Mais il nous faut des brides et des éperons, et quels éperons! Ce sont des œuvres d'art qui viennent du Mexique et sont ornés de molettes d'un bon pouce de diamètre. Nos amis les Canadiens continuent à nous couvrir de civilités. Il en arrive de tous les côtés pour nous dire bonjour. L'un d'eux est allé à sa ferme hier au soir chercher son frère jumeau pour me le présenter. Je suis venu vous quérir mon besson, je voulais vous l'introduire. À chaque instant, les mots français pris dans un sens anglais viennent se mêler au patois normand; on dirait un acteur anglais jouant le rôle d'un paysan de Molière. La mère, quand elle a su qu'il était venu des gentilshommes français du vieux pays, elle nous a bien recommandé de vous dire de venir chez nous. Merci bien; s'il y a moyen nous n'y manquerons pas; où demeurez-vous? Est-ce loin d'ici? Ah! mais mon, j'avons pris une ferme sur le creek, pas loin; c'est des terres bien valuables. Ça va-t-il bien? êtes-vous mariés? Mariés! Ah! ben sûr non que je sommes pas mariés. Avec qui que vous voulez qu'on se marie dans ce pays-ci. D'abord c'est encore plus court de s'y démarier que de s'y marier. Quand je voudrais nous marier, j'irais chercher une femme dans notre paroisse, près