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et le père de la tragédie eut cela de commun avec ce Lopez de Rueda, qui créa en Espagne le théâtre populaire. D'après un prologue de Cervantes, tout l'attirail d'un maestro de las comedias (maître en fait de comédies) s'enfermait alors dans un sac; c'étaient trois ou quatre vestes de peau blanche garnies de cuir doré, autant de barbes, de perruques et de hauts-de-chausses, le tout pouvant tenir sur le dos d'une araignée. « Il n'y avait pas alors de machines et de décorations, ni combats de Maures et chrétiens, à pied ou à cheval. Il n'y avait point de figures qui semblassent sortir de la terre, par le plancher du théâtre, et moins encore des nuages ou des âmes. Le théâtre se composait de quatre planches portées par quatre bancs en carré, qui les élevaient à quatre doigts de terre. Tout le décor était une vieille couverture tirée par deux cordes d'un bout à l'autre, pour faire ce qu'on appelle le vestiaire et derrière laquelle se tenaient les musiciens, qui chantaient, sans guitare, quelque ancienne romance. » En 1561, la cour d'Espagne, qui avait jusque-là voyagé d'une capitale de province à l'autre, se fixa tout-à-fait à Madrid. Cette circonstance fut favorable à l'art dramatique, en fixant aussi le théâtre. Des documents authentiques attestent qu'un an après la mort de Lopez de Rueda, il y avait à Madrid des salles de spectacles (corrales de comedias). On comptait alors, tant dans la capitale que dans les provinces, plusieurs troupes d'acteurs qui se distinguaient entre elles par des noms bizarres. Peu de temps après, Juan de Malara, célèbre professeur d'humanités, plus connu sous le nom de commentateur grec (commentador griego), fit jouer à Salamanque un drame en vers, intitulé Locusta, qu'il avait d'abord écrit en latin. Puis vint un auteur de Tolède, nommé Navarro, lequel fut appelé l'inventeur des théâtres, pour avoir apporté quelque pompe à la représentation. (Viardot.) « Il changea, dit Cervantes, le sac des habits en coffres et malles; et mit en avant la musique, jusque-là cachée derrière la couverture; il ôta les barbes postiches aux acteurs dont le
fut favorable à l'art dramatique, en fixant aussi le théâtre. Des documents authentiques attestent qu'un an après la mort de Lopez de Rueda, il y avait à Madrid des salles de spectacles (corrales de comedias). On comptait alors, tant dans la capitale que dans les provinces, plusieurs troupes d'acteurs qui se distinguaient entre elles par des noms bizarres. Peu de temps après, Juan de Malara, célèbre professeur d'humanités, plus connu sous le nom de commentateur grec (commentador griego), fit jouer à Salamanque un drame en vers, intitulé Locusta, qu'il avait d'abord écrit en latin. Puis vint un auteur de Tolède, nommé Navarro, lequel fut appelé l'inventeur des théâtres, pour avoir apporté quelque pompe à la représentation. (Viardot.) « Il changea, dit Cervantes, le sac des habits en coffres et malles; et mit en avant la musique, jusque-là cachée derrière la couverture; il ôta les barbes postiches aux acteurs dont le rôle ne les requérait pas; il inventa les machines, les nuages, les tonnerres et les éclairs, les défis et les batailles. » Un certain Cosme d'Oviedo imagina, dans le même temps, les affiches. Cervantes lui-même, qui pressentait combien la pompe théâtrale devait prêter au drame de grandeur et d'éclat, s'était efforcé d'ajouter à son ouvrage toutes les ressources dont la scène disposait de son temps, et les recommandations imprimées avec le texte de la pièce, prouvent en quelle enfance était encore l'art de la scène. « Pour imiter le tonnerre, dit-il quelque part, on roulera des pierres dans un tonneau. » En France, à cette phase du XVIe siècle, époque essentielle de la transition, on n'en était plus aux solennités mystiques et princières des divertissements du moyen-âge, et l'on n'en était pas encore à la pompe intelligente et fastueuse des fêtes du grand règne. Ce fut alors seulement que l'art du machiniste décorateur prit un essor prodigieux, et il eut cela de commun avec la poétique dramatique, qu'il sembla tout d'abord atteindre ses limites. On a vu qu'en Espagne, Cervantes avait assisté, dans sa jeunesse, à des essais barbares avant d'applaudir Lopez de Vega. S'il fût mort quelques années plus
efforcé d'ajouter à son ouvrage toutes les ressources dont la scène disposait de son temps, et les recommandations imprimées avec le texte de la pièce, prouvent en quelle enfance était encore l'art de la scène. « Pour imiter le tonnerre, dit-il quelque part, on roulera des pierres dans un tonneau. » En France, à cette phase du XVIe siècle, époque essentielle de la transition, on n'en était plus aux solennités mystiques et princières des divertissements du moyen-âge, et l'on n'en était pas encore à la pompe intelligente et fastueuse des fêtes du grand règne. Ce fut alors seulement que l'art du machiniste décorateur prit un essor prodigieux, et il eut cela de commun avec la poétique dramatique, qu'il sembla tout d'abord atteindre ses limites. On a vu qu'en Espagne, Cervantes avait assisté, dans sa jeunesse, à des essais barbares avant d'applaudir Lopez de Vega. S'il fût mort quelques années plus tard, il eût pu admirer les chefs-d'œuvre de Calderon. En Angleterre, Romeo et Juliette suivit presque immédiatement les ébauches de Gurton. En Allemagne, la palme est restée aux dramaturges qui ont ouvert la carrière. En France, enfin, où une révolution presque aussi soudaine transporta l'art, des tréteaux des farces, au théâtre immortalisé par Corneille et Molière, nos machinistes modernes sont restés évidemment en arrière des progrès généraux de la mécanique, et l'on pourrait leur dire encore, comme l'auteur du Devin de village, un jour qu'on lui proposait de visiter le matériel de la scène de l'Opéra: « Qu'est-ce que bon ? pour voir de grandes causes qui ne produisent que de petits effets ! » EMILE MORICE. Quand cet homme éternel que toujours on nous cite, Ce grand mort qui, pour nous, sans cesse ressuscite, Lorsque Napoléon, par Dieu même applaudi, Conduisait au Jourdain les soldats de Lodi ; Lorsqu'au pied du Thabor, dans sa gloire première, Il empruntait au Christ son bandeau de lumière, Et que sous la faveur du destin souriant, Détourné de l'Europe, il rêvait l'Orient, Le grand homme savait combien il était riche De ce paradis terrestre où tant d'or est en friche, Et tout ce
théâtre immortalisé par Corneille et Molière, nos machinistes modernes sont restés évidemment en arrière des progrès généraux de la mécanique, et l'on pourrait leur dire encore, comme l'auteur du Devin de village, un jour qu'on lui proposait de visiter le matériel de la scène de l'Opéra: « Qu'est-ce que bon ? pour voir de grandes causes qui ne produisent que de petits effets ! » EMILE MORICE. Quand cet homme éternel que toujours on nous cite, Ce grand mort qui, pour nous, sans cesse ressuscite, Lorsque Napoléon, par Dieu même applaudi, Conduisait au Jourdain les soldats de Lodi ; Lorsqu'au pied du Thabor, dans sa gloire première, Il empruntait au Christ son bandeau de lumière, Et que sous la faveur du destin souriant, Détourné de l'Europe, il rêvait l'Orient, Le grand homme savait combien il était riche De ce paradis terrestre où tant d'or est en friche, Et tout ce qu'une main peut tirer de trésors, De ce fécond pays, ce pays d'où tu sors. Du pied de Saint-Jean d'Acre, à la tour si fatale, Il se dressait pour voir la zone orientale ; Le sort du monde est là, disait-il, et sa main Des nouveaux champs promis désignait le chemin. Le héros se livrait à ces grandes images ; La nuit il croyait voir l'étoile des trois mages, Ces vers ont été lus par M. Méry, dans une soirée chez M. le duc de Choiseul, au Louvre. Au nombre des personnes invitées se trouvaient le général Allard, et M. Porphyre Jacquemont, frère du voyageur, mort dans l'Inde. REVUE DE PARIS. Les hommes l'auraient vu, dans son élan si prompt, Courir avec ses fils, la double flamme au front, Vers les jardins promis : puis avec eux descendre Ces fleuves, où jadis, s'abreuvait Alexandre, Fécondant tout d'un cri de sa puissante voix, Réveillant sous ses pieds les choses d'autrefois ; Des peuples de l'Indus recevant les messages, Fondant d'augustes lois sur le livre des sages, Et, digne associé du soleil, de ses mains Semant l'arbre et la fleur sur les poudreux chemins. Ce ne fut donc qu'un rêve ! et
chemin. Le héros se livrait à ces grandes images ; La nuit il croyait voir l'étoile des trois mages, Ces vers ont été lus par M. Méry, dans une soirée chez M. le duc de Choiseul, au Louvre. Au nombre des personnes invitées se trouvaient le général Allard, et M. Porphyre Jacquemont, frère du voyageur, mort dans l'Inde. REVUE DE PARIS. Les hommes l'auraient vu, dans son élan si prompt, Courir avec ses fils, la double flamme au front, Vers les jardins promis : puis avec eux descendre Ces fleuves, où jadis, s'abreuvait Alexandre, Fécondant tout d'un cri de sa puissante voix, Réveillant sous ses pieds les choses d'autrefois ; Des peuples de l'Indus recevant les messages, Fondant d'augustes lois sur le livre des sages, Et, digne associé du soleil, de ses mains Semant l'arbre et la fleur sur les poudreux chemins. Ce ne fut donc qu'un rêve ! et pourtant sa pensée Survit encore aux lieux où son front l'a laissée. Ainsi, lorsqu'Alexandre, en ces climats ardens, Expira vieux de gloire, hélas ! et jeune d'ans, Ceux qui l'avaient suivi sur le chemin du monde, Et qui savaient comment on détruit et l'on fonde, Reprirent leur épée, et de son nom couverts S'assignèrent entre eux leur part de l'univers. Nos soldats de l'Empire, après vingt ans de course Des feux de la Torride aux glacières de l'Ourse, Quand Napoléon mort eut brûlé leurs drapeaux, N'auraient pu, sans mourir, accepter le repos : Lorsqu'aux pieds du soldat la flamme est allumée, Lorsqu'il a trop vécu dans le bruit d'une armée, Peut-il, la paix venue, indolent citadin, S'asseoir, comme un oisif, sous l'arbre d'un jardin ? Et toi, noble guerrier, qui nous viens de Lahore, Resplendissant des feux du berceau de l'aurore, L'instinct qui te guida vers ces lieux séducteurs Te venait du héros que tu servis quinze ans. Tu fus un des rayons, qu'en s'éteignant sous l'onde, Le soleil de l'empire avait légués au monde, Un de ces voyageurs, glorieux pèlerins, Qui, le bâton au poing, et la ceinture aux reins, S'en allèrent parler des gloires de l'Empire Jusqu'aux lointains
son nom couverts S'assignèrent entre eux leur part de l'univers. Nos soldats de l'Empire, après vingt ans de course Des feux de la Torride aux glacières de l'Ourse, Quand Napoléon mort eut brûlé leurs drapeaux, N'auraient pu, sans mourir, accepter le repos : Lorsqu'aux pieds du soldat la flamme est allumée, Lorsqu'il a trop vécu dans le bruit d'une armée, Peut-il, la paix venue, indolent citadin, S'asseoir, comme un oisif, sous l'arbre d'un jardin ? Et toi, noble guerrier, qui nous viens de Lahore, Resplendissant des feux du berceau de l'aurore, L'instinct qui te guida vers ces lieux séducteurs Te venait du héros que tu servis quinze ans. Tu fus un des rayons, qu'en s'éteignant sous l'onde, Le soleil de l'empire avait légués au monde, Un de ces voyageurs, glorieux pèlerins, Qui, le bâton au poing, et la ceinture aux reins, S'en allèrent parler des gloires de l'Empire Jusqu'aux lointains climats où l'univers expire; Pareils aux douze Hébreux, qui, la croix à la main, Racontaient le Christ mort à l'univers romain. Combien de fois, dis-nous, sous le palmier des veilles, Sous le ciel d'Orient, la zone des merveilles, Dans un Louvre indien nonchalamment assis, N'as-tu pas répété d'héroïques récits, L'histoire fabuleuse, étonnante de gloire, Sur le Nil commencée et finie à la Loire ? Aussi le sage roi des pays du soleil, Comme un fils de l'Indus t'admit à son conseil : Il t'a fait son Emir; il te ceignit l'épée Que le riche Damas dans ses eaux a trempée. Lui-même il t'a vêtu de ces pompeux habits Où l'Inde généreuse a versé les rubis. Puis, tu nous apparaîtra comme un de ces génies Qui venaient adoucir les sombres insomnies, Et dans un palais d'or, séjour des longs ennuis, D'un sultan ombrageux enchantaient mille nuits. Il semble, en t'écoutant parler de bayadères, De longue caravane avec ses dromadaires, De ces rois indiens qui marchent triomphants, Assis en palanquin au dos des éléphants; Il semble que l'on rêve ; il semble qu'on traverse Quelque brûlant désert de l'Inde ou de la Perse, Et que sous les palmiers aux sonores rameaux Près
fabuleuse, étonnante de gloire, Sur le Nil commencée et finie à la Loire ? Aussi le sage roi des pays du soleil, Comme un fils de l'Indus t'admit à son conseil : Il t'a fait son Emir; il te ceignit l'épée Que le riche Damas dans ses eaux a trempée. Lui-même il t'a vêtu de ces pompeux habits Où l'Inde généreuse a versé les rubis. Puis, tu nous apparaîtra comme un de ces génies Qui venaient adoucir les sombres insomnies, Et dans un palais d'or, séjour des longs ennuis, D'un sultan ombrageux enchantaient mille nuits. Il semble, en t'écoutant parler de bayadères, De longue caravane avec ses dromadaires, De ces rois indiens qui marchent triomphants, Assis en palanquin au dos des éléphants; Il semble que l'on rêve ; il semble qu'on traverse Quelque brûlant désert de l'Inde ou de la Perse, Et que sous les palmiers aux sonores rameaux Près du puits où se tend le long cou des chameaux, Nous pèlerins assis, dans le calme des veilles, Nous écoutons ta voix qui nous dit des merveilles. Oh! parle-nous encore, parle jusqu'au matin; Rien n'est brillant aux yeux comme un pays lointain; Parle-nous des pays que le soleil admire, Parle-nous du beau lac qui baigne Cachemire, De l'Océan de l'Inde où le doux flot dormant Fait luire le rocher ainsi qu'un diamant, Où la rive est en fleurs, où le vaisseau déferle Sur un lit de corail, sur un écueil de perle; Des jardins où le vent fait trembler, amolli, L'éventail de palmiers qui flotte sur Delhi, Et reçois nos adieux! Que le vent te seconde Sur l'Océan qui mène aux rives de Golconde! Va, parle encore de nous à ces peuples lointains, Convive oriental de nos joyeux festins, Porte au roi qui t'attend nos paroles amies; Que la mer ait pour toi des vagues endormies. Oui, c'est toi, qui dans l'Inde as versé de ton sein Une grande pensée, un glorieux dessein; Nous le savions déjà : bien avant ta venue Ta gloire nous fut chère et nous était connue; Un jeune voyageur, un autre conquérant Qui parlait de
du beau lac qui baigne Cachemire, De l'Océan de l'Inde où le doux flot dormant Fait luire le rocher ainsi qu'un diamant, Où la rive est en fleurs, où le vaisseau déferle Sur un lit de corail, sur un écueil de perle; Des jardins où le vent fait trembler, amolli, L'éventail de palmiers qui flotte sur Delhi, Et reçois nos adieux! Que le vent te seconde Sur l'Océan qui mène aux rives de Golconde! Va, parle encore de nous à ces peuples lointains, Convive oriental de nos joyeux festins, Porte au roi qui t'attend nos paroles amies; Que la mer ait pour toi des vagues endormies. Oui, c'est toi, qui dans l'Inde as versé de ton sein Une grande pensée, un glorieux dessein; Nous le savions déjà : bien avant ta venue Ta gloire nous fut chère et nous était connue; Un jeune voyageur, un autre conquérant Qui parlait de la France à l'Indien errant, Jacquemont nous a dit combien elle t'honore L'hospitalière main que lui tendit Lahore; C'est toi qui lui doras son voyage si beau; Et ta palme indienne ombrage son tombeau. Par toi, les trois couleurs, que nous avons reprises, Ont flotté sur l'Hidaspe, au souffle de ses brises; Des prodiges encore doivent être accomplis Sous ce drapeau qui tient le bonheur dans ses plis; Au souffle de ce roi, qui commande aux cinq fleuves, S'éteindront les bûchers où se brûlent les veuves, Et déjà, nous dis-tu, son sceptre paternel De la peine de mort absout le criminel; Quel beau triomphe! ainsi crois-en notre espérance, Le ciel vous donnera, comme il donne à la France, L'industrie aux cités, l'abondance aux bazars, Et l'accord fraternel de la paix et des arts. MÉRY. LES VIEILLES LETTRES. Vous est-il arrivé quelquefois de vous asseoir au coin de votre feu, à la campagne, le grillon criant au loin dans la cheminée, le vent psalmodiant sa cantilène de mort dans les fentes des boiseries, une goutte de pluie battant de sa flaque irrégulière le vitrage de votre chambre, et le ciel gris se couvrant par degrés de nuages sombres, jusqu'à ce que
ses brises; Des prodiges encore doivent être accomplis Sous ce drapeau qui tient le bonheur dans ses plis; Au souffle de ce roi, qui commande aux cinq fleuves, S'éteindront les bûchers où se brûlent les veuves, Et déjà, nous dis-tu, son sceptre paternel De la peine de mort absout le criminel; Quel beau triomphe! ainsi crois-en notre espérance, Le ciel vous donnera, comme il donne à la France, L'industrie aux cités, l'abondance aux bazars, Et l'accord fraternel de la paix et des arts. MÉRY. LES VIEILLES LETTRES. Vous est-il arrivé quelquefois de vous asseoir au coin de votre feu, à la campagne, le grillon criant au loin dans la cheminée, le vent psalmodiant sa cantilène de mort dans les fentes des boiseries, une goutte de pluie battant de sa flaque irrégulière le vitrage de votre chambre, et le ciel gris se couvrant par degrés de nuages sombres, jusqu'à ce que vous regardiez votre montre, tout inquiet de savoir s'il est midi ou minuit, jour ou ténèbres, matin ou crépuscule? Supposez que la chambre soit isolée; que le frère cadet soit à la chasse, suivi de son chien à jambes torses bas rouge; que le vieux père s'ennuie du plus profond de son cœur en siégeant, votant, bâillant, jugeant, amendant et pestant à la chambre des députés; enfin, admettez un de ces grands moments de solitude où il se fait autour de nous un silence et un vide profond, où le monde nous permet de nous regarder nous-mêmes et de savoir qui nous sommes, où nous profitons de ce rare et bizarre intervalle de paix pour faire le triste inventaire de notre vie, et descendre en tremblant dans la caverne dont parle Bacon: "L'âme de l'homme". L'heure où je vous place, qui a sonné pour vous, comme pour moi, comme pour tous, est triste et solennelle. Vous n'auriez que joie dans votre famille, dans votre pensée, dans votre avenir; le silence et la solitude sont deux puissances graves; elles mettent en regard l'homme physique et l'homme intellectuel; elles soumettent l'un à l'autre; elles asservissent la force brutale qui nous appartient à
de son cœur en siégeant, votant, bâillant, jugeant, amendant et pestant à la chambre des députés; enfin, admettez un de ces grands moments de solitude où il se fait autour de nous un silence et un vide profond, où le monde nous permet de nous regarder nous-mêmes et de savoir qui nous sommes, où nous profitons de ce rare et bizarre intervalle de paix pour faire le triste inventaire de notre vie, et descendre en tremblant dans la caverne dont parle Bacon: "L'âme de l'homme". L'heure où je vous place, qui a sonné pour vous, comme pour moi, comme pour tous, est triste et solennelle. Vous n'auriez que joie dans votre famille, dans votre pensée, dans votre avenir; le silence et la solitude sont deux puissances graves; elles mettent en regard l'homme physique et l'homme intellectuel; elles soumettent l'un à l'autre; elles asservissent la force brutale qui nous appartient à la force divine qui est en nous. Elles assiègent l'intelligence sur son trône, d'où elle juge sévèrement et durement son pauvre vassal, le corps. Elles arrachent l'homme à toutes les influences extérieures, le contraignent à se poser arbitre de ses passions, critique de ses sottises et bourreau de ses fautes passées. Il est vrai que plusieurs heureux échappent à ce supplice: les âmes qui ne portent rien et les esprits qui oublient de penser. Dieu, dans sa clémence, a fait beaucoup de ces âmes choisies et de ces esprits d'élite. Ces plates et heureuses âmes et ces adorables esprits peuvent très bien se dispenser de lire les pages suivantes. Ils seront beaucoup mieux occupés ailleurs. Je leur conseille la fabrication d'un drame ou d'un vaudeville, sur le patron des six cent mille six cent quatre-vingt-dix-neuf de l'année dernière; Le peu que j'ai à dire est d'une si naïve simplicité, que je ne sais vraiment à quel saint de rhétorique ancienne et moderne me vouer pour ne pas être maudit du peu bienveillant lecteur. Je ne sais non plus comment un esprit oxydé et suroxydé par les travers du temps actuel acceptera cette simplicité sans effort? Mais vous autres, qui estimez
passées. Il est vrai que plusieurs heureux échappent à ce supplice: les âmes qui ne portent rien et les esprits qui oublient de penser. Dieu, dans sa clémence, a fait beaucoup de ces âmes choisies et de ces esprits d'élite. Ces plates et heureuses âmes et ces adorables esprits peuvent très bien se dispenser de lire les pages suivantes. Ils seront beaucoup mieux occupés ailleurs. Je leur conseille la fabrication d'un drame ou d'un vaudeville, sur le patron des six cent mille six cent quatre-vingt-dix-neuf de l'année dernière; Le peu que j'ai à dire est d'une si naïve simplicité, que je ne sais vraiment à quel saint de rhétorique ancienne et moderne me vouer pour ne pas être maudit du peu bienveillant lecteur. Je ne sais non plus comment un esprit oxydé et suroxydé par les travers du temps actuel acceptera cette simplicité sans effort? Mais vous autres, qui estimez peu la rhétorique; vous dont je rétrécis volontairement le cercle, lecteurs, les seuls que je veux, vous qui sentez et pensez à l'unisson de votre ami, dites, ne vous est-il pas arrivé, dans une des heures solitaires, où nous nous parlons à nous-mêmes, où nous nous grondons nous-mêmes, où l'âme fait de sourds reproches à l'esprit, où l'esprit se révolte et plaide à huis-clos contre l'âme; ne vous est-il pas arrivé, dans ce silence et cette solennité presque lugubres, d'avoir la même fantaisie? que moi, d'avoir quelque vieux tiroir oublié, quelque malle privée de la moitié de ses clous, quelque portefeuille de cuir jadis noir et qui aura bruni et rougi dans un coin du secrétaire en marqueterie que vous a légué votre aïeul? Avec quel sentiment de terreur, dites-moi, aurez-vous éparpillé sur la table, en face du feu qui pétillait, pendant que la pluie tombait au dehors, les vieilles lettres contenues dans ce réceptacle de vos antiquités personnelles, de vos péchés antérieurs? Ce sentiment, doux et funèbre, naturel et étrange, dont je vous parle, l'avez-vous éprouvé en feuilletant vos vieilles lettres? Les voilà donc, ces pauvres lettres! Combien d'entre elles ont été reçues avec émotion, avec bonheur, avec angoisses!