jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
la mer. Nous sommes en plein printemps; les fraisiers et les framboisiers sauvages qui abondent sont encore en fleurs. Nous traversons de véritables fourrés de petites roses sauvages rouges et blanches. Le sol est du reste couvert de fleurs charmantes. Il y a, notamment, une multitude de superbes lis orange à tige très courte. Enfin, nous descendons, par un sentier que des couvreurs européens trouveraient dangereux, dans une large vallée au beau milieu de laquelle s'élève le ranch tant espéré. Le fait est que M. Mac Donnell ne paraît pas aussi insensible que ses voisins aux séductions de l'architecture. Sa maison est en planches et a un étage. Du premier coup, il a laissé loin derrière lui l'âge du loghouse. Nous commençons par desseller nos chevaux et les lâcher dans le corral pour y manger un peu d'herbe, car dans ce pays-ci on se figure, je ne sais pourquoi, que rien n'est funeste pour un cheval comme de manger de l'avoine après une longue course; puis nous entrons dans la maison. L'éloquence de Parker nous est tout de suite expliquée. La fameuse omelette au lard est encore incertaine, mais la fermière est très jolie. M. homme pratique avant tout, s'en effraye au point de vue de notre déjeuner. Le fait est que les apparences ne sont pas engageantes. Quel est le Français qui n'a pas conservé le souvenir de quelque déjeuner de ferme l'accueil de la fermière, le joyeux tapage des armoires à vaisselle qui s'ouvrent, des œufs qui grésillent dans la poêle, les cris déchirants du poulet auquel on tord le col pendant que ses compagnons de basse-cour se sauvent effarés à travers les tas de fumier. Ici, rien de tout cela. La fermière est revêtue d'un peignoir pompadour en calicot jaune, ou plutôt qui a dû être jaune, car il est tellement taché, passé et déguenillé, que la couleur est indécise; elle est étendue sur un rocking-chair pendant que son mari, un affreux petit homme qui ne lui arrive pas à l'épaule, fume sa pipe sur l'unique chaise de la maison. Cependant elle daigne se lever pour allumer
effraye au point de vue de notre déjeuner. Le fait est que les apparences ne sont pas engageantes. Quel est le Français qui n'a pas conservé le souvenir de quelque déjeuner de ferme l'accueil de la fermière, le joyeux tapage des armoires à vaisselle qui s'ouvrent, des œufs qui grésillent dans la poêle, les cris déchirants du poulet auquel on tord le col pendant que ses compagnons de basse-cour se sauvent effarés à travers les tas de fumier. Ici, rien de tout cela. La fermière est revêtue d'un peignoir pompadour en calicot jaune, ou plutôt qui a dû être jaune, car il est tellement taché, passé et déguenillé, que la couleur est indécise; elle est étendue sur un rocking-chair pendant que son mari, un affreux petit homme qui ne lui arrive pas à l'épaule, fume sa pipe sur l'unique chaise de la maison. Cependant elle daigne se lever pour allumer du feu dans son poêle et donner à M. six œufs. Il y a bien aussi du lard qu'elle sort d'une boîte à conserves de Chicago, mais il est si rance et malodorant que nous aimons mieux nous en passer. Après cet effort, elle se rassied et recommence sa conversation avec Parker. Cette grande belle fille, si sale, ressemble si peu à une fermière, que je m'amuse à mon tour à la faire causer. Il y a un an qu'elle est mariée et qu'elle habite ici. Son père, un capitaine quelconque, pourvu de huit enfants, est aussi venu s'établir dans les environs. Mais il s'occupe moins d'agriculture que de chasser des buffalos, des loups et des ours dont il vend les peaux. L'année dernière, il a tué deux cents buffalos. Son mari, Ecossais d'origine, mais né en Amérique, est venu des États de l'Est. Il avait quelque argent; il a une centaine d'acres de blé; je vois le champ par la fenêtre; la récolte est un peu moins avancée qu'elle ne le serait chez nous, cependant la moisson se fera en juillet. Elle n'a pas une merveilleuse apparence, mais, dans un pays où la livre de farine s'est vendue jusqu'à
avec Parker. Cette grande belle fille, si sale, ressemble si peu à une fermière, que je m'amuse à mon tour à la faire causer. Il y a un an qu'elle est mariée et qu'elle habite ici. Son père, un capitaine quelconque, pourvu de huit enfants, est aussi venu s'établir dans les environs. Mais il s'occupe moins d'agriculture que de chasser des buffalos, des loups et des ours dont il vend les peaux. L'année dernière, il a tué deux cents buffalos. Son mari, Ecossais d'origine, mais né en Amérique, est venu des États de l'Est. Il avait quelque argent; il a une centaine d'acres de blé; je vois le champ par la fenêtre; la récolte est un peu moins avancée qu'elle ne le serait chez nous, cependant la moisson se fera en juillet. Elle n'a pas une merveilleuse apparence, mais, dans un pays où la livre de farine s'est vendue jusqu'à 25 cents (1 fr. 25) et jamais moins de 15, on se tire toujours d'affaire. Il a aussi une vingtaine de vaches laitières. C'est le mari qui les traite et qui fait le beurre, qu'on vend 3 fr. 75 la livre en hiver et un peu moins en été. Mais on n'en fait pas beaucoup, parce que c'est trop fatigant; cependant la vente est assurée, les mineurs achètent tout ce qu'on leur apporte. Les vaches sont superbes; elles donnent jusqu'à 28 litres de lait (7 gallons). Je la plaisante sur sa fainêantise. Est-ce que c'est votre mari qui fait la cuisine? Oh! les Ecossais sont si difficiles! Il veut manger de la soupe, ma foi, je la lui laisse faire. Les Américains se contentent de pommes de terre bouillies et de tranches de lard frites, c'est tout de suite fait. — On nous a dit à Rapid-City qu'il venait d'arriver dans le pays des missionnaires mormons. Est-ce que vous n'avez pas peur que votre mari se convertisse et ne prenne une seconde femme pour lui faire la cuisine? Justement la maison est grande, et il gagne de l'argent. Ah! je voudrais bien voir cela; ils n'ont qu'à venir; il n'y
on n'en fait pas beaucoup, parce que c'est trop fatigant; cependant la vente est assurée, les mineurs achètent tout ce qu'on leur apporte. Les vaches sont superbes; elles donnent jusqu'à 28 litres de lait (7 gallons). Je la plaisante sur sa fainêantise. Est-ce que c'est votre mari qui fait la cuisine? Oh! les Ecossais sont si difficiles! Il veut manger de la soupe, ma foi, je la lui laisse faire. Les Américains se contentent de pommes de terre bouillies et de tranches de lard frites, c'est tout de suite fait. — On nous a dit à Rapid-City qu'il venait d'arriver dans le pays des missionnaires mormons. Est-ce que vous n'avez pas peur que votre mari se convertisse et ne prenne une seconde femme pour lui faire la cuisine? Justement la maison est grande, et il gagne de l'argent. Ah! je voudrais bien voir cela; ils n'ont qu'à venir; il n'y a pas de maison trop grande pour moi. Quand mon mari aura gagné beaucoup d'argent, il me mènera à Paris, et alors j'en aurai une encore bien plus grande. — Au fait, de quelle religion êtes-vous? Moi! je ne suis d'aucune. Et tout en causant, l'aimable enfant décroche une natte de faux cheveux pendue à la porte et la peigne avec un adorable abandon. Nous avons avalé nos six œufs; comme c'est tout ce que nous pouvons espérer, nous sellons nos chevaux qui, eux, du moins, ont eu un peu d'avoine, et nous nous disposons à repartir après avoir payé la note, 6 dollars (30 francs)! Décidément l'hospitalité écossaise n'est pas comme le vin de Bordeaux elle ne gagne pas à voyager. En fidèle historiographe, je dois reconnaître qu'à partir de ce moment une légère mélancolie s'est emparée du personnel de l'expédition. Nos estomacs, déplorablement lestés, protestent énergiquement. Le chemin est exécrable; nous remontons le cours d'une petite rivière. Elle décrit dans la vallée des méandres gracieux sans doute, mais qui ont le tort grave d'intercepter la route tous les 100 mètres. Nos chevaux, depuis vingt-quatre heures n'ont pas eu beaucoup plus à manger que leurs bons maîtres; ils perdent
de faux cheveux pendue à la porte et la peigne avec un adorable abandon. Nous avons avalé nos six œufs; comme c'est tout ce que nous pouvons espérer, nous sellons nos chevaux qui, eux, du moins, ont eu un peu d'avoine, et nous nous disposons à repartir après avoir payé la note, 6 dollars (30 francs)! Décidément l'hospitalité écossaise n'est pas comme le vin de Bordeaux elle ne gagne pas à voyager. En fidèle historiographe, je dois reconnaître qu'à partir de ce moment une légère mélancolie s'est emparée du personnel de l'expédition. Nos estomacs, déplorablement lestés, protestent énergiquement. Le chemin est exécrable; nous remontons le cours d'une petite rivière. Elle décrit dans la vallée des méandres gracieux sans doute, mais qui ont le tort grave d'intercepter la route tous les 100 mètres. Nos chevaux, depuis vingt-quatre heures n'ont pas eu beaucoup plus à manger que leurs bons maîtres; ils perdent courage et ne marchent plus qu'excités par de vigoureux coups d'éperons. Le passage de chaque gué est signalé par une péripétie nouvelle, M. lui-même est sur le point de se démoraliser! Il signale à son thermomètre 32 degrés, et se contente de remarquer sans conviction que cette température-là est bien utile pour nous sécher après chaque bain. Parker a perdu beaucoup de son autorité comme guide. On lui reproche amèrement, d'une part, son erreur d'hier, qui nous a valu une nuit à la belle étoile; de l'autre, certaines tendances par trop chevaleresques à l'endroit du beau sexe, qui ont eu pour résultat le long détour de ce matin et le funeste déjeuner qui en a été la conséquence. Cependant un interrogatoire sévèrement conduit nous ayant révélé que nous sommes encore à une quarantaine de kilomètres du Fort Meade, il est décidé à l'unanimité que nos chevaux étant manifestement incapables de nous mener jusque-là, il est urgent de changer notre itinéraire si nous ne voulons pas avoir le sort des naufragés de la Méduse. Il y a, paraît-il, dans une vallée voisine une ferme dont nous ne sommes guère qu'à une vingtaine de kilomètres et où nous trouverons quelque chose à
utile pour nous sécher après chaque bain. Parker a perdu beaucoup de son autorité comme guide. On lui reproche amèrement, d'une part, son erreur d'hier, qui nous a valu une nuit à la belle étoile; de l'autre, certaines tendances par trop chevaleresques à l'endroit du beau sexe, qui ont eu pour résultat le long détour de ce matin et le funeste déjeuner qui en a été la conséquence. Cependant un interrogatoire sévèrement conduit nous ayant révélé que nous sommes encore à une quarantaine de kilomètres du Fort Meade, il est décidé à l'unanimité que nos chevaux étant manifestement incapables de nous mener jusque-là, il est urgent de changer notre itinéraire si nous ne voulons pas avoir le sort des naufragés de la Méduse. Il y a, paraît-il, dans une vallée voisine une ferme dont nous ne sommes guère qu'à une vingtaine de kilomètres et où nous trouverons quelque chose à manger. M. se fait décrire la fermière. Il paraît qu'elle est laide. Parker, qui est la bienveillance même, ne peut lui accorder qu'un son de voix d'une douceur infinie. Cela nous rassure. Nous nous mettons en route pour Hilly-ranch. Quatre ou cinq heures douloureuses. De temps en temps la rivière devient marais. Les malheureux chevaux, enfoncés jusqu'au ventre dans une tourbe noire, n'avancent que par bonds convulsifs, et puis il faut grimper des cotés à pic à travers une forêt de sapins brûlés. Les gros troncs, à moitié carbonisés, sont couchés en travers; d'autres, presque entièrement brûlés du pied, ne tiennent plus en l'air que par un miracle d'équilibre. J'en fais tomber deux ou trois en les poussant avec la main. Au point de vue de la sylviculture, il se passe ici un fait intéressant. D'ordinaire, quand une forêt de résineux est brûlée, ou bien il ne repousse rien, ou bien elle est remplacée par d'autres essences mais c'est une règle générale que les mêmes essences ne se succèdent pas immédiatement. Dans les pays tropicaux, cette règle est absolue. Toutes les fois que le sol d'une forêt vierge est mis à nu par un incendie, c'est un taillis de bambous,
devient marais. Les malheureux chevaux, enfoncés jusqu'au ventre dans une tourbe noire, n'avancent que par bonds convulsifs, et puis il faut grimper des cotés à pic à travers une forêt de sapins brûlés. Les gros troncs, à moitié carbonisés, sont couchés en travers; d'autres, presque entièrement brûlés du pied, ne tiennent plus en l'air que par un miracle d'équilibre. J'en fais tomber deux ou trois en les poussant avec la main. Au point de vue de la sylviculture, il se passe ici un fait intéressant. D'ordinaire, quand une forêt de résineux est brûlée, ou bien il ne repousse rien, ou bien elle est remplacée par d'autres essences mais c'est une règle générale que les mêmes essences ne se succèdent pas immédiatement. Dans les pays tropicaux, cette règle est absolue. Toutes les fois que le sol d'une forêt vierge est mis à nu par un incendie, c'est un taillis de bambous, et rien que des bambous qui repoussent. Ici la repousse est de même essence que l'ancien bois; ce sont des pins d'Écosse qui poussent vigoureusement. – À en juger par leur âge, l'incendie, survenu probablement dans quelque guerre indienne ou simplement par accident, doit remonter à une quinzaine d'années. Je me fais expliquer par Parker quel est le régime forestier du Dakota. Il est admirable de simplicité et atteindra, dans un avenir relativement peu éloigné, son but qui semble être la destruction de toutes les forêts. L'État est propriétaire de tous les terrains boisés et ne les aliène jamais mais il autorise tout venant à prendre ce qui lui est nécessaire comme bois de construction, de charpente, de mine ou de combustible. C'est le communisme mis en pratique. Le résultat ne s'est pas fait attendre. Une noble émulation s'est mise de la partie chacun tient à honneur de couper plus de bois que son voisin. Le gaspillage est prodigieux. Je regardais ce matin les clôtures de notre ami Mac Donnell. Elles se composent d'un véritable mur fermé de trois gros sapins de 50 à 60 centimètres de diamètre, séparé par des billons de bois de même dimension qui leur servent
me fais expliquer par Parker quel est le régime forestier du Dakota. Il est admirable de simplicité et atteindra, dans un avenir relativement peu éloigné, son but qui semble être la destruction de toutes les forêts. L'État est propriétaire de tous les terrains boisés et ne les aliène jamais mais il autorise tout venant à prendre ce qui lui est nécessaire comme bois de construction, de charpente, de mine ou de combustible. C'est le communisme mis en pratique. Le résultat ne s'est pas fait attendre. Une noble émulation s'est mise de la partie chacun tient à honneur de couper plus de bois que son voisin. Le gaspillage est prodigieux. Je regardais ce matin les clôtures de notre ami Mac Donnell. Elles se composent d'un véritable mur fermé de trois gros sapins de 50 à 60 centimètres de diamètre, séparé par des billons de bois de même dimension qui leur servent de coussinets. Ces clôtures durent fort peu de temps à moins qu'on ne les écorce, ce qui ne se fait presque jamais, les arbres sont complètement pourris au bout de trois ou quatre ans souvent avant, s'ils ont été coupés dans un mauvais moment. Le gouvernement fédéral, se reconnaissant impuissant à empêcher cette destruction de forêts qui va s'accélérant chaque année, s'est avisé d'un moyen qui a une certaine efficacité. Chaque citoyen américain qui n'a pas encore épuisé ce droit peut prendre, parmi les terres vacantes appartenant au gouvernement, 160 acres (environ 70 hectares), à titre de homestead (terre à bâtir une demeure); il peut encore en prendre 160 autres comme préemption, mot assez difficile à traduire. Pour exercer ce double droit il faut 1° Être Américain ou déclarer l'intention de se faire naturaliser; 2° Construire une maison sur le homestead et y résider d'une manière effective pendant cinq ans, ou du moins produire à toute réquisition un certificat des voisins attestant qu'on y demeure, ce qui n'est pas la même chose. Le titre définitif donnant le droit de vendre n'est délivré qu'au bout de cinq ans. Si l'émigrant veut le faire avant ce temps, il lui faut, au préalable,
à empêcher cette destruction de forêts qui va s'accélérant chaque année, s'est avisé d'un moyen qui a une certaine efficacité. Chaque citoyen américain qui n'a pas encore épuisé ce droit peut prendre, parmi les terres vacantes appartenant au gouvernement, 160 acres (environ 70 hectares), à titre de homestead (terre à bâtir une demeure); il peut encore en prendre 160 autres comme préemption, mot assez difficile à traduire. Pour exercer ce double droit il faut 1° Être Américain ou déclarer l'intention de se faire naturaliser; 2° Construire une maison sur le homestead et y résider d'une manière effective pendant cinq ans, ou du moins produire à toute réquisition un certificat des voisins attestant qu'on y demeure, ce qui n'est pas la même chose. Le titre définitif donnant le droit de vendre n'est délivré qu'au bout de cinq ans. Si l'émigrant veut le faire avant ce temps, il lui faut, au préalable, acheter au gouvernement au taux officiel, soit 1 fr. 25 l'acre. Du reste, en cela comme en beaucoup d'autres choses, il existe des accommodements avec le ciel. Des milliers d'homesteads changent de hands sans que l'oncle Sam voie un cent de l'argent qui devrait lui revenir. Aux 320 acres que l'émigrant a reçus de la sorte, il peut encore en ajouter 160, à la condition de prendre l'engagement d'en planter 10, dans le cours des deux premières années, en arbres de haut jet. Ceci n'est applicable, bien entendu, qu'à la prairie; cela s'appelle Tree farm. Cette mesure a eu des résultats incontestables. Quand on quitte Chicago, pendant des centaines de kilomètres les lignes de chemins de fer traversent des prairies complètement nues il y a trente ans. Maintenant elles sont couvertes de fermes, car toute la terre est occupée depuis longtemps, et on voit très distinctement que chaque maison est au centre d'une futaie de 3 ou 4 hectares, qui modifie de la façon la plus heureuse, non seulement l'aspect du pays, mais encore les conditions climatériques. Ce sont généralement des peupliers du Canada, des aulnes, quelquefois même des chênes, qui ont été plantés ainsi; ils viennent admirablement, mais leur
l'émigrant a reçus de la sorte, il peut encore en ajouter 160, à la condition de prendre l'engagement d'en planter 10, dans le cours des deux premières années, en arbres de haut jet. Ceci n'est applicable, bien entendu, qu'à la prairie; cela s'appelle Tree farm. Cette mesure a eu des résultats incontestables. Quand on quitte Chicago, pendant des centaines de kilomètres les lignes de chemins de fer traversent des prairies complètement nues il y a trente ans. Maintenant elles sont couvertes de fermes, car toute la terre est occupée depuis longtemps, et on voit très distinctement que chaque maison est au centre d'une futaie de 3 ou 4 hectares, qui modifie de la façon la plus heureuse, non seulement l'aspect du pays, mais encore les conditions climatériques. Ce sont généralement des peupliers du Canada, des aulnes, quelquefois même des chênes, qui ont été plantés ainsi; ils viennent admirablement, mais leur plantation exige quelques précautions. Pendant que Parker nous donne toutes ces explications, nous continuons notre interminable route à travers la forêt. Jean-Leblanc est plongé dans le marasme. Dès qu'il rencontre une touffe d'herbe, il la dévore avec une voracité inouïe. À la fin, nous débouchons sur une vallée beaucoup plus large que les autres, de l'autre côté de laquelle nous distinguons quatre ou cinq baraques. Il paraît que c'est là Hilly-ranch. L'aspect n'est pas engageant. De plus, il faut pour y arriver traverser un pré tellement vaseux que nous craignons un instant de n'en pas sortir mais l'appétit nous donne des forces, et nous usons à l'égard de nos pauvres animaux d'arguments si persuasifs que nous finissons par gagner l'autre côté. Nous allons tout droit à l'écurie. Nos malheureuses bêtes y trouvent quelques brassées de foin auxquelles elles font un accueil enthousiaste; ensuite nous entrons dans la maison où, selon l'usage du pays, Parker nous présente cérémonieusement à tous les membres de la famille. Nous voyons d'abord un vieux à tournure minable de grands cheveux blonds grisonnants lui tombent dans le dos; il a sur la tête un chapeau troué; quant à son pantalon et à sa chemise de laine,
large que les autres, de l'autre côté de laquelle nous distinguons quatre ou cinq baraques. Il paraît que c'est là Hilly-ranch. L'aspect n'est pas engageant. De plus, il faut pour y arriver traverser un pré tellement vaseux que nous craignons un instant de n'en pas sortir mais l'appétit nous donne des forces, et nous usons à l'égard de nos pauvres animaux d'arguments si persuasifs que nous finissons par gagner l'autre côté. Nous allons tout droit à l'écurie. Nos malheureuses bêtes y trouvent quelques brassées de foin auxquelles elles font un accueil enthousiaste; ensuite nous entrons dans la maison où, selon l'usage du pays, Parker nous présente cérémonieusement à tous les membres de la famille. Nous voyons d'abord un vieux à tournure minable de grands cheveux blonds grisonnants lui tombent dans le dos; il a sur la tête un chapeau troué; quant à son pantalon et à sa chemise de laine, ce sont de telles loques, qu'elles défient toute description. Capitaine, dit Parker gravement, ceci est le baron de Grancey. Je salue d'un air aimable. L'homme, qui a ses deux mains dans ses poches, ne bronche pas. À la fin, il tire un petit brûle-gueule de l'horrible trou noir qui lui sert de bouche, crache, se mouche dans ses doigts, et puis, sans qu'un muscle de sa figure ne bouge : "Ah! dit-il, comment dites-vous qu'il s'appelle? Je n'ai pas bien entendu son nom." Grancey, le baron Edmond de Grancey. Oh! baron de Grancey, enchanté de vous voir. Moi aussi, mais pourrions-nous avoir quelque chose à manger? Demandez aux femmes, je ne fais pas la cuisine. Cette gracieuse réponse me remplit d'espoir. Nous passons dans une autre pièce, nouvelle présentation. Cette fois-ci, à deux femmes très sales, assises dans des rocking-chair, comme Mme Mac Donnell, la première ouvre la bouche et semble dire quelque chose, mais je n'entends qu'un petit son vague. N'est-ce pas? elle a un bien joli voix, me dit Parker, en français, d'un air d'extase. La malheureuse est complètement aphone; enfin je finis par comprendre que le vieux auquel j'ai parlé d'abord et qui est, paraît-il, son beau-frère,