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une fille? Est-ce une femme que je connais, que je fréquente, que je reçois? Est-ce une étrangère? Et je ne puis me résoudre à vider dans un cœur ami tout ce que j'ai sur le cœur, je n'en parlerais même pas à ma mère, si cette sainte était encore de ce monde. Il faudra bien pourtant que je m'y décide. Charlotte a peut-être plus que moi l'expérience de la vie. Je l'interrogerai, je me confesserai à elle, je la supplierai de me venir en aide. Jacques lui témoigne une grande amitié. Il l'écoutera et qui sait, il lui obéira. Ah! si elle sauvait notre amour, par quoi parviendrai-je à lui témoigner ma reconnaissance et quels mots seraient assez tendres, assez imprégnés de toute l'âme pour la bénir, pour lui vouer ma vie? Je devrais le rendre jaloux, simuler quelque intrigue de cœur, quelque flirt sentimental. Cela réussit parfois avec des êtres d'orgueil et de violence comme Jacques, mais je n'en ai pas la force, je rougis à la seule pensée qu'un homme pourrait être la dupe d'une telle comédie, s'imaginer les choses les plus viles, me croire capable de trahir la foi jurée, de tromper mon mari et s'enhardir, m'offenser de ses paroles, de ses gestes, me prendre pour une de ces coureuses d'aventure comme il n'en est que trop dans le peleton de notre monde. J'aimerais mieux une mort misérable et cruelle que de donner prise à la moindre médisance, que de ne plus me sentir digne d'être chérie et respectée par celle qui est la chair de ma chair, par celui qui demeure, malgré tout, la moitié de moi-même, que de m'exposer à ce que Jacques me compare, m'assimile à sa complice, s'absolve en excusant ces apparences de faiblesse et de faute. J'y suis fermement résolue, je dirai ce soir à Charlotte combien je souffre. J'ai besoin de pleurer tout haut et qu'elle m'ouvre ses bras, me réchauffe, me console, m'apaise, me gronde tendrement, câlinement, me répète que c'est la loi commune, que les hommes se ressemblent en cela, qu'il faut fermer les yeux, ne pas exiger de
de ses paroles, de ses gestes, me prendre pour une de ces coureuses d'aventure comme il n'en est que trop dans le peleton de notre monde. J'aimerais mieux une mort misérable et cruelle que de donner prise à la moindre médisance, que de ne plus me sentir digne d'être chérie et respectée par celle qui est la chair de ma chair, par celui qui demeure, malgré tout, la moitié de moi-même, que de m'exposer à ce que Jacques me compare, m'assimile à sa complice, s'absolve en excusant ces apparences de faiblesse et de faute. J'y suis fermement résolue, je dirai ce soir à Charlotte combien je souffre. J'ai besoin de pleurer tout haut et qu'elle m'ouvre ses bras, me réchauffe, me console, m'apaise, me gronde tendrement, câlinement, me répète que c'est la loi commune, que les hommes se ressemblent en cela, qu'il faut fermer les yeux, ne pas exiger de la vie plus de tortures qu'elle ne saurait en donner. J'ai besoin que cette sœur de cœur me défende de désespérer, me montre à l'horizon une toute petite éclaircie dans le ciel d'orage, veille à mon chevet de blessée. Je me sens en face de moi, comme dans les ténèbres d'une maison hantée. J'ai peur de rester seule. La charge d'afflictions que depuis près d'une année je traîne sans me plaindre m'affole, m'écrase, me tue, et chaque jour, chaque minute la rend plus lourde, plus intolérable, plus meurtrière. Brisée, lasse de en mourir, je ne puis aller plus loin, je tomberais sous cette croix, si des mains amies ne m'aident pas à la porter, ne me soutiennent pas dans ce chemin de supplice. Les petits jouaient à cache-cache dans la serre. M. de Tourmalet était venu relancer Jacques, après le dîner, pour un envoi de témoins. Nous avons été seules durant presque toute la soirée, Charlotte et moi. Et au moment de lui livrer mon secret, de lui dévoiler ce que cache cette façade trompeuse de quiétude et de bonheur, j'ai eu comme un bâillon sur les lèvres, je me suis brusquement arrêtée, en détresse. J'attendais qu'elle me secourût, qu'elle
d'une maison hantée. J'ai peur de rester seule. La charge d'afflictions que depuis près d'une année je traîne sans me plaindre m'affole, m'écrase, me tue, et chaque jour, chaque minute la rend plus lourde, plus intolérable, plus meurtrière. Brisée, lasse de en mourir, je ne puis aller plus loin, je tomberais sous cette croix, si des mains amies ne m'aident pas à la porter, ne me soutiennent pas dans ce chemin de supplice. Les petits jouaient à cache-cache dans la serre. M. de Tourmalet était venu relancer Jacques, après le dîner, pour un envoi de témoins. Nous avons été seules durant presque toute la soirée, Charlotte et moi. Et au moment de lui livrer mon secret, de lui dévoiler ce que cache cette façade trompeuse de quiétude et de bonheur, j'ai eu comme un bâillon sur les lèvres, je me suis brusquement arrêtée, en détresse. J'attendais qu'elle me secourût, qu'elle m'arrachât, peu à peu, par de pressantes et obsesseuses questions la pénible confidence, qu'elle m'en soufflât, en quelque sorte, les premiers mots, comme je le fais à Andrée quand elle se trouble en récitant ses leçons. Et si clairvoyante, si subtile d'ordinaire, si prompte à deviner ce que l'on pense, ce que l'on dissimule, si curieuse de la vie d'autrui — je connais Charlotte mieux que je ne me connais moi-même — n'eût-elle pas dû s'inquiéter de cette apparence de malaise et ne pas m'abandonner aussi vite? Mais est-elle préparée à une pareille désillusion ? Ne nous croit-elle pas encore le ménage le plus uni, le plus heureux, le plus enviable qui soit au monde? Et puis, n'était-elle pas obligée de rentrer de bonne heure à cause de ses enfants, de Gérard et d'Aline. Cher petit livre que m'avait légué maman et où comme en une fontaine de miracle je puisais la force d'affronter ce martyre aux croissantes tortures, d'aimer sans être aimé. Imitation de Notre-Seigneur Jésus dont, avant de fermer les yeux, tous les soirs, je lisais pieusement quelques pages, miroir consolateur où se reflètent l'éternelle joie du ciel et la splendeur infinie de Dieu, pardonne-moi de t'avoir jeté
ce que l'on dissimule, si curieuse de la vie d'autrui — je connais Charlotte mieux que je ne me connais moi-même — n'eût-elle pas dû s'inquiéter de cette apparence de malaise et ne pas m'abandonner aussi vite? Mais est-elle préparée à une pareille désillusion ? Ne nous croit-elle pas encore le ménage le plus uni, le plus heureux, le plus enviable qui soit au monde? Et puis, n'était-elle pas obligée de rentrer de bonne heure à cause de ses enfants, de Gérard et d'Aline. Cher petit livre que m'avait légué maman et où comme en une fontaine de miracle je puisais la force d'affronter ce martyre aux croissantes tortures, d'aimer sans être aimé. Imitation de Notre-Seigneur Jésus dont, avant de fermer les yeux, tous les soirs, je lisais pieusement quelques pages, miroir consolateur où se reflètent l'éternelle joie du ciel et la splendeur infinie de Dieu, pardonne-moi de t'avoir jeté au feu dans cette nuit de colère et de révolte. J'étais folle. De mes ongles, j'ai déchiré le portrait de Jaques, le portrait cruel qui me narguait de sa dédicace passionnée, d'il y a cinq ans, mensonge déjà peut-être, de son : « Toujours, de plus en plus, uniquement à toi, ma belle mienne. » Et par la fenêtre, les morceaux de papier se sont envolés, rouleront bientôt sous les balais des boueux vers le ruisseau et vers l'égout. J'ai attaché ensuite à mon cou ma riviière de diamants, j'ai mis toutes mes émeraudes et toutes mes perles, toutes mes colliers et tous mes bracelets. Et je m'apprêtais à sortir de l'hôtel, j'étais bien décidée à courir au hasard dans les taillis du Bois jusqu'à ce qu'un rôdeur famélique se jette sur moi, ébloui, enragé, me plantât son couteau dans la gorge. Mais comme j'ouvrais la porte de ma chambre, Andrée s'est réveillée en sursaut, m'a rappelé de sa voix si douce, avec de l'épouvante. Elle criait : — Maman, maman, qu'est-ce qu'on vous fait, ma chère maman chérie? Et avec un frisson qui me secouait de la tête aux pieds, haletante, tremblante, ne sentant plus battre mon cœur, j'ai,
toi, ma belle mienne. » Et par la fenêtre, les morceaux de papier se sont envolés, rouleront bientôt sous les balais des boueux vers le ruisseau et vers l'égout. J'ai attaché ensuite à mon cou ma riviière de diamants, j'ai mis toutes mes émeraudes et toutes mes perles, toutes mes colliers et tous mes bracelets. Et je m'apprêtais à sortir de l'hôtel, j'étais bien décidée à courir au hasard dans les taillis du Bois jusqu'à ce qu'un rôdeur famélique se jette sur moi, ébloui, enragé, me plantât son couteau dans la gorge. Mais comme j'ouvrais la porte de ma chambre, Andrée s'est réveillée en sursaut, m'a rappelé de sa voix si douce, avec de l'épouvante. Elle criait : — Maman, maman, qu'est-ce qu'on vous fait, ma chère maman chérie? Et avec un frisson qui me secouait de la tête aux pieds, haletante, tremblante, ne sentant plus battre mon cœur, j'ai, dans un effort suprême, essayé de la rassurer, la pauvre innocente que j'avais pu oublier. — Dors, ma tendresse, dors. Tu rêves. Dors vite, bonne nuit ! — Bonne nuit pour vous aussi, petite maman chérie, a-t-elle répété, et le bruit des baisers que m'envoyaient ses lèvres s'est prolongé dans le silence comme un écho. Et je me suis abattue lourdement sur le lit. J'ai tant et tant pleuré qu'il me semble que mes paupières sont à jamais taries. RENÉ MAIZEROY. La Vie drôle ENCORE UN MOT À PROPOS DE M. MOUGEOT ET PUIS ON N'EN PARLERA PLUS J'ai beaucoup et longtemps réfléchi avant de mettre le grand public au courant du pénible incident qui vint, samedi dernier, attrister l'inauguration de la Parisian Fair, comme disent les Anglais. Obéissant soit à son tact naturel, soit à un mot d'ordre venu de haut, la presse française fit preuve d'un touchant accord en ne point soufflant mot de l'aventure, mais, les quotidiens étrangers n'ayant point imité la même réserve, le fait est aujourd'hui devenu de notoriété quasi-publique. D'où, inutile de se gêner. Et puis aussi, bénissons cette occasion de fournir à notre brave clientèle une explication à laquelle elle a droit !
le silence comme un écho. Et je me suis abattue lourdement sur le lit. J'ai tant et tant pleuré qu'il me semble que mes paupières sont à jamais taries. RENÉ MAIZEROY. La Vie drôle ENCORE UN MOT À PROPOS DE M. MOUGEOT ET PUIS ON N'EN PARLERA PLUS J'ai beaucoup et longtemps réfléchi avant de mettre le grand public au courant du pénible incident qui vint, samedi dernier, attrister l'inauguration de la Parisian Fair, comme disent les Anglais. Obéissant soit à son tact naturel, soit à un mot d'ordre venu de haut, la presse française fit preuve d'un touchant accord en ne point soufflant mot de l'aventure, mais, les quotidiens étrangers n'ayant point imité la même réserve, le fait est aujourd'hui devenu de notoriété quasi-publique. D'où, inutile de se gêner. Et puis aussi, bénissons cette occasion de fournir à notre brave clientèle une explication à laquelle elle a droit ! Je vais donc froidement, sans passion ni rancœur, raconter le fait tel qu'il s'est passé, au vu et au su de milliers de spectateurs, qui pourraient, à moins qu'ils ne touchent aux fonds secrets, m'apporter leur indigné témoignage : Samedi dernier, mêlé à la foule des badauds du Champ de Mars, je contemplais le loubéteux défilé, lorsque, soudain, se détachant d'un groupe officiel, M. Mougeot se précipita sur moi, cherchant visiblement à me gratifier de son coup favori, lequel consiste à heurter de la tête, non sans violence, le thorax de son adversaire. Par bonheur, et comme je connais mon Mougeot comme si je l'avais fait, un bond de côté (assez comparable à celui du jeune chamois) me mettait hors de portée de mon énergumène : c'était une grosse et chamarrée dame israélite qui trinquait en mes lieu et place. Jusqu'à présent, rien que de très naturel, mais voyez où la chose se corse : fou d'ire, me signant comme un périlleux anarchiste, M. Mougeot n'émettait-il pas la bruyante prétention de me faire, en cette qualité, coffrer sur l'heure par M. André, le subtil commissaire de police de la troisième brigade de recherches ? M. André se contenta de hausser
Mars, je contemplais le loubéteux défilé, lorsque, soudain, se détachant d'un groupe officiel, M. Mougeot se précipita sur moi, cherchant visiblement à me gratifier de son coup favori, lequel consiste à heurter de la tête, non sans violence, le thorax de son adversaire. Par bonheur, et comme je connais mon Mougeot comme si je l'avais fait, un bond de côté (assez comparable à celui du jeune chamois) me mettait hors de portée de mon énergumène : c'était une grosse et chamarrée dame israélite qui trinquait en mes lieu et place. Jusqu'à présent, rien que de très naturel, mais voyez où la chose se corse : fou d'ire, me signant comme un périlleux anarchiste, M. Mougeot n'émettait-il pas la bruyante prétention de me faire, en cette qualité, coffrer sur l'heure par M. André, le subtil commissaire de police de la troisième brigade de recherches ? M. André se contenta de hausser les épaules. Et maintenant, la voici, l'explication annoncée plus haut : Beaucoup de lecteurs superficiels s'imaginent sans doute que la discussion depuis peu surgie entre M. Mougeot et moi provient uniquement de quelques trucs relatifs à la fraude postale divulgués ici même par votre serviteur. Un tel sentiment ne pourrait que faire honneur à M. Mougeot : il révélerait en lui un estimable souci des deniers de l'Etat et une bien naturelle indignation contre les louches trafics. Mais que nenni ! Tout ça, comme disait l'autre, c'est des histoires de femmes. M. Mougeot et moi, ce n'est pas d'aujourd'hui que nous nous connaissons : nos premières relations remontent à trente ans en arrière, car ce fut pendant le siège de Paris que nous nous liâmes. À cette époque (comme c'est loin, tout ça), M. Mougeot était vaguemestre au 187e bataillon des mobiles des Trois-Sèvres, et moi, j'exerçais les mêmes fonctions dans une compagnie de francs-tireurs, les « Guépards des Vieilles Haddriettes ». Chacun sait que le métier de vaguemestre offre à qui le professe de copieux loisirs, surtout quand les faits se déroulent dans une place étroitement bloquée. Pas de pire conseillère que l'oisiveté : nous ne tardâmes pas, M.
que faire honneur à M. Mougeot : il révélerait en lui un estimable souci des deniers de l'Etat et une bien naturelle indignation contre les louches trafics. Mais que nenni ! Tout ça, comme disait l'autre, c'est des histoires de femmes. M. Mougeot et moi, ce n'est pas d'aujourd'hui que nous nous connaissons : nos premières relations remontent à trente ans en arrière, car ce fut pendant le siège de Paris que nous nous liâmes. À cette époque (comme c'est loin, tout ça), M. Mougeot était vaguemestre au 187e bataillon des mobiles des Trois-Sèvres, et moi, j'exerçais les mêmes fonctions dans une compagnie de francs-tireurs, les « Guépards des Vieilles Haddriettes ». Chacun sait que le métier de vaguemestre offre à qui le professe de copieux loisirs, surtout quand les faits se déroulent dans une place étroitement bloquée. Pas de pire conseillère que l'oisiveté : nous ne tardâmes pas, M. Mougeot et moi, à faire connaissance. Ainsi que l'exigeaient les règlements militaires d'alors, M. Mougeot était, en qualité de vaguemestre, l'amant de la cantinière de son bataillon, cependant que moi, je recevais les dernières faveurs de la vivandière des « Guépards ». Ô monotonie de l'existence au sein d'une ville assiégée ! Bientôt, nous contractâmes, mon ami et moi, un pacte sacré : lui deviendrait le bon amant, ma maîtresse et, comme de juste, moi de la sienne. Ça nous changerait un peu, espérons-nous. Le soir même de notre arrangement, refusai-je qui commençai, si j'ose m'exprimer ainsi, le feu (l'autre jeune personne ne se trouvant pas disponible, ce jour-là, pour des raisons que j'oublie, mais qu'il me serait facile de reconstituer). Le lendemain même, les mobiles des Trois-Sèvres prenaient part à une sortie — parfaitement inutile, d'ailleurs — et ma maîtresse d'une heure trouvait aux avant-postes une mort glorieuse. Je jugeai, non sans mauvaise foi, — avouons-le — qu'ainsi notre convention s'annulait de plein droit et je conservai mon poste auprès de ma ravissante brunette. (Car je m'aperçois qu'il est grand temps, dans ce récit, de mentionner cursivement la couleur des cheveux de notre brave enfant.) Ne l'entendant pas de
assiégée ! Bientôt, nous contractâmes, mon ami et moi, un pacte sacré : lui deviendrait le bon amant, ma maîtresse et, comme de juste, moi de la sienne. Ça nous changerait un peu, espérons-nous. Le soir même de notre arrangement, refusai-je qui commençai, si j'ose m'exprimer ainsi, le feu (l'autre jeune personne ne se trouvant pas disponible, ce jour-là, pour des raisons que j'oublie, mais qu'il me serait facile de reconstituer). Le lendemain même, les mobiles des Trois-Sèvres prenaient part à une sortie — parfaitement inutile, d'ailleurs — et ma maîtresse d'une heure trouvait aux avant-postes une mort glorieuse. Je jugeai, non sans mauvaise foi, — avouons-le — qu'ainsi notre convention s'annulait de plein droit et je conservai mon poste auprès de ma ravissante brunette. (Car je m'aperçois qu'il est grand temps, dans ce récit, de mentionner cursivement la couleur des cheveux de notre brave enfant.) Ne l'entendant pas de cette oreille, et très furieux de se voir joué, M. Mougeot alla jusqu'à me menacer de m'envoyer du papier timbré, démarche qu'il n'eût pas manqué d'accomplir si le prix du papier timbré, pendant le siège de Paris, n'avait pas atteint le chiffre énorme de quinze mille francs la livre. Hors de lui-même : « Je ne trouve pas, éclata-t-il, de mots pour traduire mon indignation ! » Et la cantinière des « Guépards » de lui proposer ironiquement : « Veux-tu qu'on aille chercher un interprète ? » Ce mot-là, M. Mougeot ne me l'a pas encore pardonné ! ALPHONSE ALLAIS. FALQUIÈRE Dans le pays où la sculpture du siècle a compté Rude, Barye, Carpeaux, où elle se glorifie de Rodin et de Dalou, l'homme affable, bienveillant, simple et robuste qui vient de mourir tiendra le premier rang après les noms que j'ai cités. Sa personnalité serait intéressante à définir, avec son romantisme qui n'alla jamais jusqu'au génie, mais qui, concentré, musclé sous l'effort, soutenu par une science véritable, a orné nos musées et nos places publiques d'effigies curieuses, émues, comme celle, inachevée, de Daudet, grandiloquentes comme celle de Lamartine à Mâcon, gracieuses comme celles, encore inédites, d'Ambroise Thomas et
de lui-même : « Je ne trouve pas, éclata-t-il, de mots pour traduire mon indignation ! » Et la cantinière des « Guépards » de lui proposer ironiquement : « Veux-tu qu'on aille chercher un interprète ? » Ce mot-là, M. Mougeot ne me l'a pas encore pardonné ! ALPHONSE ALLAIS. FALQUIÈRE Dans le pays où la sculpture du siècle a compté Rude, Barye, Carpeaux, où elle se glorifie de Rodin et de Dalou, l'homme affable, bienveillant, simple et robuste qui vient de mourir tiendra le premier rang après les noms que j'ai cités. Sa personnalité serait intéressante à définir, avec son romantisme qui n'alla jamais jusqu'au génie, mais qui, concentré, musclé sous l'effort, soutenu par une science véritable, a orné nos musées et nos places publiques d'effigies curieuses, émues, comme celle, inachevée, de Daudet, grandiloquentes comme celle de Lamartine à Mâcon, gracieuses comme celles, encore inédites, d'Ambroise Thomas et Bizet. Élève de Jouffroy, prix de Rome en 1859, il affirma dès ses débuts sa louable incompétence du classicisme d'alors, et ce petit « Martyre » qui est au musée du Luxembourg révéla de suite le fougueux et puissant artiste qu'il devait être, l'auteur fêté de tant d'œuvres remarquables ; les étapes de sa vie se peuvent narrer par les récompenses qu'il a obtenues, médailles en 1864 et 1867, médaille de première classe à l'Exposition universelle de 1867, médaille d'honneur en 1868, médaille de première classe en 1878, chevalier de la Légion d'honneur en 1870, officier en 1878, commandeur en 1889 ; professeur à l'École des Beaux-Arts en 1882, membre de l'Académie des Beaux-Arts la même année. Tandis qu'il nous faut remémorer son Corneille, son Lamartine, son Gambetta, son saint Vincent de Paul, son amiral Courbet, les œuvres de ces dix dernières années sont d'une vision familière à tous, la série des Diane, l'Apollon du square Boudin, le Balzac du Salon de l'an dernier. Ce Toulousain à la physionomie mâle, au geste lourd, au parler rocailleux s'était fait le portraitiste caresseur et amoureux de la femme moderne, et appelait courageusement d'un nom mythologique le modèle déshabillé dont la taille demeurait
les étapes de sa vie se peuvent narrer par les récompenses qu'il a obtenues, médailles en 1864 et 1867, médaille de première classe à l'Exposition universelle de 1867, médaille d'honneur en 1868, médaille de première classe en 1878, chevalier de la Légion d'honneur en 1870, officier en 1878, commandeur en 1889 ; professeur à l'École des Beaux-Arts en 1882, membre de l'Académie des Beaux-Arts la même année. Tandis qu'il nous faut remémorer son Corneille, son Lamartine, son Gambetta, son saint Vincent de Paul, son amiral Courbet, les œuvres de ces dix dernières années sont d'une vision familière à tous, la série des Diane, l'Apollon du square Boudin, le Balzac du Salon de l'an dernier. Ce Toulousain à la physionomie mâle, au geste lourd, au parler rocailleux s'était fait le portraitiste caresseur et amoureux de la femme moderne, et appelait courageusement d'un nom mythologique le modèle déshabillé dont la taille demeurait affinée par le corset ; on ne pourra répéter de lui, comme de l'autre, qu'il partait le matin pour Athènes et arrivait le soir à Bréda Street ; mais il sut mêler habilement la noblesse de la nudité triomphante à la coquetterie aguicheuse de l'Ève d'aujourd'hui, et la synthèse de cette formule qui n'était pas pour dédaigner les succès faciles restera cette danseuse célèbre qui avait la tête à bandeaux de Mlle Cléo de Mérode et les mains contournées des exquises Javanaises du Kampong ; au vernissage des passionnées déposaient des hommages de fleurs sur les socles et toujours c'était l'envoi du maître Falquière qui attirait tous les regards et motivait toutes les conversations. Il serait injuste de prétendre qu'il a agrandi les statuettes de Grévin, il a simplement exprimé le nu de maintenant, et cette parisienne est si évidente, plus réelle que dans le mannequin costumé de Moreau-Vauthier. Son art ne s'adullissait pas avec ces répliques continuelles du même torse séducteur, qui hésitait dans la vieillesse devant cette « Révolution » du Panthéon, devant le « Balzac assis », avait eu des instants d'énergie merveilleuse ; je me souviens du quadrige gigantesque dont Falquière avait voulu couronner l'Arc de