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rencontré quelque part cette jeune fille ou cette jeune femme? Plus il prêtait l'oreille à la conversation des deux convives, plus il croyait en être sûr. Une image confuse et comme voilée par le temps lui représentait une jeune fille, une enfant de dix ou douze ans à peine, avec qui il avait joué autrefois dans une grande et vieille maison, toute remplie d'enfants du même âge. Puis cette image s'évanouissait, et il perdait tout souvenir du passé. Était-ce au Nord ou au Midi, à Lille ou à Marseille? Il l'avait oublié. Ce qu'il n'oubliait pas ou plutôt ce qui lui revenait peu à peu au cœur, c'était ce sourire et cette voix. Il eut l'idée de se lever, d'aborder le vieillard et de se faire connaître. S'il se souvenait, lui Olivier, pourquoi ne se souviendrait-elle pas? Cet amour si jeune et déjà si fort n'était peut-être que la suite d'un amour d'enfant. Qui sait? Et, dans ce cas, n'est-ce pas le ciel même qui rejoignait deux cœurs faits pour s'entendre? Une chose l'arrêta. Il ne reconnaissait pas l'homme, et sans aucun doute celui-ci le reconnaissait encore moins. Il se croirait insulté peut-être, il repousserait Olivier, et s'il lui faisait mauvais accueil, quel moyen resterait-il au jeune homme pour se faire connaître de la jeune fille (car c'était une jeune fille, à coup sûr; on croit aisément ce qu'on désire)? Tout à coup, dans la conversation, le vieillard prononça le nom de Longueville. Ce fut un trait de lumière pour Olivier. Il se rappela aussitôt qu'il avait habité Longueville avec son père et sa mère, pendant un congé du capitaine Morand. Il avait alors quatorze ans. C'est là qu'il avait vu la belle inconnue. C'était la fille d'une marchande de modes de Longueville, dont il avait été le voisin. Il avait joué à cache-cache avec elle, dans le temps de leur insoucieuse enfance. Il l'avait aimée; peut-être l'avait-il embrassée au fond de quelque corridor obscur; elle avait résisté, il s'en souvenait maintenant, car elle avait dix ans déjà et connaissait tout le prix de ses faveurs. Pour lui, il n'avait
mauvais accueil, quel moyen resterait-il au jeune homme pour se faire connaître de la jeune fille (car c'était une jeune fille, à coup sûr; on croit aisément ce qu'on désire)? Tout à coup, dans la conversation, le vieillard prononça le nom de Longueville. Ce fut un trait de lumière pour Olivier. Il se rappela aussitôt qu'il avait habité Longueville avec son père et sa mère, pendant un congé du capitaine Morand. Il avait alors quatorze ans. C'est là qu'il avait vu la belle inconnue. C'était la fille d'une marchande de modes de Longueville, dont il avait été le voisin. Il avait joué à cache-cache avec elle, dans le temps de leur insoucieuse enfance. Il l'avait aimée; peut-être l'avait-il embrassée au fond de quelque corridor obscur; elle avait résisté, il s'en souvenait maintenant, car elle avait dix ans déjà et connaissait tout le prix de ses faveurs. Pour lui, il n'avait pas craint d'user d'un peu de violence. Il avait même fait couler quelques larmes. Douces larmes, après tout, qu'un second baiser avait séchées. Un orage entre deux rayons de soleil. Elle avait boudé quelques instants, car il n'est pas convenable qu'une jeune demoiselle se rende trop facilement mais enfin elle s'était apaisée, elle avait souri, et elle lui avait donné sa main à baiser en signe de réconciliation. Tous ces souvenirs revenaient un à un. La maison même et le corridor où s'était passé ce grand événement, étaient présents à sa pensée. La maison était flanquée d'une grosse tour qui avançait sur la rue. Les fenêtres étaient grillées au rez-de-chaussée. De grands barreaux de fer étaient scellés derrière les grilles. C'est là qu'Olivier avait habité, pendant quelques mois, avec son père et sa mère. En face était la boutique de sa jeune voisine, une fort belle boutique, ma foi! De chapeaux à la dernière mode, des gants, de jeunes modistes aux yeux noirs, ou bleus, ou gris, et dans tous les cas fort éveillés, des dames de la ville qui frisaient et sortaient, des conférences secrètes dans l'arrière-boutique, des discussions sur la couleur des rubans, quelques mots peu flatteurs sur
s'était apaisée, elle avait souri, et elle lui avait donné sa main à baiser en signe de réconciliation. Tous ces souvenirs revenaient un à un. La maison même et le corridor où s'était passé ce grand événement, étaient présents à sa pensée. La maison était flanquée d'une grosse tour qui avançait sur la rue. Les fenêtres étaient grillées au rez-de-chaussée. De grands barreaux de fer étaient scellés derrière les grilles. C'est là qu'Olivier avait habité, pendant quelques mois, avec son père et sa mère. En face était la boutique de sa jeune voisine, une fort belle boutique, ma foi! De chapeaux à la dernière mode, des gants, de jeunes modistes aux yeux noirs, ou bleus, ou gris, et dans tous les cas fort éveillés, des dames de la ville qui frisaient et sortaient, des conférences secrètes dans l'arrière-boutique, des discussions sur la couleur des rubans, quelques mots peu flatteurs sur le chien de M. Simonin ou sur la robe de Mme Henri Barbeau (cette pie-grieche qui se promène dans la rue en se dandinant de telle sorte, que tous les hommes la suivent des yeux, et qu'aucune femme ne voudrait lui ressembler); voilà les images qui se présentèrent peu à peu à l'esprit d'Olivier, tout entourées du prestige de l'enfance, et qui ne lui laissèrent aucun doute sur le parti qu'il avait à prendre. Il se hâta de dîner, et voyant le vieillard se lever et la jeune femme commencer ses préparatifs de départ, il résolut de les suivre, et, s'il le pouvait, de faire ou de refaire connaissance, suivant l'occasion. Plein d'un si beau dessein, il sortit le premier, d'un pas nonchalant, et se posta, sans affectation, tout près de la porte du restaurant. Un petit incident, qui parut à Olivier une occasion toute naturelle d'entrer en conversation, retarda la sortie de la jeune femme. Son compagnon voulut allumer sa pipe sur le seuil même de la porte, et demanda une allumette au garçon. Olivier se hâta d'en présenter une, que le vieux fumeur accepta en le remerciant d'un sourire. Ce sourire enharda le jeune homme, et, trop pressé
peu à l'esprit d'Olivier, tout entourées du prestige de l'enfance, et qui ne lui laissèrent aucun doute sur le parti qu'il avait à prendre. Il se hâta de dîner, et voyant le vieillard se lever et la jeune femme commencer ses préparatifs de départ, il résolut de les suivre, et, s'il le pouvait, de faire ou de refaire connaissance, suivant l'occasion. Plein d'un si beau dessein, il sortit le premier, d'un pas nonchalant, et se posta, sans affectation, tout près de la porte du restaurant. Un petit incident, qui parut à Olivier une occasion toute naturelle d'entrer en conversation, retarda la sortie de la jeune femme. Son compagnon voulut allumer sa pipe sur le seuil même de la porte, et demanda une allumette au garçon. Olivier se hâta d'en présenter une, que le vieux fumeur accepta en le remerciant d'un sourire. Ce sourire enharda le jeune homme, et, trop pressé pour choisir un sujet de conversation, il dit assez naïvement "Le brouillard est bien épais, ce soir." Le vieillard continua d'allumer sa pipe sans rien dire. Ce silence fit trembler Olivier; cependant il fit un nouvel effort "Madame, dit-il tout ému de sa hardiesse, vous devez avoir bien froid." La jeune femme regarda Olivier en souriant, et répondit poliment "Oui, Monsieur." Puis elle prit le bras du vieillard, et lui dit "Allons, mon ami, il est temps de rentrer. Vous fumerez chez moi si vous voulez." Là-dessus, tous deux saluèrent Olivier d'un signe de tête et disparurent. III. En France, depuis la fondation de la monarchie, il n'y a jamais eu que deux choses la Plume et l'Épée. Hors de là, point de salut. Bêchez, labourez, plantez des choux, rabotez des planches, sciez des poutres, faites tous les métiers qu'il vous plaira, utiles ou inutiles, si vous ne touchez par quelque côté à la Plume toute-puissante ou à la divine Épée, vous n'êtes et ne serez jamais rien. Le gendarme passe à côté de vous et vous regarde avec dédain il est homme d'Épée. L'huissier vous rit au nez il est homme de Plume. Une seule classe est plus puissante
jeune femme regarda Olivier en souriant, et répondit poliment "Oui, Monsieur." Puis elle prit le bras du vieillard, et lui dit "Allons, mon ami, il est temps de rentrer. Vous fumerez chez moi si vous voulez." Là-dessus, tous deux saluèrent Olivier d'un signe de tête et disparurent. III. En France, depuis la fondation de la monarchie, il n'y a jamais eu que deux choses la Plume et l'Épée. Hors de là, point de salut. Bêchez, labourez, plantez des choux, rabotez des planches, sciez des poutres, faites tous les métiers qu'il vous plaira, utiles ou inutiles, si vous ne touchez par quelque côté à la Plume toute-puissante ou à la divine Épée, vous n'êtes et ne serez jamais rien. Le gendarme passe à côté de vous et vous regarde avec dédain il est homme d'Épée. L'huissier vous rit au nez il est homme de Plume. Une seule classe est plus puissante que celle des hommes de plume et des hommes d'épée c'est la classe des gens qui ne font rien et qui sont nés riches. Ceux-là sont les rois du globe terrestre. C'est pour eux qu'on fit le soleil, pour eux que Sirius étincelle, pour eux que les étoiles brillent au firmament. C'est à eux que cette grande parole a été dite "Et vous serez comme des dieux." Le père d'Olivier était homme d'épée. Il s'appelait Morand. La famille était de Limoges. C'étaient des bourgeois vivant noblement, je veux dire à la campagne et sans rien faire. En 1807, Morand fut appelé sous les drapeaux. On l'enrôla dans l'infanterie. Il n'alla, heureusement pour lui, que jusqu'au Niémen. Il ne vit ni Moscou, ni la Bérésina. Il était à Dresde, à Leipzig, à Waterloo. Quand Napoléon fut parti, Morand qui était sous-lieutenant, se rallia très-vite aux Bourbons. Comme il ne savait aucun métier, il continua par habitude et par paresse d'esprit le métier de soldat. Il tint garnison au Nord, au Midi, à l'Est et à l'Ouest, il sut combien valaient les asperges à Orléans, combien coûtaient les logements garnis à Poitiers et les tables d'hôte à Bordeaux; il devint très-fort au
firmament. C'est à eux que cette grande parole a été dite "Et vous serez comme des dieux." Le père d'Olivier était homme d'épée. Il s'appelait Morand. La famille était de Limoges. C'étaient des bourgeois vivant noblement, je veux dire à la campagne et sans rien faire. En 1807, Morand fut appelé sous les drapeaux. On l'enrôla dans l'infanterie. Il n'alla, heureusement pour lui, que jusqu'au Niémen. Il ne vit ni Moscou, ni la Bérésina. Il était à Dresde, à Leipzig, à Waterloo. Quand Napoléon fut parti, Morand qui était sous-lieutenant, se rallia très-vite aux Bourbons. Comme il ne savait aucun métier, il continua par habitude et par paresse d'esprit le métier de soldat. Il tint garnison au Nord, au Midi, à l'Est et à l'Ouest, il sut combien valaient les asperges à Orléans, combien coûtaient les logements garnis à Poitiers et les tables d'hôte à Bordeaux; il devint très-fort au billard, il se battit avec plusieurs de ses camarades, il fit la cour à une vingtaine de filles d'humeur facile, il en prit d'assaut quelques-unes, il but du café, de la bière, de l'eau-de-vie, il épousa la fille d'un bonnetier qui fit banqueroute trois mois après le mariage, il en eut un fils qui fut Olivier, le héros de cette véridique histoire, il acheva sa ruine en jouant au lansquenet quelques milliers de francs qui lui restaient de son ancien patrimoine, il prit Alger en 1830 et y gagna la croix. Il mourut, l'année suivante, de la fièvre. Sa veuve eut douze cents francs de pension et une bourse de lycée pour le jeune Olivier dès qu'il eut atteint l'âge de dix ans. C'était beaucoup. Néanmoins, à entendre la veuve, elle était victime de l'injustice des hommes. Morand était un héros méconnu, que ses chefs, jaloux de sa capacité, avaient empêché d'avancer et de devenir général. Ou'avait-il de moins, ce brave capitaine, que tels et tels qui étaient colonels ou généraux ou maréchaux et qui paradaient à la tête des régiments? De plus, Morand était de bonne famille. Son père, sans être noble, vivait noblement à la campagne, dans sa
eut un fils qui fut Olivier, le héros de cette véridique histoire, il acheva sa ruine en jouant au lansquenet quelques milliers de francs qui lui restaient de son ancien patrimoine, il prit Alger en 1830 et y gagna la croix. Il mourut, l'année suivante, de la fièvre. Sa veuve eut douze cents francs de pension et une bourse de lycée pour le jeune Olivier dès qu'il eut atteint l'âge de dix ans. C'était beaucoup. Néanmoins, à entendre la veuve, elle était victime de l'injustice des hommes. Morand était un héros méconnu, que ses chefs, jaloux de sa capacité, avaient empêché d'avancer et de devenir général. Ou'avait-il de moins, ce brave capitaine, que tels et tels qui étaient colonels ou généraux ou maréchaux et qui paradaient à la tête des régiments? De plus, Morand était de bonne famille. Son père, sans être noble, vivait noblement à la campagne, dans sa métairie; son oncle avait été sous-préfet, son arrière-grand-père était bailli. Voilà des titres. Comment les avaient-on reconnus? De tous ces beaux souvenirs il résulta que la veuve prit fort mal son parti de sa misère présente, et que toujours bercée dans les rênes d'une fortune évanouie, elle éleva le jeune Olivier comme s'il avait hérité en naissant du brevet de duc et pair et d'un retenu assorti au brevet. Pour tout dire d'un mot, elle tenait son rang. Tenir son rang, vous savez ce que c'est. Les trois quarts du peuple français ne font pas autre chose. Un homme a quinze cents francs de rente. Il pourrait être logé, nourri, vêtu proprement et respecté de ses égaux. Il aime mieux tenir son rang. Il a un habit noir et des gants. Il fait des visites; il sollicite une place. Il pourrait être libre et travailler gaiement, à ses heures, sans soumettre la férule de personne. Il demande à servir. Il tient son rang. Donc la veuve tint son rang. Ses vêtements, ceux d'Olivier et le logis commun emportaient les trois quarts de la pension. Le reste, trois cents francs à peine, fut pour la nourriture, les dépenses imprévues, et l'entretien
Olivier comme s'il avait hérité en naissant du brevet de duc et pair et d'un retenu assorti au brevet. Pour tout dire d'un mot, elle tenait son rang. Tenir son rang, vous savez ce que c'est. Les trois quarts du peuple français ne font pas autre chose. Un homme a quinze cents francs de rente. Il pourrait être logé, nourri, vêtu proprement et respecté de ses égaux. Il aime mieux tenir son rang. Il a un habit noir et des gants. Il fait des visites; il sollicite une place. Il pourrait être libre et travailler gaiement, à ses heures, sans soumettre la férule de personne. Il demande à servir. Il tient son rang. Donc la veuve tint son rang. Ses vêtements, ceux d'Olivier et le logis commun emportaient les trois quarts de la pension. Le reste, trois cents francs à peine, fut pour la nourriture, les dépenses imprévues, et l'entretien d'une femme de ménage; car de brosser et cirer soi-même, il n'y fallait pas compter la bonne dame n'y aurait pas consenti, même pour échapper à la guillotine. Économe, du reste, fière et sobre. Elle vivait de salade. Pourquoi non? D'autres vivent bien de privations. Les privations ne sont pas sans doute un aliment plus substantiel que la salade. Parfois des pommes de terre bouillies. La pomme de terre coûte moins cher que le pain. Sa maxime principale, qu'elle redisait sans cesse à son fils, était « qu'il faut se lever de table avec la faim. » Par bonheur, l'eau n'est pas chère en province, aussi n'avait-elle jamais soif. À ce régime elle devint sèche comme un clou et d'une pâleur de cire; mais elle ne se plaignit de rien. Elle tenait son rang; cela répond à tout, à la faim, à la misère, à l'ennui. Élevé par une telle mère, Olivier apprit de bonne heure la valeur de l'argent et l'économie, la plus désagréable de toutes les vertus de province. Au lycée il travailla durement et se fit remarquer de bonne heure. Bon enfant du reste, ardent en tout, au travail, au plaisir, il fut aimé de ses camarades.
sans doute un aliment plus substantiel que la salade. Parfois des pommes de terre bouillies. La pomme de terre coûte moins cher que le pain. Sa maxime principale, qu'elle redisait sans cesse à son fils, était « qu'il faut se lever de table avec la faim. » Par bonheur, l'eau n'est pas chère en province, aussi n'avait-elle jamais soif. À ce régime elle devint sèche comme un clou et d'une pâleur de cire; mais elle ne se plaignit de rien. Elle tenait son rang; cela répond à tout, à la faim, à la misère, à l'ennui. Élevé par une telle mère, Olivier apprit de bonne heure la valeur de l'argent et l'économie, la plus désagréable de toutes les vertus de province. Au lycée il travailla durement et se fit remarquer de bonne heure. Bon enfant du reste, ardent en tout, au travail, au plaisir, il fut aimé de ses camarades. Un maître de pension le fit venir à Paris. C'était un sujet d'élite. Il eut des prix au concours général et commença à rêver de hautes destinées. Un matin, quelques semaines avant de quitter le collège, Olivier eut un entretien particulier avec son professeur. Ce professeur était un manufacturier. Il y a, comme vous savez, deux classes dans la littérature les manœuvres et les artistes. Celui-là était un manœuvre. Il fabriquait des livres comme on fabrique des mouchoirs de poche, en abondance et à bon marché. C'était du reste un très-honnête homme, très-galant homme, ayant de l'esprit autant qu'un artiste, et qui, pouvant choisir entre l'art et l'industrie, avait préféré l'industrie. Il avait de grands ateliers où vingt jeunes gens affamés compilaient sous sa direction des dictionnaires de médecine, de chirurgie, de marine, d'histoire, de géographie, de cuisine, de biographie, le tout au plus juste prix. C'est une besogne utile, nécessaire même, mais qui n'est pas prodigue de gloire. Telle qu'elle est, le manufacturier s'en contentait, et s'en était fait une petite fortune. Justement il venait de soumissionner la veille une grande entreprise de librairie, et il cherchait, comme tout bon manufacturier doit faire, des ouvriers au rabais. Olivier était
y a, comme vous savez, deux classes dans la littérature les manœuvres et les artistes. Celui-là était un manœuvre. Il fabriquait des livres comme on fabrique des mouchoirs de poche, en abondance et à bon marché. C'était du reste un très-honnête homme, très-galant homme, ayant de l'esprit autant qu'un artiste, et qui, pouvant choisir entre l'art et l'industrie, avait préféré l'industrie. Il avait de grands ateliers où vingt jeunes gens affamés compilaient sous sa direction des dictionnaires de médecine, de chirurgie, de marine, d'histoire, de géographie, de cuisine, de biographie, le tout au plus juste prix. C'est une besogne utile, nécessaire même, mais qui n'est pas prodigue de gloire. Telle qu'elle est, le manufacturier s'en contentait, et s'en était fait une petite fortune. Justement il venait de soumissionner la veille une grande entreprise de librairie, et il cherchait, comme tout bon manufacturier doit faire, des ouvriers au rabais. Olivier était une excellente recrue. Voulez-vous être imprimé? dit le professeur. Au mot d'imprimé, Olivier se sentit élevé sur le sommet du Sinaï. Imprimé, lui, quelle gloire il avait seize ans. –Que faut-il faire? Presque rien, dit le professeur. L'histoire de l'Italie ancienne jusqu'à la mort de César. Sept cents pages, petit texte. Deux colonnes par page, soixante lignes par colonne. Vous avez du travail pour un an. – Un an s'écria Olivier. Je ne pourrai jamais en venir à bout. Uénochisscz, dit le manufacturier. C'est deux cent trente-trois lignes par jour. Si cela vous effraye, je vais m'adresser à un autre. – À un autre dit Olivier effrayé. J'accepte; mais ne craignez pas que le public ne soit étonné de voir un tel livre fait par un collégien? Le manufacturier se mit à rire. Vous imaginez-vous, répliqua-t-il, que je vais mettre votre nom sur la couverture du livre? Non, l'ouvrage sera de moi, signé par moi. Votre part, à vous, sera de trois centimes la ligne. A deux cent trente-trois lignes par jour, cela fera sept francs. C'est le prix que je donne à mes meilleurs ouvriers. Êtes-vous content? Je suis ravi, dit Olivier qui craignait de manquer une si belle
texte. Deux colonnes par page, soixante lignes par colonne. Vous avez du travail pour un an. – Un an s'écria Olivier. Je ne pourrai jamais en venir à bout. Uénochisscz, dit le manufacturier. C'est deux cent trente-trois lignes par jour. Si cela vous effraye, je vais m'adresser à un autre. – À un autre dit Olivier effrayé. J'accepte; mais ne craignez pas que le public ne soit étonné de voir un tel livre fait par un collégien? Le manufacturier se mit à rire. Vous imaginez-vous, répliqua-t-il, que je vais mettre votre nom sur la couverture du livre? Non, l'ouvrage sera de moi, signé par moi. Votre part, à vous, sera de trois centimes la ligne. A deux cent trente-trois lignes par jour, cela fera sept francs. C'est le prix que je donne à mes meilleurs ouvriers. Êtes-vous content? Je suis ravi, dit Olivier qui craignait de manquer une si belle affaire. Le manufacturier aussi était ravi, mais ne le disait pas. Il gagnait vingt mille francs dans l'affaire sans écrire un seul mot, ni hasarder un centime. Ce fut le début littéraire d'Olivier. Un an plus tard, jour pour jour, le manuscrit était aux mains de l'imprimeur. Le manufacturier retrancha çà et là quelques phrases, adoucit l'éloge de Brutus et de Caton, qui ressemblait fort à un manifeste républicain, supprima un morceau sur le régicide, qui avait coûté bien des veilles au jeune historien, ébrancha çà et là quelques théories historiques un peu hasardées, et fut satisfait de l'ensemble. Le livre n'était ni meilleur ni plus mauvais que tous les livres de la même espèce. Olivier, qui avait reçu quelques avances pendant l'année, se vit tout d'un coup possesseur de deux mille francs. Il partagea en deux moitiés égales ce trésor inespéré qui ne devait jamais finir, et envoya l'une des deux à sa mère, qui vivait toujours en province. Voici la réponse de la bonne dame : « Mon cher enfant, « Je me réjouis que la divine Providence ait tourné sur toi un regard favorable. Les mille francs que tu m'as envoyés sont une preuve que tu sais
çà et là quelques phrases, adoucit l'éloge de Brutus et de Caton, qui ressemblait fort à un manifeste républicain, supprima un morceau sur le régicide, qui avait coûté bien des veilles au jeune historien, ébrancha çà et là quelques théories historiques un peu hasardées, et fut satisfait de l'ensemble. Le livre n'était ni meilleur ni plus mauvais que tous les livres de la même espèce. Olivier, qui avait reçu quelques avances pendant l'année, se vit tout d'un coup possesseur de deux mille francs. Il partagea en deux moitiés égales ce trésor inespéré qui ne devait jamais finir, et envoya l'une des deux à sa mère, qui vivait toujours en province. Voici la réponse de la bonne dame : « Mon cher enfant, « Je me réjouis que la divine Providence ait tourné sur toi un regard favorable. Les mille francs que tu m'as envoyés sont une preuve que tu sais reconnaître les soins que j'ai pris de ton enfance. Mon cher Olivier, je veux te garder cet argent. Je l'ai placé dans une compagnie d'assurances sur la vie, en calculant de telle sorte que tu n'en puisses toucher ni le capital ni le revenu avant vingt ans. Par là, tu auras un morceau de pain assuré pour ta vieillesse; car il faut tout prévoir, et, si tu m'en crois, ne te dépenses pas follement les mille francs qui te restent, mais te les places sur bonne hypothèque. Justement, j'ai vu hier M. Lauret, le notaire, qui s'offre à prendre ton argent. C'est un homme sûr et sa parole vaut de l'or. Mille francs avec les intérêts composés, après treize ans, c'est deux mille francs; après vingt-six ans, c'est quatre mille francs; après trente-neuf ans, c'est huit mille francs, c'est-à-dire le trousseau de ta fille aînée, si tu as des filles à marier. Mon enfant, il n'y a rien qui puisse se prendre avec l'économie. Vois-tu, quand les parents vont en calèche, les enfants vont en charrette. Telle était la prévoyance de cette mère. Olivier qui l'aimait tendrement donna la compagnie d'assurances au diable, fit serment de ne jamais confier son