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dont l'un porta, car l'on entendit un cri rauque comme un râle, suivi du bruit sourd de la chute d'un corps sur le sol. Philippe Thénard jeta son fusil et descendit en courant. Frédéric s'était couché la veille comme les autres jours. Le vol de la clef n'avait pas préoccupé Faustine, quoique l'enfant eût refusé de s'en dessaisir. Cependant elle s'endormit fort tard. Le muet, connaissant les habitudes de sa mère, attendit, pour la tentative qu'il rêvait, la fin de la nuit. Elle seule, pouvait le surprendre, les serviteurs, ayant leur chambre de l'autre côté de la maison. Il semble qu'il dût calculer tout cela. S'il avait la ruse du renard, il ne possédait pas moins l'adresse du singe. Il resta pieds nus et parvint à ouvrir les portes sans que le moindre bruit ne le trahît. Quoiqu'il n'entendît pas, il avait remarqué que sa mère était debout au moindre de ses mouvements, et il se gardait d'en faire. Il arriva dans le jardin sans avoir été surpris. Alors il se sentit libre et courut. D'après l'ordre donné par la comtesse, les échelles étaient enfermées; Frédéric ne fut pas embarrassé pour cela. Il choisit un endroit du mur où il y avait des espaliers, et grimpa. Soit instinct soit observation, il reconnut la fenêtre par où il voulait passer; elle était fermée. Il monta aux persiennes du rez-de-chaussée; celles du premier étaient ouvertes, il se trouva en face des vêtures. S'il savait que ses moindres mouvements étaient saisis par sa mère, il devait ignorer ce que le bruit pouvait être ailleurs. Briser le carreau lui parut simple. Les morceaux tombèrent sans qu'il se doutât que cela pouvait réveiller et amener du monde. Il passa le bras par l'ouverture, ouvrit complètement et sauta dans la chambre avec sa sûreté de bond et sa dextérité de sauvage. Sans perdre un seul instant, poussé par son idée fixe, il se dirigea droit à l'armoire dont il avait la clef, s'empara du coffret où Philippe Thénard avait enfermé le manuscrit enlevé à Faustine, et reprit le même chemin. L'arrivée de son père ne l'arrêta
y avait des espaliers, et grimpa. Soit instinct soit observation, il reconnut la fenêtre par où il voulait passer; elle était fermée. Il monta aux persiennes du rez-de-chaussée; celles du premier étaient ouvertes, il se trouva en face des vêtures. S'il savait que ses moindres mouvements étaient saisis par sa mère, il devait ignorer ce que le bruit pouvait être ailleurs. Briser le carreau lui parut simple. Les morceaux tombèrent sans qu'il se doutât que cela pouvait réveiller et amener du monde. Il passa le bras par l'ouverture, ouvrit complètement et sauta dans la chambre avec sa sûreté de bond et sa dextérité de sauvage. Sans perdre un seul instant, poussé par son idée fixe, il se dirigea droit à l'armoire dont il avait la clef, s'empara du coffret où Philippe Thénard avait enfermé le manuscrit enlevé à Faustine, et reprit le même chemin. L'arrivée de son père ne l'arrêta point, au contraire; il précipita sa sortie et se dirigea, sans pouvoir se douter des cris d'appel de l'armateur, vers le mur par où il était descendu. La balle paternelle l'atteignit et le jeta la face contre terre, à peine à moitié chemin de son trajet. Philippe Thénard, comme nous l'avons vu, n'avait pas perdu un instant pour descendre; mais, si rapide qu'eût été sa course, la Galopine était arrivée avant lui près de l'enfant et appelait au secours de toutes ses forces. Fût-on une mère, fût-on pire, on ne voit pas assassiner un enfant sans émotion. Agathe Charbureau avait vu toute la scène et s'était précipitée au secours du fils de Faustine. Le muet râlait déjà. Sa bouche tordue faisait des efforts surhumains pour jeter ces derniers cris de l'âme qui fuit le corps brusquement. Il avait reçu la balle entre les deux épaules, elle avait tracé un sillon en biais et s'était arrêtée en plein poumon. Il tenait entre ses bras crispés le coffret cause de sa mort. Il le serrait dans une convulsion dernière sur sa poitrine mortellement atteinte. — Mais taisez-vous donc! dit l'armateur en arrivant sur le lieu du crime. Il est inutile d'attirer ici
l'avons vu, n'avait pas perdu un instant pour descendre; mais, si rapide qu'eût été sa course, la Galopine était arrivée avant lui près de l'enfant et appelait au secours de toutes ses forces. Fût-on une mère, fût-on pire, on ne voit pas assassiner un enfant sans émotion. Agathe Charbureau avait vu toute la scène et s'était précipitée au secours du fils de Faustine. Le muet râlait déjà. Sa bouche tordue faisait des efforts surhumains pour jeter ces derniers cris de l'âme qui fuit le corps brusquement. Il avait reçu la balle entre les deux épaules, elle avait tracé un sillon en biais et s'était arrêtée en plein poumon. Il tenait entre ses bras crispés le coffret cause de sa mort. Il le serrait dans une convulsion dernière sur sa poitrine mortellement atteinte. — Mais taisez-vous donc! dit l'armateur en arrivant sur le lieu du crime. Il est inutile d'attirer ici des étrangers. Les domestiques accouraient : — Au secours ! à l'assassin ! cria plus fort la Galopine. Elle était pâle, ses yeux lançaient des éclairs, sa lèvre menaçante. Philippe Thénard voulut reprendre la boîte de fer des mains de sa victime. — Je vous défends de toucher à cela, dit Agathe. Vous vous êtes fait assassiner pour le reprendre, vous y tenez donc. Je ne savais que vous demander, je le veux ! — Ah ! que je suis belle ! fit l'armateur subjugué. Je ne t'avais pas encore vue ainsi. C'était vrai. La Galopine, à demi nue, frémissante d'indignation, l'œil élançant, la tête haute, les cheveux au vent, était superbe. Elle s'accroupit, mit la tête de l'enfant sur ses genoux, serrant entre elle et lui le coffret qu'il tenait toujours. — Viens le prendre, si tu l'oses ! dit-elle. De l'autre côté de la muraille, dans la maison de Faustine, il se passait une autre scène. Le coup de feu avait réveillé la mère; elle n'avait plus retrouvé son enfant. Affolée, elle appela Rosine, elle appela Durey, elle courut elle-même où appelaient les cris d'Agathe Charbureau. Il n'y avait pas d'échelle contre le mur; cela pouvait la rassurer
dit Agathe. Vous vous êtes fait assassiner pour le reprendre, vous y tenez donc. Je ne savais que vous demander, je le veux ! — Ah ! que je suis belle ! fit l'armateur subjugué. Je ne t'avais pas encore vue ainsi. C'était vrai. La Galopine, à demi nue, frémissante d'indignation, l'œil élançant, la tête haute, les cheveux au vent, était superbe. Elle s'accroupit, mit la tête de l'enfant sur ses genoux, serrant entre elle et lui le coffret qu'il tenait toujours. — Viens le prendre, si tu l'oses ! dit-elle. De l'autre côté de la muraille, dans la maison de Faustine, il se passait une autre scène. Le coup de feu avait réveillé la mère; elle n'avait plus retrouvé son enfant. Affolée, elle appela Rosine, elle appela Durey, elle courut elle-même où appelaient les cris d'Agathe Charbureau. Il n'y avait pas d'échelle contre le mur; cela pouvait la rassurer un peu; mais elle connaissait l'audace et l'adresse du muet; elle criait, elle aussi : — Une échelle ! une échelle ! Jérôme Durey en apporta une à la course et monta le premier, malgré elle. Du haut du mur, il aperçut le groupe, il entrevit l'enfant et se retourna pour dire : — Ne montez pas. Faustine était derrière lui, le poussant. Il dut s'écarter pour ne pas tomber. La malheureuse mère sautilla dans le jardin. Rosine et son mari eurent un cri de détresse, mais Durey la vit courir; elle ne s'était pas blessée en tombant. Faustine ne pleura pas, ne cria pas. Le silence se fit autour d'elle et de l'enfant dont le râle s'affaiblissait. La Galopine lui avait cédé sa place, se reculant avec respect. Elle berçait dans ses bras le moribond, de baisers la tête pâle qui reposait sur son sein. — Dors! disait-elle tout bas. Dors, mon bien-aimé. Elle ne sentait pas les affres de la mort courant sur ce corps qui se refroidissait sous son haleine brûlante; elle ne voyait pas descendre de son front blême ce voile de la dernière heure, que jette le néant sur le dernier souffle de la vie.
pour dire : — Ne montez pas. Faustine était derrière lui, le poussant. Il dut s'écarter pour ne pas tomber. La malheureuse mère sautilla dans le jardin. Rosine et son mari eurent un cri de détresse, mais Durey la vit courir; elle ne s'était pas blessée en tombant. Faustine ne pleura pas, ne cria pas. Le silence se fit autour d'elle et de l'enfant dont le râle s'affaiblissait. La Galopine lui avait cédé sa place, se reculant avec respect. Elle berçait dans ses bras le moribond, de baisers la tête pâle qui reposait sur son sein. — Dors! disait-elle tout bas. Dors, mon bien-aimé. Elle ne sentait pas les affres de la mort courant sur ce corps qui se refroidissait sous son haleine brûlante; elle ne voyait pas descendre de son front blême ce voile de la dernière heure, que jette le néant sur le dernier souffle de la vie. Y avait-il quelqu'un là ? Elle n'en savait rien. Elle disait encore : — Souffres-tu? Et comme il ne répondait pas, elle lui souriait. Mourir ! Le pensée ne lui en venait point. Est-ce qu'elle ne sentait pas assez d'amour en elle pour le faire vivre? La mort ne court pas assez vite qu'on ne puisse l'arrêter au passage. Elle ne peut pas prendre comme cela, en une minute, un être plein de vie, de vigueur, et tout jeune encore. Sans doute. Mais ce que la mort ne ferait pas, un homme l'a exécuté. Un père a fait en un instant du corps de son enfant un cadavre. Elle vit Rosine près d'elle et dit doucement : — Il faut l'emporter. Aide-moi. Rosine pleurait à sanglots. Cependant elle fit un signe à son mari et tous les deux voulurent prendre le mort. Mais alors, la Galopine s'interposa. — Arrêtez d'abord cet homme, dit-elle à Durey ; il vient d'assassiner son enfant. Je me charge du reste. Les domestiques de l'armateur ne bougeaient pas ; l'ex-portier le saisit à l'épaule et dit : — J'en réponds. Les cris de la Galopine avaient attiré du monde; des agents venaient d'entrer chez l'armateur
pas assez vite qu'on ne puisse l'arrêter au passage. Elle ne peut pas prendre comme cela, en une minute, un être plein de vie, de vigueur, et tout jeune encore. Sans doute. Mais ce que la mort ne ferait pas, un homme l'a exécuté. Un père a fait en un instant du corps de son enfant un cadavre. Elle vit Rosine près d'elle et dit doucement : — Il faut l'emporter. Aide-moi. Rosine pleurait à sanglots. Cependant elle fit un signe à son mari et tous les deux voulurent prendre le mort. Mais alors, la Galopine s'interposa. — Arrêtez d'abord cet homme, dit-elle à Durey ; il vient d'assassiner son enfant. Je me charge du reste. Les domestiques de l'armateur ne bougeaient pas ; l'ex-portier le saisit à l'épaule et dit : — J'en réponds. Les cris de la Galopine avaient attiré du monde; des agents venaient d'entrer chez l'armateur ; ils arrivèrent sur le lieu du meurtre. Quelle que fût leur surprise, ils durent s'assurer de la personne de Philippe Thénard, qui ne leur opposa, du reste, aucune résistance. Il semblait plutôt assister à un spectacle étranger qu'à une scène de meurtre dont il était le principal acteur. Les agents le gardèrent à vue jusqu'à l'arrivée du commissaire de police, qui ne se fit pas attendre. Le magistrat parla à l'armateur avec la déférence à laquelle tout fonctionnaire se croit obligé vis-à-vis d'un personnage de cette importance. Du reste, celui-ci n'attendit pas l'interrogatoire. — Monsieur le commissaire, dit-il, ce qui vient d'arriver est un irréparable malheur. J'ai entendu briser une vitre de mon cabinet de travail je suis accouru, j'ai vu quelqu'un qui se sauvait par la fenêtre. Il faisait encore nuit, je ne reconnus pas ce malheureux enfant, et, le prenant pour un voleur, je tirai assez maladroitement pour le tuer. Je me reconnais votre prisonnier et me mets à vos ordres. Ce fut avec les plus grands égards que le commissaire emmena l'assassin. Un médecin était arrivé en même temps. — Est-ce que vous le trouvez malade, docteur? demanda Faustine pendant qu'il examinait le muet. Cette question
agents le gardèrent à vue jusqu'à l'arrivée du commissaire de police, qui ne se fit pas attendre. Le magistrat parla à l'armateur avec la déférence à laquelle tout fonctionnaire se croit obligé vis-à-vis d'un personnage de cette importance. Du reste, celui-ci n'attendit pas l'interrogatoire. — Monsieur le commissaire, dit-il, ce qui vient d'arriver est un irréparable malheur. J'ai entendu briser une vitre de mon cabinet de travail je suis accouru, j'ai vu quelqu'un qui se sauvait par la fenêtre. Il faisait encore nuit, je ne reconnus pas ce malheureux enfant, et, le prenant pour un voleur, je tirai assez maladroitement pour le tuer. Je me reconnais votre prisonnier et me mets à vos ordres. Ce fut avec les plus grands égards que le commissaire emmena l'assassin. Un médecin était arrivé en même temps. — Est-ce que vous le trouvez malade, docteur? demanda Faustine pendant qu'il examinait le muet. Cette question faisait peur. Le médecin n'osa répondre. Alors seulement Jérôme Durey prit l'enfant pour l'emporter, Faustine vit ses mains et sa robe pleines de sang ; elle regarda un instant d'un air égaré; puis tout à coup poussa un cri terrible et se jeta à la suite de celui qui emportait son dernier amour. Rosine et Agathe Charbureau la suivirent. Celle-ci tenait le coffret, cause première du drame. — Je ne veux pas rentrer chez cet homme, dit-elle à la femme de chambre, faites-moi une petite place, n'importe où, dans votre maison? La Galopine était sombre; de ses lèvres serrées sortaient des menaces sourdes contre le pauvre assassin. Il n'y avait de place en son cœur que pour un amour : celui de l'enfant. Il n'y avait qu'un crime qui pût trouver grâce devant elle : Philippe Thénard l'avait commis. — Ah! si l'enfant était à moi, disait-elle, j'arracherais les yeux du père avec mes ongles et je le forcerais à cracher son âme de coquin dans mes mains pleines de son sang. Ce fut une horrible journée. On avait peur que Faustine devînt folle. Elle voulut s'enfermer avec son enfant mort. On l'entendait lui parler. — Je t'aimais trop. Dieu
son dernier amour. Rosine et Agathe Charbureau la suivirent. Celle-ci tenait le coffret, cause première du drame. — Je ne veux pas rentrer chez cet homme, dit-elle à la femme de chambre, faites-moi une petite place, n'importe où, dans votre maison? La Galopine était sombre; de ses lèvres serrées sortaient des menaces sourdes contre le pauvre assassin. Il n'y avait de place en son cœur que pour un amour : celui de l'enfant. Il n'y avait qu'un crime qui pût trouver grâce devant elle : Philippe Thénard l'avait commis. — Ah! si l'enfant était à moi, disait-elle, j'arracherais les yeux du père avec mes ongles et je le forcerais à cracher son âme de coquin dans mes mains pleines de son sang. Ce fut une horrible journée. On avait peur que Faustine devînt folle. Elle voulut s'enfermer avec son enfant mort. On l'entendait lui parler. — Je t'aimais trop. Dieu ne permet pas l'amour aux mères coupables... Tu ne parlais pas... on te trouvait laid, moi je le comprenais et tu me semblais beau quand tu me caressais. Pourquoi donc l'a-t-il tué, cet homme? Tu ne le gênais pas cependant. Tu m'aimais trop, lui aussi! voilà... Tu as voulu lui reprendre ce qu'il m'avait dérobé. Tu as été chercher la mort pour moi. Tu ne savais donc pas?... Mon amour porte malheur. Si je ne t'avais aimé, tu vivrais. Devant l'impassibilité du cadavre, qu'elle eût voulu galvaniser, elle se tordit. — Mais qu'est donc l'amour des mères, s'écria-t-elle, s'il ne peut forcer leurs enfants à vivre? Elle courba la tête, puis murmura : — Il y a des mères qui peuvent... celles qui sont pures. La tienne n'était pas de celles-là. Elle criait alors : — Mon Dieu! est-ce qu'il n'y a point dans le ciel, plus que sur la terre, de miséricorde pour la femme tombée? Pour la femme, si; pour la mère, non. Elle se redressa. — Mais je ne veux pas, moi, entendu? Je ne veux pas. Il faut que tu vives. Je te réveillerai. Elle se mit à le déshabiller. Puis se leva, prit une cuvette
reprendre ce qu'il m'avait dérobé. Tu as été chercher la mort pour moi. Tu ne savais donc pas?... Mon amour porte malheur. Si je ne t'avais aimé, tu vivrais. Devant l'impassibilité du cadavre, qu'elle eût voulu galvaniser, elle se tordit. — Mais qu'est donc l'amour des mères, s'écria-t-elle, s'il ne peut forcer leurs enfants à vivre? Elle courba la tête, puis murmura : — Il y a des mères qui peuvent... celles qui sont pures. La tienne n'était pas de celles-là. Elle criait alors : — Mon Dieu! est-ce qu'il n'y a point dans le ciel, plus que sur la terre, de miséricorde pour la femme tombée? Pour la femme, si; pour la mère, non. Elle se redressa. — Mais je ne veux pas, moi, entendu? Je ne veux pas. Il faut que tu vives. Je te réveillerai. Elle se mit à le déshabiller. Puis se leva, prit une cuvette d'eau dans son cabinet de toilette, et revint près du mort, aussi tranquille en apparence que si elle se préparait à faire la toilette du vivant. C'étaient ces moments d'acalmie les plus inquiétants. Elle découvrit la blessure, peu large, mais béante et d'où le sang coulait encore, paisiblement, goutte à goutte. Elle appela au secours. Rosine profita de ce cri pour entrer. — Vois donc, dit la comtesse. On l'a tué. Rosine crut comprendre qu'il fallait exciter ce désespoir, arracher des larmes à cette douleur. Elle se jeta dans les bras de sa maîtresse et dans travers ses sanglots : "Oui, il est mort, et c'est lui, le misérable! C'est son père..." Elle manqua son but en parlant de l'assassin. Faueline allait pleurer peut-être; elle la repoussa et dit : "Oui, c'est vrai. Où est le coffret?" - "Ici." - "Je le veux." Un désir de vengeance rappelait tout à coup sa raison vacillante. Rosine, heureuse de la détourner un instant de son idée fixe, s'empressa de la satisfaire. Mais le secret pour ouvrir cette boîte, personne ne le connaissait. "Jérôme le brisera, dit Faueline. CAMILLE BIAS. La suite au prochain numéro. PRICES EXCEPTIONNELLES Offertes à tous les Abonnés du
goutte. Elle appela au secours. Rosine profita de ce cri pour entrer. — Vois donc, dit la comtesse. On l'a tué. Rosine crut comprendre qu'il fallait exciter ce désespoir, arracher des larmes à cette douleur. Elle se jeta dans les bras de sa maîtresse et dans travers ses sanglots : "Oui, il est mort, et c'est lui, le misérable! C'est son père..." Elle manqua son but en parlant de l'assassin. Faueline allait pleurer peut-être; elle la repoussa et dit : "Oui, c'est vrai. Où est le coffret?" - "Ici." - "Je le veux." Un désir de vengeance rappelait tout à coup sa raison vacillante. Rosine, heureuse de la détourner un instant de son idée fixe, s'empressa de la satisfaire. Mais le secret pour ouvrir cette boîte, personne ne le connaissait. "Jérôme le brisera, dit Faueline. CAMILLE BIAS. La suite au prochain numéro. PRICES EXCEPTIONNELLES Offertes à tous les Abonnés du JOURNAL DU DIMANCHE La Collection du Journal, qui se compose actuellement de 62 volumes, forme une véritable Bibliothèque, renfermant plus de 750 romans des meilleurs écrivains contemporains. Chaque volume broché sera vendu 2 fr. pris aux Bureaux et 2 fr 75 par la poste au lieu de 4 fr. La facilité qui est offerte de prendre cette collection en plusieurs fois permet d'acquérir sans déboursement apparent les œuvres les plus connues et les plus estimées.
L'Auto CANNEE.— N° 815.—QUOTIDIEN. Le Numéro : 50 Centimes MERCREDI 4 OCTOBRE 1905 ----- RÉDACTION, ADMINISTRATION PUBLICITÉ: 10, Rue du Faubourg-Montmartre, 10 PARIS (9e Arrt) (RÉDACTION 227-63 TÉLÉPHONE 228-12 Adresse Télégraphique : Vélauto-Paris Directeur-Rédacteur en Chef : HENRI DES GRANGE ABONNEMENTS : Six Mois Un An PARIS et DÉPARTEMENTS... 10 fr 20 0 UNION POSTALE 18 fr 35 fr On s'abonne sans frais dans tous les Bureaux de poste. AUTOMOBILE CYCLISME ATHLÉTISME, YACHTING, AÉRONAUTIQUE, ESCRIME, POIDS ET HAUTES ÉTAMES, HIPPISSIME, GYMNASTIQUE, ALPINISME RÉDACTION, ADMINISTRATION PUBLICITÉ: 10, Rue du Faubourg-Montmartre, 10 PARIS (9e Arrt) TÉLÉPHONE RÉDACTION 227-68 TÉLÉPHONE ADMINISTRATION 223-12 Adresse Télégraphique : Vélauto-Paris Directeur Rédacteur en Chef : HENRI DES GRANGE ABONNEMENTS: Six Mois Un An PARIS et DÉPARTEMENTS ... 10 fr 20 0 UNION POSTALE 18 fr 35 fr On s'abonne sans frais dans tous les Bureaux de poste. Première contravention Bridot, garde-champêtre, à Savigny-sur-Marne, était un homme doux, paisible et conciliant. Ennemi du bruit, des tracas et des luttes, il apportait dans son ménage aussi bien que dans la police de la commune, un esprit riche d'indulgence. Il fermait volontiers les yeux sur les peccadilles qu'il lui répugnait de punir, et bien souvent on l'avait vu faire un détour d'un kilomètre ou deux pour ne pas pincer quelque maraudeur inoffensif. Sa vie s'écoulait douce, calme, sans heurt, un peu monotone peut-être, mais si remplie de repos qu'il ne l'eût point changée contre celle du percepteur. Que pouvait-il en effet désirer ?... Une maison ? N'avait-il pas la sienne, bien chaudement nichée au fond d'un bois de verdure, avec, derrière, son petit jardin potager qui lui donnait les plus beaux légumes du monde ? Un foyer ? Il avait une brave femme solide et travailleuse ; une belle-mère modèle, qui jamais n'avait eu pour lui un seul mot de reproche. Enfin, avec sa plaque de cuivre, étincelante sur son baudrier, il avait "l'autorité", cette parcelle de la force divine sans laquelle, en France, il ne saurait être bonheur parfait. * * Pourtant un jour il devint soucieux. Son front se barra d'une ride. Il ne flânait plus au bord
détour d'un kilomètre ou deux pour ne pas pincer quelque maraudeur inoffensif. Sa vie s'écoulait douce, calme, sans heurt, un peu monotone peut-être, mais si remplie de repos qu'il ne l'eût point changée contre celle du percepteur. Que pouvait-il en effet désirer ?... Une maison ? N'avait-il pas la sienne, bien chaudement nichée au fond d'un bois de verdure, avec, derrière, son petit jardin potager qui lui donnait les plus beaux légumes du monde ? Un foyer ? Il avait une brave femme solide et travailleuse ; une belle-mère modèle, qui jamais n'avait eu pour lui un seul mot de reproche. Enfin, avec sa plaque de cuivre, étincelante sur son baudrier, il avait "l'autorité", cette parcelle de la force divine sans laquelle, en France, il ne saurait être bonheur parfait. * * Pourtant un jour il devint soucieux. Son front se barra d'une ride. Il ne flânait plus au bord de la rivière. On ne le voyait plus dans les futaies, guettant les traces des chevreuils. Tristement, il allait à pas lents sur la Grande Route départementale, contemplant, pour tout horizon, les peupliers au tronc luisant, aux feuilles jaunes qui geignaient et pliaient sous le vent. Il n'avait plus pour les amoureux en maraude son sourire indulgent et complice, et, dans sa demeure jadis paisible et souriante, on entendait, le soir, des bruits de dispute. La voix de sa femme disait : — Tu verras ! Tu verras, tu es trop bon. Et la belle-mère, d'un ton plus aigre, insistait : — Trop bon ? Trop bête, ma fille ! Avec sa manie de vouloir rester bien avec tout le monde, il se fâchera avec les uns et se mettra les autres à dos. Il répliquait mollement : — Qu'est-ce que vous voulez ? Je ne peux pas changer mon caractère. — Même si votre faiblesse vous coûte ? Votre place ? Il protestait — Ma place ! Vous allez trop loin. — Pas du tout. Ecoute un peu, ma fille : Hier, une automobile a écrasé deux coqs aux Pigeons ; ce matin, on a trouvé le chien des