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de dix milles à la ronde, et quasi tout de cette sorte fort peu peuplé de maisons. » C'est Michel, seigneur de Montaigne, l'auteur du « Livre de bonne foi ». Vient ensuite ce polisson de Casanova, tour à tour séminariste, militaire, musicien, alchimiste, écrivain et politicien. Son phylactère, à lui, contient cette maxime peu scrupuleuse, laquelle résume la moralité du personnage « traitons de préjugés tout ce qui s'élève, en nous contre nous-mêmes. » Celui qui suit est revêtu d'un costume de magistrat au parlement de Bourgogne. Il porte la même coiffure que celle de Voltaire, et, dessous, une verve qui ne lui cède en rien, même le lui prouve. C'est le président de Brosses, esprit aimable, voyageur jovial qui se plaît à voir, à entendre jouer, dans les villas machinées, d'étranges statues hydrauliques, cependant que certains petits traîtres de tuyaux giclent sur les spectateurs et auditeurs, leurs malicieux filets d'eau qui les aspergent en les faisant pouffer. Sitôt après ce touriste bon enfant, se dresse l'Olympien de Weimar, sous l'étrange déguisement qui nous le montre, à cette époque de sa vie, en culottes et en mollets, parmi des fragments d'antiques, tandis que son profil se découpe sur l'ombrelle d'un vaste chapeau de berger, qui tient aussi du halo de l'astre. Et de sa voix jupitérienne, le Dieu des Grands Ducs profère son salut passionné à la Ville des Césars : « S'il m'avait fallu venir à Rome sur la Roue d'Ixion, je ne me plaindrais pas du voyage. » Celui qu'il devance n'est pas moins souverain, c'est le héros de Combourg, l'homme le plus coquet de son pied et le plus fier de son âme. Sa redingote puce retombe sur le pantalon gris clair, sa main droite s'enfonce sous le gilet, comme pour compter ou pour dompter les battements du cœur. Sa chevelure est à la fois orageuse et apprêtée. Lui aussi parle à la Ville Sainte, vers laquelle il se dirige, et il parle d'Elle. Entendez-le : « La Mort semble y être née. Il y a plus de tombeaux que de morts. il semble que les
d'un vaste chapeau de berger, qui tient aussi du halo de l'astre. Et de sa voix jupitérienne, le Dieu des Grands Ducs profère son salut passionné à la Ville des Césars : « S'il m'avait fallu venir à Rome sur la Roue d'Ixion, je ne me plaindrais pas du voyage. » Celui qu'il devance n'est pas moins souverain, c'est le héros de Combourg, l'homme le plus coquet de son pied et le plus fier de son âme. Sa redingote puce retombe sur le pantalon gris clair, sa main droite s'enfonce sous le gilet, comme pour compter ou pour dompter les battements du cœur. Sa chevelure est à la fois orageuse et apprêtée. Lui aussi parle à la Ville Sainte, vers laquelle il se dirige, et il parle d'Elle. Entendez-le : « La Mort semble y être née. Il y a plus de tombeaux que de morts. il semble que les squelettes, durant la nuit, passent de cercueil en cercueil. » Cette forme qui emboîte le bas, est-ce bien celle d'une femme ? L'allure est mâle, mais le corsage offre d'abondants appas. Je distingue Corinne, à ce turban aurore dont la Comtesse d'Haussonville conserve encore, de nos jours, dans une vitrine de Coppet, les circuits repliés. Un oiseau de paradis y mêle son aigrette infléchie ; une écharpe de cachemire tabac d'Espagne, aux palmettes vives, contourne les bras opulents, au bout desquels verdit et se vernisse une branche de laurier, qui fait valoir le geste. Ainsi la vit une spirituelle mémorialiste dans une hôtellerie de Lyon, ce notable jour que la grande Staël rompit son exil, en faveur de Talma, pour l'émerveillement de Mme de Boigne. L'auteur de « Delphine » touche la main de l'auteur de « René » ; elle le console de la perte d'un cher lien. Écoutez-la : « Mon cher Francis, donnez-moi une place dans votre vie. Je vous admire, je vous aime, j'aimais celle que vous regrettez. Je suis une amie dévouée, je serai pour vous une sœur. » Celui qui succède a les favoris roulés, au-dessus d'un col engoncé, sur une ovale qui s'étale.
de Coppet, les circuits repliés. Un oiseau de paradis y mêle son aigrette infléchie ; une écharpe de cachemire tabac d'Espagne, aux palmettes vives, contourne les bras opulents, au bout desquels verdit et se vernisse une branche de laurier, qui fait valoir le geste. Ainsi la vit une spirituelle mémorialiste dans une hôtellerie de Lyon, ce notable jour que la grande Staël rompit son exil, en faveur de Talma, pour l'émerveillement de Mme de Boigne. L'auteur de « Delphine » touche la main de l'auteur de « René » ; elle le console de la perte d'un cher lien. Écoutez-la : « Mon cher Francis, donnez-moi une place dans votre vie. Je vous admire, je vous aime, j'aimais celle que vous regrettez. Je suis une amie dévouée, je serai pour vous une sœur. » Celui qui succède a les favoris roulés, au-dessus d'un col engoncé, sur une ovale qui s'étale. C'est l'auteur de la « Chartreuse de Parme ». Il rêve au moyen de faire tenir en un mot ce que d'autres diraient en quatre ; puis après avoir songé aux faibles bases de la vérité historique, il se console en ajoutant : « La certitude, c'est ce qu'on aime à croire. » Quels sont maintenant ces deux voyageurs qui bifurquent et, sur ce chemin qui mène à Rome, se décident pour Venise ? Elle, aux bandeaux renflés, sur les larges yeux bruns ; lui, blond, aux prunelles bleues. Couple haineux et tendre, rivaux d'art, frères de talent, en route pour la Corte Minelli et l'aventure de Pagello, qui jouera le rôle de Bottom envers cette Titania du Roman, tour à tour Pasiphaé et Pénélope. Serré dans sa redingote romantique, le poète déclame ces vers : Fille de la Douleur, Harmonie, Harmonie ! Langue que pour l'amour, inventa le Génie, Qui nous vint d'Italie, et qui lui vint des cieux. Mais sa compagne, Lélia en spencer et en toque à gland, lui réplique sans aménité : « Sténio, mettez votre harpe sur la fenêtre, le vent en jouera mieux que vous ! » Quel est ce gros homme en gilet
à croire. » Quels sont maintenant ces deux voyageurs qui bifurquent et, sur ce chemin qui mène à Rome, se décident pour Venise ? Elle, aux bandeaux renflés, sur les larges yeux bruns ; lui, blond, aux prunelles bleues. Couple haineux et tendre, rivaux d'art, frères de talent, en route pour la Corte Minelli et l'aventure de Pagello, qui jouera le rôle de Bottom envers cette Titania du Roman, tour à tour Pasiphaé et Pénélope. Serré dans sa redingote romantique, le poète déclame ces vers : Fille de la Douleur, Harmonie, Harmonie ! Langue que pour l'amour, inventa le Génie, Qui nous vint d'Italie, et qui lui vint des cieux. Mais sa compagne, Lélia en spencer et en toque à gland, lui réplique sans aménité : « Sténio, mettez votre harpe sur la fenêtre, le vent en jouera mieux que vous ! » Quel est ce gros homme en gilet rouge, et en fez, lui aussi, détourné du chemin romain par l'ensorcelante Venise ? Eh ! mais, le Campo San Moè n'est pas loin de la Corte Minelli ; Théophile Gautier fait bon ménage avec les précédents voyageurs, et tous trois reprennent en sourdine ce refrain de l'un d'eux : À Saint-Biaise, à la Zuècca, Nous étions bien aisé Nous étions bien là ! C'est un autre trio qui s'approche. Deux jeunes hommes aux apparences fraternelles conduisent une femme qui est amoureuse et qui devient mystique. Le scrupule la ronge, elle veut changer de confesseur et, soutenue par ses compagnons attentifs, elle aussi se dirige vers Rome, où elle va mourir de saisissement, dans une chambre vaticane, à l'annonce que son tour est arrivé de voir se lever devant elle, tout vêtu de blanc, le représentant de Dieu sur la terre. Vous avez reconnu Mme Gervaisais, assistée des frères de Concourt. Encore un gros homme, encore un grand écrivain. Celui-là, au visage inesthétique, aux yeux pétillants dans des traits tuméfiés. C'est l'extracteur des Parfums de Rome, en opposition à telles Odeurs de Paris, l'antithèse de ces deux titres, disant assez le sentiment à l'égard de ces deux villes, de ce
À Saint-Biaise, à la Zuècca, Nous étions bien aisé Nous étions bien là ! C'est un autre trio qui s'approche. Deux jeunes hommes aux apparences fraternelles conduisent une femme qui est amoureuse et qui devient mystique. Le scrupule la ronge, elle veut changer de confesseur et, soutenue par ses compagnons attentifs, elle aussi se dirige vers Rome, où elle va mourir de saisissement, dans une chambre vaticane, à l'annonce que son tour est arrivé de voir se lever devant elle, tout vêtu de blanc, le représentant de Dieu sur la terre. Vous avez reconnu Mme Gervaisais, assistée des frères de Concourt. Encore un gros homme, encore un grand écrivain. Celui-là, au visage inesthétique, aux yeux pétillants dans des traits tuméfiés. C'est l'extracteur des Parfums de Rome, en opposition à telles Odeurs de Paris, l'antithèse de ces deux titres, disant assez le sentiment à l'égard de ces deux villes, de ce Louis Veuillot, prosateur puissant, qui fut aussi poète satirique. Les traits de Taine sont peu familiers. Sauf pour ses amis et ses proches, il semble que l'auteur de Thomas Graindorge ait ainsi transposé pour soi le vers célèbre : « Ami, cache ton visage et répands ta pensée. » Je ne décrirai donc point la silhouette de ce nouveau pèlerin nomique, lequel se dirige vers les Apollons et les Vénus grecques, en formulant cet étrange axiome : « Le grand changement de l'Histoire, c'est l'avènement du pantalon. » Le voyageur suivant se scandalise à ce propos subversif. C'est un vieillard à la barbe de fleuve, une sorte de Rodin, au menton duquel il y aurait de la toison de Meissonnier et du floconnement de Moïse. Vous avez deviné l'auteur des Sept Lampes de l'Architecture. A leur clarté, que surveille Marcel Proust, Ruskin cherche le gothique sur les sept collines. Menton carré, cheveux en brosse, yeux clignotants, et tel que le peignit Manet, voici venir un autre porteur de pantalon gris, l'auteur de Pot-Bouille. Il aborde le centre de Rome comme il fit du ventre de Paris : « Je tiens mon Pape ! » s'écrie-t-il rageusement. Mais, pas plus que
ne décrirai donc point la silhouette de ce nouveau pèlerin nomique, lequel se dirige vers les Apollons et les Vénus grecques, en formulant cet étrange axiome : « Le grand changement de l'Histoire, c'est l'avènement du pantalon. » Le voyageur suivant se scandalise à ce propos subversif. C'est un vieillard à la barbe de fleuve, une sorte de Rodin, au menton duquel il y aurait de la toison de Meissonnier et du floconnement de Moïse. Vous avez deviné l'auteur des Sept Lampes de l'Architecture. A leur clarté, que surveille Marcel Proust, Ruskin cherche le gothique sur les sept collines. Menton carré, cheveux en brosse, yeux clignotants, et tel que le peignit Manet, voici venir un autre porteur de pantalon gris, l'auteur de Pot-Bouille. Il aborde le centre de Rome comme il fit du ventre de Paris : « Je tiens mon Pape ! » s'écrie-t-il rageusement. Mais, pas plus que Mme Gervaisais, il ne verra le Souverain Pontife. L'avant-dernier est un homme de haute stature, en veste de velours à côtes, en casquette de chauffeur. Mais ces habits ne semblent pas faits à sa taille, encore moins à son air. Pour qu'ils ajoutent à l'allure noblement épiscopale de ce prélat en laïque, on les voudrait transformés en lainage violet que dis-je ? en pourpre cardinalice. Pourquoi pas d'améthyste, ni de topaze brûlée, à cette main qui, faute du goupillon, se contente de la plume, dont elle écrit bien, ne sachant bénir. C'est Jean de Bonnefon qui regarde les fumées s'envoler au-dessus des cheminées du Conclave, et nous trace, de la chapelle ardente de Léon XIII, des eaux-fortes inoubliables. Le dernier est un homme d'apparence frêle. Ne vous y trompez pas, il est robuste, et va vous le prouver. Il compte passer un mois à Rome, afin de publier, sous ce titre, au retour, un livre qui s'ajoute aux ouvrages sur le même sujet, de ceux qui le devancent sur le chemin romain et s'engouffrent sous la Porte Populaire : Rabelais, Montaigne, Casanova, de Brosses, Goethe, Chateaubriand, Mme de Staël, les Goncourt, Veuillot, Taine, Ruskin, Zola et Bonnefon, et d'autres encore
en laïque, on les voudrait transformés en lainage violet que dis-je ? en pourpre cardinalice. Pourquoi pas d'améthyste, ni de topaze brûlée, à cette main qui, faute du goupillon, se contente de la plume, dont elle écrit bien, ne sachant bénir. C'est Jean de Bonnefon qui regarde les fumées s'envoler au-dessus des cheminées du Conclave, et nous trace, de la chapelle ardente de Léon XIII, des eaux-fortes inoubliables. Le dernier est un homme d'apparence frêle. Ne vous y trompez pas, il est robuste, et va vous le prouver. Il compte passer un mois à Rome, afin de publier, sous ce titre, au retour, un livre qui s'ajoute aux ouvrages sur le même sujet, de ceux qui le devancent sur le chemin romain et s'engouffrent sous la Porte Populaire : Rabelais, Montaigne, Casanova, de Brosses, Goethe, Chateaubriand, Mme de Staël, les Goncourt, Veuillot, Taine, Ruskin, Zola et Bonnefon, et d'autres encore dont j'entends les voix, mais de qui les figures s'effacent ou les visages se détournent. Ce dernier romain-là, c'est André Maurel. Ce livre, André Maurel vient de m'en apporter les bonnes feuilles et j'achève de les lire. Elles sont savantes et charmantes. Je crois bien que notre Guide s'est mis dans l'esprit de devenir une sorte de Burckhardt moins élevé de ton, plus familier, et qu'il en sera récompensé par le séjour de son volume dans beaucoup de jolis sacs de voyage, qu'il instruira sans les ennuyer. Mais, mon Dieu, que ce mois est donc bien employé ! Trente jours, trente chapitres, aux noms ingénieux, dont chacun, selon l'expression de l'auteur, contient « la petite synthèse qui résume l'idée maîtresse née de chaque visite » ; et c'est la Vénus froide, pour la Princesse Borghèse ; les Buissons de marbre, pour le Forum. Ce Forum, comme il l'aime, notre écrivain, j'allais dire notre écolier ! Car ses souvenirs classiques lui reviennent et lui font chérir d'un amour renouvelé toutes ces reliques ruineuses. Lisez ce passage dans lequel il énumère ce qu'il appelle bien « des titres de scolarité ». « Le touriste le moins prétentieux en histoire entendra plus de
dans l'esprit de devenir une sorte de Burckhardt moins élevé de ton, plus familier, et qu'il en sera récompensé par le séjour de son volume dans beaucoup de jolis sacs de voyage, qu'il instruira sans les ennuyer. Mais, mon Dieu, que ce mois est donc bien employé ! Trente jours, trente chapitres, aux noms ingénieux, dont chacun, selon l'expression de l'auteur, contient « la petite synthèse qui résume l'idée maîtresse née de chaque visite » ; et c'est la Vénus froide, pour la Princesse Borghèse ; les Buissons de marbre, pour le Forum. Ce Forum, comme il l'aime, notre écrivain, j'allais dire notre écolier ! Car ses souvenirs classiques lui reviennent et lui font chérir d'un amour renouvelé toutes ces reliques ruineuses. Lisez ce passage dans lequel il énumère ce qu'il appelle bien « des titres de scolarité ». « Le touriste le moins prétentieux en histoire entendra plus de vingt fois sonner à son oreille des syllabes, qui éveilleront en lui la petite excitation que fait naître le nom jeté d'un vieil ami. C'est qu'il n'est personne qui ne se soit nourri, dans son enfance, des actions dont le Forum était la source, et qui n'ait été obligé, plus tard, dans tous ses actes de vie publique, dans tous ses divertissements littéraires, jusque dans sa fréquentation des lois de remonter vers lui. Tout notre vocabulaire politique est plein de termes romains : le Sénat, le peuple dans ses comices, le tribun. le césarisme, la dictature ; il n'est pas un écho du Forum qui ne nous réponde. Les plus purs de nos dramaturges, ceux dont on nourrit notre jeunesse et auxquels nous revenons à notre âge mûr, se sont tous inspirés des drames du Forum : ici même Horace tua Curiace. Le fondement de nos lois, nous le trouvons dans le Droit romain, né dans la Curie, dont le mur se dresse encore devant nous. » Je ne saurais, dans ce bref article, donner une idée de tout ce qu'un si joli et beau livre contient, pour notre plaisir, de douceur et de force, d'art et de science, de
tard, dans tous ses actes de vie publique, dans tous ses divertissements littéraires, jusque dans sa fréquentation des lois de remonter vers lui. Tout notre vocabulaire politique est plein de termes romains : le Sénat, le peuple dans ses comices, le tribun. le césarisme, la dictature ; il n'est pas un écho du Forum qui ne nous réponde. Les plus purs de nos dramaturges, ceux dont on nourrit notre jeunesse et auxquels nous revenons à notre âge mûr, se sont tous inspirés des drames du Forum : ici même Horace tua Curiace. Le fondement de nos lois, nous le trouvons dans le Droit romain, né dans la Curie, dont le mur se dresse encore devant nous. » Je ne saurais, dans ce bref article, donner une idée de tout ce qu'un si joli et beau livre contient, pour notre plaisir, de douceur et de force, d'art et de science, de philosophie et d'histoire, de critique, de politique et de poésie. Tout cela, sans recherche, et du naturel jaillissement d'un esprit cultivé, non moins que d'un cœur sensible, sous les passes du Passé. Celles qui me paraissent avoir le plus heureusement agi sur notre sujet, s'exercent dans le chapitre qu'il intitule : l'Ecole de la Gloire. Chateaubriand y promène son ombre lumineuse, occupée à tracer son propre nom sur la dalle d'un artiste. Le Poussin, et celle d'une amoureuse, Mme de Beaumont, comme sur une onde pétrifiée. Il s'y enivre de ce goût de la Mort qui pénètre son œuvre et sature sa vie. Mais que d'autres nobles et communicatives rêveries de notre passant ému et sincère, soupirant et sérieux, à propos des prêtres et des princes, des statuaires et des peintres, des fleurs et des femmes, des palais et des temples, des villas et des jardins ! La persuasion, l'édification qui en émanent, ne s'acquièrent pas en un jour. Le chemin qui mène André Maurel à Rome, s'il ne fut pas le plus court, fut le plus apte à former, pour la bien ressentir, ce Tannhauser vertueux. Il n'a point, comme d'autres, fait un bond, des déshabillés de l'Olympia aux
: l'Ecole de la Gloire. Chateaubriand y promène son ombre lumineuse, occupée à tracer son propre nom sur la dalle d'un artiste. Le Poussin, et celle d'une amoureuse, Mme de Beaumont, comme sur une onde pétrifiée. Il s'y enivre de ce goût de la Mort qui pénètre son œuvre et sature sa vie. Mais que d'autres nobles et communicatives rêveries de notre passant ému et sincère, soupirant et sérieux, à propos des prêtres et des princes, des statuaires et des peintres, des fleurs et des femmes, des palais et des temples, des villas et des jardins ! La persuasion, l'édification qui en émanent, ne s'acquièrent pas en un jour. Le chemin qui mène André Maurel à Rome, s'il ne fut pas le plus court, fut le plus apte à former, pour la bien ressentir, ce Tannhauser vertueux. Il n'a point, comme d'autres, fait un bond, des déshabillés de l'Olympia aux marbres d'Olympie, et des stalles du Grand-Guignol aux prie-Dieu de la Sainte-Pudentienne ; ce qui donnerait à ses remarques un air impudent et désacclimaté, au lieu de cette rassurante persuasion qui vient de la préparation et de l'expérience. Non, le chemin qui mène à Rome André Maurel, c'est le chemin des écoliers, j'entends ; ces éternels écoliers, lesquels se complaisent à rester ceux qui vivent sans finir d'apprendre, et meurent sans cesser de palpiter ; ceux qui musent dans les bocages de la Mort, et battent ces buissons de l'Immortalité que notre compatriote appelle bien : des plaisirs de marbre. Il est venu au Latium par la Vénétie et la Toscane, l'Emilie, les Marches et l'Ombrie. Il a traversé San Gemignano, Monte Oliveto, Pise, Lucques, Pistoia, Prato, Arezzo, Bergame, Brescia, Vérone, Vicence, Padoue, Mantoue et Aquila ; puis, Milan, Pavie, Plaisance, Parme, Modène, Bologne, Ferrare, Ravenne, Rimini, Pesaro, Urbin, Pérouse, Assise, Spello, Montefalco, Spolète, Orvieto, et Viterbe. Elles lui ont dit leurs secrets, ces villes aux noms harmonieux, et il nous les a transmis dans deux volumes d'idéal et de réel, qui tiennent de l'antiquaire et de l'itinéraire. Mais l'heure du revoir a sonné. Et voici, lui-même, à son tour,
des écoliers, j'entends ; ces éternels écoliers, lesquels se complaisent à rester ceux qui vivent sans finir d'apprendre, et meurent sans cesser de palpiter ; ceux qui musent dans les bocages de la Mort, et battent ces buissons de l'Immortalité que notre compatriote appelle bien : des plaisirs de marbre. Il est venu au Latium par la Vénétie et la Toscane, l'Emilie, les Marches et l'Ombrie. Il a traversé San Gemignano, Monte Oliveto, Pise, Lucques, Pistoia, Prato, Arezzo, Bergame, Brescia, Vérone, Vicence, Padoue, Mantoue et Aquila ; puis, Milan, Pavie, Plaisance, Parme, Modène, Bologne, Ferrare, Ravenne, Rimini, Pesaro, Urbin, Pérouse, Assise, Spello, Montefalco, Spolète, Orvieto, et Viterbe. Elles lui ont dit leurs secrets, ces villes aux noms harmonieux, et il nous les a transmis dans deux volumes d'idéal et de réel, qui tiennent de l'antiquaire et de l'itinéraire. Mais l'heure du revoir a sonné. Et voici, lui-même, à son tour, sur notre frontière, au départ du chemin qui mène à Rome, voici, pour accueillir le revenant infatigable et grisé, notre président du conseil. Le visiteur, des vastes ou petites villes a suivi ses leçons qui lui ont appris à voir et à entendre. Aussi l'élève devenu maître, le résurrecteur de tant de prestiges et tant de vestiges, aux pieds des rostres de Cicéron, a cru devoir évoquer la voix qui, dans le présent, lui semble digne de ces tribunes. Et, sous son costume de voyage tout poudreux de poussière auguste et de cendre sacrée, l'auteur d'Un mois à Rome, présente à M. Clemenceau, l'ouvrage qu'il lui dédie d'affectueux respect. Et le résident actuel de ma Villa Franklin (occupée aujourd'hui par ce grand orateur) à l'ombre des clématites que j'ai plantées et des rêves que j'ai semés, va la prendre pour Frascati et la confondre avec Tibur. Robert de Montesquiou. Le Transfert Tout vient à point à qui sait attendre et se moque parfaitement de ce qui peut arriver. Figurez-vous que le ministère des colonies las d'habiter au Pavillon de Flore, près des magasins du Louvre résidera désormais dans une bâtisse de la rue Oudinot. Le transfert des archives sera incessamment
tant de prestiges et tant de vestiges, aux pieds des rostres de Cicéron, a cru devoir évoquer la voix qui, dans le présent, lui semble digne de ces tribunes. Et, sous son costume de voyage tout poudreux de poussière auguste et de cendre sacrée, l'auteur d'Un mois à Rome, présente à M. Clemenceau, l'ouvrage qu'il lui dédie d'affectueux respect. Et le résident actuel de ma Villa Franklin (occupée aujourd'hui par ce grand orateur) à l'ombre des clématites que j'ai plantées et des rêves que j'ai semés, va la prendre pour Frascati et la confondre avec Tibur. Robert de Montesquiou. Le Transfert Tout vient à point à qui sait attendre et se moque parfaitement de ce qui peut arriver. Figurez-vous que le ministère des colonies las d'habiter au Pavillon de Flore, près des magasins du Louvre résidera désormais dans une bâtisse de la rue Oudinot. Le transfert des archives sera incessamment commencé ; les bureaux émigreront avant l'hiver. On ne m'ôtera pas de l'idée que, au lieu de transférer ainsi le ministère des colonies, mieux vaudrait transférer quelques-unes de nos colonies elles-mêmes qui vivent dans un climat funeste à leur santé — le transfert serait bien plus beau que l'autre : il serait aussi bien plus difficile. Malheureusement ! Mais le transfert du ministère des colonies est néanmoins fort comique parce qu'il va laisser sans emploi un certain nombre de gens importants et importuns qui avaient fait de cette affaire ou de ce transfert, leur affaire personnelle. Chacune de leurs nuits était troublée par des cauchemars dont ils nous imposaient la confidence. Ils voyaient le musée du Louvre brûlé de plus de feux qu'on n'y en allumera jamais. Et ils poussaient dans la presse des cris d'horreur qui n'éteignaient pas l'incendie mais qui gênaient beaucoup les voisins, la contagion s'étendit même au-delà des frontières. Un brillant Belge, notre jeune ami Louis Piérard, le sympathique capitaine des pompiers du Hainaut, voulut créer une association internationale de pompiers — il est des pompiers dans tous les pays — pour éteindre l'incendie dont ses rêves étaient hantés. Que va-t-il faire de ses pompiers et