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morceau de pain pour ta vieillesse. Tous tes gains ont passé à élever péniblement des enfants, que la conscription va te prendre, ou qui, se mariant à leur tour, mèneront la même vie de bête de somme que tu as menée, et finiront comme tu vas finir, misérablement; car, la vigueur de tes membres s’étant épuisée, tu ne trouveras guère plus de travail ; tu chagrineras tes enfants du poids de ta vieillesse, et tu seras bientôt obligé, le bissac sur le dos, et courbant la tête, d’aller mendier, de porte en porte, l’aumône méprisante et sèche. Cela n’est pas juste, frère paysan, ne le sens-tu pas ? Tu vois donc bien qu’on te trompe ; car s’il était vrai que la propriété est le fruit du travail, tu serais propriétaire. toi qui as tant travaillé. Tu posséderais cette petite maison, avec un jardin et un enclos, qui a été le rêve, le but, la passion de toute ta vie, mais qu’il t’a été impossible d’acquérir, ou que tu n'as acquise peut-être, malheureux, qu’en contractant une dette qui te épuise, te ronge, et va torcher tes enfants à vendre, aussitôt que tu seras mort, peut-être avant, ce soit qui t’a déjà tant coûté. Non, frère, le travail ne donne pas la propriété. Elle se transmet par hasard ou se gagne par ruse. Les riches sont des oisifs, les travailleurs sont des pauvres — et restent pauvres. C’est la règle; le reste n’est que l’exception. Cela n’est pas juste. Et voilà pourquoi Paris, que tu accuses sur la foi des gens intéressés à te tromper, voilà pourquoi Paris s'agite, réclame, se soulève et veut changer les lois qui donnent tout pouvoir aux riches sur les travailleurs. Paris veut que le fils du paysan soit aussi instruit que le fils du riche, et pour rien, attendu que la science humaine est le bien commun de tous les hommes, et n'est pas moins utile pour se conduire dans la vie que les yeux pour voir. Paris veut qu’il n’y ait plus de roi qui reçoive 30 millions de l’argent du peuple, et qui
déjà tant coûté. Non, frère, le travail ne donne pas la propriété. Elle se transmet par hasard ou se gagne par ruse. Les riches sont des oisifs, les travailleurs sont des pauvres — et restent pauvres. C’est la règle; le reste n’est que l’exception. Cela n’est pas juste. Et voilà pourquoi Paris, que tu accuses sur la foi des gens intéressés à te tromper, voilà pourquoi Paris s'agite, réclame, se soulève et veut changer les lois qui donnent tout pouvoir aux riches sur les travailleurs. Paris veut que le fils du paysan soit aussi instruit que le fils du riche, et pour rien, attendu que la science humaine est le bien commun de tous les hommes, et n'est pas moins utile pour se conduire dans la vie que les yeux pour voir. Paris veut qu’il n’y ait plus de roi qui reçoive 30 millions de l’argent du peuple, et qui engraise de plus sa famille et ses favoris ; Paris veut que cette grosse dépense n’étant plus à faire l’impôt diminue grandement. Paris demande qu’il n’y ait plus de fonctions payées 20.000, 30.000, 100.000 francs, donnant à manger à un homme, en une seule année, la fortune de plusieurs familles; et qu’avec cette économie on établisse des asiles pour la vieillesse des travailleurs. Paris demande que tout homme qui n’est pas propriétaire, ne paie pas un sou d’impôt; que celui qui ne possède qu’une maison et son jardin ne paie rien encore; que les petites fortunes soient imposées légèrement et que tout le poids de l’impôt tombe sur les riches. Paris demande que ce soient les députés, les sénateurs et les bonapartistes, auteurs de la guerre, qui paient les cinq milliards de la Prusse, et qu’on vende pour cela leurs propriétés, avec ce qu'on appelle les biens de la couronne, dont il n’est plus besoin en France. Maintenant aussi, si les travailleurs de France pouvaient imposer leur volonté, ils exigeraient que les biens de Pétain, Weygand, Huntziger, Daladier, Gamelin, Blum, de tous les députés et sénateurs qui ont soutenu les fauteurs de guerre et de tous les généraux incapables et
et qu’avec cette économie on établisse des asiles pour la vieillesse des travailleurs. Paris demande que tout homme qui n’est pas propriétaire, ne paie pas un sou d’impôt; que celui qui ne possède qu’une maison et son jardin ne paie rien encore; que les petites fortunes soient imposées légèrement et que tout le poids de l’impôt tombe sur les riches. Paris demande que ce soient les députés, les sénateurs et les bonapartistes, auteurs de la guerre, qui paient les cinq milliards de la Prusse, et qu’on vende pour cela leurs propriétés, avec ce qu'on appelle les biens de la couronne, dont il n’est plus besoin en France. Maintenant aussi, si les travailleurs de France pouvaient imposer leur volonté, ils exigeraient que les biens de Pétain, Weygand, Huntziger, Daladier, Gamelin, Blum, de tous les députés et sénateurs qui ont soutenu les fauteurs de guerre et de tous les généraux incapables et traîtres soient vendus pour payer les frais de la guerre et de l’occupation; mais au lieu de cela, ces messieurs s’enrichissent de la défaite comme ils se sont enrichis de la guerre et le peuple paie... Paris demande que la justice ne coûte plus rien à ceux qui en ont besoin, et que ce soit le peuple lui-même qui choisisse les juges parmi les honnêtes gens du canton. Paris veut enfin, écoute bien ceci, travailleur des campagnes, pauvre journalier, petit propriétaire que ronge l'usine, bordier, métayer, fermier, vous tous qui semez, récoltez, suiez, pour que le plus clair de vos produits aille chaque fois à quelqu'un qui ne fait rien — ce que Paris veut, en lin de compte, c’est la terre au paysan, l’outil à l'ouvrier, le travail pour tous. La guerre que fait Paris en ce moment, c’est la guerre à l’usure, au mensonge et à la paresse. On vous dit : « Les Parisiens, les socialistes, sont des partageux ». Eh ! bonnes gens, ne voyez-vous pas qui vous dit cela ? Ne sont-ils pas des partageux, ceux qui, ne faisant rien, vivent grassement du travail des autres ? N’avez-vous jamais entendu les voleurs, pour donner le
besoin, et que ce soit le peuple lui-même qui choisisse les juges parmi les honnêtes gens du canton. Paris veut enfin, écoute bien ceci, travailleur des campagnes, pauvre journalier, petit propriétaire que ronge l'usine, bordier, métayer, fermier, vous tous qui semez, récoltez, suiez, pour que le plus clair de vos produits aille chaque fois à quelqu'un qui ne fait rien — ce que Paris veut, en lin de compte, c’est la terre au paysan, l’outil à l'ouvrier, le travail pour tous. La guerre que fait Paris en ce moment, c’est la guerre à l’usure, au mensonge et à la paresse. On vous dit : « Les Parisiens, les socialistes, sont des partageux ». Eh ! bonnes gens, ne voyez-vous pas qui vous dit cela ? Ne sont-ils pas des partageux, ceux qui, ne faisant rien, vivent grassement du travail des autres ? N’avez-vous jamais entendu les voleurs, pour donner le change, crier : « Au voleur ! » et détaler tandis qu’on arrête le volé ? Oui, les fruits de la terre à ceux qui la cultivent. A chacun le sien; le travail pour tous. Plus de très riches ni de très pauvres. Plus de travail sans repos, ni de repos sans travail. Cela se peut; car il vaudrait mieux ne croire à rien que de croire que la justice ne soit pas possible. Il ne faut pour cela que de bonnes lois, qui se feront quand les travailleurs cesseront de vouloir être dupés par les oisifs. Et dans ce temps-là, croyez-le bien, frères cultivateurs, les foires et les marchés seront meilleurs pour qui produit le blé et la viande, et plus abondants, pour tous, qu’ils ne furent jamais sous aucun empereur ou roi. Car alors le travailleur sera fort et bien nourri, et le travail sera libre des grands impôts des patentes et des redevances, que la Révolution n’a pas toutes emportées, comme il le paraît bien. Donc, habitants des campagnes, vous le voyez, la cause de Paris est la vôtre et c’est pour vous qu’il travaille, en même temps que pour l’ouvrier. Ces généraux qui l’attaquent en ce
repos sans travail. Cela se peut; car il vaudrait mieux ne croire à rien que de croire que la justice ne soit pas possible. Il ne faut pour cela que de bonnes lois, qui se feront quand les travailleurs cesseront de vouloir être dupés par les oisifs. Et dans ce temps-là, croyez-le bien, frères cultivateurs, les foires et les marchés seront meilleurs pour qui produit le blé et la viande, et plus abondants, pour tous, qu’ils ne furent jamais sous aucun empereur ou roi. Car alors le travailleur sera fort et bien nourri, et le travail sera libre des grands impôts des patentes et des redevances, que la Révolution n’a pas toutes emportées, comme il le paraît bien. Donc, habitants des campagnes, vous le voyez, la cause de Paris est la vôtre et c’est pour vous qu’il travaille, en même temps que pour l’ouvrier. Ces généraux qui l’attaquent en ce moment, ce sont les généraux qui ont trahi la France. Ces députés que vous avez nommés sans les connaître veulent nous ramener à l'ère V. Si Paris tombe, le joug de misère restera sur votre cou, et passera sur celui de vos enfants. Aidez-le donc à triompher et, quoi qu’il arrive, rappelez-vous bien ces paroles — car il y aura des révolutions dans le monde jusqu'à ce qu’elles soient accomplies : — La terre au paysan, l’outil à l’ouvrier, le travail pour tous. Les Travailleurs de Paris. LE MUR DES FÉDÉRÉS Le 25 mai dernier, la police française et allemande campait au Père-Lachaise pour empêcher tout cortège devant le Mur des Fédérés; mais, malgré cela, des milliers et des milliers de Parisiens rendirent hommage aux morts de la Commune en jetant des fleurs du souvenir devant le Mur des Fédérés et, pendant plusieurs heures, on put voir, au pied du vieux mur une couronne portant l'inscription : « Aux héros de la Commune, le Comité central du Parti Communiste français ». À l’occasion de l’anniversaire de la Commune, un ouvrier nous a envoyé un poème que nous publions ci-dessous. Sans doute les critiques littéraires pourront-ils trouver matière à « critique
arrive, rappelez-vous bien ces paroles — car il y aura des révolutions dans le monde jusqu'à ce qu’elles soient accomplies : — La terre au paysan, l’outil à l’ouvrier, le travail pour tous. Les Travailleurs de Paris. LE MUR DES FÉDÉRÉS Le 25 mai dernier, la police française et allemande campait au Père-Lachaise pour empêcher tout cortège devant le Mur des Fédérés; mais, malgré cela, des milliers et des milliers de Parisiens rendirent hommage aux morts de la Commune en jetant des fleurs du souvenir devant le Mur des Fédérés et, pendant plusieurs heures, on put voir, au pied du vieux mur une couronne portant l'inscription : « Aux héros de la Commune, le Comité central du Parti Communiste français ». À l’occasion de l’anniversaire de la Commune, un ouvrier nous a envoyé un poème que nous publions ci-dessous. Sans doute les critiques littéraires pourront-ils trouver matière à « critique », mais ce qui compte pour nous c’est le cri de colère et d’espoir que lance un prolétaire, un de ceux qui, contre Bismarck et les "héritiers d’aujourd’hui," vengeront la Commune et assureront la renaissance de la France. En mars soixante et onze, ils ont osé se battre Et prendre le pouvoir pour la première fois Les gueux des vieux faubourgs, de Belleville à Montmartre Le monde esclavagiste en est rempli d’effroi... Du Paris des émeutes a surgi la Commune! Pour la première fois, la Révolution Prend mesure du peuple au sein des nations. Les exploités, partout, tressaillent. La Commune! Elle est fille des pauvres; elle en porte le sceau, dans ses morts, écrasée, elle reste un berceau. Elle a jeté le cri. Elle a donné l’exemple. Le Proletariat parle à coups de canons Aux transmutateurs de travail en or. Leurs temples De l’argent sont aux mains des escrocs... Ah non! Cahiers du Bolchévisme Thiers fait signe à Bismarck. Qu'on se réconcilie. Collaborons de suite. Arrêtons la Folie.. Et que notre union l'exorcise à jamais! Ainsi, traîtres vaincus et soudards triomphants Font un pacte pour tuer et le père et l'enfant. Et la Commune est morte aux derniers jours de
le pouvoir pour la première fois Les gueux des vieux faubourgs, de Belleville à Montmartre Le monde esclavagiste en est rempli d’effroi... Du Paris des émeutes a surgi la Commune! Pour la première fois, la Révolution Prend mesure du peuple au sein des nations. Les exploités, partout, tressaillent. La Commune! Elle est fille des pauvres; elle en porte le sceau, dans ses morts, écrasée, elle reste un berceau. Elle a jeté le cri. Elle a donné l’exemple. Le Proletariat parle à coups de canons Aux transmutateurs de travail en or. Leurs temples De l’argent sont aux mains des escrocs... Ah non! Cahiers du Bolchévisme Thiers fait signe à Bismarck. Qu'on se réconcilie. Collaborons de suite. Arrêtons la Folie.. Et que notre union l'exorcise à jamais! Ainsi, traîtres vaincus et soudards triomphants Font un pacte pour tuer et le père et l'enfant. Et la Commune est morte aux derniers jours de mai. Le sang pur de Paris afflue à ses charniers. Vers l'immense abattoir, tout Versailles reflue, Avide de carnage et la haine goulue. Les bourgeois affolés disent : « Jusqu’au dernier, fusillez pour Bismarck et fusillez pour nous! » Sur une femme noire de poudre, à genoux, Le banquier frétillant crache dans la blessure... Tuez! tuez! tuez! Qu'enfin l’on nous rassure. La Seine est écarlate et les prisons regorgent ? Au meurtre impatient restent les cimetières... Rangez les chassepots devant leurs murs de pierre. Vers le Père-Lachaise, ultime coupe-gorge. Poussant les ouvriers en foule pour la mort, Les assassins repus, songeant à l'avenir, Le long du mur sanglant font s'entasser les corps Pour barrer le chemin aux temps qui vont venir... Mur s'acré pour les pauvres et tous les exploités. Mur comme fait de sable et de chair mêlés, C’est toi qui, de Paris, restes le monument Le plus crier aux parias de tous les continents! Car tu as vu mourir, fiers, l’âme soulagée, Ceux que Marx a chéri d’être des précurseurs. Puis Lénine est venu méditer devant toi. Son génie mûrissait sous son front de penseur Le grand plan bolchévique de la grande revanche! L'institution nationale emplie de notre
crache dans la blessure... Tuez! tuez! tuez! Qu'enfin l’on nous rassure. La Seine est écarlate et les prisons regorgent ? Au meurtre impatient restent les cimetières... Rangez les chassepots devant leurs murs de pierre. Vers le Père-Lachaise, ultime coupe-gorge. Poussant les ouvriers en foule pour la mort, Les assassins repus, songeant à l'avenir, Le long du mur sanglant font s'entasser les corps Pour barrer le chemin aux temps qui vont venir... Mur s'acré pour les pauvres et tous les exploités. Mur comme fait de sable et de chair mêlés, C’est toi qui, de Paris, restes le monument Le plus crier aux parias de tous les continents! Car tu as vu mourir, fiers, l’âme soulagée, Ceux que Marx a chéri d’être des précurseurs. Puis Lénine est venu méditer devant toi. Son génie mûrissait sous son front de penseur Le grand plan bolchévique de la grande revanche! L'institution nationale emplie de notre foi N’est-elle pas, ô morts, votre âme qui s’épanche? Chaque année, le dernier dimanche de mai, Jour du grand souvenir du peuple, mur aimé, Comme il sait seul aimer, d’une force de houle! Le vrai printemps du peuple était ton cimetière Fleuri par la jeunesse et vibrant par la foule Lorsque le grand Paris, à l’ouvrier Varlin, Offrait son cœur fidèle et criait à Cachin, A son Parti gardien de ce vieux mur de pierre : « Nos morts seront vengés! La Commune est en nous! » Mur des morts, vieux Mur de peine et de défaite, Comme en soixante et onze environné de loups! Anniversaire muet... Pas de rouge à ton faîte, Car Thiers est revenu pour se vendre à Bismarck. Les traîtres éperdus s’affublent d’oripeaux, Font garder leur fessier par de la Gestapo. La prostitution est tarifée en marks. Car Thiers est encore là dans cent tourne-casques. Sous Paris occupé, aujourd’hui plein de bottes, Abetz peut crocheter un Laval dans ses hottes. Mais du peuple on a pris et la graisse et la peau... Le métier de geôlier est le plus florissant. Singeant le Chamberlain qui dota les Boches De camps de la réprouvés », on en veut
Lorsque le grand Paris, à l’ouvrier Varlin, Offrait son cœur fidèle et criait à Cachin, A son Parti gardien de ce vieux mur de pierre : « Nos morts seront vengés! La Commune est en nous! » Mur des morts, vieux Mur de peine et de défaite, Comme en soixante et onze environné de loups! Anniversaire muet... Pas de rouge à ton faîte, Car Thiers est revenu pour se vendre à Bismarck. Les traîtres éperdus s’affublent d’oripeaux, Font garder leur fessier par de la Gestapo. La prostitution est tarifée en marks. Car Thiers est encore là dans cent tourne-casques. Sous Paris occupé, aujourd’hui plein de bottes, Abetz peut crocheter un Laval dans ses hottes. Mais du peuple on a pris et la graisse et la peau... Le métier de geôlier est le plus florissant. Singeant le Chamberlain qui dota les Boches De camps de la réprouvés », on en veut sur tant d’aires Qu’ils disputent le sol aux épis mûrissants. Ce Monsieur de Wendell, devenu philanthrope. Fournit le barbelé à la nouvelle Europe... Monsieur de Wendell, plein la bouche, un lot de courtisanes, Avec d’anciens forçats trouvés dans le ruisseau, Avant donné (Dantzig) la France à l’Allemagne, Mercenaires gavés jouant à qui perd gagne, Exilés qu’un Français meure pour la Guyane! Nos marchands de patrie, troussés comme des filles, Gagnent ainsi la paix, à nos deux cents familles. Mais le peuple de France médite et condamne... Comme en soixante et onze, ils ont peur et se vengent D’être sûrs que le sang fécond des fédérés Et leurs corps, près du Mur, furent maternellement enterrés Puisque leur chair tressaille encore lorsque se rangent, Sous leurs drapeaux, les combattants du Communisme. Tandis que de l’Ecosse au lointain Pacifique, Rêvant d’étendre au monde sa guerre punique, S’enfonce dans le sang le vieux capitalisme, Les petits-fils de la Commune, à nouveau, sont Jetés par milliers aux bagnes, aux prisons! Tradition sinistre : à tout pays défait La rime de l’histoire accroche un Galiffet... Et tous les traîtres, les vendus, les assassins, Sénile Maréchal, amiraux naissant furibonds, Au souvenir du Mur sont écumants de rage!
à qui perd gagne, Exilés qu’un Français meure pour la Guyane! Nos marchands de patrie, troussés comme des filles, Gagnent ainsi la paix, à nos deux cents familles. Mais le peuple de France médite et condamne... Comme en soixante et onze, ils ont peur et se vengent D’être sûrs que le sang fécond des fédérés Et leurs corps, près du Mur, furent maternellement enterrés Puisque leur chair tressaille encore lorsque se rangent, Sous leurs drapeaux, les combattants du Communisme. Tandis que de l’Ecosse au lointain Pacifique, Rêvant d’étendre au monde sa guerre punique, S’enfonce dans le sang le vieux capitalisme, Les petits-fils de la Commune, à nouveau, sont Jetés par milliers aux bagnes, aux prisons! Tradition sinistre : à tout pays défait La rime de l’histoire accroche un Galiffet... Et tous les traîtres, les vendus, les assassins, Sénile Maréchal, amiraux naissant furibonds, Au souvenir du Mur sont écumants de rage! Aussi pas de cortège avec nos étendards. En mai, femme, pas d’églantine à ton corsage. Pas de couronne au Mur. Ni gerbes ni placards Où s’inscrivait l’espoir, cet autre pain des hommes. Pas de chants, mais la faim. Pas de droits, le bâillon! Hitler tient le sabre et Pétain le goupillon. Mais qui veut applaudir touche la forte somme... O Mur des Fédérés, en ce printemps frileux Tu ne nous verras pas défiler si nombreux. Mais sur nos morts, pourtant, l’herbe aura reverdi. Les fleurs sauvages vont renaître de vos tombes Et des mains, malgré tout, sauront, d’un élan prompt, Vous émoigner devant vous que le peuple fait front... Mais tu connais nos chants! Ah! tu les entendis. Mur des jours fraternels quitté quand le soir tombe. Eh bien, cher Mur, sois fier, plus que jamais rayonne, Même si tu ne reçois pas tant de couronnes, Car jamais ne fleurit plus de pensées, d’espoirs! Car jamais plus nombreux ne fut notre cortège. Qui chemine aujourd’hui par mille sentiers noirs, Gémissant, par les usines, les cours et les champs, Les dévouements, les élans, tout ce qui se donne Pour l’humaine révolte des hommes; marchant Encore vers toi, mais prenant quelques détours,
goupillon. Mais qui veut applaudir touche la forte somme... O Mur des Fédérés, en ce printemps frileux Tu ne nous verras pas défiler si nombreux. Mais sur nos morts, pourtant, l’herbe aura reverdi. Les fleurs sauvages vont renaître de vos tombes Et des mains, malgré tout, sauront, d’un élan prompt, Vous émoigner devant vous que le peuple fait front... Mais tu connais nos chants! Ah! tu les entendis. Mur des jours fraternels quitté quand le soir tombe. Eh bien, cher Mur, sois fier, plus que jamais rayonne, Même si tu ne reçois pas tant de couronnes, Car jamais ne fleurit plus de pensées, d’espoirs! Car jamais plus nombreux ne fut notre cortège. Qui chemine aujourd’hui par mille sentiers noirs, Gémissant, par les usines, les cours et les champs, Les dévouements, les élans, tout ce qui se donne Pour l’humaine révolte des hommes; marchant Encore vers toi, mais prenant quelques détours, Multipliant les rangs, les flots, jour après jour, Nous allons vers le Mur des ultimes revanches! Dis-le à tous nos morts, là, sous la cendre blanche. Oui, nous y reviendrons vers ton vieux cimetière. Mais nous serons un peuple, une France altière Ayant pris place au rang des pays libérés!... Quoi ? L'Histoire a compté sur son livre de bronze Cent mille tués en mai soixante et onze ? Au pays des Soviets, deux cents millions d’hommes! Ainsi le Mur répond à Berlin et à Rome... Redis-le à tes morts, ô Mur des Fédérés, Que le plus grand vivant qui te rendit visite A dressé sur la terre un autre mur — Lénine Avec cet autre bâtisseur géant, Staline — Le Mur devant lequel un monde parasite Se gangrène et s’effrite et se sent condamné. Le Mur victorieux du Pouvoir ouvrier, l’inébranlable Mur d’usines, de kolkhozes, Le Mur de certitude, en chair, en acier, À l’ombre duquel chaque homme a du pain, des roses. Mur des morts, ô vieux Mur de douleur, de défaite, Penché sur les héros de la Commune morte, Même si ce mois de mai, seul, le vent t’apporte Jusqu'à ton sombre lieu les murmures épars Des
Quoi ? L'Histoire a compté sur son livre de bronze Cent mille tués en mai soixante et onze ? Au pays des Soviets, deux cents millions d’hommes! Ainsi le Mur répond à Berlin et à Rome... Redis-le à tes morts, ô Mur des Fédérés, Que le plus grand vivant qui te rendit visite A dressé sur la terre un autre mur — Lénine Avec cet autre bâtisseur géant, Staline — Le Mur devant lequel un monde parasite Se gangrène et s’effrite et se sent condamné. Le Mur victorieux du Pouvoir ouvrier, l’inébranlable Mur d’usines, de kolkhozes, Le Mur de certitude, en chair, en acier, À l’ombre duquel chaque homme a du pain, des roses. Mur des morts, ô vieux Mur de douleur, de défaite, Penché sur les héros de la Commune morte, Même si ce mois de mai, seul, le vent t’apporte Jusqu'à ton sombre lieu les murmures épars Des tiens; s’il semble que nous sommes en retard, C’est que vient l'heure où nous dirons : « La tâche est faite » Aux grands vaincus de la Commune assassinés! C’est que vient le moment des luttes grandioses, Le moment dur, où tous les peuples piétinés Disent non au bourreau, changent le cours des choses! Mur des morts, ô vieux Mur de gloire et de défaite! Après les jours de deuil viennent les jours de fête. Union! En avant! La Commune est en nous! Dans la lutte jurons d’être dignes de vous. Un jour se solderont les lourdes trahisons. Enfin la Liberté sortira de prison. Le Travail chérira notre jeunesse heureuse. Et vous serez vengés, vous! qui mourûtes debout. Mur! Alors passera la Foule glorieuse! Mai 1941. UN OUVRIER. André MARTY La révolte de la Mer Noire En avril 1919 les marins et les soldats français envoyés au pays des Soviets pour écraser le jeune pouvoir des travailleurs se révoltèrent. Notre grand camarade André MARTY fut à la tête des marins qui refusèrent de tirer sur les travailleurs russes qui venaient de se libérer. André MARTY, après avoir ainsi montré le devoir de classe aux prolétaires français, devait plus tard, de