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la pratique des sports, auxquels les femmes, en Amérique, s'adonnent presque autant que les hommes. « Classification administrative » Sait-on que la nouvelle loi de la chasse promulguée en Alsace-Lorraine, en remplacement de l'ancienne loi française du 3 mai 1844, apporte des révélations extraordinaires sur des variations zoologiques inattendues? Après avoir stipulé que la chasse de certains animaux était libre toute l'année, le paragraphe 4 contient cette restriction : « Toutefois, il est défendu de chasser du 1er mai au 30 juin inclus : les bécasses, les outardes, les sangliers et autres oiseaux d'eau et de marais. En outre durant cette période, il est interdit de prendre les œufs des animaux susnommés. » En outre, durant cette période, il est interdit de prendre les œufs des animaux susnommés. Gras et maigre Nous sommes en plein Carême et l'on commet un péché en mangeant de la viande. La complicité morale des bouchers est encore plus grave. Si, de cela, on s'inquiète peu, en revanche, au bon vieux temps, on se montrait plus circonspect. Et pour cause. Sous Louis XIV, tout marchand qui vendait de la viande pendant le Carême, à moins d'autorisation spéciale, voyait sa marchandise saisie au profit de l'Hôtel-Dieu. Et pour lui être agréable jusqu'au bout, on l'emmenait place du Grand-Châtelet avec une fétide surce de veau en guise de col. Il était donc difficile, entre le mercredi des cendres et Pâques, de se trouver un pot-au-feu. Mais on pouvait, comme Louis XV, déguster la célèbre laitance de carpe, mets exquis, inventé par Marin, et dont le plat ne revenait qu'à cent écus. Paris est infesté par les rats, si bien qu'à certaines heures de la nuit, on voit leur troupe évoluer insolemment jusque sur nos boulevards les plus fréquentés. Les statisticiens, qui ne reculent devant rien, viennent d'en établir le dénombrement. Ils ont calculé le nombre de rats détruits annuellement dans Paris et, du chiffre des morts, ont déduit le nombre des vivants. (Il n'est naturellement pas question des « rats » de l'Opéra qu'aiment tant les vieux messieurs.) Or, les recherches ont appris qu'on détruit, chaque année,
Et pour lui être agréable jusqu'au bout, on l'emmenait place du Grand-Châtelet avec une fétide surce de veau en guise de col. Il était donc difficile, entre le mercredi des cendres et Pâques, de se trouver un pot-au-feu. Mais on pouvait, comme Louis XV, déguster la célèbre laitance de carpe, mets exquis, inventé par Marin, et dont le plat ne revenait qu'à cent écus. Paris est infesté par les rats, si bien qu'à certaines heures de la nuit, on voit leur troupe évoluer insolemment jusque sur nos boulevards les plus fréquentés. Les statisticiens, qui ne reculent devant rien, viennent d'en établir le dénombrement. Ils ont calculé le nombre de rats détruits annuellement dans Paris et, du chiffre des morts, ont déduit le nombre des vivants. (Il n'est naturellement pas question des « rats » de l'Opéra qu'aiment tant les vieux messieurs.) Or, les recherches ont appris qu'on détruit, chaque année, en chiffres ronds, 80.000 rats aux Halles centrales, 25.000 dans les autres marchés, 120.000 aux abattoirs ; 50.000 sont tués par les bouchers ; 300.000 par les épiciers ; 100.000 par les tanneurs ; 500.000 par les particuliers ; 110.000 par les ratiers dans les égouts, les caves et les ruines ; 200.000 par divers poisonns. Il faut ajouter à cela la mortalité ordinaire des rats, qui est évaluée à 100.000 décès. On arrive ainsi à un total formidable de 1.585.000 rats détruits en une année. En estimant qu'il en reste au moins autant en vie, la statistique conclut que la population circulante des rats parisiens atteint au minimum trois millions. C'est effrayant ! Le chevalier Printemps est près de nous rendre visite. De tous temps, le Parisien, curieux par nature, note chaque année les écarts dans la suite des saisons. Tel marronnier des Champs-Elysées annonçait le printemps dès le 20 mars. L'an dernier, il fut discontinué par un saule de l'île du Vert-Garonde. Or, cette année, le record est battu par un marronnier du Luxembourg, dans le quinconce qui avoisine le kiosque à musique. Déjà tout piqueté de bourgeons vert tendre, cet arbre, qui va devenir célèbre de ce
ruines ; 200.000 par divers poisonns. Il faut ajouter à cela la mortalité ordinaire des rats, qui est évaluée à 100.000 décès. On arrive ainsi à un total formidable de 1.585.000 rats détruits en une année. En estimant qu'il en reste au moins autant en vie, la statistique conclut que la population circulante des rats parisiens atteint au minimum trois millions. C'est effrayant ! Le chevalier Printemps est près de nous rendre visite. De tous temps, le Parisien, curieux par nature, note chaque année les écarts dans la suite des saisons. Tel marronnier des Champs-Elysées annonçait le printemps dès le 20 mars. L'an dernier, il fut discontinué par un saule de l'île du Vert-Garonde. Or, cette année, le record est battu par un marronnier du Luxembourg, dans le quinconce qui avoisine le kiosque à musique. Déjà tout piqueté de bourgeons vert tendre, cet arbre, qui va devenir célèbre de ce fait, dresse vers le ciel de roses chandeliers au bout de branches grêles et semble, par son air de fête, inviter tous les marronniers voisins, endormis et noirs, à illuminer pour la prochaine fête du printemps. Ne pas confondre campagnols Dernièrement, les gendarmes d'un canton du Tarn, recherchaient une caravane de romanichels qu'ils découvrirent et amenèrent à la mairie de la localité. On parqua les nomades sur le champ de foire et la mairie fut tenue de leur fournir la pitance. Six jours se passèrent ainsi, sans que la préfecture eût répondu aux appels éperdus du maire qui demandait que faire, les finances de la commune étant à sec. Sur ces entrefaites, le maire recevait de la préfecture une circulaire lui demandant, comme à tous ses collègues du département, si la commune n'était pas infestée par les campagnols. Le maire, croyant qu'il s'agissait des romanichels, répondit : « Ils ont envahi le champ de foire et se nourrissent aux frais de la commune. Qu'y a-t-il à faire ? » Le préfet de répondre : « Empoisonnez-les au plus vite. » Le maire en resta atterré : « Mais ce sont des hommes, s'écria-t-il, que le préfet me dit d'empoisonner. »
de romanichels qu'ils découvrirent et amenèrent à la mairie de la localité. On parqua les nomades sur le champ de foire et la mairie fut tenue de leur fournir la pitance. Six jours se passèrent ainsi, sans que la préfecture eût répondu aux appels éperdus du maire qui demandait que faire, les finances de la commune étant à sec. Sur ces entrefaites, le maire recevait de la préfecture une circulaire lui demandant, comme à tous ses collègues du département, si la commune n'était pas infestée par les campagnols. Le maire, croyant qu'il s'agissait des romanichels, répondit : « Ils ont envahi le champ de foire et se nourrissent aux frais de la commune. Qu'y a-t-il à faire ? » Le préfet de répondre : « Empoisonnez-les au plus vite. » Le maire en resta atterré : « Mais ce sont des hommes, s'écria-t-il, que le préfet me dit d'empoisonner. » On le rassura en lui disant que les campagnols n'étaient point des hommes, mais de petits rongeurs qui tiendraient à plus de cinquante dans une seule urne électorale. Ses administrés ont tellement ri qu'ils ont presque pardonné aux romanichels leur intrusion au milieu d'eux, tout en leur souhaitant qu'elle ne se prolonge pas. Les mouchettes de Rachel Elles seront bien dans la maison de Molière, les mouchettes ayant appartenu à Rachel et que M. Georges Claretie vient d'offrir au musée de la Comédie-Française. On sait, en effet, qu'il y eut autrefois un fonctionnaire de ce théâtre qui, armé de l'instrument dénommé « mouchettes » avait pour emploi de moucher les chandelles. Mais en même temps que ce petit instrument, M. Georges Claretie a également fait don à la Comédie-Française du buste de son père, par Léopold Benstamm. Le comité a accepté les deux dons. Le serment des immortels Sait-on que les règlements académiques imposent aux membres de l'Institut l'obligation de prêter serment avant de déposer leur bulletin dans l'urne? Au lendemain des élections, et après notre article sur nos immortels, il est piquant de citer quelques lignes de l'historiographe de l'Académie, M. Frédéric Masson. Dans une assemblée tenue le 2
se prolonge pas. Les mouchettes de Rachel Elles seront bien dans la maison de Molière, les mouchettes ayant appartenu à Rachel et que M. Georges Claretie vient d'offrir au musée de la Comédie-Française. On sait, en effet, qu'il y eut autrefois un fonctionnaire de ce théâtre qui, armé de l'instrument dénommé « mouchettes » avait pour emploi de moucher les chandelles. Mais en même temps que ce petit instrument, M. Georges Claretie a également fait don à la Comédie-Française du buste de son père, par Léopold Benstamm. Le comité a accepté les deux dons. Le serment des immortels Sait-on que les règlements académiques imposent aux membres de l'Institut l'obligation de prêter serment avant de déposer leur bulletin dans l'urne? Au lendemain des élections, et après notre article sur nos immortels, il est piquant de citer quelques lignes de l'historiographe de l'Académie, M. Frédéric Masson. Dans une assemblée tenue le 2 janvier 1721, où ne se trouvaient, à la vérité, que neuf membres de la Compagnie, fut fait le règlement qui répétait seulement l'ordre que le feu roi avait donné et dont nous avons parlé. « Tous Messieurs les académiciens promettent sur leur honneur de n'avoir aucun égard pour les sollicitations de quelque nature qu'elles puissent être, de n'engager jamais leur parole et de conserver leur suffrage libre pour ne le donner, le jour de l'élection, qu'à Celui qui leur en paraîtra le plus digne. » La rédaction, formulée en 1721 par M. Dacier, secrétaire perpétuel, n'est point exactement celle qui est lue aujourd'hui. Feuille de Vigne, Mort de Pierreuse 6 heures du matin Dans la mansarde perchée au dernier étage d'une baraque de Grenelle, une mère (pauvre fille de 20 ans à peine, que la misère et la débauche ont prématurément flétrie) est seule avec sa fille — aux yeux déjà pleins d'une muette souffrance. 6 heures, et le mois de mai. Le soleil vient jeter des rayons d'or à travers la vitre sans rideaux, et se jouer sur un débris de miroir accroché à la muraille. Ce débris est d'ailleurs le seul luxe et le seul ornement du pauvre
de quelque nature qu'elles puissent être, de n'engager jamais leur parole et de conserver leur suffrage libre pour ne le donner, le jour de l'élection, qu'à Celui qui leur en paraîtra le plus digne. » La rédaction, formulée en 1721 par M. Dacier, secrétaire perpétuel, n'est point exactement celle qui est lue aujourd'hui. Feuille de Vigne, Mort de Pierreuse 6 heures du matin Dans la mansarde perchée au dernier étage d'une baraque de Grenelle, une mère (pauvre fille de 20 ans à peine, que la misère et la débauche ont prématurément flétrie) est seule avec sa fille — aux yeux déjà pleins d'une muette souffrance. 6 heures, et le mois de mai. Le soleil vient jeter des rayons d'or à travers la vitre sans rideaux, et se jouer sur un débris de miroir accroché à la muraille. Ce débris est d'ailleurs le seul luxe et le seul ornement du pauvre galetas, sommairement meublé d'un grabat, d'une chaise et d'une maille sur laquelle, dans des loques sans couleur, repose l'enfant. 6 heures du soleil et sur le grabat, la mère pleure. Le ruban fané qui retenait sa chemise a glissé, laissant découverte sa poitrine, belle encore malgré sa maigreur; son sein blanc et rose à la courbe toujours élégante. Elle pleure, elle n'a rien mangé depuis deux jours et elle n'a plus de lait pour sa gosse. Cette nuit comme toutes les autres nuits, elle est encore descendue sur le trottoir, mais en la voyant si misérable, personne n'est venu. Les hommes se détournaient. Elle pleure, et tout d'un coup se redresse en un mouvement de rage. « Non, ça ne peut plus durer, mieux vaut mourir. La vie, quelle garce quand même. » Puis elle retombe et pleure. Cependant elle se relève encore et va jusqu'à la malle où le bébé dort toujours. « Pauvre gosse, dit-elle en la regardant, pauvre mienne ; mieux vaut t'en aller, va, plutôt que de traîner comme moi. » Alors elle met à son nez son bouche sur le front et serrant ses mains décharnées autour du cou frêle, elle serra. Pas un cri,
blanc et rose à la courbe toujours élégante. Elle pleure, elle n'a rien mangé depuis deux jours et elle n'a plus de lait pour sa gosse. Cette nuit comme toutes les autres nuits, elle est encore descendue sur le trottoir, mais en la voyant si misérable, personne n'est venu. Les hommes se détournaient. Elle pleure, et tout d'un coup se redresse en un mouvement de rage. « Non, ça ne peut plus durer, mieux vaut mourir. La vie, quelle garce quand même. » Puis elle retombe et pleure. Cependant elle se relève encore et va jusqu'à la malle où le bébé dort toujours. « Pauvre gosse, dit-elle en la regardant, pauvre mienne ; mieux vaut t'en aller, va, plutôt que de traîner comme moi. » Alors elle met à son nez son bouche sur le front et serrant ses mains décharnées autour du cou frêle, elle serra. Pas un cri, rien. La fillette laissa retomber sa tête qui s'échappa au baiser maternel. Elle était morte. La mère la posa sur son lit à elle, et ouvrant la malle en tira une photographie déjà vieille qu'elle couvrit de baisers, la photo de son premier et unique amour. Banale histoire. Mignonne, elle avait fait la connaissance de Pierre, jeune homme qui savait parler d'amour et qui avait su la prendre. Elle s'était livrée en un jour de printemps, un dimanche qu'il l'avait emmenée à la campagne. Puis le roman suivit jusqu'à ce qu'elle s'aperçut de sa grossesse. Fuite de l'amant la laissant en pleine misère. Refus de travail dans les ateliers où l'on ne voulait pas d'une fille mère. Prostitution. Naissance de l'enfant. Prostitution encore. et tout cela pour en arriver là ! Pourtant elle ne lui en veut pas, la pauvre, à Pierre, celui qu'elle regrette encore. Mieux est, elle va jusqu'à s'accuser. De quoi ? Elle n'en sait trop rien, quoiqu'elle murmure : « C'est de ma faute. » Et elle embrasse toujours la photographie. Après un moment elle la pose sur le lit et tire d'un coin un flacon de sublimé qu'elle avale. La douleur la fait chanceler, mais
avait fait la connaissance de Pierre, jeune homme qui savait parler d'amour et qui avait su la prendre. Elle s'était livrée en un jour de printemps, un dimanche qu'il l'avait emmenée à la campagne. Puis le roman suivit jusqu'à ce qu'elle s'aperçut de sa grossesse. Fuite de l'amant la laissant en pleine misère. Refus de travail dans les ateliers où l'on ne voulait pas d'une fille mère. Prostitution. Naissance de l'enfant. Prostitution encore. et tout cela pour en arriver là ! Pourtant elle ne lui en veut pas, la pauvre, à Pierre, celui qu'elle regrette encore. Mieux est, elle va jusqu'à s'accuser. De quoi ? Elle n'en sait trop rien, quoiqu'elle murmure : « C'est de ma faute. » Et elle embrasse toujours la photographie. Après un moment elle la pose sur le lit et tire d'un coin un flacon de sublimé qu'elle avale. La douleur la fait chanceler, mais elle est courageuse et reprenant la photographie, elle la colle à ses lèvres comme pour en comprimer les cris et les plaintes qui voudraient s'en échapper. Le temps passe, et bientôt c'est la fin. Elle n'a pas bougé. Seule, sous les contractions involontaires de son corps, la chemise a glissé, mettant nue sa chair blanche. sa chair de Parisienne que dore le soleil du matin. Paul-André Peyrand. Le Passeur — Ohé ! Passeur ! — Passeur ! Passeur ! Passeur ! La dernière syllabe retentit longuement, s'unit à la monotone et bruissante plainte des peupliers, tandis que l'écho en serviteur bien stylé — répercute notre voix à l'infini. Nous voulons traverser la Loire et, comme les riverains, nous n'avons pas d'autre intermédiaire que le batelier et son bac. Les ponts sont rares, en effet, on n'en trouve un qu'à plusieurs kilomètres. — Ohé ! Passeur ! Passeur ! Passeur ! En face de nous, le village de Saint-D. se groupe autour de l'église comme une foule autour d'un tribun. Nous n'en sommes séparés que par la largeur du fleuve. Les maisons, de loin, semblent petites, on n'en voit pas les laideurs. Elles font songer à ces élégants cottages dont on
mettant nue sa chair blanche. sa chair de Parisienne que dore le soleil du matin. Paul-André Peyrand. Le Passeur — Ohé ! Passeur ! — Passeur ! Passeur ! Passeur ! La dernière syllabe retentit longuement, s'unit à la monotone et bruissante plainte des peupliers, tandis que l'écho en serviteur bien stylé — répercute notre voix à l'infini. Nous voulons traverser la Loire et, comme les riverains, nous n'avons pas d'autre intermédiaire que le batelier et son bac. Les ponts sont rares, en effet, on n'en trouve un qu'à plusieurs kilomètres. — Ohé ! Passeur ! Passeur ! Passeur ! En face de nous, le village de Saint-D. se groupe autour de l'église comme une foule autour d'un tribun. Nous n'en sommes séparés que par la largeur du fleuve. Les maisons, de loin, semblent petites, on n'en voit pas les laideurs. Elles font songer à ces élégants cottages dont on envie les propriétaires parce qu'on ne voit ceux-ci que de temps à autre et qu'on peut les supposer satisfaits et hébétés. — Ohé ! Passeur ! La voix se répercute aux alentours, rien n'y fait obstacle car les forêts où elles se perdent sont très loin derrière nous. Notre voix cause une impression singulière dans la torpeur silencieuse chaude qui nous entoure. Ohé ! Passeur ! Passeur ! Passeur ! L'écho est secourable, il nous épargne toute fatigue et parie pour nous. Cette fois notre voix a porté. Dans un des cottages, sur l'autre bord, une fenêtre ne paraissant guère plus grande qu'une lucarne, s'est ouverte. Puis, sur la berge, un point noir semble bouger. De là-bas, une vague clameur répond à la nôtre. Une barque vient vers nous : elle glisse lourdement sur l'eau éblouissante et approche. Mais alors, elle nous paraît démesurée, immense, ce n'est pas une barque, mais un bac où l'on transborde parfois des voitures. Il nous accoste et le batelier, un gars vigoureux, nous aide à monter. *** Il admire fanatiquement son beau fleuve, notre passeur. Il en parle comme un amoureux de sa pays, nous conte ses fredaines, c'est-à-dire sa dernière crue, avec une
cause une impression singulière dans la torpeur silencieuse chaude qui nous entoure. Ohé ! Passeur ! Passeur ! Passeur ! L'écho est secourable, il nous épargne toute fatigue et parie pour nous. Cette fois notre voix a porté. Dans un des cottages, sur l'autre bord, une fenêtre ne paraissant guère plus grande qu'une lucarne, s'est ouverte. Puis, sur la berge, un point noir semble bouger. De là-bas, une vague clameur répond à la nôtre. Une barque vient vers nous : elle glisse lourdement sur l'eau éblouissante et approche. Mais alors, elle nous paraît démesurée, immense, ce n'est pas une barque, mais un bac où l'on transborde parfois des voitures. Il nous accoste et le batelier, un gars vigoureux, nous aide à monter. *** Il admire fanatiquement son beau fleuve, notre passeur. Il en parle comme un amoureux de sa pays, nous conte ses fredaines, c'est-à-dire sa dernière crue, avec une indulgence excessive. — Vous parlez qu'à une aile a des caprices, nous dit-il, c'est pire qu'une femme ! Il en connaît toutes les souplesses, les fantaisies et les roueries. Soit qu'elle vagabonde capricieusement sur les rives ou s'étire pour mieux montrer l'or pur de ses grèves, elle est toujours changeante et toujours belle. Vraie sirène, elle possède ce grand charme qu'on certaines êtres : celui de se montrer toujours variée et de rester cependant toujours elle-même. Il faudra être bien endurci pour ne pas admirer la splendeur de ses eaux grises formant une ceinture argentée à la robe brune des vignobles. Nous nous taisions, chacun de nous gardait autour de soi et en soi. Cette magnifique beauté faisait naître en nous des aspirations fugaces, de vagues sensations poétiques, nous faisait ébaucher des rêves scandés par les rames et que le son brutal de la voix humaine eût regrettablement rompues. Notre passeur, pourtant, nous tira de notre mutisme : — Voyez-vous, nous dit-il, lors de la dernière crue, il y avait un mètre d'eau dessus des vignes que vous voyez là. J'y suis allé avec ma barque et j'ai failli n'en pas revenir. Il y en avait un courant, et une
et toujours belle. Vraie sirène, elle possède ce grand charme qu'on certaines êtres : celui de se montrer toujours variée et de rester cependant toujours elle-même. Il faudra être bien endurci pour ne pas admirer la splendeur de ses eaux grises formant une ceinture argentée à la robe brune des vignobles. Nous nous taisions, chacun de nous gardait autour de soi et en soi. Cette magnifique beauté faisait naître en nous des aspirations fugaces, de vagues sensations poétiques, nous faisait ébaucher des rêves scandés par les rames et que le son brutal de la voix humaine eût regrettablement rompues. Notre passeur, pourtant, nous tira de notre mutisme : — Voyez-vous, nous dit-il, lors de la dernière crue, il y avait un mètre d'eau dessus des vignes que vous voyez là. J'y suis allé avec ma barque et j'ai failli n'en pas revenir. Il y en avait un courant, et une eau jaune ! Mon canot gambadait là-dessus comme un cabri. Il contemplait l'eau courante, rêveusement et se laissait aller aux confidences. — J'aime bien la Loire, voyez-vous, ma femme en est même jalouse ! Elle dit que je suis toujours après. C'est vrai, aussitôt que j'ai un moment, je viens la voir. De autant plus, que j'ai habité longtemps la ville et un logement obscur. Comme coup d'œil, ça fait une rude différence. Puis il nous contait son roman. Il s'était allé à la ville, comme tant d'autres, non pour y faire fortune, mais tout au moins pour conquérir l'aisance. Le transplacement ne lui avait pas réussi. Il revenait sans cette auréole qu'il avait rêvée ; la ville s'était montrée dure. Il en était rentré plus pauvre qu'il n'en était parti. Il se terrait, maintenant, n'osant aller au bal, le dimanche, ni aux assemblées des bourgs a voisinants, pour ne pas répondre aux questions un tantinet narquoises qu'on lui posait : — Te v'là donc revenu, Jean ? Quoi que tu faisais là-bas ? Rien en tout, je parie ? Tu as point fait fortune tout de même ; je te l'avions ben dit. T'aurais mieux fait de ne point
la voir. De autant plus, que j'ai habité longtemps la ville et un logement obscur. Comme coup d'œil, ça fait une rude différence. Puis il nous contait son roman. Il s'était allé à la ville, comme tant d'autres, non pour y faire fortune, mais tout au moins pour conquérir l'aisance. Le transplacement ne lui avait pas réussi. Il revenait sans cette auréole qu'il avait rêvée ; la ville s'était montrée dure. Il en était rentré plus pauvre qu'il n'en était parti. Il se terrait, maintenant, n'osant aller au bal, le dimanche, ni aux assemblées des bourgs a voisinants, pour ne pas répondre aux questions un tantinet narquoises qu'on lui posait : — Te v'là donc revenu, Jean ? Quoi que tu faisais là-bas ? Rien en tout, je parie ? Tu as point fait fortune tout de même ; je te l'avions ben dit. T'aurais mieux fait de ne point nous quitter, mon gars. Et il avait rêvé de revenir en vainqueur. Il n'en était un accompagnement, aussi ne sortait-il guère. Cependant, la Loire faisait des siennes ; elle débordait, envahissant les prés, les champs, les maisons. Le ruisseau, par esprit de solidarité peut-être, s'était mis de la partie, il était donc également de la fête. L'eau était jaune comme le teint d'une personne bilieuse et semblait en colère. Une nuit, comme Jean dormait, insoucieux, des remous et des courtes vagues se battant non loin de lui, il lui sembla entendre des appels : — Au secours, vite, on se noie !. En un clin d’œil il était vêtu et courait au danger. Il fallait déménager le mobilier d'une maison inondée à quelques cents mètres de là. En arrivant, il éprouva une surprise : non seulement les meubles devaient être transportés mais encore les habitants eux-mêmes et l'une d'elles se trouvait être une villageoise accorte à l’œil vif, au corsage rond : — Ah ! dame ! dit-il, et elle fit bien des manières, car en la voyant si fraîche et si jeune, je déclarai tranquillement tout sauvage impossible à moins de la porter à bras le corps. Je m'approchai