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Mozart ? Rossini ? Et je sentis, en lui répondant, ma petite tête de treize à quatorze ans se rejeter en arrière. A l'instant, le visage de mon Interlocuteur changea d'expression. — Ah ! dit-il, c'est comme cela que tu l'entends ? Eh bien, c'est bon; nous allons voir si tu es capable de faire un musicien. J'ai depuis dix ans ma loge aux Italiens, et je suis bon juge. Aussitôt il ouvrit un tiroir, en tira une feuille de papier et se mit à écrire des vers. Puis il me dit : — Emporte cela et mets-le-moi en musique. Je jubilais. Je le quittai et revins à l'étude ; chemin faisant, je parcourus avec une anxiété fiévreuse les vers qu'il venait de me confier. C'était la romance de Joseph : "À peine au sortir de l'enfance..." Je ne connaissais ni Joseph ni Méhul. Je n'étais donc gêné ni intimidé par aucun souvenir. On se figure aisément le peu d'ardeur que je ressentis pour le thème latin dans ce moment d'ivresse musicale. A la récréation suivante, ma romance était faite. Je courus en hâte chez le proviseur. — Qu'est-ce que c'est, mon enfant ? — Monsieur, ma romance est faite. — Comment ! déjà ? — Oui, monsieur. — Voyons un peu ! chante-moi cela. — Mais, monsieur, il me faudrait le piano, pour m'accompagner. (M. Poirson avait une fille qui étudiait le piano, et je savais qu'il y en avait un dans la pièce voisine.) — Non, non, c'est inutile, je n'ai pas besoin de piano. — Mais, monsieur, j'en ai besoin, moi, pour mes harmonies ! — Comment, tes harmonies ? Et où sont-elles, tes harmonies ? — Mais là, monsieur, dis-je en mettant un doigt sur mon front. — Ah !... Eh bien, c'est égal, chante tout de même; je comprendrai bien sans les harmonies. Je vis qu'il fallait en passer par là, et je m'exécutai. J'en étais à peine à la moitié de la première strophe, que je vis s'attendrir le regard de mon juge. Cette vue m'enhardit; je commençais à sentir la victoire passer de
— Comment ! déjà ? — Oui, monsieur. — Voyons un peu ! chante-moi cela. — Mais, monsieur, il me faudrait le piano, pour m'accompagner. (M. Poirson avait une fille qui étudiait le piano, et je savais qu'il y en avait un dans la pièce voisine.) — Non, non, c'est inutile, je n'ai pas besoin de piano. — Mais, monsieur, j'en ai besoin, moi, pour mes harmonies ! — Comment, tes harmonies ? Et où sont-elles, tes harmonies ? — Mais là, monsieur, dis-je en mettant un doigt sur mon front. — Ah !... Eh bien, c'est égal, chante tout de même; je comprendrai bien sans les harmonies. Je vis qu'il fallait en passer par là, et je m'exécutai. J'en étais à peine à la moitié de la première strophe, que je vis s'attendrir le regard de mon juge. Cette vue m'enhardit; je commençais à sentir la victoire passer de mon côté. Je poursuivis avec confiance, et, lorsque j'eus achevé, le proviseur me dit : — Allons, maintenant, viens au piano. Du coup, je triomphais; j'avais toutes mes armes en mains. Je recommençai mon petit exercice, et, à la fin, ce pauvre M. Poirson, vaincu, les larmes aux yeux, me prenait la tête dans ses deux mains, et m'embrassait en me disant : — Va, mon enfant, fais de la musique ! Une vacance de plusieurs jours arriva (les congés du jour de l'an), et ma mère en profita pour me procurer un plaisir qui fut en même temps une grande et salutaire leçon. On donnait aux Italiens le Don Giovanni de Mozart. Ma mère m'y conduisit elle-même ; et cette divine soirée passée auprès d'elle, dans une petite loge des quatrièmes du Théâtre-Italien, est restée l'un des plus mémorables et des plus délicieux souvenirs de ma vie. Je ne sais si ma mémoire est fidèle, mais je crois que c'est Reicha qui avait conseillé à ma mère de me mener entendre Don Juan. Devant le récit de l'émotion que me fit éprouver cet incomparable chef-d'œuvre, je me demande si ma plume pourra jamais la traduire, je ne dis pas
prenait la tête dans ses deux mains, et m'embrassait en me disant : — Va, mon enfant, fais de la musique ! Une vacance de plusieurs jours arriva (les congés du jour de l'an), et ma mère en profita pour me procurer un plaisir qui fut en même temps une grande et salutaire leçon. On donnait aux Italiens le Don Giovanni de Mozart. Ma mère m'y conduisit elle-même ; et cette divine soirée passée auprès d'elle, dans une petite loge des quatrièmes du Théâtre-Italien, est restée l'un des plus mémorables et des plus délicieux souvenirs de ma vie. Je ne sais si ma mémoire est fidèle, mais je crois que c'est Reicha qui avait conseillé à ma mère de me mener entendre Don Juan. Devant le récit de l'émotion que me fit éprouver cet incomparable chef-d'œuvre, je me demande si ma plume pourra jamais la traduire, je ne dis pas fidèlement, cela me paraît impossible, mais au moins de manière à donner quelque idée de ce qui s'est passé en moi pendant ces heures uniques dont le charme a dominé ma vie comme une apparition lumineuse et une sorte de vision révélatrice. Dès le début de l'ouverture, je me sentis transporté, par les solennels et majestueux accords de la scène finale du Commandeur, dans un monde absolument nouveau. Je fus saisi d'une terreur qui me glaçait; et, lorsque vint cette progression menaçante sur laquelle se déroulent ces gammes ascendantes et descendantes, fatales et implacables comme un arrêt de mort, je fus pris d'un tel effroi que ma tête tomba sur l'épaule de ma mère, et qu'ainsi enveloppé par cette double étreinte du beau et du terrible, je murmurai ces mots : — Oh ! maman, quelle musique ! c'est vraiment la musique, cela ! L'audition de l’Otello, de Rossini, avait remué en moi les fibres de l'instinct musical; mais l'effet que me produisit le Don Juan eut une signification toute différente et une tout autre portée. Il me semble qu'il dut y avoir entre ces deux sortes d'impressions quelque chose d'analogue à ce que ressentirait un peintre qui passerait tout
transporté, par les solennels et majestueux accords de la scène finale du Commandeur, dans un monde absolument nouveau. Je fus saisi d'une terreur qui me glaçait; et, lorsque vint cette progression menaçante sur laquelle se déroulent ces gammes ascendantes et descendantes, fatales et implacables comme un arrêt de mort, je fus pris d'un tel effroi que ma tête tomba sur l'épaule de ma mère, et qu'ainsi enveloppé par cette double étreinte du beau et du terrible, je murmurai ces mots : — Oh ! maman, quelle musique ! c'est vraiment la musique, cela ! L'audition de l’Otello, de Rossini, avait remué en moi les fibres de l'instinct musical; mais l'effet que me produisit le Don Juan eut une signification toute différente et une tout autre portée. Il me semble qu'il dut y avoir entre ces deux sortes d'impressions quelque chose d'analogue à ce que ressentirait un peintre qui passerait tout à coup du contact des maîtres vénitiens à celui des Raphaël, des Léonard de Vinci et des Michel-Ange. Rossini m'avait fait connaître l'ivresse de volupté purement musicale : il avait charmé, enchanté mon oreille. Mozart faisait plus : à cette jouissance si complète au point de vue exclusivement musical et sensible, se joignait, cette fois, l'influence si profonde et si pénétrante de la vérité d'expression unie à la beauté parfaite. Ce fut, d'un bout à l'autre de la partition, un long et inexprimable ravissement. Depuis les pathétiques accents du trio de la mort du Commandeur et de Donna Anna sur le corps de son père, jusqu'à cette grâce de Zerline, et à cette suprême et magistrale élégance du trio des Masques et de celui qui commence le deuxième acte sous le balcon de Donna Elvire, tout, enfin (car, dans cette œuvre immortelle, il faudrait tout citer), me procura cette espèce de béatitude qu'on ne ressent qu'en présence des choses absolument belles qui s'imposent à l'admiration des siècles, et servent, pour ainsi dire, d'étiage au niveau esthétique dans les arts. Cette représentation compte pour les plus belles étrennes de mes années d'enfance; et plus tard, lorsque j'obtins le grand prix de
sensible, se joignait, cette fois, l'influence si profonde et si pénétrante de la vérité d'expression unie à la beauté parfaite. Ce fut, d'un bout à l'autre de la partition, un long et inexprimable ravissement. Depuis les pathétiques accents du trio de la mort du Commandeur et de Donna Anna sur le corps de son père, jusqu'à cette grâce de Zerline, et à cette suprême et magistrale élégance du trio des Masques et de celui qui commence le deuxième acte sous le balcon de Donna Elvire, tout, enfin (car, dans cette œuvre immortelle, il faudrait tout citer), me procura cette espèce de béatitude qu'on ne ressent qu'en présence des choses absolument belles qui s'imposent à l'admiration des siècles, et servent, pour ainsi dire, d'étiage au niveau esthétique dans les arts. Cette représentation compte pour les plus belles étrennes de mes années d'enfance; et plus tard, lorsque j'obtins le grand prix de Rome, en 1839, ce fut de la grande partition de Don Juan que ma pauvre mère me fit cadeau pour me récompenser. CHARLES GOUNOD. CAUSERIE THEATRALE « L'OEIL CREVÉ » Folie musicale en trois actes, d'Hector Crémieux et d’Hervé ; musique d’Hervé. C'est étonnant ce qu'il y a, dans l'œil crevé, de bon sens et de logique! Sauf la dernière scène où, pendant quelques minutes, tout sombre joyeusement dans l'inintelligible, l'intrigue est aussi claire et plausible qu'on le peut souhaiter dans un conte à dormir debout. Elle est d'ailleurs fort simple, et les mobiles qui font agir les personnages y sont des plus humains et des plus faciles à saisir. Je vous rappelle la « fable » pour que vous en admiriez la lucide ordonnance et la vraisemblance morale. Nous sommes en 1789, « le flot monte »... Le marquis d'Esprucprucpruck, sentant le besoin de faire des concessions au peuple, déclare qu'il donnera sa fille, Fleur-de-Noblesse, au vainqueur du tir à l'arbalète. Fleur-de-Noblesse est une personne originale, originale, n'est pas fière et qui a la passion de la menuiserie. (Pourquoi pas? Louis XVI était bien serrurier.) Elle aime un jeune ébéniste, Petit-Léon, et a juré de n'être qu'à lui. Malheureusement,
crevé, de bon sens et de logique! Sauf la dernière scène où, pendant quelques minutes, tout sombre joyeusement dans l'inintelligible, l'intrigue est aussi claire et plausible qu'on le peut souhaiter dans un conte à dormir debout. Elle est d'ailleurs fort simple, et les mobiles qui font agir les personnages y sont des plus humains et des plus faciles à saisir. Je vous rappelle la « fable » pour que vous en admiriez la lucide ordonnance et la vraisemblance morale. Nous sommes en 1789, « le flot monte »... Le marquis d'Esprucprucpruck, sentant le besoin de faire des concessions au peuple, déclare qu'il donnera sa fille, Fleur-de-Noblesse, au vainqueur du tir à l'arbalète. Fleur-de-Noblesse est une personne originale, originale, n'est pas fière et qui a la passion de la menuiserie. (Pourquoi pas? Louis XVI était bien serrurier.) Elle aime un jeune ébéniste, Petit-Léon, et a juré de n'être qu'à lui. Malheureusement, Petit-Léon est un tireur médiocre, tout à fait incapable de gagner le prix. Qu'à cela ne tienne ! Fleur-de-Noblesse confectionne une cible à truc et remet discrètement à son amoureux une flèche aimantée. En sorte que Petit-Léon met dans le mille le plus aisément du monde. Mais, tout à coup, survient Alexandrivore, le plus adroit tireur de la contrée. Alexandrivore aime Dindonnette, une jeune fille de naissance mystérieuse, provisoirement paysanne et servante d'auberge. Il n'a donc aucune prétention à la main de Fleur-de-Noblesse et ne veut concourir que par amour-propre. Mais Fleur-de-Noblesse, qui ignore sa pensée, craint qu'il n'y ait deux vainqueurs et que cela n'amène des complications. Elle use donc d'un nouveau stratagème. Au moment où part la flèche d'Alexandrivore, elle donne un coup de pied dans la cible, et c'est elle-même qui reçoit la flèche dans l'œil. C'est encore un truc. Ce truc, on ne nous l'explique pas, car à quoi bon? Sur l'ordre du marquis, le malheureux Alexandrivore est chargé de chaînes et enfermé dans un donjon. Les parents de Fleur-de-Noblesse sont, comme vous pensez, accablés de douleur. Ils consultent les plus grands médecins. Petit-Léon, que Fleur-de-Noblesse a mis au courant du truc, se présente déguisé en
survient Alexandrivore, le plus adroit tireur de la contrée. Alexandrivore aime Dindonnette, une jeune fille de naissance mystérieuse, provisoirement paysanne et servante d'auberge. Il n'a donc aucune prétention à la main de Fleur-de-Noblesse et ne veut concourir que par amour-propre. Mais Fleur-de-Noblesse, qui ignore sa pensée, craint qu'il n'y ait deux vainqueurs et que cela n'amène des complications. Elle use donc d'un nouveau stratagème. Au moment où part la flèche d'Alexandrivore, elle donne un coup de pied dans la cible, et c'est elle-même qui reçoit la flèche dans l'œil. C'est encore un truc. Ce truc, on ne nous l'explique pas, car à quoi bon? Sur l'ordre du marquis, le malheureux Alexandrivore est chargé de chaînes et enfermé dans un donjon. Les parents de Fleur-de-Noblesse sont, comme vous pensez, accablés de douleur. Ils consultent les plus grands médecins. Petit-Léon, que Fleur-de-Noblesse a mis au courant du truc, se présente déguisé en docteur. N'oubliez point, ici, que nous sommes en 89, que l'ébéniste Petit-Léon est imbu des idées révolutionnaires, qu'il est le camarade d'Alexandrivore, dont il sait que son amour n'a rien à craindre. Et c'est pourquoi il déclare que « l'auteur de l'accident peut seul retirer le projectile de l'œil de mademoiselle », et il lance ainsi le peuple à l'assaut du donjon où Alexandrivore est emprisonné. Hein ! comme ça se tient ! (Ah ! par exemple, dans la dernière scène, ça ne se tient plus. Comment la marquise ayant reconnu dans Dindonnette le fruit d'une ancienne faute et laissé échapper le secret de sa maternité, le duc d'En-face sauve la marquise en déclarant reconnaître le médaillon que porte Dindonnette ; comment, de ce que le duc d'En-face a changé, pour des raisons de famille, l'enfant qui se trouvait dans le carton à chapeau, il s'ensuit que Dindonnette est la fille du marquis, que Fleur-de-Noblesse est la fille de la blanchisseuse Cassolette et que le gendarme Géromé est le fils de ladite Cassolette et du bailli, c'est ce qui demeurera éternellement énigmatique aux générations des hommes. Si l'action « se tient » merveilleusement, les personnages se tiennent encore mieux. Il
mademoiselle », et il lance ainsi le peuple à l'assaut du donjon où Alexandrivore est emprisonné. Hein ! comme ça se tient ! (Ah ! par exemple, dans la dernière scène, ça ne se tient plus. Comment la marquise ayant reconnu dans Dindonnette le fruit d'une ancienne faute et laissé échapper le secret de sa maternité, le duc d'En-face sauve la marquise en déclarant reconnaître le médaillon que porte Dindonnette ; comment, de ce que le duc d'En-face a changé, pour des raisons de famille, l'enfant qui se trouvait dans le carton à chapeau, il s'ensuit que Dindonnette est la fille du marquis, que Fleur-de-Noblesse est la fille de la blanchisseuse Cassolette et que le gendarme Géromé est le fils de ladite Cassolette et du bailli, c'est ce qui demeurera éternellement énigmatique aux générations des hommes. Si l'action « se tient » merveilleusement, les personnages se tiennent encore mieux. Il ne serait pas difficile de dégager de l'Œil crevé un tableau sommaire, simplifié, mais véridique, de l'état des esprits pendant la révolution de 1789, tableau rajeuni par quelques traits qui semblent plutôt empruntés à l'histoire morale de 1848. Parfaitement! Le marquis d'Esprucprucpruck, c'est, comme je l'ai indiqué, le gentilhomme qui, à la veille du grand mouvement, affecte le libéralisme et « fait des concessions » à l'esprit nouveau. La marquise Ipsiboé représente plus particulièrement ce que l'ancienne société eut de frivole. Petit-Léon est plutôt un ouvrier de 48. « Tu ne comprends donc pas le rôle que nous avons à jouer dans le chambardement général, dont l'aube étincelante se lève au-dessus des brouillards du passé? » C'est le beau prolétaire selon la bonne George Sand : « Moi, je comprends le progrès par l'amour... » Non, il n'est pas question qu'l'assiette au beurre reste toujours dans la même main ! Mais pour que notre sort s'améliore, Mes enfants, faut connaître le chemin. Il s'agit pas de prendre des Bastilles et d'aligner des bataillons; C'est en s' faisant aimer des filles Qu'on entrera dans leurs salons. Nous faut la cime de l'escalier, Car nous sommes le sublime, Le sublime ouvrier. Telle
à la veille du grand mouvement, affecte le libéralisme et « fait des concessions » à l'esprit nouveau. La marquise Ipsiboé représente plus particulièrement ce que l'ancienne société eut de frivole. Petit-Léon est plutôt un ouvrier de 48. « Tu ne comprends donc pas le rôle que nous avons à jouer dans le chambardement général, dont l'aube étincelante se lève au-dessus des brouillards du passé? » C'est le beau prolétaire selon la bonne George Sand : « Moi, je comprends le progrès par l'amour... » Non, il n'est pas question qu'l'assiette au beurre reste toujours dans la même main ! Mais pour que notre sort s'améliore, Mes enfants, faut connaître le chemin. Il s'agit pas de prendre des Bastilles et d'aligner des bataillons; C'est en s' faisant aimer des filles Qu'on entrera dans leurs salons. Nous faut la cime de l'escalier, Car nous sommes le sublime, Le sublime ouvrier. Telle scène entre Petit-Léon et Fleur-de-Noblesse semble une parodie presque directe de tel chapitre de George Sand et, par exemple, du premier chapitre du Meunier d'Angibaut : « PETIT-LÉON. — Fleur-de-Noblesse ! » FLEUR-DE-NOBLESSE. — O mon joli artisan ! quel besoin j'avais de te voir !... Oh ! cette existence moelleuse dans le château de mes pères... ce luxe... ces laquais... ce bien-être... Ah !... que tout cela me pèse!... Laisse ma main... trop efféminée, hélas !... presser ta main calleuse. » PETIT-LÉON. — Faites donc !... Faites donc, comtesse ! » Quant au gendarme Géromé, il se fait exactement de la Révolution l'idée que peut s'en faire un bon gendarme, l'idée que dut s'en faire la masse énorme des simples... Un livre de M. Biré nous montre en détail ce que nous savions en gros : que la vie de la très grande majorité des Parisiens fut à peine dérangée par les événements de la Révolution et poursuivit, même sous la Terreur, son cours habituel, comme si rien de considérable ne se passait. S'il en fut ainsi à Paris, jugez ce qu'il en dut être dans les villages. Depuis que l'humanité dure, l'histoire se fait, les plus grandes révolutions
moelleuse dans le château de mes pères... ce luxe... ces laquais... ce bien-être... Ah !... que tout cela me pèse!... Laisse ma main... trop efféminée, hélas !... presser ta main calleuse. » PETIT-LÉON. — Faites donc !... Faites donc, comtesse ! » Quant au gendarme Géromé, il se fait exactement de la Révolution l'idée que peut s'en faire un bon gendarme, l'idée que dut s'en faire la masse énorme des simples... Un livre de M. Biré nous montre en détail ce que nous savions en gros : que la vie de la très grande majorité des Parisiens fut à peine dérangée par les événements de la Révolution et poursuivit, même sous la Terreur, son cours habituel, comme si rien de considérable ne se passait. S'il en fut ainsi à Paris, jugez ce qu'il en dut être dans les villages. Depuis que l'humanité dure, l'histoire se fait, les plus grandes révolutions s'accomplissent sans que les neuf cent quatre-vingt-dix-neuf millièmes des hommes y prennent part, le plus souvent sans qu'ils le souhaitent, presque toujours sans qu'ils en profitent, toujours sans qu'ils le comprennent. Tel le gendarme Géromé. Le bailli, lui, représente à la fois la classe moyenne et la classe des fonctionnaires, deux classes d'hommes, — dont l'une n'est d'ailleurs qu'une fraction de l'autre, — qui permettent aux révolutions de s'accomplir, l'une en les laissant faire par indifférence ou lâcheté, l'autre en leur gardant tout prêts les anciens cadres administratifs quand elles sont faites. Écoutez le bailli. Il s'exprime avec beaucoup de vérité : « Il n'y a pas à s'y tromper... le flot monte... le flot monte... il envahit... Et moi, dans ces conjonctures, voici quel serait mon plan. Si les idées nouvelles doivent triompher, je voudrais triompher avec elles. Si elles ne doivent pas triompher, je voudrais les combattre. » Et encore : « Evidemment il monte le flot! il monte! Faut-il marcher?... Faut-il stopper?... Ciel, inspire-moi ! Dois-je ou ne dois-je pas? O incertitude d'un cœur vraiment dévoué à ses propres intérêts!... » Tout cela, c'est la partie proprement parodique de la pièce. Le comique en est analogue à
deux classes d'hommes, — dont l'une n'est d'ailleurs qu'une fraction de l'autre, — qui permettent aux révolutions de s'accomplir, l'une en les laissant faire par indifférence ou lâcheté, l'autre en leur gardant tout prêts les anciens cadres administratifs quand elles sont faites. Écoutez le bailli. Il s'exprime avec beaucoup de vérité : « Il n'y a pas à s'y tromper... le flot monte... le flot monte... il envahit... Et moi, dans ces conjonctures, voici quel serait mon plan. Si les idées nouvelles doivent triompher, je voudrais triompher avec elles. Si elles ne doivent pas triompher, je voudrais les combattre. » Et encore : « Evidemment il monte le flot! il monte! Faut-il marcher?... Faut-il stopper?... Ciel, inspire-moi ! Dois-je ou ne dois-je pas? O incertitude d'un cœur vraiment dévoué à ses propres intérêts!... » Tout cela, c'est la partie proprement parodique de la pièce. Le comique en est analogue à celui de la Grande Duchesse ou de Barbe-Bleue. Ces facéties de l'Œil crevé n'ont rien de commun avec « l'amphigouri » ou le « coq-à-l'âne », puisqu'elles ont un sens, et très net, et puisqu'elles sont des dérisions précises de choses connues. Sur ce fond, que je ne crains pas d'appeler raisonnable (car tout est relatif), s'ébat, il est vrai, avec de grosses pétarades, une autre sorte de comique, un comique de parade et de tréteaux, calembours, jocriseries et pasquinades. Cela laissera certainement froids les hommes qui ont des idées arrêtées sur la hiérarchie des genres. Si vous n'en êtes pas, il se pourra également que ces turlupinades vous semblent mortelles ou qu'elles vous communiquent un bon rire ingénu et bienfaisant. C'est selon les heures, et on ne sait pas à quoi cela tient. Mais si vous faites grâce à certaines bouffonneries du Médecin malgré lui, de l'Amour médecin et du Mariage forcé, ou si peut-être même vous les admirez, vous serez obligés, en conscience, d'être indulgent à celles de l'Œil crevé. Vous vous direz que le genre auquel elles appartiennent est respectable par son antiquité, et vous vous ferez, pour les goûter, une âme enfantine, populaire et, si je