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le vent jusqu'aux bords de l'Elle, couraient par les mornes ajoncs et les bruyères, Marie-Pierre écoutait en une sorte d'extase cette chanson de l'airain. On eût dit qu'elle lui parlait, la modeste cloche, qu'elle s'animait, criait et palpitait pour lui. Il était arrivé à moduler des sons, à varier quelques notes, à les rendre plus graves ou plus joyeuses. Et quand il sonnait du glas, c'étaient véritablement des sanglots qui s'égoutaient du vieux clocher dans l'espace, avec des plaintes et des cris de douleur. C'est alors surtout qu'il mettait en jeu tout son talent, toute sa virtuosité. On affirmait dans le village que plus il avait bu, mieux il sonnait, cet étrange sonneur. Cependant Marie-Pierre aimait une jeune fille, Yvonnette Le Gouarec, une jeune fille pâle, blanche, à la taille flexible et penchée, ainsi que les grands lis du jardin de M. le recteur, et dont les yeux profonds et dorés lui avaient pris tout ce qu'il avait d'âme. De sa vie il ne lui avait parlé. Seulement il la regardait passer, en une mute adoration, par les chemins et les ruelles. Et, naïf, ne doutant de rien, il avait osé, un jour, aborder le père d'Yvonnette et lui demander sa fille. Le bonhomme avait ri. Yvonnette avait eu peur un peu. Epouser le sonneur, ce sorcier, était-ce Dieu possible? Mais comme on ne voulait point faire peine au pauvre Marie-Pierre, on lui avait répondu, lui laissant apparemment une espérance, et avec la certitude qu'on n'aurait point à tenir la promesse donnée. "C'est entendu, mon garçon, quand tu ne te griseras plus on t'accordera l'Yvonnette." Et le cœur ensoleillé de cette parole, il s'en était allé bien décidé à ne plus boire. Depuis lors il faisait des efforts consciencieux; n'acceptant plus d'entrer dans les débits avec les autres gens du pays, se gardant farouchement des occasions. Il restait parfois deux, trois semaines sans qu'on le vît ivre. Et puis il avait des rechutes navrantes, s'enlisait à nouveau dans l'ornière de son habitude, titubant par les ruelles tortueuses, se cognant aux maisons, s'écroulant lourdement dans l'herbe du cimetière, mais se relevant
sa fille. Le bonhomme avait ri. Yvonnette avait eu peur un peu. Epouser le sonneur, ce sorcier, était-ce Dieu possible? Mais comme on ne voulait point faire peine au pauvre Marie-Pierre, on lui avait répondu, lui laissant apparemment une espérance, et avec la certitude qu'on n'aurait point à tenir la promesse donnée. "C'est entendu, mon garçon, quand tu ne te griseras plus on t'accordera l'Yvonnette." Et le cœur ensoleillé de cette parole, il s'en était allé bien décidé à ne plus boire. Depuis lors il faisait des efforts consciencieux; n'acceptant plus d'entrer dans les débits avec les autres gens du pays, se gardant farouchement des occasions. Il restait parfois deux, trois semaines sans qu'on le vît ivre. Et puis il avait des rechutes navrantes, s'enlisait à nouveau dans l'ornière de son habitude, titubant par les ruelles tortueuses, se cognant aux maisons, s'écroulant lourdement dans l'herbe du cimetière, mais se relevant toujours pour sonner, sonner en enragé, aux heures des angélus. Yvonnette, la Main jeune fille au corps long et flexible comme les lis du jardin de M. le recteur, ne devait être ni pour Marie-Pierre ni pour un autre. La pauvre s'en allait doucement de la poitrine. Depuis le dernier automne elle toussait, toussait à faire pitié. Et quand les feuilles de la châtaigneraie étaient tombées, tournantes et bruissantes sous l'aigre bise, M. le recteur, pensif, avait dit à la Sœur sacristienne, la vieille Sœur de l'école, qui connaissait le village entier : "La malheureuse Yvonnette Le Gouarec n'ira pas loin. Que Dieu l'assiste ! ?" Un jour de froid noir qu'il était tombé de la neige et que le vent hurlait très fort dans les abat-sons du clocher gris, M. Le curé s'en vint trouver Marie-Pierre et lui annonça tristement : "Mon fils, il faudra demain matin creuser une fosse pour Yvonnette, la sœur au Gouarec, et dès ce soir sonner son glas." Marie-Pierre ne répondit pas. Jusqu'au soir, les gens du village le remarquèrent dans les débits, solitaire, hagard, muet, buvant comme il n'avait pas encore bu, entassant les verres de ceste sur les boîtes de cidre. L'idée
automne elle toussait, toussait à faire pitié. Et quand les feuilles de la châtaigneraie étaient tombées, tournantes et bruissantes sous l'aigre bise, M. le recteur, pensif, avait dit à la Sœur sacristienne, la vieille Sœur de l'école, qui connaissait le village entier : "La malheureuse Yvonnette Le Gouarec n'ira pas loin. Que Dieu l'assiste ! ?" Un jour de froid noir qu'il était tombé de la neige et que le vent hurlait très fort dans les abat-sons du clocher gris, M. Le curé s'en vint trouver Marie-Pierre et lui annonça tristement : "Mon fils, il faudra demain matin creuser une fosse pour Yvonnette, la sœur au Gouarec, et dès ce soir sonner son glas." Marie-Pierre ne répondit pas. Jusqu'au soir, les gens du village le remarquèrent dans les débits, solitaire, hagard, muet, buvant comme il n'avait pas encore bu, entassant les verres de ceste sur les boîtes de cidre. L'idée s'était tout de suite implantée dans son esprit de l'inutilité de désormais lutter, puisque tout s'en allait des choses où s'accrochait son rêve. A quoi bon, à présent qu'elle était morte ? Et ne valait-il pas mieux, au contraire, se griser, boire pour ne point penser ? À la nuit tombée, lorsque toutes les lumières se furent allumées derrière les portes closes, Marie-Pierre, trébuchant à chaque pas dans l'obscurité, aveuglé par la neige que le vent fouettait, se rendit au cimetière, sonnal'angelus, puis des glas de femme, posément, sagement. Personne ne s'inquiétait de lui. Pourtant, une vieille femme attardée, longeant le mur bas du cimetière, entendit du bruit parmi les tombes et se sauva en se signant. Et voici qu'en pleine nuit, tout à coup, dans le vaste silence qui enveloppait le village endormi et où le vent seul égrenait sa plaintive litanie, la cloche du clocher de Trémeven se mit à sonner. Ce fut une sonnerie suprême et prodigieuse. Les glas de femme, les deux coups, énormes, espacés, puis des volées éperdues, des arrêts. Et la cloche chantait, pleurait, gémissait dans la nuit, avec des hoquets et des râles. Et la cloche haletait, criait, hurlait, clamait son désespoir, jetait
tombée, lorsque toutes les lumières se furent allumées derrière les portes closes, Marie-Pierre, trébuchant à chaque pas dans l'obscurité, aveuglé par la neige que le vent fouettait, se rendit au cimetière, sonnal'angelus, puis des glas de femme, posément, sagement. Personne ne s'inquiétait de lui. Pourtant, une vieille femme attardée, longeant le mur bas du cimetière, entendit du bruit parmi les tombes et se sauva en se signant. Et voici qu'en pleine nuit, tout à coup, dans le vaste silence qui enveloppait le village endormi et où le vent seul égrenait sa plaintive litanie, la cloche du clocher de Trémeven se mit à sonner. Ce fut une sonnerie suprême et prodigieuse. Les glas de femme, les deux coups, énormes, espacés, puis des volées éperdues, des arrêts. Et la cloche chantait, pleurait, gémissait dans la nuit, avec des hoquets et des râles. Et la cloche haletait, criait, hurlait, clamait son désespoir, jetait des appels affolés. Et ses sanglots tombaient dans la campagne recueillie, rebondissaient par les vallons et les collines, attristaient les landes lointaines. Et la petite cloche fêlée emplissait de sa colossale douleur l'immensité attentive. Jamais cloche n'avait pareillement sonné. Des frissons couraient dans l'infini. Le vent s'était accalmé. Et la nuit tout entière s'angoissait et s'émerveillait à ouïr cette musique mystérieuse. C'étaient les glas pour Yvonnette. Oui. Les villageois s'étonnèrent. Quelques-uns jugèrent que les âmes des morts pouvaient seules sonner ainsi. D'autres pensèrent : Ah ! ce n'est pas Marie-Pierre qui en fera pas d'autres ! Et faut-il qu'il ait bu pour sonner de cette façon ? Elle clocha des heures durant, la cloche de Trémeven. D'aucuns disent toute la nuit. Et puis ses plaintes s'éteignirent dans une rafale. On n'entendit plus rien. Rien. Le matin au petit jour, quand M. le recteur vint à l'église, il trouva Marie-Pierre étendu à terre sous le porche, près de la corde cirée et noircie par ses mains, descendant du clocher silencieux. Il avait sonné tant, tant qu'il avait eu de force. Et quand la cloche s'était tue, c'est que le pauvre garçon était mort. Dans la terre du cimetière durcie par la
nuit tout entière s'angoissait et s'émerveillait à ouïr cette musique mystérieuse. C'étaient les glas pour Yvonnette. Oui. Les villageois s'étonnèrent. Quelques-uns jugèrent que les âmes des morts pouvaient seules sonner ainsi. D'autres pensèrent : Ah ! ce n'est pas Marie-Pierre qui en fera pas d'autres ! Et faut-il qu'il ait bu pour sonner de cette façon ? Elle clocha des heures durant, la cloche de Trémeven. D'aucuns disent toute la nuit. Et puis ses plaintes s'éteignirent dans une rafale. On n'entendit plus rien. Rien. Le matin au petit jour, quand M. le recteur vint à l'église, il trouva Marie-Pierre étendu à terre sous le porche, près de la corde cirée et noircie par ses mains, descendant du clocher silencieux. Il avait sonné tant, tant qu'il avait eu de force. Et quand la cloche s'était tue, c'est que le pauvre garçon était mort. Dans la terre du cimetière durcie par la gelée deux fosses étaient creusées, l'une auprès de l'autre, bien taillées, à pic, comme lui seul le savait faire. Georges Bonneron Les Mémoires du prince Lobanoff II y a quelques années, en 1890, paraissait un livre qui portait ce titre : Les Mémoires du prince Lobanoff. L'auteur, M. Ch. d'Availles, en possession des correspondances du général vendéen, se proposait tout d'abord de les éditer, mais la famille du général s'y étant opposée, l'auteur se borna, avec une parfaite abnégation, à publier les volumes autobiographiques, d'ailleurs extrêmement documentés et appuyés de lettres et de documents inédits de toutes sortes. Plus tard, sans doute, nous sera-t-il donné de connaître les correspondances eux-mêmes. Quoi qu'il en soit, on peut juger de la surprise de M. Ch. d'Availles lorsque, au cours de l'automne dernier, il apprit par les journaux que le prince Lobanoff, ministre des affaires étrangères de Russie, de passage à Paris, venait d'acheter les correspondances du marquis d'Autichamp. Existait-il une seconde version des propres correspondances que possédait M. Ch. d'Availles, ou bien était-ce une copie autographe ? Le meilleur moyen de connaître la vérité était de se renseigner auprès du prince Lobanoff. Quelques jours après, le prince envoyait à son correspondant les
en possession des correspondances du général vendéen, se proposait tout d'abord de les éditer, mais la famille du général s'y étant opposée, l'auteur se borna, avec une parfaite abnégation, à publier les volumes autobiographiques, d'ailleurs extrêmement documentés et appuyés de lettres et de documents inédits de toutes sortes. Plus tard, sans doute, nous sera-t-il donné de connaître les correspondances eux-mêmes. Quoi qu'il en soit, on peut juger de la surprise de M. Ch. d'Availles lorsque, au cours de l'automne dernier, il apprit par les journaux que le prince Lobanoff, ministre des affaires étrangères de Russie, de passage à Paris, venait d'acheter les correspondances du marquis d'Autichamp. Existait-il une seconde version des propres correspondances que possédait M. Ch. d'Availles, ou bien était-ce une copie autographe ? Le meilleur moyen de connaître la vérité était de se renseigner auprès du prince Lobanoff. Quelques jours après, le prince envoyait à son correspondant les renseignements demandés, par une lettre que voici Saint-Pétersbourg, 31 nov./3 déc. 95. Monsieur, Je m'empresse de répondre à la lettre que vous m'avez fait l'honneur de m'adresser à la date du 15 novembre et qui me parvient aujourd'hui. La nouvelle que vous avez lue est exacte. Pendant mon séjour à Paris j'ai bien acheté le journal (manuscrit) du marquis d'Autichamp, mais je me hâte d'ajouter que ce marquis d'Autichamp dont vous avez publié de si intéressantes "notes biographiques" (Niort 1890), mais l'oncle de ce dernier. Mon manuscrit ne peut donc avoir rien de commun avec le vôtre qui est bien le manuscrit des Mémoires du général d'Autichamp. Cette indication dissipera, je l'espère, tous vos doutes à cet égard, et il ne me reste, monsieur, qu'à vous prier de recevoir l'expression de mes sentiments les plus distingués. LOBANOFF. M. Ch. d'Availles nous communique cette lettre du prince Lobanoff qui est un point de l'histoire anecdotique de la Vendée à l'occasion de notre article sur le regretté homme d'Etat russe, et où nous avions même parlé de l'achat du journal du marquis d'Autichamp. Quant aux correspondances du général comte d'Autichamp, écrits sous la dictée de celui-ci ou recopiés sur ses notes par
Paris j'ai bien acheté le journal (manuscrit) du marquis d'Autichamp, mais je me hâte d'ajouter que ce marquis d'Autichamp dont vous avez publié de si intéressantes "notes biographiques" (Niort 1890), mais l'oncle de ce dernier. Mon manuscrit ne peut donc avoir rien de commun avec le vôtre qui est bien le manuscrit des Mémoires du général d'Autichamp. Cette indication dissipera, je l'espère, tous vos doutes à cet égard, et il ne me reste, monsieur, qu'à vous prier de recevoir l'expression de mes sentiments les plus distingués. LOBANOFF. M. Ch. d'Availles nous communique cette lettre du prince Lobanoff qui est un point de l'histoire anecdotique de la Vendée à l'occasion de notre article sur le regretté homme d'Etat russe, et où nous avions même parlé de l'achat du journal du marquis d'Autichamp. Quant aux correspondances du général comte d'Autichamp, écrits sous la dictée de celui-ci ou recopiés sur ses notes par M. Marc Collinet, son secrétaire intime, ils furent achetés, à la mort de ce dernier, vers 1882, par M. B. Ledain, président des Antiquités de l'Ouest. M. Ledain réunissait, à cette époque, des matériaux destinés à une histoire des guerres de Vendée. Plus tard, les Mémoires devinrent la propriété d'un amateur poitevin, M. Cesbron, qui les céda à M. Ch. d'Availles. Les Correspondances du général comte d'Autichamp se divisent en deux parties. La première, consacrée à l'insurrection de 1815, complète une brochure que le général publia en 1817 en réponse à certaines attaques. La seconde partie concerne les événements de 1832 et contient des documents absolument inédits d'une importance historique, paraît-il, très grande. On sait que lors de ces événements, le général d'Autichamp commandait en chef les troupes de la. rive gauche de la Loire. C'est tout ce qu'il nous est permis de dire de ces Me/M0!M, en attendant qu'on lève, comme il faut le souhaiter, l'interdit qui pèse sur eux. Henry Lapaazou LE SOUCI DE L'IMPOSTEUR DUMAS L'illustre auteur de "Les Mousquetaires" a te dramatique que viennent de reprendre la Comédie-Française, eut un sosie, lequel d'ailleurs eut son heure de célébrité personnelle. Pendant de longues années, ce sosie se
amateur poitevin, M. Cesbron, qui les céda à M. Ch. d'Availles. Les Correspondances du général comte d'Autichamp se divisent en deux parties. La première, consacrée à l'insurrection de 1815, complète une brochure que le général publia en 1817 en réponse à certaines attaques. La seconde partie concerne les événements de 1832 et contient des documents absolument inédits d'une importance historique, paraît-il, très grande. On sait que lors de ces événements, le général d'Autichamp commandait en chef les troupes de la. rive gauche de la Loire. C'est tout ce qu'il nous est permis de dire de ces Me/M0!M, en attendant qu'on lève, comme il faut le souhaiter, l'interdit qui pèse sur eux. Henry Lapaazou LE SOUCI DE L'IMPOSTEUR DUMAS L'illustre auteur de "Les Mousquetaires" a te dramatique que viennent de reprendre la Comédie-Française, eut un sosie, lequel d'ailleurs eut son heure de célébrité personnelle. Pendant de longues années, ce sosie se présentait dans les théâtres et y entra gratis, en jetant gaiement au contrôleur le nom d'Alexandre Dumas on dit qu'il en usait parfois de même chez certains hôteliers ou restaurateurs, à cette fin de se livrer à ce sport qu'on appelle aujourd'hui la pose du tapin. Mais cela n'est pas prouvé, et il vaut mieux croire que cette accusation n'est qu'une légende fantaisiste, pour l'honneur d'un original, assez sympathique d'ailleurs, et qui ne manquait pas de talent. À cette époque vers 1848 il était de mode de présenter les provinciaux naifs et amis de la littérature qui débarquaient à Paris au sosie d'Alexandre Dumas comme s'il était Dumas lui-même. Il en résultait souvent de bizarres et même fâcheux quiproquos d'ailleurs cette mystification était relativement inoffensive à l'époque où sévissaient, au grand détriment des "bonnes têtes", ces terribles mystificateurs qui avaient nom Henry Monnier et Romieu. Mais, me demanderez-vous, qui était ce sosie du romancier et du dramaturge impérissable ? Hélas son nom est bien oublié aujourd'hui, et si vous l'ignorez, vous n'avez pas à en rougir. Très fameux de son vivant, il fut tout de suite oublié après sa mort. Et ce fut le sort de bien des fameux qui,
prouvé, et il vaut mieux croire que cette accusation n'est qu'une légende fantaisiste, pour l'honneur d'un original, assez sympathique d'ailleurs, et qui ne manquait pas de talent. À cette époque vers 1848 il était de mode de présenter les provinciaux naifs et amis de la littérature qui débarquaient à Paris au sosie d'Alexandre Dumas comme s'il était Dumas lui-même. Il en résultait souvent de bizarres et même fâcheux quiproquos d'ailleurs cette mystification était relativement inoffensive à l'époque où sévissaient, au grand détriment des "bonnes têtes", ces terribles mystificateurs qui avaient nom Henry Monnier et Romieu. Mais, me demanderez-vous, qui était ce sosie du romancier et du dramaturge impérissable ? Hélas son nom est bien oublié aujourd'hui, et si vous l'ignorez, vous n'avez pas à en rougir. Très fameux de son vivant, il fut tout de suite oublié après sa mort. Et ce fut le sort de bien des fameux qui, mieux que lui, méritent la célébrité. Il s'appelait Privât d'Anglemont, du moins on l'appelait ainsi, car son vrai nom ne fut jamais bien connu, pas plus que sa réelle origine. Il était mulâtre, ça c'était incontestable. On en concluait qu'il était né dans de vagues colonies. Où ? quand ? comment ? On n'en savait trop rien, et si l'on s'adressait à lui on était fort mal renseigné, car il mentait pour le plaisir de mentir, sans motif d'intérêt et sans but blâmable. Théodore de Banville qui l'a beaucoup connu et a écrit sur lui plusieurs articles pleins d'humour, mais sans doute d'une documentation médiocre, prétend qu'il était tellement menteur que cela cessait d'être gênant. On n'avait qu'à prendre le contre-pied de tout ce qu'il disait pour avoir la vérité. Admirable spécimen de l'identité des contraires. Comme je l'ai déjà dit, Privât d'Anglemont ne vivait pas seulement de sa ressemblance avec le père Dumas. Cette ressource eût été absolument insuffisante, elle était d'autant plus précaire que cette ressemblance était assez discutable. Privat était mulâtre comme Dumas et, comme lui, de grande taille. Du reste un moment vint où Dumas prit beaucoup d'embonpoint, tandis que Privat restait fort maigre. Privat écrivait,
comment ? On n'en savait trop rien, et si l'on s'adressait à lui on était fort mal renseigné, car il mentait pour le plaisir de mentir, sans motif d'intérêt et sans but blâmable. Théodore de Banville qui l'a beaucoup connu et a écrit sur lui plusieurs articles pleins d'humour, mais sans doute d'une documentation médiocre, prétend qu'il était tellement menteur que cela cessait d'être gênant. On n'avait qu'à prendre le contre-pied de tout ce qu'il disait pour avoir la vérité. Admirable spécimen de l'identité des contraires. Comme je l'ai déjà dit, Privât d'Anglemont ne vivait pas seulement de sa ressemblance avec le père Dumas. Cette ressource eût été absolument insuffisante, elle était d'autant plus précaire que cette ressemblance était assez discutable. Privat était mulâtre comme Dumas et, comme lui, de grande taille. Du reste un moment vint où Dumas prit beaucoup d'embonpoint, tandis que Privat restait fort maigre. Privat écrivait, il écrivait même beaucoup, et ce qu'il produisait n'était pas sans intérêt. Il a laissé sur les dessous de Paris, sur les petits métiers bizarres et mystérieux, sur la vie intime de la plus étrange bohème, quelques ouvrages qui ont pris place dans la bibliothèque des lettrés curieux. Il tenait de Rétif de la Bretonne, de Murger et de notre contemporain Hugues Leroux, avec quelque chose de tout particulier, d'indéfinissable, qui était bien à lui. Beaucoup d'écrivains de son temps ont laissé des racontars sur lui. Monselet, son ami intime, a même publié, en tête de ses "Aperçus inconnus", une préface qui n'est pas d'une bienveillance excessive. J'ai beaucoup entendu parler de ce singulier personnage par le comte Alfred de Coëtlogon, ancien page de Charles X, puis officier d'ordonnance de don Carlos, et enfin rédacteur en chef du "Charivari", célèbre journal littéraire et satyrique où débuta Aurélien Schott et qui eut la gloire de publier les scènes de la "Vie de Bohème", de Murger. Alfred de Coëtlogon protestait contre la légende qui fait de Privat d'Anglemont le plus râpeux, le plus minable, le plus ridicule des bohèmes de cette époque si fertile en bohèmes. D'après lui et en cela il
de Rétif de la Bretonne, de Murger et de notre contemporain Hugues Leroux, avec quelque chose de tout particulier, d'indéfinissable, qui était bien à lui. Beaucoup d'écrivains de son temps ont laissé des racontars sur lui. Monselet, son ami intime, a même publié, en tête de ses "Aperçus inconnus", une préface qui n'est pas d'une bienveillance excessive. J'ai beaucoup entendu parler de ce singulier personnage par le comte Alfred de Coëtlogon, ancien page de Charles X, puis officier d'ordonnance de don Carlos, et enfin rédacteur en chef du "Charivari", célèbre journal littéraire et satyrique où débuta Aurélien Schott et qui eut la gloire de publier les scènes de la "Vie de Bohème", de Murger. Alfred de Coëtlogon protestait contre la légende qui fait de Privat d'Anglemont le plus râpeux, le plus minable, le plus ridicule des bohèmes de cette époque si fertile en bohèmes. D'après lui et en cela il est d'accord avec beaucoup des contemporains de Privat – ce mulâtre n'était qu'un faux miséreux, non point qu'il dissimulât sa misère par avarice : tout au contraire ! La vérité est que l'argent lui brûlait les doigts et qu'il lui était impossible de le conserver. Il avait hâte de s'en débarrasser, comme d'un bagage encombrant. C'était le type idéal du panier percé. Vous voyez que sa ressemblance avec le père Dumas n'était pas seulement une ressemblance physique. Il lui ressemblait même plus moralement que physiquement. S'il a dépensé moins que l'auteur des "Mousquetaires", c'est qu'il a moins gagné ; tous deux étaient de la race de ces gens que le Pactole lui-même n'enrichirait pas comme disait Louis XIII en parlant de Dufresny. s'y prenait-il pour manger en si peu de temps deux mille, quatre mille, parfois huit mille francs ? C'est bien simple, allez-t'-elle se rendre chez X, Y, Z, restaurants ordinaires des grisettes et des étudiants. Pendant deux jours, trois jours, quatre jours au plus, c'était, dans tout le Quartier, des fêtes sardanapalesques. Puis, le « sosie » de Dumas retombait dans son ordinaire « panade ». Ce qui fait voir l'humanité sous un assez triste jour c'est que