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par Euripide. Clytemnestre, dès sa seconde scène, met Électre dans la confidence des apparitions funèbres qui la poursuivent. Son époux, dit-elle, "toujours semble souverainement plonger ses mains dans son sang et le lui jeter au visage." Alfieri, plus encore que Voltaire, s'étend sur les alternatives passionnées qui emportent Clytemnestre du crime au devoir, d'Égisthe à Oreste; il finit presque par nous intéresser à la situation de cette misérable femme qui, pour prix de ses forfaits, ne recueille que le dégoût et l'horreur de son complice. Enfin la tragédie éclectique qu'Alexandre Soumet a composée avec des morceaux détachés d'Eschyle, de Sophocle, de Voltaire et d'Alfieri, s'intitule franchement Électre, et nous montre Oreste et sa mère pleurant sur le sein l'un de l'autre. Clytemnestre y paye sa dette à l'amour maternel et aspire à sauver son époux. Après ces déviations successives et que je n'ai pu qu'indiquer par le trait le plus marqué, il serait intéressant de rechercher ce qu'un auteur contemporain a fait de cette donnée en la transportant dans notre civilisation. Il s'agit, en effet, dans Colomba, comme dans Électre d'une jeune fille passionnée du désir de venger son père assassiné. S'il est vrai que M. Mérimée ait pris à Sophocle le principal personnage de son roman, il a dû, avant tout, écarter le meurtre de la mère comme trop antipathique au lecteur moderne; puis, pour que sa sauvage héroïne fût vraisemblable, il l'a placée dans un pays à demi barbare, où le sentiment de la vengeance est, pour ainsi dire, naturel et une tradition de race; il lui a donné toutes les qualités féroces qui conviennent à un pareil caractère, sans lui refuser pourtant les grâces de la femme; il lui a mis dans le cœur autant d'amour pour son frère qu'Électre en éprouve pour Oreste; enfin, comme il fallait bien que le drame fut quelque part, il a supposé que ce frère était formé, dans un autre milieu, des principes différents, et qu'il luttait à la fois contre les suggestions de sa nature et contre celles de sa sœur. Colomba est, en effet, un véritable personnage antique, tout
Sophocle le principal personnage de son roman, il a dû, avant tout, écarter le meurtre de la mère comme trop antipathique au lecteur moderne; puis, pour que sa sauvage héroïne fût vraisemblable, il l'a placée dans un pays à demi barbare, où le sentiment de la vengeance est, pour ainsi dire, naturel et une tradition de race; il lui a donné toutes les qualités féroces qui conviennent à un pareil caractère, sans lui refuser pourtant les grâces de la femme; il lui a mis dans le cœur autant d'amour pour son frère qu'Électre en éprouve pour Oreste; enfin, comme il fallait bien que le drame fut quelque part, il a supposé que ce frère était formé, dans un autre milieu, des principes différents, et qu'il luttait à la fois contre les suggestions de sa nature et contre celles de sa sœur. Colomba est, en effet, un véritable personnage antique, tout d'une pièce, grand cœur et étroit, comme Électre et comme Oreste. Son frère Orso della Rebbia est un Oreste qui résiste, un instrument qui se dérobe à la main qui prétend le diriger. Autour d'eux, les acteurs secondaires se divisent en deux groupes d'un côté, Bariccini, ses fils, les brigands, vrais types primitifs; de l'autre, le colonel Netvit, miss Lydia, sa fille, le préfet, échantillons d'une civilisation très-avancée. On voit tout de suite quelle sera la différence des deux: l'une noble, pure, harmonieuse, s'avancant lentement vers deux ou trois grandes scènes; l'autre plus savante, moins artificielle au fond, remplaçant la synthèse par l'analyse, arrivant à son but par l'accumulation des faits, dont parle quelque part l'écrivain Beyle, et faisant jaillir l'intérêt du choc continuel de deux éléments contraires. Le dernier, venu, M. Léon Halévy a essayé de nous rendre l'effet de Sophocle dans sa calme simplicité. Pour les raisons que je crois avoir indiquées plus haut, il ne pouvait nous donner, au lieu de la tragédie grecque, qu'une sorte de poème dialogué comme on en joue à la Comédie française. Il m'a paru de plus que sa paraphrase élégante eût mieux convenu à l'abondance d'Euripide qu'à la noble familiarité de
vrais types primitifs; de l'autre, le colonel Netvit, miss Lydia, sa fille, le préfet, échantillons d'une civilisation très-avancée. On voit tout de suite quelle sera la différence des deux: l'une noble, pure, harmonieuse, s'avancant lentement vers deux ou trois grandes scènes; l'autre plus savante, moins artificielle au fond, remplaçant la synthèse par l'analyse, arrivant à son but par l'accumulation des faits, dont parle quelque part l'écrivain Beyle, et faisant jaillir l'intérêt du choc continuel de deux éléments contraires. Le dernier, venu, M. Léon Halévy a essayé de nous rendre l'effet de Sophocle dans sa calme simplicité. Pour les raisons que je crois avoir indiquées plus haut, il ne pouvait nous donner, au lieu de la tragédie grecque, qu'une sorte de poème dialogué comme on en joue à la Comédie française. Il m'a paru de plus que sa paraphrase élégante eût mieux convenu à l'abondance d'Euripide qu'à la noble familiarité de Sophocle. Sous la tirade pompeuse et qui s'attarde parfois dans le vide de l'épithète, je n'ai pas souvent retrouvé le style sobre, vif, serré et, pour ainsi dire, sculptural du modèle. Enfin, M. Halévy a eu le tort dans ses remaniements, faits d'ailleurs avec beaucoup de respect, d'emprunter à Eschyle le dénouement des Electre, et de terminer la pièce par les fureurs d'Oreste. L'Oreste de Sophocle n'a pas plus de remords que la hache qui a frappé Égisthe et Clytemnestre il fallait baisser le rideau comme Sophocle, sur le dernier coup de hache. Je ne dirai rien de l'interprétation. La tragédie est en France une forme de l'art dramatique qui tend à disparaître, et ses interprètes s'en vont avec elle. Quelques jours après Electre, l'Odéon nous a invités à applaudir une des comédies les plus spirituelles qu'il ait données depuis longtemps. « Sire, il faut enrager, se disait à Louis XV un médecin, homme d'esprit, et comme le roi n'était pas d'humeur à suivre son conseil, il finit par ajouter un jour « il faut dételer, Sire. » Et voilà sans doute pourquoi la pièce de M. Louis Leroy est intitulée les Relais. Ah! relâcher, remiser ses prétentions, qui donc
le dénouement des Electre, et de terminer la pièce par les fureurs d'Oreste. L'Oreste de Sophocle n'a pas plus de remords que la hache qui a frappé Égisthe et Clytemnestre il fallait baisser le rideau comme Sophocle, sur le dernier coup de hache. Je ne dirai rien de l'interprétation. La tragédie est en France une forme de l'art dramatique qui tend à disparaître, et ses interprètes s'en vont avec elle. Quelques jours après Electre, l'Odéon nous a invités à applaudir une des comédies les plus spirituelles qu'il ait données depuis longtemps. « Sire, il faut enrager, se disait à Louis XV un médecin, homme d'esprit, et comme le roi n'était pas d'humeur à suivre son conseil, il finit par ajouter un jour « il faut dételer, Sire. » Et voilà sans doute pourquoi la pièce de M. Louis Leroy est intitulée les Relais. Ah! relâcher, remiser ses prétentions, qui donc ici-bas en a le courage ? Ce n'est pas l'artiste qui s'entête à produire, quand l'âge a refroidi sa main et obscurci son génie; ce n'est pas le ci-devant jeune homme, dont les cheveux sont trop noirs et les joues trop rouges, et qui, clopin-clopant, court encore le turf et le guilledoux; ce n'est pas la coquette qui peint ses sourcils à l'encre de Chine, qui ébouriffe ses cheveux crêpés, qui les laisse tomber sur ses yeux pour cacher ses rides, et qui fait l'amour avec un jouvenceau pendant qu'on lui enlève sa fille mal gardée. Hélas je le crains bien, la comédie de M. Leroy ne corrigera personne, mais qu'importe? pourvu qu'elle ait rempli son devoir de comédie qui est, avant tout, d'amuser. Elle s'en acquitte merveille, bien qu'allant un peu de ci, de là, et faisant par trop l'école buissonnière. M. Leroy ignore encore le métier, il ne sait ni charpenter une pièce, ni construire un acte, mais il file admirablement une scène. Son dialogue est presto, vif, pétillant d'esprit, l'esprit artiste, dans le meilleur sens du mot. L'Odéon tient là un véritable succès, et j'en suis heureux pour ce théâtre qui avait mal commencé la saison théâtrale.
le guilledoux; ce n'est pas la coquette qui peint ses sourcils à l'encre de Chine, qui ébouriffe ses cheveux crêpés, qui les laisse tomber sur ses yeux pour cacher ses rides, et qui fait l'amour avec un jouvenceau pendant qu'on lui enlève sa fille mal gardée. Hélas je le crains bien, la comédie de M. Leroy ne corrigera personne, mais qu'importe? pourvu qu'elle ait rempli son devoir de comédie qui est, avant tout, d'amuser. Elle s'en acquitte merveille, bien qu'allant un peu de ci, de là, et faisant par trop l'école buissonnière. M. Leroy ignore encore le métier, il ne sait ni charpenter une pièce, ni construire un acte, mais il file admirablement une scène. Son dialogue est presto, vif, pétillant d'esprit, l'esprit artiste, dans le meilleur sens du mot. L'Odéon tient là un véritable succès, et j'en suis heureux pour ce théâtre qui avait mal commencé la saison théâtrale. Les acteurs y sont pour quelque chose. Thiron s'est surpassé. Il avait l'aplomb, la désinvolture, la bonne humeur et le mordant; il ne lui manquait que la distinction; il l'a presque atteinte dans un rôle de Desgenais, sans illusions, mais aussi sans apreté. Romainville a fait du ci-devant jeune homme une excellente caricature. Mentionnons tout de suite, pour en finir avec l'Odéon, une petite comédie en un acte et en vers de M. A. Manceau, un jeune écrivain protégé par Mme George Sand. Cela s'appelle Une journée à Dresde. Il s'agit d'un jeune chirurgien français, fait prisonnier par les Russes en 1813, et interné à Dresde. Il s'éprend de la fille du bonhomme Freymann, chez qui on l'a logé. Son hôte découvre que le prisonnier a soigné, à sa dernière heure, un de ses neveux. Sa fille est demandée en mariage par le fils du bourgmestre, un Saxon patriote et de Metternich. Dans l'espoir que son prétendant sauvera le jeune docteur, elle va lui accorder sa main, quand le retour inattendu des Français, après la bataille de Leipzig, rend la liberté au prisonnier, et lui permet d'épouser celle qu'il aime. Ce sujet, comme on le voit, n'est pas bien neuf.
une excellente caricature. Mentionnons tout de suite, pour en finir avec l'Odéon, une petite comédie en un acte et en vers de M. A. Manceau, un jeune écrivain protégé par Mme George Sand. Cela s'appelle Une journée à Dresde. Il s'agit d'un jeune chirurgien français, fait prisonnier par les Russes en 1813, et interné à Dresde. Il s'éprend de la fille du bonhomme Freymann, chez qui on l'a logé. Son hôte découvre que le prisonnier a soigné, à sa dernière heure, un de ses neveux. Sa fille est demandée en mariage par le fils du bourgmestre, un Saxon patriote et de Metternich. Dans l'espoir que son prétendant sauvera le jeune docteur, elle va lui accorder sa main, quand le retour inattendu des Français, après la bataille de Leipzig, rend la liberté au prisonnier, et lui permet d'épouser celle qu'il aime. Ce sujet, comme on le voit, n'est pas bien neuf. Le vers est net quoiqu'un peu terne. Les scènes sont longues, mais il y règne une certaine sensibilité douce où l'on reconnaît l'école de Mme Sand. C'est sans doute à cette qualité qu'Une journée à Dresde a dû d'être fort applaudie le premier soir. Bien qu'ils n'aient encore rien joué à la Comédie française, MM. Labiche et Martin sont deux véritables auteurs comiques, et des premiers de ce temps, ne vous y trompez pas. Il y a souvent plus de portée dans leurs bouffonneries que dans telle pièce qui affiche de hautes prétentions. Je n'en veux pour preuve que la Commode de Louis. On n'y voit ni commode, ni Victorine, mais on y applaudit une excellente satire des duels qui, à propos de tout et à propos de rien, défrayent beaucoup trop, depuis quelque temps, la chronique d'un certain monde. M. Bardas de la Stranguilla, propriétaire, s'est pris de querelle dans un restaurant avec une sorte de petit fat qui a renversé par mégarde toute une lampe d'huile sur la robe de M. Bardas de la Stranguilla. Le mal ne serait pas irréparable si notre écervelé, furieux de se voir traité de maladroit, n'avait jeté vingt-cinq louis sur la table
à la Comédie française, MM. Labiche et Martin sont deux véritables auteurs comiques, et des premiers de ce temps, ne vous y trompez pas. Il y a souvent plus de portée dans leurs bouffonneries que dans telle pièce qui affiche de hautes prétentions. Je n'en veux pour preuve que la Commode de Louis. On n'y voit ni commode, ni Victorine, mais on y applaudit une excellente satire des duels qui, à propos de tout et à propos de rien, défrayent beaucoup trop, depuis quelque temps, la chronique d'un certain monde. M. Bardas de la Stranguilla, propriétaire, s'est pris de querelle dans un restaurant avec une sorte de petit fat qui a renversé par mégarde toute une lampe d'huile sur la robe de M. Bardas de la Stranguilla. Le mal ne serait pas irréparable si notre écervelé, furieux de se voir traité de maladroit, n'avait jeté vingt-cinq louis sur la table en s'écriant « Voilà pour le dégraisseur ! » De naturellement les cartes ont été échangées. M. Bardas, voulant vider l'affaire à l'insu de sa femme, vient prier une modiste, sa locataire, de lui prêter son appartement pour y recevoir les témoins de son adversaire. Or il se trouve que notre jeune fântais est l'amant de cœur, le caissier principal, d'une ouvrière de la modiste. Il lui avait promis les cinq cents francs et voudrait bien les rattraper, il se trouve encore qu'un ex-restaurateur du nom de Poparel, en quête d'un logement, tombe chez la modiste juste au moment où les adversaires sont en présence. La querelle recommence et nos duellistes furieux veulent en finir sur-le-champ. M. Bardas choisit Poparel pour second; l'autre, n'ayant sous la main que le trottin de la modiste, le présente comme un de ses amis à qui il confie le soin de son honneur. Laissés seuls pour régir l'affaire, les témoins sont immédiatement d'avis que le duel doit avoir lieu. Ils ignorent le premier mot de la querelle, mais qu'importe? Ni l'un ni l'autre n'a jamais assisté à une rencontre et le spectacle de deux bourgeois ferraillant leur paraît infiniment plus curieux qu'un combat de
notre jeune fântais est l'amant de cœur, le caissier principal, d'une ouvrière de la modiste. Il lui avait promis les cinq cents francs et voudrait bien les rattraper, il se trouve encore qu'un ex-restaurateur du nom de Poparel, en quête d'un logement, tombe chez la modiste juste au moment où les adversaires sont en présence. La querelle recommence et nos duellistes furieux veulent en finir sur-le-champ. M. Bardas choisit Poparel pour second; l'autre, n'ayant sous la main que le trottin de la modiste, le présente comme un de ses amis à qui il confie le soin de son honneur. Laissés seuls pour régir l'affaire, les témoins sont immédiatement d'avis que le duel doit avoir lieu. Ils ignorent le premier mot de la querelle, mais qu'importe? Ni l'un ni l'autre n'a jamais assisté à une rencontre et le spectacle de deux bourgeois ferraillant leur paraît infiniment plus curieux qu'un combat de coqs. On discute le choix des armes. Le pistolet est rejeté, parce que la balle passe si vite qu'on n'y voit que du feu; l'épée, par la raison qu'il faut quelquefois que les témoins sucent la blessure, ce qui ne laisse pas d'être désagréable. Après bien des discussions, on choisit le sabre, une arme pittoresque, et qui promet un combat amusant. Cependant, comme dans leur intérêt et aussi dans celui des adversaires, les témoins aiment autant qu'il n'y ait pas mort d'homme, ils décident que les combattants se placeront à dix pas, et ne se frapperont ni à la tête, ni à la poitrine, ni dans le ventre, ni dans les bras, ni dans le dos. Les jambes seules seront exposées, et encore à condition qu'on ne les coupe pas. On rappelle les adversaires et on leur explique les conditions du combat. « Mais ce n'est pas un duel, s'écrie M. Bardas, c'est une partie de quilles! » Ils se résignent pourtant et ne demandent qu'une chose, c'est que le duel ait lieu en Belgique. Cet incident amène une nouvelle conférence. Les témoins commencent à avoir des doutes sur la nécessité de la rencontre et sur la moralité du duel
le sabre, une arme pittoresque, et qui promet un combat amusant. Cependant, comme dans leur intérêt et aussi dans celui des adversaires, les témoins aiment autant qu'il n'y ait pas mort d'homme, ils décident que les combattants se placeront à dix pas, et ne se frapperont ni à la tête, ni à la poitrine, ni dans le ventre, ni dans les bras, ni dans le dos. Les jambes seules seront exposées, et encore à condition qu'on ne les coupe pas. On rappelle les adversaires et on leur explique les conditions du combat. « Mais ce n'est pas un duel, s'écrie M. Bardas, c'est une partie de quilles! » Ils se résignent pourtant et ne demandent qu'une chose, c'est que le duel ait lieu en Belgique. Cet incident amène une nouvelle conférence. Les témoins commencent à avoir des doutes sur la nécessité de la rencontre et sur la moralité du duel en général. Et puis, quelle sotte et ennuyeuse nuit ils vont passer en chemin de fer, sans compter ce que coûtera le voyage. D'ailleurs l'un a une course pressée à faire, et il faut absolument que l'autre soit rentré à cinq heures. Bref, on reconnaît à l'unanimité qu'il n'y a pas dans toute cette affaire de quoi fouetter un chat, que les adversaires se doivent des excuses réciproques, et qu'il faut à tout prix empêcher ces forcenés de s'entreégorger. Je vous ai conté cette scène tout au long pour mieux vous la faire juger. Ne la trouvez-vous pas exceptionnelle, et croyez-vous qu'elle serait déplacée à la Comédie française? Elle est du reste merveilleusement jouée par Geoffroy et par Lassouche, qui se montre vraiment digne de donner la réplique à ce grand comédien. Le fédeu n'est guère qu'une opérette, mais, chose assez rare: on y trouve une idée philosophique. Deux bons bourgeois disputent sur cette grave question Est-il possible de rendre un homme heureux? L'un dit oui, l'autre non. Un pari est engagé. Passe un pifferaro. Es-tu heureux? Si, signore. Veux-tu l'être? Si, signore. Eh bien, tu vas rester ici, tu seras nourri, logé, vêtu, blanchi, etc. Et que faut-il faire?
pas dans toute cette affaire de quoi fouetter un chat, que les adversaires se doivent des excuses réciproques, et qu'il faut à tout prix empêcher ces forcenés de s'entreégorger. Je vous ai conté cette scène tout au long pour mieux vous la faire juger. Ne la trouvez-vous pas exceptionnelle, et croyez-vous qu'elle serait déplacée à la Comédie française? Elle est du reste merveilleusement jouée par Geoffroy et par Lassouche, qui se montre vraiment digne de donner la réplique à ce grand comédien. Le fédeu n'est guère qu'une opérette, mais, chose assez rare: on y trouve une idée philosophique. Deux bons bourgeois disputent sur cette grave question Est-il possible de rendre un homme heureux? L'un dit oui, l'autre non. Un pari est engagé. Passe un pifferaro. Es-tu heureux? Si, signore. Veux-tu l'être? Si, signore. Eh bien, tu vas rester ici, tu seras nourri, logé, vêtu, blanchi, etc. Et que faut-il faire? Être heureux. Le pifferaro est enchanté, mais le voici bientôt qui revient en pleurant. Le jardinier le force à travailler. On lui compte de l'argent et on lui dit Va te promener, et reviens quand tu n'auras plus le sou. Le voici de nouveau. Sa chambre est trop petite, il y étouffe; il lui faut l'air pur et la vue de ses montagnes. On le loge dans le plus bel appartement de la maison, en face des buttes Montmartre. C'est encore lui. Moi, je ne suis pas heureux, je n'ai pas de père, pas de famille. Tu seras heureux, gredin, ou je t'étrangle, s'écrie son bienfaiteur, et, dans son acharnement à gagner le pari, il donne à l'infortuné pifferaro un père et une famille en lui donnant sa fille en mariage. Cette bluette, fort bien jouée, chantée et dansée par Berthelier, est amusante d'un bout à l'autre. Un théâtre auquel on reprochait de se livrer trop volontiers à certaines exhibitions qui n'ont rien de commun avec l'art, semble vouloir revenir à une direction meilleure. Il a même inauguré son retour aux vrais principes par une tentative assez curieuse, due à deux hommes de talent, et qui mérite qu'on s'y arrête.
y étouffe; il lui faut l'air pur et la vue de ses montagnes. On le loge dans le plus bel appartement de la maison, en face des buttes Montmartre. C'est encore lui. Moi, je ne suis pas heureux, je n'ai pas de père, pas de famille. Tu seras heureux, gredin, ou je t'étrangle, s'écrie son bienfaiteur, et, dans son acharnement à gagner le pari, il donne à l'infortuné pifferaro un père et une famille en lui donnant sa fille en mariage. Cette bluette, fort bien jouée, chantée et dansée par Berthelier, est amusante d'un bout à l'autre. Un théâtre auquel on reprochait de se livrer trop volontiers à certaines exhibitions qui n'ont rien de commun avec l'art, semble vouloir revenir à une direction meilleure. Il a même inauguré son retour aux vrais principes par une tentative assez curieuse, due à deux hommes de talent, et qui mérite qu'on s'y arrête. J'ai nommé le théâtre des Variétés et l'Infortunée Caroline. MM. Théodore Barrière et Lambert Thiboust se sont dit que l'idée qui fait le fond de la Crise, de Gabrielle et de Madame Bovary, pouvait être présentée sous forme de vaudeville et se prêter à de nouveaux développements. Mais là n'est pas le côté original de la pièce, il est tout entier dans le dénouement qui nous offre le violent contraste de la bouffonnerie la plus extravagante et de la douleur la plus vraie. Casimir Jubinet, confiseur à Orléans, a épousé Mme Caroline Portenville, fille d'un ancien restaurateur. Jubinet est un garçon honnête, doux et vigilant, qui se préoccupe avant tout de son négoce. Sa femme est aimée et choyée de son mari: elle a de fraiches toilettes et ne manque de rien, sinon de bon sens. Caroline est dans sa crise, Caroline rêve de cueillir des pommes à l'arbre défendu. Elle avoue même à son mari, tant elle a pour ce confiseur un mépris candide et profond, qu'elle ne serait pas fâchée de les croquer en compagnie de son cousin, un bel officier de chasseurs d'Afrique. Il y a dans le développement de cette situation deux ou trois scènes excellentes,