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ni proclamer chefs-d'œuvre tous les Delacroix contre lesquels l'amateur est venu échanger ses billets de banque avec ravissement; ni prétendre que l'enthousiasme qu'il éprouvait et l'éloquence qu'il entendait lui aient tenu chaud aux pieds durant le banquet Lesseps; ni que sa participation à la Caisse des chemins de fer l'ait jusqu'à présent enrichi. Néanmoins, Delacroix mort, MM. de Lesseps et Mires, présents et vivants, ont été fêtés, admirés, portés en triomphe. C'est un trio de gens qui tous, chacun sur son terrain, ont percé leur isthme. Percer son isthme, la question est là dans le temps et dans le monde où nous vivons. Une fois votre isthme percé, vous êtes sauvé; vous pouvez vous égarer, vous ruiner, vous compromettre, vous retrouverez toujours votre chemin et votre salut. Qu'est-ce donc qu'il faut entendre par "percer son isthme", et quelle est la recette, s'il vous plait, pour accomplir ce grand travail aux conséquences incalculables? Un isthme, en géographie, c'est une langue de terre qui sépare deux masses d'eau. Il s'agit d'établir entre celles-ci une communication; voilà le travail. Que si, par un voyage qui n'a rien de bien violates d'autre hardi, nous transportons le mot d'isthme dans une description de la vie parisienne, ce n'est plus deux mers qu'il s'agit de jeter dans les bras l'une de l'autre, au bénéfice du commerce des nations, l'isthme représente à nos yeux l'obstacle, assez mince parfois au premier abord, qui sépare le mérite de la renommée. Perçons, perçons notre isthme et n'y ménageons point la corvée à nos bras et à nos cerveaux, du temps que Nubar-Pacha s'attendrait sur nos efforts. Jusqu'au percement de l'isthme, jusqu'à la réunion des deux forces capacité, célébrité, on n'est rien, on ne tient rien; les deux flots une fois unis, on est tout, on tient tout, et la barque qui porte votre pavillon peut défier les vents contraires. On ne se noie plus, on surnage dans les tempêtes; voyez plutôt M. Mires! On est si fort, en ce temps de publicité et de lumière, quand on a percé une fois son isthme sous les yeux de la postérité. Force
parisienne, ce n'est plus deux mers qu'il s'agit de jeter dans les bras l'une de l'autre, au bénéfice du commerce des nations, l'isthme représente à nos yeux l'obstacle, assez mince parfois au premier abord, qui sépare le mérite de la renommée. Perçons, perçons notre isthme et n'y ménageons point la corvée à nos bras et à nos cerveaux, du temps que Nubar-Pacha s'attendrait sur nos efforts. Jusqu'au percement de l'isthme, jusqu'à la réunion des deux forces capacité, célébrité, on n'est rien, on ne tient rien; les deux flots une fois unis, on est tout, on tient tout, et la barque qui porte votre pavillon peut défier les vents contraires. On ne se noie plus, on surnage dans les tempêtes; voyez plutôt M. Mires! On est si fort, en ce temps de publicité et de lumière, quand on a percé une fois son isthme sous les yeux de la postérité. Force dîners, sous prétexte qu'on est entré dans une période de catholique abstinence; beaucoup de concerts en tous lieux, à commencer par les Tuileries –jusqu'à présent, le plus magnifique a été donné par les Italiens chez M. Péreire, des sermons faits par des prédicateurs généralement obscurs, dont la foule assiège la chaire avec autant d'ardeur que si revivait Bossuet ou Lacordaire; le début d'une danseuse, à l'Opéra, qui suscite une sorte de question italienne très controversée dans le monde des arts; la rentrée à Paris du spiritue Daniel Dunglas Home, devenu maintenant sculpteur par la grâce des esprits qui le conseillent et l'inspirent, et le banquet qui se prépare en l'honneur du célèbre médium l'apparition d'un volume des mémoires d'une femme de chancellerie, qui va plaire aux curiosités malsaines autant que le grand ouvrage de M. Taine sur la littérature anglaise délecte les amants du vrai, du bon et du beau; enfin, la question de la comédie de société à propos des représentations de bienfaisance qui s'organisent sous les auspices de la princesse de Beauvau, voilà en quelques lignes le sommaire des pages que j'eusse écrites, si le temps et l'espace l'avaient permis. Nous n'avons fait aujourd'hui que mettre notre carte
chaire avec autant d'ardeur que si revivait Bossuet ou Lacordaire; le début d'une danseuse, à l'Opéra, qui suscite une sorte de question italienne très controversée dans le monde des arts; la rentrée à Paris du spiritue Daniel Dunglas Home, devenu maintenant sculpteur par la grâce des esprits qui le conseillent et l'inspirent, et le banquet qui se prépare en l'honneur du célèbre médium l'apparition d'un volume des mémoires d'une femme de chancellerie, qui va plaire aux curiosités malsaines autant que le grand ouvrage de M. Taine sur la littérature anglaise délecte les amants du vrai, du bon et du beau; enfin, la question de la comédie de société à propos des représentations de bienfaisance qui s'organisent sous les auspices de la princesse de Beauvau, voilà en quelques lignes le sommaire des pages que j'eusse écrites, si le temps et l'espace l'avaient permis. Nous n'avons fait aujourd'hui que mettre notre carte à la place que nous occuperons désormais. H. DE PENE. BULLETIN DES LETTRES, DES SCIENCES ET DES ARTS. REVUE DES LIVRES. Les Français, par M. George Lafenestre. (Jules Tardieu, 1861.) Causerie perdue, etc., par M. André Lemoyne, quatrième édition. (Firmin Didot, 1863.) Une aurore éternelle, par M. Benjamin Dulac. (Michel Lévy frères.) Mémoires aux Muses, par M. Émile Richebourg. (Dentu.) J'éprouve aujourd'hui un plaisir, que je voudrais partager avec le lecteur celui de souhaiter la bienvenue à deux poètes. Le premier se présente avec un livre qui porte un doux nom: les Espérances, et qui chante d'une jeunesse ne dépourvue pas de fruits à l'aurore. Je l'ai lu, puis je l'ai relu; bien d'autres, aux heures de loisir, en feront autant! Car ce n'est pas chose aisée, que de trouver, parmi tant de volumes de vers que chaque jour nous apporte, une muse capable de réveiller un écho dans l'âme, d'entrer au vif de ses rêves et de l'emplir d'un suave murmure, que la raison même ne saurait troubler. Nous ne vivons pas, comme nos pères, à une époque de lyrisme où des génies exaltés découvrent des veines de poésie originale, et suspendent le monde à leurs lèvres; nous ne
Lévy frères.) Mémoires aux Muses, par M. Émile Richebourg. (Dentu.) J'éprouve aujourd'hui un plaisir, que je voudrais partager avec le lecteur celui de souhaiter la bienvenue à deux poètes. Le premier se présente avec un livre qui porte un doux nom: les Espérances, et qui chante d'une jeunesse ne dépourvue pas de fruits à l'aurore. Je l'ai lu, puis je l'ai relu; bien d'autres, aux heures de loisir, en feront autant! Car ce n'est pas chose aisée, que de trouver, parmi tant de volumes de vers que chaque jour nous apporte, une muse capable de réveiller un écho dans l'âme, d'entrer au vif de ses rêves et de l'emplir d'un suave murmure, que la raison même ne saurait troubler. Nous ne vivons pas, comme nos pères, à une époque de lyrisme où des génies exaltés découvrent des veines de poésie originale, et suspendent le monde à leurs lèvres; nous ne sommes plus ni enthousiastes, ni élégiaques, ni illuminés; nous sommes pensifs et taciturnes, parce qu'en nous habite le souci, et qu'un douloureux scepticisme ne nous permet pas d'avoir l'attitude confiante et théâtrale de nos devanciers. Mais demandez au poète qui nous tend ses Zélises, s'il y a moins de virilité dans cette sombre et discrète méditation, où le présent demeure plongé, que dans les éclats de joie ou de douleur que la. France, il y a trente ans, faisait retentir. Ces idées qui cheminent sans bruit et sourdement à la façon d'une sapin invisible, et qui restaurent en œuvre l'édifice moral et intellectuel, sont-elles donc des idées moins grandes, moins nobles, et moins fécondes que celles qui prennent possession du monde avec fracas? N'y a-t-il pas une ardeur de vivre évidente dans cette soif universelle de certitude et de vérité, qui ne s'abreuve point sans goûter ni reconnaître soigneusement la source dont la lèvre s'approche? Non, les meilleures cordes de l'âme ne sont pas usées, ni rompues. Écoutez plutôt le cri du poète vraiment homme, décidé à marcher toujours plus haut, c'est la vraie devise, malgré les dures préoccupations. "La souffrance est la force, et le combat la vie. Et
dans cette sombre et discrète méditation, où le présent demeure plongé, que dans les éclats de joie ou de douleur que la. France, il y a trente ans, faisait retentir. Ces idées qui cheminent sans bruit et sourdement à la façon d'une sapin invisible, et qui restaurent en œuvre l'édifice moral et intellectuel, sont-elles donc des idées moins grandes, moins nobles, et moins fécondes que celles qui prennent possession du monde avec fracas? N'y a-t-il pas une ardeur de vivre évidente dans cette soif universelle de certitude et de vérité, qui ne s'abreuve point sans goûter ni reconnaître soigneusement la source dont la lèvre s'approche? Non, les meilleures cordes de l'âme ne sont pas usées, ni rompues. Écoutez plutôt le cri du poète vraiment homme, décidé à marcher toujours plus haut, c'est la vraie devise, malgré les dures préoccupations. "La souffrance est la force, et le combat la vie. Et encore "Je marcherai debout dans la grande bataille." "Fermes en tes veux hautains, obstinée à la tâche, "Assiège, malgré tout, sans lassitude tâche, "Les hautes vérités qui t'échappent encore, dit-il à son âme, qui l'écoute et obéira." Donc, en dépit des calculs, des affaires, des méditations terre à terre, qui absorbent le cœur et l'esprit, l'homme n'est pas encore près de croire que la poésie n'est qu'un vain souffle. Le vain souffle, on le sait, c'est la parole, prose ou vers, qui, s'entravant les larges avenues du progrès, berne l'erreur et le préjugé le vain souffle, c'est la parole faible ou grossière, qui nourrit à tort la douleur en la disséquant, ou bien fait naître le rire stupide et béotien. Mais la poésie, loin d'altérer et d'amoindrir cette chose que, toute morale sauve, on peut appeler le sens pratique et positif, lui donne au contraire une trempé nouvelle; car l'esprit de sagesse et de vérité, qui doit pousser le monde en avant, n'est qu'un mélange harmonieux de raison et de sentiment, l'un écartant la rêverie folle et stérile, l'autre le matérialisme qui pétrifie. Telles sont les pensées que les vers de M. Lafenestre ont de nouveau suscitées en moi. La
absorbent le cœur et l'esprit, l'homme n'est pas encore près de croire que la poésie n'est qu'un vain souffle. Le vain souffle, on le sait, c'est la parole, prose ou vers, qui, s'entravant les larges avenues du progrès, berne l'erreur et le préjugé le vain souffle, c'est la parole faible ou grossière, qui nourrit à tort la douleur en la disséquant, ou bien fait naître le rire stupide et béotien. Mais la poésie, loin d'altérer et d'amoindrir cette chose que, toute morale sauve, on peut appeler le sens pratique et positif, lui donne au contraire une trempé nouvelle; car l'esprit de sagesse et de vérité, qui doit pousser le monde en avant, n'est qu'un mélange harmonieux de raison et de sentiment, l'un écartant la rêverie folle et stérile, l'autre le matérialisme qui pétrifie. Telles sont les pensées que les vers de M. Lafenestre ont de nouveau suscitées en moi. La charmante musique de ces strophes, pleines d'idées aux fermes arêtes, m'a entraîné sans répit de la première page à la dernière; et il me semblait, à la fin, avoir fait comme quelque voyage fantastique au travers de l'immense nature; l'homme et la création m'étaient apparus, pour ainsi dire, en passant, dans le petit monde le plus enchanteur. Ici, Dans les blés, j'avais surpris le sourire discret et rougissant du bonheur. Là, j'avais entendu ce que dit l'amant rêveur la terre desséchée, ce que le soleil dit à la cigale; plus loin j'avais écouté les oiseaux voletant au buisson, j'avais vu errer ces fantômes de femmes qui hantent aujourd'hui nos espérances, et, demain, hanteront nos souvenirs; puis j'avais regardé l'étoile, et j'avais penché au bord de l'Arno, en essayant d'arrêter au passage le baiser qu'emporte le vent de mars; puis, dans le silence de la nuit, je me suis retrouvé, comme autant de formes indécises vers lesquelles on étend les bras au hasard, les crédulités de l'enfance, et ses terreurs, et ses imaginations, naïvetés aimables et ondoyantes, qu'un beau jour la raison, vous vous le rappelez, venant à souffler comme un coup de vent, a chassées de notre cerveau. Il faut
dans le petit monde le plus enchanteur. Ici, Dans les blés, j'avais surpris le sourire discret et rougissant du bonheur. Là, j'avais entendu ce que dit l'amant rêveur la terre desséchée, ce que le soleil dit à la cigale; plus loin j'avais écouté les oiseaux voletant au buisson, j'avais vu errer ces fantômes de femmes qui hantent aujourd'hui nos espérances, et, demain, hanteront nos souvenirs; puis j'avais regardé l'étoile, et j'avais penché au bord de l'Arno, en essayant d'arrêter au passage le baiser qu'emporte le vent de mars; puis, dans le silence de la nuit, je me suis retrouvé, comme autant de formes indécises vers lesquelles on étend les bras au hasard, les crédulités de l'enfance, et ses terreurs, et ses imaginations, naïvetés aimables et ondoyantes, qu'un beau jour la raison, vous vous le rappelez, venant à souffler comme un coup de vent, a chassées de notre cerveau. Il faut que je fasse quelques citations pour indiquer au lecteur la nature du talent de M. Lafenestre. Mais, comment choisir, sans embarras, parmi toutes ces pièces de poésie, tantôt légères et souriantes, tantôt tristes et sévères, mais toujours ravissantes de forme et de rythme? Vous dirai-je le mystère de la chambrette où l'amour habite? Devant la croisée indiscrète Le vent malin s'en vient tout bas, Souffle un grand coup, et la fillette Grette et faiblit; lui la guette La voilà qui glisse en ses bras. Un rouge, les yeux vont bien vite, Les yeux se baissent lentement; Et sourit, se penche, palpite; Le doux mot sur sa lèvre hésite. "Je t'aime", chuchote le vent. La frêle tourterelle Croit voir les quatre murs danser "Je t'embrasse", murmure-t-elle; Le vent redonne un gai coup d'aile, Qui bruit comme un long baiser. Vous arrêterai-je au bord de l'Arno, pour vous faire écouter la histoire plaintive de Pasquetta la chevrier, et du pâtre, qui sera un jour le Giotto ? Ici le génie a tué l'amour Ô puissance fatale, ô génie, ô génie D'où viens-tu? Qui t'envoie, étonnante folie? Du sein toujours brûlant d'un dieu toujours fécond Au hasard tombes-tu dans les âmes ouvertes Comme
où l'amour habite? Devant la croisée indiscrète Le vent malin s'en vient tout bas, Souffle un grand coup, et la fillette Grette et faiblit; lui la guette La voilà qui glisse en ses bras. Un rouge, les yeux vont bien vite, Les yeux se baissent lentement; Et sourit, se penche, palpite; Le doux mot sur sa lèvre hésite. "Je t'aime", chuchote le vent. La frêle tourterelle Croit voir les quatre murs danser "Je t'embrasse", murmure-t-elle; Le vent redonne un gai coup d'aile, Qui bruit comme un long baiser. Vous arrêterai-je au bord de l'Arno, pour vous faire écouter la histoire plaintive de Pasquetta la chevrier, et du pâtre, qui sera un jour le Giotto ? Ici le génie a tué l'amour Ô puissance fatale, ô génie, ô génie D'où viens-tu? Qui t'envoie, étonnante folie? Du sein toujours brûlant d'un dieu toujours fécond Au hasard tombes-tu dans les âmes ouvertes Comme un gland, pris au bec de l'aigle vagabond, Que les pics étonnés des montagnes désertes Ont senti tout à coup verdoyer à leur front? Pourquoi t'en vas-tu dire au pâtre de Lydie "Debout, coupe un bâton; debout, chante et mendie; Demande aux bois ta couche et ton vin aux ruisseaux Tu n'auras d'autres yeux que ton âme sonore Pour voir blanchir la mer et planer les oiseaux; Mais ta voix défendra dans vingt siècles encore, Tes grands dieux avant toi pourris dans leurs tombeaux." Pourquoi t'en vas-tu dire à l'enfant qui caresse Sa chamelle accroupie au pied des dattiers verts "&lt; La mer, la mer de sang à l'Orient s'abaisse, Arrache-moi ce peuple aux soins des longs déserts Que quand tu seras lassé de ses lâches huées, Sur l'âpre Sinaï tourmenté des nuées Tu prendras dans la nuit le conseil des éclairs." Phidias, au soleil faisant enfanter la terre; Tout un peuple inconnu sommeille dans la pierre, Dont tes beaux Athéniens seront bientôt jaloux Toi, Démosthène, va mesurer sur la grève Contre le cri des flots ton exorde en courroux! Toi, Socrate, chercheur! meurs, les yeux dans ton rêve, Ton grand sourire au front, sans plier les genoux. N'est-ce pas
Tu n'auras d'autres yeux que ton âme sonore Pour voir blanchir la mer et planer les oiseaux; Mais ta voix défendra dans vingt siècles encore, Tes grands dieux avant toi pourris dans leurs tombeaux." Pourquoi t'en vas-tu dire à l'enfant qui caresse Sa chamelle accroupie au pied des dattiers verts "&lt; La mer, la mer de sang à l'Orient s'abaisse, Arrache-moi ce peuple aux soins des longs déserts Que quand tu seras lassé de ses lâches huées, Sur l'âpre Sinaï tourmenté des nuées Tu prendras dans la nuit le conseil des éclairs." Phidias, au soleil faisant enfanter la terre; Tout un peuple inconnu sommeille dans la pierre, Dont tes beaux Athéniens seront bientôt jaloux Toi, Démosthène, va mesurer sur la grève Contre le cri des flots ton exorde en courroux! Toi, Socrate, chercheur! meurs, les yeux dans ton rêve, Ton grand sourire au front, sans plier les genoux. N'est-ce pas là, je vous le demande, une belle et forte poésie? Ce recueil a sans doute aussi ses négligences; peut-être l'auteur y a-t-il abusé, en quelques endroits, du mot abstrait et collectif; peut-être, et c'est le caractère de toute poésie de ce genre, les épithètes s'accumulent-elles trop quelquefois; mais ces défauts me semblent rachetés par la grâce et par la justesse de l'expression, la vivacité de l'image, et l'élevation constante de l'idée. Quand le coup de marteau est donné, je vous assure qu'il est vigoureux; et lorsque la fibre est touchée, on sent que l'âme en reçoit une émotion vraie et profonde. Que faut-il de plus pour que le poète des Espérances ait droit à nos sympathies, et pour que son livre nous apparaisse comme les prémisses d'un jeune talent, dont il importe de tenir compte? Avec moins d'accent et de grandeur, les vers déjà connus de M. André Lemoyne ont aussi un mérite réel celui de captiver par la vérité des sentiments et la svelte allure de l'expression. Aussi son livre en est-il à sa quatrième édition. L'inspiration, ici, est toute différente. Le poète est, pour ainsi dire, moins enveloppé de poésie; il a, en lui, quelque chose de calme
me semblent rachetés par la grâce et par la justesse de l'expression, la vivacité de l'image, et l'élevation constante de l'idée. Quand le coup de marteau est donné, je vous assure qu'il est vigoureux; et lorsque la fibre est touchée, on sent que l'âme en reçoit une émotion vraie et profonde. Que faut-il de plus pour que le poète des Espérances ait droit à nos sympathies, et pour que son livre nous apparaisse comme les prémisses d'un jeune talent, dont il importe de tenir compte? Avec moins d'accent et de grandeur, les vers déjà connus de M. André Lemoyne ont aussi un mérite réel celui de captiver par la vérité des sentiments et la svelte allure de l'expression. Aussi son livre en est-il à sa quatrième édition. L'inspiration, ici, est toute différente. Le poète est, pour ainsi dire, moins enveloppé de poésie; il a, en lui, quelque chose de calme et de contenu, et il parle une langue, moins riche, moins mélodieuse et moins bien parée. Nous entendions tout à l'heure, dans les poésies de M. Laffenestre, le monde entier, ciel et terre, âme et nature, bruisher et remuer autour de nous, et une sorte de panthéisme souriant et mal défini planait sur l'immense concert. Maintenant, les horizons se sont rétrécis; le murmure s'apaise, et la strophe, simple et mélancolique, a l'air de chanter à demi-voix; elle chante non seulement les illusions grandes et petites, mais aussi ces choses familières qui n'en sont pas moins bonnes à célébrer, la maison abandonnée, où l'araignée travaille à loisir, l'hirondelle, la Vieille Guitare, vendue à l'encan, et la Femme de quarante ans, dont le coeur n'a que dix-huit ans, qui voudrait aimer, et ne l'ose. Entre les pièces de ce recueil, nous recommandons surtout au lecteur la poésie intitulée Une Larme de Danse, la rêverie qui s'appelle Chemin perdu, le Paysage, et L'Écho de Maître Jeremie. Après les vers, la prose. D'abord, un roman de M. Benjamin Dulac, avec un de ces titres allégoriques qui ont trop souvent le tort d'attacher la curiosité sans s'approprier au sujet. Une Aurore boréale est une étude
défini planait sur l'immense concert. Maintenant, les horizons se sont rétrécis; le murmure s'apaise, et la strophe, simple et mélancolique, a l'air de chanter à demi-voix; elle chante non seulement les illusions grandes et petites, mais aussi ces choses familières qui n'en sont pas moins bonnes à célébrer, la maison abandonnée, où l'araignée travaille à loisir, l'hirondelle, la Vieille Guitare, vendue à l'encan, et la Femme de quarante ans, dont le coeur n'a que dix-huit ans, qui voudrait aimer, et ne l'ose. Entre les pièces de ce recueil, nous recommandons surtout au lecteur la poésie intitulée Une Larme de Danse, la rêverie qui s'appelle Chemin perdu, le Paysage, et L'Écho de Maître Jeremie. Après les vers, la prose. D'abord, un roman de M. Benjamin Dulac, avec un de ces titres allégoriques qui ont trop souvent le tort d'attacher la curiosité sans s'approprier au sujet. Une Aurore boréale est une étude de la vie provinciale, qui dénote un talent sérieux d'observation. Là défilent devant nous, dans une procession qui, malheureusement, est trop tumultueuse et confuse, tous ces types de la petite ville, que chacun de nous a été ou sera à même de connaître et de disséquer sur le vif. Les voici tous, mesquins des pieds à la tête, avec leurs travers prétentieux et leurs ridicules haut cravatés, avec leurs haines et leurs ambitions misérables. Voici la vieille fille non mariée, innupla, comme dirait Virgile, dont le cœur moisit éternellement avec le corps; voici la dévote, dont Dieu ait l'âme et qu'entourent une bande de captateurs de testaments, et aussi les poètes incompris, et les fortes têtes du cercle bruyant, et les grands hommes blessés. Nous n'analyserons pas ici le récit dans lequel l'auteur a encadré cette série de portraits. Nous dirons seulement que quelques-uns d'entre ces portraits sont gravés d'un burin habile et vigoureux. Eugène Baslin, l'apprenti homme de lettres de Favre, la petite cité en question, représente le talent et l'énergie s'étiolant au contact malsain de l'apathie et de la sottise, jusqu'au jour où, par un effort désespéré, à bout de contraintes et de souffrances, le jeune homme fuit