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une bombe, au milieu de cette assemblée patriarcale ; je ne m'attendais pas à un accueil bien empressé. Je me trouvais être, au même titre que toute cette famille, héritier d'un assez mince patrimoine, et je savais que, lorsque j'avais parlé de faire valoir mes droits, on s'en était beaucoup indigné. En effet, moi qui n'avais jamais habité le pays, je venais assez incongruement mettre la main dans des biens dont on avait fait le partage sans penser à moi. Je dérangeais les calculs de tout le monde; il paraissait souverainement injuste à mes cohéritiers qu'un étranger — qui n'avait jamais mérité par ses soins assidus la bienveillance du décédé, qui n'avait jamais entretenu ses bonnes dispositions par de fréquents envois de gibier, par des hommages de raisins ou de cuisses d'oies confites, profitât de la fortune du parent qu'ils avaient choyé à leurs frais. Cependant on me salua avec quelque cordialité, et je m'aperçus que je n'étais pas un homme sans quelque importance, lorsque je vis disparaître presque tous les membres de la famille et que je pus remarquer, à leur tour, que les filles avaient remplacé, par un tablier de soie noire, le tablier de cotonnade qui protégeait leur robe d'escot; que le fils au bréviaire était allé quitter ses sabots pour mettre des souliers, et que le siffleur de romances s'était organisé, autour du cou, une cravate blanche de mousseline, ornée d'une superbe rosette. Parmi toutes ces figures, la plus curieuse assurément était celle de mon vieux cousin. Dès que les confidences officielles eurent cessé, il s'empressa de me demander des nouvelles de Paris : — Oh m'a dit que vous faisiez des pièces de théâtre, me dit-il. Avez-vous jamais travaillé pour le théâtre de Marat? — Le théâtre de Marat, répondis-je; mais je crois qu'il n'existe plus. REVUE DE PARIS. 167 — Tant pis, reprit mon vieux cousin, c'était un charmant théâtre, et j'y allais souvent, bien qu'il fût situé rue de l'Estrapade, et que je demeurasse rue de la Loi, section des Piques. Mon vieux cousin était venu à Paris à l'époque de la révolution
leur robe d'escot; que le fils au bréviaire était allé quitter ses sabots pour mettre des souliers, et que le siffleur de romances s'était organisé, autour du cou, une cravate blanche de mousseline, ornée d'une superbe rosette. Parmi toutes ces figures, la plus curieuse assurément était celle de mon vieux cousin. Dès que les confidences officielles eurent cessé, il s'empressa de me demander des nouvelles de Paris : — Oh m'a dit que vous faisiez des pièces de théâtre, me dit-il. Avez-vous jamais travaillé pour le théâtre de Marat? — Le théâtre de Marat, répondis-je; mais je crois qu'il n'existe plus. REVUE DE PARIS. 167 — Tant pis, reprit mon vieux cousin, c'était un charmant théâtre, et j'y allais souvent, bien qu'il fût situé rue de l'Estrapade, et que je demeurasse rue de la Loi, section des Piques. Mon vieux cousin était venu à Paris à l'époque de la révolution ; il avait appris son Paris comme il l'avait vu, et pas une des modifications qu'y avaient apportées l'empire et la restauration n'avait pu pénétrer dans la tête du vieillard. Par une singulière distinction, il consentait bien à appeler monsieur tous les hommes qu'il n'avait pas connus autrefois, ou qui étaient nés depuis la chute de la république ; mais il nommait citoyens tous ceux à qui il avait donné autrefois cette qualification : ainsi, en me parlant littérature, il me disait quelquefois : — Sans doute, monsieur Casimir Delavigne est un homme de talent, mais je préfère de beaucoup le citoyen Chenier. Son vieux républicanisme lui inspirait de dire Bonaparte, comme les légitimistes se plaisent à nommer Napoléon. Il n'y avait pour lui qu'une révolution, celle de 89. Il n'appelait jamais les nobles que les aristocrates, et décorait du titre de patriotes ce que nous appelons plus justement opposition. À bien considérer cet homme, qui avait près de quarante ans quand la république s'établit, et qui a encore vécu trente ans depuis qu'elle est tombée, on peut juger de quelle impression cette terrible époque dut frapper tous les esprits. Toute la vie de cet homme semblait s'être absorbée dans
étaient nés depuis la chute de la république ; mais il nommait citoyens tous ceux à qui il avait donné autrefois cette qualification : ainsi, en me parlant littérature, il me disait quelquefois : — Sans doute, monsieur Casimir Delavigne est un homme de talent, mais je préfère de beaucoup le citoyen Chenier. Son vieux républicanisme lui inspirait de dire Bonaparte, comme les légitimistes se plaisent à nommer Napoléon. Il n'y avait pour lui qu'une révolution, celle de 89. Il n'appelait jamais les nobles que les aristocrates, et décorait du titre de patriotes ce que nous appelons plus justement opposition. À bien considérer cet homme, qui avait près de quarante ans quand la république s'établit, et qui a encore vécu trente ans depuis qu'elle est tombée, on peut juger de quelle impression cette terrible époque dut frapper tous les esprits. Toute la vie de cet homme semblait s'être absorbée dans les souvenirs de la période révolutionnaire. Tout ce qui avait précédé ce moment avait perdu son nom dans son esprit, tout ce qui l'avait suivi n'avait pu en acquérir un nouveau ; ainsi, pour ne parler que des objets physiques, il semblait, pour lui, que la place de la Révolution n'eût jamais été la place Louis XV, et ne fût jamais devenue la place de la Concorde. Toute cette conversation, à laquelle vint se mêler mon jeune cousin à la cravate blanche, nous mena jusqu'à l'heure du souper. À huit heures il était fini, et chacun était déjà retiré, lorsque ledit cousin, me prenant à part, me demanda si je n'étais pas curieux d'assister à la veillée des filles du village qui se tenait dans la grange de la ferme voisine, à laquelle se trouverait assurément la plus jolie fille du monde. Qu'on me permette, à propos de ce style, de remarquer combien la bégayante parisienne apauvrit chaque jour notre langue. Autrefois, une fille était tout simplement une femme qui n'était pas mariée. Grâce à la pudeur prétentieuse de nos bourgeoises qui a supprimé le véritable nom d'un certain état, ce mot "fille" est devenu une odieuse dénomination. Toutefois il
n'eût jamais été la place Louis XV, et ne fût jamais devenue la place de la Concorde. Toute cette conversation, à laquelle vint se mêler mon jeune cousin à la cravate blanche, nous mena jusqu'à l'heure du souper. À huit heures il était fini, et chacun était déjà retiré, lorsque ledit cousin, me prenant à part, me demanda si je n'étais pas curieux d'assister à la veillée des filles du village qui se tenait dans la grange de la ferme voisine, à laquelle se trouverait assurément la plus jolie fille du monde. Qu'on me permette, à propos de ce style, de remarquer combien la bégayante parisienne apauvrit chaque jour notre langue. Autrefois, une fille était tout simplement une femme qui n'était pas mariée. Grâce à la pudeur prétentieuse de nos bourgeoises qui a supprimé le véritable nom d'un certain état, ce mot "fille" est devenu une odieuse dénomination. Toutefois il a paru bientôt avoir trop d'énergie, et le mot de "demoiselle" qui était resté, aux femmes non mariées, commence aujourd'hui à prendre aujourd'hui la place du mot "fille" et à devenir une expression de mépris. Ainsi, quand ce que nous appelons une dame pince les lèvres, cligne les yeux et dit d'un ton gêné, comme si les mots la brûlaient, — C'est une demoiselle, vous savez, une demoiselle ! Cela veut dire tout simplement : c'est une fille publique. Il en a été de même pour la qualification des maris trompés ; il en est de même pour les noms de certains meubles, et il y aurait un dictionnaire à faire de tous les mots grotesques que la pruderie bourgeoise a inventés pour dire le remède que Molière appelait un lavement. Ainsi le mot "fille" ne peut plus s'employer aujourd'hui qu'à condition qu'il sera précédé de l'épithète de "jeune", et j'avoue pour ma part, que lorsque je l'entendis sortir, sans correctif, de la bouche de mondit cousin, il sonna à mon oreille, comme si le cousin m'avait fait une mauvaise proposition. J'étais curieux cependant de voir par mes yeux ce qu'on appelle une veillée villageoise, chose dont je n'avais d'idée
dit d'un ton gêné, comme si les mots la brûlaient, — C'est une demoiselle, vous savez, une demoiselle ! Cela veut dire tout simplement : c'est une fille publique. Il en a été de même pour la qualification des maris trompés ; il en est de même pour les noms de certains meubles, et il y aurait un dictionnaire à faire de tous les mots grotesques que la pruderie bourgeoise a inventés pour dire le remède que Molière appelait un lavement. Ainsi le mot "fille" ne peut plus s'employer aujourd'hui qu'à condition qu'il sera précédé de l'épithète de "jeune", et j'avoue pour ma part, que lorsque je l'entendis sortir, sans correctif, de la bouche de mondit cousin, il sonna à mon oreille, comme si le cousin m'avait fait une mauvaise proposition. J'étais curieux cependant de voir par mes yeux ce qu'on appelle une veillée villageoise, chose dont je n'avais d'idée que par M. Ducreay-Duminil et que je me figurais devoir se passer autour d'une table, entre des filles qui causent, des mères qui filent et des hommes qui boivent. Mais lorsque j'entrai dans la grange, je fus tout surpris du spectacle qui s'offrit à moi. C'était l'époque où on dépouillait de leurs grains les lourds épis de maïs. Ils étaient jetés au fond de la grange et s'y élevaient en amphithéâtre jusqu'au toit, et c'est sur cet amphithéâtre que s'étaient assis pêle-mêle les garçons et les filles. Les plus sages et les plus retenues au pied de la montagne, les plus rieuses au sommet. Au moment où j'entrai, la veillée était occupée à chanter en chœur les refrains harmonieux de notre province. Je me souvins d'avoir entendu l'un des plus gracieux, chanté à l'Opéra par les premiers artistes de l'Académie Royale de musique, et Nourrit, qui l'avait rapporté d'une tournée dans le Midi. Sans doute ce jeune artiste avait été séduit par l'effet magique de ces chants qui bercent si doucement la nuit de nos campagnes; mais il en est de nos refrains comme de certaines fleurs, ils ne peuvent vivre que sous le ciel où ils sont nés. L'essai
de leurs grains les lourds épis de maïs. Ils étaient jetés au fond de la grange et s'y élevaient en amphithéâtre jusqu'au toit, et c'est sur cet amphithéâtre que s'étaient assis pêle-mêle les garçons et les filles. Les plus sages et les plus retenues au pied de la montagne, les plus rieuses au sommet. Au moment où j'entrai, la veillée était occupée à chanter en chœur les refrains harmonieux de notre province. Je me souvins d'avoir entendu l'un des plus gracieux, chanté à l'Opéra par les premiers artistes de l'Académie Royale de musique, et Nourrit, qui l'avait rapporté d'une tournée dans le Midi. Sans doute ce jeune artiste avait été séduit par l'effet magique de ces chants qui bercent si doucement la nuit de nos campagnes; mais il en est de nos refrains comme de certaines fleurs, ils ne peuvent vivre que sous le ciel où ils sont nés. L'essai de Nourrit fut presque ridicule, il ne fit que me décharmer un souvenir d'enfance, et comme tous les spectateurs de l'Opéra, je crus que ces harmonies, si vantées dans nos provinces, n'étaient que de misérables psalmodies. Comparées aux puissants effets de notre Opéra. Mais lorsque je les entendis sous leur ciel, dans leur cadre et avec leur expression native, ils saisirent vivement mon imagination et charmèrent mon oreille. C'est comme l'oeil brûlant et le teint fauve des filles arabes dont l'un semble trop lubrique et l'autre trop noir, parmi nos pâles Européennes et sous notre ciel gris, mais dont le feu ne paraît que languissant près du soleil resplendissant de l'Afrique, dont la couleur semble douce dans cette nature si vigoureusement peinte. Il y a dans les exécutants de nos provinces une justesse d'intonation, une variété de combinaisons harmoniques, une si naturelle entente du contraste du forte au piano, que je demeurai à la porte de la grange pour écouter longtemps. D'ailleurs je savais que nos paysans, qui aiment fort à chanter pour eux, n'aiment pas à chanter pour personne ; ils s'arrêtent dès qu'ils supposent qu'on les écoute pour les juger; ou bien si la vanité leur dit de
ciel, dans leur cadre et avec leur expression native, ils saisirent vivement mon imagination et charmèrent mon oreille. C'est comme l'oeil brûlant et le teint fauve des filles arabes dont l'un semble trop lubrique et l'autre trop noir, parmi nos pâles Européennes et sous notre ciel gris, mais dont le feu ne paraît que languissant près du soleil resplendissant de l'Afrique, dont la couleur semble douce dans cette nature si vigoureusement peinte. Il y a dans les exécutants de nos provinces une justesse d'intonation, une variété de combinaisons harmoniques, une si naturelle entente du contraste du forte au piano, que je demeurai à la porte de la grange pour écouter longtemps. D'ailleurs je savais que nos paysans, qui aiment fort à chanter pour eux, n'aiment pas à chanter pour personne ; ils s'arrêtent dès qu'ils supposent qu'on les écoute pour les juger; ou bien si la vanité leur dit de continuer, ils se laissent aller à un sentiment qui a gâté trop de choses, en fait d'art; ils méprisent le chant populaire qu'ils disent si bien, pour entonner quelque sotte romance qu'ils écorchent abominablement. Je ne m'étais pas trompé. Dès que j'entrai, on se tut, puis quand je les pressai de recommencer, ils me répondirent que cela n'en valait pas la peine, mais que si je le voulais, Mme Pauline, qui avait habité Toulouse, chanterait quelques jolis airs à la mode. Ce nom de Pauline, cette circonstance d'avoir habité Toulouse, me rappelèrent mon jeune compagnon de voyage. Je regardai de près la jeune fille qui portait ce nom de Pauline, et je trouvai que le ... portrait que Lucien m'en avait fait était fort ressemblant, car il m'avait dit qu'elle était adorablement belle. Le refus qu'elle fit de chanter avait quelque chose de timide et de triste ; qui semblait plutôt provenir d'un cœur préoccupé que d'une mauvaise volonté prétentieuse. Nous fûmes obligés de nous contenter du talent d'une grande fille brune, couchée au sommet de la pyramide de maïs, qui nous dit une de ces chansons si communes dans notre pays, moitié française et moitié patoise, et dans lesquelles
de recommencer, ils me répondirent que cela n'en valait pas la peine, mais que si je le voulais, Mme Pauline, qui avait habité Toulouse, chanterait quelques jolis airs à la mode. Ce nom de Pauline, cette circonstance d'avoir habité Toulouse, me rappelèrent mon jeune compagnon de voyage. Je regardai de près la jeune fille qui portait ce nom de Pauline, et je trouvai que le ... portrait que Lucien m'en avait fait était fort ressemblant, car il m'avait dit qu'elle était adorablement belle. Le refus qu'elle fit de chanter avait quelque chose de timide et de triste ; qui semblait plutôt provenir d'un cœur préoccupé que d'une mauvaise volonté prétentieuse. Nous fûmes obligés de nous contenter du talent d'une grande fille brune, couchée au sommet de la pyramide de maïs, qui nous dit une de ces chansons si communes dans notre pays, moitié française et moitié patoise, et dans lesquelles un seigneur propose toujours ses châteaux et ses richesses à une bergère qui les refuse toujours, pour demeurer fidèle à son bel ami. Lorsque Florian, dans ses nouvelles à la crème, qu'il appelait pastorales, faisait demander à ses bergères leur doux et tendre ami, il n'avait étudié ni la littérature du pays, ni la manière des filles d'y regarder les garçons. C'est toujours mon bel ami qu'elles veulent ; et elles le font comme elles le chantent. Je n'oublierai jamais l'expression singulière d'une femme à qui je parlais d'un jeune garçon qui nous servait de cocher; il était frais et vermeil, avec des yeux pétillants de désirs et un sourire toujours amoureux. Il se retournait de temps en temps pour regarder dans l'intérieur de la guimbarde qu'il conduisait, et à chaque fois, il nous faisait l'histoire des jeunes filles à qui il jetait de joyeuses plaisanteries en passant. Au moment où je demandai à cette dame quel était ce jeune garçon, elle cligna de l'œil en le regardant et me répondit : — Oh! c'est un joli polisson ; et rien ne peut rendre ce que ce mot avait d'admiration, ce que l'expression de la dame avait de bienveillance pour
du pays, ni la manière des filles d'y regarder les garçons. C'est toujours mon bel ami qu'elles veulent ; et elles le font comme elles le chantent. Je n'oublierai jamais l'expression singulière d'une femme à qui je parlais d'un jeune garçon qui nous servait de cocher; il était frais et vermeil, avec des yeux pétillants de désirs et un sourire toujours amoureux. Il se retournait de temps en temps pour regarder dans l'intérieur de la guimbarde qu'il conduisait, et à chaque fois, il nous faisait l'histoire des jeunes filles à qui il jetait de joyeuses plaisanteries en passant. Au moment où je demandai à cette dame quel était ce jeune garçon, elle cligna de l'œil en le regardant et me répondit : — Oh! c'est un joli polisson ; et rien ne peut rendre ce que ce mot avait d'admiration, ce que l'expression de la dame avait de bienveillance pour le joli polisson. Tout ce qu'une femme trouve d'excuses parmi notre civilisation parisienne, dans la position élevée, l'esprit, ou la renommée de l'amant qu'elle prend, toutes ces excuses, nos femmes du midi les trouvent volontiers dans la beauté de celui qu'elles choisissent. Mon grotesque cousin, qui, malgré sa cravate blanche et sa rosette, ne portait aucune excuse en soi, papillonnait inutilement du haut en bas de l'amphithéâtre où les filles étaient étagées, et ne s'obtenait d'autre parole que celle question : — Quel est ce petit monsieur? Petit monsieur, ce mot par lequel on se désignait, ne veut point dire petit monsieur comme nous l'entendons, c'est-à-dire monsieur à la tournure maigre et stérile, il veut dire un homme qui usurpe l'habit qu'il porte ; et comme j'étais pour le moins aussi bien mis que le fils de l'ancien seigneur du village et que je n'étais probablement qu'un roturier, on m'appelait moussurot. Certes, il n'existe en France aucun pays où la haine du peuple soit aussi violente que chez nous, pour l'homme du peuple qui s'est élevé au-dessus de sa condition : et ce qu'il y a peut-être de plus étonnant, c'est que cette envie, qui s'obstine à nier le bien
et sa rosette, ne portait aucune excuse en soi, papillonnait inutilement du haut en bas de l'amphithéâtre où les filles étaient étagées, et ne s'obtenait d'autre parole que celle question : — Quel est ce petit monsieur? Petit monsieur, ce mot par lequel on se désignait, ne veut point dire petit monsieur comme nous l'entendons, c'est-à-dire monsieur à la tournure maigre et stérile, il veut dire un homme qui usurpe l'habit qu'il porte ; et comme j'étais pour le moins aussi bien mis que le fils de l'ancien seigneur du village et que je n'étais probablement qu'un roturier, on m'appelait moussurot. Certes, il n'existe en France aucun pays où la haine du peuple soit aussi violente que chez nous, pour l'homme du peuple qui s'est élevé au-dessus de sa condition : et ce qu'il y a peut-être de plus étonnant, c'est que cette envie, qui s'obstine à nier le bien acquis de toute fortune faite depuis peu, n'empêche pas, dans nos paysans, la haine des vieilles familles et des fortunes anciennes. Aussi dès qu'on sut dans l'assemblée qui j'étais, et le motif qui m'appelait dans le pays, il sembla s'organiser contre moi une espèce de conspiration. Elle commença par l'échange de quelques épis de maïs dépouillés de leurs grains et devenus par conséquent fort légers et que les filles commencèrent à jeter à la tête des garçons. Ces épis que dans cet état on appelle couscourets s'égarèrent peu à peu de la direction qu'on semblait vouloir leur donner; quelques-uns m'atteignirent, et bientôt ce fut une pluie sous laquelle on m'eût peut-être enterré, si j'avais laissé faire; mais, ne pouvant me défendre contre tout le monde à la fois, je choisis un ennemi; cet ennemi fut mon malheureux cousin qui trouvait fort drôle de me laisser assiéger, je choisis l'épi le plus lourd que je pus trouver, je le lui adressai au milieu du visage, d'une façon si vigoureuse, que le sang jaillit, et au moment où il s'irritait et me faisait observer qu'on ne jouait pas ainsi, je lui répondis si sèchement que c'était ma manière d'avertir que ce jeu
de quelques épis de maïs dépouillés de leurs grains et devenus par conséquent fort légers et que les filles commencèrent à jeter à la tête des garçons. Ces épis que dans cet état on appelle couscourets s'égarèrent peu à peu de la direction qu'on semblait vouloir leur donner; quelques-uns m'atteignirent, et bientôt ce fut une pluie sous laquelle on m'eût peut-être enterré, si j'avais laissé faire; mais, ne pouvant me défendre contre tout le monde à la fois, je choisis un ennemi; cet ennemi fut mon malheureux cousin qui trouvait fort drôle de me laisser assiéger, je choisis l'épi le plus lourd que je pus trouver, je le lui adressai au milieu du visage, d'une façon si vigoureuse, que le sang jaillit, et au moment où il s'irritait et me faisait observer qu'on ne jouait pas ainsi, je lui répondis si sèchement que c'était ma manière d'avertir que ce jeu me déplaisait, qu'on le cessa tout-à-fait. Il me sembla même que j'acquis quelque estime parmi les paysans de la veillée; les hommes me regardèrent avec un peu de haine, et conséquemment les femmes avec un peu de faveur. Mais ces deux sentiments se changèrent bientôt en une curiosité inquiète, lorsqu'on remarqua l'espèce d'intelligence qui s'établit entre moi et Pauline, et le trouble sérieux dont cette jeune fille fut agitée. J'étais près d'elle au moment de l'attaque que j'avais subie, et comme elle cherchait à excuser son pays de la grossièreté de ses habitants, je lui répondis que je le connaissais de longue main, et que je préférais de beaucoup les montagnards aux habitants de la plaine. Je tenais peu à montrer de l'adresse dans la manière dont j'arriverais à mon but, et je lui dis tout simplement que j'étais sûr qu'il ne m'en serait pas arrivé autant à La... où je devais être dans quelques jours et où je devais rejoindre M. Lucien de Mauvrelier. Il faudrait à nos romanciers et à nos comédiennes beaucoup d'études du genre de celles qui s'offrirent à moi; peut-être comprendraient-ils mieux ce que c'est que l'étonnement amoureux dans le cœur d'une femme. Jamais aucun