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que dure la vogue et ce que pèse la popularité, et, fixé sur les succès bruyants, mais passagers, ne recherchait, depuis longtemps déjà, que l'approbation, plus discrète, mais plus durable, d'une élite. Le Figaro a reproduit, de lui, un délicieux billet écrit à un jeune député qui venait d'obtenir un retentissant succès de tribune : Mardi matin. Mon cher ami, J'étais arrivé hier soir trop tard pour vous entendre, et je vous avoue que j'avais été inquiet en voyant que personne ne contestait votre grand succès. Il faut se défier, en politique, des unanimités. J'ai lu, ce matin, votre discours à l'Officiel, et ce m'est une bien grande joie de vous dire qu'il est exquis, très éloquent, ce qui est tout naturel, et rempli d'idées justes, ce qui n'est surprenant que parce qu'il a été applaudi par tout le monde. Bien à vous, LÉON SAY. On comprend que l'homme qui écrivait cette jolie lettre d'une si profonde philosophie sur un ton si enjoué, devait être revenu de bien des choses et n'avait plus rien à apprendre de la politique, de ses pompes et de ses oeuvres. Il y apportait la même conviction aux principes de toute sa vie, et son dernier discours, il y a vingt jours à peine, aura été pour protester, d'une voix qu'on n'aurait pas crue si près de s'éteindre, contre l'impôt de M. Doumer. Mais, sur les questions de personnes, il était sans acrimonie et sans haine ; détaché de toute ambition, aux premières loges pour bien voir et pour bien rire, il se contentait, la plupart du temps, de décocher, d'un ton négligent, d'un petit air indifférent, de ces mots qui économisent un long discours, et qui, du même coup, résument une situation. Lorsque M. Bourgeois, dont les conceptions sont toujours si heureuses, voulut, dans son premier ministère, faire entrer à la fois M. Cavaignac et M. Poincaré, M. Peytral et M. Cochery, on se montrait assez sceptique à la Chambre sur la réussite de la combinaison, mais le bruit se répandait cependant que chacun de ces hommes politiques avait accepté les offres de M.
dernier discours, il y a vingt jours à peine, aura été pour protester, d'une voix qu'on n'aurait pas crue si près de s'éteindre, contre l'impôt de M. Doumer. Mais, sur les questions de personnes, il était sans acrimonie et sans haine ; détaché de toute ambition, aux premières loges pour bien voir et pour bien rire, il se contentait, la plupart du temps, de décocher, d'un ton négligent, d'un petit air indifférent, de ces mots qui économisent un long discours, et qui, du même coup, résument une situation. Lorsque M. Bourgeois, dont les conceptions sont toujours si heureuses, voulut, dans son premier ministère, faire entrer à la fois M. Cavaignac et M. Poincaré, M. Peytral et M. Cochery, on se montrait assez sceptique à la Chambre sur la réussite de la combinaison, mais le bruit se répandait cependant que chacun de ces hommes politiques avait accepté les offres de M. Bourgeois. Soudain, la nouvelle officielle arriva : tout était démoli, le cabinet était mort avant de naître. Dans un groupe, on discutait l'événement : — C'est cependant curieux, disait quelqu'un : il n'y a pas deux heures, M. Bourgeois était assure du concours de tous ses collaborateurs ; comment diable ont-ils pu, au dernier moment, lui claquer dans la main?... Alors, M. Léon Say, avec sa bonhomie habituelle : — Je vois ce que c'est... Il les aura abouchés !... Ce bienveillant sceptique était le plus fervent et le plus convaincu des patriotes. Dans ses discours, sortes de causeries familières où il se livrait tout entier, tel qu'il était, il y avait un souvenir qu'il aimait à évoquer, et où il mettait une flamme et une émotion que nul autre sujet ne lui inspirait plus. C'était sa rencontre, au moment de la guerre de 1870, avec Pouyer-Quertier, son terrible ennemi économique, l'homme de la protection, comme il était, lui, l'homme du libre-échange : Pouyer-Quertier se jeta dans ses bras, et, les larmes aux yeux, lui dit, en l'embrassant : — Mon ami, il n'y a plus aujourd'hui ni libre-échangistes ni protectionnistes : il n'y a plus que des Français !
ont-ils pu, au dernier moment, lui claquer dans la main?... Alors, M. Léon Say, avec sa bonhomie habituelle : — Je vois ce que c'est... Il les aura abouchés !... Ce bienveillant sceptique était le plus fervent et le plus convaincu des patriotes. Dans ses discours, sortes de causeries familières où il se livrait tout entier, tel qu'il était, il y avait un souvenir qu'il aimait à évoquer, et où il mettait une flamme et une émotion que nul autre sujet ne lui inspirait plus. C'était sa rencontre, au moment de la guerre de 1870, avec Pouyer-Quertier, son terrible ennemi économique, l'homme de la protection, comme il était, lui, l'homme du libre-échange : Pouyer-Quertier se jeta dans ses bras, et, les larmes aux yeux, lui dit, en l'embrassant : — Mon ami, il n'y a plus aujourd'hui ni libre-échangistes ni protectionnistes : il n'y a plus que des Français ! Et M. Léon Say, en rappelant ce souvenir, avait coutume d'ajouter, sur un ton moitié ému et moitié gai : — Messieurs, c'était peut-être un peu comique ces deux gros hommes qui s'embrassaient ainsi dans la rue, mais je vous assure aussi, que c'était très touchant ! Autre physionomie caractéristique qui vient de disparaître : le fameux baron de Hirsch. Il laisse une fortune évaluée à huit cent millions. Malgré cette colossale richesse, ou peut-être à cause d'elle, le baron n'était pas heureux; l'expérience de la vie l'avait peu à peu conduit à un nihilisme radical. Lorsqu'on lui parlait d'un homme, il avait coutume de demander mélancoliquement : — Combien vaut-il ? Mot profond où la cruauté se mêle au désespoir, car reconnaître que l'argent est la seule force par laquelle on peut peser sur ceux qui se vendent, c'est reconnaître, du même coup, son impuissance sur ceux qu'on n'achète pas. Nul homme plus que le baron de Hirsch n'a goûté l'âcreté de cette impuissance. On se rappelle sa lutte opiniâtre contre le cercle de la rue Royale qui le blackboulait, et dans laquelle il fut vaincu. Un peu plus tard, il achetait sept millions cinq cent mille francs d'un
qui vient de disparaître : le fameux baron de Hirsch. Il laisse une fortune évaluée à huit cent millions. Malgré cette colossale richesse, ou peut-être à cause d'elle, le baron n'était pas heureux; l'expérience de la vie l'avait peu à peu conduit à un nihilisme radical. Lorsqu'on lui parlait d'un homme, il avait coutume de demander mélancoliquement : — Combien vaut-il ? Mot profond où la cruauté se mêle au désespoir, car reconnaître que l'argent est la seule force par laquelle on peut peser sur ceux qui se vendent, c'est reconnaître, du même coup, son impuissance sur ceux qu'on n'achète pas. Nul homme plus que le baron de Hirsch n'a goûté l'âcreté de cette impuissance. On se rappelle sa lutte opiniâtre contre le cercle de la rue Royale qui le blackboulait, et dans laquelle il fut vaincu. Un peu plus tard, il achetait sept millions cinq cent mille francs d'un marquis anglais, Huntington Hall, l'ancienne demeure de Walpole. Le prince de Galles, imitant le général de Birère et M. de Sagan, essayait de le faire accepter dans la haute société hongroise chez le comte de Festetics, et le comte hongrois refusait formellement de recevoir l'ami du prince de Galles. Cela explique les folies généreuses du baron éclatant ainsi que des accès de rage. Au lendemain de quelle humiliation jeta-t-il cinquante millions dans les plaines de la République argentine pour y fonder une colonie israélite ? Peu importe; l'essentiel est qu'il les jeta, d'un geste dégoûté peut-être, comme il arrivait lorsqu'un gentilhomme venait sonner à sa porte en tendant humblement la main. Le baron de Hirsch était à la fois très parvenu et très grand seigneur. Citons quelques anecdotes qui mettent en relief ces deux côtés de son caractère : Un jour, M. Lavisse, professeur d'histoire à la Sorbonne, agrégé de l'Université, qui avait consenti à donner des leçons d'histoire au fils du baron, dînait à sa table. M. de Hirsch lui offrit un cigare en agrémentant l'offre de cette remarque : — Prenez-moi ce cigare, vous n'en fumez pas comme cela chez vous, il me coûte vingt-cinq sous. M. Lavisse
explique les folies généreuses du baron éclatant ainsi que des accès de rage. Au lendemain de quelle humiliation jeta-t-il cinquante millions dans les plaines de la République argentine pour y fonder une colonie israélite ? Peu importe; l'essentiel est qu'il les jeta, d'un geste dégoûté peut-être, comme il arrivait lorsqu'un gentilhomme venait sonner à sa porte en tendant humblement la main. Le baron de Hirsch était à la fois très parvenu et très grand seigneur. Citons quelques anecdotes qui mettent en relief ces deux côtés de son caractère : Un jour, M. Lavisse, professeur d'histoire à la Sorbonne, agrégé de l'Université, qui avait consenti à donner des leçons d'histoire au fils du baron, dînait à sa table. M. de Hirsch lui offrit un cigare en agrémentant l'offre de cette remarque : — Prenez-moi ce cigare, vous n'en fumez pas comme cela chez vous, il me coûte vingt-cinq sous. M. Lavisse quitta la maison quelques jours après. Le baron de Hirsch, en 1889, s'occupa de politique de façon fort active, sinon visiblement, du moins à titre occulte. Il fournit cinq millions au comte de Paris, somme qui fut fortement entamée, car au jour où on lui rendit des comptes, il ne restait guère que trois cent mille francs. Lors de l'élection du Nord, le comité avait besoin de deux cent mille francs. On résolut de les demander à M. de Hirsch, et les deux négociateurs choisis furent MM. de la Trémoille et Henri de Breteuil, députés des Hautes-Pyrénées. Ce dernier, s'adressant au baron, lui déclara qu'il ne pouvait le renseigner sur l'emploi de cette somme, qu'elle était nécessaire pour la défense de la cause conservatrice, qu'il ne devait rien lui dire de plus. — Pour trouver cette somme dans de pareilles conditions, ajouta M. de Breteuil, je ne pouvais m'adresser qu'à un grand banquier ou à un grand seigneur. J'ai choisi le grand seigneur. Sans un mot, M. de Hirsch se leva, et, sur le bureau de M. de Breteuil, signa un chèque représentant la somme demandée. Lorsque M. de Breteuil lui tendit le reçu, M. de Hirsch le roula délicatement
restait guère que trois cent mille francs. Lors de l'élection du Nord, le comité avait besoin de deux cent mille francs. On résolut de les demander à M. de Hirsch, et les deux négociateurs choisis furent MM. de la Trémoille et Henri de Breteuil, députés des Hautes-Pyrénées. Ce dernier, s'adressant au baron, lui déclara qu'il ne pouvait le renseigner sur l'emploi de cette somme, qu'elle était nécessaire pour la défense de la cause conservatrice, qu'il ne devait rien lui dire de plus. — Pour trouver cette somme dans de pareilles conditions, ajouta M. de Breteuil, je ne pouvais m'adresser qu'à un grand banquier ou à un grand seigneur. J'ai choisi le grand seigneur. Sans un mot, M. de Hirsch se leva, et, sur le bureau de M. de Breteuil, signa un chèque représentant la somme demandée. Lorsque M. de Breteuil lui tendit le reçu, M. de Hirsch le roula délicatement en boule et le jeta dans la cheminée du salon où flambait un feu clair. La scène se passait dans un hôtel de la rue François Ier. On voyait aussi le baron tous les hivers à Monte-Carlo, où il promenait dans les salons de jeux son lorgnon de myope, jouant rarement, mais toujours empressé auprès des femmes qui suivaient son sillon doré. L'an dernier, un soir, il apporta même 12,000 francs dans chaque main à deux grandes dames, une lady paresse d'Angleterre et une marquise du noble faubourg. — Mesdames, dit-il, je viens de jouer pour chacune de vous le maximum. Malheureusement, des indiscrets avaient vu tirer les billets de sa poche, et l'histoire fit du bruit. On raconte aujourd'hui que ses héritiers ne semblent pas désirer montrer la même générosité, et qu'ils ont l'intention de réclamer à ses débiteurs tout l'argent qui lui était dû. Si la nouvelle est exacte, il y a un prince, tout près d'un trône, qui aura quelque mal à payer les nombreux millions que lui prêta le baron. Mais peut-être attendra-t-on, pour lui envoyer un huissier, que ce royal prodigue ait à son tour ceint la couronne. Les héritiers du baron de Hirsch doivent
rarement, mais toujours empressé auprès des femmes qui suivaient son sillon doré. L'an dernier, un soir, il apporta même 12,000 francs dans chaque main à deux grandes dames, une lady paresse d'Angleterre et une marquise du noble faubourg. — Mesdames, dit-il, je viens de jouer pour chacune de vous le maximum. Malheureusement, des indiscrets avaient vu tirer les billets de sa poche, et l'histoire fit du bruit. On raconte aujourd'hui que ses héritiers ne semblent pas désirer montrer la même générosité, et qu'ils ont l'intention de réclamer à ses débiteurs tout l'argent qui lui était dû. Si la nouvelle est exacte, il y a un prince, tout près d'un trône, qui aura quelque mal à payer les nombreux millions que lui prêta le baron. Mais peut-être attendra-t-on, pour lui envoyer un huissier, que ce royal prodigue ait à son tour ceint la couronne. Les héritiers du baron de Hirsch doivent être pratiques comme lui. On s'agite autour des élections municipales. Le scrutin va s'ouvrir. Alfred Capus juge le moment favorable pour donner quelques conseils à MM. les candidats. Car c'est un métier à apprendre que celui de candidat, et qui nécessite un sérieux apprentissage: LE CANDIDAT. — On m'a dit, cher monsieur, que vous possédiez une méthode infaillible pour préparer les candidats aux orages des réunions publiques et les aguerrir contre les injures et infamies de toutes sortes auxquelles on est exposé pendant la période électorale ? LE MONSIEUR. — En effet, monsieur, j'ai trouvé cette méthode, et je me fais fort « d'entraîner » un candidat en moins de huit jours, comme on dit en langage de sport. LE CANDIDAT.— C'est admirable! J'espère que vous voudrez bien mettre votre expérience à ma disposition, car je vais me présenter aux élections le mois prochain. LE MONSIEUR. — Tout à votre service. LE CANDIDAT. — Je vous obéirai aveuglément. Que dois-je faire ? LE MONSIEUR. — Tout simplement me garder auprès de vous pendant quelques jours, déjeuner et dîner avec moi et me quitter le moins possible. LE CANDIDAT. — J'en serai heureux. Nous commencerons aujourd'hui même, si vous le voulez
cher monsieur, que vous possédiez une méthode infaillible pour préparer les candidats aux orages des réunions publiques et les aguerrir contre les injures et infamies de toutes sortes auxquelles on est exposé pendant la période électorale ? LE MONSIEUR. — En effet, monsieur, j'ai trouvé cette méthode, et je me fais fort « d'entraîner » un candidat en moins de huit jours, comme on dit en langage de sport. LE CANDIDAT.— C'est admirable! J'espère que vous voudrez bien mettre votre expérience à ma disposition, car je vais me présenter aux élections le mois prochain. LE MONSIEUR. — Tout à votre service. LE CANDIDAT. — Je vous obéirai aveuglément. Que dois-je faire ? LE MONSIEUR. — Tout simplement me garder auprès de vous pendant quelques jours, déjeuner et dîner avec moi et me quitter le moins possible. LE CANDIDAT. — J'en serai heureux. Nous commencerons aujourd'hui même, si vous le voulez bien. LE MONSIEUR. — Parfaitement. D'ailleurs, je vous connais beaucoup et j'ai surtout beaucoup connu M. votre père. LE CANDIDAT. — Tiens! quand donc?... LE MONSIEUR, froidement. — Un peu avant sa banqueroute frauduleuse. LE CANDIDAT, indigné. — Monsieur!... C'est un infâme mensonge ! Jamais mon père... LE MONSIEUR. — Je le sais bien. Mais c'est l'entraînement qui commence. LE CANDIDAT, souriant. — Mille pardons. LE MONSIEUR. — Donnez-moi un louis. LE CANDIDAT. — A vous ? LE MONSIEUR. — Oui. Chaque fois que je vous adresserai une injure quelconque et que vous tomberez dans le piège, ça vous coûtera vingt francs. Au bout de huit jours, vous serez cuirassé contre tous les petits inconvénients du suffrage universel et vous pourrez affronter les réunions publiques. LE CANDIDAT. — Vous avez raison, ce système est excellent. Voici un louis. Vous déjeunez avec moi? LE MONSIEUR. — Je ne déjeune pas avec des escrocs. LE CANDIDAT, levant la main. — Misérable... (Se mettant à rire.) Bon ! J'ai perdu... Voici un autre louis. LE MONSIEUR. — C'est que, cette fois-ci, je ne plaisantais pas. LE CANDIDAT. — Ah çà ! mais, monsieur, vous abusez ! LE MONSIEUR. — Silence au fils du
Je le sais bien. Mais c'est l'entraînement qui commence. LE CANDIDAT, souriant. — Mille pardons. LE MONSIEUR. — Donnez-moi un louis. LE CANDIDAT. — A vous ? LE MONSIEUR. — Oui. Chaque fois que je vous adresserai une injure quelconque et que vous tomberez dans le piège, ça vous coûtera vingt francs. Au bout de huit jours, vous serez cuirassé contre tous les petits inconvénients du suffrage universel et vous pourrez affronter les réunions publiques. LE CANDIDAT. — Vous avez raison, ce système est excellent. Voici un louis. Vous déjeunez avec moi? LE MONSIEUR. — Je ne déjeune pas avec des escrocs. LE CANDIDAT, levant la main. — Misérable... (Se mettant à rire.) Bon ! J'ai perdu... Voici un autre louis. LE MONSIEUR. — C'est que, cette fois-ci, je ne plaisantais pas. LE CANDIDAT. — Ah çà ! mais, monsieur, vous abusez ! LE MONSIEUR. — Silence au fils du banqueroutier ! LE CANDIDAT. — C'est trop fort ! LE MONSIEUR, calme. — Vous me devez encore deux louis... LE CANDIDAT. — Ma parole, je m'y laisse prendre toutes les fois. (Il lui donne deux autres louis.) LE MONSIEUR. — Lorsque ça vous aura coûté une cinquantaine de louis, vous serez tout à fait entraîné, et vous aurez enfin l'étoffe d'un candidat. Ce dialogue aristophanesque aurait quelque succès si on le transportait au théâtre. Qui nous donnera la comédie du Candidat et de l'Electeur ? A l'heure où ces lignes paraîtront, la princesse Marguerite, fille du duc de Chartres, de celui qui, dans l'histoire, portera surtout le nom de Robert le Fort, en souvenir de son rôle héroïque pendant la guerre, aura été unie au commandant de Mac-Mahon, duc de Magenta. — Nous ne pouvons plus donner nos fils à l'armée, la loi nous le défend, a dit le prince de Joinville, le grand-père de la mariée ; nous lui donnons nos filles. Tel est, du reste, le caractère particulièrement intéressant de ce mariage. Bien des princes, de sang royal, avaient sollicité la main de la princesse Marguerite, le duc de Chartres a décliné toutes ces offres tentantes. Il ne
serez tout à fait entraîné, et vous aurez enfin l'étoffe d'un candidat. Ce dialogue aristophanesque aurait quelque succès si on le transportait au théâtre. Qui nous donnera la comédie du Candidat et de l'Electeur ? A l'heure où ces lignes paraîtront, la princesse Marguerite, fille du duc de Chartres, de celui qui, dans l'histoire, portera surtout le nom de Robert le Fort, en souvenir de son rôle héroïque pendant la guerre, aura été unie au commandant de Mac-Mahon, duc de Magenta. — Nous ne pouvons plus donner nos fils à l'armée, la loi nous le défend, a dit le prince de Joinville, le grand-père de la mariée ; nous lui donnons nos filles. Tel est, du reste, le caractère particulièrement intéressant de ce mariage. Bien des princes, de sang royal, avaient sollicité la main de la princesse Marguerite, le duc de Chartres a décliné toutes ces offres tentantes. Il ne voulait point qu'au jour où la France tirerait son épée, son gendre pût se trouver dans l'armée de ses ennemis. Ce scrupule a une noblesse particulière dans ce temps si oublieux des vieilles traditions d'honneur et de loyauté. C'est le duc de Chartres, lui-même, qui a choisi le mari de sa fille. Il a voulu qu'elle portât le nom du soldat, « sans peur et sans reproche », du héros de Malakoff et de Magenta, du blessé de Sedan, de celui dont le nom est attaché à toutes les gloires, et aussi à tous les deuils de la patrie depuis cinquante ans. Le commandant de Mac-Mahon revenait de Madagascar, où il avait été chercher un peu de gloire personnelle ; il était en congé de convalescence à Biarritz. Il accepta avec joie l'honneur qui lui était fait et c'est à Biarritz même, dans un salon d'hôtel, donnant sur l'Océan, qu'il fut officiellement présenté à sa fiancée. Grande, mince, toute blonde comme son frère le prince Henri, auquel elle ressemble, et pour lequel elle a une affection extrême, la princesse Marguerite d'Orléans est une jeune fille d'une très grande culture d'esprit, passionnée pour les sciences et pour la littérature. Intrépide amazone,
sa fille. Il a voulu qu'elle portât le nom du soldat, « sans peur et sans reproche », du héros de Malakoff et de Magenta, du blessé de Sedan, de celui dont le nom est attaché à toutes les gloires, et aussi à tous les deuils de la patrie depuis cinquante ans. Le commandant de Mac-Mahon revenait de Madagascar, où il avait été chercher un peu de gloire personnelle ; il était en congé de convalescence à Biarritz. Il accepta avec joie l'honneur qui lui était fait et c'est à Biarritz même, dans un salon d'hôtel, donnant sur l'Océan, qu'il fut officiellement présenté à sa fiancée. Grande, mince, toute blonde comme son frère le prince Henri, auquel elle ressemble, et pour lequel elle a une affection extrême, la princesse Marguerite d'Orléans est une jeune fille d'une très grande culture d'esprit, passionnée pour les sciences et pour la littérature. Intrépide amazone, elle eût voulu suivre son frère dans ses périlleuses explorations, et sa joie la plus grande, ces dernières années, était de recevoir du prince Henri quelques lettres griffonnées à la hâte au bivouac sur les hauts plateaux du Thibet. L'hôtel de la rue Jean-Goujon est envahi, depuis un mois, par les cadeaux envoyés de tous côtés à la jeune princesse. Le premier arrivé a été celui du duc d'Aumale, des émeraudes admirables, et d'un prix inestimable. Le roi Léopold, la reine Victoria, la reine d'Espagne, le duc d'Orléans ont adressé également un royal souvenir à la princesse Marguerite. Il paraît que le grand chagrin du prince de Joinville a été de ne pouvoir porter son uniforme d'amiral le jour où il mariait sa petite-fille à un officier français. Un vent de discorde souffle en ce moment dans le monde du journalisme et des lettres. Ce ne sont que provocations, injures, coups et blessures, envois de cartels. Les aubergistes de Villebon et de la Grande-Jatte ratissent les allées où doivent s'aligner les duellistes. L'ermitage de Villebon a été, jusqu'ici, spécialement fréquenté par les tireurs de pistolet. Emmanuel Arène (qui fut jadis un vaillant champion) assure qu'on avait l'habitude d'y emmener un