jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
être entendue de Scapin. Elle prend un bâton et bat Scapin. ScAPIN, criant dans le sac. NÉRINE, le battant. Tiens, lion! ScAPIN, criant. Nérine, ma délicieuse! NÉRINE, criant et battant Scapin. Il fallait songer à la coulisse. SCAPIN, sortant du sac. NÉRINE, faisant la révérence, avec une modestie ironique. Monseigneur me comble. SCAPIN. Non, le tour NÉRINE, saluant. J'ai fait bien peu. SCAPIN, furieux. Juste retour NÉRINE. Oh! mon maître professe, Et moi, j'apprends. ScAPIN, se tâtant les reins. Le tour est bon, je le confesse. Ahi ahi! Je suis roué. Je suis moulu. NÉRINE, souriant. Ce n'était que semblant, que jeu! ScAPIN, à part. Tu l'as voulu, Scapin. Haut, et jouant avec le couteau qui lui a servi à éventrer le sac. Ce couteau-là me vient de toi, Nérine. Grâce à lui, j'ai rompu la toile où ma poitrine Étouffait, et j'ai. NÉRINE, tes bras ouverts. Viens, Scapin, mon cher époux. SCAPIN. Qui, moi? Jamais! NÉRINE. Monsieur, pardonnez-moi les coups De bâton que. ScAPIN. C'est bon, je connais cette histoire. Si Nérine menait jusqu'à ternir ma gloire, C'est au mieux. Chacun sait que d'autres yeux chez nous Réservent à ma flamme un traitement plus doux. NÉRINE, inquiète. Quoi Zaida! ScAPIN, avec fatuité Elle meurt pour moi. Son dernier souffle Est prêt à s'exhaler tout à l'heure. NÉRINE, & part. Ah! maroufle! C'est cela que tu veux. Puisque la pitié même a péri dans ton cœur, Puisqu'il n'est plus désormais Je pars, je vais te fuir dans la nuit éternelle, Et chercher du trépas le secours odieux. Elle arrache des mains de Scapin le couteau avec lequel il n'a cessé de jouer, feint de se frapper, et jette le couteau. Scapin, je meurs. Nérine. A-t-elle fait tout de bon la folie De. Nérine, ma déesse! Elle avait tant d'esprit! Sur son front, où le lis jaloux naît et feuille, S'augmente par degrés la blancheur léthargique. Ah plût au Ciel qu'instruit au grimoire magique, Je pusse ranimer par des philtres secrets L'incarnat de sa joue, et je l'épouserais. NÉRINE, rouvrant les yeux et se soulevant à demi. Ah! mon maître professe,
ScAPIN, avec fatuité Elle meurt pour moi. Son dernier souffle Est prêt à s'exhaler tout à l'heure. NÉRINE, & part. Ah! maroufle! C'est cela que tu veux. Puisque la pitié même a péri dans ton cœur, Puisqu'il n'est plus désormais Je pars, je vais te fuir dans la nuit éternelle, Et chercher du trépas le secours odieux. Elle arrache des mains de Scapin le couteau avec lequel il n'a cessé de jouer, feint de se frapper, et jette le couteau. Scapin, je meurs. Nérine. A-t-elle fait tout de bon la folie De. Nérine, ma déesse! Elle avait tant d'esprit! Sur son front, où le lis jaloux naît et feuille, S'augmente par degrés la blancheur léthargique. Ah plût au Ciel qu'instruit au grimoire magique, Je pusse ranimer par des philtres secrets L'incarnat de sa joue, et je l'épouserais. NÉRINE, rouvrant les yeux et se soulevant à demi. Ah! mon maître professe, Av cjoie! Ah! À Scapin, d'un air tragique. Eh bien ô mon vainqueur, Reprenant le ton naturel. pour une péronnelle, Reprenant le ton tragique. Elle se laisse tomber. D'une voix mourante. Vivez, digne race des dieux. Elle feint d'être morte. SCAPIN, s'agenouillant près de Nérine. Il l'embrasse. Nérine, mon cœur! Manifestant son incrédulité par des bouffonneries tragiques. Oui, sa face pâlie. Il l'embrasse encore. Avec un regret comique. Avec emphase. SCAPIN, regrettant d'avoir été trop avancé. Pour un temps. NÉRINE, retombant lourdement. Je meurs. SCAPIN. Non, pour toujours. NÉRINE, se relevant avec gaieté et se jetant dans les bras de Scapin. Embrasse Ta Nérine, mon prince, et quittons la grimace. Mon astre! Mon trésor! ScAPIN. NÉRINE. SCAPIN. Mon espoir! NÉRINE. Mon tourment! ScAPIN, avec noblesse. Lève les yeux avec orgueil, car le moment Est arrivé pour toi de marcher dans ton rêve, Et d'être ma femme! NÉRINE, amoureusement. Oui, ta femme, et ton élève! Au public. Mesdames et messieurs, vous avez tout pouvoir à présent. Pardonnez au poète d'avoir Mendias, d'une main peut-être familière, Pour son festin d'un soir, les miettes de Molière. Pardonnez-lui de s'être un moment enivré D'un peu de vin resté dans le verre sacré! ScAPIN, au
Manifestant son incrédulité par des bouffonneries tragiques. Oui, sa face pâlie. Il l'embrasse encore. Avec un regret comique. Avec emphase. SCAPIN, regrettant d'avoir été trop avancé. Pour un temps. NÉRINE, retombant lourdement. Je meurs. SCAPIN. Non, pour toujours. NÉRINE, se relevant avec gaieté et se jetant dans les bras de Scapin. Embrasse Ta Nérine, mon prince, et quittons la grimace. Mon astre! Mon trésor! ScAPIN. NÉRINE. SCAPIN. Mon espoir! NÉRINE. Mon tourment! ScAPIN, avec noblesse. Lève les yeux avec orgueil, car le moment Est arrivé pour toi de marcher dans ton rêve, Et d'être ma femme! NÉRINE, amoureusement. Oui, ta femme, et ton élève! Au public. Mesdames et messieurs, vous avez tout pouvoir à présent. Pardonnez au poète d'avoir Mendias, d'une main peut-être familière, Pour son festin d'un soir, les miettes de Molière. Pardonnez-lui de s'être un moment enivré D'un peu de vin resté dans le verre sacré! ScAPIN, au public. Certes, ce jeu d'enfant vaut que l'on en sourie; Mais qui donc se pourrait offenser, je vous prie, Qu'à l'abri de l'orage et du vent meurtrier, Cette fleurette naisse, au pied du grand laurier Dont Thalie en pleurant cherche l'ombre divine? NÉRINE, au public avec entrain. Messieurs, un bravo pour Scapin! SCAPIN. Deux. Pour Nérine! FIN. THÉODORE DE BANVILLE. Le poète latin qui avait dit que la poésie est une peinture ne se doutait guère de l'abus qu'on ferait un jour de cette maxime. On se servit de la plume comme d'un pinceau et on ne tarda pas même à oublier qu'il y a deux choses dans la peinture, la ligne et le coloris; on ne se soucia plus du dessin, on voulut éblouir les regards; et l'on ne se fit pas faute d'employer les couleurs les plus criantes, celles qui tirent le mieux l'œil et lui laissent une sorte de douloureux vertige. Delacroix peignait des chevaux bleus. Qu'il y eut alors de chevaux bleus dans les œuvres de nos poètes on les admirait; on s'extasiait sur ces tons véhéments et faux; car c'était la mode, et l'une des modes les plus séduisantes qu'il y eût jamais les hommes
pour Scapin! SCAPIN. Deux. Pour Nérine! FIN. THÉODORE DE BANVILLE. Le poète latin qui avait dit que la poésie est une peinture ne se doutait guère de l'abus qu'on ferait un jour de cette maxime. On se servit de la plume comme d'un pinceau et on ne tarda pas même à oublier qu'il y a deux choses dans la peinture, la ligne et le coloris; on ne se soucia plus du dessin, on voulut éblouir les regards; et l'on ne se fit pas faute d'employer les couleurs les plus criantes, celles qui tirent le mieux l'œil et lui laissent une sorte de douloureux vertige. Delacroix peignait des chevaux bleus. Qu'il y eut alors de chevaux bleus dans les œuvres de nos poètes on les admirait; on s'extasiait sur ces tons véhéments et faux; car c'était la mode, et l'une des modes les plus séduisantes qu'il y eût jamais les hommes se laissent si facilement prendre aux attraits de l'imagination. L'engouement fut à peu près universel. Il y eut pourtant un petit nombre d'écrivains qui n'y cédèrent point. Ainsi Prosper Mérimée, ainsi Stendhal, qui demeurèrent fidèles à la vieille tradition française. Tous deux s'efforcèrent de noter les mouvements de l'âme humaine, et de mesurer les forces qui l'entraînent à agir d'une façon plutôt que d'une autre ils le firent d'un style sobre et net, sans jamais rien sacrifier à un faux goût de pittoresque. Aussi ni l'un ni l'autre n'arrivèrent-ils de prime abord à la renommée qu'ils méritaient. Prosper Mérimée, qui avait eu le bon esprit de ciseler trois ou quatre petits chefs-d'œuvre, très courts, et faciles à lire, même des femmes, fut, il est vrai, considéré comme un écrivain de premier ordre mais il n'eut aucune action sur son temps. Pour Stendhal, c'est à peine si l'on commence à se douter que sa "Charte de Parme" est un des plus admirables romans que nous possédions. Le grand Balzac appartenait à cette même école, et quoiqu'il eût déployé dans un nombre prodigieux de belles œuvres un génie aussi varié que puissant, il n'atteignit qu'après sa mort à ce degré de réputation
et de mesurer les forces qui l'entraînent à agir d'une façon plutôt que d'une autre ils le firent d'un style sobre et net, sans jamais rien sacrifier à un faux goût de pittoresque. Aussi ni l'un ni l'autre n'arrivèrent-ils de prime abord à la renommée qu'ils méritaient. Prosper Mérimée, qui avait eu le bon esprit de ciseler trois ou quatre petits chefs-d'œuvre, très courts, et faciles à lire, même des femmes, fut, il est vrai, considéré comme un écrivain de premier ordre mais il n'eut aucune action sur son temps. Pour Stendhal, c'est à peine si l'on commence à se douter que sa "Charte de Parme" est un des plus admirables romans que nous possédions. Le grand Balzac appartenait à cette même école, et quoiqu'il eût déployé dans un nombre prodigieux de belles œuvres un génie aussi varié que puissant, il n'atteignit qu'après sa mort à ce degré de réputation où nous le voyons aujourd'hui monté. C'est un dieu pour les hommes de 1864; mais qui ne sait qu'il a luté toute sa vie contre l'indifférence, et quelquefois même contre la malveillance du public? Qui ne sait qu'il était infiniment plus connu dans le reste de l'Europe que dans sa patrie? C'est que chez nous il remontait le courant, qui, par l'effet d'une réaction inévitable, l'emporte aujourd'hui à la gloire. On s'avisa enfin que peindre pour peindre, ce n'était pas l'affaire. Les philosophes retrouvèrent les lois oubliées de la composition littéraire, et les expliquèrent au public. Toutes les fois que vous mettez en scène un personnage faisant une certaine action, vous devez au lecteur compte des motifs qui l'y déterminent. Ces motifs sont de bien des sortes les uns tiennent à la nature propre de son caractère d'autres, à son éducation; d'autres, au milieu où il a vécu; d'autres, aux circonstances parmi lesquelles il se trouve. Peignez-moi ce caractère et ce milieu; notez ces circonstances, et présentez-les dans toute leur énergie; plus le détail sera vrai et coloré, plus vous aurez instruit le lecteur, plus vous l'aurez intéressé. Et comme le caractère d'un individu se marque dans ses habitudes de
patrie? C'est que chez nous il remontait le courant, qui, par l'effet d'une réaction inévitable, l'emporte aujourd'hui à la gloire. On s'avisa enfin que peindre pour peindre, ce n'était pas l'affaire. Les philosophes retrouvèrent les lois oubliées de la composition littéraire, et les expliquèrent au public. Toutes les fois que vous mettez en scène un personnage faisant une certaine action, vous devez au lecteur compte des motifs qui l'y déterminent. Ces motifs sont de bien des sortes les uns tiennent à la nature propre de son caractère d'autres, à son éducation; d'autres, au milieu où il a vécu; d'autres, aux circonstances parmi lesquelles il se trouve. Peignez-moi ce caractère et ce milieu; notez ces circonstances, et présentez-les dans toute leur énergie; plus le détail sera vrai et coloré, plus vous aurez instruit le lecteur, plus vous l'aurez intéressé. Et comme le caractère d'un individu se marque dans ses habitudes de vivre, dans les lieux qu'il habite, dans la façon dont il organise tout ce qui l'entoure, reproduisez fidèlement tout cet extérieur; mais en prenant garde que derrière chaque trait de ce tableau on voie agir et se mouvoir le personnage qui s'y peint. À cette conception de l'art, poussée à l'extrême, est née ce qu'on appelle si improprement l'école réaliste. Ceux qui font profession d'en être les disciples, voyant qu'aucun objet n'est inutile à la manifestation plus claire de la vérité, les reproduisent tous sans distinction. Point de choix, ils peignent avec le même amour les casseroles d'un savant que son bureau de travail; ils ont même un certain goût à peindre les casseroles. Il a donc eu, en ce siècle, deux tendances générales, deux souffles, si je puis meexprimer ainsi, qui ont poussé les esprits. L'imagination a longtemps été la maîtresse; elle s'est longtemps compluie aux belles formes et aux couleurs éclatantes, et elle en a donné le goût au public. Le bon sens qui observe et la logique qui se rend compte, lui ont succédé on s'est mis à noter des faits, et à les grouper, pour en tirer des caractères et des drames vrais. Tous ceux qui
l'extrême, est née ce qu'on appelle si improprement l'école réaliste. Ceux qui font profession d'en être les disciples, voyant qu'aucun objet n'est inutile à la manifestation plus claire de la vérité, les reproduisent tous sans distinction. Point de choix, ils peignent avec le même amour les casseroles d'un savant que son bureau de travail; ils ont même un certain goût à peindre les casseroles. Il a donc eu, en ce siècle, deux tendances générales, deux souffles, si je puis meexprimer ainsi, qui ont poussé les esprits. L'imagination a longtemps été la maîtresse; elle s'est longtemps compluie aux belles formes et aux couleurs éclatantes, et elle en a donné le goût au public. Le bon sens qui observe et la logique qui se rend compte, lui ont succédé on s'est mis à noter des faits, et à les grouper, pour en tirer des caractères et des drames vrais. Tous ceux qui écrivent aujourd'hui se laissent conduire, à leur insu, et quelques-uns même malgré eux, à ce double courant. M. Gustave Flaubert est un réaliste, qui aime les couleurs violentes; M. Théophile Gautier est un pur coloriste, mais qui n'a pu s'empêcher de mettre dans sa dernière œuvre des traits de passion et de vérité. II. Tout le monde a présentement à la mémoire l'histoire de Madame Bovary. C'était une étude à la Balzac, prise sur le vif de la nature humaine, et d'une exactitude qui allait quelquefois jusqu'à la minutie. Mais quelle véhémence de coloris quels tons chauds et passionnés! Le premier mérite de l'auteur, c'était à coup sûr une profonde connaissance de son sujet; il en savait tout détail, et l'exposait avec une complaisante fidélité. Mais à cela se joignait une puissance et une vivacité d'imagination qu'il était impossible de méconnaître. J'ignore ce que l'avenir fera de Madame Bovary et s'il rangera ce roman parmi les chefs-d'œuvre qui ne périssent point; j'en doute un peu pour ma part; mais enfin l'œuvre est fort belle, et l'une des plus remarquables qui aient paru dans ces dix dernières années. L'auteur a essayé de transporter dans un sujet tiré de l'antique les mêmes
et de vérité. II. Tout le monde a présentement à la mémoire l'histoire de Madame Bovary. C'était une étude à la Balzac, prise sur le vif de la nature humaine, et d'une exactitude qui allait quelquefois jusqu'à la minutie. Mais quelle véhémence de coloris quels tons chauds et passionnés! Le premier mérite de l'auteur, c'était à coup sûr une profonde connaissance de son sujet; il en savait tout détail, et l'exposait avec une complaisante fidélité. Mais à cela se joignait une puissance et une vivacité d'imagination qu'il était impossible de méconnaître. J'ignore ce que l'avenir fera de Madame Bovary et s'il rangera ce roman parmi les chefs-d'œuvre qui ne périssent point; j'en doute un peu pour ma part; mais enfin l'œuvre est fort belle, et l'une des plus remarquables qui aient paru dans ces dix dernières années. L'auteur a essayé de transporter dans un sujet tiré de l'antique les mêmes qualités qui avaient fait le succès de son premier ouvrage la exactitude de l'observation et l'intensité du coloris. Il est allé à Carthage, il en a interrogé les ruines, et il a prétendu nous rendre, dans toute la complexité de ses passions et de ses vices, ce vieux monde depuis si longtemps disparu. De cet effort est sorti le roman de Salammbô. Il est inutile de rappeler ici la curiosité avec laquelle il fut accueilli, l'empressement du public à le lire, et sa déception après l'avoir lu. Salammbô occupa durant tout un mois les conversations parisiennes, s'évanouit dans l'indifférence générale. On l'achète encore mais voilà que déjà le gros du public n'en peut plus soutenir la lecture il n'y a plus pour l'étudier que les purs lettrés, qui ne le font pas tous par plaisir. C'est qu'un réaliste risque beaucoup à peindre des hommes et des objets qu'il n'a point vus. Imaginer, se figurer, ce n'est point par-là qu'il excelle. Il voit, et il rend. Qu'est-il arrivé à M. Flaubert? C'est qu'il a repris les personnages de son premier roman et qu'il les a tout simplement habillés en Carthaginois. Oui, sous ces noms puniques et ces accoutrements barbares, vous trouverez
si longtemps disparu. De cet effort est sorti le roman de Salammbô. Il est inutile de rappeler ici la curiosité avec laquelle il fut accueilli, l'empressement du public à le lire, et sa déception après l'avoir lu. Salammbô occupa durant tout un mois les conversations parisiennes, s'évanouit dans l'indifférence générale. On l'achète encore mais voilà que déjà le gros du public n'en peut plus soutenir la lecture il n'y a plus pour l'étudier que les purs lettrés, qui ne le font pas tous par plaisir. C'est qu'un réaliste risque beaucoup à peindre des hommes et des objets qu'il n'a point vus. Imaginer, se figurer, ce n'est point par-là qu'il excelle. Il voit, et il rend. Qu'est-il arrivé à M. Flaubert? C'est qu'il a repris les personnages de son premier roman et qu'il les a tout simplement habillés en Carthaginois. Oui, sous ces noms puniques et ces accoutrements barbares, vous trouverez aisément, en y regardant d'un peu près, les Normands du dix-neuvième siècle qui vivent dans Madame Bovary d'une vie si vraie, si intense. C'est un point que la critique n'a pas mis en lumière, et qui est pourtant bien curieux à constater. Qu'est-ce que Salammbô? Madame Bovary elle-même, avec ses aspirations vers l'idéal et ses accès d'hystérie; écoutez ce passage : "Quelquefois il s'exhale du fond de mon être de chaudes bouffées, plus lourdes que les vapeurs d'un volcan. Des voix m'appellent; un globe de feu monte et roule dans ma poitrine; il m'étouffe; je vais mourir, et puis quelque chose de suave, coulant de mon front jusqu'à mes pieds, passe dans ma chair. C'est une caresse qui m'enveloppe, et je me sens écrasée comme si un dieu s'étendait sur moi. Oh ! je voudrais me perdre dans la brume des nuits, dans le flot des fontaines, dans la sève des arbres, sortir de mon corps, n'être qu'un souffle, qu'un rayon, monter jusques à toi." Qui est-ce qui parle ainsi? Est-ce Madame Bovary? est-ce Salammbô? Madame Bovary n'aurait-elle pas été fort capable de se pamer voluptueusement sous les étreintes du serpent sacré? d'aller dans la tente des mercenaires; d'en revenir
aspirations vers l'idéal et ses accès d'hystérie; écoutez ce passage : "Quelquefois il s'exhale du fond de mon être de chaudes bouffées, plus lourdes que les vapeurs d'un volcan. Des voix m'appellent; un globe de feu monte et roule dans ma poitrine; il m'étouffe; je vais mourir, et puis quelque chose de suave, coulant de mon front jusqu'à mes pieds, passe dans ma chair. C'est une caresse qui m'enveloppe, et je me sens écrasée comme si un dieu s'étendait sur moi. Oh ! je voudrais me perdre dans la brume des nuits, dans le flot des fontaines, dans la sève des arbres, sortir de mon corps, n'être qu'un souffle, qu'un rayon, monter jusques à toi." Qui est-ce qui parle ainsi? Est-ce Madame Bovary? est-ce Salammbô? Madame Bovary n'aurait-elle pas été fort capable de se pamer voluptueusement sous les étreintes du serpent sacré? d'aller dans la tente des mercenaires; d'en revenir souillée; de ne sentir pour l'homme qui l'a flétrie ni haine ni amour, et de parler encore de chasteté avec de grands yeux indifférents et vagues? d'être enfin prise d'une passion furieuse pour ce corps nu, déchiré, sanglant, qui passait comme une grande forme rouge, emporté par une trombe dans les rues de Carthage ? Et Matho, ce robuste et grossier barbare, aveuglé de désirs furieux, et qui les contient brutalement, la première fois que le hasard lui en fournit l'occasion, l'avez-vous reconnu? C'est Rodolphe, le premier amant de Madame Bovary. Il n'est pas jusqu'aux horribles ulcères de l'aveugle, jusqu'au traitement orthopédique du pied-bot dont vous ne retrouverez comme une image dans la lèpre effroyable de Giscon et les médications qu'elle exige. Mais comme tous ces personnages ont perdu à être ainsi transportés au milieu d'une autre civilisation ! Sous leur habit noir ou sous leur robe de soie, l'auteur les avait connus, aimés, étudiés; il nous semblait à nous-même que nous avions presque vécu avec eux, que nous les avions encore rencontrés la veille dans la vie du plaisir que nous sentions à voir un portrait bien peint s'accroissait du plaisir que donne toujours une ressemblance parfaite. Mais Salammbô,
les rues de Carthage ? Et Matho, ce robuste et grossier barbare, aveuglé de désirs furieux, et qui les contient brutalement, la première fois que le hasard lui en fournit l'occasion, l'avez-vous reconnu? C'est Rodolphe, le premier amant de Madame Bovary. Il n'est pas jusqu'aux horribles ulcères de l'aveugle, jusqu'au traitement orthopédique du pied-bot dont vous ne retrouverez comme une image dans la lèpre effroyable de Giscon et les médications qu'elle exige. Mais comme tous ces personnages ont perdu à être ainsi transportés au milieu d'une autre civilisation ! Sous leur habit noir ou sous leur robe de soie, l'auteur les avait connus, aimés, étudiés; il nous semblait à nous-même que nous avions presque vécu avec eux, que nous les avions encore rencontrés la veille dans la vie du plaisir que nous sentions à voir un portrait bien peint s'accroissait du plaisir que donne toujours une ressemblance parfaite. Mais Salammbô, avec sa tunique d'une étoffe inconnue, ne pouvait éveiller en nous aucun souvenir, et nous étions trop certain que celui-là même qui prétendait la peindre no l'avait pas vue plus que nous. Il avait pris une des femmes de son entourage, et l'avait affublée d'un costume étrange, retrouvé à grand'peine dans de vieux textes tout poudreux. C'est par un effort d'érudition qu'il avait reconstruit le palais où il lui plaisait de la loger et les meubles dont il l'environnait. Plus l'auteur entassait de détails autour d'elle, plus il nous mettait en défiance où les avait-il pris? et comment en vérifier nous-même l'exactitude ? À cette résurrection d'un passé pour jamais évanoui, l'auteur perdait la meilleure de ses qualités, l'observation fidèle et vraie. Il ne lui restait plus que le goût de couleur vive qui avait charmé dans Madame Bovary. Mais, là encore, le choix du sujet avait eu sur le talent du peintre une fâcheuse influence. M. Flaubert, voulant en quelque sorte nous enfoncer dans les yeux des formes qui nous étaient inconnues, avait exagéré tous les contours, chargé tous les tons. La plupart des objets étaient effroyablement agrandis, sans que les lignes en fussent pour cela moins nettement marquées;