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dans une ravissante robe d'été toute de finesse et de grâce. En organdi brodé blanc, cette robe est garnie de volants légèrement ondulés qui donnent aux épaules la fameuse ligne élargie qui triomphe cet été. (Modèle déposé P. A. I. S. Reprod. interd.) OUBLIONS LE PASSÉ... (romance). Il est de bon ton de parler de 1900 avec un sourire blasé. Le grandiose, le verbeux, l'excentrique se sont disputés cette époque. Reconstitué dans plusieurs expositions — la rétrospective du Pavillon de Marsan et le « Salon » — 1900 paraît pourtant beaucoup moins ridicule dans une que dans l'autre, parce que son décor entier l'entoure, mêlant à la fois l'horrible et le meilleur, cet horrible dont nous avons parlé avec une si tendre nostalgie, et ce meilleur avec lequel nous devons Picasso, Vallotton, Vuillard. Ce qui est ridicule, c'est l'anachronisme étonnant qui réside entre notre âge de l'acier et les survivances de l'ersatz 1900; c'est la monstrueuse antenne du métro devant une façade âpre de ciment armé, la musique style nouille dans un bar de nickel, et quelques femmes (volontiers russes), ayant gardé la gorge, les hanches, les faiblesses, les vapeurs 1900, au milieu d'un peuple sportif et équilibré; c'est le théâtre rose, en contre-plaqué, auprès du cinéma-blanc et noir; c'est Montmartre et ses façades de stuc colorié, ses vitraux et ses arborescences devant Montparnasse, strict et triste; c'est le boulevard, de la porte Saint-Denis à l'Opéra, avec son compte de corsetiers, de marchands de lampes et de bronzes d'art, ses magasins de robes de mariées, près du boulevard des Capucines dédié au paquebot et à l'avion; c'est le cortège officiel, ses chapeaux haut de forme, ses barbes et ses parapluies, inaugurant un canal entre des films de la pompe néo-romaine, néogermanique ou anglaise qui n'est point, elle, périmée, mais historique; c'est la reine des reines, les fleurs fâches, les discours humanitaires et politiques, tout un fatras démodé de mannequins, de signes et de mots qui n'ont pas été rejoindre à temps « l'évanescence » pour devenir « la ligne »; « le distingué » pour devenir « le chic »;
théâtre rose, en contre-plaqué, auprès du cinéma-blanc et noir; c'est Montmartre et ses façades de stuc colorié, ses vitraux et ses arborescences devant Montparnasse, strict et triste; c'est le boulevard, de la porte Saint-Denis à l'Opéra, avec son compte de corsetiers, de marchands de lampes et de bronzes d'art, ses magasins de robes de mariées, près du boulevard des Capucines dédié au paquebot et à l'avion; c'est le cortège officiel, ses chapeaux haut de forme, ses barbes et ses parapluies, inaugurant un canal entre des films de la pompe néo-romaine, néogermanique ou anglaise qui n'est point, elle, périmée, mais historique; c'est la reine des reines, les fleurs fâches, les discours humanitaires et politiques, tout un fatras démodé de mannequins, de signes et de mots qui n'ont pas été rejoindre à temps « l'évanescence » pour devenir « la ligne »; « le distingué » pour devenir « le chic »; le « je ne sais quoi », pour devenir le « sex-appel »; tout un héritage excentrique et mignard qui boursouffle la vie simple et nette de notre temps. LA CHANSON. LE BOIS INCONNU UNE HISTOIRE DE COEUR AVIEZ-vous qu'il y eût encore des hommes du monde pour se servir d'une bicyclette? Je ne croyais pas qu'un gentleman estival et correct, capable de mettre des gants de fil couleur Joséphine Baker, pût admettre une bicyclette au-dessous! Et pourtant, j'en ai vu, qui filent dans les allées d'un bois connu d'eux seuls, oublié depuis 1905 par la civilisation. M. Marcel Prévost et M. Henry Bordeaux se maintiennent ainsi en forme joyeuse. Et divers clubmen, jadis gais comme des feuilles d'impôts, à présent ranimés par l'exercice. Mais la majorité des gens du monde redoute les petites allées vertes comme un crocodile craint les nouilles; ils y voient plus de difficulté que de plaisir. Et je ne croise plus de "belles cyclistes..." Sous les Acacias, des femmes à cheveux jaunes traînent des autos smaragdines, avec des grincements de dents comme seul peut en provoquer un héritage. Nulle ne s'égare dans le vrai bois, dans ces coins oubliés où la mousse est douce comme
d'une bicyclette? Je ne croyais pas qu'un gentleman estival et correct, capable de mettre des gants de fil couleur Joséphine Baker, pût admettre une bicyclette au-dessous! Et pourtant, j'en ai vu, qui filent dans les allées d'un bois connu d'eux seuls, oublié depuis 1905 par la civilisation. M. Marcel Prévost et M. Henry Bordeaux se maintiennent ainsi en forme joyeuse. Et divers clubmen, jadis gais comme des feuilles d'impôts, à présent ranimés par l'exercice. Mais la majorité des gens du monde redoute les petites allées vertes comme un crocodile craint les nouilles; ils y voient plus de difficulté que de plaisir. Et je ne croise plus de "belles cyclistes..." Sous les Acacias, des femmes à cheveux jaunes traînent des autos smaragdines, avec des grincements de dents comme seul peut en provoquer un héritage. Nulle ne s'égare dans le vrai bois, dans ces coins oubliés où la mousse est douce comme le nez des biches parties, où la couleur des fonds fait penser à une robe que je vis baptiser : brouillard bleu... Des gens ont été explorer le Tibet où nous n'irons jamais. Aucun ne publie sur le Bois une carte du Tendre, ou simplement un plan sportif, ou même un document pour les poètes et les rêveurs, disant : « Ici est un virage; plus connu que la vie privée de George Sand ; mais ici est une allée pleine de puces vertes; ceci sent le romarin et ceci les relents de chevaux qui ont eu chaud dans leur course ; ici j'ai rencontré ma fiancée et j'étais aussi fier qu'un diplomate qui voit un pays voisin dans l'embarras ; ici, ce coin là est grisant de muguet à faire chavirer le cœur d'une midinette...» Que manque-t-il aux femmes pour découvrir le Bois et y faire de la bicyclette? Une tenue. Quelle joie ce serait pour des jeunes filles sportives, qui rencontrent rarement des académiciens en skis, que de pouvoir enfin faire tomber M. Marcel Prévost, en ne le blessant que légèrement, pour s'excuser et demander un autographe! Hervé LAUWICK. — Un cœur ! — Deux sans atout !
un document pour les poètes et les rêveurs, disant : « Ici est un virage; plus connu que la vie privée de George Sand ; mais ici est une allée pleine de puces vertes; ceci sent le romarin et ceci les relents de chevaux qui ont eu chaud dans leur course ; ici j'ai rencontré ma fiancée et j'étais aussi fier qu'un diplomate qui voit un pays voisin dans l'embarras ; ici, ce coin là est grisant de muguet à faire chavirer le cœur d'une midinette...» Que manque-t-il aux femmes pour découvrir le Bois et y faire de la bicyclette? Une tenue. Quelle joie ce serait pour des jeunes filles sportives, qui rencontrent rarement des académiciens en skis, que de pouvoir enfin faire tomber M. Marcel Prévost, en ne le blessant que légèrement, pour s'excuser et demander un autographe! Hervé LAUWICK. — Un cœur ! — Deux sans atout ! — Bon ! — Six levées à sans atout ! — Je contre. Ceci est une partie vraie. Une partie de bridge, bien entendu. Et qui dégénéra en drame. Un monsieur jouait avec sa femme. Ce fut lui qui contra. On ne devrait jamais laisser les messieurs jouer avec leurs femmes, surtout leurs femmes légitimes. La légitime de ce monsieur attaqua. Elle attaqua pique. Déplorable attaque ! À peine la carte était-elle tombée sur la table que le mari blêmit, crut s'étrangler de rage, lança tout son jeu à la tête de sa compagne et de sa partenaire, et se servit pour la blâmer d'un vocabulaire plus ordinairement usité à la belote. Ce qui n'était pas très gentlemanlike. Car ceci se passait en Angleterre. La dame qui n'avait pas joué cœur demanda le divorce et l'obtint. L'incompatibilité d'humeur au bridge est donc tin cas de divorce. Il y eut un monde fou au procès. On reconstitua le crime, c'est-à-dire la partie, et juges et avocats « discutèrent le coup » à breadth. On entendait de curieuses phrases. — Cœur trop faible. Attaque dangereuse... Qui était mort? Bref, on se serait cru aux assises, et l'on se serait attendu davantage à
femmes, surtout leurs femmes légitimes. La légitime de ce monsieur attaqua. Elle attaqua pique. Déplorable attaque ! À peine la carte était-elle tombée sur la table que le mari blêmit, crut s'étrangler de rage, lança tout son jeu à la tête de sa compagne et de sa partenaire, et se servit pour la blâmer d'un vocabulaire plus ordinairement usité à la belote. Ce qui n'était pas très gentlemanlike. Car ceci se passait en Angleterre. La dame qui n'avait pas joué cœur demanda le divorce et l'obtint. L'incompatibilité d'humeur au bridge est donc tin cas de divorce. Il y eut un monde fou au procès. On reconstitua le crime, c'est-à-dire la partie, et juges et avocats « discutèrent le coup » à breadth. On entendait de curieuses phrases. — Cœur trop faible. Attaque dangereuse... Qui était mort? Bref, on se serait cru aux assises, et l'on se serait attendu davantage à un verdict de pendaison, ou, à tout le moins de lourd labour, qu'à un simple décret de séparation. À la suite de cette aventure, qui fournit à bien des néophytes l'occasion de mesurer les conséquences d'une déclaration hasardeuse, celles aussi d'une attaque injustifiée, le goût des problèmes de bridge connut une faveur nouvelle, et d'honnêtes commerçants ont mis en vente une sorte de carnet en cuir, à l'intérieur duquel de minuscules cartes, que l'on peut piquer dans de minces fentes, vous permettent d'inventer ou de rétablir toutes les combinaisons imaginables. Serait-ce la mort des mots croisés? Ne verrons-nous désormais là mauvaise humeur conjugale s'abriter derrière ce rempart de poche? Serge VEBER. Le vendredi 23 Juin, Concours d'Éloquence Féminine en Automobiles, organisé par l'Fédération. LA PENDULE CÉLESTE L'HEURE DU COCKTAIL Cette pendule, où vous lisez qu'il est l'heure du déjeuner, du golf, d'un essayage, elle est le dernier mot de l'industrie horlogère ; c'est une pendule muette, sans voix, sans heures et sans aiguilles. Et pourtant, elle tourne! Elle tourne autour du soleil une petite bille de métal, astre domestique qui, jusque dans un boudoir, continue d'appartenir au système planétaire. Cette bille se promène le long d'un cadran divisé en autant
une faveur nouvelle, et d'honnêtes commerçants ont mis en vente une sorte de carnet en cuir, à l'intérieur duquel de minuscules cartes, que l'on peut piquer dans de minces fentes, vous permettent d'inventer ou de rétablir toutes les combinaisons imaginables. Serait-ce la mort des mots croisés? Ne verrons-nous désormais là mauvaise humeur conjugale s'abriter derrière ce rempart de poche? Serge VEBER. Le vendredi 23 Juin, Concours d'Éloquence Féminine en Automobiles, organisé par l'Fédération. LA PENDULE CÉLESTE L'HEURE DU COCKTAIL Cette pendule, où vous lisez qu'il est l'heure du déjeuner, du golf, d'un essayage, elle est le dernier mot de l'industrie horlogère ; c'est une pendule muette, sans voix, sans heures et sans aiguilles. Et pourtant, elle tourne! Elle tourne autour du soleil une petite bille de métal, astre domestique qui, jusque dans un boudoir, continue d'appartenir au système planétaire. Cette bille se promène le long d'un cadran divisé en autant de parties égales qu'il y a d'heures dans une journée. L'une est bleu foncé comme une nuit d'Opéra-Comique : c'est minuit. L'autre en face est blanche : c'est midi; Entre cette nuit profonde et ce grand jour, les bleus et les gris s'étagent, comme les sentiments humains entre le bien et le mal. Voilà une pendule qui est propice à la fois aux petites méditations et aux grands retards. Pourtant, il vous suffit d'un regard pour savoir qu'il doit être aux alentours de 4 h 20, c'est bien cela qui est merveilleux. Je croyais que la civilisation nous avait fait perdre ces mystérieuses correspondances avec la nature, celles qui réglaient la vie des hommes bien avant le cadran solaire. Car vous pensez bien qu'à l'époque des cavernes ou des cités lacustres, on n'avait pas besoin d'un hygromètre pour savoir s'il allait pleuvoir, ni d'une montre pour deviner qu'il était temps d'aller chasser le mammouth laineux. Et quand les élégantes d'alors allaient se cueillir des robes dans la forêt, elles n'avaient pas à chaque arbre un employé à qui demander le rayon des modes. Cependant la vie avait déjà son rythme quotidien, il y avait des habitudes et des rendez-vous, tout
et le mal. Voilà une pendule qui est propice à la fois aux petites méditations et aux grands retards. Pourtant, il vous suffit d'un regard pour savoir qu'il doit être aux alentours de 4 h 20, c'est bien cela qui est merveilleux. Je croyais que la civilisation nous avait fait perdre ces mystérieuses correspondances avec la nature, celles qui réglaient la vie des hommes bien avant le cadran solaire. Car vous pensez bien qu'à l'époque des cavernes ou des cités lacustres, on n'avait pas besoin d'un hygromètre pour savoir s'il allait pleuvoir, ni d'une montre pour deviner qu'il était temps d'aller chasser le mammouth laineux. Et quand les élégantes d'alors allaient se cueillir des robes dans la forêt, elles n'avaient pas à chaque arbre un employé à qui demander le rayon des modes. Cependant la vie avait déjà son rythme quotidien, il y avait des habitudes et des rendez-vous, tout ce qui revient à une fixe : des travaux, des repas, des amours. C'est que nous n'avions pas encore délégué à des objets le soin de nous dire l'heure, le temps ou le chemin. J'aime cette pendule, si perfectionnée qu'un sauvage s'en accommoderait à merveille, cette pendule qui parle par tons et par nuances. Elle repeuple le ciel de tous les signes que le progrès y avait effacés. Elle marque l'heure des instincts retrouvés. James DE COQUET. Il existe — et cela serait souhaitable — une Académie des Bons Usages, et si cette compagnie éditait son dictionnaire tout comme l'autre, le rédacteur de la rubrique "cocktail" serait contraint à des remaniements incessants de son article. Il devrait d'abord rapporter, ce rapporteur, les heures et malheurs du cocktail. Blond, rose ou bronzé, il nous arriva d'Amérique. On reçut le cocktail-parry comme une manifestation mondaine de la dernière élégance, alors qu'aux États-Unis, elle passait pour clandestine et suspecte. À peine instauré, le nouvel usage eut à subir l'assaut des hygiénistes et des moralistes. Il me souvient d'une frémissante assemblée où une dame âgée, brandissant son en-cas, s'écria : « Il faut détruire les bars mondains ! » Et la vénérable amazone parla
tons et par nuances. Elle repeuple le ciel de tous les signes que le progrès y avait effacés. Elle marque l'heure des instincts retrouvés. James DE COQUET. Il existe — et cela serait souhaitable — une Académie des Bons Usages, et si cette compagnie éditait son dictionnaire tout comme l'autre, le rédacteur de la rubrique "cocktail" serait contraint à des remaniements incessants de son article. Il devrait d'abord rapporter, ce rapporteur, les heures et malheurs du cocktail. Blond, rose ou bronzé, il nous arriva d'Amérique. On reçut le cocktail-parry comme une manifestation mondaine de la dernière élégance, alors qu'aux États-Unis, elle passait pour clandestine et suspecte. À peine instauré, le nouvel usage eut à subir l'assaut des hygiénistes et des moralistes. Il me souvient d'une frémissante assemblée où une dame âgée, brandissant son en-cas, s'écria : « Il faut détruire les bars mondains ! » Et la vénérable amazone parla en guerre, sans que l'on ait jamais suie résultat de ses opérations stratégiques. Le dictionnaire devrait encore renvoyer à l'article "Champagne", pour faire mention de l'initiative d'André de Fouquières en faveur du "champagne cocktail", élégant compromis franco-américain, gentlemen agreement entre le vin et le drink. À peine découverte, la formule est élargie ; l'Espagne, qui préconise l'orange, suggère qu'on peut couper son jus d'un trait de gin, et ce trait est parfois si large qu'on a vu des sages ivres de boisson hygiénique. Nous touchons enfin aux derniers remaniements... provisoires. Le savant ouvrage ne manquerait pas de fixer l'heure du cocktail à celle du berger, entre six et huit. Mais voici que la création du morningcocktail nous change l'horaire. Des maîtresses de maison "à la page" offrent maintenant le martini à midi, au débotté d'une promenade à cheval. Tout ce qui touche, tout ce qui verse le cocktail se modifie sans arrêt. Une initiative comme celle de Mme P. G. et de Mme O. L. de N., d'ouvrir un bar public bouleversera, dans ce dictionnaire, les rubriques "barman" et "barmaid". Le rédacteur devra même introduire un mot nouveau : "bar-lady". René RICHARD. LE JEUDI SAGE Cette jeune et jolie femme
est élargie ; l'Espagne, qui préconise l'orange, suggère qu'on peut couper son jus d'un trait de gin, et ce trait est parfois si large qu'on a vu des sages ivres de boisson hygiénique. Nous touchons enfin aux derniers remaniements... provisoires. Le savant ouvrage ne manquerait pas de fixer l'heure du cocktail à celle du berger, entre six et huit. Mais voici que la création du morningcocktail nous change l'horaire. Des maîtresses de maison "à la page" offrent maintenant le martini à midi, au débotté d'une promenade à cheval. Tout ce qui touche, tout ce qui verse le cocktail se modifie sans arrêt. Une initiative comme celle de Mme P. G. et de Mme O. L. de N., d'ouvrir un bar public bouleversera, dans ce dictionnaire, les rubriques "barman" et "barmaid". Le rédacteur devra même introduire un mot nouveau : "bar-lady". René RICHARD. LE JEUDI SAGE Cette jeune et jolie femme me montre une enveloppe ainsi rédigée « Madame et Mademoiselle X. » — Oh, invite donc votre fille, lui dis-je? Elle est pourtant bien jeune... — Jeune, je pense bien..., elle a quatre ans... Nous allons à un goûter où elle retrouvera d’autres petites filles de son âge, escortées par des mères du mien. — Comme vous êtes sage!... — Mon cher, c’est demain jeudi et vous savez, le jeudi c’est le dimanche des enfants. Pas d’essayage, pas de coiffeur, pas de manucure, nous sommes vraiment trop occupées. Le jeudi, mon cher, c’est le jour du guignol des Champs-Elysées. Assises sur des chaises de paille ou sur des bancs de bois — ah! le velours de nos robes! — nous rions à l’unisson de nos enfants assis devant nous, au ras du sol, tandis que, debout sous les marronniers, des jeunes gens rougissants ou des messieurs oisifs, dont une simple corde nous sépare, lorgnent nos épaules pointues et nos chapeaux cocasses. D’ailleurs, mon chéri, le Luxembourg, le jardin naturellement, pas le musée, est en train d’édifier un guignol moderne qui sera pour nos enfants ce que sont pour nous le Rex ou le Paramount — orchestre de cent musiciens, garage
des mères du mien. — Comme vous êtes sage!... — Mon cher, c’est demain jeudi et vous savez, le jeudi c’est le dimanche des enfants. Pas d’essayage, pas de coiffeur, pas de manucure, nous sommes vraiment trop occupées. Le jeudi, mon cher, c’est le jour du guignol des Champs-Elysées. Assises sur des chaises de paille ou sur des bancs de bois — ah! le velours de nos robes! — nous rions à l’unisson de nos enfants assis devant nous, au ras du sol, tandis que, debout sous les marronniers, des jeunes gens rougissants ou des messieurs oisifs, dont une simple corde nous sépare, lorgnent nos épaules pointues et nos chapeaux cocasses. D’ailleurs, mon chéri, le Luxembourg, le jardin naturellement, pas le musée, est en train d’édifier un guignol moderne qui sera pour nos enfants ce que sont pour nous le Rex ou le Paramount — orchestre de cent musiciens, garage de trottinettes et de cerceaux, ouvreuses munies de bonbons, que sais-je encore!... Et vous ne connaissez pas le théâtre du Petit-Monde, dont la sortie obstrue tout le quartier de la Madeleine d’une profusion d’enfants, retenus par le fil léger des ballons. Le spectacle commence à deux heures et demie, mais à deux heures toutes les mères sont là, entraînées par de petites mains tenaces qui n’admettent pas de retard et ne souffrent pas qu’on commence, sans elles... D’ailleurs, mon cher, il fait beau, profitez du soleil et allez au « zoo » nous voir louer des biberons que nos enfants plongent dans la gueule des fauves avant que la trompe de l’éléphant ne les arrache de leurs petits gants-blancs et ne cause des crises de larmes souhaitées par les actualités parlantes et sonores. Jean OBERLÉ. "l'Intransigeant". Inscriptions et renseignements à "Femina" et à "l'Intransigeant". Mlle Chandos-Pole se prépare à jouer pendant que la générale Polovtssova admire le point de vue.. Le golf du Mont-Agel est situé dans un site extraordinairement pittoresque, et son splendide parcours est attrayant d’un bout à l’autre. M. René Léon, administrateur-délégué de la Société des Bains de Mer, habite, à proximité du Golf, un charmant ermitage,
à deux heures toutes les mères sont là, entraînées par de petites mains tenaces qui n’admettent pas de retard et ne souffrent pas qu’on commence, sans elles... D’ailleurs, mon cher, il fait beau, profitez du soleil et allez au « zoo » nous voir louer des biberons que nos enfants plongent dans la gueule des fauves avant que la trompe de l’éléphant ne les arrache de leurs petits gants-blancs et ne cause des crises de larmes souhaitées par les actualités parlantes et sonores. Jean OBERLÉ. "l'Intransigeant". Inscriptions et renseignements à "Femina" et à "l'Intransigeant". Mlle Chandos-Pole se prépare à jouer pendant que la générale Polovtssova admire le point de vue.. Le golf du Mont-Agel est situé dans un site extraordinairement pittoresque, et son splendide parcours est attrayant d’un bout à l’autre. M. René Léon, administrateur-délégué de la Société des Bains de Mer, habite, à proximité du Golf, un charmant ermitage, d’où l’on a le plus beau point de vue. A droite et au-dessus, voici deux aspects de sa villa. Le nouveau. Sporting: Mrs. Crosby, l’une des habituées, les plus élégantes de Montecarlo. Mme Malyina Bovtseva-Fisher, la grande cantatrice de l’Opéra de Moscou, a bien voulu se laisser photographier, pour Femina dans sa tenue très élégante du cap Martin. On la voit ici dans ses deux costumes de la Traviata. Ces modes romantiques s'accordent aussi bien que les modes modernes avec les paysages admirables et éternellement jeunes qui entourent Monte-Carlo. À HAUTÉ A GAUCHE, UN GILET ET UNE PETITE CAPE EN PIQUÉ DE SOIE MANQUES QUE L’ON VOIT DE FACE ET DE DOS; CE GILET SE POURRA AVEC UNE JUPE PANTALON EN CLOPE NOIR; ON REMARQUERA LE DOS LARGEMENT DÉCOLLÉ RETENU SEULEMENT PAR DES BORDURETTES. À CÔTÉ, UNE PETITE CAPE DE LAIN VINT EN TOILE BLANCHE PLISSÉE, ET PLUS À DROITE, UNE AMUSANTE PETITE CAPE EN CLOCHETTEAVEC ÉMPIEÇAMENT GRONDU UNI. (MODÈLES DÉP. P. A. I. S. REPROD. INTERDITE.) À GAUCHE, UN DOLMAN DE CLOPE BLANC ÉLARGI PAR DES ÉPAILLURES MATELASSÉES ET PLISSÉES, PUIS UNE CAPE EN CRÊPE GAUFRIÉ BLANC, OURLÉE DE RENARD MARRON, ENFIN UN PETIT VÊTEMENT D’ORGANDI BLANC À LARGES