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me rejoindre; et, lui d'un côté, moi d'un autre, nous avons dévalisé la Kormandio et le Morvand de leurs plus beaux paysages. Vous allez voir. On s'assied, on fume, car Daubigny quitte rarement la pipe. Et, l'une après l'autre, les toiles se succèdent sur le chevalet. Tout en regardant, on regarde, on admire. Il y a, comme vous le savez, deux peintres en Daubigny – l'un qui fait, dans une tonalité gris-perle, de petits paysages de genre, fins, doux, charmants, fort courus des marchands de tableaux et du public amateur; l'autre, qui cherche dans une gamme plus forte la composition savante, les grands aspects des choses, l'inflexion sévère des lignes. Le premier peintre, vous l'avez rencontré rue Laffitte, bords de rivière habités de gazons verts, laveuses rouges battant le linge au bord de l'eau, rideaux de peupliers frissonnant dans la brume, champs fleuris du mois de mai, c'est à ces thèmes gracieux qu'il plie la facilité de son pinceau. Le second, vous le trouverez au Luxembourg ou dans vos souvenirs d'exposition la Vallée de Bonnefoy, avec sa solitude profonde et les profils austères de ses pentes inclinées; la Seine au bord de la Seine, avec sa fière silhouette sur un ciel enflammé; la Côte, avec ses terrains mamelonnés, ses paysans courant dans les premières, et le déroulement continu de ses vignes enchanteresses. Il est inutile de dire que cette seconde manière est la meilleure, celle pour laquelle Daubigny monte au sommet de son art, et atteint parfois, mais en restant toujours Français, la grandeur de Nicolas Poussin. Des deux tableaux de Daubigny que vous verrez au salon prochain, l'un appartient à ce genre héroïque c'est une Vue du village de Honneur, sur la côte du Calvados. Le village, jeté au sommet même de la falaise, le long d'une vaste échancrure de mer, au sein d'un horizon immense, occupe le centre de la toile. Les terrains qui l'avoisinent, étudiés dans leurs mouvements et leurs plis avec un soin extrême, sont couverts d'une herbe courte et dure, triste végétation de ces grèves incessamment balayées par le vent. Quelques goélands passent sous le
ciel enflammé; la Côte, avec ses terrains mamelonnés, ses paysans courant dans les premières, et le déroulement continu de ses vignes enchanteresses. Il est inutile de dire que cette seconde manière est la meilleure, celle pour laquelle Daubigny monte au sommet de son art, et atteint parfois, mais en restant toujours Français, la grandeur de Nicolas Poussin. Des deux tableaux de Daubigny que vous verrez au salon prochain, l'un appartient à ce genre héroïque c'est une Vue du village de Honneur, sur la côte du Calvados. Le village, jeté au sommet même de la falaise, le long d'une vaste échancrure de mer, au sein d'un horizon immense, occupe le centre de la toile. Les terrains qui l'avoisinent, étudiés dans leurs mouvements et leurs plis avec un soin extrême, sont couverts d'une herbe courte et dure, triste végétation de ces grèves incessamment balayées par le vent. Quelques goélands passent sous le ciel gris. L'air est vif et salé. C'est ainsi que désolés, grondants et éternellement tristes, les bords de l'Océan se peignent dans la poésie de nos souvenirs. L'autre tableau représente une Clairière dans les bois du Chavillon. Au premier plan, parmi d'épaisses végétations, une mare où les biches se désaltent. A droite, du feuillage, à gauche, du feuillage; au fond, du feuillage. L'endroit est secret, profond, mystérieux; on y sent le silence des grandes forêts. Les arbres, surtout ceux du fond, dont les rameaux se présentent en raccourci, sont modelés avec une fermeté extraordinaire; le regard s'insinue dans leurs profondeurs et pénètre dans les ténébreuses trouées de la futaie. Par-dessus s'étend une étroite bande de ciel bleu; dans l'écartement de deux cimes de chênes, on aperçoit un nuage blanc qui monte telles ces grosses masses floconneuses que nous voyons l'été poindre silencieusement des bords de l'extrême horizon. Quant à la tonalité générale, elle est d'une vigueur étonnante; c'est le lyrisme du vert! Admirable puissance de l'esprit humain pensais-je. Ici le métier disparaît, l'art s'efface. Je retrouve devant ces toiles les mêmes impressions, les mêmes sentiments, les mêmes idées que m'inspirait jadis la vue de quelque bourgade aux bords de la
A droite, du feuillage, à gauche, du feuillage; au fond, du feuillage. L'endroit est secret, profond, mystérieux; on y sent le silence des grandes forêts. Les arbres, surtout ceux du fond, dont les rameaux se présentent en raccourci, sont modelés avec une fermeté extraordinaire; le regard s'insinue dans leurs profondeurs et pénètre dans les ténébreuses trouées de la futaie. Par-dessus s'étend une étroite bande de ciel bleu; dans l'écartement de deux cimes de chênes, on aperçoit un nuage blanc qui monte telles ces grosses masses floconneuses que nous voyons l'été poindre silencieusement des bords de l'extrême horizon. Quant à la tonalité générale, elle est d'une vigueur étonnante; c'est le lyrisme du vert! Admirable puissance de l'esprit humain pensais-je. Ici le métier disparaît, l'art s'efface. Je retrouve devant ces toiles les mêmes impressions, les mêmes sentiments, les mêmes idées que m'inspirait jadis la vue de quelque bourgade aux bords de la mer ou de quelque mare dans les bois reculés. C'est comme si j'étais aux lieux mêmes. Dans ma pensée, la copie recule pour laisser avancer le modèle, qui me sollicite doucement à l'enthousiasme. L'art n'est-il donc autre chose que l'évocation même de la nature, et l'artiste aurait-il touché l'idée, quand il étreint plus étroitement la réalité? - Et Charles? fis-je tout à coup, sortant de ma rêverie. - Il va bien, répondit Daubigny. Il a fait depuis un an des progrès sérieux. J'entrevois le moment où il pourra se dégager de moi. Et le peintre se leva pour nous montrer une toile de son fils. Car Charles est le fils de Daubigny, son fils et naturellement son élève. L'élève est cher au maître, comme bien vous pensez; aussi ce fut avec un sourire de satisfaction que le père nous entendit louer l'œuvre du jeune apprenti et constater les progrès réalisés. Charles a dix-sept ans à peine, et, vienne le mois d'avril, il en sera à sa seconde exposition. L'année dernière, il avait au salon une Vue de la Seine, à Auvers. Je me rappelle la stupeur dont chacun fut saisi à l'aspect de cette toile signée Daubigny fils. Sentiment, composition,
il étreint plus étroitement la réalité? - Et Charles? fis-je tout à coup, sortant de ma rêverie. - Il va bien, répondit Daubigny. Il a fait depuis un an des progrès sérieux. J'entrevois le moment où il pourra se dégager de moi. Et le peintre se leva pour nous montrer une toile de son fils. Car Charles est le fils de Daubigny, son fils et naturellement son élève. L'élève est cher au maître, comme bien vous pensez; aussi ce fut avec un sourire de satisfaction que le père nous entendit louer l'œuvre du jeune apprenti et constater les progrès réalisés. Charles a dix-sept ans à peine, et, vienne le mois d'avril, il en sera à sa seconde exposition. L'année dernière, il avait au salon une Vue de la Seine, à Auvers. Je me rappelle la stupeur dont chacun fut saisi à l'aspect de cette toile signée Daubigny fils. Sentiment, composition, exécution, c'était père tout entier, le père, moins les qualités solides, les accents particuliers, qui font l'originalité et la force de sa manière. Père et maître, situation doublement périlleuse! L'enfant aura du mal à se défendre de voir avec les yeux, comme de sentir avec l'âme de son professeur; car, outre l'influence résultant de la similitude des études, de la fréquentation quotidienne, des travaux en commun, il lui faudra combattre les affinités naturelles découlant de la transmission héréditaire. Cette fatalité des ressemblances morales me remet en mémoire une vieille et touchante légende artistique que savent tous ceux qui connaissent à fond la peinture espagnole c'est l'histoire des deux Ribalta. Je vais vous la conter; aussi bien la route est longue de Daubigny chez Corot; il faut l'abréger par quelque récit. Vers le milieu du seizième siècle vivait à Valence, alors capitale d'une école célèbre, un jeune homme pauvre et studieux, du nom de Francisco Ribalta. Il travaillait chez un maître-peintre, dont la tradition n'a pas conservé le nom. Ce peintre, comme il arrivait communément jadis, avait une fille éblouissante de beauté. La voir, en devenir amoureux fou, fut pour Ribalta une seule et même chose. Quand on est amoureux et
outre l'influence résultant de la similitude des études, de la fréquentation quotidienne, des travaux en commun, il lui faudra combattre les affinités naturelles découlant de la transmission héréditaire. Cette fatalité des ressemblances morales me remet en mémoire une vieille et touchante légende artistique que savent tous ceux qui connaissent à fond la peinture espagnole c'est l'histoire des deux Ribalta. Je vais vous la conter; aussi bien la route est longue de Daubigny chez Corot; il faut l'abréger par quelque récit. Vers le milieu du seizième siècle vivait à Valence, alors capitale d'une école célèbre, un jeune homme pauvre et studieux, du nom de Francisco Ribalta. Il travaillait chez un maître-peintre, dont la tradition n'a pas conservé le nom. Ce peintre, comme il arrivait communément jadis, avait une fille éblouissante de beauté. La voir, en devenir amoureux fou, fut pour Ribalta une seule et même chose. Quand on est amoureux et qu'on sent son ardeur partagée, qu'y a-t-il de plus simple que d'épouser l'objet aimé? Un jour, Francisco prit son maître à part, et humble, tremblant, lui demanda la main de sa fille. De l'aïeul foudroyant regard sa demande fut accueillie. Quoi, ce méchant bourreau de toiles, sans écus comme sans talent, ce coquin sans feu ni lieu, aspirer à la main de ma fille. Un grand artiste, riche et chargé de commandes, ne l'eût pas osé. Sors d'ici, maraud! Le jeune homme avait le cœur gros en bouclant son sac. Veux-tu m'attendre? dit-il à la jeune fille dans trois ans je reviendrai; ton amour aidant, j'aurai amassé assez de science et de gloire pour être digne de toi. Partez bien vite, répondit-elle, il n'y aura ni Dieu ni père qui puisse me marier avant trois ans. On pleura, on s'embrassa. Il partit. Il alla tout droit en Italie. Là il étudia sous les Carrache, vit l'œuvre de Raphaël, et se sentit peintre. Trois ans après, jour pour jour, il rentrait dans Valence. Il se rend aussitôt chez sa bien-aimée: le père est absent. Dans l'atelier, sur un chevalet, il aperçoit une toile à peine ébauchée qui attend la main du
talent, ce coquin sans feu ni lieu, aspirer à la main de ma fille. Un grand artiste, riche et chargé de commandes, ne l'eût pas osé. Sors d'ici, maraud! Le jeune homme avait le cœur gros en bouclant son sac. Veux-tu m'attendre? dit-il à la jeune fille dans trois ans je reviendrai; ton amour aidant, j'aurai amassé assez de science et de gloire pour être digne de toi. Partez bien vite, répondit-elle, il n'y aura ni Dieu ni père qui puisse me marier avant trois ans. On pleura, on s'embrassa. Il partit. Il alla tout droit en Italie. Là il étudia sous les Carrache, vit l'œuvre de Raphaël, et se sentit peintre. Trois ans après, jour pour jour, il rentrait dans Valence. Il se rend aussitôt chez sa bien-aimée: le père est absent. Dans l'atelier, sur un chevalet, il aperçoit une toile à peine ébauchée qui attend la main du maître. Il prend la palette, les pinceaux, et en moins d'une heure achève le tableau. Qui fut surpris, en rentrant? Le père. Par le Christ, c'est à celle-là que je te marierais, plutôt qu'à ce triste apprenti de Ribalta, dont tu me parles tous les jours. Mon père, c'est Ribalta, c'est Ribalta lui-même il est revenu. Le mariage eut lieu. De plus, le bruit de l'aventure s'étant répandu, Francisco Ribalta fut bientôt l'artiste à la mode dans Valence. Il devint le peintre ordinaire de l'archevêque, qui était un puissant personnage et c'est à peine s'il put suffire aux commandes qui lui arrivèrent de toutes parts. De ce mariage, et c'est ici que je rejoins mon point de départ, naquit un fils, Juan Ribalta, qui fut en tous points la ressemblance physique et morale de Francisco. Dès qu'il put tenir un pinceau, Juan apprit à peindre avec son père, et il peignit comme son père. C'était la même façon de comprendre la nature, et d'exprimer la vie. Du grand livre ouvert sous ses yeux, il ne voyait que ce que son père avait vu, ne traduisait que ce que son père avait traduit. On eût dit une seule âme partagée et
c'est Ribalta lui-même il est revenu. Le mariage eut lieu. De plus, le bruit de l'aventure s'étant répandu, Francisco Ribalta fut bientôt l'artiste à la mode dans Valence. Il devint le peintre ordinaire de l'archevêque, qui était un puissant personnage et c'est à peine s'il put suffire aux commandes qui lui arrivèrent de toutes parts. De ce mariage, et c'est ici que je rejoins mon point de départ, naquit un fils, Juan Ribalta, qui fut en tous points la ressemblance physique et morale de Francisco. Dès qu'il put tenir un pinceau, Juan apprit à peindre avec son père, et il peignit comme son père. C'était la même façon de comprendre la nature, et d'exprimer la vie. Du grand livre ouvert sous ses yeux, il ne voyait que ce que son père avait vu, ne traduisait que ce que son père avait traduit. On eût dit une seule âme partagée et animant deux corps. Juan avait en quelque sorte le talent paternel inné. Il fut habile de si bonne heure qu'à dix-huit ans il exécuta la grande et magnifique croix qui est au couvent de San-Miguel de los Reyes. À partir de cette époque les plus fins connaisseurs ne distinguaient plus les œuvres du père de celles du fils. Trait non moins étrange, le lien qui unissait leur double destinée se rompit en même temps. Ils moururent à peu de jours l'un de l'autre. On les enterra côte à côte dans la même église. Et, de même que, vivants, ils n'avaient fait qu'un, morts, leur souvenir ne fut jamais séparé; aujourd'hui encore, à Valence, leurs noms sont mêlés et leurs œuvres confondues c'est des Ribalta, disent les Espagnols, és de los Ribalta. Le soleil a descendu sous l'horizon. Les souffles et les bruits s'éteignent. Aucun feuillage ne frissonne. Avec l'ombre qui s'épanche lentement dans l'air, le silence, le grand silence envahit, la nature prête à sommeiller. Quel est ce lac dont la surface tranquille s'argente aux reflets du ciel nocturne? C'est le lac des poètes, que nous avons tous entrevu en rêve, un soir qu'il faisait bon s'aimer dans l'ombre, et
les œuvres du père de celles du fils. Trait non moins étrange, le lien qui unissait leur double destinée se rompit en même temps. Ils moururent à peu de jours l'un de l'autre. On les enterra côte à côte dans la même église. Et, de même que, vivants, ils n'avaient fait qu'un, morts, leur souvenir ne fut jamais séparé; aujourd'hui encore, à Valence, leurs noms sont mêlés et leurs œuvres confondues c'est des Ribalta, disent les Espagnols, és de los Ribalta. Le soleil a descendu sous l'horizon. Les souffles et les bruits s'éteignent. Aucun feuillage ne frissonne. Avec l'ombre qui s'épanche lentement dans l'air, le silence, le grand silence envahit, la nature prête à sommeiller. Quel est ce lac dont la surface tranquille s'argente aux reflets du ciel nocturne? C'est le lac des poètes, que nous avons tous entrevu en rêve, un soir qu'il faisait bon s'aimer dans l'ombre, et que nous aussi, après tant d'autres, nous demandions au temps de suspendre son vol. Quelle est cette étoile, dont le regard tremblant semble nous appeler? C'est Vénus, c'est l'étoile qui ramène les bergers des champs et pousse les amoureux vers les sentiers couverts. Seule, au fond de l'immobile azur, elle brille, intelligente et douce. Les constellations ardentes allumeront tout à l'heure toute l'étendue de la coupole céleste pour elle, qui les devance et les annonce, elle éclaire le bord de l'horizon de son rayonnement virginal. Mais silence! Au bord du lac, au pied de cet arbre, une femme est debout, le bras levé, le geste inspiré, regardant l'étoile solitaire. Quel dialogue aérien, fugitif, insaisissable, unit en ce moment ces deux êtres adorés! Un bruit de notes à demi murmurées arrive jusqu'à moi. J'approche, et j'écoute l'Étoile qui descend sur la verte colline, Triste larme d'argent du manteau de la nuit, Toi qui regarde au loin le père qui chemine, Tandis que pas à pas son long troupeau le suit; Étoile, où t'en vas-tu dans cette nuit immense? Cherches-tu sur la rive un lit dans les roseaux? Ou t'en vas-tu si belle, à l'heure du silence, Tomber comme une perle au
brille, intelligente et douce. Les constellations ardentes allumeront tout à l'heure toute l'étendue de la coupole céleste pour elle, qui les devance et les annonce, elle éclaire le bord de l'horizon de son rayonnement virginal. Mais silence! Au bord du lac, au pied de cet arbre, une femme est debout, le bras levé, le geste inspiré, regardant l'étoile solitaire. Quel dialogue aérien, fugitif, insaisissable, unit en ce moment ces deux êtres adorés! Un bruit de notes à demi murmurées arrive jusqu'à moi. J'approche, et j'écoute l'Étoile qui descend sur la verte colline, Triste larme d'argent du manteau de la nuit, Toi qui regarde au loin le père qui chemine, Tandis que pas à pas son long troupeau le suit; Étoile, où t'en vas-tu dans cette nuit immense? Cherches-tu sur la rive un lit dans les roseaux? Ou t'en vas-tu si belle, à l'heure du silence, Tomber comme une perle au sein profond des eaux? Ah! si tu dois mourir, bel astre, et si ta tête Va dans la vaste mer plonger ses blonds cheveux, Avant de nous quitter, un sens instant arrête, Étoile de l'amour, ne descends pas des cieux Car ai-je cité des vers? Ai-je, pour rendre compte d'un tableau, employé les tours familières au poète? Quel est donc, parmi les peintres de mon temps, celui qui sensibilise ce point de notre âme, que, devant ses œuvres, le réel nous abandonne, et qu'un nouvel état d'esprit nécessite en nous un nouveau langage? Qui serait-ce, si ce n'était Corot, le doyen de nos paysagistes, l'interprète né des harmonies rêvées qui échappent au vulgaire, le peintre qui reproduit les aspects les plus généralisés de la terre et du ciel? Indépendamment de ce nouveau bonheur de la nature, dont l'impression est cette fois si profonde et si saisissante, que je n'en pouvais détacher les yeux, Corot termine pour le salon une petite étude de femme, qui surprendra bien des gens. C'est une Algérienne, revêtue d'un éclatant costume, un vrai régal de couleurs pour les yeux friands. IV. Ornans, le 26 janvier 1864. Mon cher ami, Ma vie est un tissu d'accidents. J'avais
tableau, employé les tours familières au poète? Quel est donc, parmi les peintres de mon temps, celui qui sensibilise ce point de notre âme, que, devant ses œuvres, le réel nous abandonne, et qu'un nouvel état d'esprit nécessite en nous un nouveau langage? Qui serait-ce, si ce n'était Corot, le doyen de nos paysagistes, l'interprète né des harmonies rêvées qui échappent au vulgaire, le peintre qui reproduit les aspects les plus généralisés de la terre et du ciel? Indépendamment de ce nouveau bonheur de la nature, dont l'impression est cette fois si profonde et si saisissante, que je n'en pouvais détacher les yeux, Corot termine pour le salon une petite étude de femme, qui surprendra bien des gens. C'est une Algérienne, revêtue d'un éclatant costume, un vrai régal de couleurs pour les yeux friands. IV. Ornans, le 26 janvier 1864. Mon cher ami, Ma vie est un tissu d'accidents. J'avais entrepris pour l'exposition prochaine un tableau épique, c'est-à-dire une satire de ma façon. J'étais aux deux tiers de mon œuvre, quand hier, moi absent, quelqu'un entre dans mon atelier par une porte contre laquelle s'appuyait mon chevalet, et que je croyais avoir condamnée. Cette porte en s'ouvrant repousse le pied du chevalet; la toile perd son équilibre, et tombe sur ma chaise qui passe au travers dans le beau milieu. Adieu le tableau, je n'ai plus le temps de le recommencer. Ce tableau était une allusion à l'état de la poésie contemporaine, critique sérieuse d'ailleurs, quoique comique. J'avais rassemblé les poètes dans le sacré vallon, arrosé par les eaux de Castalie et du Permesse, et je les faisais boire à la source d'Hippocrène. Adieu Apollon; adieu les Muses; adieu le superbe vallon que j'avais déjà fait; adieu Lamartine avec sa besace et sa lyre; adieu Baudelaire avec ses notes à la main; Pierre Dupont qui buvait, Gustave Mathieu avec sa guitare et son chapeau de marin, Monselet qui les accompagnait et gardait son air sceptique. La Source, invisible pour la moderne armée d'Apollon était visible au premier plan pour le public. C'était une bien jolie femme toute nue, comme les
du chevalet; la toile perd son équilibre, et tombe sur ma chaise qui passe au travers dans le beau milieu. Adieu le tableau, je n'ai plus le temps de le recommencer. Ce tableau était une allusion à l'état de la poésie contemporaine, critique sérieuse d'ailleurs, quoique comique. J'avais rassemblé les poètes dans le sacré vallon, arrosé par les eaux de Castalie et du Permesse, et je les faisais boire à la source d'Hippocrène. Adieu Apollon; adieu les Muses; adieu le superbe vallon que j'avais déjà fait; adieu Lamartine avec sa besace et sa lyre; adieu Baudelaire avec ses notes à la main; Pierre Dupont qui buvait, Gustave Mathieu avec sa guitare et son chapeau de marin, Monselet qui les accompagnait et gardait son air sceptique. La Source, invisible pour la moderne armée d'Apollon était visible au premier plan pour le public. C'était une bien jolie femme toute nue, comme les Sources de M. Ingres; un beau modèle venant de Paris. Couchée sur son rocher couvert de mousse, elle crachait dans l'onde, qui empoisonnait tous les malheureux buveurs. Déjà les uns étaient pendus, les autres étaient noyés, Théophile Gautier fumait un chibouk, assisté par une aimée. Je ne puis tout vous dire; car si on pouvait expliquer les tableaux, les traduire en paroles, il n'y aurait pas besoin de les peindre. Que de choses je perds d'un seul coup! Adieu les récriminations des amis; adieu les invectives de la critique; adieu les fureurs des poètes contre l'odieux réalisme. L'exposition prochaine manquera encore une fois de gaieté. Mais on m'accordera ceci: c'est que si j'enlève une belle occasion à mes détracteurs, ce n'est pas de ma mauvaise volonté. Tout à vous. Gustave Courbet. V. On a fait, ces deux derniers mois, grand bruit d'un tableau français du temps de la Renaissance (époque de Henri IV), exposé dans les galeries Martinet. L'œuvre en valait la peine. C'est un tableau de premier ordre, un des meilleurs assurément qui ait jamais été exécuté en France par un Français. En le voyant on ne pouvait s'empêcher de déplorer qu'un art arrivé à une telle perfection, eût