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que celui qui sacrifie un emploi du revenu de mille guinées à un cauchemar d'amour monstrueux et insensé. Décidément, je me cloue aujourd'hui au fauteuil de ma caisse, et je ne remets plus les pieds chez M. Hargrave. Et avec ces projets d'or sur les lèvres, il tournait déjà le dos à la Cité, et il s'en allait, bon gré mal gré, à Kensington. Comme il cheminait vers ce village, où l'attirait à présent un aimant irrésistible, il s'arrêta tout d'un coup, et se saisit le menton de la main droite d'un air profondément méditatif, au risque d'être pris par les passants pour un poète en travail, ou pour un membre de la chambre des communes ruminant son improvisation du lendemain. — Que vais-je faire ? s'écria-t-il. Si j'épouse cet interminable nez drapé de pourpre, que dira la Cité ? que dira Fleet-Street ? que diront les langues d'acier, pointues et acérées ? En quel état laisseront-elles ce pitoyable nez qui s'appellera mistress Conway ? Tel était le délectable avenir qu'entrevoyait l'imagination intimidée de M. Conway. Si le vent enflammé qui le poussait ne l'eût entraîné et remis en route, il faisait certainement volte-face, et la délibération aboutissait au vœu d'un salutaire et perpétuel célibat. Ce fut le démon matrimonial qui prévalut. L'amitié qui avait lié Conway à la famille de M. Hargrave s'était peu à peu transformée en une familiarité intime, où l'on distinguait une odeur de gendre futur très prononcée. Il était devenu de la maison; il avait ses coudées parfaitement franches; ses préoccupations étaient toutes les bienvenues, ainsi que sa personne. Le soir de cette dernière visite, le blond jeune homme fut plus scandaleusement distrait qu'à l'ordinaire. Il écrasa la queue du chat en entrant. Lorsqu'il se leva du canapé, où il avait dormi environ une heure, il trouva sous lui le chapeau neuf de M. Hargrave aussi radicalement aplati que le plus mince gâteau des rois. Il voulut absolument faire le thé lui-même; mais il mit la bouilloire sur la table, et la théière sur le feu. Il jeta le beurre dans le bowl plein d'eau
d'un salutaire et perpétuel célibat. Ce fut le démon matrimonial qui prévalut. L'amitié qui avait lié Conway à la famille de M. Hargrave s'était peu à peu transformée en une familiarité intime, où l'on distinguait une odeur de gendre futur très prononcée. Il était devenu de la maison; il avait ses coudées parfaitement franches; ses préoccupations étaient toutes les bienvenues, ainsi que sa personne. Le soir de cette dernière visite, le blond jeune homme fut plus scandaleusement distrait qu'à l'ordinaire. Il écrasa la queue du chat en entrant. Lorsqu'il se leva du canapé, où il avait dormi environ une heure, il trouva sous lui le chapeau neuf de M. Hargrave aussi radicalement aplati que le plus mince gâteau des rois. Il voulut absolument faire le thé lui-même; mais il mit la bouilloire sur la table, et la théière sur le feu. Il jeta le beurre dans le bowl plein d'eau chaude. Il sucra trois tasses avec du sel. — Cependant le cœur de Maria bondissait d'allégresse. — Je crois en vérité, se disait-elle, que cet excellent jeune homme ne se souvient plus des irrégularités de ma figure. Mais la confiante jeune fille se trompait extrêmement dans cette supposition. Je vous certifie que le cerveau du triste tenace de livres se fêlait notoirement de jour en jour. Le lendemain, il courait toutes les boutiques des dégraisseurs de la Cité, cherchant une recette souveraine pour enlever les tâches les plus opiniâtres. — Mais de quelles tâches s'agit-il? demandaient gravement les imperturbables dégraisseurs. Est-ce des tâches à votre linge? — Non. — A vos manteaux? — Non. — A la douillette de madame votre épouse? — Pas davantage. C'est justement parce que je ne suis point marié, et que j'ai besoin de l'être, qu'il me faut recourir aux ressources de votre art. N'avez-vous point d'essence qui ait la vertu de déteindre un nez rouge de jeune fille de dix-huit ans? — Et comme les teinturiers-dégraisseurs de Londres sont des hommes sérieux et peu susceptibles de comprendre les aberrations du sentiment, il n'en est pas un qui n'eût charitablement voulu faire conduire à Bedlam
certifie que le cerveau du triste tenace de livres se fêlait notoirement de jour en jour. Le lendemain, il courait toutes les boutiques des dégraisseurs de la Cité, cherchant une recette souveraine pour enlever les tâches les plus opiniâtres. — Mais de quelles tâches s'agit-il? demandaient gravement les imperturbables dégraisseurs. Est-ce des tâches à votre linge? — Non. — A vos manteaux? — Non. — A la douillette de madame votre épouse? — Pas davantage. C'est justement parce que je ne suis point marié, et que j'ai besoin de l'être, qu'il me faut recourir aux ressources de votre art. N'avez-vous point d'essence qui ait la vertu de déteindre un nez rouge de jeune fille de dix-huit ans? — Et comme les teinturiers-dégraisseurs de Londres sont des hommes sérieux et peu susceptibles de comprendre les aberrations du sentiment, il n'en est pas un qui n'eût charitablement voulu faire conduire à Bedlam le pauvre Conway, si, tandis qu'il leur soumettait sa requête, quelque constable fût venu à passer. 46 REVUE DE PARIS. — Mes irrésolutions feront ma ruine; j'achèverai de perdre l'esprit par elles, s'écria Conway sortant à grands pas de la Cité, et descendant le Strand les mains croisées derrière le dos; non, je ne suis point né pour le bonheur, autrement me laisserais-je détourner du chemin qui y mène, au moindre caillou que je rencontre? Puissances célestes! la coupe des bénédictions est pleine jusqu'aux bords! Vous l'avez mise en mes mains; je n'aurais qu'à boire, et je n'ose approcher de mes lèvres le délicieux breuvage! Et pourquoi? Parce que il y a un bout de nez rouge qui perce à la surface! Hébreux que tu es! Imagines-tu donc que ce nez est un volcan? as-tu peur que ce soit un Vésuve gros d'une éruption prochaine? Et il s'armait brusquement d'un courage désespéré. — Oui, j'en prendrai mon parti, exclama-t-il, enfonçant ses poings fermés dans les poches de derrière de son frac vert-pomme. J'ai beau résister, je suis décidément amoureux. Il me faut obéir à la fatalité. J'épouserai Maria, dût toute la Cité se cotiser pour me gratifier d'un assourdissant charivari,
dos; non, je ne suis point né pour le bonheur, autrement me laisserais-je détourner du chemin qui y mène, au moindre caillou que je rencontre? Puissances célestes! la coupe des bénédictions est pleine jusqu'aux bords! Vous l'avez mise en mes mains; je n'aurais qu'à boire, et je n'ose approcher de mes lèvres le délicieux breuvage! Et pourquoi? Parce que il y a un bout de nez rouge qui perce à la surface! Hébreux que tu es! Imagines-tu donc que ce nez est un volcan? as-tu peur que ce soit un Vésuve gros d'une éruption prochaine? Et il s'armait brusquement d'un courage désespéré. — Oui, j'en prendrai mon parti, exclama-t-il, enfonçant ses poings fermés dans les poches de derrière de son frac vert-pomme. J'ai beau résister, je suis décidément amoureux. Il me faut obéir à la fatalité. J'épouserai Maria, dût toute la Cité se cotiser pour me gratifier d'un assourdissant charivari, le soir de mes noces; dès lors que miss Pin, miss Needle et mistress Knife en rireront ensemble de concert d'un rire inextinguible! Mais le brouillard avait redoublé les plis du crêpe funèbre qui enveloppait la ville. Le mélancolique jeune homme se sentit soudain en proie à une attaque de spleen des plus furieuses. Il n'était pas à Charing-Cross que le nez de Maria lui apparut à travers les ténèbres de l'atmosphère, rouge comme du feu, large comme le boucher de Seipidn. — Amant infortuné! — C'était le soleil plus infortuné de Londres, luttant contre les doubles vapeurs de la Tamise et du charbon de bois, et montrant sa face toute ensanglantée du combat. — À cette effroyable vision, Conway recula épouvanté. Ses dispositions conjugales furent ajournées de nouveau; il n'alla pas même ce jour-là à Kensington; il s'en fut dans la Cité remettre au courant ses livres de commerce en arrière. À force de rouler en notre esprit une pensée, nous émoussons ses aspérités, nous l'arrondissons, ainsi que fait l'Océan d'une pierre qu'il promène incessamment sur les grèves. Elle n'a plus rien bientôt de ses formes premières ni des pointes saillantes qui blessaient. — Le même travail intellectuel s'opéra
spleen des plus furieuses. Il n'était pas à Charing-Cross que le nez de Maria lui apparut à travers les ténèbres de l'atmosphère, rouge comme du feu, large comme le boucher de Seipidn. — Amant infortuné! — C'était le soleil plus infortuné de Londres, luttant contre les doubles vapeurs de la Tamise et du charbon de bois, et montrant sa face toute ensanglantée du combat. — À cette effroyable vision, Conway recula épouvanté. Ses dispositions conjugales furent ajournées de nouveau; il n'alla pas même ce jour-là à Kensington; il s'en fut dans la Cité remettre au courant ses livres de commerce en arrière. À force de rouler en notre esprit une pensée, nous émoussons ses aspérités, nous l'arrondissons, ainsi que fait l'Océan d'une pierre qu'il promène incessamment sur les grèves. Elle n'a plus rien bientôt de ses formes premières ni des pointes saillantes qui blessaient. — Le même travail intellectuel s'opéra chez M. Conway. Il avait tant et si longuement agité en son imagination l'image de la douce Marie, qu'il avait fini par en amoindrir toutes les saillances, y compris la plus aiguë. Il lui restait bien le souvenir vague de quelque imperfection qui avait autrefois déparé les beautés de sa bien-aimée; mais il lui semblait ne plus savoir précisément quel avait été ce défaut. Comme il n'avait nulle envie au fond de se le rappeler, il n'est pas surprenant que sa mémoire lui en gardât le secret. Et puis Marie l'aidait de son mieux à oublier. Elle était prudente maintenant et bien sur ses gardes. Le mouchoir ne tombait plus. Il était constamment à son poste et en sentinelle. Quoi qu'il en soit, les visites de M. Conway à Kensington s'allongaient démesurément de jour en jour. Il arrivait à présent au logis de M. Hargrave pour le déjeuner, et ne s'en retournait plus qu'après souper. — C'est presque un mari que je tiens, en vérité, se disait Maria dans les innocentes joies de son âme; mais il manque encore une cérémonie essentielle. Et l'heureux soupirant, qui se trouvait aussi presque époux, s'étonnait pourtant de ne point être encore marié et
bien-aimée; mais il lui semblait ne plus savoir précisément quel avait été ce défaut. Comme il n'avait nulle envie au fond de se le rappeler, il n'est pas surprenant que sa mémoire lui en gardât le secret. Et puis Marie l'aidait de son mieux à oublier. Elle était prudente maintenant et bien sur ses gardes. Le mouchoir ne tombait plus. Il était constamment à son poste et en sentinelle. Quoi qu'il en soit, les visites de M. Conway à Kensington s'allongaient démesurément de jour en jour. Il arrivait à présent au logis de M. Hargrave pour le déjeuner, et ne s'en retournait plus qu'après souper. — C'est presque un mari que je tiens, en vérité, se disait Maria dans les innocentes joies de son âme; mais il manque encore une cérémonie essentielle. Et l'heureux soupirant, qui se trouvait aussi presque époux, s'étonnait pourtant de ne point être encore marié et d'être contraint d'aller chercher chaque nuit son lit solitaire de la Cité. Or, lorsqu'un amoureux s'étonne de ne pas être marié, il a cessé bientôt d'être garçon. — Un beau matin le fatal et insoluble noeud fut enfin serré. Comme le tendre couple sortait de l'église, un enfant mal élevé qui priait sous le portail, ayant effrontément dévisagé la mariée, se prit tout d'un coup à crier : — Oh! la belle dame et le beau nez rouge! — Mais aussitôt la timide figure de Maria, qui, sûre désormais de la légitimité de ses droits, s'était émancipée jusqu'à prendre l'air un instant, fut hermétiquement recloîtrée dans le mouchoir. — Un nez rouge! chère amie, répéta M. Conway regardant avec inquiétude autour de lui; un nez rouge! que veut dire ce polisson? LORD FEELING. BULLETIN LITTÉRAIRE. LES CHANTS DU CREPUSCULE, PAR M. VICTOR HUGO (i). Je voudrais expliquer d'une façon respectueuse et précise la position de la critique contemporaine vis-à-vis de M. Victor Hugo; position nouvelle et difficile, mais qui doit être reconnue avec franchise, appréciée avec calme et dignité. Les jours sont loin de nous où M. Hugo, jeune et ardent novateur, luttait pied à pied contre une critique hostile,
qui priait sous le portail, ayant effrontément dévisagé la mariée, se prit tout d'un coup à crier : — Oh! la belle dame et le beau nez rouge! — Mais aussitôt la timide figure de Maria, qui, sûre désormais de la légitimité de ses droits, s'était émancipée jusqu'à prendre l'air un instant, fut hermétiquement recloîtrée dans le mouchoir. — Un nez rouge! chère amie, répéta M. Conway regardant avec inquiétude autour de lui; un nez rouge! que veut dire ce polisson? LORD FEELING. BULLETIN LITTÉRAIRE. LES CHANTS DU CREPUSCULE, PAR M. VICTOR HUGO (i). Je voudrais expliquer d'une façon respectueuse et précise la position de la critique contemporaine vis-à-vis de M. Victor Hugo; position nouvelle et difficile, mais qui doit être reconnue avec franchise, appréciée avec calme et dignité. Les jours sont loin de nous où M. Hugo, jeune et ardent novateur, luttait pied à pied contre une critique hostile, contre une littérature maîtresse du terrain. Dieu sait ce qu'il a d'audace pour commencer l'attaque, de talent pour achever la victoire! Dans cette lutte laborieuse, M. Hugo puisa cette ténacité et cet indomptable orgueil qui le fait aujourd'hui se raidir contre les avis les plus bienveillants, s'emporter contre les observations les plus timides. La première partie de la carrière littéraire de M. Hugo explique la seconde moitié de sa vie. Cette grande âme fut violemment froissée, et il ne négligea dès lors aucune occasion d'exhaler son ressentiment en plaintes amères. Sur la tombe à peine fermée de Dovalle, il laissa échapper ces paroles un peu égoïstes : « Dans ce moment de mêlée et de tourmente, qui faut-il plaindre, ceux qui meurent ou ceux qui combattent ? N'est-il pas permis à ceux autour desquels s'amassent incessamment calomnies, injures, haines, jalousies, sourdes menées, basses trahisons, hommes loyaux auxquels on fait une guerre déloyale, hommes dévoués qui ne voudraient enfin que doter le pays d'une liberté de plus, celle de l'art, celle de l'intelligence; hommes laborieux qui poursuivent paisiblement leur œuvre de conscience, en proie d'un côté à de viles machinations de censure et de police, en butte, de l'autre, trop souvent
les plus timides. La première partie de la carrière littéraire de M. Hugo explique la seconde moitié de sa vie. Cette grande âme fut violemment froissée, et il ne négligea dès lors aucune occasion d'exhaler son ressentiment en plaintes amères. Sur la tombe à peine fermée de Dovalle, il laissa échapper ces paroles un peu égoïstes : « Dans ce moment de mêlée et de tourmente, qui faut-il plaindre, ceux qui meurent ou ceux qui combattent ? N'est-il pas permis à ceux autour desquels s'amassent incessamment calomnies, injures, haines, jalousies, sourdes menées, basses trahisons, hommes loyaux auxquels on fait une guerre déloyale, hommes dévoués qui ne voudraient enfin que doter le pays d'une liberté de plus, celle de l'art, celle de l'intelligence; hommes laborieux qui poursuivent paisiblement leur œuvre de conscience, en proie d'un côté à de viles machinations de censure et de police, en butte, de l'autre, trop souvent à l'ingratitude de ceux même pour lesquels ils travaillent.» Cependant le poète ne douta pas un seul instant; il signa les billets rouges d’Hernani de ce mot significatif : hier ! il annonça fièrement à la critique qu'il ne lui reconnaissait point le droit de questionner le poète sur sa fantaisie, et de lui demander pourquoi il avait choisi tel sujet, broyé telle couleur, cueilli à tel arbre, puisé à telle source. Ce langage était ferme et beau : c'est Galilée qui sent tourner la terre jusque dans les cachots de l'inquisition; c'est Colomb qui aperçoit l'Amérique au-delà des mers; c'est le cri de Mirabeau : « Va dire à ton maître, etc. ; » c'était l'homme de coeur et de génie qui se ramenait en soi, n'ayant plus où se prendre, et disait : Me voilà ! qui se frappait la tête comme André Chénier, non plus au moment de mourir, mais de triompher. C'était le conquérant, le révélateur, Napoléon et Mahomet tout à la fois; c'était Victor Hugo, comme nous l'appelions alors, l'auteur d’Hernani, le poète des Orientales. Ceci est de l'histoire. Aujourd’hui, M. Hugo est tout puissant; son incontestable talent ne peut plus être mis en question;
fantaisie, et de lui demander pourquoi il avait choisi tel sujet, broyé telle couleur, cueilli à tel arbre, puisé à telle source. Ce langage était ferme et beau : c'est Galilée qui sent tourner la terre jusque dans les cachots de l'inquisition; c'est Colomb qui aperçoit l'Amérique au-delà des mers; c'est le cri de Mirabeau : « Va dire à ton maître, etc. ; » c'était l'homme de coeur et de génie qui se ramenait en soi, n'ayant plus où se prendre, et disait : Me voilà ! qui se frappait la tête comme André Chénier, non plus au moment de mourir, mais de triompher. C'était le conquérant, le révélateur, Napoléon et Mahomet tout à la fois; c'était Victor Hugo, comme nous l'appelions alors, l'auteur d’Hernani, le poète des Orientales. Ceci est de l'histoire. Aujourd’hui, M. Hugo est tout puissant; son incontestable talent ne peut plus être mis en question; son nom grandit tous les jours. Il commande, et l’on obéit; il parle, et l’on écoute. Les comédiens auxquels on donne deux cent mille francs par an pour jouer Molière, Racine et Corneille, envoient une députation lui demander Angelo. Qu’il accouple deux rimes ensemble, et tous les échos de la presse parisienne et départementale se les renvoient d’un bout à l’autre de la France. Il ne faut pas moins de huit éditions pour apaiser la première faim du public; et nous avons rencontré, descendant la Tamise, une cargaison de gravures sur acier, qui feront pénétrer la gigantesque épopée de Notre-Dame de Paris jusque dans la plus humble bibliothèque. Enfin, ce qui est, selon nous, le signe le plus caractéristique d’une nature et d’une intelligence en dehors des proportions ordinaires, M. Hugo a ses fanatiques, ses adorateurs, ses défenseurs envers et contre tous : il est le dieu visible, mortel, et pécheur, de cette foule généreuse et naïve dont nous respectons l'enthousiasme sans pouvoir le partager. Nous appartenons à cette armée de travailleurs qui admire profondément M. Hugo sans subir aucunement son influence, pour qui le génie et la réputation de l’auteur de Notre-Dame de Paris sont des faits incontestés; et
presse parisienne et départementale se les renvoient d’un bout à l’autre de la France. Il ne faut pas moins de huit éditions pour apaiser la première faim du public; et nous avons rencontré, descendant la Tamise, une cargaison de gravures sur acier, qui feront pénétrer la gigantesque épopée de Notre-Dame de Paris jusque dans la plus humble bibliothèque. Enfin, ce qui est, selon nous, le signe le plus caractéristique d’une nature et d’une intelligence en dehors des proportions ordinaires, M. Hugo a ses fanatiques, ses adorateurs, ses défenseurs envers et contre tous : il est le dieu visible, mortel, et pécheur, de cette foule généreuse et naïve dont nous respectons l'enthousiasme sans pouvoir le partager. Nous appartenons à cette armée de travailleurs qui admire profondément M. Hugo sans subir aucunement son influence, pour qui le génie et la réputation de l’auteur de Notre-Dame de Paris sont des faits incontestés; et qui, en partant de ce fait, parlent de cet homme, notre contemporain, avec autant de sang-froid et d'impartialité que s'il appartenait à un des siècles précédents. Cette génération, dis-je, suit avec un étonnement religieux la marche du grand poète; quelquefois une larme coule de ses yeux, quelquefois un sourire ironique erre sur sa lèvre; mais, dans ses éloges comme dans ses blâmes, elle s’efforce de conserver la même gravité; elle sait quel langage on doit tenir aux puissants de la terre, que leur couronne soit d'or ou de laurier. Or, ce qui frappe au premier abord dans le nouveau volume de poésies de M. Victor Hugo, c'est cette perpétuité d'idées, cette identité de forme, qui le rattache aux autres ouvrages du même auteur. Quoi ! tout se transforme en nous et autour de nous ; nous avons renoncé en littérature, en politique, aux émeutes et aux utopies ! Seul, cet homme est resté le même. Le frottement du siècle, le contact des hommes, n'a arrondi aucune des aspérités de ce talent anguleux, n'a modifié aucun des instincts de sa nature âpre et destructive; je dirai plus, il y a évidemment retour vers les premières inspirations de sa jeunesse. Les Chants
erre sur sa lèvre; mais, dans ses éloges comme dans ses blâmes, elle s’efforce de conserver la même gravité; elle sait quel langage on doit tenir aux puissants de la terre, que leur couronne soit d'or ou de laurier. Or, ce qui frappe au premier abord dans le nouveau volume de poésies de M. Victor Hugo, c'est cette perpétuité d'idées, cette identité de forme, qui le rattache aux autres ouvrages du même auteur. Quoi ! tout se transforme en nous et autour de nous ; nous avons renoncé en littérature, en politique, aux émeutes et aux utopies ! Seul, cet homme est resté le même. Le frottement du siècle, le contact des hommes, n'a arrondi aucune des aspérités de ce talent anguleux, n'a modifié aucun des instincts de sa nature âpre et destructive; je dirai plus, il y a évidemment retour vers les premières inspirations de sa jeunesse. Les Chants du Crépuscule se rapprochent, par l'inspiration, des Odes, par la forme, des Orientales. Le volume des Feuilles d’Automne reste comme un tableau sans pendant dans la galerie des œuvres du poète. Pour notre part, nous sommes heureux que les choses aient tourné de cette façon. Les Feuilles d’Automne, en poésie, et le drame d’Angelo, c’est-à-dire les deux plus grands succès de M. Hugo, le drame et le livre qui ont été le mieux accueillis de la critique et du public bourgeois, sont des concessions que l’on ne fait pas deux fois; je dirai presque qu’elles sont indignes de M. Hugo. Dans ces deux essais, il a perdu en originalité ce qu’il a pu gagner en correction. Le vers des Feuilles d’Automne, plus raisonnable, plus symétrique, ne vaut pas, selon nous, le vers luxuriant, inégal, épanoui, des Orientales et des Chants du Crépuscule. Il s’agit ici d’art pur et de définir bien nettement la nature et le caractère de la poésie de M. Hugo. Nous prendrons pour exemple quelques-uns des plus beaux vers des Feuilles d’Automne. "Ouais ! veillez, veillez, tâchez d’avoir régné; Ne nous reprenez pas ce qu’on avait gagné, Ne faites pas du poids d’une bride rebelle Cabrer la