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l'Industrie, expose deux toiles à succès : la Fileuse et la Vieille au rouet. Son talent est comme celui d'Aimé Perret, dont le bel envoi, le Noël des Vieux, retiendra sûrement le public du dimanche, comme celui de M. Jeanniot, comme celui de M. Lempoël, un disciple attardé du minutieux Denner, fait de sincérité et d'observation. M. Besnard et M. Gaston Latouche ont envoyé des pages remplies de couleur: M. Besnard le Lac d'Annecy et la Douche; M. Gaston Latouche, les Pillards et la Ronde. Mais ils sont victimes l'un et l'autre de la couleur complémentaire. Dans les scènes de la vie rustique, il y a plusieurs morceaux d'une belle envolée, celles de M. Burnand entre autres. M. Léon Lhermitte n'expose pas. Il se repose, si tant est qu'un maître puisse le faire. Il est représenté par son meilleur élève, M. David Nillet, dont l'Aveu sera beaucoup regardé et beaucoup admiré. Il y a des paysages lumineux et profonds de MM. René Billotte, Sisley, Barau Courtens, le maître belge, Cazin, Victor Binet et Montenard; de belles marines de Mesdag, Hagborg et du peintre anglais Harrisson. M. Victor Binet exprime, avec une rare sincérité, les premiers et beaux jours d'automne où le ciel déjà froid se teint de mélancolie. Tout serait à citer dans son exposition : l'Automne, le Grain, le Toit rouge, les Feuilles jaunes, au Pâturage, l'Église de Méry. LE NU; LES PORTRAITS; L'ALEXANDRE DUMAS, DE M. ROLL; LA Poussée, DE M. JEAN BÉRAUD; LE PRINCE HENRI D'ORLÉANS. M. Aublet marche toujours en tête de ce groupe d'artistes qui ont voué à la beauté féminine un culte passionné. Ce qu'il intitule Surprise est une pure merveille. Jamais le brillant artiste n'avait exprimé avec plus de charme et de vérité les jeux de la lumière sur un épiderme. Les portraits excellents sont nombreux. M. Boulard, un maître longtemps inconnu, MM. Edelfelt, Courtois, Alfred Blanche, Zorn, de Wèerts, dont le portrait de M. Ravaisson attire tous les regards, luttent de savoir et d'habileté. M. Carolus Duran expose les portraits de M. Leygues et de M. Paul Deroulede. Son meilleur envoi, selon
le ciel déjà froid se teint de mélancolie. Tout serait à citer dans son exposition : l'Automne, le Grain, le Toit rouge, les Feuilles jaunes, au Pâturage, l'Église de Méry. LE NU; LES PORTRAITS; L'ALEXANDRE DUMAS, DE M. ROLL; LA Poussée, DE M. JEAN BÉRAUD; LE PRINCE HENRI D'ORLÉANS. M. Aublet marche toujours en tête de ce groupe d'artistes qui ont voué à la beauté féminine un culte passionné. Ce qu'il intitule Surprise est une pure merveille. Jamais le brillant artiste n'avait exprimé avec plus de charme et de vérité les jeux de la lumière sur un épiderme. Les portraits excellents sont nombreux. M. Boulard, un maître longtemps inconnu, MM. Edelfelt, Courtois, Alfred Blanche, Zorn, de Wèerts, dont le portrait de M. Ravaisson attire tous les regards, luttent de savoir et d'habileté. M. Carolus Duran expose les portraits de M. Leygues et de M. Paul Deroulede. Son meilleur envoi, selon moi, est un portrait de fillette en rouge. Il est à peine touché, mais je sais des Velazquez qui ne le sont pas davantage et qu'on regarde comme de purs chefs-d'œuvre. J'allais oublier le beau portrait d'Alexandre Dumas, de M. Roll. Il n'est pas fini. La tête seule est achevée. Elle est splendide de relief et de vie. M. Jean Béraud a peint, de façon quelque peu sommaire, le jeune Henri d'Orléans. On a peine à reconnaître, dans ce visage sans expression, les traits du hardi voyageur. Ce peintre s'est assuré une réputation légitime en brossant d'un pinceau alerte et facile des scènes de la vie mondaine. Il est devenu, en ces derniers temps, légèrement ennuyeux et sermonneur. Dans son tableau de cette année, la Poussée, il nous fait assister aux derniers moments de « l'orgie bourgeoise ». L'anarchie est triomphante et se rue à l'assaut des grands hôtels. Dans une salle de festin, son avant-garde se précipite l'arme au poing. Il y a là un type féroce qui fait honneur à l'imagination de l'artiste. Un jeune homme en habit noir lui tend, d'un geste de défi ironique, la coupe de Champagne où il vient de puiser sa dernière ivresse.
Elle est splendide de relief et de vie. M. Jean Béraud a peint, de façon quelque peu sommaire, le jeune Henri d'Orléans. On a peine à reconnaître, dans ce visage sans expression, les traits du hardi voyageur. Ce peintre s'est assuré une réputation légitime en brossant d'un pinceau alerte et facile des scènes de la vie mondaine. Il est devenu, en ces derniers temps, légèrement ennuyeux et sermonneur. Dans son tableau de cette année, la Poussée, il nous fait assister aux derniers moments de « l'orgie bourgeoise ». L'anarchie est triomphante et se rue à l'assaut des grands hôtels. Dans une salle de festin, son avant-garde se précipite l'arme au poing. Il y a là un type féroce qui fait honneur à l'imagination de l'artiste. Un jeune homme en habit noir lui tend, d'un geste de défi ironique, la coupe de Champagne où il vient de puiser sa dernière ivresse. Le geste — et le mot n'est pas déplacé puisqu'il s'agit d'anarchie — est trouvé ; la scène est joliment enlevée, mais à quoi bon ces prédictions à la Cazotte ? Elles ne servent à rien. Elles attristent tout le monde sans convertir personne. LES DESSINS; LES PASTELS; QUELQUES SCULPTEURS : M. LÉFÈVRE ET M. RODIN ; LA LÉDA ET LA MORT DE M. DESBOTS. Il y a, dans les dessins et les pastels, quantité de choses dont il faudrait parler ; mais comment faire ? C'est à peine si je puis noter, en passant, les eau-fortes de M. Helleu, qui rappellent Watteau, les pastels de M. Carrier-Belleuse, les dessins militaires de Guillaume et les illustrations du spirituel Renouard. Ce dernier a réuni en une salle spéciale le meilleur de son œuvre. Il y a là des pages qui resteront. L'une porte cette légende, qui est une merveille de drôlerie : « Imbéciles de bourgeois, mais l'anarchie c'est le ciel. » La sculpture est toujours la partie faible du Salon du Champ-de-Mars, malgré Rodin, malgré Baffier, malgré Bartholomé, malgré Injalbert, Desbois et tant d'autres. M. Desbois, expose en une salle particulière, une trentaine d'œuvres, des grès, des étains, des marbres,
: M. LÉFÈVRE ET M. RODIN ; LA LÉDA ET LA MORT DE M. DESBOTS. Il y a, dans les dessins et les pastels, quantité de choses dont il faudrait parler ; mais comment faire ? C'est à peine si je puis noter, en passant, les eau-fortes de M. Helleu, qui rappellent Watteau, les pastels de M. Carrier-Belleuse, les dessins militaires de Guillaume et les illustrations du spirituel Renouard. Ce dernier a réuni en une salle spéciale le meilleur de son œuvre. Il y a là des pages qui resteront. L'une porte cette légende, qui est une merveille de drôlerie : « Imbéciles de bourgeois, mais l'anarchie c'est le ciel. » La sculpture est toujours la partie faible du Salon du Champ-de-Mars, malgré Rodin, malgré Baffier, malgré Bartholomé, malgré Injalbert, Desbois et tant d'autres. M. Desbois, expose en une salle particulière, une trentaine d'œuvres, des grès, des étains, des marbres, un bronze d'après son groupe de la Mort. Il a une Léda que je ne décrirai pas. Il vous suffit de savoir qu'elle figurerait avec avantage dans les musées de la Rome païenne. La Mort, son œuvre principal, est l'éternel sujet de l'homme qui appelle la camarde camarde la voudrait renvoyer lorsqu'elle se présente. N'est-ce pas le bon poète Armand Silvestre qui a dit : Mort, à l'appel menteur de mes paroles vaines, Trop rapide, ton vol se hâte d'accourir; Attends, qu'avec mon sang se tarisse en mes veines, Après l'espoir d'aimer, la douceur de souffrir ! M. Desbois s'est inspiré de ces vers. Sa Mort est laide à souhait, et dans son geste et son mouvement vers sa proie, elle fait penser aux hideuses figures de Goya. M. Rodin voisine toujours avec Michel-Ange. M. Lefèvre se rappelle à l'admiration par un groupe allégorique de la Maternité; M. Fagel avec un Paysan greffant un arbre, qui n'est pas loin d'être une œuvre parfaite, mais il faut se borner. Qu'il me soit seulement permis de dire que la Société des Beaux-Arts a multiplié les attractions. L'art du tapissier a été largement mis à contribution. Partout, l'œil est arrêté, amusé et charmé.
renvoyer lorsqu'elle se présente. N'est-ce pas le bon poète Armand Silvestre qui a dit : Mort, à l'appel menteur de mes paroles vaines, Trop rapide, ton vol se hâte d'accourir; Attends, qu'avec mon sang se tarisse en mes veines, Après l'espoir d'aimer, la douceur de souffrir ! M. Desbois s'est inspiré de ces vers. Sa Mort est laide à souhait, et dans son geste et son mouvement vers sa proie, elle fait penser aux hideuses figures de Goya. M. Rodin voisine toujours avec Michel-Ange. M. Lefèvre se rappelle à l'admiration par un groupe allégorique de la Maternité; M. Fagel avec un Paysan greffant un arbre, qui n'est pas loin d'être une œuvre parfaite, mais il faut se borner. Qu'il me soit seulement permis de dire que la Société des Beaux-Arts a multiplié les attractions. L'art du tapissier a été largement mis à contribution. Partout, l'œil est arrêté, amusé et charmé. Ici, c'est une verrière de Galland, une reliure de Prouvé ; plus loin une orfèvrerie de Charpentier ou de Brateau. Ils sont nombreux les objets d'art dont il faudrait parler. Ils ajoutent à l'exposition, déjà si attrayante en soi, comme un parfum d'art nouveau ; un art qui tâtonne et se cherche encore, mais dont la floraison, demain, pourrait être étonnamment radieuse. LÉON PLEE. PETITS PAMPHLETS SOCIALISME DE POCHETTE Elle a deux enfants gâtés, deux chéris, deux préférés, cette mère folle qu'on appelle la société française : ces Benjamins de son cœur gauche sont le comédien et l'ouvrier. Mais le plus aimé, c'est encore l'ouvrier. Il faut qu'un républicain ait le courage de le dire, et il faut aussi que les ouvriers se le laissent dire, car telle est la vérité absolument. L'artisan seul a atteint cet idéal sans au-delà : la vie libre par le travail. Il est le roi de la terre ; le soleil ne brille que pour lui. Je défie un Rothschild, un Napoléon, un Luther et même un Washington d'ajouter un bien-être quelconque à la somme de félicité dont jouit l'ouvrier moderne. Son gain est mesuré à son travail et à ses capacités ; indépendant,
se cherche encore, mais dont la floraison, demain, pourrait être étonnamment radieuse. LÉON PLEE. PETITS PAMPHLETS SOCIALISME DE POCHETTE Elle a deux enfants gâtés, deux chéris, deux préférés, cette mère folle qu'on appelle la société française : ces Benjamins de son cœur gauche sont le comédien et l'ouvrier. Mais le plus aimé, c'est encore l'ouvrier. Il faut qu'un républicain ait le courage de le dire, et il faut aussi que les ouvriers se le laissent dire, car telle est la vérité absolument. L'artisan seul a atteint cet idéal sans au-delà : la vie libre par le travail. Il est le roi de la terre ; le soleil ne brille que pour lui. Je défie un Rothschild, un Napoléon, un Luther et même un Washington d'ajouter un bien-être quelconque à la somme de félicité dont jouit l'ouvrier moderne. Son gain est mesuré à son travail et à ses capacités ; indépendant, il l'est comme on ne l'est dans aucun autre corps d'État et même sur un trône d'Asie. Choyé, adulé, caressé, encensé, il traverse, triomphant, la vallée de misère, l'outil sur l'épaule et la pipe au bec ; et quand il veut se reposer, il se repose, et quand il veut chanter, il chante; et sur sept jours de besogne, il s'en réserve deux : le dimanche d'abord, parce que c'est le jour du Seigneur, auquel il ne croit pas, et le lundi, parce que c'est le jour de la lune, astre de fantaisie. Les autres jours, il termine sa tâche au crépuscule, car les lumières factices du soir ne sont point allumées pour lui. S'il veut jouir de la famille que lui ont faite ses amours, il en a le temps ; s'il veut cultiver ses amitiés, il en a le loisir; s'il veut se divertir, s'instruire, s'enchanter les yeux ou les oreilles, les concerts, les musées, les théâtres se font gratuits, ou peu s'en faut, pour faciliter ses visites. Il peut mettre sur ses tablettes des bibliothèques à cinq sous le chef-d'œuvre. Pour lui, pour l'ouvrier, la rue n'a point d'uniforme coûteux, il sort en bourgeron et en casquette,
chanter, il chante; et sur sept jours de besogne, il s'en réserve deux : le dimanche d'abord, parce que c'est le jour du Seigneur, auquel il ne croit pas, et le lundi, parce que c'est le jour de la lune, astre de fantaisie. Les autres jours, il termine sa tâche au crépuscule, car les lumières factices du soir ne sont point allumées pour lui. S'il veut jouir de la famille que lui ont faite ses amours, il en a le temps ; s'il veut cultiver ses amitiés, il en a le loisir; s'il veut se divertir, s'instruire, s'enchanter les yeux ou les oreilles, les concerts, les musées, les théâtres se font gratuits, ou peu s'en faut, pour faciliter ses visites. Il peut mettre sur ses tablettes des bibliothèques à cinq sous le chef-d'œuvre. Pour lui, pour l'ouvrier, la rue n'a point d'uniforme coûteux, il sort en bourgeron et en casquette, libéré au deuil abominable des draps noirs et des carcans empesés. Il a droit au bleu pour ses vêtements, droit à la tunique flottante, droit à la couleur et à la forme, et seul, il reste pittoresque parmi les croque-morts et les fumistes affreux de la grandissime civilisation égalitaire. Il faudra bien finir un jour ou l'autre par savoir ce que l'on dit et ne plus s'emballer sur les mots. Ça devient bête comme un chou, cette blague socialiste du pauvre ouvrier qui vit au jour le jour, et qui n'a pas d'avenir assuré. Mais la Banque de France n'est pas assurée non plus du jour de demain. La maladie, la vieillesse, les tuiles qui tombent sur la tête, qu'est-ce que vous me chantez, c'est la vie. Ça l'aurait servi à grand-chose, le bon Pyrrhus, de s'assurer contre les tuiles. Allons, braves gens, avouez-le, car vous le savez fort bien au fond, que vous êtes heureux, et très heureux, et fichez-nous la paix avec vos grèves. Je ne vois plus aujourd'hui que deux grèves possibles et indiquées : la grève des gens d'esprit d'abord, qui commencent à se demander ce qu'il leur reste à faire en France par ces temps
faudra bien finir un jour ou l'autre par savoir ce que l'on dit et ne plus s'emballer sur les mots. Ça devient bête comme un chou, cette blague socialiste du pauvre ouvrier qui vit au jour le jour, et qui n'a pas d'avenir assuré. Mais la Banque de France n'est pas assurée non plus du jour de demain. La maladie, la vieillesse, les tuiles qui tombent sur la tête, qu'est-ce que vous me chantez, c'est la vie. Ça l'aurait servi à grand-chose, le bon Pyrrhus, de s'assurer contre les tuiles. Allons, braves gens, avouez-le, car vous le savez fort bien au fond, que vous êtes heureux, et très heureux, et fichez-nous la paix avec vos grèves. Je ne vois plus aujourd'hui que deux grèves possibles et indiquées : la grève des gens d'esprit d'abord, qui commencent à se demander ce qu'il leur reste à faire en France par ces temps d'hurluberlusme. Puis, la grève des employés. Ah! les employés, par exemple, ceux-là, les lottes auprès d'eux étaient heureux à Sparte ! La vie de l'employé au dix-neuvième siècle, c'est proprement le martyre et simplement la honte. Lorsqu'ils se réuniront à leur tour sur la place de grève et lorsqu'ils mettront la société en demeure de les nourrir d'autres choses que de coups de pied au derrière, d'humiliations et d'os déjà rongés par les chiens, ce n'est pas moi qui les taxerai d'injustice. Si l'on forçait l'un de ces Benjamin de l'outil, qui braillent dans les clubs contre la misère sociale de vivre, lui et les siens, avec les quatre-vingt-dix-neuf francs quatre-vingt-dix-neuf centimes qu'on alloue mensuellement à l'employé, et de vivre en redingote noire, en chapeau de soie, avec des souliers bien cirés, un plastron de chemise blanc comme l'albâtre et des gants sans cesse renouvelés, et cela dans une ville où le moindre loyer au neuvième coûte dix-huit cents francs, j'imagine qu'il la trouverait mauvaise et qu'il vous répondrait en tirant de sa poche l'aimable bidon de dynamite. Les voilà, frères, les déshérités, les voilà les infortunés, ceux qu'on torture et qu'on exploite ; pitié pour les employés ! Plaidez
la société en demeure de les nourrir d'autres choses que de coups de pied au derrière, d'humiliations et d'os déjà rongés par les chiens, ce n'est pas moi qui les taxerai d'injustice. Si l'on forçait l'un de ces Benjamin de l'outil, qui braillent dans les clubs contre la misère sociale de vivre, lui et les siens, avec les quatre-vingt-dix-neuf francs quatre-vingt-dix-neuf centimes qu'on alloue mensuellement à l'employé, et de vivre en redingote noire, en chapeau de soie, avec des souliers bien cirés, un plastron de chemise blanc comme l'albâtre et des gants sans cesse renouvelés, et cela dans une ville où le moindre loyer au neuvième coûte dix-huit cents francs, j'imagine qu'il la trouverait mauvaise et qu'il vous répondrait en tirant de sa poche l'aimable bidon de dynamite. Les voilà, frères, les déshérités, les voilà les infortunés, ceux qu'on torture et qu'on exploite ; pitié pour les employés ! Plaidez pour eux, s'il vous reste de la salive. Ils ont trois francs trente-trois centimes par jour, camarades, 3,33. Ce n'est pas le tout que de tomber la bourgeoisie et de la charger de toutes les iniquités séculaires. Il faut encore viser juste et l'atteindre au point faible de son égoïsme ventru. Or, c'est de la bourgeoisie que relève l'employé. C'est elle qui lui impose le sort des nègres auprès duquel le vôtre, ô ouvriers, est un paradis sur la terre. L'employé est le serf de l'habit noir, de l'éducation noire, de la misère en faux col. Il ne peut pas, lui, être ouvrier : on ne lui a pas appris à raboter les planches, à poser des vitres sans se couper les mains qu'il a fines et blanches. La bourgeoisie l'a pris tout petit et elle l'a mis au régime des choses intellectuelles, elle l'a farci de Cicéron, de Virgile et de Brard et Saint-Omer, afin d'atrophier ses spontanéités productives et de tuer en lui la fierté du travail responsable. Car il faut des ronds de chair pour ses ronds de cuir, et si tout le monde était comme vous, compagnons, et ne voulait féconder que son propre champ, il
ventru. Or, c'est de la bourgeoisie que relève l'employé. C'est elle qui lui impose le sort des nègres auprès duquel le vôtre, ô ouvriers, est un paradis sur la terre. L'employé est le serf de l'habit noir, de l'éducation noire, de la misère en faux col. Il ne peut pas, lui, être ouvrier : on ne lui a pas appris à raboter les planches, à poser des vitres sans se couper les mains qu'il a fines et blanches. La bourgeoisie l'a pris tout petit et elle l'a mis au régime des choses intellectuelles, elle l'a farci de Cicéron, de Virgile et de Brard et Saint-Omer, afin d'atrophier ses spontanéités productives et de tuer en lui la fierté du travail responsable. Car il faut des ronds de chair pour ses ronds de cuir, et si tout le monde était comme vous, compagnons, et ne voulait féconder que son propre champ, il n'y aurait plus de bureaux dans le précoce univers, c'est-à-dire plus de routine. Et la routine aux cent mille bras en serge verte, c'est la bourgeoisie. De là vient cette classe déplorable des 3,33, maintenus dans l'impossibilité d'être, asservis, domptés, pâles de faim, exténués de froid et réduits par l'humiliation. Pensez à eux, lorsque tant vous parlez de misère, et comparez votre sort nomade, votre vie au grand air, vos besognes robustes et toujours équitablement rétribuées, à l'état de servitude où croupissent les pauvres bacheliers, vêtus de noir. Et dites si vous n'êtes pas les heureux de ce monde et les coqs en pâte. EMILE BERGERAT. M. Léon Say vient de mourir, L'ancien ministre des finances personnifiait à merveille ces amis du self-government devenus rares aujourd'hui, si bien qu'on peut en faire le compte en quelques secondes. Cette génération-là ne sépara pas l'amour de la triune de la passion du bien dire et du savoir; elle aima la liberté de la parole, la liberté de la presse, à la condition que ceux qui parlaient ou tenaient la plume évitassent les violences et les écarts de langage. La vie même du Parlement, ces réunions de tous les jours, ces conversations de
Pensez à eux, lorsque tant vous parlez de misère, et comparez votre sort nomade, votre vie au grand air, vos besognes robustes et toujours équitablement rétribuées, à l'état de servitude où croupissent les pauvres bacheliers, vêtus de noir. Et dites si vous n'êtes pas les heureux de ce monde et les coqs en pâte. EMILE BERGERAT. M. Léon Say vient de mourir, L'ancien ministre des finances personnifiait à merveille ces amis du self-government devenus rares aujourd'hui, si bien qu'on peut en faire le compte en quelques secondes. Cette génération-là ne sépara pas l'amour de la triune de la passion du bien dire et du savoir; elle aima la liberté de la parole, la liberté de la presse, à la condition que ceux qui parlaient ou tenaient la plume évitassent les violences et les écarts de langage. La vie même du Parlement, ces réunions de tous les jours, ces conversations de couloirs, constituait pour eux leur véritable élément. Encore dans ces dernières années, on n'entrait pas à la Chambre sans rencontrer M. Léon Say, très alerte, allant dans le salon de la Paix de l'un à l'autre, prenant son interlocuteur familièrement sous le bras, devisant discrètement avec lui des choses du jour. Sa physionomie était très expressive, très vive, avec ses deux yeux gris perçants, ce sourire un peu moqueur mais bienveillant, qui découvrait des dents très bien conservées. La tête se penchait avec la même attention, comme pour écouter une confidence qui devait être bien gardée secrètement, fût-elle même banale et sans intérêt. On ne pouvait s'empêcher d'admirer l'activité de cet homme d'Etat que rien ne lassait et qui, du matin au soir, se dépensait dans le professorat, dans la constitution et le fonctionnement des ligues économiques, politiques. Il était l'âme de l'Union libérale comme de la Ligue contre la protection. Au temps de sa belle santé, qui fut aussi le temps de sa splendeur politique, quand on le voyait passer tout rond, florissant, craquant dans les boutons de sa redingote, on disait de lui : — C'est le budget qui marche !... Depuis, les ministres sont devenus plus maigres,
jour. Sa physionomie était très expressive, très vive, avec ses deux yeux gris perçants, ce sourire un peu moqueur mais bienveillant, qui découvrait des dents très bien conservées. La tête se penchait avec la même attention, comme pour écouter une confidence qui devait être bien gardée secrètement, fût-elle même banale et sans intérêt. On ne pouvait s'empêcher d'admirer l'activité de cet homme d'Etat que rien ne lassait et qui, du matin au soir, se dépensait dans le professorat, dans la constitution et le fonctionnement des ligues économiques, politiques. Il était l'âme de l'Union libérale comme de la Ligue contre la protection. Au temps de sa belle santé, qui fut aussi le temps de sa splendeur politique, quand on le voyait passer tout rond, florissant, craquant dans les boutons de sa redingote, on disait de lui : — C'est le budget qui marche !... Depuis, les ministres sont devenus plus maigres, mais les budgets sont encore plus gros. M. Léon Say, en pleine force, se voyait remplacer par des jeunes gens dont il aurait pu être le précepteur. Il n'en gardait nulle amertume, sachant prendre les hommes comme ils étaient et les choses comme elles venaient. Il savait, par expérience, ce que dure la vogue et ce que pèse la popularité, et, fixé sur les succès bruyants, mais passagers, ne recherchait, depuis longtemps déjà, que l'approbation, plus discrète, mais plus durable, d'une élite. Le Figaro a reproduit, de lui, un délicieux billet écrit à un jeune député qui venait d'obtenir un retentissant succès de tribune : Mardi matin. Mon cher ami, J'étais arrivé hier soir trop tard pour vous entendre, et je vous avoue que j'avais été inquiet en voyant que personne ne contestait votre grand succès. Il faut se défier, en politique, des unanimités. J'ai lu, ce matin, votre discours à l'Officiel, et ce m'est une bien grande joie de vous dire qu'il est exquis, très éloquent, ce qui est tout naturel, et rempli d'idées justes, ce qui n'est surprenant que parce qu'il a été applaudi par tout le monde. Bien à vous, LÉON SAY. On comprend que l'homme qui