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ou voitures sport Rovin, Desbenoit, Chausson, Claveau (qui a courageusement abandonné le moteur arrière pour revenir à la traction avant), etc. Nous verrons, des perfectionnements apparaître, à plus ou moins bref délai : changement de vitesse automatique, injection directe supprimant le carburateur, portes coulissantes, utilisation au maximum du plexiglass, coussins pneumatiques, pneus pratiquement increvables, refroidissement par air, graissage central, régénération de l’huile — progrès découlant pour la plupart de la technique aéronautique ou de celle des véhicules industriels. Quant au prix, n'en parlons pas. Nous vivons une époque où pour toutes choses les prix officiels rejoignent ceux du « marché noir » à quelques mois d'intervalle. Le phénomène n’est pas nouveau : on a découvert que 5. 000 ans avant Jésus-Christ, à la suite d’une de ces famines qui constituaient un charme de l’Égypte d’alors, un pharaon s’avisa de fixer les prix des produits. Ceux-ci se vendirent sous le manteau à des taux exorbitants. Le pharaon les réquisitionna. Les produits disparurent : la terre ne fut plus cultivée. La loi économique possède la puissance et l’invulnérabilité d’une loi physique. Toutes les entraves qu’on y apporte sont comme les poids qu’on mettrait sur un ressort : vient le moment où le ressort n’accepte plus la pression et se détend... ou casse. Si demain vous avez une voiture à 127.000 fr., c’est que des acheteurs accepteront de payer ce prix ; encore faudra-t-il qu’ils soient aussi nombreux que les modèles fabriqués ; sinon, croyez-moi, les prix baisseront, ou, ce qui revient au même, il faudra que les revenus augmentent. Mais me voilà loin de mon propos. 1947 doit nous donner 122.000 voitures. En 1948, troisième année du plan, on passe à 200.000 ; en 1949, à 290.000 ; enfin, en 1950, à 350.000. Au total, pour les cinq ans, plus d’un million de voitures. Si votre esprit critique vous faisait prétendre qu’on pourrait peut-être aller plus vite, et si, par condescendance, je voulais bien l’admettre, j’ajouterais aussitôt : mais cela ne servirait à rien. En effet, à quoi bon fabriquer des véhicules qu’on entasserait dans les garages et qui ne pourraient pas
ressort n’accepte plus la pression et se détend... ou casse. Si demain vous avez une voiture à 127.000 fr., c’est que des acheteurs accepteront de payer ce prix ; encore faudra-t-il qu’ils soient aussi nombreux que les modèles fabriqués ; sinon, croyez-moi, les prix baisseront, ou, ce qui revient au même, il faudra que les revenus augmentent. Mais me voilà loin de mon propos. 1947 doit nous donner 122.000 voitures. En 1948, troisième année du plan, on passe à 200.000 ; en 1949, à 290.000 ; enfin, en 1950, à 350.000. Au total, pour les cinq ans, plus d’un million de voitures. Si votre esprit critique vous faisait prétendre qu’on pourrait peut-être aller plus vite, et si, par condescendance, je voulais bien l’admettre, j’ajouterais aussitôt : mais cela ne servirait à rien. En effet, à quoi bon fabriquer des véhicules qu’on entasserait dans les garages et qui ne pourraient pas rouler, faute de pneus ? Car voilà l’autre drame : le manque de pneumatiques. Il n’y a pas assez de gomme : la pénurie est générale, et les États-Unis n’en sont pas exempts. Enfin, n’oublions pas que l’essence ne coule pas à flots, et que si par quelque coup de baguette magique, nous pouvions avoir des voitures et des pneus, il nous manquerait les possibilités de distribution et de stockage du carburant, qui ne seront pas rétablies avant Dieu sait quand (manque de péniches, de wagons-citernes, de camions-citernes) ... EN GUISE DE ... LES QUATRE VIEILLES ... L’inimitable 11 légère Voilà quelques bonnes raisons pour vous empêcher de faire trop tôt, tel Chateaubriand, votre « itinéraire de Paris à Jérusalem. » Mais je vous vois venir, avec votre sourire en coin ; je sens l’interrogation qui vous monte aux lèvres comme le bouchon de champagne prêt à partir ; la voilà la question qui va m’estoquer... — Eh bien, et les Américains ? — Eh bien, parlons-en, des Américains ! Le parc américain a besoin de quinze millions de voitures pour se reconstituer. Les plans établis prévoient la fabrication de six millions de voitures par an pendant trois ans ;
baguette magique, nous pouvions avoir des voitures et des pneus, il nous manquerait les possibilités de distribution et de stockage du carburant, qui ne seront pas rétablies avant Dieu sait quand (manque de péniches, de wagons-citernes, de camions-citernes) ... EN GUISE DE ... LES QUATRE VIEILLES ... L’inimitable 11 légère Voilà quelques bonnes raisons pour vous empêcher de faire trop tôt, tel Chateaubriand, votre « itinéraire de Paris à Jérusalem. » Mais je vous vois venir, avec votre sourire en coin ; je sens l’interrogation qui vous monte aux lèvres comme le bouchon de champagne prêt à partir ; la voilà la question qui va m’estoquer... — Eh bien, et les Américains ? — Eh bien, parlons-en, des Américains ! Le parc américain a besoin de quinze millions de voitures pour se reconstituer. Les plans établis prévoient la fabrication de six millions de voitures par an pendant trois ans ; c’est-à-dire qu’avant trois ans, vous ne pouvez pas espérer voir en France la moindre Chrysler ou le plus petit coach Chevrolet autrement que comme échantillons réservés à quelques spécialistes. Les Américains, c’est sûr, nous enverront leurs voitures ; mais il se serviront d’abord, et, tout amour-propre national mis à part, vous n’aurez pas de voitures américaines avant les françaises. Il faut en prendre votre parti ; si vous tenez absolument à rouler, faites comme l’un de mes amis, dont on avait réquisitionné la voiture, un peu légèrement, semble-t-il. Toujours est-il qu’ayant pu la « repérer » entre les mains d’une dame militarisée, il se mit en devoir de la récupérer. Il ne recula devant aucune démarche, accomplit mille formalités, adressa demande sur demande et réclamation sur réclamation, se fit évincer, injurier, rendit injure pour injure et coup pour coup, força porte sur porte — et finit par reconquérir sa voiture (en quel état !) Il avait perdu des jours et des jours, maigri de sept kilos, mais... il « roule ». Il reste aussi l’espoir que la démobilisation va, peut-être, rendre au secteur civil, quelques-unes de ces nombreuses automobiles devenues inutiles, et qu’avec quelque habileté, un peu de patience, et
vous n’aurez pas de voitures américaines avant les françaises. Il faut en prendre votre parti ; si vous tenez absolument à rouler, faites comme l’un de mes amis, dont on avait réquisitionné la voiture, un peu légèrement, semble-t-il. Toujours est-il qu’ayant pu la « repérer » entre les mains d’une dame militarisée, il se mit en devoir de la récupérer. Il ne recula devant aucune démarche, accomplit mille formalités, adressa demande sur demande et réclamation sur réclamation, se fit évincer, injurier, rendit injure pour injure et coup pour coup, força porte sur porte — et finit par reconquérir sa voiture (en quel état !) Il avait perdu des jours et des jours, maigri de sept kilos, mais... il « roule ». Il reste aussi l’espoir que la démobilisation va, peut-être, rendre au secteur civil, quelques-unes de ces nombreuses automobiles devenues inutiles, et qu’avec quelque habileté, un peu de patience, et beaucoup de chance, vous pourrez vous en faire attribuer une... C’est la grâce que je vous souhaite, parce qu’en définitive, et malgré Horace, qui affirmait que « nous nous fatiguons bien inutilement, nous nous embarquons, nous attelons quatre chevaux à un char, pour aller bien loin chercher le bonheur » ; malgré Pascal qui eût voulu nous confiner dans une chambre, jamais nous n’avons eu tant envie de nous déplacer, de reprendre le rythme des anciennes randonnées, de vivre davantage en allant plus vite et plus loin. Tant il est vrai que... le transport, c'est la vie. La reine de la route : la Bugatti. "L’Œuf électrique" de l’architecte Arzens. SALON 1945 "mut" MODÈLES DE DEMAIN ? La Mathis-Andreau, traction avant, 3 roues. Dessins de Morin. 21 animateur de la danse, il s’est révélé un illusionniste dont la baguette a été assez magicienne pour faire surgir côte à côte, parmi les spectateurs de cette saison de Ballets des Champs-Elysées, le chandail à fermeture éclair et le smoking. Lors de la Première, le vendredi 12 octobre, l’observateur compta scrupuleusement cinq cravates noires sur fond blanc encadré de revers de soie brillante... cinq smokings... cinq courageuses apparitions masculines entourées de gris, de
; malgré Pascal qui eût voulu nous confiner dans une chambre, jamais nous n’avons eu tant envie de nous déplacer, de reprendre le rythme des anciennes randonnées, de vivre davantage en allant plus vite et plus loin. Tant il est vrai que... le transport, c'est la vie. La reine de la route : la Bugatti. "L’Œuf électrique" de l’architecte Arzens. SALON 1945 "mut" MODÈLES DE DEMAIN ? La Mathis-Andreau, traction avant, 3 roues. Dessins de Morin. 21 animateur de la danse, il s’est révélé un illusionniste dont la baguette a été assez magicienne pour faire surgir côte à côte, parmi les spectateurs de cette saison de Ballets des Champs-Elysées, le chandail à fermeture éclair et le smoking. Lors de la Première, le vendredi 12 octobre, l’observateur compta scrupuleusement cinq cravates noires sur fond blanc encadré de revers de soie brillante... cinq smokings... cinq courageuses apparitions masculines entourées de gris, de marron, de bleu... cinq pionniers auxquels nous tirons un large coup de chapeau. Et puisque nous parlons de cette « Première » d’une saison de ballets, disons tout le bien que nous pensons de la conscience féminine qui n’abdique aucune de ses responsabilités, sous de surprenantes coiffures où fraternellement se dressent plumes, aigrettes, fleurs plus ou moins vivaces. L’accord des violons, le pas des ballerines, la troupe de Roland Petit, auront créé ce premier miracle : celui du réveil des soirées de Paris. Seeberger habitant du beau monde Une robe de Faquin Une robe de Robert Piguet Le bruit en a couru : on s’habillera sans doute à l’Opéra. Cette nouvelle, normale semble-t-il, est pourtant infirmée par la Direction même de l’Opéra. Que craint-on ? Un obstacle pourtant bien naturel qui n’est autre que celui de l’impossibilité dans laquelle se trouveraient certains spectateurs de réendosser des vêtements d’avant 1940. Heureusement pour le pays, tout le monde n’a pas gagné une fortune au marché noir, tout le monde ne peut disposer de 25.000 francs que coûterait sans doute actuellement un habit en tissu grain de poudre qui n’a, heureusement, aucun rapport avec celle qui mit le feu au monde il y
dressent plumes, aigrettes, fleurs plus ou moins vivaces. L’accord des violons, le pas des ballerines, la troupe de Roland Petit, auront créé ce premier miracle : celui du réveil des soirées de Paris. Seeberger habitant du beau monde Une robe de Faquin Une robe de Robert Piguet Le bruit en a couru : on s’habillera sans doute à l’Opéra. Cette nouvelle, normale semble-t-il, est pourtant infirmée par la Direction même de l’Opéra. Que craint-on ? Un obstacle pourtant bien naturel qui n’est autre que celui de l’impossibilité dans laquelle se trouveraient certains spectateurs de réendosser des vêtements d’avant 1940. Heureusement pour le pays, tout le monde n’a pas gagné une fortune au marché noir, tout le monde ne peut disposer de 25.000 francs que coûterait sans doute actuellement un habit en tissu grain de poudre qui n’a, heureusement, aucun rapport avec celle qui mit le feu au monde il y a cinq ans. Quant aux tenues du soir, à celles d’avant le déluge, elles ont eu à subir les assauts voraces des mites, celles des atteintes du temps ; elles ont servi bien souvent à des improvisations de remplacement dans nos défaillantes garde-robes. Dans cette hésitation vers un retour aux soirées fastueuses, le Théâtre des Champs-Elysées a marqué la première réalité d’une réhabilitation vestimentaire. Boris Kochno n’est pas seulement un prestigieux w, par Francis de MIOMANDRE M. Pointu était un beau monsieur, si beau qu’on n’en avait jamais vu de pareil. Il est vrai qu’il était en bois tourné, ce qui explique bien des choses. M. Pointu portait une longue redingote d’un bleu bien plus vif que celui du ciel et sur la tête un chapeau haut de forme si volumineux que — d’après l’opinion générale — c’était là son second crâne et qu’il y mettait en réserve des idées de rechange. Il tenait à la main une canne qui lui donnait un grand air d’autorité. Il avait les cheveux longs et jaunes, le nez effilé, le teint vermeil et, sur les yeux, de grosses lunettes derrière lesquelles il regardait l’univers avec une perspicacité terrible de grand psychologue. Grâce à
soirées fastueuses, le Théâtre des Champs-Elysées a marqué la première réalité d’une réhabilitation vestimentaire. Boris Kochno n’est pas seulement un prestigieux w, par Francis de MIOMANDRE M. Pointu était un beau monsieur, si beau qu’on n’en avait jamais vu de pareil. Il est vrai qu’il était en bois tourné, ce qui explique bien des choses. M. Pointu portait une longue redingote d’un bleu bien plus vif que celui du ciel et sur la tête un chapeau haut de forme si volumineux que — d’après l’opinion générale — c’était là son second crâne et qu’il y mettait en réserve des idées de rechange. Il tenait à la main une canne qui lui donnait un grand air d’autorité. Il avait les cheveux longs et jaunes, le nez effilé, le teint vermeil et, sur les yeux, de grosses lunettes derrière lesquelles il regardait l’univers avec une perspicacité terrible de grand psychologue. Grâce à ces lunettes, et peut-être à ces cheveux qui pendaient comme ceux des poètes d’autrefois, il passait pour un écrivain, quoique personne n’eût jamais rien lu de lui. Mais, comme il se promenait toute la journée, le nez au vent, examinant et critiquant tout, il avait acquis une solide réputation d’observateur et tout le monde pensait que, le soir venu, il se plongeait dans le travail jusqu’à l’aube pour mettre à profit ses intéressantes remarques. A l’autre bout du salon où vivait et se promenait M. Pointu, il y avait, sur une étagère, une petite négresse que l’on nommait Aréré Mareken. Elle n’était pas jolie si vous voulez, mais elle avait un très grand charme. On l’avait faite avec un vieux bas noir, mais sur sa face sombre luisaient des yeux si brillants qu’on ne pourrait plus les oublier une fois qu’on les avait vus. Et puis elle était attifée de la façon la plus coquette : un madras adorablement noué sur son front et une robe de mousseline avec beaucoup, beaucoup de volants, le tout d’une blancheur éblouissante et toujours frais repassé. On se demande comment elle faisait pour être ainsi, dans toutes les occasions, si soignée, vu qu’elle était
et tout le monde pensait que, le soir venu, il se plongeait dans le travail jusqu’à l’aube pour mettre à profit ses intéressantes remarques. A l’autre bout du salon où vivait et se promenait M. Pointu, il y avait, sur une étagère, une petite négresse que l’on nommait Aréré Mareken. Elle n’était pas jolie si vous voulez, mais elle avait un très grand charme. On l’avait faite avec un vieux bas noir, mais sur sa face sombre luisaient des yeux si brillants qu’on ne pourrait plus les oublier une fois qu’on les avait vus. Et puis elle était attifée de la façon la plus coquette : un madras adorablement noué sur son front et une robe de mousseline avec beaucoup, beaucoup de volants, le tout d’une blancheur éblouissante et toujours frais repassé. On se demande comment elle faisait pour être ainsi, dans toutes les occasions, si soignée, vu qu’elle était fort pauvre. Mais c’était là son secret, et nous n’avons pas le droit de le percer. quelque chose pour rappeler qu’il était — C’est drôle aussi, Eugène ! dit la négresse. Enfin, vous n’en êtes point responsable, n’est-ce pas ? Après un pareil camouflet, il n’y avait plus qu’à s’en aller. Mais M. Pointu ne pouvait s’y résoudre. Il restait là, inerte, son chapeau à la main, absolument médusé. Une force supérieure à sa volonté le retenait là. Il avait beau se dire : « Elle n’est pas jolie, pas jolie du tout ! » ; plus il se le répétait, plus il se sentait gêné, déconcerté. C’était terrible. A la fin, il trouva sauver la face. Il se fit le psychologue de profession, et que les psychologues ont le privilège d’interroger les personnes, même avant que celles-ci ne les y aient autorisés. Il prit son air le plus docte et le plus grave et demanda : — Comment êtes-vous venue dans notre pays ? et quel est le vôtre ? Alors, sans le regarder, et comme si elle lisait dans un livre ouvert sous ses yeux et pour elle seule visible — le grand livre du Souvenir — elle
aller. Mais M. Pointu ne pouvait s’y résoudre. Il restait là, inerte, son chapeau à la main, absolument médusé. Une force supérieure à sa volonté le retenait là. Il avait beau se dire : « Elle n’est pas jolie, pas jolie du tout ! » ; plus il se le répétait, plus il se sentait gêné, déconcerté. C’était terrible. A la fin, il trouva sauver la face. Il se fit le psychologue de profession, et que les psychologues ont le privilège d’interroger les personnes, même avant que celles-ci ne les y aient autorisés. Il prit son air le plus docte et le plus grave et demanda : — Comment êtes-vous venue dans notre pays ? et quel est le vôtre ? Alors, sans le regarder, et comme si elle lisait dans un livre ouvert sous ses yeux et pour elle seule visible — le grand livre du Souvenir — elle prononça, d’une voix lente et musicale : — Je suis née à La Havane, sous un palmier, tandis que les oiseaux chantaient... J’ai été la femme d’un roi. Un vrai roi, avec une couronne d’or sur la tête et un bâton d’ivoire dans la main. Il m’adorait. Mais il est mort, et alors, comme je n’avais plus rien à faire là-bas, je suis partie. Je n’ai emporté que ma robe et une petite tortue qui m’accompagne la nuit, quand je chante... — Un roi ! Une tortue ! s’écria M. Pointu, stupéfait. Une tortue qui parle ? — Non ! rectifia la négresse, avec vivacité. Les tortues ne parlent jamais, elles chantent. C’est tout à fait différent. M. Pointu n’en pouvait plus. Il y avait de quoi renverser de fond en comble toutes ses idées sur la vie. Il avait cru parler à une espèce d’esclave, et c’était la femme d’un roi ! Et cette femme possédait une tortue qui chante !... Lui qui avait toujours cinquante mots à sa disposition pour expliquer les choses les plus insignifiantes, il n’en trouvait plus aucun. A la fin, avec beaucoup d’efforts, il balbutia : — Je voudrais... Est-ce que vous me ?...
mort, et alors, comme je n’avais plus rien à faire là-bas, je suis partie. Je n’ai emporté que ma robe et une petite tortue qui m’accompagne la nuit, quand je chante... — Un roi ! Une tortue ! s’écria M. Pointu, stupéfait. Une tortue qui parle ? — Non ! rectifia la négresse, avec vivacité. Les tortues ne parlent jamais, elles chantent. C’est tout à fait différent. M. Pointu n’en pouvait plus. Il y avait de quoi renverser de fond en comble toutes ses idées sur la vie. Il avait cru parler à une espèce d’esclave, et c’était la femme d’un roi ! Et cette femme possédait une tortue qui chante !... Lui qui avait toujours cinquante mots à sa disposition pour expliquer les choses les plus insignifiantes, il n’en trouvait plus aucun. A la fin, avec beaucoup d’efforts, il balbutia : — Je voudrais... Est-ce que vous me ?... Me permettez-vous de... revenir vous voir ? Alors Aréré Mareken, relevant la tête, le regarda d’un air vague, comme si elle l’apercevait de très haut, de très loin, et qu’il fût une toute petite chose, absolument dénuée d’importance. — Oui, dit-elle enfin, je veux bien. Ça m’est égal. Or un jour, en se promenant du côté de l’étagère, M. Pointu rencontra la jeune négresse et il fut ébloui. Du premier coup. Malheureusement, ce ne fut pas réciproque. Tandis qu’il admirait, éberlué, son madras, sa jolie robe et ses yeux étincelants, elle, considérait sans aucune émotion la redingote bleue, l’immense chapeau et les cheveux jaunes de ce monsieur, qui lui semblait simplement simplement extravagant. Néanmoins, comme elle était fort bien élevée, elle n’en laissa rien paraître et, quand, après l’avoir saluée, il lui demanda comment elle s’appelait, elle répondit, avec l’air modeste qui convenait à sa situation par rapport à ce Blanc considérable : — Aréré Mareken. — C’est drôle, ces noms exotiques ! remarqua M. Pointu, pour dire quelque chose. Mais, en réalité, il était bien troublé et, dans le fond, il aurait donné beaucoup pour avoir, lui aussi, un de ces noms étranges et savoureux, au lieu de ce
jour, en se promenant du côté de l’étagère, M. Pointu rencontra la jeune négresse et il fut ébloui. Du premier coup. Malheureusement, ce ne fut pas réciproque. Tandis qu’il admirait, éberlué, son madras, sa jolie robe et ses yeux étincelants, elle, considérait sans aucune émotion la redingote bleue, l’immense chapeau et les cheveux jaunes de ce monsieur, qui lui semblait simplement simplement extravagant. Néanmoins, comme elle était fort bien élevée, elle n’en laissa rien paraître et, quand, après l’avoir saluée, il lui demanda comment elle s’appelait, elle répondit, avec l’air modeste qui convenait à sa situation par rapport à ce Blanc considérable : — Aréré Mareken. — C’est drôle, ces noms exotiques ! remarqua M. Pointu, pour dire quelque chose. Mais, en réalité, il était bien troublé et, dans le fond, il aurait donné beaucoup pour avoir, lui aussi, un de ces noms étranges et savoureux, au lieu de ce grisâtre et solennel : M. Pointu, qu’il fut bien obligé d’avouer quand elle lui eut, à son tour, demandé comment il se nommait. — Ah ! répliqua-t-elle, mutine. C’est drôle, ces noms européens ! — Je m’appelle aussi Eugène ! s’empressa-t-il d’ajouter, dans l’espoir que cette révélation effacerait l’effet de la première. Et M. Pointu se retira, bouleversé. * * * La nuit qu’il passa fut très mauvaise. Mais, vers le matin, son cœur plein d’orage se rassérena un peu, et son esprit positif reprit le dessus. — Après tout, conclut-il, ce n’est jamais qu’une petite sauvagesse qui raconte des histoires... Ça n’a qu’une robe de quatre sous à se mettre et ça fait des manières... Tandis que moi, on sait qui je suis. Je suis un homme de lettres notoire et un fin psychologue. J’ai une redingote, un chapeau et une canne, signes de ma haute situation dans la société. Reprenons nos distances, que diable ! Mais, l’après-midi venu, ce fut plus fort que lui : il se dirigea du côté de l’étagère pour revoir Aréré Mareken. Elle sourit aussitôt qu’elle l’aperçut. — Bonjour, monsieur Pointu ! dit-elle d’un ton joyeux. Elle semblait d’excellente humeur et ravie de le