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regard planté dans le mien, fixé. Et je suis demeuré immobile d’émoi. Cette fille était belle, d’une beauté totale, si certaine et si pure qu’elle m’inspirait un sentiment de respect et peut-être d’effroi. Bistre et régulier, son visage n’était qu’une parfaite image. Sous ses oripeaux d’une bigarrure innommée, le corps s'élevait harmonieux et cambré. Cette magnifique créature me regardait... Du moins, je le croyais, parce que j’éprouvais la chaleur de ce regard. Mais quand, m'arrachant d'elle, j'eus parcouru quelques pas, je remarquai que le regard n’avait pas bougé et qu'il continuait de fixer sans ciller le même point de l’horizon. Au-delà, cependant, de l’autre côté de la route, il n'y avait rien, qu'une plaine nue et, au-dessus d'un bouquet de sapins, un vol tournoyant d'oiseaux noirs. Mais ces filles inconnues ne voient pas, sans doute, les mêmes choses que nous, ou bien elles en voient d'autres. C’était peut-être le tourbillon des corbeaux qu’elle interrogeait pour ses présages. L'homme était assis dans le fossé et je ne le discernai qu’ensuite, quand j’eus dépassé le triste équipage. Sur son genou, il tenait un chaudron, et, à la flamme d'une lampe, il faisait une soudure. Malgré sa chemise bariolée, il m’apparut vulgaire et banal, avec son front bas, sa moustache tombante et son menton carré. Il était sans âge et je ne reconnaissais sa race qu'à sa peau d'olive et à sa toison drue. Le soir, quand l’ombre fut tombée sur les champs, je suis retourné rôder autour de la roulotte. Le cheval était debout, attaché à un arbre et, dès que je m'approchai, il tourna vers moi sa tête mélancolique et débonnaire. La porte de la voiture était fermée. Une petite fenêtre, au flanc lépreux de la cahute roulante, était close d'un chiffon qui filtrait une petite lueur tremblante. Un vent âpre venait des monts et sans doute soufflait-il dans cet antre mal clos sur la chandelle dont il courbait la flamme. Ils étaient là, tous les deux, l’homme à la moustache poissée et la créature merveilleuse, je étais blotti contre le bois de la roulotte. Et c'est ainsi que j’entendis d’abord
banal, avec son front bas, sa moustache tombante et son menton carré. Il était sans âge et je ne reconnaissais sa race qu'à sa peau d'olive et à sa toison drue. Le soir, quand l’ombre fut tombée sur les champs, je suis retourné rôder autour de la roulotte. Le cheval était debout, attaché à un arbre et, dès que je m'approchai, il tourna vers moi sa tête mélancolique et débonnaire. La porte de la voiture était fermée. Une petite fenêtre, au flanc lépreux de la cahute roulante, était close d'un chiffon qui filtrait une petite lueur tremblante. Un vent âpre venait des monts et sans doute soufflait-il dans cet antre mal clos sur la chandelle dont il courbait la flamme. Ils étaient là, tous les deux, l’homme à la moustache poissée et la créature merveilleuse, je étais blotti contre le bois de la roulotte. Et c'est ainsi que j’entendis d’abord un bruit très doux. C’était comme un soupir, rythme égal où je reconnaissais la cadence de la respiration. — Ils dorment, pensais-je. Les romanis ont donc coutume d’éclairer leur sommeil par une veilleuse ? Mais je fus détourné de mes observations ethniques. Le soupir s'élevait, plus profond et plus lourd. Il s’y mêlait comme un râle de douleur et un roucoulement de joie. Alors je compris quel en était le sens éternel. Aussitôt, d’ailleurs, il devint un langage, un langage sans mots, ou de mots lointains que nous ignorons. Mais les plus gutturales syllabes chantaient avec tant de douceur qu’on en comprenait le bonheur éperdu et l'immense admiration. Ce témoignage d’amour comblé était d'une telle intensité, il exprimait un don si complet et si naturel, qu’il défiait le plaisantin gaulois. C'était le cri d’une race, tout le passé retrouvé dans un geste. Et moi, devant cet acte d’amour qui était un acte de foi, je restais confus, honteux de moi-même, avili par ces misérables nomades, parce que j’avais violé leur secret. Elles passaient toutes deux au coin de la rue d’Amsterdam et de la place Clichy. Leurs grandes jupes aux mille plis, leurs châles à ramages et les sequins tintinnabulants
Il s’y mêlait comme un râle de douleur et un roucoulement de joie. Alors je compris quel en était le sens éternel. Aussitôt, d’ailleurs, il devint un langage, un langage sans mots, ou de mots lointains que nous ignorons. Mais les plus gutturales syllabes chantaient avec tant de douceur qu’on en comprenait le bonheur éperdu et l'immense admiration. Ce témoignage d’amour comblé était d'une telle intensité, il exprimait un don si complet et si naturel, qu’il défiait le plaisantin gaulois. C'était le cri d’une race, tout le passé retrouvé dans un geste. Et moi, devant cet acte d’amour qui était un acte de foi, je restais confus, honteux de moi-même, avili par ces misérables nomades, parce que j’avais violé leur secret. Elles passaient toutes deux au coin de la rue d’Amsterdam et de la place Clichy. Leurs grandes jupes aux mille plis, leurs châles à ramages et les sequins tintinnabulants à leurs oreilles sous les rouleaux d’un velours grasse, étaient d’un anachronisme dont le comique, me semblait-il, affectait plutôt nos vêtements ajustés et l'agent au bâton blanc de notre civilisation. C’étaient peut-être la mère et la fille, ou les deux sœurs, ou seulement deux femmes de la même race aux antiques résonnances d’Asie. Elles ont gardé, j’en suis sûr, des secrets hindous millénaires et magiques. Quand j'ai tendu ma main à la plus vieille qui lit les lignes et les astres, ses doigts bruns couraient sur ma paume, sans la caresser. L’autre, la jeune, restait lointaine. Comme l'ancienne, dont le flot de paroles, où elle me promettait les rituelles félicités prophétiques, noyait son indifférence ou son mépris pour l'étranger. MAURICE CORIEM, Dans le camp, sur la zone, où ils s'assemblent comme les oiseaux migrateurs et servis par le même instinct, ils ont rétabli les règles impénétrables de leur tribu, les mêmes qu'il y a vingt siècles sur le plateau de Pamir. Cent hommes, cent femmes. Comment les compter? Comment savoir leurs accouplements? Je suis entré dans le camp. J’en ai parcouru les rues où les roulottes s’alignent, pareilles à des maisons. La nuit descend sur ce village de Tzigane édifié
antiques résonnances d’Asie. Elles ont gardé, j’en suis sûr, des secrets hindous millénaires et magiques. Quand j'ai tendu ma main à la plus vieille qui lit les lignes et les astres, ses doigts bruns couraient sur ma paume, sans la caresser. L’autre, la jeune, restait lointaine. Comme l'ancienne, dont le flot de paroles, où elle me promettait les rituelles félicités prophétiques, noyait son indifférence ou son mépris pour l'étranger. MAURICE CORIEM, Dans le camp, sur la zone, où ils s'assemblent comme les oiseaux migrateurs et servis par le même instinct, ils ont rétabli les règles impénétrables de leur tribu, les mêmes qu'il y a vingt siècles sur le plateau de Pamir. Cent hommes, cent femmes. Comment les compter? Comment savoir leurs accouplements? Je suis entré dans le camp. J’en ai parcouru les rues où les roulottes s’alignent, pareilles à des maisons. La nuit descend sur ce village de Tzigane édifié en un jour aux portes de Paris et qu'une aube silencieuse balaiera sans raison. Dans la plus morne bourgade de chez nous, des amoureux rêveraient le soir au bord du chemin, sur la margelle du puits, ou gémiraient enlacés sur la paille de la grange. Je n'ai pas surpris un geste caressant la taille d'une femme, pas un sourire où des dents luisent en hommage au mâle qui passe. Le soir, ils rentrent au nid fétide où ils font leurs petits. L’homme possède, au sens antique du mot, sa femelle nouée à sa chair. Au centre de leur domaine précaire, les chevaux hennissent, attachés en étoile autour d'un piquet. Garde d'honneur. La place du chef est là. C’est un ancêtre dynastique à gilet brodé, aux bottes vertes, à la barbe de patriarche. Le vieux maître a une femme. Elle est la plus jeune et la plus belle. Sous son étreinte, elle crie d'orgueil. Il bénit les couples et c’est pour toute une vie. Les cartes d'étrangers des Roms portent : « Célibataires » et les renseignements de police mentionnent : « Vivent en concubinage ». Nos petits adultères, nos petites partouzes, nos petites mœurs ne peuvent pas comprendre cette familiale
geste caressant la taille d'une femme, pas un sourire où des dents luisent en hommage au mâle qui passe. Le soir, ils rentrent au nid fétide où ils font leurs petits. L’homme possède, au sens antique du mot, sa femelle nouée à sa chair. Au centre de leur domaine précaire, les chevaux hennissent, attachés en étoile autour d'un piquet. Garde d'honneur. La place du chef est là. C’est un ancêtre dynastique à gilet brodé, aux bottes vertes, à la barbe de patriarche. Le vieux maître a une femme. Elle est la plus jeune et la plus belle. Sous son étreinte, elle crie d'orgueil. Il bénit les couples et c’est pour toute une vie. Les cartes d'étrangers des Roms portent : « Célibataires » et les renseignements de police mentionnent : « Vivent en concubinage ». Nos petits adultères, nos petites partouzes, nos petites mœurs ne peuvent pas comprendre cette familiale et terrible grandeur. Le mystère des gitans semble s’évanouir quand ils convoitent notre or. L’or, ils l’aiment. Pour vivre. Pour l'amasser. Symboliquement, ils s’en parent. Hommes, femmes, des bijoux brillent sur leur crasse. Les marchandes de paniers passent dans le pays, des colliers éclatants sur leurs nippes coloriées. Hardies, elles poussent les portes, traînant des objets inutiles faits de joncs assouplis. Elles sont trois femmes. Et une jeune fille aux yeux de volupté, au corps fait pour l'amour sous ses hardes qui ne l'accablent pas. Sa jeune poitrine gonfle une camisole pourpre. L’ami que j'accompagne agite en riant une liasse de billets. Les trois femmes se sont immobilisées, à l'arrêt. — C'est cela qu’il me faut. Et son doigt désigne la fille aux seins tendus sous le corsage rouge. Il m'avait prévenu : — J'ai eu des tas de femmes, toutes les femmes. J’ai eu des Parisiennes, des étrangères du nord, du sud, de partout... Et encore des Parisiennes. Je veux une romanichelle... Ce doit être curieux, ça, une romanichelle. Quel mystère !... Parce que, dès qu'on parle des Roms, il n’y a qu'un mot, un mot obsédant à leur usage : le mystère... — Je veux, m'a-t-il dit assez
poussent les portes, traînant des objets inutiles faits de joncs assouplis. Elles sont trois femmes. Et une jeune fille aux yeux de volupté, au corps fait pour l'amour sous ses hardes qui ne l'accablent pas. Sa jeune poitrine gonfle une camisole pourpre. L’ami que j'accompagne agite en riant une liasse de billets. Les trois femmes se sont immobilisées, à l'arrêt. — C'est cela qu’il me faut. Et son doigt désigne la fille aux seins tendus sous le corsage rouge. Il m'avait prévenu : — J'ai eu des tas de femmes, toutes les femmes. J’ai eu des Parisiennes, des étrangères du nord, du sud, de partout... Et encore des Parisiennes. Je veux une romanichelle... Ce doit être curieux, ça, une romanichelle. Quel mystère !... Parce que, dès qu'on parle des Roms, il n’y a qu'un mot, un mot obsédant à leur usage : le mystère... — Je veux, m'a-t-il dit assez stupidement, je veux connaître cet amour-là. Les trois femmes se sont regardées, l’œil dur, le sourcil froncé. Et puis, graves, elles se sont retournées et s'en sont allées. De loin, nous les avons vues longtemps, autour de leur maigre feu, discuter avec leurs hommes. Et le soir, la petite est venue contre la grille de la maison où était mon ami. Les trois femmes, du coin d'une ruelle, guettaient. A la fin, mon ami a fait entrer la fille. Une des femmes, aussitôt, s'est trouvée là, la main sèche et tendue. Les yeux des autres, derrière elle, luisaient. Il a remis la liasse qu’elle a comptée. Il a fermé la grille sur elles. Il est rentré, poussant la petite. Lentement, il l'a dévêtue. Elle est restée soumise et glacée. Elle était admirable. Elle était sale. Son corps était un bronze fin. Il l’a prise sans qu'elle opposât ou ajoutât un geste. Et, au point où ce fut fini, elle ramassa ses hardes et s’en couvrit, d’un coup, en jetant d’une voix basse et sourde des mots précipités qui devaient être des malédictions, sa face mince crispée de furie, à la manière des sibylles en transes. Le lendemain, la tribu qui
venue contre la grille de la maison où était mon ami. Les trois femmes, du coin d'une ruelle, guettaient. A la fin, mon ami a fait entrer la fille. Une des femmes, aussitôt, s'est trouvée là, la main sèche et tendue. Les yeux des autres, derrière elle, luisaient. Il a remis la liasse qu’elle a comptée. Il a fermé la grille sur elles. Il est rentré, poussant la petite. Lentement, il l'a dévêtue. Elle est restée soumise et glacée. Elle était admirable. Elle était sale. Son corps était un bronze fin. Il l’a prise sans qu'elle opposât ou ajoutât un geste. Et, au point où ce fut fini, elle ramassa ses hardes et s’en couvrit, d’un coup, en jetant d’une voix basse et sourde des mots précipités qui devaient être des malédictions, sa face mince crispée de furie, à la manière des sibylles en transes. Le lendemain, la tribu qui campait là depuis un mois avait disparu. Il ne restait à la place où s'allumait le foyer qu'un rond de cendres où un doigt maléficieux avait tracé une double croix. La même croix était dessinée en traits rouges sur la maison de mon ami. Mon ami n'a pas compris. Tout de même, il a quitté la maison, et le village. — Je veux, avait-il dit assez stupidement, connaître cet amour-là. Je n’ose donc vous demander qu’une seule chose. Bien petite. Aucun des autres hommes qui répondirent à votre annonce ne s’en contenterait. Pour moi, elle me sera ma raison de vivre ! Laissez-moi vous écrire... Peut-être me répondrez-vous, d’un mot, de temps à autre. Ayez pitié ! Que l’inconnu que je dois rester sente, par instants, sur son front brûlant, une pensée féminine, votre pensée. Ne vous moquez pas, surtout. C’est aussi triste qu’un chien perdu, un homme très malheureux... Au moins, mademoiselle, acceptez tous ses hommages respectueux. GEORGES HÉRELLE. Poste Restante. Bureau VIII, Paris. Aline crut nécessaire de conclure : — Tu m’avais dit que tu n'avais pas reçu une seule lettre intéressante. Moi, je la trouve bien, celle-là ! Est-ce que tu vas lui répondre ? Mais Lolly
de même, il a quitté la maison, et le village. — Je veux, avait-il dit assez stupidement, connaître cet amour-là. Je n’ose donc vous demander qu’une seule chose. Bien petite. Aucun des autres hommes qui répondirent à votre annonce ne s’en contenterait. Pour moi, elle me sera ma raison de vivre ! Laissez-moi vous écrire... Peut-être me répondrez-vous, d’un mot, de temps à autre. Ayez pitié ! Que l’inconnu que je dois rester sente, par instants, sur son front brûlant, une pensée féminine, votre pensée. Ne vous moquez pas, surtout. C’est aussi triste qu’un chien perdu, un homme très malheureux... Au moins, mademoiselle, acceptez tous ses hommages respectueux. GEORGES HÉRELLE. Poste Restante. Bureau VIII, Paris. Aline crut nécessaire de conclure : — Tu m’avais dit que tu n'avais pas reçu une seule lettre intéressante. Moi, je la trouve bien, celle-là ! Est-ce que tu vas lui répondre ? Mais Lolly la foudroya d’un : — Si tu continues à le faire attendre, Mac Farlane va s’oublier sur les tapis ! Et tu sais, si tu n'as pas beaucoup de temps, laisse-le au bas de l'escalier, au retour. Il remontera bien tout seul. Lolly avait deux écritures. L’une haute et anguleuse qui exigeait des plumes dorées de fabrication anglaise. Et l'autre ronde, encore un peu puérile, dont elle avait couvert, au temps pas si lointain de ses études, ses cahiers de cours. Ce fut celle-là, d’instinct, qu'elle adopta pour répondre à l’inconnu. Monsieur, En effet, j’ai reçu près de cent lettres. Toutes sont dans ma corbeille à papiers. Sauf une. La vôtre. Je suis femme. Vous souffrez. Je viens à vous. Si grande que soit votre douleur, il me semble que je trouverai les mots qui sauront, sinon vous consoler, au moins vous faire oublier, pour un temps, votre fardeau moral. Vous ne voulez pas que je vienne vous voir. Pourtant j’y viendrai, au moins en effigie. Voici une petite photo de moi. Me refuserez-vous un échange ? Surtout, me refuserez-vous de me laisser partager votre peine ? Confiez-vous à moi. J’ai beaucoup souffert aussi, Je vous comprendrai sûrement. Et je
qui exigeait des plumes dorées de fabrication anglaise. Et l'autre ronde, encore un peu puérile, dont elle avait couvert, au temps pas si lointain de ses études, ses cahiers de cours. Ce fut celle-là, d’instinct, qu'elle adopta pour répondre à l’inconnu. Monsieur, En effet, j’ai reçu près de cent lettres. Toutes sont dans ma corbeille à papiers. Sauf une. La vôtre. Je suis femme. Vous souffrez. Je viens à vous. Si grande que soit votre douleur, il me semble que je trouverai les mots qui sauront, sinon vous consoler, au moins vous faire oublier, pour un temps, votre fardeau moral. Vous ne voulez pas que je vienne vous voir. Pourtant j’y viendrai, au moins en effigie. Voici une petite photo de moi. Me refuserez-vous un échange ? Surtout, me refuserez-vous de me laisser partager votre peine ? Confiez-vous à moi. J’ai beaucoup souffert aussi, Je vous comprendrai sûrement. Et je peux tout absoudre, tout excuser. Cette lettre est lourde de mes pensées ! LOLLY CLAIRVAL. 10, rue Chalgrin, XVIe. P.-S. —Je ne vous demande pas, moi, de m’écrire Poste Restante. C ’EST bête, un homme ! — A tel point qu’on le mit en chanson... — Mais vingt hommes, c’est bête comme cent ! Algèbre sentimentale bien trop compliquée pour qu’Aline eût son opinion. Elle approuva d’un hochement de tête, mais se tut. Au reste, n’était-ce point ce que Lolly attendait d'elle ? Si la confidente du théâtre classique n’avait pas existé, Aline l’eût inventée. Auprès de sa fort riche amie Lolly, elle jouait un rôle complexe qui tenait du chien d’appartement, de la poupée fétiche et du punching-ball. Quand ce n’était pas la secrétaire pour missions dangereuses. Depuis quelque cinq ans qu'elles se connaissaient, vingt brouilles, déjà, suivies de vingt réconciliations. Lolly s’ennuyait moins quand elle avait, à portée de ses griffes roses, un souffre-douleur. Et Aline avait besoin de l’atmosphère luxueuse où vivait son amie. Car, nulle mieux que la blonde poupée ne pouvait avec plus d’expérience affirmer : « C’est bête, un homme ! » Bête et généreux. A preuve celui qui l’avait installée dans ce petit
bête comme cent ! Algèbre sentimentale bien trop compliquée pour qu’Aline eût son opinion. Elle approuva d’un hochement de tête, mais se tut. Au reste, n’était-ce point ce que Lolly attendait d'elle ? Si la confidente du théâtre classique n’avait pas existé, Aline l’eût inventée. Auprès de sa fort riche amie Lolly, elle jouait un rôle complexe qui tenait du chien d’appartement, de la poupée fétiche et du punching-ball. Quand ce n’était pas la secrétaire pour missions dangereuses. Depuis quelque cinq ans qu'elles se connaissaient, vingt brouilles, déjà, suivies de vingt réconciliations. Lolly s’ennuyait moins quand elle avait, à portée de ses griffes roses, un souffre-douleur. Et Aline avait besoin de l’atmosphère luxueuse où vivait son amie. Car, nulle mieux que la blonde poupée ne pouvait avec plus d’expérience affirmer : « C’est bête, un homme ! » Bête et généreux. A preuve celui qui l’avait installée dans ce petit rez-de-chaussée de la rue Chalgrin pour la seule joie de passer, auprès d'elle, quelques semaines chaque année, puisqu’il était le reste du temps au Cambodge. Et les congaïs de ses plantations ne lui faisaient pas oublier cette petite chose vivante, trépidante, fragile, ce teint d’enfant, mais aux yeux bleu métallique. Intelligente, oui certes, Lolly l’était. Mieux que cela même : parfaitement maîtresse d'elle-même et réfléchie. Se vantant, à tout propos de ses succès. — éphémères — au théâtre. Mais se gardant aussi d’avouer (ça fait coco) sa solide instruction, ponctuée d’une licence finale. Et ne jouant les « girls » écervelées que pour mieux arrondir son compte en banque. Quant à Aline ? Une confidente se doit d'être discrète, un peu niaise et guère jolie. Lolly l’avait choisie à dessein. — Quelle étrange idée ai-je eue de suivre ton conseil! reprit Lolly. Tiens, ton annonce, voilà ce qu’elle m’a valu... Et du bout du pied, elle désigna une vingtaine de lettres, décachetées, qu’elle avait jetées dans un coin de son studio. — Des fautes d’orthographe... Des confidences de collégiens... de la rigolade... Mais pas un seul sentiment sincère ! On m'y reprendra à t'écouter... Aline ne protesta pas. Elle endossait
Intelligente, oui certes, Lolly l’était. Mieux que cela même : parfaitement maîtresse d'elle-même et réfléchie. Se vantant, à tout propos de ses succès. — éphémères — au théâtre. Mais se gardant aussi d’avouer (ça fait coco) sa solide instruction, ponctuée d’une licence finale. Et ne jouant les « girls » écervelées que pour mieux arrondir son compte en banque. Quant à Aline ? Une confidente se doit d'être discrète, un peu niaise et guère jolie. Lolly l’avait choisie à dessein. — Quelle étrange idée ai-je eue de suivre ton conseil! reprit Lolly. Tiens, ton annonce, voilà ce qu’elle m’a valu... Et du bout du pied, elle désigna une vingtaine de lettres, décachetées, qu’elle avait jetées dans un coin de son studio. — Des fautes d’orthographe... Des confidences de collégiens... de la rigolade... Mais pas un seul sentiment sincère ! On m'y reprendra à t'écouter... Aline ne protesta pas. Elle endossait la responsabilité de tout ce qui échouait. Au vrai, c'était Lolly qui avait eu l'idée de passer une petite annonce dans Séduction pour voir... Quelque chose comme une enquête. Ou bien, sait-on jamais, une occasion d’attendre sans impatience le retour du Cambodgien. — Si tu étais bien gentille, tu sortirait Mac Farlane, qui s'ennuie. Le scotch-terrier, ainsi nommé, s’étira sur son coussin et remua son moignon de queue. Aline bondit sur l'occasion de se rendre utile, et commença, selon le rite, à chercher le collier de Mac Farlane, toujours introuvable. Le terrier s’en mêla, et sautant d'un bond sur le divan, bouleversa les coussins. Avant que Lolly se fût interposée, une lettre tombait à terre. — Tiens, fit Aline, un poulet que tu avais oublié sous un coussin. — Ou plus exactement, avoua Lolly, comme cette lettre était assez intéressante, je l’avais mise à part. Tiens, lis. Curieuse, Aline s’empressa. Le même soir, par pneumatique, Lolly recevait une réponse. Et, durant toute une semaine, leurs lettres se succédèrent à pareille cadence. De plus en plus longues, de plus en plus brûlantes, de plus en plus intimes, Il insensiblement, dans l’existence désœuvrée de Lolly, cette correspondance passa au premier plan. Une