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quoi! de quoi! s’écrie-t-il, on a donc la prétention de charger en route ? LE DIABLE BOITEUX. HISTOIRES TERRIBLES LA POUPÉE Une femme, jeune, en robe pauvre, portant un paquet sous un châle, allait sortir de sa mansarde, un chandelier à la main. Elle était très maigre, très pâle, ses dents claquaient, elle se retint au mur pour ne pas tomber. Elle reprit haleine, se sentit moins faible, poussa la porte. Comme elle s’engageait, levant la lumière, dans l’étroit et long corridor, une voix, derrière elle, cria plaintivement: — Mère! mère ! où vas-tu? Tu t’en vas ? J’ai peur. Ne me laisse pas toute seule. Je ne veux pas rester seule, il fera noir, j’ai si peur. Oh! emmène-moi. La femme rentra dans la chambre, elle essaya de calmer, par des paroles et des caresses, l’enfant qui venait de s’éveiller — petite fille de trois ou quatre ans — sur les deux chaises jointes où elle avait son lit. — Je reviendrai tout de suite, c’est une course que j’ai à faire, rendors-toi, ma chérie. Surtout ne parle pas, ne pleure pas, sois sage; les voisins pourraient t’entendre. Tu sais, ils sont méchants, les voisins, ils frappent au mur dès que nous faisons un peu de bruit en nous couchant. Je t’en prie, tiens-toi tranquille. Je vais revenir, ferme les yeux, dors. Mais la petite fille, en son instinct de ne pas être laissée dans une chambre obscure, mettait les bras au cou de sa mère, geignait, glapissait: — Emmène-moi ! j’ai peur ! Je ne veux pas rester toute seule ! Ces cris, après et persistants, des chambres voisines, on les devait entendre. La femme songea un instant. — Eh bien, soit. Viens avec moi. Mais tu ne feras pas de bruit dans l’escalier, tu me le promets ? — Non, non, dit l’enfant, je serai bien sage, tu verras. Elle glissa des chaises, fut rapidement habillée, suivit sa mère dans un de ces longs corridors comme on en voit au dernier étage des maisons d’ouvriers, se cacha dans les jupes pour ne pas être vue, quand le
dès que nous faisons un peu de bruit en nous couchant. Je t’en prie, tiens-toi tranquille. Je vais revenir, ferme les yeux, dors. Mais la petite fille, en son instinct de ne pas être laissée dans une chambre obscure, mettait les bras au cou de sa mère, geignait, glapissait: — Emmène-moi ! j’ai peur ! Je ne veux pas rester toute seule ! Ces cris, après et persistants, des chambres voisines, on les devait entendre. La femme songea un instant. — Eh bien, soit. Viens avec moi. Mais tu ne feras pas de bruit dans l’escalier, tu me le promets ? — Non, non, dit l’enfant, je serai bien sage, tu verras. Elle glissa des chaises, fut rapidement habillée, suivit sa mère dans un de ces longs corridors comme on en voit au dernier étage des maisons d’ouvriers, se cacha dans les jupes pour ne pas être vue, quand le concierge, étonné de cette sortie nocturne, demanda, le front à la petite vitre: « Qui est-ce qui s’en va ? » et, après le lourd battant retombé, elle se mit à marcher sur le trottoir, très vite, mais gravement, sans paroles, à côté de la femme, en robe pauvre, qui portait un paquet sous son châle. Pourtant, la première rue tournée, elle demanda: — Alors, maman, tu n’es plus malade ? — Non. Il y eut un silence encore, plus long. Elles se hâtaient, la mère tirant la fille. L’enfant reprit: — Tu as quelque chose sous ton châle ? C’est de l’ouvrage que tu rapportes, dis ? — Oui, de l’ouvrage. Elles continuaient de marcher avec un air de fuite, la mère tirant la fille, le long des maisons closes, sous la lueur des réverbères, qui frissonnait dans la humidité noire des trottoirs et des pavés. Une petite pluie tombait parmi la solitude des rues, entre les ténèbres des fenêtres éteintes. Les pas de la femme et de l’enfant faisaient du bruit dans le silence. Aucune fille n'était plus célèbre et plus triomphante que Marthe-lesBellesMains! Il va sans dire qu'elle avait un hôtel avenue du Bois et un chalet
portait un paquet sous son châle. Pourtant, la première rue tournée, elle demanda: — Alors, maman, tu n’es plus malade ? — Non. Il y eut un silence encore, plus long. Elles se hâtaient, la mère tirant la fille. L’enfant reprit: — Tu as quelque chose sous ton châle ? C’est de l’ouvrage que tu rapportes, dis ? — Oui, de l’ouvrage. Elles continuaient de marcher avec un air de fuite, la mère tirant la fille, le long des maisons closes, sous la lueur des réverbères, qui frissonnait dans la humidité noire des trottoirs et des pavés. Une petite pluie tombait parmi la solitude des rues, entre les ténèbres des fenêtres éteintes. Les pas de la femme et de l’enfant faisaient du bruit dans le silence. Aucune fille n'était plus célèbre et plus triomphante que Marthe-lesBellesMains! Il va sans dire qu'elle avait un hôtel avenue du Bois et un chalet à Trouvillette; que ses robes étaient taillées par un incomparable couturier d'après des dessins de Willette; qu'elle offrait à douze personnes, tous les soirs, des diners préparés par une cuisinière qui avait servi, en province, chez un coadjuteur d'archevêque, des diners où l'on buvait du vin de Bordeaux, ordinaire, qui était vraiment du vin de Bordeaux. Pour ce qui était des bibelots japonais, vous n'en auriez pas trouvé un seul dans ses salons, dans ses boudoirs, ni dans sa chambre à coucher; car elle avait compris, sur les conseils d'un poète dont elle n'avait pas été la maîtresse — ils avaient préféré cela, l'un et l'autre, — que la plaisanterie des kakemonos sans perspective, avec de la neige sur des collines hautes comme des taupinières et des volcans pareils à des pétards d'un sou, avait duré assez longtemps, que les appartements modernes réclament une autre ornementation que celle des crépons et des stores ailés d'oiseaux chimériques et fleuris de chrysanthèmes, embroussaillés de bambous où la tête des tigres ressemble à un éclaboussage de fusée; elle laissait ce luxe facile aux employés à cinq cents francs par mois, de qui les femmes n'ont pas des amants millionnaires, et qui, cependant, ne
était vraiment du vin de Bordeaux. Pour ce qui était des bibelots japonais, vous n'en auriez pas trouvé un seul dans ses salons, dans ses boudoirs, ni dans sa chambre à coucher; car elle avait compris, sur les conseils d'un poète dont elle n'avait pas été la maîtresse — ils avaient préféré cela, l'un et l'autre, — que la plaisanterie des kakemonos sans perspective, avec de la neige sur des collines hautes comme des taupinières et des volcans pareils à des pétards d'un sou, avait duré assez longtemps, que les appartements modernes réclament une autre ornementation que celle des crépons et des stores ailés d'oiseaux chimériques et fleuris de chrysanthèmes, embroussaillés de bambous où la tête des tigres ressemble à un éclaboussage de fusée; elle laissait ce luxe facile aux employés à cinq cents francs par mois, de qui les femmes n'ont pas des amants millionnaires, et qui, cependant, ne sont pas fâchés d'avoir, chez eux, de petits musées agréablement exotiques. Parisienne de Paris, — et non pas d'Yeddo, cette fausse Athènes de là-bas, — elle ruinait éperdument ceux qu'elle daignait feindre d'aimer, en des achats d'étoffes modernes, fabriquées à Lyon, d'objets d'art modernes, fabriqués rue de Lancry; et sa maison offrait l'exemple admirable, — grâce à des sommes chimériques qui eussent été l'étonnement des plus insatiables tirelires, — l'exemple, dis-je, d'une demeure qui ne ressemblait pas aux demeures de jadis ni d'au loin, et qui, un jour, dans les siècles futurs, pourrait servir de modèle aux imbéciles qui ne seraient pas capables de se créer un luxe et un art intimes, vraiment personnels! Quant à dire le nombre des amants dont, pour vivre en une parfaite magnificence, elle consentait à ne pas repousser les offrandes, je n'oserais l'entreprendre. Qui donc réglait la note chez le tapissier, la note chez le carrossier, la note chez le couturier, les notes — partout ? Questions frivoles. Au surplus, je ne suis pas certain qu'elle eût des amants en effet, puis que c'était son état d'en avoir. Aujourd'hui, ce qui distingue les personnes qui exercent un métier quelconque, c'est qu'elles ne remplissent aucune
maison offrait l'exemple admirable, — grâce à des sommes chimériques qui eussent été l'étonnement des plus insatiables tirelires, — l'exemple, dis-je, d'une demeure qui ne ressemblait pas aux demeures de jadis ni d'au loin, et qui, un jour, dans les siècles futurs, pourrait servir de modèle aux imbéciles qui ne seraient pas capables de se créer un luxe et un art intimes, vraiment personnels! Quant à dire le nombre des amants dont, pour vivre en une parfaite magnificence, elle consentait à ne pas repousser les offrandes, je n'oserais l'entreprendre. Qui donc réglait la note chez le tapissier, la note chez le carrossier, la note chez le couturier, les notes — partout ? Questions frivoles. Au surplus, je ne suis pas certain qu'elle eût des amants en effet, puis que c'était son état d'en avoir. Aujourd'hui, ce qui distingue les personnes qui exercent un métier quelconque, c'est qu'elles ne remplissent aucune des fonctions, n'accomplissent aucun des devoirs que leur métier semble impliquer. Je n'apprendrai rien au moins expressément de mes lecteurs en affirmant que les usuriers sont précisément les gens qui ne prêtent pas d'argent; qu'on appelle généraux, les hommes qui ignorent totalement l'art militaire, restaurateurs, d'étranges industriels qui vendent des choses que nul ne saurait manger; et il est avéré qu'il est souvent beaucoup plus difficile d'être aimé, — quand on a peu de temps à perdre, — par les bonnes filles réputées les plus hospitalières, que par d'honnêtes bourgeoises sur le compte desquelles il n'y a jamais rien eu à dire. Il se pouvait que Marthe-lesBellesMains, — ainsi nommée parce que ses mains étaient, justement, ce qu'elle avait de moins joli, — ne couchât pas seule toutes les nuits; mais il se pouvait aussi qu'il n'y eût qu'un oreiller au chevet de son lit! D'autant plus que, à l'époque où nous vivons, tout le monde, vers deux heures du matin, a envie de dormir, chez soi. L'indifférence des courtisanes a pour complice, dans ce crime : le non-amour, — la lassitude ou la paresse de ceux qui, en se ruinant pour elles, n'ont d'autre but que de se faire
choses que nul ne saurait manger; et il est avéré qu'il est souvent beaucoup plus difficile d'être aimé, — quand on a peu de temps à perdre, — par les bonnes filles réputées les plus hospitalières, que par d'honnêtes bourgeoises sur le compte desquelles il n'y a jamais rien eu à dire. Il se pouvait que Marthe-lesBellesMains, — ainsi nommée parce que ses mains étaient, justement, ce qu'elle avait de moins joli, — ne couchât pas seule toutes les nuits; mais il se pouvait aussi qu'il n'y eût qu'un oreiller au chevet de son lit! D'autant plus que, à l'époque où nous vivons, tout le monde, vers deux heures du matin, a envie de dormir, chez soi. L'indifférence des courtisanes a pour complice, dans ce crime : le non-amour, — la lassitude ou la paresse de ceux qui, en se ruinant pour elles, n'ont d'autre but que de se faire croire capables d'une passion qui leur est interdite! Et ils paient ce qu'ils n'ont pas possédé; comme, après les dîners, on ne fait pas déduire sur l'addition les plats dont on n'a point mangé. D'ailleurs, dès qu'elle est illustre, une fille n'a pas besoin de protecteurs prodigues pour vivre dans le plus extravagant des luxes. Tous les fournisseurs, — depuis le bijoutier de la rue de la Paix jusqu'au fruitier du coin, — font crédit à sa renommée; et, vierge, elle pourrait le demeurer, sans être obligée à aucune diminution de dépense; jusqu'au jour où, la légende disparue comme crève une bulle de savon, le crémier refuse deux sous de lait. — avant que l'orfèvre ait refusé la rivière en diamants! Marthe-lesBellesMains, fameuse comme le fut Rhodope à Thèbes et Laïs à Corinthe, était bien loin encore de ce dénouement fatal. Il est vrai que des bruits fâcheux couraient sur son compte. Des gens racontaient qu'elle était d'extraction très basse, — ah ! les imbéciles Eh bien ! et Catherine Ire ? — qu'elle avait, jusqu'à vingt-cinq ans, veuve d'un ouvrier ivrogne, habité dans les plus vils quartiers, mangeant aux gargotes, se saoulant aux assommoirs; on disait aussi qu'elle avait
le plus extravagant des luxes. Tous les fournisseurs, — depuis le bijoutier de la rue de la Paix jusqu'au fruitier du coin, — font crédit à sa renommée; et, vierge, elle pourrait le demeurer, sans être obligée à aucune diminution de dépense; jusqu'au jour où, la légende disparue comme crève une bulle de savon, le crémier refuse deux sous de lait. — avant que l'orfèvre ait refusé la rivière en diamants! Marthe-lesBellesMains, fameuse comme le fut Rhodope à Thèbes et Laïs à Corinthe, était bien loin encore de ce dénouement fatal. Il est vrai que des bruits fâcheux couraient sur son compte. Des gens racontaient qu'elle était d'extraction très basse, — ah ! les imbéciles Eh bien ! et Catherine Ire ? — qu'elle avait, jusqu'à vingt-cinq ans, veuve d'un ouvrier ivrogne, habité dans les plus vils quartiers, mangeant aux gargotes, se saoulant aux assommoirs; on disait aussi qu'elle avait failli être arrêtée pour crime d'infanticide, qu'il y avait eu enquête, commencement d'instruction, que les preuves matérielles, seules, avaient manqué. C'étaient véritablement de piètres objections à un parfait triomphe! Marthe-lesBellesMains ne daignait même pas prendre garde à ces calomnies. Et elle riait, fière d'être une des plus magnifiques et des plus rayonnantes créatures qu'exaltait l'oisiveté parisienne. Il arriva une chose singulière : un matin, comme elle descendait le perron de son hôtel, la cravache à la main, achevant de se ganter, — car c'était l'heure de la promenade à cheval, au Bois, — des agents de police entrèrent dans le jardin; et on la conduisit au Dépôt, dans un fiacre. La veille de ce jour, la petite Emmeline, cinq ou six ans, toute fraîche et toute dorée, une rose qui aurait des cheveux blonds, — c'était la fille de Marthe-lesBelles-Mains, — sortit comme d'ordinaire, avec sa bonne anglaise, pour aller au parc Monceau. Elle était si joliment habillée, de rubans et de fanfreluches, que sa poupée, — qu'elle n'avait eu garde de laisser à la maison — était à peine aussi bien mise qu'elle. Mais la bonne, cette après-midi-là, ne se souciait pas du tout d'aller au parc Monceau, ayant
plus rayonnantes créatures qu'exaltait l'oisiveté parisienne. Il arriva une chose singulière : un matin, comme elle descendait le perron de son hôtel, la cravache à la main, achevant de se ganter, — car c'était l'heure de la promenade à cheval, au Bois, — des agents de police entrèrent dans le jardin; et on la conduisit au Dépôt, dans un fiacre. La veille de ce jour, la petite Emmeline, cinq ou six ans, toute fraîche et toute dorée, une rose qui aurait des cheveux blonds, — c'était la fille de Marthe-lesBelles-Mains, — sortit comme d'ordinaire, avec sa bonne anglaise, pour aller au parc Monceau. Elle était si joliment habillée, de rubans et de fanfreluches, que sa poupée, — qu'elle n'avait eu garde de laisser à la maison — était à peine aussi bien mise qu'elle. Mais la bonne, cette après-midi-là, ne se souciait pas du tout d'aller au parc Monceau, ayant rendez-vous, — très loin de là — avec un amant dont elle était fort éprise. La petite fille ne fit aucune objection à un changement d'itinéraire. Elle suivait l'Anglaise, par les rues, le long des maisons. C'était un jour triste ; il pleuvait un peu. Même elle ne s'étonna pas lorsque sa bonne, — c'était le long d'une rivière, ou d'un canal, entra en conversation avec un homme, pas trop jeune, le teint rougeâtre, des moustaches, qui avait l'air d'un militaire, bien qu'il ne fût pas en uniforme ; les gens qui ont un peu étudié les types de la rue parisienne, auraient aisément deviné un agent de police en bourgeois. Mais, d'être une espèce de fonctionnaire, n'empêche pas d'être un amoureux. Ce mouchard, — entre ses devoirs, — ne dédaignait pas de plus tendres occupations ; et, tout en marchant à côté de la bonne anglaise, qui rougissait, il lui tenait les plus galants discours. Vous pensez bien que la petite Emmeline ne s'inquiétait pas de ces choses. Ce qui l'intéressait, c'était sa poupée, qu'elle serrait contre elle, sous une écharpe de mousseline dorée, avec des mouvements de berceuse. Cheminant ainsi tous trois, ils traversèrent le canal, ou la
lorsque sa bonne, — c'était le long d'une rivière, ou d'un canal, entra en conversation avec un homme, pas trop jeune, le teint rougeâtre, des moustaches, qui avait l'air d'un militaire, bien qu'il ne fût pas en uniforme ; les gens qui ont un peu étudié les types de la rue parisienne, auraient aisément deviné un agent de police en bourgeois. Mais, d'être une espèce de fonctionnaire, n'empêche pas d'être un amoureux. Ce mouchard, — entre ses devoirs, — ne dédaignait pas de plus tendres occupations ; et, tout en marchant à côté de la bonne anglaise, qui rougissait, il lui tenait les plus galants discours. Vous pensez bien que la petite Emmeline ne s'inquiétait pas de ces choses. Ce qui l'intéressait, c'était sa poupée, qu'elle serrait contre elle, sous une écharpe de mousseline dorée, avec des mouvements de berceuse. Cheminant ainsi tous trois, ils traversèrent le canal, ou la rivière, sur un pont assez étroit. Tout à coup, au milieu du pont, la petite Emmeline s'arrêta, tira la poupée de dessous son écharpe, et, après avoir regardé, comme furtive, à droite, à gauche, la jeta, par dessus le parapet, dans l'eau. — Mademoiselle! mademoiselle ! s'écria la bonne anglaise, qu'est-ce que c'est donc que vous faites ? Mais la petite éclata de rire. Eh bien! dit-elle, je fais comme maman ! CATULLE MENDES FRANZ LISZT La lugubre nouvelle, hélas ! trop prévue, vient d'arriver de Bayreuth : Liszt a cessé de vivre. Il y a quelques jours à peine, il parcourait encore, en triomphateur, la France et l'Angleterre. Les fleurs s'amoncelaient sous ses pas et les palmes vertes des lauriers enguirlandaient la neige de sa chevelure. Il semble que, par un pressentiment de sa fin, le maître ait voulu terminer sa carrière comme il l'avait commencée. Si c'était là son vœu, le destin l'a réalisé : Liszt est mort dans une apothéose. Je ne m'arrêterai pas à donner sur cet illustre artiste des détails biographiques mille fois répétés et qui, dernièrement encore, ont rempli les colonnes de tous les journaux parisiens ; je me bornerai à donner mon sentiment
qu'est-ce que c'est donc que vous faites ? Mais la petite éclata de rire. Eh bien! dit-elle, je fais comme maman ! CATULLE MENDES FRANZ LISZT La lugubre nouvelle, hélas ! trop prévue, vient d'arriver de Bayreuth : Liszt a cessé de vivre. Il y a quelques jours à peine, il parcourait encore, en triomphateur, la France et l'Angleterre. Les fleurs s'amoncelaient sous ses pas et les palmes vertes des lauriers enguirlandaient la neige de sa chevelure. Il semble que, par un pressentiment de sa fin, le maître ait voulu terminer sa carrière comme il l'avait commencée. Si c'était là son vœu, le destin l'a réalisé : Liszt est mort dans une apothéose. Je ne m'arrêterai pas à donner sur cet illustre artiste des détails biographiques mille fois répétés et qui, dernièrement encore, ont rempli les colonnes de tous les journaux parisiens ; je me bornerai à donner mon sentiment sur le grand homme qui vient de disparaître. Ce sentiment, je le résume en deux mots : Liszt a été un compositeur de haut mérite, tout aussi bien qu'un virtuose hors de pair. En tant que virtuose, il a renouvelé complètement la technique du piano, en créant, par la magie de ses doigts, ce clavier-orchestre que Beethoven semble avoir rêvé en écrivant quelques-unes de ses sonates. En tant que musicien, il a tenté pour l'orchestre ce qu'il avait fait déjà pour le piano, en développant l'organe du compositeur moderne, je veux parler de l'orchestre symphonique, jusqu'aux dernières limites de ses forces sonores et de son intensité expressive. Il n'est pas l'heure encore de juger les compositions de Liszt et d'examiner s'il a élargi la forme de la symphonie, comme il l'a tenté, et s'il a vraiment reculé les bornes qui avaient été assujetties à la musique instrumentale par les neuf colonnes de Beethoven ; mais la postérité vient de commencer pour l'illustre maître et nous pourrons bientôt estimer son œuvre à sa vraie valeur, sans craindre d'être accusés de passion ou de parti pris. Ce que l'on peut dire dès à présent, sans avoir à redouter de contradiction, c'est que
de ses doigts, ce clavier-orchestre que Beethoven semble avoir rêvé en écrivant quelques-unes de ses sonates. En tant que musicien, il a tenté pour l'orchestre ce qu'il avait fait déjà pour le piano, en développant l'organe du compositeur moderne, je veux parler de l'orchestre symphonique, jusqu'aux dernières limites de ses forces sonores et de son intensité expressive. Il n'est pas l'heure encore de juger les compositions de Liszt et d'examiner s'il a élargi la forme de la symphonie, comme il l'a tenté, et s'il a vraiment reculé les bornes qui avaient été assujetties à la musique instrumentale par les neuf colonnes de Beethoven ; mais la postérité vient de commencer pour l'illustre maître et nous pourrons bientôt estimer son œuvre à sa vraie valeur, sans craindre d'être accusés de passion ou de parti pris. Ce que l'on peut dire dès à présent, sans avoir à redouter de contradiction, c'est que le cœur de Liszt fut toujours au niveau de son génie. C'est lui, s'en souvient-on encore, qui donna à l'Allemagne la première statue de Beethoven et qui, par la force de son enthousiasme, la dressa sur son socle, en dépit de l'indifférence des bourgeois et des petits princes qui grouillaient dans la Confédération germanique. Plus tard, aussi, ce fut lui qui tendit noblement et généreusement la main à Richard Wagner, banni de sa patrie, et presque inconnu encore, malgré Rienzi, Le Vaisseau fantôme et Tannhäuser. Tout-puissant alors, à Weimar, Liszt sollicita de l'exilé la partition de Lohengrin, et revendiqua hautement l'honneur de monter le chef-d'œuvre dédaigné. Pouvant être prophète, il se résigna volontairement au rôle d'apôtre, et pour le seul amour de l'art, lui le virtuose il lustre, lui l'ami des princes, il se fit humblement le serviteur d'un homme disgracié et d'un musicien conspué par la foule. N'est-ce pas un trait admirable et qui suffirait seul à faire vivre le souvenir de Liszt, si son œuvre n'était là pour rendre sa mémoire immortelle ? VICTOR WILDER. LES ELECTIONS D'HIER Les électeurs ont été appelés hier à renouveler par moitié les conseils généraux dans les quatre-vingt-six départements. A l'heure où