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régularité au visage et de la flamme au regard, et par la POUDRE CAPILLUS avec laquelle il n'est plus besoin de teinture pour rendre aux cheveux décolorés leur couleur naturelle PARFUMERIE NINON 31, rue du Quatre-Septembre N° 138 LES MODES Juin 1912 JULES GRÉLIN. — PORTRAIT DE Mme CM. J.-L). (Société des Artistes français. — Salon de 1912) Jobbé-Duval, pinx, LES MODES DU JOUR. — LE THE Mois de juin est commencé, le mois des fêtes, celui où quiconque se respecte dans la société, célibataire ou marié, n'aura dîné seul ou en tête-à-tête, un seul soir. Le quartier des Champs-Élysées et de l'avenue du Bois-de-Boulogne offre, à l'heure où l'on va dîner en ville, par ces longues journées, et qui sont quelquefois chaudes et ensoleillées, un aspect qui passe du charmant à l'irrésistible. L'avenue a cessé d'être bruyante, les trottoires sont presque déserts, et, dans chaque voiture qui passe, dans chaque automobile, il y a gens qui se rendent à un dîner. Le jour est encore bleu, du bleu qui devient plus intense à l'approche de la nuit, et les robes aux nuances vives, les sorties de bal, qui sont faites pour être admirées à la lumière, semblent étrangement acides aux regards. Mais, ce qui est plus « acide », plus imprévu et prête à la stupeur, ce sont certains visages de femmes au fond des autos ou des coupés ! Le rouge des joues, la teinture des cheveux, le maquillage des yeux, la poudre qui couvre la poitrine forment une palette d'une incroyable violence. Ces femmes se sont habillées pour être vues à la lumière; elles avaient posé sur leur teint, sur leurs lèvres, leurs cheveux, leurs cils, les pommades et les fards, aux lueurs jaunes de l'électricité, du gaz ou des lampes, et voilà qu'elles se retrouvent prises dans le filet des derniers rayons du jour. Les voitures électriques filent sans secousse. On voit briller des diamants, luire le satin des rubans ; la corolle des fleurs artificielles se balance sur les tulles qu'on desplie rectilignes... Leur éventail à la main, raides, les femmes attendent sans parler que
aux regards. Mais, ce qui est plus « acide », plus imprévu et prête à la stupeur, ce sont certains visages de femmes au fond des autos ou des coupés ! Le rouge des joues, la teinture des cheveux, le maquillage des yeux, la poudre qui couvre la poitrine forment une palette d'une incroyable violence. Ces femmes se sont habillées pour être vues à la lumière; elles avaient posé sur leur teint, sur leurs lèvres, leurs cheveux, leurs cils, les pommades et les fards, aux lueurs jaunes de l'électricité, du gaz ou des lampes, et voilà qu'elles se retrouvent prises dans le filet des derniers rayons du jour. Les voitures électriques filent sans secousse. On voit briller des diamants, luire le satin des rubans ; la corolle des fleurs artificielles se balance sur les tulles qu'on desplie rectilignes... Leur éventail à la main, raides, les femmes attendent sans parler que la voiture les dépose au seuil de la maison où elles vont dîner. Elles restent muettes. Le collier de chien les étrangle ; l'aigrette de leurs cheveux frôle le plafond ; elles sont en retard, et, près d'elles, leur mari, — qui vient de protester, une fois de plus, contre la déplorable habitude « d'être toujours les derniers », — les lèvres serrées, l'air mauvais, ne dit mot. Il y a les douairières qui n'ont pas renoncé. Leur veuvage a depuis longtemps proscrit le noir ; elles portent des toilettes voyantes et leurs façons de dire « je suis capitonnée » montrent que leurs « appas » bondissant hors du manteau, n'ont point assez oublié les délicieuses brutalités auxquelles, jadis, certaines étreintes leur firent goûter... Elles sont seules dans la voiture. Mais elles supportent si mal la solitude, qu'elles volent à ces dîners où elles ont, à cause de leur âge, une place d'honneur; — celui de tous les honneurs qui les laisse le plus insensibles, hélas ! car c'est aux extrémités de la table que sont les jeunes gens ! De nouveaux ménages, revenus de leur voyage de noces tout récemment, se dévisagent pour voir si « rien ne
la déplorable habitude « d'être toujours les derniers », — les lèvres serrées, l'air mauvais, ne dit mot. Il y a les douairières qui n'ont pas renoncé. Leur veuvage a depuis longtemps proscrit le noir ; elles portent des toilettes voyantes et leurs façons de dire « je suis capitonnée » montrent que leurs « appas » bondissant hors du manteau, n'ont point assez oublié les délicieuses brutalités auxquelles, jadis, certaines étreintes leur firent goûter... Elles sont seules dans la voiture. Mais elles supportent si mal la solitude, qu'elles volent à ces dîners où elles ont, à cause de leur âge, une place d'honneur; — celui de tous les honneurs qui les laisse le plus insensibles, hélas ! car c'est aux extrémités de la table que sont les jeunes gens ! De nouveaux ménages, revenus de leur voyage de noces tout récemment, se dévisagent pour voir si « rien ne cloche». Elle est fière d'entrer à côté de lui, d'être une dame, d'avoir son collier de perles, son diadème... Elle songe aussi... au retour. Elle n'a pas de rouge aux joues. Elle est charmante ; elle est si fraîche, si brillante de bonheur, qu'on voudrait mordre après elle comme à un beau fruit... Lui, de l'autre côté de la portière, regarde passer dans une urbaine Mademoiselle Josette de Nancy, blondie, bouclée, coiffée d'un immense chapeau sur lequel tremble une longue plume verte; des roses au corsage, une rivière au col, la jeune Josette, colorée comme un Chéret, va dîner au Bois... Et, près de sa jeune femme toute débordante de juvénile passion, lui, le mari, pense que l'année dernière, à pareille époque, il était assis à côté de Mademoiselle de Nancy et s'en allait à Armenonville avec elle ! On va dîner en ville... C'est l'heure, ni chien ni loup, il fait encore clair; et l'on surprend dans les voitures, sur les plastrons blancs les tulles et les satins, dans l'éclat des parures, bien des visages qui font rêver ! LES MODES DU JOUR. — L'APRÈS-MIDI RUE DE LA PAIX Chaque année, plus de monde, des toilettes plus voyantes et
un beau fruit... Lui, de l'autre côté de la portière, regarde passer dans une urbaine Mademoiselle Josette de Nancy, blondie, bouclée, coiffée d'un immense chapeau sur lequel tremble une longue plume verte; des roses au corsage, une rivière au col, la jeune Josette, colorée comme un Chéret, va dîner au Bois... Et, près de sa jeune femme toute débordante de juvénile passion, lui, le mari, pense que l'année dernière, à pareille époque, il était assis à côté de Mademoiselle de Nancy et s'en allait à Armenonville avec elle ! On va dîner en ville... C'est l'heure, ni chien ni loup, il fait encore clair; et l'on surprend dans les voitures, sur les plastrons blancs les tulles et les satins, dans l'éclat des parures, bien des visages qui font rêver ! LES MODES DU JOUR. — L'APRÈS-MIDI RUE DE LA PAIX Chaque année, plus de monde, des toilettes plus voyantes et recherchées dont les nuances vives se fondent moins ensemble, donnent un éclat particulier à la journée des Drags... Une plus grande individualité se montre chez les femmes, et aussi un désir plus immense de paraître, qui leur fait oser des rapprochements de tons, des excès de formes, souvent bien imprévus ! Le pesage est comme une salle de théâtre sur laquelle le « Tout-Paris » se donne, de loin, en représentation à la foule de la pelouse, écrasée derrière ses barrières, et qui propage, durant les péripétées des épreuves, une grande rumeur comparable à un élément déchaîné. Les courses ne sont qu'un prétexte. Paraître est le véritable but ; et ce n'est pas l'aristocratie qui montre sur ce point le plus d'exagération ! La tribune des dames offre surtout du noir, du blanc, et ces nuances indécises et calmes qu'on nomme Champagne ou tisane ! Mais les classes bourgeoises, mais les femmes d'industriels récemment enrichis, mais les demi-actrices, et ces jolies femmes de toutes les classes, un peu désemparées dans la vie, qui veulent briller, qui ont besoin d'hommages,— quels qu'ils soient— et n'hésitent pas, pour les attirer, à se couvrir d'étoffes voyantes, et même de... ridicule ! Le paddock
! Le pesage est comme une salle de théâtre sur laquelle le « Tout-Paris » se donne, de loin, en représentation à la foule de la pelouse, écrasée derrière ses barrières, et qui propage, durant les péripétées des épreuves, une grande rumeur comparable à un élément déchaîné. Les courses ne sont qu'un prétexte. Paraître est le véritable but ; et ce n'est pas l'aristocratie qui montre sur ce point le plus d'exagération ! La tribune des dames offre surtout du noir, du blanc, et ces nuances indécises et calmes qu'on nomme Champagne ou tisane ! Mais les classes bourgeoises, mais les femmes d'industriels récemment enrichis, mais les demi-actrices, et ces jolies femmes de toutes les classes, un peu désemparées dans la vie, qui veulent briller, qui ont besoin d'hommages,— quels qu'ils soient— et n'hésitent pas, pour les attirer, à se couvrir d'étoffes voyantes, et même de... ridicule ! Le paddock et le passage devant les tribunes ressemblent, plus que jamais, à quelque volière où les oiseaux des îles aux plumages les plus violemment colorés paraderaient. Les choses de la mode ne sont pas toujours aussi futiles que l'on suppose. Elles donnent de précieuses indications sur le mouvement des mœurs et leur relâchement ! S'il faut se fier aux apparences, une légère anarchie règne du haut en bas de la société. D'oser seulement dans une toilette le rapprochement de deux couleurs, qui passaient pour ne devoir jamais aller ensemble, dénote une désinvolture qu'on n'aurait pas osé afficher au temps de Charles X ! Aujourd'hui, tout va, il faut que tout aille, que tout se marie, — et quand on dit « se marie », c'est une manière polie que l'on choisit de s'exprimer... Le pesage d'Auteuil, par cette journée qui passe pour la plus élégante de la saison, donne une impression très exacte et très vive des temps auxquels nous vivons. Les styles sont aussi mêlés sur les robes que les couleurs, et que les rangs dans la foule ; il est difficile de distinguer des... autres femmes celles qui vivent régulièrement. Les mêmes couturiers, les mêmes modistes servent indifféremment les
leur relâchement ! S'il faut se fier aux apparences, une légère anarchie règne du haut en bas de la société. D'oser seulement dans une toilette le rapprochement de deux couleurs, qui passaient pour ne devoir jamais aller ensemble, dénote une désinvolture qu'on n'aurait pas osé afficher au temps de Charles X ! Aujourd'hui, tout va, il faut que tout aille, que tout se marie, — et quand on dit « se marie », c'est une manière polie que l'on choisit de s'exprimer... Le pesage d'Auteuil, par cette journée qui passe pour la plus élégante de la saison, donne une impression très exacte et très vive des temps auxquels nous vivons. Les styles sont aussi mêlés sur les robes que les couleurs, et que les rangs dans la foule ; il est difficile de distinguer des... autres femmes celles qui vivent régulièrement. Les mêmes couturiers, les mêmes modistes servent indifféremment les figurantes de la vie élégante de Paris ; celles qui résistent au courant et conservent une certaine personnalité deviennent rares... Où se persuaderait-on plus vivement qu'ici, où l'on trouve les échantillons les plus marquants de la société, de l'importance de ce mot ? Être assise sur le toit d'un mail, être vue dans la tribune des femmes de sociétaires, ou aperçue saluant ou causant avec certaines personnes ; porter le chapeau le plus remarqué, la robe qu'Helleu aura décrété avoir le plus de chic... Paraître, paraître ! Ce pesage n'est qu'une immense parade, la plus brillante qui se puisse imaginer : et l'on songe, malgré soi, à l'envers de tant de situations, au passé de certaines de ces femmes, parmi les plus brillantes — et à leur avenir ! Le bois de Boulogne est un jardin que juin a décoré de blanc. Avant le Paris jaune et blanc des fêtes hollandaises, avant les chaussées désertes et aveuglantes où quelques danseurs escortées de dragons vont passer, les détours du Bois reposent la vue ; le vert de ses pelouses et de ses buissons, de ses routes cavalières en arceaux rappelle l'abat-jour qu'on met au-dessus des tables de jeu pour tempérer le
être vue dans la tribune des femmes de sociétaires, ou aperçue saluant ou causant avec certaines personnes ; porter le chapeau le plus remarqué, la robe qu'Helleu aura décrété avoir le plus de chic... Paraître, paraître ! Ce pesage n'est qu'une immense parade, la plus brillante qui se puisse imaginer : et l'on songe, malgré soi, à l'envers de tant de situations, au passé de certaines de ces femmes, parmi les plus brillantes — et à leur avenir ! Le bois de Boulogne est un jardin que juin a décoré de blanc. Avant le Paris jaune et blanc des fêtes hollandaises, avant les chaussées désertes et aveuglantes où quelques danseurs escortées de dragons vont passer, les détours du Bois reposent la vue ; le vert de ses pelouses et de ses buissons, de ses routes cavalières en arceaux rappelle l'abat-jour qu'on met au-dessus des tables de jeu pour tempérer le rayonnement des lampes électriques. Pendant ces premières journées de juin, les arbres à fleurs blanches dégagent leurs senteurs grisantes. Les parfums des acacias et des sureaux, des seringas et des ébéniers se mêlent jusqu'à former un mélange formidable, une sorte d'enivrant amalgame que font les vapeurs de laboratoire et de pharmacie, et, délicieusement, le tolu et le benjoin flottent sur l'amertume des verdures. La lourde chaleur augmente à la fois la violence des gouttes, de ces gouttes poisseuses qui recèlent les calices, et aussi la sensibilité de nos narines. Ah ! nous saurons que le mois de juin est le seul de l'année où l'on mène à Paris une existence qui puisse se qualifier d'élégante et de variée ! Il y a des coaches avenue du Bois, des garden-parties un peu partout, chez les dames qui ont vingt-cinq centimètres de jardin entre trois murs ; des réceptions à toute heure du soir ; de la musique, des revues, des comédies, des cotillons... Il semble qu'il serait facile de répartir, au moins sur trois mois de l'année, tout ce qui s'abat sur un seul. Mais tout le monde s'en mêle, chacun apporte sa note, son cri, son fla-fla, son écho à
pharmacie, et, délicieusement, le tolu et le benjoin flottent sur l'amertume des verdures. La lourde chaleur augmente à la fois la violence des gouttes, de ces gouttes poisseuses qui recèlent les calices, et aussi la sensibilité de nos narines. Ah ! nous saurons que le mois de juin est le seul de l'année où l'on mène à Paris une existence qui puisse se qualifier d'élégante et de variée ! Il y a des coaches avenue du Bois, des garden-parties un peu partout, chez les dames qui ont vingt-cinq centimètres de jardin entre trois murs ; des réceptions à toute heure du soir ; de la musique, des revues, des comédies, des cotillons... Il semble qu'il serait facile de répartir, au moins sur trois mois de l'année, tout ce qui s'abat sur un seul. Mais tout le monde s'en mêle, chacun apporte sa note, son cri, son fla-fla, son écho à la même date. Il paraît dix romans par jour, les volumes de vers ne se comptent plus, et les revues elles-mêmes, les magazines jaillissent jaillissent à la fois comme des fusées, — le tout dépourvu d'intérêt, de raison et de but... Le prétexte, c'est que tout le monde s'en ira bien vite, et qu'il faut, avant le départ général, avoir dansé, avoir reçu, avoir tout vu, tout fait, tout employé... Que d'énergies gaspillées, que de volontés gâchées ! Que reste-t-il de tant de plaisirs organisés ? Pas grand-chose, pas même le souvenir d'un plaisir. Tous ces gens qui paradent ont l'air d'être en vitrine; les femmes, avec le front rêveur et têtu des poupées, s'observent, tournent la tête, et passent. Elles manquent de temps pour tout. À les entendre, elles n'arrivent pas à faire le quart de ce qu'elles voudraient, de ce qui serait leur devoir... Rien ne les passionne — à part le train sentimental de leur petit cœur, régulier comme un chronomètre garanti vingt-cinq ans, ce qui les mène tranquillement à la cinquantaine, — rien ne les passionne : elles n'ont de préoccupation que de ne pas être en retard à toutes les choses qu'elles ont à faire...
bien vite, et qu'il faut, avant le départ général, avoir dansé, avoir reçu, avoir tout vu, tout fait, tout employé... Que d'énergies gaspillées, que de volontés gâchées ! Que reste-t-il de tant de plaisirs organisés ? Pas grand-chose, pas même le souvenir d'un plaisir. Tous ces gens qui paradent ont l'air d'être en vitrine; les femmes, avec le front rêveur et têtu des poupées, s'observent, tournent la tête, et passent. Elles manquent de temps pour tout. À les entendre, elles n'arrivent pas à faire le quart de ce qu'elles voudraient, de ce qui serait leur devoir... Rien ne les passionne — à part le train sentimental de leur petit cœur, régulier comme un chronomètre garanti vingt-cinq ans, ce qui les mène tranquillement à la cinquantaine, — rien ne les passionne : elles n'ont de préoccupation que de ne pas être en retard à toutes les choses qu'elles ont à faire... Cette année, les bals persans auront préoccupé infiniment la meilleure société, les couturiers auront épuisé leur imagination à recréer les visions des Mille et une Nuits... Ces deux bals dont on parlait tant depuis trois mois ont offert des visions qui eussent réconcilié avec les amateurs les artistes professionnels. Rue Christophe-Colomb et rue François-I, Shéhérazade se retrouva chez elle. Mon Dieu, il ne faut pas blâmer ces distractions, pourquoi ? Ne raconte-t-on pas qu'il y eut là pour plus d'un million de costumes; des princes indiens, de grandes dames étrangères voulurent y briller et faire pâlir l'éclat des Parisiennes, — ce million-là n'aura pas appauvri la France ! Ce mouvement de la grande saison est intéressant à contempler. Mais il est inquiétant comme, avant un grand orage, la tranquille indifférence de la nature. Sur cette brillante société de plaisir qui a groupé autour d'elle tant de monde, tant de plates ambitions, tant d'oisiveté, quel sera l'orage ? Et quand ? ALBERT FLAMENT. SALON DE 75/2. — SOCIÉTÉ NATIONALE DES BEAUX-ARTS Photo Viot-ona. COMTESSE DE BECDELIVERY, NÉE D'INDY D'après un portrait de JOHN LAVERY Photos Heurique. M. SKRINSKY M. LANDAU s. A. R. L'INFANT DON LUIS FERDINANDO S. A. R. INFANTE
Christophe-Colomb et rue François-I, Shéhérazade se retrouva chez elle. Mon Dieu, il ne faut pas blâmer ces distractions, pourquoi ? Ne raconte-t-on pas qu'il y eut là pour plus d'un million de costumes; des princes indiens, de grandes dames étrangères voulurent y briller et faire pâlir l'éclat des Parisiennes, — ce million-là n'aura pas appauvri la France ! Ce mouvement de la grande saison est intéressant à contempler. Mais il est inquiétant comme, avant un grand orage, la tranquille indifférence de la nature. Sur cette brillante société de plaisir qui a groupé autour d'elle tant de monde, tant de plates ambitions, tant d'oisiveté, quel sera l'orage ? Et quand ? ALBERT FLAMENT. SALON DE 75/2. — SOCIÉTÉ NATIONALE DES BEAUX-ARTS Photo Viot-ona. COMTESSE DE BECDELIVERY, NÉE D'INDY D'après un portrait de JOHN LAVERY Photos Heurique. M. SKRINSKY M. LANDAU s. A. R. L'INFANT DON LUIS FERDINANDO S. A. R. INFANTE MARIE-CHRISTINE DE HOHENFELSEN M. Dl Bus GASTON DE LA ROCHEFOUCAULD H— VON DERWIES PRINCE LOHENGRIN LODZOWITZ UNE FÊTE HONGROISE CHEZ Mme MANUEL DE YTURBE À TRAVERS LE BOIS DE BOULOGNE Mlle DL VEL'RIE ELLE est revenue la mode charmante des bals costumés. En attendant la fête des Mille et une Nuits donnée par la comtesse A. de Chabrillan, Mme Manuel de Yturbe, en son somptueux hôtel de l'avenue du Bois-de-Boulogne, offrait, le mois dernier, à la colonie étrangère et à la société parisienne, une soirée en costumes hongrois qui fut une grande réussite d'élégance. Quel ruissellement de pierreries, quelle richesse de costumes scintillants de paillettes, multicolores à l'infini ! Avant que ne commencent les « czardas », menées, avec quel entrain, par l'infant Luis Ferdinando et la princesse Lucien Murât, un cortège se forme, composé de princes et d'ambassadeurs. En tête, S.A. R. l'infante Eulalie et S. A. R. le grandduc Paul de Russie, S.A. R. la princesse Stéphanie de Belgique et S. A. R. le prince Henri de Bavière, la comtesse de Hohenfelsen, la princesse Murât, les ambassadrices de Russie, d'Autriche-Hongrie, d'Allemagne, les femmes de ministres étrangers. Le « cercle de cour » placé dans un salon contigu à