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— alléché — ouvre de grands yeux; mais, dit-il, si elle refuse? — Sous les casquettes blanches les moustaches trop frisées se retroussent avec dédain. — Si elle refuse, c'est pas malin, on lui colle un marron. * * * La Merluche a essayé. — Tout d'abord, sa femme n'a pas compris — il revient à la charge et lui explique ce qu'il veut. Déployant son éloquence, il montre avec des mots imagés, des mots de trottoirs, les cascades de pièces blanches tombant au logis. Plus de lavoir, plus de fatigues stupides. Tous les jours, la noce, la boisson coulant à flots, le farniente goûté les après-midi chez le troquet en fumant des cigarettes, le bal.: Grand Turc ou Barreaux verts, les grasses matinées dans le lit bien chaud, au départ du type. La femme reste stupéfiée. — Et les enfants, que deviennent-ils là dedans. — Bah ! dit la Merluche, c'est pas malin, on leur colle un marron. * * * C'est assez, c'est trop. La Merluche est parti, laissant sa femme digérer ce discours. Certainement, elle acceptera; ce n'est pas une sotte, elle comprendra. — Quoi ! les malins l'ont dit et écrit : la lutte pour la vie, — voilà. — Il se frotte, les mains, entrevoyant des temps joyeux. — La journée se passe à cuver ses espérances, mais, dès demain, à la besogne ! Il va de zinc en zinc, et, quand tout se ferme et qu'il faut rentrer, c'est d'un pas guilleret qu'il arpente la rue de Clignancourt. Dans l'escalier, une odeur lui pince la narine — hum ! ça sent le brûlé. À sa porte, le pêne résiste, la clé ne tourne pas — on a donc détraqué la serrure — Un coup d'épaule, la porte est en dedans. La femme, serrant les deux enfants dans ses pauvres bras fatiguées et meurtris par le travail, gît sur le grabat — morte la mère et morts les petits — on trouve toujours quatre sous de charbon pour hâter le départ. La Merluche, atterré, regarde ce lamentable spectacle. Tout est fini, il va falloir travailler
vie, — voilà. — Il se frotte, les mains, entrevoyant des temps joyeux. — La journée se passe à cuver ses espérances, mais, dès demain, à la besogne ! Il va de zinc en zinc, et, quand tout se ferme et qu'il faut rentrer, c'est d'un pas guilleret qu'il arpente la rue de Clignancourt. Dans l'escalier, une odeur lui pince la narine — hum ! ça sent le brûlé. À sa porte, le pêne résiste, la clé ne tourne pas — on a donc détraqué la serrure — Un coup d'épaule, la porte est en dedans. La femme, serrant les deux enfants dans ses pauvres bras fatiguées et meurtris par le travail, gît sur le grabat — morte la mère et morts les petits — on trouve toujours quatre sous de charbon pour hâter le départ. La Merluche, atterré, regarde ce lamentable spectacle. Tout est fini, il va falloir travailler ou voler. Sapristi, dit-il, la rosse, c'est pas malin, je ne peux même plus lui coller un marron ! JULES SOUCHET. LES CHANSONS DU GRILLON COLETTE À Mademoiselle Yvette Guilbert, du Jardin de Paris. 1 Colette en fraîche toilette, un panier aux doigts, pour cueillir la violette s'en allait au bois, s'en allait aux bois, Colette, un panier aux doigts l Pour cueillir la violette, disait sa chanson. Mais, en la voyant seulette, vint un beau garçon, vint un beau garçon, Colette, disait sa chanson ! 3 Mais en la voyant seulette avec son panier, il lui dit. Belle fillette, j'ai là mon panier, j'ai là mon panier, Colette, laisse ton panier ! 4 Il lui dit : Belle fillette, je suis fils du roi, prends cette bonne galette et mange avec moi, et mange avec moi, Colette, je suis fils du roi ! 5 Prends cette bonne galette. et la lui tendit. Elle en prit sa part complète, et l'autre partit, et l'autre partit, Colette! il la lui tendit. 6 Elle en prit sa part complète. comme un mois passait, vit sa taille rondelette gonfler son corset, gonfler son corset, Colette, comme un mois passait: 7 vit sa taille
bois, s'en allait aux bois, Colette, un panier aux doigts l Pour cueillir la violette, disait sa chanson. Mais, en la voyant seulette, vint un beau garçon, vint un beau garçon, Colette, disait sa chanson ! 3 Mais en la voyant seulette avec son panier, il lui dit. Belle fillette, j'ai là mon panier, j'ai là mon panier, Colette, laisse ton panier ! 4 Il lui dit : Belle fillette, je suis fils du roi, prends cette bonne galette et mange avec moi, et mange avec moi, Colette, je suis fils du roi ! 5 Prends cette bonne galette. et la lui tendit. Elle en prit sa part complète, et l'autre partit, et l'autre partit, Colette! il la lui tendit. 6 Elle en prit sa part complète. comme un mois passait, vit sa taille rondelette gonfler son corset, gonfler son corset, Colette, comme un mois passait: 7 vit sa taille rondelette et dit Tout de bon. il me faut faire l'emptoi... Sa mère alors dit : "T'es trop naïve et simplette, prends le mien, pardi : prends le mien, pardi, Colette." Sa mère alors dit. IX "T'es trop naïve et simplette, mais moi que voici jadis, faisant la cueillette, j'étais bien ainsi, j'étais bien ainsi, Colette, oui, moi que voici ! X Jadis, faisant la cueillette, sans savoir pourquoi, avec ton père, fillette, je fis comme toi, je fis comme toi, Colette, sans savoir pourquoi ! MARC LEGRAND. MASSACRE DES INNOCENTS FÉLICIEN CHAMPSAUR Champsaur ? mais oui, ma foi ! C'était l'an dernier, au Champ-de-Mars, devant le panorama circulaire où Castellani avait groupé, avec la place de l'Opéra pour décor, quelques célébrités de bon aloi, des gens du monde, et des cabotins de toutes sortes. Un de mes voisins n'avait pu contenir son étonnement, en apercevant, debout sur la terrasse du Café de la Paix, entre la tête hirsute de l'acteur Daubray bizarrement juché sur un omnibus Madeleine-Bastille, et le magasin du coin, "la première maison de Paris pour chaussures de dames", (je cite les propres paroles, — caractéristiques ! — de l'homme en livrée), Patrice Montclar, coiffé du petit
bien ainsi, j'étais bien ainsi, Colette, oui, moi que voici ! X Jadis, faisant la cueillette, sans savoir pourquoi, avec ton père, fillette, je fis comme toi, je fis comme toi, Colette, sans savoir pourquoi ! MARC LEGRAND. MASSACRE DES INNOCENTS FÉLICIEN CHAMPSAUR Champsaur ? mais oui, ma foi ! C'était l'an dernier, au Champ-de-Mars, devant le panorama circulaire où Castellani avait groupé, avec la place de l'Opéra pour décor, quelques célébrités de bon aloi, des gens du monde, et des cabotins de toutes sortes. Un de mes voisins n'avait pu contenir son étonnement, en apercevant, debout sur la terrasse du Café de la Paix, entre la tête hirsute de l'acteur Daubray bizarrement juché sur un omnibus Madeleine-Bastille, et le magasin du coin, "la première maison de Paris pour chaussures de dames", (je cite les propres paroles, — caractéristiques ! — de l'homme en livrée), Patrice Montclar, coiffé du petit chapeau qu'il rapporta de Provence. * * * Combien de visiteurs ont laissé échapper la même exclamation ! Scholl incarne l'esprit boulevardier. Rochefort, la blague parisienne ; c'est de notoriété publique. Paulus et la Goulue sont dans des arts évidemment (?) très inférieurs, des virtuoses incontestés. Que pouvait bien représenter M. Félicien Champsaur dans cet assemblage bigarré? Le roman? le théâtre ? Le journalisme ? J'y ai vainement cherché Maupassant, H. Becque et Mirbeau. Je me disais : « Pourquoi reprendre à mon tour la réflexion de ce brave spectateur? Ce panorama, après tout, n'est qu'une entreprise privée. Ne sait-on pas ce que peut l'esprit de camaraderie ? Eafin, eàto#. * * * si loin le temps où la Société des Lettres réunies était une confrérie sérieuse, celle-là, finalement officielle ; estampillée, déléguait à Copenhague, pour y parler au nom des lettres françaises. M. Emile Ogg ; Et, me ravisant de plus en plus : « Il faut savoir être de son temps. N'est-ce point un phénomène singulier que la destinée de cet homme de lettres, qui, sans avoir jamais eu d'autre admirateur et d'autre prôneur que lui-même, sans le secours d'une idée, sans la recommandation d'une seule page, en
M. Félicien Champsaur dans cet assemblage bigarré? Le roman? le théâtre ? Le journalisme ? J'y ai vainement cherché Maupassant, H. Becque et Mirbeau. Je me disais : « Pourquoi reprendre à mon tour la réflexion de ce brave spectateur? Ce panorama, après tout, n'est qu'une entreprise privée. Ne sait-on pas ce que peut l'esprit de camaraderie ? Eafin, eàto#. * * * si loin le temps où la Société des Lettres réunies était une confrérie sérieuse, celle-là, finalement officielle ; estampillée, déléguait à Copenhague, pour y parler au nom des lettres françaises. M. Emile Ogg ; Et, me ravisant de plus en plus : « Il faut savoir être de son temps. N'est-ce point un phénomène singulier que la destinée de cet homme de lettres, qui, sans avoir jamais eu d'autre admirateur et d'autre prôneur que lui-même, sans le secours d'une idée, sans la recommandation d'une seule page, en attirant sur lui, opiniâtrement, sans relâche, l'attention publique, est parvenu, avant la trentième année, à faire figure dans le monde parisien? Car — il serait puéril de le nier — Félicien Champsaur est un homme arrivé. Arrivé à quoi? Le sais-je? Il a là satisfaction de se voir imprimer, chaque semaine, dans un grand journal, d'échanger des poignées de main avec des hommes de talent, d'avoir un pied dans tous les mondes. « Il faut se donner l'air de ce qu'on voudrait être, » s'est-il dit à ses débuts ; cela lui a réussi ; il continue. Il recueille aujourd'hui la récompense qui lui va. Et, s'il excite (comme a dit Drumont d'une autre personnalité parisienne) chez ses compagnons des premiers jours, moins l'envie et la haine qu'un incommensurable étonnement, il n'en est que plus digne d'être exhibé dans cet étrange capharnaüm. À d'autres l'Académie, la décoration, l'admiration discrète de quelques disciples fervents, les joies austères de l'Art. Figurer dans un panorama, voir défiler devant sa silhouette, peinte au jus de réglisse par un camarade auquel on revaudra ça, une cohue cosmopolite, au milieu de la rumeur d'une Exposition universelle, voilà qui est essentiellement « moderniste » : la réclame-triomphe,
semaine, dans un grand journal, d'échanger des poignées de main avec des hommes de talent, d'avoir un pied dans tous les mondes. « Il faut se donner l'air de ce qu'on voudrait être, » s'est-il dit à ses débuts ; cela lui a réussi ; il continue. Il recueille aujourd'hui la récompense qui lui va. Et, s'il excite (comme a dit Drumont d'une autre personnalité parisienne) chez ses compagnons des premiers jours, moins l'envie et la haine qu'un incommensurable étonnement, il n'en est que plus digne d'être exhibé dans cet étrange capharnaüm. À d'autres l'Académie, la décoration, l'admiration discrète de quelques disciples fervents, les joies austères de l'Art. Figurer dans un panorama, voir défiler devant sa silhouette, peinte au jus de réglisse par un camarade auquel on revaudra ça, une cohue cosmopolite, au milieu de la rumeur d'une Exposition universelle, voilà qui est essentiellement « moderniste » : la réclame-triomphe, la réclame-apothéose ! * * * Vous connaissez Montclar : voilà dix ans qu'il nous raconte sa vie. Se destinant à la littérature, il vint très jeune à Paris, fréquenta les cénacles littéraires, nombreux et brillants à ce moment-là, rechercha la société de Richepin, de Bouchor, de Ponchon, d'André Gill, tous au seuil de la célébrité ; chaque soir, il enregistrait leurs conversations et leurs mots. Il se fit ainsi rapidement connaître dans les journaux de la rive gauche, révéla au public, dans un article au Figaro, le renouveau littéraire de 1880 ; et, dès lors, plus en communication sans doute avec les étudiants que ses amis les poètes et les romanciers, se posa en « député de la jeunesse ». Comme tel, il se chargea d'aller féliciter Victor Hugo à l'anniversaire de sa quatre-vingtième année. Vous savez le succès qu'il obtint, grâce à ce long ulster (Dinah Samuel, passim), qui, depuis, lui a permis d'écouler tant de copie. Devenu amoureux de Sarah Bernhardt, il trouva, dans ses relations avec la tragédienne, prétexte à son premier et unique ouvrage. * * * Dinah Samuel est son premier et unique ouvrage, le fruit d'une collaboration anonyme et universelle. Montclar y vida
tous au seuil de la célébrité ; chaque soir, il enregistrait leurs conversations et leurs mots. Il se fit ainsi rapidement connaître dans les journaux de la rive gauche, révéla au public, dans un article au Figaro, le renouveau littéraire de 1880 ; et, dès lors, plus en communication sans doute avec les étudiants que ses amis les poètes et les romanciers, se posa en « député de la jeunesse ». Comme tel, il se chargea d'aller féliciter Victor Hugo à l'anniversaire de sa quatre-vingtième année. Vous savez le succès qu'il obtint, grâce à ce long ulster (Dinah Samuel, passim), qui, depuis, lui a permis d'écouler tant de copie. Devenu amoureux de Sarah Bernhardt, il trouva, dans ses relations avec la tragédienne, prétexte à son premier et unique ouvrage. * * * Dinah Samuel est son premier et unique ouvrage, le fruit d'une collaboration anonyme et universelle. Montclar y vida ses portefeuilles, sonnets à l'Adorée, entretiens de cénacle, notes sur les contemporains, articles de reportage, descriptions du pays natal faites à tête reposée, tout y passa, sans oublier l'article du Figaro, pour lequel l'auteur garde encore toutes ses tendresses, non seulement parce que c'est un article de début, mais parce qu'il y a prédit l'avenir. Montclar, prophète véridique ! Voyez un article du 18 octobre 1889, publié également dans le Figaro. Les hommes de talent ou d'entregent qu'il avait devinés, il y a dix ans, sont arrivés; ils font parler d'eux; et Montclar ne se tient pas de joie de voir entrer au Palais-Bourbon des messieurs avec qui il a pris autrefois des bocks. Ce trait est véritablement typique : quel Parisien! quel artiste ! mais le temps a fait son œuvre; la brouille est survenue entre de vieux amis : « Le général Boulanger ? Laguerre, J. Jouy, Pichon ne le connaissaient pas, il y a dix ans, aujourd'hui il les a fait ennemis. » N'est-ce pas profond? Et cette phrase que M. Prudhomme signerait des deux mains : « Comment d’honnêtes gens s’arrangent-ils pour ridiculiser gaiement nos soldats, et revendiquer, en même temps, de très bonne foi, les
qu'il y a prédit l'avenir. Montclar, prophète véridique ! Voyez un article du 18 octobre 1889, publié également dans le Figaro. Les hommes de talent ou d'entregent qu'il avait devinés, il y a dix ans, sont arrivés; ils font parler d'eux; et Montclar ne se tient pas de joie de voir entrer au Palais-Bourbon des messieurs avec qui il a pris autrefois des bocks. Ce trait est véritablement typique : quel Parisien! quel artiste ! mais le temps a fait son œuvre; la brouille est survenue entre de vieux amis : « Le général Boulanger ? Laguerre, J. Jouy, Pichon ne le connaissaient pas, il y a dix ans, aujourd'hui il les a fait ennemis. » N'est-ce pas profond? Et cette phrase que M. Prudhomme signerait des deux mains : « Comment d’honnêtes gens s’arrangent-ils pour ridiculiser gaiement nos soldats, et revendiquer, en même temps, de très bonne foi, les bords du Rhin perdus ? » Rabelais, en fustigeant sous le nom de Chats fourrés, les juges de son temps, faisait évidemment le jeu des voleurs de grand chemin ! Fermons cette parenthèse, et revenons à Dinah Samuel. Ici encore, nous pourrions relever de bien jolies phrases ; quelques mots d’esprit d’une originalité incontestable pour un provincial qui n’aurait jamais mis les pieds dans une brasserie parisienne : « Les femmes de guerre ont besoin d’un nom de guerre ». — « Elle allait à Bullier lever la jambe pour lever un miché ». — Ce sont là des détails. Le personnage principal, celui qui donne son nom au roman, est-il au moins vivant, intéressant ? Hélas ! quelle marionnette ! faite de quoi ? je me le demande. Des anecdotes archivées, des racontars qu’ont ressassés les petits journaux et les livres à scandale. Peut-il se dégager de tout cela une physionomie ? Le voyage de l’artiste en Amérique est simplement un article de reportage. Et le projet d’affichage stellaire ? C’est du Villiers de l’Isle-Adam ; pour vous en convaincre, ouvrez la première série des Contes cruels. Il est probable qu’avant de développer dans son livre, avec son ironie
d’esprit d’une originalité incontestable pour un provincial qui n’aurait jamais mis les pieds dans une brasserie parisienne : « Les femmes de guerre ont besoin d’un nom de guerre ». — « Elle allait à Bullier lever la jambe pour lever un miché ». — Ce sont là des détails. Le personnage principal, celui qui donne son nom au roman, est-il au moins vivant, intéressant ? Hélas ! quelle marionnette ! faite de quoi ? je me le demande. Des anecdotes archivées, des racontars qu’ont ressassés les petits journaux et les livres à scandale. Peut-il se dégager de tout cela une physionomie ? Le voyage de l’artiste en Amérique est simplement un article de reportage. Et le projet d’affichage stellaire ? C’est du Villiers de l’Isle-Adam ; pour vous en convaincre, ouvrez la première série des Contes cruels. Il est probable qu’avant de développer dans son livre, avec son ironie corrosive, ce paradoxe étincelant, le vicomte de Boishève (c’est le nom qu’il porte dans Dinah Sarnuel), en avait ébloui ses amis les Parnassiens, dans un entretien de cénacle. Aussi, quel éclat de rire, le jour où Montclar se plaignit d’être mis au pillage ! Richard O’Monroy Pompon lui prenait son bien ! Vous vous rappelez de cette théorie. Pompon, le sabre au poing, fit un moulinet terrible. Montclar invoqua les tribunaux. Quelques badauds s’attroupèrent. Les gens sérieux passèrent leur chemin, répétant les vers du Bonhomme : Toi, Loup, tu te plains quoiqu’on ne t’ait rien pris, Et toi, Renard, as pris ce que l’on te demande. Jamais différend ne justifia pareillement cette sentence amphigourique. — Vous triomphez à peu de frais. Dinah Samuel, somme toute, est une œuvre de prime-jeunesse, le roman de la vingtième année. — L’auteur a-t-il jamais fait autre chose ? Le livre de 1882 est un énorme portefeuille, une compilation, où Montclar tient en réserve tout ce qu’il a, je ne dis pas produit, mais écrit. Depuis dix ans, il en arrache des feuillets, soit pour les faire de nouveau brocher, chez Dentu, ou chez Havard, avec le blanchissage nécessaire à la confection d’un volume, soit
bien ! Vous vous rappelez de cette théorie. Pompon, le sabre au poing, fit un moulinet terrible. Montclar invoqua les tribunaux. Quelques badauds s’attroupèrent. Les gens sérieux passèrent leur chemin, répétant les vers du Bonhomme : Toi, Loup, tu te plains quoiqu’on ne t’ait rien pris, Et toi, Renard, as pris ce que l’on te demande. Jamais différend ne justifia pareillement cette sentence amphigourique. — Vous triomphez à peu de frais. Dinah Samuel, somme toute, est une œuvre de prime-jeunesse, le roman de la vingtième année. — L’auteur a-t-il jamais fait autre chose ? Le livre de 1882 est un énorme portefeuille, une compilation, où Montclar tient en réserve tout ce qu’il a, je ne dis pas produit, mais écrit. Depuis dix ans, il en arrache des feuillets, soit pour les faire de nouveau brocher, chez Dentu, ou chez Havard, avec le blanchissage nécessaire à la confection d’un volume, soit pour en bourrer ses chroniques de L'Événement. Comme il remplace, dans son roman, la psychologie par l’anecdote et la biographie (voir Girardin, Maupassant, Gill, Bourget, Dinah Samuel, etc., dans l’édition primitive) ; on peut dire que Dinah Samuel contenait en partie le Cerveau de Paris, le Défilé et le Massacre. Des alinéas entiers en font la preuve. Le Cœur n’est que du vieux neuf; lisez la première histoire : le 11 juillet. Qu’il écrive une nouvelle, et nous verrons inévitablement revenir Pépin des Grillons, Zézé Moumou, non seulement les mêmes personnages, mais encore les mêmes aventures. Littérairement, — car, autrement, il en a depuis longtemps fini avec les âpres difficultés des débuts, il les a même tout il fait oubliées, — l’homme à l’ulster ressemble à ces besogneux, qui, trop pauvres pour jeter leurs vêtements chez le fripier, se bornent à le faire teindre ou retourner, et trouvent moyen de tirer un gilet d’un vieux manteau usé ! N’en fait-il pas implicitement l’aveu ? En nous donnant une réédition de son livre unique, il en a retranché les passages trop connus ; — exception faite toutefois pour une agréable fantaisie : Pierrot et sa conscience (consolons-nous ; nous saluerons, avant
Des alinéas entiers en font la preuve. Le Cœur n’est que du vieux neuf; lisez la première histoire : le 11 juillet. Qu’il écrive une nouvelle, et nous verrons inévitablement revenir Pépin des Grillons, Zézé Moumou, non seulement les mêmes personnages, mais encore les mêmes aventures. Littérairement, — car, autrement, il en a depuis longtemps fini avec les âpres difficultés des débuts, il les a même tout il fait oubliées, — l’homme à l’ulster ressemble à ces besogneux, qui, trop pauvres pour jeter leurs vêtements chez le fripier, se bornent à le faire teindre ou retourner, et trouvent moyen de tirer un gilet d’un vieux manteau usé ! N’en fait-il pas implicitement l’aveu ? En nous donnant une réédition de son livre unique, il en a retranché les passages trop connus ; — exception faite toutefois pour une agréable fantaisie : Pierrot et sa conscience (consolons-nous ; nous saluerons, avant longtemps, cette vieille connaissance). — Et, l’ouvrage remanié, il l’enveloppe dans une poignée de certificats, attestant les heureux résultats du modernisme, le tout recouvert d’un dessin de Chéret, Chéret que Champsaur a révélé au public et qu’il fait valoir ! Moi, qui avais toujours cru que les dessins de Chéret n’avaient pas nui à la vente des livres de Champsaur, qu’ils leur avaient même servi de passeports auprès des gens de goût ! Resterait à discuter le modernisme. Je crois que l’espace me manque ; et je ne regrette pas d’avoir rejeté cette question à la fin de mon article, lorsque, pour me rendre compte de la valeur du procédé, j’ouvre le livre, — à la première page, sans parti pris aucun. « Patrice Montclar était pion au lycée Henri IV. À ce moment, il surveillait l’étude des leçons, qui commence à une heure et demie et finit à deux heures et demie. Trente élèves, ceux de la classe de sixième, seconde division, une partie de ceux de la classe de sixième, troisième division, presque tous âgés de onze à douze ans, étaient assis devant deux tables posées le long des grands côtés. » Assez ! cela débute comme ces
n’avaient pas nui à la vente des livres de Champsaur, qu’ils leur avaient même servi de passeports auprès des gens de goût ! Resterait à discuter le modernisme. Je crois que l’espace me manque ; et je ne regrette pas d’avoir rejeté cette question à la fin de mon article, lorsque, pour me rendre compte de la valeur du procédé, j’ouvre le livre, — à la première page, sans parti pris aucun. « Patrice Montclar était pion au lycée Henri IV. À ce moment, il surveillait l’étude des leçons, qui commence à une heure et demie et finit à deux heures et demie. Trente élèves, ceux de la classe de sixième, seconde division, une partie de ceux de la classe de sixième, troisième division, presque tous âgés de onze à douze ans, étaient assis devant deux tables posées le long des grands côtés. » Assez ! cela débute comme ces romans didactiques, destinés à mettre une science à la portée des jeunes enfants, dans lesquels le précepte passe à la faveur du récit, comme une pilule dans une dragée. Passez-moi donc le Petit Prince, oh ! le charme pénétrant de Daudet, ou même l’emportement simulé et la rhétorique clinquante de Vallès ! Qu’est-ce procédé-là ? — Ce qu’est la photographie au dessin, le modelage à la sculpture, — la négation même de l’Art ! CONCLUSION. — Vous connaissez cette anecdote : Devant un homme d’esprit, très ignorant en littérature, on parlait de trois ou quatre grands poètes de notre siècle. Pour se donner une contenance, notre homme dénigrait Lamartine : Lamartine n’en reste pas ri?^jpoir^^ Dieu, cependant. '";' ! ',-' ".,,' Pardon, se récria quelqu'un dit Dieu est de. "',!; — Eh bien, justement, il n’a fait que Cela, et encore ce n’est pas de lui! Voilà le jugement que tous les connaisseurs sincères ont depuis longtemps appliqué à Champsaur et à Dila Samuel. ALBERT PELLETIER. En publiant l'article de M. Albert Pelletier, le Grillon ne fait que continuer le principe qui l'a toujours guidé : laisser à chacun sa libre façon de penser et d'écrire. N. D. L. R.