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suivant les variations atmosphériques, des tons diaprés, mordorés, cuivrés ou azurés; cependant grâce aux stores Liberty, elles peuvent encore jouer ce l'aile du corbeau. C'est l'heure de la beroèse. L'heure de la petite Mme Barbarin, qui en est à sa première chute — la chute des fleurs et non des feuilles — la chute d'une fidélité conjugale jusqu'ici intacte, quoique mitigée de rêveries sentimentales et de lectures romanesques. Pomponnet, sur la table, a disposé, à côté d'un superbe registre à fermoir d'argent, deux verres, un flacon de vin d'Espagne, des gâteaux secs et des cigarettes du khédive. Un brûleur à parfums répand des vapeurs archaïques de santal et de myrrhe. Devant le lit et le divan, autels sacrificatoires — oh ! combien ! — des coussins de velours attendent les genoux délicats et les pieds mignons. Pomponnet se promène patiemment, sûr du succès, car les petites Mme Barbarin ne résistent pas au prestige des écrivains féministes — déshabilleurs d'âmes et buveurs de consciences — aux heures troubles de la canicule. Un léger coup à la porte, et Hortense Barbarin, voilée, casquée, cravatée, drapée de dentelle noire, comme il sied en ce moment soluble, fait une timide entrée. POMPONNET, la pressant dans ses bras. — Ô cher ange ! HORTENSE. — Je suis bien coupable ! Si mon mari savait ! POMPONNET. — Il ne saura pas. Je t'aime ! (Il la démaillotte en un tour de main, l'embrasse savamment sur les lèvres.) HORTENSE, très émue. — Laissez-moi ! J'ai peur ! POMPONNET, l'embrassant plus savamment encore. — Peur de quoi ? Ne suis-je pas ton ami, ton meilleur comme ton plus tendre ami ? HORTENSE. — Qu'allez-vous penser de ma démarche ? POMPONNET, brutal et insinuant à la fois, avec toute la virtuosité dont il est capable. — Enfant ! Je t'adore ! HORTENSE. — Je vous en prie. POMPONNET. Ah ! dites, que tu m'aimes ! HORTENSE, défaillante. Serais-je ici, si je ne vous aimais pas ? POMPONNET. — Tu m'aimes ? tu m'aimes ? Répète encore ! Vois-tu, il n'y a que l'amour, l'amour vrai, fidèle, ardent, passionné,
dans ses bras. — Ô cher ange ! HORTENSE. — Je suis bien coupable ! Si mon mari savait ! POMPONNET. — Il ne saura pas. Je t'aime ! (Il la démaillotte en un tour de main, l'embrasse savamment sur les lèvres.) HORTENSE, très émue. — Laissez-moi ! J'ai peur ! POMPONNET, l'embrassant plus savamment encore. — Peur de quoi ? Ne suis-je pas ton ami, ton meilleur comme ton plus tendre ami ? HORTENSE. — Qu'allez-vous penser de ma démarche ? POMPONNET, brutal et insinuant à la fois, avec toute la virtuosité dont il est capable. — Enfant ! Je t'adore ! HORTENSE. — Je vous en prie. POMPONNET. Ah ! dites, que tu m'aimes ! HORTENSE, défaillante. Serais-je ici, si je ne vous aimais pas ? POMPONNET. — Tu m'aimes ? tu m'aimes ? Répète encore ! Vois-tu, il n'y a que l'amour, l'amour vrai, fidèle, ardent, passionné, l'amour de deux êtres jeunes qui se sont rencontrés et unis irrésistiblement, malgré le monde envieux, injuste et cruel ! L'amour ! L'amour ! Pomponnet a de l'éloquence. Il ponctue ses phrases maintes fois prononcées en des situations semblables d'étreintes, de baisers, de câlineries charmantes et de caresses graduées, irrésistibles. La petite Mme Barbarin, complètement affolée, s'abandonne dans un grand soupir. Sur les murs, les photographies commémoratives paraissent sourire, un pâle rayon de soleil traverse les stores superposés, anime le groupe du Baiser et l'ours balzacien ; un piano d'occasion sévit à l'entresol. HORTENSE, toute rouge, les yeux mouillés de larmes heureuses. — Tu ne m'oublieras jamais ? POMPONNET, froidement. — Jamais. HORTENSE, dans une exaltation croissante. — Mon maître ! Mon roi ! Mon amant ! Mon tout ! POMPONNET, poli. — Ma chère Hortense ! HORTENSE. Maintenant, nous sommes l'un à l'autre pour la vie ! Nous ne nous quitterons plus ! Ah ! la mort ! Oui, la mort seule. POMPONNET, glacial. — J'ai des épreuves à corriger. Tu pardonnes ? Il lui présente son chapeau, son long collet drapé de dentelles noires, ses gants. HORTENSE, inquiète. — Quand te reverrai-je ? POMPONNET. — Bientôt. HORTENSE. —
La petite Mme Barbarin, complètement affolée, s'abandonne dans un grand soupir. Sur les murs, les photographies commémoratives paraissent sourire, un pâle rayon de soleil traverse les stores superposés, anime le groupe du Baiser et l'ours balzacien ; un piano d'occasion sévit à l'entresol. HORTENSE, toute rouge, les yeux mouillés de larmes heureuses. — Tu ne m'oublieras jamais ? POMPONNET, froidement. — Jamais. HORTENSE, dans une exaltation croissante. — Mon maître ! Mon roi ! Mon amant ! Mon tout ! POMPONNET, poli. — Ma chère Hortense ! HORTENSE. Maintenant, nous sommes l'un à l'autre pour la vie ! Nous ne nous quitterons plus ! Ah ! la mort ! Oui, la mort seule. POMPONNET, glacial. — J'ai des épreuves à corriger. Tu pardonnes ? Il lui présente son chapeau, son long collet drapé de dentelles noires, ses gants. HORTENSE, inquiète. — Quand te reverrai-je ? POMPONNET. — Bientôt. HORTENSE. — Je serais si malheureuse loin de toi, mon chéri ! Demain, veux-tu demain ? POMPONNET. — Un travail urgent, je t'écrirai. HORTENSE, qui sent du malheur dans l'air. — Tu le jures, tu m'écriras ? POMPONNET. Certainement. HORTENSE. Au fait, il y a le divorce. POMPONNET, la poussant doucement vers la porte. — Adieu, mon amour ! HORTENSE, suppliante. — Demain, n'est-ce pas, demain ? POMPONNET. Oui, oui, oui ! Il referme la porte sur elle, se regarde dans la glace avec une certaine appréhension, se verse un verre de vin d'Espagne, allume une cigarette, prend le registre au fermoir d'argent et calligraphie lentement. « Mardi, neuf août, cinq heures de l'après-midi : Mme Hortense B., vingt-trois ans, brune, potelée, jolie, honnête. Les extrémités un peu fortes. Nature aimante, crédule, naïve, bécasse même, mais du tempérament. Signe particulier. En somme, conquête flatteuse. Numéro neuf-cent quatre-vingt-dix-huit. » Ouf au chiffre rond, je me reposerai. Jane de La Vaudère. ECHOS On ne cesse pas de découvrir des perles en se promenant dans Paris. Une pancarte affichée près des Halles, chez un marchand de vin, est ainsi libellée : Vin blanc nouveau d'Anjou, bon pour les huîtres. C'est extrêmement flatteur pour les clients.
la porte. — Adieu, mon amour ! HORTENSE, suppliante. — Demain, n'est-ce pas, demain ? POMPONNET. Oui, oui, oui ! Il referme la porte sur elle, se regarde dans la glace avec une certaine appréhension, se verse un verre de vin d'Espagne, allume une cigarette, prend le registre au fermoir d'argent et calligraphie lentement. « Mardi, neuf août, cinq heures de l'après-midi : Mme Hortense B., vingt-trois ans, brune, potelée, jolie, honnête. Les extrémités un peu fortes. Nature aimante, crédule, naïve, bécasse même, mais du tempérament. Signe particulier. En somme, conquête flatteuse. Numéro neuf-cent quatre-vingt-dix-huit. » Ouf au chiffre rond, je me reposerai. Jane de La Vaudère. ECHOS On ne cesse pas de découvrir des perles en se promenant dans Paris. Une pancarte affichée près des Halles, chez un marchand de vin, est ainsi libellée : Vin blanc nouveau d'Anjou, bon pour les huîtres. C'est extrêmement flatteur pour les clients. Et cette autre, recueillie sur la devanture d'un magasin d'habillements, faubourg Saint-Martin : N'allez pas voir faire voler ailleurs. Venez ici ! La scène est historique. Elle s'est passée l'avant-dernière nuit dans un château de Seine-et-Marne très délabré mais historique, lui aussi. On y avait célébré le mariage de la fille des cons, la brune Odette, dont les beaux yeux, si l'on en juge par les apparences, étaient déjà diablement renseignés. Du reste F., l'admirable F. assistait à la fête, comme pour confirmer les bruits qui couraient sur l'âpreté verbale, bruits d'après lesquels Odette et F. ne s'embêtaient pas lorsqu'ils se trouvaient en tête-à-tête. Donc, l'avant-dernière nuit, Odette et son nouvel époux s'étaient retirés dans la chambre nuptiale, et, comme un fait exprès, F. couchait dans une chambre voisine de celle des jeunes époux. Soudain, ce fut un bruit de meubles remués, des voix confuses. Et d'entendre cela, F. s'énervait. Mais comme le tapage continuait, grandissait même, F. n'y tint plus, il éclata, et, d'une voix tonitruante : — Silence. Craignez, continua-t-il, quand on enfonce les portes ouvertes, on ne fait pas tant de bruit ! Vous jugez d'ici le scandale. Un Anglais vient de trouver un nouveau moyen de
fille des cons, la brune Odette, dont les beaux yeux, si l'on en juge par les apparences, étaient déjà diablement renseignés. Du reste F., l'admirable F. assistait à la fête, comme pour confirmer les bruits qui couraient sur l'âpreté verbale, bruits d'après lesquels Odette et F. ne s'embêtaient pas lorsqu'ils se trouvaient en tête-à-tête. Donc, l'avant-dernière nuit, Odette et son nouvel époux s'étaient retirés dans la chambre nuptiale, et, comme un fait exprès, F. couchait dans une chambre voisine de celle des jeunes époux. Soudain, ce fut un bruit de meubles remués, des voix confuses. Et d'entendre cela, F. s'énervait. Mais comme le tapage continuait, grandissait même, F. n'y tint plus, il éclata, et, d'une voix tonitruante : — Silence. Craignez, continua-t-il, quand on enfonce les portes ouvertes, on ne fait pas tant de bruit ! Vous jugez d'ici le scandale. Un Anglais vient de trouver un nouveau moyen de quitter la vie qui ne manque pas d'originalité. Il s'en alla voir jouer une comédie anglaise très drôle. On remarqua ses applaudissements et son hilarité bruyante. Puis, lorsque le rideau tomba sur le dernier acte, notre homme tira son revolver et se brûla la cervelle. Comme tout la gagne à ses tristesses. On cause du mauvais état des affaires chez la marquise. Les uns soutiennent qu'elles sont l'âme de la nation ; les autres qu'elles sont la source des pires démoralisations. — Moi, dit T., je les admets, pourvu qu'elles soient honnêtes. — Certes, dit la marquise, si elles sont honnêtes et équitables, je les admets aussi. — Eh bien, marquise, dit T., je vous prends au mot et vous propose une affaire irréprochable. — Voyons. — Montrez-moi votre jambe et je vous montrerai la mienne ! NOUVELLES À LA MAIN Mot authentique d'un de nos automédonts, (recueilli hier même.) Place de la Concorde, un reporter envoyé en toute hâte pour une interview, hèle un fiacre : — Conducteur ! — Voilà, bourgeois. — Au lac Saint-Fargeau. Le cocher, furieux, regarde notre confrère d'un œil terrible et d'une voix tremblante de colère : — Répétez-le un peu pour voir. Un
ses tristesses. On cause du mauvais état des affaires chez la marquise. Les uns soutiennent qu'elles sont l'âme de la nation ; les autres qu'elles sont la source des pires démoralisations. — Moi, dit T., je les admets, pourvu qu'elles soient honnêtes. — Certes, dit la marquise, si elles sont honnêtes et équitables, je les admets aussi. — Eh bien, marquise, dit T., je vous prends au mot et vous propose une affaire irréprochable. — Voyons. — Montrez-moi votre jambe et je vous montrerai la mienne ! NOUVELLES À LA MAIN Mot authentique d'un de nos automédonts, (recueilli hier même.) Place de la Concorde, un reporter envoyé en toute hâte pour une interview, hèle un fiacre : — Conducteur ! — Voilà, bourgeois. — Au lac Saint-Fargeau. Le cocher, furieux, regarde notre confrère d'un œil terrible et d'une voix tremblante de colère : — Répétez-le un peu pour voir. Un sinistre assassin comparaît devant le Tribunal. On l'accuse d'avoir tué un vieillard sans défense. Le président procède à son Interrogatoire. — Votre profession ? — Casseur de cailloux. — Et il jette un regard menaçant et féroce sur le crâne chauve du magistrat. — Lui, Monsieur de chez Maxim's. Complainte pour Don MF -ff a, a Je suis un piano brisé, Parce qu'il a trop amusé. Au clavier tout neuf, des menottes À plaisir ont cassé des notes. J'ai roucoulé très gentiment Des morceaux pleins de sentiment. Histoire de rire, des femmes Ont tapoté des airs infâmes, D'autres, des « tricotéridées » Et des « laïtous » d'opéras. C'était faux, on n'y songea guère : À la guerre comme à la guerre. Chacune voulut à son tour Quelque ritournelle d'amour, Et joua sans miséricorde, En massacrant corde sur corde. Tant et tant que les trémolos Eurent la gaîté des sanglots. On croyait ouïr, aux roulades, Les râles d'un tas de malades. Quant ce fut assez odieux. Elles me firent leurs adieux, À coups de pied dans la carcasse ; Un jouet déplaît, on le casse. Je suis un piano brisé, Parce qu'il a trop amusé. Edouard Dubus. LA FILLE À
pour Don MF -ff a, a Je suis un piano brisé, Parce qu'il a trop amusé. Au clavier tout neuf, des menottes À plaisir ont cassé des notes. J'ai roucoulé très gentiment Des morceaux pleins de sentiment. Histoire de rire, des femmes Ont tapoté des airs infâmes, D'autres, des « tricotéridées » Et des « laïtous » d'opéras. C'était faux, on n'y songea guère : À la guerre comme à la guerre. Chacune voulut à son tour Quelque ritournelle d'amour, Et joua sans miséricorde, En massacrant corde sur corde. Tant et tant que les trémolos Eurent la gaîté des sanglots. On croyait ouïr, aux roulades, Les râles d'un tas de malades. Quant ce fut assez odieux. Elles me firent leurs adieux, À coups de pied dans la carcasse ; Un jouet déplaît, on le casse. Je suis un piano brisé, Parce qu'il a trop amusé. Edouard Dubus. LA FILLE À BOQUET Par LUCIEN DESCAVES Sous le soleil de midi, à deux pas du factionnaire rôti sur pied, le sergent de planton lisait avidement un roman-feuilleton, à la porte du quartier. — J'pourrais-t-y voir l'adjudant Peuvrier ? Le sous-officier leva les yeux, dévisagea d'abord, sans répondre, un petit vieux chêtif et matois qui ressemblait, dans une blouse neuve, bouffant de partout, à l'une de ces caricaturales baudruches peintes où le nez seul fait saillie, bref un pointu. — L'adjudant Peuvrier ? répéta le sergent. Un homme de garde ! Un soldat s'approcha, les mains dans le rang. — Allez voir à la cantine, si les adjudants ont fini de déjeuner, et dites à l'adjudant Peuvrier qu'un civil le demande à la porte. — Boquet. Boquet, de Saint-Nicolas. Il saura bien, ajoute le paysan. On a vécu ensemble quasiment comme père et fils, pendant six mois ; c'est pas déjà oublié, à c't'heure. Le sergent s'était replongé dans l'horreur de son roman, mais trois hommes, la jugulaire en mentonnière, assis sur un banc de poste continuaient à rompre leur désœuvrement en examinant le Normand. C'est donc tourné vers eux qu'il continua : — Aucun d'entre vous n'a fait partie du détachement qu'a
matois qui ressemblait, dans une blouse neuve, bouffant de partout, à l'une de ces caricaturales baudruches peintes où le nez seul fait saillie, bref un pointu. — L'adjudant Peuvrier ? répéta le sergent. Un homme de garde ! Un soldat s'approcha, les mains dans le rang. — Allez voir à la cantine, si les adjudants ont fini de déjeuner, et dites à l'adjudant Peuvrier qu'un civil le demande à la porte. — Boquet. Boquet, de Saint-Nicolas. Il saura bien, ajoute le paysan. On a vécu ensemble quasiment comme père et fils, pendant six mois ; c'est pas déjà oublié, à c't'heure. Le sergent s'était replongé dans l'horreur de son roman, mais trois hommes, la jugulaire en mentonnière, assis sur un banc de poste continuaient à rompre leur désœuvrement en examinant le Normand. C'est donc tourné vers eux qu'il continua : — Aucun d'entre vous n'a fait partie du détachement qu'a travaillé au stand, dans la forêt d'Arques, pas vrai ? Vous m'auriez reconnu. Et rapetissant encore des yeux percés à la vrille, en même temps qu'il caressait de la paume la râpe de ses joues : — Comme ça, vous quittez le Pollet le mois prochain ? — Pas trop tôt, qu'on rentre à Rouen ! répondit un soldat. — Et c'est un bataillon venant du Havre qui vous relève ? — Paraît. Le paysan tendit le cou vers la cour du quartier où venaient d'apparaître trois adjudants, dont le teint animé et la libre tenue témoignaient qu'ils sortaient de table. Le sergent se leva, le factionnaire rectifia la position, la chaleur pesa plus lourdement sur le poste debout. — Messieurs les officiers, salua le père Bouquet, visiblement décontenancé, cherchant à emprunter aux hommes de garde une forme de respect qu'il ne trouvait pas dans son ignorance et son accoutrement civils. C'est Peuvrier que vous voulez voir ? dit l'un des sous-officiers. — Monsieur l'adjudant Peuvrier.., put, messieurs. — Il est parti hier soir au soir, à l'école de tir. Du camp du Ruchard. Immobiles comme à la parade, les soldats osèrent cependant échanger un regard d'étonnement, car Peuvrier, précisément
tôt, qu'on rentre à Rouen ! répondit un soldat. — Et c'est un bataillon venant du Havre qui vous relève ? — Paraît. Le paysan tendit le cou vers la cour du quartier où venaient d'apparaître trois adjudants, dont le teint animé et la libre tenue témoignaient qu'ils sortaient de table. Le sergent se leva, le factionnaire rectifia la position, la chaleur pesa plus lourdement sur le poste debout. — Messieurs les officiers, salua le père Bouquet, visiblement décontenancé, cherchant à emprunter aux hommes de garde une forme de respect qu'il ne trouvait pas dans son ignorance et son accoutrement civils. C'est Peuvrier que vous voulez voir ? dit l'un des sous-officiers. — Monsieur l'adjudant Peuvrier.., put, messieurs. — Il est parti hier soir au soir, à l'école de tir. Du camp du Ruchard. Immobiles comme à la parade, les soldats osèrent cependant échanger un regard d'étonnement, car Peuvrier, précisément de semaine, avait passé, le matin même, l'inspection de la garde. — Vous venez d'Arques, monsieur Boquet ? — De Saint-Nicolas. J'ai fait trois lieues ce matin. C'est bien ennuyeux. Et quand reviendra-t-il ? — Lorsque sa période d'exercice sera terminée, dans trois mois. Il ne nous rejoindra plus qu'à Rouen. Le paysan inséra l'ongle de son pouce entre les deux dernières incisives dont sa mâchoire supérieure avait la jouissance — et réfléchit. Puis il vira, la blouse enflammée, comme unie voile, pour un nouveau voyage. Mais un adjudant intervint : — Vous ne vous en irez pas ainsi. Je dois écrire à Peuvrier ces jours-ci. S'il n'y a pas d'indiscrétion à vous demander ce qui vous amenait, je ferai votre commission. Boquet se retourna et balbutia, touché. — Trop de complaisance.., pas abuser. Puis, sans transition : "Et tout de même ! fit-il. Et tous quatre s'en allèrent vers la cantine. Les adjudants avaient commandé le café "avec rincette". On s'assit. Toute contrainte cédait maintenant devant l’honnêteté du procédé et cette considération qui rappelait au paysan les veillées de Saint-Nicolas, du temps que Peuvrier venait boire un coup de cidre, en famille. — Voyez-vous, c’est un ingrat, déclara Boquet
Rouen. Le paysan inséra l'ongle de son pouce entre les deux dernières incisives dont sa mâchoire supérieure avait la jouissance — et réfléchit. Puis il vira, la blouse enflammée, comme unie voile, pour un nouveau voyage. Mais un adjudant intervint : — Vous ne vous en irez pas ainsi. Je dois écrire à Peuvrier ces jours-ci. S'il n'y a pas d'indiscrétion à vous demander ce qui vous amenait, je ferai votre commission. Boquet se retourna et balbutia, touché. — Trop de complaisance.., pas abuser. Puis, sans transition : "Et tout de même ! fit-il. Et tous quatre s'en allèrent vers la cantine. Les adjudants avaient commandé le café "avec rincette". On s'assit. Toute contrainte cédait maintenant devant l’honnêteté du procédé et cette considération qui rappelait au paysan les veillées de Saint-Nicolas, du temps que Peuvrier venait boire un coup de cidre, en famille. — Voyez-vous, c’est un ingrat, déclara Boquet à l’aise. Tant qu’ont duré les travaux du stand, en forêt, il a trouvé l’hospitalité à la maison. Je ne lui reproche point les repas qu’il a pris chez nous, ni les pots de cidres bus ensemble : enfin, il était reçu comme qui dirait le fils ; il venait tous les soirs. C’est pas nous qui lui avons donné un sentiment pour notre émancipation. Il a promis le mariage, comme je m’appelle Boquet. Alors pourquoi qu’il n’est revenu à Saint-Nicolas qu’une fois depuis l’achèvement des travaux ? — Le service. Souvent de semaine, pas libre. répondit un adjudant. Pourquoi qu’il n’a pas écrit ? Nous avons attendu, parce qu’il devait réclamer des papiers, demander l’autorisation. au ministre. Mais la petite a appris que le bataillon quitte Dieppe ; elle veut que cette affaire soit réglée avant qu’il parte. Il a promis le mariage, je connais qu’ça. — Ce sera difficile, maintenant qu’il est au camp, reprit un adjudant. — Voyez-vous, il s’est fait envoyer là-bas, c’est mon idée. Je l’ai dit à la mère : Nous ne l’avons tant vu que parce qu’il s’ennuyait dans cette forêt, avec ses trente hommes, toute la semaine. Mais l’enfant n’entend pas de
tous les soirs. C’est pas nous qui lui avons donné un sentiment pour notre émancipation. Il a promis le mariage, comme je m’appelle Boquet. Alors pourquoi qu’il n’est revenu à Saint-Nicolas qu’une fois depuis l’achèvement des travaux ? — Le service. Souvent de semaine, pas libre. répondit un adjudant. Pourquoi qu’il n’a pas écrit ? Nous avons attendu, parce qu’il devait réclamer des papiers, demander l’autorisation. au ministre. Mais la petite a appris que le bataillon quitte Dieppe ; elle veut que cette affaire soit réglée avant qu’il parte. Il a promis le mariage, je connais qu’ça. — Ce sera difficile, maintenant qu’il est au camp, reprit un adjudant. — Voyez-vous, il s’est fait envoyer là-bas, c’est mon idée. Je l’ai dit à la mère : Nous ne l’avons tant vu que parce qu’il s’ennuyait dans cette forêt, avec ses trente hommes, toute la semaine. Mais l’enfant n’entend pas de cette oreille-là. Elle pleure tant que le jour dure. Alors j’ai pensé : « Tu es le père, faut qu’ tu arranges les choses, c’est ton devoir ! » Et j’ai venu. Les adjudants se composaient un visage compatissant, presque consterné. « Peuvrier ne leur avait jamais confié cette histoire. Certainement, s’il avait promis. Mais le service a des exigences qui priment toutes considérations. » Boquet reprit : — vous comprenez bien que c’est assez pénible déjà, pour des parents, de se séparer d’une fille qu’ils ont élevée, de la voir partir, même avec son mari, pour des garnisons éloignées. Enfin, c’est la vie. Et puis, en s’en allant, elle déchargait un peu la maison, lourde à des vieux qu’ont du bien, sans doute, mais pas trop. de quoi finir tranquillement leur pauvre existence, sans demander rien à personne. Il s’attendrissait sur soi, pleurnichait dans son verre, les yeux ronds et jaunes, à travers ses doléances, telles des petites pièces d’or de cinq francs, toutes neuves. — J’ai dit : « Tu es le père. » Il rabâchait : les adjudants l’interrompirent : « Il y avait un malentendu ; ils ne pouvaient pas croire que Peuvrier. À la santé