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Rome et Sparte, Devant les Rois comme un éclair, Rayonnait dans les yeux du jeune Bonaparte, De Kellermann et de Kléber Enfant des vieux faubourgs de Paris qu'on méprise Mais il s'en surgissent les héros, Mais où l'on va puiser aux époques de crise Le patriotisme à grands jets, Qui seul resté fidèle aux aigles dédaignées, A l'heure de la trahison, Parmi les bataillons s'élançait par poignées, Avec des cartouches de son! C'était dans la mêlée et dans la fusillade, Devant les canons ennemis, Qu'il avait tout conquis, ses blessures, son grade, Un nom à la gloire promis! L'uniforme en lambeaux, la bouche encor crispée, Tête haute, cheveux au vent, Un drapeau d'une main, dans l'autre son épée, Tout prêt à crier En avant! Il s'avança. La Mort frémit de son ouvrage Ayant pitié d'avoir détruit Cette fleur de bravoure en avril de son âge Qui promettait un si beau fruit. – Ô Mort! lui dit alors le jeune capitaine, « Face à face enfin je le vois, « Bien des fois sur les monts kabyles, dans la plaine « Russe ou Lombarde, bien des fois, « Teint de sang, à travers le bruit, dans la fumée, « Parmi les morts et les mourants, « J'ai cru t'apercevoir dans une aube enflammée « Pointant les canons sur nos rangs. Je n'ai pas reculé, cependant je murmure : "Contre ton arrêt, ô bourreau ! Ma tête a vingt-cinq ans n'était pas encore mûre Pour la récolte du tombeau ! Oui, tu t'es trop hâtée à ton œuvre de haine, Mes bras n'étaient pas décrépits Mais pleins de force encore pour faucher dans la plaine Où les hommes sont des épis. Tu fus ingrate, ô Mort, ma tâche n'est pas faite; J'étais un de tes métayers Les plus laborieux, et j'aurais jusqu'au bout Empli tes funèbres greniers ! Oui, tu me prends trop tôt, vieille, puisque Venise. Ce sera dans le monde un long cri d'espérance, L'âme des peuples, toute en feu, Les suivra dans leur vol les soldats de la France Sont les porte-glaive de Dieu Je t'aurais moissonné, dans ces
morts et les mourants, « J'ai cru t'apercevoir dans une aube enflammée « Pointant les canons sur nos rangs. Je n'ai pas reculé, cependant je murmure : "Contre ton arrêt, ô bourreau ! Ma tête a vingt-cinq ans n'était pas encore mûre Pour la récolte du tombeau ! Oui, tu t'es trop hâtée à ton œuvre de haine, Mes bras n'étaient pas décrépits Mais pleins de force encore pour faucher dans la plaine Où les hommes sont des épis. Tu fus ingrate, ô Mort, ma tâche n'est pas faite; J'étais un de tes métayers Les plus laborieux, et j'aurais jusqu'au bout Empli tes funèbres greniers ! Oui, tu me prends trop tôt, vieille, puisque Venise. Ce sera dans le monde un long cri d'espérance, L'âme des peuples, toute en feu, Les suivra dans leur vol les soldats de la France Sont les porte-glaive de Dieu Je t'aurais moissonné, dans ces grandes batailles, Ta moisson à pleins tombereaux, Et je me serais fait de belles funérailles Parmi ces hordes de bourreaux Ce sont mes bien-aimés, ceux-là que je visite Au temps de leur jeune saison, C'est pour qu'ils meurent purs que je les prends si vil, Je suis cruelle par raison Tu crois encore au Droit, tu crois à l'Espérance, Tu meurs dans toute ta vertu. Dans la virginité de toute ta croyance, Insensé, de qui te plains-tu ?" — Quand le fantôme eut dit, un vent de Marseillaise Souffla dans les trous du drapeau, Et le jeune SOLDAT, comme dans la fournaise Se jetaient les martyrs, entra dans le tombeau. J'avais bu, j'ai tué, mais c'est le sang qui grise Une fois que le vin du Crime est répandu, On en veut, il en faut ! Le vieux s'est défendu; "J'allais pour le voler, c'est ce qui l'a perdu ! J'avais bu, j'ai tué le vieux à barbe grise Il avait un enfant à côté de son lit; Il s'est mis à crier, j'ai tué le petit. J'aurais bien mieux aimé que l'enfant n'eût rien dit ! Mais j'ai tué l'enfant de crainte de surprise Aux cris désespérés, une femme
Tu crois encore au Droit, tu crois à l'Espérance, Tu meurs dans toute ta vertu. Dans la virginité de toute ta croyance, Insensé, de qui te plains-tu ?" — Quand le fantôme eut dit, un vent de Marseillaise Souffla dans les trous du drapeau, Et le jeune SOLDAT, comme dans la fournaise Se jetaient les martyrs, entra dans le tombeau. J'avais bu, j'ai tué, mais c'est le sang qui grise Une fois que le vin du Crime est répandu, On en veut, il en faut ! Le vieux s'est défendu; "J'allais pour le voler, c'est ce qui l'a perdu ! J'avais bu, j'ai tué le vieux à barbe grise Il avait un enfant à côté de son lit; Il s'est mis à crier, j'ai tué le petit. J'aurais bien mieux aimé que l'enfant n'eût rien dit ! Mais j'ai tué l'enfant de crainte de surprise Aux cris désespérés, une femme accourut; Elle pouvait s'enfuir pour qu'on les secourût, Il fallait bien dès lors que la femme mourût. J'ai tué cette femme, et la caisse fut prise Trois cents francs seulement pour trois corps c'était peu. Je bus pour m'étourdir; c'était un triste jeu, Car on m'arrêta gris au fond d'un mauvais lieu. Quand on a l'échafaud devant soi, ça dégrise ! Si j'avais travaillé pendant trente jours francs, J'aurais au bout du mois amassé trois cents francs. C'est un vilain métier de tuer les enfants Voilà le résultat de la fainéantise ! Si l'on m'avait appris à lire, que sait-on ? J'aurais été peut-être un honnête garçon. Le vin bleu du comptoir n'enseigne rien de bon Il est couleur de sang et vous bestialise ! Mon confesseur m'a dit que l'âme ne meurt pas. Je tuerai donc encore des enfants, en ce cas, Si l'on revient là-haut Ce n'est point le trépas Qui me fait peur, mais c'est l'éternité promise ! Les chiens sont plus heureux que nous quand ils sont morts, Dans le fond d'un égout on va jeter leur corps; Une fois dans la Seine, ils n'ont plus de remords Mais c'est le châtiment, brute, qui moralise Il
mauvais lieu. Quand on a l'échafaud devant soi, ça dégrise ! Si j'avais travaillé pendant trente jours francs, J'aurais au bout du mois amassé trois cents francs. C'est un vilain métier de tuer les enfants Voilà le résultat de la fainéantise ! Si l'on m'avait appris à lire, que sait-on ? J'aurais été peut-être un honnête garçon. Le vin bleu du comptoir n'enseigne rien de bon Il est couleur de sang et vous bestialise ! Mon confesseur m'a dit que l'âme ne meurt pas. Je tuerai donc encore des enfants, en ce cas, Si l'on revient là-haut Ce n'est point le trépas Qui me fait peur, mais c'est l'éternité promise ! Les chiens sont plus heureux que nous quand ils sont morts, Dans le fond d'un égout on va jeter leur corps; Une fois dans la Seine, ils n'ont plus de remords Mais c'est le châtiment, brute, qui moralise Il faut par la douleur que tu sois épuré, Lui répondit la Mort, je te retrouverai ! Non, l'âme ne vient pas sur terre toute neuve; Elle a déjà vécu longtemps, c'est une Veuve Et pour en arriver à ce monde imparfait, L'Éternel sait, lui seul, le chemin qu'elle a fait. Seul, il sait les travaux déjà vaincus par elle, Les échelons montés de cette immense échelle Des mondes inconnus et que l'Humanité Gravira pas à pas, toute l'éternité. C'est alors que je vis un vieillard grave et calme, Sévèrement drapé dans un humble manteau; Il semblait s'avancer pour recevoir la palme Et marchait lentement, majestueux et beau. Il portait haut son front, sa tempe était ridée; Mais, aux larges éclairs de son œil, on lisait Que ses rides étaient les sillons d'une idée. Lui seul ne tremblait pas; voici ce qu'il disait : "Moi, je suis le SAVANT. Dans mes veilles moroses, J'ai fouillé le secret de la Vie et des choses, J'ai cherché l'Avenir dans les siècles passés, J'ai sondé le Grand Oeuvre avec ma conscience; Ma maîtresse était la Science, Et j'ai bu soixante ans le vin de ses baisers ! Je ne viens pas te la prière
Seul, il sait les travaux déjà vaincus par elle, Les échelons montés de cette immense échelle Des mondes inconnus et que l'Humanité Gravira pas à pas, toute l'éternité. C'est alors que je vis un vieillard grave et calme, Sévèrement drapé dans un humble manteau; Il semblait s'avancer pour recevoir la palme Et marchait lentement, majestueux et beau. Il portait haut son front, sa tempe était ridée; Mais, aux larges éclairs de son œil, on lisait Que ses rides étaient les sillons d'une idée. Lui seul ne tremblait pas; voici ce qu'il disait : "Moi, je suis le SAVANT. Dans mes veilles moroses, J'ai fouillé le secret de la Vie et des choses, J'ai cherché l'Avenir dans les siècles passés, J'ai sondé le Grand Oeuvre avec ma conscience; Ma maîtresse était la Science, Et j'ai bu soixante ans le vin de ses baisers ! Je ne viens pas te la prière à la bouche; Il Seul, parmi ces poltrons que ta vue effarouche, Comme de vils laquais à tes pieds se courbant, Pareil à ces Gaulois égorgés dans l'arène, Je te salue, ô vieille reine, Et te rejette au front l'anathème en tombant ! Ô Mort, tremble qu'un jour la Vie enfin n'écrase Ton trône vermoulu, chancelant par la base. Ô Mort, tu dois mourir, ton arrêt est dicté; À chaque jour qui passe, à chaque heure nouvelle, La Science d'un grand coup d'aile Vers les âges promis pousse l'Humanité. Ils passaient, ils passaient, ces bataillons de cancres, De bourgeois, d'usuriers plus rongeurs que des chancres, De commerçants crochus, après à s'enrichir; Tous ceux qui vendaient tout pour de l'or ou du cuivre, Ces hordes d'idiots qui, n'ayant pas su vivre, Ne savaient pas mourir! Et tout cela pleurait, hurlait, rumeur géante! –Tout cela se tordait la face d'épouvante; Le front blanc de la Mort ne faisait pas un pli, Mais elle dénombrait, dédaigneuse, ses proies, Et les poussait du pied, comme des troupes d'oies, Dans l'éternel oubli! Aux siècles passés la Mort était belle, Quand après Pharsale elle vint tout droit Au second Brutus dénoncer du doigt D'imbéciles Dieux cléments
enfin n'écrase Ton trône vermoulu, chancelant par la base. Ô Mort, tu dois mourir, ton arrêt est dicté; À chaque jour qui passe, à chaque heure nouvelle, La Science d'un grand coup d'aile Vers les âges promis pousse l'Humanité. Ils passaient, ils passaient, ces bataillons de cancres, De bourgeois, d'usuriers plus rongeurs que des chancres, De commerçants crochus, après à s'enrichir; Tous ceux qui vendaient tout pour de l'or ou du cuivre, Ces hordes d'idiots qui, n'ayant pas su vivre, Ne savaient pas mourir! Et tout cela pleurait, hurlait, rumeur géante! –Tout cela se tordait la face d'épouvante; Le front blanc de la Mort ne faisait pas un pli, Mais elle dénombrait, dédaigneuse, ses proies, Et les poussait du pied, comme des troupes d'oies, Dans l'éternel oubli! Aux siècles passés la Mort était belle, Quand après Pharsale elle vint tout droit Au second Brutus dénoncer du doigt D'imbéciles Dieux cléments au rebelle. Aux siècles passés la Mort était belle, Lorsque la Vertu mourait pour le Droit! Aux siècles passés la Mort était douce! C'était une sœur qui vous emportait Dans ses bras amis et vous dorlotait Comme un frère-enfant, sans nulle secousse. Aux siècles passés la Mort était douce, On quittait la Terre, et le Ciel s'ouvrait! Aux siècles passés, la Mort était sainte! Quand sur le bûcher, Jean Huss garrotté, Plutôt que commettre une lâcheté Criait: "Qu'on me brûle!" Et brûlait sans plainte. Aux siècles passés, la Mort était sainte, Quand Jean Huss mourait pour la vérité! Au siècle passé, la Mort était grande Chacun défendait vaillamment sa loi L'un la République et l'autre le Roi, Mais chacun jetait sa tête en offrande. Au siècle passé la Mort était grande, Quand chacun mourait soldat de sa foi! Au siècle présent, la mort est ignoble! Tout est renversé, l'on ne croit à rien, On n'est protestant, ni juif, ni chrétien, On n'est ni bourgeois, ni peuple, ni noble. Au siècle présent, la Mort est ignoble, On croit à la Bourse. On meurt comme un chien! ENVOI À HENRY MURGER. En ces lugubres temps où la probité boite, Où l'on voit
quittait la Terre, et le Ciel s'ouvrait! Aux siècles passés, la Mort était sainte! Quand sur le bûcher, Jean Huss garrotté, Plutôt que commettre une lâcheté Criait: "Qu'on me brûle!" Et brûlait sans plainte. Aux siècles passés, la Mort était sainte, Quand Jean Huss mourait pour la vérité! Au siècle passé, la Mort était grande Chacun défendait vaillamment sa loi L'un la République et l'autre le Roi, Mais chacun jetait sa tête en offrande. Au siècle passé la Mort était grande, Quand chacun mourait soldat de sa foi! Au siècle présent, la mort est ignoble! Tout est renversé, l'on ne croit à rien, On n'est protestant, ni juif, ni chrétien, On n'est ni bourgeois, ni peuple, ni noble. Au siècle présent, la Mort est ignoble, On croit à la Bourse. On meurt comme un chien! ENVOI À HENRY MURGER. En ces lugubres temps où la probité boite, Où l'on voit les moutons paissant avec les loups, Où les hommes d'argent qu'on hait, et qu'on convoite, Achètent de l'esprit à terme, dont deux sous; Toi, du moins, tu suivis ta route toute droite! Un pénible chemin, constellé de cailloux La route de la Gloire et la route des Fous! Aux poètes raillés tu donnes cet exemple, D'un poète fuyant loin des vendeurs du temple Et qui, gardant en lui la flamme de l'idéal, Pouvant en liberté s'attabler comme un autre À ce festin de l'or où la foule se vauture, Mourut pauvre, et poète encore, à l'hôpital 1804. VILLE DE GARNISON (Suite.) XI. Six heures allaient sonner. Le couvert était mis pour MM. les officiers. Les plats fumaient sur la table. Les convives arrivaient lentement, d'un air irrésolu et détaché de la matière, quoique chacun d'eux (au dire du vieux Pont-du-Sud) eût un "fier appétit" et fût "renommé parmi les plus fameuses fourchettes de l'armée". Propos d'aubergiste avare, que démentait la taille fine et serrée de MM. les sous-lieutenants, lieutenants et capitaines. Chacun d'eux, debout devant sa chaise, attendait négligemment le dernier coup de cloche. Au même instant l'heure sonna, la cloche retentit, et l'on vit entrer Jean-Sigismond Leduc, qui se
raillés tu donnes cet exemple, D'un poète fuyant loin des vendeurs du temple Et qui, gardant en lui la flamme de l'idéal, Pouvant en liberté s'attabler comme un autre À ce festin de l'or où la foule se vauture, Mourut pauvre, et poète encore, à l'hôpital 1804. VILLE DE GARNISON (Suite.) XI. Six heures allaient sonner. Le couvert était mis pour MM. les officiers. Les plats fumaient sur la table. Les convives arrivaient lentement, d'un air irrésolu et détaché de la matière, quoique chacun d'eux (au dire du vieux Pont-du-Sud) eût un "fier appétit" et fût "renommé parmi les plus fameuses fourchettes de l'armée". Propos d'aubergiste avare, que démentait la taille fine et serrée de MM. les sous-lieutenants, lieutenants et capitaines. Chacun d'eux, debout devant sa chaise, attendait négligemment le dernier coup de cloche. Au même instant l'heure sonna, la cloche retentit, et l'on vit entrer Jean-Sigismond Leduc, qui se hâta de présenter Olivier à tous ses camarades. Chacun d'eux répondit par une inclination de tête et une poignée de main, et l'on s'assit. Après le potage – "Eh bien, Leduc, dit le chirurgien major, quelles nouvelles? – Peu de chose, répondit l'autre. Le capitaine Bruscard permute avec Cruchot, du 2e des chasseurs d'Afrique. Cruchot est ennuyé de la fièvre et des Arabes. Il veut rentrer en France. Bruscard est ennuyé de sa femme et veut maigrir. On va l'employer à la poursuite d'Abd-el-Kader. "Un fameux homme, ce Bruscard, dit un sous-lieutenant, mais plus bête qu'un tambour! Il aura de l'avancement. Son cousin est député, c'est un bon métier que le centre gauche, c'est un bon métier que le centre gauche!" dit un autre. "Jamais, jamais en France, Qu'un Anglais ne régnera." "Comme il chantait d'une voix qui ressemble à l'hululement d'un trombone, plusieurs députés se retournent. "De quoi s'agit-il? demanda "quelqu'un! – Nous allons livrer aux Anglais" cria Bruscard. À ce mot, tout le monde s'efforça de se taire. "Taisez-vous donc, maudit brouillard, dit le ministre en lui serrant fortement le bras. Allez-vous "chanter la chanson du National? Voyons, que vous faut-il? Au mois de mai, vous étiez président
2e des chasseurs d'Afrique. Cruchot est ennuyé de la fièvre et des Arabes. Il veut rentrer en France. Bruscard est ennuyé de sa femme et veut maigrir. On va l'employer à la poursuite d'Abd-el-Kader. "Un fameux homme, ce Bruscard, dit un sous-lieutenant, mais plus bête qu'un tambour! Il aura de l'avancement. Son cousin est député, c'est un bon métier que le centre gauche, c'est un bon métier que le centre gauche!" dit un autre. "Jamais, jamais en France, Qu'un Anglais ne régnera." "Comme il chantait d'une voix qui ressemble à l'hululement d'un trombone, plusieurs députés se retournent. "De quoi s'agit-il? demanda "quelqu'un! – Nous allons livrer aux Anglais" cria Bruscard. À ce mot, tout le monde s'efforça de se taire. "Taisez-vous donc, maudit brouillard, dit le ministre en lui serrant fortement le bras. Allez-vous "chanter la chanson du National? Voyons, que vous faut-il? Au mois de mai, vous étiez président de chambre; on vous a fait premier président. N'êtes-vous pas content? Attendez donc l'an prochain si vous voulez entrer à la cour de Cassation. Diable! on ne peut pas déjeuner, dîner et souper tout à la fois. – Écoutez, "répliqua Bruscard, vous me jurez que vous ne voulez pas livrer la France aux Anglais? (L'autre leva les épaules.) "Eh bien, donnez-moi en une preuve. Mon cousin Bruscard est capitaine au 30e de dragons. Il a trente-cinq ans, trop de santé, une femme acariâtre; envoyez-le aux chasseurs d'Afrique, le même grade; là, vous le mettez à l'œuvre du jour, vous pourriez voir une action d'éclat. Dans trois ans, je veux en être le colonel. C'est un bon officier, et qui fera bien son service." Mais, dit l'autre, on m'en a parlé déjà, c'est un homme Umlétan, vous voulez lui donner un grad, vous voulez lui donner la France aux Anglais? Non! "cria l'autre. Alors, tout seul, dans ce qu'il voudra. Allez, si l'on peut, pour Agier et ses états de service, où sa fille Wanda se trouve. Tirant Piménil du milieu. Barbeyrac, un bon enfant, pas fort, qui n'avait pas raté la poudre, mais qui n'en aurait pas peur le secret.
la France aux Anglais? (L'autre leva les épaules.) "Eh bien, donnez-moi en une preuve. Mon cousin Bruscard est capitaine au 30e de dragons. Il a trente-cinq ans, trop de santé, une femme acariâtre; envoyez-le aux chasseurs d'Afrique, le même grade; là, vous le mettez à l'œuvre du jour, vous pourriez voir une action d'éclat. Dans trois ans, je veux en être le colonel. C'est un bon officier, et qui fera bien son service." Mais, dit l'autre, on m'en a parlé déjà, c'est un homme Umlétan, vous voulez lui donner un grad, vous voulez lui donner la France aux Anglais? Non! "cria l'autre. Alors, tout seul, dans ce qu'il voudra. Allez, si l'on peut, pour Agier et ses états de service, où sa fille Wanda se trouve. Tirant Piménil du milieu. Barbeyrac, un bon enfant, pas fort, qui n'avait pas raté la poudre, mais qui n'en aurait pas peur le secret. Du reste, un gaillard qui n'avait pas l'adresse au jeu, on l'envoie Bône. Il était sous-lieutenant de spaniards, comme tout le monde. Le voilà qui fait de son mieux pour se distinguer toujours le premier à l'exercice; et en campagne, pointant les Arabes comme pas un. Le pauvre garçon pointe un an, deux ans, trois ans avec une vigueur et un bonheur extraordinaires. D'avancement, pas un mot. Pour les mêmes choses, Bruscard aurait été vingt fois colonel, mais Barbeyrac n'avait pas de chance. Savez-vous pourquoi? Quinze jours après son arrivée au régiment, Barbeyrac alla comme les autres en soirée chez le colonel. C'était un joli garçon, hardi avec les dames, et qui, pour bien faire sa cour, va tout d'abord inviter la femme du colonel. Elle se lève d'un air gracieux. Tout à coup, après deux ou trois tours de valse, voilà la dame qui s'évanouit, voilà le colonel qui roule des yeux terribles, voilà les dames qui se regardent et qui chuchotent sous l'éventail, voilà mon Barbeyrac qui rougit, qui pâlit, qui se tient debout, tantôt sur un pied, tantôt sur l'autre, donnant du cœur au diable les dames, les flacons, le colonel et sa femme. Et savez-vous pourquoi
un an, deux ans, trois ans avec une vigueur et un bonheur extraordinaires. D'avancement, pas un mot. Pour les mêmes choses, Bruscard aurait été vingt fois colonel, mais Barbeyrac n'avait pas de chance. Savez-vous pourquoi? Quinze jours après son arrivée au régiment, Barbeyrac alla comme les autres en soirée chez le colonel. C'était un joli garçon, hardi avec les dames, et qui, pour bien faire sa cour, va tout d'abord inviter la femme du colonel. Elle se lève d'un air gracieux. Tout à coup, après deux ou trois tours de valse, voilà la dame qui s'évanouit, voilà le colonel qui roule des yeux terribles, voilà les dames qui se regardent et qui chuchotent sous l'éventail, voilà mon Barbeyrac qui rougit, qui pâlit, qui se tient debout, tantôt sur un pied, tantôt sur l'autre, donnant du cœur au diable les dames, les flacons, le colonel et sa femme. Et savez-vous pourquoi cette bégueule faisait tant de bruit? Parce que Barbeyrac, un peu pressé, était venu chez elle en sortant de l'écurie, et ma foi, ses bottes, comme dit l'autre, sentaient beaucoup plus fort, mais non pas mieux que rose. Vous riez, Messieurs? Le pauvre Barbeyrac en est mort. Enragé de ne pas avancer, il a voulu faire merveille. Il s'est jeté un jour avec vingt spahis sur sept ou huit cents cavaliers d'Abdel-Kader. Il y est resté. Le lendemain, l'on a mis son nom dans la gazette. On a dit que c'était un jeune officier « de grande espérance » et tout ce qu'on dit si volontiers des morts. Eh bien, cet officier « de grande espérance » est demeuré dix ans sous-lieutenant, et je crois qu'il aurait été le doyen des sous-lieutenants de France, tant que le colonel et sa femme auraient vécu. La morale de ceci, dit le chirurgien-major, c'est qu'il faut nettoyer ses bottes. Et fuir les bégueules, ajouta Sigismond Leduc, qui jusque-là, penché sur son assiette, n'avait pas levé le nez. Et qu'il ne faut pas chanter plus haut que la gamme, reprit le chirurgien-major. J'ai connu cette colonelle qui a fait tuer le pauvre Barbeyrac. C'était
pas avancer, il a voulu faire merveille. Il s'est jeté un jour avec vingt spahis sur sept ou huit cents cavaliers d'Abdel-Kader. Il y est resté. Le lendemain, l'on a mis son nom dans la gazette. On a dit que c'était un jeune officier « de grande espérance » et tout ce qu'on dit si volontiers des morts. Eh bien, cet officier « de grande espérance » est demeuré dix ans sous-lieutenant, et je crois qu'il aurait été le doyen des sous-lieutenants de France, tant que le colonel et sa femme auraient vécu. La morale de ceci, dit le chirurgien-major, c'est qu'il faut nettoyer ses bottes. Et fuir les bégueules, ajouta Sigismond Leduc, qui jusque-là, penché sur son assiette, n'avait pas levé le nez. Et qu'il ne faut pas chanter plus haut que la gamme, reprit le chirurgien-major. J'ai connu cette colonelle qui a fait tuer le pauvre Barbeyrac. C'était une vraie pimbêche. Des grâces, des manières, des sourires à vous faire suer; une blonde fadasse. Pipe et tabac, interrompit Sigismond Leduc. Qui est-ce qui dit du mal des blondes? Celui-là aura affaire à moi. Écoutez, dit le chirurgien, écoutez la longue histoire des bonnes fortunes du lieutenant. Par qui allez-vous commencer, Sigismond? Est-ce par Mme Marie-Thérèse Baleinier, la plus belle blonde de Longueville et des pays circonvoisins? Vous passez bien, matin et soir, douze ou quinze fois sous sa fenêtre, à pied ou à cheval, si l'on en croit les voisins. Au nom de Marie-Thérèse il y eut un « mouvement d'attention » dans l'assemblée, et Olivier qui avait écouté le chirurgien d'une oreille assez distraite, attendit avec anxiété la réponse du lieutenant Leduc. À ce moment la porte de la salle à manger s'ouvrit et Mme Pont-du-Sud entra, suivie de son beau-père. « Venez ici Madame, dit le chirurgien-major d'un air galant et familier, et dites-nous si Mme Marie-Thérèse Baleinier n'est pas, après vous, la plus belle personne de Longueville. Notre ami Sigismond n'a d'yeux que pour elle. Moi, dit le lieutenant, tout troublé de l'apostrophe et craignant de se faire quelque mauvaise affaire avec Mme Pont-du-Sud, je