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Les techniciens qui ont préconisé son emploi pour la fabrication de papier qui nous intéresse, ont établi qu'un hectare planté de sorgho peut fournir de quatre à cinq tonnes de pâte à papier. « La dite denrée, désignée sous le nom de pâte à papier mécanique, remarque à cet égard le Dr Helmie, valant aujourd'hui 136 francs la tonne, obtiendrait pour quatre tonnes un rendement de 540 francs l'hectare ». Nous pourrions encore mentionner le sparte, un genre de graminées qui croît en abondance en Espagne et dans l'Afrique du Nord. Certes, il a déjà été utilisé pour faire du papier. Mais il n'a pas été utilisé dans la mesure qu'on pourrait atteindre. A quoi sert notre domaine colonial? Nous possédons d'immenses étendues de brousse où croissent des herbes, des joncs, mille variétés de plantes dont la taille dépasse celle de l'homme, et qu'il suffirait de couper et de diriger sur des usines pour les transformer en papier. Il est trop certain que si nos ennemis avaient de telles ressources à leur disposition, si leurs navires pouvaient circuler librement sur les mers pour chercher ces « plantes à papier », moins encore que nous, ils manqueraient de papier pour aider à leur propagande de la « kulttu ». Nous avons encore du savon, mais nous le payons « les yeux de la tête ». Dans les empires centraux, l'honnête savonnette au parfum discret est devenu un véritable luxe et les savons « ersatz », faits de sable fin ou de poudre d'albâtre, ne suffisent que médiocrement à blanchir les mains — et les consciences — de nos ennemis jurés. Comment parer à cette crise ? Il pourrait être intéressant, à titre de curiosité, de signaler à ce sujet les ressources naturelles qui s'offrent à nous, ces savons « tout faits » que nous n'avons qu'à prendre la peine, de ramasser ou de recueillir pour les utiliser. On fait à l'heure actuelle, en Amérique, grand état du « soapnut tree » ou arbre à savon, dont les propriétés ont seulement été récemment mises en lumière, et dont on a pu écrire
à leur propagande de la « kulttu ». Nous avons encore du savon, mais nous le payons « les yeux de la tête ». Dans les empires centraux, l'honnête savonnette au parfum discret est devenu un véritable luxe et les savons « ersatz », faits de sable fin ou de poudre d'albâtre, ne suffisent que médiocrement à blanchir les mains — et les consciences — de nos ennemis jurés. Comment parer à cette crise ? Il pourrait être intéressant, à titre de curiosité, de signaler à ce sujet les ressources naturelles qui s'offrent à nous, ces savons « tout faits » que nous n'avons qu'à prendre la peine, de ramasser ou de recueillir pour les utiliser. On fait à l'heure actuelle, en Amérique, grand état du « soapnut tree » ou arbre à savon, dont les propriétés ont seulement été récemment mises en lumière, et dont on a pu écrire avec un enthousiasme assez justifié « qu'il était une merveille du monde botanique ». Originaire de la Chine, cet arbre produit un fruit, une sorte de noix, dont l'enveloppe, quand on la frotte avec un peu d'eau, fournit une mousse abondante qui a toutes les propriétés du savon. Ajoutons un détail qui a son importance au point de vue économique et industriel; c'est que la chair proprement dite de ce fruit donne à son tour une huile dont la limpidité est comparable à celle du cristal, huile qui, au point de vue de la cuisine, rend tous les services de l'huile d'olive. Avec leur sens pratique habituel, les Américains, qui avaient prévu que le monde entier manquerait de corps gras, et qui avaient aussi prévu la « crise » des savons, se sont mis à planter aux États-Unis les soapnut trees en nombre considérable. Une vaste et nouvelle industrie va naître de cette initiative. On en attend les meilleurs résultats, car l'expérience a démontré que chaque arbre fournit en fruits une récolte qui vaut de cinquante à cent francs. Si nous disons que des graines de l'arbre en question, semées dans dix-neuf contrées différentes par des botanistes, ont donné des
détail qui a son importance au point de vue économique et industriel; c'est que la chair proprement dite de ce fruit donne à son tour une huile dont la limpidité est comparable à celle du cristal, huile qui, au point de vue de la cuisine, rend tous les services de l'huile d'olive. Avec leur sens pratique habituel, les Américains, qui avaient prévu que le monde entier manquerait de corps gras, et qui avaient aussi prévu la « crise » des savons, se sont mis à planter aux États-Unis les soapnut trees en nombre considérable. Une vaste et nouvelle industrie va naître de cette initiative. On en attend les meilleurs résultats, car l'expérience a démontré que chaque arbre fournit en fruits une récolte qui vaut de cinquante à cent francs. Si nous disons que des graines de l'arbre en question, semées dans dix-neuf contrées différentes par des botanistes, ont donné des résultats fort encourageants, nous indiquons par là même que l'on serait en droit, chez nous, de réclamer de ce précieux végétal les services qu'on en a obtenus ailleurs. Le savon est un précieux article. Dans certaines parties du Chili et du Paraguay, des petites tablettes de savon servent de monnaie courante. C'est qu'on en apprécie la valeur : un bout de savon a cours partout et trouve partout son emploi. Quelques historiens ont prétendu que les Anciens ne connaissaient pas l'usage du savon. C'est sans doute parce qu'il n'en est pas expressément fait mention dans la littérature grecque. Lorsque le grand homme Homère nous décrit les compagnes de Nausica en train de procéder à leur blanchissage, il nous peint seulement ces vierges occupées à fouler leurs linges avec leurs pieds dans les eaux d'un clair ruisseau. Il ne mentionne aucune substance employée pour activer la lessive. Il a évidemment négligé un détail qui lui paraissait inutile. On s'est servi de toute antiquité de matières propres à nettoyer et à dégraisser. La terre à foulon, une espèce d'argile qui produit un peu de mousse, a été employée depuis les temps les plus reculés pour le foulage et le dégraissage des draps.
courante. C'est qu'on en apprécie la valeur : un bout de savon a cours partout et trouve partout son emploi. Quelques historiens ont prétendu que les Anciens ne connaissaient pas l'usage du savon. C'est sans doute parce qu'il n'en est pas expressément fait mention dans la littérature grecque. Lorsque le grand homme Homère nous décrit les compagnes de Nausica en train de procéder à leur blanchissage, il nous peint seulement ces vierges occupées à fouler leurs linges avec leurs pieds dans les eaux d'un clair ruisseau. Il ne mentionne aucune substance employée pour activer la lessive. Il a évidemment négligé un détail qui lui paraissait inutile. On s'est servi de toute antiquité de matières propres à nettoyer et à dégraisser. La terre à foulon, une espèce d'argile qui produit un peu de mousse, a été employée depuis les temps les plus reculés pour le foulage et le dégraissage des draps. Les Grecs, comme les Romains, utilisaient la matière mucilagineuse que l'on tire des racines et de la tige de la saponaire, en écrasant et en battant cette plante. Il suffit, pour dissiper le moindre doute en cette matière, de rappeler que les Grecs nommaient struthion ou « herbe au foulon » la saponaire et l'on indique en même temps que ce végétal, qui servait concurremment avec la terre à foulon pour le foulage des draps, connaissait aussi d'autres applications domestiques. La saponaire, que l'on appelle aussi savonnier, est une plante vivace qui croît dans les champs, dans les pâturages, dans les fonds argileux et fraîches, haute d'environ cinquante centimètres, et dont la souche renferme un principe, la saponine, qui possède, comme le savon, la propriété de mousser et d'enlever les taches. Si les progrès de la chimie industrielle moderne et les nombreuses façons que nous avons à l'heure actuelle d'obtenir du savon ont enlevé à nos yeux l'intérêt que cette plante pouvait avoir pour les Anciens, il ne faut pas oublier qu'aujourd'hui encore la décoction de saponaire sert pour le nettoyage de certaines étoffes. Entelle sorte qu'à défaut d'un fameux stupide trinket de Chine, dont nous parlions longuement à l'heure,
» la saponaire et l'on indique en même temps que ce végétal, qui servait concurremment avec la terre à foulon pour le foulage des draps, connaissait aussi d'autres applications domestiques. La saponaire, que l'on appelle aussi savonnier, est une plante vivace qui croît dans les champs, dans les pâturages, dans les fonds argileux et fraîches, haute d'environ cinquante centimètres, et dont la souche renferme un principe, la saponine, qui possède, comme le savon, la propriété de mousser et d'enlever les taches. Si les progrès de la chimie industrielle moderne et les nombreuses façons que nous avons à l'heure actuelle d'obtenir du savon ont enlevé à nos yeux l'intérêt que cette plante pouvait avoir pour les Anciens, il ne faut pas oublier qu'aujourd'hui encore la décoction de saponaire sert pour le nettoyage de certaines étoffes. Entelle sorte qu'à défaut d'un fameux stupide trinket de Chine, dont nous parlions longuement à l'heure, on pourrait avec un peu de bonne volonté trouver dans nos campagnes — comme pis-aller de quoi se savonner à bon compte. Nous aurions pour elle une préférence, marquée sur les recettes de savons qui nous ont été transmises par les Anciens. Pline, toujours documenté, nous parle notamment d'un savon employé dans les sables, et qui se prépare avec des cendres mêlées à du suif. Il paraît que la qualité « extra » s'obtenait avec des cendres de hêtre et du suif de chèvre. Nous ignorons quelle pouvait être la qualité de ce produit, mais un détail semble indiquer qu'il n'avait pas assez de « mordant ». Pline ajoute, en effet, que ce savon, employé pour la tête, rendait les cheveux blonds — ce qui le faisait beaucoup apprécier des Gauloises ; il s'employait « mou » et « liquide », nous dit encore le fameux historien. Et nous nous en voudrions de passer sous silence cet amusant détail, qu'il nous donne au surplus : « Ce savon est en usage chez les Germains et les hommes s'en servent plus que les femmes. Pour conclure, si l'on prend garde que le mot savon est d'origine latine et que «saponifier» a
employé dans les sables, et qui se prépare avec des cendres mêlées à du suif. Il paraît que la qualité « extra » s'obtenait avec des cendres de hêtre et du suif de chèvre. Nous ignorons quelle pouvait être la qualité de ce produit, mais un détail semble indiquer qu'il n'avait pas assez de « mordant ». Pline ajoute, en effet, que ce savon, employé pour la tête, rendait les cheveux blonds — ce qui le faisait beaucoup apprécier des Gauloises ; il s'employait « mou » et « liquide », nous dit encore le fameux historien. Et nous nous en voudrions de passer sous silence cet amusant détail, qu'il nous donne au surplus : « Ce savon est en usage chez les Germains et les hommes s'en servent plus que les femmes. Pour conclure, si l'on prend garde que le mot savon est d'origine latine et que «saponifier» a pour étymologie sapo (savon) et facere (faire), on ne mettra plus en doute l'ancienneté de ce produit! Et l'on s'inclinera, par respect des traditions classiques et de l'hygiène, devant cet avis si nettement exprimé par Sérèvus Sammonicus, médecin de Septime Sévère, dans son « Poème sur les Maladies » : « Souviens-toi de te laver tous les jours avec du savon broyé ». Les propriétaires des caves servant d'abris doivent les jours d'alerte en assurer la police. — Comment! vous, un civil, vous avez le brassard des V. C.? — Parfaitement! me voici garde des... vins et des caves! (Composition de A. BIDAULT). L'ORIGINE DE MON NOM Voici, sur les origines et le nom de Montdidier, une tradition dont nous ne voudrions pas garantir la rigueur historique ou étymologique, mais qui ne manque pas d'une certaine saveur populaire. Nous la reproduisons, telle qu'elle nous a été donnée, en toute naïveté, par un habitant du pays : C'était à temps lointain de la très vieille granny. La colline où s'étage aujourd'hui la ville n'était alors habitée que par des renards ou autre gentil carnassière, ayant élu domicile parmi les ronces et les buissons touffus. L'endroit, malgré son aspect abrupt était pittoresque
« Souviens-toi de te laver tous les jours avec du savon broyé ». Les propriétaires des caves servant d'abris doivent les jours d'alerte en assurer la police. — Comment! vous, un civil, vous avez le brassard des V. C.? — Parfaitement! me voici garde des... vins et des caves! (Composition de A. BIDAULT). L'ORIGINE DE MON NOM Voici, sur les origines et le nom de Montdidier, une tradition dont nous ne voudrions pas garantir la rigueur historique ou étymologique, mais qui ne manque pas d'une certaine saveur populaire. Nous la reproduisons, telle qu'elle nous a été donnée, en toute naïveté, par un habitant du pays : C'était à temps lointain de la très vieille granny. La colline où s'étage aujourd'hui la ville n'était alors habitée que par des renards ou autre gentil carnassière, ayant élu domicile parmi les ronces et les buissons touffus. L'endroit, malgré son aspect abrupt était pittoresque et l'on y découvrait une fort belle vue. Aussi, un bûcheron des environs, à l'âme pratique, tenta-t-il un beau jour d'y transporter sa cabane. Mais ses compagnons se moquaient de lui : — Y penses-tu! Bâtir en un tel lieu! — J'y bâtirai si je veux!... Le Picard est têtu de sa nature ; et le lendemain, de grand matin, on apercevait notre homme, sur le coteau, défrichant et creusant. — Que fais-tu là? lui demanda-t-on. Et l'autre, hochant la tête : — Mon dit d'hier. Le mot resta pour désigner la maison, puis le village, puis la ville, qui se construisit à l'en-tour. LA MACHINE A TIMBRER Il y a quelques années, un secrétaire d'État novateur installa dans quelques bureaux de poste un appareil automatique qui distribuait des timbres, moyennant dix centimes. Le public s'y intéressa peu; au surplus, les appareils fonctionnaient rarement et mal. Mais voici qu'on a imaginé un appareil plus ingénieux. Vous jetez votre lettre dans une boîte; dans une fente voisine, vous glissez une pièce de dix centimes et la lettre vous revient dûment timbrée. Les hygiénistes qui se lamentaient d'être obligés d'humecter les timbres avec leur salive sont aux anges. Oui, mais... c'est en
de sa nature ; et le lendemain, de grand matin, on apercevait notre homme, sur le coteau, défrichant et creusant. — Que fais-tu là? lui demanda-t-on. Et l'autre, hochant la tête : — Mon dit d'hier. Le mot resta pour désigner la maison, puis le village, puis la ville, qui se construisit à l'en-tour. LA MACHINE A TIMBRER Il y a quelques années, un secrétaire d'État novateur installa dans quelques bureaux de poste un appareil automatique qui distribuait des timbres, moyennant dix centimes. Le public s'y intéressa peu; au surplus, les appareils fonctionnaient rarement et mal. Mais voici qu'on a imaginé un appareil plus ingénieux. Vous jetez votre lettre dans une boîte; dans une fente voisine, vous glissez une pièce de dix centimes et la lettre vous revient dûment timbrée. Les hygiénistes qui se lamentaient d'être obligés d'humecter les timbres avec leur salive sont aux anges. Oui, mais... c'est en Nouvelle-Zélande que l'appareil fonctionne. PENSÉES Les Foyers du soldat américain sont installés de façon remarquable : au mur, on peut y lire de pittoresques inscriptions dans le genre de celles-ci : — Si tu te lève avec le soleil, ta journée sera aussi dorée que lui. — En mettant un morceau de viande dans ta bouche, pense qu'il y en a qui cherchent un morceau de pain. — As-tu écrit à ton vieux papa? — Si tu as reçu ce matin une lettre, console celui qui n'en a pas reçu. — On change de chemise, mais jamais de drapeau. — L'homme poli s'essuie les pieds avant d'entrer, même quand ses souliers sont propres. — Ne sois jamais grossier avec les domestiques, car tu pourrais un jour être à leur service. L'ÉPOUSE PARFAITE Voici, du temps des fabliaux, un petit cours de morale à l'usage des époux qui désirent atteindre la perfection. Il a le mérite d'être très complet dans sa concision et vaut d'être tenu par nous en haute estime comme il l'était par nos bons aïeux. Il est, en effet, trois choses, auxquelles une femme doit et ne doit pas ressembler: 1° Elle doit ressembler à l'escargot qui ne
morceau de viande dans ta bouche, pense qu'il y en a qui cherchent un morceau de pain. — As-tu écrit à ton vieux papa? — Si tu as reçu ce matin une lettre, console celui qui n'en a pas reçu. — On change de chemise, mais jamais de drapeau. — L'homme poli s'essuie les pieds avant d'entrer, même quand ses souliers sont propres. — Ne sois jamais grossier avec les domestiques, car tu pourrais un jour être à leur service. L'ÉPOUSE PARFAITE Voici, du temps des fabliaux, un petit cours de morale à l'usage des époux qui désirent atteindre la perfection. Il a le mérite d'être très complet dans sa concision et vaut d'être tenu par nous en haute estime comme il l'était par nos bons aïeux. Il est, en effet, trois choses, auxquelles une femme doit et ne doit pas ressembler: 1° Elle doit ressembler à l'escargot qui ne quitte jamais sa maison, mais elle ne doit pas, comme l'escargot, mettre sur son dos tout ce qu'elle possède. 2° Elle doit ressembler à l'écho qui ne parle que si on l'interroge, mais elle ne doit pas, comme l'écho, chercher à avoir le dernier mot. 3° Elle doit être, comme l'horloge de la ville, d'une régularité parfaite, mais elle ne doit pas, comme l'horloge, se faire entendre de toute la ville... LE CAPITAINE MITRAILLE CRONETTE Le capitaine Mitraille, retiré dans un petit pavillon d'Auteuil dont il était propriétaire, vivait modestement du produit de sa retraite, seul avec sa femme qui suffisait aux besoins du ménage. Il avait roulé un peu partout, le capitaine, au Tonkin, à Madagascar, au Soudan, au Maroc, laissant un peu de peau ici, un peu de peau là, et récoltant des rhumatismes un peu partout. Aussi, sans être vieux — il avait à peine cinquante ans — était-il pas mal délabré. Une paralysie des membres inférieurs le clouait dans son fauteuil. Il y passait toute la journée, derrière sa fenêtre, laquelle donnait sur un petit jardin peuplé de pierrots effrontés qu'il s'amusait à attirer par une distribution copieuse de millet, de chenevis et de miettes de
l'horloge de la ville, d'une régularité parfaite, mais elle ne doit pas, comme l'horloge, se faire entendre de toute la ville... LE CAPITAINE MITRAILLE CRONETTE Le capitaine Mitraille, retiré dans un petit pavillon d'Auteuil dont il était propriétaire, vivait modestement du produit de sa retraite, seul avec sa femme qui suffisait aux besoins du ménage. Il avait roulé un peu partout, le capitaine, au Tonkin, à Madagascar, au Soudan, au Maroc, laissant un peu de peau ici, un peu de peau là, et récoltant des rhumatismes un peu partout. Aussi, sans être vieux — il avait à peine cinquante ans — était-il pas mal délabré. Une paralysie des membres inférieurs le clouait dans son fauteuil. Il y passait toute la journée, derrière sa fenêtre, laquelle donnait sur un petit jardin peuplé de pierrots effrontés qu'il s'amusait à attirer par une distribution copieuse de millet, de chenevis et de miettes de pain. Cette paralysie n'était pas sa seule infirmité. Il avait, en outre, la vue si usée qu'il était incapable de lire son journal. Sa femme se chargeait de ce soin, et ce n'était pas sans fatigue qu'elle s'évertuait à lui crier les nouvelles du jour, attendu qu'en plus de tout le reste, il avait encore l'oreille fort dure. Dans ce vieux fourreau, la lame restait aussi nette, aussi brillante qu'au premier jour. La même foi patriotique, le même espoir gonflait son cœur... l'espoir de la revanche. Toute sa vie il avait vécu dans cette attente. Ses campagnes au Tonkin, au Soudan, au Maroc? Pench... de la petite guerre! La seule campagne clignée de ce nom était la campagne de France, c'est-à-dire d'Allemagne. Cette campagne-là, il y pensait et en parlait constamment... Avec quelle joie, le jour de la déclaration de guerre, il allait reprendre du service. Reprendre du service? Parfaitement! Telle était du moins son illusion. Douce folie qui l'aveuglait sur son délabrement. Par une sorte d'auto-suggestion, le capitaine se persuadait que ses infirmités n’étaient que passagères, que la violente secousse provoquée par la guerre allait détendre le ressort, remettre en marche, le mécanisme. Il faisait des plans de campagne,
le reste, il avait encore l'oreille fort dure. Dans ce vieux fourreau, la lame restait aussi nette, aussi brillante qu'au premier jour. La même foi patriotique, le même espoir gonflait son cœur... l'espoir de la revanche. Toute sa vie il avait vécu dans cette attente. Ses campagnes au Tonkin, au Soudan, au Maroc? Pench... de la petite guerre! La seule campagne clignée de ce nom était la campagne de France, c'est-à-dire d'Allemagne. Cette campagne-là, il y pensait et en parlait constamment... Avec quelle joie, le jour de la déclaration de guerre, il allait reprendre du service. Reprendre du service? Parfaitement! Telle était du moins son illusion. Douce folie qui l'aveuglait sur son délabrement. Par une sorte d'auto-suggestion, le capitaine se persuadait que ses infirmités n’étaient que passagères, que la violente secousse provoquée par la guerre allait détendre le ressort, remettre en marche, le mécanisme. Il faisait des plans de campagne, pliait à sa femme la dialectique, maniait des mots d'année. Sa femme laissait dire. À quoi bon le contrarier! Il valait mieux le laisser vieillir tout doucement dans son illusion... La guerre était si lointaine! Et soudain elle fut dans l'air, cette guerre à laquelle elle ne croyait point. La crise balkanique avait éclaté, les journaux étaient pleins de rumeurs menaçantes. Alors, devant l'état de son époux qui frémissait de tout son être, comme dans l'attente d'un miracle, elle eut peur... Elle eut peur que, le miracle de la guérison ne se produisit point et qu'il en mourut... Elle truqua la lecture des journaux. En passant par sa bouche, le conflit s'apaisa, l'horizon s'éclaircit. La paix régna à nouveau. Le capitaine retomba dans la monotonie des jours tranquilles et pareils. Et pendant ce temps la guerre effroyable secouait le monde. Des mois et des mois se sont écoulés; Dans le petit pavillon, aucun écho du cataclysme ne parvient. Chaque jour, la femme du capitaine lui lit les journaux, après un échappage minutieux. Naturellement, les nouvelles sont rares. Le capitaine hoche la tête. — De mon temps, dit-il, on était plus turbulent. Grâce à l'ingéniosité de son épouse, la crise du