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son regard, avec tant de respect et de persévérance, avait un côté poétique qui attendrissait la douce Marcelle. L'officier modeste qui l'aimait ainsi de loin attachait donc un grand prix à son amour, à elle ? ... Et cette seule pensée faisait palpiter son cœur. Aussi ne fallait-il pas s'étonner des rougeurs qui envahissaient son front, des petits tremblements de sa main, des hésitations subites de sa voix, quand le nom de M. Alain Duval était prononcé, ou mieux encore, quand sa personne elle-même se dressait troublée et ravie devant elle. Cependant s'aimant à distance, se le disant des yeux, les deux naïfs amoureux se condamnaient à rester éternellement dans cette impasse sentimentale où la timidité de l'un et la pudeur de l'autre les tenaient renfermés. Demander la main de Marcelle !... c'était une audace bien autrement dangereuse que celle de l'inviter à danser, et l'on se souvient peut-être des luttes et des angoisses du pauvre lieutenant avant la valse des Roses. Encourager plus directement son soupirant mystérieux était chose impossible à Marcelle à qui cette attente ne déplaisait du reste nullement. Elle était à cet âge où un regard suffit au bonheur d'une semaine, où l'on vivrait une année avec le souvenir d'un sourire et le murmure d'un mot attendri. Madame Fontille devait se faire leur Providence visible. À toutes ses qualités, la grosse femme du chef d'escadrons joignait le petit défaut d'être marieuse. Rapprocher les âmes, unir les cœurs, fondre les fortunes, c'était une occupation séduisante, une joie sans pareille, auxquelles elle sacrifiait annuellement quatre ou cinq mois de son existence. Elle avait généralement le flair exquis et la main adroite. Les mariés qui lui devaient leur union ne marchandaient pas la reconnaissance. Si quelques-uns d'entre eux ne trouvaient pas dans le ménage qu'elle avait édifié le bonheur qu'ils espéraient, on était tellement assuré de ses bonnes intentions que personne ne songeait à l'attrister par l'expression de regrets inutiles. Ce fut donc à Madame Fontille que vint la triomphante idée de placer la petite main de Marcelle dans la bonne et large main de M. Alain Duval. Claire
avec le souvenir d'un sourire et le murmure d'un mot attendri. Madame Fontille devait se faire leur Providence visible. À toutes ses qualités, la grosse femme du chef d'escadrons joignait le petit défaut d'être marieuse. Rapprocher les âmes, unir les cœurs, fondre les fortunes, c'était une occupation séduisante, une joie sans pareille, auxquelles elle sacrifiait annuellement quatre ou cinq mois de son existence. Elle avait généralement le flair exquis et la main adroite. Les mariés qui lui devaient leur union ne marchandaient pas la reconnaissance. Si quelques-uns d'entre eux ne trouvaient pas dans le ménage qu'elle avait édifié le bonheur qu'ils espéraient, on était tellement assuré de ses bonnes intentions que personne ne songeait à l'attrister par l'expression de regrets inutiles. Ce fut donc à Madame Fontille que vint la triomphante idée de placer la petite main de Marcelle dans la bonne et large main de M. Alain Duval. Claire DE CHANDENEUX. (À suivre.) DOSIA [Suite] XXIV Au retour, Dosia ne s'isola point de la compagnie; trottant paisiblement tantôt à côté du drochki, tantôt auprès de la calèche, elle fit preuve d'une bonne grâce, d'une amabilité que sa mère ne lui connaissait pas. Comment, chère princesse, disait madame Zaptine émue jusqu'aux larmes, c'est à vous que je dois ce changement? C'est vous qui avez fait de ma sauvage Dosia cette aimable jeune fille? — Il est bien resté un peu de l'ancienne Dosia au fond, tout au fond, répondit la princesse en souriant. Mais madame Zaptine n'entendait pas qu'on dépréciaît sa fille; et l'objet de ses commentaires continuait à trotter modestement à l'anglaise et à charmer l'assistance par ses réflexions judicieuses, si bien que ses sœurs, stupéfaites de cette nouveauté, oubliaient positivement d'en être jalouses. Le chemin de retour suivait le bord de la rivière. À quelque distance, sur l'autre rive, un village étageait ses maisons de bois, lesunes noircies par le temps, les autres toutes neuves, rousses et dorées. Le soleil, déjà bas, envoyait au visage des promeneurs des rayons presque horizontaux, et les ombres s'allongeaient démesurément sur le sol. Dosia s'amusait à trotter dans l'ombre des chevaux de
jusqu'aux larmes, c'est à vous que je dois ce changement? C'est vous qui avez fait de ma sauvage Dosia cette aimable jeune fille? — Il est bien resté un peu de l'ancienne Dosia au fond, tout au fond, répondit la princesse en souriant. Mais madame Zaptine n'entendait pas qu'on dépréciaît sa fille; et l'objet de ses commentaires continuait à trotter modestement à l'anglaise et à charmer l'assistance par ses réflexions judicieuses, si bien que ses sœurs, stupéfaites de cette nouveauté, oubliaient positivement d'en être jalouses. Le chemin de retour suivait le bord de la rivière. À quelque distance, sur l'autre rive, un village étageait ses maisons de bois, lesunes noircies par le temps, les autres toutes neuves, rousses et dorées. Le soleil, déjà bas, envoyait au visage des promeneurs des rayons presque horizontaux, et les ombres s'allongeaient démesurément sur le sol. Dosia s'amusait à trotter dans l'ombre des chevaux de la calèche. Tout le monde était un peu fatigué, et les conversations languissaient. La rivière coulait assez vite, bleue et profonde. À quelque distance devant eux, deux ou trois perches annonçaient un gué. Beaucoup de rivières, très hautes au printemps, n'ont plus en été qu'un filet d'eau : les gués alors sont praticables à pied ; mais la saison n'était pas assez avancée pour qu'il en fût ainsi. Un paysan, conduisant une télègue attelée d'un seul cheval, descendit du village sur la rive opposée et entra dans l'eau, suivant la ligne tant soit peu problématique indiquée par les perches. Les équipages s'arrêtèrent pour voir comment il opérait ce passage assez périlleux. Le goût des spectacles est si naturel à l'homme que nul ne hait un peu d'émotion pour le compte d'autrui. Le cheval du paysan ne témoignait pas d'un empressement prodigieux à prendre le bain froid que lui préparait son maître ; il ne se décida qu'après avoir bien renâclé pour protester de son mieux. Voyant qu'il n'était pas le plus fort, cependant, il avança de quelques pas, puis s'arrêta. Le paysan le laissa souffler un moment. — L'eau est haute, dit madame Zaptine; il aura quelque peine à s'en
alors sont praticables à pied ; mais la saison n'était pas assez avancée pour qu'il en fût ainsi. Un paysan, conduisant une télègue attelée d'un seul cheval, descendit du village sur la rive opposée et entra dans l'eau, suivant la ligne tant soit peu problématique indiquée par les perches. Les équipages s'arrêtèrent pour voir comment il opérait ce passage assez périlleux. Le goût des spectacles est si naturel à l'homme que nul ne hait un peu d'émotion pour le compte d'autrui. Le cheval du paysan ne témoignait pas d'un empressement prodigieux à prendre le bain froid que lui préparait son maître ; il ne se décida qu'après avoir bien renâclé pour protester de son mieux. Voyant qu'il n'était pas le plus fort, cependant, il avança de quelques pas, puis s'arrêta. Le paysan le laissa souffler un moment. — L'eau est haute, dit madame Zaptine; il aura quelque peine à s'en tirer. — Le gué est-il dangereux? demanda Platon. — Non. Quand on le tient l'eau ne dépasse guère le poitrail; mais si on le perd, le lit de la rivière descend rapidement, et alors il faut nager. Le paysan s'était remis en route ; le cheval avançait avec méfiance, flairant l'eau ; la charrette glissa rapidement. L'homme eut de l'eau jusqu'à mi-corps ; le cheval nageait et semblait vouloir se débattre dans son harnais. — Que Dieu me sauve ! cria le paysan avec angoisse. — Il a perdu le gué ! s'écria-t-on tout d'une voix. Dosia, les sourcils un peu froncés, les narines dilatées, regardait de tous ses yeux, mais n'avait pas encore dit un mot. D'un geste de chatte, serré et rapide, elle ramena sur le devant de la selle les plis traînants de sa jupe d'amazone, cingla Bayard de sa cravache et prit le petit galop. — Dosia ! cria sa mère. Où vas-tu? Une demi-douzaine de cris effarouchés partirent des équipages ; les deux jeunes gens sautèrent sur la route. Mais Dosia était déjà dans la rivière. Bayard connaissait le gué, lui, et n'avait garde de se tromper. Il avançait vaillamment, flairant l'eau, non par crainte,
l'eau ; la charrette glissa rapidement. L'homme eut de l'eau jusqu'à mi-corps ; le cheval nageait et semblait vouloir se débattre dans son harnais. — Que Dieu me sauve ! cria le paysan avec angoisse. — Il a perdu le gué ! s'écria-t-on tout d'une voix. Dosia, les sourcils un peu froncés, les narines dilatées, regardait de tous ses yeux, mais n'avait pas encore dit un mot. D'un geste de chatte, serré et rapide, elle ramena sur le devant de la selle les plis traînants de sa jupe d'amazone, cingla Bayard de sa cravache et prit le petit galop. — Dosia ! cria sa mère. Où vas-tu? Une demi-douzaine de cris effarouchés partirent des équipages ; les deux jeunes gens sautèrent sur la route. Mais Dosia était déjà dans la rivière. Bayard connaissait le gué, lui, et n'avait garde de se tromper. Il avançait vaillamment, flairant l'eau, non par crainte, mais par précaution. Quand Dosia fut au milieu de la rivière, une toise environ la séparait encore du cheval en détresse qui battait l'eau de ses pieds ; la charrette avait presque disparu ; le paysan invoquait tous les saints du paradis. La jeune fille hésita un moment; puis, esquissant un signe de croix rapide, elle quitta le gué; Bayard prit la nage, et ils firent tous deux un plongeon formidable. Un cri d'effroi retentit sur le rivage. Les deux jeunes gens avaient jeté bas leurs uniformes et s'apprêtaient à entrer dans l'eau. — Ce n'est pas la peine! cria Dosia. Avec l'aide de Dieu! Elle allongea le bras, saisit la bride du pauvre bidet affolé, qui obéit, sentant le salut, Bayard, bien dirigé, retrouva le gué, reprit terre et, un instant après, les deux chevaux, la charrette et Dosia elle-même, tout ruisselants, arrivaient au rivage, semblables à la cour de Neptune. Le paysan se confondait en remerciements et en excuses. — Tu mourras de froid, Dosia! criait madame Zaptine. Il faut avoir perdu la tête ! Cette enfant me fera mourir. . . Pendant qu'elle gémissait, Dosia était déjà loin. Bayard l'emportait vers la maison, du plus vigoureux galop
un signe de croix rapide, elle quitta le gué; Bayard prit la nage, et ils firent tous deux un plongeon formidable. Un cri d'effroi retentit sur le rivage. Les deux jeunes gens avaient jeté bas leurs uniformes et s'apprêtaient à entrer dans l'eau. — Ce n'est pas la peine! cria Dosia. Avec l'aide de Dieu! Elle allongea le bras, saisit la bride du pauvre bidet affolé, qui obéit, sentant le salut, Bayard, bien dirigé, retrouva le gué, reprit terre et, un instant après, les deux chevaux, la charrette et Dosia elle-même, tout ruisselants, arrivaient au rivage, semblables à la cour de Neptune. Le paysan se confondait en remerciements et en excuses. — Tu mourras de froid, Dosia! criait madame Zaptine. Il faut avoir perdu la tête ! Cette enfant me fera mourir. . . Pendant qu'elle gémissait, Dosia était déjà loin. Bayard l'emportait vers la maison, du plus vigoureux galop qui fut dans ses mojens. Personne ne souffla mot durant le trajet dans les deux équipages. Chacun avait trop à faire avec ses propres pensées. Les cochers n'avaient pas eu besoin d'ordres pour mener leurs équipages ventre à terre, tandis que les yeux des promeneurs suivaient la trace du passage de Dosia, marquée par un filet d'eau non interrompu dans la poussière. Enfin, les chevaux hors d'haleine s'arrêtèrent devant le perron. Malgré la hâte générale, Platon fut le premier dans la salle à manger, et le premier objet qui fit sailling ses yeux fut Dosia, déjà déshabillée et revêtue d'un grand peignoir de flanelle appartenant à sa mère. Elle était debout, très pâle et tremblant de froid. La masse de ses effets mouillés gisait sur le plancher devant elle. — Je n'ai pas pris la peine de monter, maman, dit-elle en voyant sa mère : on m'a mis vos habits. Voyez comme c'est drôle ! Elle riait, mais ses dents claquaient, quoi qu'elle en eût. On la coucha sur un canapé; on la roula dans une chaude couverture malgré ses protestations, et le samovar, grâce aux soins des domestiques intelligents, apparut aussitôt. Dès la seconde tasse de thé bouillant, Dosia
de Dosia, marquée par un filet d'eau non interrompu dans la poussière. Enfin, les chevaux hors d'haleine s'arrêtèrent devant le perron. Malgré la hâte générale, Platon fut le premier dans la salle à manger, et le premier objet qui fit sailling ses yeux fut Dosia, déjà déshabillée et revêtue d'un grand peignoir de flanelle appartenant à sa mère. Elle était debout, très pâle et tremblant de froid. La masse de ses effets mouillés gisait sur le plancher devant elle. — Je n'ai pas pris la peine de monter, maman, dit-elle en voyant sa mère : on m'a mis vos habits. Voyez comme c'est drôle ! Elle riait, mais ses dents claquaient, quoi qu'elle en eût. On la coucha sur un canapé; on la roula dans une chaude couverture malgré ses protestations, et le samovar, grâce aux soins des domestiques intelligents, apparut aussitôt. Dès la seconde tasse de thé bouillant, Dosia cessa de trembler, et la couleur revint à ses joues. Alors madame Zaptine, jusque-là fort inquiète, entama un sermon. Maman, dit la jeune fille, en lui coupant peu cérémonieusement la parole, mon père m'a enseigné qu'il faut toujours secourir son semblable, même au péril de sa vie; or, il n'y avait aucun péril. Bayard connaît le gué comme pas un ; — nous l'avons passé cent fois à nous deux. — Et la fluxion de poitrine, malheureuse enfant? — Cela s'attrape aussi au bal, répondit philosophiquement Dosia ; et alors cela ne profite à personne. Maman, s'il vous plait, donnez-moi encore une tasse de thé. Il fallut bien terminer là cette semonce. Mais Dosia avait une idée, et elle tenait à la mettre à exécution. — N'est-ce pas, maman, que Bayard s'est bien conduit? — J'avoue, dit madame Zaptine, que je n'attendais pas cela de lui. — C'est que vous l'avez toujours méconnu, maman. Il a sauvé son semblable, Bayard. Aussi il mérite une récompense, n'est-ce pas? — Certainement, ; veux-tu que je lui fasse donner double ration d'avoine? — Un picotin d'honneur? Oui, c'est gentil ; je vous remercie pour lui, maman, mais je voudrais autre chose. — Quoi
avait aucun péril. Bayard connaît le gué comme pas un ; — nous l'avons passé cent fois à nous deux. — Et la fluxion de poitrine, malheureuse enfant? — Cela s'attrape aussi au bal, répondit philosophiquement Dosia ; et alors cela ne profite à personne. Maman, s'il vous plait, donnez-moi encore une tasse de thé. Il fallut bien terminer là cette semonce. Mais Dosia avait une idée, et elle tenait à la mettre à exécution. — N'est-ce pas, maman, que Bayard s'est bien conduit? — J'avoue, dit madame Zaptine, que je n'attendais pas cela de lui. — C'est que vous l'avez toujours méconnu, maman. Il a sauvé son semblable, Bayard. Aussi il mérite une récompense, n'est-ce pas? — Certainement, ; veux-tu que je lui fasse donner double ration d'avoine? — Un picotin d'honneur? Oui, c'est gentil ; je vous remercie pour lui, maman, mais je voudrais autre chose. — Quoi donc ? — Il ne faut plus qu'il traîne le tonneau, maman ! C'est un vrai chevalier, vous ne pouvez plus vouloir l'avilir. Au milieu des rires de la Société madame Zaptine déclara solennellement que Bayard serait désormais dispensé du service domestique. Mais ce n'était pas assez qu'une promesse: il fallut convoquer les cochers et leur intimer l'ordre de ne plus chagriner la bonne bête. Quand ils furent sortis : — Je suis très contente, maman, dit Dosia, je vous remercie. Il me semble qu'à présent je dormirai bien. — On va te porter dans ta chambre, fit la mère pleine de sollicitude. — Me porter ! s'écria Dosia en éclatant de rire, me porter comme une corbeille de linge qui revient de la buanderie! Oh! non, j'irai bien sur mes deux pieds. Elle se leva, rejeta au loin la couverture, dont le pan tomba dans la tasse de sa soeur, et se tirant avec une dextérité merveilleuse de son peignoir deux fois trop long, elle se dirigea vers la porte. Au moment de sortir elle se retourna et adressa aux assistants une révérence collective. — Bonsoir ! dit-elle ; dîner de bon appétit ; moi, je meurs de sommeil.
fallut convoquer les cochers et leur intimer l'ordre de ne plus chagriner la bonne bête. Quand ils furent sortis : — Je suis très contente, maman, dit Dosia, je vous remercie. Il me semble qu'à présent je dormirai bien. — On va te porter dans ta chambre, fit la mère pleine de sollicitude. — Me porter ! s'écria Dosia en éclatant de rire, me porter comme une corbeille de linge qui revient de la buanderie! Oh! non, j'irai bien sur mes deux pieds. Elle se leva, rejeta au loin la couverture, dont le pan tomba dans la tasse de sa soeur, et se tirant avec une dextérité merveilleuse de son peignoir deux fois trop long, elle se dirigea vers la porte. Au moment de sortir elle se retourna et adressa aux assistants une révérence collective. — Bonsoir ! dit-elle ; dîner de bon appétit ; moi, je meurs de sommeil. Son regard évita celui de Platon qui ne l'avait pas quittée depuis qu'il était entré, et l'on entendit son rire dans l'escalier qu'elle avait peine à monter, embarrassée par ses vêtements. Henry GRÉVILLE. (A suivre.) SANS FAMILLE DEUXIÈME PARTIE (Suite) — Nous n'irons pas voir Etiennette, dis-je, parce que ce serait un trop long détour ; d'ailleurs Etiennette sait lire et écrire, nous pouvons donc nous entendre avec elle par lettre; mais avant d'aller à Paris nous passerons par Dreuzy pour voir Lise ; si cela nous retarde, le retard ne sera pas considérable ; et puis Lise ne sait pas écrire, elle ne sait pas lire et c'est pour elle surtout que j'ai entrepris ce voyage ; je lui parlerai d'Alexis et en demandant à Etiennette de m'écrire à Dreuzy je lui lirai cette lettre. — Bon, dit Mattia en souriant. Il fut convenu que nous partirions le lendemain, et je passai une partie de la journée à écrire une longue lettre à Etiennette, en lui expliquant pourquoi je n'allais pas la voir comme j'en avais eu l'intention. Et le lendemain, une fois encore, j'eus à supporter la tristesse des adieux ; mais au moins je ne quittais pas
serait un trop long détour ; d'ailleurs Etiennette sait lire et écrire, nous pouvons donc nous entendre avec elle par lettre; mais avant d'aller à Paris nous passerons par Dreuzy pour voir Lise ; si cela nous retarde, le retard ne sera pas considérable ; et puis Lise ne sait pas écrire, elle ne sait pas lire et c'est pour elle surtout que j'ai entrepris ce voyage ; je lui parlerai d'Alexis et en demandant à Etiennette de m'écrire à Dreuzy je lui lirai cette lettre. — Bon, dit Mattia en souriant. Il fut convenu que nous partirions le lendemain, et je passai une partie de la journée à écrire une longue lettre à Etiennette, en lui expliquant pourquoi je n'allais pas la voir comme j'en avais eu l'intention. Et le lendemain, une fois encore, j'eus à supporter la tristesse des adieux ; mais au moins je ne quittais pas Chavanon comme je l'avais fait avec Vitalis ; je pus embrasser mère Barberin et lui promettre de revenir la voir bientôt avec mes parents; toute notre soirée, la veille du départ, fut employée à discuter ce que je lui donnerais : rien ne serait trop beau pour elle ; n'allais-je pas être riche. — Rien ne vaudra pour moi ta vache, mon petit Rémi, me dit-elle, et avec toutes tes richesses tu ne pourras me rendre plus heureuse que tu ne l'as fait avec ta pauvreté. Notre pauvre petite vache, il fallut aussi nous séparer d'elle ; Mattia l'embrassa plus de dix fois sur le mufle, ce qui parut lui être agréable, car à chaque baiser elle allongeait sa grande langue. Nous voilà de nouveau sur les grands chemins, le sac au dos, Capi en avant de nous ; nous marchons à grands pas ou, plus justement, de temps en temps sans trop savoir ce que je fais, poussé à mon insu par la hâte d'arriver à Paris, j'allonge le pas. Mais Mattia, après m'avoir suivi un moment, me dit que, si nous allons ainsi, nous ne tarderons pas à être à bout de forces, et alors je ralentis ma
pas être riche. — Rien ne vaudra pour moi ta vache, mon petit Rémi, me dit-elle, et avec toutes tes richesses tu ne pourras me rendre plus heureuse que tu ne l'as fait avec ta pauvreté. Notre pauvre petite vache, il fallut aussi nous séparer d'elle ; Mattia l'embrassa plus de dix fois sur le mufle, ce qui parut lui être agréable, car à chaque baiser elle allongeait sa grande langue. Nous voilà de nouveau sur les grands chemins, le sac au dos, Capi en avant de nous ; nous marchons à grands pas ou, plus justement, de temps en temps sans trop savoir ce que je fais, poussé à mon insu par la hâte d'arriver à Paris, j'allonge le pas. Mais Mattia, après m'avoir suivi un moment, me dit que, si nous allons ainsi, nous ne tarderons pas à être à bout de forces, et alors je ralentis ma marche, puis bientôt de nouveau je l'accéléère. — Comme tu es pressé ! me dit Mattia d'un air chagrin. — C'est vrai, et il me semble que tu devrais l'être aussi, car ma famille sera ta famille. Il secoua la tête. Je fus dépité et peiné de voir ce geste que j'avais déjà remarqué plusieurs fois depuis qu'il était question de ma famille. — Ne sommes-nous pas frères ? — Oh! entre nous bien sûr ! et je n'ai pas de doute pas de toi, je suis ton frère aujourd'hui, je le serai demain, cela je le crois, je le sens. — Eh bien ? — Eh bien ! pourquoi veux-tu que je sois le frère de tes frères si tu en as, le fils de ton père et de ta mère ? — Est-ce que si nous avions été à Lucca je n'aurais pas été le frère de ta soeur Cristina ? — Oh ! oui, bien sûr. — Alors pourquoi ne serais-tu pas le frère de mes frères et de mes sœurs si j'en ai ? — Parce que ce n'est pas la même chose, pas du tout, pas du tout. — En quoi donc ? — Je
que j'avais déjà remarqué plusieurs fois depuis qu'il était question de ma famille. — Ne sommes-nous pas frères ? — Oh! entre nous bien sûr ! et je n'ai pas de doute pas de toi, je suis ton frère aujourd'hui, je le serai demain, cela je le crois, je le sens. — Eh bien ? — Eh bien ! pourquoi veux-tu que je sois le frère de tes frères si tu en as, le fils de ton père et de ta mère ? — Est-ce que si nous avions été à Lucca je n'aurais pas été le frère de ta soeur Cristina ? — Oh ! oui, bien sûr. — Alors pourquoi ne serais-tu pas le frère de mes frères et de mes sœurs si j'en ai ? — Parce que ce n'est pas la même chose, pas du tout, pas du tout. — En quoi donc ? — Je n'ai pas été emmailloté dans de beaux langes, moi, dit Mattia. Qu'est-ce que cela fait ? — Cela fait beaucoup, cela fait tout, tu le sais comme moi. Tu serais venu à Lucca, et je vois bien maintenant que tu n'y viendras jamais ; tu aurais été reçu par de pauvres gens, mes parents, qui n'auraient eu rien à te reprocher, puisqu'ils auraient été plus pauvres que toi. Mais si les beaux langages disent vrai, comme le pense mère Barberin et comme cela doit être tes parents sont riches ; ils sont peut-être des personnages ! Alors comment veux-tu qu'ils accueillent un pauvre petit misérable comme moi ? — Que suis-je donc moi-même, si ce n'est un misérable ? — Présentement, mais demain tu seras leur fils, et moi je serai toujours le misérable que je suis aujourd'hui ; on t'enverra au collège : on te donnera des maîtres, et moi je n'aurai qu'à continuer ma route tout seul, en me souvenant de toi, comme, je l'espère, tu te souviendras de moi aussi. — Oh ! mon cher Mattia, comment peux-tu parler ainsi ? — Je parle comme je pense, ô mio caro, et voilà pourquoi je ne peux pas