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COMPEY, froidement. — Sans miséricorde ! Il est condamné ! (Il saisit Bernard à la gorge, le renverse, tire sa dague et la lui plante dans la poitrine. Puis la retire, l'essuie sur ses habits, la baise, la remet au fourreau. Grands cris. Tumulte.) VERDON, avec un sanglot. — Vous répondrez de ce crime sur votre tête, monsieur de Compey. COMPEY, d'un ton de défi, et touchant son front. — Qu'on vienne la prendre ! HUGAZ, à genoux. — Oh ! mon Dieu, recevez en paradis l'âme de ce juste ! NYCOLET, tombant à genoux. — Ô mon maître, ô martyr, intercédez pour nous auprès du juge suprême ! LANDRILLE, tristement. — Il fut la fleur de la chevalerie, l'ami des rois, le frère des pauvres, et la poussière boit son sang. GEORGES, à Compey ramassant une poignée de sable sanglant, qui lui jette au visage. Lâche ! viens donc me tuer aussi... Assassin ! COMPEY, hausse les épaules. ALBAN. — Nous sommes les témoins, nous serons les vengeurs ! COILLETRUCHE, se penchant sur le corps. — Monseigneur de Compey, il le faut laver ! (Compey fait un signe. On adosse le corps à un escabeau. Un grand silence, puis un bruit de pas précipités.) DOM AUGUSTIN. Il entre et s'élance vers Bernard, en poussant un grand cri. — Mon seigneur !... mon ami !... mon fils !... BERNARD, d'une voix étouffée, entrecoupée de râles. — Pardonnez-lui... mon Dieu !... Père... je meurs... ayez pitié !... (Il retombe et expire.) DOM AUGUSTIN, le soutenant. — Il a rendu l'âme... Dieu le reçoive en son paradis. COMPEY, froidement. — Justice est faite !... (À ses complices.) Venez, vous autres ! DOM AUGUSTIN, à Georges, qui veut s'élancer. Dieu vengera la victime... Que cet homme soit libre d'aller à son châtiment !... (H s'écarte laissant passer Compey, qui s'éloigne, suivi de sa bande.) GEORGES, tombant à genoux. — Mon bon Jésus, miséricorde ! DOM AUGUSTIN, après avoir béni le cadavre. — Prions, mes frères ! (Grand mouvement de scène.) HIDEAU. — — La suite prochainement. — CHARLES BUET. AU SALON DU CERCLE
un bruit de pas précipités.) DOM AUGUSTIN. Il entre et s'élance vers Bernard, en poussant un grand cri. — Mon seigneur !... mon ami !... mon fils !... BERNARD, d'une voix étouffée, entrecoupée de râles. — Pardonnez-lui... mon Dieu !... Père... je meurs... ayez pitié !... (Il retombe et expire.) DOM AUGUSTIN, le soutenant. — Il a rendu l'âme... Dieu le reçoive en son paradis. COMPEY, froidement. — Justice est faite !... (À ses complices.) Venez, vous autres ! DOM AUGUSTIN, à Georges, qui veut s'élancer. Dieu vengera la victime... Que cet homme soit libre d'aller à son châtiment !... (H s'écarte laissant passer Compey, qui s'éloigne, suivi de sa bande.) GEORGES, tombant à genoux. — Mon bon Jésus, miséricorde ! DOM AUGUSTIN, après avoir béni le cadavre. — Prions, mes frères ! (Grand mouvement de scène.) HIDEAU. — — La suite prochainement. — CHARLES BUET. AU SALON DU CERCLE VOLNEY J'ai visité hier tout seul, mon cher Thélemi, ce petit coin parisien que nous aimions explorer ensemble. Est-ce donc parce que tu n'étais pas avec moi que j'y ai vu moins de jolies choses que l'an passé ? Je ne sais. C'était si amusant d'arriver là tous les deux, en amateurs ignorants, sans idées préconçues, sans jugements tout faits, et de revenir d'un commun accord devant les mêmes toiles. J'ai des notes : les veux-tu? Je les ai prises de-ci, de-là, sans méthode, guidé par l'instinct, je n'ose dire par le goût, ne sachant si l'œuvre discernée est bonne, sachant seulement qu'elle me plaît. Tout est là, pour nous, n'est-ce pas, Thélemi? Nous passerons, bien entendu, sous silence les tableaux qu'on regarde tout juste assez pour savoir qu'ils déplaisent; il en est de cette espèce, même au Cercle Volney; nous en parlerons pas, n'ayant nul espoir de convertir les peintres qui choisissent des sujets réalistes ou qui traitent, sans talent appréciable à l'œil nu, des sujets poétiques. Commençons par les portraits; aussi bien c'est un portrait dû à M. Jules Lefèvre qui enlève les suffrages et fait le triomphe du Salon. On dit, on croit que M. L. G.
en amateurs ignorants, sans idées préconçues, sans jugements tout faits, et de revenir d'un commun accord devant les mêmes toiles. J'ai des notes : les veux-tu? Je les ai prises de-ci, de-là, sans méthode, guidé par l'instinct, je n'ose dire par le goût, ne sachant si l'œuvre discernée est bonne, sachant seulement qu'elle me plaît. Tout est là, pour nous, n'est-ce pas, Thélemi? Nous passerons, bien entendu, sous silence les tableaux qu'on regarde tout juste assez pour savoir qu'ils déplaisent; il en est de cette espèce, même au Cercle Volney; nous en parlerons pas, n'ayant nul espoir de convertir les peintres qui choisissent des sujets réalistes ou qui traitent, sans talent appréciable à l'œil nu, des sujets poétiques. Commençons par les portraits; aussi bien c'est un portrait dû à M. Jules Lefèvre qui enlève les suffrages et fait le triomphe du Salon. On dit, on croit que M. L. G. est un membre du Cercle. Comme il apparaît délicatement traité ! Il se détache de son fond rouge, lumineux et vivant ; l'âme n'a pas été oubliée par le peintre. Le regard exprime une certaine lassitude; on lit sur cette physionomie sympathique plus de résignation que de bonheur. L'artiste a saisi son modèle à l'heure de l'expérience. M. L. G. est encore jeûne, sans doute, mais ses cheveux grisonnent... Quelque chose lui a manqué en ce monde ou bien les joies d'ici-bas ne lui ont pas suffi. Carolus Duran garde peut-être ses élégants portraits de femmes pour les expositions printanières; ici, prévoyant le froid, il a envoyé son ami Héritier, chaudement vêtu d'une vareuse et coiffé d'un béret d'atelier. En face de lui, M. Henner jouit de ses œuvres, Héverie et Poverella. Il paraît, et j'admets facilement que c'est là de belle et bonne peinture : je n'en veux qu'aux modèles. Si les parents de Béverelle et de Poveretta voulaient m'en croire, ils devraient d'abord à leurs filles de se teindre les cheveux ; ensuite ils leur feraient prendre les eaux de Pougues. Je t'assure, Thélemy, qu'elles en ont besoin. Pourquoi discute-t-on quelquefois M. Bouguereau? Il réserve, pour le Cercle
saisi son modèle à l'heure de l'expérience. M. L. G. est encore jeûne, sans doute, mais ses cheveux grisonnent... Quelque chose lui a manqué en ce monde ou bien les joies d'ici-bas ne lui ont pas suffi. Carolus Duran garde peut-être ses élégants portraits de femmes pour les expositions printanières; ici, prévoyant le froid, il a envoyé son ami Héritier, chaudement vêtu d'une vareuse et coiffé d'un béret d'atelier. En face de lui, M. Henner jouit de ses œuvres, Héverie et Poverella. Il paraît, et j'admets facilement que c'est là de belle et bonne peinture : je n'en veux qu'aux modèles. Si les parents de Béverelle et de Poveretta voulaient m'en croire, ils devraient d'abord à leurs filles de se teindre les cheveux ; ensuite ils leur feraient prendre les eaux de Pougues. Je t'assure, Thélemy, qu'elles en ont besoin. Pourquoi discute-t-on quelquefois M. Bouguereau? Il réserve, pour le Cercle Volney, des têtes d'étude toujours charmantes, aux chairs transparentes et fines, aux yeux profonds et doux. Est-ce que ce sont des défauts? Comme je m'y attache à ces défauts-là, et comme, devant ce fond de nacre et cette brunaille mutine, je reconnais l'art du maître sans lire son nom ! M. Yverns nous habitue à de tout petits portraits bien vivants, bien en relief, pas encombrants et si ressemblants qu'on nomme les héros pour peu qu'on les ait rencontrés. Un Marseillais, M. Silbert, a tracé d'une main experte un profil habilement modelé : c'est celui d'une femme aux cheveux noirs dont le teint mat a gardé la nuance chaude de l'épi mûr. Je ne connais pas M. Jean Gounod, mais je suis persuadé qu'il a de l'esprit. Fait-il de la musique? Je l'ignore; il ne le confie pas au public. En abordant l'art lyrique, il avait tout lieu de craindre, même avec du talent, de n'être jamais que le «petit Gounod». Il fait de la peinture et d'excellente peinture, si j'en juge par le plaisir qu'elle me cause. Sa Chasseresse ne me charme cependant pas comme Madame la marquise de B... de 1891. C'était là un portrait à la Flandrin,
M. Yverns nous habitue à de tout petits portraits bien vivants, bien en relief, pas encombrants et si ressemblants qu'on nomme les héros pour peu qu'on les ait rencontrés. Un Marseillais, M. Silbert, a tracé d'une main experte un profil habilement modelé : c'est celui d'une femme aux cheveux noirs dont le teint mat a gardé la nuance chaude de l'épi mûr. Je ne connais pas M. Jean Gounod, mais je suis persuadé qu'il a de l'esprit. Fait-il de la musique? Je l'ignore; il ne le confie pas au public. En abordant l'art lyrique, il avait tout lieu de craindre, même avec du talent, de n'être jamais que le «petit Gounod». Il fait de la peinture et d'excellente peinture, si j'en juge par le plaisir qu'elle me cause. Sa Chasseresse ne me charme cependant pas comme Madame la marquise de B... de 1891. C'était là un portrait à la Flandrin, tu t'en souviens? On s'arrêtait devant cette tête intelligente et digne et l'on disait : «Oui, les cheveux blanchissent, la jeunesse passe; mais la vertu reste, et sa beauté résiste au temps.» Le docteur le Juge de Segrais fait honneur au pinceau qui l'a reproduit. Plus loin, une petite Alsacienne, du même auteur, récite son chapelet « pour la France ». L'enfant joint les mains, mais le regard est vague; elle prie par obéissance. Elle est trop jeune, vois-tu, Thélemy; elle ne l'a pas connue, la France ! Tu trouves peut-être que je m'attarde aux portraits? Passons aux têtes d'étude. Cette jeune femme qui respire une rose avec volupté exprime bien la prédominance momentanée de l'odorat sur les autres sens. Voici une Baigneuse assise, vue de dos, très modeste, quoique sans aucun voile et très agréable d'ailleurs. Elle a eu le soin de ne garder que son chapeau de jardin pour entrer dans l'eau. C'est la seule partie de son costume qui risque de changer de mode. Fleur de Montmartre est une petite Parisienne candide, une enfant des rues gracieuse et pure. Tu sais que certains lis croissent dans du fumier. Le Bilan de la journée est bien expressif, le
du même auteur, récite son chapelet « pour la France ». L'enfant joint les mains, mais le regard est vague; elle prie par obéissance. Elle est trop jeune, vois-tu, Thélemy; elle ne l'a pas connue, la France ! Tu trouves peut-être que je m'attarde aux portraits? Passons aux têtes d'étude. Cette jeune femme qui respire une rose avec volupté exprime bien la prédominance momentanée de l'odorat sur les autres sens. Voici une Baigneuse assise, vue de dos, très modeste, quoique sans aucun voile et très agréable d'ailleurs. Elle a eu le soin de ne garder que son chapeau de jardin pour entrer dans l'eau. C'est la seule partie de son costume qui risque de changer de mode. Fleur de Montmartre est une petite Parisienne candide, une enfant des rues gracieuse et pure. Tu sais que certains lis croissent dans du fumier. Le Bilan de la journée est bien expressif, le modèle doit provenir d'une des réserves de l'hospitalité de nuit. M. Desvallières a eu, lui, l'heureuse inspiration de faire, à titre d'étude, le portrait de son frotteur. Peut-être est-ce une dette de reconnaissance? N'importe, ce brave enfant de la Guiole détonne singulièrement au Cercle Volney, et j'aimerais mieux le voir ailleurs ou même ne pas le voir du tout. M. Frappa n'a pas de chance, Thélemy. Il nous offre cette année une Hégirieuse bien pensante dont la note n'est pas plus vraie que celle de ses moines rabelaisiens. C'est une bien jolie enfant de quatorze ans, emprisonnée sous un bandeau ! ce n'est pas une religieuse. M. Frappa invente ses modèles ; il devrait se méfier de cette façon d'agir : elle ne lui réussit pas. Sur la rampe de l'escalier, quelques tableaux font antichambre ; je l'y recommande une petite Tricoteuse brune, bien gentille, de M. Bringuiboul. Le fond, la robe, la laine sont de trois rouges différents, qui s'harmonisent sans paraître criards. Et les tableaux de genre? C'est bien scabreux : il y a des paysages qui sont des tableaux de genre. Sommes-nous sûrs de les classer convenablement? Encore une fois, marchons au hasard. La Dernière Charrette met
ailleurs ou même ne pas le voir du tout. M. Frappa n'a pas de chance, Thélemy. Il nous offre cette année une Hégirieuse bien pensante dont la note n'est pas plus vraie que celle de ses moines rabelaisiens. C'est une bien jolie enfant de quatorze ans, emprisonnée sous un bandeau ! ce n'est pas une religieuse. M. Frappa invente ses modèles ; il devrait se méfier de cette façon d'agir : elle ne lui réussit pas. Sur la rampe de l'escalier, quelques tableaux font antichambre ; je l'y recommande une petite Tricoteuse brune, bien gentille, de M. Bringuiboul. Le fond, la robe, la laine sont de trois rouges différents, qui s'harmonisent sans paraître criards. Et les tableaux de genre? C'est bien scabreux : il y a des paysages qui sont des tableaux de genre. Sommes-nous sûrs de les classer convenablement? Encore une fois, marchons au hasard. La Dernière Charrette met au grand jour les qualités, la perfection accoutumée de M. Veyrassat. Les chevaux sont traités avec le soin que tu sais, les épis sont en relief; c'est une journée d'été qui s'achève gaiement. Les champs sont fauchés et la moisson est faite. Si nous appelons tableaux de genre les paysages où l'être humain occupe une place importante, il faut que je te présente les Paysans de Castille, qui chevauchent à ânes comme une troupe de Sanchos Panças. Ensuite, je te conduirai devant une merveille dont l'heureux possesseur est M. Boussod-Vaillant. Elle s'intitule Au bord du palais ducal à Venise (XVIe siècle). Sur les tons chauds de la pierre se détachent les pourpoints et les manteaux de brocart des sénateurs qui parlent politique à la porte de la Carta. Que tout cela est joli, brillant, vif en couleurs! Tout te paraîtra pâle après cette vision. Pourtant il y a là, dehors, dans le boudoir, une jeune Cigale, honnête, je crois, dans sa robe de tulle noir étoilé. C'est une Espagnole charmante qui a chanté sous les fenêtres d'un palais et qui attend, sa guitare au repos, qu'une main généreuse la récompense. À côté d'elle, un Intérieur bas normand présente des qualités
où l'être humain occupe une place importante, il faut que je te présente les Paysans de Castille, qui chevauchent à ânes comme une troupe de Sanchos Panças. Ensuite, je te conduirai devant une merveille dont l'heureux possesseur est M. Boussod-Vaillant. Elle s'intitule Au bord du palais ducal à Venise (XVIe siècle). Sur les tons chauds de la pierre se détachent les pourpoints et les manteaux de brocart des sénateurs qui parlent politique à la porte de la Carta. Que tout cela est joli, brillant, vif en couleurs! Tout te paraîtra pâle après cette vision. Pourtant il y a là, dehors, dans le boudoir, une jeune Cigale, honnête, je crois, dans sa robe de tulle noir étoilé. C'est une Espagnole charmante qui a chanté sous les fenêtres d'un palais et qui attend, sa guitare au repos, qu'une main généreuse la récompense. À côté d'elle, un Intérieur bas normand présente des qualités sérieuses. La prière du matin se fait pieusement chez ces humbles ; la miche de pain, qui sort absolument du cadre, me donne grande envie de mordre dedans. Les Pigeons de Béthléem descendent et volent autour d'une chaumière, au seuil de laquelle l'Enfant Jésus s'éveille dans les bras de sa mère. Pourquoi M. Luc-Olivier Merson adopte-t-il ces contours vagues, cette manière de clair-obscur où les teintes s'effacent? J'aime mieux ses esquisses de la Vie de sainte Cécile: j'aurais seulement voulu trouver là, comme un hommage au maître italien, la silhouette de l'incomparable statue de Maderno. La mémoire l'évoque aussitôt qu'on parle de sainte Cécile. M. Brisson a-t-il vendu très cher son tableau de l'année dernière? On pourrait le croire puisqu'il nous sert encore une de ces scènes de sacristie auxquelles il semble vouloir attacher son nom. En attendant la messe, le suisse essaie de souffler dans le serpent du chantre déjà revêtu de sa chape chatoyante; le bedeau tient complaisamment la canne de son confrère, et l'enfant de choeur est muet d'admiration. M. Bergeret préfère la cuisine à la sacristie: c'est de meilleur goût, je crois. Les Marmitons de l'année passée étaient très gais, très mouvementés, très amusants; les cuivres
mère. Pourquoi M. Luc-Olivier Merson adopte-t-il ces contours vagues, cette manière de clair-obscur où les teintes s'effacent? J'aime mieux ses esquisses de la Vie de sainte Cécile: j'aurais seulement voulu trouver là, comme un hommage au maître italien, la silhouette de l'incomparable statue de Maderno. La mémoire l'évoque aussitôt qu'on parle de sainte Cécile. M. Brisson a-t-il vendu très cher son tableau de l'année dernière? On pourrait le croire puisqu'il nous sert encore une de ces scènes de sacristie auxquelles il semble vouloir attacher son nom. En attendant la messe, le suisse essaie de souffler dans le serpent du chantre déjà revêtu de sa chape chatoyante; le bedeau tient complaisamment la canne de son confrère, et l'enfant de choeur est muet d'admiration. M. Bergeret préfère la cuisine à la sacristie: c'est de meilleur goût, je crois. Les Marmitons de l'année passée étaient très gais, très mouvementés, très amusants; les cuivres étincelaient; c'était l'heure du coup de feu. Cette fois, il y a moins d'animation dans le Parquet; mais le court-bouillon qui renverse et le sang-froid de celui qui le surveille sont pris sur le vif. Tiens-tu aux natures mortes, Thélemy? As-tu jamais compris qu'un homme apprend à peindre pour s'étudier à reproduire des fromages? Pour moi, je m'en sauve, même quand ils sont sous cloche. Les cornichons ne m'attirent pas davantage. Parle-moi des fleurs: voilà qui est digne d'exercer le pinceau d'un artiste. Il y a ici des Pivoines des Chine dont les immenses pétales roses retombent sur un vase d'émail bleu foncé et, du même côté, des roses si légères, si transparentes, si près de s'effeuiller, qu'en passant près d'elles tu retiendras ton souffle. Ma joie, ma vraie joie, c'est le paysage. Quand j'ai reconnu la région choisie par un peintre ou quelquefois le site qui l'a séduit, je m'en reviens avec le même étonnement. La toile la plus jolie à mon gré est l'œuvre de M. Lefebvre de Saint-Maur: Barques de pêche à Gayeulx. L'air circule; on sent qu'on respire là à pleins poumons. La plage étend à perte de vue son sable fin encore humide, et la
à reproduire des fromages? Pour moi, je m'en sauve, même quand ils sont sous cloche. Les cornichons ne m'attirent pas davantage. Parle-moi des fleurs: voilà qui est digne d'exercer le pinceau d'un artiste. Il y a ici des Pivoines des Chine dont les immenses pétales roses retombent sur un vase d'émail bleu foncé et, du même côté, des roses si légères, si transparentes, si près de s'effeuiller, qu'en passant près d'elles tu retiendras ton souffle. Ma joie, ma vraie joie, c'est le paysage. Quand j'ai reconnu la région choisie par un peintre ou quelquefois le site qui l'a séduit, je m'en reviens avec le même étonnement. La toile la plus jolie à mon gré est l'œuvre de M. Lefebvre de Saint-Maur: Barques de pêche à Gayeulx. L'air circule; on sent qu'on respire là à pleins poumons. La plage étend à perte de vue son sable fin encore humide, et la brise gonfle, sous le ciel clair, les voiles écrues des deux barques à sec. La plage à l'Étang est agréable; mais tu jouiras mieux des flots dans le Grain, de M. Joissart, et d'ans Bateaux fuyant devant l'orage, de M. Berthelon. La mer moutonne sous le vent; ses vagues d'émeraude se brisent frangées d'écume, l'orage n'assombrit pas l'horizon; ce sont de ces tempêtes qui ne serrent point le cœur. Les Falaises d'Yport sont bien séduisantes sous le pinceau de M. Berthelon. Si le peintre l'avait voulu, la Seine à Mantes le serait aussi; mais il a surpris la nature dans un moment d'humeur maussade qui me met mal à l'aise, les nuages gris ne disent rien de bon; je sens qu'il va pleuvoir et que je n'ai pas de parapluie. Au Petit Andely, c'est différent; la Matinée de M. Nozal promet une belle journée d'automne: Château-Gaillard dresse sa tour démantelée au sommet de la colline et le fleuve caresse un site d'une grande douceur. Mais sais-tu que M. Nozal a fait mieux encore? Son Coin d'étang, dont l'eau est si limpide qu'on y tremperait le doigt, se couvre de nénufars aux feuilles argentées. C'est parfait, absolument réussi. Une seule chose
se brisent frangées d'écume, l'orage n'assombrit pas l'horizon; ce sont de ces tempêtes qui ne serrent point le cœur. Les Falaises d'Yport sont bien séduisantes sous le pinceau de M. Berthelon. Si le peintre l'avait voulu, la Seine à Mantes le serait aussi; mais il a surpris la nature dans un moment d'humeur maussade qui me met mal à l'aise, les nuages gris ne disent rien de bon; je sens qu'il va pleuvoir et que je n'ai pas de parapluie. Au Petit Andely, c'est différent; la Matinée de M. Nozal promet une belle journée d'automne: Château-Gaillard dresse sa tour démantelée au sommet de la colline et le fleuve caresse un site d'une grande douceur. Mais sais-tu que M. Nozal a fait mieux encore? Son Coin d'étang, dont l'eau est si limpide qu'on y tremperait le doigt, se couvre de nénufars aux feuilles argentées. C'est parfait, absolument réussi. Une seule chose m'inquiète et, me surprend: l'auteur a laïcisé l'étang de Saint-Cucufa. Il y a deux ans, il lui laissait son auréole; cette année, il fait comme les esprits forts qui disent faubourg Antoine, et il écrit au livret: Étang de Cucufa. J'en suis tout consterné. M. Nozal pense peut-être vendre son œuvre au Conseil municipal; ah! si j'étais lui, je garderais mon tableau: il est si joli! J'aperçois Un charmant rayon de soleil dans l'Église de Molhois, lequel n'empêche pas l'humidité d'avoir mis une mousse verte sur les fonts baptismaux. Je ne croyais point la Sologne faite pour les peintres; elle est cependant pleine de poésie dans l'envoi de M. Carlos Lefebvre et dans celui de M. Iwill. M. Iwill, d'ailleurs, nous fait souvent plaisir. Tu te rappelles le Lac d'amour, à Bruges? Ferme les yeux et tu vas revoir, au-dessus des eaux, l'image du clocher fin, élancé, qui décelait la ville dans le lointain. Avant de quitter la France, nous nous arrêterons au Vieux Moulin de Cayeux, campé dans une vaste plaine stérile; ses tons gris ressont doucement sur un horizon très clair. M. Villain n'a pas été moins heureux dans la Somme, à Saint-Valéry; la campagne est verdoyante et