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les cadeaux envoyés de tous côtés à la jeune princesse. Le premier arrivé a été celui du duc d'Aumale, des émeraudes admirables, et d'un prix inestimable. Le roi Léopold, la reine Victoria, la reine d'Espagne, le duc d'Orléans ont adressé également un royal souvenir à la princesse Marguerite. Il paraît que le grand chagrin du prince de Joinville a été de ne pouvoir porter son uniforme d'amiral le jour où il mariait sa petite-fille à un officier français. Un vent de discorde souffle en ce moment dans le monde du journalisme et des lettres. Ce ne sont que provocations, injures, coups et blessures, envois de cartels. Les aubergistes de Villebon et de la Grande-Jatte ratissent les allées où doivent s'aligner les duellistes. L'ermitage de Villebon a été, jusqu'ici, spécialement fréquenté par les tireurs de pistolet. Emmanuel Arène (qui fut jadis un vaillant champion) assure qu'on avait l'habitude d'y emmener un chien ; les balles qu'on échangeait, en effet, dans les hautes herbes frissonnantes, faisaient, au temps des couvées, se lever des vols de perdrix ; parfois même, la balle en tuait une ou deux, dont il n'était pas fait mention au procès-verbal, et que l'on offrait, en s'en allant, à la jolie fille qui tenait le restaurant de la Tour, figure charmante, dans le ton de Watteau ou de Greuze, de Greuze plutôt, à cause de la cruche, et dont la seule présence, en ce cadre champêtre, dans ce frais décor, écartait toute pensée tragique, et faisait dévier les idées comme les balles. D'un seul mot, elle rompait la glace à l'arrivée, interrompait, de son va-et-vient, de ses allures gentiment affairées, les préliminaires toujours si cérémonieux de ces rencontres. Elle disait à l'un des combattants : — Est-ce que vous dînerez ici ce soir, monsieur? Et à l'autre : — Qu'est-ce qu'il faudra vous servir après votre petite promenade ? C'était un rien, mais les riens sont quelque chose à ces moments-là; cela suffisait à donner une bienfaisante impression de tranquillité, le sentiment de quelques minutes ennuyeuses, mais courtes à passer derrière ce mur, où était le lieu du combat,
la jolie fille qui tenait le restaurant de la Tour, figure charmante, dans le ton de Watteau ou de Greuze, de Greuze plutôt, à cause de la cruche, et dont la seule présence, en ce cadre champêtre, dans ce frais décor, écartait toute pensée tragique, et faisait dévier les idées comme les balles. D'un seul mot, elle rompait la glace à l'arrivée, interrompait, de son va-et-vient, de ses allures gentiment affairées, les préliminaires toujours si cérémonieux de ces rencontres. Elle disait à l'un des combattants : — Est-ce que vous dînerez ici ce soir, monsieur? Et à l'autre : — Qu'est-ce qu'il faudra vous servir après votre petite promenade ? C'était un rien, mais les riens sont quelque chose à ces moments-là; cela suffisait à donner une bienfaisante impression de tranquillité, le sentiment de quelques minutes ennuyeuses, mais courtes à passer derrière ce mur, où était le lieu du combat, après quoi l'on reviendrait, tous ensemble, s'asseoir à ce bon soleil de joie et de santé, autour de la table, où, très ostensiblement, pour bien marquer qu'il ne pourrait manquer personne à l'appel, la bonne fille alignait autant de verres qu'il y avait d'assistants. Encore un petit détail, devenu plus difficile avec les duels d'aujourd'hui, où il faudrait se préoccuper, plusieurs jours à l'avance, du buffet, tant est grande l'affluence des spectateurs. Et, à la fin, quand tout s'est admirablement passé, et que, rentrés dans le jardin, on retrouvait la chère enfant tout aussi calme, aussi souriante, débouchant à grand bruit les bouteilles, on se demandait si vraiment on avait couru le moindre danger, et c'est le plus naturellement du monde qu'au départ on répondait, par une poignée de main de brave à trois poils, à son adieu charmant et peut-être un peu ironique : — A la prochaine fois, n'est-ce pas, monsieur? A la Grande-Jatte, c'était un autre genre. L'endroit, d'abord, étant aux portes mêmes de Paris, était plus accessible, et, par conséquent, plus mélangé. Il était, d'ailleurs, spécialement affecté à l'épée, qui est l'arme courante, et c'est donc là que se sont donnés la plupart des rendez-vous, qui
difficile avec les duels d'aujourd'hui, où il faudrait se préoccuper, plusieurs jours à l'avance, du buffet, tant est grande l'affluence des spectateurs. Et, à la fin, quand tout s'est admirablement passé, et que, rentrés dans le jardin, on retrouvait la chère enfant tout aussi calme, aussi souriante, débouchant à grand bruit les bouteilles, on se demandait si vraiment on avait couru le moindre danger, et c'est le plus naturellement du monde qu'au départ on répondait, par une poignée de main de brave à trois poils, à son adieu charmant et peut-être un peu ironique : — A la prochaine fois, n'est-ce pas, monsieur? A la Grande-Jatte, c'était un autre genre. L'endroit, d'abord, étant aux portes mêmes de Paris, était plus accessible, et, par conséquent, plus mélangé. Il était, d'ailleurs, spécialement affecté à l'épée, qui est l'arme courante, et c'est donc là que se sont donnés la plupart des rendez-vous, qui n'étaient pas tous de noble compagnie. C'était plutôt un Pré-aux-Clercs pour bourgeois, où les mondains et les journalistes n'allaient que lorsqu'ils étaient très presses. Aussi la bicoque était-elle tenue par un ménage d'allures, en quelque sorte, un peu mixtes : le mari avait été prévôt d'armes, et la femme était gardemalade, deux métiers qui paraissent très opposés et qui, en définitive, se complètent. Quand on allait se battre à la Grande-Jatte, il fallait prévenir à l'avance, car il s'y produisait des rencontres autrement dangereuses : des gens y venaient pour se marier. Et il n'était pas rare que le patron vous télégraphiât : — Je n'ai pas d'allée disponible avant trois jours. Il finissait toujours, cependant, par arranger clientèle, et c'était une de ses grandes distractions que ces duels, qui, deux ou trois fois par semaine, dans ce paisible coin de banlieue, lui apportaient le mouvement et la vie, et ressuscitaient ses souvenirs de régiment. Il se plaisait à pronostiquer le résultat, et, dès l'entrée des voitures, après un rapide examen des adversaires, il disait à sa femme, en son langage militaire : — C'est le petit blond qui va « écoper ». Le pronostic n'était pas infaillible, et il
gardemalade, deux métiers qui paraissent très opposés et qui, en définitive, se complètent. Quand on allait se battre à la Grande-Jatte, il fallait prévenir à l'avance, car il s'y produisait des rencontres autrement dangereuses : des gens y venaient pour se marier. Et il n'était pas rare que le patron vous télégraphiât : — Je n'ai pas d'allée disponible avant trois jours. Il finissait toujours, cependant, par arranger clientèle, et c'était une de ses grandes distractions que ces duels, qui, deux ou trois fois par semaine, dans ce paisible coin de banlieue, lui apportaient le mouvement et la vie, et ressuscitaient ses souvenirs de régiment. Il se plaisait à pronostiquer le résultat, et, dès l'entrée des voitures, après un rapide examen des adversaires, il disait à sa femme, en son langage militaire : — C'est le petit blond qui va « écoper ». Le pronostic n'était pas infaillible, et il arrivait, parfois, qu'au lieu du petit blond, c'était le grand brun qui recevait le coup d'épée ; mais le brave homme n'en était pas trouble pour cela, et, très philosophiquement, il se contentait de dire : — C'est très curieux; je ne l'aurais pas cru!... Indifférent, d'ailleurs, aux questions de sympathie, c'était, chez lui, le vieux prévôt qui l'emportait toujours. Il suivait le duel avec une attention passionnée, et lorsqu'il arrivait qu'un des adversaires était traversé dans les règles, il s'écriait, ravi : — Oh ! joli... très joli!... Un dégagé superbe !... Ça fait vraiment plaisir! Le diable est que ça ne faisait pas plaisir à tout le monde, et deux ou trois de ces jolis dégagés ayant eu des suites mortelles, la maison perdit rapidement de sa vogue ; les duellistes, comme les joueurs, sont féticheurs. Peut-être même les rencontres en sont-elles devenues moins fréquentes, et ce n'est pas un mal si l'on songe, de sang-froid, au néant de ces manifestations bruyantes, à l'indifférence qu'elles laissent après elles. Je reçois la lettre suivante : Beaune, le 21 avril 1896. Monsieur Sergines, Je vous serais très reconnaissant, si vous pouviez donner dans les Annales une petite place à cet
sympathie, c'était, chez lui, le vieux prévôt qui l'emportait toujours. Il suivait le duel avec une attention passionnée, et lorsqu'il arrivait qu'un des adversaires était traversé dans les règles, il s'écriait, ravi : — Oh ! joli... très joli!... Un dégagé superbe !... Ça fait vraiment plaisir! Le diable est que ça ne faisait pas plaisir à tout le monde, et deux ou trois de ces jolis dégagés ayant eu des suites mortelles, la maison perdit rapidement de sa vogue ; les duellistes, comme les joueurs, sont féticheurs. Peut-être même les rencontres en sont-elles devenues moins fréquentes, et ce n'est pas un mal si l'on songe, de sang-froid, au néant de ces manifestations bruyantes, à l'indifférence qu'elles laissent après elles. Je reçois la lettre suivante : Beaune, le 21 avril 1896. Monsieur Sergines, Je vous serais très reconnaissant, si vous pouviez donner dans les Annales une petite place à cet article qui prouve le sans-gêne incroyable de nos bons amis les Allemands. Ne vont-ils pas jusqu'à prétendre que Coppée, Labiche et Deroulède sont Allemands ? Ils ne se contentent plus de leurs gloires littéraires et revendiquent comme leurs nos plus grands poètes contemporains. Jugez plutôt d'après cet article d'une revue allemande : Das Neue Blatt, du mois d'avril 1896, que je traduis ici textuellement : LES FRANÇAIS ALLEMANDS Les Français actuels vont éprouver une grosse désillusion. Eux qui sont si fiers de leurs hommes célèbres, vont apprendre, et cela d'après des preuves authentiques, que quelques-uns de leurs plus grands génies, non seulement ne sont pas Français, mais, ce qui est incroyable, Allemands. Vous apprendrez avec surprise que leur plus célèbre poète contemporain, François Coppée, est un Allemand du nom de « Franz Koppe » ; que leur délicieux auteur comique Labiche était un émigré allemand, qui, dans sa ville natale, (Province de Posen) s'appelait « Labischin ». Le chef de la Ligue Patriotique, Deroulède, qui maintenant injurie les Allemands, s'appelait primitivement « David Rühleder ». Devant son nom, il mit la lettre majuscule D, et se forma ainsi un nom français. Cette découverte va causer une grande sensation. Coppée, Labiche,
allemande : Das Neue Blatt, du mois d'avril 1896, que je traduis ici textuellement : LES FRANÇAIS ALLEMANDS Les Français actuels vont éprouver une grosse désillusion. Eux qui sont si fiers de leurs hommes célèbres, vont apprendre, et cela d'après des preuves authentiques, que quelques-uns de leurs plus grands génies, non seulement ne sont pas Français, mais, ce qui est incroyable, Allemands. Vous apprendrez avec surprise que leur plus célèbre poète contemporain, François Coppée, est un Allemand du nom de « Franz Koppe » ; que leur délicieux auteur comique Labiche était un émigré allemand, qui, dans sa ville natale, (Province de Posen) s'appelait « Labischin ». Le chef de la Ligue Patriotique, Deroulède, qui maintenant injurie les Allemands, s'appelait primitivement « David Rühleder ». Devant son nom, il mit la lettre majuscule D, et se forma ainsi un nom français. Cette découverte va causer une grande sensation. Coppée, Labiche, Deroulède Allemands ! Voilà, en effet, une découverte sensationnelle. Mais il faudrait, pour cela, attendre que Paris fût allemand. C'est très simple le système allemand ! David Rühleder met un D devant son nom, et le voilà devenu Français ! Ils sont vraiment bizarres, parfois, les Allemands ! Agréez, monsieur Sergines, etc. P. EGHORTZ. Je conçois l'étonnement et même l'indignation de notre correspondant... Mais n'a-t-il pas pris trop au sérieux ce qui ne peut être qu'une plaisanterie de mauvais goût ? Nos confrères d'outre-Rhin ont l'ironie un peu lourde !... Entre époux : — Lorsque l'un de nous mourra, j'irai vivre à la campagne, au milieu de la verdure et des fleurs. — Mais, bobonne, si c'est toi qui meurs la première? — Ah ! mon chéri, éloignons cette triste pensée. SERGINES. Mémoires d'un Artiste La librairie Calmann-Lévy vient de publier les mémoires inédits de l'illustre musicien Charles Gounod. Nous en détachons les charmantes pages qu'on va lire : Parmi les fautes dont je me rendais le plus souvent coupable, il en était une pour laquelle j'avais un faible particulier. J'adorais la musique ; et de ce goût passionné, qui a déterminé le choix de ma carrière, sont sorties les
Sergines, etc. P. EGHORTZ. Je conçois l'étonnement et même l'indignation de notre correspondant... Mais n'a-t-il pas pris trop au sérieux ce qui ne peut être qu'une plaisanterie de mauvais goût ? Nos confrères d'outre-Rhin ont l'ironie un peu lourde !... Entre époux : — Lorsque l'un de nous mourra, j'irai vivre à la campagne, au milieu de la verdure et des fleurs. — Mais, bobonne, si c'est toi qui meurs la première? — Ah ! mon chéri, éloignons cette triste pensée. SERGINES. Mémoires d'un Artiste La librairie Calmann-Lévy vient de publier les mémoires inédits de l'illustre musicien Charles Gounod. Nous en détachons les charmantes pages qu'on va lire : Parmi les fautes dont je me rendais le plus souvent coupable, il en était une pour laquelle j'avais un faible particulier. J'adorais la musique ; et de ce goût passionné, qui a déterminé le choix de ma carrière, sont sorties les premières tempêtes qui aient troublé ma jeune existence. Quiconque a été élevé dans un lycée connaît cette fête chère aux collégiens : la Saint-Charlemagne. C'est un grand banquet auquel prennent part tous les élèves qui, depuis la rentrée des classes, ont obtenu dans les compositions une place de premier ou deux places de second. Ce banquet est suivi d'un congé de deux jours qui permet aux élèves de découcher, c'est-à-dire de passer une nuit chez leurs parents : régal très rare, gâterie très enviée de part et d'autre. Cette fête tombait en plein hiver. J'eus, dans l'année 1831, la bonne fortune d'y être convoqué ; et, pour me récompenser, ma mère me promit que j'irais, le soir, avec mon frère, au Théâtre-Italien, entendre Otello, de Rossini. C'était la Malibran qui jouait le rôle de Desdémone ; Rubini, celui d'Otello ; Lablache, celui du père. L'attente de ce plaisir me rendit fou d'impatience et de joie. Je me souviens que j'en avais perdu l'appétit, si bien qu'à dîner ma mère me dit : — Si tu ne manges pas, tu m'entends, tu n'iras pas aux Italiens ! Immédiatement, je me mis à manger avec résignation. Le dîner avait eu lieu de
deux places de second. Ce banquet est suivi d'un congé de deux jours qui permet aux élèves de découcher, c'est-à-dire de passer une nuit chez leurs parents : régal très rare, gâterie très enviée de part et d'autre. Cette fête tombait en plein hiver. J'eus, dans l'année 1831, la bonne fortune d'y être convoqué ; et, pour me récompenser, ma mère me promit que j'irais, le soir, avec mon frère, au Théâtre-Italien, entendre Otello, de Rossini. C'était la Malibran qui jouait le rôle de Desdémone ; Rubini, celui d'Otello ; Lablache, celui du père. L'attente de ce plaisir me rendit fou d'impatience et de joie. Je me souviens que j'en avais perdu l'appétit, si bien qu'à dîner ma mère me dit : — Si tu ne manges pas, tu m'entends, tu n'iras pas aux Italiens ! Immédiatement, je me mis à manger avec résignation. Le dîner avait eu lieu de très bonne heure, attendu que nous n'avions pas, de billets pris à l'avance (ce qui eût coûté plus cher) et que nous étions obligés de faire queue pour tâcher d'attraper au bureau deux places au parterre, de 3 francs 75 centimes chacune, ce qui était déjà pour ma pauvre chère mère une grosse dépense. Il faisait un froid de loup ; pendant près de deux heures, mon frère et moi, nous attendîmes, les pieds gelés, le moment, si ardemment souhaité, où la foule commencerait à s'ébranler devant l'ouverture des bureaux. Nous entrâmes enfin. Jamais je n'oublierai l'impression que j'éprouvai à la vue de cette salle, de ce rideau, de ce lustre. Il me sembla que je me trouvais dans un temple, et que quelque chose de divin allait m'être révélé. Le moment solennel arrive. On frappe les trois coups d'usage ; l'ouverture va commencer ! Mon cœur bat à fendre ma poitrine. Ce fut un ravissement, un délire que cette représentation. La Malibran, Rubini, Lablache, Tamburini (qui jouait lago), ces voix, cet orchestre : tout cela me rendit littéralement fou. Je sortis de là complètement brouillé avec la prose de la vie réelle, et absolument installé dans ce rêve de
mère une grosse dépense. Il faisait un froid de loup ; pendant près de deux heures, mon frère et moi, nous attendîmes, les pieds gelés, le moment, si ardemment souhaité, où la foule commencerait à s'ébranler devant l'ouverture des bureaux. Nous entrâmes enfin. Jamais je n'oublierai l'impression que j'éprouvai à la vue de cette salle, de ce rideau, de ce lustre. Il me sembla que je me trouvais dans un temple, et que quelque chose de divin allait m'être révélé. Le moment solennel arrive. On frappe les trois coups d'usage ; l'ouverture va commencer ! Mon cœur bat à fendre ma poitrine. Ce fut un ravissement, un délire que cette représentation. La Malibran, Rubini, Lablache, Tamburini (qui jouait lago), ces voix, cet orchestre : tout cela me rendit littéralement fou. Je sortis de là complètement brouillé avec la prose de la vie réelle, et absolument installé dans ce rêve de l'idéal qui était devenu mon atmosphère et mon idée fixe. Je ne fermai pas l'œil de la nuit ; c'était une obsession, une vraie possession : je ne songeais qu'à faire, moi aussi, un Otello ! (Hélas ! mes thèmes et mes versions s'en sont bien aperçus et ressentis !) J'escamotai mes devoirs dont je m'étais mis à ne plus faire le brouillon et que j'écrivais tout de suite au net, sur copie, pour en être plus vite débarrassé, et pouvoir me livrer sans partage à mon occupation favorite, la composition, seul souci qui me parut digne de fixer ma pensée. Ce fut la source de bien des larmes et de gros chagrins. Mon maître d'étude, qui me voyait griffonner du papier de musique, s'approcha un jour de moi et me demanda mon devoir. Je lui présentai ma copie. — Et votre brouillon ? ajouta-t-il. Comme je ne pus le lui montrer, il s'empara de mon papier de musique et le déchira en mille morceaux. Je récrimine ; il me punit ; je proteste ; j'en appelle au proviseur ; retenue, pensum, séquestre, etc. Cette première persécution, loin de me guérir, ne fait qu'enflammer de plus belle mon ardeur musicale,
J'escamotai mes devoirs dont je m'étais mis à ne plus faire le brouillon et que j'écrivais tout de suite au net, sur copie, pour en être plus vite débarrassé, et pouvoir me livrer sans partage à mon occupation favorite, la composition, seul souci qui me parut digne de fixer ma pensée. Ce fut la source de bien des larmes et de gros chagrins. Mon maître d'étude, qui me voyait griffonner du papier de musique, s'approcha un jour de moi et me demanda mon devoir. Je lui présentai ma copie. — Et votre brouillon ? ajouta-t-il. Comme je ne pus le lui montrer, il s'empara de mon papier de musique et le déchira en mille morceaux. Je récrimine ; il me punit ; je proteste ; j'en appelle au proviseur ; retenue, pensum, séquestre, etc. Cette première persécution, loin de me guérir, ne fait qu'enflammer de plus belle mon ardeur musicale, et je me promets bien de mettre dorénavant mes joies en sûreté derrière l'accomplissement régulier de mes devoirs de collégien. Dans ces conjonctures, je me décide à rédiger une sorte de profession de foi dans laquelle je déclare formellement à ma mère que je veux absolument être artiste : j'avais, un moment, hésité entre la peinture et la musique ; mais, définitivement, je me sentais plus de propension à rendre mes idées en musique, et je m'arrêtais à ce dernier choix. Ma pauvre mère fut bouleversée. Cela se comprend. Elle avait vu de près ce que c'est qu'une vie d'artiste, et probablement elle redoutait pour moi une seconde édition de l'existence peu fortunée qu'elle avait partagée avec mon père. Aussi accourut-elle, en grand émoi, conter ses doléances au proviseur, M. Poirson. Celui-ci la rassura : — Ne craignez rien, lui dit-il ; votre fils ne sera pas musicien. C'est un bon petit élève; il travaille bien; ses professeurs sont contents de lui ; je me charge de le pousser du côté de l'École normale. J'en fais mon affaire; soyez tranquille, madame Gounod, votre fils ne sera pas musicien ! Ma mère partit toute remontée. Le proviseur me fit appeler dans
un moment, hésité entre la peinture et la musique ; mais, définitivement, je me sentais plus de propension à rendre mes idées en musique, et je m'arrêtais à ce dernier choix. Ma pauvre mère fut bouleversée. Cela se comprend. Elle avait vu de près ce que c'est qu'une vie d'artiste, et probablement elle redoutait pour moi une seconde édition de l'existence peu fortunée qu'elle avait partagée avec mon père. Aussi accourut-elle, en grand émoi, conter ses doléances au proviseur, M. Poirson. Celui-ci la rassura : — Ne craignez rien, lui dit-il ; votre fils ne sera pas musicien. C'est un bon petit élève; il travaille bien; ses professeurs sont contents de lui ; je me charge de le pousser du côté de l'École normale. J'en fais mon affaire; soyez tranquille, madame Gounod, votre fils ne sera pas musicien ! Ma mère partit toute remontée. Le proviseur me fit appeler dans son cabinet. — Eh bien ! me dit-il, qu'est-ce que c'est, mon enfant, tu veux être musicien ? — Oui, monsieur. — Ah ça, mais tu n'y songes pas ! Etre musicien, ce n'est pas un état ! — Comment ! monsieur ! Ce n'est pas un état de s'appeler Mozart ? Rossini ? Et je sentis, en lui répondant, ma petite tête de treize à quatorze ans se rejeter en arrière. A l'instant, le visage de mon Interlocuteur changea d'expression. — Ah ! dit-il, c'est comme cela que tu l'entends ? Eh bien, c'est bon; nous allons voir si tu es capable de faire un musicien. J'ai depuis dix ans ma loge aux Italiens, et je suis bon juge. Aussitôt il ouvrit un tiroir, en tira une feuille de papier et se mit à écrire des vers. Puis il me dit : — Emporte cela et mets-le-moi en musique. Je jubilais. Je le quittai et revins à l'étude ; chemin faisant, je parcourus avec une anxiété fiévreuse les vers qu'il venait de me confier. C'était la romance de Joseph : "À peine au sortir de l'enfance..." Je ne connaissais ni Joseph ni Méhul. Je n'étais donc gêné ni intimidé