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ces jeunes lèvres. Elle ne prévoyait pas que l'ironie et la haine les flétriraient si vite, et que de cette bouche harmonieuse s'échapperaient un jour les railleries et les blasphèmes. Il faut se hâter de le dire, pour l'honneur, ou du moins pour l'excuse de sa mémoire; il faut le dire, car on l'ignore trop en France. France, Henri Heine, le grand rieur, a commencé par les larmes, et par des larmes si abondantes, qu'often son sourire en est resté comme trempé. Derrière, son ironie la plus âpre on retrouve encore l'écho de l'ancienne souffrance, et la douleur mord le poète au cœur, comme la bête captive mordait l'enfant de Sparte, sous les plis de son manteau. Cette douleur, profondément ressentie et sincèrement exprimée, suffit à sauver au moins la jeunesse de Heine des reproches de sécheresse et d'insensibilité que mérite trop le reste de sa vie. Un de nos poètes a dit Malheur aux insensés qui rient! Oui, malheur à l'insensé qui rit de la croyance et de la passion! Malheur à vous qui riez des autres et de vous-même, des souvenirs du passé, des espérances ou des craintes de l'avenir! Malheur à vous qui dans vos yeux secs n'avez jamais trouvé une larme pour la pitié, l'enthousiasme ou l'indignation. Malheur à vous qui ne pleurez pas, car toutes les grandes âmes ont connu les pleurs, et Dieu même les a bénis « Bienheureux ceux qui pleurent » a dit Jésus. Il a pleuré lui-même sous les oliviers de Gethsémani, et depuis, les larmes sont saintes. L'histoire du moyen âge n'est qu'une longue plainte, et Dante, le grand affligé, appelle amèrement notre terre terra lachrimosa. La tâche qui restera sur quelques hommes, même parmi les plus grands, c'est de n'avoir su que rire; l'honneur, ou du moins l'absolution de quelques autres, comme le dit admirablement le plus ému de nos poètes « C'est d'avoir quelquefois pleuré. » Heine, nous l'avons dit, a eu ce douloureux honneur. Sa tête a d'abord plié sous le souffle de tristesse qui passa sur les premières années de notre siècle, et courba tant de
n'avez jamais trouvé une larme pour la pitié, l'enthousiasme ou l'indignation. Malheur à vous qui ne pleurez pas, car toutes les grandes âmes ont connu les pleurs, et Dieu même les a bénis « Bienheureux ceux qui pleurent » a dit Jésus. Il a pleuré lui-même sous les oliviers de Gethsémani, et depuis, les larmes sont saintes. L'histoire du moyen âge n'est qu'une longue plainte, et Dante, le grand affligé, appelle amèrement notre terre terra lachrimosa. La tâche qui restera sur quelques hommes, même parmi les plus grands, c'est de n'avoir su que rire; l'honneur, ou du moins l'absolution de quelques autres, comme le dit admirablement le plus ému de nos poètes « C'est d'avoir quelquefois pleuré. » Heine, nous l'avons dit, a eu ce douloureux honneur. Sa tête a d'abord plié sous le souffle de tristesse qui passa sur les premières années de notre siècle, et courba tant de nobles fronts. Chateaubriand, Byron, Leopardi, Alfred de Musset, pour ne parler que des poètes! Que de noms glorieux et mélancoliques, deux fois consacrés par le génie et par la souffrance! Les fils de cette époque troublée furent la proie d'un vague malaise et d'une mystérieuse détresse. Alors, comme l'a dit l'un deux, sur un monde en ruines s'asseyait une jeunesse soucieuse, qui payait de son découragement et de ses larmes l'insouciante folie des générations passées. Deux grands poètes, Goethe et Byron, dévoilaient à l'humanité la profondeur de sa souffrance, et « rassemblaient à plaisir tous les éléments d'angoisse et de douleur répandus dans l'univers ». Ils détachaient les peuples de toute croyance, et leurs amères leçons faisaient entrer le doute et la désespérance au cœur des hommes nouveaux. Henri Heine fut parmi les plus incrédules et les plus désolés de ces hommes. Chez lui, écrit Edgar Quinet, tout se convertit en un fiel de colère et de haine. Né dans des climats différents, ses chants n'en gardent point le caractère. Il y a de ces poèmes éclos dans la pure Toscane, sous le ciel de Lucques, qui n'ont rien gardé de l'odeur des orangers ni des myrtes, et ne sentent
l'un deux, sur un monde en ruines s'asseyait une jeunesse soucieuse, qui payait de son découragement et de ses larmes l'insouciante folie des générations passées. Deux grands poètes, Goethe et Byron, dévoilaient à l'humanité la profondeur de sa souffrance, et « rassemblaient à plaisir tous les éléments d'angoisse et de douleur répandus dans l'univers ». Ils détachaient les peuples de toute croyance, et leurs amères leçons faisaient entrer le doute et la désespérance au cœur des hommes nouveaux. Henri Heine fut parmi les plus incrédules et les plus désolés de ces hommes. Chez lui, écrit Edgar Quinet, tout se convertit en un fiel de colère et de haine. Né dans des climats différents, ses chants n'en gardent point le caractère. Il y a de ces poèmes éclos dans la pure Toscane, sous le ciel de Lucques, qui n'ont rien gardé de l'odeur des orangers ni des myrtes, et ne sentent que l'absinthe. On dirait que le poison voluptueux des Maremmes s'est insinué dans ces vers, de sorte qu'en fermant ce livre, si frivole en apparence, toute la nature semble vide, le ciel désert, et tous les fruits du grand arbre de vie ont été souillés l'un après l'autre d'un noir aiguillon le ver les ronge. La critique est sévère et même injuste. Nous ne nions pas que dans son ensemble, dans son esprit général, l'œuvre de Heine encoure de tels reproches. Le souffle de cette bouche, trop souvent venimeuse, devait troubler plus d'une source pure, flétrir plus d'une noble fleur. Mais, comme il le dit lui-même quelque part, Heine est un sphinx étrange avec les griffes d'un lion, il a le cœur d'une femme. S'il eut trop souvent des audaces impies, des hardiesses sacrilèges, quelle douceur parfois, et quelles caresses! L'homme désabusé fut d'abord un enfant crédule et enthousiaste, dont le cœur, avant de s'éteindre, avait brûlé de flammes saintes. Il n'abandonna ses dieux que parce que ceux-ci lui furent infidèles, et s'il a beaucoup haï, c'est qu'il avait beaucoup aimé. Ses poésies en témoignent; elles sont pleines de son amour et de sa souffrance. Plus d'une nous a rappelé
aiguillon le ver les ronge. La critique est sévère et même injuste. Nous ne nions pas que dans son ensemble, dans son esprit général, l'œuvre de Heine encoure de tels reproches. Le souffle de cette bouche, trop souvent venimeuse, devait troubler plus d'une source pure, flétrir plus d'une noble fleur. Mais, comme il le dit lui-même quelque part, Heine est un sphinx étrange avec les griffes d'un lion, il a le cœur d'une femme. S'il eut trop souvent des audaces impies, des hardiesses sacrilèges, quelle douceur parfois, et quelles caresses! L'homme désabusé fut d'abord un enfant crédule et enthousiaste, dont le cœur, avant de s'éteindre, avait brûlé de flammes saintes. Il n'abandonna ses dieux que parce que ceux-ci lui furent infidèles, et s'il a beaucoup haï, c'est qu'il avait beaucoup aimé. Ses poésies en témoignent; elles sont pleines de son amour et de sa souffrance. Plus d'une nous a rappelé ces vers douloureux de la Nuit d'octobre Ainsi que Musset, Heine dénonce et maudit la femme qui lui fut fatale, quand il nous montre Loreley, la vierge perfide, assise, au soleil couchant, sur un rocher qui domine le Rhin. Elle peigne sa chevelure d'or avec un peigne d'or et chante une étrange chanson. Le batelier qui descend le fleuve écoute la voix enchanteresse; il oublie les écueils, et s'y brise. « Et voilà ce que Loreley a fait avec son chant. » Nous avons cité et rappelé Musset, parce que, de tous nos poètes français, lui seul peut donner quelque idée de Henri Heine. Heine aima une insensible; Musset une infidèle. Tout le monde connaît l'ardente et brune Lélia, cette « belle amazone littéraire » dont Heine lui-même a fait quelque part le portrait. La moitié de notre siècle est remplie de sa gloire sa liaison et sa rupture avec Musset ont soulevé de retentissantes querelles. La passion de Henri Heine fut moins bruyante. Elle fut aussi plus chaste: et quand la jeune fille qu'il aimait choisit un autre fiancé, le pauvre poète, en perdant l'espérance, ne put même garder la consolation du souvenir. Son amour était plus sentimental que
une étrange chanson. Le batelier qui descend le fleuve écoute la voix enchanteresse; il oublie les écueils, et s'y brise. « Et voilà ce que Loreley a fait avec son chant. » Nous avons cité et rappelé Musset, parce que, de tous nos poètes français, lui seul peut donner quelque idée de Henri Heine. Heine aima une insensible; Musset une infidèle. Tout le monde connaît l'ardente et brune Lélia, cette « belle amazone littéraire » dont Heine lui-même a fait quelque part le portrait. La moitié de notre siècle est remplie de sa gloire sa liaison et sa rupture avec Musset ont soulevé de retentissantes querelles. La passion de Henri Heine fut moins bruyante. Elle fut aussi plus chaste: et quand la jeune fille qu'il aimait choisit un autre fiancé, le pauvre poète, en perdant l'espérance, ne put même garder la consolation du souvenir. Son amour était plus sentimental que sensuel il vivait d'une fleur séchée, d'un ruban décoloré, d'une boucle de cheveux. L'âme allemande offre ainsi des contrastes étranges. Ce peuple, parfois brutal et dur, cache au fond de son cœur une exquise poésie. Grossier et délicat tour à tour, il s'enivre dans les tavernes et pleure en écoutant une romance; il aime le fracas des champs de bataille, mais il aime aussi la rêverie silencieuse sous les tilleuls en fleurs. C'est ainsi que Heine, à la crudité parfois un peu âpre de sa race, unit une grâce charmante. Nul souffle autant que le sien n'exhale les parfums mystérieux de la vieille Allemagne; ses Lieder sont embaumés comme les violettes de la Souabe. On pourrait donner pour épigraphe au Livre des chants les vers qui commencent l'Intermezzo. « Dans ce livre j'ai mis mon tourment et ma peine. Ô vous qui l'ouvrez, vous ouvrez mon cœur. » Oui, c'est bien le cœur du poète que renferme ce livre mélancolique, comme le vase funèbre renfermait le cœur des anciens héros. Le sentiment intime, délicat, inspire ces chants. Pas de cris, pas d'exagération ni de violence. Le poète nous fait à voix basse sa douloureuse confidence. D'une main tremblante il découvre
une romance; il aime le fracas des champs de bataille, mais il aime aussi la rêverie silencieuse sous les tilleuls en fleurs. C'est ainsi que Heine, à la crudité parfois un peu âpre de sa race, unit une grâce charmante. Nul souffle autant que le sien n'exhale les parfums mystérieux de la vieille Allemagne; ses Lieder sont embaumés comme les violettes de la Souabe. On pourrait donner pour épigraphe au Livre des chants les vers qui commencent l'Intermezzo. « Dans ce livre j'ai mis mon tourment et ma peine. Ô vous qui l'ouvrez, vous ouvrez mon cœur. » Oui, c'est bien le cœur du poète que renferme ce livre mélancolique, comme le vase funèbre renfermait le cœur des anciens héros. Le sentiment intime, délicat, inspire ces chants. Pas de cris, pas d'exagération ni de violence. Le poète nous fait à voix basse sa douloureuse confidence. D'une main tremblante il découvre sa blessure, et ses plaintives chansons coulent une à une comme des larmes ou des gouttes de sang. Malheureusement, plus tard le ton change, la satire succède à l'élégie. Atta Troll, Germania, ne sont que le développement en vers de théories sociales, politiques, qui ne relèvent en rien de la poésie. Ces deux étranges dissertations, pleines d'allusions souvent spirituelles et mordantes, mais parfois abscunes et même inintelligibles, font tache dans l'œuvre poétique d'Henri Heine. On est sans cesse, en les lisant, rebuté par des défauts de goût, par des associations d'idées heurtées. Atta Troll est une fantaisie prétentieuse et lourde; Germania est une satire allégorique, une polémique peu intéressante pour le lecteur français. Ces prétendus poèmes manquent de poésie, de cette poésie sincère, émouvante, qui fait le charme des Lieder, leur assure la sympathie du lecteur et l'intérêt du critique. Dès la première page du Livre des chants apparaît cette gracieuse image : Voici la forêt des vieilles légendes, embaumée du parfum des tilleuls. La merveilleuse clarté de la lune enchante mon cœur. Je marchais, et, tout en marchant, j'entendis chanter sur ma tête. C'est le rossignol; il chante l'amour et le mal d'amour. Tel est bien en effet le
poésie. Ces deux étranges dissertations, pleines d'allusions souvent spirituelles et mordantes, mais parfois abscunes et même inintelligibles, font tache dans l'œuvre poétique d'Henri Heine. On est sans cesse, en les lisant, rebuté par des défauts de goût, par des associations d'idées heurtées. Atta Troll est une fantaisie prétentieuse et lourde; Germania est une satire allégorique, une polémique peu intéressante pour le lecteur français. Ces prétendus poèmes manquent de poésie, de cette poésie sincère, émouvante, qui fait le charme des Lieder, leur assure la sympathie du lecteur et l'intérêt du critique. Dès la première page du Livre des chants apparaît cette gracieuse image : Voici la forêt des vieilles légendes, embaumée du parfum des tilleuls. La merveilleuse clarté de la lune enchante mon cœur. Je marchais, et, tout en marchant, j'entendis chanter sur ma tête. C'est le rossignol; il chante l'amour et le mal d'amour. Tel est bien en effet le Buch der Lieder. Comme cette forêt des vieux contes, il est plein de senteurs et de rayons. Une voix mélodieuse comme celle du rossignol, n'y chante que l'amour et la peine d'amour. N'est-ce pas là d'ailleurs l'éternelle chanson, et, depuis Orphée, quel poète a cessé de répéter Eurydice Eurydice ? On a dit de Henri Heine que c'était un Grec au fond, rien n'est plus faux. Si, par la correction, par la pureté de la forme, il se rapproche des anciens, il s'en éloigne par le caractère essentiellement moderne de son inspiration. Plus qu'aucun autre, il a la délicatesse raffinée, la sensibilité nerveuse de l'âme contemporaine. Le dernier des Grecs fut André Chénier. « Ce qu'il avait là », c'était la dernière flamme du génie antique. Ce charmant enfant de Byzance avait retrouvé la voix de Théocrite et de Méléagre dans l'écho des vagues d'Ionie. Les Idylles, la Lame et tant d'autres ravissantes idylles, ont la beauté un peu troublante des marbres de Praxitèle ou des fresques de Pompéi. Cette poésie, d'une sensualité exquise, d'une grâce voluptueuse et délicate, nous reporte aux siècles païens, aux jours éclatants où, sous le ciel de la Grèce, les déesses ouvraient leurs bras blancs
On a dit de Henri Heine que c'était un Grec au fond, rien n'est plus faux. Si, par la correction, par la pureté de la forme, il se rapproche des anciens, il s'en éloigne par le caractère essentiellement moderne de son inspiration. Plus qu'aucun autre, il a la délicatesse raffinée, la sensibilité nerveuse de l'âme contemporaine. Le dernier des Grecs fut André Chénier. « Ce qu'il avait là », c'était la dernière flamme du génie antique. Ce charmant enfant de Byzance avait retrouvé la voix de Théocrite et de Méléagre dans l'écho des vagues d'Ionie. Les Idylles, la Lame et tant d'autres ravissantes idylles, ont la beauté un peu troublante des marbres de Praxitèle ou des fresques de Pompéi. Cette poésie, d'une sensualité exquise, d'une grâce voluptueuse et délicate, nous reporte aux siècles païens, aux jours éclatants où, sous le ciel de la Grèce, les déesses ouvraient leurs bras blancs aux mortels; où, sur les bancs de mousse, à l'ombre des grottes fraîches, les nymphes s'abandonnaient librement aux jeunes hommes. Ils sont passés, ces jours de faciles plaisirs. Nos passions modernes se sont spiritualisées, nos sentiments sont devenus plus complexes. L'amour aujourd'hui s'empare de tout notre être. Il nous prend corps et âme, et Heine lui-même, dans un de ses chants, prononce la déchéance de la Vénus antique. Je te reconnais aussi, dit-il, Aphrodite, autrefois aux cheveux d'or, maintenant à la chevelure d'argent. Tu es encore parée de ta fameuse ceinture de séduction; cependant ta beauté me cause une certaine terreur, et si, comme d'autres héros, je devais posséder ton beau corps, je mourrais d'angoisse, Vénus Libitina. Dans l'amour tel que nous le comprenons aujourd'hui, tel que le ressentit surtout la première génération de notre siècle, tout est changé, la joie et la souffrance; les plaisirs sont plus délicats et les douleurs plus profondes. Ce caprice éphémère, ce jeu charmant des jeunes années est devenu une passion redoutable, qui arracha à Dante ce cri Ecce dolor mei! Voici un dieu qui me domptera ! Il a dompté, ce dieu, jusqu'à l'âme de Heine, cette âme de colère et de mépris,
corps et âme, et Heine lui-même, dans un de ses chants, prononce la déchéance de la Vénus antique. Je te reconnais aussi, dit-il, Aphrodite, autrefois aux cheveux d'or, maintenant à la chevelure d'argent. Tu es encore parée de ta fameuse ceinture de séduction; cependant ta beauté me cause une certaine terreur, et si, comme d'autres héros, je devais posséder ton beau corps, je mourrais d'angoisse, Vénus Libitina. Dans l'amour tel que nous le comprenons aujourd'hui, tel que le ressentit surtout la première génération de notre siècle, tout est changé, la joie et la souffrance; les plaisirs sont plus délicats et les douleurs plus profondes. Ce caprice éphémère, ce jeu charmant des jeunes années est devenu une passion redoutable, qui arracha à Dante ce cri Ecce dolor mei! Voici un dieu qui me domptera ! Il a dompté, ce dieu, jusqu'à l'âme de Heine, cette âme de colère et de mépris, rebelle à l'émotion, inaccessible à l'enthousiasme. Ses compatriotes, ses contemporains, l'art, la religion, tout a été honni, bafoué par ce persifleur sans respect; mais de son amour blessé il n'a pas ri. Sur les ruines de cet autel, le seul que ses mains hardies n'ont pas ébranlé, il a pleuré toute sa vie, et la secousse dut être terrible pour faire jaillir les larmes d'un aussi dur rocher. Le coup qui frappa le poète eut dans son livre un long retentissement. La préface nous avertit déjà qu'une même idée inspire tous ses chants : Je dois faire remarquer, dit-il, que mes œuvres poétiques, comme toutes les autres, sont le fruit d'une seule pensée, et qu'on ne peut condamner lesunes sans refuser toute bienveillance aux autres. Je me permets encore un avilissement si l'on a dit que ma paix intérieure avait subi dans mon âme une sérieuse transformation, c'est là une opinion erronée que je regrette, mais que je dédaigne. Certains esprits bornés seulement ont pu prendre l'adoucissement de ma voix ou un silence forcé pour une abdication de moi-même. Tout au plus pourrait-on m'accuser d'un peu de fatigue, mais j'ai bien le droit d'être las! Heine a raison, au moins
toute sa vie, et la secousse dut être terrible pour faire jaillir les larmes d'un aussi dur rocher. Le coup qui frappa le poète eut dans son livre un long retentissement. La préface nous avertit déjà qu'une même idée inspire tous ses chants : Je dois faire remarquer, dit-il, que mes œuvres poétiques, comme toutes les autres, sont le fruit d'une seule pensée, et qu'on ne peut condamner lesunes sans refuser toute bienveillance aux autres. Je me permets encore un avilissement si l'on a dit que ma paix intérieure avait subi dans mon âme une sérieuse transformation, c'est là une opinion erronée que je regrette, mais que je dédaigne. Certains esprits bornés seulement ont pu prendre l'adoucissement de ma voix ou un silence forcé pour une abdication de moi-même. Tout au plus pourrait-on m'accuser d'un peu de fatigue, mais j'ai bien le droit d'être las! Heine a raison, au moins en ce qui concerne le Buch der Lieder. Ce livre est né tout entier de la même pensée, ou plutôt de la même douleur. Seulement peu à peu cette douleur s'émoussent et la voix s'adoucit. Les sanglots s'éteignent en soupirs, et le désespoir des premiers jours finit par ne plus jeter qu'une ombre de tristesse et comme un reflet de mélancolie. Les premiers chants des Junges Leiden (Souffrances de jeunesse) sont des hallucinations fantastiques. De funèbres visions hantent l'esprit troublé du poète, la fièvre brûle son sang. Si le soir il passe par le cimetière, il voit les morts se lever en foule et danser autour de lui jusqu'au matin; la nuit il entend clouer les planches de son cercueil. Ses rêves sont d'effroyables cauchemars. On en peut juger par les deux pièces qui suivent SONG FATAL Un rêve, certes bien étrange, m'a tout ensemble charmé et rempli d'effroi. Maintenant une image lugubre flotte encore devant mes yeux, et fait tressaillir mon cœur. C'était un jardin merveilleux de beauté; je voulais m'y promener gaiement. Tant de belles fleurs m'y regardaient, et à mon tour je les regardais avec joie. Il y avait des oiseaux qui gazouillaient de tendres mélodies. Un
jeter qu'une ombre de tristesse et comme un reflet de mélancolie. Les premiers chants des Junges Leiden (Souffrances de jeunesse) sont des hallucinations fantastiques. De funèbres visions hantent l'esprit troublé du poète, la fièvre brûle son sang. Si le soir il passe par le cimetière, il voit les morts se lever en foule et danser autour de lui jusqu'au matin; la nuit il entend clouer les planches de son cercueil. Ses rêves sont d'effroyables cauchemars. On en peut juger par les deux pièces qui suivent SONG FATAL Un rêve, certes bien étrange, m'a tout ensemble charmé et rempli d'effroi. Maintenant une image lugubre flotte encore devant mes yeux, et fait tressaillir mon cœur. C'était un jardin merveilleux de beauté; je voulais m'y promener gaiement. Tant de belles fleurs m'y regardaient, et à mon tour je les regardais avec joie. Il y avait des oiseaux qui gazouillaient de tendres mélodies. Un soleil rouge rayonnait sur un fond d'or et colorait la pelouse bigarrée. Des senteurs parfumées s'élevaient des herbes. L'air était doux et caressant; et tout éclatait, tout souriait, tout m'invitait à jouir de cette magnificence. Au milieu du parterre, il y avait une claire fontaine de marbre. Là je vis une belle jeune fille qui lavait un vêtement blanc. Des joues vermeilles, des yeux bleus, une image de blonde sainte aux cheveux bouclés; et comme je la regardais, je trouvais qu'elle m'était étrangère, et pourtant si bien connue! La belle jeune fille se hâtait à l'ouvrage, en chantant un refrain très bizarre « Coule, coule, eau de la fontaine, lave-moi, lave-moi ce tissu de lin » Je m'approchai d'elle et je lui dis tout bas « Apprends-moi donc, ô belle et douce jeune fille, pour qui est ce vêtement blanc. » Elle me répondit aussitôt « Prépare-toi, je lave ton linceul de mort. » Et, comme elle achevait ces mots, toute cette image, tout autour du moi s'évanouit. Et je me trouvai transporté, comme par magie, au sein d'une obscure forêt. Les arbres s'élevaient jusqu'au ciel, et, tout surpris, je méditais, je méditais. Mais, écoutez! Quel sourd retentissement? C'est comme