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fameuse « mèche à scalper », ornée de plumes d'aigles, dont ce bon Fenimore Cooper a fait, dans ses romans, un si terrible abus. Par exemple, ils n'ont pas renoncé à l'usage de scalper les « visages pâles »; et quand un jeune guerrier peut trouver dans quelque coin un émigrant ivre-mort et pas trop chauve, il se fait un plaisir et un devoir de lui enlever sa chevelure, ce qui lui vaut l'estime de ses chefs et l'amour de toutes les jeunes squaws de la tribu. Cela lui vaut aussi d'être pendu comme un chien par les amis du scalpé, s'il s'avise, comme cela arrive quelquefois, de se vanter de son coup, une fois ivre lui-même. Il est nuit quand le guard pousse le traditionnel « ou board ». Nous nous précipitons à l'assaut de nos wagons, car dans ce pays on n'attend jamais les retardataires. Du reste, nous aurions facilement pu rattraper le train à la course; jusqu'à Pierre, la voie est si peu sûre que nous n'avançons plus que très lentement. À gauche, dans l'obscurité, nous voyons les étoiles se réfléchir dans une grande nappe d'eau qui s'étend à perte de vue. Le Missouri n'a pas encore réintégré son domicile géographique, car, lorsque, vers dix heures, nous arrivons en gare, la locomotive a de l'eau jusqu'aux essieux. Devant nous brillent les lumières d'une ville dont les plus vieilles maisons ont trois ans d'existence. Ce sont les ouvriers venus pour l'établissement du chemin de fer qui les ont construites. Maintenant elle contient 2500 habitants, et quatre ou cinq journaux s'y éditent. Un émule de M. Bottin vient même de publier un Pierre-directory, contenant les noms, titres et professions de ses concitoyens. J'insiste sur le mot titre, parce qu'un gamin m'ayant absolument obligé à lui acheter cet intéressant ouvrage, j'y constate avec plaisir que le goût de ces distinctions n'est pas près de s'éteindre chez les populations de l'Ouest. Sur quinze cents noms, il y a huit cents colonels et deux ou trois cents majors ou juges. Les autres se sont contentés du titre de capitaine. Ce sont, sans
réintégré son domicile géographique, car, lorsque, vers dix heures, nous arrivons en gare, la locomotive a de l'eau jusqu'aux essieux. Devant nous brillent les lumières d'une ville dont les plus vieilles maisons ont trois ans d'existence. Ce sont les ouvriers venus pour l'établissement du chemin de fer qui les ont construites. Maintenant elle contient 2500 habitants, et quatre ou cinq journaux s'y éditent. Un émule de M. Bottin vient même de publier un Pierre-directory, contenant les noms, titres et professions de ses concitoyens. J'insiste sur le mot titre, parce qu'un gamin m'ayant absolument obligé à lui acheter cet intéressant ouvrage, j'y constate avec plaisir que le goût de ces distinctions n'est pas près de s'éteindre chez les populations de l'Ouest. Sur quinze cents noms, il y a huit cents colonels et deux ou trois cents majors ou juges. Les autres se sont contentés du titre de capitaine. Ce sont, sans doute, des natures timides et modestes pour lesquelles je me sens pris d'une sympathie instinctive. Il va sans dire que, parmi tous ces braves gens, il n'y en a probablement pas un seul qui ait un droit plus ou moins éloigné à ces titres. Rien n'est amusant comme de demander à un Américain, voyageant en Europe et s'intitulant colonel ou major, dans quelle arme il a servi. Pour peu qu'il soit depuis quelque temps hors d'Amérique, la question le met généralement au supplice. Je me souvient d'un qui se faisait appeler le colonel F. je lui posai ma question habituelle. Il me répondit avec une candeur charmante : Je n'ai jamais servi. J'avais un frère aîné qui n'avait pas servi non plus. Seulement, comme il avait une apparence très militaire, on l'appelait le général. Étant son cadet, j'ai naturellement pris le titre de colonel. Une notable portion de ce brillant état-major encombre la plateforme de la gare. Quelques-uns ont sans doute appartenu au corps des pontonniers, car une passerelle a été jetée en travers de la place que recouvrent 6 pouces d'eau, pour aller au grand hôtel de Pierre. C'est une grande baraque en bois qui paraît être le rendez-vous
à un Américain, voyageant en Europe et s'intitulant colonel ou major, dans quelle arme il a servi. Pour peu qu'il soit depuis quelque temps hors d'Amérique, la question le met généralement au supplice. Je me souvient d'un qui se faisait appeler le colonel F. je lui posai ma question habituelle. Il me répondit avec une candeur charmante : Je n'ai jamais servi. J'avais un frère aîné qui n'avait pas servi non plus. Seulement, comme il avait une apparence très militaire, on l'appelait le général. Étant son cadet, j'ai naturellement pris le titre de colonel. Une notable portion de ce brillant état-major encombre la plateforme de la gare. Quelques-uns ont sans doute appartenu au corps des pontonniers, car une passerelle a été jetée en travers de la place que recouvrent 6 pouces d'eau, pour aller au grand hôtel de Pierre. C'est une grande baraque en bois qui paraît être le rendez-vous d'une autre série de colonels à en juger par la collection de figures peu rassurantes qui encombrent la grande salle, quand nous y faisons notre entrée, nos valises sur notre dos, car le plus déguenillé de ces vaillants militaires ne consentirait pas à gagner 20 cents en se chargeant de ce soin. Le propriétaire, une espèce de colosse orné de formidables moustaches, se repose derrière son comptoir des fatigues de la journée, les deux pieds sur le dit comptoir, plus haut que sa tête. C'est aussi un colonel, car un voyageur qui passe avant nous lui donne ce titre. Il nous fait signer nos noms sur un registre qu'il pousse vers nous sans se déranger, puis il daigne appeler un capitaine que la fortune des combats a réduit au rôle de garçon, et qui nous conduit d'assez mauvaise grâce dans une petite chambre ornée d'un grand lit, où il nous laisse en nous informant qu'un lit aussi large est bien suffisant pour deux. Ces surprises-là sont encore une des joies réservées aux voyageurs en Amérique. Pour peu qu'on soit à court de place, même dans les meilleurs hôtels, en vous propose très tranquillement de coucher deux dans le même lit.
ce soin. Le propriétaire, une espèce de colosse orné de formidables moustaches, se repose derrière son comptoir des fatigues de la journée, les deux pieds sur le dit comptoir, plus haut que sa tête. C'est aussi un colonel, car un voyageur qui passe avant nous lui donne ce titre. Il nous fait signer nos noms sur un registre qu'il pousse vers nous sans se déranger, puis il daigne appeler un capitaine que la fortune des combats a réduit au rôle de garçon, et qui nous conduit d'assez mauvaise grâce dans une petite chambre ornée d'un grand lit, où il nous laisse en nous informant qu'un lit aussi large est bien suffisant pour deux. Ces surprises-là sont encore une des joies réservées aux voyageurs en Amérique. Pour peu qu'on soit à court de place, même dans les meilleurs hôtels, en vous propose très tranquillement de coucher deux dans le même lit. Généralement cependant, en poussant des cris de protestation, on obtient une autre combinaison. Mais, à Pierre, il nous a été aussi impossible d'obtenir un second lit que d'avoir à dîner; et c'est l'estomac creux que nous nous sommes endormis côte à côte au bruit d'un formidable orage qui vient ajouter quelques centimètres d'eau à celle qui remplit déjà les rues. "Prenez un Anglais, enlevez-lui toutes ses bonnes qualités, il restera un Yankee." Cette définition peu flatteuse est due à un voyageur anglais dont la bienveillance n'est pas la note dominante. Absolument fausse en ce qui concerne les hommes, elle devient d'une vérité frappante si on l'applique aux institutions, à la cuisine et aux mail-coachs. Quelles admirables descriptions nous ont laissées Thackeray et Dickens de ces voyages sur le haut d'un mail, à côté d'un gros cocher dont la conversation instructive ne laissait ignorer aucun des détails de la vie intime de tous les riverains de la route. Les quatre chevaux bien attelés filaient comme le vent entre les haies d'aubépine. A l'entrée des villages, au son de la trompette du conducteur, les volailles s'envolaient effarées, les femmes rattrapaient leurs enfants égarés au milieu de la rue, et puis, au relais,
quelques centimètres d'eau à celle qui remplit déjà les rues. "Prenez un Anglais, enlevez-lui toutes ses bonnes qualités, il restera un Yankee." Cette définition peu flatteuse est due à un voyageur anglais dont la bienveillance n'est pas la note dominante. Absolument fausse en ce qui concerne les hommes, elle devient d'une vérité frappante si on l'applique aux institutions, à la cuisine et aux mail-coachs. Quelles admirables descriptions nous ont laissées Thackeray et Dickens de ces voyages sur le haut d'un mail, à côté d'un gros cocher dont la conversation instructive ne laissait ignorer aucun des détails de la vie intime de tous les riverains de la route. Les quatre chevaux bien attelés filaient comme le vent entre les haies d'aubépine. A l'entrée des villages, au son de la trompette du conducteur, les volailles s'envolaient effarées, les femmes rattrapaient leurs enfants égarés au milieu de la rue, et puis, au relais, le gros hôtelier se tenait sur la porte de la cuisine, au fond de laquelle on voyait une broche surchargée de victuailles, tournant lentement devant un grand feu clair. Voilà ce qu'était un mail-coach en Angleterre ou une malle-poste de France. En passant l'Atlantique, l'institution a singulièrement perdu. Les Américains, cependant peu exigeants sous le rapport du confortable, déclarent eux-mêmes qu'un voyage en mail-coach, dans le Far-West, est une des épreuves les plus pénibles auxquelles les organes de la pauvre humanité puissent être soumis. Aussi, ce fut avec une résignation non dépourvue d'anxiété que le lendemain de notre arrivée à Pierre nous nous acheminâmes vers le bureau de la malle-poste qui devait nous transporter de Pierre à Deadwood, à travers les 200 milles de prairie qui séparent les deux villes. A première vue, l'équipage, qui stationnait au milieu de la rue inondée, n'avait rien de bien engageant. C'était une sorte de tombereau sommairement suspendu et perché sur deux paires de roues très hautes; le tout recouvert d'une double bâche de toile grise. Deux ou trois hommes étaient occupés à charger une foule de caisses et de malles dans l'intérieur, ne réservant pour nous qu'un tout petit espace au milieu. Quand
cependant peu exigeants sous le rapport du confortable, déclarent eux-mêmes qu'un voyage en mail-coach, dans le Far-West, est une des épreuves les plus pénibles auxquelles les organes de la pauvre humanité puissent être soumis. Aussi, ce fut avec une résignation non dépourvue d'anxiété que le lendemain de notre arrivée à Pierre nous nous acheminâmes vers le bureau de la malle-poste qui devait nous transporter de Pierre à Deadwood, à travers les 200 milles de prairie qui séparent les deux villes. A première vue, l'équipage, qui stationnait au milieu de la rue inondée, n'avait rien de bien engageant. C'était une sorte de tombereau sommairement suspendu et perché sur deux paires de roues très hautes; le tout recouvert d'une double bâche de toile grise. Deux ou trois hommes étaient occupés à charger une foule de caisses et de malles dans l'intérieur, ne réservant pour nous qu'un tout petit espace au milieu. Quand nous y eûmes pris place, un cow-boy, remplissant les fonctions de postillon, s'installa sur le siège; un autre, décoré du nom de conducteur, s'assit à côté de lui; et quatre chevaux de bonne apparence, dans l'eau jusqu'aux genoux, ébranlèrent sans trop d'efforts la lourde machine. Au bout de dix minutes, ils s'arrêtaient sur les bords du Missouri. que la berge assez élevée nous avait empêché de voir jusque-là. Le fleuve, très boueux et d'un courant très rapide, n'a pas moins de 7 à 800 mètres de large. Le temps clair et très beau nous laisse voir distinctement une rangée de collines vertes qui le bordent de l'autre côté se terminant à certains endroits par des falaises assez élevées connues dans le pays sous le nom de bluffs. En hiver, pendant quatre ou cinq mois, le passage se fait sur la glace qui, sous cette latitude, devient d'une épaisseur extrême. Pendant l'été, la compagnie emploie un petit bac à vapeur très primitif, qui est tout prêt à nous recevoir. Nos chevaux habitués à cette manœuvre, montent à bord sans faire la moindre difficulté, et en vingt minutes nous gagnons une petite anse de la rive droite, protégée contre le courant par
ils s'arrêtaient sur les bords du Missouri. que la berge assez élevée nous avait empêché de voir jusque-là. Le fleuve, très boueux et d'un courant très rapide, n'a pas moins de 7 à 800 mètres de large. Le temps clair et très beau nous laisse voir distinctement une rangée de collines vertes qui le bordent de l'autre côté se terminant à certains endroits par des falaises assez élevées connues dans le pays sous le nom de bluffs. En hiver, pendant quatre ou cinq mois, le passage se fait sur la glace qui, sous cette latitude, devient d'une épaisseur extrême. Pendant l'été, la compagnie emploie un petit bac à vapeur très primitif, qui est tout prêt à nous recevoir. Nos chevaux habitués à cette manœuvre, montent à bord sans faire la moindre difficulté, et en vingt minutes nous gagnons une petite anse de la rive droite, protégée contre le courant par la carcasse d'un bateau à vapeur que la dernière débâcle a rejeté sur la berge, et dont personne ne semble se soucier de recueillir les débris. À peine débarqué, une grave discussion s'élève. Un de nos chevaux de volée boite tout bas. Faut-il continuer ou revenir en prendre un autre? Quatre ou cinq flâneurs arrivent qui donnent leur avis. Mais la conférence qui menace de s'éterniser est brusquement interrompue par un homme à cheval qui dégringole au galop du bluff le plus voisin. Il apporte des nouvelles qui mettent tout le monde d'accord. Il arrive de Willow Creek, le premier relais, à 15 miles. L'orage de cette nuit a causé une telle crue qu'un pont est emporté; il a eu beaucoup de peine à passer à la nage. De plus, aucune voiture n'est arrivée de Deadwood depuis deux jours. Il est donc bien probable que des accidents analogues ont dû se produire ailleurs. On décide à l'unanimité qu'il faut traverser la rivière pour aller prendre les ordres du « surintendant ». Là, deux heures se passent en pourparlers. Le surintendant, qui est en même temps un gros actionnaire de la compagnie, s'en prend à tout le monde et jure comme
Quatre ou cinq flâneurs arrivent qui donnent leur avis. Mais la conférence qui menace de s'éterniser est brusquement interrompue par un homme à cheval qui dégringole au galop du bluff le plus voisin. Il apporte des nouvelles qui mettent tout le monde d'accord. Il arrive de Willow Creek, le premier relais, à 15 miles. L'orage de cette nuit a causé une telle crue qu'un pont est emporté; il a eu beaucoup de peine à passer à la nage. De plus, aucune voiture n'est arrivée de Deadwood depuis deux jours. Il est donc bien probable que des accidents analogues ont dû se produire ailleurs. On décide à l'unanimité qu'il faut traverser la rivière pour aller prendre les ordres du « surintendant ». Là, deux heures se passent en pourparlers. Le surintendant, qui est en même temps un gros actionnaire de la compagnie, s'en prend à tout le monde et jure comme un pandore en quoi il est imité par ses subordonnés. Ce qui nous permet de constater, une fois de plus, combien la langue anglaise est pauvre en jurons. Il est vraiment extraordinaire que depuis que les Américains la travaillent, et Dieu sait s'ils l'ont modifiée, des gens aussi inventifs n'aient pas su la perfectionner sous ce rapport et restent aussi inférieurs à d'autres peuples, tels que les Mexicains ou les Allemands. L'observation de Figaro, que Goddam était le fond de la langue, est toujours vraie. Ils usent de leur mieux du seul et unique juron qu'un vocabulaire insuffisant met à leur disposition, mais on sent que cette pénurie leur pèse et qu'ils en sont un peu honteux. Enfin, on prend un grand parti; on laisse une bonne moitié du chargement, et puis nous serons accompagnés par un chariot qui emportera un bâteau destiné à nous faire traverser les creeks. L'idée nous semblant assez originale, nous accueillons cette combinaison d'autant plus favorablement que, grâce à elle, nous avons un peu plus de place pour nos jambes. Notre troisième voyage à travers la rivière se fait aussi heureusement que les deux autres. Cette fois-ci nous avons un compagnon. C'est un vieil Indien
pas su la perfectionner sous ce rapport et restent aussi inférieurs à d'autres peuples, tels que les Mexicains ou les Allemands. L'observation de Figaro, que Goddam était le fond de la langue, est toujours vraie. Ils usent de leur mieux du seul et unique juron qu'un vocabulaire insuffisant met à leur disposition, mais on sent que cette pénurie leur pèse et qu'ils en sont un peu honteux. Enfin, on prend un grand parti; on laisse une bonne moitié du chargement, et puis nous serons accompagnés par un chariot qui emportera un bâteau destiné à nous faire traverser les creeks. L'idée nous semblant assez originale, nous accueillons cette combinaison d'autant plus favorablement que, grâce à elle, nous avons un peu plus de place pour nos jambes. Notre troisième voyage à travers la rivière se fait aussi heureusement que les deux autres. Cette fois-ci nous avons un compagnon. C'est un vieil Indien boiteux et couvert d'ignobles guenilles, qui semble à peu près idiot, mais qui n'en est pas moins un personnage parmi les siens, car il est attendu sur la rive par une douzaine de ses compatriotes à cheval et armés. Tous ces Indiens sont des Sioux. Il paraît que ce nom, sous lequel ils sont connus des blancs, est la corruption du mot français saoul, que les anciens trappeurs leur appliquaient volontiers à cause de leur goût bien prononcé pour la divine bouteille. Du moins, cette explication est donnée par le P. de Smet, auquel j'en laisse toute la responsabilité. Eux-mêmes s'appellent « Dacotahs », ce qui dans leur langue veut dire « coupe-gorge »; ils n'ont donc pas grand-chose à perdre en changeant de nom. Tout le territoire que nous allons traverser entre le Missouri et la Cheyenne fait partie de la réserve qui leur a été concédée par le traité de 1877, qui a été conclu à la suite d'une longue guerre dans laquelle, à dire vrai, le gouvernement américain n'a eu pour lui ni le bon droit, ni même, jusqu'à un certain point, le succès; car « Sitting Bull », leur grand chef, après avoir battu deux ou
sous lequel ils sont connus des blancs, est la corruption du mot français saoul, que les anciens trappeurs leur appliquaient volontiers à cause de leur goût bien prononcé pour la divine bouteille. Du moins, cette explication est donnée par le P. de Smet, auquel j'en laisse toute la responsabilité. Eux-mêmes s'appellent « Dacotahs », ce qui dans leur langue veut dire « coupe-gorge »; ils n'ont donc pas grand-chose à perdre en changeant de nom. Tout le territoire que nous allons traverser entre le Missouri et la Cheyenne fait partie de la réserve qui leur a été concédée par le traité de 1877, qui a été conclu à la suite d'une longue guerre dans laquelle, à dire vrai, le gouvernement américain n'a eu pour lui ni le bon droit, ni même, jusqu'à un certain point, le succès; car « Sitting Bull », leur grand chef, après avoir battu deux ou trois détachements de l'armée fédérale, a pu se réfugier sur le territoire anglais du Canada d'où il n'est revenu que deux ans après, à la suite de pourparlers dans lesquels il traitait de puissance à puissance avec le gouvernement. D'après ce traité, qui garantit d'une manière absolue aux Indiens la propriété de cette contrée, les blancs n'ont le droit d'y fonder aucun établissement permanent; ils ne peuvent cultiver aucune terre ni y introduire, même pour usage personnel, aucune liqueur fermentée. Des fonctionnaires spéciaux, nommés agents indiens, qui ont à leur disposition un certain nombre d'Indiens organisés militairement, tiennent la main à l'exécution de ces règlements qui sont observés dans une certaine mesure. Mais les malheureux Indiens ne jouiront pas longtemps de la tranquillité que devrait leur assurer ce traité, car déjà le gouvernement exerce une pression sur eux pour les forcer à renoncer à ce territoire, afin de permettre au North-Western de pousser jusqu'à Deadwood sa ligne de Pierre. On dit même que les négociations ont déjà abouti et que le Congrès sera appelé, dès sa prochaine session, à ratifier un nouveau traité. Les Sioux se sentent maintenant serrés de trop près par le flot montant de la civilisation pour
propriété de cette contrée, les blancs n'ont le droit d'y fonder aucun établissement permanent; ils ne peuvent cultiver aucune terre ni y introduire, même pour usage personnel, aucune liqueur fermentée. Des fonctionnaires spéciaux, nommés agents indiens, qui ont à leur disposition un certain nombre d'Indiens organisés militairement, tiennent la main à l'exécution de ces règlements qui sont observés dans une certaine mesure. Mais les malheureux Indiens ne jouiront pas longtemps de la tranquillité que devrait leur assurer ce traité, car déjà le gouvernement exerce une pression sur eux pour les forcer à renoncer à ce territoire, afin de permettre au North-Western de pousser jusqu'à Deadwood sa ligne de Pierre. On dit même que les négociations ont déjà abouti et que le Congrès sera appelé, dès sa prochaine session, à ratifier un nouveau traité. Les Sioux se sentent maintenant serrés de trop près par le flot montant de la civilisation pour essayer de recommencer la lutte, et il leur faudra probablement aller chercher un nouveau refuge plus avant dans les plaines du Nord. La politique des Américains vis-à-vis des Indiens en général est abominable. Son but est leur extermination. Les hommes politiques ne s'en cachent guère et s'excusent en disant que c'est la seule manière de venir à bout de la question indienne. Or c'est absolument faux. Quand les Français se sont établis au Canada, ils y ont trouvé des peuplades identiques à celles-ci. Notre gouvernement colonial se montrait fidèle observateur des traités; il n'hésitait pas à punir publiquement et rigoureusement tous les blancs qui se rendaient coupables de quelque méfait vis-à-vis des « sauvages », comme on les appelait et comme on les appelle encore, même dans la langue officielle, sans que cette expression comporte aucune idée désobligeante. Cette politique fut bien vite récompensée. Pendant toutes les guerres que nous eûmes à subir contre les Anglais, les sauvages furent toujours nos fidèles alliés malgré tous les efforts qui furent faits pour les détacher de notre cause. Plus tard, après notre défaite, quand la conquête anglaise fut devenue définitive, reconnaissant que leurs nouveaux maîtres suivaient à leur égard les anciennes traditions,