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était donc également de la fête. L'eau était jaune comme le teint d'une personne bilieuse et semblait en colère. Une nuit, comme Jean dormait, insoucieux, des remous et des courtes vagues se battant non loin de lui, il lui sembla entendre des appels : — Au secours, vite, on se noie !. En un clin d’œil il était vêtu et courait au danger. Il fallait déménager le mobilier d'une maison inondée à quelques cents mètres de là. En arrivant, il éprouva une surprise : non seulement les meubles devaient être transportés mais encore les habitants eux-mêmes et l'une d'elles se trouvait être une villageoise accorte à l’œil vif, au corsage rond : — Ah ! dame ! dit-il, et elle fit bien des manières, car en la voyant si fraîche et si jeune, je déclarai tranquillement tout sauvage impossible à moins de la porter à bras le corps. Je m'approchai d'elle, intimidé et résolu, tendant les bras pour l'emporter. Je vous assure qu'à ce moment-là, je n'aurais pas cédé ma place à un empereur, diable, non !. Il fallait voir comme elle protestait. Elle temporisait, elle essayait de m'en faire accroire. L'eau baisserait.. on pouvait attendre, se croiser les mains. Mais bien, oui. La sueur me perlait au front maintenant. Je ne pouvais plus la persuader ; alors, j'usai d'un stratagème : je lui ordonnai sérieusement de fermer les yeux. — Fermer les yeux, pourquoi faire ? — Vous le verrez bien, vous n'avez qu'à les fermer pour voir. Malgré la situation tragique, mon conseil lui parut drôle et elle ferma les paupières instinctivement. Alors, une, deux, ce ne fut pas long. Je la saisis, la serrai contre moi le plus possible — il fallait bien la préserver des heurts, n'est-ce pas ? et descendis lentement, avec précaution. Je n'étais plus pressé, maintenant, vous comprenez. Heureusement pour elle, il faisait noir, elle pouvait donc rougir tout à son aise. Quand elle se vit saine et sauve — elle et sa famille — elle jura bien promettre de me revoir. Plus tard, on se revit effet, et parce que nos cœurs
Mais bien, oui. La sueur me perlait au front maintenant. Je ne pouvais plus la persuader ; alors, j'usai d'un stratagème : je lui ordonnai sérieusement de fermer les yeux. — Fermer les yeux, pourquoi faire ? — Vous le verrez bien, vous n'avez qu'à les fermer pour voir. Malgré la situation tragique, mon conseil lui parut drôle et elle ferma les paupières instinctivement. Alors, une, deux, ce ne fut pas long. Je la saisis, la serrai contre moi le plus possible — il fallait bien la préserver des heurts, n'est-ce pas ? et descendis lentement, avec précaution. Je n'étais plus pressé, maintenant, vous comprenez. Heureusement pour elle, il faisait noir, elle pouvait donc rougir tout à son aise. Quand elle se vit saine et sauve — elle et sa famille — elle jura bien promettre de me revoir. Plus tard, on se revit effet, et parce que nos cœurs avaient battu à l'unisson, presque l'un contre l'autre, pendant quelques minutes, l'amitié que nous éprouvions ne tarda pas à se transformer peu à peu en un véritable amour. Puis nous nous sommes mariés et comme le métier de sauveteur m'avait réussi, on me concéda cette barque avec droit de pêche et de passage. Nous abordions maintenant, presque sans effort, tandis que le brave passeur ajoutait : — On est heureux, allez. Pour sûr, on vit simplement, mais on s'aime bien. Le Pèlerin du Soleil XVI Tremper ses doigts dans ses larmes blondes et les porter à ses lèvres ne fut que l'affaire d'un instant ; mais une abeille vigilante fondit sur lui, et le piqua cruellement. Le fils d'Aphrodite pousse un cri, sanglote et pleure, comme pleuraient et sanglotaient ses victimes du Cithéron. Eunée, la fille du bouvier Mélanthios, auquel appartenait cette ruche, se trouvait là conduisant, d'un pas languide, la plus jeune de ses génisses au ruisseau. Habile à charmer ses abeilles comme à guérir leurs piqûres, elle oublie la blessure du cruel Eros, prend, dans ses mains, les doigts qui lui décochèrent la flèche terrible dont elle se meurt pour Darnelatas, y applique ses lèvres vierges encore de
et de passage. Nous abordions maintenant, presque sans effort, tandis que le brave passeur ajoutait : — On est heureux, allez. Pour sûr, on vit simplement, mais on s'aime bien. Le Pèlerin du Soleil XVI Tremper ses doigts dans ses larmes blondes et les porter à ses lèvres ne fut que l'affaire d'un instant ; mais une abeille vigilante fondit sur lui, et le piqua cruellement. Le fils d'Aphrodite pousse un cri, sanglote et pleure, comme pleuraient et sanglotaient ses victimes du Cithéron. Eunée, la fille du bouvier Mélanthios, auquel appartenait cette ruche, se trouvait là conduisant, d'un pas languide, la plus jeune de ses génisses au ruisseau. Habile à charmer ses abeilles comme à guérir leurs piqûres, elle oublie la blessure du cruel Eros, prend, dans ses mains, les doigts qui lui décochèrent la flèche terrible dont elle se meurt pour Darnelatas, y applique ses lèvres vierges encore de baisers et aspire le dard douloureux. Soulagé, mais souffrant encore et toujours pleurant, le terrible enfant s'envole vers Cythère pour supplier sa mère de le guérir complètement. Alors, pendant que Cypris le panse, l'Amour lui dit entre deux sanglots : — Pourquoi tolérer sur la terre la race maudite des abeilles qui, si petites, ont fait une si grande blessure à ton enfant ? — Or ça, répond Aphrodite dont le sourire attire les blanches colombes, et toi, Amour, n'es-tu pas petit, tout petit, et combien grandes, cependant, sont les blessures que tu fais aux pauvres mortels ! Voilà. enfant, ce que chanta jadis, dans les vallées siciliennes, Théocrite, le bucoliaste, dont Virgile fit ses délices, et ce que me conta mon vieux maître quand j'avais ton âge, un jour qu'il me surprit taquinant une pastoure du plateau. Et chaque jour, jusqu'à la fin d'automne, qui, cette année-là, se montra d'une clémence et d'une beauté ineffable, ce fut la même vie généreuse et libre, studieuse et vagabonde sous le ciel bleu, dans la vastitude embaumée du plateau. La matinée tout entière était consacrée aux abeilles, au jardinet et à Virgile que nous lisions et relisions avec une joie toujours nouvelle
abeilles qui, si petites, ont fait une si grande blessure à ton enfant ? — Or ça, répond Aphrodite dont le sourire attire les blanches colombes, et toi, Amour, n'es-tu pas petit, tout petit, et combien grandes, cependant, sont les blessures que tu fais aux pauvres mortels ! Voilà. enfant, ce que chanta jadis, dans les vallées siciliennes, Théocrite, le bucoliaste, dont Virgile fit ses délices, et ce que me conta mon vieux maître quand j'avais ton âge, un jour qu'il me surprit taquinant une pastoure du plateau. Et chaque jour, jusqu'à la fin d'automne, qui, cette année-là, se montra d'une clémence et d'une beauté ineffable, ce fut la même vie généreuse et libre, studieuse et vagabonde sous le ciel bleu, dans la vastitude embaumée du plateau. La matinée tout entière était consacrée aux abeilles, au jardinet et à Virgile que nous lisions et relisions avec une joie toujours nouvelle au milieu même du rucher. Oh ! ce rucher, de plus beau, de plus sonore et de plus mellifique à la fois, il n'y en avait pas sur le Larzac et l'Escandorgue. Adossé au Colombier qui abritait des vents du nord et des âpres bises, il faisait face au midi et buvait, sans en perdre un seul, tous les rais du soleil, depuis l'aube jusqu'au crêpuscule. Le jardinet s'allongeait à ses pieds comme un tapis d'une verdure éternelle. Et tout autour c'était la garrigue et le plateau, — la garrigue, fille chérie des abeilles. La sarriette et le thym voisinaient dans les interstices de ses peines, le serpolet recherchait, pour s'épanouir, le creux de ses murailles croulantes ; en ses endroits les plus brûlés par la canicule fleurissaient le romarin et la tithymale ; enfin de partout s'exhalait la forte odeur de la menthe. La sourcelette coulait tout près sous une roche et, sans même se déranger, les abeilles, entre deux butinées, pouvaient y boire. Son flot menu entretenait en toute saison, la verdure d'un pré minuscule et suffisait même à maintenir frais un vieux figuier, dont personne ne connaissait l'âge. Il était déjà bien vieux, me disait mon maître,
et buvait, sans en perdre un seul, tous les rais du soleil, depuis l'aube jusqu'au crêpuscule. Le jardinet s'allongeait à ses pieds comme un tapis d'une verdure éternelle. Et tout autour c'était la garrigue et le plateau, — la garrigue, fille chérie des abeilles. La sarriette et le thym voisinaient dans les interstices de ses peines, le serpolet recherchait, pour s'épanouir, le creux de ses murailles croulantes ; en ses endroits les plus brûlés par la canicule fleurissaient le romarin et la tithymale ; enfin de partout s'exhalait la forte odeur de la menthe. La sourcelette coulait tout près sous une roche et, sans même se déranger, les abeilles, entre deux butinées, pouvaient y boire. Son flot menu entretenait en toute saison, la verdure d'un pré minuscule et suffisait même à maintenir frais un vieux figuier, dont personne ne connaissait l'âge. Il était déjà bien vieux, me disait mon maître, quand l'abbé Claparède mourut ; je me rappelle au temps lointain de mon enfance, avoir vu, près de lui le Colombier, un aoste de colosse, un chêne au tronc monstrueux, à la frondaison débordante et encore plus vieux que lui de quelques siècles. Je me rappelle aussi que, pendant toute la vie de ce géant, le figuier resta petit, rabougri, modeste, vivant tout juste de ce qu'il lui laissait d'humidité et de lumière. Un beau jour, fatigué sans doute d'avoir nourri de ses fruits, chauffé de son bois, abrité de son ombrage des générations de pacificole, le bon colosse se laissa mourir, et dès lors le figuier déborda de sève. Ce grand événement survint juste au moment où l'abbé Claparède, désormais en sûreté, voulut agrandir sa demeure. Il tira de sa ramure la charpente de sa maison et dans son tronc, il tailla de nouvelles ruches. Ce travail, reprit Gincinnatus, mon vénéré maître, qui sculptait le bois comme un grand artiste, consacra les longues veilles d'un hiver. Après avoir, à coups de hache, dégrossi chacun des blocs tombés sous la scie, il les évida patiemment, les façonna en purs cylindres ; puis, à la pointe de son couteau, il grava
la vie de ce géant, le figuier resta petit, rabougri, modeste, vivant tout juste de ce qu'il lui laissait d'humidité et de lumière. Un beau jour, fatigué sans doute d'avoir nourri de ses fruits, chauffé de son bois, abrité de son ombrage des générations de pacificole, le bon colosse se laissa mourir, et dès lors le figuier déborda de sève. Ce grand événement survint juste au moment où l'abbé Claparède, désormais en sûreté, voulut agrandir sa demeure. Il tira de sa ramure la charpente de sa maison et dans son tronc, il tailla de nouvelles ruches. Ce travail, reprit Gincinnatus, mon vénéré maître, qui sculptait le bois comme un grand artiste, consacra les longues veilles d'un hiver. Après avoir, à coups de hache, dégrossi chacun des blocs tombés sous la scie, il les évida patiemment, les façonna en purs cylindres ; puis, à la pointe de son couteau, il grava sur leurs flancs la geste merveilleuse de celles qui bientôt devaient s'y loger, — tel un vieux Mage de la Perse gravant les hauts faits de son Sar sur des cylindres analogues : « Regarde-les bien, petit, et de très près : tu y verras exprimées avec une fidélité émouvante les métamorphoses de l'infatigable travailleuse, depuis l'instant où la reine, farouche et belle, au fond des alvéoles dépose ses œufs, jusqu'à celui où, de la larve grisâtre et inerte, l'abeille grêle s'envole. Tiens ! sur cette-ci c'est un essaim vagabond se reposant roulé en boule à la branche souple d'un frêne, — et il s'y est figuré lui-même au train de le charmer, sa flûte à la bouche, un rameau de myrte à la main. Courbe-toi sur celle-là, et tu le verras encore versant avec un chalumeau des gouttelettes d'eau sucrée dans l'ouverture d'une ruche, et les abeilles que l'hiver a affamées sortent une à une et viennent, en guise de remerciement, voltiger autour de sa barbe. « À ce point il a saisi la nature et rendu son âme que les premiers essaims s'y trompèrent et heurtèrent, en bourdonnant, ces filles ailées de son rêve. Avec tant de vérité
les métamorphoses de l'infatigable travailleuse, depuis l'instant où la reine, farouche et belle, au fond des alvéoles dépose ses œufs, jusqu'à celui où, de la larve grisâtre et inerte, l'abeille grêle s'envole. Tiens ! sur cette-ci c'est un essaim vagabond se reposant roulé en boule à la branche souple d'un frêne, — et il s'y est figuré lui-même au train de le charmer, sa flûte à la bouche, un rameau de myrte à la main. Courbe-toi sur celle-là, et tu le verras encore versant avec un chalumeau des gouttelettes d'eau sucrée dans l'ouverture d'une ruche, et les abeilles que l'hiver a affamées sortent une à une et viennent, en guise de remerciement, voltiger autour de sa barbe. « À ce point il a saisi la nature et rendu son âme que les premiers essaims s'y trompèrent et heurtèrent, en bourdonnant, ces filles ailées de son rêve. Avec tant de vérité se trouvaient figurés le miel et la cire que les lézards gourmands et les fourmis pillardes les eussent butinés sans trêve, si le vieillard prévoyant n'avait, aux points cardinaux de chaque ruche, gravé en croix la formule magique, seule capable d'éloigner la horde innombrable des parasites et des brigands : + Nisers et Serps + : Pournigas + Vespas Delai Passas + Alaï Restas + • • rw oc r»i '• • • ;u m i• • « De miel meilleur que celui distillé dans ces belles ruches par mes abeilles, filles de celles qui butinèrent pour mon maître, il n'y en a pas, sache-le, petit, dans tout le Larzac et l'Escandorgue ! C'est le produit le plus suave du plateau et de la garrigue, et comme leur émanation parfumée. En lui ils ont réuni l'arome de leurs labiées, l'or éclatant de leur soleil et la limpidité de leurs sources. On sent la garrigue en le LE GUEUX De haillons habillé, chaussé nul ne sait comme Un sac pesant derrière le dos. J'ai rencontré un jour, sur les boulevards cet homme Que je suivais aussitôt. Tête basse il scrute, en quête de l'aubaine D'un objet, de l'argent perdu. Il ne
+ Nisers et Serps + : Pournigas + Vespas Delai Passas + Alaï Restas + • • rw oc r»i '• • • ;u m i• • « De miel meilleur que celui distillé dans ces belles ruches par mes abeilles, filles de celles qui butinèrent pour mon maître, il n'y en a pas, sache-le, petit, dans tout le Larzac et l'Escandorgue ! C'est le produit le plus suave du plateau et de la garrigue, et comme leur émanation parfumée. En lui ils ont réuni l'arome de leurs labiées, l'or éclatant de leur soleil et la limpidité de leurs sources. On sent la garrigue en le LE GUEUX De haillons habillé, chaussé nul ne sait comme Un sac pesant derrière le dos. J'ai rencontré un jour, sur les boulevards cet homme Que je suivais aussitôt. Tête basse il scrute, en quête de l'aubaine D'un objet, de l'argent perdu. Il ne découvre rien, bien mal emploie sa peine, Les Trouvailles sont pour les repus? Avec méchanceté il voit les gens qui passent Tout couverts de vêtements chauds. Devant le pâtissier, il a des yeux d'Extase, Il ne remarque que le beau. De clairs éclats de voix, font qu'il tourne la tête; Il aperçoit quelques trottins, Qui, jupes retroussées, s'éloignent d'un pas lesté, Perdues dans la foule sans fin. Le vieux gueux a souri, au passage du sexe, Son oeil suit attentivement. Les petits pieds, les mollets ronds, les tailles sveltes. La Brute devient aimant. Rubert. flairant, on la voit dans la transparence de ses rayons, et sa cire est blonde et claire comme elle. Et tout en vantant ses abeilles, Cantagrel tantôt procédait à de minutieux préparatifs pour les préserver des premiers froids qui ne tarderaient pas à venir, et tantôt travaillait à son jardinet où il soignait quelques beaux choux de montagne, qui, avec les pommes de terre ramassées et le jambon dont ma mère avait fourni la provision, nous feraient, pendant tout l'hiver, de bonnes soupes odorantes. Et il y avait aussi, bien abrités sous la muraille, quelques plants de laitue déjà roussis par l'automne et un poirier chargé
Il aperçoit quelques trottins, Qui, jupes retroussées, s'éloignent d'un pas lesté, Perdues dans la foule sans fin. Le vieux gueux a souri, au passage du sexe, Son oeil suit attentivement. Les petits pieds, les mollets ronds, les tailles sveltes. La Brute devient aimant. Rubert. flairant, on la voit dans la transparence de ses rayons, et sa cire est blonde et claire comme elle. Et tout en vantant ses abeilles, Cantagrel tantôt procédait à de minutieux préparatifs pour les préserver des premiers froids qui ne tarderaient pas à venir, et tantôt travaillait à son jardinet où il soignait quelques beaux choux de montagne, qui, avec les pommes de terre ramassées et le jambon dont ma mère avait fourni la provision, nous feraient, pendant tout l'hiver, de bonnes soupes odorantes. Et il y avait aussi, bien abrités sous la muraille, quelques plants de laitue déjà roussis par l'automne et un poirier chargé de fruits. Selon la promesse faite à mon père, nous commençâmes l'Enéide, et bientôt à Virgile mon maître ajouta Sophocle, son tragique préféré. Tandis que nous préservions nos choux des insectes, que nous enfoncions, dans la terre maigre, quelques pieds de céleri ou que nous abrissions nos laitues sous la paille pour les préserver des premières gelées, nous nous attendions aux infortunes de Didon, aux malheurs du fils d'Anchise et à la désolation de Philoctète abandonné dans l'île sacrée de Lemnos ; nous écoutions les lamentations d'Ovide sur les pentes du Cythéron. (A suivre.) P. Vigné d'Octon. Croquis Provinciaux Comment pouvez-vous dire que l'on ne s'amuse point dans notre petite ville ? Les distractions n'y sont pas variées, je vous l'accorde, mais elles abondent, et je n'ai pas besoin de réfléchir longtemps pour vous les citer. L'hiver — puisque nous sommes au temps des frimas et des gels — la promenade sur le Mail est particulièrement goûtée ; le dimanche surtout, c'est un défilé solennel de toute la population : des ouvrières aux cheveux ébouriffés, portant de petits chapeaux aux panaches immenses, engoncées dans des fourrures de lapin qui imitent prétentieusement le chinchilla ou l'hermine, prennent des airs de grandes
paille pour les préserver des premières gelées, nous nous attendions aux infortunes de Didon, aux malheurs du fils d'Anchise et à la désolation de Philoctète abandonné dans l'île sacrée de Lemnos ; nous écoutions les lamentations d'Ovide sur les pentes du Cythéron. (A suivre.) P. Vigné d'Octon. Croquis Provinciaux Comment pouvez-vous dire que l'on ne s'amuse point dans notre petite ville ? Les distractions n'y sont pas variées, je vous l'accorde, mais elles abondent, et je n'ai pas besoin de réfléchir longtemps pour vous les citer. L'hiver — puisque nous sommes au temps des frimas et des gels — la promenade sur le Mail est particulièrement goûtée ; le dimanche surtout, c'est un défilé solennel de toute la population : des ouvrières aux cheveux ébouriffés, portant de petits chapeaux aux panaches immenses, engoncées dans des fourrures de lapin qui imitent prétentieusement le chinchilla ou l'hermine, prennent des airs de grandes dames en donnant le bras à un modeste pioupiou, ou à un bellâtre à moustache conquérante, coiffé d'un feutre mou, enveloppé dans un long pardessus de couleur indécise. Il y a les nourrices orgueilleuses qui arborent à leurs bonnets des rubans de moire aux teintes éclatantes, et qui marchent en file serrée, poussant les petites voitures où reposent, dans un fouillis de dentelles et de blancheurs, leurs fragiles poupons ; que de commérçages, comme l'on se raconte les histoires des maîtres ! Pour ces dames, le Mail est « le dernier salon où l'on cause » ; elles y retrouvent des fraülein, des misses, quelques « anges gardiens » de leurs amies. Devant leur groupe compact et jacassant, les enfants s'ébattent en troupes joyeuses ; ils sont adorabillement jolis ; les vêtements clairs et les cheveux bouclés des petites filles les font ressembler à des poupées vivantes. Les enfants sont le sourire de ce Mail morose où les couples guindés et endimanchés se suivent et se ressemblent. On voit passer aussi quelques « familles bourgeoises » : des fillettes pareillement habillées ; jupes écourtées et démarches gauches, précèdent leurs parents qui surveillent les attitudes de leur progéniture. La mère appelle,
file serrée, poussant les petites voitures où reposent, dans un fouillis de dentelles et de blancheurs, leurs fragiles poupons ; que de commérçages, comme l'on se raconte les histoires des maîtres ! Pour ces dames, le Mail est « le dernier salon où l'on cause » ; elles y retrouvent des fraülein, des misses, quelques « anges gardiens » de leurs amies. Devant leur groupe compact et jacassant, les enfants s'ébattent en troupes joyeuses ; ils sont adorabillement jolis ; les vêtements clairs et les cheveux bouclés des petites filles les font ressembler à des poupées vivantes. Les enfants sont le sourire de ce Mail morose où les couples guindés et endimanchés se suivent et se ressemblent. On voit passer aussi quelques « familles bourgeoises » : des fillettes pareillement habillées ; jupes écourtées et démarches gauches, précèdent leurs parents qui surveillent les attitudes de leur progéniture. La mère appelle, ordonne : « Veux-tu te tenir droite !. Regarde donc où vous marchez. Les jeunes filles bien élevées ne se retournent pas. » Chacun va, vient, sans entrain, sans plaisir. Les élégantes sont rares. Le dimanche n'est pas un jour « chic », le Mail « n'est pas assez bien fréquenté », et les Dames de « la Société » ne voudraient pour rien au monde y parader. Cheminant deux par deux en longues théories, s'en vont, toutes menues et toutes sombres, les petites orphelines pauvrement habillées ; les internes du lycée de garçons, maussades en leurs uniformes galonnés, les jeunes filles de l'École Normale, aux physionomies sérieuses et effarées, déambulent aussi, sur le Mail monotone. Mais le soleil parfois vient égayer de son rayonnement la promenade de notre petite ville. Et qu'il est impertinent, ce soleil, qu'il a l'air de se moquer des passants ! Même aux vieux rentiers qui marchent lentement en parlant de politique, qui gesticulent et s'agitent comme s'ils voulaient renverser le ministère, le soleil fait mille tours ; il se glisse sournoisement dans les yeux qui clignent, et il donne des conseils malicieux : « Ne vous ennuyez pas, voyons ! Maintenant que je suis