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certaine discipline que Bâillon possède, lui. Que par ailleurs, Bâillon doive un peu à Philippe (il doit aussi à Jules Renard, ne prouve rien contre son originalité, que nul, sans parti pris, ne saurait mettre en doute. Histoire d'une Marie est à mon avis le meilleur livre que nous ayons de lui. C'est, du moins, l'œuvre que je préfère. Elle est plus mûrie, plus substantielle, plus ramassée que les autres, qui littérairement sont, je ne le conteste pas, plus parfaites. Histoire d'une Marie, en effet, aurait pu être un roman moins lourd et plus aéré, donc plus « roman ». Car en même temps que la vie de Marie il y a la vie d'Henry Boulant, donc deux romans. La vie de la femme mal née et la tragédie de l'artiste pauvre. Dans cette partie on trouve les éléments des prochains livres, surtout En sabots. EN SABOTS C'est la vie de Marie et de Boulant à Westmale, en Flandre. Ils élevaient des poules. Marie allait vendre des œufs au marché. C'était, au fond, la bonne vie. C'est qu'on était simple, les gens étaient braves ; les bêtes, chiens, chats, étaient bonnes. Puis, il venait des amis, des curieux aussi, il y avait un couvent de Trappistes. Le temps passait doucement. Bâillon musait. Allez ! ce coup d'œil sur tout ce qui l'entourait. Nous avons ici un Bâillon descriptif qui rappelle notre Renard. Même don d'ironie, même netteté dans le rendu des détails, même regard de philosophe sur les mœurs villageoises. En sabots est un livre d'observation plein d'émotion et d'humour. ZONZON ET PÉPETTE Zonzon Pepette suivit. Il y a des traces du passage de Marie à Londres dans le premier roman de Bâillon, mais nous sommes bien loin de ce premier livre. Dira-t-on la déception que j'eus à sa lecture ? Pourquoi pas, en effet il y a de bien poignantes pages dans ce roman d'une âme exilée à Londres, femme de Joseph, puis de Vladimir, puis de bien d'autres, de tant d'autres, il faut vivre. Et c'est toute la vie de Zonzon que Bâillon nous narre après l'avoir fait
y avait un couvent de Trappistes. Le temps passait doucement. Bâillon musait. Allez ! ce coup d'œil sur tout ce qui l'entourait. Nous avons ici un Bâillon descriptif qui rappelle notre Renard. Même don d'ironie, même netteté dans le rendu des détails, même regard de philosophe sur les mœurs villageoises. En sabots est un livre d'observation plein d'émotion et d'humour. ZONZON ET PÉPETTE Zonzon Pepette suivit. Il y a des traces du passage de Marie à Londres dans le premier roman de Bâillon, mais nous sommes bien loin de ce premier livre. Dira-t-on la déception que j'eus à sa lecture ? Pourquoi pas, en effet il y a de bien poignantes pages dans ce roman d'une âme exilée à Londres, femme de Joseph, puis de Vladimir, puis de bien d'autres, de tant d'autres, il faut vivre. Et c'est toute la vie de Zonzon que Bâillon nous narre après l'avoir fait mourir au premier chapitre. Ce qui était une manière de commencer comme une autre, n'est-ce pas ? On a reproché à Bâillon de nous montrer la pègre londonienne bien ressemblante de celle de chez nous. Diable, était-ce de sa faute ? L'intérêt était-il de nous montrer ces voyous différents de ceux de chez nous ? L'œuvre est rude, costaude, mais le grand souffle d'humanité qu'on baigne l'Histoire d'une Marie nous avait rendus difficiles. Il n'y avait pas non plus dans Zonzon cette ironie fine d'En sabots que nous retrouverons l'an d'après avec Par fil Spécial. PAR FIL SPÉCIAL Bâillon, ici, c'est le Boulant, secrétaire de rédaction. Boulant et ses camarades de bagne, Sinet qui fait le jour, Villem le bouche-trou, et les correspondants, les rédacteurs. Mais ce sont surtout des machines, des ateliers, que Bâillon désire nous entretenir, des ateliers et des humbles qui y tourbillent dur. Les copains du marbre aussi. Quant au journal lui-même, ah ! quelle, c'est fait avec quel soin ! Bourrage de crâne, rebourrage de crâne. Par l'if Spécial, c'est un peu un pamphlet et en même temps c'est un document vivant sur le monde des journaux. Parfois cela semble un peu grossi, mais c'est
ceux de chez nous ? L'œuvre est rude, costaude, mais le grand souffle d'humanité qu'on baigne l'Histoire d'une Marie nous avait rendus difficiles. Il n'y avait pas non plus dans Zonzon cette ironie fine d'En sabots que nous retrouverons l'an d'après avec Par fil Spécial. PAR FIL SPÉCIAL Bâillon, ici, c'est le Boulant, secrétaire de rédaction. Boulant et ses camarades de bagne, Sinet qui fait le jour, Villem le bouche-trou, et les correspondants, les rédacteurs. Mais ce sont surtout des machines, des ateliers, que Bâillon désire nous entretenir, des ateliers et des humbles qui y tourbillent dur. Les copains du marbre aussi. Quant au journal lui-même, ah ! quelle, c'est fait avec quel soin ! Bourrage de crâne, rebourrage de crâne. Par l'if Spécial, c'est un peu un pamphlet et en même temps c'est un document vivant sur le monde des journaux. Parfois cela semble un peu grossi, mais c'est une question d'optique, nous jugeons de trop loin et l'auteur était trop près. Il n'en reste pas moins que c'est un livre à lire. Un brave bougre de livre avec lequel on ne s'ennuie pas. Cependant, En Sabots, Zonzon, Par Fil Spécial, quoique œuvres de qualité, n'atteignaient pas à la hauteur de l'Histoire d'une Marie. Des braves camarades de lettres chuchotaient : « En baisse, Bâillon homme d'un seul livre... » Un Homme si simple qui vient de paraître leur sera un camouflet à ces déjà trop heureux confrères. Un Homme si simple est un second grand livre. Et je sais qu'il en aura d'autres après... Ah ! ces professionnels de la condoléance ! Bien que ce soit encore un livre autobiographique... l'auteur n'a cependant pas tout voulu dire. : Ce livre, nous le devons à une crise que traversa Bâillon, crise née surtout de l'insuffisance de « boustiffaille ». Ceci dit, pour les détracteurs systématiques des talents non surfaits (en général bien nourris, eux, ces détracteurs). Ils ne savent pas ce que c'est que la mouise et Bâillon, par pudeur, ne l'a point dit dans ce livre. Il l'aurait dû. Peut-être m'en voudra-t-il de l'avoir fait, moi ; il
hauteur de l'Histoire d'une Marie. Des braves camarades de lettres chuchotaient : « En baisse, Bâillon homme d'un seul livre... » Un Homme si simple qui vient de paraître leur sera un camouflet à ces déjà trop heureux confrères. Un Homme si simple est un second grand livre. Et je sais qu'il en aura d'autres après... Ah ! ces professionnels de la condoléance ! Bien que ce soit encore un livre autobiographique... l'auteur n'a cependant pas tout voulu dire. : Ce livre, nous le devons à une crise que traversa Bâillon, crise née surtout de l'insuffisance de « boustiffaille ». Ceci dit, pour les détracteurs systématiques des talents non surfaits (en général bien nourris, eux, ces détracteurs). Ils ne savent pas ce que c'est que la mouise et Bâillon, par pudeur, ne l'a point dit dans ce livre. Il l'aurait dû. Peut-être m'en voudra-t-il de l'avoir fait, moi ; il est des choses qu'on doit savoir... Mais venons au roman lui-même. UN HOMME SI SIMPLE M. Frédéric Lefèvre, non sans ironie, disait à Johan Bojer en lui recommandant de lire Un Homme si simple : « Vous apprendrez, monsieur Bojer, dans ce livre la nécessité de la confession.... Bâillon nous en fait cinq, il doit aller beaucoup mieux. » De fait, l'auteur de Histoire d'une Marie intitule ses chapitres confessions ? Et ce sont des confessions véritables, comme maints croyants n'oseraient les faire, même dans le huis clos d'un confessionnal. Mais écoutons Bâillon nous parler lui-même de son roman. — Ce livre ne prétend pas être de la littérature. Il apporte humblement quelques pages en plus à l'éternelle histoire de la souffrance humaine. Àinsi que mes autres ouvrages, il est un acte — comme le serait un examen de conscience ou une confession. Comme tel, il a en lui son but et ses intentions. Un homme se cherche et s'exprime. Il est difficile de se trouver et, si l'on se trouve difficile d'être sincère, D'une confession à l'autre — plus exactement : d'une recherche à l'autre — Jean Martin, mon personnage, se reprend, se désavoue, se contredit, toujours plus proche
en fait cinq, il doit aller beaucoup mieux. » De fait, l'auteur de Histoire d'une Marie intitule ses chapitres confessions ? Et ce sont des confessions véritables, comme maints croyants n'oseraient les faire, même dans le huis clos d'un confessionnal. Mais écoutons Bâillon nous parler lui-même de son roman. — Ce livre ne prétend pas être de la littérature. Il apporte humblement quelques pages en plus à l'éternelle histoire de la souffrance humaine. Àinsi que mes autres ouvrages, il est un acte — comme le serait un examen de conscience ou une confession. Comme tel, il a en lui son but et ses intentions. Un homme se cherche et s'exprime. Il est difficile de se trouver et, si l'on se trouve difficile d'être sincère, D'une confession à l'autre — plus exactement : d'une recherche à l'autre — Jean Martin, mon personnage, se reprend, se désavoue, se contredit, toujours plus proche cependant de l'implacable vérité qui l'attire et qu'il ne soupçonne pas encore. Les circonstances ont amené Jean Martin à s'analyser devant un psychiatre dans un de ces chalets où l'on isole certains malades à l'hôpital de la Salpêtrière. On devine quels aveux peuvent jaillir dans ce royaume de l'anxiété, des hallucinations et pour tout dire de la demi-folie, sinon de la folie entière. On pourrait en déduire que son histoire est un peu spéciale. Elle l'est moins qu'on ne le suppose. Certains remous, simplement, ont amené à la surface de la pensée ce qui, chez les autres, se cache... en attendant une lame de fond toujours possible. Peut-être pensera-t-on à Freud, ou aux théories plus récentes des sur-réalistes ? Traversant les mêmes paysages d'âmes, il est possible que nos routes se côtoyent quelquefois : elles ne se sont pas cherchées. Il est dommage que seuls les critiques aient le bénéfice de la « Prière d'insérer lorsque celle-ci offre l'intérêt de la présente. Dans le temps, l'auteur appelait cela préface et l'insérait dans le livre. Autres temps, autres mœurs. La critique est pressée et veut paraître au courant. Aussi la majorité des auteurs rédigent-ils leur petit papier en vue de permettre
hallucinations et pour tout dire de la demi-folie, sinon de la folie entière. On pourrait en déduire que son histoire est un peu spéciale. Elle l'est moins qu'on ne le suppose. Certains remous, simplement, ont amené à la surface de la pensée ce qui, chez les autres, se cache... en attendant une lame de fond toujours possible. Peut-être pensera-t-on à Freud, ou aux théories plus récentes des sur-réalistes ? Traversant les mêmes paysages d'âmes, il est possible que nos routes se côtoyent quelquefois : elles ne se sont pas cherchées. Il est dommage que seuls les critiques aient le bénéfice de la « Prière d'insérer lorsque celle-ci offre l'intérêt de la présente. Dans le temps, l'auteur appelait cela préface et l'insérait dans le livre. Autres temps, autres mœurs. La critique est pressée et veut paraître au courant. Aussi la majorité des auteurs rédigent-ils leur petit papier en vue de permettre à ladite critique de ne pas lire le livre et d'en pouvoir parler. Cela nous vaut souvent des âneries, mais parfois une belle page comme c'est le cas pour Un Homme si simple. Elle eût pu très bien constituer la préface de ces confessions, mais... il y en avait déjà une et Bâillon a sans doute pensé à utiliser au mieux celle qui ferait double emploi. Voici le schéma de la dite préface (donnée en tête du roman et qui est une transposition ironique du cas de son héros Jean Martin). Un ami, il est chimiste, un beau cerveau de savant. « Un jour, comme il dînait, un petit pois roula par terre, hors de son assiette. Ce n'est rien, un petit pois. D'abord, il ne le remarqua pas, puis il le pensa. Puis il s'inquiéta, puis il se tourmenta. Puis il voulut savoir où ce petit pois avait roulé. « Il quitta sa place et se mit à genoux sous la table. « Allez, que fais-tu ? » « Je cherche un petit pois ». « Laisse donc ». « Non, je veux trouver ce petit pois qui a roulé de mon assiette ». Sa femme, pour lui plaire,
une et Bâillon a sans doute pensé à utiliser au mieux celle qui ferait double emploi. Voici le schéma de la dite préface (donnée en tête du roman et qui est une transposition ironique du cas de son héros Jean Martin). Un ami, il est chimiste, un beau cerveau de savant. « Un jour, comme il dînait, un petit pois roula par terre, hors de son assiette. Ce n'est rien, un petit pois. D'abord, il ne le remarqua pas, puis il le pensa. Puis il s'inquiéta, puis il se tourmenta. Puis il voulut savoir où ce petit pois avait roulé. « Il quitta sa place et se mit à genoux sous la table. « Allez, que fais-tu ? » « Je cherche un petit pois ». « Laisse donc ». « Non, je veux trouver ce petit pois qui a roulé de mon assiette ». Sa femme, pour lui plaire, ensuite la servante, se mirent à genoux pour chercher avec lui ce petit pois roulé par terre hors d'une assiette. À un moment, quelqu'un accrocha la nappe. D'autres petits pois, beaucoup, d'autres, roulèrent par terre. Le chimiste ne s'en soucia pas. Il marchait dedans, en faisait de la bouillie. Ce qu'il voulait, c'était le premier petit pois tombé à terre. « Un pauvre homme, dans ce livre, s'arrache non sans douleur de rouges morceaux de vérité. Il cherche son petit pois... Peut-être en cherche-t-il plusieurs. Peut-être ignore-t-il tous ceux qu'il cherche ? Peut-être passe-t-il à côté du plus gros, sans savoir qu'il le cherche ? Et ce gros n'est pas beau. Faut-il le découvrir ? « L'esprit est prompt, la chair faible et le cerveau fragile. » Ah ! oui, que la chair est faible et le cerveau fragile ! Le Jean Martin avait une femme et voilà qu'il connut une musicienne, Claire, dont il devint fou d'amour. Mais, gardant la même affection pour Jeanne, il avait rêvé de les voir, de les avoir ensemble, près de lui. Jeanne l'inspirait peu. Claire était plus près de son cerveau. Un autre eût divorcé. « Oui, les avocats, les juges, au bout,
qu'il voulait, c'était le premier petit pois tombé à terre. « Un pauvre homme, dans ce livre, s'arrache non sans douleur de rouges morceaux de vérité. Il cherche son petit pois... Peut-être en cherche-t-il plusieurs. Peut-être ignore-t-il tous ceux qu'il cherche ? Peut-être passe-t-il à côté du plus gros, sans savoir qu'il le cherche ? Et ce gros n'est pas beau. Faut-il le découvrir ? « L'esprit est prompt, la chair faible et le cerveau fragile. » Ah ! oui, que la chair est faible et le cerveau fragile ! Le Jean Martin avait une femme et voilà qu'il connut une musicienne, Claire, dont il devint fou d'amour. Mais, gardant la même affection pour Jeanne, il avait rêvé de les voir, de les avoir ensemble, près de lui. Jeanne l'inspirait peu. Claire était plus près de son cerveau. Un autre eût divorcé. « Oui, les avocats, les juges, au bout, une Jeanne qui pleure... Non, être simple. » Il dit à Claire : « Tu le sais, il y a Jeanne ». À celle-ci : « Sache-le, il y aura Claire ». Mais voilà : les deux souffraient et lui pour elles. Alors des chamailleries continuelles. Elles avaient des goûts opposés. Ça ne réussissait point de mêler le sucre et le miel. Enfin, Jeanne s'en alla, mais vivre à Paris. Comment écrire, lorsqu'on est déjà très nerveux ? Le remède, une chambre pour soi seul. On trouve cela en banlieue. Mais ce qui semblait tout à fait bien au premier coup d'œil ne vaut plus cher lorsqu'on s'y est installé. Les tramways qui passent, l'attente des trams à passer et toutes sortes d'incommodités. Le nez, les yeux, les oreilles. Ah ! la campagne de banlieue ! Il y avait aussi Michette qui devenait grande. Michette, la fille de Claire, revient de chez son père, un très grand peintre, un des plus grands peintres d'aujourd'hui (mais, taisons son nom). Là-bas, elle s'est un peu pervertie cérébramment au contact de sa sœur, Dah. une esthète. Elle est revenue avec du mépris pour les siens. « L'aigle ne prend pas les mouches. »
opposés. Ça ne réussissait point de mêler le sucre et le miel. Enfin, Jeanne s'en alla, mais vivre à Paris. Comment écrire, lorsqu'on est déjà très nerveux ? Le remède, une chambre pour soi seul. On trouve cela en banlieue. Mais ce qui semblait tout à fait bien au premier coup d'œil ne vaut plus cher lorsqu'on s'y est installé. Les tramways qui passent, l'attente des trams à passer et toutes sortes d'incommodités. Le nez, les yeux, les oreilles. Ah ! la campagne de banlieue ! Il y avait aussi Michette qui devenait grande. Michette, la fille de Claire, revient de chez son père, un très grand peintre, un des plus grands peintres d'aujourd'hui (mais, taisons son nom). Là-bas, elle s'est un peu pervertie cérébramment au contact de sa sœur, Dah. une esthète. Elle est revenue avec du mépris pour les siens. « L'aigle ne prend pas les mouches. » Jean a entrepris de la ramener dans leur chemin, vers plus de simplicité, vers plus d'amitié pour sa mère... et pour cela il la flattera, dans son estime exagérée pour sa sœur. Mais voilà, un jour, Michette se courba pour ramasser quelque chose. Sa robe se tendit un peu, je ne pensais pas au bras, je pensais au corps tout entier... Que verrais-je si... Et voici le ver rongeur. C'est stupide, il le connaît le corps de Michette. Il le vit souvent ce corps lorsque Claire le baignait. Mais c'est qu'il a changé... Que verrais-je si... Et voici un jour Martin à genoux, une Michette dans les bras ! Autrement que les mots, on peut, Michette, faire comprendre l'inexprimé... « Je ne pouvais me douter, murmurait Michette. Que l'inexprimé entre nous demeure l'inexprimé ! » Il revint, cet inexprimé. « Aime-moi, sauve-moi », dit Martin : elle répond : « Je suis trop jeune ». Martin se sent troublé, malade. Alors, il alla voir le médecin ; une vague visite ; mais le ver rongeur continue son ouvrage... Le patient ne mange plus, il ne veut pas manger ; il ne travaille plus. À son tour, le docteur vient, revient,
ne pensais pas au bras, je pensais au corps tout entier... Que verrais-je si... Et voici le ver rongeur. C'est stupide, il le connaît le corps de Michette. Il le vit souvent ce corps lorsque Claire le baignait. Mais c'est qu'il a changé... Que verrais-je si... Et voici un jour Martin à genoux, une Michette dans les bras ! Autrement que les mots, on peut, Michette, faire comprendre l'inexprimé... « Je ne pouvais me douter, murmurait Michette. Que l'inexprimé entre nous demeure l'inexprimé ! » Il revint, cet inexprimé. « Aime-moi, sauve-moi », dit Martin : elle répond : « Je suis trop jeune ». Martin se sent troublé, malade. Alors, il alla voir le médecin ; une vague visite ; mais le ver rongeur continue son ouvrage... Le patient ne mange plus, il ne veut pas manger ; il ne travaille plus. À son tour, le docteur vient, revient, puis un jour, c'est le départ pour la Salpêtrière. Ceci est un mauvais résumé. Ne croyez pas à un livre sec. Un Homme si simple est rempli d'émotion. Ce sont, en effet, de rouges morceaux de vérité qu'il nous montre. Béillon ne cache pas qu'il est égoïste. En même temps que de son cœur, c'est des rouges morceaux de la vie des siens qu'il arrache. « Je suis égoïste, quand il s'agit de mes livres, surtout, je deviens dur. Il n'y a plus ni Dieu ni diable, ni morale. Ah ! ça t'ennuie que je te fourre dans un livre ? Tant pis ! Je t'y fourre. J'y fourre les miens. J'y fourre les autres, je y fourre moi-même. Et j'ai des exigences, quand j'écris, peu de choses me distraient, je veux la vraie. « J'écris ; mes personnages sont des gens de tous les jours, pas de ceux qui se campent avec des gestes d'acteur au bout des bras : de pauvres bougres avec leur cœur. Ma phrase debout, chacun mettrait sur sa pointe cet œuf de Christophe Colomb. Elle est simple. » Vous lirez un Homme si simple. Avec ce livre, c'est un des talents les plus incontestables
que de son cœur, c'est des rouges morceaux de la vie des siens qu'il arrache. « Je suis égoïste, quand il s'agit de mes livres, surtout, je deviens dur. Il n'y a plus ni Dieu ni diable, ni morale. Ah ! ça t'ennuie que je te fourre dans un livre ? Tant pis ! Je t'y fourre. J'y fourre les miens. J'y fourre les autres, je y fourre moi-même. Et j'ai des exigences, quand j'écris, peu de choses me distraient, je veux la vraie. « J'écris ; mes personnages sont des gens de tous les jours, pas de ceux qui se campent avec des gestes d'acteur au bout des bras : de pauvres bougres avec leur cœur. Ma phrase debout, chacun mettrait sur sa pointe cet œuf de Christophe Colomb. Elle est simple. » Vous lirez un Homme si simple. Avec ce livre, c'est un des talents les plus incontestables de notre littérature qui s'affirme complètement. Henry POULAILLE. Le Messie sans peuple par Salomon POLIAKOFF M. R. F. Éditeur. Voici un bel auteur. D'avoir été traduit par Kessel, cela lui assurera, j'espère, des lecteurs. En tout cas, il mérite d'en avoir. C'est autrement solide que du Kouprine de qui, au détriment d'autres Russes, comme Boris Pilniak, dont l'Année nue, que j'ai lu, est une œuvre de génie, et de Bounine, on fait tout de même trop de cas. L'œuvre de M. Poliakov est une œuvre documentée et, en même temps que suivant de près la vérité historique, une œuvre romanesque bien menée. À l'heure où la question sioniste préoccupe tous les esprits, voilà un livre de haut intérêt. En Pologne, les prophètes qui se crurent ou se firent passer pour le Messie ne manquèrent pas. Sabbataï Zevi et Frank sont les deux plus connus. Sabbataï Zevi prêtait davantage au roman que Frank et c'est peut-être pour cela que M. Poliakov le choisit de préférence au second qui a une non moins curieuse figure et qui a des adeptes encore, paraît-il. Sabbataï Zevi, jeune juif de Smyrne (pendant le XVIIIe siècle) troubla toute la population juive, empêcha de dormir le sultan
détriment d'autres Russes, comme Boris Pilniak, dont l'Année nue, que j'ai lu, est une œuvre de génie, et de Bounine, on fait tout de même trop de cas. L'œuvre de M. Poliakov est une œuvre documentée et, en même temps que suivant de près la vérité historique, une œuvre romanesque bien menée. À l'heure où la question sioniste préoccupe tous les esprits, voilà un livre de haut intérêt. En Pologne, les prophètes qui se crurent ou se firent passer pour le Messie ne manquèrent pas. Sabbataï Zevi et Frank sont les deux plus connus. Sabbataï Zevi prêtait davantage au roman que Frank et c'est peut-être pour cela que M. Poliakov le choisit de préférence au second qui a une non moins curieuse figure et qui a des adeptes encore, paraît-il. Sabbataï Zevi, jeune juif de Smyrne (pendant le XVIIIe siècle) troubla toute la population juive, empêcha de dormir le sultan et fit perdre la tête aux banquiers au point que les Bourses d'Allemagne et de Hollande suspendirent un temps leur fonctionnement. Cela seul nous le rendrait sympathique et un historien n'aurait sans doute pas su nous tracer un portrait aussi net, aussi beau que le romancier. Car, du début à la fin, M. Poliakov a voulu que son faux Messie nous soit sympathique. Cela était assez difficile, mais il y est parvenu moyennant quelques belles trouvailles de poète, certes, mais nous ne l'en blâmerons point. Nous le montrons inquiet, hésitant, troublé par ses idées, c'était une belle image poétique, que l'historien n'eût pas acceptée. Et cela lui permet de créer l'atmosphère de son drame, de le faire aller plus loin. D'abord, donc Sabbataï Zevi résiste. Il attend le signe de Dieu. En vain ses disciples l'exhortent-ils ; ce n'est que lorsque, selon une prédiction, Sarah la pécheresse se présente à lui, qu'il parle au peuple de sa mission. Le peuple l'acclame, il est le Messie-Bonheur, mais de peu de durée. Le pauvre Messie se rend à l'appel du sultan, et, sur la foi d'un docteur juif converti, son conseiller, le sultan lui donne le choix de deux épreuves : une