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» répond Caroline. Elle s'incline et quitte la place. Gaétan, vexé de sa déconvenue, reproche à son frère cette singulière sortie. Urbain s'emporte contre le duc, l'insulte, lui jette ses bienfaits à la face, et l'accuse de respecter assez peu le toit maternel pour vouloir faire sa maîtresse de Mme de Saint-Genes. Gaétan, furieux, lui dit de reprendre ses bienfaits trop chèrement vendus, lui reproche à son tour d'être amoureux de la lectrice de sa mère, et sort pour éviter de se porter à de plus grandes extrémités. Urbain resté seul est pris d'un malaise subit. Il sent qu'il étouffe « De l'air, s'écrie-t-il, de l'air! » Il se traine jusqu'à la fenêtre, en brise un carreau et tombe évanoui. Caroline, qui vient chercher un livre dans la bibliothèque, trouve le marquis étendu sur un sofa. Son sang coule, il s'est blessé à la main. Elle panse sa blessure, Gaétan reparaît, elle l'envoie chercher un médecin. Enfin le marquis revient à lui, il respire et s'endort sans rouvrir les yeux. Caroline s'assied devant une table, baisse l'abat-jour de la lampe et s'apprête à veiller le malade. Elle le contemple perdue dans ses réflexions, elle a compris qu'elle est aimée, elle sent qu'elle aime. Le rideau tombe lentement sur ce tableau enchanteur. Au dernier acte, Diane de Xaintrailles s'est décidée. C'est le duc d'Aléria qu'elle préfère, et ce choix comble de joie Gaétan et Urbain, qui se trouve libre. Le duc sait maintenant que son frère adore Caroline, il se doute bien que Caroline n'est pas insensible. Le mauvais sujet converti a juré de faire le bonheur de tout le monde. Il obtient, non sans peine, l'aveu de Mme de Saint-Genes, il fait entrer Diane dans la conspiration, puis il commence résolument l'attaque des préjugés maternels. Il y a encore là une scène ravissante de grâce et d'esprit. Le duc s'incline profondément, demande quelques minutes d'audience à la marquise, lui offre gravement la main, la conduit solennellement à un sofa où il la fait asseoir, et s'agenouille à ses pieds sur un coussin, tandis que le marquis s'assied de l'autre côté.
sent qu'elle aime. Le rideau tombe lentement sur ce tableau enchanteur. Au dernier acte, Diane de Xaintrailles s'est décidée. C'est le duc d'Aléria qu'elle préfère, et ce choix comble de joie Gaétan et Urbain, qui se trouve libre. Le duc sait maintenant que son frère adore Caroline, il se doute bien que Caroline n'est pas insensible. Le mauvais sujet converti a juré de faire le bonheur de tout le monde. Il obtient, non sans peine, l'aveu de Mme de Saint-Genes, il fait entrer Diane dans la conspiration, puis il commence résolument l'attaque des préjugés maternels. Il y a encore là une scène ravissante de grâce et d'esprit. Le duc s'incline profondément, demande quelques minutes d'audience à la marquise, lui offre gravement la main, la conduit solennellement à un sofa où il la fait asseoir, et s'agenouille à ses pieds sur un coussin, tandis que le marquis s'assied de l'autre côté. « N'est-ce pas, ma mère, dit le duc, que Mme de Saint-Genes est adorable, et que vous l'aimez de tout votre cœur? Eh bien! vous voyez devant vous deux coupables qui n'ont pu, eux non plus, résister à son charme vainqueur, et vous auriez dix fils qu'ils seraient là, à genoux, tous en rond, et qu'ils vous diraient: Ma mère, pardonnez-nous, car nous sommes tous amoureux de Mme de Saint-Genes. » Mme de Villemer résiste naturellement. Elle ne saurait tout d'un coup se faire à l'idée que son fils, le marquis de Villemer, puisse épouser une demoiselle de noblesse de robe, sa demoiselle de compagnie. Gaétan insiste, et avec toutes sortes de câlineries dans la voix, il lui rappelle une touchante histoire: Qu'un jour la noble veuve du duc d'Aléria s'était laissé toucher par les grandes qualités du marquis de Villemer, que la famille de la duchesse s'opposait à leur union, parce qu'il manquait au marquis un ou deux quartiers de noblesse, que cependant M. de Villemer avait rendu sa femme parfaitement heureuse, que lui, Gaétan, n'avait jamais connu d'autre père et qu'il voulait rendre au fils du marquis de Villemer le bonheur que leur père à tous deux lui
genoux, tous en rond, et qu'ils vous diraient: Ma mère, pardonnez-nous, car nous sommes tous amoureux de Mme de Saint-Genes. » Mme de Villemer résiste naturellement. Elle ne saurait tout d'un coup se faire à l'idée que son fils, le marquis de Villemer, puisse épouser une demoiselle de noblesse de robe, sa demoiselle de compagnie. Gaétan insiste, et avec toutes sortes de câlineries dans la voix, il lui rappelle une touchante histoire: Qu'un jour la noble veuve du duc d'Aléria s'était laissé toucher par les grandes qualités du marquis de Villemer, que la famille de la duchesse s'opposait à leur union, parce qu'il manquait au marquis un ou deux quartiers de noblesse, que cependant M. de Villemer avait rendu sa femme parfaitement heureuse, que lui, Gaétan, n'avait jamais connu d'autre père et qu'il voulait rendre au fils du marquis de Villemer le bonheur que leur père à tous deux lui avait donné. La marquise se laisse attendrir. « Allez me chercher Mme de Saint-Genes, dit-elle enfin, et ce mot vient souler toutes les poitrines oppressées par une douce émotion. Il ne reste plus qu'à jeter la fille dans les bras de la mère, et la pièce est finie. Nous étions tous heureux de voir une comédie d'une simplicité adorable se terminer, comme dans la vie réelle, sans incident romanesque, sans péripétie, en un mot sans faux dénouement. Hélas! l'auteur en avait décidé autrement. Le Marquis de Villemer est tiré d'un roman, et il fallait bien qu'on s'en aperçût par quelque endroit. Qu'auraient dit les lecteurs de la Revue des Deux-Mondes? C'est ainsi, si Mme de Saint-Geneix ne s'était pas enfuie, à l'Odéon, du château de Villemer? Ce n'est pas Mme de Saint-Geneix qui entre, c'est cette petite peste de Mme d'Arglade, la jeune veuve qui a recommandé Caroline à la marquise. Elle nourrissait le secret espoir d'épouser le duc, elle apprend qu'il lui échappe et que Caroline va devenir marquise de Villemer, elle est furieuse. Elle vient raconter à la mère d'Urbain que Caroline n'a pas passé la nuit dans sa chambre et qu'elle, Mme d'Arglade, l'a vue de grand
tous heureux de voir une comédie d'une simplicité adorable se terminer, comme dans la vie réelle, sans incident romanesque, sans péripétie, en un mot sans faux dénouement. Hélas! l'auteur en avait décidé autrement. Le Marquis de Villemer est tiré d'un roman, et il fallait bien qu'on s'en aperçût par quelque endroit. Qu'auraient dit les lecteurs de la Revue des Deux-Mondes? C'est ainsi, si Mme de Saint-Geneix ne s'était pas enfuie, à l'Odéon, du château de Villemer? Ce n'est pas Mme de Saint-Geneix qui entre, c'est cette petite peste de Mme d'Arglade, la jeune veuve qui a recommandé Caroline à la marquise. Elle nourrissait le secret espoir d'épouser le duc, elle apprend qu'il lui échappe et que Caroline va devenir marquise de Villemer, elle est furieuse. Elle vient raconter à la mère d'Urbain que Caroline n'a pas passé la nuit dans sa chambre et qu'elle, Mme d'Arglade, l'a vue de grand matin sortir de la bibliothèque avec Gaétan. La pièce recommence sur nouveaux frais. J'ai assisté aux deux premières représentations, et j'ai remarqué chaque fois que ce revirement subit, inattendu, déconcerte le public. La baronne d'Arglade nous a été présentée bien plutôt comme une étourdie dans le genre de Mme de Leris, du Caprice, que comme une méchante femme, capable d'une semblable noirceur. D'ailleurs la marquise a bientôt fait de condamner Mme de Saint-Geneix elle sait que le mensonge répugne au caractère de la baronne, je le veux bien; la baronne ne ment pas, je l'accorde mais doit-on conclure nécessairement de sa révélation que Caroline est la maîtresse de Gaëtan? Ne peut-il pas y avoir à ce fait une autre explication? Pourquoi accueillir la plus odieuse sur-le-champ et sans plus ample information? La marquise connaît-elle si peu cette jeune fille qui a vécu sous son toit et qu'elle était prête tout à l'heure à nommer sa fille? Croit-elle son fils, un duc d'Aléria, assez lâche, assez misérable pour vouloir faire épouser sa maîtresse à son frère? Et dans quel but? Pourquoi cette machination infernale? Pourquoi enfin faire subir à la jeune fille un interrogatoire humiliant et qu'il a fallu mener avec
Leris, du Caprice, que comme une méchante femme, capable d'une semblable noirceur. D'ailleurs la marquise a bientôt fait de condamner Mme de Saint-Geneix elle sait que le mensonge répugne au caractère de la baronne, je le veux bien; la baronne ne ment pas, je l'accorde mais doit-on conclure nécessairement de sa révélation que Caroline est la maîtresse de Gaëtan? Ne peut-il pas y avoir à ce fait une autre explication? Pourquoi accueillir la plus odieuse sur-le-champ et sans plus ample information? La marquise connaît-elle si peu cette jeune fille qui a vécu sous son toit et qu'elle était prête tout à l'heure à nommer sa fille? Croit-elle son fils, un duc d'Aléria, assez lâche, assez misérable pour vouloir faire épouser sa maîtresse à son frère? Et dans quel but? Pourquoi cette machination infernale? Pourquoi enfin faire subir à la jeune fille un interrogatoire humiliant et qu'il a fallu mener avec une adresse prodigieuse pour que la vérité n'en sortît pas? N'était-il pas plus naturel, plus convenable, plus humain de s'adresser directement au duc, qui d'un mot pouvait tout éclaircir? Il ne s'agissait plus simplement ici d'une de ces galantes aventures qu'un gentilhomme, un honnête homme nie quand même, et où sa parole n'est d'aucun poids. La marquise devait supposer que le duc, accusé d'une monstruosité, donnerait de sa conduite une explication nette et catégorique. Je reconnais que cette péripétée amène encore une scène fort belle, celle où, la lumière étant faite, Caroline se montre impitoyable et veut sortir à tout prix de cette maison où on l'a laissée indignement calomnier. Un frémissement a parcouru le public quand la marquise a dit en se soulevant péniblement de son sofa : "Aitez-moi, mes enfants." Et pas un œil n'est resté sec en voyant la jeune fille se précipiter avec emportement dans les bras de la marquise. La scène, je le répète, est superbe, mais il faut avoir le courage de la sacrifier le drame est fini quand Mme de Villemer a donné son consentement au mariage, et dès lors il ne peut plus y avoir d'intérêt. On sait trop bien que, quels
sa parole n'est d'aucun poids. La marquise devait supposer que le duc, accusé d'une monstruosité, donnerait de sa conduite une explication nette et catégorique. Je reconnais que cette péripétée amène encore une scène fort belle, celle où, la lumière étant faite, Caroline se montre impitoyable et veut sortir à tout prix de cette maison où on l'a laissée indignement calomnier. Un frémissement a parcouru le public quand la marquise a dit en se soulevant péniblement de son sofa : "Aitez-moi, mes enfants." Et pas un œil n'est resté sec en voyant la jeune fille se précipiter avec emportement dans les bras de la marquise. La scène, je le répète, est superbe, mais il faut avoir le courage de la sacrifier le drame est fini quand Mme de Villemer a donné son consentement au mariage, et dès lors il ne peut plus y avoir d'intérêt. On sait trop bien que, quels que soient les événements futurs, Caroline sera la femme du marquis de Villemer. Tetio est cette pièce, sans doute le grand événement dramatique de la saison. Mme Sand s'y est élevée à une hauteur où elle n'avait pas encore atteint au théâtre. Cet étonnant génie qui s'est renouvelé jusqu'à trois fois dans le roman devait un jour ou l'autre se compiler dans le drame. Ses premières pièces, toutes de sentiment, et d'un sentiment parfois plus lyrique que dramatique, manquaient un peu de relief. On y souhaitait, pour rompre la monotonie, le contraste de la gaieté. Cet élément nouveau, l'auteur l'a trouvé dans le rôle du duc d'Aléria, un personnage secondaire du livre et qui dans la comédie rayonne au premier plan. Ce charmant rôle est, en effet, comme le rayon de soleil de la pièce. Il l'éclaire, la vivifie et l'anime par le petitement continuel de l'esprit le plus étincelant. Sans prétendre qu'une main étrangère ait collaboré au Marquis de Villemer, on a cru voir dans ce progrès l'influence d'un ami de Mme Sand, M. Dumas fils, qui vient de faire un long séjour à Nohant. Le génie de Mme Sand est, en effet, doué de cette singulière faculté d'absorption
fois dans le roman devait un jour ou l'autre se compiler dans le drame. Ses premières pièces, toutes de sentiment, et d'un sentiment parfois plus lyrique que dramatique, manquaient un peu de relief. On y souhaitait, pour rompre la monotonie, le contraste de la gaieté. Cet élément nouveau, l'auteur l'a trouvé dans le rôle du duc d'Aléria, un personnage secondaire du livre et qui dans la comédie rayonne au premier plan. Ce charmant rôle est, en effet, comme le rayon de soleil de la pièce. Il l'éclaire, la vivifie et l'anime par le petitement continuel de l'esprit le plus étincelant. Sans prétendre qu'une main étrangère ait collaboré au Marquis de Villemer, on a cru voir dans ce progrès l'influence d'un ami de Mme Sand, M. Dumas fils, qui vient de faire un long séjour à Nohant. Le génie de Mme Sand est, en effet, doué de cette singulière faculté d'absorption qui fait qu'elle s'assimile très vite les qualités de ceux qui l'entourent; mais ce n'est pas d'hier que l'auteur du Marquis de Villemer a de l'esprit dans le style. Lisez les cent premières pages d'un roman paru il y a quelques années, Elle et lui, et vous y retrouverez l'humeur, la gaieté, le trait, en un mot l'esprit du duc d'Aléria. Il semble que Mme Sand ait voulu s'y mettre au pas du siècle et se soit amusée à lutter contre ceux de nos jeunes écrivains qu'on a appelés les fils de Voltaire. Le Marquis de Villemer est admirablement interprété. Berton, dans le personnage du duc, est jeune, leste, pimpant, plein de distinction, d'aménité et de bonne grâce. Je ne connais personne qui eût réussi aussi bien que lui à composer cette physionomie multiple de gentilhomme débauché et blasé, qui, à quarante ans, retrouve pour animer la maison maternelle l'aimable gaieté de la première jeunesse. Ribes était également l'acteur qui convenait le mieux pour le rôle du marquis. Tout l'y sert, ses défauts, comme ses qualités ses tics nerveux, ses gestes saccadés, sa diction hachée, son accent amer et profond et jusqu'au malaise dont il souffre en ce moment. On
la gaieté, le trait, en un mot l'esprit du duc d'Aléria. Il semble que Mme Sand ait voulu s'y mettre au pas du siècle et se soit amusée à lutter contre ceux de nos jeunes écrivains qu'on a appelés les fils de Voltaire. Le Marquis de Villemer est admirablement interprété. Berton, dans le personnage du duc, est jeune, leste, pimpant, plein de distinction, d'aménité et de bonne grâce. Je ne connais personne qui eût réussi aussi bien que lui à composer cette physionomie multiple de gentilhomme débauché et blasé, qui, à quarante ans, retrouve pour animer la maison maternelle l'aimable gaieté de la première jeunesse. Ribes était également l'acteur qui convenait le mieux pour le rôle du marquis. Tout l'y sert, ses défauts, comme ses qualités ses tics nerveux, ses gestes saccadés, sa diction hachée, son accent amer et profond et jusqu'au malaise dont il souffre en ce moment. On ne saurait trop louer le jeu discret, voilé, tout en nuances, de Mme Thuillier c'est un sentiment, une grâce, une chasteté incomparables. Mme Ramelli, bien jolie encore sous ses cheveux blancs, préparée à la fois beaucoup de bouté et de dignité à la marquise; Mme Delahaye a tiré tout le parti possible du rôle mal venu de la baronne d'Arglade; une débutante, Mme Leprévost, a joué Diane de Xaintrailles avec infiniment de distinction et d'enjouement. Enfin je me ferais un scrupule d'oublier Saint-Léon, Rey et Clerk. Beaucoup de ceux qui ont vu la pièce seront fort étonnés d'apprendre que le petit rôle du père Benoit, ce vieillard tout cassé, à la voix chevrotante, est tenu par un jeune homme de vingt ans, M. Clerk. Ce jeune acteur a, du reste, été à bonne école. Il a, m'a-t-on dit, fait son apprentissage sur le théâtre de Nohant. Pendant cette quinzaine, la Comédie-Française a repris "Il ne faut jurer de rien", pour les débuts de Mme Victoria Lafontaine. Dans l'œuvre d'Alfred de Musset, j'ai toujours eu une prédilection particulière pour "Il ne faut jurer de rien", comme dans l'œuvre de Mme Sand, j'en avais une pour Claudie, avant l'apparition du "sr"Me de
parti possible du rôle mal venu de la baronne d'Arglade; une débutante, Mme Leprévost, a joué Diane de Xaintrailles avec infiniment de distinction et d'enjouement. Enfin je me ferais un scrupule d'oublier Saint-Léon, Rey et Clerk. Beaucoup de ceux qui ont vu la pièce seront fort étonnés d'apprendre que le petit rôle du père Benoit, ce vieillard tout cassé, à la voix chevrotante, est tenu par un jeune homme de vingt ans, M. Clerk. Ce jeune acteur a, du reste, été à bonne école. Il a, m'a-t-on dit, fait son apprentissage sur le théâtre de Nohant. Pendant cette quinzaine, la Comédie-Française a repris "Il ne faut jurer de rien", pour les débuts de Mme Victoria Lafontaine. Dans l'œuvre d'Alfred de Musset, j'ai toujours eu une prédilection particulière pour "Il ne faut jurer de rien", comme dans l'œuvre de Mme Sand, j'en avais une pour Claudie, avant l'apparition du "sr"Me de la Vie. Il est rare que l'interprétation d'une œuvre souvent relue et qu'on sait, pour ainsi dire, par cœur, approche de l'idéal qu'on s'en est fait. Quand, par hasard, le cas arrive, le plaisir qui en résulte est un des plus vifs qu'on puisse goûter au théâtre. Cette agréable sensation, si fort appréciée des délicats, les acteurs du Théâtre-Français nous l'ont donnée le soir des débuts de Mme Victoria Lafontaine. Il faut pourtant que quelques critiques de détail se mêlent à notre admiration pour l'ensemble. Je n'ai rien à dire de MM. Provost et Delaunay, sinon qu'ils sont parfaits, l'un dans le rôle de Van Buck, de bonhomie et de gaieté; l'autre dans celui de Valentin, de tendresse, de passion et d'agréable persiflage. Mme Augustine Brohan, grande dame jusqu'au bout des ongles, a joué avec une distinction et une mesure exquises le rôle de la baronne de Mantes. Je ne ferai pas le même compliment à M. Got. La distinction n'a jamais été son côté fort, et le manque de sobriété semble être, depuis quelques années, son côté faible. M. Got croit-il que, lorsque Alfred de Musset a écrit, pour que chaque lecteur pût se la jouer à lui-même, cette
si fort appréciée des délicats, les acteurs du Théâtre-Français nous l'ont donnée le soir des débuts de Mme Victoria Lafontaine. Il faut pourtant que quelques critiques de détail se mêlent à notre admiration pour l'ensemble. Je n'ai rien à dire de MM. Provost et Delaunay, sinon qu'ils sont parfaits, l'un dans le rôle de Van Buck, de bonhomie et de gaieté; l'autre dans celui de Valentin, de tendresse, de passion et d'agréable persiflage. Mme Augustine Brohan, grande dame jusqu'au bout des ongles, a joué avec une distinction et une mesure exquises le rôle de la baronne de Mantes. Je ne ferai pas le même compliment à M. Got. La distinction n'a jamais été son côté fort, et le manque de sobriété semble être, depuis quelques années, son côté faible. M. Got croit-il que, lorsque Alfred de Musset a écrit, pour que chaque lecteur pût se la jouer à lui-même, cette œuvre toute de fantaisie gracieuse et de raillerie douce, il avait l'intention de faire de l'abbé une sorte de poussah répugnant, aux lèvres bouffies et aux manières hétéroclites ? De bonne foi, est-ce que la baronne de Mantes, qui reçoit tout le faubourg, peut admettre un pareil cuistre dans sa familiarité ? Et d'ailleurs de quel droit M. Got amène-t-il au premier plan un personnage qui dans l'œuvre est tout à fait secondaire? Est-ce qu'une comédie n'est pas un tout harmonieux ? et voit-on, dans un concert, les instruments chargés de l'accompagnement se mettre d'eux-mêmes à exécuter les premières parties? On me répond par l'exemple de Paulin Ménier dans le "Courrier de Zy", pourquoi pas celui de Frédérick Lemaitre dans l'"Auberge des Adrets"? Une comédie d'Alfred de Musset doit-elle être traitée, sur notre première scène, avec aussi peu de respect qu'au boulevard on traite un mélodrame ? J'insiste sur ce point parce qu'il me semble que la chose est plus grave qu'elle n'en a l'air. Dans la scène XI, l'oncle Van Buck prend la baronne à part et lui dévoile la conduite et les intentions perverses de son neveu. Ces défaits sont absolument nécessaires à l'intelligence de ce qui suit.
familiarité ? Et d'ailleurs de quel droit M. Got amène-t-il au premier plan un personnage qui dans l'œuvre est tout à fait secondaire? Est-ce qu'une comédie n'est pas un tout harmonieux ? et voit-on, dans un concert, les instruments chargés de l'accompagnement se mettre d'eux-mêmes à exécuter les premières parties? On me répond par l'exemple de Paulin Ménier dans le "Courrier de Zy", pourquoi pas celui de Frédérick Lemaitre dans l'"Auberge des Adrets"? Une comédie d'Alfred de Musset doit-elle être traitée, sur notre première scène, avec aussi peu de respect qu'au boulevard on traite un mélodrame ? J'insiste sur ce point parce qu'il me semble que la chose est plus grave qu'elle n'en a l'air. Dans la scène XI, l'oncle Van Buck prend la baronne à part et lui dévoile la conduite et les intentions perverses de son neveu. Ces défaits sont absolument nécessaires à l'intelligence de ce qui suit. M. Got, cependant, tire de sa poche un mouchoir rouge à carreaux et se met à essuyer ses lunettes avec toute sorte de gestes grotesques. Rien de plus simple, et M. Got est dans son droit, mais le gros public rit aux éclats et on n'entend pas un mot de ce que se disent Van Buck et la baronne. Qu'arriverait-il si tous les acteurs, à l'exemple de M. Got, en venaient à chercher l'effet quand même ? Non-seulement l'ensemble y périrait, mais le public finirait par ne plus rien comprendre à la pièce. Mme Lafontaine a tout à fait réussi. Elle est peut-être un peu bien mignonne pour le cadre de la Comédie-Française, et on a pu la trouver trop bourgeoise pour la fille de la baronne de Mantes, mais elle a ravi le public par sa sensibilité et son intelligence. On l'a très vivement applaudie surtout dans la grande scène du troisième acte, où elle a été admirable de candeur virginale et de tendresse passionnée. Quelques jours après les débuts de Mme Lafontaine, nous avons assisté à la répétition générale d'un spectacle peut-être plus intéressant, en ce sens qu'il est unique dans son genre. Ce spectacle devait être donné