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et lourdement les murs s'écroulent dans la poussière et la fumée, tandis que les Français, bondissant par la brèche, s'emparent de cette première enceinte. Mais tout restait encore à faire; il fallait s'emparer du château proprement dit, situé sur la hauteur et défiant de sa masse élevée la troupe en tumulte à ses pieds. La barrière franchie entourait en effet les basses cours et la citadelle, avec une deuxième muraille, offrait encore son donjon comme un suprême abri. Pour tenter l'escalade, on a recours à de nouveaux moyens, et des engins, qui suivaient l'armée, sont mis en batterie; ce sont des mangonneaux turcs qui lancent au loin des pavés et des pierres moyennes; ce sont aussi de puissantes perrières qu'on alimente avec des blocs et des quartiers de rocher, sous lesquels plieraient quatre hommes. Les projectiles sifflent dans l'air et s'écrasent contre les murs; sous leurs coups redoublés, le rempart s'ébranle; des crevasses se produisent; des pans entiers cèdent et s'écroulent; et les assiégés prévoient qu'il va falloir lutter corps à corps et opposer à l'ennemi, entrant par la brèche, la force des cuirasses et des cottes de mailles, la vigueur des bras et le courage des cœurs. C'est alors que dans la plaine on voit briller au loin l'acier des armures et des lances; une troupe s'achemine en bon ordre; et dès qu'on peut distinguer les oriflammes et les gonfanons qui clapotent au vent, la joie s'empare des assiégés et l'appréhension de leurs vainqueurs. C'est le comte de Flandre qui vient soutenir la place. Tandis que les défenseurs s'apprêtent à faire une sortie, tandis que le jeune roi, plein de courage devant le nouvel arrivant, donne des ordres pour lui faire face, le comte fait arrêter son armée et semble hésiter. Puis, la crainte ou la prudence lui dictant une résolution, il s'avance vers son suzerain et vient lui demander la paix. Un traité est conclu, par lequel l'héritage du comte de Vermandois revient à la couronne. Raoul de Boves fait sa soumission à Philippe-Auguste, qui devient son seigneur direct et celui des sires de Picquigny, Moreuil, Breteuil, Montdidier
que dans la plaine on voit briller au loin l'acier des armures et des lances; une troupe s'achemine en bon ordre; et dès qu'on peut distinguer les oriflammes et les gonfanons qui clapotent au vent, la joie s'empare des assiégés et l'appréhension de leurs vainqueurs. C'est le comte de Flandre qui vient soutenir la place. Tandis que les défenseurs s'apprêtent à faire une sortie, tandis que le jeune roi, plein de courage devant le nouvel arrivant, donne des ordres pour lui faire face, le comte fait arrêter son armée et semble hésiter. Puis, la crainte ou la prudence lui dictant une résolution, il s'avance vers son suzerain et vient lui demander la paix. Un traité est conclu, par lequel l'héritage du comte de Vermandois revient à la couronne. Raoul de Boves fait sa soumission à Philippe-Auguste, qui devient son seigneur direct et celui des sires de Picquigny, Moreuil, Breteuil, Montdidier et autres places des environs. C'était le début d'un grand règne, pendant lequel le domaine royal devait être doublé, la féodalité attaquée dans ses plus ruineux privilèges, l'ennemi repoussé des frontières et la royauté mise hors de tutelle, au grand profit de l'ordre, de l'industrie et du commerce. GABRIEL-L. HENRIOT. Collection d'art Voir les photos À AMIENS EN 1814 Les abeilles ont été et sont encore l'objet de bien des préjugés de la part du peuple des campagnes. Ainsi, on croit généralement que, lorsque l'on adresse des injures à ces insectes, ils comprennent parfaitement le sens des paroles; aussi, ils ne manquent pas de se venger des paroles désagréables prononcées à leur intention. On est également persuadé que les abeilles ne s'attachent à piquer de leur terrible aiguillon que les femmes dont la conduite n'est pas irréprochable, tandis qu'elles épargnent les femmes et les filles vertueuses. Dans bien des pays, on prétend qu'il ne faut jamais vendre une ruche pleine, mais qu'on doit l'échanger contre un autre objet ; — que celui qui la livre pour de l'argent s'expose à ce que les abeilles qui restent chez lui désertent son domaine par mépris ; — que, lorsque le domaine passe
Collection d'art Voir les photos À AMIENS EN 1814 Les abeilles ont été et sont encore l'objet de bien des préjugés de la part du peuple des campagnes. Ainsi, on croit généralement que, lorsque l'on adresse des injures à ces insectes, ils comprennent parfaitement le sens des paroles; aussi, ils ne manquent pas de se venger des paroles désagréables prononcées à leur intention. On est également persuadé que les abeilles ne s'attachent à piquer de leur terrible aiguillon que les femmes dont la conduite n'est pas irréprochable, tandis qu'elles épargnent les femmes et les filles vertueuses. Dans bien des pays, on prétend qu'il ne faut jamais vendre une ruche pleine, mais qu'on doit l'échanger contre un autre objet ; — que celui qui la livre pour de l'argent s'expose à ce que les abeilles qui restent chez lui désertent son domaine par mépris ; — que, lorsque le domaine passe à un héritier, si ce dernier jouit d'une mauvaise réputation, les ruches sont bientôt vides ; — enfin, que celui qui vole une ruche n'en profite pas. Un sieur Mangot, dit Ferdaine, demeurant à Démuin, avait une parente qui aimait beaucoup les douceurs, les friandises, les sucreries, et particulièrement le miel. A plusieurs reprises, elle sollicita Ferdaine de lui procurer du miel. Or, comme celui-ci n'avait pas d'abeilles et qu'il était trop pauvre pour acheter une ruche, il ne trouva rien de plus simple que d'en voler une. Il cacha son larcin dans le grenier de sa maison et, le lendemain, il se mit en devoir de recueillir le miel. C'était le samedi 15 octobre 1814. La torche de paille enflammée qui devait servir à asphyxier les mouches, ayant été placée trop près du toit, couvert en chaume, le feu prit aussitôt à la toiture avec une rapidité effrayante. Une grande sécheresse avait régné pendant tout l'été précédent et, ce jour-là, un vent impétueux soufflait du sud. En quelques minutes, l'incendie apparut aux quatre coins de la commune ; huit quarts d'heure plus tard, tout le village se trouva embrasé. Le fléau était d'autant plus rapide et plus terrible qu'à
miel. A plusieurs reprises, elle sollicita Ferdaine de lui procurer du miel. Or, comme celui-ci n'avait pas d'abeilles et qu'il était trop pauvre pour acheter une ruche, il ne trouva rien de plus simple que d'en voler une. Il cacha son larcin dans le grenier de sa maison et, le lendemain, il se mit en devoir de recueillir le miel. C'était le samedi 15 octobre 1814. La torche de paille enflammée qui devait servir à asphyxier les mouches, ayant été placée trop près du toit, couvert en chaume, le feu prit aussitôt à la toiture avec une rapidité effrayante. Une grande sécheresse avait régné pendant tout l'été précédent et, ce jour-là, un vent impétueux soufflait du sud. En quelques minutes, l'incendie apparut aux quatre coins de la commune ; huit quarts d'heure plus tard, tout le village se trouva embrasé. Le fléau était d'autant plus rapide et plus terrible qu'à cette époque toutes les maisons se trouvaient couvertes en chaume, à peu d'exceptions près. Les flammes sortaient avec violence des toits embrasés. Le vent emportait les flammèches d'une extrémité à l'autre du village. Dépeigner la consternation des habitants en présence d'une telle calamité serait une chose impossible ; riches et pauvres se voyaient réunis dans un malheur commun. On n'entendait de toutes parts que des cris et des pleurs ; la douleur était au fond de chaque cœur, et l'effroi peint sur tous les fronts. Cet incendie mémorable avait pris à dix heures et demie du matin et, une heure et demie plus tard, près de deux cents maisons étaient réduites en cendres. A midi, on pouvait dire : — Démuin était là ! L'auteur involontaire de cet accident, dont le souvenir est encore vivace, quitta Démuin pour n'y plus jamais revenir, non parce qu'il fut en butte aux mauvais traitements de ses compatriotes, mais parce qu'il avait l'âme bourrelée de remords. Il vécut encore de longues années et la fin de son existence fut des plus misérables. ALCIUS LEDIEU. Vieilles Chansons Populaires de Picardie V MARIANNE Marianne s'en allait au moulin Pour y faire moudre son grain, Elle monta
pauvres se voyaient réunis dans un malheur commun. On n'entendait de toutes parts que des cris et des pleurs ; la douleur était au fond de chaque cœur, et l'effroi peint sur tous les fronts. Cet incendie mémorable avait pris à dix heures et demie du matin et, une heure et demie plus tard, près de deux cents maisons étaient réduites en cendres. A midi, on pouvait dire : — Démuin était là ! L'auteur involontaire de cet accident, dont le souvenir est encore vivace, quitta Démuin pour n'y plus jamais revenir, non parce qu'il fut en butte aux mauvais traitements de ses compatriotes, mais parce qu'il avait l'âme bourrelée de remords. Il vécut encore de longues années et la fin de son existence fut des plus misérables. ALCIUS LEDIEU. Vieilles Chansons Populaires de Picardie V MARIANNE Marianne s'en allait au moulin Pour y faire moudre son grain, Elle monta sur son âne, La petite mère Marianne, Elle monta sur son âne Pour aller au moulin. Le meunier la voyant venir, Ne put s'empêcher de lui dire : « Attachez-là votre âne, Ma petite mère Marianne, Attachez-là votre âne À la queue du moulin. » Pendant que l'moulin tournait, Avec le meunier elle riait. Le loup mangea son âne, La petite mère Marianne, Le loup mangea son âne À la queue du moulin. Marianne fut bien étonnée De voir son âne enlevé. Qui donc a pris son âne, La petite mère Marianne, Qui donc a pris son âne À la queue du moulin. Le meunier, la voyant pleurer N' put s'empêcher d lui donner D lui donner un autre âne, La petite mère Marianne, D lui donner un autre âne Pour revenir au moulin. Son père en la voyant revenir Ne put s'empêcher de lui dire : Ce n'est pas là notre âne, Ma petite mère Marianne, Ce n'est pas là notre âne Qui allait au moulin. Notre âne avait les quatre pieds blancs, Le bout du nez à l'avant, Le bout de sa queue noire, Ma petite mère Marianne, Le bout de sa queue noire, Qui allait au moulin.
le meunier elle riait. Le loup mangea son âne, La petite mère Marianne, Le loup mangea son âne À la queue du moulin. Marianne fut bien étonnée De voir son âne enlevé. Qui donc a pris son âne, La petite mère Marianne, Qui donc a pris son âne À la queue du moulin. Le meunier, la voyant pleurer N' put s'empêcher d lui donner D lui donner un autre âne, La petite mère Marianne, D lui donner un autre âne Pour revenir au moulin. Son père en la voyant revenir Ne put s'empêcher de lui dire : Ce n'est pas là notre âne, Ma petite mère Marianne, Ce n'est pas là notre âne Qui allait au moulin. Notre âne avait les quatre pieds blancs, Le bout du nez à l'avant, Le bout de sa queue noire, Ma petite mère Marianne, Le bout de sa queue noire, Qui allait au moulin. Aux murs de la pièce, de droite et de gauche, sont suspendues, encadrées simplement, des gravures quelconques, parfois anciennes, des chromos rapportés de la ville voisine ou achetés à un colporteur ambulant, et même jusqu'aux diplômes des certificats d'études des enfants, ainsi qu'un exemplaire de la loi « tendant à réprimer l'ivresse publique ». En semaine, peu de monde fréquente les estaminets villageois : des clients de passage, des voisins venant prendre une chope, des commerçants entrant trinquer pour conclure une affaire. Mais le dimanche est le jour où les débits de boissons présentent la plus grande animation, surtout vers le soir. Dès l'après-midi, chaque cabaret voit arriver un à un, endimanchés, ses clients attitrés. Des parties de cartes s'engagent entre partenaires habituels. A différentes tables stationnent des buveurs isolés ou groupés ; des conversations se nouent et se poursuivent durant des heures. Il arrive aussi que l'un des assistants — des jeunes gens de préférence — doué d'une forte voix, entonne, à l'admiration de ceux qui l'écoutent, mais au mécontentement des joueurs qui, plus difficilement, s'entendent, quelque chanson bachique ou sentimentale, empruntée au répertoire de Béranger ou de Désaugiers, voire même quelque chansonnette en vogue, refrain de café-concert apporté
réprimer l'ivresse publique ». En semaine, peu de monde fréquente les estaminets villageois : des clients de passage, des voisins venant prendre une chope, des commerçants entrant trinquer pour conclure une affaire. Mais le dimanche est le jour où les débits de boissons présentent la plus grande animation, surtout vers le soir. Dès l'après-midi, chaque cabaret voit arriver un à un, endimanchés, ses clients attitrés. Des parties de cartes s'engagent entre partenaires habituels. A différentes tables stationnent des buveurs isolés ou groupés ; des conversations se nouent et se poursuivent durant des heures. Il arrive aussi que l'un des assistants — des jeunes gens de préférence — doué d'une forte voix, entonne, à l'admiration de ceux qui l'écoutent, mais au mécontentement des joueurs qui, plus difficilement, s'entendent, quelque chanson bachique ou sentimentale, empruntée au répertoire de Béranger ou de Désaugiers, voire même quelque chansonnette en vogue, refrain de café-concert apporté là par un commis-voyageur en spiritueux. Avec l'heure s'avançant, sous les chopes de bière blonde, à la mousse débordante, des cafés noirs alcoolisés, les voix s'élèvent; toute cette foule crie, rit, gesticule ; le brouhaha grandit ; l'atmosphère s'alourdit et se sature de fortes odeurs ; l'acre fumée des pipes et les émanations des liquides versés et renversés. Jusqu'à dix heures, moment où la cloche de l'église par ses tintements annonce l'heure de la retraite et donne le signal du départ, les villageois, aux cabarets ruraux, prennent les seules distractions possibles les jours dominicaux à la campagne. Passé cette heure, dans la crainte de la venue des gendarmes, les débits se vident et closent leurs portes tandis que les clients, sur de sonores bonsoirs échangés dans la nuit noire, se séparent. MAURICE THIÉRY. J'aime le pâle automne avec le fruit vermeil, La nudité des champs, les bois sans leurs parures, La nature mourante entrant dans le sommeil, Un ciel toujours bruineux, les coteaux sans verdures. J'aime le bruit des vents glissant dans les rameaux, L'horizon incertain, la glèbe désolée, La source qui gronde et pleure dans les roseaux, Le vieux poète errant contemplant la vallée. Du petit passereau j'aime les
et les émanations des liquides versés et renversés. Jusqu'à dix heures, moment où la cloche de l'église par ses tintements annonce l'heure de la retraite et donne le signal du départ, les villageois, aux cabarets ruraux, prennent les seules distractions possibles les jours dominicaux à la campagne. Passé cette heure, dans la crainte de la venue des gendarmes, les débits se vident et closent leurs portes tandis que les clients, sur de sonores bonsoirs échangés dans la nuit noire, se séparent. MAURICE THIÉRY. J'aime le pâle automne avec le fruit vermeil, La nudité des champs, les bois sans leurs parures, La nature mourante entrant dans le sommeil, Un ciel toujours bruineux, les coteaux sans verdures. J'aime le bruit des vents glissant dans les rameaux, L'horizon incertain, la glèbe désolée, La source qui gronde et pleure dans les roseaux, Le vieux poète errant contemplant la vallée. Du petit passereau j'aime les cris plaintifs Qui sent le triste hiver, ses cruelles froidures, J'aime les noirs sapins, les cyprès et les ifs Où le hibou se cache en des sombres ramures. J'aime les frais labours, le geste du semeur, Le boeuf au fort nez, rêvant en solitaire, Le craquement du joug, son oeil plein de langueur, Le sillon odorant plein d'ombre et de mystère. J'aime la fin du jour et son soleil blafard ; J'aime les monts riants, le vallon poétique, Les chemins poussiéreux, blanche couche de fard Que l'ouragan balaie en voyageur mystique. J'aime les sons mourants de l'Angelus du soir S'élevant dans la nuit ainsi qu'une prière ; Le silence profond, la brume, le ciel noir Et l'enfant qui s'endort sur le sein de sa mère. Partout dans les sentiers, partout sur les gazons J'aime à fouler aux pieds l'essaim des feuilles mortes ; J'aime leurs tons fanés, j'aime leurs doux frissons, Leur funèbre décor et leurs sombres escortes, E. V. POITEVIN. ELLE À mon ami André Dupuis. Quand l'aube blêmit l'horizon, Sitôt, la verte frondaison, Comme en un frémissement d'aile, Tout doucement me parle d'Elle... Le soleil doré, lentement, Montera dans le firmament, Puis par degré descendra, pâle, S'éteindre à
plein de langueur, Le sillon odorant plein d'ombre et de mystère. J'aime la fin du jour et son soleil blafard ; J'aime les monts riants, le vallon poétique, Les chemins poussiéreux, blanche couche de fard Que l'ouragan balaie en voyageur mystique. J'aime les sons mourants de l'Angelus du soir S'élevant dans la nuit ainsi qu'une prière ; Le silence profond, la brume, le ciel noir Et l'enfant qui s'endort sur le sein de sa mère. Partout dans les sentiers, partout sur les gazons J'aime à fouler aux pieds l'essaim des feuilles mortes ; J'aime leurs tons fanés, j'aime leurs doux frissons, Leur funèbre décor et leurs sombres escortes, E. V. POITEVIN. ELLE À mon ami André Dupuis. Quand l'aube blêmit l'horizon, Sitôt, la verte frondaison, Comme en un frémissement d'aile, Tout doucement me parle d'Elle... Le soleil doré, lentement, Montera dans le firmament, Puis par degré descendra, pâle, S'éteindre à l'horizon d'opale, Et je ne saurai faire un pas, Sans ouïr murmurer tout bas, Comme en un frémissement d'aile, Des voix qui me parleront d'Elle... La nuit assombrira les deux ; Mais le rêve mystérieux Viendra me prendre sur son aile Pour jusqu'au jour me parler d'Elle... 27 septembre 1901. ROBERT BLANQUET. CHRONIQUE DES LIVRES G-E. Bertin. — La dernière nuit. A. Lemerre, éditeur, Paris. Commençons par les défauts : peu de vigueur, peu d'originalité. J'exagère, mais voici ce que je veux dire : le style manque d'allure, de verve, d'imprévu, d'un peu de cette brutalité, qui heurte sans déplaire ; l'auteur ne sait pas ou ne veut pas faire usage des mots énergiques et des tournures hardies. S'il était encore rhétoricien, on lui dirait: « Lisez Pascal et Labruyère». Et ceci ne le fâchera peut-être, car il est, de tempérament, fort imitateur ; je ne dis pas plagiaire ; je retrouve dans « La dernière nuit » quelque chose de Diderot, mais ce souvenir ne m'importune point. D'autres nouvelles du recueil me font songer à Musset, à Mérimée ; qu'importe au fond ? Ce sont de très nobles modèles, et il y a quelque louable sagesse à choisir ceux-là.
ROBERT BLANQUET. CHRONIQUE DES LIVRES G-E. Bertin. — La dernière nuit. A. Lemerre, éditeur, Paris. Commençons par les défauts : peu de vigueur, peu d'originalité. J'exagère, mais voici ce que je veux dire : le style manque d'allure, de verve, d'imprévu, d'un peu de cette brutalité, qui heurte sans déplaire ; l'auteur ne sait pas ou ne veut pas faire usage des mots énergiques et des tournures hardies. S'il était encore rhétoricien, on lui dirait: « Lisez Pascal et Labruyère». Et ceci ne le fâchera peut-être, car il est, de tempérament, fort imitateur ; je ne dis pas plagiaire ; je retrouve dans « La dernière nuit » quelque chose de Diderot, mais ce souvenir ne m'importune point. D'autres nouvelles du recueil me font songer à Musset, à Mérimée ; qu'importe au fond ? Ce sont de très nobles modèles, et il y a quelque louable sagesse à choisir ceux-là. Le style est sans force, ai-je dit; mais ce défaut entraîne une qualité ; cette phrase un peu molle ne fatigue pointe, se prête aisément à la discussion calme et sérieuse, ainsi à celle-là, assez élevée, qui remplit « La dernière nuit ». Lisez encore la fin de celle nouvelle, lisez dans Blandula la mort de Pison ; c'est d'un auteur qui sait écrire. Pour l'idée, j'aime beaucoup cette nouvelle que j'ai dite : Blandula; je crois que c'est la meilleure (1) Il est rendu compte de tout ouvrage adressé en double exemplaire à la direction de la Société, à Cayeux-sur-Mer. LA PICARDIE 117 du recueil. Celle chrétienne de noble race, livrée pour châtiment à un gladiateur et qui convertit son brutal époux, est certes une figure intéressante ; et voici une idée originale : l'esclave revient de voyage, retrouve Blandula païenne, et, inconsciemment, retourne avec elle vers les faux-dieux, et la vie tacite. Somme toute, livre à lire et peut-être à relire. J. V. L. Riffard : Contes et Apologues. Hachette et Cie, éditeurs, Paris. Un de mes maîtres disait : Lorsqu'on m'envoie un livre nouveau, je le mets sous clef dans la bibliothèque et je le lis dix
lisez dans Blandula la mort de Pison ; c'est d'un auteur qui sait écrire. Pour l'idée, j'aime beaucoup cette nouvelle que j'ai dite : Blandula; je crois que c'est la meilleure (1) Il est rendu compte de tout ouvrage adressé en double exemplaire à la direction de la Société, à Cayeux-sur-Mer. LA PICARDIE 117 du recueil. Celle chrétienne de noble race, livrée pour châtiment à un gladiateur et qui convertit son brutal époux, est certes une figure intéressante ; et voici une idée originale : l'esclave revient de voyage, retrouve Blandula païenne, et, inconsciemment, retourne avec elle vers les faux-dieux, et la vie tacite. Somme toute, livre à lire et peut-être à relire. J. V. L. Riffard : Contes et Apologues. Hachette et Cie, éditeurs, Paris. Un de mes maîtres disait : Lorsqu'on m'envoie un livre nouveau, je le mets sous clef dans la bibliothèque et je le lis dix ans après... Il a déjà des cheveux blancs. Le livre que M. Riflard veut bien m'envoyer, quoique datant de 1888, semble échapper à cette règle : De berger nos nostraque, etc. Pourquoi ? Parce qu'il est simple. Et c'est surtout, je crois, cette simplicité qui a fait plaisir à Henri Chanfavoine et qui l'a déterminé à écrire une jolie préface où il développe ingénieusement l'idée que la fable est un champ inépuisable, « un pays plein de terres désertes ». Sans doute, maître; et l'Amérique aussi; il n'y aura pourtant jamais qu'un Christophe Colomb et qu'un La Fontaine. Mais trêve de lieux communs et disons simplement, nous aussi, le bien et le mal que nous pensons du livre. Il est spirituel, mais d'un esprit timide; il est gai, mais d'une gaieté modérée; moral, mais d'une morale rebattue. C'est une éternelle leçon de modestie et de charité, mêlée de douces plaisanteries contre les batailleurs et les orgueilleux; c'est, répété sous vingt formes différentes, l'apologue du Torrent et du Ruisseau. Donc, manque de relief dans la pensée et, le dirai-je, un peu aussi dans la forme. Quelque pédanterie parfois (un Musa des détestable) ; peu de lumière et peu de large couleur