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fréquenté », et les Dames de « la Société » ne voudraient pour rien au monde y parader. Cheminant deux par deux en longues théories, s'en vont, toutes menues et toutes sombres, les petites orphelines pauvrement habillées ; les internes du lycée de garçons, maussades en leurs uniformes galonnés, les jeunes filles de l'École Normale, aux physionomies sérieuses et effarées, déambulent aussi, sur le Mail monotone. Mais le soleil parfois vient égayer de son rayonnement la promenade de notre petite ville. Et qu'il est impertinent, ce soleil, qu'il a l'air de se moquer des passants ! Même aux vieux rentiers qui marchent lentement en parlant de politique, qui gesticulent et s'agitent comme s'ils voulaient renverser le ministère, le soleil fait mille tours ; il se glisse sournoisement dans les yeux qui clignent, et il donne des conseils malicieux : « Ne vous ennuyez pas, voyons ! Maintenant que je suis là, votre Mail n'est-il pas beau ? Le givre étincelle aux branches dénudées des arbres, donne à leur squelette délicat une grâce souriante et légère. Dans les jardins, je miroche sur les bassins gelés. Je réchauffe, je ranime. Et les visages aussitôt deviennent souriants. Le Mail prend un aspect de fête ; une passable joie s'émeut alors dans toutes choses. Les cloches chouquent, appellent aux vêpres les fidèles. De vieilles filles — silhouettes humbles, furtives, cheveux tirés sous un rigide canotier noir, se glissent par la petite porte, dans l'église pleine d'ombre. D'autres femmes arrivent en relevant sur leurs bottines à talons plats, leurs jupes amples et larges. Ah ! elles ne connaissent point, celles-là, ni les cours de M. Bergson, ni les douceurs du tango, ni les soirées mondaines où se réunissent les belles dames des grandes villes. Leur Mail et sa petite église leur suffisent. Pour varier les plaisirs du dimanche, souvent elles vont au cimetière. La plupart du temps, elles ont des tombes de parents ou d'amis à visiter. Elles viennent alors, les bras chargés de fleurs qu'elles disposent avec goût sur les pierres funéraires. Parfois aussi, elles ne connaissent personne qui soit enterré là. Qu'importe, elles
fête ; une passable joie s'émeut alors dans toutes choses. Les cloches chouquent, appellent aux vêpres les fidèles. De vieilles filles — silhouettes humbles, furtives, cheveux tirés sous un rigide canotier noir, se glissent par la petite porte, dans l'église pleine d'ombre. D'autres femmes arrivent en relevant sur leurs bottines à talons plats, leurs jupes amples et larges. Ah ! elles ne connaissent point, celles-là, ni les cours de M. Bergson, ni les douceurs du tango, ni les soirées mondaines où se réunissent les belles dames des grandes villes. Leur Mail et sa petite église leur suffisent. Pour varier les plaisirs du dimanche, souvent elles vont au cimetière. La plupart du temps, elles ont des tombes de parents ou d'amis à visiter. Elles viennent alors, les bras chargés de fleurs qu'elles disposent avec goût sur les pierres funéraires. Parfois aussi, elles ne connaissent personne qui soit enterré là. Qu'importe, elles iront quand même. Le cimetière intéresse ces âmes simples ; elles s'y promènent, comme en un grand jardin où il y a des monuments curieux ; elles s'attendrient en lisant une épitaphe touchante, mais elles se plaisent profondément dans ce voisinage des morts. Alors, en revenant du "Champ du repos", elles font encore leur petit tour de Mail : elles rencontrent les collégiens, les nourrices, les familles de bourgeois, les ouvrières et leurs amoureux qui rentrent à pas pressés, parce que le soleil a décliné à l'horizon, et que, sous le ciel bas, gris et lourd, le Mail semble triste, triste infiniment. Puisqu'il le Carnaval s'en va, que les roses vont éclore, et que tout est pour le mieux dans le meilleur des mondes ainsi que je m'efforçais à le démontrer en ma dernière chronique, il convient de se préparer à célébrer dignement la Mi-Carême. Et nous ne serons pas les seuls, croyez-moi. Les costumiers se multiplient ; les chars s'adornent, les Reines des Reines essayent, dans une pénombre discrète, leurs oripeaux, se composent d'ores et déjà figures majestueuses, répètent devant les psychés à 3 fr. 50 les attitudes qu'il conviendra d'adopter en écoutant les discours officiels ou en absorbant
elles font encore leur petit tour de Mail : elles rencontrent les collégiens, les nourrices, les familles de bourgeois, les ouvrières et leurs amoureux qui rentrent à pas pressés, parce que le soleil a décliné à l'horizon, et que, sous le ciel bas, gris et lourd, le Mail semble triste, triste infiniment. Puisqu'il le Carnaval s'en va, que les roses vont éclore, et que tout est pour le mieux dans le meilleur des mondes ainsi que je m'efforçais à le démontrer en ma dernière chronique, il convient de se préparer à célébrer dignement la Mi-Carême. Et nous ne serons pas les seuls, croyez-moi. Les costumiers se multiplient ; les chars s'adornent, les Reines des Reines essayent, dans une pénombre discrète, leurs oripeaux, se composent d'ores et déjà figures majestueuses, répètent devant les psychés à 3 fr. 50 les attitudes qu'il conviendra d'adopter en écoutant les discours officiels ou en absorbant le Champagne des Comités. Et sur tout cela, par avance, plane l'horrible grimace des masques, de ces masques enlaidisseurs d'humanité, symboles du mensonge, de la mauvaise foi, et de l'hypocrisie qui constituent le plus beau titre de gloire de la société contemporaine. Les masques ! Point n'est besoin, hélas ! d'attendre l'heure des cortèges pour les voir défiler devant nous ! Tragiques, puérils, grotesques, effrayants, à chaque coin de rue, de l'aube au soir nous les coudoyons, nous leur parlons, nous leur serrons la main. Ils se multiplient avec le progrès, croissent avec les Conventions, le Surnaturel, la Mode. Convient-il de pleurer au spectacle d'une telle laideur, à la vision d'une si lamentable comédie ? Vaut-il mieux en rire ? En vérité, cette dernière conclusion est celle où je penche. Ma causerie sera donc une causerie gaie, — encore qu'on y parle de sang, de meurtre et de flagellation. Et personne, ainsi, n'y pourra trouver à redire. Les tribunaux viennent de condamner à deux mois de prison le nommé Earle, gentilhomme libre-américain et ravisseur d'enfants. Aux yeux du public, ce conquistador passait pour un citoyen de haute culture et d'irréprochables mœurs. Il pratiquait avec une aisance stupéfiante les beaux-arts, les
d'attendre l'heure des cortèges pour les voir défiler devant nous ! Tragiques, puérils, grotesques, effrayants, à chaque coin de rue, de l'aube au soir nous les coudoyons, nous leur parlons, nous leur serrons la main. Ils se multiplient avec le progrès, croissent avec les Conventions, le Surnaturel, la Mode. Convient-il de pleurer au spectacle d'une telle laideur, à la vision d'une si lamentable comédie ? Vaut-il mieux en rire ? En vérité, cette dernière conclusion est celle où je penche. Ma causerie sera donc une causerie gaie, — encore qu'on y parle de sang, de meurtre et de flagellation. Et personne, ainsi, n'y pourra trouver à redire. Les tribunaux viennent de condamner à deux mois de prison le nommé Earle, gentilhomme libre-américain et ravisseur d'enfants. Aux yeux du public, ce conquistador passait pour un citoyen de haute culture et d'irréprochables mœurs. Il pratiquait avec une aisance stupéfiante les beaux-arts, les belles-lettres, et semblait, en notre époque de prosaïsme, un des ultimes dépositaires du savoir-vivre et des nobles manières. Tour à tour écrivain, peintre, musicien, cet artiste-Protée exerçait sur les riches dames du sexe faible une fascination que je n'hésite point à qualifier de serpentine. Les débâcles nous ont révélé qu'il en était à son quatrième hymen, et qu'il se classait bon second dans cette course aux voluptés, après le nommé Henry VIII. Et voilà qu'au cours des interrogatoires, des plaidoiries, des discussions, le masque de ce monsieur vint à tomber. Savez-vous ce qui reste de cet Artiste, de ce Père si consumé d'amour paternel qu'il enleva son fils à la manière de Sherlock Holmes ? Un vulgaire sadique dans lequel se résumaient les vices et les passions les plus inavouables. Pareil à certains vieux messieurs en mal de sensations aiguës, cette perle des salons et des five o'clock flagellait à tour de bras les malheureuses qui se risquaient dans son antre, brûlées au feu de ses deux yeux. Soyez assuré que le sieur Earle se verra d'ici peu très recherché, et qu'il n'aura qu'un mot à dire, s'il lui plaît, pour être à l'abri du besoin jusque la fin de
en était à son quatrième hymen, et qu'il se classait bon second dans cette course aux voluptés, après le nommé Henry VIII. Et voilà qu'au cours des interrogatoires, des plaidoiries, des discussions, le masque de ce monsieur vint à tomber. Savez-vous ce qui reste de cet Artiste, de ce Père si consumé d'amour paternel qu'il enleva son fils à la manière de Sherlock Holmes ? Un vulgaire sadique dans lequel se résumaient les vices et les passions les plus inavouables. Pareil à certains vieux messieurs en mal de sensations aiguës, cette perle des salons et des five o'clock flagellait à tour de bras les malheureuses qui se risquaient dans son antre, brûlées au feu de ses deux yeux. Soyez assuré que le sieur Earle se verra d'ici peu très recherché, et qu'il n'aura qu'un mot à dire, s'il lui plaît, pour être à l'abri du besoin jusque la fin de ses jours. Et d'un. Dans la bonne ville de Dourdan, proche Paris, les édiles couronnent chaque année en grande pompe et grand tumulte d'ophicléides, de trompettes et de tambourins, la fille la plus vertueuse et la plus sage de l'endroit. Une accorte meunière décrocha, en août dernier, la timbale. Tout le monde louait ses charmes, sa modestie, et ses mérites. Elle était l'aînée de treize enfants ; il faudrait des tomes pour conter ses dévouements et pour magnifier ses sacrifices. Savez-vous ce qu'une enquête judiciaire vient de révéler aux populations tremblées ? La donzelle qui paraissait n'avoir à donner qu'un coup d'aile pour s'envoler au ciel tout droit, était une vulgaire criminelle. Lassée de la vertu, elle avait lancé son bonnet par-dessus les moulins, la gentille meunière. Derrière le clos, à l'ombre des pruniers ou des amandiers, elle s'était laissée conter fleurette par un Colas du patelin ; et dame, la taille s'améliorant de jour en jour, il avait fait avis. Décision vite prise, d'ailleurs ! D'un revers de dextre, elle avait étouffé le pauvre petit nouveau-né... J'ai de fortes raisons pour croire que, si toutes les rosières ne se portent pas à d'aussi fâcheuses extrémités, une fois le masque
le monde louait ses charmes, sa modestie, et ses mérites. Elle était l'aînée de treize enfants ; il faudrait des tomes pour conter ses dévouements et pour magnifier ses sacrifices. Savez-vous ce qu'une enquête judiciaire vient de révéler aux populations tremblées ? La donzelle qui paraissait n'avoir à donner qu'un coup d'aile pour s'envoler au ciel tout droit, était une vulgaire criminelle. Lassée de la vertu, elle avait lancé son bonnet par-dessus les moulins, la gentille meunière. Derrière le clos, à l'ombre des pruniers ou des amandiers, elle s'était laissée conter fleurette par un Colas du patelin ; et dame, la taille s'améliorant de jour en jour, il avait fait avis. Décision vite prise, d'ailleurs ! D'un revers de dextre, elle avait étouffé le pauvre petit nouveau-né... J'ai de fortes raisons pour croire que, si toutes les rosières ne se portent pas à d'aussi fâcheuses extrémités, une fois le masque tombé il vient en effet dont la vertu ne doit pas peser lourd dans la balance. Et de deux. L'autre soir, au coin d'une rue, des agents apitoyés ramassent une loqueteuse, l'emportent au poste de police le plus voisin, la réconfortent. La minable n'était plus que l'ombre d'elle-même. On la baigne du tout entier, non sans nécessité. On visite ses frusques. Savez-vous ce qu'on découvre, en une poche interne du haillon qui lui servait de jupe ? Des billets. des billets de banque, et de l'or. Onze ou douze mille francs en tout. L'enquête révèle que la mendiante vivait de pain cueilli à même les poubelles, habitait une chambre à 11 francs de loyer par semaine, et qu'on l'en avait expulsée la veille pour cause de malpropreté. Et de trois. Par les rues de San-Francisco on voyait aller et venir depuis vingt ans un vieillard bossu, dénommé William Kahlber. Lui aussi, comme la précitée, se nourrissait de détritus. Il poussait même la détresse jusqu'à n'avoir point de logis, et se contentait, pour sommeiller, du banc des avenues ou de l'auvent des portes. Une nuit que la température se montrait particulièrement inclément, un policeman d'âme grande emmena passer la nuit au
baigne du tout entier, non sans nécessité. On visite ses frusques. Savez-vous ce qu'on découvre, en une poche interne du haillon qui lui servait de jupe ? Des billets. des billets de banque, et de l'or. Onze ou douze mille francs en tout. L'enquête révèle que la mendiante vivait de pain cueilli à même les poubelles, habitait une chambre à 11 francs de loyer par semaine, et qu'on l'en avait expulsée la veille pour cause de malpropreté. Et de trois. Par les rues de San-Francisco on voyait aller et venir depuis vingt ans un vieillard bossu, dénommé William Kahlber. Lui aussi, comme la précitée, se nourrissait de détritus. Il poussait même la détresse jusqu'à n'avoir point de logis, et se contentait, pour sommeiller, du banc des avenues ou de l'auvent des portes. Une nuit que la température se montrait particulièrement inclément, un policeman d'âme grande emmena passer la nuit au violon. Et là aussi, on le fouilla. Dans les rides, rien d'anormal. Mais un passant — peut-être superstitieux — ayant effleuré la bosse du famélique, recula, médusé. Cette bosse avait des duretés de roc. On somma le mendiant de se mettre dans le site de l'appareil. Savez-vous ce qu'on découvrit alors ? L'homme était droit comme un jeune pin des Landes ; et sa bosse était une bosse métallique. Une boîte, vous dis-je, qui renfermait, ni plus ni moins, 58.000 francs en or et bank-notes. Et pour clore l'aventure, "un livre de banque également fut trouvé sur lui démontra qu'il avait en dépôt dans trois établissements de la ville la jolie somme de 116.000 francs al." Les anecdotes de ce genre ne manquent pas. J'en sais même de moins drôlès ; et je vous les dirai peut-être plus tard. C'est égal, lorsqu'il m'arrive de passer à côté d'un pauvre, il me prend maintenant, de peur de me tromper, envie de lui demander l'aumône. Et, l'attends avec une paisible confiance l'ouverture de la période électorale active pour me délecter en parcourant les affiches de la dernière heure dont les titres et sous-titres m'ont toujours mis en joie : — Manœuvres déloyales
alors ? L'homme était droit comme un jeune pin des Landes ; et sa bosse était une bosse métallique. Une boîte, vous dis-je, qui renfermait, ni plus ni moins, 58.000 francs en or et bank-notes. Et pour clore l'aventure, "un livre de banque également fut trouvé sur lui démontra qu'il avait en dépôt dans trois établissements de la ville la jolie somme de 116.000 francs al." Les anecdotes de ce genre ne manquent pas. J'en sais même de moins drôlès ; et je vous les dirai peut-être plus tard. C'est égal, lorsqu'il m'arrive de passer à côté d'un pauvre, il me prend maintenant, de peur de me tromper, envie de lui demander l'aumône. Et, l'attends avec une paisible confiance l'ouverture de la période électorale active pour me délecter en parcourant les affiches de la dernière heure dont les titres et sous-titres m'ont toujours mis en joie : — Manœuvres déloyales !. On dira tout I. Bas les masques !. Ah ! les masques ! les pauvres masques ! Fernand Sornin N° 42. Feuilleton du « Supplément » L'après la Faute par LUCY AUGE XIII (Suite) Les messieurs en habit noir se mirent à rire bruyamment. Décidément, on ne s'ennuyait pas dans la loge tendue de velours clair. Lillah, heureuse de son facile succès, croyait devoir prendre un petit air modeste. Seule, Marjorie commençait à trouver que la comédie avait assez duré. Elle sentait s'éveiller en elle, cet instinct de révolte qui ne fait que sommeiller au fond de toute âme féminine. Le rire insultant de ces gens fouettait sa colère. Il arrive un moment, où l'être le plus humble prend conscience de sa valeur, et, d'opprimé, devient oppresseur. Aussi ne lui avait-il pas fallu longtemps pour réaliser que les rôles pouvaient facilement être renversés. Dédaignant toute diplomatie, elle releva fièrement la tête, et, cherchant le regard de Lillah, elle lança nettement sa réponse. — Je suis venue vous donner des nouvelles de votre fille, madame, puisque vous n'avez pas eu en seize ans, le loisir d'en prendre vous-même. Le sourire railleur de Lillah s'effaça instantanément. Elle voulut faire une réponse
dans la loge tendue de velours clair. Lillah, heureuse de son facile succès, croyait devoir prendre un petit air modeste. Seule, Marjorie commençait à trouver que la comédie avait assez duré. Elle sentait s'éveiller en elle, cet instinct de révolte qui ne fait que sommeiller au fond de toute âme féminine. Le rire insultant de ces gens fouettait sa colère. Il arrive un moment, où l'être le plus humble prend conscience de sa valeur, et, d'opprimé, devient oppresseur. Aussi ne lui avait-il pas fallu longtemps pour réaliser que les rôles pouvaient facilement être renversés. Dédaignant toute diplomatie, elle releva fièrement la tête, et, cherchant le regard de Lillah, elle lança nettement sa réponse. — Je suis venue vous donner des nouvelles de votre fille, madame, puisque vous n'avez pas eu en seize ans, le loisir d'en prendre vous-même. Le sourire railleur de Lillah s'effaça instantanément. Elle voulut faire une réponse cinglante, mais manqua d'appropos. Les mots ne lui venaient pas. Profitant de ce court silence durant lequel s'échauffait la haine des deux femmes, les visiteurs, qui prévoyaient une explication orageuse, se levèrent pour prendre congé. — Je me sauve, chère amie, un rendez-vous. — Moi aussi.. excusez-moi, on vous verra. — Mais oui, au foyer, après le "deux". Très embarrassée, elle s'efforçait de cacher son trouble sous un semblant d'aisance et de naturel. — Eh bien, au revoir, et puis, c'est entendu, pour jeudi, vous savez, ce déjeuner. Ah ! ça tient toujours ! Mais naturellement ! accentua-t-elle avec un petit rire forcé, tendant, dans un geste plein de grâce, ses deux mains à baiser. Quand la porte se fut refermée, Marjorie, de nouveau maîtresse de ses moyens et de ses arguments, rompit la première le silence. Ne faites plus de suppositions, madame, si je suis ici, c'est pour vous entretenir de votre fille. — Il me semble, en effet, que votre visite doit être motivée par quelque raison, mais ce qui me surprend, c'est que les personnes qui vous envoient aient mis tant d'années à se souvenir de mon existence. — Rassurez-vous. Personne ne m'envoie, et il a fallu
— Mais oui, au foyer, après le "deux". Très embarrassée, elle s'efforçait de cacher son trouble sous un semblant d'aisance et de naturel. — Eh bien, au revoir, et puis, c'est entendu, pour jeudi, vous savez, ce déjeuner. Ah ! ça tient toujours ! Mais naturellement ! accentua-t-elle avec un petit rire forcé, tendant, dans un geste plein de grâce, ses deux mains à baiser. Quand la porte se fut refermée, Marjorie, de nouveau maîtresse de ses moyens et de ses arguments, rompit la première le silence. Ne faites plus de suppositions, madame, si je suis ici, c'est pour vous entretenir de votre fille. — Il me semble, en effet, que votre visite doit être motivée par quelque raison, mais ce qui me surprend, c'est que les personnes qui vous envoient aient mis tant d'années à se souvenir de mon existence. — Rassurez-vous. Personne ne m'envoie, et il a fallu que l'heure fût bien grave pour que je me permisse de venir troubler votre quiétude. — Enfin, qu'y a-t-il ?.. on veut marier Yvonne. Hélas !.. — Parlez. — Dans un mois, dans moins de temps peut-être, il n'y aura plus de petite Yvonne. Lillah eut un geste d'effroi. La main qu'elle était en train de manucurer, se crispa sur le bras du fauteuil, et elle baissa la tête. Que pouvait-elle répondre, celle qui depuis seize ans, avait vécu sans se soucier de la petite existence dont elle était responsable ?.. Lentement, avec une hésitation dans la voix, elle demanda presque dans un murmure. — Alors qu'est-ce que vous attendez de moi ? — Que vous consentiez à venir adoucir ses derniers instants. oh ! je sais tout ce que vous coûtera cet acte de charité. mais les années n'ont pu rayer complètement de votre cœur le souvenir touchant de cette enfant, à laquelle vous ne pouvez rien reprocher. — Mais qui vous dit qu'elle désire me revoir. ceux qui ont pris soin de son enfance n'ont pas dû épargner ma mémoire. Elle ne sait rien. — Alors, comment lui a-t-on expliqué mon absence ? —On lui a dit que
main qu'elle était en train de manucurer, se crispa sur le bras du fauteuil, et elle baissa la tête. Que pouvait-elle répondre, celle qui depuis seize ans, avait vécu sans se soucier de la petite existence dont elle était responsable ?.. Lentement, avec une hésitation dans la voix, elle demanda presque dans un murmure. — Alors qu'est-ce que vous attendez de moi ? — Que vous consentiez à venir adoucir ses derniers instants. oh ! je sais tout ce que vous coûtera cet acte de charité. mais les années n'ont pu rayer complètement de votre cœur le souvenir touchant de cette enfant, à laquelle vous ne pouvez rien reprocher. — Mais qui vous dit qu'elle désire me revoir. ceux qui ont pris soin de son enfance n'ont pas dû épargner ma mémoire. Elle ne sait rien. — Alors, comment lui a-t-on expliqué mon absence ? —On lui a dit que vous étiez morte. — Oh, mon Dieu !.. pourquoi ? — Morte !.. le mot résonnait brutalement à son oreille. Morte ! Elle qui aimait tant la vie ! — Que pouvait-on lui dire, reprit Marjorie, puisque vous aviez volontairement rompu tout ce qui unissait votre vie à la sienne ? — Evidemment, il vous est facile de m'accabler, mademoiselle... Ceux qui me jugent me jettent la double accusation : mauvaise femme, mauvaise mère. Cependant, seule, la dernière insulte me touche. — Oh, madame ! est-il possible que vous n'ayez rien regretté. — Pas une seule minute, entendez-vous, je ne me suis repentie d'avoir orienté différemment ma vie.., mais comprenez donc la haine que j'avais pour cette existence bourgeoise. j'ai une âme d'artiste, moi. — Et de bourreau.., pensez à votre victime ! — Georges ? Je n'éprouve rien pour lui. — Pas même un peu de pitié ? Rien. il m'a trop aimé ! Un amour, il est de loi que le plus épris paye la rançon de son fugitif bonheur. Il a payé, lui, qui n'a pas su comprendre que j'étais de celles qui ont besoin de souffrir, de pâtir, d'être dominées. car nous avons tous ici-bas une