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gaspillée dans une bohème sotte, brûlée à mille petites flamèches de quatre sous, tous ces caprices de modèles dont je négligeais mon amie — la petite Lilou qui battait des mains, en pleine mer « c'est splendide », la grosse Germaine, bonne fille qui trouvait chacun « très charmant » : et celle dure Zéra qui grignotait son saucisson dans l'atelier, avec des mignardises de petite fille, un doigt en l'air comme on suce un sucre d'orge. Comme c'était loin tout cela ; maintenant, loin et inutile, fini ! Décidément, « La vie est triste, la vie est bête ». « La vie est triste, la vie est bête » voilà-t-il pas que cette phrase monte à mes lèvres, jaillie du plus profond de mon être, où elle dormait depuis des années et, comme un coup de baguette d'une fée, toute mon enfance ressuscite ; une maison natale bruissante comme une ruche, au milieu, mes jeunes frères qui s'effarquent autour d'un pot de confitures, ma vieille grand-mère surtout avec ses énormes souliers à clous où s'affaissent des bas de laine bleue, son bon sourire résigné, et ce nez en pente coralline, comme abattu, sombré sous les gifles de l'existence, ce long nez mobile, pointu, qui descend, descend toujours vers les lèvres, tel le rouet de l'éternel refrain qu'elles filent : « La vie est triste, la vie est bête » Triste la vie, oil ! oui, dans ce recul impassible, inexorable du passé, où les souvenirs en moi s'effacent ainsi comme des ombres avec une sorte de piétinement sourd, ce froissement léger des feuilles mortes sous les pas d'une foule qui suit un deuil. Triste et sot, certes, avec ses surprises, ses ruses déconcertantes, ses... Tout à coup, à mes côtés, le bruit reprit plus fort cette fois, prolongé, et j'eus la sensation très nette qu'il partait de la chambre voisine : on eût dit d'une main promenée contre cette porte commune dont j'ai parié, très haut, au niveau du portemanteau que j'y découvrais tout à coup. Chose bizarre, pas un instant la crainte d'un voleur ne m'effleura et j'eus
long nez mobile, pointu, qui descend, descend toujours vers les lèvres, tel le rouet de l'éternel refrain qu'elles filent : « La vie est triste, la vie est bête » Triste la vie, oil ! oui, dans ce recul impassible, inexorable du passé, où les souvenirs en moi s'effacent ainsi comme des ombres avec une sorte de piétinement sourd, ce froissement léger des feuilles mortes sous les pas d'une foule qui suit un deuil. Triste et sot, certes, avec ses surprises, ses ruses déconcertantes, ses... Tout à coup, à mes côtés, le bruit reprit plus fort cette fois, prolongé, et j'eus la sensation très nette qu'il partait de la chambre voisine : on eût dit d'une main promenée contre cette porte commune dont j'ai parié, très haut, au niveau du portemanteau que j'y découvrais tout à coup. Chose bizarre, pas un instant la crainte d'un voleur ne m'effleura et j'eus peur pourtant, une peur plus redoutable, la peur de l'Inexplicable, de l'Invisible, de l'Inconnu. Qu'était cela ? Jamais, en effet, mon voisin n'eût pu avoir son lit tout contre cette porte, il n'eût pu produire, si haut, un tel bruit. Celui-ci reprenait pourtant, par intervalles, s'achevait en un grincement lent, monotone, informe, affreusement triste : et je croyais assister au travail tenace, mystérieux, de cet être invisible qui ronge ici bas nos espoirs, nos efforts, nos tendresses, il me semblait entendre la voix, la maigre petite voix des choses qui s'usent, des êtres qui vieillissent, des cœurs qu'une force fatale sépare, comme le vent fait dévier les voiles... A quarante ans, qu'étais-je en somme ? Un raté ; j'avais épuisé dans la nuit toutes mes promesses de talent : je n'avais rien possédé, rien conquis, rien gardé à moi dans la vie, rien, pas un ami, pas une femme, pas même enfin un coin de terre où plus tard, bien plus tard, certes lorsque je serai vieux, las des voyages, me réfugier pour y mourir ; et, tout à coup, avec une "extraordinaire plénitude de sens, les vers terribles de Baudelaire, jaillirent sur mes lèvres : L'irréparable ronge avec sa
monotone, informe, affreusement triste : et je croyais assister au travail tenace, mystérieux, de cet être invisible qui ronge ici bas nos espoirs, nos efforts, nos tendresses, il me semblait entendre la voix, la maigre petite voix des choses qui s'usent, des êtres qui vieillissent, des cœurs qu'une force fatale sépare, comme le vent fait dévier les voiles... A quarante ans, qu'étais-je en somme ? Un raté ; j'avais épuisé dans la nuit toutes mes promesses de talent : je n'avais rien possédé, rien conquis, rien gardé à moi dans la vie, rien, pas un ami, pas une femme, pas même enfin un coin de terre où plus tard, bien plus tard, certes lorsque je serai vieux, las des voyages, me réfugier pour y mourir ; et, tout à coup, avec une "extraordinaire plénitude de sens, les vers terribles de Baudelaire, jaillirent sur mes lèvres : L'irréparable ronge avec sa dent maudite Notre âme, piteux monument Et souvent il attaque, ainsi que le terme Rite Par la base le bâtiment. A cet instant, sous une rafale plus forte de vent, la fenêtre en face de moi s'ouvrit lentement comme d'une poussée invisible et je souris alors de mes craintes : « Comme c'est simple, pensai-je, le vent agile de l'autre côté de cette porte les vêtements que mon voisin y a sans doute placés ; d'ailleurs sa fenêtre n'est-elle point ouverte ?... » Mais celle découverte ne m'apaisa point ; j'avais peur au-dedans de moi, maintenant, peur de tout, de mes souvenirs, de mes regrets, de mes remords et peur de l'Avenir aussi, une peur vague, étrange, invincible. Un frisson me saisit, un froid intense secoua mes membres. Par la fenêtre ouverte entrait librement le souffle humide si dangereux, propre à ces nuits du littoral ; je me levai en hâte, fermai les croisées, et redressai de m'habiller : mais mes mains tremblaient si fort que, pour agrafer mon faux-col je dus me diriger vers la glace. Alors, je vis venir à moi, un pauvre homme navrant et grotesque dans la grimace qui tordait ses traits, un inconnu au dos
« Comme c'est simple, pensai-je, le vent agile de l'autre côté de cette porte les vêtements que mon voisin y a sans doute placés ; d'ailleurs sa fenêtre n'est-elle point ouverte ?... » Mais celle découverte ne m'apaisa point ; j'avais peur au-dedans de moi, maintenant, peur de tout, de mes souvenirs, de mes regrets, de mes remords et peur de l'Avenir aussi, une peur vague, étrange, invincible. Un frisson me saisit, un froid intense secoua mes membres. Par la fenêtre ouverte entrait librement le souffle humide si dangereux, propre à ces nuits du littoral ; je me levai en hâte, fermai les croisées, et redressai de m'habiller : mais mes mains tremblaient si fort que, pour agrafer mon faux-col je dus me diriger vers la glace. Alors, je vis venir à moi, un pauvre homme navrant et grotesque dans la grimace qui tordait ses traits, un inconnu au dos voûté, aux rides verdîtres, au regard effaré sous le désordre de ses cheveux, gris, un être usé, brûlé, craqué, foutu, quoi ! Un vieux. Cela fut si rapide, si net, si déchirant que je retins à grand peine un cri et dus m'appuyer au lit pour ne pas tomber. En une seconde, comme une toile se fend, comme un rideau longtemps tendu s'entr'ouvre, j'avais découvert l'affreuse détresse qui me guettait, le hideux isolement du vieil homme... Ah ! Comme je compris le suicide en cette minute, non point le suicide éclatant, théâtral du mondain qui jusque dans la mort, face au public, semble crier au pantin qu'il fut toujours : « En scène pour le dernier acte », mais le suicide obscur, comme honteux, le drame muet du malheureux qui se cache pour mourir. Derrière cette image blême qui me regardait toujours dans cette glace maculée d'hôtel, un peuple sombre se levait maintenant, l'armée des misérables qui se tuent ainsi tous les jours à nos côtés sans qu'on s'en soucie jamais, sans que jamais un cœur plus compassionnel, entre les lignes de l'entrefilet qu'il parcourt en bâillant dans les colonnes de son journal songe, seulement, songe au sens possible, humain,
une seconde, comme une toile se fend, comme un rideau longtemps tendu s'entr'ouvre, j'avais découvert l'affreuse détresse qui me guettait, le hideux isolement du vieil homme... Ah ! Comme je compris le suicide en cette minute, non point le suicide éclatant, théâtral du mondain qui jusque dans la mort, face au public, semble crier au pantin qu'il fut toujours : « En scène pour le dernier acte », mais le suicide obscur, comme honteux, le drame muet du malheureux qui se cache pour mourir. Derrière cette image blême qui me regardait toujours dans cette glace maculée d'hôtel, un peuple sombre se levait maintenant, l'armée des misérables qui se tuent ainsi tous les jours à nos côtés sans qu'on s'en soucie jamais, sans que jamais un cœur plus compassionnel, entre les lignes de l'entrefilet qu'il parcourt en bâillant dans les colonnes de son journal songe, seulement, songe au sens possible, humain, navrant de ce banal fait-divers; ils venaient à moi, maintenant, ils accouraient tous, ceux qui roulent du haut des ponts, ou qu'endort l'ivresse du gaz, ceux qui sautent sous les roues d'un train, ceux qui s'égorgent devant leur glace, tous, dans un silence effroyable, avec des gestes d'ombre, de détour inquiet du front où chacun guette s'il peut mourir. Et je commençai de regarder, avec une étrange fixité, au plafond, un gros clou sombre. Mais tout près un coq chanta : un autre, puis deux, puis dix lui répondirent et sans transition, avec la soudaineté d'un coup de théâtre, la pâle lumière de l'électricité qui éclairait la pièce sembla pâlir, s'effacer, tandis que la chambre entière s'illuminait, s'embrasait dans une prodigieuse explosion de pourpre et d'or. Je courais à la fenêtre. Comme soulevée par les chants de milliers d'oiseaux, par les appels joyeux des travailleurs, par le murmure confus de toutes les feuilles de tous les arbres tendus vers elle, la lumière ensanglantait le ciel, l'aube africaine rapide, démesurée, triomphale, balayait au fond des âmes, comme au ciel les nuages, les vaines angoisses de la nuit. Ma tempête était finie. L'éternel miracle de l'effort et de l'espoir recommençait. Je sortis
inquiet du front où chacun guette s'il peut mourir. Et je commençai de regarder, avec une étrange fixité, au plafond, un gros clou sombre. Mais tout près un coq chanta : un autre, puis deux, puis dix lui répondirent et sans transition, avec la soudaineté d'un coup de théâtre, la pâle lumière de l'électricité qui éclairait la pièce sembla pâlir, s'effacer, tandis que la chambre entière s'illuminait, s'embrasait dans une prodigieuse explosion de pourpre et d'or. Je courais à la fenêtre. Comme soulevée par les chants de milliers d'oiseaux, par les appels joyeux des travailleurs, par le murmure confus de toutes les feuilles de tous les arbres tendus vers elle, la lumière ensanglantait le ciel, l'aube africaine rapide, démesurée, triomphale, balayait au fond des âmes, comme au ciel les nuages, les vaines angoisses de la nuit. Ma tempête était finie. L'éternel miracle de l'effort et de l'espoir recommençait. Je sortis m'égarai deux lieues dans la campagne, gagné peu à peu moi aussi à cette joie des choses. Or, comme je retournais à l'hôtel pour y prendre mes bagages, sur le seuil de la porte la servante m'arrêta : — Ah ! Monsieur, vous n'avez pas dû dormir beaucoup cette nuit..., me dit-elle, savez-vous ce qui s'est passé ? Alors, m'entraînant dans la pièce voisine de la mienne, elle me montra, nouée contre la porte, à un portail semblable au mien, une épaisse et longue corde de chanvre qui s'y balançait paisiblement. — C'était un Sicilien, me dit-elle à voix basse, un vieux vagabond, que les émigrants, hier soir, avaient chassé de leur village ! Ah ! Le patron n'est pas coleur : « C'est un maladif » m'a-t-il dit, « un goujat qui juxtapose dans la montagne encore ses voisins ». — Il l'a été, Monsieur, qu'il avait la place ici... Alors, comme suivant le geste de son bras tendu, j'apercevais en frissonnant, au plafond, le clou sombre. — Que voulez-vous, acheva-t-elle, en me saisissant son balai, mon maître aime les clients tranquilles. SOMMES ACHETEURS RAISINS DE VENDANGE DOMAINES AFRICAINS 6, Boulevard Carnot, 6 ALGER Les Bonnes Adresses... MODE ENFANTINE
me dit-elle, savez-vous ce qui s'est passé ? Alors, m'entraînant dans la pièce voisine de la mienne, elle me montra, nouée contre la porte, à un portail semblable au mien, une épaisse et longue corde de chanvre qui s'y balançait paisiblement. — C'était un Sicilien, me dit-elle à voix basse, un vieux vagabond, que les émigrants, hier soir, avaient chassé de leur village ! Ah ! Le patron n'est pas coleur : « C'est un maladif » m'a-t-il dit, « un goujat qui juxtapose dans la montagne encore ses voisins ». — Il l'a été, Monsieur, qu'il avait la place ici... Alors, comme suivant le geste de son bras tendu, j'apercevais en frissonnant, au plafond, le clou sombre. — Que voulez-vous, acheva-t-elle, en me saisissant son balai, mon maître aime les clients tranquilles. SOMMES ACHETEURS RAISINS DE VENDANGE DOMAINES AFRICAINS 6, Boulevard Carnot, 6 ALGER Les Bonnes Adresses... MODE ENFANTINE AU BAMBIN PARISIEN, 3, rue Lime. — Télép. 9-53. RESTAURANTS OULED AISSA RESTAURANT EGYPTIEN 33, Rue de Chartres, 33 Son couscous renommé Ambulances Automobiles Algériennes (Ancienne Maison COSSO-GENTIL et Cie) L. O 3 Q. 0) O Q. CS C m 3 u (0 3 U C D O (S u 2 U 5 > x 62 et 64, Rue de Constantine, ALGER Tél.: 27.03 et 19 79
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était là, prêt à recevoir tous les compléments, tous les épanouissements. À la condition que l'esprit humain ne perdit rien en élévation, il avait le droit incontestable de gagner en étendue. Le Moyen-Âge, pour le chrétien intelligent, ne doit pas être une limite, un idéal rétrospectif. Gardons-nous de placer en arrière notre idéal. Réclamons du siècle présent une pénétration de la science et de la foi plus intime encore et plus vaste que la grande union dont le Moyen-Âge fut spectateur. Déclarons légitime en soi la tendance qui portait Bacon à ne pas être satisfait du passé. Cette inquiétude qui se lit dans les paroles de Bacon serait admirable si elle n'était gâtée par l'orgueil, qui la fait dégénérer en malaise. Ainsi corrompue, ce n'est plus la grande inquiétude qui tourmente les initiateurs, sans troubler la paix sublime de leur grande modestie. Aigrie par un secret venin, l'inquiétude de Bacon tourne en besoin chagrin de faire ressortir dans le passé le défaut, la lacune, le vice; et le désir d'inaugurer, qui est le rajeunissement de la science, tourne en mépris hautain des vénérables prédécesseurs. Faute d'humilité, de vraie science, d'amour, l'inquiétude de Bacon s'égare à tout moment en accusations insensées, prenant à partie, dans sa méconnaissance, les témoignages que le passé rendit à l'avenir. Il fallait continuer, en le développant, le travail du Moyen-Âge. Il fallait tout d'abord conserver à la théologie sa maîtrise inaliénable, et, profitant des clartés que la science supérieure répandait d'en haut, explorer l'univers. Telle pouvait être l'œuvre d'un grand esprit catholique. FEUILLETON DU CROISÉ. L'OR ET L'ARGENT NOUVELLE. — Ecoute bien, mon Victor. — Je vous écoute, mon oncle. — L'argent ne fait pas le bonheur, mais il y contribue singulièrement. L'argent, surtout dans le siècle où nous vivons, est le grand levier. Entends-moi bien. Je ne suis pas absolu. Vous autres, artistes, vous avez des manières de voir dont je fais la part. Je fais la part de tout. Mais à mon âge on n'a plus d'illusions. On voit les choses comme elles sont, froidement. L'enthousiasme est une belle chose. Mais à mon âge,
prenant à partie, dans sa méconnaissance, les témoignages que le passé rendit à l'avenir. Il fallait continuer, en le développant, le travail du Moyen-Âge. Il fallait tout d'abord conserver à la théologie sa maîtrise inaliénable, et, profitant des clartés que la science supérieure répandait d'en haut, explorer l'univers. Telle pouvait être l'œuvre d'un grand esprit catholique. FEUILLETON DU CROISÉ. L'OR ET L'ARGENT NOUVELLE. — Ecoute bien, mon Victor. — Je vous écoute, mon oncle. — L'argent ne fait pas le bonheur, mais il y contribue singulièrement. L'argent, surtout dans le siècle où nous vivons, est le grand levier. Entends-moi bien. Je ne suis pas absolu. Vous autres, artistes, vous avez des manières de voir dont je fais la part. Je fais la part de tout. Mais à mon âge on n'a plus d'illusions. On voit les choses comme elles sont, froidement. L'enthousiasme est une belle chose. Mais à mon âge, à soixante ans passés! Revenons à notre affaire. Mademoiselle Masson est un bon parti, convenable à tous égards. Education soignée. Caractère égal. Jolie figure. Je me demande ce que tu peux avoir contre elle. Masson est mon camarade de collège. Nous nous sommes retrouvés à Paris. Nous nous étions perdus de vue. Je l'ai reconnu un jour sur le boulevard des Capucines. Il était déjà dans une belle position. Je le vois encore au collège d'Epernay. Il a marché depuis. Il est devenu l'un des gros bonnets de la finance. Moi, j'ai végété. Je ne pourrai laisser au fils de mon frère que très peu de chose. Par toi-même, tu es pauvre. Ton pauvre père est mort ruiné. Tu le sais comme moi. Je n'ai pas besoin de te le rappeler. Tu as adopté une carrière ingrate. Une carrière ! Ce n'est pas même une carrière que tu as adoptée. Artiste ! Enfin, puisque tu l'as voulu. N'en parlons plus. Revenons à notre affaire. Mademoiselle Masson est assez riche pour deux. Elle a deux cent mille francs de dot, sans compter les espérances. — Les espérances ? — Oui, une tante. Sans parler du père et de la mère. Tout
de vue. Je l'ai reconnu un jour sur le boulevard des Capucines. Il était déjà dans une belle position. Je le vois encore au collège d'Epernay. Il a marché depuis. Il est devenu l'un des gros bonnets de la finance. Moi, j'ai végété. Je ne pourrai laisser au fils de mon frère que très peu de chose. Par toi-même, tu es pauvre. Ton pauvre père est mort ruiné. Tu le sais comme moi. Je n'ai pas besoin de te le rappeler. Tu as adopté une carrière ingrate. Une carrière ! Ce n'est pas même une carrière que tu as adoptée. Artiste ! Enfin, puisque tu l'as voulu. N'en parlons plus. Revenons à notre affaire. Mademoiselle Masson est assez riche pour deux. Elle a deux cent mille francs de dot, sans compter les espérances. — Les espérances ? — Oui, une tante. Sans parler du père et de la mère. Tout ce monde là compte bien se faire désirer le plus longtemps possible. Masson n'est pas pressé d'aller en terre. Mais enfin, les espérances sont là. Victor se leva. — Tenez, mon oncle, dit-il, nous ferons bien d'en rester là. Je ne veux pas vous dire tout ce que j'ai sur le cœur. Cela me fait de Telle ne fut pas l'œuvre du protestant Bacon. Eût-il mérité, dans l'ordre des sciences physiques, dans l'ordre de l'expérience et de l'observation, les éloges fastueux qu'on lui décerne sur la foi de sa réputation, Bacon n'en serait pas moins un véritable ennemi de la science pour avoir obscurci les sommets. Mais souvent, tout en accordant que Bacon détourna des hautes pensées l'intelligence, on semble croire que les sciences inférieures, par une sorte de vulgaire et basse compensation, ont gagné quelque chose à la séparation qui fut son ouvrage. Et ceci même est une erreur matérielle, je dirai volontiers une erreur physique. Joseph de Maistre, dans son livre admirable, fait toucher du doigt l'injustice de Bacon pour ses contemporains ou prédécesseurs, et la niaiserie des louanges que lui décerna le XVIIIe siècle sur la foi de Voltaire et des Encyclopédistes. Il fallait absolument faire croire
le cœur. Cela me fait de Telle ne fut pas l'œuvre du protestant Bacon. Eût-il mérité, dans l'ordre des sciences physiques, dans l'ordre de l'expérience et de l'observation, les éloges fastueux qu'on lui décerne sur la foi de sa réputation, Bacon n'en serait pas moins un véritable ennemi de la science pour avoir obscurci les sommets. Mais souvent, tout en accordant que Bacon détourna des hautes pensées l'intelligence, on semble croire que les sciences inférieures, par une sorte de vulgaire et basse compensation, ont gagné quelque chose à la séparation qui fut son ouvrage. Et ceci même est une erreur matérielle, je dirai volontiers une erreur physique. Joseph de Maistre, dans son livre admirable, fait toucher du doigt l'injustice de Bacon pour ses contemporains ou prédécesseurs, et la niaiserie des louanges que lui décerna le XVIIIe siècle sur la foi de Voltaire et des Encyclopédistes. Il fallait absolument faire croire que les sciences devaient leur progrès à leur révolte. Ici comme de coutume, le XVIIIe siècle a menti. Joseph de Maistre le démontre sans réplique. Mais si je me borne à son témoignage, comme son livre est un cri de colère et d'indignation, peut-être allez-vous, selon votre habitude, vous tenir en garde et vous dérober à l'évidence. J'appellerai donc en témoignage en même temps que Joseph de Maistre, quelqu'un qui n'est pas suspect de lui ressembler. Nous entendrons tour à tour ces deux témoins étonnés de leur rencontre, Joseph de Maistre et M. de Rémusat. II. Je commence par transcrire une fort belle page de Joseph de Maistre sur l'une des plus grandes conquêtes de l'homme, la conquête du verre : "L'homme venait de conquérir le verre; il le connaissait anciennement, mais il n'en était pas le maître... Les alchimistes s'étaient emparés de cette production merveilleuse; ils en firent l'objet principal de leurs travaux mystérieux et de leur pieuse science... Dès que le verre fut commun, il devint impossible de n'en pas connaître les propriétés les plus importantes. La plus petite boursouffle accidentelle manifestait une puissance amplifiante. On essaya de donner à ces accidents une forme régulière; la lentille naquit