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au Parnasse Se prélasse, Comme un bouquin sur le quai. Racine dit à l'oreille De Corneille : « Ce jeune homme est un toqué. Non, dit Hugo, c'est un pitre ! — C'est une huître! Dit Banville qui passait. — Moi, je l'avoue à ma honte, Dit Leconte, Je ne sais pas ce que c'est. — Quel est donc ce bon apôtre? Crie un autre? — C'est Millaud ! répond chacun. — Tiens ! dit un nouveau poète, Suis-je bête ? Je le prenais pour quelqu'un. V POMPON. UNE PAGE DE LA VIE D'UN RÊVEUR. À MADAME DE W. (1re Lettre). Quoi? Madame, est-ce bien possible? Dix-neuf ans! j'ai dix-neuf ans. C'est votre miroir qui vous l'a dit, Madame, et il ne se trompe que pour moi. Nous sommes nés le même jour, vous et moi, c'est vrai : mais tandis qu'une bonne fée versait des fleurs sur votre berceau, un triste génie me tenait par la main à mon entrée dans le monde. Votre enfance s'est écoulée sans efforts : tel un ruisseau limpide qui glisse sur un sable fin; vous avez vécu, vous vivez encore sans connaître le mal ; je ne sais même pas si vous y croyez ! Vous aimez le noir; est-ce parce qu'il vous sied ? Vous l'aimez, parce qu'un voile de crêpe, un ruban noir n'est pas pour vous synonyme de douleur, de larmes, de deuil enfin. Vous avez dix-neuf ans ; je ne vous ai vue pleurer qu'une fois ! Je me le rappelle : c'était un jour de mai, rayonnant et embaumé ; le déjeuner était servi; ne vous voyant pas descendre, votre mère, inquiète, monta à votre chambre, par ce large escalier Louis XV, dont les dragons dorés se glissant à travers les larges feuilles d'acanthe vous faisaient si peur autrefois. Elle entre; vous étiez tout en pleurs; en vain elle vous interroge, en vain elle couvre de baisers vos joues de quinze ans ; vous ne répondez que par vos sanglots. J'étais venu à la suite de votre chère maman et, resté sur le seuil de votre petite chambre
croyez ! Vous aimez le noir; est-ce parce qu'il vous sied ? Vous l'aimez, parce qu'un voile de crêpe, un ruban noir n'est pas pour vous synonyme de douleur, de larmes, de deuil enfin. Vous avez dix-neuf ans ; je ne vous ai vue pleurer qu'une fois ! Je me le rappelle : c'était un jour de mai, rayonnant et embaumé ; le déjeuner était servi; ne vous voyant pas descendre, votre mère, inquiète, monta à votre chambre, par ce large escalier Louis XV, dont les dragons dorés se glissant à travers les larges feuilles d'acanthe vous faisaient si peur autrefois. Elle entre; vous étiez tout en pleurs; en vain elle vous interroge, en vain elle couvre de baisers vos joues de quinze ans ; vous ne répondez que par vos sanglots. J'étais venu à la suite de votre chère maman et, resté sur le seuil de votre petite chambre de perse à grands ramages, j'écoutais, et il me semblait que votre douleur était mienne. « André, me dit votre mère, approchez donc et aide-moi à sécher les larmes de votre vilaine amie ; j'avance, et à ma vue votre joli visage devient rouge, et, sans mot dire, vous vous enfuyez cacher votre peine au fond de la serre, sous les camélias et les azalées en fleurs; en levant les yeux j'aperçois la cage du chardonneret qui causait si gaîment d'ordinaire : elle était vide ! Vous en souvient-il ? Dieu veuille, Madame, que vous n'ayez jamais pire sujet de tristesse et d'angoisse ! — Mais nous voilà bien loin de nos moutons ! Depuis ce temps, vous avez épousé celui qui vous aimait et que, s'il faut parler la langue de Chimène, vous ne haïssiez pas; heureuse fille, épouse adorée, mère chérie: tout vous sourit; la Providence, abeille prévenue, prend à chaque fleurie plus pur de son suc pour en composer votre vie sans âcreté comme sans fadeur. Eh ! comment ne seriez-vous pas jeune, madame, éternellement jeune et belle? On le serait à moins. Ce n'est pas dix-neuf ans que la grande horloge vient de sonner pour vous,
enfuyez cacher votre peine au fond de la serre, sous les camélias et les azalées en fleurs; en levant les yeux j'aperçois la cage du chardonneret qui causait si gaîment d'ordinaire : elle était vide ! Vous en souvient-il ? Dieu veuille, Madame, que vous n'ayez jamais pire sujet de tristesse et d'angoisse ! — Mais nous voilà bien loin de nos moutons ! Depuis ce temps, vous avez épousé celui qui vous aimait et que, s'il faut parler la langue de Chimène, vous ne haïssiez pas; heureuse fille, épouse adorée, mère chérie: tout vous sourit; la Providence, abeille prévenue, prend à chaque fleurie plus pur de son suc pour en composer votre vie sans âcreté comme sans fadeur. Eh ! comment ne seriez-vous pas jeune, madame, éternellement jeune et belle? On le serait à moins. Ce n'est pas dix-neuf ans que la grande horloge vient de sonner pour vous, mais quinze ans. — Moi donc, s'il vous en faut croire, je suis jeune comme vous. Ah ! si vous pouviez, à mille lieues de distance, voir sur mon front le quadruple sillon que la douleur y a tracé, peut-être ne penseriez-vous plus de même. Malheureux les rêveurs ! Car je suis un rêveur et je crois à mes rêves. Nous autres, voyez-vous, nous vieillissions plus vite; la cause en est simple: nous vivons deux vies. Et en effet, n'avons-nous pas deux existences distinctes? L'une courée dans le moule universel, extérieure et officielle; l'autre, intérieure, seule vraie, toute de contemplations, de regrets et d'espérance ? Laissons, si vous le voulez bien, de côté la première, pour ne nous occuper que de la seconde : de celle-ci est exclue la matière : l'esprit y joue le grand, le seul rôle. La rêverie, qui est le travail de l'âme, est la première partie de cette vie dont l'amour est la seconde, non l'amour des sens, mais l'amour, je ne dirai pas platonique, l'expression est impropre l'amour idéaliste. Vous ne sauriez croire, madame, combien cette vie solitaire et renfermée est funeste au corps; que de douleurs elle engendre qui rient les fronts et
je suis un rêveur et je crois à mes rêves. Nous autres, voyez-vous, nous vieillissions plus vite; la cause en est simple: nous vivons deux vies. Et en effet, n'avons-nous pas deux existences distinctes? L'une courée dans le moule universel, extérieure et officielle; l'autre, intérieure, seule vraie, toute de contemplations, de regrets et d'espérance ? Laissons, si vous le voulez bien, de côté la première, pour ne nous occuper que de la seconde : de celle-ci est exclue la matière : l'esprit y joue le grand, le seul rôle. La rêverie, qui est le travail de l'âme, est la première partie de cette vie dont l'amour est la seconde, non l'amour des sens, mais l'amour, je ne dirai pas platonique, l'expression est impropre l'amour idéaliste. Vous ne sauriez croire, madame, combien cette vie solitaire et renfermée est funeste au corps; que de douleurs elle engendre qui rient les fronts et glacent les cœurs ; comme elle fait prendre en dégoût cette existence matérielle du monde, et mépriser ces ulcères et ces plaies qui rongent le corps immense de l'humanité ! — Cela use, cela tarit la sève des plus forts, cela tue. Alors on s'écrie avec Faust : Maudite, maudite la science! alors. Mais voici que je viens de me relire et je suis honteux de mon verbiage. Oserais-je vous l'envoyer, Madame, si je n'étais sûr que seule une amie pourra le lire, qui sait compatir aux souffrances et panser les cœurs ulcérés ? OTE-TOI DE MON SOLEIL. « Veux-tu, dit le vainqueur d'Arbèle à Diogène le railleur, Une autre tonne grande et belle Pleine de vin et du meilleur ? Veux-tu le palais d'un satrape ? Veux-tu l'habit d'or où se drape Le roi de Perse à son réveil ? Parle ! voyons, réponds sans gêne ! — Je veux, répondit Diogène, Que tu t'ôtes de mon soleil. » Que « le prêtre du Dieu Boutique » Est nuisible ! il a défiguré L'idéal; il est trop pratique, Son patriotisme a péri. Il n'a qu'un but : remplir sa caisse. Il ne rêve que hausse ou baisse : Cela
la science! alors. Mais voici que je viens de me relire et je suis honteux de mon verbiage. Oserais-je vous l'envoyer, Madame, si je n'étais sûr que seule une amie pourra le lire, qui sait compatir aux souffrances et panser les cœurs ulcérés ? OTE-TOI DE MON SOLEIL. « Veux-tu, dit le vainqueur d'Arbèle à Diogène le railleur, Une autre tonne grande et belle Pleine de vin et du meilleur ? Veux-tu le palais d'un satrape ? Veux-tu l'habit d'or où se drape Le roi de Perse à son réveil ? Parle ! voyons, réponds sans gêne ! — Je veux, répondit Diogène, Que tu t'ôtes de mon soleil. » Que « le prêtre du Dieu Boutique » Est nuisible ! il a défiguré L'idéal; il est trop pratique, Son patriotisme a péri. Il n'a qu'un but : remplir sa caisse. Il ne rêve que hausse ou baisse : Cela seul le tient en éveil. Le pays le gêne ? Il le prie De s'écarter. « Je veux, patrie, Que tu t'ôtes de mon soleil. » Saint-Marc Girardin dit à d'autres : Il faut commencer nos combats. Ce petit Thiers n'est pas des nôtres, Donc il faut le jeter en bas. » Alors, prenant une voix mâle, Il dit : « Tu nous caches d'Aumale : Tu n'as pas suivi mon conseil, Président de la République ! Aussi je veux point de réplique ! — Que tu t'ôtes de mon soleil. » Crions : « Vive la République ! » Voici l'aurore d'un beau jour. Informons la royale clique Qu'il faudra quitter ce séjour. Vous, d'Orléans, fuyez bien vite, Car il faut que l'orfraie évite L'éclat de ce jour sans pareil. Toi, Chambord, cesse de combattre : La France veut, fils d'Henri quatre, Que tu te lâches de son soleil. E. V. LE ROI S'AMUSE. J'ai assisté à une des dernières représentations du Roi Carotte ; on a applaudi. J'en suis sorti écœuré et triste. Comme antidote, j'ai pris le Roi s'amuse, je l'ai relu; de là cette étude. Triboulet est le bouffon du roi; son rôle est de le
bas. » Alors, prenant une voix mâle, Il dit : « Tu nous caches d'Aumale : Tu n'as pas suivi mon conseil, Président de la République ! Aussi je veux point de réplique ! — Que tu t'ôtes de mon soleil. » Crions : « Vive la République ! » Voici l'aurore d'un beau jour. Informons la royale clique Qu'il faudra quitter ce séjour. Vous, d'Orléans, fuyez bien vite, Car il faut que l'orfraie évite L'éclat de ce jour sans pareil. Toi, Chambord, cesse de combattre : La France veut, fils d'Henri quatre, Que tu te lâches de son soleil. E. V. LE ROI S'AMUSE. J'ai assisté à une des dernières représentations du Roi Carotte ; on a applaudi. J'en suis sorti écœuré et triste. Comme antidote, j'ai pris le Roi s'amuse, je l'ai relu; de là cette étude. Triboulet est le bouffon du roi; son rôle est de le faire rire. Laid, contrefait et bossu, il envie tout ce qui est jeune et beau ; il déteste les seigneurs, sans aimer son maître. La nature en a fait un objet de risée, sa livrée de bouffon un être méchant ; chez lui il n'y a qu'instincts, la société semble avoir tué l'homme, il surnage une brute qui fait le mal par plaisir, crache sur la vertu qui l'effraie, et souille la beauté dont il est jaloux ; il vous dégoûte, mais on le craint. Bouffon du roi, il le conseille ; sa majesté baille et s'ennuie, il le distrait d'une moquerie, il lui désigne une victime nouvelle; le roi daigne sourire, il a compris ; quand il peut tout taire, un homme est bien près de tout oser. Quoi ! dans cette âme de bouffon, rien qui vibre, rien qui s'émeuve! Rien qui ne soit un cri de haine ! un cri d'envie! une flatterie basse ! une insulte cruelle ! Quoi ! pas un seul sentiment ! rien qu'un égoïsme desséchant ! Quoi ! jouet de cour, obligé de rire et de faire rire, et n'avoir pas une âme qui le console ! qui le relève ! pas
avoir tué l'homme, il surnage une brute qui fait le mal par plaisir, crache sur la vertu qui l'effraie, et souille la beauté dont il est jaloux ; il vous dégoûte, mais on le craint. Bouffon du roi, il le conseille ; sa majesté baille et s'ennuie, il le distrait d'une moquerie, il lui désigne une victime nouvelle; le roi daigne sourire, il a compris ; quand il peut tout taire, un homme est bien près de tout oser. Quoi ! dans cette âme de bouffon, rien qui vibre, rien qui s'émeuve! Rien qui ne soit un cri de haine ! un cri d'envie! une flatterie basse ! une insulte cruelle ! Quoi ! pas un seul sentiment ! rien qu'un égoïsme desséchant ! Quoi ! jouet de cour, obligé de rire et de faire rire, et n'avoir pas une âme qui le console ! qui le relève ! pas un cœur auprès duquel la brute disparaitse, auprès duquel l'homme se retrouve ! Quoi ! vivre avec soi, honni de toutes parts, à soi-même un objet de dégoût. Oh! non. Ce bouffon est un homme, et cet homme a un cœur. Imaginez les vices les plus honteux, la nature la plus vile, l'être le plus abject; allez au fond, un sentiment s'y trouve ; secouez le fumier, écartez la boue ! il y a un point qui reluit, un côté qui brille, un reste de vertu native qui survit et remonte à la surface. Triboulet est méchant, mais à qui la faute? Tel qu'il est, jeté dans une cour où la corruption s'étale, où la morale est souffletée, où le vice est faiblesse, la prostitution caprice, dans cette atmosphère impure et viciée, dans ce cloaque d'instincts effrontés, cet homme-là a beau se débattre, il a beau lutter, l'envie le ronge, la jalousie le torture, son rire se fait ricanement, son âme s'aigrit, sa vie est un supplice, il devient méchant, mais est-ce à lui la faute ? Voyez autour de lui! Quel spectacle! Le François Ier du drame est le François Ier de l'histoire; rien de trop, rien d'excessif; à
plus vile, l'être le plus abject; allez au fond, un sentiment s'y trouve ; secouez le fumier, écartez la boue ! il y a un point qui reluit, un côté qui brille, un reste de vertu native qui survit et remonte à la surface. Triboulet est méchant, mais à qui la faute? Tel qu'il est, jeté dans une cour où la corruption s'étale, où la morale est souffletée, où le vice est faiblesse, la prostitution caprice, dans cette atmosphère impure et viciée, dans ce cloaque d'instincts effrontés, cet homme-là a beau se débattre, il a beau lutter, l'envie le ronge, la jalousie le torture, son rire se fait ricanement, son âme s'aigrit, sa vie est un supplice, il devient méchant, mais est-ce à lui la faute ? Voyez autour de lui! Quel spectacle! Le François Ier du drame est le François Ier de l'histoire; rien de trop, rien d'excessif; à lire les chroniques du temps, les aveux mal dissimulés de Marguerite de Navarre, on s'édifiera sur la servilité complaisante des seigneurs, sur la moralité du monarque. Le héros de Marignan qui était sorti l'honneur sauf de la déroute de Pavie, le compromit en maintes débauches que l'histoire du temps enregistre, sans songer à s'en indigner : c'est le règne du bon plaisir. Le peuple gémit et souffre, mais le roi s'amuse; la misère est partout, mais à la cour il y a joie et fêtes. La guerre éclate, le sang coule. Deux peuples se heurtent et s'entrechoquent pour le plus grand amusement de leurs majestés ennuyées, mais le cor a sonné une joyeuse fanfare, la chasse royale passe et éclabousse le misérable qui va se faire tuer. Le pays est ruiné, plus de commerce, plus d'industrie ! Qu'importe! le roi s'amuse! Votre femme est à vous ? Point. Vous vous plaignez? C'est de mauvais goût. Sa majesté prélève une dîme sur la beauté de ses sujets ; il est seigneur après tout, et il en a les droits. Il faut que le roi s'amuse. Autour de lui, que de maris malheureux ! Songent-ils à s'en plaindre? J'en doute. Un gouvernement,
sans songer à s'en indigner : c'est le règne du bon plaisir. Le peuple gémit et souffre, mais le roi s'amuse; la misère est partout, mais à la cour il y a joie et fêtes. La guerre éclate, le sang coule. Deux peuples se heurtent et s'entrechoquent pour le plus grand amusement de leurs majestés ennuyées, mais le cor a sonné une joyeuse fanfare, la chasse royale passe et éclabousse le misérable qui va se faire tuer. Le pays est ruiné, plus de commerce, plus d'industrie ! Qu'importe! le roi s'amuse! Votre femme est à vous ? Point. Vous vous plaignez? C'est de mauvais goût. Sa majesté prélève une dîme sur la beauté de ses sujets ; il est seigneur après tout, et il en a les droits. Il faut que le roi s'amuse. Autour de lui, que de maris malheureux ! Songent-ils à s'en plaindre? J'en doute. Un gouvernement, un titre de comte ou de duc, une pension, et l'on se tait, et l'on accepte son rôle; c'était la morale de la cour au XVIe siècle, et plus tard il ne serait pas impossible de la retrouver. François Ier est amoureux, pardon ! il a envie d'une bourgeoise. Une beauté de la cour est d'un abord facile, elle est sensible aux attentions royales, elle rend un coup d'œil, sourit au compliment, comprend à demi-mot devant l'époux gêné qui voudrait ne point comprendre; mais une bourgeoise s'effarouche, se dérobe. Pour lui plaire, le vaincu de Pavie prend l'allure timide et discrète d'un Lindor amoureux, il soupire à l'écart; il ne s'impose plus, il prie! C'en est trop sire ! Ordonnez ! La corruption nous vient d'en haut, et la bourgeoisie d'alors avait, paraît-il, le monopole des vertus domestiques. M. de Saint-Vallier (celui du drame), n'a point l'humeur facile des seigneurs. Le roi lui a fait l'honneur de lui enlever sa fille, et, loin de dire merci, il s'en fâche, il s'en indigne ! Les courtisans rient. Cette morale les étonne; le roi dit: c'est trop d'audace ; le bouffon lâche sa bave ; la Bastille attend M. de Saint-Vallier. Malheureux
beauté de la cour est d'un abord facile, elle est sensible aux attentions royales, elle rend un coup d'œil, sourit au compliment, comprend à demi-mot devant l'époux gêné qui voudrait ne point comprendre; mais une bourgeoise s'effarouche, se dérobe. Pour lui plaire, le vaincu de Pavie prend l'allure timide et discrète d'un Lindor amoureux, il soupire à l'écart; il ne s'impose plus, il prie! C'en est trop sire ! Ordonnez ! La corruption nous vient d'en haut, et la bourgeoisie d'alors avait, paraît-il, le monopole des vertus domestiques. M. de Saint-Vallier (celui du drame), n'a point l'humeur facile des seigneurs. Le roi lui a fait l'honneur de lui enlever sa fille, et, loin de dire merci, il s'en fâche, il s'en indigne ! Les courtisans rient. Cette morale les étonne; le roi dit: c'est trop d'audace ; le bouffon lâche sa bave ; la Bastille attend M. de Saint-Vallier. Malheureux vieillard ! Il s'est imaginé qu'on l'écouterait, que le roi s'humilierait devant sa douleur, qu'il baisserait la tête à la voix du père outragé ! Il est venu, les larmes dans les yeux, le désespoir dans l'âme, il a dit sa douleur, il a parlé de sa fille ravie et déshonorée, de l'affront infligé à son nom, à sa race; et l'on a ri! et pas une voix ne s'est élevée pour le défendre ! Et sa protestation s'est éteinte au milieu des moqueries de la cour et des insultes d'un vil bouffon ! L'infortuné ! il a parlé d'honneur, et on ne l'a point compris ! Mais Triboulet courbe le front ; le vieillard l'a maudit. Il songe à sa fille. que le souffle royal peut atteindre et ternir; il pense à Blanche, sa bien-aimée, et, — le soir même, — il la prie de ne point sortir, de se préserver des propos amoureux et galants, de se réserver pour lui, et seulement pour lui. Quelle création charmante que cette jeune fille. Cette simplicité naïve, ce désir vague d'un amour qui s'ignore, tout cela passe sur notre âme comme le parfum d'une virginité suave, distrait le cœur et repose
déshonorée, de l'affront infligé à son nom, à sa race; et l'on a ri! et pas une voix ne s'est élevée pour le défendre ! Et sa protestation s'est éteinte au milieu des moqueries de la cour et des insultes d'un vil bouffon ! L'infortuné ! il a parlé d'honneur, et on ne l'a point compris ! Mais Triboulet courbe le front ; le vieillard l'a maudit. Il songe à sa fille. que le souffle royal peut atteindre et ternir; il pense à Blanche, sa bien-aimée, et, — le soir même, — il la prie de ne point sortir, de se préserver des propos amoureux et galants, de se réserver pour lui, et seulement pour lui. Quelle création charmante que cette jeune fille. Cette simplicité naïve, ce désir vague d'un amour qui s'ignore, tout cela passe sur notre âme comme le parfum d'une virginité suave, distrait le cœur et repose le regard. L'amour de Triboulet est étrange : ce n'est point l'affection douce et tranquille d'un père pour son enfant, non, — c'est une passion désordonnée, farouche, qui éclate, qui crie; c'est l'accent égoïste et jaloux d'un homme que la société repousse, dont tous se moquent et rient; c'est l'élan d'une âme aigrie vers un bonheur qu'elle ne mérite point; c'est l'instinct aveugle et brutal; c'est l'hystérie de la tendresse. Et quand les seigneurs ont enlevé Blanche, quand il les voit le sourire railleur aux lèvres, quand il vient, l'œil hagard, le désespoir au cœur, rôder près de la porte de son maître, quand il croit apercevoir le mouchoir de sa fille, quelle douleur! Il s'humilie, il s'indigne, il menace, il prie. La cour éclate de rire; n'a-t-il pas lui aussi insulté à la douleur d'un père ? Il veut venger son enfant. Par une nuit d'orage, il attire François Ier dans une maison écartée sur la berge du fleuve; il croit tenir entre ses mains le cadavre de son maître, il songe à l'Europe stupéfaite, à l'ébranlement que sa vengeance va causer dans le monde, aux rois effrayés, et son orgueil s'exalte, et sa joie déborde; il veut revoir
d'une âme aigrie vers un bonheur qu'elle ne mérite point; c'est l'instinct aveugle et brutal; c'est l'hystérie de la tendresse. Et quand les seigneurs ont enlevé Blanche, quand il les voit le sourire railleur aux lèvres, quand il vient, l'œil hagard, le désespoir au cœur, rôder près de la porte de son maître, quand il croit apercevoir le mouchoir de sa fille, quelle douleur! Il s'humilie, il s'indigne, il menace, il prie. La cour éclate de rire; n'a-t-il pas lui aussi insulté à la douleur d'un père ? Il veut venger son enfant. Par une nuit d'orage, il attire François Ier dans une maison écartée sur la berge du fleuve; il croit tenir entre ses mains le cadavre de son maître, il songe à l'Europe stupéfaite, à l'ébranlement que sa vengeance va causer dans le monde, aux rois effrayés, et son orgueil s'exalte, et sa joie déborde; il veut revoir son ennemi mort; il écarte le sac, le malheureux! C'est sa fille. Blanche s'est fait tuer pour sauver le roi qu'elle aime. Quel drame ! Antithèse vivante et animée, à la fois éclat de rire et sanglot amer. Il nous émeut, nous fait pleurer au souffle inspiré du poète; l'âme s'élève ou s'abat, se détache ou s'intéresse, souffre et lutte ballotée entre le mépris du bouffon et le respect du père. Cette œuvre a eu ses critiques; le parti des classiques l'a vivement attaquée : les critiques sont tombées à plat, et le drame est resté merveilleux en dépit de colères ridicules et d'attaques impuissantes. Et d'ailleurs, que la critique analyse et dissèque, c'est son rôle : que, pour trouver à reprendre, elle perde souvent l'occasion d'admirer, rien de mieux. Pour moi, quand je lis un poète, je ne lui demande pas où il va me conduire, je me confie, je me livre, j'admire sans raisonner mon admiration, je suis heureux sans m'enquérir pourquoi : n'est-ce pas comprendre un poète que de savoir l'aimer ? Ici, avec lui, je suis souffre, avec lui je pleure, mon âme s'échappe de ses mains brisées par des émotions diverses, mais consolée. Le bouffon