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révéla jusqu'où peut aller l'amour ; j'avais perdu la notion du temps et jusqu'à celle de mon existence. — Je suis heureuse, me disait souvent Béatrice, car, quoi qu'il arrive maintenant, il y aura eu plus d'amour dans ma vie que dans celle de la plupart des femmes. Désormais, tout peut finir... J'ai reçu plus que ma part ! Mais cet achèvement, cette rupture à laquelle elle se soumettait, je ne pouvais en supporter l'idée. Pour moi, nos existences étaient maintenant soudées l'une à l'autre, et rien, me semblait-il, ne pouvait plus nous séparer. Je le lui dis un jour, alors que, tristement, mais avec une implacable résignation, elle faisait allusion à l'époque où elle ne vivrait plus que de ses souvenirs. — Parle ! lui dis-je enfin. Réponds-moi !... Comment me repousserais-tu, puisque nous nous sommes donnés l'un à l'autre ? — Ce sont des choses que tu ne peux comprendre..., murmura-t-elle d'une voix basse et douloureuse. Ah ! je savais bien qu'un jour tu me poserais cette question, et que je serais obligée de te repondre, comme tu l'exiges... Mon amour est égoïste. Cet amour, la joie que tu me donnes, tout ce bonheur que j'ai possédé, que je possède encore et que rien ne peut plus m'arracher du fond de l'âme, c'est la récompense ou la compensation, qui me sont accordées en échange de ma soumission à la loi des miens. Le destin se montre généreux envers moi. En m'obigeant à suivre la dure voie qui seule ne me rendra pas indigne de mes aïeuls, il n'a pas voulu me condamner à un sacrifice total : il a mis l'amour sur ma route, et m'a accordé le droit de m'y abandonner. Mais c'est mon seul droit... Puis, posant tout à coup sa main sur ma bouche et m'imposant silence, elle reprit : — Si tu m'aimes vraiment, si tu m'aimes comme tu sais que je t'aime, n'essaie pas de triompher de moi, car tu ne ferais que nous déchirer vainement ! La force qui est en moi ne me vient pas de moi, mais du fond des
je possède encore et que rien ne peut plus m'arracher du fond de l'âme, c'est la récompense ou la compensation, qui me sont accordées en échange de ma soumission à la loi des miens. Le destin se montre généreux envers moi. En m'obigeant à suivre la dure voie qui seule ne me rendra pas indigne de mes aïeuls, il n'a pas voulu me condamner à un sacrifice total : il a mis l'amour sur ma route, et m'a accordé le droit de m'y abandonner. Mais c'est mon seul droit... Puis, posant tout à coup sa main sur ma bouche et m'imposant silence, elle reprit : — Si tu m'aimes vraiment, si tu m'aimes comme tu sais que je t'aime, n'essaie pas de triompher de moi, car tu ne ferais que nous déchirer vainement ! La force qui est en moi ne me vient pas de moi, mais du fond des âges. Rien ne peut la vaincre, pas même notre amour. Elle se lia à moi plus étroitement, ses lèvres s'unirent aux miennes et, une fois de plus, le monde s'abolit. Dès lors, je me soumis, au moins en apparence, à la volonté qu'elle m'avait exprimée, à cette volonté qui, elle l'avait dit et je le sentais, ne venait pas d'elle-même, mais de tout le passé de sa race. Ainsi se poursuivait l'étrange existence du petit groupe humain que les rencontres du hasard avaient formé dans cette maison vénitienne, au bord du canal engourdi dont le glissement d'une gondole rayait parfois l'eau stagnante, tandis que, de Santa Maria Formosa, tombait sur nous, à la naissance du jour, à la naissance du soir, la sonnerie brisée d'une cloche lasse. Le marquis s'était habitué à moi comme si de tout temps, j'avais vécu à son foyer. Il lui arrivait même de m'inviter à le suivre dans son atelier où Domenico, infatigable, nourrissait de combustible le feu dévorant. À demi nu, brûlé et décharné, le maître-verrier, plongeant dans le creuset aveuglant un long tube métallique, l'agitait dans la masse à demi liquide dont il formait une boule incandescente ; puis il l'en retirait, portait
l'avait dit et je le sentais, ne venait pas d'elle-même, mais de tout le passé de sa race. Ainsi se poursuivait l'étrange existence du petit groupe humain que les rencontres du hasard avaient formé dans cette maison vénitienne, au bord du canal engourdi dont le glissement d'une gondole rayait parfois l'eau stagnante, tandis que, de Santa Maria Formosa, tombait sur nous, à la naissance du jour, à la naissance du soir, la sonnerie brisée d'une cloche lasse. Le marquis s'était habitué à moi comme si de tout temps, j'avais vécu à son foyer. Il lui arrivait même de m'inviter à le suivre dans son atelier où Domenico, infatigable, nourrissait de combustible le feu dévorant. À demi nu, brûlé et décharné, le maître-verrier, plongeant dans le creuset aveuglant un long tube métallique, l'agitait dans la masse à demi liquide dont il formait une boule incandescente ; puis il l'en retirait, portait le tube à ses lèvres et se mettait à souffler ; les veines de son front et de ses tempes saillaient, bleuissaient, semblaient près d'éclater ; il soufflait toujours, de toute la force de ses poumons, sans cesser de faire tourner le tube entre ses doigts ; tout à coup, il saisissait un outil d'acier, une pince, une tige, un compas, et, avec une rapidité précise, il imposait à la masse en rotation la forme dont il rêvait, il la replongeait dans le brasier d'où elle ressortait amollie et flexible, il la façonnait à nouveau, il soufflait encore : peu à peu, on voyait naître une fleur, une coupe, une amphore, qu'il détachait d'un coup sec frappé sur l'extrémité de la canne, pour la laisser refroidir. — Trop clair, trop brutal, trop matériel !... disait-il. Bon pour le commerce. Mais je ne fais pas de commerce, moi ! Je ne vends pas ce qui ne me satisfait pas !... Le jour où j'aurai découvert — et je le découvrirai — le mélange qui me donnera le chatoiement de la lagune sur un fond de sable doré, lorsque des nuées roses glissent devant le soleil, ce jour-là, ou je vendrai... Je
il saisissait un outil d'acier, une pince, une tige, un compas, et, avec une rapidité précise, il imposait à la masse en rotation la forme dont il rêvait, il la replongeait dans le brasier d'où elle ressortait amollie et flexible, il la façonnait à nouveau, il soufflait encore : peu à peu, on voyait naître une fleur, une coupe, une amphore, qu'il détachait d'un coup sec frappé sur l'extrémité de la canne, pour la laisser refroidir. — Trop clair, trop brutal, trop matériel !... disait-il. Bon pour le commerce. Mais je ne fais pas de commerce, moi ! Je ne vends pas ce qui ne me satisfait pas !... Le jour où j'aurai découvert — et je le découvrirai — le mélange qui me donnera le chatoiement de la lagune sur un fond de sable doré, lorsque des nuées roses glissent devant le soleil, ce jour-là, ou je vendrai... Je vendrai mon secret, je mériterai qu'on inscrive mon nom sur la liste des maîtres du feu, et ma fille pourra mener une existence digne de sa lignée... Jusque-là, je ne suis qu'un apprenti, mais je ne me lasse pas, et si les jours sont trop brefs pour me permettre d'accomplir ma tâche, je lui consacrerai mes nuits ! Bien souvent, en effet, après avoir absorbé, le soir, un repas sommaire, il se remettait à la besogne, avec une énergie, presque incroyable si l'on songe à l'effort épuisant que le soufflage impose aux poumons du verrier. Il était inaccessible à la fatigue, mais lorsque je voyais se gonfler, comme des cordes, les veines de ses tempes, j'avais toujours l'angoisse de le voir tout à coup s'écrouler. Au reste, je ne pénétrais dans son atelier que lorsqu'il m'y conviait. Mais son vieil ami, le comte Mosca, venait l'y rejoindre chaque soir. À l'égard de Béatrice, qu'il ne manquait jamais de venir saluer au passage, celui-ci ne manifestait qu'une tendresse paternelle, infiniment courtoise. Jamais, si je ne l'avais appris par Domenico, je n'eusse pu croire qu'il ressentait pour elle un de ces amours de vieillard, douloureux et accablants. Aimable, silencieux, prévenant, même envers
ma tâche, je lui consacrerai mes nuits ! Bien souvent, en effet, après avoir absorbé, le soir, un repas sommaire, il se remettait à la besogne, avec une énergie, presque incroyable si l'on songe à l'effort épuisant que le soufflage impose aux poumons du verrier. Il était inaccessible à la fatigue, mais lorsque je voyais se gonfler, comme des cordes, les veines de ses tempes, j'avais toujours l'angoisse de le voir tout à coup s'écrouler. Au reste, je ne pénétrais dans son atelier que lorsqu'il m'y conviait. Mais son vieil ami, le comte Mosca, venait l'y rejoindre chaque soir. À l'égard de Béatrice, qu'il ne manquait jamais de venir saluer au passage, celui-ci ne manifestait qu'une tendresse paternelle, infiniment courtoise. Jamais, si je ne l'avais appris par Domenico, je n'eusse pu croire qu'il ressentait pour elle un de ces amours de vieillard, douloureux et accablants. Aimable, silencieux, prévenant, même envers moi il se montrait affectueux, soit qu'il estimât que je n'étais pas à craindre, soit qu'il me fût reconnaissant des distractions que j'offrais à la jeune fille, soit enfin qu'il eût tout compris, tout deviné, et tout pardonné. Au surplus, je ne m'interrogais guère, ni sur lui ni sur personne : à mes yeux, l'immensité de l'univers ne contenait plus que deux êtres, Béatrice et moi. Le soir, si aucun concert ne nous attirait, nous montions tous deux sur l'altana, cette tonnelle aérienne qui domine la plupart des palais vénitiens et que les plantes qui grimpent le long de ses piliers transforment en jardin suspendu. Une lumière d'or baignait le ciel, les tuiles rousses des toits, l'ocre des murailles penchées. Peu à peu, l'espace se teintait de mauve et, graduellement, s'assombrissait. Dans le silence monacal de ce quartier désert, on n'entendait, par intervalles, que la mélopée des gondoliers. Parfois, une barque maraîchère, venant de la lagune et se dirigeant vers le Rialto, s'avançait lentement dans le canal ; un parfum de verdure et de fruits s'élevait alors jusqu'à nous. Derrière elle, dans son sillage luisant, l'image des palazzi frémissait, et le reflet des palais auxquels s'amarrent les gondoles prolongeait dans
: à mes yeux, l'immensité de l'univers ne contenait plus que deux êtres, Béatrice et moi. Le soir, si aucun concert ne nous attirait, nous montions tous deux sur l'altana, cette tonnelle aérienne qui domine la plupart des palais vénitiens et que les plantes qui grimpent le long de ses piliers transforment en jardin suspendu. Une lumière d'or baignait le ciel, les tuiles rousses des toits, l'ocre des murailles penchées. Peu à peu, l'espace se teintait de mauve et, graduellement, s'assombrissait. Dans le silence monacal de ce quartier désert, on n'entendait, par intervalles, que la mélopée des gondoliers. Parfois, une barque maraîchère, venant de la lagune et se dirigeant vers le Rialto, s'avançait lentement dans le canal ; un parfum de verdure et de fruits s'élevait alors jusqu'à nous. Derrière elle, dans son sillage luisant, l'image des palazzi frémissait, et le reflet des palais auxquels s'amarrent les gondoles prolongeait dans l'eau mouvante le noir et capricieux dessin de ses lignes brisées. Nous ne parlions pas. Nous n'avions pas besoin de mots pour nous entendre. C'était alors qu'il eût fallu mourir !... Nous fûmes bouleversés, Béatrice et moi, par les appels qui, une nuit, s'élevèrent d'une maison voisine. On criait : « À l'aide !... À l'aide !... Au feu !... » et, résonnant dans les ténèbres, remplissant l'étroit espace qui séparait les palazzi élevés sur les deux rives du canal, cette clameur soudaine était indiciblement émouvante. Nous courûmes à la fenêtre, tandis qu'à l'étage inférieur nous entendions le pas rapide de Domenico et le claquement des portes. D'abord, nous demeurâmes un instant aveuglés par le flamboiement d'un brasier que nous ne parvenions pas à localiser. Et, tout à coup, nous compris ; c'était l'atelier du marquis que dévoraient les flammes. Béatrice poussa un cri déchirant : « Père !... Père !... » et elle se précipita au dehors. Je la suivis, le cœur tumultueux, l'âme éperdue d'épouvante. Déjà, des voisins avaient pénétré dans le jardin et, en attendant un secours plus efficace, ils formaient la chaîne pour se passer des seaux d'eau. Béatrice était tombée sans connaissance entre mes bras.
« À l'aide !... À l'aide !... Au feu !... » et, résonnant dans les ténèbres, remplissant l'étroit espace qui séparait les palazzi élevés sur les deux rives du canal, cette clameur soudaine était indiciblement émouvante. Nous courûmes à la fenêtre, tandis qu'à l'étage inférieur nous entendions le pas rapide de Domenico et le claquement des portes. D'abord, nous demeurâmes un instant aveuglés par le flamboiement d'un brasier que nous ne parvenions pas à localiser. Et, tout à coup, nous compris ; c'était l'atelier du marquis que dévoraient les flammes. Béatrice poussa un cri déchirant : « Père !... Père !... » et elle se précipita au dehors. Je la suivis, le cœur tumultueux, l'âme éperdue d'épouvante. Déjà, des voisins avaient pénétré dans le jardin et, en attendant un secours plus efficace, ils formaient la chaîne pour se passer des seaux d'eau. Béatrice était tombée sans connaissance entre mes bras. Un des hommes qui se trouvaient là m'aida à la transporter dans sa chambre et, lorsqu'elle revint à elle, tout était achevé. De l'atelier, rien n'avait été préservé. Les vieilles poutres de chêne qui en formaient la charpente, desséchées au long des ans par le feu du four, avaient flambé comme paille. Sous l'amoncellement des débris, on retrouva, près du foyer central, le corps carbonisé du marquis Pallavicini : il tenait encore dans sa main sa canne de verrier. Le drame ne s'expliquait que trop aisément : le maître verrier avait été saisi d'un étourdissement ou abattu par une congestion, il était tombé, et la masse de matière incandescente qu'il était en train de souffler, en contact avec les planches du parquet, les avait enflammées. Pour lui, qui avait dû mourir sans conscience, c'était la plus belle mort, celle qu'assurément il se fût souhaitée : pas de maladie, pas de déchéance, pas d'agonie, rien, sinon l'incorruptible feu dont il s'était fait un serviteur, et qui s'était révolté. Mais, pour Béatrice, le coup avait été si violent, il l'avait atteinte avec une si atroce soudaineté que, pendant plusieurs jours, on craignit pour sa raison ou pour sa vie. Puis, lorsque le
comme paille. Sous l'amoncellement des débris, on retrouva, près du foyer central, le corps carbonisé du marquis Pallavicini : il tenait encore dans sa main sa canne de verrier. Le drame ne s'expliquait que trop aisément : le maître verrier avait été saisi d'un étourdissement ou abattu par une congestion, il était tombé, et la masse de matière incandescente qu'il était en train de souffler, en contact avec les planches du parquet, les avait enflammées. Pour lui, qui avait dû mourir sans conscience, c'était la plus belle mort, celle qu'assurément il se fût souhaitée : pas de maladie, pas de déchéance, pas d'agonie, rien, sinon l'incorruptible feu dont il s'était fait un serviteur, et qui s'était révolté. Mais, pour Béatrice, le coup avait été si violent, il l'avait atteinte avec une si atroce soudaineté que, pendant plusieurs jours, on craignit pour sa raison ou pour sa vie. Puis, lorsque le danger fut écarté, lorsqu'elle revint à elle, elle demeura prostrée dans un affreux silence et, lorsqu'elle me regardait, je ne voyais rien dans ses yeux que le désespoir. Le comte Mosea, qui ne quittait plus le palazzo, me dit un jour, avec beaucoup de douceur : — Je crois, mon ami, qu'il faut, pendant quelque temps, que vous cessiez de la voir... Je crains que votre présence ne lui soit douloureuse... Il faut attendre... attendre et espérer ! Il me tendit la main, et je fus sûr alors qu'il n'ignorait rien. Des jours passèrent. Je n'avais de nouvelles d'elle que par Domenico. Des religieuses, des prêtres, apparaissaient parfois dans la demeure, entraient dans sa chambre, repartaient. Je ne savais plus rien, mais je n'espérais plus. Un matin, enfin, de très bonne heure, on frappa à ma porte. Je me levai et allai ouvrir. C'était le comte Mosca. Il entra. Je vis que ses lèvres frémissaient, et qu'il avait des larmes dans les yeux. — Courage... me dit-il à voix basse. Je poussai un cri : — Morte ? — Non... dit-il. Non, vivante !... Vivante, sauvée... et peut-être heureuse... Mais nous ne la reverrons jamais. Elle est partie cette nuit
ami, qu'il faut, pendant quelque temps, que vous cessiez de la voir... Je crains que votre présence ne lui soit douloureuse... Il faut attendre... attendre et espérer ! Il me tendit la main, et je fus sûr alors qu'il n'ignorait rien. Des jours passèrent. Je n'avais de nouvelles d'elle que par Domenico. Des religieuses, des prêtres, apparaissaient parfois dans la demeure, entraient dans sa chambre, repartaient. Je ne savais plus rien, mais je n'espérais plus. Un matin, enfin, de très bonne heure, on frappa à ma porte. Je me levai et allai ouvrir. C'était le comte Mosca. Il entra. Je vis que ses lèvres frémissaient, et qu'il avait des larmes dans les yeux. — Courage... me dit-il à voix basse. Je poussai un cri : — Morte ? — Non... dit-il. Non, vivante !... Vivante, sauvée... et peut-être heureuse... Mais nous ne la reverrons jamais. Elle est partie cette nuit pour Assise, où elle va prendre la robe et le voile des Clarisses. Je m'abattis contre mon lit, écrasé par mon désespoir. — Elle m'a laissé un message pour vous, poursuivit Mosca : « Dites-lui qu'il vive, parce que je le veux... et que je ne cesserai jamais de prier pour lui... » Puis il me posa la main sur l'épaule et, en hésitant un peu, il ajouta : — Le palazzo... le palazzo va être vendu, naturellement... Je l'ai acheté, et j'y vis, puisque je suis condamné à vivre. Beaucoup d'années ont passé, et je ne sais rien de celle que j'aime, toujours du même amour, rien... sinon qu'elle vit, elle aussi. Partout, dans cette demeure, je retrouve son fantôme. C'est ma seule joie, c'est le seul aliment de mes nuits et de mes jours. Et j'attends... j'attends que vienne enfin me délivrer celle que, dans son ermitage franciscain, Béatrice doit appeler notre sœur la mort. Auguste BAILLY. (Illustrations de GRANGE.) Pour avoir de l'eau pure Vous redoutez typhoïde, dysenterie, etc... et vous buvez de l'eau minérale pour être certain d'avoir de l'eau pure. Dans ce cas, sachez qu'Onctte vous donnera le même résultat pour infiniment moins cher. Les
pour lui... » Puis il me posa la main sur l'épaule et, en hésitant un peu, il ajouta : — Le palazzo... le palazzo va être vendu, naturellement... Je l'ai acheté, et j'y vis, puisque je suis condamné à vivre. Beaucoup d'années ont passé, et je ne sais rien de celle que j'aime, toujours du même amour, rien... sinon qu'elle vit, elle aussi. Partout, dans cette demeure, je retrouve son fantôme. C'est ma seule joie, c'est le seul aliment de mes nuits et de mes jours. Et j'attends... j'attends que vienne enfin me délivrer celle que, dans son ermitage franciscain, Béatrice doit appeler notre sœur la mort. Auguste BAILLY. (Illustrations de GRANGE.) Pour avoir de l'eau pure Vous redoutez typhoïde, dysenterie, etc... et vous buvez de l'eau minérale pour être certain d'avoir de l'eau pure. Dans ce cas, sachez qu'Onctte vous donnera le même résultat pour infiniment moins cher. Les comprimés d'Onette stérilisent l'eau (leur pouvoir bactéricide est contrôlé). 7 fr. 40 le tube d'Onette de 80 comprimés. Toutes Pharmacies. Laboratoire Hélin, Châteauroux. Visa 846 P 4703. UN AMBASSADEUR DE L'ÉLEGANCE FRANÇAISE (2) QUAND LE CHEVALIER D'ORSAY partit pour Londres Le Chevalier d'Orsay a vingt ans Quand il traversa le Champs-Élysée pour se fixer quelque part à Londres... Ce n'est point que Paris lui déplaise. Un Français de bonne maison, joli garçon, l'oeil malicieux et fureteur, la lèvre un peu molle et sensuelle, compose un extérieur suffisant pour s'affirmer partout à son aise. Paris n'est pas boudeur. Orsay, Gédéon, Gaspard, Alfred de Grimaud, entend bien ne pas le bouder. Il y est chez lui d'ailleurs. Il y est d'instinct. Il n'a qu'à paraître pour que la conquête s'organise. Les élégants du boulevard de Gand, le flâneur du « Coblentz » s'empressent déjà pour le saluer et quelques personnes du sexe se sont préoccupées de son nom... Élève d'Isabey, il manie le crayon avec un art aimable et fin, et il a déjà « croqué » fort gentiment de mignonnes personnes... Cela lui a valu d'entretenir quelques amitiés passagères dans les boudoirs du quartier d'Antin. Il a pris goût à ces
Champs-Élysée pour se fixer quelque part à Londres... Ce n'est point que Paris lui déplaise. Un Français de bonne maison, joli garçon, l'oeil malicieux et fureteur, la lèvre un peu molle et sensuelle, compose un extérieur suffisant pour s'affirmer partout à son aise. Paris n'est pas boudeur. Orsay, Gédéon, Gaspard, Alfred de Grimaud, entend bien ne pas le bouder. Il y est chez lui d'ailleurs. Il y est d'instinct. Il n'a qu'à paraître pour que la conquête s'organise. Les élégants du boulevard de Gand, le flâneur du « Coblentz » s'empressent déjà pour le saluer et quelques personnes du sexe se sont préoccupées de son nom... Élève d'Isabey, il manie le crayon avec un art aimable et fin, et il a déjà « croqué » fort gentiment de mignonnes personnes... Cela lui a valu d'entretenir quelques amitiés passagères dans les boudoirs du quartier d'Antin. Il a pris goût à ces senteurs délicates et précieuses des eaux pour la toilette, des poudres et des onguents qui traînent autour des belles sur les tables rehaussées d'organdi et sur les capitons de soie des ottomanes... Il corrige déjà quelques lotions mêlées aux ambres pénétrants des gouttes de bergamote et de jasmin, promène sur des épaules nues des nuages divers de poudre de riz. Chimiste de la raison et du cœur, il dose ses essences, ses baisers, ses frissons... Mais il plane sur ce Paris raisonnable et feutré du roi Louis XVIII une atmosphère de sucréie vie naïve qui l'entraîne. L'Empire est déjà loin, la Restauration s'épuise. On conspire par désœuvrement, on assassine par un stérile fanatisme... Le duc Decazes s'est retiré docilement sous les coups des assassins du duc de Berry... On bâille, on s'ennuie. Le fim du fin pour un jeune homme distingué est même de s'ennuyer ostensiblement, de se désœuvrer, en somme, en s'ennuyant... L'époque tueuse. Il n'y a trouvé que les moustaches du Palais-Royal qui donnent un goût d'aventure et de passion, en jouissant, elles, de leurs derniers beaux jours. Il manque à la jeunesse un tonique. Celle de la Courtille comme celle des Boulevards attend une révolution — toujours