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que le Turcaret moderne était doux, humble, poli, à l'époque où ce papier jaune était un peu moins jaune! Que son insolente parole était alors oléagineuse et accommodante! Que son excroissance abdominale se courbait, et rentrait honnêtement pour obéir à la révérence intéressée! Quel petit portrait bien caractéristique, quelle ravissante silhouette ne léguerait pas à l'avenir un Labruyère qui voudrait découper ce profil camus, grossier comme l'intérêt et madré comme l'usure? Va, petit papier jaune! ce portrait sera terminé. Et voici une autre lettre bien terrible, mon Dieu! une lettre signée d'un nom.... Je ne peux nullement vous dire ce nom-là, bons bourgeois de Paris. Vous avez lu et dévoré les produits des cabinets de lecture; votre histoire de la révolution vous est connue comme la Bible était connue du bourgeois au XVIIIe siècle. Vous savez par cœur ce poème épique de terreur folle et de grandeur ignoble. Vous avez là, dans le cerveau, chers bourgeois, les images distinctes de nos pères conscrits de la république, depuis le noble Desmoulins, jusqu'au monomane Cloots; guenilles et drapeaux d'or, tout ce qui a servi de bannière dans ce temps, vous flotte dans l'imagination et vous exalte la pensée. Vous vous attachez à ces images, quand vous avez achevé votre partie de dominos Vacheté un parapluie, commenté le discours de M. Berryer; quand vous sortez de l'élection prosaïque, ou que vous avez marchandé avec votre propriétaire (si vous êtes locataire), avec votre locataire (quand vous êtes propriétaire). Ce vaste océan lumineux et orageux, cette toile de John Martin, cette révolution qui commence avec les ténèbres de la féodalité d'une part, pour se perdre dans un avenir républicain, de l'autre; c'est votre temps héroïque; vous croyez avoir fait l'orgie avec Danton, et Gorsas, et Barnave, et Mirabeau: voilà vos demi-dieux; ce sont vos mythes; que vous êtes heureux, fils d'un temps peu héroïque, heureux d'avoir ces noms pour vous idéaliser, quand vous avez monté votre garde, ou que, s'assemblant au conseil de discipline, comme des petits rois postiches, vous avez infligé l'incarcération au réfractaire. « Wielding the thunder of Jove. » Petits Jupiters d'une
ces images, quand vous avez achevé votre partie de dominos Vacheté un parapluie, commenté le discours de M. Berryer; quand vous sortez de l'élection prosaïque, ou que vous avez marchandé avec votre propriétaire (si vous êtes locataire), avec votre locataire (quand vous êtes propriétaire). Ce vaste océan lumineux et orageux, cette toile de John Martin, cette révolution qui commence avec les ténèbres de la féodalité d'une part, pour se perdre dans un avenir républicain, de l'autre; c'est votre temps héroïque; vous croyez avoir fait l'orgie avec Danton, et Gorsas, et Barnave, et Mirabeau: voilà vos demi-dieux; ce sont vos mythes; que vous êtes heureux, fils d'un temps peu héroïque, heureux d'avoir ces noms pour vous idéaliser, quand vous avez monté votre garde, ou que, s'assemblant au conseil de discipline, comme des petits rois postiches, vous avez infligé l'incarcération au réfractaire. « Wielding the thunder of Jove. » Petits Jupiters d'une sphère basse, tout fiers d'abord, et tout honteux ensuite de cette fragile, démocratique, insolente et passagère autorité. Bref, la poésie, pour le bourgeois de 1815 à 1855, c'est la révolution et Bonaparte; il vit là-dessus depuis vingt ans. Il n'ignore aucune des célébrités révolutionnaires. Qu'il choisisse parmi ces figures, la plus tigre, la plus sanglante, la plus maculée, quelque tête entre celle de Robespierre et de Saint-Just, bien pâle, idéale de crime; — je ne nommerai pas; — je la laisserai supposer à mon lecteur; elle est réelle; elle a vécu; je l'ai connue. Je crois la voir encore, avec ses beaux cheveux blancs tout ondoyants et tout vénérables, et son grand nez d'apôtre, et sa douce physionomie pleine de mansuétude, et son œil d'un bleu pâle et son sourire évangélique. Le tigre révolutionnaire était fait ainsi... Voici la lettre de ce tigre : Mon jeune ami, je vous donnerai ce soir, si vous venez à neuf heures, pendant que ma femme sera à l'Opéra, l'explication des premiers livres de Swedenborg, que je vous ai promise. N'oubliez pas de passer chez le vieux Du..., homme fort respectable, et de lui porter les secours nécessaires dans sa situation. Y a-t-il une
plus tigre, la plus sanglante, la plus maculée, quelque tête entre celle de Robespierre et de Saint-Just, bien pâle, idéale de crime; — je ne nommerai pas; — je la laisserai supposer à mon lecteur; elle est réelle; elle a vécu; je l'ai connue. Je crois la voir encore, avec ses beaux cheveux blancs tout ondoyants et tout vénérables, et son grand nez d'apôtre, et sa douce physionomie pleine de mansuétude, et son œil d'un bleu pâle et son sourire évangélique. Le tigre révolutionnaire était fait ainsi... Voici la lettre de ce tigre : Mon jeune ami, je vous donnerai ce soir, si vous venez à neuf heures, pendant que ma femme sera à l'Opéra, l'explication des premiers livres de Swedenborg, que je vous ai promise. N'oubliez pas de passer chez le vieux Du..., homme fort respectable, et de lui porter les secours nécessaires dans sa situation. Y a-t-il une plus haute leçon historique que ma vieille lettre? Oui, cet homme a versé du sang. Il l'a répandu par torrents et par système, sans remords et sans crainte. Oui, cet homme était féroce et sublime. Oui, il a fatigué le bourreau; et son âme était la plus douce, la plus suave, la plus chrétienne, la plus féconde en pardon, en pitié, en dévouement, de toutes celles que j'ai pu sonder depuis que j'existe. Jugez, historiens, si vous l'osez ! Un de mes proches fut un des plus imprudents et des plus exaltés de ces hommes qui rempèrent la société française; un des plus aveugles, mais aussi l'un des plus purs. Si vous n'avez lu la révolution de France que dans les pages des trois ordres, dans les pages blanches des monarchistes, dans les pages rouges des Jacobins, dans les pages noires des philosophes, vous n'avez rien connu. Il fallait voir de près ces caractères, ces figures, ces hommes, ces Pym, ces Hampden, ces Babbone du XVIIIe siècle mourant. Je les ai connus, moi; leurs gestes et leurs allures ont été les premiers sujets de mon observation. La première étude de ma jeunesse, ce n'aura pas été Cicéron que j'étudiais, ni
suave, la plus chrétienne, la plus féconde en pardon, en pitié, en dévouement, de toutes celles que j'ai pu sonder depuis que j'existe. Jugez, historiens, si vous l'osez ! Un de mes proches fut un des plus imprudents et des plus exaltés de ces hommes qui rempèrent la société française; un des plus aveugles, mais aussi l'un des plus purs. Si vous n'avez lu la révolution de France que dans les pages des trois ordres, dans les pages blanches des monarchistes, dans les pages rouges des Jacobins, dans les pages noires des philosophes, vous n'avez rien connu. Il fallait voir de près ces caractères, ces figures, ces hommes, ces Pym, ces Hampden, ces Babbone du XVIIIe siècle mourant. Je les ai connus, moi; leurs gestes et leurs allures ont été les premiers sujets de mon observation. La première étude de ma jeunesse, ce n'aura pas été Cicéron que j'étudiais, ni Térence que je traduisais. Non, non, il y a d'autres pensées, même dans le jeune âge; et grâce à Dieu, l'abattement absolu n'occupa jamais qu'une place secondaire; je composais ces noms et ces êtres; je tirais des inductions de leurs paroles; je mettais en présence leur renommée et leur réalité, leur ombre historique projetée par eux, et l'ombre qu'ils jetaient sur moi, quand ils marchaient dans le jardin de mon père ou s'asseyaient à son foyer. C'est par eux que je sais plus de la révolution française que ceux qui croient la savoir, commentaires vivants d'une grande époque, dont le souvenir ne s'effacera pas de ma pensée. J'ai vu un homme pendu pour avoir conservé ses vieilles lettres. Une malle, qui le suivait toujours, en était remplie: c'étaient les trophées de Frédéric Dalton, il se faisait appeler ainsi. Frédéric Dalton, escroc de bonne compagnie, avait des femmes à travers toute l'Angleterre. Son plan était simple; il avait de la figure, des manières, de l'audace, il épousait partout où il se présentait, mettait la dot dans sa poche, et disparaissait du canton. Ce polygame systématique était de temps à autre retrouvé par quelque femme abandonnée, qui ne manquait pas d'adresser d'adorables
leur ombre historique projetée par eux, et l'ombre qu'ils jetaient sur moi, quand ils marchaient dans le jardin de mon père ou s'asseyaient à son foyer. C'est par eux que je sais plus de la révolution française que ceux qui croient la savoir, commentaires vivants d'une grande époque, dont le souvenir ne s'effacera pas de ma pensée. J'ai vu un homme pendu pour avoir conservé ses vieilles lettres. Une malle, qui le suivait toujours, en était remplie: c'étaient les trophées de Frédéric Dalton, il se faisait appeler ainsi. Frédéric Dalton, escroc de bonne compagnie, avait des femmes à travers toute l'Angleterre. Son plan était simple; il avait de la figure, des manières, de l'audace, il épousait partout où il se présentait, mettait la dot dans sa poche, et disparaissait du canton. Ce polygame systématique était de temps à autre retrouvé par quelque femme abandonnée, qui ne manquait pas d'adresser d'adorables épîtres à son infidèle. Dalton rangeait toutes ces lettres, les enveloppait de papier gris, faisait de chaque paquet un petit dossier séparé, les nouait avec des faveurs de couleurs différentes, et plaçait le trophée dans sa malle. Cette classification devait lui jouer un fort mauvais tour. Une pauvre jeune fille, grasse et blonde, fraîche et riante, du comté de Northumberland, fut sa dernière victime. Il osa paraître dans le pays, sous le costume et dans l'équipage d'un pair d'Angleterre. Il menait grand train, faisait grand bruit, et toutes ses lettres parlaient et arrivaient franches de port, comme c'est le privilège de la caste à laquelle il s'affiliait de son autorité privée. Dites-moi un peu comment Marguerite Bodley aurait pu résister à tant d'espèces de séductions. Elle épousa le prétendu fils du pair d'Angleterre, et la famille de l'honnête forgeron Bodley ouvrait de grands yeux, en contemplant la fortune inattendue de Marguerite, le laquais de son mari, ses gants jaunes, et sa livrée ponceau. Je suis persuadé que ce qui porta malheur à Frédéric Dalton dans cette dernière entreprise polygame, ce fut le choix de l'église dans laquelle le sacrilège fut consommé. Une église si petite, si pittoresque, si bien située,
grasse et blonde, fraîche et riante, du comté de Northumberland, fut sa dernière victime. Il osa paraître dans le pays, sous le costume et dans l'équipage d'un pair d'Angleterre. Il menait grand train, faisait grand bruit, et toutes ses lettres parlaient et arrivaient franches de port, comme c'est le privilège de la caste à laquelle il s'affiliait de son autorité privée. Dites-moi un peu comment Marguerite Bodley aurait pu résister à tant d'espèces de séductions. Elle épousa le prétendu fils du pair d'Angleterre, et la famille de l'honnête forgeron Bodley ouvrait de grands yeux, en contemplant la fortune inattendue de Marguerite, le laquais de son mari, ses gants jaunes, et sa livrée ponceau. Je suis persuadé que ce qui porta malheur à Frédéric Dalton dans cette dernière entreprise polygame, ce fut le choix de l'église dans laquelle le sacrilège fut consommé. Une église si petite, si pittoresque, si bien située, si solitaire, si ensevelie dans la profondeur des bois qui couvraient la montagne! Oh! quel coeur atroce et quel esprit dépravé il fallait avoir pour oser flétrir ce sanctuaire! tout était pur autour de l'église et dans l'église! C'était un grand sacrilège que ne méritait pas cette petite chapelle mélancolique et sauvage, dont l'aspect seul aurait dû inspirer de meilleures pensées à Frédéric Dalton; mais notre homme était bronzé, rien ne le retenait, il se maria. Trois semaines s'écoulèrent. Sa jeune femme et lui épuisèrent tous les plaisirs de ce lieu de féerie romantique; on les voyait en bateau, à cheval, en calèche, chassant ensemble les perdrix et les outardes, accueillis par la bourgeoisie du canton, fière de donner à dîner à un aristocrate de si haut rang. Mais l'administration de la poste veillait; Dalton, pour assurer à ses lettres la franchise des ports, était obligé de commettre chaque jour un faux matériel; ce fut là ce qui le perdit. On alla aux renseignements; le masque fut arraché au pauvre fripon, que le pose comitatus conduisit à la prison de la ville voisine. On lui portait intérêt; et je ne doute pas que le jury n'eût épargné sa tête, sans
et sauvage, dont l'aspect seul aurait dû inspirer de meilleures pensées à Frédéric Dalton; mais notre homme était bronzé, rien ne le retenait, il se maria. Trois semaines s'écoulèrent. Sa jeune femme et lui épuisèrent tous les plaisirs de ce lieu de féerie romantique; on les voyait en bateau, à cheval, en calèche, chassant ensemble les perdrix et les outardes, accueillis par la bourgeoisie du canton, fière de donner à dîner à un aristocrate de si haut rang. Mais l'administration de la poste veillait; Dalton, pour assurer à ses lettres la franchise des ports, était obligé de commettre chaque jour un faux matériel; ce fut là ce qui le perdit. On alla aux renseignements; le masque fut arraché au pauvre fripon, que le pose comitatus conduisit à la prison de la ville voisine. On lui portait intérêt; et je ne doute pas que le jury n'eût épargné sa tête, sans la découverte d'une malheureuse malle révélatrice, qui prouva que Dalton en était à sa vingt-sixième femme, ni plus ni moins. Cette malle était remplie de vieilles lettres qui furent lues en plein tribunal. Des gémissements de femmes, des cris de douleur, de tendresse, si touchants, si déchirants, si cruels! Dalton fut pendu! Quand je vous disais que les vieilles lettres sont quelque chose, qu'elles offrent la carte géographique de la vie humaine; tous les écueils contre lesquels nous avons donné; les plages sur lesquelles nous échouâmes; les quelques îles riantes où nous avons fait halte. Voulez-vous revivre votre vie entière et la comprendre? Relisez vos vieilles lettres. Mais, qui que tu sois, si tu retrouves dans le fatras de tes lettres antiques, les mots tracés jadis par un ami fidèle, les derniers vestiges d'une âme qui t'aimait, baissez religieusement les sillons que cette plume a creusés. Va, c'est là ce que le monde renferme de plus sacré, de plus religieux et de plus doux. Prends-les près de toi, et place-les sur ta table, sur ton lit, sur ton cœur, quand tu mourras. Au milieu de ce grand bruit calomnieux qu'on appelle monde, cette âme-là t'a défendu; au milieu des mensonges
fut pendu! Quand je vous disais que les vieilles lettres sont quelque chose, qu'elles offrent la carte géographique de la vie humaine; tous les écueils contre lesquels nous avons donné; les plages sur lesquelles nous échouâmes; les quelques îles riantes où nous avons fait halte. Voulez-vous revivre votre vie entière et la comprendre? Relisez vos vieilles lettres. Mais, qui que tu sois, si tu retrouves dans le fatras de tes lettres antiques, les mots tracés jadis par un ami fidèle, les derniers vestiges d'une âme qui t'aimait, baissez religieusement les sillons que cette plume a creusés. Va, c'est là ce que le monde renferme de plus sacré, de plus religieux et de plus doux. Prends-les près de toi, et place-les sur ta table, sur ton lit, sur ton cœur, quand tu mourras. Au milieu de ce grand bruit calomnieux qu'on appelle monde, cette âme-là t'a défendu; au milieu des mensonges flatteurs dont toutes les puissances sont caressées, elle t'a blâmé sans crainte. Baise ces lettres; l'étincelle divine y brille et respire; l'amitié, c'est Dieu; l'amour, c'est Dieu; la vérité, c'est Dieu. Brûlé (tu le peux) les lettres qui te rappellent tes voluptés âpres et tes spéculations heureuses, et tes ambitions satisfaites ; celles qui exhalent encore l'ambre et le nard; rejette tous ces grains de poussière soulevés par la roue de ton char, emporté sur une route brûlante déplaisirs, de labeurs ou d'intrigues. Ce pli de vélin et d'or appartient à la femme coquette; ces armes et cette devise à la femme dont tu flattais la vanité; ces pattes de mouche insouciantes te disaient les progrès, la décadence et la mort d'un caprice éphémère ; celle-ci cherchait une sympathie (factice ou réelle) comme un antidote à son ennui; celle-là était belle; et les trois lignes que son esprit indolent avait peine à dicter, semblaient t'ouvrir les portes du ciel; — bien; — ne maudis jamais ce que tu as béni; — ne brise point tes idoles; n'insulte pas; ne sois ni ingrat, ni lâche; — mais voici les lettres qu'il te faut garder, celles qu'il te faut bénir; cet accent
satisfaites ; celles qui exhalent encore l'ambre et le nard; rejette tous ces grains de poussière soulevés par la roue de ton char, emporté sur une route brûlante déplaisirs, de labeurs ou d'intrigues. Ce pli de vélin et d'or appartient à la femme coquette; ces armes et cette devise à la femme dont tu flattais la vanité; ces pattes de mouche insouciantes te disaient les progrès, la décadence et la mort d'un caprice éphémère ; celle-ci cherchait une sympathie (factice ou réelle) comme un antidote à son ennui; celle-là était belle; et les trois lignes que son esprit indolent avait peine à dicter, semblaient t'ouvrir les portes du ciel; — bien; — ne maudis jamais ce que tu as béni; — ne brise point tes idoles; n'insulte pas; ne sois ni ingrat, ni lâche; — mais voici les lettres qu'il te faut garder, celles qu'il te faut bénir; cet accent qui en émane, c'est l'écho de ton propre coeur; c'est l'accent d'une âme fidèle et qui t'aimait. PHILOMÈNE GHASLES. HISTOIRE DE LA MARINE FRANÇAISE. M. Eugène Sue, après avoir obtenu les plus brillants succès dans le roman maritime, qu'il a le premier naturalisé en France, s'est bientôt retiré de l'arène littéraire pour se consacrer tout entier à un grand ouvrage historique, monument élevé à la gloire de la marine française; il a compris toute l'importance de son sujet, toute la gravité d'une pareille entreprise;aucune recherche, aucun sacrifice ne lui a coûté; les Archives de la Marine de Paris, celles de Versailles, celles des Affaires Étrangères, les bibliothèques de tous nos ports sur l'Océan et la Méditerranée, les documents secrets, les mémoires originaux, les correspondances diplomatiques, ont été mis à contribution, explorées avec une ardeur infatigable et une minutieuse sagacité. On peut entrevoir déjà le résultat de l'alliance d'un pareil talent, si chaud, si coloré, si dramatique, s'appuyant sur l'érudition la plus consciencieuse. Il paraîtra une livraison de quarante pages grand in-8 sur papier vélin satiné, avec une gravure sur acier, tous les vendredis, au bureau de l'Histoire de la Marine française, rue des Beaux-Arts, 10 — Prix de chaque livraison
littéraire pour se consacrer tout entier à un grand ouvrage historique, monument élevé à la gloire de la marine française; il a compris toute l'importance de son sujet, toute la gravité d'une pareille entreprise;aucune recherche, aucun sacrifice ne lui a coûté; les Archives de la Marine de Paris, celles de Versailles, celles des Affaires Étrangères, les bibliothèques de tous nos ports sur l'Océan et la Méditerranée, les documents secrets, les mémoires originaux, les correspondances diplomatiques, ont été mis à contribution, explorées avec une ardeur infatigable et une minutieuse sagacité. On peut entrevoir déjà le résultat de l'alliance d'un pareil talent, si chaud, si coloré, si dramatique, s'appuyant sur l'érudition la plus consciencieuse. Il paraîtra une livraison de quarante pages grand in-8 sur papier vélin satiné, avec une gravure sur acier, tous les vendredis, au bureau de l'Histoire de la Marine française, rue des Beaux-Arts, 10 — Prix de chaque livraison : 1 fr. La première livraison sera publiée le 13 novembre. La planche qui accompagne ce chapitre pourra donner une idée de la beauté des gravures. L'Histoire de la Marine Française, d'Eugène Sue, est non-seulement la première qui ait été publiée; mais ce qui distingue surtout cette œuvre capitale, c'est la nouveauté de son plan, c'est la façon ingénieuse, hardie, pittoresque, saisissante, dont l'auteur a disposé les faits. Chaque personnage se détache en relief sur un fond mobile et varié; jamais récits en apparence plus romanesques, plus merveilleux, ne furent plus vrais, plus scrupuleusement conformes à des témoignages authentiques et aux pièces officielles. Ces pièces, M. Eugène Sue les publie en partie ou en totalité à la fin de chaque volume. Ce livre satisfera également les savants et les gens du monde, les hommes du métier comme les lecteurs les plus étrangers à la marine. Cette histoire se divise en trois séries, et se personnifie, selon le plan de l'auteur, dans l'Histoire du sénéchal Pierre de Brezé, pour le XVe siècle; dans celle du Commandeur de Préjean, du Capitaine Paulin, de Montbard l'Exterminateur, pour le XVIe; dans celle de Jean Bart, du Maréchal de Tourville, pour le XVIIe; dans l'Histoire
la nouveauté de son plan, c'est la façon ingénieuse, hardie, pittoresque, saisissante, dont l'auteur a disposé les faits. Chaque personnage se détache en relief sur un fond mobile et varié; jamais récits en apparence plus romanesques, plus merveilleux, ne furent plus vrais, plus scrupuleusement conformes à des témoignages authentiques et aux pièces officielles. Ces pièces, M. Eugène Sue les publie en partie ou en totalité à la fin de chaque volume. Ce livre satisfera également les savants et les gens du monde, les hommes du métier comme les lecteurs les plus étrangers à la marine. Cette histoire se divise en trois séries, et se personnifie, selon le plan de l'auteur, dans l'Histoire du sénéchal Pierre de Brezé, pour le XVe siècle; dans celle du Commandeur de Préjean, du Capitaine Paulin, de Montbard l'Exterminateur, pour le XVIe; dans celle de Jean Bart, du Maréchal de Tourville, pour le XVIIe; dans l'Histoire de Duguay-Trouin, pour le XVIIIe; dans le Journal d'Ivon Cloarec, dit Flambeau de mer, de 1789 à 1830. Chaque série formera un ouvrage complet. Nous avons sous les yeux les trois premiers volumes de cet important ouvrage, et nous pouvons dire que les éditeurs se sont piqués d'une noble émulation pour que l'exécution typographique, le dessin et le tirage des gravures sur acier fussent en harmonie avec le sujet; de là les retards qui ont trompé la juste impatience du public. Il y a eu, de la part de l'auteur et des éditeurs, rivalité de sacrifices. Nous ne faisons point ici d'éloges, nous annonçons purement et simplement un ouvrage qu'il suffit d'un coup d'oeil et d'une lecture, pour distinguer de la foule des livres et des publications pittoresques. La seconde série, qui contient l'Histoire de Jean Bart, sera publiée la première; le fragment suivant forme le chapitre XI. ENTRE LES FLOTTES ANGLAISE ET HOLLANDAISE, ÉPISODE DE L'HISTOIRE DE LA MARINE Depuis le 10 août de l'année 1666, le joli village de Duinburg, situé sur la côte occidentale de l'île de Walcheren, retentissait incessamment des clameurs d'une joie bruyante; or, la tranquillité de ce petit port était ainsi troublée par les