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Mnémosyne dictait son vers mâle et naïf; « Il disait les Héros, les Dieux, la blonde Hélène, « Achille Péliade et le Cheval captif, « Et tout l'écroulement de la guerre Troyenne! « Moi je fus de mon temps, et j'ai pris de moins haut « Mon vol aérien; poète de l'annonce, a J'ai chanté les bienfaits de la pâte Regnault a Et les vertus du savon Ponce « Pour une tabatière on avait un sonnet; « J'ai vendu ma denrée, enfin! Mes hémistiches « Étaient au plus offrant, et, quand on me donnait c( Cent écus, je lâchais l'écluse aux rimes riches « J'ai tout loué César, Henri, la Liberté, « Aux maîtres du logis j'ai su tendre la patte, « Et pour un jour, ô Mort à mes jours ajouté, « Je te ferais une cantate » La Mort se tut. Un autre vint. XX. Sa Gravité Servit longtemps de masque à la cupidité. Ses serviteurs mouraient de faim. Son front d'ivoire luisait; pas de cheveux, pas de barbe. Les yeux Cachés sous des sourcils froncés, pour faire croire Qu'il pensait, l'impudent! Ce long ambitieux, Portant avec orgueil sa tête doctorale, Avait en pleine chaire enseigné la morale; Mais l'habit d'Arlequin n'a pas plus de morceaux Que ce caméléon n'eut d'enseignements faux 1 « Philosophe-chrétien et philosophe-athée, « J'ai prêché tour à tour Platon et Bossuet, « Schelling et Kant, Hegel philosophe-Protée, « Je n'ai jamais servi qu'un dieu mon intérêt! « Le Bien? le Beau? le Vrai? Grands mots qu'aux populaces « Un philosophe jette à de certains moments « La Philosophie est de cumuler sept places « Et d'empocher sept traitements! « Aujourd'hui sur le bord de l'insondable gouffre, « Philosophe-poltron, j'ai peur. Est-il un Dieu? « Est-ce un Mot? une Idée? un Pouvoir? Ah je doute, « Et pourtant aujourd'hui plus de Juste-Milieu! 1 « Si les dogmes raillés n'étaient pas formes vaines! « S'il existait, le Dieu que Pascal a rêvé « – Ah laisse-moi le temps de dire mes neuvaines, « Mes Oremus et mes Ave! » N a Je suis le seul
Mais l'habit d'Arlequin n'a pas plus de morceaux Que ce caméléon n'eut d'enseignements faux 1 « Philosophe-chrétien et philosophe-athée, « J'ai prêché tour à tour Platon et Bossuet, « Schelling et Kant, Hegel philosophe-Protée, « Je n'ai jamais servi qu'un dieu mon intérêt! « Le Bien? le Beau? le Vrai? Grands mots qu'aux populaces « Un philosophe jette à de certains moments « La Philosophie est de cumuler sept places « Et d'empocher sept traitements! « Aujourd'hui sur le bord de l'insondable gouffre, « Philosophe-poltron, j'ai peur. Est-il un Dieu? « Est-ce un Mot? une Idée? un Pouvoir? Ah je doute, « Et pourtant aujourd'hui plus de Juste-Milieu! 1 « Si les dogmes raillés n'étaient pas formes vaines! « S'il existait, le Dieu que Pascal a rêvé « – Ah laisse-moi le temps de dire mes neuvaines, « Mes Oremus et mes Ave! » N a Je suis le seul Pouvoir que vainement on n'ennuie, « Va-t'en dans le néant, Poète sans pudeur, « Chercher qui te paiera ta dernière cantate u – Il n'est pas de néant, Philosophe-sans-coeur a Tous les Dieux enfantés par l'homme, en son délire, Il Tu les as confessés, mais pour leur faire affront; « Tous ces Dieux sont au fond du gouffre qui t'attend; « La Mort est éclectique, et tous te puniront 1 n XXI. Front déprimé, bouche sans lèvres, L'oreille au guet comme les lièvres, Oeil de hibou, nez de vautour, L'Avare parut son tour. « Rat d'église, gueux de Phostière, « Fesse-mathieu, petit saint Jean, » Je couchais sur une litière « D'un pauvre argent! mon pauvre argent « L'hiver, sans feu, dans ma mansarde, u Je vivais comme un indigent, u Veillant, ainsi qu'un chien de garde « Mon pauvre argent! mon pauvre argent! « Je demeurais, quoique malade, « Dans un dénûment outrageant; « Mon fils ira jouer à Bade · « Mon pauvre argent mon pauvre argent 1 « J'économisais les services « D'un valet fourbe et négligent; « Mon fils ira voir les actrices « Mon pauvre argent! mon pauvre argent! H J'assaisonnais mon souper terne «
Tous ces Dieux sont au fond du gouffre qui t'attend; « La Mort est éclectique, et tous te puniront 1 n XXI. Front déprimé, bouche sans lèvres, L'oreille au guet comme les lièvres, Oeil de hibou, nez de vautour, L'Avare parut son tour. « Rat d'église, gueux de Phostière, « Fesse-mathieu, petit saint Jean, » Je couchais sur une litière « D'un pauvre argent! mon pauvre argent « L'hiver, sans feu, dans ma mansarde, u Je vivais comme un indigent, u Veillant, ainsi qu'un chien de garde « Mon pauvre argent! mon pauvre argent! « Je demeurais, quoique malade, « Dans un dénûment outrageant; « Mon fils ira jouer à Bade · « Mon pauvre argent mon pauvre argent 1 « J'économisais les services « D'un valet fourbe et négligent; « Mon fils ira voir les actrices « Mon pauvre argent! mon pauvre argent! H J'assaisonnais mon souper terne « D'un coup d'eau claire intelligent, a Mon fils sablera le saumeur: « Mon pauvre argent mon pauvre argent I « Je refusais à mon grand âge « Le bien-être le plus urgent; « Mon fils aura son équipage « Mon pauvre argent mon pauvre argent 1 « La Débauche est mon héritière; « Oh permets, fantôme indulgent, « Que j'emporte au fond de ma bière « Mon pauvre argent! mon pauvre argent « Meurs dans ta crasse, bête avide « Et dans quelques mois, te vengeant, « Mon bon ami, le Suicide, « T'enverra ton fils sans argent » XXII. L'œil humide et riant, la bouche sensuelle, Celui qui le suivit, en homme qui connaît Le monde, d'un air fat, regarda la Cruelle. Et, jetant son lorgnon, il lui fit ce sonnet « Lise, Rose, Manon, Georgina, la Marquise, « La Grisette trottant menu comme un perdreau, « La timide Bourgeoise et la Dévote éprise « De ces raffinements qui vous font venir l'eau « A la bouche; pour moi tout fut de bonne prise 1 « Les doux yeux les bras blancs fins genoux fraîche peau « L'Éternel féminin du divin Goethe brise « Avant le temps marqué tous
mon héritière; « Oh permets, fantôme indulgent, « Que j'emporte au fond de ma bière « Mon pauvre argent! mon pauvre argent « Meurs dans ta crasse, bête avide « Et dans quelques mois, te vengeant, « Mon bon ami, le Suicide, « T'enverra ton fils sans argent » XXII. L'œil humide et riant, la bouche sensuelle, Celui qui le suivit, en homme qui connaît Le monde, d'un air fat, regarda la Cruelle. Et, jetant son lorgnon, il lui fit ce sonnet « Lise, Rose, Manon, Georgina, la Marquise, « La Grisette trottant menu comme un perdreau, « La timide Bourgeoise et la Dévote éprise « De ces raffinements qui vous font venir l'eau « A la bouche; pour moi tout fut de bonne prise 1 « Les doux yeux les bras blancs fins genoux fraîche peau « L'Éternel féminin du divin Goethe brise « Avant le temps marqué tous les amants du Beau « Ah! les baisers sucrés! les douces confitures! « Les pralines d'amour! les folles aventures! « J'ai tout vu, tout cherché, – trouvé même! En Amour « Tout charme, tout émeut, tout séduit, tout amuse, « Nez courts, nez longs, nez gros. Les niais plats; mais, ô Camuse, « Je préfère mourir que te faire la cour! » Et comme l'on faisait du temps de la Régence, Le jeune Libertin, tournant sur son talon, Mourut en conservant ses grands airs d’élégance, Et murmurant encore Rosine! Madelon! Comme un tronc rabougri que le grand âge incline, Le Temps avait plié son chef et son échine; À peine s’il pouvait faire un pas, et pourtant Ce pauvre vieux courbé fut jadis un Titan! À vous les majorats, les grands cordons, les titres, Généraux triomphants, à vous tous les chapitres Que l’histoire consacre aux gloires du passé. Le salut du poète à ce vieillard cassé! Interrogez les puits de la grande Champagne, Demandez aux cités, demandez aux buissons; Ses hauts faits sont connus dans toute la campagne, Ses exploits sont gravés dans toutes les maisons! Ce fut un des soldats de cette horrible guerre, De cette guerre sainte où,
ô Camuse, « Je préfère mourir que te faire la cour! » Et comme l'on faisait du temps de la Régence, Le jeune Libertin, tournant sur son talon, Mourut en conservant ses grands airs d’élégance, Et murmurant encore Rosine! Madelon! Comme un tronc rabougri que le grand âge incline, Le Temps avait plié son chef et son échine; À peine s’il pouvait faire un pas, et pourtant Ce pauvre vieux courbé fut jadis un Titan! À vous les majorats, les grands cordons, les titres, Généraux triomphants, à vous tous les chapitres Que l’histoire consacre aux gloires du passé. Le salut du poète à ce vieillard cassé! Interrogez les puits de la grande Champagne, Demandez aux cités, demandez aux buissons; Ses hauts faits sont connus dans toute la campagne, Ses exploits sont gravés dans toutes les maisons! Ce fut un des soldats de cette horrible guerre, De cette guerre sainte où, rançonnés, battus, Fusillés et brûlés, les sublimes têtes, Les Héros Paysans défendirent la Terre! Pas un ne recula, pas un pour proférer Le chaume paternel n’accueillit l’Étranger. La fourche, le bâton, la faute, tout devint arme, Grâce aux socs de charrue en lances transformés Surgirent des moissons de défenseurs armés; Les enfants de six ans allaient sonner l’alarme, Les femmes aiguisaient le fer, tout combattait, Vainqueur le jour, la nuit l’ennemi succombait.. Bien peu sont retournés dans la blonde Allemagne. Portant à leurs souliers la terre de Champagne. La Champagne les garde, et leurs lourds bataillons Auront pour tout un siècle engraissé ses sillons! Ah ! nous devons garder l’héroïque mémoire Des plus fiers combattants dont parlera l’histoire, Et bâtir dans nos cœurs un vaste Panthéon Pour tous ces Immortels dont pas un n’a de nom ! Et quand, après tant de batailles, L’étranger eut enfin quitté Le sol qu’il avait dévasté, Le paysan fit ses semailles ! · Oubliant, ce faiseur d’exploits, Qu’il avait tenu tête aux rois De l’Europe coalisée, Cette terre fut arrosée De sa sueur après son sang: Pauvre et simple et grand PAYSAN « Je n’eus qu’un roi, dit-il, qu’un maître, Qu’une maîtresse, qu’un amour,
Les enfants de six ans allaient sonner l’alarme, Les femmes aiguisaient le fer, tout combattait, Vainqueur le jour, la nuit l’ennemi succombait.. Bien peu sont retournés dans la blonde Allemagne. Portant à leurs souliers la terre de Champagne. La Champagne les garde, et leurs lourds bataillons Auront pour tout un siècle engraissé ses sillons! Ah ! nous devons garder l’héroïque mémoire Des plus fiers combattants dont parlera l’histoire, Et bâtir dans nos cœurs un vaste Panthéon Pour tous ces Immortels dont pas un n’a de nom ! Et quand, après tant de batailles, L’étranger eut enfin quitté Le sol qu’il avait dévasté, Le paysan fit ses semailles ! · Oubliant, ce faiseur d’exploits, Qu’il avait tenu tête aux rois De l’Europe coalisée, Cette terre fut arrosée De sa sueur après son sang: Pauvre et simple et grand PAYSAN « Je n’eus qu’un roi, dit-il, qu’un maître, Qu’une maîtresse, qu’un amour, Qu’une amitié de chaque jour, C’est la Terre ! En guise de prêtre, Un usurier nous fiança, Et depuis ce temps commença Notre laborieux ménage, J’ai bientôt quatre-vingts ans d’âge Et je ne suis pas libéré Des honoraires du curé ! L’Usurier, c’est une fouine Suçant le sang des paysans; Quand on a labouré les champs Il vient y semer la Ruine ! Un beau jour il sort de son nid, Car c’est pour lui seul que jaunit, Verdit, rougit, mûrit la plaine; C’est pour lui que la grange est pleine, Pour lui que le raisin foulé Au fond des cuves a coulé ! Quoiqu’on ait aboli la dîme, Il vient avec sa longue main Prendre le fruit, voler le grain; Dans la basse-cour il décime ! On le trouve pillant partout. Hélas dès l’aube on est debout À tout l’ouvrage, et quand l’année Deux fois trop courte est terminée, On n’a pas mangé son content Du pain qu’on a gagné pourtant ! Puis on vieillit, vient la souffrance, Le fils aîné prend votre bien Et, comme on n’est plus bon à rien, La bru vous compte la pitance ! Bouche inutile, on ne vaut plus Que ce que vaut
Quand on a labouré les champs Il vient y semer la Ruine ! Un beau jour il sort de son nid, Car c’est pour lui seul que jaunit, Verdit, rougit, mûrit la plaine; C’est pour lui que la grange est pleine, Pour lui que le raisin foulé Au fond des cuves a coulé ! Quoiqu’on ait aboli la dîme, Il vient avec sa longue main Prendre le fruit, voler le grain; Dans la basse-cour il décime ! On le trouve pillant partout. Hélas dès l’aube on est debout À tout l’ouvrage, et quand l’année Deux fois trop courte est terminée, On n’a pas mangé son content Du pain qu’on a gagné pourtant ! Puis on vieillit, vient la souffrance, Le fils aîné prend votre bien Et, comme on n’est plus bon à rien, La bru vous compte la pitance ! Bouche inutile, on ne vaut plus Que ce que vaut un chien perclus Ils aiment mieux le bœuf et l’une Leur avarice vous condamne, Et, dernier prix d’un long effort, On te trouve enfin, toi, la Mort ! Et cependant on la regrette Cette terre pour qui l’on a Subi cet amas de maux-là Et chétif et branlant la tête, On s’en va chaque matin Voir pousser le blé, brin il brin ! Quoi que ce soit le champ d’un autre, L’habitude le refait tien, Et, quand vient le soir, on s’endort En rêvant de blés jaunes d’or ! La Terre enfin, c’est une femme ! À vingt ans, on lui fait la cour Et l’on y pense nuit et jour; On lui donne son sang, son âme ! On l’épouse, et pour la nourrir On travaille jusqu’à mourir, On se casse, elle est toujours belle ! Un autre vous prend l’infidèle, Et cependant on l’aime tant Qu’on pleure encore en la quittant ! La Mort lui répondit « Pauvre vieux, c’est ton heure, De tant de jours mauvais ce sera la meilleure ! Étends-toi tout du long dans le champ du repos; Ce sol, sauvé par toi, gardera bien tes os, Tu peux dormir en paix ! » Les
On s’en va chaque matin Voir pousser le blé, brin il brin ! Quoi que ce soit le champ d’un autre, L’habitude le refait tien, Et, quand vient le soir, on s’endort En rêvant de blés jaunes d’or ! La Terre enfin, c’est une femme ! À vingt ans, on lui fait la cour Et l’on y pense nuit et jour; On lui donne son sang, son âme ! On l’épouse, et pour la nourrir On travaille jusqu’à mourir, On se casse, elle est toujours belle ! Un autre vous prend l’infidèle, Et cependant on l’aime tant Qu’on pleure encore en la quittant ! La Mort lui répondit « Pauvre vieux, c’est ton heure, De tant de jours mauvais ce sera la meilleure ! Étends-toi tout du long dans le champ du repos; Ce sol, sauvé par toi, gardera bien tes os, Tu peux dormir en paix ! » Les chevaux de l’Ukraine Ne viendront plus brouter les moissons dans ta plaine, Leurs cadavres ont fait des tertres dans tes prés ! Les soldats de Blücher, de fureur enivrés, Ne mettront plus la flamme au hameau de ton père ! Tu peux dormir en paix dans l’humble cimetière. Ils ne reviendront pas fouler ce sol sacré, Les femmes d’Allemagne ont trop longtemps pleuré ! Ô stoïques gardiens de la valeur Gauloise, Ils n’ont pas oublié La Fère Cicogne ! Ils n’ont pas oublié les puits de morts comblés, Des ennemis partout, sous les bois, dans les blés ! Ils n’ont pas oublié cette vaillante race Qui se bat sans fusil, sans sabre, sans cuirasse, Et plonge avec les fauteux dans les carrés épais ! Ils ne reviendront pas, tu peux dormir en paix ! Et la foule toujours roulait son flot immense De femmes et d'enfants et d'hommes en démence Cris de cent mille cœurs et de cent mille voix Qui s'indignaient, pleuraient, protestaient à la fois Contre la Messaline encore inassouvie Qu'ils appelaient la Mort Chaste sœur de la Vie, Comme ils l'injuriaient, ces fous, à l'unisson! La terre ne sait pas les bienfaits que tu sèmes, Cérès mystérieuse
reviendront pas fouler ce sol sacré, Les femmes d’Allemagne ont trop longtemps pleuré ! Ô stoïques gardiens de la valeur Gauloise, Ils n’ont pas oublié La Fère Cicogne ! Ils n’ont pas oublié les puits de morts comblés, Des ennemis partout, sous les bois, dans les blés ! Ils n’ont pas oublié cette vaillante race Qui se bat sans fusil, sans sabre, sans cuirasse, Et plonge avec les fauteux dans les carrés épais ! Ils ne reviendront pas, tu peux dormir en paix ! Et la foule toujours roulait son flot immense De femmes et d'enfants et d'hommes en démence Cris de cent mille cœurs et de cent mille voix Qui s'indignaient, pleuraient, protestaient à la fois Contre la Messaline encore inassouvie Qu'ils appelaient la Mort Chaste sœur de la Vie, Comme ils l'injuriaient, ces fous, à l'unisson! La terre ne sait pas les bienfaits que tu sèmes, Cérès mystérieuse et qui fais ta moisson Pour les mondes futurs qu'entrevoit la raison! Puis, après tous ces cris, ces pleurs et ces blasphèmes, J'entendis s'élever une lente chanson XXV. « Eh ho eh ho qu'on hisse les voiles; « Eh ho eh ho nous voilà partis 1 « Eh! ho! eh! ho! Vivent les étoiles « Eh ho eh ho! des autres pays « Eh! ho eh! ho! Et que Notre-Dame «Eh! ho! eh! ho! près de Dieu, là-haut, « Eh! ho eh! ho! veille sur notre âme 1 « Ehl ho! ho! Qu'on largue le foc tout est payé ho « Notre équipe avait douze cœurs « Bien cuirassés, douze pêcheurs, « Carrés des reins et des épaules, à Douze bons drôles, « Qui tous avaient plus d'une fois, « Pour se chauffer, manquant de bois, « Fumé leurs pipes sous les pôles. « Il fallut bien se divertir « Un brin avant que de partir « A la pèche, pour Terre-Neuve. « Plus d'une veuve « A ce nom étouffe un sanglot; « Mais, quand on est bon matelot, « Il ne faut pas que l'on s'émeuve! « Pourtant quand on doit pour deux ans «Quitter la femme et
ho! Vivent les étoiles « Eh ho eh ho! des autres pays « Eh! ho eh! ho! Et que Notre-Dame «Eh! ho! eh! ho! près de Dieu, là-haut, « Eh! ho eh! ho! veille sur notre âme 1 « Ehl ho! ho! Qu'on largue le foc tout est payé ho « Notre équipe avait douze cœurs « Bien cuirassés, douze pêcheurs, « Carrés des reins et des épaules, à Douze bons drôles, « Qui tous avaient plus d'une fois, « Pour se chauffer, manquant de bois, « Fumé leurs pipes sous les pôles. « Il fallut bien se divertir « Un brin avant que de partir « A la pèche, pour Terre-Neuve. « Plus d'une veuve « A ce nom étouffe un sanglot; « Mais, quand on est bon matelot, « Il ne faut pas que l'on s'émeuve! « Pourtant quand on doit pour deux ans «Quitter la femme et les enfants, « Le front bruni redevient blême, – Lorsque l'on aime « Et chacun aimait sa Galère « Avec son bonnet de coton « Et ses bas bleus, plus que lui-même à Hardi les gars Le vent est frais. à En mer! Nous pleurerons après, « Pour peu que le cœur nous en dise. « Quelle bêtise! « Notre cœur est comme la mer, « Bleue à cette heure et noire hier. « Nous chantions tout haut dans la brise à Tout allait bien, et nous filions « Dix nœuds à l'heure nous volions « Aussi vite que l'hirondelle! à Ouvrant notre aile, à Un bon vent Nonl-Nord-Est soufflait; à Mais le vent? qui sait comme il est! « Une amante est moins infidèle! à Quand fut nuit pleine, il s'éveilla, « Frappant de ci, brisant de là; « La goëlette, mal pontée, « Fut démâtée « La mer entrait par les sabords. « Dieu sauve l'âme! Pour le corps, « Voici sa dernière nuitée! « Notre-Dame, malgré nos pleurs, « Ayant sans doute ouvrage ailleurs, « N'entendit pas notre demande. « La mer est grande, « Le vent est fort; il l'emporta « Sur ses ailes, et la
le cœur nous en dise. « Quelle bêtise! « Notre cœur est comme la mer, « Bleue à cette heure et noire hier. « Nous chantions tout haut dans la brise à Tout allait bien, et nous filions « Dix nœuds à l'heure nous volions « Aussi vite que l'hirondelle! à Ouvrant notre aile, à Un bon vent Nonl-Nord-Est soufflait; à Mais le vent? qui sait comme il est! « Une amante est moins infidèle! à Quand fut nuit pleine, il s'éveilla, « Frappant de ci, brisant de là; « La goëlette, mal pontée, « Fut démâtée « La mer entrait par les sabords. « Dieu sauve l'âme! Pour le corps, « Voici sa dernière nuitée! « Notre-Dame, malgré nos pleurs, « Ayant sans doute ouvrage ailleurs, « N'entendit pas notre demande. « La mer est grande, « Le vent est fort; il l'emporta « Sur ses ailes, et la jeta, « Qui sait? sur la côte Normande «Les petits, au milieu du bruit, « L'entendront peut-être à minuit, « Et réciteront leurs prières; « Leurs tristes mères « S'en vont demeurer sans soutiens, « Et nous aurons, nous, des Chrétiens, « De grands poissons pour cimetières à Un chant vague, doux et touchant, Invisible, aussitôt répondit à ce chant « Eh ho eh ho Dans les mers d'étoiles, « Eh ho eh ho dans les bleus pays « Eh! ho eh! ho! où l'âme est sans voiles, « Eh ho eh! ho! vous voilà partis! « Eh ho! eh ho La brise est meilleure, « Eh ho eh ho le soleil plus chaud. « Eh ho! eh ho ici-bas on pleure « Eh ho ho « Ici-bas l'on pleure, on revit là-haut » XXVI. Celui-là n'était pas un dandy de caserne, Un Richelieu de garnison A qui dans son amour la grisette décerne Le litre de joli garçon! Frisé, ciré, verni des pieds à la moustache, Un de ces officiers coiffés Sur le coin de l'oreille et dont la sabretache Sème l'effroi dans les cafés Celui-là n'était pas un de ces Lovelace Qu'on voit de salons en salons, Tant
vague, doux et touchant, Invisible, aussitôt répondit à ce chant « Eh ho eh ho Dans les mers d'étoiles, « Eh ho eh ho dans les bleus pays « Eh! ho eh! ho! où l'âme est sans voiles, « Eh ho eh! ho! vous voilà partis! « Eh ho! eh ho La brise est meilleure, « Eh ho eh ho le soleil plus chaud. « Eh ho! eh ho ici-bas on pleure « Eh ho ho « Ici-bas l'on pleure, on revit là-haut » XXVI. Celui-là n'était pas un dandy de caserne, Un Richelieu de garnison A qui dans son amour la grisette décerne Le litre de joli garçon! Frisé, ciré, verni des pieds à la moustache, Un de ces officiers coiffés Sur le coin de l'oreille et dont la sabretache Sème l'effroi dans les cafés Celui-là n'était pas un de ces Lovelace Qu'on voit de salons en salons, Tant leur valse a d'entrain, d'élégance et de grâce, Traîner des cœurs à leurs talons Il était simple et fier et doux comme une femme, La douceur sied à la fierté, Mais dans ses deux grands yeux, il portait cette flamme D'héroïsme et de volonté Qui jadis, quand la France égalait Rome et Sparte, Devant les Rois comme un éclair, Rayonnait dans les yeux du jeune Bonaparte, De Kellermann et de Kléber Enfant des vieux faubourgs de Paris qu'on méprise Mais il s'en surgissent les héros, Mais où l'on va puiser aux époques de crise Le patriotisme à grands jets, Qui seul resté fidèle aux aigles dédaignées, A l'heure de la trahison, Parmi les bataillons s'élançait par poignées, Avec des cartouches de son! C'était dans la mêlée et dans la fusillade, Devant les canons ennemis, Qu'il avait tout conquis, ses blessures, son grade, Un nom à la gloire promis! L'uniforme en lambeaux, la bouche encor crispée, Tête haute, cheveux au vent, Un drapeau d'une main, dans l'autre son épée, Tout prêt à crier En avant! Il s'avança. La Mort frémit de son ouvrage Ayant pitié d'avoir détruit Cette fleur de bravoure en avril de son âge Qui promettait un si beau