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je vous donne cette canne si vous essuyez avec votre langue la semelle des chaussures d'Isabelle. CATHERINE. hébétée. Marie, pleine de grâces. ISABELLE. — Voilà un bon prix. L'ANGLAIS, s'accroupit pour payer. — Oh! c'est très bizarre. Ainsi vendue, quelle canne rare! quelle curiosité pour mon musée; je fèderai la notice. PIERRE. — Ah! vous trouvez cette histoire curieuse! Eh! bien, je change de prix. Je vous donne la canne, mais en morceaux, brisée et rebrisé sur votre dos. (Il brise la canne sur le dos de l'Anglais et le pousse dehors.) ISABELLE. Labelle ardeur; tu te retrouves, mon ami. Près de vous, Catherine, il s'amollissait vraiment trop. Il s'étiolait parmi ses enthousiasmes recourbés. Ne vous y trompez pas, Catherine: il peut regarder la folie dans les yeux, et lui chatouiller le menton, sans peur. N'est-ce pas ton avis, Patchouli? PATCHOULI. — Je suis mauvais juge. ISABELLE. — Faites-moi la grâce de me croire sur parole, mademoiselle. Cet homme, pour l'amour de moi, a peut-être volé, peut-être tué, peu m'importe: c'est le butin ordinaire de toutes les femmes un peu persévérantes. J'ignore si je peux m'en orgueillir aussi de têtes de pipes ou de becs de cannes sculptées, peu m'importe: je ne suis pas un petit modèle. Et l'art n'y a rien perdu: des mois entiers, il s'est appliqué à donner à la fumée de ses cigarettes la forme tendre de ses désirs. C'était un jeu plus aérien que les statues de neige, et très passionnant. CATHERINE. — Pour vous! ISABELLE. — Oh! non, pour lui. C'était là sa part, son art, que sais-je? Pour moi, il se donnait plus sérieusement, pour moi il s'est ridiculisé! Comment? J'ai oublié. Mais il s'y prenait assez bien, sans avoir trop l'air de souffrir. Je l'aidais de mes conseils: une semaine, tenez, toutes les nuits d'une semaine il les a passées agenouillé devant un réverbère qui ne s'éteignait pas, malgré la pluie qui tombait. (Catherine pleure.) Agenouillé ainsi. (Isabelle s'agenouille devant Pierre.) Des voitures s'éclairaient un instant dans la nuit et partaient. Il restait agenouillé, les yeux ouverts, ainsi que la flamme jaune
je ne suis pas un petit modèle. Et l'art n'y a rien perdu: des mois entiers, il s'est appliqué à donner à la fumée de ses cigarettes la forme tendre de ses désirs. C'était un jeu plus aérien que les statues de neige, et très passionnant. CATHERINE. — Pour vous! ISABELLE. — Oh! non, pour lui. C'était là sa part, son art, que sais-je? Pour moi, il se donnait plus sérieusement, pour moi il s'est ridiculisé! Comment? J'ai oublié. Mais il s'y prenait assez bien, sans avoir trop l'air de souffrir. Je l'aidais de mes conseils: une semaine, tenez, toutes les nuits d'une semaine il les a passées agenouillé devant un réverbère qui ne s'éteignait pas, malgré la pluie qui tombait. (Catherine pleure.) Agenouillé ainsi. (Isabelle s'agenouille devant Pierre.) Des voitures s'éclairaient un instant dans la nuit et partaient. Il restait agenouillé, les yeux ouverts, ainsi que la flamme jaune qui suivait l'éclat du vent. L'ANGLAIS, rentre, se frottant le dos, et voit Isabelle agenouillée. — C'est Isabelle qui fait des farces, maintenant? PIERRE. Isabelle, relevez. ISABELLE peut-être troublée. Laissez-moi. Il me semble que je vais devenir caressante. Pourquoi ne puis-je supporter la vie qu'inattendue et les hommes que désespérés? Ces sourires de triomphe me torturent. J'aime qu'on me désire avec une résignation difficilement acquise. Pierre, aucun de ces sentiments ne fut prémédité. PIERRE. — Ne vous cherchez pas d'excuses et relevez-vous. PATCHOULI. — Que se passe-t-il? ISABELLE. — Pierre, quelquefois des lassitudes me grimpent aux jambes et m'éclaboussent comme des vagues tièdes. L'ANGLEIS. — Cette canne brisée va devenir tout à fait historique et mon dos célèbre. ISABELLE. — Je suis à genoux par surprise et mes yeux se reposent à voir moins de choses, ma tête se courbe. Pierre, je voulais me moquer, et j'ai envie de me blottir. PATCHOULI. — Isabelle, et votre gloire. ISABELLE, se relevant. — Viens. PIERRE. — Non. ISABELLE. — Oh ! Patchouli, je te l'abandonne. (À l'ouvrier.) Si tu cassais une bouteille maintenant? (L'ouvrier, médusé, reste par conséquent sans mouvement.) LE MARIN DU TROPIQUE, à Catherine. — Méfie-toi, Catherine, il n'est pas
Ces sourires de triomphe me torturent. J'aime qu'on me désire avec une résignation difficilement acquise. Pierre, aucun de ces sentiments ne fut prémédité. PIERRE. — Ne vous cherchez pas d'excuses et relevez-vous. PATCHOULI. — Que se passe-t-il? ISABELLE. — Pierre, quelquefois des lassitudes me grimpent aux jambes et m'éclaboussent comme des vagues tièdes. L'ANGLEIS. — Cette canne brisée va devenir tout à fait historique et mon dos célèbre. ISABELLE. — Je suis à genoux par surprise et mes yeux se reposent à voir moins de choses, ma tête se courbe. Pierre, je voulais me moquer, et j'ai envie de me blottir. PATCHOULI. — Isabelle, et votre gloire. ISABELLE, se relevant. — Viens. PIERRE. — Non. ISABELLE. — Oh ! Patchouli, je te l'abandonne. (À l'ouvrier.) Si tu cassais une bouteille maintenant? (L'ouvrier, médusé, reste par conséquent sans mouvement.) LE MARIN DU TROPIQUE, à Catherine. — Méfie-toi, Catherine, il n'est pas de notre monde. CATHERINE. — Vois son tablier ; cette femme à ses genoux, ses refus. LE MARIN DU TROPIQUE. — C'est ton malheur que tu attends. CATHERINE. — Oui, je n'ai qu'à attendre. S'il part, c'est qu'il se trompait sur lui-même, lorsqu'il me parlait. Mais s'il reste. LE MARIN DU BONNE ESPÉRANCE, à Marin de l'Ange du Nord. — Elle ressemble à une grande femme que j'ai connue là-bas, au-dessus du Canada, reine d'un place d'or, et qui avait tous les jours un revolver pendu à chaque sein. LE MARIN DE L'ANGE DU NORD. — Est-ce la même ? LE MARIN DU BONNE ESPÉRANCE. Je te parle d'il y a vingt ans. Elle mettait dans son lit aussi bien le mineur que le médecin. L'ACCORDÉONISTE. — Une petite valse, madame, si vous voulez danser ? ISABELLE. — Oui. (L'Anglais, trois marins, l'ouvrier se jettent au devant d'Isabelle. L'accordéoniste commence.) Oh! pas de jaloux : dansez ensemble. (Au Marin du Bonne Espérance.) Toi, viens boire avec moi. LE MARIN DU BONNE ESPÉRANCE. — J'aime autant boire; vous connaissez les hommes, belle dame. ISABELLE. — Oui. et le tapage m'a fatiguée. PATCHOULI., à Pierre. — Je n'y comprends rien. (Catherine s'était
DU BONNE ESPÉRANCE, à Marin de l'Ange du Nord. — Elle ressemble à une grande femme que j'ai connue là-bas, au-dessus du Canada, reine d'un place d'or, et qui avait tous les jours un revolver pendu à chaque sein. LE MARIN DE L'ANGE DU NORD. — Est-ce la même ? LE MARIN DU BONNE ESPÉRANCE. Je te parle d'il y a vingt ans. Elle mettait dans son lit aussi bien le mineur que le médecin. L'ACCORDÉONISTE. — Une petite valse, madame, si vous voulez danser ? ISABELLE. — Oui. (L'Anglais, trois marins, l'ouvrier se jettent au devant d'Isabelle. L'accordéoniste commence.) Oh! pas de jaloux : dansez ensemble. (Au Marin du Bonne Espérance.) Toi, viens boire avec moi. LE MARIN DU BONNE ESPÉRANCE. — J'aime autant boire; vous connaissez les hommes, belle dame. ISABELLE. — Oui. et le tapage m'a fatiguée. PATCHOULI., à Pierre. — Je n'y comprends rien. (Catherine s'était approchée de Pierre. Elle recule doucement.) PIERRE. — Vraiment ? PATCHOULI. Tu n'aimerais plus Isabelle ? PIERRE. — Non. PATCHOULI. Tu l'as aimée ? PIERRE. — Par amour du risque. PATCHOULI. — Quelle plaisanterie ! PIERRE. — Non. PATCHOULI. — Ta fuite nous a tous beaucoup surpris. PIERRE. Ah! PATCHOULI. — Polycarpe est mort assommé. PIERRE. — Tiens ! PATCHOULI. — Un jour, Isabelle se moqua si sauvagement de lui, qu'il vendit au marché des grenades explosives. Eclatements, accidents, il fut reconnu, poursuivi, disloqué, écartelé. (On entend Isabelle rire des histoires que lui conte le Marin du Bonne Espérance.) PIERRE. — Et après ? PATCHOULI. — Après ? PIERRE. Justement, peut-être ai-je reproché à Isabelle de ne pas savoir tirer parti de mon désespoir. PATCHOULI. — Que vas-tu chercher ? PIERRE. — Je lui donnais beaucoup, j'exigeais beaucoup. Elle n'a su ni prendre ni donner. PATCHOULI. — Tu sais comment nous nous sommes à peu près tous retrouvés autour de cette femme néanmoins assez extraordinaire. PIERRE. — Oui, je le sais ; mais toi, tu ne le sais pas. PATCHOULI. PIERRE. — En ce qui me concerne au moins. Des hommes comme moi ne rencontrent pas Isabelle par hasard. PATCHOULI.
— Polycarpe est mort assommé. PIERRE. — Tiens ! PATCHOULI. — Un jour, Isabelle se moqua si sauvagement de lui, qu'il vendit au marché des grenades explosives. Eclatements, accidents, il fut reconnu, poursuivi, disloqué, écartelé. (On entend Isabelle rire des histoires que lui conte le Marin du Bonne Espérance.) PIERRE. — Et après ? PATCHOULI. — Après ? PIERRE. Justement, peut-être ai-je reproché à Isabelle de ne pas savoir tirer parti de mon désespoir. PATCHOULI. — Que vas-tu chercher ? PIERRE. — Je lui donnais beaucoup, j'exigeais beaucoup. Elle n'a su ni prendre ni donner. PATCHOULI. — Tu sais comment nous nous sommes à peu près tous retrouvés autour de cette femme néanmoins assez extraordinaire. PIERRE. — Oui, je le sais ; mais toi, tu ne le sais pas. PATCHOULI. PIERRE. — En ce qui me concerne au moins. Des hommes comme moi ne rencontrent pas Isabelle par hasard. PATCHOULI. — Naturellement. Et je me souviens de ton arrivée parmi nous. PIERRE. — Que veux-tu dire ? PATCHOULI. — Tu es entré par une fenêtre en pleine réception chez Isabelle, taché de boue, sans cravate, les yeux plus brillants que le lustre, au milieu de tes gestes d'ange désespéré. PIERRE. Oui. oui. PATCHOULI. — Tu voulus, pour étonner Isabelle, t'arracher les ongles avec les dents. PIERRE. Ça, c'est la parade. N'as-tu vu toi aussi que la parade ? PATCHOULI. — Puis tu te jetais à ses pieds. PIERRE. — Mais mon âme ? l'avais-tu senti la ruine de mon âme ? Ma pensée se détruisant elle-même, mes actes vides comme une noix desséchée sous la coque. PATCHOULI. — Oui, nous avons tous frémi devant tant d'amour. PIERRE. — Tant d'amour ? Ah ! si j'avais pu aimer Isabelle ! PATCHOULI. — Quoi ! Tu n'aimais pas Isabelle ! PIERRE. Isabelle ne fut qu'une tentative dans l'espoir de me sauver. PATCHOULI. — Curieux moyen. PIERRE. — As-tu rêvé d'un assassin-né qui ne croirait pas à la mort, pour plaindre cette tragique existence ? La vocation pour un métier dédaigné, jugé parfaitement inutile ? Contradiction d'esprit et de tempérament. PATCHOULI. — Alors,
Oui. oui. PATCHOULI. — Tu voulus, pour étonner Isabelle, t'arracher les ongles avec les dents. PIERRE. Ça, c'est la parade. N'as-tu vu toi aussi que la parade ? PATCHOULI. — Puis tu te jetais à ses pieds. PIERRE. — Mais mon âme ? l'avais-tu senti la ruine de mon âme ? Ma pensée se détruisant elle-même, mes actes vides comme une noix desséchée sous la coque. PATCHOULI. — Oui, nous avons tous frémi devant tant d'amour. PIERRE. — Tant d'amour ? Ah ! si j'avais pu aimer Isabelle ! PATCHOULI. — Quoi ! Tu n'aimais pas Isabelle ! PIERRE. Isabelle ne fut qu'une tentative dans l'espoir de me sauver. PATCHOULI. — Curieux moyen. PIERRE. — As-tu rêvé d'un assassin-né qui ne croirait pas à la mort, pour plaindre cette tragique existence ? La vocation pour un métier dédaigné, jugé parfaitement inutile ? Contradiction d'esprit et de tempérament. PATCHOULI. — Alors, Isabelle n'est pas venue te chercher. Pourquoi cette honte dans l'aveu d'un amour que je comprends si bien. PIERRE, emporté par l'analyse de son « âme ruinée ». — As-tu pensé à la valeur des mots, des paroles pipées comme des dés de voleurs avec lesquels nous jouons ? Comme les autres, tu n'as jamais été dénié la peur qui se cachait sous le commerce que les hommes entretiennent entre eux ? PATCHOULI. Tu délirais d'un enthousiasme d'amour. PIERRE. Nous ne parlions pas des mêmes choses. PATCHOULI. — Nous en parlions pourtant autour de la même femme. PIERRE. — Tu n'as donc jamais vu deux hommes côte à côte marcher dans la rue ? Et nous-même ici ? Et tu ne t'effraies pas ? Ces deux paires d'yeux qui se regardent, allumés après on ne sait quel passage de comète. Tu n'as donc jamais collé ton oreille sur la terre pour surprendre le bruit qu'elle fait dans sa course à travers des planètes inaccessibles, bien que je tende, la nuit, les bras vers elles. Patchouli ! Patchouli ! Tu n'as donc jamais senti la solitude de vider la chair ? ni l'effroi de tituber dans une foule ou dans l'histoire,
les autres, tu n'as jamais été dénié la peur qui se cachait sous le commerce que les hommes entretiennent entre eux ? PATCHOULI. Tu délirais d'un enthousiasme d'amour. PIERRE. Nous ne parlions pas des mêmes choses. PATCHOULI. — Nous en parlions pourtant autour de la même femme. PIERRE. — Tu n'as donc jamais vu deux hommes côte à côte marcher dans la rue ? Et nous-même ici ? Et tu ne t'effraies pas ? Ces deux paires d'yeux qui se regardent, allumés après on ne sait quel passage de comète. Tu n'as donc jamais collé ton oreille sur la terre pour surprendre le bruit qu'elle fait dans sa course à travers des planètes inaccessibles, bien que je tende, la nuit, les bras vers elles. Patchouli ! Patchouli ! Tu n'as donc jamais senti la solitude de vider la chair ? ni l'effroi de tituber dans une foule ou dans l'histoire, notre pauvre vie, coupée aux deux bouts, entre la naissance et la mort, comme un cercueil, à la dérive dans le temps. Les énervés de Jumièges. La petite lanterne. PATCHOULI. — Qu'allais-tu faire chez Isabelle, lorsqu'il y a encore des curés dans les églises et des philosophes dans les livres ? PIERRE. — L'histoire de la pensée est trop déconcertante pour espérer se sauver avec ce qu'elle nous apporte. Peu à peu, tous les chemins qui me menaient vers les hommes ou vers le monde se sont fermés. Je restai sans agir, avec des bras impatients d'agir. Mes jambes voulaient marcher : ma tête ne voyait dans les cartes de géographie que de jolis tableaux de maître, ou la relation de notre petitesse. La voilà bien la vocation contrariée, et la source chaude de mes malheurs. PATCHOULI. — Alors tu voulus m'aimer. PIERRE. Courir après l'amour? Autant courir après son ombre. L'amour on le surprend, l'amour, c'est la rencontre inattendue, inespérée au coin d'une rue. PATCHOULI. — Que venais-tu faire chez Isabelle? PIERRE. — Abdiquer ! lui remettre la direction de mes gestes, et de ma vie. Et substituer à ma volonté dévorée par la solitude, sa volonté. PATCHOULI. —
? PIERRE. — L'histoire de la pensée est trop déconcertante pour espérer se sauver avec ce qu'elle nous apporte. Peu à peu, tous les chemins qui me menaient vers les hommes ou vers le monde se sont fermés. Je restai sans agir, avec des bras impatients d'agir. Mes jambes voulaient marcher : ma tête ne voyait dans les cartes de géographie que de jolis tableaux de maître, ou la relation de notre petitesse. La voilà bien la vocation contrariée, et la source chaude de mes malheurs. PATCHOULI. — Alors tu voulus m'aimer. PIERRE. Courir après l'amour? Autant courir après son ombre. L'amour on le surprend, l'amour, c'est la rencontre inattendue, inespérée au coin d'une rue. PATCHOULI. — Que venais-tu faire chez Isabelle? PIERRE. — Abdiquer ! lui remettre la direction de mes gestes, et de ma vie. Et substituer à ma volonté dévorée par la solitude, sa volonté. PATCHOULI. — Tu l'appelais ta raison de vivre. PIERRE. — Ne l'était-elle pas? Au milieu de nos désordres je retrouvai un ordre — l'ordre d'Isabelle — que je supportai pour l'imprévu de ses catastrophes désintéressées. Voilà comment, près d'elle je reconquis un bon sens ordinaire ; et pendant quelques mois, ma vie se dépens[a] avec innocence. Salacrou. Les Échos Apportez vos boucliers. Il est un monsieur dans Paris, qui vendredi après-midi a vu la mort de bien près ! C'était à la Comédie-Française. On donnait La Fille de Roland. M. Jean Hervé, qui incarnait avec fougue le jeune Gérald, au moment de la scène de la provocation sortit son épée avec une telle ardeur que celle-ci lui partit des mains et passant la rampe en tourbillonnant s'en vint frapper en plein cœur un spectateur! du premier rang d'orchestre qui faillit trépasser de peur. Heureusement que le pommeau seul avait porté, car si l'arme s'était présentée par la pointe il eût été transpercé de part en part. Après un moment d'émotion compréhensible la « victime », soutenue par des spectateurs compatissants, fut conduite au médecin de service et la représentation continua. Et l'humoriste Drain, annonçait hier après-midi la fondation du « Syndicat des
se dépens[a] avec innocence. Salacrou. Les Échos Apportez vos boucliers. Il est un monsieur dans Paris, qui vendredi après-midi a vu la mort de bien près ! C'était à la Comédie-Française. On donnait La Fille de Roland. M. Jean Hervé, qui incarnait avec fougue le jeune Gérald, au moment de la scène de la provocation sortit son épée avec une telle ardeur que celle-ci lui partit des mains et passant la rampe en tourbillonnant s'en vint frapper en plein cœur un spectateur! du premier rang d'orchestre qui faillit trépasser de peur. Heureusement que le pommeau seul avait porté, car si l'arme s'était présentée par la pointe il eût été transpercé de part en part. Après un moment d'émotion compréhensible la « victime », soutenue par des spectateurs compatissants, fut conduite au médecin de service et la représentation continua. Et l'humoriste Drain, annonçait hier après-midi la fondation du « Syndicat des spectateurs des cinq premiers rangs d'orchestre ». Ces spectateurs d'après lui ne seraient admis dorénavant aux pièces « à épées » que porteurs d'une cuirasse et d'un bouclier !. Propriété de titres. Le Théâtre Esotérique a joué récemment une pièce de M. Noury qui s'intitulait L'Or. Paul Fort signala à son jeune confrère en poésie qu'il avait lui-même en carton depuis longtemps une œuvre portant le même titre: L'Or ou Un drame sous Philippe le Bel. Néanmoins M. Noury a gardé son titre, ce qui en somme ne fera aucun tort à l'ouvrage de Paul Fort et confirme une fois de plus que si les alliances de mots créent propriété, un vocable isolé reste la propriété de tout le monde. En plan. C'est une mode bien originale et, pour une fois, pratique. Les dames viennent de se faire faire des blouses dont l'ornementation est constituée par le plan de la Ville de Paris. Les rues y sont parfaitement tracées et la Seine y coule, idéalement bleue, ce qui est, avouons-le, une légère entorse à la vérité géographique. Les deux collines qui agrémentent Paris, Montmartre et Montparnasse, y sont également parfaitement dessinées. Ce sera donc un véritable plaisir que d'aller chercher
son jeune confrère en poésie qu'il avait lui-même en carton depuis longtemps une œuvre portant le même titre: L'Or ou Un drame sous Philippe le Bel. Néanmoins M. Noury a gardé son titre, ce qui en somme ne fera aucun tort à l'ouvrage de Paul Fort et confirme une fois de plus que si les alliances de mots créent propriété, un vocable isolé reste la propriété de tout le monde. En plan. C'est une mode bien originale et, pour une fois, pratique. Les dames viennent de se faire faire des blouses dont l'ornementation est constituée par le plan de la Ville de Paris. Les rues y sont parfaitement tracées et la Seine y coule, idéalement bleue, ce qui est, avouons-le, une légère entorse à la vérité géographique. Les deux collines qui agrémentent Paris, Montmartre et Montparnasse, y sont également parfaitement dessinées. Ce sera donc un véritable plaisir que d'aller chercher son itinéraire sur le corsage d'une dame charmante qui devra se laisser faire sans murmurer. Le préfet de police ne pourrait-il installer quelques-unes de ces aimables indicatrices aux carrefours les plus fréquentés? Nous leur prédisons un joli succès. Avec beaucoup de tact, Dorgyne, joaillier, 90, rue Richelieu, a tout prévu pour que vous gardiez le meilleur souvenir de son exposition de colliers et bijoux fantaisie. L'entrée est libre, un personnel stylé est à vos ordres pour guider plus sûrement votre choix si vous en manifestez le désir. Prix très avantageux. Escompte de 5 % sur tous les achats. Et maintenant songeons sérieusement aux étrennes. Evitons de tomber dans la banalité des cadeaux démodés. Cette année la femme et l'homme élégants offriront ou désireront recevoir pour leurs étrennes un ravissant coffret de bas de soie et de chaussettes Mamy : C'est le présent le plus utile, le plus agréable, et le plus apprécié (33, rue Tronchet). Une jolie pierre, une perle parfaite ne sont vraiment en valeur que si elles sont serties avec art. Les bijoux Edyad ont été créés avec ce souci d'offrir à la clientèle de véritables œuvres d'art. Établis en or ou en platine, les bijoux Edyad sont
pour que vous gardiez le meilleur souvenir de son exposition de colliers et bijoux fantaisie. L'entrée est libre, un personnel stylé est à vos ordres pour guider plus sûrement votre choix si vous en manifestez le désir. Prix très avantageux. Escompte de 5 % sur tous les achats. Et maintenant songeons sérieusement aux étrennes. Evitons de tomber dans la banalité des cadeaux démodés. Cette année la femme et l'homme élégants offriront ou désireront recevoir pour leurs étrennes un ravissant coffret de bas de soie et de chaussettes Mamy : C'est le présent le plus utile, le plus agréable, et le plus apprécié (33, rue Tronchet). Une jolie pierre, une perle parfaite ne sont vraiment en valeur que si elles sont serties avec art. Les bijoux Edyad ont été créés avec ce souci d'offrir à la clientèle de véritables œuvres d'art. Établis en or ou en platine, les bijoux Edyad sont garantis indéfiniment. Ils ne sont établis qu'en pièce unique ou en un nombre d'exemplaires très restreint. Les numéros de l'Illustration des 28 novembre, 12 et 26 décembre permettront de juger quelques-unes des dernières créations Edyad. BEAUX-ARTS Les objets d'art de l'Acropole Il faut voir là un indice certain de la diffusion de l'art moderne dans le succès qu'ont à cette époque de l'année les bibelots et les objets d'art qui ne sont plus copie plus ou moins servile de style ancien, mais qui s'efforcent de ne devoir leur agrément qu'à une heureuse compréhension des lignes et des volumes. Des formes simples, très peu d'ornements, des couleurs vives et franches, tels sont les caractères les plus généraux de l'objet moderne. Il est à noter aussi que ces objets sont le plus souvent des objets utiles, des objets d'un usage courant et destinés non plus à être mis dans une vitrine ou à encombrer une cheminée, mais à faire le loyal service auquel ils sont logiquement destinés. Peut-on prétendre qu'on n'a plus le droit de boire dans un verre dès qu'il devient « artistique » ou qu'une théière « d'art » ne doit plus servir à faire du thé. Mettre une assiette