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visites étaient intéressées : n'ayant aucun passé universitaire et ne possédant qu'une vague instruction, il nous demandait de lui apprendre des expressions latines. Et chaque semaine il venait renouveler son bagage. Bien souvent j'eus une furieuse envie de m'égayer aux dépens de ce lettré en toc, mais j'avais toujours pitié. Il occupait le reste de son temps à pasticher Jean Lorrain. Quelques années plus tard, à la suite de rodomontades de cet « homme de lettres », j'eus l'occasion d'aller le souffleter au Gil Blas. Il me menaça de se battre en duel, puis se reprenant : « Non, après tout, dit-il. Je me connais trop... » — Vous avez de bien vilaines relations, lui répondis-je. » Et comme l'administrateur du journal me demandait de ne pas faire de scandale au Gil Blas, je lui tins ce langage : « Si j'avais su où trouver votre collaborateur, je m'y serais rendu, mais comme il n'a pas de domicile, j'ai bien été obligé de venir ici. » Quand je fis mon premier livre sur la Boxe, le giflé me fit demander un exemplaire dédicacé. Je fus trop étonné pour accepter ; « Puisque je lui ai montré la pratique, à quoi bon lui apprendre la théorie ? » Ce littérateur s'est fait tout de même un petit nom avec ses trois prénoms, et prétend maintenant avoir été normalien. Nous ne lui demandions que d'être normal ! Le directeur de l'Etudiant voulant aller habiter en province vendit son journal, qui était d'un excellent rapport, à un jeune homme de Limoges, dont la famille avait fait fortune dans le transport des vidanges limousines : l'argent n'a pas d'odeur. Ce jeune homme avait un nom catholique à peu près aussi répandu que celui de notre israélite de tout à l'heure. Il ne l'avait pas changé, mais se contentait de le faire suivre d'une particule et du nom d'un cardinal qui fut ministre sous Louis XVI. Il croyait conquérir Paris, mais se souciant peu de tenir ses engagements. J'étais pourtant profondément heureux : rédacteur en chef, j'avais droit à 50 francs par mois. C'était la
bon lui apprendre la théorie ? » Ce littérateur s'est fait tout de même un petit nom avec ses trois prénoms, et prétend maintenant avoir été normalien. Nous ne lui demandions que d'être normal ! Le directeur de l'Etudiant voulant aller habiter en province vendit son journal, qui était d'un excellent rapport, à un jeune homme de Limoges, dont la famille avait fait fortune dans le transport des vidanges limousines : l'argent n'a pas d'odeur. Ce jeune homme avait un nom catholique à peu près aussi répandu que celui de notre israélite de tout à l'heure. Il ne l'avait pas changé, mais se contentait de le faire suivre d'une particule et du nom d'un cardinal qui fut ministre sous Louis XVI. Il croyait conquérir Paris, mais se souciant peu de tenir ses engagements. J'étais pourtant profondément heureux : rédacteur en chef, j'avais droit à 50 francs par mois. C'était la fortune. Je ne dormais peut-être pas assez : elle ne vint pas! Je quittai donc l'Etudiant qui cessa de paraître, mon directeur n'ayant avec le papier que les relations de sa famille. Comme flèche du Parthe, je lui envoyai une lettre recommandée que je terminais par ces mots : « Nouveau venu dans la noblesse, vous n'avez peut-être pas encore eu le temps de vous constituer un blason. J'y ai songé et je vous propose gratuitement le suivant : « Crottin sur champ d'épandage avec tinettes en exergue. » « Je ne vous salue pas, je me contente de vous piétiner, on dit que cela porte bonheur. » Ce n'était peut-être pas très fin, mais j'en avais donné pour les 50 francs que je n'avais pas reçus. (A suivre.) Jacques Mortane. La mode en littérature et l'Ecrivain de province En littérature, comme en tout, du moins à Paris, il y a la mode, créée, bien entendu, par les intéressés, ce qui revient à dire que dès que M. Ixe, écrivain en vue, a lancé deux ou trois romans sur le sujet qui l'a tenté, il déclare tranquillement dans une revue : « Voilà un genre qui est bien fini... »
Nouveau venu dans la noblesse, vous n'avez peut-être pas encore eu le temps de vous constituer un blason. J'y ai songé et je vous propose gratuitement le suivant : « Crottin sur champ d'épandage avec tinettes en exergue. » « Je ne vous salue pas, je me contente de vous piétiner, on dit que cela porte bonheur. » Ce n'était peut-être pas très fin, mais j'en avais donné pour les 50 francs que je n'avais pas reçus. (A suivre.) Jacques Mortane. La mode en littérature et l'Ecrivain de province En littérature, comme en tout, du moins à Paris, il y a la mode, créée, bien entendu, par les intéressés, ce qui revient à dire que dès que M. Ixe, écrivain en vue, a lancé deux ou trois romans sur le sujet qui l'a tenté, il déclare tranquillement dans une revue : « Voilà un genre qui est bien fini... » Le plus comique, c'est qu'il le croit fermement et le fait croire autour de lui, mais cela sort de la question. Tout de même, dans cette assertion que reprend le chœur antique — confrères en mal de copie — il faut voir la certitude qu'a ce M. Ixe de ne pas avoir de concurrent dans ce genre parmi ses camarades, lesquels, ayant chacun leur étiquette comme les bocaux de pharmacien, se déclarent et se croient les seuls écrivains qui puissent compter. Or, comment peuvent-ils savoir si ce genre est usé littérairement? Comment sauraient-ils si, en quelque ville de province, il n'y a pas — précisément dans ce genre — une œuvre supérieure aux leurs et inconnue faute de moyens de lancement? Je sais bien que Tristan Derème a ouvert une enquête pour découvrir le chef-d'œuvre inconnu paru de 1895 à 1914 et que cela a fait sourire quelques-uns; je sais bien aussi que le chef-d'œuvre, étant d'essence divine, doit porter en soi des moyens de diffusion. Mais ce fameux chef-d'œuvre il est comme les saints de l'Eglise catholique, il n'existe jamais en son époque; c'est le temps qui le consacre, envoûtement des rayonnements d'ostensoir qui s'en échappent. Sans parler de
pas avoir de concurrent dans ce genre parmi ses camarades, lesquels, ayant chacun leur étiquette comme les bocaux de pharmacien, se déclarent et se croient les seuls écrivains qui puissent compter. Or, comment peuvent-ils savoir si ce genre est usé littérairement? Comment sauraient-ils si, en quelque ville de province, il n'y a pas — précisément dans ce genre — une œuvre supérieure aux leurs et inconnue faute de moyens de lancement? Je sais bien que Tristan Derème a ouvert une enquête pour découvrir le chef-d'œuvre inconnu paru de 1895 à 1914 et que cela a fait sourire quelques-uns; je sais bien aussi que le chef-d'œuvre, étant d'essence divine, doit porter en soi des moyens de diffusion. Mais ce fameux chef-d'œuvre il est comme les saints de l'Eglise catholique, il n'existe jamais en son époque; c'est le temps qui le consacre, envoûtement des rayonnements d'ostensoir qui s'en échappent. Sans parler de cet oiseau rare, est-il impossible que des œuvres supérieures, et même simplement belles, soient condamnées aux ténèbres du tiroir parce que leur auteur est reclus dans son antre provincial? Le génie ne court pas les rues, c'est entendu, et, à Paris, je crois bien que n'importe quel débutant, s'il a réellement du talent, peut arriver à se faire connaître pour lui-même. Mais en province, la bienfaisante province qui, en tout, alimente le gouffre dévorant qu'est Paris... Malgré ses grands airs de protection pour la province littéraire : régionalisme, décentralisation, recherche de talents, etc., il est incontestable que le Paris des Lettres (l'officiel) considère comme nullité absolue tout ce qui vient de par delà les fortifications. Il arrive donc que seul peut compter pour un écrivain l'effort fait à Paris même, Paris qui sera toujours le grand foyer intellectuel du monde. L'écrivain de province, s'il veut obtenir des résultats, devra, par conséquent, s'y rendre nanti de son bagage et, avant de partir, préparer son plaçard d'attaque, si je puis dire. Deux moyens le tentent, dont le premier est certainement le plus sûr : trouver le protecteur influent qui vous mène par la main et s'occupe de tout, puis, suffisamment pourvu de
réellement du talent, peut arriver à se faire connaître pour lui-même. Mais en province, la bienfaisante province qui, en tout, alimente le gouffre dévorant qu'est Paris... Malgré ses grands airs de protection pour la province littéraire : régionalisme, décentralisation, recherche de talents, etc., il est incontestable que le Paris des Lettres (l'officiel) considère comme nullité absolue tout ce qui vient de par delà les fortifications. Il arrive donc que seul peut compter pour un écrivain l'effort fait à Paris même, Paris qui sera toujours le grand foyer intellectuel du monde. L'écrivain de province, s'il veut obtenir des résultats, devra, par conséquent, s'y rendre nanti de son bagage et, avant de partir, préparer son plaçard d'attaque, si je puis dire. Deux moyens le tentent, dont le premier est certainement le plus sûr : trouver le protecteur influent qui vous mène par la main et s'occupe de tout, puis, suffisamment pourvu de la qualité que l'on appelle savoir-faire et d'un délicieux cynisme de salon, se créer de belles relations, abandonnant ici un peu de ses idées subversives, laissant là ses fiertés natives, partout courbant l'échine devant le mandarin. Cela durera jusqu'au jour où ayant imposé — grâce à de puissants appuis — un petit talent passe-partout, il pourra, croit-il, révéler au monde sa forte personnalité. Mais, en ce temps-là, cette personnalité sera frelatée, veule, peut-être pourrie. De toute façon, elle ne sera plus celle des débuts, si fière, si ardente, si belle dans ses bouillonnements d'indépendance... que l'on appelait en souriant de la naïveté, du provincialisme. Ses œuvres auront été publiées, bien entendu, mais considérablement modifiées suivant les indications de son protecteur, homme habile. Il ne créera jamais la mode; toujours bien renseigné, il la suivra le temps qu'il faut, se gardant bien de sortir du cadre imposé, cheval de cirque dressé à ne pas franchir le pourtour de la piste et qu'on peut suivre sans craindre la ruade. En fin de compte, et par le fait de la mode, une personnalité de perdue pour la littérature et un croquant de plus dans « Les Lettres ». Si fermement décidé à conquérir
un petit talent passe-partout, il pourra, croit-il, révéler au monde sa forte personnalité. Mais, en ce temps-là, cette personnalité sera frelatée, veule, peut-être pourrie. De toute façon, elle ne sera plus celle des débuts, si fière, si ardente, si belle dans ses bouillonnements d'indépendance... que l'on appelait en souriant de la naïveté, du provincialisme. Ses œuvres auront été publiées, bien entendu, mais considérablement modifiées suivant les indications de son protecteur, homme habile. Il ne créera jamais la mode; toujours bien renseigné, il la suivra le temps qu'il faut, se gardant bien de sortir du cadre imposé, cheval de cirque dressé à ne pas franchir le pourtour de la piste et qu'on peut suivre sans craindre la ruade. En fin de compte, et par le fait de la mode, une personnalité de perdue pour la littérature et un croquant de plus dans « Les Lettres ». Si fermement décidé à conquérir Paris loyalement sans perdre une parcelle de son originalité, et dédaignant les hautes relations, notre pauvre type d'écrivain provincial réussit à se faire admettre dans la turbulente confrérie des « générations nouvelles », soit par adresse, soit — ce qui est possible — en imposant son talent, la plus élémentaire bienséance l'empêchera de marcher sur les brisées de ses nouveaux camarades. S'il a dans ses cartons une œuvre du genre déclaré usé par eux et supérieure à celles publiées, il lui faudra donc la conserver dans le tiroir parce que passée de mode. D'ailleurs, s'il la publiait, tous les camarades diraient ironiquement : ce n'est pas mal. Dommage que ce genre ne plaise plus ! Enterrant le livre en première classe pour que Lui, élevé au rang de maître, ne soit pas obligé de descendre de son piédestal. Pourquoi Lui (ou Zède), parce qu'il habite Paris, est-il seul qualifié pour traiter un genre littéraire ? C'est comme la Loi, cela se subit mais ne s'oppose. Il s'ensuit que, de ce côté, s'il veut réussir, le nouveau venu devra s'enquérir discrètement des genres que la confrérie décide de mettre à la mode et y aller carrément d'un livre, à condition de
bienséance l'empêchera de marcher sur les brisées de ses nouveaux camarades. S'il a dans ses cartons une œuvre du genre déclaré usé par eux et supérieure à celles publiées, il lui faudra donc la conserver dans le tiroir parce que passée de mode. D'ailleurs, s'il la publiait, tous les camarades diraient ironiquement : ce n'est pas mal. Dommage que ce genre ne plaise plus ! Enterrant le livre en première classe pour que Lui, élevé au rang de maître, ne soit pas obligé de descendre de son piédestal. Pourquoi Lui (ou Zède), parce qu'il habite Paris, est-il seul qualifié pour traiter un genre littéraire ? C'est comme la Loi, cela se subit mais ne s'oppose. Il s'ensuit que, de ce côté, s'il veut réussir, le nouveau venu devra s'enquérir discrètement des genres que la confrérie décide de mettre à la mode et y aller carrément d'un livre, à condition de le publier immédiatement. Il est utile que le livre soit dans la bonne moyenne, mais il n'est pas indispensable qu'il le dépasse. Grâce à la bonne camaraderie, il réussira. À son tour, avec un peu de toupet, nouveau petit maître, il fera loi. Il publiera de bons livres dans le ton à la mode, mais, comme on ne fait pas deux chef-d'œuvre dans sa vie, celui qu'il avait, peut-être, dans sa valise, et dont le genre est soit disant usé, lui restera pour compte. Quel que soit le moyen qu'il ait pris pour arriver, dans sa ville natale on dira : « Vous savez, un Tel, il est de chez nous ! Un fameux type. C'est un de mes amis. » Et, lorsqu'il sera enterré, il aura sa stèle sur une place publique. La non-publication de sa première œuvre l'aura fait changer de voie, tout simplement. Train de ceinture au lieu de la grande ligne. Toujours la mode ! Prenons l'écrivain de province qui, pour une raison ou une autre, ne peut pas aller à Paris chercher la gloire, restant muré, étouffé dans les murs de sa ville. D'abord, il faut distinguer. Il y a deux écrivains de province :
ton à la mode, mais, comme on ne fait pas deux chef-d'œuvre dans sa vie, celui qu'il avait, peut-être, dans sa valise, et dont le genre est soit disant usé, lui restera pour compte. Quel que soit le moyen qu'il ait pris pour arriver, dans sa ville natale on dira : « Vous savez, un Tel, il est de chez nous ! Un fameux type. C'est un de mes amis. » Et, lorsqu'il sera enterré, il aura sa stèle sur une place publique. La non-publication de sa première œuvre l'aura fait changer de voie, tout simplement. Train de ceinture au lieu de la grande ligne. Toujours la mode ! Prenons l'écrivain de province qui, pour une raison ou une autre, ne peut pas aller à Paris chercher la gloire, restant muré, étouffé dans les murs de sa ville. D'abord, il faut distinguer. Il y a deux écrivains de province : 1° celui qui écrit pour se distraire et se bâtir une honnête petite réputation auprès de ses amis : palmes académiques, académie locale, mais qui, manquant d'envergure pour tenter le grand essor, craint la moquerie comme la peste; 2° celui qui a « quelque chose dans le ventre », qui a la vocation comme l'entendent les Bonnes Sœurs et qui, comme elles, brise tous les obstacles. Celui-là seul nous intéresse, l'érudit étant « un type à part ». Travaillant obscurément, et souvent en se cachant, sans maître, sans appui, sans conseil, lisant Les Annales et faisant des comparaisons, l'écrivain de province a eu beaucoup plus de mal que son frère parisien pour se chercher, se trouver, se réaliser rien qu'eux-mêmes. Ne pouvant pas aller à Paris, celui-ci désespère, et sa foi en acquiert plus de force. Un jour, il apprend que des revues existent appelées Revues de Jeunes. Il fait connaissance avec elles, voit la vie sacrée s'illuminer devant lui, compte ses économies, fait des calculs... Peu après naît une nouvelle revue, débordante d'enthousiasme et dont le fondateur exulte, certain de la vendre, de se faire connaître, de caser ses manuscrits, de réussir, quoi ! Premier acte. Lâchage général de
a la vocation comme l'entendent les Bonnes Sœurs et qui, comme elles, brise tous les obstacles. Celui-là seul nous intéresse, l'érudit étant « un type à part ». Travaillant obscurément, et souvent en se cachant, sans maître, sans appui, sans conseil, lisant Les Annales et faisant des comparaisons, l'écrivain de province a eu beaucoup plus de mal que son frère parisien pour se chercher, se trouver, se réaliser rien qu'eux-mêmes. Ne pouvant pas aller à Paris, celui-ci désespère, et sa foi en acquiert plus de force. Un jour, il apprend que des revues existent appelées Revues de Jeunes. Il fait connaissance avec elles, voit la vie sacrée s'illuminer devant lui, compte ses économies, fait des calculs... Peu après naît une nouvelle revue, débordante d'enthousiasme et dont le fondateur exulte, certain de la vendre, de se faire connaître, de caser ses manuscrits, de réussir, quoi ! Premier acte. Lâchage général de ses amis. Personne n'achète son canard. On se moque de lui ouvertement. « Ça, dix sous, mais il n'y a rien à lire dedans ! » lui dit-on. Et l'on pense : « Cet imbécile qui s'imagine qu'on écrit comme ça dans les journaux ! Il a de l'argent à perdre. » Pour lui, c'est le coup de fouet, la reculade, impossible, l'honneur à sauver. Il persévère pour prouver qu'il a raison. Pendant ce temps, des livres paraissent qui sont, hélas ! dans le même genre que les siens, car l'idée est une graine étrange qui germe dans plusieurs cerveaux à la fois. Bravant la raillerie, il montre qu'il a du fond, de la hardiesse, du cran. On ne rit plus de lui. Sournoisement, on lui fait le plus que l'on peut : « C'est un exalté, un peu fou. » Les mois passent, les années, et sa revue vit toujours, malgré les vents contraires, au prix de sacrifices continuels et d'une énergie indomptable. Bon matelot, il a su mener la barque. On l'aperçoit de Paris, des sympathies lui viennent de la grande ville lumière, on l'aide avec de courtes notes dans les courriers littéraires. C'est le moment où il
perdre. » Pour lui, c'est le coup de fouet, la reculade, impossible, l'honneur à sauver. Il persévère pour prouver qu'il a raison. Pendant ce temps, des livres paraissent qui sont, hélas ! dans le même genre que les siens, car l'idée est une graine étrange qui germe dans plusieurs cerveaux à la fois. Bravant la raillerie, il montre qu'il a du fond, de la hardiesse, du cran. On ne rit plus de lui. Sournoisement, on lui fait le plus que l'on peut : « C'est un exalté, un peu fou. » Les mois passent, les années, et sa revue vit toujours, malgré les vents contraires, au prix de sacrifices continuels et d'une énergie indomptable. Bon matelot, il a su mener la barque. On l'aperçoit de Paris, des sympathies lui viennent de la grande ville lumière, on l'aide avec de courtes notes dans les courriers littéraires. C'est le moment où il lui faut, coûte que coûte, lâcher du lest — on me comprendra — et se faire une personnalité vigoureuse pour qu'on le suive. Pour cela, un seul moyen : éliminer de sa revue les camarades sans talent, qui deviennent des adversaires dangereux; parler net, être loyal, beau joueur, mais impitoyable pour la sottise, la muflerie, la malhonnêteté, l'injustice. Or, un écrivain probe ne peut pas écrire une ligne sans qu'au moins un de ses lecteurs ne s'y trouve visé. Il se fait donc, souvent, sans le vouloir et sans le savoir, un nombre considérable d'ennemis. Il recommence la tournée des éditeurs avec ces manuscrits, mais il n'est pas assez connu à Paris. On les lui retourne sans les lire. Il faut encore lutter. Il a un métier, bien entendu : fonctionnaire, commis de bureau ou n'importe quoi. Je ne cite pas un cas particulier, je reste dans le cas général, tant que sa revue a été anodine, ses patrons ou ses directeurs l'ont suivie en souriant et se gaussant. Dès qu'elle s'est mise à parler de choses sérieuses, à réveiller les endormis, à fouailer qui le méritait, tant de gens ont cru se reconnaître que ses chefs ont suivi le
pour la sottise, la muflerie, la malhonnêteté, l'injustice. Or, un écrivain probe ne peut pas écrire une ligne sans qu'au moins un de ses lecteurs ne s'y trouve visé. Il se fait donc, souvent, sans le vouloir et sans le savoir, un nombre considérable d'ennemis. Il recommence la tournée des éditeurs avec ces manuscrits, mais il n'est pas assez connu à Paris. On les lui retourne sans les lire. Il faut encore lutter. Il a un métier, bien entendu : fonctionnaire, commis de bureau ou n'importe quoi. Je ne cite pas un cas particulier, je reste dans le cas général, tant que sa revue a été anodine, ses patrons ou ses directeurs l'ont suivie en souriant et se gaussant. Dès qu'elle s'est mise à parler de choses sérieuses, à réveiller les endormis, à fouailer qui le méritait, tant de gens ont cru se reconnaître que ses chefs ont suivi le mouvement. Au pauvre type trop sincère, ils font payer durement la rancune de tous. On lui refuse l'avancement, on lui fait des misères pour qu'il parte, on l'accable d'un dédain blessant. En sorte que, obligé de se réaliser pleinement dans sa province pour attirer l'attention de Paris, il lui faut perdre tout le profit d'une situation matérielle sûre pour courir vers les buts sacrés de sa vocation, sans être certain de les atteindre. C'est dans ses déceptions qu'il trouve sa force, comme l'arbre touchant la terre, mais, dans sa ville, il arrive qu'on le craint. Il s'est fait quelques amis sûrs, esprits larges aimant l'initiative et le courage; lorsque, sur leur conseil, il frappe à une porte pour trouver l'emploi qu'il lui faudrait, personne ne répond, « Un tel? Mon pauvre ami! Ne prenez jamais ça chez vous! » Tristesse, Foi qui voudrait bien chanceler, fardeau écrasant. Nouvelle tournée des éditeurs. Cette fois, il y a du progrès. On le connaît et on l'estime, on lit ses manuscrits. Et voici la réponse : « Œuvre très belle, mais dont le genre est usé; ne se vendrait pas. » Et voilà la mode a passé, la sacrée mode... Et l'on parle
perdre tout le profit d'une situation matérielle sûre pour courir vers les buts sacrés de sa vocation, sans être certain de les atteindre. C'est dans ses déceptions qu'il trouve sa force, comme l'arbre touchant la terre, mais, dans sa ville, il arrive qu'on le craint. Il s'est fait quelques amis sûrs, esprits larges aimant l'initiative et le courage; lorsque, sur leur conseil, il frappe à une porte pour trouver l'emploi qu'il lui faudrait, personne ne répond, « Un tel? Mon pauvre ami! Ne prenez jamais ça chez vous! » Tristesse, Foi qui voudrait bien chanceler, fardeau écrasant. Nouvelle tournée des éditeurs. Cette fois, il y a du progrès. On le connaît et on l'estime, on lit ses manuscrits. Et voici la réponse : « Œuvre très belle, mais dont le genre est usé; ne se vendrait pas. » Et voilà la mode a passé, la sacrée mode... Et l'on parle de décentralisation! Il en fait, celui-là, de la décentralisation, du régionalisme littéraire. C'est un peu pour se faire connaître, évidemment, mais c'est surtout par dilettantisme, parce que lutter lui plaît. Et il attire l'attention sur sa cité en lui donnant une belle réputation, il honore ses concitoyens. Parlons-en de ses concitoyens. Que des gens éclairés assurent autour d'eux que « ce gaillard-là a du talent à revendre », on répondra : « Du talent, lui? Mais je le rencontre tous les jours, dans la rue. Il travaille chez X. S'il avait du talent, il serait à Paris. C'est un type qui cherche une décoration, tout simplement. » Et l'on pense : De quel droit aurait-il du talent, celui-là. Qu'est-ce qu'il a de plus que moi pour cela! Si je voulais, j'en ferais autant. » Lui, il relit ses pauvres manuscrits — périmés comme un billet de chemin de fer — dont on ne veut pas parce qu'ils ne sont plus à la mode. Cela durera jusqu'au jour où il sera obligé de lâcher pied, ou jusqu'à ce qu'il meure. Dans ce dernier cas, l'Académie du lieu versera un pleur sur sa tombe et ce sera touchant. Redingotes, chapeaux de haute