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domaines sont exploités, au nom de ses créanciers, par des fermiers généraux qui pressent impitoyablement le menu peuple de la vallée. Là, comme partout ailleurs, le seigneur désertait sa seigneurie, abandonnait ses vassaux, ne les aidait plus, en tirait de quoi payer ses dentelles, ses équipages, ses sottises. Il n'était plus qu'un exacteur lointain et mal connu, dont les mains s'allongeaient avidement sur les maigres ressources du paysan à demi-ruiné. Ainsi se vérifie, en cas particulier, l'implacable condamnation portée par Taine. Les féodaux voulaient recueillir le salaire de services qu'ils ne rendaient plus. Tout droit impliquait un devoir : ils ne reconnaissaient plus leurs obligations ; la Révolution leur arracha les bénéfices dont ils jouissaient indûment. Je propose ceci aux méditations de la grosse bourgeoisie qui parfois sent le sol trembler sous elle. Et nunc... erudimini. Il faut savoir un grand gré à M. Thobois de nous avoir donné cette leçon en toute franchise, sans rien dissimuler, et de s'être souvenu à propos qu'il appartient à un clergé qui fut capable, aux grands jours de son histoire, de crier anathème à l'opulence égoïste et mal employée. J'ai voulu dégager la signification de ce livre, et l'idée essentielle qui me paraît le dominer. On y rencontre bien des coins pittoresques et des figures originales. On y rencontre le glas de quarante jours pour le trépas du seigneur haut-justicier; on y voit défiler des chapelains, des baillis, des gruyers, des gardes-chasse en culotte rouge, — des fantômes que l'on aime à évoquer, par les soirs de lune et de grand vent, sous le manteau d'une large cheminée où le bois encore vivant pétille avec sa bonne odeur rustique, ses mille plaintes et ses fusées d'étincelles. HENRI POTEZ. SOLEIL COUCHANT L'éclat du soleil coulant Et sonnant tout à l'aise Pendant qu'il plane sur les champs. D'un rayon caressant Par une lueur orange Une nappe s'étendant Sur les quets, sur les camps Comme un voile sur un ange Endormi. Les quets et les bords Font des ondulations plus découpées Qu'à l'entretemps clair comme tout Imprévoyant, vierge de tout nuages. C'est le fin de la
le dominer. On y rencontre bien des coins pittoresques et des figures originales. On y rencontre le glas de quarante jours pour le trépas du seigneur haut-justicier; on y voit défiler des chapelains, des baillis, des gruyers, des gardes-chasse en culotte rouge, — des fantômes que l'on aime à évoquer, par les soirs de lune et de grand vent, sous le manteau d'une large cheminée où le bois encore vivant pétille avec sa bonne odeur rustique, ses mille plaintes et ses fusées d'étincelles. HENRI POTEZ. SOLEIL COUCHANT L'éclat du soleil coulant Et sonnant tout à l'aise Pendant qu'il plane sur les champs. D'un rayon caressant Par une lueur orange Une nappe s'étendant Sur les quets, sur les camps Comme un voile sur un ange Endormi. Les quets et les bords Font des ondulations plus découpées Qu'à l'entretemps clair comme tout Imprévoyant, vierge de tout nuages. C'est le fin de la montée Mais point coûte cher le lendemain. L'équinoctial, reployant sa couverture, Et perdrix dans le labour. C'est l'heure où l'argent Chante, claironnant ; L'heure triste où nous ne pouvons Se endormir, où l'vie s'étend. Sur les volets, dans les solitudes, Des chansons d'guerriers volent Au-dessus des rênes d'varlets Et des cris d'sansonnets. Les laboureux, vu leurs attelages À leurs ceintures s'inscrivent fin en écrans. Heureux d'pinsi qu'leurs tous éfants Les applaudissent vu leurs babillage. Les têtes qui dépassent les ruines, Quand elles traversent les cavées, S'incendient de la dernière flambée Du jour, où s'saoule l'papillon. Plus, au val, par derrière Chantilly L'temps clair diminue, et noircite ; Dans l'air voit l'Angelus qui sonne ; D'amont fin vite accourt la nuit. Dans l'heure, traversant le voile, S'alimente mille étoiles Pour éclairer les rendez-vous D'chez amoureux dans leurs retraites. Si tu veux, dans la voite V'nir avec moi, Mademoiselle, Je l' mettrai dans ton fossile Des boissons par bacchante. 1902. Y.-M. CRINON. L'herbe s'est desséchée, et les fleurs ont pâli ; Les champs ont pris les tons lugubres de l'automne. Les arbres du hameau qu'on voit à l'horizon, Élevent dans les airs leurs cimes dépouillées; Les débris frémissants des légères feuilles De
cris d'sansonnets. Les laboureux, vu leurs attelages À leurs ceintures s'inscrivent fin en écrans. Heureux d'pinsi qu'leurs tous éfants Les applaudissent vu leurs babillage. Les têtes qui dépassent les ruines, Quand elles traversent les cavées, S'incendient de la dernière flambée Du jour, où s'saoule l'papillon. Plus, au val, par derrière Chantilly L'temps clair diminue, et noircite ; Dans l'air voit l'Angelus qui sonne ; D'amont fin vite accourt la nuit. Dans l'heure, traversant le voile, S'alimente mille étoiles Pour éclairer les rendez-vous D'chez amoureux dans leurs retraites. Si tu veux, dans la voite V'nir avec moi, Mademoiselle, Je l' mettrai dans ton fossile Des boissons par bacchante. 1902. Y.-M. CRINON. L'herbe s'est desséchée, et les fleurs ont pâli ; Les champs ont pris les tons lugubres de l'automne. Les arbres du hameau qu'on voit à l'horizon, Élevent dans les airs leurs cimes dépouillées; Les débris frémissants des légères feuilles De nuances d'or fauve étoilent le gazon. Déjà la nuit descend, lente, du ciel d'opale. On aperçoit là-bas, dans le sombre éteulé, Un berger conduisant, pensif et recueilli, Son troupeau qui dans l'ombre apporte son ton pâle. Les clochettes de cuivre, au cou des noirs béliers, Nous jettent jusqu'ici leurs ondes métalliques, Et mêlent tristement leurs voix mélancoliques Aux bruits du crépuscule errants dans les halliers. Souffles mystérieux qui passent dans la plaine, Chants, murmures confus, gémissements et pleurs, Soupirs du vent qui courbe et fait frémir les fleurs, Tout se confine et meurt dans une cantilène... Le crépuscule en deuil dans l'ombre s'est accru, Mais l'horizon livide au couchant se colore, Un nuage s'entr'ouvre et l'on peut voir encore La sanglante lueur de l'astre disparu. Sur le nocturne aspect du ciel devenu rose, Le profil du berger se détache tout noir ; Vers le parc solitaire ou le toit du manoir Sa grande ombre s'en va dans une apothéose. Il s'éloigne à pas lents, morose, silencieux. Sa houlette d'aubier qu'il tient d'une main sûre, Comme un grand sceptre semble indiquer la mesure A toutes les rumeurs éparses dans les cieux. Quand s'élève soudain leur pure mélodie, Ce charme de terroir,
métalliques, Et mêlent tristement leurs voix mélancoliques Aux bruits du crépuscule errants dans les halliers. Souffles mystérieux qui passent dans la plaine, Chants, murmures confus, gémissements et pleurs, Soupirs du vent qui courbe et fait frémir les fleurs, Tout se confine et meurt dans une cantilène... Le crépuscule en deuil dans l'ombre s'est accru, Mais l'horizon livide au couchant se colore, Un nuage s'entr'ouvre et l'on peut voir encore La sanglante lueur de l'astre disparu. Sur le nocturne aspect du ciel devenu rose, Le profil du berger se détache tout noir ; Vers le parc solitaire ou le toit du manoir Sa grande ombre s'en va dans une apothéose. Il s'éloigne à pas lents, morose, silencieux. Sa houlette d'aubier qu'il tient d'une main sûre, Comme un grand sceptre semble indiquer la mesure A toutes les rumeurs éparses dans les cieux. Quand s'élève soudain leur pure mélodie, Ce charme de terroir, qui transforme en des chants Les frissons de tes bois et les bruits de tes champs, Fait un dieu de ton pâtre, ô chère Picardie ! 1901 ADRIEN HUGUET. A Fontaineaux-Roses Aux pieds glorieux de Paris, C'est toi, charmante, qui souris. D'un million de bouches roses ; De Toi, pour ses succès puissants, Monte le plus suave encens ; Ses plus doux lauriers sont tes roses ! Rivale de ces plaines d'or, Où l'orientale s'endort, Sur sa moisson de purs calices, Ta face de satin vermeil Aux lèvres en feu du soleil, Ouvre des urnes de délices ! Domaine des amours vainqueurs, Qui dira sur combien de cœurs Expirent tes roses charmantes ! A tes églantins, le printemps Dresse ces autels palpitants, Où se consacrent nos amantes. Pères de célestes chansons, Les poètes sont les pinsons, Qui gazouillent par tes corbeilles ; Et tes fleurs, qu'au sein des halliers L'aube pare de fins colliers, Ont de blanches mains pour abeilles. Près de l'immortelle Cité, Triomphe, où fait loi la beauté, Jardin de la rose féconde !... Car cette Reine doit toujours, Emblème des puissants amours, Fleurir le cœur même du monde ! GASTON CHANTRIEUX. (1) 1er prix, Concours des Rosati
ses succès puissants, Monte le plus suave encens ; Ses plus doux lauriers sont tes roses ! Rivale de ces plaines d'or, Où l'orientale s'endort, Sur sa moisson de purs calices, Ta face de satin vermeil Aux lèvres en feu du soleil, Ouvre des urnes de délices ! Domaine des amours vainqueurs, Qui dira sur combien de cœurs Expirent tes roses charmantes ! A tes églantins, le printemps Dresse ces autels palpitants, Où se consacrent nos amantes. Pères de célestes chansons, Les poètes sont les pinsons, Qui gazouillent par tes corbeilles ; Et tes fleurs, qu'au sein des halliers L'aube pare de fins colliers, Ont de blanches mains pour abeilles. Près de l'immortelle Cité, Triomphe, où fait loi la beauté, Jardin de la rose féconde !... Car cette Reine doit toujours, Emblème des puissants amours, Fleurir le cœur même du monde ! GASTON CHANTRIEUX. (1) 1er prix, Concours des Rosati (1901). scène est plus rare que celle du trouvère picard : le mari y bat sa femme Esmeraude (7260), lui lance un coup de poing sur les dents, l’étend sur le pavé, la prend aux cheveux et, l’épée en main, menace de lui couper le cou, comme un Barbe-Bleue, contre lequel d’ailleurs le trouvère s’indigne fort. Il a également, dans une bonne mesure picarde, le sens de l’observation, le goût du détail pittoresque, de l’image forte plutôt que gracieuse : tel l’épisode de l’ivrogne, telles les gaberies de la foule (910), tel ce tableau de rue : Cent gardions le portier grand et petit et léger et clairet et calme et prunelle et carogne et merde aussi (2766...) On reconnaît là les gamins s’égaillant comme des moineaux, taquins et aboyeurs. Voici un messager esquissé avec un gros rire : Ayant grosse lanature et beaucoup courbe l’échine et buvant chacun jour tant qu’il était tout ivre. Plus loin le trouvère note un feu allumé qui n’est pas un feu quelconque; c’est un « grand feu d’épine » (8793) comme les tentures de nos haies picardes. Les comparaisons sont indiquées avec beaucoup plus de parcimonie que dans le picard moderne, si prodigue
lequel d’ailleurs le trouvère s’indigne fort. Il a également, dans une bonne mesure picarde, le sens de l’observation, le goût du détail pittoresque, de l’image forte plutôt que gracieuse : tel l’épisode de l’ivrogne, telles les gaberies de la foule (910), tel ce tableau de rue : Cent gardions le portier grand et petit et léger et clairet et calme et prunelle et carogne et merde aussi (2766...) On reconnaît là les gamins s’égaillant comme des moineaux, taquins et aboyeurs. Voici un messager esquissé avec un gros rire : Ayant grosse lanature et beaucoup courbe l’échine et buvant chacun jour tant qu’il était tout ivre. Plus loin le trouvère note un feu allumé qui n’est pas un feu quelconque; c’est un « grand feu d’épine » (8793) comme les tentures de nos haies picardes. Les comparaisons sont indiquées avec beaucoup plus de parcimonie que dans le picard moderne, si prodigue d’analogies, de ressemblances, de métaphores par lesquelles tout bon Picard se révèle poète forgeant sa langue. Les adversaires irrités le sont « comme des léopards » (7631, 10757) image conventionnelle, mais les métaphores de chasse sont plus justes : « Pas plus que le milan ne peut ressembler à l’auteur ». Niement plus que le renard peut ressembler à l’ours (10773) Voici une gracieuse image : La daim est plus blanche que n’est l’hydrangea s’asseoir à la couleur rénovélable (rouge, rubentem) plus que rose au rosier (6696-97) C’est de l’observation naturelle, de la poésie, dirions-nous aujourd’hui. Le naturalisme, ou la nature décrite en laid, est son antithèse. Un passage très vif nous le présente dans Aïol, et son association d’idées se retrouve dans la verve picarde contemporaine. J’ai entendu dire en parlant d’une femme décriée quelque chose qui dépasse la carogne ! des valets de Molière et va presque jusqu’à la pièce célèbre de Baudelaire. « C’est une porrite : tu n’vois point qu’elles moussent vertes ! » Tel est le naturalisme du trouvère, au milieu d’un vocabulaire d’injures qui ne donnent pas souvent ce tableau complet : « Uideuse est et laide et mal puante... Mieux vous aiment chiens
». Niement plus que le renard peut ressembler à l’ours (10773) Voici une gracieuse image : La daim est plus blanche que n’est l’hydrangea s’asseoir à la couleur rénovélable (rouge, rubentem) plus que rose au rosier (6696-97) C’est de l’observation naturelle, de la poésie, dirions-nous aujourd’hui. Le naturalisme, ou la nature décrite en laid, est son antithèse. Un passage très vif nous le présente dans Aïol, et son association d’idées se retrouve dans la verve picarde contemporaine. J’ai entendu dire en parlant d’une femme décriée quelque chose qui dépasse la carogne ! des valets de Molière et va presque jusqu’à la pièce célèbre de Baudelaire. « C’est une porrite : tu n’vois point qu’elles moussent vertes ! » Tel est le naturalisme du trouvère, au milieu d’un vocabulaire d’injures qui ne donnent pas souvent ce tableau complet : « Uideuse est et laide et mal puante... Mieux vous aiment chiens moussus, par Dieu le grand, Car vos estouats leur mère, mien ennemi, En vous traitant trouver merde, j’en sais liant Que si mol gras trop de fois vous vont suivant. (À suivre). G.-HECTOR QUIGNON. LA VIE Un chemin tortueux, étroit, montant sans cesse, Où chaque pas se heurte à l’obstacle, à l’écueil, Où le pied aux cailloux à tout instant se blesse, Qui commence au berceau pour finir au cercueil. Route dont le passant toujours reste en détresse, Route d’Illusion qui ne conduit qu’au seuil De la demeure ultime où la Mort est maîtresse Et fait au froid cadavre un ricanant accueil. L’Arabe en son désert est dupe du mirage ; Telle est pour moi la vie : un incertain voyage Dont le but est douteux, noir et mystérieux ; C’est, pour nombre d’humains, le Hasard, l’Aventure, Le Caprice cruel d’un dieu facétieux Qui nous jeta, chétifs, en l’immense nature. Crotoy, octobre 1902. FERNAND POIDEVIN. Heures noires et minuit roses, (un volume en préparation). SOIR D’AUTOMNE C’est un soir de l’octobre aux douleurs infinies; Au loin roulent les flots qui grondent sourdement Et poussent leur écume en spirales ternies ; Les voiles de la nuit descendent lentement. Un frisson se
à l’écueil, Où le pied aux cailloux à tout instant se blesse, Qui commence au berceau pour finir au cercueil. Route dont le passant toujours reste en détresse, Route d’Illusion qui ne conduit qu’au seuil De la demeure ultime où la Mort est maîtresse Et fait au froid cadavre un ricanant accueil. L’Arabe en son désert est dupe du mirage ; Telle est pour moi la vie : un incertain voyage Dont le but est douteux, noir et mystérieux ; C’est, pour nombre d’humains, le Hasard, l’Aventure, Le Caprice cruel d’un dieu facétieux Qui nous jeta, chétifs, en l’immense nature. Crotoy, octobre 1902. FERNAND POIDEVIN. Heures noires et minuit roses, (un volume en préparation). SOIR D’AUTOMNE C’est un soir de l’octobre aux douleurs infinies; Au loin roulent les flots qui grondent sourdement Et poussent leur écume en spirales ternies ; Les voiles de la nuit descendent lentement. Un frisson se répand dans les brumes épaisses ; Au-dessus de la mer ondule un souffle lent, Et l’Océan frémit sous ces longues caresses Pendant que le brouillard se dissipe en tremblant. Sous la couche de gris dont l’horizon s’émaille, Lève d’automne souffle et fait battre les flots ; Partout, jusques au ciel un fluide tressaille Et semble remplir l’air de sinistres sanglots. J’erre sur le galet devant la mer immense, Et m’arrêtant soudain, tristement je m’assieds; Je regarde la vague onduler en cadence, Mousseuse je la vois monter jusqu’à mes pieds. Les nuages, poussés par le souffle d’automne, Obscurcissent de plus en plus tout l’horizon ; Comme eux, qui font là-haut une lourde couronne, Cette brume du soir flotte sur ma raison. Je me prends à songer, au bord de cette grève, À ces rêves lointains que je croyais tenir, À ce vague Idéal qu’un faible souffle enlève En me laissant le coeur enfièvre de désir. Mais la lueur du phare, à travers les temps sombres, Vient percer tout à coup l’obscurité du soir ; Et je crois voir briller comme un rayon d’espoir Qui de mon noir chagrin vient éclaircir les ombres. PAUL MAISON. On le vit s'emparer de forteresses réputées
un fluide tressaille Et semble remplir l’air de sinistres sanglots. J’erre sur le galet devant la mer immense, Et m’arrêtant soudain, tristement je m’assieds; Je regarde la vague onduler en cadence, Mousseuse je la vois monter jusqu’à mes pieds. Les nuages, poussés par le souffle d’automne, Obscurcissent de plus en plus tout l’horizon ; Comme eux, qui font là-haut une lourde couronne, Cette brume du soir flotte sur ma raison. Je me prends à songer, au bord de cette grève, À ces rêves lointains que je croyais tenir, À ce vague Idéal qu’un faible souffle enlève En me laissant le coeur enfièvre de désir. Mais la lueur du phare, à travers les temps sombres, Vient percer tout à coup l’obscurité du soir ; Et je crois voir briller comme un rayon d’espoir Qui de mon noir chagrin vient éclaircir les ombres. PAUL MAISON. On le vit s'emparer de forteresses réputées inexploitables et surprendre par sa ténacité et son énergie les nobles qui avaient escompté d'avance la victoire. Guillaume le Breton nous a laissé dans son poème "la Philippide" le récit de cette campagne, dont l'un des plus curieux épisodes fut le siège du château de Boves. Aujourd'hui encore on peut voir, à deux lieues d'Amiens, les ruines de cette forteresse, une des plus importantes de Picardie au XIIe siècle. Au sommet d'un coteau étroit, qui sépare deux larges vallées, les murs élevés de son donjon se découpent sur le ciel et, du pied de ses murailles, la vue s'étend sur les environs et sur la ville d'Amiens, groupée autour de son imposante cathédrale. Fière de ses remparts et de ses tours, la forteresse ne craignait point l'assaut, quand en 1185 les étendards de l'armée royale vinrent flotter dans les plaines voisines. Le comte de Flandre disputait alors au roi l'héritage du comte de Vermandois, et Raoul de Boves, fils de Robert, appuyait ses prétentions. La prudence et la politique semblaient devoir donner raison au châtelain, et il n'est pas douteux que sa décision avait été longuement réfléchie. Mais Philippe-Auguste ne songea pas à reculer et, son but étant de s'emparer
voir, à deux lieues d'Amiens, les ruines de cette forteresse, une des plus importantes de Picardie au XIIe siècle. Au sommet d'un coteau étroit, qui sépare deux larges vallées, les murs élevés de son donjon se découpent sur le ciel et, du pied de ses murailles, la vue s'étend sur les environs et sur la ville d'Amiens, groupée autour de son imposante cathédrale. Fière de ses remparts et de ses tours, la forteresse ne craignait point l'assaut, quand en 1185 les étendards de l'armée royale vinrent flotter dans les plaines voisines. Le comte de Flandre disputait alors au roi l'héritage du comte de Vermandois, et Raoul de Boves, fils de Robert, appuyait ses prétentions. La prudence et la politique semblaient devoir donner raison au châtelain, et il n'est pas douteux que sa décision avait été longuement réfléchie. Mais Philippe-Auguste ne songea pas à reculer et, son but étant de s'emparer d'Amiens, il comprit qu'il lui faut d'abord se rendre maître des châteaux qui entourent cette ville et dont le principal est Boves. Raoul avait prévu l'attaque et se prépare à la soutenir; des serviteurs nombreux occupent l'enceinte; l'huile, le plomb fondu, les quartiers de roc sont en abondance; des palissades extérieures doivent briser le choc de l'assaillant et le démoraliser. Le jeune roi donne l'ordre de s'en emparer; une mêlée sanglante s'engage dans laquelle il soutient et excite l'ardeur de ses soldats; enfin les palissades sont forcées sans qu'on eût employé ni balissons, ni arbalètes, l'audace des assaillants remplaçant le travail des machines. C'est alors seulement que, maîtres des fausses extérieures et de la contrescarpe, les gens de France songent à se garantir; ils élèvent, avec des claies et du bois vert, une galerie couverte qui s'allonge à mesure que les travailleurs comblent le fossé. Voici maintenant le fossé rempli et les mineurs au pied des murailles; ils s'y attachent, se protègent par des mantelets et sapent le mur, en ayant soin de poser de nombreux étais. Ce travail curieux, minutieusement exposé par le chroniqueur, passait sans doute pour un modèle et montre avec quelle prudence et quelle ténacité on
extérieures doivent briser le choc de l'assaillant et le démoraliser. Le jeune roi donne l'ordre de s'en emparer; une mêlée sanglante s'engage dans laquelle il soutient et excite l'ardeur de ses soldats; enfin les palissades sont forcées sans qu'on eût employé ni balissons, ni arbalètes, l'audace des assaillants remplaçant le travail des machines. C'est alors seulement que, maîtres des fausses extérieures et de la contrescarpe, les gens de France songent à se garantir; ils élèvent, avec des claies et du bois vert, une galerie couverte qui s'allonge à mesure que les travailleurs comblent le fossé. Voici maintenant le fossé rempli et les mineurs au pied des murailles; ils s'y attachent, se protègent par des mantelets et sapent le mur, en ayant soin de poser de nombreux étais. Ce travail curieux, minutieusement exposé par le chroniqueur, passait sans doute pour un modèle et montre avec quelle prudence et quelle ténacité on procéda dans cette campagne. La sape était d'ailleurs rarement employée avant Philippe-Auguste et c'est lui qui en perfectionna l'usage; il avait toujours dans son armée un corps de mineurs exercés, avec lesquels il triompha des plus fortes places. Le travail étant suffisamment avancé, le feu est mis aux étais; lentement et lourdement les murs s'écroulent dans la poussière et la fumée, tandis que les Français, bondissant par la brèche, s'emparent de cette première enceinte. Mais tout restait encore à faire; il fallait s'emparer du château proprement dit, situé sur la hauteur et défiant de sa masse élevée la troupe en tumulte à ses pieds. La barrière franchie entourait en effet les basses cours et la citadelle, avec une deuxième muraille, offrait encore son donjon comme un suprême abri. Pour tenter l'escalade, on a recours à de nouveaux moyens, et des engins, qui suivaient l'armée, sont mis en batterie; ce sont des mangonneaux turcs qui lancent au loin des pavés et des pierres moyennes; ce sont aussi de puissantes perrières qu'on alimente avec des blocs et des quartiers de rocher, sous lesquels plieraient quatre hommes. Les projectiles sifflent dans l'air et s'écrasent contre les murs; sous leurs coups redoublés, le rempart