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la guérison commence; laisse-moi t'embrasser comme au temps où tu étais petite fille." Serafina baisse un peu les couvertures et montre son joli visage dont les yeux sont brillants de deux larmes de joie. Son père se penche vers elle et, en la baisant au front, il remarque qu'elle a gardé à ses oreilles deux énormes diamants; ils sont en strass évidemment, mais brillent comme s'ils n'étaient pas faux. "Es-tu content?" lui dit Serafina. "Je me suis couchée pour te faire plaisir; pour me rendre la pareille tu vas me laisser me lever. J'ai passé tant de jours au lit que cela m'ennuie d'y rester. Il faut attendre la visite du médecin." "Mon docteur, qui est célèbre à Milan, m'a ordonné de faire de l'exercice sans aller jusqu'à la fatigue, de bien me nourrir sans m'indigérer, et je crois sa prescription excellente." "Quel est ce médecin?" "Le docteur D*." "Ah!" s'écrie Marcantonio en grattant son crâne dénudé, "et perdu dans l'océan des conjectures." Il le reconnaît, suivre son premier plan est impossible. Cette obscurité dont il a voulu entourer le passé est pénétrée de loin en loin par des éclairs rapides qui lui donnent des apparences plus terribles. Mieux vaut la certitude. "S'il est vrai que tu te sens bien, si tu ne crains pas que les forces te manquent, dit-il en caressant de sa grosse main le visage délicat de sa fille, "parle-moi de ton passé, ma Serafina." Et comme il prévoit le retour de l'objection que sa fille lui a opposée par deux fois déjà, il ajoute: "Parle-moi aussi de lui." Serafina ne demande pas une seconde autorisation; elle dit avec un accent où vibre une émotion vraie: "Iginio est l'homme le meilleur, le plus estimable que j'aie connu sur terre, après mon père. Il m'a aimée dès le premier jour comme il m'a aimée par la suite, avec une bonne humeur inaltérable, afin de me prouver, je crois, que notre amour était et devait être la joie de notre existence. Ce n'est pas ma faute si, de mon côté, je n'ai pas toujours été ainsi; j'ai fait
la certitude. "S'il est vrai que tu te sens bien, si tu ne crains pas que les forces te manquent, dit-il en caressant de sa grosse main le visage délicat de sa fille, "parle-moi de ton passé, ma Serafina." Et comme il prévoit le retour de l'objection que sa fille lui a opposée par deux fois déjà, il ajoute: "Parle-moi aussi de lui." Serafina ne demande pas une seconde autorisation; elle dit avec un accent où vibre une émotion vraie: "Iginio est l'homme le meilleur, le plus estimable que j'aie connu sur terre, après mon père. Il m'a aimée dès le premier jour comme il m'a aimée par la suite, avec une bonne humeur inaltérable, afin de me prouver, je crois, que notre amour était et devait être la joie de notre existence. Ce n'est pas ma faute si, de mon côté, je n'ai pas toujours été ainsi; j'ai fait de mon mieux pour être heureuse, et quand le malheur est venu nous frapper, il nous a trouvés forts." "Le malheur!" balbutie Marcantonio, "le malheur s'appelait l'abandon de ton père." Serafina lui serre la main et le regarde avec tendresse, mais sans le démentir. "Oui," dit-elle, "puis le malheur nous attaqua d'un autre côté, mais il nous trouva souriants parce que nous nous aimions. Tu n'as pas voulu connaître Iginio, et cependant il était digne de toi. Le coup est porté. Marcantonio l'a reçu sans protester; mais Serafina ne peut continuer, tant elle est oppressée par l'angoisse de son émotion. Les terreurs du malheureux père se réveillent. "Tu vois," s'écrie-t-il, "ce sujet te fait mal; parlons d'autre chose." "Non," laisse-moi te parler de lui. J'ai toujours cru devoir l'aimer d'autant plus que tu ne voulais pas lui donner une place dans ton cœur, et j'ai toujours craint de ne pas l'aimer assez. Je voudrais, au moins à présent, te voir abandonner ton antipathie. Je lui ai tout pardonné!" murmure Marcantonio. "Merci. mais laisse-moi continuer. Quand nous étions à l'étranger, au froid, au chaud, dans ce monde théâtral où personne n'a d'amitié sincère, qui essuyait mes larmes, qui me communiquait son
attaqua d'un autre côté, mais il nous trouva souriants parce que nous nous aimions. Tu n'as pas voulu connaître Iginio, et cependant il était digne de toi. Le coup est porté. Marcantonio l'a reçu sans protester; mais Serafina ne peut continuer, tant elle est oppressée par l'angoisse de son émotion. Les terreurs du malheureux père se réveillent. "Tu vois," s'écrie-t-il, "ce sujet te fait mal; parlons d'autre chose." "Non," laisse-moi te parler de lui. J'ai toujours cru devoir l'aimer d'autant plus que tu ne voulais pas lui donner une place dans ton cœur, et j'ai toujours craint de ne pas l'aimer assez. Je voudrais, au moins à présent, te voir abandonner ton antipathie. Je lui ai tout pardonné!" murmure Marcantonio. "Merci. mais laisse-moi continuer. Quand nous étions à l'étranger, au froid, au chaud, dans ce monde théâtral où personne n'a d'amitié sincère, qui essuyait mes larmes, qui me communiquait son courage, qui me soignait dans mes maladies? Lui seul. Qui me parlait de toi sans amertume? Toujours lui. Lorsque ton silence me peinait, c'était lui qui te trouvait des excuses. Il savait lire dans ton cœur, même de loin. et il ne se trompait jamais. "Il faut prendre en douceur ses allures, me disait-il; ton père est un peu sévère, parce qu'il est habitué à trôner dans sa chaire de professeur." (Père, cela ne t'offense pas que je te raconte ceci?) "Sa science même est austère. Tu ne dois pas espérer qu'il t'écrive; il a juré de ne pas te considérer comme sa fille, et je suis sûr qu'il ne répondra pas de longtemps à tes lettres; mais tu dois lui écrire, toi, d'abord parce que c'est ton devoir, ensuite parce que cela lui fera du bien.)" Et quand, à la veille de devenir mère, à Bucharest, je reçus ton premier signe de réconciliation, cette bague qui n'a plus quitté mon doigt, Iginio, qui délirait déjà, accablé par la fièvre typhoïde qui a failli me l'enlever, me dit alors: "Tu le vois, Serafina, ton père te pardonne et te dit aime; il a choisi ce moyen de t'exprimer ses sentiments.
ses allures, me disait-il; ton père est un peu sévère, parce qu'il est habitué à trôner dans sa chaire de professeur." (Père, cela ne t'offense pas que je te raconte ceci?) "Sa science même est austère. Tu ne dois pas espérer qu'il t'écrive; il a juré de ne pas te considérer comme sa fille, et je suis sûr qu'il ne répondra pas de longtemps à tes lettres; mais tu dois lui écrire, toi, d'abord parce que c'est ton devoir, ensuite parce que cela lui fera du bien.)" Et quand, à la veille de devenir mère, à Bucharest, je reçus ton premier signe de réconciliation, cette bague qui n'a plus quitté mon doigt, Iginio, qui délirait déjà, accablé par la fièvre typhoïde qui a failli me l'enlever, me dit alors: "Tu le vois, Serafina, ton père te pardonne et te dit aime; il a choisi ce moyen de t'exprimer ses sentiments. Ton père est bon, je le connais, va. Tu verras qu'il te comblera de cadeaux. Mais n'espère pas qu'il t'écrive, il n'y faut pas songer. Il est fait comme cela, je le connais." Il avait bien deviné, père; tu ne m'as jamais écrit. "Non," murmura Marcantonio, en laissant tomber sa tête, fatiguée par mille visions, jusque sur le marbre de la table voisine, "non, je ne t'ai jamais écrit." "Qu'importe?" répond Serafina en avançant sa main pour lui faire une caresse filiale, "ta correspondance muette a suffi pour me consoler. Nous t'avions offensé et ne méritons rien de plus. Lorsque mon pauvre Marcantonio naquit, Iginio était encore dans sa convalescence; ton don à l'accouchée nous fit tous guérir plus tôt. Nous mangions tous les deux notre potage dans la coupe d'argent et avec le couvert que tu m'avais envoyé; je mangeais la première, lui ensuite. Un mois après, il chantait et on lui faisait un triomphe. Tu te souviens ? Marcantonio ne répond pas; il a fermé les yeux et il a vu surgir dans cette obscurité un petit personnage qui lui fait cent cajoleries pour l'amener à jouer avec lui. Le pauvre homme voudrait faire un jeu de baisers,
tête, fatiguée par mille visions, jusque sur le marbre de la table voisine, "non, je ne t'ai jamais écrit." "Qu'importe?" répond Serafina en avançant sa main pour lui faire une caresse filiale, "ta correspondance muette a suffi pour me consoler. Nous t'avions offensé et ne méritons rien de plus. Lorsque mon pauvre Marcantonio naquit, Iginio était encore dans sa convalescence; ton don à l'accouchée nous fit tous guérir plus tôt. Nous mangions tous les deux notre potage dans la coupe d'argent et avec le couvert que tu m'avais envoyé; je mangeais la première, lui ensuite. Un mois après, il chantait et on lui faisait un triomphe. Tu te souviens ? Marcantonio ne répond pas; il a fermé les yeux et il a vu surgir dans cette obscurité un petit personnage qui lui fait cent cajoleries pour l'amener à jouer avec lui. Le pauvre homme voudrait faire un jeu de baisers, mais l'enfant s'y refusant, il n'ose lui dire « Je suis ton grand-père. » La scène noire change à chaque parole nouvelle de Serafina, selon qu'elle y introduit ou en éloigne un personnage. C'est ainsi que disparaît tout à coup le petit Marcantonio, et le grand-père, resté seul, ne parvient pas à étouffer un gémissement. Quand mon pauvre enfant mourut, continue Serafina, mais elle s'arrête avec émotion, parce qu'elle a entendu un sanglot. – Si tu l'avais vu reprend-elle après une pause. C'était le portrait d'Iginio; il avait, comme lui, les yeux à fleur de tête, un peu ronds, mais beaux, et aussi son sourire. Son front, plus haut, rappelait le tien, et ses cheveux bouclaient sur la nuque, comme tes cheveux. Elle esquisse ce portrait en caressant les boucles grises de son père, restes clairs ésemés d'une superbe chevelure qui a été le plus grand avantage physique de Marcantonio. Je t'ai écrit toutes ces choses, mais te les dire ici, dans mon lit de jeune fille, où se sont éveillés jadis mes sentiments, où j'ai fait tant de rêves de bonheur, te les dire ainsi, ma main dans la tienne, m'est bien doux. Père, cela ne t'ennuie pas que
pas à étouffer un gémissement. Quand mon pauvre enfant mourut, continue Serafina, mais elle s'arrête avec émotion, parce qu'elle a entendu un sanglot. – Si tu l'avais vu reprend-elle après une pause. C'était le portrait d'Iginio; il avait, comme lui, les yeux à fleur de tête, un peu ronds, mais beaux, et aussi son sourire. Son front, plus haut, rappelait le tien, et ses cheveux bouclaient sur la nuque, comme tes cheveux. Elle esquisse ce portrait en caressant les boucles grises de son père, restes clairs ésemés d'une superbe chevelure qui a été le plus grand avantage physique de Marcantonio. Je t'ai écrit toutes ces choses, mais te les dire ici, dans mon lit de jeune fille, où se sont éveillés jadis mes sentiments, où j'ai fait tant de rêves de bonheur, te les dire ainsi, ma main dans la tienne, m'est bien doux. Père, cela ne t'ennuie pas que je te répète des choses que tu sais ? Non, dis-moi tout comme si je ne savais rien, comme si ton père revenait d'un méchant monde éloigné, où l'on oublie toutes ses affections. Marcantonio relève la tête et sourit à sa fille, qui continue ainsi : Je te parlerai de lui, toujours de lui, puisque tu me le permets. Si tu avais pénétré son cœur, si tu avais su combien il est riche de bonté, il y a longtemps que tu lui aurais pardonné l'offense qu'il t'a faite en m'aimant. A Barcelone, un soir, devant un café, un pauvre diable chantait l'air de la Calomnie du Barbier, en s'accompagnant de sa guitare. Les assistants riaient, mais de moquerie, parce que la voix du chanteur était rauche et la guitare discordante. Quand le misérable, qui avait la faim peinte sur le visage et surtout dans les yeux, voudrait faire la quête, le premier auquel il s'adressa lui dit une grossièreté, le second lui tourna le dos. Le malheureux n'osa pas continuer le tour de l'assistance; il jeta autour de lui un regard éperdu, ramassa son béret qu'il avait posé à terre et se disposa à s'en aller. Nous étions assis près
lui, toujours de lui, puisque tu me le permets. Si tu avais pénétré son cœur, si tu avais su combien il est riche de bonté, il y a longtemps que tu lui aurais pardonné l'offense qu'il t'a faite en m'aimant. A Barcelone, un soir, devant un café, un pauvre diable chantait l'air de la Calomnie du Barbier, en s'accompagnant de sa guitare. Les assistants riaient, mais de moquerie, parce que la voix du chanteur était rauche et la guitare discordante. Quand le misérable, qui avait la faim peinte sur le visage et surtout dans les yeux, voudrait faire la quête, le premier auquel il s'adressa lui dit une grossièreté, le second lui tourna le dos. Le malheureux n'osa pas continuer le tour de l'assistance; il jeta autour de lui un regard éperdu, ramassa son béret qu'il avait posé à terre et se disposa à s'en aller. Nous étions assis près de là, et j'attendais, mon aumône à la main, qu'il vint la réclamer. Sais-tu ce que fit Iginio ? Il me dit avec son regard riant : « Attends-moi ici. » Puis il se leva et rejoignit le mendiant qu'il pria de lui prêter sa guitare. Et là, devant tous les clients du café, au milieu de la foule des passants qui grossissait autour de nous, il chanta l'air de la Calomnie, comme il sait le chanter, lui. C'était superbe, mon père, superbe, quoique la guitare fût fausse. Les bravos qui éclatèrent de toutes parts m'émurent plus que ceux que mon mari recueillait chaque soir au théâtre. Il rendit la guitare au mendiant qu'il envoya faire la quête ensuite. A chaque pièce de monnaie qui tintait dans son béret, ce malheureux laissait tomber une larme; je lui donnai aussi une larme avec mon obole, et peut-être plus d'une femme de l'assistance fut aussi sensible que moi. Mais je fis quelque chose de plus. Je dis à mon Iginio : « Allons-nous-en. » Nous partîmes vite, et quand nous fûmes arrivés dans une rue obscure, je lui donnai un baiser furtif, comme si je n'étais encore que son amoureuse. Après un
les clients du café, au milieu de la foule des passants qui grossissait autour de nous, il chanta l'air de la Calomnie, comme il sait le chanter, lui. C'était superbe, mon père, superbe, quoique la guitare fût fausse. Les bravos qui éclatèrent de toutes parts m'émurent plus que ceux que mon mari recueillait chaque soir au théâtre. Il rendit la guitare au mendiant qu'il envoya faire la quête ensuite. A chaque pièce de monnaie qui tintait dans son béret, ce malheureux laissait tomber une larme; je lui donnai aussi une larme avec mon obole, et peut-être plus d'une femme de l'assistance fut aussi sensible que moi. Mais je fis quelque chose de plus. Je dis à mon Iginio : « Allons-nous-en. » Nous partîmes vite, et quand nous fûmes arrivés dans une rue obscure, je lui donnai un baiser furtif, comme si je n'étais encore que son amoureuse. Après un moment de silence, Serafina reprend : Mon Iginio n'a jamais démenti son caractère du premier jour que je fus sa femme, il sut m'inspirer ce courage tranquille et riant qui est si rare, même chez les hommes. A notre retour du Caire en Italie, on nous fit faire la quarantaine, à Naples, dans une sorte de maussade caserne, et le temps nous aurait semblé mortellement long s'il n'avait su l'égayer. Et comment ? En chantant certaines parodies dans lesquelles il remplissait plusieurs rôles. Le ténor et la prima donna, malades tous les deux, étaient restés au Caire; mais le duo d'amour n'était pas supprimé pour cela c'était, au contraire, le morceau le plus désiré, le plus applaudi. Mon mari tenait alternativement les deux rôles. Il faisait aussi le chœur, parce que les choristes ne voyageaient pas avec nous, et il était impossible de rester sérieux à la mimique du chœur masculin, et aux voix affaiblies du chœur féminin. C'était lui qui improvisait certaines entrées de ballet, dans lesquelles il ne dansait pas; lui qui ordonnait les saynètes, et tout cela pour nous maintenir en bonne humeur. A laisser faire les autres, nous serions morts d'ennui plutôt que du choléra; il
à Naples, dans une sorte de maussade caserne, et le temps nous aurait semblé mortellement long s'il n'avait su l'égayer. Et comment ? En chantant certaines parodies dans lesquelles il remplissait plusieurs rôles. Le ténor et la prima donna, malades tous les deux, étaient restés au Caire; mais le duo d'amour n'était pas supprimé pour cela c'était, au contraire, le morceau le plus désiré, le plus applaudi. Mon mari tenait alternativement les deux rôles. Il faisait aussi le chœur, parce que les choristes ne voyageaient pas avec nous, et il était impossible de rester sérieux à la mimique du chœur masculin, et aux voix affaiblies du chœur féminin. C'était lui qui improvisait certaines entrées de ballet, dans lesquelles il ne dansait pas; lui qui ordonnait les saynètes, et tout cela pour nous maintenir en bonne humeur. A laisser faire les autres, nous serions morts d'ennui plutôt que du choléra; il acceptait les remerciements de tous, mais il n'était pas content s'il n'apprenait de moi que je m'étais amusée. Il me demandait souvent : « Tu ne te sens pas très malheureuse ? » et quand je l'assurais que, tout au contraire, j'étais heureuse autant que possible, il me disait : « Tu sais bien que j'ai juré de faire ton bonheur; si tu t'aperçois que je n'y réussis pas ou que je suis sur le point de commettre une bévue, avertis-moi. » Enfin le ciel voulut me rendre la consolation qu'il m'avait donnée, puis enlevée. Il nous naquit une fille que nous appelâmes Faustina, en souvenir de ma pauvre mère. Nous étions à Plaisance quand je reçus le trousseau que tu destinais à ma fille. A ce moment, quel grand bien me firent ces deux mots à Faustina, qui l'accompagnaient. Ces mots étaient de ta main et je les accueillis comme un bon augure. Je t'écrivis alors que Faustina, ainsi bénie par son grand-père, ne me serait pas enlevée par la destinée, qu'elle grandirait en beauté et en bonté, vivante image de celle dont elle porte le nom, afin de pouvoir te dire un jour son amour filial. Marcantonio a
« Tu sais bien que j'ai juré de faire ton bonheur; si tu t'aperçois que je n'y réussis pas ou que je suis sur le point de commettre une bévue, avertis-moi. » Enfin le ciel voulut me rendre la consolation qu'il m'avait donnée, puis enlevée. Il nous naquit une fille que nous appelâmes Faustina, en souvenir de ma pauvre mère. Nous étions à Plaisance quand je reçus le trousseau que tu destinais à ma fille. A ce moment, quel grand bien me firent ces deux mots à Faustina, qui l'accompagnaient. Ces mots étaient de ta main et je les accueillis comme un bon augure. Je t'écrivis alors que Faustina, ainsi bénie par son grand-père, ne me serait pas enlevée par la destinée, qu'elle grandirait en beauté et en bonté, vivante image de celle dont elle porte le nom, afin de pouvoir te dire un jour son amour filial. Marcantonio a relevé sa figure pâlissante, il cherche à lire dans les yeux de sa fille et ne respire plus. Cette angoisse dure peu; elle expire dans un soupir doux et tendre. Ce jour est arrivé, dit la jeune femme en hésitant. Faustina attend ta visite. Elle a cinq ans aujourd'hui et elle est très mignonne. On prétend qu'elle me ressemble mais je crois plutôt qu'elle ressemble à la pauvre maman. Elle te connaît; elle a vu ton portrait, et nous lui avons tant parlé de toi! L'autre jour, avant que tu ne m'eusses écrit cette lettre qui m'a comblée de joie et de trouble, elle a cru te voir de la fenêtre et elle t'a appelé « Grand-père! grand-père! » Moi, j'étais au lit, et il y avait là quelqu'un. Serafina s'interrompt; son visage s'est empourpré; elle, aussi, subit son angoisse. Quelqu'un? répète Marcantonio. Oui, quelqu'un qui ce jour-là n'avait pas encore de nom, mais qui maintenant en a plus d'un. Quelqu'un qui pleurait parce qu'il avait faim, mais sa pauvre mère n'avait pas de lait. Grand Dieu! balbutie Marcantonio, c'est ton enfant. Cette maladie, c'était. Oui, répond Serafina. Après un instant de silence, Marcantonio demande d'une voix rauque, sans écarter
elle est très mignonne. On prétend qu'elle me ressemble mais je crois plutôt qu'elle ressemble à la pauvre maman. Elle te connaît; elle a vu ton portrait, et nous lui avons tant parlé de toi! L'autre jour, avant que tu ne m'eusses écrit cette lettre qui m'a comblée de joie et de trouble, elle a cru te voir de la fenêtre et elle t'a appelé « Grand-père! grand-père! » Moi, j'étais au lit, et il y avait là quelqu'un. Serafina s'interrompt; son visage s'est empourpré; elle, aussi, subit son angoisse. Quelqu'un? répète Marcantonio. Oui, quelqu'un qui ce jour-là n'avait pas encore de nom, mais qui maintenant en a plus d'un. Quelqu'un qui pleurait parce qu'il avait faim, mais sa pauvre mère n'avait pas de lait. Grand Dieu! balbutie Marcantonio, c'est ton enfant. Cette maladie, c'était. Oui, répond Serafina. Après un instant de silence, Marcantonio demande d'une voix rauque, sans écarter ses mains qui lui couvrent le visage : C'est un fils? Oui, un beau garçon, qui a juste quarante jours. Imprudente, d'être si tôt sortie! murmure le père. Et il se nomme? Marco, Antonio, Corrado, Iginio, Maria. Marcantonio? où est-il maintenant? En nourrice. Mais Faustina est à la maison et attend sa maman. J'irai, moi. L'enfant me connaît. Ne bouge pas d'ici, de peur de prendre mal. Reste tranquille, il est trois heures, l'heure de mon cours au lycée; mais je trouverai un prétexte pour rendre mes écoliers heureux. Marcantonio embrasse sa fille et sort en hâte. Il a l'esprit troublé et le cœur en désordre. Il sent le besoin d'être seul. Serafina le suit de l'œil jusqu'à ce qu'il ait disparu, puis elle sort du lit où elle est entrée à demi vêtue. Une joie malicieuse s'épanouit sur sa figure. IX DEUS EX MACHINA C'est l'heure de la seconde leçon de métaphysique au lycée mais aujourd'hui l'Être, plein de pitié pour ses créatures, a permis que Marcantonio, sorti avec l'intention d'annoncer une brève leçon du haut de sa chaire, ne se laisse pas même entrevoir au lycée. Imaginez la joie des créatures de la seconde classe. Marcantonio se dirige
attend sa maman. J'irai, moi. L'enfant me connaît. Ne bouge pas d'ici, de peur de prendre mal. Reste tranquille, il est trois heures, l'heure de mon cours au lycée; mais je trouverai un prétexte pour rendre mes écoliers heureux. Marcantonio embrasse sa fille et sort en hâte. Il a l'esprit troublé et le cœur en désordre. Il sent le besoin d'être seul. Serafina le suit de l'œil jusqu'à ce qu'il ait disparu, puis elle sort du lit où elle est entrée à demi vêtue. Une joie malicieuse s'épanouit sur sa figure. IX DEUS EX MACHINA C'est l'heure de la seconde leçon de métaphysique au lycée mais aujourd'hui l'Être, plein de pitié pour ses créatures, a permis que Marcantonio, sorti avec l'intention d'annoncer une brève leçon du haut de sa chaire, ne se laisse pas même entrevoir au lycée. Imaginez la joie des créatures de la seconde classe. Marcantonio se dirige vers la rue lointaine de Turin; fidèle à son principe de ne pas laisser rouiller ses jambes, il fait la course à pied; il va d'un pas pressé, ce qui ne l'empêche pas de réfléchir. Il agite dans sa tête certains problèmes embrouillés auxquels il n'a pas encore trouvé de solution. En voici un : Dans quelle situation de fortune ce bon garçon d'Iginio Curti a-t-il laissé sa veuve? En écrivant à M. Moi, Serafina disait ne posséder d'autre capital au monde que son cœur et son bel art; mais, pour se présenter chez son père, elle était mise avec élégance et portait de gros diamants aux oreilles. Son médecin, dans sa dernière maladie, était le docteur D*, un spécialiste célèbre, de ceux qui se font demander deux fois et payer quatre. À en juger par ce dernier fait, même si ses diamants sont en strass, la veuve d'Iginio Curti est riche. Cela doit être. Un homme honnête ne pouvait, après avoir donné deux enfants à sa femme, s'en aller en laissant sa famille à la charge d'un beau-père qui vit petitement de la métaphysique. D'autre part, la lettre était explicite : « Je suis pauvre, », etc. et ceci