jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
rendait aux jeunes gens distingués et aux fils de parents illustres. On leur donnait avec le titre de prieur la présidence des assemblées, et dans ces assemblées l'obligation et l'honneur de prononcer des discours en latin, sur des sujets se rapportant le plus souvent à la religion. Turgot présida, comme prieur d'abord, l'assemblée du 16 mai 1750 où l'abbé Morellet, qui est resté toute sa vie son admirateur passionné, fut admis à faire ses preuves : et ensuite celle du 13 août de la même année, où le même Morellet fut agrégé définitivement à la société. Depuis 1743 jusqu'en 1750, Turgot n'avait donc jamais cessé de poursuivre les études théologiques, et ces études, avec les exercices qui en étaient le complément obligé, avaient donné à son esprit une maturité tout à fait remarquable : « Pour soutenir avec distinction les exercices théologiques, il fallait, dit Morellet, quelque talent, quelque adresse à démêler l'objection et à y répondre ; Turgot me disait souvent en riant : « — Mon cher abbé, il n'y a que nous, qui avons fait notre licence, qui sachions raisonner exactement. » Turgot s'occupait beaucoup, à cette époque, de traductions latines et pensait qu'on pourrait, avec avantage, pour mieux imiter les anciens, employer dans notre langue quelques-unes des règles de la versification grecque ou latine. Il aurait voulu que dans la poésie française on se servît alternativement de syllabes longues et brèves, afin de produire sur les oreilles délicates et exercées un effet analogue à celui de la mélodie antique. La recherche de cette nouvelle prosodie fut une des distractions les plus constantes de Turgot. Il y est revenu toutes les fois que ses occupations lui en ont laissé le temps, et il a traduit en vers métriques hexamètres français non rimés le quatrième livre tout entier de l'Enéide. Il prenait, pour écrire ses vers, le nom supposé de l'abbé de Laage, et c'est sous ce pseudonyme qu'il les envoyait à Voltaire en lui demandant son avis. On peut croire que Voltaire ne se hâta pas de lire l'essai d'un abbé inconnu. Cependant, pressé par de nouvelles
pour mieux imiter les anciens, employer dans notre langue quelques-unes des règles de la versification grecque ou latine. Il aurait voulu que dans la poésie française on se servît alternativement de syllabes longues et brèves, afin de produire sur les oreilles délicates et exercées un effet analogue à celui de la mélodie antique. La recherche de cette nouvelle prosodie fut une des distractions les plus constantes de Turgot. Il y est revenu toutes les fois que ses occupations lui en ont laissé le temps, et il a traduit en vers métriques hexamètres français non rimés le quatrième livre tout entier de l'Enéide. Il prenait, pour écrire ses vers, le nom supposé de l'abbé de Laage, et c'est sous ce pseudonyme qu'il les envoyait à Voltaire en lui demandant son avis. On peut croire que Voltaire ne se hâta pas de lire l'essai d'un abbé inconnu. Cependant, pressé par de nouvelles lettres, il finit par faire cette réponse : « Un vieillard accablé de maladies, devenu presque entièrement aveugle, a reçu la lettre du 28 avril, datée de Paris, et n'a point reçu celle de Gênes; il est pénétré d'estime pour M. l'abbé de Laage; il le remercie de son souvenir, mais le triste état où il est ne lui permet guère d'entrer dans des discussions littéraires. Tout ce qu'il peut dire, c'est qu'il a été infiniment content de ce qu'il a lu, et que c'est la seule traduction en prose dans laquelle il ait trouvé de l'enthousiasme. » Le faux abbé de Laage fut extrêmement humilié que le grand poète eût pris ses vers pour de la prose et il écrivit, avec une amertume qu'il ne chercha point à dissimuler, à son ami Caillard, son confident, que « l'homme, ou a dédaigné de deviner, ou ne se soucie pas de s'expliquer », et, passant à un sujet d'économie politique, il ajoute : « Je ne suis pas plus surpris de voir déraisonner ce grand poète en économie politique qu'en physique et en histoire naturelle; le raisonnement n'a jamais été son fort. » Et pourtant Voltaire n'avait pas tort. Qui pourrait
mais le triste état où il est ne lui permet guère d'entrer dans des discussions littéraires. Tout ce qu'il peut dire, c'est qu'il a été infiniment content de ce qu'il a lu, et que c'est la seule traduction en prose dans laquelle il ait trouvé de l'enthousiasme. » Le faux abbé de Laage fut extrêmement humilié que le grand poète eût pris ses vers pour de la prose et il écrivit, avec une amertume qu'il ne chercha point à dissimuler, à son ami Caillard, son confident, que « l'homme, ou a dédaigné de deviner, ou ne se soucie pas de s'expliquer », et, passant à un sujet d'économie politique, il ajoute : « Je ne suis pas plus surpris de voir déraisonner ce grand poète en économie politique qu'en physique et en histoire naturelle; le raisonnement n'a jamais été son fort. » Et pourtant Voltaire n'avait pas tort. Qui pourrait scander les vers qui suivent et retrouver dans l'arrangement de syllabes prétendues longues et brèves la mélodie que Turgot croyait y avoir mise : Enfin lorsque l'Aurore a de ses feux blanchi l'horizon, Lorsque du jour naissant les clartés ont chassé les ombres, Triste, abattue, elle accourt à sa soeur, la réveille et déposant Dans son sein la douleur qui l'accable, en adoucit l'amer chagrin. Cependant le jeune abbé de Laulne ne devait pas rester longtemps à la Sorbonne; la vocation lui manquait pour être prêtre. Ses amis avaient voulu le retenir, et lui disaient que le nom qu'il portait, et ses connaissances, lui feraient faire un chemin rapide dans l'Eglise. On l'assurait qu'il deviendrait très vite évêque et qu'il pourrait réaliser dans la direction d'un diocèse quelques-uns des beaux rêves d'administration qui remplissaient déjà son esprit. — Mes chers amis, leur répondit-il, prenez pour vous le conseil que vous me donnez, puisque vous pouvez le suivre. Quant à moi, il m'est impossible de me dévouer à porter toute ma vie un masque sur mon visage. Son père, qui d'ailleurs était fort malade et devait mourir trois mois plus tard, le laissa libre d'agir à sa guise. Par D'Alembert, Turgot
la réveille et déposant Dans son sein la douleur qui l'accable, en adoucit l'amer chagrin. Cependant le jeune abbé de Laulne ne devait pas rester longtemps à la Sorbonne; la vocation lui manquait pour être prêtre. Ses amis avaient voulu le retenir, et lui disaient que le nom qu'il portait, et ses connaissances, lui feraient faire un chemin rapide dans l'Eglise. On l'assurait qu'il deviendrait très vite évêque et qu'il pourrait réaliser dans la direction d'un diocèse quelques-uns des beaux rêves d'administration qui remplissaient déjà son esprit. — Mes chers amis, leur répondit-il, prenez pour vous le conseil que vous me donnez, puisque vous pouvez le suivre. Quant à moi, il m'est impossible de me dévouer à porter toute ma vie un masque sur mon visage. Son père, qui d'ailleurs était fort malade et devait mourir trois mois plus tard, le laissa libre d'agir à sa guise. Par D'Alembert, Turgot entra à l'Encyclopédie et fit la connaissance personnelle de Voltaire. C'est en 1760 qu'il accomplit le pèlerinage des Délices : « Vous aurez bientôt, écrit D'Alembert à Voltaire, une autre visite, dont je vous préviens : c'est celle de M. Turgot, plein de philosophie, de lumières, de connaissances et fort de mes amis, qui veut aller vous voir en bonne fortune. Je dis en bonne fortune, car, propter metum judaeorum, il ne faut pas qu'il s'en vante trop, ni vous non plus. » Voltaire répondit à D'Alembert, après avoir reçu la visite de Turgot : « Je suis encore tout plein de M. Turgot. Je ne savais pas qu'il eût fait l'article Existence; je n'ai guère vu d'homme plus aimable ni plus instruit, et, ce qui est rare chez les métaphysiciens, il a le goût le plus fin et le plus sûr. Quoique Turgot ait été tout à fait séduit par Voltaire, sa passion n'était pourtant pas aveugle et elle subit quelques éclipses : d'abord quand Voltaire prit pour de la prose les vers métriques de l'abbé de Laage ; plus tard, aussi, quand le patriarche de Ferney fit paraître sa spirituelle diatribe contre l'impôt unique sous le titre de
de mes amis, qui veut aller vous voir en bonne fortune. Je dis en bonne fortune, car, propter metum judaeorum, il ne faut pas qu'il s'en vante trop, ni vous non plus. » Voltaire répondit à D'Alembert, après avoir reçu la visite de Turgot : « Je suis encore tout plein de M. Turgot. Je ne savais pas qu'il eût fait l'article Existence; je n'ai guère vu d'homme plus aimable ni plus instruit, et, ce qui est rare chez les métaphysiciens, il a le goût le plus fin et le plus sûr. Quoique Turgot ait été tout à fait séduit par Voltaire, sa passion n'était pourtant pas aveugle et elle subit quelques éclipses : d'abord quand Voltaire prit pour de la prose les vers métriques de l'abbé de Laage ; plus tard, aussi, quand le patriarche de Ferney fit paraître sa spirituelle diatribe contre l'impôt unique sous le titre de l'Homme aux quarante écus. Du côté de Voltaire, il y eut plus de constance ; il ressentit la destitution de Turgot en 1776 comme un malheur personnel: « Je ne vois plus que la mort devant moi, écrit-il à La Harpe, depuis que M. Turgot est hors de sa place. Je ne conçois pas comment on a pu le renvoyer. Ce coup de foudre m'est tombé sur la cervelle et sur le cœur. » Deux ans après, en 1778, quand il vint à Paris, où il fut reçu comme un triomphateur, il voulut voir Turgot : « Nous avons été témoins en 1778, dit Condorcet, de l'enthousiasme mêlé d'une vénération tendre et profonde que le nom, que la vue de M. Turgot excitaient dans cet illustre vieillard. Nous l'avons vu, au milieu des acclamations publiques, accablé sous le poids des couronnes que lui prodiguait la nation, se précipiter au-devant de M. Turgot d'un pas chancelant, saisir ses mains malgré lui, les baiser et les arroser de ses larmes en lui criant d'une voix étouffée : » — Laissez-moi baiser cette main qui a signé le salut du peuple. » LÉON SAY. Petits chefs-d'œuvre À Dire Un des derniers survivants des
Je ne conçois pas comment on a pu le renvoyer. Ce coup de foudre m'est tombé sur la cervelle et sur le cœur. » Deux ans après, en 1778, quand il vint à Paris, où il fut reçu comme un triomphateur, il voulut voir Turgot : « Nous avons été témoins en 1778, dit Condorcet, de l'enthousiasme mêlé d'une vénération tendre et profonde que le nom, que la vue de M. Turgot excitaient dans cet illustre vieillard. Nous l'avons vu, au milieu des acclamations publiques, accablé sous le poids des couronnes que lui prodiguait la nation, se précipiter au-devant de M. Turgot d'un pas chancelant, saisir ses mains malgré lui, les baiser et les arroser de ses larmes en lui criant d'une voix étouffée : » — Laissez-moi baiser cette main qui a signé le salut du peuple. » LÉON SAY. Petits chefs-d'œuvre À Dire Un des derniers survivants des héros de la grande armée, médaillés de Sainte-Hélène, le père Rose, âgé de plus de cent ans, vient de mourir... Reproduisons une admirable page, consacrée par Victor Hugo, aux vieux soldats de l'Empire : LE CIMITIÈRE D'EYLAU À mes frères aînés, écoliers éblouis, Ce qui suit fut conté par mon oncle Louis, Qui me disait à moi, de sa voix la plus tendre : — Joue, enfant ! — me jugeant trop petit pour comprendre. J'écoutais cependant, et mon oncle disait : — Une bataille, bah ! savez-vous ce que c'est ? De la fumée. À l'aube on se lève, à la brune On se couche ; et je vais vous en raconter une. Cette bataille-là se nomme Eylau ; je crois Que j'étais capitaine et que j'avais la croix ; Oui, j'étais capitaine. Après tout, à la guerre, Un homme, c'est de l'ombre, et ça ne compte guère, Et ce n'est pas de moi qu'il s'agit. Donc, Eylau C'est un pays en Prusse ; un bois, des champs, de l'eau, De la glace, et partout l'hiver et la bruine. Le régiment campa près d'un mur en ruine ; On voyait des tombes autour d'un vieux clocher. Benigssen ne savait
oncle Louis, Qui me disait à moi, de sa voix la plus tendre : — Joue, enfant ! — me jugeant trop petit pour comprendre. J'écoutais cependant, et mon oncle disait : — Une bataille, bah ! savez-vous ce que c'est ? De la fumée. À l'aube on se lève, à la brune On se couche ; et je vais vous en raconter une. Cette bataille-là se nomme Eylau ; je crois Que j'étais capitaine et que j'avais la croix ; Oui, j'étais capitaine. Après tout, à la guerre, Un homme, c'est de l'ombre, et ça ne compte guère, Et ce n'est pas de moi qu'il s'agit. Donc, Eylau C'est un pays en Prusse ; un bois, des champs, de l'eau, De la glace, et partout l'hiver et la bruine. Le régiment campa près d'un mur en ruine ; On voyait des tombes autour d'un vieux clocher. Benigssen ne savait qu'une chose : approcher Et fuir; mais l'empereur dédaignait ce manège. Et les plaines étaient toutes blanches de neige. Napoléon passa, sa lorgnette à la main. Les grenadiers disaient : Ce sera pour demain. Des vieillards, des enfants pieds nus, des femmes grosses Se sauvaient ; je songeais ; je regardais les fosses. Le soir on fit les feux, et le colonel vint ; Il dit : —Hugo?—Présent.—Combien d'hommes?— Cent — Bien. Prenez avec vous la compagnie entière, [vingt. Et faites-vous tuer. — Où ? — Dans le cimetière. Et je lui répondis : — C'est en effet l'endroit. J'avais ma gourde, il but et je bus ; un vent froid Soufflait. Il dit : — La mort n'est pas loin. Capitaine, J'aime la vie, et vivre est la chose certaine, Mais rien ne sait mourir comme les bons vivants. Moi, je donne mon cœur ; mais ma peau, je la vends. Gloire aux belles ! Trinquons. Votre poste est le pire.— Car notre colonel avait le mot pour rire. Il reprit : — Enjambez le mur et le fossé, Et restez là ; ce point est un peu menacé, Ce cimetière étant la clef de la bataille. Gardez-le. —
regardais les fosses. Le soir on fit les feux, et le colonel vint ; Il dit : —Hugo?—Présent.—Combien d'hommes?— Cent — Bien. Prenez avec vous la compagnie entière, [vingt. Et faites-vous tuer. — Où ? — Dans le cimetière. Et je lui répondis : — C'est en effet l'endroit. J'avais ma gourde, il but et je bus ; un vent froid Soufflait. Il dit : — La mort n'est pas loin. Capitaine, J'aime la vie, et vivre est la chose certaine, Mais rien ne sait mourir comme les bons vivants. Moi, je donne mon cœur ; mais ma peau, je la vends. Gloire aux belles ! Trinquons. Votre poste est le pire.— Car notre colonel avait le mot pour rire. Il reprit : — Enjambez le mur et le fossé, Et restez là ; ce point est un peu menacé, Ce cimetière étant la clef de la bataille. Gardez-le. — Bien. — Ayez quelques bottes de paille. — On n'en a point. — Dormez par terre.— On dormira. — Votre tambour est-il brave ? — Comme Bara. — Bien. Qu'il batte la charge au hasard et dans l'ombre, Il faut avoir le bruit quand on n'a pas le nombre. Et je dis au gamin : — Entends-tu, gamin?— Oui, Mon capitaine, dit l'enfant, presque enfoui Sous le givre et la neige, et riant. — La bataille, Reprit le colonel, sera toute à mitraille ; Moi, j'aime l'arme blanche, et je blâme l'abus Qu'on fait des lâchetés féroces de l'obus ; Le sabre est un vaillant, la bombe une traîtresse ; Mais laissons l'empereur faire. Adieu, le temps presse. Restez ici demain sans broncher. Au revoir. Vous ne vous en irez qu'à six heures du soir. — Le colonel partit. Je dis : — Par file à droite ! Et nous entrâmes tous dans une enceinte étroite ; De l'herbe, un mur autour, une église au milieu, Et dans l'ombre, au-dessus des tombes, un bon Dieu. Un cimetière sombre avec de blanches lames. Cela rappelle un peu la mer. Nous crénelâmes Le mur, et je donnai le mot d'ordre, et je
je dis au gamin : — Entends-tu, gamin?— Oui, Mon capitaine, dit l'enfant, presque enfoui Sous le givre et la neige, et riant. — La bataille, Reprit le colonel, sera toute à mitraille ; Moi, j'aime l'arme blanche, et je blâme l'abus Qu'on fait des lâchetés féroces de l'obus ; Le sabre est un vaillant, la bombe une traîtresse ; Mais laissons l'empereur faire. Adieu, le temps presse. Restez ici demain sans broncher. Au revoir. Vous ne vous en irez qu'à six heures du soir. — Le colonel partit. Je dis : — Par file à droite ! Et nous entrâmes tous dans une enceinte étroite ; De l'herbe, un mur autour, une église au milieu, Et dans l'ombre, au-dessus des tombes, un bon Dieu. Un cimetière sombre avec de blanches lames. Cela rappelle un peu la mer. Nous crénelâmes Le mur, et je donnai le mot d'ordre, et je fis Installer l'ambulance au pied du crucifix. — Soupons, dis-je, et dormons.—La neige cachait l'herbe ; Nos capotes étaient en loques ; c'est superbe, Si l'on veut, mais c'est dur quand le temps est mauvais. Je pris pour oreiller une fosse ; j'avais Les pieds transis, ayant des bottes sans semelle ; Et bientôt, capitaine et soldats pêle-mêle, Nous ne bougeâmes plus, endormis sur les morts. Cela dort, les soldats ; cela n'a ni remords, Ni crainte, ni pitié, n'étant pas responsable ; Et, glacé par la neige ou brûlé par le sable, Cela dort ; et d'ailleurs, se battre rend joyeux. Je leur criai : Bonsoir ! et je fermai les yeux ; À la guerre on n'a pas le temps des pantomimes. Le ciel était maussade, il neigeait, nous dormîmes. Nous avions ramassé des outils de labour, Et nous en avions fait un grand feu. Mon tambour l'attisa, puis s'en vint près de moi faire un somme. C'était un grand soldat, fils, que ce petit homme. Le crucifix resta debout comme un gibet. Bref le feu s'éteignit ; et la neige tombait. Combien fut-on de temps à dormir de la sorte ? Je veux, si je le sais,
semelle ; Et bientôt, capitaine et soldats pêle-mêle, Nous ne bougeâmes plus, endormis sur les morts. Cela dort, les soldats ; cela n'a ni remords, Ni crainte, ni pitié, n'étant pas responsable ; Et, glacé par la neige ou brûlé par le sable, Cela dort ; et d'ailleurs, se battre rend joyeux. Je leur criai : Bonsoir ! et je fermai les yeux ; À la guerre on n'a pas le temps des pantomimes. Le ciel était maussade, il neigeait, nous dormîmes. Nous avions ramassé des outils de labour, Et nous en avions fait un grand feu. Mon tambour l'attisa, puis s'en vint près de moi faire un somme. C'était un grand soldat, fils, que ce petit homme. Le crucifix resta debout comme un gibet. Bref le feu s'éteignit ; et la neige tombait. Combien fut-on de temps à dormir de la sorte ? Je veux, si je le sais, que le diable m'emporte ! Nous dormions bien. Dormir, c'est essayer la mort. A la guerre c'est bon. J'eus froid, très froid d'abord ; Puis je rêvai ; je vis en rêve des squelettes Et des spectres, avec de grosses épaulettes ; Par degrés, lentement, sans quitter mon chevet, J'eus la sensation que le jour se levait, Mes paupières sentaient de la clarté dans l'ombre ; Tout à coup, à travers mon sommeil, un bruit sombre Me secoua, c'était au canon ressemblant ; Je m'éveillai ; j'avais quelque chose de blanc Sur les yeux ; doucement, sans choc, sans violence, La neige nous avait tous couverts en silence D'un suaire, et j'y fis en me dressant un trou; Un boulet, qui nous vint je ne sais trop par où, M'éveilla tout à fait ; je lui dis : Passe au large ! Et je criai : — Tambour, debout ! et bats la charge ! Cent vingt têtes alors, ainsi qu'un archipel, Sortirent de la neige ; un sergent fit l'appel, Et l'aube se montra, rouge, joyeuse et lente ; On eût cru voir sourire une bouche sanglante. Je me mis à penser à ma mère ; le vent Semblait
la sensation que le jour se levait, Mes paupières sentaient de la clarté dans l'ombre ; Tout à coup, à travers mon sommeil, un bruit sombre Me secoua, c'était au canon ressemblant ; Je m'éveillai ; j'avais quelque chose de blanc Sur les yeux ; doucement, sans choc, sans violence, La neige nous avait tous couverts en silence D'un suaire, et j'y fis en me dressant un trou; Un boulet, qui nous vint je ne sais trop par où, M'éveilla tout à fait ; je lui dis : Passe au large ! Et je criai : — Tambour, debout ! et bats la charge ! Cent vingt têtes alors, ainsi qu'un archipel, Sortirent de la neige ; un sergent fit l'appel, Et l'aube se montra, rouge, joyeuse et lente ; On eût cru voir sourire une bouche sanglante. Je me mis à penser à ma mère ; le vent Semblait me parler bas ; à la guerre souvent Dans le lever du jour c'est la mort qui se lève. Je songeais. Tout d'abord nous eûmes une trêve ; Les deux coups de canon n'étaient rien qu'un signal, La musique parfois s'envole avant le bal Et fait danser en l'air une ou deux notes vaines. La nuit avait figé notre sang dans nos veines, Mais sentir le combat venir nous réchauffait. L'armée allait sur nous s'appuyer en effet ; Nous étions les gardiens du centre, et la poignée D'hommes sur qui la bombe, ainsi qu'une cognée, Va s'acharner ; et j'eusse aimé mieux être ailleurs. Je mis mes gens le long du mur; en tirailleurs. Et chacun se berçait de la chance peu sûre D'un bon grade à travers une bonne blessure; A la guerre on se fait tuer pour réussir. Mon lieutenant, garçon qui sortait de Saint-Cyr, Me cria : — Le matin est une aimable chose ; Quel rayon de soleil charmant ! La neige est rose! Capitaine, tout brille et rit ! quel frais azur ! Comme ce paysage est blanc, paisible et pur ! — Cela va devenir terrible, répondis-je. Et je songeais au Rhin, aux Alpes,
ou deux notes vaines. La nuit avait figé notre sang dans nos veines, Mais sentir le combat venir nous réchauffait. L'armée allait sur nous s'appuyer en effet ; Nous étions les gardiens du centre, et la poignée D'hommes sur qui la bombe, ainsi qu'une cognée, Va s'acharner ; et j'eusse aimé mieux être ailleurs. Je mis mes gens le long du mur; en tirailleurs. Et chacun se berçait de la chance peu sûre D'un bon grade à travers une bonne blessure; A la guerre on se fait tuer pour réussir. Mon lieutenant, garçon qui sortait de Saint-Cyr, Me cria : — Le matin est une aimable chose ; Quel rayon de soleil charmant ! La neige est rose! Capitaine, tout brille et rit ! quel frais azur ! Comme ce paysage est blanc, paisible et pur ! — Cela va devenir terrible, répondis-je. Et je songeais au Rhin, aux Alpes, à l'Adige, A tous nos fiers combats sinistres d'autrefois. Brusquement la bataille éclata. Six cents voix Enormes, se jetant la flamme à pleines bouches, S'insultèrent du haut des collines farouches, Toute la plaine fut un abîme fumant, Et mon tambour battait la charge éperdument. Aux canons se mêlait une fanfare altière, Et les bombes pleuvaient sur notre cimetière, Comme si l'on cherchait à tuer les tombeaux ; On voyait du clocher s'envoler les corbeaux ; Je me souviens qu'un coup d'obus troua la terre, Et le mort apparut stupéfait dans sa bière, Comme si le tapage humain le réveillait. Puis un brouillard cacha le soleil. Le boulet Et la bombe faisaient un bruit épouvantable. Berthier, prince d'empire et vice-connétable, Chargea sur notre droite un corps hanovrien Avec trente escadrons, et l'on ne vit plus rien Qu'une brume sans fond, de bombes étoilée; Tant toute la bataille et toute la mêlée Avaient dans le brouillard tragique disparu. Un nuage tombé par terre, horrible, accru Par des vomissements immenses de fumées, Enfants, c'est là-dessous qu'étaient les deux armées; La neige en cette nuit flottait comme un duvet, Et l'on s'exterminait, ma foi, comme on pouvait. On faisait de son mieux. Pensif, dans