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et les grèves, Et qui laissons De la Toison d'or de nos rêves, A tous buissons, Nous reverrons son doux fantôme Passer parmi Les ronces vertes, sous le dôme Du bois ami! Nous entendrons, vague fanfare L'aboi joyeux Du chien de ce Nemrod bizarre Et merveilleux, Qui, parti guère, plein de fièvre, A la maison Rapportait en guise de lièvre, Une chanson – Les oiseaux, ôdes de l'espace, Le connaissaient, Et quand il s'en allait en chasse, Ils en causaient! Il était de leur République, Et sur ses pas Le merle, abdiquant la critique, Ne sifflait pas! Quelque rougeâude paysanne, Dodelinant Du chef, au branle de son âne, En cheminant, Nous narrera les aventures Du Parisien, Qui composait des écritures Qu'on dit très-bien! Nous ne l'oublierons pas sans doute Au coin du feu, A l'heure vague où l'on écoute, Dormant un peu, Chanter au fond de sa mémoire Le souvenir Rêves d'amour, rêves de gloire Et d'avenir! A l'heure sombre où l'on s'ennuie, Songeant aux maux Qui vous frappent, et que la pluie Fouette aux carreaux, Nous reverrons son fin sourire, Qui, triste et doux, Quoique moqueur, semblait nous dire : Rien n'est a nous « Chantons, chantons, humbles cigales, a Les froids venus, « Nous tremblerons sous les rafales, « Maigres et nus! « Chercheurs d'amour, chercheurs de gloire « Et de Mimis, « Notre chanson est illusoire « Pour les fourmis » « Et fredonnant tout bas Musette, Chef-d'œuvre amer, Nous dirons en hochant la tête Pauvre Murger! Oh nous ferons bien plus encore Sous les cyprès, pompeusement, Nous dresserons un monument A celui que le ver dévore, Et nous ne verrons pas, ridicules sots, Que c'est à notre orgueil que nous relèverons! Porte-bourses, porte-lyre, Évidemment il est très-beau Que tu dormes sous un tombeau Que la foule stupide admire, Et quand le monument sera fait, nous dirons: Regardez! Mais c'est nous que nous admirerons! A celui qui mourut sans gîte, Une illustre pierre convient, Sans monument qui se souvient? Moins ta tombe sera petite, Prétendent tes amis, et moins nous t'oublierons! Qui couvrira de fleurs la tombe
a Les froids venus, « Nous tremblerons sous les rafales, « Maigres et nus! « Chercheurs d'amour, chercheurs de gloire « Et de Mimis, « Notre chanson est illusoire « Pour les fourmis » « Et fredonnant tout bas Musette, Chef-d'œuvre amer, Nous dirons en hochant la tête Pauvre Murger! Oh nous ferons bien plus encore Sous les cyprès, pompeusement, Nous dresserons un monument A celui que le ver dévore, Et nous ne verrons pas, ridicules sots, Que c'est à notre orgueil que nous relèverons! Porte-bourses, porte-lyre, Évidemment il est très-beau Que tu dormes sous un tombeau Que la foule stupide admire, Et quand le monument sera fait, nous dirons: Regardez! Mais c'est nous que nous admirerons! A celui qui mourut sans gîte, Une illustre pierre convient, Sans monument qui se souvient? Moins ta tombe sera petite, Prétendent tes amis, et moins nous t'oublierons! Qui couvrira de fleurs la tombe où nous irons? L'Été revenu, la sculpture Sous le lichen disparaîtra, Et le poète n'entendra D'autre voix que le long murmure Qu'autour de son tombeau feront les moucherons, Car, dites, sur la pierre, est-ce nous qui prierons? Hélas, si le poète étendu dans sa fosse Entendra d'autres voix: La voix rauque, le cri méchant, la note fausse, Des amis d'autrefois Combien parmi ceux-là, chroniqueurs et poètes, Sans qu'ils en aient rien dit, Même avant qu'il fût mort, ont ramassé les miettes Du pain de son esprit « Il avait du talent (c'est leur mot); quel dommage « Qu'il en usât si mal « Il aimait le désordre, et doit-on à son âge « Mourir à l'hôpital « (Il n'a fait que chanter l'Amour et la Jeunesse, « L'Art libre et le Printemps, Thèmes jolis, mais vieux, rebattus et qu'on cesse « Dès que l'on a trente ans! « C'est sa faute » Et ces sots qui n'ont pas plus de rimes Que de bonnes raisons, Achètent du produit de leurs œuvres opimes Des pâtés de maisons! Plus de mère, pensais-je, et pas d'enfant! L'artiste Va d'une triste vie en une mort plus triste, Et sous le sentiment de cette impression,
rauque, le cri méchant, la note fausse, Des amis d'autrefois Combien parmi ceux-là, chroniqueurs et poètes, Sans qu'ils en aient rien dit, Même avant qu'il fût mort, ont ramassé les miettes Du pain de son esprit « Il avait du talent (c'est leur mot); quel dommage « Qu'il en usât si mal « Il aimait le désordre, et doit-on à son âge « Mourir à l'hôpital « (Il n'a fait que chanter l'Amour et la Jeunesse, « L'Art libre et le Printemps, Thèmes jolis, mais vieux, rebattus et qu'on cesse « Dès que l'on a trente ans! « C'est sa faute » Et ces sots qui n'ont pas plus de rimes Que de bonnes raisons, Achètent du produit de leurs œuvres opimes Des pâtés de maisons! Plus de mère, pensais-je, et pas d'enfant! L'artiste Va d'une triste vie en une mort plus triste, Et sous le sentiment de cette impression, Dans la nuit qui suivit, j'eus une Vision! Je vis, comme l'on voit dans les danses Macabres, Une procession vague, dans un brouillard, Qui défilait devant le fantôme camard. Les uns portaient des fardeaux, d'autres traînaient des sabres, D'autres suivaient un étendard. Celui-là grelottait dans un habit sordide, Celui-ci demi-nu, sous de longs cheveux gris, Essayait de cacher ses membres amaigris; Celle-là s'avançait, dans un coupé splendide, Traîné par deux chevaux de prix. Un Roi, l'épée au poing et la pourpre aux épaules, Au galop d'un cheval tout caparaçonné, S'enfonçait dans la brume. Après ce couronné, s'en venaient des milliers de millions de drôles dont pas un seul n'avait diné. Regards noyés, cheveux en pleurs, la face blême, des sanglots s'échappant de leur poitrine en feu, des victimes d'amour s'enfuyaient; au milieu de leurs cris, une enfant de quinze ans disait: "J'aime!" Mais l'Amour, qu'est-ce donc, mon Dieu? Ils passaient tous, valets et grands, l'Homme et la Femme, Judas dans son effroi se signant humblement, Harpagon semant l'or dans son effarement, et tous, priant, pleurant, tremblant, laissaient leur âme immortelle fuir lâchement! Le Fantôme, roi des noires épouvantes, debout sur un sommet, dominait tous ces fronts, et pour accélérer ces
sous de longs cheveux gris, Essayait de cacher ses membres amaigris; Celle-là s'avançait, dans un coupé splendide, Traîné par deux chevaux de prix. Un Roi, l'épée au poing et la pourpre aux épaules, Au galop d'un cheval tout caparaçonné, S'enfonçait dans la brume. Après ce couronné, s'en venaient des milliers de millions de drôles dont pas un seul n'avait diné. Regards noyés, cheveux en pleurs, la face blême, des sanglots s'échappant de leur poitrine en feu, des victimes d'amour s'enfuyaient; au milieu de leurs cris, une enfant de quinze ans disait: "J'aime!" Mais l'Amour, qu'est-ce donc, mon Dieu? Ils passaient tous, valets et grands, l'Homme et la Femme, Judas dans son effroi se signant humblement, Harpagon semant l'or dans son effarement, et tous, priant, pleurant, tremblant, laissaient leur âme immortelle fuir lâchement! Le Fantôme, roi des noires épouvantes, debout sur un sommet, dominait tous ces fronts, et pour accélérer ces hordes de poltrons, la Déroute et la Honte, aux alarmes savantes, sonaient dans d'immenses clairons. Avec ces bataillons, avec ces cavalcades, ce tumulte qui vient, cette rumeur qui fuit, on eût dit la revue étrange, plus le bruit que les Césars défunts passent dans les ballades au clair de lune, à minuit! C'était comme une mer immense qui déroule le vaste manteau de ses flots; mais parfois des poltrons hardis ouvraient la foule et venaient se fondre en sanglots. Ils imploraient la Mort. Le bruit cessait. Leur plainte montait à la Reine sans yeux, elle les regardait cependant et la crainte soufflait son vent dans leurs cheveux! Le squelette jaloux ne faisait jamais grâce. Seulement, quand ils avaient dit, la rumeur renaissait, plainte errant dans l'espace, ou terreur emplissant la nuit! Tantôt, c'était un chant qu'on n'entendait qu'à peine, comme un souffle d'enfant qui dort, tantôt, c'était le cri rugissant de la Haine, ou le sifflement du Remord! Doux et consolateur, tendre à tout ce qui souffre, terrible à ce qui fit souffrir, avant de les pousser d'un geste dans le gouffre, le spectre disait: "Va mourir. Mais apprends mon vrai nom pour le Crime et le Vice, je m'appelle
à minuit! C'était comme une mer immense qui déroule le vaste manteau de ses flots; mais parfois des poltrons hardis ouvraient la foule et venaient se fondre en sanglots. Ils imploraient la Mort. Le bruit cessait. Leur plainte montait à la Reine sans yeux, elle les regardait cependant et la crainte soufflait son vent dans leurs cheveux! Le squelette jaloux ne faisait jamais grâce. Seulement, quand ils avaient dit, la rumeur renaissait, plainte errant dans l'espace, ou terreur emplissant la nuit! Tantôt, c'était un chant qu'on n'entendait qu'à peine, comme un souffle d'enfant qui dort, tantôt, c'était le cri rugissant de la Haine, ou le sifflement du Remord! Doux et consolateur, tendre à tout ce qui souffre, terrible à ce qui fit souffrir, avant de les pousser d'un geste dans le gouffre, le spectre disait: "Va mourir. Mais apprends mon vrai nom pour le Crime et le Vice, je m'appelle Pénalité, l'Espoir, pour l'affligé; pour l'opprimé, Justice, et pour l'esclave, Liberté!" Le premier qui parut devant l'Inexorable, ce fut Trymalcion qui vécut soixante ans, trente dans un bon lit, les autres trente à table, et fut un grand penseur tout le reste du temps. "Je suis le Banquier-roi d'une époque inféconde: on mourait par amour, vertu, conviction, dans les mondes anciens; mais dans le nouveau monde on ne meurt que de faim, ou d'indigestion! Aussi comme j'ai bien, pour toute chose belle, le mépris bestial et le rire outrageant. Votre Droit n'est qu'un mot, que l'imbécile épèle, le seul droit, c'est la force, et la force, l'Argent. À quoi riment vos mots Honneur, Travail, Science? Ce sont de vieux romans que personne ne lit. Moi, d'un pied dédaigneux foulant la Conscience, j'ai fait de vos vertus mes descentes de lit. Je ne regrette rien que les filles banales, le vin et l'or – Et toi, Mort, que Brute invoquait, laisse-moi, comme au temps des grandes saturnales, rendre mon âme, au vent, dans un dernier hoquet!" L'Inexorable alors exauça sa prière, vers le pourceau fait homme, elle étendit la main l'étouffement reprit sa bouteille dernière, et le goujat mourut en Empereur
inféconde: on mourait par amour, vertu, conviction, dans les mondes anciens; mais dans le nouveau monde on ne meurt que de faim, ou d'indigestion! Aussi comme j'ai bien, pour toute chose belle, le mépris bestial et le rire outrageant. Votre Droit n'est qu'un mot, que l'imbécile épèle, le seul droit, c'est la force, et la force, l'Argent. À quoi riment vos mots Honneur, Travail, Science? Ce sont de vieux romans que personne ne lit. Moi, d'un pied dédaigneux foulant la Conscience, j'ai fait de vos vertus mes descentes de lit. Je ne regrette rien que les filles banales, le vin et l'or – Et toi, Mort, que Brute invoquait, laisse-moi, comme au temps des grandes saturnales, rendre mon âme, au vent, dans un dernier hoquet!" L'Inexorable alors exauça sa prière, vers le pourceau fait homme, elle étendit la main l'étouffement reprit sa bouteille dernière, et le goujat mourut en Empereur Romain. Dans la poussière et dans la neige, marchant pieds nus par tout chemin, j'ai suivi l'immense cortège des gens de famine, et j'eus faim et j'eus soif! et j'eus froid! je traîne à pas lents ma vie incertaine; la douleur m'a rendu mauvais, je suis vieux et cassé, n'importe! Laisse-moi ma borne, à la porte du pleureux enrichi que je hais! Il a besoin de moi, je rampe; mon échine est son marche-pied. C'est la haine qui me retrempe, mon avilissement me sied! Je ne crains rien, quoi qu'il arrive, que je souffre, mais que je vive dans cette fange où je suis né, pour pouvoir, un jour, voir cet homme qui m'a fait sa bête de somme, dans les larmes et ruiné. Sans me lasser, à droite, à gauche, dans le champ de l'Humanité, depuis six mille ans que je fauche, j'ai vu toujours la Pauvreté; nous nous aimions, elle était fière, c'était la nourrice et la mère des héros et même des rois; meurs, envieux! Je te renie, moi, la Mort, au nom du génie et des demi-dieux d'autrefois. La cohue immense tourbillonne et fuit, le bruit recommence lorsque meurt le bruit; une foule passe, une autre
Laisse-moi ma borne, à la porte du pleureux enrichi que je hais! Il a besoin de moi, je rampe; mon échine est son marche-pied. C'est la haine qui me retrempe, mon avilissement me sied! Je ne crains rien, quoi qu'il arrive, que je souffre, mais que je vive dans cette fange où je suis né, pour pouvoir, un jour, voir cet homme qui m'a fait sa bête de somme, dans les larmes et ruiné. Sans me lasser, à droite, à gauche, dans le champ de l'Humanité, depuis six mille ans que je fauche, j'ai vu toujours la Pauvreté; nous nous aimions, elle était fière, c'était la nourrice et la mère des héros et même des rois; meurs, envieux! Je te renie, moi, la Mort, au nom du génie et des demi-dieux d'autrefois. La cohue immense tourbillonne et fuit, le bruit recommence lorsque meurt le bruit; une foule passe, une autre la chasse, qu'un peuple poursuit. L'horrible fanfare va sonnant plus fort, halali bizarre! Trompes de la Mort! L'œuvre est-elle faite, la foule s'arrête, une femme en sort. Aux femmes de bien je faisais envie; les agents de change étaient tous égaux devant mon boudoir, et j'ai, dans ma vie, au feu de mes yeux fondu vingt lingots. Mes petites dents, qu'on disait des perles, ont croqué gaiement un tas d'héritiers, et j'allais au bois écouter des merles qui parlaient d'amour comme des banquiers. Cœur cosmopolite, exempt de scrupules, le billet de banque était mon drapeau, et j'ai fait souvent déchausser mes mules par un hospodar, bête comme un pot. Mais parfois aussi, charitable et bonne, à de beaux garçons, sans presque y songer, j'ai vendu pour rien tout ce que l'on donne moyennant finance au Noble Étranger! J'ai trente-cinq ans, la farce est jouée; ma chair est rougie et bleuie au vent; l'hiver est venu, ma robe est trouée, et je ne peux plus entrer au couvent! Où donc êtes-vous les Hospitalières? Où donc êtes-vous les saintes maisons? C'est à l'hôpital que les La Vallières pleurent aujourd'hui leurs péchés mignons après les manteaux, les longues pelisses, après le velours et
feu de mes yeux fondu vingt lingots. Mes petites dents, qu'on disait des perles, ont croqué gaiement un tas d'héritiers, et j'allais au bois écouter des merles qui parlaient d'amour comme des banquiers. Cœur cosmopolite, exempt de scrupules, le billet de banque était mon drapeau, et j'ai fait souvent déchausser mes mules par un hospodar, bête comme un pot. Mais parfois aussi, charitable et bonne, à de beaux garçons, sans presque y songer, j'ai vendu pour rien tout ce que l'on donne moyennant finance au Noble Étranger! J'ai trente-cinq ans, la farce est jouée; ma chair est rougie et bleuie au vent; l'hiver est venu, ma robe est trouée, et je ne peux plus entrer au couvent! Où donc êtes-vous les Hospitalières? Où donc êtes-vous les saintes maisons? C'est à l'hôpital que les La Vallières pleurent aujourd'hui leurs péchés mignons après les manteaux, les longues pelisses, après le velours et les diamants, vous deviez avoir, pointes des cilices, bien des voluptés parmi vos tourments! Mais puisqu'il n'est plus, pour la Repentance, de coin sur la terre où prier tout bas, de cloître bien sombre où le corps expie les fautes du corps avant le trépas, je jette un mépris au monde imbécile qui lance la boue à mon front pâli, et je vais enfin me coucher tranquille au fond du tombeau c'est encore un lit. Je n'ai jamais porté la dentelle et la soie, l'hermine et le velours; j'ai travaillé toujours, de quoi se plaint ici cette fille de joie? J'étais enfant de neuf ans j'allais, tous les matins, tisser dans les fabriques les robes magnifiques qu'elle prostituait le soir dans les festins! On ne m'a jamais dit, à moi, que j'étais belle, c'est du luxe, l'Amour! Un luxe inconnu pour celle dont le mari fut un MAITRE pour elle. Un jour un forgeron m'a prise en son temps pour tenir son ménage le temps de son ouvrage, pour lui tailler la soupe et soigner les petits. Tiens, vois mon premier-né, vois son regard limpide, ô Mort, ne me prends pas, j'entr'ouvre les deux bras pour la première fois, sans
monde imbécile qui lance la boue à mon front pâli, et je vais enfin me coucher tranquille au fond du tombeau c'est encore un lit. Je n'ai jamais porté la dentelle et la soie, l'hermine et le velours; j'ai travaillé toujours, de quoi se plaint ici cette fille de joie? J'étais enfant de neuf ans j'allais, tous les matins, tisser dans les fabriques les robes magnifiques qu'elle prostituait le soir dans les festins! On ne m'a jamais dit, à moi, que j'étais belle, c'est du luxe, l'Amour! Un luxe inconnu pour celle dont le mari fut un MAITRE pour elle. Un jour un forgeron m'a prise en son temps pour tenir son ménage le temps de son ouvrage, pour lui tailler la soupe et soigner les petits. Tiens, vois mon premier-né, vois son regard limpide, ô Mort, ne me prends pas, j'entr'ouvre les deux bras pour la première fois, sans embrasser le vide. Do, do, l'enfant do, l'enfant dormira bientôt qu'il est beau, l'enfant, les lèvres mi-closes! Ses cheveux sont blonds comme des fils d'or, ses yeux étonnés, entr'ouverts encore, semblent deux bleuets perdus dans des rosés do, do, l'enfant do, l'enfant dormira tantôt! Les roses n'ont pas d'aussi fraîches bouches ses souliers mignons sont petits, petits, si petits qu'on croit que ce sont des nids que sa mère a pris à des oiseaux-mouches do, do, l'enfant do, l'enfant dormira tantôt! Son bras, faible comme un roseau qui ploie, a de petits trous faits pour le baiser; quand il jette un cri j'ai, pour l'apaiser, le lait pur d'un sein qui souffre avec joie do, do, l'enfant do, l'enfant dormira tantôt! C'est mon cher tyran, je suis son esclave; on n'a pas besoin de lui demander ce qui peut lui plaire, il sait commander; il n'a pas un an, il est déjà brave do, do, l'enfant do, l'enfant dormira tantôt le voici qui dort tu vois, l'enfant rêve il serre mon col avec ses deux bras, c'est à moi qu'il songe; ne l'interromps pas un rêve si doux; laisse qu'il s'achève do, do, l'enfant do, l'enfant dormira tantôt il ne
bouches ses souliers mignons sont petits, petits, si petits qu'on croit que ce sont des nids que sa mère a pris à des oiseaux-mouches do, do, l'enfant do, l'enfant dormira tantôt! Son bras, faible comme un roseau qui ploie, a de petits trous faits pour le baiser; quand il jette un cri j'ai, pour l'apaiser, le lait pur d'un sein qui souffre avec joie do, do, l'enfant do, l'enfant dormira tantôt! C'est mon cher tyran, je suis son esclave; on n'a pas besoin de lui demander ce qui peut lui plaire, il sait commander; il n'a pas un an, il est déjà brave do, do, l'enfant do, l'enfant dormira tantôt le voici qui dort tu vois, l'enfant rêve il serre mon col avec ses deux bras, c'est à moi qu'il songe; ne l'interromps pas un rêve si doux; laisse qu'il s'achève do, do, l'enfant do, l'enfant dormira tantôt il ne parle pas; que la tombe attende! Tu le reprendras plus tard sûrement, que mon petit Roi me dise Maman! C'est le seul vrai mot qu'une femme entende la cruelle qu'elle est un instant s'attendrit, et, d'une douce voix, la Mort lui répondit laisse-moi bercer ton enfant, ô mère mes bras décharnés lui seront plus doux que les coups du sort; les hommes sont fous, les enfants heureux, la vie est amère do, do, l'enfant do, du seul vrai sommeil dormira bientôt. Après l'enfant, un vieux qui grelottait les fièvres, mâchonnant un tronçon de psaume entre ses lèvres, chauve, aveugle, goutteux, les bras estropiés, marchant sur ses genoux plutôt que sur ses pieds, voulut parler. En vain il entr'ouvrit la bouche, sa voix n'arrivait pas à la vieille farouche. Elle lui dit alors sur ton crâne têtu ma faute, pendant CENT ANS, s'ébrèche. Que veux-tu? Vivre encore, ô vieillard? Étrange idée arrière tout est ruine en toi, tout est plaie ou lambeau; ce n'est donc pas assez d'avoir mis au tombeau tes fils, tes petits-fils et ta famille entière? Que veux-tu faire encore, ô vieillard impuissant? Tu n'as donc pas assez vu de meurtres, de sang? Que peux-tu désirer ici-bas, dis,
décharnés lui seront plus doux que les coups du sort; les hommes sont fous, les enfants heureux, la vie est amère do, do, l'enfant do, du seul vrai sommeil dormira bientôt. Après l'enfant, un vieux qui grelottait les fièvres, mâchonnant un tronçon de psaume entre ses lèvres, chauve, aveugle, goutteux, les bras estropiés, marchant sur ses genoux plutôt que sur ses pieds, voulut parler. En vain il entr'ouvrit la bouche, sa voix n'arrivait pas à la vieille farouche. Elle lui dit alors sur ton crâne têtu ma faute, pendant CENT ANS, s'ébrèche. Que veux-tu? Vivre encore, ô vieillard? Étrange idée arrière tout est ruine en toi, tout est plaie ou lambeau; ce n'est donc pas assez d'avoir mis au tombeau tes fils, tes petits-fils et ta famille entière? Que veux-tu faire encore, ô vieillard impuissant? Tu n'as donc pas assez vu de meurtres, de sang? Que peux-tu désirer ici-bas, dis, mon maître? Manger? Où sont tes dents? Boire? Faible cerveau! Marcher! Tes pieds sont las, tes yeux ont un bandeau! Penser? alors à moi. Tu veux aimer, peut-être? Voyez le beau galant pour prendre ses ébats! Va retrouver tes fils qui t'attendent là-bas, égoïste étendu tu prendras mieux tes aises, ou crains que le total de tes œuvres mauvaises ne s'arrondisse encore, si tu deviens plus vieux, sur le livre que tient l'ange comptable aux deux. La valse sombre Reprend son vol, Fuyant dans l'ombre, Rasant le sol Tout Vertu, Crime, Bourreau, Victime, Au noir abîme, À pas géants, Ivre, se presse; Orgueil, Richesse, Honte, Sagesse, Gloires! Néants! La valse sombre, Rasant le sol, Qui fuit dans l'ombre, Suspend son vol. XIX. Celui qui s'avança, jeune d'ans, mais sénile, Avait été jadis fier, aimant, brave et beau, Il n'offrait qu'un débris lamentable au tombeau. Pourquoi n'avait-il plus sa grâce juvénile Et son sourire clair, et son front souverain? Il avait laissé tout aux bouges de la ville, Sur les coussins d'alcôve, et la débauche vile Rendit d'éponge un cœur que Dieu pétrit d'airain ! « Une besace au dos, une lyre à la main, « Quand mon aïeul Homère, à
ou crains que le total de tes œuvres mauvaises ne s'arrondisse encore, si tu deviens plus vieux, sur le livre que tient l'ange comptable aux deux. La valse sombre Reprend son vol, Fuyant dans l'ombre, Rasant le sol Tout Vertu, Crime, Bourreau, Victime, Au noir abîme, À pas géants, Ivre, se presse; Orgueil, Richesse, Honte, Sagesse, Gloires! Néants! La valse sombre, Rasant le sol, Qui fuit dans l'ombre, Suspend son vol. XIX. Celui qui s'avança, jeune d'ans, mais sénile, Avait été jadis fier, aimant, brave et beau, Il n'offrait qu'un débris lamentable au tombeau. Pourquoi n'avait-il plus sa grâce juvénile Et son sourire clair, et son front souverain? Il avait laissé tout aux bouges de la ville, Sur les coussins d'alcôve, et la débauche vile Rendit d'éponge un cœur que Dieu pétrit d'airain ! « Une besace au dos, une lyre à la main, « Quand mon aïeul Homère, à travers l'Ionie, « Passait, les pieds saignants aux cailloux du chemin, Ses lèvres épandant des fleuves d'harmonie; « Il avait faim souvent, souvent soif, mais, parfois, « Devant ce grand vieillard, père de l'Éloquence, « Se faisant tout petits pour recueillir sa voix, « Les rois émus faisaient silence « Mnémosyne dictait son vers mâle et naïf; « Il disait les Héros, les Dieux, la blonde Hélène, « Achille Péliade et le Cheval captif, « Et tout l'écroulement de la guerre Troyenne! « Moi je fus de mon temps, et j'ai pris de moins haut « Mon vol aérien; poète de l'annonce, a J'ai chanté les bienfaits de la pâte Regnault a Et les vertus du savon Ponce « Pour une tabatière on avait un sonnet; « J'ai vendu ma denrée, enfin! Mes hémistiches « Étaient au plus offrant, et, quand on me donnait c( Cent écus, je lâchais l'écluse aux rimes riches « J'ai tout loué César, Henri, la Liberté, « Aux maîtres du logis j'ai su tendre la patte, « Et pour un jour, ô Mort à mes jours ajouté, « Je te ferais une cantate » La Mort se tut. Un autre vint. XX. Sa Gravité Servit