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sa carrière dans des compromis qui ne profiteront ni à sa gloire ni à la prospérité de son pays. Ch. GAVARD. LE DERNIER CADET DE FRANCE Le soir même du jour d'octobre 1859 où Henri de Kerlan eut vingt et un ans, le marquis, son père, le fit demeurer seul avec lui, après la veillée, dans la grande salle du château de Kerlane, dont les lourdes tourelles dormaient parmi les branches des vieux chênes bretons, entre Musillac et Vannes. Le marquis n'avait d'ordinaire aucun secret pour sa femme et son fils aîné, et Henri avait aussitôt compris que l'objet de ce tête-à-tête devait gravement l'intéresser. M. de Kerlane n'avait pas souri depuis 1830, et il avait, à cinquante-neuf ans, les cheveux blancs, les rides profondes, la figure chagrine du vieillard qui doit mourir sans avoir pardonné à la vie. Ce soir-là, il paraissait plus sérieux encore et plus tourmenté que de coutume. Il s'assit en face de son fils, au coin de la vaste cheminée où brûlaient d'énormes branches sèches, dont la flamme faisait vaciller sur les murs tous les portraits des Kerlane, depuis Hugues-Robert de Kerlane, contemporain cuirassé de Du Guesclin, jusqu'à Charles-Louis de Kerlane, gentilhomme en justaucorps de velours noir, mort en exil pendant le règne de Napoléon. Mon fils, dit le marquis, lorsqu'on n'entendait plus un pas sur les dalles du corridor, vous avez toujours été soumis à mes volontés j'attends de vous ce soir une dernière preuve de respect et d'obéissance. Parlez, mon père, répondit Henri je serai toujours prêt à vous obéir. Vous savez, Henri, que la révolution a enlevé à votre grand-père presque toute sa fortune. La Restauration a trop peu duré pour réparer cette perte, et malgré la simplicité de notre vie, à votre mère et à moi, depuis vingt-huit ans, nous n'avons encore aujourd'hui que 16 000 livres de rentes. Cette fortune, partagée entre votre frère Louis et vous, ne vous ferait faire à l'un et à l'autre qu'un pauvre mariage dans notre monde, et vos enfants, à vous-même, vivraient plus tard moins à l'aise qu'un fermier. Ce partage serait la ruine
velours noir, mort en exil pendant le règne de Napoléon. Mon fils, dit le marquis, lorsqu'on n'entendait plus un pas sur les dalles du corridor, vous avez toujours été soumis à mes volontés j'attends de vous ce soir une dernière preuve de respect et d'obéissance. Parlez, mon père, répondit Henri je serai toujours prêt à vous obéir. Vous savez, Henri, que la révolution a enlevé à votre grand-père presque toute sa fortune. La Restauration a trop peu duré pour réparer cette perte, et malgré la simplicité de notre vie, à votre mère et à moi, depuis vingt-huit ans, nous n'avons encore aujourd'hui que 16 000 livres de rentes. Cette fortune, partagée entre votre frère Louis et vous, ne vous ferait faire à l'un et à l'autre qu'un pauvre mariage dans notre monde, et vos enfants, à vous-même, vivraient plus tard moins à l'aise qu'un fermier. Ce partage serait la ruine complète de la maison de Kerlane. Je ne parle pas de ce qu'on appelle un mariage de salut avec la fille de petits bourgeois enrichis, tout fiers de s'allier à votre famille vous savez que mes principes ne m'ont jamais permis d'y penser. J'ai trouvé pour votre frère, votre aîné, une femme égale à nous par la naissance et la fortune, et le mariage est décidé si vous consentez à reconnaître ce droit d'aînésse que la révolution a aboli, et qui assurait jadis la fortune et la puissance des familles nobles du royaume. - Mon père, dit Henri, je vous ai compris, et je vais signer à l'instant, si vous le désirez, une entière renonciation à tout héritage. C'est inutile, répondit M. de Kerlane, votre parole me suffit, Henri. C'est bien, embrassez-moi. Et pour la première fois depuis sa naissance, le cadet vit son père lui tendre les bras. Ce n'est pas tout, Henri, ajouta le marquis en faisant signe à son fils de se rasseoir. Vous avez eu ce soir même vingt et un ans il est temps de songer à vous ouvrir une carrière. C'eût été facile autrefois. Vous connélez notre devise Dieu et mon épée! Votre place
une femme égale à nous par la naissance et la fortune, et le mariage est décidé si vous consentez à reconnaître ce droit d'aînésse que la révolution a aboli, et qui assurait jadis la fortune et la puissance des familles nobles du royaume. - Mon père, dit Henri, je vous ai compris, et je vais signer à l'instant, si vous le désirez, une entière renonciation à tout héritage. C'est inutile, répondit M. de Kerlane, votre parole me suffit, Henri. C'est bien, embrassez-moi. Et pour la première fois depuis sa naissance, le cadet vit son père lui tendre les bras. Ce n'est pas tout, Henri, ajouta le marquis en faisant signe à son fils de se rasseoir. Vous avez eu ce soir même vingt et un ans il est temps de songer à vous ouvrir une carrière. C'eût été facile autrefois. Vous connélez notre devise Dieu et mon épée! Votre place aurait été marquée dans les armées du roi. Mais depuis vingt-neuf ans il n'y a ni roi ni royaume la France des marquis et des chevaliers est morte, et les gentilshommes n'ont plus de patrie. Vous devez, je crois, à l'abbé votre précepteur, des connaissances assez sérieuses pour vous servir partez pour Paris. Je vous remettrai 2000 francs (ce sera votre patrimoine) qui vous permettront de chercher et d'attendre une situation convenable, et je vous donnerai des lettres pour quelques-uns de mes anciens amis qui pourront vous conseiller et vous guider selon mes désirs. Du reste, je compte sur votre fidélité aux principes et aux sentiments de votre famille. Mon père, répondit Henri, je n'attends que vos lettres pour partir. A demain, mon fils, dit M. de Kerlane, en se levant et en serrant la main du cadet. Henri s'était retiré dans sa chambre un instant après que son père l'eut quitté. Il avait ouvert la fenêtre, malgré le froid assez vif de cette nuit d'octobre, et il regardait dans toute son étendue, à travers le brouillard, cette forêt de Kerlane, dont il n'avait pas trois fois dépassé les derniers arbres, et où il se plaisait, pendant la moitié du
partez pour Paris. Je vous remettrai 2000 francs (ce sera votre patrimoine) qui vous permettront de chercher et d'attendre une situation convenable, et je vous donnerai des lettres pour quelques-uns de mes anciens amis qui pourront vous conseiller et vous guider selon mes désirs. Du reste, je compte sur votre fidélité aux principes et aux sentiments de votre famille. Mon père, répondit Henri, je n'attends que vos lettres pour partir. A demain, mon fils, dit M. de Kerlane, en se levant et en serrant la main du cadet. Henri s'était retiré dans sa chambre un instant après que son père l'eut quitté. Il avait ouvert la fenêtre, malgré le froid assez vif de cette nuit d'octobre, et il regardait dans toute son étendue, à travers le brouillard, cette forêt de Kerlane, dont il n'avait pas trois fois dépassé les derniers arbres, et où il se plaisait, pendant la moitié du jour, à voir son chien blanc courir dans l'herbe, et les écureuils d'un jaune d'or sauter parmi les branches. La pensée du départ l'émut un moment, mais les curiosités de la jeunesse qui soupire toujours pour l'inconnu l'eurent bientôt consolé. Son esprit devançait même l'heure de l'adieu et s'envolait jusqu'à Paris par-dessus les bois et les bruyères de la Bretagne. Paris, le Louvre, les Tuileries et tout près de Paris, Saint-Germain, Versailles, Saint-Cloud, ces villes et ces châteaux où l'abbé, son précepteur, qui l'avait surtout nourri d'histoire, lui avait montré les rois si magnifiques et ses aïeux si puissants! N'était-ce pas assez pour charmer l'imagination du cadet? Aux premières blancheurs du jour, il s'endormit sans avoir pensé une minute à son sacrifice, et c'était son frère qu'il plaignait. Deux matins après, Henri partit. Le marquis, sa femme et son fils aîné étaient allés le conduire jusqu'à la grande route, au bout de la longue avenue, où la diligence devait s'arrêter pour le prendre. La marquise baisa tendrement le cadet exilé, M. de Kerlane l'embrassa gravement, et Louis de Kerlane lui dit seulement en lui tendant la main : "Ne doutez pas, mon frère, de mon amitié ni de mes souhaits
Paris par-dessus les bois et les bruyères de la Bretagne. Paris, le Louvre, les Tuileries et tout près de Paris, Saint-Germain, Versailles, Saint-Cloud, ces villes et ces châteaux où l'abbé, son précepteur, qui l'avait surtout nourri d'histoire, lui avait montré les rois si magnifiques et ses aïeux si puissants! N'était-ce pas assez pour charmer l'imagination du cadet? Aux premières blancheurs du jour, il s'endormit sans avoir pensé une minute à son sacrifice, et c'était son frère qu'il plaignait. Deux matins après, Henri partit. Le marquis, sa femme et son fils aîné étaient allés le conduire jusqu'à la grande route, au bout de la longue avenue, où la diligence devait s'arrêter pour le prendre. La marquise baisa tendrement le cadet exilé, M. de Kerlane l'embrassa gravement, et Louis de Kerlane lui dit seulement en lui tendant la main : "Ne doutez pas, mon frère, de mon amitié ni de mes souhaits pour votre bonheur." La diligence s'éloigna au galop des trois chevaux. Henri se penchait à la portière, et voyait sa mère qui agitait son mouchoir. Quand, au détour de la route, ses regards l'eurent perdue, il sentit son cœur se gonfler. Quelques pigeons échappés des tourelles du château vinrent voler autour de la voiture, et il en reconnut un qu'il aimait à caresser. Henri songea qu'ils allaient s'en retourner à Kerlane, où sa mère semait pour eux des grains de blé noir sur la terrasse, et il pleura. Les pigeons repartirent bientôt, en effet, pour la forêt qui semblait fuir à l'horizon. Le cadet regardait les plaines de bruyères qui bordent la route, à droite, du côté de la mer, et jamais leur beauté sauvage ne l'avait autant pénétré. Ce ne fut qu'à la Roche-Bernard que son émotion se calma; il avait perdu de vue tout ce qu'il avait aimé jusqu'à ce jour; il commença à l'oublier et à s'absorber dans la pensée d'une nouvelle vie et d'un avenir inconnu. Le lendemain matin un jeune Breton de la vieille race, svelte et cambré, aux longs cheveux châtain clair, à l'œil bleu du Celte, se promenait sur le trottoir de la
autour de la voiture, et il en reconnut un qu'il aimait à caresser. Henri songea qu'ils allaient s'en retourner à Kerlane, où sa mère semait pour eux des grains de blé noir sur la terrasse, et il pleura. Les pigeons repartirent bientôt, en effet, pour la forêt qui semblait fuir à l'horizon. Le cadet regardait les plaines de bruyères qui bordent la route, à droite, du côté de la mer, et jamais leur beauté sauvage ne l'avait autant pénétré. Ce ne fut qu'à la Roche-Bernard que son émotion se calma; il avait perdu de vue tout ce qu'il avait aimé jusqu'à ce jour; il commença à l'oublier et à s'absorber dans la pensée d'une nouvelle vie et d'un avenir inconnu. Le lendemain matin un jeune Breton de la vieille race, svelte et cambré, aux longs cheveux châtain clair, à l'œil bleu du Celte, se promenait sur le trottoir de la gare d'Orléans, en attendant la voiture qu'il avait envoyé chercher. "Où faut-il vous conduire, bourgeois?" lui demanda le vieux cocher parisien. "Au faubourg Saint-Germain," dit Henri, suivant l'avis que M. de Kerlane lui avait donné. "Et à quel hôtel?" "A l'hôtel que vous voudrez!" Le cocher le fit descendre à un hôtel de la rue des Saints-Pères, voisin de sa remise, du côté de la rue de Grenelle. "Merci, mon bourgeois," dit le bonhomme en recevant l'argent du cadet qui lui payait largement sa course. "Mon ami," répliqua naïvement Henri, "veuillez une autre fois m'appeler chevalier, car je le suis." Le bourgeois est fou, murmura le cocher. Henri fut promptement installé dans sa chambre. Son plus grand soin fut de croiser au-dessus de la cheminée deux fleurets dont le marquis, le saint Georges des gardes du corps de Charles X, lui avait appris à jouer dès son enfance. À peine rajusté, le cadet prenait le chemin du Louvre. Au milieu du pont des Arts, vers lequel on l'avait dirigé, il s'arrêta, étonné du spectacle qu'offrait aux regards le Paris de la Cité majestueusement écrasé par les deux tours de l'église de Charlemagne; puis il s'éloigna lentement, les yeux tournés vers
un hôtel de la rue des Saints-Pères, voisin de sa remise, du côté de la rue de Grenelle. "Merci, mon bourgeois," dit le bonhomme en recevant l'argent du cadet qui lui payait largement sa course. "Mon ami," répliqua naïvement Henri, "veuillez une autre fois m'appeler chevalier, car je le suis." Le bourgeois est fou, murmura le cocher. Henri fut promptement installé dans sa chambre. Son plus grand soin fut de croiser au-dessus de la cheminée deux fleurets dont le marquis, le saint Georges des gardes du corps de Charles X, lui avait appris à jouer dès son enfance. À peine rajusté, le cadet prenait le chemin du Louvre. Au milieu du pont des Arts, vers lequel on l'avait dirigé, il s'arrêta, étonné du spectacle qu'offrait aux regards le Paris de la Cité majestueusement écrasé par les deux tours de l'église de Charlemagne; puis il s'éloigna lentement, les yeux tournés vers cette cathédrale flottante qu'il avait aussitôt reconnue, et, un instant après, il montait fièrement, cambré dans sa redingote noire comme ses ancêtres dans leur pourpoint, le grand escalier de François Ier. Henri traversa les salons du Louvre, en parcourant d'un œil distrait les tableaux qui en couvrent les murs. Tout cela était trop nouveau pour lui, et en même temps il n'était pas assez sauvage pour en être surpris. Il ne se ralentit que devant les cavaliers de Géricault, car le cadet, en vrai fils du marquis de Kerlane, aimait les chevaux avec la même folie que l'épée. Il les avait oubliés pourtant en se promenant dans la splendide galerie d'Apollon, qu'il peuplait encore de ses imaginings du passé, lorsqu'il entra dans le salon carré de l'École italienne. Il n'était que dix heures du matin; Henri était presque seul au Louvre. Depuis trois jours il n'avait eu aucun repos; sa tête était pleine d'agitation, et son intelligence y tremblait comme une feuille au vent. Henri s'assit sur le divan, au milieu du salon. Il faut avoir éprouvé cet état de fatigue rêveuse pour comprendre dans quel tourbillon de lumières et de couleurs l'esprit du cadet fut alors emporté. Le ciel
cela était trop nouveau pour lui, et en même temps il n'était pas assez sauvage pour en être surpris. Il ne se ralentit que devant les cavaliers de Géricault, car le cadet, en vrai fils du marquis de Kerlane, aimait les chevaux avec la même folie que l'épée. Il les avait oubliés pourtant en se promenant dans la splendide galerie d'Apollon, qu'il peuplait encore de ses imaginings du passé, lorsqu'il entra dans le salon carré de l'École italienne. Il n'était que dix heures du matin; Henri était presque seul au Louvre. Depuis trois jours il n'avait eu aucun repos; sa tête était pleine d'agitation, et son intelligence y tremblait comme une feuille au vent. Henri s'assit sur le divan, au milieu du salon. Il faut avoir éprouvé cet état de fatigue rêveuse pour comprendre dans quel tourbillon de lumières et de couleurs l'esprit du cadet fut alors emporté. Le ciel bleu de Véronèse, les cheveux blonds des Vierges de Raphaël, le sourire fiévreux des femmes de Vinci, les formes voluptueuses des femmes du Titien, toutes ces beautés si neuves pour lui se confondaient à ses yeux. Jamais rêve de haschisch ne fut plus absorbant ni plus enivrant que celui où Henri de Kerlane fut bercé pendant une heure. Il était entré au Louvre pour y chercher les traces d'un monde qu'on lui avait appris à adorer; il en sortit oublieux de ce qu'il aimait une heure auparavant, et l'esprit habité par un monde inconnu, auquel il n'avait jamais songé. Henri se promena tout le jour avec l'inquiétude d'un visionnaire, et la nuit suivante, encore noyé dans l'éblouissement du matin, il ne vit passer en son sommeil que des Jocondes mystérieuses avec les bandeaux d'or fin de la Vierge à la Chaise, et flottant, avec des poses d'Antiope, dans un azur éclatant. Le lendemain il se crut fou, et résolut pour se calmer de commencer ses visites aux amis du marquis. M. de Kerlane avait remis quatre lettres à son fils. Le hasard fit prendre la première à Henri, la lettre adressée à M. de la Roche-Vendée, qui avait son hôtel
Henri de Kerlane fut bercé pendant une heure. Il était entré au Louvre pour y chercher les traces d'un monde qu'on lui avait appris à adorer; il en sortit oublieux de ce qu'il aimait une heure auparavant, et l'esprit habité par un monde inconnu, auquel il n'avait jamais songé. Henri se promena tout le jour avec l'inquiétude d'un visionnaire, et la nuit suivante, encore noyé dans l'éblouissement du matin, il ne vit passer en son sommeil que des Jocondes mystérieuses avec les bandeaux d'or fin de la Vierge à la Chaise, et flottant, avec des poses d'Antiope, dans un azur éclatant. Le lendemain il se crut fou, et résolut pour se calmer de commencer ses visites aux amis du marquis. M. de Kerlane avait remis quatre lettres à son fils. Le hasard fit prendre la première à Henri, la lettre adressée à M. de la Roche-Vendée, qui avait son hôtel à quelques pas de lui dans la rue de Grenelle. Lorsque le cadet se présenta, le comte de la Roche-Vendée était seul dans un grand cabinet où des bibliothèques rayonnaient sur les quatre murs. Il était assis, en robe de chambre grenat, devant un large bureau de chêne sculpté. Deux presse-papiers en bronze écrasaient à droite et à gauche une volumineuse correspondance. M. de la Roche-Vendée était un homme obèse de soixante ans, aux cheveux gris, épais et bouclés, à l’œil vif, au visage enluminé, au menton gras et étagé, un menton de viveur à qui sa sensualité a profité. Entrez, monsieur, dit le comte dès qu’il aperçut Henri; vous me trouvez fort occupé, mais je n’ai jamais fait attendre les gens de votre nom. Et il fit signe au cadet d’approcher une chaise et de s’asseoir. Monsieur, dit Henri en s’inclinant, voici une lettre que je dois vous remettre de la part de mon père, le marquis de Kerlane. Ah! ce cher marquis, dit M. de la Roche-Vendée en prenant la lettre, et avec une bonne humeur forcée, comment va-t-il? Il ne m’a donc pas oublié? Et pourtant voilà vingt-huit ans que nous ne nous sommes vus. Oui, jeune
presse-papiers en bronze écrasaient à droite et à gauche une volumineuse correspondance. M. de la Roche-Vendée était un homme obèse de soixante ans, aux cheveux gris, épais et bouclés, à l’œil vif, au visage enluminé, au menton gras et étagé, un menton de viveur à qui sa sensualité a profité. Entrez, monsieur, dit le comte dès qu’il aperçut Henri; vous me trouvez fort occupé, mais je n’ai jamais fait attendre les gens de votre nom. Et il fit signe au cadet d’approcher une chaise et de s’asseoir. Monsieur, dit Henri en s’inclinant, voici une lettre que je dois vous remettre de la part de mon père, le marquis de Kerlane. Ah! ce cher marquis, dit M. de la Roche-Vendée en prenant la lettre, et avec une bonne humeur forcée, comment va-t-il? Il ne m’a donc pas oublié? Et pourtant voilà vingt-huit ans que nous ne nous sommes vus. Oui, jeune homme, vingt-huit ans. Cela vous paraît bien loin, n’est-ce pas? ajouta-t-il en rompant le cachet. Le comte lut la longue lettre de M. de Kerlane avec attention. Henri avait remarqué que dès la deuxième page sa joyeuse figure s’était assombrie. Je le reconnais bien là! s’écria à la fin M. de la Roche-Vendée. Ce marquis n’a pas changé. Il vit enraciné dans le passé comme les bruyères de votre pays dans les crevasses du rocher où le vent les a semées, et il s’imagine que l’on peut encore quelque chose sans se transplanter dans un autre monde! Les circonstances m’ont emporté loin de votre père, qui n’est guère instruit, à ce que je vois, de ce changement et de beaucoup d’autres au fond de son château de Kerlane. Je suis prêt à vous être utile, et ma situation me permet de vous protéger avec succès; mais il faut que le marquis soit plus traitable et veuille comprendre les exigences de la société nouvelle. Au reste, je vais lui répondre aujourd'hui même. Comptez sur moi, mon jeune ami, et revenez me voir. Henri se leva, salua le comte et sortit aussi décontenancé qu’il pouvait l’être. C’était là ce la Roche-Vendée dont
de la Roche-Vendée. Ce marquis n’a pas changé. Il vit enraciné dans le passé comme les bruyères de votre pays dans les crevasses du rocher où le vent les a semées, et il s’imagine que l’on peut encore quelque chose sans se transplanter dans un autre monde! Les circonstances m’ont emporté loin de votre père, qui n’est guère instruit, à ce que je vois, de ce changement et de beaucoup d’autres au fond de son château de Kerlane. Je suis prêt à vous être utile, et ma situation me permet de vous protéger avec succès; mais il faut que le marquis soit plus traitable et veuille comprendre les exigences de la société nouvelle. Au reste, je vais lui répondre aujourd'hui même. Comptez sur moi, mon jeune ami, et revenez me voir. Henri se leva, salua le comte et sortit aussi décontenancé qu’il pouvait l’être. C’était là ce la Roche-Vendée dont il avait entendu parler à M. de Kerlane comme du plus illustre fils de la Chouannerie. Le cadet en demeurait stupide, et se demandait s’il avait bien entendu le sens des paroles du comte. Il tira de sa poche une autre lettre qui l’adressait au marquis de Montbrizé. Henri était encore tout étourdi de sa première visite lorsqu’il arriva rue de Bourgogne, à l’hôtel de M. de Montbrizé. Le marquis allait sortir, mais au nom de Kerlane, il dit à son valet de chambre Laissez entrer. M. de Montbrizé était de l’âge de M. de la Roche-Vendée, mais il n’avait physiquement que cela de commun avec lui. C’était un petit homme maigre et sec, qui lissait coquettement ses derniers cheveux. Il avait l’œil rond, gris et perçant, le nez mince et busqué, le menton pointu. Sa redingote bleu barbeau lui pinçait la taille, et il faisait petit pied dans ses bottes vernies. Monsieur, dit-il, lorsque le jeune Breton entra, votre nom éveille en moi des souvenirs déjà vieux. N’ai-je pas le plaisir de parler au fils de mon ancien ami, le marquis de Kerlane? Oui, monsieur, répondit Henri, et je vous apporte même une lettre de mon père. Asseyez-vous, dit
encore tout étourdi de sa première visite lorsqu’il arriva rue de Bourgogne, à l’hôtel de M. de Montbrizé. Le marquis allait sortir, mais au nom de Kerlane, il dit à son valet de chambre Laissez entrer. M. de Montbrizé était de l’âge de M. de la Roche-Vendée, mais il n’avait physiquement que cela de commun avec lui. C’était un petit homme maigre et sec, qui lissait coquettement ses derniers cheveux. Il avait l’œil rond, gris et perçant, le nez mince et busqué, le menton pointu. Sa redingote bleu barbeau lui pinçait la taille, et il faisait petit pied dans ses bottes vernies. Monsieur, dit-il, lorsque le jeune Breton entra, votre nom éveille en moi des souvenirs déjà vieux. N’ai-je pas le plaisir de parler au fils de mon ancien ami, le marquis de Kerlane? Oui, monsieur, répondit Henri, et je vous apporte même une lettre de mon père. Asseyez-vous, dit le marquis en lui tendant affectueusement la main. Il s’assit lui-même dans un fauteuil, et, après avoir tiré de son gilet un lorgnon de dandy, il ouvrit la lettre de M. de Kerlane. Si je comprends bien le marquis, dit M. de Montbrizé, lorsqu’il eut fini de lire, vous avez, mon enfant, l’honneur d’être le dernier cadet dans toute l’acception que ce mot avait autrefois en France. Le sacrifice que vous avez fait à votre nom et à votre famille mérite tout éloge; mais votre père, en désirant qu’on vous ouvre une carrière sans faillir aux vieux principes dont le château de Kerlane est peut-être à cette heure le dernier asile, me prouve que dans sa solitude il n’entend rien des bruits du monde et ne veut rien voir du mouvement moderne. Les rois sont morts, mon enfant, les croyances du marquis, ces chères croyances de notre jeunesse que je respecte et voudrais encore partager avec lui, ressemblent aux herbes qui poussent sur les tombes elles embellissent la fosse du mort, mais elles ne le ressusciteront jamais. Le courant du siècle, plus rapide chaque jour, nous entraîne loin du passé, et ni le marquis ni moi n’avons la force de