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don Fernando, songeait à bâtir le château de Cintra, il vint à Thomar et y passa plusieurs jours à relever le dessin de cette fenêtre. Telle serait, sans doute, l'origine de cette porte d'entrée de la demeure royale, où l'on voit une figure de monstre humain, accroupie sur une large coquille, ressortant, comme à l'abbaye, d'un amas de coraux, de coquillages, de câbles et d'autres emblèmes du même genre, et soutenant de ses fortes épaules une sorte de loggia disposée en encorbellement au-dessus de l'ouverture en ogive. Du reste, il ne faut pas se dissimuler qu'à Thomar, comme à Cintra, ces fantaisies d'artistes ne prêtent par plus d'un côté à la critique. Encore une fois, cet art manque de pureté, de correction, parfois même de sérieux. Son véritable mérite est d'être éminemment expressif et pittoresque. Envisagée à ce point de vue, la fenêtre de Thomar peut, à coup sûr, passer pour un morceau unique et si l'on juge avec sévérité les tendances de l'école qui l'a produite, on ne se défendra pas néanmoins d'être saisi par son tour si original et si libre, par ses allures si absolument fantastiques. Il y aurait encore à signaler dans cette abbaye bien des parties intéressantes, bien des motifs d'architecture d'un dessin charmant et original. J'ai indiqué, d'une manière fort insuffisante à la vérité, ce qu'il y a d'essentiel à en connaître. Je n'ajouterai à ce tableau qu'une réflexion touchant l'état actuel de Thomar et des autres cloîtres portugais. Plus d'une fois, tandis que nous parcourions, en voyageurs et en curieux, les vieilles abbayes de l'Estimadure, nous avons laissé échapper de nos lèvres l'expression de regrets inspirés par le spectacle de leur décadence ou de leur ruine. Plus d'une fois aussi, nous avons applaudi aux généreux efforts prodigués depuis quelques années par le gouvernement portugais, en vue de relever et de restaurer les plus remarquables d'entre elles. Mais il est une autre sorte de ruines, qui, dans ces lieux, nous a aussi douloureusement ému, et cela d'autant plus qu'on ne paraît en aucune façon songer à les réparer. Ces cloîtres n'ont pas souffert seulement
parties intéressantes, bien des motifs d'architecture d'un dessin charmant et original. J'ai indiqué, d'une manière fort insuffisante à la vérité, ce qu'il y a d'essentiel à en connaître. Je n'ajouterai à ce tableau qu'une réflexion touchant l'état actuel de Thomar et des autres cloîtres portugais. Plus d'une fois, tandis que nous parcourions, en voyageurs et en curieux, les vieilles abbayes de l'Estimadure, nous avons laissé échapper de nos lèvres l'expression de regrets inspirés par le spectacle de leur décadence ou de leur ruine. Plus d'une fois aussi, nous avons applaudi aux généreux efforts prodigués depuis quelques années par le gouvernement portugais, en vue de relever et de restaurer les plus remarquables d'entre elles. Mais il est une autre sorte de ruines, qui, dans ces lieux, nous a aussi douloureusement ému, et cela d'autant plus qu'on ne paraît en aucune façon songer à les réparer. Ces cloîtres n'ont pas souffert seulement des injures matérielles il n'y a pas eu ici que des murs détruits et des tombes profanées. De plus graves attentats ont été commis, dont les effets durent encore. Où sont les légitimes héritiers de ceux qui construisirent ces édifices ou les reçurent de la libre générosité des princes? Où sont les Cisterciens d'Alcobaça, les Dominicains de Batalha, les Hiéronymites de Bélem, les Chevaliers du Christ de Tomar? Est-il besoin de redire comment ils ont été dispersés, chassés, spoliés, sans égard pour les services de toute nature qu'ils avaient autrefois rendus et qu'ils rendaient encore à ce pays? L'ingratitude est un vice commun à tous les temps et à tous les lieux, et la patrie de Pombal n'a pas renié les exemples à elle légués par cet homme de génie. A nous du moins, spectateurs attristés et effrayés des violences et des usurpations contemporaines, il sera permis de formuler un vœu en face de l'affligeante solitude des cloîtres portugais. Puissent ces vides lamentables qui frappent nos regards disparaître un jour et se combler. Puissent les cloîtres, rendus enfin à leur destination primitive, protéger de nouveau la prière de leurs légitimes possesseurs! Puissent les ordres monastiques qui, selon l'énergique expression de
sont les Cisterciens d'Alcobaça, les Dominicains de Batalha, les Hiéronymites de Bélem, les Chevaliers du Christ de Tomar? Est-il besoin de redire comment ils ont été dispersés, chassés, spoliés, sans égard pour les services de toute nature qu'ils avaient autrefois rendus et qu'ils rendaient encore à ce pays? L'ingratitude est un vice commun à tous les temps et à tous les lieux, et la patrie de Pombal n'a pas renié les exemples à elle légués par cet homme de génie. A nous du moins, spectateurs attristés et effrayés des violences et des usurpations contemporaines, il sera permis de formuler un vœu en face de l'affligeante solitude des cloîtres portugais. Puissent ces vides lamentables qui frappent nos regards disparaître un jour et se combler. Puissent les cloîtres, rendus enfin à leur destination primitive, protéger de nouveau la prière de leurs légitimes possesseurs! Puissent les ordres monastiques qui, selon l'énergique expression de M. de Montalembert, défrichèrent les âmes de nos pères en même temps que le sol de l'Europe, puissent-ils, dis-je, ici comme ailleurs, délivrés de la persécution inique, se relever de leurs ruines et refleurir pour la plus grande gloire de la civilisation qu'ils ont servie et de l'humanité qu'ils ont aimée! Stanislas DE Nolhac. MON SIEUR MOI PAR SALVATORE FAKI OU L'ON PARLE DE IX Marcantonio essaie de sourire à sa fille, il la regarde jusqu'au fond de ses yeux où nage la divine joie du pardon obtenu; il caresse ses joues décolorées par la souffrance et ne sait encore que lui dire. Je suis là, murmure Serafina, avec la voix de sa mère. Ce jour devait arriver. Je l'ai si longtemps attendu! Mais enfin le voici. Comment te trouves-tu? lui demande Marcantonio, en grossissant sa voix pour finir le chapitre des lamentations. Est-ce que tu souffres beaucoup? Non, père, tu te trompes. Je suis bien, je n'ai jamais été aussi bien, je te l'assure. Marcantonio voudrait le croire, il n'y réussit pas. Dès qu'il a vu Serafina, une voix lui a dit « Elle est revenue chez toi pour mourir dans son lit de jeune fille. » Il s'efforce
aimée! Stanislas DE Nolhac. MON SIEUR MOI PAR SALVATORE FAKI OU L'ON PARLE DE IX Marcantonio essaie de sourire à sa fille, il la regarde jusqu'au fond de ses yeux où nage la divine joie du pardon obtenu; il caresse ses joues décolorées par la souffrance et ne sait encore que lui dire. Je suis là, murmure Serafina, avec la voix de sa mère. Ce jour devait arriver. Je l'ai si longtemps attendu! Mais enfin le voici. Comment te trouves-tu? lui demande Marcantonio, en grossissant sa voix pour finir le chapitre des lamentations. Est-ce que tu souffres beaucoup? Non, père, tu te trompes. Je suis bien, je n'ai jamais été aussi bien, je te l'assure. Marcantonio voudrait le croire, il n'y réussit pas. Dès qu'il a vu Serafina, une voix lui a dit « Elle est revenue chez toi pour mourir dans son lit de jeune fille. » Il s'efforce de reprendre courage pour lui demander Tu as donc souffert beaucoup? Tu as été très malade? Mais je suis guérie maintenant. Tu guériras dit Marcantonio avec force. Tu dois guérir pour me faire plaisir, parce que je te l'ordonne, et que ma Serafina m'a toujours obéi. Pas toujours! murmure la jeune femme. Laissons là le passé, chère enfant pour ton bien et le mien, n'en parlons jamais. Le passé est mort. Le seul temps vivant, c'est l'avenir; le seul jour de la semaine, c'est demain. Es-tu contente ainsi? Serafina baisse la tête, et son père, qui s'imagine la consoler, continue doucement Quant à moi, j'ai tout oublié, oublié de ton côté. Ne songe qu'à te bien porter. Demain je ferai venir un médecin; il te donnera des potions qui te guériront vite. Pour quelques jours il est inutile que tu songes aux soins de la maison. Je le vois bien, tu es trop faible. Nous dirons à Anna Maria de rester ici, même la nuit; elle fera la cuisine, comme autrefois. Je tiendrai les clefs; je tâcherai de ne pas commettre d'erreur, mais j'en ferai quelqu'une à chaque instant, tu en riras et moi aussi. Et quand tu seras guérie,
jeune femme. Laissons là le passé, chère enfant pour ton bien et le mien, n'en parlons jamais. Le passé est mort. Le seul temps vivant, c'est l'avenir; le seul jour de la semaine, c'est demain. Es-tu contente ainsi? Serafina baisse la tête, et son père, qui s'imagine la consoler, continue doucement Quant à moi, j'ai tout oublié, oublié de ton côté. Ne songe qu'à te bien porter. Demain je ferai venir un médecin; il te donnera des potions qui te guériront vite. Pour quelques jours il est inutile que tu songes aux soins de la maison. Je le vois bien, tu es trop faible. Nous dirons à Anna Maria de rester ici, même la nuit; elle fera la cuisine, comme autrefois. Je tiendrai les clefs; je tâcherai de ne pas commettre d'erreur, mais j'en ferai quelqu'une à chaque instant, tu en riras et moi aussi. Et quand tu seras guérie, je te le promets, je te le jure, ajoute-t-il avec une solennité burlesque, je te rendrai toutes les clefs, de la première à la dernière. Es-tu contente, ma fille? Serafina sourit avec mélancolie, mais elle ne répond pas, et le malheureux Marcantonio est saisi de nouveau par l'angoisse d'un fatal pressentiment. Tout son cœur paternel en est remué. Que reste-t-il en lui de M. Moi? Une pâle réminiscence, comme d'un fait bien éloigné. Hier, cependant, M. Moi pétillait d'impatience en recevant des lettres d'inconnues, et ce hier-là est déjà assez éloigné pour justifier la sentence bizarre qui lui a été suggérée par le remords « Le seul temps vivant, c'est l'avenir. La semaine n'a qu'un seul jour, et c'est demain. » Le peu qui reste encore de M. Moi est là en face de Marcantonio pour lui parler de sa fille. Combien a du souffrir la pauvrette pour songer à prendre un second mari dans un si triste état de santé. Peut-être, comme tant de malades, ne croyait-elle pas à son mal, elle se flattait de pouvoir connaître des jours plus heureux; peut-être, aussi, espérait-elle seulement trouver dans la maison d'un vieil époux, qui n'hésiterait pas à s'emparer de sa
pressentiment. Tout son cœur paternel en est remué. Que reste-t-il en lui de M. Moi? Une pâle réminiscence, comme d'un fait bien éloigné. Hier, cependant, M. Moi pétillait d'impatience en recevant des lettres d'inconnues, et ce hier-là est déjà assez éloigné pour justifier la sentence bizarre qui lui a été suggérée par le remords « Le seul temps vivant, c'est l'avenir. La semaine n'a qu'un seul jour, et c'est demain. » Le peu qui reste encore de M. Moi est là en face de Marcantonio pour lui parler de sa fille. Combien a du souffrir la pauvrette pour songer à prendre un second mari dans un si triste état de santé. Peut-être, comme tant de malades, ne croyait-elle pas à son mal, elle se flattait de pouvoir connaître des jours plus heureux; peut-être, aussi, espérait-elle seulement trouver dans la maison d'un vieil époux, qui n'hésiterait pas à s'emparer de sa jeunesse et de sa beauté, un lit tranquille où fermer ses yeux au sommeil de la mort. Marcantonio est remué au fond de l'âme. Son cœur paternel implore, réclame un miracle. À qui? À qui que ce soit, à la nature, à l'Être créateur, à l'éternel amour dont il se sent une parcelle douloureuse, aux hommes même qu'il a méprisés jusqu'ici. Il voudrait se jeter aux genoux de cette jeune malade, qui a mis en souriant une main fièvreuse sur la sienne et qui offre son front pur et blanc à ses baisers tardifs; il voudrait au prix de son propre sang ranimer celui de sa fille, payer le bonheur de Serafina de sa propre tranquillité, qui lui est si chère. Il ne recule pas devant l'idée de veiller des nuits entières comme un fantôme dans une chambre attristée, sans cesse baissé vers un chevet pour épier un symptôme de guérison, ni de lutter contre le sommeil pour ne pas se laisser surprendre par lui; il n'est pas épouvanté à l'idée d'agoniser à la place de sa fille, pourvu qu'à ce prix sa fille guérisse. Que reste-t-il maintenant de M. Moi? C'est en vain qu'il s'efforce de retenir le dernier
sent une parcelle douloureuse, aux hommes même qu'il a méprisés jusqu'ici. Il voudrait se jeter aux genoux de cette jeune malade, qui a mis en souriant une main fièvreuse sur la sienne et qui offre son front pur et blanc à ses baisers tardifs; il voudrait au prix de son propre sang ranimer celui de sa fille, payer le bonheur de Serafina de sa propre tranquillité, qui lui est si chère. Il ne recule pas devant l'idée de veiller des nuits entières comme un fantôme dans une chambre attristée, sans cesse baissé vers un chevet pour épier un symptôme de guérison, ni de lutter contre le sommeil pour ne pas se laisser surprendre par lui; il n'est pas épouvanté à l'idée d'agoniser à la place de sa fille, pourvu qu'à ce prix sa fille guérisse. Que reste-t-il maintenant de M. Moi? C'est en vain qu'il s'efforce de retenir le dernier atome de sa personnalité qui va se perdant dans ce nouvel amour; en vain qu'il se dit que Serafina est une partie de lui-même, et que l'amour paternel est la forme la plus belle et la plus saine de l'égoïsme humain. Aujourd'hui sa philosophie ergoteuse balbutie et s'embrouille. Serafina, dit-il en mettant sur le front de la jeune femme un de ces baisers dont il l'a si longtemps privée, tu n'as donc rien à me dire? Père, que te dirais-je? Que je suis contente, que je me sens bien, tu le sais déjà. Marcantonio n'est pas satisfait, mais il n'en fait pas un tort à sa fille. Il sent que c'est sa faute si cette première entrevue est quasi muette. Il a fermé toutes les voies qui menaient à un entier abandon, en croyant ne murer qu'une seule porte. Veux-tu me parler de toi? lui dit-il enfin, veux-tu me parler de ton chagrin? Je veux que nous comblions ce vide silencieux qui nous sépare. Va, je t'écoute. Le passé n'appartient pas à moi seule, répond Serafina en baissant les yeux. Marcantonio a compris, mais il détourne la conversation. Veux-tu savoir comment a vécu ton père pendant cette séparation? Comme un
en mettant sur le front de la jeune femme un de ces baisers dont il l'a si longtemps privée, tu n'as donc rien à me dire? Père, que te dirais-je? Que je suis contente, que je me sens bien, tu le sais déjà. Marcantonio n'est pas satisfait, mais il n'en fait pas un tort à sa fille. Il sent que c'est sa faute si cette première entrevue est quasi muette. Il a fermé toutes les voies qui menaient à un entier abandon, en croyant ne murer qu'une seule porte. Veux-tu me parler de toi? lui dit-il enfin, veux-tu me parler de ton chagrin? Je veux que nous comblions ce vide silencieux qui nous sépare. Va, je t'écoute. Le passé n'appartient pas à moi seule, répond Serafina en baissant les yeux. Marcantonio a compris, mais il détourne la conversation. Veux-tu savoir comment a vécu ton père pendant cette séparation? Comme un égoïste, ne pensant presque pas à toi, se rappelant à peine ton existence. Non, tu as toujours pensé à moi et j'en ai eu bien des preuves. En voici une, la reconnais-tu? Serafina tend sa main à Marcantonio et lui montre une bague qui l'orne. Étonné, le professeur ouvre la bouche pour protester, mais il ne sait que dire. Il a pris, sans le savoir, un air ingénu si bien à propos, que Serafina le menace gentiment du doigt en continuant: Tu croyais que je ne saurais pas découvrir le mystère. De fait, je ne m'en serais pas avisée; mais Iginio, en voyant cette bague s'est écrié « Il y a quelque chose là-dessous », et il a trouvé tout de suite ce que c'était. Regarde. Serafina ôte la bague de son doigt et fait jouer le chaton sur un pivot invisible. Vois, ne dirait-on pas qu'il y a écrit ici Ama (aime)? C'est vrai, balbutie Marcantonio en exagérant sa fausse expression de finesse. Mais ce mot dit encore Abate Marco Antonio. Ce sont les initiales de ton nom, est-ce que cela te contrarie que mon mari ait découvert ton secret? Si tu savais quel bien ton présent m'a fait,
bouche pour protester, mais il ne sait que dire. Il a pris, sans le savoir, un air ingénu si bien à propos, que Serafina le menace gentiment du doigt en continuant: Tu croyais que je ne saurais pas découvrir le mystère. De fait, je ne m'en serais pas avisée; mais Iginio, en voyant cette bague s'est écrié « Il y a quelque chose là-dessous », et il a trouvé tout de suite ce que c'était. Regarde. Serafina ôte la bague de son doigt et fait jouer le chaton sur un pivot invisible. Vois, ne dirait-on pas qu'il y a écrit ici Ama (aime)? C'est vrai, balbutie Marcantonio en exagérant sa fausse expression de finesse. Mais ce mot dit encore Abate Marco Antonio. Ce sont les initiales de ton nom, est-ce que cela te contrarie que mon mari ait découvert ton secret? Si tu savais quel bien ton présent m'a fait, et à quel moment j'ai reçu de toi cette consolation muette. Marcantonio répugne à jouer le rôle d'un voleur incorrigible qui dérobe jusqu'aux objets qu'on lui donne. Ce sentiment paternel, que le hasard ou un tentateur anonyme lui attribue, est assurément un pur don, mais il sent qu'en accepter le mérite, c'est voler comme un coupeur de bourses. Ah! si refuser cette louange était seulement assumer les torts d'un père oublieux, ou pointilleux, ou tenace dans ses rancûnes, il se hâterait de dire à sa fille « Chère Serafina, je ne sais rien de cette bague ni des autres preuves de souvenir dont tu me parles; je n'ai jamais rien fait pour me rapprocher de toi. Et pourtant je t'ai suivie de la pensée; mon amour dépité ne t'a pas abandonnée un moment. » Ah! s'il pouvait parler ainsi sans mentir et cesser de paraître un père égoïste et dénaturé? Mais tu le sais, insiste Serafina, puisque je te l'ai écrit. Tu as bien reçu toutes mes lettres, n'est-ce pas? Je crois que oui, balbutie Marcantonio. Oh! oui, tu as au moins reçu toutes celles qui devaient t'annoncer une grande joie ou une grande douleur, puisque chaque fois j'ai eu
mérite, c'est voler comme un coupeur de bourses. Ah! si refuser cette louange était seulement assumer les torts d'un père oublieux, ou pointilleux, ou tenace dans ses rancûnes, il se hâterait de dire à sa fille « Chère Serafina, je ne sais rien de cette bague ni des autres preuves de souvenir dont tu me parles; je n'ai jamais rien fait pour me rapprocher de toi. Et pourtant je t'ai suivie de la pensée; mon amour dépité ne t'a pas abandonnée un moment. » Ah! s'il pouvait parler ainsi sans mentir et cesser de paraître un père égoïste et dénaturé? Mais tu le sais, insiste Serafina, puisque je te l'ai écrit. Tu as bien reçu toutes mes lettres, n'est-ce pas? Je crois que oui, balbutie Marcantonio. Oh! oui, tu as au moins reçu toutes celles qui devaient t'annoncer une grande joie ou une grande douleur, puisque chaque fois j'ai eu la preuve que ton cœur de père palpitait à l'unisson de mon cœur de fille et de mère. A cette dernière expression, Marcantonio dont les yeux révèlent l'émotion, comprend de quelle nature ont été ces joies et ces douleurs et un frisson l'agite pendant qu'il répond tout bas: C'est assez pour aujourd'hui; parler trop te ferait mal. Plus tard, tu me raconteras tout ton passé. Mais Serafina répète: Le passé n'appartient pas à moi seule. Et Marcantonio est obligé de cacher son émotion derrière une nouvelle faiblesse. Je le sais, dit-il avec une tendre impatience, je le sais, ma chérie. Eh bien j'y consens, tu me parleras aussi de lui. Tu l'as donc beaucoup aimé? Je l'aime encore tant! s'écrie Serafina dont la physionomie s'anime. Assez! tu me conteras ceci plus tard. En ce moment, cela te ferait mal. Serafina pâlit, mais son doux sourire garde toute son indulgence. Marcantonio a changé de sentiments et de langage, mais il est resté ce qu'il a toujours été dans sa maison, un tyran domestique; il a voulu à tout prix que Serafina fût malade et se mit au lit pour guérir. C'est en vain que la jeune femme a mis sa pâleur
pour aujourd'hui; parler trop te ferait mal. Plus tard, tu me raconteras tout ton passé. Mais Serafina répète: Le passé n'appartient pas à moi seule. Et Marcantonio est obligé de cacher son émotion derrière une nouvelle faiblesse. Je le sais, dit-il avec une tendre impatience, je le sais, ma chérie. Eh bien j'y consens, tu me parleras aussi de lui. Tu l'as donc beaucoup aimé? Je l'aime encore tant! s'écrie Serafina dont la physionomie s'anime. Assez! tu me conteras ceci plus tard. En ce moment, cela te ferait mal. Serafina pâlit, mais son doux sourire garde toute son indulgence. Marcantonio a changé de sentiments et de langage, mais il est resté ce qu'il a toujours été dans sa maison, un tyran domestique; il a voulu à tout prix que Serafina fût malade et se mit au lit pour guérir. C'est en vain que la jeune femme a mis sa pâleur et sa faiblesse sur le compte d'une maladie récente désormais enrayée, le professeur, après avoir affirmé en branlant la tête qu'il ne se laisserait pas abuser, a contraint sa fille à lui obéir. Serafina est rentrée tout émue dans son ancienne chambre pour donner à son père la consolation de la voir dans son lit de jeune fille. Quand tu seras couchée, lui dit Marcantonio, tu m'appelleras; je serai à côté et t'entendrai tout de suite. Il ne va pas plus loin que derrière la porte; il entend le froufrou de la robe de soie noire, costume élégant que sa fille porte avec grâce, puis le bruit des bottines tombant à terre; il a le temps à peine de se rappeler que ces bottines sont très fines, et que toute la toilette de sa fille est empreinte de ce bon goût que la richesse seule ne sait pas combiner, mais qui n'est justifié que par la richesse, quand la voix de sa fille l'appelle. Il rentre tout ému, pendant que Serafina rit, la tête sous les couvertures, contente maintenant de ce jeu qu'elle n'avait pas imaginé si plaisant. Sur le fauteuil, auprès du lit, on ne voit que la robe
la voir dans son lit de jeune fille. Quand tu seras couchée, lui dit Marcantonio, tu m'appelleras; je serai à côté et t'entendrai tout de suite. Il ne va pas plus loin que derrière la porte; il entend le froufrou de la robe de soie noire, costume élégant que sa fille porte avec grâce, puis le bruit des bottines tombant à terre; il a le temps à peine de se rappeler que ces bottines sont très fines, et que toute la toilette de sa fille est empreinte de ce bon goût que la richesse seule ne sait pas combiner, mais qui n'est justifié que par la richesse, quand la voix de sa fille l'appelle. Il rentre tout ému, pendant que Serafina rit, la tête sous les couvertures, contente maintenant de ce jeu qu'elle n'avait pas imaginé si plaisant. Sur le fauteuil, auprès du lit, on ne voit que la robe de soie, et à terre, les bottines; tout le reste de la dépouille de la jeune femme a été dissimulé par un trait de caractère ordonné où le père reconnaît Serafina. Il lui dit: "Bravissima! Je retrouve maintenant ma fille tout entière, bien qu'elle se cache. Tu ris encore, donc la guérison commence; laisse-moi t'embrasser comme au temps où tu étais petite fille." Serafina baisse un peu les couvertures et montre son joli visage dont les yeux sont brillants de deux larmes de joie. Son père se penche vers elle et, en la baisant au front, il remarque qu'elle a gardé à ses oreilles deux énormes diamants; ils sont en strass évidemment, mais brillent comme s'ils n'étaient pas faux. "Es-tu content?" lui dit Serafina. "Je me suis couchée pour te faire plaisir; pour me rendre la pareille tu vas me laisser me lever. J'ai passé tant de jours au lit que cela m'ennuie d'y rester. Il faut attendre la visite du médecin." "Mon docteur, qui est célèbre à Milan, m'a ordonné de faire de l'exercice sans aller jusqu'à la fatigue, de bien me nourrir sans m'indigérer, et je crois sa prescription excellente." "Quel est ce médecin?" "Le docteur D*." "Ah!"