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sujet matériel. Vous me reprochez d'être jeune (à vous entendre, j'userais encore mes culottes sur les bancs du collège) ; votre imagination, Monsieur, est bien pauvre : vous vous étiez déjà servi de ce moyen de défense au Club du Faubourg lorsque, embarrassé par les questions de mon ami Francis-Jacques, vous avez objecté, pour ne pas lui répondre, le nombre restreint de ses années. De grâce, dites-nous ce qu'il convient de faire à vingt-deux ans ? Nous voudrions savoir de quelle manière vous élimiez, à notre âge, vos complets vestons ? Y a-t-il une coutume spéciale en Corse ? D'autre part, vous proclamez la Vendetta contre M. Jean Viollis, coupable d'avoir médié contre Dorgelès, absent. Est-ce un scandale que vous cherchez, Monsieur, pour attirer les yeux du jury Concourt sur La Mer et Le Maquis ? Dorgelès n'a pu obtenir le prix... mais, qui sait, l'Académie repentante accordera, peut-être, ses suffrages au défenseur de celui-ci ? D'ailleurs, je comprends mal pourquoi M. Viollis ne pourrait donner son avis, en toutes circonstances, sur un livre qui lui a été soumis. Prenez garde, Monsieur Bonardi, vous critiquez La Flûte d'un Sou, et son auteur, peut-être, est parti ce matin même pour la République Argentine, ou l'Abyssinie. M. Viollis, critique littéraire des Marges, juge comme il lui convient ; vous en faites autant ; dormez en paix. Mais je me trompe, n'est-il pas vrai : toutes ces histoires vous importent peu ; seule une phrase parue sous ma signature dans cette revue vous importune : « Au Club du Faubourg, M. Bonardi, désertant soudain le camp de son ami Béraud, soutint le temple de la libraire Gallimard ». Voilà où le bât vous blesse ; voilà pourquoi vous êtes de méchante humeur, Monsieur Bonardi ! Ah ! voyez-vous, la rancœur est un phénomène bien humain. Vous accusez à tort M. Viollis d'en vouloir à MM. Souday et Descaves qui ont écrit ne pas aimer La Flûte d'un Sou. Moi, je vous assure que vous me gardez un chien de votre chienne pour avoir raconté comment, après m'avoir promis votre concours pour notre controverse
République Argentine, ou l'Abyssinie. M. Viollis, critique littéraire des Marges, juge comme il lui convient ; vous en faites autant ; dormez en paix. Mais je me trompe, n'est-il pas vrai : toutes ces histoires vous importent peu ; seule une phrase parue sous ma signature dans cette revue vous importune : « Au Club du Faubourg, M. Bonardi, désertant soudain le camp de son ami Béraud, soutint le temple de la libraire Gallimard ». Voilà où le bât vous blesse ; voilà pourquoi vous êtes de méchante humeur, Monsieur Bonardi ! Ah ! voyez-vous, la rancœur est un phénomène bien humain. Vous accusez à tort M. Viollis d'en vouloir à MM. Souday et Descaves qui ont écrit ne pas aimer La Flûte d'un Sou. Moi, je vous assure que vous me gardez un chien de votre chienne pour avoir raconté comment, après m'avoir promis votre concours pour notre controverse avec la Nouvelle R.F., vous l'avez apporté à M. Gallimard. Nous demandions à être renseigné, mon cher Confrère. C'est fait. Excusez-moi si, par la même occasion, j'ai tenu à mettre mes lecteurs au courant. J'hésitais sur la formule à employer pour terminer cette lettre ; mais, puisque vous me reprochez de faire des fautes de français, je m'empresse bien amicalement de vous tendre les deux mains. Léo PAILLET. Dans notre prochain numéro, nous dévoilerons un vieux scandale : LE PRIX DU NOUVEAU MONDE. sont des gens d'une scrupuleuse honnêteté et que l'éditeur les a choisis parce qu'il les savait tels, en quoi il se montrait honnête lui-même. Le malheur, c'est que tous les manuscrits peuvent avoir un prix, puisque tous, à cause de ces exemples dont je parlais tout à l’heure, sont d’assez bons devoirs. Et ni le « lecteur » ni l'éditeur n’osent pas en éliminer assez? Sait-on jamais si Vierge et Femme, par M. X..., élève de quatrième au Lycée Condorcet, sait-on jamais si Mes douces Insomnies, par Mlle Z..., sait-on jamais si l’un de ces livres sensationnels, — trois millions d’exemplaires vendus en huit jours, voyez, Madame! — n’obtiendra pas, pour comble, le prix Maboulard ou le
de faire des fautes de français, je m'empresse bien amicalement de vous tendre les deux mains. Léo PAILLET. Dans notre prochain numéro, nous dévoilerons un vieux scandale : LE PRIX DU NOUVEAU MONDE. sont des gens d'une scrupuleuse honnêteté et que l'éditeur les a choisis parce qu'il les savait tels, en quoi il se montrait honnête lui-même. Le malheur, c'est que tous les manuscrits peuvent avoir un prix, puisque tous, à cause de ces exemples dont je parlais tout à l’heure, sont d’assez bons devoirs. Et ni le « lecteur » ni l'éditeur n’osent pas en éliminer assez? Sait-on jamais si Vierge et Femme, par M. X..., élève de quatrième au Lycée Condorcet, sait-on jamais si Mes douces Insomnies, par Mlle Z..., sait-on jamais si l’un de ces livres sensationnels, — trois millions d’exemplaires vendus en huit jours, voyez, Madame! — n’obtiendra pas, pour comble, le prix Maboulard ou le prix Trouduc? Notons aussi que le plus honnête et le plus avisé lecteur de la terre peut se tromper, ou juger selon ses goûts personnels, subjectivement, ce qui est d’ailleurs la seule façon imaginable de juger une œuvre littéraire... Et je sais le cas d’un vrai poète qui a refusé, en tant que lecteur, d’un excellent éditeur, le manuscrit d’un des plus beaux romans que j’aie depuis longtemps lus, lequel roman, laquelle flamme, sont allés s’éteindre, se faire oublier, enterrer chez un éditeur de trente-sixième ordre... Je crois que Gilbert Baudinier a entrevu la véritable solution, celle qui consiste à faire surgir une élite de la foule. Peut-être pense-t-il comme moi que le roman est un genre presque aussi usé que la tragédie il y a cent ans; mais puisque le public en demande, il faut lui en donner, et c’est bien ingénieusement qu’il tente de prolonger la vie du vieillard. Il réédite, dans sa collection Les Maîtres de la Plume, les aînés et les consciences, ceux dont on est sûr. Là, point d’erreur possible sur la marchandise : le client ne sera volé en aucun cas ; on revient, sur la foi de tel ou tel nom, à un
en tant que lecteur, d’un excellent éditeur, le manuscrit d’un des plus beaux romans que j’aie depuis longtemps lus, lequel roman, laquelle flamme, sont allés s’éteindre, se faire oublier, enterrer chez un éditeur de trente-sixième ordre... Je crois que Gilbert Baudinier a entrevu la véritable solution, celle qui consiste à faire surgir une élite de la foule. Peut-être pense-t-il comme moi que le roman est un genre presque aussi usé que la tragédie il y a cent ans; mais puisque le public en demande, il faut lui en donner, et c’est bien ingénieusement qu’il tente de prolonger la vie du vieillard. Il réédite, dans sa collection Les Maîtres de la Plume, les aînés et les consciences, ceux dont on est sûr. Là, point d’erreur possible sur la marchandise : le client ne sera volé en aucun cas ; on revient, sur la foi de tel ou tel nom, à un régal littéraire savoureux, comme on ferait à un restaurant où l’on a bien mangé et dont on a pris l’habitude. Mais la véritable trouvaille est celle par quoi Gilbert Baudinier a sélectionné les « auteurs-avenir ». Pas de lecteur! Un jury, dont je suis, le plus humble ornement, mais qui a J.-H. Rosny aîné pour président et qui a, surtout, le mérite d’être composé de gens qui s’estiment ou s’admirent, mais dont les tendances littéraires varient... de l’infra-rouge à l’ultra-violet. Chacun lit, on donne une note et le total des points ("sur 10) crée les élus, — les élus qu’on ignore totalement et qui, par conséquent, se font valoir d’eux-mêmes, comme un Marcel Lorris, auteur de Paole Stoïche; comme les auteurs de La Mer des Sargasses, A. Chollier et H. Lesbros; comme Julien Guillemard, Paul Yram, Jacques Mortane, Pierre La Mazière... ... J’en passe, et des meilleurs. Mais voici désormais UNE ÉQUIPE, ne n’oublions pas que c’est une réalisation du même genre qui a valu le prestige moral, et même des bénéfices matériels, à Charpentier et même, — ce qui est le comble! — à un éditeur de poètes : Lemerre. Une ÉQUIPE. Avec cela on peut marcher sur Fiume!
a J.-H. Rosny aîné pour président et qui a, surtout, le mérite d’être composé de gens qui s’estiment ou s’admirent, mais dont les tendances littéraires varient... de l’infra-rouge à l’ultra-violet. Chacun lit, on donne une note et le total des points ("sur 10) crée les élus, — les élus qu’on ignore totalement et qui, par conséquent, se font valoir d’eux-mêmes, comme un Marcel Lorris, auteur de Paole Stoïche; comme les auteurs de La Mer des Sargasses, A. Chollier et H. Lesbros; comme Julien Guillemard, Paul Yram, Jacques Mortane, Pierre La Mazière... ... J’en passe, et des meilleurs. Mais voici désormais UNE ÉQUIPE, ne n’oublions pas que c’est une réalisation du même genre qui a valu le prestige moral, et même des bénéfices matériels, à Charpentier et même, — ce qui est le comble! — à un éditeur de poètes : Lemerre. Une ÉQUIPE. Avec cela on peut marcher sur Fiume! Car il ne faut pas prendre au hasard, ni pointer sur tous les numéros (car alors il n’y a, aux petits chevaux, que la cagnotte qui gagne). Choisir et trier des poulains, tout est là. La collection du Roman Moderne y parviendra, dans la mesure où l’on peut atteindre un idéal et guérir le roman du mal affreux dont il souffre. Charles DERENNES, Les Fiches du Masque N° 18 LES MORIS'S Au tour des poètes! Nous avons aujourd’hui la bonne fortune de pouvoir offrir à nos lecteurs un poème inédit de la suite de la Montée aux Enfers, où Maurice Magre, quoi qu’il dise, n’est pas encore parvenu. Et un autre inédit de Maurice Rostand, publié vers 1937. Nous croyons savoir que, dans la pensée du poète, ce recueil est destiné à s’intituler Sainte-Catherine, des mots-mêmes qui terminent la pièce qu’on va lire ici. La prochaine fois : plans de romans de nos plus illustres maîtres : Barres, Bonmariage, vers 1938; Tristan Derème. — Paul Bourget, — et les trois académiciens qu’on est en train d’élire à l’heure où nous écrivons ces lignes. V. -~ Maurice ROSTAND LE JEUNE HOMME AUX DENTS GRIS-PERLE Je pense à vous ce soir, jeune
idéal et guérir le roman du mal affreux dont il souffre. Charles DERENNES, Les Fiches du Masque N° 18 LES MORIS'S Au tour des poètes! Nous avons aujourd’hui la bonne fortune de pouvoir offrir à nos lecteurs un poème inédit de la suite de la Montée aux Enfers, où Maurice Magre, quoi qu’il dise, n’est pas encore parvenu. Et un autre inédit de Maurice Rostand, publié vers 1937. Nous croyons savoir que, dans la pensée du poète, ce recueil est destiné à s’intituler Sainte-Catherine, des mots-mêmes qui terminent la pièce qu’on va lire ici. La prochaine fois : plans de romans de nos plus illustres maîtres : Barres, Bonmariage, vers 1938; Tristan Derème. — Paul Bourget, — et les trois académiciens qu’on est en train d’élire à l’heure où nous écrivons ces lignes. V. -~ Maurice ROSTAND LE JEUNE HOMME AUX DENTS GRIS-PERLE Je pense à vous ce soir, jeune homme aux dents gris-perle, Mieux que ne le pourraient Cale, Gladys ou Pearle, D’une de ces ardeurs auprès de quoi n’est rien La tendresse d’Antinous pour Hadrien, De Sappho pour Alcibiade, ou, dans Blois aux tours peintes, D’Henri Trois pour ce doux Queylus aux lèvres teintes D’un vermillon si merveilleux que l’on ne sait Dans le fond de son cœur si l’on préférerait Que la nature soit fardée ou naturelle... Que l’on rie, abritant de sa petite ombrelle Sa frêle nuque aux reflets, bleus de céladon; Gladys se penche pour renouer le cordon De sa bottine, fin bijou que damasquine Une poudre d’argent glacé; sur sa basquine Pearle a piqué deux beaux bouquets de résédaine Qu’il fait bon aux jardins de l’Hôtel Bella, Quand on est jeune, quand on a sur son visage Cette mince pâleur qu’accentue davantage Votre air dédaigneux de jeune lord anglais! Pearle, Kate, Gladys se lèvent. Laissez-les Partir, et s’en aller manger des alkehngs Chez ce vieux duc gâteux qui a, comme ont les singes, Deux favoris sur un visage trop rosé... Reste avec moi. Un ramier mauve s’est posé Sur le rebord du toit fleuri de véronique.. Je le parlerai d’Arnaga et de Ponthieu. Que
que l’on ne sait Dans le fond de son cœur si l’on préférerait Que la nature soit fardée ou naturelle... Que l’on rie, abritant de sa petite ombrelle Sa frêle nuque aux reflets, bleus de céladon; Gladys se penche pour renouer le cordon De sa bottine, fin bijou que damasquine Une poudre d’argent glacé; sur sa basquine Pearle a piqué deux beaux bouquets de résédaine Qu’il fait bon aux jardins de l’Hôtel Bella, Quand on est jeune, quand on a sur son visage Cette mince pâleur qu’accentue davantage Votre air dédaigneux de jeune lord anglais! Pearle, Kate, Gladys se lèvent. Laissez-les Partir, et s’en aller manger des alkehngs Chez ce vieux duc gâteux qui a, comme ont les singes, Deux favoris sur un visage trop rosé... Reste avec moi. Un ramier mauve s’est posé Sur le rebord du toit fleuri de véronique.. Je le parlerai d’Arnaga et de Ponthieu. Que je l’envie, ô mon ami, de ressembler (En moins joli, peut-être, et encore, on ne sait!) Au jeune dieu que fut jadis celui qui presse Maintenant ta main pâle avec une détresse Infinie, un regard amer vers le passé, Velut le temps où j’étais celui dont on disait, À l’heure trouble et vague où flottaient dans les chambres Des parfums énervants de renard bleu et d’ambre, Sous-les lustres, près des lits. narcisses américains : Il est tard, vous pouvez rester avec mon fils... Le temps est glauque où de soleil, gerbe embrasée étendait ses rayons contre ma chevelure, Plus dorée et plus blonde encore, plus blonde qu'eux, Adolescente aux yeux trop souples et trop bleus, Pleine d'une délicate et langoureuse houle, Suce d'osier vert, étroit pantalon pied-de-poule, Cravate de chiffon, veston de chez Ribby, Confiture que l'on étend sur du pain bis, Chez Rumpel, à l'heure incertaine des sandwiches, Heureux temps de Charles et de Madame Mac Miche, Comme vous étiez loin dans mon passé brumeux, Puisque voilà vingt ans que j'ai, sur mes cheveux, Dont Fos surnaturel se craquelé et décline, Dû porter le bonnet de sainte Catherine. Maurice ROSTAND. Deauville, Season 1917. Maurice ROSTAND NLA "LA VISITEUSE" La
trouble et vague où flottaient dans les chambres Des parfums énervants de renard bleu et d’ambre, Sous-les lustres, près des lits. narcisses américains : Il est tard, vous pouvez rester avec mon fils... Le temps est glauque où de soleil, gerbe embrasée étendait ses rayons contre ma chevelure, Plus dorée et plus blonde encore, plus blonde qu'eux, Adolescente aux yeux trop souples et trop bleus, Pleine d'une délicate et langoureuse houle, Suce d'osier vert, étroit pantalon pied-de-poule, Cravate de chiffon, veston de chez Ribby, Confiture que l'on étend sur du pain bis, Chez Rumpel, à l'heure incertaine des sandwiches, Heureux temps de Charles et de Madame Mac Miche, Comme vous étiez loin dans mon passé brumeux, Puisque voilà vingt ans que j'ai, sur mes cheveux, Dont Fos surnaturel se craquelé et décline, Dû porter le bonnet de sainte Catherine. Maurice ROSTAND. Deauville, Season 1917. Maurice ROSTAND NLA "LA VISITEUSE" La porte était poussée et la lampe était morte Une odeur de lilas frémissait sur le seuil; Nous étions fatigués, nous avions clos la partie, Et le vieux prince était étendu dans son fauteuil; Mon amie étalait sa souplesse enfantine Parmi les lourds tapis qui sentaient le benjoin; Et les grands horizons qu'ouvre la cocaïne Devant ses vastes yeux semblaient venir de loin. Le vieux prince était ivre : ni avait des nausées; Les voix se firent, on fit cercle autour de lui; Mais soudain le sanglot d'une chose écrasée Monta jusques à nous Au profond de la nuit; Le vieux prince se mit à rire d'un air triste Et dit : « Je sais qui c'est, vous allez avoir peur... » Et des femmes jonglaient avec des améthystes; Et de grands laquais noirs nous versaient des liqueurs. On entendit un choc, une fiasque contre la porte Un homme défaillit et cria : « N'ouvrez pas ! » Les femmes maintenant ressemblaient à des mortes... Et toujours ce parfum écœurant de lilas. Mais la chose geignait dans le corridor sombre Des sanglots à qui nul ne saurait ressembler; Nous fîmes des signes au seuil, dans la pénombre Seule l'odeur nous dit
horizons qu'ouvre la cocaïne Devant ses vastes yeux semblaient venir de loin. Le vieux prince était ivre : ni avait des nausées; Les voix se firent, on fit cercle autour de lui; Mais soudain le sanglot d'une chose écrasée Monta jusques à nous Au profond de la nuit; Le vieux prince se mit à rire d'un air triste Et dit : « Je sais qui c'est, vous allez avoir peur... » Et des femmes jonglaient avec des améthystes; Et de grands laquais noirs nous versaient des liqueurs. On entendit un choc, une fiasque contre la porte Un homme défaillit et cria : « N'ouvrez pas ! » Les femmes maintenant ressemblaient à des mortes... Et toujours ce parfum écœurant de lilas. Mais la chose geignait dans le corridor sombre Des sanglots à qui nul ne saurait ressembler; Nous fîmes des signes au seuil, dans la pénombre Seule l'odeur nous dit : du sang vient de couler. Un épouvantement nous glaça la poitrine Le prince énigmatique à ses fausses dents, Puis, gravement, il prit de la bénédictine; Puis il laissa tomber son râtelier dedans... Puis : « Il faudrait, malgré tout, il faut qu'on en finisse ! » Il ouvrit, et l'on vit, soudain, neige et carmin, A la suite on ne sait de quel affreux supplice, Deux bras miraculeux qui n'avaient plus de mains. On avait déchiré sa robe par derrière, Et l'on voyait venir dans l'ombre de ses pas Des négresses portant leurs seins en bandoulière, Et qui léchaient le sang qui coulait sur ses bas. Le prince ricana d'un air sinistre et vague : « Ô mon unique amour, je l'attendais, c'est toi. Mais quoi ? As-tu donné à un autre ces bagues Qu'au temps de nos amours je passais à tes doigts ? C'est donc ce soir enfin que du m'offres la bouche Très-dents vont donc enfin claquer contre mes dents ? L'aube sur les volets traînait sa clarté louche; On sentait que le jour s'éveillait lourdement. Un évêque hagard qui dormait sous la table, Se leva tout à coup, en hurlant, et fit choir Des bobèches
l'on vit, soudain, neige et carmin, A la suite on ne sait de quel affreux supplice, Deux bras miraculeux qui n'avaient plus de mains. On avait déchiré sa robe par derrière, Et l'on voyait venir dans l'ombre de ses pas Des négresses portant leurs seins en bandoulière, Et qui léchaient le sang qui coulait sur ses bas. Le prince ricana d'un air sinistre et vague : « Ô mon unique amour, je l'attendais, c'est toi. Mais quoi ? As-tu donné à un autre ces bagues Qu'au temps de nos amours je passais à tes doigts ? C'est donc ce soir enfin que du m'offres la bouche Très-dents vont donc enfin claquer contre mes dents ? L'aube sur les volets traînait sa clarté louche; On sentait que le jour s'éveillait lourdement. Un évêque hagard qui dormait sous la table, Se leva tout à coup, en hurlant, et fit choir Des bobèches dans un fracas épouvantable... Alors on ne vit plus que du sang dans du noir ! Il peût du tumulte avec des cris de rage, Une inhumaine voix nous glaça jusqu'aux os; Le prince avait saisi la blessée au passage... Deux nains vinrent, portant deux sinistres flambeaux, Et nous vîmes dans la clarté funambulesque, La jeune femme avant, à ses moignons pendant, Le râtelier coupé en deux morceaux burlesques... Qu'elle lâchait de s'enlever avec ses dents. Toulouse, octobre 1915. Maurice ROSTAND. "Une Esclave enchantée : Mme Paul YRAM" J'avais entre les mains La loi du Soleil, je lus : ... En Algérie, la femme est l'esclave de l'homme mais en France, au contraire, c'est l'homme qui est esclave. Je fermai le livre, saisis mon chapeau, ma canne, Schopenhauer n'a-t-il pas dit : « Quand vous allez voir les femmes, n'oubliez pas le fouet » et je me rendis avec appréhension au domicile de Mme Paul Yram, romancière. La politesse enseigne aux jeunes garçons — et Pierre Bonardi me range dans cette catégorie — qu'il leur faut baiser la main des dames, mais le journaliste, qui remplit, en visite son devoir professionnel, est-il soumis à cette règle ? Je n'en décidai
dans la clarté funambulesque, La jeune femme avant, à ses moignons pendant, Le râtelier coupé en deux morceaux burlesques... Qu'elle lâchait de s'enlever avec ses dents. Toulouse, octobre 1915. Maurice ROSTAND. "Une Esclave enchantée : Mme Paul YRAM" J'avais entre les mains La loi du Soleil, je lus : ... En Algérie, la femme est l'esclave de l'homme mais en France, au contraire, c'est l'homme qui est esclave. Je fermai le livre, saisis mon chapeau, ma canne, Schopenhauer n'a-t-il pas dit : « Quand vous allez voir les femmes, n'oubliez pas le fouet » et je me rendis avec appréhension au domicile de Mme Paul Yram, romancière. La politesse enseigne aux jeunes garçons — et Pierre Bonardi me range dans cette catégorie — qu'il leur faut baiser la main des dames, mais le journaliste, qui remplit, en visite son devoir professionnel, est-il soumis à cette règle ? Je n'en décidai pas ainsi, désireux de démentir par mon attitude altière et virile la formule suspecte qui semble le leitmotif de la Loi du Soleil. J'entrai donc chez la femme de lettres comme un envahisseur s'installe en pays conquis, bien décidé à ne point incliner mon front. J'étais chez moi ; j'avais droit à l'hospitalité du gynécée; il m'était ordonné de le décrire et d'embarrasser Paul Yram par des questions indiscrètes. Ma position, j'ose l'avouer avec une cruauté un peu sadique, se présentait exceptionnelle ; nous étions en France et, contre toute logique, je ne pouvais être l'esclave de la belle amazone, tout au plus son affranchi (un type affranchi !) Je me composai sur le champ une mentalité de sultan soupçonneux et je pris place sur un divan. En vain, je réclamai le narguilé, l'opium, le haschisch; il me fut présenté des cigarettes égyptiennes dont le tabac décoloré s'apparente au foie humide. Rageusement je fumai. Les murs bientôt me devinrent insupportables et je me surpris à compter tout haut le nombre des raies noires et ocres de leur papier, — 26, 27, 28... — Qu'avez-vous ? me dit la bonne hôtesse, vous sentez-vous déprimé par une grande tension de l'esprit ?
droit à l'hospitalité du gynécée; il m'était ordonné de le décrire et d'embarrasser Paul Yram par des questions indiscrètes. Ma position, j'ose l'avouer avec une cruauté un peu sadique, se présentait exceptionnelle ; nous étions en France et, contre toute logique, je ne pouvais être l'esclave de la belle amazone, tout au plus son affranchi (un type affranchi !) Je me composai sur le champ une mentalité de sultan soupçonneux et je pris place sur un divan. En vain, je réclamai le narguilé, l'opium, le haschisch; il me fut présenté des cigarettes égyptiennes dont le tabac décoloré s'apparente au foie humide. Rageusement je fumai. Les murs bientôt me devinrent insupportables et je me surpris à compter tout haut le nombre des raies noires et ocres de leur papier, — 26, 27, 28... — Qu'avez-vous ? me dit la bonne hôtesse, vous sentez-vous déprimé par une grande tension de l'esprit ? — Non, je souffre de ces lignes trop régulières qui bornent ma vue comme les barreaux d'une cage; je suis libre n'est-il pas vrai ? Je suis un grand vizir, un bey, que sais-je ? Mais pas un esclave, pas un eunuque. — Je ne sais pas, objecta Mme Paul Yram, stupéfaite de mes propos. Cependant, pour le repos de vos yeux, regardez ces photographies de Jouquette, ma fille; au besoin, lisez une page de ce Koran qui ne me quitte guère. Mais Jouquette apparut. Elle allait sortir avec sa nurse et venait présenter à sa mère des joues roses et des yeux remplis de larmes. Très rassuré par la présence de cette blonde poupée, je m'informai de la détresse qui consternait ses quatre ans. — Oh ! Ce n'est rien, dit-elle, ma consolation (elle nomme ainsi sa mère, est-ce pas charmant?) va embrasser mon chagrin et je serai heureuse. Mme Paul Yram, j'en fus dès lors persuadé, témoignait envers mon carnet de notes et mon portemonnaie une frayeur plus grande que celle qui m'avait saisie à son égard. — Réponds au Monsieur, à ma place, veux-tu, à monsieur? — Oui, à monsieur, dit-elle à sa fille, qui s'enfuit aussitôt