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firent aux souterrains de nombreuses visites, la petite maison regorgeait de richesses, elle contenait déjà des millions, et, cependant la cassette du vieux huguenot en gardait deux fois plus. — Compère, dit alors Rodille au magnétiseur, cette bicoque ferme mal, vous le savez aussi bien que moi... Le premier gredin venu pourrait entrer ici comme chez moi et nous dépouiller... M'est avis que nous agirons sagement en mettant tout d'abord en lieu de sûreté cette importante portion de notre récolte... Nous reviendrons ensuite, tout à loisir, chercher le reste du trésor, que nous ne risquons point de perdre, puisque personne au monde ne peut nous voler le secret des souterrains. Fritz Horner partagea de tout point cette opinion. En conséquence, Rodille se rendit à Quimper sans perdre un instant et fit l'emplacement d'une charrette solide, chargée de paille, et d'un vigoureux cheval capable de traîner un très lourd fardeau. Il acheta en outre deux costumes complets de paysans bretons, il revêtit, séance tenante, l'un de ces costumes, et il revint à la petite maison en conduisant son rustique équipage. La charrette fut dételée et mise sous un hangar, et le cheval prit place au râtelier de l'étable. — Partirons-nous la nuit prochaine ? demanda Fritz Horner. — Oui, répondit Rodille. Blanche dormira sur la voiture, nous marcherons de chaque côté du cheval et personne ne songera même à faire attention à nous. La nuit arriva, le ciel sombre était chargé de grands nuages, d'une couleur cuivrée qui semblait phosphorescente ; une température lourde et orageuse oppressait les poitrines ; de fréquents éclairs illuminaient d'instant en instant les ténèbres, et les roulements d'un tonnerre lointain se faisaient entendre du côté de l'Océan. Rodille se sentait, ce soir-là, irritable et nerveux, plus encore que de coutume. — Chargeons la voiture, dit Fritz Horner. — C'est ce que nous allons faire, répliqua Rodille, mais d'abord, procédons au partage... — Le partage ! il est peu compliqué, ce me semble... chacun de nous prendra la moitié, et tout sera dit... — La moitié s'écria l'associé du magnétiseur avec un ricanement de mauvais augure. Peste
nuit prochaine ? demanda Fritz Horner. — Oui, répondit Rodille. Blanche dormira sur la voiture, nous marcherons de chaque côté du cheval et personne ne songera même à faire attention à nous. La nuit arriva, le ciel sombre était chargé de grands nuages, d'une couleur cuivrée qui semblait phosphorescente ; une température lourde et orageuse oppressait les poitrines ; de fréquents éclairs illuminaient d'instant en instant les ténèbres, et les roulements d'un tonnerre lointain se faisaient entendre du côté de l'Océan. Rodille se sentait, ce soir-là, irritable et nerveux, plus encore que de coutume. — Chargeons la voiture, dit Fritz Horner. — C'est ce que nous allons faire, répliqua Rodille, mais d'abord, procédons au partage... — Le partage ! il est peu compliqué, ce me semble... chacun de nous prendra la moitié, et tout sera dit... — La moitié s'écria l'associé du magnétiseur avec un ricanement de mauvais augure. Peste !... comme vous y allez, compère ! Ce n'est point ainsi que je l'entends, je vous en préviens... — En vérité ! murmura Fritz Horner avec amertume. Et comment donc l'entendez-vous, s'il vous plaît ? — Je veux double part... — À quel titre ? — À titre d'associé, comme disent les gens de loi... C'est moi qui ai découvert l'existence du trésor... sans moi vous n'en auriez jamais entendu parler... — D'accord, mais sans ma somnambule, par conséquent sans moi, votre découverte ne vous aurait jamais rapporté un sou, ce qui équivaut à n'avoir point existé... Donc, s'il faut absolument établir une distinction entre nos droits, ce sont les miens qui l'emportent... — Eh bien, soit, dit Rodille d'un ton cassant et avec un commencement de colère, laissons de côté les droits, que je ne discuterai pas plus longtemps. Je mets ma volonté à leur place. Je suis le plus fort, je veux double part, et, morbleu ! je vous jure que je l'aurai ! — Même si je résiste ? demanda Fritz Horner. — Que m'importe votre résistance ?... Je vous contraindrai, voilà tout... — Et comment vous y prendrez-vous pour me contraindre ? — Oh ! mon
disent les gens de loi... C'est moi qui ai découvert l'existence du trésor... sans moi vous n'en auriez jamais entendu parler... — D'accord, mais sans ma somnambule, par conséquent sans moi, votre découverte ne vous aurait jamais rapporté un sou, ce qui équivaut à n'avoir point existé... Donc, s'il faut absolument établir une distinction entre nos droits, ce sont les miens qui l'emportent... — Eh bien, soit, dit Rodille d'un ton cassant et avec un commencement de colère, laissons de côté les droits, que je ne discuterai pas plus longtemps. Je mets ma volonté à leur place. Je suis le plus fort, je veux double part, et, morbleu ! je vous jure que je l'aurai ! — Même si je résiste ? demanda Fritz Horner. — Que m'importe votre résistance ?... Je vous contraindrai, voilà tout... — Et comment vous y prendrez-vous pour me contraindre ? — Oh ! mon Dieu, je vous brûlerai la cervelle, et alors, naturellement, il n'y aura plus besoin de partage. — Ah ! bah ! vous me brûlerez la cervelle, sans plus de cérémonie ? Très bien, mon compère, oh! très bien! vous y pouvez compter tout à fait. — Et avec quoi me supprimerez-vous ainsi ? — Avec cela. Rodille, en faisant cette réponse, braqua sur son complice les canons de deux petits pistolets. Le magnétiseur ne sourcilla pas. — À moins que ceci ne vous en empêche !... répliqua-t-il en tirant de ses poches deux pistolets pareils, tout armés, et en les dirigeant à son tour contre Rodille. Ga dernier se mit à rire. — Par ma foi, compère, dit-il, nous sommes faits pour nous entendre et ce serait vraiment dommage que l'un de nous anéantît l'autre... Vous avez des arguments sans réplique auxquels je m'empresse de céder... Donc c'est une chose décidée, je vous accorde votre moitié, puisque vous paraissez y tenir si fort... — Vous parlez sérieusement ? — Certes! — Et vous êtes de bonne foi ? — Suite à numéro 563 Le comte de Bracelois par Alexandre Dumas XXXII Elle entendait s'échocher à la fois dans ses oreilles
supprimerez-vous ainsi ? — Avec cela. Rodille, en faisant cette réponse, braqua sur son complice les canons de deux petits pistolets. Le magnétiseur ne sourcilla pas. — À moins que ceci ne vous en empêche !... répliqua-t-il en tirant de ses poches deux pistolets pareils, tout armés, et en les dirigeant à son tour contre Rodille. Ga dernier se mit à rire. — Par ma foi, compère, dit-il, nous sommes faits pour nous entendre et ce serait vraiment dommage que l'un de nous anéantît l'autre... Vous avez des arguments sans réplique auxquels je m'empresse de céder... Donc c'est une chose décidée, je vous accorde votre moitié, puisque vous paraissez y tenir si fort... — Vous parlez sérieusement ? — Certes! — Et vous êtes de bonne foi ? — Suite à numéro 563 Le comte de Bracelois par Alexandre Dumas XXXII Elle entendait s'échocher à la fois dans ses oreilles assourdies des mots menaçants et des mots d'amour ; elle ne se souvenait plus d'être elle-même ; elle était soulevée hors de sa première existence comme par les ailes d'une puissante tempête, et, à l'horizon du chemin dans lequel le vertige la poussait, elle voyait la pierre du tombeau se soulevant et lui montrant l'intérieur formidable et sombre de l'éternelle nuit. Mais cette douloureuse obsession de rêves faisait par se calmer, pour faire place à la résignation habituelle de son caractère. Un rayon d'espoir se glissa dans son cœur, comme un rayon de jour dans le cachot d'un pauvre prisonnier. Elle se reporta sur la route de Fontainebleau, elle vit le roi à cheval à la portière de son carrosse, lui disant qu'il l'aimait, lui demandant son amour, lui faisant jurer et jurant que jamais une soirée ne passerait sur une brouille sans qu'une visite, une lettre, un signe vint substituer le repos de la nuit au trouble du soir. C'était le roi qui avait trouvé cela, qui avait fait jurer cela, qui lui-même avait juré cela. Il était donc impossible que le roi masquât à la promesse qu'il avait lui-même exigée, à moins que le roi ne fût un
soulevant et lui montrant l'intérieur formidable et sombre de l'éternelle nuit. Mais cette douloureuse obsession de rêves faisait par se calmer, pour faire place à la résignation habituelle de son caractère. Un rayon d'espoir se glissa dans son cœur, comme un rayon de jour dans le cachot d'un pauvre prisonnier. Elle se reporta sur la route de Fontainebleau, elle vit le roi à cheval à la portière de son carrosse, lui disant qu'il l'aimait, lui demandant son amour, lui faisant jurer et jurant que jamais une soirée ne passerait sur une brouille sans qu'une visite, une lettre, un signe vint substituer le repos de la nuit au trouble du soir. C'était le roi qui avait trouvé cela, qui avait fait jurer cela, qui lui-même avait juré cela. Il était donc impossible que le roi masquât à la promesse qu'il avait lui-même exigée, à moins que le roi ne fût un despote qui commandait l'amour comme il commandait l'obéissance, à moins que le roi ne fût un indifférent que le premier obstacle suffisait pour arrêter en chemin. Le roi, ce doux protecteur, qui, d'un mot, d'un seul mot, pouvait faire cesser toutes ses peines, le roi se joignait donc à Ses persécuteurs. Oh! sa colère ne pouvait durer. Maintenant qu'il était seul, il devait souffrir tout ce qu'elle souffrait elle-même. Mais lui, lui n'était pas enchaîné comme elle; lui pouvait agir, se mouvoir, venir; elle, elle, elle ne pouvait rien qu'attendre. Et elle attendait de toute son âme, la pauvre enfant, car il était impossible que le roi ne vint pas. Il était dix heures et demie à peine. Il allait ou venir, ou lui écrire, ou lui faire dire une bonne parole par M. de Saint-Aignan. S'il venait, oh! comme elle allait s'élancer au-devant de lui! comme elle allait repousser cette délicatesse qu'elle trouvait maintenant mal entendue! Como elle allait lui dire : « Ce n'est pas moi qui ne vous aime pas ; ce sont elles qui ne veulent pas que je vous aime. » Et alors, il faut le dire, en y réfléchissant, et à mesure qu'elle y
persécuteurs. Oh! sa colère ne pouvait durer. Maintenant qu'il était seul, il devait souffrir tout ce qu'elle souffrait elle-même. Mais lui, lui n'était pas enchaîné comme elle; lui pouvait agir, se mouvoir, venir; elle, elle, elle ne pouvait rien qu'attendre. Et elle attendait de toute son âme, la pauvre enfant, car il était impossible que le roi ne vint pas. Il était dix heures et demie à peine. Il allait ou venir, ou lui écrire, ou lui faire dire une bonne parole par M. de Saint-Aignan. S'il venait, oh! comme elle allait s'élancer au-devant de lui! comme elle allait repousser cette délicatesse qu'elle trouvait maintenant mal entendue! Como elle allait lui dire : « Ce n'est pas moi qui ne vous aime pas ; ce sont elles qui ne veulent pas que je vous aime. » Et alors, il faut le dire, en y réfléchissant, et à mesure qu'elle y réfléchissait, elle trouvait Louis moins coupable. En effet, il ignorait tout. Qu'avait-il dû penser de son obstination à garder le silence? Impatient, irritable, comme on connaissait le roi, il était extraordinaire qu'il eût même conservé si longtemps son sang-froid. Oh! sans doute elle n'eût pas agi ainsi, elle : elle eût tout compris, tout deviné. Mais elle était une pauvre fille et non pas un grand roi. Oh! s'il venait! s'il venait! comme elle lui pardonnerait tout ce qu'il venait de lui faire souffrir! comme elle l'aimerait davantage pour avoir souffert! Et sa tête tendue vers la porte, ses lèvres entr'ouvertes, attendaient, Dieu lui pardonne cette idée profane, le baiser que les lèvres du roi distillaient si suavement le matin quand il prononçait le mot amour. Si le roi ne venait pas, au moins écrirait-il : c'était la seconde chance, chance moins douce, moins heureuse que l'autre, mais qui prouverait tout autant d'amour, et seulement un amour plus craintif. Oh! comme elle dévorait cette lettre! comme elle se battait d'y répondre! comme, une fois le messager parti, elle baiserait, relirait, presserait sur son cœur le bienheureux papier qui devait lui apporter le repos, la tranquillité, le bonheur! Enfin, le roi
eût tout compris, tout deviné. Mais elle était une pauvre fille et non pas un grand roi. Oh! s'il venait! s'il venait! comme elle lui pardonnerait tout ce qu'il venait de lui faire souffrir! comme elle l'aimerait davantage pour avoir souffert! Et sa tête tendue vers la porte, ses lèvres entr'ouvertes, attendaient, Dieu lui pardonne cette idée profane, le baiser que les lèvres du roi distillaient si suavement le matin quand il prononçait le mot amour. Si le roi ne venait pas, au moins écrirait-il : c'était la seconde chance, chance moins douce, moins heureuse que l'autre, mais qui prouverait tout autant d'amour, et seulement un amour plus craintif. Oh! comme elle dévorait cette lettre! comme elle se battait d'y répondre! comme, une fois le messager parti, elle baiserait, relirait, presserait sur son cœur le bienheureux papier qui devait lui apporter le repos, la tranquillité, le bonheur! Enfin, le roi ne venait pas; si le roi n'écrivait pas, il était au moins impossible qu'il n'envoyât pas de Saint-Aignan ou que de Saint-Aignan ne vint pas de lui-même. À un tiers, comme elle dirait tout! La majesté royale ne serait plus là pour glacer la parole sur ses lèvres, et alors aucun doute ne pourrait demeurer dans le cœur du roi. Tout, chez La Vallière, cœur et regard, matière et esprit, se tourna donc vers l'attente. Elle se dit qu'elle avait encore une heure d'espoir; que jusqu'à minuit, le roi pouvait venir; écrire ou envoyer; qu'à minuit seulement, toute attente serait inutile, tout espoir serait perdu. Tant qu'il y eut quelque bruit dans le palais, la pauvre enfant crut être la cause de ce bruit; tant qu'il passa des gens dans la cour, elle crut que ces gens étaient des messagers du roi venant chez elle. Onze heures sonnèrent; puis onze heures un quart; puis onze heures et demie. Les minutes coulaient lentement dans cette angoisse, et pourtant elles fuyaient encore trop vite. Les trois quarts sonnèrent. Minuit! minuit! la dernière, la suprême espérance vint à son tour. Avec le dernier tintement de l’horloge, la dernière lumière s’éteignit ; avec la
aucun doute ne pourrait demeurer dans le cœur du roi. Tout, chez La Vallière, cœur et regard, matière et esprit, se tourna donc vers l'attente. Elle se dit qu'elle avait encore une heure d'espoir; que jusqu'à minuit, le roi pouvait venir; écrire ou envoyer; qu'à minuit seulement, toute attente serait inutile, tout espoir serait perdu. Tant qu'il y eut quelque bruit dans le palais, la pauvre enfant crut être la cause de ce bruit; tant qu'il passa des gens dans la cour, elle crut que ces gens étaient des messagers du roi venant chez elle. Onze heures sonnèrent; puis onze heures un quart; puis onze heures et demie. Les minutes coulaient lentement dans cette angoisse, et pourtant elles fuyaient encore trop vite. Les trois quarts sonnèrent. Minuit! minuit! la dernière, la suprême espérance vint à son tour. Avec le dernier tintement de l’horloge, la dernière lumière s’éteignit ; avec la dernière lumière, le dernier espoir. Ainsi, le roi lui-même l’avait trompée ; le premier, il mentait au serment qu’il avait fait le jour même ; douze heures entre le serment et le parjure ! Ce n’est pas avoir gardé longtemps l’illusion. Donc, non seulement le roi n’aimait pas, mais encore il méprisait celle que tout le monde accablait ; il la méprisait au point de l’abandonner à la honte d’une expulsion qui lui équivalait à une sentence ignominieuse ; et cependant, c’était lui, lui, le roi, qui était la cause première de cette ignominie. Un sourire amer, le seul symptôme de colère qui, pendant cette longue lutte, eût passé sur la figure angélique de la victime, un sourire amer apparut sur ses lèvres. » En effet, pour elle, que serait-il sur la terre après le roi ? Rien. Seulement, Dieu restait au ciel. Elle pensa à Dieu. "Mon Dieu ! dit-elle, vous me dicterez vous-même ce que je vais faire. C’est de vous que j’attends tout de vous que je dois tout attendre. Et elle regarda son crucifix, dont elle baisa les pieds avec amour. "Voilà, dit-elle, un maître qui n’oublie et n’abandonne jamais ceux qui ne l’abandonnent et qui
il méprisait celle que tout le monde accablait ; il la méprisait au point de l’abandonner à la honte d’une expulsion qui lui équivalait à une sentence ignominieuse ; et cependant, c’était lui, lui, le roi, qui était la cause première de cette ignominie. Un sourire amer, le seul symptôme de colère qui, pendant cette longue lutte, eût passé sur la figure angélique de la victime, un sourire amer apparut sur ses lèvres. » En effet, pour elle, que serait-il sur la terre après le roi ? Rien. Seulement, Dieu restait au ciel. Elle pensa à Dieu. "Mon Dieu ! dit-elle, vous me dicterez vous-même ce que je vais faire. C’est de vous que j’attends tout de vous que je dois tout attendre. Et elle regarda son crucifix, dont elle baisa les pieds avec amour. "Voilà, dit-elle, un maître qui n’oublie et n’abandonne jamais ceux qui ne l’abandonnent et qui ne l’oublient pas ; c’est à celui-là seul qu’il faut se sacrifier. Alors, il eût été visible, si quelqu’un eût pu plonger son regard dans cette chambre, il eût été visible, disons-nous, que la pauvre désespérée prenait une résolution dernière, arrêtait un plan suprême dans son esprit, montait enfin cette grande échelle de Jacob qui conduit les âmes de la terre au ciel. Alors, et comme ses genoux n’avaient plus la force de la soutenir, elle se laissa peu à peu aller sur les marches du prieur, la tête adossée aux bois de la croix, et, l’oeil fixé, la respiration haletante, elle guettait sur les vitres les premières lueurs du jour. Deux heures du matin la trouvèrent dans cet égarement ou plutôt dans cette extase. Elle ne s’appartenait déjà plus. Aussi, lorsqu’elle vit la teinte violette du matin descendre sur les toits du palais et dessiner vaguement les contours du christ d’ivoire qu’elle tenait embrassé, elle se leva avec une certaine force, baisa les pieds du divin martyr, descendit l’escalier de sa chambre, et s’enveloppa la tête d’une mante tout en descendant. Elle arriva au guichet juste au moment où la ronde des mousquetaires en ouvrait la porte pour admettre
grande échelle de Jacob qui conduit les âmes de la terre au ciel. Alors, et comme ses genoux n’avaient plus la force de la soutenir, elle se laissa peu à peu aller sur les marches du prieur, la tête adossée aux bois de la croix, et, l’oeil fixé, la respiration haletante, elle guettait sur les vitres les premières lueurs du jour. Deux heures du matin la trouvèrent dans cet égarement ou plutôt dans cette extase. Elle ne s’appartenait déjà plus. Aussi, lorsqu’elle vit la teinte violette du matin descendre sur les toits du palais et dessiner vaguement les contours du christ d’ivoire qu’elle tenait embrassé, elle se leva avec une certaine force, baisa les pieds du divin martyr, descendit l’escalier de sa chambre, et s’enveloppa la tête d’une mante tout en descendant. Elle arriva au guichet juste au moment où la ronde des mousquetaires en ouvrait la porte pour admettre le premier poste des Suisses. Alors, se glissant derrière les hommes de garde, elle gagna la rue avant que le chef de la patrouille eût même songé à se demander quelle était cette jeune femme qui s’échappait si matin du palais. XXXIII LA FUITE. La Vallière sortit derrière la patrouille. La patrouille se dirigea à droite par la rue Saint-Honoré ; machinalement, La Vallière tourna à gauche. Sa résolution était prise, son dessein arrêté ; elle voulait se rendre aux Carmélites de Chaillot, dont la supérieure avait une réputation de sévérité qui faisait frémir les mondaines de la cour. La Vallière n’avait jamais vu Paris, elle n’était jamais sortie à pied, elle n’eut pas trouvé son chemin, même dans une disposition d’esprit plus calme. Cela explique comment elle remontait la rue Saint-Honoré au lieu de la descendre. Elle avait hâte de s’éloigner du Palais-Royal, et elle s’en éloignait. Elle avait ouï dire seulement que Chaillot regardait la Seine ; elle se dirigeait donc vers la Seine. Elle prit la rue du Coq, et, ne pouvant traverser le Louvre, appuya vers l’église Saint-Germain-l’Auxerrois, longeant l’emplacement où Perrault bâtit depuis sa colonnade. Bientôt elle atteignit les quais. Sa marche était rapide et
La patrouille se dirigea à droite par la rue Saint-Honoré ; machinalement, La Vallière tourna à gauche. Sa résolution était prise, son dessein arrêté ; elle voulait se rendre aux Carmélites de Chaillot, dont la supérieure avait une réputation de sévérité qui faisait frémir les mondaines de la cour. La Vallière n’avait jamais vu Paris, elle n’était jamais sortie à pied, elle n’eut pas trouvé son chemin, même dans une disposition d’esprit plus calme. Cela explique comment elle remontait la rue Saint-Honoré au lieu de la descendre. Elle avait hâte de s’éloigner du Palais-Royal, et elle s’en éloignait. Elle avait ouï dire seulement que Chaillot regardait la Seine ; elle se dirigeait donc vers la Seine. Elle prit la rue du Coq, et, ne pouvant traverser le Louvre, appuya vers l’église Saint-Germain-l’Auxerrois, longeant l’emplacement où Perrault bâtit depuis sa colonnade. Bientôt elle atteignit les quais. Sa marche était rapide et agitée. À peine sentait-elle cette faiblesse qui, de temps en temps, lui rappelait, en la forçant de boiter légèrement, cette entorse qu’elle s’était donnée dans sa jeunesse. À une autre heure de la journée, sa contenance eût appelé les soupçons des gens les moins clairvoyants, attiré les regards des passants les moins curieux. Mais, à deux heures et demie du matin, les rues de Paris sont désertes ou à peine ; on y trouve guère que les artisans laborieux qui vont gagner le pain du jour, ou bien les oisifs dangereux qui regagnent leur domicile après une nuit d’agitation et de débauches. Pour les premiers, le jour commencé ; pour les autres, le jour fini. La Vallière eut peur de tous ces visages sur lesquels son ignorance des types parisiens ne lui permettait pas de distinguer le type de la probité de celui du cynisme. Pour elle, la misère était un épouvantail ; et tous ces gens qu’elle rencontrait semblaient être des misérables. Sa toilette, qui était celle de la veille, était recherchée, même dans sa négligence, car c’était la même avec laquelle elle s’était rendue chez la reine mère ; en outre, sous sa mante relevée pour qu’elle pût