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d'appeler raisonnable (car tout est relatif), s'ébat, il est vrai, avec de grosses pétarades, une autre sorte de comique, un comique de parade et de tréteaux, calembours, jocriseries et pasquinades. Cela laissera certainement froids les hommes qui ont des idées arrêtées sur la hiérarchie des genres. Si vous n'en êtes pas, il se pourra également que ces turlupinades vous semblent mortelles ou qu'elles vous communiquent un bon rire ingénu et bienfaisant. C'est selon les heures, et on ne sait pas à quoi cela tient. Mais si vous faites grâce à certaines bouffonneries du Médecin malgré lui, de l'Amour médecin et du Mariage forcé, ou si peut-être même vous les admirez, vous serez obligés, en conscience, d'être indulgent à celles de l'Œil crevé. Vous vous direz que le genre auquel elles appartiennent est respectable par son antiquité, et vous vous ferez, pour les goûter, une âme enfantine, populaire et, si je puis dire, traditionnaliste. Ce comique forain de l'Œil crevé m'a paru, en quelques endroits, remarquable de franchise, de spontanéité et d'inattendu dans la simplicité parfaite. Ainsi, quand Fleurde-Noblesse, après avoir cogné trois ou quatre fois la tête du bailli avec la poutre qu'elle porte sur l'épaule, lui demande impatientée : « Ah ! ça, vous le faites donc exprès ? » je connais peu de répliques aussi belles et aussi justes que la réponse du bailli : « Quel intérêt y aurais-je ? » Je ne pense pas que ni Turlupin, ni Gautier-Garguille aient eu beaucoup de « baladinages » meilleurs que celui-ci. Petit-Léon, déguisé en médecin, interroge Fleur-de-Noblesse : « Est-ce la première fois que vous recevez une flèche dans l'oeil ? » LE MARQUIS. — Vous faites là des questions saugrenues, docteur. » PETIT-LÉON. — Je vous en prie, marquis, je sais ce que je fais! (À Fleur-de-Noblesse): Avez-vous quelques personnes dans votre famille à qui cela soit également arrivé ? » LA MARQUISE. — Penseriez-vous que cela fût héréditaire ? » Voyez encore, au second acte, la turlupinade sur les trois roulements de tambour, qui sont trois si l'on veut, car « ça dépend de celui par
« Ah ! ça, vous le faites donc exprès ? » je connais peu de répliques aussi belles et aussi justes que la réponse du bailli : « Quel intérêt y aurais-je ? » Je ne pense pas que ni Turlupin, ni Gautier-Garguille aient eu beaucoup de « baladinages » meilleurs que celui-ci. Petit-Léon, déguisé en médecin, interroge Fleur-de-Noblesse : « Est-ce la première fois que vous recevez une flèche dans l'oeil ? » LE MARQUIS. — Vous faites là des questions saugrenues, docteur. » PETIT-LÉON. — Je vous en prie, marquis, je sais ce que je fais! (À Fleur-de-Noblesse): Avez-vous quelques personnes dans votre famille à qui cela soit également arrivé ? » LA MARQUISE. — Penseriez-vous que cela fût héréditaire ? » Voyez encore, au second acte, la turlupinade sur les trois roulements de tambour, qui sont trois si l'on veut, car « ça dépend de celui par qui vous commencez ; si vous commencez par le troisième, ça fait six : trois et trois fait six». Celle-là est d'un caractère tout à fait traditionnel et classique, et, comme je ne sais pas pourquoi j'en ris, je me dis que c'est peut-être par atavisme. Je rangerai dans la même classe de facéties, mais toutefois en la mettant un peu à part, comme plus savante et plus préméditée, la chanson du gendarme Géromé. Elle n'est pas seulement belle parce qu'elle est stupide avec méthode et sérénité, ni par la surprise de la rime absente, ni par le contraste que fait l'emportement glorieux du rythme avec le simplisme didactique des paroles paroles mais c'est qu'elle est réellement « adéquate » à l'âme du bon gendarme, qu'elle en délimite avec exactitude la puissance intellectuelle et spéculative, et qu'elle exprime rigoureusement sa conception de la guerre, son opinion sur les civils, sa complexion amoureuse et le degré de poésie dont il est capable... Oui, Géromé est tout entier dans ces strophes précises et martiales : Pour les braves militaires, Y a deux genres de flanc, Le flanc gauche et le flanc droite, Arrière en arrière, en avant ! Un roulement. Ce qui
même classe de facéties, mais toutefois en la mettant un peu à part, comme plus savante et plus préméditée, la chanson du gendarme Géromé. Elle n'est pas seulement belle parce qu'elle est stupide avec méthode et sérénité, ni par la surprise de la rime absente, ni par le contraste que fait l'emportement glorieux du rythme avec le simplisme didactique des paroles paroles mais c'est qu'elle est réellement « adéquate » à l'âme du bon gendarme, qu'elle en délimite avec exactitude la puissance intellectuelle et spéculative, et qu'elle exprime rigoureusement sa conception de la guerre, son opinion sur les civils, sa complexion amoureuse et le degré de poésie dont il est capable... Oui, Géromé est tout entier dans ces strophes précises et martiales : Pour les braves militaires, Y a deux genres de flanc, Le flanc gauche et le flanc droite, Arrière en arrière, en avant ! Un roulement. Ce qui fait que quelquefois on s'trompe, C'est qu'on n'réfléchit pas assez À la différence qu'y a entre la main droite Et celle qu'est de l'autre côté. Rataplan, plan, plan, en avant. Un roulement. Je vous préviens (car je suis sérieux dans tout ceci) que je passe cinq vers qui me semblent moins heureusement venus que les autres, et j'arrive à la strophe finale : Les gens qui sont dans le commerce Ne comprennent pas tout ça ! Quand ils nous voient avec leurs bonnes, Ça les vexe. Ils foutent un pif qu'est long comme ça ! Rataplan, etc... Enfin, par-delà la parodie et par-delà la jocrisserie, les auteurs de l'Œil crevé s'élèvent ou descendent (comme vous voudrez) jusqu'au coq-à-l'âne, qui fut, comme vous savez, un genre de facétie cher à nos pères, qui prospéra au seizième siècle, avant la Pléiade, puis dans la première moitié du dix-septième siècle, et que ni Marot ni Voiture n'ont dédaigné. Ici, je n'ai pas l'embarras du choix. La dernière scène de l'Œil crevé est bien une façon de coq-à-l'âne en dialogue et en action : mais il n'y a, dans toute la pièce, de coq-à-l'âne proprement dit que le couplet de Géromé : « À
moins heureusement venus que les autres, et j'arrive à la strophe finale : Les gens qui sont dans le commerce Ne comprennent pas tout ça ! Quand ils nous voient avec leurs bonnes, Ça les vexe. Ils foutent un pif qu'est long comme ça ! Rataplan, etc... Enfin, par-delà la parodie et par-delà la jocrisserie, les auteurs de l'Œil crevé s'élèvent ou descendent (comme vous voudrez) jusqu'au coq-à-l'âne, qui fut, comme vous savez, un genre de facétie cher à nos pères, qui prospéra au seizième siècle, avant la Pléiade, puis dans la première moitié du dix-septième siècle, et que ni Marot ni Voiture n'ont dédaigné. Ici, je n'ai pas l'embarras du choix. La dernière scène de l'Œil crevé est bien une façon de coq-à-l'âne en dialogue et en action : mais il n'y a, dans toute la pièce, de coq-à-l'âne proprement dit que le couplet de Géromé : « À la bataille de Moule-en-Suif, je m'étais engagé dans le régiment des patineurs irlandais. Je force la porte d'une maison déserte. Un laboureur me demande le chemin de la Grenouillère ; je lui fends la tête du revers de ma latte, et, du même coup, j'abats trois arbres qui se trouvaient derrière lui !... Le lendemain j'étais nommé inspecteur du gaz chez une riche famille péruvienne. » Je n'essaierai pas de vous dissimuler que ceci est du plus bas comique ; et les auteurs le savent bien. Le coq-à-l'âne est un tremblement de terre dans un cerveau, si j'ose m'exprimer ainsi. Il consiste à assembler pêle-mêle des idées aussi éloignées que possible les unes des autres et dont l'incohérence soit risible. Elle ne l'est pas toujours. Là encore l'écrivain travaille un peu au petit bonheur. A tout mettre au mieux, les effets du coq-à-l'âne, s'ils peuvent être très violents, sont aussi très limités. Remarquez cependant que, ce comique venant surtout de la dissemblance des idées rapprochées, il y aurait des chances pour que nous fissions, en nous y appliquant, des coq-à-l'âne supérieurs à ceux du seizième et du dix-septième siècles, car une culture d'esprit et une civilisation plus compliquées nous fourniraient
derrière lui !... Le lendemain j'étais nommé inspecteur du gaz chez une riche famille péruvienne. » Je n'essaierai pas de vous dissimuler que ceci est du plus bas comique ; et les auteurs le savent bien. Le coq-à-l'âne est un tremblement de terre dans un cerveau, si j'ose m'exprimer ainsi. Il consiste à assembler pêle-mêle des idées aussi éloignées que possible les unes des autres et dont l'incohérence soit risible. Elle ne l'est pas toujours. Là encore l'écrivain travaille un peu au petit bonheur. A tout mettre au mieux, les effets du coq-à-l'âne, s'ils peuvent être très violents, sont aussi très limités. Remarquez cependant que, ce comique venant surtout de la dissemblance des idées rapprochées, il y aurait des chances pour que nous fissions, en nous y appliquant, des coq-à-l'âne supérieurs à ceux du seizième et du dix-septième siècles, car une culture d'esprit et une civilisation plus compliquées nous fourniraient un plus grand choix d'objets, d'images et d'idées hétérogènes. En réalité, il y a plus d'imprévu dans le coq-à-l'âne de Géromé que dans ceux de Marot, de Rabelais ou de Scarron, car ces écrivains n'ont pu mettre dans les leurs ni « inspecteur du gaz », ni « régiment de patineurs irlandais », ni « riche famille péruvienne ». Et ainsi, on pourrait presque affirmer que, si toutes les époques s'étaient livrées à ce genre... littéraire, le coq-à-l'âne serait un des meilleurs signes de l'état de la science et de la civilisation à travers les siècles... Toutefois, les auteurs de l'Œil crevé ont bien fait de n'user du coq-à-l'âne qu'avec discrétion. Ils ne nous l'ont asséné, — comme un coup de grâce, — qu'au moment où nous avons les nerfs ébranlés par les facéties, grimaces et pitreries antérieures et par deux heures d'une musique délicieusement démente, au moment où nous n'offrons plus aucune résistance, où nous « rions aux anges », et sans savoir pourquoi. Les trois espèces de comique que j'ai relevées dans cette bouffonnerie fameuse sont donc, comme vous avez pu voir, très habilement dosées. L'Œil crevé est, au fond, tout au fond, une folie très suffisamment raisonnable,
patineurs irlandais », ni « riche famille péruvienne ». Et ainsi, on pourrait presque affirmer que, si toutes les époques s'étaient livrées à ce genre... littéraire, le coq-à-l'âne serait un des meilleurs signes de l'état de la science et de la civilisation à travers les siècles... Toutefois, les auteurs de l'Œil crevé ont bien fait de n'user du coq-à-l'âne qu'avec discrétion. Ils ne nous l'ont asséné, — comme un coup de grâce, — qu'au moment où nous avons les nerfs ébranlés par les facéties, grimaces et pitreries antérieures et par deux heures d'une musique délicieusement démente, au moment où nous n'offrons plus aucune résistance, où nous « rions aux anges », et sans savoir pourquoi. Les trois espèces de comique que j'ai relevées dans cette bouffonnerie fameuse sont donc, comme vous avez pu voir, très habilement dosées. L'Œil crevé est, au fond, tout au fond, une folie très suffisamment raisonnable, et c'est pour cela qu'elle est bonne. JULES LEMAITRE. Le Théâtre des Variétés a monté la pièce avec un luxe éblouissant de décors et de costumes. C'est une joie pour les yeux. Ajoutons que l'Œuvre n'avait jamais eu à son service des comédiens aussi joyeux que MM. Albert Brasseur (épique dans le duc d'En-Face), Guy (en marquis épileptique), Baron, Milher; et d'aussi jolies chanteuses que Mmes Méaly, Germaine Gallois, Pernyn et Lavallière. Cette dernière porte, avec une grâce très alerte, le travesti du « petit ébéniste » : elle a été particulièrement fêtée. BULLETIN THÉATRAL FOLIES-DRAMATIQUES : La Falote, opéra-comique en trois actes, de MM. M. Ordonneau et A. Liorat, musique de Louis Varney. — Ce n'est pas la Dame blanche, c'est la dame bleue. Une aimable marquise, désirant se promener incognito, le soir, sur les remparts du Mont Saint-Michel, s'affuble d'une cape azurée, garnie d'un grand capuchon; et les habitants du pays, très superstitieux, croient voir en elle la Falote, pernicieux fantôme que redoutent les pêcheurs. Le marquis lui-même, honorable archéologue, membre de l'Académie de Mézidon, a consacré un copieux mémoire à la Falote, ne se doutant pas que sa chère moitié le mystifie indignement comme savant et comme
dans le duc d'En-Face), Guy (en marquis épileptique), Baron, Milher; et d'aussi jolies chanteuses que Mmes Méaly, Germaine Gallois, Pernyn et Lavallière. Cette dernière porte, avec une grâce très alerte, le travesti du « petit ébéniste » : elle a été particulièrement fêtée. BULLETIN THÉATRAL FOLIES-DRAMATIQUES : La Falote, opéra-comique en trois actes, de MM. M. Ordonneau et A. Liorat, musique de Louis Varney. — Ce n'est pas la Dame blanche, c'est la dame bleue. Une aimable marquise, désirant se promener incognito, le soir, sur les remparts du Mont Saint-Michel, s'affuble d'une cape azurée, garnie d'un grand capuchon; et les habitants du pays, très superstitieux, croient voir en elle la Falote, pernicieux fantôme que redoutent les pêcheurs. Le marquis lui-même, honorable archéologue, membre de l'Académie de Mézidon, a consacré un copieux mémoire à la Falote, ne se doutant pas que sa chère moitié le mystifie indignement comme savant et comme mari. Sur ce thème, les auteurs ont brodé d'assez plaisantes facéties. Leur second acte est mouvementé, leur troisième ingénieux. Tout cela ne s'élève pas au-dessus de la moyenne. C'est de la bonne production courante. La musique de M. Varney est facile et agréable. Compliments à M. Hittemans, qui est aussi bon comédien que son camarade, M. Jean Périer, est bon chanteur; à MM. Cassive, Jane Evans. Mlle Suzanne Elven a besoin d'assouplir le timbre un peu rude de sa voix. Théâtre de l'Œuvre. — Ce spectacle ne comptera point parmi ses meilleurs. M. Lugné-Poë nous a offert la Fleur Coupée, un acte traduit du chinois et qui va bien vite s'en retourner à Pékin; l'Errante, un poème dramatique de M. Pierre Quillard, dont le public n'a pas su apprécier l'obscure et insondable beauté; enfin, une comédie de moeurs, de M. Maxime Gray, la Dernière Croisade... Celle-ci a le mérite d'être claire. Elle n'est que trop claire, car ses gaucheries sautent aux yeux. Accordons quelque crédit à M. Maxime Gray qui semble posséder le don du dialogue. Et souhaitons que l'actif et ingénieux Lugné-Poë nous dédommage bientôt de cette soirée. A.B. PAGES OUBLIEES M. Léon Say brilla plutôt comme orateur que
bon comédien que son camarade, M. Jean Périer, est bon chanteur; à MM. Cassive, Jane Evans. Mlle Suzanne Elven a besoin d'assouplir le timbre un peu rude de sa voix. Théâtre de l'Œuvre. — Ce spectacle ne comptera point parmi ses meilleurs. M. Lugné-Poë nous a offert la Fleur Coupée, un acte traduit du chinois et qui va bien vite s'en retourner à Pékin; l'Errante, un poème dramatique de M. Pierre Quillard, dont le public n'a pas su apprécier l'obscure et insondable beauté; enfin, une comédie de moeurs, de M. Maxime Gray, la Dernière Croisade... Celle-ci a le mérite d'être claire. Elle n'est que trop claire, car ses gaucheries sautent aux yeux. Accordons quelque crédit à M. Maxime Gray qui semble posséder le don du dialogue. Et souhaitons que l'actif et ingénieux Lugné-Poë nous dédommage bientôt de cette soirée. A.B. PAGES OUBLIEES M. Léon Say brilla plutôt comme orateur que comme écrivain. Il a pourtant publié, en dehors de ses travaux économiques, une très élégante étude sur Turgot (chez Hachette). Nous en détachons la jolie page qui suit: LA JEUNESSE DE TURGOT Il était studieux, timide et gauche. Sa timidité de jeunesse ne l'abandonna d'ailleurs jamais complètement. — Mes paroles sont un peu confuses, dit-il un jour à Louis XVI, c'est que je me sens troublé. — Je sais que vous êtes timide, lui répondit le roi. Il fut élevé au collège Louis-le-Grand, puis au séminaire de Saint-Sulpice. Dès 1743, à seize ans, il suivait les cours de la Faculté de théologie. En 1746, il lui avait fallu une dispense d'âge pour être admis aux examens. La Faculté de théologie la lui avait accordée « en ayant égard, avait-elle dit, à la très puissante recommandation du roi, mais aussi en souvenir des services que, pendant son administration, le très illustre père de M. Turgot avait rendus à la Ville de Paris et aux divers ordres de la Faculté elle-même ». Cette dispense porte la date du 1er octobre 1746. Six mois plus tard, le 11 mars 1747, le prévôt des marchands écrivait à son second fils, le chevalier, alors à
sont un peu confuses, dit-il un jour à Louis XVI, c'est que je me sens troublé. — Je sais que vous êtes timide, lui répondit le roi. Il fut élevé au collège Louis-le-Grand, puis au séminaire de Saint-Sulpice. Dès 1743, à seize ans, il suivait les cours de la Faculté de théologie. En 1746, il lui avait fallu une dispense d'âge pour être admis aux examens. La Faculté de théologie la lui avait accordée « en ayant égard, avait-elle dit, à la très puissante recommandation du roi, mais aussi en souvenir des services que, pendant son administration, le très illustre père de M. Turgot avait rendus à la Ville de Paris et aux divers ordres de la Faculté elle-même ». Cette dispense porte la date du 1er octobre 1746. Six mois plus tard, le 11 mars 1747, le prévôt des marchands écrivait à son second fils, le chevalier, alors à Malte, que son frère l'abbé avait soutenu sa thèse de bachelier avec un succès éclatant: « Votre frère l'abbé, disait-il, a soutenu sa thèse avec toute la distinction possible : il a surpassé infiniment ce que j'en attendais, car il n'a pas eu la moindre timidité et a eu l'approbation généralement de tout le monde. Il a soutenu dans les écoles extérieures de Sorbonne dont la salle est immense; elle était parfaitement bien meublée et éclairée, et, quelque étendue qu'elle soit, elle n'a pas cessé d'être pleine de monde pendant cinq heures qu'a duré la thèse. » C'était M. l'archevêque de Tours qui y présidait. L'assemblée du clergé, qui se tient actuellement à Paris et dont il est aussi président, vint aussi en corps à cette thèse. M. l'archevêque de Paris y vint de son côté in un fiocchi. Son porte-croix en surplis portait la croix, assis dans la portière de son carrosse, le précédait en entrant dans la salle et s'assit vis-à-vis de lui sur un tabouret, portant cette grande et belle croix archiépiscopale qui est de vermeil doré. Lorsque l'archevêque fut sorti, le nonce du pape arriva et y resta plus d'une heure et demie; il dit en
généralement de tout le monde. Il a soutenu dans les écoles extérieures de Sorbonne dont la salle est immense; elle était parfaitement bien meublée et éclairée, et, quelque étendue qu'elle soit, elle n'a pas cessé d'être pleine de monde pendant cinq heures qu'a duré la thèse. » C'était M. l'archevêque de Tours qui y présidait. L'assemblée du clergé, qui se tient actuellement à Paris et dont il est aussi président, vint aussi en corps à cette thèse. M. l'archevêque de Paris y vint de son côté in un fiocchi. Son porte-croix en surplis portait la croix, assis dans la portière de son carrosse, le précédait en entrant dans la salle et s'assit vis-à-vis de lui sur un tabouret, portant cette grande et belle croix archiépiscopale qui est de vermeil doré. Lorsque l'archevêque fut sorti, le nonce du pape arriva et y resta plus d'une heure et demie; il dit en sortant à l'abbé et aux docteurs de Sorbonne qui l'accompagnèrent, et à votre frère et à M. de Creil, qu'il avait assisté à bien des thèses, mais qu'il n'en avait point encore vu de soutenue comme celle-là. » Au commencement de juin 1749, le jeune abbé de Launay fut admis dans la maison de Sorbonne pour courir sa licence, comme on disait alors, c'est-à-dire pour prendre ses derniers grades. La maison de Sorbonne était une réunion dans laquelle on suivait les études et les exercices de la Faculté de théologie. Les membres de la réunion formaient entre eux une société qui se composait d'environ cent ecclésiastiques, la plupart évêques, vicaires généraux, chanoines, curés de Paris et des principales villes du royaume. Leur maison était grande; elle existe encore, c'est la Sorbonne; elle contenait trente-six appartements, avec une église, une riche bibliothèque, un jardin, des domestiques communs; on y dînait ensemble. Comme beaucoup d'ecclésiastiques habitaient au dehors ou en province, on avait disposé un certain nombre d'appartements pour y loger dix ou douze étudiants. C'est une de ces dix ou douze places qui avait été donnée au fils du prévôt des marchands. La licence, à laquelle il se préparait, se composait
dans la maison de Sorbonne pour courir sa licence, comme on disait alors, c'est-à-dire pour prendre ses derniers grades. La maison de Sorbonne était une réunion dans laquelle on suivait les études et les exercices de la Faculté de théologie. Les membres de la réunion formaient entre eux une société qui se composait d'environ cent ecclésiastiques, la plupart évêques, vicaires généraux, chanoines, curés de Paris et des principales villes du royaume. Leur maison était grande; elle existe encore, c'est la Sorbonne; elle contenait trente-six appartements, avec une église, une riche bibliothèque, un jardin, des domestiques communs; on y dînait ensemble. Comme beaucoup d'ecclésiastiques habitaient au dehors ou en province, on avait disposé un certain nombre d'appartements pour y loger dix ou douze étudiants. C'est une de ces dix ou douze places qui avait été donnée au fils du prévôt des marchands. La licence, à laquelle il se préparait, se composait d'un certain nombre de thèses : la tentative d'abord pour devenir bachelier : Turgot l'avait déjà soutenue; et ensuite la mineure, la sorbonique et la majeure. Six mois après son admission à la Sorbonne, c'est-à-dire le 31 décembre 1749, il avait été élu prieur. Le prieurat était un hommage qu'on rendait aux jeunes gens distingués et aux fils de parents illustres. On leur donnait avec le titre de prieur la présidence des assemblées, et dans ces assemblées l'obligation et l'honneur de prononcer des discours en latin, sur des sujets se rapportant le plus souvent à la religion. Turgot présida, comme prieur d'abord, l'assemblée du 16 mai 1750 où l'abbé Morellet, qui est resté toute sa vie son admirateur passionné, fut admis à faire ses preuves : et ensuite celle du 13 août de la même année, où le même Morellet fut agrégé définitivement à la société. Depuis 1743 jusqu'en 1750, Turgot n'avait donc jamais cessé de poursuivre les études théologiques, et ces études, avec les exercices qui en étaient le complément obligé, avaient donné à son esprit une maturité tout à fait remarquable : « Pour soutenir avec distinction les exercices théologiques, il fallait, dit Morellet, quelque talent, quelque adresse