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plus graves que d'ordinaire. Il semblait qu'on eût prié. Ordre avait été donné par le duc d'Aumale, de recruter jusqu'à trois cents hommes dans les environs, pour renforcer la petite troupe qui comptait tout juste cinquante tirailleurs et quatre artilleurs; et Dieu sait s'il s'en présentait de RouChagroun, de Zaatcha, de Tolga, de M'ili, surtout de Sidi Oughab. -Comme ceux de Sidi Oughab paraissaient les plus robustes et les plus hardis, on les prenait de préférence, et, en raison de leurs bons services, leur donnait des postes de confiance. Ils gardaient les portes, la nuit. Tout à coup, dans la nuit du 12 au 13 mai, un coup de fusil retentit dans l'intérieur de la forteresse, puis vingt, puis trente s'firent entendre. On se fusillait à l'aveugle dans les petites rues noires, dans les ruelles pleines d'ombre. Des burnous blancs emplissaient tout; comme une nuée de fantômes. Les blessés étaient cloués à terre à coups de poignards. Au milieu des hurlements de la surprise, on entendait crier : « Bel Hadj, Bel Hadj ! ». C'était le nom d'un des lieutenants d'Abdel Kader, retiré à Sidi Oughab; Ses gens massacraient la garnison endormie, ils enflammèrent des branches sèches de palmier, et les lancèrent au hasard sous des soupentes qui s'illuminèrent de lueurs rouges. Ce qui restait de tirailleurs, à demi-nu, tint ferme entre le 1er et le feu. Pelitgrand, le sabre au poing, sans képi, la veste ouverte, s'était jeté à leur tête avec son sous-lieutenant et ses sous-officiers; mais cernés sans merci, ils tombèrent les uns sur les autres sans demander grâce, et leurs têtes coupées furent empilées dans un coin, au-dessus de celles de leurs hommes. Cependant, la Française se tordait les mains, glacée d'épouvante, n'entendant plus rien que des rires de démons. Petit-grand ne revenait pas : les flammes de l'incendie prolongeaient des lueurs claires au milieu de sa chambre. Elle poussa un long cri de bête agonisante, et s'affaissa sur les genoux, la tête dans les mains, déjà vaincue par la mort. Ce fut Bel Hadj qui la fit lever, la touchant avec la pointe de
et les lancèrent au hasard sous des soupentes qui s'illuminèrent de lueurs rouges. Ce qui restait de tirailleurs, à demi-nu, tint ferme entre le 1er et le feu. Pelitgrand, le sabre au poing, sans képi, la veste ouverte, s'était jeté à leur tête avec son sous-lieutenant et ses sous-officiers; mais cernés sans merci, ils tombèrent les uns sur les autres sans demander grâce, et leurs têtes coupées furent empilées dans un coin, au-dessus de celles de leurs hommes. Cependant, la Française se tordait les mains, glacée d'épouvante, n'entendant plus rien que des rires de démons. Petit-grand ne revenait pas : les flammes de l'incendie prolongeaient des lueurs claires au milieu de sa chambre. Elle poussa un long cri de bête agonisante, et s'affaissa sur les genoux, la tête dans les mains, déjà vaincue par la mort. Ce fut Bel Hadj qui la fit lever, la touchant avec la pointe de son sabre. Elle ouvrit de grands yeux fixes sur cet homme effroyable, souillé de larges taches de sang. Elle ne vit pas son visage, elle n'entendit pas ce qu'il lui dit, mais elle sortit de sa chambre derrière lui, et depuis lors elle le suivit toujours. Elle monta docilement sur une mule sellée qu'il lui indiqua du doigt. Le jour naissait. Au milieu d'une cohue d'Arabes noirs de poudre, qui portaient des paquets de fusils et des vêlements d'uniforme, elle laissa derrière elle, le monticule de la Kasbah de Biskra s'écrouler dans des flots de fumée. Bel Hadj avait défendu qu'on lui parle. Peu à peu son âme s'abîma, comme sa personne, dans l'immensité du désert vide, puis les palmiers de Sidi Oughah apparurent; en arrière s'élevaient de grosses maisons grises. Quand le cortège pénétra dans les ruelles et déboucha sur une petite place, des clameurs d'oiseaux de proie, des hurlements aigus et prolongés en notes stridentes remplirent le ciel. Les terrasses étaient couvertes de femmes serrées dans des pagnes bleus, et ruisselantes de bijoux d'or et d'argent, qui acclamaient les vainqueurs. Au milieu de ses compagnons, Bel Hadj faisait dresser son cheval gris fer qui se démenait comme un
une mule sellée qu'il lui indiqua du doigt. Le jour naissait. Au milieu d'une cohue d'Arabes noirs de poudre, qui portaient des paquets de fusils et des vêlements d'uniforme, elle laissa derrière elle, le monticule de la Kasbah de Biskra s'écrouler dans des flots de fumée. Bel Hadj avait défendu qu'on lui parle. Peu à peu son âme s'abîma, comme sa personne, dans l'immensité du désert vide, puis les palmiers de Sidi Oughah apparurent; en arrière s'élevaient de grosses maisons grises. Quand le cortège pénétra dans les ruelles et déboucha sur une petite place, des clameurs d'oiseaux de proie, des hurlements aigus et prolongés en notes stridentes remplirent le ciel. Les terrasses étaient couvertes de femmes serrées dans des pagnes bleus, et ruisselantes de bijoux d'or et d'argent, qui acclamaient les vainqueurs. Au milieu de ses compagnons, Bel Hadj faisait dresser son cheval gris fer qui se démenait comme un lion sous son épaisse crinière, et c'était un homme superbe à voir, comme il souriait de ses dents blanches, les yeux encore pleins de flammes meurtrières. Les Anciens arrivèrent, levant les bras au ciel, se prosternant devant les pieds de sa monture dans la poussière, puis ceux qui n'avaient pu l'accompagner dans cette nuit fameuse, puis les jeunes gens et les enfants, et tous criaient : « Salut, Sultan, ami de Dieu, héros de la guerre sainte. Tu es notre maître et nous sommes tes esclaves. Sois à jamais notre seigneur béni ! » Marie osa fixer les yeux sur lui, et l'admira, ne voyant déjà plus en lui le meurtrier de son amant. Quelques pas plus loin, sous une voûte sombre, deux hommes la firent descendre, et une porte basse s'ouvrit devant elle. Elle entra dans une cour carrée, au fond de laquelle des négresses, semblaient l'attendre. La plus jeune, qui n'était vêtue que d'un large pantalon blanc et d'une chemise tendue sur sa poitrine d'êbène, vint au devant, elle lui prit la main et la posa sur sa tête pour lui faire comprendre qu'elle était son esclave. Elle la fit monter au premier étage, dans une chambre longue
l'accompagner dans cette nuit fameuse, puis les jeunes gens et les enfants, et tous criaient : « Salut, Sultan, ami de Dieu, héros de la guerre sainte. Tu es notre maître et nous sommes tes esclaves. Sois à jamais notre seigneur béni ! » Marie osa fixer les yeux sur lui, et l'admira, ne voyant déjà plus en lui le meurtrier de son amant. Quelques pas plus loin, sous une voûte sombre, deux hommes la firent descendre, et une porte basse s'ouvrit devant elle. Elle entra dans une cour carrée, au fond de laquelle des négresses, semblaient l'attendre. La plus jeune, qui n'était vêtue que d'un large pantalon blanc et d'une chemise tendue sur sa poitrine d'êbène, vint au devant, elle lui prit la main et la posa sur sa tête pour lui faire comprendre qu'elle était son esclave. Elle la fit monter au premier étage, dans une chambre longue toute couverte de tapis. Au fond étaient des matelas blancs, des coussins de soie brochée, des couvertures rayées de couleurs vives. Marie ne put se défendre, dans le désordre de son âme, d'un certain plaisir en se voyant ainsi servie, et comme ses membres ne la soutenaient plus par l'excès de la fatigue, elle s'étendit sur un des matelas pour s'abandonner au sommeil. Alors elle revit dans un rêve le village de la Bourgogne où elle était née, les toits d'ardoise et les clochers pointus, les vergers entourés de murs, les champs couverts de récoltes, la rivière bordée de peupliers, les bois moutonnant sur les collines, et tout se clair s'éloignait, fuyait dans une profondeur bleuâtre, sans cesse en mouvement et insaisissable. Quand elle se réveilla, sa négresse était auprès d'elle, lui tendant un plateau de dattes et une tasse de lait. Pendant les quatre premiers jours elle resta là, muette, sans rien entendre du dehors; mais le cinquième elle fut prise d'un violent désir de revoir la lumière, et elle dit à ses femmes qu'elle désirait sortir. Elles lui apportèrent de longues pièces de cotonnades bleue, des babouches humides, une ceinture de soie rouge, des agrafes et bracelets d'argent,
de la fatigue, elle s'étendit sur un des matelas pour s'abandonner au sommeil. Alors elle revit dans un rêve le village de la Bourgogne où elle était née, les toits d'ardoise et les clochers pointus, les vergers entourés de murs, les champs couverts de récoltes, la rivière bordée de peupliers, les bois moutonnant sur les collines, et tout se clair s'éloignait, fuyait dans une profondeur bleuâtre, sans cesse en mouvement et insaisissable. Quand elle se réveilla, sa négresse était auprès d'elle, lui tendant un plateau de dattes et une tasse de lait. Pendant les quatre premiers jours elle resta là, muette, sans rien entendre du dehors; mais le cinquième elle fut prise d'un violent désir de revoir la lumière, et elle dit à ses femmes qu'elle désirait sortir. Elles lui apportèrent de longues pièces de cotonnades bleue, des babouches humides, une ceinture de soie rouge, des agrafes et bracelets d'argent, un diadème d'or, un voile bleu, un grand haïk de soie noire, et elle comprit qu'il était nécessaire qu'elle ne fût pas reconnue. Elle se fit habiller, regarda si le diadème lui allait bien, franchit le seuil de sa maison, et s'engagea dans une ruelle en rasant les murs. Elle s'arrêta bientôt dans un jardin tout luisant de jeunes palmes vertes et piqueté de fleurs de grenadier. Au-delà, comme une mer, le Sahara montait et s'enflait jusqu'à l'horizon. « Entre dans ce jardin, il est à nous », dit la jeune négresse. Elle le traversa, et s'assit sur un tertre de sable. Elle ouvrit son voile, et regarda curieusement le collier à cinq rangs de pièces d'or et d'argent, de morceaux de corail et de grains de gingembre qui descendait sur sa poitrine, puis elle rentra lentement chez elle, se plaisant à se sentir à l'aise dans ses étoffes arabes. Mohammed Bel Hadj l'y attendait. Il était debout, et il refusa de s'asseoir. Il lui demanda simplement si elle n'avait manqué de rien depuis la nuit, où il l'avait sauvée, puis il interrogea la négresse sur les provisions de la maison, et sur l'emploi de l'argent qu'il leur avait donné.
s'arrêta bientôt dans un jardin tout luisant de jeunes palmes vertes et piqueté de fleurs de grenadier. Au-delà, comme une mer, le Sahara montait et s'enflait jusqu'à l'horizon. « Entre dans ce jardin, il est à nous », dit la jeune négresse. Elle le traversa, et s'assit sur un tertre de sable. Elle ouvrit son voile, et regarda curieusement le collier à cinq rangs de pièces d'or et d'argent, de morceaux de corail et de grains de gingembre qui descendait sur sa poitrine, puis elle rentra lentement chez elle, se plaisant à se sentir à l'aise dans ses étoffes arabes. Mohammed Bel Hadj l'y attendait. Il était debout, et il refusa de s'asseoir. Il lui demanda simplement si elle n'avait manqué de rien depuis la nuit, où il l'avait sauvée, puis il interrogea la négresse sur les provisions de la maison, et sur l'emploi de l'argent qu'il leur avait donné. Elle, pendant ce temps, ayant refermé son haïk comme une femme arabe, le regardait d'un seul œil, et peu à peu s'habituait à la dureté de ses traits. Sa barbe noire, courte et drue, tranchait sur le voile blanc qui entourait son visage. Il était, des pieds à la tête, vêtu de blanc. Ses paroles brèves contrastaient avec l'harmonie de ses gestes. Il était à la fois souple et impérieux, félin et irrésistible. Quand il sortit, elle l'accompagna jusqu'à sa porte, et s'inclina pour le saluer à la française. Il la redressa en lui prenant la main, puis porta sa propre main à ses lèvres, et elle revit ce sourire, éblouissant dans le triomphe, qu'elle avait déjà remarqué le matin même du massacre sur la place de Sidi Oughah. C'est ainsi que peu à peu Marie devint la femme de Bel Hadj, subjuguée dans sa faiblesse féminine par la force réelle et le prestige de son vainqueur. Elle le suivit quand il se retira en Tunisie; elle lui donna un fils à Tunis; puis, les temps devenant plus durs, elle l'accompagna jusqu'à Damas où la tente faisait camp avec celles des serviteurs d'Abd el Kader. Elle finit par l'aimer comme
vêtu de blanc. Ses paroles brèves contrastaient avec l'harmonie de ses gestes. Il était à la fois souple et impérieux, félin et irrésistible. Quand il sortit, elle l'accompagna jusqu'à sa porte, et s'inclina pour le saluer à la française. Il la redressa en lui prenant la main, puis porta sa propre main à ses lèvres, et elle revit ce sourire, éblouissant dans le triomphe, qu'elle avait déjà remarqué le matin même du massacre sur la place de Sidi Oughah. C'est ainsi que peu à peu Marie devint la femme de Bel Hadj, subjuguée dans sa faiblesse féminine par la force réelle et le prestige de son vainqueur. Elle le suivit quand il se retira en Tunisie; elle lui donna un fils à Tunis; puis, les temps devenant plus durs, elle l'accompagna jusqu'à Damas où la tente faisait camp avec celles des serviteurs d'Abd el Kader. Elle finit par l'aimer comme il lui aurait été peut-être impossible d'aimer un homme de sa race. Elle lui livra son âme, oublia pour lui son pays, ses parents et sa langue, se fit femme bédouine, toujours vêtue à l'arabe, ne parlant que l'arabe, mère à ses enfants. Elle en avait cinq en tout, dont deux fils. C'étaient les enfants de Bel Hadj et non les siens. Elle lui avait abandonné même son amour maternel. Or, j'ai vu cette femme, au printemps de 1870. Bel Hadj était un oracle. en Orient, et le Caïd de l’Oued Abdi dans l’Ouars, Mohamed ben Abbas, avait demandé une de ses filles en mariage. Elle l’avait accompagnée et depuis ce temps elle était restée dans l’Oued Abdi. Elle était allée plus d’une fois à Biskra ou à Batna; mais elle avait toujours gardé ses vêtements arabes, et évité de fréquenter les Européennes. Le lugubre passé de 1814 était bien mort pour elle. Ce qu’elle aimait le mieux était de rester dans un des bordj de son gendre, surveillant de près les domestiques, et réglant la dépense. Le hasard fit que je m’arrêtai pour quelques jours dans l’un de ces bordj, celui de l’Oued Tagant. J’y vivais de compagnie avec
deux fils. C'étaient les enfants de Bel Hadj et non les siens. Elle lui avait abandonné même son amour maternel. Or, j'ai vu cette femme, au printemps de 1870. Bel Hadj était un oracle. en Orient, et le Caïd de l’Oued Abdi dans l’Ouars, Mohamed ben Abbas, avait demandé une de ses filles en mariage. Elle l’avait accompagnée et depuis ce temps elle était restée dans l’Oued Abdi. Elle était allée plus d’une fois à Biskra ou à Batna; mais elle avait toujours gardé ses vêtements arabes, et évité de fréquenter les Européennes. Le lugubre passé de 1814 était bien mort pour elle. Ce qu’elle aimait le mieux était de rester dans un des bordj de son gendre, surveillant de près les domestiques, et réglant la dépense. Le hasard fit que je m’arrêtai pour quelques jours dans l’un de ces bordj, celui de l’Oued Tagant. J’y vivais de compagnie avec un des fils du Caïd, Si Lhassen, peut-être le plus beau jeune homme que j’aie jamais vu. Aujourd’hui il ne reste plus rien, ni du bordj, ni de Si Lhassen lui-même. La maison a été incendiée par les Aoulad Daoud, et le jeune seigneur maraboutique s’est fait tuer en la défendant. Je prenais tous mes repas avec Si Lhassen dans une pièce d’en bas; mais un matin mon compagnon s’absenta; et un serviteur vint me demander s’il m’était indifférent de déjeuner sur une galerie du premier étage. J’y montai et j’y trouvai une petite table servie avec une propreté et même un goût dont j’avais perdu l’habitude. Les mets aussi étaient exquis. Plus de soupes arabes toutes rouges de piment, plus de bouchées de viandes aux pruneaux, plus de couscous, mais des œufs clairs et du beurre, un poulet sauté, des côtelettes ornées de papillotes. J’étais en France, et j’en témoignai hautement ma joie devant le domestique Chaouï qui me répondait par un sourire énigmatique. Il y avait là quelque mystère, et je suivis le regard de mon homme qui se tournait souvent vers la porte d’une chambre voisine voilée simplement par un rideau. De temps en temps, le rideau
défendant. Je prenais tous mes repas avec Si Lhassen dans une pièce d’en bas; mais un matin mon compagnon s’absenta; et un serviteur vint me demander s’il m’était indifférent de déjeuner sur une galerie du premier étage. J’y montai et j’y trouvai une petite table servie avec une propreté et même un goût dont j’avais perdu l’habitude. Les mets aussi étaient exquis. Plus de soupes arabes toutes rouges de piment, plus de bouchées de viandes aux pruneaux, plus de couscous, mais des œufs clairs et du beurre, un poulet sauté, des côtelettes ornées de papillotes. J’étais en France, et j’en témoignai hautement ma joie devant le domestique Chaouï qui me répondait par un sourire énigmatique. Il y avait là quelque mystère, et je suivis le regard de mon homme qui se tournait souvent vers la porte d’une chambre voisine voilée simplement par un rideau. De temps en temps, le rideau se gonflait, s’écartait de la muraille, tiré par une main de femme, et cette main était brune, assez bien faite, mais toute ridée. Je me mis à boire lentement mon café parfumé à l’ambre, puis je tournai vivement la tête. La femme se laissait voir en entier. Elle avait le teint jauni; les traits fatigués, des yeux bleus encore beaux, un large diadème d’argent, une robe sans manches toute bleue, une ceinture rouge, les pieds nus. Je saluai en me levant, mais le rideau retomba, et le Ghaouï me fit signe de ne pas poursuivre. Il me dit ensuite que « Madame Marie » se donnait quelquefois ce plaisir-là, en souvenir peut-être de sa patrie; mais elle n’aimait pas qu’on la vît de près, ni qu’on lui parlât. Emile MASQUELAY. Aux anciens abonnés de la « Fronde » Nous ferons présenter cette semaine à tous les anciens abonnés de « La Fronde » qui ont bien voulu souscrire un abonnement aux « Annales » et au « Turco », une quittance de vingt francs. Leur abonnement commencera à courir à partir du 1er Août. Sept numéros leur auront été servis GRATUITEMENT en remplacement des numéros de « La Fronde »
teint jauni; les traits fatigués, des yeux bleus encore beaux, un large diadème d’argent, une robe sans manches toute bleue, une ceinture rouge, les pieds nus. Je saluai en me levant, mais le rideau retomba, et le Ghaouï me fit signe de ne pas poursuivre. Il me dit ensuite que « Madame Marie » se donnait quelquefois ce plaisir-là, en souvenir peut-être de sa patrie; mais elle n’aimait pas qu’on la vît de près, ni qu’on lui parlât. Emile MASQUELAY. Aux anciens abonnés de la « Fronde » Nous ferons présenter cette semaine à tous les anciens abonnés de « La Fronde » qui ont bien voulu souscrire un abonnement aux « Annales » et au « Turco », une quittance de vingt francs. Leur abonnement commencera à courir à partir du 1er Août. Sept numéros leur auront été servis GRATUITEMENT en remplacement des numéros de « La Fronde » qui restaient à paraître. Les anciens abonnés de « La Fronde » qui ne nous auraient pas encore adressé leur demande d’abonnement seront, considérés comme abonnés aux « Annales » et au « Turco » s’ils ne nous retournent pas le numéro du 1er août avec la mention « Refusé » Nous espérons que désireux de soutenir une publication libre, toujours au service des idées généreuses, nos amis Bournois se feront un devoir de nous prêter le modeste appui que nous réclamons d’eux. La récolte Du Courrier de Constantine : « Nous avons annoncé que l’Algérie donnerait cette année une récolte de blé comme jamais elle n’en avait eue. Cette récolte magnifique est maintenant un fait, acquis. En effet; il résulte des renseignements adressés au ministre de l’Agriculture par le Gouverneur Général que la récolte du froment en Algérie est évaluée cette année à dix millions de quintaux... au lieu de 4.962.000 quintaux en 1922. Plus que le double. » Tel est le texte d’une note que l’on trouve dans presque tous les grands journaux de la Métropole et qui paraît avoir un caractère établi officieux si non officiel. On remarquera cette affirmation, que nous avons déjà relevée, que cette
» Nous espérons que désireux de soutenir une publication libre, toujours au service des idées généreuses, nos amis Bournois se feront un devoir de nous prêter le modeste appui que nous réclamons d’eux. La récolte Du Courrier de Constantine : « Nous avons annoncé que l’Algérie donnerait cette année une récolte de blé comme jamais elle n’en avait eue. Cette récolte magnifique est maintenant un fait, acquis. En effet; il résulte des renseignements adressés au ministre de l’Agriculture par le Gouverneur Général que la récolte du froment en Algérie est évaluée cette année à dix millions de quintaux... au lieu de 4.962.000 quintaux en 1922. Plus que le double. » Tel est le texte d’une note que l’on trouve dans presque tous les grands journaux de la Métropole et qui paraît avoir un caractère établi officieux si non officiel. On remarquera cette affirmation, que nous avons déjà relevée, que cette récolte est unique et que nous n’en avons jamais eu de pareille. Ce qui est inexact ! Et l’on fonde en France les plus grands espoirs sur l’aide que peut apporter la colonie à la Métropole pour sa fourniture en blés, semoules, et farines l’an prochain. Mais, en attendant, le coût de la vie alimentaire en France est bien moins élevé qu’en Algérie et le pain y est encore marché. Explique qui pourra ! NOS FINANCES Que les multimillionnaires paient ce qu’ils doivent aux anciens algériens Du Républicain, nous découpons ce curieux article de M. E. Morinaud : « Reste la question de savoir s’il y a lieu de créer un régime spécial pour les cultivateurs multimillionnaires qui font annuellement plus de 100.000 francs de bénéfice, comme le propose M. Morinaud. Bien peu nombreux sont ces heureux mortels qui, du reste, paient déjà proportionnellement au nombre d’hectares qu’ils possèdent. Et, arriverait-on à créer pour eux une sorte d’échelle progressive que le résultat serait apparemment bien mesquin. D’autre part, comment chiffrer leurs bénéfices réels qu’ils ignorent souvent eux-mêmes ? Peut-on adopter exceptionnellement contre eux des moyens inquisitoriaux que le Parlement a rejetés à propos de l’impôt complémentaire, autrement important ? Enfin,