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comprendre que votre place n'est plus dans cette chambre. Wilfrid, entré jeune dans la vie, savait bien que les caprices féminins sont changeants et vastes comme l'océan, mais celle-ci, auquel il ne s'attendait guère, l'étourdit comme un coup de massue. Il eut besoin d'appeler à son aide toutes les puissances de sa volonté pour retrouver cette désinvolture d'esprit, qui le faisait si fort dans les circonstances critiques. — Je voulais vous apprendre une nouvelle qui vous intéressera, madame, répondit-il avec un flegme incroyable. Dans une heure ou deux j'aurai quitté Paris. — Et en quoi cela peut-il m'intéresser ? Est-ce donc pour me mendier un « bon voyage » que vous avez attendu cette scène ridicule ? En ce cas, monsieur, bon voyage et adieu. Quant à ce qui s'est passé cette nuit, j'espère que vous le regarderez comme un rêve que l'on oublie et que l'on ne raconte pas. Wilfrid éclata de rire. Il est étrange, dit-il, qu'avec tout l'esprit de Ninon de l'Enclos, vous jugiez si mal les situations et les hommes ! Je gagerais vingt-cinq louis contre une mèche de vos cheveux que vous avez peur d'une indiscrétion. Et pourquoi, je vous prie, cette nuit d'amour tiendrait-elle plus de place dans ma mémoire qu'une nuit passée dans les bras d'une fille perdue ? — Me vanterez-vous de votre beauté ? mais la beauté court les boulevards aujourd'hui ! Votre esprit ? Mais on en fabrique avec du Champagne ! Votre position dans le haut monde ? Et qu'importe, si vous vivez en courtisane ? Oh ! ces insultes sont ignobles, interrompit la baronne, dont les lèvres tremblaient. — Non, madame, elles sont méritées. — Pourquoi étais-je dans votre lit tout à l'heure ? Est-ce que vous m'aimiez ? Est-ce que je vous aimais ? Non. Vous prétendez valoir mieux que ces malheureuses qui, par besoin, vendent leurs corps aux oisifs de la rue ? Mais non, mille fois non. Ce qui relève la femme, sachez-le, c'est un sentiment, et vous n'avez que des désirs. En vérité, continua Wilfrid avec une brutale ironie, il ne vous manque plus
plus de place dans ma mémoire qu'une nuit passée dans les bras d'une fille perdue ? — Me vanterez-vous de votre beauté ? mais la beauté court les boulevards aujourd'hui ! Votre esprit ? Mais on en fabrique avec du Champagne ! Votre position dans le haut monde ? Et qu'importe, si vous vivez en courtisane ? Oh ! ces insultes sont ignobles, interrompit la baronne, dont les lèvres tremblaient. — Non, madame, elles sont méritées. — Pourquoi étais-je dans votre lit tout à l'heure ? Est-ce que vous m'aimiez ? Est-ce que je vous aimais ? Non. Vous prétendez valoir mieux que ces malheureuses qui, par besoin, vendent leurs corps aux oisifs de la rue ? Mais non, mille fois non. Ce qui relève la femme, sachez-le, c'est un sentiment, et vous n'avez que des désirs. En vérité, continua Wilfrid avec une brutale ironie, il ne vous manque plus que des eunuques pour singer tout à fait les Romaines de Juvénal : Désœuvrement, corruption, cynisme : tout y est. Allons, femmes du monde, encore un pas et vous serez dignes de vos devancières. — Comme c'est beau d'injurier une femme sans défense ! repartit la comtesse un peu remise. Savez-vous que vous excellez dans ce rôle honorable ? Wilfrid la regarda sans colère et resta muet. — Si la baronne eût mieux connu notre héros, elle se fût convaincue qu'avec une parole d'amour, elle aurait crevé cette bulle d'indignation, mais, loin de là, elle prit pour de la faiblesse ce qui n'était que de la pitié. Comment, c'est tout ? reprit-elle. Votre vocabulaire serait-il vide d'expressions ? Le jeune homme haussa les épaules. Avec un sans-gêne des plus impertinents, il se laissa tomber sur un fauteuil, mit ses gants avec la lenteur d'un député, se leva, prit son chapeau, salua madame de Vaunéas et sortit. Dans la rue, Wilfrid rencontra Paul de Planqui. — Tiens, c'est toi, dit le vicomte en lui serrant la main. D'où viens-tu ? — Et toi, où vas-tu ? — Chez ma chérie, la baronne de Vaunéas. — Chez la baronne de Vaunéas ?
Savez-vous que vous excellez dans ce rôle honorable ? Wilfrid la regarda sans colère et resta muet. — Si la baronne eût mieux connu notre héros, elle se fût convaincue qu'avec une parole d'amour, elle aurait crevé cette bulle d'indignation, mais, loin de là, elle prit pour de la faiblesse ce qui n'était que de la pitié. Comment, c'est tout ? reprit-elle. Votre vocabulaire serait-il vide d'expressions ? Le jeune homme haussa les épaules. Avec un sans-gêne des plus impertinents, il se laissa tomber sur un fauteuil, mit ses gants avec la lenteur d'un député, se leva, prit son chapeau, salua madame de Vaunéas et sortit. Dans la rue, Wilfrid rencontra Paul de Planqui. — Tiens, c'est toi, dit le vicomte en lui serrant la main. D'où viens-tu ? — Et toi, où vas-tu ? — Chez ma chérie, la baronne de Vaunéas. — Chez la baronne de Vaunéas ? et pourquoi faire ? — Là, ne te fache pas. Je ne suis ni un rival ni un séducteur. — Ah ! mon cher Wilfrid, c'est donc sérieux ? Tu es amoureux comme Othello ? — Tu ne réponds pas à ma demande : que vas-tu faire chez la baronne ? — Lui remettre cette boucle d'oreille — d'une assez grande valeur, comme tu vois — et que j'ai trouvée sur le sofa. — Mon cher Paul, dit gravement Wilfrid en prenant le bras de son ami, veux-tu me rendre un immense service ? — Oui, si possible. — Eh bien ! donne-moi ce bijou : je le rapporterai moi-même à la baronne. — Soit ! répondit le vicomte avec un soupir. Mais, souviens-t'en, si un jour j'ai besoin de toi. — Ce jour-là je paierai ma dette, acheva Wilfrid en lui tendant la main. Madame de Vaunéas était encore à sa toilette quand sa femme de chambre lui apporta une carte. — Wilfrid Montagut ! dit-elle avec surprise, mais je ne veux pas le recevoir. — Attendez, continua-t-elle en retenant du geste sa camériste. Dites à Monsieur Montagut que je m'habille et que je suis très longue à m'habiller.
? — Lui remettre cette boucle d'oreille — d'une assez grande valeur, comme tu vois — et que j'ai trouvée sur le sofa. — Mon cher Paul, dit gravement Wilfrid en prenant le bras de son ami, veux-tu me rendre un immense service ? — Oui, si possible. — Eh bien ! donne-moi ce bijou : je le rapporterai moi-même à la baronne. — Soit ! répondit le vicomte avec un soupir. Mais, souviens-t'en, si un jour j'ai besoin de toi. — Ce jour-là je paierai ma dette, acheva Wilfrid en lui tendant la main. Madame de Vaunéas était encore à sa toilette quand sa femme de chambre lui apporta une carte. — Wilfrid Montagut ! dit-elle avec surprise, mais je ne veux pas le recevoir. — Attendez, continua-t-elle en retenant du geste sa camériste. Dites à Monsieur Montagut que je m'habille et que je suis très longue à m'habiller. Il comprendra. Allez ! La femme de chambre transmit fidèlement la réponse de sa maîtresse. — J'attendrai, dit simplement Wilfrid en déployant une feuille du jour. Il attendit cinq quarts d'heure. Ce temps écoulé, un huissier se présenta : Madame la baronne attend monsieur Montagut. Wilfrid se leva et fut introduit dans un boudoir. La baronne fort pâle regardait d'un œil atone les découpures brodées des tentures. Vous me faites chèrement payer ma faute, monsieur, dit-elle sans détourner la tête, en m'invitant encore à votre présence. Que me voulez-vous ? parlez vite, car je suis pressée. — Je le regrette bien vivement, madame, répondit Wilfrid d'une voix calme. Votre conversation est si attrayante que j'oublierais volontiers l'heure qui passe et les affaires qui m'appellent. Madame de Vaunéas, étonnée, fixa ses yeux bleus sur ceux du jeune homme. Elle pensait y trouver de l'ironie, elle n'y lut que la franchise. Je le sais, reprit-il avec la même tranquillité, les heures de votre existence sont aussi recherchées que les sourires de votre bouche; et la place que j'occupe, beaucoup l'envient dans votre antichambre, mais aujourd'hui, ne leur en déplaise, ils attendront. — Et pendant combien d'heures prétendez-vous, monsieur, disposer ainsi de ma
introduit dans un boudoir. La baronne fort pâle regardait d'un œil atone les découpures brodées des tentures. Vous me faites chèrement payer ma faute, monsieur, dit-elle sans détourner la tête, en m'invitant encore à votre présence. Que me voulez-vous ? parlez vite, car je suis pressée. — Je le regrette bien vivement, madame, répondit Wilfrid d'une voix calme. Votre conversation est si attrayante que j'oublierais volontiers l'heure qui passe et les affaires qui m'appellent. Madame de Vaunéas, étonnée, fixa ses yeux bleus sur ceux du jeune homme. Elle pensait y trouver de l'ironie, elle n'y lut que la franchise. Je le sais, reprit-il avec la même tranquillité, les heures de votre existence sont aussi recherchées que les sourires de votre bouche; et la place que j'occupe, beaucoup l'envient dans votre antichambre, mais aujourd'hui, ne leur en déplaise, ils attendront. — Et pendant combien d'heures prétendez-vous, monsieur, disposer ainsi de ma liberté ? Combien d'heures ? Mais s'il m'était permis d'en passer une seule à vos pieds, je la paierais des plus belles années de ma jeunesse. Hélas ! ce bonheur ne doit exister que dans le ciel et nous vivons sur la terre ! — Voyons, monsieur, parlez sérieusement; vous m'impatientez. Eh bien ! madame, voici le prétexte de ma visite. Hier soir, au bal de madame de Planqui, vous avez perdu une boucle d'oreille assez précieuse : ce bijou, je vous le rapporte. — Ai-je le droit d'exiger un remerciement ? — Et même une récompense, répondit la baronne avec un mépris écrasant. Combien vous faut-il, monsieur ? Je suis résignée d'avance à tous les sacrifices. Cette insulte était de celles qui fouettent le sang d'un homme, même quand cet homme est lâche. — Wilfrid eut un éblouissement. Il faillit jeter là son masque de galanterie et rendre au centuple à cette femme toutes les blessures qu'elle lui avait faites. La crainte de creuser un gouffre entre elle et lui le retint. Il répondit avec un léger tremblement dans la voix : Monsieur Paul de Planqui vous remettra votre diamant aujourd'hui même. Il vous dira auquel de ses domestiques
m'impatientez. Eh bien ! madame, voici le prétexte de ma visite. Hier soir, au bal de madame de Planqui, vous avez perdu une boucle d'oreille assez précieuse : ce bijou, je vous le rapporte. — Ai-je le droit d'exiger un remerciement ? — Et même une récompense, répondit la baronne avec un mépris écrasant. Combien vous faut-il, monsieur ? Je suis résignée d'avance à tous les sacrifices. Cette insulte était de celles qui fouettent le sang d'un homme, même quand cet homme est lâche. — Wilfrid eut un éblouissement. Il faillit jeter là son masque de galanterie et rendre au centuple à cette femme toutes les blessures qu'elle lui avait faites. La crainte de creuser un gouffre entre elle et lui le retint. Il répondit avec un léger tremblement dans la voix : Monsieur Paul de Planqui vous remettra votre diamant aujourd'hui même. Il vous dira auquel de ses domestiques vous devez adresser votre récompense. Quant à moi, madame, je suis trop heureux, au prix d'une humiliation sanglante, d'avoir pu vous épargner quelques secondes d'inquiétude. — D'ailleurs, j'étais fou de réclamer un remerciement. Ne suis-je pas assez payé par les cinq minutes d'entretien que vous m'avez accordées ? Au revoir, madame. Et Wilfrid, dont les lèvres étaient encore toutes pâles, s'inclina et sortit du boudoir. Le soir il recevait ce billet, crayonné à la hâte : « Je ne sais quel remords me crie que vous avez pris au sérieux ma plaisanterie de ce tantôt. C'est mal, monsieur. Vous m'en demanderez pardon demain, au bal de Mme G. — Alice de Vaunéas. » Pendant trois semaines la baronne et Wilfrid se rencontrèrent presque chaque soir. Presque chaque soir ils se souriaient et se tendaient la main. Leurs entretiens pétillaient comme des feux d'artifice. À les entendre, si quelquefois ils s'oubliaient seuls sur une causeuse, c'était uniquement parce que la monotonie des fêtes mondaines leur donnait le spleen. La baronne protégeait son cœur du bouclier de son esprit ; Wilfrid jetait sur son amour le manteau protecteur de l'amitié. Ils s'égarèrent si bien dans les sentiers non battus de la passion
madame. Et Wilfrid, dont les lèvres étaient encore toutes pâles, s'inclina et sortit du boudoir. Le soir il recevait ce billet, crayonné à la hâte : « Je ne sais quel remords me crie que vous avez pris au sérieux ma plaisanterie de ce tantôt. C'est mal, monsieur. Vous m'en demanderez pardon demain, au bal de Mme G. — Alice de Vaunéas. » Pendant trois semaines la baronne et Wilfrid se rencontrèrent presque chaque soir. Presque chaque soir ils se souriaient et se tendaient la main. Leurs entretiens pétillaient comme des feux d'artifice. À les entendre, si quelquefois ils s'oubliaient seuls sur une causeuse, c'était uniquement parce que la monotonie des fêtes mondaines leur donnait le spleen. La baronne protégeait son cœur du bouclier de son esprit ; Wilfrid jetait sur son amour le manteau protecteur de l'amitié. Ils s'égarèrent si bien dans les sentiers non battus de la passion qu'un beau matin, le jeune homme s'étant présenté chez Mme de Vaunéas, leurs bras s'ouvrirent et leurs yeux s'humectèrent, sans qu'un seul mot eût été prononcé. Ce matin-là, Planqui, poussé par quelque espiègle diablotin, se faisait annoncer à la baronne. Introduit, Paul aperçut la jeune femme qui s'essuyait les yeux. — Grondez votre ami, monsieur le vicomte, dit-elle en souriant à travers ses larmes : il ne vient jamais chez moi que pour me raconter des histoires qui font pleurer. À ce moment un coup de sonnette retentit. — Je n'y suis pour personne, s'écria la baronne en frappant sur un timbre. — Monsieur le baron de Vaunéas ! annonça l'huissier. Le baron pénétra dans le boudoir comme une avalanche. Bonjour, Licette, dit-il en embrassant sa femme. Bonjour, messieurs. Puis se tournant vers sa femme : — Ma chère enfant, fais préparer tes malles. Nous partons ce soir pour Constantinople. Pour longtemps ? dit la jeune femme en tressaillant. Pour toujours, peut-être. Oh ! une magnifique affaire, une fortune. Je te raconterai cela pendant le voyage. — Adieu, messieurs, dit la baronne d'une voix éteinte en serrant la main aux deux jeunes gens. Ceux-ci saluèrent et prirent congé du baron.
— Grondez votre ami, monsieur le vicomte, dit-elle en souriant à travers ses larmes : il ne vient jamais chez moi que pour me raconter des histoires qui font pleurer. À ce moment un coup de sonnette retentit. — Je n'y suis pour personne, s'écria la baronne en frappant sur un timbre. — Monsieur le baron de Vaunéas ! annonça l'huissier. Le baron pénétra dans le boudoir comme une avalanche. Bonjour, Licette, dit-il en embrassant sa femme. Bonjour, messieurs. Puis se tournant vers sa femme : — Ma chère enfant, fais préparer tes malles. Nous partons ce soir pour Constantinople. Pour longtemps ? dit la jeune femme en tressaillant. Pour toujours, peut-être. Oh ! une magnifique affaire, une fortune. Je te raconterai cela pendant le voyage. — Adieu, messieurs, dit la baronne d'une voix éteinte en serrant la main aux deux jeunes gens. Ceux-ci saluèrent et prirent congé du baron. Dans l'antichambre, Paul dut prendre son ami par le bras et le soutenir : il trébuchait comme un vieillard. GIL-BLAS. BOITE AUX LETTRES. Articles réservés : La Mort de Rosette. — La Défense de Pierre Ronsard. — Un Drame sur les toits. — La Mort du Républicain Jésus. — Espoir. Mariage de Raison. Henri. (Un souvenir.) Historiette assez gentille, mais surchargée de détails. En cet amas de souvenirs, un choix est à faire. Voyez Rousseau dans la scène des Cerises. X. (Un carbonaro.) — Votre vers est comme le marteau de la destinée : égal, et partant monotone. L'idée est bien suivie. H. M. Paris. (À mes amis Carl et Mari.) — Dissertation à la Thomas Corneille, un peu froide. Plus de vie que de diable ! (Lumières perdues.) Vous écrivez trop à la hâte. Bien vieilles et bien gênantes sont la grammaire et l'orthographe, et, cependant, qui ne les respecte aujourd'hui? Les mépriser n'est plus l'indice d'un grand seigneur comme sous Louis XV. E. B. (Mœurs du temps.) — Trop court pour une étude, trop diffus pour une satire, trop long pour une épigramme. Y. (L'Adieu.) — Nous gageons, madame, vingt-cinq louis contre un baiser que vous avez senti
Mariage de Raison. Henri. (Un souvenir.) Historiette assez gentille, mais surchargée de détails. En cet amas de souvenirs, un choix est à faire. Voyez Rousseau dans la scène des Cerises. X. (Un carbonaro.) — Votre vers est comme le marteau de la destinée : égal, et partant monotone. L'idée est bien suivie. H. M. Paris. (À mes amis Carl et Mari.) — Dissertation à la Thomas Corneille, un peu froide. Plus de vie que de diable ! (Lumières perdues.) Vous écrivez trop à la hâte. Bien vieilles et bien gênantes sont la grammaire et l'orthographe, et, cependant, qui ne les respecte aujourd'hui? Les mépriser n'est plus l'indice d'un grand seigneur comme sous Louis XV. E. B. (Mœurs du temps.) — Trop court pour une étude, trop diffus pour une satire, trop long pour une épigramme. Y. (L'Adieu.) — Nous gageons, madame, vingt-cinq louis contre un baiser que vous avez senti ce que vous écrivez. Délicatesse un peu maladive. (Le « madame » est une hypothèse : L'Adieu est sans signature.) C. Paris. (Médaillon.) Croyez-vous qu'à force de remuer des mots on puisse trouver une idée? Cette poésie dans les nuages mène droit aux Parnassiens, c'est dire à l'incompréhensible. L. B. (À une absente.) -De fort jolies strophes. Abus d'appellations amoureuses. Ici cavale, là colombe, etc., c'est roide. G. G. (La vieillesse; Visite nocturne.) — Comme qualités : une grande énergie de pensée, phrase correcte, vers bien fait. Comme défauts : langage convenu comme le comprit Boileau, et Delille, son compère, hémistiches trop hachés ; Visite nocturne serait bien si la rime était moins négligée. P. R. Paris. (De ma fenêtre. — Idéal.) Pourquoi, dans vos vers, la Vierge bénie et les Séraphins jouent-ils un rôle si important ? Est-ce licence poétique? E. P. (La chanson de l'Enfant.) — Moins réussie que l'autre, — que nous insérons. P. G. (À une dame.) — Thème peu nouveau dont les éditions se chiffrent par milliers. J. D. Paris. (À Louise.)—Rhythme peu gracieux.—Trop d'oiseaux, de fleurs, d'anges, de brises embaumées. — (Le Ponton.) Cet appel à l'amnistie est, en effet, de circonstance, et Joute
(À une absente.) -De fort jolies strophes. Abus d'appellations amoureuses. Ici cavale, là colombe, etc., c'est roide. G. G. (La vieillesse; Visite nocturne.) — Comme qualités : une grande énergie de pensée, phrase correcte, vers bien fait. Comme défauts : langage convenu comme le comprit Boileau, et Delille, son compère, hémistiches trop hachés ; Visite nocturne serait bien si la rime était moins négligée. P. R. Paris. (De ma fenêtre. — Idéal.) Pourquoi, dans vos vers, la Vierge bénie et les Séraphins jouent-ils un rôle si important ? Est-ce licence poétique? E. P. (La chanson de l'Enfant.) — Moins réussie que l'autre, — que nous insérons. P. G. (À une dame.) — Thème peu nouveau dont les éditions se chiffrent par milliers. J. D. Paris. (À Louise.)—Rhythme peu gracieux.—Trop d'oiseaux, de fleurs, d'anges, de brises embaumées. — (Le Ponton.) Cet appel à l'amnistie est, en effet, de circonstance, et Joute voudrait si Joute pouvait. E. S. Paris. (Idéal et réalisme.) — Qu'entendez-vous par anges charnels et anges imprimés ? L'un le réalisme, l'autre l'idéal? Bizarre appellation. A. D. (Pauvre Alsace) Nous partageons vos idées et louons votre patriotisme, mais à quoi bon rappeler cette lugubre histoire? La haine est patiente, muette surtout. Attendons. M. Paris. (La matière.) — Un vers faux sur cinq en moyenne, c'est trop. Tout substantif ou adjectif se terminant par «ées»: pensées envoyées ne peut aller qu'à la fin du vers. Le premier hémistiche ne peut se terminer par un «e» muet non élidé. J. L. (Lettre de Raoul, etc.) — Tudieu, quel don Juan! Des jeunes filles qui chantent exprès pour vous, beau militaire? Comme le commandant Raoul doit regretter ses galons! V. H. Paris. (Les peuples; l'Idéal, etc.) — Genre de poésie très difficile à analyser. Manque d'originalité. Surveillez la rime. E. B. (Quelques réflexions sur l'art, etc., etc.) Étude sérieuse et convaincue. Malheureusement le style est trop peu châtié. Écrirez à l'aise. La phrase est une œuvre de patience, et non, comme l'idée souvent, une œuvre d'inspiration. L. B. (Espoir.) — Nous vous pardonnons volontiers votre «licence poétique» et réservons votre pièce. G.
muette surtout. Attendons. M. Paris. (La matière.) — Un vers faux sur cinq en moyenne, c'est trop. Tout substantif ou adjectif se terminant par «ées»: pensées envoyées ne peut aller qu'à la fin du vers. Le premier hémistiche ne peut se terminer par un «e» muet non élidé. J. L. (Lettre de Raoul, etc.) — Tudieu, quel don Juan! Des jeunes filles qui chantent exprès pour vous, beau militaire? Comme le commandant Raoul doit regretter ses galons! V. H. Paris. (Les peuples; l'Idéal, etc.) — Genre de poésie très difficile à analyser. Manque d'originalité. Surveillez la rime. E. B. (Quelques réflexions sur l'art, etc., etc.) Étude sérieuse et convaincue. Malheureusement le style est trop peu châtié. Écrirez à l'aise. La phrase est une œuvre de patience, et non, comme l'idée souvent, une œuvre d'inspiration. L. B. (Espoir.) — Nous vous pardonnons volontiers votre «licence poétique» et réservons votre pièce. G. (À Moïse.) — Allons, tais-toi, farceur. Bonhomme au front cornu, tu n'es qu'un imposteur. La question : Quel est le farceur? — 2ème question : quel est le bonhomme au front cornu? R. S. V. P. E. S. Paris. (Plebs). — Comme toujours, votre idée est grande, noble, généreuse, mais la forme est moins réussie. Ce défaut disparaît vite avec un peu de travail. Par suite de l'abondance des envois, nous sommes forcés de remettre au concours suivant l'examen de plusieurs études assez longues. Nous en rendrons compte dans notre prochain numéro. Le Gérant, JULES OBEIN. LA JOUTE REVUE LITTÉRAIRE DE LA JEUNESSE PARAISSANT LE 15 DE CHAQUE MOIS. Bureaux (24, rue St-Benoît), ouverts tous les jours, de 4 à 5 heures du soir. ABONNEMENT. PARIS : Six mois, 3 fr. — Un an, 6 fr. DÉPARTEMENTS : Six mois, 3 fr. 50 c. — Un an, 7 fr. ÉTRANGER : Le port en sus. VENTE AU NUMÉRO: Paris, 50 c. — Départements, 60 c. EN VENTE À PARIS, AUX BUREAUX DE LA JOUTE, 24, RUE St-BENOIT, À LYON, CHEZ M. E. EVRARD, LIBRAIRE, 52, RUE DE LYON, À MARSEILLE, CHEZ M. MILLAUD, LIBRAIRE, 13, RUE NOAILLES, ET CHEZ LES
la forme est moins réussie. Ce défaut disparaît vite avec un peu de travail. Par suite de l'abondance des envois, nous sommes forcés de remettre au concours suivant l'examen de plusieurs études assez longues. Nous en rendrons compte dans notre prochain numéro. Le Gérant, JULES OBEIN. LA JOUTE REVUE LITTÉRAIRE DE LA JEUNESSE PARAISSANT LE 15 DE CHAQUE MOIS. Bureaux (24, rue St-Benoît), ouverts tous les jours, de 4 à 5 heures du soir. ABONNEMENT. PARIS : Six mois, 3 fr. — Un an, 6 fr. DÉPARTEMENTS : Six mois, 3 fr. 50 c. — Un an, 7 fr. ÉTRANGER : Le port en sus. VENTE AU NUMÉRO: Paris, 50 c. — Départements, 60 c. EN VENTE À PARIS, AUX BUREAUX DE LA JOUTE, 24, RUE St-BENOIT, À LYON, CHEZ M. E. EVRARD, LIBRAIRE, 52, RUE DE LYON, À MARSEILLE, CHEZ M. MILLAUD, LIBRAIRE, 13, RUE NOAILLES, ET CHEZ LES PRINCIPAUX LIBRAIRES. 1872 SOMMAIRE Concours de la JOUTE. » Le Roman Religieux. AUG. GÉRARD. Les Barbares. » Histoire véridique du Tabac. CHRYSALE. Jeux du Cirque HECTOR L'ESTRAZ. Chronique théâtrale. UN MISANTHROPE. Dernière race, sonnet. PROSPER MALY. Littérature à la campagne. CAMILLE PLAISANT. Combat de la Vie, sonnet. PROSPER MALY. Prose et poésie. ALEXANDRE BAR. Sur les Pauvres, sonnet. CHARLES BEAUMONT. De l'Originalité. EL. CHAMPY. Sursum Corda, sonnet. LABBÉ ROCHE. Histoire d'un dîner. UN VIVEUR. Boîte aux lettres. » Le tirage de notre premier numéro étant presque épuisé, nous prions ceux de nos lecteurs ou de nos abonnés qui désireraient se procurer des exemplaires, de s'adresser directement aux bureaux de la JOUTE. » LA JOUTE REVUE LITTÉRAIRE DE LA JEUNESSE PARAISSANT LE 15 DE CHAQUE MOIS. Bureaux (24, rue St-Benoît), ouverts tous les jours, de 4 à 5 heures du soir. ABONNEMENT. PARIS : Six mois, 3 fr. — Un an, 6 fr. DÉPARTEMENTS : Six mois, 3 fr. 50 c. — Un an, 7 fr. ÉTRANGER : Le port en sus. VENTE AU NUMÉRO: Paris, 50 c. — Départements, 60 c. EN VENTE À PARIS, AUX BUREAUX DE LA JOUTE, 24, RUE St-BENOIT, À LYON, CHEZ M. E. EVRARD, LIBRAIRE,