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obscur, m'en fournit l'occasion, je lui dirai que ce n'est pas en déjeunant de midi à six heures et demie que nous prendrons cette revanche dont on parle beaucoup, mais qu'on ne fait pas grand-chose pour rendre certaine. Nous parlons trop, nous autres Français, et nous sommes trop naïfs, vraiment, lorsque, après avoir répété sur tous les tons aux gens à qui nous en voulons : « Soyez tranquilles ! nous allons vous anéantir un de ces jours ! » de nous étonner que ces gens, qui sont encore les plus forts, prennent leurs précautions et ne nous répondent pas des douceurs. J'ajouterai, pendant que j'y suis, que nous ne devons pas nous venger des Prussiens en les assassinant. Tout cela, du reste, par pure théorie ! Tonnelet a été acquitté ! Que la décision du jury soit respectée, au moins par nous ! Mais enfin demandons-nous s'il n'y aurait pas eu, par hasard, un autre moyen de s'y prendre, et, s'il n'eût pas été préférable d'éviter les insolences prussiennes. Et maintenant tournons nos regards vers l'Algérie, nous y trouverons encore quelque chose d'intéressant. Il s'agit d'un cas de divorce assez singulier. Le 9 juillet dernier, dans la matinée, une jeune fille vint trouver trois indigènes du douar Maquia, et leur raconta qu'elle venait de voir un homme en train de tuer une femme dans un bois de cactus ; les indigènes se rendirent à l'endroit indiqué et y trouvèrent la nommée Kheira ben Lazreg baignant dans son sang. Arrivons au fait : son mari venait de la tuer. Cet époux mal apparté fut arrêté, comme bien on pense. Celui-ci déclara s'il avait tué sa femme, il avait tout lieu de le faire, et que celle-ci l'avait outragé. Il était divorcé, cependant, depuis dix jours ; mais, le matin du crime, il l'avait, dit-il, priée de revenir avec lui et elle y avait consenti. Toutefois, toujours d'après l'accusé, elle aurait fait à son époux le plus sanglant outrage. Il est vrai que le dire du mari est complètement démenti par les témoins : il aurait, selon eux, répudié sa femme,
jeune fille vint trouver trois indigènes du douar Maquia, et leur raconta qu'elle venait de voir un homme en train de tuer une femme dans un bois de cactus ; les indigènes se rendirent à l'endroit indiqué et y trouvèrent la nommée Kheira ben Lazreg baignant dans son sang. Arrivons au fait : son mari venait de la tuer. Cet époux mal apparté fut arrêté, comme bien on pense. Celui-ci déclara s'il avait tué sa femme, il avait tout lieu de le faire, et que celle-ci l'avait outragé. Il était divorcé, cependant, depuis dix jours ; mais, le matin du crime, il l'avait, dit-il, priée de revenir avec lui et elle y avait consenti. Toutefois, toujours d'après l'accusé, elle aurait fait à son époux le plus sanglant outrage. Il est vrai que le dire du mari est complètement démenti par les témoins : il aurait, selon eux, répudié sa femme, et, quand on est répudié, on est libre de faire tout ce que l'on veut. M. le président donne lecture de l'acte de divorce et d'une consultation du cadi sur les effets de cette répudiation. ACTE DE DIVORCE. (N° 320 du registre du cadi.) Louange à Dieu unique ! Au prétoire judiciaire de Zemmorah et par-devant Sid 'Ammar ben Adda, cadi de la vingt-deuxième circonscription judiciaire du département d'Oran, lequel a apposé son cachet en tête des présentes, assisté de ses assesseurs, Le nommé Djillali ben Eubali, de la tribu des Oulad-Souid, du douar El Brania, kammès de profession, a répudié sa femme, la servante de Dieu, Kheira, née El Eubali de la tribu et du douar sus-désignés. Deuxième divorce fait après consommation du mariage et après abandon de la femme en faveur de son mari du reliquat de sa dot, soit 60 francs, et sur l'engagement qu'elle prend, pour le cas où elle serait enceinte, d'élever à ses frais son enfant et de payer à son mari, lors de son prochain mariage, la somme de 40 francs. À la date du jeudi 29 juin 1871. — 40 rebia El Tani 1288. Signé El Fadlial ben Mustapha. Que Dieu le
prétoire judiciaire de Zemmorah et par-devant Sid 'Ammar ben Adda, cadi de la vingt-deuxième circonscription judiciaire du département d'Oran, lequel a apposé son cachet en tête des présentes, assisté de ses assesseurs, Le nommé Djillali ben Eubali, de la tribu des Oulad-Souid, du douar El Brania, kammès de profession, a répudié sa femme, la servante de Dieu, Kheira, née El Eubali de la tribu et du douar sus-désignés. Deuxième divorce fait après consommation du mariage et après abandon de la femme en faveur de son mari du reliquat de sa dot, soit 60 francs, et sur l'engagement qu'elle prend, pour le cas où elle serait enceinte, d'élever à ses frais son enfant et de payer à son mari, lors de son prochain mariage, la somme de 40 francs. À la date du jeudi 29 juin 1871. — 40 rebia El Tani 1288. Signé El Fadlial ben Mustapha. Que Dieu le protège ! CONSULTATION DU CADI. Louange à Dieu unique ! Consulté sur le point de savoir quelles sont les conséquences du divorce, intervenu entre Djillali et sa femme Kheira, nous donnons l'avis suivant : L'acte de divorce est régulier; Kheira est devenue complètement étrangère à son mari, tout aussi étrangère que s'ils ne s'étaient jamais connus, parce que la femme a fait abandon de sa dot en faveur de son mari. Si elle avait conservé sa dot, le mari aurait conservé le droit de la reprendre, sans son consentement, dans les trois mois ayant suivi le divorce; mais, dans le cas actuel, le mari ne pouvait la reprendre sans son consentement. Il aurait pu faire annuler l'acte de divorce le lendemain même, mais avec le consentement de la femme. Le mari avait perdu par ce fait toute espèce de contrôle sur la conduite de sa femme, qui n'était tenue qu'à une chose, c'était de ne prendre un autre mari que trois mois après le divorce. D'où il résulte que, par le fait du divorce, Khéria étant devenue complètement étrangère à Djillali, celui-ci n'avait pas le droit de la tuer, quand bien même il l'eût surprises avec un amant. Le serviteur
que s'ils ne s'étaient jamais connus, parce que la femme a fait abandon de sa dot en faveur de son mari. Si elle avait conservé sa dot, le mari aurait conservé le droit de la reprendre, sans son consentement, dans les trois mois ayant suivi le divorce; mais, dans le cas actuel, le mari ne pouvait la reprendre sans son consentement. Il aurait pu faire annuler l'acte de divorce le lendemain même, mais avec le consentement de la femme. Le mari avait perdu par ce fait toute espèce de contrôle sur la conduite de sa femme, qui n'était tenue qu'à une chose, c'était de ne prendre un autre mari que trois mois après le divorce. D'où il résulte que, par le fait du divorce, Khéria étant devenue complètement étrangère à Djillali, celui-ci n'avait pas le droit de la tuer, quand bien même il l'eût surprises avec un amant. Le serviteur de Dieu, Signé : l'heure Avoué AU DELA LIM. Le mari a été condamné à quinze ans de travaux forcés. La cour d'assises du Pas-de-Calais vient d'avoir à juger un bien joli monsieur: nous parlons de Lemaitre, coupable de quatre meurtres, de nombreux vols et de je ne sais combien d'incendies. Lemaitre a été condamné à la peine de mort. MAÎTRE GUIFFARD. LA TOUR DE LA BIRETTE. LÉGENDE DU BEL AIR. Il était par une soirée d'automne, en 1820. J'avais, un jour durant, chevauché à travers les campagnes arides qui s'étendent à l'est de la bonne ville de Bourges. Dans ces plaines incommensurables dont la surface monotone est à peine coupée de loin en loin par une touffe de bruyères, un ruisseau fangeux, ou quelques huttes entassées en manière de village, le fameux reste froide et l'imagination est muette. Fussiez-vous Victor Hugo, défi à vous d'y glaner une pensée poétique. C'est le purgatoire du romancier. Mais êtes-vous mathématicien, aimez-vous le silence du néant, vite, prenez la poste : les plaines du Berry sont la terre classique de la méditation ; jamais un son importun ne vint tinter aux oreilles : pas plus le chant d'un coq que la voix d'un
d'incendies. Lemaitre a été condamné à la peine de mort. MAÎTRE GUIFFARD. LA TOUR DE LA BIRETTE. LÉGENDE DU BEL AIR. Il était par une soirée d'automne, en 1820. J'avais, un jour durant, chevauché à travers les campagnes arides qui s'étendent à l'est de la bonne ville de Bourges. Dans ces plaines incommensurables dont la surface monotone est à peine coupée de loin en loin par une touffe de bruyères, un ruisseau fangeux, ou quelques huttes entassées en manière de village, le fameux reste froide et l'imagination est muette. Fussiez-vous Victor Hugo, défi à vous d'y glaner une pensée poétique. C'est le purgatoire du romancier. Mais êtes-vous mathématicien, aimez-vous le silence du néant, vite, prenez la poste : les plaines du Berry sont la terre classique de la méditation ; jamais un son importun ne vint tinter aux oreilles : pas plus le chant d'un coq que la voix d'un homme, que les aboiements d'un chien. Êtes-vous antiquaire, aimez-vous la rouille des vieux âges, prenez encore la poste, et puis fouillez, furetez, exhumez, et vous reviendrez ployant sous le faix des casques romains, des boucliers gaulois, des monnaies du moyen âge, avec la mémoire flanquée de légendes, de chroniques, de fabliaux, de ballades, que sais-je... Et donc, je m'étais fatigué tout le jour dans les champs compris entre Bourges et la petite ville de Dun-le-Roi. Il faisait nuit noire; une pluie fine et presque continue avait transpercé mes vêtements, et je m'enfonçais à chaque pas dans les ornières profondes d'une route construite jadis, si la chronique dit vrai, par les légions du grand César. Or, maudissez autant le grand César, ses légions, la chronique et les autorités locales en sus, je tournai brusquement sur ma gauche, et j'arrivai, après une heure d'efforts, sur une vaste esplanade enceinte d'arbres, espèce d'île au milieu des bois. À l'extrémité, une masse noire, gigantesque, projetait ses ombres dans les airs. On eût dit une de ces ligures fantasques enfantées par les superstitieuses terreurs de nos aïeux. C'était une tour; alentour, des débris, des ronces, des épines; et puis un silence effrayant comme celui de
fabliaux, de ballades, que sais-je... Et donc, je m'étais fatigué tout le jour dans les champs compris entre Bourges et la petite ville de Dun-le-Roi. Il faisait nuit noire; une pluie fine et presque continue avait transpercé mes vêtements, et je m'enfonçais à chaque pas dans les ornières profondes d'une route construite jadis, si la chronique dit vrai, par les légions du grand César. Or, maudissez autant le grand César, ses légions, la chronique et les autorités locales en sus, je tournai brusquement sur ma gauche, et j'arrivai, après une heure d'efforts, sur une vaste esplanade enceinte d'arbres, espèce d'île au milieu des bois. À l'extrémité, une masse noire, gigantesque, projetait ses ombres dans les airs. On eût dit une de ces ligures fantasques enfantées par les superstitieuses terreurs de nos aïeux. C'était une tour; alentour, des débris, des ronces, des épines; et puis un silence effrayant comme celui de la mort. Je crus qu'une lueur brillait et s'éteignait au sommet de la tour; apparemment, c'était une illusion. Je m'éloignai de ce lieu inhospitalier. Après un quart d'heure, je me trouvais dans la cour d'une ferme. Un homme d'environ trente ans, grand, sec, vigoureux, m'introduisit, dans une salle basse, illuminée par un vaste foyer où se consumaient en pétillant deux ou trois fagots. Des femmes, des filles, des hommes, des enfants, tout le mobilier humain d'une ferme, formaient un cercle autour du père, où prenaient aussi leurs ébats une demi-douzaine de chiens et autant de chats. On filait, on causait, on broyait des pommes de terre dans de vastes baquets, on cassait des noix sur des tonneaux. La présence d'un intrus à pareille heure suspendit les travaux et les langues. On n'eut plus que des yeux. — Gars! s'écria mon maître des cérémonies d'une voix rude; le monsieur s'est égaré; il est mouillé; je le fait place. Je fus installé au coin de la cheminée, à l'endroit de préférence. En face de moi, un vieillard à cheveux blancs lisait gravement, les lunettes sur le nez, dans un livre dont la date, à en juger par la noirceur des feuillets, devait
par un vaste foyer où se consumaient en pétillant deux ou trois fagots. Des femmes, des filles, des hommes, des enfants, tout le mobilier humain d'une ferme, formaient un cercle autour du père, où prenaient aussi leurs ébats une demi-douzaine de chiens et autant de chats. On filait, on causait, on broyait des pommes de terre dans de vastes baquets, on cassait des noix sur des tonneaux. La présence d'un intrus à pareille heure suspendit les travaux et les langues. On n'eut plus que des yeux. — Gars! s'écria mon maître des cérémonies d'une voix rude; le monsieur s'est égaré; il est mouillé; je le fait place. Je fus installé au coin de la cheminée, à l'endroit de préférence. En face de moi, un vieillard à cheveux blancs lisait gravement, les lunettes sur le nez, dans un livre dont la date, à en juger par la noirceur des feuillets, devait remonter aux premiers jours de l'imprimerie. Mon arrivée ne troubla point sa lecture; à peine s'il m'avait vu. — Dieu! s'écria soudainement une femme, le monsieur est blessé. — Voyez, mon père, il a du sang sur ses mains, sur sa chemise. Et tous les yeux m'étreignirent avidement. — Jeune homme, dit alors le vieillard en m'examinant, tu as du sang : es-tu criminel? as-tu été attaqué? Réponds. — Non; mais, dans l'obscurité de la nuit, je suis tombé, à peu de distance de cette ferme, au milieu des ronces, des épines, tout près d'une vieille tour où je voulais pénétrer. Un sentiment d'effroi se peignit sur tous les visages. — C'est la tour de la Birelle, murmurèrent les assistants. Et, comme si ce mot eût produit une commotion électrique, chacun se serra instantanément et en frisilla sonnant contre son voisin. « Cette tour de la Birelle est-elle habitée ? » répliquai-je. « S'il en est ainsi, les maîtres auraient besoin de recevoir des leçons d'hospitalité. » Le vieillard hocha tristement la tête; il se fit un long silence. Mon hôte reprit : « Jeune homme, tu dois une nouvelle à sainte Solange. C'est aujourd'hui le 15 novembre, c'est le
homme, dit alors le vieillard en m'examinant, tu as du sang : es-tu criminel? as-tu été attaqué? Réponds. — Non; mais, dans l'obscurité de la nuit, je suis tombé, à peu de distance de cette ferme, au milieu des ronces, des épines, tout près d'une vieille tour où je voulais pénétrer. Un sentiment d'effroi se peignit sur tous les visages. — C'est la tour de la Birelle, murmurèrent les assistants. Et, comme si ce mot eût produit une commotion électrique, chacun se serra instantanément et en frisilla sonnant contre son voisin. « Cette tour de la Birelle est-elle habitée ? » répliquai-je. « S'il en est ainsi, les maîtres auraient besoin de recevoir des leçons d'hospitalité. » Le vieillard hocha tristement la tête; il se fit un long silence. Mon hôte reprit : « Jeune homme, tu dois une nouvelle à sainte Solange. C'est aujourd'hui le 15 novembre, c'est le jour où la Birelle traîne des chaînes et fait sa promenade dans les ruines. Quiconque aurait l'imprudence d'errer aux environs, après le coucher du soleil, n'aurait plus sous un toit, humain, et sauf. son âme puis se fait, à minuit, des gémissements plaintifs sur le clocher de la grande tour. C'est un miracle de la bonne Vierge que tu en sois revenu. Et l'auditoire se serra davantage, et les femmes se signèrent dévotement. Ma curiosité était vivement piquée, j'insistai pour connaître l'histoire de la Brèche. Le vieillard, dit le vieillard, et, si tu fais de mauvais rêves, ne l'en prends qu'à moi. Femmes, jetez un fagot dans le foyer : il y aurait demain un malheur si nous parlions du malin esprit dans les ténèbres. Et, à la lueur d'un fagot flamboyant, je vis les visages pâlir d'une terreur anticipée; puis le vieillard me conta à peu près ce qui suit : Il y a de cela bien longtemps ! Ma grand-mère le tenait de son grand-oncle, qui ne l'avait pas vu, mais qui l'avait entendu dire aux anciens. Un soir, sur le lieu de la tour que vous avez aperçue, et qu'on nommait alors le Placis, on vit se
C'est un miracle de la bonne Vierge que tu en sois revenu. Et l'auditoire se serra davantage, et les femmes se signèrent dévotement. Ma curiosité était vivement piquée, j'insistai pour connaître l'histoire de la Brèche. Le vieillard, dit le vieillard, et, si tu fais de mauvais rêves, ne l'en prends qu'à moi. Femmes, jetez un fagot dans le foyer : il y aurait demain un malheur si nous parlions du malin esprit dans les ténèbres. Et, à la lueur d'un fagot flamboyant, je vis les visages pâlir d'une terreur anticipée; puis le vieillard me conta à peu près ce qui suit : Il y a de cela bien longtemps ! Ma grand-mère le tenait de son grand-oncle, qui ne l'avait pas vu, mais qui l'avait entendu dire aux anciens. Un soir, sur le lieu de la tour que vous avez aperçue, et qu'on nommait alors le Placis, on vit se promener un homme petit de nulle, avec des épaules larges, une barbe noire et épaisse; son air était farouche, ses vêtements étaient déguenillés; par-dessus il portait une énorme peau de loup. Il allait sans s'arrêter. Deux manouvriers osèrent lui adresser la parole : il ne répondit rien, mais il les regarda fixement, et ses yeux ardaient dans l'obscurité comme deux charbons, et les manouvriers s'enfuirent, saisis d'effroi. Leurs cheveux devinrent blancs, et ils moururent quelque temps après, sans avoir pu prononcer une parole. Le jour, le petit homme était invisible; on ne savait ni ce qu'il devenait ni de quoi il vivait; mais, à la nuit tombante, il errait sur le Placis, et malheur aux êtres qui blessaient ses regards! Il leur jetait un sort : hommes et bêtes périssaient presque toujours dans le mois ou dans l'année. Une nuit, tout le village fut réveillé par des rugissements de rage venant du Placis. C'était un concert de hurlements atroces dont le sang glaçait l'âme; on eût dit que les démons et les bêtes féroces se livraient un combat acharné. Les chiens en périrent de frayeur. Le bois parut, tout à coup embrasé, puis fut redevint obscur, et le bruit cessa.
regarda fixement, et ses yeux ardaient dans l'obscurité comme deux charbons, et les manouvriers s'enfuirent, saisis d'effroi. Leurs cheveux devinrent blancs, et ils moururent quelque temps après, sans avoir pu prononcer une parole. Le jour, le petit homme était invisible; on ne savait ni ce qu'il devenait ni de quoi il vivait; mais, à la nuit tombante, il errait sur le Placis, et malheur aux êtres qui blessaient ses regards! Il leur jetait un sort : hommes et bêtes périssaient presque toujours dans le mois ou dans l'année. Une nuit, tout le village fut réveillé par des rugissements de rage venant du Placis. C'était un concert de hurlements atroces dont le sang glaçait l'âme; on eût dit que les démons et les bêtes féroces se livraient un combat acharné. Les chiens en périrent de frayeur. Le bois parut, tout à coup embrasé, puis fut redevint obscur, et le bruit cessa. On fut neuf jours sans revoir le petit homme, on crut que le diable l'avait emporté; mais, un matin, grande fut la surprise de voir sur le Placis une tour qui n'y était point la veille, et qu'on eût cru construite depuis deux cents ans, tant ses murailles étaient sombres, tant la mousse abondait sur ses pierres. Et, ce jour-là, l'on distingua le petit homme assis sur l'herbe du Placis; il n'était plus déguenillé; ses habits étaient faits d'or, d'argent, et de pierres précieuses; mais il portait toujours sa peau de loup. Depuis lors, le petit homme devint moins terrible. On le vit souvent descendre dans le village, causer avec les paysans, pénétrer dans les maisons dont on n'osait lui refuser l'entrée. On remarqua que sa peau de loup ne le quittait jamais, soit qu'il fût assis, soit qu'il restât debout. Et de même, partout où il passait, il laissait une empreinte noire comme la trace d'une sueur brûlante, et celle trace était évidente même sur le fer et la pierre; ses doigts consumaient ce qu'ils touchaient, et son rire était un râlement rauque qui faisait hérir le poil des animaux. Il s'écoula bien des années, et le petit homme
tant la mousse abondait sur ses pierres. Et, ce jour-là, l'on distingua le petit homme assis sur l'herbe du Placis; il n'était plus déguenillé; ses habits étaient faits d'or, d'argent, et de pierres précieuses; mais il portait toujours sa peau de loup. Depuis lors, le petit homme devint moins terrible. On le vit souvent descendre dans le village, causer avec les paysans, pénétrer dans les maisons dont on n'osait lui refuser l'entrée. On remarqua que sa peau de loup ne le quittait jamais, soit qu'il fût assis, soit qu'il restât debout. Et de même, partout où il passait, il laissait une empreinte noire comme la trace d'une sueur brûlante, et celle trace était évidente même sur le fer et la pierre; ses doigts consumaient ce qu'ils touchaient, et son rire était un râlement rauque qui faisait hérir le poil des animaux. Il s'écoula bien des années, et le petit homme ne vieillissait pas, et il portait toujours sa peau de loup, et les hommes s'étaient habitués à le voir et à l'endurer, si bien, disent les anciens, qu'une jeune fille de ce village en devint amoureuse; mais au premier baiser qu'elle reçut, du petit homme, elle se sentit comme frappée au cœur, elle tomba, se roula par terre avec des cris aigus, au milieu de convulsions atroces, et expira en vomissant d'horribles imprécations. Et, quand le prêtre voulut asperger son corps d'eau bénite, chaque goutte brûlait et se consumait sur sa peau comme sur un fer rouge. Elle était morte, possédée du diable. On ne la mit point dans un cercueil, un prêtre ne l'enterra point dans le cimetière, mais le petit homme creusa une fosse dans les bois, et on assure qu'en ensevelissant la jeune fille, il poussa des éclats de rire. Il s'écoula encore bien des années; le petit homme errait toujours avec sa peau de loup. Un voyageur vint à passer; ils parlèrent longtemps ensemble dans une langue étrangère, et, dans la chaleur de la discussion, le petit homme laissa tomber sa peau de loup; l'étranger s'élança pour la saisir. Le petit homme avait, dit-il. Le ciel
au cœur, elle tomba, se roula par terre avec des cris aigus, au milieu de convulsions atroces, et expira en vomissant d'horribles imprécations. Et, quand le prêtre voulut asperger son corps d'eau bénite, chaque goutte brûlait et se consumait sur sa peau comme sur un fer rouge. Elle était morte, possédée du diable. On ne la mit point dans un cercueil, un prêtre ne l'enterra point dans le cimetière, mais le petit homme creusa une fosse dans les bois, et on assure qu'en ensevelissant la jeune fille, il poussa des éclats de rire. Il s'écoula encore bien des années; le petit homme errait toujours avec sa peau de loup. Un voyageur vint à passer; ils parlèrent longtemps ensemble dans une langue étrangère, et, dans la chaleur de la discussion, le petit homme laissa tomber sa peau de loup; l'étranger s'élança pour la saisir. Le petit homme avait, dit-il. Le ciel devint obscur, la tour fut entourée de flammes, et l'on vit distinctement une légion de diables enlever le petit homme à travers les airs. Depuis il ne s'est jamais montré sur le Placis; mais le 15 de chaque mois, après le coucher du soleil, son âme revient dans la tour; elle luit et voltige dans les ruines comme un feu follet. Le conte superstitieux du vieillard m'avait frappé. Au moment de mon retour à Bourges, je demandai à un antiquaire de mes amis des notions sur la forêt de la Birelle, et voici les détails qu'il me communiqua : Le nom historique de la tour de la Birelle est tour des Bruyères. On croit qu'elle fut bâtie par Jacques Cœur, en 1450. Cette tour communiquait, dit-on, au superbe palais qu'il avait à Bourges, par d'immenses galeries souterraines dont une partie existe encore. Jacques d'Arc y avait établi le dépôt secret d'une grande quantité de marchandises, et se fut là qu'il se tint caché, en 1453, lorsque ses ennemis, après l'avoir perdu dans l'esprit de Charles VII, obtinrent qu'il fût arrêté et le condamna, comme convaincu de concussion, de traire bison et de sorcellerie. Son existence mystérieuse à la tour des