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altière, Et les bombes pleuvaient sur notre cimetière, Comme si l'on cherchait à tuer les tombeaux ; On voyait du clocher s'envoler les corbeaux ; Je me souviens qu'un coup d'obus troua la terre, Et le mort apparut stupéfait dans sa bière, Comme si le tapage humain le réveillait. Puis un brouillard cacha le soleil. Le boulet Et la bombe faisaient un bruit épouvantable. Berthier, prince d'empire et vice-connétable, Chargea sur notre droite un corps hanovrien Avec trente escadrons, et l'on ne vit plus rien Qu'une brume sans fond, de bombes étoilée; Tant toute la bataille et toute la mêlée Avaient dans le brouillard tragique disparu. Un nuage tombé par terre, horrible, accru Par des vomissements immenses de fumées, Enfants, c'est là-dessous qu'étaient les deux armées; La neige en cette nuit flottait comme un duvet, Et l'on s'exterminait, ma foi, comme on pouvait. On faisait de son mieux. Pensif, dans les décombres, Je voyais mes soldats rôder comme des ombres, Spectres le long du mur rangés en espalier ; Et ce champ me faisait un effet singulier, Des cadavres dessous et dessus des fantômes. Quelques hameaux flambaient; au loin brûlaient des Maisons. Comme par une main noire, dans de la nuit flamboyante. Nous nous sentîmes prendre, et tout s'évanouit. Notre église semblait un rocher dans l'écume. La mitraille voyait clair dans cette brume, Nous tenait compagnie, écrasait le chevet De l'église, et la croix de pierre, et nous prouvait Qu'une ne nous n'étions pas seuls dans cette plaine obscure. Nous avions faim, mais pas de soupe ; on se procure Avec peine à manger dans un tel lieu. Voilà Que la grêle de feu tout à coup redoubla. La mitraille, c'est fort gênant ; c'est de la pluie ; Seulement ce qui tombe et ce qui vous ennuie, Ce sont des grains de flamme et non des gouttes d'eau. Des gens à qui l'on met sur les yeux un bandeau, C'était nous. Tout croulait sous les obus, le cloître, L'église et le clocher, et je voyais décroître Les ombres que j'avais autour de moi debout ; Une de temps en
nuit flamboyante. Nous nous sentîmes prendre, et tout s'évanouit. Notre église semblait un rocher dans l'écume. La mitraille voyait clair dans cette brume, Nous tenait compagnie, écrasait le chevet De l'église, et la croix de pierre, et nous prouvait Qu'une ne nous n'étions pas seuls dans cette plaine obscure. Nous avions faim, mais pas de soupe ; on se procure Avec peine à manger dans un tel lieu. Voilà Que la grêle de feu tout à coup redoubla. La mitraille, c'est fort gênant ; c'est de la pluie ; Seulement ce qui tombe et ce qui vous ennuie, Ce sont des grains de flamme et non des gouttes d'eau. Des gens à qui l'on met sur les yeux un bandeau, C'était nous. Tout croulait sous les obus, le cloître, L'église et le clocher, et je voyais décroître Les ombres que j'avais autour de moi debout ; Une de temps en temps tombait.— On meurt beaucoup, Dit un sergent pensif comme un loup dans un piège ; Puis il reprit, montrant les fosses sous la neige : — Pourquoi nous donne-t-on ce champ déjà meublé ?— Nous luttions. C'est le sort des hommes et du blé D'être fauchés sans voir la faux. Un petit nombre De fantômes rôdait encor dans la pénombre ; Mon gamin de tambour continuait son bruit ; Nous tirions par-dessus le mur presque détruit. Mes enfants, vous avez un jardin ; la mitraille Était sur nous, gardiens de cette âpre muraille, Comme vous sur les fleurs avec votre arrosoir. « Vous ne vous en irez qu'à six heures du soir. » Je songeais, méditant tout bas cette consigne. Des jets d'éclair mêlés à des plumes de cygne, Des flammèches rayant dans l'ombre des flocons, C'est tout ce que nos yeux pouvaient voir. — Attaquons ! Me dit le sergent. — Qui ? dis-je, on ne voit personne. — Mais on entend. Les voix parlent ; le clairon sonne, Partons, sortons ; la mort crache sur nous ici ; Nous sommes sous la bombe et l'obus. — Restons-y. J'ajoutai : — C'est sur nous que tombe la bataille.
faux. Un petit nombre De fantômes rôdait encor dans la pénombre ; Mon gamin de tambour continuait son bruit ; Nous tirions par-dessus le mur presque détruit. Mes enfants, vous avez un jardin ; la mitraille Était sur nous, gardiens de cette âpre muraille, Comme vous sur les fleurs avec votre arrosoir. « Vous ne vous en irez qu'à six heures du soir. » Je songeais, méditant tout bas cette consigne. Des jets d'éclair mêlés à des plumes de cygne, Des flammèches rayant dans l'ombre des flocons, C'est tout ce que nos yeux pouvaient voir. — Attaquons ! Me dit le sergent. — Qui ? dis-je, on ne voit personne. — Mais on entend. Les voix parlent ; le clairon sonne, Partons, sortons ; la mort crache sur nous ici ; Nous sommes sous la bombe et l'obus. — Restons-y. J'ajoutai : — C'est sur nous que tombe la bataille. Nous sommes le pivot de l'action... ...Au loin Rien de distinct, sinon que l'on avait besoin De nous pour recevoir sur nos têtes les bombes. L'empereur nous avait mis là, parmi ces tombes ; Mais, seuls, criblés d'obus et rendant coups pour coup ; 263 LES ANNALES POLITIQUES ET LITTERAIRES Nous ne devinions pas ce qu'il faisait de nous. Nous étions, au milieu de ce combat, la cible. Tenir bon, et durer le plus longtemps possible, Tâcher de n'être morts qu'à six heures du soir, En attendant, tuer, c'était notre devoir. Nous tirions au hasard, noirs de fureur, farouches ; Ne prenant que le temps de mordre les cartouches. Nos soldats combattaient et tombaient sans parler. — Sergent, dis-je, voit-on l'ennemi reculer ? — Non. — Que voyez-vous? — Rien. — Ni moi. — C'est le déluge, Mais en feu. — Voyez-vous nos gens ? Non. Si j'en juge Par le nombre de coups qu'à présent nous lirons, Nous sommes bien quarante. — Un grognard à chevrons, Qui tiraillait pas loin de moi, dit : — On est trente. — Tout était neige et nuit ; la bise pénétrante Soufflait, et, grelottants, nous regardions pleuvoir Un gouffre de points blancs
Nous ne devinions pas ce qu'il faisait de nous. Nous étions, au milieu de ce combat, la cible. Tenir bon, et durer le plus longtemps possible, Tâcher de n'être morts qu'à six heures du soir, En attendant, tuer, c'était notre devoir. Nous tirions au hasard, noirs de fureur, farouches ; Ne prenant que le temps de mordre les cartouches. Nos soldats combattaient et tombaient sans parler. — Sergent, dis-je, voit-on l'ennemi reculer ? — Non. — Que voyez-vous? — Rien. — Ni moi. — C'est le déluge, Mais en feu. — Voyez-vous nos gens ? Non. Si j'en juge Par le nombre de coups qu'à présent nous lirons, Nous sommes bien quarante. — Un grognard à chevrons, Qui tiraillait pas loin de moi, dit : — On est trente. — Tout était neige et nuit ; la bise pénétrante Soufflait, et, grelottants, nous regardions pleuvoir Un gouffre de points blancs dans un abîme noir. La bataille pourtant semblait devenir pire. C'est qu'un royaume était mangé par un empire ! On devinait derrière un voile un choc affreux ; On eût dit des lions se dévorant entre eux ; C'était comme un combat des géants de la fable ; On entendait le bruit des décharges, semblable A des écroulements énormes ; les faubourgs De la ville d'Eylau prenaient feu ; les tambours Redoublaient leur musique horrible, et sous la nue Six cents canons faisaient la basse continue; On se massacrait; rien ne semblait décidé ; La France jouait là son plus grand coup de dé ; Le bon Dieu de là-haut était-il pour ou contre ? Quelle ombre ! et je tirais de temps en temps ma montre. Par intervalle un cri troublait ce champ muet, Et l'on voyait un corps gisant qui remuait. Nous étions fusillés l'un après l'autre, un râle Immense remplissait cette ombre sépulcrale. Les rois ont les soldats comme vous vos jouets. Je levais mon épée, et je la secouais Au-dessus de ma tête, et je criais: Courage ! J'étais sourd et j'étais ivre, tant avec rage Les coups de foudre étaient par d'autres coups suivis ;
le bruit des décharges, semblable A des écroulements énormes ; les faubourgs De la ville d'Eylau prenaient feu ; les tambours Redoublaient leur musique horrible, et sous la nue Six cents canons faisaient la basse continue; On se massacrait; rien ne semblait décidé ; La France jouait là son plus grand coup de dé ; Le bon Dieu de là-haut était-il pour ou contre ? Quelle ombre ! et je tirais de temps en temps ma montre. Par intervalle un cri troublait ce champ muet, Et l'on voyait un corps gisant qui remuait. Nous étions fusillés l'un après l'autre, un râle Immense remplissait cette ombre sépulcrale. Les rois ont les soldats comme vous vos jouets. Je levais mon épée, et je la secouais Au-dessus de ma tête, et je criais: Courage ! J'étais sourd et j'étais ivre, tant avec rage Les coups de foudre étaient par d'autres coups suivis ; Soudain mon bras pendit, mon bras droit, et je vis Mon épée à mes pieds, qui m'était échappée ; J'avais un bras cassé ; je ramassai l'épée Avec l'autre, et la pris dans ma main gauche : — Amis ! Se faire aussi casser le bras gauche est permis ! Criai-je, et je me mis à rire, chose utile, Car le soldat n'est point content qu'on le mutile, Et voir le chef un peu blessé ne déplaît point. Mais quelle heure était-il ? Je n'avais plus qu'un poing Et j'en avais besoin pour lever mon épée ; Mon autre main battait mon flanc, de sang trempée, Et je ne pouvais plus tirer ma montre. Enfin Mon tambour s'arrêta : — Drôle as-tu peur ?—J'ai faim, Me répondit l'enfant. En ce moment la plaine Eut comme une secousse, et fut brusquement pleine D'un cri qui jusqu'au ciel sinistre s'éleva. Je me sentais faiblir ; tout un homme s'en va Par une plaie ; un bras cassé, cela ruisselle ; Causer avec quelqu'un soutient quand on chancelle ; Mon sergent me parla ; je dis au hasard : — Oui, Car je ne voulais point tomber évanoui. Soudain le feu cessa, la
Criai-je, et je me mis à rire, chose utile, Car le soldat n'est point content qu'on le mutile, Et voir le chef un peu blessé ne déplaît point. Mais quelle heure était-il ? Je n'avais plus qu'un poing Et j'en avais besoin pour lever mon épée ; Mon autre main battait mon flanc, de sang trempée, Et je ne pouvais plus tirer ma montre. Enfin Mon tambour s'arrêta : — Drôle as-tu peur ?—J'ai faim, Me répondit l'enfant. En ce moment la plaine Eut comme une secousse, et fut brusquement pleine D'un cri qui jusqu'au ciel sinistre s'éleva. Je me sentais faiblir ; tout un homme s'en va Par une plaie ; un bras cassé, cela ruisselle ; Causer avec quelqu'un soutient quand on chancelle ; Mon sergent me parla ; je dis au hasard : — Oui, Car je ne voulais point tomber évanoui. Soudain le feu cessa, la nuit sembla moins noire. Et l'on criait : Victoire ! et je criai : Victoire ! J'aperçus des clartés qui s'approchaient de nous. Sanglant, sur une main et sur les deux genoux Je me traînai ; je dis : — Voyons où nous en sommes. J'ajoutai : — Debout, tous ! Et je comptai mes hommes. — Présent ! dit le sergent. — Présent ! dit le gamin. Je vis mon colonel venir, l'épée en main. — Par qui donc la bataille a-t-elle été gagnée ? — Par vous, dit-il. — La neige étant de sang baignée, Il reprit : — C'est bien vous Hugo ? c'est votre voix ? — Oui. — Combien de vivants êtes-vous ici ? — Trois. VICTOR HUGO. S'arracher à une existence toute remplie de molles voluptés, revêtir la vareuse du gabier, se plier à la dure discipline : c'est une pénible épreuve. Comment M. Georges Hugo l'a-t-il supportée? Quels plis, bons ou mauvais, a-t-il imprimé à son caractère? En est-il sorti meilleur, ou pire ? S'est-il retrouvé, en quittant les flancs de son cuirassé, dans le même état d'âme que lorsqu'il y pénétra?... Il a voulu s'en confesser très loyalement et il nous donne
! Et je comptai mes hommes. — Présent ! dit le sergent. — Présent ! dit le gamin. Je vis mon colonel venir, l'épée en main. — Par qui donc la bataille a-t-elle été gagnée ? — Par vous, dit-il. — La neige étant de sang baignée, Il reprit : — C'est bien vous Hugo ? c'est votre voix ? — Oui. — Combien de vivants êtes-vous ici ? — Trois. VICTOR HUGO. S'arracher à une existence toute remplie de molles voluptés, revêtir la vareuse du gabier, se plier à la dure discipline : c'est une pénible épreuve. Comment M. Georges Hugo l'a-t-il supportée? Quels plis, bons ou mauvais, a-t-il imprimé à son caractère? En est-il sorti meilleur, ou pire ? S'est-il retrouvé, en quittant les flancs de son cuirassé, dans le même état d'âme que lorsqu'il y pénétra?... Il a voulu s'en confesser très loyalement et il nous donne ces Souvenirs d'un Matelot qui ne sont qu'une autobiographie. Le mauvais sujet de Scribe qui rentre des guerres d'Afrique, où il a gagné l'épaulette en sauvant son colonel, est radicalement transformé par la grâce des batailles. Il est parti diable, il revient ange. On ne le reconnaît plus. Il est bon père, bon époux, bon citoyen. Quand il parle de la patrie, ses yeux se gonflent de larmes ; il aime à conter ses aventures, il exalte la poésie de la vie des camps ; il évoque, avec une affectueuse cordialité, la valeur de ses vieux compagnons d'armes ; et, pour peu qu'on l'en priât, il remettrait son uniforme et reprendrait la route du bivouac... Je crains que la conversion de M. Georges Hugo n'ait pas été si complète. L'impression qui s'exhale de son volume est toute de tristesse, de dégoût, d'aversion. Il est visible que l'auteur s'est beaucoup ennuyé durant son service, et qu'il n'a point pardonné à ceux qui l'ont fait souffrir. A-t-il vraiment souffert si cruellement ? Je me rappelle avoir causé, vers 1893, avec un sous-officier du port de Toulon. Il m'entretint du fourrier Georges Hugo qui était son camarade de chambrée et il m'avoua que
bon père, bon époux, bon citoyen. Quand il parle de la patrie, ses yeux se gonflent de larmes ; il aime à conter ses aventures, il exalte la poésie de la vie des camps ; il évoque, avec une affectueuse cordialité, la valeur de ses vieux compagnons d'armes ; et, pour peu qu'on l'en priât, il remettrait son uniforme et reprendrait la route du bivouac... Je crains que la conversion de M. Georges Hugo n'ait pas été si complète. L'impression qui s'exhale de son volume est toute de tristesse, de dégoût, d'aversion. Il est visible que l'auteur s'est beaucoup ennuyé durant son service, et qu'il n'a point pardonné à ceux qui l'ont fait souffrir. A-t-il vraiment souffert si cruellement ? Je me rappelle avoir causé, vers 1893, avec un sous-officier du port de Toulon. Il m'entretint du fourrier Georges Hugo qui était son camarade de chambrée et il m'avoua que le fourrier Georges Hugo était traité avec une douceur paternelle et jouissait de certaines immunités que l'on refusait aux simples mortels. M. Georges Hugo me répondra que le supplice qu'il eut à endurer provenait moins des privations matérielles que des tortures morales ; que le fils de famille qui reçoit, pour la première fois, la réprimande grossière d'un chef d'équipage, éprouve un mouvement de révolte qu'il a beaucoup de peine à maîtriser ; et que ce sont ces humiliations, cette contrainte, le dépit de se sentir intellectuellement supérieur à ceux dont on est obligé de subir l'autorité, qui lui infligent les plus rudes tourments. M. Georges Hugo a noté, avec une précision curieuse, les sensations de cet ordre. Ses deux premiers chapitres, en particulier, sont remarquables par leur accent de vérité ; l'auteur y est tout à fait sincère ; il ne cherche pas à grossir la réalité ni à l'affaiblir ; il retrace fidèlement les émotions qui l'ont agité, quand il s'est rendu à la division maritime de Toulon pour y contracter son engagement. C'était en mars, de grand matin. Il faisait froid, il pleuvait : le conscrit, tenant à la main son sac de voyage, est monté dans
pour la première fois, la réprimande grossière d'un chef d'équipage, éprouve un mouvement de révolte qu'il a beaucoup de peine à maîtriser ; et que ce sont ces humiliations, cette contrainte, le dépit de se sentir intellectuellement supérieur à ceux dont on est obligé de subir l'autorité, qui lui infligent les plus rudes tourments. M. Georges Hugo a noté, avec une précision curieuse, les sensations de cet ordre. Ses deux premiers chapitres, en particulier, sont remarquables par leur accent de vérité ; l'auteur y est tout à fait sincère ; il ne cherche pas à grossir la réalité ni à l'affaiblir ; il retrace fidèlement les émotions qui l'ont agité, quand il s'est rendu à la division maritime de Toulon pour y contracter son engagement. C'était en mars, de grand matin. Il faisait froid, il pleuvait : le conscrit, tenant à la main son sac de voyage, est monté dans une vieille berline. Il aperçoit sur la route d'autres mathurins qui cheminent, à pied ; et les voyant patauger dans la boue, il se trouve un peu gêné : « Ils plongent dans ma cachette cahotée des regards ébahis ; Ils me dévisagent. Je sens bien que mon arrivée n'est pas simple, et que j'eusse dû venir là comme les autres... » Il arrive au corps de garde ; on le renvoie de bureau en bureau, toujours avec sa valise; les commis greffiers épellent son nom. — Par ici, civil ! — Un vieux briscard le fait asseoir entre un ouvrier et un paysan breton, qui attendent comme lui leur tour d'inscription : « J'attends je ne sais quoi, j'attends que l'on m'appelle, tandis que les marins causent près de moi, parlent une langue que j'ignore, emploient des expressions inconnues. Je suis tombé dans un autre pays que le mien, mes camarades m'apparaissent comme des étrangers. Les préoccupations, qui seront les miennes, sont aujourd'hui si différentes des miennes que je me sens plus abandonné au milieu de ces hommes, plus loin de tout que si j'étais seul sur une grande route, la nuit. » L'accueil qu'il reçoit du sous-officier chargé
pas simple, et que j'eusse dû venir là comme les autres... » Il arrive au corps de garde ; on le renvoie de bureau en bureau, toujours avec sa valise; les commis greffiers épellent son nom. — Par ici, civil ! — Un vieux briscard le fait asseoir entre un ouvrier et un paysan breton, qui attendent comme lui leur tour d'inscription : « J'attends je ne sais quoi, j'attends que l'on m'appelle, tandis que les marins causent près de moi, parlent une langue que j'ignore, emploient des expressions inconnues. Je suis tombé dans un autre pays que le mien, mes camarades m'apparaissent comme des étrangers. Les préoccupations, qui seront les miennes, sont aujourd'hui si différentes des miennes que je me sens plus abandonné au milieu de ces hommes, plus loin de tout que si j'étais seul sur une grande route, la nuit. » L'accueil qu'il reçoit du sous-officier chargé de l'équiper et de l'immatriculer n'est pas fait pour diminuer son angoisse. Comme il esquisse un geste d'impatience, il s'attire cette verte observation : « Faudra pas faire votre pratique avec moi, le Parisien ! » Les semaines, les mois s'écoulent. Et décidément notre mathurin ne prend pas goût au métier. Il expose copieusement ses griefs. Tout le monde a son paquet. Les « hommes » sont des animaux passifs et obéissants, qui se dédommagent à terre de leurs privations et s'enivrent comme des brutes. Les officiers vivent au-dessus de l'équipage, froids, dédaigneux, impertinents, divisés par des jalousies féroces, préoccupés de plaire aux dames et de remplir leurs devoirs de société. J'eusse voulu que ces jugements sévères fussent étayés de faits précis. M. Georges Hugo se contente de formuler des appréciations sans preuve. J'espérais que ses souvenirs se dérouleraient comme un roman ; qu'il nous ouvrirait, par l'analyse, l'âme du matelot, et nous montrerait exactement les passions qui l'étreignent. Il a reculé devant la difficulté de la tâche. Son livre se compose de morceaux détachés, de tableaux qui ne présentent, pour la plupart, qu'un intérêt pittoresque. Quelques-uns sont joliment brossés. M. Georges Hugo excelle à saisir le côté caractéristique des
métier. Il expose copieusement ses griefs. Tout le monde a son paquet. Les « hommes » sont des animaux passifs et obéissants, qui se dédommagent à terre de leurs privations et s'enivrent comme des brutes. Les officiers vivent au-dessus de l'équipage, froids, dédaigneux, impertinents, divisés par des jalousies féroces, préoccupés de plaire aux dames et de remplir leurs devoirs de société. J'eusse voulu que ces jugements sévères fussent étayés de faits précis. M. Georges Hugo se contente de formuler des appréciations sans preuve. J'espérais que ses souvenirs se dérouleraient comme un roman ; qu'il nous ouvrirait, par l'analyse, l'âme du matelot, et nous montrerait exactement les passions qui l'étreignent. Il a reculé devant la difficulté de la tâche. Son livre se compose de morceaux détachés, de tableaux qui ne présentent, pour la plupart, qu'un intérêt pittoresque. Quelques-uns sont joliment brossés. M. Georges Hugo excelle à saisir le côté caractéristique des objets, à fixer les silhouettes. Et il n'abuse pas des épithètes ; sa phrase est sobre, colorée ; il ne dit que l'essentiel et le dit bien. La scène suivante donnera une idée de sa manière : Pendant le souper, mon voisin de table, Cornic, matelot charpentier, tout blond avec une barbe frisée et touffue, aux mains dures et noueuses comme le bois qu'il taille, Cornic a reçu une lettre, ce qui ne lui était pas arrivé depuis deux ans. Comme une lettre pour vous! — Pour moi? Et il prend l'enveloppe blanche, la tourne, la retourne, examine le timbre, les cachets de la poste, l'écriture, la colle qui dépasse un peu les bords; il la pèse dans sa main, regarde au travers en fronçant les sourcils; puis, avec une expression mêlée de crainte et de joie, il chuchote : — De qui ça peut être ? Et il ne décachette pas. Il regarde encore les quatre lignes de l'adresse écrites d'une encre déjà jaune, d'une encre qui ne sert pas souvent : Monsieur Cornic, Jean-Pierre matelot charpentier sur le cuirassé la DÉVASTATION dans l'escadre, à Toulon. LES ANNALES POLITIQUES ET LITTÉRAIRES 269 Enfin, avec une sorte de regret, il
une barbe frisée et touffue, aux mains dures et noueuses comme le bois qu'il taille, Cornic a reçu une lettre, ce qui ne lui était pas arrivé depuis deux ans. Comme une lettre pour vous! — Pour moi? Et il prend l'enveloppe blanche, la tourne, la retourne, examine le timbre, les cachets de la poste, l'écriture, la colle qui dépasse un peu les bords; il la pèse dans sa main, regarde au travers en fronçant les sourcils; puis, avec une expression mêlée de crainte et de joie, il chuchote : — De qui ça peut être ? Et il ne décachette pas. Il regarde encore les quatre lignes de l'adresse écrites d'une encre déjà jaune, d'une encre qui ne sert pas souvent : Monsieur Cornic, Jean-Pierre matelot charpentier sur le cuirassé la DÉVASTATION dans l'escadre, à Toulon. LES ANNALES POLITIQUES ET LITTÉRAIRES 269 Enfin, avec une sorte de regret, il pince le haut de l'enveloppe et l'aplatit entre ses doigts, de façon qu'elle devienne plus rigide, puis il la déchire, suivant le bord qu'il a plié, en mille petits morceaux qui tombent à terre comme des pétales de fleur blanche. Enfin, il presse contre la paume de sa main l'enveloppe décachetée qui s'ouvre ainsi qu'une bouche, il regarde les feuilles pliées qu'elle contient, examine jusqu'au fond sans rien déranger, pèse encore le tout. Il a très chaud, et son trouble, son émotion lui a mis la sueur au front; comme il en est gêné, il prend une large tranche de pain d'équipage, et, tout essoufflé, s'en essuie violemment comme avec un mouchoir; la mie du pain un peu grise, mouillée, s'effrite dans sa soupe, et il mange la croûte humide. Il relit encore l'adresse et n'osant pas, vraiment, enlever si vite de sa cachette ce papier tout plein d'écriture, d'un geste résolu, il plie en deux la lettre et son enveloppe et les met dans le fond de son bonnet, contre ses cheveux. — Je la lirai demain, dit-il avec un grand soulagement. Tous les récits de M. Georges Hugo n'ont pas cette netteté; ils sont quelquefois trop arrangés (Tounguy,