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était ce navire Vaisseau des trépassés, fameux bateau-vampire Qui abordait les autres quand le brouillard jetait Son voile épais sur l'eau, sinistre obscurité. Tous regardaient le gars d'un œil mauvais. Peurs, Les pêcheurs, chaque soir recommandaient à Dieu Leur âme contre un sort funeste et le patron Avant de s'endormir allait voir sur le pont Si le maudit n'avait point par des sortilèges Endormi le pilote ou par des sacrilèges Chassé l'ange gardien veillant sur le bateau En mettant un démon dans le nid de corbeau. Un soir pourtant, l'eau verte plus tragique et plus glauque, Les voiles qui pendaient dans le noir, tristes loques, Le silence trop lourd qui pesait sur la nuit Mettaient au cœur des hommes un trop mortel ennui. Il passait des rumeurs dans l'air : comme des ombres Les marins se heurtaient et grognaient d'humeur sombre ; Le capitaine au mousse distribuait les coups. Celui-ci, une flamme dans ses yeux, comme un loup, Mâchant entre ses dents des paroles horribles Se courbait sous le fouet. La garcette terrible Rayait son dos osseux. Soudain, comme un dragon Une ombre immense, un bord où grouillaient des démons Apparut dans la nuit ; un cri d'effroi : la proue Du navire abordeur imprécisé et floue Où riait sur la nef, macabre, un squelette, Dans le bordage fit un trou énorme. Au fait Les mâts tremblants vers l'onde s'inclinaient et le flot S'engloutit à jamais navire et matelots. L'ombre passa, la mer calme à nouveau muette Cachant soigneusement la blanche goélette Dans son tréfonds, reprit son repos si serein Et nul ne sut jamais Le sort de ses marins. Toutefois quelque temps après ce sombre drame Les pêcheurs découvrirent rejeté par La Lame Le corps d'un naufragé aux cheveux roux, yeux verts, Lorsqu'il revint à lui, fixé les yeux sur La mer Son regard ténébreux plongea et sans mot dire S'enfuyait il jeta aux vagues son délire En un rire dément, salutaire, effrayant. Et depuis tous les soirs sur la dune, au vent Rit dans le crépuscule, dans La nuit Yan Le fou Le démon aux yeux verts, damné
proue Du navire abordeur imprécisé et floue Où riait sur la nef, macabre, un squelette, Dans le bordage fit un trou énorme. Au fait Les mâts tremblants vers l'onde s'inclinaient et le flot S'engloutit à jamais navire et matelots. L'ombre passa, la mer calme à nouveau muette Cachant soigneusement la blanche goélette Dans son tréfonds, reprit son repos si serein Et nul ne sut jamais Le sort de ses marins. Toutefois quelque temps après ce sombre drame Les pêcheurs découvrirent rejeté par La Lame Le corps d'un naufragé aux cheveux roux, yeux verts, Lorsqu'il revint à lui, fixé les yeux sur La mer Son regard ténébreux plongea et sans mot dire S'enfuyait il jeta aux vagues son délire En un rire dément, salutaire, effrayant. Et depuis tous les soirs sur la dune, au vent Rit dans le crépuscule, dans La nuit Yan Le fou Le démon aux yeux verts, damné aux cheveux roux. OEUVRE N° 52 LES MAINS O mes durs compagnons, mes compagnons perdus, Aux doigts gourds, aux paumes gercées, Dont Le rêve restait tendu Vers des besognes délaissées, J'évoque vos mains fraternelles, Vos mains, qu'un long râle a crispées En terre d'Argonne ou de Flandre ! Vos mains, mes compagnons, qui savaient soutenir Le frère exsangue et qui pouvaient poser Sur son front la ferveur des mains trop lointaines. Sans que rien de charnel ne vienne les charger ! C'était si pur et si léger Que La mort y passait à peine. Vous aviez des douceurs oubliées d'autrefois Pour le pain rompu sur les routes, Celles d'où l'on ne revient pas ! Les bonheurs de la vie s'exaltaient dans vos doigts ! O mains d'enfants et de vieux hommes, Pareilles dans le bleu ! O mains des hommes gris vus à travers le feu, Mains d'hommes qui faisaient Les choses de toujours Qu'on fait tellement sans comprendre, Les coups fraternaux et les jeux tendres !... Anneaux d'or qui brillez dans le creux des labours !... Et certaines sont revenues, Certaines ont refait les gestes oubliés De la vie ! ...Vous souviendrez des mains serrées Que personne n'aura croisées.
mes compagnons, qui savaient soutenir Le frère exsangue et qui pouvaient poser Sur son front la ferveur des mains trop lointaines. Sans que rien de charnel ne vienne les charger ! C'était si pur et si léger Que La mort y passait à peine. Vous aviez des douceurs oubliées d'autrefois Pour le pain rompu sur les routes, Celles d'où l'on ne revient pas ! Les bonheurs de la vie s'exaltaient dans vos doigts ! O mains d'enfants et de vieux hommes, Pareilles dans le bleu ! O mains des hommes gris vus à travers le feu, Mains d'hommes qui faisaient Les choses de toujours Qu'on fait tellement sans comprendre, Les coups fraternaux et les jeux tendres !... Anneaux d'or qui brillez dans le creux des labours !... Et certaines sont revenues, Certaines ont refait les gestes oubliés De la vie ! ...Vous souviendrez des mains serrées Que personne n'aura croisées. Dans La dernière paix ? Mes pauvres gars, si pleins d'espoir, si lourds de peine ! Vous qui pouviez tenir tant de tendresse humaine Dans vos doigts refermés ! Lisez la suite en page 4. L'Africain, Dimanche 3 Septembre 1933, ŒUVRE N° 53 LES GRENOUILLES Sylvain Grumelel était un savant naturaliste : il s'occupait uniquement des batraciens; ses volumes sur les tritons lui avaient ouvert les portes de l'Académie des Sciences. Il était riche, possédait un petit hôtel, quai de Conti et sur la Maine, une fraîche villa où se trouvait son principal laboratoire. C'était un homme heureux bien qu'il lui manquât les satisfactions de l'amour, mais il avait délibérément écarté les femmes de ses voies. Disons qu'il n'avait rien d'un Adonis : court buste, longues jambes, front oblique, yeux saillants et large bouche : il ressemblait à une formidable grenouille. Distrait connu de tous les savants, il mettait une fois sur deux son gilet à l'envers et n'arrivait jamais à le boutonner correctement. Heureusement, son vieil domestique, François, qui ne le quittait guère, l'examinait des pieds à la tête avant de le laisser sortir et glissait dans ses poches tout ce dont il aurait besoin. Quand il dinait chez
naturaliste : il s'occupait uniquement des batraciens; ses volumes sur les tritons lui avaient ouvert les portes de l'Académie des Sciences. Il était riche, possédait un petit hôtel, quai de Conti et sur la Maine, une fraîche villa où se trouvait son principal laboratoire. C'était un homme heureux bien qu'il lui manquât les satisfactions de l'amour, mais il avait délibérément écarté les femmes de ses voies. Disons qu'il n'avait rien d'un Adonis : court buste, longues jambes, front oblique, yeux saillants et large bouche : il ressemblait à une formidable grenouille. Distrait connu de tous les savants, il mettait une fois sur deux son gilet à l'envers et n'arrivait jamais à le boutonner correctement. Heureusement, son vieil domestique, François, qui ne le quittait guère, l'examinait des pieds à la tête avant de le laisser sortir et glissait dans ses poches tout ce dont il aurait besoin. Quand il dinait chez un confrère, on évitait de le placer à côté d'une dame. Un soir il avait failli faire évanouir une vénérable douairière en lui parlant de vivisection. Dans le laboratoire de sa villa, un grand aquarium se remplissait par en bas de l'eau fraîche de la Marne. Ce jour-là, Sylvain Grumelel, une loupe à la main, observait les ébats de trois couples de grenouilles qu'il venait d'y mettre. Il avait saisi la plus grosse quand un violent coup de sonnette le fit sursauter ; François étant à la ville, il dut aller ouvrir lui-même. Un petit télégraphiste lui tendit une dépêche ; le savant, dans l'intention de lui donner un pourboire, lui tendit la grenouille qu'il avait dans sa main. Au mouvement de recul du gamin, il comprit sa méprise, et, se fouillant de ses mains humides, il trouva un billet de dix francs qui lui fut accepté. Le télégramme était du Docteur Bjorjen de Christiania et disait : « Arriverai aujourd'hui, cinq heures trente, gare du Nord, serais heureux d'y saluer mon illustre collègue et ami. » Le visage de Grumelel s'épanouit : Bjorjen, son cher Bjorjen ! Le seul homme au monde qui possédât sur les batraciens des connaissances
une loupe à la main, observait les ébats de trois couples de grenouilles qu'il venait d'y mettre. Il avait saisi la plus grosse quand un violent coup de sonnette le fit sursauter ; François étant à la ville, il dut aller ouvrir lui-même. Un petit télégraphiste lui tendit une dépêche ; le savant, dans l'intention de lui donner un pourboire, lui tendit la grenouille qu'il avait dans sa main. Au mouvement de recul du gamin, il comprit sa méprise, et, se fouillant de ses mains humides, il trouva un billet de dix francs qui lui fut accepté. Le télégramme était du Docteur Bjorjen de Christiania et disait : « Arriverai aujourd'hui, cinq heures trente, gare du Nord, serais heureux d'y saluer mon illustre collègue et ami. » Le visage de Grumelel s'épanouit : Bjorjen, son cher Bjorjen ! Le seul homme au monde qui possédât sur les batraciens des connaissances presque égales aux siennes. Il rejeta dans l'aquarium la grenouille qu'il tenait, s'essuya les mains sur les genoux, courut chercher son chapeau sur son lit et, laissant tout en plan, portes ouvertes, il se hâta d'aller prendre le premier train pour Paris. Arrivé chez lui, il annonça qu'il allait attendre un dîner, qu'on eût à préparer un bon repas et à mettre en état une chambre d'hôte. Il était à la gare plus d'une heure avant l'arrivée du train : il s'assit sur un banc d'où l'on pouvait voir passer les voyageurs et s'absorba en de scientifiques méditations. Tout à coup une main énorme se posa sur son épaule : il sursauta : un géant blond était devant lui. « Eh bien, éminent collègue, on ne me reconnaît pas ! Vous êtes bien gentil d'être venu m'attendre mais vous avez bien failli me laisser passer ! » Grumelel s'était dressé, très ému : « Oh, mon cher ami, excusez-moi ! Je suis bien heureux de vous voir ! » Et, l'aidant dessus, bras dessous, ils gagnèrent la sortie. — Mon cher Bjorjen, dit Grumelel, vous serez mon hôte, n'est-ce pas ? Votre chambre est prête, à côté de la mienne,
un dîner, qu'on eût à préparer un bon repas et à mettre en état une chambre d'hôte. Il était à la gare plus d'une heure avant l'arrivée du train : il s'assit sur un banc d'où l'on pouvait voir passer les voyageurs et s'absorba en de scientifiques méditations. Tout à coup une main énorme se posa sur son épaule : il sursauta : un géant blond était devant lui. « Eh bien, éminent collègue, on ne me reconnaît pas ! Vous êtes bien gentil d'être venu m'attendre mais vous avez bien failli me laisser passer ! » Grumelel s'était dressé, très ému : « Oh, mon cher ami, excusez-moi ! Je suis bien heureux de vous voir ! » Et, l'aidant dessus, bras dessous, ils gagnèrent la sortie. — Mon cher Bjorjen, dit Grumelel, vous serez mon hôte, n'est-ce pas ? Votre chambre est prête, à côté de la mienne, et nous ne perdrons ainsi aucun moment de votre séjour à Paris. Et pendant trois semaines, ils ne se quittèrent pas : ce fut une manière de lune de miel ; puis Bjorjen voulut emmener son collègue à Christiania ou plutôt à Drammen où se trouvaient ses splendides collections. Grumelel ne se fit pas prier. François prépara la valise en n'y mettant que le strict nécessaire, sachant que son maître n'en rapporterait rien, et les deux savants partirent heureux comme des collégiens qui vont en vacances. Grumelel se plut tellement à Drammen qu'il y resta trois mois et demi, oubliant Paris, ses aquariums et tout, mais vinrent les grands froids le Français frileux, dut se résigner à partir. Son voyage fut épique : il manqua plusieurs bateaux, prit des trains qui l'emmenèrent au diable et ce ne fut que grâce à l'obligeance d'une vieille dame qu'il put rentrer chez lui. Il arriva fiévreux, tenant à peine debout, mais rien ne put le dissuader d'aller coucher dans sa villa : François viendrait l'y retrouver le lendemain matin. Le temps était pluvieux, la nuit noire, le jour avait hâte de se fourrer sous de chauves couvertures. Quand il crut reconnaître sa porte
ne se fit pas prier. François prépara la valise en n'y mettant que le strict nécessaire, sachant que son maître n'en rapporterait rien, et les deux savants partirent heureux comme des collégiens qui vont en vacances. Grumelel se plut tellement à Drammen qu'il y resta trois mois et demi, oubliant Paris, ses aquariums et tout, mais vinrent les grands froids le Français frileux, dut se résigner à partir. Son voyage fut épique : il manqua plusieurs bateaux, prit des trains qui l'emmenèrent au diable et ce ne fut que grâce à l'obligeance d'une vieille dame qu'il put rentrer chez lui. Il arriva fiévreux, tenant à peine debout, mais rien ne put le dissuader d'aller coucher dans sa villa : François viendrait l'y retrouver le lendemain matin. Le temps était pluvieux, la nuit noire, le jour avait hâte de se fourrer sous de chauves couvertures. Quand il crut reconnaître sa porte et dès qu'il l'eut ouverte, il crut avoir une hallucination : le jardin, le verger, la maison résonnaient d'un formidable concert : on eût dit que tous les batraciens de la création lui souhaitaient la bienvenue. Devant, pas loin, sautillait et quand il entra dans la villa, ce fut pire : il marchait sur des choses gluantes, écrasait de grosses pelotes, d'autres lui sautaient au jambe. Il voulut allumer le gaz : il n'avait pas d'allumette. Alors, à tâtons, il chercha son lit et, tout babillé, s'y glissa. Ébloui, il s'endormit d'un lourd sommeil peuplé de songes effrayants. Il lui semblait que d'innombrables grenouilles bondissaient autour de lui, envahissant sa couche, introduisant dans son pantalon, se pelotonnant sous les draps. Il en avait sur les mains, sur le lit, il en passait sur sa bouche, il en tombait sur ses oreilles et toutes lançaient dans ses oreilles leur cri guttural. Les trois couples qu'il avait laissés dans l'aquarium avaient pondu, le fœtus s'était répandu sur le parquet recouvert, de l'eau qui débordait. La dive : pontes et éclosions se étaient multipliées, les grenouilles avaient envahi toutes les chambres et, répandues dans le jardin, avaient trouvé leur nourriture. Quand, le matin,
: il marchait sur des choses gluantes, écrasait de grosses pelotes, d'autres lui sautaient au jambe. Il voulut allumer le gaz : il n'avait pas d'allumette. Alors, à tâtons, il chercha son lit et, tout babillé, s'y glissa. Ébloui, il s'endormit d'un lourd sommeil peuplé de songes effrayants. Il lui semblait que d'innombrables grenouilles bondissaient autour de lui, envahissant sa couche, introduisant dans son pantalon, se pelotonnant sous les draps. Il en avait sur les mains, sur le lit, il en passait sur sa bouche, il en tombait sur ses oreilles et toutes lançaient dans ses oreilles leur cri guttural. Les trois couples qu'il avait laissés dans l'aquarium avaient pondu, le fœtus s'était répandu sur le parquet recouvert, de l'eau qui débordait. La dive : pontes et éclosions se étaient multipliées, les grenouilles avaient envahi toutes les chambres et, répandues dans le jardin, avaient trouvé leur nourriture. Quand, le matin, François arriva, son maître était assis, héliétique et grelottant sur le bord de son lit : Le brave serviteur le bourra de grog chaud, l'enveloppa d'un lourd manteau et le ramena à Paris. Le lendemain, le savant voulut se rendre à l'Institut où, prétendait-il, il avait à faire une importante communication. Dans l'auto, François qui l'accompagnait s'inquiétait des mots sans suite et des sons inarticulés que proférait son maître : il se dit que l'était peut-être du norvégien. Ces messieurs de l'Académie furent surpris de l'air absent et des regards perdus de Grumez : ils le furent bien plus quand le distingué naturaliste s'étant levé pour prendre la parole se mit à parler grenouille dans le dialecte d'Aristophane : « Bredekékéks, Coax, Coax... » Le pauvre homme, devenu fou, se croyait mué en un de ces batraciens, compagnons de toute sa vie. Le président de l'illustre compagnie se leva, très pâle, et prononça : « Saluons, Messieurs, un nouveau martyr de la Science : je vous propose de lever la séance pour témoigner notre sympathie à notre malheureux collègue. » Et Sylvain Grumez répondit : « Coax, Coax... » Le soir, on le vit sortir, tout nu, des roseaux de
communication. Dans l'auto, François qui l'accompagnait s'inquiétait des mots sans suite et des sons inarticulés que proférait son maître : il se dit que l'était peut-être du norvégien. Ces messieurs de l'Académie furent surpris de l'air absent et des regards perdus de Grumez : ils le furent bien plus quand le distingué naturaliste s'étant levé pour prendre la parole se mit à parler grenouille dans le dialecte d'Aristophane : « Bredekékéks, Coax, Coax... » Le pauvre homme, devenu fou, se croyait mué en un de ces batraciens, compagnons de toute sa vie. Le président de l'illustre compagnie se leva, très pâle, et prononça : « Saluons, Messieurs, un nouveau martyr de la Science : je vous propose de lever la séance pour témoigner notre sympathie à notre malheureux collègue. » Et Sylvain Grumez répondit : « Coax, Coax... » Le soir, on le vit sortir, tout nu, des roseaux de la Marne. Un long bain froid lui avait rendu la raison, mais y avait ajouté une fluxion de poitrine dont il manqua mourir. Des marchands purgèrent la villa de ses grenouilles. Et le savant reprit le cours de ses travaux. OEUVRE N° 54 CONTE DE LA CIGOGNE Parce que Minali est sourde, Ali un soir lunaire, Ali, lourd d'un secret odieux, est venu décharger son âme dans l'oreille sans résonance de la petite porteuse d'eau... En récompense d'on ne savait quel lointain bienfait, les cigognes au présage de fête sanctifiaient de leur présence vagabonde la « Ville au Rocher ». Il y en avait partout, sur les toits usés et sur les terrasses, sur les minarets et sur les coupoles. D'autres s'étaient benoîtement posées comme un point sur un nu fin de cheminées. Minali fuyait les ruelles aux pavés ronds pour les mieux contempler. Leur venue l'enchantait ; en elle montait une joie qui l'ensoleillait toute. Elle les aimait quand, perchées sur une patte, elles ouvraient, cocasses, leur bec étroit en ciseau; elle les aimait dans leur vol ample et sublime laissant traîner derrière elles deux pattes mortes en sillage ; elle les aimait dans leur tache blanche et dans
est sourde, Ali un soir lunaire, Ali, lourd d'un secret odieux, est venu décharger son âme dans l'oreille sans résonance de la petite porteuse d'eau... En récompense d'on ne savait quel lointain bienfait, les cigognes au présage de fête sanctifiaient de leur présence vagabonde la « Ville au Rocher ». Il y en avait partout, sur les toits usés et sur les terrasses, sur les minarets et sur les coupoles. D'autres s'étaient benoîtement posées comme un point sur un nu fin de cheminées. Minali fuyait les ruelles aux pavés ronds pour les mieux contempler. Leur venue l'enchantait ; en elle montait une joie qui l'ensoleillait toute. Elle les aimait quand, perchées sur une patte, elles ouvraient, cocasses, leur bec étroit en ciseau; elle les aimait dans leur vol ample et sublime laissant traîner derrière elles deux pattes mortes en sillage ; elle les aimait dans leur tache blanche et dans leur tache noire ; elle les aimait dans leur tache blanche et dans leur tache noire ; elle les aimait enfin dans ce retour, chaque hiver, qui comblait un espoir. Cigognes, cigognes, qu'apportez-vous dans vos ailes ?... Dans les petites maisons accroupies toutes rafraîchies de chaux bleue, Minali trouvait toujours un abri, un coin de natte où dormir et aux soirs d'hiver si âpres là-bas, un morceau de liaïk et un peu de la tiédeur du kanoun en couveuse. On la respectait malgré qu'elle fût seule au monde avec ses seize ans tout frais, malgré la grâce de ses lèvres larges, l'éclat des yeux dolents, en dépit surtout du visage découvert, à cause de son infirmité. Elle était sourde, c'est vrai ; mais dans ses bras nerveux elle avait trouvé de quoi gagner son pain. Elle était porteuse d'eau. Ses deux cruches pansées étaient bien à elle, Minali. Dès point du jour, elle descendait les frotter près du torrent avec un peu de cendre mouillée. Et les deux cruches cabossées, mais sans taches, lançaient dans le clair matin des reflets d'argent vieilli. Ali, le plus terrible garnement de la ville au Rocher aimait Minali et Minali tout doucement se faisait
un abri, un coin de natte où dormir et aux soirs d'hiver si âpres là-bas, un morceau de liaïk et un peu de la tiédeur du kanoun en couveuse. On la respectait malgré qu'elle fût seule au monde avec ses seize ans tout frais, malgré la grâce de ses lèvres larges, l'éclat des yeux dolents, en dépit surtout du visage découvert, à cause de son infirmité. Elle était sourde, c'est vrai ; mais dans ses bras nerveux elle avait trouvé de quoi gagner son pain. Elle était porteuse d'eau. Ses deux cruches pansées étaient bien à elle, Minali. Dès point du jour, elle descendait les frotter près du torrent avec un peu de cendre mouillée. Et les deux cruches cabossées, mais sans taches, lançaient dans le clair matin des reflets d'argent vieilli. Ali, le plus terrible garnement de la ville au Rocher aimait Minali et Minali tout doucement se faisait sensible à cet amour. Leurs destinées étaient si pareilles ! Ali, de temps en temps, au bord du torrent, rejoignait Minali et l'aidait à nettoyer les cruches. Ils riaient tous les deux et leurs visages s'empaissaient de gouttes d'eau glacée. Puis Ali s'en allait faire mille farces tandis que Minali courait porter son eau dans les maisons embesognées. Souvent, on lui demandait de préparer le couscous. Alors, de ses doigts légers gantés de liège, Minali faisait tomber en pluie les grains de semoule dans le plat de chêne. Assis en rond, autour d'elle, les enfants contemplaient béats les mains industrieuses qui roulaient le grain en le caressant, qui effleuraient la semoule humide sans l'écraser. Prestement, avec une agilité animale, dans une écuelle de terre rouge, elle cueillait l'eau de sa main en coquille et la laissait tomber en rosée. Vers le ciel que fendaient les gros oiseaux bénis, elle levait parfois un regard heureux et un chant de joie montait de la petite cour aux faïences bleutées vers les ailes larges, alourdies des parfums du monde. Ces cigognes éCLAIRAIENT ses rêves. Elles lui apportaient toute la grâce des pays qu'elles avaient traversés, toute la sagesse de leurs peuples. Sereines, elles