jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
plonger leurs regards dans ces horreurs ! Suivent des détails d'un réalisme hideux, où l'on voit notre nouveau Dupuytren qui, paisiblement, scie, tranche, coud, entasse, replie et remet tout en place. On croirait assister à quelque sombre drame grandguignolesque d'André de Lordes ! Soudain la verve grasse d'un rire rabelaisien fuse, éclate, détendant les nerfs et nettoyant l'atmosphère de cette hantise purulente. « Il ne reste plus à la fin qu'une « indicible marmelade », où l'on peut tout trouver, ajoute notre auteur, excepté le malade, Tant que fouillant le tas, l'infirmier interdit Ne sait pas quel morceau rapporter dans son lit ! Naguère, certain libraire du boulevard Saint-Michel exhibait à sa devanture une gravure devant laquelle s'attrouvaient volontiers les étudiants. Elle représentait un groupe de chirurgiens qui, le teint vermeil, un sourire fleuri aux lèvres, à l'aide de couteaux sanglants, de scies énormes, tailladaient, eux aussi, dépeçaient, suppliciaient quelque lamentable épave humaine. L'énorme facétie intitulée Clinique m'a rappelé la gravure caricaturale qui, au temps de ma jeunesse, connut de tels succès de badauderie en plein Quartier latin. Le rire, qu'on veut automatiquement déclancher, est-il si pur ? Dois-je l'avouer ? l'injustice même de tant de joie contrastant avec tant de souffrance, me laisse une vague impression de malaise. En joignant à ce morceau macabre une piécette Hyménée, d'un rythme gracieusement claudicant, notre poète anonyme a tenu à nous prouver que sa Muse était capable de se transposer, avec une égale souplesse, dans les tons les plus différents. Pourquoi faut-il que ce flot torrentueux de poésie drue, facile, entraîne avec soi des scories, qui altèrent sa limpidité ? En aucun cas, l'effusion ne risque de se refroidir au lent travail de la lime. — Que l'auteur d’Hyménée fasse sien le précepte d’Horace : l’Académie ne lui refusera pas, quelque jour, la consécration qu’il est déjà très près de mériter. L’écrivain qui signe Rémus, et nous envoie le numéro 1, Usines ardennaises, est certainement un poète né, très expert en un art qu’il a dès longtemps pratiqué. Il possède à fond toutes les ressources du vocabulaire français. Il a des mots,
de souffrance, me laisse une vague impression de malaise. En joignant à ce morceau macabre une piécette Hyménée, d'un rythme gracieusement claudicant, notre poète anonyme a tenu à nous prouver que sa Muse était capable de se transposer, avec une égale souplesse, dans les tons les plus différents. Pourquoi faut-il que ce flot torrentueux de poésie drue, facile, entraîne avec soi des scories, qui altèrent sa limpidité ? En aucun cas, l'effusion ne risque de se refroidir au lent travail de la lime. — Que l'auteur d’Hyménée fasse sien le précepte d’Horace : l’Académie ne lui refusera pas, quelque jour, la consécration qu’il est déjà très près de mériter. L’écrivain qui signe Rémus, et nous envoie le numéro 1, Usines ardennaises, est certainement un poète né, très expert en un art qu’il a dès longtemps pratiqué. Il possède à fond toutes les ressources du vocabulaire français. Il a des mots, pour ainsi dire fondants, pour exprimer les somnolences de la Meuse aux molles courbures. Soudain, elle se heurte au massif d’Ardenne, amalgame de schiste et de quartzite bleue. Un combat s’engage entre l’ardoise aux contreforts pointus et le fleuve en fureur aux lueurs de poignard ! Dans sa rage, le flot précipite sa masse Et le rapide hurle, aux angles des brisants Faisant surgir du sol l’usine, carapace Dont le béton sans âme étouffe les vivants. Avec quelle véhémence farouche se poursuit ce duel sans rémission de la roche et du flot. Nous percevons ensuite Les fracas fous de cent folles machines Dont les profils de monstre ont des airs d’échafauds, Des heurts de couperet, des bruits de guillotine, Des sifflements d’obus et des éclairs de foudre. ou : La plainte sans fin du métal qu’on taraude Qui pleure, grince, geint, sous l’assaut des poinçons Que la fraiseuse mord, que l’acide corrode Et que la raboteuse éparpille en tronçons ! Ce bondissement frénétique des strophes, ce rythme aux remous convulsifs, qui disloque les articulations syntaxiques, les emporte dans son irrésistible fougue, ces heurts déchaînés de consonnes rauques et râpeuses, cette truculence du verbe à la fois le plus technique et
flot précipite sa masse Et le rapide hurle, aux angles des brisants Faisant surgir du sol l’usine, carapace Dont le béton sans âme étouffe les vivants. Avec quelle véhémence farouche se poursuit ce duel sans rémission de la roche et du flot. Nous percevons ensuite Les fracas fous de cent folles machines Dont les profils de monstre ont des airs d’échafauds, Des heurts de couperet, des bruits de guillotine, Des sifflements d’obus et des éclairs de foudre. ou : La plainte sans fin du métal qu’on taraude Qui pleure, grince, geint, sous l’assaut des poinçons Que la fraiseuse mord, que l’acide corrode Et que la raboteuse éparpille en tronçons ! Ce bondissement frénétique des strophes, ce rythme aux remous convulsifs, qui disloque les articulations syntaxiques, les emporte dans son irrésistible fougue, ces heurts déchaînés de consonnes rauques et râpeuses, cette truculence du verbe à la fois le plus technique et le plus populaire qui soit, rappellent, à certains égards, la force massive d’un Verhaeren. De telles rugosités peuvent écorcher nos confortables délicatesses. Mais l’Ardenne est le dur pays des cubilots qui fument, des étaux aux mâchoires grinçantes, des monstrueuses citadelles d’acier, aux lueurs infernales, où jour et nuit, des « damnés » aux faces apâlies par les vapeurs de chlore coltinent leurs fardeaux, et parfois sont happés au passage par les engrenages sournoises ! Quelle pitié profonde pour tous ces humbles, cassés de peine aux six coups de marteau des jours de la semaine ! Indifférente au labeur des Hommes s’éploie la Nature, en sa magnificence sauvage ; que lui importent, en effet, ces usines où hululent les sirènes : Le bruit va s’en perdre aux creux des montagnes Que hante la Forêt des chênes rabougris Et dans l’immensité vide des hautes fagnes Où la sphaigne mouvante enlise tous ces cris. Seuls, les lutins, toujours en quête d’un quadrille, Réveillés par l’écho des martyres humains, Autour d’une amanite ou d’un pied de myrtille, Folâtreront en cercle, en se donnant les mains ! L’Ardenne, avec ses blocs tourmentés, sa forêt celtique où se cachent tant d’êtres étranges, nains, gnômes, nutons, annequins,
damnés » aux faces apâlies par les vapeurs de chlore coltinent leurs fardeaux, et parfois sont happés au passage par les engrenages sournoises ! Quelle pitié profonde pour tous ces humbles, cassés de peine aux six coups de marteau des jours de la semaine ! Indifférente au labeur des Hommes s’éploie la Nature, en sa magnificence sauvage ; que lui importent, en effet, ces usines où hululent les sirènes : Le bruit va s’en perdre aux creux des montagnes Que hante la Forêt des chênes rabougris Et dans l’immensité vide des hautes fagnes Où la sphaigne mouvante enlise tous ces cris. Seuls, les lutins, toujours en quête d’un quadrille, Réveillés par l’écho des martyres humains, Autour d’une amanite ou d’un pied de myrtille, Folâtreront en cercle, en se donnant les mains ! L’Ardenne, avec ses blocs tourmentés, sa forêt celtique où se cachent tant d’êtres étranges, nains, gnômes, nutons, annequins, ouyeux, fées légendaires, l’Ardenne revit dans ces vers, taillés à même le roc, par la reconnaissante affection du poète... Ce qui me frappe en lui, c’est ce scrupule passionné de vérité qui, renonçant délibérément à tout ce qui est clinquant et pacotille, trouve, dans cette probité supérieure, des moyens d’expression si âprement évocateurs. L’Académie a déjà eu la bonne fortune de récompenser, précédemment, M. CARUEL ; elle est heureuse de lui accorder, cette année, un rappel de médaille. Un deuil cruel vient de frapper inopinément M. Caruel, au moment même où l’Académie s’honorait de le recevoir à cette séance. Au nom de tous les membres ici présents, nous l’assurons de notre très cordiale sympathie. Nous avons gardé pour la fin l’auteur d’un ensemble de Poésies diverses, avec cette devise : quaquo anima. Sur lui se sont ralliés, d’emblée, les suffrages de votre Commission. Ce n’est pas exactement grâce à l’invention créatrice d’idées que ce Poète s’est imposé à votre choix. La vue d’un tableau, quelque solide lieu commun : voilà comme le tremplin d’où sa Muse prend élan. Sur la trame de thèmes robustes, elle brode une mélodie fine, pénétrante, qui nous surprend, nous séduit par son apparente nouveauté. Cet
si âprement évocateurs. L’Académie a déjà eu la bonne fortune de récompenser, précédemment, M. CARUEL ; elle est heureuse de lui accorder, cette année, un rappel de médaille. Un deuil cruel vient de frapper inopinément M. Caruel, au moment même où l’Académie s’honorait de le recevoir à cette séance. Au nom de tous les membres ici présents, nous l’assurons de notre très cordiale sympathie. Nous avons gardé pour la fin l’auteur d’un ensemble de Poésies diverses, avec cette devise : quaquo anima. Sur lui se sont ralliés, d’emblée, les suffrages de votre Commission. Ce n’est pas exactement grâce à l’invention créatrice d’idées que ce Poète s’est imposé à votre choix. La vue d’un tableau, quelque solide lieu commun : voilà comme le tremplin d’où sa Muse prend élan. Sur la trame de thèmes robustes, elle brode une mélodie fine, pénétrante, qui nous surprend, nous séduit par son apparente nouveauté. Cet art très raffiné nous laisse une impression de simplicité dépouillée, de sincérité absolue. Dans les descriptions où se transposent quelques-unes des aspirations de l’universelle humanité, tressaille je ne sais quelle vibration d’une sensibilité très aiguisée. Ces généralités sentimentales, d’un charme exquis, sont vraiment le Paysage d’une Âme toute gonflée de tendresse. La discrétion de sonorités voilées, d’un dessin net, quoique cerné d’un trait à peine effleuré, leur donnent un air de suprême distinction... Il vaudrait la peine de tout citer : bornons-nous à l’indispensable. Voici quelques vers à propos d’une aquarelle du peintre Henri Foreau, cet ex-élève d’Harpignies, qui marche glorieusement sur les traces de son maître : Entre les moulures du cadre C’est une plaine s’inclinant Vers un gué somnolent, qu’encadrent Des arbres nus dans le couchant. L’eau reflète, comme un vitrail, les derniers feux du crépuscule ; un homme, avec son char-à-bœufs, arrêté près de la rive, hésite à s’avancer. Mais écoutez le Poète : On dirait qu’il redoute Au bord du geste essentiel Que l’attelage, mis en route, Ne déchire, en passant, du Ciel ! Il me semble retrouver, là, l’influence de Samain : comme lui, on infuse à la peinture immobile de la terre et du
tendresse. La discrétion de sonorités voilées, d’un dessin net, quoique cerné d’un trait à peine effleuré, leur donnent un air de suprême distinction... Il vaudrait la peine de tout citer : bornons-nous à l’indispensable. Voici quelques vers à propos d’une aquarelle du peintre Henri Foreau, cet ex-élève d’Harpignies, qui marche glorieusement sur les traces de son maître : Entre les moulures du cadre C’est une plaine s’inclinant Vers un gué somnolent, qu’encadrent Des arbres nus dans le couchant. L’eau reflète, comme un vitrail, les derniers feux du crépuscule ; un homme, avec son char-à-bœufs, arrêté près de la rive, hésite à s’avancer. Mais écoutez le Poète : On dirait qu’il redoute Au bord du geste essentiel Que l’attelage, mis en route, Ne déchire, en passant, du Ciel ! Il me semble retrouver, là, l’influence de Samain : comme lui, on infuse à la peinture immobile de la terre et du ciel le don d’une vie mystérieuse et comme la palpitation d’êtres organisés... Qui d’entre nous n’aime à se répéter, en écho assourdi, les vers délicieux de Verlaine, relatifs à la « Pluie » : O doux bruit de la Pluie Par terre et sur les toits ! Pour un cœur qui s’ennuie O le chant de la Pluie ! Ce fut, également, pour l’incurable tristesse d’un Rodenbach, l’occasion d’un Lamento rempli d’amertume. La pluie n’est qu’un filet pour nos rêves anciens. Notre âme, alors, n'est plus qu'un haillon sans couleur, Comme un drapeau mouillé qui pend contre sa hampe ! Ce que je vais vous lire n'est pas indigne des deux Maîtres précédemment nommés : Le ciel vitreux et bas s'appuie Sur les collines qui s'ennuient Et rien, rien que l'oblique Pluie Et le silence aux haies transies... Le prestige des devises les plus commodément consolantes ne résiste pas, toujours à l'ironique pression de circonstances malencontreuses... Sequoia animo en fit, certain jour, la rude expérience. Il était seul, regrettant son amie provisoirement éloignée : Un seul être me manque et tout est dépeuplé, c'est toujours le même refrain... Chérie, ah, si vous étiez là, Les jardins, les mimosas, La mer
qui s’ennuie O le chant de la Pluie ! Ce fut, également, pour l’incurable tristesse d’un Rodenbach, l’occasion d’un Lamento rempli d’amertume. La pluie n’est qu’un filet pour nos rêves anciens. Notre âme, alors, n'est plus qu'un haillon sans couleur, Comme un drapeau mouillé qui pend contre sa hampe ! Ce que je vais vous lire n'est pas indigne des deux Maîtres précédemment nommés : Le ciel vitreux et bas s'appuie Sur les collines qui s'ennuient Et rien, rien que l'oblique Pluie Et le silence aux haies transies... Le prestige des devises les plus commodément consolantes ne résiste pas, toujours à l'ironique pression de circonstances malencontreuses... Sequoia animo en fit, certain jour, la rude expérience. Il était seul, regrettant son amie provisoirement éloignée : Un seul être me manque et tout est dépeuplé, c'est toujours le même refrain... Chérie, ah, si vous étiez là, Les jardins, les mimosas, La mer somnolente et paisible Ne sont qu'un décor insensible Puisque nos amours n'y jouent pas. Subitement, le Poète reçoit la lettre impatiemment attendue, lettre déchirante ! N'avait-il pas, le malheureux, dans un accès de stupide bouderie, provoqué ce départ brusqué ! Comment racheter pareille maladresse ? Vous l'imaginez aisément, Messieurs : en implorant son pardon ! Quel arc-en-ciel après l'orage ! Venez, mon amour, venez vite poser Contre mon tendre cœur, votre petite oreille. Ce soir, une musique en lui fait des merveilles On dirait un vol de baisers !... — Dans ce bouquet de poésies, d'un parfum si prenant, il en est une qui surclasse toutes les autres : elle a trait au Bonheur, problème d'éternelle actualité ! Résumons brièvement : Au fond de nous gronde une immense nostalgie ; l'homme, au fil des jours changeants, aspire à se fixer dans le bonheur. Hélas ! sans cesse Bonheur nous « défuit »... Ce n'est qu'un mirage trompeur, si je m'en réfère à Béranger. Sommes-nous acculés à un désenchantement sans issue : c'est erreur, c'est crime de le croire. Regardez autour de vous : Le bonheur est partout : dans le pan de ciel bleu Que découpe, la nuit, votre fenêtre
en implorant son pardon ! Quel arc-en-ciel après l'orage ! Venez, mon amour, venez vite poser Contre mon tendre cœur, votre petite oreille. Ce soir, une musique en lui fait des merveilles On dirait un vol de baisers !... — Dans ce bouquet de poésies, d'un parfum si prenant, il en est une qui surclasse toutes les autres : elle a trait au Bonheur, problème d'éternelle actualité ! Résumons brièvement : Au fond de nous gronde une immense nostalgie ; l'homme, au fil des jours changeants, aspire à se fixer dans le bonheur. Hélas ! sans cesse Bonheur nous « défuit »... Ce n'est qu'un mirage trompeur, si je m'en réfère à Béranger. Sommes-nous acculés à un désenchantement sans issue : c'est erreur, c'est crime de le croire. Regardez autour de vous : Le bonheur est partout : dans le pan de ciel bleu Que découpe, la nuit, votre fenêtre ouverte, Quand la Grande-Ourse attelle à trois chevaux de feu Pour qu'un rêve de nous parte à la découverte ! Il est dans le jardin, quand Avril sans pudeur Y promène à son bras l'Aurore toute nue ; Il est dans l'Idéal, éclatant de blancheur Qu'inscrit à l'horizon une aile suspendue ! Il est sur la Rivière, auprès des nénuphars, Où viennent s'épingler d'alertes libellules... Mais il ne suffit pas de s'installer sur le blanc piédestal de la sérénité ; il ne suffit pas de se satisfaire dans l'instant éphémère, de cueillir ces « plaisirs légers qui font aimer la vie », de resserrer ses vœux à la couronne de Myrtes qui encercle le front ! Les jouissances mêmes de l'Art, qui pénètre aux entrailles des choses, ne sont pas l'Unique nécessaire. L'imperfection humaine ne se répare que dans le Devoir, seul libérateur ! La Douleur, librement consentie, a une vertu de rajeunissement, et nous introduit au havre reposant... S'élevant, plus haut encore, jusqu'aux régions sublimes de la Prière, le Poète découvre enfin le Bonheur en sa grâce plénière : Il est au creux des mains tendues vers ta Bonté ! Il est dans le Silence qui psalmodie Près d'un
suspendue ! Il est sur la Rivière, auprès des nénuphars, Où viennent s'épingler d'alertes libellules... Mais il ne suffit pas de s'installer sur le blanc piédestal de la sérénité ; il ne suffit pas de se satisfaire dans l'instant éphémère, de cueillir ces « plaisirs légers qui font aimer la vie », de resserrer ses vœux à la couronne de Myrtes qui encercle le front ! Les jouissances mêmes de l'Art, qui pénètre aux entrailles des choses, ne sont pas l'Unique nécessaire. L'imperfection humaine ne se répare que dans le Devoir, seul libérateur ! La Douleur, librement consentie, a une vertu de rajeunissement, et nous introduit au havre reposant... S'élevant, plus haut encore, jusqu'aux régions sublimes de la Prière, le Poète découvre enfin le Bonheur en sa grâce plénière : Il est au creux des mains tendues vers ta Bonté ! Il est dans le Silence qui psalmodie Près d'un vitrail obscur, la tremblante clarté D'un cierge solitaire et candide qui prie !... L'Homme peut transfigurer son destin : à l'humble requête, à la patiente soumission, Dieu accorde, dès ici-bas, les prémices de la Bonne Paix, et, pour reprendre l'admirable expression de Verlaine « l'éveil sans fin dans la Charité ». ...Le signataire de l'envoi n° 6 est précisément, Messieurs, celui qui offrait tout dernièrement, à l'Académie, un volume de vers, avec ce titre suggestif : Et puis, voici mon Cœur ! Il nous livre, là, des confidences du plus haut intérêt : nous devinons qu'il est issu d'une famille rémoise où le culte du beau se double de la passion du Bien. Il a grandi dans la contemplation ineffable de la Cathédrale et, tandis que, dans la splendeur des Midis, la Rose flamboyait au Portail, joyau diapré de mille couleurs ; tandis qu'au-dessus de la ville assoupie, le puissant vaisseau fendait, de son étrave, les flots ténébreux, insensiblement l'âme de l'Adolescent s'imprégnait, si j'ose dire, du Chant de la Pierre !... ...1914 ! La Guerre ! Il fallut partir : ce fut un adieu cruel ! A toutes les escales de sa vie périlleuse, le jeune soldat élançait vers
». ...Le signataire de l'envoi n° 6 est précisément, Messieurs, celui qui offrait tout dernièrement, à l'Académie, un volume de vers, avec ce titre suggestif : Et puis, voici mon Cœur ! Il nous livre, là, des confidences du plus haut intérêt : nous devinons qu'il est issu d'une famille rémoise où le culte du beau se double de la passion du Bien. Il a grandi dans la contemplation ineffable de la Cathédrale et, tandis que, dans la splendeur des Midis, la Rose flamboyait au Portail, joyau diapré de mille couleurs ; tandis qu'au-dessus de la ville assoupie, le puissant vaisseau fendait, de son étrave, les flots ténébreux, insensiblement l'âme de l'Adolescent s'imprégnait, si j'ose dire, du Chant de la Pierre !... ...1914 ! La Guerre ! Il fallut partir : ce fut un adieu cruel ! A toutes les escales de sa vie périlleuse, le jeune soldat élançait vers l'Absente son désir désespéré. Il la revit : dans quel état ! Mais la mémoire fidèle ne retint que les pures inflexions du cher visage d'autrefois, qu'embellissait encore la sereine acceptation du sacrifice ! Notre-Dame demeurait debout, avec ses deux tours dressées en geste de protection, Et les astres confiants, qui dans la nuit se lèvent Faisaient le firmament d'espoirs et de clartés. À ce moment-là, j'entends sûr, la reconnaissance infinie du Poète se libéra, dans l'exaltation du Bonheur retrouvé, et les vers jaillissants n'étaient que le reflet des longues tendresses de l'Aïeule pour « son » enfant, de ses sourires, de ses enseignements, de sa persistante dilection !... À l'unanimité, l'Académie Nationale de Reims, attribue, cette année, le Prix de Poésie, à M. Robert MARGOTIN. RAPPORT SUR L'ATTRIBUTION DU PRIX LUCAS par M. HENRI DENEUX, Membre titulaire L'Académie de Reims, qui s'honore en recherchant le mérite, surtout quand il se cache modestement, est heureuse, cette année, de décerner le prix Lucas à M. Gaston Lassabe. Originaire de Sainte-Menehould, où il fit ses études au collège, il vint, en octobre 1889, à l'âge de dix-sept ans, travailler chez M. Paul Simon, artiste-peintre et verrier rémois. Il suivait, le soir, les
qui dans la nuit se lèvent Faisaient le firmament d'espoirs et de clartés. À ce moment-là, j'entends sûr, la reconnaissance infinie du Poète se libéra, dans l'exaltation du Bonheur retrouvé, et les vers jaillissants n'étaient que le reflet des longues tendresses de l'Aïeule pour « son » enfant, de ses sourires, de ses enseignements, de sa persistante dilection !... À l'unanimité, l'Académie Nationale de Reims, attribue, cette année, le Prix de Poésie, à M. Robert MARGOTIN. RAPPORT SUR L'ATTRIBUTION DU PRIX LUCAS par M. HENRI DENEUX, Membre titulaire L'Académie de Reims, qui s'honore en recherchant le mérite, surtout quand il se cache modestement, est heureuse, cette année, de décerner le prix Lucas à M. Gaston Lassabe. Originaire de Sainte-Menehould, où il fit ses études au collège, il vint, en octobre 1889, à l'âge de dix-sept ans, travailler chez M. Paul Simon, artiste-peintre et verrier rémois. Il suivait, le soir, les cours de l'École régionale des arts industriels où il remporta quelques succès. Dès son entrée à l'atelier de M. Simon, celui-ci, appréciant les mérites de son élève, le fait immédiatement collaborer à son œuvre capitale : la restauration de la rose occidentale de la cathédrale, qui avait été particulièrement atteinte par la grêle de 1886. La conscience professionnelle du patron ne devait pas tarder à déteindre sur l'élève. En 1892, M. Lassabe étudie le projet de restauration de cette rose, que M. Simon devait exposer au Salon de 1895, et qui lui valut une mention honorable. Mais ce beau projet ne devait se réaliser qu'en 1908. Le collaborateur de la première heure en dirigea alors l'exécution. Tous les Rémois d'avant guerre ont pu admirer le résultat des minutieuses recherches apportées par MM. Paul Simon et Lassabe, dans ce travail particulièrement difficile. La guerre, en peu d'heures, vint détruire ce patient labeur. L'échafaudage de la façade, en brûlant, le 19 septembre 1914, fit fondre le réseau de plomb qui sertissait, pour les relier entre eux, tous les éléments de cette admirable mosaïque. Les verres, pour la plupart, en tombant, se brisèrent au sol. Ces vitraux étaient, pour le moins, à moitié