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l'empereur Julien, à Sylla, à l'Odyssée, à Virgile, à Pétrarque. On a dit et redit à notre pauvre nation que les vieilleries n'offraient plus aucun charme, qu'il ne fallait dorénavant que faire des affaires, gagner de l'argent, écraser ses concurrents, et ensuite acheter une auto puissante afin de rouler sans fin du matin au soir et du soir au matin. Et puis, qu'apprend-on soudain ? Les ouvrages d'humanistes se vendent comme des romans, l'érudition ne rebute plus, mais attire au contraire, il y a un public pour Dante ou Sénèque le tragique, Xénophon ou la Chanson de Roland, que sais-je ? Allons, n'est-ce point une sorte de miracle, en vérité ? Un miracle, non, le mot passe la mesure mais un grand problème, en tout cas. Où se trouve donc le public, en effet, qui achète ainsi les œuvres d'humanistes ? Dans la jeunesse ? Impossible. Elle est, sauf d'éclatantes exceptions, d'une ignorance telle qu'avant de lire un livre sur Jules César, par exemple, il lui faudrait feuilleter à la hâte un dictionnaire pour voir si ce général a vraiment trahi pour Cléopâtre, et s'il a fini par assassiner Brutus, oui ou non. Alors, dans la bourgeoisie, tout bonnement, sans distinction d'âge ? Elle nous répète à satiété, cette déconcertante bourgeoisie, que ses soucis la tourmentent sans trêve, et qu'elle n'a plus le temps de lire et, par malheur, elle ne dit que trop vrai. Les professeurs, peut-être, et les grands lettrés ? Sont-ils toutefois assez nombreux pour former un public susceptible d'assurer la vente d'un livre ? Dans toutes les autres classes de la société, admettons qu'il existe çà et là des lecteurs pour les Vers d'or des Pythagoriciens cependant, il faut sans doute les chercher quelque temps. Néanmoins, les Vers d'or s'épuisent assez vite, et l'on doit les réimprimer. Et la même bonne fortune arrive aux autres livres que nous citions plus haut. Où donc se cache, encore une fois, le bienheureux public qui vit ainsi dans l'amour et le culte de l'humanisme ? Il n'est pourtant pas composé de fantômes, les mains qui emportent les volumes hors
distinction d'âge ? Elle nous répète à satiété, cette déconcertante bourgeoisie, que ses soucis la tourmentent sans trêve, et qu'elle n'a plus le temps de lire et, par malheur, elle ne dit que trop vrai. Les professeurs, peut-être, et les grands lettrés ? Sont-ils toutefois assez nombreux pour former un public susceptible d'assurer la vente d'un livre ? Dans toutes les autres classes de la société, admettons qu'il existe çà et là des lecteurs pour les Vers d'or des Pythagoriciens cependant, il faut sans doute les chercher quelque temps. Néanmoins, les Vers d'or s'épuisent assez vite, et l'on doit les réimprimer. Et la même bonne fortune arrive aux autres livres que nous citions plus haut. Où donc se cache, encore une fois, le bienheureux public qui vit ainsi dans l'amour et le culte de l'humanisme ? Il n'est pourtant pas composé de fantômes, les mains qui emportent les volumes hors de la maison du libraire sont de vraies mains, et du vrai argent-papier celui qui les paie. Ce public existe, et on ne le voit pas c'est là un sort divin. Grâces soient rendues à l'invisible et curieux démiurge, qui protège aujourd'hui les traditionnels écrivains en leur faisant leurs livres. Mais il ne faut pas qu'il s'endorme, ni même se répéter, car il a beaucoup à travailler encore. Sa mission ne sera terminée que le jour où un éditeur aura fait fortune en publiant la géographie de Strabon ou la dernière et passionnante vérité sur l'exil d'Ovide. Marcel Boulenger. mêlée à leur galimatias, c'est que la peinture doit être, selon le mot de Léonard, « una cosa mentale », un fait de l'esprit. Tous peuvent tomber d'accord là-dessus. Libre interprétation, et non vaine copie. Contemplation, puis recréation. Seulement, les « avant-gardistes » ont compris Léonard tout de travers. Ils ont cru qu'il suffisait du bizarre, du contre-pied, de la déformation, de l'imitation des dessins de gamins ou même d'aliénés, et ils ont glorifié des primaires et combiné des rébus. « Le fait de l'esprit » n'a rien à voir là. A quoi donc faire appel ? À celle que Delacroix
Mais il ne faut pas qu'il s'endorme, ni même se répéter, car il a beaucoup à travailler encore. Sa mission ne sera terminée que le jour où un éditeur aura fait fortune en publiant la géographie de Strabon ou la dernière et passionnante vérité sur l'exil d'Ovide. Marcel Boulenger. mêlée à leur galimatias, c'est que la peinture doit être, selon le mot de Léonard, « una cosa mentale », un fait de l'esprit. Tous peuvent tomber d'accord là-dessus. Libre interprétation, et non vaine copie. Contemplation, puis recréation. Seulement, les « avant-gardistes » ont compris Léonard tout de travers. Ils ont cru qu'il suffisait du bizarre, du contre-pied, de la déformation, de l'imitation des dessins de gamins ou même d'aliénés, et ils ont glorifié des primaires et combiné des rébus. « Le fait de l'esprit » n'a rien à voir là. A quoi donc faire appel ? À celle que Delacroix dans une formule plus claire, nommait « la reine des facultés, la faculté maîtresse du peintre l'Imagination ». Et on a déraillé en confondant l'imagination avec les détruits du subconscient freudien, les cauchemars larvés. Cela a conduit à des élucubrations aussi « bêtes » c'est vraiment le seul métier que l'état du peintre qui, devant un pichet ou une guitare, triture laborieusement ses pâtes et se croit quitte de son devoir d'artiste. L'œuvre d'art comporte une part d'inconscient mais elle est le résultat de la victoire de la raison, de l'ordre, du goût, de la volonté, sur cet inconscient. Elle ne s'élève au rang spirituel que par les deux éléments qu'on a essayé de tuer le sujet et la composition. Cela ne veut pas dire, comme on a feint de le croire, l'anecdote et le tableau à programme, mais l'élan de l'imagination, de la vie intérieure, dans ses formes plastiques. Pour avoir oublié cela, beaucoup de peintres de ce temps ont langui, sur l'injonction de mauvais maîtres, dans une morne et veule incuriosité. Le malaise dont ils souffrent punit leur péché contre l'Esprit. Camille Mauclair. COURRIER DES ARTS Expositions d'art Rue Jacques-Callot, la Galerie Bernier s'est signalée ces jours-ci par
l'état du peintre qui, devant un pichet ou une guitare, triture laborieusement ses pâtes et se croit quitte de son devoir d'artiste. L'œuvre d'art comporte une part d'inconscient mais elle est le résultat de la victoire de la raison, de l'ordre, du goût, de la volonté, sur cet inconscient. Elle ne s'élève au rang spirituel que par les deux éléments qu'on a essayé de tuer le sujet et la composition. Cela ne veut pas dire, comme on a feint de le croire, l'anecdote et le tableau à programme, mais l'élan de l'imagination, de la vie intérieure, dans ses formes plastiques. Pour avoir oublié cela, beaucoup de peintres de ce temps ont langui, sur l'injonction de mauvais maîtres, dans une morne et veule incuriosité. Le malaise dont ils souffrent punit leur péché contre l'Esprit. Camille Mauclair. COURRIER DES ARTS Expositions d'art Rue Jacques-Callot, la Galerie Bernier s'est signalée ces jours-ci par une très vivante exposition de dessins, aquarelles et poteries. Elle a suivi son principe de sélection sévère, en y ajoutant un souci d'adaptation aux circonstances actuelles, conciliant la rigueur du choix et les exigences du moment. Art ancien et cadre moderne Demain vendredi, aura lieu dans l'Hôtel de Ruhlmann, 27, rue de Lisbonne, sous la présidence de M. Paul Léon, directeur général des Beaux-Arts l'inauguration d'une présentation d'œuvres d'art ancien, dans le cadre d'un mobilier moderne. Le peintre et caricaturiste polonais Camille Mackiewitch est décédé à Varsovie à l'âge de 44 ans. COURRIER DES LETTRES Autour du prix Goncourt A la veille du prix Goncourt, j'essayais ici même de vous exprimer les doutes que j'éprouvais sur la valeur et l'utilité de ces couronnes que l'on a placées sous le signe de Théophraste Renaudot et du « Cercle interallié ». Et je me permettais de vous faire remarquer que M. Pierre Dast, par le fait qu'on lui avait attribué le « Prix Interallié », n'avait plus aucune chance d'obtenir le prix que les frères Goncourt avaient fondé à la gloire du roman. Là-dessus, un ami me fait observer que M. Pierre Dast avait obtenu, pour son premier livre, un prix assez
rue de Lisbonne, sous la présidence de M. Paul Léon, directeur général des Beaux-Arts l'inauguration d'une présentation d'œuvres d'art ancien, dans le cadre d'un mobilier moderne. Le peintre et caricaturiste polonais Camille Mackiewitch est décédé à Varsovie à l'âge de 44 ans. COURRIER DES LETTRES Autour du prix Goncourt A la veille du prix Goncourt, j'essayais ici même de vous exprimer les doutes que j'éprouvais sur la valeur et l'utilité de ces couronnes que l'on a placées sous le signe de Théophraste Renaudot et du « Cercle interallié ». Et je me permettais de vous faire remarquer que M. Pierre Dast, par le fait qu'on lui avait attribué le « Prix Interallié », n'avait plus aucune chance d'obtenir le prix que les frères Goncourt avaient fondé à la gloire du roman. Là-dessus, un ami me fait observer que M. Pierre Dast avait obtenu, pour son premier livre, un prix assez obscur et que cela seul suffisait, comme on dit avec tant d'élégance, à « l'éliminer ». Et il n'en faut point douter vous connaissez la farouche indépendance des « Dix », et qu'ils aiment de faire celui que nul n'avait découvert avant eux. Ainsi ont-ils décerné leur prix cette année à M. Jean Fayard, dont on ne peut vraiment pas dire qu'il fût inconnu avant leur décision, mais dont personne n'avait encore parlé à ce propos. Comme le livre de Jean Fayard est charmant, tout est pour le mieux. Mais supposé que nos confrères eussent libéralement accordé l'honneur de leur prix à M. Fayard, ces messieurs des Goncourt eussent-ils été contraints de refuser leur suffrage à Mal d'amour? Le prix Théophraste-Renaudot vient après les prix Goncourt et Femina et peut être considéré de quelque manière comme une gentille consolation. Il peut donner quelque lustre à un ouvrage digne d'intérêt et ne risque point de nuire. Je ne pense décidément pas qu'on en puisse dire autant du « Prix interallié ». Alors, si les fondateurs de ce prix tiennent absolument à le décerner, pourquoi ne remettraient-ils pas leur décision après celle des Goncourt ? Peut-être me direz-vous que ces choses n'ont
à M. Jean Fayard, dont on ne peut vraiment pas dire qu'il fût inconnu avant leur décision, mais dont personne n'avait encore parlé à ce propos. Comme le livre de Jean Fayard est charmant, tout est pour le mieux. Mais supposé que nos confrères eussent libéralement accordé l'honneur de leur prix à M. Fayard, ces messieurs des Goncourt eussent-ils été contraints de refuser leur suffrage à Mal d'amour? Le prix Théophraste-Renaudot vient après les prix Goncourt et Femina et peut être considéré de quelque manière comme une gentille consolation. Il peut donner quelque lustre à un ouvrage digne d'intérêt et ne risque point de nuire. Je ne pense décidément pas qu'on en puisse dire autant du « Prix interallié ». Alors, si les fondateurs de ce prix tiennent absolument à le décerner, pourquoi ne remettraient-ils pas leur décision après celle des Goncourt ? Peut-être me direz-vous que ces choses n'ont que l'importance que l'on veut bien leur accorder, que tous les prix du monde ne peuvent transformer un méchant ouvrage et qu'un beau roman sera toujours un beau roman, et même si nul jury ne le distingue, M. de la Palisse ne dirait pas autrement, et il aurait d'ailleurs raison. Mais sur un plan plus humble, et qui n'est pas celui de l'art, mais des simples choses humaines, pourquoi ne serait-il point légitime d'attirer sur les bonnes lettres l'attention d'un public oublieux ou indifférent ? Les prix servent précisément à cela. Et l'on peut même affirmer que si l'on étudie la liste des prix Goncourt, pour nous en tenir là, on voit qu'ils ont été, en définitive, infiniment plus utiles que nuisibles à cette littérature, qui est encore l'une de nos meilleures raisons de vivre. Gilbert Charles. Les contes d'Andersen. Les Contes d'Andersen ne ressemblent pas à ceux de Ma Mère l'Oye Perrault ne les eût pas écrits, Hoffmann non plus sans doute. C'est que ces contes ne sont pas nés seulement de l'imagination d'un poète plein de sensibilité mais le limpide paysage danois, son soleil transparent, ses villages blottis sous la neige les ont inspirés. Peut-être bien que, dans
Mais sur un plan plus humble, et qui n'est pas celui de l'art, mais des simples choses humaines, pourquoi ne serait-il point légitime d'attirer sur les bonnes lettres l'attention d'un public oublieux ou indifférent ? Les prix servent précisément à cela. Et l'on peut même affirmer que si l'on étudie la liste des prix Goncourt, pour nous en tenir là, on voit qu'ils ont été, en définitive, infiniment plus utiles que nuisibles à cette littérature, qui est encore l'une de nos meilleures raisons de vivre. Gilbert Charles. Les contes d'Andersen. Les Contes d'Andersen ne ressemblent pas à ceux de Ma Mère l'Oye Perrault ne les eût pas écrits, Hoffmann non plus sans doute. C'est que ces contes ne sont pas nés seulement de l'imagination d'un poète plein de sensibilité mais le limpide paysage danois, son soleil transparent, ses villages blottis sous la neige les ont inspirés. Peut-être bien que, dans l'empire des contes qui cependant est vaste et merveilleux, il n'y a pas de récits d'une fiction plus humaine et naïve. Ces récits, d'une fraîcheur exquise et qui semblent eux-mêmes des enluminures, M. Edmond Pilon, dans la belle collection des Contes de France et d'ailleurs, vient de les présenter. M. Brunel les a fait de la fantaisie d'un charmant pinceau de leur redonner couleurs et relief. Peuplés de cigognes, de lutins, d'elfes et de cygnes sauvages, ces contes, bien avant de faire la nôtre, firent la joie de Dickens, un grand conteur aussi celui-là. C'était en 1847, au moment de Noël. Tout juste Hans-Christian Andersen venait d'Odense d'adresser à son ami anglais ces récits féeriques. « Mon foyer, répondit Dickens en remerciant avec effusion, mon foyer en a été tout réjoui ». La jolie caution. Et combien de foyers, de nos jours encore, peuvent comme celui de l'illustre Dickens, du bon grognard anglais, se réjouir des aventures d'une sirène, d'un rossignol, d'une pauvre marchande d'allumettes, d'un vilain petit canard, enfin de ce vieux terme l'œil, parent de notre marchand de sable, et qui sait, tout comme lui, peupler de si beaux rêves le sommeil des enfants. Dimanche 20 décembre, à
Brunel les a fait de la fantaisie d'un charmant pinceau de leur redonner couleurs et relief. Peuplés de cigognes, de lutins, d'elfes et de cygnes sauvages, ces contes, bien avant de faire la nôtre, firent la joie de Dickens, un grand conteur aussi celui-là. C'était en 1847, au moment de Noël. Tout juste Hans-Christian Andersen venait d'Odense d'adresser à son ami anglais ces récits féeriques. « Mon foyer, répondit Dickens en remerciant avec effusion, mon foyer en a été tout réjoui ». La jolie caution. Et combien de foyers, de nos jours encore, peuvent comme celui de l'illustre Dickens, du bon grognard anglais, se réjouir des aventures d'une sirène, d'un rossignol, d'une pauvre marchande d'allumettes, d'un vilain petit canard, enfin de ce vieux terme l'œil, parent de notre marchand de sable, et qui sait, tout comme lui, peupler de si beaux rêves le sommeil des enfants. Dimanche 20 décembre, à 2 h. 30, mairie du dix-huitième (Montmartre), matinée littéraire et musicale organisée par les Mussetistes, sous la présidence de M. Léon Riolor. Le Carnet du Lecteur Histoire de Jean Valade, par Béatrice Appia (Ed. du Carrefour). Assurément le plus curieux des livres d'enfants qui aient jamais été édités; le populisme à rayon des étrennes. Mme Béatrice Appia, qui est, nous dit-on, la femme d'Eugène Dabit, a tracé, par des aquarelles d'art primitif et quelques lignes de texte, l'histoire d'un enfant du peuple dès l'heure de sa naissance. Le baptême, les jeux au village, l'école et l'autre école dite buissonnière le père meurt, puis la mère Jean Valade grandit, malheureux, chez une parente, et s'enfuit. Histoire de goût « prolétarien » elle serre le cœur. Qu'on pense que les « gosses de riches » (Poulbot) puissent faire leur profit de cet ouvrage réaliste, voilà qui est discutable. Nous lui offririons plutôt le destin d'une pièce de bibliophilie, car les aquarelles sont savoureuses, toutes émouvantes, et l'édition est parfaite. La souris du « Soleil Royal », par Pierre Noury (Boivin et Cie). Parce qu'une souris de la bibliothèque du capitaine de vaisseau Le Petit d'Ingouf s'est logée dans un navire d'un mètre,
à rayon des étrennes. Mme Béatrice Appia, qui est, nous dit-on, la femme d'Eugène Dabit, a tracé, par des aquarelles d'art primitif et quelques lignes de texte, l'histoire d'un enfant du peuple dès l'heure de sa naissance. Le baptême, les jeux au village, l'école et l'autre école dite buissonnière le père meurt, puis la mère Jean Valade grandit, malheureux, chez une parente, et s'enfuit. Histoire de goût « prolétarien » elle serre le cœur. Qu'on pense que les « gosses de riches » (Poulbot) puissent faire leur profit de cet ouvrage réaliste, voilà qui est discutable. Nous lui offririons plutôt le destin d'une pièce de bibliophilie, car les aquarelles sont savoureuses, toutes émouvantes, et l'édition est parfaite. La souris du « Soleil Royal », par Pierre Noury (Boivin et Cie). Parce qu'une souris de la bibliothèque du capitaine de vaisseau Le Petit d'Ingouf s'est logée dans un navire d'un mètre, reproduction fidèle du Soleil-Royal, le plus beau vaisseau de Louis XIV, nous apprenons toute l'histoire de la marine française. Car cette curieuse souris, en grignotant les livres, les lit et elle sait écouter nous, qui la suivons partout, nous faisons notre profit de la découverte. Si ce charmant ouvrage qui, par des planches en couleurs, nous conduit de la galère Royale au sous-marin Orion, ne suscitait pas des vocations pour l'École navale, M. Pierre Noury serait bien mal récompensé de son talent. On ne peut penser que Charles Quinel et A. de Montgon, les auteurs de Dunois et les compagnons de Jeanne d'Arc (F. Nathan, éditeur) travaillent, eux, pour l'armée de terre, mais ils animent merveilleusement l'Histoire, le plus bel épisode de notre histoire. Le faire aimer est aussi faire aimer la patrie. Pour les garçons, Chevalerie (Alfred Marny et Vils). M. Joseph Bédier dédie ce drame médiéval à ses six petits-enfants, et l'éminent académicien pouvait seul faire revivre avec autant de poésie et à la fois de parenté les vertus de notre peuple. On se rappelle-t-on que Chevalerie a été joué, pendant la guerre, au Théâtre Français ? Des dessins et quatre planches en couleurs de Job c'est dire
par des planches en couleurs, nous conduit de la galère Royale au sous-marin Orion, ne suscitait pas des vocations pour l'École navale, M. Pierre Noury serait bien mal récompensé de son talent. On ne peut penser que Charles Quinel et A. de Montgon, les auteurs de Dunois et les compagnons de Jeanne d'Arc (F. Nathan, éditeur) travaillent, eux, pour l'armée de terre, mais ils animent merveilleusement l'Histoire, le plus bel épisode de notre histoire. Le faire aimer est aussi faire aimer la patrie. Pour les garçons, Chevalerie (Alfred Marny et Vils). M. Joseph Bédier dédie ce drame médiéval à ses six petits-enfants, et l'éminent académicien pouvait seul faire revivre avec autant de poésie et à la fois de parenté les vertus de notre peuple. On se rappelle-t-on que Chevalerie a été joué, pendant la guerre, au Théâtre Français ? Des dessins et quatre planches en couleurs de Job c'est dire la valeur de l'illustration. Jean Fréteval. PROPOS FEMININS Dès le matin, dans Paris triste un peu de la tristesse du ciel et de la tristesse des choses, la Parisienne se livre à une marche hygiénique, coupée d'arrêts plus ou moins longs devant la vitrine flamboyante des magasins où sont exposés les objets pour Noël. La taille bien prise, le corps bien dessiné dans une redingote de gros lainage à col et manches de fourrure, coiffée d'un feutre incliné sur l'œil droit mais dégageant à gauche les ondulations d'une mise en plis soignée, les pieds et les jambes protégés par des gouches, elle a vraiment gentille allure. Elle est partout à la fois, la Parisienne, avenue des Champs-Élysées, rue de la Paix, à la Madeleine, tappe la mode actuelle fait, à peu de choses près, de toutes les Parisiennes une seule et même silhouette. Avec quelle dilection, quelle flamme de désir dans les yeux, elle s'attarde devant la vitrine de Berlioz-Leroy. Ces joailliers ont renouvelé l'art du bijou. Le diamant, chez eux, n'est qu'accessoire, depuis qu'il s'est compromis, galvaudé, en un mot démocratisé sur des gorges et des oreilles de parvenues. Plus volontiers ils marient en leurs bijoux le rose et
les objets pour Noël. La taille bien prise, le corps bien dessiné dans une redingote de gros lainage à col et manches de fourrure, coiffée d'un feutre incliné sur l'œil droit mais dégageant à gauche les ondulations d'une mise en plis soignée, les pieds et les jambes protégés par des gouches, elle a vraiment gentille allure. Elle est partout à la fois, la Parisienne, avenue des Champs-Élysées, rue de la Paix, à la Madeleine, tappe la mode actuelle fait, à peu de choses près, de toutes les Parisiennes une seule et même silhouette. Avec quelle dilection, quelle flamme de désir dans les yeux, elle s'attarde devant la vitrine de Berlioz-Leroy. Ces joailliers ont renouvelé l'art du bijou. Le diamant, chez eux, n'est qu'accessoire, depuis qu'il s'est compromis, galvaudé, en un mot démocratisé sur des gorges et des oreilles de parvenues. Plus volontiers ils marient en leurs bijoux le rose et le rouge du corail de Chine aux verts inexprimables des jades d'Extrême-Orient en de larges plaques ajourées, ciselées de ravissants dessins, et ces plaques forment des colliers, des pendentifs, des bracelets d'une rare valeur artistique. Et combien d'autres objets poudriers, étuis à cigarettes, briquets qui sont encore, chez Berlioz-Leroy, de merveilleux bijoux. Pas une femme passant rue de la Paix qui ne ralentisse son pas devant chez Mirande. Huit fois sur dix, le portier en livrée doit lui ouvrir la porte et s'effacer pour la laisser entrer. C'est qu'elle n'a pu résister à l'appel d'une liseuse de dentelle si fine, si légère qu'elle paraît arachnéenne, et si délicatement rose qu'on la dirait touchée par un reflet d'aurore, à moins qu'elle ne se soit laissé tenter par un sac de velours noir à fermoir de brillants, ou par quelque autre gracieux colifichet. En dehors des robes et des manteaux foisonnent, en effet, chez Mirande, ces mille petits riens dont se complète l'harmonie d'une toilette et qui prennent en ce moment figure d'objets utiles, de cadeaux précieux. Boléo de panthère que l'on glissera sous le manteau par les grands froids, parure porte-bonheur comprenant sac, ceinture, étui à cigarettes et parapluie gainés de