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reprendre : l'inquiétude et la sainteté, comme dans Le mystère de la charité de Jeanne d'Arc, l'appel à la nuit, comme dans Le porche du mystère de la deuxième vertu ou dans Le mystère des saints innocents, la damnation et le salut comme dans Eve. Or ce qui singularise ces reprises, ce n'est pas seulement ni essentiellement de n'être précisément que des reprises thématiques de la Jeanne d'Arc. C'est bien plus profondément encore de n'avoir repris de ce texte que la quintessence de la parole poétique. En effet, contrairement au drame de 1897, la parole poétique, dans la série des Mystères, à partir de 1908-1909, ne vient pas entrecouper un élément narratif premier. Le chant ne rompt pas le récitatif, car ce dernier disparaît. L'œuvre se dépouille de toute théâtralité. Elle n'est plus opéra, mais poème dans la nudité du poème. Dès lors, si Péguy n'a pas seulement remanié son premier drame, comme tel était, à en croire son fils, son "idée primitive", ce n'est pas seulement qu'il y aurait vu là quelque facilité déplaisante, mais parce que sa parole, accédant à la pleine conscience de son exigence, ne pourrait dès lors accepter l'intrusion de ce qui n'est pas poème. Pour autant, cette première œuvre n'est pas "dépassée" — car indépassable est la parole qui dit son origine, comme indépassable est l'audace de ces "blancs", sur une page entière, affichés. Plus encore, si les "blancs" traversent l'ensemble des œuvres de Péguy, aucune par la suite ne leur accordera une place plus audacieuse, un rayonnement plus grand. Toutes, sur ce point, seront en retrait de l'œuvre première, et c'est pourquoi, ici, il conviendrait de reprendre et d'appliquer à Péguy ce que lui-même dit des «vingt-sept et trente-cinq» versions que Claude Monet, «ce grand peintre» a peint de «ses admirables nénuphars». «Lesquels de ces vingt-sept et de ces trente-cinq nénuphars ont été peints le mieux ? — demande Péguy, ingénu pourfendeur de l'habitude —. Le mouvement logique serait de dire : le dernier, parce qu'il savait le plus. Et moi je dis : au contraire, au fond, le premier, parce qu'il savait
Pour autant, cette première œuvre n'est pas "dépassée" — car indépassable est la parole qui dit son origine, comme indépassable est l'audace de ces "blancs", sur une page entière, affichés. Plus encore, si les "blancs" traversent l'ensemble des œuvres de Péguy, aucune par la suite ne leur accordera une place plus audacieuse, un rayonnement plus grand. Toutes, sur ce point, seront en retrait de l'œuvre première, et c'est pourquoi, ici, il conviendrait de reprendre et d'appliquer à Péguy ce que lui-même dit des «vingt-sept et trente-cinq» versions que Claude Monet, «ce grand peintre» a peint de «ses admirables nénuphars». «Lesquels de ces vingt-sept et de ces trente-cinq nénuphars ont été peints le mieux ? — demande Péguy, ingénu pourfendeur de l'habitude —. Le mouvement logique serait de dire : le dernier, parce qu'il savait le plus. Et moi je dis : au contraire, au fond, le premier, parce qu'il savait le moins». Philippe GROSOS (25) Marcel Péguy, op. cit., p. 237. (26) Péguy, Clio, Paris, Gallimard, 1932, pp. 44 et 45. L'HISTOIRE EST PROFONDÉMENT INJUSTE Péguy a été un de ceux que je lisais quand j'étais malade, quand j'avais «la grippe» et que je lisais pour lire. Comme cette ville assiégée, des deux Notes conjointes, qui ne peut être sauvée que si les assiégés sortent de la place bloquée pour aller au-devant de l'armée secourante, «il faut qu'une sortie de la place même vienne au-devant d'elle et lui tende la main». Lui qui, tous les quinze jours, tous les deux dimanches de chaque mois, paya, durant près de quatorze années, son tribut à l'histoire. Et cela, dès les premiers mots de la dédicace placée en tête de sa première œuvre : «À toutes celles et à tous ceux qui auront vécu. À toutes celles et à tous ceux qui seront morts pour tâcher de porter remède au mal universel. » Et ces premiers mots, placés en tête donc de ce «poème», de ce long drame en trois parties sur l'histoire de Jeanne d'Arc que Péguy écrivit dans sa jeunesse avant de fonder les Cahiers de la quinzaine, pourraient être aussi
assiégée, des deux Notes conjointes, qui ne peut être sauvée que si les assiégés sortent de la place bloquée pour aller au-devant de l'armée secourante, «il faut qu'une sortie de la place même vienne au-devant d'elle et lui tende la main». Lui qui, tous les quinze jours, tous les deux dimanches de chaque mois, paya, durant près de quatorze années, son tribut à l'histoire. Et cela, dès les premiers mots de la dédicace placée en tête de sa première œuvre : «À toutes celles et à tous ceux qui auront vécu. À toutes celles et à tous ceux qui seront morts pour tâcher de porter remède au mal universel. » Et ces premiers mots, placés en tête donc de ce «poème», de ce long drame en trois parties sur l'histoire de Jeanne d'Arc que Péguy écrivit dans sa jeunesse avant de fonder les Cahiers de la quinzaine, pourraient être aussi l'épigraphe gravée sur le tombeau de Péguy, l'épigraphe de cette œuvre (in)achevée que Péguy sera amené, par la suite, à écrire. Ils disent, à eux seuls, dès le commencement, avec l'emploi de ce futur antérieur «auront vécu», ce que sera la vie de Péguy, une lutte acharnée «pour tâcher de porter remède au mal universel», ils sont comme l'annonce d'une vérité que Péguy répétera plus tard, autrement, en écrivant dans cette œuvre restée posthume, Clio, que «l'histoire est profondément injuste». Ce que l'entreprise des Cahiers ne démentira pas et qui viendra briser les rêves heureux d'une trop «belle époque» d'une «cité» peut-être, trop «harmonieuse». L'histoire n'est pas injuste, «l'histoire est profondément injuste». C'est comme si Péguy avait introduit en histoire une notion nouvelle : la profondeur. Pourtant, en fondant les Cahiers de la quinzaine, Péguy se proposa de rendre compte, au jour le jour, de l'histoire, de «dire la vérité, toute la vérité, rien que la vérité, dire bêtement la vérité bête, ennuyeusement la vérité ennuyeuse, tristement la vérité triste», de dire donc, comme la Beauce, platement la vérité plate. Mais à force de se cogner contre ce grand mur des lamentations qu'est l'injustice de l'histoire, l'injustice du procès de
porter remède au mal universel», ils sont comme l'annonce d'une vérité que Péguy répétera plus tard, autrement, en écrivant dans cette œuvre restée posthume, Clio, que «l'histoire est profondément injuste». Ce que l'entreprise des Cahiers ne démentira pas et qui viendra briser les rêves heureux d'une trop «belle époque» d'une «cité» peut-être, trop «harmonieuse». L'histoire n'est pas injuste, «l'histoire est profondément injuste». C'est comme si Péguy avait introduit en histoire une notion nouvelle : la profondeur. Pourtant, en fondant les Cahiers de la quinzaine, Péguy se proposa de rendre compte, au jour le jour, de l'histoire, de «dire la vérité, toute la vérité, rien que la vérité, dire bêtement la vérité bête, ennuyeusement la vérité ennuyeuse, tristement la vérité triste», de dire donc, comme la Beauce, platement la vérité plate. Mais à force de se cogner contre ce grand mur des lamentations qu'est l'injustice de l'histoire, l'injustice du procès de Jeanne d'Arc, l'injustice de l'affaire Dreyfus, l'injustice du «monde moderne», et toutes ces injustices ignorées, connues, perpétuées contre «l'espèce humaine» et qui se bousculent au portique de l'histoire, comme ces ombres, au bord de l'Achéron, dans l'Enfer de Dante, épouvantées par les menaces de Caron, le passeur du marais infernal, Péguy découvrit une profondeur, jusque-là, insoupçonnée. De cette première Jeanne d'Arc écrite dans sa jeunesse, Péguy passera à une deuxième Jeanne d'Arc, celle de 1910, écrite par un homme de presque «quarante ans» penché non plus sur l'histoire mais sur le «mystère» de Jeanne d'Arc, Le mystère de la charité de Jeanne d'Arc. Après la Situation faite au parti intellectuel dans le monde moderne (le vieil ennemi de Péguy), après s'être acharné à dire «bêtement la vérité bête», Péguy, malade, tombera dans les mystères de la profondeur. Non pas en niant ce qu'il avait dit dans sa jeunesse mais en faisant passer sa jeunesse, «notre jeunesse» dira-t-il, par le mystère du «vieillissement». Péguy n'est pas un adepte des brusques conversions. Jamais il ne reniera ce qu'il avait dit. Au contraire. Pour preuve, l'année même où il publia Le mystère de la charité de Jeanne d'Arc, il publia Notre Jeunesse, livre
Péguy découvrit une profondeur, jusque-là, insoupçonnée. De cette première Jeanne d'Arc écrite dans sa jeunesse, Péguy passera à une deuxième Jeanne d'Arc, celle de 1910, écrite par un homme de presque «quarante ans» penché non plus sur l'histoire mais sur le «mystère» de Jeanne d'Arc, Le mystère de la charité de Jeanne d'Arc. Après la Situation faite au parti intellectuel dans le monde moderne (le vieil ennemi de Péguy), après s'être acharné à dire «bêtement la vérité bête», Péguy, malade, tombera dans les mystères de la profondeur. Non pas en niant ce qu'il avait dit dans sa jeunesse mais en faisant passer sa jeunesse, «notre jeunesse» dira-t-il, par le mystère du «vieillissement». Péguy n'est pas un adepte des brusques conversions. Jamais il ne reniera ce qu'il avait dit. Au contraire. Pour preuve, l'année même où il publia Le mystère de la charité de Jeanne d'Arc, il publia Notre Jeunesse, livre où il affirmera l'idée que le passé (l'affaire Dreyfus) n'est pas passé, que «la mémoire est toujours de la guerre». Reconnaître l'innocence de Dreyfus ne suffisait pas à Péguy car il savait que ceux qui avaient innocenté Dreyfus s'étaient innocentés eux-mêmes afin de pouvoir continuer à perpétuer l'injustice. Il faut donc se souvenir de l'affaire Dreyfus et non pas l'inscrire sur les registres de l'histoire comme si elle était passée. Il faut se remémorer ce premier cahier de la première série, ce cahier du 5 janvier 1900 «Aussi longtemps que l'affaire Dreyfus a duré, je me suis efforcé à mes risques et périls, et surtout à mes frais, de rester à Paris. Nous sentions que cette crise était redoutable, nous savions qu'elle était en un sens décisive, et, autant que nous le pouvions, nous étions présents. Nous achetions sept ou huit journaux le matin, puis des grands journaux à midi, quand il y en avait. Puis nous achetions des journaux à quatre heures, Les Droits de l'homme ou Le Petit Bleu. Puis nous achetions des journaux le soir. Nous dévorions les nouvelles. Nous passions des heures et des jours à lire les documents, les pièces des procès. La passion de
donc se souvenir de l'affaire Dreyfus et non pas l'inscrire sur les registres de l'histoire comme si elle était passée. Il faut se remémorer ce premier cahier de la première série, ce cahier du 5 janvier 1900 «Aussi longtemps que l'affaire Dreyfus a duré, je me suis efforcé à mes risques et périls, et surtout à mes frais, de rester à Paris. Nous sentions que cette crise était redoutable, nous savions qu'elle était en un sens décisive, et, autant que nous le pouvions, nous étions présents. Nous achetions sept ou huit journaux le matin, puis des grands journaux à midi, quand il y en avait. Puis nous achetions des journaux à quatre heures, Les Droits de l'homme ou Le Petit Bleu. Puis nous achetions des journaux le soir. Nous dévorions les nouvelles. Nous passions des heures et des jours à lire les documents, les pièces des procès. La passion de la vérité, la passion de la justice, l'indignation, l'impatience du faux, l'intolérance du mensonge et de l'injustice occupaient toutes nos heures, obtenaient toutes nos forces. Jusqu'à ce que cette «injustice» qui obtenait «toutes nos forces», toutes les forces de «notre jeunesse» passe par le mystère du «vieillissement», par l'opération de la «durée bergsonienne». Jusqu'à ce qu'elle s'approfondisse. Pour sauver des registres de l'histoire, l'affaire Dreyfus, qui, comme la mémoire, «est toujours de la guerre». Comme une petite vieille «mâchant des paroles de ses vieilles dents historiques», «cette vieille ratatinée et mal famée qui n'a sûrement rien de mieux à faire que de se nicher où personne ne le soupçonnera», Péguy transmettra donc un «secret» aux générations futures. Alors que le «parti intellectuel» se donna pour tâche l'inscription historique en classifiant, en fixant, en inventoriant l'«élan vital» qui réveilla Péguy de son «sommeil dogmatique», Péguy, lui, ne se donna peut-être pour tâche que de sauver et de transmettre ce qui allait se perdre, une vérité nichée «où personne ne la soupçonnera», un «secret», posthume, confié à l'histoire, à la personnification même de l'histoire, à Clio. «Le secret le plus universellement divulgué et qui des hommes de quarante ans n'est jamais passé,
la «durée bergsonienne». Jusqu'à ce qu'elle s'approfondisse. Pour sauver des registres de l'histoire, l'affaire Dreyfus, qui, comme la mémoire, «est toujours de la guerre». Comme une petite vieille «mâchant des paroles de ses vieilles dents historiques», «cette vieille ratatinée et mal famée qui n'a sûrement rien de mieux à faire que de se nicher où personne ne le soupçonnera», Péguy transmettra donc un «secret» aux générations futures. Alors que le «parti intellectuel» se donna pour tâche l'inscription historique en classifiant, en fixant, en inventoriant l'«élan vital» qui réveilla Péguy de son «sommeil dogmatique», Péguy, lui, ne se donna peut-être pour tâche que de sauver et de transmettre ce qui allait se perdre, une vérité nichée «où personne ne la soupçonnera», un «secret», posthume, confié à l'histoire, à la personnification même de l'histoire, à Clio. «Le secret le plus universellement divulgué et qui des hommes de quarante ans n'est jamais passé, par-dessus les trente-sept ans, par-dessus les trente-cinq ans, par-dessus les trente-trois ans, n'est jamais descendu aux hommes d'en-dessous.» L'homme de quarante ans sachant. «Et il sait qu'il sait. Il sait que l'on n'est pas heureux». Il sait que l'histoire n'est pas injuste, il sait que «l'histoire est profondément injuste». Dans sa jeunesse, Péguy se révolta contre l'injustice de l'histoire. Pour lui, l'histoire était injuste et il fallait que l'histoire devienne juste. Pour cela, il écrivit sa première Jeanne d'Arc ; Marcel, De la cité harmonieuse. Puis, il y eut l'affaire Dreyfus, puis, Péguy fonda les Cahiers de la quinzaine, puis, Péguy vieillit. Et l'injustice s'approfondit, elle creusa des rides sous son visage. Alors Péguy découvrit une profondeur, jusque-là insoupçonnée. Ainsi il aura fallu passer par l'expérience d'une «durée», d'un «vieillissement », pour approfondir l'injustice de l'histoire, pour savoir que «l'histoire est profondément injuste» et «que l'on n'est pas heureux». C'est le milieu du chemin de la vie («Nel mezzo del cammin di nostra vita»), la croisée des chemins, là où retentira, pour Péguy, dans le creux de cette détresse, la voix de la «petite espérance», celle qui saura lui dire, heureux, heureux ceux qui ne sont pas heureux, «heureux les
sa jeunesse, Péguy se révolta contre l'injustice de l'histoire. Pour lui, l'histoire était injuste et il fallait que l'histoire devienne juste. Pour cela, il écrivit sa première Jeanne d'Arc ; Marcel, De la cité harmonieuse. Puis, il y eut l'affaire Dreyfus, puis, Péguy fonda les Cahiers de la quinzaine, puis, Péguy vieillit. Et l'injustice s'approfondit, elle creusa des rides sous son visage. Alors Péguy découvrit une profondeur, jusque-là insoupçonnée. Ainsi il aura fallu passer par l'expérience d'une «durée», d'un «vieillissement », pour approfondir l'injustice de l'histoire, pour savoir que «l'histoire est profondément injuste» et «que l'on n'est pas heureux». C'est le milieu du chemin de la vie («Nel mezzo del cammin di nostra vita»), la croisée des chemins, là où retentira, pour Péguy, dans le creux de cette détresse, la voix de la «petite espérance», celle qui saura lui dire, heureux, heureux ceux qui ne sont pas heureux, «heureux les affamés et assoiffés de justice, car ils seront rassasiés.» Jean-Pierre FERRIERI CONTRE UN APOCRYPHE L'histoire commence en février 1994. Charles-Pierre Péguy me communique un texte attribué à Péguy et lu dans sa région au cours d'une récente messe de funérailles. Sept mois plus tard, il me transmet le même texte lu cette fois à des obsèques célébrées en l'église Saint-Sulpice, à Paris, texte intitulé «L'amour ne disparaît pas» : La mort n'est rien : je suis simplement dans la pièce à côté. Je suis moi, vous êtes vous. Ce que j'étais pour vous, je le resterai toujours. Donnez-moi le prénom que vous m'avez toujours donné. Parlez-moi comme vous l'avez toujours fait. N'employez pas un ton différent, ne prenez pas un ton solennel ou triste. Continuez à rire de ce qui nous faisait rire ensemble. Priez, souriez, pensez à moi. Que mon prénom soit prononcé à la maison comme il l'a toujours été, sans emphase d'aucune sorte, sans trace d'ombre. La vie signifie ce qu'elle a toujours signifié. Elle reste ce qu'elle a toujours été. Le fil n'est pas coupé. Pourquoi serais-je hors de votre pensée simplement parce que je suis hors de votre vue ? Je t'attends. Je ne suis
lu cette fois à des obsèques célébrées en l'église Saint-Sulpice, à Paris, texte intitulé «L'amour ne disparaît pas» : La mort n'est rien : je suis simplement dans la pièce à côté. Je suis moi, vous êtes vous. Ce que j'étais pour vous, je le resterai toujours. Donnez-moi le prénom que vous m'avez toujours donné. Parlez-moi comme vous l'avez toujours fait. N'employez pas un ton différent, ne prenez pas un ton solennel ou triste. Continuez à rire de ce qui nous faisait rire ensemble. Priez, souriez, pensez à moi. Que mon prénom soit prononcé à la maison comme il l'a toujours été, sans emphase d'aucune sorte, sans trace d'ombre. La vie signifie ce qu'elle a toujours signifié. Elle reste ce qu'elle a toujours été. Le fil n'est pas coupé. Pourquoi serais-je hors de votre pensée simplement parce que je suis hors de votre vue ? Je t'attends. Je ne suis pas loin, juste de l'autre côté du chemin. Au même moment, en septembre 1994, le pasteur Michel Leplay me soumet une version différente du texte, proposée elle aussi à l'occasion d'un décès. C'est une première mondiale : Péguy traduit du «catholique» en «protestant», et pas seulement par l'emploi du tutoiement. Sans modifier le sens général, de petites variantes ont été introduites : La mort n'est rien ; je suis simplement passé dans la pièce à côté. Je suis moi. Tu es toi. Ce que nous étions l'un pour l'autre, nous le sommes toujours. Donne-moi le nom que tu m'as toujours donné. Parle-moi comme tu l'as toujours fait. N'emploie pas un ton différent. Ne prends pas cet air solennel ou triste. Continue à rire de ce qui nous faisait rire ensemble. Prie. Souris. Pense à moi. Prie pour moi. Que mon nom soit prononcé à la maison comme il l'a toujours été, sans emphase d'aucune sorte et sans trace d'ombre. La vie signifie ce qu'elle a toujours signifié. Elle reste ce qu'elle a toujours été. Le fil n'est pas coupé. Pourquoi serais-je hors de ta pensée, simplement parce que je suis hors de ta vue ? Je t'attends. Je ne suis
Sans modifier le sens général, de petites variantes ont été introduites : La mort n'est rien ; je suis simplement passé dans la pièce à côté. Je suis moi. Tu es toi. Ce que nous étions l'un pour l'autre, nous le sommes toujours. Donne-moi le nom que tu m'as toujours donné. Parle-moi comme tu l'as toujours fait. N'emploie pas un ton différent. Ne prends pas cet air solennel ou triste. Continue à rire de ce qui nous faisait rire ensemble. Prie. Souris. Pense à moi. Prie pour moi. Que mon nom soit prononcé à la maison comme il l'a toujours été, sans emphase d'aucune sorte et sans trace d'ombre. La vie signifie ce qu'elle a toujours signifié. Elle reste ce qu'elle a toujours été. Le fil n'est pas coupé. Pourquoi serais-je hors de ta pensée, simplement parce que je suis hors de ta vue ? Je t'attends. Je ne suis pas loin. Juste de l'autre côté du chemin. Tu vois, tout est très bien. Depuis, les apparitions de ce texte se sont multipliées. Non seulement d'autres amis péguystes (Mme Noël Latour, Guy Lecomte, Jean-Marie Domenach), mais des correspondants inconnus, dont les lettres m'étaient quelquefois transmises par la revue Prier, m'en ont demandé la référence. J'étais bien incapable de la fournir, car tous nos lecteurs l'ont compris : ce texte est un faux, un apocryphe. Je me suis aussitôt mis en chasse pour en déceler l'origine. Le fait qu'il existait deux versions, catholique et protestante, m'apportait déjà une seconde suggestion : il devait s'agir d'une traduction. A partir de quelle langue ? L'obligeance d'un délégué à la pastorale des sacrements me procura l'information décisive. En novembre 1993, le périodique Vermeil avait publié notre texte sous le titre «L'amour ne disparaît pas» (titre repris l'année suivante, on l'a vu, au cours des obsèques célébrées à Saint-Sulpice). L'auteur en était un certain «Canon H. Scott Holland» (ce qui devait signifier, sauf erreur, un chanoine anglais). Nouveau progrès du cette fois à l’assistance du libraire religieux de ma ville : la découverte d’une brochure effectivement traduite de l'anglais, Lumières du soir, diffusée en 1988
ont demandé la référence. J'étais bien incapable de la fournir, car tous nos lecteurs l'ont compris : ce texte est un faux, un apocryphe. Je me suis aussitôt mis en chasse pour en déceler l'origine. Le fait qu'il existait deux versions, catholique et protestante, m'apportait déjà une seconde suggestion : il devait s'agir d'une traduction. A partir de quelle langue ? L'obligeance d'un délégué à la pastorale des sacrements me procura l'information décisive. En novembre 1993, le périodique Vermeil avait publié notre texte sous le titre «L'amour ne disparaît pas» (titre repris l'année suivante, on l'a vu, au cours des obsèques célébrées à Saint-Sulpice). L'auteur en était un certain «Canon H. Scott Holland» (ce qui devait signifier, sauf erreur, un chanoine anglais). Nouveau progrès du cette fois à l’assistance du libraire religieux de ma ville : la découverte d’une brochure effectivement traduite de l'anglais, Lumières du soir, diffusée en 1988 au Canada et en France par les Editions Sator, Mediaspaul et Paulines. Réalisée par Wendy Green, elle rassemblait des méditations susceptibles d'aider chrétiennement au « travail du deuil ». Sous la signature de « Henry Scott Holland », on y trouvait une troisième version de notre texte : La mort n’est rien. Je suis seulement passé dans la pièce d'à côté. Nous sommes restés les mêmes. Tout ce que nous avons été l’un pour l’autre demeure. Appelle-moi par mon prénom, parle-moi sur le ton de tous les jours. Ne change pas ta voix, ne prends pas un air solennel ou attristé. Ris, comme nous riions ensemble aux plaisanteries qui nous amusaient. Prie, souris, pense à moi... que mon nom garde sa place à la maison, prononce-le sans qu’aucune ombre ne plane. La vie est toujours la même, elle ne s’est pas arrêtée. Pourquoi serais-je loin de ton cœur parce que je suis absent ? Je t'attends pendant quelques temps, tout près d’ici, presque au coin de la rue. Une fois connu le véritable auteur, il restait à découvrir selon quel processus on en était venu à attribuer cette méditation à Péguy. Je le confesse avec un humble dépit : deux