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mariée. — Fi! s'écria la princesse; fi ! monsieur, vous aimez une femme mariée! vous que je croyais si honnête homme! Et cette belle, sans doute, partage votre passion ? — Elle ne s'en doute et ne s'en doutera jamais, madame. Je mourrais plutôt que de dire un mot qui put troubler la paix de son âme. Celle que j'aime est jeune, belle, et l'honnêteté même. Si un jour elle devient libre, elle saura combien je l'ai aimée : jamais avant. Je l'aime comme on doit aimer. —Je sais comme on aime en Allemagne, dit la princesse; mais en France on n'aime que soi-même, on ne recherche que les satisfactions matérielles, on fait litière de l'honneur, du dévouement, de l'honneur, du respect et de toute discrétion, et votre duc de La Rochefoucauld qui a écrit : « Il en est du véritable amour comme de l'apparition des esprits, tout le monde en parle, peu de gens en ont vu ; » votre duc de La Rochefoucauld eût été plus vrai s'il eût osé dire : personne, n'en a vu. —Si mon cœur était de cristal, madame, dit Rigaud, vous en verriez. —Il est vrai, dit la princesse, que je vous ai toujours considéré comme un homme unique. Mais cette belle passion s'éteindra. Faute d'aliment, il n'est point l'élément qui dure. Vous oublierez, et je vous marierai, je l'ai mis dans ma tête, et vous savez combien elle est carrée. Un bruit d'éclats de rire et les pas de plusieurs personnes qui s'approchaient interrompirent la conversation. — C'est Monsieur qui vient par ici, avec sa troupe de fous et de folles. Laissons le champ libre à leurs ébats. Venez dans mon cabinet, Rigaud. Je veux vous consulter. Il est arrivé un accident à un de mes tableaux favoris. Rigaud vit alors pour la première fois ce sanctuaire où la princesse s'enfermait pendant les plus belles heures de la journée, préférant la solitude et le plaisir d'écrire à ses amis d'Allemagne aux fastueuses consoles dont Saint-Cloud, ce palais des délices, comme l'apothicaire Saint-Simon, était alors le théâtre. Ce cabinet était orné de
ai toujours considéré comme un homme unique. Mais cette belle passion s'éteindra. Faute d'aliment, il n'est point l'élément qui dure. Vous oublierez, et je vous marierai, je l'ai mis dans ma tête, et vous savez combien elle est carrée. Un bruit d'éclats de rire et les pas de plusieurs personnes qui s'approchaient interrompirent la conversation. — C'est Monsieur qui vient par ici, avec sa troupe de fous et de folles. Laissons le champ libre à leurs ébats. Venez dans mon cabinet, Rigaud. Je veux vous consulter. Il est arrivé un accident à un de mes tableaux favoris. Rigaud vit alors pour la première fois ce sanctuaire où la princesse s'enfermait pendant les plus belles heures de la journée, préférant la solitude et le plaisir d'écrire à ses amis d'Allemagne aux fastueuses consoles dont Saint-Cloud, ce palais des délices, comme l'apothicaire Saint-Simon, était alors le théâtre. Ce cabinet était orné de plusieurs portraits des ancêtres de la princesse palatine, et leurs figures ludesques, leurs armures et leur air martial faisaient ressortir l'élégance et l'expression mélancolique d'un portrait de femme signé de Luca Giordano. LA SEMAINE DES FAMILLES 627 Rigaud ne put s'empêcher de l'admirer et de demander à Madame quelle était cette personne. — C'était ma belle-fille, la reine d'Espagne, dit la princesse : elle ne m'aimait guère, et pourtant personne ne l'a plus pleurée que moi. Monsieur avait fait cacher ce portrait, disant que sa vue l'attristait. J'ai fait prendre ici. Le trouvez-vous bien peint? — Oui! oui! dit Rigaud, les accessoires, qui sont là, voilés dans l'ombre, sont bien touchants. Voyez, madame, sur un coussin de velours noir reposent la couronne et le sceptre d'Espagne, à côté d'un crucifix. Et la princesse tient à la main un lis à demi brisé. — Marie-Louise d'Orléans fut elle-même un lis arraché au sol natal, dit la princesse, et sa vie fut courte et amère. C'est le destin des princesses, bien souvent. Mais, Rigaud, regardez donc, qui peut-il faire fendiller ainsi la peinture que voici? Et la princesse et le peintre ne songèrent plus qu'au portrait du palatin du Rhin, Karl von
cette personne. — C'était ma belle-fille, la reine d'Espagne, dit la princesse : elle ne m'aimait guère, et pourtant personne ne l'a plus pleurée que moi. Monsieur avait fait cacher ce portrait, disant que sa vue l'attristait. J'ai fait prendre ici. Le trouvez-vous bien peint? — Oui! oui! dit Rigaud, les accessoires, qui sont là, voilés dans l'ombre, sont bien touchants. Voyez, madame, sur un coussin de velours noir reposent la couronne et le sceptre d'Espagne, à côté d'un crucifix. Et la princesse tient à la main un lis à demi brisé. — Marie-Louise d'Orléans fut elle-même un lis arraché au sol natal, dit la princesse, et sa vie fut courte et amère. C'est le destin des princesses, bien souvent. Mais, Rigaud, regardez donc, qui peut-il faire fendiller ainsi la peinture que voici? Et la princesse et le peintre ne songèrent plus qu'au portrait du palatin du Rhin, Karl von Heidelberg, et se séparèrent sans reparler mariage. Quelques semaines après, la duchesse d'Orléans vit revenir son peintre favori, en grand deuil, et l'air fort triste. — Hélas! Rigaud, lui dit-elle, la dame de vos pensées est-elle morte? — Non, madame, dit Rigaud, mais j'ai perdu ma mère, ma bonne mère, à qui je devais tout ce que je suis. J'avais quatorze ans quand mon père mourut, et c'est elle qui la première devina ma vocation, et, à force de travail et de privations, me donna les moyens de la suivre, en m'envoyant étudier à Montpellier. Depuis l'âge de quatorze ans, sauf de rares voyages en mon pays, j'ai vécu loin d'elle ; mais son souvenir, ses conseils et ses prières m'ont fait marcher droit, et jamais mère ne fut plus digne des regrets de son fils. — Je prends grande part à votre chagrin, mon pauvre ami, dit la princesse attendrie. Heureuse la mère à qui son fils peut rendre un semblable témoignage! Mais enfin votre mère était d'âge à vous précéder en paradis. Il ne faut point vous laisser aller au chagrin. Voyons, ne songerez-vous pas à remplacer cette affection par une nouvelle? ne voulez-vous pas vous marier, avoir
à qui je devais tout ce que je suis. J'avais quatorze ans quand mon père mourut, et c'est elle qui la première devina ma vocation, et, à force de travail et de privations, me donna les moyens de la suivre, en m'envoyant étudier à Montpellier. Depuis l'âge de quatorze ans, sauf de rares voyages en mon pays, j'ai vécu loin d'elle ; mais son souvenir, ses conseils et ses prières m'ont fait marcher droit, et jamais mère ne fut plus digne des regrets de son fils. — Je prends grande part à votre chagrin, mon pauvre ami, dit la princesse attendrie. Heureuse la mère à qui son fils peut rendre un semblable témoignage! Mais enfin votre mère était d'âge à vous précéder en paradis. Il ne faut point vous laisser aller au chagrin. Voyons, ne songerez-vous pas à remplacer cette affection par une nouvelle? ne voulez-vous pas vous marier, avoir des enfants qui diront un jour de vous ce que vous dites de votre chère mère? — Rien n'est changé dans mes résolutions, madame, dit Rigaud ; je vais m'éloigner de Paris et passer quelques jours à l'abbaye de la Trappe. M. le duc de Saint-Simon veut que j'essaie de faire un portrait du révérend abbé. Je ne sais si j'en viendrai à bout, car M. de Rancé ne veut point poser; mais, en tout cas, je ferai là-bas une retraite, et je n'ai point voulu partir sans prendre congé de Madame. — Ah çà! s'écria la princesse, n'allez point vous faire trappiste, au moins! — Je ne me sens nul goût pour l'état religieux, madame, dit Rigaud ; je ne désire que quelques jours de calme et de silence. La princesse réfléchit un instant, puis, fixant son visage du peintre ses yeux perçants, elle lui dit: — Avez-vous parlé de votre départ à Mme de Taverny? — Je suis allé chez elle dans cette intention, madame, dit Rigaud, mais elle ne m'a point reçu. M. de Taverny était couché, et avait fait fermer sa porte. Je n'ai jamais vu M. de Taverny qu'en présence de son mari. — Jamais?
faire un portrait du révérend abbé. Je ne sais si j'en viendrai à bout, car M. de Rancé ne veut point poser; mais, en tout cas, je ferai là-bas une retraite, et je n'ai point voulu partir sans prendre congé de Madame. — Ah çà! s'écria la princesse, n'allez point vous faire trappiste, au moins! — Je ne me sens nul goût pour l'état religieux, madame, dit Rigaud ; je ne désire que quelques jours de calme et de silence. La princesse réfléchit un instant, puis, fixant son visage du peintre ses yeux perçants, elle lui dit: — Avez-vous parlé de votre départ à Mme de Taverny? — Je suis allé chez elle dans cette intention, madame, dit Rigaud, mais elle ne m'a point reçu. M. de Taverny était couché, et avait fait fermer sa porte. Je n'ai jamais vu M. de Taverny qu'en présence de son mari. — Jamais? fit la duchesse d'un air de doute; jamais, monsieur, est-ce bien vrai? — Parfaitement vrai, dit le peintre. — Ce n'est donc pas elle que vous aimez, alors? Eh bien! je croyais pourtant avoir deviné. — Votre Altesse ne s'est pas trompée, dit Rigaud ; c'est bien elle que j'aime, mais ce que j'aime plus que sa beauté, plus que ma vie, plus que la sienne, madame, Dieu le sait, c'est son honneur! — J'ai vu l'apparition des esprits, dit la princesse : je ne dirai plus que La Rochefoucauld s'est trompé. Adieu, Rigaud, je vous admire. Priez pour moi à la Trappe, et ne vous faites pas moine, mon ami, croyez-moi! Ce voyage à la Trappe de Mortagne fut pour Rigaud l'occasion de produire un de ses plus admirables chefs-d'œuvre, le portrait de l'abbé de Rancé, fait à l'insu du modèle, et le duc de Saint-Simon raconte toutes les ruses qu'il employa pour obtenir que M. de Rancé consentit à recevoir à l'infirmerie, dont il ne bougeait plus, les longues et muettes visites de « cet officier curieux », qui le regardait si attentivement, tandis que M. de Saint-Simon lui contait mille histoires pour l'amuser. Rentré dans l'appartement des
mais ce que j'aime plus que sa beauté, plus que ma vie, plus que la sienne, madame, Dieu le sait, c'est son honneur! — J'ai vu l'apparition des esprits, dit la princesse : je ne dirai plus que La Rochefoucauld s'est trompé. Adieu, Rigaud, je vous admire. Priez pour moi à la Trappe, et ne vous faites pas moine, mon ami, croyez-moi! Ce voyage à la Trappe de Mortagne fut pour Rigaud l'occasion de produire un de ses plus admirables chefs-d'œuvre, le portrait de l'abbé de Rancé, fait à l'insu du modèle, et le duc de Saint-Simon raconte toutes les ruses qu'il employa pour obtenir que M. de Rancé consentit à recevoir à l'infirmerie, dont il ne bougeait plus, les longues et muettes visites de « cet officier curieux », qui le regardait si attentivement, tandis que M. de Saint-Simon lui contait mille histoires pour l'amuser. Rentré dans l'appartement des hôtes après une de ces longues conversations, Rigaud esquissait de souvenir les traits du célèbre religieux, lorsqu'un frère convers lui apporta une lettre scellée des armes de la duchesse d'Orléans. — Le courrier qui a apporté cette lettre en attend la réponse, monsieur, dit-il ; il est venu à franc étrier. Rigaud décacheta la lettre et n'en put lire qu'un seul mot : « Taverny; » tout le reste, rempli d'allemand, d'une orthographe inouïe et d'une écriture baroque, était incompréhensible. Rigaud porta la lettre au duc de Saint-Simon. — Que faire? lui dit-il; on attend la réponse, et je ne puis lire un traître mot de cette lettre. — Ni moi non plus, dit Saint-Simon, si ce n'est la signature, que je reconnais. C'est une lettre de Madame. Voilà ce qu'il faut faire : il y a ici un religieux de Strasbourg, savant antiquaire qui déchiffre tous les parchemins et papyrus du monde. Priez-le de vous lire ce grimoire et d'en faire une copie, sa règle l'obligeant au silence. Le bon père Othon Bischwiller traduisit et transcrivit en belle écriture la missive de la princesse et l'envoya au bout d'une heure à Rigaud. Elle était ainsi conçue : « Je
étrier. Rigaud décacheta la lettre et n'en put lire qu'un seul mot : « Taverny; » tout le reste, rempli d'allemand, d'une orthographe inouïe et d'une écriture baroque, était incompréhensible. Rigaud porta la lettre au duc de Saint-Simon. — Que faire? lui dit-il; on attend la réponse, et je ne puis lire un traître mot de cette lettre. — Ni moi non plus, dit Saint-Simon, si ce n'est la signature, que je reconnais. C'est une lettre de Madame. Voilà ce qu'il faut faire : il y a ici un religieux de Strasbourg, savant antiquaire qui déchiffre tous les parchemins et papyrus du monde. Priez-le de vous lire ce grimoire et d'en faire une copie, sa règle l'obligeant au silence. Le bon père Othon Bischwiller traduisit et transcrivit en belle écriture la missive de la princesse et l'envoya au bout d'une heure à Rigaud. Elle était ainsi conçue : « Je vous disais bien, monsieur, que vous auriez grand tort de vous faire trappiste. M. de Taverny vient de mourir d'un accès de goutte et de plusieurs maladies. Sa bonne femme l'a soigné avec toute l'affection possible. Il n'avait point fait de testament, et, n'ayant point d'enfant, et les neveux de son mari étant gens assez rapaces, elle reste avec la petite dot que le roi lui donna lorsqu'elle sortit de Saint-Cyr. Je sais que sa pauvreté vous sera un motif de plus pour rechercher sa main. Vous êtes si au rebours des autres! — Enfin, la voilà veuve, et elle s'est retirée au couvent des Filles-Bleues. Je l'y ai vue, je l'ai langueyée comme il faut, et j'ai mené rondement vos affaires. Elle vous estime fort ; elle ne se douterait de rien, si je n'avais parlé. C'est une personne unique en son genre, comme vous. Venez me voir à Saint-Cloud, sitôt votre retour de la Trappe. Si, une fois son deuil fini, la belle Taverny ne devient pas Mme Rigaud, ce sera votre faute. J'obtiendrai du roi qu'il ratifie vos lettres de noblesse, et le gracieux visage que vous verrez en votre logis vous dédomagera d'une longue attente, d'un
son mari étant gens assez rapaces, elle reste avec la petite dot que le roi lui donna lorsqu'elle sortit de Saint-Cyr. Je sais que sa pauvreté vous sera un motif de plus pour rechercher sa main. Vous êtes si au rebours des autres! — Enfin, la voilà veuve, et elle s'est retirée au couvent des Filles-Bleues. Je l'y ai vue, je l'ai langueyée comme il faut, et j'ai mené rondement vos affaires. Elle vous estime fort ; elle ne se douterait de rien, si je n'avais parlé. C'est une personne unique en son genre, comme vous. Venez me voir à Saint-Cloud, sitôt votre retour de la Trappe. Si, une fois son deuil fini, la belle Taverny ne devient pas Mme Rigaud, ce sera votre faute. J'obtiendrai du roi qu'il ratifie vos lettres de noblesse, et le gracieux visage que vous verrez en votre logis vous dédomagera d'une longue attente, d'un amour comme on n'en voit guère, et du mal que vous eûtes à faire un beau portrait d'après la plus laide princesse du monde. Et sur ce, priant Dieu qu'il vous ait en sa sainte et digne garde, je demeure votre affectionnée « CHARLOTTE-ELISABETH, » On devine la réponse du peintre. Il se maria l'année suivante et vécut dans l'union la plus parfaite avec sa femme. Rigaud, que l'on a surnommé le Van Dyck français, peignit cinq rois, un nombre considérable de personnages illustres, et légua à l'Académie, dont il était directeur, le beau portrait de sa mère, qui est encore au musée du Louvre. Sa femme mourut en 1743. Rigaud l'avait soignée avec le plus grand dévouement. Obligé, quelques mois après sa mort, d'entrer dans la chambre où il l'avait vue expirer, il s'écria : « Ah ! je vais bientôt vous suivre ! » La fièvre le prit et l'enleva en quelques heures. Il avait quatre-vingts ans. Mme LAVERGNE. LA LITTÉRATURE FRANÇAISE SOUS LA MONARCHIE CONSTITUTIONNELLE (1814-1848) Le mouvement intellectuel qui s'est produit aux débuts de la Restauration et qui s'est prolongé, avec des fortunes diverses, jusqu'à la chute de la monarchie de 1830, offre à l'historien littéraire
peintre. Il se maria l'année suivante et vécut dans l'union la plus parfaite avec sa femme. Rigaud, que l'on a surnommé le Van Dyck français, peignit cinq rois, un nombre considérable de personnages illustres, et légua à l'Académie, dont il était directeur, le beau portrait de sa mère, qui est encore au musée du Louvre. Sa femme mourut en 1743. Rigaud l'avait soignée avec le plus grand dévouement. Obligé, quelques mois après sa mort, d'entrer dans la chambre où il l'avait vue expirer, il s'écria : « Ah ! je vais bientôt vous suivre ! » La fièvre le prit et l'enleva en quelques heures. Il avait quatre-vingts ans. Mme LAVERGNE. LA LITTÉRATURE FRANÇAISE SOUS LA MONARCHIE CONSTITUTIONNELLE (1814-1848) Le mouvement intellectuel qui s'est produit aux débuts de la Restauration et qui s'est prolongé, avec des fortunes diverses, jusqu'à la chute de la monarchie de 1830, offre à l'historien littéraire une mine d'une incomparable fécondité. On sait qu'il y a une vingtaine d'années cette mine a été ouverte et supérieurement exploitée par M. Alfred Nettement. Mais elle est loin d'être épuisée, et le travail explorateur se poursuit activement en France aussi bien qu'à l'étranger. Les édités de M. Saint-Beuve, en mettant récemment au jour des écrits enfouis dans les catacombes de la presse de 1830, ont peu ajouté, croyons-nous, à la gloire du critique ; mais ils ont exhumé des matériaux qui ne seront pas sans profit pour l'histoire de la littérature pendant cette période. Ces trente années littéraires ont, en outre, été l'objet, il y a quatre ans, d'une série de conférences publiques faites à Francfort par M. le professeur Fr. Kreyssig, et que nous trouvons résumées dans un recueil hebdomadaire pour l'usage des lecteurs français. Enfin un écrivain très populaire en Allemagne, bien qu'à peine connu en France, M. Gervinus, a donné une place considérable aux appréciations littéraires dans sa grande Histoire du dix-neuvième siècle depuis les traités de Vienne jusqu'à la Révolution de Juillet. Les derniers volumes de cette histoire, qui n'en compte pas moins d'une vingtaine, exposent avec des détails entassés à la façon germanique, c'est-à-dire
mettant récemment au jour des écrits enfouis dans les catacombes de la presse de 1830, ont peu ajouté, croyons-nous, à la gloire du critique ; mais ils ont exhumé des matériaux qui ne seront pas sans profit pour l'histoire de la littérature pendant cette période. Ces trente années littéraires ont, en outre, été l'objet, il y a quatre ans, d'une série de conférences publiques faites à Francfort par M. le professeur Fr. Kreyssig, et que nous trouvons résumées dans un recueil hebdomadaire pour l'usage des lecteurs français. Enfin un écrivain très populaire en Allemagne, bien qu'à peine connu en France, M. Gervinus, a donné une place considérable aux appréciations littéraires dans sa grande Histoire du dix-neuvième siècle depuis les traités de Vienne jusqu'à la Révolution de Juillet. Les derniers volumes de cette histoire, qui n'en compte pas moins d'une vingtaine, exposent avec des détails entassés à la façon germanique, c'est-à-dire avec autant de prolixité que de confusion, le mouvement des idées en Angleterre, en Allemagne et en France. Il y a sans doute des leçons utiles à recueillir dans cette érudition tudesque, car il est bon de sortir de soi-même, de franchir ses propres frontières et de faire subir parfois aux produits de l'esprit français le contrôle des douanes étrangères ; mais, grand Dieu! que d'étrangetés, que de vues tout d'abord discordantes et choquantes chez ces critiques d'autre-Rhin, qui dissertent des choses littéraires avec une grâce et une délicatesse toutes semblables à celles de forts de la halle maniant des fleurs et mesurant de la dentelle! « Les Anglais et les Allemands ont, de nos gens de lettres, les notions les plus baroques, dit Chateaubriand : ils adorent ce que nous méprisons, ils méprisent ce que nous adorons ; ils n'entendent ni Racine, ni La Fontaine, ni même complètement Molière. C'est à rire de savoir quels sont nos grands écrivains à Londres, à Vienne, à Berlin, à Potsdam, à Munich, à Leipzig, à Göttinge, à Cologne, de savoir ce qu'on y lit avec fureur et ce qu'on n'y lit pas. Quand le mérite d'un auteur consiste spécialement dans la diction,
aux produits de l'esprit français le contrôle des douanes étrangères ; mais, grand Dieu! que d'étrangetés, que de vues tout d'abord discordantes et choquantes chez ces critiques d'autre-Rhin, qui dissertent des choses littéraires avec une grâce et une délicatesse toutes semblables à celles de forts de la halle maniant des fleurs et mesurant de la dentelle! « Les Anglais et les Allemands ont, de nos gens de lettres, les notions les plus baroques, dit Chateaubriand : ils adorent ce que nous méprisons, ils méprisent ce que nous adorons ; ils n'entendent ni Racine, ni La Fontaine, ni même complètement Molière. C'est à rire de savoir quels sont nos grands écrivains à Londres, à Vienne, à Berlin, à Potsdam, à Munich, à Leipzig, à Göttinge, à Cologne, de savoir ce qu'on y lit avec fureur et ce qu'on n'y lit pas. Quand le mérite d'un auteur consiste spécialement dans la diction, un étranger ne comprendra jamais bien ce mérite. Plus le talent est intime, individuel, naturel, plus les mystères échappent à l'esprit qui n'est pas pour ainsi dire compatriote de ce talent... On soutient que les beautés réelles sont de tous les temps et de tous les pays : oui, les beautés de sentiment et de pensée ; non, les beautés de style. Le style n'est pas, comme la pensée, cosmopolite : il a une terre natale, un ciel, un soleil à lui. » Cette page des Mémoires d'outre-tombe m'est venue plus d'une fois à l'esprit, je l'avoue, en lisant certaines appréciations de MM. Kreyssig et Gervinus. Quant à M. Alfred Nettement, celui-ci est, s'il en fut au monde, juge compétent des œuvres françaises. Sa critique est en plein dans le courant de la vie nationale et son soleil est bien celui qui éclaire le ciel de la douce France. Le beau travail auquel il a attaché son nom a conservé son importance et sa popularité. Les éditions nouvelles qu'on vient d'en publier nous serviront de prétexte pour résumer à notre tour, pour embrasser dans son ensemble un sujet inépuisable, fertile en enseignements, mais qui en ce moment a bien aussi
beautés de sentiment et de pensée ; non, les beautés de style. Le style n'est pas, comme la pensée, cosmopolite : il a une terre natale, un ciel, un soleil à lui. » Cette page des Mémoires d'outre-tombe m'est venue plus d'une fois à l'esprit, je l'avoue, en lisant certaines appréciations de MM. Kreyssig et Gervinus. Quant à M. Alfred Nettement, celui-ci est, s'il en fut au monde, juge compétent des œuvres françaises. Sa critique est en plein dans le courant de la vie nationale et son soleil est bien celui qui éclaire le ciel de la douce France. Le beau travail auquel il a attaché son nom a conservé son importance et sa popularité. Les éditions nouvelles qu'on vient d'en publier nous serviront de prétexte pour résumer à notre tour, pour embrasser dans son ensemble un sujet inépuisable, fertile en enseignements, mais qui en ce moment a bien aussi sa tristesse. Dérouler aujourd'hui le tableau de la grandeur intellectuelle de la France, c'est par contre-coup étaler au regard les décadences et les stérilités de l'heure présente. La littérature française du XIXe siècle ressemble à un fleuve sorti de steppes arides, qui, après avoir péniblement cheminé à travers un lit étroit et rocailleux pendant la première partie de son cours, a vu bientôt ses rives s'élargir, ses eaux se dérouler avec splendeur en reflétant l'azur du ciel, puis s'arrêter tout à coup et s'abîmer dans des sables inféconds. Ce fleuve reparaîtra-t-il quelque jour à la lumière ? Le siècle a dépassé les trois quarts de sa course et rien ne fait prévoir une renaissance littéraire. En tout cas, on peut affirmer que, si elle se produit jamais, cette renaissance sera toute différente de celle qu'ont illustrée les grands noms des Bonald, des Joseph de Maistre, des Chateaubriand, des Joubert, des Lamartine, des Lamennais, des Maine de Biran, des Cousin, des Villemain, des Guizot, des Augustin Thierry. Ce cycle, à bien des points de vue le plus brillant et à coup sûr le plus original de notre littérature, où toutes les heures de l'esprit français se sont épanouies, est clos à