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donna de modestes pensions et des privilèges qui les organisaient en aristocratie élective, sous la loi du bon plaisir. Cette anecdote remonte à deux cent vingt-neuf ans. Rien n'a changé, sinon que les travaux de l'Académie ne jettent point d'éclat, que l'Europe nous l'envie peu, qu'elle ne fait pas son Dictionnaire, qu'elle chante peu au gouvernement et qu'elle n'est plus défrayée sur la cassette du roi, mais sur le budget du peuple. Cependant on la conserve telle qu'elle est, par routine; on respecte la vieille maison sans voir qu'elle s'est rebâtie peu à peu avec d'autres matériaux, dans un autre style et sur une autre base. Mais qu'il soit question de fonder une académie nouvelle, semblable à celle que nous avons, ou meilleure! Que Théophile Gautier, Janin, Littré, les Dumas et quelques autres écrivains de ce mérite déclarent l'intention de se réunir une fois par semaine dans un bâtiment de l'État pour faire un peu de littérature sans opposition, ni réaction, ni cabale! Qu'ils demandent pour chacune de leurs réunions la plus légère indemnité de déplacement, le plus modique jeton de présence. De quel front, leur répondrait le gouvernement, réclamez-vous un privilège onéreux au peuple? Il se peut que la réunion de quarante esprits distingués et divers soit utile à chacun de vous particulièrement et à la littérature française en général, mais ce n'est pas une raison pour mettre votre loyer sur les épaules de la nation, ni pour vous payer des voitures avec le sou de poche des pauvres gens. Pour cette fois, Madame, le gouvernement serait dans le vrai. Personne plus que moi ne désire le progrès des arts et des lettres, mais je maintiens que tout luxe doit être payé par ceux qui en jouissent. Il convient que les lecteurs donnent à vivre aux écrivains, que les amateurs de peinture payent les tableaux sur leur budget (les Morny, les H. Didier, les Lacaze en ont donné l'exemple) que les visiteurs d'une exposition fassent les frais du plaisir qu'on leur procure. Si les besoins de l'art et des lettres réclament par aventure un supplément de recette, il est
réunion de quarante esprits distingués et divers soit utile à chacun de vous particulièrement et à la littérature française en général, mais ce n'est pas une raison pour mettre votre loyer sur les épaules de la nation, ni pour vous payer des voitures avec le sou de poche des pauvres gens. Pour cette fois, Madame, le gouvernement serait dans le vrai. Personne plus que moi ne désire le progrès des arts et des lettres, mais je maintiens que tout luxe doit être payé par ceux qui en jouissent. Il convient que les lecteurs donnent à vivre aux écrivains, que les amateurs de peinture payent les tableaux sur leur budget (les Morny, les H. Didier, les Lacaze en ont donné l'exemple) que les visiteurs d'une exposition fassent les frais du plaisir qu'on leur procure. Si les besoins de l'art et des lettres réclament par aventure un supplément de recette, il est juste que les consommateurs, c'est-à-dire les hommes les plus riches et les plus éclairés, se cotisent pour le fournir. Si les écrivains entendaient mieux leurs intérêts, ils diraient que j'ai raison, car l'avantage d'être chez soi, de n'appartenir qu'à soi, de ne rien devoir qu'à ses débiteurs (c'est-à-dire à ceux qui vous admirent), de n'avoir jamais à opter entre la servitude et la révolte, vaut bien les deux ou trois millions que l'État marchande aux artistes et les six cent mille francs que nos cultivateurs et nos ouvriers payent à l'Institut. Mais les artistes et les écrivains mourront d'inanition si leur unique protecteur, l'État, les abandonne. N'ayez pas peur. La France intelligente est assez riche pour payer sa gloire. Le public qui lit et qui pense se chargera de doter les arts et les lettres dès que le pouvoir ne feindra plus de les nourrir. Il y aurait pourvu depuis longtemps, si nous n'avions pas eu des gouvernements pour tout faire. Si le cardinal de Richelieu n'avait pas prêté une salle de réunion à l'Académie française, nos associations artistiques, scientifiques et littéraires auraient probablement des millions de revenus, comme la société royale de Londres. Société vraiment royale, parce qu'elle règne
qui vous admirent), de n'avoir jamais à opter entre la servitude et la révolte, vaut bien les deux ou trois millions que l'État marchande aux artistes et les six cent mille francs que nos cultivateurs et nos ouvriers payent à l'Institut. Mais les artistes et les écrivains mourront d'inanition si leur unique protecteur, l'État, les abandonne. N'ayez pas peur. La France intelligente est assez riche pour payer sa gloire. Le public qui lit et qui pense se chargera de doter les arts et les lettres dès que le pouvoir ne feindra plus de les nourrir. Il y aurait pourvu depuis longtemps, si nous n'avions pas eu des gouvernements pour tout faire. Si le cardinal de Richelieu n'avait pas prêté une salle de réunion à l'Académie française, nos associations artistiques, scientifiques et littéraires auraient probablement des millions de revenus, comme la société royale de Londres. Société vraiment royale, parce qu'elle règne et qu'elle ne dépend ni des libéralités du budget ni de la bienveillance des Rois. La devise du peuple français a été, selon les temps, Tout vient à point à qui sait attendre, ou Tout vient à point à qui sait crier. Userait bon de profiter enfin du traité de commerce pour importer la devise anglaise Tout vient à point à qui sait agir. Lorsqu'un homme, après nous avoir amusés, charmés, instruits, servis, sauvés, tombe dans la misère, nous crions contre le gouvernement qui le laisse mourir de faim. Quelquefois même, si le vent porte nos réclamations jusqu'aux Tuileries, nous obtenons pour lui un secours annuel de mille écus. En pareille occasion, les Anglais s'associent tranquillement pour assister le grand homme pauvre, et ils lui font sans bruit cinquante mille francs de rentes. Edmond About. POÈME DE LA MORT À LA MÉMOIRE DE M. Il avait plu la veille, et, sur le pavé gras, Le pied mal assuré glissait à chaque pas; Tout passant semblait un homme ivre, Et nous reconduisions silencieusement, À son gîte dernier, l'ami qu'un Dieu clément Avait tenu quitte de vivre. De ceux qui l'escortaient, mornes et recueillis, Vieillards et jeunes gens par la lourde vieillis,
commerce pour importer la devise anglaise Tout vient à point à qui sait agir. Lorsqu'un homme, après nous avoir amusés, charmés, instruits, servis, sauvés, tombe dans la misère, nous crions contre le gouvernement qui le laisse mourir de faim. Quelquefois même, si le vent porte nos réclamations jusqu'aux Tuileries, nous obtenons pour lui un secours annuel de mille écus. En pareille occasion, les Anglais s'associent tranquillement pour assister le grand homme pauvre, et ils lui font sans bruit cinquante mille francs de rentes. Edmond About. POÈME DE LA MORT À LA MÉMOIRE DE M. Il avait plu la veille, et, sur le pavé gras, Le pied mal assuré glissait à chaque pas; Tout passant semblait un homme ivre, Et nous reconduisions silencieusement, À son gîte dernier, l'ami qu'un Dieu clément Avait tenu quitte de vivre. De ceux qui l'escortaient, mornes et recueillis, Vieillards et jeunes gens par la lourde vieillis, La foule était longue, et peut-être L'un d'un oisif, aurait vu ce convoi glorieux, Se demanda quel grand n'était plus parmi ceux Dont la grandeur consiste à naître. Celui-là qui pourtant, jeune, arrivait au but, De bonne heure sevré par le sort, n'avait bu Dans son enfance qu'un lait aigre; C'était l'Adversité qui l'avait allaité, Et jusques au cercueil la fière Pauvreté L'avait bercé sur son sein maigre. C'est pourquoi fatigué du combat et vaincu, Las de vivre, à cet âge où l'on a peu vécu, Où le cœur est en pleine sève, Il s'en allait dormir en hâte, souriant D'entrevoir, les yeux clos, blanchir l'Orient L'aube du monde que l'on rêve. Au triste rendez-vous pas un n'était absent; Mort avec dix amis, il en retrouvait cent, Que dis-je? il en retrouvait mille – Ah! c'est qu'après avoir souffert, avoir aimé, Il puisa dans son cœur tout ce qu'il a semé La moisson du cœur est fertile Tous, grands, petits, talent, génie ou vanité, Partis des quatre coins de la grande cité, Venaient rendre hommage au martyr Du poète, dont l'œuvre était, pour la plupart, Un exemple éclatant des mensonges de l'art, Et pour plusieurs une satire! On voyait des
C'était l'Adversité qui l'avait allaité, Et jusques au cercueil la fière Pauvreté L'avait bercé sur son sein maigre. C'est pourquoi fatigué du combat et vaincu, Las de vivre, à cet âge où l'on a peu vécu, Où le cœur est en pleine sève, Il s'en allait dormir en hâte, souriant D'entrevoir, les yeux clos, blanchir l'Orient L'aube du monde que l'on rêve. Au triste rendez-vous pas un n'était absent; Mort avec dix amis, il en retrouvait cent, Que dis-je? il en retrouvait mille – Ah! c'est qu'après avoir souffert, avoir aimé, Il puisa dans son cœur tout ce qu'il a semé La moisson du cœur est fertile Tous, grands, petits, talent, génie ou vanité, Partis des quatre coins de la grande cité, Venaient rendre hommage au martyr Du poète, dont l'œuvre était, pour la plupart, Un exemple éclatant des mensonges de l'art, Et pour plusieurs une satire! On voyait des banquiers qui suivaient, chapeau bas, L'écrivain mort qu'hier ils ne saluaient pas Et même, l'on voyait encore Plusieurs représentants de ces dignes vieillards Qui, dans des habits verts, représentent les arts Des races dont le nom s'ignore Le fossoyeur jeta la terre; tout fut dit. Cet homme avait été l'Honneur, l'Amour, l'Esprit; Ce n'était plus qu'une mémoire, Mais chaque jour qui passe en emporte un lambeau; La mémoire de l'homme est le plus noir tombeau. Et dire qu'on croit à la Gloire Eh bien malgré l'éclat dont se vit entouré Le poète mourant avant l'âge; malgré Le luxe inattendu de cette apothéose, Au triomphe funèbre il manquait quelque chose. Il manquait quelque chose au superbe convoi, Quelque chose de grand, de je ne sais pas quoi D'auguste et d'attendri, de grave et qui pénètre, La large émotion dont on n'est pas le maître, Et le frisson sacré qui court dans les cheveux Lorsque la grande voix de l'orgue monte aux cieux! Pareil au fier Rolla, fuyant les cathédrales, On ne me voit jamais à genoux sur les dalles; Devant le Rédempteur, d'épines couronné, Mon front depuis longtemps ne s'est pas incliné L'âne et le bœuf, pensifs à côté de la
l'Amour, l'Esprit; Ce n'était plus qu'une mémoire, Mais chaque jour qui passe en emporte un lambeau; La mémoire de l'homme est le plus noir tombeau. Et dire qu'on croit à la Gloire Eh bien malgré l'éclat dont se vit entouré Le poète mourant avant l'âge; malgré Le luxe inattendu de cette apothéose, Au triomphe funèbre il manquait quelque chose. Il manquait quelque chose au superbe convoi, Quelque chose de grand, de je ne sais pas quoi D'auguste et d'attendri, de grave et qui pénètre, La large émotion dont on n'est pas le maître, Et le frisson sacré qui court dans les cheveux Lorsque la grande voix de l'orgue monte aux cieux! Pareil au fier Rolla, fuyant les cathédrales, On ne me voit jamais à genoux sur les dalles; Devant le Rédempteur, d'épines couronné, Mon front depuis longtemps ne s'est pas incliné L'âne et le bœuf, pensifs à côté de la crèche Où dort l'Enfant divin sur une paille fraîche, Les rois Mages, du fond de l'Orient venus, Conduits par une étoile au berceau de Jésus, Les bergers adorant le Dieu né dans l'étable, Poétiques récits d'une sublime fable, Ne me laissent au cœur que la religion Qu'on doit à toute grande et pure passion; Mais de l'impiété dont se vante notre âge, Qui des fils de ce siècle est l'unique apanage, De cette impiété dont les esprits sont pleins, Je ne tire pas gloire, -et parfois je me plains Pourtant, quand aux grands jours de l'Église Latine, Voulant ressusciter ma croyance enfantine, Dans le temple embaumé, plein de fleurs et d'encens, J'entre, vibrant déjà sous l'orgue aux longs accents, L'Âme émue et bercée aux voix claires des vierges, Hélas à la lueur que projettent les cierges, Je ne puis m'empêcher de voir dans le saint lieu La présence du prêtre et l'absence du Dieu! Aussi je ne viens pas, me refaisant l'apôtre D'un culte qui fut grand, mais qui n'est plus le nôtre, Vous crier Compagnons, replaçons sur l'autel Ce Christ découronné, redevenu mortel; Avec nos lois, nos mœurs, nos arts et nos sciences, Rebâtissons l'Église au fond des consciences
grande et pure passion; Mais de l'impiété dont se vante notre âge, Qui des fils de ce siècle est l'unique apanage, De cette impiété dont les esprits sont pleins, Je ne tire pas gloire, -et parfois je me plains Pourtant, quand aux grands jours de l'Église Latine, Voulant ressusciter ma croyance enfantine, Dans le temple embaumé, plein de fleurs et d'encens, J'entre, vibrant déjà sous l'orgue aux longs accents, L'Âme émue et bercée aux voix claires des vierges, Hélas à la lueur que projettent les cierges, Je ne puis m'empêcher de voir dans le saint lieu La présence du prêtre et l'absence du Dieu! Aussi je ne viens pas, me refaisant l'apôtre D'un culte qui fut grand, mais qui n'est plus le nôtre, Vous crier Compagnons, replaçons sur l'autel Ce Christ découronné, redevenu mortel; Avec nos lois, nos mœurs, nos arts et nos sciences, Rebâtissons l'Église au fond des consciences Je prêcherais en vain la croisade, et je sais Que les dieux exilés ne reviennent jamais! Mais je vous dis Croyants de cette foi nouvelle Que la raison devine et que l'espoir appelle, Philosophes, docteurs, savants, je vous le dis, En détruisant l'Enfer, gardez un Paradis! Ne vous hâtez pas trop d'achever la ruine De l'œuvre qui longtemps fut une œuvre divine. Lorsque nos morts aimés s'en vont à leur tombeau. La foule, devant eux, soulève son chapeau, Saluant non le corps, mais bien l'âme immortelle. Mais quand Dieu sera mort, qui donc saluera-t-elle? Quand Dieu ne sera plus, saluera-t-elle encore Ce riche dépouillé du prestige de l'or? Dans ce penseur dont l'âme expliqua In nature, Saluera-t-elle encore un peu de pourriture? Et quand ce doux poète, allongé sous son drap, Passera, chair promise aux vers, elle rira, Sans plus s'inquiéter de ce que fut cet homme Qu'on ne prend de souci de la bête de somme! Prenez garde, docteurs, philosophes, savants Qui méprise les morts se moque des vivants Tant qu'on n'aura pas dit d'autre BONNE nuit, Sur le vieux piédestal laissez le vieux symbole; Cœurs forts, n'apprenez pas aux faibles à nier, Tolérez-leur encore la foi du charbonnier;
trop d'achever la ruine De l'œuvre qui longtemps fut une œuvre divine. Lorsque nos morts aimés s'en vont à leur tombeau. La foule, devant eux, soulève son chapeau, Saluant non le corps, mais bien l'âme immortelle. Mais quand Dieu sera mort, qui donc saluera-t-elle? Quand Dieu ne sera plus, saluera-t-elle encore Ce riche dépouillé du prestige de l'or? Dans ce penseur dont l'âme expliqua In nature, Saluera-t-elle encore un peu de pourriture? Et quand ce doux poète, allongé sous son drap, Passera, chair promise aux vers, elle rira, Sans plus s'inquiéter de ce que fut cet homme Qu'on ne prend de souci de la bête de somme! Prenez garde, docteurs, philosophes, savants Qui méprise les morts se moque des vivants Tant qu'on n'aura pas dit d'autre BONNE nuit, Sur le vieux piédestal laissez le vieux symbole; Cœurs forts, n'apprenez pas aux faibles à nier, Tolérez-leur encore la foi du charbonnier; Songez que les amants, les orphelins, les veuves, Les pauvres, ont besoin, au milieu des épreuves, D'un autel pour prier et pour se souvenir, Et que le dieu nouveau tarde bien à venir! Il viendra! j'en suis sûr. Peut-être, Que cet autre Christ inconnu A cette heure n'est plus à naître, Et que plusieurs l'ont reconnu Peut-être, à cette heure, il médite. Dans un coin du globe ignoré, Pour l'humanité décrépit Le dogme qui sera sacré! Les temps sont prêts, il faut qu'il vienne! Tout s'en va de tout ce qui fut; C'est la décadence païenne, Le vieux monde attend son salut. Aux yeux dessillés de la foule Les vieux drapeaux sont des haillons. Le droit divin des Rois s'écroule Devant le droit des Nations. La vieille Europe se soulève Sur son linceul, et tend les bras Au Charlemagne qu'elle rêve Et qui ne lui faillira pas! La fraternité se proclame Ainsi qu'en un creuset profond Les mœurs, les lois, tout s'amalgame. Tout se refait, tout se refond! Il faut un symbole plus ample, Il faut choisir un plus haut lieu Pour y bâtir le nouveau temple Où montera le nouveau dieu! Il faut que le vieil ordre meure, Puisque
naître, Et que plusieurs l'ont reconnu Peut-être, à cette heure, il médite. Dans un coin du globe ignoré, Pour l'humanité décrépit Le dogme qui sera sacré! Les temps sont prêts, il faut qu'il vienne! Tout s'en va de tout ce qui fut; C'est la décadence païenne, Le vieux monde attend son salut. Aux yeux dessillés de la foule Les vieux drapeaux sont des haillons. Le droit divin des Rois s'écroule Devant le droit des Nations. La vieille Europe se soulève Sur son linceul, et tend les bras Au Charlemagne qu'elle rêve Et qui ne lui faillira pas! La fraternité se proclame Ainsi qu'en un creuset profond Les mœurs, les lois, tout s'amalgame. Tout se refait, tout se refond! Il faut un symbole plus ample, Il faut choisir un plus haut lieu Pour y bâtir le nouveau temple Où montera le nouveau dieu! Il faut que le vieil ordre meure, Puisque le vieil ordre, impuissant, Laisse tomber à la même heure La Croix Latine et le Croissant! Puisque la grande race humaine Vers un but invisible va, Ignorant le bras qui la mène, Allah, le Christ ou Jéhovah. A cette heure trouble où nous sommes Tenant en main sceptre ou drapeau, Il faut un nouveau pasteur d'hommes À la tête du grand troupeau! Mais, en attendant qu'il surgisse, Soldat, Savant, Pontife ou Roi, En attendant qu'il accomplisse L'œuvre qui deviendra la Loi, Nous, frères, dont le regard triste Ne contemple que l'avenir, Qui sommes les saint Jean-Baptiste De celui-là qui va venir, Mages tournés vers notre aurore, Au nom de ceux qui ne sont plus, Avec respect laissons encore Les cœurs simples prier Jésus! Triste de cet adieu forcé qu'il fallait dire Au pâle voyageur si brusquement parti, Et songeant qu'au jour même où tout semblait lui rire, Le sort avait menti! Que ce dur forgeron, dont la Vie est l'enclume, Frappe à coups redoublés sur le Juste et le Beau, Et qu'il est bien plus lourd de porter une plume Qu'un glaive ou qu'un marteau! Qu'à ceux-là dont l'étude est de prendre une lampe Pour descendre et pour lire au
Il faut un nouveau pasteur d'hommes À la tête du grand troupeau! Mais, en attendant qu'il surgisse, Soldat, Savant, Pontife ou Roi, En attendant qu'il accomplisse L'œuvre qui deviendra la Loi, Nous, frères, dont le regard triste Ne contemple que l'avenir, Qui sommes les saint Jean-Baptiste De celui-là qui va venir, Mages tournés vers notre aurore, Au nom de ceux qui ne sont plus, Avec respect laissons encore Les cœurs simples prier Jésus! Triste de cet adieu forcé qu'il fallait dire Au pâle voyageur si brusquement parti, Et songeant qu'au jour même où tout semblait lui rire, Le sort avait menti! Que ce dur forgeron, dont la Vie est l'enclume, Frappe à coups redoublés sur le Juste et le Beau, Et qu'il est bien plus lourd de porter une plume Qu'un glaive ou qu'un marteau! Qu'à ceux-là dont l'étude est de prendre une lampe Pour descendre et pour lire au fond du cœur humain, Gouffre incommensurable où la passion rampe, Il faut un cœur d'airain! Que c'est déjà beaucoup d'audace et de courage Que dans le sombre abîme aller jusqu'à moitié, Et qu'on doit aux vaillants qui tentent le voyage Une immense pitié! Mais, ce qui plus encore que la terre glacée Où gisait maintenant ce jeune homme détruit, Me rendait triste, hélas! c'était cette pensée, Noire comme la nuit, Que, parmi tous ceux-là, ceux dont j'étais moi-même, Qui, l'œil baigné de pleurs, le cœur inconsolé, S'en venaient saintement dire un adieu suprême Au poète envolé! Lorsque mai, verdissante, dans les bois, dans les haies, Sur le bord des chemins, et sur le bord des eaux, Fera fleurir les joncs, fera rougir les baies Et neiger les sureaux! Ressuscitant l'amour aux cœurs les plus inertes, Quand le jeune Printemps rira dans tous les yeux, Lorsque les oubliés sous leurs fosses plus vertes Dormiront plus joyeux, Quelques-uns reviendraient faire un pèlerinage Au tombeau de l'ami, mais que nul d'entre nous N'aurait la piété, n'aurait l'humble courage D'y tomber genoux! Car il n'en est pas un parmi nous qui ne porte Dans le fond de son cœur, comme un ver du cercueil
terre glacée Où gisait maintenant ce jeune homme détruit, Me rendait triste, hélas! c'était cette pensée, Noire comme la nuit, Que, parmi tous ceux-là, ceux dont j'étais moi-même, Qui, l'œil baigné de pleurs, le cœur inconsolé, S'en venaient saintement dire un adieu suprême Au poète envolé! Lorsque mai, verdissante, dans les bois, dans les haies, Sur le bord des chemins, et sur le bord des eaux, Fera fleurir les joncs, fera rougir les baies Et neiger les sureaux! Ressuscitant l'amour aux cœurs les plus inertes, Quand le jeune Printemps rira dans tous les yeux, Lorsque les oubliés sous leurs fosses plus vertes Dormiront plus joyeux, Quelques-uns reviendraient faire un pèlerinage Au tombeau de l'ami, mais que nul d'entre nous N'aurait la piété, n'aurait l'humble courage D'y tomber genoux! Car il n'en est pas un parmi nous qui ne porte Dans le fond de son cœur, comme un ver du cercueil Qui finit par trouer la planche la plus forte, Un misérable orgueil! Nous ne l'oublierons pas sans doute, Et bien des fois, En suivant gaiement notre route Au fond des bois, Jasons de l'art, peintres, poètes, Errant, chantant, Nous qui ne faisons de conquêtes Qu'en visitant Les forêts, les champs et les grèves, Et qui laissons De la Toison d'or de nos rêves, A tous buissons, Nous reverrons son doux fantôme Passer parmi Les ronces vertes, sous le dôme Du bois ami! Nous entendrons, vague fanfare L'aboi joyeux Du chien de ce Nemrod bizarre Et merveilleux, Qui, parti guère, plein de fièvre, A la maison Rapportait en guise de lièvre, Une chanson – Les oiseaux, ôdes de l'espace, Le connaissaient, Et quand il s'en allait en chasse, Ils en causaient! Il était de leur République, Et sur ses pas Le merle, abdiquant la critique, Ne sifflait pas! Quelque rougeâude paysanne, Dodelinant Du chef, au branle de son âne, En cheminant, Nous narrera les aventures Du Parisien, Qui composait des écritures Qu'on dit très-bien! Nous ne l'oublierons pas sans doute Au coin du feu, A l'heure vague où l'on écoute, Dormant un peu, Chanter au fond de sa mémoire Le souvenir