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votre violon, me dit-il, et jouez-moi quelque chose; voici de l'argent. Blessé de cette injonction, je lui répondis que je n'étais pas un artiste mercenaire, et qu'ailleurs je n'avais pas de violon; et enfin je lui fis le récit de ma rencontre avec ces musiciens. — Des musiciens excellents ! reprit l'Anglais, et dignes de la belle symphonie de Beethoven. Frappé à mon endroit sensible, je demandai à l'Anglais s'il faisait aussi de la musique. — Yes ! me dit-il, je joue de la flûte deux fois par semaine, le jeudi je sonne du cor de chasse, et le dimanche je compose. Voilà, me dis-je, un temps bien employé ! Jamais je n'avais entendu parler d'artiste anglais en tournée, et je jugeai que celui-ci devait faire de bonnes affaires pour courir le pays en si brillant équipage. — Vous êtes donc musicien de profession ? lui dis-je. Il me fit longtemps attendre sa réponse; enfin il me dit, en appuyant lentement sur les paroles, qu'il avait beaucoup d'argent. Je compris soudain ma méprise, et je vis bien que ma question l'avait choqué. Je dissimulai mon embarras en gardant le silence, et je terminai à l'écart mon modeste repas. L'Anglais, qui m'avait considéré de nouveau avec attention, se rapprocha de moi et me dit : — Connaissez-vous Beethoven ? — Je ne suis pas encore allé à Vienne, répondis-je, mais je m'y rends actuellement, et c'est précisément pour satisfaire mon ardent désir de voir cet illustre maître. — D'où venez-vous ? ajouta-t-il. — De la ville de... Oh! ce n'est pas loin ; moi, je viens d'Angleterre, et c'est aussi dans l'unique but de connaître la personne de Beethoven. Eh bien! nous le visiterons ensemble. C'est un bien grand compositeur! Quelle bizarre rencontre! dis-je en moi-même. Ô mon illustre maître! quels pèlerins de nature diverse attire la célébrité! Riche et pauvre cheminent à la fois sur la même route pour venir contempler tes traits! — Cet Anglais m'intéressait, mais je ne lui enviais pas son équipage : il me semblait que j'accomplissais avec mes humbles ressources une action plus digne que
m'avait considéré de nouveau avec attention, se rapprocha de moi et me dit : — Connaissez-vous Beethoven ? — Je ne suis pas encore allé à Vienne, répondis-je, mais je m'y rends actuellement, et c'est précisément pour satisfaire mon ardent désir de voir cet illustre maître. — D'où venez-vous ? ajouta-t-il. — De la ville de... Oh! ce n'est pas loin ; moi, je viens d'Angleterre, et c'est aussi dans l'unique but de connaître la personne de Beethoven. Eh bien! nous le visiterons ensemble. C'est un bien grand compositeur! Quelle bizarre rencontre! dis-je en moi-même. Ô mon illustre maître! quels pèlerins de nature diverse attire la célébrité! Riche et pauvre cheminent à la fois sur la même route pour venir contempler tes traits! — Cet Anglais m'intéressait, mais je ne lui enviais pas son équipage : il me semblait que j'accomplissais avec mes humbles ressources une action plus digne que la sienne, et que j'en recueillerais une joie plus parfaite et plus pure que celui qu'escortait tant de luxe et d'aisance. Le cornet du postillon retentit, et l'Anglais remonta en voiture en me criant pour adieu qu'il verrait Beethoven avant moi. (La suite au prochain numéro). R. WAGNER. LA PETITE MARIÉE La première semaine de notre saison théâtrale était consacrée à l'opéra, la seconde l'a été à l'opérette : Après "Gillette de Narbonne", l'a "Petite Mariée". La "Petite Mariée" appartient, avec le "Petit Duc", à une époque déjà un peu lointaine, — c'est si long quinze ans dans les annales du théâtre — où les compositeurs se figuraient — ô naïfs! — que, pour faire une opérette, il fallait de l'esprit, de la verve et une petite pointe de sentiment. Aujourd'hui nous avons changé tout cela : À l'esprit nous avons substitué le calembour, à la verve l'obscénité, au sentiment la lourde plaisanterie des pitres et des clowns. Entrez dans l'un des théâtres du boulevard ; allez voir ces opérettes à succès comme il en éclôt, chaque année, une douzaine, sur l'asphalte parisien ; chacune d'elles fait cent, deux cents représentations; on va là pour applaudir Milly-Meyer, pour se délecter
MARIÉE La première semaine de notre saison théâtrale était consacrée à l'opéra, la seconde l'a été à l'opérette : Après "Gillette de Narbonne", l'a "Petite Mariée". La "Petite Mariée" appartient, avec le "Petit Duc", à une époque déjà un peu lointaine, — c'est si long quinze ans dans les annales du théâtre — où les compositeurs se figuraient — ô naïfs! — que, pour faire une opérette, il fallait de l'esprit, de la verve et une petite pointe de sentiment. Aujourd'hui nous avons changé tout cela : À l'esprit nous avons substitué le calembour, à la verve l'obscénité, au sentiment la lourde plaisanterie des pitres et des clowns. Entrez dans l'un des théâtres du boulevard ; allez voir ces opérettes à succès comme il en éclôt, chaque année, une douzaine, sur l'asphalte parisien ; chacune d'elles fait cent, deux cents représentations; on va là pour applaudir Milly-Meyer, pour se délecter à quelques polissonneries, ou simplement parce qu'il faut avoir vu ça. Mais vous, bon provincial, qui entrez dans un de ces théâtres, sans idées préconçues, pour passer agréablement deux ou trois heures, quelle impression en rappelez-vous ? Un vague sentiment d'ennui et de pitié — d'ennui, car ces plaisanteries sans esprit, ces aventures incohérentes et toujours les mêmes, cette musique à flon-flon qui n'a même pas le mérite de la simplicité, tout cela, loin de vous divertir, vous a plongé dans une douce somnolence. De plus, vous ne pouvez vous empêcher de prendre en pitié cette étrange population qui bannit Wagner de son Académie Nationale de musique, pour consacrer, sur les planches des Bouffes ou des Nouveautés, la renommée d'un Audran ou d'un Vasseur. Prenez, les unes après les autres, toutes les opérettes qui se sont jouées depuis dix ans : Si vous exceptez "Joséphine", "Miss Hélyett" et "Boccace", que trouvez-vous? De méchantes pochades écrites à la diable pour permettre à une Judic ou à une Granier de montrer ses épaulés ; des couplets que dédaignerait un comique de café-concert, des coqs-à-l'âne à rendre jaloux Mordet lui-même, mais après? Où est-elle la frachement musique d'Offenbach? ou la franche gaieté de
esprit, ces aventures incohérentes et toujours les mêmes, cette musique à flon-flon qui n'a même pas le mérite de la simplicité, tout cela, loin de vous divertir, vous a plongé dans une douce somnolence. De plus, vous ne pouvez vous empêcher de prendre en pitié cette étrange population qui bannit Wagner de son Académie Nationale de musique, pour consacrer, sur les planches des Bouffes ou des Nouveautés, la renommée d'un Audran ou d'un Vasseur. Prenez, les unes après les autres, toutes les opérettes qui se sont jouées depuis dix ans : Si vous exceptez "Joséphine", "Miss Hélyett" et "Boccace", que trouvez-vous? De méchantes pochades écrites à la diable pour permettre à une Judic ou à une Granier de montrer ses épaulés ; des couplets que dédaignerait un comique de café-concert, des coqs-à-l'âne à rendre jaloux Mordet lui-même, mais après? Où est-elle la frachement musique d'Offenbach? ou la franche gaieté de Lecocq? Je ne veux point prétendre que la "Petite Mariée" soit, comme opérette, un chef-d'œuvre de nouveauté et d'imprévu. Hélas! elle ressemble à toutes les pièces qui l'ont précédée et — en plus léger, en plus sautillant — à toutes celles qui l'ont suivie. On la connaît, la poétique de l'opérette : un pays imaginaire, ordinairement un coin perdu de l'Italie et de l'Espagne ; un prince, tantôt jeune et amoureux, tantôt niais et débonnaire ; un capitaine fanfaron et grotesque ; tout un cortège de pages joyeux et familiers ; un pauvre mari veuf avant la lettre que les hasards de la politique prennent plaisir à éloigner de la chambre nuptiale, à traîner d'aventures en aventures, et enfin au milieu de toutes ces folies, une jeune femme que, comme dans la pièce célèbre de Dumas fils, on peut appeler Mademoiselle car, durant les trois actes, elle promène invariablement sa fleur d'oranger pour l'offrir, immaculée comme au premier jour, à l'heureux époux de son choix, — et c'est là le canevas forcé de toute opérette, depuis le "Petit Duc" jusqu'à "Gillette de Narbonne". Il n'y a pas, dans toutes ces inventions, ombre de sens commun : le point de départ
l'opérette : un pays imaginaire, ordinairement un coin perdu de l'Italie et de l'Espagne ; un prince, tantôt jeune et amoureux, tantôt niais et débonnaire ; un capitaine fanfaron et grotesque ; tout un cortège de pages joyeux et familiers ; un pauvre mari veuf avant la lettre que les hasards de la politique prennent plaisir à éloigner de la chambre nuptiale, à traîner d'aventures en aventures, et enfin au milieu de toutes ces folies, une jeune femme que, comme dans la pièce célèbre de Dumas fils, on peut appeler Mademoiselle car, durant les trois actes, elle promène invariablement sa fleur d'oranger pour l'offrir, immaculée comme au premier jour, à l'heureux époux de son choix, — et c'est là le canevas forcé de toute opérette, depuis le "Petit Duc" jusqu'à "Gillette de Narbonne". Il n'y a pas, dans toutes ces inventions, ombre de sens commun : le point de départ est inadmissible; les personnages sont de pure convention; l'intrigue est incohérente et invraisemblable, mais, peu importe; si vous avez la digestion facile, si, en sortant de table, vous aimez le décolleté et l'égrillard, vous serez servi à souhait. Tout cela, a dit un critique — Sarcey, je crois — tout cela est affaire d'estomac et de digestion. Malheur à vous, si vous apportez, dans l'audition d'une telle œuvre, des idées préconçues, des pensées moroses, des papillons noirs! Il faut, pour goûter l'opérette, un certain tour d'esprit, beaucoup de gaîté naturelle, et surtout pas de parti pris. La "Petite Mariée" est l'histoire d'un podestat amoureux de la femme d'un de ses amis. Le prince amène la belle à la cour, lui confie les fonctions de lectrice, éloigne le mari qui n'en est encore — que voulez-vous ? c'est la formule de l'opérette — qu'à la lancinante période de l'attente, l'accable de prévenances, d'attentions, touche au but espéré, puis vient enfin se heurter à la résistance de la dame. Cette fable a fourni à Lecocq l'occasion de semer à profusion, dans sa partition, les couplets et les duos. Parmi les couplets, il y en a de bien communs, de bien médiocres, mais,
cela est affaire d'estomac et de digestion. Malheur à vous, si vous apportez, dans l'audition d'une telle œuvre, des idées préconçues, des pensées moroses, des papillons noirs! Il faut, pour goûter l'opérette, un certain tour d'esprit, beaucoup de gaîté naturelle, et surtout pas de parti pris. La "Petite Mariée" est l'histoire d'un podestat amoureux de la femme d'un de ses amis. Le prince amène la belle à la cour, lui confie les fonctions de lectrice, éloigne le mari qui n'en est encore — que voulez-vous ? c'est la formule de l'opérette — qu'à la lancinante période de l'attente, l'accable de prévenances, d'attentions, touche au but espéré, puis vient enfin se heurter à la résistance de la dame. Cette fable a fourni à Lecocq l'occasion de semer à profusion, dans sa partition, les couplets et les duos. Parmi les couplets, il y en a de bien communs, de bien médiocres, mais, par contre, quelques-uns sont vraiment très gracieux dans leur croustillante légèreté. Je ne parle pas du couplet final que reprennent, en septuor, les principaux interprètes de la pièce : il m'a paru fort vulgaire, mais l'air du "Jour et de la Nuit", que chantent, en duo, le ténor et la petite mariée et aussi les morceaux du baryton, tout cela est charmant de délicatesse et d'émotion; c'est là de la vraie musique d'opérette — presque d'opéra-comique — comme nous en chercherions vainement dans bien des œuvres à succès. Il existe aussi dans la "Petite Mariée" une page quasi-classique. qu'on ne se lasse pas d'admirer : c'est le duo du rossignol. Le podestat, pour séduire la jeune femme, lui met entre les mains un volume de Boccace, et, l'un par-dessus l'épaule de l'autre, ils chantent une histoire galante où la voix du rossignol vient se mêler aux plaintes amoureuses d'une jolie châtelaine. Nous nous souvenons d'avoir, il y a deux ans, entendu Claverie roucouler ce délicieux morceau, et nous nous rappelons avec quel souci des nuances, avec quel goût le grand artiste faisait ressortir les moindres détails de ce joli duo. C'était un charme, et, si M. Broussan ne nous a
petite mariée et aussi les morceaux du baryton, tout cela est charmant de délicatesse et d'émotion; c'est là de la vraie musique d'opérette — presque d'opéra-comique — comme nous en chercherions vainement dans bien des œuvres à succès. Il existe aussi dans la "Petite Mariée" une page quasi-classique. qu'on ne se lasse pas d'admirer : c'est le duo du rossignol. Le podestat, pour séduire la jeune femme, lui met entre les mains un volume de Boccace, et, l'un par-dessus l'épaule de l'autre, ils chantent une histoire galante où la voix du rossignol vient se mêler aux plaintes amoureuses d'une jolie châtelaine. Nous nous souvenons d'avoir, il y a deux ans, entendu Claverie roucouler ce délicieux morceau, et nous nous rappelons avec quel souci des nuances, avec quel goût le grand artiste faisait ressortir les moindres détails de ce joli duo. C'était un charme, et, si M. Broussan ne nous a pas, samedi soir, produit la même impression, le même plaisir, du moins, il n'est pas resté aussi éloigné du modèle que nous aurions pu le craindre. M. Broussan a une bien jolie voix, M. Broussan, et le public ne lui a pas marchandé les applaudissements et les rappels. Très élégant, très bien en scène, il est aussi bon comédien qu'agréable chanteur ; il se costume à ravir et il connaît à merveille l'art de détailler un morceau. Par malheur, il dit assez mal le dialogue : était-ce l'effet de l'émotion ou du trac, je ne sais, mais, au premier acte, sa voix était comme voilée et si, par la suite, elle a pris un peu plus d'assurance, c'est que nos applaudissements sont venus l'encourager et lui témoigner que nous n'avions nulle envie de le dévorer. Dans Gillette, il nous avait paru un peu hésitant, mais, dans la Petite Mariée, il nous a révélé de très agréables qualités qu'il fera bien de développer en travaillant, et aussi en s'efforçant de surmonter l'émotion inséparable, comme on dit, d'un premier début. M. Ariel a, dans son rôle de San-Carlo, quelques couplets qu'il dit fort gaîment : la voix est un peu faible, mais
très bien en scène, il est aussi bon comédien qu'agréable chanteur ; il se costume à ravir et il connaît à merveille l'art de détailler un morceau. Par malheur, il dit assez mal le dialogue : était-ce l'effet de l'émotion ou du trac, je ne sais, mais, au premier acte, sa voix était comme voilée et si, par la suite, elle a pris un peu plus d'assurance, c'est que nos applaudissements sont venus l'encourager et lui témoigner que nous n'avions nulle envie de le dévorer. Dans Gillette, il nous avait paru un peu hésitant, mais, dans la Petite Mariée, il nous a révélé de très agréables qualités qu'il fera bien de développer en travaillant, et aussi en s'efforçant de surmonter l'émotion inséparable, comme on dit, d'un premier début. M. Ariel a, dans son rôle de San-Carlo, quelques couplets qu'il dit fort gaîment : la voix est un peu faible, mais elle est juste, surtout dans le médium, car je doute un peu que notre second ténor puisse aisément atteindre les notes élevées, et je ne le vois pas, par exemple, s'attaquer à la sérénade du Barbier. M. Broussan et M. Ariel sont, en somme, de très bons acteurs d'opérette, et leur succès ira certainement en s'affirmant. Nous avons revu, cette année, M. Mordet et M. Ducos. Il est de tradition que les contraltos qui se succèdent sur notre scène soient tous plus ou moins aphones. M. Ducos n'a garde de manquer à cette sage... et économique tradition. Chez lui, la voix n'est plus qu'un mythe, et si j'étais algébriste pour l'exprimer, j'emploierais la formule : === — o. En somme, nous ne lui en faisons pas un crime, M. Ducos, pendant son séjour sur nos planches, aura si peu à chanter, que, vraiment, nous aurions mauvaise grâce à nous montrer trop exigeants. Quant à M. Mordet, il nous est revenu tel que nous le connaissons depuis trois ans, avec sa face épanouie qui provoque le rire, ses ahurissements si grotesques, son profil de bon monarque bien ramoli et bien gâteux. Il avait quitté le pourpoint royal de Laurent XVII pour
leur succès ira certainement en s'affirmant. Nous avons revu, cette année, M. Mordet et M. Ducos. Il est de tradition que les contraltos qui se succèdent sur notre scène soient tous plus ou moins aphones. M. Ducos n'a garde de manquer à cette sage... et économique tradition. Chez lui, la voix n'est plus qu'un mythe, et si j'étais algébriste pour l'exprimer, j'emploierais la formule : === — o. En somme, nous ne lui en faisons pas un crime, M. Ducos, pendant son séjour sur nos planches, aura si peu à chanter, que, vraiment, nous aurions mauvaise grâce à nous montrer trop exigeants. Quant à M. Mordet, il nous est revenu tel que nous le connaissons depuis trois ans, avec sa face épanouie qui provoque le rire, ses ahurissements si grotesques, son profil de bon monarque bien ramoli et bien gâteux. Il avait quitté le pourpoint royal de Laurent XVII pour revêtir un superbe uniforme de capitaine des gardes. Il a apporté, dans cet emploi, toute sa bonhomie, toute sa gaîté un peu grasse, car — c'est là ce qui me chagrine un peu chez lui — il n'a rien, dans le jeu, de délicat, de Parisien ; il souligne les moindres grivoiseries, et au besoin il en invente. Si le livret manque de calembours ou de jeux de mots, il en ajoute — et Dieu sait s'ils sont toujours de bon goût ! Ce n'est plus du Chivot, du Duru ou du Vanloo, mais bien du Mordet — et du Mordet fort discutable ! Ainsi, dans la Petite Mariée, il trouve moyen de nous parler des vingt-huit jours et des réservistes : je ne sais si le podestat de Bergame entretenait une armée permanente, mais j'ai peine à croire qu'il payait, sur son budget, des réservistes ou des territoriaux. Dans tous les cas, le livret ne contient pas, j'en suis sûr, trace de cette plaisanterie, qu'à l'avenir M. Mordet fera bien de supprimer. Si M. Mordet manque un peu de parisianisme, l'on ne peut adresser semblable reproche à Madame Saint-Laurent. La voilà la véritable artiste parisienne intelligente et fine, qui
moindres grivoiseries, et au besoin il en invente. Si le livret manque de calembours ou de jeux de mots, il en ajoute — et Dieu sait s'ils sont toujours de bon goût ! Ce n'est plus du Chivot, du Duru ou du Vanloo, mais bien du Mordet — et du Mordet fort discutable ! Ainsi, dans la Petite Mariée, il trouve moyen de nous parler des vingt-huit jours et des réservistes : je ne sais si le podestat de Bergame entretenait une armée permanente, mais j'ai peine à croire qu'il payait, sur son budget, des réservistes ou des territoriaux. Dans tous les cas, le livret ne contient pas, j'en suis sûr, trace de cette plaisanterie, qu'à l'avenir M. Mordet fera bien de supprimer. Si M. Mordet manque un peu de parisianisme, l'on ne peut adresser semblable reproche à Madame Saint-Laurent. La voilà la véritable artiste parisienne intelligente et fine, qui ne souligne aucune gauloiserie, qui essaie, au contraire, d'atténuer les détails scabreux par des prodiges d'art et d'habileté. Ce n'est point elle qui se permettrait un calembour risqué, une plaisanterie déplacée : elle sait trop que, pour une chanteuse d'opérette, la science suprême réside dans la délicatesse, dans la mesure, et non dans telle pirouette ou dans tel soufflet. Madame Saint-Laurent, dans le rôle de Graziella, a été jeune comme une fraîche épousée, naïve à souhait : tour à tour enjouée, ingénue ou amoureuse, elle a su, par des moyens absolument opposés à ceux de M. Mordet, plaire en même temps aux yeux et aux oreilles. Mme Lection est gentille dans le petit rôle de Théodora ; elle a de la voix, mais elle ne sait pas toujours la conduire ; sa vocalisation, en particulier, est un peu vicieuse. Mais, malgré cela, on l'entend avec plaisir, et le travesti lui va bien. Je suis heureux de ne point avoir à parler de Mme Dasvéda, qui n'a fait que passer sur notre scène, car sa résiliation a suivi immédiatement ses débuts. ... Et maintenant, quelle est la morale de tout cela ? C'est que M. Morvand nous présente une bonne troupe
et non dans telle pirouette ou dans tel soufflet. Madame Saint-Laurent, dans le rôle de Graziella, a été jeune comme une fraîche épousée, naïve à souhait : tour à tour enjouée, ingénue ou amoureuse, elle a su, par des moyens absolument opposés à ceux de M. Mordet, plaire en même temps aux yeux et aux oreilles. Mme Lection est gentille dans le petit rôle de Théodora ; elle a de la voix, mais elle ne sait pas toujours la conduire ; sa vocalisation, en particulier, est un peu vicieuse. Mais, malgré cela, on l'entend avec plaisir, et le travesti lui va bien. Je suis heureux de ne point avoir à parler de Mme Dasvéda, qui n'a fait que passer sur notre scène, car sa résiliation a suivi immédiatement ses débuts. ... Et maintenant, quelle est la morale de tout cela ? C'est que M. Morvand nous présente une bonne troupe d'opérette et comme repoussoir des chanteurs d'opéra dont quelques-uns sont au-dessous du médiocre. Et alors nous sommes en droit de demander à notre Directeur s'il compte, cette année, ne donner que de l'opérette. On parle bien de Werther, de Tamara, de Lohengrin, de Samson, de Sigurd, d'Hérodiade, mais ces œuvres, comment seront-elles interprétées ? Sont-ce Mme Noiret de Varennes qui chantera Elsa, Brunehilde et Salomé, et Mme Duranty, Hilda ? Si oui, nous pouvons assurer à ces deux artistes qu'elles n'auront pour auditeurs, ou plutôt pour auditrices, que les banquettes, ce sera une réédition de ce qui s'est passé, l'an dernier, pour les merveilleux ouvrages de Saint-Saëns et de Bruneau, Samson et le Rêve ! Il faut donc que M. Morvand agisse, ne craigne pas d'imposer des résiliations et de former une troupe d'opéra présentable. — Nous ne pouvons, en effet, supposer que la Municipalité lui accorde une subvention qui, par la suppression de l'opéra-comique et du septième mois d'opéra, s'élève à environ 150,000 francs pour monter la Timbale d'Argent ou Gillette de Narbonne. Sans doute, ces œuvres portent sur le gros du public, mais à côté de la foule, il y a les dilettanti, les raffinés, qui ont bien,