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relever, casser, à raccommoder Don Quichotte et Sancho, l'âne et Rossinante. Il les habille, il les dépouille, il les harnache, les bâtie et les débâtie, les couche, les berce, les éveille, les panse, et cherche toujours le pittoresque où Cervantes l'a placé. C'est pour eux qu'il trace des chemins abrupts dans la Sierra-Morena s'il fait coucher le soleil au fond d'un paysage splendide, c'est pour découper sur son disque les silhouettes impayables des quatre amis. Et pourquoi donc, je vous le demande, aurait-il semé le chardon à pleines mains dans presque tous ces paysages, sinon pour régaler l'âne du bon Sancho? Comme Cervantes, il oublie quelquefois les détails accessoires. Il donne une trop nombreuse famille à la femme de Sancho; mais Cervantes lui-même n'a jamais su le véritable nom de la digne paysanne. Il traite un peu par-dessous le ventre la figure du curé. Je ne sais pas ce qu'elle était, mais assurément elle ne ressemblait pas à nos bons vieux curés de village. Ce joyeux compère qui porte sa barbe et qui se déguise en femme pour jouer un tour à son paroissien dans la Sierra-Morena, ne saurait avoir la physionomie paterne et béate. En revanche, le bachelier Samson Carrasco est pris sur le vif. Mais pourquoi Doré chevauchet-elle au rebours sur sa mule? Elle n'est pas du côté montoir. Je risque ces critiques de détail pour vous montrer avec quel soin j'ai étudié cette œuvre énorme, véritable monument dans un monument. J'ajoute encore, dût-on m'accuser de pédantisme, que le type de Rossinante n'est pas aussi fidèlement conservé que les trois autres. Tantôt l'animal est sur ses boulets, suivant la vérité du livre, tantôt il rajeunit, il piaffe, il a les formes du plus beau cheval de cinq ans. Mais c'est assez épluché pour un jour. Vous savez, comme moi, que la perfection n'est pas de ce monde. Ce que vous ne savez pas, mais ce que vous saurez bientôt, si vous voulez, c'est combien de talent, combien de savoir, quelle somme d'études, d'observations, d'imaginations, de rêves, de caprices un jeune Français de trente ans peut dépenser sur un
Carrasco est pris sur le vif. Mais pourquoi Doré chevauchet-elle au rebours sur sa mule? Elle n'est pas du côté montoir. Je risque ces critiques de détail pour vous montrer avec quel soin j'ai étudié cette œuvre énorme, véritable monument dans un monument. J'ajoute encore, dût-on m'accuser de pédantisme, que le type de Rossinante n'est pas aussi fidèlement conservé que les trois autres. Tantôt l'animal est sur ses boulets, suivant la vérité du livre, tantôt il rajeunit, il piaffe, il a les formes du plus beau cheval de cinq ans. Mais c'est assez épluché pour un jour. Vous savez, comme moi, que la perfection n'est pas de ce monde. Ce que vous ne savez pas, mais ce que vous saurez bientôt, si vous voulez, c'est combien de talent, combien de savoir, quelle somme d'études, d'observations, d'imaginations, de rêves, de caprices un jeune Français de trente ans peut dépenser sur un seul livre; avec quelle souplesse et quelle volubilité un Parisien de 1844 peut suivre et quelquefois dépasser un Espagnol de 1610 sur le terrain de la fantaisie. Je ne sais quel critique de notre temps a fait un article entier, et fort bon, sur la gravure qui sert de frontispice au tome premier de Don Quichotte. Si j'entrais dans cette voie, je serais entraîné à écrire un volume entier. Mais le descriptif n'est pas mon fort. Du reste, la seule légende explicative qui soit digne de ces dessins, le seul commentaire, la seule description permise, c'est le texte de Don Quichotte. Cervantes a écrit le livre, Doré l'a dessiné, Pisan l'a gravé, M. Viardot l'a traduit, M. Hachette l'a édité, M. Lahure l'a imprimé on ne nous a laissé qu'une chose à faire, et j'espère que vous la ferez bientôt, si vous avez des yeux pour lire, un cerveau pour comprendre et deux mains pour applaudir. EDMOND ABOUT. REPENTIRS DE LA NATURE Lorsque l'homme pleura sa première chimère, Moins impassible qu'aujourd'hui La nature sentit frémir ses flancs de mère Et voulut pleurer avec lui. Tout s'assombrit les cieux n'eurent plus une étoile, La terre n'eut plus une fleur, Le soleil
au tome premier de Don Quichotte. Si j'entrais dans cette voie, je serais entraîné à écrire un volume entier. Mais le descriptif n'est pas mon fort. Du reste, la seule légende explicative qui soit digne de ces dessins, le seul commentaire, la seule description permise, c'est le texte de Don Quichotte. Cervantes a écrit le livre, Doré l'a dessiné, Pisan l'a gravé, M. Viardot l'a traduit, M. Hachette l'a édité, M. Lahure l'a imprimé on ne nous a laissé qu'une chose à faire, et j'espère que vous la ferez bientôt, si vous avez des yeux pour lire, un cerveau pour comprendre et deux mains pour applaudir. EDMOND ABOUT. REPENTIRS DE LA NATURE Lorsque l'homme pleura sa première chimère, Moins impassible qu'aujourd'hui La nature sentit frémir ses flancs de mère Et voulut pleurer avec lui. Tout s'assombrit les cieux n'eurent plus une étoile, La terre n'eut plus une fleur, Le soleil se cloâtra, la lune prit le voile, Et la forêt tordit ses branches de douleur. Les couchants lumineux, les aubes éclatantes S'éteignirent en un clin d’œil Les brumes du hiver déployèrent leurs tentes; Des plaines prirent le grand deuil. Le lac mouilla ses bords de son flot le plus triste; Dans la Notre-Dame des Dunes, Les oiseaux et le vent, les clercs et l'organiste, Chantèrent en mineur pour la première fois. Notre peine arracha des larmes aux abîmes Et des cris de rage aux volcans; Des ravins éplorés eurent des mots sublimes Des rochers furent éloquents. « Nous voulons notre part de la douleur humaine » Rugissaient de vieux antres sourds. L'homme oublia son mal en moins d'une semaine; Après plus de cent ans, eux rugissaient toujours. Quand la mère au grand cœur fut enfin consolée, Presque honteuse de ses pleurs, Vive, elle rajusta les plis de la vallée Et mit son chaperon de fleurs. Puis elle se dressa, belle de tous ses charmes, Poussant du vert à pleins talus; Mais sachant désormais ce que valent nos larmes, Elle nous dit « C'est bien! vous ne m'y prendrez plus ! » Pour moi, si les douleurs chères aux grandes âmes
Dans la Notre-Dame des Dunes, Les oiseaux et le vent, les clercs et l'organiste, Chantèrent en mineur pour la première fois. Notre peine arracha des larmes aux abîmes Et des cris de rage aux volcans; Des ravins éplorés eurent des mots sublimes Des rochers furent éloquents. « Nous voulons notre part de la douleur humaine » Rugissaient de vieux antres sourds. L'homme oublia son mal en moins d'une semaine; Après plus de cent ans, eux rugissaient toujours. Quand la mère au grand cœur fut enfin consolée, Presque honteuse de ses pleurs, Vive, elle rajusta les plis de la vallée Et mit son chaperon de fleurs. Puis elle se dressa, belle de tous ses charmes, Poussant du vert à pleins talus; Mais sachant désormais ce que valent nos larmes, Elle nous dit « C'est bien! vous ne m'y prendrez plus ! » Pour moi, si les douleurs chères aux grandes âmes Viennent m'assaillir quelque jour, Si jamais je connais la fausseté des femmes Et les vanités de l'amour; Ou si, voyant mourir quelque chose qui m'aime, Vivant, je souffre mille morts, Ô nature, tu peux rester toujours la même; Je me passerai bien des pitiés du dehors. Les plateaux de colza, les blés, les plaines d'orge, Pourront impunément fleurir, Je ne leur mettrai pas ma douleur sur la gorge Non ! je serai seul à souffrir. Terre, tu souriras, bois, vous ferez comme elle; Vous, les lacs, vous resplendirez Et vous chanterez tous, sans craindre que je mêle Un blasphème ou des pleurs à vos concerts sacrés. La fin du Carême. (S. F.) ALPHONSE DAUDET. VILLE DE GARNISON I. En l'an 1270 de l'hégire, que les infidèles chrétiens, destinés au feu éternel, appellent l'an 1843 de leur ère, vivait à Paris, rue Racine, un jeune homme bien portant et d'un bon caractère, qui se nommait Olivier. Au jugement de ses camarades, qui se moquaient de lui et avec raison, puisqu'il ne ressemblait à aucun d'eux, il passait pour un original les plus indulgents le croyaient poète et le plaignaient. Le fait est qu'il n'avait de sa vie aligné deux rimes, et
les blés, les plaines d'orge, Pourront impunément fleurir, Je ne leur mettrai pas ma douleur sur la gorge Non ! je serai seul à souffrir. Terre, tu souriras, bois, vous ferez comme elle; Vous, les lacs, vous resplendirez Et vous chanterez tous, sans craindre que je mêle Un blasphème ou des pleurs à vos concerts sacrés. La fin du Carême. (S. F.) ALPHONSE DAUDET. VILLE DE GARNISON I. En l'an 1270 de l'hégire, que les infidèles chrétiens, destinés au feu éternel, appellent l'an 1843 de leur ère, vivait à Paris, rue Racine, un jeune homme bien portant et d'un bon caractère, qui se nommait Olivier. Au jugement de ses camarades, qui se moquaient de lui et avec raison, puisqu'il ne ressemblait à aucun d'eux, il passait pour un original les plus indulgents le croyaient poète et le plaignaient. Le fait est qu'il n'avait de sa vie aligné deux rimes, et qu'il faisait vœu tous les soirs de n'en aligner jamais. Du reste, bon enfant, simple et doux comme l'apôtre saint Jean, aussi pauvre et moins pleurard que Job, il vivait gaiement, sans souci du lendemain, fabriquant six heures par jour, pour les libraires du quartier latin, ces livres de pacotille où la jeunesse française va puiser les éléments de toutes les sciences. Le reste du temps, il l'employait à chercher par quels liens la vie future se rattache à la vie présente, et l'homme au reste de la création, c'est-à-dire, si vous voulez, la pierre philosophale de la métaphysique. Vous jugez aisément que ses rêveries philosophiques et la nécessité de travailler pour vivre ne laissaient guère de place à la tristesse ou à l'ennui, deux sottes maladies dont on voulut faire des vertus. UN Un soir d'hiver, assis au coin du feu, il s'était enfoncé au plus profond de l'histoire d'Alexandre de Macédoine. Sa plume courait à toute bride sur le papier comme un cheval arabe dans la plaine. Déjà vainqueur de Darius à Arbelles, il entrait dans Persépolis, remontait au nord vers les Portes Caspiennes, et s'élançait à la suite de son héros sur les bords de l'Iaxartes, le
où la jeunesse française va puiser les éléments de toutes les sciences. Le reste du temps, il l'employait à chercher par quels liens la vie future se rattache à la vie présente, et l'homme au reste de la création, c'est-à-dire, si vous voulez, la pierre philosophale de la métaphysique. Vous jugez aisément que ses rêveries philosophiques et la nécessité de travailler pour vivre ne laissaient guère de place à la tristesse ou à l'ennui, deux sottes maladies dont on voulut faire des vertus. UN Un soir d'hiver, assis au coin du feu, il s'était enfoncé au plus profond de l'histoire d'Alexandre de Macédoine. Sa plume courait à toute bride sur le papier comme un cheval arabe dans la plaine. Déjà vainqueur de Darius à Arbelles, il entrait dans Persépolis, remontait au nord vers les Portes Caspiennes, et s'élançait à la suite de son héros sur les bords de l'Iaxartes, le roi des fleuves. Tout à coup un garçon de treize ou quatorze ans, coiffé d'un bonnet de papier, ouvrit la porte et entra avec la familiarité d'un habitué. Olivier se retourna et lui fit un salut amical. Monsieur, dit le jeune bonnet de papier, voici vos épreuves. Bien; mets-les sur la cheminée, et assieds-toi. On m'attend. Pour jouer au bouchon ? demanda Olivier. Monsieur, vous m'offensez, dit le bonnet de papier en se redressant avec fierté. –C'est bon. Reçois mes excuses et cache tes ergots, jeune coq. Voici du papier et du tabac; fais-moi deux cigarettes, pendant que je vais passer l'Iaxartes. Bien. Maintenant, ouvre l'armoire, prends ce flacon à gauche, qui est comme Hippolyte, ni de Thésée, couvert d'une noble poussière, et remplis deux verres, l'un pour moi, l'autre pour qui tu voudras. Parfait! tu as l'air de la déesse Hébé. Va, quand je serai empereur, je ferai de toi mon grand échanson. À ta santé, jeune guerrier! Que le Grand-Esprit t'accorde de scalper beaucoup d'ennemis et de suspendre leurs chevelures dans ton wigwam! J'aimerais mieux, dit l'enfant, que le Grand-Esprit voulût bien payer notre boulanger. Hein, plaît-il? dit Olivier. Ta mère n'a pas payé son boulanger? Hélas! non,
la cheminée, et assieds-toi. On m'attend. Pour jouer au bouchon ? demanda Olivier. Monsieur, vous m'offensez, dit le bonnet de papier en se redressant avec fierté. –C'est bon. Reçois mes excuses et cache tes ergots, jeune coq. Voici du papier et du tabac; fais-moi deux cigarettes, pendant que je vais passer l'Iaxartes. Bien. Maintenant, ouvre l'armoire, prends ce flacon à gauche, qui est comme Hippolyte, ni de Thésée, couvert d'une noble poussière, et remplis deux verres, l'un pour moi, l'autre pour qui tu voudras. Parfait! tu as l'air de la déesse Hébé. Va, quand je serai empereur, je ferai de toi mon grand échanson. À ta santé, jeune guerrier! Que le Grand-Esprit t'accorde de scalper beaucoup d'ennemis et de suspendre leurs chevelures dans ton wigwam! J'aimerais mieux, dit l'enfant, que le Grand-Esprit voulût bien payer notre boulanger. Hein, plaît-il? dit Olivier. Ta mère n'a pas payé son boulanger? Hélas! non, depuis trois mois. Qu'est-ce que tu gagnes? Trois francs. Et ta mère? Rien. Elle est au lit, presque mourante. Et tes deux sœurs? L'aînée a dix ans; la cadette, six. De sorte que tu es chef de famille, et d'une famille sans pain? Olivier se leva, et, tout en fumant une cigarette, se mit à réfléchir. H se promenait, enflant ses joues et soufflant avec force, sans regarder le bonnet de papier. Enfin il prit son parti. Qu'est-ce que tu dois à ton boulanger? demanda-t-il brusquement. Cent francs. Olivier ouvrit un tiroir, au fond duquel se cachaient quelques pièces d'or. Tiens, dit-il, voici la somme. Va chercher ta quittance. Et comme l'enfant ouvrait la bouche pour le remercier, Va donc, paresseux, ajouta-t-il en le poussant dehors; tu ouvres la bouche comme si tu avais mangé de la soupe trop chaude. Vous me prêtez cet argent? dit l'enfant plein de joie et de reconnaissance. Je te le prête, je te le donne, et, si tu restes ici une minute de plus, je te le jette à la tête. Bonsoir; viens chercher les épreuves demain. Le jeune bonnet de papier ne se le fit pas répéter, et, se mettant à califourchon sur
une cigarette, se mit à réfléchir. H se promenait, enflant ses joues et soufflant avec force, sans regarder le bonnet de papier. Enfin il prit son parti. Qu'est-ce que tu dois à ton boulanger? demanda-t-il brusquement. Cent francs. Olivier ouvrit un tiroir, au fond duquel se cachaient quelques pièces d'or. Tiens, dit-il, voici la somme. Va chercher ta quittance. Et comme l'enfant ouvrait la bouche pour le remercier, Va donc, paresseux, ajouta-t-il en le poussant dehors; tu ouvres la bouche comme si tu avais mangé de la soupe trop chaude. Vous me prêtez cet argent? dit l'enfant plein de joie et de reconnaissance. Je te le prête, je te le donne, et, si tu restes ici une minute de plus, je te le jette à la tête. Bonsoir; viens chercher les épreuves demain. Le jeune bonnet de papier ne se le fit pas répéter, et, se mettant à califourchon sur la rampe de l'escalier, il dégringola le long des cinq étages avec la rapidité de l'éclair. Ma foi, dit Olivier en ouvrant la fenêtre, c'est assez de papier barbouillé. Alexandre s'est jeté dans l'extase qu'il y reste jusqu'à demain. J'ai fait aujourd'hui le bonheur d'une pauvre femme et j'ai mérité l'estime d'un boulanger. C'est assez pour un jour. Il est temps de sortir. J'ai le pressentiment qu'il m'arrivera ce soir quelque chose d'heureux. Voyons la caisse. quatre-vingt-cinq francs pour trois semaines; ce n'est pas trop. Bah aurais-je le temps de penser, si je roulais carrosse comme un amas de farfadets? Tout en parlant, il ôta son vieux paletot percé de plus de trous qu'un drapeau pris sur l'ennemi, noua sa cravate, changea de vêtements, et, brossé avec soin, le chapeau sur la tête, il descendit l'escalier en chantant à pleine voix cette touchante romance Ah! l'amour aimait Élise, et Élise aimait Artan Mais le destin divise ceux qu'Amour unit, car, dans un rang inégal, Ils avaient pris naissance, et chez le Portugal ce n'est pas, comme en France, À la seule vertu que l'on doit la naissance, etc. Une heure après, il entrait pour dîner dans un restaurant du boulevard
l'estime d'un boulanger. C'est assez pour un jour. Il est temps de sortir. J'ai le pressentiment qu'il m'arrivera ce soir quelque chose d'heureux. Voyons la caisse. quatre-vingt-cinq francs pour trois semaines; ce n'est pas trop. Bah aurais-je le temps de penser, si je roulais carrosse comme un amas de farfadets? Tout en parlant, il ôta son vieux paletot percé de plus de trous qu'un drapeau pris sur l'ennemi, noua sa cravate, changea de vêtements, et, brossé avec soin, le chapeau sur la tête, il descendit l'escalier en chantant à pleine voix cette touchante romance Ah! l'amour aimait Élise, et Élise aimait Artan Mais le destin divise ceux qu'Amour unit, car, dans un rang inégal, Ils avaient pris naissance, et chez le Portugal ce n'est pas, comme en France, À la seule vertu que l'on doit la naissance, etc. Une heure après, il entrait pour dîner dans un restaurant du boulevard du Temple, avec la fierté d'un homme dans les poches duquel résonnent dix-sept pièces de cinq francs. II. Olivier s'assit, tira de sa poche un journal et, tout en mangeant, commença sa lecture. Cinq minutes s'étaient à peine écoulées, lorsqu'il leva les yeux par hasard et aperçut un vieillard de soixante ans environ, vêtu de noir et un peu râpé, qui donnait le bras à une jeune femme. Tous deux vinrent s'asseoir à une table voisine de celle où dinait Olivier. Celui-ci, pour la première fois de sa vie, demeura tellement étonné qu'il oublia sa lecture, et remit par distraction son journal dans sa poche. On se doute bien que ce n'était pas pour regarder le vieillard, qui n'avait, d'ailleurs, rien de remarquable qu'une tête courte, large, puissante, marquée de la petite vérole, et des yeux gris pleins de force et de pénétration. La jeune femme, aussi simplement vêtue que son compagnon, était d'une beauté ravissante. En une minute, tous les jeunes gens qui dînaient dans le restaurant n'eurent de regards que pour elle, et commencèrent, suivant l'usage, à passer leurs mains dans leurs cheveux. Sans s'étonner de ces regards, ni paraître les remarquer, elle suspendit son châle et son
soixante ans environ, vêtu de noir et un peu râpé, qui donnait le bras à une jeune femme. Tous deux vinrent s'asseoir à une table voisine de celle où dinait Olivier. Celui-ci, pour la première fois de sa vie, demeura tellement étonné qu'il oublia sa lecture, et remit par distraction son journal dans sa poche. On se doute bien que ce n'était pas pour regarder le vieillard, qui n'avait, d'ailleurs, rien de remarquable qu'une tête courte, large, puissante, marquée de la petite vérole, et des yeux gris pleins de force et de pénétration. La jeune femme, aussi simplement vêtue que son compagnon, était d'une beauté ravissante. En une minute, tous les jeunes gens qui dînaient dans le restaurant n'eurent de regards que pour elle, et commencèrent, suivant l'usage, à passer leurs mains dans leurs cheveux. Sans s'étonner de ces regards, ni paraître les remarquer, elle suspendit son châle et son chapeau à une patère, et tout naturellement se mit à manger un potage à la julienne, comme une divinité qui est descendue de l'Olympe parmi les hommes. De temps en temps, elle causait à demi-voix avec le vieillard. Voyant ce maintien tranquille et fier, que relevait encore une grâce infinie, Olivier, qui n'était pourtant pas un sage, se hâta de faire ce que les sept sages de la Grèce auraient fait à sa place; je veux dire qu'il devint, en quelques minutes, passionnément amoureux de la belle inconnue. Il ne fit pas réflexion qu'elle était probablement mariée, que sûrement elle ne l'avait même pas regardé, et que ce serait une action absurde de se jeter à la tête d'une jeune femme dont les yeux étaient, à la vérité, fort beaux, mais non les seuls de leur espèce. Il pensa qu'il l'aimait, qu'il donnerait sa vie pour elle, et qu'il serait bien fou d'hésiter à être heureux, puisque le suprême bonheur consiste à se donner tout entier à ceux qu'on aime. Pendant qu'il faisait ces belles et philosophiques réflexions, je ne sais quel mot dit le vieillard, qui fit rire aux éclats la jeune inconnue. Un souvenir lointain traversa l'esprit d'Olivier.
Olivier, qui n'était pourtant pas un sage, se hâta de faire ce que les sept sages de la Grèce auraient fait à sa place; je veux dire qu'il devint, en quelques minutes, passionnément amoureux de la belle inconnue. Il ne fit pas réflexion qu'elle était probablement mariée, que sûrement elle ne l'avait même pas regardé, et que ce serait une action absurde de se jeter à la tête d'une jeune femme dont les yeux étaient, à la vérité, fort beaux, mais non les seuls de leur espèce. Il pensa qu'il l'aimait, qu'il donnerait sa vie pour elle, et qu'il serait bien fou d'hésiter à être heureux, puisque le suprême bonheur consiste à se donner tout entier à ceux qu'on aime. Pendant qu'il faisait ces belles et philosophiques réflexions, je ne sais quel mot dit le vieillard, qui fit rire aux éclats la jeune inconnue. Un souvenir lointain traversa l'esprit d'Olivier. Il crut reconnaître et avoir entendu déjà ce rire charmant et sonore. Où? C'est ce qu'il avait peine à se rappeler. Dans son enfance, il avait, pour suivre son père, le capitaine Morand, dans les diverses garnisons où il avait tenu garnison, traversé la France dans toutes les directions. Avait-il rencontré quelque part cette jeune fille ou cette jeune femme? Plus il prêtait l'oreille à la conversation des deux convives, plus il croyait en être sûr. Une image confuse et comme voilée par le temps lui représentait une jeune fille, une enfant de dix ou douze ans à peine, avec qui il avait joué autrefois dans une grande et vieille maison, toute remplie d'enfants du même âge. Puis cette image s'évanouissait, et il perdait tout souvenir du passé. Était-ce au Nord ou au Midi, à Lille ou à Marseille? Il l'avait oublié. Ce qu'il n'oubliait pas ou plutôt ce qui lui revenait peu à peu au cœur, c'était ce sourire et cette voix. Il eut l'idée de se lever, d'aborder le vieillard et de se faire connaître. S'il se souvenait, lui Olivier, pourquoi ne se souviendrait-elle pas? Cet amour si jeune et déjà si fort n'était peut-être que la suite