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maîtresse de recevoir ses appointements sous forme de pension, même en cas de retraite. Rassurée sur son avenir, l'actrice n'hésita plus et signa la déclaration qu'on lui demanda ; elle fit d'autant mieux qu'elle ne se releva pas et mourut bientôt entre son mari et l'abbé qui la soignaient avec un égal dévouement. Voilà certes un curieux ménage à trois et qui tendrait à prouver que nos moeurs actuelles, quoique l'on en puisse dire, ne sont pas plus dépravées que celles ayant eu cours il y a cent ans. « Connais-toi toi-même » est un précepte bon à suivre, et le comte Paul Yasili, qui nous a promené un peu dans toutes les capitales du monde plus ou moins civilisé veut nous apprendre à connaître une société que l'on croit pouvoir apprécier parce qu'on l'approche, mais que l'on ignore complètement justement parce qu'on la voit de trop près. Dire que l'on connaît la Société de Paris parce qu'on habite la capitale est une prétention bien osée, et le Parisien l'ignore totalement, absolument comme il ignore les catacombes visitées seulement par les étrangers. Maintenant, le comte Yasili en sait-il plus long que nous? Ceci est une autre question. Mais la façon originale dont il a su peindre les sociétés de toutes nationalités nous fait envisager son étude nouvelle avec une certaine satisfaction; nous y retrouverons cet esprit d'observation si impressionnable qui fait que l'écrivain sait rendre vraisemblable ce qu'il n'a pas vu, mais qu'il a observé seulement par intuition. Quand il nous parle dans la Société de Paris de la cour de Philippe II, il ne nous montre pas ce qui existe mais ce que son imagination lui laisse entrevoir. Il parle des gens avec un tact exquis, une courtoisie parfaite, leur « passe la main dans le dos » et sait qu'il trouvera des lecteurs toujours enchantés de voir leur nom imprimé. Peut-être aurions-nous aimé à voir cette Société un peu plus déshabillée ; le décolletage ne fait pourtant pas peur au comte Yasili, pourquoi ne pas présenter le Grand monde sans le masque dont il se couvre. La cour
originale dont il a su peindre les sociétés de toutes nationalités nous fait envisager son étude nouvelle avec une certaine satisfaction; nous y retrouverons cet esprit d'observation si impressionnable qui fait que l'écrivain sait rendre vraisemblable ce qu'il n'a pas vu, mais qu'il a observé seulement par intuition. Quand il nous parle dans la Société de Paris de la cour de Philippe II, il ne nous montre pas ce qui existe mais ce que son imagination lui laisse entrevoir. Il parle des gens avec un tact exquis, une courtoisie parfaite, leur « passe la main dans le dos » et sait qu'il trouvera des lecteurs toujours enchantés de voir leur nom imprimé. Peut-être aurions-nous aimé à voir cette Société un peu plus déshabillée ; le décolletage ne fait pourtant pas peur au comte Yasili, pourquoi ne pas présenter le Grand monde sans le masque dont il se couvre. La cour serait un milieu éminemment respectable, maintenu sur le pied d'une grande simplicité », dit le comte Yasili ; eh bien ! je crois que si la cour devait être respectable, il serait très fâcheux qu'elle se maintînt sur le pied de la simplicité. En France, il faut jeter de la poudre aux yeux, et si jamais Philippe II montait sur le trône, je l'engagerais fort à faire vivre largement le commerce et l'industrie, sans cela... mais ne parlons pas des absents. Je ne sais pourquoi, lorsque je lis un volume sans prétention comme celui de Théodore Cahu, Chez les Allemands, cela me donne une impression de quelque chose de « vu » que je ne trouve pas toujours dans les livres qui se prétendent sérieux. Les gravures de Garan d'Ache et de Job, malgré la pointe malicieuse de leur crayon, ajoutent certainement au charme de ce récit de voyage de l'autre côté du Rhin, mais ce qui m'a frappé surtout c'est la manière claire, précise, exacte dont l'auteur exquise en quelques pages le type et le caractère allemand. Malheureusement, à mon sens, l'auteur qui s'était contenté d'écrire une excursion et d'en faire le récit humoristique s'est avisé d'y ajouter un
poudre aux yeux, et si jamais Philippe II montait sur le trône, je l'engagerais fort à faire vivre largement le commerce et l'industrie, sans cela... mais ne parlons pas des absents. Je ne sais pourquoi, lorsque je lis un volume sans prétention comme celui de Théodore Cahu, Chez les Allemands, cela me donne une impression de quelque chose de « vu » que je ne trouve pas toujours dans les livres qui se prétendent sérieux. Les gravures de Garan d'Ache et de Job, malgré la pointe malicieuse de leur crayon, ajoutent certainement au charme de ce récit de voyage de l'autre côté du Rhin, mais ce qui m'a frappé surtout c'est la manière claire, précise, exacte dont l'auteur exquise en quelques pages le type et le caractère allemand. Malheureusement, à mon sens, l'auteur qui s'était contenté d'écrire une excursion et d'en faire le récit humoristique s'est avisé d'y ajouter un postscriptum qui est purement et simplement un article de journal politique. Ah ! comme ces trois pages m'ont gâté la bonne première impression ! Fuyons la politique, la polémique, toutes choses avec lesquelles les journaux nous rendront fous, et, avec le mois de mai — qui a « raté » complètement son effet cette année, — retombons dans la poésie. Ah ! comme Jacques Normand aurait bien dû renvoyer son Paris-Printemps à l'année prochaine ! c'est une cruauté de vous dire des choses comme celles qui vont suivre lorsque l'on grelotte au 25 mai. Sortant de son long sommeil, Le soleil Doux et bienfaisant encore S'étale complaisamment, En amant Sur le grand Paris qu'il dore. À ses baisers attendus Et bien dus, Toute la ville frissonne ; On fait la nique à l'hiver « Adieu cher ! Repassez.... après l'automne ! » Hélas ! on voit bien que le manuscrit était donné depuis longtemps à l'imprimeur. Quelle désillusion ! Le poète a intitulé son volume Les Moineaux Francs, sans doute pour indiquer qu'il y aurait quelques coups de bec ? Pas trop, les pessimistes seuls en voient dérisories, ils reçoivent sur les doigts de la bonne façon, façon toujours spirituelle
complètement son effet cette année, — retombons dans la poésie. Ah ! comme Jacques Normand aurait bien dû renvoyer son Paris-Printemps à l'année prochaine ! c'est une cruauté de vous dire des choses comme celles qui vont suivre lorsque l'on grelotte au 25 mai. Sortant de son long sommeil, Le soleil Doux et bienfaisant encore S'étale complaisamment, En amant Sur le grand Paris qu'il dore. À ses baisers attendus Et bien dus, Toute la ville frissonne ; On fait la nique à l'hiver « Adieu cher ! Repassez.... après l'automne ! » Hélas ! on voit bien que le manuscrit était donné depuis longtemps à l'imprimeur. Quelle désillusion ! Le poète a intitulé son volume Les Moineaux Francs, sans doute pour indiquer qu'il y aurait quelques coups de bec ? Pas trop, les pessimistes seuls en voient dérisories, ils reçoivent sur les doigts de la bonne façon, façon toujours spirituelle et charmante, Jacques Normand ne saurait faire autrement. Donc, c'est bien décidé : nous avons tous perdu Cette saine gaîté qui vibrait chez nos pères ; La Lisette est bien morte... et le « bras si dodu » Pourrit aux ossuaires. Nous sommes tous mauvais, malsains et gangrenés Pris par le pessimisme aussitôt la naissance ; Et, dès nos premiers pas, nous nous mettons le nez Dans la déliquescence. Le sol pèse à nos pieds et le ciel à nos fronts ; Nous n'avons nul désir, nul rêve, nulle envie ; De ne rien espérer nous nous désespérons : Ah que c'est long la vie ! Faire le bien ?... — Pourquoi ? Nul ne vous en sait gré. Travailler ?... A quoi bon ? C'est si peu que la gloire ! Aimer ?... Depuis Adam, notre père abhorré, Toujours la même histoire ! Le foyer ?...les enfants ?... Malheureux, taisez-vous ! Connaissant nos douleurs, celles de nos ancêtres, Pour qu'ils pleurent comme eux et souffrent comme nous, Engendrer d'autres êtres ! Alors, quoi? — Mon Dieu, rien ! Un repos désolé. L'attente de la mort, qui seule nous délivre Et délasse le corps trop longtemps accablé Sous le fardeau
le pessimisme aussitôt la naissance ; Et, dès nos premiers pas, nous nous mettons le nez Dans la déliquescence. Le sol pèse à nos pieds et le ciel à nos fronts ; Nous n'avons nul désir, nul rêve, nulle envie ; De ne rien espérer nous nous désespérons : Ah que c'est long la vie ! Faire le bien ?... — Pourquoi ? Nul ne vous en sait gré. Travailler ?... A quoi bon ? C'est si peu que la gloire ! Aimer ?... Depuis Adam, notre père abhorré, Toujours la même histoire ! Le foyer ?...les enfants ?... Malheureux, taisez-vous ! Connaissant nos douleurs, celles de nos ancêtres, Pour qu'ils pleurent comme eux et souffrent comme nous, Engendrer d'autres êtres ! Alors, quoi? — Mon Dieu, rien ! Un repos désolé. L'attente de la mort, qui seule nous délivre Et délasse le corps trop longtemps accablé Sous le fardeau de vivre ! "Par le diable ! Messieurs, — dit maître Rabelais, Qui nous entend, perché là-haut sur un nuage, — La vie avait du bon, de mon temps ; je voulais En user davantage ! Quand je humais le poteau avec quelques amis, Un matin de printemps, sous la verte tonnelle, Je trouvais le vin frais, le couvert fort bien mis, Et l'existence belle ! J'aimais les prés fleuris, les oiseaux, le ciel bleu, Le soleil flamboyant ainsi qu'un nez d'ivrogne ; Et mon bois de Meudon valait bien, vive Dieu ! Votre bois de Boulogne ! Croyez-moi, mes enfants : vous en demandez trop À ce moment où chacun de vous se désespère ; Vous êtes des gourmands qui voulez du sirop Toujours dans votre verre ! Sans cesse analysant, feuilletant, tâtant, scrutant, Quand vous avez un peu, vous rêvez davantage : Le bonheur, voyez-vous, ne réclame pas tant De tarabiscotage ! Laissez-vous vivre, allez! sans élans hasardeux ; Ne soyez point... comment dites-vous ?... névropathes ; Et n'allez point vouloir, quand vous en avez deux, Marcher à quatre pattes ! Vous vous désespérez que l'amour, au printemps, Depuis le père Adam, n'ait épargné personne : Et c'est
verte tonnelle, Je trouvais le vin frais, le couvert fort bien mis, Et l'existence belle ! J'aimais les prés fleuris, les oiseaux, le ciel bleu, Le soleil flamboyant ainsi qu'un nez d'ivrogne ; Et mon bois de Meudon valait bien, vive Dieu ! Votre bois de Boulogne ! Croyez-moi, mes enfants : vous en demandez trop À ce moment où chacun de vous se désespère ; Vous êtes des gourmands qui voulez du sirop Toujours dans votre verre ! Sans cesse analysant, feuilletant, tâtant, scrutant, Quand vous avez un peu, vous rêvez davantage : Le bonheur, voyez-vous, ne réclame pas tant De tarabiscotage ! Laissez-vous vivre, allez! sans élans hasardeux ; Ne soyez point... comment dites-vous ?... névropathes ; Et n'allez point vouloir, quand vous en avez deux, Marcher à quatre pattes ! Vous vous désespérez que l'amour, au printemps, Depuis le père Adam, n'ait épargné personne : Et c'est qu'apparemment, pour durer si longtemps, Que la manière est bonne ! Vos enfants, dites-vous, manqueront d'agrément À languir comme vous sur cette pauvre sphère ? Vos enfants !... Et parbleu ! pensez-donc seulement Au plaisir de les faire ! D'ailleurs si l'existence est pour vous sans appas, Si vous la redoutez à ce point pour les vôtres Si vous craignez la vie, ah ! du moins, n'allez pas En dégoûter les autres ! Je vous quitte, Messieurs : j'ai trop peur d'avoir l'air D'un vieux fou ridicule et battant la campagne : Je dîne au ciel, ce soir... et c'est Schopenhauer Qui paye le Champagne !" Eh bien ! que vous en semble ? Un poète gai ! foute la corporation va en prendre le deuil ! Eh bien, oui Jacques Normand est comme les Moineaux francs : gai, bon garçon, Sans amour propre, sans façon Exempt de pose... Dans notre siècle de blasés Et de Schopenhauerisés, C'est quelque chose ! Achille Grisard est un jeune homme, et cependant c'est un triste. Je ne sais sous quelle étoile il est né, mais ce n'est pas l'étoile de Rabelais. Dans le recueil de poésies que j'ai là sous les yeux, je
redoutez à ce point pour les vôtres Si vous craignez la vie, ah ! du moins, n'allez pas En dégoûter les autres ! Je vous quitte, Messieurs : j'ai trop peur d'avoir l'air D'un vieux fou ridicule et battant la campagne : Je dîne au ciel, ce soir... et c'est Schopenhauer Qui paye le Champagne !" Eh bien ! que vous en semble ? Un poète gai ! foute la corporation va en prendre le deuil ! Eh bien, oui Jacques Normand est comme les Moineaux francs : gai, bon garçon, Sans amour propre, sans façon Exempt de pose... Dans notre siècle de blasés Et de Schopenhauerisés, C'est quelque chose ! Achille Grisard est un jeune homme, et cependant c'est un triste. Je ne sais sous quelle étoile il est né, mais ce n'est pas l'étoile de Rabelais. Dans le recueil de poésies que j'ai là sous les yeux, je ne vois que Tristesse, Indifférence, Stoïcisme, et le dernier vers, celui qui ferme le volume dit le chagrin inné chez ce jeune poète. Tout ce que nous savons, c'est qu'un jour nous mourrons ! Mais, bon Dieu ! cher poète, nous ne sommes pourtant pas faits pour tous vivre à la Trappe ! de grâce épargnez-nous de si noirs discours ! soyez des Deux poètes dont vous nous parlez dans votre n° XIII, "le Troubadour qui chante" et non pas "le grave Trouvère qui gémit toujours". M. Grisard dénomme son recueil poétique Les Sensitives, je le plains d'être si sensible. J'ai vu souvent son nom dans l'organe de l'Académie Champenoise; est-ce à Épernay que l'on apprend à être si morose à vingt ans ? Eh bien ! et les flûtes débordantes de la mousse dorée.... qui ranimant l'honnête homme accablé, Met du bleu dans nos deuils, du rose à nos souffrances, Et fait de sa prison surgir le rire ailé Le recueil de poésies de M. Théophile Poydenot est fait pour plaire à qui cherche quelque chose dans une œuvre et non point des morceaux détachés réunis par le hasard d'une mise en pages. Dans les Poèmes et poésies de
la Trappe ! de grâce épargnez-nous de si noirs discours ! soyez des Deux poètes dont vous nous parlez dans votre n° XIII, "le Troubadour qui chante" et non pas "le grave Trouvère qui gémit toujours". M. Grisard dénomme son recueil poétique Les Sensitives, je le plains d'être si sensible. J'ai vu souvent son nom dans l'organe de l'Académie Champenoise; est-ce à Épernay que l'on apprend à être si morose à vingt ans ? Eh bien ! et les flûtes débordantes de la mousse dorée.... qui ranimant l'honnête homme accablé, Met du bleu dans nos deuils, du rose à nos souffrances, Et fait de sa prison surgir le rire ailé Le recueil de poésies de M. Théophile Poydenot est fait pour plaire à qui cherche quelque chose dans une œuvre et non point des morceaux détachés réunis par le hasard d'une mise en pages. Dans les Poèmes et poésies de M. Poydenot il n'y a pas seulement un assemblage plus ou moins heureux de mots réunis pour former un certain nombre de pieds, des rimes plus ou moins riches, il y a de belles pensées, de grandes envolées, de superbes descriptions, des peintures achevées de mœurs rustiques. La Chalote, par exemple, est un poème Virgilien. Bien souvent du sommet du rapide coteau Où s'élève mon toit sur un riant plateau, Bien souvent je me plais à promener ma vue Sur la plaine féconde à mes pieds étendue ; J'aime à voir ce tableau devant moi déroulé, Par la main des saisons toujours renouvelé ; J'aime à voir ces tapis de raves qui jaunissent, De gazon verdoyant, de trèfles qui rougissent, Et les fleurs de ces lins au bleu pâle et changeant ; J'aime ces blés dorés qu'agite un léger vent, Offrant des flots émus la paisible peinture, La vigne en espalier déployant sa tenture, Et le maïs superbe, étalant à mes yeux Sa feuille large et sombre et ses épis soyeux. Au loin, vers le midi, les hautes Pyrénées, De frimas éternels, de neiges couronnées, D'une robe d'azur les flancs enveloppés, Montrant leur masse énorme et leurs pics escarpés ;
exemple, est un poème Virgilien. Bien souvent du sommet du rapide coteau Où s'élève mon toit sur un riant plateau, Bien souvent je me plais à promener ma vue Sur la plaine féconde à mes pieds étendue ; J'aime à voir ce tableau devant moi déroulé, Par la main des saisons toujours renouvelé ; J'aime à voir ces tapis de raves qui jaunissent, De gazon verdoyant, de trèfles qui rougissent, Et les fleurs de ces lins au bleu pâle et changeant ; J'aime ces blés dorés qu'agite un léger vent, Offrant des flots émus la paisible peinture, La vigne en espalier déployant sa tenture, Et le maïs superbe, étalant à mes yeux Sa feuille large et sombre et ses épis soyeux. Au loin, vers le midi, les hautes Pyrénées, De frimas éternels, de neiges couronnées, D'une robe d'azur les flancs enveloppés, Montrant leur masse énorme et leurs pics escarpés ; Au nord des mers de sables et des plaines stériles, Où des forêts de pins semblent des sombres îles : Ces monts et ces déserts, leur âpre majesté, Leur aspect désolé, leur triste nudité Ajoutent à l'attrait de la plaine fertile. Si partout dans ces champs la nature docile, Présentant sous les lois de l'actif laboureur L'intéressant tableau du rustique labeur, N'offre qu'une beauté captive et régulière. Je retrouve bientôt sa liberté première, Sa richesse sans frein, sa sauvage grandeur, Dans ces bois dont l'Adour entretient la fraîcheur Et qui de la campagne embellissent l'orée. Cher et riant désert, solitude ignorée, Ah ! combien tu parais toujours belle à mes yeux, Avec tes peupliers élancés jusqu'aux cieux, Tes halliers si touffus, tes guirlandes fleuries Suspendant aux rameaux leurs vertes draperies, Ton immense clairière et tes vallons si frais, Tes paisibles abris et tes reculés secrets ! Que de fois des oiseaux cachés sous ton ombrage Le rapide babil et le joyeux ramage, Les amoureux soupirs, les fortunés transports, Et le chant poétique et les brillants accords M'ont distrait, en charmant mon oreille attentive : Doux concerts où ma voix, comme eux tendre et naïve, A mêlé bien souvent le murmure
sous les lois de l'actif laboureur L'intéressant tableau du rustique labeur, N'offre qu'une beauté captive et régulière. Je retrouve bientôt sa liberté première, Sa richesse sans frein, sa sauvage grandeur, Dans ces bois dont l'Adour entretient la fraîcheur Et qui de la campagne embellissent l'orée. Cher et riant désert, solitude ignorée, Ah ! combien tu parais toujours belle à mes yeux, Avec tes peupliers élancés jusqu'aux cieux, Tes halliers si touffus, tes guirlandes fleuries Suspendant aux rameaux leurs vertes draperies, Ton immense clairière et tes vallons si frais, Tes paisibles abris et tes reculés secrets ! Que de fois des oiseaux cachés sous ton ombrage Le rapide babil et le joyeux ramage, Les amoureux soupirs, les fortunés transports, Et le chant poétique et les brillants accords M'ont distrait, en charmant mon oreille attentive : Doux concerts où ma voix, comme eux tendre et naïve, A mêlé bien souvent le murmure confus De vers inachevés et d'accents inconnus. Il m'a semblé, en lisant les pages si belles des poèmes de M. Poydenot, entendre l'auteur de Jocelyn — car je l'ai entendu, lui, et la musique de sa diction était aussi douce que sa poésie. Il ne faudrait pas beaucoup d'œuvres de la valeur des Poèmes et Poésies pour ramener le goût des livres poétiques. — 290 • Un livre de poésies doit-il nécessairement être écrit tout en vers, et n'y a-t-il pas inconvénient à mélanger des morceaux de prose ? D'abord, la poésie est aussi bien dans la prose que dans le vers, ensuite il me semble que loin de nuire, le passage du vers à la prose est un repos. Madame Juliette Joinville d'Artois a réuni en un volume qu'elle intitule : À travers le Cœur, des pensées, des lettres, des poésies ; pourquoi lui reprocher d'avoir mis tout son esprit, son âme, son cœur dans l'œuvre qu'elle nous offre. Une pensée, qu'une ligne suffit à contenir, ne s'exprime pas en vers. Une lettre intime s'écrit à la hâte, et sous l'empire d'un besoin rapide d'épanchement qui ne souffre pas ce travail de « polissage » que nécessite la perfection
la valeur des Poèmes et Poésies pour ramener le goût des livres poétiques. — 290 • Un livre de poésies doit-il nécessairement être écrit tout en vers, et n'y a-t-il pas inconvénient à mélanger des morceaux de prose ? D'abord, la poésie est aussi bien dans la prose que dans le vers, ensuite il me semble que loin de nuire, le passage du vers à la prose est un repos. Madame Juliette Joinville d'Artois a réuni en un volume qu'elle intitule : À travers le Cœur, des pensées, des lettres, des poésies ; pourquoi lui reprocher d'avoir mis tout son esprit, son âme, son cœur dans l'œuvre qu'elle nous offre. Une pensée, qu'une ligne suffit à contenir, ne s'exprime pas en vers. Une lettre intime s'écrit à la hâte, et sous l'empire d'un besoin rapide d'épanchement qui ne souffre pas ce travail de « polissage » que nécessite la perfection des vers. Lorsque l'on se recueille, alors seulement on a le loisir d'exprimer sa pensée sous la forme harmonieuse et berceuse du vers. Certes, on pourrait reprocher à l'œuvre de Mme Joinville d'Artois de ne pas se tenir et de vagabonder un peu, mais lorsque l'on a bien saisi la description donnée par elle-même de la folie de la pensée, on se rend parfaitement compte du sentiment qui l'a guidée dans la non-coordination des morceaux qui composent le volume. « La folie, c'est l'expansion inconsciente de ce qui nous passe dans la tête et dans le cœur, à tous et à toute heure. « Quiconque voudrait et pourrait traduire tout haut le tourbillon de ses idées disparates et heurtées, l'espace de quelques minutes seulement, se ferait certainement enfermer. « Etre fou, c'est donc être naturel, sans retenue. « Être en état de raison, c'est avoir conscience de sa folie et la cacher. Dans son œuvre, Mme Joinville d'Artois a voulu être « naturelle » et donner au lecteur l'expression même du tourbillon de ses idées. Il y a de jolis vers dans ce livre et quelques-unes des lettres qui y ont une large place, sont d'une poésie achevée. Je citerai
description donnée par elle-même de la folie de la pensée, on se rend parfaitement compte du sentiment qui l'a guidée dans la non-coordination des morceaux qui composent le volume. « La folie, c'est l'expansion inconsciente de ce qui nous passe dans la tête et dans le cœur, à tous et à toute heure. « Quiconque voudrait et pourrait traduire tout haut le tourbillon de ses idées disparates et heurtées, l'espace de quelques minutes seulement, se ferait certainement enfermer. « Etre fou, c'est donc être naturel, sans retenue. « Être en état de raison, c'est avoir conscience de sa folie et la cacher. Dans son œuvre, Mme Joinville d'Artois a voulu être « naturelle » et donner au lecteur l'expression même du tourbillon de ses idées. Il y a de jolis vers dans ce livre et quelques-unes des lettres qui y ont une large place, sont d'une poésie achevée. Je citerai celle-ci qui est tout un roman d'amour en une page. "J'ai voulu vous revoir... je vous ai revu... que celui qui se croit capable d'analyser le désir explique et discute le mien. Moi je ne sais qu'une chose: il naquit, s'imposa, et je l'exécutai... « En approchant de votre demeure, je me sentis envahir par un trouble profond. Vous deviez m'avoir oubliée; les années et la souffrance devaient m'avoir changée : je crus donc inutile de me couvrir d'un voile, persuadée que vous ne me reconnaîtriez pas, sur-le-champ, du moins. Vous savez le reste... Quand vous approchâtes de ma voiture, mon premier souffle de voix me trahit ; votre premier regard me reconnut et vous empêcha de venir à portée de ma main. Pourquoi? J'eusse été si heureuse de serrer la vôtre ! Mais quelle impression vous ai-je donc produite ? Vous sembliez en proie à une sorte de frayeur, de terreur même. De la terreur!... est-ce possible ? Enfin, quoi que ce soit, ce n'était certes pas de la différence. Ah ! quand une fois l'amour a frémi sur un cœur, il en reste toujours quelque chose. Vous le sentîtes bien, vous, n'est-ce pas, qui comprimiez le vôtre en