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glaces de notre cab. La mise en scène n'était pas leste à désirer, comme vous voyez. Notre voiture, partie d'Hyde-Park, roulait le long de Piccadilly, cette chaussée aristocratique où toute maison abrite un millionnaire. Nous passons devant Regent-street, la rue aux brillants magasins, nous laissons à droite le bruyant Haymarket, où la basse prostitution envahit les trottoirs et se propage dans les établissements. Voici Leicester's square et l'Alhambra, illuminé de mille becs de gaz. Nous traversons Trafalgar-Square, la grande place, gigantesque monument du mauvais août anglais. Nous passons devant Charing-Cross, nous longeons le Strand, la rue la plus brillante de Londres. Voici l'Adelphi Théâtre, où Fechter joue le drame en vogue dont je parlerai un autre jour. Nous traversons Temple Bar, puis toute la City. Nous laissons à gauche l'église Saint-Paul et nous passons devant la Banque, ce arc de triomphe des Anglais. Notre fiacre marche toujours vers la destination que l'agent a vus gagner au cocher. Après avoir traversé le West-End, où la froide folie des viveurs se débauche, ainsi que la City silencieuse et déserte, car tous les bureaux de ce quartier commerçant sont fermés depuis longtemps; nous entrons dans un district de la ville calme et tranquille, comme une cité de petits rentiers. Puis, tout à coup, au détour d'une rue, le tableau change comme dans une féerie. Nous retombons dans le bruit, le mouvement et l'agitation d'une population ouvrière qui envahit toutes les rues, toutes les boutiques des bouchers, des boulangers et des épiciers pour faire les provisions du lendemain, vendredi saint holy day. Malgré la grêle, le vent et le froid, mille marchands ambulants stationnent le long du trottoir et mille tuyaux de gaz, rampant le long des baraques, se faufilent à travers les charrettes et étalages et projettent une clarté éblouissante sur le tableau fantastique. On court, on marche, on crie, on marchande hommes, femmes et enfants encombrent les trottoirs les uns portent un pain, les autres des choux, les plus misérables une poignée de pommes de terre, car demain toutes les boutiques seront fermées et l'on pourra mourir de faim pour le salut
comme une cité de petits rentiers. Puis, tout à coup, au détour d'une rue, le tableau change comme dans une féerie. Nous retombons dans le bruit, le mouvement et l'agitation d'une population ouvrière qui envahit toutes les rues, toutes les boutiques des bouchers, des boulangers et des épiciers pour faire les provisions du lendemain, vendredi saint holy day. Malgré la grêle, le vent et le froid, mille marchands ambulants stationnent le long du trottoir et mille tuyaux de gaz, rampant le long des baraques, se faufilent à travers les charrettes et étalages et projettent une clarté éblouissante sur le tableau fantastique. On court, on marche, on crie, on marchande hommes, femmes et enfants encombrent les trottoirs les uns portent un pain, les autres des choux, les plus misérables une poignée de pommes de terre, car demain toutes les boutiques seront fermées et l'on pourra mourir de faim pour le salut de son âme. On voit passer des êtres étranges, couverts de haillons, des fantômes qui jettent un regard éteint sur l'étalage des boulangers, des ivrognes portés par la foule, des filles que leur fol amant entraîne au comptoir des marchands d'eau-de-vie. Le cocher crie et jure dans cette foule qui l'empêche d'avancer; enfin le fiacre tourne à droite, entre dans une rue tranquille et s'arrête devant une maison noire comme toutes les maisons de Londres. Nous sommes au bureau de police de Whitechapel. Nous descendons de voiture; nous pénétrons dans une étroite allée où nous heurtons en passant quelques mendiants. Nous voici dans une cour. Quel spectacle! Assis sur les marches qui conduisent au bureau, adossés contre le mur, couchés sur les dalles humides et froides, une centaine de misérables, hommes, femmes, enfants et vieillards forment un vaste camp de la misère. Des nez colorés par le froid se détachent sur des visages blêmes, décomposés par la faim. Parmi ces pauvres gens, le mendiant classique de Londres, avec son habit en haillons et son chapeau crasseux, est représenté par plus d'un exemplaire; c'est navrant de voir ces enfants sans souliers et presque sans vêtements, ces vieillards écrasés par l'âge et
l'empêche d'avancer; enfin le fiacre tourne à droite, entre dans une rue tranquille et s'arrête devant une maison noire comme toutes les maisons de Londres. Nous sommes au bureau de police de Whitechapel. Nous descendons de voiture; nous pénétrons dans une étroite allée où nous heurtons en passant quelques mendiants. Nous voici dans une cour. Quel spectacle! Assis sur les marches qui conduisent au bureau, adossés contre le mur, couchés sur les dalles humides et froides, une centaine de misérables, hommes, femmes, enfants et vieillards forment un vaste camp de la misère. Des nez colorés par le froid se détachent sur des visages blêmes, décomposés par la faim. Parmi ces pauvres gens, le mendiant classique de Londres, avec son habit en haillons et son chapeau crasseux, est représenté par plus d'un exemplaire; c'est navrant de voir ces enfants sans souliers et presque sans vêtements, ces vieillards écrasés par l'âge et les privations. Toutes ces femmes et ces hommes ont faim; ont froid et ne savent où passer la nuit. Le souvenir brillant du West-End, avec ses palais et ses millionnaires, se dresse devant vos yeux pour faire pendant à cette étude sombre de la misère humaine qui déchire le cœur et remplit l'âme d'une immense mélancolie. Je ne sais au monde de spectacle plus attristant que la vue d'un enfant qui grelotte dans la pluie et demande un morceau de pain. On ne sait quelles causes inconnues ont pu conduire ces hommes et ces femmes dans cette lugubre cour de la police; c'est peut-être la conséquence logique de leurs fautes; mais ces enfants, innocents de leur misère, ces pauvres petits maudits, qu'ont-ils pu faire pour tomber si bas? Rien! Quelle faute ont-ils pu commettre pour être si misérables? Aucune. Leurs parents étaient pauvres, ils le sont à leur tour. C'est l'hérédité de la misère. Nous portons instinctivement nos mains à nos porte-monnaie. -Pas ici! nous dit l'agent de police. Nous ne pouvons recueillir que les individus absolument dépourvus de moyens d'existence. Si vous leur donniez un shilling, nous serions forcés de les renvoyer. D'ailleurs vous aurez plus d'une fois, cette
et remplit l'âme d'une immense mélancolie. Je ne sais au monde de spectacle plus attristant que la vue d'un enfant qui grelotte dans la pluie et demande un morceau de pain. On ne sait quelles causes inconnues ont pu conduire ces hommes et ces femmes dans cette lugubre cour de la police; c'est peut-être la conséquence logique de leurs fautes; mais ces enfants, innocents de leur misère, ces pauvres petits maudits, qu'ont-ils pu faire pour tomber si bas? Rien! Quelle faute ont-ils pu commettre pour être si misérables? Aucune. Leurs parents étaient pauvres, ils le sont à leur tour. C'est l'hérédité de la misère. Nous portons instinctivement nos mains à nos porte-monnaie. -Pas ici! nous dit l'agent de police. Nous ne pouvons recueillir que les individus absolument dépourvus de moyens d'existence. Si vous leur donniez un shilling, nous serions forcés de les renvoyer. D'ailleurs vous aurez plus d'une fois, cette nuit, l'occasion de vous débarrasser de votre argent. Et jusqu'à quelle heure tous ces pauvres gens resteront-ils dans cette cour? Jusqu'à dix heures. Passé ce délai, nous ne recevons plus personne quant aux pauvres qui se seront présentés avant cette heure, nous leur délivrerons un bon qui leur assure un morceau de pain et un lit. Vous les voyez ici. Dans une heure vous les verrez là-bas dans des dortoirs bien chauffés, étendus sur des matelas, enveloppés dans de bonnes couvertures. La police paie au logeur six sous de votre monnaie par tête, et elle surveille ces asiles dont l'extrême propreté ne sera pas votre moindre étonnement. Mais c'est très bien, m'écriai-je. – Avec notre système, répondit l'agent de police, le vagabondage n'a plus d'excuses. Dans d'autres pays, l'homme trouvé la nuit sur la voie publique est taxé de vagabond, quels que soient les malheurs et les efforts qu'il ait pu faire pour vivre honnêtement. Nous aussi, nous arrêtons sans pitié les vagabonds, mais du moins nous avons le droit de dire aux misérables de Londres: Si nous vous ramassons sur la voie publique, c'est que vous n'avez pas voulu accepter l'hospitalité que nous offrons aux pauvres. Donc, vous n'avez
morceau de pain et un lit. Vous les voyez ici. Dans une heure vous les verrez là-bas dans des dortoirs bien chauffés, étendus sur des matelas, enveloppés dans de bonnes couvertures. La police paie au logeur six sous de votre monnaie par tête, et elle surveille ces asiles dont l'extrême propreté ne sera pas votre moindre étonnement. Mais c'est très bien, m'écriai-je. – Avec notre système, répondit l'agent de police, le vagabondage n'a plus d'excuses. Dans d'autres pays, l'homme trouvé la nuit sur la voie publique est taxé de vagabond, quels que soient les malheurs et les efforts qu'il ait pu faire pour vivre honnêtement. Nous aussi, nous arrêtons sans pitié les vagabonds, mais du moins nous avons le droit de dire aux misérables de Londres: Si nous vous ramassons sur la voie publique, c'est que vous n'avez pas voulu accepter l'hospitalité que nous offrons aux pauvres. Donc, vous n'avez pas d'excuses, et le magistrat qui vous jugera demain ne flottera pas, comme ailleurs, entre la loi qui le forcera de vous condamner et son cœur qui voudrait vous acquitter. Nous autres, Anglais, continua l'agent, nous appliquons la loi dans toute sa rigueur, mais aussi nous nous efforçons de soustraire à ses sévérités tous les misérables. Arrêter un vagabond, c'est bientôt fait; mais mieux vaut encore lui offrir un gîte pour la nuit et un morceau de pain pour la faim. Tenez, monsieur, vous voyez une centaine d'individus dans cette cour; dans un quart d'heure ils seront deux cents; vous en trouverez autant dans tous les bureaux de police de Londres. Que deviendraient-ils sans nous? Ceux qui ne mourraient pas de faim ou de froid sur la voie publique seraient arrêtés par les policemen et peupleraient demain nos prisons déjà suffisamment garnies. Grâce à nous, ils vont dans un instant manger et dormir. Nous aimons mieux les nourrir et les chauffer une nuit que les arrêter et les nourrir ensuite un mois en prison. En distribuant volontairement aux pauvres le pain que nous sommes forcés de leur donner en prison, nous combattons le vagabondage par les moyens les plus humains,
à ses sévérités tous les misérables. Arrêter un vagabond, c'est bientôt fait; mais mieux vaut encore lui offrir un gîte pour la nuit et un morceau de pain pour la faim. Tenez, monsieur, vous voyez une centaine d'individus dans cette cour; dans un quart d'heure ils seront deux cents; vous en trouverez autant dans tous les bureaux de police de Londres. Que deviendraient-ils sans nous? Ceux qui ne mourraient pas de faim ou de froid sur la voie publique seraient arrêtés par les policemen et peupleraient demain nos prisons déjà suffisamment garnies. Grâce à nous, ils vont dans un instant manger et dormir. Nous aimons mieux les nourrir et les chauffer une nuit que les arrêter et les nourrir ensuite un mois en prison. En distribuant volontairement aux pauvres le pain que nous sommes forcés de leur donner en prison, nous combattons le vagabondage par les moyens les plus humains, et nous permettons aux misérables d'espérer en le lendemain. La besogne est plus agréable et plus facile. Cet agent parlait d'or, et je compris en un instant pourquoi la police est en Angleterre plus respectée et surtout plus estimée que partout ailleurs. Il était alors dix heures moins un quart, Le dernier délai approche, me dit l'officier de police. Voyez venir les retardataires ! En effet, de l'étroite allée qui conduit à la cour débouchait une nouvelle collection de pauvres. D'aucuns, exténués de fatigue et de faim, se traînaient péniblement et tombaient tout d'une pièce sur les dalles froides. Des enfants qui avaient ramassé quelques restes sur la voie publique, les rongeaient et leurs petites dents grinçaient sur l'os que le hasard avait jeté sur leur passage. Un pauvre en redingote fit semblant de boutonner son vêtement qui n'avait pas un seul bouton. Je vis un jeune malheureux qui portait des gants, autrefois blancs. On a souvent dépeint l'accoutrement fantastique des pauvres de Londres, mais aucune description, aucun tableau ne peut vous donner une idée de la réalité : Il faut les avoir vus dans la cour du bureau de police, transformée en une sorte de Cour des miracles, pour
Le dernier délai approche, me dit l'officier de police. Voyez venir les retardataires ! En effet, de l'étroite allée qui conduit à la cour débouchait une nouvelle collection de pauvres. D'aucuns, exténués de fatigue et de faim, se traînaient péniblement et tombaient tout d'une pièce sur les dalles froides. Des enfants qui avaient ramassé quelques restes sur la voie publique, les rongeaient et leurs petites dents grinçaient sur l'os que le hasard avait jeté sur leur passage. Un pauvre en redingote fit semblant de boutonner son vêtement qui n'avait pas un seul bouton. Je vis un jeune malheureux qui portait des gants, autrefois blancs. On a souvent dépeint l'accoutrement fantastique des pauvres de Londres, mais aucune description, aucun tableau ne peut vous donner une idée de la réalité : Il faut les avoir vus dans la cour du bureau de police, transformée en une sorte de Cour des miracles, pour comprendre comment on peut se faire un habillement complet avec un vieux sac et un bout de ficelle. Nous entrons dans le bureau où les policiers, nous voyant arriver avec l'uri de leurs chefs, s'écartent respectueusement sur notre passage. Tout au bout de ce nouveau couloir nous apercevons une série de petits cachots. L'officier de police fait signe à un policier d'ouvrir les portes. Le couloir est éclairé au gaz, mais afin de mieux nous faire voir l'intérieur des cellules, le policier arrive avec une lanterne sourde. Il ouvre le premier cachot. Trois ivrognes se roulent dans leurs déjections le parquet forme un plan incliné, d'où le liquide coule dans un égout. Ivres morts, ces gens ne nous voient pas venir ils ne nous entendent pas. La porte se referme sur eux, le verrou crie. Ils dorment du sommeil du juste. On ouvre une seconde cellule. Là, sont assis sur un banc étroit cinq ou six mendiants de toute espèce. Parmi eux, un pickpocket vêtu à la dernière mode, rasé de frais, avec des bottines vernies, et qui proteste de son innocence. "Vous vous expliquerez demain matin avec le magistrat", lui répond l'officier. Et la porte se referme. On ouvre
de petits cachots. L'officier de police fait signe à un policier d'ouvrir les portes. Le couloir est éclairé au gaz, mais afin de mieux nous faire voir l'intérieur des cellules, le policier arrive avec une lanterne sourde. Il ouvre le premier cachot. Trois ivrognes se roulent dans leurs déjections le parquet forme un plan incliné, d'où le liquide coule dans un égout. Ivres morts, ces gens ne nous voient pas venir ils ne nous entendent pas. La porte se referme sur eux, le verrou crie. Ils dorment du sommeil du juste. On ouvre une seconde cellule. Là, sont assis sur un banc étroit cinq ou six mendiants de toute espèce. Parmi eux, un pickpocket vêtu à la dernière mode, rasé de frais, avec des bottines vernies, et qui proteste de son innocence. "Vous vous expliquerez demain matin avec le magistrat", lui répond l'officier. Et la porte se referme. On ouvre une troisième cellule. La lumière de la lanterne frappe en plein visage un petit être chétif, maigre, hideux; c'est un homme de cinquante ans environ son crâne est chauve, quelques rares poils gris garnissent ses joues. Le vent qui souffle dehors jetterait cet homme à l'eau tant il paraît faible et malade. Que l'offense a-t-il pu commettre à l'agent. Oh! presque rien, me répond-il, c'est l'auteur présumé d'un double assassinat. On l'a arrêté il y a une heure chez une fille. On ferme la porte et nous retournons dans la cour. Dix heures sonnent. Les pauvres accroupis à terre se relèvent. Un policier apparaît, il leur distribue des petits morceaux de fer blanc. Ce sont des billets de faveur qui leur ouvrent les salles à manger et les dortoirs des asiles. À mesure qu'ils reçoivent leur ticket, ils s'éloignent vivement sans bruit et sans escorte. C'est qu'ils savent le chemin. Plus tard, nous reverrons tous ces malheureux, me dit mon guide. En attendant, je vais vous montrer un tableau plus gai. Voulez-vous faire un tour dans les petits théâtres et les petits cafés-concerts ? Volontiers. Le spectacle que je viens de voir m'a écœuré. Je ne serais pas fâché de
et malade. Que l'offense a-t-il pu commettre à l'agent. Oh! presque rien, me répond-il, c'est l'auteur présumé d'un double assassinat. On l'a arrêté il y a une heure chez une fille. On ferme la porte et nous retournons dans la cour. Dix heures sonnent. Les pauvres accroupis à terre se relèvent. Un policier apparaît, il leur distribue des petits morceaux de fer blanc. Ce sont des billets de faveur qui leur ouvrent les salles à manger et les dortoirs des asiles. À mesure qu'ils reçoivent leur ticket, ils s'éloignent vivement sans bruit et sans escorte. C'est qu'ils savent le chemin. Plus tard, nous reverrons tous ces malheureux, me dit mon guide. En attendant, je vais vous montrer un tableau plus gai. Voulez-vous faire un tour dans les petits théâtres et les petits cafés-concerts ? Volontiers. Le spectacle que je viens de voir m'a écœuré. Je ne serais pas fâché de rire un peu. Eh bien ! en voiture ! L'officier de police ouvre la portière et nous remontons en cab. Après avoir dit quelques mots au cocher, notre guide nous rejoint. Mais au moment où le fiacre part, je vois une sorte d'hercule armé d'une canne plombée qui grimpe sur le siège à côté du cocher. -Voyez donc, dis-je à l'officier de police, voilà un homme qui monte sur le siège. Ne faites pas attention, dit mon guide, c'est un de mes amis à qui j'avais donné rendez-vous au bureau de police de Whitechapel. Albert Wolff. Albert Wolff. Le Prince Impérial a quitté Paris hier matin, se rendant à Cherbourg, où, ainsi que nous l'avons déjà dit, il s'embarquera à bord de la Reine-Hortense, pour de là se rendre, escorté par l'escadre à Bretagne, d'où il rentrera à Paris. Le Prince est accompagné de M. le général Frossard, son gouverneur, de M. de Ligniville, aide de camp, de M. Bachon, écuyer, et du fils du docteur Conneau. Son absence durera six jours. Nous recevons à la dernière heure des nouvelles de M. Flersheim amélioration sensible. Connaissance complète. Vive douleur au bras gauche occasionnée par une contusion violente. On parle pour
le siège à côté du cocher. -Voyez donc, dis-je à l'officier de police, voilà un homme qui monte sur le siège. Ne faites pas attention, dit mon guide, c'est un de mes amis à qui j'avais donné rendez-vous au bureau de police de Whitechapel. Albert Wolff. Albert Wolff. Le Prince Impérial a quitté Paris hier matin, se rendant à Cherbourg, où, ainsi que nous l'avons déjà dit, il s'embarquera à bord de la Reine-Hortense, pour de là se rendre, escorté par l'escadre à Bretagne, d'où il rentrera à Paris. Le Prince est accompagné de M. le général Frossard, son gouverneur, de M. de Ligniville, aide de camp, de M. Bachon, écuyer, et du fils du docteur Conneau. Son absence durera six jours. Nous recevons à la dernière heure des nouvelles de M. Flersheim amélioration sensible. Connaissance complète. Vive douleur au bras gauche occasionnée par une contusion violente. On parle pour jeudi soir d'une grande soirée chez le prince Murat, qui doit présenter ce soir-là à ses amis la jeune princesse de Mingrélie, sa fiancée. La soirée dramatique et musicale organisée au profit des pauvres honteux secourus par l'Œuvre de la Miséricorde, aura lieu dans la salle du Conservatoire, le vendredi 17 avril. Ont promis leur concours Mesdames Favart, Ponsin, E. Fleury. MM. Delaunay, Coquelin, Seveste et Boucher, de la Comédie-Française. Madame Barthe Banderali. MM. Gardoni, Barthe et Hermann Léon. Une question grave, parce qu'elle touche essentiellement, et dans ce qu'elle a de plus délicat, à la dignité de notre profession à tous, vient de naître, et nous croyons bien faire en en informant tous les honorables directeurs et rédacteurs de journaux qu'elle touche. Il importe de signaler ceci quand ce ne serait que pour prévenir la malignité des bruits malveillants qui pourraient naître de ce fait répété et dénaturé, comme il arrive toujours par des calomniateurs ou par des ignorants. – En certains cas, les uns valent les autres; la sottise peut faire autant de mal que la méchanceté. Nous croyons donc devoir informer Messieurs Bertin, directeur du Journal des Débats; Havin, directeur du Siècle; Girardin, directeur de la Liberté
17 avril. Ont promis leur concours Mesdames Favart, Ponsin, E. Fleury. MM. Delaunay, Coquelin, Seveste et Boucher, de la Comédie-Française. Madame Barthe Banderali. MM. Gardoni, Barthe et Hermann Léon. Une question grave, parce qu'elle touche essentiellement, et dans ce qu'elle a de plus délicat, à la dignité de notre profession à tous, vient de naître, et nous croyons bien faire en en informant tous les honorables directeurs et rédacteurs de journaux qu'elle touche. Il importe de signaler ceci quand ce ne serait que pour prévenir la malignité des bruits malveillants qui pourraient naître de ce fait répété et dénaturé, comme il arrive toujours par des calomniateurs ou par des ignorants. – En certains cas, les uns valent les autres; la sottise peut faire autant de mal que la méchanceté. Nous croyons donc devoir informer Messieurs Bertin, directeur du Journal des Débats; Havin, directeur du Siècle; Girardin, directeur de la Liberté Guéroult, directeur de l'Opinion nationale; Lebey, directeur de la Patrie; Peyrat, directeur de l'Avenir national; Nefftzer, directeur du Temps Gibiat, directeur du Constitutionnel; Mirès, directeur de la Presse; Veuillot, directeur de l'Univers; Duvernois, directeur de l'Epoque; G. de Cassagnac, directeur de Pays; La Guéronnière, directeur de la France, Janicot, directeur de la Gazette de France; Laurentie, directeur de l'Union; Taconnet, directeur du Monde. etc., etc., et tous les directeurs de journaux, que la chose peut et doit intéresser, du fait qui vient de se passer, et dont voici le récit minutieusement exact M. Dupressoir, neveu de M. Benazet, décédé, et son successeur à la tête des jeux de Bade, vient de quitter Paris; il se rend à Bade, où va commencer la saison. Il y a quelques jours, M. Dupressoir, étant à Paris, reçut la visite de M. Duport, un des régisseurs de la Compagnie générale de publicité, connue sous le nom de Compagnie des dix grands journaux. M. Duport demanda au directeur de Bade ses annonces pour l'ouverture de la saison. A la demande de M. Duport, M. Dupressoir, répondit J'ai confié cette affaire de publicité à un de mes amis, c'est M. S. l'un des régisseurs des annonces