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milieu du jour. On a parcouru à la hâte les lettres de la famille apportées par les cuisiniers... Les chefs de section font relever les petits postes avancés. Puis ils « commandent les corvées » Un homme par escouade fait la toilette de la tranchée, ramasse les papiers épars, les boîtes de conserves vides, les détruits de toutes sortes. Ces ordures sont portées en arrière, dans quelques trous d'obus, et recouvertes de terre. Les autres hommes vont au poste du capitaine chercher pelles et pics. Les uns nettoient les feuillages; d’autres réparent le parapet d’où les infiltrations d’eau ou la gelée ont fait choir des mottes de terre ou des pierres; d’autres élargissent, approfondissent ou prolongent tranchées de renfort et boyaux de communication. Inutile de dire que les créneaux ne demeurent pas, ce temps durant, sans surveillance. À l’extrémité de chaque tranchée, deux guetteurs sont postés. La faction dure pendant la nuit une heure, et le jour deux heures. Quand il a plu pendant la nuit, une corvée supplémentaire est chargée de l’écoulement des eaux. Munis d’écoules, des hommes rejettent par-dessus les parapets l’eau accumulée dans les creux de terrain. Ils aménagent ensuite de nouveaux puisards : trou d’un mètre de profondeur recouverts de rondins, qui absorberont les eaux prochaines. Ces divers travaux ne sont pas accueillis avec la mauvaise humeur qui accompagne toujours les corvées de la caserne; les hommes sont heureux de remuer, de dégourdir leurs membres ankylosés, de chasser le froid de la nuit. Ils travaillent, la pipe ou le refrain à la bouche, et mettent leur point d'honneur à faire du travail « fignolé ». Deux équipes différentes comparent volontiers le travail exécuté par chacune d’elles et s'évertuent à prouver, chacune de son côté, que la palme lui revient sans conteste. A ce propos, cependant, il convient de faire une remarque intéressante. Cette rivalité existait déjà à la caserne, mais entre membres de provinces différentes. Les « Parigots » traitaient avec une condescendance méprisante les provinciaux quels qu’ils fussent. Ceux-ci, ligués par représailles contre les Parisiens, n’en étaient pas pour cela plus d'accord entre eux. Les
de profondeur recouverts de rondins, qui absorberont les eaux prochaines. Ces divers travaux ne sont pas accueillis avec la mauvaise humeur qui accompagne toujours les corvées de la caserne; les hommes sont heureux de remuer, de dégourdir leurs membres ankylosés, de chasser le froid de la nuit. Ils travaillent, la pipe ou le refrain à la bouche, et mettent leur point d'honneur à faire du travail « fignolé ». Deux équipes différentes comparent volontiers le travail exécuté par chacune d’elles et s'évertuent à prouver, chacune de son côté, que la palme lui revient sans conteste. A ce propos, cependant, il convient de faire une remarque intéressante. Cette rivalité existait déjà à la caserne, mais entre membres de provinces différentes. Les « Parigots » traitaient avec une condescendance méprisante les provinciaux quels qu’ils fussent. Ceux-ci, ligués par représailles contre les Parisiens, n’en étaient pas pour cela plus d'accord entre eux. Les Tourangeaux s'estimaient nettement supérieurs à leurs voisins les Berrichons; les Lyonnais n’avaient pas assez de sarcasmes pour la stupidité des Morvandiaux. Quant aux Méridionaux, qu’ils vinssent de Bayonne ou de Marseille, c’étaient pour eux un motif de stupéfaction sans cesse renouvelé que la pesanteur d’esprit et la balourdise des gens du Nord ! Aux tranchées, rien de pareil. La guerre a parachevé le grand nivellement national commencé par la Révolution. La communauté des dangers courus, de bravoure dépensée, de services rendus, a enlevé aux Français cette idée qu’ils étaient, par le fait de leur naissance en telle ou telle contrée, supérieurs ou inférieurs à leurs compatriotes. Un parler un peu lent, un patois pas très compréhensible, des manières de se comporter inhabituelles, cela excitait l’hilarité dans une chambrée. Mais aux tranchées, l’héroïsme n’a pas d’accent et la baïonnette parle un langage compréhensible à tous. La rivalité des provinces a donc fait place à la rivalité des équipes, et comme ces équipes se renouvellent et se mélangent chaque jour, il n’y a pour le pays, rien à perdre et tout à gagner dans leur émulation. À onze heures, les outils sont reposés. C’est le repas. Menu: bœuf bouilli et parfois un
du Nord ! Aux tranchées, rien de pareil. La guerre a parachevé le grand nivellement national commencé par la Révolution. La communauté des dangers courus, de bravoure dépensée, de services rendus, a enlevé aux Français cette idée qu’ils étaient, par le fait de leur naissance en telle ou telle contrée, supérieurs ou inférieurs à leurs compatriotes. Un parler un peu lent, un patois pas très compréhensible, des manières de se comporter inhabituelles, cela excitait l’hilarité dans une chambrée. Mais aux tranchées, l’héroïsme n’a pas d’accent et la baïonnette parle un langage compréhensible à tous. La rivalité des provinces a donc fait place à la rivalité des équipes, et comme ces équipes se renouvellent et se mélangent chaque jour, il n’y a pour le pays, rien à perdre et tout à gagner dans leur émulation. À onze heures, les outils sont reposés. C’est le repas. Menu: bœuf bouilli et parfois un morceau de gruyère ou une cuillerée de confiture. Mais ces largesses de l’ordinaire sont rares. Heureux qui peut sortir de sa musette un colis reçu du matin, et dont il exhibe à gestes lents le contenu devant ses camarades réunis en cercle. Les yeux s’allument, les bouches s’entr’ouvent, les couteaux tremblent dans les mains. Mais aux tranchées, il n’y a pas d’indifférents, il n’y a pas même de camarades, il n’y a que des frères. Equitablement et généreusement, les provisions diverses sont partagées entre tous. Un quart de vin les arrose. Les estomacs sont satisfaits. Chacun se blottit alors dans son petit coin et relit à plaisir, lentement et goulûment, la lettre du matin. Plus d’une fois cette lecture s’accompagne d’une larme qui, de la joue, coule sur le papier. On a honte, on jette un regard de côté sur le camarade, mais le camarade toujours, feint de ne rien voir... "Aux armes ! Ce cri jeté par une des sentinelles, précipite tous les hommes sur leurs fusils. On court aux créneaux. De l'autre tranchée, les Boches sont sortis en nombre. Sans doute au courant de nos habitudes, ont-ils espéré nous surprendre pendant les deux heures de repos accordées aux
tremblent dans les mains. Mais aux tranchées, il n’y a pas d’indifférents, il n’y a pas même de camarades, il n’y a que des frères. Equitablement et généreusement, les provisions diverses sont partagées entre tous. Un quart de vin les arrose. Les estomacs sont satisfaits. Chacun se blottit alors dans son petit coin et relit à plaisir, lentement et goulûment, la lettre du matin. Plus d’une fois cette lecture s’accompagne d’une larme qui, de la joue, coule sur le papier. On a honte, on jette un regard de côté sur le camarade, mais le camarade toujours, feint de ne rien voir... "Aux armes ! Ce cri jeté par une des sentinelles, précipite tous les hommes sur leurs fusils. On court aux créneaux. De l'autre tranchée, les Boches sont sortis en nombre. Sans doute au courant de nos habitudes, ont-ils espéré nous surprendre pendant les deux heures de repos accordées aux hommes au milieu du jour. La fusillade qui les accueille les détrompe bien vite, et ils se hâtent de rentrer dans leurs trous. A peine remis de l’alerte, les hommes s'assoient à leur place et goûtent un sommeil bien gagné. Ils ne se réveillent que pour prendre la garde, quand vient leur tour, ou pour quelque corvée imprévue. Puis, les cuisiniers arrivent. — 12 À ceux qui rient et s’amusent Les plaisirs, quelques-uns légitimes, et les distractions honnêtes, ne doivent être que l’accessoire dans la vie, et il faut toujours en user avec modération. Il est surtout des moments où la réserve et même l’abstention de certains plaisirs s’impose comme une suprême convenance : par exemple, quand une famille est plongée dans le deuil par un de ses membres les plus chers. Ne serait-ce pas une insulte à la mémoire sacrée du défunt, que de s’amuser publiquement tandis que sa cendre est à peine refroidie ? Mais quoi ! tandis que nos héroïques soldats tombent chaque jour par centaine sur le champ de bataille pour la défense de la patrie, tandis qu’ils versent leur sang à flots, tandis qu’ils souffrent cruellement dans nos hôpitaux et râlent sur des lits d’agonie
vient leur tour, ou pour quelque corvée imprévue. Puis, les cuisiniers arrivent. — 12 À ceux qui rient et s’amusent Les plaisirs, quelques-uns légitimes, et les distractions honnêtes, ne doivent être que l’accessoire dans la vie, et il faut toujours en user avec modération. Il est surtout des moments où la réserve et même l’abstention de certains plaisirs s’impose comme une suprême convenance : par exemple, quand une famille est plongée dans le deuil par un de ses membres les plus chers. Ne serait-ce pas une insulte à la mémoire sacrée du défunt, que de s’amuser publiquement tandis que sa cendre est à peine refroidie ? Mais quoi ! tandis que nos héroïques soldats tombent chaque jour par centaine sur le champ de bataille pour la défense de la patrie, tandis qu’ils versent leur sang à flots, tandis qu’ils souffrent cruellement dans nos hôpitaux et râlent sur des lits d’agonie ; tandis que des larmes brûlantes coulent chaque jour des yeux et du cœur de tant d’épouses et de mères, de frères et de sœurs, on songerait encore à s’amuser, à rire devant une toile inconvenante ou une scène légère ? Ne serait-ce pas un scandale ? Bien plus, un outrage à nos admirables guerriers, une ironie amère dans un contraste poignant ? La France est en deuil ; une partie de son territoire est encore couverte de sang et de ruines ; la mort fait chaque jour les plus cruels ravages parmi nous. L’heure est au recueillement, à la prière, au dévouement, à la charité ; elle n’est pas au plaisir. Au lieu d’aller porter votre argent à ceux qui ne vous offrent que des distractions malsaines, donnez-le aux pauvres, aux réfugiés, aux ambulances, à toutes les œuvres de la défense nationale, de relèvement social, d’intérêt religieux et français. La joie que vous trouverez dans les privations qui tourneront au bien du pays, vous dédomagera amplement de tous vos sacrifices ; et vous demeurerez dignes des héros qui donnent leur sang et leur vie sans compter pour la défense de vos intérêts, de vos biens, de votre patrie. Mgr
outrage à nos admirables guerriers, une ironie amère dans un contraste poignant ? La France est en deuil ; une partie de son territoire est encore couverte de sang et de ruines ; la mort fait chaque jour les plus cruels ravages parmi nous. L’heure est au recueillement, à la prière, au dévouement, à la charité ; elle n’est pas au plaisir. Au lieu d’aller porter votre argent à ceux qui ne vous offrent que des distractions malsaines, donnez-le aux pauvres, aux réfugiés, aux ambulances, à toutes les œuvres de la défense nationale, de relèvement social, d’intérêt religieux et français. La joie que vous trouverez dans les privations qui tourneront au bien du pays, vous dédomagera amplement de tous vos sacrifices ; et vous demeurerez dignes des héros qui donnent leur sang et leur vie sans compter pour la défense de vos intérêts, de vos biens, de votre patrie. Mgr DE GIBEUGUES. Trop fier, trop léger, trop pur Pour ramper sur notre Terre, Il préférait solitaire. S’envoler aux champs d’azur ; D’un coup d’aile agile et sûr. Fine alouette gauloise Survolant la Marne et l’Oise, Il se perdait dans l’azur ; Accent circonflexe sur Le grand Rêve de la France, Comme la Foi, l’Espérance, Il planait aux champs d’azur. Son œil doux se faisait dur Lorsque, sur l’horizon trouble, Apparaissait l’Aigle double Venant salir notre azur : Clair, il fondait sur l’Obscur Et — seul maître de l’Espace, — Bientôt vainqueur du rapace, Il en nettoyait l’azur ! Mais, pour le Ciel déjà mûr. Hier, — souriant, stoïque, — Tel un paladin antique, Il mourut au champ d’azur. Et, loin du contact impur De nos coutumières fanges, Il s’envola chez les Anges... Par delà les champs d’azur ! Théodore BOTRIL, À la jeune et glorieuse mémoire de Guynemer Ne nous lâchons pas de prier par la France Depuis trois mois on a beaucoup fait pour le salut du pays. On a travaillé, on s’est organisé pour ainsi dire, sous le feu de l’ennemi. Honneur aux soldats qui ont dressé la fière et vivante et infranchissable barrière de leurs poitrines devant
Comme la Foi, l’Espérance, Il planait aux champs d’azur. Son œil doux se faisait dur Lorsque, sur l’horizon trouble, Apparaissait l’Aigle double Venant salir notre azur : Clair, il fondait sur l’Obscur Et — seul maître de l’Espace, — Bientôt vainqueur du rapace, Il en nettoyait l’azur ! Mais, pour le Ciel déjà mûr. Hier, — souriant, stoïque, — Tel un paladin antique, Il mourut au champ d’azur. Et, loin du contact impur De nos coutumières fanges, Il s’envola chez les Anges... Par delà les champs d’azur ! Théodore BOTRIL, À la jeune et glorieuse mémoire de Guynemer Ne nous lâchons pas de prier par la France Depuis trois mois on a beaucoup fait pour le salut du pays. On a travaillé, on s’est organisé pour ainsi dire, sous le feu de l’ennemi. Honneur aux soldats qui ont dressé la fière et vivante et infranchissable barrière de leurs poitrines devant les flots de la barbarie ! Honneur aux laborieux et aux persévérants qui ont forgé la puissante armature derrière laquelle s’abrite inviolé le cœur de la France ! Mais on a oublié le recours officiel à Celui qui est le maître des nations, qui les abaisse et les élève selon sa volonté. Pas une fois ceux qui gouvernent la France n’ont voulu faire appel au sentiment religieux de la population, comptant uniquement sur la science diplomatique, le génie militaire, la vaillance de nos armées et la puissance de nos canons. Cependant, de même que ce n’est pas la charrue qui fait la moisson, ce ne sont ni les canons, ni le génie des chefs, ni la vaillance des soldats qui font toute seule la victoire. Qu’est-ce que tout cela sans la protection de Dieu ! Ne suffit-il pas d’une simple erreur, d’un accident, d’une variation atmosphérique, de moins encore, pour déranger les plans les mieux combinés ! Nous ne sommes pas les maîtres absolus de nos destinées. Les meilleurs alliés de la terre seront impuissants à nous obtenir le triomphe définitif si nous ne nous faisons de Dieu notre allié principal. Il nous attend. Il attend la France officielle à
sa volonté. Pas une fois ceux qui gouvernent la France n’ont voulu faire appel au sentiment religieux de la population, comptant uniquement sur la science diplomatique, le génie militaire, la vaillance de nos armées et la puissance de nos canons. Cependant, de même que ce n’est pas la charrue qui fait la moisson, ce ne sont ni les canons, ni le génie des chefs, ni la vaillance des soldats qui font toute seule la victoire. Qu’est-ce que tout cela sans la protection de Dieu ! Ne suffit-il pas d’une simple erreur, d’un accident, d’une variation atmosphérique, de moins encore, pour déranger les plans les mieux combinés ! Nous ne sommes pas les maîtres absolus de nos destinées. Les meilleurs alliés de la terre seront impuissants à nous obtenir le triomphe définitif si nous ne nous faisons de Dieu notre allié principal. Il nous attend. Il attend la France officielle à laquelle la France chrétienne crie depuis plus de trois ans : « Votre silence est une injure à la Providence. Priez donc, provoquez à la prière tous les français qui ont gardé au cœur quelques sentiments religieux. A genoux, pour la réparation et la supplication et le Cœur Sacré de Jésus nous sauve !... » À défaut de la prière officielle, efforçons-nous de faire de notre prière, une prière familiale. Comme ce serait beau si dans toutes les familles on revenait à la prière du soir en commun ! L’usage s’en est perdu dans beaucoup de foyers ; c’est l’heure de le reprendre. Aux jours de permission et au retour de la grande guerre, le soldat des tranchées ne refuserait pas de mêler sa voix à la voix de sa femme et de ses enfants, quand il saurait que chaque soir à la même heure on s’est agenouillé pour appeler sur l’absent la protection divine. Nous mériterons ainsi de voir bientôt la victoire, quittant enfin les régions où elle se voit encore, pour venir se poser les ailes frémissantes sur la hampe de ce drapeau qu’elle connaît bien, à l’abri glorieux de nos trois couleurs. Quoi ! Un saint cela
Jésus nous sauve !... » À défaut de la prière officielle, efforçons-nous de faire de notre prière, une prière familiale. Comme ce serait beau si dans toutes les familles on revenait à la prière du soir en commun ! L’usage s’en est perdu dans beaucoup de foyers ; c’est l’heure de le reprendre. Aux jours de permission et au retour de la grande guerre, le soldat des tranchées ne refuserait pas de mêler sa voix à la voix de sa femme et de ses enfants, quand il saurait que chaque soir à la même heure on s’est agenouillé pour appeler sur l’absent la protection divine. Nous mériterons ainsi de voir bientôt la victoire, quittant enfin les régions où elle se voit encore, pour venir se poser les ailes frémissantes sur la hampe de ce drapeau qu’elle connaît bien, à l’abri glorieux de nos trois couleurs. Quoi ! Un saint cela ! Nous supposons aux saints des conditions d’existence, de milieu, d’occupations, toutes différentes des nôtres. C’est une illusion. À force de les voir, dans les images qu’on en fait, revêtus de pourpre et d’or, avec la couronne au front, à force de les entendre chanter par la poésie et exalter par l'éloquence, on s’habitue à les regarder comme des créatures à part, dont la vie a été une longue extase sur cette terre, laquelle ils ont à peine effleurée du bout de leurs ailes. Rien de plus faux et de plus funeste que cette imagination. Remêlons-les dans leur cadre : c’est le cadre ordinaire de l’existence commune. Si, par exemple, vous eussiez vécu en Galilée au temps d’Hérode et d’Auguste, vous eussiez rencontré peut-être, quelque soir, un pauvre charpentier qui revenait bien las, en habit de travail, et portant ses outils, regagner sa maisonnette, où sa femme l’attendait en préparant le souper : c’était saint Joseph revenant à Nazareth auprès de Marie, son épouse. Si vous eussiez vécu au temps de la prédication évangélique, vous promenant autour du lac galiléen, comme vous vous promenez sur la plage de Boulogne et d’Ostende, vous auriez vu quelques hommes du port, raccommodant leurs
par l'éloquence, on s’habitue à les regarder comme des créatures à part, dont la vie a été une longue extase sur cette terre, laquelle ils ont à peine effleurée du bout de leurs ailes. Rien de plus faux et de plus funeste que cette imagination. Remêlons-les dans leur cadre : c’est le cadre ordinaire de l’existence commune. Si, par exemple, vous eussiez vécu en Galilée au temps d’Hérode et d’Auguste, vous eussiez rencontré peut-être, quelque soir, un pauvre charpentier qui revenait bien las, en habit de travail, et portant ses outils, regagner sa maisonnette, où sa femme l’attendait en préparant le souper : c’était saint Joseph revenant à Nazareth auprès de Marie, son épouse. Si vous eussiez vécu au temps de la prédication évangélique, vous promenant autour du lac galiléen, comme vous vous promenez sur la plage de Boulogne et d’Ostende, vous auriez vu quelques hommes du port, raccommodant leurs engins de pêche, en causant entre eux de poissons, de beau temps et de tempête, et aussi je présume de la politique d'alors : c’étaient saint Pierre et saint Jean. Si vous eussiez vécu à Corinthe, du temps du proconsul Gallien, vous auriez rencontré un petit tapissier juif de chétive apparence, qui travaillait de son métier chez deux de ses compatriotes Prisca et Aquilée : ce tapissier, faiseur de tentes, c’était saint Paul. Si vous eussiez vécu à Rome du temps de Dioclétien, vous eussiez peut-être rencontré deux étudiants en médecine qui arrivaient de l’Arabie et cherchaient à se créer une clientèle en ville : c’étaient saint Côme et saint Damien. Si vous eussiez vécu en Italie, du temps de Philippe II d’Espagne, vous eussiez vu un jeune écolier qui travaillait bien en étude, mais qui ne jouait pas moins bien en récréation : cet écolier c’était saint Louis de Gonzague. Et, plus tard, ce pauvre petit pâtre du pays des Landes, que vous eussiez rencontré sous le chêne de la prairie avec ses quelques moutons, ou portant son grain à moudre au moulin du voisinage, c’était saint Vincent de Paul. Si l’on eût dit alors : « Ce sont
apparence, qui travaillait de son métier chez deux de ses compatriotes Prisca et Aquilée : ce tapissier, faiseur de tentes, c’était saint Paul. Si vous eussiez vécu à Rome du temps de Dioclétien, vous eussiez peut-être rencontré deux étudiants en médecine qui arrivaient de l’Arabie et cherchaient à se créer une clientèle en ville : c’étaient saint Côme et saint Damien. Si vous eussiez vécu en Italie, du temps de Philippe II d’Espagne, vous eussiez vu un jeune écolier qui travaillait bien en étude, mais qui ne jouait pas moins bien en récréation : cet écolier c’était saint Louis de Gonzague. Et, plus tard, ce pauvre petit pâtre du pays des Landes, que vous eussiez rencontré sous le chêne de la prairie avec ses quelques moutons, ou portant son grain à moudre au moulin du voisinage, c’était saint Vincent de Paul. Si l’on eût dit alors : « Ce sont des saints que tous ces hommes, préparez leur des autels », vous vous seriez récriés : « Quoi ! un saint, ce n’est que cela ! » Mon Dieu, oui, ce n’est que cela, ce n’est qu’un homme, un ouvrier, un paysan, un écolier, mais surélevé, transfiguré par la grâce; et c’est pourquoi j’en conclus que, vous aussi, vous pouvez vous transfigurer et devenir saints comme eux, par la même grâce de Dieu. Histoire franco-américaine Ceci n’est point un conte. Un général américain débarque à ... Son premier soin est de se mettre en rapport avec son chef, le général Pershing. Comme celui-ci est à Paris et que le téléphone est un instrument qui fonctionne aux États-Unis, il se fait conduire au bureau de poste. Ovation sur le parcours, hommage respectueux dans le bureau. Le général, très touché, salue et demande la communication avec Paris. Gracieuse et un peu émue, la demoiselle lui dit, avec le plus patriotique sourire : — Mon général, vous avez le numéro 22. — Qu’est-ce que cela signifie ? — Qu’il y a vingt-deux communications demandées avant la vôtre. — Vingt-deux ? Est-ce vingt-deux minutes ou vingt-deux secondes ? La demoiselle, habituée à l’immuable patience