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n'ont pas voulu en prendre d'autres. Quoi que l'on entreprenne par ailleurs pour leur imposer l'oubli, on échouera, parce que ce qu'on leur offre en échange, c'est l'arbitraire, l'arrogance, la servitude. Et les brutalités insolentes dont ils recommencent à être victimes ne peuvent qu'augmenter par contraste leur nostalgie de ce qu'ils ont perdu. Ils savent bien que ce n'est pas en France que des officiers farauds et provocants peuvent molester, avec l'appui des autorités les plus hautes, une population paisible, préparer et annoncer des hécatombes que, seule, la parfaite tenue des victimes change en simples arrestations, violer selon leur bon plaisir des logis particuliers pour y poursuivre des gamins coupables d'avoir ri, un hémiplegique dont la pauvre grimace morbide avait été prise, par l'un de ces furieux, pour un ricanement. Ils savent bien que ce n'est pas en France que, pour se mettre au-dessus de l'autorité civile et pour la brimer, les chefs de l'armée auraient l'aplomb d'exhumer une ordonnance de 1820, inconnue du peuple auquel on l'applique, et d'annuler avec cette vieillerie la constitution et les lois qui en découlent. Ils savent que c'est en France qu'il y a des juges et qu'il ne peut pas y avoir, avec certaines complicités ou faiblesses d'en haut, un complot pour démontrer, au prix des illégalités les plus graves, que l'année est au-dessus des lois. Voilà l'une des plus fortes raisons pour lesquelles ils aiment et regrettent la France, terre de justice et de liberté, et c'est le meilleur esprit français qui les anime lorsqu'ils s'indignent contre cette violation du Droit. En protestant avec cette dignité ferme et narquoise contre les abus de la force et ce régime du bon plaisir brutal, ils montrent qu'ils ont gardé la grande tradition française et qu'ils sont toujours des fils de France. A ces mauvaises manières ils ne peuvent opposer que l'ironie, le sarcasme, et le sourire. Mais ce sont encore des façons toutes françaises de désapprouver que le dominateur exècre, qui le mettent en rage et qu'il châtie par les coups de fusil ou la prison. Défense de sourire, bon peuple, sur le passage
certaines complicités ou faiblesses d'en haut, un complot pour démontrer, au prix des illégalités les plus graves, que l'année est au-dessus des lois. Voilà l'une des plus fortes raisons pour lesquelles ils aiment et regrettent la France, terre de justice et de liberté, et c'est le meilleur esprit français qui les anime lorsqu'ils s'indignent contre cette violation du Droit. En protestant avec cette dignité ferme et narquoise contre les abus de la force et ce régime du bon plaisir brutal, ils montrent qu'ils ont gardé la grande tradition française et qu'ils sont toujours des fils de France. A ces mauvaises manières ils ne peuvent opposer que l'ironie, le sarcasme, et le sourire. Mais ce sont encore des façons toutes françaises de désapprouver que le dominateur exècre, qui le mettent en rage et qu'il châtie par les coups de fusil ou la prison. Défense de sourire, bon peuple, sur le passage des junkers portant l'uniforme du roi, ou gare à l'étal de siège ! Mais l'Alsace-Lorraine sourit quand même, car elle a la bonne humeur des forts, car, se comparant à ceux qui l'oppressent avec une si vilaine rudesse et prétendent par la violence la contraindre à se renier, elle se juge et les juge. Elle est riche de ses souvenirs, de sa liberté et de son bonheur ancien. Au milieu des beaux vieux monuments qui, à Strasbourg, à Metz, à Colmar, dans les plus petites villes de l'Alsace et de Lorraine, matérialisent le goût français, les qualités de mesure, d'harmonie, de logique et d'équilibre si noblement caractéristiques du génie français, elle sait ce qu'elle vaut, elle a le sentiment de ce qu'on lui doit. Lorsqu'on se promène devant les palais de Strasbourg, sur l'esplanade et autour de la cathédrale de Metz, quand, près d'un demi-siècle après la guerre, on voit autour d'eux cette foule d'allure si française, ces visages qui ont le regard, la forme et la couleur de chez nous, il faudrait vraiment être dénué de toute clairvoyance et de toute réflexion pour ne pas sentir que ce peuple, façonné par la culture et la pensée françaises si évidentes
juge et les juge. Elle est riche de ses souvenirs, de sa liberté et de son bonheur ancien. Au milieu des beaux vieux monuments qui, à Strasbourg, à Metz, à Colmar, dans les plus petites villes de l'Alsace et de Lorraine, matérialisent le goût français, les qualités de mesure, d'harmonie, de logique et d'équilibre si noblement caractéristiques du génie français, elle sait ce qu'elle vaut, elle a le sentiment de ce qu'on lui doit. Lorsqu'on se promène devant les palais de Strasbourg, sur l'esplanade et autour de la cathédrale de Metz, quand, près d'un demi-siècle après la guerre, on voit autour d'eux cette foule d'allure si française, ces visages qui ont le regard, la forme et la couleur de chez nous, il faudrait vraiment être dénué de toute clairvoyance et de toute réflexion pour ne pas sentir que ce peuple, façonné par la culture et la pensée françaises si évidentes partout, habitué à l'ordre et au travail dans la liberté, ne pourra jamais se résigner sincèrement au despotisme arrogant et brutal. Alsaciens et Lorrains n'ont qu'à s'interroger eux-mêmes pour garder leur conscience de ce que nous sommes. Puissiez-vous causer en vive confidence avec ces promeneurs de là-bas qui ne passent jamais sur les places de Strasbourg ou de Colmar sans donner — malgré l'habitude — un regard de tendre admiration à Kléber ou à Rapp, devant les monuments et les maisons d'un style si harmonieux sans reconnaître le goût des forts et belles ordonnances qu'ils portent en eux-mêmes. Et vous verriez que, par-dessus tout et dans le secret de leur coeur, c'est leur amour de la liberté qui les fait clamer la France. Tout en maintenant nos forces toujours intactes et prêtes, tout en nous ingéniant plus que jamais à créer de la richesse, à accroître la domination de l'homme sur les éléments, à faire la France plus rayonnante et plus glorieuse — car c'est aussi pour ses initiatives hardies et la beauté de ses continuelles inventions qu'on l'aime — attachons-nous à garder précieusement nos traditions de liberté, notre amour de la justice, notre respect du droit qui sauvegardent le
jamais sur les places de Strasbourg ou de Colmar sans donner — malgré l'habitude — un regard de tendre admiration à Kléber ou à Rapp, devant les monuments et les maisons d'un style si harmonieux sans reconnaître le goût des forts et belles ordonnances qu'ils portent en eux-mêmes. Et vous verriez que, par-dessus tout et dans le secret de leur coeur, c'est leur amour de la liberté qui les fait clamer la France. Tout en maintenant nos forces toujours intactes et prêtes, tout en nous ingéniant plus que jamais à créer de la richesse, à accroître la domination de l'homme sur les éléments, à faire la France plus rayonnante et plus glorieuse — car c'est aussi pour ses initiatives hardies et la beauté de ses continuelles inventions qu'on l'aime — attachons-nous à garder précieusement nos traditions de liberté, notre amour de la justice, notre respect du droit qui sauvegardent le prestige de la France aux yeux des peuples et nous conservent leur affection. Une nation qui vit et travaille dignement, qui sait se faire aimer et qui, contre toute surprise, a la sagesse de se tenir bien bouclée dans sa cuirasse — si forte qu'elle en puisse être gênée parfois aux entournures — peut attendre avec confiance l'avenir. GEORGES LECOMTE LES LIVRES ET LES IDÉES LE JOYEUX GARÇON (roman), par M. Abel Hermant (Lemerre). LE PETIT GERMINET (roman), par M. Edmond Gojon (Fasquelle). J'ignore si la parfaite indifférence que M. Abel Hermant manifeste pour la morale est une attitude, ou bien le mépris sincère à l'égard d'une chose essentiellement relative et qui se prétend absolue, sans avoir d'ailleurs un rapport fixe avec la valeur réelle des choses. Mais j'ai, en revanche, une conviction : c'est que le goût de M. Abel Hermant pour la grâce, la pureté, l'élégance merveilleuse de la langue française, n'est chez lui ni simulé, ni prétendu, ni acquis, mais absolument inné, et inséparable de sa personne. Les microbes du barbarisme, les bacilles de l'impropriété de terme, les streptocoques de la discontinuité dans l'image, les champignons de la moisissure phraséologique, qui font tant de ravages parmi nos
aux entournures — peut attendre avec confiance l'avenir. GEORGES LECOMTE LES LIVRES ET LES IDÉES LE JOYEUX GARÇON (roman), par M. Abel Hermant (Lemerre). LE PETIT GERMINET (roman), par M. Edmond Gojon (Fasquelle). J'ignore si la parfaite indifférence que M. Abel Hermant manifeste pour la morale est une attitude, ou bien le mépris sincère à l'égard d'une chose essentiellement relative et qui se prétend absolue, sans avoir d'ailleurs un rapport fixe avec la valeur réelle des choses. Mais j'ai, en revanche, une conviction : c'est que le goût de M. Abel Hermant pour la grâce, la pureté, l'élégance merveilleuse de la langue française, n'est chez lui ni simulé, ni prétendu, ni acquis, mais absolument inné, et inséparable de sa personne. Les microbes du barbarisme, les bacilles de l'impropriété de terme, les streptocoques de la discontinuité dans l'image, les champignons de la moisissure phraséologique, qui font tant de ravages parmi nos prosateurs et nos poètes, et menacent d'un sabotage irréparable notre patrimoine artistique le plus précieux, c'est-à-dire la langue de Voltaire, d'Alfred de Vigny et de Chateaubriand, n'ont aucune prise sur l'écrivain qui nous donne aujourd'hui Le Joyeux Garçon. Ces ferments pathogènes sont pour lui comme s'ils n'existaient pas. Aucune contagion, fût-elle aussi répandue que nous le devons déplorer, ne décidera M. Abel Hermant à écrire : « une vitre embuée », ou « avant que je ne sorte », ou « sans qu'on ne lui ait parlé », ou « sa jeunesse un peu fruste », pour nous en tenir à des fautes propagées par des gens qu'on appelle « maîtres » et qu'on cravate de la Légion d'honneur à titre d'écrivains. Fautes tout près d'entrer dans notre langue, comme les minuscules limaces entrent dans la fleur du lis, pour la détruire. Vous avez vu cela, durant les deux derniers étés, si humides! Vous avez vu, comme moi, les hampes de vos beaux lis, chargées de boutons... Vous guettiez l'épanouissement, et avec quelle joie! Mais, au moment de s'ouvrir, un calice penchait, bruni, gras, comme souillé de vase, se détachait et glissait à terre. Un second suivait... puis tous les
fût-elle aussi répandue que nous le devons déplorer, ne décidera M. Abel Hermant à écrire : « une vitre embuée », ou « avant que je ne sorte », ou « sans qu'on ne lui ait parlé », ou « sa jeunesse un peu fruste », pour nous en tenir à des fautes propagées par des gens qu'on appelle « maîtres » et qu'on cravate de la Légion d'honneur à titre d'écrivains. Fautes tout près d'entrer dans notre langue, comme les minuscules limaces entrent dans la fleur du lis, pour la détruire. Vous avez vu cela, durant les deux derniers étés, si humides! Vous avez vu, comme moi, les hampes de vos beaux lis, chargées de boutons... Vous guettiez l'épanouissement, et avec quelle joie! Mais, au moment de s'ouvrir, un calice penchait, bruni, gras, comme souillé de vase, se détachait et glissait à terre. Un second suivait... puis tous les autres. Les nobles fleurs étaient devenues d'immondes chiffons. Vous ouvriez une de ces loques : dans le cœur, là où se doraient les pistils, une gluante petite chose grisâtre se roulait en boule, dérangée en son royal repas. Cela me semblait inique, et très triste. Mon indignation n'a pas manqué de faire sourire. Et pourtant, quelle désolation! Toute une rangée de lis exterminée par les limaces. Et quel symbole! Les limaces ont droit à la vie et au bonheur comme les lis... Je laisse à d'autres le soin de plaider cette cause-là. Elle trouve de nos jours beaucoup de défenseurs. Mais je les défie bien de me prouver que les fautes de français, ces parasites qui détruisent la beauté de notre langue, son harmonie, sa logique, sa grâce, sont des limaces en faveur desquelles puissent agir les erreurs de la pitié. Lorsque je rencontre leurs traînées visqueuses, étalées sur les pétales purs et les pistils d'or, des meilleures floraisons littéraires de ce temps, je souffre, et je songe aux désastres futurs des parterres abandonnés. Je ne crains pas ces sursauts pénibles, ces blessures de l'oreille et de l'esprit lorsque j'ouvre un livre de M. Abel Hermant. D'aucuns trouvent son style
de faire sourire. Et pourtant, quelle désolation! Toute une rangée de lis exterminée par les limaces. Et quel symbole! Les limaces ont droit à la vie et au bonheur comme les lis... Je laisse à d'autres le soin de plaider cette cause-là. Elle trouve de nos jours beaucoup de défenseurs. Mais je les défie bien de me prouver que les fautes de français, ces parasites qui détruisent la beauté de notre langue, son harmonie, sa logique, sa grâce, sont des limaces en faveur desquelles puissent agir les erreurs de la pitié. Lorsque je rencontre leurs traînées visqueuses, étalées sur les pétales purs et les pistils d'or, des meilleures floraisons littéraires de ce temps, je souffre, et je songe aux désastres futurs des parterres abandonnés. Je ne crains pas ces sursauts pénibles, ces blessures de l'oreille et de l'esprit lorsque j'ouvre un livre de M. Abel Hermant. D'aucuns trouvent son style précieux, qu'il soit cette préciosité qui lui fait manier nos phrases au galbe parfait, nos vocables à l'expression riche et précise, comme le collectionneur averti manie les bronzes délicats, les bois rares et inaltérables que travaillèrent avec une conscience et un goût désormais abolis nos artisans de France, avant le siècle du pochoir et de l'emporte-pièce. M. Abel Hermant écrit comme un amateur d'inestimables objets compose une vitrine. Peu importe à celui-ci que le sujet de la terre cuite ou du biscuit, soit d'une légèreté voisine de l'indécence, tandis que la miniature voisine est l'image de la candeur rougissante ou de la sublime maternité. Les mains jouisseuses du possesseur poseront du même geste empreint de prudence et d'orgueil, sur les tablettes de cristal, l'effigie libertine ou la petite merveille moralisatrice. Ainsi, dans son dernier volume, intitulé le Joyeux Garçon, M. Abel Hermant nous offre, sous les espèces de la même langue savoureuse, du même style alerte, expressif, avec une indifférence qui n'empêche pas la plus souple adaptation de la forme à son objet, deux histoires; aussi différentes que possible : d'abord la plus subtile étude d'une crise de cœur et de sens, à jamais ignorée de tous et presque d'elle-même,
siècle du pochoir et de l'emporte-pièce. M. Abel Hermant écrit comme un amateur d'inestimables objets compose une vitrine. Peu importe à celui-ci que le sujet de la terre cuite ou du biscuit, soit d'une légèreté voisine de l'indécence, tandis que la miniature voisine est l'image de la candeur rougissante ou de la sublime maternité. Les mains jouisseuses du possesseur poseront du même geste empreint de prudence et d'orgueil, sur les tablettes de cristal, l'effigie libertine ou la petite merveille moralisatrice. Ainsi, dans son dernier volume, intitulé le Joyeux Garçon, M. Abel Hermant nous offre, sous les espèces de la même langue savoureuse, du même style alerte, expressif, avec une indifférence qui n'empêche pas la plus souple adaptation de la forme à son objet, deux histoires; aussi différentes que possible : d'abord la plus subtile étude d'une crise de cœur et de sens, à jamais ignorée de tous et presque d'elle-même, chez la plus honnête des femmes; puis la plus immorale aventure, arrivée à un jeune homme sans scrupule, dans un milieu qu'on n'oserait qualifier de crapuleux tant la grâce du décor et la miraculeuse habileté de l'écrivain en voilent la scabreuse réalité. Le « joyeux garçon » est un jeune Anglais, beau de cette beauté anglo-saxonne qui ressemble à la beauté grecque lorsqu'elle joint aux faveurs de la nature un entraînement physique qui fait du grand homme d'Oxford un frère jumeau de Sophocle dansant pour célébrer la victoire de Salamine. Eric Warden détient le record du monde, pour le saut à la perche. C'est ce que peut constater Mme Morand-Fargueil en examinant une photographie commémorative où « le maillot sans manches et largement échancré, la culotte flottante et très courte, ne permettaient plus d'ignorer que le triomphateur eût atteint l'âge adulte. Il tenait par un bout une longue perche, dont l'autre bout était fiché en terre ; sa position était parallèle presque exactement au plan horizontal ; il avait une jambe pliée, l'autre développée, et il franchissait une latte placée entre deux poteaux. » Mme Morand-Fargueil est entrée en cachette dans la chambre d'Eric, c'est-à-dire dans la chambre de son
Anglais, beau de cette beauté anglo-saxonne qui ressemble à la beauté grecque lorsqu'elle joint aux faveurs de la nature un entraînement physique qui fait du grand homme d'Oxford un frère jumeau de Sophocle dansant pour célébrer la victoire de Salamine. Eric Warden détient le record du monde, pour le saut à la perche. C'est ce que peut constater Mme Morand-Fargueil en examinant une photographie commémorative où « le maillot sans manches et largement échancré, la culotte flottante et très courte, ne permettaient plus d'ignorer que le triomphateur eût atteint l'âge adulte. Il tenait par un bout une longue perche, dont l'autre bout était fiché en terre ; sa position était parallèle presque exactement au plan horizontal ; il avait une jambe pliée, l'autre développée, et il franchissait une latte placée entre deux poteaux. » Mme Morand-Fargueil est entrée en cachette dans la chambre d'Eric, c'est-à-dire dans la chambre de son propre fils René. Car cette excellente bourgeoise parisienne s'est décidée, bien à contre-cœur, et non sans traverser d'indescriptibles angoisses maternelles, à pratiquer l'échange désormais à la mode entre deux écoliers de pays différents. René passe ses vacances dans une famille anglaise, chez laquelle il se perfectionnera dans la langue de Shakespeare. Et la même famille, dans un but analogue, mais contraire, a confié son fils aux parents de René. Voici donc Mme Morand-Fargueil, Parisienne charmante à peine effleurée par la quarantaine, devenue pour deux mois la mère adoptive d'un gaillard qui la dépasse de la tête et qui ressemble à un dieu adolescent. Imaginez cela. Imaginez une femme de son charme, — elle en a beaucoup, — de sa relative jeunesse, qui n'a jamais eu l'ombre d'une aventure, et que son mari, conseiller d'Etat, traite en bonne dame de tout repos. (Ce qu'il mériterait, le conseiller d'Etat !... Faut-il que cette grave corporation plane au-dessus des contingences terrestres, pour que M. Morand-Fargueil ne fasse pas l'ombre de différence entre la présence chez lui du bel Eric Warden et de son propre fils René, et conseille à sa femme de promener leur hôte au Jardin des Plantes ou de s'enfoncer avec
Shakespeare. Et la même famille, dans un but analogue, mais contraire, a confié son fils aux parents de René. Voici donc Mme Morand-Fargueil, Parisienne charmante à peine effleurée par la quarantaine, devenue pour deux mois la mère adoptive d'un gaillard qui la dépasse de la tête et qui ressemble à un dieu adolescent. Imaginez cela. Imaginez une femme de son charme, — elle en a beaucoup, — de sa relative jeunesse, qui n'a jamais eu l'ombre d'une aventure, et que son mari, conseiller d'Etat, traite en bonne dame de tout repos. (Ce qu'il mériterait, le conseiller d'Etat !... Faut-il que cette grave corporation plane au-dessus des contingences terrestres, pour que M. Morand-Fargueil ne fasse pas l'ombre de différence entre la présence chez lui du bel Eric Warden et de son propre fils René, et conseille à sa femme de promener leur hôte au Jardin des Plantes ou de s'enfoncer avec lui dans la spirale vertigineuse des tours de Notre-Dame !) Mme Morand-Fargueil est la vertu même. Toutefois, à une telle épreuve, nulle vertu ne résisterait si le beau jeune Anglais n'était d'une innocence et d'une ignorance sensuelle qu'un lycéen français jugerait risible, fantastique, et, pour tout dire, incroyable ! Eric Warden sait ce que c'est qu'un aviron, qu'une perche de saut, qu'un ballon de football et qu'un gant de boxe, mais il ignore totalement ce que c'est qu'une femme, et il ne se soucie pas de l'apprendre. L'athlétisme anglais crée de ces puretés absolues. L'éducation anglaise et le tempérament de la race y aident aussi. Et nous avons, dans notre Paris, où le pavé de bois lui-même sent l'amour, à cause des violettes écrasées, et des billets doux qu'une main déchire à la portière des autos, nous avons, malgré tout, des femmes honnêtes comme Mme Morand-Fargueil, des femmes qui laisseront Éric Warden s'étonner de leur bouderie ou de leur sourire, sans lui crier soudain : « Ah ! tu ne sais donc pas!... » Et qui le laissent partir pour toujours, avec une dignité douce, avec un maternel « shake hand », sans s'écrouler de douleur quand il leur jette
Warden sait ce que c'est qu'un aviron, qu'une perche de saut, qu'un ballon de football et qu'un gant de boxe, mais il ignore totalement ce que c'est qu'une femme, et il ne se soucie pas de l'apprendre. L'athlétisme anglais crée de ces puretés absolues. L'éducation anglaise et le tempérament de la race y aident aussi. Et nous avons, dans notre Paris, où le pavé de bois lui-même sent l'amour, à cause des violettes écrasées, et des billets doux qu'une main déchire à la portière des autos, nous avons, malgré tout, des femmes honnêtes comme Mme Morand-Fargueil, des femmes qui laisseront Éric Warden s'étonner de leur bouderie ou de leur sourire, sans lui crier soudain : « Ah ! tu ne sais donc pas!... » Et qui le laissent partir pour toujours, avec une dignité douce, avec un maternel « shake hand », sans s'écrouler de douleur quand il leur jette ce dernier mot : — « Oh ! je vous demande pardon, mais je dois me hâter, vous savez, parce que je ne veux pas rater mon train. » Le Joyeux Garçon est une merveille de délicate analyse. Au cours de cette anecdote, où tant de drôlerie dans le malentendu évoque à tout instant la gaieté, on a constamment aussi le coeur étreint par une émotion d'ordre supérieur. Et la saveur très fine, très particulière de l'œuvre, réside sans doute dans ce contraste. Tout autre est notre plaisir quand nous lisons Le Rat, seconde partie du volume, second volet du diptyque. Le Rat ? que veut dire ce titre, si ce n'est « rat d'hôtel »? On laisse à notre sagacité le soin d'en faire l'application. Un fils de famille français, pas beaucoup plus âgé que le « joyeux garçon » — le « jolly boy » — de la première histoire, tout aussi beau, mais bien moins innocent, va passer quelques jours à Venise, parce qu'il n'a plus le sou et qu'il sait que le hasard a des faveurs spéciales et inattendues pour les fringants aventuriers dans la cité des gondoles. Le hasard, en effet, le pourvoit de tout,