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des principes. Il appartenait à ces nouvelles générations qui, prétendant s'incliner devant la force morale et respecter la puissance de l'idée, se dispensent en réalité de l'action courageuse et du sacrifice noblement offert de la vie. Le lendemain, il écrivait à Célestin la lettre suivante : « Monsieur, » Ma femme m'a tout avoué d'elle-même. À la honte de sa faute, s'ajoute chez elle le mépris pour celui qui a si lâchement abusé d'un bienfait qu'on ne lui demandait pas, et qu'il offrit avec un empressement qu'on s'explique aujourd'hui. » Je suis âgé, monsieur, je suis malade, père de famille et honnête homme. La partie ne serait pas égale entre nous deux. Cette vie que vous avez souillée du souffle de vos passions brutales, je la dois à mes deux enfants, je la dois même à la malheureuse qui s'était estimée avant de vous avoir connu. » Je vous abandonne à vos remords et à la justice divine, car, par respect pour moi-même, je ne veux pas vous livrer à la vindicte des lois. » J.-H. WARNER, » Chef de bureau. » Ce fut en lisant cette lettre que Célestin tomba sans connaissance. Lorsqu'il revint à lui, il repoussa vivement Marie, qui lui faisait respirer un peu de vinaigre, et lui baignait les tempes avec de l'eau froide. Il se redressa, l'œil hagard, et parut chercher la lettre qu'il venait de recevoir ; elle était encore dans sa main droite crispée par l'émotion. — As-tu lu cette lettre ? s'écria-t-il en s'avançant vers sa femme d'un air égaré. — Non, je te le jure, répondit-elle avec effroi et en reculant devant le regard de Célestin. Célestin sembla un instant hésiter sur ce qu'il avait à faire : son visage était horriblement décomposé, une agitation nerveuse secouait son corps entier ; la folie, la folie furieuse semblait prête à fondre sur lui. Marie, appuyée contre un meuble, retenait sa respiration, et priait Dieu de leur épargner ce dernier malheur. Tout à coup, il se dirigea vers la porte : Marie se jeta devant lui. — Où vas-tu, Célestin? Tu ne peux
Marie, qui lui faisait respirer un peu de vinaigre, et lui baignait les tempes avec de l'eau froide. Il se redressa, l'œil hagard, et parut chercher la lettre qu'il venait de recevoir ; elle était encore dans sa main droite crispée par l'émotion. — As-tu lu cette lettre ? s'écria-t-il en s'avançant vers sa femme d'un air égaré. — Non, je te le jure, répondit-elle avec effroi et en reculant devant le regard de Célestin. Célestin sembla un instant hésiter sur ce qu'il avait à faire : son visage était horriblement décomposé, une agitation nerveuse secouait son corps entier ; la folie, la folie furieuse semblait prête à fondre sur lui. Marie, appuyée contre un meuble, retenait sa respiration, et priait Dieu de leur épargner ce dernier malheur. Tout à coup, il se dirigea vers la porte : Marie se jeta devant lui. — Où vas-tu, Célestin? Tu ne peux sortir dans l'état où tu te trouves. Célestin la saisit par la main, et collant presque contre son visage le visage de la jeune femme : — Laisse-moi, murmura-t-il d'une voix étouffée, laisse-moi, ou je te croirai leur complice, et alors... Il cessa de soutenir Marie; elle s'affaissa sur elle-même et il s'enfuit. — Oh ! cette femme ! cette femme ! sanglota Marie, elle le rendra fou! car c'est d'elle, d'elle seule qu'il s'agit ! Une fois hors de chez lui, Célestin gagna la campagne. Il marchait devant lui, ou plutôt il courait tête nue, les poings crispés, les lèvres pâles, les yeux injectés de sang, ne semblant pas s'apercevoir de l'étonnement qu'il causait aux rares promeneurs, rencontrés par lui; tous s'arrêtaient pour le regarder. On était au mois de juillet; midi sonnait, l'horizon au loin se chargeait de nuages électriques, précurseurs de l'orage, tandis qu'un soleil lourd et brûlant courbait sous ses rayons enflammés les feuilles des arbres, les fleurs des prés. À ce soleil, le malheureux exposait son front sans abri; il ne sentait pas même la chaleur torride qui calcinait son cerveau. Il marchait toujours, et parfois ses lèvres se desserraient pour livrer passage à des
et il s'enfuit. — Oh ! cette femme ! cette femme ! sanglota Marie, elle le rendra fou! car c'est d'elle, d'elle seule qu'il s'agit ! Une fois hors de chez lui, Célestin gagna la campagne. Il marchait devant lui, ou plutôt il courait tête nue, les poings crispés, les lèvres pâles, les yeux injectés de sang, ne semblant pas s'apercevoir de l'étonnement qu'il causait aux rares promeneurs, rencontrés par lui; tous s'arrêtaient pour le regarder. On était au mois de juillet; midi sonnait, l'horizon au loin se chargeait de nuages électriques, précurseurs de l'orage, tandis qu'un soleil lourd et brûlant courbait sous ses rayons enflammés les feuilles des arbres, les fleurs des prés. À ce soleil, le malheureux exposait son front sans abri; il ne sentait pas même la chaleur torride qui calcinait son cerveau. Il marchait toujours, et parfois ses lèvres se desserraient pour livrer passage à des mots inarticulés. Si nous avons réussi à peindre cette nature exceptionnelle où l'orgueil avait pris des proportions d'autant plus gigantesques qu'il osait moins se manifester et qu'il était moins justifié, on doit comprendre la nature des sentiments qui bouleversaient Célestin. Chacun des mots de M. Warner l'avait transpercé comme un coup de poignard. Perdre Antonine était certes, pour Célestin, une douleur vive. Jusqu'au moment où il connut cette femme, il n'avait jamais aimé : elle était son premier, son unique amour. Il l'aimait de toute la tendresse de son cœur longtemps sevré d'affections, il l'aimait de toute la puissance de son orgueil épanoui par cette victoire inattendue. Cet amour le rendait beau, grand, noble et puissant; cet amour le rattachait au monde, à la société, à la vie; cet amour l'arrachait à l'éternelle, à l'immense solitude de son âme. Il s'était cru le meilleur, le plus grand des hommes, après avoir conduit sa vie pour la donner en modèle à l'univers étonné, après avoir maudit les lois sociales, après avoir répandu son ironie amère sur les faiblesses des sens, sur tous les entraînements vers le plaisir, il s'apercevait, la rougeur au front, que tant de rêves conçus par son imagination
coup de poignard. Perdre Antonine était certes, pour Célestin, une douleur vive. Jusqu'au moment où il connut cette femme, il n'avait jamais aimé : elle était son premier, son unique amour. Il l'aimait de toute la tendresse de son cœur longtemps sevré d'affections, il l'aimait de toute la puissance de son orgueil épanoui par cette victoire inattendue. Cet amour le rendait beau, grand, noble et puissant; cet amour le rattachait au monde, à la société, à la vie; cet amour l'arrachait à l'éternelle, à l'immense solitude de son âme. Il s'était cru le meilleur, le plus grand des hommes, après avoir conduit sa vie pour la donner en modèle à l'univers étonné, après avoir maudit les lois sociales, après avoir répandu son ironie amère sur les faiblesses des sens, sur tous les entraînements vers le plaisir, il s'apercevait, la rougeur au front, que tant de rêves conçus par son imagination disparaissaient pour ne plus revenir, et l'abandonnaient aux sarcasmes, aux insultes méritées d'un M. Warner. Pendant plusieurs heures, il parcourut les environs de la ville, sans savoir où il allait, ni ce qu'il faisait, ni même ce qu'il pensait. — Déshonoré, trahi, méprisé, répétait-il. Enfin, dompté par la fatigue physique, il revint machinalement vers sa maison. En le voyant rentrer, Marie poussa un cri de terreur et resta clouée à sa place. L'aspect de Célestin justifiait la stupeur de la jeune femme. La poussière des chemins couvrait ses habits en désordre et son visage enflammé. Le soleil avait brûlé la peau où la sueur traçait des sillons plus foncés. Les cheveux aplatis sur le cou, autour des joues, pendaient comme de longs serpents calcinés. Le blanc de l'œil était entièrement rouge, les lèvres étaient écailleuses et fendillées par la sécheresse jointe à la chaleur excessive qu'il avait endurée pendant trois ou quatre heures. — J'ai soif, dit-il à Marie. Marie se leva plus pâle qu'une morte, et lui prépara un verre de vin sucré : Célestin le repoussa. — Non de l'eau, s'écria-t-il, je veux de l'eau froide, glacée. Et il porta une main convulsive à sa gorge en feu.
il revint machinalement vers sa maison. En le voyant rentrer, Marie poussa un cri de terreur et resta clouée à sa place. L'aspect de Célestin justifiait la stupeur de la jeune femme. La poussière des chemins couvrait ses habits en désordre et son visage enflammé. Le soleil avait brûlé la peau où la sueur traçait des sillons plus foncés. Les cheveux aplatis sur le cou, autour des joues, pendaient comme de longs serpents calcinés. Le blanc de l'œil était entièrement rouge, les lèvres étaient écailleuses et fendillées par la sécheresse jointe à la chaleur excessive qu'il avait endurée pendant trois ou quatre heures. — J'ai soif, dit-il à Marie. Marie se leva plus pâle qu'une morte, et lui prépara un verre de vin sucré : Célestin le repoussa. — Non de l'eau, s'écria-t-il, je veux de l'eau froide, glacée. Et il porta une main convulsive à sa gorge en feu. — De l'eau te fera du mal, répondit Marie, bois ce vin. Tout le monde est donc acharné après moi ! Est-ce que je ne souffre pas assez ? Est-ce que l'enfer que j'ai là, — et il montrait son front, — ne suffit pas ? Vas-tu aussi me poursuivre de tes haines et de tes vengeances ? Regarde-moi bien et sois heureuse. Puisque tu n'as su ni m'aimer, ni m'apprécier, repasse tes regards du spectacle de ma dégradation, elle est complète. Je suis enfin vaincu. Moi seul avais tort, tout le monde avait raison ; me voilà tombé au niveau où tu pourras me comprendre. — Que tu es cruel ! répondit Marie. Que t'ai-je fait ? J'aurais voulu te rendre heureux.... Mais Célestin ne l'écoutait pas. Il saisit une carafe pleine d'eau et la vida d'un seul trait. Une heure après, il était dans son lit, sans pouls, sans voix, le regard éteint, râlant péniblement pour retrouver sa respiration arrêtée par la pneumonie. Marie envoya chercher le médecin. Il accourut et voulut pratiquer une saignée : le sang ne vint pas d'abord ; à force de patience, l'homme de l'art obtint une ou deux gouttes d'un liquide épais
de tes haines et de tes vengeances ? Regarde-moi bien et sois heureuse. Puisque tu n'as su ni m'aimer, ni m'apprécier, repasse tes regards du spectacle de ma dégradation, elle est complète. Je suis enfin vaincu. Moi seul avais tort, tout le monde avait raison ; me voilà tombé au niveau où tu pourras me comprendre. — Que tu es cruel ! répondit Marie. Que t'ai-je fait ? J'aurais voulu te rendre heureux.... Mais Célestin ne l'écoutait pas. Il saisit une carafe pleine d'eau et la vida d'un seul trait. Une heure après, il était dans son lit, sans pouls, sans voix, le regard éteint, râlant péniblement pour retrouver sa respiration arrêtée par la pneumonie. Marie envoya chercher le médecin. Il accourut et voulut pratiquer une saignée : le sang ne vint pas d'abord ; à force de patience, l'homme de l'art obtint une ou deux gouttes d'un liquide épais et incolore. — Madame, dit alors le médecin à Marie éperdue, quelque douloureuse que soit pour moi la nécessité où je me vois, il est de mon devoir de vous préparer à une catastrophe malheureusement trop probable. — Ne peut-on le sauver ? — La nature le peut à coup sûr : moi, je ne le peux pas. En effet, l'oppression augmentait de minute en minute. Marie penchée au bord du lit, suivait avec angoisse les progrès du mal. Tout à coup, elle aperçut, sortant de la couverture, une des mains du moribond. Cette main crispée laissait voir entre les doigts un morceau de papier. La jeune femme écarta doucement les doigts, prit le papier, et reconnut la lettre apportée le matin : elle la lut avidement. Après cette lecture, elle resta un moment immobile. — Oh ! la misérable ! dit-elle enfin. Elle n'a voulu me rendre qu'un cadavre. Puis, tombant à genoux, elle ajouta : — Seigneur Dieu, j'implore votre justice à laquelle elle ne doit pas échapper. Et elle se mit à prier. Quelques mouvements convulsifs et des cris inarticulés du malade la rappelèrent auprès de Célestin. Il s'était soulevé sur son coude; les yeux hors de
sûr : moi, je ne le peux pas. En effet, l'oppression augmentait de minute en minute. Marie penchée au bord du lit, suivait avec angoisse les progrès du mal. Tout à coup, elle aperçut, sortant de la couverture, une des mains du moribond. Cette main crispée laissait voir entre les doigts un morceau de papier. La jeune femme écarta doucement les doigts, prit le papier, et reconnut la lettre apportée le matin : elle la lut avidement. Après cette lecture, elle resta un moment immobile. — Oh ! la misérable ! dit-elle enfin. Elle n'a voulu me rendre qu'un cadavre. Puis, tombant à genoux, elle ajouta : — Seigneur Dieu, j'implore votre justice à laquelle elle ne doit pas échapper. Et elle se mit à prier. Quelques mouvements convulsifs et des cris inarticulés du malade la rappelèrent auprès de Célestin. Il s'était soulevé sur son coude; les yeux hors de la tête, la bouche ouverte, il semblait faire des efforts inouïs pour parler. Il attira violemment Marie contre sa poitrine, il se pencha vers sa femme, il approcha ses lèvres empourprées de son oreille, mais il ne put que pousser un râle plus aigu. Cette dernière lutte de la pensée contre la matière avait quelque chose d'épouvantable : la pensée fut vaincue ; les canaux où passe le son restèrent fermés, et Célestin retomba sur sa couche, sans pouvoir prononcer une parole. Il s'était renfermé en lui-même, lorsque la vie circulait dans ses veines avec la santé et la jeunesse : quand, éclairé par les approches de la mort, il voulut s'épancher et dire son secret, il était trop tard. Cet homme devait mourir comme il avait vécu, silencieux. Son enterrement fut des plus simples. Célestin ne connaissait personne, n'avait su s'attacher aucun ami : son cercueil arriva au cimetière, suivi de Palmyre et d'Agésilas presque seuls. Quant à Marie, à moitié folle de désespoir, on dut, pendant les lugubres préparatifs et la suprême cérémonie, la garder à vue dans sa chambre. Quelques jours après, Antonine passait son examen, et obtenait son brevet d'institutrice avec une foule d'éloges. En apprenant
contre la matière avait quelque chose d'épouvantable : la pensée fut vaincue ; les canaux où passe le son restèrent fermés, et Célestin retomba sur sa couche, sans pouvoir prononcer une parole. Il s'était renfermé en lui-même, lorsque la vie circulait dans ses veines avec la santé et la jeunesse : quand, éclairé par les approches de la mort, il voulut s'épancher et dire son secret, il était trop tard. Cet homme devait mourir comme il avait vécu, silencieux. Son enterrement fut des plus simples. Célestin ne connaissait personne, n'avait su s'attacher aucun ami : son cercueil arriva au cimetière, suivi de Palmyre et d'Agésilas presque seuls. Quant à Marie, à moitié folle de désespoir, on dut, pendant les lugubres préparatifs et la suprême cérémonie, la garder à vue dans sa chambre. Quelques jours après, Antonine passait son examen, et obtenait son brevet d'institutrice avec une foule d'éloges. En apprenant ce succès, Palmyre, qui avait compris qu'Antonine n'était plus à redouter, mais que Mme Warner pouvait être fort utile, disait à M. Cressonneau : — Si nous allions féliciter cette chère Antonine ; elle doit être bien heureuse et bien émue. — Tu as raison, mon ange, répondit Agésilas ; allons féliciter cette chère Antonine. FIN ARTHUR ARNOULD. PRÉVISION DU TEMPS La Revue germanique a fait connaître dans un récent article l'organisation du service télégraphique, qui permet de recueillir un grand nombre d'observations météorologiques simultanées et d'en tirer des prévisions du temps, étendues à un intervalle de deux jours, que leur caractère de probabilité rend très-utiles aux marins et aux agriculteurs auxquels elles sont communiquées. Cette utilité a été mise en relief par quelques exemples frappants pris en Angleterre. Nous lisons dans le rapport annuel de l'amiral Fitz Roy, des lettres de plusieurs officiers de marine français, qui montrent que les télégrammes reçus sur nos côtes du nord-ouest et de l'ouest se sont fréquemment vérifiés. Dans le procès-verbal de l'assemblée des actionnaires de l'un des docks de Plymouth, le directeur attribue un déficit notable dans le revenu à l'absence des navires qui, avant l'établissement du service météorologique, affluaient aux bassins
allons féliciter cette chère Antonine. FIN ARTHUR ARNOULD. PRÉVISION DU TEMPS La Revue germanique a fait connaître dans un récent article l'organisation du service télégraphique, qui permet de recueillir un grand nombre d'observations météorologiques simultanées et d'en tirer des prévisions du temps, étendues à un intervalle de deux jours, que leur caractère de probabilité rend très-utiles aux marins et aux agriculteurs auxquels elles sont communiquées. Cette utilité a été mise en relief par quelques exemples frappants pris en Angleterre. Nous lisons dans le rapport annuel de l'amiral Fitz Roy, des lettres de plusieurs officiers de marine français, qui montrent que les télégrammes reçus sur nos côtes du nord-ouest et de l'ouest se sont fréquemment vérifiés. Dans le procès-verbal de l'assemblée des actionnaires de l'un des docks de Plymouth, le directeur attribue un déficit notable dans le revenu à l'absence des navires qui, avant l'établissement du service météorologique, affluaient aux bassins de radoub pour y réparer les avaries éprouvées dans les tempêtes. Ces remarquables résultats ne correspondent pas seulement à l'extension du champ des observations, mais encore à des progrès dans la science même qui a pour objet de déduire des phénomènes présents les phénomènes futurs de l'atmosphère, et que M. de Gasparin a désignée sous le nom de météorognosie. Nous nous proposons de les passer en revue d'après le livre que l'amiral Fitz-Roy vient de publier sur les vues théoriques qui le guident dans ses prédictions, et sur les nombreux signes du temps que la pratique a depuis longtemps recommandés. Livraison du LOR août 1863. Télégraphie météorologique, par M. ÉLIE MARGOLLÉ. Report of the meteorological department of the board of trade 1863, presented to both Houses of Parliament by command of Her Majesty. The weather book (le Livre du Temps), Longman, Londres, 1863. Il faut prendre cette lutte pour base de tous les jugements sur les variations du temps, et par conséquent étudier avec soin les propriétés, on peut même dire le caractère de chacun des vents. Rien de plus tranché en général : le froid et la sécheresse du vent de nord-est sont opposés à la chaleur et à
de Gasparin a désignée sous le nom de météorognosie. Nous nous proposons de les passer en revue d'après le livre que l'amiral Fitz-Roy vient de publier sur les vues théoriques qui le guident dans ses prédictions, et sur les nombreux signes du temps que la pratique a depuis longtemps recommandés. Livraison du LOR août 1863. Télégraphie météorologique, par M. ÉLIE MARGOLLÉ. Report of the meteorological department of the board of trade 1863, presented to both Houses of Parliament by command of Her Majesty. The weather book (le Livre du Temps), Longman, Londres, 1863. Il faut prendre cette lutte pour base de tous les jugements sur les variations du temps, et par conséquent étudier avec soin les propriétés, on peut même dire le caractère de chacun des vents. Rien de plus tranché en général : le froid et la sécheresse du vent de nord-est sont opposés à la chaleur et à l'abondante humidité du sud-ouest, leur état électrique est entièrement différent. On observe la variété la plus grande dans leur force relative, dans le temps qu'ils emploient pour se substituer l'un à l'autre. Tantôt les modifications de l'atmosphère sont lentes, on peut suivre pas à pas la loi de rotation, si bien généralisée par M. Dove, d'après laquelle le vent tourne constamment de gauche à droite, au nord de l'équateur; tantôt ce sont des irruptions subites qui se produisent, et des orages ou des tempêtes qui éclatent. Quelquefois des cyclones, comparables à ceux des Antilles ou des mers orientales, traversent l'Angleterre, et ils sont considérés par l'amiral Fitz-Roy comme des tourbillons engendrés par le mouvement opposé des deux courants fondamentaux agissant dans toute leur violence. Leur rotation a lieu constamment à sens contraire de celui qui a été indiqué pour le temps normal. C'est de droite à gauche qu'ils tournent dans notre hémisphère, contre le soleil, comme l'exprime un vieux dicton des marins anglais : « When the wind veers against the sun, Trust it not; for back it will run. » Depuis que le service météorologique est organisé, l'amiral Fitz-Roy a fait construire plus de cent cartes synoptiques sur lesquelles
bien généralisée par M. Dove, d'après laquelle le vent tourne constamment de gauche à droite, au nord de l'équateur; tantôt ce sont des irruptions subites qui se produisent, et des orages ou des tempêtes qui éclatent. Quelquefois des cyclones, comparables à ceux des Antilles ou des mers orientales, traversent l'Angleterre, et ils sont considérés par l'amiral Fitz-Roy comme des tourbillons engendrés par le mouvement opposé des deux courants fondamentaux agissant dans toute leur violence. Leur rotation a lieu constamment à sens contraire de celui qui a été indiqué pour le temps normal. C'est de droite à gauche qu'ils tournent dans notre hémisphère, contre le soleil, comme l'exprime un vieux dicton des marins anglais : « When the wind veers against the sun, Trust it not; for back it will run. » Depuis que le service météorologique est organisé, l'amiral Fitz-Roy a fait construire plus de cent cartes synoptiques sur lesquelles sont tracés jour par jour, et, dans quelques cas, de trois en trois heures, au moyen d'ingénieux procédés graphiques, l'état de l'atmosphère indiqué par le baromètre, le thermomètre, l'hygromètre et les instruments qui mesurent la force du vent, la nature et la quantité de la précipitation aqueuse, la tension électrique et ses changements de signe. On peut suivre ainsi le développement des phénomènes dans le vaste espace soumis à l'observation, et les traits généraux de chaque classe de temps, ainsi que les modifications qui dépendent des circonstances locales, se gravent dans la mémoire. Lorsque les rapports journaliers des différentes stations arrivent au bureau central de Londres, ils sont aussitôt réunis par groupes; on porte les résultats sur une grande carte au moyen de fiches mobiles, et le souvenir de circonstances analogues rend alors les prédictions beaucoup plus précises. Une loi, la tendance constante des couches inférieures de l'atmosphère vers l'est, résulte, d'après l'amiral Fitz-Roy, de la comparaison des cartes synoptiques. Il la considère comme générale dans les régions extra-tropicales, et, en la rapprochant de la tendance contraire reconnue dans la zone comprise entre les tropiques, il exprime son admiration pour un tel « ordre providentiel », au moyen duquel le