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ne lui trouve aucun talent, pas plus qu'à Diaz, par exemple. — Ce sont des chiqueurs, dit-il, Diaz ne sait pas dessiner un arbre! 17 mars 1894. Sans doute, je prends tous ces tracas trop à cœur. C'est insignifiant. Mais un tas de choses insignifiantes, cela fait un total de bien des ennuis. Enfin, après avoir rédigé hier trois lettres, donnant ma démission, l'une au ministre, les deux autres à Hecq et à Roujon, je les ai, ce matin, recopiées de ma plus belle écriture, les deux dernières sur mon papier liber libro qui redevient ma devise et tout à l'heure (une heure un quart) je vais les faire porter. Et voilà. Je suis très calme, je suis même gai, trop gai peut-être devant un inconnu toujours inquiétant. Mais, en dépit d'un petit, tout petit regret, — de quoi? par exemple, je me le demande, — j'ai la sensation de respirer plus librement. Et maintenant, tâchons de trouver le temps de noter ce qui va suivre, le steeple-chase des candidatures et le post-scriptum de mon administration. 18 mars 1895. Ce n'a pas été long. J'ai tenté de m'évader, je n'ai pas réussi. Mes lettres parties, j'étais heureux comme un affranchi. Je vais au théâtre où Ferrier et le marquis de Castellane avaient une lecture. Pendant le premier acte, de Ferrier, Monval me passe un papier : Roujon est là, il attend la fin de l'acte. Je le trouve rouge et consterné. — À quoi pensez-vous? me dit-il. C'est impossible! Ah! mon cher ami. Vous partez! C'est une bombe ! Elle ne tuera personne et fera un heureux. Nous prenons rendez-vous pour six heures et demie au ministère. J'entre à l'heure dite dans le cabinet de Hecq et bientôt arrivent Spuller et Roujon. Spuller, très pâle, très ému, me prenant les mains, me pressant, faisant appel à mes souvenirs d'amitié, à mon dévouement pour la Comédie. — Ce n'est pas digne de votre caractère, vous avez l'air de faire Charlemagne après un succès... Que faites-vous faire à la Comédie? Un saut dans l'inconnu! Vous ne pouvez pas faire ça! J'étais au
Je vais au théâtre où Ferrier et le marquis de Castellane avaient une lecture. Pendant le premier acte, de Ferrier, Monval me passe un papier : Roujon est là, il attend la fin de l'acte. Je le trouve rouge et consterné. — À quoi pensez-vous? me dit-il. C'est impossible! Ah! mon cher ami. Vous partez! C'est une bombe ! Elle ne tuera personne et fera un heureux. Nous prenons rendez-vous pour six heures et demie au ministère. J'entre à l'heure dite dans le cabinet de Hecq et bientôt arrivent Spuller et Roujon. Spuller, très pâle, très ému, me prenant les mains, me pressant, faisant appel à mes souvenirs d'amitié, à mon dévouement pour la Comédie. — Ce n'est pas digne de votre caractère, vous avez l'air de faire Charlemagne après un succès... Que faites-vous faire à la Comédie? Un saut dans l'inconnu! Vous ne pouvez pas faire ça! J'étais au Sénat. Je ne songeais qu'à votre lettre. C'était un coup de massue sur la tête. Vous ne m'aviez jamais fait entrevoir cela! Je sais bien que vous avez l'appétit d'écrire et je vous en estime... — Monsieur le Ministre, je n'ai pas de fortune, la situation d'administrateur est avantageuse, et pourtant je n'ai qu'un désir: reprendre ma plume ! Évidemment il m'approuve, le littérateur qui est en lui m'approuve. Mais l'ennui que je lui apporte est trop gros. Il insiste. Il me prend par les sentiments. Trente ans de vie côte à côte! — Je vous le demande pour moi. Vous ne pouvez pas me faire ça. Et la voix est tendre, pressante... Je suis un sentimental. Je le lui dis : Et je cède ! Il me salue au cou. — Vous êtes un brave homme ! Roujon m'embrasse après lui. Tout est dit. Latude est réintégré à la Bastille. REVUE DES DEUX MONDES. 23 septembre 1896. Dans quelques jours, Nicolas II sera à Paris, et la ville déjà a pris un aspect inaccoutumé. Des drapeaux se montrent. Les portraits du Tsar, de la Tsarine et de leur petite fille, la grande-duchesse Olga s'étalent aux boutiques des librairies et
pourtant je n'ai qu'un désir: reprendre ma plume ! Évidemment il m'approuve, le littérateur qui est en lui m'approuve. Mais l'ennui que je lui apporte est trop gros. Il insiste. Il me prend par les sentiments. Trente ans de vie côte à côte! — Je vous le demande pour moi. Vous ne pouvez pas me faire ça. Et la voix est tendre, pressante... Je suis un sentimental. Je le lui dis : Et je cède ! Il me salue au cou. — Vous êtes un brave homme ! Roujon m'embrasse après lui. Tout est dit. Latude est réintégré à la Bastille. REVUE DES DEUX MONDES. 23 septembre 1896. Dans quelques jours, Nicolas II sera à Paris, et la ville déjà a pris un aspect inaccoutumé. Des drapeaux se montrent. Les portraits du Tsar, de la Tsarine et de leur petite fille, la grande-duchesse Olga s'étalent aux boutiques des librairies et dans les kiosques. Je vais être, les fêtes débutant par un gala à la Comédie, au centre des curiosités. Que de soucis! 24 septembre 1896. Tout est modifié. Il y aura gala à l'Opéra. Comme on veut caser les 900 membres du Parlement, — 300 sénateurs et 600 députés, — on n'aurait pas eu la place à la Comédie. Je suis enchanté de n'être pour rien dans la distribution des places. Tout se fera par la Présidence ou le Protocole. 10 octobre 1896. Je ne sais ce qui m'a attristé, mais de Versailles à Paris, par la nuit et la pluie, — à travers Sèvres, regardant les lampions s'éteindre, les drapeaux, les banderoles et les guirlandes se mouiller, — j'étais très sombre. Je revoyais le départ, au pied du grand escalier, l'Impératrice donnant sa main à baiser à des dames d'honneur de la colonie russe, l'Empereur en habit noir, avec son beau Cosaque de noir vêtu, la barbe longue, à son côté, tendant la main, puis montant, sous la lumière électrique, dans le carrosse doré, et cette scène d'adieu m'avait impressionné. 13 septembre 1901. À Compiègne, je trouve le palais un peu plus en ordre qu'à ma dernière visite, mais
on n'aurait pas eu la place à la Comédie. Je suis enchanté de n'être pour rien dans la distribution des places. Tout se fera par la Présidence ou le Protocole. 10 octobre 1896. Je ne sais ce qui m'a attristé, mais de Versailles à Paris, par la nuit et la pluie, — à travers Sèvres, regardant les lampions s'éteindre, les drapeaux, les banderoles et les guirlandes se mouiller, — j'étais très sombre. Je revoyais le départ, au pied du grand escalier, l'Impératrice donnant sa main à baiser à des dames d'honneur de la colonie russe, l'Empereur en habit noir, avec son beau Cosaque de noir vêtu, la barbe longue, à son côté, tendant la main, puis montant, sous la lumière électrique, dans le carrosse doré, et cette scène d'adieu m'avait impressionné. 13 septembre 1901. À Compiègne, je trouve le palais un peu plus en ordre qu'à ma dernière visite, mais il a toujours un aspect singulier. Par exemple dans la chapelle, sous une sainte peinte par Delorme, on a étalé les garnitures de toilette, cuvettes, pots à l'eau, etc. On va procéder à un essai d'allumage. Des tapissiers effarés traversent les salons : — Avez-vous vu les salles de la suite russe ? — Vous avez oublié les bougies chez le général ! Nous inspectons les loges ; elles sont encore à l'état fruste. M. Benard, l'architecte, inscrit les noms sur les portes comme un fourrier. — On répète. La danse d'abord : dans la pénombre, les jolies filles blondes s'agitent. Gailhard avec sa canne bat la mesure. Quelques Compiégnières sont là dans la salle. Les officiers du régiment de la ligne en garnison à Compiègne. Cela les amuse. Une répétition, bonne fortune! Je fais arrêter le travail des électriciens et l'on répète : Il ne faut jurer de rien. — Croyez-vous, me dit Coquelin cadet, que ça ait lieu ? — Quoi ? — Ça. À cause de McKinley. En effet, à la gare Saint-Lazare, une troisième édition de l'Eclair m'avait appris la mort du pauvre président. Je minute la pièce avec Roujon. Quarante-cinq minutes, ça peut aller. Il
suite russe ? — Vous avez oublié les bougies chez le général ! Nous inspectons les loges ; elles sont encore à l'état fruste. M. Benard, l'architecte, inscrit les noms sur les portes comme un fourrier. — On répète. La danse d'abord : dans la pénombre, les jolies filles blondes s'agitent. Gailhard avec sa canne bat la mesure. Quelques Compiégnières sont là dans la salle. Les officiers du régiment de la ligne en garnison à Compiègne. Cela les amuse. Une répétition, bonne fortune! Je fais arrêter le travail des électriciens et l'on répète : Il ne faut jurer de rien. — Croyez-vous, me dit Coquelin cadet, que ça ait lieu ? — Quoi ? — Ça. À cause de McKinley. En effet, à la gare Saint-Lazare, une troisième édition de l'Eclair m'avait appris la mort du pauvre président. Je minute la pièce avec Roujon. Quarante-cinq minutes, ça peut aller. Il est question de la Haye dans le rôle de Van Buck; je mettrai Rotterdam. La conférence pour la paix à la Haye, cela pourrait faire sourire. C'est aujourd'hui qu'expire le délai laissé aux gens du Cap pour se rendre. Le chef de la Sûreté est là. Il voudrait bien être au 21. « Dans huit jours, à cette heure, je serai plus content ! » Le 20, il partira de Compiègne avant le train présidentiel, dans le train-pilote explorant la voie. — Il se demande si le vieux Polonais dont on a ri, mais qui existe, fera des siennes. Peut-être est-il mort? En 96, devant Notre-Dame, il avait posé un engin pareil à celui qui éclata place de la Concorde le soir du gala des Français et qu'on prit pour un pétard de joie et à celui qui retentit aux oreilles de Félix Faure allant en Russie, près de la gare du Nord. — D'une écriture identique, les engins portaient un papier orné d'un cœur et d'un poignard d'où l'on adjurait le Tsar en faveur de la Pologne, en rappelant Poniatowski. De là le surnom : le Vieux Polonais. Et l'homme, en effet, doit être vieux. 23 septembre 1901. Maintenant
au 21. « Dans huit jours, à cette heure, je serai plus content ! » Le 20, il partira de Compiègne avant le train présidentiel, dans le train-pilote explorant la voie. — Il se demande si le vieux Polonais dont on a ri, mais qui existe, fera des siennes. Peut-être est-il mort? En 96, devant Notre-Dame, il avait posé un engin pareil à celui qui éclata place de la Concorde le soir du gala des Français et qu'on prit pour un pétard de joie et à celui qui retentit aux oreilles de Félix Faure allant en Russie, près de la gare du Nord. — D'une écriture identique, les engins portaient un papier orné d'un cœur et d'un poignard d'où l'on adjurait le Tsar en faveur de la Pologne, en rappelant Poniatowski. De là le surnom : le Vieux Polonais. Et l'homme, en effet, doit être vieux. 23 septembre 1901. Maintenant que l'Empereur est parti, on se dispute et on se demande à quoi a servi son voyage. Paris est vexé de ne l'avoir pas vu. Il a rentré ses drapeaux avec rapidité. Un marchand de chansons, qui, en 1896, en avait vendu une : "Pour le Tsar", à des centaines de milliers d'exemplaires et qui en avait commandé aux mêmes auteurs une nouvelle : "Pour revoir le Tsar", n'en a pas vendu quarante. REVUE DES DEUX MONDES. 5 janvier 1904. À trois heures, audience de la reine Isabelle qui voulait me remercier de lui avoir donné ma loge. Le portier, archi-décoré, m'attendait. Des laquais aussi, au pied de l'escalier du palais de Castille. Au bas de cet escalier, une jeune femme, blonde, charmante, simplement mise, que je prends pour une institutrice, m'aborde, me remercie, sourit, — et un monsieur passe, lui baise la main. Une dame fait la révérence. La jeune femme me dit : — La loge est si bonne ! On n'y a pas chaud comme dans la salle. Et cela a fait tant de plaisir à maman! C'est une infante. Je répare l'étourderie, la familiarité, en baisant sa main gantée, et je monte. Antichambre d'un goût royal,
de milliers d'exemplaires et qui en avait commandé aux mêmes auteurs une nouvelle : "Pour revoir le Tsar", n'en a pas vendu quarante. REVUE DES DEUX MONDES. 5 janvier 1904. À trois heures, audience de la reine Isabelle qui voulait me remercier de lui avoir donné ma loge. Le portier, archi-décoré, m'attendait. Des laquais aussi, au pied de l'escalier du palais de Castille. Au bas de cet escalier, une jeune femme, blonde, charmante, simplement mise, que je prends pour une institutrice, m'aborde, me remercie, sourit, — et un monsieur passe, lui baise la main. Une dame fait la révérence. La jeune femme me dit : — La loge est si bonne ! On n'y a pas chaud comme dans la salle. Et cela a fait tant de plaisir à maman! C'est une infante. Je répare l'étourderie, la familiarité, en baisant sa main gantée, et je monte. Antichambre d'un goût royal, c'est-à-dire somptueux et lourd, gros meubles de velours clair, — mais de magistrales toiles espagnoles, un petit Christ peint sur bois à plat, encadré, — et signé Murillo. Le comte de P... (j'oublie son nom) me fait un geste. J'aperçois une vieille femme couverte d'une pèlerine blanche qui traverse un salon pour aller dans un salon plus grand. C'est la Reine. Un introducteur très aimable me guide. Isabelle II me fait signe de m'asseoir à sa droite sur un canapé de velours grenat, devant une cheminée fleurdelisée ornée de deux drapeaux, de chaque côté. Et très aimablement, de sa voix un peu gutturale, à l'accent espagnol très complet, la reine me remercie de la loge, me félicite du Dédale, pièce forte, etc., puis la causerie va et vient, très agréable et très curieuse. — Vous avez vu ma fille ? — Oui, Madame, — Laquelle ? — Blonde. Charmante. — Elles sont toutes les deux blondes. Celle qui écrit voudrait vous voir. Une femme, pas très jolie, mais très agréable, vêtue de gris, maigre, entre. C'est l'Infante qui s'occupe d'un livre sur Marie de Neubourg, la reine de Ruy Blas. Elle n'a aucun document sur le séjour à Bayonne. Je
salon pour aller dans un salon plus grand. C'est la Reine. Un introducteur très aimable me guide. Isabelle II me fait signe de m'asseoir à sa droite sur un canapé de velours grenat, devant une cheminée fleurdelisée ornée de deux drapeaux, de chaque côté. Et très aimablement, de sa voix un peu gutturale, à l'accent espagnol très complet, la reine me remercie de la loge, me félicite du Dédale, pièce forte, etc., puis la causerie va et vient, très agréable et très curieuse. — Vous avez vu ma fille ? — Oui, Madame, — Laquelle ? — Blonde. Charmante. — Elles sont toutes les deux blondes. Celle qui écrit voudrait vous voir. Une femme, pas très jolie, mais très agréable, vêtue de gris, maigre, entre. C'est l'Infante qui s'occupe d'un livre sur Marie de Neubourg, la reine de Ruy Blas. Elle n'a aucun document sur le séjour à Bayonne. Je lui promets les articles de Ducéré. — Entre son mari, un grand Allemand à lunettes, barbu, parlant haut, avec des gestes! Ah! la Comédie! Ah! Molière! Ah! Shakespeare ! Très complimentateur et cordial. Je regarde la Reine. Le sourire de cette vieille femme grasse, lourde, appuyée comme sur une béquille, sur une canne à bout de caoutchouc, est charmant et l'oeil est doux encore, caressant. Enveloppée de laine blanche, enrhumée, le nez bourbonien rougi par le coryza, elle garde du charme. Il est éloquent, ce sourire que Tassaert fixait jadis dans un dessin (que j'ai). Je regarderai le portrait de la Reine jeune. Je demande, en m'excusant, ce que sont ces drapeaux. L'Infante se lève, les déploie, me dit : — Ce sont les armes de Castille ! Et la Reine : — L'un est un drapeau du sacre de mon fils, — l'autre un drapeau venu de Cuba ! Et mélancoliquement elle me parle de sa douleur. Cuba ! Les Philippines! Comme je lui rappelle que les États-Unis, sous son règne, voulurent les acheter : — Oui, me dit-elle (et là je retrouve l'Espagnole et la souveraine), mais je répondis : Où trouvera-t-on un Espagnol pour rédiger l'acte de
sur une canne à bout de caoutchouc, est charmant et l'oeil est doux encore, caressant. Enveloppée de laine blanche, enrhumée, le nez bourbonien rougi par le coryza, elle garde du charme. Il est éloquent, ce sourire que Tassaert fixait jadis dans un dessin (que j'ai). Je regarderai le portrait de la Reine jeune. Je demande, en m'excusant, ce que sont ces drapeaux. L'Infante se lève, les déploie, me dit : — Ce sont les armes de Castille ! Et la Reine : — L'un est un drapeau du sacre de mon fils, — l'autre un drapeau venu de Cuba ! Et mélancoliquement elle me parle de sa douleur. Cuba ! Les Philippines! Comme je lui rappelle que les États-Unis, sous son règne, voulurent les acheter : — Oui, me dit-elle (et là je retrouve l'Espagnole et la souveraine), mais je répondis : Où trouvera-t-on un Espagnol pour rédiger l'acte de vente et une main espagnole pour le signer ? Puis, nous parlons de Hugo, d'Hernani, de Rostand, de l'Espagne, de Don Quichotte, mon livre préféré. — Ma mère, dit l'Infante, ne l'aime pas beaucoup. Elle lui reproche de ridiculiser les romans de chevalerie qu'elle aime tant ! — Oui, me dit la Reine, Cervantès fait brûler des livres de chevalerie que j'adore ! — Eh ! madame, il est chevaleresque, il est déçu, mais il les brûle comme on brûlerait des lettres d'amour ! Et alors, le sourire vraiment charmant de tout à l'heure illumine, rajeunit cette figure de vieille femme grasse qui, toute grosse qu'elle est, a de la majesté, et dans le regard de la bonté. Elle se lève, se fait hisser par sa fille pour me dire au revoir debout, quand je prends congé. — Revenez me voir ! Je lui baise la main, je promets encore d'envoyer à Madrid à l'Infante, qui part, les documents sur Marie de Neubourg, et je m'en vais, enchanté de cette visite à une personne qui est un personnage historique et qui m'a dit un mot vraiment notable. 24 avril 1910. Un homme robuste, les épaules larges, solides, les cheveux drus,
dit la Reine, Cervantès fait brûler des livres de chevalerie que j'adore ! — Eh ! madame, il est chevaleresque, il est déçu, mais il les brûle comme on brûlerait des lettres d'amour ! Et alors, le sourire vraiment charmant de tout à l'heure illumine, rajeunit cette figure de vieille femme grasse qui, toute grosse qu'elle est, a de la majesté, et dans le regard de la bonté. Elle se lève, se fait hisser par sa fille pour me dire au revoir debout, quand je prends congé. — Revenez me voir ! Je lui baise la main, je promets encore d'envoyer à Madrid à l'Infante, qui part, les documents sur Marie de Neubourg, et je m'en vais, enchanté de cette visite à une personne qui est un personnage historique et qui m'a dit un mot vraiment notable. 24 avril 1910. Un homme robuste, les épaules larges, solides, les cheveux drus, la moustache roussâtre découvrant dans un rire large des dents énormes, — un homme debout, tenant des feuillets de la main gauche et, de la main droite, martelant, enfonçant, le poing fermé, ses phrases dans les oreilles et comme dans la poitrine des auditeurs, un homme à la voix claire, âpre parfois, lançant les phrases comme des commandements militaires, — c'est Roosevelt à la Sorbonne, orateur parlant à la foule et soulevant la foule. Un homme debout devant des vieillards assis et des photographes attentifs, intimidé en apparence, souriant de ce même sourire large ; peu décoratif dans sa redingote sans élégance, mais sympathique dans sa simplicité, c'est Roosevelt à l'Institut, remerciant ses confrères de l'avoir élu. — Quand j'ai reçu la nouvelle de mon élection, j'étais dans l'Afrique équatoriale où je chassais le rhinocéros blanc qui existait dans votre pays quand mon pays n'existait pas. Et du Mexique, du Brésil et des États-Unis où la nouvelle était arrivée avant de me parvenir, je recevais des félicitations, et je suis heureux de vivre dans un temps où l'on peut voir ce miracle : la nouvelle arrivant ainsi qu'on fait partie d'un corps illustre, d'une académie, qui est la plus glorieuse
âpre parfois, lançant les phrases comme des commandements militaires, — c'est Roosevelt à la Sorbonne, orateur parlant à la foule et soulevant la foule. Un homme debout devant des vieillards assis et des photographes attentifs, intimidé en apparence, souriant de ce même sourire large ; peu décoratif dans sa redingote sans élégance, mais sympathique dans sa simplicité, c'est Roosevelt à l'Institut, remerciant ses confrères de l'avoir élu. — Quand j'ai reçu la nouvelle de mon élection, j'étais dans l'Afrique équatoriale où je chassais le rhinocéros blanc qui existait dans votre pays quand mon pays n'existait pas. Et du Mexique, du Brésil et des États-Unis où la nouvelle était arrivée avant de me parvenir, je recevais des félicitations, et je suis heureux de vivre dans un temps où l'on peut voir ce miracle : la nouvelle arrivant ainsi qu'on fait partie d'un corps illustre, d'une académie, qui est la plus glorieuse du monde, etc., etc. Il résume son opinion : "Les nations ne manqueront jamais d'hommes de génie. Ce dont elles ont besoin c'est d'hommes de bon sens," — il fait un geste en hauteur, — "agrandis!"... Il dira à la Sorbonne : — Je tiens à dire ce qui suit en français, car c'est le trust de mes sentiments. Et il déclare : — Si les droits de l'homme étaient opposés aux droits de la propriété, ce sont les droits de l'homme qui devraient avoir le dessus! (Seulement avec son accent américain il prononce le dessous !) Mais le public comprend et applaudit. A la Comédie, il a été très cordial et simple. Très visiblement heureux d'être acclamé à son apparition dans la loge. Portant dans les couloirs son chapeau devant soi, comme un myrte. Regrettant son feutre. Intéressé par le Voltaire. — Le chef-d'œuvre de la sculpture moderne! Par le Rotrou : — C'est d'Artagnan! C'est Cyrano! Par Seveste : — C'est bien cela! De Cuba il me dit : — C'étaient des escarmouches, ce n'était pas la guerre. Pourtant j'ai perdu le cinquième de mes hommes, et la moitié de mes officiers! Les signatures de Colbert et de
en français, car c'est le trust de mes sentiments. Et il déclare : — Si les droits de l'homme étaient opposés aux droits de la propriété, ce sont les droits de l'homme qui devraient avoir le dessus! (Seulement avec son accent américain il prononce le dessous !) Mais le public comprend et applaudit. A la Comédie, il a été très cordial et simple. Très visiblement heureux d'être acclamé à son apparition dans la loge. Portant dans les couloirs son chapeau devant soi, comme un myrte. Regrettant son feutre. Intéressé par le Voltaire. — Le chef-d'œuvre de la sculpture moderne! Par le Rotrou : — C'est d'Artagnan! C'est Cyrano! Par Seveste : — C'est bien cela! De Cuba il me dit : — C'étaient des escarmouches, ce n'était pas la guerre. Pourtant j'ai perdu le cinquième de mes hommes, et la moitié de mes officiers! Les signatures de Colbert et de Louis XIV l'attirent. Il demande si l'on joue quelquefois les Sept Chefs devant Thèbes. Il trouve qu'Œdipe est le chef-d'œuvre du théâtre grec. 25 octobre 1910. Et voici venir la manifestation du théâtre pour mes vingt-cinq ans! Et comme je suis très hésitant, il me semble que je trahis en les voulant quitter ces gens dont la fidélité (apparente chez quelques-uns) me touche; je suis nerveux et mélancolique. 29 samedi, 2 heures. Très ému, je vais aller tout à l'heure à ce lunch que les sociétaires offrent pour mes vingt-cinq ans. J'étais moins ému (plus inquiet, mais moins triste) en 1885 quand j'allais au-devant de l'avenir. C'est qu'à tout prendre les hommages aujourd'hui sont mélancoliques, — quelque chose finit. 28 août 1911. Samedi, soirée intéressante. Mounet très gentil. Remerciements, embrassades. Il a un tel idéal et de telles visées, qu'il ne se croit pas arrivé. Et je lui dis qu'un concours sur la question de savoir quels sont les dix grands Français de ce temps, le place le cinquième. Lui n'en est pas plus fier : « J'aurais pu faire de belles choses, j'aurais pu être un tragédien ! » Il raconte comment, après avoir sur Hamlet étudié tous les