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tout de même un peu trop peu. Deuxième Femme : — Je te trouve difficile. Première Femme : — D’autant qu’il a comme une manie. Pendant qu’il m’embrasse, il m’en dit de toutes les couleurs, il me traite comme la dernière des dernières. Deuxième Femme : — Il t’agonise? Première Femme : — Tiens, sacrée matinale, tiens, volaille, gibier — à chaque mot il me fiche une beigne — je te ferai enfermer, je te ferai coffrer à Saint-Lazare. Oh ! je le ferai... je le ferai comme je le dis ! Deuxième Femme : — Quoi! c’est des mots de passion ! Première Femme : — Je te dis pas. Des fois pourtant on a peur. (Elles s'éloignent.) "Lecourt" : — T’as entendu? "Werscheimer" : — Oui. C’est cocasse. Elle est gentille, la seconde, la brune. Pas celle aux deux louis. "Lecourt" : — L’Enfante? très gentille. "Werscheimer" : — Je me sens pour elle un mouvement. "Lecourt" : — En dehors de son métier, je la crois sage. Oui, si tu pouvais lui plaire, je crois que t’aurais là une petite habitude bien convenable. "Werscheimer" : — Un de ces soirs faudra que je lui cause. Je regrette de l’avoir laissée partir. "Lecourt" : — Ça se retrouvera. Elle est très rangée. Pour rien au monde elle ne manquerait son boulevard. Par exemple, à deux heures elle rentre chez elle. C’est pas de ces femmes qui courent la nuit. "Werscheimer" : — Ça vaut mieux. Mais d’ailleurs c’est pas tout ça! De ce moment je n’ai guère la cervelle aux gaudrioles. Je suis même très embêté, je peux bien te le dire. "Lecourt" : — Rapport à quoi? (Un monsieur qui a un léger accent étranger aborde un des agents.) Le Monsieur : — Pardon. La rue Joubert, s’il vous plaît? "Lecourt" : — Vous descendez le boulevard jusqu’à la rue de la Chaussée-d’Antin, vous prenez cette rue, vous coupez le boulevard Haussmann, la troisième rue à gauche et vous y êtes. Il y a toujours deux ou trois voitures arrêtées. Le Monsieur : — Merci. (Il tire
de l’avoir laissée partir. "Lecourt" : — Ça se retrouvera. Elle est très rangée. Pour rien au monde elle ne manquerait son boulevard. Par exemple, à deux heures elle rentre chez elle. C’est pas de ces femmes qui courent la nuit. "Werscheimer" : — Ça vaut mieux. Mais d’ailleurs c’est pas tout ça! De ce moment je n’ai guère la cervelle aux gaudrioles. Je suis même très embêté, je peux bien te le dire. "Lecourt" : — Rapport à quoi? (Un monsieur qui a un léger accent étranger aborde un des agents.) Le Monsieur : — Pardon. La rue Joubert, s’il vous plaît? "Lecourt" : — Vous descendez le boulevard jusqu’à la rue de la Chaussée-d’Antin, vous prenez cette rue, vous coupez le boulevard Haussmann, la troisième rue à gauche et vous y êtes. Il y a toujours deux ou trois voitures arrêtées. Le Monsieur : — Merci. (Il tire de sa poche une pièce de cent sous qu'il tend à Lecourt.) "Lecourt" : — Jamais de la vie, monsieur. Gardez. (Le monsieur rengaine sa pièce et s'en va.) Astu vu ce type allumé avec ses cent sous ! Àh ça! est-ce qu’il croit, ce milord, que le gardien de la paix?... On a un képi, mon vieux, mais pas une casquette ! "Werscheimer". Je te disais que j'étais embêté... Lecourt. — Oui. Werscheimer. — Eh bien, c'est justement rapport à une chose comme ça, d'argent. Oh ! pas moi. Mais s'agit de mon neveu, l'enfant de ma fée sœur, un grand garnement de dix-neuf ans qui se débauche et qui n'a que moi de père pour toute famille. Lecourt. — Il emprunte des dettes? Werscheimer. — Si c'était ça ! mais pis, il se fait... entretenir... il reçoit de l'argent des femmes. Pendant que moi je trime pour quelques francs, sous la pluie, par tous les temps, lui, de son côté, il ribote et il tourne au vert. Lecourt. — C'est dégoûtant. Peine-le. Werscheimer. — Je peux pas. J'ai juré. Lecourt. — Quoi? Werscheimer. — J'ai juré au lit de ma sœur, en Alsace. Oui, ma sœur, à son
la paix?... On a un képi, mon vieux, mais pas une casquette ! "Werscheimer". Je te disais que j'étais embêté... Lecourt. — Oui. Werscheimer. — Eh bien, c'est justement rapport à une chose comme ça, d'argent. Oh ! pas moi. Mais s'agit de mon neveu, l'enfant de ma fée sœur, un grand garnement de dix-neuf ans qui se débauche et qui n'a que moi de père pour toute famille. Lecourt. — Il emprunte des dettes? Werscheimer. — Si c'était ça ! mais pis, il se fait... entretenir... il reçoit de l'argent des femmes. Pendant que moi je trime pour quelques francs, sous la pluie, par tous les temps, lui, de son côté, il ribote et il tourne au vert. Lecourt. — C'est dégoûtant. Peine-le. Werscheimer. — Je peux pas. J'ai juré. Lecourt. — Quoi? Werscheimer. — J'ai juré au lit de ma sœur, en Alsace. Oui, ma sœur, à son lit de mort, elle m'a dit : « Jure-moi que cet enfant-là, tu ne le lâcheras jamais. » Ça m'assommait ferme, et puis qu'est-ce que tu veux? J'ai pensé : « Si je lui refuse, ça va l'impressionner pour ses dernières minutes. » Alors j'ai juré. Lecourt. — Fallait pas. Fallait seulement promettre. Werscheimer. — Parbleu ! je sais bien que j'ai fait une bêtise. J'aurais dû lui dire : « Ecoute, Hermina, je t'aime bien, tu es ma sœur, tu vas t'éteindre, mais je ne peux pas te jurer ça, demande-moi autre chose. » Je ne l'ai pas fait. N'en parlons plus. Maintenant c'est sacré. J'ai juré que je ne le lâcherais jamais. Lecourt. — Alors, il t'harcèle, ton neveu? Werscheimer. — Il m'harcèle sans m'harceler. Seulement il tourne comme un garçon qui tournera mal. Tiens, v'là la lettre qu'il a perdue l'autre jour à la maison — il ne sait pas que c'est moi qui l'ai trouvée — je vais te la lire. Et puis tu me diras si ça n'est pas... Je vais te la lire! Lecourt. — Là, tiens. Sous le réverbère. C'est une lettre de femme? Werscheimer. — De femme, oui. Lecourt. — Vas-y du
Fallait seulement promettre. Werscheimer. — Parbleu ! je sais bien que j'ai fait une bêtise. J'aurais dû lui dire : « Ecoute, Hermina, je t'aime bien, tu es ma sœur, tu vas t'éteindre, mais je ne peux pas te jurer ça, demande-moi autre chose. » Je ne l'ai pas fait. N'en parlons plus. Maintenant c'est sacré. J'ai juré que je ne le lâcherais jamais. Lecourt. — Alors, il t'harcèle, ton neveu? Werscheimer. — Il m'harcèle sans m'harceler. Seulement il tourne comme un garçon qui tournera mal. Tiens, v'là la lettre qu'il a perdue l'autre jour à la maison — il ne sait pas que c'est moi qui l'ai trouvée — je vais te la lire. Et puis tu me diras si ça n'est pas... Je vais te la lire! Lecourt. — Là, tiens. Sous le réverbère. C'est une lettre de femme? Werscheimer. — De femme, oui. Lecourt. — Vas-y du ton compliment. Werscheimer, a pris dans son portefeuille différents papiers qu'il feuillette. — Voyons... 6,720... qu'a accroché le camion... c'est pas ça... contravention... pas ça encore... ah! voilà. (Il déplie le papier et lit.) « Mon cher petit Auguste, pardonne-moi si je suis si ardente à t'écrire, mais je ne peux plus résister à l'amour qui m'attache de jour en jour près de toi. Ecoute, il faut te l'avouer, lorsque tu as brisé cette chaîne qui nous tenait unis, je n'ai pas répondu à tes paroles, mais mon cœur s'est brisé à la vue de tant d'ingratitude. Je ne peux pas te dire ce que je souffre en pensant à toi, surtout depuis le papier que je t'ai annoncé que j'allais être mère. Enfin ! maintenant, je puis te l'avouer franchement, je ne vais de bon cœur avec mon nouvel amant qu'en songeant à toi, sans cela il n'y a plus personne. Je sais très bien que du moment que ton cœur s'était donné à une autre qu'à moi, je n'aurais pas dû me faire tant d'illusions, mais que veux-tu ! on ne peut pas empêcher les sentiments de l'âme. » Lecourt. — Elle cause bien. C'est touché! Werscheimer. —
peux plus résister à l'amour qui m'attache de jour en jour près de toi. Ecoute, il faut te l'avouer, lorsque tu as brisé cette chaîne qui nous tenait unis, je n'ai pas répondu à tes paroles, mais mon cœur s'est brisé à la vue de tant d'ingratitude. Je ne peux pas te dire ce que je souffre en pensant à toi, surtout depuis le papier que je t'ai annoncé que j'allais être mère. Enfin ! maintenant, je puis te l'avouer franchement, je ne vais de bon cœur avec mon nouvel amant qu'en songeant à toi, sans cela il n'y a plus personne. Je sais très bien que du moment que ton cœur s'était donné à une autre qu'à moi, je n'aurais pas dû me faire tant d'illusions, mais que veux-tu ! on ne peut pas empêcher les sentiments de l'âme. » Lecourt. — Elle cause bien. C'est touché! Werscheimer. — « Depuis le jour où je t'ai vu pour la première fois, tu as fait un changement en moi. C'est vrai, pendant les huit jours que j'ai été avec toi je n'ai pas travaillé; mais, depuis notre triste séparation, il s'est fait un énorme changement sous ce rapport, et je t'écris pour te demander si tu voudras consentir à ce que je t'ai proposé. S'il en était ainsi, je voudrais que tu déménages de chez ton oncle. » Lecourt. — Elle t'a dans le nez. Werscheimer. — « Du moment que je m'avance, c'est que je viens à toi avec du cœur... oh ! je n'ai pas des mille et des cent, mais j'ai économisé quatre-vingt-cinq francs. Si tu veux venir, tu me donneras un rendez-vous, 17, rue Rébeval, où je reste, en mettant un papier à la concierge. Surtout ne parle pas de tout cela à la Courtille, car mon nouvel amant va chez Léon où je dois aller demain au bal avec lui. Dieu soit loué que je t'y rencontre ! Si des fois tu ne voulais pas accepter ce que je t'offre, sois demain chez Léon, que je te voie, que mon pauvre cœur déborde! Je n'ai
t'écris pour te demander si tu voudras consentir à ce que je t'ai proposé. S'il en était ainsi, je voudrais que tu déménages de chez ton oncle. » Lecourt. — Elle t'a dans le nez. Werscheimer. — « Du moment que je m'avance, c'est que je viens à toi avec du cœur... oh ! je n'ai pas des mille et des cent, mais j'ai économisé quatre-vingt-cinq francs. Si tu veux venir, tu me donneras un rendez-vous, 17, rue Rébeval, où je reste, en mettant un papier à la concierge. Surtout ne parle pas de tout cela à la Courtille, car mon nouvel amant va chez Léon où je dois aller demain au bal avec lui. Dieu soit loué que je t'y rencontre ! Si des fois tu ne voulais pas accepter ce que je t'offre, sois demain chez Léon, que je te voie, que mon pauvre cœur déborde! Je n'ai plus rien à te dire. Je t'aime toujours plus que jamais. Tu auras beau me haïr, moi je penserai toujours à toi, chéri, et ça n'empêchera pas que quand tu auras besoin de quelque chose, je te donnerai à toi de préférence qu'à mon amant. Je t'embrasse de tout cœur sur ta belle petite bouche rose. « Celle qui t'aime pour la vie, « Valentine Passot. » Lecourt. — Grouse nom! Werscheimer. — « Un dernier mot, je t'en supplie : si tu viens au bal, ne me parle pas, car celui que j'ai pour le moment est très jaloux, j'aurais peur que vous vous disputiez, et comme il me donne du cœur, il ne faut pas le brutaliser. Ne fais pas voir cette lettre à personne. » Lecourt. — Elle a l'air de rudement l'aimer! Werscheimer. — Bah! est-ce qu'on sait? Tout ça, peut-être des mensonges, des faussetés. Lecourt. — Ah! ma foi, les femmes, c'est comme le serpent : il rampe et pique. Et qu'est-ce que tu vas faire? Werscheimer. — Je suis en peine. Mais j'ai pas confiance. Il finira mal, ce garçon-là. Finira peut-être à la Roquette là-haut, il sera peut-être guillotiné... Oh ! il me
sur ta belle petite bouche rose. « Celle qui t'aime pour la vie, « Valentine Passot. » Lecourt. — Grouse nom! Werscheimer. — « Un dernier mot, je t'en supplie : si tu viens au bal, ne me parle pas, car celui que j'ai pour le moment est très jaloux, j'aurais peur que vous vous disputiez, et comme il me donne du cœur, il ne faut pas le brutaliser. Ne fais pas voir cette lettre à personne. » Lecourt. — Elle a l'air de rudement l'aimer! Werscheimer. — Bah! est-ce qu'on sait? Tout ça, peut-être des mensonges, des faussetés. Lecourt. — Ah! ma foi, les femmes, c'est comme le serpent : il rampe et pique. Et qu'est-ce que tu vas faire? Werscheimer. — Je suis en peine. Mais j'ai pas confiance. Il finira mal, ce garçon-là. Finira peut-être à la Roquette là-haut, il sera peut-être guillotiné... Oh ! il me fait très peur! Lecourt. — Et penser que tu pourrais ce jour-là être de service! Werscheimer. — Ça serait fort. Lecourt. — Ça a l'air d'un feuilleton. Werscheimer. — Si ça arrivait, je me ferais remplacer. L'enfant de ma sœur! Enfin espérons que nous n'y sommes pas encore! Tiens v'là la petite qui repasse. Lecourt. — L'Enfantée? Werscheimer. — Oui. Bien gentille tout de même. Lecourt. — Cause-lui. Elle sera polie, crains rien. Werscheimer. — Tu me conseilles, vraiment? Lecourt. — Du moment que ça te sourit. Et puis, tu sais... entre amis... si vous vous accordez tout de suite, ne te gêne pas... le petit hôtel au coin... tu peux filer. Werscheimer. — Pas de danger, tu crois? Lecourt. — Non, mais ne sois pas longtemps. Je te donne dix minutes. Werscheimer. — Ça me suffit. Lecourt. — Bonne santé. Werscheimer, à la femme qui s'éloignait. — Psst ! Henri Lavedan. LE RÉGIMENT LES ÉTOILES PARISIENNES SPINELLY ET GOUDINE, DANS LA DANSE DE BORGIA Mlle CELIA ET ARMAND PHI Je serai vieille, l’œuvre que j’aurais inspirée... regarder les dessins que tu auras acceptés... que j’aurais faits en pensant à toi... Oh ! Résumé des chapitres précédents. — Gérard Delise,
la petite qui repasse. Lecourt. — L'Enfantée? Werscheimer. — Oui. Bien gentille tout de même. Lecourt. — Cause-lui. Elle sera polie, crains rien. Werscheimer. — Tu me conseilles, vraiment? Lecourt. — Du moment que ça te sourit. Et puis, tu sais... entre amis... si vous vous accordez tout de suite, ne te gêne pas... le petit hôtel au coin... tu peux filer. Werscheimer. — Pas de danger, tu crois? Lecourt. — Non, mais ne sois pas longtemps. Je te donne dix minutes. Werscheimer. — Ça me suffit. Lecourt. — Bonne santé. Werscheimer, à la femme qui s'éloignait. — Psst ! Henri Lavedan. LE RÉGIMENT LES ÉTOILES PARISIENNES SPINELLY ET GOUDINE, DANS LA DANSE DE BORGIA Mlle CELIA ET ARMAND PHI Je serai vieille, l’œuvre que j’aurais inspirée... regarder les dessins que tu auras acceptés... que j’aurais faits en pensant à toi... Oh ! Résumé des chapitres précédents. — Gérard Delise, homme de lettres, goûte auprès de sa femme Lucienne et de sa fille Andrée, un bonheur paisible. Une de ses chroniques lui vaut d’une lectrice de province des compliments et des confidences. Une correspondance s’établit entre eux. Gérard se rend à Nancy où habite son inconnue et devient son amant. Peu après, le mari de sa maîtresse, qui est percepteur, est nommé à Paris. Et les amants se réjouissent d’être réunis. VII SUR LA PENTE... Dans le petit rez-de-chaussée de la rue de Rennes. Deux heures de l’après-midi. Gérard et Suzanne, allongés dans le grand lit, s’étreignent chastement. Suzanne. — C'est une bien pauvre amoureuse que tu vas avoir aujourd’hui, mon grand fou... Je me sens encore toute patraque... Il va falloir que tu me ménages pendant quelque temps. (Malicieuse.) Le pourras-tu? Gérard. — Ce n’est pas sérieusement, j'espère, que tu me poses cette question? Suzanne. — Non !... Je sais bien que, dès l’instant que ma santé est en jeu... Gérard. — Je te jure qu’il ne m’en coûte nullement de... (Tendrement.) Pourvu que je puisse poser ma tête sur ton épaule, comme ceci... Je ne demande rien de plus... Et je te donne ma parole que, si une
Peu après, le mari de sa maîtresse, qui est percepteur, est nommé à Paris. Et les amants se réjouissent d’être réunis. VII SUR LA PENTE... Dans le petit rez-de-chaussée de la rue de Rennes. Deux heures de l’après-midi. Gérard et Suzanne, allongés dans le grand lit, s’étreignent chastement. Suzanne. — C'est une bien pauvre amoureuse que tu vas avoir aujourd’hui, mon grand fou... Je me sens encore toute patraque... Il va falloir que tu me ménages pendant quelque temps. (Malicieuse.) Le pourras-tu? Gérard. — Ce n’est pas sérieusement, j'espère, que tu me poses cette question? Suzanne. — Non !... Je sais bien que, dès l’instant que ma santé est en jeu... Gérard. — Je te jure qu’il ne m’en coûte nullement de... (Tendrement.) Pourvu que je puisse poser ma tête sur ton épaule, comme ceci... Je ne demande rien de plus... Et je te donne ma parole que, si une sagesse absolue était nécessaire pendant des mois, je saurais l'observer... presque sans peine ! Suzanne, attendrie. — Comme tu es gentil ! Gérard. — Mais ce qu'il me serait, je crois, impossible de supporter encore, c’est le supplice que m'ont infligé les quinze jours qui viennent de s'écouler. Quinze jours sans te voir... parce qu'une mauvaise grippe te clouait au lit !... Quinze jours pendant lesquels j’ai eu deux fois seulement de tes nouvelles ! Deux billets laconiques écrits au crayon, d’une main qui tremblait... Oh ! ce premier mot que j’ai reçu alors que je t’attendais, plein d’amoureuse impatience... Mon aimé, je ne peux pas venir... J’ai des frissons... Je tremble de fièvre... Je crains d’être bien malade... Ne t’affole pas... Sois comme moi très raisonnable... Je viens de résister à l’envie que j’avais d’aller te dire ce Suzanne, heureuse. — Mais... tu sais ma lettre par cœur !... Gérard. — Et la seconde aussi... Celle qui n’est arrivée qu’une semaine après et qui m’annonçait un mieux très appréciable... Suzanne. — C’est ma fillette qui l’a mise à la poste. Et je te certifie que j’ai connu une dure angoisse pendant qu’elle allait la jeter à la boîte. Germaine
sans te voir... parce qu'une mauvaise grippe te clouait au lit !... Quinze jours pendant lesquels j’ai eu deux fois seulement de tes nouvelles ! Deux billets laconiques écrits au crayon, d’une main qui tremblait... Oh ! ce premier mot que j’ai reçu alors que je t’attendais, plein d’amoureuse impatience... Mon aimé, je ne peux pas venir... J’ai des frissons... Je tremble de fièvre... Je crains d’être bien malade... Ne t’affole pas... Sois comme moi très raisonnable... Je viens de résister à l’envie que j’avais d’aller te dire ce Suzanne, heureuse. — Mais... tu sais ma lettre par cœur !... Gérard. — Et la seconde aussi... Celle qui n’est arrivée qu’une semaine après et qui m’annonçait un mieux très appréciable... Suzanne. — C’est ma fillette qui l’a mise à la poste. Et je te certifie que j’ai connu une dure angoisse pendant qu’elle allait la jeter à la boîte. Germaine ne s’est absentée que pendant quelques minutes, mais pendant ces minutes-là, mon imagination a forgé les pires romans... Mon mari était sorti. Je le voyais, rencontrant ma fille et lui arrachant ma lettre. Me rappelant que Germaine n’allait jamais seule dehors, j’envisageais l’hypothèse d’un accident. Je la voyais renversée par une voiture. Quand je l’ai entendue rentrer j’ai éprouvé un soulagement immense et alors j’ai goûté une grande joie, en pensant à celle que tu aurais, quand tu lirais mon billet. Gérard. — Ah !... Il a été le bienvenu, va ! Il m’a rendu un peu de calme !... Pendant les jours où je n’ai rien su de toi, il m’a été impossible de travailler. Malgré mes efforts obstinés, je n’ai pu, à la maison, dissimuler mon trouble. Ma femme s’est alarmée. J’ai prétexté des déboires littéraires. J’étais d’une nervosité sans pareille ! que je te écris... C’eût été, dans l’état où je suis, me prendre une grande imprudence très grande, qui aurait aggravé mon état et augmenté la durée de notre séparation. Mais qu’il va m’être douloureux d’être privé de tes baisers! Ta grande câline. Suzanne. — Mon cher aimé ! Gérard. — Quand j’ai été rassuré sur
une voiture. Quand je l’ai entendue rentrer j’ai éprouvé un soulagement immense et alors j’ai goûté une grande joie, en pensant à celle que tu aurais, quand tu lirais mon billet. Gérard. — Ah !... Il a été le bienvenu, va ! Il m’a rendu un peu de calme !... Pendant les jours où je n’ai rien su de toi, il m’a été impossible de travailler. Malgré mes efforts obstinés, je n’ai pu, à la maison, dissimuler mon trouble. Ma femme s’est alarmée. J’ai prétexté des déboires littéraires. J’étais d’une nervosité sans pareille ! que je te écris... C’eût été, dans l’état où je suis, me prendre une grande imprudence très grande, qui aurait aggravé mon état et augmenté la durée de notre séparation. Mais qu’il va m’être douloureux d’être privé de tes baisers! Ta grande câline. Suzanne. — Mon cher aimé ! Gérard. — Quand j’ai été rassuré sur ta santé, je me suis remis au travail avec acharnement. J'ai presque rattrapé le temps perdu. Suzanne. — Sais-tu ce que j'aimerais? Gérard. — Dis... Suzanne. — J’aimerais te voir écrire un roman sur nous !... Gérard, souriant. — Ton vœu est exaucé ! J’ai terminé hier soir le septième chapitre d’un roman d’amour qui est notre histoire, à peine déformée ! Suzanne. — Ah ! par exemple !... Oh ! que je suis contente!... Et il paraîtra quand? Gérard. — Attends qu’il soit fini... Suzanne. — Est-ce qu’il sera illustré? Gérard. — Certainement. Suzanne, après une hésitation. — Écoute... Gérard. — J’écoute ! Suzanne. — Ah! je suis gênée... Je n’ose pas... J’ai peur d’être indiscrète... Gérard, très intrigué. — Allons !... Allons ! Parle ! Suzanne. — Tu m’as dit un jour que je dessinais avec un certain talent... Gérard, souriant. — Tu veux illustrer mon bouquin? Suzanne, rectifiant. — Je désirerais !... Si toutefois tu penses que j’en suis capable!... Gérard, — C’est entendu. Je te présenterai à mon éditeur... Suzanne, ravie. — Vrai? Gérard. — Dès demain, si tu veux ! Suzanne. — Oh ! quelle joie ! Quelle joie tu me donnes !... Etre ta
chapitre d’un roman d’amour qui est notre histoire, à peine déformée ! Suzanne. — Ah ! par exemple !... Oh ! que je suis contente!... Et il paraîtra quand? Gérard. — Attends qu’il soit fini... Suzanne. — Est-ce qu’il sera illustré? Gérard. — Certainement. Suzanne, après une hésitation. — Écoute... Gérard. — J’écoute ! Suzanne. — Ah! je suis gênée... Je n’ose pas... J’ai peur d’être indiscrète... Gérard, très intrigué. — Allons !... Allons ! Parle ! Suzanne. — Tu m’as dit un jour que je dessinais avec un certain talent... Gérard, souriant. — Tu veux illustrer mon bouquin? Suzanne, rectifiant. — Je désirerais !... Si toutefois tu penses que j’en suis capable!... Gérard, — C’est entendu. Je te présenterai à mon éditeur... Suzanne, ravie. — Vrai? Gérard. — Dès demain, si tu veux ! Suzanne. — Oh ! quelle joie ! Quelle joie tu me donnes !... Etre ta collaboratrice !... Quel enchantement !... Relire plus tard, quand quel enchantement! Ah! mon chéri... mon chéri... Tu ne peux soupçonner le bonheur qu’il y a en moi en ce moment ! Gérard. — Si !... Je le vois... dans tes beaux yeux ! Suzanne, enthousiaste. — Ah!... C’est tout de même bon, la vie ! Gérard. — Oui... quand on vit des heures comme celles que nous vivons, lorsque nous sommes réunis ! Mais pas quand la maladie nous sépare... (Un silence.) Il faut que je t’avoue quelque chose... une pensée dont je ne suis pas très fier, mais que je dois te révéler, puisque nous nous sommes juré que, jamais, nous n’aurions de secret l’un pour l’autre !... Suzanne, curieuse. — Avoue ! Avoue ! Gérard. — Eh bien ! Comme plus je te vois, plus j’ai envie de te voir, j’en arrive à beaucoup moins blâmer ces maris, très nombreux, qui font faire à leurs maîtresses la connaissance de leurs femmes... Suzanne. — Oh ! Gérard. — A bien réfléchir, c’est moins un acte d’hypocrisie qu’ils commettent qu’une preuve d’amour qu’ils donnent !... Si ! Si !... Quand on aime vraiment, on place son amour au-dessus de tout...