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Il a ajouté : « On fait bien du bruit autour de ce chien. » Nous nous regardâmes. Tout s’expliquait, en effet : le chien était le malheureux moujik ! Ne cherchons pas à débrouiller dès maintenant cette ténébreuse affaire machinée par des amateurs qui n’ont lu ni Shakespeare ni Balzac ; qu’il suffise de connaître le motif du crime. Plus habitués dans leurs palais à jouer aux cartes qu’à miser sur la vie d’un homme, ces jeunes princes ont cru qu’ils sauvaient la Russie et que peut-être ils se tressaient une couronne. Voilà le mobile, voici les faits : 1° Raspoutine est mort, bien que son corps n’ait pas été retrouvé ; 2° Il a été tué ce matin, vers quatre heures, au palais Yousoupoff, à la fin d’un souper où assistaient Félix Yousoupoff que vous avez rencontré, la veille de votre départ, chez les Gortchakoff, le grand-duc Dimitri et M. Pourichkïevitch, député d’extrême droite à la Douma ; 3° Il y eut, sinon complot, du moins guet-apens imaginé au cours de la fête nocturne où l’on avait convié le renard sibérien pour le prendre au piège ; 4° Raspoutine abattu, on a emporté son cadavre en automobile aux environs de la ville. Où est-il ? Dans la Néva, ou enfoui sous un amas de neige? Nous ne connaissons pas encore les détails de cette nuit, mais on en parlera, n’en doutez pas. Il faut avoir vécu comme vous à Pétrograd pour comprendre la surexcitation, l’affolement général que ce drame a provoqués. Depuis quatre ans, on rejette sur le paysan rude, confident de l’Impératrice, mauvais génie de l’Empereur, protecteur des concussionnaires, invisible et toujours malfaisant, toutes les fautes du régime dont il devient le bouc émissaire. Le Parlement, la presse, les salons l’avaient jugé, le condamnaient. Un grand-duc a assisté à son exécution. Ce crime va-t-il engendrer d’autres attentats ? Et la guerre ? Oublie-t-on la guerre ? C’est bien inquiétant. Pétrograd, 6 janvier 1917. Le grand-duc Dimitri a été mis aux arrêts de rigueur dans son palais. Puis le général Maximovitch l’a convoqué pour lui signifier l’ordre de
environs de la ville. Où est-il ? Dans la Néva, ou enfoui sous un amas de neige? Nous ne connaissons pas encore les détails de cette nuit, mais on en parlera, n’en doutez pas. Il faut avoir vécu comme vous à Pétrograd pour comprendre la surexcitation, l’affolement général que ce drame a provoqués. Depuis quatre ans, on rejette sur le paysan rude, confident de l’Impératrice, mauvais génie de l’Empereur, protecteur des concussionnaires, invisible et toujours malfaisant, toutes les fautes du régime dont il devient le bouc émissaire. Le Parlement, la presse, les salons l’avaient jugé, le condamnaient. Un grand-duc a assisté à son exécution. Ce crime va-t-il engendrer d’autres attentats ? Et la guerre ? Oublie-t-on la guerre ? C’est bien inquiétant. Pétrograd, 6 janvier 1917. Le grand-duc Dimitri a été mis aux arrêts de rigueur dans son palais. Puis le général Maximovitch l’a convoqué pour lui signifier l’ordre de l’Empereur : le grand-duc partira pour le front persan ; pendant le trajet, il ne devra correspondre avec personne. Il sera accompagné par le comte Kutusoff, aide de camp de Sa Majesté. Vous devinez les alarmes de sa sœur. Elle tremble pour lui ; on ne sait s’il sera interné : on parle de marais fiévreux, de villes insalubres. Lorsqu’on entre dans le drame, les catastrophes se succèdent, les partisans de Raspoutine sont rancœurs ! La jeune grande-duchesse Marie a les ambitions et les angoisses d’Électre. Entre l’amour impérieux qui l’attache à ce frère bien-aimé, qui vient de délivrer l’Empereur ensorcelé, et sa conscience qu’elle interroge, sa raison chavire. Elle se souvient que le staretz avait dit à l’Impératrice : « Tant que je vivrai, le Tsarevitch vivra. » Que doit penser la mère aux abois ? Vous devinez la crise où la grande-duchesse Marie se débat. Elle était, la nuit dernière, à la gare Nicolas. Le froid piquait, la neige toupie : sur les quais déserts, les grands-ducs Alexandre et Nicolas Michaïlovitch, de qui je tiens ce récit, avaient rompu la consigne. Des gendarmes, qui tous approuvaient le crime, — ô Russie ! — entouraient le train qui arracha
: on parle de marais fiévreux, de villes insalubres. Lorsqu’on entre dans le drame, les catastrophes se succèdent, les partisans de Raspoutine sont rancœurs ! La jeune grande-duchesse Marie a les ambitions et les angoisses d’Électre. Entre l’amour impérieux qui l’attache à ce frère bien-aimé, qui vient de délivrer l’Empereur ensorcelé, et sa conscience qu’elle interroge, sa raison chavire. Elle se souvient que le staretz avait dit à l’Impératrice : « Tant que je vivrai, le Tsarevitch vivra. » Que doit penser la mère aux abois ? Vous devinez la crise où la grande-duchesse Marie se débat. Elle était, la nuit dernière, à la gare Nicolas. Le froid piquait, la neige toupie : sur les quais déserts, les grands-ducs Alexandre et Nicolas Michaïlovitch, de qui je tiens ce récit, avaient rompu la consigne. Des gendarmes, qui tous approuvaient le crime, — ô Russie ! — entouraient le train qui arracha Dimitri aux adieux de sa sœur frémissante et désespérée. De son côté, Marianne D... est arrêtée à domicile ; quatre soldats gardent sa porte, un détective s’installe dans la chambre voisine. Cette arrestation, qui affole Dolly Radziwill, n’est qu’un épilogue du lugubre fait-divers devenu crime d’État. La famille impériale s’indigne à la pensée qu’un Romanov, cousin germain du Tsar, puisse être frappé pour avoir débarrassé la Russie d’un « immonde moujik » qu’elle maudissait. Je ne juge pas, je rapporte. Il y a donc conflit entre Nicolas II et sa famille unie pour lui tenir tête. L’Empereur, inquiet, déçu, isolé, écoute sa femme qui crie vengeance. Il a fini par sévir, et, pourtant, il aime Dimitri, c’est son cousin préféré. Hier encore, il le faisait asseoir sur son lit, le cajolait de paroles affectueuses ! Maintenant, plus de faiblesse ! Il s’irrite des conseils qu’on lui donne, les repousse avec hauteur, impose les ministres de son choix, si impopulaires soient-ils, s’aveugle, s’obstine, ne se demande pas sur quelles forces il pourrait compter en cas de péril. Le peuple, l’armée, le clergé même seront-ils fidèles ? Assurément, Nicolas II ne se trompe pas en jugeant que la loi morale doit être
à la pensée qu’un Romanov, cousin germain du Tsar, puisse être frappé pour avoir débarrassé la Russie d’un « immonde moujik » qu’elle maudissait. Je ne juge pas, je rapporte. Il y a donc conflit entre Nicolas II et sa famille unie pour lui tenir tête. L’Empereur, inquiet, déçu, isolé, écoute sa femme qui crie vengeance. Il a fini par sévir, et, pourtant, il aime Dimitri, c’est son cousin préféré. Hier encore, il le faisait asseoir sur son lit, le cajolait de paroles affectueuses ! Maintenant, plus de faiblesse ! Il s’irrite des conseils qu’on lui donne, les repousse avec hauteur, impose les ministres de son choix, si impopulaires soient-ils, s’aveugle, s’obstine, ne se demande pas sur quelles forces il pourrait compter en cas de péril. Le peuple, l’armée, le clergé même seront-ils fidèles ? Assurément, Nicolas II ne se trompe pas en jugeant que la loi morale doit être respectée, même au sein de sa famille, et qu’un crime ne saurait rester impuni. Et nous, comment pourrions-nous oublier que le souverain menacé est l’ami de la France, qu’il a juré de ne pas déposer les armes tant qu’un ennemi se trouverait sur le territoire de son empire ? Je le vois encore, l’année dernière, parlant à notre ambassadeur, et, cessant tout à coup de se dandiner, dire de sa voix sérieuse et nonchalante : « L’alliance française est la ligne invariable de ma politique. » Trouverions-nous les mêmes sentiments chez un autocrate de rechange choisi par les grands-ducs ? Quel nom réunirait leurs suffrages ? Nicolas Michaïlovitch veut faire la nique aux Wladimir et les Wladimir excluent Dimitri. Ainsi, d’un côté impasse, de l’autre grabuge. Sans doute la rue est calme. « Quand le peuple est paisible, dit La Bruyère, on ne voit pas par où le calme peut en sortir. » Ce n’est pas l’émeute qui gronde, c’est une conspiration qui se trame. Dans la Russie mystérieuse et despotique, quand une situation est sans issue, la révolution de palais apparaît comme une solution possible, un correctif de l’absolutisme qui se fourvoie, puis se impose aux esprits simplistes, résolus,
le vois encore, l’année dernière, parlant à notre ambassadeur, et, cessant tout à coup de se dandiner, dire de sa voix sérieuse et nonchalante : « L’alliance française est la ligne invariable de ma politique. » Trouverions-nous les mêmes sentiments chez un autocrate de rechange choisi par les grands-ducs ? Quel nom réunirait leurs suffrages ? Nicolas Michaïlovitch veut faire la nique aux Wladimir et les Wladimir excluent Dimitri. Ainsi, d’un côté impasse, de l’autre grabuge. Sans doute la rue est calme. « Quand le peuple est paisible, dit La Bruyère, on ne voit pas par où le calme peut en sortir. » Ce n’est pas l’émeute qui gronde, c’est une conspiration qui se trame. Dans la Russie mystérieuse et despotique, quand une situation est sans issue, la révolution de palais apparaît comme une solution possible, un correctif de l’absolutisme qui se fourvoie, puis se impose aux esprits simplistes, résolus, et finit par devenir une nécessité. Pour en faire une réalité, il suffit, d’une écharpe, d’un oreiller, d’une tabatière complaisante, peu importe l’objet qu’on trouve sous la main ! Rappelez-vous l’appartement du premier étage au palais de Michel, palais barbouillé de rouge, enluminure sanglante de l’histoire russe. Ce sont ces murs qui étouffèrent, dans la nuit du 23-24 mars 1801, les derniers râles de l’empereur Paul. Pétrograd, 9 janvier 1917. A Tsarskoé-Sélo, la vengeance féminine réclame des représailles, s’empare de l’esprit du souverain qui vacille, harcelé par l’Impératrice. Celle-ci exige de lui la « manière forte », quel écueil parmi tant d’écueils ! Il devient docile, ordonne, se bouche les oreilles aux exhortations de ses oncles. Ce n’est plus une querelle de famille, ce sont des menaces qui planent. Lorsque la force est au service d’une volonté agissante, les résistances s’y brisent, les crises intérieures avortent, la guerre se poursuit victorieusement aux frontières, l’État est sauvé. Mais si la « manière forte » sert de masque à la faiblesse, alors la volonté apparente n’est qu’entêtement. Les souverains à qui tout obéit, dont les moindres désirs sont des ordres, n’ont que trop tendance à confondre une obstination débile, qui ne fait
murs qui étouffèrent, dans la nuit du 23-24 mars 1801, les derniers râles de l’empereur Paul. Pétrograd, 9 janvier 1917. A Tsarskoé-Sélo, la vengeance féminine réclame des représailles, s’empare de l’esprit du souverain qui vacille, harcelé par l’Impératrice. Celle-ci exige de lui la « manière forte », quel écueil parmi tant d’écueils ! Il devient docile, ordonne, se bouche les oreilles aux exhortations de ses oncles. Ce n’est plus une querelle de famille, ce sont des menaces qui planent. Lorsque la force est au service d’une volonté agissante, les résistances s’y brisent, les crises intérieures avortent, la guerre se poursuit victorieusement aux frontières, l’État est sauvé. Mais si la « manière forte » sert de masque à la faiblesse, alors la volonté apparente n’est qu’entêtement. Les souverains à qui tout obéit, dont les moindres désirs sont des ordres, n’ont que trop tendance à confondre une obstination débile, qui ne fait illusion qu’à eux-mêmes et à leur entourage de flatteurs, avec la volonté, fidèle de la raison, essentiellement liée à notre faculté de jugement. Excusez cette diversion philosophique. Les hommes qui ne possèdent pas votre esprit intuitif ont la manie de raisonner. Et pourquoi raisonner, me direz-vous, dans un monde déréglé dont les habitants s’entr’égorgent et que la folie guette ? Ici, les ministres les plus estimés, Trepoff, Ignatieff, Pokrowsky, sont congédiés ou menacés de l’être. Seul, Protopopoff, créature de Raspoutine, triomphe. Ainsi, les mécontents sont entraînés vers la faction des grands-ducs. Ceux-ci vont se réunir, dit-on, en conférence plénière pour prendre des décisions importantes. N’est-ce pas déjà grave, une réunion de famille en dehors de son chef et contre son gré ? En somme, il y avait deux affaires distinctes qu’il eût été important de maintenir dissociées : 1° le meurtre de Raspoutine, qui marque la fin d’un pouvoir occulte détesté ; 2° la présence de Protopopoff au ministère, question d’ordre gouvernemental et parlementaire qui rappelle le cas Polignac en 1830. A ces deux affaires se greffe maintenant une conjuration grand-ducale où la grande-duchesse Wladimir, mère des héritiers « présomptuels », est appelée à jouer un rôle... Pétrograd, 10 janvier
dont les habitants s’entr’égorgent et que la folie guette ? Ici, les ministres les plus estimés, Trepoff, Ignatieff, Pokrowsky, sont congédiés ou menacés de l’être. Seul, Protopopoff, créature de Raspoutine, triomphe. Ainsi, les mécontents sont entraînés vers la faction des grands-ducs. Ceux-ci vont se réunir, dit-on, en conférence plénière pour prendre des décisions importantes. N’est-ce pas déjà grave, une réunion de famille en dehors de son chef et contre son gré ? En somme, il y avait deux affaires distinctes qu’il eût été important de maintenir dissociées : 1° le meurtre de Raspoutine, qui marque la fin d’un pouvoir occulte détesté ; 2° la présence de Protopopoff au ministère, question d’ordre gouvernemental et parlementaire qui rappelle le cas Polignac en 1830. A ces deux affaires se greffe maintenant une conjuration grand-ducale où la grande-duchesse Wladimir, mère des héritiers « présomptuels », est appelée à jouer un rôle... Pétrograd, 10 janvier 1917. ... Je viens d’apprendre des choses que je ne puis confier au papier. On ne peut écrire tout ce qu’on sait. I think it has been decided. Pétrograd, 11 janvier 1917. La grande-duchesse Marie Pavlovna nous avait invités à déjeuner, aujourd’hui, l’ambassadeur et moi. A une heure précise, nous pénétrons dans le palais en même temps qu’un officier qui paraissait fort affairé. Tandis que nous retirons nos pelisses dans le vestibule, les sentinelles, au pied de l’escalier, présentent les armes : le général Knorring descend au-devant de l’ambassadeur. Mais à peine a-t-il vu l’officier qu’il appelle celui-ci et rebrousse chemin. Restés seuls, nous montons les marches sans nous presser ; la porte du salon entr’ouverte laissait voir Mlle Olive, la demoiselle d’honneur, tournée avec mélancolie vers la fenêtre, d’où l’on découvre la forteresse de Pierre et Paul. Quelques minutes après, le général Knorring arrive, s’excuse : — Pardonnez-moi, Excellence, les affaires sont si graves ! Cet officier apportait des papiers urgents. Puis, il revient en disant que « Madame la grande-duchesse est en conférence secrète avec le grand-duc André ». Enfin, elle entre avec son fils. Comme ils ont l’air ému ! Après les saluts révérencieux et les compliments
pénétrons dans le palais en même temps qu’un officier qui paraissait fort affairé. Tandis que nous retirons nos pelisses dans le vestibule, les sentinelles, au pied de l’escalier, présentent les armes : le général Knorring descend au-devant de l’ambassadeur. Mais à peine a-t-il vu l’officier qu’il appelle celui-ci et rebrousse chemin. Restés seuls, nous montons les marches sans nous presser ; la porte du salon entr’ouverte laissait voir Mlle Olive, la demoiselle d’honneur, tournée avec mélancolie vers la fenêtre, d’où l’on découvre la forteresse de Pierre et Paul. Quelques minutes après, le général Knorring arrive, s’excuse : — Pardonnez-moi, Excellence, les affaires sont si graves ! Cet officier apportait des papiers urgents. Puis, il revient en disant que « Madame la grande-duchesse est en conférence secrète avec le grand-duc André ». Enfin, elle entre avec son fils. Comme ils ont l’air ému ! Après les saluts révérencieux et les compliments réciproques de bonne année, on se met à table : M. Paléologue à droite, moi à gauche, le grand-duc André en face, entre Mlle Olive et le général Knorring. — Eh bien ! Chambrun, comment est la nouvelle année, puisque vous êtes déjà en 1917 ? dit le grand-duc d’un ton étrange. — C’est une inconnue qu’il faut séduire pour que la victoire nous sourie, répondis-je. M. Paléologue, avec sa verve imagée qui tient toujours ses interlocuteurs en haleine, annonce qu’il sera reçu dimanche 1er/14, avec son ambassade, à Tsarskoïe-Selo, pour présenter à l’Empereur les vœux de la France. Nos hôtes se regardent. — L’Impératrice sera-t-elle présente ? demande le grand-duc André. — Il n’est pas dans les usages de la Cour, répond M. Paléologue, que Sa Majesté l’Impératrice assiste à cette cérémonie. Un morne silence pesa sur nous. La grande-duchesse le secoua en me disant : — Comment va Marie ? Est-elle bien arrivée ? J’ai été si heureuse de la voir, son fils est charmant, etc. Et André d’ajouter : — Cet été, le croiriez-vous, j’étais à trois verstes de Lutsk, lors de sa visite dans ces parages, et elle ne m’a pas fait signe. C’est impardonnable !
ton étrange. — C’est une inconnue qu’il faut séduire pour que la victoire nous sourie, répondis-je. M. Paléologue, avec sa verve imagée qui tient toujours ses interlocuteurs en haleine, annonce qu’il sera reçu dimanche 1er/14, avec son ambassade, à Tsarskoïe-Selo, pour présenter à l’Empereur les vœux de la France. Nos hôtes se regardent. — L’Impératrice sera-t-elle présente ? demande le grand-duc André. — Il n’est pas dans les usages de la Cour, répond M. Paléologue, que Sa Majesté l’Impératrice assiste à cette cérémonie. Un morne silence pesa sur nous. La grande-duchesse le secoua en me disant : — Comment va Marie ? Est-elle bien arrivée ? J’ai été si heureuse de la voir, son fils est charmant, etc. Et André d’ajouter : — Cet été, le croiriez-vous, j’étais à trois verstes de Lutsk, lors de sa visite dans ces parages, et elle ne m’a pas fait signe. C’est impardonnable ! Le déjeuner fini, en me levant j’aperçois, tout au bout du second salon, Nicolas Michaïlovitch ; c’était bien lui, quoiqu’il essayât de dissimuler sa haute taille, je le reconnus au moment où il faisait le geste de tordre le cou à une proie absente. A sa vue, la grande-duchesse nous laisse en plan, se précipite, ferme elle-même la porte à deux battants et disparaît. Une minute plus tard, André nous quitte à son tour, laissant sa tasse de café sur un pouf. Que se passait-il ? Étions-nous tombés en pleine conspiration ? Marie Pavlovna avait-elle invité l’ambassadeur de France pour en faire son allié, comme jadis l’impératrice Elizabeth s’était appuyée sur La Chétardie ? Le temps nous parut fort long. Que se passait-il derrière cette porte close ? J’étais hanté par cette vision. Quelques mois plus tard, la tourmente révolutionnaire ayant délié les langues, aboli les distances, j'allai frapper à la porte de Nicolas Michaïlovitch sans lui demander audience. Sur le fronton de son palais, l’inscription qui, la veille, portait encore : « Hôpital militaire de Son Altesse impériale Monseigneur le grand-duc Nicolas Michaïlovitch », était réduite à celle-ci : « Lazaret n° 21. » Un domestique sans livrée me
laisse en plan, se précipite, ferme elle-même la porte à deux battants et disparaît. Une minute plus tard, André nous quitte à son tour, laissant sa tasse de café sur un pouf. Que se passait-il ? Étions-nous tombés en pleine conspiration ? Marie Pavlovna avait-elle invité l’ambassadeur de France pour en faire son allié, comme jadis l’impératrice Elizabeth s’était appuyée sur La Chétardie ? Le temps nous parut fort long. Que se passait-il derrière cette porte close ? J’étais hanté par cette vision. Quelques mois plus tard, la tourmente révolutionnaire ayant délié les langues, aboli les distances, j'allai frapper à la porte de Nicolas Michaïlovitch sans lui demander audience. Sur le fronton de son palais, l’inscription qui, la veille, portait encore : « Hôpital militaire de Son Altesse impériale Monseigneur le grand-duc Nicolas Michaïlovitch », était réduite à celle-ci : « Lazaret n° 21. » Un domestique sans livrée me dit : « Grand-duc » et ouvrit sans cérémonie la porte d’acajou et de cuivre doré qui était celle du Conseil des Cinq-Cents. Nicolas Michaïlovitch avait la passion de tout ce qui touchait à la Révolution française et à l’Empire. Lorsque j’entrai, il était assis à son bureau : « La révolution ne m’effraye pas, moi, dit-il. Vivent les patriotes ! Pourtant, je suis partisan d’un régime d’autorité ; à dire vrai, je suis bonapartiste ! « L’autorité vient d’en haut, la confiance vient d’en bas », j’adopte la formule de Sieyès. Si c’est possible, je me présenterai aux élections de la prochaine Assemblée constituante, et qui vivra verra ! Vous ne pouvez pas me comprendre avec votre libéralisme attardé, vous pleurez encore le duc d’Enghien. — Comment, Monseigneur, pouvez-vous me reprocher des sentiments qui ont honoré la cour de Russie ? — Eh bien ! moi, je vous déclare qu’il fallait un exemple, le duc d’Enghien en fut la victime, mais Napoléon avait raison. » Pendant qu’il parlait, je m’aperçus que les photographies de sa famille, disposées sur sa table, étaient rangées dans un ordre inaccoutumé : Nicolas II, généralement au premier plan, était relégué derrière les petits-cousins, ce
La révolution ne m’effraye pas, moi, dit-il. Vivent les patriotes ! Pourtant, je suis partisan d’un régime d’autorité ; à dire vrai, je suis bonapartiste ! « L’autorité vient d’en haut, la confiance vient d’en bas », j’adopte la formule de Sieyès. Si c’est possible, je me présenterai aux élections de la prochaine Assemblée constituante, et qui vivra verra ! Vous ne pouvez pas me comprendre avec votre libéralisme attardé, vous pleurez encore le duc d’Enghien. — Comment, Monseigneur, pouvez-vous me reprocher des sentiments qui ont honoré la cour de Russie ? — Eh bien ! moi, je vous déclare qu’il fallait un exemple, le duc d’Enghien en fut la victime, mais Napoléon avait raison. » Pendant qu’il parlait, je m’aperçus que les photographies de sa famille, disposées sur sa table, étaient rangées dans un ordre inaccoutumé : Nicolas II, généralement au premier plan, était relégué derrière les petits-cousins, ce qui m’enhardit à lui demander : — Monseigneur se souvient-il que, le 11 janvier, je l’ai entrevu derrière une porte chez la grande-duchesse Marie Pavlovna ? — En effet, répondit-il, c’était bien moi. — Votre Altesse impériale faisait un geste énergique et révélateur au moment où la porte fut fermée à deux battants. Oui, où voulez-vous en venir ? — Oserai-je vous demander ce que cela signifiait ? — Vous êtes bien curieux ! — Ne m’en voulez pas, pardonnez à ma curiosité, mais puis-je savoir s’il était question de... Paul Ier ? Me regardant en face, le grand-duc répondit : — Ils étaient trois et nous sommes des chrétiens. Pétrograd, 13 Janvier 1917. Le bruit court qu’on a tiré sur l’Empereur dans la nuit de mercredi à jeudi. Nous n’avons pu recueillir aucun détail, mais on assure qu’un officier, auteur de l’attentat, a été pendu jeudi matin, jour où nous avons déjeuné chez la grande-duchesse Marie Pavlovna. J’ai appris également qu’à peine avions-nous quitté son palais, les grands-ducs qui s’y trouvaient réunis ont rédigé une lettre collective à l’Empereur afin de solliciter la grâce de Dimitri. Ils donnaient même quelques conseils au souverain. Voici la réponse de Nicolas II,