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taire ? Le drapeau blanc parlementaire Met fin au long égorgement, Et le dominateur des Gaules Sous le sort courbant les épaules, Rend son armée à l'Allemand. Chute lugubre et dérisoire Avoir voulu tout-conquérir Et ne pas même avoir la gloire De pouvoir noblement mourir ! O vous tous qu'un nimbe auréole, Vieux Brenns, vainqueurs du capitole, Rois que nul n'a vu défaillir, Généraux vierges de parjure, N'avez-vous pas tous, sous l'injure, Senti vos vieux os tressaillir ? V Le soir de Sedan Ce soir-là, la forêt, dans une torpeur douce, Dormait nonchalamment dans sa couche de mousse; Un vent tiède et léger jouait dans les roseaux, De lourds parfums flottaient dans le bois solitaire, Mais dans l'air énervant qui flottait sur la terre, Pas un bruit, pas un cri, pas même un chant d'oiseaux. Tout à coup, dans le ciel zébré de lueurs sombres, La lune, d'un feu rouge, ensanglante les ombres; Un vent d'orage siffle et soulève les flots. L'étang visqueux frémit : l'onde frissonne et pleure ; Poussant son eau verdâtre aux ajoncs qu'elle effleure, L'ouragan se déchaîne en déchirants sanglots, Puis, sous le choc des ifs brisés par la tempête, Parmi des sifflements pareils aux cris humains, Une forme se dresse horrible sur la crête Du dolmen, hache au flanc, et se tordant les mains. Une voix retentit gémissante et profonde ; Dans les cornes d'Auroch sonnent des beuglements. La tempête grandit, la voix plus rauque gronde Et couvre des sapins les sombres craquements. C'est le barde ! Debout tel qu'il était naguère, Il étreint l'autel gris de ses bras frémissants, Et, poussant dans la nuit son hurlement de guerre, Plus haut que le tonnerre éclatent ses accents : Secouez le sommeil qui clôt vos paupières, Bardes, chantres des grands exploits ; La brise de la nuit pleure dans la bruyère, Le renard glapit dans les bois. Les damnés sont sortis des ardentes fournaises. Les esprits planent sur les eaux. Le feu follet se heurte au tronc sec des mélèzes. J'entends s'entrechoquer des os ! Les spectres des guerriers, fourmilière mouvante, Traînent les lambeaux de leurs
humains, Une forme se dresse horrible sur la crête Du dolmen, hache au flanc, et se tordant les mains. Une voix retentit gémissante et profonde ; Dans les cornes d'Auroch sonnent des beuglements. La tempête grandit, la voix plus rauque gronde Et couvre des sapins les sombres craquements. C'est le barde ! Debout tel qu'il était naguère, Il étreint l'autel gris de ses bras frémissants, Et, poussant dans la nuit son hurlement de guerre, Plus haut que le tonnerre éclatent ses accents : Secouez le sommeil qui clôt vos paupières, Bardes, chantres des grands exploits ; La brise de la nuit pleure dans la bruyère, Le renard glapit dans les bois. Les damnés sont sortis des ardentes fournaises. Les esprits planent sur les eaux. Le feu follet se heurte au tronc sec des mélèzes. J'entends s'entrechoquer des os ! Les spectres des guerriers, fourmilière mouvante, Traînent les lambeaux de leurs corps. Les oiseaux de la nuit se taisent d'épouvante, C'est l'heure d'évoquer les morts ! Sortez tous de la nuit, de la terre et des flots. Bardes ! sortez de votre tombe. Parlez-nous ! suffit-il de pleurs et de sanglots, Quand un peuple vaincu succombe, Pour chasser l'étranger et purger les frontières Dites, ô bardes chevelus, Dites quels grands accents, quelles strophes altières Vibraient aux cordes de vos luths Aux jours de Tolbiac, quand la horde allemande Laissa de ses cavaliers blonds Les ossements pourris par monceaux dans la branche, Blanchir au fond de nos vallons. Quoi donc ! aucune voix ne rompt ce lourd silence ! Quoi, dans les arbres des forêts Aucun paean guerrier, aucun éclair de lance ! Mes frères, êtes-vous muets ? Oh ! vous ne l'étiez pas, frères, lorsque la France, Armant les derniers de ses fils, Les jetait eux, son sang, sa chair, son espérance, Pieds nus, au-devant des fusils ; Quand l'Europe ébranlée en sa masse profonde La menaçait, blême d'effroi, Et qu'elle, pour répondre à la face du monde Jetait la tête de son roi ! Répondez ! dites-nous, du fond des cimetières, Comment vous chantiez leurs héros, Légions, qui, tombant, se
les frontières Dites, ô bardes chevelus, Dites quels grands accents, quelles strophes altières Vibraient aux cordes de vos luths Aux jours de Tolbiac, quand la horde allemande Laissa de ses cavaliers blonds Les ossements pourris par monceaux dans la branche, Blanchir au fond de nos vallons. Quoi donc ! aucune voix ne rompt ce lourd silence ! Quoi, dans les arbres des forêts Aucun paean guerrier, aucun éclair de lance ! Mes frères, êtes-vous muets ? Oh ! vous ne l'étiez pas, frères, lorsque la France, Armant les derniers de ses fils, Les jetait eux, son sang, sa chair, son espérance, Pieds nus, au-devant des fusils ; Quand l'Europe ébranlée en sa masse profonde La menaçait, blême d'effroi, Et qu'elle, pour répondre à la face du monde Jetait la tête de son roi ! Répondez ! dites-nous, du fond des cimetières, Comment vous chantiez leurs héros, Légions, qui, tombant, se relevaient plus fières, Ou dans l'herbe laissaient leurs os. Oh ! dites-nous les chefs qui, dans l'antique lutte, Sont tombés, couvrant de leurs corps La terre des aïeux, où leur suprême chute Enfantait des vengeurs plus forts. Depuis ce grand Gaulois qui, dans les vastes plaines, Sur la colline et dans le val, Broya l'épais faisceau des légions romaines Sous le poitrail de son cheval, Jusqu'au grand chef muré vivant dans sa ravine Par leur terreur, au bord de l'eau ; Chantez-nous leurs noms, de Fleurus à Bouvines, Du roc d'Alise à Waterloo ! Et pas un cri, pas un soupir, pas un murmure ! Par leurs cadavres en lambeaux, Bardes, réveillez-vous sous le choc de l'armure, Sortez du fond de vos tombeaux ! Retentissez bardes ! que votre langue austère Sonne le glas de l'agresseur ! Et toi, terre ! ouvre-toi comme s'ouvre un cratère Pour engloutir l'envahisseur ! Le vent s'est tu : l'étoile au front du ciel flamboie. L'ouragan s'est calmé ; le brumeux horizon Se déchire, et dans l'air passe un léger frisson. Voici l'aube, et la nue à l'Orient rougeoie. Nul cri ne répondit dans le ciel auroral. Les vieux bardes dormaient du sommeil de
dans le val, Broya l'épais faisceau des légions romaines Sous le poitrail de son cheval, Jusqu'au grand chef muré vivant dans sa ravine Par leur terreur, au bord de l'eau ; Chantez-nous leurs noms, de Fleurus à Bouvines, Du roc d'Alise à Waterloo ! Et pas un cri, pas un soupir, pas un murmure ! Par leurs cadavres en lambeaux, Bardes, réveillez-vous sous le choc de l'armure, Sortez du fond de vos tombeaux ! Retentissez bardes ! que votre langue austère Sonne le glas de l'agresseur ! Et toi, terre ! ouvre-toi comme s'ouvre un cratère Pour engloutir l'envahisseur ! Le vent s'est tu : l'étoile au front du ciel flamboie. L'ouragan s'est calmé ; le brumeux horizon Se déchire, et dans l'air passe un léger frisson. Voici l'aube, et la nue à l'Orient rougeoie. Nul cri ne répondit dans le ciel auroral. Les vieux bardes dormaient du sommeil de la tombe. On entendit un cri, puis comme un corps qui tombe. Le jour avait éteint le concert sépulcral. Les vieux bardes dormaient du sommeil de la tombe. Mais un peuple veillait ; un peuple grand et fort, O Barde ! et répondant à ton appel de mort, Il se dressa stoïque et prêt à l'hécatombe. Les fils à l'ennemi ! les pères au rempart ! Non, non, tout n'est pas mort dans la terre des Gaules. Le peuple n'est pas prêt à courber les épaules, Et les pieds dans le sang il saisit l'étendard. Qu'importent tous les maux qu'il lui faudra souffrir ? La verdure renaît après les avalanches, Et ses fils, — fier espoir des futures revanches — S'ils ne purent vaincre, au moins ils surent mourir. Voilà certes une poésie qui, si elle n'est pas exempte de quelques imperfections faciles à corriger a du souffle et mérite d'être lue ! M. Georges Littamare ne se cantonne pas dans la contemplation des étoiles, et s'il sait fort agréablement rimer un bouquet à Chloris, il connaît encore mieux l'envergure des ailes de sa pensée. GASTON D'HAILLY. BULLETIN BIBLIOGRAPHIQUE La réunion en un volume d'un certain nombre de chroniques de
dressa stoïque et prêt à l'hécatombe. Les fils à l'ennemi ! les pères au rempart ! Non, non, tout n'est pas mort dans la terre des Gaules. Le peuple n'est pas prêt à courber les épaules, Et les pieds dans le sang il saisit l'étendard. Qu'importent tous les maux qu'il lui faudra souffrir ? La verdure renaît après les avalanches, Et ses fils, — fier espoir des futures revanches — S'ils ne purent vaincre, au moins ils surent mourir. Voilà certes une poésie qui, si elle n'est pas exempte de quelques imperfections faciles à corriger a du souffle et mérite d'être lue ! M. Georges Littamare ne se cantonne pas dans la contemplation des étoiles, et s'il sait fort agréablement rimer un bouquet à Chloris, il connaît encore mieux l'envergure des ailes de sa pensée. GASTON D'HAILLY. BULLETIN BIBLIOGRAPHIQUE La réunion en un volume d'un certain nombre de chroniques de Paris (Emile Blavet) forme une collection précieuse de renseignements sur les faits principaux qui ont arrêté — un jour tout au plus — l'attention du tout Paris mondain. La Vie parisienne, tel est le titre de cet ouvrage qui restera un document pour l'histoire de notre fin de siècle. Mais ni l'auteur ni l'éditeur n'ont pensé à l'aspirant docteur qui prendra un jour pour thèse, comme le dit Claretie, Les Français du XIXe siècle d'après les chroniques du temps, ils espèrent bel et bien que les éditions de La Vie parisienne s'enlèveront vivement. Leurs intérêts seraient les écusés si les volumes devaient attendre les siècles futurs pour trouver un écoulement. Eh bien, toutes ces petites chroniques légères, spirituelles et non dénuées d'un fond moral, chroniques que nous avons lues au jour le jour dans le journal, offrent lorsqu'on les retrouve réunies en volume, un agrément que l'on n'y avait peut-être pas rencontré en première lecture : Elles rappellent des faits passés et que la vie à outrance que nous menons nous laisse oublier le lendemain; en lisant les pages d'Emile Blavet, pages qui datent d'hier, on se demande s'il n'y a pas déjà des siècles que les faits qu'il signale
ni l'auteur ni l'éditeur n'ont pensé à l'aspirant docteur qui prendra un jour pour thèse, comme le dit Claretie, Les Français du XIXe siècle d'après les chroniques du temps, ils espèrent bel et bien que les éditions de La Vie parisienne s'enlèveront vivement. Leurs intérêts seraient les écusés si les volumes devaient attendre les siècles futurs pour trouver un écoulement. Eh bien, toutes ces petites chroniques légères, spirituelles et non dénuées d'un fond moral, chroniques que nous avons lues au jour le jour dans le journal, offrent lorsqu'on les retrouve réunies en volume, un agrément que l'on n'y avait peut-être pas rencontré en première lecture : Elles rappellent des faits passés et que la vie à outrance que nous menons nous laisse oublier le lendemain; en lisant les pages d'Emile Blavet, pages qui datent d'hier, on se demande s'il n'y a pas déjà des siècles que les faits qu'il signale ont été mis en lumière. Nous vivons tellement vite que nous n'avons même plus la mémoire d'hier ; ce qui prouve qu'en courant, la mémoire se perd chez l'homme comme chez le lièvre. Je veux vous conter une histoire que je cueille dans un volume de M. Jean de Villeneuve, Contes de garnison. — Mesdames, ne rougissez pas, il y a des contes de garnison qui n'effarouchent pas la pudeur des plus prudes — donc l'histoire que je veux vous dire s'appelle L'Heure du fantôme. « Coquettement assise au revers d'un coteau des Pyrénées, les pieds dans le gave, le front dans l'azur, Montagnel est un paradis terrestre. Les indicateurs l'oublient et les touristes le dédaignent : la gare la plus proche est à huit heures de la diligence. Aussi les fonctionnaires qu'on y envoie ne se mettent en route qu'après avoir maudit le ministre et gémi sur leur infortune. Mais, une fois installés dans une maison rose, entourée de rhododendrons et de camélias en pleine terre, quand ils ont rempli leur cave de vin, leurs poumons d'air pur et leur vie des nonchalantes habitudes du pays basque, les plus récalcitrants se résignent et prennent l'accent pour s'acclimater. Il en
Contes de garnison. — Mesdames, ne rougissez pas, il y a des contes de garnison qui n'effarouchent pas la pudeur des plus prudes — donc l'histoire que je veux vous dire s'appelle L'Heure du fantôme. « Coquettement assise au revers d'un coteau des Pyrénées, les pieds dans le gave, le front dans l'azur, Montagnel est un paradis terrestre. Les indicateurs l'oublient et les touristes le dédaignent : la gare la plus proche est à huit heures de la diligence. Aussi les fonctionnaires qu'on y envoie ne se mettent en route qu'après avoir maudit le ministre et gémi sur leur infortune. Mais, une fois installés dans une maison rose, entourée de rhododendrons et de camélias en pleine terre, quand ils ont rempli leur cave de vin, leurs poumons d'air pur et leur vie des nonchalantes habitudes du pays basque, les plus récalcitrants se résignent et prennent l'accent pour s'acclimater. Il en est même qui se marient, font souche et célèbrent en alexandrins les gloires de la cité d'adoption. Or, au moment où la société de Montagnel attendait le jeune sous-lieutenant de dragons, Gérard, un grave événement troublait les cervelles les moins crédules du pays. La maison d'Autignac est un vaste bâtiment quadrangulaire, flanqué de quatre tourelles. Un vaillant capitaine d'Henri de Navarre la construisit en 1590, au bord du gave de Montagnel, quand le malin Béarnais, trouvant que Paris valait bien une messe, eut récompensé les compagnons de la bonne et de la mauvaise fortune. Norbert d'Autignac, héritier du nom, était né deux siècles trop tard pour guerroyer, selon ses goûts, sous le harnois des aïeux. De nos jours, il faut, pour guerroyer sous un harnois, les banquettes universitaires, affronter des concours. Merci bien ! Réduit au volontariat, Norbert était rentré à Montagnel hussard de deuxième classe, en attendant le Coulmiers de la revanche. Il montait à cheval avec sa jolie sœur, Brigitte, qui égayait de ses dix-huit ans, de son rire de cristal et de ses charmants caprices, la vieille maison seigneuriale dont elle était la reine. Madame d'Autignac avait abdiqué, pour se consacrer tout entière à la dévotion et
quadrangulaire, flanqué de quatre tourelles. Un vaillant capitaine d'Henri de Navarre la construisit en 1590, au bord du gave de Montagnel, quand le malin Béarnais, trouvant que Paris valait bien une messe, eut récompensé les compagnons de la bonne et de la mauvaise fortune. Norbert d'Autignac, héritier du nom, était né deux siècles trop tard pour guerroyer, selon ses goûts, sous le harnois des aïeux. De nos jours, il faut, pour guerroyer sous un harnois, les banquettes universitaires, affronter des concours. Merci bien ! Réduit au volontariat, Norbert était rentré à Montagnel hussard de deuxième classe, en attendant le Coulmiers de la revanche. Il montait à cheval avec sa jolie sœur, Brigitte, qui égayait de ses dix-huit ans, de son rire de cristal et de ses charmants caprices, la vieille maison seigneuriale dont elle était la reine. Madame d'Autignac avait abdiqué, pour se consacrer tout entière à la dévotion et aux bonnes œuvres. Il chassait, ou bien il conduisait les vigoureux garçons de Montagnel à ces grandes parties de pelotes, où l'on se défie de village à village et qui remplacent, là-bas, les concours d'orphéons. Norbert était le meilleur ami de Gérard ; c'est lui qui l'avait initié aux plaisirs de la montagne, le protégeant de sa popularité et, au besoin, son maquila, dans les galantes aventures, qu'ils recherchaient ensemble aux fêtes champêtres des environs. On achevait de souper chez les hôtes de Gérard quand Norbert entra brusquement. — Eh bien ! Monsieur le sous-préfet, lui avez-vous raconté notre histoire ; sait-il que la maison est hantée ? D'abord les terreurs de maman et des bonnes nous ont fait rire; mais papa a été renversé en descendant l'escalier : une entorse en fait foi. « Moi qui vous parle, j'ai vu, de mes yeux vu, la porte de la cuisine s'ouvrir toute seule, une forme blanche s'agiter devant cette porte, et j'ai ramassé deux chaises qu'il avait fait tomber ! — Qui ça ? demanda le sous-préfet. — Caracole ! Je n'en sais rien. Mais, farceur ou revenant, j'affirme que le drôle était dans la cuisine, hier, à onze heures
de la montagne, le protégeant de sa popularité et, au besoin, son maquila, dans les galantes aventures, qu'ils recherchaient ensemble aux fêtes champêtres des environs. On achevait de souper chez les hôtes de Gérard quand Norbert entra brusquement. — Eh bien ! Monsieur le sous-préfet, lui avez-vous raconté notre histoire ; sait-il que la maison est hantée ? D'abord les terreurs de maman et des bonnes nous ont fait rire; mais papa a été renversé en descendant l'escalier : une entorse en fait foi. « Moi qui vous parle, j'ai vu, de mes yeux vu, la porte de la cuisine s'ouvrir toute seule, une forme blanche s'agiter devant cette porte, et j'ai ramassé deux chaises qu'il avait fait tomber ! — Qui ça ? demanda le sous-préfet. — Caracole ! Je n'en sais rien. Mais, farceur ou revenant, j'affirme que le drôle était dans la cuisine, hier, à onze heures du soir, quand, au retour du cercle, j'y suis entré à tâtons pour prendre mon bougeoir. Or, c'est à onze heures que papa, l'avant-veille, a fait la culbute dans l'escalier; à onze heures que Brigitte, qui n'est pas poltronne, a cru, deux fois, qu'on heurtait à sa porte; à onze heures enfin qu'on entend, tous les soirs, un tapage étrange dans l'escalier ! — C'est l'heure du fantôme ! dit en riant Gérard, qu'amusaient les figures consternées de sa tante et de ses cousines. Il y a une Dame blanche d'Autignac, une âme en peine qui, après le couvre-feu, donne des crocs-en-jambe aux pères de famille et regarde leurs filles par le trou de la serrure. Allons, ce n'est pas sérieux ! — Sérieux ou non, mon cher, je te demande de monter la garde avec moi au château d'Avenel ; nous fumerons des cigarettes au coin d'un bon feu et nous ferons des rondes à l'heure du fantôme. C'est une idée de Brigitte. — Une idée de Brigitte ! En route alors ! Et je prends ma trique pour régaler ton gêneur. — Soyez bien prudents ! gémit la tante. — Moi, déclara résolument le sous-préfet, je vais à
heures enfin qu'on entend, tous les soirs, un tapage étrange dans l'escalier ! — C'est l'heure du fantôme ! dit en riant Gérard, qu'amusaient les figures consternées de sa tante et de ses cousines. Il y a une Dame blanche d'Autignac, une âme en peine qui, après le couvre-feu, donne des crocs-en-jambe aux pères de famille et regarde leurs filles par le trou de la serrure. Allons, ce n'est pas sérieux ! — Sérieux ou non, mon cher, je te demande de monter la garde avec moi au château d'Avenel ; nous fumerons des cigarettes au coin d'un bon feu et nous ferons des rondes à l'heure du fantôme. C'est une idée de Brigitte. — Une idée de Brigitte ! En route alors ! Et je prends ma trique pour régaler ton gêneur. — Soyez bien prudents ! gémit la tante. — Moi, déclara résolument le sous-préfet, je vais à la gendarmerie pour faire cerner la maison. Nous disions le rosaire à votre intention, murmura l'aînée des cousines à l'oreille des paladins. » C'est bien l'anecdote historique que l'auteur a voulu extraire des faits principaux et, sans vouloir détruire les légendes qui font de certains hommes des demi-dieux, il a recherché dans leur vie des points de comparaison avec les simples mortels. Une certaine école, dont M. Taine semble vouloir prendre la tête, s'efforce de démontrer que Napoléon, comme quelques autres de nos grands rois, ne sont que des colosses aux pieds d'argile et ne s'aperçoivent pas que c'est leur pays qu'ils rapetissent en diminuant ceux qu'il avait à sa tête. M. Henry d'Ideville n'est point de cette école et, tout au contraire, par les Petits côtés de l'Histoire, par l'anecdote qui les montre non plus officiant, mais dans l'intimité, il les présente sous un jour qui ne peut que leur être favorable, car s'il leur reproche certaines défaillances, au fond il ressort que celui qui tient en mains les destinées d'un peuple est entouré de tant de compétitions qu'il est bien souvent trompé sur les véritables aspirations du peuple. M. Henry d'Ideville est sévère pour la conduite du maréchal
recherché dans leur vie des points de comparaison avec les simples mortels. Une certaine école, dont M. Taine semble vouloir prendre la tête, s'efforce de démontrer que Napoléon, comme quelques autres de nos grands rois, ne sont que des colosses aux pieds d'argile et ne s'aperçoivent pas que c'est leur pays qu'ils rapetissent en diminuant ceux qu'il avait à sa tête. M. Henry d'Ideville n'est point de cette école et, tout au contraire, par les Petits côtés de l'Histoire, par l'anecdote qui les montre non plus officiant, mais dans l'intimité, il les présente sous un jour qui ne peut que leur être favorable, car s'il leur reproche certaines défaillances, au fond il ressort que celui qui tient en mains les destinées d'un peuple est entouré de tant de compétitions qu'il est bien souvent trompé sur les véritables aspirations du peuple. M. Henry d'Ideville est sévère pour la conduite du maréchal de Mac-Mahon. Il lui reproche d'avoir trahi le parti qui l'avait élevé au pouvoir ; peut-être l'histoire sera-t-elle plus juste pour cet homme intègre qui, tout disposé qu'il était à ramener la monarchie en France, recula devant les conséquences qu'il prévoyait en présence de la haine des royalistes et des bonapartistes. ALEX. LE CLÈRE. IMPRIMERIE PAUL BOUSMIZ, 5, RUE LÉGENDAIRE, TOURS. CHRONIQUE Paris, 1er Mai 1887. Il a été fait tant et tant d'études parisiennes que l'on commence à en avoir assez, et les écrivains qui, quoiqu'ils en disent, sont obligés de suivre le goût du public, laissent Paris, sa vie mondaine et ses adultères pour s'occuper un peu de la province et y chercher des sujets d'observation plus variés. Tout a été dit et commenté sur la vie parisienne, et je ne sais pas un coin curieux ou malpropre qui n'ait été décrit ou reniflé par les naturalistes en mal de littérature à gros tapage. Il fut un temps — était-ce le bon ? — où un homme tenant une plume se contentait de son titre d'écrivain ; il en était fier, et il avait raison. Mais il sera dit qu'en ce monde on désire toujours ce que l'on
bonapartistes. ALEX. LE CLÈRE. IMPRIMERIE PAUL BOUSMIZ, 5, RUE LÉGENDAIRE, TOURS. CHRONIQUE Paris, 1er Mai 1887. Il a été fait tant et tant d'études parisiennes que l'on commence à en avoir assez, et les écrivains qui, quoiqu'ils en disent, sont obligés de suivre le goût du public, laissent Paris, sa vie mondaine et ses adultères pour s'occuper un peu de la province et y chercher des sujets d'observation plus variés. Tout a été dit et commenté sur la vie parisienne, et je ne sais pas un coin curieux ou malpropre qui n'ait été décrit ou reniflé par les naturalistes en mal de littérature à gros tapage. Il fut un temps — était-ce le bon ? — où un homme tenant une plume se contentait de son titre d'écrivain ; il en était fier, et il avait raison. Mais il sera dit qu'en ce monde on désire toujours ce que l'on n'a pas, et les hommes de lettres, si observateurs disent-ils en parlant d'eux-mêmes, ne se sont pas aperçus qu'ils avaient été pris d'une maladie étrange, celle de vouloir être "artistes". Artistes ? soit, il ne faut pas contrarier les douces manies de certaines gens, seulement, au salon, j'ai admiré de superbes pages d'histoire, j'ai vu de frais paysages, de délicieuses études de femmes, des portraits presque vivants ; à côté de cela un peintre avait exposé un cheval mort dont les corbeaux se disputaient la chair puante. Tous artistes, cependant ! et chose curieuse celui qui crie le plus fort à l'art, c'est l'homme à la charogne. Oh ! celui-là veut tout révolutionner. Il traite de "bourgeois" le monsieur assez sot pour placer un Boucher dans un boudoir, un Chardin dans une salle à manger. Quant aux paysages, bah ! de la "blague", la nature n'est point ainsi faite que nous la représentent les douces matinées brumeuses de Corot. Ah ! parlez-lui des cours pleines de fumier et des fosses à purin : Voilà qui est intéressant ! voilà de l'art ! Une carcasse de cheval, le corps d'un supplicié raide sur la planche tandis que sa tête grimace dans