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TROISIEME ANNEE — N° 22 MENSUEL JANVIER 1938 journal des jeunes de Vérité, ministère Supérieur et Technique RÉDACTION ADMINISTRATION : 14, RUE D’ASSAS, PARIS (VIe).- TÉLÉPHONE : LITTRÉ 52-51 Lumière dans nos yeux... Clarté dans nos vies., Parce que, de toutes nos forces d'adolescents, nous avons entrepris la lutte contre ce qui avilit et nous tue, Parce que, allons, trébuchant, mais nous relevant, n'acceptant jamais la défaite ni de nous avouer vaincus ; Beaucoup se moquent de nous, de nos efforts et de nos luttes et nous appellent dédaigneusement, de « pauvres types »... Non, ce n'est pas vrai ! Nous ne sommes pas des diminués ni des peureux, ni des envoûtés, ni des « oies blanches ». Nous savons où nous allons et pourquoi, sans trêve nous luttons. Nous voulons être, — tout simplement, — des généreux, des purs, des « donnés ». (Photo Mendigal). Responsables de notre vie, — de celle que nous avons reçue, de celle que nous donnerons un jour, — nous voulons garder nos corps intacts et nos cœurs purs, — loyalement, comme il se doit, — nos yeux lumineux comme des yeux d'enfant et claires nos vies, comme un matin d'été. Jeunes équipes. Le billet du mois. SIMPLICITÉ Nous avons vu bien des hommes, bien des camarades se lancer en bombant leur poitrine, comme s'ils disaient : « Vous allez voir ce que vous allez voir ! » Ils avaient confiance en eux. Confiance en leurs biceps, en leur intelligence, en leur force de résistance, en leur astuce. Nous les avons retrouvés effondrés, anéantis, lamentables, vaincus. Loques sans consistance, ils avaient perdu leur foi en eux-mêmes, leur belle confiance en la vie, et jusqu'à leur volonté. C’est normal. Qui est assez naïf pour croire qu’il peut, seul, tout réussir, — ou assez orgueilleux pour refuser tous les appuis, — va nécessairement à l’échec. Etre fort, c’est d’abord savoir qu’on est faible. C’est aussi le reconnaître loyalement, et se faire aider dans les coups durs et les passes difficiles. ❖ Etre jeune, c'est être faible, inexpérimenté, fragile. Il n’y a pas là de quoi rougir
billet du mois. SIMPLICITÉ Nous avons vu bien des hommes, bien des camarades se lancer en bombant leur poitrine, comme s'ils disaient : « Vous allez voir ce que vous allez voir ! » Ils avaient confiance en eux. Confiance en leurs biceps, en leur intelligence, en leur force de résistance, en leur astuce. Nous les avons retrouvés effondrés, anéantis, lamentables, vaincus. Loques sans consistance, ils avaient perdu leur foi en eux-mêmes, leur belle confiance en la vie, et jusqu'à leur volonté. C’est normal. Qui est assez naïf pour croire qu’il peut, seul, tout réussir, — ou assez orgueilleux pour refuser tous les appuis, — va nécessairement à l’échec. Etre fort, c’est d’abord savoir qu’on est faible. C’est aussi le reconnaître loyalement, et se faire aider dans les coups durs et les passes difficiles. ❖ Etre jeune, c'est être faible, inexpérimenté, fragile. Il n’y a pas là de quoi rougir de honte. C’est un fait. Une conséquence normale, naturelle de notre âge. Nous n’y pouvons rien. Alors pourquoi crâner ? ❖ Si nous cherchons des appuis, ce n’est pas que nous soyons lâches. C’est que nous préférons la victoire à la défaite. C’est que nous connaissons les difficultés qui menacent de nous accabler. Elles arrivent de partout, sournoises tenaces, imprévues. De l’extérieur. Et aussi, de l’intérieur. « Je ne sais pas ce que c’est que la conscience d’un coquin. Mais je sais ce qu’est la conscience d’un honnête homme. Et c’est affreux », a dit quelqu’un. Nous le savons nous aussi. C’est pourquoi nous ne nous fions pas à nous-mêmes. Il y a des jours où nous sommes tout changés. Notre sourire disparaît ; nos yeux, si clairs d’ordinaire, s’assombrissent ; un pli barre notre front. Les jeux ne nous attirent plus. Soucieux, les mains aux poches, nous fuyons toute compagnie. C’est clair : ça ne va pas. Quelque chose nous tracasse : une question angoissante ; un doute démoralisant, Une tentation obsédante. Au lieu d’aller seuls, le nez baissé, — aussitôt à nous le casser contre tous les bec de gaz, — si nous regardions autour de nous ?
de nous accabler. Elles arrivent de partout, sournoises tenaces, imprévues. De l’extérieur. Et aussi, de l’intérieur. « Je ne sais pas ce que c’est que la conscience d’un coquin. Mais je sais ce qu’est la conscience d’un honnête homme. Et c’est affreux », a dit quelqu’un. Nous le savons nous aussi. C’est pourquoi nous ne nous fions pas à nous-mêmes. Il y a des jours où nous sommes tout changés. Notre sourire disparaît ; nos yeux, si clairs d’ordinaire, s’assombrissent ; un pli barre notre front. Les jeux ne nous attirent plus. Soucieux, les mains aux poches, nous fuyons toute compagnie. C’est clair : ça ne va pas. Quelque chose nous tracasse : une question angoissante ; un doute démoralisant, Une tentation obsédante. Au lieu d’aller seuls, le nez baissé, — aussitôt à nous le casser contre tous les bec de gaz, — si nous regardions autour de nous ? Si nous cherchions quelqu’un sur qui nous appuyer ? Un ami sûr et plus âgé peut-être. Tel professeur en qui nous avons confiance. Ce prêtre qui nous connaît bien et que nous n’osons plus rencontrer. La leçon des bergers Chaque soir, longuement je m'arrête devant la crèche de chez moi. Une pauvre crèche, — dans une pauvre église. Au cours de mes visites régulières, je me suis familiarisé avec tous ces personnages de cire, à tel point que je les vois revivre. Est-ce à cause de leur pauvreté ou de leur petitesse si semblable à la mienne ? Je ne sais. Mais les bergers m'ont conquis... Ces vieux pâtres accourus au premier appel, qui ont laissé troupeaux, pâtures, abri, pour aller joyeusement vers l'étable où venait de naître l'Enfant... * * * Simples, ignorants, misérables, ce sont eux les premiers avertis. Ils courent, ils arrivent, ils entrent et s'agenouillent devant l'Enfant qui grelotte : cet Enfant qui est un homme pauvre en même temps qu'un Dieu. Respectueux, muets, pourtant bien à leur aise, ils restent là. Chez ce Pauvre ne sont-ils pas chez eux ? Ils le voient bien, cet Enfant n'est pas comme les autres. Ces vieux bonshommes à
Une pauvre crèche, — dans une pauvre église. Au cours de mes visites régulières, je me suis familiarisé avec tous ces personnages de cire, à tel point que je les vois revivre. Est-ce à cause de leur pauvreté ou de leur petitesse si semblable à la mienne ? Je ne sais. Mais les bergers m'ont conquis... Ces vieux pâtres accourus au premier appel, qui ont laissé troupeaux, pâtures, abri, pour aller joyeusement vers l'étable où venait de naître l'Enfant... * * * Simples, ignorants, misérables, ce sont eux les premiers avertis. Ils courent, ils arrivent, ils entrent et s'agenouillent devant l'Enfant qui grelotte : cet Enfant qui est un homme pauvre en même temps qu'un Dieu. Respectueux, muets, pourtant bien à leur aise, ils restent là. Chez ce Pauvre ne sont-ils pas chez eux ? Ils le voient bien, cet Enfant n'est pas comme les autres. Ces vieux bonshommes à longues barbes et cheveux blancs, se sentent compris. Leur cœur tressaille. Le joueur de cornemuse s'applique à donner ses meilleurs morceaux. Mais ça ne suffit pas. Le pauvre a besoin de donner — souvent plus que le riche, — pour prouver son attachement et sa reconnaissance. Ils cherchent, regardent. Ils ne possèdent rien... Si une miche entamée au fond de leur besace, un peu de fromage ou un oignon, une outre que gonfle encore un reste de vin aigrelet. Tout heureux ils déposent aux pieds de l'Enfant leur repas de la nuit. Et cet empressement, cette naïveté, cet amour donnent tout à coup à leurs pauvres présents une valeur infinie. Qu'ils sont grands, les petits bergers de ma pauvre église ! * Mais un jour tout change. Relégués tout au fond, mes personnages préférés s'aperçoivent à peine. Les Mages qui viennent d'arriver occupent la meilleure place. Ils auraient pu dire, mes bergers : « On était là avant vous ! » Non. Dès que les rois arrivent, les bergers s'effacent. Ils restent là dans l'ombre. Ils font place aux autres. Ils ne sont pas jaloux. Ils avaient apporté leurs modestes offrandes. Ils sont heureux que des riches, aujourd'hui, apportent des
ne possèdent rien... Si une miche entamée au fond de leur besace, un peu de fromage ou un oignon, une outre que gonfle encore un reste de vin aigrelet. Tout heureux ils déposent aux pieds de l'Enfant leur repas de la nuit. Et cet empressement, cette naïveté, cet amour donnent tout à coup à leurs pauvres présents une valeur infinie. Qu'ils sont grands, les petits bergers de ma pauvre église ! * Mais un jour tout change. Relégués tout au fond, mes personnages préférés s'aperçoivent à peine. Les Mages qui viennent d'arriver occupent la meilleure place. Ils auraient pu dire, mes bergers : « On était là avant vous ! » Non. Dès que les rois arrivent, les bergers s'effacent. Ils restent là dans l'ombre. Ils font place aux autres. Ils ne sont pas jaloux. Ils avaient apporté leurs modestes offrandes. Ils sont heureux que des riches, aujourd'hui, apportent des trésors. Ils trouvent cela très juste et très bon. Ils ne se plaignent pas. Ils continuent dans l'ombre, avec la même joie, avec la même ferveur, leur adoration naïve et si belle. Ne nous donnent-ils pas une double et magnifique leçon, nos bergers de la crèche ? Nous aussi nous aimons l'Enfant merveilleux. Nous aussi nous voulons — et de façon tangible, — Lui prouver notre attachement. Mais notre pauvreté nous désespère. Qu'aurions-nous à offrir ? Ni or, ni encens, ni parfums... rien que notre pauvreté d'adolescents. Dieu ne nous demande pas ce que nous n'avons pas. Ce qu'il attend ?... Le meilleur de nous-mêmes : nos efforts quotidiens pour Le mieux faire aimer ; nos succès, nos joies et nos peines ; notre modeste vie d'étudiants. Cette vie de tous les jours, obscure, pénible ; les leçons à apprendre et les devoirs à faire ; les sacrifices répétés ; les heures laborieuses au service de nos frères. Notre vie... Voilà notre humble et si riche offrande... * * * Mais elle n'est pas finie la leçon des bergers. Ils auraient pu refuser de céder la bonne place ; ils se sont effacés. Sommes-nous capables d'en faire autant ? Nous
aimons l'Enfant merveilleux. Nous aussi nous voulons — et de façon tangible, — Lui prouver notre attachement. Mais notre pauvreté nous désespère. Qu'aurions-nous à offrir ? Ni or, ni encens, ni parfums... rien que notre pauvreté d'adolescents. Dieu ne nous demande pas ce que nous n'avons pas. Ce qu'il attend ?... Le meilleur de nous-mêmes : nos efforts quotidiens pour Le mieux faire aimer ; nos succès, nos joies et nos peines ; notre modeste vie d'étudiants. Cette vie de tous les jours, obscure, pénible ; les leçons à apprendre et les devoirs à faire ; les sacrifices répétés ; les heures laborieuses au service de nos frères. Notre vie... Voilà notre humble et si riche offrande... * * * Mais elle n'est pas finie la leçon des bergers. Ils auraient pu refuser de céder la bonne place ; ils se sont effacés. Sommes-nous capables d'en faire autant ? Nous consentons volontiers à bien des sacrifices. Notre dévouement est sans limite. Mais à une condition : qu'on le sache, qu'on nous félicite, qu'on nous récompense. Apprenons comme les bergers à faire gratuitement nos gestes généreux, à tout donner pour ne rien recevoir. Quels que soient nos mérites, apprenons à disparaître, à laisser aux autres la bonne place. Comme les bergers... Et nous serons des hommes, — des hommes et de vrais fils de Dieu. J. BARRAUD. Lui surtout. Il comprend. Il nous aime. Et il peut pardonner, guérir, libérer. Pourquoi nous taire, continuer à souffrir, et risquer sottement tout l'avenir ? Allons-y carrément. Plutôt que de nous enfoncer, lançons avec confiance un appel de détresse. Simplement et sans honte, déballons notre angoisse et vidons notre sac ! Nous ne sommes pas des fabricants de conserves de « petits pois à l’étouffée »... Nous sommes des jeunes qui ont besoin de se confier, de sentir un bras solide qui les soutient. La route est dure. Elle sera longue. Raison de plus pour ne pas la faire seuls. L’Ancien. Un Sermon bien envoyé ! Dans la maison qu’habitait Pétounet, vivait un grand garçon d’une quinzaine d’années. De lui, Pétounet savait : tout
à laisser aux autres la bonne place. Comme les bergers... Et nous serons des hommes, — des hommes et de vrais fils de Dieu. J. BARRAUD. Lui surtout. Il comprend. Il nous aime. Et il peut pardonner, guérir, libérer. Pourquoi nous taire, continuer à souffrir, et risquer sottement tout l'avenir ? Allons-y carrément. Plutôt que de nous enfoncer, lançons avec confiance un appel de détresse. Simplement et sans honte, déballons notre angoisse et vidons notre sac ! Nous ne sommes pas des fabricants de conserves de « petits pois à l’étouffée »... Nous sommes des jeunes qui ont besoin de se confier, de sentir un bras solide qui les soutient. La route est dure. Elle sera longue. Raison de plus pour ne pas la faire seuls. L’Ancien. Un Sermon bien envoyé ! Dans la maison qu’habitait Pétounet, vivait un grand garçon d’une quinzaine d’années. De lui, Pétounet savait : tout juste qu’il s’appelait Casimir, que ses parents étaient morts et qu’il vivait avec sa grand’mère, — brave femme, au fond, mais qui ne devait pas être toujours commode, à en juger par ses mousques... et les cris dont, à certains jours, elle emplissait la maison ! Bien que ne fréquentant pas la même école, ils avaient pris l’habitude de faire ensemble une partie du chemin en parlant de choses et d’autres, — ce qui déchaînait parfois les protestations véhémentes de Bibendum qui n’était pas précisément « partageux ». Mais Pétounet n’en avait cure et gardait toute sa sympathie à ce camarade qui semblait porter dans son cœur le poids d’une souffrance secrète. Certes, Casimir ne se plaignait pas ouvertement. Mais la détresse tragique de son regard et l’amertume de ses réponses désabusées trahissaient son désarroi intérieur. Pétounet se faisait alors plus fraternel, plus affectueux, plus discrètement prévenant. Quelque chose, ces jours-là, passait dans les prunelles de Casimir, — quelque chose qui ressemblait à cette lueur fugitive qui brille dans les yeux humides des chiens trop battus quand on leur donne, en passant, une caresse ou un morceau de sucre. * * * Or, un jour, Casimir et Pétounet s’en allaient
pas la même école, ils avaient pris l’habitude de faire ensemble une partie du chemin en parlant de choses et d’autres, — ce qui déchaînait parfois les protestations véhémentes de Bibendum qui n’était pas précisément « partageux ». Mais Pétounet n’en avait cure et gardait toute sa sympathie à ce camarade qui semblait porter dans son cœur le poids d’une souffrance secrète. Certes, Casimir ne se plaignait pas ouvertement. Mais la détresse tragique de son regard et l’amertume de ses réponses désabusées trahissaient son désarroi intérieur. Pétounet se faisait alors plus fraternel, plus affectueux, plus discrètement prévenant. Quelque chose, ces jours-là, passait dans les prunelles de Casimir, — quelque chose qui ressemblait à cette lueur fugitive qui brille dans les yeux humides des chiens trop battus quand on leur donne, en passant, une caresse ou un morceau de sucre. * * * Or, un jour, Casimir et Pétounet s’en allaient bavardant, accompagnés en sourdine par les grognements de l’irascible Bibendum qui, pour se venger de l’abandon dans lequel ils le laissaient, s’évertuait à leur marcher sur les talons. Tout à coup, par un détour imprévu, la conversation glissa sur le terrain religieux. — « Oh ! moi, » m’en fiche, déclara catégoriquement Casimir. Tous ces trucs-là, c’est pas mes légumes ! » — « Excuse, mon sieur, répondit doucement Pétounet. Je parlais d’une manière de causer... par ce que j’croyais qu'tu étais catholique... » Casimir ouvrit de grands yeux ronds : — « Mais si, j’suis catholique !... J’suis catholique, seulement, j’en ai marre ! » — « De quoi qu’tu as marre, mon pauvre ? » — « Oh ! de tout ! De la messe, des vêpres, de l’Eglise, des curés... et de tout l’saint-frusquin !... Et y’a des jours où j'enverrais tout dinguer... et l’école par dessus l'marché ! » — « L’école ?... Pourquoi ?... Ça t’embête d’étudier ? » — « Non, ça m’embête pas... Mais faut pas tout l’temps faire des prières... J’en ai plein le dos, à la fin ! » — « Pourtant, tu y crois, au bon Dieu ?» — «
déclara catégoriquement Casimir. Tous ces trucs-là, c’est pas mes légumes ! » — « Excuse, mon sieur, répondit doucement Pétounet. Je parlais d’une manière de causer... par ce que j’croyais qu'tu étais catholique... » Casimir ouvrit de grands yeux ronds : — « Mais si, j’suis catholique !... J’suis catholique, seulement, j’en ai marre ! » — « De quoi qu’tu as marre, mon pauvre ? » — « Oh ! de tout ! De la messe, des vêpres, de l’Eglise, des curés... et de tout l’saint-frusquin !... Et y’a des jours où j'enverrais tout dinguer... et l’école par dessus l'marché ! » — « L’école ?... Pourquoi ?... Ça t’embête d’étudier ? » — « Non, ça m’embête pas... Mais faut pas tout l’temps faire des prières... J’en ai plein le dos, à la fin ! » — « Pourtant, tu y crois, au bon Dieu ?» — « C’te rigolade !... Ben sûr qu j'y crois ! Seulement, j’trouve qu'il a de l’abus !» — ? ? ?... — « Dis, Pétounet, tu connais ma grand’mère ? » Pétounet, eut un petit sursaut... Il ne voyait pas très bien ce que la pauvre vieille grand’mère venait faire dans la discussion... — «Ta grand’mère ?... Euh !... oui... un peu... J'ai vu qué’que fois dans l'escalier... » — « Et comment qu’tu la trouves ? » — « Ben, j'ai pas fait souvent la causette avec elle, tu sais !... J’voudrais pas t’faire de la peine... mais avec sa moustache, elle m' fait peur ! » — « Ben, t’as vu juste !... Sûrement, d’une bonne grand’mère qui m’aime bien... Même que j’sais pas ce que j’ serais devenu sans elle quand j'ai plus eu de maman... Mais y’a des jours où c'est pas tantable ! C’est presque tous les matins qui m’faut décaniller du lit pour aller à la messe... Sans compter, le dimanche, une autre messe de rabiot, — la grand’messe, naturellement ! — et les vêpres, et les sermons... Fais l’compte, mon sieur, : en un mois, j’vais plus souvent à la messe que toi dans
la discussion... — «Ta grand’mère ?... Euh !... oui... un peu... J'ai vu qué’que fois dans l'escalier... » — « Et comment qu’tu la trouves ? » — « Ben, j'ai pas fait souvent la causette avec elle, tu sais !... J’voudrais pas t’faire de la peine... mais avec sa moustache, elle m' fait peur ! » — « Ben, t’as vu juste !... Sûrement, d’une bonne grand’mère qui m’aime bien... Même que j’sais pas ce que j’ serais devenu sans elle quand j'ai plus eu de maman... Mais y’a des jours où c'est pas tantable ! C’est presque tous les matins qui m’faut décaniller du lit pour aller à la messe... Sans compter, le dimanche, une autre messe de rabiot, — la grand’messe, naturellement ! — et les vêpres, et les sermons... Fais l’compte, mon sieur, : en un mois, j’vais plus souvent à la messe que toi dans toute l'armée ! J’ai même calculé qu'à ce régime-là, quand j’aurai mon brevet, j’aurai plus à m'en faire. J'aurai des messes d’avance jusqu’à soixante ans !... » Un instant, Pétounet resta pensif. Non qu’il s’avouât vaincu. Mais il préparait son offensive. — « Dis donc, Casimir, tu lis l’journal ? » — « Des fois... Mais j’vois pas très bien... » — « Tu vas comprendre... T’as pas lu. Faut’ jour, c’est l’histoire d’une vieille bonne femme qui mendiait des croûtons et qu’est morte de faim dans sa cambuse ?... Et dans sa paillasse, quand on fait la tournée, on a trouvé plus de cinquante mille francs en billets... Même que les rats en avaient boulotté les trois quarts... J’voudrais pas te faire de peine, Casimir... Mais c’est terrible ce que tu lui ressembles, à cette vieille mendiante ! » — « Dis donc, tu te f... de moi ? » — « Non, mon oncle. C’est sérieux, ce que je te dis... cette vieille femme qui crevait de faim sur son matelas de billets d'mille, c’est toi tout craché ! » p p p... — « Ecoute, Casimir, c’est entendu... Tu t’embêtes à l'église... T’y comprends rien... T’en as
» — « Des fois... Mais j’vois pas très bien... » — « Tu vas comprendre... T’as pas lu. Faut’ jour, c’est l’histoire d’une vieille bonne femme qui mendiait des croûtons et qu’est morte de faim dans sa cambuse ?... Et dans sa paillasse, quand on fait la tournée, on a trouvé plus de cinquante mille francs en billets... Même que les rats en avaient boulotté les trois quarts... J’voudrais pas te faire de peine, Casimir... Mais c’est terrible ce que tu lui ressembles, à cette vieille mendiante ! » — « Dis donc, tu te f... de moi ? » — « Non, mon oncle. C’est sérieux, ce que je te dis... cette vieille femme qui crevait de faim sur son matelas de billets d'mille, c’est toi tout craché ! » p p p... — « Ecoute, Casimir, c’est entendu... Tu t’embêtes à l'église... T’y comprends rien... T’en as marre... dis tout ce que tu voudras. N’empêche que tu roupilles sur une fortune, mon oncle ! » — « Mais puisque j’m’embête !... » — « À qui la faute, mon oncle ? Moi aussi, j’m’y embêtais, à l’église, et rudement, je t’assure. Alors, je lui dis à maman. Et elle m’a expliqué. Et l’Abbé s’y est mis, lui aussi. Maintenant, je m’embête plus... J’ai toujours des tas d’affaires à raconter au bon Dieu ! » — « Tout ce que tu Voudras, Pétounet ! Dis-moi que je suis une ganache, un Jean-f... ! Moi, je te dis qu’il y a de l’abus ! » — « Et puis, je m’viens une idée... Dis, Casimir, t’as jamais pensé à ceux qui ne peuvent pas y aller, à l’église ? Tiens, j’connais des gars de mon école, — des braves types, je te garantis — qui changeaient bien avec toi ! T’as jamais pensé à prier pour ceux qui ne prient pas ? À communier pour les pauvres types qui ne peuvent pas ?... » — « Oh !... tu sais... moi !... » — « Dis-moi ! T’as jamais vu, le matin, ces pauvres clochards qui cherchent dans les
Et elle m’a expliqué. Et l’Abbé s’y est mis, lui aussi. Maintenant, je m’embête plus... J’ai toujours des tas d’affaires à raconter au bon Dieu ! » — « Tout ce que tu Voudras, Pétounet ! Dis-moi que je suis une ganache, un Jean-f... ! Moi, je te dis qu’il y a de l’abus ! » — « Et puis, je m’viens une idée... Dis, Casimir, t’as jamais pensé à ceux qui ne peuvent pas y aller, à l’église ? Tiens, j’connais des gars de mon école, — des braves types, je te garantis — qui changeaient bien avec toi ! T’as jamais pensé à prier pour ceux qui ne prient pas ? À communier pour les pauvres types qui ne peuvent pas ?... » — « Oh !... tu sais... moi !... » — « Dis-moi ! T’as jamais vu, le matin, ces pauvres clochards qui cherchent dans les poubelles de quoi manger ?... Eh ! bien, tu ressembles presque à un monsieur qui vidait des pleins paniers de bonnes choses dans l’égout, sous les yeux de ces pauvres types qui crevent de faim ! » — « T’y vas fort, Pétounet !... Mais que veux-tu qu’il y fasse ?... » — « Ce que je voudrais qu’il y fasse ?... C’est pas compliqué : penser un peu à nous, quand tu t'embêtes ! Au lieu de bâiller au nez du bon Dieu à se décrocher la mâchoire, faire comme si j'étais notre remplaçant, pourvu d’un pouvoir ! Si tu savais à quoi ça fait quand on est seul, quand on n’en peut plus à force de lutter et de se bagarrer contre soi-même et contre tout, d’avoir à se dire : Y’a là-bas un bon zigue qui pense à moi, qui prie pour moi, qui monte la garde à ma place ! » — « C’est tout de même vrai que ça s’rait beau, ça, mon oncle Pétounet ! » — « Si ça s’rait beau !... Et puis, je sais pas si j’me trompe, mais j’crois qu’ça s’rait du vrai christianisme ! Ah ! Si tous les