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je me sentis envahir par un trouble profond. Vous deviez m'avoir oubliée; les années et la souffrance devaient m'avoir changée : je crus donc inutile de me couvrir d'un voile, persuadée que vous ne me reconnaîtriez pas, sur-le-champ, du moins. Vous savez le reste... Quand vous approchâtes de ma voiture, mon premier souffle de voix me trahit ; votre premier regard me reconnut et vous empêcha de venir à portée de ma main. Pourquoi? J'eusse été si heureuse de serrer la vôtre ! Mais quelle impression vous ai-je donc produite ? Vous sembliez en proie à une sorte de frayeur, de terreur même. De la terreur!... est-ce possible ? Enfin, quoi que ce soit, ce n'était certes pas de la différence. Ah ! quand une fois l'amour a frémi sur un cœur, il en reste toujours quelque chose. Vous le sentîtes bien, vous, n'est-ce pas, qui comprimiez le vôtre en me parlant ? — Quant à moi, lorsque j'entendis votre voix, triste, plaintive, me répondre, que vous ne pouviez vous occuper de l'affaire dont j'avais pris le prétexte... que votre santé était trop mauvaise... que vous souffriez sans cesse !... Lorsque je pus lire sur vos traits pâlis, défaits, toute la portée de cette plainte, ah ! je sentis le remords naître et grandir dans mon sein troublé ; je sentis mon cœur se fondre en regrets immenses, infinis ; il me sembla que vous me deviez cette douleur, peut-être même toute cette douleur... et jamais, non jamais vous ne me fûtes plus cher ! Si j'eusse pu seulement vous être utile ! si mon dévouement eût pu nous servir ! si j'eusse osé vous le dire !... Mais ces choses-là se murmurent à l'oreille, si bas, si bas, que le cœur seul les entend... et vous restiez à distance, guettant le moment favorable pour m'échapper, pour fuir... c'est le mot. « Je n'avais donc que mes larmes à vous donner et, en vous quittant, je pleurai amèrement. « Où donc s'en vont-ils, nos chers amours, souffle doux ou mordant, après ou radieux ? Dans quel coin de l'éther vont-ils
la portée de cette plainte, ah ! je sentis le remords naître et grandir dans mon sein troublé ; je sentis mon cœur se fondre en regrets immenses, infinis ; il me sembla que vous me deviez cette douleur, peut-être même toute cette douleur... et jamais, non jamais vous ne me fûtes plus cher ! Si j'eusse pu seulement vous être utile ! si mon dévouement eût pu nous servir ! si j'eusse osé vous le dire !... Mais ces choses-là se murmurent à l'oreille, si bas, si bas, que le cœur seul les entend... et vous restiez à distance, guettant le moment favorable pour m'échapper, pour fuir... c'est le mot. « Je n'avais donc que mes larmes à vous donner et, en vous quittant, je pleurai amèrement. « Où donc s'en vont-ils, nos chers amours, souffle doux ou mordant, après ou radieux ? Dans quel coin de l'éther vont-ils cacher nos pleurs ? De quels autres êtres vont-ils bercer les rêves, brûler les désirs ? Deviennent-ils étoiles, anges ou fleurs ? Est-ce l'encens qui brûlé à Dieu ? Sont-ils les neiges immaculées qui dorment sur les monts ? Sont-ils notre âme même ? Les retrouverons-nous ? « Ami, si jamais vous lisez ces lignes, pardonnez à celle qui les a écrites. Si elle vit encore, venez lui serrer la main ; si elle n'est plus, gardez dans votre âme une fleur pour elle. L'œuvre de Mme Joinville d'Artois est très poétique quoique un peu vague; l'auteur est évidemment une rêveuse sans cesse emportée au pays des songes et qui vit dans une sorte de contemplation extatique touchant presque, (lire Le Songe) à ces manifestations si curieuses dont la science s'occupe tant au — 292 jourd'hui et que M. Guy de Maupassant a peint avec une vérité saisissante dans le Horla, une des pièces qui donne son titre à son nouveau volume de nouvelles. Le Horla, c'est un être implacable, invisible qui s'empare tout d'un coup de l'individu, qui impose sa volonté et se substitue au « soi ». L'étude est curieuse et répond aux préoccupations actuelles. Il y aura
jamais vous lisez ces lignes, pardonnez à celle qui les a écrites. Si elle vit encore, venez lui serrer la main ; si elle n'est plus, gardez dans votre âme une fleur pour elle. L'œuvre de Mme Joinville d'Artois est très poétique quoique un peu vague; l'auteur est évidemment une rêveuse sans cesse emportée au pays des songes et qui vit dans une sorte de contemplation extatique touchant presque, (lire Le Songe) à ces manifestations si curieuses dont la science s'occupe tant au — 292 jourd'hui et que M. Guy de Maupassant a peint avec une vérité saisissante dans le Horla, une des pièces qui donne son titre à son nouveau volume de nouvelles. Le Horla, c'est un être implacable, invisible qui s'empare tout d'un coup de l'individu, qui impose sa volonté et se substitue au « soi ». L'étude est curieuse et répond aux préoccupations actuelles. Il y aura un jour un joli travail expurgatoire à faire dans les productions de Guy de Maupassant, mais une fois que l'on en aura extrait toutes les polissonneries à la Catulle Mendès, telles que Joseph, le Signe et tant d'autres qui ne sont écrites que pour le plaisir des petits jeunes gens et des vieillards éteints », il restera une œuvre d'une grande valeur. M. Georges Boutelleau, qui a écrit des romans dont nous avons fait ici l'éloge La Demoiselle américaine, éprouve le besoin de publier, lui aussi, son petit recueil de poésies. Il lui a donné un titre gracieux, le Vitrail. Les vers de M. Boutelleau sont jolis, la pensée en est charmante, mais ce n'est jamais qu'un recueil poétique de plus. Je cherche en vain à démêler des morceaux de ce vitrail aux couleurs chatoyantes, une idée bien nette, et je crains de rencontrer la contradiction entre celles exprimées ici ou là. Voici par exemple, On ne meurt pas. "Ne parlons pas de bataille, D'hécatombes et de fléaux, Allons, les deux bras à la taille. Voilà bleuir les cieux, les eaux On ne meurt pas, crois-moi, mignonne, Si quelque méchant te l'a dit C'est qu'il avait l'âme poltronne Ou portait
et des vieillards éteints », il restera une œuvre d'une grande valeur. M. Georges Boutelleau, qui a écrit des romans dont nous avons fait ici l'éloge La Demoiselle américaine, éprouve le besoin de publier, lui aussi, son petit recueil de poésies. Il lui a donné un titre gracieux, le Vitrail. Les vers de M. Boutelleau sont jolis, la pensée en est charmante, mais ce n'est jamais qu'un recueil poétique de plus. Je cherche en vain à démêler des morceaux de ce vitrail aux couleurs chatoyantes, une idée bien nette, et je crains de rencontrer la contradiction entre celles exprimées ici ou là. Voici par exemple, On ne meurt pas. "Ne parlons pas de bataille, D'hécatombes et de fléaux, Allons, les deux bras à la taille. Voilà bleuir les cieux, les eaux On ne meurt pas, crois-moi, mignonne, Si quelque méchant te l'a dit C'est qu'il avait l'âme poltronne Ou portait un signe maudit La vie est comme un livre rose, Où l'on s'aime entre tous les mots ; Ceux qui gardent une mine morose Sont les endurcis ou les sots Demande aux nids, aux bois, aux mousses, Aux fleurs royales, aux chardons, Aux aubes claires, aux nuits douces ; Tout répondra par des fredons. -293 — Il n'y a pas de doute, ici le poète voit la vie en rose ; alors que vient faire ce morceau pessimiste : Vous avez beau... "Vous avez beau chanter dans les aurores gaies, Nids suspendus aux toits ou sous les rameaux verts ; Vous avez beau fleurir, aubépines des haies, Vous avez beau jaser, ruisseaux, sous vos couverts ; Vous avez beau courir, jeunes gens, jeunes filles, Agiter vos amours aux grelots de vos cœurs, Rimer des madrigaux, enlacer des quadrilles ; Vous avez beau sonner, fanfares des vainqueurs ; Vous n'étoufferez pas, sous la gloire ou la joie, Les vastes désespoirs et les sombres ennuis ; Ce que la terre crie au soleil qui flamboie, Et l'éternel sanglot qui traverse les nuits. Ces inconséquences que je remarque et signale souvent dans les recueils poétiques viennent de ce que le poète ramasse des
répondra par des fredons. -293 — Il n'y a pas de doute, ici le poète voit la vie en rose ; alors que vient faire ce morceau pessimiste : Vous avez beau... "Vous avez beau chanter dans les aurores gaies, Nids suspendus aux toits ou sous les rameaux verts ; Vous avez beau fleurir, aubépines des haies, Vous avez beau jaser, ruisseaux, sous vos couverts ; Vous avez beau courir, jeunes gens, jeunes filles, Agiter vos amours aux grelots de vos cœurs, Rimer des madrigaux, enlacer des quadrilles ; Vous avez beau sonner, fanfares des vainqueurs ; Vous n'étoufferez pas, sous la gloire ou la joie, Les vastes désespoirs et les sombres ennuis ; Ce que la terre crie au soleil qui flamboie, Et l'éternel sanglot qui traverse les nuits. Ces inconséquences que je remarque et signale souvent dans les recueils poétiques viennent de ce que le poète ramasse des feuillets détachés et écrits sous les impressions les plus diverses,au jour le jour. Pour moi, je ne comprends pas un livre fait de pièces et morceaux ne disant pas grand chose et se contredisant l'un l'autre. Derrière moi, Charles Levesque, un poète aussi, un auteur dramatique de mérite qui s'imposera, lit par-dessus mon épaule et opine du bonnet. Ayant lu ce que je disais plus haut de l'Art poétique que l'on ingurgite à haute dose dans la mémoire des jeunes gens, des jeunes filles surtout, il prend une plume et écrit fiévreusement. Puis, me quittant, il me laisse les pages suivantes. — Voilà, me dit-il, tout ce que l'on doit apprendre lorsque l'on veut écrire en vers, tout Boileau est résumé dans cette épître que je dédie au seul critique qui s'occupe sérieusement de conseiller les jeunes et qui ne se pâme pas devant les « rossignols » dont les arrivistes se font de l'argent. Je donne la pièce pour ce qu'elle est, en remerciant son auteur de me l'avoir dédiée. 294 — Épître sur l'art de versifier À MONSIEUR GASTON D'HAILLY — Des vers, encore des vers ! Ô l'ennuyeuse chose! — J'en suis marri, Monsieur. Mais certains mots
lit par-dessus mon épaule et opine du bonnet. Ayant lu ce que je disais plus haut de l'Art poétique que l'on ingurgite à haute dose dans la mémoire des jeunes gens, des jeunes filles surtout, il prend une plume et écrit fiévreusement. Puis, me quittant, il me laisse les pages suivantes. — Voilà, me dit-il, tout ce que l'on doit apprendre lorsque l'on veut écrire en vers, tout Boileau est résumé dans cette épître que je dédie au seul critique qui s'occupe sérieusement de conseiller les jeunes et qui ne se pâme pas devant les « rossignols » dont les arrivistes se font de l'argent. Je donne la pièce pour ce qu'elle est, en remerciant son auteur de me l'avoir dédiée. 294 — Épître sur l'art de versifier À MONSIEUR GASTON D'HAILLY — Des vers, encore des vers ! Ô l'ennuyeuse chose! — J'en suis marri, Monsieur. Mais certains mots en prose Perdent de leur valeur; et le vers, plus précis, Permet de s'exprimer en un style concis. Un Alexandrin seul contient toute une idée. La règle par Boileau fut ainsi décidée ; Et malgré les écrits de maints innovateurs Je préfère obéir à tous nos vieux auteurs. Que certains, aujourd'hui nomment cela routine; Qu'ils aillent dénicher dans la langue latine, Pour soutenir leur cause et rendre un jugement L'exemple bien connu d'un bel enjambement ; Qu'ils plaident ! Peu m'importe. Eh! sommes-nous à Rome. Pour oser mépriser les leçons d'un grand homme ? Virgile même, en France, aurait-il donc écrit Autrement qu'avant lui d'autres l'auraient prescrit ? Laissons l'enjambement à ceux dont la cervelle Aux plus simples des lois est constamment rebelle, Et qui de leur esprit masquent la pauvreté Par un semblant d'audace et de témérité. Que chacun de nos vers soit toujours une phrase. Qu'avec un soin jaloux on en chasse l'emphase. Que le mot frappe juste, et qu'au premier abord Se dégage un précepte exprimé sans effort. L'hyperbole est à craindre ; et l'abus des images Dans les jeunes cerveaux exerce des ravages. Le débutant naïf, insensé, plein d'orgueil, Brise, Icare imprudent, son aile à cet
aujourd'hui nomment cela routine; Qu'ils aillent dénicher dans la langue latine, Pour soutenir leur cause et rendre un jugement L'exemple bien connu d'un bel enjambement ; Qu'ils plaident ! Peu m'importe. Eh! sommes-nous à Rome. Pour oser mépriser les leçons d'un grand homme ? Virgile même, en France, aurait-il donc écrit Autrement qu'avant lui d'autres l'auraient prescrit ? Laissons l'enjambement à ceux dont la cervelle Aux plus simples des lois est constamment rebelle, Et qui de leur esprit masquent la pauvreté Par un semblant d'audace et de témérité. Que chacun de nos vers soit toujours une phrase. Qu'avec un soin jaloux on en chasse l'emphase. Que le mot frappe juste, et qu'au premier abord Se dégage un précepte exprimé sans effort. L'hyperbole est à craindre ; et l'abus des images Dans les jeunes cerveaux exerce des ravages. Le débutant naïf, insensé, plein d'orgueil, Brise, Icare imprudent, son aile à cet écueil. Il s'envole, il s'emballe, il se perd dans la nue ; Et de la métaphore usant sans retenue Il s'élève à tel point que l'esprit du lecteur Refuse de le suivre à semblable hauteur. Mais quand de l'Hélicon il a touché la cime Il regarde, et son œil aperçoit un abîme. Le gouffre est à ses pieds. Entre la terre et lui Le mont se dresse abrupte et n'offre aucun appui. En vain il veut planer. Sans force et sans haleine, il tombe lourdement et se débat à peine. La culbute est complète. Il est meurtri, froissé. Plus il s'est élevé, plus il est abaissé. Que d'un pareil danger le bon sens nous prévienne. Soyons simples et vrais. Que l'exemple nous serve. Le sujet que l'on traite en style soutenu, accessible à chacun, est bien mieux retenu. D'une façon distincte observons la césure. En deux temps réguliers partageons la mesure. Qu'un arrêt soit senti; qu'une virgule, un point, juste au milieu du vers vienne s'offrir à point, d'une voyelle alors éloignons la pareille. Que nul son discordant ne choque notre oreille. Tout poème est un chant. Le rythme doit bercer. L'hémistiche a pour but de le mieux cadencer. Point
un abîme. Le gouffre est à ses pieds. Entre la terre et lui Le mont se dresse abrupte et n'offre aucun appui. En vain il veut planer. Sans force et sans haleine, il tombe lourdement et se débat à peine. La culbute est complète. Il est meurtri, froissé. Plus il s'est élevé, plus il est abaissé. Que d'un pareil danger le bon sens nous prévienne. Soyons simples et vrais. Que l'exemple nous serve. Le sujet que l'on traite en style soutenu, accessible à chacun, est bien mieux retenu. D'une façon distincte observons la césure. En deux temps réguliers partageons la mesure. Qu'un arrêt soit senti; qu'une virgule, un point, juste au milieu du vers vienne s'offrir à point, d'une voyelle alors éloignons la pareille. Que nul son discordant ne choque notre oreille. Tout poème est un chant. Le rythme doit bercer. L'hémistiche a pour but de le mieux cadencer. Point de mot répété. Le terme qu'on prodigue à l'esprit énervé cause de la fatigue. L'ennui naît constamment de l'uniformité. Le provoquer soi-même est une absurdité. Sous de nombreux aspects un objet peut se peindre. A l'un d'eux seulement rien ne force à s'astreindre; il vaut mieux, au contraire, agrémenter ses vers en montrant d'un tableau les changements divers. Choisissant un exemple offert par la nature essayons du matin d'ébaucher la peinture : de rustiques pasteurs, encore ensommeillés, graviront à pas lents les monts ensoleillés. Des reflets empourprés rougiront les collines. Des clochers d'alentour des notes cristallines s'élanceront dans l'air en bruyants carillons. Les boeufs en mugissant creuseront les sillons. La vache, à son regret en l'étable captive, jetera comme écho sa réponse plaintive. Les oiseaux chanteront. Ouvriers, laboureurs, joyeux et reposés, iront à leurs labeurs. Que l'oeil sur chaque scène avec plaisir se fixe. Pourtant qu'en s'abstenant de paraître prolixe on n'aille point charger de détails superflus ce qu'un simple croquis doit indiquer au plus. Qu'on songe à l'avocat s'attirant d'un vieux juge, au milieu d'un discours : « Arrivez au déluge, qu'on laisse d'un logis la cave et le cellier; qu'on énumère en bloc les perles d'un collier. Sachons
vers en montrant d'un tableau les changements divers. Choisissant un exemple offert par la nature essayons du matin d'ébaucher la peinture : de rustiques pasteurs, encore ensommeillés, graviront à pas lents les monts ensoleillés. Des reflets empourprés rougiront les collines. Des clochers d'alentour des notes cristallines s'élanceront dans l'air en bruyants carillons. Les boeufs en mugissant creuseront les sillons. La vache, à son regret en l'étable captive, jetera comme écho sa réponse plaintive. Les oiseaux chanteront. Ouvriers, laboureurs, joyeux et reposés, iront à leurs labeurs. Que l'oeil sur chaque scène avec plaisir se fixe. Pourtant qu'en s'abstenant de paraître prolixe on n'aille point charger de détails superflus ce qu'un simple croquis doit indiquer au plus. Qu'on songe à l'avocat s'attirant d'un vieux juge, au milieu d'un discours : « Arrivez au déluge, qu'on laisse d'un logis la cave et le cellier; qu'on énumère en bloc les perles d'un collier. Sachons bien au début ce que nous voulons dire, apprenons à penser longtemps avant d'écrire. Pour le stupide orgueil d'aligner quelques mots gardons-nous de l'avancer d'insipides propos. Sur le choix du sujet montrons-nous difficiles. La muse cadre mal avec des riens futiles. On rirait aujourd'hui de Léandre et d'Iris, et le temps est passé des bouquets à Chloris. Plus de banalité. L'on exige une thèse où vers un but précis la raison marche à l'aise. Sans un air pédantesque on doit, comme objectif, fournir en amusant un travail instructif. Méprisons le roman et bannissons la fable. « Rien n'est beau que le vrai. Le vrai seul est aimable. » S'il nous faut en chemin présenter des portraits, donnons à nos héros leurs véritables traits. Qu'Achille soit bouillant, Lucrèce vertueuse, Caligula cruel, Phryné voluptueuse, qu'Attila soit farouche et César débauché, Goncourt un vaniteux de son œuvre entiché. Evitant de parler de façon trop abstraite qu'on cherche la clarté, quelque sujet qu'on traite. Une allure un peu vive, un style sans longueur aux charmes d'un récit ajoutent la vigueur. D'une phrase, au contraire, avec peine arrangée la lettre sort confuse ou n'est point dégagée. Lorsqu'il faut d'un QUid du poème emprunter le secours
temps est passé des bouquets à Chloris. Plus de banalité. L'on exige une thèse où vers un but précis la raison marche à l'aise. Sans un air pédantesque on doit, comme objectif, fournir en amusant un travail instructif. Méprisons le roman et bannissons la fable. « Rien n'est beau que le vrai. Le vrai seul est aimable. » S'il nous faut en chemin présenter des portraits, donnons à nos héros leurs véritables traits. Qu'Achille soit bouillant, Lucrèce vertueuse, Caligula cruel, Phryné voluptueuse, qu'Attila soit farouche et César débauché, Goncourt un vaniteux de son œuvre entiché. Evitant de parler de façon trop abstraite qu'on cherche la clarté, quelque sujet qu'on traite. Une allure un peu vive, un style sans longueur aux charmes d'un récit ajoutent la vigueur. D'une phrase, au contraire, avec peine arrangée la lettre sort confuse ou n'est point dégagée. Lorsqu'il faut d'un QUid du poème emprunter le secours la raison se refuse à suivre le discours. Que la terminaison à l'exorde s'enchaîne, que la rime s'amène aisément et sans gêne. L'esprit veut, par degrés, toujours acheminé. Aller d'un pas alerte au point déterminé. Le vers ne souffre point d'inutiles béquilles. Solidement campé qu'il nargue les chevilles. Qu'on ne sente jamais d'un cerveau torturé le pénible travail, l'effort exagéré. Souvent la périphrase affaiblit la pensée et la rend incomplète, équivoque ou faussée. Si l'on se croit forcé d'en admettre la loi qu'une sage prudence en règle le usage. Craignons, dans tous les cas, qu'un mauvais synonyme dénature le sens que l'on veut qu'il exprime. Point de faux à peu près. Tranchant comme un scalpel tel doit être le mot auquel on fait appel. Qu'on soit... Mais c'est assez. Abrégeons cette épître. Ma montre dit minuit, je dors sur mon pupitre. Un autre jour, monsieur, reprenant le sujet des genres différents je chercherai l'objet. Aujourd'hui j'ai voulu rappeler d'un grand maître les principes savants, trop oubliés peut-être. Heureux si mes conseils, complémentant ses avis, sont par tous nos Cassagnes exactement suivis. Mais je n'ai point fini : après cette leçon donnée aux jeunes et vieux poètes, il nous faut parcourir
sente jamais d'un cerveau torturé le pénible travail, l'effort exagéré. Souvent la périphrase affaiblit la pensée et la rend incomplète, équivoque ou faussée. Si l'on se croit forcé d'en admettre la loi qu'une sage prudence en règle le usage. Craignons, dans tous les cas, qu'un mauvais synonyme dénature le sens que l'on veut qu'il exprime. Point de faux à peu près. Tranchant comme un scalpel tel doit être le mot auquel on fait appel. Qu'on soit... Mais c'est assez. Abrégeons cette épître. Ma montre dit minuit, je dors sur mon pupitre. Un autre jour, monsieur, reprenant le sujet des genres différents je chercherai l'objet. Aujourd'hui j'ai voulu rappeler d'un grand maître les principes savants, trop oubliés peut-être. Heureux si mes conseils, complémentant ses avis, sont par tous nos Cassagnes exactement suivis. Mais je n'ai point fini : après cette leçon donnée aux jeunes et vieux poètes, il nous faut parcourir vivement les innombrables romans qui couvrent notre table de travail; elle craque sous le poids! Le Manuscrit du Sous-Lieutenant, composé de plusieurs récits détachés, pleins d'intérêt, œuvres senties et vécues, forme un volume écrit dans un style gracieux et souple qui permet à son auteur, M. Léon Barracand, de rendre des impressions aussi variées qu'imprévues. Qu'il nous transporte dans ces gorges sauvages où il rencontre une religion ignorée du reste de la France, ou qu'il nous fasse assister à cette petite scène si simple et pourtant si curieuse d'observation dans laquelle il montre comment tournent les fillettes auxquelles on a donné quelques sous pour la « petite chapelle », on éprouve toujours, après la lecture de chacun de ces récits, un charme pénétrant, on garde en soi une pensée à creuser. Fiancée! Mot magique qui fait battre le cœur de toutes les jeunes filles. Fiancée! c'est-à-dire adulée, choyée, adorée, idole, en un mot, à laquelle on semble ne rien demander que la permission de la servir à genoux. Et cependant que d'illusions les mères devraient détruire, que de confidences, que de conseils donnés avec un art exquis, un tact parfait, seraient-ils nécessaires! C'est la pensée de ces choses qui a