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faire la part du savoir et celle du fantasme. Sélim ne répondra pas à la corrélation : fils d'immigré délinquance. Après des débuts difficiles d'immigré arabe, son père Azzedine devient chauffeur d'autobus, connu dans son quartier dont il est le seul Arabe, et où il occupe un F4 avec sa femme et ses deux enfants. Exemple de sérieux, de probité, de discrétion et de générosité, il a même réussi à se faire des amis français. En plus de la formation du lycée, Azzedine avait inscrit son fils à l'école coranique en vue de lui donner une éducation musulmane. Là, ses petits copains le surnommaient le Français, et pendant la pause, les coups de poing étaient fréquents. Sélim faisait des études de droit et son père rêvait de le voir avocat, comptant sur la réussite du fils pour effacer tout regret d'exil. Aussi était-il fier de lui et il avait de quoi ! Sélim était le premier en tout et regrettait même de ne pas en savoir davantage. Coincé toute sa vie entre le rejet d'une communauté française et les insultes de l'autre, l'Algérien Selim se frayait un chemin à coups de poing. Jamais il ne se plaignait, et toujours il cherchait à distancer ceux qui le narguaient. Sélim avait aussi obtenu une première place au concours général. À Mériem, la mère, qui ne comprenait pas, Azzedine avait expliqué : « notre fils, il est plus fort que les Français ! » Reçu à la mairie de sa ville, entouré du recteur et du directeur du lycée, Sélim avait eu sa photo dans le journal, et le représentant du ministre avait eu cette phrase : dorénavant, nous devons compter avec cette nouvelle et ambitieuse génération qui apportera un élan de fraîcheur et de vitalité à nos vieilles habitudes. L'élan de fraîcheur et de vitalité sera arrêté net le jour même de ses vingt-deux ans. Tard dans la nuit, dans une rue piétonne, Sélim, qui s'en revenait chez lui, est surpris par un bruit de moteur. D'une 403 descendent trois occupants, des brutes, qui faisaient la chasse aux « crouilles » :
cherchait à distancer ceux qui le narguaient. Sélim avait aussi obtenu une première place au concours général. À Mériem, la mère, qui ne comprenait pas, Azzedine avait expliqué : « notre fils, il est plus fort que les Français ! » Reçu à la mairie de sa ville, entouré du recteur et du directeur du lycée, Sélim avait eu sa photo dans le journal, et le représentant du ministre avait eu cette phrase : dorénavant, nous devons compter avec cette nouvelle et ambitieuse génération qui apportera un élan de fraîcheur et de vitalité à nos vieilles habitudes. L'élan de fraîcheur et de vitalité sera arrêté net le jour même de ses vingt-deux ans. Tard dans la nuit, dans une rue piétonne, Sélim, qui s'en revenait chez lui, est surpris par un bruit de moteur. D'une 403 descendent trois occupants, des brutes, qui faisaient la chasse aux « crouilles » : si par malheur tu as une carte d'identité française, on te fait la peau; c'est la seule explication à laquelle avait eu droit Sélim avant qu'un couteau ne lui traversât le ventre, le glaçant. Sélim, pourtant, ne se sentait pas d'ailleurs et, contrairement à d'autres, il n'imaginait pas d'issue de secours, ville ou pays de retour. Il avait même de la peine à l'idée qu'il pourrait un jour quitter cette ville qu'il aimait tant. Sa naissance et sa vie en France, Sélim les devaient aux hasards de l'histoire. En cette fin des années cinquante, les mots guerre et indépendance n'existaient pas dans la campagne où vivait Azzedine, loin d'Alger et des Aurès; et puis aussi il se moquait de savoir s'il y avait guerre ou indépendance. Il avait vingt-quatre ans quand il s'engagea dans l'armée française, oh ! pas contre quelqu'un, mais contre la terre : le ventre aride de sa terre. Le soleil avait même séché la rivière qui traversait le hameau. Le sol était si dur, si craquelé que même les serpents le fuyaient. Une terre où il n'y avait plus qu'à crever. Ses deux frères, l'aîné et le plus jeune, avaient fui leur campagne, poussés par la
secours, ville ou pays de retour. Il avait même de la peine à l'idée qu'il pourrait un jour quitter cette ville qu'il aimait tant. Sa naissance et sa vie en France, Sélim les devaient aux hasards de l'histoire. En cette fin des années cinquante, les mots guerre et indépendance n'existaient pas dans la campagne où vivait Azzedine, loin d'Alger et des Aurès; et puis aussi il se moquait de savoir s'il y avait guerre ou indépendance. Il avait vingt-quatre ans quand il s'engagea dans l'armée française, oh ! pas contre quelqu'un, mais contre la terre : le ventre aride de sa terre. Le soleil avait même séché la rivière qui traversait le hameau. Le sol était si dur, si craquelé que même les serpents le fuyaient. Une terre où il n'y avait plus qu'à crever. Ses deux frères, l'aîné et le plus jeune, avaient fui leur campagne, poussés par la faim. Et comme il ne lui restait plus que sa vie, Azzedine avait décidé de la donner pour les siens. Alors, parce qu'il avait entendu que cela se faisait, il s'engagea un matin dans l'armée française. Certes, Azzedine n'était pas l'image-type du harki, mais qui l'était, et combien étaient vraiment engagés par conviction et par idéal ? Parmi ses copains de caserne, nous trouvons Naïm, qui s'était engagé pour venger son père tué parce qu'il refusait de prêter main forte à ce qu'on appelait les fellagas. Bousetta, venu de loin, de Guelma, s'était engagé parce que c'était un boulot comme les autres avec une solde à la clé; il n'avait qu'une idée en tête : mettre de l'argent de côté pour se marier. Il ne se mariera pas, il mourra comme soldat de l'armée française ; et c'est ce même Bousetta qui allait apprendre à Azzedine le massacre de Guelma, en 1945, où l'armée française avait fait vingt mille morts parmi les indigènes. Il y avait aussi des enragés comme Chaouch, une véritable bête fauve qui vivait de massacres et de fornications. Et puis, pour appaiser l'indigène, l'armée affichait l'image de l'Arabe recruté repu, blanchi, rose, ciré, celui qui a
engagés par conviction et par idéal ? Parmi ses copains de caserne, nous trouvons Naïm, qui s'était engagé pour venger son père tué parce qu'il refusait de prêter main forte à ce qu'on appelait les fellagas. Bousetta, venu de loin, de Guelma, s'était engagé parce que c'était un boulot comme les autres avec une solde à la clé; il n'avait qu'une idée en tête : mettre de l'argent de côté pour se marier. Il ne se mariera pas, il mourra comme soldat de l'armée française ; et c'est ce même Bousetta qui allait apprendre à Azzedine le massacre de Guelma, en 1945, où l'armée française avait fait vingt mille morts parmi les indigènes. Il y avait aussi des enragés comme Chaouch, une véritable bête fauve qui vivait de massacres et de fornications. Et puis, pour appaiser l'indigène, l'armée affichait l'image de l'Arabe recruté repu, blanchi, rose, ciré, celui qui a vaincu la misère. Azzedine n'allait pas tarder à savoir ce pourquoi on l'avait recruté. Rien ne lui sera épargné. Il entendra toujours les cris des femmes à qui on arrachait leurs maris moujahidin qu'on venait (et qu'il venait lui aussi) arrêter. Il assistera aux tortures de certains d'entre eux et y participera ; comme il sera témoin des viols de leurs filles ou de leurs sœurs adolescentes, comme il assistera plus tard à la mort horrible infligée aux harkis par les combattants algériens. Azzedine n'allait pas tarder à prendre conscience du piège. Il s'était enrôlé comme on embauche à l'usine, pour la solde à la fin du mois; il savait désormais qu'il lui faudrait lutter pour sa survie ; et ce, quoi qu'il arrive. Même si les Français gagnaient, lui ne serait pas en paix pour autant. Azzedine ne tardera pas à se sentir sans choix, dans la peau d'un autre, d'un autre qui n'avait plus qu'à exécuter les pires ordres, et abattre les plus sales besognes pour se préserver, pour ne pas mourir. Il sut qu'il allait devenir répugnant, une ordure. Il le fallait. Tous se croyaient tenus d'inscrire sur leurs carnets le maximum de cadavres ennemis pour partir
y participera ; comme il sera témoin des viols de leurs filles ou de leurs sœurs adolescentes, comme il assistera plus tard à la mort horrible infligée aux harkis par les combattants algériens. Azzedine n'allait pas tarder à prendre conscience du piège. Il s'était enrôlé comme on embauche à l'usine, pour la solde à la fin du mois; il savait désormais qu'il lui faudrait lutter pour sa survie ; et ce, quoi qu'il arrive. Même si les Français gagnaient, lui ne serait pas en paix pour autant. Azzedine ne tardera pas à se sentir sans choix, dans la peau d'un autre, d'un autre qui n'avait plus qu'à exécuter les pires ordres, et abattre les plus sales besognes pour se préserver, pour ne pas mourir. Il sut qu'il allait devenir répugnant, une ordure. Il le fallait. Tous se croyaient tenus d'inscrire sur leurs carnets le maximum de cadavres ennemis pour partir avec un minimum de regrets. Azzedine avait perdu une guerre à laquelle il ne croyait pas. Traître pour les siens; pour lui, c'était une solde de trois ans dans l'armée française, et qui avait fait vivre sa famille. Aussi, quand, une dizaine d'années plus tard en France, Saliha, sa fille de neuf ans, demande à sa mère : maman, c'est quoi un harki ? la réponse est : C'est quelqu'un qui a eu le courage de tout perdre pour faire vivre sa famille. Mériem aussi a tout perdu. Elle s'en rend compte le jour où son fils est assassiné par trois hommes qui ne le connaissaient pas mais qui ne supportaient pas le teint basané. C'est le jour où le cercueil de son fils est refusé à l'aéroport de Tlemcen qu'elle se rend compte qu'elle restera avec les siens les éternels exclus. Elle se rend tout de suite après son arrivée au cimetière où sont enterrés ses parents et s'installe dans la Koubba blanche dont elle va faire son unique et humble demeure et lieu de prière, vivant à jamais cloistrée ; une mort lente à laquelle personne ne réussira à la faire renoncer. La mort de Sélim ne peut
de neuf ans, demande à sa mère : maman, c'est quoi un harki ? la réponse est : C'est quelqu'un qui a eu le courage de tout perdre pour faire vivre sa famille. Mériem aussi a tout perdu. Elle s'en rend compte le jour où son fils est assassiné par trois hommes qui ne le connaissaient pas mais qui ne supportaient pas le teint basané. C'est le jour où le cercueil de son fils est refusé à l'aéroport de Tlemcen qu'elle se rend compte qu'elle restera avec les siens les éternels exclus. Elle se rend tout de suite après son arrivée au cimetière où sont enterrés ses parents et s'installe dans la Koubba blanche dont elle va faire son unique et humble demeure et lieu de prière, vivant à jamais cloistrée ; une mort lente à laquelle personne ne réussira à la faire renoncer. La mort de Sélim ne peut être saisie objectivement que comme un fait divers. Mehdi Charef a voulu, en nous introduisant dans un monde qui reste encore peu connu, celui des harkis, l'extraire de sa banalité. Les harkis sont les laissés pour compte de l'histoire, et il en parle sans complaisance ni animosité de quelque côté qu'il se place, dans un style cinématographique efficient. En choisissant pour héros un harki bien intégré le roman se termine sur une scène pleine d'affection entre Azzedine et ses deux petits enfants en France l'auteur regarde résolument vers l'avenir avec optimisme : ces deux enfants sont eux là, bien vivants, avec leur mère, fille d'Azzedine, elle-même née et vivant en France. Certes il y a -et il y aura encore des racistes français, et pas forcément d'ascendance française, qui, pour tuer l'ennui, tireront de leurs fenêtres sur les Beurs qui pétaradent sur leurs mobylettes. Mais Azzedine reste confiant : le rire de ses deux petits enfants est plus puissant que n'importe quel fusil braqué derrière une fenêtre, plus fort que n'importe quel couteau brandi dans la nuit. M'Hamed ALAOUI ABDALAOUI Mohammed DIB: Le sommeil d'Eve, Paris, Sindbad, 1989, 228 p., 100 Fr. Le dernier roman de Mohammed Dib est une
qu'il se place, dans un style cinématographique efficient. En choisissant pour héros un harki bien intégré le roman se termine sur une scène pleine d'affection entre Azzedine et ses deux petits enfants en France l'auteur regarde résolument vers l'avenir avec optimisme : ces deux enfants sont eux là, bien vivants, avec leur mère, fille d'Azzedine, elle-même née et vivant en France. Certes il y a -et il y aura encore des racistes français, et pas forcément d'ascendance française, qui, pour tuer l'ennui, tireront de leurs fenêtres sur les Beurs qui pétaradent sur leurs mobylettes. Mais Azzedine reste confiant : le rire de ses deux petits enfants est plus puissant que n'importe quel fusil braqué derrière une fenêtre, plus fort que n'importe quel couteau brandi dans la nuit. M'Hamed ALAOUI ABDALAOUI Mohammed DIB: Le sommeil d'Eve, Paris, Sindbad, 1989, 228 p., 100 Fr. Le dernier roman de Mohammed Dib est une vraie traversée amoureuse, douloureuse et possédée par le rêve et le réel, le sommeil et l'éveil qui se mêlent et s'enchevêtrent jusqu'à la limite de l'être, de sa folie, le pouvoir du langage aidant. Il y a dans ce roman aux élans poétiques qui voguent sur une écriture amplement ancrée dans la modernité, comme une volonté de restituer à la littérature contemporaine ses grands couples amoureux. Le sommeil d'Eve est le roman d'un amour fou, un amour loup, qui, poussé à sa passion extrême devient cri de douleur, souffrance et folie. Faïna, femme du nord (La Finlande ?), universitaire, mariée, aime ou croit aimer Solh, un homme du Sud (l'Algérie ?) chercheur en mathématiques, vivant en France. Le roman est à deux voix, deux paroles à la première personne, deux histoires, deux itinéraires, deux vies qui se racontent, se rencontrent et s'éloignent, deux destins qui se croisent et se séparent, se trouvent et se perdent. Mais l'amour ici est une quête de l'absolu, au-delà des lieux et des temps. Les lieux foisonnent et les temps de narration s'entre-mêlent comme les souvenirs ou les sentiments difficiles à cerner. Riche paradoxe qui, dans sa dimension tragique, libère l'amour de ses prisons quotidiennes,
dans la modernité, comme une volonté de restituer à la littérature contemporaine ses grands couples amoureux. Le sommeil d'Eve est le roman d'un amour fou, un amour loup, qui, poussé à sa passion extrême devient cri de douleur, souffrance et folie. Faïna, femme du nord (La Finlande ?), universitaire, mariée, aime ou croit aimer Solh, un homme du Sud (l'Algérie ?) chercheur en mathématiques, vivant en France. Le roman est à deux voix, deux paroles à la première personne, deux histoires, deux itinéraires, deux vies qui se racontent, se rencontrent et s'éloignent, deux destins qui se croisent et se séparent, se trouvent et se perdent. Mais l'amour ici est une quête de l'absolu, au-delà des lieux et des temps. Les lieux foisonnent et les temps de narration s'entre-mêlent comme les souvenirs ou les sentiments difficiles à cerner. Riche paradoxe qui, dans sa dimension tragique, libère l'amour de ses prisons quotidiennes, sociales, artificielles et plates. L'absolu mystique est une vraie liberté amoureuse qui mène à la folie. C'est un amour absolu où le sommeil rend possible la beauté : « Dans le sommeil, la beauté revient le mieux, le plus à soi, se montrant le mieux, le plus à nu. L'état de la veille lui est invariablement une torture ». (p. 175) L'amour fait du rêve un rempart contre le pouvoir du réel et sa tyrannie. Le rêve dans sa beauté idéalisée aide à empêcher cette « allergie de l'âme» (p. 13). Or le rêve est encore plus fort, plus beau quand il est vécu : « Le rêve un rêve vécu, celui-là ne vaut-il pas mieux que tout ? En tenir la beauté, l'éclat, hors d'atteinte. Et où en aurions-nous la sauvegarde, si ce n'est dans notre cœur? » (p. 57) Pour cela, Mohammed Dib recourt avec une grande profondeur au miracle du langage, de la parole comme véritable source de l'humain. L'homme est avant tout un être parlant, pour reprendre les anciens grecs. La réflexion soumise au lecteur par le truchement du roman est de toute importance et semble constituer une question centrale dans Le sommeil d'Eve. Sans la
de la veille lui est invariablement une torture ». (p. 175) L'amour fait du rêve un rempart contre le pouvoir du réel et sa tyrannie. Le rêve dans sa beauté idéalisée aide à empêcher cette « allergie de l'âme» (p. 13). Or le rêve est encore plus fort, plus beau quand il est vécu : « Le rêve un rêve vécu, celui-là ne vaut-il pas mieux que tout ? En tenir la beauté, l'éclat, hors d'atteinte. Et où en aurions-nous la sauvegarde, si ce n'est dans notre cœur? » (p. 57) Pour cela, Mohammed Dib recourt avec une grande profondeur au miracle du langage, de la parole comme véritable source de l'humain. L'homme est avant tout un être parlant, pour reprendre les anciens grecs. La réflexion soumise au lecteur par le truchement du roman est de toute importance et semble constituer une question centrale dans Le sommeil d'Eve. Sans la parole, que serait l'homme ? La parole est, non seulement nécessaire, mais elle reste le lieu unique pour la rencontre des humains. Solh (ce qui en arabe signifie conciliation, réconciliation) y veille : « Qu'elle ne se déshabitue pas d'entendre par ma voix la parole humaine. L'unique lieu ». (p. 171) La voix, malgré un amour désespéré et dévorateur, est ce qui reste quand on a tout perdu. Faïna (en arabe le terme désigne la perdition) et Solh se sont parlé mais pas au moment où ils disent leur histoire. Dorénavant, leurs paroles ne se rencontreront plus. Elles appartiennent au passé. C'est ce passé, comme un beau et douloureux souvenir, qu'il faut enfanter dans la confusion, entre sommeil et éveil, entre rêve et réalité. Mais où se trouvent les limites du rêve et de la réalité quand nous pénétrons l'univers des vérités intérieures et subjectives, l'illusion des sentiments qui nous habitent et nous possèdent ? Faïna, la fiancée du loup (ici Dib se réfère à la peinture de Hugo Simberg), se fait et fait peur. Le drame est que Solh ne se rend pas compte qu'il est loup. Tout être aimé se rend-il compte qu'il est loup pour l'autre ?
171) La voix, malgré un amour désespéré et dévorateur, est ce qui reste quand on a tout perdu. Faïna (en arabe le terme désigne la perdition) et Solh se sont parlé mais pas au moment où ils disent leur histoire. Dorénavant, leurs paroles ne se rencontreront plus. Elles appartiennent au passé. C'est ce passé, comme un beau et douloureux souvenir, qu'il faut enfanter dans la confusion, entre sommeil et éveil, entre rêve et réalité. Mais où se trouvent les limites du rêve et de la réalité quand nous pénétrons l'univers des vérités intérieures et subjectives, l'illusion des sentiments qui nous habitent et nous possèdent ? Faïna, la fiancée du loup (ici Dib se réfère à la peinture de Hugo Simberg), se fait et fait peur. Le drame est que Solh ne se rend pas compte qu'il est loup. Tout être aimé se rend-il compte qu'il est loup pour l'autre ? C'est ainsi que Solh se pose cette question : « L'homme est-il tout le bien et tout le mal d'une femme ? » (p. 156) Il ne serait pas fortuit, à notre avis, d'inverser la question pour traduire la violence amoureuse qui régit l'univers de ce roman, une violence qui tire sa force ou sa perte d'un amour authentique et vrai mais dont l'achèvement est impossible. Tout amour authentique est-il tragique ? Le vrai amour est celui qui nous possède, qui nous détruit ? Seule la parole peut nous sauver du naufrage : « Les aveugles reconnaissent les objets avec les antennes de leurs doigts. Nous sommes comme eux, mais nous, c'est avec celles de nos paroles ». (p. 52) Pourtant, la parole, si secourable qu'elle puisse être, est loin d'être une traversée de la transparence. Même si Faïna pour Solhi est l'eau, la lumière, le soleil, « l'opacité est celle du langage ». (p. 161) Telle est l'aventure de toute écriture moderne, son projet et sa tragédie. Dans son ouvrage consacré aux dernières œuvres de Dib, Lecture présente de Mohammed Dib, Alger, ENAL, 1988, Charles Bonn a raison d'insister sur « les pouvoirs du langage » comme une question
tire sa force ou sa perte d'un amour authentique et vrai mais dont l'achèvement est impossible. Tout amour authentique est-il tragique ? Le vrai amour est celui qui nous possède, qui nous détruit ? Seule la parole peut nous sauver du naufrage : « Les aveugles reconnaissent les objets avec les antennes de leurs doigts. Nous sommes comme eux, mais nous, c'est avec celles de nos paroles ». (p. 52) Pourtant, la parole, si secourable qu'elle puisse être, est loin d'être une traversée de la transparence. Même si Faïna pour Solhi est l'eau, la lumière, le soleil, « l'opacité est celle du langage ». (p. 161) Telle est l'aventure de toute écriture moderne, son projet et sa tragédie. Dans son ouvrage consacré aux dernières œuvres de Dib, Lecture présente de Mohammed Dib, Alger, ENAL, 1988, Charles Bonn a raison d'insister sur « les pouvoirs du langage » comme une question qui domine l'univers sémantique des récentes créations de Dib. En effet, l'écriture chez Dib est une lutte contre le vertige et l'espace du vide, contre l'opacité du monde et l'emprise de ses ténèbres, quels que soient les lieux, les êtres, leur culture, leur nature. Le langage est avant tout celui des humains. Faïna est Eve condamnée pour avoir touché au fruit interdit : l'amour impossible. Mais elle agit et transgresse les lois des Dieux. Car elle est humaine et non déesse. L'œuvre de Dib tire sa grandeur de ce sommeil éveillé qui dit toute nue la vérité humaine, sa douleur et son mystère. Contre « l'écorchure universelle », l'œuvre de Dib dresse sa parole-rencontre des humains. Tahar BEKRI * Formulaires, Seuil, 1970. Abdellatif LAÂBI : Les rides du lion, Paris, Messidor, 1989. Le dernier livre de A. Laâbi s'intitule roman, ce qui ne veut pas dire qu'il s'agisse à proprement parler d'une fiction. On pense à la manière dont il désignait l'une de ses premières œuvres, L'œil et la nuit, parue à Casablanca en 1969 : « roman-itinéraire ». Dans Les rides du lion, on trouve une fois de plus la volonté de suivre au plus près un itinéraire personnel
des humains. Faïna est Eve condamnée pour avoir touché au fruit interdit : l'amour impossible. Mais elle agit et transgresse les lois des Dieux. Car elle est humaine et non déesse. L'œuvre de Dib tire sa grandeur de ce sommeil éveillé qui dit toute nue la vérité humaine, sa douleur et son mystère. Contre « l'écorchure universelle », l'œuvre de Dib dresse sa parole-rencontre des humains. Tahar BEKRI * Formulaires, Seuil, 1970. Abdellatif LAÂBI : Les rides du lion, Paris, Messidor, 1989. Le dernier livre de A. Laâbi s'intitule roman, ce qui ne veut pas dire qu'il s'agisse à proprement parler d'une fiction. On pense à la manière dont il désignait l'une de ses premières œuvres, L'œil et la nuit, parue à Casablanca en 1969 : « roman-itinéraire ». Dans Les rides du lion, on trouve une fois de plus la volonté de suivre au plus près un itinéraire personnel où les événements et les forces extérieures jouent certes un rôle important c'est le moins qu'on puisse dire pour quelqu'un qui a passé huit ans en prison à cause de ses opinions politiques ! mais où la réflexion, la méditation et le monologue intérieur sont pourtant montrés comme l'essentiel d'une vie vouée à la poésie, aux idées, à l'amour. Le moment du parcours que le lecteur de ce livre est invité à partager se situe surtout dans une sorte de transition entre la captivité et le retour à la vie normale. Comme on s'en doute, le narrateur est encore assailli par les souvenirs lancinants d'un passé très proche, et c'est pour Laâbi l'occasion de revenir, sans attendrissement ni complaisance, sur certains aspects de la vie carcérale, le difficile rapport au temps, l'alternance forcée entre la solitude et la vie communautaire, le rôle des lettres et de la mémoire. On imagine bien qu'il ne se débarrasse pas facilement non plus des traumatismes laissés en lui par l'expérience de la torture, qui a fait suite à son arrestation. Cependant la redécouverte de la vie dite normale, pour l'homme rendu à la liberté, est aussi une expérience à décrire avec minutie, car elle