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ce ne soit pas encore la paix intérieure. Sans parler de la répression, des représailles, des vengeances qui ensanglanteront encore le pays, il y aura, presque sûrement, des luttes sporadiques qui sans cesse éclateront d’un bout du territoire à l’autre, qui, étouffées ici, reprendront là. Selon toute apparence, le gouvernement, quel qu’il soit, sera absolument maître de tous les centres et des communications. Mais, ailleurs, la situation sera des plus troubles et le feu éclatera à chaque instant. Aussi, quand on nous annonce que le ministère Giral ou celui qui lui aura succédé penserait sérieusement à recéder le Maroc espagnol à l'Allemagne, rien ne nous étonnera de ce que pourront projeter ou décider ces malheureux politiciens débordés par la canaille anarchiste et qui vendraient leur patrie pour l'empêcher de redevenir nationale. On a lu, par contre, avec une vive satisfaction la déclaration du général Franco qui semble catégorique quand il affirme n'avoir partie liée ni avec l'Allemagne ni avec l'Italie. L'Espagne, si elle veut vraiment retrouver son rang de peuple libre, doit se sauver elle-même et non pas se laisser vassaliser par l'une des puissances autoritaires qui s'enrichiraient de ses dépouilles. « Anti-fascisme » Mais M. P. Vaillant-Couturier (L'HUMANITE) reste interventionniste : « Chacun sait où sont en Espagne les amis et les ennemis de la France. Quand les journaux nazis écrivent que la rébellion d'Espagne aura « d'heureuses répercussions » en Afrique du Nord, quand ils ajoutent que « seules l'éducation et l'énergie prussiennes donneront à l'Espagne un visage nouveau », qui peut douter de ce que représente — quelles que soient ses tardives et menaçantes déclarations d'amour — l'Espagne fasciste ? Nous ne voulons pas d'un 6 février international. Il dépend du courage du Front populaire de l'empêcher. On ne désarme pas ceux qui veulent votre perte, en capitulant... Pire que tout serait un courant de pessimisme tendant à accepter le fait accompli de la violation du droit ! Non ! Les militaires félons qui ensanglent l'Espagne avec l'aide des Maures, d'Hitler et de Mussolini ne sont pas des « nationaux ». Ils ne sont pas l'Espagne. Ils
interventionniste : « Chacun sait où sont en Espagne les amis et les ennemis de la France. Quand les journaux nazis écrivent que la rébellion d'Espagne aura « d'heureuses répercussions » en Afrique du Nord, quand ils ajoutent que « seules l'éducation et l'énergie prussiennes donneront à l'Espagne un visage nouveau », qui peut douter de ce que représente — quelles que soient ses tardives et menaçantes déclarations d'amour — l'Espagne fasciste ? Nous ne voulons pas d'un 6 février international. Il dépend du courage du Front populaire de l'empêcher. On ne désarme pas ceux qui veulent votre perte, en capitulant... Pire que tout serait un courant de pessimisme tendant à accepter le fait accompli de la violation du droit ! Non ! Les militaires félons qui ensanglent l'Espagne avec l'aide des Maures, d'Hitler et de Mussolini ne sont pas des « nationaux ». Ils ne sont pas l'Espagne. Ils en sont les bouchers. La principale intéressée De M. Albert Mousset, dans la revue AFFAIRES ETRANGERES : Spontanément la France se place vis-à-vis des troubles d'Espagne dans la position de neutralité qui doit être celle de toutes les grandes puissances. Mais elle n'en reste pas moins la principale intéressée aux affaires de la Péninsule. Toute l'histoire — même celle du XIXe siècle — atteste l'immédiate répercussion des vicissitudes politiques de l'Espagne sur les rapports de celle-ci avec la France. Il ne faut pas oublier qu'il y a cent ans Thiers abandonnait la présidence du Conseil sur un différend motivé par la question espagnole. N'empêche que neutralité ne saurait donc être pour la France synonyme de désintérêt. Les Pyrénées sont un des fronts de la sécurité française. Pour que ça ne recommence pas LE MATIN publie ce placard. Sait-on que les deux légions étrangères — celle de France et celle d'Espagne — se heurtèrent un jour ? Ce fut en 1837, dans l'atroce combat de Barbastro, où la légion étrangère de France, prêtée par le roi Louis-Philippe AU PIED DES GRANDS GLACIERS Le rude métier des "coquetiers" virtuoses de la "passe" et subtils adversaires des douaniers dans un jeu périlleux entre
affaires de la Péninsule. Toute l'histoire — même celle du XIXe siècle — atteste l'immédiate répercussion des vicissitudes politiques de l'Espagne sur les rapports de celle-ci avec la France. Il ne faut pas oublier qu'il y a cent ans Thiers abandonnait la présidence du Conseil sur un différend motivé par la question espagnole. N'empêche que neutralité ne saurait donc être pour la France synonyme de désintérêt. Les Pyrénées sont un des fronts de la sécurité française. Pour que ça ne recommence pas LE MATIN publie ce placard. Sait-on que les deux légions étrangères — celle de France et celle d'Espagne — se heurtèrent un jour ? Ce fut en 1837, dans l'atroce combat de Barbastro, où la légion étrangère de France, prêtée par le roi Louis-Philippe AU PIED DES GRANDS GLACIERS Le rude métier des "coquetiers" virtuoses de la "passe" et subtils adversaires des douaniers dans un jeu périlleux entre tous Les curieuses combinaisons qu'inspirent aux contrebandiers l'institution de la zone franche Vent du Sud-Ouest. Le soleil de midi tiède la vallée verte. Ici, il cuit féroce-ment, anime la neige de splendeurs étincelantes, et le visage et les bras nus brûlent sous la graisse. Mais les nuages, poussés par le vent chaud, s'attaquent au massif. La buée diaphane qui couvrait le Mont Blanc est avalée maintenant par de lourdes masses plombées qui roulent sur le Dôme du Gouter, se déchiquètent sur l'Aiguille du Midi, encrassent Barrière et le Grépan, noient la Verte... — On rentre ? Il fait pas bon tenir tête à l'orage, à 3.500 mètres. Un dernier coup d'oeil sur la Suisse profonde, et nous arrachons nos piolets, les uns dans la neige pure, déroulons la corde — 10 mètres d'intervalle, le reste bouclé dans la main gauche — reprenons le glacier rapide que nous gravissions tout à l'heure si péniblement, à la sueur de notre front, dans l'air moite. Fraîche, la neige ne porte pas. Chaque coup de talon nous fait enfoncer jusqu'aux genoux. Sécurité, sans doute, dans les passages raides ; mais lorsque la pente s'adoucit, nous regrettons en vain les belles glissades en ramasse qui
vent chaud, s'attaquent au massif. La buée diaphane qui couvrait le Mont Blanc est avalée maintenant par de lourdes masses plombées qui roulent sur le Dôme du Gouter, se déchiquètent sur l'Aiguille du Midi, encrassent Barrière et le Grépan, noient la Verte... — On rentre ? Il fait pas bon tenir tête à l'orage, à 3.500 mètres. Un dernier coup d'oeil sur la Suisse profonde, et nous arrachons nos piolets, les uns dans la neige pure, déroulons la corde — 10 mètres d'intervalle, le reste bouclé dans la main gauche — reprenons le glacier rapide que nous gravissions tout à l'heure si péniblement, à la sueur de notre front, dans l'air moite. Fraîche, la neige ne porte pas. Chaque coup de talon nous fait enfoncer jusqu'aux genoux. Sécurité, sans doute, dans les passages raides ; mais lorsque la pente s'adoucit, nous regrettons en vain les belles glissades en ramasse qui rappellent le ski avec ses christianias et ses chutes poudreuses. 2.800. Le refuge, gardé depuis hier. Au-dessus de nous, le col que nous venons de quitter est pris à son tour. Le brouillard, bête noire des alpinistes comme des aviateurs, embrasse les cimes et verrouille le rocher. Tout à l'heure, il neigerera. À quoi bon rester ? Et c'est la moraine interminable, les sauts brusques dans les éboulés, les alpages, les chèvres, les vaches qui tintent à chaque coup de langue, les sapins frais, le village au clocher bulbeux ; la pluie aussi, la pluie grise qui fait de la vallée un couloir plafonné de noir, pavé de vapeurs, frissonnant de bruits liquides ; la triste pluie qui va nous interdire pour des jours et des jours les courses libératrices, les dures marches d'approche, les descentes enivrantes... Deux bananes depuis ce matin huit heures, et il est une heure ! L'humble café savoyard aux senteurs puissantes mariant sa contrainte le petit salé et les fumées de pipes, prend des airs de havre de grâce ; et pendant que son feu sèche les blousons ruisselants, les chopines succèdent aux chopines et les plats défilent à la diable. Qui dira les splendeurs
il neigerera. À quoi bon rester ? Et c'est la moraine interminable, les sauts brusques dans les éboulés, les alpages, les chèvres, les vaches qui tintent à chaque coup de langue, les sapins frais, le village au clocher bulbeux ; la pluie aussi, la pluie grise qui fait de la vallée un couloir plafonné de noir, pavé de vapeurs, frissonnant de bruits liquides ; la triste pluie qui va nous interdire pour des jours et des jours les courses libératrices, les dures marches d'approche, les descentes enivrantes... Deux bananes depuis ce matin huit heures, et il est une heure ! L'humble café savoyard aux senteurs puissantes mariant sa contrainte le petit salé et les fumées de pipes, prend des airs de havre de grâce ; et pendant que son feu sèche les blousons ruisselants, les chopines succèdent aux chopines et les plats défilent à la diable. Qui dira les splendeurs de l'omelette au lard et du petit salé, du gros rouge et du pain bis au retour des saines « bavantes » ? Je suis tout ému de bien-être, tout tendre, presque aimable. Le douanier doit avoir une petite fleur bleue entre les doigts de pied, l'hôtesse des dents admirables, mais elle ne les montre pas ; et si le patron déblatère contre le conseil municipal, c'est que le conseil municipal ne vaut pas un clou. Mais la salle se vide. Mon camarade de cordée retourne à son épicerie, le facteur à ses petits pois qui lui donnent du souci, le douanier à ses rondes problématiques. Et sitôt le douanier sorti, voici qu'un autre personnage s'assise. Curieux, ce type. Il a commandé une chopine comme tout le monde, oui, et caressé les rondeurs ancillaires, par bonne manière; il a un complet noir et un feutre tout comme les Savoyards, je sais. Mais il a des yeux qu'on ne rencontre pas souvent par ici, des yeux rapides qui vous dévisagent sans s'attarder, errent au mur, de l'almanach de la poste à la photo de la Mer de Glace à l'heure de la marée, et vous poignardent tout d'un coup, sans crier
mais elle ne les montre pas ; et si le patron déblatère contre le conseil municipal, c'est que le conseil municipal ne vaut pas un clou. Mais la salle se vide. Mon camarade de cordée retourne à son épicerie, le facteur à ses petits pois qui lui donnent du souci, le douanier à ses rondes problématiques. Et sitôt le douanier sorti, voici qu'un autre personnage s'assise. Curieux, ce type. Il a commandé une chopine comme tout le monde, oui, et caressé les rondeurs ancillaires, par bonne manière; il a un complet noir et un feutre tout comme les Savoyards, je sais. Mais il a des yeux qu'on ne rencontre pas souvent par ici, des yeux rapides qui vous dévisagent sans s'attarder, errent au mur, de l'almanach de la poste à la photo de la Mer de Glace à l'heure de la marée, et vous poignardent tout d'un coup, sans crier gare. Nous ne sommes plus que trois maintenant, le patron, lui et moi. Le patron a des yeux qui rigolent, lui des yeux qui interrogent, moi des yeux bêtes, mais bêtes, des yeux à jouer les commissaires dans un film policier. Lui, négligemment: — Il est bon mon beurre, tu sais; du fameux. Le patron. — Je ne dis pas non. Lui. — Du beurre de toute beauté, en confiance. Le patron (dont les yeux n'ont jamais tant rigolé). — La confiance, c'est sûr. Lui. — Des fois que tu voudrais le goûter, tu sais. Le patron. — Des fois, oui. Lui. — C'est du 11 francs le kilo. Le patron. — Montre toujours, pas vrai? Je ne connais rien à la magie, mais la seconde d'après la porte s'ouvrait sur un beau gaillard et sur une motrice respectable, l'un portant l'autre. — Sens-moi ça; c'est du beau, hein, et du ferme. — Du ferme, pour sûr. Y'en est point mauvais non plus. Combien tu dis? — Du 11 francs. Cochon qui s'en dédit. — Une autre chopine? Des fois que tu repasserais jeudi, tu t'arrêterais? — On pourrait voir. Cinq minutes après je redescendais sur Saint-Gervais entre Gégène et
sais; du fameux. Le patron. — Je ne dis pas non. Lui. — Du beurre de toute beauté, en confiance. Le patron (dont les yeux n'ont jamais tant rigolé). — La confiance, c'est sûr. Lui. — Des fois que tu voudrais le goûter, tu sais. Le patron. — Des fois, oui. Lui. — C'est du 11 francs le kilo. Le patron. — Montre toujours, pas vrai? Je ne connais rien à la magie, mais la seconde d'après la porte s'ouvrait sur un beau gaillard et sur une motrice respectable, l'un portant l'autre. — Sens-moi ça; c'est du beau, hein, et du ferme. — Du ferme, pour sûr. Y'en est point mauvais non plus. Combien tu dis? — Du 11 francs. Cochon qui s'en dédit. — Une autre chopine? Des fois que tu repasserais jeudi, tu t'arrêterais? — On pourrait voir. Cinq minutes après je redescendais sur Saint-Gervais entre Gégène et Robert-la-Belle-Gueule. Le beau camion vert pomme filait allègrement, laissant un peu de son beurre à chaque hôtel, et Gégène, sportsman que l'affaire amusait, concluait : — Si ça te chante de passer la barrière avec nous, c'est tes oignons et j'dis pas non. Mais pour ce qui est de bavarder... La conversation s'est alors égarée sur la profondeur du lac de Genève et le paisible lit qu'on y peut trouver à peu de frais... La nuit est mauvaise conseillère. Pierre Voisin. Une mère de 26 ans s'adonnait à la boisson et soignait si mal son nourrisson qu'il mourut. Elle sera jugée aujourd'hui par la 15e Chambre Ayant mis au monde un enfant à l'hôpital Beaujon, Désirée Sibillau était rentrée chez elle le 17 mai, malgré l'avis des médecins, son état de santé et celui du nourrisson exigeant encore des soins. C'est ce dont elle avait fort peu de souci, car, ivrogne incorrigible, elle ne pensait qu'à fuir l'hôpital et le régime d'abstinence. Elle rentra donc chez elle, 15, rue Marjolin, à Levallois-Perret, seule avec l'enfant, son mari faisant une période militaire. Depuis son retour, elle n'avait cessé de s'enivrer, laissant l'enfant privé des soins les plus élémentaires ; lorsque le
La conversation s'est alors égarée sur la profondeur du lac de Genève et le paisible lit qu'on y peut trouver à peu de frais... La nuit est mauvaise conseillère. Pierre Voisin. Une mère de 26 ans s'adonnait à la boisson et soignait si mal son nourrisson qu'il mourut. Elle sera jugée aujourd'hui par la 15e Chambre Ayant mis au monde un enfant à l'hôpital Beaujon, Désirée Sibillau était rentrée chez elle le 17 mai, malgré l'avis des médecins, son état de santé et celui du nourrisson exigeant encore des soins. C'est ce dont elle avait fort peu de souci, car, ivrogne incorrigible, elle ne pensait qu'à fuir l'hôpital et le régime d'abstinence. Elle rentra donc chez elle, 15, rue Marjolin, à Levallois-Perret, seule avec l'enfant, son mari faisant une période militaire. Depuis son retour, elle n'avait cessé de s'enivrer, laissant l'enfant privé des soins les plus élémentaires ; lorsque le 27 mai, alerté par des voisins, le commissaire la trouva ivre-morte sur son lit, l'enfant couché sur elle. Transporté à l'hôpital des Enfants assistés, le petit y décédait deux jours après. Poursuivie pour mauvais traitements, Désirée Sibillau sera jugée aujourd'hui DERNIÈRES NOUVELLES (SUITE) « UN CLIENT SÉRIEUX... » Pourquoi M. Seelig, ancien directeur des Beaux-Arts du Reich, a-t-il tiré sur la belle caissière ? Une caissière qui l'a échappé belle, c'est Mme Jeanne Boyer. Elle était assise hier à l'heure du dîner sur le haut tabouret, insigne de ses fonctions, au restaurant où elle travaille 25, avenue de la Grande-Armée, lorsqu'un client, M. Ludwig Seelig, ancien conseiller de l'Etat allemand, fixé en France depuis trois ans, s'approcha de la caisse et, sortant un revolver de sa poche, fit feu par cinq fois. Trois balles allèrent se perdre dans le plafond, une autre brisa une vitre, une cinquième balle avant de percer un mur érafla le bras de Mme Jeanne Boyer. M. Ludwig Seelig, au commissariat, déclara qu'il avait voulu faire... une démonstration de suicide devant la caissière. Il a été gardé bien entendu à la disposition de la justice. Les clients se chuchotaient entre eux qu'il s'agissait d'un drame de
Seelig, ancien directeur des Beaux-Arts du Reich, a-t-il tiré sur la belle caissière ? Une caissière qui l'a échappé belle, c'est Mme Jeanne Boyer. Elle était assise hier à l'heure du dîner sur le haut tabouret, insigne de ses fonctions, au restaurant où elle travaille 25, avenue de la Grande-Armée, lorsqu'un client, M. Ludwig Seelig, ancien conseiller de l'Etat allemand, fixé en France depuis trois ans, s'approcha de la caisse et, sortant un revolver de sa poche, fit feu par cinq fois. Trois balles allèrent se perdre dans le plafond, une autre brisa une vitre, une cinquième balle avant de percer un mur érafla le bras de Mme Jeanne Boyer. M. Ludwig Seelig, au commissariat, déclara qu'il avait voulu faire... une démonstration de suicide devant la caissière. Il a été gardé bien entendu à la disposition de la justice. Les clients se chuchotaient entre eux qu'il s'agissait d'un drame de la jalousie, le conseiller d'Etat ayant jeté, semblait-il, avant de tirer des regards furieux dans la direction d'un sommelier. Quant à Mme Jeanne Boyer, qui a repris son travail ce matin même, elle nous a fait le récit suivant en nous montrant les traces de balles et sans paraître autrement émue. C'est une brune personne, dont on comprend très bien, malgré ses quarante-cinq ans qu'on puisse s'éprendre, tant elle est pleine de vivacité et de fraîcheur. — Tout le mal vient de ce que j'ai eu le malheur de me montrer trop gentille avec M. Ludwig Seelig qui vient prendre ses repas ici depuis deux ans et demi. Que ce monsieur, qui manqua devenir mon meurtrier ait eu un sentiment pour moi, cela je ne nie pas. Mais vous savez mon âge, j'ai deux enfants, je suis veuve de guerre, j'ai beaucoup de travail, j'aime bien qu'on me laisse la paix. » Je n'ai jamais été la maîtresse de ce monsieur... non plus que celle du sommelier d'ailleurs. Il ne parlait pas un mot de français il y a deux ans. Il m'a demandé de lui écrire quelques lettres et de bien vouloir bavarder avec moi. Il faisait de grands
émue. C'est une brune personne, dont on comprend très bien, malgré ses quarante-cinq ans qu'on puisse s'éprendre, tant elle est pleine de vivacité et de fraîcheur. — Tout le mal vient de ce que j'ai eu le malheur de me montrer trop gentille avec M. Ludwig Seelig qui vient prendre ses repas ici depuis deux ans et demi. Que ce monsieur, qui manqua devenir mon meurtrier ait eu un sentiment pour moi, cela je ne nie pas. Mais vous savez mon âge, j'ai deux enfants, je suis veuve de guerre, j'ai beaucoup de travail, j'aime bien qu'on me laisse la paix. » Je n'ai jamais été la maîtresse de ce monsieur... non plus que celle du sommelier d'ailleurs. Il ne parlait pas un mot de français il y a deux ans. Il m'a demandé de lui écrire quelques lettres et de bien vouloir bavarder avec moi. Il faisait de grands progrès. » J'ai écrit pour lui à M. Jean Zay récemment et à M. Léon Blum. Il faut dire que M. Seelig avait été en quelque sorte directeur des Beaux-Arts sous le ministère Brüning. Il m'a fait recopier un contrat de travail dont il était l'auteur. » Mais là se sont bornées nos relations qui étaient, vous le voyez, de pure camaraderie. J'ajoute qu'il ne s'était jamais montré déséquilibré le moins du monde. Peut-être avait-il formé le projet de m'épouser. Mais il était marié et ne voyait plus sa femme depuis 22 ans. — Lorsqu'hier... — Hier il avait l'air abattu. Il vint s'installer à sa table habituelle. Il était accompagné d'une amie qui arrivait d'Allemagne. Il apprit que j'étais souffrante, vint me demander à la caisse des nouvelles de ma santé, me proposa de me donner l'adresse de son docteur. Puis il me demanda la clé de la cabine téléphonique, me la rendit avec assez de brusquerie et me la redemanda. C'est à ce moment que sans rien dire, il tira un revolver de sa poche et fit feu par 5 fois dans ma direction. C'est à n'y rien comprendre. — On le désarmé ? — Pas du tout.
sont bornées nos relations qui étaient, vous le voyez, de pure camaraderie. J'ajoute qu'il ne s'était jamais montré déséquilibré le moins du monde. Peut-être avait-il formé le projet de m'épouser. Mais il était marié et ne voyait plus sa femme depuis 22 ans. — Lorsqu'hier... — Hier il avait l'air abattu. Il vint s'installer à sa table habituelle. Il était accompagné d'une amie qui arrivait d'Allemagne. Il apprit que j'étais souffrante, vint me demander à la caisse des nouvelles de ma santé, me proposa de me donner l'adresse de son docteur. Puis il me demanda la clé de la cabine téléphonique, me la rendit avec assez de brusquerie et me la redemanda. C'est à ce moment que sans rien dire, il tira un revolver de sa poche et fit feu par 5 fois dans ma direction. C'est à n'y rien comprendre. — On le désarmé ? — Pas du tout. Tout le monde était affolé dans le restaurant. C'est moi qui lui ai flanqué une carafe à la tête et qui lui suis tombée dessous... Personne n'osait le toucher. On voit que selon Mme Boyer, il ne saurait s'agir d'un drame... blanc de la jalousie. Peut-être l'interrogatoire de l'ancien conseiller du Reich permettra-t-il de savoir pourquoi ce dernier se sentit soudain animé d'une fureur meurtrière. J.-J. B. Le procès de Mary Astor se terminerait aujourd'hui par un accord entre les deux parties. New-York, 13 août. Bien que les deux parties en présence — la star et son mari, le Dr Thorpe, aient juré qu'ils se battraient jusqu'au bout et n'accepteraient pour rien au monde un compromis, le procès de Mary Astor se terminera probablement ce soir par un accord à l'amiable. Miss Astor et son ex-époux annonceraient cette nouvelle au juge à l'ouverture de l'audience. Cette rumeur a pris corps après que le Dr Thorpe eut déclaré aux journalistes qu'il pourrait accepter un compromis avec Mary Astor accordant à "chacun des deux époux le droit de garder l'enfant — objet du litige — pendant six mois. — Mais je n'irai pas plus loin avait ajouté le Dr Thorpe. même si
du Reich permettra-t-il de savoir pourquoi ce dernier se sentit soudain animé d'une fureur meurtrière. J.-J. B. Le procès de Mary Astor se terminerait aujourd'hui par un accord entre les deux parties. New-York, 13 août. Bien que les deux parties en présence — la star et son mari, le Dr Thorpe, aient juré qu'ils se battraient jusqu'au bout et n'accepteraient pour rien au monde un compromis, le procès de Mary Astor se terminera probablement ce soir par un accord à l'amiable. Miss Astor et son ex-époux annonceraient cette nouvelle au juge à l'ouverture de l'audience. Cette rumeur a pris corps après que le Dr Thorpe eut déclaré aux journalistes qu'il pourrait accepter un compromis avec Mary Astor accordant à "chacun des deux époux le droit de garder l'enfant — objet du litige — pendant six mois. — Mais je n'irai pas plus loin avait ajouté le Dr Thorpe. même si je devais dépenser le dernier cent de mes revenus. On assure que les grands chefs des compagnies de films de Hollywood auraient exercé une très forte pression pour amener les deux parties à la conciliation. Ils veulent à tout prix éviter la production devant le tribunal du fameux journal intime de Mary Astor, qui contiendrait des révélations sensationnelles concernant certaines vedettes célèbres de l'écran. Quelques pages de ce journal ont d'ailleurs été reproduites ces jours derniers par plusieurs publications américaines. L'actrice y parle de son amour pour George S. Kaufman, l'auteur dramatique américain, qui, bien que n'ayant pas paru devant le tribunal, devient véritablement le héros absent de ce retentissant procès. «L'Action Française» assure sa distribution par des moyens de fortune Nous avons relaté hier les incidents qui s'étaient produits au cours de la nuit à l'imprimerie de l'Action Française et qui auraient déclenché une grève des enleveurs et des porteurs des Messageries. À 19 heures hier soir tout semblait arrangé ; les délégués du personnel et la firme expéditrice s'étaient mis d'accord pour que le journal fût normalement expédié cette nuit. Mais à 2 heures du matin, les porteurs refusèrent d'obéir à leurs délégués et de transporter l'Action Française.