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et de la plume d'un auteur, même paradoxal, pût l'arrêter sur la pente fatale où peut-être, il allait se laisser entraîner; mais ces exemples doivent être si rares qu'il vaut mieux ne pas en parler, et, d'ailleurs, l'auteur n'y songe guère. Pour moraliser les gens, il faut avoir une conviction profonde en la mission moralisatrice que l'on s'impose. Il faudrait surtout avoir une foi ardente dans la complaisance de son auditoire, or, même le fouet de Juvénal est une de ces plaisanteries que Molière, Sarcelot, Dumas, Daudet, voire même Zola n'ont jamais prises au sérieux. Depuis Molière, comme avant, les tartuffes abondent toujours ; les benoîtons n'ont fait que croître et embellir envers et contre Sardou ; depuis Frédélyne, les messieurs ne cessent guère leurs visites, aux clameurs d'un certain monde; Daudet ne fera pas « penser » à ce qu'ils « disent » les politiques méridionalux; quant à Zola, avec ou sans « pustules » il n'améliorera jamais Nana. On va au théâtre pour se distraire, chacun suivant son goût, les uns aiment à pleurer, ce qui est un divertissement fort goûté, les autres préfèrent se tordre de rire, encore une manière de pleurer lorsque l'on rit « aux larmes ». Thèses, moralité, immoralité même, de tout cela le public se moque. Le théâtre n'a aucune influence sur les mœurs, autant que l'on envisage seulement la qualité de la pièce ; bien entendu, je ne veux pas parler des horizons ouverts aux jeunes imaginations et aux mûres ardeurs par des maillots qui emprisonnent des formes de la plus pure esthétique et des échancrures qui donnent la liberté aux études plastiques, ceci sort du domaine littéraire. Je fais des réserves cependant, lorsque je dis que le théâtre n'a pas d'influence sur le spectateur, au point de vue de la mode que le théâtre dirige absolument, mais ceci sort aussi de mon domaine, trop restreint pour la chronique. Or le conseil municipal de Paris s'est imaginé que par le théâtre, il pourrait inculquer à ses électeurs un amour ardent pour la forme gouvernementale qui nous régit, une admiration profonde pour les
larmes ». Thèses, moralité, immoralité même, de tout cela le public se moque. Le théâtre n'a aucune influence sur les mœurs, autant que l'on envisage seulement la qualité de la pièce ; bien entendu, je ne veux pas parler des horizons ouverts aux jeunes imaginations et aux mûres ardeurs par des maillots qui emprisonnent des formes de la plus pure esthétique et des échancrures qui donnent la liberté aux études plastiques, ceci sort du domaine littéraire. Je fais des réserves cependant, lorsque je dis que le théâtre n'a pas d'influence sur le spectateur, au point de vue de la mode que le théâtre dirige absolument, mais ceci sort aussi de mon domaine, trop restreint pour la chronique. Or le conseil municipal de Paris s'est imaginé que par le théâtre, il pourrait inculquer à ses électeurs un amour ardent pour la forme gouvernementale qui nous régit, une admiration profonde pour les dispensateurs des fonds communaux, une haine, une horreur extrême pour les régimes déchus. Le peuple, à qui l'on ne fait pas prendre des vessies pour des lanternes, s'est désintéressé des théories municipales et a délaissé Jacques Bonhomme. Aujourd'hui, c'est le nom de M. Zola que l'on fait intervenir, et on a frotté son Ventre de Paris, d'un onguent anti-bonapartiste, je ne vous dis que cela ! Quelle chose curieuse ! M. Zola laisse détruire son œuvre superbe et éminemment naturaliste et ne se récrie pas de la voir traîner par un collaborateur habile dans le vieux mélodrame de l'ancien boulevard du Crime, assaisonnée à une sauce politique dans laquelle elle se noiera aussitôt que la curiosité surexcitée, par la splendeur et la vérité des décors, sera passée. Nous voici donc obligés de féliciter M. Busnach du succès de son mélodrame, les peintres décorateurs des tableaux de Paris qu'ils ont brossés avec talent, d'applaudir les interprètes qui mélangent à souhait l'émotion, la politique et la charcuterie, mais que reste-t-il pour M. Zola ? Rien; un titre seulement : le Ventre de Paris, c'est tout ce qui lui appartient dans la pièce, c'est peu ! à quand Germinal ? Dégageons l'intrigue du
a frotté son Ventre de Paris, d'un onguent anti-bonapartiste, je ne vous dis que cela ! Quelle chose curieuse ! M. Zola laisse détruire son œuvre superbe et éminemment naturaliste et ne se récrie pas de la voir traîner par un collaborateur habile dans le vieux mélodrame de l'ancien boulevard du Crime, assaisonnée à une sauce politique dans laquelle elle se noiera aussitôt que la curiosité surexcitée, par la splendeur et la vérité des décors, sera passée. Nous voici donc obligés de féliciter M. Busnach du succès de son mélodrame, les peintres décorateurs des tableaux de Paris qu'ils ont brossés avec talent, d'applaudir les interprètes qui mélangent à souhait l'émotion, la politique et la charcuterie, mais que reste-t-il pour M. Zola ? Rien; un titre seulement : le Ventre de Paris, c'est tout ce qui lui appartient dans la pièce, c'est peu ! à quand Germinal ? Dégageons l'intrigue du Ventre de Paris de tout ce qui l'embarrasse, qu'y trouvons-nous? Une mère qui a introduit dans son intimité un homme ayant été l'amant de sa fille et en ayant eu un enfant. Mme Mehudin ignore ce qui s'est passé et, sachant que celui qu'elle a recueilli est un ancien déporté, lorsqu'elle s'aperçoit que celui-ci, Florent, est trop assidu auprès de Louise, elle va dénoncer l'évadé de Cayenne. Jusqu'ici, l'enfant de Louise avait passé pour un neveu d'un nommé François. "Mme Mehudin (à sa fille). — Tu me crois donc bien bête? Va, je n'ai pas besoin que tu me le dises, pour savoir ce que Florent est venu faire ici, D'ailleurs, je vous ai entendus... Dis, mentiras-tu encore... est-ce que tu peux nier à présent ?... Avoue donc, avoue donc ! "LOUISE. — Avouer quoi ? Que je l'aime ?... C'est vrai, je l'aime ! "Mme MÉHUDIN.— Ah ! tu l'aimes, ah ! le mot est lâché !... J'aurais élevé ma fille, je lui aurais gagné de l'argent, pour la donner à un galérien, à un monsieur qui a fait les cent dix-neuf coups et qui recommencera? Non, tu me connais, il faudrait m'étrangler d'abord !... Ah ! tu l'aimes
lorsqu'elle s'aperçoit que celui-ci, Florent, est trop assidu auprès de Louise, elle va dénoncer l'évadé de Cayenne. Jusqu'ici, l'enfant de Louise avait passé pour un neveu d'un nommé François. "Mme Mehudin (à sa fille). — Tu me crois donc bien bête? Va, je n'ai pas besoin que tu me le dises, pour savoir ce que Florent est venu faire ici, D'ailleurs, je vous ai entendus... Dis, mentiras-tu encore... est-ce que tu peux nier à présent ?... Avoue donc, avoue donc ! "LOUISE. — Avouer quoi ? Que je l'aime ?... C'est vrai, je l'aime ! "Mme MÉHUDIN.— Ah ! tu l'aimes, ah ! le mot est lâché !... J'aurais élevé ma fille, je lui aurais gagné de l'argent, pour la donner à un galérien, à un monsieur qui a fait les cent dix-neuf coups et qui recommencera? Non, tu me connais, il faudrait m'étrangler d'abord !... Ah ! tu l'aimes ? Eh bien! ma belle, tu n'auras qu'une peine, ce sera de l'oublier : finie, l'amourette à l'ombre, l'amoureux. "LOUISE. — Oui ! on l'a dénoncé ! C'est une abomination ! Mme MÉHUDIN.— Tu trouves ? "LOUISE. — Un innocent, un malheureux qui a tant souffert, sans appui, sans défense ! "Mme MÉHUDIN. — Un scélérat qui ne visait pour sûr que ton argent, qui nous a fâchées, qui aurait fini par nous faire battre ! "LOUISE. — Et si je savais qui a fait cette atrocité, ah ! si je le savais ! "Mme MÉHUDIN. — Eh bien ? "LOUISE. — J'irais l'attendre, je lui cracherais mon mépris au visage. "Mme MÉHUDIN. — Ah !... c'est moi qui ai dénoncé Florent ! "LOUISE..— Vous, vous ! ma mère ! vous avez fait ça ? "Mme MÉHUDIN. — Je l'ai dénoncé..." Il voulait te prendre, et tu es à moi, je te garde. LOUISE. — Mais vous me rendez folle ! Mais c'est épouvantable !... Mon Dieu ! que n'ai-je parlé plus tôt ! Ce n'est pas d'hier que je l'aime, je l'ai toujours aimé, autrefois déjà, avant son arrestation... Mme MÉHUDIN. — Ah ! c'est depuis si longtemps qu'il
! "Mme MÉHUDIN. — Un scélérat qui ne visait pour sûr que ton argent, qui nous a fâchées, qui aurait fini par nous faire battre ! "LOUISE. — Et si je savais qui a fait cette atrocité, ah ! si je le savais ! "Mme MÉHUDIN. — Eh bien ? "LOUISE. — J'irais l'attendre, je lui cracherais mon mépris au visage. "Mme MÉHUDIN. — Ah !... c'est moi qui ai dénoncé Florent ! "LOUISE..— Vous, vous ! ma mère ! vous avez fait ça ? "Mme MÉHUDIN. — Je l'ai dénoncé..." Il voulait te prendre, et tu es à moi, je te garde. LOUISE. — Mais vous me rendez folle ! Mais c'est épouvantable !... Mon Dieu ! que n'ai-je parlé plus tôt ! Ce n'est pas d'hier que je l'aime, je l'ai toujours aimé, autrefois déjà, avant son arrestation... Mme MÉHUDIN. — Ah ! c'est depuis si longtemps qu'il m'a volé ton cœur ? Qu'il retourne donc là-bas, et qu'il y crève cette fois ! LOUISE. — Ma mère, ma mère... Ce que vous avez fait là, voyez-vous ! il faut être une misérable... Et ne me poussez pas à bout, prenez garde ! Mme MÉHUDIN. — Malheureuse ! tu m'insultes, tu me menaces ! Le petit Jean paraît. Tu as beau avoir vingt-cinq ans, je te giflerai, moi ! JEAN. — Méchante ! ne faites pas de mal à maman ! Mme MÉHUDIN. — Allez-vous-en ! LOUISE. — Je t'en prie, mère,... nous ne pouvons nous quitter ainsi. Mme MÉHUDIN. — Mais allez-vous-en donc puisque je vous chasse ! JEAN (allant vers Mme Méhudin). — Dis, grand-mère, c'est pour toujours que tu nous renvoies ? Mme MÉHUDIN. — Pourquoi ça ?... Que dit-il donc, ce gamin ? JEAN. — Parce que, si c'est pour toujours, veux-tu alors que je t'embrasse, dis, grand-mère ? Mme MÉHUDIN. — Emmenez-le, emmenez-le... Vous voyez bien que je ne veux pas, que ça me fait du mal. JEAN. — Non, grand-mère, je ne te ferai pas de mal, va !... Pourquoi es-tu méchante ? Moi, je ne suis pas méchant, et si tu
tu m'insultes, tu me menaces ! Le petit Jean paraît. Tu as beau avoir vingt-cinq ans, je te giflerai, moi ! JEAN. — Méchante ! ne faites pas de mal à maman ! Mme MÉHUDIN. — Allez-vous-en ! LOUISE. — Je t'en prie, mère,... nous ne pouvons nous quitter ainsi. Mme MÉHUDIN. — Mais allez-vous-en donc puisque je vous chasse ! JEAN (allant vers Mme Méhudin). — Dis, grand-mère, c'est pour toujours que tu nous renvoies ? Mme MÉHUDIN. — Pourquoi ça ?... Que dit-il donc, ce gamin ? JEAN. — Parce que, si c'est pour toujours, veux-tu alors que je t'embrasse, dis, grand-mère ? Mme MÉHUDIN. — Emmenez-le, emmenez-le... Vous voyez bien que je ne veux pas, que ça me fait du mal. JEAN. — Non, grand-mère, je ne te ferai pas de mal, va !... Pourquoi es-tu méchante ? Moi, je ne suis pas méchant, et si tu voulais un tout petit peu, je t'aimerais bien, grand-mère ! Mme MÉHUDIN. — Ah ! mon Dieu ! qu'est-ce que j'ai ? Voilà que ce chéri me retourne avec ses petites mains !... Je suis donc méchante, moi qui n'écraserais pas une mouche ! Je fais peur à ce chérubin, c'est en tremblant qu'il s'approche ! et si mignon !... [Elle embrasse Jean avec passion.] Mais alors je suis une coquine, moi ! Aller dénoncer ce pauvre diable ! Faut que ma tête déménage, des fois ! Est-ce affreux de se mettre dans une pareille colère. Ah ! mauvaise, mauvaise femme ! LOUISE (à genoux près d'elle) Non, mère, tu es bonne ! Mme MÉHUDIN. — Allons, puisque vous vous aimez, toi, ton Florent et le gamin, je vais être forcée de vous aimer aussi. [Elle les embrasse.] Eh bien ! sans nous préoccuper du public de la première, public qui n'est pas celui du théâtre de Paris, et qui s'attendait à tout autre chose que ce qu'on lui a servi, c'est cette scène attendrissante, cette émotion vraie que les habitués de ce théâtre viendront chercher; ces sentiments réconfortants que l'on ne rencontre guère dans les ménages populaires. Quant à
c'est en tremblant qu'il s'approche ! et si mignon !... [Elle embrasse Jean avec passion.] Mais alors je suis une coquine, moi ! Aller dénoncer ce pauvre diable ! Faut que ma tête déménage, des fois ! Est-ce affreux de se mettre dans une pareille colère. Ah ! mauvaise, mauvaise femme ! LOUISE (à genoux près d'elle) Non, mère, tu es bonne ! Mme MÉHUDIN. — Allons, puisque vous vous aimez, toi, ton Florent et le gamin, je vais être forcée de vous aimer aussi. [Elle les embrasse.] Eh bien ! sans nous préoccuper du public de la première, public qui n'est pas celui du théâtre de Paris, et qui s'attendait à tout autre chose que ce qu'on lui a servi, c'est cette scène attendrissante, cette émotion vraie que les habitués de ce théâtre viendront chercher; ces sentiments réconfortants que l'on ne rencontre guère dans les ménages populaires. Quant à la question du 2 décembre et des déportés tout cela ennuie et ne passe que par la grâce des décorateurs. Le peuple ne vient pas au théâtre pour y entendre politiquer et y apprendre à maudire les espagnols, il a pour cela les réunions publiques, et encore le vrai peuple se dispense d'y assister. Dans la pièce de M. Alphonse Daudet, Numa Roumestan, ce qui me plait le plus, ce n'est pas la raillerie que l'auteur déverse sur ses compatriotes du Midi, mais bien la belle scène dans laquelle la mère de Rosalie, la femme de Roumestan, fait appel au pardon de celle-ci en faveur du mari qui l'a trompée. Il est certain que le mariage est un contrat dans lequel intervient la foi jurée, que la femme est en droit d'exiger de son conjoint la fidélité à laquelle elle doit se soumettre elle-même, mais enfin, physiquement, l'homme est bâti de telle sorte que sa faute tient bien plus à sa constitution qu'à l'état de son esprit. La femme qui trompe son mari agit dans toute la plénitude de sa conscience, avec préméditation, dirai-je, pour me servir d'un terme juridique. Elle prend un amant parce que son idéal n'est pas
se dispense d'y assister. Dans la pièce de M. Alphonse Daudet, Numa Roumestan, ce qui me plait le plus, ce n'est pas la raillerie que l'auteur déverse sur ses compatriotes du Midi, mais bien la belle scène dans laquelle la mère de Rosalie, la femme de Roumestan, fait appel au pardon de celle-ci en faveur du mari qui l'a trompée. Il est certain que le mariage est un contrat dans lequel intervient la foi jurée, que la femme est en droit d'exiger de son conjoint la fidélité à laquelle elle doit se soumettre elle-même, mais enfin, physiquement, l'homme est bâti de telle sorte que sa faute tient bien plus à sa constitution qu'à l'état de son esprit. La femme qui trompe son mari agit dans toute la plénitude de sa conscience, avec préméditation, dirai-je, pour me servir d'un terme juridique. Elle prend un amant parce que son idéal n'est pas rempli par celui qui est devenu son mari, tandis que l'homme n'y met aucune malice, l'occasion le conduit sans avoir réfléchi. Rien n'est moins rare que de voir un mari tromper une femme belle, aimable, spirituelle, avec une autre femme beaucoup moins bien que la sienne, tandis qu'il est rare que l'épouse trompe son mari avec un homme, moins beau, j'entends physiquement, que celui-là. Dans sa pièce, M. Daudet a craint que ses compatriotes ne lui fissent le reproche de les avoir un peu trop chargés, ils avaient surtout l'occasion belle en lui démontrant qu'au fond, maris du Nord ou maris du Midi ne faisaient pas preuve de plus de fidélité ; ils avaient même pour eux l'argument de leur tempérament plus ardent. L'auteur de Numa Roumestan a donc montré le propre père de Rosalie, M. le Quesnoy, ayant, lui aussi, trompé sa femme, lui, l'homme intègre, président de cour, homme du Nord. M. le QUESNOY. — Viens là... plus près... encore plus près, bien contre mon cœur. Ce que j'ai à te dire est si triste, si pénible. ROSALE. — Quoi donc ? M. le QUESNOY. — Toi surtout qui nous aimes tant, qui nous as toujours montré tant
que l'épouse trompe son mari avec un homme, moins beau, j'entends physiquement, que celui-là. Dans sa pièce, M. Daudet a craint que ses compatriotes ne lui fissent le reproche de les avoir un peu trop chargés, ils avaient surtout l'occasion belle en lui démontrant qu'au fond, maris du Nord ou maris du Midi ne faisaient pas preuve de plus de fidélité ; ils avaient même pour eux l'argument de leur tempérament plus ardent. L'auteur de Numa Roumestan a donc montré le propre père de Rosalie, M. le Quesnoy, ayant, lui aussi, trompé sa femme, lui, l'homme intègre, président de cour, homme du Nord. M. le QUESNOY. — Viens là... plus près... encore plus près, bien contre mon cœur. Ce que j'ai à te dire est si triste, si pénible. ROSALE. — Quoi donc ? M. le QUESNOY. — Toi surtout qui nous aimes tant, qui nous as toujours montré tant de respect, de tendresse... cruelle peine je vais te faire, mon enfant chérie... ROSALE. — Manière... M. le QUESNOY. — Mais c'est ton père qui le veut, il espère t'apaiser, te fléchir avec ça; à ton âge, quand on souffre, quand le malheur vous frappe, on croit toujours qu'il n'y a que soi d'atteint, que personne n'a eu votre mal avant vous... c'est ce qui fait les sévérités de la jeunesse... voilà pourquoi, au risque de blesser ton cœur, ton respect filial, ton père a voulu que je te dise... que ta destinée est celle de toutes les femmes. et que ta mère elle-même n'a pas été épargnée. « ROSALIE. — Comment ! Est-ce possible ?... Il t'a fait cela... lui... lui ?..; Et tu n'en as rien dit jamais !... « Mme LE QUESNOY. — Jamais... qu'aujourd'hui... et sur sa prière, sur son ordre. « ROSALIE. — Oh ! ma mère... ma mère... ainsi ton mari t'a trompée, toi aussi. Cet homme si intègre, si rigide, ce juge suprême qui condamne au nom de la loi, de la justice, il t'a trahie, il t'a menti comme le mien. « Mme LE QUESNOY. — Oh ! c'est du vieux passé
a que soi d'atteint, que personne n'a eu votre mal avant vous... c'est ce qui fait les sévérités de la jeunesse... voilà pourquoi, au risque de blesser ton cœur, ton respect filial, ton père a voulu que je te dise... que ta destinée est celle de toutes les femmes. et que ta mère elle-même n'a pas été épargnée. « ROSALIE. — Comment ! Est-ce possible ?... Il t'a fait cela... lui... lui ?..; Et tu n'en as rien dit jamais !... « Mme LE QUESNOY. — Jamais... qu'aujourd'hui... et sur sa prière, sur son ordre. « ROSALIE. — Oh ! ma mère... ma mère... ainsi ton mari t'a trompée, toi aussi. Cet homme si intègre, si rigide, ce juge suprême qui condamne au nom de la loi, de la justice, il t'a trahie, il t'a menti comme le mien. « Mme LE QUESNOY. — Oh ! c'est du vieux passé tout ça... il était jeune. « ROSALIE. — Et toi aussi tu étais belle, il avait juré de t'aimer toujours. « Mme LE QUESNOY. — Laisse... laisse... Je t'ai dit ce qu'il voulait, ne me fais pas parler d'avantage... d'abord je ne sais plus, il y a si longtemps ! Tant d'autres chagrins ont passé dessus et où il n'était pour rien, lui..., tu verras — plus tard. Ces misères des jeunes femmes sont comme les blessures qu'on se fait toute petite, la cicatrice nous reste, on souffre même quelquefois, mais on ne sait plus comment c'est arrivé... Et puis songe, mon enfant, songe comme il est puni, le pauvre homme, comme il s'est puni lui-même en s'humilisant devant sa fille. « ROSALIE. — Oui, je l'aimais bien. « Mme LE QUESNOY. — Mais tu l'aimes encore. « ROSALIE. — Je l'admirais, très haut, au-dessus de tous les autres... Je croyais en lui si fermement, si aveuglément, que tout m'eût semblé possible, tout plutôt qu'une faiblesse de mon père... Alors, voilà le vrai de la vie, voilà ce que sont les hommes... Au Nord, au Midi, tous pareils, tous menteurs, traîtres et parjures... la loi du mariage, c'est ça !...
Tant d'autres chagrins ont passé dessus et où il n'était pour rien, lui..., tu verras — plus tard. Ces misères des jeunes femmes sont comme les blessures qu'on se fait toute petite, la cicatrice nous reste, on souffre même quelquefois, mais on ne sait plus comment c'est arrivé... Et puis songe, mon enfant, songe comme il est puni, le pauvre homme, comme il s'est puni lui-même en s'humilisant devant sa fille. « ROSALIE. — Oui, je l'aimais bien. « Mme LE QUESNOY. — Mais tu l'aimes encore. « ROSALIE. — Je l'admirais, très haut, au-dessus de tous les autres... Je croyais en lui si fermement, si aveuglément, que tout m'eût semblé possible, tout plutôt qu'une faiblesse de mon père... Alors, voilà le vrai de la vie, voilà ce que sont les hommes... Au Nord, au Midi, tous pareils, tous menteurs, traîtres et parjures... la loi du mariage, c'est ça !... « Trompe-moi ou je te trompe ! » Et comme l'homme est d'un rang supérieur, c'est lui qui trompe le premier... Eh bien ! honte et mépris sur le mariage, qu'on n'essaye plus de me retenir par la peur du scandale et le respect des hypocrisies mondaines... Tu as pardonné, toi ; moi, je te venge. « Mme LE QUESNOY. — Non, non, tu ne te vengeras pas, ma bien-aimée... tu pardonneras..., tu feras comme a fait ta mère, c'est notre devoir, vois-tu... Ah ! dans le premier moment, moi aussi j'ai eu un grand chagrin, une belle envie de révolte..., mais j'ai pensé à mes enfants, à toi qui naissais à la vie, qui depuis as grandi en aimant, en respectant tous les tiens, et ROSALIE. — Maman... a Mme LE QUESNOY. — Toi de même, tu pardonneras pour que l'enfant qui va naître, ton enfant, ait l'heureuse tranquillité que vous a faite mon courage, pour qu'il ne soit pas un de ces demi-orphelins que les parents se partagent, qu'ils élèvent dans la haine et le mépris l'un de l'autre... Allons ! embrasse-moi ! « ROSALIE. — Mère, mère divine.... Je ne te connaissais pas..., je ne t'ai pas
toi ; moi, je te venge. « Mme LE QUESNOY. — Non, non, tu ne te vengeras pas, ma bien-aimée... tu pardonneras..., tu feras comme a fait ta mère, c'est notre devoir, vois-tu... Ah ! dans le premier moment, moi aussi j'ai eu un grand chagrin, une belle envie de révolte..., mais j'ai pensé à mes enfants, à toi qui naissais à la vie, qui depuis as grandi en aimant, en respectant tous les tiens, et ROSALIE. — Maman... a Mme LE QUESNOY. — Toi de même, tu pardonneras pour que l'enfant qui va naître, ton enfant, ait l'heureuse tranquillité que vous a faite mon courage, pour qu'il ne soit pas un de ces demi-orphelins que les parents se partagent, qu'ils élèvent dans la haine et le mépris l'un de l'autre... Allons ! embrasse-moi ! « ROSALIE. — Mère, mère divine.... Je ne te connaissais pas..., je ne t'ai pas assez aimée... » Comme cette scène est touchante ! comme elle est littéraire! mais d'un autre côté, combien on s'aperçoit vite que ce n'est que de l'effet théâtral, que ce n'est pas la vie. Ah ! je le disais en commençant cette chronique, jamais avec cela on ne touchera personne et, le moment d'émotion passé, on n'y pense plus. Le but du théâtre n'est pas l'amélioration du spectateur, il le sort seulement du milieu dans lequel il vit d'ordinaire, il l'arrache à ses préoccupations habituelles, à la banalité de son existence. Le théâtre ne dégénère pas chez nous, et dans le drame, la comédie, voire même dans les pièces comiques les plus désopilantes, l'esprit français demeure encore le maître du monde qui emprunte notre répertoire comme il emprunte nos modes. Ah ! si nous possédions à Paris un théâtre lyrique ! Si la jeune école des compositeurs français pouvait se faire connaître, comme on verrait que les fils de Boieldieu, tout en ayant progressé dans la science musicale, n'ont point épousé les théories wagnériennes ! Que de charmants livrets, que de mélodieuses harmonies restent enfouis dans les cartons poudreux, faute d'une salle située au centre de Paris, faute d'une direction