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Grossovers, en compagnie de mon ami Clarité, je suis invité par ce Varner, lequel s'appelle Louisneau et est aujourd'hui conseiller général, à venir passer quelques jours dans la propriété que pisée avait son père à Chalon-sous-Bois. Le propriétaire de Louisneau avait pour voisin le campagne M. Perrotin, l’éditeur des œuvres de Béranger. Naturellement, chez le père de mon rédacteur en chef je rencontrai M. Perrotin, un vieillard spirituel, qui faisait lui-même chansons d’une fine et aimable gaieté, comme je l’ai dit : je lui tus présenté et il m’invita à dîner. Pré-dîner, on visita la chambre du poète populaire. Comme j’en sortais, M. Perrotin tira d’une armoire un mouchoir — un mouchoir en toile, un gigantesque mouchoir de perseur, à carreaux bleus et jaunes — je le vois encore — marqué au chiffre du chansonnier. Je le reçus avec émotion, en me promettant de le garder toujours. Mais le jeune homme propose et la jeunesse dispose. Hélas ! et ce souvenir qu’un Anglais eût certes payé fort cher, eût une fin sans éclat. Mea culpa. Et somme, ce n’est point par ma faute, ma très grande faute, que j’ai perdu le « mouchoir » que m’avait donné M. Perrotin. C’est la faute de la vie précaire d’un écrivain qui n'avait alors que vingt-cinq ans de rentes pour tout capital. Lâchons le mot, j’avais, il y a vingt ans passés et très passés, un habit, un vieil habit aussi, noir, qui me venait de mon père et qui m’allait comme un gant irait à une poitrine, vu ses dimensions. Un jour de sombre décil, je pris la résolution d'envoyer l’habit chez tante. Un commissionnaire l’y porta, avec d’autres hardes. Mais il me rapporta bientôt le tout, en me disant que l'administration exigeait — une enveloppe de toile. À cette époque, je le dis sans fard, il y avait chez moi infiniment moins de toiles que dans la brumeuse Hollande. Toute la toile que je possédais se résumait en un mouchoir — ce lieu de Béranger hélas. J'avoue avec orgueil que j’eus un moment d’hésitation. Mais il allait dîner, et dîner à
la faute de la vie précaire d’un écrivain qui n'avait alors que vingt-cinq ans de rentes pour tout capital. Lâchons le mot, j’avais, il y a vingt ans passés et très passés, un habit, un vieil habit aussi, noir, qui me venait de mon père et qui m’allait comme un gant irait à une poitrine, vu ses dimensions. Un jour de sombre décil, je pris la résolution d'envoyer l’habit chez tante. Un commissionnaire l’y porta, avec d’autres hardes. Mais il me rapporta bientôt le tout, en me disant que l'administration exigeait — une enveloppe de toile. À cette époque, je le dis sans fard, il y avait chez moi infiniment moins de toiles que dans la brumeuse Hollande. Toute la toile que je possédais se résumait en un mouchoir — ce lieu de Béranger hélas. J'avoue avec orgueil que j’eus un moment d’hésitation. Mais il allait dîner, et dîner à deux, c’est un peu embarrassant ; mais on ne peut faire jeûner une autre personne. Je priai Béranger de m’rendre un service politique et de m’excuser, et j’enveloppai de la toile de son mouchoir les hardes que le commissionnaire remporta incontinent à flanc. J’avais la ferme intention de dégager le tout, un jour ou l’autre. Ce jour-ci n’étant malheureusement venu, et Paris encore moins, le délai fut tué par la vie. Mon habit et son enveloppe furent donc vendus. De sorte qu'il y a maintenant, de par le monde et le courant où peut-être autres mains d’un animal quelconque, un mouchoir célèbre que je voudrais bien avoir à la maison, en reçue d'une lettre que Larnanime écrivit à mon père et la plume que j'ai prise de Victor Hugo, sur son bureau, après l'Année terrible. ERNEST DERVILLY. Kervilahouen Kervilahouen est un petit village de douze feux seulement, situé sur un chemin qui va se perdant dans la lande, à cinq cents mètres de la côte ouest de Belle-Ile, habité par des pilotes et des pêcheurs seulement. Les maisons y sont très propres et toute blanches, les hommes magnifiques et forts. Sur les pas des portes, des goélands à l’air sacerdotal
tout, un jour ou l’autre. Ce jour-ci n’étant malheureusement venu, et Paris encore moins, le délai fut tué par la vie. Mon habit et son enveloppe furent donc vendus. De sorte qu'il y a maintenant, de par le monde et le courant où peut-être autres mains d’un animal quelconque, un mouchoir célèbre que je voudrais bien avoir à la maison, en reçue d'une lettre que Larnanime écrivit à mon père et la plume que j'ai prise de Victor Hugo, sur son bureau, après l'Année terrible. ERNEST DERVILLY. Kervilahouen Kervilahouen est un petit village de douze feux seulement, situé sur un chemin qui va se perdant dans la lande, à cinq cents mètres de la côte ouest de Belle-Ile, habité par des pilotes et des pêcheurs seulement. Les maisons y sont très propres et toute blanches, les hommes magnifiques et forts. Sur les pas des portes, des goélands à l’air sacerdotal se tiennent immobiles en poses hiératiques, et les corneilles au bec et aux pattes plus lourdes que du corail, viennent, confidentielles, se mêler aux enfants qui jouent, aux poulets qui rodent, picotant la paille des meules. Tout près du village, à l'endroit où Belle-Ile dresse dans le ciel son énorme fût de granit, pareil à une colonne triomphale. Des champs bien cultivés, une lande rase, sans un arbre, tout rouge de bruyères veloutées et roussies, séparent Kervilahouen de la mer, cette mer formidable et retentissante que, dans les guides, on appelle la mer Terrible. Terrible en effet, plus terrible qu'en aucun endroit du sauvage Bretagne, plus impressionnante à regarder, plus magnifique d’horreur que celles qui s’acharnent contre les blocs noircis de la pointe du Raz, contre les rochers jaunes de Beuzec et les roches sanglantes de Ploumanac’h. On l'entend qui gronde, qui s’engouffre avec des fracas épouvantables dans les grottes qu’elle-même a creusées, et la terre par sa mute remuée par cette voix colère. Quand j’arrivai à Kervilahouen, le village était en deuil et des lèvres pleuraient. — C'est, me dit le conducteur, que Garrec est mort. Et c’était un vrai de gars, Game. On l’aimait, ici, on en était
fût de granit, pareil à une colonne triomphale. Des champs bien cultivés, une lande rase, sans un arbre, tout rouge de bruyères veloutées et roussies, séparent Kervilahouen de la mer, cette mer formidable et retentissante que, dans les guides, on appelle la mer Terrible. Terrible en effet, plus terrible qu'en aucun endroit du sauvage Bretagne, plus impressionnante à regarder, plus magnifique d’horreur que celles qui s’acharnent contre les blocs noircis de la pointe du Raz, contre les rochers jaunes de Beuzec et les roches sanglantes de Ploumanac’h. On l'entend qui gronde, qui s’engouffre avec des fracas épouvantables dans les grottes qu’elle-même a creusées, et la terre par sa mute remuée par cette voix colère. Quand j’arrivai à Kervilahouen, le village était en deuil et des lèvres pleuraient. — C'est, me dit le conducteur, que Garrec est mort. Et c’était un vrai de gars, Game. On l’aimait, ici, on en était fier. Ah ! le pauvre diable ! Je demandai qui était ce Garrec. Un pilote, monsieur, tout simplement ! Et un des plus vaillants du pays ! Voilà quatre ans qu'il avait fini son congé de l’État ; un an, à peine, qu’il avait passé ses examens de pilote. Tenez justement il venait de se marier avec une belle et brave fille de Bangor, le village dont vous apercevez le clocher au-dessus des champs à votre gauche. Non ça n'est pas de chance, bien sûr ! — Et comment est-il mort ? — Comme ils meurent tous, ou à peu près, ici, et puis à son âge !... Et dans chaque maison il y a des choses bien tristes, alors, monsieur !... C’est un rude métier que celui de pilote. Ils se sont vus tour à tour, à grande échelle, cher cher les grands navires pour les entrer en rivière. Vous n'avez jamais navigué sur les bateaux pilotes ?... Non ?... Ah dame, c'est de fameux bateaux, solides qui tiennent la mer comme des poissons. Ça mesure dix-huit mètres, ça pèse douze pieds, et puis c'est gré. Rien ne manque, là dedans ! Il faut ça, voyez-vous parce qu'ils sortent
justement il venait de se marier avec une belle et brave fille de Bangor, le village dont vous apercevez le clocher au-dessus des champs à votre gauche. Non ça n'est pas de chance, bien sûr ! — Et comment est-il mort ? — Comme ils meurent tous, ou à peu près, ici, et puis à son âge !... Et dans chaque maison il y a des choses bien tristes, alors, monsieur !... C’est un rude métier que celui de pilote. Ils se sont vus tour à tour, à grande échelle, cher cher les grands navires pour les entrer en rivière. Vous n'avez jamais navigué sur les bateaux pilotes ?... Non ?... Ah dame, c'est de fameux bateaux, solides qui tiennent la mer comme des poissons. Ça mesure dix-huit mètres, ça pèse douze pieds, et puis c'est gré. Rien ne manque, là dedans ! Il faut ça, voyez-vous parce qu'ils sortent pour tous les temps, et que ça ne s'emballe pas dans les ports et dans les rades. Toujours sur mer, ils bravent la tempête aussi crânement que les gardes et les cravats. C’est gai de voir comme ils se comportent à la lame. Avant hier c’était le tour de Garrec de marcher. Il y a des choses si bien curieuses, pas vrai ? Figurez-vous qu’avant qu'il ne s'embarque, nous avions bu un coup ensemble, avec Variste, et il était gai, il chantait. Pourtant il y avait dans le ciel un œil de cochon, et ça m'embêta. Qu'est-ce que c'est qu'un œil de cochon mon brave ? demandai-je. — Nous appelons ainsi les arcs en ciel. Vous savez bien, c’est rouge, jaune, et puis de toutes les couleurs; ça fait un grand rond... Et bien, c’est un œil de cochon. Il reprit : — La mer était méchante, une houle à tout casser, et une satanée brise de suif qui allait toujours fraîchissant... Il fallait trois ris, quoi... Mais ce n'est pas l'embarras, ils en voient de plus grands que ça... Le bateau fatiguait tout de même. On avait amené la brigantine, et il filait sur ses focs, Un roulis de
de marcher. Il y a des choses si bien curieuses, pas vrai ? Figurez-vous qu’avant qu'il ne s'embarque, nous avions bu un coup ensemble, avec Variste, et il était gai, il chantait. Pourtant il y avait dans le ciel un œil de cochon, et ça m'embêta. Qu'est-ce que c'est qu'un œil de cochon mon brave ? demandai-je. — Nous appelons ainsi les arcs en ciel. Vous savez bien, c’est rouge, jaune, et puis de toutes les couleurs; ça fait un grand rond... Et bien, c’est un œil de cochon. Il reprit : — La mer était méchante, une houle à tout casser, et une satanée brise de suif qui allait toujours fraîchissant... Il fallait trois ris, quoi... Mais ce n'est pas l'embarras, ils en voient de plus grands que ça... Le bateau fatiguait tout de même. On avait amené la brigantine, et il filait sur ses focs, Un roulis de cinquante mille diables, et de paquets de mer ! Ah ! je vous assure que ça nettoyait le pont, et qu’il n'y avait pas beaucoup de poussière dessus !... Voilà qu'os signalait un vapeur... Attention !... Comme il y avait aussi dans les parages un pilote de Saint-Nazaire, il s’agissait de causer le premier au capitaine, parce que c’est celui qui cause le premier qui est le bon. Ils font souvent de ces courses-là entre eux. C’est la concurrence, comme de juste... Portugal, le patron, est un marin de première. Il brûle la politesse à ceux de Saint-Nazaire, et en deux bordées il attrape le navire... Il avait fallu virer le bord, et dame, on avait trouvé les vents, droits, vous comprenez. L’accostage n’était pas facile, à cause de la mer qui était grosse, et la lame poussait le pilote contre le vapeur, si fort que deux défenses s'étaient rompues... Enfin, à force de trimer de sa gaffe, de l’aviron, enfin, il parvint à accoster. Presse-toi, dit Portugal à Garrec, nous ne pouvons pas rester comme ça... En même temps, on avait jeté un filin, et voilà Garrec qui grimpe, hissé contre le bordage... Malheureux ! comment ça s’est fait
de causer le premier au capitaine, parce que c’est celui qui cause le premier qui est le bon. Ils font souvent de ces courses-là entre eux. C’est la concurrence, comme de juste... Portugal, le patron, est un marin de première. Il brûle la politesse à ceux de Saint-Nazaire, et en deux bordées il attrape le navire... Il avait fallu virer le bord, et dame, on avait trouvé les vents, droits, vous comprenez. L’accostage n’était pas facile, à cause de la mer qui était grosse, et la lame poussait le pilote contre le vapeur, si fort que deux défenses s'étaient rompues... Enfin, à force de trimer de sa gaffe, de l’aviron, enfin, il parvint à accoster. Presse-toi, dit Portugal à Garrec, nous ne pouvons pas rester comme ça... En même temps, on avait jeté un filin, et voilà Garrec qui grimpe, hissé contre le bordage... Malheureux ! comment ça s’est fait ? On ne le sait pas... Garrec lâche le filin et tombe. Aussitôt le filet refoule le bateau, le pilote violemment, et Garrec se trouve presque écrasé entre les deux bateaux... — Non de nom ! jure Portugal. A toi Théophile, empoigne le filin et hisse !.. On avait repêché Garrec. Il avait la poitrine broyée, un bras cassé, du sang plein la figure... Il n’était point mort, parce qu’il dit : Non c'est mon tour... qu’on me hisse à bord... C’est rien ce que j’ai... C’était son droit... On le hissa... Mais arrivé sur la pont il s’évanouit... Au bout d’une minute il rouvrit les yeux... On le coucha sur un matelas près de la barre. Mon ami, lui dit le capitaine, vous êtes trop malade, il me faut un autre pilote... Trop malade ! répondit Garrec d'une voix faible ! J’ai bien assez de vie pour vous emmener à Saint-Nazaire. Et puis, je suis né à Brest. Attention ! Il commande la manœuvre, toujours étendu sur son matelas où le sang faisait de larges taches rouges... Le chirurgien s'approche de lui et voulut panser les plaies : « Non, refuse Garrec... à Saint-Nazaire, la bière à tribord, nom
Garrec. Il avait la poitrine broyée, un bras cassé, du sang plein la figure... Il n’était point mort, parce qu’il dit : Non c'est mon tour... qu’on me hisse à bord... C’est rien ce que j’ai... C’était son droit... On le hissa... Mais arrivé sur la pont il s’évanouit... Au bout d’une minute il rouvrit les yeux... On le coucha sur un matelas près de la barre. Mon ami, lui dit le capitaine, vous êtes trop malade, il me faut un autre pilote... Trop malade ! répondit Garrec d'une voix faible ! J’ai bien assez de vie pour vous emmener à Saint-Nazaire. Et puis, je suis né à Brest. Attention ! Il commande la manœuvre, toujours étendu sur son matelas où le sang faisait de larges taches rouges... Le chirurgien s'approche de lui et voulut panser les plaies : « Non, refuse Garrec... à Saint-Nazaire, la bière à tribord, nom de nom ! Trois heures après, la vapeur entrait à Saint-Nazaire ! Le capitaine ordonna qu’on transportât le brave pilote dans sa chambre et le chirurgien s'approcha du blessé pour la seconde fois ; « C’est pas possible, major, répondu Garrec... Laissez-moi tranquille, je suis fichu !» Le soir même, il mourait. Et le bonhomme, désignant du doigt un groupe de matelots qui regardaient mélancoliquement la mer, dont les vagues, balancées flamboyaient au loin : — Ils sont tous comme ça ici, me dit-il. OCTAVE MIRBEAU. Règle culinaire Filet de bœuf Richelieu Piquer un filet et faites cuire au four, faites une garniture avec quatre tomates farcies et quatre champignons, dressé le filet. A un bout mettez les tomates et à l'autre les champignons, de chaque côté des cœurs de lait et servez avec une demi-glace au madère. Solution du Rébus N° 55 : L’Univers est une machine à vapeur toujours en ébullition. Ont trouvé la solution : Mme F. D. De Saint-Aurès. — Aime de la rue des Sables — Les deux roses vertes de la rue de la Compagnie — On groupe d'amateurs de la troupe Door-Le blanc de St-Pierre— La Vieille-Branche et Saute la Braise de la
il mourait. Et le bonhomme, désignant du doigt un groupe de matelots qui regardaient mélancoliquement la mer, dont les vagues, balancées flamboyaient au loin : — Ils sont tous comme ça ici, me dit-il. OCTAVE MIRBEAU. Règle culinaire Filet de bœuf Richelieu Piquer un filet et faites cuire au four, faites une garniture avec quatre tomates farcies et quatre champignons, dressé le filet. A un bout mettez les tomates et à l'autre les champignons, de chaque côté des cœurs de lait et servez avec une demi-glace au madère. Solution du Rébus N° 55 : L’Univers est une machine à vapeur toujours en ébullition. Ont trouvé la solution : Mme F. D. De Saint-Aurès. — Aime de la rue des Sables — Les deux roses vertes de la rue de la Compagnie — On groupe d'amateurs de la troupe Door-Le blanc de St-Pierre— La Vieille-Branche et Saute la Braise de la rue du Blanchard — On futur électeur, de St-Denis — On avocat de Saint-Joseph — On préparateur de vanille de la rue de la Compagnie — On coq battu de St-André. Le numéro 56 Prière d'envoyer la solution au bureau du Journal avant vendredi 1er avril prochain. Le Directeur-Gérant : Joseph BERTHO. Avis aux lecteurs AU MAGASIN LE PRINTEMPS Angle des rues Dauphine et du Ruisseau des Noirs. REÇU PAR HERNIE R COURRIER : Conserves de toutes sortes de très fraîcheur et de bon marché, fromages cru, pâte grasse et Gruyère. Bière française Jacquemin à 0 fr. 75 la bouteille. Harengs en grandes et petites boites (article recommandé pour les vacances.) Sardines, Thon à l’huile, morue de première fraîcheur — Lard de Nantes, Bœuf salé, grains du pays, pois du Cap, Maquereaux de Fécamp de première fraîcheur de 0 fr. 25 à 0 fr. 50 l’un. — Saindoux du pays, saindoux de Chine, et de France. Dépôt des liqueurs supérieures du Crédit Foncier : Anisette; liqueur des Salages, curaçao, etc., etc. Vin rouge garanti pur depuis 0.40 la bouteille, vin blanc, madère, muscat, etc, etc. Le lendemain du côté de l’Arc de Triomphe et, à plusieurs reprises, je la croisais,
Joseph BERTHO. Avis aux lecteurs AU MAGASIN LE PRINTEMPS Angle des rues Dauphine et du Ruisseau des Noirs. REÇU PAR HERNIE R COURRIER : Conserves de toutes sortes de très fraîcheur et de bon marché, fromages cru, pâte grasse et Gruyère. Bière française Jacquemin à 0 fr. 75 la bouteille. Harengs en grandes et petites boites (article recommandé pour les vacances.) Sardines, Thon à l’huile, morue de première fraîcheur — Lard de Nantes, Bœuf salé, grains du pays, pois du Cap, Maquereaux de Fécamp de première fraîcheur de 0 fr. 25 à 0 fr. 50 l’un. — Saindoux du pays, saindoux de Chine, et de France. Dépôt des liqueurs supérieures du Crédit Foncier : Anisette; liqueur des Salages, curaçao, etc., etc. Vin rouge garanti pur depuis 0.40 la bouteille, vin blanc, madère, muscat, etc, etc. Le lendemain du côté de l’Arc de Triomphe et, à plusieurs reprises, je la croisais, pour la dévisager. C’était... Tout tremblant, le petit corps de M. Polydore Lapiboie parut grandir. — C’était... l’ancienne femme de chambre des Chambougnols ! — Geneviève ! — Et personne... Je l’avais aperçue deux ou trois fois, rue d’Anjou. Le directeur de l’agence de la rue de la Grande Truanderie, se perdant à songer. Il sentait qu’il avait, dès le début, toute une intrigue et, malgré de puissants efforts pour la démêler, son esprit d’intrusion, son intelligence demeuraient en défaut. J’aurai le cœur net de toutes ces choses, murmura-t-il. Puis, s’adressant à Lagardère ; — Est-ce tout ? — C’est tout, oui, monsieur.—Avez-vous que j’ai perdu ma journée. J’ai un peu bu, c’est vrai, mais. Me Polydore Lapiboie l’interrompit. — Alors, c’est bien. Je suis satisfait. Et après un court instant de réflexion, il ajouta : — Cette nuit même, je vais partir. Je rentrerai mardi. D'ici là, continuez de vous intéresser à Yvanoff, aux d’Esqueville, à Mlle Germon! Le jour de mon retour, revenez ici, ce soir. J’aurai complété les renseignements que j’ai besoin et nous aviserons. Totalement absorbé par les révélations du bonhomme, Me Polydore Lapiboie ne songeait plus à le gronder de son irrogent, Lagardère le quitta
se perdant à songer. Il sentait qu’il avait, dès le début, toute une intrigue et, malgré de puissants efforts pour la démêler, son esprit d’intrusion, son intelligence demeuraient en défaut. J’aurai le cœur net de toutes ces choses, murmura-t-il. Puis, s’adressant à Lagardère ; — Est-ce tout ? — C’est tout, oui, monsieur.—Avez-vous que j’ai perdu ma journée. J’ai un peu bu, c’est vrai, mais. Me Polydore Lapiboie l’interrompit. — Alors, c’est bien. Je suis satisfait. Et après un court instant de réflexion, il ajouta : — Cette nuit même, je vais partir. Je rentrerai mardi. D'ici là, continuez de vous intéresser à Yvanoff, aux d’Esqueville, à Mlle Germon! Le jour de mon retour, revenez ici, ce soir. J’aurai complété les renseignements que j’ai besoin et nous aviserons. Totalement absorbé par les révélations du bonhomme, Me Polydore Lapiboie ne songeait plus à le gronder de son irrogent, Lagardère le quitta et sortit. Lorsqu’il fut seul, l’ancien clerc se mit à marcher fiévreusement. — C’est à Poitiers qu’il me faut aller, murmura-t-il. Là-bas, je trouve mes armes contre Chambougnol, Borthis, Muhin et Lua. Ah, nous allemands rire, et rira bien qui rira le dernier. En prononçant le nom du Lina, Me Polydore Lapiboie avait tressailli et sa figure de beau nuisible avait eu comme une contraction douloureuse. — Chiche! comme chez tant d’autres, les affaires d’argent devaient-elles céder le pas aux affaires du cœur ? Dans le train qui l’emportait vers Poitiers, l’ancien clerc ne put dormir. Son entrevue avec Lagardère avait mis en lui la fièvre de l’ambition. Avec le peu de renseignements qu’il possédait, il construisait de son côté une intrigue susceptible de faire « chanter » Chambougnol et il lui tardait d’arriver au terme de son voyage. Dans les murs de la vieille cité poitevine, il comptait découvrir le secret de Serge Yvanoff, savoir pourquoi le Russe s’intéressait tant à l’ex-courtier, à Muhin et Borthis. Une pensée, donc, le dominait : rassembler les fils du drame qu’il devinait, reconstituer l’aventure dans laquelle avait dû, sûrement, jouer quelque vilain rôle, le trio Birkin, Chambougnol et Muhin. A Poitiers, il
Polydore Lapiboie avait tressailli et sa figure de beau nuisible avait eu comme une contraction douloureuse. — Chiche! comme chez tant d’autres, les affaires d’argent devaient-elles céder le pas aux affaires du cœur ? Dans le train qui l’emportait vers Poitiers, l’ancien clerc ne put dormir. Son entrevue avec Lagardère avait mis en lui la fièvre de l’ambition. Avec le peu de renseignements qu’il possédait, il construisait de son côté une intrigue susceptible de faire « chanter » Chambougnol et il lui tardait d’arriver au terme de son voyage. Dans les murs de la vieille cité poitevine, il comptait découvrir le secret de Serge Yvanoff, savoir pourquoi le Russe s’intéressait tant à l’ex-courtier, à Muhin et Borthis. Une pensée, donc, le dominait : rassembler les fils du drame qu’il devinait, reconstituer l’aventure dans laquelle avait dû, sûrement, jouer quelque vilain rôle, le trio Birkin, Chambougnol et Muhin. A Poitiers, il demanda à sa chambre, tout en se mjetant le temps de s’installer, il s’inquiéta aussi de Germon. La mort de l’ingénieur, selon ce que avait rapporté Lagardère, avait dû provoquer une grande émotion dans la ville et il commença son enquête en interrogeant le garçon qui le servait. — M. Germon ? L’ingénieur ? fit le domestique. — Oui. Vous l’avez connu ? — Je crois bien. Il est resté à l’hôtel quelque temps avant d’habiter rue Saint-Hilaire. — Numéro ? — 131. Me Polydore Lapiboie nota l’adresse. — Il est mort l’an dernier, poursuivit le garçon en octobre. Ah, ce fut toute une affaire, monsieur, cette mort qui a défrayé les conversations de la localité. — Vraiment ! dit l’ancien clerc, en dressant l’oreille. — Oui... D'abord, on a jamais su exactement comment est mort M. Germon. On a parlé d’un suicide... d’un crime même. — Un crime ! répéta en tressaillant, le directeur de l’Information parisienne. L’attention du voyageur fut si forte que le domestique ne put s’empêcher de la remarquer. Il continua néanmoins ; — Oh, ce sont probablement des contes, sans doute, puisque la justice n’a fait, à ce sujet, aucune enquête. — Ce n’est pas