jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
est la conclusion. À mon sens, il n'y a pas de solution à la question du Droit des femmes ; on peut écrire tant que l'on voudra, discourir à perte de vue, du moment que vous avez accordé le droit de suffrage à l'ivrogne, je ne vois pas pourquoi la femme valeureuse qui, à elle seule, sauve les intérêts de la famille pendant que le mari boit l'argent gagné, même par son travail à elle, ne serait pas au moins aussi capable que lui d'exprimer un vote. « Le suffrage universel est un idiotisme qui met entre les mains de la vile multitude un droit qu'elle est absolument incapable d'exercer. Il se trouve que ceux qui souffrent, et ils sont évidemment le nombre, sont toujours protestataires et ne votent pas pour le bien général, mais dans le fol espoir qu'un changement quelconque dans le gouvernement amènera ceux qui sont misérables à diriger l'Etat et qu'ils trouveront une part de gâteau ; ils inscrivent sur leur bulletin le nom de celui qui promet beaucoup de beurre sur une mince tranche de pain. Oui, l'égalité est un paradoxe, tout le monde le sait, M. Paul Laffite l'affirme et personne ne le contredit, mais pourquoi ne parle-t-il pas d'un paradoxe bien autrement « paradoxal », celui-là : l'égalité devant la loi ? Au premier abord, il semble que la justice en France soit égale pour tous, eh bien ! je vous défie, si vous n'avez pas 7 fr. 30, d'assigner, après conciliation, en justice de paix; si vous n'avez pas l'argent nécessaire pour faire lever et signifier un jugement, je vous défie de vous faire rendre justice. Je défie à un employé quelconque de lutter contre son patron si celui-ci veut y mettre le prix nécessaire. Quant à obtenir gain de cause contre un homme puissamment riche, il faut avoir une fortune, car celui-ci peut faire traîner une affaire aussi longtemps qu'il le voudra et ruiner son adversaire en frais de justice avant que les juges aient rendu un arrêt. On me répondra : par l'Assistance judiciaire, oui, parlons-en ! C'est dans la
mais pourquoi ne parle-t-il pas d'un paradoxe bien autrement « paradoxal », celui-là : l'égalité devant la loi ? Au premier abord, il semble que la justice en France soit égale pour tous, eh bien ! je vous défie, si vous n'avez pas 7 fr. 30, d'assigner, après conciliation, en justice de paix; si vous n'avez pas l'argent nécessaire pour faire lever et signifier un jugement, je vous défie de vous faire rendre justice. Je défie à un employé quelconque de lutter contre son patron si celui-ci veut y mettre le prix nécessaire. Quant à obtenir gain de cause contre un homme puissamment riche, il faut avoir une fortune, car celui-ci peut faire traîner une affaire aussi longtemps qu'il le voudra et ruiner son adversaire en frais de justice avant que les juges aient rendu un arrêt. On me répondra : par l'Assistance judiciaire, oui, parlons-en ! C'est dans la Justice qu'est le paradoxe de l'Égalité, pourquoi M. Paul Laffite n'en touche-t-il pas le moindre mot ? GASTON D'HAILLY. BULLETIN BIBLIOGRAPHIQUE Amadis, œuvre posthume de M. le comte de Gobineau, renferme près de vingt mille vers, et est divisé en trois livres. L'exorde personnifie le moyen âge. Cette époque, préparée par la dernière des conquêtes de la race blanche, l'enfance de notre ère moderne, se juge elle-même, condamne ses fautes, mais se vante fièrement des trois enfants engendrés de ses reins : l'Amour, l'Honneur, la Liberté. Le lecteur est ainsi préparé à considérer ces trois principes comme inhérents à la race d'élite, et c'est dans son sein, parmi les Francs, que le poète a choisi son héros. En somme, c'est le poème des luttes entre les idées matérialistes et les vertus chevaleresques, et l'œuvre se termine par le triomphe de l'idéal. C'est l'âme qui triomphe et triomphe à jamais. Elle vit ! Elle vient éclairer les sommets, Et la terre et les cieux tressaillent d'allégresse. Le sang sorti du sang que Dieu mit ici-bas A traversé vainqueur le monde des combats Et vers son Dieu se dresse ! Il conservait l'Honneur, l'Amour, la Liberté, Et garde au sein de Dieu
par la dernière des conquêtes de la race blanche, l'enfance de notre ère moderne, se juge elle-même, condamne ses fautes, mais se vante fièrement des trois enfants engendrés de ses reins : l'Amour, l'Honneur, la Liberté. Le lecteur est ainsi préparé à considérer ces trois principes comme inhérents à la race d'élite, et c'est dans son sein, parmi les Francs, que le poète a choisi son héros. En somme, c'est le poème des luttes entre les idées matérialistes et les vertus chevaleresques, et l'œuvre se termine par le triomphe de l'idéal. C'est l'âme qui triomphe et triomphe à jamais. Elle vit ! Elle vient éclairer les sommets, Et la terre et les cieux tressaillent d'allégresse. Le sang sorti du sang que Dieu mit ici-bas A traversé vainqueur le monde des combats Et vers son Dieu se dresse ! Il conservait l'Honneur, l'Amour, la Liberté, Et garde au sein de Dieu son immortalité. Le défilé, par Félicien Champsaur, est une suite de chroniques réunies en un volume : une étude sur le Journal des Concours, le récit d'une excursion de l'autre côté de la Manche, une dissertation sur l'œuvre des Poètes du Soleil, Frédéric Mistral, Théodore Aubanel et tant d'autres. À propos d'Aubanel, je cueille au passage un bijou dans le livre de M. Félicien Champsaur. Ah ! poètes si vous écriviez des vers frappés comme ceux qu'on va lire, au lieu de vous pâmér aux étoiles, comme on reviendrait bientôt à la poésie ! On dirait, dans les nuages en lambeaux, Que des maréchaux fantastiques Frappent sur le soleil rouge. Tantôt debout, tantôt ployés, Dans le ciel les forgerons géants, Au travail d'une ardeur farouche, Forgent pour le jeune matin Les rayons d'or, les rayons de diamant Qui du soleil sont la couronne. Éclairs, éclats, gerbes de feu Font un grand et terrible jeu : La braise retombe en pluie ; Tout brûle, la terre et le ciel ; En fuite, les derniers oiseaux ; Les arbres ont des charbons pour feuilles. Sur les collines bleues, depuis un moment La lune épie doucement, Comme une fiancée craintive ; Dans son
propos d'Aubanel, je cueille au passage un bijou dans le livre de M. Félicien Champsaur. Ah ! poètes si vous écriviez des vers frappés comme ceux qu'on va lire, au lieu de vous pâmér aux étoiles, comme on reviendrait bientôt à la poésie ! On dirait, dans les nuages en lambeaux, Que des maréchaux fantastiques Frappent sur le soleil rouge. Tantôt debout, tantôt ployés, Dans le ciel les forgerons géants, Au travail d'une ardeur farouche, Forgent pour le jeune matin Les rayons d'or, les rayons de diamant Qui du soleil sont la couronne. Éclairs, éclats, gerbes de feu Font un grand et terrible jeu : La braise retombe en pluie ; Tout brûle, la terre et le ciel ; En fuite, les derniers oiseaux ; Les arbres ont des charbons pour feuilles. Sur les collines bleues, depuis un moment La lune épie doucement, Comme une fiancée craintive ; Dans son beau sentier argenté Il semble qu'elle n'ose pas monter Tant l'éruption est formidable. Les forgerons deviennent noirs, Le marteau fatigue les bras La fumée enveloppe la flamme, Et le soleil courroucé, De l'horrible enclume renversé, Se jette dans la mer qui hurle. Combien y en a-t-il de poètes capables d'écrire dans cette allure ? Que de jolies causeries dans le livre de M. Champsaur, et comme il eût été dommage que tout cela restât perdu dans les feuilles détachées d'un journal. Le Dernier bandit est le titre d'un volume contenant une douzaine de nouvelles dont les péripéties se passent généralement en Corse ou dans le Midi. Ces récits sont signés du nom de M. Emmanuel Arène dont l'éloge n'est plus à faire. Voici encore un livre de nouvelles, La première fois, par M. René Maizeroy, œuvre de grande valeur parce qu'elle démontre chez son auteur un talent parfait d'observation. Un exemple : «... Ce fut l'an passé, — le jour de la Fête-Dieu, — que nous vîmes pour la première fois cette colossale basilique du Sacré-Cœur, dont on vient de reprendre la construction interrompue un instant par des querelles d'architectes. « Une chaleur accablante, sans un souffle d'air, brûlait les
dans cette allure ? Que de jolies causeries dans le livre de M. Champsaur, et comme il eût été dommage que tout cela restât perdu dans les feuilles détachées d'un journal. Le Dernier bandit est le titre d'un volume contenant une douzaine de nouvelles dont les péripéties se passent généralement en Corse ou dans le Midi. Ces récits sont signés du nom de M. Emmanuel Arène dont l'éloge n'est plus à faire. Voici encore un livre de nouvelles, La première fois, par M. René Maizeroy, œuvre de grande valeur parce qu'elle démontre chez son auteur un talent parfait d'observation. Un exemple : «... Ce fut l'an passé, — le jour de la Fête-Dieu, — que nous vîmes pour la première fois cette colossale basilique du Sacré-Cœur, dont on vient de reprendre la construction interrompue un instant par des querelles d'architectes. « Une chaleur accablante, sans un souffle d'air, brûlait les flancs pelés de la butte, où des pans d'herbes desséchées apparaissaient comme de vieux paillassons. Les pierres entassées dans les chantiers, miroitaient avec des blancheurs aveuglantes. Le long des raides escaliers qui mènent aux trois églises, montait et descendait toute une procession de foule endimanchée, de premières communiantes en robes de tulle blanc, de garçonnets pommadés avec leurs brassards à la manche, de vieilles dames de province qui avaient l'air ratatiné, inquiet, les gestes lents, les inflexions onctueuses et patelines des dévotes rassis par le frottement des soutanes, de moines aux épaules solides et à la tête nue, de prêtres qui s'épongeaient le front de leurs mouchoirs. « Les boutiques de médailles et d'images pullulaient, avançaient sur la rue poussiéreuse. Chapelets, photographies, moulages, cœurs symboliques en toc de toutes les dimensions, luisaient, scintillaient, accrochaient le regard comme un étal de marchand forain. Les mendiants nasillaient, alignés contre les palissades de bois et, comme nous passions, une pauvresse cria d'un ton rauque à un aveugle qui s'était endormi au milieu d'une nuée noire de mouches : a — Eh ! grande vache ! Est-ce que t'as plus de prières ? » « La forêt des charpentes découpait d'étranges ombres géométriques sur
de tulle blanc, de garçonnets pommadés avec leurs brassards à la manche, de vieilles dames de province qui avaient l'air ratatiné, inquiet, les gestes lents, les inflexions onctueuses et patelines des dévotes rassis par le frottement des soutanes, de moines aux épaules solides et à la tête nue, de prêtres qui s'épongeaient le front de leurs mouchoirs. « Les boutiques de médailles et d'images pullulaient, avançaient sur la rue poussiéreuse. Chapelets, photographies, moulages, cœurs symboliques en toc de toutes les dimensions, luisaient, scintillaient, accrochaient le regard comme un étal de marchand forain. Les mendiants nasillaient, alignés contre les palissades de bois et, comme nous passions, une pauvresse cria d'un ton rauque à un aveugle qui s'était endormi au milieu d'une nuée noire de mouches : a — Eh ! grande vache ! Est-ce que t'as plus de prières ? » « La forêt des charpentes découpait d'étranges ombres géométriques sur les pavés sales de l'étroite rue du Mont-Cenis, où la queue des voitures attendaient comme dans une station de fiacres. Il y avait là de grands larbins solennels aux boutons timbrés de couronnes tréflées — des cochers du Faubourg — qui sommeillaient gravement sur leurs sièges. D'autres avaient enlevé leurs capotes, et, en manches de chemises, buvaient une bouteille de « cacheté » et blaguaient avec de gros mots orduriers leurs maîtres qui pèlerinaient dans les cryptes. Les cochers de sapins avaient la même mine piteuse et avachie que leurs chevaux. « Plus loin, c'étaient des chaises recouvertes de serviettes blanches auxquelles des mains enfantines avaient épiqué quelques images du Sacré-Cœur, des bouquets de fleurs artificielles, des guirlandes de verroteries, et, se levant du trottoir, des gamines en cheveux, hardies comme les bouquetières équivoques qu'on coudoit le soir sur les boulevards, frippées, déjà tremblantes avec leurs yeux fouilleurs et leur bouche prémunitive, vous harcelaient, vous tendaient la main, souriaient en murmurant : — Pour ma chapelle blanche, mon bon monsieur, pour ma chapelle blanche ! « On se serait cru dans quelque petite ville calme, à l'heure de la messe. Ces marchands de vin avec d'antiques enseignes, ces maisonnettes entourées
capotes, et, en manches de chemises, buvaient une bouteille de « cacheté » et blaguaient avec de gros mots orduriers leurs maîtres qui pèlerinaient dans les cryptes. Les cochers de sapins avaient la même mine piteuse et avachie que leurs chevaux. « Plus loin, c'étaient des chaises recouvertes de serviettes blanches auxquelles des mains enfantines avaient épiqué quelques images du Sacré-Cœur, des bouquets de fleurs artificielles, des guirlandes de verroteries, et, se levant du trottoir, des gamines en cheveux, hardies comme les bouquetières équivoques qu'on coudoit le soir sur les boulevards, frippées, déjà tremblantes avec leurs yeux fouilleurs et leur bouche prémunitive, vous harcelaient, vous tendaient la main, souriaient en murmurant : — Pour ma chapelle blanche, mon bon monsieur, pour ma chapelle blanche ! « On se serait cru dans quelque petite ville calme, à l'heure de la messe. Ces marchands de vin avec d'antiques enseignes, ces maisonnettes entourées d'arbres en fleurs, ces cours où l'on entrevoit des vaches accroupies, des tas de fumier comme en Orléans, où des coqs claironnent leurs appels stridents, ce préau où se pressent des confréries avec leurs bannières brodées, cette église délabrée de Montmartre dont le porche ouvert à deux battants découvre une nef illuminée de cierges, et ce vieux calvaire jalonné de tombes qu'un acacia énorme, noueux, datant de siècles abolis, soulève çà et là de ses racines puissantes, complétaient l'illusion... « A mi-côte, un vaste hôtel tout neuf nous rappelle les maisons de béguinage avec ses planchers soigneusement cirés où l'on se mirerait, sa salle à manger propre, ornée de tableaux pieux et de rideaux en cotonnade comme un parloir de couvent, le silence recueilli de quatre étages, les petites chambres simplement meublées. C'est tenu par de vieilles filles couperosées, bourgeonneuses, en robe d'alpaga noir avec une chaîne de Saint-Pierre au corsage comme ces sœurs de curés qui passent leur temps à la sacristie, surveillent à la fois le pot au feu ou la daube qui mijote sur les fourneaux de la cuisine et les bouquets artificiels qu'on pique dans les vases de l'autel. On n'entend d'autre bruit que le grincement
nef illuminée de cierges, et ce vieux calvaire jalonné de tombes qu'un acacia énorme, noueux, datant de siècles abolis, soulève çà et là de ses racines puissantes, complétaient l'illusion... « A mi-côte, un vaste hôtel tout neuf nous rappelle les maisons de béguinage avec ses planchers soigneusement cirés où l'on se mirerait, sa salle à manger propre, ornée de tableaux pieux et de rideaux en cotonnade comme un parloir de couvent, le silence recueilli de quatre étages, les petites chambres simplement meublées. C'est tenu par de vieilles filles couperosées, bourgeonneuses, en robe d'alpaga noir avec une chaîne de Saint-Pierre au corsage comme ces sœurs de curés qui passent leur temps à la sacristie, surveillent à la fois le pot au feu ou la daube qui mijote sur les fourneaux de la cuisine et les bouquets artificiels qu'on pique dans les vases de l'autel. On n'entend d'autre bruit que le grincement incessant d'un moulin à café, le craquement des souliers d'un prêtre qui lit son office en marchant de long en large dans sa chambre, et le marchandage entêté d'une grosse dame qui est venue pour faire une retraite et qui débate son prix sou par sou... « On ne franchit la porte de la basilique qu'avec une carte rouge, et c'est un frère oblat qui les distribue une à une obséquieusement en murmurant d'un ton enroué : « — Vous donnerez ce que vous voudrez, c'est une offrande au Sacré-Cœur. « Sa tête veule, piquetée de taches de rousseurs, se détache dans la pénombre d'une fenêtre et l'on aperçoit, derrière, un autre religieux qui pèle des asperges et s'interrompt par instants pour arroser de jus un poulet embroché qui rôtit lentement. J'aime mieux la face rigoleuse et épanouie de celui qui vend les cierges là-bas, qui, la peau imprégnée de tous ces reflets jaunes qui flambent comme des feux de signal aux pieds des statues, se déhanche en de beaux saluts, ferait au besoin la révérence aux femmes qui lui jettent leurs pièces blanches, et sourit d'un sourire béat aux colonnes de son grand livre noircies de chiffres. — 267
la porte de la basilique qu'avec une carte rouge, et c'est un frère oblat qui les distribue une à une obséquieusement en murmurant d'un ton enroué : « — Vous donnerez ce que vous voudrez, c'est une offrande au Sacré-Cœur. « Sa tête veule, piquetée de taches de rousseurs, se détache dans la pénombre d'une fenêtre et l'on aperçoit, derrière, un autre religieux qui pèle des asperges et s'interrompt par instants pour arroser de jus un poulet embroché qui rôtit lentement. J'aime mieux la face rigoleuse et épanouie de celui qui vend les cierges là-bas, qui, la peau imprégnée de tous ces reflets jaunes qui flambent comme des feux de signal aux pieds des statues, se déhanche en de beaux saluts, ferait au besoin la révérence aux femmes qui lui jettent leurs pièces blanches, et sourit d'un sourire béat aux colonnes de son grand livre noircies de chiffres. — 267 — a Entre les baraques des entrepreneurs, les amas de poutres et de pieux, les anciennes guinguettes transformées en presbytère, s'allonge au soleil un tout petit jardin, large au plus comme une robe de femme, et les plates-bandes fleuries de géraniums pourpres et de pétunias ont la forme de croix et de cœurs dont la flamme s'échevèle en verdure du côté de l'Orient. Une grosse cloche suspendue sous des charpentes domine ce parterre, et un gosse joufflu, empêtré dans sa robe rouge et son surplis de dentelles, écoute l'heure qui tinte on ne sait où, compte machinalement les coups qui se suivent et regarde en bâillant l'énorme cloche immobile sur laquelle se poursuivent des moineaux amoureux. On descend dans les cryptes par un mauvais escalier en bois, avec un cicérone à casquette galonnée d'un coeur, qui baragouine son boniment comme s'il s'agissait du musée Tussaud ou des ruines de Pompéi. Avez-vous remarqué que ces montreurs ont presque tous le même accent, traînant, pâteux, un peu allemand, un peu italien, qu'on ne saurait noter pas plus que les sons des orgues de Barbarie ? Ici la vision est superbe, repose de la foire qui grouille là-haut. Il semble qu'on erre dans
et de cœurs dont la flamme s'échevèle en verdure du côté de l'Orient. Une grosse cloche suspendue sous des charpentes domine ce parterre, et un gosse joufflu, empêtré dans sa robe rouge et son surplis de dentelles, écoute l'heure qui tinte on ne sait où, compte machinalement les coups qui se suivent et regarde en bâillant l'énorme cloche immobile sur laquelle se poursuivent des moineaux amoureux. On descend dans les cryptes par un mauvais escalier en bois, avec un cicérone à casquette galonnée d'un coeur, qui baragouine son boniment comme s'il s'agissait du musée Tussaud ou des ruines de Pompéi. Avez-vous remarqué que ces montreurs ont presque tous le même accent, traînant, pâteux, un peu allemand, un peu italien, qu'on ne saurait noter pas plus que les sons des orgues de Barbarie ? Ici la vision est superbe, repose de la foire qui grouille là-haut. Il semble qu'on erre dans les dédales mystérieux d'une immense abbaye du moyen âge, qu'on revit en ces époques religieuses où les peuples se ruaient aux croisades, semaient les cathédrales à travers le monde comme on sème des grains de blé. Les voûtes de pierre grise d'où l'eau suinte, ces autels nus, ces piliers massifs sur lesquels sont gravés les noms les plus retentissants de l'armorial et des titres mystiques, — le pilier du pardon, le pilier des fiancés, — cette ombre vague qui flotte, qui agrandit encore les galeries, ont à la fois un aspect de servitude morne et de grandeur imposante qui hallucine et serre le cœur. C'est comme le tombeau d'une religion, le mausolée creusé au tréfond de la terre où les derniers fidèles auraient caché leurs idoles profanées. Le sol est mouillé. Des champignons vivaces ont soulevé, brisé l'asphalte, s'épanouissent comme des floraisons malsaines au pied des murs. Voici une statue de saint Pierre en bronze qui, dans l'obscurité du retrait, ressemble avec ses cheveux épars, ses draperies rythmiques, sa main qui bénit, à quelque Jupiter triomphant arraché aux temples de l'Hellade. Le saint fait face à huit chapelles pareilles, domine de sa dextre levée toutes ces niches où se dresseront
sur lesquels sont gravés les noms les plus retentissants de l'armorial et des titres mystiques, — le pilier du pardon, le pilier des fiancés, — cette ombre vague qui flotte, qui agrandit encore les galeries, ont à la fois un aspect de servitude morne et de grandeur imposante qui hallucine et serre le cœur. C'est comme le tombeau d'une religion, le mausolée creusé au tréfond de la terre où les derniers fidèles auraient caché leurs idoles profanées. Le sol est mouillé. Des champignons vivaces ont soulevé, brisé l'asphalte, s'épanouissent comme des floraisons malsaines au pied des murs. Voici une statue de saint Pierre en bronze qui, dans l'obscurité du retrait, ressemble avec ses cheveux épars, ses draperies rythmiques, sa main qui bénit, à quelque Jupiter triomphant arraché aux temples de l'Hellade. Le saint fait face à huit chapelles pareilles, domine de sa dextre levée toutes ces niches où se dresseront d'autres bienheureux. De l'autre côté, c'est la chapelle de la mort, sombre, sinistre, avec une croix qui ne transparaît qu'en silhouette, et le long des parois, des trous maçonnés qui semblent attendre la proie promise, les cercueils de prêtres ou de grands seigneurs qui y dormiront le dernier sommeil. Le cicérone cite des noms en litanie, plaisante, nous montre la grille où s'écoulent maintenant les eaux pluviales et où l'on doit élever le sarcophage du cardinal-archevêque. Une paysanne bretonne appuyée sur un parapluie rouge écarquille les yeux, comme terrifiée par le décor, se signe à plusieurs reprises, et un maigre abbé rasé de frais, élégant, avec une ceinture à glands de soie, qui conduit un grand garçon blême, au nez busqué, aux yeux cernés, chuchote des phrases à voix basse, désigne à son élève des noms qui jalonnent les piliers, s'évertue à les donner en exemple à ce gamin qui louche déjà au Bois en croisant la voiture de Tata Cliquette, rêve d'avoir une écurie de courses et se moque bien de ce que son précepteur lui raconte. Dans ce tableau, M. Maizeroy a peint avec une vérité surprenante notre siècle qui a élevé l'un des plus beaux monuments de