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En un mot, étant donnée une situation intellectuelle où nos débats concernant le surnaturel n'eussent pas même été concevables, il est impossible d'être moins thaumaturge, en principe et en fait, que Jésus, impossible aussi de séparer plus nettement son œuvre et sa doctrine des vicissitudes que l'avenir réservait au point de vue miraculeux. Si jamais préjugé contemporain a mérité d'être énergiquement réfuté au nom du Christ lui-même, c'est celui qui consiste à s'imaginer qu'on ne peut être chrétien qu'en croyant aux miracles. Je termine, bien que les sujets de critique ou d'éloge se multiplient à perte de vue, ou plutôt à cause de cela. En résumé, je salue dans la Vie de Jésus de M. Renan un premier essai, fort brillant, de l'application des lois et des procédés de l'histoire à un domaine que se sont disputé si longtemps les préjugés et les passions multicolores, et aussi un pas hardi qui nous mène vers de nouveaux horizons où la science et la religion sont appelées à se réconcilier. Le succès éclatant de son œuvre ne prouve pas seulement en faveur de la forme. Il a bien certainement pour cause première l'inquiétude religieuse qui s'est emparée des âmes mécontentes du passé et du présent, et soupçonnant quelque chose de mieux que les orthodoxies et les incrédulités qui nous ont été léguées. À tous ces titres, le livre de M. Renan fera date dans notre histoire littéraire et plus encore dans l'histoire de notre progrès spirituel. — D'autre part, je me crois en droit d'ajouter que Jésus n'est pas sorti de cette biographie aussi grand, aussi pur qu'il l'est en réalité. Donc le Christ selon M. Renan est, selon moi, un Christ amoindri. Mais je ne prendrai pas congé sur ce ton, d'un livre à qui j'ai du, et tant d'autres avec moi, de délicieuses et saintes impressions. Le christianisme que je professe n'est ni dogmatique ni sacerdotal, et l'évolution moderne du protestantisme à laquelle mes convictions me rattachent a la prétention de concilier la liberté de la pensée et les précieux avantages de la vie religieuse commune. Comme chrétiens, nous disons
et du présent, et soupçonnant quelque chose de mieux que les orthodoxies et les incrédulités qui nous ont été léguées. À tous ces titres, le livre de M. Renan fera date dans notre histoire littéraire et plus encore dans l'histoire de notre progrès spirituel. — D'autre part, je me crois en droit d'ajouter que Jésus n'est pas sorti de cette biographie aussi grand, aussi pur qu'il l'est en réalité. Donc le Christ selon M. Renan est, selon moi, un Christ amoindri. Mais je ne prendrai pas congé sur ce ton, d'un livre à qui j'ai du, et tant d'autres avec moi, de délicieuses et saintes impressions. Le christianisme que je professe n'est ni dogmatique ni sacerdotal, et l'évolution moderne du protestantisme à laquelle mes convictions me rattachent a la prétention de concilier la liberté de la pensée et les précieux avantages de la vie religieuse commune. Comme chrétiens, nous disons qu'il en est de la vérité comme de la justice : heureux, non pas ceux qui la possèdent, mais ceux qui en ont faim et soif ! Comme chrétiens aussi, nous avons appris que le vrai blasphème est, non pas l'opposition au Fils de l'homme, mais celui qui se commet contre le Saint-Esprit, contre cet esprit divin qui est pureté, espérance et amour. Selon nous, la base essentielle et l'élément éternel du christianisme, c'est l'esprit religieux de progrès et de charité qu'a introduit si puissamment dans le monde le fondateur du royaume intérieur de Dieu. Cet esprit, une fois qu'on le possède, fait éclore dans l'âme toutes les persuasions nécessaires pour bien vivre et bien mourir. Par conséquent, en toute œuvre humaine, nous regardons avant tout à l'esprit qu'elle dénote, et dans la mesure où elle provient d'une ardente recherche de la vérité, où elle veut contribuer au bien et au progrès de tous, nous disons qu'elle est chrétienne. Voilà pourquoi, malgré les dissentiments graves que j'ai indiqués dans le cours de cette étude, je sens qu'entre M. Renan et nous, dans une sphère supérieure à celle de la controverse exégétique et dogmatique, il y a des aspirations, des espérances,
contre le Saint-Esprit, contre cet esprit divin qui est pureté, espérance et amour. Selon nous, la base essentielle et l'élément éternel du christianisme, c'est l'esprit religieux de progrès et de charité qu'a introduit si puissamment dans le monde le fondateur du royaume intérieur de Dieu. Cet esprit, une fois qu'on le possède, fait éclore dans l'âme toutes les persuasions nécessaires pour bien vivre et bien mourir. Par conséquent, en toute œuvre humaine, nous regardons avant tout à l'esprit qu'elle dénote, et dans la mesure où elle provient d'une ardente recherche de la vérité, où elle veut contribuer au bien et au progrès de tous, nous disons qu'elle est chrétienne. Voilà pourquoi, malgré les dissentiments graves que j'ai indiqués dans le cours de cette étude, je sens qu'entre M. Renan et nous, dans une sphère supérieure à celle de la controverse exégétique et dogmatique, il y a des aspirations, des espérances, des tendances communes. Il est une sympathie de l'esprit, qui réunit les intelligences les plus divisées sur tout le reste, quand elles s'accordent à croire, en dépit de toutes les contradictions de la surface, au bien, au vrai, à ce qui est généreux et pur, à la nécessité de le chercher et de le répandre, et au but divin vers lequel marche à pas lents notre pauvre humanité. Plus d'une fois avec M. Renan, je veux gravir en pensée cette colline de Galilée, au sommet de laquelle on oublie les larmes des choses et les injustices des hommes. Quand je méditerai désormais la parole évangélique, je penserai aux vertes montagnes et aux lacs limpides, près desquelles un cœur pur découvrit que Dieu est notre Père céleste : cela dit amen à ceci. Nous nous rendrons souvent ensemble aux pieds de cette croix où expira le Fils de l'homme, pour l'entendre parler, là encore, de son Père et du nôtre, et nous humilier devant cette « folie de Dieu » qui a fait de l'infâme gibet un trône éblouissant de gloire. Nous y puiserons le sentiment précieux que rien n'est bon que d'aimer, rien n'est grand que le devoir, rien ne
chercher et de le répandre, et au but divin vers lequel marche à pas lents notre pauvre humanité. Plus d'une fois avec M. Renan, je veux gravir en pensée cette colline de Galilée, au sommet de laquelle on oublie les larmes des choses et les injustices des hommes. Quand je méditerai désormais la parole évangélique, je penserai aux vertes montagnes et aux lacs limpides, près desquelles un cœur pur découvrit que Dieu est notre Père céleste : cela dit amen à ceci. Nous nous rendrons souvent ensemble aux pieds de cette croix où expira le Fils de l'homme, pour l'entendre parler, là encore, de son Père et du nôtre, et nous humilier devant cette « folie de Dieu » qui a fait de l'infâme gibet un trône éblouissant de gloire. Nous y puiserons le sentiment précieux que rien n'est bon que d'aimer, rien n'est grand que le devoir, rien ne dure que l'esprit. N'ayons pas peur de nous y rendre : je crois en effet que si l'ami des hommes de bonne volonté lit dans nos cœurs, il nous pardonne nos erreurs, nos faiblesses, et nous dit : « Courage ! marchez toujours, cherchez encore, vous n'êtes pas loin du royaume de Dieu. » ALBERT RÉVILLE. L'HISTOIRE SON PRÉSENT ET SON AVENIR « L'historien pourrait se placer au sein de l'âme humaine, pendant un temps donné, une série de siècles, ou chez un peuple déterminé. Il pourrait étudier, décrire, raconter tous les événements, toutes les transformations, toutes les révolutions qui se seraient accomplies dans l'intérieur de l'homme ; et quand il serait arrivé au bout, il aurait une histoire de la civilisation chez le peuple et dans le temps qu'il aurait choisi. » (GUIZOT, Civilisation en Europe, p. 25.) L'histoire s'est transformée depuis cent ans en Allemagne, depuis soixante ans en France, et cela par l'étude des littératures. On a découvert qu'une œuvre littéraire n'est pas un simple jeu d'imagination, le caprice isolé d'une tête chaude, mais une copie des mœurs environnantes et le signe d'un état d'esprit. On en a conclu qu'on pouvait, d'après les monuments littéraires, retrouver la
royaume de Dieu. » ALBERT RÉVILLE. L'HISTOIRE SON PRÉSENT ET SON AVENIR « L'historien pourrait se placer au sein de l'âme humaine, pendant un temps donné, une série de siècles, ou chez un peuple déterminé. Il pourrait étudier, décrire, raconter tous les événements, toutes les transformations, toutes les révolutions qui se seraient accomplies dans l'intérieur de l'homme ; et quand il serait arrivé au bout, il aurait une histoire de la civilisation chez le peuple et dans le temps qu'il aurait choisi. » (GUIZOT, Civilisation en Europe, p. 25.) L'histoire s'est transformée depuis cent ans en Allemagne, depuis soixante ans en France, et cela par l'étude des littératures. On a découvert qu'une œuvre littéraire n'est pas un simple jeu d'imagination, le caprice isolé d'une tête chaude, mais une copie des mœurs environnantes et le signe d'un état d'esprit. On en a conclu qu'on pouvait, d'après les monuments littéraires, retrouver la façon dont les hommes avaient senti et pensé il y a plusieurs siècles. On l'a essayé et on a réussi. On a réfléchi sur ces façons de sentir et de penser, et on a jugé que c'étaient là des faits de premier ordre. On a vu qu'elles tenaient aux plus grands événements; qu'elles les expliquaient, qu'elles étaient expliquées par eux, que désormais il fallait leur donner une place, et une des plus hautes places dans l'histoire. On la leur a données et depuis ce temps on voit tout changer en histoire : l'objet, la méthode, les instruments, la conception des lois et des causes. C'est ce changement, tel qu'il se fait et doit se faire, qu'on va tâcher d'exposer ici. Lorsque vous tournez les grandes pages raides d'un in-folio, les feuilles jaunies d'un manuscrit, bref un poème, un code, un symbole de foi, quelle est votre première remarque? C'est qu'il ne s'est point fait tout seul. Il n'est qu'un moule, pareil à une coquille fossile, une empreinte, pareille à l'une de ces formes déposées dans la pierre par un animal qui a vécu et qui a péri. Sous la coquille, il y avait un animal, et sous le document il
grands événements; qu'elles les expliquaient, qu'elles étaient expliquées par eux, que désormais il fallait leur donner une place, et une des plus hautes places dans l'histoire. On la leur a données et depuis ce temps on voit tout changer en histoire : l'objet, la méthode, les instruments, la conception des lois et des causes. C'est ce changement, tel qu'il se fait et doit se faire, qu'on va tâcher d'exposer ici. Lorsque vous tournez les grandes pages raides d'un in-folio, les feuilles jaunies d'un manuscrit, bref un poème, un code, un symbole de foi, quelle est votre première remarque? C'est qu'il ne s'est point fait tout seul. Il n'est qu'un moule, pareil à une coquille fossile, une empreinte, pareille à l'une de ces formes déposées dans la pierre par un animal qui a vécu et qui a péri. Sous la coquille, il y avait un animal, et sous le document il y avait l'homme. Pourquoi étudiez-vous la coquille, sinon pour vous figurer l'animal? De la même façon, vous n'étudiez le document qu'afin de connaître l'homme; la coquille et le document sont des débris morts, et ne valent que comme indices de l'être entier et vivant. C'est jusqu'à cet être qu'il faut arriver; c'est lui qu'il faut tâcher de reconstruire. On se trompe, lorsqu'on étudie le document comme s'il était seul. C'est traiter les choses en simple érudit, et tomber dans une illusion de bibliothèque. Au fond il n'y a ni mythologie, ni langues, mais seulement des hommes qui arrangent des mots et des images d'après les besoins de leurs organes et la forme originelle de leur esprit. Un dogme n'est rien par lui-même ; voyez les gens qui l'ont fait, tel portrait du XVIe siècle, la raide et énergique figure d'un archevêque ou d'un martyr anglais. Rien n'existe que par l'individu ; c'est l'individu lui-même qu'il faut connaître. Quand on a établi la filiation des dogmes, ou la classification des poèmes, ou le progrès des constitutions, ou la transformation des idiomes, on n'a fait que déblayer le terrain ; la véritable histoire s'élève seulement quand l'historien commence à démêler à travers
arriver; c'est lui qu'il faut tâcher de reconstruire. On se trompe, lorsqu'on étudie le document comme s'il était seul. C'est traiter les choses en simple érudit, et tomber dans une illusion de bibliothèque. Au fond il n'y a ni mythologie, ni langues, mais seulement des hommes qui arrangent des mots et des images d'après les besoins de leurs organes et la forme originelle de leur esprit. Un dogme n'est rien par lui-même ; voyez les gens qui l'ont fait, tel portrait du XVIe siècle, la raide et énergique figure d'un archevêque ou d'un martyr anglais. Rien n'existe que par l'individu ; c'est l'individu lui-même qu'il faut connaître. Quand on a établi la filiation des dogmes, ou la classification des poèmes, ou le progrès des constitutions, ou la transformation des idiomes, on n'a fait que déblayer le terrain ; la véritable histoire s'élève seulement quand l'historien commence à démêler à travers la distance des temps l'homme vivant, agissant, doué de passions, muni d'habitudes, avec sa voix et sa physionomie, avec ses gestes et ses habits, distinct et complet comme celui que tout à l'heure nous avons quitté dans la rue. Tâchons donc de supprimer, autant que possible, ce grand intervalle de temps qui nous empêche d'observer l'homme avec nos yeux, avec les yeux de notre tête. Qu'y a-t-il sous les jolis feuillets satinés d'un poème moderne ? Un poète moderne, c'est-à-dire un homme comme Alfred de Musset, Hugo, Lamartine ou Heine, ayant fait ses classes et voyagé, avec un habit noir et des gants, bien vu des dames et faisant le soir cinquante saluts et une vingtaine de bons mots dans le monde, lisant les journaux le matin, ordinairement logé dans un second étage, point trop gai parce qu'il a des nerfs, surtout parce que, dans cette épaisse démocratie où nous nous étouffons, le discrédit des dignités officielles a exagéré ses prétentions en rehaussant son importance, et que la finesse de ses sensations habituelles lui donne quelque envie de se croire Dieu. Voilà ce que nous apercevons sous des méditations ou des sonnets modernes. De même, sous une tragédie du XVIIIe
temps qui nous empêche d'observer l'homme avec nos yeux, avec les yeux de notre tête. Qu'y a-t-il sous les jolis feuillets satinés d'un poème moderne ? Un poète moderne, c'est-à-dire un homme comme Alfred de Musset, Hugo, Lamartine ou Heine, ayant fait ses classes et voyagé, avec un habit noir et des gants, bien vu des dames et faisant le soir cinquante saluts et une vingtaine de bons mots dans le monde, lisant les journaux le matin, ordinairement logé dans un second étage, point trop gai parce qu'il a des nerfs, surtout parce que, dans cette épaisse démocratie où nous nous étouffons, le discrédit des dignités officielles a exagéré ses prétentions en rehaussant son importance, et que la finesse de ses sensations habituelles lui donne quelque envie de se croire Dieu. Voilà ce que nous apercevons sous des méditations ou des sonnets modernes. De même, sous une tragédie du XVIIIe siècle, il y a un poète, un poète comme Racine par exemple, élégant, mesuré, courtisan, beau diseur, avec une perruque majestueuse et des souliers à rubans, monarchique et chrétien de cœur, « ayant reçu de Dieu la grâce de ne rougir en aucune compagnie, ni du roi, ni de l'Évangile ; » habile à amuser le prince, à lui traduire en beau français « le gaulois d'Amyot, » fort respectueux envers les grands, et sachant toujours, auprès d'eux, « se tenir à sa place; » empressé et réservé à Marly comme à Versailles, au milieu des agréments réguliers d'une nature policée et décorative, parmi les révérences, les grâces, les manèges et les finesses des seigneurs brodés qui sont levés matin pour mériter une survivance, et des dames charmantes qui comptent sur leurs doigts les généalogies afin d'obtenir un tabouret. Là-dessus, consultez Saint-Simon et les estampes de Pérelle, comme tout à l'heure vous avez consulté Balzac et les aquarelles d'Eugène Lami. Pareillement, quand nous lisons une tragédie grecque, notre premier soin doit être de nous figurer des Grecs, c'est-à-dire des hommes qui vivent à demi nus, dans des gymnases ou sur des places publiques, sous un ciel éclatant, en face des
; » habile à amuser le prince, à lui traduire en beau français « le gaulois d'Amyot, » fort respectueux envers les grands, et sachant toujours, auprès d'eux, « se tenir à sa place; » empressé et réservé à Marly comme à Versailles, au milieu des agréments réguliers d'une nature policée et décorative, parmi les révérences, les grâces, les manèges et les finesses des seigneurs brodés qui sont levés matin pour mériter une survivance, et des dames charmantes qui comptent sur leurs doigts les généalogies afin d'obtenir un tabouret. Là-dessus, consultez Saint-Simon et les estampes de Pérelle, comme tout à l'heure vous avez consulté Balzac et les aquarelles d'Eugène Lami. Pareillement, quand nous lisons une tragédie grecque, notre premier soin doit être de nous figurer des Grecs, c'est-à-dire des hommes qui vivent à demi nus, dans des gymnases ou sur des places publiques, sous un ciel éclatant, en face des plus fins et des plus nobles paysages, occupés à se faire un corps agile et fort, à converser, à discuter, à voter, à exécuter des pirateries patriotiques, du reste oisifs et sobres, ayant pour ameublement trois cruches dans leur maison, et pour provisions deux anchois dans une jarre d'huile, servis par des esclaves qui leur laissent le loisir de cultiver leur esprit et d'exercer leurs membres, sans autre souci que le désir d'avoir la plus belle ville, les plus belles processions, les plus belles idées et les plus beaux hommes. Là-dessus une statue comme le Méléagre ou le Thésée du Parthénon, ou bien encore la vue de cette Méditerranée lustrée et bleue comme une tunique de soie et de laquelle sortent les îles comme des corps de marbre ; avec cela vingt phrases choisies dans Platon et Aristophane vous instruiront beaucoup plus que la multitude des dissertations et des commentaires. Pareillement encore, pour entendre un Purana indien, commencez par vous figurer le père de famille qui, « ayant vu un fils sur les genoux de son fils, » se retire, selon la loi, dans la solitude, avec une hache et un vase, sous un bananier au bord d'un ruisseau, cesse
par des esclaves qui leur laissent le loisir de cultiver leur esprit et d'exercer leurs membres, sans autre souci que le désir d'avoir la plus belle ville, les plus belles processions, les plus belles idées et les plus beaux hommes. Là-dessus une statue comme le Méléagre ou le Thésée du Parthénon, ou bien encore la vue de cette Méditerranée lustrée et bleue comme une tunique de soie et de laquelle sortent les îles comme des corps de marbre ; avec cela vingt phrases choisies dans Platon et Aristophane vous instruiront beaucoup plus que la multitude des dissertations et des commentaires. Pareillement encore, pour entendre un Purana indien, commencez par vous figurer le père de famille qui, « ayant vu un fils sur les genoux de son fils, » se retire, selon la loi, dans la solitude, avec une hache et un vase, sous un bananier au bord d'un ruisseau, cesse de parler, multiplie ses jeûnes, se tient nu entre quatre feux, et sous le cinquième feu, j'entends le terrible soleil dévorateur et rénovateur incessant de toutes les choses vivantes; qui, tour à tour, et pendant des semaines entières, maintient son imagination fixée sur le pied de Brahma, puis sur le genou, puis sur la cuisse, puis sur le nombril, et ainsi de suite jusqu'à ce que, sous l'effort de cette méditation intense, les hallucinations paraissent, jusqu'à ce que toutes les formes de l'être, brouillées et transformées l'une dans l'autre, oscillent à travers cette tête emportée par le vertige, jusqu'à ce que l'homme immobile, retenant sa respiration, les yeux fixes, voie l'univers s'évanouir comme une fumée au-dessus de l'Être universel et vide, dans lequel il aspire à s'abîmer. A cet égard, un voyage dans l'Inde serait le meilleur enseignement; faute de mieux, les récits des voyageurs, des livres de géographie, de botanique et d'ethnologie, tiendront la place. En tous cas, la recherche doit être la même. Une langue, une législation, un catéchisme n'est jamais qu'une chose abstraite ; la chose complète, c'est l'homme agissant, l'homme corporel et visible, qui mange, qui marche, qui se bat, qui travaille; laissez là la théorie
genou, puis sur la cuisse, puis sur le nombril, et ainsi de suite jusqu'à ce que, sous l'effort de cette méditation intense, les hallucinations paraissent, jusqu'à ce que toutes les formes de l'être, brouillées et transformées l'une dans l'autre, oscillent à travers cette tête emportée par le vertige, jusqu'à ce que l'homme immobile, retenant sa respiration, les yeux fixes, voie l'univers s'évanouir comme une fumée au-dessus de l'Être universel et vide, dans lequel il aspire à s'abîmer. A cet égard, un voyage dans l'Inde serait le meilleur enseignement; faute de mieux, les récits des voyageurs, des livres de géographie, de botanique et d'ethnologie, tiendront la place. En tous cas, la recherche doit être la même. Une langue, une législation, un catéchisme n'est jamais qu'une chose abstraite ; la chose complète, c'est l'homme agissant, l'homme corporel et visible, qui mange, qui marche, qui se bat, qui travaille; laissez là la théorie des constitutions et de leur mécanisme, des religions et de leur système, et tâchez de voir les hommes à leur atelier, dans leurs bureaux, dans leurs champs, avec leur ciel, leur sol, leurs maisons, leurs habits, leurs cultures, leurs repas, comme vous le faites, lorsque débarquant en Angleterre ou en Italie, vous regardez les visages et les gestes, les trottoirs et les tavernes, le citadin qui se promène et l'ouvrier qui boit. Notre grand souci doit être de suppléer, autant que possible, à l'observation présente, personnelle, directe et sensible, que nous ne pouvons plus pratiquer : car elle est la seule voie qui fasse connaître l'homme; rendons-nous le passé présent; pour juger une chose, il faut qu'elle soit présente ; il n'y a pas d'expérience des objets absents. Sans doute, cette reconstruction est toujours incomplète; elle ne peut donner lieu qu'à des jugements incomplets; mais il faut s'y résigner; mieux vaut une connaissance mutilée qu'une connaissance nulle ou fausse, et il n'y a d'autre moyen pour connaître à peu près les actions d'autrefois, que de voir à peu près les hommes d'autrefois. Ceci est le premier pas en histoire; on l'a fait en Europe à la renaissance de l'imagination, à