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ne pensait jamais. Elle s'en rappela aussi parce que la lourde tapisserie qui cachait la porte avait un peu bougé. Margot éleva la voix: (À suivre.) Copyright by Pierre l'Isné. 1938. Le canard Donald par Walt Disney. NEUFS FRAGILES ET MAINTENANT UNE HISTOIRE. LE CHOLISTE, par Angèle VEYRE Assis à la terrasse d'un café, Marcel Boteron et André Delattre s'entretenaient des mille et une problèmes qui menaçaient de compliquer la vie internationale. Que l'existence du monde fût en péril, cela était, certes, fâcheux, mais les deux jeunes hommes étaient d'autant plus pessimistes que les difficultés actuelles les avaient déjà contraints d'écourter leurs vacances. Deux ans plus tôt, ils avaient dû s'encourager en renonçant à leurs petites voilures et, maintenant, ne devaient-ils pas essayer de se prouver que les taxis étaient les derniers moyens de locomotion à employer ? C'était pour le moins déprimant ! Cependant, Marcel paraissait distrait. En vain son regard tentait-il de s'intéresser aux divers mouvements de la rue ou de s'accrocher au visage de son ami. Toujours, il obliquait pour aller se fixer sur un point incertain, à l'intérieur du café, près du comptoir. André s'était retourné, oh ! très discrètement, pour regarder ce qui retenait si fort l'attention de Marcel. Il s'attendait à voir une gracieuse silhouette féminine, il fut déçu de ne voir que trois hommes, les coudes négligemment appuyés sur le zinc et discutant, eux aussi, avec ardeur. — Tu plaisiras ni américain ? Hendait-il impatienté. -Marcel esquissa un sourire en répondant : Non, pas quelqu'un ! Je cherche les appareils à sous et les grues électriques ! André regarda son ami avec une stupéfaction incrédule, mais Marcel paraissait sérieux et même on eût dit qu'un léger regret voilait ses yeux plus habitués à rire qu'à rêver. — Eh bien ! mon cher, j'ignorais que tu eusses des goûts aussi, dit-il, mettons populaires pour ne pas dire crapuleux ! — N'exagérons rien ! C'est bien vite fait de décréter que certains plaisirs sont choisis et que les autres sont bons pour le vulgaire. Comme si l'important n'était pas d'être satisfait et de se moquer
fort l'attention de Marcel. Il s'attendait à voir une gracieuse silhouette féminine, il fut déçu de ne voir que trois hommes, les coudes négligemment appuyés sur le zinc et discutant, eux aussi, avec ardeur. — Tu plaisiras ni américain ? Hendait-il impatienté. -Marcel esquissa un sourire en répondant : Non, pas quelqu'un ! Je cherche les appareils à sous et les grues électriques ! André regarda son ami avec une stupéfaction incrédule, mais Marcel paraissait sérieux et même on eût dit qu'un léger regret voilait ses yeux plus habitués à rire qu'à rêver. — Eh bien ! mon cher, j'ignorais que tu eusses des goûts aussi, dit-il, mettons populaires pour ne pas dire crapuleux ! — N'exagérons rien ! C'est bien vite fait de décréter que certains plaisirs sont choisis et que les autres sont bons pour le vulgaire. Comme si l'important n'était pas d'être satisfait et de se moquer éperdument des censeurs présomptueux ! Mais que ton amitié se rassure ! Je déplore l'absence des appareils à sous moins pour eux-mêmes que parce qu'avec eux ont disparu deux êtres bien touchants dont le souvenir réveille en moi un léger remords. En pareille circonstance, toi qui es persuadé d'être d'une essence un peu délicate, tu te serais probablement comporté comme je l'ai fait et tu ne serais pas plus fier que moi ! L'hiver dernier, je venais quelquefois rejoindre ici d'anciens camarades de lycée. Nous nous installions à cette table que tu aperçois, en face de la porte. Les appareils à sous étaient à côté. Nous avions remarqué que presque tous les samedis, vers midi et demi, arrivaient un homme encore jeune et une petite fille d'une dizaine d'années. Nous les regardions parce qu'ils paraissaient avoir une grande affection l'un pour l'autre. D'après ce que nous avions pu saisir de leur conversation, nous savions que la maman de la petite était partie et que le père, un brave homme d'ouvrier, s'occupait tant bien que mal de la fillette. Il devait faire tout ce qu'il pouvait. Malheureusement, il ne devait pas pouvoir beaucoup. L'enfant, une petite blondinette, toussait à fendre l'âme.
essence un peu délicate, tu te serais probablement comporté comme je l'ai fait et tu ne serais pas plus fier que moi ! L'hiver dernier, je venais quelquefois rejoindre ici d'anciens camarades de lycée. Nous nous installions à cette table que tu aperçois, en face de la porte. Les appareils à sous étaient à côté. Nous avions remarqué que presque tous les samedis, vers midi et demi, arrivaient un homme encore jeune et une petite fille d'une dizaine d'années. Nous les regardions parce qu'ils paraissaient avoir une grande affection l'un pour l'autre. D'après ce que nous avions pu saisir de leur conversation, nous savions que la maman de la petite était partie et que le père, un brave homme d'ouvrier, s'occupait tant bien que mal de la fillette. Il devait faire tout ce qu'il pouvait. Malheureusement, il ne devait pas pouvoir beaucoup. L'enfant, une petite blondinette, toussait à fendre l'âme. Elle se promenait, ayant pour tout vêtement d'hiver un immense châle de laine blanc. Chaque fois qu'un accès de tousse faisait un peu glisser le fichu, le père le resserrait gauchement sur les épaules minces. Le samedi, jour de paques, la petite fille devait aller chercher son père à la sortie de l'usine. Tous deux ensuite venaient déjeuner à ce restaurant que tu peux voir, en te penchant un peu. Tu fais la grimace, tu n'y voudrais pas manger ! Je comprends ça ! mais pour eux, c'était jour de fête. Pour terminer les réjouissances, ils venaient prendre un café, là sur le comptoir. A ce moment, le père demandait de la monnaie et debout devant l'appareil, il paraissait réfléchir profondément avant de glisser une pièce. L'enfant mangeait les bonbons et quelquefois l'homme emportait un porte-monnaie ou un étui à cigarette en métal plus ou moins inoxydable ! Ce samedi-là, précédant les fêtes de Noël, il neigeait depuis le matin. Lorsque la petite fille poussa la porte, son châle blanc tombant autour d'elle, ses boucles blondes piquées de flocons, elle était si fragilement jolie que dans nos regards devait se lire notre admiration émue. L'homme eut un sourire à notre
sortie de l'usine. Tous deux ensuite venaient déjeuner à ce restaurant que tu peux voir, en te penchant un peu. Tu fais la grimace, tu n'y voudrais pas manger ! Je comprends ça ! mais pour eux, c'était jour de fête. Pour terminer les réjouissances, ils venaient prendre un café, là sur le comptoir. A ce moment, le père demandait de la monnaie et debout devant l'appareil, il paraissait réfléchir profondément avant de glisser une pièce. L'enfant mangeait les bonbons et quelquefois l'homme emportait un porte-monnaie ou un étui à cigarette en métal plus ou moins inoxydable ! Ce samedi-là, précédant les fêtes de Noël, il neigeait depuis le matin. Lorsque la petite fille poussa la porte, son châle blanc tombant autour d'elle, ses boucles blondes piquées de flocons, elle était si fragilement jolie que dans nos regards devait se lire notre admiration émue. L'homme eut un sourire à notre adresse, un pauvre sourire interrogateur qui demandait : — Elle n'a pas l'air trop malade, n'est-ce pas ? Je ne vais tout de même pas la perdre, elle. aussi ! Le père commanda leurs consommations et s'approcha de la grue électrique. Il eut un regard heureux et appela : — Mon petit, viens voir le joli collier ! L'enfant accourut. Se cramponnant à la veste déformée de son père, elle tendit son petit visage. — Qu'il est joli. Je le voudrais. Le père n'attendait que cela. Il mit vingt sous pour voir où se dirigeait la grue. Elle referma ses griffes brillantes sur un bonbon, loin du collier. L'homme avança la poignée, remit encore vingt sous. Cette fois, les serres de métal vinrent effleurer un stylo, tout à côté des perles. Les yeux de la petite fille brillèrent. Elle battit des mains. — Tu approaches, papa, tu vas l'attraper ! L'homme, souriant et têtu, continua. Il avait déjà mis sept ou huit pièces lorsque le collier, enfin saisi, fut soulevé, mais, mal tenu, il retomba. L'homme avait encore deux pièces dans la main, il hésita et parut consulter l'enfant du regard. Elle sourit et secoua ses boucles en signe d'acquiescement.
Mon petit, viens voir le joli collier ! L'enfant accourut. Se cramponnant à la veste déformée de son père, elle tendit son petit visage. — Qu'il est joli. Je le voudrais. Le père n'attendait que cela. Il mit vingt sous pour voir où se dirigeait la grue. Elle referma ses griffes brillantes sur un bonbon, loin du collier. L'homme avança la poignée, remit encore vingt sous. Cette fois, les serres de métal vinrent effleurer un stylo, tout à côté des perles. Les yeux de la petite fille brillèrent. Elle battit des mains. — Tu approaches, papa, tu vas l'attraper ! L'homme, souriant et têtu, continua. Il avait déjà mis sept ou huit pièces lorsque le collier, enfin saisi, fut soulevé, mais, mal tenu, il retomba. L'homme avait encore deux pièces dans la main, il hésita et parut consulter l'enfant du regard. Elle sourit et secoua ses boucles en signe d'acquiescement. Cette fois, le collier, solidement serré, parvint jusqu'à l'orifice et glissa dans les mains de la petite fille. Elle fit rouler les perles rosâtres entre ses doigts. Son visage était tout animé de contentement. Elle tendit le collier à son père qui le lui passa autour du cou. L'homme nous regarda en murmurant : — C'est son Noël ! Parce que c'était vrai, j'ai cru de mon devoir d'affirmer une vérité qu'on ne me demandait pas et j'ai dit avec suffisance : — Pour cent sous vous en auriez trouvé un beaucoup mieux dans n'importe quel bazar ! Par-dessus ses lunettes, l'homme posa sur moi un regard tellement confus et chagrin que j'eus un peu regret de ma phrase inutile. Déjà, il devait penser que les quelques francs garnis étaient du sirop ou un bifteck de moins pour l'enfant. Je n'eus même pas la possibilité de rattraper la naïveté de ma réponse car, regardant la petite fille, je perdis contenance. Le léger haussement d'épaules qu'elle eut, le reproche des yeux graves, le blâme triste de son visage, le pli irrité de la bouche, tout disait l'immense dédain de cette enfant pour l'être stupide qui avait rendu inutile son innocente et
regarda en murmurant : — C'est son Noël ! Parce que c'était vrai, j'ai cru de mon devoir d'affirmer une vérité qu'on ne me demandait pas et j'ai dit avec suffisance : — Pour cent sous vous en auriez trouvé un beaucoup mieux dans n'importe quel bazar ! Par-dessus ses lunettes, l'homme posa sur moi un regard tellement confus et chagrin que j'eus un peu regret de ma phrase inutile. Déjà, il devait penser que les quelques francs garnis étaient du sirop ou un bifteck de moins pour l'enfant. Je n'eus même pas la possibilité de rattraper la naïveté de ma réponse car, regardant la petite fille, je perdis contenance. Le léger haussement d'épaules qu'elle eut, le reproche des yeux graves, le blâme triste de son visage, le pli irrité de la bouche, tout disait l'immense dédain de cette enfant pour l'être stupide qui avait rendu inutile son innocente et charitable comédie. Désolé, j'ai compris trop tard que de ces deux êtres, le plus enfantin était le père. Il avait vu un collier qui lui avait paru splendide. Ridicule et attendrissant de naïveté, il croyait qu'aidé par la chance, il offrait à sa fillette un cadeau supérieur à celui qu'il aurait pu lui acheter. De toute sa tendresse, la petite fille l'aidait à rêver. Qui sait, peut-être elle même se laissait-elle bercer par le mirage ? Et j'avais tout détruit avec mon lourd bon sens. Machinalement, je regardais mes doigts, surpris de ne pas les voir marqués de moustaches soyeuses. Je m'attendais, comme lorsque j'étais enfant, à voir rouler au creux de ma main le papillon inerte que j'avais tué. Alors que je croyais l'avoir saisi avec délicatesse. Et voilà pourquoi, mon cher, acheva Marcel Boteron, je regrette les appareils à sous les grues électriquées et la petite fille qui est bien la première personne qui m'ait traité avec raison, quoique sans mot, de mufle ! (interdiction de la lettre.) Les LETTRES et les ARTS Le marchand de couleurs M. Jean-Richard Bloch urbaniste M. J.-R. Bloch a des idées très précises sur l'évolution des villes. Dans la revue médicale Mieux
aurait pu lui acheter. De toute sa tendresse, la petite fille l'aidait à rêver. Qui sait, peut-être elle même se laissait-elle bercer par le mirage ? Et j'avais tout détruit avec mon lourd bon sens. Machinalement, je regardais mes doigts, surpris de ne pas les voir marqués de moustaches soyeuses. Je m'attendais, comme lorsque j'étais enfant, à voir rouler au creux de ma main le papillon inerte que j'avais tué. Alors que je croyais l'avoir saisi avec délicatesse. Et voilà pourquoi, mon cher, acheva Marcel Boteron, je regrette les appareils à sous les grues électriquées et la petite fille qui est bien la première personne qui m'ait traité avec raison, quoique sans mot, de mufle ! (interdiction de la lettre.) Les LETTRES et les ARTS Le marchand de couleurs M. Jean-Richard Bloch urbaniste M. J.-R. Bloch a des idées très précises sur l'évolution des villes. Dans la revue médicale Mieux Vivre, il évoque la ville embouteillée, congestionnée, tumultueuse. Mais le soir venu ou en fin de semaine « le cerveau historique et architectural de la ville se vide de son sang, ses rues se changent en allées désertes, quelques minutes suffisent pour que solitude et tristesse succèdent à la cohue. On dirait d'un décor pivotant. » M. Jean-Richard Bloch montre la population de Paris, s'égaillant « dans les nouvelles banlieues et les lotissements mélancoliques ». « Nous sommes les artisans et les victimes de cet âge de transition. Acteurs et âgés. La ville de demain, la ville-contrée, la ville-région se dégage non sans douleur de la ville-commune, de la ville-cité. La souris accouche plaintivement de la montagne. » Et l'auteur rêve de la ville nouvelle, de Paris construit loin de Paris, étage avec ordre sur les collines de Saint-Cloud, par exemple, loin des vieux quartiers « inhabitables si on ne les mutile, de ces vieux hôtels magnifiques et charmants, de ces encombrements de souvenirs et de ces amas de témoins, dont les camions écornent les angles trop aigus ». 'L'Art chinois à la Maison de la Culture A partir d'hier, 24 mai, le public est admis à visiter, 29, rue
On dirait d'un décor pivotant. » M. Jean-Richard Bloch montre la population de Paris, s'égaillant « dans les nouvelles banlieues et les lotissements mélancoliques ». « Nous sommes les artisans et les victimes de cet âge de transition. Acteurs et âgés. La ville de demain, la ville-contrée, la ville-région se dégage non sans douleur de la ville-commune, de la ville-cité. La souris accouche plaintivement de la montagne. » Et l'auteur rêve de la ville nouvelle, de Paris construit loin de Paris, étage avec ordre sur les collines de Saint-Cloud, par exemple, loin des vieux quartiers « inhabitables si on ne les mutile, de ces vieux hôtels magnifiques et charmants, de ces encombrements de souvenirs et de ces amas de témoins, dont les camions écornent les angles trop aigus ». 'L'Art chinois à la Maison de la Culture A partir d'hier, 24 mai, le public est admis à visiter, 29, rue d'Anjou, une des plus belles et des plus vivantes expositions qui aient été réalisées à Paris, des œuvres des hautes époques de la civilisation chinoise. Organisée par les Amis du peuple chinois avec la collaboration de la Maison de la Culture, cette exposition est un tableau synthétique de la culture et de l'art chinois à travers les siècles. George BESSON. Le serpent à plumes Les deux cents enfants du poète Un livre vient de paraître chez l'éditeur Stock. C'est un gros volume de 652 pages, texte serré : Annuazione inconnu, raconté par son secrétaire. On y trouve une quantité d'anecdotes, fort curieuses du reste. De son côté, dans la Nouvelle Revue Française, M. Francis James raconte : « J'avale depuis dix jours les bobards que l'on nous sert au sujet d'Annuizio. Et les histoires de l'Apocalypse, et celles de Grèce, et de Svie. Mais ce qui m'étonne est de n'avoir retrouvé trace nulle part de ce qui me fut révélé par une Romaine qu'Annuizio fut le père de deux cents enfants qu'il avait repartis en diverses plages, tout le long du littoral de la botte italienne. Chaque bambin était confié à une nourrice dans une villa d'un modèle uniforme. Chacun
et de l'art chinois à travers les siècles. George BESSON. Le serpent à plumes Les deux cents enfants du poète Un livre vient de paraître chez l'éditeur Stock. C'est un gros volume de 652 pages, texte serré : Annuazione inconnu, raconté par son secrétaire. On y trouve une quantité d'anecdotes, fort curieuses du reste. De son côté, dans la Nouvelle Revue Française, M. Francis James raconte : « J'avale depuis dix jours les bobards que l'on nous sert au sujet d'Annuizio. Et les histoires de l'Apocalypse, et celles de Grèce, et de Svie. Mais ce qui m'étonne est de n'avoir retrouvé trace nulle part de ce qui me fut révélé par une Romaine qu'Annuizio fut le père de deux cents enfants qu'il avait repartis en diverses plages, tout le long du littoral de la botte italienne. Chaque bambin était confié à une nourrice dans une villa d'un modèle uniforme. Chacun portait le nom du lieu où il était soigné. » M. Francis James rappelle que l'une des filles nées de ce record qui dit avoir 30 à 35 ans, s'appelle ainsi « Civita Vecchia ». Pour tout dire, c'est elle qui a raconté à Francis James son origine en se plaignant de son manque de fortune, Elle en vouloit aussi à son père, Gabriele d'Annunzio, parce que, à cause de la forme de la péninsule, il appelait son innombrable progéniture : « mes ubms de guerre ». 'Pour lire le soir Un livre de Jack London qui porte ce titre en anglais Hearts of Three et en français : trois cœurs, vient de paraître chez Hachette. C'est l'histoire bien connue et si souvent racontée des deux frères qui se ressemblent et qui aiment la même femme. Cette fois cela se passe en Amérique du Sud. Il faut une grande habileté et une réelle imagination pour renouveler le sujet des frères jumeaux. Edmond HOUZE LE TRAGIQUE MYSTÈRE de Villeneuve-Saint-Martin (SUITE DE LA PREMIERE PAGE) Au premier étage, ils ouvrirent la porte d'une chambre : étendu à plat ventre sur le lit, le cadavre d'un jeune homme s'y trouvait en complète décomposition.
plaignant de son manque de fortune, Elle en vouloit aussi à son père, Gabriele d'Annunzio, parce que, à cause de la forme de la péninsule, il appelait son innombrable progéniture : « mes ubms de guerre ». 'Pour lire le soir Un livre de Jack London qui porte ce titre en anglais Hearts of Three et en français : trois cœurs, vient de paraître chez Hachette. C'est l'histoire bien connue et si souvent racontée des deux frères qui se ressemblent et qui aiment la même femme. Cette fois cela se passe en Amérique du Sud. Il faut une grande habileté et une réelle imagination pour renouveler le sujet des frères jumeaux. Edmond HOUZE LE TRAGIQUE MYSTÈRE de Villeneuve-Saint-Martin (SUITE DE LA PREMIERE PAGE) Au premier étage, ils ouvrirent la porte d'une chambre : étendu à plat ventre sur le lit, le cadavre d'un jeune homme s'y trouvait en complète décomposition. C'était Robert Bernède. La porte de la pièce voisine fut forcée et là encore on découvrit un cadavre. C'était celui d'une jeune fille que l'on se souvenait d'avoir vue parfois avec Robert Bernède. Elle avait été étranglée par un cordon encore enroulé autour de son cou. Sur une table, deux bouteilles de Champagne vides et deux verres. Il ne voulait pas partir seul Le Parquet de Pontoise, immédiatement prévenu, fut bientôt sur les lieux et le Dr Jacques Berteil pratiqua l'autopsie des deux corps en putréfaction. Il conclut que la mort remontait au dimanche de Pâques. La jeune fille avait été étranglée par son ami et celui-ci s'était ensuite asphyxié en faisant briller des boulets dans une basse, car il n'y avait pas de cheminée dans la pièce. Les magistrats réussirent à établir l'identité de la jeune fille blonde : elle se nommait Germaine Painot, née à Paris le 27 janvier 1919, et habitait chez M. Louis Petit, son beau-père, 52, boulevard Sérurier, à Paris. La cause de ce drame lamentable ne tarda pas à être connue. M. Robert Bernede devait aller en Amérique. Amoureux de Germaine Painot, il voulait que la jeune fille partie avec lui, mais elle opposait
bouteilles de Champagne vides et deux verres. Il ne voulait pas partir seul Le Parquet de Pontoise, immédiatement prévenu, fut bientôt sur les lieux et le Dr Jacques Berteil pratiqua l'autopsie des deux corps en putréfaction. Il conclut que la mort remontait au dimanche de Pâques. La jeune fille avait été étranglée par son ami et celui-ci s'était ensuite asphyxié en faisant briller des boulets dans une basse, car il n'y avait pas de cheminée dans la pièce. Les magistrats réussirent à établir l'identité de la jeune fille blonde : elle se nommait Germaine Painot, née à Paris le 27 janvier 1919, et habitait chez M. Louis Petit, son beau-père, 52, boulevard Sérurier, à Paris. La cause de ce drame lamentable ne tarda pas à être connue. M. Robert Bernede devait aller en Amérique. Amoureux de Germaine Painot, il voulait que la jeune fille partie avec lui, mais elle opposait à son désir un refus formel. C'est alors que le jeune dessinateur décida de se tuer non sans avoir donné la mort à celle qu'il aimait. Roger DORSEL. Chez le beau-père de Mlle Painot Nous sommes allés voir ce matin M. Louis Petit qui, depuis plusieurs années, demeure 52, boulevard Sérurier. C'est le beau-père de Mlle Germaine Painot, cette jeune fille de 19 ans, trouvée étranglée à Villeneuve-Saint-Martin, aux côtés de Robert Bernede, âgé de 25 ans, dessinateur publicitaire. M. Petit, vêtu de noir, les yeux rougis par l'insomnie et les larmes, nous conte à voix basse les malheurs qui, depuis deux mois, s'accumulent sur lui : "Il y a dix-sept ans, nous dit-il, j'épousai la mère de Germaine et depuis cette époque, j'ai toujours veillé sur son éducation. Je dois dire qu'elle ne m'avait jamais donné aucun souci, bien au contraire, puisqu'elle avait, grâce à son travail et à son assiduité, rapidement réussi. Ces derniers temps, elle avait trouvé une place intéressante de secrétaire dans une maison de publicité de la rue de Charonne. "Il y a deux ans qu'elle avait fait la connaissance de Robert Bernede, avec lequel elle sortit souvent, avant que des relations plus intimes s'établissent