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d'acidité qui est souvent la cause des troubles digestifs et fait disparaître les brûlures d'estomac, les renvois acides, les flatulences, les vomissements, les pesanteurs, etc. La Magnésie Bismuthée (marque déposée) qui a fait ses preuves durant bien des années se trouve en vente dans toutes les pharmacies, en poudre ou en cachets. Les Essences de Paris Pèches... Lotions brûlantes des Pertes végétales m AZUREA & FLORAMYE ÉM POMPEII (m) Wh PRINTANEL vortis toutes especes L'HEURE DE L'AMOUR Les 700 CHIENS de police, de luxe, de chasse, etc. Jeunes et adults Toutes Races — Prix modérés Expéditions tous pays. Bonne arrivée garantie à destination. SELECT-KENNEL BERCHEM, BRUXELLES (Belgique) Comm. : Tram Bourgst-Berchem, arrêt au terminus (18 minutes par tram du centre de Bruxelles) Tél, 604-71 Le plus grand chenil du Monde. Adresse télégr. SELECT KENNEL-BRUXELLES L'HEURE DE L'AMOUR BAISER de LYDES Ce nouveau parfum, dernière création du Parfumeur Parisien, sera apprécié de toutes celles qui aiment les parfums frais et puissants. Il convient aussi à la chevelure et peut être demandé en frictions chez tous les Coiffeurs. POUR MAIGRIR Prenez les PILULES Cral, TON le meilleur amaigrissant Réduction rapide des Hanches, du Ventre, du Double menton, etc. Absolument sans danger. Le flacon avec notice. 18 fr. 60 c. en vente ou 18 fr. 80 c. remb. J. RATIE, ph., 46, r. de l'Echiquier PARIS Si la police savait ça, peut-être que ce ne se passerait pas comme ça. M. FERDINAND, faisant volte-face et marchant vers Mme Berleau en agitant ses pinceaux et ses brosses. — Qu'est-ce qu'elle raconte, cette vieille folle ? Est-ce moi qui suis venu vous chercher ? Mme BERLEAU, battant en retraite. — Si j'avais pu penser qu'une commerçante comme ma boulangère pouvait envoyer une mère chez un homme qui... MARCELLE, avec une grâce charmante. — Mais, maman, pourquoi que tu ne veux pas que je me déshabille ? Mme BERLEAU. — Veux-tu te taire ! M. FERDINAND. — Elle est plus raisonnable que vous ! MARCELLE. — Pourquoi que tu ne veux pas que je me déshabille, puisque l'autre fois, chez le médecin, c'est toi qui m'as
flacon avec notice. 18 fr. 60 c. en vente ou 18 fr. 80 c. remb. J. RATIE, ph., 46, r. de l'Echiquier PARIS Si la police savait ça, peut-être que ce ne se passerait pas comme ça. M. FERDINAND, faisant volte-face et marchant vers Mme Berleau en agitant ses pinceaux et ses brosses. — Qu'est-ce qu'elle raconte, cette vieille folle ? Est-ce moi qui suis venu vous chercher ? Mme BERLEAU, battant en retraite. — Si j'avais pu penser qu'une commerçante comme ma boulangère pouvait envoyer une mère chez un homme qui... MARCELLE, avec une grâce charmante. — Mais, maman, pourquoi que tu ne veux pas que je me déshabille ? Mme BERLEAU. — Veux-tu te taire ! M. FERDINAND. — Elle est plus raisonnable que vous ! MARCELLE. — Pourquoi que tu ne veux pas que je me déshabille, puisque l'autre fois, chez le médecin, c'est toi qui m'as dit... Mme BERLEAU. — Un docteur est un docteur et un peintre est un peintre... M. FERDINAND. — Est-ce que vous me prenez pour un vieux dégoûtant qui a envie de se rincer l’œil... MARCELLE. — Voyons, maman... Du moment que c'est un vieux monsieur... comme papa ! M. FERDINAND. — Parbleu ! Elle a le sentiment des convenances ! MME BERLEAU à sa fille. — Veux-tu parier que je t'envoie une gifle pour parler sans savoir. MARCELLE. — Je veux qu'il fasse mon portrait ! je veux qu'il fasse mon portrait ! Elle a déjà ôté ses souliers et ses chaussettes. MME BERLEAU, au désespoir. — Mais qu'est-ce que son père me raconterait ce soir, si je lui disais que son enfant... M. FERDINAND. — Il aimera mieux que ce soit son enfant que sa femme... Mme BERLEAU. — Ah ! monsieur, pour qui me prenez-vous ? M. FERDINAND. — Rassurez-vous, je ne vous en demande pas tant. Marcelle a laissé tomber sa petite robe autour de ses petits pieds, elle a un petit corset auquel sa culotte est attachée par de gros boulons, elle a vite fait de les déboulonner, elle est en chemise, une petite chemise sans
— Parbleu ! Elle a le sentiment des convenances ! MME BERLEAU à sa fille. — Veux-tu parier que je t'envoie une gifle pour parler sans savoir. MARCELLE. — Je veux qu'il fasse mon portrait ! je veux qu'il fasse mon portrait ! Elle a déjà ôté ses souliers et ses chaussettes. MME BERLEAU, au désespoir. — Mais qu'est-ce que son père me raconterait ce soir, si je lui disais que son enfant... M. FERDINAND. — Il aimera mieux que ce soit son enfant que sa femme... Mme BERLEAU. — Ah ! monsieur, pour qui me prenez-vous ? M. FERDINAND. — Rassurez-vous, je ne vous en demande pas tant. Marcelle a laissé tomber sa petite robe autour de ses petits pieds, elle a un petit corset auquel sa culotte est attachée par de gros boulons, elle a vite fait de les déboulonner, elle est en chemise, une petite chemise sans festons qui va rejoindre ses autres lingeries. Elle n'éprouve aucune gêne, elle croise pudiquement ses mains au bout de ses bras allongés. MARCELLE. — Comment qu'il faut que je me mette ? M. FERDINAND. — Comme tu voudras. Grimpe là-dessus. (Il l'aide à escalader une chaise.) C'est gentil, mais c'est maigrelin. (À Mme Berleau qui tourne la tête comme si voir sa fille nue devait la scandaliser.) Vous la nourrissez avec des arêtes ? Mme BERLEAU, en secouant une tête indignée. — Je n'ai pas élevé ma fille pour la montrer dans cette tenue-là ! M. FERDINAND. — Tout arrive ! (Il a pris une grande feuille de papier appuyée sur un carton et il dessine à grands traits rapides.) Ne bouge pas, reste comme ça trois minutes... MARCELLE. — Faut sourire comme chez le photographe ? M. FERDINAND. — Je ne t'en demande pas tant... Ne te raidis pas, petite gourde... tu vas te fatiguer... Parle, raconte-moi des histoires. MARCELLE. — Je veux vous demander quelque chose ? M. FERDINAND. — Tu peux... à la condition que ça ne soit pas la lune. MARCELLE. — Je voudrais que vous me fassiez mon portrait tout pareil comme le petit amour
maigrelin. (À Mme Berleau qui tourne la tête comme si voir sa fille nue devait la scandaliser.) Vous la nourrissez avec des arêtes ? Mme BERLEAU, en secouant une tête indignée. — Je n'ai pas élevé ma fille pour la montrer dans cette tenue-là ! M. FERDINAND. — Tout arrive ! (Il a pris une grande feuille de papier appuyée sur un carton et il dessine à grands traits rapides.) Ne bouge pas, reste comme ça trois minutes... MARCELLE. — Faut sourire comme chez le photographe ? M. FERDINAND. — Je ne t'en demande pas tant... Ne te raidis pas, petite gourde... tu vas te fatiguer... Parle, raconte-moi des histoires. MARCELLE. — Je veux vous demander quelque chose ? M. FERDINAND. — Tu peux... à la condition que ça ne soit pas la lune. MARCELLE. — Je voudrais que vous me fassiez mon portrait tout pareil comme le petit amour qu'il y a sur la pendule de chez nous. M. FERDINAND, se retournant un peu vers Mme Berleau. — Vous avez un amour sur votre pendule ? C'est convenable, pour une mère de famille ! Mme BERLEAU. — Il est habillé avec des roses. M. FERDINAND. — Ça doit être bigrement joli... MARCELLE. — Oh ! oui, c'est joli !... Même qu'il a des petites ailes. Voulez-vous que je vous montre comme il est... Elle fait un mouvement. M. FERDINAND. — Vas-tu rester tranquille !... Tu me montreras ça tout à l'heure. MARCELLE. — C'est vrai que les petits garçons ont des petites ailes comme ça ? M. FERDINAND. — Parbleu, c'est bien connu... MARCELLE. — Vous aussi, vous avez des petites ailes ? Mme BERLEAU. — Oh ! cette enfant ! élevée comme ça a été élevée et poser continuellement des questions... M. FERDINAND. — N'ayez pas peur, je ne lui montrerai pas les miennes. MARCELLE. — Papa, il n'en a plus ! Mme BERLEAU. — Marcelle ! MARCELLE. — Je le sais bien, je les aurais vues quand il change de chemise. Mme BERLEAU, congestionnée de honte. — Oh ! cette enfant ! M. FERDINAND. — Elle regrette
bigrement joli... MARCELLE. — Oh ! oui, c'est joli !... Même qu'il a des petites ailes. Voulez-vous que je vous montre comme il est... Elle fait un mouvement. M. FERDINAND. — Vas-tu rester tranquille !... Tu me montreras ça tout à l'heure. MARCELLE. — C'est vrai que les petits garçons ont des petites ailes comme ça ? M. FERDINAND. — Parbleu, c'est bien connu... MARCELLE. — Vous aussi, vous avez des petites ailes ? Mme BERLEAU. — Oh ! cette enfant ! élevée comme ça a été élevée et poser continuellement des questions... M. FERDINAND. — N'ayez pas peur, je ne lui montrerai pas les miennes. MARCELLE. — Papa, il n'en a plus ! Mme BERLEAU. — Marcelle ! MARCELLE. — Je le sais bien, je les aurais vues quand il change de chemise. Mme BERLEAU, congestionnée de honte. — Oh ! cette enfant ! M. FERDINAND. — Elle regrette que son papa n'ait pas d'ailes, c'est d'un bon sentiment. Repose-toi cinq minutes... MARCELLE, qui est descendue de la table. — Je peux m'amuser avec le tambour de basque ? Car, comme dans tous les ateliers, il y a un tambour de basque qui permet instantanément à une jeune femme sans voiles d'avoir l'air espagnol. Mme BERLEAU, s'approchant du dessin. — Ce n'est pas très ressemblant... Elle a l'air d'un chat écorché. MARCELLE, qui vient regarder son portrait. — Pourquoi que vous n'avez pas mis le grain de beauté que j'ai à la hanche ? M. FERDINAND. — Tu y tiens ? (Il met le grain de beauté.) Maintenant, c'est frappant ! LA VIE PARISIENNE Dessins de l'Humour Fou Rieur. OU LA DANSE DEVIENT DE L'OUTRECUIDANCE UNE ÉLÈVE, QUI VEUT « LÉVÉR » SON PROFESSEUR, ET LE MONDE RENVERSÉ Mme BERLEAU, — Veux-tu remettre ta chemise et ne pas traîner comme ça dans le logement. MARCELLE. Eh bien ! si lui m'a vue, qu'est-ce que ça peut faire à présent ? M. FERDINAND. — La sagesse parle par la bouche. Comment t'appelles-tu ? MARCELLE, se nommant. — Marcelle Berleau, 115, rue du Poteau, née à Paris, en 1886... Et toi
sans voiles d'avoir l'air espagnol. Mme BERLEAU, s'approchant du dessin. — Ce n'est pas très ressemblant... Elle a l'air d'un chat écorché. MARCELLE, qui vient regarder son portrait. — Pourquoi que vous n'avez pas mis le grain de beauté que j'ai à la hanche ? M. FERDINAND. — Tu y tiens ? (Il met le grain de beauté.) Maintenant, c'est frappant ! LA VIE PARISIENNE Dessins de l'Humour Fou Rieur. OU LA DANSE DEVIENT DE L'OUTRECUIDANCE UNE ÉLÈVE, QUI VEUT « LÉVÉR » SON PROFESSEUR, ET LE MONDE RENVERSÉ Mme BERLEAU, — Veux-tu remettre ta chemise et ne pas traîner comme ça dans le logement. MARCELLE. Eh bien ! si lui m'a vue, qu'est-ce que ça peut faire à présent ? M. FERDINAND. — La sagesse parle par la bouche. Comment t'appelles-tu ? MARCELLE, se nommant. — Marcelle Berleau, 115, rue du Poteau, née à Paris, en 1886... Et toi ?... M. FERDINAND. Tu peux m'appeler Ferdinand, je ne suis pas né à Paris mais il y a bien plus longtemps que ça ! MARCELLE. Ferdinand... c'est marrain, parce que c'est le nom du concierge de chez nous. M. FERDINAND. Le monde est si petit ! Tu n'es pas trop fatiguée ?... MARCELLE. — Non, non... c'est amusant !... M. FERDINAND. Qu'est-ce que tu comptes faire dans la vie... plus Lard ? MARCELLE. — J'ai une sœur qui est danseuse, faut voir le colonel qu'elle se donne !... Mme BERLEAU, avec sagesse. — Ma fille est danseuse, toi qui es poète... M. FERDINAND. — C'est une situation hilarante. Mme BERLEAU. — Ma fille a des relations, NOUS pouvez me croire. MARCELLE. — Même quelle dit qu'elle a rencontré un grand-duc ! Mme BERLEAU. Vas-tu la dire, dis vas-tu le dire ? Tu nous ferais prendre pour ce que nous ne sommes pas. Mon autre fille est secrétaire d'un ministre... M. FERDINAND, qui a recommencé à dessiner,.. — C'est encore du bien joli monde... MARCELLE. — Moi, quand je serai grande, je voudrais prendre des bains dans une grande baignoire, et puis je voudrais coucher sur un grand lit, qu'il y
fatiguée ?... MARCELLE. — Non, non... c'est amusant !... M. FERDINAND. Qu'est-ce que tu comptes faire dans la vie... plus Lard ? MARCELLE. — J'ai une sœur qui est danseuse, faut voir le colonel qu'elle se donne !... Mme BERLEAU, avec sagesse. — Ma fille est danseuse, toi qui es poète... M. FERDINAND. — C'est une situation hilarante. Mme BERLEAU. — Ma fille a des relations, NOUS pouvez me croire. MARCELLE. — Même quelle dit qu'elle a rencontré un grand-duc ! Mme BERLEAU. Vas-tu la dire, dis vas-tu le dire ? Tu nous ferais prendre pour ce que nous ne sommes pas. Mon autre fille est secrétaire d'un ministre... M. FERDINAND, qui a recommencé à dessiner,.. — C'est encore du bien joli monde... MARCELLE. — Moi, quand je serai grande, je voudrais prendre des bains dans une grande baignoire, et puis je voudrais coucher sur un grand lit, qu'il y aurait en bas une peau d'ours blanc, et puis je resterais comme ça... et puis j'aurais une musique comme aux chevaux de bois et elle jouerait tout le temps. Je mangerais des frites et du roudoudou... plein M. FERDINAND, qui a terminé deux ou trois croquis. — La prochaine fois, tu en auras, du roudoudou... (À Mme Berleau.) Quand me la ramèneras-tu ? Mme BERLEAU, la bouche pincée. — Faudra-t-il encore qu'elle se mette toute nue ?... MARCELLE. — Oh ! ce que tu es drôle, maman, je me demande ce que ça peut te faire. Moi, je suis plus à l'aise... Mme BERLEAU. — Tant que tu ne seras pas giflée... M. FERDINAND. — Tenez, voilà dix francs... Mme BERLEAU, avec un sourire qui la transfigure. -Je vous la ramènerai demain, si vous voulez. MARCELLE, — Oui ! chic ! tous les jours, dis, maman... Au revoir, M. Ferdinand. Elle se précipite vers la porte. Mme BERLEAU. — Mais où va-t-elle ? où va-t-elle ? MARCELLE. — Puisque tu dis qu'on s'en va ! Mme BERLEAU. — Tu ne veux tout de même pas l'en aller toute nue ? MARCELLE, éclatant de rire. — Oh ! c'est vrai, je
tu en auras, du roudoudou... (À Mme Berleau.) Quand me la ramèneras-tu ? Mme BERLEAU, la bouche pincée. — Faudra-t-il encore qu'elle se mette toute nue ?... MARCELLE. — Oh ! ce que tu es drôle, maman, je me demande ce que ça peut te faire. Moi, je suis plus à l'aise... Mme BERLEAU. — Tant que tu ne seras pas giflée... M. FERDINAND. — Tenez, voilà dix francs... Mme BERLEAU, avec un sourire qui la transfigure. -Je vous la ramènerai demain, si vous voulez. MARCELLE, — Oui ! chic ! tous les jours, dis, maman... Au revoir, M. Ferdinand. Elle se précipite vers la porte. Mme BERLEAU. — Mais où va-t-elle ? où va-t-elle ? MARCELLE. — Puisque tu dis qu'on s'en va ! Mme BERLEAU. — Tu ne veux tout de même pas l'en aller toute nue ? MARCELLE, éclatant de rire. — Oh ! c'est vrai, je n'y pensais plus !... Tu sais, ça ne me gênerait pas... Mme BERLEAU, lui enfilant sa chemise. — Quand tu te rendras compte de tout ce que tu dis... M. FERDINAND. — Ne vous y trompez pas, ma bonne dame, la nudité, comme tous les arts d'agrément : c'est une vocation. (A suivre.) ROBERT DIEUDONNÉ. LA FÊTE DE NEUILLY A TRAVERS LES AGES... ... L'HISTOIRE DES MŒURS PAR LES JEUX FORAINS heures du matin. LA GYMNASTIQUE. — Ah ! Vous voilà, coureuse ! Vous n'avez pas honte de rentrer à des heures pareilles ? Vous nous réveillez tout le monde. LA COURSE. — Je suis fourbue. Devinez d'où nous venons ? LA GYMNASTIQUE. — Je ne sais pas, moi. D'Arcachon ? Du lac de Genève ? LA COURSE. — Non. Des bois de Meudon. LA GYMNASTIQUE. — Et elle est fatiguée ! Ah ! la jeunesse d'aujourd'hui. Mais moi, ma petite, quand j'avais votre âge, du temps de mon patron Mirbeau, j'allais en une nuit jusqu'au fond de la Bretagne, et j'étais encore assez disposée pour pouvoir, le lendemain même, fournir une nouvelle randonnée si on me la demandait. Des Batignolles aux bois de Meudon! En voilà une affaire !
vocation. (A suivre.) ROBERT DIEUDONNÉ. LA FÊTE DE NEUILLY A TRAVERS LES AGES... ... L'HISTOIRE DES MŒURS PAR LES JEUX FORAINS heures du matin. LA GYMNASTIQUE. — Ah ! Vous voilà, coureuse ! Vous n'avez pas honte de rentrer à des heures pareilles ? Vous nous réveillez tout le monde. LA COURSE. — Je suis fourbue. Devinez d'où nous venons ? LA GYMNASTIQUE. — Je ne sais pas, moi. D'Arcachon ? Du lac de Genève ? LA COURSE. — Non. Des bois de Meudon. LA GYMNASTIQUE. — Et elle est fatiguée ! Ah ! la jeunesse d'aujourd'hui. Mais moi, ma petite, quand j'avais votre âge, du temps de mon patron Mirbeau, j'allais en une nuit jusqu'au fond de la Bretagne, et j'étais encore assez disposée pour pouvoir, le lendemain même, fournir une nouvelle randonnée si on me la demandait. Des Batignolles aux bois de Meudon! En voilà une affaire ! Maintenant encore, malgré mes rhumatismes, ce trajet n'est qu'un jeu pour moi. LA COURSE. — Parce qu'on vous le fait faire de jour. LA GYMNASTIQUE. — Et alors ? Est-ce que les routes s'allongent pendant la nuit ? LA COURSE. — Ma pauvre vieille amie ! Vous ne connaissez rien à la vie moderne. LA GYMNASTIQUE. — Et je m'en fiche. Mes patrons sont des gens sérieux, poses, qui travaillent le jour et dorment la nuit. Tandis que les vôtres, je ne les connais pas, mais à voir la vie de patachon qu'il vous fait mener, je suis certaine que c'est des petits bonnes. Pendant la journée, on vous laisse au garage, et tous les soirs, c'est le théâtre, le cinéma, le dancing... Ils vous laissent pendant des heures dans une rue déserte... Ça va bien quand il fait beau mais, en hiver, vous devez geler.. Je parie qu'ils ne pensent même pas à couvrir votre moteur, par les nuits fraîches... LA COURSE. — C'est vrai... LA GYMNASTIQUE. — Eh bien ! Qu'est-ce que je vous disais ! Vous finirez par attraper un froid !... LA COURSE. — Aïe ! J'ai les côtes en long... LA TYPE-SPORT. — Comme vous
à la vie moderne. LA GYMNASTIQUE. — Et je m'en fiche. Mes patrons sont des gens sérieux, poses, qui travaillent le jour et dorment la nuit. Tandis que les vôtres, je ne les connais pas, mais à voir la vie de patachon qu'il vous fait mener, je suis certaine que c'est des petits bonnes. Pendant la journée, on vous laisse au garage, et tous les soirs, c'est le théâtre, le cinéma, le dancing... Ils vous laissent pendant des heures dans une rue déserte... Ça va bien quand il fait beau mais, en hiver, vous devez geler.. Je parie qu'ils ne pensent même pas à couvrir votre moteur, par les nuits fraîches... LA COURSE. — C'est vrai... LA GYMNASTIQUE. — Eh bien ! Qu'est-ce que je vous disais ! Vous finirez par attraper un froid !... LA COURSE. — Aïe ! J'ai les côtes en long... LA TYPE-SPORT. — Comme vous êtes fragile ! Qu'est-ce que vous diriez, si on vous menait comme moi : trois cents kilomètres tous les jours, à 80 de moyenne ? LA COURSE. — Ah Vous ne savez pas par quels chemins impossibles ils m'ont fait passer. Des trous, mes amis ! et des ornières desséchées où je manquais à tout moment de rompre ma direction ! LA GYMNASTIQUE, — Mais qu'alliez-vous faire, au milieu de la nuit, dans les bois de Meudon ? LA COURSE. — Quand vous le saurez, c'est pour le coup que vous allez me faire de la morale LA VIE PARISIENNE Dessin de Ch. Hérouard. — FLEURISSEZ-VOUS, MESSIEURS ! L'AUTO-MULTEUR ou LA ROSERIE DE LA BAGATELLE LA GYMNASTIQUE. — Dites toujours. LA COURSE. — Eh bien voilà. D'abord on a traversé le bois de Boulogne, en passant par les allées les plus obscures. On ralentissait chaque fois qu'on croisait une autre voiture, et on éteignait les phares, par deux fois. Mais ça ne rendait pas. Alors, on a filé vers Côteaux. C'est là qu'on a retrouvé les autres... LA GYMNASTIQUE. — Que signifie ce jargon mystérieux ? Quels sont ces « autres » que vous cherchiez ? Qu'est-ce qui « ne
où je manquais à tout moment de rompre ma direction ! LA GYMNASTIQUE, — Mais qu'alliez-vous faire, au milieu de la nuit, dans les bois de Meudon ? LA COURSE. — Quand vous le saurez, c'est pour le coup que vous allez me faire de la morale LA VIE PARISIENNE Dessin de Ch. Hérouard. — FLEURISSEZ-VOUS, MESSIEURS ! L'AUTO-MULTEUR ou LA ROSERIE DE LA BAGATELLE LA GYMNASTIQUE. — Dites toujours. LA COURSE. — Eh bien voilà. D'abord on a traversé le bois de Boulogne, en passant par les allées les plus obscures. On ralentissait chaque fois qu'on croisait une autre voiture, et on éteignait les phares, par deux fois. Mais ça ne rendait pas. Alors, on a filé vers Côteaux. C'est là qu'on a retrouvé les autres... LA GYMNASTIQUE. — Que signifie ce jargon mystérieux ? Quels sont ces « autres » que vous cherchiez ? Qu'est-ce qui « ne rendait pas ? » Les bougies ? LA COURSE. — Non. Ce qu'elle est vieux jeu. Il faut que tu te mettes les points sur les i... LA TYPE-SPORT. — Vous revenez de Punta los Márques, ma bonne grand-mère ! Vous ne savez pas ce que c'est, qu'une "pallisse" ? LA GYMNASTIQUE. C'est la première fois que j'en fends ce mot. LA. — Comment lui expliquer cela ? C'est assez difficile. Voyons... Vous avez bien quelque idée de ce qu'on appelle l'amour ? LA. — Ce serait malheureux ! Je ne suis pas née d'hier. L'amour, c'est un élan joyeux à deux, vers l'inconnu ; c'est le nom que les êtres humains donnent à ce plaisir, à cette délicieuse sensation d'harmonie que nous éprouvons, nous autres véhicules, lorsque notre moteur tourne bien, lorsque tous nos organes répondent docilement aux manœuvres de Celui qui nous conduit... LA. — Eh bien, imaginez-le maintenant non plus à deux mais à quatre, à six et ainsi de suite. LA. — Impossible. La raison se refuse à concevoir pareille absurdité. Nous ne sommes qu'un vol, qu'un seul conducteur, nous ne pouvons donc subir la volonté que d'un seul conducteur. Et même la femme, ne possédant