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qu'il regarde à son réveil ce matin lui procure « un apaisement, un plaisir qu'il ne [cherche] pas à expliquer. Ce matin, il [veut] noter la naissance du jour avec une précision aiguë, rigoureuse, dépouillée de tout effet, entre le temps et lui-même, il voulait abolir l'écriture ». Savourer n'est pas un vain mot puisque le narrateur se plaît à nommer en arabe, et dans leur inimitable phonie les mots qui traduisent l'irréductible marocanité, qu'il s'agisse du registre abstrait ou de celui des saveurs du boire et du manger (tout comme le fait son autre héros Nessim, dans Mille ans un jour, (La pensée sauvage, 1986). Dès lors, comment son âme pourrait-elle s'accorder à cette métropole (Casablanca), froide réplique occidentale qu'il ne peut que railler, comme il le fait de ce « building, audacieux pari de l'architecture d'avant-garde », d'une modernité d'autant plus agressive qu'il a poussé « à deux pas du plus grand bidonville de la cité, autre audace dont la mesure échappe à l'échelle humaine ». Rien de la modernité « marocanisée » ne trouve grâce à ses yeux : ni cette aérogare qui l'accueille à son retour, « neuve, brillante, polie, fonctionnelle à souhait, visage impassible de la modernité », ni cette société des beaux quartiers casablancais que rappellent ceux des nouveaux notables tunisois (L'œil du jour), rendus à coups de traits acerbes dans leurs mondanités, singeant les occidentaux dans le vaste étalage de cette « réussite brillante, insolente ». Histoire et mémoire Face à la gabegie de la modernité, ces romanciers nous invitent à faire immersion dans le tréfonds de leur société ; mais la monodie spatiale (ville, village) et temporelle (colonisation indépendance) est débordée par un champ supra-national, arabo-musulman ou non, avec des projections dans des personnages historiques et (ou) mythiques, mais aussi une remontée du cours de l'histoire. Il s'ensuit une parole décentrée. Dans La montagne du Lion, Tengour confond les espaces ; Baghdad, Nishapour se superposent à Constantine (sa ville), et le XIIIe siècle sans crier gare, fait irruption dans le nôtre, pour mettre à mal la fière quiétude de l'histoire officielle, et
la modernité », ni cette société des beaux quartiers casablancais que rappellent ceux des nouveaux notables tunisois (L'œil du jour), rendus à coups de traits acerbes dans leurs mondanités, singeant les occidentaux dans le vaste étalage de cette « réussite brillante, insolente ». Histoire et mémoire Face à la gabegie de la modernité, ces romanciers nous invitent à faire immersion dans le tréfonds de leur société ; mais la monodie spatiale (ville, village) et temporelle (colonisation indépendance) est débordée par un champ supra-national, arabo-musulman ou non, avec des projections dans des personnages historiques et (ou) mythiques, mais aussi une remontée du cours de l'histoire. Il s'ensuit une parole décentrée. Dans La montagne du Lion, Tengour confond les espaces ; Baghdad, Nishapour se superposent à Constantine (sa ville), et le XIIIe siècle sans crier gare, fait irruption dans le nôtre, pour mettre à mal la fière quiétude de l'histoire officielle, et se soustraire à la parole univoque. Projet qui anime également L'invention du désert. Parti de son village, le narrateur-écrivain entreprend de raconter l'histoire des Almoravides, fondée sur le « tribalisme puritain » (non pas leur « gloire irradiante », mais leur « pitoyable dispersion »), nous promène non seulement dans la vaste contrée du Maghreb (ses villes et son désert), qu'ils avaient uni, mais aussi du monde arabe, et fait du célèbre Ibn Toumart un contemporain qui évolue parmi ses compatriotes « décentrés » à Paris, attirés par le mirage des « villes froides » que l'auteur a choisies pour « inventer » le désert : le voyage est également dans le rêve, « les itinéraires immobiles » ; et le propos du narrateur qui, de la vastitude des contrées « visitées » revient à son village et à son enfance, est éloquent : « qui sait si ce n'est pas à partir de ce village que tu as commencé, il y a déjà très longtemps, à t'intéresser aux Almoravides ? « Qui sait si ce n'est pas à partir de ce village que tu as commencé, il y a déjà très longtemps, à t'intéresser aux Almoravides ? « Toi,
la vaste contrée du Maghreb (ses villes et son désert), qu'ils avaient uni, mais aussi du monde arabe, et fait du célèbre Ibn Toumart un contemporain qui évolue parmi ses compatriotes « décentrés » à Paris, attirés par le mirage des « villes froides » que l'auteur a choisies pour « inventer » le désert : le voyage est également dans le rêve, « les itinéraires immobiles » ; et le propos du narrateur qui, de la vastitude des contrées « visitées » revient à son village et à son enfance, est éloquent : « qui sait si ce n'est pas à partir de ce village que tu as commencé, il y a déjà très longtemps, à t'intéresser aux Almoravides ? « Qui sait si ce n'est pas à partir de ce village que tu as commencé, il y a déjà très longtemps, à t'intéresser aux Almoravides ? « Toi, qui te harcelles ? Mellah remonte bien davantage dans le temps, à l'époque punique, et choisit une voie bien singulière et audacieuse : le roman est une lettre qu'Elissa, la fondatrice de Carthage aurait adressée à son frère Pygmalion juste avant son immolation par le feu, en prenant des libertés avec l'« histoire », comme le fit dans L'Énéide le grand Virgile. Les propos de cette dernière ont des résonnances bien contemporaines ; ils sont autant d'interpellations au monde arabo-musulman d'aujourd'hui, qui devrait méditer le sacrifice d'Elissa, ancêtre des maghrébins, brûlée « afin que puisse naître un mythe ». L'errance ( « un projet trop sérieux pour être improvisé » ), tout comme chez Mimouni, Djaout, Tengour, et l'utopie sont des dimensions nécessaires à l'épanouissement de l'individu comme du groupe : ils permettent « l'expérience de l'ailleurs et de l'altérité ». L'identité n'est pas morcelable au gré des fantaisies et des opportunismes idéologiques ; et la tradition est délétière, si synonyme de fixité et d'unicité car « notre passé ne pourrait agir sans cesse tel un faire-valoir », et nos visages ne peuvent que se rider « à force de se mirer dans leurs seules légendes » ; c'est que
avec l'« histoire », comme le fit dans L'Énéide le grand Virgile. Les propos de cette dernière ont des résonnances bien contemporaines ; ils sont autant d'interpellations au monde arabo-musulman d'aujourd'hui, qui devrait méditer le sacrifice d'Elissa, ancêtre des maghrébins, brûlée « afin que puisse naître un mythe ». L'errance ( « un projet trop sérieux pour être improvisé » ), tout comme chez Mimouni, Djaout, Tengour, et l'utopie sont des dimensions nécessaires à l'épanouissement de l'individu comme du groupe : ils permettent « l'expérience de l'ailleurs et de l'altérité ». L'identité n'est pas morcelable au gré des fantaisies et des opportunismes idéologiques ; et la tradition est délétière, si synonyme de fixité et d'unicité car « notre passé ne pourrait agir sans cesse tel un faire-valoir », et nos visages ne peuvent que se rider « à force de se mirer dans leurs seules légendes » ; c'est que toute nation est constituée d'un « mélange étrange d'ordre et d'innovation, de continuités et de rupture, de conservation et de changements ». La modernité est communément entendue comme un renoncement aux traditions pour le monde occidental (synonyme du nouveau), or celui-ci peut être porteur de sclérose et d'enfermement ; comme elle est assimilée à une pratique intempérante des acquis ou plutôt des signes apparents du moderne. Ne serait-elle pas plutôt cet élan qui tend à nous révéler le cours de nous-mêmes, avec ses multiples affluents (passés et présents), un effort constant de palingénésie qui ne doit nullement être réduit à de simples palinodies, si spectaculaires soient-elles ? Les étais de l'écriture Ces citations pourraient prêter à confusion, en laissant croire à une sécheresse de propos. S'il arrive à certains auteurs, notamment dans leur(s) premier(s) roman(s) de tomber par moments dans le piège de l'écriture-slogan, force est de reconnaître que dans l'ensemble les romanciers ont su mêler à la satire sociale la plus affûtée, à l'histoire événementielle, l'humour (même si ce dernier se fait encore penaud et si son usage est souvent homéopathique), au constat déçu le plus désabusé, un lyrisme et un goût prononcé de la métaphore qui donnent davantage
elle est assimilée à une pratique intempérante des acquis ou plutôt des signes apparents du moderne. Ne serait-elle pas plutôt cet élan qui tend à nous révéler le cours de nous-mêmes, avec ses multiples affluents (passés et présents), un effort constant de palingénésie qui ne doit nullement être réduit à de simples palinodies, si spectaculaires soient-elles ? Les étais de l'écriture Ces citations pourraient prêter à confusion, en laissant croire à une sécheresse de propos. S'il arrive à certains auteurs, notamment dans leur(s) premier(s) roman(s) de tomber par moments dans le piège de l'écriture-slogan, force est de reconnaître que dans l'ensemble les romanciers ont su mêler à la satire sociale la plus affûtée, à l'histoire événementielle, l'humour (même si ce dernier se fait encore penaud et si son usage est souvent homéopathique), au constat déçu le plus désabusé, un lyrisme et un goût prononcé de la métaphore qui donnent davantage de crédibilité au récit. L'exil et l'errance deviennent une « stratégie » qui structure la parole et en assurent les fondements. Mais surtout semble être à jamais remisée cette culpabilité naguère souvent avouée de l'usage du français. Mais que seraient la récusation de la violence, l'aspiration à la justice et à la dignité, et la quête d'une juste voie entre tradition et modernité, si elles n'étaient portées par les étais de l'écriture ? Et s'il est une œuvre qui a su allier cet ensemble avec le plus d'authenticité, dans l'écriture le plus convaincante, c'est bien L'honneur de la tribu (25), de Rachid Mimouni (Laffont, 1989). Ce roman raconte les ravages de la modernité dans une tribu du Maghreb, quand elle se fait agressive et sans préparation. À la violence contre la tribu, il répond par une grande sérénité ; à sa pauvreté et à sa déchéance, il oppose une langue toute d'exubérance ; face à la déréliction de l'idiome de la tribu, il libère une faconde fleurie qui va trouver substance dans la langue d'origine aussi. Et, c'est parce qu'il a su conjuguer la fidélité aux lieux de sa mémoire collective, aux exigences de l'exemplarité, que son roman porte le
à la dignité, et la quête d'une juste voie entre tradition et modernité, si elles n'étaient portées par les étais de l'écriture ? Et s'il est une œuvre qui a su allier cet ensemble avec le plus d'authenticité, dans l'écriture le plus convaincante, c'est bien L'honneur de la tribu (25), de Rachid Mimouni (Laffont, 1989). Ce roman raconte les ravages de la modernité dans une tribu du Maghreb, quand elle se fait agressive et sans préparation. À la violence contre la tribu, il répond par une grande sérénité ; à sa pauvreté et à sa déchéance, il oppose une langue toute d'exubérance ; face à la déréliction de l'idiome de la tribu, il libère une faconde fleurie qui va trouver substance dans la langue d'origine aussi. Et, c'est parce qu'il a su conjuguer la fidélité aux lieux de sa mémoire collective, aux exigences de l'exemplarité, que son roman porte le label de la modernité, se dégage de l'insularité maghrébine (ou du tiers-monde) pour prétendre à une audience universelle. Romanciers de l'immigration Avec le début des années quatre-vingt, émergent de la société et du discours politique français, les jeunes issus de l'immigration maghrébine en France, à croire qu'ils n'avaient pas existé plus tôt. Les étiquettes ne manquent pas : les « jeunes Arabes », « la seconde génération », les « enfants d'immigrés maghrébins » (26). J'oubliais ce mot détestable, mais qui a fait fortune : « les Beurs ». Abondance d'appellations qui en dit long sur le statut ambigu de ces enfants nés en France (ayant donc droit à la nationalité française) ou de ceux qui ont accompagné, très jeunes, leurs parents en France. Leïla Sebbar (27) consacre l'essentiel de son activité de romancière et de journaliste à l'univers de ces jeunes bardés de noms et qui eussent aimé n'en avoir qu'un, mais qui fût bien à eux. L'univers de Sebbar est à prédominance féminine. Ce sont ces femmes de travailleurs immigrés, qui sans le vouloir ont troqué la fontaine de leur village algérien pour le square des cités dortoirs où elles se retrouvent et échangent des bribes de leur
plus tôt. Les étiquettes ne manquent pas : les « jeunes Arabes », « la seconde génération », les « enfants d'immigrés maghrébins » (26). J'oubliais ce mot détestable, mais qui a fait fortune : « les Beurs ». Abondance d'appellations qui en dit long sur le statut ambigu de ces enfants nés en France (ayant donc droit à la nationalité française) ou de ceux qui ont accompagné, très jeunes, leurs parents en France. Leïla Sebbar (27) consacre l'essentiel de son activité de romancière et de journaliste à l'univers de ces jeunes bardés de noms et qui eussent aimé n'en avoir qu'un, mais qui fût bien à eux. L'univers de Sebbar est à prédominance féminine. Ce sont ces femmes de travailleurs immigrés, qui sans le vouloir ont troqué la fontaine de leur village algérien pour le square des cités dortoirs où elles se retrouvent et échangent des bribes de leur quotidien, une parole qui fuit l'enfermement et la solitude de l'appartement (Fatima ou les Algériennes au square, Stock, 1981). Dans la grisaille des banlieues abondent chômage, violence, fugues et délinquance. Shérazade (Stock, 1982), une algérienne de dix-sept ans dont le nom fastueux et lourd d'une gloire passée, est aux antipodes de son quotidien : en fugue, munie de son walkman, elle a fui les disputes des parents pour la vie dangereuse « en bande », « squattérisant » ; image d'une jeunesse déracinée, vivant aux périphéries de la société française, et portant en elle le pays d'origine devenu mythique. Romans empreints de sincérité, témoignage à nu qui explore les marges et qui voudrait extraire de son ghetto une génération, et dire les fractures. Mais, trop pris par le désir de témoigner, les livres restent souvent en deçà de l'ampleur du vécu ; et « l'histoire » (l'information) par trop présente et mal distanciée, laisse peu d'occasion au récit littéraire de se manifester, et à l'émotion de nous saisir (même si elle arrive à percer dans Parle mon fils parle à ta mère, Stock, 1984). L'immigration de l'intérieur La hâte de témoigner, c'est ce qui anime l'ensemble des auteurs maghrébo-français. Un
de son quotidien : en fugue, munie de son walkman, elle a fui les disputes des parents pour la vie dangereuse « en bande », « squattérisant » ; image d'une jeunesse déracinée, vivant aux périphéries de la société française, et portant en elle le pays d'origine devenu mythique. Romans empreints de sincérité, témoignage à nu qui explore les marges et qui voudrait extraire de son ghetto une génération, et dire les fractures. Mais, trop pris par le désir de témoigner, les livres restent souvent en deçà de l'ampleur du vécu ; et « l'histoire » (l'information) par trop présente et mal distanciée, laisse peu d'occasion au récit littéraire de se manifester, et à l'émotion de nous saisir (même si elle arrive à percer dans Parle mon fils parle à ta mère, Stock, 1984). L'immigration de l'intérieur La hâte de témoigner, c'est ce qui anime l'ensemble des auteurs maghrébo-français. Un souci majeur dans leur projet d'écrire : l'efficience. Dans leur quasi globalité, ils n'ont publié à ce jour qu'un seul roman (exception faite, notamment, de Mehdi Charef et d'Azouz Begag), généralement une autobiographie. Contrairement aux écrivains précédents, ils ne sont les épigones de personne et n'ont aucun parangon, avoué ou non. Telle une génération spontanée, fruit de la marge, ils disent une parole comme eux décentrée. Sans concertation aucune, ils ont cherché aussi à prendre la parole par des voies autres que l'écriture : la bande dessinée, la chanson, la radio, la politique, le militantisme dans des associations (S.O.S. Racisme, France-Plus). Certains en pratiquent plus d'une à la fois : Mehdi Charef et Farida Belghoul sont également cinéastes, Nacer Kettane préside « Radio-Beur ». Contrairement à la majorité des autres écrivains du Maghreb qui viennent essentiellement de l'enseignement et de la recherche universitaire, ils viennent à la littérature par des voies inattendues : Hocine Touabti, soudeur dans le bâtiment, Mehdi Charef, travailleur en usine. Leurs récits sont au premier degré, et leurs trames émanent de leur propre vie, quand elles n'en sont pas la simple retranscription. Majid, le héros de Thé au harem d'Archi Ahmed (Mercure de France, 1983) est
non. Telle une génération spontanée, fruit de la marge, ils disent une parole comme eux décentrée. Sans concertation aucune, ils ont cherché aussi à prendre la parole par des voies autres que l'écriture : la bande dessinée, la chanson, la radio, la politique, le militantisme dans des associations (S.O.S. Racisme, France-Plus). Certains en pratiquent plus d'une à la fois : Mehdi Charef et Farida Belghoul sont également cinéastes, Nacer Kettane préside « Radio-Beur ». Contrairement à la majorité des autres écrivains du Maghreb qui viennent essentiellement de l'enseignement et de la recherche universitaire, ils viennent à la littérature par des voies inattendues : Hocine Touabti, soudeur dans le bâtiment, Mehdi Charef, travailleur en usine. Leurs récits sont au premier degré, et leurs trames émanent de leur propre vie, quand elles n'en sont pas la simple retranscription. Majid, le héros de Thé au harem d'Archi Ahmed (Mercure de France, 1983) est un adolescent qui a réussi à pousser dans le béton des H.L.M. et des cités de transit de la banlieue de Paris, qui nous entraîne dans leurs caves, quand ce n'est pas dans la boue des bidonvilles, là où une jeunesse s'épanouit entre rejet, drogue et violence, sans amarres, entre une impossible réinsertion en pays d'origine (l'Algérie notamment) et la société française, sourde à leur présence et fuyant un auto-regard culpabilisant. Majid ne pourra éviter la délinquance et comme Charef, ou Mustapha Raïth, connaîtra la prison. Selim (Le harki de Meriem, Mercure de France, 1989), 22 ans, est lui, « intégré », fils de harki bien intégré, faisant des Études supérieures à Reims, une ville qu'il aime tant. Il sera assassiné par trois brutes qui ont décrété : « si par malheur tu as une carte d'identité française, on te fait la peau ». La dénonciation véhémnte ne ménage ni la France, ni le Maghreb d'origine, qu'ils confondent parfois en une même démystification ; et l'explosion de leur colère mêlée de désarroi devant l'absence de référent fondateur de leur identité, fonde l'itinéraire du roman, et devient la raison d'être de l'écriture. Cependant il est une autre voie que l'écriture endolorie
une impossible réinsertion en pays d'origine (l'Algérie notamment) et la société française, sourde à leur présence et fuyant un auto-regard culpabilisant. Majid ne pourra éviter la délinquance et comme Charef, ou Mustapha Raïth, connaîtra la prison. Selim (Le harki de Meriem, Mercure de France, 1989), 22 ans, est lui, « intégré », fils de harki bien intégré, faisant des Études supérieures à Reims, une ville qu'il aime tant. Il sera assassiné par trois brutes qui ont décrété : « si par malheur tu as une carte d'identité française, on te fait la peau ». La dénonciation véhémnte ne ménage ni la France, ni le Maghreb d'origine, qu'ils confondent parfois en une même démystification ; et l'explosion de leur colère mêlée de désarroi devant l'absence de référent fondateur de leur identité, fonde l'itinéraire du roman, et devient la raison d'être de l'écriture. Cependant il est une autre voie que l'écriture endolorie pour dire la douleur ; et certains ont judicieusement eu recours à l'humour, à la dérision (dont ils sont les premières cibles) qui donnent davantage d'ampleur au propos, lui évitant de sombrer dans un misérabilisme lamentable. Akli Tadjer s'y est essayé dans Les ANI du Tassili (Seuil, 1984) en situant son roman, le temps d'une traversée (Algérie-France), dans un espace qui n'est ni l'Algérie ni la France, mais la Méditerranée qui sépare (unit?) les deux pays. Omar, un ANI (Arabe Non Identifié) quitte l'Algérie où sa réinsertion s'est soldée par un échec, pour la France natale (la Garenne Colombes). Une rive est quittée, l'autre n'est pas atteinte. Quel espace lui reste-t-il alors? Celui d'une culture de survivance que lui et ses semblables se sont créée, dans les entours de la société qui les a vus naître : « nous sommes tous sur le pont comme au départ d'Alger. Nous attendons avec impatience que Madame la France daigne bien nous dévoiler le début de ses côtes ». Mais il faut attendre la parution du Gone du Chaâba, et surtout de Béni ou le paradis privé d'Azouz Begag (Seuil, 1986, 1989, on pourrait ajouter : ou l'intégration en souriant) pour que l'humour
son roman, le temps d'une traversée (Algérie-France), dans un espace qui n'est ni l'Algérie ni la France, mais la Méditerranée qui sépare (unit?) les deux pays. Omar, un ANI (Arabe Non Identifié) quitte l'Algérie où sa réinsertion s'est soldée par un échec, pour la France natale (la Garenne Colombes). Une rive est quittée, l'autre n'est pas atteinte. Quel espace lui reste-t-il alors? Celui d'une culture de survivance que lui et ses semblables se sont créée, dans les entours de la société qui les a vus naître : « nous sommes tous sur le pont comme au départ d'Alger. Nous attendons avec impatience que Madame la France daigne bien nous dévoiler le début de ses côtes ». Mais il faut attendre la parution du Gone du Chaâba, et surtout de Béni ou le paradis privé d'Azouz Begag (Seuil, 1986, 1989, on pourrait ajouter : ou l'intégration en souriant) pour que l'humour ait un véritable droit de cité dans le roman maghrébin, un humour débridé. Béni, c'est un prénom fabriqué pour que le narrateur ne soit plus en butte aux moqueries que suscite l'écorchement immanquable de son véritable nom Ben Abdallah, qu'il est « obligé de porter comme un djellaba toute la journée en classe ». Brillant élève au lycée, maniant un français parfait : « Si ce n'est pas un comble que le seul étranger de la classe soit le seul à pouvoir se vanter de connaître notre langue ! », ne peut s'empêcher de reconnaître amèrement son professeur, un tantinet raciste. Justement, étranger, Béni ne veut pas être considéré comme tel ; il est né à Lyon comme l'auteur, aussi réclame-t-il d'être reconnu comme Lyonnais, alors que tout et tous autour de lui, lui rappellent constamment qu'il ne l'est pas, en l'affublant du qualificatif d'« immigré » qu'il reçoit comme une infamie. L'humour n'épargne rien ni personne (le narrateur ne s'y soustrait pas, bien au contraire !), la société d'accueil, comme la vie en Algérie, ses valeurs et ses traditions que ses parents, analphabètes, ont transposées et qu'ils cherchent tant que faire se peut à préserver dans leur H.L.M. de