jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
Koi, tu ne sauras jamais, Ô love qu'aujourd'hui j'adore, Si je l'aime ou si je te hais, Si je raille ou si je souffre encore. En vain, dans mes yeux distraits, Tu cherches à lire en moi-même ; Tu voudrais savoir si je t'aime, Mais je ne le dirais jamais ! Ces music-halls s'adonnent à la revue, souvent somptueuse et généralement dépourvue de bon goût et de véritable esprit français. Un grand music-hall voisin de la Madeleine, cependant dirigé par un galant homme, n'annonce-t-il pas avec force publicité sa grande revue de l'année : Le Voyage en cuisse, ce qui est aussi sale que niais ? Et il promet, dans ses notes de publicité, que l'on verra des femmes pour son argent. Voilà les mœurs d'aujourd'hui, contre lesquelles, par une lettre indignée au préfet de police, protestait avec raison notre confrère M. Robert Guillou. Mais sera-t-il entendu ? Un des derniers refuges de la chanson acceptable vient de disparaître : c'est la Scala. Fursy avait continué dans ce théâtre la revue satirique rosse, jadis propice au Chat Noir où raillèrent des humoristes si spirituels que l'Académie les guettait et aussi dans sa propre Boîte où il dépensa beaucoup d'esprit. Mais le public répondit si mal à sa louable tentative de rénovation de la jolie chanson française qu'il a changé soudain sa façon pour monter des revues accentuées avec des femmes court vêtues et des défilés suggestifs. La revue qui vient de marquer la fin de sa direction, boulevard de Strasbourg est un exemple assez significatif : les plaisanteries polissonnes et les banales exhibitions féminines ne trouvent plus qu'un public intermittent et peu productif de provinciaux et des dégénérés. Fursy, qui est un sympathique humoriste, a mieux à faire ailleurs. La Scala, dont le très habile et très spirituel Eugène Héros prend la direction, va revenir à l'opérette à costumes et à la jolie musique légère ; s'il y a des romances et des valses, et des danses, on peut être assuré qu'elles auront le sentiment de l'art et le goût de l'élégance, l'esprit du boulevard, le véritable esprit français qui,
le public répondit si mal à sa louable tentative de rénovation de la jolie chanson française qu'il a changé soudain sa façon pour monter des revues accentuées avec des femmes court vêtues et des défilés suggestifs. La revue qui vient de marquer la fin de sa direction, boulevard de Strasbourg est un exemple assez significatif : les plaisanteries polissonnes et les banales exhibitions féminines ne trouvent plus qu'un public intermittent et peu productif de provinciaux et des dégénérés. Fursy, qui est un sympathique humoriste, a mieux à faire ailleurs. La Scala, dont le très habile et très spirituel Eugène Héros prend la direction, va revenir à l'opérette à costumes et à la jolie musique légère ; s'il y a des romances et des valses, et des danses, on peut être assuré qu'elles auront le sentiment de l'art et le goût de l'élégance, l'esprit du boulevard, le véritable esprit français qui, nous l'espérons, n'est pas tout à fait mort... RAOUL AUBRY. LES CONTES DE LA RENAISSANCE UNE GROSSE AFFAIRE Il était près de deux heures quand, ce jour-là — il y a de cela longtemps ! — M. Pinchinat, chef de la brigade des recherches, rentra déjeuner. Il accrocha son chapeau au porte-manteau de l'antichambre et pénétra dans sa salle à manger en se frottant les mains. Ses petits yeux bleus, perçants, railleurs, reflétaient une satisfaction si évidente, qu'à l'aspect de sa physionomie, sa femme crut qu'il venait de faire une arrestation sensationnelle. Sa figure s'illumina. — Qu'est-ce qu'il y a? demanda-t-elle. — Rien ; pourquoi? — Tu as l'air si content ! — Je suppose, dit Pinchinat, que j'ai mon air de tous les jours... D'un ton vinaigré, avec un pli dans ses joues grasses, Mme Pinchinat récrimina : — Enfin, pour que tu viennes déjeuner si tard, il faut bien que tu aies été retenu quelque part ? — En effet, dit-il, j'étais avec le chef de la Sûreté générale... Et puis?... Ils se mirent à table. Et, tout en étalant sa serviette sur la proéminence de sa gorge — pour ne pas tacher sa nouvelle robe d'intérieur —
au porte-manteau de l'antichambre et pénétra dans sa salle à manger en se frottant les mains. Ses petits yeux bleus, perçants, railleurs, reflétaient une satisfaction si évidente, qu'à l'aspect de sa physionomie, sa femme crut qu'il venait de faire une arrestation sensationnelle. Sa figure s'illumina. — Qu'est-ce qu'il y a? demanda-t-elle. — Rien ; pourquoi? — Tu as l'air si content ! — Je suppose, dit Pinchinat, que j'ai mon air de tous les jours... D'un ton vinaigré, avec un pli dans ses joues grasses, Mme Pinchinat récrimina : — Enfin, pour que tu viennes déjeuner si tard, il faut bien que tu aies été retenu quelque part ? — En effet, dit-il, j'étais avec le chef de la Sûreté générale... Et puis?... Ils se mirent à table. Et, tout en étalant sa serviette sur la proéminence de sa gorge — pour ne pas tacher sa nouvelle robe d'intérieur — Mme Pinchinat reprit avec amertume : — J'avais mis un rôti de boeuf... Mais, à pareille heure, je me demande ce que ce va être? — Eh bien, ma bonne amie, nous en serons quittes pour le manger comme il sera! Tassée en mortadelle sur sa chaise, les yeux irrités, elle soupira : — Dire que, tous les jours, c'est la même chose!... Que tu ne peux jamais venir déjeuner à l'heure ! — Mais naturellement! Les affaires de l'administration d'abord ; les nôtres ensuite... Habitué depuis longtemps à subir les algarades de sa femme, Pinchinat ne s'émut pas autrement de sa sortie. Et comme il avait soif, il se versa à boire. L'arrivée d'une matelote, qui devait précéder le rôti, dans l'ordre et la marche du menu, fit une diversion heureuse. Autour des morceaux de poisson, de petits oignons nageaient, en globules transparents, sur la sauce brune, entre les croûtons frits. L'odorante vapeur qui s'échappait du plat adoucit le regard de Mme Pinchinat, qui se calma pour dire : — Tâche, au moins, de te rendre libre après-demain!... LA RENAISSANCE POLITIQUE, LITTÉRAIRE ET ARTISTIQUE Les Foubert, que j'ai vus hier, tiendraient absolument à nous avoir à déjeuner... ils auront
elle soupira : — Dire que, tous les jours, c'est la même chose!... Que tu ne peux jamais venir déjeuner à l'heure ! — Mais naturellement! Les affaires de l'administration d'abord ; les nôtres ensuite... Habitué depuis longtemps à subir les algarades de sa femme, Pinchinat ne s'émut pas autrement de sa sortie. Et comme il avait soif, il se versa à boire. L'arrivée d'une matelote, qui devait précéder le rôti, dans l'ordre et la marche du menu, fit une diversion heureuse. Autour des morceaux de poisson, de petits oignons nageaient, en globules transparents, sur la sauce brune, entre les croûtons frits. L'odorante vapeur qui s'échappait du plat adoucit le regard de Mme Pinchinat, qui se calma pour dire : — Tâche, au moins, de te rendre libre après-demain!... LA RENAISSANCE POLITIQUE, LITTÉRAIRE ET ARTISTIQUE Les Foubert, que j'ai vus hier, tiendraient absolument à nous avoir à déjeuner... ils auront quelques amis... Je suppose que tu m'accompagneras? Le front de Pinchinat se plissa d'incertitude : — Comment veux-tu que je sache?... Je ne puis pas répondre à des événements... Et justement, tiens! ajouta-t-il, après avoir eu l'air de réfléchir à l'emploi de sa semaine, après-demain, cela ne me sera pas possible... — Parce que?... — Eh bien... parce que... Et, tout en attaquant son morceau d'anguille, il comprit qu'il lui fallait, pour répondre, faire appel à son imagination. Il était rentré tard parce qu'effectivement il avait été retenu ailleurs. Mais le directeur de la Sûreté générale n'y était pour rien. L'entretien auquel il venait de s'arracher n'avait aucun caractère administratif. C'était un de ces tête-à-tête comme il peut arriver à tout fonctionnaire d'en avoir, quand il ne limite pas strictement ses relations à celles de son service. Or, M. Pinchinat, qui était encore jeune, élégant de sa personne, avait su justement, par son amabilité, sa courtoisie, se créer de nombreuses sympathies en dehors de l'administration. L'une d'elles, notamment, était si sincère, qu'elle ne demandait qu'à s'affirmer d'une façon plus positive. Malheureusement, comme la jeune personne qui lui manifestait ces bonnes intentions se trouvait en puissance d'un mari qui constituait un
possible... — Parce que?... — Eh bien... parce que... Et, tout en attaquant son morceau d'anguille, il comprit qu'il lui fallait, pour répondre, faire appel à son imagination. Il était rentré tard parce qu'effectivement il avait été retenu ailleurs. Mais le directeur de la Sûreté générale n'y était pour rien. L'entretien auquel il venait de s'arracher n'avait aucun caractère administratif. C'était un de ces tête-à-tête comme il peut arriver à tout fonctionnaire d'en avoir, quand il ne limite pas strictement ses relations à celles de son service. Or, M. Pinchinat, qui était encore jeune, élégant de sa personne, avait su justement, par son amabilité, sa courtoisie, se créer de nombreuses sympathies en dehors de l'administration. L'une d'elles, notamment, était si sincère, qu'elle ne demandait qu'à s'affirmer d'une façon plus positive. Malheureusement, comme la jeune personne qui lui manifestait ces bonnes intentions se trouvait en puissance d'un mari qui constituait un assez sérieux obstacle à leur manifestation, les choses n'allaient pas toutes seules. Et c'est parce que, M. Pinchinat, au moment où il regagnait ses bureaux, avait eu, ce jour-là, en traversant la cour du Louvre, la bonne fortune de rencontrer sa gracieuse administrée, qu'il s'était attardé à combiner avec elle, pour le vendredi suivant, une entrevue autrement intéressante à ses yeux que l'invitation des Foubert! — Eh bien! ma bonne amie, dit-il à sa femme — puisqu'elle exigeait des explications — je ne t'accompagnerai pas, parce que, vendredi, j'ai terriblement affaire! — Où ça?... Du ton délibéré d'un homme qui, pour avoir la paix, invente une fable, il jeta : — A Meudon! Mme Pinchinat sentit renaître ses espoirs : — Un crime? — Oui, un crime. — Alors, il y a du nouveau? — Eh bien, oui, il y en a... — Et tu ne me le disais pas? — Qu'est-ce que tu veux!... J'ai si peu de chance en ce moment!... — Alors, questionna-t-elle, c'est une grosse affaire? Pour le plaisir de la faire « marcher », Pinchinat exagera — Si c'est gros ! — Il y a plusieurs assassins? — Ils sont des tas!... On croit même
pour le vendredi suivant, une entrevue autrement intéressante à ses yeux que l'invitation des Foubert! — Eh bien! ma bonne amie, dit-il à sa femme — puisqu'elle exigeait des explications — je ne t'accompagnerai pas, parce que, vendredi, j'ai terriblement affaire! — Où ça?... Du ton délibéré d'un homme qui, pour avoir la paix, invente une fable, il jeta : — A Meudon! Mme Pinchinat sentit renaître ses espoirs : — Un crime? — Oui, un crime. — Alors, il y a du nouveau? — Eh bien, oui, il y en a... — Et tu ne me le disais pas? — Qu'est-ce que tu veux!... J'ai si peu de chance en ce moment!... — Alors, questionna-t-elle, c'est une grosse affaire? Pour le plaisir de la faire « marcher », Pinchinat exagera — Si c'est gros ! — Il y a plusieurs assassins? — Ils sont des tas!... On croit même que... Et comme, pour se donner le temps de reprendre haleine, il s'arrêta dans la perpétration du roman qu'il était en train d'imaginer, Mme Pinchinat, les yeux tout ronds, insista : — Qu'est-ce qu'on croit?... qu'il y a des personnages officiels compromis?... Des députés ?... Des ministres?... — Ah! s'égaya Pinchinat, bien mieux que ça!... des ambassadeurs! des princes! — Oh! quel bonheur!... Un beau crime! Enfin!... Que tu puisses donc, une fois pour toutes, te mettre en évidence!... te faire valoir!... Tâche, au moins, de réussir!... Pinchinat garda un silence : —■ Tu penses! Et la victime? — C'est vrai, au fait, songea-t-il, de plus en plus amusé par la crédulité de sa femme, qui ça pourrait bien être, la victime? Elle lui évita la peine de chercher en s'écriant : — C'est une femme? —Naturellement. — Jeune?... — Ben... tu sais... quand il s'agit de l'âge des femmes... on ne sait jamais... Peu importait. Elle lui fit grâce de ce dernier détail. Elle n'insista plus pour qu'il allât chez les Foubert. Elle ferma les yeux sur le rôti, qu'on servit desséché comme un morceau de cuir. Elle était transfigurée. Pinchinat avait même, depuis longtemps, regagné ses bureaux que,
Pinchinat, bien mieux que ça!... des ambassadeurs! des princes! — Oh! quel bonheur!... Un beau crime! Enfin!... Que tu puisses donc, une fois pour toutes, te mettre en évidence!... te faire valoir!... Tâche, au moins, de réussir!... Pinchinat garda un silence : —■ Tu penses! Et la victime? — C'est vrai, au fait, songea-t-il, de plus en plus amusé par la crédulité de sa femme, qui ça pourrait bien être, la victime? Elle lui évita la peine de chercher en s'écriant : — C'est une femme? —Naturellement. — Jeune?... — Ben... tu sais... quand il s'agit de l'âge des femmes... on ne sait jamais... Peu importait. Elle lui fit grâce de ce dernier détail. Elle n'insista plus pour qu'il allât chez les Foubert. Elle ferma les yeux sur le rôti, qu'on servit desséché comme un morceau de cuir. Elle était transfigurée. Pinchinat avait même, depuis longtemps, regagné ses bureaux que, toute pénétrée de l'importance de l'affaire dont elle croyait lui avoir arraché le secret, elle réprimait encore, en y songeant, de petits frémissements de bonheur. Enfin, dans le courant de l'après-midi, impatiente d'en savoir davantage, elle se rendit au cabinet de son mari. Mais il était vide. M. Pinchinat venait de sortir... Or, comme elle s'apprêtait à s'en retourner, elle fut abordée par un jeune homme à l'air pressé, qui lui demanda si M. le chef de la brigade des recherches était chez lui. — Non, répondit-elle ; pourquoi ?... Vous aviez à lui parler? — Oui, madame... Elle le regarda. Il paraissait, en effet, si désireux de joindre son mari, que, tout de suite, elle craignit de perdre, si elle le laissait repartir, le bénéfice d'une révélation qui could se rapporter à « l'affaire en cours ». — Qu'est-ce que vous lui vouliez à M. Pinchinat? lui eut-elle ; je suis sa femme... Le jeune homme hésita d'abord à répondre. Puis il lui confia qu'il faisait la chronique judiciaire dans un journal du soir, le Figaro, et qu'en ce moment, les journaux étaient tellement vides, tellement à l'affût d'une actualité un peu sensationnelle, qu'il était venu à la Sûreté
de sortir... Or, comme elle s'apprêtait à s'en retourner, elle fut abordée par un jeune homme à l'air pressé, qui lui demanda si M. le chef de la brigade des recherches était chez lui. — Non, répondit-elle ; pourquoi ?... Vous aviez à lui parler? — Oui, madame... Elle le regarda. Il paraissait, en effet, si désireux de joindre son mari, que, tout de suite, elle craignit de perdre, si elle le laissait repartir, le bénéfice d'une révélation qui could se rapporter à « l'affaire en cours ». — Qu'est-ce que vous lui vouliez à M. Pinchinat? lui eut-elle ; je suis sa femme... Le jeune homme hésita d'abord à répondre. Puis il lui confia qu'il faisait la chronique judiciaire dans un journal du soir, le Figaro, et qu'en ce moment, les journaux étaient tellement vides, tellement à l'affût d'une actualité un peu sensationnelle, qu'il était venu à la Sûreté dans l'espoir d'y apprendre quelque chose d'intéressant... Mme Pinchinat se pinça la bouche et, respira fort. Ses épaules, en se soulevant, firent remonter sa gorge d'un étage. Manifestement, elle se contraignait pour ne pas parler. Ses lèvres, enfin, se descellèrent : — Eh bien! monsieur, mon mari ne vous aurait rien dit ; d'abord parce qu'il ne doit pas donner de renseignements à la presse, et ensuite... parce qu'il n'y a rien ! — Rien du tout ? — Rien ! — Pas un beau vol ?... pas un crime passionnel ?... pas un empoisonnement ?... pas un beau scandale mondain ? — Rien ! Dieu sait, pourtant si, dans son désir de donner à l'affaire le plus de publicité possible, d'amplifier le rôle que son mari allait y jouer, elle avait envie de parler ! Mais le sentiment de la discipline professionnelle reprit encore le dessus. Et elle prononça : — Non... Ce serait trop gros à sortir !... Intrigué par ces réticences, le rédacteur de l'Eclaire jeta : — Un « pétard » ?... — Enorme ! lâcha-t-elle. Ce fut le signal de la capitulation. Et alors, après lui avoir fait jurer qu'il ne dirait jamais de qui
rien dit ; d'abord parce qu'il ne doit pas donner de renseignements à la presse, et ensuite... parce qu'il n'y a rien ! — Rien du tout ? — Rien ! — Pas un beau vol ?... pas un crime passionnel ?... pas un empoisonnement ?... pas un beau scandale mondain ? — Rien ! Dieu sait, pourtant si, dans son désir de donner à l'affaire le plus de publicité possible, d'amplifier le rôle que son mari allait y jouer, elle avait envie de parler ! Mais le sentiment de la discipline professionnelle reprit encore le dessus. Et elle prononça : — Non... Ce serait trop gros à sortir !... Intrigué par ces réticences, le rédacteur de l'Eclaire jeta : — Un « pétard » ?... — Enorme ! lâcha-t-elle. Ce fut le signal de la capitulation. Et alors, après lui avoir fait jurer qu'il ne dirait jamais de qui il tenait le renseignement, elle le fit asseoir et, à voix basse, lui confia : — En ce moment, M. Pinchinat est en train d'enquêter sur un crime extraordinaire, une tragédie effroyable... — Ah ! bon... LA RENAISSANCE POLITIQUE, LITTÉRAIRE ET ARTISTIQUE — Une jeune femme a été assassinée à Meudon dans des circonstances atroces ! — Et qu'est-ce que c'est que cette jeune femme ? — On ne sait pas encore. Son interlocuteur fut dérouté. — Mais alors, si on ne sait pas... qu'est-ce qui fait supposer ? Pour toute réponse, Mme Pinchinat répéta : — C'est effroyable, je vous dis! — Et l'assassin ? Elle baissa la voix pour révéler : — Ils sont des tas !... Il y aurait même — mais ceci, je vous en prie, ne le dites pas ! — des têtes couronnées compromises dans l'affaire !... A cette dernière révélation, le rédacteur de l'Eclaire tira son carnet. Pendant un instant, il écrivit sous la dictée de son interlocutrice ; puis, ayant hâte d'arriver pour sa « dernière heure », il prit congé de la femme du chef de brigade, descendit précipitamment le large escalier de pierre et courut à la cabine téléphonique la
Meudon dans des circonstances atroces ! — Et qu'est-ce que c'est que cette jeune femme ? — On ne sait pas encore. Son interlocuteur fut dérouté. — Mais alors, si on ne sait pas... qu'est-ce qui fait supposer ? Pour toute réponse, Mme Pinchinat répéta : — C'est effroyable, je vous dis! — Et l'assassin ? Elle baissa la voix pour révéler : — Ils sont des tas !... Il y aurait même — mais ceci, je vous en prie, ne le dites pas ! — des têtes couronnées compromises dans l'affaire !... A cette dernière révélation, le rédacteur de l'Eclaire tira son carnet. Pendant un instant, il écrivit sous la dictée de son interlocutrice ; puis, ayant hâte d'arriver pour sa « dernière heure », il prit congé de la femme du chef de brigade, descendit précipitamment le large escalier de pierre et courut à la cabine téléphonique la plus proche, c'est-à-dire à celle du café du coin... M. Pinchinat fut de retour à ses bureaux vers quatre heures. C'était le moment de la signature. Il s'assit à sa table. Et, quelques instants plus tard, il était occupé à examiner les pièces qui s'y amoncelaient, quand arriva le préfet qui, tout de suite, lui dit en lui serrant la main : — Avez-vous lu les journaux du soir ? — Pas encore, monsieur le préfet. — Voilà de la besogne pour vous. En même temps, le préfet lui tendit un numéro de l'Eclaire, où Pinchinat lut en première page ces titres et sous-titres imprimés en énormes capitales : UNE AFFAIRE SENSATIONNELLE LE CRIME DE MEUDON Jeune femme assassinée Des ministres et des princes seraient compromis Il n'en crut pas ses yeux. Comment !... « son crime », — ou, pour mieux dire, l'histoire à dormir debout qu'il avait, en déjeunant, racontée à sa femme, s'étalait en toutes lettres dans les journaux !... Gravement, le préfet lui dit : — je pense, mon cher Pinchinat, que, cette fois, vous allez me mener ça rondement !... Il y a assez longtemps que nous faisons chou-blanc !... Pinchinat en resta sans souffle.
qui, tout de suite, lui dit en lui serrant la main : — Avez-vous lu les journaux du soir ? — Pas encore, monsieur le préfet. — Voilà de la besogne pour vous. En même temps, le préfet lui tendit un numéro de l'Eclaire, où Pinchinat lut en première page ces titres et sous-titres imprimés en énormes capitales : UNE AFFAIRE SENSATIONNELLE LE CRIME DE MEUDON Jeune femme assassinée Des ministres et des princes seraient compromis Il n'en crut pas ses yeux. Comment !... « son crime », — ou, pour mieux dire, l'histoire à dormir debout qu'il avait, en déjeunant, racontée à sa femme, s'étalait en toutes lettres dans les journaux !... Gravement, le préfet lui dit : — je pense, mon cher Pinchinat, que, cette fois, vous allez me mener ça rondement !... Il y a assez longtemps que nous faisons chou-blanc !... Pinchinat en resta sans souffle. Il fut bien sur le point de riposter d'un mot qui, séance tenante, aurait édifié son chef sur le véritable caractère de cette information. Mais il se ravisa. Puisque la nouvelle venait d'être publiée, comment le préfet aurait-il pu admettre qu'avant d'en avoir contrôlé l'exactitude, lui, Pinchinat, se croyait autorisé à la déclarer fausse ? Il aurait fallu, pour cela, qu'il en indiquât la source. Et la révéler, n'était-ce pas avouer, — car il ne pouvait se méprendre sur l'origine de l'indiscrétion — que sa femme communiquait des renseignements aux journaux ?... Au même instant, on frappa à la porte. Le garçon de bureau annonça qu'un individu demandait à parler d'urgence au chef. Et, à peine le préfet eut-il donné l'ordre de le faire entrer, que le visiteur apparut, tout haletant, dans le cabinet. C'était un homme d'une trentaine d'années, étique, aux cheveux rares, au front très développé, où les rides semblaient avoir été tracées avec une fourchette. Un pantalon clair à carreaux, s'effilochait sur des bottines racornies, — dont il n'avait certainement pas eu l'étrenne. De sa jaquette, au collet relevé, dépassait un faux-col couleur eau de vaisselle. Et sa face ascétique était trouée de deux petits yeux enfoncés,
à la déclarer fausse ? Il aurait fallu, pour cela, qu'il en indiquât la source. Et la révéler, n'était-ce pas avouer, — car il ne pouvait se méprendre sur l'origine de l'indiscrétion — que sa femme communiquait des renseignements aux journaux ?... Au même instant, on frappa à la porte. Le garçon de bureau annonça qu'un individu demandait à parler d'urgence au chef. Et, à peine le préfet eut-il donné l'ordre de le faire entrer, que le visiteur apparut, tout haletant, dans le cabinet. C'était un homme d'une trentaine d'années, étique, aux cheveux rares, au front très développé, où les rides semblaient avoir été tracées avec une fourchette. Un pantalon clair à carreaux, s'effilochait sur des bottines racornies, — dont il n'avait certainement pas eu l'étrenne. De sa jaquette, au collet relevé, dépassait un faux-col couleur eau de vaisselle. Et sa face ascétique était trouée de deux petits yeux enfoncés, qui rendaient plus saillantes encore les pommettes. — Qu'est-ce qu'il y a ? lui demanda le chef des recherches. De peur, sans doute, d'arriver trop tard, il s'était tant hâté, que son essoufflement l'empêcha de répondre de suite. Enfin, il retrouva un peu de respiration et dit : — Je viens... vous demander de vouloir bien m'arrêter !... Le préfet, qui n'était pas habitué à voir les malfaiteurs prendre aussi spontanément le chemin de son administration, échangea un regard bref avec Pinchinat, qui dit à l'homme : — Qu'est-ce que vous avez fait pour que je vous arrête ? Du ton le plus humble, le nouveau venu répondit : — C'est moi l'auteur du crime de Meudon... Pinchinat le dévisagea. — Qu'est-ce que vous dites ?... C'est vous l'auteur du « crime de Meudon » ? — Oui, monsieur. Narquois, les yeux dans les siens, il gogolait : — Qui avez-vous assassiné ? — La jeune femme dont parle l'Eclaire de ce soir... Et l'homme précisa : — Peut-être ne l'avez-vous pas encore vu... Ce n'est que dans la « deuxième édition »... Pinchinat le toisa d'un regard oblique, qui dut l'édifier sur la valeur qu'il attachait à sa déclaration.