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Air Force. Et il admire beaucoup les aviateurs français, pour leur souplesse, cette espèce de voltige aérienne qui leur fait épouser la nue au point qu’ils ne semblent plus que des fées d’Ariel. — Que pensez-vous de la D.C.A.? Elle peut commettre à tout moment de regrettables erreurs. Ainsi trois aviateurs allemands ont été récemment descendus par la D.C.A. allemande. Je ne saurais discuter cette opinion que peut-être les événements démentiront demain. Au reste, elle reflète le sentiment de l’arme assaillante, qui toujours est portée à rabaisser l’arme de défense... Une question sur l’aviation polonaise : — Pourquoi son rôle a-t-il été si réduit ? — Les aviateurs polonais n’étaient pas assez entraînés. L’aviation allemande, dès les premiers jours, a détruit les hangars et les appareils à terre et ainsi brisé la résistance... Il fait nuit maintenant. Je reprends ma route dans le brouillard où l’auto tâtonne, sans lumières. Je songe à ceux de nos soldats qui sont prisonniers au-delà du Rhin. Pauvres enfants, comment, eux, sont-ils traités ? DES TASSES Ils ont été toujours, ils resteront les grands ouvriers de la guerre. Elle peut s’être donnée de merveilleux instruments mécaniques, l’aviation, les chars, la cavalerie motorisée : l’arme essentielle, la substance même de l’armée, c’est l’infanterie. Point de féerie avec elle, rien qui soit du spectacle. Son métier est dur, ingrat, sans relief, sans éclat. Et pourtant c’est elle qui, tenant le terrain, tôt ou tard gagnera la bataille. Je suis dans une de ces forêts qui, descendant de l’Ardenne belge le long de la Meuse, couvrent l’épaule de la France. L’hiver l’a éclaircie, le ciel coule entre ses cimes. Les fougères mortes étendent un tapis roux qui s’enfonce, élastique, sous les pas. Il n’a pas encore neigé, mais la gelée de chaque nuit fait de-ci de-là des taches blanches. Sur la piste qui s’enfonce dans la futaie, vers l’est, une colonne de fantassins chemine à pas lourds pour rejoindre son poste de travail. Le travail, en ce moment, passe avant le combat. Ce sont surtout des hommes de la seconde réserve. Pelle ou pioche à l’épaule, sous le
la substance même de l’armée, c’est l’infanterie. Point de féerie avec elle, rien qui soit du spectacle. Son métier est dur, ingrat, sans relief, sans éclat. Et pourtant c’est elle qui, tenant le terrain, tôt ou tard gagnera la bataille. Je suis dans une de ces forêts qui, descendant de l’Ardenne belge le long de la Meuse, couvrent l’épaule de la France. L’hiver l’a éclaircie, le ciel coule entre ses cimes. Les fougères mortes étendent un tapis roux qui s’enfonce, élastique, sous les pas. Il n’a pas encore neigé, mais la gelée de chaque nuit fait de-ci de-là des taches blanches. Sur la piste qui s’enfonce dans la futaie, vers l’est, une colonne de fantassins chemine à pas lourds pour rejoindre son poste de travail. Le travail, en ce moment, passe avant le combat. Ce sont surtout des hommes de la seconde réserve. Pelle ou pioche à l’épaule, sous le casque brun, ils ont des figures déjà tassées par la vie. Certains serrent aux dents une pipe froide. Ils ne parlent guère. Il est très tôt encore, l’air est glacé et ils emportent en eux encore un peu de la torpeur de la nuit. J’aperçois à ma droite une espèce de grande tranchée qui se brise à angle droit pour filer à perte de vue dans les taillis. — Tenez, me dit mon guide, voici un fossé antichars qu’en quinze jours un bataillon d’infanterie a creusé et aménagé. Il a treize cents mètres de long. Nous suivons cette profonde coupure aux parois soigneusement grillagées et qui, le moment venu, sera balayée par les feux de nos mitrailleuses et de nos canons antichars. Pas de doute, les chars ennemis ne pourront passer là. Ce fossé leur fera un long cimetière. Quinze jours pour creuser, aplanir, parer, armer ce véritable canal ! Je n’y peux croire. — Ah ! c’est que nous aussi nous savons remuer la terre ! Nos soldats, quand il le faut, se mettent à tout. Ils ont une extraordinaire plasticité, une infatigable ardeur. Dans le minimum de temps, sur les terrains les plus étranges, on peut leur demander
de grande tranchée qui se brise à angle droit pour filer à perte de vue dans les taillis. — Tenez, me dit mon guide, voici un fossé antichars qu’en quinze jours un bataillon d’infanterie a creusé et aménagé. Il a treize cents mètres de long. Nous suivons cette profonde coupure aux parois soigneusement grillagées et qui, le moment venu, sera balayée par les feux de nos mitrailleuses et de nos canons antichars. Pas de doute, les chars ennemis ne pourront passer là. Ce fossé leur fera un long cimetière. Quinze jours pour creuser, aplanir, parer, armer ce véritable canal ! Je n’y peux croire. — Ah ! c’est que nous aussi nous savons remuer la terre ! Nos soldats, quand il le faut, se mettent à tout. Ils ont une extraordinaire plasticité, une infatigable ardeur. Dans le minimum de temps, sur les terrains les plus étranges, on peut leur demander les travaux les plus durs et les plus inattendus. Dans tout le Nord-Est, face à la frontière belge, de simples fantassins dirigés par quelques sous-officiers du génie accomplissent depuis trois mois un miracle continu. C’est la suite de la ligne Maginot. Qui s’y frotterait maintenant le payerait cher. Tout cela s’est fait sous la pluie, dans la brume, dans le frisson de l’aube et du crépuscule, par des mains d’abord inhabiles, et qui se sont durcies sur le manche des outils. C’est un héroïsme aussi, le plus grand peut-être, parce qu’il est si patient, si obscur... — Venez que je vous montre l’abri de la section qui maintenant garde le fossé. Nous allons par la forêt, nous égratignant aux branches, enfonçant sur des mousses d’où gicle l’eau. Un bruit de voix nous guide. Et, avant même de l’avoir vu, tant il est secret, fait corps avec les bois, nous tombons sur l’abri. IMAGES DE GUERRE. 143 Une véritable isba en rondins maçonnés d’argile. Le toit est fait de branchages couverts d’herbes et de terre. D’un vieux tuyau de poêle sort une mince fumée bleue. Une cuisine roulante est installée auprès, sous un auvent de toile, bariolé aux couleurs sylvestres. Les
s’est fait sous la pluie, dans la brume, dans le frisson de l’aube et du crépuscule, par des mains d’abord inhabiles, et qui se sont durcies sur le manche des outils. C’est un héroïsme aussi, le plus grand peut-être, parce qu’il est si patient, si obscur... — Venez que je vous montre l’abri de la section qui maintenant garde le fossé. Nous allons par la forêt, nous égratignant aux branches, enfonçant sur des mousses d’où gicle l’eau. Un bruit de voix nous guide. Et, avant même de l’avoir vu, tant il est secret, fait corps avec les bois, nous tombons sur l’abri. IMAGES DE GUERRE. 143 Une véritable isba en rondins maçonnés d’argile. Le toit est fait de branchages couverts d’herbes et de terre. D’un vieux tuyau de poêle sort une mince fumée bleue. Une cuisine roulante est installée auprès, sous un auvent de toile, bariolé aux couleurs sylvestres. Les hommes, — une vingtaine, — se sont mis au garde-à-vous. Guêtrés de boue, la capote sombre ouverte sur le tricot, le col entouré de cache-nez pittoresques, le calot sur l’oreille, ils ont tous un air de crânerie et de bonne humeur. En nous baissant, nous pénétrons dans la cabane. « Notre maison », disent-ils avec orgueil. Ils l’ont façonnée avec un sens inné de propreté et d’ordre. La terre du sol et des murs est partout revêtue de planches. Des cadres superposés servent de lits. Au-dessus, bien rangés, les fusils, l’équipement, les casques, les musettes, les masques. Dans la cheminée, disposée à l’ancienne, avec une hotte sous laquelle on peut se tenir debout, flambe un beau feu. Il fait chaud. Oui, c’est une maison, mieux encore : un foyer. On me présente l’architecte, un jeune sabotier de la Nièvre, grand comme ma botte, et qui rit d’aise aux compliments qu’il a mérités. — N’est-ce pas qu’on est bien chez nous ? dit un soldat. Cent fois mieux qu’au village où les autres cantonnent. Aussi nous ne voulons pas être relevés. Ceux qui viendraient pourraient abîmer notre maison. Habitant cette baraque après l’avoir construite, ils en jouissent deux fois. Ce sens
Notre maison », disent-ils avec orgueil. Ils l’ont façonnée avec un sens inné de propreté et d’ordre. La terre du sol et des murs est partout revêtue de planches. Des cadres superposés servent de lits. Au-dessus, bien rangés, les fusils, l’équipement, les casques, les musettes, les masques. Dans la cheminée, disposée à l’ancienne, avec une hotte sous laquelle on peut se tenir debout, flambe un beau feu. Il fait chaud. Oui, c’est une maison, mieux encore : un foyer. On me présente l’architecte, un jeune sabotier de la Nièvre, grand comme ma botte, et qui rit d’aise aux compliments qu’il a mérités. — N’est-ce pas qu’on est bien chez nous ? dit un soldat. Cent fois mieux qu’au village où les autres cantonnent. Aussi nous ne voulons pas être relevés. Ceux qui viendraient pourraient abîmer notre maison. Habitant cette baraque après l’avoir construite, ils en jouissent deux fois. Ce sens du « chez nous », resté si fort dans notre peuple, et qui, de la hutte, par les cercles successifs de l’âme, va jusqu’à la patrie, c’est ce que nous avons de meilleur en nous-mêmes, c’est ce qui, au fort des grands périls, nous a toujours sauvés, toujours nous sauvera. Nous allons vers la cuisine. L’heure de la soupe est proche. On veut que je goûte au rata qui mijote au bout des fourneaux. Il est très bon. Mais il sent moins le bœuf que le gibier... — Il y a beaucoup de lapins par ici, dit un des hommes. Ils ravageraient tout. Alors, on se défend... On rit, l’officier comme les autres. C’est la guerre, n’est-ce pas ? Ah ! les braves gens ! Octave Aubry SILHOUETTES CONTEMPORAINES M. PHILIPPE HÉRIAT PRIX CONCOURT 1939 Ceux qui ont fréquenté les cinémas dans les années qui suivirent la précédente guerre peuvent se rappeler un jeune comédien, un « jeune premier », brun, de haute taille, robuste, à l’abondante chevelure brune ondée qui le destinait à jouer des héros romantiques. Ce « jeune premier », c’était M. Philippe Hériat à qui l’Académie Concourt vient de décerner son prix annuel pour son beau
Nous allons vers la cuisine. L’heure de la soupe est proche. On veut que je goûte au rata qui mijote au bout des fourneaux. Il est très bon. Mais il sent moins le bœuf que le gibier... — Il y a beaucoup de lapins par ici, dit un des hommes. Ils ravageraient tout. Alors, on se défend... On rit, l’officier comme les autres. C’est la guerre, n’est-ce pas ? Ah ! les braves gens ! Octave Aubry SILHOUETTES CONTEMPORAINES M. PHILIPPE HÉRIAT PRIX CONCOURT 1939 Ceux qui ont fréquenté les cinémas dans les années qui suivirent la précédente guerre peuvent se rappeler un jeune comédien, un « jeune premier », brun, de haute taille, robuste, à l’abondante chevelure brune ondée qui le destinait à jouer des héros romantiques. Ce « jeune premier », c’était M. Philippe Hériat à qui l’Académie Concourt vient de décerner son prix annuel pour son beau roman, les Enfants gâtés. Les années ont passé ; M. Philippe Hériat est resté robuste ; il frappe toujours par sa taille élevée; il a gardé sa chevelure brune et, la quarantaine venue, il a conservé un aspect jeune. M. Philippe Hériat, qui est le fils d’un haut magistrat, M. Georges Payelle, premier président honoraire de la Cour des Comptes, s’engagea pendant la Grande Guerre, en 1916, à dix-huit ans. Libéré, il songea à choisir une profession. Depuis son enfance, la littérature l’attirait. De grands souvenirs de gloire littéraire entouraient ses jeunes années. Son père, qui, au début de sa carrière, avait été chef de cabinet de Flocon et qui était l’ami de Georges Hugo, avait tenu, aux funérailles de Victor Hugo, un des cordons du poêle. Enfin, par sa mère, il était le petit-fils de Zulma Carraud, la grande amie de Balzac, celle à qui l’illustre écrivain, après des semaines d’un labeur écrasant, écrivait de longues lettres et auprès de qui il allait chercher le repos en province, à Angoulême ou à Frapesle. Récemment, M. Philippe Hériat a entrepris de rassembler tous les souvenirs balzaciens conservés dans sa famille, notamment les premières éditions dédicacées à sa grand-mère par le
Georges Payelle, premier président honoraire de la Cour des Comptes, s’engagea pendant la Grande Guerre, en 1916, à dix-huit ans. Libéré, il songea à choisir une profession. Depuis son enfance, la littérature l’attirait. De grands souvenirs de gloire littéraire entouraient ses jeunes années. Son père, qui, au début de sa carrière, avait été chef de cabinet de Flocon et qui était l’ami de Georges Hugo, avait tenu, aux funérailles de Victor Hugo, un des cordons du poêle. Enfin, par sa mère, il était le petit-fils de Zulma Carraud, la grande amie de Balzac, celle à qui l’illustre écrivain, après des semaines d’un labeur écrasant, écrivait de longues lettres et auprès de qui il allait chercher le repos en province, à Angoulême ou à Frapesle. Récemment, M. Philippe Hériat a entrepris de rassembler tous les souvenirs balzaciens conservés dans sa famille, notamment les premières éditions dédicacées à sa grand-mère par le grand romancier. A Louis-le-Grand, où il fut le condisciple de M. René Clair, futur cinéaste et auteur de Fantôme en croisière, et de M. Guy La Chambre, futur ministre de l’Air, il composait déjà des vers. Mais on sait que, pour un débutant, gagner sa vie avec la littérature est chose chimérique, du moins très difficile. Il fallait avant tout s’assurer un métier. Certains entrent dans l’Université, d’autres dans les administrations. M. Philippe Hériat choisit le cinéma. Il fut d’abord metteur en scène chez Gaumont. Mais, tandis que l’on tournait un film en Bretagne, L'Homme du large, d’après la nouvelle de Balzac, Un drame au bord de la mer, un acteur manqua. M. Philippe Hériat fut chargé de le remplacer et se révéla excellent. Dans des films qui suivirent, on lui demanda de tenir d’autres rôles. Ainsi joua-t-il dans Inondation, mis en scène par M. Louis Delluc, d’après une nouvelle d’André Cortis. Cela se passait dans les années 1920, 1921, 1922. M. Philippe Hériat attendait toujours le moment où sa situation serait assurée pour se mettre à écrire. Cette sécurité, ce fut le théâtre qui la lui procura. De la scène du studio à celle du théâtre, il n’y a
chose chimérique, du moins très difficile. Il fallait avant tout s’assurer un métier. Certains entrent dans l’Université, d’autres dans les administrations. M. Philippe Hériat choisit le cinéma. Il fut d’abord metteur en scène chez Gaumont. Mais, tandis que l’on tournait un film en Bretagne, L'Homme du large, d’après la nouvelle de Balzac, Un drame au bord de la mer, un acteur manqua. M. Philippe Hériat fut chargé de le remplacer et se révéla excellent. Dans des films qui suivirent, on lui demanda de tenir d’autres rôles. Ainsi joua-t-il dans Inondation, mis en scène par M. Louis Delluc, d’après une nouvelle d’André Cortis. Cela se passait dans les années 1920, 1921, 1922. M. Philippe Hériat attendait toujours le moment où sa situation serait assurée pour se mettre à écrire. Cette sécurité, ce fut le théâtre qui la lui procura. De la scène du studio à celle du théâtre, il n’y a qu’un pas ; le jeune comédien le franchit aisément. Il joua dans différentes pièces, dans Comme il vous plaira, à la Comédie des Champs-Élysées, dans Pranzini, une pièce d’André Pascal. Il entra au théâtre de la Michodière. Pendant deux ans, il tint un rôle dans le Sexe faible, la pièce de M. Édouard Bourdet. Deux années aux gains sûrs et réguliers qui lui permettaient de réaliser enfin, en toute tranquillité, son rêve de jeunesse : écrire un livre. Entre temps déjà, il avait composé des nouvelles, des contes, tenu la critique du cinéma à Gringoire. Cette fois, il avait réussi à mener à bien la composition d’un roman, L’Innocent, où il peignait une famille parisienne, montrant les heurts entre générations différentes. C’est là, au reste, un thème familier à M. Philippe Hériat : il l’a repris avec un talent plus mûri, une maîtrise accrue, dans les Enfants gâtés. Ce qui a d’ailleurs toujours intéressé M. Philippe Hériat, c’est la jeunesse ; ses héros favoris sont des enfants, des jeunes gens, des jeunes filles ; il aime traduire leurs sentiments, leurs aspirations, leurs rêves, leurs enthousiasmes ou leurs déceptions devant la vie. TOME LV. 1940. Jean Sarment, — sont le prolongement
de M. Édouard Bourdet. Deux années aux gains sûrs et réguliers qui lui permettaient de réaliser enfin, en toute tranquillité, son rêve de jeunesse : écrire un livre. Entre temps déjà, il avait composé des nouvelles, des contes, tenu la critique du cinéma à Gringoire. Cette fois, il avait réussi à mener à bien la composition d’un roman, L’Innocent, où il peignait une famille parisienne, montrant les heurts entre générations différentes. C’est là, au reste, un thème familier à M. Philippe Hériat : il l’a repris avec un talent plus mûri, une maîtrise accrue, dans les Enfants gâtés. Ce qui a d’ailleurs toujours intéressé M. Philippe Hériat, c’est la jeunesse ; ses héros favoris sont des enfants, des jeunes gens, des jeunes filles ; il aime traduire leurs sentiments, leurs aspirations, leurs rêves, leurs enthousiasmes ou leurs déceptions devant la vie. TOME LV. 1940. Jean Sarment, — sont le prolongement de leurs créations littéraires. Mais, pour M. Philippe Hériat, le théâtre n’était qu’un moyen de vivre ; dès qu’il le put, il l’abandonna, sans regret, semble-t-il. A l'Innocent succèdent d’autres romans. La Main tendue est l’histoire douloureuse d’un pauvre maître répétiteur qui, obligé de quitter son lycée, mène une existence de misère et d’aventures. Un hasard l’arrache à sa déchéance et il devient figurant, puis acteur de cinéma. A Hollywood, il conquiert même la célébrité, mais des aigrefins exploitent sa vogue et l’entraînent dans des entreprises louches. Et, après un scandale et la ruine, il retombera à une humble existence de petit professeur. Richesse des péripéties et verve du récit caractérisent ce second roman. Dans l'Araignée du matin, le thème traité est l’éveil de l’amour dans l’âme d’un adolescent et la lutte entre l’amour et l’amitié. Deux jeunes gens sont unis par la plus sincère affection, mais une femme survient... La Foire aux garçons est l’histoire d’un jeune homme qu’une mésentente avec sa famille a jeté dans un milieu très libre où ne lui manquent ni les tentations ni les succès. Désabusé par tant de faciles aventures, il rencontre la jeune fille de son vœu, mais ses précoces expériences ne
de misère et d’aventures. Un hasard l’arrache à sa déchéance et il devient figurant, puis acteur de cinéma. A Hollywood, il conquiert même la célébrité, mais des aigrefins exploitent sa vogue et l’entraînent dans des entreprises louches. Et, après un scandale et la ruine, il retombera à une humble existence de petit professeur. Richesse des péripéties et verve du récit caractérisent ce second roman. Dans l'Araignée du matin, le thème traité est l’éveil de l’amour dans l’âme d’un adolescent et la lutte entre l’amour et l’amitié. Deux jeunes gens sont unis par la plus sincère affection, mais une femme survient... La Foire aux garçons est l’histoire d’un jeune homme qu’une mésentente avec sa famille a jeté dans un milieu très libre où ne lui manquent ni les tentations ni les succès. Désabusé par tant de faciles aventures, il rencontre la jeune fille de son vœu, mais ses précoces expériences ne font-elles pas rendu sceptique en desséchant son cœur ? Miroirs, où un épisode de la Grande Guerre met une note tragique, est encore un roman de la jeunesse, une amère histoire d’amour dans notre époque de trouble et de désarroi. Entre temps, d’après les souvenirs d’un émigré, M. Philippe Hériat écrivait Russie blanche et Russie rouge, histoire d’une famille russe à travers trois générations. Il y a deux ans, il partait pour l’Amérique et Hollywood, capitale californienne du cinéma, en qualité de French technical adviser, que nous pourrions traduire librement par « conseiller français historique et littéraire », pour le grand film de Marie Walewska où la belle comtesse polonaise était incarnée par Greta Garbo et Napoléon par Charles Boyer. M. Philippe Hériat séjourna cinq mois en Californie ; à Hollywood, il ne se divertit guère, car, contrairement à la légende, la vie y est plutôt ennuyeuse. Les stars de tous genres sont absorbées par leur travail, par l’étude de leurs rôles, par les séances de culture physique, et quand les artistes quittent le studio ou leurs villas, c’est pour se détendre en de brèves vacances au bord du Pacifique, au Mexique, à la montagne... ou à New-York. Pour rompre
écrivait Russie blanche et Russie rouge, histoire d’une famille russe à travers trois générations. Il y a deux ans, il partait pour l’Amérique et Hollywood, capitale californienne du cinéma, en qualité de French technical adviser, que nous pourrions traduire librement par « conseiller français historique et littéraire », pour le grand film de Marie Walewska où la belle comtesse polonaise était incarnée par Greta Garbo et Napoléon par Charles Boyer. M. Philippe Hériat séjourna cinq mois en Californie ; à Hollywood, il ne se divertit guère, car, contrairement à la légende, la vie y est plutôt ennuyeuse. Les stars de tous genres sont absorbées par leur travail, par l’étude de leurs rôles, par les séances de culture physique, et quand les artistes quittent le studio ou leurs villas, c’est pour se détendre en de brèves vacances au bord du Pacifique, au Mexique, à la montagne... ou à New-York. Pour rompre la monotonie et l’ennui des jours, M. Philippe Hériat rayonna autour de Hollywood ; il visita les Universités de Berkeley, à San Francisco, et celle de Los Angeles, et il parcourut le désert californien dont les espaces arides et sablonneux touchent Hollywood. Il visita les anciens villages des chercheurs d’or, au temps de la Californie héroïque, la fameuse forêt pétrifiée, les mines d’opales. Il vit au printemps cette merveille, le désert en fleur, exquise féerie qui ne dure que quelques semaines et qu’il a évoquée dans une page des Enfants gâtés : « On roule des miles et des miles à travers la solitude inféconde et on découvre enfin la solitude fleurie qu’on cherchait. On s’arrête au bord de la tache colorée comme au bord d’un lac. Elle se répand très loin. A la moindre ondulation du sol elle rejoint le ciel et devient alors la teinte même de l’horizon. Ces pèlerinages sont nombreux et ils ne se ressemblent pas, car chacun a sa couleur. Dans le désert de Mohave, ce sont des lupins bleus et des poppies orange qui battent au vent ; près de Bakersfield, les verveines roses ; vers Silver Lake, ce sont de courtes fleurs blanches