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— Non, voyons, ne mettez pas votre bras autour de moi. Ça ne sert à rien et il fait trop chaud... Mon Dieu, que je voudrais que l'orage vienne. Elle s'étire. Sa robe découvre ses genoux. GEORGES, rouge, détournant les yeux. — Vous me repoussez toujours. ALIETTE, tendrement. — Vous êtes bête, mon petit Georges... J'aime beaucoup votre nom... GEORGES. — J'adore le vôtre, Aliette... Un temps. ALIETTE. — C'est très difficile, vous savez, de monter à une échelle de corde. Il faut vraiment que je vous aime bien pour que je le fasse... Mais comment se fait-il que vous ayez une échelle de corde? Vous avez déjà fait monter des femmes ici ? GEORGES. — Des femmes ! Quelles femmes ? Ça par exemple!... il y a dix ans que la maison où vous êtes est inhabitée... L'échelle vient simplement d'un gymnase qu'il est au fond de notre jardin. Je l'ai apportée pour vous... Ça vous ennuyerait si j'avais fait monter ici des femmes, comme vous dites ? ALIETTE, un regard... tendre ?... moqueur ?... sans répondre à la question. — La propriété où vous êtes est à vos parents ? GEORGES. — A maman. Elle en a hérité de ses parents... Mon père est mort il y a dix ans. Il s'appelait M. Dorlois... Vous savez, les usines Dorlois ? ALIETTE. — Non, je ne sais pas... GEORGES. — Oui. Et vous, vous n'avez ni frères ni soeurs ? ALIETTE. — Je ne sais pas. GEORGES. — Comment, vous ne savez pas ? ALIETTE. — Non, je ne sais pas... GEORGES. — Mais cette dame... Cette dame blonde, si jolie, si élégante, que j'ai vue de loin l'autre jour dans votre jardin... ALIETTE, riant. — Ah ! oui, avec votre lorgnette... GEORGES. — C'est pour vous voir, vous, quand vous êtes loin, que j'ai apporté ma lorgnette. Alors, cette dame, c'est votre mère ? ALIETTE. — Je n'en sais rien... Elle dit qu'elle est ma tante. Je ne sais pas si c'est vrai... Peut-être qu'elle n'est pas du tout ma parente. Quand j'étais toute petite, j'étais dans un
de ses parents... Mon père est mort il y a dix ans. Il s'appelait M. Dorlois... Vous savez, les usines Dorlois ? ALIETTE. — Non, je ne sais pas... GEORGES. — Oui. Et vous, vous n'avez ni frères ni soeurs ? ALIETTE. — Je ne sais pas. GEORGES. — Comment, vous ne savez pas ? ALIETTE. — Non, je ne sais pas... GEORGES. — Mais cette dame... Cette dame blonde, si jolie, si élégante, que j'ai vue de loin l'autre jour dans votre jardin... ALIETTE, riant. — Ah ! oui, avec votre lorgnette... GEORGES. — C'est pour vous voir, vous, quand vous êtes loin, que j'ai apporté ma lorgnette. Alors, cette dame, c'est votre mère ? ALIETTE. — Je n'en sais rien... Elle dit qu'elle est ma tante. Je ne sais pas si c'est vrai... Peut-être qu'elle n'est pas du tout ma parente. Quand j'étais toute petite, j'étais dans un pensionnat en province où personne ne venait me voir. Et puis un jour elle est venue... Elle m'a dit qu'elle était ma tante... Et l'année dernière, elle m'a prise avec elle... GEORGES. — Elle s'appelle Mme Austral ? ALIETTE. — Oui, Arlette Austral... Comme le savez-vous ? On parle d'elle, hein ? GEORGES, gêné. — Non, c'est par hasard, j'ai entendu dire... ALIETTE. — Que c'était une femme entretenue... GEORGES, un peu suffoqué. — Ah ! voyons... ALIETTE. — Oh, vous savez ce qu'on dit, ça, m'est égal. Moi je ne sais rien... Je ne sais pas si elle est ma tante... Je ne sais pas comment elle vit. Je ne sais pas si elle est mariée avec le vieux monsieur, c'est le banquier Sorbin, vous savez, qu'il vient souvent la voir... avant-hier, vous vous rappelez, vous m'avez rencontrée en auto avec elle et lui... Mais en général ils ne s'occupent pas de moi... Ils ne me disent rien... La femme de chambre raconte des histoires extraordinaires... Je n'écoute pas... Ça m'est égal... Tous deux dépensent beaucoup, dans le Midi... partout... Parfois, ils m'emmènent... parfois ils me laissent dans l'appartement de Paris, avec les domestiques. Ça m'est égal... Cette année,
hein ? GEORGES, gêné. — Non, c'est par hasard, j'ai entendu dire... ALIETTE. — Que c'était une femme entretenue... GEORGES, un peu suffoqué. — Ah ! voyons... ALIETTE. — Oh, vous savez ce qu'on dit, ça, m'est égal. Moi je ne sais rien... Je ne sais pas si elle est ma tante... Je ne sais pas comment elle vit. Je ne sais pas si elle est mariée avec le vieux monsieur, c'est le banquier Sorbin, vous savez, qu'il vient souvent la voir... avant-hier, vous vous rappelez, vous m'avez rencontrée en auto avec elle et lui... Mais en général ils ne s'occupent pas de moi... Ils ne me disent rien... La femme de chambre raconte des histoires extraordinaires... Je n'écoute pas... Ça m'est égal... Tous deux dépensent beaucoup, dans le Midi... partout... Parfois, ils m'emmènent... parfois ils me laissent dans l'appartement de Paris, avec les domestiques. Ça m'est égal... Cette année, ils ont loué ici... loué ou acheté, je ne sais pas, c'est leur affaire... C'est M. Sorbin qui a voulu... Ma matante ne voulait pas... Elle s'ennuie ici... Elle est venue une fois, quand vous l'avez vue, dans le jardin, l'a trouvé sale et mal tenu et n'y est pas revenu... Elle s'ennuie, mais ne s'occupe pas de moi... GEORGES. — Chez vous, on ne reçoit jamais personne ? ALIETTE. — Pas souvent. M. Sorbin est jaloux... Ah ! Si il savait... Mais tout ça ne me regarde pas... Seulement je m'ennuie aussi... C'est pour cela que j'ai accepté de vous parler. GEORGES, les renseignements d'Aliette le déconcertent un peu, mais elle lui paraît de plus en plus séduisante, et, puisqu'elle a tant de liberté, il pourra la voir à sa guise. Tendrement. — Pour cela seulement ? ALIETTE. — Vous êtes bête. Elle pose sa main sur la sienne, comme involontairement. GEORGES. — Aliette, vous êtes délicieuse. Il veut la rapprocher de lui. Elle se dégage. ALIETTE. — Ce n'est pas une raison parce que je m'ennuie toute seule pour m'ennuyer, vous, quand je suis avec vous... GEORGES, de nouveau vexé. — Oh ! très bien... ALIETTE. — Oh
revenu... Elle s'ennuie, mais ne s'occupe pas de moi... GEORGES. — Chez vous, on ne reçoit jamais personne ? ALIETTE. — Pas souvent. M. Sorbin est jaloux... Ah ! Si il savait... Mais tout ça ne me regarde pas... Seulement je m'ennuie aussi... C'est pour cela que j'ai accepté de vous parler. GEORGES, les renseignements d'Aliette le déconcertent un peu, mais elle lui paraît de plus en plus séduisante, et, puisqu'elle a tant de liberté, il pourra la voir à sa guise. Tendrement. — Pour cela seulement ? ALIETTE. — Vous êtes bête. Elle pose sa main sur la sienne, comme involontairement. GEORGES. — Aliette, vous êtes délicieuse. Il veut la rapprocher de lui. Elle se dégage. ALIETTE. — Ce n'est pas une raison parce que je m'ennuie toute seule pour m'ennuyer, vous, quand je suis avec vous... GEORGES, de nouveau vexé. — Oh ! très bien... ALIETTE. — Oh ! non ! encore une fois, ne me faites pas la tête, soyez gentil ! J'ai tant besoin qu'on soit gentil avec moi... J'ai tant besoin que vous soyez gentil avec moi. Je suis si seule, si désœuvrée... GEORGES. — Mais faites quelque chose... Je ne sais pas, moi... Mais il y a tant de jeunes filles qui s'occupent... travaillent... Les professions libérales sont ouvertes aux femmes... À votre âge... Quel âge avez-vous ? ALIETTE. — Seize ans et demi. Vous voyez si je suis vieille... Plus vieille que vous, hein ? GEORGES. — Pas du tout... j'ai dix-huit ans passés... Et je n'aurais pas cru... Eh bien ! pourquoi les professions libérales... ALIETTE. — Vous croyez... Mais il me faudrait d'abord passer mon bachot... GEORGES. — J'ai le mien depuis juillet. Je pourrai vous aider peut-être... Ce serait charmant... ALIETTE. — Je ne sais pas si j'aurai le courage... Je crois que je suis paresseuse... Et puis, quoi faire ? Je ne suis pas moderne, moi. Je ne suis pas une jeune fille capable de lutter, de... Et puis quoi faire ? Le droit, c'est embêtant... La médecine, c'est sale... Je voudrais me marier avec quelqu'un qui m'emmène loin...
il y a tant de jeunes filles qui s'occupent... travaillent... Les professions libérales sont ouvertes aux femmes... À votre âge... Quel âge avez-vous ? ALIETTE. — Seize ans et demi. Vous voyez si je suis vieille... Plus vieille que vous, hein ? GEORGES. — Pas du tout... j'ai dix-huit ans passés... Et je n'aurais pas cru... Eh bien ! pourquoi les professions libérales... ALIETTE. — Vous croyez... Mais il me faudrait d'abord passer mon bachot... GEORGES. — J'ai le mien depuis juillet. Je pourrai vous aider peut-être... Ce serait charmant... ALIETTE. — Je ne sais pas si j'aurai le courage... Je crois que je suis paresseuse... Et puis, quoi faire ? Je ne suis pas moderne, moi. Je ne suis pas une jeune fille capable de lutter, de... Et puis quoi faire ? Le droit, c'est embêtant... La médecine, c'est sale... Je voudrais me marier avec quelqu'un qui m'emmène loin... Dans un endroit où je ne connaîtrais personne... J'aime les endroits où je ne connais personne... Vous, je ne vous connais pas, c'est pourquoi je viens... Alors, quand vous me connaîtrez mieux, vous ne viendrez plus ? "ALIETTE, — Je ne sais pas... Il ne faut pas me poser des questions comme ça." GEORGES. — Alors, vous voulez vous marier ? partir loin ? ALIETTE. — Oui, par moments... Mais peut-être que mon mari m'ennuirait... Quand il faudra chaud, on doit être bien mal il deux, dans un lit... Mais je dis des bêtises... Allons, il va falloir, que je m'en aille... GEORGES. — Oh ! attendez, encore un peu... Je suis si heureux d'être avec vous... ALIETTE, Mais il est presque six heures... Matante, je dis ma tante pour abréger, doit être revenue de sa promenade en auto... (Elle se lève, tapote sa robe) Je veux voir votre jardin. (Elle regarde par une des fenêtres en ogive) On ne voit que les arbres, c'est comme de mon côté, il y a à peine une ou deux éclaircies. Où donne votre porte d'entrée ? GEORGES. — Dans l'Allée des Marronniers... C'est très loin de votre porte à vous... l'autre côté
questions comme ça." GEORGES. — Alors, vous voulez vous marier ? partir loin ? ALIETTE. — Oui, par moments... Mais peut-être que mon mari m'ennuirait... Quand il faudra chaud, on doit être bien mal il deux, dans un lit... Mais je dis des bêtises... Allons, il va falloir, que je m'en aille... GEORGES. — Oh ! attendez, encore un peu... Je suis si heureux d'être avec vous... ALIETTE, Mais il est presque six heures... Matante, je dis ma tante pour abréger, doit être revenue de sa promenade en auto... (Elle se lève, tapote sa robe) Je veux voir votre jardin. (Elle regarde par une des fenêtres en ogive) On ne voit que les arbres, c'est comme de mon côté, il y a à peine une ou deux éclaircies. Où donne votre porte d'entrée ? GEORGES. — Dans l'Allée des Marronniers... C'est très loin de votre porte à vous... l'autre côté du pays... Il est debout derrière Aliette et soudain ne peut s'empêcher de l'embrasser sur le cou... ALIETTE, elle ondule un moment contre lui, acceptant le baiser, puis se dégage et, comme s'il ne s'était rien passé, dit d'un ton d'enfant. — Alors, voilà, je m'en vais. GEORGES. Aliette, tu reviendras demain, je t'aime tant. ALIETTE. -Tiens, oui, on va se tutoyer, ça sera gentil et puisque personne ne nous entendra jamais... C'est amusant, on se retrouve, comme ça sans que personne ne sache... Et le jour où ça ne plaît plus... Voilà, c'est fini. GEORGES. — Ôh, Aliette !... ALIETTE. — Tu es sûr que ton jardinier ne vient jamais ici l'après-midi ? Qu'il ne peut pas nous découvrir ? GEORGES. — Non, je t'ai dit. Il vient le matin et le soir seulement. Et puis la porte en bas a un verrou. Je le pousserai pour plus de sûreté. Tu viendras demain, Aliette, ma petite Aliette ? ALIETTE. —Oui, à quatre heures. GEORGES. — Je t'aime, Aliette. ALIETTE. —Je t'aime bien, Georges... GEORGES. —Tu m'aimes... tout court ? ALIETTE. — Mais puisque je viens... GEORGES. — Tu n'as jamais été ébranlée par personne avant moi ? Je suis
reviendras demain, je t'aime tant. ALIETTE. -Tiens, oui, on va se tutoyer, ça sera gentil et puisque personne ne nous entendra jamais... C'est amusant, on se retrouve, comme ça sans que personne ne sache... Et le jour où ça ne plaît plus... Voilà, c'est fini. GEORGES. — Ôh, Aliette !... ALIETTE. — Tu es sûr que ton jardinier ne vient jamais ici l'après-midi ? Qu'il ne peut pas nous découvrir ? GEORGES. — Non, je t'ai dit. Il vient le matin et le soir seulement. Et puis la porte en bas a un verrou. Je le pousserai pour plus de sûreté. Tu viendras demain, Aliette, ma petite Aliette ? ALIETTE. —Oui, à quatre heures. GEORGES. — Je t'aime, Aliette. ALIETTE. —Je t'aime bien, Georges... GEORGES. —Tu m'aimes... tout court ? ALIETTE. — Mais puisque je viens... GEORGES. — Tu n'as jamais été ébranlée par personne avant moi ? Je suis jaloux, tu sais... ALIETTE. — Tu es bête... Elle le regarde dans les yeux, hésite, tendrement, raiilêusement aussi, peut-être, et elle a peut-être un petit sourire énigmatique. GEORGES, nerveusement. — Je t'en prie, ne t'en va pas encore. ALIETTE. — Si. Au revoir... mon chéri. Soudain, elle l'étreint, pose une seconde ses lèvres sur les siennes et s'éloigne. GEORGES. — Embrasse-moi encore... Il veut la retenir... ALIETTE. — Non, demain... Son ton est si décidé qu'il n'ose insister. En passant, elle repasse par la fenêtre, il tient un instant dans ses bras le souple corps qui l'émeut. Aliette descend agilement l'échelle. Dans le fond, elle se retourne, esquisse les lèvres comme pour donner un baiser à l'adresse de Georges et disparaît parmi les massifs verts. Georges ramène l'ochiello de cordes et quitte le grenier. Il veut la prendre aux épaules. Elle ne le lui permet pas, elle lui tend la joue, s'éloigne aussitôt... (À suivre.) Frédéric BOUTET. Copyright by Frédéric Boutet, 1929. M. SNOWBEN ET SA DAME "Rouspétons pas !... il serait capable, la prochaine fois, d'amener son bébé..." (Dessin de SENNEPY) OUI ET NON Doit-on le dire ? — On suivait la politique du chien crevé depuis trop longtemps.
seconde ses lèvres sur les siennes et s'éloigne. GEORGES. — Embrasse-moi encore... Il veut la retenir... ALIETTE. — Non, demain... Son ton est si décidé qu'il n'ose insister. En passant, elle repasse par la fenêtre, il tient un instant dans ses bras le souple corps qui l'émeut. Aliette descend agilement l'échelle. Dans le fond, elle se retourne, esquisse les lèvres comme pour donner un baiser à l'adresse de Georges et disparaît parmi les massifs verts. Georges ramène l'ochiello de cordes et quitte le grenier. Il veut la prendre aux épaules. Elle ne le lui permet pas, elle lui tend la joue, s'éloigne aussitôt... (À suivre.) Frédéric BOUTET. Copyright by Frédéric Boutet, 1929. M. SNOWBEN ET SA DAME "Rouspétons pas !... il serait capable, la prochaine fois, d'amener son bébé..." (Dessin de SENNEPY) OUI ET NON Doit-on le dire ? — On suivait la politique du chien crevé depuis trop longtemps. Il fallait rendre un peu de fierté à ce pays. Voilà ce que j'ai fait et je ne le regrette pas. Ces paroles n'ont pas été prononcées par M. André Tardieu qu'à une autre époque le chien crevé dégoûtait beaucoup. Elles l'ont été, ou, du moins, le sens y est, par Philip Snowden, qui accuse les conservateurs d'avoir fait de l'Angleterre un tapis sur lequel tout le monde s'essuie les pieds. — Assez de sacrifices ! Les prolétaires anglais sont las de payer pour les autres peuples. Rendez-l'argent ! Avec cette formule, Philip Snowden s'est rendu l'homme le plus populaire de Grande-Bretagne. Le socialisme nationalisé est né; Il ne lui restera qu'à devenir bellicieux et le pas est facile à franchir. Les bolcheviks l'avaient sauté tout de suite. Ils ont envahi la Pologne et ne tolèrent pas que les républicains chinois leur contestent un chemin de fer. Sans doute, Ramsay MacDonald, ici main sur le cœur, a juré un amour éternel à toutes les nations. Mais les ancêtres de la Révolution française avaient prononcé le même serment. Et M. Lloyd George, avant 1914, ne disait-il pas que l'idée d'une guerre avec l'Allemagne était « ridicule » ? Quelques mois plus
par Philip Snowden, qui accuse les conservateurs d'avoir fait de l'Angleterre un tapis sur lequel tout le monde s'essuie les pieds. — Assez de sacrifices ! Les prolétaires anglais sont las de payer pour les autres peuples. Rendez-l'argent ! Avec cette formule, Philip Snowden s'est rendu l'homme le plus populaire de Grande-Bretagne. Le socialisme nationalisé est né; Il ne lui restera qu'à devenir bellicieux et le pas est facile à franchir. Les bolcheviks l'avaient sauté tout de suite. Ils ont envahi la Pologne et ne tolèrent pas que les républicains chinois leur contestent un chemin de fer. Sans doute, Ramsay MacDonald, ici main sur le cœur, a juré un amour éternel à toutes les nations. Mais les ancêtres de la Révolution française avaient prononcé le même serment. Et M. Lloyd George, avant 1914, ne disait-il pas que l'idée d'une guerre avec l'Allemagne était « ridicule » ? Quelques mois plus tard, il n'y avait pas plus guerrier que lui, ni plus ardent à prêcher la croisade contre les « Huns ». Cependant, Philip Snowden, néophyte de l'égoïsme sacré, a traité par-dessous la jambe le rapprochement des peuples et la liquidation de la guerre. Il y avait là, pour M. Briand, l'occasion d'un de ces discours bien sentis, d'une de ces adjurations d'homme à homme dont il a le secret : — Vous, monsieur Snowden, en toute sincérité, en toute conscience, est-ce que la paix du monde ne vaut pas quelques sacrifices ? Est-ce pour une misérable question d'argent, pour quelques millions de marks-or, que ce grand Labour Party, dévoué aux nobles causes humaines, va ternir son idéal ? Quelle belle scène à faire ! C'eût été empoignant... M. Briand n'a rien dit. A-t-il peur que Philip Snowden, insensible à l'éloquence pathétique, murmurât entre ses dents quelque chose comme : « Ridiculous » ? CANDIDE. La conférence. La préparation matérielle de la conférence a été, du côté français, au-dessous de tout. M. Briand n'a jamais lu une ligne du plan Young et M. Chéron, qui l'a étudié, se fie trop à son éloquence roublarde, Le ton bonhomme qui fait son succès
l'occasion d'un de ces discours bien sentis, d'une de ces adjurations d'homme à homme dont il a le secret : — Vous, monsieur Snowden, en toute sincérité, en toute conscience, est-ce que la paix du monde ne vaut pas quelques sacrifices ? Est-ce pour une misérable question d'argent, pour quelques millions de marks-or, que ce grand Labour Party, dévoué aux nobles causes humaines, va ternir son idéal ? Quelle belle scène à faire ! C'eût été empoignant... M. Briand n'a rien dit. A-t-il peur que Philip Snowden, insensible à l'éloquence pathétique, murmurât entre ses dents quelque chose comme : « Ridiculous » ? CANDIDE. La conférence. La préparation matérielle de la conférence a été, du côté français, au-dessous de tout. M. Briand n'a jamais lu une ligne du plan Young et M. Chéron, qui l'a étudié, se fie trop à son éloquence roublarde, Le ton bonhomme qui fait son succès au Parlement ne sert à rien devant un furieux de l'espèce Snowden, Mais cet emporté sait très bien ce qu'il lit. Il a fait dépouiller les comptes des experts et il en a relevé une à une toutes les erreurs et toutes les équivoques. Elles sont assez grosses pour qu'on ait dû accepter la nomination d'une sous-commission pour en reviser tous les chiffres. Car finalement, si on a concédé beaucoup de choses aux Anglais, personne ne pouvait dire, à 100 millions près, à combien se montait le cadeau. Il est vrai que M. Philip Snowden est dans la logique la plus rigoureuse quand il commence par rappeler que le fameux plan ne représente que les « suggestions », les « recommandations » faites par des particuliers, des plus distingués, certes, mais enfin des particuliers. Que l'opinion française, abusée par la ratification des accords de Londres et de Washington, ait cru à une connexion étroite entre le règlement des dettes et le plan Young, c'est affaire entre cette opinion française et son ministère. Quant au gouvernement, travailliste de sa gracieuse majesté, il entend examiner et rejeter tout accord qui consisterait à réduire le pourcentage britannique dans les sommes versées par l'Allemagne,
ait dû accepter la nomination d'une sous-commission pour en reviser tous les chiffres. Car finalement, si on a concédé beaucoup de choses aux Anglais, personne ne pouvait dire, à 100 millions près, à combien se montait le cadeau. Il est vrai que M. Philip Snowden est dans la logique la plus rigoureuse quand il commence par rappeler que le fameux plan ne représente que les « suggestions », les « recommandations » faites par des particuliers, des plus distingués, certes, mais enfin des particuliers. Que l'opinion française, abusée par la ratification des accords de Londres et de Washington, ait cru à une connexion étroite entre le règlement des dettes et le plan Young, c'est affaire entre cette opinion française et son ministère. Quant au gouvernement, travailliste de sa gracieuse majesté, il entend examiner et rejeter tout accord qui consisterait à réduire le pourcentage britannique dans les sommes versées par l'Allemagne, pourcentage fixé par les accords de Spa. La faute capitale de M. Briand a été de consentir à la formation de la commission politique avant que l'accord ne soit fait à la commission financière. On a ainsi discuté et arrangé l'évacuation du Rhin avant de savoir même si le plan Young se survivrait une semaine. Les experts militaires convoqués pour former un comité d'études n'ont pas été réunis et tout s'est passé entre MM. Briand, Stresemann et Henderson. Mais, lundi dernier, comme rien n'était fait du côté Snowden, il a bien fallu freiner; du côté Stresemann et M. Briand entendit alors — en anglais — la réplique de ce que M. Chéron avait entendu en anglais. Les membres de la délégation française ont fait cette semaine une découverte : si la conférence ne marche pas, c'est la faute aux journalistes. N'est-ce pas eux qui ont dévoilé l'incident Chéron-Snowden ? N'est-ce pas eux qui ont dénoncé la présence à la commission financière du neveu du kaiser ? Sans eux, rien ne se saurait et, comme un affront confidentiel n'est plus un affront, la plus franche cordialité régnerait encore entre ces messieurs... — Vous êtes responsables de tout, disait M. Loucheur... Tout
Young se survivrait une semaine. Les experts militaires convoqués pour former un comité d'études n'ont pas été réunis et tout s'est passé entre MM. Briand, Stresemann et Henderson. Mais, lundi dernier, comme rien n'était fait du côté Snowden, il a bien fallu freiner; du côté Stresemann et M. Briand entendit alors — en anglais — la réplique de ce que M. Chéron avait entendu en anglais. Les membres de la délégation française ont fait cette semaine une découverte : si la conférence ne marche pas, c'est la faute aux journalistes. N'est-ce pas eux qui ont dévoilé l'incident Chéron-Snowden ? N'est-ce pas eux qui ont dénoncé la présence à la commission financière du neveu du kaiser ? Sans eux, rien ne se saurait et, comme un affront confidentiel n'est plus un affront, la plus franche cordialité régnerait encore entre ces messieurs... — Vous êtes responsables de tout, disait M. Loucheur... Tout arrive par les indiscrétions que vous ne pouvez vous empêcher de commettre. Laissez faire les traducteurs. Croyez les communiqués officiels. Nos fonctionnaires ont d'excellentes traditions. Elles répondent exactement à la définition que mon ami Capus donnait des conférences internationales : — Une conférence, c'est un endroit où il y a un monsieur qui dit oui à un autre monsieur. Et l'interprète traduit : Je ne suis pas tout à fait de votre avis. Anne, ma sœur Anne. M. Briand s'obstine, dans l'espoir chimérique que M. Ramsay Mac Donald, sur le désir duquel La Haye fut choisie comme siège de la conférence, viendra y raccommoder les vitres cassées par M. Snowden. M. Briand inspecte le ciel, dans l'attente de l'avion qui doit amener le Premier britannique. — Pourquoi n'iriez-vous pas, vous-même, lui faire une visite par la voie des airs? lui demande un de ses familiers. — Je suis trop vieux pour ce genre de sport, riposte le président. Je vous dirai ce que disent les bons Martiniquais, qui ne veulent pas être marins: « La mer n'a pas de branches. » Mais à l'atterrissage les avions rencontrent trop souvent des arbres... Cure de romantisme Les lacs romantiques du Bourget et