jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
Jacques, ayant croisé M. le président Lefébure de Larivière, et ce dernier leur ayant adressé un indulgent et fin sourire, les amants se firent une conception élargie de la Justice moderne et, avec raison, ne se crurent plus tenus aux précautions romanesques dont l’usage commençait à les lasser. Au lieu qu’une automobile mystérieuse et sonore allât chercher la jeune femme à Saint-Germain, pour l’emmener à Paris dans le soir, Hermine prit l’habitude de retrouver Jacques chez lui, dans le courant de l’après-midi, et de dîner avec lui, non plus dans les petits salons moroses où se complaît l’ennui des adultères, mais dans les salles communes, animées et lumineuses, des restaurants en vogue. Par principe, elle couchait et déjeunait encore chez Mme Meunier-Paulain, qui, par principe aussi, n’avait repris ses habitudes qu’avec quelque discrétion. Elles se prouvaient ainsi l’une à l’autre, et à elles-mêmes, que le goût de l’amour n’éteint pas le souci des convenances chez les gens bien élevés. Donc, tandis que Mme Exilas dînait avec Esseneuil, le comte Jean de la Roquière-Troubleau des Ajoncques dînait avec Mme Meunier-Paulain. Et les apparences étaient aimablement sauvées. Mais il arriva qu’une nuit, Hermine, ayant abusé des glaces au laurier-cerise, se sentit trop indisposée pour regagner Saint-Germain. Le comte Jean flétil très sévèrement cette absence, et comme la cuisine du mess était en ce moment des plus détestables, il préjugea que Mme Exilas, n’ayant pas couché à Saint-Germain, n’y déjeunerait pas davantage; il s’offrit à la remplacer devant le couvert délaissé. Cette offre réalisait, au vrai, un des plus chers désirs de Mme Meunier-Paulain, enchantée d’avoir un prétexte pour admirer, pendant quelques heures encore, les plus belles moustaches du 31e hussards. Notre âme est ainsi faite. Cependant l’aimable couple en était à peine à croquer des radis roses, galamment comparés aux lèvres de Mme Meunier-Paulain, qu’Hermine parut, agitée et froufroutante. La vue du comte Jean la calma. Elle donna de froides explications sur son indisposition de la veille, et affecta de toucher au saumon sauce verte d’une lèvre dégoûtée, comme si la manifestation de ce dégoût pouvait atteindre quelqu’un d’autre que le saumon
indisposée pour regagner Saint-Germain. Le comte Jean flétil très sévèrement cette absence, et comme la cuisine du mess était en ce moment des plus détestables, il préjugea que Mme Exilas, n’ayant pas couché à Saint-Germain, n’y déjeunerait pas davantage; il s’offrit à la remplacer devant le couvert délaissé. Cette offre réalisait, au vrai, un des plus chers désirs de Mme Meunier-Paulain, enchantée d’avoir un prétexte pour admirer, pendant quelques heures encore, les plus belles moustaches du 31e hussards. Notre âme est ainsi faite. Cependant l’aimable couple en était à peine à croquer des radis roses, galamment comparés aux lèvres de Mme Meunier-Paulain, qu’Hermine parut, agitée et froufroutante. La vue du comte Jean la calma. Elle donna de froides explications sur son indisposition de la veille, et affecta de toucher au saumon sauce verte d’une lèvre dégoûtée, comme si la manifestation de ce dégoût pouvait atteindre quelqu’un d’autre que le saumon lui-même. Heureusement, elle était femme. Elle s’amenuisa en apercevant tout à coup que le brillant et symétrique hussard la regardait d’un œil éploré, suppliant et tendre, chaque fois que l’inattention de Mme Meunier-Paulain lui permettait cette mimique discrètement passionnée. Pour donner plus d’expression à celle-ci, le comte Jean crut même devoir manger avec une nonchalance attristée, et pousser un léger soupir entre chaque libation. Le repas terminé, Mme Meunier-Paulain disparut pendant quelques minutes. Elle avait des commencements de digestion très pénibles, qui congestionnaient son visage comme une tomate mûre, et qui l’obligeaient à d’urgentes réparations devant sa table de toilette. Le comte Jean connaissait la brièveté de ces absences. Il s’affirma qu’il n’y avait pas une minute à perdre. L’image militaire de la charge, qu’il évoqua pour justifier ses pires audaces, redoubla son courage. Il s’approcha d’Hermine, et, sur un ton décidé : — Madame, fit-il, je dois vous faire cette confession. Depuis le premier jour que je vous ai vue, ici même, votre souvenir me... — Oh ! non ! interrompit Hermine, non !... Je vous en prie !... Pas de déclaration, pas ça, pas ça !... Vous me feriez croire que j’ai vieilli ! M. de la Roquière
devoir manger avec une nonchalance attristée, et pousser un léger soupir entre chaque libation. Le repas terminé, Mme Meunier-Paulain disparut pendant quelques minutes. Elle avait des commencements de digestion très pénibles, qui congestionnaient son visage comme une tomate mûre, et qui l’obligeaient à d’urgentes réparations devant sa table de toilette. Le comte Jean connaissait la brièveté de ces absences. Il s’affirma qu’il n’y avait pas une minute à perdre. L’image militaire de la charge, qu’il évoqua pour justifier ses pires audaces, redoubla son courage. Il s’approcha d’Hermine, et, sur un ton décidé : — Madame, fit-il, je dois vous faire cette confession. Depuis le premier jour que je vous ai vue, ici même, votre souvenir me... — Oh ! non ! interrompit Hermine, non !... Je vous en prie !... Pas de déclaration, pas ça, pas ça !... Vous me feriez croire que j’ai vieilli ! M. de la Roquière ne comprit pas. Il n’envisagea qu’une seule chose : Hermine n’avait pas poussé de cris indignés. C’était la victoire assurée. Il se rappela un jeune premier rôle du théâtre SarahBernhardt, dont les élégances l’avaient fortement impressionné, et s’efforça de retrouver la voix tremblée avec laquelle ce jeune artiste savait parler aux femmes : — Si, madame ! Je vous dirai ce secret qui m’étouffe... Depuis la première fois que je vous ai vue, je vous aime éperdument... Je sais que vous allez être libre. Eh bien, je vous offre mon nom, mon épée, tout ! — Tout quoi? interrogea Hermine, souriante. — Tout ! Mon épée, mon honneur, mon nom. Je vous donne ma vie. Nous fuirons ensemble, nous irons cacher notre amour... Je vous épouserai, je serai fier de voir en vous la comtesse de la Roquière-Troubleau des Ajoncques, et, pour que l’église puisse bénir notre union, je provoquerai M. Exilas, et je le tuerai. Je donnerai ma démission. — Ce serait de la folie! fit Hermine très sérieusement. Donner votre démission ! Vous oubliez donc que nous irons cacher notre amour?... Vous oubliez notre petit voyage?... — Eh bien? — Eh bien, les militaires paient quart de place
aux femmes : — Si, madame ! Je vous dirai ce secret qui m’étouffe... Depuis la première fois que je vous ai vue, je vous aime éperdument... Je sais que vous allez être libre. Eh bien, je vous offre mon nom, mon épée, tout ! — Tout quoi? interrogea Hermine, souriante. — Tout ! Mon épée, mon honneur, mon nom. Je vous donne ma vie. Nous fuirons ensemble, nous irons cacher notre amour... Je vous épouserai, je serai fier de voir en vous la comtesse de la Roquière-Troubleau des Ajoncques, et, pour que l’église puisse bénir notre union, je provoquerai M. Exilas, et je le tuerai. Je donnerai ma démission. — Ce serait de la folie! fit Hermine très sérieusement. Donner votre démission ! Vous oubliez donc que nous irons cacher notre amour?... Vous oubliez notre petit voyage?... — Eh bien? — Eh bien, les militaires paient quart de place !... Il n’y a pas de petites économies !... Ah ! madame, vous raillez, fit le comte Jean dans un sentiment d’amertume et de dignité blessée. — Moi je raille, et vous, militaire, vous déraillez ! sourit Hermine. Vos propositions sont vraiment tentantes, mais voilà... j’aime trop ma mère ! — Hélas ! madame, je comprends l’allusion, mais il y a dans la vie d’un homme des choses... mystérieuses... Le... la pitié... les... les faiblesses du sentiment... et la... le cœur solitaire qui... qui s’aperçoit trop tard d’une erreur, d’une... — Brigadier, vous avez raison! fit l’impitoyable interlocutrice. M. de la Roquière rassembla ses esprits. Il pensa : « Ça ne marche pas !... ça ne marche pas du tout !... Je n’ai pas le système qu’il faut employer avec cette petite femme là. Des actes! Il lui faut des actes! » Et, comme le temps pressait, comme le retour de M. Meunier-Paulain s’annonçait imminent, il prit une décision énergique. Mais le comte Jean crut avoir trouvé une bien jolie phrase pour poursuivre son entreprise, dans laquelle un silence eût constitué, jugeait-il, la plus désastreuse solution de continuité : Au petit bonheur, sans se perdre dans un surcroît de réflexion,
— Hélas ! madame, je comprends l’allusion, mais il y a dans la vie d’un homme des choses... mystérieuses... Le... la pitié... les... les faiblesses du sentiment... et la... le cœur solitaire qui... qui s’aperçoit trop tard d’une erreur, d’une... — Brigadier, vous avez raison! fit l’impitoyable interlocutrice. M. de la Roquière rassembla ses esprits. Il pensa : « Ça ne marche pas !... ça ne marche pas du tout !... Je n’ai pas le système qu’il faut employer avec cette petite femme là. Des actes! Il lui faut des actes! » Et, comme le temps pressait, comme le retour de M. Meunier-Paulain s’annonçait imminent, il prit une décision énergique. Mais le comte Jean crut avoir trouvé une bien jolie phrase pour poursuivre son entreprise, dans laquelle un silence eût constitué, jugeait-il, la plus désastreuse solution de continuité : Au petit bonheur, sans se perdre dans un surcroît de réflexion, il saisit Hermine par la taille, murmura ardemment : « Ne sois pas cruelle, je t’aime !... » et tendit vers les lèvres de la jeune femme sa belle moustache avide, laquelle sortit hérissée de cet assaut, Hermine l’ayant repoussée d’une petite main furieuse et ferme. Bien des conquérants eussent été refroidis par une épreuve aussi vaine. — Ah! fit-il, les larmes aux yeux, vous n’avez donc pas de pitié !... Vous ne me ferez donc pas l’aumône d’un peu d’amour, à moi qui vous adore ! Hermine s’était mise à distance, près de la porte qui, dans quelques secondes, livrerait passage à Mme Meunier-Paulain. — C’est-à-dire, répliqua-t-elle, que je ne reçois pas mes pauvres à ma table. Mais cela ne m’empêche pas de faire la charité. Et la preuve... Elle prit un écu dans son réticule et le mit sur la tablette d’une console voisine : — Voici mon offrande. Elle vous permettra d’assouvir votre fringale d’amour à Saint-Germain. Vous me la rendrez en prières ! Et elle s’évada. (À suivre.) Henry Kistemaeckers. BASTIEN LECOURT WERSCHEIMER Une heure du matin, en été. Les deux agents, au coin du boulevard et de la place de l'Opéra, devant le Giboulay, sont
été refroidis par une épreuve aussi vaine. — Ah! fit-il, les larmes aux yeux, vous n’avez donc pas de pitié !... Vous ne me ferez donc pas l’aumône d’un peu d’amour, à moi qui vous adore ! Hermine s’était mise à distance, près de la porte qui, dans quelques secondes, livrerait passage à Mme Meunier-Paulain. — C’est-à-dire, répliqua-t-elle, que je ne reçois pas mes pauvres à ma table. Mais cela ne m’empêche pas de faire la charité. Et la preuve... Elle prit un écu dans son réticule et le mit sur la tablette d’une console voisine : — Voici mon offrande. Elle vous permettra d’assouvir votre fringale d’amour à Saint-Germain. Vous me la rendrez en prières ! Et elle s’évada. (À suivre.) Henry Kistemaeckers. BASTIEN LECOURT WERSCHEIMER Une heure du matin, en été. Les deux agents, au coin du boulevard et de la place de l'Opéra, devant le Giboulay, sont arrêtés et causent. Lecourt. — Belle soirée ! Werscheimer. — Oui-da. Lecourt. — Plutôt à la chaleur. Plutôt. Werscheimer. — C’est bien bon. Lecourt. — Seulement il faut suer, voilà ! Werscheimer. — Oui. C’est des temps où il y a plus d’une dame qui couche sans draps. Et, à propos, la bourgeoise va bien? Lecourt. — Sur ses pieds, comme à la coutume. Werscheimer. — Tant mieux. Le gosse aussi? Lecourt. — Également. Il commence à appeler ses lettres... avant six mois ça saura lire par cœur ! Werscheimer. — Léopold qu’il se nomme, ton garçon? Lecourt. — Léopold; c’est un joli nom. Werscheimer. — Le roi aux Belges a le même. Lecourt. — Eh bien et toi? On ne se marie toujours pas? Werscheimer. — Il y a le temps. Lecourt. — Tu as tort. C’est bien utile. Quand on rentre chez soi, et puis pour les raccommodages des chaussettes, et puis si on est malade. C’est bien utile. Werscheimer. — Possible. Moi, je n’en rêve pas. Lecourt. — Tu aimes mieux l’amusement avec des petites? Werscheimer. — Par-ci, par-là. Lecourt. — Grand léger ! Werscheimer. — D’autant qu’il y a des femmes et des plus belles femmes,
propos, la bourgeoise va bien? Lecourt. — Sur ses pieds, comme à la coutume. Werscheimer. — Tant mieux. Le gosse aussi? Lecourt. — Également. Il commence à appeler ses lettres... avant six mois ça saura lire par cœur ! Werscheimer. — Léopold qu’il se nomme, ton garçon? Lecourt. — Léopold; c’est un joli nom. Werscheimer. — Le roi aux Belges a le même. Lecourt. — Eh bien et toi? On ne se marie toujours pas? Werscheimer. — Il y a le temps. Lecourt. — Tu as tort. C’est bien utile. Quand on rentre chez soi, et puis pour les raccommodages des chaussettes, et puis si on est malade. C’est bien utile. Werscheimer. — Possible. Moi, je n’en rêve pas. Lecourt. — Tu aimes mieux l’amusement avec des petites? Werscheimer. — Par-ci, par-là. Lecourt. — Grand léger ! Werscheimer. — D’autant qu’il y a des femmes et des plus belles femmes, qui ne sont pas pour se rebuter de nous autres. Lecourt. — Pour ça, c’est croyable. Werscheimer. — Si je te disais, moi... mais non, j’ai promis de le taire sous silence... Lecourt. — Va donc. Ne fais donc pas de cachotteries... Werscheimer. — Eh bien, Fallat, tu te rappelles, Fallat qu’était avec nous, il y a trois ans? Lecourt. — Oui, il a quitté le service. Werscheimer. — Et sais-tu ce qu’il est devenu? Lecourt. — Ma foi non. Werscheimer. — Jardinier. Lecourt. — Jardinier de son état? Werscheimer. — Jardinier, je te dis. Oui, chez une dame, une dame seule. Lecourt. — Une dame de plaisir? Werscheimer. — Tu salis! une dame très bien et tout à fait gentille, une dame dans les quarante-sept ans. Lecourt. — Elle est de la vieille brigade. Werscheimer. — Elle demeure à Bois-Colombes, dans une maison de campagne épatante où elle s’est casernée; il y a des poules, des canards, des arbres, des melons, des fleurs comme au Luxembourg... enfin c’est très respectueux... Lecourt. — Et c’est Fallat qui fait pousser tout ça? Werscheimer. — Il jardine, il a des arrosoirs gros comme des tonneaux; toute la journée, il se promène, il
Fallat qu’était avec nous, il y a trois ans? Lecourt. — Oui, il a quitté le service. Werscheimer. — Et sais-tu ce qu’il est devenu? Lecourt. — Ma foi non. Werscheimer. — Jardinier. Lecourt. — Jardinier de son état? Werscheimer. — Jardinier, je te dis. Oui, chez une dame, une dame seule. Lecourt. — Une dame de plaisir? Werscheimer. — Tu salis! une dame très bien et tout à fait gentille, une dame dans les quarante-sept ans. Lecourt. — Elle est de la vieille brigade. Werscheimer. — Elle demeure à Bois-Colombes, dans une maison de campagne épatante où elle s’est casernée; il y a des poules, des canards, des arbres, des melons, des fleurs comme au Luxembourg... enfin c’est très respectueux... Lecourt. — Et c’est Fallat qui fait pousser tout ça? Werscheimer. — Il jardine, il a des arrosoirs gros comme des tonneaux; toute la journée, il se promène, il va et vient avec un grand chapeau de paille, et puis le soir... le soir... c’est là que tu vas vouloir rire... Lecourt. — Eh bien quoi ! le soir? Werscheimer. — Quand c’est l’heure de se coucher... il n’a pas de chambre, comprends-tu? Il retire ses sabots, il monte en doigts de pieds chez la grosse dame, il entre, il dit : « Me vise ! » Et puis, sans doute qu’elle le trouve bien, qu’il s’y trouve bien... bref, il reste... Et c’est comme ça depuis deux ans. Lecourt. — Depuis deux ans il ronfle avec ! Sacré Fallat ! Werscheimer. — Il a rudement maigri. Lecourt. — Ça n’est pas très propre !... Moi, ça ne m’est jamais arrivé ces veines-là. Werscheimer. — Ça vient qu’on ne s’y attend pas. Maintenant, tu sais?... pas amusant tous les jours. Fallat me le disait la dernière fois que je l’ai vu : « Rien de plus avare que cette vieille éléphant ! Elle me laisse crever de faim, sans même m’acheter un pantalon ! Des instants où je me retiens à quatre pour ne pas lâcher le fourmillement. » Lecourt. — Pourquoi ne le fait-il pas? Werscheimer. — Je
en doigts de pieds chez la grosse dame, il entre, il dit : « Me vise ! » Et puis, sans doute qu’elle le trouve bien, qu’il s’y trouve bien... bref, il reste... Et c’est comme ça depuis deux ans. Lecourt. — Depuis deux ans il ronfle avec ! Sacré Fallat ! Werscheimer. — Il a rudement maigri. Lecourt. — Ça n’est pas très propre !... Moi, ça ne m’est jamais arrivé ces veines-là. Werscheimer. — Ça vient qu’on ne s’y attend pas. Maintenant, tu sais?... pas amusant tous les jours. Fallat me le disait la dernière fois que je l’ai vu : « Rien de plus avare que cette vieille éléphant ! Elle me laisse crever de faim, sans même m’acheter un pantalon ! Des instants où je me retiens à quatre pour ne pas lâcher le fourmillement. » Lecourt. — Pourquoi ne le fait-il pas? Werscheimer. — Je lui ai demandé. Sais-tu ce qu’il m’a répondu? Lecourt. — Non. Werscheimer. — « Je m’y habitue. » Lecourt. Il est flambé! Ils commencent à remonter le boulevard à petits pas et ils avisent deux fillettes assises sur un banc tenant chacune un petit panier. "Lecourt" : — Ça n’est pas permis de subsister là, les enfants. Première Fillette : — Mais, monsieur... "Werscheimer" : — Pas de dialogue. Il faut rompre. (Elles se lèvent.) Deuxième Fillette : — Sommes pas des mendiantes, sommes des bouquetières... "Lecourt" : — C’est bon. (Elles s'éloignent en causant.) Première Fillette, à son amie : — Tu peux vendre des fleurs dans le jour, toi? Deuxième Fillette : — Oui. Première Fillette : — Moi je ne peux que le soir. Deuxième Fillette : — J’ai un truc pour le jour. Première Fillette : — Dis-le? Deuxième Fillette : — Tu ne l’émoucheras pas? Non. Eh bien, c’est un truc de compassion : à l’heure de visite je me mets à la porte des hospices. Et je les vends toutes. "Première Fillette" : — T’es futée, chérie ! "Werscheimer" : — C’est égal. Il fait toujours un métier plus risible que le nôtre, "Fallat",
pas permis de subsister là, les enfants. Première Fillette : — Mais, monsieur... "Werscheimer" : — Pas de dialogue. Il faut rompre. (Elles se lèvent.) Deuxième Fillette : — Sommes pas des mendiantes, sommes des bouquetières... "Lecourt" : — C’est bon. (Elles s'éloignent en causant.) Première Fillette, à son amie : — Tu peux vendre des fleurs dans le jour, toi? Deuxième Fillette : — Oui. Première Fillette : — Moi je ne peux que le soir. Deuxième Fillette : — J’ai un truc pour le jour. Première Fillette : — Dis-le? Deuxième Fillette : — Tu ne l’émoucheras pas? Non. Eh bien, c’est un truc de compassion : à l’heure de visite je me mets à la porte des hospices. Et je les vends toutes. "Première Fillette" : — T’es futée, chérie ! "Werscheimer" : — C’est égal. Il fait toujours un métier plus risible que le nôtre, "Fallat", parce que nous autres, là, vraiment, ça n’est pas une partie de billard ! "Lecourt" : — Fichtre non! "Werscheimer" : — Rien que de la peine. "Lecourt" : — Et guère de profit ! "Werscheimer" : — Toute l'année, jour et nuit, à user nos bottes sur le trottoir. "Lecourt" : — Des fantassins de macadam. "Werscheimer" : — Et des fantassins de malheur, oui! "Lecourt" : — Sans parler des secousses avec les marlous, des coups de couteau et de toute la manivelle. "Werscheimer" : — Et puis les émeutes que tu oublies ! "Lecourt" : — C’est vrai, depuis quelque temps, ça ne chôme pas. Ce que je finis par la connaître leur place de la Concorde ! Non !... Par exemple, ces jours-là, on n’a pas besoin d’être bien poli, on peut taper sur le monde pour de bon. "Werscheimer" : — Et ça occupe. "Lecourt" : — Dis que ça fait plaisir. "Werscheimer" : — La dernière fois — je ne suis pourtant pas mauvais — la fois aux huit heures de travail, j’ai foncé à un moment sur un vieux monsieur, un sale vieux monsieur, qui ne me faisait rien, mais qui avait bien
"Lecourt" : — Des fantassins de macadam. "Werscheimer" : — Et des fantassins de malheur, oui! "Lecourt" : — Sans parler des secousses avec les marlous, des coups de couteau et de toute la manivelle. "Werscheimer" : — Et puis les émeutes que tu oublies ! "Lecourt" : — C’est vrai, depuis quelque temps, ça ne chôme pas. Ce que je finis par la connaître leur place de la Concorde ! Non !... Par exemple, ces jours-là, on n’a pas besoin d’être bien poli, on peut taper sur le monde pour de bon. "Werscheimer" : — Et ça occupe. "Lecourt" : — Dis que ça fait plaisir. "Werscheimer" : — La dernière fois — je ne suis pourtant pas mauvais — la fois aux huit heures de travail, j’ai foncé à un moment sur un vieux monsieur, un sale vieux monsieur, qui ne me faisait rien, mais qui avait bien l’air de me défier tout de même, et j’y ai posé de biais mon poing sur la mâchoire, mais là, sans bruit, je te le jure. "Lecourt" : — Il a tombé? "Werscheimer" : — Il s’a sauvé, le lâche ! Il saignait du nez comme un taureau, seulement il a perdu sa canne en se trottant, je l’ai ramassée, et l’officier m’a dit : « Garde-la, mon garçon, tu l’as bien gagnée ! » Un beau jonc avec une boule en or. "Lecourt" : — Tu n’as pas perdu ta journée. "Werscheimer" : — Malheureusement, on ne peut pas faire ça souvent. "Lecourt" : — Dis-moi donc (Il désigne deux filles, arrêtées à quelques pas, et qui causent dans l'ombre d'une porte cochère.) qui est-ce ces deux-là? C’est bien Pépette? "Werscheimer" : — Avec l’Enfante, oui. Qu’est-ce qu’elles ragotent? (Ils s'arrêtent et écoutent, sans en avoir l'air.) Première Femme : — Machère, c’est curieux. Il a plus de soixante ans. C’est un député, sa mère était comtesse. Il vient, figure-toi, il ne prend pas le temps d’ôter son chapeau, il m’aime tout de suite, et il me donne deux louis. Seulement des fois il dit : « Je suis
a perdu sa canne en se trottant, je l’ai ramassée, et l’officier m’a dit : « Garde-la, mon garçon, tu l’as bien gagnée ! » Un beau jonc avec une boule en or. "Lecourt" : — Tu n’as pas perdu ta journée. "Werscheimer" : — Malheureusement, on ne peut pas faire ça souvent. "Lecourt" : — Dis-moi donc (Il désigne deux filles, arrêtées à quelques pas, et qui causent dans l'ombre d'une porte cochère.) qui est-ce ces deux-là? C’est bien Pépette? "Werscheimer" : — Avec l’Enfante, oui. Qu’est-ce qu’elles ragotent? (Ils s'arrêtent et écoutent, sans en avoir l'air.) Première Femme : — Machère, c’est curieux. Il a plus de soixante ans. C’est un député, sa mère était comtesse. Il vient, figure-toi, il ne prend pas le temps d’ôter son chapeau, il m’aime tout de suite, et il me donne deux louis. Seulement des fois il dit : « Je suis brisé, ma petite enfant. » Deuxième Femme : — Ça arrive chez les vieillards, quand ils sont âgés. Et souvent, qu’il vient? Première Femme : — Deux fois la semaine; ou une, ça dépend. Deuxième Femme : — Mais toujours deux louis? Première Femme : — Toujours. Et dame, c’est tout de même un peu trop peu. Deuxième Femme : — Je te trouve difficile. Première Femme : — D’autant qu’il a comme une manie. Pendant qu’il m’embrasse, il m’en dit de toutes les couleurs, il me traite comme la dernière des dernières. Deuxième Femme : — Il t’agonise? Première Femme : — Tiens, sacrée matinale, tiens, volaille, gibier — à chaque mot il me fiche une beigne — je te ferai enfermer, je te ferai coffrer à Saint-Lazare. Oh ! je le ferai... je le ferai comme je le dis ! Deuxième Femme : — Quoi! c’est des mots de passion ! Première Femme : — Je te dis pas. Des fois pourtant on a peur. (Elles s'éloignent.) "Lecourt" : — T’as entendu? "Werscheimer" : — Oui. C’est cocasse. Elle est gentille, la seconde, la brune. Pas celle aux deux louis. "Lecourt" : — L’Enfante? très gentille. "Werscheimer" :