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regarder l'eau qui coule sans songer à la Lusitania, » et cette condamnation lancée aux Allemands : « Non, il ne faut plus qu'on les revoie. » Ce n'est pas à dire que le droit de légitime défense permette d'en finir avec ces ennemis comme eux en finissent avec les neutres : « Si seulement Fritz combattait proprement, dit un matelot : ça aurait de l'allure, mais ce n'est pas dans ses cordes, même si ça entrait dans les conventions. On ne pourrait pas faire comme lui. » Et nulle part ils ne font comme lui. Dans la mer de Marmara, un vapeur poursuivi par un sous-marin anglais se défile le long de la côte jusqu'à ce qu'il arrive à la hauteur d'une ville et qu'on ne puisse tirer sur lui sans atteindre les maisons. Le sous-marin cesse la lutte et un des matelots en donne cette raison : « nous n'attaquons pas les villes ouvertes. » Ailleurs, un sous-marin émerge devant un vapeur « bondé de passagers turcs. » Quelques-uns de ceux-ci se jettent par-dessus bord. L'équipage anglais les repêche et les rend aux leurs car, dit un homme de cet équipage : « nous ne tuons pas les civils. » Dans les Dardanelles, un autre navire rencontre des boutres portant des femmes, leur permet de « poursuivre leur route, » et, attaqué par les forts des côtes, se prépare à bombarder une jetée, quand il constate qu'un hôpital la touche : « je ne pouvais tirer dessus. » Et, résumant les témoignages, le narrateur de la campagne tient à écrire : « Quelles qu'aient été la rapidité et la valeur de ces opérations au cours desquelles la vie, la mort, la destruction totale dépendent d'un geste ou d'un mot, jamais nos hommes ne firent sciemment périr les non combattants. » Comme envers le non combattant, ils se savent des devoirs envers le belligérant, et surtout dès qu'il cesse d'être dangereux. Captif, il ne leur semble pas livré à leur vengeance, à leurs insultes, pas même à leurs justes reproches contre ses plus incontestables barbaries. Écoutez ce mot :
civils. » Dans les Dardanelles, un autre navire rencontre des boutres portant des femmes, leur permet de « poursuivre leur route, » et, attaqué par les forts des côtes, se prépare à bombarder une jetée, quand il constate qu'un hôpital la touche : « je ne pouvais tirer dessus. » Et, résumant les témoignages, le narrateur de la campagne tient à écrire : « Quelles qu'aient été la rapidité et la valeur de ces opérations au cours desquelles la vie, la mort, la destruction totale dépendent d'un geste ou d'un mot, jamais nos hommes ne firent sciemment périr les non combattants. » Comme envers le non combattant, ils se savent des devoirs envers le belligérant, et surtout dès qu'il cesse d'être dangereux. Captif, il ne leur semble pas livré à leur vengeance, à leurs insultes, pas même à leurs justes reproches contre ses plus incontestables barbaries. Écoutez ce mot : « Naturellement on ne peut pas lui dire ses vérités, puisqu'il est notre prisonnier. » Contre le prisonnier plus de coups, même de langue : il ne pourrait les rendre. Sa faiblesse le confie non à la force mais à l'honneur, lui confère droit d'asile, et il n'est pas une victime, il est un hôte. En ces soutiers noirs de suie, et parfumés aux graisses des machines, voilà la délicatesse et son raffinement. Une telle fidélité au respect de l'homme pour l'homme, et si opposée au mépris des Allemands pour « le matériel humain, » donne droit à Kipling de conclure : « la flotte ennemie a été bloquée pour que notre œuvre de civilisation s'accomplisse sur toutes les mers. » Sur l'une de ces mers, celle des Indes, courut un jour vers l'Occident, comme une brise sonore, l'hymne de la Jungle, chant de la même voix, qui célébrait alors la puissance matérielle des êtres. Aujourd'hui la gloire de la Jungle est passée et dépassée. Ce ne sont plus seulement quelques hommes qui détiennent, par privilège, quelques parties de cette puissance matérielle. Tout entier le genre humain la possède tout entière. Que sont devenues les supériorités natives des animaux et
victime, il est un hôte. En ces soutiers noirs de suie, et parfumés aux graisses des machines, voilà la délicatesse et son raffinement. Une telle fidélité au respect de l'homme pour l'homme, et si opposée au mépris des Allemands pour « le matériel humain, » donne droit à Kipling de conclure : « la flotte ennemie a été bloquée pour que notre œuvre de civilisation s'accomplisse sur toutes les mers. » Sur l'une de ces mers, celle des Indes, courut un jour vers l'Occident, comme une brise sonore, l'hymne de la Jungle, chant de la même voix, qui célébrait alors la puissance matérielle des êtres. Aujourd'hui la gloire de la Jungle est passée et dépassée. Ce ne sont plus seulement quelques hommes qui détiennent, par privilège, quelques parties de cette puissance matérielle. Tout entier le genre humain la possède tout entière. Que sont devenues les supériorités natives des animaux et de leur structure? Le dernier des soldats ne se jugerait-il pas désarmé si ses bombes n'avaient que la force du lion, ses projectiles la vitesse du tigre, si le fer de ses cuirasses n'était pas plus résistant que le cuir du rhinocéros, si ses chars d'assaut n'écrasaient pas mieux que la pesanteur de l'éléphant, si la course de l'avion, les nouvelles transmises par l'électricité et les constats authentiques signés par la lumière elle-même sur la sensibilité des plaques ne l'emportaient sur l'œil et les ailes de l'aigle? Tous les peuples se ressemblent par leur commune possession de ces forces. Ils diffèrent par l'usage qu'ils en font. S'ils ne défendent par elles que leur goût de détruire, de prendre ou d'être les premiers, ils sont, si irrésistible soit leur action, des ouvriers maudits, car ils ajoutent au mal; des ouvriers stériles, car ils ne font que déplacer les biens et les hiérarchies; des ouvriers de néant, car tout ce qu'ils créent, prééminence, richesse, douleurs même, après des siècles ou après un jour, n'est plus rien. Ceux-là seuls qui, pendant leur courte durée, prêtent main-forte à la vérité, à la justice, à la pitié, s'attachent à une puissance qui n'est pas sujette
la pesanteur de l'éléphant, si la course de l'avion, les nouvelles transmises par l'électricité et les constats authentiques signés par la lumière elle-même sur la sensibilité des plaques ne l'emportaient sur l'œil et les ailes de l'aigle? Tous les peuples se ressemblent par leur commune possession de ces forces. Ils diffèrent par l'usage qu'ils en font. S'ils ne défendent par elles que leur goût de détruire, de prendre ou d'être les premiers, ils sont, si irrésistible soit leur action, des ouvriers maudits, car ils ajoutent au mal; des ouvriers stériles, car ils ne font que déplacer les biens et les hiérarchies; des ouvriers de néant, car tout ce qu'ils créent, prééminence, richesse, douleurs même, après des siècles ou après un jour, n'est plus rien. Ceux-là seuls qui, pendant leur courte durée, prêtent main-forte à la vérité, à la justice, à la pitié, s'attachent à une puissance qui n'est pas sujette de la mort. Telle est la différence reconnue par Kipling entre l'œuvre à laquelle travaille l'Allemagne et l'œuvre à laquelle travaille l'Angleterre. Voilà pourquoi, même aux jours où leur énergie s'équilibrait, il n'a jamais admis entre elles d'égalité. Voilà pourquoi cet amoureux de la beauté éprouve devant les plus sordides matelots, héros de la laideur transfigurés par leur cause, un enthousiaste respect que ne lui inspirèrent pas les plus magnifiques exemplaires de la vigueur physique dans les fils de la Jungle. Le poète de la force se devait de compléter la hiérarchie de la force. Et par cela même qu'il a subordonné la force de la matière à la force de l'esprit, les actions humaines à un ordre surhumain, il lui fallait, par le plus logique achèvement de cet ordre, prédire aux serviteurs éphémères de l'immortalité la contemplation de la sagesse suprême à laquelle leur vie mortelle s'est consacrée et parfois sacrifice. Sans développer cette doctrine, Kipling l'affirme d'un mot admirable, quand, dans chacun de ces hommes, il croit voir « l'âme qui, affranchie de la matière, rallierait une existence antérieure. » Ce mot bref est une profession de foi. Il suffirait à prouver que l'intelligence du devoir, quand elle
matelots, héros de la laideur transfigurés par leur cause, un enthousiaste respect que ne lui inspirèrent pas les plus magnifiques exemplaires de la vigueur physique dans les fils de la Jungle. Le poète de la force se devait de compléter la hiérarchie de la force. Et par cela même qu'il a subordonné la force de la matière à la force de l'esprit, les actions humaines à un ordre surhumain, il lui fallait, par le plus logique achèvement de cet ordre, prédire aux serviteurs éphémères de l'immortalité la contemplation de la sagesse suprême à laquelle leur vie mortelle s'est consacrée et parfois sacrifice. Sans développer cette doctrine, Kipling l'affirme d'un mot admirable, quand, dans chacun de ces hommes, il croit voir « l'âme qui, affranchie de la matière, rallierait une existence antérieure. » Ce mot bref est une profession de foi. Il suffirait à prouver que l'intelligence du devoir, quand elle est complète, élève la raison à la certitude d'une autre vie. Si le devoir social n'était fait que de justice, qu'il eût pour objet unique l'égal et volontaire partage des biens et des maux entre les hommes, et que cette justice s'accomplît parfaite sur cette terre, un autre monde pourrait sembler superflu aux hommes peu difficiles sur la nature et sur la durée de leur bonheur. Mais cette identité de sort n'est conforme ni au vœu de la plupart, ni au vœu de la nature, plus puissante que tous. Pour combattre les malheurs qu'inflige aux individus et aux peuples l'hostilité continue des êtres et des choses, il faut que les généreux de leur temps, de leur fortune, de leur cœur, de leur vie se consacrent aux victimes proches et lointaines du sort; il faut que toute génération s'immole par la guerre à la paix des générations futures; il faut que des inconséquents préfèrent les autres à eux-mêmes. L'essentiel du devoir social n'est donc pas la justice, mais la magnanimité. C'est pour celle-ci trop peu de ne faire tort à personne, elle se dépouille pour tous. Si elle perdait à jamais ce à quoi elle renonce, plus elle serait prodigue, plus
sembler superflu aux hommes peu difficiles sur la nature et sur la durée de leur bonheur. Mais cette identité de sort n'est conforme ni au vœu de la plupart, ni au vœu de la nature, plus puissante que tous. Pour combattre les malheurs qu'inflige aux individus et aux peuples l'hostilité continue des êtres et des choses, il faut que les généreux de leur temps, de leur fortune, de leur cœur, de leur vie se consacrent aux victimes proches et lointaines du sort; il faut que toute génération s'immole par la guerre à la paix des générations futures; il faut que des inconséquents préfèrent les autres à eux-mêmes. L'essentiel du devoir social n'est donc pas la justice, mais la magnanimité. C'est pour celle-ci trop peu de ne faire tort à personne, elle se dépouille pour tous. Si elle perdait à jamais ce à quoi elle renonce, plus elle serait prodigue, plus elle serait dupe, et il n'y aurait pas d'immoralité comparable à la vie humaine. Il faut que le bonheur des plus parfaits soit seulement retardé et leur appartienne ailleurs, accru de la récompense, pour qu'il y ait justice dans l'œuvre du créateur et faute dans l'égoïsme de la créature. Cette doctrine a obtenu de Kipling mieux qu'une ligne glissée dans un récit; elle est l'achèvement solennel du livre, elle en forme les paroles suprêmes, elle y apparaît comme une inscription gravée, pour une mémoire plus durable, dans le granit des vers. À un poète, excellât-il en prose, la prose est un jeûne qu'il ne saurait prolonger par-delà un certain temps. Kipling a la coutume de rompre son abstinence et de clore çà et là ses chapitres par de courtes poésies, où il met en relief et en frappe les idées auxquelles il tient davantage. Or, à la fin de son œuvre, dans une poésie dernière, il introduit l'absent, le grand absent de la guerre, le neutre, et il l'y amène en accusé. De quel droit? Si les hommes ont accompli les uns envers les autres tout leur devoir quand ils ne se font pas de mal volontaire, s'ils peuvent poursuivre,
doctrine a obtenu de Kipling mieux qu'une ligne glissée dans un récit; elle est l'achèvement solennel du livre, elle en forme les paroles suprêmes, elle y apparaît comme une inscription gravée, pour une mémoire plus durable, dans le granit des vers. À un poète, excellât-il en prose, la prose est un jeûne qu'il ne saurait prolonger par-delà un certain temps. Kipling a la coutume de rompre son abstinence et de clore çà et là ses chapitres par de courtes poésies, où il met en relief et en frappe les idées auxquelles il tient davantage. Or, à la fin de son œuvre, dans une poésie dernière, il introduit l'absent, le grand absent de la guerre, le neutre, et il l'y amène en accusé. De quel droit? Si les hommes ont accompli les uns envers les autres tout leur devoir quand ils ne se font pas de mal volontaire, s'ils peuvent poursuivre, sans obligation de se secourir, leurs destinées distinctes, le neutre est innocent : la foudre n'est tombée que près de lui, il l'a vue frapper ses voisins, il n'a pas aggravé leur malheur, il s'en est tenu à l'écart. Et pourtant Kipling l'accuse : il ne le traite pas en adversaire, mais en déserteur. Le déserteur est le fugitif d'un devoir certain, le renégat d'un culte indélébile. Entre tous les hommes d'une race et entre toutes les races du genre humain, Kipling croit à une solidarité de justice. C'est pourquoi il reproche au neutre son indifférence pour le droit des autres. Mais en demandant au neutre de se rendre plus malheureux pour les secourir, Kipling n'établit entre tous ni la solidarité ni la justice. Et l'une comme l'autre, si elles sont la destinée des hommes, elles exigent en faveur des hommes une autre vie. Au nom de cette libéralité sans fin, il peut requérir les courtes générosités des uns envers les autres. Lisez et dites s'il y a une colère plus affirmée d'immortalité que cette condamnation de l'égoïsme : LE NEUTRE Frères, qu'advint-il de moi — S'il apparaît, — Un jour, après la guerre, — Que l'Univers s'est immolé pour
adversaire, mais en déserteur. Le déserteur est le fugitif d'un devoir certain, le renégat d'un culte indélébile. Entre tous les hommes d'une race et entre toutes les races du genre humain, Kipling croit à une solidarité de justice. C'est pourquoi il reproche au neutre son indifférence pour le droit des autres. Mais en demandant au neutre de se rendre plus malheureux pour les secourir, Kipling n'établit entre tous ni la solidarité ni la justice. Et l'une comme l'autre, si elles sont la destinée des hommes, elles exigent en faveur des hommes une autre vie. Au nom de cette libéralité sans fin, il peut requérir les courtes générosités des uns envers les autres. Lisez et dites s'il y a une colère plus affirmée d'immortalité que cette condamnation de l'égoïsme : LE NEUTRE Frères, qu'advint-il de moi — S'il apparaît, — Un jour, après la guerre, — Que l'Univers s'est immolé pour moi? Que tous mes biens, — Et présents et futurs, — Je les dois — — À toutes les Souffrances Humaines, Que je fus sauvé par les Sacrifices — Volontaires de l'Humanité, — Qui ne s'est point jetée aveuglément dans la mêlée, — Mais s'est immolée en pleine conscience, en pleine lucidité. Au milieu de ces épreuves — On ne m'a demandé de tirer le glaive; — Mais on attendait de mes lèvres — Le mot que je n'ai pas su trouver. Et l'on saura un jour qu'au temps de la Guerre — La mort fut la rançon de ma Liberté. — Comment ferai-je pour revivre en moi-même — Ces années qu'a payées tant de sang? Frères, que pensera-t-on de moi — Et comment me justifier — S'il est prouvé un jour Que moi pour qui l'humanité s'est sacrifiée, — Je suis resté sourd à son appel, — Et me suis lâchement détourné ? ETIENNE LAMY. LES MASQUES ET LES VISAGES AUTOUR D'UN BUSTE III(1) ISABELLE D'ARAGON ET BIANCA SFORZA Il y a, au fond du petit musée de l'Ambrosienne, à Milan, dans un réduit appelé le Gabinetto Leonardo et placé assez haut avec d'autres dessins contenus dans le même
pleine lucidité. Au milieu de ces épreuves — On ne m'a demandé de tirer le glaive; — Mais on attendait de mes lèvres — Le mot que je n'ai pas su trouver. Et l'on saura un jour qu'au temps de la Guerre — La mort fut la rançon de ma Liberté. — Comment ferai-je pour revivre en moi-même — Ces années qu'a payées tant de sang? Frères, que pensera-t-on de moi — Et comment me justifier — S'il est prouvé un jour Que moi pour qui l'humanité s'est sacrifiée, — Je suis resté sourd à son appel, — Et me suis lâchement détourné ? ETIENNE LAMY. LES MASQUES ET LES VISAGES AUTOUR D'UN BUSTE III(1) ISABELLE D'ARAGON ET BIANCA SFORZA Il y a, au fond du petit musée de l'Ambrosienne, à Milan, dans un réduit appelé le Gabinetto Leonardo et placé assez haut avec d'autres dessins contenus dans le même cadre, une des œuvres les plus parfaites qui soient sorties de la main de l'homme : une de celles qui réalisent le miracle de la « présence réelle, » de la vie et de la beauté sous les espèces de quelques traits au charbon. C'est un portrait de femme, jeune, de face, baissant les yeux, crayonné au fusain et, çà et là, frotté de pastel : un peu de rouge brique aux joues, du jaune canari à la chevelure, un soupçon de rouge corail au collier. La lumière tombe de gauche et renvoie les accents et les ombres sous la joue droite, sous la narine droite, à la commissure droite des lèvres, sous le menton jusqu'à l'épaule. Les cheveux, séparés au milieu du front par une raie, s'épanchent, sur chaque versant, en ondes épaisses et souples. Pas de bijoux : seulement, deux cercles devinés plutôt que vus, c'est-à-dire une ferronnière sur le front et un collier sur la gorge. Enfin, un corsage décolleté, en carré, avec un soupçon de manches bouffantes sur les épaules, légères comme des nuées, le tout sabré de hachures au fusain : en somme, la toilette qu'a Isabelle d'Este, dans le dessin de Léonard de Vinci,
de face, baissant les yeux, crayonné au fusain et, çà et là, frotté de pastel : un peu de rouge brique aux joues, du jaune canari à la chevelure, un soupçon de rouge corail au collier. La lumière tombe de gauche et renvoie les accents et les ombres sous la joue droite, sous la narine droite, à la commissure droite des lèvres, sous le menton jusqu'à l'épaule. Les cheveux, séparés au milieu du front par une raie, s'épanchent, sur chaque versant, en ondes épaisses et souples. Pas de bijoux : seulement, deux cercles devinés plutôt que vus, c'est-à-dire une ferronnière sur le front et un collier sur la gorge. Enfin, un corsage décolleté, en carré, avec un soupçon de manches bouffantes sur les épaules, légères comme des nuées, le tout sabré de hachures au fusain : en somme, la toilette qu'a Isabelle d'Este, dans le dessin de Léonard de Vinci, au Louvre. Voilà ce qu'on distingue d'abord. Mais, en s'y attachant, on s'avise d'une singularité propre à cette esquisse. Cette figure possède quatre yeux : deux à leur place, dans le visage, entièrement dessinés et modelés, mais à peine visibles sous les paupières baissées, et deux bien ouverts, mais réduits aux globes et aux pupilles, dépouillés de toute chair, tout seuls dans la marge du papier, en haut près du cadre, et qui nous regardent comme nous imaginons que nous regardent les anges, si jamais ils sont curieux de ce que nous faisons et comme regarderaient les autres yeux de ce portrait, si leurs paupières se soulevaient un jour... Comme le portrait d'Isabelle d'Este, au Louvre, celui-ci vit sa vie mystérieuse, entouré des fantaisies et des rêveries de Léonard de Vinci : chevelures ondoyantes tracées à la pointe d'argent sur du papier bleuâtre, affûts de canons, chevaux ailés, engins hydrauliques, machines volantes... Mais rien, parmi ces ébauches d'un monde nouveau, n'est plus riche d'intrigue et de mystère que ce fusain, qui n'est même pas du Vinci, qui est de Boltraffio, relégué à l'écart de la grande route des touristes, à peine mentionné dans les guides. Je ne crois pas que,
aux globes et aux pupilles, dépouillés de toute chair, tout seuls dans la marge du papier, en haut près du cadre, et qui nous regardent comme nous imaginons que nous regardent les anges, si jamais ils sont curieux de ce que nous faisons et comme regarderaient les autres yeux de ce portrait, si leurs paupières se soulevaient un jour... Comme le portrait d'Isabelle d'Este, au Louvre, celui-ci vit sa vie mystérieuse, entouré des fantaisies et des rêveries de Léonard de Vinci : chevelures ondoyantes tracées à la pointe d'argent sur du papier bleuâtre, affûts de canons, chevaux ailés, engins hydrauliques, machines volantes... Mais rien, parmi ces ébauches d'un monde nouveau, n'est plus riche d'intrigue et de mystère que ce fusain, qui n'est même pas du Vinci, qui est de Boltraffio, relégué à l'écart de la grande route des touristes, à peine mentionné dans les guides. Je ne crois pas que, dans tout ce musée, dans Milan tout entier, une seule figure, vivante ou morte, laisse à celui qui l'a vue un plus long souvenir. Que fut cette femme, absolument belle, mais si modeste et si secrète qu'on oublie sa beauté, comme on oublie celle des Vierges abaissant leurs regards vers l'Enfant Jésus, pour ne se souvenir que de leur destin? Sur quoi se referment ces lèvres? Que regardent là-haut, près du cadre, ces yeux arrachés d'une face vivante et grands ouverts? Peut-être, ne le saurons-nous jamais... Mais puisque cette tête est donnée parfois, et même assez communément, pour un portrait d'Isabelle d'Aragon (1) (1) Portraits d'Isabelle d'Aragon : Authentiques : 1° La tête de femme, de trois quarts, au crayon avec l'inscription : Isabella d'Aragona moglie di Gio Galzo Sforza designato da Bernardino da Conti milanese (aux Uffizi): 2° La tête de femme, de profil droit, peinte à fresque avec l'inscription IX. B. L. attribuée à Luini, au Castello Sforzesco (à Milan); 3° La tête de femme, de profil droit, voilée, médaille de Cristoforo Lombardo, avec l'inscription Isabella Aragonia, dux MLI (au Bergallo, à Florence, n° 22); 4° Le portrait de femme voilée, buste et mains, de profil droit, devant
l'Enfant Jésus, pour ne se souvenir que de leur destin? Sur quoi se referment ces lèvres? Que regardent là-haut, près du cadre, ces yeux arrachés d'une face vivante et grands ouverts? Peut-être, ne le saurons-nous jamais... Mais puisque cette tête est donnée parfois, et même assez communément, pour un portrait d'Isabelle d'Aragon (1) (1) Portraits d'Isabelle d'Aragon : Authentiques : 1° La tête de femme, de trois quarts, au crayon avec l'inscription : Isabella d'Aragona moglie di Gio Galzo Sforza designato da Bernardino da Conti milanese (aux Uffizi): 2° La tête de femme, de profil droit, peinte à fresque avec l'inscription IX. B. L. attribuée à Luini, au Castello Sforzesco (à Milan); 3° La tête de femme, de profil droit, voilée, médaille de Cristoforo Lombardo, avec l'inscription Isabella Aragonia, dux MLI (au Bergallo, à Florence, n° 22); 4° Le portrait de femme voilée, buste et mains, de profil droit, devant un crucifix, la main sur un livre, peint en pendant à un portrait de Gian Galeazzo Sforza (Collection du marquis Trotti-Bentivoglio, à Milan); 5° Le médaillon sculpté, de profil droit, au-dessus du centre du plein cintre de la Porte della Stanza del Lavabo (à la Chartreuse de Pavie). Présumé par quelques auteurs : la tête de femme, de face, dessin au fusain, rehaussé de pastel, par Bottraffio, intitulé Portrait de femme et encadré avec trois autres dessins (à la Bibliothèque Ambrosienne, à Milan, salle G, panneau 3). Identification contestée par M. Malaguzzi Valeri, qui donne, avec beaucoup de vraisemblance, ce portrait pour l'esquisse de la tête de la Santa Barbara du même Boltraffio, au musée de Berlin, tableau d'ailleurs très inférieur au dessin. ISABELLE D'ARAGON ET BIANCA SFORZA. 275 enfant, assis sur une banquette de briques, en train de lire Cicéron, avec autant d'application qu'un livre défendu. Si nous n'avions que ce document sur la jeunesse de Gian Galeazzo Sforza, les historiens nous le représenteraient comme un humaniste, dont les œuvres ont été perdues. Malheureusement pour lui, nous en avons d'autres. Et il n'y a pas de doute que le fils de Galeazzo Maria et du Duc de Savoie, pourvu