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de Brionne se trouve hors de chez lui à dix heures moins vingt minutes ? car il est dix heures moins vingt. — Hélas ! oui. Vraiment si le bon Dieu ne marchait pas toujours à côté de monsieur, qui est sa meilleure créature, je craindrais quelque malheur... Madame Benoîte, la cuisinière, a déjà roussi son souper, elle se désole que c'est une pitié, et je vous demande la permission d'aller la joindre, la pauvre femme ! — Faites, Mademoiselle, je vais m'asseoir et j'attendrai patiemment, car il faut absolument que je voie M. de Brionne ce soir ou plutôt cette nuit. — Jésus ! pensa la demoiselle aux longs ciseaux, voilà deux singulières visites à une heure singulière, et qui présagent de singuliers mystères. Puis, faisant un pas vers l'étranger, et s'armant de deux flambeaux, elle lui dit : Donnez-vous donc la peine de passer dans la bibliothèque, vous y trouverez le temps moins long. — Volontiers. — Qui faudra-t-il que j'annonce à monsieur lorsqu'il rentrera? — Le vicomte de Fontac. — Très bien. En entendant marcher dans la pièce voisine de l'oratoire, la jeune dame, que nous avons laissée prosternée au pied de l'autel, se leva vivement et courut appliquer son oreille contre la cloison. Lorsqu'elle entendit le vicomte se nommer, tout son corps tressaillit, et elle leva au ciel ses grands yeux pleins de larmes et de colère. Un bruit de pas retentissant sur les dalles de la galerie, elle rejeta son voile en arrière, et toucha de nouveau de son front d'albâtre, les marches du trône de la sainte épouse du Seigneur. La porte extérieure de la chapelle tourna lourdement sur ses gonds, et la vieille demoiselle apparut sur le seuil, son bougeoir à la main. À la vue de l'étrangère qu'elle retrouvait dans la pose où elle l'avait laissée, la brave femme s'arrêta respectueusement, alors la belle dame se releva lentement et montra son visage blanc comme un lis, et ses yeux noirs qui scintillaient, comme de... grosse perle, des pleurs, égarés dans les cils. — Je vous attendais impatiemment, Mademoiselle, dit l'étrangère, portant le
courut appliquer son oreille contre la cloison. Lorsqu'elle entendit le vicomte se nommer, tout son corps tressaillit, et elle leva au ciel ses grands yeux pleins de larmes et de colère. Un bruit de pas retentissant sur les dalles de la galerie, elle rejeta son voile en arrière, et toucha de nouveau de son front d'albâtre, les marches du trône de la sainte épouse du Seigneur. La porte extérieure de la chapelle tourna lourdement sur ses gonds, et la vieille demoiselle apparut sur le seuil, son bougeoir à la main. À la vue de l'étrangère qu'elle retrouvait dans la pose où elle l'avait laissée, la brave femme s'arrêta respectueusement, alors la belle dame se releva lentement et montra son visage blanc comme un lis, et ses yeux noirs qui scintillaient, comme de... grosse perle, des pleurs, égarés dans les cils. — Je vous attendais impatiemment, Mademoiselle, dit l'étrangère, portant le revers d'une de ses mains délicatement gantée à ses lèvres pourpres; puis, d'un geste, elle rejeta cette main baissée. "Madame, Monsieur n'est pas encore arrivé," dit la domestique, ouvrant la porte; "il fait une visite qui prend beaucoup de temps vous deviez sûrement." — Je serais bien persuadée, si... LE ROMAN. JOURNAL DES FEUILLETONS MARSEILLAIS. 1867 ...vous serez la première entendue; seulement il se fait bien tard. "Mon Dieu! l'heure m'inquiète peu. J'attendrai toute la nuit s'il le faut; je vous supplie même, et en grâce, de ne pas m'annoncer. Ce que j'ai à dire à M. de Brionne est trop grave pour ne pas demander toute son attention; obligé de répondre à d'autres affaires, il pourrait négliger... — Je comprends... c'est ainsi... Mon Dieu! pauvre femme! ne pleurez donc pas tant, vous me fendez le cœur. Si vous avez des chagrins, priez la mère de nos douleurs, elle vous consolera. — J'ai prié et je prie. — Allons, courage, je dirai mon chapelet pour vous avant de me coucher, et quelquefois mes dizaines portent bonheur. — Que Dieu vous entende, vous exauce et vous récompense! — Seigneur! pensa la demoiselle, c'est pour le coup que notre maison est la
ROMAN. JOURNAL DES FEUILLETONS MARSEILLAIS. 1867 ...vous serez la première entendue; seulement il se fait bien tard. "Mon Dieu! l'heure m'inquiète peu. J'attendrai toute la nuit s'il le faut; je vous supplie même, et en grâce, de ne pas m'annoncer. Ce que j'ai à dire à M. de Brionne est trop grave pour ne pas demander toute son attention; obligé de répondre à d'autres affaires, il pourrait négliger... — Je comprends... c'est ainsi... Mon Dieu! pauvre femme! ne pleurez donc pas tant, vous me fendez le cœur. Si vous avez des chagrins, priez la mère de nos douleurs, elle vous consolera. — J'ai prié et je prie. — Allons, courage, je dirai mon chapelet pour vous avant de me coucher, et quelquefois mes dizaines portent bonheur. — Que Dieu vous entende, vous exauce et vous récompense! — Seigneur! pensa la demoiselle, c'est pour le coup que notre maison est la maison du bon Dieu! Là un pieux et bon jeune homme, ici un ange du ciel.... Et monsieur qui n'arrive pas!.... C'est bien fait exprès! La majordome alla trouver Mme Benoîte, et lui raconta tout au long, comme on peut le croire, les deux aventures qui attendaient le maître du logis. Cet émouvant récit fut cause que Mme Benoîte brûla de nouveau son souper. Demeuré seul dans le cabinet de M. de Brionne, le vicomte de Fontaine traîna un fauteuil devant la cheminée, s'y plongea comme harrassé de fatigue, et ferma les yeux à demi. Agé de vingt-six ans, doué d'une vivacité d'esprit à son gré incisive ou charmante, brave jusqu'à l'audace, lively sans insolence, élégant sans fatuité, le vicomte joignait à ces qualités d'homme du monde les perfections du corps dans leur plus gracieuse beauté. Son visage exprimait à la fois les mâles sentiments et les plus tendres passions. On rencontrait tantôt dans les lignes heurtées et sévères de cette physionomie des volontés puissantes, hardies; tantôt dans un fin sourire et dans des regards langoureux, une mélancolie séduisante et souvent irrésistible. Toutefois, les cheveux noirs, soyeux et luisants du vicomte, l'azur amer de ses grands yeux, sa physionomie ouverte
logis. Cet émouvant récit fut cause que Mme Benoîte brûla de nouveau son souper. Demeuré seul dans le cabinet de M. de Brionne, le vicomte de Fontaine traîna un fauteuil devant la cheminée, s'y plongea comme harrassé de fatigue, et ferma les yeux à demi. Agé de vingt-six ans, doué d'une vivacité d'esprit à son gré incisive ou charmante, brave jusqu'à l'audace, lively sans insolence, élégant sans fatuité, le vicomte joignait à ces qualités d'homme du monde les perfections du corps dans leur plus gracieuse beauté. Son visage exprimait à la fois les mâles sentiments et les plus tendres passions. On rencontrait tantôt dans les lignes heurtées et sévères de cette physionomie des volontés puissantes, hardies; tantôt dans un fin sourire et dans des regards langoureux, une mélancolie séduisante et souvent irrésistible. Toutefois, les cheveux noirs, soyeux et luisants du vicomte, l'azur amer de ses grands yeux, sa physionomie ouverte et intrépide, son sourire voluptueux, son élégance native et ses airs patriciens ne dissimulaient qu'imparfaitement les ravages d'une vie follement gaspillée. Sa face osseuse et légèrement bistrée prenait parfois, au repos, un caractère presque rude. Un petit frémissement des épaules et des reins annonçait fréquemment que ce jeune homme éprouvait de ces frissons passagers dont les tempéraments faibles et les malades ont seuls à souffrir. Le vicomte, après avoir fait honneur au feu vif de son hôte, s'était débarrassé d'un charmant carrick bleu à trois collets, qui couvrait un élégant costume de soirée, et il avait jeté ce vêtement sur une chaise à l'un des angles de l'appartement. Puis, regardant la pendule, il dit tout haut: — J'ai ma foi bien faite de commencer par la rue d'Anjou... Eh! mais! voilà une bibliothèque un peu mondaine pour un abbé! Voltaire à côté de Molière, et Rousseau près de Bossuet! Il paraît que je suis chez un amateur de contrastes... Ah! que vois-je! Par le corbleu! comme disait mon père, une épée de marquis et la croix de Saint-Louis... Ceci frise la gérontocratie. Pardonnez-moi, Monsieur le chanoine, vous me semblez gaillard, et... il ne manque plus ici que quelque porte secrète
de ces frissons passagers dont les tempéraments faibles et les malades ont seuls à souffrir. Le vicomte, après avoir fait honneur au feu vif de son hôte, s'était débarrassé d'un charmant carrick bleu à trois collets, qui couvrait un élégant costume de soirée, et il avait jeté ce vêtement sur une chaise à l'un des angles de l'appartement. Puis, regardant la pendule, il dit tout haut: — J'ai ma foi bien faite de commencer par la rue d'Anjou... Eh! mais! voilà une bibliothèque un peu mondaine pour un abbé! Voltaire à côté de Molière, et Rousseau près de Bossuet! Il paraît que je suis chez un amateur de contrastes... Ah! que vois-je! Par le corbleu! comme disait mon père, une épée de marquis et la croix de Saint-Louis... Ceci frise la gérontocratie. Pardonnez-moi, Monsieur le chanoine, vous me semblez gaillard, et... il ne manque plus ici que quelque porte secrète pour avoir de vous une opinion... Un violent coup de sonnette retentit à la grille, et les pas précipités de Mme Benoîte et de Mlle Marthe y répondirent aussitôt. — Hélas! Monsieur, dirent à la fois les deux excellentes gardiennes du logis, vous nous avez fait une belle peur! — Voilà mon homme; pensa le vicomte en entendant les voix demi gronderes des vieilles femmes. Ne faisons pas de sottises et repassons notre thème: l'abbé possède toutes les vertus, m'a dit la baronne, et n'a peut-être qu'un gros péché à confesser chaque fois qu'il s'approche du tribunal de la pénitence; ce péché est passé à l'état chronique dans son excellente nature. Pour plaire à M. de Brionne, il faut savoir feindre ses vertus et flatter son unique faiblesse; ma route est donc à peu près tracée... Tomber dans le péché mignon de ce saint homme ne me paraît pas bien difficile; j'ai prouvé, si souvent que j'avais tous les défauts imaginables... Quant à feindre ses vertus... diable!... diable!... Mais quel est ce péché? M. l'abbé serait-il querelleur? Est-ce une épée de combat que cette épée de marquis? Suis-je chez un Gondi au petit pied?... Quelle contenance faire? Faut-il baisser la
Voilà mon homme; pensa le vicomte en entendant les voix demi gronderes des vieilles femmes. Ne faisons pas de sottises et repassons notre thème: l'abbé possède toutes les vertus, m'a dit la baronne, et n'a peut-être qu'un gros péché à confesser chaque fois qu'il s'approche du tribunal de la pénitence; ce péché est passé à l'état chronique dans son excellente nature. Pour plaire à M. de Brionne, il faut savoir feindre ses vertus et flatter son unique faiblesse; ma route est donc à peu près tracée... Tomber dans le péché mignon de ce saint homme ne me paraît pas bien difficile; j'ai prouvé, si souvent que j'avais tous les défauts imaginables... Quant à feindre ses vertus... diable!... diable!... Mais quel est ce péché? M. l'abbé serait-il querelleur? Est-ce une épée de combat que cette épée de marquis? Suis-je chez un Gondi au petit pied?... Quelle contenance faire? Faut-il baisser la tête humblement ou lever le nez, comme un mousquetaire... Vilaine baronne, elle n'a pas voulu m'en dire davantage, et cependant je joue ici un jeu d'enfer, c'est le mot. Pendant que ces pensées traversaient l'esprit du vicomte comme autant d'éclairs, le maître de la maison entrait dans le salon, appuyé sur une longue canne à pomme d'ivoire, et suivi de dame Benoîte et de Mlle Marthe. — Mes chères filles, dit l'abbé en livrant ses bras à ses deux aides, je vous ai dit la vérité; partant, ne grondez plus ! ne prouve rien qui veut trop prouver; à mon âge, et cette heure et dans cette saison, on ne se promène pas sans raison par les rues... Merci, Marthe; merci, Benoîte... Ouf! je sue sang et eau: ce manteau est trop lourd, il m'accable! — Ne pouviez-vous pas prendre une voiture, je vous le demande? — Vous avez souvent raison... doucement, Benoîte, ma mie, ne menez pas si rudement mon manteau; la colère est une laide conseillère. Monsieur l'abbé, j'ai roussi deux fois votre souper. — Hein? — Ah! je suis désolé; mais qu'y faire? Et qu'aviez-vous préparé, Benoîte, ma mie? dit M. de Brionne en tournant le dos
sur une longue canne à pomme d'ivoire, et suivi de dame Benoîte et de Mlle Marthe. — Mes chères filles, dit l'abbé en livrant ses bras à ses deux aides, je vous ai dit la vérité; partant, ne grondez plus ! ne prouve rien qui veut trop prouver; à mon âge, et cette heure et dans cette saison, on ne se promène pas sans raison par les rues... Merci, Marthe; merci, Benoîte... Ouf! je sue sang et eau: ce manteau est trop lourd, il m'accable! — Ne pouviez-vous pas prendre une voiture, je vous le demande? — Vous avez souvent raison... doucement, Benoîte, ma mie, ne menez pas si rudement mon manteau; la colère est une laide conseillère. Monsieur l'abbé, j'ai roussi deux fois votre souper. — Hein? — Ah! je suis désolé; mais qu'y faire? Et qu'aviez-vous préparé, Benoîte, ma mie? dit M. de Brionne en tournant le dos à la cheminée et présentant alternativement ses pieds au feu... quelque bonne friandise, j'imagine? Ici la gouvernante tira l'abbé par la manche, et ouvrit la bouche pour prendre la parole; mais l'abbé, lui imposant silence par un geste affectueux, prêta une grave attention à sa servante après lui avoir dit : — Contez-moi cela, ma mie, contez. — J'avais, reprit la cuisinière avec une savoureuse importance, j'avais pour potage une purée de racines pilées au mortier... — Aviez-vous mis un demi-caramel? interrompit l'abbé. — Et donc! (Suite au prochain numéro.) LE ROMAN. — JOURNAL DES FEUILLETONS MARSEILLAIS. BRIGADIER FRÉDÉRIC BISTOIRE D'UN FRANÇAIS CUSÉ PAR LES ALLEMANDS XI (Suite). Notre passtoute la journée avec nous. Soir, le dîner fut aussi bon que possible, dans les limites; elle mit son beau bonnet et son fichu qu'elle aimait pour être agréable aux yeux de ce malheureux me semble encore là voir, assise à table près de sa grand-mère, en face de son fiancé, lui souriant comme à un jour de fête. Il me semble entendre Jean parler des nouvelles d'Orléans, des chances heureuses de la guerre, qui ne sont pas trop pour les thèmes. Ensuite, après le dîner, pendant que la grand-mère rêve
: — Contez-moi cela, ma mie, contez. — J'avais, reprit la cuisinière avec une savoureuse importance, j'avais pour potage une purée de racines pilées au mortier... — Aviez-vous mis un demi-caramel? interrompit l'abbé. — Et donc! (Suite au prochain numéro.) LE ROMAN. — JOURNAL DES FEUILLETONS MARSEILLAIS. BRIGADIER FRÉDÉRIC BISTOIRE D'UN FRANÇAIS CUSÉ PAR LES ALLEMANDS XI (Suite). Notre passtoute la journée avec nous. Soir, le dîner fut aussi bon que possible, dans les limites; elle mit son beau bonnet et son fichu qu'elle aimait pour être agréable aux yeux de ce malheureux me semble encore là voir, assise à table près de sa grand-mère, en face de son fiancé, lui souriant comme à un jour de fête. Il me semble entendre Jean parler des nouvelles d'Orléans, des chances heureuses de la guerre, qui ne sont pas trop pour les thèmes. Ensuite, après le dîner, pendant que la grand-mère rêve dans son fauteuil, je vois les enfants assis l'un à côté de l'autre, près de la petite fenêtre, se regardant se tenant par la main, et causant à voix basse, tantôt tristes, tantôt gais, comme il arrive aux amoureux. Moi, je vais, je viens, je fume des pipes, songeant à l'avenir. J'écoute le bouillonnement du cabaret; et ne rappelant le danger de partir, les peines établies par les Allemands, contre ceux qui veulent rejoindre nos armées, il me semble entendre en bas marcher de grosses bottes et traîner des sabres. Je descends, jette un coup d'oeil, en entr'ouvrant la porte de la salle pleine de fumée, et puis je remonte, un peu rassuré, me disant qu'il ne faut pas trembler, qu'on traverse des lignes ennemies plus difficiles, que des hommes énergiques se tirent toujours d'affaire. Ainsi se passa toute cette après-midi. Puis au souper, à mesure que le moment du départ approchait, une tristesse plus terrible et des craintes inconnues, étranges, me gagnaient. « Allez dormir, disais-je à la grand-mère, la nuit est venue. » Mais elle ne m'écoutait pas, étant un peu sourde; elle murmurait ses litanies, et nous nous regardions les uns les autres, échangeant nos pensées d'un
l'avenir. J'écoute le bouillonnement du cabaret; et ne rappelant le danger de partir, les peines établies par les Allemands, contre ceux qui veulent rejoindre nos armées, il me semble entendre en bas marcher de grosses bottes et traîner des sabres. Je descends, jette un coup d'oeil, en entr'ouvrant la porte de la salle pleine de fumée, et puis je remonte, un peu rassuré, me disant qu'il ne faut pas trembler, qu'on traverse des lignes ennemies plus difficiles, que des hommes énergiques se tirent toujours d'affaire. Ainsi se passa toute cette après-midi. Puis au souper, à mesure que le moment du départ approchait, une tristesse plus terrible et des craintes inconnues, étranges, me gagnaient. « Allez dormir, disais-je à la grand-mère, la nuit est venue. » Mais elle ne m'écoutait pas, étant un peu sourde; elle murmurait ses litanies, et nous nous regardions les uns les autres, échangeant nos pensées d'un signe. A la fin pourtant, la pauvre vieille se leva, les deux mains appuyées sur les bras de son fauteuil, en murmurant : « Bonsoir, mes enfants. Venez, Jean, que je vous embrasse. Méfiez-vous des Prussiens... ce sont des traîtres!... Ne vous hasardez pas... et que le Seigneur vous conduise ! » Ils s'embrassèrent. Jean semblait attendri; et la porte s'étant refermée, comme l'église sonnait huit heures et que les petites vitres étaient obscures, il dit : « Marie-Rose, voici le moment.... La lune se lève: elle éclaire déjà le sentier par où je vais gagner le Donon. » Ils s'embrassèrent longtemps, se tenant serrés dans le plus grand silence, car en bas on parlait, on criait encore; des étrangers pouvaient nous épier, il fallait de la prudence. Tu ne sais pas, Georges, et je souhaite que tu ne saches jamais ce qu'un père éprouve dans des instants pareils... Enfin ils se séparèrent. Jean prit son bâton; Marie-Rose, toute blanche, mais ferme, dit : « Adieu, Jean ! » Et lui, sans répondre, sortit brusquement, sans respirer comme quelque chose l'étouffait. Je le suivis. Nous descendîmes le petit escalier sombre, et sur la porte, où la lune couverte de nuages
! » Ils s'embrassèrent. Jean semblait attendri; et la porte s'étant refermée, comme l'église sonnait huit heures et que les petites vitres étaient obscures, il dit : « Marie-Rose, voici le moment.... La lune se lève: elle éclaire déjà le sentier par où je vais gagner le Donon. » Ils s'embrassèrent longtemps, se tenant serrés dans le plus grand silence, car en bas on parlait, on criait encore; des étrangers pouvaient nous épier, il fallait de la prudence. Tu ne sais pas, Georges, et je souhaite que tu ne saches jamais ce qu'un père éprouve dans des instants pareils... Enfin ils se séparèrent. Jean prit son bâton; Marie-Rose, toute blanche, mais ferme, dit : « Adieu, Jean ! » Et lui, sans répondre, sortit brusquement, sans respirer comme quelque chose l'étouffait. Je le suivis. Nous descendîmes le petit escalier sombre, et sur la porte, où la lune couverte de nuages jetait à peine un pâle rayon, nous nous embrassâmes aussi. « Tu n'as besoin de rien? lui dis-je, car j'avais mis quelques cinquante francs dans ma poche. — Non, dit-il, j'ai ce qu'il me faut ! » Nous nous serrions les mains, sans pouvoir nous lâcher, et nous nous regardions jusqu'au fond de l'âme. Et comme je sentais mes joues trembler: « Allons, mon père, dit-il d'une voix frémissante, du courage... nous sommes des hommes! » Puis il partit à grands pas. Je le regardais s'enfoncer dans la nuit noire, en le bénissant du coeur. Je crois même l'avoir vu se retourner au coin du sentier des roches, agitant son chapeau, mais je n'en suis pas sûr. Quand je rentrai, Marie-Rose, assise sur une chaise près de la fenêtre ouverte, pleurait la tête dans ses mains. La pauvre enfant avait eu du courage jusqu'à la dernière minute, mais alors son cœur fondait en larmes. Je ne lui dis rien, et laissant la petite lampe sur la table, j'entrai dans ma chambre. Ces choses se passaient en novembre 1870. Nous devions avoir de plus grandes douleurs. XII — Après cela, durant quelques jours tout resta paisible. On n'entendait plus parler d'Orléans.
jusqu'au fond de l'âme. Et comme je sentais mes joues trembler: « Allons, mon père, dit-il d'une voix frémissante, du courage... nous sommes des hommes! » Puis il partit à grands pas. Je le regardais s'enfoncer dans la nuit noire, en le bénissant du coeur. Je crois même l'avoir vu se retourner au coin du sentier des roches, agitant son chapeau, mais je n'en suis pas sûr. Quand je rentrai, Marie-Rose, assise sur une chaise près de la fenêtre ouverte, pleurait la tête dans ses mains. La pauvre enfant avait eu du courage jusqu'à la dernière minute, mais alors son cœur fondait en larmes. Je ne lui dis rien, et laissant la petite lampe sur la table, j'entrai dans ma chambre. Ces choses se passaient en novembre 1870. Nous devions avoir de plus grandes douleurs. XII — Après cela, durant quelques jours tout resta paisible. On n'entendait plus parler d'Orléans. De temps en temps le canon de la ville tonnait, celui de l'ennemi lui répondait de Quatre-Vents et de Wechem, puis tout se taisait de nouveau. Le temps s'était mis à la pluie; il tombait de grandes ondées froides, la neige fondante suivait par bancs le cours de la rivière débordée. On se tenait blotti au coin du feu; on rêvait aux absents, à la guerre, aux marches, aux contre-marches. Les gendarmes de Bismarck-Bohlen continuaient leur service; on les voyait passer, le manteau ruisselant de pluie. Le silence, l'incertitude les accablaient. Marie-Rose allait et venait sans rien dire; elle prenait même un air souriant, lorsque ma tristesse était trop grande, mais je voyais bien à sa pâleur ce qu'elle devait souffrir. Quelquefois aussi la grand-mère, quand on y pensait le moins, se mettait à parler de Jean, demandant de ses nouvelles. On lui répondait par des choses insignifiantes ; les idées courtes de la vieillesse, sa mémoire affaiblie l'empêchait d'aller plus loin ; elle se contentait de ce qu'on pouvait lui dire, et murmurait en rêvant : "Oh C'est bon!... c'est bon !» Et puis, les soucis de l'existence, le travail journalier, les soins du bétail, du ménage, nous aidaient