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l'enthousiasme du public acheteur pour les œuvres de ce dernier. Chez M. Ohnet, la classe bourgeoise voit toujours son portrait flatté, tandis que chez M. Cadol et nombre d'autres romanciers, la bourgeoisie se sent, pardon du mot, mais il est exact, se sent « blaguée ». Or le public ordinaire fera toujours fête aux peintres qui flattent leurs sujets, agrandissent les yeux aristocratisent les mains et mettent de gracieux sourires sur les lèvres : Ce n'est pas de l'art, c'est de la flatterie ! M. Gustave Toudouze publie un nouveau roman, Fleur d'oranger, dans lequel, si nous retrouvons les éminentes qualités de l'auteur de Madame Lambeille, nous regrettons de rencontrer un portrait de jeunes filles que nous ne voudrions pas donner en exemple. M. Toudouze qui passe pour avoir une clientèle de gracieuses lectrices perdra les bonnes grâces de celles-ci, car il maltraite durement le sexe auquel il doit ses succès. Nous ne croyons pas que le moyen employé par Suzanne, moyen qui ne rappelle que très vaguement la chasteté de la Suzanne de la Bible, soit un procédé bien propre à cueillir un mari. Et l'homme qui épouse dans les conditions où M. Toudouze a placé le héros de son récit, est un franc imbécile. Le dernier mot ne devrait pas être : « Ah ! cœur de la femme, cœur de la jeune fille, que de victimes tu feras encore avant qu'on ne t'arrache ton flottant, ton indéfinissable secret ! » Mais bien : « Ô hommes, que de bêtises vos sens vous font commettre ! » Le portrait de Jeanne Avril, enlevé de chic par M. Robert de Bonnières est original, curieux et très étudié et pourrait avoir comme sous-titre : Ôu, Comment l'amour vient aux filles. Il y a dans ce livre certaines pages qui blesseront la délicatesse des mères et la pudeur des jeunes personnes; non pas que l'auteur mette les points sur les i, mais il y a trop de sous-entendus. Et puis, autre reproche, je trouve deux romans dans un seul, celui de Jeanne Avril et celui de Mme Avril qui ne me
son récit, est un franc imbécile. Le dernier mot ne devrait pas être : « Ah ! cœur de la femme, cœur de la jeune fille, que de victimes tu feras encore avant qu'on ne t'arrache ton flottant, ton indéfinissable secret ! » Mais bien : « Ô hommes, que de bêtises vos sens vous font commettre ! » Le portrait de Jeanne Avril, enlevé de chic par M. Robert de Bonnières est original, curieux et très étudié et pourrait avoir comme sous-titre : Ôu, Comment l'amour vient aux filles. Il y a dans ce livre certaines pages qui blesseront la délicatesse des mères et la pudeur des jeunes personnes; non pas que l'auteur mette les points sur les i, mais il y a trop de sous-entendus. Et puis, autre reproche, je trouve deux romans dans un seul, celui de Jeanne Avril et celui de Mme Avril qui ne me plaît que très médiocrement. Une mère qui agirait devant sa fille de la manière dont M. O Avril se conduit à son âge, mériterait d'être fouettée en place publique. Bien peu de volumes ont été publiés dans cette première quinzaine de janvier, cependant nous devons signaler une très curieuse étude de M. Alfred Michiels, Le Monde du comique et du rire. L'esprit et le sens du comique comptent au premier rang des qualités de notre race, et c'est à analyser les causes et les effets de ces qualités nationales que M. Michiels consacre des chapitres remplis d'anecdotes piquantes et d'aperçus ingénieux. M. Alidor Delgant publie une étude nouvelle, sur l'éminent critique Paul de Saint-Victor, et une nouvelle édition de l'œuvre charmante et patriotique de François Julliot, Terre de France, ouvrage couronné par l'Académie française, vient de paraître. L'Étude sur Beaumarchais, par M. de Lescure, discours qui a obtenu, le prix de récitation décerné par l'Académie française dans la séance publique annuelle du 25 novembre 1886, vient d'être éditée, ainsi que les Discours de réception de M. Léon Say et la Réponse de M. E. Rousseau, Directeur de l'Académie française au discours de M. Léon Say. Au premier abord, les poèmes
de M. Alfred Michiels, Le Monde du comique et du rire. L'esprit et le sens du comique comptent au premier rang des qualités de notre race, et c'est à analyser les causes et les effets de ces qualités nationales que M. Michiels consacre des chapitres remplis d'anecdotes piquantes et d'aperçus ingénieux. M. Alidor Delgant publie une étude nouvelle, sur l'éminent critique Paul de Saint-Victor, et une nouvelle édition de l'œuvre charmante et patriotique de François Julliot, Terre de France, ouvrage couronné par l'Académie française, vient de paraître. L'Étude sur Beaumarchais, par M. de Lescure, discours qui a obtenu, le prix de récitation décerné par l'Académie française dans la séance publique annuelle du 25 novembre 1886, vient d'être éditée, ainsi que les Discours de réception de M. Léon Say et la Réponse de M. E. Rousseau, Directeur de l'Académie française au discours de M. Léon Say. Au premier abord, les poèmes parus sous ce titre : Paris qui noce, et signés de M. Ernest d'Orlanges, semblent destinés à passer parmi les œuvres classées dans la série pornographique ; cependant, après les avoir lues avec attention, il m'a semblé que l'auteur a voulu montrer ce que cache d'amertume et de dégoût ce Paris brillant, éclatant sous les feux du gaz de ces établissements de plaisirs de toutes sortes. Ah ! combien ces nuits de Paris cachent de misères, de crimes ! Combien d'amours, d'espoirs taris, d'amitiés fausses et de frimousses ! Que de gens volants, escrochant ! Quel amas de fange et d'écume sortent de ce beau Paris, quand Paris s'allume ! Au moment de fermer cette chronique littéraire, un livre m'arrive signé d'un nom sympatique, Paul Dumas. Je ne sais pourquoi je me sens pris pour ce jeune écrivain d'une indulgence extrême en faveur de la sincérité de ses œuvres. Brutal, emporté, fou parfois, le style de Paul Dumas s'égare dans les sentiers naturalistes, mais l'auteur du livre que j'ai sous les yeux, Le Joueur, est quelqu'un, et en ce temps de posticheurs être soi, c'est beaucoup. La description de l'intérieur de la famille de Cruas et les portraits de ses
Paris brillant, éclatant sous les feux du gaz de ces établissements de plaisirs de toutes sortes. Ah ! combien ces nuits de Paris cachent de misères, de crimes ! Combien d'amours, d'espoirs taris, d'amitiés fausses et de frimousses ! Que de gens volants, escrochant ! Quel amas de fange et d'écume sortent de ce beau Paris, quand Paris s'allume ! Au moment de fermer cette chronique littéraire, un livre m'arrive signé d'un nom sympatique, Paul Dumas. Je ne sais pourquoi je me sens pris pour ce jeune écrivain d'une indulgence extrême en faveur de la sincérité de ses œuvres. Brutal, emporté, fou parfois, le style de Paul Dumas s'égare dans les sentiers naturalistes, mais l'auteur du livre que j'ai sous les yeux, Le Joueur, est quelqu'un, et en ce temps de posticheurs être soi, c'est beaucoup. La description de l'intérieur de la famille de Cruas et les portraits de ses membres sont plantés avec une vigueur presque sauvage dans le premier chapitre, et le dramatique récit se termine par un crime, conséquence inévitable de la passion de Léopold pour le jeu. Par une logique serrée, écrasante, brute, je l'ai déjà dit, Paul Dumas montre le chemin où passera le joueur, sans que rien ne l'en puisse détourner. Est-ce nouveau ? C'est toujours bon à dire. La vieille madame de Cruas sanglotait. Ses hoquets emplissaient la pièce sombre d'une désespérante mélopée, semblaient effrayants, partir du fond des ténèbres croissantes. À peine distinguait-on le spectre noirâtre de la malheureuse, jetée, tordue, secouée, contre le mur blafard ; et son grand mouchoir blanc s'agitait autour de son visage vague. Le crépuscule s'épandait, endeuillait l'immense tapis de neige du dehors. Un vent douloureux sifflait entre les arbres empanachés de blanc, s'infiltrait par les fentes des fenêtres disjointes, tourbillonnait dans la cheminée misérable, au-dessus des cendres refroidies, s'ébattait par la grande pièce nue dont il ébranlait les meubles rares, les rideaux en guenilles. Et les gémissements de la marquise montaient à l'unisson éploré de la bise. « Une voix rude et jeune partit d'un recoin sombre : « — Ah ! fichtre ! ma mère,
sans que rien ne l'en puisse détourner. Est-ce nouveau ? C'est toujours bon à dire. La vieille madame de Cruas sanglotait. Ses hoquets emplissaient la pièce sombre d'une désespérante mélopée, semblaient effrayants, partir du fond des ténèbres croissantes. À peine distinguait-on le spectre noirâtre de la malheureuse, jetée, tordue, secouée, contre le mur blafard ; et son grand mouchoir blanc s'agitait autour de son visage vague. Le crépuscule s'épandait, endeuillait l'immense tapis de neige du dehors. Un vent douloureux sifflait entre les arbres empanachés de blanc, s'infiltrait par les fentes des fenêtres disjointes, tourbillonnait dans la cheminée misérable, au-dessus des cendres refroidies, s'ébattait par la grande pièce nue dont il ébranlait les meubles rares, les rideaux en guenilles. Et les gémissements de la marquise montaient à l'unisson éploré de la bise. « Une voix rude et jeune partit d'un recoin sombre : « — Ah ! fichtre ! ma mère, si vous croyez que c'est drôle, vos larmes ! « Et une forme s'agita, impatiente, précédée de la lueur intermittente d'une pipe, au fond d'un immense fauteuil dont les ressorts se plaignaient. « Madame de Cruas tenta de répondre : — Oh ! Léopold... je ne peux pas... Mimi... je ne peux pas... il faut que je pleure, vois-tu... On m'a refusé la viande, ce matin, ça m'étrangle quand j'y pense, Mimi « Alors le marquis de Cruas qui, lui, était allongé dans des monceaux de couvertures, le long d'une vaste fenêtre aux vitres sales, poussa un cri aigu de douleur. « — Aïe ! aïe !... Oh ! sale goutte !... Aïe !... Quand crêverai-je ! « Le vicomte Léopold continuant à cracher, dans les ténèbres, la lourde fumée de sa pipe, repartit de sa voix railleuse et dure : — Eh ! mon père, chauffez-vous !... Allongez donc vos pauvres gros pieds sur les chenets... Le feu est si bon ! « Et son ricanement mauvais fouetta l'air glacé. — C'est ça ! fiche-toi de nous maintenant, misérable ! cria le vieux marquis, redressant ses reins parmi ses couvertures blanches. « Alors son profil se détacha sur la
ne peux pas... il faut que je pleure, vois-tu... On m'a refusé la viande, ce matin, ça m'étrangle quand j'y pense, Mimi « Alors le marquis de Cruas qui, lui, était allongé dans des monceaux de couvertures, le long d'une vaste fenêtre aux vitres sales, poussa un cri aigu de douleur. « — Aïe ! aïe !... Oh ! sale goutte !... Aïe !... Quand crêverai-je ! « Le vicomte Léopold continuant à cracher, dans les ténèbres, la lourde fumée de sa pipe, repartit de sa voix railleuse et dure : — Eh ! mon père, chauffez-vous !... Allongez donc vos pauvres gros pieds sur les chenets... Le feu est si bon ! « Et son ricanement mauvais fouetta l'air glacé. — C'est ça ! fiche-toi de nous maintenant, misérable ! cria le vieux marquis, redressant ses reins parmi ses couvertures blanches. « Alors son profil se détacha sur la baie du jour pâle de la fenêtre. C'était un homme de soixante ans : ses grandes moustaches blanches tombaient, abandonnées, à la chinoise, le long de son menton glabre et flasque ; ses yeux s'éteignaient, sous des paupières abattues, et son front n'avait point de limite, à cause de son crâne dénudé. Un désespoir immense plissait ce visage fini, mangé de vieillesse et d'abandon. « Il tourna la tête vers la fenêtre et contempla longuement l'étendue sans bornes de la plaine livide. — A travers des sanglots, la vieille marquise reprit, penchée sur son fils : « — Tu n'as pas froid, toi, au moins ?... Dis Mimi ?... Tiens, prends mon châle, mon Mimi. « Léopold se tira de son fauteuil, secoua ses jambes frêles : « — Adieu, cria-t-il. je pars ! On s'embête un peu trop dans notre bazar, mes bons vieux ! Et puis on gèle... Bonjour, bonsoir ! « Il partait : ayant saisi sa canne, à tâtons ; au coin d'un meuble. Mais sa mère déjà l'avait attrapé, le retenait, crispée vers lui ; — Non, non, Mimi... Ne quitte pas ta maman... Tu vas au cabaret encore ? Non, non, fais pas ça,
crâne dénudé. Un désespoir immense plissait ce visage fini, mangé de vieillesse et d'abandon. « Il tourna la tête vers la fenêtre et contempla longuement l'étendue sans bornes de la plaine livide. — A travers des sanglots, la vieille marquise reprit, penchée sur son fils : « — Tu n'as pas froid, toi, au moins ?... Dis Mimi ?... Tiens, prends mon châle, mon Mimi. « Léopold se tira de son fauteuil, secoua ses jambes frêles : « — Adieu, cria-t-il. je pars ! On s'embête un peu trop dans notre bazar, mes bons vieux ! Et puis on gèle... Bonjour, bonsoir ! « Il partait : ayant saisi sa canne, à tâtons ; au coin d'un meuble. Mais sa mère déjà l'avait attrapé, le retenait, crispée vers lui ; — Non, non, Mimi... Ne quitte pas ta maman... Tu vas au cabaret encore ? Non, non, fais pas ça, Mimi... La bière te fait du mal, tu sais... « — Laisse-le donc ! cria le vieux marquis tendant sur son fils son poing veineux et tremblant. Lâche-le !... Ah ! le chenapan ! Il nous verra crever, je te dis, sans feu, sans pain, en suçant sa bouffarde et humant des bocks, en compagnie de créatures... Ah ! chenapan ! « — Allons, allons, petit père, du calme ! fit le vicomte jouant une tendresse ridicule... Ça fait du mal à vos pauvres gros pieds, de vous fâcher comme ça. « Madame de Cruas avait tiré son fils vers la fenêtre, voulant le voir, une fois encore, avant qu'il sortit, voulant qu'il vit ses larmes et la baisât. C'était un grand diable de vingt-six à vingt-sept ans, bâti en héros, au visage blond, soigné, véritablement beau, traversé d'une fine moustache, mais percé de deux yeux bleus qui pétillaient méchamment. Elle, elle était toute longue et grêle, emmanchée de grands bras qui semblaient faire deux fois le tour de son terrible fils, et son cou effilé, qui jadis avait assurément été d'une grâce adorable, portait un fin et maigre visage, tuméfié et rougi par les larmes, encadré de cheveux gris
humant des bocks, en compagnie de créatures... Ah ! chenapan ! « — Allons, allons, petit père, du calme ! fit le vicomte jouant une tendresse ridicule... Ça fait du mal à vos pauvres gros pieds, de vous fâcher comme ça. « Madame de Cruas avait tiré son fils vers la fenêtre, voulant le voir, une fois encore, avant qu'il sortit, voulant qu'il vit ses larmes et la baisât. C'était un grand diable de vingt-six à vingt-sept ans, bâti en héros, au visage blond, soigné, véritablement beau, traversé d'une fine moustache, mais percé de deux yeux bleus qui pétillaient méchamment. Elle, elle était toute longue et grêle, emmanchée de grands bras qui semblaient faire deux fois le tour de son terrible fils, et son cou effilé, qui jadis avait assurément été d'une grâce adorable, portait un fin et maigre visage, tuméfié et rougi par les larmes, encadré de cheveux gris qui se boudinaient à la vieille mode. Elle était nippée de lambeaux bigarrés dont on voyait la trame, et un vieux châle de l'Inde mangé des rats pendait de ses épaules osseuses. Lui, au contraire, superbe, flambant neuf dans un veston de coupe élégante, avait sous le bras, un pardessus moelleux dont le large col de castor ressortait. Et tandis que la mère restait suspendue vers lui, le front tout près de ses lèvres ingrates, les mains cramponnées aux revers précieux de son veston, le marquis se perdait de nouveau, dans la contemplation de cette ensevelie, détruite sous l'avalanche des frimas. Et, à la fin, sa colère déborda. Il cria, jetant les bras en gestes violents, de droite et de gauche, tandis que ses jambes énormes restaient inertes sous la laine entassée, il cria : « — Ah! misère! Crevons, oui crevons... Ça vaut mieux!... La neige peut crouler sur toute cette terre, engloutir ces futaies, ces vignes, ces prairies... Ha! ha! ha! « Ri eut tout à coup une rire sauvage, une espèce de toux affreusement triste. « — La glace peut tout ravager, saccager, rôtir les troncs et les herbes!... Ça m'est bien égal, après tout! Ça ne
moelleux dont le large col de castor ressortait. Et tandis que la mère restait suspendue vers lui, le front tout près de ses lèvres ingrates, les mains cramponnées aux revers précieux de son veston, le marquis se perdait de nouveau, dans la contemplation de cette ensevelie, détruite sous l'avalanche des frimas. Et, à la fin, sa colère déborda. Il cria, jetant les bras en gestes violents, de droite et de gauche, tandis que ses jambes énormes restaient inertes sous la laine entassée, il cria : « — Ah! misère! Crevons, oui crevons... Ça vaut mieux!... La neige peut crouler sur toute cette terre, engloutir ces futaies, ces vignes, ces prairies... Ha! ha! ha! « Ri eut tout à coup une rire sauvage, une espèce de toux affreusement triste. « — La glace peut tout ravager, saccager, rôtir les troncs et les herbes!... Ça m'est bien égal, après tout! Ça ne m'appartient plus! « Il désignait, d'un geste anéanti, l'immensité de ses propriétés qui s'étendaient, sous ses yeux. « — Ça ne m'appartient plus! Hier, c'était l'hypothèque, la saisie, le brocantage ignoble, aujourd'hui la misère! On va nous chasser d'ici. Il faudra que je vide mon vieux logis, en me traînant péniblement sur les mains, tirant mes pauvres jambes... Et nous passerons, chassés, par le village où l'on ricanera, à l'ombre des portes! » Il fit un silence, cependant que la mère et le fils se débattaient encore; l'une rivée à l'autre. Et tout à coup, le vieux malade se retourna vers le vicomte et perça ce démon d'un regard implacable : « — Ah! triste gueux! maladre lâche! voilà ton oeuvre! Tes vieux parents qui t'ont si tendrement élevé dans un luxe douillet, vont finir sur le fumier, honteux, ayant au coeur l'atroce remords de toute la tendresse qu'ils t'avaient vouée! Ruinés par toi! par toi! Misérable! « — Mais, mon père, répartit le vicomte, avec une douceur ironique, voilà exactement la centième fois que vous me dites la même chose. « -» C'est vrai, appuya d'un ton légèrement offensé, Mme de Cruas, vous insistez trop là-dessus, Raymond, vous irritez
péniblement sur les mains, tirant mes pauvres jambes... Et nous passerons, chassés, par le village où l'on ricanera, à l'ombre des portes! » Il fit un silence, cependant que la mère et le fils se débattaient encore; l'une rivée à l'autre. Et tout à coup, le vieux malade se retourna vers le vicomte et perça ce démon d'un regard implacable : « — Ah! triste gueux! maladre lâche! voilà ton oeuvre! Tes vieux parents qui t'ont si tendrement élevé dans un luxe douillet, vont finir sur le fumier, honteux, ayant au coeur l'atroce remords de toute la tendresse qu'ils t'avaient vouée! Ruinés par toi! par toi! Misérable! « — Mais, mon père, répartit le vicomte, avec une douceur ironique, voilà exactement la centième fois que vous me dites la même chose. « -» C'est vrai, appuya d'un ton légèrement offensé, Mme de Cruas, vous insistez trop là-dessus, Raymond, vous irritez Mimi, à la fin... Ces reproches-là, ça se fait une fois, et puis on n'en parle plus. Il ne faut pas blesser l'amour-propre de Mimi, vous savez... « — Taisez-vous tous les deux! cria le marquis. Et se tournant vers la mère qui s'anéantissait dans la contemplation de son fils, il lui jeta d'une voix sourde : « — Vous, Amélie, à force de vous frotter à cette pourriture, — il désignait son fils d'un geste furibond, — vous vous salissez, oui, vous vous ravalez... Lâchez-le, donc! » Je ne veux pas relever ici les incohérences de langage que M. Paul Dumas met dans la bouche de ce marquis, ni l'invraisemblance des larmes de la marquise, se-plaignant que le boucher lui a refusé la viande, lorsque plus tard on sait qu'ils possèdent vingt-cinq mille francs dans une armoire; mais tout cela est préparé avec une grande habileté et un vrai sens des contrastes dramatiques pour amener la meilleure scène du livre : celle où le fils arrive à persuader son père de lui confier justement cette somme de vingt-cinq mille francs, dernier débris d'une fortune perdue au jeu. (3e volume appelle forcément l'attention sur M. Paul Dumas que nous avions
il lui jeta d'une voix sourde : « — Vous, Amélie, à force de vous frotter à cette pourriture, — il désignait son fils d'un geste furibond, — vous vous salissez, oui, vous vous ravalez... Lâchez-le, donc! » Je ne veux pas relever ici les incohérences de langage que M. Paul Dumas met dans la bouche de ce marquis, ni l'invraisemblance des larmes de la marquise, se-plaignant que le boucher lui a refusé la viande, lorsque plus tard on sait qu'ils possèdent vingt-cinq mille francs dans une armoire; mais tout cela est préparé avec une grande habileté et un vrai sens des contrastes dramatiques pour amener la meilleure scène du livre : celle où le fils arrive à persuader son père de lui confier justement cette somme de vingt-cinq mille francs, dernier débris d'une fortune perdue au jeu. (3e volume appelle forcément l'attention sur M. Paul Dumas que nous avions remarqué parmi tant d'autres, qui ne nous donnent que des oeuvres sans force et sans originalité. GASTON D'HÂILLY. IMPR. PAUL. BOUSQUET, 5, B, DE LUCÉ, TOURS. CHRONIQUE Paris, 1er février 1887. Le dimanche, la femme seule et pauvre n'a d'autre plaisir que de pleurer à son aise : il y aura dans l'association que je propose, le dimanche, des réunions où l'on s'évertuera à se rendre utiles et agréables les unes aux autres. » Tel était le but pour lequel une femme dont le nom fut jadis éclatant dans la pléiade des poètes a à tous crins, Adèle Esquiros, fonda un journal qui prit pour titre, la Sœur de charité. L'auteur de tant d'oeuvres ardentes, l'Amour, les Amours étranges, les Marchandes d'amour, les Vierges sages, les Vierges folles, les Vierges martyres, avait peut-être l'intuition du cruel abandon dans lequel elle finirait ses jours, complètement oubliée comme poétesse, paralysée, aveugle, dans un misérable galetas d'une bourgade des environs de Paris. Dans ses rêves elle avait vu la fin de sa vie, elle s'était dit que l'association charitable à laquelle elle eût voulu attacher son nom serait pour elle, comme pour tant d'autres, une ressource contre le désespérant ennui de l'abandon, de
aura dans l'association que je propose, le dimanche, des réunions où l'on s'évertuera à se rendre utiles et agréables les unes aux autres. » Tel était le but pour lequel une femme dont le nom fut jadis éclatant dans la pléiade des poètes a à tous crins, Adèle Esquiros, fonda un journal qui prit pour titre, la Sœur de charité. L'auteur de tant d'oeuvres ardentes, l'Amour, les Amours étranges, les Marchandes d'amour, les Vierges sages, les Vierges folles, les Vierges martyres, avait peut-être l'intuition du cruel abandon dans lequel elle finirait ses jours, complètement oubliée comme poétesse, paralysée, aveugle, dans un misérable galetas d'une bourgade des environs de Paris. Dans ses rêves elle avait vu la fin de sa vie, elle s'était dit que l'association charitable à laquelle elle eût voulu attacher son nom serait pour elle, comme pour tant d'autres, une ressource contre le désespérant ennui de l'abandon, de la solitude. Quelle triste fin : la paralysie, la cécité, pour cette femme de lettres dont les productions poétiques et passionnées révèlent le tempérament exubérant ! Aujourd'hui, on rirait d'une femme qui aimerait son mari au point de peindre son amour en ces termes : Oh! je l'aime d'amour, d'extase, de délire Lorsque dans ses yeux noirs, heureuse je puis lire Qu'il est mon ange et mon seigneur, De mon émotion lorsqu'à peine maîtresse Je compte les élans de sa douce caresse Par les battements de mon coeur. Aimer son mari : quinze jours! et encore, est-ce assez rococo? on se cache de ces choses-là; on a même inventé le « voyage de noces » pour éviter de montrer le spectacle d'amours conjugales devant le monde. S'O Alexander Dumas, dans sa pièce nouvelle, Franconnin, montre d'une façon aussi spirituelle que paradoxale en quelle estime on tient la foi conjugale dans un certain monde, monde détraqué qui devra bien étonner les familles bourgeoises qui se risqueront à écouter les audacieuses reparties de Franconnin. Que d'esprit dans les trois actes de Dumas ! mais aussi que de situations que cet esprit seul peut sauver ! la scène où Stanislas embrasse, coram populo,