jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
mêle au crépuscule, Fantôme rose et gris des villes embrumées, Le Souvenir avec ses voiles de fumées... C'est alors qu'il est doux, quand la porte, ô passant, Se referme derrière toi et que tu sens La chaleur du foyer qui soudain t'environne, D'oublier la tristesse et le soir et l'automne, Et tout ce que les jours amassés sur un cœur Y laissent de regret, de haine ou de ranœur. C'est alors qu'il est doux que s'allume la lampe, Que dans un vase, sur un meuble, une fleur trempe, Qu'une main laisse choir l'ouvrage interrompu, Que dans l'ombre souriante un sourire connu Et qu'une voix de femme ou d'enfant, voix aimées, T'accueillent, ô passant des villes embrumées! PAUL CEZANNE LA PRIÈRE DE PAUL CÉZANNE « Seigneur de la clarté, de l'air et du nuage, Toi vers qui si souvent mon appel s'est tourné, Vois les traits durs et las de mon pauvre visage, Sa bouche sous la barbe et son front obstiné; Considère ces yeux qui fixèrent les choses Avec un tel désir de voir leur vérité Et regarde ces mains noueuses, et moroses Du douloureux effort de leur sincérité; Et maintenant, Seigneur, en ta miséricorde, Écoute et que je sois, par ta grâce, demain, Le serviteur fidèle à qui le maître accorde Une tombe rustique en un coin du jardin. J'ai passé de longs jours en un labeur honnête Et j'ai tiré parti du peu que j'ai reçu, Nulle fraude jamais n'a souillé ma palette Et mes yeux n'ont jamais menti ce qu'ils ont vu; D'autres ont recherché le tumulte et la gloire, Mais moi je n'ai voulu que cet humble laurier Qui pousse sobrement sa feuille presque noire Au seuil du probe artiste et du bon ouvrier, Et c'est pourquoi, Seigneur, ayant vécu mon âge, Au moment de mourir aux lieux où je suis né, Je t'offre ces yeux clairs en un pauvre visage Et ce front et ces mains et cet œil obstiné. Acceptez-les et prends aussi ces pommes rondes, Ces grappes et ces fruits que j'ai peints de mon mieux, Car leur contour pour moi fut la
par ta grâce, demain, Le serviteur fidèle à qui le maître accorde Une tombe rustique en un coin du jardin. J'ai passé de longs jours en un labeur honnête Et j'ai tiré parti du peu que j'ai reçu, Nulle fraude jamais n'a souillé ma palette Et mes yeux n'ont jamais menti ce qu'ils ont vu; D'autres ont recherché le tumulte et la gloire, Mais moi je n'ai voulu que cet humble laurier Qui pousse sobrement sa feuille presque noire Au seuil du probe artiste et du bon ouvrier, Et c'est pourquoi, Seigneur, ayant vécu mon âge, Au moment de mourir aux lieux où je suis né, Je t'offre ces yeux clairs en un pauvre visage Et ce front et ces mains et cet œil obstiné. Acceptez-les et prends aussi ces pommes rondes, Ces grappes et ces fruits que j'ai peints de mon mieux, Car leur contour pour moi fut la forme du monde Et toute la lumière éternelle est en eux. » PAUL GAUGUIN Je vous revois tel que vous étiez, PAUL GAUGUIN, Le torse large sous votre tricot marin, Face rude sculptée avec un doigt robuste Dans une chair puissante, impérieuse et fruste Où coulait sous la peau le sang de vos aïeux Incas. Je vous revois, Gauguin, je vois vos yeux Qui semblaient regarder très loin vers quelque rêve Où déferlait la mer au sable d'une grève. Vous étiez fort, massif, osseux, tanné, pesant, Gauguin, moitié pilote et moitié paysan, Et vous parliez, d'une voix rauque, avec des pauses, Puis tout à coup, et les paupières demi-closes, Vous vous taisiez. Alors : récifs, clartés, parfums, S'évoquait l'Île avec ses femmes aux corps bruns En leur jeune beauté naïve et sculpturale, Tahiti la divine et sa lumière australe; Vous vous taisiez, et l'on croyait alors soudain Entendre déferler au rivage lointain De l'Île heureuse que votre art a fait sienne Ton flot phosphorescent, Mer Océanienne. JOHANN-BARTHOLD JONGKIND Que l'un peigne les champs, la prairie ou la lande Avec leurs ciels divers et leurs clairs horizons, Et, selon ses clartés, ses lignes, ses saisons, La campagne bretonne ou la côte
sang de vos aïeux Incas. Je vous revois, Gauguin, je vois vos yeux Qui semblaient regarder très loin vers quelque rêve Où déferlait la mer au sable d'une grève. Vous étiez fort, massif, osseux, tanné, pesant, Gauguin, moitié pilote et moitié paysan, Et vous parliez, d'une voix rauque, avec des pauses, Puis tout à coup, et les paupières demi-closes, Vous vous taisiez. Alors : récifs, clartés, parfums, S'évoquait l'Île avec ses femmes aux corps bruns En leur jeune beauté naïve et sculpturale, Tahiti la divine et sa lumière australe; Vous vous taisiez, et l'on croyait alors soudain Entendre déferler au rivage lointain De l'Île heureuse que votre art a fait sienne Ton flot phosphorescent, Mer Océanienne. JOHANN-BARTHOLD JONGKIND Que l'un peigne les champs, la prairie ou la lande Avec leurs ciels divers et leurs clairs horizons, Et, selon ses clartés, ses lignes, ses saisons, La campagne bretonne ou la côte normande; Que tel autre obéisse à son œil qui demande La ville avec ses hauts clochers et ses maisons, — Rien n'est plus beau pour vous, Jongkind, avec raison, Que quelque lent canal de la verte Hollande. Lorsqu'assis sur le bord de son cours sans remous Vous regardez passer et vivre devant vous L'âme du cher pays de moulins et d'écluses, Sur votre toile neuve où posent vos pinceaux Vous retrouvez, dans les chromes et les céruses, Tout l'art renouvelé des vieux maîtres rivaux. CLAUDE MONET Lorsque vous eûtes peint meules et cathédrales, Toute la vaste mer et la vaste forêt, Et les longs peupliers aux cimes inégales, Et la nuit qui s'approche et le jour qui paraît; Lorsque vous eûtes peint le fleuve aux courbes lentes, Et la douce prairie aux horizons lointains, Et les roches en feu et les grèves brûlantes, Les aubes, les midis, les soirs et les matins; Lorsque vous eûtes peint le vent et la lumière, Et l'air toujours mobile en ses quatre saisons, Et la figure grave et pure de la terre Que la neige revêt de ses blanches toisons; Lorsque vous eûtes peint mille toiles, trophée Éclatant et serein que ne gâte nul
vivre devant vous L'âme du cher pays de moulins et d'écluses, Sur votre toile neuve où posent vos pinceaux Vous retrouvez, dans les chromes et les céruses, Tout l'art renouvelé des vieux maîtres rivaux. CLAUDE MONET Lorsque vous eûtes peint meules et cathédrales, Toute la vaste mer et la vaste forêt, Et les longs peupliers aux cimes inégales, Et la nuit qui s'approche et le jour qui paraît; Lorsque vous eûtes peint le fleuve aux courbes lentes, Et la douce prairie aux horizons lointains, Et les roches en feu et les grèves brûlantes, Les aubes, les midis, les soirs et les matins; Lorsque vous eûtes peint le vent et la lumière, Et l'air toujours mobile en ses quatre saisons, Et la figure grave et pure de la terre Que la neige revêt de ses blanches toisons; Lorsque vous eûtes peint mille toiles, trophée Éclatant et serein que ne gâte nul fiel, Vous vîtes vous asseoir au bord de la Nymphée Où s'endort l'eau fleurie à la face du ciel. Chaque fleur qui se double en l'eau qui la reflète Vous offre ses couleurs pour enchanter vos yeux Et chaque feuille plate est comme une palette Qui, docile à vos doigts, vous invite à ses jeux. Car le temps, ni l'effort, ni la gloire, ni l'âge, Ni son vaste labeur n'a lassé votre main, Et pour vous, ô Monet, le plus beau paysage Sera toujours celui que vous peindrez demain. ALFRED SISLEY Vous nous venez comme Whistler, Sisley, des bords où la Tamise, À travers Londres qu'elle irise, Écoule son flot dans la mer. Sur le Loing, la Marne et la Seine Votre vif regard a noté Les charmes tendres de l'été Que le printemps guide et ramène; Nos graves automnes si beaux, Nos hivers que le gel aigrette Ont coloré notre palette Pour la verve de vos pinceaux. Vous nous avez, fils des rivages Fraternels où vous êtes né, Rendu ce que vous ont donné Les plus français des paysages. CAMILLE PISSARRO L'instant, l'heure, le jour, le mois et la saison, La lumière éclairant la colline ou la plaine, Les
vous invite à ses jeux. Car le temps, ni l'effort, ni la gloire, ni l'âge, Ni son vaste labeur n'a lassé votre main, Et pour vous, ô Monet, le plus beau paysage Sera toujours celui que vous peindrez demain. ALFRED SISLEY Vous nous venez comme Whistler, Sisley, des bords où la Tamise, À travers Londres qu'elle irise, Écoule son flot dans la mer. Sur le Loing, la Marne et la Seine Votre vif regard a noté Les charmes tendres de l'été Que le printemps guide et ramène; Nos graves automnes si beaux, Nos hivers que le gel aigrette Ont coloré notre palette Pour la verve de vos pinceaux. Vous nous avez, fils des rivages Fraternels où vous êtes né, Rendu ce que vous ont donné Les plus français des paysages. CAMILLE PISSARRO L'instant, l'heure, le jour, le mois et la saison, La lumière éclairant la colline ou la plaine, Les femmes qui s'en vont puiser à la fontaine, Le verger, la fumée au toit de la maison, L'arbre puissant et la forêt à l'horizon, Le troupeau qui s'assemble et que le pâtre mène, Les rustiques travaux qui font la grange pleine, Semailles et labour, cueillette et fenaison.... Tout cela qui revit à jamais, ô vieux maître, Dans ton oeuvre rurale, idyllique et champêtre, Sous son multiple aspect éternel et changeant, Occupa ta pensée et fit de toi ce sage Majestueux et grave à la barbe d'argent, Camille Pissarro, peintre de paysages. ODILON REDON La ténèbre pour toi fut pleine d'épouvante Car son ombre livide a pris forme à tes yeux, Redon! Tu la peuplas d'êtres mystérieux Tels que ceux que la fièvre en son délire invente; Noir royaume qui va de Piranèse à Dante, Tout un monde mêlé de larves et de dieux, Tu l'évoquas de ton crayon prestigieux Par qui le cauchemar devient chose vivante; Mais soudain le caveau s'entrouvre et s'illumine? L'oiseau chante et voici la lumière divine — La sombre Sycorax est mère d'Ariel, — Et soudain, sur le seuil où rampe la Furie, Tu parais en tenant une gerbe fleurie De toutes les couleurs de la
revit à jamais, ô vieux maître, Dans ton oeuvre rurale, idyllique et champêtre, Sous son multiple aspect éternel et changeant, Occupa ta pensée et fit de toi ce sage Majestueux et grave à la barbe d'argent, Camille Pissarro, peintre de paysages. ODILON REDON La ténèbre pour toi fut pleine d'épouvante Car son ombre livide a pris forme à tes yeux, Redon! Tu la peuplas d'êtres mystérieux Tels que ceux que la fièvre en son délire invente; Noir royaume qui va de Piranèse à Dante, Tout un monde mêlé de larves et de dieux, Tu l'évoquas de ton crayon prestigieux Par qui le cauchemar devient chose vivante; Mais soudain le caveau s'entrouvre et s'illumine? L'oiseau chante et voici la lumière divine — La sombre Sycorax est mère d'Ariel, — Et soudain, sur le seuil où rampe la Furie, Tu parais en tenant une gerbe fleurie De toutes les couleurs de la terre et du ciel. K.-R. ROUSSEL Les dieux ne sont pas morts puisque l'homme est vivant. Ils glissent dans la brise et passent dans le vent; Les soirs et les matins sont pleins de leurs haleines, Leurs voix parlent dans les sources et les fontaines, Et c'est par eux que tout est si mystérieux! Leur peuple nous observe avec des milliers d'yeux Ouverts sur nous avec la nuit ou la lumière; Il en est dans les eaux, il en est dans la pierre, Dans la flamme, dans les feuillages et partout. Ils s'effacent, puis nous surprennent tout à coup Dans l'aurore aussi bien que dans le crépuscule Et dans l'ombre où leur foule innombrable circule. Ils sont dans les eaux, le bois, la pierre, Dans la flamme, dans les feuillages et partout. MÉDAILLONS DE PEINTRES. Étant l'âme à jamais de tous les paysages; Ils hantent les vallons, les plaines, les rivages, Et tant que vivra l'homme ils seront là, vivants, Dans l'air, le feu, les eaux, les feuilles et le vent: Et c'est pourquoi, Roussel, peintre à la brosse agile Comme un vers, je vous aime en Chénier et Virgile, Vous qui, comme Corot, Chavannes ou Poussin, Voyez à la
tout est si mystérieux! Leur peuple nous observe avec des milliers d'yeux Ouverts sur nous avec la nuit ou la lumière; Il en est dans les eaux, il en est dans la pierre, Dans la flamme, dans les feuillages et partout. Ils s'effacent, puis nous surprennent tout à coup Dans l'aurore aussi bien que dans le crépuscule Et dans l'ombre où leur foule innombrable circule. Ils sont dans les eaux, le bois, la pierre, Dans la flamme, dans les feuillages et partout. MÉDAILLONS DE PEINTRES. Étant l'âme à jamais de tous les paysages; Ils hantent les vallons, les plaines, les rivages, Et tant que vivra l'homme ils seront là, vivants, Dans l'air, le feu, les eaux, les feuilles et le vent: Et c'est pourquoi, Roussel, peintre à la brosse agile Comme un vers, je vous aime en Chénier et Virgile, Vous qui, comme Corot, Chavannes ou Poussin, Voyez à la nature un visage divin. MAURICE DENIS LE NU AU CAVALIER C'est en vain, ô beau chevalier, que la cuirasse Défend ton jeune sein de la flèche au vol fier : Sa pointe, malgré tout, pénétrera ta chair; Tu n'éviteras pas le sort qui te menace. Que ton fougueux cheval à le fuir se harasse, Que tu passes le fleuve et le lac et la mer, C'est en vain! De ton coeur, sous la soie et le fer, L'archer mystérieux trouvera bien la place! Si loin que ton galop t'entraîne, c'est en vain Que tu veux oublier la porte et le jardin ! N'est-ce pas là, dis-moi, que tes yeux l'auront vue, Celle dont le regard d'amour t'attend là-bas, Et vers qui, coeur blessé, toujours tu reviendras Et parce qu'elle est belle et parce qu'elle est nue? MOYEN AGE L'ANGE MUSICIEN Le temps entre tes mains a brisé la viole Ou le théorbe dont tu jouais autrefois, Bel ange qui mêlais ta cadence et ta voix A l'hymne triomphal qui, vers le ciel, s'envole. Bel ange pur, abeille en le saint alvéole, Sous le porche, il me semble encor que je te vois, Debout, les yeux baissés, en ta robe à
le fuir se harasse, Que tu passes le fleuve et le lac et la mer, C'est en vain! De ton coeur, sous la soie et le fer, L'archer mystérieux trouvera bien la place! Si loin que ton galop t'entraîne, c'est en vain Que tu veux oublier la porte et le jardin ! N'est-ce pas là, dis-moi, que tes yeux l'auront vue, Celle dont le regard d'amour t'attend là-bas, Et vers qui, coeur blessé, toujours tu reviendras Et parce qu'elle est belle et parce qu'elle est nue? MOYEN AGE L'ANGE MUSICIEN Le temps entre tes mains a brisé la viole Ou le théorbe dont tu jouais autrefois, Bel ange qui mêlais ta cadence et ta voix A l'hymne triomphal qui, vers le ciel, s'envole. Bel ange pur, abeille en le saint alvéole, Sous le porche, il me semble encor que je te vois, Debout, les yeux baissés, en ta robe à plis droits, Au-dessus de ton front flotte la banderole. L'antique cathédrale est morte : tours massives, Flèches, piliers, vitraux, chapelles, arcs, ogives... Son chant d'orgue et de cloche est mort avec le tien, Mais quand je te contemple, en ta forme parfaite, J'entends toujours vibrer, ange musicien, L'accord silencieux de la pierre muette. ANTIQUES C'est dans une île au nom hellénique et sonore, Ténédos, Amorgô, Naxos ou Santorin, Un humble champ que dessèche le vent marin Amèrement hostile à la fleur près d'éclore. Les ouvriers sont là, travaillant dès l'aurore, Sueur au front, pieds nus et le haillon au rein. Parfois la pioche heurte un débris souterrain, Quelque éclat de colonne ou quelque flanc d'amphore. La tranchée au soleil ouvre sa terre où dort Mystérieusement tout un grand passé mort De ville, de palais, de tombeaux ou de temple... Un cri. Qu'est-ce? Soudain un homme s'est baissé. O merveille! Voici que son regard contemple Quelque dieu souriant au fer qui l'a blessé. HENRI DE RÉGNIER. UN CASTELNAU DU XVIe SIÈCLE I. — UNE FAMILLE DE SOLDATS-CHEVALIERS : LA MAISON DE CASTELNAU Sur la garde de l'épée d'honneur offerte naguère par la ville de Saint-Affrique à son « glorieux fils »,
la pierre muette. ANTIQUES C'est dans une île au nom hellénique et sonore, Ténédos, Amorgô, Naxos ou Santorin, Un humble champ que dessèche le vent marin Amèrement hostile à la fleur près d'éclore. Les ouvriers sont là, travaillant dès l'aurore, Sueur au front, pieds nus et le haillon au rein. Parfois la pioche heurte un débris souterrain, Quelque éclat de colonne ou quelque flanc d'amphore. La tranchée au soleil ouvre sa terre où dort Mystérieusement tout un grand passé mort De ville, de palais, de tombeaux ou de temple... Un cri. Qu'est-ce? Soudain un homme s'est baissé. O merveille! Voici que son regard contemple Quelque dieu souriant au fer qui l'a blessé. HENRI DE RÉGNIER. UN CASTELNAU DU XVIe SIÈCLE I. — UNE FAMILLE DE SOLDATS-CHEVALIERS : LA MAISON DE CASTELNAU Sur la garde de l'épée d'honneur offerte naguère par la ville de Saint-Affrique à son « glorieux fils », l'ancien chef de l'État-major général, au vainqueur du Grand Couronné de Nancy, l'artiste a tenu à représenter, dans le motif principal, auprès du chardon lorrain les branches emmêlées du laurier et du chêne. C'est là une idée heureuse et qui montre à quel point l'arbre des Castelnau plonge avant dans le sol français. Les lettres, publiées sur l'ordre du Roi, en 1658, par le ministre Le Tellier et conférant à Jacques, marquis de Castelnau, vainqueur du combat des Dunes, le titre de maréchal de France, témoignent de « toutes les bonnes qualités de naissance » dont fait foi le blason de cette famille. Et, pour elle, cette famille, c'est vraiment un bel arbre. La souche (suivant l'historien Le Laboureur) en est dans la comté de Bigorre; elle « a emprunté son nom à la forteresse de Castelnau en Auzun, située sur les monts Pyrénées. » De là, dans les armoiries des branches nombreuses des Castelnau, la présence « des châteaux de diverses couleurs ou diversement bâtis » qui rappellent l'origine de cette maison. Pour l'arbre, dont la racine a germé ainsi en plein roc, au bord d'un gave, sous les pics bleus, il est l'un des plus robustes dont les
le sol français. Les lettres, publiées sur l'ordre du Roi, en 1658, par le ministre Le Tellier et conférant à Jacques, marquis de Castelnau, vainqueur du combat des Dunes, le titre de maréchal de France, témoignent de « toutes les bonnes qualités de naissance » dont fait foi le blason de cette famille. Et, pour elle, cette famille, c'est vraiment un bel arbre. La souche (suivant l'historien Le Laboureur) en est dans la comté de Bigorre; elle « a emprunté son nom à la forteresse de Castelnau en Auzun, située sur les monts Pyrénées. » De là, dans les armoiries des branches nombreuses des Castelnau, la présence « des châteaux de diverses couleurs ou diversement bâtis » qui rappellent l'origine de cette maison. Pour l'arbre, dont la racine a germé ainsi en plein roc, au bord d'un gave, sous les pics bleus, il est l'un des plus robustes dont les généalogistes, — le Père Anselme en particulier, — aient eu à suivre le développement dans nos provinces. Non seulement en Guyenne, en Languedoc, en Navarre, on trouve des Castelnau ; mais on en découvre aussi en Quercy, en Comminges. Il y a bien un peu, chez plusieurs, de l'accent du Béarnais. La branche du Rouergue, notamment, à laquelle appartient l'actuel général, très belle, très française (d'à constat de Toulouze, mon général! D'à côté de Toulouse, mon général!) est l'une des plus hardies et des plus mâles. Nous avons vu, dans cette guerre, les sacrifices consentis par elle à la patrie. Mais, à une branche plus éloignée, celle de Castelnau-Mauvissière (du nom d'une seigneurie sise en Touraine), se rattache, en pleine sève, le lieutenant-général et futur maréchal des armées de Louis XIV. Sur la housse à fond bleu de roi dont était revêtu le cheval qui le portait dans les combats, Jacques, marquis de Castelnau, pouvait montrer ses armes, « d'azur au château ouvert, d'argent maçonné de sable, crénelé et sommé de trois donjons couverts. » « Deux loups passants de sable » s'y faisaient voir sur fond d'or ; et, jamais, pendant toute une longue suite de guerres, ces armes
Béarnais. La branche du Rouergue, notamment, à laquelle appartient l'actuel général, très belle, très française (d'à constat de Toulouze, mon général! D'à côté de Toulouse, mon général!) est l'une des plus hardies et des plus mâles. Nous avons vu, dans cette guerre, les sacrifices consentis par elle à la patrie. Mais, à une branche plus éloignée, celle de Castelnau-Mauvissière (du nom d'une seigneurie sise en Touraine), se rattache, en pleine sève, le lieutenant-général et futur maréchal des armées de Louis XIV. Sur la housse à fond bleu de roi dont était revêtu le cheval qui le portait dans les combats, Jacques, marquis de Castelnau, pouvait montrer ses armes, « d'azur au château ouvert, d'argent maçonné de sable, crénelé et sommé de trois donjons couverts. » « Deux loups passants de sable » s'y faisaient voir sur fond d'or ; et, jamais, pendant toute une longue suite de guerres, ces armes ne cessèrent de demeurer, conformément à leur origine, celles d'un soldat et d'un gentilhomme. Ce que ce gentilhomme fut dans son adolescence, voilà bien, pour nous aider à fixer les traits d'un Castelnau, ce qu'il importe de demander aux textes. Et, d'abord, disons-le hautement : l'épée à lame d'acier trempé que la ville de Saint-Affrique offrit, en mémoire de la défense de Nancy, au commandant en chef de l'armée de Lorraine, a bien une signification précise dans la famille. Les parents et aïeux de Jacques, marquis de Castelnau, avaient droit, plus que quiconque, en leur temps, au port de cette épée. Ils étaient, les uns et les autres, rudes jouteurs et francs duellistes; et ce n'est pas pour rien que le futur lieutenant-général de l'armée du roi en Flandre naît en pleine Fronde, l'année de l'affaire des Ponts-de-Cé, en 1620. Dès ce temps du siècle, les Castelnau, comme les Marsillac, avaient déjà « quelque chose de chagrin et de fier dans la mine. » D'humeur batailleuse, ils ne manquaient point, de même que les Montmorency, les Bussy, Chapelle, Boutteville et tant d'autres, à l'honneur, malgré les édits, de croiser le fer (ainsi qu'il convenait en ces temps-là) devant témoins et
que la ville de Saint-Affrique offrit, en mémoire de la défense de Nancy, au commandant en chef de l'armée de Lorraine, a bien une signification précise dans la famille. Les parents et aïeux de Jacques, marquis de Castelnau, avaient droit, plus que quiconque, en leur temps, au port de cette épée. Ils étaient, les uns et les autres, rudes jouteurs et francs duellistes; et ce n'est pas pour rien que le futur lieutenant-général de l'armée du roi en Flandre naît en pleine Fronde, l'année de l'affaire des Ponts-de-Cé, en 1620. Dès ce temps du siècle, les Castelnau, comme les Marsillac, avaient déjà « quelque chose de chagrin et de fier dans la mine. » D'humeur batailleuse, ils ne manquaient point, de même que les Montmorency, les Bussy, Chapelle, Boutteville et tant d'autres, à l'honneur, malgré les édits, de croiser le fer (ainsi qu'il convenait en ces temps-là) devant témoins et sur un pré. Edouard-Robert de Castelnau, baron d'Ionville et gentilhomme ordinaire de la Chambre du Roi, l'oncle du maréchal, fut de la sorte tué en duel, à Paris, par un sieur de Rivaudière qui, lui-même, périt des suites de cette rencontre. Ce double trépas témoigne de l'acharnement d'un combat sans merci. Pour François de Castelnau, neveu de celui-là et l'aîné de notre personnage, il suivit tout de cet exemple; et, de même que Retz, déjà frondeur, s'était « colleté » au bois de Boulogne avec Praslin, lui s'alla « colleter, » sur la place Royale, avec un seigneur qui le laissa mort d'un bon coup de flamberge. Au reste, ces exemples de bravoure ne furent pas les seuls que le petit Jacques de Castelnau, encore enfant, eut sous les yeux. En 1627, n'ayant que sept ans, il avait appris déjà la fin glorieuse du plus âgé de ses frères, le jeune Henri de Castelnau, son aîné de dix ans et qui fut tué d'un coup de canon au siège que Richelieu avait entrepris devant La Rochelle. Henri de Castelnau n'avait pas dix-sept ans et se trouvait, dit-on, « dans le printemps des espérances qu'on avait de sa valeur. » Par