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jamais ne s'arrête et qui toujours progresse. Lorsque l'on se reporte à quelques années en arrière, et que l'on retrouve dans un ouvrage comme celui qui vient d'être publié sous ce titre : Le Temps passé, des articles de critique littéraire signés des noms de M. Guizot et de Mme de Meulan, on s'aperçoit bien vite que ces écrivains cédaient bien plus au plaisir de se faire lire eux-mêmes, qu'au désir d'appeler l'attention des lecteurs sur l'œuvre qui servait de prétexte à leurs dissertations. Aujourd'hui, on aime assez que le critique dise en peu de mots son opinion sur le style de l'auteur et la portée de son livre, et on tient surtout à se rendre compte par soi-même, c'est pour cela que des fragments publiés dans les grands journaux, ainsi qu'on le fait aujourd'hui, est plus avantageux pour l'auteur, que les articles d'une correction parfaite mais d'une froideur marquée, que nous trouvons dans les critiques de Mme de Meulan, de M. Guizot, son mari, et que nous avons lus sous la plume d'écrivains d'il y a quarante ans. Mme Pauline de Meulan écrivait au Publiciste et, une maladie l'ayant forcée de suspendre son travail, M. Guizot la suppléa. Cette collaboration de deux esprits différents forma une œuvre intéressante, parce qu'elle marque une date du progrès intellectuel de notre patrie, date de transition du XVIIIe au XIXe siècle. Mais combien sont plus curieux dans ce livre, les articles intitulés Mélanges, et qui ne sont en somme que de simples chroniques. Curieux, en effet, si on les compare aux chroniques si vives, si alertes, si pétillantes qui se lisent aujourd'hui dans nos feuilles publiques. Non pas que les chroniques de M. Guizot et de sa femme n'aient été, sans doute, très appréciées en leur temps, mais on sent trop que ces écrivains sortent de leur froideur naturelle, qu'ils « font » de l'esprit, tandis que nos chroniqueurs du jour, laissent simplement couler la source d'où jaillit l'étincellement du mot. M. Edmond Scherer, après son étude sur Diderot, devait être attiré à étudier l'ami intime de celui-ci, Melchior Grimm, qui aurait dû
collaboration de deux esprits différents forma une œuvre intéressante, parce qu'elle marque une date du progrès intellectuel de notre patrie, date de transition du XVIIIe au XIXe siècle. Mais combien sont plus curieux dans ce livre, les articles intitulés Mélanges, et qui ne sont en somme que de simples chroniques. Curieux, en effet, si on les compare aux chroniques si vives, si alertes, si pétillantes qui se lisent aujourd'hui dans nos feuilles publiques. Non pas que les chroniques de M. Guizot et de sa femme n'aient été, sans doute, très appréciées en leur temps, mais on sent trop que ces écrivains sortent de leur froideur naturelle, qu'ils « font » de l'esprit, tandis que nos chroniqueurs du jour, laissent simplement couler la source d'où jaillit l'étincellement du mot. M. Edmond Scherer, après son étude sur Diderot, devait être attiré à étudier l'ami intime de celui-ci, Melchior Grimm, qui aurait dû tenir une place si importante dans le monde littéraire et politique du XVIIIe siècle. Grimm, tel que le montre M. Scherer, a été pour ainsi dire inconnu de ses contemporains, parce que sa réputation littéraire, reposant surtout sur une correspondance secrète, n'a pu être jugée que le jour où elle fut publiée, en 1812, c'est-à-dire lorsque Diderot, J.-B. Rousseau, tous deux amis très intimes de Mme de Épinay, comme Grimm, étaient morts depuis longtemps. Ils ne le connurent qu'à ses débuts qui furent brillants, mais il s'était condamné à une sorte de retraite, il avait disparu, et les révélations qui ont fait de Grimm, pour nous, l'une des figures du XVIIIe siècle, les plus étranges sont postérieures à l'existence de la société qui personnifie ce siècle. « Grimm était Russe, dit M. Edmond Scherer, ayant été attaché au service de Catherine II, par le titre de conseiller d'État; cela ne l'empêchait pas d'être en même temps Allemand, en sa qualité de ministre plénipotentiaire du duc de Saxe-Gotha à Paris, désignation sous laquelle il figure dans l'Almanach royal, de 1776 à 1792. Français, s'il ne l'était pas au sens officiel du mot, Grimm l'avait été comme faisant partie de la maison
fut publiée, en 1812, c'est-à-dire lorsque Diderot, J.-B. Rousseau, tous deux amis très intimes de Mme de Épinay, comme Grimm, étaient morts depuis longtemps. Ils ne le connurent qu'à ses débuts qui furent brillants, mais il s'était condamné à une sorte de retraite, il avait disparu, et les révélations qui ont fait de Grimm, pour nous, l'une des figures du XVIIIe siècle, les plus étranges sont postérieures à l'existence de la société qui personnifie ce siècle. « Grimm était Russe, dit M. Edmond Scherer, ayant été attaché au service de Catherine II, par le titre de conseiller d'État; cela ne l'empêchait pas d'être en même temps Allemand, en sa qualité de ministre plénipotentiaire du duc de Saxe-Gotha à Paris, désignation sous laquelle il figure dans l'Almanach royal, de 1776 à 1792. Français, s'il ne l'était pas au sens officiel du mot, Grimm l'avait été comme faisant partie de la maison du duc d'Orléans, et il le était resté par une adoption évidente, par bien des habitudes et des préférences. Nous avons donc là le parfait cosmopolite, prêt à épouser tous les intérêts, à entrer dans tous les services, à chercher la fortune de quelque côté qu'elle lui fit signe. » L'étude de M. Edmond Scherer fait ressortir la bassesse et la flatterie affectée par cet homme dans sa correspondance. Un homme mangeant à tous les râteliers pouvait-il être autre chose qu'un plat valet ? Le volume de M. Louis Pauliat, La Politique coloniale sous l'ancien régime, tend à prouver qu'en matière de colonisation les gouvernements qui ont précédé la Révolution étaient nos maîtres, et que les décrets de février et mars 1886, signés de M. de Freycinet, établissant que chacune des contrées soumises à la protection de la France, devait être pourvue d'une organisation et d'un régime administratif qui lui fussent appropriés, quand bien même, cette organisation et ce régime dussent être sans le moindre rapport avec ceux de la Métropole, sont un retour aux idées du gouvernement de la France avant la Révolution. En feuilletant les pages du livre de M. Pauliat, on trouve qu'en fait de fondation de
L'étude de M. Edmond Scherer fait ressortir la bassesse et la flatterie affectée par cet homme dans sa correspondance. Un homme mangeant à tous les râteliers pouvait-il être autre chose qu'un plat valet ? Le volume de M. Louis Pauliat, La Politique coloniale sous l'ancien régime, tend à prouver qu'en matière de colonisation les gouvernements qui ont précédé la Révolution étaient nos maîtres, et que les décrets de février et mars 1886, signés de M. de Freycinet, établissant que chacune des contrées soumises à la protection de la France, devait être pourvue d'une organisation et d'un régime administratif qui lui fussent appropriés, quand bien même, cette organisation et ce régime dussent être sans le moindre rapport avec ceux de la Métropole, sont un retour aux idées du gouvernement de la France avant la Révolution. En feuilletant les pages du livre de M. Pauliat, on trouve qu'en fait de fondation de colonies, l'ancien régime était vraiment passé maître. On en a du reste la preuve dans les résultats vraiment extraordinaires auxquels il arriva sous ce rapport, résultats, en effet, dont il n'y a pas de parties du globe qui n'offre aujourd'hui encore les vestiges plus ou moins importants. En même temps que M. Pauliat fait sa démonstration, il accorde donc une sorte de satisfecit au système appliqué actuellement. L'auteur dit avec juste raison : « L'étude de l'ancien régime laisse en effet, à presque tous ceux qui s'y consacrent, l'idée que c'est peut-être parce que la nouvelle société, qui se substitua à l'ancienne, voulut marcher de ses propres ailes, en faisant table rase de toutes les traditions, que notre pays, depuis ces cent dernières années, a été voué à l'existence la plus lamentablement tourmentée dont l'histoire ait jamais fourni l'exemple. Cependant, si l'on s'explique la haine des révolutionnaires pour l'ancienne France, et si, par suite, on peut être porté à l'excuser, il est bon d'observer qu'il ne saurait en être de même de celle que lui ont témoignée les deux générations qui ont suivi. Aussi, dans le cas où un blâme devrait être décerné pour le mépris dans lequel l'étude de
que M. Pauliat fait sa démonstration, il accorde donc une sorte de satisfecit au système appliqué actuellement. L'auteur dit avec juste raison : « L'étude de l'ancien régime laisse en effet, à presque tous ceux qui s'y consacrent, l'idée que c'est peut-être parce que la nouvelle société, qui se substitua à l'ancienne, voulut marcher de ses propres ailes, en faisant table rase de toutes les traditions, que notre pays, depuis ces cent dernières années, a été voué à l'existence la plus lamentablement tourmentée dont l'histoire ait jamais fourni l'exemple. Cependant, si l'on s'explique la haine des révolutionnaires pour l'ancienne France, et si, par suite, on peut être porté à l'excuser, il est bon d'observer qu'il ne saurait en être de même de celle que lui ont témoignée les deux générations qui ont suivi. Aussi, dans le cas où un blâme devrait être décerné pour le mépris dans lequel l'étude de nos traditions a été tenue depuis la Révolution, serait-ce bien plutôt ces deux générations qui seraient répréhensibles ; attendu en effet que servilement, « moutonnière », elles ont accepté les préjugés que leur avait à cet égard transmis leur devancière, sans se rendre compte que ces préjugés, tout de commande, avaient été, en grande partie, inspirés par des nécessités de tactique, et qu'elles avaient d'autant moins lieu d'y rester attachées, que les circonstances qui avaient été leur raison d'être, avaient disparu. Néanmoins, il est clair que, dans cette question de culpabilité, la génération qui serait par-dessus tout impardonnable, si elle persistait dans la manière de voir des précédentes, est celle qui entre en scène depuis la fin du second Empire ; et cela, parce qu'aujourd'hui où le dernier représentant de la race des Bourbons est descendu dans la tombe, et où les principes essentiels et bienfaisants de la révolution ont tellement pénétré la France du XIXe siècle qu'aucune force humaine ne les en saurait faire sortir, — pour continuer à répudier le passé de parti pris, elle n'aurait même pas le prétexte qu'à tout prendre, les hommes de 1830 et de 1848 auraient pu encore invoquer, à savoir la crainte
avaient été, en grande partie, inspirés par des nécessités de tactique, et qu'elles avaient d'autant moins lieu d'y rester attachées, que les circonstances qui avaient été leur raison d'être, avaient disparu. Néanmoins, il est clair que, dans cette question de culpabilité, la génération qui serait par-dessus tout impardonnable, si elle persistait dans la manière de voir des précédentes, est celle qui entre en scène depuis la fin du second Empire ; et cela, parce qu'aujourd'hui où le dernier représentant de la race des Bourbons est descendu dans la tombe, et où les principes essentiels et bienfaisants de la révolution ont tellement pénétré la France du XIXe siècle qu'aucune force humaine ne les en saurait faire sortir, — pour continuer à répudier le passé de parti pris, elle n'aurait même pas le prétexte qu'à tout prendre, les hommes de 1830 et de 1848 auraient pu encore invoquer, à savoir la crainte de faire le jeu d'un parti existant. On a publié déjà les Scandales de Londres, puis sont venus les Scandales de Paris, ceux de Berlin, et voici aujourd'hui les Scandales de Saint-Pétersbourg. Nous pouvons ainsi parcourir les bas-fonds de toutes les capitales, partout c'est la même chose. Les plaies sociales, qu'elles soient anglaises, russes ou turques, demanderaient peut-être plutôt à être cachées qu'à se voir étaler au grand jour, et tous les livres qui les dévoilent, comme celui, de M. Macé, qui va paraître, sous ce titre : Un joli monde, comptent bien plus sur le succès qu'obtient tout ouvrage scandaleux que sur le bien qui peut résulter de leur publication. Il faut montrer toutes les turpitudes des grandes villes, afin d'y apporter remède, dit-on. Bah! tout cela est connu, archi-connu, et ceux qui font le succès de ce genre d'ouvrages, n'y apprendront pas grand-chose. L'auteur des Scandales de Saint-Pétersbourg, auteur anonyme du reste, avait écrit son livre il y a déjà quelque temps, et l'ouvrage devait être imprimé lorsque les derniers événements politiques ont pu faire croire que cette publication arriverait inopportunément au moment où nous ne devons rien faire pour blesser l'amour propre du peuple russe. L'éditeur a
qu'elles soient anglaises, russes ou turques, demanderaient peut-être plutôt à être cachées qu'à se voir étaler au grand jour, et tous les livres qui les dévoilent, comme celui, de M. Macé, qui va paraître, sous ce titre : Un joli monde, comptent bien plus sur le succès qu'obtient tout ouvrage scandaleux que sur le bien qui peut résulter de leur publication. Il faut montrer toutes les turpitudes des grandes villes, afin d'y apporter remède, dit-on. Bah! tout cela est connu, archi-connu, et ceux qui font le succès de ce genre d'ouvrages, n'y apprendront pas grand-chose. L'auteur des Scandales de Saint-Pétersbourg, auteur anonyme du reste, avait écrit son livre il y a déjà quelque temps, et l'ouvrage devait être imprimé lorsque les derniers événements politiques ont pu faire croire que cette publication arriverait inopportunément au moment où nous ne devons rien faire pour blesser l'amour propre du peuple russe. L'éditeur a cherché à atténuer le mauvais effet que pourrait produire l'apparition des Scandales de Saint-Pétersbourg en ce moment. Il l'a fait très dignement, mais il eut pu vraiment s'en dispenser. D. Mouravline, dans son dernier roman social, Pourriture, n'a pas écrit autre chose que ce que nous retrouvons dans le volume dont nous nous occupons. Deux volumes viennent de paraître en même temps : l'un, Pitoijerard et Racot, par M. Charles Chrétien, peint le soldat sous son véritable jour, l'autre, Le Bataillon des hommes à poil, par Théo-Critt, plus fantaisiste, s'attache à représenter l'armée française comme le dernier refuge de la galanterie disparue sous les coups répétés du « turf » du cigare et du club. Le livre de M. Charles Chrétien est écrit pour le soldat ; celui de Théo-Critt s'adresse plus particulièrement aux petites dames dont le coeur chavire à la vue d'une épaulette. Ces deux charmants volumes sont très joliment illustrés par Henriot qui a travaillé ainsi pour Mars et Vénus. Après la fantaisie vient le sérieux, et les Récits héroïques, de M. Edouard Siebecker, sont écrits d'une plume patriotique qui l'ont le plus grand honneur à notre compatriote dont le nom alsacien nous rappelle le déchirement violent
dont nous nous occupons. Deux volumes viennent de paraître en même temps : l'un, Pitoijerard et Racot, par M. Charles Chrétien, peint le soldat sous son véritable jour, l'autre, Le Bataillon des hommes à poil, par Théo-Critt, plus fantaisiste, s'attache à représenter l'armée française comme le dernier refuge de la galanterie disparue sous les coups répétés du « turf » du cigare et du club. Le livre de M. Charles Chrétien est écrit pour le soldat ; celui de Théo-Critt s'adresse plus particulièrement aux petites dames dont le coeur chavire à la vue d'une épaulette. Ces deux charmants volumes sont très joliment illustrés par Henriot qui a travaillé ainsi pour Mars et Vénus. Après la fantaisie vient le sérieux, et les Récits héroïques, de M. Edouard Siebecker, sont écrits d'une plume patriotique qui l'ont le plus grand honneur à notre compatriote dont le nom alsacien nous rappelle le déchirement violent du cœur de la France se voyant arracher l'un de ses membres les plus chers. Rappeler au souvenir de tous, les horreurs de l'invasion, présenter en des nouvelles prises sur le vif de la réalité, les exemples des grands dévouements à l'amour du pays, c'est réchauffer noblement les saintes aspirations à ce qui est grand et juste. Puisque, malheureusement, nous sommes condamnés au militarisme à outrance, que l'exemple des héros ignorés dont M. Siebecker fait l'apologie, serve à enflammer les cœurs en attendant les jours heureux où les peuples ne s'entre-dechireront plus pour la plus grande gloire de quelques hommes néfastes. Et quand on pense que sur l'ordre d'un seul homme, deux peuples entiers vont se ruer l'un sur l'autre répandant des flots de sang là où le laboureur seulement devrait jeter la semence, moissonnant par le canon des êtres tendrement chéris, là où seulement la faux devrait abattre les épis dorés, pillant, ravageant, brûlant les villages dont M. Georges Renard fait un si gracieux tableau dans le recueil de nouvelles qu'il intitule Croquis champêtres. Ce village, hâtons-nous d'en goûter le charme, demain, peut-être, tandis que sous les drapeaux dressera des arcs de triomphe, que retentiront des chants de victoire,
à ce qui est grand et juste. Puisque, malheureusement, nous sommes condamnés au militarisme à outrance, que l'exemple des héros ignorés dont M. Siebecker fait l'apologie, serve à enflammer les cœurs en attendant les jours heureux où les peuples ne s'entre-dechireront plus pour la plus grande gloire de quelques hommes néfastes. Et quand on pense que sur l'ordre d'un seul homme, deux peuples entiers vont se ruer l'un sur l'autre répandant des flots de sang là où le laboureur seulement devrait jeter la semence, moissonnant par le canon des êtres tendrement chéris, là où seulement la faux devrait abattre les épis dorés, pillant, ravageant, brûlant les villages dont M. Georges Renard fait un si gracieux tableau dans le recueil de nouvelles qu'il intitule Croquis champêtres. Ce village, hâtons-nous d'en goûter le charme, demain, peut-être, tandis que sous les drapeaux dressera des arcs de triomphe, que retentiront des chants de victoire, sur son sol que ne couvrira plus que des ruines, des mères pleureront et défendront contre les vautours, les restes pantelants des enfants qu'elles auront mis vingt ans à préparer à l'horrible boucherie qui conduit aux lauriers, aux Te Deum chantés par les ministres d'un Dieu de Paix ! " Il est tout petit, mon village. Je ne vous dirai pas comment il s'appelle ; je ne le dénoncerai pas aux Parisiens en quête de verdure et de tranquillité. Ce serait bientôt le village de tout le monde ; ce ne serait plus mon village. Sachez seulement qu'il est à quinze lieues de Paris ; Mon Dieu ! oui, pas davantage. Par les nuits sans lune et sans nuages, on peut, en regardant bien, voir l'horizon teinté de rouge ; c'est le reflet adouci de la perpétuelle illumination de la grande ville. Impossible d'en être à la fois plus près et plus loin : pas de chemin de fer, pas même de diligence ; ni télégraphe, ni bureau de poste, ni médecin, ni gendarmes. Un coin de terre oublié, ou, si vous aimez mieux, épargné par la civilisation ; un nid perdu dans un fourré ; un village, vous dis-je,
Il est tout petit, mon village. Je ne vous dirai pas comment il s'appelle ; je ne le dénoncerai pas aux Parisiens en quête de verdure et de tranquillité. Ce serait bientôt le village de tout le monde ; ce ne serait plus mon village. Sachez seulement qu'il est à quinze lieues de Paris ; Mon Dieu ! oui, pas davantage. Par les nuits sans lune et sans nuages, on peut, en regardant bien, voir l'horizon teinté de rouge ; c'est le reflet adouci de la perpétuelle illumination de la grande ville. Impossible d'en être à la fois plus près et plus loin : pas de chemin de fer, pas même de diligence ; ni télégraphe, ni bureau de poste, ni médecin, ni gendarmes. Un coin de terre oublié, ou, si vous aimez mieux, épargné par la civilisation ; un nid perdu dans un fourré ; un village, vous dis-je, un vrai village ! Avec ses toits rouges qui émergent du milieu des arbres, on le prendrait, de loin, pour une rose mousseuse qui fait craquer son corset vert. Il se pelotonne frileusement sur le penchant d'une colline qui se chauffe en plein midi. A ses pieds, une étroite vallée où une ligne silencieuse de saules et de peupliers révèle et cache une petite rivière. Sur sa tête, un vaste plateau où le regard file en tous sens à perte de vue. Il a bien su ce qu'il faisait en se blottissant à mi-côte, mon village. En bas, les brouillards d'automne qui noient tout sous leurs vagues floconneuses ; en haut, le vent qui, les jours de tempête, balaye tout de son souffle impérieux. Mais à lui les caresses du soleil et de la brise, sans compter la vue du versant d'en face, où grimpent pêle-mêle prés, champs, bouquets de bois, maisons éparses, étalant la riche harmonie de leurs couleurs sous les masses sombres d'une forêt qui couronne le coteau. Mon village peut avoir soixante maisons en un tas ; il y en a qui ont un étage : ce sont les plus hautes. On en compte trois, pourtant, qui
où une ligne silencieuse de saules et de peupliers révèle et cache une petite rivière. Sur sa tête, un vaste plateau où le regard file en tous sens à perte de vue. Il a bien su ce qu'il faisait en se blottissant à mi-côte, mon village. En bas, les brouillards d'automne qui noient tout sous leurs vagues floconneuses ; en haut, le vent qui, les jours de tempête, balaye tout de son souffle impérieux. Mais à lui les caresses du soleil et de la brise, sans compter la vue du versant d'en face, où grimpent pêle-mêle prés, champs, bouquets de bois, maisons éparses, étalant la riche harmonie de leurs couleurs sous les masses sombres d'une forêt qui couronne le coteau. Mon village peut avoir soixante maisons en un tas ; il y en a qui ont un étage : ce sont les plus hautes. On en compte trois, pourtant, qui ont un grenier par-dessus ; ce luxe décèle la demeure des gros du pays. Tout cela forme un fouillis de ruelles, de cours et de courtils, dont le centre est la Grand'Place. Elle est bien nommée, car elle a vingt pas de large sur quarante de long. Au milieu coule une belle fontaine qui désaltère bêtes et gens ; seulement, par un raffinement de date récente, une auge de bois est réservée aux bêtes, un bassin de pierre aux autres. Deux rangées de tilleuls ombragent le gazon maigre où fraternellement picorent, broutent, gaminent, les poules, les ânes et les enfants de toute la commune. A l'un des bouts de ce pré communal, la vieille église essaye de dissimuler sous la mousse et le lierre ses murs lézardés, ses vitraux éborgnés, sa toiture rapiécée comme un pantalon de paysan ; mais elle a beau dresser vers le ciel son clocher d'ardoise, d'où s'envolent de compagnie les carillons de sa cloche fêlée et les corbeaux croassants, elle a l'air piteux d'un invalide perclus d'ans et de blessures. Vis-à-vis, se pavane toute neuve et pimpante, l'école qui est aussi la mairie. Elle semble narguer sa voisine et rivale, tant elle reluit avec ses