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silence poignant de la route déserte où nous devons continuer ce pèlerinage et poursuivre cette enquête. Quel spectacle plus pénible qu'une terre sans terriens, un labour sans laboureurs, un pays sans paysans! Ah! les Allemands sont décidément passés maîtres dans l'art de faire le vide autour d'eux. Ils ont d'ailleurs laissé derrière eux beaucoup d'épaves, une ferraille considérable et une grosse quantité de matériel. Au sortir d'Arrancy, voici, près d'un cheval mort, une de leurs locomobiles routières en panne. C'est une machine appartenant à la Baudirektion n°5. À l'entrée de Longuyon, la rue est bordée d'une interminable file de canons de tout calibre, laissés là par leurs artilleurs, et rangés à la queue leu leu. Les Allemands sont partis hier matin. — Vous arrivez, pour ainsi dire, sur leurs talons! nous dit, à l'entrée de l'hôtel de ville, une pauvre femme qui semble avoir gardé de leur présence un souvenir particulièrement douloureux: Cette femme est un témoin, dont nous avons recueilli, sur-le-champ, la déposition tragique. Son mari, un honnête artisan de la ville, âgé d'une cinquantaine d'années, a été fusillé par les Allemands, avec plusieurs centaines d'autres habitants de Longuyon, dans la sanglante journée du 24 août 1914. Elle raconte ce drame simplement, posément, sans gestes ni éclats de voix. Mais on sent qu'elle éprouve un sentiment de consolation et de réconfort, à pouvoir enfin dénoncer le crime et demander justice. TOME XLVIII. — 1918. Revue des Deux Mondes. Dans une rue à laquelle nos ennemis ont donné le nom de Ludendorff, nous rencontrons des personnes qui précisent quelques détails de cette tuerie préméditée par le grand état-major de Berlin, conformément aux doctrines de son manuel de guerre (Kriegsbrauch im Landkriege), exécutée, sur place, avec une incroyable sauvagerie. — Si vous allez au cimetière, nous dit-on, vous y trouverez les tombes des deux plus jeunes victimes de ces assassinats. Ce sont deux petits garçons, l'un de onze ans, l'autre de neuf ans, les enfants de Mme Chrétien, fusillés sous les yeux de leur mère, qui elle-même fut blessée par les bourreaux de ses fils qu'elle voulait couvrir de son corps.
ce drame simplement, posément, sans gestes ni éclats de voix. Mais on sent qu'elle éprouve un sentiment de consolation et de réconfort, à pouvoir enfin dénoncer le crime et demander justice. TOME XLVIII. — 1918. Revue des Deux Mondes. Dans une rue à laquelle nos ennemis ont donné le nom de Ludendorff, nous rencontrons des personnes qui précisent quelques détails de cette tuerie préméditée par le grand état-major de Berlin, conformément aux doctrines de son manuel de guerre (Kriegsbrauch im Landkriege), exécutée, sur place, avec une incroyable sauvagerie. — Si vous allez au cimetière, nous dit-on, vous y trouverez les tombes des deux plus jeunes victimes de ces assassinats. Ce sont deux petits garçons, l'un de onze ans, l'autre de neuf ans, les enfants de Mme Chrétien, fusillés sous les yeux de leur mère, qui elle-même fut blessée par les bourreaux de ses fils qu'elle voulait couvrir de son corps. — De plus, ajoute un autre témoin, la maison de Mme Chrétien a été brûlée. — M. Jules Collignon, retraité des chemins de fer, âgé de cinquante-six ans, le meilleur des hommes, ils l'ont fusillé, le 24 août, dans sa propriété de la Gaillette. — L'abbé Braux, notre curé-doyen, l'abbé Persyn, vicaire, ont été fusillés le même jour, en même temps que Louis Martin, facteur; Eugène Valentin, chauffeur des chemins de fer; Pierre Toussaint, rentier; Jean Burtin, retraité; Nicolas Reinalter, garde-frein; François Delcourt, comptable; et le vieux père Leroy, âgé de quatre-vingt-quatre ans... Les noms des victimes se pressent ainsi sur les lèvres des témoins qui n'ont échappé que par miracle au même sort. La liste funèbre s'allonge sans cesse, dans sa tragique vérité. Impossible de douter du crime monstrueux. Les noms, les lieux, le détail des circonstances sont trop précis, trop accablants. Un jeune homme de dix-sept ans, rencontré sur la place de l'Hôtel-de-Ville, nous dit: — Ils m'avaient emmené, moi aussi, avec d'autres qu'ils ont fusillés aux casernes. Mais j'ai pu réussir à sauter du camion et à me cacher dans la forêt. Plus tard, ils m'ont attaché cinq fois, au poteau, sur la route. Mme Pierre, veuve
Persyn, vicaire, ont été fusillés le même jour, en même temps que Louis Martin, facteur; Eugène Valentin, chauffeur des chemins de fer; Pierre Toussaint, rentier; Jean Burtin, retraité; Nicolas Reinalter, garde-frein; François Delcourt, comptable; et le vieux père Leroy, âgé de quatre-vingt-quatre ans... Les noms des victimes se pressent ainsi sur les lèvres des témoins qui n'ont échappé que par miracle au même sort. La liste funèbre s'allonge sans cesse, dans sa tragique vérité. Impossible de douter du crime monstrueux. Les noms, les lieux, le détail des circonstances sont trop précis, trop accablants. Un jeune homme de dix-sept ans, rencontré sur la place de l'Hôtel-de-Ville, nous dit: — Ils m'avaient emmené, moi aussi, avec d'autres qu'ils ont fusillés aux casernes. Mais j'ai pu réussir à sauter du camion et à me cacher dans la forêt. Plus tard, ils m'ont attaché cinq fois, au poteau, sur la route. Mme Pierre, veuve d'un coiffeur de Longuyon, qui fut tué le 24 août, au matin, par un officier allemand, nous apporte son témoignage: — Ils sont venus à la maison, nous dit-elle, sous prétexte de chercher un soldat. « Un soldat? leur ai-je dit, mais mon mari L'ALSACE ET LA LORRAINE RETROUVÉES. 837 est âgé de cinquante ans!... » Alors, sans répondre, ils m'ont battue comme plâtre, ils m'ont traînée dans la chambre. . Je me suis sauvée au grenier, ils m'ont battue encore. Ils m'ont lancée du haut en bas de l'escalier. J'ai alors vu mon pauvre mari. Un officier l'a tué d'un coup de revolver. C'était le lundi 24 août, au matin. Ce récit nous est fait en présence de M. Finot, adjoint faisant fonctions de maire, sûr garant de la sincérité du témoin. Peu s'en fallut que l'honorable adjoint ne rejoignît dans leur fosse sanglante les pauvres gens, ainsi assassinés à coups de fusil ou de revolver. N'ayant jamais quitté ses administrés, il s'était habitué à cette idée. Nous demandons à cet honnête homme s'il serait possible de connaître les noms des officiers allemands qui ont commandé ces atrocités. — C'est difficile pour l'instant, répond-il. Car, au commencement de la
est âgé de cinquante ans!... » Alors, sans répondre, ils m'ont battue comme plâtre, ils m'ont traînée dans la chambre. . Je me suis sauvée au grenier, ils m'ont battue encore. Ils m'ont lancée du haut en bas de l'escalier. J'ai alors vu mon pauvre mari. Un officier l'a tué d'un coup de revolver. C'était le lundi 24 août, au matin. Ce récit nous est fait en présence de M. Finot, adjoint faisant fonctions de maire, sûr garant de la sincérité du témoin. Peu s'en fallut que l'honorable adjoint ne rejoignît dans leur fosse sanglante les pauvres gens, ainsi assassinés à coups de fusil ou de revolver. N'ayant jamais quitté ses administrés, il s'était habitué à cette idée. Nous demandons à cet honnête homme s'il serait possible de connaître les noms des officiers allemands qui ont commandé ces atrocités. — C'est difficile pour l'instant, répond-il. Car, au commencement de la campagne, cela changeait quelquefois dans l'espace d'une demi-journée. Si l'un d'eux ne voulait pas fusiller la population, un autre venait... Ce témoignage établit clairement que l'ordre réglant ces carnages méthodiques venait de très haut. Si quelque subalterne répugnait à l'horrible besogne, l'autorité supérieure le remplaçait aussitôt par un instrument plus docile ou moins dégoûté. C'était le temps où, dans celle même ville de Longuyon, le soldat Louis Farger, du 46e régiment d'infanterie, a parfaitement vu les Allemands achever des blessés français à coups de crosse, tandis que son camarade Henri Simonel, du 161e, blessé, le 24 août 1914, à Billy-sous-Mangiennes, assistait, de son côté, non loin d'ici, à des scènes toutes pareilles, et ne devait son salut qu'à l'épaisseur des blés parmi lesquels il s'était caché. Nous avons entre les mains la liste nominative et complète des personnes assassinées à Longuyon par les officiers de l'armée allemande. Cette liste nous est remise par M. le maire, qui a bien voulu la faire relever, à notre intention, séance tenante, sur les registres de l'état civil. On y trouve, entre autres victimes, une petite servante de quinze ans, Pauline Coeury, un ouvrier de dix-huit ans, Gaston Rollin, un écolier de quinze ans,
docile ou moins dégoûté. C'était le temps où, dans celle même ville de Longuyon, le soldat Louis Farger, du 46e régiment d'infanterie, a parfaitement vu les Allemands achever des blessés français à coups de crosse, tandis que son camarade Henri Simonel, du 161e, blessé, le 24 août 1914, à Billy-sous-Mangiennes, assistait, de son côté, non loin d'ici, à des scènes toutes pareilles, et ne devait son salut qu'à l'épaisseur des blés parmi lesquels il s'était caché. Nous avons entre les mains la liste nominative et complète des personnes assassinées à Longuyon par les officiers de l'armée allemande. Cette liste nous est remise par M. le maire, qui a bien voulu la faire relever, à notre intention, séance tenante, sur les registres de l'état civil. On y trouve, entre autres victimes, une petite servante de quinze ans, Pauline Coeury, un ouvrier de dix-huit ans, Gaston Rollin, un écolier de quinze ans, Auguste Thomas, Albert Welter, ajusteur, âgé de vingt ans, Marcel Thomas, manoeuvre, âgé de dix-neuf ans, Camille Siméon, dix-sept ans, et son frère cadet, un jeune menuisier de seize ans, Marius Mouter, quelques maçons italiens, parmi lesquels un enfant de quatorze ans, Joseph Gornelio... Innocentes victimes, dont le sang laisse une empreinte ineffaçable, une tache indélébile sur l'armée allemande. Avant de s'en aller, le général-lieutenant von Seydewitz, inspecteur des Etapes, a éprouvé le besoin d'adresser une proclamation à ses camarades de la 5e armée et de leur expliquer l'armistice à sa façon, disant que le monde presque entier, (fast die Ganze Welt) étant jaloux du développement militaire et commercial des Allemands, s'est attaqué brusquement à cette inoffensive Allemagne, qui ne désirait que la paix... On connaît le thème. Il a été développé à satiété par la presse officieuse d'outre-Rhin. En allant de Longuyon à la frontière, on traverse Tellencourt et Villers-la-Chèvre, deux petits villages à peu près déserts. La porte fortifiée de la citadelle de Longwy, timbrée d'un écusson du temps de Vauban, s'ouvre sur un amoncellement de ruines. Mais, un peu plus loin, le dernier village de la Lorraine française, Mont-saint-Martin, est en fête. Pas une fenêtre qui n'ait
une empreinte ineffaçable, une tache indélébile sur l'armée allemande. Avant de s'en aller, le général-lieutenant von Seydewitz, inspecteur des Etapes, a éprouvé le besoin d'adresser une proclamation à ses camarades de la 5e armée et de leur expliquer l'armistice à sa façon, disant que le monde presque entier, (fast die Ganze Welt) étant jaloux du développement militaire et commercial des Allemands, s'est attaqué brusquement à cette inoffensive Allemagne, qui ne désirait que la paix... On connaît le thème. Il a été développé à satiété par la presse officieuse d'outre-Rhin. En allant de Longuyon à la frontière, on traverse Tellencourt et Villers-la-Chèvre, deux petits villages à peu près déserts. La porte fortifiée de la citadelle de Longwy, timbrée d'un écusson du temps de Vauban, s'ouvre sur un amoncellement de ruines. Mais, un peu plus loin, le dernier village de la Lorraine française, Mont-saint-Martin, est en fête. Pas une fenêtre qui n'ait son drapeau. Les gens sont sortis sur la route, causent avec animation, commentent les événements, se réjouissent de voir qu'il n'y a plus un soldat allemand en Lorraine. Juste à ce moment, en effet, un dernier détachement de l'armée du Kaiser franchit la frontière, entre deux rangées de maisons blanches, toutes pavoisées aux couleurs de la France et de la Belgique. La population est dehors, afin de voir partir, pour toujours, ces intrus, qui s'en vont enfin, au milieu des signes évidents de la joie unanime et du soulagement universel que suscite partout leur départ. Ce sont des fantassins de la landwehr, vêtus de tuniques en gros drap grisâtre, coiffés de calots plats à bande rouge. Ils ont généralement de grosses barbes roussâtres ou blondasses, des yeux pâles, des figures inexpressives et dures, comme fermées à toute influence de lumière et de joie. L'un d'eux, un vétéran au poil grison, porte sur sa tunique l'insigne noir de la croix de fer. Ils font halte, un instant, au bord de la route, comme pour se compter, s'alignent vaguement, puis reprennent leur marche pesante et traînante, capitaine en tête, sergent en sergent, s'en allant, le fusil en bandoulière, d'un pas de défaite,
toutes pavoisées aux couleurs de la France et de la Belgique. La population est dehors, afin de voir partir, pour toujours, ces intrus, qui s'en vont enfin, au milieu des signes évidents de la joie unanime et du soulagement universel que suscite partout leur départ. Ce sont des fantassins de la landwehr, vêtus de tuniques en gros drap grisâtre, coiffés de calots plats à bande rouge. Ils ont généralement de grosses barbes roussâtres ou blondasses, des yeux pâles, des figures inexpressives et dures, comme fermées à toute influence de lumière et de joie. L'un d'eux, un vétéran au poil grison, porte sur sa tunique l'insigne noir de la croix de fer. Ils font halte, un instant, au bord de la route, comme pour se compter, s'alignent vaguement, puis reprennent leur marche pesante et traînante, capitaine en tête, sergent en sergent, s'en allant, le fusil en bandoulière, d'un pas de défaite, sur ce chemin qu'ils avaient parcouru, en sens inverse, d'une allure conquérante, en ordre de bataille, sous l'oeil arrogant du Kronprinz. Dans la ville de Longwy, ressuscitée, nous assistons à l'entrée de la 102e division américaine. Les couleurs du drapeau étoile et de notre drapeau sont les mêmes, ce qui rend très facile un pavoisement aussi fraternel qu'instantané. Les habitants du pays se sont assemblés en foule sur les trottoirs de la rue principale où doit passer le défilé. On voit de gentils enfants, habillés en zouaves, en chasseurs alpins. Comment les mères françaises ont-elles pu confectionner ces costumes, aux moments douloureux de la surveillance ennemie? Tout à coup, un silence, un grand émoi, suivi des acclamations de plusieurs milliers de poitrines. La musique de nos alliés a joué la Marseillaise. Le jour de gloire est arrivé... Metz, mardi, 19 novembre. Tous les villages, aux abords de Metz, sont parés comme pour une fête attendue depuis longtemps. Les drapeaux, frissonnant au vent de cette matinée d'extrême automne, déjà glacée par l'approche du vent d'hiver, mais radieuse tout de même sous la pâleur lumineuse du ciel lorrain, voisinent encore avec les enseignes gothiques et les écriteaux barbares dont quarante-sept ans d'invasion
rend très facile un pavoisement aussi fraternel qu'instantané. Les habitants du pays se sont assemblés en foule sur les trottoirs de la rue principale où doit passer le défilé. On voit de gentils enfants, habillés en zouaves, en chasseurs alpins. Comment les mères françaises ont-elles pu confectionner ces costumes, aux moments douloureux de la surveillance ennemie? Tout à coup, un silence, un grand émoi, suivi des acclamations de plusieurs milliers de poitrines. La musique de nos alliés a joué la Marseillaise. Le jour de gloire est arrivé... Metz, mardi, 19 novembre. Tous les villages, aux abords de Metz, sont parés comme pour une fête attendue depuis longtemps. Les drapeaux, frissonnant au vent de cette matinée d'extrême automne, déjà glacée par l'approche du vent d'hiver, mais radieuse tout de même sous la pâleur lumineuse du ciel lorrain, voisinent encore avec les enseignes gothiques et les écriteaux barbares dont quarante-sept ans d'invasion allemande ont encombré, infesté ce paysage si doux, si avenant! Les Allemands s'en vont. Eux partis, on se sent délivré d'une sujétion permanente, que rappellent seulement ces mots indésirables, encore inscrits sur des pierres, sur des planches de bois ou sur des plaques de fonte, dans la campagne lorraine : Achtung!... Verboten... Mais c'est fini, maintenant. On n'aura plus besoin d'une permission pour mettre le nez dehors, d'une permission pour allumer une lampe ou pour l'éteindre, d'une permission pour sortir et d'une autre pour rentrer, d'une permission pour veiller et d'une permission pour dormir. Le mauvais génie du Germain, chagrin et morose par nature, espion par goût, garde-chiourme par vocation, a quitté ce coin de France où va refleurir, en épanouissements merveilleux, après tant d'efforts contrariés et d'espérances déçues, la sève de notre race immortelle. Metz, qui n'a jamais cessé d'appartenir à l'histoire de France, Metz avait cessé de faire partie du territoire français ! Jamais peut-être il n'y eut de violence plus opposée à la nature des choses, à l'instinct des gens, à toutes les lois ethniques, nationales, sociales. Tout, chez le Boche, répugne au Messin. On se réveille ici, après un cauchemar qui laisse encore flotter des ombres
Achtung!... Verboten... Mais c'est fini, maintenant. On n'aura plus besoin d'une permission pour mettre le nez dehors, d'une permission pour allumer une lampe ou pour l'éteindre, d'une permission pour sortir et d'une autre pour rentrer, d'une permission pour veiller et d'une permission pour dormir. Le mauvais génie du Germain, chagrin et morose par nature, espion par goût, garde-chiourme par vocation, a quitté ce coin de France où va refleurir, en épanouissements merveilleux, après tant d'efforts contrariés et d'espérances déçues, la sève de notre race immortelle. Metz, qui n'a jamais cessé d'appartenir à l'histoire de France, Metz avait cessé de faire partie du territoire français ! Jamais peut-être il n'y eut de violence plus opposée à la nature des choses, à l'instinct des gens, à toutes les lois ethniques, nationales, sociales. Tout, chez le Boche, répugne au Messin. On se réveille ici, après un cauchemar qui laisse encore flotter des ombres sur les âmes allégées et rajeunies par le retour de la liberté. C'est ce qui donne un accent si pénétrant, si tendre à la voix des enfants qui, du seuil des portes ouvertes désormais sans crainte, disent aux amis retrouvés : — Bonjour!... Bonjour!... — La route de Metz ? L'enfant interrogé répond, avec un émouvant accent de terroir : — C'est tout droit qu'il faut marcher. A Aubré, on monte une côte... Au haut de cette côte, encore un écriteau allemand : Nach Metz... Mais, cette fois, nous lisons avec satisfaction cette indication routière de nos ennemis. Plus qu'une vingtaine de kilomètres à parcourir, et l'on reverra la porte Serpenoise, l'Esplanade, sans un seul casque à pointe, la cathédrale Saint-Etienne et sa haute flèche, dominant toute la vallée de la Moselle et annonçant de loin aux voyageurs la cité française qui revient au foyer de la mère patrie après une séparation si longue et si cruelle. Quelle émotion que d'avancer ainsi, à travers ce pays de fonds boisés et de collines ondulées, dans l'agreste décor de ces villages naïvement et pieusement pavoisés en l'honneur de la France! Et quelles pages d'histoire nationale très ancienne et toute récente racontent les
L'enfant interrogé répond, avec un émouvant accent de terroir : — C'est tout droit qu'il faut marcher. A Aubré, on monte une côte... Au haut de cette côte, encore un écriteau allemand : Nach Metz... Mais, cette fois, nous lisons avec satisfaction cette indication routière de nos ennemis. Plus qu'une vingtaine de kilomètres à parcourir, et l'on reverra la porte Serpenoise, l'Esplanade, sans un seul casque à pointe, la cathédrale Saint-Etienne et sa haute flèche, dominant toute la vallée de la Moselle et annonçant de loin aux voyageurs la cité française qui revient au foyer de la mère patrie après une séparation si longue et si cruelle. Quelle émotion que d'avancer ainsi, à travers ce pays de fonds boisés et de collines ondulées, dans l'agreste décor de ces villages naïvement et pieusement pavoisés en l'honneur de la France! Et quelles pages d'histoire nationale très ancienne et toute récente racontent les noms des localités rencontrées en chemin : Sainte-Marie-aux-Chênes, Alainvillers, Saint-Privat, Borny ! A droite de notre route, c'est Rezonville, Gravelotte, évoquant les combats épiques où notre armée d'autrefois a mérité de vaincre. Les morts de l'Année terrible tressaillent dans leurs tombes sanglantes, en assistant au triomphe des soldats nouveaux, — leurs fils, — qui ont repris leur effort, soutenu leur querelle et consolé leur douleur. En vérité, ce qu'on éprouve ici ne pourrait se dire. On regarde, sans parler, ces villages, ces hameaux, décorés de bleu, de blanc, de rouge, ces guirlandes suspendues à des ruines, ces signes affectueux des mains agitées en gestes de bienvenue, on entend ce cri, sans cesse répété comme la formule d'une litanie : « Bonjour!... Bonjour!... » Et l'on ne sait comment exprimer le charme poignant de ce jour, en effet si bon, si beau, si longtemps attendu; enfin venu pour le réconfort de nos coeurs, pour le relèvement de nos ruines et pour la réalisation de nos plus légitimes espérances. Plus on avance sur la route qui longe les bois de Saulny et de Vigneulles, moins on regarde les enseignes allemandes, indiquant les maisons d'où vont bientôt déguerpir les intrus. On n'y fait
leurs fils, — qui ont repris leur effort, soutenu leur querelle et consolé leur douleur. En vérité, ce qu'on éprouve ici ne pourrait se dire. On regarde, sans parler, ces villages, ces hameaux, décorés de bleu, de blanc, de rouge, ces guirlandes suspendues à des ruines, ces signes affectueux des mains agitées en gestes de bienvenue, on entend ce cri, sans cesse répété comme la formule d'une litanie : « Bonjour!... Bonjour!... » Et l'on ne sait comment exprimer le charme poignant de ce jour, en effet si bon, si beau, si longtemps attendu; enfin venu pour le réconfort de nos coeurs, pour le relèvement de nos ruines et pour la réalisation de nos plus légitimes espérances. Plus on avance sur la route qui longe les bois de Saulny et de Vigneulles, moins on regarde les enseignes allemandes, indiquant les maisons d'où vont bientôt déguerpir les intrus. On n'y fait plus attention. Ces tristes vestiges d'un passé définitivement aboli s'effacent dans la splendeur de gloire qui environne, comme une auréole, nos armes victorieuses. Et voici Metz, au delà des bois, à l'horizon, dans la vallée. La cathédrale profile ses formes imposantes sur la grisaille d'un ciel ouaté de nuages légers, dans un paysage dont les discrètes et pénétrantes harmonies font penser aux plus émouvants chefs-d'œuvre de Claude Lorrain. Les clochers aux flèches aiguës ont un élan effilé, svelte, que semble encore alléger l'atmosphère de joie spirituelle où plane cette vision de la terre promise. Revoir Metz, non plus comme hier captive et voilée, mais libre, fière, victorieusement rendue à sa vocation historique, à sa destinée nationale, quel rêve! Et cela est vrai. On se demande encore, par instants, si ce rêve est bien conforme à la réalité, si l'on ne va pas se réveiller d'un songe trop flatteur et retomber dans les deuils et dans les renoncements supportés, jour par jour, au cours d'un demi-siècle d'amertume. Mais non. Le bleu tendre, si joli, des uniformes français éclaire ce décor longtemps assombri par la présence odieuse du feldgrau, couleur morose des uniformes allemands. Quelle brave figure a ce territorial casqué d'acier,