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; au Pic-du-Midi, — 2° ; à Auch, 22°4 ; à Cahors, 11° ; à Montauban, 15°8 ; à Albi, 15°. Le minimum de la nuit était : à Toulouse, 7°2 ; à Foix, 7° ; à Perpignan, 6° ; à Narbonne, 5° ; à Rodez, 3°5 ; à Aurillac, 4°9 ; au Puy-de-Dôme, 0° ; à Clermont-Ferrand, 7°5 ; à Bordeaux, 11° ; à Mont-de-Marsan, 8° ; à Pau, 5° ; au Pic-du-Midi, — 3° ; à Tarbes, 7°2 ; à Auch, 6°1 ; à Cahors, 9°8 ; à Montauban, 14° ; à Albi, 3°5. On notait, à midi: à Toulouse, 15°8 ; à Foix, 20°6 ; à Perpignan, 18° ; à Narbonne, 19°8 ; à Cette, 16° ; à Montpellier, 15°6 ; à Rodez, 14°2 ; à Aurillac. c, 11°; au Puy-de-Dôme, ; à Tulle, 17°; à Bordeaux, 13°4 ; à Mont-de-Marsan, 17°; à Pau, 13"; au Pic-du-Midi, 018 ; à Tarbes, 12°6; à Auch, 12° 12 ; à Cahors, 18°3 ; à Montauban, 20°1 ; à Albi, 20°8. La Méditerranée et l'Océan sont calmes. Les vents variables sont probables avec encore quelques pluies. De nos correspondants particuliers: ENFANT brûlé VIVANT. — Villeneuve-sur-Aveyron (Aude). — Pendant que la femme Breil était en train de laver son linge, on est venu la prévenir que le feu était dans sa maison. Elle se rendit immédiatement chez elle, anxieuse, car elle y avait laissé un enfant de quatre mois, qu'elle allaitait. Quelle ne fut pas sa douleur en voyant que le berceau était en feu. À ses cris, on accourut, on ouvrit le berceau et on en retira, à demi carbonisé, le pauvre enfant. Les parents, nommés Duplessis, lui habitent à quatre kilomètres, furent mandés en toute hâte, et ce fut une scène vraiment déchirante lorsqu'ils apprirent le malheur qui venait d'arriver et lorsqu'ils ne trouvèrent plus qu'un cadavre, à peine reconnaisable, à la place du charming et gros poupon qu'ils avaient confié à la nourrice. Inutile de dire que cette perte est également dans la plus grande désolation. — S. L'ABBÉ DEBRIS ET SA MAITRESSE. — Tarbes, — L'instruction de
femme Breil était en train de laver son linge, on est venu la prévenir que le feu était dans sa maison. Elle se rendit immédiatement chez elle, anxieuse, car elle y avait laissé un enfant de quatre mois, qu'elle allaitait. Quelle ne fut pas sa douleur en voyant que le berceau était en feu. À ses cris, on accourut, on ouvrit le berceau et on en retira, à demi carbonisé, le pauvre enfant. Les parents, nommés Duplessis, lui habitent à quatre kilomètres, furent mandés en toute hâte, et ce fut une scène vraiment déchirante lorsqu'ils apprirent le malheur qui venait d'arriver et lorsqu'ils ne trouvèrent plus qu'un cadavre, à peine reconnaisable, à la place du charming et gros poupon qu'ils avaient confié à la nourrice. Inutile de dire que cette perte est également dans la plus grande désolation. — S. L'ABBÉ DEBRIS ET SA MAITRESSE. — Tarbes, — L'instruction de l'affaire de l'abbé Debris et de sa maîtresse, Mme Mangin, récemment arrêtés à Tarbes et en prison à Nantes, est close depuis lundi, On sait que les deux tourtereaux se sont, de plus d'une manière, défendus de l'accusation de vol qui leur avait été faite. Mme Mangin a affirmé n'avoir emporté, en fuyant, que des valeurs lui appartenant. Or, par acte notarié, M. Mangin, son mari, avait reçu, en dépôt, de son beau-frère, des valeurs dont le montant s'élevait à 12,000 fr. Ces valeurs ont disparu avec d'autres. L'abbé Debris a prétendu, appuyant les dires de sa maîtresse qui niait le vol, qu'il avait pu subvenir, avec ses propres ressources, à tous les frais du voyage. Soit, mais quelles étaient donc les ressources de l'abbé Debris ? Un fait est constant. Debris n'était pas riche. Sa famille avait été dans l'impossibilité même de pourvoir aux frais de son éducation, et il a été élevé au collège comme boursier, par charité. Cette famille ne possédait-elle de quoi payer le fonds d'économie de M. Abart ? D'où avait-il sorti les 4,000 fr. qu'il avait comptant au moment de l'achat ? Lebris a acquis son petit magasin sous le nom de Daiguette. Il
emporté, en fuyant, que des valeurs lui appartenant. Or, par acte notarié, M. Mangin, son mari, avait reçu, en dépôt, de son beau-frère, des valeurs dont le montant s'élevait à 12,000 fr. Ces valeurs ont disparu avec d'autres. L'abbé Debris a prétendu, appuyant les dires de sa maîtresse qui niait le vol, qu'il avait pu subvenir, avec ses propres ressources, à tous les frais du voyage. Soit, mais quelles étaient donc les ressources de l'abbé Debris ? Un fait est constant. Debris n'était pas riche. Sa famille avait été dans l'impossibilité même de pourvoir aux frais de son éducation, et il a été élevé au collège comme boursier, par charité. Cette famille ne possédait-elle de quoi payer le fonds d'économie de M. Abart ? D'où avait-il sorti les 4,000 fr. qu'il avait comptant au moment de l'achat ? Lebris a acquis son petit magasin sous le nom de Daiguette. Il a donné procuration à M. Abart pour gérer le fonds pendant le temps que durera son emprisonnement. La loi ne renferme-t-elle pas quelque article qui prévoie le cas où un quidam se servirait d'un nom qui n'est pas le sien ? En tous cas, les débats de cette affaire promettent d'être très intéressants. Nous tiendrons nos lecteurs au courant. — P. EN MER À L.-Xavier de Ricard. — Le choléra, dont vous parlez, interrompit un artiste dramatique de nos relations, me rappelle une histoire singulière et triste. À notre demande, il poursuivit ainsi : — C'était vers la fin d'août, en 1884; Je relevais alors d'une longue maladie. L'hiver avait passé sans que j'aie pu jouer sur aucune scène, — et j'étais dénué de ressources. Mes forces revenues, bien vite je m'informai d'un engagement chez les directeurs parisiens dont j'avais été le pensionnaire : ils m'éconduisirent. Il faut vivre, — et j'allais accepter un emploi subalterne dans un obscur théâtre de province, quand je reçus la visite d'un ami, qui m'en empêcha. — J'ai, tu le sais, une femme et quatre enfants, me dit-il. Et je veux bien t'envoyer protectorat. Par beaucoup de travail, on y peut gagner un peu
d'être très intéressants. Nous tiendrons nos lecteurs au courant. — P. EN MER À L.-Xavier de Ricard. — Le choléra, dont vous parlez, interrompit un artiste dramatique de nos relations, me rappelle une histoire singulière et triste. À notre demande, il poursuivit ainsi : — C'était vers la fin d'août, en 1884; Je relevais alors d'une longue maladie. L'hiver avait passé sans que j'aie pu jouer sur aucune scène, — et j'étais dénué de ressources. Mes forces revenues, bien vite je m'informai d'un engagement chez les directeurs parisiens dont j'avais été le pensionnaire : ils m'éconduisirent. Il faut vivre, — et j'allais accepter un emploi subalterne dans un obscur théâtre de province, quand je reçus la visite d'un ami, qui m'en empêcha. — J'ai, tu le sais, une femme et quatre enfants, me dit-il. Et je veux bien t'envoyer protectorat. Par beaucoup de travail, on y peut gagner un peu d'argent. Nous sommes à la veille de partir. Tu n'es pas occupé : veux-tu nous suivre ? Je répondis : oui, — préférant l'imprévu d'un voyage aventureux au risque de m'ennuier, six mois durant, sans amitiés, sans relations, dans un monotone chef-lieu départemental.... Le matin du 10 septembre, nous arrivâmes à Marseille, où nous devions nous embarquer le soir même. Le choléra y faisait rage; c'est pourquoi nous n'eûmes aucune surprise lorsque, à l'arrêt du train, seuls à peu près nous descendîmes... Notre mission comportait une trentaine de cabotins aimables, pauvres la plupart, ni poseurs ni prétentieux, fraternellement unis, prêts aux rudes besognes, remplis de courage et de gaîté. Quelques autres nous avaient devancé par le courrier précédent... Or, nous étions dans le hall aux bagages, chacun pour en retirer les siens, lorsque nous aperçûmes un individu, vêtu modestement, d'allure timide, embarrassée, qui rôdait autour de nous, montrant le désir de nous adresser la parole. Finalement il m'aborda, comme ayant pris une résolution subite, et me demanda sur un ton d'urbanité parfaite : — Voudriez-vous être assez aimable, je vous prie, monsieur, pour me dire lequel de vous est ici le directeur ? Je le conduisis vers notre chef, auquel
à Marseille, où nous devions nous embarquer le soir même. Le choléra y faisait rage; c'est pourquoi nous n'eûmes aucune surprise lorsque, à l'arrêt du train, seuls à peu près nous descendîmes... Notre mission comportait une trentaine de cabotins aimables, pauvres la plupart, ni poseurs ni prétentieux, fraternellement unis, prêts aux rudes besognes, remplis de courage et de gaîté. Quelques autres nous avaient devancé par le courrier précédent... Or, nous étions dans le hall aux bagages, chacun pour en retirer les siens, lorsque nous aperçûmes un individu, vêtu modestement, d'allure timide, embarrassée, qui rôdait autour de nous, montrant le désir de nous adresser la parole. Finalement il m'aborda, comme ayant pris une résolution subite, et me demanda sur un ton d'urbanité parfaite : — Voudriez-vous être assez aimable, je vous prie, monsieur, pour me dire lequel de vous est ici le directeur ? Je le conduisis vers notre chef, auquel il se nomma, — et ils échangèrent une poignée de mains. — M. Britchmarin, fit le patron en se tournant vers moi; je te présente M. Eritchmann, notre contre-bassiste... C'était un homme court de taille et gras. Il paraissait bientôt la soixantaine. Il avait la tête ronde et le crâne chauve, des joues larges et montées en couleur, les yeux petits, très bleus, très clairs, d'une extrême vivacité, — et il portait d'épaisses moustaches grises. M. Britchmann montrait une santé robuste... On avait placé nos colis sur un camion. Les dames étaient montées dans un vaste omnibus à destination du port; — afin de se dégourir les jambes, les messieurs décidèrent qu'ils iraient à pied. Je pris la route avec M. Britchmann, qui me conta son existence. Il était Alsacien, d'Ohlerichsdorf, aux environs de Strasbourg ; sa sœur, mariée là jadis, avant la guerre, elle-même y avait marié ses deux enfants, deux fils ; elle était aujourd'hui grand-mère. Ancien chef de musique dans un régiment de ligne, pour s'épargner une souffrance, par fierté sans doute, M. Britschmann n'avait jamais voulu revenir sur le territoire annexé, malgré le bonheur qu'il eût eu, dans sa famille, à vivre, désormais paisible, entre ses
chauve, des joues larges et montées en couleur, les yeux petits, très bleus, très clairs, d'une extrême vivacité, — et il portait d'épaisses moustaches grises. M. Britchmann montrait une santé robuste... On avait placé nos colis sur un camion. Les dames étaient montées dans un vaste omnibus à destination du port; — afin de se dégourir les jambes, les messieurs décidèrent qu'ils iraient à pied. Je pris la route avec M. Britchmann, qui me conta son existence. Il était Alsacien, d'Ohlerichsdorf, aux environs de Strasbourg ; sa sœur, mariée là jadis, avant la guerre, elle-même y avait marié ses deux enfants, deux fils ; elle était aujourd'hui grand-mère. Ancien chef de musique dans un régiment de ligne, pour s'épargner une souffrance, par fierté sans doute, M. Britschmann n'avait jamais voulu revenir sur le territoire annexé, malgré le bonheur qu'il eût eu, dans sa famille, à vivre, désormais paisible, entre ses neveux et ses petits-neveux, — et, quittant le service, il était entré à l'orchestre du théâtre d'Alger, où il se trouvait alors en garnison. Depuis des années, il y jouait de la contrebasse. Mais toujours il se sentait tourmenté par le désir croissant de retourner là-bas, en dépit de tout, de revoir le pays où il était né, où il avait passé sa jeunesse, — et, s'entêtant à la résistance, craignant de faiblir, de céder peut-être un jour, ayant connu notre expédition lointaine, par correspondance il s'était fait engager, espérant que le voyage le distrairait, l'aiderait à combattre la tentation, l'empêcherait de trop penser à sa petite patrie d'Alsace, hélas! séparée de sa grande patrie... De la veille arrivé d'Alger même, le brave homme nous attendait à Marseille. Nous ayant rejoints, délivré d'un souci, à cette heure il paraissait heureux. « — Une chose me tourmente, toutefois, ajouta-t-il. Le capitaine du paquebot refuse de recevoir ma contrebasse, pour le motif qu'elle n'a pas d'étui. En effet, j'ai du renoncer à la boîte où je l'enfermait, cette boîte étant en morceaux. On m'oppose que, notre voyage représentant une longue durée, les bois de l'instrument se décolleraient, sans doute, et qu'il aurait
de revoir le pays où il était né, où il avait passé sa jeunesse, — et, s'entêtant à la résistance, craignant de faiblir, de céder peut-être un jour, ayant connu notre expédition lointaine, par correspondance il s'était fait engager, espérant que le voyage le distrairait, l'aiderait à combattre la tentation, l'empêcherait de trop penser à sa petite patrie d'Alsace, hélas! séparée de sa grande patrie... De la veille arrivé d'Alger même, le brave homme nous attendait à Marseille. Nous ayant rejoints, délivré d'un souci, à cette heure il paraissait heureux. « — Une chose me tourmente, toutefois, ajouta-t-il. Le capitaine du paquebot refuse de recevoir ma contrebasse, pour le motif qu'elle n'a pas d'étui. En effet, j'ai du renoncer à la boîte où je l'enfermait, cette boîte étant en morceaux. On m'oppose que, notre voyage représentant une longue durée, les bois de l'instrument se décolleraient, sans doute, et qu'il aurait à souffrir des avaries dont la compagnie ne veut pas se rendre responsable. Comme je ne tiens pas davantage à ce qu'il arrive malheur à ma contrebasse, — une contrebasse excellente et pour laquelle je garde une sorte de tendresse véritable, — il me faudra vous quitter quelques minutes et m'enquérir de lui trouver un écrin digne d'elle... » J'offris d'accompagner M. Britschmann. « — Voilà qui est gentil à vous ! » me répondit-il. Et nous continuâmes notre marche. Depuis que, tout en causant, tout en avançant, nous étions entré dans Marseille, je me sentais oppressé, envahi de tristesse à l'aspect de cette grande et populeuse ville, — que j'avais connue si gaie, pleine de mouvement, pleine de clameurs, — aujourd'hui silencieuse et morose, presque abandonnée. On eût dit qu'un souffle d'épouvante et de mort en avait balayé les lieux... M. Britschmann avait surpris mon émotion. Il murmura : Ah ! dame ! ça n'est pas bien drôle, ici... Toujours le nombre des décès augmente, et l'on arrive à n'en plus oser dire le chiffre... Il est impossible de sortir sans se buter à quelque convoi funèbre ; pour fuir un tel spectacle, les Marseillais qui n'ont pu quitter
m'enquérir de lui trouver un écrin digne d'elle... » J'offris d'accompagner M. Britschmann. « — Voilà qui est gentil à vous ! » me répondit-il. Et nous continuâmes notre marche. Depuis que, tout en causant, tout en avançant, nous étions entré dans Marseille, je me sentais oppressé, envahi de tristesse à l'aspect de cette grande et populeuse ville, — que j'avais connue si gaie, pleine de mouvement, pleine de clameurs, — aujourd'hui silencieuse et morose, presque abandonnée. On eût dit qu'un souffle d'épouvante et de mort en avait balayé les lieux... M. Britschmann avait surpris mon émotion. Il murmura : Ah ! dame ! ça n'est pas bien drôle, ici... Toujours le nombre des décès augmente, et l'on arrive à n'en plus oser dire le chiffre... Il est impossible de sortir sans se buter à quelque convoi funèbre ; pour fuir un tel spectacle, les Marseillais qui n'ont pu quitter la place aiment mieux se terrer à demeure, devenus fatalistes, attendant que la maladie les emporte, si elle doit les prendre, sachant que toute révolte serait vaine... Au reste, quoi faire dehors? Le commerce est arrêté, les cafés, les théâtres sont vides... Personne n'a le cœur à se divertir... Le soleil n'en est pas moins éclatant, d'ailleurs, le ciel moins pur, la mer moins bleue... Ah ! la nature se moque bien de nos souffrances et de nos deuils !... À mesure que l'on pénétrait dans les quartiers à l'ordinaire les plus bruyants, les plus enfiévrés d'exubérante vie, leur désolation, par contraste, vous poignait davantage, vous serrait davantage le cœur. À hauteur de la rue Saint-Ferréol, M. Britschmann me dit : « — Ici, probablement, tous les luthiers, tous les marchands de musique qui l'habitent avaient fermé leur magasin... Nous retournions sur nos pas, très déconfits, lorsque M. Britschmann s'écria soudain : « — Voici notre affaire ! » Nous étions devant une immense boutique, une sorte d'entrepôt où des bières étaient entassées, de diverses modules, de divers formats, rangées en ordre, selon le prix, la dimension — tant de longueur sur tant de large... — Que prétendez-vous donc ?
soleil n'en est pas moins éclatant, d'ailleurs, le ciel moins pur, la mer moins bleue... Ah ! la nature se moque bien de nos souffrances et de nos deuils !... À mesure que l'on pénétrait dans les quartiers à l'ordinaire les plus bruyants, les plus enfiévrés d'exubérante vie, leur désolation, par contraste, vous poignait davantage, vous serrait davantage le cœur. À hauteur de la rue Saint-Ferréol, M. Britschmann me dit : « — Ici, probablement, tous les luthiers, tous les marchands de musique qui l'habitent avaient fermé leur magasin... Nous retournions sur nos pas, très déconfits, lorsque M. Britschmann s'écria soudain : « — Voici notre affaire ! » Nous étions devant une immense boutique, une sorte d'entrepôt où des bières étaient entassées, de diverses modules, de divers formats, rangées en ordre, selon le prix, la dimension — tant de longueur sur tant de large... — Que prétendez-vous donc ? demandai-je, surpris. « — Mais il y a là des cercueils, me répondit M. Britschmann, où, fort à l'aise, entrera ma contrebasse... » Il m'en montrait d'énormes, en bois de sapin, grossièrement construits et rabotés, des cercueils de pauvre, à bon compte. « — Nous n'avons pas le choix, fit-il, et je ne peux pourtant pas laisser ici mon instrument ! » Nous achetâmes une des bières les plus grandes et, l'ayant calée sur nos épaules, nous nous mîmes en chemin vers le port. Les camarades nous y attendaient, surveillant l'embarquement des bagages. À notre approche, dès qu'ils nous aperçurent chargés du lugubre fardeau, ils s'étaient regardés, stupéfaits. « — Quoi donc ? Qu'y a-t-il, questionnaient-ils entre eux. » De leur trouble, une débordante allégresse était venue à M. Britschmann; allant devant moi, s'esclaffant, il leur criait : « — N'ayez peur ! n'ayez peur ! c'est pour ma contrebasse ! » Mais les autres ne comprenaient toujours pas. Nous les rejoignîmes enfin, des explications furent données, et la gaîté devint générale. Moi seul n'avais aucune envie de rire : on a, comme ça, des pressentiments... Ayant enfermé l'instrument dans le cercueil, nous en fixâmes le couvercle avec des clous
et je ne peux pourtant pas laisser ici mon instrument ! » Nous achetâmes une des bières les plus grandes et, l'ayant calée sur nos épaules, nous nous mîmes en chemin vers le port. Les camarades nous y attendaient, surveillant l'embarquement des bagages. À notre approche, dès qu'ils nous aperçurent chargés du lugubre fardeau, ils s'étaient regardés, stupéfaits. « — Quoi donc ? Qu'y a-t-il, questionnaient-ils entre eux. » De leur trouble, une débordante allégresse était venue à M. Britschmann; allant devant moi, s'esclaffant, il leur criait : « — N'ayez peur ! n'ayez peur ! c'est pour ma contrebasse ! » Mais les autres ne comprenaient toujours pas. Nous les rejoignîmes enfin, des explications furent données, et la gaîté devint générale. Moi seul n'avais aucune envie de rire : on a, comme ça, des pressentiments... Ayant enfermé l'instrument dans le cercueil, nous en fixâmes le couvercle avec des clous ; puis, on le descendit à fond de cale. À sept heures, nous prenions la mer... En route depuis dix jours... La chaleur est excessive. « — Méfiez-vous de cette température-là ! nous a recommandé le capitaine. Craignez le soleil ; il est meurtrier dans ces parages, et quand on n'a pas l'habitude... » Nous observons fidèlement toutes les prescriptions qui nous furent faites. Seul, le père Britschmann n'a cure de semblables préoccupations : un vieil Africain se va-t-il, pour si peu, mettre en peine ! Je l'avais comme compagnon de cabine. Il était très bon, très obligeant, toujours d'humeur joyeuse. Il savait des chansons, des légendes, des airs à danser de chez lui, qui nous ravissaient. Depuis le directeur jusqu'au plus infime cabotin de la troupe, il était adoré de tous, — et notre affection n'allait pas sans quelque admiration pour l'inutile héroïsme de ce vieillard acceptant les fatigues d'un aussi pénible voyage, afin de ne pas manquer à ce qu'il considérait être un devoir de patriotisme, mais dont jamais il n'ouvrait la bouche... Un matin, dès l'aube, — comme j'avais passé la nuit étendu sur le pont, enveloppé d'une chaude couverture, — je fus réveillé brusquement par les
n'a pas l'habitude... » Nous observons fidèlement toutes les prescriptions qui nous furent faites. Seul, le père Britschmann n'a cure de semblables préoccupations : un vieil Africain se va-t-il, pour si peu, mettre en peine ! Je l'avais comme compagnon de cabine. Il était très bon, très obligeant, toujours d'humeur joyeuse. Il savait des chansons, des légendes, des airs à danser de chez lui, qui nous ravissaient. Depuis le directeur jusqu'au plus infime cabotin de la troupe, il était adoré de tous, — et notre affection n'allait pas sans quelque admiration pour l'inutile héroïsme de ce vieillard acceptant les fatigues d'un aussi pénible voyage, afin de ne pas manquer à ce qu'il considérait être un devoir de patriotisme, mais dont jamais il n'ouvrait la bouche... Un matin, dès l'aube, — comme j'avais passé la nuit étendu sur le pont, enveloppé d'une chaude couverture, — je fus réveillé brusquement par les matelots de service qui commençaient à nettoyer à grandes eaux le plancher du navire. Je me fallut descendre dans la cabine, où le père Britschmann reposait depuis la veille, s'étant de meilleure heure allé ce soir-là, pour ce que, disait-il, il souffrait un peu de tête. Je gagnai ma couchette ; il ne bougeait pas : je m'approchai de lui. Hé, fis-je, père Britschmann ! Allez-vous dormir ainsi jusqu'à notre arrivée chez les sauvages ? Il ne répondit pas : je m'approchai de lui. Le visage contracté par un abominable ictus, les doigts affreusement crispés, les yeux mi-clos, vitreux, il demeurait tout silencieux immobile. Je touchai son front de la main et j'en eus une saisissante, une rapide impression : le père Britschmann était mort. Il était mort d'insolation, d'un foudroyant transport au cerveau. Comment avait-il pas appelé, ou comment personne ne l'avait-il entendu ? Affolé, terrifié, je poussai de grands cris : on accourut... Le médecin put seulement constater le décès... Notre désespoir est indicible ; les femmes se répandaient en véritables lamentations, nous pleurions en silence, et jamais douleur ne fut plus sincère et plus poignente. L'idée qu'on allait jeter ce corps à l'eau, que nous allions l'abandonner