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n'ai jamais eu de journée aussi émouvante que celle d'hier. Chantages, marchandages, chantages presque. Mme M..., s'étonnant de ne pouvoir entrer à une première sous la République (lettre stupéfiante). Les journalistes goulus, gloutons. À noter : ceux qui viennent aux répétitions avec leur maîtresse. À noter : ceux qui viennent aux premières avec leur femme. Le matin, Dumas avait reçu de la jeune princesse X., jolie brune, folle, cette dépêche : « Je me mets sous vos pieds. C'est la seule place qu'on ne vous demandera pas! » Il est terriblement gâté, adulé, encensé ! Mais c'est la maîtrise et la gloire. — Je ne voudrais être administrateur de la Comédie pendant trois mois que pour me donner le plaisir de flanquer tous ces cocos-là à la porte (disait Dumas en parlant des journalistes). Les journaux ce matin sont enthousiastes. Le Rappel seul est frais dans sa note élogieuse. 27 janvier 1887. Hier, curieuse journée. Je recevais Bourde (1), lorsque Bodinier m'avertit qu'il veut me dire un mot. C'est Mac Mahon et la maréchale qui veulent des places. Je les fais entrer. Elle, simple et l'air « bon enfant. » Lui, toujours droit, mais bien vieilli, tout blanc, parlant avec peine, disait : « Monsieur le Directeur, » s'excusant : « J'étais en bas. On m'a reconnu et fait monter. » Un timide. Ganté de brun. L'air d'un solliciteur qui serait grand seigneur. Lui et elle, très simples. Je leur offre ma loge pour samedi. Le soir, l'Opéra au Chat noir. C'est très saisissant. Il y avait là Degas, Gérôme, Garnier, Pozzi. Émouvant, ce spectacle des ombres chinoises; mais nos gloires, nos drapeaux, nos conquêtes, nos batailles, ne seraient-ils plus que des ombres chinoises? Et il y a une philosophie amère dans cette constatation : la gloire, une ombre chinoise ! 14 mars 1887. Le Barbier de Séville a réussi hier en matinée. La répétition générale avait été assez terne. Devant le public, la lanterne s'est éclairée. La troupe a bien donné. Féraudy a de l'entrain, et Febvre bon comédien a, malgré son âge, tiré son épingle du jeu d'Almaviva.
peine, disait : « Monsieur le Directeur, » s'excusant : « J'étais en bas. On m'a reconnu et fait monter. » Un timide. Ganté de brun. L'air d'un solliciteur qui serait grand seigneur. Lui et elle, très simples. Je leur offre ma loge pour samedi. Le soir, l'Opéra au Chat noir. C'est très saisissant. Il y avait là Degas, Gérôme, Garnier, Pozzi. Émouvant, ce spectacle des ombres chinoises; mais nos gloires, nos drapeaux, nos conquêtes, nos batailles, ne seraient-ils plus que des ombres chinoises? Et il y a une philosophie amère dans cette constatation : la gloire, une ombre chinoise ! 14 mars 1887. Le Barbier de Séville a réussi hier en matinée. La répétition générale avait été assez terne. Devant le public, la lanterne s'est éclairée. La troupe a bien donné. Féraudy a de l'entrain, et Febvre bon comédien a, malgré son âge, tiré son épingle du jeu d'Almaviva. Ce qui me frappe, c'est que dans le Barbier, Beaumarchais a brodé une comédie sur le scenario d'une pantomime. A-t-on vu ou dit cela? Rosine, c'est Colombine; Bartholo, c'est Cassandre; Almaviva, Léandre, Figaro, c'est Arlequin, et Basile, le goulu et hypocrite Pierrot. Cela n'est pas niable. Le soir, Hamlet. J'avais donné la baignoire à ce nommé (1) Le secrétaire général de la Comédie-Française. 550 REVUE DES DEUX MONDES. Fortin qui a tiré ou fait tirer sur les otages à la Roquette (1). Je voulais le voir, et c'était, m'avait dit Ch. Chincholle, le seul moyen de le voir. J'entre. La baignoire est pleine. Sur la scène, Hamlet en noir, Ophélie en bleu. « Entre dans un couvent! » Dans la loge, des silhouettes noires d'hommes, de femmes. La voix des acteurs arrive là, assourdie. — M. Fortin ? Un petit gros homme se lève. — Restez assis, je vous en prie ! J'attends la fin de l'acte. À la lueur de la lampe, je vois un homme à visage gras, riant, rose, une petite moustache, les cheveux drus, hérissés, solide, râblé, dans un vêtement gris. L'aspect de ce qu'on appelle vulgairement un bon garçon. L'air d'un ouvrier gouailleur, à odeur
donné la baignoire à ce nommé (1) Le secrétaire général de la Comédie-Française. 550 REVUE DES DEUX MONDES. Fortin qui a tiré ou fait tirer sur les otages à la Roquette (1). Je voulais le voir, et c'était, m'avait dit Ch. Chincholle, le seul moyen de le voir. J'entre. La baignoire est pleine. Sur la scène, Hamlet en noir, Ophélie en bleu. « Entre dans un couvent! » Dans la loge, des silhouettes noires d'hommes, de femmes. La voix des acteurs arrive là, assourdie. — M. Fortin ? Un petit gros homme se lève. — Restez assis, je vous en prie ! J'attends la fin de l'acte. À la lueur de la lampe, je vois un homme à visage gras, riant, rose, une petite moustache, les cheveux drus, hérissés, solide, râblé, dans un vêtement gris. L'aspect de ce qu'on appelle vulgairement un bon garçon. L'air d'un ouvrier gouailleur, à odeur de fauve. — Comme vous avez l'air jeune! Quel âge aviez-vous donc on 70? — J'avais vingt-quatre ans! — Asseyez-vous donc ! Et alors, me voilà, sur la banquette de velours, où plus d'un duo d'amour a dû s'échanger, causant avec cet homme qui a du sang sur le front. Du reste, il n'a pas l'air de s'en douter. Il parle du passé comme d'un fait de guerre. Il s'est battu rue Sedaine contre la ligne. Il a, place de la Roquette, demandé des volontaires pour fusiller les otages, — des volontaires parce qu'ils sachent bien ce qu'ils faisaient. Le premier qui s'est présenté, c'est un pompier, en grande tenue ! — Comment s'appelait-il? — Je ne sais pas. — Qu'est-ce qu'il est devenu ? — Je ne sais pas. Et alors des détails sur Mgr Darboy, Deguerry, Allard, Ducoudray. — Ils sont bien morts? — Très bien! (d'un air franc, aimable, plein de justice!!) Bonjean a faibli un peu. En route, Darboy me disait : « On devrait encore écrire à Versailles! » Je lui répondais: « C'est (1) Fortin Emile, condamné à 20 ans de travaux forcés (procès de l'Archevêque de Paris), mort en 1904. FRAGMENTS D'UN JOURNAL
Du reste, il n'a pas l'air de s'en douter. Il parle du passé comme d'un fait de guerre. Il s'est battu rue Sedaine contre la ligne. Il a, place de la Roquette, demandé des volontaires pour fusiller les otages, — des volontaires parce qu'ils sachent bien ce qu'ils faisaient. Le premier qui s'est présenté, c'est un pompier, en grande tenue ! — Comment s'appelait-il? — Je ne sais pas. — Qu'est-ce qu'il est devenu ? — Je ne sais pas. Et alors des détails sur Mgr Darboy, Deguerry, Allard, Ducoudray. — Ils sont bien morts? — Très bien! (d'un air franc, aimable, plein de justice!!) Bonjean a faibli un peu. En route, Darboy me disait : « On devrait encore écrire à Versailles! » Je lui répondais: « C'est (1) Fortin Emile, condamné à 20 ans de travaux forcés (procès de l'Archevêque de Paris), mort en 1904. FRAGMENTS D'UN JOURNAL INTIME. 557 M. Thiers qui est cause qu'on vous fusille. Il n'avait qu'à vous échanger! » La moralité de ces jours féroces apparaît dans ce que me dit cet homme à propos du capitaine de Beaufort qu'ils voulaient sauver : — J'ai dit, moi et deux autres : Qu'on le dégrade ! Et s'il résiste, fusillez-le ! — Il a été fusillé place de la Bastille. Nous voulions le sauver; il ne méritait pas la mort, il avait insulté des sentinelles au ministère de la Guerre, mais on voulait nous fusiller nous-mêmes, Delescluze, Genton, Jaclard, moi! — Delescluze, qui avait déjà l'air à moitié mort, parlait debout sur la barricade, et on voulait le fusiller ! — Ce serait curieux de raconter une journée pareille! — Oh! c'est impossible! Et dans les quelques paroles de cet inconscient, je revois la journée rouge, le sang. J'entends les obus, les cris, les rugissements de la horde. C'était le mercredi que cela se passait. Il s'est battu jusqu'au dimanche. Puis, quand il a parlé, d'un air un peu triomphant, de ce passé qui l'a jeté au bagne, puis à l'île d'où l'amnistie l'a tiré, il parle du présent d'un autre ton. — Je
dégrade ! Et s'il résiste, fusillez-le ! — Il a été fusillé place de la Bastille. Nous voulions le sauver; il ne méritait pas la mort, il avait insulté des sentinelles au ministère de la Guerre, mais on voulait nous fusiller nous-mêmes, Delescluze, Genton, Jaclard, moi! — Delescluze, qui avait déjà l'air à moitié mort, parlait debout sur la barricade, et on voulait le fusiller ! — Ce serait curieux de raconter une journée pareille! — Oh! c'est impossible! Et dans les quelques paroles de cet inconscient, je revois la journée rouge, le sang. J'entends les obus, les cris, les rugissements de la horde. C'était le mercredi que cela se passait. Il s'est battu jusqu'au dimanche. Puis, quand il a parlé, d'un air un peu triomphant, de ce passé qui l'a jeté au bagne, puis à l'île d'où l'amnistie l'a tiré, il parle du présent d'un autre ton. — Je travaille à façon pour les maisons d'ébénisterie. Ce n'est pas facile. Les Allemands, les Flamands surtout nous font concurrence. — Les Flamands ? — Oui. Ils travaillent à sept sous l'heure! — Comment vivent-ils? — Ça mange des pommes de terre ! Et il ne s'aperçoit pas qu'il déteste autant le pauvre diable âpre au travail, labourant au rabais, mais labourant, que ceux qu'il a combattus en 71. Ces Flamands qui mangent des pommes de terre, ce sont des fils du peuple aussi ! Je le quitte. Il sourit, salue, me tend la main. J'ai vu des rois au théâtre. Je viens de voir un roi aussi ; un roi d'en bas, un roi d'une heure, — un roi qui s'était fait bourreau. 22 avril 1887. Grosse souffrance. — Un commissaire français, celui de Pagny-sur-Moselle, a été arrêté sur le territoire français, dit-on, par 558 REVUE DES DEUX MONDES. des agents prussiens et, dans tous les cas, transporté à Metz avec des menottes. Cette nouvelle tombe sur nous comme un coup de foudre. Depuis quatre mois, nous vivons sur un tonneau de poudre. Est-ce l'allumette qui va faire tout sauter? À la réception du ministère des Affaires étrangères, hier, pendant
le pauvre diable âpre au travail, labourant au rabais, mais labourant, que ceux qu'il a combattus en 71. Ces Flamands qui mangent des pommes de terre, ce sont des fils du peuple aussi ! Je le quitte. Il sourit, salue, me tend la main. J'ai vu des rois au théâtre. Je viens de voir un roi aussi ; un roi d'en bas, un roi d'une heure, — un roi qui s'était fait bourreau. 22 avril 1887. Grosse souffrance. — Un commissaire français, celui de Pagny-sur-Moselle, a été arrêté sur le territoire français, dit-on, par 558 REVUE DES DEUX MONDES. des agents prussiens et, dans tous les cas, transporté à Metz avec des menottes. Cette nouvelle tombe sur nous comme un coup de foudre. Depuis quatre mois, nous vivons sur un tonneau de poudre. Est-ce l'allumette qui va faire tout sauter? À la réception du ministère des Affaires étrangères, hier, pendant que Bartet et Febvre jouaient les Brebis de Panurge, je causais de l'incident avec Ed. Hément et un jeune attaché du ministre, qui a l'air fort intelligent. Ils y voient une provocation, le désir pour l'Allemagne de montrer aux populations alsaciennes et lorraines en fermentation qu'elles n'ont rien à attendre de la France ainsi souffletée. Il y a quelque chose dans l'air, me disait Campbell Clarke, l'Allemagne veut mettre la France en demeure. Déroulède a donné sa démission de président de la Ligue des Patriotes. Un Français a tenté, à Madrid, d'assassiner Bazaine. Tout cela arrivant à la fois, cause un malaise. On se sent vaguement menacé. Mais les misérables sont à Metz, nombreux et tout prêts. C'est en sortant d'un banquet donné par le Stanley Club à la Comédie, que j'ai, au ministère des Affaires étrangères, causé de l'incident de Pagny-sur-Moselle. La réception était belle, mais triste. Voitures en rang, dans la cour. Gardes municipaux à cheval devant le perron. Flourens debout dans la salle de spectacle. Ambassadeurs allant, venant; des Turcs, des nègres, vautrés sur les divans de soie rouge. L'attaché militaire allemand aurait dit : — Il est impossible qu'il n'y ait pas un malentendu ! Floquet
de la France ainsi souffletée. Il y a quelque chose dans l'air, me disait Campbell Clarke, l'Allemagne veut mettre la France en demeure. Déroulède a donné sa démission de président de la Ligue des Patriotes. Un Français a tenté, à Madrid, d'assassiner Bazaine. Tout cela arrivant à la fois, cause un malaise. On se sent vaguement menacé. Mais les misérables sont à Metz, nombreux et tout prêts. C'est en sortant d'un banquet donné par le Stanley Club à la Comédie, que j'ai, au ministère des Affaires étrangères, causé de l'incident de Pagny-sur-Moselle. La réception était belle, mais triste. Voitures en rang, dans la cour. Gardes municipaux à cheval devant le perron. Flourens debout dans la salle de spectacle. Ambassadeurs allant, venant; des Turcs, des nègres, vautrés sur les divans de soie rouge. L'attaché militaire allemand aurait dit : — Il est impossible qu'il n'y ait pas un malentendu ! Floquet me téléphone à l'instant qu'il n'a pu aller au quai d'Orsay hier. Il m'attendra ce soir. — Et le commissaire? Est-ce arrangé? — Oh ! non !... C'est très grave! (Onze heures du matin.) A ce soir. 25 janvier 1888. Midi. — Funérailles du commandant Brasseur. Vieux invalides dans la grande église. Sous ces drapeaux déchiquetés, brûlés, autrichiens, mexicains, chinois, entre Moncey, duc de Conegliano, et Oudinot, duc de Reggio, devant le monument doré de Napoléon, le pauvre cercueil, le képi de commandant d'invalides, tout neuf l'uniforme non usé, l'épée du Bourget, les croix et deux couronnes : La commune du Bourget à son défenseur ; Mme veuve de Neuville : Au commandant Brasseur. Le tableau d'Herkomer : invalides âgés, têtes de notaires rasés ou de vieux reîtres, joues défoncées. Des croix. Les plus jeunes sont des blessés du Tonkin. Défilé. Vieux invalides au coupe-chaconne bénin. Deux petits tambours, fils ou petits-fils d'invalides. Il y en avait seize; il n'y en a plus que six. Corbillard des pauvres. Les tambours voilés roulent. Devant la grille le gouverneur (les deux bras emportés, remplacés par deux bras de bois gantés de blanc) rappelle les hauts faits du héros, dit qu'il donnera à
grande église. Sous ces drapeaux déchiquetés, brûlés, autrichiens, mexicains, chinois, entre Moncey, duc de Conegliano, et Oudinot, duc de Reggio, devant le monument doré de Napoléon, le pauvre cercueil, le képi de commandant d'invalides, tout neuf l'uniforme non usé, l'épée du Bourget, les croix et deux couronnes : La commune du Bourget à son défenseur ; Mme veuve de Neuville : Au commandant Brasseur. Le tableau d'Herkomer : invalides âgés, têtes de notaires rasés ou de vieux reîtres, joues défoncées. Des croix. Les plus jeunes sont des blessés du Tonkin. Défilé. Vieux invalides au coupe-chaconne bénin. Deux petits tambours, fils ou petits-fils d'invalides. Il y en avait seize; il n'y en a plus que six. Corbillard des pauvres. Les tambours voilés roulent. Devant la grille le gouverneur (les deux bras emportés, remplacés par deux bras de bois gantés de blanc) rappelle les hauts faits du héros, dit qu'il donnera à une salle le nom de Brasseur, et termine : « Commandant! vous avez bien mérité de la patrie! » Farcy, avec ses insignes de député, demande à dire un mot. Le gouverneur le prie de parler au cimetière Montmartre : « Nous ne serons pas là. Je vous le demande. » Quelques soldats font cortège au pauvre corbillard. Dans la foule où l'on a crié : « Vive la France ! » quelqu'un dit : — Pour un commandant, ce n'est pas chic ! Un vieil officier invalide disait : — Il ne demandait rien. Il trouvait que, si l'on voulait ne pas l'oublier, c'était à d'autres de se souvenir ! Un ancien franc-tireur, décoré, me prie de dire que ce n'est pas un clairon de mobiles (ou de francs-tireurs), mais de grenadiers, qui a sonné : Cessez le feu ! — « Cela nous touche beaucoup. » Sous les arbres dénudés de l'esplanade, des pantalons rouges font l'exercice, tandis que la dépouille du héros s'en va lentement du côté de Montmartre. Oh ! ces post-scriptums de la gloire ! J'avais lu, tout à l'heure, sur un des piliers de l'Hôtel, une affiche avec ces mots : Vente des effets
» Quelques soldats font cortège au pauvre corbillard. Dans la foule où l'on a crié : « Vive la France ! » quelqu'un dit : — Pour un commandant, ce n'est pas chic ! Un vieil officier invalide disait : — Il ne demandait rien. Il trouvait que, si l'on voulait ne pas l'oublier, c'était à d'autres de se souvenir ! Un ancien franc-tireur, décoré, me prie de dire que ce n'est pas un clairon de mobiles (ou de francs-tireurs), mais de grenadiers, qui a sonné : Cessez le feu ! — « Cela nous touche beaucoup. » Sous les arbres dénudés de l'esplanade, des pantalons rouges font l'exercice, tandis que la dépouille du héros s'en va lentement du côté de Montmartre. Oh ! ces post-scriptums de la gloire ! J'avais lu, tout à l'heure, sur un des piliers de l'Hôtel, une affiche avec ces mots : Vente des effets des décédés. Et la petite croix de bois noir portant : Ici gît Jean-Eugène Brasseur était appuyée contre une autre : Ici gît Derrin, caporal des Invalides. Le commandant Brasseur avait soixante-six ans. C'était, me dit le docteur Mary Durand, le plus intelligent des officiers de l'Hôtel. À noter, les invalides avec leurs bufflettes blanches, leurs jambes de bois ou leurs mouvements ataxiques, faisant la haie des deux côtés du corbillard. 22 août 1888. On est passablement inquiet. Crispi s'entretient à l'heure qu'il est avec Bismarck en Allemagne. De quoi s'entretient-il ? De la France, il serait puéril de se le cacher. Je ne sais pas, mais un vent de guerre me semble se lever. Ce Crispi est l'agent provocateur de l'Allemagne. Hier l'Indépendance imprimait : En Allemagne, administration, armée, tout semble dire : c'est pour demain. On prétend que ce mot a été dit : 1889 verra la revanche des rois ! C'est possible. Toujours est-il qu'il est sinistre, ce jeune empereur, se dressant sur son cheval de guerre, criant la paix et préparant la guerre, prêt à déchaîner le massacre, le feu, les ruines, à jouer contre les individus le jeu du premier criminel venu qui tue et
invalides avec leurs bufflettes blanches, leurs jambes de bois ou leurs mouvements ataxiques, faisant la haie des deux côtés du corbillard. 22 août 1888. On est passablement inquiet. Crispi s'entretient à l'heure qu'il est avec Bismarck en Allemagne. De quoi s'entretient-il ? De la France, il serait puéril de se le cacher. Je ne sais pas, mais un vent de guerre me semble se lever. Ce Crispi est l'agent provocateur de l'Allemagne. Hier l'Indépendance imprimait : En Allemagne, administration, armée, tout semble dire : c'est pour demain. On prétend que ce mot a été dit : 1889 verra la revanche des rois ! C'est possible. Toujours est-il qu'il est sinistre, ce jeune empereur, se dressant sur son cheval de guerre, criant la paix et préparant la guerre, prêt à déchaîner le massacre, le feu, les ruines, à jouer contre les individus le jeu du premier criminel venu qui tue et qui pille. Ah ! les rêves, les rêves de paix, de fraternité ! C'est effrayant comme tout s'écroule, et je suis navré à l'idée de ce qui peut arriver. Quand ? — Dans six mois, dans un mois, dans huit jours, demain ! 3 mai 1890. Galliffet, au dîner Bixio, a été bien intéressant. Souvenirs de guerre, histoires d'amour, les belles, les balles, le plaisir, la revanche, il a tout conté, évoqué, et jusqu'à onze heures nous sommes restés là, écoutant, revoyant l'Empire, la Barucci, Marguerite Bellanger, Anna Deslions, la duchesse de Castiglione, belle jadis, si belle, folle aujourd'hui, espionne et courtisane, et le prince de Galles, et Bismarck, et l'armée future : — « Si notre stupide presse ne parle pas trop, si l'on ne marchande pas trop l'argent à Freycinet, dans trois ans l'affaire est faite ! » Il l'a bien dit, ferme, le visage impassible, culotté, la moustache encore noire, barrant sous un nez fin, un nez qui est un bec, un visage imbriqué couronné de courts cheveux blancs, très droits. Et les renseignements sur le Mont-Saint-Michel, à Toul, un fort éclairé à la lumière électrique, sur une véritable ville souterraine construite à Verdun, sur des canons
a été bien intéressant. Souvenirs de guerre, histoires d'amour, les belles, les balles, le plaisir, la revanche, il a tout conté, évoqué, et jusqu'à onze heures nous sommes restés là, écoutant, revoyant l'Empire, la Barucci, Marguerite Bellanger, Anna Deslions, la duchesse de Castiglione, belle jadis, si belle, folle aujourd'hui, espionne et courtisane, et le prince de Galles, et Bismarck, et l'armée future : — « Si notre stupide presse ne parle pas trop, si l'on ne marchande pas trop l'argent à Freycinet, dans trois ans l'affaire est faite ! » Il l'a bien dit, ferme, le visage impassible, culotté, la moustache encore noire, barrant sous un nez fin, un nez qui est un bec, un visage imbriqué couronné de courts cheveux blancs, très droits. Et les renseignements sur le Mont-Saint-Michel, à Toul, un fort éclairé à la lumière électrique, sur une véritable ville souterraine construite à Verdun, sur des canons qui bombardent de 7 à 11 kilomètres; sur les Allemands qui cherchent avec du goudron et du pétrole à faire des nuages factices pour marcher à l'abri (ô Macbeth! ô Shakespeare!). FRAGMENTS D'UN JOURNAL INTIME. 18 mai 1890. Donc, j'ai joué un jeune homme. Je lui ai donné les meilleures comédiennes de la troupe, nous avons travaillé de notre mieux, et ceux qui ne font pas la petite bouche font la grosse voix et disent, osent dire : « Mauvaise soirée pour la Comédie-Française ! » C'est décourageant. Lavedan est jeune, mais étant joué, il devient un vieux. Alors on se retourne contre lui. On a de l'hostilité aimable. Je suis content cependant de lui avoir ouvert les portes. Il est et sera quelqu'un. 7 juillet 1890. Déjeuner hier à Chantilly. Le Duc d'Aumale est toujours aimable, vert ou plutôt rose, et n'était la goutte qui lui tord les mains et le tient aux jambes, il serait en bon état. Toujours la même explication galamment faite de la galerie des batailles. Le profil de Condé vieux, le drapeau pris à Rocroy, les pistolets de combat du prince, le même attendrissement sincère devant les noms des villes prises au bord du
comédiennes de la troupe, nous avons travaillé de notre mieux, et ceux qui ne font pas la petite bouche font la grosse voix et disent, osent dire : « Mauvaise soirée pour la Comédie-Française ! » C'est décourageant. Lavedan est jeune, mais étant joué, il devient un vieux. Alors on se retourne contre lui. On a de l'hostilité aimable. Je suis content cependant de lui avoir ouvert les portes. Il est et sera quelqu'un. 7 juillet 1890. Déjeuner hier à Chantilly. Le Duc d'Aumale est toujours aimable, vert ou plutôt rose, et n'était la goutte qui lui tord les mains et le tient aux jambes, il serait en bon état. Toujours la même explication galamment faite de la galerie des batailles. Le profil de Condé vieux, le drapeau pris à Rocroy, les pistolets de combat du prince, le même attendrissement sincère devant les noms des villes prises au bord du Rhin, — puis, après le déjeuner, la visite aux tableaux, aux dessins, aux livres, le merveilleux Livre d'heures du Duc de Berry, acheté 16000 francs à Gênes, les portraits de Triboulet (tête barbue de bourreau; Capeluche plus que Triboulet); de Cinq-Mars destiné par Louis XIII; les Tanagras, la petite merveille trouvée près de Besançon et vendue à M. de Pourtalès; les Prud'hon, le Napoléon de David (Le Génie sans merci, à l'oeil d'aigle), le Talleyrand d'Ary Scheffer, couturé, ridé. « Je lui ai fait au lieu des mains, des griffes du diable, » disait Scheffer au Duc. Puis dans la bibliothèque, causerie. Le Duc de Chartres (son titre était le général Louis-Philippe, prince français) arrivant après Valmy, voyant Servan, lui demandant de n'être pas nommé gouverneur de Strasbourg, Danton passant, lui frappant sur l'épaule : « N'écoutez pas ces imbéciles, et venez me voir demain. Puis le lendemain : — « Vous parlez trop. Laissez la politique à ceux que cela regarde. Vous avez bavardé sur les massacres de septembre. Eh bien ! c'est moi qui les ai faits. Les Parisiens sont des j.-f. Il fallait mettre un ruisseau de sang entre eux et les émigrés. Vous avez un bel