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coutelas à gaine de cuir fauve. Sous le piétinement des sabots nerveux, impatients d’élan et de ruades, les herbes sèches bruissaient, pétillaient, comme embrasées. Les musiciens s’étaient effacés à notre gauche, barrant la route, pour faire place au goum qui, venant de la plaine droit vers nous, dut franchir le fossé pour se ranger face à nous qu’ils voulaient honorer du mâle salut de la poudre. La main de l’agha s’éleva, brune, sèche, impérieuse, l’éclair d’un rubis au doigt qui ordonne. D’un bond, les chevaux jaillirent tout cabrés, tandis que des bras nus rejetaient derrière l’épaule l’envol fumant des draperies et les cavaliers, armés se dressant sur leurs étriers en un élan sauvage, lâchèrent comme bienvenue une double décharge prolongée de rudes clameurs. Je les entrevis durant quelques secondes : les faces durcies, muscles saillants, savouraient cette odeur, ce fracas des batailles ; les yeux brûlaient d’un enthousiasme fou ; des voix ardentes lancèrent le cri de guerre et de foi de l’Islam : « Allah ill Allah ! » Et le même frisson passa, fit palpiter les burnous enguenillés des misérables, la soie orfévrée des drapeaux ; tout fumants, les canons des fusils brillaient dans le ciel comme s’ils venaient de s’adresser à Dieu... Les échos s’étaient à peine tus, on entendait encore un piétinement confus de chevaux remis à leur rang, quand une voix grêle et perçante strida : c’était le chanteur qui préludait. Il chantait sur un rythme étrange, arrêtant par instants sa voix aiguë en un hoquet pénible, déroulant interminable et pauvre d’harmonie sa geste monotone, sèche, rugueuse, comme le steppe foulé depuis des siècles. Et bien que ne comprenant pas ses paroles, je me sentais presque ému par cette sorte de barde immobile sur son cheval immobile, dans la grande flamme du soleil, les traits contractés par une souffrance, arrachant de son gosier de bronze les notes rauques d’un hymne barbare que scandaient les coups de feu. Lorsque le dernier verset se fut écrasé en une suprême convulsion dans la gorge du chanteur, l’épouvantable musique reprit. Encouragés par la présence de l’agha, désireux de conquérir
venaient de s’adresser à Dieu... Les échos s’étaient à peine tus, on entendait encore un piétinement confus de chevaux remis à leur rang, quand une voix grêle et perçante strida : c’était le chanteur qui préludait. Il chantait sur un rythme étrange, arrêtant par instants sa voix aiguë en un hoquet pénible, déroulant interminable et pauvre d’harmonie sa geste monotone, sèche, rugueuse, comme le steppe foulé depuis des siècles. Et bien que ne comprenant pas ses paroles, je me sentais presque ému par cette sorte de barde immobile sur son cheval immobile, dans la grande flamme du soleil, les traits contractés par une souffrance, arrachant de son gosier de bronze les notes rauques d’un hymne barbare que scandaient les coups de feu. Lorsque le dernier verset se fut écrasé en une suprême convulsion dans la gorge du chanteur, l’épouvantable musique reprit. Encouragés par la présence de l’agha, désireux de conquérir ses bonnes grâces et ses écus, les coquins ne ménageaient ni leurs muscles moirés de sueur, ni leur souffle ; et les poitrines larges et profondes se soulevaient pour mieux engouffer dans les petits trous les notes qui fusaient dérisoirement amincies, tremblotantes, en un scintillement grêle de jets d’eau. Mais, là-bas, encadrée d’espace et de ciel bleu, une autre poésie vivait, agissait, était l’histoire qui ressuscite, le rêve qui s’accomplit, et cette vision grandiose comme un lai épique, comme un fragment d’épopée, chantant à mes yeux, me fit oublier l’affreuse inharmonie dont mes oreilles saignaient... Au geste souverain du chef, les cavaliers avaient tourné bride. Ils partirent, armes cliquetantes, sabots sonnants, dans un tourbillon de poussière que perçaient par furtifs éclairs des étincellements d’acier et d’or. La blanchâtre nuée, enfoncée, refoulée, au gré d’une halenée plus vive, s’échevela : et alors on les vit emportés en un galop furieux dans la plaine brûlée, debout sur leurs étriers massifs, l’ample burnous flottant derrière comme une aile, semblables, dans le bruit lointain de leurs clameurs sauvages, à un vol monstrueux de gros oiseaux blancs. Ils allaient, lancés sur leurs chevaux rapides dont les crins épars s’ensoleillaient, grisés de cris, de poudre et
là-bas, encadrée d’espace et de ciel bleu, une autre poésie vivait, agissait, était l’histoire qui ressuscite, le rêve qui s’accomplit, et cette vision grandiose comme un lai épique, comme un fragment d’épopée, chantant à mes yeux, me fit oublier l’affreuse inharmonie dont mes oreilles saignaient... Au geste souverain du chef, les cavaliers avaient tourné bride. Ils partirent, armes cliquetantes, sabots sonnants, dans un tourbillon de poussière que perçaient par furtifs éclairs des étincellements d’acier et d’or. La blanchâtre nuée, enfoncée, refoulée, au gré d’une halenée plus vive, s’échevela : et alors on les vit emportés en un galop furieux dans la plaine brûlée, debout sur leurs étriers massifs, l’ample burnous flottant derrière comme une aile, semblables, dans le bruit lointain de leurs clameurs sauvages, à un vol monstrueux de gros oiseaux blancs. Ils allaient, lancés sur leurs chevaux rapides dont les crins épars s’ensoleillaient, grisés de cris, de poudre et d’espace, agitant au-dessus de leurs têtes, en un tournoiement frénétique, le fusil où parle la voix aimée. Et c’était un spectacle aussi magnifique qu’imposant cette formidable ruée d’hommes et de chevaux enivrés par leur conquête de la terre et de l’air, qu’ils dévoraient de leurs naseaux dilatés et de leurs pieds sonores. Alors s’évoquaient les charges héroïques déferlées en rafale à travers les siècles et les nations, les sanglantes chevauchées d’Okba, les mêlées monstrueuses des croisades. Et si l’on se disait que ces hommes qui, au loin, passaient, affamés de vitesse, comme une vision de rêve, étaient les descendants directs et à peine changés des conquérants anciens, débordant sur le monde avec le Coran et le sabre, que dans leur charge enragée résonnait sourdement le galop des ancêtres, alors la plaine s’élargissait encore, refoulant l’horizon jusqu’à n’avoir de limites, la troupe décuplait, ils devenaient légion, et leur vol de gros oiseaux blancs, dominant la terre, prenait des airs de proie. Sans ralentir, les grimets voltèrent ; ils revinrent sur une seule ligne compacte et grandissante, étriers contre étriers ; j’eus à peine la sensation confuse de les voir franchir ensemble le fossé de la route ; leur puissante envolée s’abattit
pieds sonores. Alors s’évoquaient les charges héroïques déferlées en rafale à travers les siècles et les nations, les sanglantes chevauchées d’Okba, les mêlées monstrueuses des croisades. Et si l’on se disait que ces hommes qui, au loin, passaient, affamés de vitesse, comme une vision de rêve, étaient les descendants directs et à peine changés des conquérants anciens, débordant sur le monde avec le Coran et le sabre, que dans leur charge enragée résonnait sourdement le galop des ancêtres, alors la plaine s’élargissait encore, refoulant l’horizon jusqu’à n’avoir de limites, la troupe décuplait, ils devenaient légion, et leur vol de gros oiseaux blancs, dominant la terre, prenait des airs de proie. Sans ralentir, les grimets voltèrent ; ils revinrent sur une seule ligne compacte et grandissante, étriers contre étriers ; j’eus à peine la sensation confuse de les voir franchir ensemble le fossé de la route ; leur puissante envolée s’abattit en un frémissement tumultueux, un souffle ardent de cavales aux cols cambrés, encensant d’écume, retenus sur leurs jarrets arqués dans la fougue de l’élan brisé, une nouvelle mousquetade suivie de clameurs guerrières. Puis ils tournèrent bride et disparurent sur la grande route, à travers la foule éventrée qui rejaillissait jusqu'aux talus, roulant dans leur éternel galop, sous un panache de poussière que le soleil semait d'or ardent, leur flot tempétueux troué d'éclats de luxe et de meurtre, de flammes brusques, de fusillades et de cris... L'ombre bleue s'étendait le long des murs et à mesure s'décomposait en nuances indéfinissables, du violet velouté de noir au mauve perlé. Les tièdes halations du désert s'espacèrent, plus régulières, plus profondes, devinrent le souffle du sommeil. L'éternelle paix reposa sur la plaine : elle ne fut plus que la mer de morneur, sans ombre et sans vie. Au loin, les rocs de l'oued desséché, calcinés au soleil, effrités par les vents, blanchissaient comme des ossements titanesques. La rêverie lourde des siestes d'Afrique s'étalait peu à peu dans les nerfs épuisés et, paresseuse, s'alanguissait en images inconsistantes, fantômales, qui, lentement, telles des nuées cédant aux brises molles, s'étiraient, se disloquaient avant de s'évanouir. Assis parmi
talus, roulant dans leur éternel galop, sous un panache de poussière que le soleil semait d'or ardent, leur flot tempétueux troué d'éclats de luxe et de meurtre, de flammes brusques, de fusillades et de cris... L'ombre bleue s'étendait le long des murs et à mesure s'décomposait en nuances indéfinissables, du violet velouté de noir au mauve perlé. Les tièdes halations du désert s'espacèrent, plus régulières, plus profondes, devinrent le souffle du sommeil. L'éternelle paix reposa sur la plaine : elle ne fut plus que la mer de morneur, sans ombre et sans vie. Au loin, les rocs de l'oued desséché, calcinés au soleil, effrités par les vents, blanchissaient comme des ossements titanesques. La rêverie lourde des siestes d'Afrique s'étalait peu à peu dans les nerfs épuisés et, paresseuse, s'alanguissait en images inconsistantes, fantômales, qui, lentement, telles des nuées cédant aux brises molles, s'étiraient, se disloquaient avant de s'évanouir. Assis parmi les autres cheiks, tous silencieux, les jambes croisées, le front voilé par le haïk, l'Agha aspirait la fumée du narguilé, qui s'évaporait, opaline. Derrière, un serviteur noir servait, selon la mode, dans des tasses minuscules, le café alourdi de marc, le thé parfumé de menthe ou de rose. Et dans ce silence méditant, troublé seulement par ces préparatifs familiers, le heurt d'une porcelaine, le choc d'un couvert, je ne sais quoi de patriarcal et de paisible s'imposait, qui n'était sans grandeur. Heure trop brève ! Soudain, l'orchestre éclata. Une furie... Mais, peu à peu, les stridences premières s'affaiblirent, comme une trop vive clarté qu'on voile, comme une rugosité qu'on polit, et un chant se modula dans les petites flûtes de roseau, tel un adieu, une invocation, une plainte... Et je demeurai, ne sachant plus. La mélodie s'égrena, très lente, pendant quelques instants ; puis sembla devenir lointaine, se prolongea jusqu'à n'être plus qu'un souffle, l'écho d'un souffle, vacilla, mourut... Alors, pensant qu'avait bientôt l'heure des largesses, animateurs de noubas et frappeurs de peaux roides vinrent tour à tour s'agenouiller devant l'agha, ses invités et les caïds. Je compris le chant si humble. Mais, sous mes yeux emplis de leur splendeur
ce silence méditant, troublé seulement par ces préparatifs familiers, le heurt d'une porcelaine, le choc d'un couvert, je ne sais quoi de patriarcal et de paisible s'imposait, qui n'était sans grandeur. Heure trop brève ! Soudain, l'orchestre éclata. Une furie... Mais, peu à peu, les stridences premières s'affaiblirent, comme une trop vive clarté qu'on voile, comme une rugosité qu'on polit, et un chant se modula dans les petites flûtes de roseau, tel un adieu, une invocation, une plainte... Et je demeurai, ne sachant plus. La mélodie s'égrena, très lente, pendant quelques instants ; puis sembla devenir lointaine, se prolongea jusqu'à n'être plus qu'un souffle, l'écho d'un souffle, vacilla, mourut... Alors, pensant qu'avait bientôt l'heure des largesses, animateurs de noubas et frappeurs de peaux roides vinrent tour à tour s'agenouiller devant l'agha, ses invités et les caïds. Je compris le chant si humble. Mais, sous mes yeux emplis de leur splendeur barbare, l'essaim des cavaliers conquérants et apôtres passait, passait toujours, à travers les ruines fumeuses qui furent des villes, les jonchées saignantes qui furent des peuples ; et les architectures s'effritaient par étincelles sous le sabot des "buveteurs d'air" haletantes, et les chairs écrasées assourdissaient leur galop, et le sang dégouttant des sabres les caparaçonnaient de pourpre, et une gloire de soleil levant allongeait leurs ombres sur les selles fauves. Et l'Asie gémissait, esclave, et l'Afrique gisait, éventrée, et l'Europe, anxieuse, frémissait de tocsins, tandis que, refoulant du poitrail les flots atlantiques, Okba menaçait, par delà les mers inconnues, un monde ignoré ! Et lorsque je les vis devant moi, ces hommes aux torsos héroïques, prosternés, poussiéreux d'hommages, implorant l'aumône avec leurs faces muettes et leurs yeux de prière, je me soulevai, révolté : "Eh quoi ! Sont-ce là, aux pieds des Roumi, les fils de ces triomphateurs aux yatagans larges dont la vision sous le ciel de flamme m'avait fait frissonner ?" Sur mon front je sentis ardemment rougir l'orgueil des ancêtres, les grands chevaucheurs qui ne tendaient la main qu'à Dieu, et ce fut, humilié pour eux, que, d'un geste furtif, je jetais aux doigts tremblants d'attente le
dégouttant des sabres les caparaçonnaient de pourpre, et une gloire de soleil levant allongeait leurs ombres sur les selles fauves. Et l'Asie gémissait, esclave, et l'Afrique gisait, éventrée, et l'Europe, anxieuse, frémissait de tocsins, tandis que, refoulant du poitrail les flots atlantiques, Okba menaçait, par delà les mers inconnues, un monde ignoré ! Et lorsque je les vis devant moi, ces hommes aux torsos héroïques, prosternés, poussiéreux d'hommages, implorant l'aumône avec leurs faces muettes et leurs yeux de prière, je me soulevai, révolté : "Eh quoi ! Sont-ce là, aux pieds des Roumi, les fils de ces triomphateurs aux yatagans larges dont la vision sous le ciel de flamme m'avait fait frissonner ?" Sur mon front je sentis ardemment rougir l'orgueil des ancêtres, les grands chevaucheurs qui ne tendaient la main qu'à Dieu, et ce fut, humilié pour eux, que, d'un geste furtif, je jetais aux doigts tremblants d'attente le "douro" de pitié hautaine et sans merci. GEORGES MONNET. L'AFRIQUE DU NORD ILLUSTRÉE LE ROMAN DE FRANÇOIS VILLON Par FRANCIS CARCO. François Villon fut certainement un des plus romanesques de nos écrivains et on peut s'étonner qu'aujourd'hui, où se révèle dans la littérature un goût marqué pour la crapule, sa singulière figure n'ait pas encore tenté aucun romancier — d'autant qu'à connaître bien sa vie, on acquiert une compréhension de son oeuvre que l'intuition la plus subtile ne peut donner. Francis Carco connaît à fond le monde des filles, souteneurs, cambrioleurs, etc. Il est de ceux qui, avec André Salmon, Pierre Mac Orlan, ont su découvrir le pittoresque dans la vie des hors la loi ; ils ont montré que le cœur de ceux que la société rejette avec horreur est souvent semblable au nôtre. Ils ont fait oeuvre utile ; ils nous ont fait voir jusqu'où la misère et les mauvais exemples pouvaient mener un être faible. Ils nous ont fait comprendre, excuser, presque aimer. Leur oeuvre semblait attendue. La mode s'est emparée du peuple de larrons qu'ils regardaient. Les duchesses se sont précipitées aux bals musettes qui ont vite perdu leur authenticité. Les chansonniers ont composé des chansons
singulière figure n'ait pas encore tenté aucun romancier — d'autant qu'à connaître bien sa vie, on acquiert une compréhension de son oeuvre que l'intuition la plus subtile ne peut donner. Francis Carco connaît à fond le monde des filles, souteneurs, cambrioleurs, etc. Il est de ceux qui, avec André Salmon, Pierre Mac Orlan, ont su découvrir le pittoresque dans la vie des hors la loi ; ils ont montré que le cœur de ceux que la société rejette avec horreur est souvent semblable au nôtre. Ils ont fait oeuvre utile ; ils nous ont fait voir jusqu'où la misère et les mauvais exemples pouvaient mener un être faible. Ils nous ont fait comprendre, excuser, presque aimer. Leur oeuvre semblait attendue. La mode s'est emparée du peuple de larrons qu'ils regardaient. Les duchesses se sont précipitées aux bals musettes qui ont vite perdu leur authenticité. Les chansonniers ont composé des chansons apaches. On s'est mis à danser la java des barrières au son de l'accordéon. Francis Carco était tout désigné pour narrer la vie romanesque de Maître François Villon, poète des gueux et de la pègre du XVe siècle. Il nous le montre peu à peu entravé par ses amis Régnier, de Montigny et Colin de Cayeux hors du sentier vertueux que lui enseignait Maître Guillaume de Villon, son oncle, le chapelain de Saint-Benoît le Bétulé. François était pauvre. Il voyait ses amis mener joyeuse et large vie dans les tavernes sans qu'il leur coûtât le moindre travail. Il était faible. Il en vint peu à peu à vivre comme eux des libéralités des femmes ; et de vols. Les étudiants ont toujours eu une propension à se jouer de l'autorité établie. François Villon ne sut pas bien faire la différence entre la farce et le délit. Ses amours malheureuses lui démontrèrent que souvent les femmes les plus policées ne valent pas celles que pour quelques pièces de monnaie on achète. Il tua un rival plus heureux que lui, fut arrêté et connut l'horreur des cachots du Châtelet. Il faillit être pendu. Après un vol fructueux, il s'enfuit de Paris, mais
de Montigny et Colin de Cayeux hors du sentier vertueux que lui enseignait Maître Guillaume de Villon, son oncle, le chapelain de Saint-Benoît le Bétulé. François était pauvre. Il voyait ses amis mener joyeuse et large vie dans les tavernes sans qu'il leur coûtât le moindre travail. Il était faible. Il en vint peu à peu à vivre comme eux des libéralités des femmes ; et de vols. Les étudiants ont toujours eu une propension à se jouer de l'autorité établie. François Villon ne sut pas bien faire la différence entre la farce et le délit. Ses amours malheureuses lui démontrèrent que souvent les femmes les plus policées ne valent pas celles que pour quelques pièces de monnaie on achète. Il tua un rival plus heureux que lui, fut arrêté et connut l'horreur des cachots du Châtelet. Il faillit être pendu. Après un vol fructueux, il s'enfuit de Paris, mais un complice mis à la question le dénonça. Arrêté de nouveau, torturé, il n'échappa cette fois au gibet que grâce à l'avènement au trône de France de Louis XI, et il recommença une vie errante, brisé dans son corps, son cœur et son esprit jusqu'au jour où les sergents lui remirent la main au col. La gloutonnerie, le mensonge, la violence, la luxure, la paresse avaient fait de lui un de ces pauvres parias que toujours on frappe et que jamais on ne plaint ; mais ses vices, ses malheurs lui avaient donné une œuvre poétique d'un accent unique dans notre littérature. Il ne lui manqua pour être homme de bien que d'être fort; mais, homme de bien, eût-il été aussi grand poète ? Le François Villon que peint Francis Carco est signe que malgré ses erreurs on l'aime. Il faut rendre grâce à Carco d'avoir tout fait pour, aimant l'homme, nous aimions l'œuvre. C'est bien servir la littérature que d'écrire de tels livres. * ** AU SERVICE DE LA FRANCE Neuf années de souvenirs. III L'EUROPE SOUS LES ARMES 1913 Par RAYMOND POINCARE, de l'Académie française. M. Raymond Poincaré a commencé, il y a quelques mois, la publication de
remirent la main au col. La gloutonnerie, le mensonge, la violence, la luxure, la paresse avaient fait de lui un de ces pauvres parias que toujours on frappe et que jamais on ne plaint ; mais ses vices, ses malheurs lui avaient donné une œuvre poétique d'un accent unique dans notre littérature. Il ne lui manqua pour être homme de bien que d'être fort; mais, homme de bien, eût-il été aussi grand poète ? Le François Villon que peint Francis Carco est signe que malgré ses erreurs on l'aime. Il faut rendre grâce à Carco d'avoir tout fait pour, aimant l'homme, nous aimions l'œuvre. C'est bien servir la littérature que d'écrire de tels livres. * ** AU SERVICE DE LA FRANCE Neuf années de souvenirs. III L'EUROPE SOUS LES ARMES 1913 Par RAYMOND POINCARE, de l'Académie française. M. Raymond Poincaré a commencé, il y a quelques mois, la publication de ses souvenirs. Avant que de parler du volume qui vient de paraître, nous sommes heureux d'enregistrer le succès qu'ont remporté ceux qui se rapportent à l'année 1912 : Le lendemain d'Agadir et Les Balkans en feu. La presse a été presqu'unanime à constater que les arguments de l'ancien Président de la République apportaient, pour cette année-là, une lumière définitive sur une question qui a soulevé de nombreuses polémiques : savoir si, par notre politique intérieure ou extérieure, nous avons, à un moment quelconque, pu donner l'impression que nous ne faisions pas tout pour éviter la guerre. Il appartenait doublement à M. Poincaré de donner la réponse, d'abord parce qu'il a été personnellement accusé, par certains partis, d'être un des responsables de la guerre ; ensuite, parce que la situation qu'il occupa aux heures orageuses d'avant-guerre, à celles tragiques des batailles, soit comme Président du Conseil, soit comme Président de la République, lui confère une compétence qu'il semble bien être le seul à avoir. Ses livres pouvaient n'être qu'un plaidoyer personnel. Le large patriotisme de M. Raymond Poincaré l'a conduit à porter le débat sur le terrain le plus ouvert et à faire œuvre d'historien. Ce troisième volume de Souvenirs a
la République apportaient, pour cette année-là, une lumière définitive sur une question qui a soulevé de nombreuses polémiques : savoir si, par notre politique intérieure ou extérieure, nous avons, à un moment quelconque, pu donner l'impression que nous ne faisions pas tout pour éviter la guerre. Il appartenait doublement à M. Poincaré de donner la réponse, d'abord parce qu'il a été personnellement accusé, par certains partis, d'être un des responsables de la guerre ; ensuite, parce que la situation qu'il occupa aux heures orageuses d'avant-guerre, à celles tragiques des batailles, soit comme Président du Conseil, soit comme Président de la République, lui confère une compétence qu'il semble bien être le seul à avoir. Ses livres pouvaient n'être qu'un plaidoyer personnel. Le large patriotisme de M. Raymond Poincaré l'a conduit à porter le débat sur le terrain le plus ouvert et à faire œuvre d'historien. Ce troisième volume de Souvenirs a trait à cette année 1913, qui fut une longue veillée d'armes. Les Balkans devaient, comme l'année précédente, continuer à donner aux partisans de la paix les plus légitimes inquiétudes. En exhortant la Russie au calme, la France, étroitement liée avec l'Angleterre, devait continuer sa politique "d'apaisement. M. Raymond Poincaré a su ne retenir de tout l'écheveau d'intrigues, de complications diplomatiques, que l'essentiel et ne pas alourdir son récit de menus faits qui aujourd'hui n'ont plus qu'une importance secondaire. Bien qu'il lui répugnât d'abandonner une vie politique active, cédant aux instances de ses amis, M. Raymond Poincaré posa sa candidature à la Présidence de la République à l'expiration du mandat de M. Fallières. Il fut élu le 17 janvier 1913. Cette élection fut ratifiée par la presse et l'opinion publique du monde entier. En Allemagne, en particulier, l'accueil fait au nouveau chef de l'État semblait particulièrement sympathique. Le Berliner Tageblatt écrivait : « Pendant toute la durée de la crise balkanique, M. Poincaré a fait tous ses efforts pour assurer le maintien de la paix européenne. Son attitude vis-à-vis de l'Allemagne fut réservée, correcte et pacifique. En Allemagne, on accueille le nouveau Président avec des sentiments analogues, avec respect aussi et