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— Vite surtout. vite et vite — La foudre, mon ami. On va se déguiser en éclair pour vous être agréable. Si mon cocher pouvait seulement en trouver... Cette facétie eut le don de faire sourire notre Mme Victorine qui trônait à sa devanture et semblait s'intéresser à la couleur de la lanterne et au numéro de la voiture, dans le cas sans doute où Delrue se perdrait... Celui-ci filait grand train dans la direction de la place de la République, adresse un peu vague qu'il avait donnée devant M. et Mme Collin-Mégret. — Vous remonterez le faubourg du Temple jusqu'à la rue Saint-Maur, dit-il au cocher. Et vous tournerez à gauche. Je vous arrêterai. — Espérons-le, grogna l'automédon. C'est pas mal en France, ces patrons-là. Eh! je me souviens, à la Fontaine! Le Sacré roula, se hissa, grimpa tant bien que haut dans cette immense fourmilière. Interdit, rejeté tantôt à gauche, tantôt à droite par le funiculaire, l'ennemi... comme plus tard le Métro et les électriques. Delrue descendit rue Saint-Maur et pénétra sans façon dans un débit de vins : « Au souvenir de la Fourmille ». Une bouteille de blanc. Du vieux. Et deux verres. Tandis que le patron s'empressait à le servir, Delrue s'assit à une table déjà occupée par un commissionnaire qui lisait son journal. — Ah ! c'est vous, fit celui-ci levant les yeux. — Oui, c'est moi qui suis venu vous dire, de la part de la petite jeune fille que vous avez déménagée l'autre matin, de ne pas donner sa nouvelle adresse à quiconque. C'est entendu. D'ailleurs, elle m'avait bien fait toutes ses recommandations elle-même, sa prudence ! — C'est qu'elle veut être tranquille... Il y a un grand fou, le fils de son ancienne patronne, qui ne cesse de la poursuivre. Même qu'il m'a donné un louis pour battre le quartier... Bernique ! J'ai battu la semelle devant mon crochet. Et le patron ayant rempli les verres de saumur, "À votre santé ! On n'est pas de la police... " Delrue trinqua et insinua adroitement : — Prenez garde, la maman viendra
patron s'empressait à le servir, Delrue s'assit à une table déjà occupée par un commissionnaire qui lisait son journal. — Ah ! c'est vous, fit celui-ci levant les yeux. — Oui, c'est moi qui suis venu vous dire, de la part de la petite jeune fille que vous avez déménagée l'autre matin, de ne pas donner sa nouvelle adresse à quiconque. C'est entendu. D'ailleurs, elle m'avait bien fait toutes ses recommandations elle-même, sa prudence ! — C'est qu'elle veut être tranquille... Il y a un grand fou, le fils de son ancienne patronne, qui ne cesse de la poursuivre. Même qu'il m'a donné un louis pour battre le quartier... Bernique ! J'ai battu la semelle devant mon crochet. Et le patron ayant rempli les verres de saumur, "À votre santé ! On n'est pas de la police... " Delrue trinqua et insinua adroitement : — Prenez garde, la maman viendra peut-être vous relancer aussi... Elle ne voit que par son fils..., — Eh bien ! elle ne verra que du bleu ! — Je vous remercie : Cette jeune fille est digne du plus grand intérêt ; Je m'y intéresse en tout bien tout honneur... — Commie un honnête homme ; c'est pas défendu ; Sans compter qu'on peut l'empêcher, il y en a de plus mal et de moins sages... J'en réponds. — N'est-ce pas, c'est écrit sur sa figure ? Moi, je juge par le mobilier ; ça, me connaît. — Ah ! oui, vous devez en avoir vu... De nez, je ne suis pas bien riche ; mais je veux vous récompenser moi aussi... et pour le bon motif comme vous dites. Et Delrue tira un louis de son gousset, le mit presque de vive force dans la main du commissionnaire, le remercia et sortit après avoir payé la bouteille. Remonté dans son fiacre, il indiqua son chemin au cocher, à travers la portière. Tout droit... là, continuez... première à gauche... vous arrêterez à l'encoignure... Bon, attendez-moi... Le cocher faisait la grimace... des rues de misère... des coins à se faire assassiner en plein jour.... Delrue lui
; c'est pas défendu ; Sans compter qu'on peut l'empêcher, il y en a de plus mal et de moins sages... J'en réponds. — N'est-ce pas, c'est écrit sur sa figure ? Moi, je juge par le mobilier ; ça, me connaît. — Ah ! oui, vous devez en avoir vu... De nez, je ne suis pas bien riche ; mais je veux vous récompenser moi aussi... et pour le bon motif comme vous dites. Et Delrue tira un louis de son gousset, le mit presque de vive force dans la main du commissionnaire, le remercia et sortit après avoir payé la bouteille. Remonté dans son fiacre, il indiqua son chemin au cocher, à travers la portière. Tout droit... là, continuez... première à gauche... vous arrêterez à l'encoignure... Bon, attendez-moi... Le cocher faisait la grimace... des rues de misère... des coins à se faire assassiner en plein jour.... Delrue lui remit un peu de baume dans le cœur, — Après ça, nous allons rue de La-Boétie au galop, riche pourboire ! Et riche quartier, à la bonne heure ! Il n'en passe pas souvent des fiacres par ici... C'était vrai ; aussi Delrue s'engagea-t-il seul à pied, le col levé sur son beau linge blanc, dans l'infâme sentine que nous avons déjà entrevue de nuit... Il allait à l'hôtel des Ambassadeurs et ne tenait pas, outre mesure, à se faire remarquer. En plein jour, c'était encore plus hideux, plus nauséant, plus navrant surtout ! Car le bouge sur rue ou sur ruelle était une sorte de bâtiment. Là-dedans, il y avait un escalier en carafes cou, des couloirs où s'ouvraient des portes numérotées sur des chambres et des cabinets plus ou moins meublés, au mois, à l'heure et à la semaine, pour un moment... et pour l'éternité d'une vie perdue ! Sait-on jamais ce qu'il sera la chute ? Mais derrière... Oh ! quel réceptacle de vices, de tares et de misères ! quel décor de néant ! Figurez-vous un long et étroit boyau, une sorte de venelle en terre noire et bourbeuse, déversant le trop-plein de ses pires immondices
sur son beau linge blanc, dans l'infâme sentine que nous avons déjà entrevue de nuit... Il allait à l'hôtel des Ambassadeurs et ne tenait pas, outre mesure, à se faire remarquer. En plein jour, c'était encore plus hideux, plus nauséant, plus navrant surtout ! Car le bouge sur rue ou sur ruelle était une sorte de bâtiment. Là-dedans, il y avait un escalier en carafes cou, des couloirs où s'ouvraient des portes numérotées sur des chambres et des cabinets plus ou moins meublés, au mois, à l'heure et à la semaine, pour un moment... et pour l'éternité d'une vie perdue ! Sait-on jamais ce qu'il sera la chute ? Mais derrière... Oh ! quel réceptacle de vices, de tares et de misères ! quel décor de néant ! Figurez-vous un long et étroit boyau, une sorte de venelle en terre noire et bourbeuse, déversant le trop-plein de ses pires immondices dans un ruisseau stagnant, fait de gros pavés de rebut — d'anciens pavés du roi — assemblés deux par deux... et la vie, sinon balayée par le "tout à l'égout du ciel" quand il plaisait à Dieu ! Et de chaque côté, c'étaient de sordides constructions en plâtre, en moellons salpés, hourdis en torchis et crachats, de dérisores baraques en planches pourries fichées à même le sol battu, mou et puant les relents d'une fosse voisine — le tout recouvert de vieux bouts de zinc, de tuiles dépareillées ou simplement de carton goudronné craquelé sur ses lattes... Certes oui, la façade du minable hôtel était bien morne et bien morte, avec ses fenêtres suspectes — presque toujours fermées ou masquées d'un bout de rideau de chintz, d'un jupon sale ou de linge à sécher — comme honteuses de s'ouvrir... Cela suintait la paresse ignoble, mère de toutes les déchéances et le crime à l'affût, son complice... mais la vraie misère du pauvre, non !... La misère des misères, elle s'étalait ou plutôt se cachait dans les dépendances de l'Hôtel des Ambassadeurs, dans ce terrain vague, étroit, sans air ni lumière — sans même l'ombre du soleil — dans ce cul-de-sac
salpés, hourdis en torchis et crachats, de dérisores baraques en planches pourries fichées à même le sol battu, mou et puant les relents d'une fosse voisine — le tout recouvert de vieux bouts de zinc, de tuiles dépareillées ou simplement de carton goudronné craquelé sur ses lattes... Certes oui, la façade du minable hôtel était bien morne et bien morte, avec ses fenêtres suspectes — presque toujours fermées ou masquées d'un bout de rideau de chintz, d'un jupon sale ou de linge à sécher — comme honteuses de s'ouvrir... Cela suintait la paresse ignoble, mère de toutes les déchéances et le crime à l'affût, son complice... mais la vraie misère du pauvre, non !... La misère des misères, elle s'étalait ou plutôt se cachait dans les dépendances de l'Hôtel des Ambassadeurs, dans ce terrain vague, étroit, sans air ni lumière — sans même l'ombre du soleil — dans ce cul-de-sac infâme et informe, enterré sous de lourdes bâtisses, avec pour ciel et pour horizon les hauts murs d'une usine, vomissant jour et nuit du feu et de la fumée, nuées rouges du travail, crêpes noirs envolés de la désespoir ! Et quelle population, ignorée même — un amas vil — des plus vieux Parisiens du boulevard : chiffonniers, marchands de chiens et marchandes de mouron, tueurs de rats, ramasseurs de mégots, gens de petits métiers ou de rien, "écrivains", et mendiants, "pilons" et "libérés"... épaves de toute sorte, de tout âge, de tout sexe ! Il n'était qu'un grouillement d'êtres et de bêtes — et d'enfants vermineux surtout, se roulant dans l'ordure, mais vivant et poussant déjà même sur le fumier natal "impunité héréditaire, acquise et professionnelle", tranche les docteurs qui ont observé ces nouvelles "courses des miracles" où toute une famille se terre et se tasse dans une "carrée" de six pieds. Car les refuges si connus de la zone sont, en quelque sorte, des spectacles de beauté — de pittoresque du moins — à côté de ces lugubres agglomérations, de ces foyers d'épidémies, qui déshonorent le glorieux Paris du vingtième siècle, qui sont les plaies virulentes et les
des plus vieux Parisiens du boulevard : chiffonniers, marchands de chiens et marchandes de mouron, tueurs de rats, ramasseurs de mégots, gens de petits métiers ou de rien, "écrivains", et mendiants, "pilons" et "libérés"... épaves de toute sorte, de tout âge, de tout sexe ! Il n'était qu'un grouillement d'êtres et de bêtes — et d'enfants vermineux surtout, se roulant dans l'ordure, mais vivant et poussant déjà même sur le fumier natal "impunité héréditaire, acquise et professionnelle", tranche les docteurs qui ont observé ces nouvelles "courses des miracles" où toute une famille se terre et se tasse dans une "carrée" de six pieds. Car les refuges si connus de la zone sont, en quelque sorte, des spectacles de beauté — de pittoresque du moins — à côté de ces lugubres agglomérations, de ces foyers d'épidémies, qui déshonorent le glorieux Paris du vingtième siècle, qui sont les plaies virulentes et les chancres dévorants de la superbe capitale. Cette si grande dame dont il ne faut pas regarder les dessous de trop près, de crainte de voir percer le halo de mystère sous les riches dentelles et tout le falbalas de la rue de la Paix. Delrue avait vécu là, dans le tréfond de ce cloaque pestilentiel, dont la plage est le vieux canal Saint-Martin; il eut involontairement un frisson glauque, comme s'il se sentait repris, ressaisi par toute cette vase ambienne. En était-il même sorti tant que cela, puisqu'il était obligé d'y rentrer, lui-même forçat traînant la chaîne lourde du passé? Il s'arracha brusquement à cette impression d'enlivenement et entra comme un habitué dans l'assommoir du « père Charles », le soi-disant gérant — en réalité le propriétaire de cette géhenne, le seigneur et maître de tout ce monde, qu'il exploitait comme le plus vil bétail, celui qui ne coûte rien. Cela lui était si facile avec son double commerce de « marchand de sommeil » et de « marchand de trois-six : tout l'argent ou plutôt les sous; la « mitraillette » de ces parias, de ces déchus, de ces gueux, de ces damnés — de ces empoisonnés lui rentrait,
tréfond de ce cloaque pestilentiel, dont la plage est le vieux canal Saint-Martin; il eut involontairement un frisson glauque, comme s'il se sentait repris, ressaisi par toute cette vase ambienne. En était-il même sorti tant que cela, puisqu'il était obligé d'y rentrer, lui-même forçat traînant la chaîne lourde du passé? Il s'arracha brusquement à cette impression d'enlivenement et entra comme un habitué dans l'assommoir du « père Charles », le soi-disant gérant — en réalité le propriétaire de cette géhenne, le seigneur et maître de tout ce monde, qu'il exploitait comme le plus vil bétail, celui qui ne coûte rien. Cela lui était si facile avec son double commerce de « marchand de sommeil » et de « marchand de trois-six : tout l'argent ou plutôt les sous; la « mitraillette » de ces parias, de ces déchus, de ces gueux, de ces damnés — de ces empoisonnés lui rentrait, jour par jour; en loyer, en goutte ou en absinthe. ICI Pour conserver ses amis, lisait-on sur un écriteau, bien en vue; au-dessus du zinc. Telle était l'épigraphe du père Charles... et l'épitaphe de ses clients... Avec de la misère, on fait de l'or, il le savait le grpé malin et il vivait là-dessus grassement. Car les misérables, ne mangent pas leur gain : ils le boivent. Le petit verre, c'est un rayon de soleil, de gaieté, d'espérance, d'idéal — peut-être... Pauvreté gens; la fée bleue ou verte est leur hallucinante Égérie... et les nourrissons eux-mêmes têtent leur goutte de poison les bons jours! Ils y prennent goût, du reste, et l'intoxication continue; avant de savoir marcher, ils tirent de bonnes bouffées dans le brûlagne à papa : ça tue le ver et les miasmes... et le pauvre gosse avec. Pas tous cependant! Tristes graines d'Anacréon, pâles fleurs des forts... quelle génération pour l'avenir!... L'avenir?, l'hôpital ou la maison de Correction, la prison, et le « Bain d'Affaire » — de Biribi — puis les centrales, le bagne... et la rouge, abbaye de « Monte-à-regret »... l'horrible guillotine... la Veuve, implacable et sinistre, qui dresse ses bras sanglants par les
et il vivait là-dessus grassement. Car les misérables, ne mangent pas leur gain : ils le boivent. Le petit verre, c'est un rayon de soleil, de gaieté, d'espérance, d'idéal — peut-être... Pauvreté gens; la fée bleue ou verte est leur hallucinante Égérie... et les nourrissons eux-mêmes têtent leur goutte de poison les bons jours! Ils y prennent goût, du reste, et l'intoxication continue; avant de savoir marcher, ils tirent de bonnes bouffées dans le brûlagne à papa : ça tue le ver et les miasmes... et le pauvre gosse avec. Pas tous cependant! Tristes graines d'Anacréon, pâles fleurs des forts... quelle génération pour l'avenir!... L'avenir?, l'hôpital ou la maison de Correction, la prison, et le « Bain d'Affaire » — de Biribi — puis les centrales, le bagne... et la rouge, abbaye de « Monte-à-regret »... l'horrible guillotine... la Veuve, implacable et sinistre, qui dresse ses bras sanglants par les aubes livides, expiatoires. Oh! détournons encore nos regards — et passons!... Michel MORPHY (La suite demain). Ce que réalisé la Société de Tir universitaire de France est, on le voit, déjà considérable. On doit souhaiter que cette œuvre patriotique soit mise à même d'étendre rapidement son champ d'action et que les concours s'offrent nombreux à une telle cause. LA SEPARATION des Églises et de l'État Ses frères de mère. Il y a eu mercredi, à l'église Saint-Jean-Saint-François, rue Chariot, l'opération s'est faite le matin, à huit heures. Il s'est produit, quelqu'un incendie d'une certaine violence, mais après une courte pause, l'agent du fisc a pu remettre sa mission. Lorsque l'Inspecteur de l'enregistrement s'est présenté, accompagné de MM. Gulche-teau, commissaire de police, et Vallet, officier de paix, il a trouvé l'église fermée. Le commissaire de police, après avoir frappé inutilement à toutes les portes, et n'avant obtenu, pour toute réponse, qu'un redoublement du chant du Parce Domine, a fait faire les trois sommations d'usage et a donné l'ordre à ses agents d'enfoncer la porte principale. Cette-ci a tardé pas à céder sous la pression des agents qui restèrent en présence d'une foule nombreuse de fidèles. Parmi ceux-ci se trouvaient une dizaine
les concours s'offrent nombreux à une telle cause. LA SEPARATION des Églises et de l'État Ses frères de mère. Il y a eu mercredi, à l'église Saint-Jean-Saint-François, rue Chariot, l'opération s'est faite le matin, à huit heures. Il s'est produit, quelqu'un incendie d'une certaine violence, mais après une courte pause, l'agent du fisc a pu remettre sa mission. Lorsque l'Inspecteur de l'enregistrement s'est présenté, accompagné de MM. Gulche-teau, commissaire de police, et Vallet, officier de paix, il a trouvé l'église fermée. Le commissaire de police, après avoir frappé inutilement à toutes les portes, et n'avant obtenu, pour toute réponse, qu'un redoublement du chant du Parce Domine, a fait faire les trois sommations d'usage et a donné l'ordre à ses agents d'enfoncer la porte principale. Cette-ci a tardé pas à céder sous la pression des agents qui restèrent en présence d'une foule nombreuse de fidèles. Parmi ceux-ci se trouvaient une dizaine de jeunes gens étrangers à la paroisse, qui se distinguaient des autres personnes par une médaille d'argent, attachée à un ruban bleu, qu'ils portaient épinglée sur la poitrine. Ces jeunes gens, qui tous ont été arrêtés, et ont déclaré appartenir à un comité dit de défense des églises, ont fait pleuvoir sur les agents une quantité de morceaux de fonte — dont ils s'étaient munis. Puis faute de projectiles, ils ont frappé à coups de poing et avec des chaises les gardiens de la paix dont plusieurs ont été légèrement contusionnés. Ce sont le sous-brigadier Mazuire; le sergent Pommet, les agents Lescaut, Prisset, Francisque et Lambert. L'inspecteur Miquel, de la première brigade des recherches, a reçu dans le ventre une chaise lancée à toute volée. Il a été obligé de s'assoir. Deux personnes arrêtées avaient à leur tête le baron de Contepois de Blay, artifice père, fils d'un ancien adjoint au maire du treizième arrondissement. Entre temps, le curé de la paroisse, après avoir fait insérer la protestation qu'il venait de lire à l'agent du fisc, laissa lui ci opérer la formalité d'inventaire. Un des manifestants de l'église Saint-Jean-Saint-François, Henri Neveu, âgé de quinze ans, a été interrogé dans l'après-midi
pleuvoir sur les agents une quantité de morceaux de fonte — dont ils s'étaient munis. Puis faute de projectiles, ils ont frappé à coups de poing et avec des chaises les gardiens de la paix dont plusieurs ont été légèrement contusionnés. Ce sont le sous-brigadier Mazuire; le sergent Pommet, les agents Lescaut, Prisset, Francisque et Lambert. L'inspecteur Miquel, de la première brigade des recherches, a reçu dans le ventre une chaise lancée à toute volée. Il a été obligé de s'assoir. Deux personnes arrêtées avaient à leur tête le baron de Contepois de Blay, artifice père, fils d'un ancien adjoint au maire du treizième arrondissement. Entre temps, le curé de la paroisse, après avoir fait insérer la protestation qu'il venait de lire à l'agent du fisc, laissa lui ci opérer la formalité d'inventaire. Un des manifestants de l'église Saint-Jean-Saint-François, Henri Neveu, âgé de quinze ans, a été interrogé dans l'après-midi par M. Bourdeau, juge d'instruction. Le jeune homme avait été arrêté par les agents, sur lesquels il frappait à coups de chaise. Et raison de son jeune âge, le juge l'a laissé en liberté. M. Beurdeaux a ouvert une enquête contre un individu qui, réfugié au presbytère, a lancé des objets divers sur les agents de la force publique. EN POLICE CORRECTIONNELLE A deux heures et demi, les manifestants arrêtés le matin ont été ramenés, par des fers, devant la huitième chambre, punitive correctionnelle présidée par M. François Poncet. Aussitôt, la salle d'audience a été envahie par un auditoire nombreux et, comme on craignait du désordre aux abords, des gardes républicains durent être placés dans les couloirs menant à la huitième chambre. Le premier prévenu interrogé par le président a été M. Eugène Cros, qui a crié « Voilà les Apaches ! » en apercevant les agents. Il est condamné à deux mois de prison avec sursis. Le baron de Blaye a maltraité les inspecteurs en essayant de protéger une dame, Humbert qui, se trouvant dans l'église, avait été renversée dans la bousculade et que les agents piétinaient. Deux mois de prison. M. Pierre Criand a prononcé ces mots :
objets divers sur les agents de la force publique. EN POLICE CORRECTIONNELLE A deux heures et demi, les manifestants arrêtés le matin ont été ramenés, par des fers, devant la huitième chambre, punitive correctionnelle présidée par M. François Poncet. Aussitôt, la salle d'audience a été envahie par un auditoire nombreux et, comme on craignait du désordre aux abords, des gardes républicains durent être placés dans les couloirs menant à la huitième chambre. Le premier prévenu interrogé par le président a été M. Eugène Cros, qui a crié « Voilà les Apaches ! » en apercevant les agents. Il est condamné à deux mois de prison avec sursis. Le baron de Blaye a maltraité les inspecteurs en essayant de protéger une dame, Humbert qui, se trouvant dans l'église, avait été renversée dans la bousculade et que les agents piétinaient. Deux mois de prison. M. Pierre Criand a prononcé ces mots : « À bas les voleurs ! » et a tenté de s'opposer à l'entrée des agents dans l'église. Quinze jours de prison. - M. Léon Anselme a donné un coup de poing à un inspecteur de police. Deux mois de prison. M. Gaston Wiet a porté un coup à un gardien de la paix. Deux mois de prison. Même délit et même peine pour le prévenu suivant, M. Faure. Enfin, un jeune homme de dix-sept ans, M. Blazy, est acquitté. Nous avons dit qu'un service d'ordre avait dû être organisé aux abords de la salle correctionnelle. La consigne, maladroitement interprétée par les gardes, a donné lieu à des incidents qui ont violemment ému les membres du barreau et les magistrats. En effet, les gardes refusaient de laisser passer personne. Les avocats avaient beau essayer de démontrer que le devoir les appelait dans ces chambres où les magistrats eux-mêmes les attendaient, obstinément, les factionnaires répondaient : « On ne passe pas ! » Un membre du barreau ayant voulu forcer les rangs des gardes a été saisi au collet et ses confrères ont alors tenté de le dégager et une bousculade très vive s'est produite. Il y a eu, pendant un