jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
libre, voudrait délivrer tous les hommes. — Est-il dupe en cela? — Dupes, nous ne le sommes Que lorsque nous craignons la générosité. Où donc en serions-nous si nous n'avions été Combattre follement pour des indépendances? Nous ne fûmes profonds que dans nos imprudences. Rien ne nous a jamais servi que notre cœur. L'amour du genre humain n'aura plus un moqueur. — Faut-il que cet amour se concentre ou s'épanche? Et comment aimez-vous l'Humanité? — La branche n'aime le sol qu'à travers l'arbre, et je ne puis Aimer l'Humanité qu'à travers mon pays. — Vous dites mon pays toujours; mais, je vous prie, Est-ce pour éviter de dire ma Patrie? — Il est vrai que je veille à prononcer très peu Le plus beau nom qui soit après celui de Dieu. Puisque dans ce seul nom c'est tous les morts qu'on nomme, D'une telle parole il faut être économe, Car l'oreille et les yeux l'usent en l'adorant. Pas plus que le drapeau ne passe à chaque rang, Ce mot-là ne peut être écrit à chaque ligne. Et pour graver ce mot d'une pudeur insigne, On a toujours choisi l'envers des croix d'honneur, Parce qu'il doit rester tourné contre le cœur. — Ce pays se bat-il, comme au vieux temps des princes, Pour des provinces? — Il se bat pour deux provinces, Sans cesser, un instant, derrière elles, de voir Tous les fronts sur lesquels le sort mit un noeud noir. — Qu'est-ce que doit le monde à la France immortelle? — Le monde lui doit tout, et le sait. — Pouvait-elle Mourir? — Oui, cette fois elle aurait pu mourir, Car pour donner le temps au monde d'accourir Entre ses bras mordus elle tenait la Bête. — Quelle auréole a-t-elle à présent sur sa tête? — La plus belle : celle qui tremble autour des feux Quand nous les regardons des larmes dans les yeux. — Quelle est la Preuve de ce peuple, et son Miracle? — Un chant mystérieux. — Que fut ce chant? — L'oracle, Puisqu'il nous annonça le Jour de Gloire. Il fut La chanson de la
— Ce pays se bat-il, comme au vieux temps des princes, Pour des provinces? — Il se bat pour deux provinces, Sans cesser, un instant, derrière elles, de voir Tous les fronts sur lesquels le sort mit un noeud noir. — Qu'est-ce que doit le monde à la France immortelle? — Le monde lui doit tout, et le sait. — Pouvait-elle Mourir? — Oui, cette fois elle aurait pu mourir, Car pour donner le temps au monde d'accourir Entre ses bras mordus elle tenait la Bête. — Quelle auréole a-t-elle à présent sur sa tête? — La plus belle : celle qui tremble autour des feux Quand nous les regardons des larmes dans les yeux. — Quelle est la Preuve de ce peuple, et son Miracle? — Un chant mystérieux. — Que fut ce chant? — L'oracle, Puisqu'il nous annonça le Jour de Gloire. Il fut La chanson de la Vierge assise sur l'affût; Il fut, dans nos clairons, l'espoir humain qui gronde; Notre chant. — Maintenant, qu'est-il? — Le chant du monde, Le Cantique des Nations. — Que sera-t-il? — Né sur un violon dans une nuit d'avril, Quand il n'y aura plus de tyrans ni de hordes, Il sortira du cuivre, et, rentrant dans les cordes, Il ne chantera plus, en accents purs et longs, Que dans les nuits d'avril et sur des violons. — Puisque tout son destin maintenant se dévoile, Quel est le Signe de la France? — C'est l'Étoile Entre les Peupliers. — Pourquoi les Peupliers Plutôt que les Lauriers? — Parce que les Lauriers Sont, aux jardins d'orgueil, un groupe noir qui reste; Mais Eux, d'essor sublime et d'essence modeste, Préfèrent, chuchotant l'espoir aux pas humains, Accompagner la marche en longeant les chemins. — Avez-vous de ce choix une raison plus forte? — Jadis, le Peuplier s'appelait Peuple. Morte, Sa branche sait revivre et se multiplier. Plantez au bord d'un champ des pieux de peuplier, Et la barrière deviendra, sans qu'on y pense, Un rideau frémissant et vert. Telle est la France. — Quelle est l'histoire des peupliers de Saint-Prix? — Les Allemands, fuyant
sortira du cuivre, et, rentrant dans les cordes, Il ne chantera plus, en accents purs et longs, Que dans les nuits d'avril et sur des violons. — Puisque tout son destin maintenant se dévoile, Quel est le Signe de la France? — C'est l'Étoile Entre les Peupliers. — Pourquoi les Peupliers Plutôt que les Lauriers? — Parce que les Lauriers Sont, aux jardins d'orgueil, un groupe noir qui reste; Mais Eux, d'essor sublime et d'essence modeste, Préfèrent, chuchotant l'espoir aux pas humains, Accompagner la marche en longeant les chemins. — Avez-vous de ce choix une raison plus forte? — Jadis, le Peuplier s'appelait Peuple. Morte, Sa branche sait revivre et se multiplier. Plantez au bord d'un champ des pieux de peuplier, Et la barrière deviendra, sans qu'on y pense, Un rideau frémissant et vert. Telle est la France. — Quelle est l'histoire des peupliers de Saint-Prix? — Les Allemands, fuyant et craignant d'être pris, Les coupaient, espérant nous arrêter sans doute; Mais au lieu de tomber en travers de la route, Les peupliers français qui sont intelligents Tombaient sur les côtés, laissant passer nos gens. — Que murmure au marcheur cet arbre avec sa feuille? — L'éternel mot français, le seul que l'homme veuille ; C'est celui qui fut dit par Monsieur Lestoquoi Avant l'assaut de Mondement; et c'est pourquoi L'arbre le redira sans cesse aux marcheurs graves : « Plus qu'un coup de collier, et ça y est, mes braves ! » Et ça y est! Jamais ça n'y est qu'à peu près, Mais à recommencer nous sommes toujours prêts. On croit qu'on ne peut plus : on peut. Telle est la France. — Qui sera le vainqueur? — Celui qui recommence. Celui qui se dénigre afin de faire mieux. Le modeste mettra le pied sur l'orgueilleux. Le beau peuple toujours mécontent de lui-même Battra le peuple affreux qui s'admire et qui s'aime. Car grâce à cette guerre enfin on s'aperçoit Que c'est être vaincu que d'être sûr de soi. — N'en pas être content, n'est-ce donc pas le doute? — Non, c'est la foi dans tout ce que
seul que l'homme veuille ; C'est celui qui fut dit par Monsieur Lestoquoi Avant l'assaut de Mondement; et c'est pourquoi L'arbre le redira sans cesse aux marcheurs graves : « Plus qu'un coup de collier, et ça y est, mes braves ! » Et ça y est! Jamais ça n'y est qu'à peu près, Mais à recommencer nous sommes toujours prêts. On croit qu'on ne peut plus : on peut. Telle est la France. — Qui sera le vainqueur? — Celui qui recommence. Celui qui se dénigre afin de faire mieux. Le modeste mettra le pied sur l'orgueilleux. Le beau peuple toujours mécontent de lui-même Battra le peuple affreux qui s'admire et qui s'aime. Car grâce à cette guerre enfin on s'aperçoit Que c'est être vaincu que d'être sûr de soi. — N'en pas être content, n'est-ce donc pas le doute? — Non, c'est la foi dans tout ce que l'effort ajoute.; Versailles ne devint un chef-d'œuvre éclatant Que parce que le Roi n'en fut jamais content. — Quelle est la Sainte de la France? Est-ce encore Jeanne? — C'est elle. C'est toujours la même paysanne Qui laissait la quenouille autrefois pour l'épée : Elle quitte aujourd'hui le fuseau pour le soc. — Et l'Archange est-il là? — Toujours. Mais son nom change. — Comment appelait-on autrefois cet Archange ? — Monseigneur Saint-Michel-du-Péril-de-la-Mer. — Comment s'appelle-t-il aujourd'hui? — Guynemer. — Quels sont ceux qui nous ont sauvés? — Toujours les mêmes. — Qu'entendez-vous par là? — J'entends, maigres et blêmes, Toujours les mêmes qui, de la même façon, Marchant, creusant la terre et combattant, se sont Habitués à nous sauver depuis Bouvines. Sur leur front, aujourd'hui plein de sueurs divines, La couronne de ronce est en fils barbelés. Comment s'appellent-ils? — Ils se sont appelés de tous les noms que jette aux sans-noms la Bataille : Enfants Perdus d'abord; puis Gens de Pied, Piétaille, Pédaille, Pionniers, Pions; groupés au son du cor, ils se sont appelés Enfants Perdus encore, Compagnons et Routiers, Ménadiers et Maheutres, Piquichins; ils se sont, sous les bérets, les feutres, les casques, les malheurs, les coups
le soc. — Et l'Archange est-il là? — Toujours. Mais son nom change. — Comment appelait-on autrefois cet Archange ? — Monseigneur Saint-Michel-du-Péril-de-la-Mer. — Comment s'appelle-t-il aujourd'hui? — Guynemer. — Quels sont ceux qui nous ont sauvés? — Toujours les mêmes. — Qu'entendez-vous par là? — J'entends, maigres et blêmes, Toujours les mêmes qui, de la même façon, Marchant, creusant la terre et combattant, se sont Habitués à nous sauver depuis Bouvines. Sur leur front, aujourd'hui plein de sueurs divines, La couronne de ronce est en fils barbelés. Comment s'appellent-ils? — Ils se sont appelés de tous les noms que jette aux sans-noms la Bataille : Enfants Perdus d'abord; puis Gens de Pied, Piétaille, Pédaille, Pionniers, Pions; groupés au son du cor, ils se sont appelés Enfants Perdus encore, Compagnons et Routiers, Ménadiers et Maheutres, Piquichins; ils se sont, sous les bérets, les feutres, les casques, les malheurs, les coups et les fardeaux, appelés les Wétaux, les Pitaux, les Bidaux, les Goujats; c'est le vil troupeau, le tas vulgaire des tristes paysans que l'on traîne à la guerre contre des cavaliers venus on ne sait d'où. Ils portent l'arbalète et le sac d'amadou; et sous l'oeil du baron montant sa jument brune, l'Enfant Perdu devient l'Enfant de la Commune. Il s'appelle le Franc-Archer. Le Franc-Archer, à force de lancer sa flèche, et de marcher, et de creuser sa taupinière avec sa pelle, devient le Franc-Taupin. Et puis, on les appelle les Brigands, les Piquiers, enfants toujours perdus! Et ces enfants perdus qui nous ont défendus à coups de faulx, à coups de serpen, à coups de vouge, à force de porter du drap brun, du drap rouge, du drap bleu, de laisser de leur chair aux buissons d'acier, de se meurtrir sur les caparaçons des chevaux, d'opposer au poitrail la poitrine, de s'accouder, rêveurs, sur une couleuvrine pour écouter la Sainte à qui parlent des Voix, épurés par Bayard, ordonnés par Louvois, le coeur grossi de tout le pays qu'on s'ajoute en chantant des chansons ensemble sur la route, se redressent. La bande au sourd piétinement commence à cadencer le
jument brune, l'Enfant Perdu devient l'Enfant de la Commune. Il s'appelle le Franc-Archer. Le Franc-Archer, à force de lancer sa flèche, et de marcher, et de creuser sa taupinière avec sa pelle, devient le Franc-Taupin. Et puis, on les appelle les Brigands, les Piquiers, enfants toujours perdus! Et ces enfants perdus qui nous ont défendus à coups de faulx, à coups de serpen, à coups de vouge, à force de porter du drap brun, du drap rouge, du drap bleu, de laisser de leur chair aux buissons d'acier, de se meurtrir sur les caparaçons des chevaux, d'opposer au poitrail la poitrine, de s'accouder, rêveurs, sur une couleuvrine pour écouter la Sainte à qui parlent des Voix, épurés par Bayard, ordonnés par Louvois, le coeur grossi de tout le pays qu'on s'ajoute en chantant des chansons ensemble sur la route, se redressent. La bande au sourd piétinement commence à cadencer le pas du régiment : Champagne, Picardie, Artois... Sous l'oeil du prince, l'Enfant Perdu devient l'Enfant de la Province; puis, racolé de force, il prend goût au métier, mais, de sang jardinier toujours, ou forestier, s'appelle La Ramée encore, ou La Tulipe, s'assied sur un tambour pour fumer une pipe, poudrer son catogan ou recoudre un bouton, et, relevé soudain par la voix de Danton, bondit! L'Enfant Perdu se perd dans les fumées, devient le Fantassin de nos quatorze armées, — Fantassin, ce mot-là vient d'enfant! — et voilà que, sous l'Hymne enflammé qui tout d'un coup vola, l'Enfant Perdu devient l'Enfant de la Patrie! Enfant, c'est de ce mot que vient Infanterie! C'est elle. Ce sont eux. Guêtres, pieds nus, sabots, ils marchent. Sans-Culotte ou Grognard, ils sont beaux. Bonnet rouge ou bonnet à poil, têtes pareilles, gardant du paysan l'anneau d'or aux oreilles. Et du Grognard sort le Brisquard. Et du Brisquard sort le Lignard. Le bidon tinte sur le quart. Et chaque section, de pointes hérissée, semble, sur les labours, la herse renversée! Et la colonne marche et ne s'arrête pas; le coeur s'ajoute au coeur, le pas s'ajoute au pas; et cette magnifique addition marchante de souffrance
son catogan ou recoudre un bouton, et, relevé soudain par la voix de Danton, bondit! L'Enfant Perdu se perd dans les fumées, devient le Fantassin de nos quatorze armées, — Fantassin, ce mot-là vient d'enfant! — et voilà que, sous l'Hymne enflammé qui tout d'un coup vola, l'Enfant Perdu devient l'Enfant de la Patrie! Enfant, c'est de ce mot que vient Infanterie! C'est elle. Ce sont eux. Guêtres, pieds nus, sabots, ils marchent. Sans-Culotte ou Grognard, ils sont beaux. Bonnet rouge ou bonnet à poil, têtes pareilles, gardant du paysan l'anneau d'or aux oreilles. Et du Grognard sort le Brisquard. Et du Brisquard sort le Lignard. Le bidon tinte sur le quart. Et chaque section, de pointes hérissée, semble, sur les labours, la herse renversée! Et la colonne marche et ne s'arrête pas; le coeur s'ajoute au coeur, le pas s'ajoute au pas; et cette magnifique addition marchante de souffrance qui rit, de fatigue qui chante, finit par faire le Troupier; et le Troupier fait l'humble Tourlourou, triste et traînant le pied, qui, grossi du Moblot dans un hiver atroce, fait le Pousse-Cailloux, qui fait le Fantabosse, qui fait le Marche-à-terre et qui fait le Biffin, lequel, dans la sueur et dans la boue, enfin, fait la somme de tous ces hommes. — Et la somme de tous ces hommes, quelle est-elle? — Le Bonhomme. — Et que fait le Bonhomme une fois résolu à devenir mauvais par bonté? — Le Poilu. — Qu'est-ce que le Poilu? — L'homme total en marche. — Vers quoi? — Vers ce qui luit sur la Crèche ou sur l'Arche. — D'où vient que le Poilu porte, en plus d'un fusil, un gros bâton noueux dans la forêt choisis et, sous le sac de cuir, des besaces de toile? — C'est afin qu'à travers les peupliers l'Étoile sache bien que vers elle il veut se diriger et dans chaque soldat reconnaisse un berger. — Ce mot Poilu peut-il nous plaire? — Il doit nous plaire. — Pourquoi? — Parce qu'il est grondant et populaire et qu'il sent à la fois le pauvre et le
et dans la boue, enfin, fait la somme de tous ces hommes. — Et la somme de tous ces hommes, quelle est-elle? — Le Bonhomme. — Et que fait le Bonhomme une fois résolu à devenir mauvais par bonté? — Le Poilu. — Qu'est-ce que le Poilu? — L'homme total en marche. — Vers quoi? — Vers ce qui luit sur la Crèche ou sur l'Arche. — D'où vient que le Poilu porte, en plus d'un fusil, un gros bâton noueux dans la forêt choisis et, sous le sac de cuir, des besaces de toile? — C'est afin qu'à travers les peupliers l'Étoile sache bien que vers elle il veut se diriger et dans chaque soldat reconnaisse un berger. — Ce mot Poilu peut-il nous plaire? — Il doit nous plaire. — Pourquoi? — Parce qu'il est grondant et populaire et qu'il sent à la fois le pauvre et le lion. — Que devons-nous à ceux qui, sans rébellion, ni de chair ni d'esprit, furent pour nous se battre? — Nos devoirs envers eux sont au nombre de quatre : les envier, en nous rongeant pour inventer des moyens de souffrir aussi ; les assister sans mesure ; les admirer avec tendresse, en racontant, dès qu'ils ne sont pas là, sans cesse, les choses dont jamais aucun d'eux ne parla ; les respecter en nous taisant quand ils sont là. — Que devons-nous aux morts? — Rendre leur mort féconde, et, pour qu'il n'en soit pas d'oubliés en ce monde, grouper, chacun, les noms dont nous nous souvenons, et ne pas vivre un jour sans réciter ces noms. — Comment sera tissé l'avenir de justice ? — Entre les Peupliers l'Étoile blanche tisse le songe des marcheurs douloureux et pléthoriques. « Plus qu'un coup de collier ! » disent les Peupliers, « et vous y êtes ! » — Plus qu'un seul, et nous y sommes, soupirent, plus humains à chaque pas, les hommes. — Mais, dans leurs poings trop durs et sur leurs fronts trop lourds, n'est-ce donc plus le Casque, et n'est-ce pas toujours la Baïonnette? — C'est
avec tendresse, en racontant, dès qu'ils ne sont pas là, sans cesse, les choses dont jamais aucun d'eux ne parla ; les respecter en nous taisant quand ils sont là. — Que devons-nous aux morts? — Rendre leur mort féconde, et, pour qu'il n'en soit pas d'oubliés en ce monde, grouper, chacun, les noms dont nous nous souvenons, et ne pas vivre un jour sans réciter ces noms. — Comment sera tissé l'avenir de justice ? — Entre les Peupliers l'Étoile blanche tisse le songe des marcheurs douloureux et pléthoriques. « Plus qu'un coup de collier ! » disent les Peupliers, « et vous y êtes ! » — Plus qu'un seul, et nous y sommes, soupirent, plus humains à chaque pas, les hommes. — Mais, dans leurs poings trop durs et sur leurs fronts trop lourds, n'est-ce donc plus le Casque, et n'est-ce pas toujours la Baïonnette? — C'est la Baïonnette encore. Mais qui sert, cette fois, à tisonner l'aurore. Et c'est le Casque. Mais il est bleu. — De quel bleu? — D'un bleu que je me dis dans mon coeur. — Dites-le. — Où fleurit le Droit? Où luit la Raison? C'est dans un endroit nommé l'Horizon. Le présent? Pesant. Le passé? Glacé. Laissez le présent. Quittez le passé. Bleu de l'avenir ! Seul bleu dans lequel on croit voir s'unir la terre et le ciel ! Ce bleu violet, c'est celui que je crois que Jésus voulait derrière sa croix ! Brise ton amour, brûle ta maison, s'ils t'ont un seul jour caché l'Horizon ! Qu'un peuple d'hier meure pour demain, c'est à rendre fier tout le genre humain. EDMOND ROSTAND. UNE VISITE AU COMMANDANT D'ANNUNZIO Voici que l'Italie commémore aujourd'hui dans une sainte joie : elle se voit enfin groupée tout entière sous les plis du drapeau national. Des lambeaux de patrie, tels que Trente, Aquilée, Trieste, Pola, tant d'autres villes et contrées encore sont délivrées, et il n'y a plus de Barbares dans les cités où jadis résonna la langue latine et régna le lion de Saint-Marc. Mais de même que l'aube peut sembler
Le présent? Pesant. Le passé? Glacé. Laissez le présent. Quittez le passé. Bleu de l'avenir ! Seul bleu dans lequel on croit voir s'unir la terre et le ciel ! Ce bleu violet, c'est celui que je crois que Jésus voulait derrière sa croix ! Brise ton amour, brûle ta maison, s'ils t'ont un seul jour caché l'Horizon ! Qu'un peuple d'hier meure pour demain, c'est à rendre fier tout le genre humain. EDMOND ROSTAND. UNE VISITE AU COMMANDANT D'ANNUNZIO Voici que l'Italie commémore aujourd'hui dans une sainte joie : elle se voit enfin groupée tout entière sous les plis du drapeau national. Des lambeaux de patrie, tels que Trente, Aquilée, Trieste, Pola, tant d'autres villes et contrées encore sont délivrées, et il n'y a plus de Barbares dans les cités où jadis résonna la langue latine et régna le lion de Saint-Marc. Mais de même que l'aube peut sembler parfois le moment le plus émouvant d'une journée dont le midi sera resplendissant, il faut convenir que des heures poignantes et belles entre toutes furent celles où, dans Rome anxieuse, on sentit poindre l'offensive, à la fin d'octobre, et bientôt palpiter la Victoire. On se trouvait fiévreux, agité. Sur les fronts de France, de Serbie, de Palestine, partout enfin, la bataille faisait rage. Or, comme dit un proverbe, quand on se bat chez le voisin, — et ici le voisin, c’était l'ami, —le bâton bouge dans la main. Quelques-uns s’étonnaient : pourquoi ce silence sur le Piave et le Grappa? Mais, vers le 25 ou le 26, deux ou trois communiqués firent comprendre que l'offensive se préparait, se déclenchait, que la lutte était très dure, que l'Autrichien résistait éperdument. L'angoisse étreignait les cœurs, puis aussitôt ce fut l'espoir. Le 28, on sut que le Piave était passé en deux points. On s'arracha les journaux. Les camelots crièrent la belle nouvelle par la Via Nazionale et le Corso à demi ténébreux, où l’on s'arrêtait sous les rares lumières pour lire avidement les détails. Quelle émotion! quelle fierté! Tous les pas se pressaient, et TOME XLVIII. — 1918. revue des Deux Mondes.
fronts de France, de Serbie, de Palestine, partout enfin, la bataille faisait rage. Or, comme dit un proverbe, quand on se bat chez le voisin, — et ici le voisin, c’était l'ami, —le bâton bouge dans la main. Quelques-uns s’étonnaient : pourquoi ce silence sur le Piave et le Grappa? Mais, vers le 25 ou le 26, deux ou trois communiqués firent comprendre que l'offensive se préparait, se déclenchait, que la lutte était très dure, que l'Autrichien résistait éperdument. L'angoisse étreignait les cœurs, puis aussitôt ce fut l'espoir. Le 28, on sut que le Piave était passé en deux points. On s'arracha les journaux. Les camelots crièrent la belle nouvelle par la Via Nazionale et le Corso à demi ténébreux, où l’on s'arrêtait sous les rares lumières pour lire avidement les détails. Quelle émotion! quelle fierté! Tous les pas se pressaient, et TOME XLVIII. — 1918. revue des Deux Mondes. une sorte de bruissement continuel, comme le bourdonnement d'une ruche, s’élevait dans la pénombre des grandes rues. On annonçait le bouleversément des lignes autrichiennes, les prisonniers par milliers, la capture de canons, de mitrailleuses innombrables, de munitions, de convois entiers. « Communiqué extraordinaire! » annonçait un vendeur de gazettes, qui en pleurait presque, sous la terrasse de la villa Aldobrandini... Ah! comment résister au désir fou de voir, s’il se pouvait, le champ de bataille, le lieu de la victoire latine sur les nouvelles hordes de Goths, de Hongres et de Huns, naguère jetées par des princes brutaux sur la patrie de Virgile et du Vinci, et aujourd'hui mises en déroute, grâce à l'endurance et au courage des modernes légions romaines? Une phrase admirable de Gabriele d'Annunzio, publiée cette semaine même (28 octobre) dans le Corriere della Sera, chantait dans ma mémoire : « Vittoria... i cieli sono meno vasti delle tue ali (1).» Le Piave m'attirait par sa triple gloire : là, il y a un an, l'invasion terrible avait été brisée; là encore, voici quelques mois, la seconde ruée teutonne s'était effondrée; là, enfin, commençait l'irrémissible débâcle des Barbares!... Deux jours après, le 30, je roulais en auto,
en pleurait presque, sous la terrasse de la villa Aldobrandini... Ah! comment résister au désir fou de voir, s’il se pouvait, le champ de bataille, le lieu de la victoire latine sur les nouvelles hordes de Goths, de Hongres et de Huns, naguère jetées par des princes brutaux sur la patrie de Virgile et du Vinci, et aujourd'hui mises en déroute, grâce à l'endurance et au courage des modernes légions romaines? Une phrase admirable de Gabriele d'Annunzio, publiée cette semaine même (28 octobre) dans le Corriere della Sera, chantait dans ma mémoire : « Vittoria... i cieli sono meno vasti delle tue ali (1).» Le Piave m'attirait par sa triple gloire : là, il y a un an, l'invasion terrible avait été brisée; là encore, voici quelques mois, la seconde ruée teutonne s'était effondrée; là, enfin, commençait l'irrémissible débâcle des Barbares!... Deux jours après, le 30, je roulais en auto, à toute allure, par la plaine vénète. Nous venions de Padoue, et gagnions le fleuve illustre, franchi l'avant-veille par les troupes italiennes. La Vénétie ne ressemble-t-elle pas un peu à certains coins de la Hollande? Ce n’est qu’une immense plaine, découpée en carrés par des fossés bordés de saules. On sent que l'eau se trouve partout au ras du sol : elle s'écoule très lentement, s'endort, s'élève en un brouillard perpétuel, étompe l'horizon. Au milieu de cette campagne mouillée, herbue et potagère, serpente la Brenta, languissant canal, et s'élèvent çà et là des campaniles aux tendres couleurs, ou des villas baroques, bonnes pour les plaisirs sans passion du sénateur Pococurante, dont la philosophie émerveilla Candide. Un tel paysage est-il riant, est-il beau? Je l'ai vu, quant à moi, triste à serrer le cœur, la guerre l'ayant cruellement insulté, sinon détruit. On avait dû camoufler sans grâce les routes magnifiques, crevées en outre par les obus. Arbres (1) « Victoire... les cieux sont moins vastes que tes ailes! » UNE VISITE AU COMMANDANT D'ANNUNZIO. 803 tordus ou brisés, passerelles rompues, barques à demi sombrées, puis, en approchant du front, la désolation des villages roses jetés bas, voilà le mornes voile que