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partagés par une raie impeccable. Le second plus grand, plus dégagé, est le chef ; une minuscule moustache noire tache son visage glabre ; il est correct, chic, très chevalier d'industrie de grande envergure. Le troisième, presque chauve, présente une tête ronde comme une boule, avec des joues rouges, un nez petit et épaté de joyeux luron ; lui, doit être le plaisantin de la bande. Du quatrième, rien à dire, il est insignifiant. Les défenseurs sont de taille. On reconnaît en effet côte à côte, M. de Moro Giafferri, Maurice Garçon, Hymans, Alfred Dominique, Louis Schmell et Eugène Crémieux, qui représente le baron de Rothschild. Les accusés au début de l'audience : de gauche à droite, Lacan, Pascal et Giuntoli. PROPOS D'UN AFFREUX BOURGEOIS Pour notre million par Clément VAUTEL La saison littéraire commence. Sur la piste de l'hippodrome du Bois Sacré s'alignent déjà les poulains qui vont se disputer le Goncourt (grand prix), la timbale de la Vie Heureuse (prix des Dames), le Renaudot (prix de consolation). Et il y aura d'autres épreuves, ce qui est bien naturel dans le monde où l'on imprime. Nous constatons-le, non sans quelque mélancolie : ce sport est démodé. Autrefois, le prix Goncourt était une actualité de premier ordre, et bien avant la date du traditionnel déjeuner : les pronostics des pseudoinstigateurs, les « indiscrétions » des courriers littéraires, les interviews des « probables » et des « sûrs », les déclarations sybillines des académiciens à partisans, leurs protestations contre les manœuvres de la dernière heure, tout cela parlait des rosseries et vacheries de compétiteurs pour qui la fin justifie les moyens — tout cela tenait de la place dans les journaux, meublait les conversations. Quand les Dix avaient rendu verdict, le Concourt prenait l'importance d'un véritable événement, huit jours après, on en discutait encore. Ce beau temps est passé. Voici, le « Goncourt » est proche et c'est à peine si quelques petites notes tenancières, rédigées par des copains ou des ennemis — ce sont parfois les mêmes — paraissent de-ci de-là. Pas la moindre agitation dans le Landerneau qu'on appelle
Goncourt était une actualité de premier ordre, et bien avant la date du traditionnel déjeuner : les pronostics des pseudoinstigateurs, les « indiscrétions » des courriers littéraires, les interviews des « probables » et des « sûrs », les déclarations sybillines des académiciens à partisans, leurs protestations contre les manœuvres de la dernière heure, tout cela parlait des rosseries et vacheries de compétiteurs pour qui la fin justifie les moyens — tout cela tenait de la place dans les journaux, meublait les conversations. Quand les Dix avaient rendu verdict, le Concourt prenait l'importance d'un véritable événement, huit jours après, on en discutait encore. Ce beau temps est passé. Voici, le « Goncourt » est proche et c'est à peine si quelques petites notes tenancières, rédigées par des copains ou des ennemis — ce sont parfois les mêmes — paraissent de-ci de-là. Pas la moindre agitation dans le Landerneau qu'on appelle la République lettres. Le grand prix des romanciers n'est plus que l'actualité d'un jour, quelque chose comme l'exécution d'un vague assassin : quelques interviews express du lauréat et qui passent, en deuxième page, avec une photo miniature. Après quoi, c'est le silence et son compagnon fidèle, l'oubli, ce qui, évidemment, n'a pas fort favorisé la vente du « gagnant », « chef-d'œuvre ». Il est probable que le prix Goncourt et, à plus forte raison, ses ersatz — finira par tomber dans la rubrique des « nouvelles en trois lignes ». Ce sera bien triste, mais les Dix auraient tort de s'en prendre exclusivement aux journalistes et même au public. Certes, on se lasse de tout et la « chose littéraire » a tellement tympanisé, depuis quelques années, nos contemporains que ceux-ci sont peut-être excusables de l'avoir remise à sa place normale dans leurs préoccupations, mais il faut bien reconnaître que les académiciens de la place Gaillon sont les premiers responsables de cette brusque décadence : ils ont porté eux-mêmes, en dernier, le coup terrible au prestige de leur prix — en décernant diplomatieusement cette couronne dorée au fils d'un des plus grands chroniqueurs du « lancement littéraire ». On
n'a pas fort favorisé la vente du « gagnant », « chef-d'œuvre ». Il est probable que le prix Goncourt et, à plus forte raison, ses ersatz — finira par tomber dans la rubrique des « nouvelles en trois lignes ». Ce sera bien triste, mais les Dix auraient tort de s'en prendre exclusivement aux journalistes et même au public. Certes, on se lasse de tout et la « chose littéraire » a tellement tympanisé, depuis quelques années, nos contemporains que ceux-ci sont peut-être excusables de l'avoir remise à sa place normale dans leurs préoccupations, mais il faut bien reconnaître que les académiciens de la place Gaillon sont les premiers responsables de cette brusque décadence : ils ont porté eux-mêmes, en dernier, le coup terrible au prestige de leur prix — en décernant diplomatieusement cette couronne dorée au fils d'un des plus grands chroniqueurs du « lancement littéraire ». On les excusera — je ne sais d'ailleurs pas pourquoi des « sauvages » étant ainsi proclamé, sans vergogne, qu'ils étaient tout à fait avisés. Cotisné si cela ne suffisait pas, les Dix ont abdiqué leur indépendance vis-à-vis des autorités officielles : nous savions bien que plusieurs d'entre eux sont, directement ou non, des budgétaires, mais enfin leur académie ne nous coûtait rien. Or, sans souci de la disette financière, elle vient de solliciter et d'obtenir de la Ville de Paris un beau et bon million sous prétexte de sauver l'hôtel du boulevard Montmorency où vécut et mourut Edmond de Goncourt. N'importait-il pas de conserver l'auguste Grenier où tant de gens de lettres bavardèrent, le dimanche après-midi, au beau temps de l'« écriture artiste » et des « tranches de vie » ? Soit, mais ce million — que nous payons, nous, de nos deniers enlève aux Dix le caractère qui, avec quelques autres, les distinguait des Quarante : ils sont devenus des subventionnés, « des parties prenantes » et — c'est le revers de leur belle médaille — ils nous doivent maintenant des comptes. Leur prix avait eu l'avantage de leur importance, créait, entretenait encore une sorte d'émulation fructueuse parmi
ou non, des budgétaires, mais enfin leur académie ne nous coûtait rien. Or, sans souci de la disette financière, elle vient de solliciter et d'obtenir de la Ville de Paris un beau et bon million sous prétexte de sauver l'hôtel du boulevard Montmorency où vécut et mourut Edmond de Goncourt. N'importait-il pas de conserver l'auguste Grenier où tant de gens de lettres bavardèrent, le dimanche après-midi, au beau temps de l'« écriture artiste » et des « tranches de vie » ? Soit, mais ce million — que nous payons, nous, de nos deniers enlève aux Dix le caractère qui, avec quelques autres, les distinguait des Quarante : ils sont devenus des subventionnés, « des parties prenantes » et — c'est le revers de leur belle médaille — ils nous doivent maintenant des comptes. Leur prix avait eu l'avantage de leur importance, créait, entretenait encore une sorte d'émulation fructueuse parmi les jeunes écrivains, les accommodants contribuables que nous sommes diraient peut-être : — L'Académie Goncourt ne s'occupe que de cela, mais c'est quelque chose. Et un million pour les soutenir dans l'accomplissement de cette tâche à la fois littéraire et gastronomique, c'est beaucoup. N'est-ce pas, il y a des millions encore moins utilement dépensés. Seulement, le prix Goncourt n'est plus — nous l'avons dit ce qu'il a été et nous avons toutes raisons de craindre que son prestige et son efficacité ne rejoignent bientôt, et pour toujours, les vieilles lunes. Et alors à quoi servira, pratiquement, l'Académie du coin de la place ? Nous n'aurions pas eu le droit de poser cette question à l'époque toute récente où ces messieurs n'étaient que les légataires de l'auteur de Chérie. Ils étaient bien libres, n'est-ce pas, de déjeuner entre eux aux frais de leur bienfaiteur et d'échanger des anecdotes sur le « Grenier » tout en buvant du blanc de blanc. Mais il y a du nouveau, et ce nouveau, c'est le million. Quand on a coûté un million à la collectivité, il faut justifier, par quelque travail, ce prélèvement sur la cagnette. L'Académie française, elle, ne se contente pas de déjeuner
encore moins utilement dépensés. Seulement, le prix Goncourt n'est plus — nous l'avons dit ce qu'il a été et nous avons toutes raisons de craindre que son prestige et son efficacité ne rejoignent bientôt, et pour toujours, les vieilles lunes. Et alors à quoi servira, pratiquement, l'Académie du coin de la place ? Nous n'aurions pas eu le droit de poser cette question à l'époque toute récente où ces messieurs n'étaient que les légataires de l'auteur de Chérie. Ils étaient bien libres, n'est-ce pas, de déjeuner entre eux aux frais de leur bienfaiteur et d'échanger des anecdotes sur le « Grenier » tout en buvant du blanc de blanc. Mais il y a du nouveau, et ce nouveau, c'est le million. Quand on a coûté un million à la collectivité, il faut justifier, par quelque travail, ce prélèvement sur la cagnette. L'Académie française, elle, ne se contente pas de déjeuner — elle dîne plutôt en ville — et de couronner un romancier par an. Elle s'efforce de se rendre utile, la vieille dame, et c'est à son honneur. Nous posons donc aux Dix cette question : — En échange de notre « unité », qu'allez-vous nous donner ? Ils pourraient s'atteler à un dictionnaire d'usage — nous manquons d'un lexique populaire auquel les derniers naturalistes devraient bien penser — ou mieux encore, à une « grammaire » qui remporterait sans peine sur celle de l'Académie de la rive gauche. Ceci, cela ou autre chose, nous ne sommes pas fixés, mais nous avons le sentiment très net que l'Académie Goncourt, maintenant qu'elle nous coûte un million, doit nous marquer sa gratitude en entreprenant une œuvre d'intérêt public. J'aime à croire, pour ma part, qu'elle y a déjà pensé. Clément VAUTEL. LES CONTES DE PARIS-SOIR La photo LORS, ça colle ? demanda Toubagout. Décide-toi, c'est pour ce soir ! — Ah ! celui-là ou un autre ! répondit Courane en manière d'acquiescement. Une espèce de fatalité le menait maintenant. A quoi bon tergiverser ? On litait depuis quelque temps au petit bonheur. Autrefois, on ne marchait qu'à coup sûr, d'après des renseignements
s'atteler à un dictionnaire d'usage — nous manquons d'un lexique populaire auquel les derniers naturalistes devraient bien penser — ou mieux encore, à une « grammaire » qui remporterait sans peine sur celle de l'Académie de la rive gauche. Ceci, cela ou autre chose, nous ne sommes pas fixés, mais nous avons le sentiment très net que l'Académie Goncourt, maintenant qu'elle nous coûte un million, doit nous marquer sa gratitude en entreprenant une œuvre d'intérêt public. J'aime à croire, pour ma part, qu'elle y a déjà pensé. Clément VAUTEL. LES CONTES DE PARIS-SOIR La photo LORS, ça colle ? demanda Toubagout. Décide-toi, c'est pour ce soir ! — Ah ! celui-là ou un autre ! répondit Courane en manière d'acquiescement. Une espèce de fatalité le menait maintenant. A quoi bon tergiverser ? On litait depuis quelque temps au petit bonheur. Autrefois, on ne marchait qu'à coup sûr, d'après des renseignements précis, vérifiés ; C'était scientifique. Mais depuis des années cambrioleraient au jugé sur de simples indications. Pour sa part, il en avait pris son parti. Qu'est-ce qu'il risquait ? Il n'avait jamais frappé ni volé avec un couteau, aimant mieux assurer sa fuite que sa résistance. Mais cet idiot de Toubagout ne pouvait pas se séparer de son rigolo. Il prétendait que ça lui diminuait l'assurance. Il s'agissait ce soir d'aller « visiter » une villa isolée dans la petite banlieue, aux confins de Montrouge et de Châtillon. Un coup qui paraissait facile et sans danger; Les propriétaires étaient en voyage. Pas de voisins immédiats, un éclairage électrique presque nul, aucune surveillance. Sur les deux heures du matin, ce fut un enfantillage pour eux de forcer la porte extérieure de la cave et de monter dans la maison. Ils procédèrent avec leur méthode ordinaire : 1° parcourir la maison entière pour s'assurer qu'il n'y a personne ; 2° boucher avec des rideaux et des chiffons les fenêtres des pièces « intéressantes » ; 3° allumer l'électricité. Ainsi on opère une fouille systématique, rien n'est oublié. Quand tout fut prêt : — Attends ! murmura Toubagout. Courane tourna les boutons. Ils
Toubagout ne pouvait pas se séparer de son rigolo. Il prétendait que ça lui diminuait l'assurance. Il s'agissait ce soir d'aller « visiter » une villa isolée dans la petite banlieue, aux confins de Montrouge et de Châtillon. Un coup qui paraissait facile et sans danger; Les propriétaires étaient en voyage. Pas de voisins immédiats, un éclairage électrique presque nul, aucune surveillance. Sur les deux heures du matin, ce fut un enfantillage pour eux de forcer la porte extérieure de la cave et de monter dans la maison. Ils procédèrent avec leur méthode ordinaire : 1° parcourir la maison entière pour s'assurer qu'il n'y a personne ; 2° boucher avec des rideaux et des chiffons les fenêtres des pièces « intéressantes » ; 3° allumer l'électricité. Ainsi on opère une fouille systématique, rien n'est oublié. Quand tout fut prêt : — Attends ! murmura Toubagout. Courane tourna les boutons. Ils étaient tranquilles. Soudain il poussa une exclamation. Ah ! mince alors ! Qu'est-ce qu'il y a ? dit Toubagout déjà sur ses gardes. Ils étaient dans la chambre à coucher et Courane lui montrait du doigt un portrait, une photographie qui occupait un petit panneau près de la fenêtre. C'était celle d'un officier ou d'un adjudant de la Coloniale, à fortes moustaches, au visage osseux, aux yeux sévères. — Eh bien quoi ? fit-il. — Ah la vache ! exclama Courane, C'est mon ancien adjudant ! Attends ! Comment qu'il s'appelait cet oiseau-là ? Rinaldi ! Un Corse ! Une vache, mon vieux ! Ah le salopard, ce qu'il a pu m'en faire baver des ronds de chapeaux, ci ! C'est lui qui est le problème, ici ! Eh bien, mon vieux, tu parles d'une rigolade ! Et saisissant une canne qu'il tenait dans un coin, il en appliqua un coup formidable sur le portrait qui s'émietta. — Ah ! s'écria-t-il, c'est toi ! Ben, je vais te'arranger ta toile, moi ! — Tu n'es pas loufoque de faire un chahut pareil ! s'écria Toubagout. — Laisse ! Laisse ! répliqua Courane, j'en ai gros sur le cœur avec ce
celle d'un officier ou d'un adjudant de la Coloniale, à fortes moustaches, au visage osseux, aux yeux sévères. — Eh bien quoi ? fit-il. — Ah la vache ! exclama Courane, C'est mon ancien adjudant ! Attends ! Comment qu'il s'appelait cet oiseau-là ? Rinaldi ! Un Corse ! Une vache, mon vieux ! Ah le salopard, ce qu'il a pu m'en faire baver des ronds de chapeaux, ci ! C'est lui qui est le problème, ici ! Eh bien, mon vieux, tu parles d'une rigolade ! Et saisissant une canne qu'il tenait dans un coin, il en appliqua un coup formidable sur le portrait qui s'émietta. — Ah ! s'écria-t-il, c'est toi ! Ben, je vais te'arranger ta toile, moi ! — Tu n'es pas loufoque de faire un chahut pareil ! s'écria Toubagout. — Laisse ! Laisse ! répliqua Courane, j'en ai gros sur le cœur avec ce mec-là. Allons-y. Il flambait de colère. Tous ses souvenirs de caserne et des premiers temps de la guerre lui remontaient au cerveau, Rinaldi ! La plus rossé de ces rossés de « chiens de quartier », comme on les appelait, la rossé entre les rossés ! En avait-il fait des corvées sous son œil rageur, et les plus basses, les plus dégradantes : nettoyer les tinettes, balayer les goguenots, enlever les crottes des chevaux dans la cour; ramasser le fumier ! Ah ! la vache ! Et ça avait été plié au front. Àh ! le salopard ! Courane, viens voir, dit Toubagout qui était passé dans la salle à manger. Il lui montrait d’autres photos accrochées çà et là : Rinaldi en sous-lieutenant avec médaille militaire et croix de guerre. Rinaldi en lieutenant, avec la Légion d’honneur. Rinaldi en capitaine avec quatre étoiles et trois palmes sur sa croix, un brave, quoi ! Ah ! ricana Courane, tu as fait ton chemin, salopard ! A-t-il fallu que tu en tues des hommes pour ça ! C’était ton métier ! Faisons le nôtre, Toubagout ! Et le grand jeu, hein ! D’une pression furieuse de sa pince, il désarticula les
corvées sous son œil rageur, et les plus basses, les plus dégradantes : nettoyer les tinettes, balayer les goguenots, enlever les crottes des chevaux dans la cour; ramasser le fumier ! Ah ! la vache ! Et ça avait été plié au front. Àh ! le salopard ! Courane, viens voir, dit Toubagout qui était passé dans la salle à manger. Il lui montrait d’autres photos accrochées çà et là : Rinaldi en sous-lieutenant avec médaille militaire et croix de guerre. Rinaldi en lieutenant, avec la Légion d’honneur. Rinaldi en capitaine avec quatre étoiles et trois palmes sur sa croix, un brave, quoi ! Ah ! ricana Courane, tu as fait ton chemin, salopard ! A-t-il fallu que tu en tues des hommes pour ça ! C’était ton métier ! Faisons le nôtre, Toubagout ! Et le grand jeu, hein ! D’une pression furieuse de sa pince, il désarticula les portes de l’armoire et fit violemment, un tiroir dont le contenu tomba à terre. C’étaient des paquets de lettres et de photos. D’un pied dédaigneux il les éparpilla sur le sol et allait passer à l’autre tiroir quand l’une des photos attira son attention. Il la regarda. Elle représentait un officier horriblement mutilé, debout appuyé sur une béquille. Il lui manquait la jambe gauche et le bras droit. Un œil avait dû être crevé, car on voyait à la place une rondelle d’étoffe noire, et le bas du visage du côté gauche était complètement déformé. L’œuvre d’un obus, sans doute ! Pourtant la moustache demeurait ; le front, les cheveux étaient les mêmes, et l’œil surtout, le même œil, mais au regard éteint, malheureux, résigné désespéré, un regard qui faisait mal et vous poignait le cœur. Il n’y avait pas de doute. C’était bien Rinaldi. C’était bien lui. Aucune erreur n’était possible. Les trois galons, la rosette d’officier, les étoiles et les palmes sur le ruban de la croix de guerre, la médaille militaire. Impossible de s’y tromper ! — Arrête, Toubagout ! cria presque malgré lui Courane, sans savoir au juste ce qu’il disait. Un travail obscur se faisait
officier horriblement mutilé, debout appuyé sur une béquille. Il lui manquait la jambe gauche et le bras droit. Un œil avait dû être crevé, car on voyait à la place une rondelle d’étoffe noire, et le bas du visage du côté gauche était complètement déformé. L’œuvre d’un obus, sans doute ! Pourtant la moustache demeurait ; le front, les cheveux étaient les mêmes, et l’œil surtout, le même œil, mais au regard éteint, malheureux, résigné désespéré, un regard qui faisait mal et vous poignait le cœur. Il n’y avait pas de doute. C’était bien Rinaldi. C’était bien lui. Aucune erreur n’était possible. Les trois galons, la rosette d’officier, les étoiles et les palmes sur le ruban de la croix de guerre, la médaille militaire. Impossible de s’y tromper ! — Arrête, Toubagout ! cria presque malgré lui Courane, sans savoir au juste ce qu’il disait. Un travail obscur se faisait en lui. Il comprenait, mal ce qui lui arrivait et cherchait à se rendre compte. Un mutilé ! Un mutilé pareil ! Un pauvre type, quoi ! C’est tout ça qu’il restait de Rinaldi le crâneur, de Rinaldi la brute ! C’était ça maintenant qu’il était devenu, un pauvre bougre, une loque humaine, une victime de la guerre lui aussi, un malheureux « stropiat ». Non ! non ! décidément, il ne pouvait pas se venger de cet être : il ne pouvait pas ajouter encore ce désespoir au désespoir de cet homme. En quelques secondes, tout le mal que Rinaldi lui avait fait s’était évanoui de son souvenir et il ne restait plus devant ses yeux que cette loque humaine, au regard effaré. Toubagout, allons-nous-en ! Laisse tout ça ! Allons-nous-en, je te dis ! Filons ! La voix était tellement impérative, tellement menaçante que l’autre s’exécuta en grommelant. Avisant un porte-plume qui traînait près d’un encrier, sur un petit meuble, Courane prit une feuille de papier, écrivit en lettres majuscules le mot PARDON et, saisissant la photo du blessé, mit le tout en évidence sur la table. — Qu’est-ce que tu fais ? demanda Toubagout ahuri. T’occupe pas
une loque humaine, une victime de la guerre lui aussi, un malheureux « stropiat ». Non ! non ! décidément, il ne pouvait pas se venger de cet être : il ne pouvait pas ajouter encore ce désespoir au désespoir de cet homme. En quelques secondes, tout le mal que Rinaldi lui avait fait s’était évanoui de son souvenir et il ne restait plus devant ses yeux que cette loque humaine, au regard effaré. Toubagout, allons-nous-en ! Laisse tout ça ! Allons-nous-en, je te dis ! Filons ! La voix était tellement impérative, tellement menaçante que l’autre s’exécuta en grommelant. Avisant un porte-plume qui traînait près d’un encrier, sur un petit meuble, Courane prit une feuille de papier, écrivit en lettres majuscules le mot PARDON et, saisissant la photo du blessé, mit le tout en évidence sur la table. — Qu’est-ce que tu fais ? demanda Toubagout ahuri. T’occupe pas ! dit Courane simplement. Tu comprendrais pas. Filons! Une si bonne affaire ! murmura Toubagout. CH. TARDIEU. MADAME de POMPADOUR, reine et martyre par PAUL REBOUX RESUME DES CHAPITRES PHECEDENts Favorite du roi Louis XV, plus puissante que la reine, Mme de Pompadour rêve mélancoliquement devant son miroir. Elle revoit son enfance, Alors qu’elle était Jeanne Antoinette Poisson, fille de bons bourgeois de Paris ; son adolescence que protégea la belle Mme de Tencin, et puis son mariage inespéré, avec M. Le Normand d’Etiolles. Au cours d’une chasse en forêt de Sénart, Mme d’Etiolles rencontra pour la première fois Louis le Bien-Aimé; elle ne devait tarder à le revoir à un bal donné à la Cour, puis au bal de l’Hôtel de Ville. Bientôt, M. Le Normand d’Etiolles apprit que sa femme était la maîtresse du roi. Il prit mal la chose. Au contraire, la famille Poisson s’en trouva fort bien. L’amour qu’éprouvait le roi pour sa nouvelle maîtresse n’était pas sans inquiétude, car Louis XV oscillait entre la volupté et le mysticisme. Mais de l’état de « maîtresse » à celui de favorite, il y avait un grand intervalle. La favorite en titre, Mme de Châteauroux, étant morte, ce