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de délire Lorsque dans ses yeux noirs, heureuse je puis lire Qu'il est mon ange et mon seigneur, De mon émotion lorsqu'à peine maîtresse Je compte les élans de sa douce caresse Par les battements de mon coeur. Aimer son mari : quinze jours! et encore, est-ce assez rococo? on se cache de ces choses-là; on a même inventé le « voyage de noces » pour éviter de montrer le spectacle d'amours conjugales devant le monde. S'O Alexander Dumas, dans sa pièce nouvelle, Franconnin, montre d'une façon aussi spirituelle que paradoxale en quelle estime on tient la foi conjugale dans un certain monde, monde détraqué qui devra bien étonner les familles bourgeoises qui se risqueront à écouter les audacieuses reparties de Franconnin. Que d'esprit dans les trois actes de Dumas ! mais aussi que de situations que cet esprit seul peut sauver ! la scène où Stanislas embrasse, coram populo, le bras de la femme de Lucien, fils du marquis de Riverollès, et où celle-ci défait ses cheveux pour les faire admirer aux messieurs qui fréquentent son salon, une mère de famille, s'il vous plaît! STANISLAS DE GRANDREDON. Je voudrais bien savoir pourquoi Françoise nous déclare inconvenants. FRANCINE. — D'abord, je prie M. de Grandredon de ne pas m'appeler Françoise ; je m'appelle madame de Riverolles. STANISLAS. — Vous vous appelez aussi Francine, dont vos petites amies ont fait Franeillon, surnom que nous vous avons conservé avec l'autorisation de votre mari, ici présent. N'est-ce pas Lucien ? LUCIEN. — (Lisant le journal). — Parfaitement. STANISLAS. — Vous voyez. FRANCINE. — Mais, maintenant que j'ai un grand garçon sevré, ces façons ne me plaisent plus, et je vous prie à l'avenir de m'appeler madame, tout bonnement. La baronne vient de me faire justement à ce sujet des observations très sensées auxquelles je me rends comme elle voit. — Est-ce vrai, Thérèse? THÉRÈSE. — C'est vrai ! STANISLAS. — Alors, vous ne m'appellerez plus « Stan » tout court. FRANCINE. — Je vous appellerai « cher monsieur ». STANISLAS. — Tout est changé ! FRANCINE. — Tout est changé. THÉRÈSE. — Francine
je prie M. de Grandredon de ne pas m'appeler Françoise ; je m'appelle madame de Riverolles. STANISLAS. — Vous vous appelez aussi Francine, dont vos petites amies ont fait Franeillon, surnom que nous vous avons conservé avec l'autorisation de votre mari, ici présent. N'est-ce pas Lucien ? LUCIEN. — (Lisant le journal). — Parfaitement. STANISLAS. — Vous voyez. FRANCINE. — Mais, maintenant que j'ai un grand garçon sevré, ces façons ne me plaisent plus, et je vous prie à l'avenir de m'appeler madame, tout bonnement. La baronne vient de me faire justement à ce sujet des observations très sensées auxquelles je me rends comme elle voit. — Est-ce vrai, Thérèse? THÉRÈSE. — C'est vrai ! STANISLAS. — Alors, vous ne m'appellerez plus « Stan » tout court. FRANCINE. — Je vous appellerai « cher monsieur ». STANISLAS. — Tout est changé ! FRANCINE. — Tout est changé. THÉRÈSE. — Francine a raison. Je ne sais vraiment d'où vient maintenant dans la bonne compagnie, cette déplorable habitude de dire toutes les grossièretés de la mauvaise. FRANCINE. — Cela vient, ma chère amie, de ce que ces messieurs sont, du matin au soir, fourrés avec ces demoiselles qu'ils ne quittent que pour leur club, et que si on veut les avoir de temps en temps chez soi, il faut leur permettre les allures dont on a pris l'habitude dans ces endroits-là et même avoir les allures que ces demoiselles ont avec eux. STANISLAS. — La vérité est que vous êtes furieuse que vos coquetteries ne réussissent pas. FRANCINE. — Quelles coquetteries? STANISLAS. — Vos coquetteries avec nous ; nous n'en sommes pas plus fiers pour cela. Votre coquetterie avec tous les hommes est bien connue. Vous voulez que tous les hommes soient amoureux de vous. FRANCINE. — Je me soucie bien des hommes ! STANISLAS. — Si j'avais dit ça, moi. FRANCINE. — C'est un proverbe, et encore je n'en dis que la moitié. STANISLAS. — Alors, si les hommes vous sont indifférents, pourquoi avez-vous une robe comme celle-là ? FRANCINE. — Qu'est-ce qu'il y a de mal dans ma robe ?
leur club, et que si on veut les avoir de temps en temps chez soi, il faut leur permettre les allures dont on a pris l'habitude dans ces endroits-là et même avoir les allures que ces demoiselles ont avec eux. STANISLAS. — La vérité est que vous êtes furieuse que vos coquetteries ne réussissent pas. FRANCINE. — Quelles coquetteries? STANISLAS. — Vos coquetteries avec nous ; nous n'en sommes pas plus fiers pour cela. Votre coquetterie avec tous les hommes est bien connue. Vous voulez que tous les hommes soient amoureux de vous. FRANCINE. — Je me soucie bien des hommes ! STANISLAS. — Si j'avais dit ça, moi. FRANCINE. — C'est un proverbe, et encore je n'en dis que la moitié. STANISLAS. — Alors, si les hommes vous sont indifférents, pourquoi avez-vous une robe comme celle-là ? FRANCINE. — Qu'est-ce qu'il y a de mal dans ma robe ? STANISLAS. — Il n'y a rien de mal dans votre robe, si j'en juge par ce qu'il y a de bien dehors. FRANCINE. — Stanislas, je vais me fâcher. STANISLAS. — Mais, nous savons très bien que ce n'est pas pour nous que vous faites toutes ces agaceries et même que vous jouez à la petite évaporée, ce qui ne vous va pas du tout ; vous êtes une sentimentale, vous, vous vivriez très bien entre un pot-au-feu fait par Mademoiselle Annette et un bouquet de myosotis donné par Lucien, et, finalement vous jetteriez le bouquet dans le pot-au-feu pour lui donner du goût. Est-ce vrai ? FRANCINE. — C'est possible. STANISLAS. — Quant au reste, histoire de rendre Lucien jaloux. LUCIEN. — Et c'est inutile, je ne le suis pas : je sais à qui j'ai affaire. FRANCINE. — Tu seras jaloux quand je voudrai. LUCIEN. — Essaye. STANISLAS. — Lucien a raison et c'est vous qui êtes jalouse. FRANCINE. — Moi ? STANISLAS. — Oui, vous. Et, si vous êtes de mauvaise humeur, si vous jouez du Wagner, si vous ne voulez plus qu'on vous appelle Françoise, c'est parce que je n'ai pas voulu vous dire tout à
que vous jouez à la petite évaporée, ce qui ne vous va pas du tout ; vous êtes une sentimentale, vous, vous vivriez très bien entre un pot-au-feu fait par Mademoiselle Annette et un bouquet de myosotis donné par Lucien, et, finalement vous jetteriez le bouquet dans le pot-au-feu pour lui donner du goût. Est-ce vrai ? FRANCINE. — C'est possible. STANISLAS. — Quant au reste, histoire de rendre Lucien jaloux. LUCIEN. — Et c'est inutile, je ne le suis pas : je sais à qui j'ai affaire. FRANCINE. — Tu seras jaloux quand je voudrai. LUCIEN. — Essaye. STANISLAS. — Lucien a raison et c'est vous qui êtes jalouse. FRANCINE. — Moi ? STANISLAS. — Oui, vous. Et, si vous êtes de mauvaise humeur, si vous jouez du Wagner, si vous ne voulez plus qu'on vous appelle Françoise, c'est parce que je n'ai pas voulu vous dire tout à l'heure, à table, quand vous me l'avez demandé tout bas, si Lucien retourne chez Mademoiselle... FRANCINE (allant à lui). — Voulez-vous vous taire, vous ! FRANCINE (le frappant de son éventail qu'elle finit par casser) Tenez ! tenez ! tenez ! Stanislas la saisit par la taille, pendant qu'elle le frappe et lui baise le bras à plusieurs reprises. FRANCINE. — Vous avez cassé mon éventail. STANISLAS. — Mais je vous ai embrassée. FRANCINE. — Eh bien, mon cher, vous embrassez très mal, (à Lucien) Il a insulté ta femme légitime. Tue-le ! LUCIEN. — C'est toi qui l'as provoque. Tant pis pour toi. 'FRANCINE (à Stanislas): — Vous m'avez toute décoiffée, vous; vous me paierez ça. En attendant, sonnez deux coups pour la femme de chambre. STANISLAS (en sonnant) : — Si je vous ai décoiffée, vous en serez quitte pour changer de chignon. FRANCINE. — Impertinent ! Tous mes cheveux sont à moi ! Et puis vous savez qu'on ne porte plus de chignons. (Laissant tomber ses cheveux sur ses épaules) Tenez, voilà qui défrise vos demoiselles, mon cher, (À la femme de chambre qui est entrée.) Apportez-moi tout ce qu'il faut pour me recoiffer. Je me flatte
frappe et lui baise le bras à plusieurs reprises. FRANCINE. — Vous avez cassé mon éventail. STANISLAS. — Mais je vous ai embrassée. FRANCINE. — Eh bien, mon cher, vous embrassez très mal, (à Lucien) Il a insulté ta femme légitime. Tue-le ! LUCIEN. — C'est toi qui l'as provoque. Tant pis pour toi. 'FRANCINE (à Stanislas): — Vous m'avez toute décoiffée, vous; vous me paierez ça. En attendant, sonnez deux coups pour la femme de chambre. STANISLAS (en sonnant) : — Si je vous ai décoiffée, vous en serez quitte pour changer de chignon. FRANCINE. — Impertinent ! Tous mes cheveux sont à moi ! Et puis vous savez qu'on ne porte plus de chignons. (Laissant tomber ses cheveux sur ses épaules) Tenez, voilà qui défrise vos demoiselles, mon cher, (À la femme de chambre qui est entrée.) Apportez-moi tout ce qu'il faut pour me recoiffer. Je me flatte d'ignorer dans quel monde se passent les petites scènes, très drôles à la scène, dont M. Alexandre Dumas vient de nous régaler, mais je me demande quels maris, quelles mères de famille conduiront leurs femmes, leurs filles au Théâtre-Français ? — Je lisais dernièrement le compte rendu d'une pièce jouée aux Bouffes-Parisiens, et je souriais aux accès pudiques de M. Henry Foucquier. Ma foi je ne voyais dans ce théâtre, dans lequel on sait fort bien, à l'avance, qu'on n'y va pas chercher des leçons de morale, rien de plus décolleté que le mot de Stanislas vantant les trésors que ne cachent pas la robe de Madame de Riverolles. Qu'aurait pu prouver M. Dumas ? Que la femme trompée a le droit et qu'elle fait très bien d'être infidèle à son tour; eh bien, n'en déplaise à l'auteur de Françoise, il a détruit sa thèse de ses propres mains et a démontré tout le contraire de ce qu'il voulait prouver, je dirai tout à l'heure pourquoi. Il ressort seulement et clairement de cette pièce dont les raisonnements n'ont qu'une pointe d'aiguille pour pivot, que M. Dumas est l'écrivain le plus spirituel de France et de Navarre et qu'il parvient même
aux Bouffes-Parisiens, et je souriais aux accès pudiques de M. Henry Foucquier. Ma foi je ne voyais dans ce théâtre, dans lequel on sait fort bien, à l'avance, qu'on n'y va pas chercher des leçons de morale, rien de plus décolleté que le mot de Stanislas vantant les trésors que ne cachent pas la robe de Madame de Riverolles. Qu'aurait pu prouver M. Dumas ? Que la femme trompée a le droit et qu'elle fait très bien d'être infidèle à son tour; eh bien, n'en déplaise à l'auteur de Françoise, il a détruit sa thèse de ses propres mains et a démontré tout le contraire de ce qu'il voulait prouver, je dirai tout à l'heure pourquoi. Il ressort seulement et clairement de cette pièce dont les raisonnements n'ont qu'une pointe d'aiguille pour pivot, que M. Dumas est l'écrivain le plus spirituel de France et de Navarre et qu'il parvient même à tirer M. Grévy de sa torpeur. Car il y était et, dit-on, le Président a daigné congratuler l'illustre distributeur de prix de Vertu (à l'Institut seulement). On veut toujours chercher des thèses dans les pièces de M. A. Dumas, tandis que lui, sans doute, n'y pense même pas; il doit avoir du mariage une idée assez fausse, ne le considérant que comme une association baroque dans laquelle le souci de la fidélité conjugale est parfaitement inutile: Les amours libres de part et d'autre; une sécurité pour la continuation du nom, sans que le mari soit absolument nécessaire en dehors de l'enregistrement légal des enfants qui peuvent survenir des hasards de la fantaisie féminine. Et la preuve que M.A.Dumas n'a voulu qu'effleurer la thèse qu'on lui prête, c'est que tout le monde dans la pièce, et même Francine, la pseudo coupable, est opposé à la vengeance dont cette dernière veut seulement effrayer son époux volage. La moralité de cette fantaisie serait, selon moi, celle-ci: Cela se dit, mais ne se fait pas! M. Dumas a écrit une comédie sans se soucier plus d'une thèse que ne l'avait fait l'auteur de Si jamais je te pince! Lisez cette tirade de Francine
doit avoir du mariage une idée assez fausse, ne le considérant que comme une association baroque dans laquelle le souci de la fidélité conjugale est parfaitement inutile: Les amours libres de part et d'autre; une sécurité pour la continuation du nom, sans que le mari soit absolument nécessaire en dehors de l'enregistrement légal des enfants qui peuvent survenir des hasards de la fantaisie féminine. Et la preuve que M.A.Dumas n'a voulu qu'effleurer la thèse qu'on lui prête, c'est que tout le monde dans la pièce, et même Francine, la pseudo coupable, est opposé à la vengeance dont cette dernière veut seulement effrayer son époux volage. La moralité de cette fantaisie serait, selon moi, celle-ci: Cela se dit, mais ne se fait pas! M. Dumas a écrit une comédie sans se soucier plus d'une thèse que ne l'avait fait l'auteur de Si jamais je te pince! Lisez cette tirade de Francine qui ment en s'accusant devant son amie Thérèse; qu'y a-t-il là dedans? rien que de l'esprit, de la mousse de Champagne plein un verre qui sera vide aussitôt que l'acide carbonique aura fait son effet. THÉRÈSE. — Alors c'est fini. Plus d'honnête femme, plus d'épouse, plus de mère! FRANCINE. — Plus rien; il a tout tué. Le moyen que j'ai trouvé et dont je ne conteste pas la bassesse n'a qu'un avantage, mais il l'a, c'est de ne pas permettre la discussion, c'est d'être infaillible, irrémédiable, de me délivrer en vingt-quatre heures et pour toujours d'un mari que je hais. Ce moyen tranche comme un couperet de guillotine; il jette mon corps d'un côté, mon âme de l'autre. Tu m'as vue rire tout à l'heure devant un certain mot, (Il attend son notaire) dans une situation qui n'a pourtant rien de risible, pour toi du moins. Sais-tu pourquoi j'ai ri? Je vais te le dire, j'adorais mon mari moralement, physiquement, complètement. J'étais aussi prête à toutes ses fantaisies que résolue à tous mes devoirs. Il était un dieu pour moi. Seulement, j'aimais dans un monde où l'on avait oublié de me prévenir qu'on n'aime pas; de sorte que j'ai pris
Plus rien; il a tout tué. Le moyen que j'ai trouvé et dont je ne conteste pas la bassesse n'a qu'un avantage, mais il l'a, c'est de ne pas permettre la discussion, c'est d'être infaillible, irrémédiable, de me délivrer en vingt-quatre heures et pour toujours d'un mari que je hais. Ce moyen tranche comme un couperet de guillotine; il jette mon corps d'un côté, mon âme de l'autre. Tu m'as vue rire tout à l'heure devant un certain mot, (Il attend son notaire) dans une situation qui n'a pourtant rien de risible, pour toi du moins. Sais-tu pourquoi j'ai ri? Je vais te le dire, j'adorais mon mari moralement, physiquement, complètement. J'étais aussi prête à toutes ses fantaisies que résolue à tous mes devoirs. Il était un dieu pour moi. Seulement, j'aimais dans un monde où l'on avait oublié de me prévenir qu'on n'aime pas; de sorte que j'ai pris au tragique une situation qui m'apparaît tout à coup comme grotesque, et voilà mon héros d'hier qui me donne envie de rire aujourd'hui. Tu comprends bien qu'une femme comme moi ne se jette pas brutalement de toutes les données et de toutes les traditions de son éducation et de son origine en pleine boue et en pleine fange, sans avoir une raison et un but. En entendant un récit comme celui que je lui ai fait, un homme qui a aimé, qui aime encore un peu la femme, n'a que deux parties à prendre: par l'achever la misérable d'un coup, ou la relever d'un mot. Je me disais: quand il va entendre ça, il va me tuer, bien sûr. Lorsqu'il a levé les poings sur moi en criant: "Malheureuse!", je me suis dit: "Je vais mourir, enfin!" Je lui ai même crié, comme pour l'encourager: "Mais tuez-moi donc! Je ne demande que ça!" Ah! bien oui! il ne m'a pas touchée. Un homme comme il faut ne frappe pas sa femme, il la tue encore moins, il ne coulerait pas de sang; les hommes sont en étoupe et les femmes en chiffon. Il m'a demandé le nom de mon complice,
origine en pleine boue et en pleine fange, sans avoir une raison et un but. En entendant un récit comme celui que je lui ai fait, un homme qui a aimé, qui aime encore un peu la femme, n'a que deux parties à prendre: par l'achever la misérable d'un coup, ou la relever d'un mot. Je me disais: quand il va entendre ça, il va me tuer, bien sûr. Lorsqu'il a levé les poings sur moi en criant: "Malheureuse!", je me suis dit: "Je vais mourir, enfin!" Je lui ai même crié, comme pour l'encourager: "Mais tuez-moi donc! Je ne demande que ça!" Ah! bien oui! il ne m'a pas touchée. Un homme comme il faut ne frappe pas sa femme, il la tue encore moins, il ne coulerait pas de sang; les hommes sont en étoupe et les femmes en chiffon. Il m'a demandé le nom de mon complice, comme si on lisait le nom et l'adresse du coutelier sur le couteau qu'on se plonge dans la poitrine! Rentrée, selon son ordre, dans mon appartement, j'ai attendu, assez naïve, assez candide encore pour espérer qu'il allait venir m'y rejoindre et me faire une scène quelconque, se terminant par ces mots: "Je t'aime, je te pardonne! et toutes les fièvres et tous les délires de la jalousie et des pardons: Va, je cède éperdu... comme dans la Favorite." Il n'est pas venu, il prenait des renseignements auprès des valets; il cherchait des preuves chez le costumier; il me guettait; il demandait conseil à son père et à ses amis, conseils qu'il ne suivait même pas! Ni Othello, ni Fernand! Sganarelle! C'est à se tordre! Et c'est ici que Thérèse vient dire le mot vrai, celui qui détruit l'équinoxe de la pièce. THÉRÈSE. — Tout ce que tu voudras; il t'a trahi; il n'a pas de cœur; il ne te comprend pas; il ne te comprendra peut-être jamais; déteste-le, méprise-le, plains-le!... mais garde-le. C'est le mari, c'est le père de l'enfant. C'est celui dont nous ne pouvons jamais nous passer, tant qu'il vit, tant qu'il n'a pas fait une bassesse ou
mots: "Je t'aime, je te pardonne! et toutes les fièvres et tous les délires de la jalousie et des pardons: Va, je cède éperdu... comme dans la Favorite." Il n'est pas venu, il prenait des renseignements auprès des valets; il cherchait des preuves chez le costumier; il me guettait; il demandait conseil à son père et à ses amis, conseils qu'il ne suivait même pas! Ni Othello, ni Fernand! Sganarelle! C'est à se tordre! Et c'est ici que Thérèse vient dire le mot vrai, celui qui détruit l'équinoxe de la pièce. THÉRÈSE. — Tout ce que tu voudras; il t'a trahi; il n'a pas de cœur; il ne te comprend pas; il ne te comprendra peut-être jamais; déteste-le, méprise-le, plains-le!... mais garde-le. C'est le mari, c'est le père de l'enfant. C'est celui dont nous ne pouvons jamais nous passer, tant qu'il vit, tant qu'il n'a pas fait une bassesse ou une lâcheté publique. Garde-le! garde-le! il ne sera pas déshonoré pour avoir eu une maîtresse, tu le seras à tout jamais pour avoir laissé croire que tu as eu un amant. Pas un homme n'est digne que nous nous dégradions pour lui, pas même que nous le lui fassions croire! Mais comme cette fantaisie est charmante! comme M. A. Dumas distille agréablement le poison! et quel esprit partout, jusqu'au dernier mot de cette pièce. STANISLAS. — Qu'est-ce qu'on disait donc, que le mariage est monotone? c'est très mouvementé. LUCIEN. — Et ça te décide... STANISLAS. — A rester garçon. Severac, l'aide de camp du général comte de Canalès, dans la Comtesse Sarah de M. Georges Ohnet, a pu se rendre compte par lui-même que « c'est très mouvementé » et « ça le décide » à épouser Blanche de Cygne, la propre nièce du général qu'il a trompé, lui, le fils adoptif qui a trahi — 55 — Adultère pour ever, quelle belle et bonne chose que le théâtre moderne! Car enfin, malgré tout le sucre dont M. Ohnet entoure son héros, le public est toujours obligé d'absorber la pilule; or elle est amère : Sarah est une fille tombée
Mais comme cette fantaisie est charmante! comme M. A. Dumas distille agréablement le poison! et quel esprit partout, jusqu'au dernier mot de cette pièce. STANISLAS. — Qu'est-ce qu'on disait donc, que le mariage est monotone? c'est très mouvementé. LUCIEN. — Et ça te décide... STANISLAS. — A rester garçon. Severac, l'aide de camp du général comte de Canalès, dans la Comtesse Sarah de M. Georges Ohnet, a pu se rendre compte par lui-même que « c'est très mouvementé » et « ça le décide » à épouser Blanche de Cygne, la propre nièce du général qu'il a trompé, lui, le fils adoptif qui a trahi — 55 — Adultère pour ever, quelle belle et bonne chose que le théâtre moderne! Car enfin, malgré tout le sucre dont M. Ohnet entoure son héros, le public est toujours obligé d'absorber la pilule; or elle est amère : Sarah est une fille tombée on ne soit d'où, une gypsie adoptée par une comtesse et, quand on a soixante ans, si la belle vous trompe c'est presque justice, on n'est pas imprudent au point de faire la sottise du général! Or, M. Ohnet punit Sarah en la faisant mourir avec une sorte d'auréole d'Ophélie, il est vrai, mais enfin c'est elle qui paie les pots cassés, elle, à mon sens, la moins coupable de tous, car malgré les réticences de M. Ohnet, il ne me fera pas croire que Sarah ait pris Séverac de force. Le vrai coupable, celui qui mérite véritablement la réprobation, en dehors du général qui, lui, est un imbécile, obtient toutes les récompenses, même l'amour de Blanche, nous avons déjà parlé de sa dot, oui, l'amour de Blanche qui a sauvé les apparences et ne se dit pas que l'homme qui a commis une infamie est capable d'en commettre d'autres! et cet idiot de général qui n'a qu'un mot de vrai dans la bouche, quand, après la scène de la serre, il s'écrie : « Ils mentent tous » autorise le mariage de sa nièce avec Severac! Et pourquoi? pour se donner une sorte de satisfaction, pour pouvoir se dire
il est vrai, mais enfin c'est elle qui paie les pots cassés, elle, à mon sens, la moins coupable de tous, car malgré les réticences de M. Ohnet, il ne me fera pas croire que Sarah ait pris Séverac de force. Le vrai coupable, celui qui mérite véritablement la réprobation, en dehors du général qui, lui, est un imbécile, obtient toutes les récompenses, même l'amour de Blanche, nous avons déjà parlé de sa dot, oui, l'amour de Blanche qui a sauvé les apparences et ne se dit pas que l'homme qui a commis une infamie est capable d'en commettre d'autres! et cet idiot de général qui n'a qu'un mot de vrai dans la bouche, quand, après la scène de la serre, il s'écrie : « Ils mentent tous » autorise le mariage de sa nièce avec Severac! Et pourquoi? pour se donner une sorte de satisfaction, pour pouvoir se dire qu'il se trompe... Peut-être. Qu'importe! voilà deux pièces dont le succès n'est pas douteux, mais à mon avis, celle de M. Ohnet est appelée à vivre beaucoup plus longtemps. On se fatigue du paradoxe et d'ailleurs tout le monde ne le comprend pas. Dans un livre que j'aimerai à lire quelquefois et surtout que je ferai lire aux miens, La Philosophie d'une femme, ouvrage charmant, humoristique et de bons conseils, Madame Louise d'Alq enseigne à savoir être riche et à savoir se contenter du sort le plus médiocre, et ses études de caractères dénotent une jugement parfaite qui se traduit en chapitres de morale aimable et spirituelle. Ce qu'elle dit du paradoxe est très juste : c'est une plaie de notre société, de celle qui se nomme la « haute société ». « L'axiome s'établit sur une véritable démonstration; le paradoxe est simplement une opinion extraordinaire contraire à l'opinion commune. Il y a un genre d'esprit tenant de l'esprit du jour et de l'incohérence, qui a cours dans le monde, et surtout dans le monde des artistes, des gens spirituels, qui n'a pour base que le paradoxe. Il s'agit, pour avoir cet esprit-là, de s'appliquer un peu, comme il y