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pousse l'homme à revenir au pays natal. Quittons aussi la patrie de Montezuma pour remettre le pied sur l'asphalte. Ce sont deux joyeux compagnons qui nous y recevront, Henri Le Verrier et Narcisse. À peine débarqués, nous voici partis en un Voyage autour du demi-monde en 40 nuits. Quarante nuits ! diable ! mais à courir ainsi le guilledou, on risque fort de perdre le souffle. Il faut dire que la besogne est rude, et qu'en nos pays de monogames l'entraînement n'est guère complet. Aussi, l'auteur ou les auteurs, ont-ils été chercher pour guide un fils de Pacha envoyé à Paris pour y étudier la civilisation occidentale dont cette ville est le centre. Afin d'éviter à leur héros des courses trop longues, les deux écrivains complices en grotesques forfaits, ont réuni, comme Zola, dans la maison de la rue de Choiseul, une société assez à demi-mondaine » dans un hôtel de la rue Chabanais et, là, in anima vili, le Fils du Pacha peut faire à tous les étages l'étude demandée sur la civilisation occidentale ». — C'est assez roide comme on doit bien le penser. Suzanne, par M. Ernest Froger, est un roman qui procède beaucoup de Pompon, d'Hector Malot. Comme dans le roman si intéressant et si sentimental de l'auteur de Sans famille, c'est l'histoire d'une petite négresse que M. Froger conte à ses lecteurs. Lorsque l'on veut écrire, il faut suivre le mouvement littéraire et ne pas s'attaquer à un sujet déjà traité par un des maîtres du roman contemporain. M. Ernest Froger, qui écrit correctement et qui ne manque pas d'imagination, prendra certainement sa revanche ; il nous serait agréable de pouvoir l'applaudir sans réserve. Mademoiselle, par M. Edouard Cadol, est une étude très réussie de la situation faite à une jeune fille du monde par une séparation judiciaire entre son père et sa mère, séparation survenue à la suite de malentendus futiles qui se sont accentués peu à peu par la jalousie de la femme et les conseils de la belle-mère. Dans ce roman, dont la moralité est excellente, c'est la jeune fille qui amène
Malot. Comme dans le roman si intéressant et si sentimental de l'auteur de Sans famille, c'est l'histoire d'une petite négresse que M. Froger conte à ses lecteurs. Lorsque l'on veut écrire, il faut suivre le mouvement littéraire et ne pas s'attaquer à un sujet déjà traité par un des maîtres du roman contemporain. M. Ernest Froger, qui écrit correctement et qui ne manque pas d'imagination, prendra certainement sa revanche ; il nous serait agréable de pouvoir l'applaudir sans réserve. Mademoiselle, par M. Edouard Cadol, est une étude très réussie de la situation faite à une jeune fille du monde par une séparation judiciaire entre son père et sa mère, séparation survenue à la suite de malentendus futiles qui se sont accentués peu à peu par la jalousie de la femme et les conseils de la belle-mère. Dans ce roman, dont la moralité est excellente, c'est la jeune fille qui amène un rapprochement entre son père et sa mère. Une douce intrigue d'amour sert de cadre à cette étude de valeur. Marius Darnay, roman de M. Auguste Chauvigné, raconte l'histoire d'un peintre ayant embrassé cette carrière contre la volonté paternelle. Il veut épouser Marcelle, une jeune fille distinguée, auprès de laquelle il eût certainement trouvé le bonheur, malheureusement ses parents s'opposent à ce mariage. Après des péripéties nombreuses, Marius Darnay se marie avec une personne plus dans les goûts de sa famille. Sa femme le trompe malgré l'intervention de Marcelle qui aurait voulu sauver les illusions de bonheur de celui qu'elle eût rendu heureux, l'époux va entrer dans la chambre de sa femme au moment où s'y cache un amant. La femme coupable et son complice se brûlent la cervelle, et Marius Darnay épouse enfin Marcelle qui, elle aussi, s'était mariée et était devenue veuve. M. Auguste Chauvigné a placé en tête de son volume, un titre générique «les Incompris» qui semble indiquer que l'auteur de Marius Darnay commence une série : mais j'ignore ce que vient faire ce titre générique dans ce roman ? Qu'importe du reste, l'œuvre est intéressante, bien écrite ; c'est un document de plus contre les
il eût certainement trouvé le bonheur, malheureusement ses parents s'opposent à ce mariage. Après des péripéties nombreuses, Marius Darnay se marie avec une personne plus dans les goûts de sa famille. Sa femme le trompe malgré l'intervention de Marcelle qui aurait voulu sauver les illusions de bonheur de celui qu'elle eût rendu heureux, l'époux va entrer dans la chambre de sa femme au moment où s'y cache un amant. La femme coupable et son complice se brûlent la cervelle, et Marius Darnay épouse enfin Marcelle qui, elle aussi, s'était mariée et était devenue veuve. M. Auguste Chauvigné a placé en tête de son volume, un titre générique «les Incompris» qui semble indiquer que l'auteur de Marius Darnay commence une série : mais j'ignore ce que vient faire ce titre générique dans ce roman ? Qu'importe du reste, l'œuvre est intéressante, bien écrite ; c'est un document de plus contre les familles qui veulent faire le bonheur de leurs enfants... à leur manière. Ce sont des nouvelles militaires que M. Gustave Toudouze publie sous ce titre : le Pompon vert, nouvelles pleines de patriotisme et de sentiment. Rien n'est émouvant surtout comme le premier récit, le Baptême des galons. Un jeune soldat, qui vient d'être promu caporal, est tout fier de ses deux sardines. Il porte un ordre de route pour un « moblot » et le remet à la mère de celui-ci. Cette femme qui n'a qu'un fils peint l'affreux désespoir que lui laissera le départ de l'enfant tant chéri. Le caporal si fier de ses galons quitte la mansarde de la pauvre mère avec une certaine émotion, il jette un regard sur la manche de son habit militaire, deux taches s'y laissent voir : Ce sont deux larmes, et pour les jolis galons neufs, si reluisants, quel baptême ! les larmes d'une mère ! Le volume de poésies de M. Léon Berthaut répond au même sentiment de patriotisme qui a inspiré M. Gustave Toudouze, et ce que dit celui-ci en prose charmante, celui-là l'exprime en vers un peu faibles. La guerre est odieuse ! et poète, je rêve Les
soldat, qui vient d'être promu caporal, est tout fier de ses deux sardines. Il porte un ordre de route pour un « moblot » et le remet à la mère de celui-ci. Cette femme qui n'a qu'un fils peint l'affreux désespoir que lui laissera le départ de l'enfant tant chéri. Le caporal si fier de ses galons quitte la mansarde de la pauvre mère avec une certaine émotion, il jette un regard sur la manche de son habit militaire, deux taches s'y laissent voir : Ce sont deux larmes, et pour les jolis galons neufs, si reluisants, quel baptême ! les larmes d'une mère ! Le volume de poésies de M. Léon Berthaut répond au même sentiment de patriotisme qui a inspiré M. Gustave Toudouze, et ce que dit celui-ci en prose charmante, celui-là l'exprime en vers un peu faibles. La guerre est odieuse ! et poète, je rêve Les jours bénis, jours glorieux, Où l'homme n'aura plus de lauriers pour le glaive, Pour le front des victorieux. J'ai de douleurs, de mortelles alarmes, J'ai trop pleuré moi-même aussi Pour mêler mes bravos au cliquetis des armes ! L'effroi me glace, et le souci M'étreint, des jugements, devant la tombe ouverte Quand je pense aux hommes hachés Par le fer, étendus sur les champs d'herbe verte Comme les mûrs épis fauchés, Les dents bavant la haine et n'ayant à la bouche Que l'insulte envers les vainqueurs.... Ah ! M. Berthaut pourquoi écrire en vers et vous rendre esclave d'une forme dont vous ne connaissez pas les règles ? Des dents qui « bavent la haine » et qui ont une bouche ! auriez-vous écrit cela en prose ? Aux amateurs de douce, gracieuse et impeccable poésie, je signalerai Les Tendresses, de M. Charles Fürstenberg, un poète qui connaît les règles de son art, un excellent et aimable critique à ses heures. Lisez cette Nuit d'été parmi tant d'autres pièces de valeur. O nuit clémente, ô nuit berceuse, ô nuit profonde, Nuit tiède où tout s'adore au lieu de reposer, Où le doux clair de lune, étendu sur le monde, Descend
ouverte Quand je pense aux hommes hachés Par le fer, étendus sur les champs d'herbe verte Comme les mûrs épis fauchés, Les dents bavant la haine et n'ayant à la bouche Que l'insulte envers les vainqueurs.... Ah ! M. Berthaut pourquoi écrire en vers et vous rendre esclave d'une forme dont vous ne connaissez pas les règles ? Des dents qui « bavent la haine » et qui ont une bouche ! auriez-vous écrit cela en prose ? Aux amateurs de douce, gracieuse et impeccable poésie, je signalerai Les Tendresses, de M. Charles Fürstenberg, un poète qui connaît les règles de son art, un excellent et aimable critique à ses heures. Lisez cette Nuit d'été parmi tant d'autres pièces de valeur. O nuit clémente, ô nuit berceuse, ô nuit profonde, Nuit tiède où tout s'adore au lieu de reposer, Où le doux clair de lune, étendu sur le monde, Descend de l'infini comme un vaste baiser, Où les amants, sous tous les cieux, partout les mêmes, Pâles, muets, cherchant des tendresses suprêmes, Sentent leurs mains frémir et leurs cœurs se briser, Partout, sous cette nuit splendide et languissante. Devant la majesté du vide lumineux, Les amants défaillants d'une ivresse puissante, Écoutent l'infini vivre et gémir en eux. Partout, sous tous les cieux et sur toutes les grèves, Ils vont mêler la voix confuse de leurs rêves Au murmure impassible et sublime des flots : Partout, au fond des bois, sur les monts, dans les plaines, Il monte éperdument de ces âmes trop pleines Le même appel d'angoisse et les mêmes sanglots ! Les uns pris du dégoût suprême de la vie, Comprenant qu'ici-bas l'on aime qu'à mi-chemin, Las d'avoir tant souffert, tristes d'avoir gémi, Appellent la mort, douce avec des cris d'envie. Et le rêve dernier dont leur âme est ravie ... C'est de mourir ainsi, brisé, silencieux, La bouche sur la bouche et les yeux dans les yeux. D'autres fiers de leur joie et sublimes d'ivresses, Ont parfois, pour un rien, des larmes de tendresses. Ils se tiennent les mains, ils tombent à genoux, Ils parlent comme on chante,
Écoutent l'infini vivre et gémir en eux. Partout, sous tous les cieux et sur toutes les grèves, Ils vont mêler la voix confuse de leurs rêves Au murmure impassible et sublime des flots : Partout, au fond des bois, sur les monts, dans les plaines, Il monte éperdument de ces âmes trop pleines Le même appel d'angoisse et les mêmes sanglots ! Les uns pris du dégoût suprême de la vie, Comprenant qu'ici-bas l'on aime qu'à mi-chemin, Las d'avoir tant souffert, tristes d'avoir gémi, Appellent la mort, douce avec des cris d'envie. Et le rêve dernier dont leur âme est ravie ... C'est de mourir ainsi, brisé, silencieux, La bouche sur la bouche et les yeux dans les yeux. D'autres fiers de leur joie et sublimes d'ivresses, Ont parfois, pour un rien, des larmes de tendresses. Ils se tiennent les mains, ils tombent à genoux, Ils parlent comme on chante, ils marchent comme on rêve, Ils trouvent chaque jour, ignorant l'heure brève, Un plaisir plus poignant et des baisers plus fou ! D'autres qui savent mieux les tristesses humaines, Qui pleurèrent un soir, qui souffrirent un jour, Goûtant leur part de joie après leur part de peine, N'ont pas ces cris d'extase et ces transports d'amour. Mélancoliquement, devant la nuit calmante, Écoutant dans leurs cœurs s'assoupir la tourmente, Émus, graves, joyeux et navrés tour à tour, Étonnés d'un bonheur qu'ils ne connaissaient guère, Ils songent que Tangoloise était parfois légère, Mais qu'un bonheur pareil est étrangement lourd. Oh nuit mélodieuse, ô nuit tiède et divine, C'est toi qui fais errer, le long de la ravine, Tous ces couples d'amants que tu troubles, ô nuit ! C'est toi qui les remplis d'un étrange délire, Dans ce livre éternel c'est toi qui les fais lire, C'est toi qui fais vibrer le coeur comme une lyre. Pourvu qu'un autre cœur batte à côté de lui ! C'est toi qui fais glisser, sous la mousse des branches, Le clair de lune pâle et doux, — c'est toi qui mets La jeunesse naissante au sein des vierges blanches Et l'amour dans les cœurs qui n'ont
cris d'extase et ces transports d'amour. Mélancoliquement, devant la nuit calmante, Écoutant dans leurs cœurs s'assoupir la tourmente, Émus, graves, joyeux et navrés tour à tour, Étonnés d'un bonheur qu'ils ne connaissaient guère, Ils songent que Tangoloise était parfois légère, Mais qu'un bonheur pareil est étrangement lourd. Oh nuit mélodieuse, ô nuit tiède et divine, C'est toi qui fais errer, le long de la ravine, Tous ces couples d'amants que tu troubles, ô nuit ! C'est toi qui les remplis d'un étrange délire, Dans ce livre éternel c'est toi qui les fais lire, C'est toi qui fais vibrer le coeur comme une lyre. Pourvu qu'un autre cœur batte à côté de lui ! C'est toi qui fais glisser, sous la mousse des branches, Le clair de lune pâle et doux, — c'est toi qui mets La jeunesse naissante au sein des vierges blanches Et l'amour dans les cœurs qui n'ont aimé jamais ; C'est toi qui fais s'ouvrir toute lèvre rebelle, Qui rends l'âme plus chaude et la beauté plus belle, C'est toi qui fais trembler, comme un regard béni, Le clair de lune pur au profond ciel vaste, Et c'est toi seule, ô nuit, nuit lumineuse et chaste, Qui mets dans notre amour des désirs d'infini ! Mais que parlons-nous de poésie, notre fin de siècle n'y est plus, et le doux Lamartine lui-même, ne ferait plus verser une larme. — Plus de rêveurs, tous « pratiques » ! — 259 — Cependant, si le rêve n'est plus sur les hauteurs, que de chimères hantent la cervelle de nos concitoyens, et parmi toutes ces chimères, celle de l'égalité met toutes les têtes à l'envers. Chaque homme prétend que son suffrage vaut celui de son voisin ; tous veulent que leurs enfants reçoivent une même éducation ; les femmes sont jalouses des prérogatives de l'homme et réclament le droit au vote, enfin on rêve une Société dans laquelle tous ses membres seraient fabriqués dans le même moule. Dans son livre si sensé Le Paradoxe de l'Égalité, M. Paul Laffitte fait table rase de toutes ces théories égalitaires, et démontre que
mets dans notre amour des désirs d'infini ! Mais que parlons-nous de poésie, notre fin de siècle n'y est plus, et le doux Lamartine lui-même, ne ferait plus verser une larme. — Plus de rêveurs, tous « pratiques » ! — 259 — Cependant, si le rêve n'est plus sur les hauteurs, que de chimères hantent la cervelle de nos concitoyens, et parmi toutes ces chimères, celle de l'égalité met toutes les têtes à l'envers. Chaque homme prétend que son suffrage vaut celui de son voisin ; tous veulent que leurs enfants reçoivent une même éducation ; les femmes sont jalouses des prérogatives de l'homme et réclament le droit au vote, enfin on rêve une Société dans laquelle tous ses membres seraient fabriqués dans le même moule. Dans son livre si sensé Le Paradoxe de l'Égalité, M. Paul Laffitte fait table rase de toutes ces théories égalitaires, et démontre que le rôle de chacun dans une Société ne consiste pas à être le miroir des voisins. L'auteur n'ose peut-être pas aller au fond du suffrage universel; on sent qu'il craint de froisser certaines idées reçues, mais je lis facilement entre les lignes et M. Laffite n'en est pas un partisan bien ardent. Quant à l'égalité dans l'enseignement, l'auteur le dit carrément, c'est une absurdité. Aux femmes qui appellent de tous leurs vœux le jour où elles jouiront du droit de vote, plus, peut-être, le droit de siéger, il répond : "... Ce que nous devons souhaiter pour la femme, ce n'est pas l'égalité des droits, c'est un état légal qui réponde à l'état des mœurs. Non seulement le Code ne la protège pas, mais il l'asservit. Plus d'une fois, j'ai vu un maire ou un adjoint sourire d'un air agréable en lisant aux époux l'article 213 du Code Napoléon : « Les femmes doivent obéissance à son mari » je trouve l'avoué, le sourire singulièrement déplacé. Dans la partie cultivée de la nation, où les mœurs tempèrent les lois, l'article 213 est lettre morte, ou à peu près ; mais ailleurs, chez l'ouvrier, chez le paysan surtout, il est appliqué
bien ardent. Quant à l'égalité dans l'enseignement, l'auteur le dit carrément, c'est une absurdité. Aux femmes qui appellent de tous leurs vœux le jour où elles jouiront du droit de vote, plus, peut-être, le droit de siéger, il répond : "... Ce que nous devons souhaiter pour la femme, ce n'est pas l'égalité des droits, c'est un état légal qui réponde à l'état des mœurs. Non seulement le Code ne la protège pas, mais il l'asservit. Plus d'une fois, j'ai vu un maire ou un adjoint sourire d'un air agréable en lisant aux époux l'article 213 du Code Napoléon : « Les femmes doivent obéissance à son mari » je trouve l'avoué, le sourire singulièrement déplacé. Dans la partie cultivée de la nation, où les mœurs tempèrent les lois, l'article 213 est lettre morte, ou à peu près ; mais ailleurs, chez l'ouvrier, chez le paysan surtout, il est appliqué dans la rigueur du texte. La femme est la servante, de par la loi comme de par la force. Elle doit obéissance à un maître trop souvent paresseux, ignorant, despote, ivrogne, qui se venge sur elle des déceptions et des humiliations de chaque jour. Ce maire, cet adjoint qui sourit s'est-il jamais représenté la femme livrée sans défense à une brute, tour à tour instrument de travail et de plaisir, obligée de supporter également les coups et les caresses ? L'article 213, qui prescrit l'obéissance sans limite, sans exceptions, semble emprunté d'un Code d'esclavage ; je n'ai jamais compris que, parmi nos législateurs, pas un ne se lève pour en demander l'abrogation. Dites que le mari est le chef de la communauté, cela suffit; les mœurs et les tribunaux feront le reste. Plus nous voulons écarter la femme de la vie publique, plus nous lui devons de respect dans la vie privée. Le foyer lui appartient et elle appartient au foyer : c'est là qu'elle peut trouver non l'égalité mais l'équivalence des droits et des fonctions. Son droit est d'être honorée du mari, obéie des enfants et des serviteurs. Sa fonction, il est inutile de le lui indiquer, son instinct
s'est-il jamais représenté la femme livrée sans défense à une brute, tour à tour instrument de travail et de plaisir, obligée de supporter également les coups et les caresses ? L'article 213, qui prescrit l'obéissance sans limite, sans exceptions, semble emprunté d'un Code d'esclavage ; je n'ai jamais compris que, parmi nos législateurs, pas un ne se lève pour en demander l'abrogation. Dites que le mari est le chef de la communauté, cela suffit; les mœurs et les tribunaux feront le reste. Plus nous voulons écarter la femme de la vie publique, plus nous lui devons de respect dans la vie privée. Le foyer lui appartient et elle appartient au foyer : c'est là qu'elle peut trouver non l'égalité mais l'équivalence des droits et des fonctions. Son droit est d'être honorée du mari, obéie des enfants et des serviteurs. Sa fonction, il est inutile de le lui indiquer, son instinct l'avertit qu'elle doit administrer les intérêts domestiques, s'associer à la fortune de son époux, partager avec lui la direction morale de la famille, élever ses fils et en faire des hommes. On dit : tel père, tel fils ; il serait plus juste de dire : telle mère, tel fils. C'est la femme qui sera toujours la vraie éducatrice. Celui qui n'a pas subi l'influence féminine, quelque grand qu'il soit, sera forcément incomplet par quelque côté : tout un ordre de sentiments lui restera fermé. Je crois qu'on peut dire sans exagération que la valeur morale d'un peuple dépend de celle des femmes; car elles façonnent l'âme de l'homme, c'est-à-dire l'âme du peuple. Il est donc à souhaiter qu'elles soient instruites, non pour faire parade de leur esprit, mais pour bien remplir leur fonction d'éducatrice. Il ne fut jamais plus nécessaire que la femme reste femme. La lutte pour la vie est de plus en plus rude, le travail de plus en plus divisé, l'individu de plus en plus absorbé par les devoirs professionnels : en face des intérêts matériels qui grandissent chaque jour, la femme peut seule maintenir la culture du sentiment aussi nécessaire dans la vie sociale que
C'est la femme qui sera toujours la vraie éducatrice. Celui qui n'a pas subi l'influence féminine, quelque grand qu'il soit, sera forcément incomplet par quelque côté : tout un ordre de sentiments lui restera fermé. Je crois qu'on peut dire sans exagération que la valeur morale d'un peuple dépend de celle des femmes; car elles façonnent l'âme de l'homme, c'est-à-dire l'âme du peuple. Il est donc à souhaiter qu'elles soient instruites, non pour faire parade de leur esprit, mais pour bien remplir leur fonction d'éducatrice. Il ne fut jamais plus nécessaire que la femme reste femme. La lutte pour la vie est de plus en plus rude, le travail de plus en plus divisé, l'individu de plus en plus absorbé par les devoirs professionnels : en face des intérêts matériels qui grandissent chaque jour, la femme peut seule maintenir la culture du sentiment aussi nécessaire dans la vie sociale que dans la vie domestique. La civilisation industrielle semble avoir pris pour devise : « Malheur aux faibles ! » Qui donc, si ce n'est la femme, prendra pitié des misérables, des vaincus de la vie ? La charité doit être organisée d'autant plus largement que la concurrence vitale est plus impitoyable. C'est là, pour l'activité des femmes, un domaine infini : je voudrais les voir à la tête de toutes les sociétés de secours aux indigents, de protection à l'enfance, de soins aux blessés ou aux malades ; je voudrais que toutes les œuvres de charité fussent des œuvres féminines. Ainsi, les femmes exerceraient l'autorité qui leur appartient, je veux dire l'autorité morale. J'ai toujours admiré cette scène où l'historien nous montre les matrones romaines se rendant auprès de Coriolan : elles portent la paix dans les plis de leurs vêtements de deuil, et la République reconnaissante élève un temple à la fortune des femmes. Il me semble qu'un jour viendra où les femmes pourront jouer le même rôle dans nos démocraties modernes, prêcher la concorde, apaiser les haines, rapprocher vainqueurs et vaincus. Leur influence est dans leurs mains, elle dépend de leurs lumières et de leurs vertus. » Lorsque
impitoyable. C'est là, pour l'activité des femmes, un domaine infini : je voudrais les voir à la tête de toutes les sociétés de secours aux indigents, de protection à l'enfance, de soins aux blessés ou aux malades ; je voudrais que toutes les œuvres de charité fussent des œuvres féminines. Ainsi, les femmes exerceraient l'autorité qui leur appartient, je veux dire l'autorité morale. J'ai toujours admiré cette scène où l'historien nous montre les matrones romaines se rendant auprès de Coriolan : elles portent la paix dans les plis de leurs vêtements de deuil, et la République reconnaissante élève un temple à la fortune des femmes. Il me semble qu'un jour viendra où les femmes pourront jouer le même rôle dans nos démocraties modernes, prêcher la concorde, apaiser les haines, rapprocher vainqueurs et vaincus. Leur influence est dans leurs mains, elle dépend de leurs lumières et de leurs vertus. » Lorsque l'on entend discourir ainsi que le fait M. Laffite, au sujet du rôle de la femme, on est charmé par la tournure élégante de la phrase et par l'idéalisme des sentiments exprimés, mais bientôt on s'aperçoit que ce ne sont que des mots agréablement alignés, et l'on se demande où est la conclusion. À mon sens, il n'y a pas de solution à la question du Droit des femmes ; on peut écrire tant que l'on voudra, discourir à perte de vue, du moment que vous avez accordé le droit de suffrage à l'ivrogne, je ne vois pas pourquoi la femme valeureuse qui, à elle seule, sauve les intérêts de la famille pendant que le mari boit l'argent gagné, même par son travail à elle, ne serait pas au moins aussi capable que lui d'exprimer un vote. « Le suffrage universel est un idiotisme qui met entre les mains de la vile multitude un droit qu'elle est absolument incapable d'exercer. Il se trouve que ceux qui souffrent, et ils sont évidemment le nombre, sont toujours protestataires et ne votent pas pour le bien général, mais dans le fol espoir qu'un changement quelconque dans le gouvernement amènera ceux qui sont misérables