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quelques mélomanes grâce à d'excellents enregistrements sur disques, l'opéra noir Porgy and Bess a été présenté enfin au public parisien. Seize séances en tout; Et, huit jours avant la dernière, on jouait à bureaux fermés. Snobisme? Beaucoup l'ont dit. Je le veux bien. Du moins, les ovations formidables qui marquèrent la fin des actes n'étaient-elles plus le fait du simple engouement. Tous avaient le sentiment de découvrir une oeuvre jeune et brute, de saluer l'art du théâtre rendu à son authentique dimension de célébration collective, trempé aux sources ardentes de la terre et de la vie. Que pareille démonstration nous ait été donnée par ces comédiens de couleur, voilà pour nous, civilisés vieillissants, une leçon qu'il faut entendre. L'action nous transporte à Catfish Row, quartier nègre de la ville de Charleston en Caroline du Sud, aux abords de la plantation concédée jadis aux travailleurs noirs par les colons anglais. Porgy, un infirmé, un cul-de-jatte, vit dans un taudis, sous l'escalier de la maison de l'arrimeur Robbins. Il a levé les yeux sur Bess, la fille qui provoque au pays les convoitises de tous les hommes. Lui, qui depuis toujours — comme il le chante — « attendait avec une intensité concentrée. », est le seul à éprouver à son égard quelque chose qui va plus loin que le simple appétit des sens, le seul à lui pouvoir promettre une sorte de rédemption par l'amour. Mais les rivaux sont là, qui guettent. Tous les rebondissements de l'action viendront de cette indécision de Bess, prise, perdue, reprise tour à tour par Crown, superbe athlète aux muscles d'acier, dont la force virile la subjugue; par Sportin' Life, marchand de drogue, beau garçon d'allure vulgaire, avec de l'argent tout plein les poches de ses complets aux couleurs agressives; par l'infirme, dont la tendre passion et le dénuement l'émeuvent. Crown mort, Sportin' Life réussira à enlever Bess. Et nous verrons, au tableau final, Porgy partir pour un long voyage dans sa petite voiture à chèvre, à la poursuite de sa bien-aimée. CHRONIQUE DU THÉÂTRE 73 Destinée à fournir à l'oeuvre ce minimum d'intérêt dramatique qui
concentrée. », est le seul à éprouver à son égard quelque chose qui va plus loin que le simple appétit des sens, le seul à lui pouvoir promettre une sorte de rédemption par l'amour. Mais les rivaux sont là, qui guettent. Tous les rebondissements de l'action viendront de cette indécision de Bess, prise, perdue, reprise tour à tour par Crown, superbe athlète aux muscles d'acier, dont la force virile la subjugue; par Sportin' Life, marchand de drogue, beau garçon d'allure vulgaire, avec de l'argent tout plein les poches de ses complets aux couleurs agressives; par l'infirme, dont la tendre passion et le dénuement l'émeuvent. Crown mort, Sportin' Life réussira à enlever Bess. Et nous verrons, au tableau final, Porgy partir pour un long voyage dans sa petite voiture à chèvre, à la poursuite de sa bien-aimée. CHRONIQUE DU THÉÂTRE 73 Destinée à fournir à l'oeuvre ce minimum d'intérêt dramatique qui lui demeure indispensable, cette intrigue formait la trame du roman de l'écrivain américain DuBose Heyward, paru voici quelque temps déjà sous le simple titre Porgy. L'opéra, dont le livret porte aussi la signature de DuBose Heyward, respecte dans leurs lignes essentielles les données du thème primitif, qui lui-même s'inspire d'une histoire réelle, celle du vieux mendiant Samuel Snails, qui vécut jadis à Charleston. Mais, comme il arrive souvent, la légende peu à peu a pris le pas sur l'histoire. Et nombreux sont aujourd'hui, nous dit-on, les habitants noirs de Charleston qui, ayant oublié Samuel Snails, accordent existence authentique à l'imaginaire Porgy. Telle quelle, l'aventure en soi reste mince. Aussi bien n'est-elle pas — tant s'en faut — ce qui d'abord compte ici. De beaucoup plus importante est l'évocation du milieu où s'en déroulent les épisodes. Et ne craignons pas d'insister. Car nous n'avons point affaire ici à quelque banal artifice de mise en scène, établissant grosso modo l'atmosphère par accumulation de détails pittoresques, mais à une création vivante, où l'âme et le tempérament des Noirs au travers des gestes quotidiens révéleront leur caractère. Fresque en relief, motivante et bigarrée, non pas plaquée à l'arrière-plan, comme une toile de fond conventionnelle,
histoire réelle, celle du vieux mendiant Samuel Snails, qui vécut jadis à Charleston. Mais, comme il arrive souvent, la légende peu à peu a pris le pas sur l'histoire. Et nombreux sont aujourd'hui, nous dit-on, les habitants noirs de Charleston qui, ayant oublié Samuel Snails, accordent existence authentique à l'imaginaire Porgy. Telle quelle, l'aventure en soi reste mince. Aussi bien n'est-elle pas — tant s'en faut — ce qui d'abord compte ici. De beaucoup plus importante est l'évocation du milieu où s'en déroulent les épisodes. Et ne craignons pas d'insister. Car nous n'avons point affaire ici à quelque banal artifice de mise en scène, établissant grosso modo l'atmosphère par accumulation de détails pittoresques, mais à une création vivante, où l'âme et le tempérament des Noirs au travers des gestes quotidiens révéleront leur caractère. Fresque en relief, motivante et bigarrée, non pas plaquée à l'arrière-plan, comme une toile de fond conventionnelle, mais envahissant la scène entière et devenant indiscutablement l'élément premier du spectacle. C'est au coeur même du quartier nègre que, à cet effet, résolument on nous installe. Seule, une des scènes de l'ouvrage nous introduira dans l'île de Kittawah, limite extrême de la plantation. Mais c'est qu'alors la population entière de Catfish Row avec nous s'y sera transplantée. Là, en effet, à la lisière de la forêt, dans un luxuriant cadre de verdure semi-tropicale, va se dérouler à nos yeux la fête annuelle du « Repentir ». Venus en bateaux à vapeur de la côte toute proche, tous les Noirs, la poitrine barrée d'une large écharpe rouge, prendront part à cette cérémonie traditionnelle, mi-profane, mi-religieuse, qui tient de la réunion de l'Armée du Salut et du pique-nique en plein air. Mais, hors ce bref épisode, rien ne nous détournera de cette place principale de Catfish Row où l'auteur avec raison veut nous fixer. C'est ici que bat, en effet, le pouls de la vie collective. Aires de tangence et d'intercommunication entre les existences familiales, abritant leur secret derrière les persiennes des façades, et l'activité des masses, qui s'étale au grand jour dans la rumeur des affaires et des marchés. Si
de Catfish Row avec nous s'y sera transplantée. Là, en effet, à la lisière de la forêt, dans un luxuriant cadre de verdure semi-tropicale, va se dérouler à nos yeux la fête annuelle du « Repentir ». Venus en bateaux à vapeur de la côte toute proche, tous les Noirs, la poitrine barrée d'une large écharpe rouge, prendront part à cette cérémonie traditionnelle, mi-profane, mi-religieuse, qui tient de la réunion de l'Armée du Salut et du pique-nique en plein air. Mais, hors ce bref épisode, rien ne nous détournera de cette place principale de Catfish Row où l'auteur avec raison veut nous fixer. C'est ici que bat, en effet, le pouls de la vie collective. Aires de tangence et d'intercommunication entre les existences familiales, abritant leur secret derrière les persiennes des façades, et l'activité des masses, qui s'étale au grand jour dans la rumeur des affaires et des marchés. Si merveilleusement « couleur locale », le décor de Wolfgang Roth est plus qu'une fête pour le regard. Avec son ingénieux dispositif qui superpose les étages d'habitation, prodigue audacieusement les portes, les balcons, les fenêtres, il se prêtera excellemment à la manifestation de ces multiples et incessants échanges qui s'établissent d'un univers à l'autre. Et, cependant, l'habile graduation des éclairages, fendant sensible à nos yeux la succession des heures, va renouveler à tout instant la physionomie du quartier. Voici le matin. L'une après l'autre, les ménagères étalent sur les balustrades l'attirail, multicolore des literies. Les gestes du travail s'ébauchent : arrimeurs déchargeant les premières cargaisons de balles de coton. Cependant, une complainte retentit à l'un des étages : la chanson d'une mère, qui berce son bébé malade. Bientôt apparaissent les premiers enfants, pour suivre leurs ébats parmi l'agitation croissante des hommes. Ces derniers, au hasard des rencontres, interrompent le labeur un instant pour discuter des prix ou des menus incidents locaux. Dans un groupe, le ton tout à coup s'élève. Une rixe éclate. Un meurtre est commis. Coups de sifflets. Descente de police. En une minute, le quartier s'est vidé. Chacun s'enferme derrière les volets clos, laissant le cadavre sur place.
univers à l'autre. Et, cependant, l'habile graduation des éclairages, fendant sensible à nos yeux la succession des heures, va renouveler à tout instant la physionomie du quartier. Voici le matin. L'une après l'autre, les ménagères étalent sur les balustrades l'attirail, multicolore des literies. Les gestes du travail s'ébauchent : arrimeurs déchargeant les premières cargaisons de balles de coton. Cependant, une complainte retentit à l'un des étages : la chanson d'une mère, qui berce son bébé malade. Bientôt apparaissent les premiers enfants, pour suivre leurs ébats parmi l'agitation croissante des hommes. Ces derniers, au hasard des rencontres, interrompent le labeur un instant pour discuter des prix ou des menus incidents locaux. Dans un groupe, le ton tout à coup s'élève. Une rixe éclate. Un meurtre est commis. Coups de sifflets. Descente de police. En une minute, le quartier s'est vidé. Chacun s'enferme derrière les volets clos, laissant le cadavre sur place. Enquête difficile du coroner, parmi le mutisme des Noirs solidaires. Puis le calme renaît peu à peu. La vie reprend son train accoutumé. Midi. On s'assise au soleil, sur le pas des portes où les matrones se profilent, apportant la soupe fumante. Une partie de dames s'organise autour d'une barrique renversée. Et l'après-midi commence, assez ressemblante à la matinée. Tandis que s'égrènet les heures au clocher de l'église Saint-Michel tout voisine, le soir lentement est venu. Veillée funèbre de la victime de la rixe, au milieu des lamentations et des prières. Selon l'usage du pays, une collecte est faite pour la veuve. Puis chacun regagne son logis. La nuit est maintenant tout à fait tombée. Seuls rôdent encore Bess, la marchande d'amour, et quelques louches garçons en quête probablement d'un mauvais coup. En bref, voici ressuscitée l'existence de tout un peuple, avec ses travaux, ses joies, ses souffrances, ses misères et ses passions, ses vices, mais aussi ses espoirs, ses aspirations plus ou moins confuses vers l'Éternel. Existence saisie tout ensemble dans ses plus infimes détails et sa mystérieuse unité. L'intérêt profond de l'œuvre est là. Donner élan et cohésion à ce riche ensemble disparate, voilà le miracle que seule
renversée. Et l'après-midi commence, assez ressemblante à la matinée. Tandis que s'égrènet les heures au clocher de l'église Saint-Michel tout voisine, le soir lentement est venu. Veillée funèbre de la victime de la rixe, au milieu des lamentations et des prières. Selon l'usage du pays, une collecte est faite pour la veuve. Puis chacun regagne son logis. La nuit est maintenant tout à fait tombée. Seuls rôdent encore Bess, la marchande d'amour, et quelques louches garçons en quête probablement d'un mauvais coup. En bref, voici ressuscitée l'existence de tout un peuple, avec ses travaux, ses joies, ses souffrances, ses misères et ses passions, ses vices, mais aussi ses espoirs, ses aspirations plus ou moins confuses vers l'Éternel. Existence saisie tout ensemble dans ses plus infimes détails et sa mystérieuse unité. L'intérêt profond de l'œuvre est là. Donner élan et cohésion à ce riche ensemble disparate, voilà le miracle que seule pouvait réaliser la musique. Elle est due au compositeur George Gershwin. Fils d'émigrants russes, naturalisé américain, ce dernier a écrit pour cet opéra une partition d'une rare qualité. D'autres lui ont reproché de n'avoir pas fait dans son ouvrage une part assez... grande au fonds traditionnel de la musique noire. Certes, Gershwin y témoigne de sa parfaite connaissance de toutes les ressources du jazz, des blues et des negro spirituals. Mais, plutôt que d'utiliser tels quels les airs et rythmes existants, il a préféré s'en inspirer pour en créer d'autres d'une teneur véritablement originale. Au reste, un phénomène analogue à celui qui se vérifie pour le roman s'est produit à propos de l'œuvre musicale. La population noire de la Caroline du Sud a fini par adopter les airs de Gershwin, qu'elle se plaît à chanter aujourd'hui, confondus indistinctement avec ceux de son propre folklore. Quoi qu'il en soit, la matière sonore joue ici un tout autre rôle que celui d'un élément surérogatoire ou décoratif. Il faut affirmer qu'à la lettre rien sans elle n'existerait. Matrice ardente, d'où tout procède, où tout s'organise. C'est d'elle que semblent surgir, par une sorte d'émanation naturelle, les images mêmes qui sous nos yeux se
Certes, Gershwin y témoigne de sa parfaite connaissance de toutes les ressources du jazz, des blues et des negro spirituals. Mais, plutôt que d'utiliser tels quels les airs et rythmes existants, il a préféré s'en inspirer pour en créer d'autres d'une teneur véritablement originale. Au reste, un phénomène analogue à celui qui se vérifie pour le roman s'est produit à propos de l'œuvre musicale. La population noire de la Caroline du Sud a fini par adopter les airs de Gershwin, qu'elle se plaît à chanter aujourd'hui, confondus indistinctement avec ceux de son propre folklore. Quoi qu'il en soit, la matière sonore joue ici un tout autre rôle que celui d'un élément surérogatoire ou décoratif. Il faut affirmer qu'à la lettre rien sans elle n'existerait. Matrice ardente, d'où tout procède, où tout s'organise. C'est d'elle que semblent surgir, par une sorte d'émanation naturelle, les images mêmes qui sous nos yeux se concrétisent sur les tréteaux. Elle qui suggère, règle et soutient le rythme de vie des personnages. Elle encore qui, habile à se faire l'expression des douleurs et des passions individuelles, lentement prépare, par l'entrecroisement des divers thèmes mélodiques, par l'adjonction successive de voix de plus en plus nombreuses, ces moments privilégiés d'émergence, de maturation, où brusquement tout cristallise, où explosent avec violence les grands sentiments unanimes, clamés à pleine voix par les chœurs. Quel admirable texte vivant elle propose ainsi à l'interprétation des acteurs! Ceux-ci vont s'emparer de cette pâte éminemment ductile, nous donnant l'impression de la repétrer et, pour ainsi dire, de la recréer à chaque représentation nouvelle. En quoi ces comédiens noirs se révèlent d'incomparables artistes. Ils ne jouent pas. Ils vivent. Ils semblent participer sous nos yeux à quelque bouleversant mystère, fait tout d'abord de jubilation. Joie des muscles qui saillent sous l'épiderme, des poumons qui largement respirent, des cordes vocales grisées de son; joie de la danse sous le soleil, de l'effort rythmé du travail, des corps possédés de mouvement, irrésistiblement entraînés par l'ardente pulsation universelle. Quelle liberté d'action chez tous! Et pourtant, quelle parfaite soumission de chacun à l'ordre d'ensemble! Je songe à cette scène
privilégiés d'émergence, de maturation, où brusquement tout cristallise, où explosent avec violence les grands sentiments unanimes, clamés à pleine voix par les chœurs. Quel admirable texte vivant elle propose ainsi à l'interprétation des acteurs! Ceux-ci vont s'emparer de cette pâte éminemment ductile, nous donnant l'impression de la repétrer et, pour ainsi dire, de la recréer à chaque représentation nouvelle. En quoi ces comédiens noirs se révèlent d'incomparables artistes. Ils ne jouent pas. Ils vivent. Ils semblent participer sous nos yeux à quelque bouleversant mystère, fait tout d'abord de jubilation. Joie des muscles qui saillent sous l'épiderme, des poumons qui largement respirent, des cordes vocales grisées de son; joie de la danse sous le soleil, de l'effort rythmé du travail, des corps possédés de mouvement, irrésistiblement entraînés par l'ardente pulsation universelle. Quelle liberté d'action chez tous! Et pourtant, quelle parfaite soumission de chacun à l'ordre d'ensemble! Je songe à cette scène où les gestes des ménagères aux balcons, ceux des hommes abattant les dés, ceux de Sportin' Life menant sa cour à grand renfort d'entrechats sous le regard fasciné de Bess, tous si divers, si hétérogènes, composent dans leur apparent désordre un tableau d'une harmonie sans défaut. A ce chant aussi de la fête du « Repentir », auquel tous demeurent associés de la façon la plus intime, sans abandonner pour autant leurs attitudes ou leurs postures, parfois rigoureusement asymétriques, sans cesser de trahir par leur libre comportement leurs états d'âme tout personnels. On devine la sûreté de métier que suppose cette allure de souveraine aisance et, pourrait-on croire, d'improvisation. Nous voilà loin du mécanisme des meilleurs ballets montés sur nos scènes. La célébration de la veillée du mort, que scande le choc des pièces d'argent tombant sur le métal de l'urne funéraire, le départ des pêcheurs halant leurs filets qu'ils vont porter jusqu'à la plage, cet admirable intermède folklorique que constitue le passage de la vendeuse de fraises et du marchand de crabes, l'hallucinante mimique du peuple suivant les évolutions du busard, oiseau de malheur, — nous lisons la présence du rapace, ses courbes, ses fuites, ses approches, au seul
de la fête du « Repentir », auquel tous demeurent associés de la façon la plus intime, sans abandonner pour autant leurs attitudes ou leurs postures, parfois rigoureusement asymétriques, sans cesser de trahir par leur libre comportement leurs états d'âme tout personnels. On devine la sûreté de métier que suppose cette allure de souveraine aisance et, pourrait-on croire, d'improvisation. Nous voilà loin du mécanisme des meilleurs ballets montés sur nos scènes. La célébration de la veillée du mort, que scande le choc des pièces d'argent tombant sur le métal de l'urne funéraire, le départ des pêcheurs halant leurs filets qu'ils vont porter jusqu'à la plage, cet admirable intermède folklorique que constitue le passage de la vendeuse de fraises et du marchand de crabes, l'hallucinante mimique du peuple suivant les évolutions du busard, oiseau de malheur, — nous lisons la présence du rapace, ses courbes, ses fuites, ses approches, au seul miroir des regards épouvantés, enfin la grande prière de supplication dans la chambre roulante de Serena secouée par la tempête : tels sont encore quelques-uns des plus saisissants fragments de cette géante fresque sonore. Il faut le souligner pour finir. Pareille réussite n'a été rendue possible que par le concours du double apport de la richesse naïve de l'art nègre et des techniques savantes de l'Occident. C'est le mérite parallèle de Du Bose Heyward et de Gershwin d'avoir reconnu l'avantage que ces valeurs complémentaires pouvaient s'apporter l'une à l'autre. Tous deux ont vécu à Charleston, mêlés aux Noirs, qu'ils ont su comprendre et aimer. Instruits du pouvoir de ces derniers à provoquer par leurs chants de façon presque magique « l'explosion des larmes et du rire », ils ont su pressentir de quel rajeunissement pourrait bénéficier à leur contact notre civilisation sophistiquée. En retour, à cette matière étonnamment riche, mais souvent encore mal dégrossie, ils osaient offrir les ressources d'une mise en œuvre plus constructive. Ainsi cet ouvrage si dégagé de toute prétention d'ordre intellectuel et de toute recherche explicitement métaphysique, et qui demeure silencieux jusque sur ce problème des rapports raciaux qui hanta l'esprit de ses producteurs, sert-il en
du double apport de la richesse naïve de l'art nègre et des techniques savantes de l'Occident. C'est le mérite parallèle de Du Bose Heyward et de Gershwin d'avoir reconnu l'avantage que ces valeurs complémentaires pouvaient s'apporter l'une à l'autre. Tous deux ont vécu à Charleston, mêlés aux Noirs, qu'ils ont su comprendre et aimer. Instruits du pouvoir de ces derniers à provoquer par leurs chants de façon presque magique « l'explosion des larmes et du rire », ils ont su pressentir de quel rajeunissement pourrait bénéficier à leur contact notre civilisation sophistiquée. En retour, à cette matière étonnamment riche, mais souvent encore mal dégrossie, ils osaient offrir les ressources d'une mise en œuvre plus constructive. Ainsi cet ouvrage si dégagé de toute prétention d'ordre intellectuel et de toute recherche explicitement métaphysique, et qui demeure silencieux jusque sur ce problème des rapports raciaux qui hanta l'esprit de ses producteurs, sert-il en définitive mieux qu'un plaidoyer la cause du rapprochement entre les peuples, de cette association des diverses cultures pour l'avènement d'une forme d'art nouvelle, largement ouverte à tout l'humain. Autant étaient riches, variés, les éléments spectaculaires de l'opéra noir, autant en attends Godot, la pièce de Samuel Beckett, cet écrivain français d'origine irlandaise, apparaît intentionnellement dépouillée. Un seul décor, si l'on peut appeler décor cette pierre et cet arbrisseau rabougri qui seuls y forment un repère dans la vide étendue des sables. Plus de foules grouillantes sur le plateau, mais seulement cinq personnages, dont trois purement épisodiques. Plus de galeries croulantes sous les bravos, mais un public à certains jours fort clairsemé, parmi les quelque cent cinquante fauteuils de cette petite salle d'avant-garde, qui, sous le nom de Théâtre de Babylone, vient de s'ouvrir au boulevard Raspail. Public jeune, en majorité. La plupart visiblement saisis par le caractère original et intensément direct du spectacle. Certains autres un tantinet sceptiques et railleurs, et que l'étrangeté du sujet amuse, indispose ou déconcerte. Au lever d'un rideau de fortune, grinçant aigrement sur ses tringles, deux hommes sont là sous nos yeux : Wladimir et Estragon. Une fois de plus, ils se rencontrent dans cet
d'origine irlandaise, apparaît intentionnellement dépouillée. Un seul décor, si l'on peut appeler décor cette pierre et cet arbrisseau rabougri qui seuls y forment un repère dans la vide étendue des sables. Plus de foules grouillantes sur le plateau, mais seulement cinq personnages, dont trois purement épisodiques. Plus de galeries croulantes sous les bravos, mais un public à certains jours fort clairsemé, parmi les quelque cent cinquante fauteuils de cette petite salle d'avant-garde, qui, sous le nom de Théâtre de Babylone, vient de s'ouvrir au boulevard Raspail. Public jeune, en majorité. La plupart visiblement saisis par le caractère original et intensément direct du spectacle. Certains autres un tantinet sceptiques et railleurs, et que l'étrangeté du sujet amuse, indispose ou déconcerte. Au lever d'un rideau de fortune, grinçant aigrement sur ses tringles, deux hommes sont là sous nos yeux : Wladimir et Estragon. Une fois de plus, ils se rencontrent dans cet espace désolé où, depuis un temps immémorial, ils semblent avoir élu domicile. Deux pauvres hères, affublés de melons cabossés et défraîchis, de redingotes dépenaillées, ramassés dans quelque poubelle. Comme fauves en cage, ils tournent en rond. Échangent quelques propos décousus. Se déchaussent un temps, pour laisser respirer leurs pieds. Croquent une carotte crue, pour tromper leur faim. La raison de leur présence en ces lieux? Ils vont vous la dire, vous la répéter : « Allons-nous-en. — On ne peut pas. — Pourquoi? — On attend Godot. » CHRONIQUE DU THÉÂTRE Godot? C'est, à les en croire, un certain monsieur fortuné, qui leur a donné ici rendez-vous. Godot, c'est tout au moins pour eux la promesse d'un peu de bonheur : « Ce soir on couchera peut-être chez lui, au chaud, au sec, le ventre plein, sur la paille. Ça vaut la peine qu'on attend. Non? » Mais Godot tarde, et rien ne vient pas... Bruit en coulisses. Serait-ce lui?... Non. Pozzo et Lucky entrent en scène. Âmes damnées, rivées l'une à l'autre, Comme le charognard à sa proie. Pozzo est une espèce de John Bull hargneux et ventripotent sous le plaid écossais qui pend à ses épaules. Il tient