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s'adresser tout particulièrement à des hommes spéciaux qui aient cultivé, étudié les cépages américains et qui soient à même de leur garantir l'authenticité des variétés qu'ils livrent. Une erreur dans une variété fournie peut causer très souvent une perte d'argent et, ce qui est plus grave, une perte de temps. M. Pulliat n'a pas épuisé le sujet; j'en connais qui pourraient, de par leur propre expérience, allonger sensiblement le réquisitoire, et dans des directions que M. Pulliat n'a peut-être pas prévues. Quoi d'étonnant alors que tous mes compatriotes qui veulent planter de l'américain s'adressent en premier lieu à nos pépinières départementales? La pépinière d'Agen, par exemple, a vendu 40 % environ au-dessous des prix du commerce, et l'authenticité des plants vendus est certaine; si quelque chose peut surprendre, c'est que, dans ces conditions, le nombre des demandeurs ne soit que 225 pour tout un arrondissement, et que les demandes soient de 1,000 pieds seulement, en moyenne. C'est pourtant quelque chose, si l'on songe que le Lot-et-Garonne avait mis dix bonnes années pour s'élever péniblement au chiffre de 150 hectares, que nous inscrivions en 1885 dans la statistique. C'est ainsi, j'imagine, qu'il faut entendre le mot torrent. Revenons à la lettre de M. Lasserre : Tout le monde veut planter, tous les anciens railleurs demandent des plants à cor et à cris et n'en trouvent plus. Les Herbemont surtout sont introuvables. Tout le monde, tous les anciens railleurs : et vous n'avez que 225 demandeurs dans tout l'arrondissement? Voyons un peu votre Herbemont. Rencontrant un jour mon collègue M. B. (nous connaissant tous au Comité central, je juge inutile de mettre le nom en toutes lettres), j'eus, je ne sais plus comment, l'occasion de dire son fait à l'Herbemont. — En 1877, j'achetai 100 boutures de cette sotte espèce, lui dis-je; je les payai quelque chose comme 60 francs, et j'en coiffai autant de souches du pays formant un rang isolé, ce que nous appelons un joualle. Depuis ces greffes, j'ai une soixantaine (les autres n'ont pas pris) pas du tout affranchies, bien que greffées très bas, mais néanmoins très belles,
de M. Lasserre : Tout le monde veut planter, tous les anciens railleurs demandent des plants à cor et à cris et n'en trouvent plus. Les Herbemont surtout sont introuvables. Tout le monde, tous les anciens railleurs : et vous n'avez que 225 demandeurs dans tout l'arrondissement? Voyons un peu votre Herbemont. Rencontrant un jour mon collègue M. B. (nous connaissant tous au Comité central, je juge inutile de mettre le nom en toutes lettres), j'eus, je ne sais plus comment, l'occasion de dire son fait à l'Herbemont. — En 1877, j'achetai 100 boutures de cette sotte espèce, lui dis-je; je les payai quelque chose comme 60 francs, et j'en coiffai autant de souches du pays formant un rang isolé, ce que nous appelons un joualle. Depuis ces greffes, j'ai une soixantaine (les autres n'ont pas pris) pas du tout affranchies, bien que greffées très bas, mais néanmoins très belles, les racines françaises qui les portent étant, je présume, exemptes encore de phylloxéra. Avant même d'avoir de bons sarments, j'étais si bien fixé sur l'avenir de l'Herbemont que je n'en ai pas planté une bouture chez moi. Je n'ai pas un pied franc d'Herbemont; et pour dire mon opinion sur les producteurs directs en général, j'ajoute: l'Herbemont est, certainement, le moins mauvais de tous ! — Que faites-vous alors de votre récolte de boutures? J'en gratifie les voisins qui en demandent; j'en plante (gratuitement, bien entendu!) à la pépinière du Comité central, et le reste se brûle. Je ne vous en offre pas, mais si vous en voulez? — Certainement! J'ai confiance en ce cépage. L'année suivante, rencontrant M. B. : — J'ai des boutures d'Herbemont à votre disposition. — Mon Dieu, je ne dis pas non, j'en accepterai quelques-unes. Un an encore se passe; M. B. m'apercevant (c'était en 1885), au moment psychologique, prend les devants : « Si l'on vous demande de l'Herbemont, me dit-il, n'en privez personne pour moi, j'en ai largement autant qu'il m'en faut. — Bon, me dis-je, en voilà un qui en a assez ! » Je rencontre M. B. il y a une
les producteurs directs en général, j'ajoute: l'Herbemont est, certainement, le moins mauvais de tous ! — Que faites-vous alors de votre récolte de boutures? J'en gratifie les voisins qui en demandent; j'en plante (gratuitement, bien entendu!) à la pépinière du Comité central, et le reste se brûle. Je ne vous en offre pas, mais si vous en voulez? — Certainement! J'ai confiance en ce cépage. L'année suivante, rencontrant M. B. : — J'ai des boutures d'Herbemont à votre disposition. — Mon Dieu, je ne dis pas non, j'en accepterai quelques-unes. Un an encore se passe; M. B. m'apercevant (c'était en 1885), au moment psychologique, prend les devants : « Si l'on vous demande de l'Herbemont, me dit-il, n'en privez personne pour moi, j'en ai largement autant qu'il m'en faut. — Bon, me dis-je, en voilà un qui en a assez ! » Je rencontre M. B. il y a une quinzaine de jours : — Eh bien, comment se conduisent vos Herbemonts ? — L'Herbemont n'a décidément réussi chez moi nulle part en terrain phylloxéré. Je n'en veux plus, et, autant que je le puis, je déconseille ce cépage à tout le monde. Et d'un ! À 5 ou 6 kilomètres, dans mon voisinage, M. C. a une petite plantation d'Herbemont dont on m'a rebattu les oreilles à satiété pendant deux ou trois ans : oh ! allez donc voir les Herbemont de C.! végétation admirable, un panier de raisins à chaque pied; tous les voisins se jettent sur ce cépage. — J'ai tranquillement attendu le dénouement sans me déranger. On ne m'en parlait plus depuis plus d'un an, lorsque, il y a un mois, je rencontre M. C.; après les compliments d'usage : — Et vos Herbemont, vous en êtes toujours content ? — Ne m'en parlez pas! Ils meurent, je les arrache, je n'en veux plus! je ne veux planter que des porte-greffes. — Bah ! Eh bien, dans 4 ou 5 ans, je vous demanderai des nouvelles de vos porte-greffes. M. C. n'est pas marchand. Je l'engageai à publier cette intéressante observation pour sauver le prochain de
kilomètres, dans mon voisinage, M. C. a une petite plantation d'Herbemont dont on m'a rebattu les oreilles à satiété pendant deux ou trois ans : oh ! allez donc voir les Herbemont de C.! végétation admirable, un panier de raisins à chaque pied; tous les voisins se jettent sur ce cépage. — J'ai tranquillement attendu le dénouement sans me déranger. On ne m'en parlait plus depuis plus d'un an, lorsque, il y a un mois, je rencontre M. C.; après les compliments d'usage : — Et vos Herbemont, vous en êtes toujours content ? — Ne m'en parlez pas! Ils meurent, je les arrache, je n'en veux plus! je ne veux planter que des porte-greffes. — Bah ! Eh bien, dans 4 ou 5 ans, je vous demanderai des nouvelles de vos porte-greffes. M. C. n'est pas marchand. Je l'engageai à publier cette intéressante observation pour sauver le prochain de quelque fâcheuse aventure, mais je ne parvins pas à le décider : "Ce n'est peut-être qu'un accident, me dit-il, et je crains de jeter l'épouvante". Je ruminais un moyen — pas mal imaginé — de conquérir ma liberté de langue et de plume, lorsque je fus tiré d'embarras par une lettre de M. C. lui-même. Mon honorable correspondant invitait quelques amis à venir chez lui visiter officiellement ses Herbemont : c'était parfait! Le rendez-vous était à la gare voisine. J'arrive en avance et j'y trouve M. R., invité comme moi. Nous causons : Monsieur, me dit M. R., je ne suis pas suspect, je suis marchand. Chez moi, dans une terre d'alluvion, riche mais physiquement défectueuse par trop d'argile, aux portes d'Agen, tous les producteurs directs meurent : Jacquez, Herbemont, Elvira, Noah, etc.; ce dernier est celui qui va le moins mal. Ne voulant pas vendre un produit que je sais mauvais, je brûle souches et sarments. Je félicitai M. R., et M. C., qui vint nous rejoindre, joignit ses félicitations aux miennes. Et de deux! Nous étions à deviser de choses et d'autres, lorsque le sifflet de la locomotive nous annonce l'arrivée de M. Lasserre. Passant sur le quai,
lettre de M. C. lui-même. Mon honorable correspondant invitait quelques amis à venir chez lui visiter officiellement ses Herbemont : c'était parfait! Le rendez-vous était à la gare voisine. J'arrive en avance et j'y trouve M. R., invité comme moi. Nous causons : Monsieur, me dit M. R., je ne suis pas suspect, je suis marchand. Chez moi, dans une terre d'alluvion, riche mais physiquement défectueuse par trop d'argile, aux portes d'Agen, tous les producteurs directs meurent : Jacquez, Herbemont, Elvira, Noah, etc.; ce dernier est celui qui va le moins mal. Ne voulant pas vendre un produit que je sais mauvais, je brûle souches et sarments. Je félicitai M. R., et M. C., qui vint nous rejoindre, joignit ses félicitations aux miennes. Et de deux! Nous étions à deviser de choses et d'autres, lorsque le sifflet de la locomotive nous annonce l'arrivée de M. Lasserre. Passant sur le quai, nous allons recevoir notre ami à la portière du wagon, d'où je le vois descendre un petit sac en toile à la main. Le moment d'après, montés tous ensemble dans le véhicule qui nous était réservé, nous filions vers la demeure hospitalière de notre amphitryon, ces messieurs échangeant leurs impressions, et moi me demandant tout le long du chemin : Que diable peut-il bien y avoir dans le sac de M. Lasserre? Je passe sur le gracieux accueil que nous fit la famille (il faut ménager le journal), sur les agréments d'une table largement et confortablement servie, sur la fraîcheur aimable d'un vin du cru, que nous savourions avec une certaine mélancolie en songeant à la vigne qui l'avait porté. Nous allons voir les Herbemont, M. Lasserre muni de son petit sac. La terre, sans être assurément de première classe, est une assez bonne terre de coteau, jaune-rougeâtre, argilo-siliceuse, suffisamment profonde, régulièrement fumée; peu ou point de calcaire. Les Riparia, les York sont très beaux, les Solonis un peu moins; les Herbemont ne sont plus qu'une ruine : des pousses de 0m30 à 0m80, les pieds ornés de ces dernières assez rares. Avisant un ouvrier armé d'une large pelle, M.
et moi me demandant tout le long du chemin : Que diable peut-il bien y avoir dans le sac de M. Lasserre? Je passe sur le gracieux accueil que nous fit la famille (il faut ménager le journal), sur les agréments d'une table largement et confortablement servie, sur la fraîcheur aimable d'un vin du cru, que nous savourions avec une certaine mélancolie en songeant à la vigne qui l'avait porté. Nous allons voir les Herbemont, M. Lasserre muni de son petit sac. La terre, sans être assurément de première classe, est une assez bonne terre de coteau, jaune-rougeâtre, argilo-siliceuse, suffisamment profonde, régulièrement fumée; peu ou point de calcaire. Les Riparia, les York sont très beaux, les Solonis un peu moins; les Herbemont ne sont plus qu'une ruine : des pousses de 0m30 à 0m80, les pieds ornés de ces dernières assez rares. Avisant un ouvrier armé d'une large pelle, M. Lasserre lui fait signe, pose son sac par terre, et montrant à l'homme un pied encore passable : « Mon ami, lui dit-il, faites-moi là, s'il vous plaît, un petit fossé de la largeur de votre instrument, profond comme ceci. très bien! » Cela fait, mon collègue ouvre le sac, où nous voyons une poudre grisâtre, y plonge la main, et répand de cette poudre une couche de 2 ou 3 centimètres au fond du fossé, qu'il fait ensuite combler. Même épandage dans un second fossé, puis dans un troisième, puis dans un quatrième : tout le contenu du sac y passe, et voilà notre Herbemont au centre d'un carré, d'un mètre environ de côté et limité par les quatre rigoles. — Qu'avez-vous mis là-dedans, demandons-nous à l'envi? — Oh! un rien : un simple mélange de cendres de tabac et de colomine, environ 5 kilos; je veux voir ce que sera ce pied l'an prochain. Cinq kilos pour un pied, 100 kilos seront pour 20 pieds, et alors, autant il y aura de francs dans le prix de 100 kilos, autant il y aura de sous dans la dépense faite à chaque pied : de 6 à 7 sous,
où nous voyons une poudre grisâtre, y plonge la main, et répand de cette poudre une couche de 2 ou 3 centimètres au fond du fossé, qu'il fait ensuite combler. Même épandage dans un second fossé, puis dans un troisième, puis dans un quatrième : tout le contenu du sac y passe, et voilà notre Herbemont au centre d'un carré, d'un mètre environ de côté et limité par les quatre rigoles. — Qu'avez-vous mis là-dedans, demandons-nous à l'envi? — Oh! un rien : un simple mélange de cendres de tabac et de colomine, environ 5 kilos; je veux voir ce que sera ce pied l'an prochain. Cinq kilos pour un pied, 100 kilos seront pour 20 pieds, et alors, autant il y aura de francs dans le prix de 100 kilos, autant il y aura de sous dans la dépense faite à chaque pied : de 6 à 7 sous, paraît-il. À 6 sous seulement, ce sont bel et bien 1,500 francs d'engrais à l'hectare, en y comptant 5,000 pieds! Qui sera content? — M. Pulliat, qui écrit, quelques lignes après la lettre de M. Lasserre : Il ne faut pas oublier non plus que les vignes américaines ont besoin de soins et de fumures tout comme nos vignes indigènes et qu'on ne doit pas leur marchander les engrais chaque fois qu'on voit faiblir leur végétation. Il faut lui rendre cette justice, M. Lasserre ne marchande pas! Quant à nous, notre avis unanime fut que, à moins de vendre du bois, une pareille débauche d'engrais est, dans notre contrée, inconciliable avec une culture industrielle de la vigne. Et de trois! Je connais encore un lot d'Herbemont, d'une tenue bien différente, que j'eus l'occasion d'examiner au mois d'octobre dernier. Accompagnant trois cousins dont une cousine, je faisais les honneurs de la pépinière de l'arrondissement d'Agen, mes relations avec le directeur, M. Lasserre, étant telles que nous pouvons chacun nous considérer comme chez nous l'un chez l'autre. Cette pépinière est dans un terrain d'alluvion qui a toutes les richesses et pas un défaut. Le plus jeune des cousins tombe en arrêt devant
de soins et de fumures tout comme nos vignes indigènes et qu'on ne doit pas leur marchander les engrais chaque fois qu'on voit faiblir leur végétation. Il faut lui rendre cette justice, M. Lasserre ne marchande pas! Quant à nous, notre avis unanime fut que, à moins de vendre du bois, une pareille débauche d'engrais est, dans notre contrée, inconciliable avec une culture industrielle de la vigne. Et de trois! Je connais encore un lot d'Herbemont, d'une tenue bien différente, que j'eus l'occasion d'examiner au mois d'octobre dernier. Accompagnant trois cousins dont une cousine, je faisais les honneurs de la pépinière de l'arrondissement d'Agen, mes relations avec le directeur, M. Lasserre, étant telles que nous pouvons chacun nous considérer comme chez nous l'un chez l'autre. Cette pépinière est dans un terrain d'alluvion qui a toutes les richesses et pas un défaut. Le plus jeune des cousins tombe en arrêt devant une plantation d'Herbemont de trois ans : Comment appelles-tu ce cépage? Herbemont. Parfait! J'ai ce qu'il me faut, je n'ai pas besoin de voir autre chose. Le fait est que ces vignes étaient merveilleuses de végétation et chargées de fruit; et pour peu qu'on leur octroie, bon an mal an, 6 sous d'engrais à chacune, elles ont des chances de vivre longtemps, surtout si le phylloxéra les oublie. J'avertis tout bas la cousine de veiller au grain, et je laissai cette jeune tête à son enthousiasme. Ils ont d'ailleurs de quoi se payer une petite école, si c'est leur bon plaisir. Telle est, à quelques variantes près, l'histoire de toutes les vignes américaines, à l'exception de trois ou quatre portogreffes dont l'avenir est encore incertain, très incertain. Causant avec quelques viticulteurs de l'Hérault, dont deux au moins connaissent bien le pays, je disais : « Les vignes florissantes, toujours les mêmes, où on veut m'envoyer promener, m'intéressent médiocrement, parce que je ne vois pas ce qu'on dépense pour les faire vivre; mais personne n'aide une vigne à mourir quand elle meurt, et, ce que j'aimerais à voir, ce sont les vignes mortes. » Il me fut répondu : « L'arrondissement
6 sous d'engrais à chacune, elles ont des chances de vivre longtemps, surtout si le phylloxéra les oublie. J'avertis tout bas la cousine de veiller au grain, et je laissai cette jeune tête à son enthousiasme. Ils ont d'ailleurs de quoi se payer une petite école, si c'est leur bon plaisir. Telle est, à quelques variantes près, l'histoire de toutes les vignes américaines, à l'exception de trois ou quatre portogreffes dont l'avenir est encore incertain, très incertain. Causant avec quelques viticulteurs de l'Hérault, dont deux au moins connaissent bien le pays, je disais : « Les vignes florissantes, toujours les mêmes, où on veut m'envoyer promener, m'intéressent médiocrement, parce que je ne vois pas ce qu'on dépense pour les faire vivre; mais personne n'aide une vigne à mourir quand elle meurt, et, ce que j'aimerais à voir, ce sont les vignes mortes. » Il me fut répondu : « L'arrondissement de Lodève est peut-être celui dont la reconstitution est la plus avancée; allez-y : dans quelque sens que vous vous dirigiez, vous trouverez à chaque pas des vignes greffées mortes ou mourantes. » Le temps et quelque chose encore me faisant défaut une année de grêle, je pris simplement note de l'information. Il y a quelques semaines, je recueillis à Toulouse ce bruit : Au Rochet, près de Montpellier, les Riparia meurent, on les arrache ; à Pignan, l'une des gloires de l'américanisme, une partie des Riparia meurent, on les arrache ; dans une troisième propriété bien connue dont le nom ne me revient pas, les Riparia meurent, on les arrache. Dans une lettre écrite ces jours-ci, je lis que ces rumeurs ont pris assez de consistance pour produire un certain malaise au concours organisé à la Gaillarde par la Société centrale d'agriculture de l'Hérault. Ce ne sont d'ailleurs pas les explications qui manquent : défaut d'adaptation, défaut de soudure, défaut de sélection, etc., chacun a la sienne; et quand celles-là viendront à manquer, on vous en donnera d'autres, car il faudra bien toujours que l'on vous dise pourquoi votre fille est muette ; mais toutes les explications du monde
de l'information. Il y a quelques semaines, je recueillis à Toulouse ce bruit : Au Rochet, près de Montpellier, les Riparia meurent, on les arrache ; à Pignan, l'une des gloires de l'américanisme, une partie des Riparia meurent, on les arrache ; dans une troisième propriété bien connue dont le nom ne me revient pas, les Riparia meurent, on les arrache. Dans une lettre écrite ces jours-ci, je lis que ces rumeurs ont pris assez de consistance pour produire un certain malaise au concours organisé à la Gaillarde par la Société centrale d'agriculture de l'Hérault. Ce ne sont d'ailleurs pas les explications qui manquent : défaut d'adaptation, défaut de soudure, défaut de sélection, etc., chacun a la sienne; et quand celles-là viendront à manquer, on vous en donnera d'autres, car il faudra bien toujours que l'on vous dise pourquoi votre fille est muette ; mais toutes les explications du monde ne rendront pas à ceux dont les vignes meurent l'argent qu'ils ont perdu à les créer. Y a-t-il dans ces dires quelque exagération? C'est fort possible ; et ce qui pourrait inspirer quelques doutes, c'est qu'une revue mensuelle, la Vigne américaine, bien placée pourtant pour savoir ce qu'il en est, n'a pas dit encore un traître mot de ces désastres. Les premières années de toute vigne américaine sont généralement pleines de promesses, surtout quand le phylloxéra n'y est pas encore; on visite les Herbemont de la pépinière d'Agen, ou, il y a deux ans, ceux de M. C. (ceux-ci meurent à 6 ans), et de peur qu'on se voyait on se croit sauvé ; la confiance revient, la joie déborde, on va enfin pouvoir faire quelque chose ! A la foire, au marché, le dimanche à la porte de l'église c'est le thème inépuisable. Deux, trois ans se passent; la vigne fléchit et meurt : les voisins seuls la voient mourir, et les voisins qui ont crié le plus fort sont aujourd'hui les plus penauds, se tiennent cois, et la légende court toujours ! Voilà comment un « filet imperceptible » pourrait, à un moment donné, se transformer en «
n'a pas dit encore un traître mot de ces désastres. Les premières années de toute vigne américaine sont généralement pleines de promesses, surtout quand le phylloxéra n'y est pas encore; on visite les Herbemont de la pépinière d'Agen, ou, il y a deux ans, ceux de M. C. (ceux-ci meurent à 6 ans), et de peur qu'on se voyait on se croit sauvé ; la confiance revient, la joie déborde, on va enfin pouvoir faire quelque chose ! A la foire, au marché, le dimanche à la porte de l'église c'est le thème inépuisable. Deux, trois ans se passent; la vigne fléchit et meurt : les voisins seuls la voient mourir, et les voisins qui ont crié le plus fort sont aujourd'hui les plus penauds, se tiennent cois, et la légende court toujours ! Voilà comment un « filet imperceptible » pourrait, à un moment donné, se transformer en « torrent ». Nous n'en sommes pas là, et je serais surpris que nous en fussions jamais là dans le Lot-et-Garonne. Ce qui est vrai, c'est que la demande des vignes américaines y est depuis quelques mois bien plus active que par le passé, où elle était insignifiante. Jusqu'à une certaine limite, où nous ne sommes peut-être pas encore, j'encouragerais ce mouvement plutôt que de le retenir. C'est que l'on pourrait aujourd'hui, sans rien compromettre, tenter une expérience sur une assez grande échelle, particulièrement avec l'Herbemont, car nous savons maintenant tout ce qu'il faut savoir pour la bien faire : Si vous avez un bon terrain qui n'ait pas porté de vignes depuis une dizaine d'années, plantez-y de l'Herbemont : production très suffisante, vin agréable ; vous n'avez rien à craindre des maladies connues de la feuille, du sarment ni du raisin; reste le phylloxéra. Eh bien, badigeonnez tous les ans, dès la bouture que vous tremperez tout bonnement dans la sauce, et qui n'en poussera que mieux pourvu que la sauce soit bien faite. Si vous plantez des racines, trempez-les de même, c'est sans le moindre inconvénient. Pendant deux, trois, quatre ans, la dépense est insignifiante : quelques francs par