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générale. Les jeunes officiers refusent de tirer sur la population et s'emparent du pouvoir en mettant sous les verrous Mam Lat Soukabé et ses acolytes, ainsi que le timide et hésitant Daouda. Ils ne tardent pas à dénicher le Vénérable Léon Mignane et à lui faire signer sa propre démission. Faut-il vraiment appeler Le Dernier de l'Empire un roman ? Si ce titre a été choisi par le doyen Cheikh Tidiane Sali pour ses mémoires, pourquoi ne pourrait-on pas appeler ce livre (en deux volumes) « mémoires d'un homme politique », au lieu de « roman sénégalais » ? La lecture du livre est enrichissante, voire même rafraîchissante, car le lecteur informé retrouve un certain panorama de l'Histoire et de l'actualité africaines. Le livre de Sembène Ousmane passe en revue la quasi-totalité de l'Histoire africaine : la conquête d'une bonne partie de l'Afrique par la France, la colonisation, la politique assimilationniste, les indépendances africaines, l'Afrique indépendante sous le règne de ses nouveaux patrons noirs (ou arabes), et la désillusion de la « Deuxième Génération de l'Indépendance ». Roman historique ? On ne saurait récuser cette étiquette. Ce livre est truffé de noms de personnages, de lieux et de faits historiques. Le réel s'écarte à peine de l'imaginaire dans ce livre de Sembène Ousmane. Bien que l'auteur dise avoir inventé tous ses personnages, cette supercherie d'écrivain ne peut tromper qu'un lecteur naïf. Roman politique ? Assurément. Le Dernier de l'Empire s'apparente aux mémoires d'un homme politique qui a le courage de dire au monde ses quatre vérités : le doyen Cheikh Tidiane Sali, ex-ministre de la Justice de Léon Mignane. La grande ironie du sort est que c'est le doyen qui négociera et facilitera l'expédition de son ami le Vénérable Léon Mignane en France. Sa médiation est un grand soulagement pour les jeunes officiers qui se sont emparés du pouvoir et qui n'ont nullement l'intention de tuer le vieillard. Cependant, n'oublions pas que le livre de Sembène Ousmane est une œuvre d'imagination. C'est ainsi par exemple que la fin ignoble de Léon Mignane on voit son P.M. Daouda le rossé n'a
Le réel s'écarte à peine de l'imaginaire dans ce livre de Sembène Ousmane. Bien que l'auteur dise avoir inventé tous ses personnages, cette supercherie d'écrivain ne peut tromper qu'un lecteur naïf. Roman politique ? Assurément. Le Dernier de l'Empire s'apparente aux mémoires d'un homme politique qui a le courage de dire au monde ses quatre vérités : le doyen Cheikh Tidiane Sali, ex-ministre de la Justice de Léon Mignane. La grande ironie du sort est que c'est le doyen qui négociera et facilitera l'expédition de son ami le Vénérable Léon Mignane en France. Sa médiation est un grand soulagement pour les jeunes officiers qui se sont emparés du pouvoir et qui n'ont nullement l'intention de tuer le vieillard. Cependant, n'oublions pas que le livre de Sembène Ousmane est une œuvre d'imagination. C'est ainsi par exemple que la fin ignoble de Léon Mignane on voit son P.M. Daouda le rossé n'a rien à voir avec le retrait pacifique et honorable du Président Léopold Sédar Senghor. Le Dernier de l'Empire est un livre historico-politique qui vaut la peine d'être lu et qui a été, nous semble-t-il, largement lu au courant de la décennie qui vient de s'achever. La longueur du livre a pu gêner. Les chapitres sont apparemment décousus, mais le lecteur retrouve avec joie l'esprit caustique de Sembène Ousmane qu'on lui connaît depuis O pays, mon beau peuple en passant par Les Bouts de bois de Dieu et Xala. C'est le Sembène qui prêche la société idéale et qui fustige les mauvais dirigeants. Qui est donc le Dernier de l'Empire ? Serait-ce Léon Mignane qui quitte « l'Empire » qu'il voulait léguer à son dauphin David Daouda ? Ou alors serait-ce le doyen Cheikh Tidiane Sali qui sort indemne de l'équipe déchue et qui se voit encore utile aux jeunes de la « Deuxième Génération de l'Indépendance ? » Nous penchons vers la seconde position. En effet, c'est le doyen Cheikh Tidiane Sali (le porte-parole de Sembène Ousmane) qui, après avoir pris sa retraite du gouvernement, et après avoir sauvé la vie de son compagnon d'âge, le président Léon Mignane, est
pu gêner. Les chapitres sont apparemment décousus, mais le lecteur retrouve avec joie l'esprit caustique de Sembène Ousmane qu'on lui connaît depuis O pays, mon beau peuple en passant par Les Bouts de bois de Dieu et Xala. C'est le Sembène qui prêche la société idéale et qui fustige les mauvais dirigeants. Qui est donc le Dernier de l'Empire ? Serait-ce Léon Mignane qui quitte « l'Empire » qu'il voulait léguer à son dauphin David Daouda ? Ou alors serait-ce le doyen Cheikh Tidiane Sali qui sort indemne de l'équipe déchue et qui se voit encore utile aux jeunes de la « Deuxième Génération de l'Indépendance ? » Nous penchons vers la seconde position. En effet, c'est le doyen Cheikh Tidiane Sali (le porte-parole de Sembène Ousmane) qui, après avoir pris sa retraite du gouvernement, et après avoir sauvé la vie de son compagnon d'âge, le président Léon Mignane, est poussé, malgré lui, à écrire ses mémoires, et c'est le doyen qui confie à sa femme qu'il a trouvé le titre qui convient : Le Dernier de l'Empire. Tolo KHAMA-BASSILI Sony LABOU TANSI : L'État honteux (1981), L'Anté-peuple (1983), Les Sept Solitudes de Lorsa Lopès (1985), et Les Yeux du Volcan (1988). Le Seuil. De prime abord, le texte de Sony Labou Tansi est déroutant. Un verbe très violent, agressif. Jamais lecteur n'aura visité un tel abattoir ! Mais à côté du réalisme social qui caractérise la plupart des textes de Labou Tansi, un aspect retient l'attention : c'est le rôle nouveau que l'auteur attribue à la femme. Une première réalité qui émerge des récits de Sony Labou Tansi est la prostitution. Elle constitue un fléau pour la société. Elle est presque institutionalisée. Elle atteint son paroxysme dans L'État honteux où le président lui-même, secondé par sa mère, donne le ton. La femme qui se prostitue est la victime du régime en place. L'homme fort peut tout dire et tout décider. Consciente d'être exploitée, la femme accepte cependant de jouer le jeu, en troquant ses véritables sentiments contre de l'argent. Ainsi procèdent les jeunes lycéennes de L'Antépeuple, de même que
Volcan (1988). Le Seuil. De prime abord, le texte de Sony Labou Tansi est déroutant. Un verbe très violent, agressif. Jamais lecteur n'aura visité un tel abattoir ! Mais à côté du réalisme social qui caractérise la plupart des textes de Labou Tansi, un aspect retient l'attention : c'est le rôle nouveau que l'auteur attribue à la femme. Une première réalité qui émerge des récits de Sony Labou Tansi est la prostitution. Elle constitue un fléau pour la société. Elle est presque institutionalisée. Elle atteint son paroxysme dans L'État honteux où le président lui-même, secondé par sa mère, donne le ton. La femme qui se prostitue est la victime du régime en place. L'homme fort peut tout dire et tout décider. Consciente d'être exploitée, la femme accepte cependant de jouer le jeu, en troquant ses véritables sentiments contre de l'argent. Ainsi procèdent les jeunes lycéennes de L'Antépeuple, de même que les femmes qui trompent leurs maris dans L'État honteux. Mais la femme veut également vivre toute sa sensualité, ce qui confine à la véritable provocation dans une société qui reste encore conservatrice. Dans L'Antépeuple, des filles comme Yavelde et Yealdara trouvent tout à fait normal de vivre une expérience amoureuse avec un homme marié. D'autre part, Laure, la femme de Dadou, crie ses droits de femme. N'ayant pas trouvé ce à quoi elle aspire, elle trompe son mari pour calmer ses sens. Dans les deux cas, il y a une lutte entre l'affirmation du moi sensuel et le respect des conventions sociales. Estina Benta dans Les Sept solitudes de Lorsa Lopès trompe également son mari. Mais la mort sanctionne tout acte jugé monstrueux par la société. Aussi Yavelde, Laura et Estina Benta meurent. Seules les femmes qui revendiquent leur vie sensuelle en restant dans les normes sociales survivent. C'est le cas de Dona Allendo, épouse de Benoît Goldmann dans Les Yeux du volcan. Après avoir traversé une crise de folie car son mari ne peut pas lui faire l'amour, elle finit par retrouver sa lucidité lorsque ce dernier se rachète. Considérée trop longtemps comme un objet de plaisir par l'homme,
avec un homme marié. D'autre part, Laure, la femme de Dadou, crie ses droits de femme. N'ayant pas trouvé ce à quoi elle aspire, elle trompe son mari pour calmer ses sens. Dans les deux cas, il y a une lutte entre l'affirmation du moi sensuel et le respect des conventions sociales. Estina Benta dans Les Sept solitudes de Lorsa Lopès trompe également son mari. Mais la mort sanctionne tout acte jugé monstrueux par la société. Aussi Yavelde, Laura et Estina Benta meurent. Seules les femmes qui revendiquent leur vie sensuelle en restant dans les normes sociales survivent. C'est le cas de Dona Allendo, épouse de Benoît Goldmann dans Les Yeux du volcan. Après avoir traversé une crise de folie car son mari ne peut pas lui faire l'amour, elle finit par retrouver sa lucidité lorsque ce dernier se rachète. Considérée trop longtemps comme un objet de plaisir par l'homme, la femme finit par se révolter. Dans L'État honteux, des femmes enlèvent la mère du président fantoche. Mais la répression se traduit par un acte des plus humiliants : les révolutionnaires seront violées en public. Une jeune fille, Flora, accusée d'appartenir à un groupe de rebelles attire cependant l'attention du président qui veut l'épouser en raison de sa grande beauté. Elle refuse une telle offre et se pend. Une révolte passive mais certaine. Un autre type de femme cherche à dépasser le simple fait d'être femme, en exploitant sa féminité au profit d'une libération nationale. La femme accepte de se prostituer non pour rechercher le plaisir des sens mais pour abattre les ennemis du peuple : un coup de force. On est loin ici des récits qui confinaient à la femme un rôle passif, bon pour la résignation. Yealdara, tout en restant femme, c'est-à-dire sensuelle, aime Dadou et jure de se vendre pour le retrouver. Mais c'est surtout parce qu'elle veut atteindre les maquisards qui luttent contre le régime en place qu'elle accepte de souiller son corps et de coucher avec Marti Mouyabas. Estina Bronzario, la dame de fer des Sept solitudes de Lorsa Lopès agit en véritable général entouré
président qui veut l'épouser en raison de sa grande beauté. Elle refuse une telle offre et se pend. Une révolte passive mais certaine. Un autre type de femme cherche à dépasser le simple fait d'être femme, en exploitant sa féminité au profit d'une libération nationale. La femme accepte de se prostituer non pour rechercher le plaisir des sens mais pour abattre les ennemis du peuple : un coup de force. On est loin ici des récits qui confinaient à la femme un rôle passif, bon pour la résignation. Yealdara, tout en restant femme, c'est-à-dire sensuelle, aime Dadou et jure de se vendre pour le retrouver. Mais c'est surtout parce qu'elle veut atteindre les maquisards qui luttent contre le régime en place qu'elle accepte de souiller son corps et de coucher avec Marti Mouyabas. Estina Bronzario, la dame de fer des Sept solitudes de Lorsa Lopès agit en véritable général entouré d'un état major féminin. Elle symbolise la révolte, la remise en question de l'image que l'homme se fait de la femme et elle conteste un pouvoir vide de sa substance réelle. Elle veut qu'on continue à respecter les traditions, celles qui ne nient pas la femme. Elle rappelle Antigone dans son intransigeance. Lydia Argandov, dans Les Yeux du volcan, couche avec celui qu'on appelle le colosse alors qu'elle sait qu'il doit mourir. Elle met son sexe au service de la révolution. Après la mort du colosse, elle attend de nouveaux ordres. Elle fait revivre en sourdine Ya, le personnage du Bel immonde de Mudimbe. On voit donc à travers ces mythes que la femme acquiert un nouveau visage dans le roman négro-africain. Le lecteur est loin de revivre les angoisses et les malheurs des « Perpétue » symbolisées par celle de Mongo Beti ou les « Awa » de Sembène Ousmane et Mariama Bâ. Sony a compris que de nouvelles réalités se posent à l'Afrique et qu'il n'y a pas des acteurs d'un côté et des spectateurs de l'autre. La femme doit continuer à penser sa situation et ne plus se cantonner dans une féminité qui n'a de valeur que
son intransigeance. Lydia Argandov, dans Les Yeux du volcan, couche avec celui qu'on appelle le colosse alors qu'elle sait qu'il doit mourir. Elle met son sexe au service de la révolution. Après la mort du colosse, elle attend de nouveaux ordres. Elle fait revivre en sourdine Ya, le personnage du Bel immonde de Mudimbe. On voit donc à travers ces mythes que la femme acquiert un nouveau visage dans le roman négro-africain. Le lecteur est loin de revivre les angoisses et les malheurs des « Perpétue » symbolisées par celle de Mongo Beti ou les « Awa » de Sembène Ousmane et Mariama Bâ. Sony a compris que de nouvelles réalités se posent à l'Afrique et qu'il n'y a pas des acteurs d'un côté et des spectateurs de l'autre. La femme doit continuer à penser sa situation et ne plus se cantonner dans une féminité qui n'a de valeur que si elle devient active. Cependant, nous attendons de véritables Jeanne d'Arc car nous pensons qu'il y a moyen de lutter pour la libération de sa nation sans passer par l'arme quelquefois dégradante du sexe. Rwanika MWISHA Ibrahima LY : Toiles d'araignées, L'Harmattan, 1982, 344 p. Les noctuelles vivent de larmes, même éditeur, 1988, 200 p. Au début de son témoignage publié il y a dix ans, Vladimir Boukovski rappelait avec quelque rudesse ceci : « Dans toute l'histoire, des dizaines de millions de gens, au bas mot, ont été en prison et des milliers d'entre eux ont exposé sur le papier leurs impressions. Mais cela n'a pas affaibli l'intérêt si vif et si constant que suscite depuis toujours la prison. Parce que, depuis les temps les plus anciens, l'homme s'est habitué à considérer que ce qu'il y a de plus effrayant au monde, c'est la mort, la folie et la prison. Ce qui nous terrifie nous séduit, nous attire, comme tout ce qui est inconnu. Eh oui, si quelqu'un revenait maintenant de l'autre monde, on le ferait mourir de nouveau à force de le questionner ! » Du monceau de mémoires, notes, articles, journaux, chroniques, récits, montent, que nous les
même éditeur, 1988, 200 p. Au début de son témoignage publié il y a dix ans, Vladimir Boukovski rappelait avec quelque rudesse ceci : « Dans toute l'histoire, des dizaines de millions de gens, au bas mot, ont été en prison et des milliers d'entre eux ont exposé sur le papier leurs impressions. Mais cela n'a pas affaibli l'intérêt si vif et si constant que suscite depuis toujours la prison. Parce que, depuis les temps les plus anciens, l'homme s'est habitué à considérer que ce qu'il y a de plus effrayant au monde, c'est la mort, la folie et la prison. Ce qui nous terrifie nous séduit, nous attire, comme tout ce qui est inconnu. Eh oui, si quelqu'un revenait maintenant de l'autre monde, on le ferait mourir de nouveau à force de le questionner ! » Du monceau de mémoires, notes, articles, journaux, chroniques, récits, montent, que nous les entendions ou pas, d'innombrables cris, des tourbillons de silences. Tous ces « souvenirs de la maison des morts » (Dostoievski) défient la lecture, et le lecteur. Ergastules, catacombes, bastilles, camps (bientôt des cellules sur orbite ?) pullulent, qui attestent que la société à visages aussi variés que réellement humains est (presque) une chimère. Restent la force et l'angoissante beauté de certains textes. Dans les années 80, et pour l'Afrique, comment ne pas citer Le Chemin des ordalies, du Marocain Abdellatif Laâbi, Confession d'un terroriste albinos, du Sud-Africain Breyten Breytenbach ou Cet homme est mort, du Nigérian Wole Soyinka. Ces météores brûlent tout regard qui serait trop sec. En 1982, paraît Toiles d'araignées, du Malien Ibrahima Ly. L'auteur a coulé dans le moule romanesque la matière en fusion de sa propre expérience : arrêté en 1974 sous le régime militaire de Moussa Traoré, il subit quatre ans de tortures dans les commissariats puis les camps (dont le bagne de Taoudénit, en plein Sahara). Il fait dire à son alter-ego Yoro : « Je traînerai le restant de mes jours les douloureuses séquelles de cette vie infâme. Je halerai toujours le navire chargé de toutes les mutilations d'une génération. » Retiré à
(presque) une chimère. Restent la force et l'angoissante beauté de certains textes. Dans les années 80, et pour l'Afrique, comment ne pas citer Le Chemin des ordalies, du Marocain Abdellatif Laâbi, Confession d'un terroriste albinos, du Sud-Africain Breyten Breytenbach ou Cet homme est mort, du Nigérian Wole Soyinka. Ces météores brûlent tout regard qui serait trop sec. En 1982, paraît Toiles d'araignées, du Malien Ibrahima Ly. L'auteur a coulé dans le moule romanesque la matière en fusion de sa propre expérience : arrêté en 1974 sous le régime militaire de Moussa Traoré, il subit quatre ans de tortures dans les commissariats puis les camps (dont le bagne de Taoudénit, en plein Sahara). Il fait dire à son alter-ego Yoro : « Je traînerai le restant de mes jours les douloureuses séquelles de cette vie infâme. Je halerai toujours le navire chargé de toutes les mutilations d'une génération. » Retiré à Dakar où il enseignait les mathématiques, ces « séquelles » ne sont probablement pas étrangères à la maladie qui l'a emporté l'année dernière. Il avait 53 ans. Entre-temps, il a pu faire paraître un second livre, Les noctuelles vivent de larmes, et dans un recueil collectif original, une nouvelle, « Une main ouverte » (5). (1) Et le vent reprend ses tours, Laffont, 1978. (2) Denoël, 1982. (3) Stock, 1984. (4) Belfond, 1986. (5) Paris-Dakar, autres nouvelles, Soukales, 1987. Treize écrivains réunis par Bernard Magnier racontent autrement le rallye surmédiatisé qui traverse en hurlant leurs lieux de vie ou de mémoire comme s'ils n'étaient que décors. Pour la première fois, des écrivains français, algériens, maliens, nigériens et sénégalais rassemblés. Ville présente par incidence dans Toiles d'araignées, Tombouctou est au cœur de la nouvelle de Ly, fantôme de sa légende qui drape la déambulation dramatique d'un mendiant aveugle et de son garçonnet, et leur rencontre avec Ahmed Bâba, fleuron de l'intelligentsia du XVIe siècle. Un texte dense et émouvant. Les deux romans allient conviction, générosité, puissance d'évocation, sens aigu du portrait, vigueur du style, suffisamment pour regretter certaines faiblesses qu'un conseil éditorial plus attentif aurait dû signaler : des anachronismes, la
Une main ouverte » (5). (1) Et le vent reprend ses tours, Laffont, 1978. (2) Denoël, 1982. (3) Stock, 1984. (4) Belfond, 1986. (5) Paris-Dakar, autres nouvelles, Soukales, 1987. Treize écrivains réunis par Bernard Magnier racontent autrement le rallye surmédiatisé qui traverse en hurlant leurs lieux de vie ou de mémoire comme s'ils n'étaient que décors. Pour la première fois, des écrivains français, algériens, maliens, nigériens et sénégalais rassemblés. Ville présente par incidence dans Toiles d'araignées, Tombouctou est au cœur de la nouvelle de Ly, fantôme de sa légende qui drape la déambulation dramatique d'un mendiant aveugle et de son garçonnet, et leur rencontre avec Ahmed Bâba, fleuron de l'intelligentsia du XVIe siècle. Un texte dense et émouvant. Les deux romans allient conviction, générosité, puissance d'évocation, sens aigu du portrait, vigueur du style, suffisamment pour regretter certaines faiblesses qu'un conseil éditorial plus attentif aurait dû signaler : des anachronismes, la tentation du discours, un excès de métaphores organiques, de descriptions très imagées à coefficient anthropomorphique appuyé (le soleil grince des dents, etc.). Mais, à l'évidence, ce naturalisme parfois débridé révèle un écrivain profondément affecté, altéré, ulcéré. Sous les apparences sociales et humaines, grouille une abondante vermine. Le courage de Ly a été de faire sauter les pansements douteux, de nettoyer autant que possible les plaies comme Hercule les écuries d'Augias. On ne peut éviter les éclaboussures : c'est une opération (littéraire) à corps et cœur ouverts. L'oeuvre d'I. Ly prend alors son éclairage le plus âpre, le plus nécessaire : celui du dispositif scialytique, utilisé en chirurgie, qui ne fait, momentanément, plus d'ombre au réel. Et pour cause, c'est sur les ombres (dé)portées que le romancier braque le bistouri. Tout le contraire de la boucherie : à la recherche de la dignité bafouée, sinon perdue, Ly met à nu l'histoire toujours trop secrète de l'oppression. Il exhume ses clameurs intestines. Le premier chapitre de Toiles d'araignées est volontairement trompeur. Au cœur du Sahel, la ville de S. est un mirage de bonheur, une exception, un « beau bijou serré dans un écrin vert », un « véritable pays de cocagne
a été de faire sauter les pansements douteux, de nettoyer autant que possible les plaies comme Hercule les écuries d'Augias. On ne peut éviter les éclaboussures : c'est une opération (littéraire) à corps et cœur ouverts. L'oeuvre d'I. Ly prend alors son éclairage le plus âpre, le plus nécessaire : celui du dispositif scialytique, utilisé en chirurgie, qui ne fait, momentanément, plus d'ombre au réel. Et pour cause, c'est sur les ombres (dé)portées que le romancier braque le bistouri. Tout le contraire de la boucherie : à la recherche de la dignité bafouée, sinon perdue, Ly met à nu l'histoire toujours trop secrète de l'oppression. Il exhume ses clameurs intestines. Le premier chapitre de Toiles d'araignées est volontairement trompeur. Au cœur du Sahel, la ville de S. est un mirage de bonheur, une exception, un « beau bijou serré dans un écrin vert », un « véritable pays de cocagne » où tout pousse à merveille, grenier de ce Béléya qui ressemble au Mali comme deux grains de sable. Que le voyageur approche, toutefois, et la fastueuse dame ceinturée d'argent a tôt fait de montrer ses fripes et ses tares. Qu'il pénètre dans la cité, il comprendra peut-être que cette belle est « piétinée comme toutes les femmes de chez nous ». Cela dit, sous le soleil torrentueux s'ébat la vie quotidienne, fragrance de lait, moisson de crottes, médiocre tissu de labeurs et de brimades voilant à peine la crudité des jours qu'épicent les foires rompant l'éternelle monotonie. Somme toute, par ce chapitre bigarré, presque ethnographique, le voyageur entre de plein-pied poudreux dans une bourgade africaine comme l'ont banalisée les reportages. Non averti, il ne saura distinguer tel édifice de tel autre, tel mur de pisé crépi de ciment que pourtant ferme, ce qui n'est pas coutume, une « porte massive en fer rouillé ». Derrière cette enceinte quelconque, une puissante machine broie comme mauvais millets des êtres qu'on s'acharne à déshumaniser. Le voyageur passera. La prison n'est pas sur son guide. Le lecteur, lui, n'a guère le choix : s'il poursuit son chemin, il découvre la réception où se