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qu'il ne coûtait rien. Ni la loi, ni le vol de leurs concitoyens, ni leur mérite ne leur conféraient le droit de préjuger et de confisquer la volonté du peuple. Je me demande ce qu'on gagne à accepter le suffrage à deux degrés dans de telles conditions, et si Joffrin et de La Forge, candidats jusqu'au bout l'un et l'autre, n'auraient pas réuni sur leurs deux noms plus de voix que M. Joffrin n'en a obtenu. On n'a pas voulu mettre dans la loi une bonne organisation du suffrage à deux degrés, et on aboutit dans la pratique au suffrage à deux degrés dont je viens de vous donner un échantillon. Je pourrais vous en donner cent. M. Joffrin a pu être candidat sans être riche. Il en est de même de quelques autres, par exemple de M. Boulanger. Leurs électeurs font les frais de leur élection, ce que j'approuve hautement. Les électeurs de M. Boulanger vont trop loin en chargeant de pourvoir à son luxe. Ils ont un autre tort : c'est de lui faire une liste civile pour qu'il puisse présenter et soutenir des candidats officiels, comme faisaient autrefois Thiers et Morny. Vrai Dieu! messieurs, le peuple français n'a pas besoin d'être mis en tutelle par votre général ! La vraie candidature démocratique est celle de M. Joffrin. Celui-là n'a ni voiture, ni chevaux, ni hôtel. Il loge en garni, mange à un ordinaire et contribue aux frais avec les autres électeurs dans la proportion de son avoir. Voilà un démocrate. Mais ce n'est qu'une exception. Presque partout, le candidat se charge de tout, payer, et je vous assure qu'il faut avoir de bonnes rentes pour y suffire. Nous ne sommes plus au temps où il s'agissait de payer un millier d'affiches et une centaine de distributeurs. On en était quitte, dans ces temps heureux, pour un ou deux billets de banque. Je connais un département, il doit y en avoir bien d'autres, où deux ou trois candidats ont dépensé aux avant-dernières élections des sommes variant de 150,000 à 200,000 francs. L'électeur en avait quitte de son goût.
n'a pas besoin d'être mis en tutelle par votre général ! La vraie candidature démocratique est celle de M. Joffrin. Celui-là n'a ni voiture, ni chevaux, ni hôtel. Il loge en garni, mange à un ordinaire et contribue aux frais avec les autres électeurs dans la proportion de son avoir. Voilà un démocrate. Mais ce n'est qu'une exception. Presque partout, le candidat se charge de tout, payer, et je vous assure qu'il faut avoir de bonnes rentes pour y suffire. Nous ne sommes plus au temps où il s'agissait de payer un millier d'affiches et une centaine de distributeurs. On en était quitte, dans ces temps heureux, pour un ou deux billets de banque. Je connais un département, il doit y en avoir bien d'autres, où deux ou trois candidats ont dépensé aux avant-dernières élections des sommes variant de 150,000 à 200,000 francs. L'électeur en avait quitte de son goût. De toutes ses propriétés, la plus productive est sa voix; et c'est même l'unique marchandise dont peut se livrer le plus grand nombre. Quoi, direz-vous, on paie les votes en argent ? Eh non ! On ne donne pas d'argent. On n'en donne guère. On en prête quelquefois à fonds perdus. On envoie à proclamation des professions de foi, des affiches, des chromos. C'est Boulanger qui a mis le chromo à la mode. Il avait aussi inventé pour sa candidature dans le Nord des robes de mousseline, au milieu desquelles il apparaissait dans un écusson avec son chèvrel et son panache. Ces sortes de distributions sont fort dispendieuses, malgré les progrès du lissage mécanique. En 1877, un député sortant, qui avait eu une bonne majorité aux élections précédentes, part sur son bidet pour faire sa tournée électorale. Il arrive au village de P... un de ses bourgs pourris. Il n'y avait pas dans le village une vache ou un ânon qu'il n'eût soigné. (C'était un vétérinaire.) Il descend au Cheval blanc, où il était ordinairement comme chez lui. C'était fête à la maison quand on le voyait venir. « Bonjour dit-il, Jean-Pierre. — Bonjour, monsieur K..., répond l'hôte, d'un air
perdus. On envoie à proclamation des professions de foi, des affiches, des chromos. C'est Boulanger qui a mis le chromo à la mode. Il avait aussi inventé pour sa candidature dans le Nord des robes de mousseline, au milieu desquelles il apparaissait dans un écusson avec son chèvrel et son panache. Ces sortes de distributions sont fort dispendieuses, malgré les progrès du lissage mécanique. En 1877, un député sortant, qui avait eu une bonne majorité aux élections précédentes, part sur son bidet pour faire sa tournée électorale. Il arrive au village de P... un de ses bourgs pourris. Il n'y avait pas dans le village une vache ou un ânon qu'il n'eût soigné. (C'était un vétérinaire.) Il descend au Cheval blanc, où il était ordinairement comme chez lui. C'était fête à la maison quand on le voyait venir. « Bonjour dit-il, Jean-Pierre. — Bonjour, monsieur K..., répond l'hôte, d'un air attristé. — Donnez un picotin à mon cheval et à moi une bouteille de cidre en attendant le dîner. — Monsieur, dit l'hôte, j'en suis bien marri, mais tous les lits de mon auberge, tout le cidre de ma cave et toutes les provisions de ma cuisine sont achetés par votre concurrent pour toute la durée de la période électorale. — Ah ! ah ! dit l'autre. Je m'en vais à la Croix verte. — Allez-y, répond Jean-Pierre, en s'efforçant de ne pas rire. » La Croix verte était vendue. Le concurrent avait acheté jusqu'au dernier cabaret dans tout le ressort. On faisait bombance à ses frais de tous côtés. « Je m'asseyais sur une pierre, disait le pauvre vétérinaire en racontant son odyssée. Je mangeais du pain et du cervelas, en avalant une gorgée d'eau-de-vie; et quand j'avais fini de manger, je montais sur ma pierre pour haranguer mes électeurs. » Dans ce pays-là, les réunions se font en plein vent, à la saillie franche. J'y ai parlé plus d'une fois, dans ma jeunesse. Quand on est content, on applaudit comme nulle part; quand on ne l'est pas, on garde un silence glacial. Ce sont des mœurs de l'âge
votre concurrent pour toute la durée de la période électorale. — Ah ! ah ! dit l'autre. Je m'en vais à la Croix verte. — Allez-y, répond Jean-Pierre, en s'efforçant de ne pas rire. » La Croix verte était vendue. Le concurrent avait acheté jusqu'au dernier cabaret dans tout le ressort. On faisait bombance à ses frais de tous côtés. « Je m'asseyais sur une pierre, disait le pauvre vétérinaire en racontant son odyssée. Je mangeais du pain et du cervelas, en avalant une gorgée d'eau-de-vie; et quand j'avais fini de manger, je montais sur ma pierre pour haranguer mes électeurs. » Dans ce pays-là, les réunions se font en plein vent, à la saillie franche. J'y ai parlé plus d'une fois, dans ma jeunesse. Quand on est content, on applaudit comme nulle part; quand on ne l'est pas, on garde un silence glacial. Ce sont des mœurs de l'âge d'or. À Paris et dans les grandes villes, on discute à coups de poings; on imite les cris des animaux; on casse les tables, on se jette les chaises à la tête. À l'annonce d'une réunion électorale, la police prépare des cellules à la Conciergerie, et l'Assistance publique des lits dans les hôpitaux. À une réunion où j'ai assisté, sur les hauteurs de Belleville, avec Bancel, Pelletan et Arago, voyant que la réunion allait dégénérer en bataille, je donnai le signal du départ. Nous nous retirâmes pas à pas, la face tournée vers l'ennemi. On nous laissa partir. Gamay, quelques années plus tard, après avoir cassé sa canne sur la table, dans un mouvement superbe, fut heureux de trouver une porte de derrière. Cette année, M. Floquet, idole autrefois des réunions publiques, n'a pas pu se faire entendre; ou du moins il y a eu une assemblée où il a jugé, avec raison, que le souci de sa dignité ne lui permit pas de paraître. Vous voyez le progrès. On ne peut cependant pas, citoyens, recevoir ses députés tout faits, ou les faire avec des sacs d'écus et des coups de poings. C'est M. Boulanger qui a inauguré ou développé
dans les hôpitaux. À une réunion où j'ai assisté, sur les hauteurs de Belleville, avec Bancel, Pelletan et Arago, voyant que la réunion allait dégénérer en bataille, je donnai le signal du départ. Nous nous retirâmes pas à pas, la face tournée vers l'ennemi. On nous laissa partir. Gamay, quelques années plus tard, après avoir cassé sa canne sur la table, dans un mouvement superbe, fut heureux de trouver une porte de derrière. Cette année, M. Floquet, idole autrefois des réunions publiques, n'a pas pu se faire entendre; ou du moins il y a eu une assemblée où il a jugé, avec raison, que le souci de sa dignité ne lui permit pas de paraître. Vous voyez le progrès. On ne peut cependant pas, citoyens, recevoir ses députés tout faits, ou les faire avec des sacs d'écus et des coups de poings. C'est M. Boulanger qui a inauguré ou développé ces mœurs nouvelles au profit de la république honnête et paisible. Je vous propose d'y renoncer. Il serait utile de revenir au bon sens et au calme. Ce n'est pas tout que d'être libre; il ne faut pas déshonorer la liberté. JULES SIMON. LES CAUSEURS DE LA RÉVOLUTION LES DEUX SEGUR Vers la fin de 1786, le vicomte de Ségur arrivant de Versailles pour souper chez le comte de Berceau, on l'entoure, on lui demande des nouvelles. Lui, prenant un air mystérieux, dit à mi-voix : "—Une très...grande, très importante, et que vous aurez peine à croire. — Quoi donc ? — Le roi vient de donner sa démission. On rit, on veut savoir la fin de cette plaisanterie. — Ce n'en est pas une, poursuivit-il, et il annonce l'arrêt du conseil qui convoque une assemblée de notables. Le propos fut répété au roi qui ordonna au vicomte de ne paraître ni à Paris, ni à la cour. Plus tard, lorsque la prophétie fut devenue une dramatique réalité, M. de Ségur qui regrettait ces belles années du règne de Louis XVI où, avec son frère, Narbonne, Lauzun, Boufflers, Fronsac, ils figuraient parmi les princes de la jeunesse dans ces salons
SEGUR Vers la fin de 1786, le vicomte de Ségur arrivant de Versailles pour souper chez le comte de Berceau, on l'entoure, on lui demande des nouvelles. Lui, prenant un air mystérieux, dit à mi-voix : "—Une très...grande, très importante, et que vous aurez peine à croire. — Quoi donc ? — Le roi vient de donner sa démission. On rit, on veut savoir la fin de cette plaisanterie. — Ce n'en est pas une, poursuivit-il, et il annonce l'arrêt du conseil qui convoque une assemblée de notables. Le propos fut répété au roi qui ordonna au vicomte de ne paraître ni à Paris, ni à la cour. Plus tard, lorsque la prophétie fut devenue une dramatique réalité, M. de Ségur qui regrettait ces belles années du règne de Louis XVI où, avec son frère, Narbonne, Lauzun, Boufflers, Fronsac, ils figuraient parmi les princes de la jeunesse dans ces salons qu'on a si bien appelés des écoles brillantes de civilisation, pestait plaisamment contre cette Révolution qui lui avait gâté son Paris : « Tandis qu'elle se vante d'une philosophie chimérique; d'un grand amour du bien public, d'une abnégation absolue de tout intérêt privé, elle ne fait qu'étendre à tous l'ambition de quelques-uns; on pourrait la peindre en deux mots : Ote-moi là que je m'y mette! Au reste, je n'accuse personne des torts de cette révolution, car tout le monde d'abord en a voulu; chacun a essayé d'en prendre sa part, suivant sa force et sa mesure; et, depuis le roi jusqu'au plus petit particulier de son royaume, tous y ont plus ou moins travaillé; l'un lui permettait d'avancer jusqu'à la boucle de son soulier; l'autre jusqu'à sa jarretière; celui-là jusqu'à la ceinture; celui-ci jusqu'à l'estomac; enfin j'en vois qui ne seront contents que lorsqu'ils en auront par-dessus la tête. Je leur souhaite toutes sortes de prospérités, mais je leur reprocherai toujours de m'avoir gâté mon Paris; car de tous les torts, celui que je leur pardonne le moins, c'est celui d'avoir changé la capitale des plaisirs en un foyer de disputes et d'ennui. » Personne mieux que lui n'avait
de quelques-uns; on pourrait la peindre en deux mots : Ote-moi là que je m'y mette! Au reste, je n'accuse personne des torts de cette révolution, car tout le monde d'abord en a voulu; chacun a essayé d'en prendre sa part, suivant sa force et sa mesure; et, depuis le roi jusqu'au plus petit particulier de son royaume, tous y ont plus ou moins travaillé; l'un lui permettait d'avancer jusqu'à la boucle de son soulier; l'autre jusqu'à sa jarretière; celui-là jusqu'à la ceinture; celui-ci jusqu'à l'estomac; enfin j'en vois qui ne seront contents que lorsqu'ils en auront par-dessus la tête. Je leur souhaite toutes sortes de prospérités, mais je leur reprocherai toujours de m'avoir gâté mon Paris; car de tous les torts, celui que je leur pardonne le moins, c'est celui d'avoir changé la capitale des plaisirs en un foyer de disputes et d'ennui. » Personne mieux que lui n'avait conservé la tradition de l'esprit de cour, personne ne disserta plus délicieusement sur le goût dont il était un arbitre incomparable; ses morceaux littéraires sur l'esprit et l'amabilité, les conteurs, le naturel, la persuasion et la séduction, l'histoire d'une épingle sont en leur genre de petits chefs-d'œuvre, qui soutiennent la comparaison avec sa fameuse chanson : Le Voyage du temps. À chaque instant il les parsème d'anecdotes ingénieuses qui projettent une lumière pénétrante sur le récit, je n'ai pas le temps de vous estimer, disait une femme un peu légère à un honnête homme ennuyeux; si vous pouviez me plaire, ce serait plus tôt fait. En vain l'amoureux vantait-il ses qualités, ses vertus... « J'en suis fâchée, monsieur, répondait la coquette; l'honnêteté sans grâce, sans piquant, n'est bonne qu'en famille. » Ce qui prouve que, dans le monde, l'amabilité veut dire non la réunion des qualités, mais celle des agréments. L'habitude, on l'a dit, est une seconde nature, et M. de Ségur développe ingénieusement cette vérité que l'âme, l'esprit, le corps ont des habitudes qui les dominent : « Certain mari avait l'habitude de se coucher tous les soirs à dix heures. L'amant de sa femme, le président de S**,
comparaison avec sa fameuse chanson : Le Voyage du temps. À chaque instant il les parsème d'anecdotes ingénieuses qui projettent une lumière pénétrante sur le récit, je n'ai pas le temps de vous estimer, disait une femme un peu légère à un honnête homme ennuyeux; si vous pouviez me plaire, ce serait plus tôt fait. En vain l'amoureux vantait-il ses qualités, ses vertus... « J'en suis fâchée, monsieur, répondait la coquette; l'honnêteté sans grâce, sans piquant, n'est bonne qu'en famille. » Ce qui prouve que, dans le monde, l'amabilité veut dire non la réunion des qualités, mais celle des agréments. L'habitude, on l'a dit, est une seconde nature, et M. de Ségur développe ingénieusement cette vérité que l'âme, l'esprit, le corps ont des habitudes qui les dominent : « Certain mari avait l'habitude de se coucher tous les soirs à dix heures. L'amant de sa femme, le président de S**, retenu toute la journée par des devoirs graves, n'était libre qu'à cette même heure. Il en résultait que l'arrivée de l'amant était toujours le signal du départ du mari, beaucoup plus occupé de sa santé que de sa femme. Enfin il eût été difficile de décider lequel était plus exact, de la pendule à sonner, de l'amant à arriver ou de l'époux à s'en aller. Un jour, l'amant ayant par hasard quelque chose d'important à dire à la dame, vint contre son ordinaire, à six heures. C'était l'hiver. Les bougies allumées, la pendule arrêtée, tout servait à tromper l'époux. « Quoi, se disait-il, déjà si tard ? cependant je n'ai pas envie de dormir. N'importe, le président est exact; le voilà...je vais me coucher. » La naïveté de la réponse d'un nouveau marié doit trouver ici sa place. Il aimait beaucoup une femme depuis dix ans. Tous les jours, il sortait à cinq heures précises. Il passait ses après-dînées chez sa maîtresse; point de spectacles, point de visites, il n'allait que chez elle. Là seulement il était heureux. Tout à coup le mari de cette femme meurt. L'amant attend avec impatience que l'année soit révolue; le deuil finit, et l'hymen
de la pendule à sonner, de l'amant à arriver ou de l'époux à s'en aller. Un jour, l'amant ayant par hasard quelque chose d'important à dire à la dame, vint contre son ordinaire, à six heures. C'était l'hiver. Les bougies allumées, la pendule arrêtée, tout servait à tromper l'époux. « Quoi, se disait-il, déjà si tard ? cependant je n'ai pas envie de dormir. N'importe, le président est exact; le voilà...je vais me coucher. » La naïveté de la réponse d'un nouveau marié doit trouver ici sa place. Il aimait beaucoup une femme depuis dix ans. Tous les jours, il sortait à cinq heures précises. Il passait ses après-dînées chez sa maîtresse; point de spectacles, point de visites, il n'allait que chez elle. Là seulement il était heureux. Tout à coup le mari de cette femme meurt. L'amant attend avec impatience que l'année soit révolue; le deuil finit, et l'hymen unit l'amant à sa maîtresse. La journée se termine gaiement : on sort de l'opéra. Le nouveau marié s'attriste. « Pourquoi ce visage sombre, lui dit un de ses amis ? N'est-ce pas au comble du bonheur ? — Oui, sans doute, je vais être heureux; j'aime ma femme à la folie!... Elle va loger chez moi... Ce sera bien doux!... Mais une chose m'inquiète, je l'avoue... Je n'y avais pas pensé d'abord.—Quoi donc?— Où passerai-je mes après-midi ? » Dans son parallèle entre l'esprit et le goût, M. de Ségur rencontre cette définition charmante : « Le goût n'est que l'art de mettre chaque chose à sa place... Il est à l'esprit ce que la grâce est à la beauté... Un berger fatigué de ses courses disait un jour en soupirant : « Ah! que ne suis-je roi pour garder mes moutons à cheval!» Ce mot est applicable en plus d'une occasion. Il est des gens qui, sous tous les rapports, ne passent jamais l'horizon de leur sphère. Si le goût n'est pas de tous les siècles, il n'est pas non plus à la portée de tout le monde. Comme il est plus le fruit d'un sentiment inné que
la folie!... Elle va loger chez moi... Ce sera bien doux!... Mais une chose m'inquiète, je l'avoue... Je n'y avais pas pensé d'abord.—Quoi donc?— Où passerai-je mes après-midi ? » Dans son parallèle entre l'esprit et le goût, M. de Ségur rencontre cette définition charmante : « Le goût n'est que l'art de mettre chaque chose à sa place... Il est à l'esprit ce que la grâce est à la beauté... Un berger fatigué de ses courses disait un jour en soupirant : « Ah! que ne suis-je roi pour garder mes moutons à cheval!» Ce mot est applicable en plus d'une occasion. Il est des gens qui, sous tous les rapports, ne passent jamais l'horizon de leur sphère. Si le goût n'est pas de tous les siècles, il n'est pas non plus à la portée de tout le monde. Comme il est plus le fruit d'un sentiment inné que de l'étude, et qu'il tient presque à un sixième sens dont quelques personnes sont privées, il est inutile de vouloir réparer en elles ce défaut naturel. » L'écrivain remarque aussi que jamais les règles tacites du goût ne parurent plus généralement convenues que dans les années qui précédèrent la Révolution. « Cet instinct heureux et sûr, s'emparant à la fois de tous les esprits, réunissait par une secrète chaîne les écrits et le langage, tous les talents et tous les arts, les mettait sans cesse en rapport avec l'élégance des formes d'une société choisie qui les jugeait et les professait tour à tour. » Et il cite l'aventure d'un homme d'esprit qui manquait d'usage et qui, frappé de l'éclat d'une jeune personne et de la perfection de ses formes, s'écria dans un sorte d'enthousiasme : « Ah ! madame, que vous rappelez bien ce mot d'Aristotile : « Est-elle parée, elle est belle ! est-elle nue !, c'est la beauté !.. ». » À ce mot, un secret murmure, suivi d'un silence général; glace l'assemblée. La mesure et les égards avaient été oubliés, et le goût méconnu. Ainsi, l'esprit sans goût mène au ridicule, comme l'imagination sans raison conduit à
« Cet instinct heureux et sûr, s'emparant à la fois de tous les esprits, réunissait par une secrète chaîne les écrits et le langage, tous les talents et tous les arts, les mettait sans cesse en rapport avec l'élégance des formes d'une société choisie qui les jugeait et les professait tour à tour. » Et il cite l'aventure d'un homme d'esprit qui manquait d'usage et qui, frappé de l'éclat d'une jeune personne et de la perfection de ses formes, s'écria dans un sorte d'enthousiasme : « Ah ! madame, que vous rappelez bien ce mot d'Aristotile : « Est-elle parée, elle est belle ! est-elle nue !, c'est la beauté !.. ». » À ce mot, un secret murmure, suivi d'un silence général; glace l'assemblée. La mesure et les égards avaient été oubliés, et le goût méconnu. Ainsi, l'esprit sans goût mène au ridicule, comme l'imagination sans raison conduit à la folie. L'esprit et le goût ont un traité secret dont leur intérêt mutuel assure la durée. Quand l'un produit, l'autre perfectionne. C'est un calcul adroit de la nature de les avoir séparés. Si l'esprit avait pu s'épurer lui-même, il eût eu moins de force et d'éclat. Le premier et le plus pleurnichant peuvent rarement se réunir. L'esprit devait étinceler de tout son feu, et le goût charmer et séduire par les finesses de l'art. » Cette philosophie du vicomte de Ségur, parée de grâces légères et couronnée de roses, digne d'un Montaigne ou d'un Ronsard, était celle d'une partie de la noblesse de cour, accoutumée à ne vivre que pour les plaisirs, les arts, l'amour et les combats; elle ne suffit pas à donner la mesure entière du comte Louis de Ségur, aussi séduisant mais plus sérieux que son frère, grand admirateur de Voltaire, très libéral dans sa jeunesse, diplomate distingué, ambassadeur de la royauté absolue et de la monarchie constitutionnelle, courtisan accompli, député, sénateur, conseiller d'Etat, grand maître des cérémonies sous Napoléon, pair de France sous la Restauration, excellent dans la bonne fortune, supérieur dans la mauvaise, l'homme qui grâce à sa bienveillance et son exquise éducation, sut
le plus pleurnichant peuvent rarement se réunir. L'esprit devait étinceler de tout son feu, et le goût charmer et séduire par les finesses de l'art. » Cette philosophie du vicomte de Ségur, parée de grâces légères et couronnée de roses, digne d'un Montaigne ou d'un Ronsard, était celle d'une partie de la noblesse de cour, accoutumée à ne vivre que pour les plaisirs, les arts, l'amour et les combats; elle ne suffit pas à donner la mesure entière du comte Louis de Ségur, aussi séduisant mais plus sérieux que son frère, grand admirateur de Voltaire, très libéral dans sa jeunesse, diplomate distingué, ambassadeur de la royauté absolue et de la monarchie constitutionnelle, courtisan accompli, député, sénateur, conseiller d'Etat, grand maître des cérémonies sous Napoléon, pair de France sous la Restauration, excellent dans la bonne fortune, supérieur dans la mauvaise, l'homme qui grâce à sa bienveillance et son exquise éducation, sut le mieux peut-être faire accepter ses métamorphoses politiques. Chose étrange, il se conduit envers la littérature comme il se comporte envers les gouvernements: tous les genres l'attirent, tous, à tour de rôle, et lent ce talent tempéré, nuancé, délicat, mais prolixe et peu énergique. Historien, journaliste, dramaturge, poète, fabuliste, chansonnier, philosophe, moraliste, il a composé une quantité d'ouvrages qui lui assurent une place honorable parmi les grands seigneurs lettrés. Ce qui frappe surtout en lui, c'est le don de la repartie diplomatique, de l'épigramme adoucie et savamment employée, de la louange raffinée qui flatte l'interlocuteur, sans abaisser la dignité de son auteur, et sauve parfois une situation tendue ou compromise. Il faut saluer ici un des maîtres de cet art qui ne compte plus guère de représentants. Lors de son premier voyage à Berlin, Frédéric lui avait demandé ironiquement : « Vos jeunes gens de Versailles s'occupent-ils toujours de leurs rubans et de leur poudre ? — De la poudre, sire, nous avons tous hâte d'en brûler encore. » En 1792, quand il se présente à la cour de Prusse, le roi l'interroge brusquement : « Les soldats français continuent-ils à refuser toute discipline ? — Sire, nos ennemis en