jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
son odyssée. Tout le roman est ainsi bâti sur cette technique de l'analepse. Le personnage y évoque sa fuite de Tyr avec dix navires et une centaine d'hommes, son mouillage à Chypre, où, interdite de séjour, elle repart avec 27 vierges comme compensation. L'arrivée à bord de cette kyrielle de vierges attise les passions et donne lieu à des dissertations sur les passions amoureuses, sur les caractères de l'homme et de la femme. Ce 2e volet, La mer et la terre, qui correspond au séjour de l'Errante et à son équipée à Sabratha permet une très longue description des choses de la mer et de la terre, de l'agriculture et du mépris des marins pour les choses de la terre. Ce chapitre est riche d'informations historiques et d'intertextualités qui font l'originalité de ce texte de fiction : le style simple et imagé se conjugue allègrement avec une langue dont la concision et les tournures ont valeur de maximes. La colline parfumée est l'escale définitive de la reine vagabonde qui y fonde la cité que va jalouser Rome : Carthage. Mais avant ce port d'attache, Elissa, mouillant pour un temps à Hadrymète y découvre la laideur d'une cité qui se méfie « des hordes de marins, des écumeurs des côtes.». Ce séjour houleux à Hadrymète est une occasion pour Mellah de décrire le choc culturel entre deux peuples. Le reste du chapitre est consacré à Hiarbas l'Africain qui a décidé de mêler le destin de son peuple à celui des Tyriens, séduit déjà par les mystères de l'écriture et les nouvelles perceptions du monde de ce peuple d'errants. Les deux derniers volets « Ville nouvelle » et « Primum mobile » permettent à l'auteur, toujours par le biais de son personnage, de faire une réflexion sur la ville et ce qu'elle suppose de culturel, de mystique, de mœurs nouvelles et de divinités. Primum mobile, dernier volet, est un creuset d'intertextualités : le rêve permet à Elissa de faire le bilan de sa vie et de son expérience. Elissa, la reine vagabonde est un roman qui se lit avec un réel plaisir
« des hordes de marins, des écumeurs des côtes.». Ce séjour houleux à Hadrymète est une occasion pour Mellah de décrire le choc culturel entre deux peuples. Le reste du chapitre est consacré à Hiarbas l'Africain qui a décidé de mêler le destin de son peuple à celui des Tyriens, séduit déjà par les mystères de l'écriture et les nouvelles perceptions du monde de ce peuple d'errants. Les deux derniers volets « Ville nouvelle » et « Primum mobile » permettent à l'auteur, toujours par le biais de son personnage, de faire une réflexion sur la ville et ce qu'elle suppose de culturel, de mystique, de mœurs nouvelles et de divinités. Primum mobile, dernier volet, est un creuset d'intertextualités : le rêve permet à Elissa de faire le bilan de sa vie et de son expérience. Elissa, la reine vagabonde est un roman qui se lit avec un réel plaisir : plaisir de l'écriture coulante, limpide, imagée et à la frontière de la poésie ; plaisir aussi de l'esprit qui se vivifie au contact d'une réflexion intelligente sur le sens du pouvoir, de l'État, de la communauté et des valeurs changeantes des hommes. Hafedh DJEDIDI Amina SAID : Sables funambules (Demeures, traces et méditation). Paris & Québec. Aracantère & Les Écrits des Forges, 1988, Coll. Voix au chapitre, 119 pages, 65 FF. Amina Saïd est Tunisienne. La mer est présente partout dans ses œuvres. Son précédent recueil portait ce titre significatif : Métamorphose de l'île et de la vague (préface d'Abdellatif Laâbi. Paris, Arcantère, 1985, 127 pages). La mer, demeure incertaine et sans cesse mouvante : J'ai couru sur la crête des vagues je suis ici et je suis là-bas (p. 39) La mer, tentation de s'embarquer à la suite d'Ulysse ou de Sindbad le marin, mais combattue par l'envie non moins forte de trouver un port. Le sable, qui borde la mer, est aussi dune, désert et temps qui passe : la terre est asile à la mer amoureuse (.) idylle du ciel et du désert hommage rendu aux sables (p. 53) ainsi quand nous entrons dans la veine
(Demeures, traces et méditation). Paris & Québec. Aracantère & Les Écrits des Forges, 1988, Coll. Voix au chapitre, 119 pages, 65 FF. Amina Saïd est Tunisienne. La mer est présente partout dans ses œuvres. Son précédent recueil portait ce titre significatif : Métamorphose de l'île et de la vague (préface d'Abdellatif Laâbi. Paris, Arcantère, 1985, 127 pages). La mer, demeure incertaine et sans cesse mouvante : J'ai couru sur la crête des vagues je suis ici et je suis là-bas (p. 39) La mer, tentation de s'embarquer à la suite d'Ulysse ou de Sindbad le marin, mais combattue par l'envie non moins forte de trouver un port. Le sable, qui borde la mer, est aussi dune, désert et temps qui passe : la terre est asile à la mer amoureuse (.) idylle du ciel et du désert hommage rendu aux sables (p. 53) ainsi quand nous entrons dans la veine des sables et que nous devenons dune que vêt la nudité fauve des déserts (p. 103) Ces quelques lignes suffisent pour faire sentir à quel point la poésie d’Amina Saïd est totalité cosmique : les éléments, eau, terre, ciel et feu en sont la matière première, et l'être humain y est perçu dans une symbiose avec ceux-ci. Propre aux Maghrébins est cette dimension cosmique, ainsi que la quête de la mémoire, des traces : "des voyageurs d’un autre âge défroissent leur mémoire sur la rive d’une saison neuve prise aux sables funambules je guette les plaies de l’aube de ma patience minérale" (p. 49) L’opposition et la complémentarité du jour et de la nuit, de l’ombre et de la lumière, le soleil, l’exil et l’errance, tels sont les thèmes proprement maghrébins que l’on retrouve dans les poèmes d’Amina Saïd, avec un accent, une tonalité qui n’appartient qu’à elle. "sous la coupe inversée d’un soleil équivoque je regarde à l’est et à l’ouest je cherche mes repères en l’espace effrayé de luimême" (p.61) Amina Saïd est femme : les corps, les paysages sont évoqués avec une sensibilité à la fois extrême et discrète. Je ne prétends pas qu’il existe une écriture
est perçu dans une symbiose avec ceux-ci. Propre aux Maghrébins est cette dimension cosmique, ainsi que la quête de la mémoire, des traces : "des voyageurs d’un autre âge défroissent leur mémoire sur la rive d’une saison neuve prise aux sables funambules je guette les plaies de l’aube de ma patience minérale" (p. 49) L’opposition et la complémentarité du jour et de la nuit, de l’ombre et de la lumière, le soleil, l’exil et l’errance, tels sont les thèmes proprement maghrébins que l’on retrouve dans les poèmes d’Amina Saïd, avec un accent, une tonalité qui n’appartient qu’à elle. "sous la coupe inversée d’un soleil équivoque je regarde à l’est et à l’ouest je cherche mes repères en l’espace effrayé de luimême" (p.61) Amina Saïd est femme : les corps, les paysages sont évoqués avec une sensibilité à la fois extrême et discrète. Je ne prétends pas qu’il existe une écriture qu’on pourrait qualifier de féminine, mais on ne peut nier que certains thèmes, certaines images apparaissent plus fréquemment sous la plume des femmes. Ainsi, dans ce recueil, le visage, l’œil, l’arbre et le miroir. L’oiseau aussi, qui est le « personnage » central du poème sur lequel s’ouvre ce livre : car l’oiseau est médiation par l’aile et par le chant par cette palpitation qui l’anime (p. 9) On reverra à maintes reprises cet oiseau médiateur, à la fois chant et silence, air et feu. Il faudrait aussi signaler la douce et féconde sensualité qui se dégage de nombreux poèmes. "pupilles secrètes de la rosée du monde qui deviennent lieu où tremble la claire ivresse du matin de tes yeux cercle d’une hanche pleine femme assise interrogation charnue penchée vers le point qui lève comme un blé ou un signe en son centre" (p. 52) Est-ce proprement féminin que de pouvoir être en même temps frêle et forte? Je ne sais pas. Toujours est-il que Sables funambules respire à la fois la crainte de ne pas être à la hauteur de la tâche et la certitude de pouvoir donner la vie, en étant mère et aussi par la puissance du
: car l’oiseau est médiation par l’aile et par le chant par cette palpitation qui l’anime (p. 9) On reverra à maintes reprises cet oiseau médiateur, à la fois chant et silence, air et feu. Il faudrait aussi signaler la douce et féconde sensualité qui se dégage de nombreux poèmes. "pupilles secrètes de la rosée du monde qui deviennent lieu où tremble la claire ivresse du matin de tes yeux cercle d’une hanche pleine femme assise interrogation charnue penchée vers le point qui lève comme un blé ou un signe en son centre" (p. 52) Est-ce proprement féminin que de pouvoir être en même temps frêle et forte? Je ne sais pas. Toujours est-il que Sables funambules respire à la fois la crainte de ne pas être à la hauteur de la tâche et la certitude de pouvoir donner la vie, en étant mère et aussi par la puissance du verbe. "de l’espace naît le vide l’animé et le silence entre les pages est souffle entre les souffles" (p. 101) Car Amina Saïd est avant tout poète : dès son premier recueil Paysages, nuit friable (Paris, Inéditions Barbares, 1980, 94 pages), les critiques avaient remarqué l’intensité peu ordinaire de cette voix. Les thèmes majeurs de la poésie universelle irradient les soixante-dix courts poèmes de Sables funambules, où la beauté des images est renforcée par la concision du vers. "d’une éternité l’autre nous nous regardons naître paupières ourlées de néant" (p. 29) "les pierres savent qui voient les enfants naître et puis mourir" (p. 67) L’angoisse et l’éblouissement du poète y sont décrits avec magnificence. "aux franges du néant sur des arpèges de lumière nous élevons de frêles édifices médiations du songe et du silence comme défi à l’angoisse d’être" "l’image nous est racine les mots en sont la sève" "harcelés d’origine soumis au temps réel rejoindrons-nous un jour notre propre cohérence" (p. 86) Bref, un très beau livre, à tous points de vue. Le texte y est rehaussé par quatre encres du peintre turc Abidine Dio, sortes de sceaux circulaires où s’inscrivent des formes qui rappellent le corps humain. Il
voix. Les thèmes majeurs de la poésie universelle irradient les soixante-dix courts poèmes de Sables funambules, où la beauté des images est renforcée par la concision du vers. "d’une éternité l’autre nous nous regardons naître paupières ourlées de néant" (p. 29) "les pierres savent qui voient les enfants naître et puis mourir" (p. 67) L’angoisse et l’éblouissement du poète y sont décrits avec magnificence. "aux franges du néant sur des arpèges de lumière nous élevons de frêles édifices médiations du songe et du silence comme défi à l’angoisse d’être" "l’image nous est racine les mots en sont la sève" "harcelés d’origine soumis au temps réel rejoindrons-nous un jour notre propre cohérence" (p. 86) Bref, un très beau livre, à tous points de vue. Le texte y est rehaussé par quatre encres du peintre turc Abidine Dio, sortes de sceaux circulaires où s’inscrivent des formes qui rappellent le corps humain. Il faut lire et surtout relire ces poèmes, dont le sens ne se livre pas au premier abord. Ils nécessitent un effort, mais la récompense est au bout du chemin. À chaque pas que l’on fait dans cette œuvre, on a envie d’aller plus avant. On y découvre à chaque lecture de nouvelles richesses, de nouvelles résonances. "Marie-Alice SÉFÉRIAN Université de Copenhague Rabah BELAMRI L’Asile de pierre Gallimard 1989, 152 p. 75 F. "Le car s’arrête près du sycomore". Voilà deux ans que Hamel l'emprunte chaque mois pour se rendre à l’asile de pierre. Qui va-t-il voir derrière ces murs aveugles? Quelle est donc cette Marie qui y est enfermée? Est-elle folle ou fuit-elle simplement une réalité trop dure? Du sycomore à l’azérolier solitaire de la dernière page, le récit est tendu, fragmenté, oscillant entre l’éclat du soleil et l’obscurité de la nuit. Pour écrire ce "livre de la mémoire et des yeux", le regard de Hamel tisse et démêle dans une série d’éblouissements les fils d’une double histoire : celle d’une famille et celle d’un peuple. Personnages réels ou mythiques, étroitement mêlés, s'interpellent et s'entrecroisent : "ce qu’il énonçait avait tendance à basculer dans un passé définitif aligné sur le
de nouvelles richesses, de nouvelles résonances. "Marie-Alice SÉFÉRIAN Université de Copenhague Rabah BELAMRI L’Asile de pierre Gallimard 1989, 152 p. 75 F. "Le car s’arrête près du sycomore". Voilà deux ans que Hamel l'emprunte chaque mois pour se rendre à l’asile de pierre. Qui va-t-il voir derrière ces murs aveugles? Quelle est donc cette Marie qui y est enfermée? Est-elle folle ou fuit-elle simplement une réalité trop dure? Du sycomore à l’azérolier solitaire de la dernière page, le récit est tendu, fragmenté, oscillant entre l’éclat du soleil et l’obscurité de la nuit. Pour écrire ce "livre de la mémoire et des yeux", le regard de Hamel tisse et démêle dans une série d’éblouissements les fils d’une double histoire : celle d’une famille et celle d’un peuple. Personnages réels ou mythiques, étroitement mêlés, s'interpellent et s'entrecroisent : "ce qu’il énonçait avait tendance à basculer dans un passé définitif aligné sur le temps de la mémoire et du conte" (1). Du tableau peint par la blanche Marie, épouse d’un sergent français disparue au lendemain du cessez-le-feu, surgit bientôt en contrepoint son double, la noire Zaïna, enfermée, elle aussi, et que son fils Hamel n’apercevra que le jour de sa mort. D’une silhouette à l’autre, de la mère réelle à la mère rêvée, les mêmes paupières mi-closes et inquiétes scrutent tour à tour Zaïna, mère de Hamel, inquiétante et mystérieuse, Mouma, l’épouse stérile qui décrypte les destins dans les lignes de la main et porte à Hamel un amour démesuré et possessif, lui racontant des histoires terribles de nomades, d’ogresses et de lépreux; la seconde femme de Mahnan, mère de cinq filles; la Tante Aïcha, stérile elle aussi, répudiée à quatre reprises, solide et rassurante. D’autres personnages apparaissent, dans le rire ou dans les larmes: le berger Saci, mémoire de la famille, qui disparaît de façon tragique, Hadda, la porteuse d’eau muette, Mohamed le dénudé, éblouissant de faconde, les voyageurs deux ou trois fois centenaires qui vivront jusqu’au jour de l’Apocalypse. Un éclat rouge traverse par intermittence la nuit et le soleil : rouge comme la source pleine de sang qui traverse le
à l’autre, de la mère réelle à la mère rêvée, les mêmes paupières mi-closes et inquiétes scrutent tour à tour Zaïna, mère de Hamel, inquiétante et mystérieuse, Mouma, l’épouse stérile qui décrypte les destins dans les lignes de la main et porte à Hamel un amour démesuré et possessif, lui racontant des histoires terribles de nomades, d’ogresses et de lépreux; la seconde femme de Mahnan, mère de cinq filles; la Tante Aïcha, stérile elle aussi, répudiée à quatre reprises, solide et rassurante. D’autres personnages apparaissent, dans le rire ou dans les larmes: le berger Saci, mémoire de la famille, qui disparaît de façon tragique, Hadda, la porteuse d’eau muette, Mohamed le dénudé, éblouissant de faconde, les voyageurs deux ou trois fois centenaires qui vivront jusqu’au jour de l’Apocalypse. Un éclat rouge traverse par intermittence la nuit et le soleil : rouge comme la source pleine de sang qui traverse le village, comme les foulards avec lesquels Meriem, sœur de Hamel, mariée, puis brûlée, est retrouvée pendue. Rouge comme la guerre, les maquisards et les fusils, comme la mort du poète est-ce Jean Sénac que nous apercevons ? Comme les deux gouttes minuscules qui recouvrent, aux dernières lignes, les pupilles de Hamel. La lucidité cinglante de Hamel/Belamri stigmatise tour à tour la corruption du parti, et la gloire éphémère du chef révolutionnaire Sid Ali : « À midi, dans les mosquées pleines à craquer, les imams évoquèrent sa mémoire, marquée par l'intégrité et le sacrifice. Deux mois plus tard, le pays entier crachait sur la mémoire de Sid Ali, responsable des malheurs du peuple ». C'est la même dérision qu'il oppose à la montée de l'intégrisme : « Le Coran est là. Et il y a tout dans le Coran. Tu l'ouvres, tu lis et ton esprit s'illumine. ». Dans un climat d'homosexualité brutale, le regard écarquillé, fixé dans le regard de l'autre reste toutefois ouvert à la blessure du monde, et le personnage de Mahnoun mainstream verte, père de Hamel, guérisseur à ses heures, vient adoucir la violence de cet univers. Sur la branche maîtresse de l'arbre, les foulards qui
Hamel. La lucidité cinglante de Hamel/Belamri stigmatise tour à tour la corruption du parti, et la gloire éphémère du chef révolutionnaire Sid Ali : « À midi, dans les mosquées pleines à craquer, les imams évoquèrent sa mémoire, marquée par l'intégrité et le sacrifice. Deux mois plus tard, le pays entier crachait sur la mémoire de Sid Ali, responsable des malheurs du peuple ». C'est la même dérision qu'il oppose à la montée de l'intégrisme : « Le Coran est là. Et il y a tout dans le Coran. Tu l'ouvres, tu lis et ton esprit s'illumine. ». Dans un climat d'homosexualité brutale, le regard écarquillé, fixé dans le regard de l'autre reste toutefois ouvert à la blessure du monde, et le personnage de Mahnoun mainstream verte, père de Hamel, guérisseur à ses heures, vient adoucir la violence de cet univers. Sur la branche maîtresse de l'arbre, les foulards qui avaient étranglé Mérîem ont disparu, remplacés par les mots qui viennent s'ordonner doucement pour dire le livre des yeux et de la mémoire, ces mots depuis toujours entreposés dans sa mémoire et qui coulent, comme les sourates, d'un jet continu. Rabah Belamri nous avait déjà donné en 1987 « Le regard blessé », un récit simple et poignant, relativement linéaire. « L'Asile de pierre » est plus complexe, plus dense encore, sans que les personnages y perdent leur force et leur simplicité. Marie-Clotilde JACQUEY Rabah BELAMRI: L'olivier boit son ombre, (Poésie), Edisud 1989, 102 p. En cent courtes pages, à savourer lentement l'une après l'autre, Belamri nous convie à marcher avec lui « pas à pas, sur la terre du poème ». Il s'agit bien de saveur, Belamri nous en dit « l'odeur » et « la chair » ; saveur de pierre, de feu et de sable. Poème courbé, taillé par une main invisible, creusé dans le secret des paupières closes, « à la brûlure des cils », instant arraché au temps, confluent du désir et de l'oubli. De voyage aussi, d'une marche silencieuse peuplée de rumeur d'abeilles, dans une mémoire douloureuse, mémoire impasse où « nous bivouaquons sans
regard blessé », un récit simple et poignant, relativement linéaire. « L'Asile de pierre » est plus complexe, plus dense encore, sans que les personnages y perdent leur force et leur simplicité. Marie-Clotilde JACQUEY Rabah BELAMRI: L'olivier boit son ombre, (Poésie), Edisud 1989, 102 p. En cent courtes pages, à savourer lentement l'une après l'autre, Belamri nous convie à marcher avec lui « pas à pas, sur la terre du poème ». Il s'agit bien de saveur, Belamri nous en dit « l'odeur » et « la chair » ; saveur de pierre, de feu et de sable. Poème courbé, taillé par une main invisible, creusé dans le secret des paupières closes, « à la brûlure des cils », instant arraché au temps, confluent du désir et de l'oubli. De voyage aussi, d'une marche silencieuse peuplée de rumeur d'abeilles, dans une mémoire douloureuse, mémoire impasse où « nous bivouaquons sans feu ni fontaine ». Si la blessure est sans cesse présente, la plume cependant y « dépose une aurore » et adoucit cet « univers taillé au cimeterre » que le poète récuse. Les « paupières oxydées d'avoir cherché le jour » laissent éclater les mots entre les cils et voici que s'allume « l'archipel de l'enfance », signe d'une espérance possible. Ainsi nous marchons « vers le silence des stèles ». et « là-bas, entre l'oued et la falaise des désespérés, la tendresse de ma mère se mêle aux racines du thym » « dans la prolifération des ronces encore rêveur l'espoir » Rabah Belamri a placé explicitement son recueil sous le signe d'Eluard. L'importance accordée au regard tout au long de ce recueil suffirait à évoquer une certaine parenté entre l'auteur et le poète des « Yeux fertiles » et de « Donner à voir ». On peut aussi remarquer chez Belamri et chez Eluard la même référence aux éléments -l'eau, le feu, la pierre- l'éclat des couleurs franches -le bleu, le noir, le rouge- ou la mise en regard du désert et de la mémoire : on pourra, par exemple, rapprocher « tu as surgi des blés
voici que s'allume « l'archipel de l'enfance », signe d'une espérance possible. Ainsi nous marchons « vers le silence des stèles ». et « là-bas, entre l'oued et la falaise des désespérés, la tendresse de ma mère se mêle aux racines du thym » « dans la prolifération des ronces encore rêveur l'espoir » Rabah Belamri a placé explicitement son recueil sous le signe d'Eluard. L'importance accordée au regard tout au long de ce recueil suffirait à évoquer une certaine parenté entre l'auteur et le poète des « Yeux fertiles » et de « Donner à voir ». On peut aussi remarquer chez Belamri et chez Eluard la même référence aux éléments -l'eau, le feu, la pierre- l'éclat des couleurs franches -le bleu, le noir, le rouge- ou la mise en regard du désert et de la mémoire : on pourra, par exemple, rapprocher « tu as surgi des blés »* de « j'allais vers toi** », mais il nous semble que la poésie de Belamri est à la fois plus solitaire, plus désertique et, oser-on le dire ? peut-être même plus exigeante. Le poème ici ne coule pas comme une « eau qui se déplie » mais naît de la blessure comme un cri taillé dans la pierre, comme « une fable creusée de nuit en nuit ». On ne peut qu'inviter le lecteur à découvrir ce recueil. « œil ébloui dans sa douleur retient une ombre » « Un oiseau de mer au-dessus de l'abîme ». Marie-Clotilde JACQUEY Mehdi CHAREF : Le Harki de Meriem, roman. Éditions Mercure de France, 1989, 206 p. À « faits divers », le dictionnaire nous donne la signification suivante : « nouvelles peu importantes d'un journal, il faudrait peut-être ajouter : le plus souvent condamnées à l'oubli ! Aujourd'hui, l'assassinat d'un jeune Arabe par racisme, dans une ville française, relève du fait divers. C'est en quelque sorte pour extraire cet assassinat de cette rubrique, pour lui épargner l'oubli, que Mehdi Charef, dans ce deuxième roman, nous fait remonter aux années cinquante, dans une dachra, en Algérie. Sélim, vingt-deux ans, était fils d'un
la blessure comme un cri taillé dans la pierre, comme « une fable creusée de nuit en nuit ». On ne peut qu'inviter le lecteur à découvrir ce recueil. « œil ébloui dans sa douleur retient une ombre » « Un oiseau de mer au-dessus de l'abîme ». Marie-Clotilde JACQUEY Mehdi CHAREF : Le Harki de Meriem, roman. Éditions Mercure de France, 1989, 206 p. À « faits divers », le dictionnaire nous donne la signification suivante : « nouvelles peu importantes d'un journal, il faudrait peut-être ajouter : le plus souvent condamnées à l'oubli ! Aujourd'hui, l'assassinat d'un jeune Arabe par racisme, dans une ville française, relève du fait divers. C'est en quelque sorte pour extraire cet assassinat de cette rubrique, pour lui épargner l'oubli, que Mehdi Charef, dans ce deuxième roman, nous fait remonter aux années cinquante, dans une dachra, en Algérie. Sélim, vingt-deux ans, était fils d'un Algérien harki, né et ayant vécu à Reims jusqu'à sa mort, et à ces titres, était aussi de nationalité française. Harki, fils d'immigré, les associations tendancieuses et hasardeuses surgiront. Les médias nous ont habitués à la simplification abusive, en sorte que la vigilance doublée d'efforts constants sont devenus nécessaires pour faire la part du savoir et celle du fantasme. Sélim ne répondra pas à la corrélation : fils d'immigré délinquance. Après des débuts difficiles d'immigré arabe, son père Azzedine devient chauffeur d'autobus, connu dans son quartier dont il est le seul Arabe, et où il occupe un F4 avec sa femme et ses deux enfants. Exemple de sérieux, de probité, de discrétion et de générosité, il a même réussi à se faire des amis français. En plus de la formation du lycée, Azzedine avait inscrit son fils à l'école coranique en vue de lui donner une éducation musulmane. Là, ses petits copains le surnommaient le Français, et pendant la pause, les coups de poing étaient fréquents. Sélim faisait des études de droit et son père rêvait de le voir avocat, comptant sur la réussite du fils pour effacer tout regret d'exil. Aussi était-il fier de lui et il avait de