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la Pologne, à manteau blanc et rouge sur lequel se détache l’aigle national ; la France, avec son béret à plume et son manteau à fleurs de lis ; l’Angleterre portant sur le sien le lion britannique. Les trois mages annoncent la bonne nouvelle de la liberté et de l’affranchissement des peuples. Hitler-Staline, personnifiant le démon du mal, essaye de résister et appelle au secours. C’est la mort qui lui répond. Elle se présente, drapée dans ses voiles noirs, portant sa faux ; elle réclame sa proie et, tandis que des coulisses s’élève le bruit du vent et de la tempête, une bande de démons rouges fait irruption dans la salle et, malgré sa résistance, entraîne Hitler-Staline vers l’enfer au milieu des applaudissements de l’assistance. Et la fête prend fin au chant des Kalenda, cantiques mi-religieux, mi-populaires, qui sont chantés chez les paysans polonais depuis des siècles, à Noël. En cette fin d’année, il est de coutume de dresser des bilans : faisons celui de l’armée polonaise de France, qui a moins de trois mois d’âge. Je viens de voir une division à effectif renforcé, comprenant toutes les armes, en pleine instruction et entraînement. J’ai noté la magnifique attitude de la troupe, l’enthousiasme des officiers, la résolution de leurs regards, la fermeté de leurs propos en ce qui concerne la continuation de la lutte. Cette grande unité n’est que le premier élément d’une armée qui comprendra de nombreuses divisions absorbant tous les volontaires polonais qui, des points les plus lointains du monde, affluent en France. Cette armée polonaise sera naturellement dotée d’une aviation de chasse, d’observation, de reconnaissance et de bombardement, qui est en voie de reconstitution. Elle est formée d’escadrilles qui s’entraînent actuellement en France et en Angleterre. De nombreux officiers français sont en mission d’instruction auprès des cadres et de la troupe. Chaque unité, même la plus petite, a toujours un officier de liaison français, de manière à faciliter les relations des chefs polonais tant avec les populations qu’avec les unités françaises voisines. J’ai été frappé de l’affectueuse entente qui, du haut en bas de la hiérarchie, marque
la troupe, l’enthousiasme des officiers, la résolution de leurs regards, la fermeté de leurs propos en ce qui concerne la continuation de la lutte. Cette grande unité n’est que le premier élément d’une armée qui comprendra de nombreuses divisions absorbant tous les volontaires polonais qui, des points les plus lointains du monde, affluent en France. Cette armée polonaise sera naturellement dotée d’une aviation de chasse, d’observation, de reconnaissance et de bombardement, qui est en voie de reconstitution. Elle est formée d’escadrilles qui s’entraînent actuellement en France et en Angleterre. De nombreux officiers français sont en mission d’instruction auprès des cadres et de la troupe. Chaque unité, même la plus petite, a toujours un officier de liaison français, de manière à faciliter les relations des chefs polonais tant avec les populations qu’avec les unités françaises voisines. J’ai été frappé de l’affectueuse entente qui, du haut en bas de la hiérarchie, marque les rapports des militaires polonais et français, et j’ai surtout constaté la « gentillesse » avec laquelle les populations civiles françaises ont accueilli à leurs foyers les soldats polonais en cantonnement dans les villages. Les habitants et les autorités civiles ne tarissent pas d’éloges sur la tenue des Polonais et sur leur excellente conduite. Les accords qui viennent d’être signés entre le gouvernement français et le gouvernement polonais vont permettre l’armement d’une troupe splendide qui se prépare avec ardeur à faire la guerre sur le front occidental. Robert Vaucher, Ici et là, placardées sur les murs, de grandes affiches répètent : « Freedom is in danger; it must be defended by all! » (Notre liberté est en danger; tous doivent la défendre), ou : « Cheerfulness, courage, perseverance will win this war for us, » (Notre entrain, notre courage, notre persévérance, gagneront la guerre), signé : The King ; ou, encore, adressées à Chamberlain : « Root out Hitlerism; we are all behind you ! » (Extirperez l’hitlérisme, nous sommes tous derrière vous.) Oui, c’est bien la guerre ! Mais la guerre interprétée par des sportifs, des gentlemen. Pas le moindre appel à la haine. Certes, de l’étonnement, du dégoût,
sur leur excellente conduite. Les accords qui viennent d’être signés entre le gouvernement français et le gouvernement polonais vont permettre l’armement d’une troupe splendide qui se prépare avec ardeur à faire la guerre sur le front occidental. Robert Vaucher, Ici et là, placardées sur les murs, de grandes affiches répètent : « Freedom is in danger; it must be defended by all! » (Notre liberté est en danger; tous doivent la défendre), ou : « Cheerfulness, courage, perseverance will win this war for us, » (Notre entrain, notre courage, notre persévérance, gagneront la guerre), signé : The King ; ou, encore, adressées à Chamberlain : « Root out Hitlerism; we are all behind you ! » (Extirperez l’hitlérisme, nous sommes tous derrière vous.) Oui, c’est bien la guerre ! Mais la guerre interprétée par des sportifs, des gentlemen. Pas le moindre appel à la haine. Certes, de l’étonnement, du dégoût, devant les procédés de la propagande allemande. La mauvaise foi de Hitler a profondément choqué l’Angleterre et, par réaction, a suscité l'élosion d’une sorte de mystique chevaleresque et austère, sans précédent. Pour la première fois peut-être dans les annales du Royaume-Uni, le chancelier du Reich a réussi à galvaniser toute la nation, à transformer en une équipe unique ce peuple, le plus “individualiste du monde. Impression de croisade grave, sans ostentation, de toute une nation dressée pour la défense, en commun avec la France, du patrimoine moral et spirituel de la civilisation chrétienne d’Occident. — Nous avons été lents à nous décider, me disait un homme politique du Labour party. Mais nous nous sommes mis en route, et rien ne pourra plus nous arrêter. Cet état d’esprit a emprunté au slogan sa forme incisive et dynamique. « Dig for victory ! (Labourez pour la victoire) » déclare le ministre de l’Agriculture. « And plant for peace ! » (Et plantez pour la paix) répliquent en chœur les marchands de graines et d’arbres fruitiers. Tous ceux et celles qui le peuvent louent des lotissements, défrichent des terres incultes ; dans les anciens parterres de fleurs s’alignent l’épinard remontant, le choux de
la nation, à transformer en une équipe unique ce peuple, le plus “individualiste du monde. Impression de croisade grave, sans ostentation, de toute une nation dressée pour la défense, en commun avec la France, du patrimoine moral et spirituel de la civilisation chrétienne d’Occident. — Nous avons été lents à nous décider, me disait un homme politique du Labour party. Mais nous nous sommes mis en route, et rien ne pourra plus nous arrêter. Cet état d’esprit a emprunté au slogan sa forme incisive et dynamique. « Dig for victory ! (Labourez pour la victoire) » déclare le ministre de l’Agriculture. « And plant for peace ! » (Et plantez pour la paix) répliquent en chœur les marchands de graines et d’arbres fruitiers. Tous ceux et celles qui le peuvent louent des lotissements, défrichent des terres incultes ; dans les anciens parterres de fleurs s’alignent l’épinard remontant, le choux de Bruxelles et la romaine. Il faut prévoir, ordonner sa nouvelle vie avec méthode, car chacun a bien le sentiment de commencer une vie nouvelle. Je voudrais vous répéter ici quelques propos recueillis au hasard de mes rencontres et qui me paraissent résumer assez bien l’état d’esprit britannique. La note humoristique (c’est la fille d’un pasteur écossais qui parle) : — Nous n’en étions qu’à la moitié du sermon, ce fameux dimanche 3 septembre, quand les sirènes commencèrent à hurler. Promenant un regard navré sur ses ouailles, mon père dut, séance tenante, les renvoyer. Vous imaginez la catastrophe pour un pasteur écossais de voir partir ses fidèles avant la collecte dominicale ! La note d’humble et héroïque bon sens : — Nous ne pouvons tous être un Winston Churchill, ni une lady Reading. Efforçons-nous donc de faire de notre mieux, chacun dans son domaine. Tout cela s’additionnera et nous donnera la victoire. La note la plus répandue : admiration, respect, amour de la France : — Les Français sont magnifiques ! Et quelle merveille que leur étroite coopération avec nous ! Nous sommes fiers d’avoir le général Gamelin à la tête de nos armées ! (Le général Gamelin vient d’être introduit,
(c’est la fille d’un pasteur écossais qui parle) : — Nous n’en étions qu’à la moitié du sermon, ce fameux dimanche 3 septembre, quand les sirènes commencèrent à hurler. Promenant un regard navré sur ses ouailles, mon père dut, séance tenante, les renvoyer. Vous imaginez la catastrophe pour un pasteur écossais de voir partir ses fidèles avant la collecte dominicale ! La note d’humble et héroïque bon sens : — Nous ne pouvons tous être un Winston Churchill, ni une lady Reading. Efforçons-nous donc de faire de notre mieux, chacun dans son domaine. Tout cela s’additionnera et nous donnera la victoire. La note la plus répandue : admiration, respect, amour de la France : — Les Français sont magnifiques ! Et quelle merveille que leur étroite coopération avec nous ! Nous sommes fiers d’avoir le général Gamelin à la tête de nos armées ! (Le général Gamelin vient d’être introduit, à la place d’honneur, dans la galerie de Mme Tussaud.) Un soir, près de Regent Park... C’est la nuit, une nuit peuplée de formes mouvantes, de chuchotements. Un instant, je reste hésitante. Devant moi, les arbres de Regent Park se découpent sur un ciel d’opale grise. Une ombre parmi l’ombre me frôle. — I beg your pardon! I hope I didn't hurt you! (Je vous demande pardon ! J’espère que je ne vous ai pas fait mal, dit une voix aimable.) D’autres ombres surgissent et passent. J’emboîte le pas, au hasard, incapable de m’orienter dans ces ténèbres. Enfin, j’aperçois un fantôme blanc, muni d’une lampe électrique. Un policeman. Je lui demande la direction de Houghton Street. — Prenez une voiture, me dit-il. Cela vaudra mieux. Vous auriez de la peine à trouver. Secourable, il fait signe de sa torche à deux pâles lueurs qui approchent. C’est un taxi. Quelle étonnante promenade je fis alors dans cette ville de plusieurs millions d’habitants, ensevelie dans les ténèbres! Devant nous, la fuite rouge des lampes arrière de quelques voitures. Ici et là, suspendues dans le noir, les minuscules croix de topaze, de rubis ou d’émeraude, réglant le passage à l’intersection des rues ;
me frôle. — I beg your pardon! I hope I didn't hurt you! (Je vous demande pardon ! J’espère que je ne vous ai pas fait mal, dit une voix aimable.) D’autres ombres surgissent et passent. J’emboîte le pas, au hasard, incapable de m’orienter dans ces ténèbres. Enfin, j’aperçois un fantôme blanc, muni d’une lampe électrique. Un policeman. Je lui demande la direction de Houghton Street. — Prenez une voiture, me dit-il. Cela vaudra mieux. Vous auriez de la peine à trouver. Secourable, il fait signe de sa torche à deux pâles lueurs qui approchent. C’est un taxi. Quelle étonnante promenade je fis alors dans cette ville de plusieurs millions d’habitants, ensevelie dans les ténèbres! Devant nous, la fuite rouge des lampes arrière de quelques voitures. Ici et là, suspendues dans le noir, les minuscules croix de topaze, de rubis ou d’émeraude, réglant le passage à l’intersection des rues ; plus bas, le regard glauque des véhicules croisés. Et là-haut, si près, l’interminable crénelure des toits, silhouettés sur la ouate perlée d’un ciel où, quelque part, devait régner la lune. Jamais encore je ne m’étais aperçue que la plupart des maisons de Londres sont si basses, ni qu’il s’y mêle tant d’arbres et de clochers. Et, peu à peu, dans ce découpage mouvant, je distingue des profils familiers : la National Gallery, l’église de Saint-Martin, avec son fanal rouge, accueillante au miséreux, l’Arche de l’Amirauté. Au pied de l’invisible colonne où veille Nelson, les feux cramoisis, verts et bleus des voitures semblent répéter les figures d’un mystérieux ballet. Voici le Strand, Charing Cross. De temps à autre, l’éclair d’une lampe de poche révèle la foule des passants qui déambulent encore sur les trottoirs. Aldwych. Je repère, à sa forme semi-circulaire, l’imposant édifice qui abrite, sauf erreur, les Chambres de commerce du Canada et d’Australie. King Street. Puis un étroit canal, rempli de nuit, entre deux hautes falaises. Le taxi s’arrête. « London School of Economics ! » dit le chauffeur laconique. Je le paye à la lueur d’une allumette. Il repart. La lampe rouge de sa voiture disparaît bientôt, happée
tant d’arbres et de clochers. Et, peu à peu, dans ce découpage mouvant, je distingue des profils familiers : la National Gallery, l’église de Saint-Martin, avec son fanal rouge, accueillante au miséreux, l’Arche de l’Amirauté. Au pied de l’invisible colonne où veille Nelson, les feux cramoisis, verts et bleus des voitures semblent répéter les figures d’un mystérieux ballet. Voici le Strand, Charing Cross. De temps à autre, l’éclair d’une lampe de poche révèle la foule des passants qui déambulent encore sur les trottoirs. Aldwych. Je repère, à sa forme semi-circulaire, l’imposant édifice qui abrite, sauf erreur, les Chambres de commerce du Canada et d’Australie. King Street. Puis un étroit canal, rempli de nuit, entre deux hautes falaises. Le taxi s’arrête. « London School of Economics ! » dit le chauffeur laconique. Je le paye à la lueur d’une allumette. Il repart. La lampe rouge de sa voiture disparaît bientôt, happée par un virage. Je suis noire, tout est noir ; je n’ai même pas une lampe de poche. Instinctivement, je lève la tête et découvre le fleuve du ciel qui coule, lent et gris, entre les rives ténébreuses du canal. À tâtons, j’avance. Mon pied butte contre la pierre d’un trottoir. À cet instant, une main saisit mon bras, me retient, m’évite la chute. — Que cherchez-vous ? me dit une voix. — La Mission française. — Ah ! la mission Paul Morand ? C’est en face. Je vais vous conduire. Le policeman, je le reconnais à sa stature et à l’ombre plus dense de son casque, me fait franchir la rue et m’abandonne devant le mince rais de lumière qui filtre sous une porte. — C’est là, dit-il. Vous n’avez qu’à entrer.— Et, comme je le remercie, il ajoute, cordial : Good luck to you! (Bonne chance). Au-delà du peloton des secrétaires, des batteries de dactylos et d’un dédale de couloirs ripolinés, j’ai trouvé Paul Morand, au poste de commandement. Le regard brillant, la tête haute, le geste souple et vif, c’est bien le chef en pleine action. Un lit de camp dans un coin, des cartes épinglées aux
trottoir. À cet instant, une main saisit mon bras, me retient, m’évite la chute. — Que cherchez-vous ? me dit une voix. — La Mission française. — Ah ! la mission Paul Morand ? C’est en face. Je vais vous conduire. Le policeman, je le reconnais à sa stature et à l’ombre plus dense de son casque, me fait franchir la rue et m’abandonne devant le mince rais de lumière qui filtre sous une porte. — C’est là, dit-il. Vous n’avez qu’à entrer.— Et, comme je le remercie, il ajoute, cordial : Good luck to you! (Bonne chance). Au-delà du peloton des secrétaires, des batteries de dactylos et d’un dédale de couloirs ripolinés, j’ai trouvé Paul Morand, au poste de commandement. Le regard brillant, la tête haute, le geste souple et vif, c’est bien le chef en pleine action. Un lit de camp dans un coin, des cartes épinglées aux murs prolongent l’illusion. La bataille doit être rude. Les téléphones crépitent, les estafettes, secrétaires privés et sténos se succèdent, les ordres partent à travers les ténèbres houleuses dont Londres et les pays alliés enveloppent leur vie nocturne. Calme, Paul Morand sourit, juge, décide. C’est ici qu’en étroite collaboration avec le ministère britannique de l’Économie de guerre se forgent les chaînons du gigantesque blocus qui, progressivement, paralysera l’Allemagne. Un coffre-fort, une collection de dossiers, une machine à polycopier complètent l’austère mobilier. — Oui, voilà maintenant ma vie ! dit Paul Morand. C’est du reste passionnant... Mais, ici, pas de canons ; des téléphones et du papier..., des fleuves, des Niagaras de papier! — Une étincelle brille dans ses prunelles. — Si la guerre ne se faisait qu’avec du papier, nous l’aurions sans doute déjà gagnée ! Nous causons. Après l’obscurité du dehors, il fait bon retrouver le contour net des lumières et le clair bon sens d’un homme intelligent. Cette nuit-là et les suivantes, résolue à compléter le cycle de mes expériences, j’ai découvert que, derrière ses remparts d’ombre et ses tentures funèbres, Londres n’a peut-être jamais autant travaillé, palpité, dansé. Dans la plupart des bureaux, le labeur se prolonge jusqu’à
ministère britannique de l’Économie de guerre se forgent les chaînons du gigantesque blocus qui, progressivement, paralysera l’Allemagne. Un coffre-fort, une collection de dossiers, une machine à polycopier complètent l’austère mobilier. — Oui, voilà maintenant ma vie ! dit Paul Morand. C’est du reste passionnant... Mais, ici, pas de canons ; des téléphones et du papier..., des fleuves, des Niagaras de papier! — Une étincelle brille dans ses prunelles. — Si la guerre ne se faisait qu’avec du papier, nous l’aurions sans doute déjà gagnée ! Nous causons. Après l’obscurité du dehors, il fait bon retrouver le contour net des lumières et le clair bon sens d’un homme intelligent. Cette nuit-là et les suivantes, résolue à compléter le cycle de mes expériences, j’ai découvert que, derrière ses remparts d’ombre et ses tentures funèbres, Londres n’a peut-être jamais autant travaillé, palpité, dansé. Dans la plupart des bureaux, le labeur se prolonge jusqu’à une heure tardive, assaisonné de bonne humeur, de thé acajou et de tranches de plum-cake. Mais circuler dans le black-out, courir les théâtres ou les restaurants, exige des qualités de trappeur. De temps à autre, un minuscule open phosphorescent révèle que, derrière ses volets de fer, une boutique ou un pub sont encore ouverts. Quant aux stations de métro, il faut être initié pour les reconnaître. De loin en loin, luit la pâle lueur indicatrice d’un abri ou d’un poste de premier secours. Tapissé de sacs de sable, le boyau s’enfonce dans la pénombre. Une femme casquée, en uniforme marine, tricote et veille auprès d’un téléphone. Elles sont ainsi des milliers, engagées volontaires qui, nuit et jour, de quatre en quatre heures, se relaient, prêtes à agir en cas d’alerte. Venant de tous les milieux, de toutes les professions, elles comptent dans leurs rangs des stars de music-hall, des femmes de ménage, des artistes, des mannequins, des dactylos, des jeunes filles du monde, des employées de magasin. A part les chefs, toutes sont bénévoles et nombreuses sont celles qui, travaillant le jour, prennent sur leur sommeil les heures qu’elles consacrent au service du pays. En passant, je mentionnerai aussi les
pub sont encore ouverts. Quant aux stations de métro, il faut être initié pour les reconnaître. De loin en loin, luit la pâle lueur indicatrice d’un abri ou d’un poste de premier secours. Tapissé de sacs de sable, le boyau s’enfonce dans la pénombre. Une femme casquée, en uniforme marine, tricote et veille auprès d’un téléphone. Elles sont ainsi des milliers, engagées volontaires qui, nuit et jour, de quatre en quatre heures, se relaient, prêtes à agir en cas d’alerte. Venant de tous les milieux, de toutes les professions, elles comptent dans leurs rangs des stars de music-hall, des femmes de ménage, des artistes, des mannequins, des dactylos, des jeunes filles du monde, des employées de magasin. A part les chefs, toutes sont bénévoles et nombreuses sont celles qui, travaillant le jour, prennent sur leur sommeil les heures qu’elles consacrent au service du pays. En passant, je mentionnerai aussi les corps auxiliaires volontaires féminins rattachés aux armées de terre, de mer et de l’air et qui, vivant sous le régime militaire, remplacent les hommes partout où faire se peut. Celles qui s’y enrôlent portent l’uniforme kaki, touchent une solde et prêtent serment. Parfois, on en aperçoit une dans les rues. A l’aise dans ses bottes de cuir, la casquette posée crânement sur ses boucles dorées, elle contemple, avec le regard ébloui du permissionnaire, les devantures des boutiques illuminées. Mais on en voit peu ; pas plus que des soldats, des enfants, des infirmes ou des chiens, cantonnés au loin, les uns dans des camps, les autres dans les hameaux et les campagnes. Depuis l'évacuation massive du début de septembre, — près de quatre millions d’habitants, — la ville n’est plus guère habitée que par des hommes d’affaires, fonctionnaires, commerçants, employés et gens de métier. Les casquettes multicolores des écoliers, les longues jambes des petites filles, les bonnes distinguées et les "poussettes" vernies des jardins publics, les chapeaux gris, les guêtres blanches et les pékinois du dimanche ont disparu, en même temps que la tunique rouge et le haut bonnet à poil de la garde royale. Celle-ci, casquée et vêtue de
A l’aise dans ses bottes de cuir, la casquette posée crânement sur ses boucles dorées, elle contemple, avec le regard ébloui du permissionnaire, les devantures des boutiques illuminées. Mais on en voit peu ; pas plus que des soldats, des enfants, des infirmes ou des chiens, cantonnés au loin, les uns dans des camps, les autres dans les hameaux et les campagnes. Depuis l'évacuation massive du début de septembre, — près de quatre millions d’habitants, — la ville n’est plus guère habitée que par des hommes d’affaires, fonctionnaires, commerçants, employés et gens de métier. Les casquettes multicolores des écoliers, les longues jambes des petites filles, les bonnes distinguées et les "poussettes" vernies des jardins publics, les chapeaux gris, les guêtres blanches et les pékinois du dimanche ont disparu, en même temps que la tunique rouge et le haut bonnet à poil de la garde royale. Celle-ci, casquée et vêtue de kaki, veille encore aux portes du palais de Buckingham, mais les badauds ne stationnent plus pour assister en foule à la relève. Dans une voiture amie, j’ai traversé Londres de part en part, semblable à un immense village endormi, blotti dans la nuit. Ici et là, la pointe d’un clocher, le profil d’arbres alignés, les prunelles errantes d’un chat. A peine un ou deux passants. On devine, au ciel plus bas, une pelouse, un terrain de football, des jardins. Silence. L’écho lointain d’un moteur sur la grand'route du Nord ; puis, plus près, tombant d’une masse d’ombre, la voix étouffée d’une radio. L’air est saturé d’une odeur de benzol, de terre humide et de chrysanthèmes. Nous devons avoir atteint la périphérie, peut-être la pleine campagne. Mais non, voici une entrée de métro ; des croix vertes ou rouges signalent des rues. Soudain, une lumière s’allume et s’agite dans le lointain. Nous ralentissons. Un homme gît sur la chaussée, dans une mare de sang. Encore une victime du black-out. Ceux qui l’entourent nous avaient pris pour l’ambulance qui doit venir le chercher. En rentrant, nous nous sommes arrêtés au Savoy. Devant les lourdes draperies qui en masquent l’entrée, un majordome galonné