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tes bras, Toi, Rosine, toi, fraîche et belle, Ce décrépit et lourd Midas Que tu trouves toujours rebelle A l'aiguillon de tes appas ; Qui pour t'occuper te tourmente, Et sur ta bouche de vingt ans Imprime un baiser de soixante... Ah ! ramène enfin sur tes traces Et la folie et l'agrément ; Allons, Rosine, au nom des Grâces, Chasse-nous ce froid surveillant ; Il t'ennuiera pendant sa vie, S'il t'enrichit après sa mort. Ah ! n'es-tu pas jeune et jolie ? Dispose seule de ton sort. Ta voix, ta voix enchanteresse, Dont les accents victorieux Au fond des cœurs portent l'ivresse, La langueur, le trouble et les feux ; Ta taille élégante et légère, Ton oeil fripon, le don de plaire, Qu'à la beauté l'amour préfère, Mille talents voluptueux, Quelques grains de libertinage Tes faiblesses et nos désirs, Crois-moi, voilà ton héritage Enrichis-toi par les plaisirs. Puisque nous causons de Dorât, je recommanderai à mes lecteurs le livre de M. Gustave Desnoiresterres, Le Chevalier Dorât et les poètes légers du XIIIe siècle, l'auteur de Voltaire et la société française au XVIIIe siècle. Cet ouvrage formant huit volumes, et couronné par l'Académie française, reste toujours avec la nouvelle étude que nous annonçons, à la même époque et étudie la même incomparable société qu'il connaît si bien et qu'il peint avec tant de couleur et de vérité. Cette fois, il s'agit de ce monde particulier qui vit de renommée, mais qui, à cette époque, recherché, caressé, se retirait dans les salons où ses petits vers faisaient fortune. Dorât n'est que le premier de tous ; il a ses amis, ses émules, ses élèves qui l'entourent et marchent sous ses étendards. Aussi M. Desnoiresterres ne se borne pas à cette physionomie attachante et originale : c'est tout un groupe qu'il évoque et dont il nous retrace l'existence. Citons Colardeau, si intéressant dans sa vie, le marquis de Pezay, un personnage de roman, Bonnard, Berlin, Parny, et cet étrange chevalier de Cubières qui clône la galerie. Nous allions oublier la très charmante comtesse Fanny de Beauharnais, la Sapho de Dorât, à qui
que nous annonçons, à la même époque et étudie la même incomparable société qu'il connaît si bien et qu'il peint avec tant de couleur et de vérité. Cette fois, il s'agit de ce monde particulier qui vit de renommée, mais qui, à cette époque, recherché, caressé, se retirait dans les salons où ses petits vers faisaient fortune. Dorât n'est que le premier de tous ; il a ses amis, ses émules, ses élèves qui l'entourent et marchent sous ses étendards. Aussi M. Desnoiresterres ne se borne pas à cette physionomie attachante et originale : c'est tout un groupe qu'il évoque et dont il nous retrace l'existence. Citons Colardeau, si intéressant dans sa vie, le marquis de Pezay, un personnage de roman, Bonnard, Berlin, Parny, et cet étrange chevalier de Cubières qui clône la galerie. Nous allions oublier la très charmante comtesse Fanny de Beauharnais, la Sapho de Dorât, à qui elle s'était vouée et dont l'affection ne lui manquera point. Suivent les ennemis, les envieux non moins intéressants et non moins nécessaires à ce tableau qui, sans eux, ne serait pas complet : la Harpe, Lebrun-Pindare, Palissot, Linguet, Rulhière et les autres. Bien de curieux, d'entraînant comme le dernier livre de M. Desnoiresterres, cette étude si riche en documents de toute nature, d'une composition et de forme si élégante. C'est une résurrection de cette société ondoyante et complexe avec laquelle l'on n'a jamais fini et qui offrira, nous l'espérons, encore plus d'une étude à son infatigable historien. M. Gustave Desnoiresterres a la faculté d'analyse, et quatre vers de Dorât lui suffisent à peindre ce personnage qui fut un des brillants mousquetaires du Roi et ne quitta le service que par la volonté d'une tante janséniste qui crut le sauver de la perdition en lui arrachant son éclatant uniforme. Oui, le caractère léger de Dorât tient en quatre vers, Dorât sera toujours un mousquetaire à défroqué. De quel poids on est soulagé Lorsque l'on perd une maîtresse ! Enfin, ami, le charme cesse, Je suis heureux, j'ai mon congé... Quelles lectures intéressantes on trouve dans ces portraits du passé, et on
de M. Desnoiresterres, cette étude si riche en documents de toute nature, d'une composition et de forme si élégante. C'est une résurrection de cette société ondoyante et complexe avec laquelle l'on n'a jamais fini et qui offrira, nous l'espérons, encore plus d'une étude à son infatigable historien. M. Gustave Desnoiresterres a la faculté d'analyse, et quatre vers de Dorât lui suffisent à peindre ce personnage qui fut un des brillants mousquetaires du Roi et ne quitta le service que par la volonté d'une tante janséniste qui crut le sauver de la perdition en lui arrachant son éclatant uniforme. Oui, le caractère léger de Dorât tient en quatre vers, Dorât sera toujours un mousquetaire à défroqué. De quel poids on est soulagé Lorsque l'on perd une maîtresse ! Enfin, ami, le charme cesse, Je suis heureux, j'ai mon congé... Quelles lectures intéressantes on trouve dans ces portraits du passé, et on nous remerciera d'avoir appelé l'attention sur des ouvrages comme celui d'Arvède Barine, Portraits de femmes ! C'est d'abord le portrait de Madame Carlyle. Thomas Carlyle est mort au mois de février 1881. Il léguait ses papiers à un autre historien anglais de renommée moins bruyante, M. James-Anthony Froude, qui en tira aussitôt des fragments et les lettres propres à faire connaître son illustre ami. Le public apprit ainsi que l'auteur de l'Histoire de la Révolution française était un « animal extraordinaire », selon la définition si juste de M. Taine, ailleurs encore que dans ses livres et la plume à la main. Carlyle restait « l'animal extraordinaire », hargneux, éloquent et bizarre, avec sa femme, avec ses amis, avec sa servante, en voyage, à table, au lit, dans son cabinet de travail, partout et toujours. Le public apprit aussi que Mme Carlyle avait succombé à la peine et que le métier de femme de grand homme était décidément l'un des plus difficiles, des plus durs et des plus ingrats qui existent. On savait déjà, avant de l'avoir lu dans une lettre de Mme Carlyle, que la femme qui aime à être tranquille et heureuse doit se garder d'épouser un écrivain
tira aussitôt des fragments et les lettres propres à faire connaître son illustre ami. Le public apprit ainsi que l'auteur de l'Histoire de la Révolution française était un « animal extraordinaire », selon la définition si juste de M. Taine, ailleurs encore que dans ses livres et la plume à la main. Carlyle restait « l'animal extraordinaire », hargneux, éloquent et bizarre, avec sa femme, avec ses amis, avec sa servante, en voyage, à table, au lit, dans son cabinet de travail, partout et toujours. Le public apprit aussi que Mme Carlyle avait succombé à la peine et que le métier de femme de grand homme était décidément l'un des plus difficiles, des plus durs et des plus ingrats qui existent. On savait déjà, avant de l'avoir lu dans une lettre de Mme Carlyle, que la femme qui aime à être tranquille et heureuse doit se garder d'épouser un écrivain célèbre ; on ne s'attendait pas, en dehors du cercle des amis, au drame domestique qui se découvrit aux yeux. Il parut d'autant plus poignant que les événements y sont gouvernés par les lois les plus simples de la nature humaine ; dès le prologue, aussitôt que les personnages sont posés, on devine comment les choses se passeront, et l'on comprend qu'elles ne sauraient se passer autrement. « Jane Baillie Welsh appartenait à une très vieille famille écossaise, riche en héros et en originaux. « Plusieurs coquins, mais pas un imbécile », disait avec satisfaction le vieux John Welsh, de Craigenputtock. Par son père, le docteur Welsh, Jane descendait du plus fanatique des chefs de la réforme, de ce John Knox, qui, en parlant à Marie Stuart, ne l'appelait jamais qu'enquenoue Jézabel. Du côté maternel, elle descendait de Wallace, dont les paysans écossais se rappellent encore avec admiration la glorieuse révolte contre le roi d'Angleterre Edouard Ier. Ni dans l'une ni dans l'autre branche la race n'avait dégénéré. Le docteur Welsh était un médecin éminent, et Carlyle, qui ne pouvait pas souffrir sa belle-mère, reconnaissait qu'il s'en était fallu de peu qu'elle ne fût une femme de génie. « Ce
posés, on devine comment les choses se passeront, et l'on comprend qu'elles ne sauraient se passer autrement. « Jane Baillie Welsh appartenait à une très vieille famille écossaise, riche en héros et en originaux. « Plusieurs coquins, mais pas un imbécile », disait avec satisfaction le vieux John Welsh, de Craigenputtock. Par son père, le docteur Welsh, Jane descendait du plus fanatique des chefs de la réforme, de ce John Knox, qui, en parlant à Marie Stuart, ne l'appelait jamais qu'enquenoue Jézabel. Du côté maternel, elle descendait de Wallace, dont les paysans écossais se rappellent encore avec admiration la glorieuse révolte contre le roi d'Angleterre Edouard Ier. Ni dans l'une ni dans l'autre branche la race n'avait dégénéré. Le docteur Welsh était un médecin éminent, et Carlyle, qui ne pouvait pas souffrir sa belle-mère, reconnaissait qu'il s'en était fallu de peu qu'elle ne fût une femme de génie. « Ce couple distingué eut une fille unique, née en 1801. Enfant, Jane Welsh était une brunette au teint mat, aux grands yeux noirs un peu moqueurs, l'intelligence vive et le caractère entreprenant. Elle regrettait de ne pas être garçon et tâchait d'y suppléer en apprenant l'algèbre et le latin, en donnant des coups de poing sur le nez des écoliers et en passant par-dessus les murs au lieu d'entrer par les portes comme font les faibles filles. La pointe de gaminerie subsista en grandissant. À Haddington, où son père exerçait, lorsqu'on apercevait une jeune personne juchée sur un mur, on disait sans hésiter : « C'est la fille du docteur Welsh. » Longtemps après son mariage, lorsqu'elle trouva le courage de revenir, pour la première fois, aux lieux où elle avait été heureuse, personne ne la reconnut, tant les soucis, plus encore que les années, l'avaient vieillie, flétrie, usée. Un passant devina son nom en la voyant escalader une clôture par un réflexe d'instinct. « C'est Jane Welsh ! s'écria-t-il, aucune femme ne grimperait par-dessus le mur au lieu de passer par la porte. Vous êtes Jane Welsh ! » « Ses études furent brillantes. Elle avait des dispositions si remarquables
des coups de poing sur le nez des écoliers et en passant par-dessus les murs au lieu d'entrer par les portes comme font les faibles filles. La pointe de gaminerie subsista en grandissant. À Haddington, où son père exerçait, lorsqu'on apercevait une jeune personne juchée sur un mur, on disait sans hésiter : « C'est la fille du docteur Welsh. » Longtemps après son mariage, lorsqu'elle trouva le courage de revenir, pour la première fois, aux lieux où elle avait été heureuse, personne ne la reconnut, tant les soucis, plus encore que les années, l'avaient vieillie, flétrie, usée. Un passant devina son nom en la voyant escalader une clôture par un réflexe d'instinct. « C'est Jane Welsh ! s'écria-t-il, aucune femme ne grimperait par-dessus le mur au lieu de passer par la porte. Vous êtes Jane Welsh ! » « Ses études furent brillantes. Elle avait des dispositions si remarquables pour les sciences qu'on l'envoya à la classe de mathématiques des garçons, où elle prit la tête. Les progrès en latin amenèrent une scène dont on a retrouvé le récit juvénile dans ses vieux cahiers. Elle avait commencé Virgile. Son professeur s'avisa de lui dire qu'une jeune fille qui « fait du Virgile » ne doit plus jouer à la poupée. « Ma poupée était condamnée; il s'agissait d'en finir avec elle, et j'eus vite décidé comment. Elle finirait comme Didon, comme doit finir la poupée d'une jeune demoiselle qui fait du Virgile. Avec ses costumes, qui étaient nombreux et somptueux, son lit à colonnes, deux petits fagots de bois de cèdre, quelques brins de cannelle, quelques clous de girofle et une noix muscade, je construisis — non ignoro fuluri — son bûcher funéraire — sub auspices naturellement, — et la nouvelle Didon, s'étant placée avec de l'aide sur le lit, récita par ma bouche le dernier et triste discours de Didon première : Dulces exuviae dum fata et Deusque sinebant Accipite hanc animam, meque bis solvite curis... Ayant ainsi parlé, la poupée, pallida morte futura, alluma le bûcher et se poignarda avec un canif. Ce moment suprême, en voyant
fait du Virgile » ne doit plus jouer à la poupée. « Ma poupée était condamnée; il s'agissait d'en finir avec elle, et j'eus vite décidé comment. Elle finirait comme Didon, comme doit finir la poupée d'une jeune demoiselle qui fait du Virgile. Avec ses costumes, qui étaient nombreux et somptueux, son lit à colonnes, deux petits fagots de bois de cèdre, quelques brins de cannelle, quelques clous de girofle et une noix muscade, je construisis — non ignoro fuluri — son bûcher funéraire — sub auspices naturellement, — et la nouvelle Didon, s'étant placée avec de l'aide sur le lit, récita par ma bouche le dernier et triste discours de Didon première : Dulces exuviae dum fata et Deusque sinebant Accipite hanc animam, meque bis solvite curis... Ayant ainsi parlé, la poupée, pallida morte futura, alluma le bûcher et se poignarda avec un canif. Ce moment suprême, en voyant flamber ma pauvre poupée (étant bourrée de son, elle prit feu et fut brûlée en un clin d’oeil), ma tendresse pour elle prit également feu ; je me mis à hurler, j’essayai de éteindre la poupée sans y réussir et je continuai de hurler jusqu’à ce que tout le voisinage fut accouru à mes cris. On m'emporta en larmes — et j'ai remarqué que c’est là l’histoire de presque tous les « sacrifices héroïques » ; on s'y décide avec magnanimité, on les accomplit avec ostentation, on s’en repent au dernier moment, et l’on jette les hauts cris de regret. La mort Violaine de la poupée ne fut pas la seule trace de l’influence de Virgile. Toute la religion de l’enfant y passa. Le calvinisme exigeant et sombre de son aïeul se pénétra de la douceur virgilienne jusqu’à en être dissous. L’œuvre de John Knox est de celles qu’il est prudent de ne pas trop laisser toucher par la main des grâces, de peur d’amollissements impies. Jane Welsh vint au point de trouver qu’il est à peu près indifférent qu’un homme croie ceci ou cela, pourvu qu’il ait de la religion et qu’il soit honnête homme. Non content de faire
fut accouru à mes cris. On m'emporta en larmes — et j'ai remarqué que c’est là l’histoire de presque tous les « sacrifices héroïques » ; on s'y décide avec magnanimité, on les accomplit avec ostentation, on s’en repent au dernier moment, et l’on jette les hauts cris de regret. La mort Violaine de la poupée ne fut pas la seule trace de l’influence de Virgile. Toute la religion de l’enfant y passa. Le calvinisme exigeant et sombre de son aïeul se pénétra de la douceur virgilienne jusqu’à en être dissous. L’œuvre de John Knox est de celles qu’il est prudent de ne pas trop laisser toucher par la main des grâces, de peur d’amollissements impies. Jane Welsh vint au point de trouver qu’il est à peu près indifférent qu’un homme croie ceci ou cela, pourvu qu’il ait de la religion et qu’il soit honnête homme. Non content de faire bon marché du dogme, elle tomba dans une erreur qui est encore plus grave aux yeux des âmes simples ; elle douta de la vertu et de l’importance des pratiques. Elle assurait, par exemple, ne pouvoir comprendre pourquoi, chez ses amis Buller, c’était enfreindre le repos du dimanche que de se promener en voiture au trot, tandis que ce n’était pas l’enfreindre que de se promener au pas. La dévotion minutieuse lui paraissait un luxe de désœuvrés, que les circonstances n’avaient pas mis à sa portée et qu’elle regrettait médiocrement. Les siens s’affligèrent sincèrement en découvrant qu’elle était devenue une « manière de païenne », mais ils s’aperçurent du mal trop tard, lorsqu’il était irréparable et qu’il ne restait plus qu’à en gémir. Madame Carlyle laisse entendre dans ses lettres qu’ils n’usèrent pas toujours avec la discrétion voulue de cette suprême et stérile ressource. À l’époque où Carlyle la rencontra, Mlle Welsh avait une de ces beautés lumineuses qui tiennent autant à l’expression de la physionomie qu’à la perfection des traits. Une miniature nous la montre dans l’épanouissement de la jeunesse, la lèvre légèrement entr’ouverte par un sourire, l’esprit lui sortant par les yeux, sa charmante tête dressée d’un petit
se promener en voiture au trot, tandis que ce n’était pas l’enfreindre que de se promener au pas. La dévotion minutieuse lui paraissait un luxe de désœuvrés, que les circonstances n’avaient pas mis à sa portée et qu’elle regrettait médiocrement. Les siens s’affligèrent sincèrement en découvrant qu’elle était devenue une « manière de païenne », mais ils s’aperçurent du mal trop tard, lorsqu’il était irréparable et qu’il ne restait plus qu’à en gémir. Madame Carlyle laisse entendre dans ses lettres qu’ils n’usèrent pas toujours avec la discrétion voulue de cette suprême et stérile ressource. À l’époque où Carlyle la rencontra, Mlle Welsh avait une de ces beautés lumineuses qui tiennent autant à l’expression de la physionomie qu’à la perfection des traits. Une miniature nous la montre dans l’épanouissement de la jeunesse, la lèvre légèrement entr’ouverte par un sourire, l’esprit lui sortant par les yeux, sa charmante tête dressée d’un petit air mutin sur un cou élégant. La taille et la démarche étaient aériennes, le rire une merveille. Ne sait pas rire qui veut. Il y a beaucoup de façons de rire, qui toutes trahissent l’homme. On discipline son langage, ses gestes, ses regards ; le rire demeure le dernier témoin, presque impossible à corrompre, par qui se révèlent la vérité du caractère, les grossièretés de la nature, le degré de culture. Carlyle, qui avait étudié la question, distinguait des « qualités de rire » et jugeait par là les gens et même les races. Il soutenait que les juifs rient mal, faute de posséder le seul sentiment du ridicule qui soit digne de l’homme : la sympathie pour les côtés inférieurs des êtres et des choses. Son père, l’ancien maçon, malgré son intelligence et une certaine noblesse native, rit toute sa vie en maçon. Carlyle lui-même ne possédait qu’une « qualité inférieure »; il riait aigre. Sa femme avait un des plus jolis rires qu’il eût analysés. À quatorze ans, Mlle Welsh avait fait sa tragédie de collège, ainsi qu’il convenait à une jeune personne qui suivait la classe des garçons. À vingt ans elle avait lu Rousseau, Byron et
presque impossible à corrompre, par qui se révèlent la vérité du caractère, les grossièretés de la nature, le degré de culture. Carlyle, qui avait étudié la question, distinguait des « qualités de rire » et jugeait par là les gens et même les races. Il soutenait que les juifs rient mal, faute de posséder le seul sentiment du ridicule qui soit digne de l’homme : la sympathie pour les côtés inférieurs des êtres et des choses. Son père, l’ancien maçon, malgré son intelligence et une certaine noblesse native, rit toute sa vie en maçon. Carlyle lui-même ne possédait qu’une « qualité inférieure »; il riait aigre. Sa femme avait un des plus jolis rires qu’il eût analysés. À quatorze ans, Mlle Welsh avait fait sa tragédie de collège, ainsi qu’il convenait à une jeune personne qui suivait la classe des garçons. À vingt ans elle avait lu Rousseau, Byron et d’autres écrivains offrant de même, disait un de ses maîtres de littérature, « une nourriture peu substantielle ». Des idées d’émancipation intellectuelle commençaient à fermenter dans sa tête. Non qu’elle se soit jamais souciée, à aucun âge, de ce qu’on appelle les droits de la femme ; mais il lui semblait qu’elle avait quelque chose à dire au public, et elle voulait le dire, dût tout Haddington se voiler la face. C’est en faisant des plans d’ouvrages avec Carlyle que leur liaison s’accentua, et mûrit. Ils devaient être collaborateurs ; Carlyle du moins l’affirmait avec la fourberie inconsciente des prétendants qui n’hésitent pas à promettre la lune ; et Jane Welsh le croyait naïvement. Elle l’épousa même un peu dans cette vue. Pour une fille d’esprit, c’était se mal connaître en hommes ; mais elle avait toujours vécu à Haddington, et Thomas Carlyle ne ressemblait pas du tout aux héros qu’elle avait vus dans ses livres ; il était fait pour dérouter. Aussi, voyez ce qui arriva, et c’est là qu’est le charme de l’étude si originale de M. Arville Barine, c’est que Mlle Welsh dut s’employer aux travaux de ménage, ce qui ne lui plut guère, mais valut à
semblait qu’elle avait quelque chose à dire au public, et elle voulait le dire, dût tout Haddington se voiler la face. C’est en faisant des plans d’ouvrages avec Carlyle que leur liaison s’accentua, et mûrit. Ils devaient être collaborateurs ; Carlyle du moins l’affirmait avec la fourberie inconsciente des prétendants qui n’hésitent pas à promettre la lune ; et Jane Welsh le croyait naïvement. Elle l’épousa même un peu dans cette vue. Pour une fille d’esprit, c’était se mal connaître en hommes ; mais elle avait toujours vécu à Haddington, et Thomas Carlyle ne ressemblait pas du tout aux héros qu’elle avait vus dans ses livres ; il était fait pour dérouter. Aussi, voyez ce qui arriva, et c’est là qu’est le charme de l’étude si originale de M. Arville Barine, c’est que Mlle Welsh dut s’employer aux travaux de ménage, ce qui ne lui plut guère, mais valut à la postérité des lettres bien curieuses. Celle-ci par exemple, prise entre tant d’autres choisies par l’auteur de cette biographie. « Combien de talents sont gaspillés, combien d’enthousiasmes s’en vont en fumée, combien de vies sont gâtées faute d’un peu de patience et de résignation, faute d’avoir compris et senti que ce n’est pas la grandeur ou la petitesse de la tâche à accomplir qui en fait la noblesse ou la vulgarité, mais l'esprit dans lequel on l’accomplit ! Je n’imagine pas comment des gens cloués de quelque ambition naturelle ou ayant le sentiment d’avoir quelque valeur, peuvent éviter de devenir fous dans un monde comme le nôtre, s'ils ne se rendent pas compte de cela. Je sais que, pour ma part, j’étais très près de devenir folle quand j’ai fait cette découverte. « Vous raconterai-je comment je l’ai faite ? Cela pourra vous servir de réconfortant dans de semblables moments de fatigue et de dégoût. J’étais allée, avec mon mari, habiter une petite propriété toute en marais tourbeux. C'était un endroit très triste et un séjour fort maussade. A seize milles à la ronde on ne trouvait aucune ressource ; pas de boutiques, pas même un bureau de poste. De