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est de ce nombre, — sur lesquelles on n’est plus appelé à décider si elles sont bonnes, mais seulement s’il est possible de les refuser au torrent de l’opinion ». Il en reconnaîtra donc l’inéluctable nécessité. En attendant, considérant la presse comme un mal, mais comme un mal inévitable, en homme pratique qu’il était, il chercha à l’endiguer de son mieux et à en tirer le bien qu’il pouvait. C’est ainsi que, si, d’une part, il l’a tenue dans sa main au point de l’étrangler presque complètement, il s’est, d’autre part, servi d’elle pour répandre certaines nouvelles, tant à l’intérieur qu’à l’extérieur. Dans ses rapports avec elle, s’il a parfois utilisé son ministre de l’Intérieur comme intermédiaire, il s’est surtout adressé à son ministre de la Police, aussi bien pour les directions à lui donner que pour les mesures à prendre contre elle. Lui qui a forgé tant de lois, n’en a promulgué aucune à son sujet. Il a préféré la placer sous la coupe de la police : c’était plus sûr. Aussi, pendant le Consulat et l’Empire, la presse, sans indépendance aucune, a-t-elle été entièrement domestiquée : tout le temps, Napoléon s’est efforcé à la fois de la maîtriser pour l’empêcher de nuire, de la diriger pour la rendre utile à sa politique. Ernest d’Hauterive IMAGES DE GUERRE LE COURAGE ET LA PEUR De quoi est fait le courage ? Il change avec chaque être. Mais, le plus souvent, — c’est sa beauté, — il semble une réaction volontaire contre l’angoisse physique du premier choc. On commence par avoir peur, et puis on se redresse et, bien qu’on ait les joues blanches, on sourit. A la lisière de l’Alsace, assez près du petit poste tenu par cinq ou six cavaliers que l’emploi fait fantassins, éclatent deux obus de 105 allemands. Nous sommes ici au voisinage immédiat des lignes ennemies. Abrités par un bois léger, nous voyons à 600 mètres remuer des silhouettes grises. Sur l’ordre du jeune lieutenant qui commande le poste, ses hommes se sont jetés sur le sol détrempé. Ils se relèvent bientôt, gluants de boue, mais
pour l’empêcher de nuire, de la diriger pour la rendre utile à sa politique. Ernest d’Hauterive IMAGES DE GUERRE LE COURAGE ET LA PEUR De quoi est fait le courage ? Il change avec chaque être. Mais, le plus souvent, — c’est sa beauté, — il semble une réaction volontaire contre l’angoisse physique du premier choc. On commence par avoir peur, et puis on se redresse et, bien qu’on ait les joues blanches, on sourit. A la lisière de l’Alsace, assez près du petit poste tenu par cinq ou six cavaliers que l’emploi fait fantassins, éclatent deux obus de 105 allemands. Nous sommes ici au voisinage immédiat des lignes ennemies. Abrités par un bois léger, nous voyons à 600 mètres remuer des silhouettes grises. Sur l’ordre du jeune lieutenant qui commande le poste, ses hommes se sont jetés sur le sol détrempé. Ils se relèvent bientôt, gluants de boue, mais gais, moqueurs. Je cause avec ce grand garçon à figure fine, vêtu comme ses soldats, et qui ne porte qu’un petit galon presque invisible à la manche. Je lui demande : — Pourquoi ne vous êtes-vous pas couché comme vos hommes ? Soudain intimidé, il rougit. — Cela m’aurait gêné devant eux... Et puis, je n’ai pas voulu me salir... Je lui pose alors une question indiscrète. (Mais il est si jeune ! Il pourrait être mon fils.) — Avez-vous déjà eu peur ? Il répond simplement : — Oui, au début, j’ai eu peur. J’arrivais, je n’avais pas l’habitude. Et même à présent, parfois, j’ai peur encore. Mais cela ne dure pas plus qu’un éclair et personne ne s’en aperçoit. Voyez-vous, il n’est pas possible à un chef, même subalterne, d’avoir longtemps peur. Dès qu’on commande, le sens de la responsabilité emporte tout. On ne songe qu’à ses hommes, à ce qu’il faut faire pour les protéger. Je lui serre la main : — C’est le vrai courage, cela ! Il se tait et, par contenance, va, sans nécessité, déplacer un peu sa jumelle d’observation installée sur un trépied, à l’abri d’un arbre... Les soldats, eux, sont soutenus par
devant eux... Et puis, je n’ai pas voulu me salir... Je lui pose alors une question indiscrète. (Mais il est si jeune ! Il pourrait être mon fils.) — Avez-vous déjà eu peur ? Il répond simplement : — Oui, au début, j’ai eu peur. J’arrivais, je n’avais pas l’habitude. Et même à présent, parfois, j’ai peur encore. Mais cela ne dure pas plus qu’un éclair et personne ne s’en aperçoit. Voyez-vous, il n’est pas possible à un chef, même subalterne, d’avoir longtemps peur. Dès qu’on commande, le sens de la responsabilité emporte tout. On ne songe qu’à ses hommes, à ce qu’il faut faire pour les protéger. Je lui serre la main : — C’est le vrai courage, cela ! Il se tait et, par contenance, va, sans nécessité, déplacer un peu sa jumelle d’observation installée sur un trépied, à l’abri d’un arbre... Les soldats, eux, sont soutenus par une sorte d’instinct de famille : — On n’a pas peur, me disait un poilu avec gentillesse, on n’a pas peur avec nos officiers et nos copains. Les Allemands n’ont pas ce courage leste qui plaisante, mais un autre, serré, rigoureux. Chez les Anglais, la bravoure se compose avec le flegme national, où perce souvent une pointe ravissante d’humour. Un de leurs avions de reconnaissance part, ces derniers jours, vers les lignes ennemies. A peine en ciel allemand, il est attaqué par quatre Messerschmitt. Mitraillé avec acharnement, il soutient le combat, endommage l’aile d’un de ses adversaires qui doit bientôt regagner le sol. Alors seulement les Britanniques retournent vers la France. Quand ils atterrissent, par miracle indemnes, le commandant de l’escadrille court vers eux et leur adresse de vifs reproches. Pourquoi n’avont-ils pas viré de bord dès qu’ils ont vu qu’ils n’étaient pas en force ? Ils ont couru un danger inutile. Ils devraient au moins demander appui par leur poste de téléphonie sans fil... Le pilote écoute la semonce sans rien dire. L’observateur, lui, répond : — Je vous demande pardon, sir. La T. S. F. ? Mais je croyais qu’on ne devait s’en servir qu’en cas d’urgence !...
flegme national, où perce souvent une pointe ravissante d’humour. Un de leurs avions de reconnaissance part, ces derniers jours, vers les lignes ennemies. A peine en ciel allemand, il est attaqué par quatre Messerschmitt. Mitraillé avec acharnement, il soutient le combat, endommage l’aile d’un de ses adversaires qui doit bientôt regagner le sol. Alors seulement les Britanniques retournent vers la France. Quand ils atterrissent, par miracle indemnes, le commandant de l’escadrille court vers eux et leur adresse de vifs reproches. Pourquoi n’avont-ils pas viré de bord dès qu’ils ont vu qu’ils n’étaient pas en force ? Ils ont couru un danger inutile. Ils devraient au moins demander appui par leur poste de téléphonie sans fil... Le pilote écoute la semonce sans rien dire. L’observateur, lui, répond : — Je vous demande pardon, sir. La T. S. F. ? Mais je croyais qu’on ne devait s’en servir qu’en cas d’urgence !... Le courage, mon Dieu ! j’ai bien peur de dire ici quelque chose d’impie ; pourtant, je me demande si beaucoup des abominations que déchaîne la guerre ne sont pas rachetées par ce meilleur de l’homme qu’elle fait en même temps surgir et que sans elle nous ne connaîtrions plus. Puisqu’il faut viser. La brume s’irise des rayons du soleil abaissé. Prudente, l’auto chemine par des villages tapis dans l’ouate. A X..., j’entrevois Nous roulons encore. Bicoques perdues, champs, jardins, tout est doux et morne. Mais voici que le chauffeur arrête devant une vaste usine : — Vous allez visiter, me dit le capitaine qui me conduit, un de nos principaux camps de prisonniers. Des prisonniers, cette guerre où les adversaires semblent reculer devant les coups décisifs, peut-être parce qu’ils craignent l’ampleur des conséquences, cette guerre étrange n’en a pas encore donné beaucoup. Nous en avons, pour notre part, quelques centaines. Ce n’est qu’un échantillonnage, pourtant précieux. J’entre dans l’usine. Vidée de ses machines et de ses ouvriers, elle a été aménagée pour détenir un millier d’hommes dans les meilleures conditions d’hygiène. De grands halls ont été transformés en chambrées, en réfectoires, chauffés par de bons poêles. Les cuisines, où
Puisqu’il faut viser. La brume s’irise des rayons du soleil abaissé. Prudente, l’auto chemine par des villages tapis dans l’ouate. A X..., j’entrevois Nous roulons encore. Bicoques perdues, champs, jardins, tout est doux et morne. Mais voici que le chauffeur arrête devant une vaste usine : — Vous allez visiter, me dit le capitaine qui me conduit, un de nos principaux camps de prisonniers. Des prisonniers, cette guerre où les adversaires semblent reculer devant les coups décisifs, peut-être parce qu’ils craignent l’ampleur des conséquences, cette guerre étrange n’en a pas encore donné beaucoup. Nous en avons, pour notre part, quelques centaines. Ce n’est qu’un échantillonnage, pourtant précieux. J’entre dans l’usine. Vidée de ses machines et de ses ouvriers, elle a été aménagée pour détenir un millier d’hommes dans les meilleures conditions d’hygiène. De grands halls ont été transformés en chambrées, en réfectoires, chauffés par de bons poêles. Les cuisines, où s’affairent quelques prisonniers en vêtements de treillis, sont propres, les mets appétissants. — Ils ont la même nourriture que nos soldats au cantonnement, me dit le commandant du camp. Ils ont été fort étonnés, au début, de son abondance et de sa qualité. Plusieurs ont trop mangé d’abord, ont été malades. Mais ils s’y sont faits vite. L’infirmerie chôme à présent. Nous traversons des préaux aérés, des cours où les captifs peuvent se détendre, prendre quelque exercice. — Nous avons même installé un gymnase, dont ils commencent à se servir. Un gymnase très complet, ma foi, pourvu de tous ses agrès. Nous pénétrons dans une salle où, assis sur des bancs devant des tables, une soixantaine de prisonniers sont réunis ; les uns lisent, d’autres écrivent ou jouent aux cartes. Au rauque commandement d’un des leurs, un feldwebel, ils sont tous debout, découverts, leurs talons claquant avec la dureté, la roideur allemandes. La tête tournée sur l’épaule gauche, ils attendent, immobiles. À part quelques hommes d’âge moyen, ils paraissent très jeunes. Ils ont presque tous des visages frais et placides. Habillés d’un drap gris vert, chaussés de demi-bottes, ils ne portent d'autre insigne que le numéro de leur unité sur
malades. Mais ils s’y sont faits vite. L’infirmerie chôme à présent. Nous traversons des préaux aérés, des cours où les captifs peuvent se détendre, prendre quelque exercice. — Nous avons même installé un gymnase, dont ils commencent à se servir. Un gymnase très complet, ma foi, pourvu de tous ses agrès. Nous pénétrons dans une salle où, assis sur des bancs devant des tables, une soixantaine de prisonniers sont réunis ; les uns lisent, d’autres écrivent ou jouent aux cartes. Au rauque commandement d’un des leurs, un feldwebel, ils sont tous debout, découverts, leurs talons claquant avec la dureté, la roideur allemandes. La tête tournée sur l’épaule gauche, ils attendent, immobiles. À part quelques hommes d’âge moyen, ils paraissent très jeunes. Ils ont presque tous des visages frais et placides. Habillés d’un drap gris vert, chaussés de demi-bottes, ils ne portent d'autre insigne que le numéro de leur unité sur la patte d’épaule. Sur un ordre du feldwebel, ils se rassemblent avec le même automatisme. Aucune liberté chez eux, dès qu’ils sont groupés. Le caractère humain disparaît. Cette obéissance qui les fige, un abîme la sépare de notre discipline à nous, où l’on sent toujours de la fierté. Je demande au commandant : — Quel est leur état d’esprit, leur moral ? — Tout à l’heure vous en interrogerez quelques-uns vous-même et vous jugerez. Dans l’ensemble, ils sont assez « gonflés », comme on dit ici. Presque tous continuent de croire à la victoire allemande. Cependant, ils ont été surpris par la guerre. Ils espéraient que, la Pologne disparue, l’Angleterre et la France abandonneraient la partie. Aujourd’hui, beaucoup encore sont persuadés que la guerre sera courte. — Y en a-t-il parmi eux qui se soient volontairement rendus ? — Non. La plupart ont été pris au cours de patrouilles, de coups de main, après s’être bien défendus. S’ils ont moins de mordant que les nôtres, et aussi moins de débrouillard, ils exécutent leurs consignes avec ponctualité. Ce sont de bons soldats. Ici, encadrés par leurs sous-officiers, ils se montrent soumis, accomplissent avec docilité les corvées, les travaux du camp. Dans
au commandant : — Quel est leur état d’esprit, leur moral ? — Tout à l’heure vous en interrogerez quelques-uns vous-même et vous jugerez. Dans l’ensemble, ils sont assez « gonflés », comme on dit ici. Presque tous continuent de croire à la victoire allemande. Cependant, ils ont été surpris par la guerre. Ils espéraient que, la Pologne disparue, l’Angleterre et la France abandonneraient la partie. Aujourd’hui, beaucoup encore sont persuadés que la guerre sera courte. — Y en a-t-il parmi eux qui se soient volontairement rendus ? — Non. La plupart ont été pris au cours de patrouilles, de coups de main, après s’être bien défendus. S’ils ont moins de mordant que les nôtres, et aussi moins de débrouillard, ils exécutent leurs consignes avec ponctualité. Ce sont de bons soldats. Ici, encadrés par leurs sous-officiers, ils se montrent soumis, accomplissent avec docilité les corvées, les travaux du camp. Dans le bureau du commandant, je puis à présent poser quelques questions à plusieurs d’entre eux, appelés au hasard et isolément. Voici un homme de quarante-trois ans, maigre, taillé à coups de serpie. On l’emploie aux cuisines. Il a été ramené tout au début, le 8 septembre, comme il était en sentinelle dans la Sarre. Je m’enquiers de sa profession ; il répond qu’il est aubergiste dans le pays de Bade. Il a quelques champs, une petite exploitation de bois. Il a fait l’autre guerre, de 1916 à la fin. Il ne comprend pas celle-ci, ne l’approuve pas. Son empressement à répondre semble un peu servile. Certes, celui-là n’est point militaire dans l’âme. Un pauvre diable, encore étourdi de la catastrophe où il est jeté. — La population allemande a-t-elle manifesté en septembre dernier le même enthousiasme qu’en août 1914 ? Criait-on : « Nach Paris! » ? — Oh ! non. On est parti comme pour des manœuvres. On ne savait pas où on allait. Dans les villes, les villages, les gens étaient étonnés de voir appeler les anciens soldats, mais ils sont restés calmes. Il n’a pas de nouvelles de sa famille depuis le 25 août. Justement, à ce
sentinelle dans la Sarre. Je m’enquiers de sa profession ; il répond qu’il est aubergiste dans le pays de Bade. Il a quelques champs, une petite exploitation de bois. Il a fait l’autre guerre, de 1916 à la fin. Il ne comprend pas celle-ci, ne l’approuve pas. Son empressement à répondre semble un peu servile. Certes, celui-là n’est point militaire dans l’âme. Un pauvre diable, encore étourdi de la catastrophe où il est jeté. — La population allemande a-t-elle manifesté en septembre dernier le même enthousiasme qu’en août 1914 ? Criait-on : « Nach Paris! » ? — Oh ! non. On est parti comme pour des manœuvres. On ne savait pas où on allait. Dans les villes, les villages, les gens étaient étonnés de voir appeler les anciens soldats, mais ils sont restés calmes. Il n’a pas de nouvelles de sa famille depuis le 25 août. Justement, à ce courrier, le commandant a reçu pour lui une lettre de sa femme. Il le lui annonce. Une vive émotion adoucit les traits durs, ternit les yeux gris. L'homme salue, prend la lettre avec un merci qui n’est pas de forme, sort du cœur. — Vous êtes content ? Oui, il est content. Sa femme, ses deux enfants vont bien. De lui-même, il lit tout haut la fin de la lettre : « Nous avons du pain et des pommes de terre en suffisance. Pour tout le reste il faut des cartes. Heureusement, nous avons les légumes du jardin. Chaque mois nous aurons 100 kilos de houille par tête, ce qui est peu. La plupart des hommes sont partis. On vient d’appeler ceux de dix-neuf ans. Tous nos amis te saluent. Dieu te garde, mon cher mari ! » Il s’en va. Lui succède un homme d’une trentaine d’années, un douanier du Palatinat, mobilisé en qualité de frontalier. Il a été fait prisonnier le 16 octobre, lors du repli. Ses réponses sont plus hésitantes. Calcul ou timidité ? Sa face lourde n’est pas sans ruse. Il n’a aucune antipathie, dit-il, pour les Français qui l’ont bien traité. Il déclare au contraire
est content. Sa femme, ses deux enfants vont bien. De lui-même, il lit tout haut la fin de la lettre : « Nous avons du pain et des pommes de terre en suffisance. Pour tout le reste il faut des cartes. Heureusement, nous avons les légumes du jardin. Chaque mois nous aurons 100 kilos de houille par tête, ce qui est peu. La plupart des hommes sont partis. On vient d’appeler ceux de dix-neuf ans. Tous nos amis te saluent. Dieu te garde, mon cher mari ! » Il s’en va. Lui succède un homme d’une trentaine d’années, un douanier du Palatinat, mobilisé en qualité de frontalier. Il a été fait prisonnier le 16 octobre, lors du repli. Ses réponses sont plus hésitantes. Calcul ou timidité ? Sa face lourde n’est pas sans ruse. Il n’a aucune antipathie, dit-il, pour les Français qui l’ont bien traité. Il déclare au contraire détester les Anglais, en quoi il applique la consigne de Goebbels. Les Anglais d'ailleurs, il avoue qu’il ne les connaît pas. Dans le premier mois de guerre, ses camarades et lui avaient reçu l’ordre de ne pas tirer sur les Français. Si ceux-ci tiraient, les Allemands devaient se replier. Fait minime qui prouve une fois de plus les illusions tenaces des chefs du Reich. Je lui demande ce qu'il pense de l’alliance de Hitler avec les Soviets. Il connaît le fait, mais ne se l’explique pas. Pour un esprit primaire tel que le sien, la collusion doit, en effet, rester incompréhensible. Comment percevrait-il qu’entre le national-socialisme au point où il a été poussé et le communisme il n’y a qu’une différence de mots ? A un troisième prisonnier, un feldwebel au visage intelligent et qui, hier, était étudiant d’Université, j’ai demandé : — Ne croyez-vous pas que le Führer aurait pu laisser un tout autre nom dans l’histoire s’il s’était satisfait des avantages immenses qu’il avait déjà accumulés, s’il les avait consolidés après Munich en assurant à l’Europe, après l’avoir tant secouée, la compensation d’une véritable et durable paix ? Le grand jeune homme blond à lunettes hoche la tête
minime qui prouve une fois de plus les illusions tenaces des chefs du Reich. Je lui demande ce qu'il pense de l’alliance de Hitler avec les Soviets. Il connaît le fait, mais ne se l’explique pas. Pour un esprit primaire tel que le sien, la collusion doit, en effet, rester incompréhensible. Comment percevrait-il qu’entre le national-socialisme au point où il a été poussé et le communisme il n’y a qu’une différence de mots ? A un troisième prisonnier, un feldwebel au visage intelligent et qui, hier, était étudiant d’Université, j’ai demandé : — Ne croyez-vous pas que le Führer aurait pu laisser un tout autre nom dans l’histoire s’il s’était satisfait des avantages immenses qu’il avait déjà accumulés, s’il les avait consolidés après Munich en assurant à l’Europe, après l’avoir tant secouée, la compensation d’une véritable et durable paix ? Le grand jeune homme blond à lunettes hoche la tête : — Notre Führer n’a pas choisi ce qui était le plus facile et le plus profitable. Il a une mission à remplir et il va jusqu’au bout de cette mission. Réponse qui ne saurait étonner. Une grande partie de la jeunesse allemande s’est donnée à la mystique sauvage des chefs nazis. Faite pour la tyrannie, elle va, les paupières closes, où ils lui plaise de la mener... Entre enfin un adjudant aviateur de l’active. Un Bavarois, engagé à vingt et un ans (il en a vingt-six) dans l’aviation. Il pilotait un Messerschmitt qui a été descendu entre Strasbourg et Haguenau. Un garçon râblé, bien tenu, au regard direct. D’abord il raconte sa chute : — Je volais sur les lignes françaises. Un avion m’a survolé tout à coup, à cinq ou six cents mètres. Il a passé comme l’éclair, et je suis tombé, sans comprendre pourquoi. Des balles de mitrailleuse avaient fracassé mon hélice. Cela s’est fait si vite que je me suis trouvé au sol avant de m’apercevoir que j’était touché. Ces phrases, pauvres et sèches, sont peut-être le plus bel éloge que j’aie entendu de nos soldats de l’air... Ce prisonnier n’est pas nazi. Il se défend
chefs nazis. Faite pour la tyrannie, elle va, les paupières closes, où ils lui plaise de la mener... Entre enfin un adjudant aviateur de l’active. Un Bavarois, engagé à vingt et un ans (il en a vingt-six) dans l’aviation. Il pilotait un Messerschmitt qui a été descendu entre Strasbourg et Haguenau. Un garçon râblé, bien tenu, au regard direct. D’abord il raconte sa chute : — Je volais sur les lignes françaises. Un avion m’a survolé tout à coup, à cinq ou six cents mètres. Il a passé comme l’éclair, et je suis tombé, sans comprendre pourquoi. Des balles de mitrailleuse avaient fracassé mon hélice. Cela s’est fait si vite que je me suis trouvé au sol avant de m’apercevoir que j’était touché. Ces phrases, pauvres et sèches, sont peut-être le plus bel éloge que j’aie entendu de nos soldats de l’air... Ce prisonnier n’est pas nazi. Il se défend d’appartenir à aucun parti politique. Il ne veut être qu’un soldat. Il discute en technicien les mérites respectifs des aviations allemande, française, anglaise. Les Messerschmitt, estime-t-il, sont supérieurs aux Morane. Mais il fait grand cas des Curtiss. C’est un Curtiss d’ailleurs qui l’a abattu. Il rend hommage à la Royal Air Force. Et il admire beaucoup les aviateurs français, pour leur souplesse, cette espèce de voltige aérienne qui leur fait épouser la nue au point qu’ils ne semblent plus que des fées d’Ariel. — Que pensez-vous de la D.C.A.? Elle peut commettre à tout moment de regrettables erreurs. Ainsi trois aviateurs allemands ont été récemment descendus par la D.C.A. allemande. Je ne saurais discuter cette opinion que peut-être les événements démentiront demain. Au reste, elle reflète le sentiment de l’arme assaillante, qui toujours est portée à rabaisser l’arme de défense... Une question sur l’aviation polonaise : — Pourquoi son rôle a-t-il été si réduit ? — Les aviateurs polonais n’étaient pas assez entraînés. L’aviation allemande, dès les premiers jours, a détruit les hangars et les appareils à terre et ainsi brisé la résistance... Il fait nuit maintenant. Je reprends ma route dans le brouillard où l’auto tâtonne, sans lumières. Je