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Les recettes désastreuses, la catastrophe inévitable de ces « tournées » dont le bénéfice final se traduit souvent par un rapatriement par la gendarmerie, de brigade en brigade à moins qu'un camarade en fonds n'arrive à la rescousse, sont prévues, et pourtant les artistes s'y laissent toujours prendre : Il faut bien manger ! Le livre de M. Giffard est palpitant d'intérêt, la moralité y est peu préservée, et les portraits d'artistes faméliques, amateurs ou épris de leur art, méritent tous nos éloges. Je me rappellerai toujours qu'au moment de la guerre du Mexique, me trouvant à Santa-Cruz de Teneriffe, je demeurai bloqué pendant dix-huit mois par la fièvre jaune. Aucun navire ne voulait aborder dans l'île. Quelques jours avant, une excellente troupe italienne s'était installée dans le joli théâtre de Santa-Cruz. Hélas ! les habitants avaient fui à l'intérieur de l'île et ne songeaient guère à la Traviata ou à la Lucia. À quels métiers infimes durent se résoudre les malheureux artistes, des artistes de mérite, c'était navrant, la plupart enterrèrent les morts ! J'en ai retrouvé deux depuis à la Scala, arrivés à la gloire et à la fortune. Ah ! comme les mauvais jours étaient oubliés ! Dans la Tournée du Père Thomas, les artistes se tirent plus facilement de leur malheur et d'une façon tout à fait originale. Le roman nouveau de M. Paul Dumas, la Belle Veuve, déroule ses péripéties dramatiques au milieu de la crise politique du 16 Mai. L'auteur avec l'esprit de fine ironie que l'on ne peut lui dénier, met à nu ce fantoche que l'on appelle un homme politique et qui, en somme, n'est qu'un ambitieux voulant arriver en affichant des opinions sincères quelquefois, plus souvent, affectées et dont on peut changer l'orientation au besoin. Il y a dans le livre de M. Paul Dumas un salon dans lequel se trouvent réunis les réactionnaires d'un canton quelconque visité par le préfet, qui est peint avec un réel esprit d'observation. Quant au roman de la Belle Veuve, il prouve que l'auteur sait tout le mal que peut faire une femme qui se
Dans la Tournée du Père Thomas, les artistes se tirent plus facilement de leur malheur et d'une façon tout à fait originale. Le roman nouveau de M. Paul Dumas, la Belle Veuve, déroule ses péripéties dramatiques au milieu de la crise politique du 16 Mai. L'auteur avec l'esprit de fine ironie que l'on ne peut lui dénier, met à nu ce fantoche que l'on appelle un homme politique et qui, en somme, n'est qu'un ambitieux voulant arriver en affichant des opinions sincères quelquefois, plus souvent, affectées et dont on peut changer l'orientation au besoin. Il y a dans le livre de M. Paul Dumas un salon dans lequel se trouvent réunis les réactionnaires d'un canton quelconque visité par le préfet, qui est peint avec un réel esprit d'observation. Quant au roman de la Belle Veuve, il prouve que l'auteur sait tout le mal que peut faire une femme qui se sert de sa beauté comme marchepied de son ambition. Le côté dramatique est poussé à l'extrême dans la scène où le père apprend que son fils est son rival heureux. Seule, la figure de Marguerite Charlier arrive à chasser la mauvaise impression causée par la vilenie ou la stupidité des autres personnages. M. Paul Dumas est un écrivain toujours soucieux de son art, son principal mérite est dans le dialogue : Savoir faire parler ses personnages n'est pas donné à tout le monde ! Avec une intrigue d'une simplicité extrême, M. Pierre Ficy a su, dans le Mariage du Sogare, produire une œuvre exquise. Il s'agit d'une mère n'ayant qu'une ambition, celle de voir son fils heureux. Hélas ! comme tant d'autres, elle croit que le bonheur consiste dans la richesse et veut donner pour femme à son héritier une veuve fort riche. Le jeune homme aime une cousine orpheline et pauvre ayant toutes les qualités des cousines de romans, celle-ci aime le cousin. Pour arriver à ses fins, la mère ternit quelque peu la réputation de la cousine et, par certaines intrigues, conduit son fils à épouser la veuve. La mère considère son action comme ayant été dictée par
autres personnages. M. Paul Dumas est un écrivain toujours soucieux de son art, son principal mérite est dans le dialogue : Savoir faire parler ses personnages n'est pas donné à tout le monde ! Avec une intrigue d'une simplicité extrême, M. Pierre Ficy a su, dans le Mariage du Sogare, produire une œuvre exquise. Il s'agit d'une mère n'ayant qu'une ambition, celle de voir son fils heureux. Hélas ! comme tant d'autres, elle croit que le bonheur consiste dans la richesse et veut donner pour femme à son héritier une veuve fort riche. Le jeune homme aime une cousine orpheline et pauvre ayant toutes les qualités des cousines de romans, celle-ci aime le cousin. Pour arriver à ses fins, la mère ternit quelque peu la réputation de la cousine et, par certaines intrigues, conduit son fils à épouser la veuve. La mère considère son action comme ayant été dictée par le devoir, et lorsqu'elle s'aperçoit que pour assurer une fortune à son enfant elle a fait son malheur, il est trop tard, le mariage est accompli et les suites en deviennent funestes ainsi qu'on le pourra voir en lisant les péripéties du roman. On voit par ce simple aperçu de l'intrigue de ce récit que M. Pierre Ficy ne s'est pas mis l'esprit à la torture, mais il y a tant de charme dans la gracieuse image de Lucienne, l'héroïne du roman, tant d'honnêteté parmi les personnages qui concourent à l'action, que même cette mère, cause inconsciente des catastrophes qui se produisent comme des larmes amères qu'elle fait verser et dont elle-même n'est pas exempte, reste sympathique. C'est un roman profondément sincère et honnête, bien écrit et très attachant. Malgré sa forme qui semble exotique au premier abord, ce terme, Sogare, se rapporte aux exploitants des forêts des Vosges. On appelle Canuts les ouvriers en soie des fabriques de Lyon, et c'est au milieu de cette population ouvrière si intéressante mais si malheureuse que MM. E. et J. Yingtrinier ont placé l'action de leur récit : les Canuts. Ce livre est moins un roman qu'une étude sociale et historique de
l'intrigue de ce récit que M. Pierre Ficy ne s'est pas mis l'esprit à la torture, mais il y a tant de charme dans la gracieuse image de Lucienne, l'héroïne du roman, tant d'honnêteté parmi les personnages qui concourent à l'action, que même cette mère, cause inconsciente des catastrophes qui se produisent comme des larmes amères qu'elle fait verser et dont elle-même n'est pas exempte, reste sympathique. C'est un roman profondément sincère et honnête, bien écrit et très attachant. Malgré sa forme qui semble exotique au premier abord, ce terme, Sogare, se rapporte aux exploitants des forêts des Vosges. On appelle Canuts les ouvriers en soie des fabriques de Lyon, et c'est au milieu de cette population ouvrière si intéressante mais si malheureuse que MM. E. et J. Yingtrinier ont placé l'action de leur récit : les Canuts. Ce livre est moins un roman qu'une étude sociale et historique de l'insurrection des ouvriers lyonnais en 1834, alors que M. de Gasparin était préfet du Rhône et que le lieutenant-général Aymar commandait la ville. C'est celui-ci qui reçut cette belle réponse du maréchal Soult à une dépêche désespérée : "Vous conserverez toutes vos positions; vous n'évacuerez point Lyon; vous vous accrocherez à ses murs et vous vous ensevelirez sous ses ruines." Le Passé, par M.Georges Glatron, est une œuvre très littéraire, poétique et qui plaira à tous ceux dont la pensée aime à revivre les années écoulées : « Devant soi, au fond de l'avenir assombri, un brouillard monte et s'étale; des reflets rougeâtres le traversent, lentement dans cette brume ardente, des formes vagues commencent à se mouvoir. Des figures apparaissent, confuses d'abord, qui passent, reviennent, s'enveloppent et surgissent soudain dans une lueur vive. La lumière grandit : c'est tout un monde à présent qui s'éclaire ; des horizons se déroulent, des lointains sortent de la nuit, se colorent et s'animent, — vision singulière, étonnamment nette et suivie en sa durée fugitive, — où des choses à peine entrevues jadis au passage, à travers les poussières soulevées par la course de la vie, réapparaissent en plein soleil, — où des aspects
à ses murs et vous vous ensevelirez sous ses ruines." Le Passé, par M.Georges Glatron, est une œuvre très littéraire, poétique et qui plaira à tous ceux dont la pensée aime à revivre les années écoulées : « Devant soi, au fond de l'avenir assombri, un brouillard monte et s'étale; des reflets rougeâtres le traversent, lentement dans cette brume ardente, des formes vagues commencent à se mouvoir. Des figures apparaissent, confuses d'abord, qui passent, reviennent, s'enveloppent et surgissent soudain dans une lueur vive. La lumière grandit : c'est tout un monde à présent qui s'éclaire ; des horizons se déroulent, des lointains sortent de la nuit, se colorent et s'animent, — vision singulière, étonnamment nette et suivie en sa durée fugitive, — où des choses à peine entrevues jadis au passage, à travers les poussières soulevées par la course de la vie, réapparaissent en plein soleil, — où des aspects indécis s'accusent, — où des visages jusqu'alors indifférents ou mal connus livrent ouvertement le secret des pensées mystérieuses, des désirs, des regrets, des ambitions, des souffrances cachées dans leurs rides ou dans leurs sourires... Toute une vie recommencée, revécue là dans ce livre : Le Passé, un songe,— oui, toute une vie, presque jour par jour... soixante ou quatre-vingts ans, qu'importe, une éternité, un souffle — Et n'est-ce pas là ce qui fait le grand charme de ces Choses vues, dont nous parle Victor Hugo du fond du froid tombeau qu'on lui a imposé sous la masse de pierres qui l'étouffe. J'aimerais le tombeau du poète se dressant sur l'arc de triomphe, ou comme celui de Chateaubriand, placé sur un roc au bord de la mer dont il entendrait la grande voix comme il a écouté le hurlement des victimes d'une civilisation encore en enfance et qui s'est élevée dans l'erreur et dans le sang. « J'ai eu quelquefois en même temps dans mes deux mains la main gantée et blanche qui est en haut, et la grosse main noire qui est en bas, et j'ai reconnu qu'il n'y a qu'un homme. Après que tant d'hommes ont passé devant moi,
une vie, presque jour par jour... soixante ou quatre-vingts ans, qu'importe, une éternité, un souffle — Et n'est-ce pas là ce qui fait le grand charme de ces Choses vues, dont nous parle Victor Hugo du fond du froid tombeau qu'on lui a imposé sous la masse de pierres qui l'étouffe. J'aimerais le tombeau du poète se dressant sur l'arc de triomphe, ou comme celui de Chateaubriand, placé sur un roc au bord de la mer dont il entendrait la grande voix comme il a écouté le hurlement des victimes d'une civilisation encore en enfance et qui s'est élevée dans l'erreur et dans le sang. « J'ai eu quelquefois en même temps dans mes deux mains la main gantée et blanche qui est en haut, et la grosse main noire qui est en bas, et j'ai reconnu qu'il n'y a qu'un homme. Après que tant d'hommes ont passé devant moi, je dis que l'Humanité a un synonyme : Égalité ; et qu'il n'y a sous le ciel qu'une chose devant laquelle on doive s'incliner, le génie, et qu'une chose devant laquelle on doive s'agenouiller, la bonté... Ah ! c'est que Victor Hugo ne regarde pas les choses pour les voir seulement, il sait que tout parle à l'âme et au cœur de celui qui scrute dans chaque pierre, la parcelle d'histoire qu'elle a conservée. Il est dans la fameuse chambre de la question, au Palais de Justice, dans la plus petite des trois tours rondes sur le quai. Au milieu, il y avait une chose sinistre et singulière. C'était une sorte de longue et étroite table en pierre de taille, rejointoyée avec du plomb fondu dans les fentes, très épaisse et portée sur trois piliers de pierre. Cette table était haute d'environ deux pieds et demi, longue de huit et large de vingt pouces. Enlevant les yeux, je vis un gros crochet de fer rouillé, scellé dans la clef de voûte, qui est une pierre ronde. « Cette chose était le lit de la question. On posait un matelas de cuir sur lequel on étendait le patient. Ravaillac a passé
seulement, il sait que tout parle à l'âme et au cœur de celui qui scrute dans chaque pierre, la parcelle d'histoire qu'elle a conservée. Il est dans la fameuse chambre de la question, au Palais de Justice, dans la plus petite des trois tours rondes sur le quai. Au milieu, il y avait une chose sinistre et singulière. C'était une sorte de longue et étroite table en pierre de taille, rejointoyée avec du plomb fondu dans les fentes, très épaisse et portée sur trois piliers de pierre. Cette table était haute d'environ deux pieds et demi, longue de huit et large de vingt pouces. Enlevant les yeux, je vis un gros crochet de fer rouillé, scellé dans la clef de voûte, qui est une pierre ronde. « Cette chose était le lit de la question. On posait un matelas de cuir sur lequel on étendait le patient. Ravaillac a passé six semaines couché sur cette table, les pieds et les mains liés, bouclé à la ceinture par une courroie à laquelle se rattachait une longue chaîne qui pendait de la voûte. Le dernier anneau de cette chaîne était passé dans le crochet que je voyais encore fixé au-dessus de ma tête. Six gardes gentilshommes et six gardes de la prévôté le veillaient nuit et jour. Damien a été gardé, comme Ravaillac, dans cette chambre, et garroté sur ce lit pendant tout le temps que dura l'instruction et le jugement de son procès. Desrues, Cartouche, la Voisin ont été questionnés sur cette table. La marquise de Brinvilliers y fut étendue toute nue, attachée et pour ainsi dire écartelée par quatre chaînes aux quatre membres, et subit là cette affreuse question extraordinaire par l'eau qui lui fit dire : — Comment allez-vous faire pour mettre ce gros tonneau d'eau dans ce petit corps ? « Toute une sombre histoire est là, qui s'est infiltrée, pour ainsi dire, goutte à goutte, dans les pores de ces pierres, dans ces murailles, dans cette voûte, dans ce banc, dans cette table, dans ce pavé, dans cette porte. Elle est là tout entière ; elle n'en
tête. Six gardes gentilshommes et six gardes de la prévôté le veillaient nuit et jour. Damien a été gardé, comme Ravaillac, dans cette chambre, et garroté sur ce lit pendant tout le temps que dura l'instruction et le jugement de son procès. Desrues, Cartouche, la Voisin ont été questionnés sur cette table. La marquise de Brinvilliers y fut étendue toute nue, attachée et pour ainsi dire écartelée par quatre chaînes aux quatre membres, et subit là cette affreuse question extraordinaire par l'eau qui lui fit dire : — Comment allez-vous faire pour mettre ce gros tonneau d'eau dans ce petit corps ? « Toute une sombre histoire est là, qui s'est infiltrée, pour ainsi dire, goutte à goutte, dans les pores de ces pierres, dans ces murailles, dans cette voûte, dans ce banc, dans cette table, dans ce pavé, dans cette porte. Elle est là tout entière ; elle n'en est jamais sortie ; elle y a été enfermée, elle est restée sous les verrous ; rien n'en a transpiré, rien ne s'en est évaporé au dehors ; personne n'en a jamais rien dit, rien conté, rien trahi, rien révélé. Cette crypté, qui ressemble à l'intérieur d'un entonnoir renversé, cette caverne faite de main d'homme, cette boîte de pierre, a gardé le secret de tout le sang qu'elle a bu, de tous les hurlements qu'elle a étouffés. Les effroyables choses qui se sont accomplies dans cet antre de juges, y palpitent, y vivent encore, et y dégagent on ne sait quels miasmes hideux. Étrange horreur que cette chambre ! Étrange horreur que cette tour posée au beau milieu du quai, sans fossé et sans muraille qui la sépare des passants ! Au-dedans, les scies, les brodequins, les chevalets, les roues, les tenailles, le marteau qui enfonce les coins, le grincement de la chair touchée par le fer rouge, le pétillement du sang sur la braise, les interrogations froides des juges, les rugissements désespérés du torturé; au dehors, à quatre pas, les bourgeois qui vont et viennent, les femmes qui jasent, les enfants qui jouent, les marchands qui vendent, les voitures
caverne faite de main d'homme, cette boîte de pierre, a gardé le secret de tout le sang qu'elle a bu, de tous les hurlements qu'elle a étouffés. Les effroyables choses qui se sont accomplies dans cet antre de juges, y palpitent, y vivent encore, et y dégagent on ne sait quels miasmes hideux. Étrange horreur que cette chambre ! Étrange horreur que cette tour posée au beau milieu du quai, sans fossé et sans muraille qui la sépare des passants ! Au-dedans, les scies, les brodequins, les chevalets, les roues, les tenailles, le marteau qui enfonce les coins, le grincement de la chair touchée par le fer rouge, le pétillement du sang sur la braise, les interrogations froides des juges, les rugissements désespérés du torturé; au dehors, à quatre pas, les bourgeois qui vont et viennent, les femmes qui jasent, les enfants qui jouent, les marchands qui vendent, les voitures qui roulent, les bateaux sur la rivière, le tumulte de la ville, l'air, le ciel, le soleil, la liberté ! Aujourd'hui, la table est vide, la justice ne torture plus relativement le corps de celui qu'elle saisit ; le monde en est-il plus méchant pour cela ? Non. Je parcourais les pages si curieuses de M. Charles Yirmaitre, dans Paris Escarpe, sur les trois cent cinquante manières de voler, employées par les escarpes de la haute et de la basse pègre, et à mesure que je pénétrais à la suite de mon aimable conducteur dans le domaine du vice, je me demandais quelle influence la rigueur des lois pouvait avoir pour empêcher l'accomplissement des délits ou des crimes. À mon sens, elle n'en a aucune. Il ne reste donc à la Société que deux questions à se poser ; doit-elle se venger, doit-elle se défendre ? La réponse n'est pas douteuse. Jamais l'exemple du châtiment n'a arrêté le criminel, celui-ci est un être non créé pour vivre en société. Il a en lui quelque chose d'incomplet qui fait que, quoi qu'on fasse, il vivra au dépens d'autrui : Punissez-le, il recommencera. La société ne doit donc chercher qu'à se défendre.
les pages si curieuses de M. Charles Yirmaitre, dans Paris Escarpe, sur les trois cent cinquante manières de voler, employées par les escarpes de la haute et de la basse pègre, et à mesure que je pénétrais à la suite de mon aimable conducteur dans le domaine du vice, je me demandais quelle influence la rigueur des lois pouvait avoir pour empêcher l'accomplissement des délits ou des crimes. À mon sens, elle n'en a aucune. Il ne reste donc à la Société que deux questions à se poser ; doit-elle se venger, doit-elle se défendre ? La réponse n'est pas douteuse. Jamais l'exemple du châtiment n'a arrêté le criminel, celui-ci est un être non créé pour vivre en société. Il a en lui quelque chose d'incomplet qui fait que, quoi qu'on fasse, il vivra au dépens d'autrui : Punissez-le, il recommencera. La société ne doit donc chercher qu'à se défendre. Elle a essayé de la terreur, elle a cherché ensuite à devenir presque tendre au criminel qu'elle veut soigner comme un malade. Tarare ! tout cela n'y fait rien. La police nous coûte cher, et si l'on envoyait tout ce triste monde quelque part d'où il ne puisse revenir, nous ferions des économies et les agents ne succomberaient pas sous la fatigue. Réorganisez ou désorganisez la Préfecture de police, vous ne diminuerez jamais le nombre des escarpes dans les grandes villes qu'en expédiant au loin toute cette vermine. La belle affaire s'ils meurent là-bas, eh bien ! et les soldats qui les gardent, croit-on qu'ils résistent plus que les condamnés ? Voici par exemple un livre de M. Auguste Ménard, Eva la lotie, dans lequel l'auteur a réuni une assez jolie poignée de coquins dans une intrigue d'ailleurs fort intéressante pour les amateurs du genre, eh bien ! un seul a-t-il peur même une fois de la vindicte des lois ? est-il arrêté dans la perpétration de son crime par la crainte de la peine qui lui est réservée ? Jamais ! Il croit échapper ; bien mieux, pour jouir un instant, il se "fiche pas mal de sa peau".
ferions des économies et les agents ne succomberaient pas sous la fatigue. Réorganisez ou désorganisez la Préfecture de police, vous ne diminuerez jamais le nombre des escarpes dans les grandes villes qu'en expédiant au loin toute cette vermine. La belle affaire s'ils meurent là-bas, eh bien ! et les soldats qui les gardent, croit-on qu'ils résistent plus que les condamnés ? Voici par exemple un livre de M. Auguste Ménard, Eva la lotie, dans lequel l'auteur a réuni une assez jolie poignée de coquins dans une intrigue d'ailleurs fort intéressante pour les amateurs du genre, eh bien ! un seul a-t-il peur même une fois de la vindicte des lois ? est-il arrêté dans la perpétration de son crime par la crainte de la peine qui lui est réservée ? Jamais ! Il croit échapper ; bien mieux, pour jouir un instant, il se "fiche pas mal de sa peau". Dans tous les romans judiciaires, l'intérêt du récit consiste à détourner la clairvoyance du lecteur par des péripéties amenées de telle sorte qu'il se croit toujours sur la piste de l'auteur d'un crime tandis qu'il fait fausse route et que le coupable n'est connu qu'à la fin du livre. Dans le genre, peut-on mieux réussir que Mme Marie Darcey avec le Crime de la 5e avenue. Le drame se passe à New-York et deux jeunes filles absolument innocentes sont impliquées dans les poursuites. Le motif du crime est peut-être un peu "tiré par les cheveux", mais enfin l'intérêt y est et celui qui jettera les yeux dans les premières pages du volume ne s'arrêtera pas qu'il n'en connaisse le dénouement. Les poésies de M. Antonin Bunaud sont pleines de soleil, et son titre, Plein air, dit suffisamment ce qu'il veut chanter. Moi je veux humblement chanter l'âme des choses, La force de l'fetus et la splendeur des roses, Les modestes coteaux, les pics audacieux, La source de cristal et le fleuve sonore, Les pourpres du couchant, les lilas de l'aurore, L'apaisement des nuits sous le dôme des cieux. Cependant je me permettrai de faire quelques observations à M. Antonin Bunaud
le genre, peut-on mieux réussir que Mme Marie Darcey avec le Crime de la 5e avenue. Le drame se passe à New-York et deux jeunes filles absolument innocentes sont impliquées dans les poursuites. Le motif du crime est peut-être un peu "tiré par les cheveux", mais enfin l'intérêt y est et celui qui jettera les yeux dans les premières pages du volume ne s'arrêtera pas qu'il n'en connaisse le dénouement. Les poésies de M. Antonin Bunaud sont pleines de soleil, et son titre, Plein air, dit suffisamment ce qu'il veut chanter. Moi je veux humblement chanter l'âme des choses, La force de l'fetus et la splendeur des roses, Les modestes coteaux, les pics audacieux, La source de cristal et le fleuve sonore, Les pourpres du couchant, les lilas de l'aurore, L'apaisement des nuits sous le dôme des cieux. Cependant je me permettrai de faire quelques observations à M. Antonin Bunaud : en premier lieu sur les deux derniers vers de son poétique envoi à Sully-Prudhomme : Je voudrais ciseler en des strophes de marbre La grâce du buisson, la majesté de l'arbre, Les calices perlés par la rosée en pleurs ; Je voudrais imprégner mes vers de leur haleine, Car l'homme m'a paru mesquin auprès du chêne, La femme béle auprès des fleurs. Eh bien ! cher poète, si vous voulez avoir mon opinion bien sincère, je crois que vous avez cédé à la tentation de faire des "mots" et que vos deux derniers vers sont en contradiction formelle avec votre pensée, le dernier des deux surtout, D'abord il n'y a aucune comparaison à établir entre l'homme et un chêne à moins qu'on ne prête à ce dernier la pensée humaine ainsi que l'a fait La Fontaine dans une fable demeurée célèbre; mais ensuite, l'homme qui a su dompter la nature et qui jette le chêne à ses pieds pour le faire servir à ses besoins, qui le rend esclave de sa volonté et le courbe à sa fantaisie ne peut être mesquin devant lui ; lui seul du reste parmi les êtres, est capable d'apprécier le port majestueux de