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relève la mère. Sans Pitié est l'histoire d'une jeune ouvrière ayant les meilleurs instincts, jetée par un incident cruel dans ce monde où l'on se vend au plus offrant. Elle a voué une haine implacable à l'homme qui l'y a poussée ; tout ce qui porte son nom, désormais pour elle est maudit. Après lui, c'est sa fille qu'elle atteint; elle veut la voir vivre de cette existence honteuse que le père lui a faite à elle. Mais l'amour prend tout à coup ce cœur qui semblait ne plus devoir vibrer jamais. Elle aime le fils de son premier amant, le frère de cette enfant naïve dont elle a fait la maîtresse du comte François de Lumes, un viveur. C'est alors qu'un mal inexorable brusquement emporte l'enfant de cette fille que l'on ne connaît que sous le nom de Peau-de-Sable. Un revirement se fait, et la courtisane recommence sa vie, repentante du mal qu'elle a causé. "A tout péché, miséricorde," le titre du roman de Mme Reney-Lebas, pourrait être le mot de la fin du livre de M. Maldague. Dans le récit de Mme Reney-Lebas, on sent l'écrivain s'adressant à un public qui n'est pas du tout le même que celui pour lequel écrit l'auteur de Sans Pitié. "A tout péché, miséricorde" est un volume à lire en famille et dont les péripéties émouvantes cependant, ne touchent en aucune façon aux questions brûlantes de l'amour. Tout y est pondéré, en vue de n'effaroucher personne et de ne froisser aucune conviction. — 150 — Une lune de miel à Monte-Carlo, par Adolphe Belot, est un ouvrage qui peut servir de guide pour le joueur qui tient essentiellement à aller perdre son argent dans cette agréable localité. Cependant, avec ce temps de progrès, il était nécessaire d'écrire un guide amusant pour le lecteur. L'auteur sachant, qu'au départ, celui qui s'embarque sur le P. L. M. est toujours hanté par les rêves les plus agréables, le joueur ne croyant jamais à la déveine, le fait voyager avec deux jeunes mariés allant passer leur lune de miel sous les plis bleus. Le Guide devient
celui pour lequel écrit l'auteur de Sans Pitié. "A tout péché, miséricorde" est un volume à lire en famille et dont les péripéties émouvantes cependant, ne touchent en aucune façon aux questions brûlantes de l'amour. Tout y est pondéré, en vue de n'effaroucher personne et de ne froisser aucune conviction. — 150 — Une lune de miel à Monte-Carlo, par Adolphe Belot, est un ouvrage qui peut servir de guide pour le joueur qui tient essentiellement à aller perdre son argent dans cette agréable localité. Cependant, avec ce temps de progrès, il était nécessaire d'écrire un guide amusant pour le lecteur. L'auteur sachant, qu'au départ, celui qui s'embarque sur le P. L. M. est toujours hanté par les rêves les plus agréables, le joueur ne croyant jamais à la déveine, le fait voyager avec deux jeunes mariés allant passer leur lune de miel sous les plis bleus. Le Guide devient romanesque, et si les jeunes énamourés laissent quelques plumes sur le tapis vert, ils reviennent désabusés des vaines espérances du jeu, mais non pas des joies du mariage. Un roman nouveau de M. Léopold Stapleaux, Une idylle parisienne, ou plutôt une épisode d'un grand roman policier intitulé le Coucou, m'oblige à faire quelques réflexions sur les fournisseurs patentés des romans-feuilletons. Ils manquent presque toujours d'originalité et se répètent tous sans que leurs lecteurs se fatiguent, ce qui prouve de la part de ceux-ci une certaine dose de patience. Ainsi dans le cas de M. Léopold Stapleaux et de son Idylle parisienne, je trouve le récit suivant : Un médecin est assassiné parce que les coupables, ou le coupable, savaient que ce docteur avait reçu la veille une somme importante. Or, on n'a jamais pu savoir pourquoi, mais enfin, M. Stapleaux l'écrit, ledit médecin avait absolument voulu confier cette somme à son fils adoptif. Le jeune homme pourrait facilement se disculper, mais il était à un chaste rendez-vous d'amour, et pour ne pas compromettre la demoiselle, il se laisse accuser et arrêter. — De là le drame policier qui va durer pendant trois ou quatre volumes. Eh bien! n'en déplaise à
à faire quelques réflexions sur les fournisseurs patentés des romans-feuilletons. Ils manquent presque toujours d'originalité et se répètent tous sans que leurs lecteurs se fatiguent, ce qui prouve de la part de ceux-ci une certaine dose de patience. Ainsi dans le cas de M. Léopold Stapleaux et de son Idylle parisienne, je trouve le récit suivant : Un médecin est assassiné parce que les coupables, ou le coupable, savaient que ce docteur avait reçu la veille une somme importante. Or, on n'a jamais pu savoir pourquoi, mais enfin, M. Stapleaux l'écrit, ledit médecin avait absolument voulu confier cette somme à son fils adoptif. Le jeune homme pourrait facilement se disculper, mais il était à un chaste rendez-vous d'amour, et pour ne pas compromettre la demoiselle, il se laisse accuser et arrêter. — De là le drame policier qui va durer pendant trois ou quatre volumes. Eh bien! n'en déplaise à M. Stapleaux et à ses lecteurs, j'ai déjà trouvé vingt fois cette situation exploitée dans le roman. Les idylles parisiennes ne sont pas neuves, je ne pense pas que M. Fernand Lafargue ait eu la prétention d'être absolument neuf dans Une Idylle à Tahiti. Il s'agit purement et simplement de deux jeunes gens qui s'aiment, et l'auteur s'est contenté de placer quelques obstacles avant la bénédiction finale prévue dès les premiers chapitres. Les péripéties sont nombreuses: Rencontre sur un navire, naufrage, un père barbare qui préférerait donner sa fille à un homme riche, dans l'Idylle à Tahiti; celui-ci s'appelle Calcraft, un nom de bourreau anglais, enfin, tout ce qu'il faut pour retarder l'heure attendue par la lectrice sentimentale. Mais disons aussi que M. Fernand Lafargue donne à son héros un caractère assez bizarre et qu'il met dans sa bouche des paroles qui sont bien faites pour lui aliéner les sympathies du père de celle dont il est épris. M. de Valmer vient de surprendre Marcel embrassant sa fille, il lui fait de justes reproches; l'amoureux devrait couvrir la tête et implorer l'indulgence du papa, mais non : "Ah! vieillard que vous êtes, répondit Marcel en se levant et en fixant
deux jeunes gens qui s'aiment, et l'auteur s'est contenté de placer quelques obstacles avant la bénédiction finale prévue dès les premiers chapitres. Les péripéties sont nombreuses: Rencontre sur un navire, naufrage, un père barbare qui préférerait donner sa fille à un homme riche, dans l'Idylle à Tahiti; celui-ci s'appelle Calcraft, un nom de bourreau anglais, enfin, tout ce qu'il faut pour retarder l'heure attendue par la lectrice sentimentale. Mais disons aussi que M. Fernand Lafargue donne à son héros un caractère assez bizarre et qu'il met dans sa bouche des paroles qui sont bien faites pour lui aliéner les sympathies du père de celle dont il est épris. M. de Valmer vient de surprendre Marcel embrassant sa fille, il lui fait de justes reproches; l'amoureux devrait couvrir la tête et implorer l'indulgence du papa, mais non : "Ah! vieillard que vous êtes, répondit Marcel en se levant et en fixant sur M. de Valmer des regards où la rage s'atténuait à pitié, vous-me dites que j'aurais dû fuir cet amour. Il fallait vous éloigner, dites-vous! L'auriez-vous fait, ce sacrifice absurde, à l'âge où vous étiez encore capable d'amour? Je laisse ces fanfaronnades du devoir à ceux dont le coeur est une vieille loque exsangue, à ceux etc." Que répondriez-vous au monsieur qui, pour épouser votre fille, vous traiterait de vieille loque exsangue et de ramoli? Monsieur Léon Tysandier a cru devoir faire précéder le roman qu'il vient de publier, La première passion, d'une préface sous forme de lettre à un critique dans laquelle il explique l'idée de son livre. J'aime assez qu'un écrivain s'explique sur son oeuvre, cela prouve qu'il a réfléchi avant de prendre la plume, qu'il suit une route bien tracée. M. Tyssandier ne le nie pas, il a voulu faire le procès à l'amour en comparant les illusions du coeur avec les réalités de la vie. Cependant, je crois devoir l'engager à généraliser ses sujets d'études, car le cas qu'il nous présente est bien peu concluant pour ou contre l'amour. Certes il a saisi les illusions du coeur chez son énigmatique héros, mais son héroïne, Sarah, est
une vieille loque exsangue, à ceux etc." Que répondriez-vous au monsieur qui, pour épouser votre fille, vous traiterait de vieille loque exsangue et de ramoli? Monsieur Léon Tysandier a cru devoir faire précéder le roman qu'il vient de publier, La première passion, d'une préface sous forme de lettre à un critique dans laquelle il explique l'idée de son livre. J'aime assez qu'un écrivain s'explique sur son oeuvre, cela prouve qu'il a réfléchi avant de prendre la plume, qu'il suit une route bien tracée. M. Tyssandier ne le nie pas, il a voulu faire le procès à l'amour en comparant les illusions du coeur avec les réalités de la vie. Cependant, je crois devoir l'engager à généraliser ses sujets d'études, car le cas qu'il nous présente est bien peu concluant pour ou contre l'amour. Certes il a saisi les illusions du coeur chez son énigmatique héros, mais son héroïne, Sarah, est un échantillon bien rare parmi les jeunes personnes de bonne naissance et même chez les femmes perverses. Sarah aime Lucien, mais elle épouse un monsieur riche qui lui donnera la vie de luxe qu'elle désire. Cependant, elle donne rendez-vous la veille de ses noces à Lucien qui ne sait trop dans quel but. Elle l'entraîne dans un cabinet de restaurant, et se donne à lui. Plus tard, Lucien tue en duel le mari de Sarah. Après quelques jours, Sarah vient trouver Lucien et le félicite presque de l'avoir débarrassée d'un époux qu'elle détestait, et propose au jeune homme de reprendre à présent qu'elle est libre, la conversation du cabinet particulier. Lucien est outré du cynisme de cette femme et la chasse pour toujours. Qu'est-ce que cela prouve ? Où sont les réalités de la vie? M. Léon Tyssandier veut-il dire que la passion que Lucien a éprouvée pour Sarah, aura une influence sur son existence et, qu'en présence d'un amour tel qu'il l'a connu chez cette femme, il ne croira plus au degré élevé de ce sentiment qu'il rêvait tout autrement? Eh ! on serait désillusionné à moins ; mais combien M. Léon Tyssandier a-t-il donc rencontré de Sarah Frangel
dans quel but. Elle l'entraîne dans un cabinet de restaurant, et se donne à lui. Plus tard, Lucien tue en duel le mari de Sarah. Après quelques jours, Sarah vient trouver Lucien et le félicite presque de l'avoir débarrassée d'un époux qu'elle détestait, et propose au jeune homme de reprendre à présent qu'elle est libre, la conversation du cabinet particulier. Lucien est outré du cynisme de cette femme et la chasse pour toujours. Qu'est-ce que cela prouve ? Où sont les réalités de la vie? M. Léon Tyssandier veut-il dire que la passion que Lucien a éprouvée pour Sarah, aura une influence sur son existence et, qu'en présence d'un amour tel qu'il l'a connu chez cette femme, il ne croira plus au degré élevé de ce sentiment qu'il rêvait tout autrement? Eh ! on serait désillusionné à moins ; mais combien M. Léon Tyssandier a-t-il donc rencontré de Sarah Frangel ? Sur la pente, par madame de Witt, née Guizoï, est une histoire qui ne fera pas palpiter le lecteur sous une bien grande émotion. C'est le récit de la vie d'une femme mariée qui aurait pu glisser sur la pente d'un véritable amour. Le mari est parti pour vivre au milieu d'une troupe de bohémiens chez lesquels il a rencontré une femme qui lui fait faire mille folies. Il revient cependant auprès de sa femme légitime, juste à temps pour trouver en elle une garde-malade qui adoucit ses derniers jours, car il meurt pardonné. La veuve épousera en temps voulu celui qu'elle a eu tort de ne pas prendre du premier coup pour mari. Je aime mieux la Fabienne de M. Brethous-Lafargue, c'est un portrait de jeune fille fort agréablement dessiné ; cependant le tableau est peut-être bien un peu trop « léché », et les incidents manquent totalement dans le récit. Voilà deux jeunes gens qui, durant près de trois cents pages, ne font que se dire qu'ils s'aiment, et semblent toujours n'en rien savoir. Une vingtaine de pages suffisaient amplement à nous peindre la jolie Fabienne, à nous dire que Maurice l'adorait et à nous inviter à
au milieu d'une troupe de bohémiens chez lesquels il a rencontré une femme qui lui fait faire mille folies. Il revient cependant auprès de sa femme légitime, juste à temps pour trouver en elle une garde-malade qui adoucit ses derniers jours, car il meurt pardonné. La veuve épousera en temps voulu celui qu'elle a eu tort de ne pas prendre du premier coup pour mari. Je aime mieux la Fabienne de M. Brethous-Lafargue, c'est un portrait de jeune fille fort agréablement dessiné ; cependant le tableau est peut-être bien un peu trop « léché », et les incidents manquent totalement dans le récit. Voilà deux jeunes gens qui, durant près de trois cents pages, ne font que se dire qu'ils s'aiment, et semblent toujours n'en rien savoir. Une vingtaine de pages suffisaient amplement à nous peindre la jolie Fabienne, à nous dire que Maurice l'adorait et à nous inviter à leur mariage, et même au besoin à celui de Suzon, la sœur de Maurice, qui a été introduite dans le récit on ne sait trop pourquoi. Au fond, Maurice est jaloux de sa fiancée et une fois qu'ils sont mariés, c'est Fabienne qui devient jalouse de son mari : C'est dans l'ordre. Le jeune prince qui a été si malheureusement tué par la lance d'un sauvage, le Prince Impérial, a-t-il eu un amour de jeunesse, et de cette liaison est-il né un enfant qui serait vivant aujourd'hui ? Nous ne saurions rien dire à cet égard, et j'ajouterai même que cela m'importe fort peu. Les prétendants sont nombreux et je ne pense pas que ce bâtard, s'il existe, ait des chances bien grandes de trouver des partisans. Mais s'il s'agit seulement, pour les amateurs d'aventures plus ou moins croustillantes de savoir si le fils de Napoléon III a jeté sa gamine ou bien s'il est mort en état de chasteté, ils pourront lire Le Roman du Prince Impérial, volume fort mal écrit mais qui contient des révélations curieuses sur la vie de ce charmant jeune homme. Bien entendu, nous ne pouvons nous prononcer sur le plus ou moins de véracité
dans l'ordre. Le jeune prince qui a été si malheureusement tué par la lance d'un sauvage, le Prince Impérial, a-t-il eu un amour de jeunesse, et de cette liaison est-il né un enfant qui serait vivant aujourd'hui ? Nous ne saurions rien dire à cet égard, et j'ajouterai même que cela m'importe fort peu. Les prétendants sont nombreux et je ne pense pas que ce bâtard, s'il existe, ait des chances bien grandes de trouver des partisans. Mais s'il s'agit seulement, pour les amateurs d'aventures plus ou moins croustillantes de savoir si le fils de Napoléon III a jeté sa gamine ou bien s'il est mort en état de chasteté, ils pourront lire Le Roman du Prince Impérial, volume fort mal écrit mais qui contient des révélations curieuses sur la vie de ce charmant jeune homme. Bien entendu, nous ne pouvons nous prononcer sur le plus ou moins de véracité de l'ouvrage, et quoique M. Charles de Bré présente son livre comme étant l'émanation de la pure vérité, et s'écrie à chaque instant : « Si l'on m'embête, je dirai ceci ou cela », nous ne voudrions pas affirmer que le Roman du Prince Impérial ne soit pas un simple roman et non pas un document historique. Le volume de M. Joseph Montet, Le Noir et le Bleu, contient une vingtaine de courtes nouvelles, les unes tristes ou dramatiques, les autres amusantes ou sentimentales. Ces nouvelles sont écrites par un homme soucieux de son art et peuvent être lues par tout le monde ; c'est un mérite que nous devions signaler. Henriot (Pif) le spirituel chroniqueur et dessinateur du Charivari et du Journal amusant publie un volume illustré de fantaisies et d'actualités parisiennes. L'Article de Paris, tel est le titre que le dessinateur-auteur a donné à son livre. De même que l'article de Paris est goûté et apprécié dans le monde entier par son cachet tout particulier d'élégance spirituelle pourrait-on dire, de même l'esprit, le goût et l'élégance se retrouvent dans le recueil d'anecdotes et de mots étincelants. Et ce qui achève de donner tout son prix à ce volume,
roman et non pas un document historique. Le volume de M. Joseph Montet, Le Noir et le Bleu, contient une vingtaine de courtes nouvelles, les unes tristes ou dramatiques, les autres amusantes ou sentimentales. Ces nouvelles sont écrites par un homme soucieux de son art et peuvent être lues par tout le monde ; c'est un mérite que nous devions signaler. Henriot (Pif) le spirituel chroniqueur et dessinateur du Charivari et du Journal amusant publie un volume illustré de fantaisies et d'actualités parisiennes. L'Article de Paris, tel est le titre que le dessinateur-auteur a donné à son livre. De même que l'article de Paris est goûté et apprécié dans le monde entier par son cachet tout particulier d'élégance spirituelle pourrait-on dire, de même l'esprit, le goût et l'élégance se retrouvent dans le recueil d'anecdotes et de mots étincelants. Et ce qui achève de donner tout son prix à ce volume, c'est que l'on y trouve cette marque de la fine gaieté française qu'aucun autre peuple ne peut imiter. Le Mas des Sylvains est un roman méridional, ainsi que l'indique son titre. C'est une peinture des mœurs des habitants de la Camargue où l'amour tourne souvent au drame. Les péripéties du joli roman de M. Henri Tessier, Les Roses qui se terminent, se passent au contraire dans le brumeux pays de Bretagne. En terminant, je signalerai une excellente étude publiée par M. Émile Rousselle sous ce titre : Un ménage d'employé. L'employé est l'être dont on s'occupe le moins dans le roman comme dans la société. Si le patron tient à un bon ouvrier, sachant qu'il le remplacera difficilement, il sait aussi que pour un employé dont il aura besoin, il s'en présentera cent, mille, c'est-à-dire que tout le monde veut être employé parce que l'on trouve déshonorant le travail manuel. Ah! oui, la belle chose que d'être employé ! En somme dans le long défilé de romans qui viennent de me passer sous les yeux je n'ai rien trouvé de particulièrement transcendant comme conception, si la forme est généralement soignée. Tout le monde écrit à peu près bien de notre
joli roman de M. Henri Tessier, Les Roses qui se terminent, se passent au contraire dans le brumeux pays de Bretagne. En terminant, je signalerai une excellente étude publiée par M. Émile Rousselle sous ce titre : Un ménage d'employé. L'employé est l'être dont on s'occupe le moins dans le roman comme dans la société. Si le patron tient à un bon ouvrier, sachant qu'il le remplacera difficilement, il sait aussi que pour un employé dont il aura besoin, il s'en présentera cent, mille, c'est-à-dire que tout le monde veut être employé parce que l'on trouve déshonorant le travail manuel. Ah! oui, la belle chose que d'être employé ! En somme dans le long défilé de romans qui viennent de me passer sous les yeux je n'ai rien trouvé de particulièrement transcendant comme conception, si la forme est généralement soignée. Tout le monde écrit à peu près bien de notre temps, mais on lit tant de feuilletons, que bon nombre de ces lecteurs finissent, en en découvrant la banalité, par se dire : « J'en ferais bien autant » et, comme la plus grande joie pour un homme est de se « voir imprimé » on se paye ce grand plaisir. M. Hippolyte Buffenoir est un poète fervent dont nous avons suivi les œuvres depuis le début. Il travaille, avec un courage et une persévérance remarquable, à s'imposer ce qui est bien difficile à notre époque. Quoique M. Hippolyte Buffenoir soit en progrès évident, s'il me permet de le lui dire, il est trop exalté, et le titre de son dernier volume "Cris d'amour et d'orgueil" fait sourire : Que diable ! soyons un peu plus froids et n'étourdissons pas les gens ! Dans ses "cris d'amour", on sent l'impression d'un orgueil immense d'avoir été aimé, adoré, il le dit trop, ça agace : Chère amante, avant tout, sois à jamais bénie, Puisque tu m'as aimé, puisque de si grand coeur A moi tu t'es donnée, à moi tu t'es unie ; Puisque tu m'appelais ton maître et ton vainqueur ! Il me semble que l'être qui a le bonheur
plaisir. M. Hippolyte Buffenoir est un poète fervent dont nous avons suivi les œuvres depuis le début. Il travaille, avec un courage et une persévérance remarquable, à s'imposer ce qui est bien difficile à notre époque. Quoique M. Hippolyte Buffenoir soit en progrès évident, s'il me permet de le lui dire, il est trop exalté, et le titre de son dernier volume "Cris d'amour et d'orgueil" fait sourire : Que diable ! soyons un peu plus froids et n'étourdissons pas les gens ! Dans ses "cris d'amour", on sent l'impression d'un orgueil immense d'avoir été aimé, adoré, il le dit trop, ça agace : Chère amante, avant tout, sois à jamais bénie, Puisque tu m'as aimé, puisque de si grand coeur A moi tu t'es donnée, à moi tu t'es unie ; Puisque tu m'appelais ton maître et ton vainqueur ! Il me semble que l'être qui a le bonheur d'avoir connu le vrai amour cache ses impressions au fond de son âme, et s'il aime à se les rappeler dans ses rêveries, il ne les crie pas orgueilleusement. On trouve de belles pensées dans les poèmes philosophiques de M. Buffenoir, et la "Tombe de Voiscau", par exemple, me plaît infiniment mieux que les extases amoureuses de toute la première partie du livre. Sous le vivant gazon du jardin embaumé, À l'ombre d'un rosier, l'oiseau défunt repose ; Et là, parmi les fleurs, son corps inanimé Lentement se transforme et se métamorphose. Hélas ! que deviens-tu, petit être charmant Qui voltigeais dans la cage dorée, Et dès l'aube attentif, célébrais si gaiement Le bienfaisant retour de l'aurore empourprée ? Affectueux ami, ta grâce va passer Dans l'arbuste fécond et les plantes écloses ; Ton âme va revivre et va s'éterniser Dans la séduction et le parfum des roses ! Ton svelte souvenir et tes douces chansons Nous séduiront demain sous des formes nouvelles; Ton va t'épanouir au sein des verts gazons, Et ton rosier funèbre aura des fleurs plus belles ! Quand l'orgueilleuse mort viendra glacer mon cœur, Et forcera, ma Muse à replier son aile, Je voudrais, comme toi,
infiniment mieux que les extases amoureuses de toute la première partie du livre. Sous le vivant gazon du jardin embaumé, À l'ombre d'un rosier, l'oiseau défunt repose ; Et là, parmi les fleurs, son corps inanimé Lentement se transforme et se métamorphose. Hélas ! que deviens-tu, petit être charmant Qui voltigeais dans la cage dorée, Et dès l'aube attentif, célébrais si gaiement Le bienfaisant retour de l'aurore empourprée ? Affectueux ami, ta grâce va passer Dans l'arbuste fécond et les plantes écloses ; Ton âme va revivre et va s'éterniser Dans la séduction et le parfum des roses ! Ton svelte souvenir et tes douces chansons Nous séduiront demain sous des formes nouvelles; Ton va t'épanouir au sein des verts gazons, Et ton rosier funèbre aura des fleurs plus belles ! Quand l'orgueilleuse mort viendra glacer mon cœur, Et forcera, ma Muse à replier son aile, Je voudrais, comme toi, petit oiseau fidèle, Reposer au milieu d'un parterre enchanteur. Mon être anéanti retrouverait la vie Dans l'arôme subtil, dans l'ombrage tremblant, Et sentirait encore la fraîche poésie Des rameaux pleins de sève enlacés par le vent. Amie, en attendant le terme du voyage, Marchons à la clarté des plus beaux de nos jours, Et laissons retentir dans l'écho du rivage Le chant mélodieux des naïves amours. Eh bien ! dans ce poème, que vient faire cette dernière strophe, que veut-elle dire là ? Elle détruit l'impression première qui était excellente : cette philosophie de la transformation des êtres que Victor Hugo avait si bien rendue dans le poème intitulé "Sous terre", qui parut il y a quelques années dans le volume intitulé : les "Quatre vents de l'esprit". Mais quelle puissance dans la dernière strophe du poème de Victor Hugo ! Laisse-moi. — Non. — Ô griffe sombre, Bouche horrible ! Ô torture ! Ô deuil ! Pourquoi te glisses-tu dans l'ombre, Par les fentes de mon cercueil ? Il faut renouveler ma sève, Ô mort, voici le doux été, Toute la nature qui rêve, Spectre, a besoin de ma beauté ! Il faut qu'aucun lys ne m'efface ; L'abeille