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dont quelques-uns sont illustres, d'autres célèbres, et certains tout à fait inconnus, sans qu'il soit sûr que ces derniers n'eussent pas mérité de devenir les plus célèbres. Toutes sortes d'hommes traversent notre existence : les plus doués et les plus originaux ne sont pas nécessairement ceux que la chance favorise davantage, ni ceux qui se soucient le plus de leur renommée. Dans une galerie de portraits, le visage qui vous intéresse et vous intrigue par-dessus tous les autres n'est-il pas quelquefois celui dont on peut lire sur le cadre : Portrait d'homme inconnu. Il en sera peut-être de même dans la galerie que je me propose de placer sous les yeux du lecteur. J'avais d'abord songé à écrire des mémoires. En y réfléchissant, je ne tardai pas à m'apercevoir que cette entreprise ne convenait point encore à mon âge, car celui qui écrit sa vie ne considère-t-il pas qu'elle est terminée et qu'il est temps pour lui de faire retraite, ni non plus à mon indolence naturelle, ainsi qu'à ce peu de croyance au lendemain qui m'empêche de commencer des travaux dont l'extrémité ne s'aperçoit pas. Je me suis donc rabattu sur l'évocation, au hasard, et surtout sans aucun ordre chronologique, de quelques personnages dont la figure se sera réveillée, sera réapparue plus nettement dans ma mémoire, au cours de mes rêveries sur mon passé. Je me trouve dans un jardin bourré d'oiseaux ; ils sautent de branche en branche, ils pépient, chantent, traversent soudainement le ciel, se poursuivent, s'enfuient, mènent grand train. C'est l'été. La nature montre une animation forcenée, la moindre graine a fait son chemin dans la terre, tout est sorti. Exubérance magnifique ! Le sol se couvre d'herbes, de plantes, de broussailles, où des insectes innombrables cheminent, poursuivant sans arrêt leurs courtes chasses, leurs amours d'une saison. Je suis d'une génération dont l'adolescence a connu les exaltations les plus folles. Ce mot, NATURE, nous emplissait d'une ivresse vague et délicieuse. Nous étions panthéistes avec fougue, nous adorions l'univers, et les plus humbles bêtes, comme les végétaux les plus communs, provoquaient en nos cœurs enthousiastes des extases
chronologique, de quelques personnages dont la figure se sera réveillée, sera réapparue plus nettement dans ma mémoire, au cours de mes rêveries sur mon passé. Je me trouve dans un jardin bourré d'oiseaux ; ils sautent de branche en branche, ils pépient, chantent, traversent soudainement le ciel, se poursuivent, s'enfuient, mènent grand train. C'est l'été. La nature montre une animation forcenée, la moindre graine a fait son chemin dans la terre, tout est sorti. Exubérance magnifique ! Le sol se couvre d'herbes, de plantes, de broussailles, où des insectes innombrables cheminent, poursuivant sans arrêt leurs courtes chasses, leurs amours d'une saison. Je suis d'une génération dont l'adolescence a connu les exaltations les plus folles. Ce mot, NATURE, nous emplissait d'une ivresse vague et délicieuse. Nous étions panthéistes avec fougue, nous adorions l'univers, et les plus humbles bêtes, comme les végétaux les plus communs, provoquaient en nos cœurs enthousiastes des extases et des attendrissements sans fin. De petits saints François, mais païens. Mme de Noailles est le poète qui peut sans doute faire le mieux comprendre aujourd'hui, si l'on relit ses premiers recueils, quel était notre état d'esprit. Nous avions dix-huit ans vers 1895. La France s'était relevée, l'Exposition de 1889 avait marqué avec éclat sa renaissance, elle se sentait de nouveau très forte, la vie était redevenue facile et joyeuse. Enfin, le Palais des Machines, la Tour Eiffel avaient inauguré l'ère des merveilles. Nous avions vu naître la bicyclette, tout allait suivre. Notre âme était gonflée de joie et d'espoir, et nous avions le sentiment de vivre dans un siècle incomparable. Mme de Noailles a bien exprimé le panthéisme et le bonheur de vivre et d'être adolescent alors. Mais partout, en province comme à Paris, en Belgique comme à Marseille ou à Toulouse, les poètes foisonnaient et chantaient la beauté du monde. Partout de jeunes voix fraîches, tremblantes du délire sacré, célébraient les eaux, le ciel et la terre, et l'homme, la noblesse de l'homme, et la Vie, la vie héroïque, toute grandeur et lumière. La vie éternelle aux métamorphoses innombrables, la vie sans commencement ni fin. Quand je pense
avait marqué avec éclat sa renaissance, elle se sentait de nouveau très forte, la vie était redevenue facile et joyeuse. Enfin, le Palais des Machines, la Tour Eiffel avaient inauguré l'ère des merveilles. Nous avions vu naître la bicyclette, tout allait suivre. Notre âme était gonflée de joie et d'espoir, et nous avions le sentiment de vivre dans un siècle incomparable. Mme de Noailles a bien exprimé le panthéisme et le bonheur de vivre et d'être adolescent alors. Mais partout, en province comme à Paris, en Belgique comme à Marseille ou à Toulouse, les poètes foisonnaient et chantaient la beauté du monde. Partout de jeunes voix fraîches, tremblantes du délire sacré, célébraient les eaux, le ciel et la terre, et l'homme, la noblesse de l'homme, et la Vie, la vie héroïque, toute grandeur et lumière. La vie éternelle aux métamorphoses innombrables, la vie sans commencement ni fin. Quand je pense à ces temps heureux, et que je revois les visages qui me furent alors familiers, celui d'entre eux que je retrouve toujours le plus couvert de force et d'allégresse, est celui de Joachim Gasquet. Tel je l'avais vu le premier jour, tel il est resté jusqu'à la fin, bravant la marche des années. Une tête de lion, une barbe dorée, une épaisse chevelure rejetée en arrière, et qu'il secouait comme une crinière, il ressemblait à Dionysos, son dieu préféré dans le cortège de Dieux et de Déesses qu'il se plaisait à invoquer, dont il aimait à s'entourer. Joachim Gasquet venait de loin la première fois qu'il me rendit visite. Il avait passé son enfance et sa jeunesse à Aix-en-Provence, dans la cité des beaux palais et des nobles fontaines. C'était le fils d'un boulanger de la ville, origine dont, avec son goût de magnifier toutes choses, avec son amour des grands symboles, origine dont il était fier. Il connaissait Marseille. Il était lié avec Edmond Jaloux, avec Joseph d'Arbaud, avec Xavier de Magallon, avec Souchon, avec Emmanuel Signoret, avec Louis Bertrand, enfin, qui n'avait encore rien publié, qui avait été son professeur au lycée d'Aix, et qui préparait un chef-d'œuvre,
marche des années. Une tête de lion, une barbe dorée, une épaisse chevelure rejetée en arrière, et qu'il secouait comme une crinière, il ressemblait à Dionysos, son dieu préféré dans le cortège de Dieux et de Déesses qu'il se plaisait à invoquer, dont il aimait à s'entourer. Joachim Gasquet venait de loin la première fois qu'il me rendit visite. Il avait passé son enfance et sa jeunesse à Aix-en-Provence, dans la cité des beaux palais et des nobles fontaines. C'était le fils d'un boulanger de la ville, origine dont, avec son goût de magnifier toutes choses, avec son amour des grands symboles, origine dont il était fier. Il connaissait Marseille. Il était lié avec Edmond Jaloux, avec Joseph d'Arbaud, avec Xavier de Magallon, avec Souchon, avec Emmanuel Signoret, avec Louis Bertrand, enfin, qui n'avait encore rien publié, qui avait été son professeur au lycée d'Aix, et qui préparait un chef-d'œuvre, le Sang des Races, dont lui, Gasquet, connaissait le manuscrit, et dont il parlait avec transport. Nous, les jeunes gens de la "Revue nationale", nous avions communiqué de Paris avec Joachim Gasquet, parce qu'il publiait, à Aix-en-Provence, une revue, Les Mois dorés, où nous retrouvions, dans des pages chargées d'éloquence et de lyrisme, notre exaltation, notre ardent panthéisme, notre adoration de la vie. Une correspondance s'était établie, nous avions échangé nos portraits, et quand le poète s'était décidé à venir visiter la capitale et les amis loin témoins qu'il y possédait, tout de suite il nous fit vivre réunis. Il était accompagné dans ce voyage par sa jeune femme, Marie Girard, fille elle-même d'un poète provençal, filleule de Mistral, et reine du Félibrige. Et voilà le couple parmi nous, émerveillé de tout ce qu'il voyait, débordant de cordialité et d'affection, auréolé de passion, plein de fougue. Je l'évoque à la table de ma mère, la première fois que nous y rompîmes le pain. Gasquet, puissant, éclatant de santé, mangeait un appétit formidable, les viandes, les légumes, les sauces, les crèmes, les desserts, il engloutissait tout avec bonheur, s'interrompant seulement pour rire du rire hottentot, expression de gaîté qu'il avait inventée,
et de lyrisme, notre exaltation, notre ardent panthéisme, notre adoration de la vie. Une correspondance s'était établie, nous avions échangé nos portraits, et quand le poète s'était décidé à venir visiter la capitale et les amis loin témoins qu'il y possédait, tout de suite il nous fit vivre réunis. Il était accompagné dans ce voyage par sa jeune femme, Marie Girard, fille elle-même d'un poète provençal, filleule de Mistral, et reine du Félibrige. Et voilà le couple parmi nous, émerveillé de tout ce qu'il voyait, débordant de cordialité et d'affection, auréolé de passion, plein de fougue. Je l'évoque à la table de ma mère, la première fois que nous y rompîmes le pain. Gasquet, puissant, éclatant de santé, mangeait un appétit formidable, les viandes, les légumes, les sauces, les crèmes, les desserts, il engloutissait tout avec bonheur, s'interrompant seulement pour rire du rire hottentot, expression de gaîté qu'il avait inventée, singulier son vibrant qu'il produisait avec la glotte, ouvrant la bouche et retroussant ses babines, qui semblait le cri de quelque primitif inconnu sous nos climats, et qui était d'un effet irrésistible. Sa femme le regardait avec une sorte d'indulgence maternelle, comme un grand enfant, et elle s'amusait avec nous. Leur accent qui, à travers le gris hiver de Paris, jetait chez nous comme un éclair du rayonnant soleil de Provence, nous ravissait, et nous écoutions charmés la musique de ces âmes heureuses. Joachim Gasquet paraissait une force de la nature. Point très grand, mais les épaules larges et la poitrine vaste, il était bâti, comme on dit, à chaux et à sable. Je croyais qu'il vivrait cent ans. Sa santé avait quelque chose de miraculeux. Il mangeait, buvait, passait de suite plusieurs nuits blanches, sans jamais apparence de fatigue. Il était fait pour respirer dans la société des dieux, dans un monde éternellement frais et jeune. D'ailleurs, il ne pouvait admettre la maladie. A vingt ans, rencontrant un ami qui ne se portait pas bien, il s'éloigna de lui : « Au revoir, dit-il, pardon, mais je n'aime pas les malades. » A ce premier voyage à Paris, je
Leur accent qui, à travers le gris hiver de Paris, jetait chez nous comme un éclair du rayonnant soleil de Provence, nous ravissait, et nous écoutions charmés la musique de ces âmes heureuses. Joachim Gasquet paraissait une force de la nature. Point très grand, mais les épaules larges et la poitrine vaste, il était bâti, comme on dit, à chaux et à sable. Je croyais qu'il vivrait cent ans. Sa santé avait quelque chose de miraculeux. Il mangeait, buvait, passait de suite plusieurs nuits blanches, sans jamais apparence de fatigue. Il était fait pour respirer dans la société des dieux, dans un monde éternellement frais et jeune. D'ailleurs, il ne pouvait admettre la maladie. A vingt ans, rencontrant un ami qui ne se portait pas bien, il s'éloigna de lui : « Au revoir, dit-il, pardon, mais je n'aime pas les malades. » A ce premier voyage à Paris, je le conduisis à Versailles, au Louvre, au Bois de Boulogne. Partout c'étaient de lyriques émerveillements, des cris, les rires hottentots les plus inextinguibles. Marie resplendissait de plaisir. Une fois que nous l'avions laissée assise près du Pavillon Chinois, quand nous revînmes, elle accourut au-devant de nous : « Jo, cria-t-elle, Jo, le chasseur vient de me demander si j'attendais ma voiture... Il m'a pris pour une Parisienne ! » Je venais de découvrir Dostoïevski, j'avais passé une nuit de fièvre à lire l'Idiot. Notre Aixois d'abord résista, il ne voulait pas accepter le génie du Nord, s'enfoncer dans la brume septentrionale. Mais dès qu'il s'y fut plongé, il fut emporté, son enthousiasme fut égal au mien, il me remercia avec transport de lui avoir fait lire le grand Russe. Car Gasquet était sensible à toute beauté. Certes, il préférait la beauté française et notre poésie. Il fallait l'entendre dire, avec un frémissement contenu, en tremblant, le regard humide, les Exilés de Banville, ou bien jeter : "Ouvre ta robe, Déjana, Que je monte sur mon bûcher !" ou n'importe quelle pièce d'Hugo, ou encore ses propres poèmes. Certes, il préférait notre poésie. Mais toute beauté le touchait, d'où qu'elle vînt,
Jo, le chasseur vient de me demander si j'attendais ma voiture... Il m'a pris pour une Parisienne ! » Je venais de découvrir Dostoïevski, j'avais passé une nuit de fièvre à lire l'Idiot. Notre Aixois d'abord résista, il ne voulait pas accepter le génie du Nord, s'enfoncer dans la brume septentrionale. Mais dès qu'il s'y fut plongé, il fut emporté, son enthousiasme fut égal au mien, il me remercia avec transport de lui avoir fait lire le grand Russe. Car Gasquet était sensible à toute beauté. Certes, il préférait la beauté française et notre poésie. Il fallait l'entendre dire, avec un frémissement contenu, en tremblant, le regard humide, les Exilés de Banville, ou bien jeter : "Ouvre ta robe, Déjana, Que je monte sur mon bûcher !" ou n'importe quelle pièce d'Hugo, ou encore ses propres poèmes. Certes, il préférait notre poésie. Mais toute beauté le touchait, d'où qu'elle vînt, et sous quelle forme qu'elle se présentât. Quand il voyait un beau tableau, il se plantait devant, se grattant durement la barbe de ses ongles, poussant des soupirs profonds, comme prêt à se pâmer. On sait sans doute combien il aimait son grand concitoyen Paul Cézanne. Il avait été un des premiers cézanniens. Le peintre rayait souvent Gasquet, et c'est chez lui qu'il a prononcé ce mot délicieux. Comme, un jour, à table, il restait tout à fait silencieux, parmi tant de poètes éloquents : « Vous ne dites rien, M. Cézanne ? » observa-t-on. A quoi Cézanne, laconiquement, avec timidité, répondit simplement : « J'écoute, je m'instruis. » En 1912, Gasquet se mit en tête de faire de Marseille une ville d'art. Entreprise chimérique, les habitants de cette cité grandissante ne sachant encourager que le vandalisme horrible d'une municipalité sans honneur. Mais enfin Gasquet avait cru pouvoir réveiller les Marseillais, les galvaniser! Quels espoirs le gonflaient, de quelles paroles ardentes il nous enflammait tous, lors de la préparation de ce Salon de Mai qui devait grouper sur le Vieux Port, dans l'atelier d'un de nos amis, le peintre Alfred Lombard, des tableaux des meilleurs artistes alors nouveaux, des Bonnard,
des premiers cézanniens. Le peintre rayait souvent Gasquet, et c'est chez lui qu'il a prononcé ce mot délicieux. Comme, un jour, à table, il restait tout à fait silencieux, parmi tant de poètes éloquents : « Vous ne dites rien, M. Cézanne ? » observa-t-on. A quoi Cézanne, laconiquement, avec timidité, répondit simplement : « J'écoute, je m'instruis. » En 1912, Gasquet se mit en tête de faire de Marseille une ville d'art. Entreprise chimérique, les habitants de cette cité grandissante ne sachant encourager que le vandalisme horrible d'une municipalité sans honneur. Mais enfin Gasquet avait cru pouvoir réveiller les Marseillais, les galvaniser! Quels espoirs le gonflaient, de quelles paroles ardentes il nous enflammait tous, lors de la préparation de ce Salon de Mai qui devait grouper sur le Vieux Port, dans l'atelier d'un de nos amis, le peintre Alfred Lombard, des tableaux des meilleurs artistes alors nouveaux, des Bonnard, des Laprade, des Matisse, des Flandin, des Marquet, une admirable figure de Maillol, je ne sais encore quels autres chefs-d’œuvre. L'inauguration du Salon de Mai fut précédée par une soirée au Théâtre, où Xavier de Magallon prononça un discours sublime. Il y eut foule ce soir-là, au Théâtre. Mais le Salon resta désert, et les conférences qui y furent données le soir n’attiraient jamais plus de quinze personnes en moyenne. Cela ne découragea pas Gasquet, cela ne nous empêcha pas de triompher sur la Canebière et de célébrer dans des agapes pantagruéliques et par des soirées mémorables, chez Aline et chez Thérèse, le succès inoubliable de notre Salon. Joachim Gasquet, qui, comme presque tous les écrivains de notre génération, avait été d'abord anarchisant et internationaliste, était devenu très vite patriote. Un grand éloge de Paul Déroulède qu'il publia dans sa Revue, alors qu'il était encore très jeune, nous avait déconcertés et presque scandalisés. Nous devions voir, lorsque éclata la guerre, qu'il correspondait à ses sentiments profonds. Parti simple soldat, il fut rapidement nommé sous-lieutenant et porte-drapeau de son régiment. Il existe dans un recueil de photographies de la guerre, une vue montrant l'arrivée de ce régiment dans un village dévasté
Salon resta désert, et les conférences qui y furent données le soir n’attiraient jamais plus de quinze personnes en moyenne. Cela ne découragea pas Gasquet, cela ne nous empêcha pas de triompher sur la Canebière et de célébrer dans des agapes pantagruéliques et par des soirées mémorables, chez Aline et chez Thérèse, le succès inoubliable de notre Salon. Joachim Gasquet, qui, comme presque tous les écrivains de notre génération, avait été d'abord anarchisant et internationaliste, était devenu très vite patriote. Un grand éloge de Paul Déroulède qu'il publia dans sa Revue, alors qu'il était encore très jeune, nous avait déconcertés et presque scandalisés. Nous devions voir, lorsque éclata la guerre, qu'il correspondait à ses sentiments profonds. Parti simple soldat, il fut rapidement nommé sous-lieutenant et porte-drapeau de son régiment. Il existe dans un recueil de photographies de la guerre, une vue montrant l'arrivée de ce régiment dans un village dévasté par l'ennemi. Le sous-lieutenant Gasquet marche à son rang, son drapeau déployé, et, sur ses traits, et dans ses yeux, se peint l'exaltation même qui soulevait son âme quand il récitait les poèmes qu'il aimait. Gasquet, qui était bâti pour vivre jusqu'à cent ans, mourut prématurément des suites de la guerre et, dit-on, de la maladresse d'un chirurgien, le 6 mai 1921, à quarante-huit ans, au moment où il était enfin maître de lui-même, et sur le point de se réaliser pleinement. On peut voir, à la porte d'Auteuil, dans un très joli jardin publique, le monument, dû au statuaire Guénot, qui lui a été élevé l'année dernière par ses admirateurs et ses amis. Eugène MONTFORT, Dupont (au mécanicien qui arrive sur le lieu de la panne). — Avant que vous ne commenciez, laissez-moi vous montrer la cause de mes ennuis. Le mécanicien. — Enchanté de faire votre connaissance, madame. Au Cayla d’Eugénie de Guérin L'intérêt suscité par la thèse que M. l'abbé Barthès vient de soutenir en Sorbonne, prouve qu'Eugénie de Guérin, malgré ses airs « démodés », inspire encore de la sympathie. Peut-être profite-t-elle du regain de faveur qui s'attache actuellement à l'époque Louis-Philippe ? Les « guérinistes
guerre et, dit-on, de la maladresse d'un chirurgien, le 6 mai 1921, à quarante-huit ans, au moment où il était enfin maître de lui-même, et sur le point de se réaliser pleinement. On peut voir, à la porte d'Auteuil, dans un très joli jardin publique, le monument, dû au statuaire Guénot, qui lui a été élevé l'année dernière par ses admirateurs et ses amis. Eugène MONTFORT, Dupont (au mécanicien qui arrive sur le lieu de la panne). — Avant que vous ne commenciez, laissez-moi vous montrer la cause de mes ennuis. Le mécanicien. — Enchanté de faire votre connaissance, madame. Au Cayla d’Eugénie de Guérin L'intérêt suscité par la thèse que M. l'abbé Barthès vient de soutenir en Sorbonne, prouve qu'Eugénie de Guérin, malgré ses airs « démodés », inspire encore de la sympathie. Peut-être profite-t-elle du regain de faveur qui s'attache actuellement à l'époque Louis-Philippe ? Les « guérinistes », d'ailleurs, ne se recrutent pas parmi les nouvelles générations : depuis longtemps ils sont des « plus de trente ans » et le lait qu'ils ont sucé aux mamans de l'Université les préserve des dangereuses innovations. Si nos grand-mères, et encore nos mères, se seraient attendues à la lecture du Journal d'Eugénie de Guérin, nos modernes bachelorettes, plus habiles à courir un « cent mètres » ou à gagner un « court » de tennis qu'inclinées à la rêverie ou aux graves méditations, ne l'ont jamais lu. On ne peut reprocher à M. l'abbé Barthès de céder à des goûts d'antiquaire pour un style à la mode ou de faire uniquement œuvre d'érudition ; son cas est infiniment plus grave. Cet Albigeois éprouve pour sa célèbre compatriote une véritable passion, et, après Dieu, il lui a consacré sa vie. Il en convint lui-même avec nous, mi-souriant, mi-rougissant, un jour qu'il nous entretenait de sa thèse sous les châtaigniers du Sidobre, au milieu du grandiose troupeau des monstres de granit paissant les bruyères et les genêts : — Il est permis à un prêtre d'être amoureux d'une morte. Malheureusement, comme l'a remarqué M. Le Breton, un de ses examinateurs, «
du Journal d'Eugénie de Guérin, nos modernes bachelorettes, plus habiles à courir un « cent mètres » ou à gagner un « court » de tennis qu'inclinées à la rêverie ou aux graves méditations, ne l'ont jamais lu. On ne peut reprocher à M. l'abbé Barthès de céder à des goûts d'antiquaire pour un style à la mode ou de faire uniquement œuvre d'érudition ; son cas est infiniment plus grave. Cet Albigeois éprouve pour sa célèbre compatriote une véritable passion, et, après Dieu, il lui a consacré sa vie. Il en convint lui-même avec nous, mi-souriant, mi-rougissant, un jour qu'il nous entretenait de sa thèse sous les châtaigniers du Sidobre, au milieu du grandiose troupeau des monstres de granit paissant les bruyères et les genêts : — Il est permis à un prêtre d'être amoureux d'une morte. Malheureusement, comme l'a remarqué M. Le Breton, un de ses examinateurs, « ces passions rétrospectives risquent d'amener les hommes de lettres ou les historiens qui en sont la proie au péché d'idéalisation ». Si M. l'abbé Barthès, au lieu d'être professeur au grand séminaire d'Albi, avait la spécialité de confesser les femmes, il verrait probablement plus clair dans le seul repli de raison d'Eugénie qui lui demeure caché. A-t-elle oui ou non, aimé d'amour Barbey d'Aurevilly ? Si nous penchons pour l'affirmative, M. l'abbé Barthès ne peut admettre que la « sœur du Cayla », aux approches de la quarantaine, ait pu ressentir toutes les ardeurs de l'amour pour l'illustre et séduisant ami de Maurice... Ne serait-ce point profaner sa pieuse mémoire que de reconnaître qu'elle mit d'autant plus d'ardeur à aimer Dieu que l'amour de la créature la fuyait ? Elle nous apparaît à travers son « Journal », ses lettres à Maurice, bien plus comme une femme passionnée que comme une sainte, et son affection pour son frère n'est que passion. On a parfois l'impression qu'elle se noie et que la religion est la planche de salut à laquelle elle s'accroche de toutes ses forces défaillantes. Nous avons voulu demander aux lieux où elle vécut et souffrit avec une foi