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pleure pas, elle aussi? MADELEINE. — Tant mieux! MATHIEU. O Madeleine! Songe au chagrin qu'elle a si elle pleure. MADELEINE. — Je pleure bien, moi! MATHIEU. — Là-bas. (Il indique la droite.) César et Victor font des préparatifs pour je ne sais quoi. Ils disent que ce sera prodigieux et magnifique. Invite Marie à y prendre part avec toi. MADELEINE. — (Boudeuse.) Non! MATHIEU. — Tu vois. Ils m'ont fait prendre ce costume. Je t'assure que tu ne regretteras pas. Va chercher Marie. MADELEINE. — Qu'elle vienne si elle veut. MATHIEU. — Ils m'ont fait promettre d'attendre ici; je n'ose. Si tu veux pourtant, j'irai lui dire que tu m'as envoyé la chercher. MADELEINE. — (Mollement.) Non! MATHIEU. — Comme tu seras plus contente si tu vas toi-même la prendre par la main. MADELEINE. — C'est toujours moi qui cède. MATHIEU. — Tant mieux! Madeleine sort par le portique de gauche. Mathieu l'accompagne quelques instants; puis il rentre lentement et, debout, le visage appuyé sur une main, il contemple longtemps le petit lac d'un bleu intense. Tout à coup, on entend des cris vers la droite. Simon paraît. Il est très animé. Il a un bâton à la main. SIMON. — J'en ai assez, j'en ai assez, je ne joue plus. MATHIEU. — Tu as tort! SIMON. — C'est ça. J'ai tort. Tout de suite tu en arrives aux injures! MATHIEU. — Moi? SIMON. — Oui, toi. MATHIEU. — C'est vrai. J'ai dit : « Tu as tort! » avant de savoir si tu as tort. Je te demande pardon. SIMON. — Tu m'ennuies. MATHIEU. — Je pensais à autre chose. Oui, je pensais à Madeleine qui vient de se quereller avec ta sœur Marie et qui est allée se réconcilier. SIMON. — Ne pourrais-tu pas te mêler de ce qui te regarde ? MATHIEU. — Je ne sais même pas pourquoi elles se sont querellées. SIMON. — Je veux que tu laisses ma sœur Marie se disputer avec qui bon lui semble et comme elle l'entend. MATHIEU. — Madeleine paraissait éprouver beaucoup de chagrin. SIMON. — Raison de plus!
— J'en ai assez, j'en ai assez, je ne joue plus. MATHIEU. — Tu as tort! SIMON. — C'est ça. J'ai tort. Tout de suite tu en arrives aux injures! MATHIEU. — Moi? SIMON. — Oui, toi. MATHIEU. — C'est vrai. J'ai dit : « Tu as tort! » avant de savoir si tu as tort. Je te demande pardon. SIMON. — Tu m'ennuies. MATHIEU. — Je pensais à autre chose. Oui, je pensais à Madeleine qui vient de se quereller avec ta sœur Marie et qui est allée se réconcilier. SIMON. — Ne pourrais-tu pas te mêler de ce qui te regarde ? MATHIEU. — Je ne sais même pas pourquoi elles se sont querellées. SIMON. — Je veux que tu laisses ma sœur Marie se disputer avec qui bon lui semble et comme elle l'entend. MATHIEU. — Madeleine paraissait éprouver beaucoup de chagrin. SIMON. — Raison de plus! MATHIEU. — Elle pleurait. SIMON. — Et si ça fait plaisir à Marie que Madeleine pleure? MATHIEU. — Cela ne peut pas te faire plaisir à toi! SIMON. — Je te défends de t'occuper de ce que fait Marie, tu entends? MATHIEU. — Mais. SIMON. — Il n'y a pas de mais. C'est comme ça. MATHIEU. Ne veux-tu pas m'écouter? SIMON. — Non! MATHIEU. — Je t'assure. SIMON. — Tu m'embêtes, là! Est-ce clair? Je ne veux pas que tu me parles. (Il monte sur les marches du portique comme s'il s'éloignait. Puis il revient.) D'ailleurs, c'est ta faute si je ne joue plus. MATHIEU. — Je n'ai pas bougé d'ici où vous m'avez demandé de rester en attendant la fin de vos préparatifs. SIMON. — Tu es ici mais tu es là-bas aussi! Il n'y a que toi partout. On nous assomme avec ton exemple! Toutes les minutes on nous dit : « Prenez modèle sur lui! ». (Mathieu fait un mouvement de protestation). Tais-toi! J'en ai assez à la fin! Est-ce que tu crois que je ne saurai pas, un jour, te dire tes vérités? (Il se tourne vers le public.) Voyez-vous ce Monsieur qui se permet? On
de mais. C'est comme ça. MATHIEU. Ne veux-tu pas m'écouter? SIMON. — Non! MATHIEU. — Je t'assure. SIMON. — Tu m'embêtes, là! Est-ce clair? Je ne veux pas que tu me parles. (Il monte sur les marches du portique comme s'il s'éloignait. Puis il revient.) D'ailleurs, c'est ta faute si je ne joue plus. MATHIEU. — Je n'ai pas bougé d'ici où vous m'avez demandé de rester en attendant la fin de vos préparatifs. SIMON. — Tu es ici mais tu es là-bas aussi! Il n'y a que toi partout. On nous assomme avec ton exemple! Toutes les minutes on nous dit : « Prenez modèle sur lui! ». (Mathieu fait un mouvement de protestation). Tais-toi! J'en ai assez à la fin! Est-ce que tu crois que je ne saurai pas, un jour, te dire tes vérités? (Il se tourne vers le public.) Voyez-vous ce Monsieur qui se permet? On dirait, ma parole! (À Mathieu). Tu n'es pourtant pas le plus fort, — ni le plus intelligent. Jamais tu n'as pu arriver à être le premier de la classe! Ton écriture. Ah! là! là! Elle est propre. Et ils sont là-bas une demi-douzaine de serins qui ne peuvent se passer de toi. Eh bien, moi, je veux qu'on me fiche la paix. Tu entends? Qu'ils s'amusent seuls, là-bas, puisqu'ils veulent que tu aies toujours le premier rôle, dans tous les jeux. Ils s'en tireront comme ils pourront. Je m'en désintéresse complètement. Ah! tu veux être le Roi du Monde? MATHIEU. — Je n'ai rien demandé. Simon a passé vers la droite. SIMON. — Eh bien! sois le Roi du Monde! MATHIEU. — Mais. SIMON. Sois-le, te dis-je. MATHIEU. — Simon, écoute! SIMON. — Apprends, puisque tu ne le sais pas, que c'est le plus fort qui doit être le Roi du Monde, — ou le plus intelligent. Et comme tu n'es ni l'un ni l'autre. MATHIEU. — Je suis prêt. SIMON. — C'est celui qui est le plus fort qui fait ce qu'il veut. Il est le maître. Tu entends? Il passe furieusement vers la gauche. MATHIEU. — Tu veux
de toi. Eh bien, moi, je veux qu'on me fiche la paix. Tu entends? Qu'ils s'amusent seuls, là-bas, puisqu'ils veulent que tu aies toujours le premier rôle, dans tous les jeux. Ils s'en tireront comme ils pourront. Je m'en désintéresse complètement. Ah! tu veux être le Roi du Monde? MATHIEU. — Je n'ai rien demandé. Simon a passé vers la droite. SIMON. — Eh bien! sois le Roi du Monde! MATHIEU. — Mais. SIMON. Sois-le, te dis-je. MATHIEU. — Simon, écoute! SIMON. — Apprends, puisque tu ne le sais pas, que c'est le plus fort qui doit être le Roi du Monde, — ou le plus intelligent. Et comme tu n'es ni l'un ni l'autre. MATHIEU. — Je suis prêt. SIMON. — C'est celui qui est le plus fort qui fait ce qu'il veut. Il est le maître. Tu entends? Il passe furieusement vers la gauche. MATHIEU. — Tu veux être le Roi du Monde? SIMON. — C'est mon tour, il me semble! MATHIEU. — Sois le Roi du Monde, Simon! SIMON. — Moi? MATHIEU. — Parle! Que veux-tu que je fasse? SIMON. — Que tu fasses? MATHIEU. — C'est à moi d'obéir! SIMON. — (Il cherche ses mots.) Je veux. Je veux. Il faut que chacun fasse ce qu'il lui plaît. MATHIEU. — Rien ne me plairait autant que de te faire plaisir. SIMON. — Tu m'agace énormément avec tes salamaleques. Va te promener! (Mathieu se dirige lentement vers la droite.) Où vas-tu? MATHIEU. — Tu me dis de m'en aller. Je m'en vais. SIMON. — Eh bien, reste, maintenant. (Mathieu se tourne instantanément de son côté.) D'où peut bien leur venir l'idée saugrenue de faire de toi le Roi du Monde? Un gringalet comme toi, quel pauvre roi ça va faire! Il rit. MATHIEU. — (Avec fermeté.) C'est vrai! SIMON. — Sais-tu ce que c'est que d'être roi? MATHIEU. — Comment le saurais-je? SIMON. — D'abord pour être roi, il faut avoir une armée. Il faut avoir des généraux, des soldats, des canons, des chevaux, des cuirasses. Il faut commander la charge. Il faut faire la guerre jour
veux. Je veux. Il faut que chacun fasse ce qu'il lui plaît. MATHIEU. — Rien ne me plairait autant que de te faire plaisir. SIMON. — Tu m'agace énormément avec tes salamaleques. Va te promener! (Mathieu se dirige lentement vers la droite.) Où vas-tu? MATHIEU. — Tu me dis de m'en aller. Je m'en vais. SIMON. — Eh bien, reste, maintenant. (Mathieu se tourne instantanément de son côté.) D'où peut bien leur venir l'idée saugrenue de faire de toi le Roi du Monde? Un gringalet comme toi, quel pauvre roi ça va faire! Il rit. MATHIEU. — (Avec fermeté.) C'est vrai! SIMON. — Sais-tu ce que c'est que d'être roi? MATHIEU. — Comment le saurais-je? SIMON. — D'abord pour être roi, il faut avoir une armée. Il faut avoir des généraux, des soldats, des canons, des chevaux, des cuirasses. Il faut commander la charge. Il faut faire la guerre jour et nuit. Il faut se battre contre tout le monde. MATHIEU. — Moi, je ne me bats pas. SIMON. — Je le vois bien. Il rit de nouveau. MATHIEU. — Tu es sûr qu'on ne peut être roi sans faire la guerre? SIMON. — Si j'en suis sûr! Tu n'as même pas lu ton livre d'histoire. MATHIEU. — C'est vrai! SIMON. — Ça! Le Roi du Monde? Il rit avec une exaltation croissante.) Eh bien, je me demande ce que tu ferais, s'il te fallait défendre ta mère. MATHIEU. — Pourquoi lui ferait-on du mal? Elle n'en fait à personne! SIMON. — Une chiquenaude te renverserait! MATHIEU. — C'est vrai! SIMON. — (De plus en plus excité.) Vois-tu! Si je voulais. MATHIEU. — Tu peux vouloir. SIMON. — Ne me provoque pas, ou je te frappe. MATHIEU. — Tu peux me frapper. SIMON. — J'ai peur de te casser en petits morceaux. MATHIEU. — Comment pourrais-tu avoir peur, Simon? SIMON. — (Il lui donne un coup de bâton.) Tiens! (Silence.) Défends-toi donc! (D'une voix qui s'amollit graduellement.) Pourquoi ne te défends-tu pas? (Nouveau silence.) Mathieu? (Il hésite.) Je t'ai fait mal? SIMON. — C'est vrai? Nouveau silence. Simon jette son
même pas lu ton livre d'histoire. MATHIEU. — C'est vrai! SIMON. — Ça! Le Roi du Monde? Il rit avec une exaltation croissante.) Eh bien, je me demande ce que tu ferais, s'il te fallait défendre ta mère. MATHIEU. — Pourquoi lui ferait-on du mal? Elle n'en fait à personne! SIMON. — Une chiquenaude te renverserait! MATHIEU. — C'est vrai! SIMON. — (De plus en plus excité.) Vois-tu! Si je voulais. MATHIEU. — Tu peux vouloir. SIMON. — Ne me provoque pas, ou je te frappe. MATHIEU. — Tu peux me frapper. SIMON. — J'ai peur de te casser en petits morceaux. MATHIEU. — Comment pourrais-tu avoir peur, Simon? SIMON. — (Il lui donne un coup de bâton.) Tiens! (Silence.) Défends-toi donc! (D'une voix qui s'amollit graduellement.) Pourquoi ne te défends-tu pas? (Nouveau silence.) Mathieu? (Il hésite.) Je t'ai fait mal? SIMON. — C'est vrai? Nouveau silence. Simon jette son bâton au loin. SIMON. — Mathieu. Tu ne m'en veux pas? Mathieu s'approche de lui et lui tend la main. MATHIEU. — O Simon! SIMON. — (Il regarde ses propres mains.) Tu vois, Mathieu? C'est mes mains qui tremblent et pas les tiennes. Il lui serre les mains. Silence prolongé. MATHIEU. — Il ne faut pas m'en vouloir d'être comme je suis. Ma mère désire que je ressemble à mon père, qui est mort! SIMON. — Oui! Il a été tué à la guerre. MATHIEU. — Ton père aussi a été tué à la guerre. Nos pères ont tous été tués à la guerre. Tu comprends! SIMON. — C'est pour ça que tu n'es jamais en colère? MATHIEU. — Pourquoi serais-je en colère? Je n'ai peur de rien. SIMON. — Je vais les rejoindre. Tu verras. (Il indique la droite.) Tu seras content! Il s'éloigne en courant par la droite. Mathieu le regarde quelques instants silencieusement. Pierre entre par le portique de gauche. Il porte des vêtements plus élégants et plus riches que les autres. PIERRE. — (Mystérieusement.) Mathieu! Mathieu se retourne vivement. MATHIEU. — Tu n'es pas avec eux, là-bas, Pierre? PIERRE. — J'ai dû faire un grand détour.
MATHIEU. — Il ne faut pas m'en vouloir d'être comme je suis. Ma mère désire que je ressemble à mon père, qui est mort! SIMON. — Oui! Il a été tué à la guerre. MATHIEU. — Ton père aussi a été tué à la guerre. Nos pères ont tous été tués à la guerre. Tu comprends! SIMON. — C'est pour ça que tu n'es jamais en colère? MATHIEU. — Pourquoi serais-je en colère? Je n'ai peur de rien. SIMON. — Je vais les rejoindre. Tu verras. (Il indique la droite.) Tu seras content! Il s'éloigne en courant par la droite. Mathieu le regarde quelques instants silencieusement. Pierre entre par le portique de gauche. Il porte des vêtements plus élégants et plus riches que les autres. PIERRE. — (Mystérieusement.) Mathieu! Mathieu se retourne vivement. MATHIEU. — Tu n'es pas avec eux, là-bas, Pierre? PIERRE. — J'ai dû faire un grand détour. MATHIEU. — Pourquoi? Pierre, comme s'il était poursuivi, a passé vers la droite. PIERRE. — C'est à cause du charpentier Onésime. Regarde là-bas! (Il indique la gauche.) Tu ne le vois pas? MATHIEU. — (Il s'est approché du portique et a regardé de tous côtés.) Je ne vois rien. PIERRE. — Il me cherche. (Il se tourne vivement vers la gauche.) Peut-être est-il de ce côté? MATHIEU. — Pourquoi te cherche-t-il? PIERRE. — Tu sais bien. MATHIEU. — Mais non! PIERRE. — Mais si! MATHIEU. — Tu as encore jeté des cailloux dans ses vitres. PIERRE. — Oui! MATHIEU. — Tu avais promis de ne plus le faire. PIERRE. — J'avais promis. Et puis, crac, en passant devant chez lui, de nouveau. Vois-tu! C'est plus fort que moi! Quand j'ai des cailloux dans mes poches. MATHIEU. — Laisse-les sur la route! PIERRE. — C'est bien ce que je me dis. Mais quand je les vois sur la route, crac. Il faut que je les mette dans mes poches. MATHIEU. — Pierre, si j'étais à ta place, je ne lancerais pas de cailloux dans les vitres de ce pauvre homme. PIERRE. — C'est bien ce que je me dis. MATHIEU. —
— Il me cherche. (Il se tourne vivement vers la gauche.) Peut-être est-il de ce côté? MATHIEU. — Pourquoi te cherche-t-il? PIERRE. — Tu sais bien. MATHIEU. — Mais non! PIERRE. — Mais si! MATHIEU. — Tu as encore jeté des cailloux dans ses vitres. PIERRE. — Oui! MATHIEU. — Tu avais promis de ne plus le faire. PIERRE. — J'avais promis. Et puis, crac, en passant devant chez lui, de nouveau. Vois-tu! C'est plus fort que moi! Quand j'ai des cailloux dans mes poches. MATHIEU. — Laisse-les sur la route! PIERRE. — C'est bien ce que je me dis. Mais quand je les vois sur la route, crac. Il faut que je les mette dans mes poches. MATHIEU. — Pierre, si j'étais à ta place, je ne lancerais pas de cailloux dans les vitres de ce pauvre homme. PIERRE. — C'est bien ce que je me dis. MATHIEU. — Il a beaucoup de mal à gagner sa vie. Il a deux petits garçons à élever qui n'ont plus ni leur père ni leur mère. S'ils étaient plus grands, tu ne jetterais pas de cailloux. PIERRE. — Aussitôt que les cailloux sont jetés, je t'assure que je le regrette. MATHIEU. — Oui ! Je sais ! Je suis comme toi. Dès que j'ai fait une chose que j'aimerais mieux n'avoir pas faite, je. Quelquefois aussi, on a l'idée de faire une sottise qu'on ne fait pas parce qu'il faudrait s'en donner la peine. Où est-il, le père Onésime ? PIERRE. — Où veux-tu qu'il soit ? Il me cherche. MATHIEU. — Il finira par te trouver. PIERRE. — Peut-être que non ! Et, qui sait ? demain, il n'y pensera plus. MATHIEU. Il vaudrait mieux aller au devant de lui tout de suite. PIERRE. — Sérieusement ? MATHIEU. Oui ! PIERRE. — Il me battra. MATHIEU. — J'irai avec toi. PIERRE. Pourquoi faire ? MATHIEU. — Je lui dirai que j'ai jeté des cailloux, moi aussi. PIERRE. — Il te battra aussi, voilà tout. MATHIEU. — Nous serons deux à partager PIERRE. — D'ailleurs, il m'a vu. Il sait bien
— Oui ! Je sais ! Je suis comme toi. Dès que j'ai fait une chose que j'aimerais mieux n'avoir pas faite, je. Quelquefois aussi, on a l'idée de faire une sottise qu'on ne fait pas parce qu'il faudrait s'en donner la peine. Où est-il, le père Onésime ? PIERRE. — Où veux-tu qu'il soit ? Il me cherche. MATHIEU. — Il finira par te trouver. PIERRE. — Peut-être que non ! Et, qui sait ? demain, il n'y pensera plus. MATHIEU. Il vaudrait mieux aller au devant de lui tout de suite. PIERRE. — Sérieusement ? MATHIEU. Oui ! PIERRE. — Il me battra. MATHIEU. — J'irai avec toi. PIERRE. Pourquoi faire ? MATHIEU. — Je lui dirai que j'ai jeté des cailloux, moi aussi. PIERRE. — Il te battra aussi, voilà tout. MATHIEU. — Nous serons deux à partager PIERRE. — D'ailleurs, il m'a vu. Il sait bien que tu n'étais pas là et que tu n'as pas jeté de cailloux. MATHIEU. Je lui dirai que tu regrettes sincèrement. PIERRE. Je le lui ai dit si souvent. MATHIEU. — Et que tu ne recommenceras plus. PIERRE. Je le lui ai promis tant de fois ! MATHIEU. — Diable ! PIERRE. — Papa va être dans une colère terrible. MATHIEU. Il y a des bêtises que le fils du maire de la commune ne peut pas se permettre. PIERRE. — C'est justement ce que je me dis. Huhé! Hohé! Hohé! Hohé! Les appels et les acclamations durent longtemps. Enfin Mathieu arrive, suivi de Pierre. César et les autres s’emparent de lui. Tumulte. On crie : « Attachez-le ! Attachez-le ! » Bientôt on le fait monter sur l’escabeau et on lui lie les mains aux deux branches de la croix. Madeleine et Marie entourent ses jambes avec les guirlandes de fleurs et de feuillages qu’elles ont apportées. Puis une grande ronde s’organise autour du Roi du Monde, sur l’air du vieux Noël : Une pomme rouge Pour mettre à sa bouche. C’est pour toi, c’est pour moi Que Jésus est mort en croix. MATHIEU MORHARDT. Il Pages violettes Pour
! PIERRE. — Papa va être dans une colère terrible. MATHIEU. Il y a des bêtises que le fils du maire de la commune ne peut pas se permettre. PIERRE. — C'est justement ce que je me dis. Huhé! Hohé! Hohé! Hohé! Les appels et les acclamations durent longtemps. Enfin Mathieu arrive, suivi de Pierre. César et les autres s’emparent de lui. Tumulte. On crie : « Attachez-le ! Attachez-le ! » Bientôt on le fait monter sur l’escabeau et on lui lie les mains aux deux branches de la croix. Madeleine et Marie entourent ses jambes avec les guirlandes de fleurs et de feuillages qu’elles ont apportées. Puis une grande ronde s’organise autour du Roi du Monde, sur l’air du vieux Noël : Une pomme rouge Pour mettre à sa bouche. C’est pour toi, c’est pour moi Que Jésus est mort en croix. MATHIEU MORHARDT. Il Pages violettes Pour ma terre natale. Jours de printemps, sans soleil, sans lumière, Jours de tristesse et de misère, Jours de Guerre. L’implacable pluie, lente, tombe et masque les horizons clairs qui s’estompent, Ciel de tristesse et de misère. Pourtant, il est, paraît-il, en le Midi lointain, des cieux lumineux. Je sais, moi, qu’en ma Flandre pluvieuse et brumeuse, il est des jours de printemps doucement chaleureux. Sur les terres lavées, soulevées par le gigantesque effort des multiples graines germées, s’épandent, vertes et jaunes, les minuscules pousses, monotones, mais vivaces. Les premières fleurs parfument à peine les tièdes vagues de brise marine qui passent. Les fermes se réveillent, les champs se repeuplent, et, sur les routes dégravées, se hâtent, pour les ultimes labours, grinçantes, les lourdes charrues rouillées. Les nuages gris, lourds de menaces, ont fui. Le ciel, brumeux encore, s’irise d’azur et d’or. Et, sous les saules muets dont les grosses têtes s’inclinent, pointent déjà les fleurettes d’aubépine. Les oiseaux sautillent gaiement dans la cour de la ferme. L’eau bourbeuse des mares emporte les derniers vestiges du triste hiver. Et, là-bas, le soleil qui s’érige au-dessus des brumes matinales, très pâle, épand dans l’air, clair sa très douce lumière. Mais, à Paris,
qu’en ma Flandre pluvieuse et brumeuse, il est des jours de printemps doucement chaleureux. Sur les terres lavées, soulevées par le gigantesque effort des multiples graines germées, s’épandent, vertes et jaunes, les minuscules pousses, monotones, mais vivaces. Les premières fleurs parfument à peine les tièdes vagues de brise marine qui passent. Les fermes se réveillent, les champs se repeuplent, et, sur les routes dégravées, se hâtent, pour les ultimes labours, grinçantes, les lourdes charrues rouillées. Les nuages gris, lourds de menaces, ont fui. Le ciel, brumeux encore, s’irise d’azur et d’or. Et, sous les saules muets dont les grosses têtes s’inclinent, pointent déjà les fleurettes d’aubépine. Les oiseaux sautillent gaiement dans la cour de la ferme. L’eau bourbeuse des mares emporte les derniers vestiges du triste hiver. Et, là-bas, le soleil qui s’érige au-dessus des brumes matinales, très pâle, épand dans l’air, clair sa très douce lumière. Mais, à Paris, les jours de printemps embrumé sont des jours de pluie, des jours d’ennui. Jours de tristesse et de misère, Jours de guerre! Pour celle qui viendra. Heures tristes et monotones, où l’homme isolé frissonne de dégoût et d’ennui, Heures sombres où nulle figure amie ne luit, Heures d’isolement. Pourtant, Il fut des heures radieuses où la route de vie semblait belle et droite et lumineuse. Heures de jeunesse où des amitiés chastes se nouent, à peine tourmentées des désirs innés qui déjà s’éveillent en nous. Heures d’adolescence où d’impossibles souffrances ravagent les cœurs et laissent au souvenir de l’homme meurtri leur exquise douceur. C’est l’heure des premiers rendez-vous, des lettres ardentes, des paroles brûlantes, des éternelles promesses, des troublantes caresses, l’heure où le plus sage est fou. C’est l’heure des premières poésies et c’est l’heure des déceptions. C’est l’heure des douleurs que l’on croit éternelles et qui sont à peine réelles. C’est l’heure de toutes les folies! Heures de vie où l’on trouve parfois, après bien des peines, cette âme même que l’on cherchait. C’est l’heure des communions complètes, de la fête de l’esprit et du corps, que l’on savoure avec, au cœur, le souvenir, doux et lointain déjà, des
fut des heures radieuses où la route de vie semblait belle et droite et lumineuse. Heures de jeunesse où des amitiés chastes se nouent, à peine tourmentées des désirs innés qui déjà s’éveillent en nous. Heures d’adolescence où d’impossibles souffrances ravagent les cœurs et laissent au souvenir de l’homme meurtri leur exquise douceur. C’est l’heure des premiers rendez-vous, des lettres ardentes, des paroles brûlantes, des éternelles promesses, des troublantes caresses, l’heure où le plus sage est fou. C’est l’heure des premières poésies et c’est l’heure des déceptions. C’est l’heure des douleurs que l’on croit éternelles et qui sont à peine réelles. C’est l’heure de toutes les folies! Heures de vie où l’on trouve parfois, après bien des peines, cette âme même que l’on cherchait. C’est l’heure des communions complètes, de la fête de l’esprit et du corps, que l’on savoure avec, au cœur, le souvenir, doux et lointain déjà, des mauvais jours. C’est l’heure de vie! Mais, pour l’homme isolé, il est des heures tristement monotones, où tout son être frissonne de dégoût et d’ennui. Heures sombres et longues où nulle figure amie ne luit. Heures d’atroce isolement! MAURICE WULLENS. « La Renaissance » (1) L’on connaît peu en France Walter Pater, bien qu’il apprécia avec une parfaite subtilité le génie français dans quelques-uns de ses plus hauts évocateurs. Les Portraits Imaginaires furent le premier ouvrage du grand prosateur anglais traduit en notre langue. Ce livre contient notamment un éloge de Watteau qui n’est rien de moins qu’une merveille de profondeur compréhensive. Et voici La Renaissance, l’œuvre si caractéristique de Pater, que nous présente le plus accompli des traducteurs, M. Fred Roger Cornaz, lequel apporte dans la littérature les belles manières d’un gentilhomme, cultivé à l’extrême, élégant, sensible, mêlant aux plus nobles qualités de cœur, les plus précieux ornements de l'esprit. La critique a salué (M. Souday en tête) comme il seyait, avec autant de courtoisie que d’estime, M. Roger Cornaz, écrivain, né en Suisse romande et qui honore les lettres françaises par l’éminente distinction de son style, par sa race, sa belle lignée intellectuelle. L’Introduction qu’il écrivit pour La