jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
fait contredire vigoureusement. La plupart de façon confuse mais d'autres parmi les plus jeunes avec conscience et réflexion ont saisi la signification de ce qui a été pour eux bien autre chose qu'un spectacle. Je ne suis ici que l'interprète de leurs pensées. Ils ont fait plus qu'assister, ils ont pris part intérieurement à une scène historique; je veux dire à un événement qui était un moment dans la continuité d'une histoire, qui n'était explicable que par toute l'histoire qui le précédait et par l'avenir auquel elle tend; pour une fois, ce qu'on appelle une « actualité » les a sortis de l'instable présent et insérés dans la durée. L'unité du peuple anglais et de tous les peuples unis à lui leur a fait sentir que limité d'une nation ne vient pas de ce que des hommes vivent sur un même sol circonscrit par des frontières mais de ce que ces hommes partagent un même destin et sont fiers d'en être ensemble responsables. Si peu enivres qu'ils soient à respecter, opposant même volontiers amitié et respect pour se mieux dispenser de celui-ci, le grave et légitime respect de ce peuple envers sa jeune reine les a pénétrés; tel d'entre eux a découvert que respecter était mouvement du cœur et libre offrande de soi. Enfin, et vous le devinez, le caractère religieux de ce couronnement itself à fait éprouver une émotion d'autant plus profonde que Dieu est absent de notre vie nationale. « Alors, me disait l'un d'eux, traduisant ainsi le sentiment de la présence divine, Un couronnement, c'est quelque chose comme un sacrement. » De ce mouvement de leur sensibilité j'étais à la fois gravement joyeux et quelque peu triste. De quelles raisons de vivre sont-ils donc chez nous privés pour que les émouvements à ce point le couronnement de la reine d'Angleterre? Or, au lendemain des fêtes, je suis parti. C'était le dimanche dans l'octave de la Fête-Dieu. De l'un et l'autre côté du ballon d'Alsace j'ai couru les routes, traversé des villages. Partout, des processions, des autels dressés, des rues fleuries, la route jonchée de fleurs aussi, des
a découvert que respecter était mouvement du cœur et libre offrande de soi. Enfin, et vous le devinez, le caractère religieux de ce couronnement itself à fait éprouver une émotion d'autant plus profonde que Dieu est absent de notre vie nationale. « Alors, me disait l'un d'eux, traduisant ainsi le sentiment de la présence divine, Un couronnement, c'est quelque chose comme un sacrement. » De ce mouvement de leur sensibilité j'étais à la fois gravement joyeux et quelque peu triste. De quelles raisons de vivre sont-ils donc chez nous privés pour que les émouvements à ce point le couronnement de la reine d'Angleterre? Or, au lendemain des fêtes, je suis parti. C'était le dimanche dans l'octave de la Fête-Dieu. De l'un et l'autre côté du ballon d'Alsace j'ai couru les routes, traversé des villages. Partout, des processions, des autels dressés, des rues fleuries, la route jonchée de fleurs aussi, des fanfares et des cliques, les pompiers en grande tenue. Et tout ceci, qui aurait pu, à regarder le détail, sembler assez médiocre et un tantinet ridicule, était grandeur. Une tradition, une unanimité, un respect, une foi s'y exprimaient. Nous en sommes donc capable. Éducateurs, osons le croire. JEAN RIMAUD PS. — Pour ne pas majorer une critique que des experts financiers trouveront peut-être inopportune, je l'ai réservée à ce simple codicille. Les vacances sont proches. Les tarifs des chemins de fer ont été augmentés de 25 %. Seront exemptés de cette dépense supplémentaire les congés payés. Les colonies de vacances et les camps, non. Pourquoi? ROMANCIERS NORD-AFRICAINS Les reporters d'un magazine parisien sont partis à la rencontre du printemps. Ils l'ont vu naître à Tindouf, dans le Sud marocain : il avançait à la vitesse moyenne de quarante kilomètres par jour dans un cortège de fleurs. Miracle du soleil et de l'eau qui illumine les oasis et fait tout resplendir de nouvelles couleurs. Sur le chemin du retour, les reporters ont dépassé, dans le ciel méditerranéen, les premières cigognes venues de l'autre bout de l'Afrique. Et le printemps est venu vers nous. La littérature nord-africaine, l'an dernier, nous a fait
— Pour ne pas majorer une critique que des experts financiers trouveront peut-être inopportune, je l'ai réservée à ce simple codicille. Les vacances sont proches. Les tarifs des chemins de fer ont été augmentés de 25 %. Seront exemptés de cette dépense supplémentaire les congés payés. Les colonies de vacances et les camps, non. Pourquoi? ROMANCIERS NORD-AFRICAINS Les reporters d'un magazine parisien sont partis à la rencontre du printemps. Ils l'ont vu naître à Tindouf, dans le Sud marocain : il avançait à la vitesse moyenne de quarante kilomètres par jour dans un cortège de fleurs. Miracle du soleil et de l'eau qui illumine les oasis et fait tout resplendir de nouvelles couleurs. Sur le chemin du retour, les reporters ont dépassé, dans le ciel méditerranéen, les premières cigognes venues de l'autre bout de l'Afrique. Et le printemps est venu vers nous. La littérature nord-africaine, l'an dernier, nous a fait assister à un miracle semblable, et c'est ce premier printemps des lettres, timide et rose comme un matin d'avril, mais terrible et meurtrier comme un soleil nouveau que je voudrais décrire. Pour la première fois l'Afrique du Nord fait entendre sa voix. Jusqu'ici elle avait inspiré la poésie des magiciens du verbe. Julesynel exaltait « les vergers délicieux, les sources vives sous les palmiers, les figuiers et les grenadiers, les jeunes filles qui vivent en des jardins où règne un éternel crépuscule ». Pour ne pas parler de Fromentin ou des Tharaud, il y a Gide surtout, Gide qui poussait, devant le port d'Alger, le cri d'Amyntas à l'aurore : « Salut, matin plein de sourires! » Gabriel Audisio fait l'étonnant recensement des écrivains inspirés par Alger, la blanche : Camus, Robles, Roy, Glot et tant d'autres. Mais ce sont pour la plupart des Européens, même s'ils sont nés sur la terre d'Afrique. Par bien des côtés, leur message est plus métropolitain qu'empli des voix de l'Afrique. Ces voix nouvelles pour nous, étranges et attirantes — graves aussi — comme des contes lointains, des romanciers nord-africains, arabes, berbères ou juifs, nous les font entendre. Quatre d'entre eux surtout ont un
du verbe. Julesynel exaltait « les vergers délicieux, les sources vives sous les palmiers, les figuiers et les grenadiers, les jeunes filles qui vivent en des jardins où règne un éternel crépuscule ». Pour ne pas parler de Fromentin ou des Tharaud, il y a Gide surtout, Gide qui poussait, devant le port d'Alger, le cri d'Amyntas à l'aurore : « Salut, matin plein de sourires! » Gabriel Audisio fait l'étonnant recensement des écrivains inspirés par Alger, la blanche : Camus, Robles, Roy, Glot et tant d'autres. Mais ce sont pour la plupart des Européens, même s'ils sont nés sur la terre d'Afrique. Par bien des côtés, leur message est plus métropolitain qu'empli des voix de l'Afrique. Ces voix nouvelles pour nous, étranges et attirantes — graves aussi — comme des contes lointains, des romanciers nord-africains, arabes, berbères ou juifs, nous les font entendre. Quatre d'entre eux surtout ont un langage qui ne trompe pas et dont la sincérité empoigne le cœur. Mais ils ne sont pas les seuls à porter témoignage à ce nouveau printemps. Dans la découverte de l'Afrique du Nord, guide du touriste lettré, Bourg-en-Bresse et Paris, 1951, pp. 245-260. Mohammed Dib, Algérie. La grande maison, Le Seuil, 1952, 190 pages, 350 francs (premier volume d'une trilogie). Mouloud Mammeri. La colline oubliée, Pion, 1952, 255 pages. Albert Memmi. La statue de sel, Corrêa, 1953, 280 pages (paru en partie dans Les Temps Modernes d'octobre 1952 à mars 1953). Un peu plus ancien et moins connu, mais excellent : Mouloud Feraoun, Le Fils du pauvre. Menrad, instituteur kabyle. Le Puy, Les Cahiers du Nouvel Humanisme (28, boulevard Gambetta), 1950, 205 pages (épuisé). Le récit de sa vie est placé sous ce beau texte de Tchekhov : « Nous travaillerons pour les autres jusqu'à notre vieillesse et quand notre heure viendra, nous mourrons sans murmure et nous dirons dans l'autre monde que nous ayons souffert, que nous avons pleuré, que nous avons vécu de longues années d'amertume, et Dieu aura pitié de nous. » Trois sections inégales divisent ces souvenirs d'enfance et de jeunesse : la famille, le fils
Seuil, 1952, 190 pages, 350 francs (premier volume d'une trilogie). Mouloud Mammeri. La colline oubliée, Pion, 1952, 255 pages. Albert Memmi. La statue de sel, Corrêa, 1953, 280 pages (paru en partie dans Les Temps Modernes d'octobre 1952 à mars 1953). Un peu plus ancien et moins connu, mais excellent : Mouloud Feraoun, Le Fils du pauvre. Menrad, instituteur kabyle. Le Puy, Les Cahiers du Nouvel Humanisme (28, boulevard Gambetta), 1950, 205 pages (épuisé). Le récit de sa vie est placé sous ce beau texte de Tchekhov : « Nous travaillerons pour les autres jusqu'à notre vieillesse et quand notre heure viendra, nous mourrons sans murmure et nous dirons dans l'autre monde que nous ayons souffert, que nous avons pleuré, que nous avons vécu de longues années d'amertume, et Dieu aura pitié de nous. » Trois sections inégales divisent ces souvenirs d'enfance et de jeunesse : la famille, le fils aîné, la guerre. Un style sans éclat, mais empreint de tendresse, d'humanité et d'humour sans méchanceté. Le ton simple, familier, direct et narquois d'un paysan. La colline oubliée de Mouloud Mammeri, écrivain berbère, que son oncle, le grand vizir du Sultan du Maroc, fit éduquer à Rabat puis en France, raconte, sur un fond de folklores, un double amour malheureux. Aaziz, la femme rejetée parce qu'elle n'avait pas encore d'enfants, viendra rouvrir la maison de l'amitié sur la colline oubliée. Mammeri est aujourd'hui professeur au Lycée d'Alger. Mohammed Dib, arabe lui, a vécu dans la grande maison de Tlemcen des jours misérables et enchantés, comme son héros, Omar, qui conduit jusqu'à l'adolescence. Il a fait tous les métiers avant de devenir écrivain, le romancier de la révolte et de la faim. De son origine juive, Albert Memmi a gardé une sensibilité frémissante, une susceptibilité amère et une invincible espérance dont La statue de sel nous garde l'écho. Livre grave et lent, qu'il faut lire avec lenteur et gravité, avec respect aussi puisque, plus encore qu'une autobiographie et qu'une description colorée, c'est la confession douloureuse d'une âme qu'il nous fait, d'une âme meurtrie par la vie. Memmi est tunisien, les autres
raconte, sur un fond de folklores, un double amour malheureux. Aaziz, la femme rejetée parce qu'elle n'avait pas encore d'enfants, viendra rouvrir la maison de l'amitié sur la colline oubliée. Mammeri est aujourd'hui professeur au Lycée d'Alger. Mohammed Dib, arabe lui, a vécu dans la grande maison de Tlemcen des jours misérables et enchantés, comme son héros, Omar, qui conduit jusqu'à l'adolescence. Il a fait tous les métiers avant de devenir écrivain, le romancier de la révolte et de la faim. De son origine juive, Albert Memmi a gardé une sensibilité frémissante, une susceptibilité amère et une invincible espérance dont La statue de sel nous garde l'écho. Livre grave et lent, qu'il faut lire avec lenteur et gravité, avec respect aussi puisque, plus encore qu'une autobiographie et qu'une description colorée, c'est la confession douloureuse d'une âme qu'il nous fait, d'une âme meurtrie par la vie. Memmi est tunisien, les autres sont algériens, le Maroc seul manque encore au rendez-vous. Tous sont jeunes, ainsi Mammeri est né le 28 décembre 1917 en Haute Kabylie, Dib le 21 juillet 1920 à Tlemcen. Sur tous la guerre. G.-M. Dabat, Le dimanche musulman, La Table Ronde, 1952, 253 pages, 450 francs (la scène se passe en Égypte et décrit avec violence le destin des quatre frères : le fou, le rêveur, le communiste et l'incestueux). Marcel Moussy, Le sang chaud, Gallimard, 1952, 277 pages, 550 francs (histoire tojournelée et parfois sensuelle d'un jeune européen d'Algérie). Jean Pelegri, L'embarquement du lundi, Gallimard, 1952, 246 pages, 500 francs (journal surréaliste et violent d'un homme qui sort de l'asile). Ces écrivains, qui ne sont pas sans talent, appartiennent au milieu européen, et de ce fait sont moins représentatifs de l'âme profonde nord-africaine. Tous font preuve de qualités littéraires indiscutables. Gauches encore, mais vrais, observateurs et humains, ils ont vu leur talent couronné par des prix non négligeables. Le 27 janvier, Mammeri recevait, à Biskra, le Prix des Quatre Jurys (Concourt, Renaudot, Femina, Interallié), décerné à un auteur ayant obtenu des voix aux quatre distributions de fin d'année. Par ailleurs Mohammed Dib se voyait attribuer les 250.000 francs
passe en Égypte et décrit avec violence le destin des quatre frères : le fou, le rêveur, le communiste et l'incestueux). Marcel Moussy, Le sang chaud, Gallimard, 1952, 277 pages, 550 francs (histoire tojournelée et parfois sensuelle d'un jeune européen d'Algérie). Jean Pelegri, L'embarquement du lundi, Gallimard, 1952, 246 pages, 500 francs (journal surréaliste et violent d'un homme qui sort de l'asile). Ces écrivains, qui ne sont pas sans talent, appartiennent au milieu européen, et de ce fait sont moins représentatifs de l'âme profonde nord-africaine. Tous font preuve de qualités littéraires indiscutables. Gauches encore, mais vrais, observateurs et humains, ils ont vu leur talent couronné par des prix non négligeables. Le 27 janvier, Mammeri recevait, à Biskra, le Prix des Quatre Jurys (Concourt, Renaudot, Femina, Interallié), décerné à un auteur ayant obtenu des voix aux quatre distributions de fin d'année. Par ailleurs Mohammed Dib se voyait attribuer les 250.000 francs d'un important prix Félix Fénéon, en Sorbonne. Memmi enfin était couronné du Prix de Carthage. Les chroniqueurs littéraires n'avaient pas tous attendu ces récompenses pour célébrer les mérites des romanciers nord-africains et signaler l'événement que constitue la naissance de cette littérature. Mouloud Ferquoun, seul, n'a pas connu en France la célébrité et reçu l'encouragement qu'il mériterait. La valeur d'écriture que consacrent ces prix compte pourtant moins à nos yeux que l'intérêt social, et j'oserais dire national, de ces ouvrages. Nous avions sur la géographie et la sociologie de l'Afrique du Nord des études consciencieuses et savantes, il nous manquait le témoignage jailli des profondeurs de l'âme, le cri du coeur impatient ou amer, joyeux ou désespéré. Rien ne vaut l'aveu des aspirations, des craintes et des rancoeurs pour nous faire pénétrer une mentalité différente de la nôtre. Pleure, ô pays bien aimé, nous en apprend plus sur le drame de l'Afrique du Sud que les récits de voyage ou les travaux de sociologie. Ici nous est brossé le tableau de la vie familiale et communautaire, par ceux qui en sont les acteurs et les témoins, les artisans, bénéficiaires et victimes à la fois. Ces confidences parfois rudes et violentes nous
célébrité et reçu l'encouragement qu'il mériterait. La valeur d'écriture que consacrent ces prix compte pourtant moins à nos yeux que l'intérêt social, et j'oserais dire national, de ces ouvrages. Nous avions sur la géographie et la sociologie de l'Afrique du Nord des études consciencieuses et savantes, il nous manquait le témoignage jailli des profondeurs de l'âme, le cri du coeur impatient ou amer, joyeux ou désespéré. Rien ne vaut l'aveu des aspirations, des craintes et des rancoeurs pour nous faire pénétrer une mentalité différente de la nôtre. Pleure, ô pays bien aimé, nous en apprend plus sur le drame de l'Afrique du Sud que les récits de voyage ou les travaux de sociologie. Ici nous est brossé le tableau de la vie familiale et communautaire, par ceux qui en sont les acteurs et les témoins, les artisans, bénéficiaires et victimes à la fois. Ces confidences parfois rudes et violentes nous ouvrent des avenues vers l'âme nord-africaine, nous obligent à nuancer, réviser et refondre nos jugements tout faits et maladroits. Ces romans participent donc à une œuvre de paix, de rapprochement et de compréhension mutuelle. Ils nous contraignent à voir avec des yeux d'enfants, des yeux neufs, des hommes comme nous, qui sont nos concitoyens ou nos frères. « Regarder le monde, dit l'un d'eux (L'embarquement du lundi), comme l'enfant, les mains appuyées aux glaces, contemple les vitrines. Le monde me sera comme une immense et lumineuse vitrine de Noël à dévorer des yeux... C'est fait! il n'y a plus de silence ni de solitude et je marche sans me lasser sur les pavés ou dans l'herbe, avec des sandales innocentes. J'ai toutes les clefs dans la main et mes mains sont comme des yeux ouverts que je promène à n'en plus finir sur les choses ». À l'heure où le fossé risque de se creuser entre les Nord-Africains et nous, il était bon que la littérature nous rappelât au devoir de la sympathie, de l'humaine tendresse. Ce qui distingue ces écrivains autochtones de leurs confrères nés parfois sur le même sol, c'est qu'ils sont nés de ce sol, venus du
qui sont nos concitoyens ou nos frères. « Regarder le monde, dit l'un d'eux (L'embarquement du lundi), comme l'enfant, les mains appuyées aux glaces, contemple les vitrines. Le monde me sera comme une immense et lumineuse vitrine de Noël à dévorer des yeux... C'est fait! il n'y a plus de silence ni de solitude et je marche sans me lasser sur les pavés ou dans l'herbe, avec des sandales innocentes. J'ai toutes les clefs dans la main et mes mains sont comme des yeux ouverts que je promène à n'en plus finir sur les choses ». À l'heure où le fossé risque de se creuser entre les Nord-Africains et nous, il était bon que la littérature nous rappelât au devoir de la sympathie, de l'humaine tendresse. Ce qui distingue ces écrivains autochtones de leurs confrères nés parfois sur le même sol, c'est qu'ils sont nés de ce sol, venus du fond de l'histoire locale, avec tout un passé de traditions, d'influences diverses, marqués profondément par le climat et les conditions sociologiques de vie. En ces contrées peu favorisées par la nature, dur est le sol, dur est le climat, durs sont les hommes. Ils portent sur leur pays un regard plein de tendresse, mais sans la complaisance des esthètes ou des voyageurs qui passent. Là où Gide s'extasierait, Mouloud Feraoun décrit d'une façon clinique, avec l'objectivité d'un paysan. « Nous, Kabyles, nous comprenons qu'on loue notre pays. Nous aimons même qu'on nous cache sa vulgarité sous des qualificatifs flatteurs. Cependant, nous imaginons très bien l'impression insignifiante que laisse sur le visiteur le plus complaisant et le moins poète, la vue de nos pauvres villages ». La rue principale de Tizi, continue-t-il, « n'est qu'un tronçon d'un chemin de tribu reliant plusieurs villages, conduisant à la route carrossable et par conséquent aux villes ». Précis et observateur, il ressemble plus à Balzac qu'à Giono. Les bergers de nos romanciers souriraient devant l'évocation gidienne : « Bêlements des troupeaux dans le soir; chants flottants des pipeaux sous les palmes; roucoulements sans fin des ramiers; — ô nature sans but, sans deuil et
plein de tendresse, mais sans la complaisance des esthètes ou des voyageurs qui passent. Là où Gide s'extasierait, Mouloud Feraoun décrit d'une façon clinique, avec l'objectivité d'un paysan. « Nous, Kabyles, nous comprenons qu'on loue notre pays. Nous aimons même qu'on nous cache sa vulgarité sous des qualificatifs flatteurs. Cependant, nous imaginons très bien l'impression insignifiante que laisse sur le visiteur le plus complaisant et le moins poète, la vue de nos pauvres villages ». La rue principale de Tizi, continue-t-il, « n'est qu'un tronçon d'un chemin de tribu reliant plusieurs villages, conduisant à la route carrossable et par conséquent aux villes ». Précis et observateur, il ressemble plus à Balzac qu'à Giono. Les bergers de nos romanciers souriraient devant l'évocation gidienne : « Bêlements des troupeaux dans le soir; chants flottants des pipeaux sous les palmes; roucoulements sans fin des ramiers; — ô nature sans but, sans deuil et non changée... » Ils savent, eux, que les femmes kabyles ne sont pas celles qu'évoquent les livres. Non pas qu'elles ne soient poètes, mais d'une poésie plus proche de la terre, moins intellectuelle, plus vraie. Au travers de ces pages ardentes nous lisons l'épopée de la faim. Une faim qui tenaille les jeunes estomacs et absorbe l'énergie de tous. La faim n'est pas la compagne de la guerre seule, la faim des foules affamées qui attendent sans fin devant les postes de ravitaillement : Elle est présente comme une déesse exigeante et implacable, redoutée et trop familière pour ne pas susciter une espèce de vénération. La grande maison est tout entière sous le signe de la faim. Les premières lignes, une scène de récréation d'école, la dressent sous nos yeux : « — Un peu de ce que tu manges ! — Omar se planta devant Rachid Berri. Il n'était pas le seul; un faisceau de mains tendues s'était formé et chacune réclamait sa part ». L'envie emplit les yeux de ces gamins sous-alimentés, et un obscur respect pour un être qui mangeait chaque jour à sa faim. Dans cette maison grouillante, chaque famille passe le temps à tromper la
tenaille les jeunes estomacs et absorbe l'énergie de tous. La faim n'est pas la compagne de la guerre seule, la faim des foules affamées qui attendent sans fin devant les postes de ravitaillement : Elle est présente comme une déesse exigeante et implacable, redoutée et trop familière pour ne pas susciter une espèce de vénération. La grande maison est tout entière sous le signe de la faim. Les premières lignes, une scène de récréation d'école, la dressent sous nos yeux : « — Un peu de ce que tu manges ! — Omar se planta devant Rachid Berri. Il n'était pas le seul; un faisceau de mains tendues s'était formé et chacune réclamait sa part ». L'envie emplit les yeux de ces gamins sous-alimentés, et un obscur respect pour un être qui mangeait chaque jour à sa faim. Dans cette maison grouillante, chaque famille passe le temps à tromper la faim. Un repas de fèves est déjà un festin. L'enfant a dû composer avec la terrible présence. « Il avait terriblement faim », dit-puissé, et il n'y avait presque jamais rien à manger à la maison; il avait tellement faim au point que certaines fois sa salive se durcissait en écume dans sa bouche... Il était cependant habitué à n'être jamais rassasié; il avait apprivoisé sa faim. Alors, à la longue, il put la traiter avec l'amitié due à un être cher et il se permit tout avec elle. » Ses compagnons et lui forment un groupe souffreteux qui évoque les fantasmes d'autres enfants, « De ces enfants anonymes et frileux comme Omar on en croisait partout dans les rues gambadant deux-pieds. Leurs lèvres étaient parchées. Ils avaient des membres d'aspect gelé, des yeux allumés par la fièvre; Beaucoup mendiaient souvent devant les portes et sur les places. Les maisons de Tizi en étaient pleines à craquer, pleines aussi de leurs familles. » Et la parole que lui dit la cousine douce et charitable : « Peut-être qu'ils prenaient raison les gens qui mangent s'ils n'aimaient pas ceux qui ne mangeaient pas »... La faim tient ces pays nord-africains à