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de mille stratagèmes pour faire écouler sans résultats les vingt-quatre heures accordées. Il fit promener d'un lieu à un autre sous divers prétextes les parlementaires, leur fit passer à table le temps des affaires. Sur ces entrefaites, un vent favorable s'était levé ; on signalait en mer plusieurs navires; et bientôt la marée montante amenait dans le port des chaloupes qui portaient cinq compagnies zélandaises. Alors l'astucieux Anglais lève le masque; il dit aux otages n'avoir agi que de son propre chef sous le coup d'une nécessité absolue, sans nulle autorisation des États; il déclare gravement que son serment à la République ne lui permet pas de rendre la place. En apprenant cette supercherie, l'archiduc entre en grande colère, mais il ne veut pas, bien que les circonstances soient changées, renoncer à l'assaut. Le 7 janvier suivant, à la tombée de la nuit, à la marée basse, seul moment où la place était accessible, il paraît en personne dans la tranchée. Après une journée où le canon n'avait cessé de tonner, il y régnait un complet silence. Pas la moindre rumeur non plus ne s'entendait du côté de la ville. Ce silence dans cette obscurité, au moment même où deux armées allaient se ruer l'une contre l'autre, avait quelque chose de sinistre. Tout à coup, au signal convenu, les troupes catholiques s'ébranlent. Elles vont attaquer sur tous les points à la fois. Les Italiens, sous les ordres de Bugni, tenteront le passage du canal oriental et l'assaut de la vieille ville; l'infanterie espagnole, commandée par Durango, franchira le canal occidental et escaladera le Zandhill que l'on espère surprendre à la faveur des ténèbres. Mais soudain, comme les Espagnols traversaient péniblement le canal dont les eaux étaient plus hautes qu'ils ne se l'étaient imaginé, une immense clarté se projette sur les remparts. La nuit qui enveloppait de son mystère les apprêts des assiégés se dissipe. Des phares, des torches, des fallots, des feux innombrables, se sont allumés comme par magie, et montrent à l'armée royale l'assiégé muet et immobile, qui l'attend de pied ferme, en bon ordre, derrière les palissades, toutes
armées allaient se ruer l'une contre l'autre, avait quelque chose de sinistre. Tout à coup, au signal convenu, les troupes catholiques s'ébranlent. Elles vont attaquer sur tous les points à la fois. Les Italiens, sous les ordres de Bugni, tenteront le passage du canal oriental et l'assaut de la vieille ville; l'infanterie espagnole, commandée par Durango, franchira le canal occidental et escaladera le Zandhill que l'on espère surprendre à la faveur des ténèbres. Mais soudain, comme les Espagnols traversaient péniblement le canal dont les eaux étaient plus hautes qu'ils ne se l'étaient imaginé, une immense clarté se projette sur les remparts. La nuit qui enveloppait de son mystère les apprêts des assiégés se dissipe. Des phares, des torches, des fallots, des feux innombrables, se sont allumés comme par magie, et montrent à l'armée royale l'assiégé muet et immobile, qui l'attend de pied ferme, en bon ordre, derrière les palissades, toutes les brèches réparées, tous les canons chargés, dans la plus formidable attitude. Un feu terrible renverse les premiers assaillants ; mais aucun ne recule. Ils essayent de se faire jour à travers le fer des piques et se poussent à l'escalade du Zandhill. Une mêlée sanglante s'engage. De Vere, qui a voulu commander lui-même aux Frisons, aux Anglais et aux Français, auxquels il a confié la défense de ce point important d'où peut dépendre le salut de la place, parvient à repousser ce vigoureux assaut; mais presque aussitôt Durango y revient, et cette fois avec une ardeur telle qu'il enlève la victoire; déjà les soldats espagnols appliquaient leurs échelles contre la courtine, lorsqu'ils se trouvent inopinément en présence de troupes fraîches dont la vue les étonne. Le comte de Bugni et les siens ne sont pas parvenus à franchir le canal oriental, et le commandant Laroche, commis de ce côté à la défense de la place, ne se voyant pas d'ennemi en tête, est accouru avec ses Français, au bruit de la mousqueterie, vers le point menacé. Sans prendre haleine, il se jette sur les assaillants, les culbute du haut de leurs échelles; un combat corps à corps s'engage, se
a voulu commander lui-même aux Frisons, aux Anglais et aux Français, auxquels il a confié la défense de ce point important d'où peut dépendre le salut de la place, parvient à repousser ce vigoureux assaut; mais presque aussitôt Durango y revient, et cette fois avec une ardeur telle qu'il enlève la victoire; déjà les soldats espagnols appliquaient leurs échelles contre la courtine, lorsqu'ils se trouvent inopinément en présence de troupes fraîches dont la vue les étonne. Le comte de Bugni et les siens ne sont pas parvenus à franchir le canal oriental, et le commandant Laroche, commis de ce côté à la défense de la place, ne se voyant pas d'ennemi en tête, est accouru avec ses Français, au bruit de la mousqueterie, vers le point menacé. Sans prendre haleine, il se jette sur les assaillants, les culbute du haut de leurs échelles; un combat corps à corps s'engage, se prolonge et reste douteux pendant plus d'une heure ; enfin la canonnade des boulevards reprend avec une telle vigueur, elle devient si meurtrière, que l'archiduc renonce à tout espoir et fait sonner la retraite. Elle se fait d'abord en assez bon ordre, mais tout à coup les Hollandais lâchent leurs écluses; alors les eaux des canaux, subitement gonflées, entraînent et submergent la plupart des Espagnols. Ceux qui échappent aux flots et au feu et qui parviennent à gagner l'autre rive y tombent épuisés sur un sol boueux, où le froid glacé de la nuit les saisit et les tue. Aux premières lueurs du jour, Ostende, sauvée une fois encore, se voit, avec une joie mêlée d'horreur, entourée d'un large flot teint de sang, où flottent des cadavres. DANIEL STERN. (La suite à un prochain numéro.) Bouhours énumère parmi ce qu'il appelle les gentilshommes entretenus, morts ou blessés dans ce formidable assaut, bien des noms illustres de l'Espagne, de l'Italie, de la Flandre, etc. un Mérode, un Salviati, un Pepoli, un Salacar, un Gabriel de Néri, "l'un des beaux et subtils esprits et des vaillants hommes de sa nation et de son temps. DE LA PHYSIOLOGIE APPLIQUÉE À LA CRITIQUE ou
écluses; alors les eaux des canaux, subitement gonflées, entraînent et submergent la plupart des Espagnols. Ceux qui échappent aux flots et au feu et qui parviennent à gagner l'autre rive y tombent épuisés sur un sol boueux, où le froid glacé de la nuit les saisit et les tue. Aux premières lueurs du jour, Ostende, sauvée une fois encore, se voit, avec une joie mêlée d'horreur, entourée d'un large flot teint de sang, où flottent des cadavres. DANIEL STERN. (La suite à un prochain numéro.) Bouhours énumère parmi ce qu'il appelle les gentilshommes entretenus, morts ou blessés dans ce formidable assaut, bien des noms illustres de l'Espagne, de l'Italie, de la Flandre, etc. un Mérode, un Salviati, un Pepoli, un Salacar, un Gabriel de Néri, "l'un des beaux et subtils esprits et des vaillants hommes de sa nation et de son temps. DE LA PHYSIOLOGIE APPLIQUÉE À LA CRITIQUE ou ESSAI DE CRITIQUE NATURELLE SIXIÈME ARTICLE 1 LA MUSIQUE Kant appelait la musique « un beau jeu de sensations. » Cette définition de l'illustre métaphysicien se rapprocherait assez de celle des matérialistes, qui ne considèrent la musique que comme « un excitant pour les nerfs. » C'est faire peu d'honneur à la musique et en concevoir une pauvre idée que de la mettre purement et simplement au rang des alcools, ou du café, ou de l'opium, ou du haschish, ou bien de ne la regarder que comme un jeu de sensations. Mais, à la vérité, il est difficile d'assigner quelle est, dans l'émotion musicale, la part de l'âme, la part des sens. C'est là qu'on reconnaît plus que jamais la complexité de notre nature. La musique a ce double caractère : étant, d'un côté, comme la peinture, un art qui s'adresse d'abord à la sensation et qui pourrait par là sembler matérialiste, d'autre part elle entraîne l'imagination plus loin, plus haut dans l'idéal, que ne saurait faire la poésie, même la plus sublime, ni aucun autre art, quel qu'il soit. La musique, l'amour, et la nécessité d'une réparation quelque part à toutes les injustices de cette vie, sont les trois
à la musique et en concevoir une pauvre idée que de la mettre purement et simplement au rang des alcools, ou du café, ou de l'opium, ou du haschish, ou bien de ne la regarder que comme un jeu de sensations. Mais, à la vérité, il est difficile d'assigner quelle est, dans l'émotion musicale, la part de l'âme, la part des sens. C'est là qu'on reconnaît plus que jamais la complexité de notre nature. La musique a ce double caractère : étant, d'un côté, comme la peinture, un art qui s'adresse d'abord à la sensation et qui pourrait par là sembler matérialiste, d'autre part elle entraîne l'imagination plus loin, plus haut dans l'idéal, que ne saurait faire la poésie, même la plus sublime, ni aucun autre art, quel qu'il soit. La musique, l'amour, et la nécessité d'une réparation quelque part à toutes les injustices de cette vie, sont les trois choses qui nous sollicitent le plus dans ce monde à en espérer un autre, en dépit de tout ce qu'il y a, dans une telle conception, d'incompréhensible pour un esprit réfléchi et non prévenu. Si le mot infini pouvait avoir un sens pour l'homme, créature finie, c'est la musique qui lui révélerait l'infini. Elle lui en donne, du moins, l'illusion ; et qui peut savoir si l'illusion n'est pas ce qu'il y a, pour nous, de plus réel? Dans les arts, en tout cas, l'illusion est la réalité elle-même. Quand, par hasard, la grande musique descend dans les masses populaires, — on peut le voir depuis deux ans, — elle fait dans ces âmes simples d'immites trouées d'idéal, comme le boulet dans les bataillons. Elles s'en reviennent blessées d'amour et d'héroïsme, sans rien comprendre à leur blessure. Une ouverture s'est faite en elles, par où elles se sentent s'écouler. C'est avec joie, avec délices, qu'elles sont bouleversées, révolutionnées. Elles se sentent soulevées à des hauteurs nouvelles. Le fardeau de la vie présente est allégé, peut-être par le rêve indistinct d'une autre vie réparatrice. On croit que l'on vaut davantage, et on a raison : on est meilleur, on est plus
lui révélerait l'infini. Elle lui en donne, du moins, l'illusion ; et qui peut savoir si l'illusion n'est pas ce qu'il y a, pour nous, de plus réel? Dans les arts, en tout cas, l'illusion est la réalité elle-même. Quand, par hasard, la grande musique descend dans les masses populaires, — on peut le voir depuis deux ans, — elle fait dans ces âmes simples d'immites trouées d'idéal, comme le boulet dans les bataillons. Elles s'en reviennent blessées d'amour et d'héroïsme, sans rien comprendre à leur blessure. Une ouverture s'est faite en elles, par où elles se sentent s'écouler. C'est avec joie, avec délices, qu'elles sont bouleversées, révolutionnées. Elles se sentent soulevées à des hauteurs nouvelles. Le fardeau de la vie présente est allégé, peut-être par le rêve indistinct d'une autre vie réparatrice. On croit que l'on vaut davantage, et on a raison : on est meilleur, on est plus grand, on est plus fort ; on transporterait des montagnes... Mais il n'y en a plus, tout s'aplanit ! On a le cœur plein d'allégresse, de reconnaissance et d'amour ! Je me rappelle qu'une fois, à ces Concerts, je vis une pauvre fille du peuple, une ouvrière, — avec un bonnet très-blanc, sans rubans, et un petit châle très-propre, mais très-râpé, — elle prenait, à la porte, un billet de quinze sous. Elle donna ses quinze sous en monnaie de cuivre : on voyait qu'elle les avait économisés un à un, péniblement, sur son chétif salaire de chaque jour, et amassés pour son dimanche, récréation unique de la semaine, fête longuement attendue... Mais, pour ses quinze sous, la brave fille, elle reçoit et elle emporte dans son cœur des trésors de délices, de force et de vertu, que lui donnent ces génies divins, la veille encore inconnus d'elle, Haydn, Mozart, Beethoven, Weber, Mendelssohn! Quel monde nouveau pour elle! quelle révélation !... Quel rayonnement de foi et d'espoir ! quelle consolation de tant de jours sombres ! quelle joie pour cette pauvre âme ! La légende d'un monastère au bord du Rhin conte qu'une noble religieuse passa trois cents ans à
bonnet très-blanc, sans rubans, et un petit châle très-propre, mais très-râpé, — elle prenait, à la porte, un billet de quinze sous. Elle donna ses quinze sous en monnaie de cuivre : on voyait qu'elle les avait économisés un à un, péniblement, sur son chétif salaire de chaque jour, et amassés pour son dimanche, récréation unique de la semaine, fête longuement attendue... Mais, pour ses quinze sous, la brave fille, elle reçoit et elle emporte dans son cœur des trésors de délices, de force et de vertu, que lui donnent ces génies divins, la veille encore inconnus d'elle, Haydn, Mozart, Beethoven, Weber, Mendelssohn! Quel monde nouveau pour elle! quelle révélation !... Quel rayonnement de foi et d'espoir ! quelle consolation de tant de jours sombres ! quelle joie pour cette pauvre âme ! La légende d'un monastère au bord du Rhin conte qu'une noble religieuse passa trois cents ans à écouter l'oiseau de la forêt. « À côté de cette belle légende, où l'extase produite par l'harmonie prolonge la vie pendant des siècles, on se rappelle l'histoire de cette femme qui, sous Louis le Débonnaire, entendit l'orgue pour la première fois et mourut de ravissement. Ainsi, dans les légendes allemandes, la musique donne la vie et la mort. » La musique dit plus que la parole, parce qu'elle dit avec moins de précision : c'est là sa supériorité, et, si l'on veut, son infériorité tout à la fois. Mais, en supposant qu'on puisse hésiter entre la musique et la littérature, il faut convenir du moins que la musique est supérieure à tous les autres arts. Si quelque chose de l'âme du peintre demeure fixé dans son ouvrage, y respire encore longtemps après lui et se communique à notre esprit, que dire de l'œuvre du musicien ? Celte-ci non-seulement se communique à nous ; mais nous mêlons notre âme avec l'âme du maître, actuellement, activement. Le peintre, nous restons en dehors de son œuvre; mais celle du musicien se mêle à nous, et, en l'écoutant, nous y prenons part, nous y faisons intérieurement notre partie, et chaque auditeur, sur la même
la musique donne la vie et la mort. » La musique dit plus que la parole, parce qu'elle dit avec moins de précision : c'est là sa supériorité, et, si l'on veut, son infériorité tout à la fois. Mais, en supposant qu'on puisse hésiter entre la musique et la littérature, il faut convenir du moins que la musique est supérieure à tous les autres arts. Si quelque chose de l'âme du peintre demeure fixé dans son ouvrage, y respire encore longtemps après lui et se communique à notre esprit, que dire de l'œuvre du musicien ? Celte-ci non-seulement se communique à nous ; mais nous mêlons notre âme avec l'âme du maître, actuellement, activement. Le peintre, nous restons en dehors de son œuvre; mais celle du musicien se mêle à nous, et, en l'écoutant, nous y prenons part, nous y faisons intérieurement notre partie, et chaque auditeur, sur la même musique, broche un poème différent. En même temps que la musique est le plus idéaliste des arts, elle est aussi un des plus réalistes, traduisant les sentiments des hommes et des races, les mœurs et les civilisations diverses, les caractères et les tempéraments des individus et des peuples, avec leur santé physique et morale. « Aucun autre art, dit George Sand, ne réveillera d'une manière aussi sublime le sentiment humain dans les entrailles de l'homme; aucun autre art ne peindra aux yeux de l'âme, et les splendeurs de la nature, et les délices de la contemplation, et le caractère des peuples, et le tumulte de leurs passions, et les langueurs de leurs souffrances. Le regret, l'espoir, la terreur, le recueillement, la consternation, l'enthousiasme, la foi, le doute, la gloire, le calme, tout cela et plus encore, la musique nous le donne et nous le reprend, au gré de son génie et selon toute la portée du nôtre. Elle crée même l'aspect des choses, et, sans tomber dans les puérilités des effets de sonorité, ni dans l'étroite imitation des bruits réels, elle nous fait voir, à travers un voile vaporeux qui les agrandit et les divinise, les objets extérieurs où elle
santé physique et morale. « Aucun autre art, dit George Sand, ne réveillera d'une manière aussi sublime le sentiment humain dans les entrailles de l'homme; aucun autre art ne peindra aux yeux de l'âme, et les splendeurs de la nature, et les délices de la contemplation, et le caractère des peuples, et le tumulte de leurs passions, et les langueurs de leurs souffrances. Le regret, l'espoir, la terreur, le recueillement, la consternation, l'enthousiasme, la foi, le doute, la gloire, le calme, tout cela et plus encore, la musique nous le donne et nous le reprend, au gré de son génie et selon toute la portée du nôtre. Elle crée même l'aspect des choses, et, sans tomber dans les puérilités des effets de sonorité, ni dans l'étroite imitation des bruits réels, elle nous fait voir, à travers un voile vaporeux qui les agrandit et les divinise, les objets extérieurs où elle transporte notre imagination. Certains cantiques feront apparaître devant nous les fantômes gigantesques des antiques cathédrales, en même temps qu'ils nous feront pénétrer dans la pensée des peuples qui les ont bâties et qui s'y sont prosternés pour chanter leurs hymnes religieux. Pour qui saurait exprimer puissamment et naïvement la musique des peuples divers, et pour qui saurait l'écouter comme il convient, il ne serait pas nécessaire de faire le tour du monde, de voir les différentes nations, d'entrer dans leurs monuments, de lire leurs livres et de parcourir leurs steppes, leurs montagnes, leurs jardins ou leurs déserts. Un chant juif, bien rendu, nous fait pénétrer dans la synagogue; toute l'Écosse est dans un véritable air écossais, comme toute l'Espagne est dans un véritable air espagnol. J'ai été souvent ainsi en Pologne, en Allemagne, à Naples, en Irlande, dans l'Inde, et je connais mieux ces hommes et ces contrées que si je les avais examinés durant des années. Il ne fallait qu'un instant pour m'y transporter et m'y faire vivre de toute la vie qui les anime. C'était l'essence de cette vie que je m'assimilais sous le prestige de la musique. Chaque race a son caractère, en musique comme en tout
des peuples divers, et pour qui saurait l'écouter comme il convient, il ne serait pas nécessaire de faire le tour du monde, de voir les différentes nations, d'entrer dans leurs monuments, de lire leurs livres et de parcourir leurs steppes, leurs montagnes, leurs jardins ou leurs déserts. Un chant juif, bien rendu, nous fait pénétrer dans la synagogue; toute l'Écosse est dans un véritable air écossais, comme toute l'Espagne est dans un véritable air espagnol. J'ai été souvent ainsi en Pologne, en Allemagne, à Naples, en Irlande, dans l'Inde, et je connais mieux ces hommes et ces contrées que si je les avais examinés durant des années. Il ne fallait qu'un instant pour m'y transporter et m'y faire vivre de toute la vie qui les anime. C'était l'essence de cette vie que je m'assimilais sous le prestige de la musique. Chaque race a son caractère, en musique comme en tout le reste. Je croyais, dit M. de Custine dans son livre sur la Russie, je croyais la musique russe apportée de Byzance en Moscovie ; on m'assure au contraire qu'elle est indigène : ceci expliquerait la profonde mélancolie de ces airs, surtout de ceux qui affectent la gaieté par la vivacité du mouvement. Si les Russes ne savent pas se révolter contre l'oppression, ils savent soupirer et gémir. A la place de l'empereur, je ne me contenterais pas d'interdire à mes sujets la plainte, je leur défendrais aussi le chant, qui est une plainte déguisée; ces accents si douloureux sont un aveu et peuvent devenir une accusation ; tant il est vrai que, sous le despotisme, les arts eux-mêmes, lorsqu'ils sont nationaux, ne sauraient passer pour innocents : ce sont des protestations déguisées. La race germanique est naturellement musicienne ; la race italienne aussi, mais autrement : différence de climats et de peuples. Ce qu'on appelle la musique de chambre a révélé aux gens du midi le secret et en même temps l'idéal des gens du nord. M. Alfred Dumesnil, dans un tout petit livre, grand par le sentiment, a écrit là-dessus des pages exquises. Les Français, par nature, sont
vivacité du mouvement. Si les Russes ne savent pas se révolter contre l'oppression, ils savent soupirer et gémir. A la place de l'empereur, je ne me contenterais pas d'interdire à mes sujets la plainte, je leur défendrais aussi le chant, qui est une plainte déguisée; ces accents si douloureux sont un aveu et peuvent devenir une accusation ; tant il est vrai que, sous le despotisme, les arts eux-mêmes, lorsqu'ils sont nationaux, ne sauraient passer pour innocents : ce sont des protestations déguisées. La race germanique est naturellement musicienne ; la race italienne aussi, mais autrement : différence de climats et de peuples. Ce qu'on appelle la musique de chambre a révélé aux gens du midi le secret et en même temps l'idéal des gens du nord. M. Alfred Dumesnil, dans un tout petit livre, grand par le sentiment, a écrit là-dessus des pages exquises. Les Français, par nature, sont peu musiciens; mais, à force d'esprit et de goût, et par leur prodigieuse faculté d'assimilation et de sympathie, voilà qu'ils le deviennent. L'esprit français, en général, est un esprit de prose et de précision plus que de poésie et de musique; cependant il faut reconnaître que nulle part, à l'heure qu'il est, la musique n'est plus vivante qu'en France. Ce n'est pas seulement comme dilettanti, c'est aussi comme compositeurs, que les Français se révèlent enfin. (Les Français viennent tard à tout, disait le plus Français de tous, mais ils y viennent.) Méhul, Auber, Halévy, Félicien David, Gounod, Berlioz, Reber, Ambroise Thomas, Ernest Reyer, Victor Massé, et d'autres, sont là pour attester que nous aurons enfin une nationalité musicale. Mais, même du temps où les Français n'étaient pas musiciens encore, il est arrivé quelquefois qu'ils ont fait produire aux grands musiciens des autres pays leurs plus beaux chefs-d'œuvre. Par exemple, dans Guillaume Tell, à la grâce facile et féconde du génie italien, à ce rythme si clair et si accentué, à une richesse d'instrumentation et à une entente de l'harmonie dignes de l'Allemagne, Rossini a su allier toute la puissance d'action dramatique que désire l'esprit français. A ce propos, il est