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plus. Elle ne rentra pas tout de suite, cependant. Elle commença par aller s'accoucher à l'une des fenêtres du corridor, après avoir attendu quelques secondes, le temps que Lucette fût assez loin, afin de ne pas avoir l'air de l'espionner. Comme si c'était sa faute, la pauvre petite ! Dire qu'elle se croyait obligée de se cacher d'elle, qu'elle avait pu s'imaginer un seul instant qu'elle lui en voulait ! Elle l'aperçut qui traversait la place et entrait à la French Bakery, l'endroit élégant, la pâtisserie à la mode de Steamer Point. Devant la boutique, un break était arrêté, le break de l'autre jour, avec le même splendide cocher somali qui avait eu si peur, — moins que d'Escorval, pourtant ! — le jour de l'échauffourée de Dar-el-Amir. Il n'y avait pas trois semaines de cela. Pourtant, comme ça semblait déjà loin, mon Dieu ! Au bout d'une dizaine de minutes, elle vit les deux jeunes femmes sortir. Le capitaine Burton les suivait, ainsi que Price et Sinclair, qui portaient des paquets. Ils s'installèrent dans le break en riant. « Ils vont goûter aux Citernes ! » pensa Albine. Et, sans une ombre d'amertume, mais avec une lassitude infinie, elle répéta : — Qu'ils s'amusent bien, surtout ! Depuis un moment, il lui arrivait quelque chose de bizarre. Elle se sentait comme oppressée. Elle avait la drôle d'impression que quelqu'un était derrière elle à l'observer. Elle se retourna. Elle aperçut Lusignan. Il ne disait rien. Il fumait une de ses éternelles cigarettes. Il la regardait, de ses yeux de pervenche, en souriant. Elle lui sourit, elle aussi. — Et alors ? fit-il. Et alors, quoi ! Elle se tut. Elle continua à lui sourire, cependant. Il n'avait jamais été si séduisant, si joli garçon. Pas tout à fait assez grand, peut-être... Mais, en tout cas, si bien proportionné ! — C'est à n'y pas croire ! reprit-il. Pour une fois qu'on se rencontre en dehors du turbin !... — Oui, en effet, ce n'est pas souvent... Pourquoi était-elle émue de façon si ridicule, à ne plus savoir ce qu'elle disait
répéta : — Qu'ils s'amusent bien, surtout ! Depuis un moment, il lui arrivait quelque chose de bizarre. Elle se sentait comme oppressée. Elle avait la drôle d'impression que quelqu'un était derrière elle à l'observer. Elle se retourna. Elle aperçut Lusignan. Il ne disait rien. Il fumait une de ses éternelles cigarettes. Il la regardait, de ses yeux de pervenche, en souriant. Elle lui sourit, elle aussi. — Et alors ? fit-il. Et alors, quoi ! Elle se tut. Elle continua à lui sourire, cependant. Il n'avait jamais été si séduisant, si joli garçon. Pas tout à fait assez grand, peut-être... Mais, en tout cas, si bien proportionné ! — C'est à n'y pas croire ! reprit-il. Pour une fois qu'on se rencontre en dehors du turbin !... — Oui, en effet, ce n'est pas souvent... Pourquoi était-elle émue de façon si ridicule, à ne plus savoir ce qu'elle disait ? — Et puis, la vérité, Madame ne prétendra pas le contraire, c'est qu'il n'y a plus moyen d'approcher Madame !... — Idiot, tu sais bien que si ! fit-elle, tout bas. Brusquement, il la prit dans ses bras. Elle ne le repoussa point. Elle se borna à se dégager avec douceur, en glissant contre lui, les épaules contractées. — Dans ma chambre, à côté ! lui murmura-t-elle à l'oreille. Dans dix minutes, c'est compris ? Compris ? Parbleu, si ça l'était ! Il eut son petit signe de tête entendu, avec son air de toujours trouver naturel tout ce qui pouvait lui arriver. Dix minutes ! Elle avait dit cela au galop. Mais elle n'avait pas besoin de tout ce temps, certes! Déjà sa porte, d'ailleurs, résonnait d'un petit coup discret. — Entre ! murmura-t-elle, le cœur défaillant. Elle étouffa un léger cri... C'était M. Zafarana. Pierre Benoit (La dernière partie au prochain numéro.) PÉTERSBOURG ET PÉTROGRAD 1914-1917 I Ayant retrouvé les lettres que j'écrivais, pendant la guerre de 1914 et la révolution russe, à celle qui est devenue ma femme, j'ai pensé qu'elles intéresseraient le public au moment où des convulsions nouvelles bouleversent l'Europe. Ces lettres ne sont
avec douceur, en glissant contre lui, les épaules contractées. — Dans ma chambre, à côté ! lui murmura-t-elle à l'oreille. Dans dix minutes, c'est compris ? Compris ? Parbleu, si ça l'était ! Il eut son petit signe de tête entendu, avec son air de toujours trouver naturel tout ce qui pouvait lui arriver. Dix minutes ! Elle avait dit cela au galop. Mais elle n'avait pas besoin de tout ce temps, certes! Déjà sa porte, d'ailleurs, résonnait d'un petit coup discret. — Entre ! murmura-t-elle, le cœur défaillant. Elle étouffa un léger cri... C'était M. Zafarana. Pierre Benoit (La dernière partie au prochain numéro.) PÉTERSBOURG ET PÉTROGRAD 1914-1917 I Ayant retrouvé les lettres que j'écrivais, pendant la guerre de 1914 et la révolution russe, à celle qui est devenue ma femme, j'ai pensé qu'elles intéresseraient le public au moment où des convulsions nouvelles bouleversent l'Europe. Ces lettres ne sont pas des causeries, mais un recueil d'impressions, de propos rapportés, de choses vues à la lumière des événements dont je fus témoin. Alors j'étais premier secrétaire de l'ambassade de France ; ma correspondance, à partir de 1915, confiée à des courriers bénévoles, prenait cette route du Nord sur laquelle aujourd'hui notre pensée chemine. * * * Saint-Pétersbourg, 23 juillet 1914. Enfin, je puis vous écrire ! Nous sommes saturés de fêtes, poursuivis par les hourras officiels. Quelles journées, quelles contraintes ! Je suis moulu par les divertissements. Revues, spectacles, cortèges empanachés, tout était grandiose. Tandis que les rivalités nationales s'accentuent, que la course aux armements menace l'équilibre des alliances, le Tsar scelle son amitié avec la République. A Péterhof, où les perspectives du parc plongent dans la mer Baltique, entre les charmilles, nous avons vu glisser, fantôme blanc, le yacht impérial. Les salves des batteries de Cronstadt l'accompagnaient bruyamment, ponctuant son arrivée ; soudain il accosta. Assis à l'arrière, attentif, l'empereur Nicolas écoutait le président Poincaré. Quel contraste entre ces deux hommes que le destin réunissait à la poupe du navire ! Je les regardai. L'autocrate gracieux, timide, obéissant à une voix intérieure, — celle de son père qui lui
notre pensée chemine. * * * Saint-Pétersbourg, 23 juillet 1914. Enfin, je puis vous écrire ! Nous sommes saturés de fêtes, poursuivis par les hourras officiels. Quelles journées, quelles contraintes ! Je suis moulu par les divertissements. Revues, spectacles, cortèges empanachés, tout était grandiose. Tandis que les rivalités nationales s'accentuent, que la course aux armements menace l'équilibre des alliances, le Tsar scelle son amitié avec la République. A Péterhof, où les perspectives du parc plongent dans la mer Baltique, entre les charmilles, nous avons vu glisser, fantôme blanc, le yacht impérial. Les salves des batteries de Cronstadt l'accompagnaient bruyamment, ponctuant son arrivée ; soudain il accosta. Assis à l'arrière, attentif, l'empereur Nicolas écoutait le président Poincaré. Quel contraste entre ces deux hommes que le destin réunissait à la poupe du navire ! Je les regardai. L'autocrate gracieux, timide, obéissant à une voix intérieure, — celle de son père qui lui légua l'absolutisme et l'alliance française, le feu et l'eau, — semblait s'extérioriser avec peine pour suivre notre Lorrain plaideur, toujours amoureux de la raison. Que plaidait-il ? Si Poincaré, ce compatriote de Jeanne d'Arc, entendait des voix animatrices, ce serait plutôt celles de la tribune. Au moment de descendre à terre, Nicolas II, d'un geste affable, fit passer le Président devant lui sur la passerelle. Les grands-ducs l'attendaient, alignés selon leur rang. Avec leurs jambes si longues, on eût dit, près de la mer, des échassiers guetteurs dont ils avaient l'élégance, le cou grêle, la tête étroite. Festonnant d'une guirlande écarlate les uniformes neigeux, le ruban de la Légion d'honneur barrait leurs poitrines. Votre ami Nicolas Michaïlovitch, amusé, rieur, me cria : — Chambrun, mettez-vous derrière moi, et maintenant ouvrons l'œil. J'entendis l'Empereur dire gentiment à son hôte : — Je vais vous présenter ma famille. En passant, il nomma « Cyrille », « Boris », « André », « Paul », « Dimitri », « Nicolas », « Constantin », etc. Et chacun à son tour de s'incliner devant M. Poincaré, qui faisait oublier sa petite taille par sa dignité et son assurance en présence de ces géants du
terre, Nicolas II, d'un geste affable, fit passer le Président devant lui sur la passerelle. Les grands-ducs l'attendaient, alignés selon leur rang. Avec leurs jambes si longues, on eût dit, près de la mer, des échassiers guetteurs dont ils avaient l'élégance, le cou grêle, la tête étroite. Festonnant d'une guirlande écarlate les uniformes neigeux, le ruban de la Légion d'honneur barrait leurs poitrines. Votre ami Nicolas Michaïlovitch, amusé, rieur, me cria : — Chambrun, mettez-vous derrière moi, et maintenant ouvrons l'œil. J'entendis l'Empereur dire gentiment à son hôte : — Je vais vous présenter ma famille. En passant, il nomma « Cyrille », « Boris », « André », « Paul », « Dimitri », « Nicolas », « Constantin », etc. Et chacun à son tour de s'incliner devant M. Poincaré, qui faisait oublier sa petite taille par sa dignité et son assurance en présence de ces géants du Nord. La musique de la garde jouait une Marseillaise dont le rythme m'étonna ; elle était plus bucolique que belliqueuse et rassurait les Russes, toujours effrayés de nos tendances révolutionnaires. L'Empereur et le Président montèrent dans une calèche encadrée des cosaques de l'escorte qui partirent au trop allongé, lance en avant. Les équipages à livrée cramoisie nous attendaient ; nous y grimpâmes prestement et rejoignîmes le cortège à travers le parc désert qu’argentaient les gerbes bondissantes. Pas un chat, pas un badaud, pas un moujik pour nous admirer. A la cour de Russie, on parade sans témoins, on s’ennuie entre soi. Est-ce le respect ou la crainte qui refoule la joie populaire ? Une extrême magnificence chasse la spontanéité. Le soir, grand dîner de trois cents couverts, éclairé par des milliers de bougies qui faisaient scintiller rivières et tiares, tandis que la pâleur blafarde de la nuit boréale, s’attardant aux fenêtres, blanchissait les épaules parées. Le président de la République entra le premier, donnant le bras à l’Impératrice ; l’Empereur suivait avec la grande-duchesse Marie Pavlovna. A la table impériale surélevée qui dominait la salle, on parla peu. L’Impératrice ne desserrait pas les dents, Marie Pavlovna essayait de distraire l’Empereur,
avant. Les équipages à livrée cramoisie nous attendaient ; nous y grimpâmes prestement et rejoignîmes le cortège à travers le parc désert qu’argentaient les gerbes bondissantes. Pas un chat, pas un badaud, pas un moujik pour nous admirer. A la cour de Russie, on parade sans témoins, on s’ennuie entre soi. Est-ce le respect ou la crainte qui refoule la joie populaire ? Une extrême magnificence chasse la spontanéité. Le soir, grand dîner de trois cents couverts, éclairé par des milliers de bougies qui faisaient scintiller rivières et tiares, tandis que la pâleur blafarde de la nuit boréale, s’attardant aux fenêtres, blanchissait les épaules parées. Le président de la République entra le premier, donnant le bras à l’Impératrice ; l’Empereur suivait avec la grande-duchesse Marie Pavlovna. A la table impériale surélevée qui dominait la salle, on parla peu. L’Impératrice ne desserrait pas les dents, Marie Pavlovna essayait de distraire l’Empereur, son neveu. Quand vint l’heure des toasts, Nicolas II, sans prétention, d’une voix chantante, lut son discours avec grâce. Le Président prononça le sien avec autorité, orateur sûr de sa mémoire et de ses effets. Pendant qu’il lançait ses phrases métalliques, je voyais debout, au premier rang de l’assistance, la princesse Orloff, recueillie, presque en extase. Vis-à-vis d’elle, au garde à vous, très roide, le général de Chelius, général prussien attaché à la personne de l’empereur Nicolas, montrait un visage inquiet et même inquiétant. Vision symbolique : l’Allemagne militaire face à la sainte Russie ! J’ai remarqué d’ailleurs chez certains convives, barons baltes aux sentiments complexes, plus de crainte que d’allégresse. Parmi les populations slaves qu’ils dominent, les Baltes donnent des ordres en russe et réfléchissent en allemand. Quelle doit être leur appréhension de voir entre l’Allemagne et la Russie un fossé se creuser ! Pour eux, l’Allemagne est la terre ancestrale, la Russie le champ d’action, la terre d’élection où s’accroche leur esprit dominateur. Si leur pensée intime est germanique, ils ont en Russie fortune, carrière, honneurs ; ils y trouvent leur raison d’être. Quelle est leur patrie ? Assurément celle du Tsar à qui ils ont juré fidélité.
princesse Orloff, recueillie, presque en extase. Vis-à-vis d’elle, au garde à vous, très roide, le général de Chelius, général prussien attaché à la personne de l’empereur Nicolas, montrait un visage inquiet et même inquiétant. Vision symbolique : l’Allemagne militaire face à la sainte Russie ! J’ai remarqué d’ailleurs chez certains convives, barons baltes aux sentiments complexes, plus de crainte que d’allégresse. Parmi les populations slaves qu’ils dominent, les Baltes donnent des ordres en russe et réfléchissent en allemand. Quelle doit être leur appréhension de voir entre l’Allemagne et la Russie un fossé se creuser ! Pour eux, l’Allemagne est la terre ancestrale, la Russie le champ d’action, la terre d’élection où s’accroche leur esprit dominateur. Si leur pensée intime est germanique, ils ont en Russie fortune, carrière, honneurs ; ils y trouvent leur raison d’être. Quelle est leur patrie ? Assurément celle du Tsar à qui ils ont juré fidélité. Dans la soirée, nous avons été présentés à l’Impératrice. Chose étrange, c’est la première fois que je la voyais depuis le jour où, descendant les Champs-Elysées fleuris de corolles en papier, elle ravissait la foule parisienne. Sa beauté blonde impose plus qu’elle n’attire ; ses paroles sont bienveillantes, mais une timidité instinctive pince ses lèvres ; lorsqu’elle veut plaire, l’effroi la glace, ses yeux chavirent, elle est absente. J’aimerais tout vous raconter, tout vous décrire : ne suis-je pas M. de Marcellus, le secrétaire de Chateaubriand ? Tu Marcellus eris. Ces jours-ci, notre ambassadeur se prodigue, il est actif, infatigable. Quelle différence avec ses collègues économes et timorés ! M. Paléologue a le goût de l’action, il aime le faste. Sa réception fut magnifique. Des fleurs, des fleurs, et aussi des violons. L’Empereur ayant mis quelques salons du Palais d’hiver à la disposition du Président, afin qu’il pût y recevoir les chefs de mission accrédités à Saint-Pétersbourg ; M. Poincaré en a profité pour s’entretenir tour à tour avec les ambassadeurs d’Angleterre, d’Allemagne et d’Autriche. Ces conversations particulières eurent lieu porte close. Lorsqu’ils reprirent leur place dans le cercle diplomatique, sir George Buchanan était impénétrable, le comte Pourtalès patelin, le
timidité instinctive pince ses lèvres ; lorsqu’elle veut plaire, l’effroi la glace, ses yeux chavirent, elle est absente. J’aimerais tout vous raconter, tout vous décrire : ne suis-je pas M. de Marcellus, le secrétaire de Chateaubriand ? Tu Marcellus eris. Ces jours-ci, notre ambassadeur se prodigue, il est actif, infatigable. Quelle différence avec ses collègues économes et timorés ! M. Paléologue a le goût de l’action, il aime le faste. Sa réception fut magnifique. Des fleurs, des fleurs, et aussi des violons. L’Empereur ayant mis quelques salons du Palais d’hiver à la disposition du Président, afin qu’il pût y recevoir les chefs de mission accrédités à Saint-Pétersbourg ; M. Poincaré en a profité pour s’entretenir tour à tour avec les ambassadeurs d’Angleterre, d’Allemagne et d’Autriche. Ces conversations particulières eurent lieu porte close. Lorsqu’ils reprirent leur place dans le cercle diplomatique, sir George Buchanan était impénétrable, le comte Pourtalès patelin, le comte Zapary visiblement troublé. Que s’est-il passé ? Pourvu que l’affaire serbe, qui traîne depuis un mois, ne s’envenime pas ! Poincaré le redoute. — Crois-moi, a-t-il dit à Paléologue, l’Autriche médite un mauvais coup. Quant à M. Viviani, les pompes asiatiques l’indisposent, son humeur s’assombrit à vue d’œil. Où est cette éloquence qui remue les assemblées ? Les émouvantes sonorités de sa parole sont aussi éloignées du langage des cours que ses aspirations et ses principes dépassent le cercle où se confinent les fonctionnaires russes. Viviani le sait, il en souffre, il en est maussade et il grogne. J’étais près de lui à la revue de Krasnoé-Sélo. Comme il restait enfoui dans un fauteuil de paille d’où il ne pouvait rien voir, je lui disais ce qui se passait sur la plaine. — Voici la cavalerie qui avance au loin. — Et maintenant ? fit-il en bâillant. — C’est encore la cavalerie qui défile au galop. — Elle n’en finira donc pas de caracoler, cette cavalerie ! murmura-t-il avec un sourire désabusé. Non loin de nous, Iswolsky se donnait beaucoup d’importance, peut-être plus que n’aurait souhaité le modeste Sazonof. O Pétersbourg, 24 juillet. Quel réveil ! Fêtes épuisées, lampions
est cette éloquence qui remue les assemblées ? Les émouvantes sonorités de sa parole sont aussi éloignées du langage des cours que ses aspirations et ses principes dépassent le cercle où se confinent les fonctionnaires russes. Viviani le sait, il en souffre, il en est maussade et il grogne. J’étais près de lui à la revue de Krasnoé-Sélo. Comme il restait enfoui dans un fauteuil de paille d’où il ne pouvait rien voir, je lui disais ce qui se passait sur la plaine. — Voici la cavalerie qui avance au loin. — Et maintenant ? fit-il en bâillant. — C’est encore la cavalerie qui défile au galop. — Elle n’en finira donc pas de caracoler, cette cavalerie ! murmura-t-il avec un sourire désabusé. Non loin de nous, Iswolsky se donnait beaucoup d’importance, peut-être plus que n’aurait souhaité le modeste Sazonof. O Pétersbourg, 24 juillet. Quel réveil ! Fêtes épuisées, lampions éteints, tout à coup la politique se gâte. A peine nos cuirassés ont-ils levé l’ancre que nous apprenons, en rentrant à Pétersbourg, l’ultimatum de l’Autriche à la Serbie. Voilà qui peut entraîner loin ; pourvu que ce ne soit pas à la guerre générale ! Le mois de juillet est un mois fatal. Pétersbourg, 25 juillet 1914. Demain, samedi, expire le délai de l’ultimatum. Qu’arrivera-t-il si les exigences autrichiennes sont inacceptables ? Devrons-nous renoncer aux interventions pacifiques, aux médiations, aux conférences ? Voyez nos alarmes et ce qui nous reste d’espoir. La façon sournoise dont la nouvelle a éclaté, juste à l’heure où Poincaré quittait la Russie et se trouvait entre le ciel et l’eau, fait songer à un jeu d’horlogerie machiavélique qu’une main experte aurait mis en mouvement pour déconcerter l’Europe. Pétersbourg, 27 juillet 1914. L’émotion est vive, elle gagne Krasnoé-Sélo où l’on s’alerte. Les jeunes officiers sont promus sur-le-champ, dans l’enthousiasme ; l’Empereur est acclamé. Ne croyez pas que la Russie soit belliqueuse. Masse inerte, ingens et indigens et moles, comme disait Bismarck, elle sommeille, alourdie par ses moissons. Gare à qui secouera cette torpeur ! Depuis l’Empereur jusqu’au plus humble paysan, il y a un immense désir
un mois fatal. Pétersbourg, 25 juillet 1914. Demain, samedi, expire le délai de l’ultimatum. Qu’arrivera-t-il si les exigences autrichiennes sont inacceptables ? Devrons-nous renoncer aux interventions pacifiques, aux médiations, aux conférences ? Voyez nos alarmes et ce qui nous reste d’espoir. La façon sournoise dont la nouvelle a éclaté, juste à l’heure où Poincaré quittait la Russie et se trouvait entre le ciel et l’eau, fait songer à un jeu d’horlogerie machiavélique qu’une main experte aurait mis en mouvement pour déconcerter l’Europe. Pétersbourg, 27 juillet 1914. L’émotion est vive, elle gagne Krasnoé-Sélo où l’on s’alerte. Les jeunes officiers sont promus sur-le-champ, dans l’enthousiasme ; l’Empereur est acclamé. Ne croyez pas que la Russie soit belliqueuse. Masse inerte, ingens et indigens et moles, comme disait Bismarck, elle sommeille, alourdie par ses moissons. Gare à qui secouera cette torpeur ! Depuis l’Empereur jusqu’au plus humble paysan, il y a un immense désir de paix. Mais si l’Autriche violentait la Serbie, elle provoquerait une explosion de panslavisme que nul ne pourrait conjurer ni circonscrire en raison même des alliances qui nous lient ou nous opposent les uns aux autres. Que les dirigeants de la Ballplatz ne s’échauffent pas, que la mèche ne frôle pas la poudrière ! À Vienne, où l'on trouve toujours des négociateurs après les catastrophes, pourquoi cette réticence inexplicable lorsqu'on peut encore les éviter ? Quelle est la force malfaisante qui s'y oppose ? Sazonov est loyal, sincère ; sa nervosité ne trahit que sa bonne volonté, tandis qu'il cherche une issue en négociant. Aux dernières nouvelles, il conseille aux Serbes de solliciter la médiation anglaise. Pétersbourg, 28 juillet 1914. Les choses vont mal aujourd'hui. Les mauvaises nouvelles arrivent de tous les points de l'horizon. Réservistes, permis de circonstances sont rappelés ; à Berlin, on manifeste dans les rues ; à Vienne, on rejette les propositions pacifiques les unes après les autres, les régiments sont prêts. Se ressaisira-t-on à la dernière heure ? Si les efforts de l'Angleterre n'aboutissent pas, le Pape qui veille au Vatican laissera-t-il tomber la parole de paix ? Un empereur catholique, octogénaire, dont le règne
pas la poudrière ! À Vienne, où l'on trouve toujours des négociateurs après les catastrophes, pourquoi cette réticence inexplicable lorsqu'on peut encore les éviter ? Quelle est la force malfaisante qui s'y oppose ? Sazonov est loyal, sincère ; sa nervosité ne trahit que sa bonne volonté, tandis qu'il cherche une issue en négociant. Aux dernières nouvelles, il conseille aux Serbes de solliciter la médiation anglaise. Pétersbourg, 28 juillet 1914. Les choses vont mal aujourd'hui. Les mauvaises nouvelles arrivent de tous les points de l'horizon. Réservistes, permis de circonstances sont rappelés ; à Berlin, on manifeste dans les rues ; à Vienne, on rejette les propositions pacifiques les unes après les autres, les régiments sont prêts. Se ressaisira-t-on à la dernière heure ? Si les efforts de l'Angleterre n'aboutissent pas, le Pape qui veille au Vatican laissera-t-il tomber la parole de paix ? Un empereur catholique, octogénaire, dont le règne sera bientôt pesé au ciel et jugé sur la terre, refusera-t-il de l'entendre ? Ce serait un grand spectacle de voir la papauté mettre un frein aux convulsions des hommes. Quand la fatalité s'appesante sur eux, ils implorent la Providence qu'ils dédaignaient la veille. Pétersbourg, 29 juillet 1914. Hier soir, au moment de partir pour les îles où je dînais à la maison de campagne de la comtesse Kleinmichel, le gros portier de l'ambassade accourt tout essoufflé : « M. Rivet, correspondant du Temps, veut vous parler au téléphone : il insiste. » Je descends de voiture et voici que j'apprends la déclaration de guerre de l'Autriche à la Serbie. Tout le long de la route, dans mon trouble, je ne voyais pas la Néva qui coulait indifférente vers la mer, ni les tristes bâtisses de Kamenni Ostrow, ni les saules argentés d'Eliaguine. En arrivant chez la comtesse Kleinmichel, que je trouvai dans son jardin, j'étais seul à savoir la consternante nouvelle. Ses hôtes étaient sceptiques. Le baron Rosen, ancien ambassadeur de Russie à Washington, ne voulait pas y croire, le général Nostitz non plus, ni même le général Soukhomlinoff, ministre de la Guerre. Malgré ma mine attristée, les conversations