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; si une vérité capitale n'était pas absolue, elle ne serait rien. Venons aux opinions sur Goethe de M. Ristelhuber. Notre correspondant s'attache surtout à justifier son auteur par les textes des Mémoires; mais outre qu'il y a à laisser comme à prendre dans ce livre, nous ferons remarquer à M. Ristelhuber que Goethe a bien pu, comme plusieurs notabilités contemporaines, tenter de justifier, dans l'histoire de sa vie, ce qui lui avait attiré plus d'un grave reproche. Nous avouons être moins indulgent que cet ami de Goethe, dont il est parlé dans les Mémoires, lequel semble accepter dans les productions détachées du génie allemand, ce qu'il nomme « une morale temporaire. » La morale n'existerait pas, si elle n'était la même partout et toujours. « Le poète est chose légère, dit-il. » En entendu bien les termes, car la vraie, la noble, la grande poésie, la seule qu'il nous convienne de glorifier, n'est, ne fut, ne sera jamais légère; différemment ce serait ouvrir la voie aux fantaisistes et à tous leurs fâcheux envahissements. « L'idéal, la poésie de la vérité, » que Goethe fait intervenir dans ses créations sont-ils bien l'idéal, la poésie de la vérité selon la bonne tradition ? Malheureusement, écoutez Mme de Staël nous parlant de Faust : « C'est le cauchemar de l'esprit que cette pièce de Faust; on y trouve la révélation diabolique de l'incrédulité de celle qui s'applique à tout ce qu'il peut y avoir de bon dans le monde. » La Messe des défunts est le premier poème qui impressionne Goethe, cela est vrai ; mais avouez que s'il a égalé le révélateur par l'harmonie, il est resté bien loin de « la piété naïve » de ce chantre chrétien. Goethe aurait écrit « des odes et des hymnes religieuses, » soit; mais il a aussi composé des poésies d'un sensualisme qui alarmera toujours un chaste lecteur et que vous n'oseriez assurément mettre sous les yeux d'une jeune fille. Ce que Goethe nous exprime de la philosophie est assez superficiel, et vous avouerez que le vrai philosophe, qui ne se rend pas
tradition ? Malheureusement, écoutez Mme de Staël nous parlant de Faust : « C'est le cauchemar de l'esprit que cette pièce de Faust; on y trouve la révélation diabolique de l'incrédulité de celle qui s'applique à tout ce qu'il peut y avoir de bon dans le monde. » La Messe des défunts est le premier poème qui impressionne Goethe, cela est vrai ; mais avouez que s'il a égalé le révélateur par l'harmonie, il est resté bien loin de « la piété naïve » de ce chantre chrétien. Goethe aurait écrit « des odes et des hymnes religieuses, » soit; mais il a aussi composé des poésies d'un sensualisme qui alarmera toujours un chaste lecteur et que vous n'oseriez assurément mettre sous les yeux d'une jeune fille. Ce que Goethe nous exprime de la philosophie est assez superficiel, et vous avouerez que le vrai philosophe, qui ne se rend pas esclave des opinions tempérées, et qui prend pour sanction de ses recherches la révélation, mérite d'être autrement apprécié. Beaucoup de philosophes allemands, il est vrai, au siècle dernier comme dans celui-ci, ont débité des doctrines absurdes; mais il aurait fallu se souvenir que les pays baignés par le Rhin et par le Danube avaient vu fleurir le grand Leibnitz. Quant à la manière dont Goethe envisage le sublime, nous ne la jugerons pas à cause de son défaut de clarté. Nous avancerons seulement que le sublime en général est de toutes les époques, et qu'un peuple sevré de sublime est un peuple agonisant. Goethe avait raison, lorsqu'il prétendait qu'il fallait « choisir, dans l'imitation de la nature, » et nous estimons qu'il l'a fait, souvent - ce qui ne le disculpe pas des graves aberrations dans lesquelles il a donné comme à cœur joie. Je signe des deux mains cette déclaration de l'école suisse : « Un poème ne peut atteindre la perfection que lorsqu'au mérite littéraire il jouit de l'avantage d'être moralement utile. » Si Goethe pensait autrement, c'est qu'il avait un goût faux, nous allions dire un jugement dépravé. « La poésie et la morale sont deux, prétendez-vous,
par le Danube avaient vu fleurir le grand Leibnitz. Quant à la manière dont Goethe envisage le sublime, nous ne la jugerons pas à cause de son défaut de clarté. Nous avancerons seulement que le sublime en général est de toutes les époques, et qu'un peuple sevré de sublime est un peuple agonisant. Goethe avait raison, lorsqu'il prétendait qu'il fallait « choisir, dans l'imitation de la nature, » et nous estimons qu'il l'a fait, souvent - ce qui ne le disculpe pas des graves aberrations dans lesquelles il a donné comme à cœur joie. Je signe des deux mains cette déclaration de l'école suisse : « Un poème ne peut atteindre la perfection que lorsqu'au mérite littéraire il jouit de l'avantage d'être moralement utile. » Si Goethe pensait autrement, c'est qu'il avait un goût faux, nous allions dire un jugement dépravé. « La poésie et la morale sont deux, prétendez-vous, Monsieur ; le beau est indépendant du bien comme du vrai. Eh bien ! de quelque façon que vous entendiez cette double proposition, elle est une erreur capitale, pour ne pas employer un mot plus caractéristique. Voyez où peut mener l'apologie de Goethe ! Toute la théorie du laid découle de ces quelques mots. Lisez plutôt l'introduction de notre présent concours en tête de ce numéro. Gare ! vous allez voir que Goethe va se charger de se condamner lui-même, puisqu'il dit : « La poésie n'est pas forcée de respecter ses limites (du beau), car elle parle à l'imagination qui peut trouver des charmes dans la laideur. » L'imagination peut-être, mais l'âme dont l'idéal est la nourriture ; l'âme, disons-nous, ne s'accommmodera du laid que si elle est pervertie. Nous vous le concédons, Goethe n'a pratiqué le laid et le réalisme ni comme beaucoup de ses successeurs, ni surtout comme beaucoup d'écrivains vulgaires fort en vogue ; mais il a été à certains égards pour la littérature ce que Descartes fut pour la philosophie. Le doute conventionnel de ce dernier a frayé la route à bien des athées, et le maître pourtant croyait au fond du cœur. Je ne
de ces quelques mots. Lisez plutôt l'introduction de notre présent concours en tête de ce numéro. Gare ! vous allez voir que Goethe va se charger de se condamner lui-même, puisqu'il dit : « La poésie n'est pas forcée de respecter ses limites (du beau), car elle parle à l'imagination qui peut trouver des charmes dans la laideur. » L'imagination peut-être, mais l'âme dont l'idéal est la nourriture ; l'âme, disons-nous, ne s'accommmodera du laid que si elle est pervertie. Nous vous le concédons, Goethe n'a pratiqué le laid et le réalisme ni comme beaucoup de ses successeurs, ni surtout comme beaucoup d'écrivains vulgaires fort en vogue ; mais il a été à certains égards pour la littérature ce que Descartes fut pour la philosophie. Le doute conventionnel de ce dernier a frayé la route à bien des athées, et le maître pourtant croyait au fond du cœur. Je ne veux pas insinuer que Descartes soit coupable comme Goethe. L'idéal de ce dernier, dépourvu d'une foi suffisante et n'ayant pour appui qu'une religiosité assez vague, a donné le jour à une foule de travaux sceptiques, réalistes, ignobles même. Lorsqu'il s'agit de vérités éternelles, il y a peu de concessions à faire, et ces vérités, comme le soleil, dominent le reste des choses. M. Ristelhuber a foi en Goethe, et l'aperçu qu'il jette en terminant sur les œuvres du poète, vient, d'après sa conclusion, corroborer ses déductions antérieures. Que Goethe ait fait homme la littérature allemande à la venue du maître encore dans son enfance; qu'il domine de toute la tête, sous le rapport du langage et de l'invention, les auteurs qui l'ont précédé et ceux qui l'ont suivi; nous ne l'avons pas contesté, nous ne le contestons pas. Mais que Goethe ait respecté le beau, qu'il en ait été l'interprète, alors que le beau ne consiste qu'accessoirement dans la plastique, dans les règles posées de l'esthétique, c'est ce que nous nions. Or, d'après les raisonnements qui précèdent, le génie qui ne sert pas le beau est sous la dépendance du laid. Goethe s'est proposé d'étudier la nature dans son âme
faire, et ces vérités, comme le soleil, dominent le reste des choses. M. Ristelhuber a foi en Goethe, et l'aperçu qu'il jette en terminant sur les œuvres du poète, vient, d'après sa conclusion, corroborer ses déductions antérieures. Que Goethe ait fait homme la littérature allemande à la venue du maître encore dans son enfance; qu'il domine de toute la tête, sous le rapport du langage et de l'invention, les auteurs qui l'ont précédé et ceux qui l'ont suivi; nous ne l'avons pas contesté, nous ne le contestons pas. Mais que Goethe ait respecté le beau, qu'il en ait été l'interprète, alors que le beau ne consiste qu'accessoirement dans la plastique, dans les règles posées de l'esthétique, c'est ce que nous nions. Or, d'après les raisonnements qui précèdent, le génie qui ne sert pas le beau est sous la dépendance du laid. Goethe s'est proposé d'étudier la nature dans son âme et dans les objets extérieurs et la laisser s'exprimer dans une imitation libre et pleine de vie. Ce système aurait créance auprès des bons esprits, si son propagateur s'était préoccupé de l'effet qu'il produirait; si ses principaux ouvrages étaient autre chose que le récit de ses sensations personnelles, de ses émotions intimes. Remarquez-le bien, Goethe s'était nourri des idées et des sentiments de son siècle, le siècle de Voltaire et de Frédéric, et c'est là le messie littéraire qu'il nous faudrait accepter sans contrôle? Mais c'est tout bonnement un immense orgueil voulant imposer son sens privé à la sagesse des nations. Ne savons-nous pas que Werther exprime le découragement profond produit par l'absence des croyances; que c'est là le portrait de Goethe jeune encore; que le poète avait rêvé le suicide et qu'il avait plusieurs fois essayé d'attenter à ses jours; que ce livre exerça sur les esprits en Europe une funeste influence; qu'il a précipité dans une mort violente et volontaire nombre de jeunes hommes au cœur ardent et révoltés contre les devoirs sociaux, après s'être consumés dans les rêves solitaires d'un orgueil exalté ou d'une passion sans espérance. M. de Lamartine, dont nous partageons faiblement les idées sur
émotions intimes. Remarquez-le bien, Goethe s'était nourri des idées et des sentiments de son siècle, le siècle de Voltaire et de Frédéric, et c'est là le messie littéraire qu'il nous faudrait accepter sans contrôle? Mais c'est tout bonnement un immense orgueil voulant imposer son sens privé à la sagesse des nations. Ne savons-nous pas que Werther exprime le découragement profond produit par l'absence des croyances; que c'est là le portrait de Goethe jeune encore; que le poète avait rêvé le suicide et qu'il avait plusieurs fois essayé d'attenter à ses jours; que ce livre exerça sur les esprits en Europe une funeste influence; qu'il a précipité dans une mort violente et volontaire nombre de jeunes hommes au cœur ardent et révoltés contre les devoirs sociaux, après s'être consumés dans les rêves solitaires d'un orgueil exalté ou d'une passion sans espérance. M. de Lamartine, dont nous partageons faiblement les idées sur Goethe, vient pourtant d'écrire ces lignes à propos de Werther: « Ce livre, dont l'exagération sentimentale et maladive ressemble aujourd'hui à un accès de folie de cœur, a été cependant l'origine et le type de toute une littérature européenne qui a bouleversé pendant plus d'un demi-siècle les imaginations jeunes et fortes de l'occident. La Corinne de Mme de Staël, le René de M. de Chateaubriand, le Lero de lord Byron, les mélancolies de nos propres poésies françaises depuis André Chénier jusqu'à nos poètes aujourd'hui, à l'exception de Béranger et de M. de Musset, poètes de réaction et d'ironie contre le sérieux des âmes, toutes ces œuvres sont de la famille de Werther. Quant à moi, je ne m'en cache pas, Werther a été une maladie mentale de mon adolescence poétique; il a donné sa note aux Méditations poétiques et à Orien; seulement la grande religiosité qui manquait à Goethe et qui surabonde en moi, a fait monter mes chants de jeunesse au ciel, au lieu de les faire résonner comme une pelleteuse de terre sur le sol. Et Faust, sur lequel nous revenons, est-ce autre chose encore que la suite de ce funeste système littéraire qui rejette le goût et
fortes de l'occident. La Corinne de Mme de Staël, le René de M. de Chateaubriand, le Lero de lord Byron, les mélancolies de nos propres poésies françaises depuis André Chénier jusqu'à nos poètes aujourd'hui, à l'exception de Béranger et de M. de Musset, poètes de réaction et d'ironie contre le sérieux des âmes, toutes ces œuvres sont de la famille de Werther. Quant à moi, je ne m'en cache pas, Werther a été une maladie mentale de mon adolescence poétique; il a donné sa note aux Méditations poétiques et à Orien; seulement la grande religiosité qui manquait à Goethe et qui surabonde en moi, a fait monter mes chants de jeunesse au ciel, au lieu de les faire résonner comme une pelleteuse de terre sur le sol. Et Faust, sur lequel nous revenons, est-ce autre chose encore que la suite de ce funeste système littéraire qui rejette le goût et le choix, en séparant le vrai du bien et du beau? Ce drame est la peinture d'une autre maladie du siècle, le dégoût et la satiété nées de cette science hautaine qui, en prétendant tout expliquer, ne produit que le doute et l'incertitude. Pour Goethe de Berlichingen, au lieu de se trouver supérieur en tendances à Werther et à Faust, une ferme logique démeure un amour effréné de l'indépendance ou plutôt ce sentiment inquiet et superbe qui, aux époques de révolutions surtout, refuse de reconnaître aucune règle, de se soumettre à aucune loi. Sans vouloir suivre Goethe dans la suite de ses ouvrages, où sans doute il se montre moins répréhensible, il est juste de citer ses Affinités électives, sorte de développement froid et languissant d'une idée métaphysique que l'on cherche encore à comprendre après avoir lu l'ouvrage. Nous ne conclurons pas autrement cette réponse, laissant nos lecteurs se prononcer entre ce que pense de Goethe M. Paul Ristelhuber et ce que nous en pensons nous-même. Adrien PELADAN. MÉLODIES ALPINES. XIII. SOUVENIRS D'ENFANCE. À M. D'A. O Grenade, campagne et pension chérie Où, dans le travail et les jeux, J'ai passé trois ans de ma vie À l'abri d'un monde
se trouver supérieur en tendances à Werther et à Faust, une ferme logique démeure un amour effréné de l'indépendance ou plutôt ce sentiment inquiet et superbe qui, aux époques de révolutions surtout, refuse de reconnaître aucune règle, de se soumettre à aucune loi. Sans vouloir suivre Goethe dans la suite de ses ouvrages, où sans doute il se montre moins répréhensible, il est juste de citer ses Affinités électives, sorte de développement froid et languissant d'une idée métaphysique que l'on cherche encore à comprendre après avoir lu l'ouvrage. Nous ne conclurons pas autrement cette réponse, laissant nos lecteurs se prononcer entre ce que pense de Goethe M. Paul Ristelhuber et ce que nous en pensons nous-même. Adrien PELADAN. MÉLODIES ALPINES. XIII. SOUVENIRS D'ENFANCE. À M. D'A. O Grenade, campagne et pension chérie Où, dans le travail et les jeux, J'ai passé trois ans de ma vie À l'abri d'un monde orageux! Ton souvenir en ma carrière A jamais brillera d'une vive lumière; Toujours il saura m'éclairer. Ce chaste souvenir est la sereine étoile Qui de ma nuit perce le voile, Qui réjouit mon cœur, qui me dit d'espérer! Ah! depuis que je t'ai quittée, Ravissante villa! que de soucis amers! Pas un moment de calme. et ma vie agitée N'a cessé d'être ballottée Comme sous l'aquilon la surface des mers. Eh! qu'importe? non, non, je ne saurais maudire Si de ma lèvre a fui la grâce, le sourire, Si de mes fermes parfois les anneaux sont pesants, Qui, parmi les mortels, ainsi que moi peut dire: Oui, d'un bonheur sans fiel je fus heureux trois ans! Et parfois, maintenant, quand dure est la souffrance, Quand trop fort est le désespoir, Soucieux voyageur en quête d'espérance, Je pars, je vais errer le soir, Et ramenant mon âme aux souvenirs d'enfance, Une bière dans le sépulcre d'un suicide. LAMARTINE. 36e Entretien, p. 103 Sur un banc, à l'écart, je m'assieds et je rêve. J'appelle du passé les songes gracieux. Oui, j'ai quinze ans encore; je suis encore élève; Je me souviens de vous, ô courses du Salève! Après notre travail, congés délicieux!
Pas un moment de calme. et ma vie agitée N'a cessé d'être ballottée Comme sous l'aquilon la surface des mers. Eh! qu'importe? non, non, je ne saurais maudire Si de ma lèvre a fui la grâce, le sourire, Si de mes fermes parfois les anneaux sont pesants, Qui, parmi les mortels, ainsi que moi peut dire: Oui, d'un bonheur sans fiel je fus heureux trois ans! Et parfois, maintenant, quand dure est la souffrance, Quand trop fort est le désespoir, Soucieux voyageur en quête d'espérance, Je pars, je vais errer le soir, Et ramenant mon âme aux souvenirs d'enfance, Une bière dans le sépulcre d'un suicide. LAMARTINE. 36e Entretien, p. 103 Sur un banc, à l'écart, je m'assieds et je rêve. J'appelle du passé les songes gracieux. Oui, j'ai quinze ans encore; je suis encore élève; Je me souviens de vous, ô courses du Salève! Après notre travail, congés délicieux! Je vous revois, à vous dont le bonheur suprême Était de nous guider, de nous encourager; Ami, qui tour à tour sérieux et léger, Souriez à nos jeux, et qui vous plaisiez même Quelquefois à les partager! Tous les jeudis au soir auprès de votre mère Nous assînions; qu'elle avait de grâce, de bonté! Heureux, nous écoutions, en attendant le thé, Ces récits dont l'effet ne fut pas éphémère Car dans mon âme encore vivant il est resté. Dans la chaude saison, sur la barque légère Il m'en souvient parfois, à la chute du jour, Nous étions réunis et parlant tour à tour, Nous voguions éclairés des feux pleins de mystère Que l'éloignement du ciel fait luire avec amour. C'est ainsi, ravissant fantôme, Que mon bonheur passé sait apparaître encore. Loin du triste contact de l'homme Je savoure mon rêve d'or. Grenade, ton aspect de volupté m'inonde! Un courage nouveau jusqu'au fond de mon cœur Prend place, je me sens fort contre le malheur! Intime désespoir et chagrins de ce monde, Avec mes souvenirs, de vous je suis vainqueur! LE LAC MAGIQUE. En avril cinquante-huit, je me fis Une fête De gravir, un matin, le Salève et son faite. Le
de grâce, de bonté! Heureux, nous écoutions, en attendant le thé, Ces récits dont l'effet ne fut pas éphémère Car dans mon âme encore vivant il est resté. Dans la chaude saison, sur la barque légère Il m'en souvient parfois, à la chute du jour, Nous étions réunis et parlant tour à tour, Nous voguions éclairés des feux pleins de mystère Que l'éloignement du ciel fait luire avec amour. C'est ainsi, ravissant fantôme, Que mon bonheur passé sait apparaître encore. Loin du triste contact de l'homme Je savoure mon rêve d'or. Grenade, ton aspect de volupté m'inonde! Un courage nouveau jusqu'au fond de mon cœur Prend place, je me sens fort contre le malheur! Intime désespoir et chagrins de ce monde, Avec mes souvenirs, de vous je suis vainqueur! LE LAC MAGIQUE. En avril cinquante-huit, je me fis Une fête De gravir, un matin, le Salève et son faite. Le ciel brumeux laissait filtrer ce demi-jour Qu'aime la rêverie et qu'aime aussi l'amour. Le temps était couvert, la nature voilée. Un manteau nuageux pesait sur la vallée. Mais l'ayant dépassé, voile mystérieux, Le soleil sur ma tête apparut glorieux, Illuminant au loin de ses rayons de flamme La splendide étendue et lui prêtant une âme. Que spectacle sublime, étrange, saisissant! Pour mes yeux fascinés, quel charme ravissant! Sous mes pieds je crus voir une mer dont les ondes Recelaient le Pactole en leurs grottes profondes. Un vent léger souffla sur l'humide trésor; Je vis rouler soudain cent mille vagues d'or; Mon regard faiblissait devant tant de lumière. Pourtant je n'osais clore un instant ma paupière, Redoutant de vous voir disparaître soudain, Ô lumineuses fleurs de mon magique Eden! Mais la bise bientôt grossit, et son haleine Refoula mes trésors vers le fond de la plaine. Je revis tout, les champs et les hameaux épars, Que l'illusoire Eden cachait à mes regards. À de factices biens offres-tu ton hommage, De tes illusions, mortel, voilà l'image de CHAUMONT. Montagne de la Savoie à Ollomont 6 kilomètres de Genève. Montagne de la Savoie : à 6 kilomètres du lac LÉMAN. La solitude, impression
et lui prêtant une âme. Que spectacle sublime, étrange, saisissant! Pour mes yeux fascinés, quel charme ravissant! Sous mes pieds je crus voir une mer dont les ondes Recelaient le Pactole en leurs grottes profondes. Un vent léger souffla sur l'humide trésor; Je vis rouler soudain cent mille vagues d'or; Mon regard faiblissait devant tant de lumière. Pourtant je n'osais clore un instant ma paupière, Redoutant de vous voir disparaître soudain, Ô lumineuses fleurs de mon magique Eden! Mais la bise bientôt grossit, et son haleine Refoula mes trésors vers le fond de la plaine. Je revis tout, les champs et les hameaux épars, Que l'illusoire Eden cachait à mes regards. À de factices biens offres-tu ton hommage, De tes illusions, mortel, voilà l'image de CHAUMONT. Montagne de la Savoie à Ollomont 6 kilomètres de Genève. Montagne de la Savoie : à 6 kilomètres du lac LÉMAN. La solitude, impression de voyage. Oh! que la solitude a de puissants attraits! Qu'un libre exil est doux sous les ombrages frais, Sur le sommet des monts et dans les vastes plaines! Où trouver mieux repos et calme pour son cœur? Quelque chose sans nom, comme un oubli vainqueur S'insinue en notre âme à l'ombre des vieux chênes. Je l'ai toujours aimée, et l'aimerai toujours. Si dans son sein pouvait suivre son humble cours Toute heure, chaque instant de ma vie éphémère! Ce trésor peu connu, c'est mon plus cher trésor; Je l'aime plus cent fois que l'avare son or; Je l'aime de l'amour qu'on a pour une mère! Son eau claire est si fraîche, à l'abri du rocher, Où le rayon d'en haut ne vient pas la toucher: Le petit oiseau seul, en y mouillant sa plume, Tinte parfois un peu ce mobile cristal; L'air courant sur ses flots est pour moi si vital! Là-bas, dans les cités, l'air est lourd et consume. Quand la rose y fleurit, elle a plus de fraîcheur, Plus tendre est son carmin, plus vive sa blancheur: La rose des jardins peut lui porter envie. J'y fixerai ma demeure. On vit là près de Dieu; On le
à l'ombre des vieux chênes. Je l'ai toujours aimée, et l'aimerai toujours. Si dans son sein pouvait suivre son humble cours Toute heure, chaque instant de ma vie éphémère! Ce trésor peu connu, c'est mon plus cher trésor; Je l'aime plus cent fois que l'avare son or; Je l'aime de l'amour qu'on a pour une mère! Son eau claire est si fraîche, à l'abri du rocher, Où le rayon d'en haut ne vient pas la toucher: Le petit oiseau seul, en y mouillant sa plume, Tinte parfois un peu ce mobile cristal; L'air courant sur ses flots est pour moi si vital! Là-bas, dans les cités, l'air est lourd et consume. Quand la rose y fleurit, elle a plus de fraîcheur, Plus tendre est son carmin, plus vive sa blancheur: La rose des jardins peut lui porter envie. J'y fixerai ma demeure. On vit là près de Dieu; On le sent, on le voit; au val, sur le haut lieu, Tout y parle de lui qui donne à tout la vie: Le jour de ses splendeurs inondant l'horizon; L'insecte séculaire qui court sur le gazon, Ou boit le miel des fleurs, lui-même l'heure vivante; L'oiseau qui se réveille en gazouillant unement Qu'il renouvellera, le soir, en se couchant; Le frôlement léger d'une feuille mouvante; La brise aux doux soupirs; l'aigre voix du grillon; L'épi mûr frémissant au milieu du sillon; Les grands troupeaux épars dans la verte prairie; Et la nuit, et son ciel, et ses globes de feu. Qu'on se trouve petit en présence de Dieu! Comme le front se courbe! On adore et l'on prie! L'âme mêle sa voix à l'hymne universel Qui monte de la terre et s'unit dans le ciel À l'hymne des Esprits qui célèbrent le Maître! Notre monde et les cieux sont, un même séjour Incessamment baignés de mêmes flots d'amour, Où toute créature accourt aspirer l'être. C'est là qu'à mes regards ont toujours éclaté Le pouvoir de mon Dieu, son amour, sa bonté, Sa providence auguste à tous si maternelle, Qui prévient les besoins du moindre vermisseau, Donne sa sève à l'arbre et