jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
qu'il était prêt, il commença. Il jouait une rêverie aux harmonies mélancoliques, exprimant les plaintes d'une âme souffrante prête à quitter la terre, et qu'il avait intitulée le Chant du Cygne. Sous ses doigts merveilleux, les souvenirs du passé heureux, fêtes joyeuses et brillantes, alternaient avec les réalités déchirantes du présent désolé. Ce n'était plus le violon qui chantait, c'était le cœur blessé lui-même qui exhalait ses regrets suprêmes avec ses derniers soupirs. À Sténio, les paupières baissées, ainsi qu'à son habitude, oublieux de tout ce qui l'entourait, et comme concentré dans l'exécution de son morceau, faisait entendre les dernières notes, pures comme un souffle d'ange remontant vers le ciel, lorsqu'un profond sanglot, rompant le silence religieux de l'auditoire charmé, lui fit lever les yeux. D'un regard, il parcourt la salle étincelante de lumières, de parures et de fleurs et, à deux pas de lui, au premier rang, le visage bouleversé par l'émotion, les joues ruisselantes de larmes, il aperçut une jeune fille. Les mains croisées, comme en prière, elle restait immobile. Pour elle, la terre avait disparu. Emportée par l'inspiration du sublimé musicien, elle planait dans les espaces sacrés de la poésie éternelle. Des voix célestes charmaient ses oreilles, une douceur infinie pénétrait son âme, et elle souhaitait de rester toujours ainsi, à écouter ce divin concert. Les chants cessèrent brusquement, un grand bruit d'applaudissements éclata et un mouvement se produisit autour de la jeune fille : celui de toute l'assistance, qui, sans le moindre souci de l'étiquette, se levait en tumulte pour complimenter Sténio. Elle sentit qu'on la poussait du coude, et elle entendit une voix douce qui murmurait : « — Maud ! Eh bien ! Maud ! » Ses paupières battirent comme si elle se réveillait, elle poussa un soupir, et, souriant à sa sœur, se penchait vers elle avec un commencement d'inquiétude : « — Ah ! Daisy, que j'étais loin !... » Elle put alors voir, dans un cercle de duchesses, le musicien debout, qui écoutait les compliments avec une gravité discrète. Puis après un court dialogue, elle l'aperçut qui se dirigeait de son
une douceur infinie pénétrait son âme, et elle souhaitait de rester toujours ainsi, à écouter ce divin concert. Les chants cessèrent brusquement, un grand bruit d'applaudissements éclata et un mouvement se produisit autour de la jeune fille : celui de toute l'assistance, qui, sans le moindre souci de l'étiquette, se levait en tumulte pour complimenter Sténio. Elle sentit qu'on la poussait du coude, et elle entendit une voix douce qui murmurait : « — Maud ! Eh bien ! Maud ! » Ses paupières battirent comme si elle se réveillait, elle poussa un soupir, et, souriant à sa sœur, se penchait vers elle avec un commencement d'inquiétude : « — Ah ! Daisy, que j'étais loin !... » Elle put alors voir, dans un cercle de duchesses, le musicien debout, qui écoutait les compliments avec une gravité discrète. Puis après un court dialogue, elle l'aperçut qui se dirigeait de son côté, conduit par le prince lui-même. Sténio s'inclina devant elle, pendant que son royal protecteur disait : — Mlle Mellivan, mon ami, M. Marackzy, qui a sollicité l'honneur de vous être présenté... Maud balbutia, quelques paroles confuses. Il lui sembla, qu'une chaleur insupportable lui brûlait la poitrine. Quand elle reprit son sang-froid, le prince s'était éloigné, le musicien s'apprêtait à jouer de nouveau. Et, sous l'influence de l'archet enchanté, la jeune fille retrouva son extase, et pour elle la soirée se continua dans un ravissement délicieux. De cette admiration, de cette extase à un mariage, il n'y a pas loin, mais miss Mellivan était fille de lord, et les lords n'ont pas pour habitude de donner leurs filles, au premier musicien qui passe, fût-il Apollon lui-même et ami du prince de Galles. Qu'à cela ne tienne, en Angleterre, il y a toujours un clergymen, au détour de chaque chemin pour marier les amants victimes des idées arriérées d'ascendants cruels. Les premiers temps du mariage furent un enivrement pour Maud, mais un enfant vient qui est emporté par la maladie. Maud tombe malade à son tour et va mourir au moment où elle reçoit la visite de sa sœur restée auprès
son sang-froid, le prince s'était éloigné, le musicien s'apprêtait à jouer de nouveau. Et, sous l'influence de l'archet enchanté, la jeune fille retrouva son extase, et pour elle la soirée se continua dans un ravissement délicieux. De cette admiration, de cette extase à un mariage, il n'y a pas loin, mais miss Mellivan était fille de lord, et les lords n'ont pas pour habitude de donner leurs filles, au premier musicien qui passe, fût-il Apollon lui-même et ami du prince de Galles. Qu'à cela ne tienne, en Angleterre, il y a toujours un clergymen, au détour de chaque chemin pour marier les amants victimes des idées arriérées d'ascendants cruels. Les premiers temps du mariage furent un enivrement pour Maud, mais un enfant vient qui est emporté par la maladie. Maud tombe malade à son tour et va mourir au moment où elle reçoit la visite de sa sœur restée auprès de lord Mellivan qui n'a jamais voulu entendre parler de la fille qui lui a infligé la honte d'un mariage qu'il considère comme scandaleux. Il semble à Maud qu'elle guérirait ou du moins que ses dernières heures seraient moins cruelles si son père s'approchait de son lit de souffrances et lui pardonnait. Des négociations ont lieu et, dans une entrevue entre Lord Mellivan et Sténio, le premier exige que l'époux de Maud lui abandonne le corps de celle-ci, une fois qu'elle serait morte. « — Vous me l'avez enlevée vivante, dit-il, je exige que vous me la rendiez morte. Je veux l'arracher à votre douleur comme vous l'avez arrachée à ma joie. Vous m'avez pris ses baisers, je la reprendrai à vos larmes. Rien d'elle ne vous restera. Elle redeviendra mienne: Elle dormira dans le caveau de famille, auprès de sa mère, et vous vous engagerez à ne jamais mettre le pied sur le sol anglais pour venir rôder autour de sa tombe ! » Marackzy regarda fixement lord Mellivan : « — Et à ce prix, vous lui pardonnerez ? » Le mari de Maud n'eut pas un tressaillement, son visage blême demeura immobile, ses yeux restèrent sans larmes.
lui pardonnait. Des négociations ont lieu et, dans une entrevue entre Lord Mellivan et Sténio, le premier exige que l'époux de Maud lui abandonne le corps de celle-ci, une fois qu'elle serait morte. « — Vous me l'avez enlevée vivante, dit-il, je exige que vous me la rendiez morte. Je veux l'arracher à votre douleur comme vous l'avez arrachée à ma joie. Vous m'avez pris ses baisers, je la reprendrai à vos larmes. Rien d'elle ne vous restera. Elle redeviendra mienne: Elle dormira dans le caveau de famille, auprès de sa mère, et vous vous engagerez à ne jamais mettre le pied sur le sol anglais pour venir rôder autour de sa tombe ! » Marackzy regarda fixement lord Mellivan : « — Et à ce prix, vous lui pardonnerez ? » Le mari de Maud n'eut pas un tressaillement, son visage blême demeura immobile, ses yeux restèrent sans larmes. « — Ainsi, de cet ange tant aimé vous me séparerez à jamais ? Le culte pieux, dont j'aurais entouré la chère morte, me sera interdit. Je n'aurai pas le droit de prier, de pleurer près d'elle, ni de lui porter des fleurs. Au désespoir de sa perte, vous ajoutez l'horreur de l'éternel éloignement. Ce qui aurait pu adoucir le déchirement de mon cœur, vous me le défendez. C'est me demander, ma vie. Soit ! je vous la donne. Mais au moins que mon sacrifice soit largement compensé. Soyez aussi indulgent pour votre fille que vous êtes cruel pour moi ! Que chacune de mes tortures lui vaille un apaisement, chacune de mes amertumes une joie, et puisque pour tous ses sourires je dois donner des larmes, vengez-vous bien et faites-la très heureuse ! » M. Georges Ohnet n'aime pas la critique et, trônant sur la pile des 150 éditions de La Grande Marquise, il lance, en haussant les épaules, cette apostrophe : « Certains journaux, refuges d'impuissants, à qui l'envie sert de doctrine, risquèrent quelques venimeuses attaques. Mais Sténio planait trop haut pour que de ces fangeuses embuscades on pût l'atteindre. La basse envie des mendiants ne flétrit pas
l'horreur de l'éternel éloignement. Ce qui aurait pu adoucir le déchirement de mon cœur, vous me le défendez. C'est me demander, ma vie. Soit ! je vous la donne. Mais au moins que mon sacrifice soit largement compensé. Soyez aussi indulgent pour votre fille que vous êtes cruel pour moi ! Que chacune de mes tortures lui vaille un apaisement, chacune de mes amertumes une joie, et puisque pour tous ses sourires je dois donner des larmes, vengez-vous bien et faites-la très heureuse ! » M. Georges Ohnet n'aime pas la critique et, trônant sur la pile des 150 éditions de La Grande Marquise, il lance, en haussant les épaules, cette apostrophe : « Certains journaux, refuges d'impuissants, à qui l'envie sert de doctrine, risquèrent quelques venimeuses attaques. Mais Sténio planait trop haut pour que de ces fangeuses embuscades on pût l'atteindre. La basse envie des mendiants ne flétrit pas une fleur des couronnes. » Il n'est pas difficile, en lisant entre les lignes, de trouver dans cette phrase la rancœur de l'auteur de Serge Panin contre la critique qui ne s'est pas inclinée devant un succès qui dépasse certainement la valeur de l'œuvre. Le Chant du Cygne ne s'élève guère au-dessus des romans larmoyants de Mme Cottin, et je ne sais pourquoi Lord Mellivan me rappelle, dans Amélie de Mansfield, Mme de Wolmar, mère d'Ernest et de ses digne baronne allemande qui laisse mourir de chagrin son fils unique, de peur qu'il n'épouse Amélie. De même que M. Ohnet, Mme Cottin a peint avec beaucoup de force cet orgueil barbare qui ne cesse d'être inflexible et se borné à gémir en vain sur les tombeaux qu'elle a creusés. Le second roman que contient le nouveau volume de M. Ohnet est une petite histoire d'amour assez originale, et dans laquelle l'auteur a tracé un portrait de femme que ne désavouerait pas Mlle Zélie de Fleury. Le Malheur de Tante Ursule, est d'avoir aimé un jeune homme assez mauvais sujet qui a été obligé de se faire soldat parce qu'il était complètement ruiné et que le père d'Ursule lui avait refusé
guère au-dessus des romans larmoyants de Mme Cottin, et je ne sais pourquoi Lord Mellivan me rappelle, dans Amélie de Mansfield, Mme de Wolmar, mère d'Ernest et de ses digne baronne allemande qui laisse mourir de chagrin son fils unique, de peur qu'il n'épouse Amélie. De même que M. Ohnet, Mme Cottin a peint avec beaucoup de force cet orgueil barbare qui ne cesse d'être inflexible et se borné à gémir en vain sur les tombeaux qu'elle a creusés. Le second roman que contient le nouveau volume de M. Ohnet est une petite histoire d'amour assez originale, et dans laquelle l'auteur a tracé un portrait de femme que ne désavouerait pas Mlle Zélie de Fleury. Le Malheur de Tante Ursule, est d'avoir aimé un jeune homme assez mauvais sujet qui a été obligé de se faire soldat parce qu'il était complètement ruiné et que le père d'Ursule lui avait refusé la main de sa fille. Le jeune homme part, la guerre de Grimée éclate et l'on apprend qu'il a été porté comme disparu. Dès lors, Ursule se considéra comme veuve, et prit le deuil. Malgré son père, essaya de la consoler, de la distraire. Elle accueillit ses efforts avec une sévérité glaciale, qui arrêta court le brave homme. Au fond de lui-même, il conclut un respect admiratif pour cette douleur que rien n'apaisait. Sa fille grandit dans son esprit, et il prit l'habitude de la considérer comme une sainte. Il ne parlait jamais du « malheur d'Ursule », sans baisser la voix, comme s'il eût craint d'être entendu. La maison était devenue silencieuse et grave. Une ombre semblait planer sur elle. Tous les jours, Ursule allait à l'église prier pour l'âme du cher mort. Elle lui avait voué un culte, et, dans sa chambre, devant le daguerréotype, au bas duquel pendait fané le dernier bouquet apporté par Louis, elle faisait de longues oraisons pleurant son amour tranché dans sa fleur. Elle fut parfaite pour son père, qu'elle soigna, jusqu'à son dernier soupir, avec un dévouement admirable. Elle n'avait qu'une haine, mais celle-là farouche, implacable : pour l'armée. Elle la rendait
sévérité glaciale, qui arrêta court le brave homme. Au fond de lui-même, il conclut un respect admiratif pour cette douleur que rien n'apaisait. Sa fille grandit dans son esprit, et il prit l'habitude de la considérer comme une sainte. Il ne parlait jamais du « malheur d'Ursule », sans baisser la voix, comme s'il eût craint d'être entendu. La maison était devenue silencieuse et grave. Une ombre semblait planer sur elle. Tous les jours, Ursule allait à l'église prier pour l'âme du cher mort. Elle lui avait voué un culte, et, dans sa chambre, devant le daguerréotype, au bas duquel pendait fané le dernier bouquet apporté par Louis, elle faisait de longues oraisons pleurant son amour tranché dans sa fleur. Elle fut parfaite pour son père, qu'elle soigna, jusqu'à son dernier soupir, avec un dévouement admirable. Elle n'avait qu'une haine, mais celle-là farouche, implacable : pour l'armée. Elle la rendait responsable de la perte de son fiancé. C'était elle qui le lui avait enlevé pour le conduire à la bouche des canons, dans les flots de mitraille. C'était elle qui, pour une cause stupide, inexplicable, incompréhensible, lançant les uns contre les autres, dans une tuerie féroce, des hommes qui ne s'étaient rien fait, lui avait pris celui qu'elle regrettait. Armée odieuse et inutile, mécanique humaine, bête et infâme, pavoisée d'étendards flottants, mise en branle par le son enivrant des tambours et des clairons ! Et tout cela pourquoi ? Pour voler des maris aux femmes, des fiancés aux jeunes filles, et des enfants aux mères ! Dans la rue, quand elle sortait, elle traversait la chaussée pour ne pas croiser un soldat, sur le trottoir. Tout ce qui avait une culotte rouge et traînait un sabre lui faisait horreur. A Saint-Mandé où elle habitait l'été, ayant vu, sur un mur, en temps d'élections, une affiche rouge portant une profession de foi, dans laquelle un candidat intransigeant s'écriait carrément : « Plus d'armée permanente ! ! Le pays défendu par le pays ! ! », elle avait fait, en sa faveur, de la propagande auprès de ses fournisseurs, et lui avait
s'étaient rien fait, lui avait pris celui qu'elle regrettait. Armée odieuse et inutile, mécanique humaine, bête et infâme, pavoisée d'étendards flottants, mise en branle par le son enivrant des tambours et des clairons ! Et tout cela pourquoi ? Pour voler des maris aux femmes, des fiancés aux jeunes filles, et des enfants aux mères ! Dans la rue, quand elle sortait, elle traversait la chaussée pour ne pas croiser un soldat, sur le trottoir. Tout ce qui avait une culotte rouge et traînait un sabre lui faisait horreur. A Saint-Mandé où elle habitait l'été, ayant vu, sur un mur, en temps d'élections, une affiche rouge portant une profession de foi, dans laquelle un candidat intransigeant s'écriait carrément : « Plus d'armée permanente ! ! Le pays défendu par le pays ! ! », elle avait fait, en sa faveur, de la propagande auprès de ses fournisseurs, et lui avait gagné la voix de son jardinier. Cette grande fille, anguleuse et noire, était excellente au fond. Elle était vénérée par ses domestiques et adorée par sa sœur. Plus âgée qu'elle de dix ans, Ursule l'avait élevée avec des soins et une tendresse de mère. Quand elle l'avait vue grande, elle n'avait pas songé un instant à la détourner du mariage pour la garder égoïstement auprès d'elle. Sagement elle lui avait cherché un époux, mais l'avait choisi très pacifique. Il ne faisait même pas partie de la garde nationale, ayant été réformé pour cause de myopie. Fabricant de boutons en porcelaine, il avait une usine à Charenton, et se nommait Emile Bernard. Ce brave garçon, tout rond, était de ceux dont, à première vue on dit : Il ne ferait pas de mal à une mouche », et qui justifient le pronostic. Sa courte et massive personne était faite pour rouler, sur la pente de la vie, sans déviation et sans cahots, tout droit et tout doux. Il partagea le culte de sa femme pour Ursule, et accepta la tradition du « malheur » sans le discuter. Il aurait pu dire que bien des hommes périssent à la guerre, sans que
n'avait pas songé un instant à la détourner du mariage pour la garder égoïstement auprès d'elle. Sagement elle lui avait cherché un époux, mais l'avait choisi très pacifique. Il ne faisait même pas partie de la garde nationale, ayant été réformé pour cause de myopie. Fabricant de boutons en porcelaine, il avait une usine à Charenton, et se nommait Emile Bernard. Ce brave garçon, tout rond, était de ceux dont, à première vue on dit : Il ne ferait pas de mal à une mouche », et qui justifient le pronostic. Sa courte et massive personne était faite pour rouler, sur la pente de la vie, sans déviation et sans cahots, tout droit et tout doux. Il partagea le culte de sa femme pour Ursule, et accepta la tradition du « malheur » sans le discuter. Il aurait pu dire que bien des hommes périssent à la guerre, sans que leur fiancées ou leurs veuves prennent à jamais l'existence en dégoût et l'armée en exécration. Il avait une cousine qui, mariée en premières noces à un major, avait en secondes, épousé un colonel. Il préféra accepter les yeux fermés la légende du martyre sublime du malheureux soldat mort là-bas. Et il prit l'habitude de baisser la tête, avec chagrin, chaque fois qu'aux anniversaires du malheur, Ursule avait sa grande crise de larmes. Il aima bien Mlle de Fleury, qui le lui rendit, et de cet honnête échange de tendresse naquit une fille. Une fille ! Ursule fut transportée de joie. Elle avait tremblé que ce ne fût un garçon, car les garçons peuvent être exposés à porter l'uniforme. Elle avait déjà beaucoup de considération pour son beau-frère. A partir de la naissance de cet enfant du sexe féminin, elle redoubla d'égards pour lui. En différentes circonstances elle dit : « — Les hommes délicats sont rares, il faut les apprécier ! Bernard est un homme délicat... » Il avait su avoir une fille. Cette petite mit la maison à l'envers. Tante fut sa marâtre, et donna cette preuve de goût de ne pas exiger qu'on la baptisât Ursule. Elle fut
il prit l'habitude de baisser la tête, avec chagrin, chaque fois qu'aux anniversaires du malheur, Ursule avait sa grande crise de larmes. Il aima bien Mlle de Fleury, qui le lui rendit, et de cet honnête échange de tendresse naquit une fille. Une fille ! Ursule fut transportée de joie. Elle avait tremblé que ce ne fût un garçon, car les garçons peuvent être exposés à porter l'uniforme. Elle avait déjà beaucoup de considération pour son beau-frère. A partir de la naissance de cet enfant du sexe féminin, elle redoubla d'égards pour lui. En différentes circonstances elle dit : « — Les hommes délicats sont rares, il faut les apprécier ! Bernard est un homme délicat... » Il avait su avoir une fille. Cette petite mit la maison à l'envers. Tante fut sa marâtre, et donna cette preuve de goût de ne pas exiger qu'on la baptisât Ursule. Elle fut nommée Aline. Et blonde avec des yeux noirs et des lèvres roses, elle s'annonça comme devant être un miracle de grâce et de gentillesse. Tante Ursule tomba en extase devant la mignonne créature, elle en oublia presque le daguerréotype. Un bouleversement sembla s'être fait dans son esprit. A plusieurs reprises, des étrangers purent, dans la conversation, parler indirectement de l'armée, sans s'attirer les foudres de la vieille fille. Elle fronça le sourcil, pinça les lèvres, mais ne souffla mot. Avant la naissance de l'enfant, elle eût bondi et vociféré : « — L'armée ! Monstruosité digne des temps barbares! Troupeau de victimes, ramassis d'assassins !... Elle affectionnait cette définition, dont l'apparente incohérence : victimes en même temps qu'assassins, rendait bien sa pensée, pleine à la fois de pitié et d'exécration. « Le brave Bernard, heureux de voir l'esprit de sa belle-sœur plus apaisé, dit à sa femme : « — Je suis content : il me semble que tante Ursule devient plus calme, et que sa tristesse décroît. » « Madame Bernard hocha la tête et répondit : « — Non, elle est occupée et distraite par Aline, mais le souvenir du malheur ne s'effacera jamais de son esprit... Sa
des étrangers purent, dans la conversation, parler indirectement de l'armée, sans s'attirer les foudres de la vieille fille. Elle fronça le sourcil, pinça les lèvres, mais ne souffla mot. Avant la naissance de l'enfant, elle eût bondi et vociféré : « — L'armée ! Monstruosité digne des temps barbares! Troupeau de victimes, ramassis d'assassins !... Elle affectionnait cette définition, dont l'apparente incohérence : victimes en même temps qu'assassins, rendait bien sa pensée, pleine à la fois de pitié et d'exécration. « Le brave Bernard, heureux de voir l'esprit de sa belle-sœur plus apaisé, dit à sa femme : « — Je suis content : il me semble que tante Ursule devient plus calme, et que sa tristesse décroît. » « Madame Bernard hocha la tête et répondit : « — Non, elle est occupée et distraite par Aline, mais le souvenir du malheur ne s'effacera jamais de son esprit... Sa haine couve comme un incendie, et, à la première occasion sérieuse, elle éclatera. » Je ne voudrais pas déflorer l'œuvre de M. Georges Ohnet en donnant l'analyse complète de son récit, il me suffira d'ajouter que M. Bernard voyait juste et que la haine d'Ursule éclate en effet lorsqu'elle s'aperçoit qu'Aline s'est éprise d'un officier. L'auteur en a tiré un excellent parti pour faire admettre la jolie fable qu'il conte à ses lectrices dans ce style tranquille et terre à terre qui caractérise sa manière. L'éditeur de M. Ohnet a fait des frais d'édition pour le nouveau volume, comme M. Koning a encadré luxueusement sa nouvelle pièce la Comtesse Sarah qui vient d'obtenir un succès d'estime au Gymnase, on ne peut dire plus. Car il ne faut pas se dissimuler que les romans de M. Ohnet, comme son théâtre, n'ont rien de particulièrement littéraire, et bien malin celui qui en tirerait une moralité. Serge Panine. — Morale : Une belle-mère qui tue son gendre. Il ne mérite guère que l'on s'apitoie sur son sort ce slave qui fait danser les écus de la boulangère; mais enfin ce coup de pistolet de la fin? Le maître de Forges. — Où est
qu'Aline s'est éprise d'un officier. L'auteur en a tiré un excellent parti pour faire admettre la jolie fable qu'il conte à ses lectrices dans ce style tranquille et terre à terre qui caractérise sa manière. L'éditeur de M. Ohnet a fait des frais d'édition pour le nouveau volume, comme M. Koning a encadré luxueusement sa nouvelle pièce la Comtesse Sarah qui vient d'obtenir un succès d'estime au Gymnase, on ne peut dire plus. Car il ne faut pas se dissimuler que les romans de M. Ohnet, comme son théâtre, n'ont rien de particulièrement littéraire, et bien malin celui qui en tirerait une moralité. Serge Panine. — Morale : Une belle-mère qui tue son gendre. Il ne mérite guère que l'on s'apitoie sur son sort ce slave qui fait danser les écus de la boulangère; mais enfin ce coup de pistolet de la fin? Le maître de Forges. — Où est la moralité? Que ressort-il de ce roman ou de ces cinq actes ? Qu'un monsieur, très méritant d'ailleurs, doit faire des prodiges pour amener son épouse légitime à comprendre que la France ne tarderait pas à se dépeupler tout à fait si les femmes sacrifiaient toutes au veuvement de leur porte. Enfin La Comtesse Sarah. — Une immoralité sans nom ! L'adultère dans tout ce qu'il a de plus cynique. Voilà, quoi que l'on en puisse dire, tout le théâtre de M. G. Ohnet, théâtre qui plaît, qui fait fureur, grâce à la très remarquable science du maniement de l'émotion. Mais prenez les phrases lourdes et banales que nous venons de citer de cette histoire intitulée Le malheur de tante Ursule et comparez-les, sans aucun parti pris, à celles d'autres romanciers en renom, mais dont le succès pour être moins bruyant, n'en est pas moins certain. Lisez Gilberte, d'Edouard Cadol, par exemple, et dites-moi si ce roman vif, spirituel, littéraire ne laisse pas d'autres impressions, une sensation d'un goût plus relevé que toutes les élucubrations de l'auteur de Lise Fleuron ? Comme cette famille de Gilberte est posée avec finesse ! Comme tout ce petit monde est étudié ! L'oncle