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saint Jean et saint Sébastien. Valadon (Jules-Emmanuel). — Portrait de Mme J. Valadon. — Portrait de M. D. Viger (J.-Louis-Hector). — Le Toton; Un instant de repos. Sculpture et gravure en médailles. Delabrière (Paul-Edouard). —Retour de la chasse; époque de Louis XV; groupe, bronze. Frison (Barthélemy). — Portrait de ma plus jeune fille; buste, plâtre. Guillaume (Claude, J.-B.-Eugène). — Mariage romain; groupe, plâtre. — Ingres; buste, plâtre. Meusnier (Mathieu-Rolland). — Portrait du R. P. Théodore Ratisbonne, Ratisbonne, du couvent de Notre-Dame des Champs. Montagny (Etienne). — Saint François d'Assise; statue, pierre. — L'Espérance; statue, plâtre. Moreau (Mathurin). — Portrait de Mme R.; buste, plâtre. Nicolet (Mme Fina).— Saint Georges; statue, plâtre. — Portrait de Mme E. M.; buste, plâtre. Oudiné (Eugène, André). — Un cadre de huit médaillons. — Portrait de Mme Jenny C.; médaillon, plâtre. Gravure. Poncet (Jean-Baptiste). — Samuel, Salomon, David, d'après H. Flandrin. — Baptême de Jésus dans le Jourdain, d'après H. Flandrin. Architecture Galliat (Pierre-Victor). — Une galerie de sculpture. Louis AUVRAY. PARIS. Paris, que de pensées ce nom célèbre éveille ! C'est le cœur de la France et la race merveilleuse Qu'acclament des millions de voix ; C'est la vaste cité généreuse et féconde ; C'est le progrès vivant ; c'est le centre du monde, Ainsi qu'était Rome autrefois. S'il me fallait ici raconter ton histoire : Que de misère, hélas ! mais aussi que de gloire, O Paris, depuis ton berceau ! Depuis ces jours lointains, où ta pâle jeunesse S'écoulait inconnue, où tu n'étais Lutèce Qu'un modeste et simple hameau. Tu ressemblais alors, reléguée en ton île, Embryon ignoré de la superbe ville, Reine future des cités ; A cet enfant élu, qui fut le grand Moïse, En son frêle berceau ballotté par la brise, Au milieu des flots agités. Et malgré bien des maux, ton étoile naissante S'élève lentement mais toujours plus brillante, On la voit enfin rayonner. Les fléaux les plus grands s'abattent sur ta tête, Tout, jusqu'au joug pesant de l'affreuse conquête, Sans pouvoir te découronner. Tu vas suivant toujours ta mission divine; Du progrès immortel, qui de loin t'illumine,
C'est le progrès vivant ; c'est le centre du monde, Ainsi qu'était Rome autrefois. S'il me fallait ici raconter ton histoire : Que de misère, hélas ! mais aussi que de gloire, O Paris, depuis ton berceau ! Depuis ces jours lointains, où ta pâle jeunesse S'écoulait inconnue, où tu n'étais Lutèce Qu'un modeste et simple hameau. Tu ressemblais alors, reléguée en ton île, Embryon ignoré de la superbe ville, Reine future des cités ; A cet enfant élu, qui fut le grand Moïse, En son frêle berceau ballotté par la brise, Au milieu des flots agités. Et malgré bien des maux, ton étoile naissante S'élève lentement mais toujours plus brillante, On la voit enfin rayonner. Les fléaux les plus grands s'abattent sur ta tête, Tout, jusqu'au joug pesant de l'affreuse conquête, Sans pouvoir te découronner. Tu vas suivant toujours ta mission divine; Du progrès immortel, qui de loin t'illumine, Tu traces le profond sillon. L'obstacle quelquefois te rejette en arrière ; Mais tu reprends bientôt ta marche séculaire Vers la civilisation. — 83 — Parlerai-je, ô cité, de toutes tes merveilles, De toutes ces splendeurs, richesses sans pareilles, De tous les arts, de tous les temps ; De ce Paris vivant, humaine fourmilière, Brillante vision de gloire et de lumière Pour qui t'a vu quelques instants? Que sont auprès de toi ces villes magnifiques, Dont l'histoire a transmis les annales antiques ? Si par les lettres ou les arts, Par sa richesse enfin quelqu'une est ton égale ; Dans ton rôle divin, tu n'eus qu'une rivale : La grande cité des Césars ! Et pourtant, ô Paris ! ton vaste sein renferme, Sous ces dehors brillants, plus d'un funeste germe De destruction et de mort. Tu caches en tes flancs plus d'une plaie honteuse Qui, te rongeant, ainsi qu'une lèpre hideuse, Pour t'envahir fait maint effort. Si tu n'avais en toi cette bouillante sève Qui sans relâche épure et répare sans trêve, Pourrais-tu lutter un moment Contre tant d'ennemis acharnés à ta perte ? Et l'égoïsme froid, et la paresse inerte, L'ivresse et l'abrutissement, L'ambition sans titre et qui
Paris vivant, humaine fourmilière, Brillante vision de gloire et de lumière Pour qui t'a vu quelques instants? Que sont auprès de toi ces villes magnifiques, Dont l'histoire a transmis les annales antiques ? Si par les lettres ou les arts, Par sa richesse enfin quelqu'une est ton égale ; Dans ton rôle divin, tu n'eus qu'une rivale : La grande cité des Césars ! Et pourtant, ô Paris ! ton vaste sein renferme, Sous ces dehors brillants, plus d'un funeste germe De destruction et de mort. Tu caches en tes flancs plus d'une plaie honteuse Qui, te rongeant, ainsi qu'une lèpre hideuse, Pour t'envahir fait maint effort. Si tu n'avais en toi cette bouillante sève Qui sans relâche épure et répare sans trêve, Pourrais-tu lutter un moment Contre tant d'ennemis acharnés à ta perte ? Et l'égoïsme froid, et la paresse inerte, L'ivresse et l'abrutissement, L'ambition sans titre et qui d'orgueil nourrie Pourrait sacrifier tout, jusqu'à la patrie, Pour assouvir sa passion ; Et tous ces déclassés qui semblent ses complices ; Et ce ramas impur, produit de tous les vices, Ecume de la nation ! Qu'un être malfaisant, vrai fauve à face humaine, Se cache en quelque endroit, connu, traqué sans peine, Il est chassé par le mépris. Et c'est vers toi qu'il vient, ainsi qu'en un repaire, Pour y traîner ses jours de honte et de misère, Dans quelque infect et noir taudis. Et vous de la vertu qui refusez la lutte, Dans un bourbier fangeux vous que de chute en chute Le mal saura précipiter. Comme en un lupanar vous venez vous y rendre, Car toute honte ici, qui consent à se vendre, Trouve un vice pour l'acheter. Et c'est là que l'envie à la face livide, Surexcitée encore en sa colère avide, Par l'aspect d'un luxe effréné, Sur tous les mécontents soufflant sa froide haleine, Distille son venin, fait de bile et de haine, Dans le cœur de l'infortuné ! Dans cette vile tourbe, en ton sein renfermée, Le sombre esprit du mal peut trouver une armée, Alors qu'il veut tenter le sort ; Et quand
traqué sans peine, Il est chassé par le mépris. Et c'est vers toi qu'il vient, ainsi qu'en un repaire, Pour y traîner ses jours de honte et de misère, Dans quelque infect et noir taudis. Et vous de la vertu qui refusez la lutte, Dans un bourbier fangeux vous que de chute en chute Le mal saura précipiter. Comme en un lupanar vous venez vous y rendre, Car toute honte ici, qui consent à se vendre, Trouve un vice pour l'acheter. Et c'est là que l'envie à la face livide, Surexcitée encore en sa colère avide, Par l'aspect d'un luxe effréné, Sur tous les mécontents soufflant sa froide haleine, Distille son venin, fait de bile et de haine, Dans le cœur de l'infortuné ! Dans cette vile tourbe, en ton sein renfermée, Le sombre esprit du mal peut trouver une armée, Alors qu'il veut tenter le sort ; Et quand elle répond à ses appels funèbres, Il semble que tu sois la ville des ténèbres, Qu'habitent la nuit et la mort. On a vu même un jour, jour à jamais horrible ! Où, sur Paris vaincu, la discoïde terrible Secouait son brandon damné ; Où l'on crut que, semblable à ces cités maudites, Que la main du Seigneur jadis avait détruites, La dernière heure avait sonné. Les flammes par torrents sortaient de ses entrailles ; De ses riches palais ébranlant les murailles, Détruisant gloire et souvenir ! Leurs sinistres lueurs, embrasant l'atmosphère, Allaient frapper d'effroi la France tout entière, La cité reine allait périr ! Pendant qu'avec les cris montait la flamme ardente, Au dehors t'étreignait, toi meurtrie et sanglante, Un immense cercle de fer ; D'ennemis ameutés, une cohorte immonde Triomphait de ta chute, ô maîtresse du monde ! Paris, Paris: c'était l'enfer ! Et tes propres enfants, effroyable démence, Présentaient au démon cet holocauste immense Sur le pays agonisant ! Oh! non, non, ce n'est pas ! non, je n'y veux pas croire Ce sont tes envieux qui, jaloux de ta gloire, Avaient fait ce rêve effrayant. Mais des nouveaux martyrs écoutant la prière, Dieu voulut arrêter la
ces cités maudites, Que la main du Seigneur jadis avait détruites, La dernière heure avait sonné. Les flammes par torrents sortaient de ses entrailles ; De ses riches palais ébranlant les murailles, Détruisant gloire et souvenir ! Leurs sinistres lueurs, embrasant l'atmosphère, Allaient frapper d'effroi la France tout entière, La cité reine allait périr ! Pendant qu'avec les cris montait la flamme ardente, Au dehors t'étreignait, toi meurtrie et sanglante, Un immense cercle de fer ; D'ennemis ameutés, une cohorte immonde Triomphait de ta chute, ô maîtresse du monde ! Paris, Paris: c'était l'enfer ! Et tes propres enfants, effroyable démence, Présentaient au démon cet holocauste immense Sur le pays agonisant ! Oh! non, non, ce n'est pas ! non, je n'y veux pas croire Ce sont tes envieux qui, jaloux de ta gloire, Avaient fait ce rêve effrayant. Mais des nouveaux martyrs écoutant la prière, Dieu voulut arrêter la lutte meurtrière, Où devait sombrer la cité. Sur ses débris fumants, où trônait l'épouvante. Où gisaient et coupable et victime innocente, On vit planer la charité. Tel un lac profond, quand la tempête gronde ; Que les vents déchaînés en bouleversent l'onde, Aux lueurs du sinistre éclair; Que les impuretés, montant à la surface, En un étang bourbeux en transforment la masse : Fangeuse est l'eau, fétide est l'air. Que l'aquilon s'apaise, et l'onde se repose, La vase aux profondeurs descend et se dépose, Laissant le flot limpide et pur ; Et le lac, reprenant ses teintes les plus vives, Réjiéchit de nouveau les beautés de ses rives, Et des cieux le brillant azur. Tel est aussi Paris, quand s'éloigne l'orage, Et qu'un souffle de paix chasse sur son passage Ce vent de haine et de combat ; Le calme enfin renaît, et, relevant la tête, L'oubliée cité reprend un air de fête, Et brille d'un nouvel éclat. C'est qu'en elle réside une sève puissante, Une vitalité sans cesse renaissante, Un flexible et puissant ressort Qui peut bien un instant plier sous quelque étreinte, Mais pour se redresser, quand cesse la contrainte, Plus souple à la fois et plus fort.
montant à la surface, En un étang bourbeux en transforment la masse : Fangeuse est l'eau, fétide est l'air. Que l'aquilon s'apaise, et l'onde se repose, La vase aux profondeurs descend et se dépose, Laissant le flot limpide et pur ; Et le lac, reprenant ses teintes les plus vives, Réjiéchit de nouveau les beautés de ses rives, Et des cieux le brillant azur. Tel est aussi Paris, quand s'éloigne l'orage, Et qu'un souffle de paix chasse sur son passage Ce vent de haine et de combat ; Le calme enfin renaît, et, relevant la tête, L'oubliée cité reprend un air de fête, Et brille d'un nouvel éclat. C'est qu'en elle réside une sève puissante, Une vitalité sans cesse renaissante, Un flexible et puissant ressort Qui peut bien un instant plier sous quelque étreinte, Mais pour se redresser, quand cesse la contrainte, Plus souple à la fois et plus fort. C'est qu'en ton noble sein, ô cité ! tu recèles Des dons si merveilleux, des qualités si belles, À côté des ferment de mort. C'est le repaire affreux des vices et des crimes; Mais c'est le sanctuaire où les vertus sublimes Montrent leur plus puissant effort. C'est là que des milliers d'âmes chastes et pures Des maux de chaque jour subissent les tortures, Sans se décourager jamais. Assise à leur foyer, en vain l'âpre misère Se plaît à leur souffler, funeste conseillère, Des pensers haineux et mauvais. En vain guettant la femme en cette heure terrible Où la chair en révolte est moins inaccessible À l'affreuse tentation, Le vice, à ses conseils la pensant plus docile, Lui montre de la vie et du plaisir facile L'attrayante séduction. Elle peut, dure épreuve, en contempler plus d'une, Compagne hier encor de lutte et d'infortune, Que sa chute semble exhausser; Par le vice en un jour la voilà parvenue ! De son luxe insolent peut-être dans la rue Elle se voit éclabousser. Et quelle main se tend pour prévenir sa chute? Pressé de tous côtés, tout seul en cette lutte, Son coeur vaillant a combattu. Ah! dites si jamais parure ou diadème Valut,
milliers d'âmes chastes et pures Des maux de chaque jour subissent les tortures, Sans se décourager jamais. Assise à leur foyer, en vain l'âpre misère Se plaît à leur souffler, funeste conseillère, Des pensers haineux et mauvais. En vain guettant la femme en cette heure terrible Où la chair en révolte est moins inaccessible À l'affreuse tentation, Le vice, à ses conseils la pensant plus docile, Lui montre de la vie et du plaisir facile L'attrayante séduction. Elle peut, dure épreuve, en contempler plus d'une, Compagne hier encor de lutte et d'infortune, Que sa chute semble exhausser; Par le vice en un jour la voilà parvenue ! De son luxe insolent peut-être dans la rue Elle se voit éclabousser. Et quelle main se tend pour prévenir sa chute? Pressé de tous côtés, tout seul en cette lutte, Son coeur vaillant a combattu. Ah! dites si jamais parure ou diadème Valut, pour ceindre un front d'une splendeur suprême, Cette auréole de vertu ! Si j'ai peint de Paris cette misère affreuse, Respectable souvent, et plus souvent honteuse : Triste fruit d'immoralité ; Mais d'autant plus poignante et d'autant plus cruelle, Que sans cesse elle voit passer à côté d'elle La folle prodigalité ; N'est-ce pas aussi là que, douce et bienfaisante, Versant à pleines mains une manne abondante, Brille la sainte charité ? Où fut-elle jamais plus forte et plus active? Elle coule à pleins bords, comme une source vive, Où vient puiser l'adversité. Quand malgré ses efforts trop grande est l'infortune, Loin de trouver jamais sa prière importune, Comptant pour rien ce qu'elle a fait, Elle se multiplie, et son coeur qui l'inspire Pour chaque larme en coeur sait trouver un sourire, Pour chaque misère un bienfait. Paris, répétez-vous, c'est la cité mondaine Où chaque passion librement se déchaîne, Foyer du luxe et du plaisir. Comme vers un aimant, s'y précipite et vole Cette foule brillante, inutile et frivole, Pour qui le grand but est jouir. Comme l'insecte ailé recherche la lumière, Vers elle accourt ainsi la foule passagère De ses nombreux adorateurs. Qu'importe qu'on l'honore ou bien qu'on la
prodigalité ; N'est-ce pas aussi là que, douce et bienfaisante, Versant à pleines mains une manne abondante, Brille la sainte charité ? Où fut-elle jamais plus forte et plus active? Elle coule à pleins bords, comme une source vive, Où vient puiser l'adversité. Quand malgré ses efforts trop grande est l'infortune, Loin de trouver jamais sa prière importune, Comptant pour rien ce qu'elle a fait, Elle se multiplie, et son coeur qui l'inspire Pour chaque larme en coeur sait trouver un sourire, Pour chaque misère un bienfait. Paris, répétez-vous, c'est la cité mondaine Où chaque passion librement se déchaîne, Foyer du luxe et du plaisir. Comme vers un aimant, s'y précipite et vole Cette foule brillante, inutile et frivole, Pour qui le grand but est jouir. Comme l'insecte ailé recherche la lumière, Vers elle accourt ainsi la foule passagère De ses nombreux adorateurs. Qu'importe qu'on l'honore ou bien qu'on la profane ; A qui peut la payer, comme une courtisane, Elle accordera ses faveurs. Et vous lui reprochez : quoi? d'être hospitalière? N'est-il pas de l'or pur parmi cette poussière? Mais toutes ces diversités Du sang déjà fécond rajeunissant la sève, Donnant à son esprit l'aliment qui l'élève, En font la reine des cités. Puis regardez au fond et non à la surface, Et vous verrez alors quelle est la noble place Qu'elle a dans les travaux humains. Vous la verrez aussi, cette cité féconde, Comme une immense ruche, enrichissant le monde Du constant produit de ses mains. Routes, canaux et fleuve, et vingt chemins rapides Déversent dans ses flancs, creusets toujours avides, Des monceaux de produits divers ; Les uns sont absorbés par la cité géante; Les autres, qu'a marqué son empreinte puissante, Sont répandus dans l'univers. Il n'est peut-être pas un peuple de la terre Qui, même à son insu, ne soit le tributaire De l'infatigable cité. Elle a de ses volcans, dont les bouches ardentes Vomissent nuit et jour les laves bouillonnantes, L'inépuisable activité. Et si c'est le foyer de toutes les souillures; Mais c'est le rendez-vous des gloires les plus pures ; De la France c'est
la reine des cités. Puis regardez au fond et non à la surface, Et vous verrez alors quelle est la noble place Qu'elle a dans les travaux humains. Vous la verrez aussi, cette cité féconde, Comme une immense ruche, enrichissant le monde Du constant produit de ses mains. Routes, canaux et fleuve, et vingt chemins rapides Déversent dans ses flancs, creusets toujours avides, Des monceaux de produits divers ; Les uns sont absorbés par la cité géante; Les autres, qu'a marqué son empreinte puissante, Sont répandus dans l'univers. Il n'est peut-être pas un peuple de la terre Qui, même à son insu, ne soit le tributaire De l'infatigable cité. Elle a de ses volcans, dont les bouches ardentes Vomissent nuit et jour les laves bouillonnantes, L'inépuisable activité. Et si c'est le foyer de toutes les souillures; Mais c'est le rendez-vous des gloires les plus pures ; De la France c'est le cerveau ! Tout ce qui se sent grand par l'esprit ou par l'âme Vient encor, s'il le peut, s'échauffer à ta flamme, Paris, éblouissant, flambeau ! Que de grands écrivains, dont les œuvres passées Ont répandu partout ta langue et tes pensées ! Que d'illustres savants ! Que d'artistes féconds : pléiade éblouissante, Dont rejaillit sur toi la gloire rayonnante, Car ce sont tes nobles enfants ! Qui donc t'a comparée à ces cités vieillies, Par le luxe indolent et le vice envahies ? Quand a soufflé l'adversité, Quoi ! n'as-tu donc pas fait aux sombres jours d'orage, Par ta rare constance et ton mâle courage, Tes preuves de virilité ? Non, quand sous le malheur si vite on se redresse, Que le coeur bat toujours avec tant de vitesse, C'est que le corps est jeune et sain ; Dieu te réserve encore une vaste carrière, A moins que la discorde impie et meurtrière N'aille précipiter la fin. Aussi, nous tes enfants, tous jaloux de ta gloire Ayant devant les yeux ton immortelle histoire, Histoire de l'humanité, Travaillons donc, unis dans la paix, la concorde, A conserver l'éclat que le Seigneur accorde À la noble et chère cité. Et
féconds : pléiade éblouissante, Dont rejaillit sur toi la gloire rayonnante, Car ce sont tes nobles enfants ! Qui donc t'a comparée à ces cités vieillies, Par le luxe indolent et le vice envahies ? Quand a soufflé l'adversité, Quoi ! n'as-tu donc pas fait aux sombres jours d'orage, Par ta rare constance et ton mâle courage, Tes preuves de virilité ? Non, quand sous le malheur si vite on se redresse, Que le coeur bat toujours avec tant de vitesse, C'est que le corps est jeune et sain ; Dieu te réserve encore une vaste carrière, A moins que la discorde impie et meurtrière N'aille précipiter la fin. Aussi, nous tes enfants, tous jaloux de ta gloire Ayant devant les yeux ton immortelle histoire, Histoire de l'humanité, Travaillons donc, unis dans la paix, la concorde, A conserver l'éclat que le Seigneur accorde À la noble et chère cité. Et toi, brillant Paris! toi dont la renommée Par l'injure du temps ne put être entamée, Que tant de maux n'ont pu ternir, Fidèle à ta devise, à ton heureuse étoile, Sous le vent du progrès toujours gonflant ta voile, Marche avec foi vers l'avenir! Que d'illustres enfants, dont tu fus si féconde, Cité, portent ton nom jusqu'aux confins du monde, Toujours plus grand, plus respecté! Et puisse leur génie, en grandissant ta gloire, Faire de toi, Paris, pacifique victoire, Le phare de l'humanité! A. COCHIN. LA JEUNESSE Salut à toi, jeunesse, aurore de la vie, Toi qui viens de l'amour et du bonheur suivie, O reine de l'humanité! Tu t'avances joyeuse et toute rayonnante; Sans crainte et sans soucis, tu marches confiante Dans ta grâce et dans ta beauté. Tout s'empresse à l'envi, sourit sur ton passage, Car en toi tout est charme, et ton riant visage Qu'un sang généreux et vermeil De son vif incarnat vient embellir encore, A l'éclat de la fleur qui s'entr'ouvre à l'aurore Aux premiers baisers du soleil. De mille autres attraits n'es-tu pas embellie? L'Imagination, soeur de la Poésie, De ton esprit fait son séjour; Et le coeur généreux qui bat dans ta poitrine,
si féconde, Cité, portent ton nom jusqu'aux confins du monde, Toujours plus grand, plus respecté! Et puisse leur génie, en grandissant ta gloire, Faire de toi, Paris, pacifique victoire, Le phare de l'humanité! A. COCHIN. LA JEUNESSE Salut à toi, jeunesse, aurore de la vie, Toi qui viens de l'amour et du bonheur suivie, O reine de l'humanité! Tu t'avances joyeuse et toute rayonnante; Sans crainte et sans soucis, tu marches confiante Dans ta grâce et dans ta beauté. Tout s'empresse à l'envi, sourit sur ton passage, Car en toi tout est charme, et ton riant visage Qu'un sang généreux et vermeil De son vif incarnat vient embellir encore, A l'éclat de la fleur qui s'entr'ouvre à l'aurore Aux premiers baisers du soleil. De mille autres attraits n'es-tu pas embellie? L'Imagination, soeur de la Poésie, De ton esprit fait son séjour; Et le coeur généreux qui bat dans ta poitrine, Contient les plus beaux dons de la faveur divine, La foi, l'espérance et l'amour. Mais toi qu'à ses côtés, avec plus d'assurance, On voit aussi marcher, ayant même apparence, De la jeunesse es-tu la soeur? Non, ton esprit étroit est blasé, froid; sceptique; Tu n'es pas la jeunesse aimable et sympathique; Tu n'en as que l'aspect menteur.. Le bien ne trouve en toi nul écho qui résonne; Et le grand et le beau, tout ce qui passionne Ne peut réchauffer ta froideur; Rien n'en peut adoucir l'aride sécheresse; Seul ton corps est vivant; tu n'es pas la jeunesse; On ne sent pas battre ton cœur. Tu parais au contraire, ô puissante charmeuse, Et soudain à ta voix suave, harmonieuse, Tout s'anime et tout s'embellit. Sous ton prisme brillant, où plonge notre vue, Plus riante soudain la route est entrevue, Tout nous charme et tout nous sourit. Et tant que nous marchons abrités sous ton aile, Tout semble transformé, la nature est plus belle Et les fleurs ont plus de parfums; De charmes inconnus se parent toutes choses; Et près de nous l'essaim des songes frais et roses Chasse les soucis importuns. L'esprit, qui sous ton souffle à peine vient de