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non plus par comparaison, mais absolument, et sans consolation possible. Comment cela était-il arrivé? Il faut, pour le comprendre, se rappeler que l'ambition ou la raison d'État, chez un politique, l'emporte sur la haine, à plus forte raison sur la sympathie. Louis XII n'avait aucun sentiment d'hostilité envers Isabelle ou son fils. Il n'en avait pas eu envers son mari, ni son père, ni son frère même. Dans la première expédition d'Italie, tandis que Charles VIII avait visé Naples, il n'avait visé que Milan. Enfin, il connaissait les infortunes d'Isabelle d'Aragon, la dignité de sa vie et en avait pitié. Mais ce qu'il voulait, il le voulait bien. Maintes fois, n'étant encore que Duc d'Orléans, il avait dit qu'il « donnerait toute la vie d'un roi de France pour une année d'un duc de Milan. » Fatal mirage de la terre italienne! Maintenant, il avait brisé tous les obstacles, chassé tous les adversaires, rallié tous les princes de la péninsule, jusqu'aux d'Este de Ferrare et aux Gonzague de Mantoue. La seule force qui pût se dresser, un jour ou l'autre, contre lui était le peuple ; le seul nom qui pût donner une forme à la sédition populaire, c'était le nom de Sforza. Si faible que fût alors celui qui le portait, et si touchante sa destinée, c'était une imprudence grave que de laisser, en Lombardie, ce brandon de discorde ou cette « baïonnette » à chasser les Français. Dans sa haine clairvoyante, Ludovic le More l'avait bien compris. De là, ses instances pour décider Isabelle à fuir. Pour ne l'avoir pas écouté, parce que trop souvent ses conseils l'avaient perdue, croyant qu'il ne plaidait encore que sa cause, lorsqu'il plaidait, en réalité, la cause de tous les Sforza, la pauvre princesse voyait s'évanouir son dernier espoir. Son fils, à la Cour de France, n'était point malheureux. On le traitait comme un petit prince; il avait des chiens, des chevaux et des faucons, comme en avait eu son père, et ses faucons, ses chiens et ses chevaux lui faisaient oublier, comme à son père, les devoirs de son nom. Mais
nom de Sforza. Si faible que fût alors celui qui le portait, et si touchante sa destinée, c'était une imprudence grave que de laisser, en Lombardie, ce brandon de discorde ou cette « baïonnette » à chasser les Français. Dans sa haine clairvoyante, Ludovic le More l'avait bien compris. De là, ses instances pour décider Isabelle à fuir. Pour ne l'avoir pas écouté, parce que trop souvent ses conseils l'avaient perdue, croyant qu'il ne plaidait encore que sa cause, lorsqu'il plaidait, en réalité, la cause de tous les Sforza, la pauvre princesse voyait s'évanouir son dernier espoir. Son fils, à la Cour de France, n'était point malheureux. On le traitait comme un petit prince; il avait des chiens, des chevaux et des faucons, comme en avait eu son père, et ses faucons, ses chiens et ses chevaux lui faisaient oublier, comme à son père, les devoirs de son nom. Mais il n'y avait guère de chances pour qu'on le revît jamais au milieu de son peuple. On revenait d'une prison d'Italie. Revenait-on jamais d'un palais de France? Isabelle ne le crut point. Elle comprit que la période milanaise de sa vie était finie. Elle suivit enfin, trop tard, les conseils de son oncle, gagna Gênes, monta dans une des galères du roi de Naples et se fit conduire jusque dans l'Adriatique, au port de Bari. Là, s'élevait et s'élève encore, abrupte et rudement perpendiculaire, sans aucune souplesse d'architecture, une forteresse nue et aveugle comme une prison, baignant dans les flots. C'est l'ancien repaire de Frédéric II d'Hohenstaufen et de Charles d'Anjou, devenu le palais du duché de Bari, constitué par les Aragon et donné aux Sforza. Avant de quitter Milan, Ludovic le More, cédant peut-être à quelques scrupules, incliné par la mauvaise fortune à des retours sévères sur sa conduite des jours prospères, avait voulu faire quelque chose pour sa nièce, réparer, dans une certaine mesure, le passé. Il lui avait fait présent, en bonne et due forme, de son duché de Bari, avec un revenu de six mille ducats. Dans l'universelle tourmente qui dispersait toute chose autour d'elle, c'était
de son oncle, gagna Gênes, monta dans une des galères du roi de Naples et se fit conduire jusque dans l'Adriatique, au port de Bari. Là, s'élevait et s'élève encore, abrupte et rudement perpendiculaire, sans aucune souplesse d'architecture, une forteresse nue et aveugle comme une prison, baignant dans les flots. C'est l'ancien repaire de Frédéric II d'Hohenstaufen et de Charles d'Anjou, devenu le palais du duché de Bari, constitué par les Aragon et donné aux Sforza. Avant de quitter Milan, Ludovic le More, cédant peut-être à quelques scrupules, incliné par la mauvaise fortune à des retours sévères sur sa conduite des jours prospères, avait voulu faire quelque chose pour sa nièce, réparer, dans une certaine mesure, le passé. Il lui avait fait présent, en bonne et due forme, de son duché de Bari, avec un revenu de six mille ducats. Dans l'universelle tourmente qui dispersait toute chose autour d'elle, c'était un refuge. Elle s'y retira donc avec ses deux filles, Bona et Ippolita, pour n'en plus bouger jusqu'à sa mort. Peu à peu, une petite cour d'artistes et de lettrés vint se grouper autour d'elle et les architectes tentèrent de donner aux appartements qu'elle habitait un peu du confort et du luxe qu'elle avait connu à la Cour royale, aux premiers jours de son mariage. « Duchesse de Bari, » c'était le titre qu'avait porté sa rivale aux jours brillants où elle était, elle, la duchesse de Milan : c'était, maintenant, la seule souveraineté qui lui restât. Elle lui fit pourtant honneur. Lorsque six ans plus tard, Alfonso d'Este, frère de Béatrice, traversant Bari, alla lui rendre visite, il fut frappé du grand accueil qu'il reçut et des restes de magnificence qu'il trouva chez la malheureuse Isabelle, comme si elle était encore duchesse de Milan. Les années passèrent. Les événements passèrent encore plus vite que les années. Dans sa solitude, sur l'Adriatique, menacée encore quelquefois par les suites de l'invasion étrangère, Isabelle d'Aragon connut qu'elle n'avait pas épuisé toutes les douleurs humaines. Sa fille, la petite Ippolita, mourut entre ses bras. Elle espérait encore un peu en la destinée de
du luxe qu'elle avait connu à la Cour royale, aux premiers jours de son mariage. « Duchesse de Bari, » c'était le titre qu'avait porté sa rivale aux jours brillants où elle était, elle, la duchesse de Milan : c'était, maintenant, la seule souveraineté qui lui restât. Elle lui fit pourtant honneur. Lorsque six ans plus tard, Alfonso d'Este, frère de Béatrice, traversant Bari, alla lui rendre visite, il fut frappé du grand accueil qu'il reçut et des restes de magnificence qu'il trouva chez la malheureuse Isabelle, comme si elle était encore duchesse de Milan. Les années passèrent. Les événements passèrent encore plus vite que les années. Dans sa solitude, sur l'Adriatique, menacée encore quelquefois par les suites de l'invasion étrangère, Isabelle d'Aragon connut qu'elle n'avait pas épuisé toutes les douleurs humaines. Sa fille, la petite Ippolita, mourut entre ses bras. Elle espérait encore un peu en la destinée de son fils. De temps en temps, un courrier venu de France lui apportait des nouvelles de l' « abbé de Noirmoutiers. » (C'est ainsi que s'appelait le ducetto désormais.) Un jour, la nouvelle fut qu'il s'était rompu le cou à la chasse... Tout était désormais fini pour elle. Certes, la destinée l'avait bien vengée de ses ennemis. Elle survivait à tous leurs désastres; elle savait de quel martyre souffrait Ludovic le More dans son cachot de Loches, et combien ses amis avaient craint pour sa raison, jusqu'à sa mort misérable, en captivité. La vengeance est un plaisir des dieux, dit-on, mais les dieux se contentent de peu et celui-là ne pouvait suffire à un coeur de mère privée de son enfant... Il fallait autre chose. Privée de son fils et d'une de ses deux filles, Isabelle reporta sur Bona tous ses espoirs. On croyait ses yeux baissés, comme dans le portrait, sur le passé, sur ses deuils : ils étaient toujours ouverts, — comme dans la marge du papier où Boltraffio l'a dessinée. Ils étaient toujours fixés sur Milan. Avec une obstination d'insecte, mille fois coupée de sa route et la reprenant toujours, sans varier d'une ligne dès que l'obstacle
destinée l'avait bien vengée de ses ennemis. Elle survivait à tous leurs désastres; elle savait de quel martyre souffrait Ludovic le More dans son cachot de Loches, et combien ses amis avaient craint pour sa raison, jusqu'à sa mort misérable, en captivité. La vengeance est un plaisir des dieux, dit-on, mais les dieux se contentent de peu et celui-là ne pouvait suffire à un coeur de mère privée de son enfant... Il fallait autre chose. Privée de son fils et d'une de ses deux filles, Isabelle reporta sur Bona tous ses espoirs. On croyait ses yeux baissés, comme dans le portrait, sur le passé, sur ses deuils : ils étaient toujours ouverts, — comme dans la marge du papier où Boltraffio l'a dessinée. Ils étaient toujours fixés sur Milan. Avec une obstination d'insecte, mille fois coupée de sa route et la reprenant toujours, sans varier d'une ligne dès que l'obstacle a disparu, la pauvre femme s'acharnait à faire de sa fille, la dernière survivante de ses enfants, Bona, ce qu'elle n'avait pu être elle-même, une véritable duchesse de Milan. Peu s'en fallut qu'elle ne réussît. On était en 1512 : une fois de plus, les Français étaient chassés d'Italie. Le fils de Ludovic le More, Massimiliano, ce petit dauphin tant célébré par les poètes et les peintres des Sforza, revenait d'Allemagne et succédait à son père. On eut l'idée de lui offrir pour fiancée sa cousine Bona, celle qui était née, la même semaine que lui, dans le même Château. Il paraissait l'accepter. Le rêve d'Isabelle, ce rêve unique, reconnaissable sous tant de formes diverses, allait enfin s'accomplir, lorsque Massimiliano, lui-même, après trois ans de règne, fut renversé. La victoire des Français, à Marignan, décida de son sort. Il ne s'en plaignit pas et se montra tout heureux d'aller vivre royalement en France, comme avait vécu son cousin, Francesco, l'abbé de Noirmoutiers, dans les bonnes grâces de François Ier. À sa place, Bona épousa Sigismond Ier, roi de Pologne, et c'est sur un pays de neiges et de « barbares » que régna l'unique des Sforza. Telle est l'histoire véritable
fils de Ludovic le More, Massimiliano, ce petit dauphin tant célébré par les poètes et les peintres des Sforza, revenait d'Allemagne et succédait à son père. On eut l'idée de lui offrir pour fiancée sa cousine Bona, celle qui était née, la même semaine que lui, dans le même Château. Il paraissait l'accepter. Le rêve d'Isabelle, ce rêve unique, reconnaissable sous tant de formes diverses, allait enfin s'accomplir, lorsque Massimiliano, lui-même, après trois ans de règne, fut renversé. La victoire des Français, à Marignan, décida de son sort. Il ne s'en plaignit pas et se montra tout heureux d'aller vivre royalement en France, comme avait vécu son cousin, Francesco, l'abbé de Noirmoutiers, dans les bonnes grâces de François Ier. À sa place, Bona épousa Sigismond Ier, roi de Pologne, et c'est sur un pays de neiges et de « barbares » que régna l'unique des Sforza. Telle est l'histoire véritable d'Isabelle d'Aragon Sforzia unica in disgrazia. Maintenant, a-t-elle droit à ce titre? Chacun en jugera d'après son expérience et d'après son cœur, selon des raisons plus humaines mais non pas plus incertaines que les raisons alléguées, d'ordinaire, pour juger de l'authenticité de son portrait. BIANCA SFORZA Tout Milan est plein d'elle. On la voit aux devantures, aux vitrines, sur des chevalets, figurée par tous les procédés et dans toutes les matières, sur ces mille objets inutiles, les « souvenirs » et sur cette monnaie fiduciaire, représentative des trésors d'art cachés, les « cartes postales. » Tout le monde connaît cet étroit profil de jeune fille presque encore une enfant, encapuchonnée dans une épaisse chevelure qui tombe sur les joues en oreilles de chien, puis se relève sur la nuque et laisse voir un cou long, nu et frêle comme une tige de colchique; ce front serré dans un bandeau d'or où l'on a suspendu, de distance en distance, — tels des globes électriques, autour d'un dôme, pour une illumination nocturne, — une grosse perle; sur les cheveux, une résille quadrillée, bordée d'un galon de perles plus petites et, sur l'épaule, un diamant carré ouest accroché un rubis carré où pend
d'elle. On la voit aux devantures, aux vitrines, sur des chevalets, figurée par tous les procédés et dans toutes les matières, sur ces mille objets inutiles, les « souvenirs » et sur cette monnaie fiduciaire, représentative des trésors d'art cachés, les « cartes postales. » Tout le monde connaît cet étroit profil de jeune fille presque encore une enfant, encapuchonnée dans une épaisse chevelure qui tombe sur les joues en oreilles de chien, puis se relève sur la nuque et laisse voir un cou long, nu et frêle comme une tige de colchique; ce front serré dans un bandeau d'or où l'on a suspendu, de distance en distance, — tels des globes électriques, autour d'un dôme, pour une illumination nocturne, — une grosse perle; sur les cheveux, une résille quadrillée, bordée d'un galon de perles plus petites et, sur l'épaule, un diamant carré ouest accroché un rubis carré où pend une grosse perle transparente, laquelle s'allonge et se poche comme la goutte d'eau qui va tomber. Tout le monde s'est demandé à qui est ce profil, vers quoi il se tourne, quels jours brillants et limpides, ou bien quelles larmes, présagent ces rosaires de perles... Un nom, tout au plus, un joli nom est chuchoté par les érudits, avec toutes sortes de moues dubitatives : Bianca Sforza. Un autre nom, celui du peintre, est avancé avec un peu plus d'assurance : Ambrogio de Predis, succédant depuis quelques années à Léonard de Vinci. Mais il faut en juger par soi-même. Un portrait, dont on a vu beaucoup de reproductions, fidèles ou infidèles, est comme une personne dont on a beaucoup entendu parler. On désire voir l'original, pour chasser l'incertitude et l'obsession des copies. Or, l'original est caché dans un tout petit musée, lui-même blotti dans une bibliothèque, dissimulée à son tour derrière les brutales magnificences du nouvel hôtel des Postes de Milan, au milieu de la ville : l'Ambrosienne. Le touriste qui entre en Italie, que des villes plus prestigieuses appellent plus loin, ne pense guère qu'il respirera, ici, sur la plante même, le parfum très pénétrant d'un lointain passé, ni,
un joli nom est chuchoté par les érudits, avec toutes sortes de moues dubitatives : Bianca Sforza. Un autre nom, celui du peintre, est avancé avec un peu plus d'assurance : Ambrogio de Predis, succédant depuis quelques années à Léonard de Vinci. Mais il faut en juger par soi-même. Un portrait, dont on a vu beaucoup de reproductions, fidèles ou infidèles, est comme une personne dont on a beaucoup entendu parler. On désire voir l'original, pour chasser l'incertitude et l'obsession des copies. Or, l'original est caché dans un tout petit musée, lui-même blotti dans une bibliothèque, dissimulée à son tour derrière les brutales magnificences du nouvel hôtel des Postes de Milan, au milieu de la ville : l'Ambrosienne. Le touriste qui entre en Italie, que des villes plus prestigieuses appellent plus loin, ne pense guère qu'il respirera, ici, sur la plante même, le parfum très pénétrant d'un lointain passé, ni, dans cette cité toute moderne, frémissante de machinisme, qu'il pourra se livrer aux « orgies de la méditation. » Il dédaigne cette bibliothèque, le plus souvent, et passe ainsi à côté d'une des destinées les plus radieuses et les plus éphémères qui aient enchanté les hommes, au temps de la belle Simonetta et de Giovanna Tornabuoni. Ne faisons pas comme lui. Entrons dans ce réduit désert. Tout auprès d'une fenêtre, dans une salle recueillie et silencieuse, voici ce que nous voyons : trois chevalets. Sur l'un est posé un Saint Jean-Baptiste, de Bernardino Luino ; sur l'autre, un Sauveur enfant, du même Luino ; sur le troisième, éclairée de gauche à droite, par la première lumière qui filtre dans la salle, la figure célèbre qu'on a vue partout. Sur un fond olive, la fine tête couverte d'une chevelure radieuse comme des flammes, les tempes serrées dans des bandeaux plus amples encore que les bandeaux dits « Botticelli, » quelques cheveux détachés de la masse pendent en manière de fils, descendent le long des joues plus bas que le menton, plus bas que la gorge, vont presque toucher les perles du collier. Sur un corsage grenat, un surcot d'un marron épais
belle Simonetta et de Giovanna Tornabuoni. Ne faisons pas comme lui. Entrons dans ce réduit désert. Tout auprès d'une fenêtre, dans une salle recueillie et silencieuse, voici ce que nous voyons : trois chevalets. Sur l'un est posé un Saint Jean-Baptiste, de Bernardino Luino ; sur l'autre, un Sauveur enfant, du même Luino ; sur le troisième, éclairée de gauche à droite, par la première lumière qui filtre dans la salle, la figure célèbre qu'on a vue partout. Sur un fond olive, la fine tête couverte d'une chevelure radieuse comme des flammes, les tempes serrées dans des bandeaux plus amples encore que les bandeaux dits « Botticelli, » quelques cheveux détachés de la masse pendent en manière de fils, descendent le long des joues plus bas que le menton, plus bas que la gorge, vont presque toucher les perles du collier. Sur un corsage grenat, un surcot d'un marron épais donne l'impression du noir. Un teint blanc et, çà et là, des accents noirs aux commissures des lèvres, à la paupière supérieure, au-dessus de la narine et à l'aile du nez. Tout cela et l'humide éclat des yeux donnent à cette figure quelque chose de la fraîcheur des portraits anglais du XVIIIe siècle. La première chose qui frappe est son extrême jeunesse et son extrême sérieux. Certes, un profil est toujours une chose sérieuse. Ce sont les portraits de face qui nous sourient et font des frais pour nous : un profil semble regarder la Destinée. Ici, le regard, enfantin encore, et timide, ajoute à la gravité naturelle du profil. Il est pour beaucoup dans l'extraordinaire attirance qu'a eue cette frêle figure. Bembo, qui a sans doute connu le modèle, définit ainsi la perfection féminine, dans son Traité sur l'Amour, et l'on dirait qu'il a écrit devant ce portrait, sans le quitter un instant des yeux : "Belle chevelure plus semblable à or bruny qu'à autre chose, laquelle estant également mesurée sur la fontaine de la tête par une ligne droite et venant à descendre par-dessus les épaules jusques aux pieds est troussée en plusieurs beaux cercles. Puis du long
du XVIIIe siècle. La première chose qui frappe est son extrême jeunesse et son extrême sérieux. Certes, un profil est toujours une chose sérieuse. Ce sont les portraits de face qui nous sourient et font des frais pour nous : un profil semble regarder la Destinée. Ici, le regard, enfantin encore, et timide, ajoute à la gravité naturelle du profil. Il est pour beaucoup dans l'extraordinaire attirance qu'a eue cette frêle figure. Bembo, qui a sans doute connu le modèle, définit ainsi la perfection féminine, dans son Traité sur l'Amour, et l'on dirait qu'il a écrit devant ce portrait, sans le quitter un instant des yeux : "Belle chevelure plus semblable à or bruny qu'à autre chose, laquelle estant également mesurée sur la fontaine de la tête par une ligne droite et venant à descendre par-dessus les épaules jusques aux pieds est troussée en plusieurs beaux cercles. Puis du long des tempes sur les joues, les petits cheveux bruns doucement à l'air, qui pendent comme petites houppes de bonne grâce, en sorte qu'il semble que ce soit un miracle nouveau d'une ombre mouvante sur un amas de neige fraîche et blanche... Front poly, lequel, en sa circonférence jolie, témoigne que c'est la demeure de pureté solide et ferme. Puis il descendra aux sourcils de fin hébène applanis et tranquilles, sur lesquels verra luir deux beaux yeux noirs et amples munis de gravité honnête, accompagnée de douleur naturelle, étincelants, comme deux étoiles en leur course. Deux joues rondes et délicates de la blancheur desquelles ne daignera faire comparaison avec celle du lait, sinon en tant que parfois elles contendent avec la fraîcheur vermeille des roses espagnoles du matin... La bouchenette contenant bien petit espace, bordée de deux rubis d'autant beau lustre qu'il est possible de souhaiter et qui ont force d'allumer en tout homme, pour froid et mortifié qu'il soit, grand désir de les baiser..." La seconde chose qui caractérise ce portrait, ce sont les bijoux. Ils sont tellement nombreux et si serrés ; ils suivent de si près la forme humaine que tout le reste, figure et buste, dessin et
c'est la demeure de pureté solide et ferme. Puis il descendra aux sourcils de fin hébène applanis et tranquilles, sur lesquels verra luir deux beaux yeux noirs et amples munis de gravité honnête, accompagnée de douleur naturelle, étincelants, comme deux étoiles en leur course. Deux joues rondes et délicates de la blancheur desquelles ne daignera faire comparaison avec celle du lait, sinon en tant que parfois elles contendent avec la fraîcheur vermeille des roses espagnoles du matin... La bouchenette contenant bien petit espace, bordée de deux rubis d'autant beau lustre qu'il est possible de souhaiter et qui ont force d'allumer en tout homme, pour froid et mortifié qu'il soit, grand désir de les baiser..." La seconde chose qui caractérise ce portrait, ce sont les bijoux. Ils sont tellement nombreux et si serrés ; ils suivent de si près la forme humaine que tout le reste, figure et buste, dessin et couleur, vint-il à disparaître, ils suffiraient pour qu'on puisse, avec certitude, en rétablir exactement les contours généraux. On éprouve, en les voyant, quelle place tenaient alors dans la vie les pierres précieuses : rubis, rubis balais, émeraudes, diamants « tavola, » c'est-à-dire plats ou taillés en pointe, gemmes de toutes sortes et de toutes couleurs. Pour nous, ce sont de simples accents décoratifs, souvent sacrifiés aux émaux dans la joaillerie, moderne et facilement imités. Pour eux, c'était bien autre chose. Outre que les thérapeutes et des mages y voyaient des gardiens contre le poison, contre la fièvre, contre l'infidélité ou la frénésie, ou le haut mal, les princes les entassaient comme des trésors de guerre. Il y avait toute une armée de Suisses dans la coiffure d'une duchesse. On leur donnait des noms comme aux étoiles. Tout le monde savait, à un ducat près, leur valeur. On se les prêtait d'une Cour à l'autre, pour une nuit. Dans une fête, tous les yeux étaient fixés sur eux. On suivait, avec curiosité, leur apparition ou leur disparition d'une toilette, car il n'était pas rare qu'on les mît en gage et, ainsi, on évaluait le haut ou le bas des fortunes. Disposées