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possible de faire autrement. Mieux que la scène, nécessairement étriquée, l'extraordinaire affluence du public sur les bancs et dans les tribunes offrait aux yeux épris de mouvement et de couleur un spectacle vraiment digne de ce concours inusité. Le ciel, admirablement limpide, étendait au-dessus de cette multitude baroque et ondulante une voûte d'azur clair. Il y avait des vagues dans la fluctuation de ces milliers et de ces milliers de têtes, remuées, en plein air, par un rythme de houle, et tumultueusement agitées par une même passion. Le pourtour des arènes était jalonné par un cercle de mâts qui portaient très haut, dans l'azur, un frissonnement d'oriflammes multicolores. On ne voit que dans le radieux Midi ces triomphes de clarté. On ne trouve pas de mots pour dire combien la lumière, ici, est lumineuse. Quel peintre pourrait fixer en couleurs magiques cette lumière qui rebondit sur la soie tendue et miroitante d'une ombrelle rouge, cette splendeur éparsé, dont l'œil s'amuse à observer, à travers cette foule, l'infinie ressource et l'inépuisable variété. Rien n'est plus divertissant que de suivre cette lumière en ses innombrables métamorphoses. Elle épanouit, comme une floraison de printemps, les chapeaux fleuris des femmes. Elle glisse dans les plis d'une jupe bleue, s'attarde sur les contours d'un corsage rose, chatoie sur les contours d'une cravate mauve, chiffonne en passant une chemisette de soie, caresse une plume de lophophore, étincelle sur une agrafe ou glorifie une jolie main, gemmée de bagues. Mais voici que les violons grêles de l'orchestre éparpillent, dans l'immensité trop vaste de ce cirque, la musique de Carmen. Chacun est attentif. Les premières notes de l'ouverture ont réduit au silence et presque à l'immobilité cette multitude, où l'on n'entend plus que le battement des éventails, pareil à une palpitation d'ailes. Mlle Wyns chante. Sa voix souple, fraîche, s'élève merveilleusement dans la sécheresse sonore de cette journée d'automne. Je recueille, à côté de moi, ce bout de dialogue : — C'est très joli. — Ma foi, oui. Au second acte, Carmen revient, plus piquante encore, plus pimentée que tout à l'heure et perverse à souhait. Un œillet
plis d'une jupe bleue, s'attarde sur les contours d'un corsage rose, chatoie sur les contours d'une cravate mauve, chiffonne en passant une chemisette de soie, caresse une plume de lophophore, étincelle sur une agrafe ou glorifie une jolie main, gemmée de bagues. Mais voici que les violons grêles de l'orchestre éparpillent, dans l'immensité trop vaste de ce cirque, la musique de Carmen. Chacun est attentif. Les premières notes de l'ouverture ont réduit au silence et presque à l'immobilité cette multitude, où l'on n'entend plus que le battement des éventails, pareil à une palpitation d'ailes. Mlle Wyns chante. Sa voix souple, fraîche, s'élève merveilleusement dans la sécheresse sonore de cette journée d'automne. Je recueille, à côté de moi, ce bout de dialogue : — C'est très joli. — Ma foi, oui. Au second acte, Carmen revient, plus piquante encore, plus pimentée que tout à l'heure et perverse à souhait. Un œillet rouge flamboie dans ses cheveux noirs. Ses doigts agiles font claquer des castagnettes enrubannées d'écarlate et d'or. Un collier de sequins, sur son col de chasse, reluit au soleil, avec un joli cliquetis métallique. Un châle blanc, jonché de fleurs de grenade, serre son buste cambré, drape et souligne les inflexions de sa taille, dessine la courbe de ses hanches, et retombe, en longues franges de soie, sur l'ampleur de sa jupe à volants. Carmen est gitane de la tête aux pieds, depuis le peigne de son chignon jusqu'à la pointe de ses bas verts. C'est la cigarière endiablée, dont le salero allume de la braise dans le sang des toreros. Elle a une façon de retourner la tête, en retroussant sa robe, qui met en valeur toutes les lignes de son corps, à rendre fou le plus tranquille bourgeois de Bayonne. On aime, dans le Midi, ce geste des reins, qui renvoie et fait tourbillonner le flot des jupes bruissantes. Il se peut, d'ailleurs, que le genre de beauté qui distingue Mlle Wyns ne soit pas suffisamment foncé pour ce rôle. Ce n'est pas pour elle qu'on a rimé la fameuse chanson : Connaissez-vous, dans Barcelone, Une Andalouse au
inflexions de sa taille, dessine la courbe de ses hanches, et retombe, en longues franges de soie, sur l'ampleur de sa jupe à volants. Carmen est gitane de la tête aux pieds, depuis le peigne de son chignon jusqu'à la pointe de ses bas verts. C'est la cigarière endiablée, dont le salero allume de la braise dans le sang des toreros. Elle a une façon de retourner la tête, en retroussant sa robe, qui met en valeur toutes les lignes de son corps, à rendre fou le plus tranquille bourgeois de Bayonne. On aime, dans le Midi, ce geste des reins, qui renvoie et fait tourbillonner le flot des jupes bruissantes. Il se peut, d'ailleurs, que le genre de beauté qui distingue Mlle Wyns ne soit pas suffisamment foncé pour ce rôle. Ce n'est pas pour elle qu'on a rimé la fameuse chanson : Connaissez-vous, dans Barcelone, Une Andalouse au sein bruni ? Ni ses yeux ne sont assez noirs ni ses sourcils assez marqués ni ses lèvres assez duvetées. Et, jusque dans la venter où elle danse une cachucha très poivrée, elle garde volontiers, malgré cette orgie de couleur locale, le charme aigu de sa frimousse parisienne. La tendre Micaëla, en capulet bleu, guimpe montante, tablier blanc, est représentée par Mme Bergès, du Grand Théâtre de Bordeaux, fort touchante, et très applaudie, comme il convient. M. Joël Fabre, de l'Opéra, est très imposant en un sobre costume de toréador correct. Un autre de l'Opéra-Comique, M. Jérôme, se comporte vaillamment à ses côtés, et, après avoir convenablement porté le dolman jaune et le casque à chenille, devient un sympathique contrebandier, en montre noire, à houppette de soie. Il fait sonner sur les planches la crosse de son escopette. On s'apitoie sur le sort du pauvre José. Et, quand la méchante Carmen, dans la montagne, taquine le déserteur penaud, j'entends mon voisin qui murmure à mi-voix, avec un fort accent de Gascogne : Quelle rosse, cette femme, quand même ! Pendant le dernier entr'acte qui est un peu long, je regarde la foule, cet entassement de gens, déjà surexcités par l'approche
Micaëla, en capulet bleu, guimpe montante, tablier blanc, est représentée par Mme Bergès, du Grand Théâtre de Bordeaux, fort touchante, et très applaudie, comme il convient. M. Joël Fabre, de l'Opéra, est très imposant en un sobre costume de toréador correct. Un autre de l'Opéra-Comique, M. Jérôme, se comporte vaillamment à ses côtés, et, après avoir convenablement porté le dolman jaune et le casque à chenille, devient un sympathique contrebandier, en montre noire, à houppette de soie. Il fait sonner sur les planches la crosse de son escopette. On s'apitoie sur le sort du pauvre José. Et, quand la méchante Carmen, dans la montagne, taquine le déserteur penaud, j'entends mon voisin qui murmure à mi-voix, avec un fort accent de Gascogne : Quelle rosse, cette femme, quand même ! Pendant le dernier entr'acte qui est un peu long, je regarde la foule, cet entassement de gens, déjà surexcités par l'approche de la corrida, ces milliers et ces milliers de têtes, ce cercle de visages ardents, déjà tendus par l'espoir de voir passer la mort sous ce ciel divinement bleu, dans cette fin de journée adorablement douce. Les gens du peuple, les militaires. et les bonnes d'enfant sont assis en plein soleil et ne semblent pas trop s'émouvoir de la lumière éblouissante qui les fait grimacer et clignoter. Les riches sont à l'ombre. Je vois, dans cette assistance évidemment sélectionnée, des jeunes femmes, des jeunes filles, qui, tout à l'heure, riaient, causaient, et qui subitement sont devenues sérieuses. Car c'est un plaisir grave que de voir couler le sang. Quelle jolie personne, là-haut, près de la tribune du président! Jeune fille? jeune femme? On ne sait au juste. Sa taille gracile, la gentillesse menue, presque puérile, de son aspect, de son geste et de ses mouvements décèlent un âge encore adolescent. Mais le regard hardi de ses yeux noirs déconcerte l'observateur. Sous les larges bords d'un chapeau bleu, enrubanné de velours, les yeux de cette enfant, démesurément agrandis par l'attente, fixent obstinément la porte du toril. Sous un corsage de linon blanc, ceinturé de soie bleue, son cœur bat d'impatience et
soleil et ne semblent pas trop s'émouvoir de la lumière éblouissante qui les fait grimacer et clignoter. Les riches sont à l'ombre. Je vois, dans cette assistance évidemment sélectionnée, des jeunes femmes, des jeunes filles, qui, tout à l'heure, riaient, causaient, et qui subitement sont devenues sérieuses. Car c'est un plaisir grave que de voir couler le sang. Quelle jolie personne, là-haut, près de la tribune du président! Jeune fille? jeune femme? On ne sait au juste. Sa taille gracile, la gentillesse menue, presque puérile, de son aspect, de son geste et de ses mouvements décèlent un âge encore adolescent. Mais le regard hardi de ses yeux noirs déconcerte l'observateur. Sous les larges bords d'un chapeau bleu, enrubanné de velours, les yeux de cette enfant, démesurément agrandis par l'attente, fixent obstinément la porte du toril. Sous un corsage de linon blanc, ceinturé de soie bleue, son cœur bat d'impatience et de fièvre. Sa bouche semble déjà séchée par un ardeur de volupté tragique. Les patriciennes de Rome, qui se penchaient vers le sable du Colisée afin de savourer des meurtres et des agonies devaient avoir ce regard, cette expression, ce nez friand de carnage. Cette assemblée de femmes, coquettement sanguinaires, est agréable à voir. Mais ces toilettes exquises ne sont pas en harmonie avec le spectacle annoncé. La maigreur, pâle, la soie le satin ne conviennent pas aux furieuses fêtes du Midi. Ces teintes du Nord, ces tons de clair de lune supportent mal le contact brusque, la brûlure du ciel méridional. En allant du public aux acteurs et de l'amphithéâtre à la scène, l'œil compare ces étoffes légères, ces nuances fragiles aux oripeaux voyants dont Frasquita et Mercédès sont affublées. Ceci, en un tel milieu, sied mieux que cela. Il faut, ici, des couleurs vives, chaudes, criantes le pourpre des piments, le vert des feuilles du figuier, l'or éclatant des oranges. Ce monsieur, là-bas, qui a mis autour de son faux col une cravate sang de bœuf, est tout à fait « dans la note ». Cependant, le public s'impatiente de plus en plus, s'énerve. On siffle. On fait
est agréable à voir. Mais ces toilettes exquises ne sont pas en harmonie avec le spectacle annoncé. La maigreur, pâle, la soie le satin ne conviennent pas aux furieuses fêtes du Midi. Ces teintes du Nord, ces tons de clair de lune supportent mal le contact brusque, la brûlure du ciel méridional. En allant du public aux acteurs et de l'amphithéâtre à la scène, l'œil compare ces étoffes légères, ces nuances fragiles aux oripeaux voyants dont Frasquita et Mercédès sont affublées. Ceci, en un tel milieu, sied mieux que cela. Il faut, ici, des couleurs vives, chaudes, criantes le pourpre des piments, le vert des feuilles du figuier, l'or éclatant des oranges. Ce monsieur, là-bas, qui a mis autour de son faux col une cravate sang de bœuf, est tout à fait « dans la note ». Cependant, le public s'impatiente de plus en plus, s'énerve. On siffle. On fait des signes vers la tribune présidentielle. Allons, président! Près de moi, un aficionado vocifère : -Les taureaux s'embêtent! Le président, un homme tranquille dont la redingote noire et le chapeau haut de forme sont étrangement cérémonieux, n'est point troublé par ce tumulte. Il fume flegmatiquement une cigarette. Sa main, gantée de jaune, repose mollement sur le velours rouge élimé qui garnit le rebord de sa loge. Les clameurs recommencent de plus belle, tandis que le ciel d'automne pâlit délicieusement et qu'un nuage blanc s'effiloche dans l'azur, comme un flocon de soie argentée. On crie en espagnol : Présidente! caballo! caballo! Enfin, l'orchestre, qui était installé dans l'arène, déguerpit, traînant grosse caisse, contrebasse, pupitres. Une cymbale, dans cette fugue, tombe à terre et suscite l'hilarité générale. Le rideau se lève, une dernière fois; On ne songe plus à Carmen. On hurle Toro! toro! Le trépignement de cette foule secouée par l'appétit du meurtre ne parvient pas à troubler la sérénité de M. le président. Un seul personnage pourrait rivaliser de quiétude avec lui c'est le chef d'orchestre, qui, en habit noir, le bâton à la main, a émigré sur les gradins, et continue imperturbablement de battre la mesure. On n'entend plus
de jaune, repose mollement sur le velours rouge élimé qui garnit le rebord de sa loge. Les clameurs recommencent de plus belle, tandis que le ciel d'automne pâlit délicieusement et qu'un nuage blanc s'effiloche dans l'azur, comme un flocon de soie argentée. On crie en espagnol : Présidente! caballo! caballo! Enfin, l'orchestre, qui était installé dans l'arène, déguerpit, traînant grosse caisse, contrebasse, pupitres. Une cymbale, dans cette fugue, tombe à terre et suscite l'hilarité générale. Le rideau se lève, une dernière fois; On ne songe plus à Carmen. On hurle Toro! toro! Le trépignement de cette foule secouée par l'appétit du meurtre ne parvient pas à troubler la sérénité de M. le président. Un seul personnage pourrait rivaliser de quiétude avec lui c'est le chef d'orchestre, qui, en habit noir, le bâton à la main, a émigré sur les gradins, et continue imperturbablement de battre la mesure. On n'entend plus guère les violons ni les flûtes. Un loustic crie Plus haut! Soudain, tout le monde applaudit. Deux alguazils à cheval entrent dans la plaza. Ils sont sévèrement vêtus de velours noir, avec des cravates blanches et des gants blancs. Leurs étriers arabes, leurs selles moresques, leurs sombreros, empanachés à la Velázquez, évoquent des images d'Orient musulman et des visions d'Espagne en deuil. Ils viennent, selon l'usage, demander la clé du toril au président qui, sans se faire prier, leur accorde cette clé symbolique. Alors, la cuadrilla du matador Dominguin s'avance sur deux files et va saluer l'honorable président. Cette procession, qui ne manque vraiment pas de noblesse, s'appelle un gran paseo. On y voit le matador en tête, puis les banderilleros, les picadores, les mojinosabios, et, tout à la fin, dans un clair carillonnement de grelots, le « train d'arrastre » c'est-à-dire l'attelage destiné à traîner hors de la piste le cadavre du taureau mort. Je n'ai pas fini de regarder les toréadors et leurs carapaces scintillantes de paillettes. Déjà un taureau noir, haut encorné, le râble vigoureux, est au milieu de l'arène et contemple les spectateurs d'un œil ahuri. La foule, qui est sûre, maintenant, d'avoir sa part de
Velázquez, évoquent des images d'Orient musulman et des visions d'Espagne en deuil. Ils viennent, selon l'usage, demander la clé du toril au président qui, sans se faire prier, leur accorde cette clé symbolique. Alors, la cuadrilla du matador Dominguin s'avance sur deux files et va saluer l'honorable président. Cette procession, qui ne manque vraiment pas de noblesse, s'appelle un gran paseo. On y voit le matador en tête, puis les banderilleros, les picadores, les mojinosabios, et, tout à la fin, dans un clair carillonnement de grelots, le « train d'arrastre » c'est-à-dire l'attelage destiné à traîner hors de la piste le cadavre du taureau mort. Je n'ai pas fini de regarder les toréadors et leurs carapaces scintillantes de paillettes. Déjà un taureau noir, haut encorné, le râble vigoureux, est au milieu de l'arène et contemple les spectateurs d'un œil ahuri. La foule, qui est sûre, maintenant, d'avoir sa part de la curée saignante, est secouée d'une vibration immense. On dirait qu'un courant électrique circule à travers tous ces corps accumulés. Tous ceux, toutes celles qui sont là n'ont plus qu'une même âme, une âme cruelle, à qui plaît le spectacle de la chair torturée. Ce sont pourtant de braves gens, des badauds habituellement inoffensifs. Mais cela les grise. Ils en sont ensauvagés. Tel commerçant débonnaire, qui ne ferait pas de mal à une mouche, sent se réveiller ici, dans son âme, le goût du sang, les hérédités immémoriales, les instincts contemporains de l'âge des cavernes. C'est d'abord contre le taureau que les colères éclatent. On lui en veut parce qu'il s'ennuie, parce qu'il n'éventre pas les rossinantes des picadors, parce qu'il s'arrête pour rêver aux prairies. Deux ou trois passes de capa stimulent un peu cet animal songeur. Il lance, à droite et à gauche, quelques coups de corne d'un air philosophe. On l'insulte, on le traite de « vache ». On le compare aux quadrupèdes les plus méprisés. Les figurants de Carmen s'en vont, ne pouvant pas en supporter davantage. Cependant, un picador a blessé la bête à l'épaule. Une large tache de sang s'étale sur le pelage brun.
des badauds habituellement inoffensifs. Mais cela les grise. Ils en sont ensauvagés. Tel commerçant débonnaire, qui ne ferait pas de mal à une mouche, sent se réveiller ici, dans son âme, le goût du sang, les hérédités immémoriales, les instincts contemporains de l'âge des cavernes. C'est d'abord contre le taureau que les colères éclatent. On lui en veut parce qu'il s'ennuie, parce qu'il n'éventre pas les rossinantes des picadors, parce qu'il s'arrête pour rêver aux prairies. Deux ou trois passes de capa stimulent un peu cet animal songeur. Il lance, à droite et à gauche, quelques coups de corne d'un air philosophe. On l'insulte, on le traite de « vache ». On le compare aux quadrupèdes les plus méprisés. Les figurants de Carmen s'en vont, ne pouvant pas en supporter davantage. Cependant, un picador a blessé la bête à l'épaule. Une large tache de sang s'étale sur le pelage brun. Au contact du fer, le taureau commence à s'irriter. Deux ou trois paires de banderilles, accrochées à son dos par des hameçons d'acier, lui lardent la peau, Agacé; il piaffe, il voudrait arracher de sa chair pantelante ces flèches barbelées. Son impuissance l'affole. Les caps, rouges et orange, recommencent à passer sous son nez, pour le narguer. Fou de rage, il fonce. Juste à ce moment, l'orchestre sonne pour l'entrée du matador. On crie « Duro! duro! » C'est un vaillant chico, que Dominguin. Jeune, élégant, dégagé, la face glabre et le profil précis d'un gladiateur romain, il marche vers la bête, la muleta sur le bras gauche, l'épée dans la main droite. Il se campe en face des cornes. La lame brille comme un éclair, et disparaît dans le corps du taureau. Mais le coup est manqué. Le taureau, avec cette épée dans les reins, a l'air de se mieux porter, qu'auparavant. Il fonce. Le matador, pâle, nerveux, revient à la charge. Un coup de corne l'envoie rouler à terre. Il se relève, veut continuer. Seconde bourrade. On l'emporte, élopé, les vêtements déchirés, le poignet foulé. Alors, comme il n'y a plus de torero, les poseurs de banderilles et
passer sous son nez, pour le narguer. Fou de rage, il fonce. Juste à ce moment, l'orchestre sonne pour l'entrée du matador. On crie « Duro! duro! » C'est un vaillant chico, que Dominguin. Jeune, élégant, dégagé, la face glabre et le profil précis d'un gladiateur romain, il marche vers la bête, la muleta sur le bras gauche, l'épée dans la main droite. Il se campe en face des cornes. La lame brille comme un éclair, et disparaît dans le corps du taureau. Mais le coup est manqué. Le taureau, avec cette épée dans les reins, a l'air de se mieux porter, qu'auparavant. Il fonce. Le matador, pâle, nerveux, revient à la charge. Un coup de corne l'envoie rouler à terre. Il se relève, veut continuer. Seconde bourrade. On l'emporte, élopé, les vêtements déchirés, le poignet foulé. Alors, comme il n'y a plus de torero, les poseurs de banderilles et les chulos continuent la besogne tant bien que mal, plutôt mal que bien. Le taureau bave du sang. Ses forces s'épuisent. Pourtant, il ne veut pas mourir. On le charcute à coups de poignard. Le voici à genoux, comme s'il suppliait qu'on le laissât tranquille. Ce massacre est répugnant. On siffle. On crie « Assez! assez » On invective le président. Cette bête, déchiquetée, cette loque sanguinolente et encore vivante fait peine à voir. Il faut que cela finisse. Mais comment? Il faudrait, en cas d'accident, un matador de réserve, pour remplacer le torero démonté. Dominguin, boitillant, la jambe raide, les habits déchirés, du sang sur ses bas blancs, a voulu revenir. Il est pâle comme un mort, l'œil fixe, les dents serrées, les lèvres crispées par un rictus nerveux. Il ne veut pas capituler. Il surmonte sa douleur physique. Il est tout entier surmené par la souffrance de son amour-propre blessé. Mais il n'a pas de chance aujourd'hui. Le taureau s'étant relevé dans un dernier sursaut, il le manque une fois encore. Il n'a plus son épée en main. Il est obligé de se reprendre à deux fois, pour achever la bête. Beaucoup de personnes voudraient s'en tenir à
siffle. On crie « Assez! assez » On invective le président. Cette bête, déchiquetée, cette loque sanguinolente et encore vivante fait peine à voir. Il faut que cela finisse. Mais comment? Il faudrait, en cas d'accident, un matador de réserve, pour remplacer le torero démonté. Dominguin, boitillant, la jambe raide, les habits déchirés, du sang sur ses bas blancs, a voulu revenir. Il est pâle comme un mort, l'œil fixe, les dents serrées, les lèvres crispées par un rictus nerveux. Il ne veut pas capituler. Il surmonte sa douleur physique. Il est tout entier surmené par la souffrance de son amour-propre blessé. Mais il n'a pas de chance aujourd'hui. Le taureau s'étant relevé dans un dernier sursaut, il le manque une fois encore. Il n'a plus son épée en main. Il est obligé de se reprendre à deux fois, pour achever la bête. Beaucoup de personnes voudraient s'en tenir à cette course. On crie « Assez! assez » Mais le président laisse entrer un second taureau, très vif celui-là, les cornes menaçantes. Les banderilles, afin de mieux l'exaspérer, contiennent des fusées qui s'allument, éclatent, au contact de la peau, et répandent une odeur de poudre, de fumée et de poil roussi. Fureur du taureau, qui se débat dans cette fusillade de feu d'artifice. Il écume. Il gratte du pied la terre. Il ne sait où il est. Il est au paroxysme de la rage. Une cape qu'on lui jette est piétinée, déchirée. Il renifle, d'un air inquiet, les bourres flamantes que l'explosion a éparpillées dans le sable. Un de mes voisins, ivre d'enthousiasme, crie: « Bravo, toro! bravo! » La fanfare sonne « la mort ». Stupeur dans la foule. Il est évident que ce taureau, insuffisamment fatigué par la cuadrilla, n'est pas « tuable » en cet état, surtout par un matador meurtri. On murmure, autour de moi: « Dominguin va se faire tuer, c'est sûr. » Le malheureux, en effet, a la figure des gens qui ont fait le sacrifice de leur vie. Les chrétiens qu'on livrait aux fauves avaient sans doute cette expression, ces yeux fixes, ces