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à peu près comme ceux de l'ours; elle se tient souvent assise et marche comme lui sur les pieds de derrière; elle porte à sa gueule ce qu'elle saisit avec ceux de devant, et mange debout comme l'écureuil; sa taille n'atteint pas celle du lièvre, ses quatre dents de devant sont assez longues et assez fortes pour blesser cruellement; cependant elle n'attaque que les chiens auxquels elle est antipathique comme le chat. Si l'on n'y prend pas garde, elle ronge les meubles, les étoffes et même le bois quand elle est renfermée. Prise jeune, elle s'apprivoise plus qu'aucun animal sauvage et presque autant que nos animaux domestiques; elle est facile à nourrir, se contentant d'herbes et de racines et même de hannetons et de sauterelles. Du reste, elle ne refuse aucun aliment, excepté la viande; elle est friande de beurre et lorsqu'on lui donne du lait, elle le boit en grande quantité tout en marmottant, comme le chat, une espèce de murmure de consentement. Il ne faut point essayer de réveiller brusquement la marmotte engourdie en la plaçant devant un bon feu : on la tuerait infailliblement. Elle apprend à saisir un bâton, à gesticuler, à danser, et à obéir en tout à la voix de son maître, c'est ce qui a toujours fait son succès dans nos campagnes et valu une pluie de gros sous au compagnon de la « marmotte en vie ». Les ramoneurs, dont le métier n'aura bientôt plus raison d'être, seront remplacés par les fumistes, ouvriers qui construisent, entretiennent, ou réparent les cheminées et les poêles. Plusieurs d'entre eux ont débuté dans leur enfance par l'apprentissage de ramoneur et rapprochent les misères d'autrefois, du bien-être relatif d'aujourd'hui. Ils se rappellent le temps où, venus de leur pays sous la conduite d'un compatriote plus âgé qu'eux, ils couchaient trois ou quatre dans une petite chambre, ne se débarbouillant jamais, ne mangeant pas souvent à leur faim - c'était pour eux une aubaine extraordinaire que de recevoir un bon morceau de pain avec une tranche de viande ou quelques fruits dus à la libéralité de la cuisinière;
en tout à la voix de son maître, c'est ce qui a toujours fait son succès dans nos campagnes et valu une pluie de gros sous au compagnon de la « marmotte en vie ». Les ramoneurs, dont le métier n'aura bientôt plus raison d'être, seront remplacés par les fumistes, ouvriers qui construisent, entretiennent, ou réparent les cheminées et les poêles. Plusieurs d'entre eux ont débuté dans leur enfance par l'apprentissage de ramoneur et rapprochent les misères d'autrefois, du bien-être relatif d'aujourd'hui. Ils se rappellent le temps où, venus de leur pays sous la conduite d'un compatriote plus âgé qu'eux, ils couchaient trois ou quatre dans une petite chambre, ne se débarbouillant jamais, ne mangeant pas souvent à leur faim - c'était pour eux une aubaine extraordinaire que de recevoir un bon morceau de pain avec une tranche de viande ou quelques fruits dus à la libéralité de la cuisinière; le métier était dur et l'appétit exigeant. Il y avait cependant dans ce grand Paris où tant d'âmes généreuses se dévouent, un Paradis pour les ramoneurs. C'était une antique maison du quartier de Yaugirard, dans laquelle un vieux prêtre recevait indistinctement tous les ramoneurs : il leur apprenait le soir à lire et à écrire. Pris d'une immense pitié pour l'ignorance forcée de ces pauvres petits, il leur faisait d'intéressantes lectures, cherchant à éveiller leur intelligence tout en les amusant; puis, lorsqu'il avait pu conserver assez longtemps ses élèves improvisés pour leur apprendre le catéchisme et leur faire faire leur première communion, il ne manquait pas de leur offrir un pantalon et un paletot en beau velours marron à côtes, objet d'ardentes convoitises, et ce magnifique présent était mieux accueilli des petits Savoyards qu'un diplôme de bachelier en lettres et en sciences. Dans son grand empire, des provinces entières étaient si dévastées, qu'il ne restait plus d'hommes pour cultiver les champs. La guerre les avait tous usés. Ce pays s'appelait la Thrace. Alors, dans une expédition, ayant pris deux villes, Molilène et Théodosiopolis, observa Esèd. Vous savez beaucoup de choses... Peut-être que, dans un de vos livres, il y a
à lire et à écrire. Pris d'une immense pitié pour l'ignorance forcée de ces pauvres petits, il leur faisait d'intéressantes lectures, cherchant à éveiller leur intelligence tout en les amusant; puis, lorsqu'il avait pu conserver assez longtemps ses élèves improvisés pour leur apprendre le catéchisme et leur faire faire leur première communion, il ne manquait pas de leur offrir un pantalon et un paletot en beau velours marron à côtes, objet d'ardentes convoitises, et ce magnifique présent était mieux accueilli des petits Savoyards qu'un diplôme de bachelier en lettres et en sciences. Dans son grand empire, des provinces entières étaient si dévastées, qu'il ne restait plus d'hommes pour cultiver les champs. La guerre les avait tous usés. Ce pays s'appelait la Thrace. Alors, dans une expédition, ayant pris deux villes, Molilène et Théodosiopolis, observa Esèd. Vous savez beaucoup de choses... Peut-être que, dans un de vos livres, il y a ce que nous cherchons, nous, fit-il, en promenant son regard curieux sur les rayons surchargés de volumes qui tapissent le cabinet de Placide. — Nous verrons cela plus tard ; continue, mon enfant, dit celui-ci. Et, crois-le bien, tu parles devant des amis très désireux de t'être utiles. — Je le sais, fit-il avec simplicité. Se tournant vers moi, il ajoute : — Vous n'êtes pas méchant non plus. Puis, sans attendre mon avis sur ce singulier compliment, il reprit : — Nous n'avons pas tous la même origine. Si vous veniez en Valachie, vous le verriez. Certaines tribus sont noires, d'autres plus claires que moi. Mais notre langage à tous est le même, et personne que les Zigans ne le parle. Voilà pourquoi je ne prenais guère de peine à vous dire ces choses avant d'avoir appris les mots dont vous vous servez. Vous ne pouvez savoir notre langue; nous n'avons pas de livres, rien d'écrit. Ce que nous connaissons est dans notre mémoire. Les anciens le disent aux jeunes, qui, à leur tour, le répètent à leurs fils quand ils sont devenus vieux. Il y a plus de mille ans... Aussi, beaucoup, surtout parmi les tribus les plus
le sais, fit-il avec simplicité. Se tournant vers moi, il ajoute : — Vous n'êtes pas méchant non plus. Puis, sans attendre mon avis sur ce singulier compliment, il reprit : — Nous n'avons pas tous la même origine. Si vous veniez en Valachie, vous le verriez. Certaines tribus sont noires, d'autres plus claires que moi. Mais notre langage à tous est le même, et personne que les Zigans ne le parle. Voilà pourquoi je ne prenais guère de peine à vous dire ces choses avant d'avoir appris les mots dont vous vous servez. Vous ne pouvez savoir notre langue; nous n'avons pas de livres, rien d'écrit. Ce que nous connaissons est dans notre mémoire. Les anciens le disent aux jeunes, qui, à leur tour, le répètent à leurs fils quand ils sont devenus vieux. Il y a plus de mille ans... Aussi, beaucoup, surtout parmi les tribus les plus malheureuses, ont fini par oublier, d'où elles sortent, et toute leur histoire. — Constantin Copronyme vivait au huitième siècle; il a régné vers 730; un peu avant, prononça Placide. — Je ne sais pas bien... Mais cette fois où il a pris deux villes, il a ramené avec lui des Scythes, des Nubiens et des Éthiopiens. On pense qu'ils avaient dû l'aider à vaincre. Et c'est de leurs descendants. Pour les décider à le suivre, Constantin leur avait promis toutes ces provinces où il ne restait plus d'hommes. C'étaient de riches contrées. La nouvelle colonie est bientôt devenue puissante. Les anciens se sont choisis un chef parmi eux : ce fut mon ancêtre Athingan. On croit que le commandement est resté dans notre famille durant plusieurs générations. La vieille Halika dit qu'autrefois c'était les Alhingans qu'on nous appelait, du nom du chef. Peu à peu le nom s'est... s'est... — Modifié, souffla Placide. — Oui. On en a fait Zingans, Zigans... Et à présent chaque pays nous appelle comme il lui plaît. Nous ne savons pas le compte des années heureuses. Un jour, les Turcs ont paru. Ils nous ont pris nos terres, notre argent, notre liberté. Pauvres Zigans! Ils
Scythes, des Nubiens et des Éthiopiens. On pense qu'ils avaient dû l'aider à vaincre. Et c'est de leurs descendants. Pour les décider à le suivre, Constantin leur avait promis toutes ces provinces où il ne restait plus d'hommes. C'étaient de riches contrées. La nouvelle colonie est bientôt devenue puissante. Les anciens se sont choisis un chef parmi eux : ce fut mon ancêtre Athingan. On croit que le commandement est resté dans notre famille durant plusieurs générations. La vieille Halika dit qu'autrefois c'était les Alhingans qu'on nous appelait, du nom du chef. Peu à peu le nom s'est... s'est... — Modifié, souffla Placide. — Oui. On en a fait Zingans, Zigans... Et à présent chaque pays nous appelle comme il lui plaît. Nous ne savons pas le compte des années heureuses. Un jour, les Turcs ont paru. Ils nous ont pris nos terres, notre argent, notre liberté. Pauvres Zigans! Ils ont fui comme un essaim d'abeilles quand l'ours approche, les uns ici, les autres ailleurs. Il en est qui, depuis cette époque, n'ont jamais cessé d'errer par le monde. Quelques tribus, dont la nôtre, avaient émigré dans les contrées voisines. On ne les a pas bien reçus, oh non! On les a laissé venir. Pourquoi? Pour en faire des esclaves, achetés, vendus comme les moutons et les boeufs. Les uns sont devenus la propriété des Hospodars, d'autres, celle des villes, des boyards, des couvents. Ma tribu appartenait à un couvent situé en Valachie, pas loin de Bucarest. Elle était encore une des plus heureuses. Les religieux ne maltraitaient personne, et même ils mettaient de l'eau sur la tête des petits enfants pour qu'au-dessus du Seigneur, les pauvres Zigans soient eux aussi des boyards. Ils habillaient ceux qui étaient nus et soignaient les malades. Mon grand-père le sait bien ; il est jardinier de ce couvent. Quand il n'y a plus eu d'esclaves, il a refusé de partir. Il disait : « Athingan est trop vieux...» — Ton grand-père se nomme Athingan ? interrompit mon ami. — Oui. En souvenir du grand chef, toujours dans ma famille le père donne ce
les a laissé venir. Pourquoi? Pour en faire des esclaves, achetés, vendus comme les moutons et les boeufs. Les uns sont devenus la propriété des Hospodars, d'autres, celle des villes, des boyards, des couvents. Ma tribu appartenait à un couvent situé en Valachie, pas loin de Bucarest. Elle était encore une des plus heureuses. Les religieux ne maltraitaient personne, et même ils mettaient de l'eau sur la tête des petits enfants pour qu'au-dessus du Seigneur, les pauvres Zigans soient eux aussi des boyards. Ils habillaient ceux qui étaient nus et soignaient les malades. Mon grand-père le sait bien ; il est jardinier de ce couvent. Quand il n'y a plus eu d'esclaves, il a refusé de partir. Il disait : « Athingan est trop vieux...» — Ton grand-père se nomme Athingan ? interrompit mon ami. — Oui. En souvenir du grand chef, toujours dans ma famille le père donne ce nom à son fils aîné. — Pourquoi ne le portes-tu pas ? — J'avais un frère plus âgé que moi. Il est mort, mon oncle a-t-il dit comment... A présent c'est mon tour, fit-il, devenu sombre tout à coup. — Ce nom d'Athingan avait frappé le P. Spiridion, n'est-ce pas ? interrogea Placide. Les lointains de votre histoire sont donc connus dans le pays où vous avez émigré ? — Le P. Spiridion est, comme vous, très savant, et malgré cela il ne cesse d'étudier. Il a même visité notre ancienne patrie. Il a de notre sang dans les veines. Aux jours passés, ses aïeux étaient esclaves. Et voici comment l'un d'eux est devenu boyard. Il avait été emmené par son maître l'Hospodar, à Constantinople où le chef de la Valachie devait aller recevoir... — L'investiture, souffla Placide. — Comme vous savez des choses! murmura Ésèd. Grand-père me l'a répétée bien cent fois, cette histoire, et, dans notre langue, je la connais mot pour mot, mais pas dans la vôtre. — Ne t'inquiète pas; je t'aiderai. — Au retour, ses boyards étaient venus l'attendre, pour lui faire fête, jusqu'à la frontière. Mais l'un d'entre eux le haïssait. Tandis que les
? interrogea Placide. Les lointains de votre histoire sont donc connus dans le pays où vous avez émigré ? — Le P. Spiridion est, comme vous, très savant, et malgré cela il ne cesse d'étudier. Il a même visité notre ancienne patrie. Il a de notre sang dans les veines. Aux jours passés, ses aïeux étaient esclaves. Et voici comment l'un d'eux est devenu boyard. Il avait été emmené par son maître l'Hospodar, à Constantinople où le chef de la Valachie devait aller recevoir... — L'investiture, souffla Placide. — Comme vous savez des choses! murmura Ésèd. Grand-père me l'a répétée bien cent fois, cette histoire, et, dans notre langue, je la connais mot pour mot, mais pas dans la vôtre. — Ne t'inquiète pas; je t'aiderai. — Au retour, ses boyards étaient venus l'attendre, pour lui faire fête, jusqu'à la frontière. Mais l'un d'entre eux le haïssait. Tandis que les autres l'entouraient, le saluant, lui sort un pistolet de dessous son manteau et tire. Il visait l'Hospodar au visage. Mais un esclave avait suivi ses mouvements. D'une main il relève l'arme et de l'autre le tue d'un coup de poignard. Sur l'heure, l'Hospodar fait revêtir à l'esclave les habits du traître, lui commande de monter son cheval lui donne son titre et ses biens. Le P. Spiridion descend de cet homme. Il était veuf, mais il lui restait quatre fils robustes et courageux comme des lions. Tous quatre sont morts le même jour, dans une bataille contre les Turcs. Toujours et partout les Turcs! Où qu'ils aillent, c'est le malheur qui passe. Le boyard descendant de l'esclave a pris l'habit des religieux. Voilà comment il s'appelle le P. Spiridion. Il se souvient de son origine et il nous aime, nous que tout le monde méprise. Il dit que la méchanceté naît de la haine et que ceux qui sont aimés deviennent plus facilement bons. En ce moment il cherche tout ce qui se rapporte à nous, parce que... voilà... Athingan, le premier chef, qui était, dit-on, plein de prévoyance, avait amassé un trésor de guerre et fait creuser des souterrains
traître, lui commande de monter son cheval lui donne son titre et ses biens. Le P. Spiridion descend de cet homme. Il était veuf, mais il lui restait quatre fils robustes et courageux comme des lions. Tous quatre sont morts le même jour, dans une bataille contre les Turcs. Toujours et partout les Turcs! Où qu'ils aillent, c'est le malheur qui passe. Le boyard descendant de l'esclave a pris l'habit des religieux. Voilà comment il s'appelle le P. Spiridion. Il se souvient de son origine et il nous aime, nous que tout le monde méprise. Il dit que la méchanceté naît de la haine et que ceux qui sont aimés deviennent plus facilement bons. En ce moment il cherche tout ce qui se rapporte à nous, parce que... voilà... Athingan, le premier chef, qui était, dit-on, plein de prévoyance, avait amassé un trésor de guerre et fait creuser des souterrains sous son château pour l'y cacher. Toutes les épargnes de la colonie allaient là-dedans. Ses successeurs ont suivi son exemple; jusqu'à l'apparition des Turcs. Le P. Spiridion croit que le trésor des Zigans a dû échapper à ceux-ci. Dans tout ce qu'il a lu sur cette époque, il n'est pas question de pareille découverte. Mais il ne pense pas qu'on l'ait laissé dans le palais d'Abdôre. — Ah! c'est Abdôre qui était votre capitale? interrogea Placide. — C'est là que demeurait le grand chef; on le suppose, du moins. — Abdère n'existe plus. — Si on savait seulement où sont ses ruines, soupira Ésèd. Les uns disent : « C'est là où s'élève aujourd'hui Cumergina » les autres : « la ville était située encore plus haut ». Qui croire?... Mon père et les hommes de la tribu sont là-bas : ils cherchent. L'avis du P. Spiridion, c'est qu'en fuyant, nos ancêtres n'ont pas osé emporter leur trésor, par crainte que les Turcs ne les surprennent et ne s'en emparent. Les Zigans devaient compter sur l'appui de quelque nation voisine pour rentrer chez eux. Mais il en venait sans cesse, de ces Turcs maudits! Comment repousser un torrent vers sa
question de pareille découverte. Mais il ne pense pas qu'on l'ait laissé dans le palais d'Abdôre. — Ah! c'est Abdôre qui était votre capitale? interrogea Placide. — C'est là que demeurait le grand chef; on le suppose, du moins. — Abdère n'existe plus. — Si on savait seulement où sont ses ruines, soupira Ésèd. Les uns disent : « C'est là où s'élève aujourd'hui Cumergina » les autres : « la ville était située encore plus haut ». Qui croire?... Mon père et les hommes de la tribu sont là-bas : ils cherchent. L'avis du P. Spiridion, c'est qu'en fuyant, nos ancêtres n'ont pas osé emporter leur trésor, par crainte que les Turcs ne les surprennent et ne s'en emparent. Les Zigans devaient compter sur l'appui de quelque nation voisine pour rentrer chez eux. Mais il en venait sans cesse, de ces Turcs maudits! Comment repousser un torrent vers sa source? C'était pareil, aussi impossible! disent les anciens. Pendant son voyage, notre protecteur a découvert une inscription qu'il croit se rapporter au trésor des rois zigans. Il n'en est pas sûr, toutefois, parce qu'il manque le commencement et la fin de chaque mot. Une seconde inscription doit exister, qui complète celle-ci, mais ce pays a été si souvent bouleversé! Savez-vous où le P. Spiridion a trouvé la sienne? En passant un ruisseau. L'une des pierres qui servaient de passerelle portaient des caractères qui ont attiré son attention... — Voilà un singulier hasard, m'écriai-je. — Lui, dit que c'est le bon Dieu qui l'a permis, le même que vous priez, vous autres. — Parbleu! lequel serait-ce? Il n'y en a qu'un, mon garçon; notre créateur à tous! Placide me glissa un regard narquois et murmura : — Allons donc! Je ne te l'ai pas fait dire! Et alors, où est notre droit de mépriser et repousser aucun homme, d'où qu'il vienne et de quel nom qu'il se nomme, puisque nous sommes tous frères. Et, avec cette chaleur d'âme qui lui est propre, il écartait ses grands bras comme pour les ouvrir à toute l'humanité. Esèd hochait la tête d'un air approbateur.
celle-ci, mais ce pays a été si souvent bouleversé! Savez-vous où le P. Spiridion a trouvé la sienne? En passant un ruisseau. L'une des pierres qui servaient de passerelle portaient des caractères qui ont attiré son attention... — Voilà un singulier hasard, m'écriai-je. — Lui, dit que c'est le bon Dieu qui l'a permis, le même que vous priez, vous autres. — Parbleu! lequel serait-ce? Il n'y en a qu'un, mon garçon; notre créateur à tous! Placide me glissa un regard narquois et murmura : — Allons donc! Je ne te l'ai pas fait dire! Et alors, où est notre droit de mépriser et repousser aucun homme, d'où qu'il vienne et de quel nom qu'il se nomme, puisque nous sommes tous frères. Et, avec cette chaleur d'âme qui lui est propre, il écartait ses grands bras comme pour les ouvrir à toute l'humanité. Esèd hochait la tête d'un air approbateur. Et tout à coup, le voilà qui met un genou en terre, pose la main de Placide sur sa tête, puis la porte à ses lèvres en murmurant : — Vous êtes mon père. Quel étonnant garçon! Placide le fit asseoir à côté de lui et prit une de ses mains dans les siennes. — Oui, dit-il, je serai ton second père, tu as raison de le croire. Que sais-tu encore? — Plus rien que cela. Si on découvrait le trésor de guerre, le P. Spiridion nous emmènerait aussi nombreux que nous voudrions le suivre. Il rachèterait les terres qui nous appartenaient jadis, chaque famille recevrait sa part. Nous nous soumettrions aux lois de la Roumélie et plus tard nous l'aiderions à s'affranchir tout à fait des Turcs. On commencera toujours avec les biens du P. Spiridion, qui sont considérables et qu'il entend nous consacrer, car il juge qu'il vaut mieux pour nous ne point demeurer dans un pays où on nous a vus dégradés par la misère, esclaves, et où nous resterions toujours le peuple auquel on ne veut pas se mêler. — Mais pourquoi courez-vous la France en ce moment? demandai-je. (A suivre.) P. P. DONNEZ 170 Donnez!
mains dans les siennes. — Oui, dit-il, je serai ton second père, tu as raison de le croire. Que sais-tu encore? — Plus rien que cela. Si on découvrait le trésor de guerre, le P. Spiridion nous emmènerait aussi nombreux que nous voudrions le suivre. Il rachèterait les terres qui nous appartenaient jadis, chaque famille recevrait sa part. Nous nous soumettrions aux lois de la Roumélie et plus tard nous l'aiderions à s'affranchir tout à fait des Turcs. On commencera toujours avec les biens du P. Spiridion, qui sont considérables et qu'il entend nous consacrer, car il juge qu'il vaut mieux pour nous ne point demeurer dans un pays où on nous a vus dégradés par la misère, esclaves, et où nous resterions toujours le peuple auquel on ne veut pas se mêler. — Mais pourquoi courez-vous la France en ce moment? demandai-je. (A suivre.) P. P. DONNEZ 170 Donnez! À la porte d'une église, (Donnez, Jeanne, Faute et Lise!) Dormait une pauvre enfant En guenilles, au grand vent. Là, sur trois marches de pierre, (Donnez, Jacques, Emile et Pierre!) N'ayant pas d'autre chevet, Dans son sommeil elle rêvait De mille choses jolies (Donnez, Thérèse et Julie!) Qu'une pauvre ordinairement Ne possède qu'un dormant, Et de fleurs aux couleurs vives (Donnez, François, Léon, Yves!) Comme, sur leurs durs grabats, Les gueux n'en respirent pas, Enfin de ces gâteries (Donnez, Germaine et Marie!) Qu'un mendiant amaigri Ne savoure qu'en esprit... La Fortune est parfois juste; (Donnez, Raoul, George, Auguste!) Car la Fortune veillait Sur l'enfant qui sommeillait. Quand fut fini son beau rêve, (Donnez, Agathe, Esther, Eve!) L'enfant crut rêver encore, Voyant une pièce d'or! Elle brillait, neuve encore, (Donnez, Marc et Théodore!) La pièce qu'on peut changer Pour se vêtir et manger. Et cette pièce était celle (Donnez, Aline et Marcelle!) Qu'aux enfants abandonnés Chacun est prêt à donner! M. L. LE PETIT FRANÇAIS, L'ILLUSTRÉ Variétés. Destructions inutiles. — Pourquoi tuer les araignées ailleurs que dans les appartements, puisqu'elles détruisent les mouches qui nous importunent? Pourquoi mettre le pied sur ce joli grillon doré qui, dans nos jardins, fait la