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commun avec le Masque de fer ? Les ouvrages de quelque importance que je vous annonçais dans ma dernière lettre attendent, pour paraître, que les almanachs et les livres d'étrennes ou de Noël aient eu leur se(maine. A la tête de ceux-ci est celui de Charles Dickens, que ma mauvaise écriture vous a fait intituler lugubrement les Crimes, tandis que je vous donnais seulement le titre anglais The Chimes, ce qui signifie les Carillons. Charles Dickens est revenu ici pendant quelques jours pour retourner immédiatement en Italie, où il compte passer le reste de l'hiver. Je n'ai pas à vous analyser ce charmant pendant des Apparitions de Noël, puisque vos lecteurs pourront le juger par eux-mêmes. Mais, parmi les livres de la littérature de pur agrément, je ne dois pas oublier l'intraduisible Sam Slick, je veux dire la suite des voyages de ce diplomate américain en Angleterre (1). M. Halliburton a créé un type définitivement adopté dans les Revues et les Magazines. On cite les dictons de Sam Slick comme ceux de Sancho Panza. J'apprécie sans doute ce mélange de finesse et de vulgarité affectée qui s'exprime volontiers sous une forme proverbiale : le tour de phrase est souvent original; la prononciation ou l'orthographe américaine prête aux mots quelque chose de pittoresque qu'ils ont perdu dans le style usuel. Cependant, je ne crois pas que la véritable originalité ait besoin de recourir si souvent à cette phraséologie, qui fait descendre la langue littéraire au rang des patois. Une fois ces réserves faites, je ne nie pas que Sam Slick ne soit fort amusant, quoique je l'aimasse mieux horloger ambulant dans son pays, qu'attaché d'ambassade en Angleterre. Ses critiques des mœurs anglaises sont des épigrammes tantôt directes, tantôt détournées, qui font sourire; mais le trait égratigne l'épiderme et ne pénètre pas dans les chairs. Avec une société corrompue comme celle de notre siècle, une satire un peu plus mordante ne m'effrayerait pas, surtout quand il n'est nullement question de nommer personne par son nom. Cette seconde série de Sam Slick paraît devoir être la dernière : l'auteur annonce qu'il retourne en
la prononciation ou l'orthographe américaine prête aux mots quelque chose de pittoresque qu'ils ont perdu dans le style usuel. Cependant, je ne crois pas que la véritable originalité ait besoin de recourir si souvent à cette phraséologie, qui fait descendre la langue littéraire au rang des patois. Une fois ces réserves faites, je ne nie pas que Sam Slick ne soit fort amusant, quoique je l'aimasse mieux horloger ambulant dans son pays, qu'attaché d'ambassade en Angleterre. Ses critiques des mœurs anglaises sont des épigrammes tantôt directes, tantôt détournées, qui font sourire; mais le trait égratigne l'épiderme et ne pénètre pas dans les chairs. Avec une société corrompue comme celle de notre siècle, une satire un peu plus mordante ne m'effrayerait pas, surtout quand il n'est nullement question de nommer personne par son nom. Cette seconde série de Sam Slick paraît devoir être la dernière : l'auteur annonce qu'il retourne en Amérique, et nous promet une série de contes et d'essais sur les mœurs américaines. (1.) The Attaché, by Judge Halliburton ; réimprimé à Paris par M. Baudiy, se trouve chez Stassin et Xavier, rue du Coq-St-Honoré, n° 9. VOYAGES. — STATEN-ISLAND (ÉTATS-UNIS). Si vous avez besoin de reposer vos yeux sur un riant tableau, si vous cherchez la volupté d'une brise pure, allez à Staten-Island. Cette jolie petite île, qui s'élève si gracieusement sur les eaux, fut vendue en 1657 aux colons hollandais par les Indiens, pour dix chemises, trente paires de bas, dix fusils, trente lingots de plomb à faire des balles, trente livres de poudre, douze vestes, trente chaudières, trente haches, vingt pioches et une boîte de couteaux et d'allumettes. Ces articles furent alors considérés comme la compensation suffisante d'une île qui a dix-huit milles de longueur sur sept de largeur. Mais comparez cette transaction à la pluprice des celles que les Américains ont faites avec les Indiens, elle ne vous paraîtra pas trop illibérale. Cependant les facilités de la pêche, l'abondance des huîtres, la beauté du site et les vieux souvenirs rendaient Staten-Island cher aux indigènes. Ils demeurèrent aux alentours jusqu'en 1670, semblables à ces ombres qui
sur un riant tableau, si vous cherchez la volupté d'une brise pure, allez à Staten-Island. Cette jolie petite île, qui s'élève si gracieusement sur les eaux, fut vendue en 1657 aux colons hollandais par les Indiens, pour dix chemises, trente paires de bas, dix fusils, trente lingots de plomb à faire des balles, trente livres de poudre, douze vestes, trente chaudières, trente haches, vingt pioches et une boîte de couteaux et d'allumettes. Ces articles furent alors considérés comme la compensation suffisante d'une île qui a dix-huit milles de longueur sur sept de largeur. Mais comparez cette transaction à la pluprice des celles que les Américains ont faites avec les Indiens, elle ne vous paraîtra pas trop illibérale. Cependant les facilités de la pêche, l'abondance des huîtres, la beauté du site et les vieux souvenirs rendaient Staten-Island cher aux indigènes. Ils demeurèrent aux alentours jusqu'en 1670, semblables à ces ombres qui s'éloignent à regret du lieu où elles ont vécu. Lorsqu'enfin ils furent sommés de partir, ils firent une nouvelle réquisition de quatre cent toises de wampum et d'un grand nombre de fusils et de haches ; on eut la sagesse de ne pas les leur refuser pour obtenir la ratification finale du traité. On trouve sur cette île un établissement de quarantaine qui est incomparable pour les avantages réunis du bon air, des comforts intérieurs et de la propreté. Parmi les étrangers de toutes les nations qui émigrent par troupes aux États-Unis, la plupart laissent ici l'empreinte de leur premier pas sur le sol américain. L'aspect bienveillant de la nature est pour eux un bon accueil qui doit leur faire croire qu'ils arrivent dans un paradis. Des hauteurs de l'île, à trois cents pieds au-dessus du niveau de la mer, ils aperçoivent une admirable diversité de paysages, des scènes maritimes, des sites agrestes et une ville splendide. Long-Island étale devant eux ses vertes forêts et ses champs de moissons dorées; plus au loin étincellent les flots de North et d'East-Rivers; puis ceux du majestueux Hudson qui se déroulent librement dans leur vaste lit. Vue de cette distance, la ville elle-même
finale du traité. On trouve sur cette île un établissement de quarantaine qui est incomparable pour les avantages réunis du bon air, des comforts intérieurs et de la propreté. Parmi les étrangers de toutes les nations qui émigrent par troupes aux États-Unis, la plupart laissent ici l'empreinte de leur premier pas sur le sol américain. L'aspect bienveillant de la nature est pour eux un bon accueil qui doit leur faire croire qu'ils arrivent dans un paradis. Des hauteurs de l'île, à trois cents pieds au-dessus du niveau de la mer, ils aperçoivent une admirable diversité de paysages, des scènes maritimes, des sites agrestes et une ville splendide. Long-Island étale devant eux ses vertes forêts et ses champs de moissons dorées; plus au loin étincellent les flots de North et d'East-Rivers; puis ceux du majestueux Hudson qui se déroulent librement dans leur vaste lit. Vue de cette distance, la ville elle-même semble toute propre et toute brillante. Ses difformités s'effacent, ses beautés s'exagèrent comme la gloire des héros dans le passé. Quand le soleil illumine les flèches de ses clochers, les vitres de ses fenêtres, les plombs et l'étain de ses toitures, on dirait que les esprits du feu viennent tout à coup de créer une cité de palais féeriques, ou quand les ombres s'abaissent sur elle en silence et que ses réverbères s'allument dans le lointain comme des constellations descendues au bord de la mer pour écouter le murmure océanique, il y a quelque chose de solennel dans le tableau. Puis la nature se renouvelle. La lumière dorée du matin resplendit comme si Dieu soudain nous découvrait sa gloire. Sur les eaux lumineuses voguent des milliers de voiles blanches, semblables à une troupe de beaux oiseaux aquatiques. L'imagination rafraîchie après le repos de la nuit franchit la baie, s'échappe en pleine mer et entoure le globe entier de ses guirlandes de fleurs. C'est au milieu de ces joyeuses images que se trouve le cimetière de la quarantaine, l'ombre dans le tableau, la note grave dans le concert. Combien de ceux-là qui ont quitté leur terre natale, en faisant des rêves
à coup de créer une cité de palais féeriques, ou quand les ombres s'abaissent sur elle en silence et que ses réverbères s'allument dans le lointain comme des constellations descendues au bord de la mer pour écouter le murmure océanique, il y a quelque chose de solennel dans le tableau. Puis la nature se renouvelle. La lumière dorée du matin resplendit comme si Dieu soudain nous découvrait sa gloire. Sur les eaux lumineuses voguent des milliers de voiles blanches, semblables à une troupe de beaux oiseaux aquatiques. L'imagination rafraîchie après le repos de la nuit franchit la baie, s'échappe en pleine mer et entoure le globe entier de ses guirlandes de fleurs. C'est au milieu de ces joyeuses images que se trouve le cimetière de la quarantaine, l'ombre dans le tableau, la note grave dans le concert. Combien de ceux-là qui ont quitté leur terre natale, en faisant des rêves de fortune, ne viennent ici que pour donner un premier et dernier regard à la terre promise ! Que leur font tous les immenses terrains du nouveau-monde ? Ils n'ont plus besoin que du lot étroit d'un tombeau ; tous ceux qui y sont déposés loin de leurs amis, de leur famille, emportent avec eux tout un poème inconnu de joies et de douleurs, de douces affections et de passions fiévreuses. Oh! quelle poésie que cette littérature inédite de la quarantaine, si un Shakespeare pouvait traduire toutes les images qui défilent devant ces yeux mourants! Un des établissements les plus intéressants de l'île est ce qu'on appelle le « sailor's snug harbour » (le port commode du matelot). Il y a quelques années, un Américain, nommé Standall, légua, pour être exploitée au profit des vieux marins invalides, une petite ferme qui produisait une rente de 2 ou 300 dollars. Cette propriété augmenta de valeur au point que les administrateurs purent acheter une autre ferme dans Staten-Island, et ériger un noble édifice en pierres de taille pour servir d'hospice aux marins invalides, avec un revenu de 30,000 dollars. L'édifice, fort beau extérieurement, est vaste, aéré, bien distribué. La porte d'entrée vous
leur famille, emportent avec eux tout un poème inconnu de joies et de douleurs, de douces affections et de passions fiévreuses. Oh! quelle poésie que cette littérature inédite de la quarantaine, si un Shakespeare pouvait traduire toutes les images qui défilent devant ces yeux mourants! Un des établissements les plus intéressants de l'île est ce qu'on appelle le « sailor's snug harbour » (le port commode du matelot). Il y a quelques années, un Américain, nommé Standall, légua, pour être exploitée au profit des vieux marins invalides, une petite ferme qui produisait une rente de 2 ou 300 dollars. Cette propriété augmenta de valeur au point que les administrateurs purent acheter une autre ferme dans Staten-Island, et ériger un noble édifice en pierres de taille pour servir d'hospice aux marins invalides, avec un revenu de 30,000 dollars. L'édifice, fort beau extérieurement, est vaste, aéré, bien distribué. La porte d'entrée vous introduit dans un large vestibule à l'extrémité duquel des fleurs et des arbustes verts sont disposés sur des gradins comme dans une serre. D'une galerie supérieure, vous apercevez ce petit jardin : tout ce qui frappe vos yeux dans l'hospice est on ne peut plus agréable, à l'exception des marins eux-mêmes. Il y a dans leur physionomie et leur démarche une sorte de résignation ou plutôt de torpeur qui est pénible à voir. Ils me rappelèrent ce qu'on a dit des invalides de Greenwich, « qu'ils semblent attendre la mort. » Il ne leur manque rien, sans doute, mais pas de femmes, pas d'enfants ; ils sont seuls au monde; aucun lien ne les attache à l'activité du présent, un avenir monotone s'étend devant eux, rendu plus triste encore par le contraste de la vive excitation, de la diversité continuelle de leur ancienne vie de périls et de plaisirs. J'ai toujours pensé qu'on faisait trop peu de choses pour prévenir cette lassitude de l'âme dans les institutions les plus charitables. Les hommes accoutumés au mouvement, à l'agitation, ne peuvent plus en être tout à fait sevrés. C'est pour eux une nécessité de nature, il faut y satisfaire par les moyens
eux-mêmes. Il y a dans leur physionomie et leur démarche une sorte de résignation ou plutôt de torpeur qui est pénible à voir. Ils me rappelèrent ce qu'on a dit des invalides de Greenwich, « qu'ils semblent attendre la mort. » Il ne leur manque rien, sans doute, mais pas de femmes, pas d'enfants ; ils sont seuls au monde; aucun lien ne les attache à l'activité du présent, un avenir monotone s'étend devant eux, rendu plus triste encore par le contraste de la vive excitation, de la diversité continuelle de leur ancienne vie de périls et de plaisirs. J'ai toujours pensé qu'on faisait trop peu de choses pour prévenir cette lassitude de l'âme dans les institutions les plus charitables. Les hommes accoutumés au mouvement, à l'agitation, ne peuvent plus en être tout à fait sevrés. C'est pour eux une nécessité de nature, il faut y satisfaire par les moyens les plus innocents. On devrait de temps en temps récréer ces pauvres invalides par des concerts de chansons maritimes et de musique instrumentale pour secouer leur sang paresseux. Je voudrais que, dans des banquets où présiderait la tempérance, on invitât un nombre égal de ces vieux marins et de matelots plus jeunes, afin que le passé put quelquefois donner la main au présent. Nous ne faisons la charité qu'à moitié en prenant soin des corps et en laissant l'âme abandonnée à elle-même. Il est juste de dire ici qu'il existe dans l'enceinte de New-York d'autres maisons de refuge pour les matelots, maisons agréables, saines, spacieuses, aérées, où l'on trouve des bibliothèques et des muséums. Après tout, le dix-neuvième siècle, avec son tumulte et son bruit, a quelques traits aimables. Le mal s'y propage avec une rapidité effrayante ; mais le bien aussi y tient sa place et s'y montre avec une activité merveilleuse. A moins que nous ne soyons brisés au choc de quelque queue de comète ou consumés par le soleil lui-même, nous finirons peut-être par remettre notre planète dans la bonne voie. Une des choses qui me donnent espoir et courage, c'est l'intérêt qu'inspire aujourd'hui le sort du
plus jeunes, afin que le passé put quelquefois donner la main au présent. Nous ne faisons la charité qu'à moitié en prenant soin des corps et en laissant l'âme abandonnée à elle-même. Il est juste de dire ici qu'il existe dans l'enceinte de New-York d'autres maisons de refuge pour les matelots, maisons agréables, saines, spacieuses, aérées, où l'on trouve des bibliothèques et des muséums. Après tout, le dix-neuvième siècle, avec son tumulte et son bruit, a quelques traits aimables. Le mal s'y propage avec une rapidité effrayante ; mais le bien aussi y tient sa place et s'y montre avec une activité merveilleuse. A moins que nous ne soyons brisés au choc de quelque queue de comète ou consumés par le soleil lui-même, nous finirons peut-être par remettre notre planète dans la bonne voie. Une des choses qui me donnent espoir et courage, c'est l'intérêt qu'inspire aujourd'hui le sort du marin. De toutes les classes, à l'exception des esclaves noirs, c'est celle qui a été longtemps la plus mal traitée, la plus mal jugée. Le registre du ciel où l'ange inscrit nos bons et nos mauvais jours, pourra seul révéler tout ce que le marin a souffert sur l'immense plaine des mers ; là, pour lui, aucune issue pour échapper à la tyrannie ; aucune sombre forêt pour cacher sa fuite. Dans les conditions les plus favorables de son existence, il est condamné à la privation continuelle du foyer domestique, la plus amère de toutes celles que contient la malédiction de Caïn : son intelligence reste plongée dans une telle ignorance, que si la religion fait luire son flambeau ami au milieu de ses ténèbres, il ne sert le plus souvent qu'à l'épouvanter par les fantômes qu'il rend visibles. Cependant le marin doit être religieux dans un sens ou un autre, alors même qu'il ne s'en doute pas ; car tout homme doué d'une âme a au moins le vague sentiment de la présence divine, lorsqu'il est entouré de l'infini dans l'espace, avec le ciel étoilé au-dessus de sa tête, et partout, autour de lui comme sous lui, l'Océan, cet
des mers ; là, pour lui, aucune issue pour échapper à la tyrannie ; aucune sombre forêt pour cacher sa fuite. Dans les conditions les plus favorables de son existence, il est condamné à la privation continuelle du foyer domestique, la plus amère de toutes celles que contient la malédiction de Caïn : son intelligence reste plongée dans une telle ignorance, que si la religion fait luire son flambeau ami au milieu de ses ténèbres, il ne sert le plus souvent qu'à l'épouvanter par les fantômes qu'il rend visibles. Cependant le marin doit être religieux dans un sens ou un autre, alors même qu'il ne s'en doute pas ; car tout homme doué d'une âme a au moins le vague sentiment de la présence divine, lorsqu'il est entouré de l'infini dans l'espace, avec le ciel étoilé au-dessus de sa tête, et partout, autour de lui comme sous lui, l'Océan, cet autre miroir de l'immensité de Dieu, avec ses flots inconquis, son incessante activité et son hymne perpétuel. Dans cette existence, le marin ne peut rester ignorant sans être superstitieux ; aussi l'infini est sans cesse devant ses yeux sous les symboles les plus sublimes d'aspects et de sons. C'est une langue dont il ignore le sens, mais dont l'accent parle à son cœur. Goethe, dans une belle allégorie, a jeté deux ponts sur l'espace qui divise le fini de l'infini : l'un est un arc-en-ciel, et c'est le pont de la foi ; l'autre est une ombre que dessine le géant de la superstition, lorsqu'il se place entre le soleil couchant et le rivage inconnu. Bénies soient les mains charitables qui conduisent le marin au pont de la foi, car son âme a appris à respecter le Dieu de la nature au milieu de son temple immense, retentissant de l'harmonie sauvage des vents et des orages ; on l'a laissé trop longtemps tremblant et glacé sur le pont des ombres. Pour lui aussi l'arc-en-ciel mesure le sombre abîme et devient enfin un pont de pierres précieuses. (Lettrs from New-York). Chimie. — Analyse des vins. — Le Fraser Magazine, après avoir
langue dont il ignore le sens, mais dont l'accent parle à son cœur. Goethe, dans une belle allégorie, a jeté deux ponts sur l'espace qui divise le fini de l'infini : l'un est un arc-en-ciel, et c'est le pont de la foi ; l'autre est une ombre que dessine le géant de la superstition, lorsqu'il se place entre le soleil couchant et le rivage inconnu. Bénies soient les mains charitables qui conduisent le marin au pont de la foi, car son âme a appris à respecter le Dieu de la nature au milieu de son temple immense, retentissant de l'harmonie sauvage des vents et des orages ; on l'a laissé trop longtemps tremblant et glacé sur le pont des ombres. Pour lui aussi l'arc-en-ciel mesure le sombre abîme et devient enfin un pont de pierres précieuses. (Lettrs from New-York). Chimie. — Analyse des vins. — Le Fraser Magazine, après avoir rendu compte des Classiques de la table, ouvrage qui n'a pas moins de succès parmi les gourmets de Londres que parmi ceux de Paris, a consacré une série d'articles à l'histoire et à l'analyse des vins. Le publiciste gastronome commence par rendre à César ce qui est dû à César, nous voulons dire qu'il s'occupe d'abord des vins des anciens. Le contenant l'occupe avant le contenu : il décrit le cave, l'urne, l'amphore, et même le bouchon et la cire, en citant Horace : « Corticem astrictum pice dimovebit Amphorce. » Nous pourrons extraire plus tard quelques chapitres de ces savantes dissertations : nous nous contentons de nous emparer aujourd'hui d'une analyse purement chimique des vins de la Palestine, empruntée à l'American Journal of sciences « On a prétendu, dit M. le professeur Hicchcúck, que des cent quatre-vingt-cinq espèces de vins dont les Romains faisaient usage au temps de Pline, une seule était alcoolique, et qu'encore elle était plus faible que la bière ordinaire. On a dit aussi qu'en Judée, en particulier, les vins n'étaient pas fermentés, et par conséquent ne pouvaient causer l'ivresse. Pour éclairer la question par l'expérience directe, nous nous sommes procuré des échantillons authentiques de divers
nous voulons dire qu'il s'occupe d'abord des vins des anciens. Le contenant l'occupe avant le contenu : il décrit le cave, l'urne, l'amphore, et même le bouchon et la cire, en citant Horace : « Corticem astrictum pice dimovebit Amphorce. » Nous pourrons extraire plus tard quelques chapitres de ces savantes dissertations : nous nous contentons de nous emparer aujourd'hui d'une analyse purement chimique des vins de la Palestine, empruntée à l'American Journal of sciences « On a prétendu, dit M. le professeur Hicchcúck, que des cent quatre-vingt-cinq espèces de vins dont les Romains faisaient usage au temps de Pline, une seule était alcoolique, et qu'encore elle était plus faible que la bière ordinaire. On a dit aussi qu'en Judée, en particulier, les vins n'étaient pas fermentés, et par conséquent ne pouvaient causer l'ivresse. Pour éclairer la question par l'expérience directe, nous nous sommes procuré des échantillons authentiques de divers vins préparés en Palestine, en Syrie, dans l'Asie-Mineure et quelques îles du Levant, et nous en avons fait une analyse soignée par la méthode de Brande. Voici le tableau des résultats obtenus : Pesanteur Pesanteur spécifique Matière Alcoolique Locale TES spécifique de la liqueur distillée solide. absolu, du vin à sec. Hébron aigri 1,0097 0,9809 2,85 14,3 Dito en bon état... 1,0083 0,1170 3,10 17,50 Mont Liban, d'un an... 1,0121 0,9812 3,01 11,15 Dito de six ans 1,0892 0,9052 3,05 10,95 Syrie 1.0031 0,9808 2.42 14.70 Chypre 1,0220 0,9779 4.31 17,05 Rhodes, d'un an 0,9920 0,9772 1"49 17,75 Corfou 0,9930 0,9790 1,41 15,75 Samos 1,0205 0,9812 3,85 13,35 Sardaigne 1,0162 0,7826 3,31 13,00 Tous ces vins montrent de grandes différences de caractères physiques, comme couleur, saveur, bouquet, etc. Ils sont néanmoins tous fortement chargés d'alcool et contiennent de 35,90 pour cent (Rhodes) à 22,03 (Liban) d'eau-de-vie au degré ordinaire. On peut donc conclure que ce qui a été conjecturé sur la nature des vins de ces climats orientaux, où l'on supposait que la proportion de sucre contenue dans le raisin et la chaleur empêchaient la fermentation, n'était point fondé, et que les vins de la Palestine et de la Syrie