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par le roi d'Espagne comme une violation de la trêve. Quant à l'article touchant l'exercice public du culte catholique, sur lequel Philippe III avait si souvent et si haut déclaré qu'il ne céderait jamais rien, on fut contraint, devant la résistance inflexible des États, d'abandonner ces prétentions. Le traité garda le silence sur ce point capital, et le roi d'Espagne dut se contenter, lorsqu'il envoya sa ratification, de recommander aux États qu'ils voulussent bien traiter avec douceur leurs sujets catholiques. La ratification, cette fois, ne se fit pas attendre. Elle arrivait à Anvers le 27 juillet; la trêve y avait été signée le 9. Cette trêve mémorable, dont la France et l'Angleterre se portaient garantes devant toute la chrétienté, y causa un étonnement profond. Elle appela l'estime, l'admiration universelles sur ces insurgés opiniâtres qu'une lutte très-inégale et mêlée des plus terribles vicissitudes, trouvait à sa fin, après quarante années d'un incessant péril, aussi fiers qu'en ses commencements, aussi assurés dans la conscience du droit. La trêve de douze ans, qui devait avoir pour couronnement la paix de Westphalie, établissait dans le monde ce droit nouveau qu'avait maintenu le peuple hollandais et qui allait faire sa force, sa richesse et sa gloire. Elle était la juste récompense d'une grande vertu, plus rare encore dans l'âme d'un peuple que dans l'âme d'un homme : la constance à la poursuite et à la défense de la justice. On y pouvait voir une réparation éclatante, et telle qu'il s'en rencontre peu dans l'histoire, où la balance semblait tenue d'une main divine avec une toute-puissante équité. L'orgueil de l'omnipotence espagnole subissait à Anvers une humiliation dont il ne devait plus se relever. L'Église romaine, pour avoir voulu dominer aux Pays-Bas, exclusive et intolérante, y était à son tour frappée d'exclusion par l'intolérance calviniste. L'intégrité du commerce hollandais, son loyal génie recevait pour prix la « liberté des mers, » objet de ses convoitises héroïques. L'Angleterre et la France se retiraient des négociations avec la juste part d'influence et de désappointement que chacune avait méritée pour des secours efficaces, mais trop variables et mis à trop
gloire. Elle était la juste récompense d'une grande vertu, plus rare encore dans l'âme d'un peuple que dans l'âme d'un homme : la constance à la poursuite et à la défense de la justice. On y pouvait voir une réparation éclatante, et telle qu'il s'en rencontre peu dans l'histoire, où la balance semblait tenue d'une main divine avec une toute-puissante équité. L'orgueil de l'omnipotence espagnole subissait à Anvers une humiliation dont il ne devait plus se relever. L'Église romaine, pour avoir voulu dominer aux Pays-Bas, exclusive et intolérante, y était à son tour frappée d'exclusion par l'intolérance calviniste. L'intégrité du commerce hollandais, son loyal génie recevait pour prix la « liberté des mers, » objet de ses convoitises héroïques. L'Angleterre et la France se retiraient des négociations avec la juste part d'influence et de désappointement que chacune avait méritée pour des secours efficaces, mais trop variables et mis à trop haut prix. Plus constante et plus empressée, la France l'emportait, mais dans une mesure qui ne lui permettait de rien entreprendre sur le nouvel État républicain. La grandeur de la maison d'Orange, enfin, se fondait avec la grandeur même de la République, dont elle avait été le plus ferme appui. La mort de Guillaume était vengée ; la prière de son agonie était exaucée. Dieu avait pris pitié de son pauvre peuple; et, dans le cœur de ce peuple fidèle, un amour passionné pour le glorieux sang de Nassau allait à tout jamais se mêler et se confondre avec l'amour de la patrie. DANIEL STERN. FIN DE LA PHYSIOLOGIE APPLIQUÉE A LA CRITIQUE OU ESSAI DE CRITIQUE NATURELLE SEPTIÈME ARTICLE LA PEINTURE Selon Voltaire, « il n'en est pas de la peinture comme de la musique et de la poésie : une nation peut avoir un chant qui ne plaise qu'à elle, parce que le génie de sa langue n'en admettra pas d'autre ; mais les peintures doivent représenter la nature, qui est la même dans tous les pays. » Ici l'opinion de Voltaire a besoin, ce me semble, d'être un peu éclaircie. D'abord, est-il bien vrai que la nature
La mort de Guillaume était vengée ; la prière de son agonie était exaucée. Dieu avait pris pitié de son pauvre peuple; et, dans le cœur de ce peuple fidèle, un amour passionné pour le glorieux sang de Nassau allait à tout jamais se mêler et se confondre avec l'amour de la patrie. DANIEL STERN. FIN DE LA PHYSIOLOGIE APPLIQUÉE A LA CRITIQUE OU ESSAI DE CRITIQUE NATURELLE SEPTIÈME ARTICLE LA PEINTURE Selon Voltaire, « il n'en est pas de la peinture comme de la musique et de la poésie : une nation peut avoir un chant qui ne plaise qu'à elle, parce que le génie de sa langue n'en admettra pas d'autre ; mais les peintures doivent représenter la nature, qui est la même dans tous les pays. » Ici l'opinion de Voltaire a besoin, ce me semble, d'être un peu éclaircie. D'abord, est-il bien vrai que la nature soit la même dans tous les pays? Voltaire, dans un autre endroit, reconnaît le contraire avec raison, et l'exprime à merveille. Un de ses personnages, qui est Anglais, dit à un autre, qui est Américain : « Votre climat est fait pour vous, et il n'est pas mauvais, puisque ni vous ni vos compatriotes n'avez jamais voulu le quitter. Les Esquimaux, les Islandais, les Lapons, les Ostiaks, les Samoyèdes, n'ont jamais voulu sortir du leur. Les rangifères, ou rennes, que Dieu leur a donnés pour les nourrir, les vêtir et les traîner, meurent quand on les transporte dans une autre zone. Les Lapons aussi meurent dans les climats un peu méridionaux : le climat de la Sibérie est trop chaud pour eux ; ils se trouveraient brûlés dans les parages où nous sommes. Il est clair que Dieu a fait chaque espèce d'animaux et de végétaux pour la place dans laquelle ils se perpétuent. Les nègres, cette espèce d'hommes si différente de la nôtre, sont tellement nés pour leur patrie, que des milliers de ces animaux noirs se sont donné la mort, quand notre barbare avarice les a transportés ailleurs. Le chameau et l'autruche vivent commodément dans les sables de
vous ni vos compatriotes n'avez jamais voulu le quitter. Les Esquimaux, les Islandais, les Lapons, les Ostiaks, les Samoyèdes, n'ont jamais voulu sortir du leur. Les rangifères, ou rennes, que Dieu leur a donnés pour les nourrir, les vêtir et les traîner, meurent quand on les transporte dans une autre zone. Les Lapons aussi meurent dans les climats un peu méridionaux : le climat de la Sibérie est trop chaud pour eux ; ils se trouveraient brûlés dans les parages où nous sommes. Il est clair que Dieu a fait chaque espèce d'animaux et de végétaux pour la place dans laquelle ils se perpétuent. Les nègres, cette espèce d'hommes si différente de la nôtre, sont tellement nés pour leur patrie, que des milliers de ces animaux noirs se sont donné la mort, quand notre barbare avarice les a transportés ailleurs. Le chameau et l'autruche vivent commodément dans les sables de l'Afrique. Le taureau et ses compagnes bondissent dans les pays gras où l'herbe se renouvelle continuellement pour leur nourriture. La cannelle et la girofle ne croissent qu'aux Indes. Le froment n'est bon que dans le peu de pays où Dieu le fait croître. On a d'autres nourritures dans toute votre Amérique, depuis la Californie jusqu'au détroit de Lemaire. Nous ne pouvons cultiver la vigne dans notre fertile Angleterre, non plus qu'en Suède et au Canada. Dieu, dans toute la terre, a proportionné les organes et les facultés des animaux, depuis l'homme jusqu'au limaçon, au lieu où il leur a donné la vie. N'accusons donc pas toujours la Providence, quand nous lui devons souvent des actions de grâces. Ainsi donc la nature change avec les climats, et Voltaire sur ce point se réfute lui-même; mais ce n'est pas tout : le caractère et le tempérament des artistes changent aussi avec les climats, et ce changement seul suffirait, la nature fût-elle la même partout, pour produire des œuvres extrêmement diverses, aussi bien en peinture, — quoi qu'il en dise, — qu'en littérature et en musique. N'est-ce pas encore Voltaire qui a dit : « Le beau, pour le crapaud, c'est sa crapaude
Amérique, depuis la Californie jusqu'au détroit de Lemaire. Nous ne pouvons cultiver la vigne dans notre fertile Angleterre, non plus qu'en Suède et au Canada. Dieu, dans toute la terre, a proportionné les organes et les facultés des animaux, depuis l'homme jusqu'au limaçon, au lieu où il leur a donné la vie. N'accusons donc pas toujours la Providence, quand nous lui devons souvent des actions de grâces. Ainsi donc la nature change avec les climats, et Voltaire sur ce point se réfute lui-même; mais ce n'est pas tout : le caractère et le tempérament des artistes changent aussi avec les climats, et ce changement seul suffirait, la nature fût-elle la même partout, pour produire des œuvres extrêmement diverses, aussi bien en peinture, — quoi qu'il en dise, — qu'en littérature et en musique. N'est-ce pas encore Voltaire qui a dit : « Le beau, pour le crapaud, c'est sa crapaude ? » Ce mot est taxé de matérialisme par les spiritualistes dogmatiques. Voltaire était bien, cependant, aussi spiritualiste que ces messieurs, et un peu plus spirituel. Que nous importent, au surplus, ces distinctions de spiritualistes et de matérialistes, qui ne reposent que sur une hypothèse et qui ne changent rien au fond des choses ? Parlez tant que vous voudrez de beau spirituel, pour peu que cela vous paraisse prêter à l'éloquence : car les trois quarts des soi-disant spiritualistes ne sont que des phraseurs. Toujours est-il que chaque race humaine se fait un beau idéal différent, et que la Vénus hottentote, avec son tablier de chair, porte par devant le surcroît de grâces que la Vénus callipyge portait par derrière : cela était le beau idéal grec, ceci est le beau idéal hottentot. Stendhal remarque même plaisamment qu'on pourrait augmenter le nombre des diverses espèces de beau idéal, en faisant passer par chaque climat chacune des trois ou quatre formes de gouvernement. Et, comme il écrit au commencement de la Restauration, il annonce en riant qu'on verra naître un beau idéal constitutionnel. Prédiction qui s'est réalisée pleinement sous Louis-Philippe. Aujourd'hui, il y a encore une autre espèce de beau
au fond des choses ? Parlez tant que vous voudrez de beau spirituel, pour peu que cela vous paraisse prêter à l'éloquence : car les trois quarts des soi-disant spiritualistes ne sont que des phraseurs. Toujours est-il que chaque race humaine se fait un beau idéal différent, et que la Vénus hottentote, avec son tablier de chair, porte par devant le surcroît de grâces que la Vénus callipyge portait par derrière : cela était le beau idéal grec, ceci est le beau idéal hottentot. Stendhal remarque même plaisamment qu'on pourrait augmenter le nombre des diverses espèces de beau idéal, en faisant passer par chaque climat chacune des trois ou quatre formes de gouvernement. Et, comme il écrit au commencement de la Restauration, il annonce en riant qu'on verra naître un beau idéal constitutionnel. Prédiction qui s'est réalisée pleinement sous Louis-Philippe. Aujourd'hui, il y a encore une autre espèce de beau idéal... Répétons donc avec Voltaire : « Le beau, pour le crapaud, c'est sa crapaude, » dussions-nous faire naître sur les lèvres des spiritualistes à brevet, débitants patentés de morale sublime, un sourire qui pourrait se traduire ainsi : « Que tout cela est vieux et pauvre, bon Dieu ! quelle étroitesse d'idées ! quels sophismes grossiers ! quelle prodigieuse ignorance des réfutations éloquentes que nous en avons faites mille et mille fois ! » Non, chers et illustres pédants, nous n'ignorons point vos réfutations ; mais nous avons toujours trouvé que, par malheur, vos réfutations ne réfutaient rien. Nous reconnaissons volontiers que vous dansez sur la phrase à ravir ; que vous êtes des équilibristes merveilleux, des artistes, des virtuoses, des rhétoriciens admirables, tout ce qu'il vous plaira ; mais non des philosophes ! Je préfère à vos phrases le bon sens de Montaigne, et l'esprit de Voltaire, et celui de Stendhal. C'est dans son Histoire de la peinture en Italie que celui-ci a bien touché ce point : « Les savants disent qu'il y a cinq variétés dans l'espèce humaine : les Caucasiens, les Mongols, les Nègres, les Américains et les Malais. Il pourrait donc y avoir cinq
quelle étroitesse d'idées ! quels sophismes grossiers ! quelle prodigieuse ignorance des réfutations éloquentes que nous en avons faites mille et mille fois ! » Non, chers et illustres pédants, nous n'ignorons point vos réfutations ; mais nous avons toujours trouvé que, par malheur, vos réfutations ne réfutaient rien. Nous reconnaissons volontiers que vous dansez sur la phrase à ravir ; que vous êtes des équilibristes merveilleux, des artistes, des virtuoses, des rhétoriciens admirables, tout ce qu'il vous plaira ; mais non des philosophes ! Je préfère à vos phrases le bon sens de Montaigne, et l'esprit de Voltaire, et celui de Stendhal. C'est dans son Histoire de la peinture en Italie que celui-ci a bien touché ce point : « Les savants disent qu'il y a cinq variétés dans l'espèce humaine : les Caucasiens, les Mongols, les Nègres, les Américains et les Malais. Il pourrait donc y avoir cinq espèces de beau idéal : car je doute fort que l'habitant de la côte de Guinée admire dans le Titien la vérité du coloris... » Un peintre malais, avec son coloris du plus beau cuivre, qui prétendrait à la sympathie de l'Européen, ne serait-il pas ridicule ? Il ne pourrait plaire que comme singulier. On aimerait en lui des marques de génie, mais d'un génie qui ne peut toucher. Voilà l'effet des tableaux de Rubens et de la musique de Haendel à Naples. Jamais, à Venise, les couleurs si fraîches des figures anglaises ne paraîtront naturelles... Ce n'est qu'après que la lente habitude aura ôté l'étonnement, que la sympathie pourra naître. Les couleurs, la lumière, l'air, tout est différent en des climats si divers; et je ne trouve pas en Angleterre une seule tête qui rappelle les Madones de Jules Romain (tempérament bilieux). » Les natures et les races idéalistes excellentes dans le dessin, les natures et les races sensualistes excellentes dans la couleur. Le très-bon critique Louis Pfau, dans ses remarquables Études sur l'Art, si neuves et si pénétrantes, l'observe fort bien : « Raphaël est modeste de couleur ; il ne voudrait pas détruire la clarté de sa
plaire que comme singulier. On aimerait en lui des marques de génie, mais d'un génie qui ne peut toucher. Voilà l'effet des tableaux de Rubens et de la musique de Haendel à Naples. Jamais, à Venise, les couleurs si fraîches des figures anglaises ne paraîtront naturelles... Ce n'est qu'après que la lente habitude aura ôté l'étonnement, que la sympathie pourra naître. Les couleurs, la lumière, l'air, tout est différent en des climats si divers; et je ne trouve pas en Angleterre une seule tête qui rappelle les Madones de Jules Romain (tempérament bilieux). » Les natures et les races idéalistes excellentes dans le dessin, les natures et les races sensualistes excellentes dans la couleur. Le très-bon critique Louis Pfau, dans ses remarquables Études sur l'Art, si neuves et si pénétrantes, l'observe fort bien : « Raphaël est modeste de couleur ; il ne voudrait pas détruire la clarté de sa ligne ; les Vénitiens, les Espagnols, qui font plus de cas de la couleur, se rapprochent de la nature ; et Rubens enfin, qui veut rendre, par la force de son pinceau, la vie dans toute sa séve, emprunte à la matière sa rudesse exubérante. Il développe le principe réaliste de Michel-Ange et fait du palpable son idéal ; c'est plutôt un peintre de la chair que de l'âme. Mais vous avez beau critiquer ses formes par trop flamandes, vous sentez qu'il est dans la vérité de sa conception, et il vous force bien à le reconnaître. Avec plus de style, son coloris ne serait plus possible : car la ligne ne saurait jamais s'allier à l'effet de la couleur, qui est toujours un effet des masses. Plus l'artiste purifie ses formes et idéalise ses lignes, plus il doit renoncer à l'apparence de la réalité ; et, plus il cherche à refléter la vérité matérielle, plus il doit effacer la sévérité du modelé et noyer les contours. Stendhal, dans l'ouvrage cité tout à l'heure, rencontre plusieurs fois le point que nous traitons, la physiologie appliquée aux arts, et dit, entre autres choses : "Le peintre qui fera Brutus envoyant ses
de Michel-Ange et fait du palpable son idéal ; c'est plutôt un peintre de la chair que de l'âme. Mais vous avez beau critiquer ses formes par trop flamandes, vous sentez qu'il est dans la vérité de sa conception, et il vous force bien à le reconnaître. Avec plus de style, son coloris ne serait plus possible : car la ligne ne saurait jamais s'allier à l'effet de la couleur, qui est toujours un effet des masses. Plus l'artiste purifie ses formes et idéalise ses lignes, plus il doit renoncer à l'apparence de la réalité ; et, plus il cherche à refléter la vérité matérielle, plus il doit effacer la sévérité du modelé et noyer les contours. Stendhal, dans l'ouvrage cité tout à l'heure, rencontre plusieurs fois le point que nous traitons, la physiologie appliquée aux arts, et dit, entre autres choses : "Le peintre qui fera Brutus envoyant ses fils à la mort ne donnera pas au père un tempérament sanguin, — tandis que ce tempérament fera l'excuse des jeunes gens. — S'il croit que le temps qu'il faisait à Rome le jour de l'assassinat de César est une chose indifférente, il est en arrière de son siècle. À Londres, il y a les jours où l'on se pend... Werther ne sera pas indifféremment sanguin ou mélancolique ; Lovelace, flegmatique ou bilieux. Le bon curé Primerose, l'aimable Cassio, n'auront pas le tempérament bilieux ; mais le juif Shylock, mais le sombre Iago, mais lady Macbeth, mais Richard III. L'aimable et pure Imogène sera un peu flegmatique." Pour sentir Michel-Ange, il faut, selon Stendhal, passer par une longue analyse du tempérament bilieux ; il la commence de cette manière : "Aggredior opus difficile. Je prie qu'on excuse trente pages d'une sécheresse mathématique. Pour dire les mêmes choses au détail et à mesure du besoin, il en faudrait cent, et, pour sentir Michel-Ange, il faut passer par là. "La bile est une des pièces les plus singulières de la machine humaine. Formée d'un sang qui s'est dépouillé dans son cours de ses parties lymphatiques, elle est surchargée de matières huileuses. Ce
Londres, il y a les jours où l'on se pend... Werther ne sera pas indifféremment sanguin ou mélancolique ; Lovelace, flegmatique ou bilieux. Le bon curé Primerose, l'aimable Cassio, n'auront pas le tempérament bilieux ; mais le juif Shylock, mais le sombre Iago, mais lady Macbeth, mais Richard III. L'aimable et pure Imogène sera un peu flegmatique." Pour sentir Michel-Ange, il faut, selon Stendhal, passer par une longue analyse du tempérament bilieux ; il la commence de cette manière : "Aggredior opus difficile. Je prie qu'on excuse trente pages d'une sécheresse mathématique. Pour dire les mêmes choses au détail et à mesure du besoin, il en faudrait cent, et, pour sentir Michel-Ange, il faut passer par là. "La bile est une des pièces les plus singulières de la machine humaine. Formée d'un sang qui s'est dépouillé dans son cours de ses parties lymphatiques, elle est surchargée de matières huileuses. Ce sang rapporte des impressions de vie multipliées de chacun des organes qu'il a parcourus. Attaquée par la chimie, la bile est une substance inflammable, albumineuse, savonneuse. Aux yeux du physiologiste, c'est une humeur très-active, très-stimulante, agissant comme un levain énergique sur les sucs alimentaires et sur les autres humeurs, imprimant aux solides des mouvements plus vifs et plus forts; elle augmente d'une manière directe leur ton naturel ; elle agit directement aussi sur le système nerveux, et par lui sur les causes immédiates de la sensibilité. Presque tous les effets stimulants de la bile coïncident avec ceux de l'humeur séminale, et ces deux substances si puissantes sur le bonheur et la sensibilité humaine, ont des degrés correspondants d'exaltation. "Supposons un homme chez qui leur énergie soit extrême ; supposons qu'il y ait chez cet homme un certain état de roideur et de tension dans tout le système, soit dans les points où s'épanouissent les extrémités nerveuses, soit dans les fibres musculaires. Donnons encore à cet homme une poitrine d'une grande capacité, un poumon et un cœur d'un grand volume : voilà l'image du bilieux parfait. Cette empreinte est la plus forte qui s'observe dans la nature vivante. Tout se tient
aux solides des mouvements plus vifs et plus forts; elle augmente d'une manière directe leur ton naturel ; elle agit directement aussi sur le système nerveux, et par lui sur les causes immédiates de la sensibilité. Presque tous les effets stimulants de la bile coïncident avec ceux de l'humeur séminale, et ces deux substances si puissantes sur le bonheur et la sensibilité humaine, ont des degrés correspondants d'exaltation. "Supposons un homme chez qui leur énergie soit extrême ; supposons qu'il y ait chez cet homme un certain état de roideur et de tension dans tout le système, soit dans les points où s'épanouissent les extrémités nerveuses, soit dans les fibres musculaires. Donnons encore à cet homme une poitrine d'une grande capacité, un poumon et un cœur d'un grand volume : voilà l'image du bilieux parfait. Cette empreinte est la plus forte qui s'observe dans la nature vivante. Tout se tient dans une machine ainsi organisée. L'activité des agents de la génération accroît celle du foie ; l'activité de la bile accroît celle de tous les mouvements, et en particulier la circulation du sang. Les deux humeurs qui règnent sur l'individu augmentent la sensibilité des extrémités nerveuses. Tous les mouvements rencontrent des résistances dans la roideur des parties ; mais toutes les résistances sont énergiquement vaincues. Pour achever ce tableau, voyez le caractère acre et ardent que la bile imprime à la chaleur des mains, voyez des vaisseaux artériels et veineux d'un plus grand calibre, et une masse de sang plus considérable même que dans le tempérament sanguin. Caractère moral : des sensations violentes, des mouvements brusques et impétueux, des impressions aussi rapides et aussi changeantes que chez le sanguin ; mais, comme chaque impression a un degré plus considérable de force, elle devient pour le moment plus dominante. La flamme qui dévore le bilieux produit des idées et des affections plus absolues, plus exclusives, plus inconstantes. Elle lui donne un sentiment presque habituel d'inquiétude. Le bien-être facile du sanguin lui est à jamais inconnu, il ne peut goûter de repos que dans l'excessive activité. Ce n'est que dans les grands