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ni protester, ni briser le marché qu'on lui a fait conclure en lui bandant les yeux ; la loi se dresse devant elle, menaçante, et lui crie : "Tu appartiens pour toujours à l'homme en chemise !" Voilà comment on a escroqué à cette jeune fille, non seulement sa pureté, comme l'entremetteuse à l'ouvrière, mais aussi sa liberté ; voilà comment le mauvais usage que les parents font de leur pouvoir a rendu le divorce nécessaire ; voilà comment cet abus finira par détruire le mariage lui-même, si l'on continue à ne lui prêter aucune attention. On dira que les parents songent parfois au bonheur de leur fille. Soit ! mais qui sait si parfois aussi l'entremetteuse n'est pas convaincue qu'elle assure le bonheur de l'ouvrière à laquelle elle procure un riche amant ? Il est évident qu'ici, M. Paul Vérola exagère un peu les choses et se montre même paradoxal, mais enfin, il prend l'institution du mariage par les cornes, (sans jeu de mot), et le regarde bien en face pour lui dire son fait. Mais de tous les reproches qu'il adresse aux parents fabricants d'unions dites assorties, celui qui me touche le plus est celui-ci que la jeune fille ne connaît pas celui qu'elle épouse. M. Paul Vérola écrit tout un volume de près de quatre cents pages, trace des scènes plus ou moins dramatiques dont l'action se passe en Russie comme elle pourrait aussi bien avoir lieu en France ou ailleurs, pour démontrer que les mariages d'amour sont les seuls moraux, parce que la femme ne se laisse plus violenter par un mari, presque un inconnu qui la surprend dévêtue dans la chambre nuptiale, mais se donne de son plein consentement à l'amant devenu son mari. M. Vérola est dans le vrai, mais ce qu'il dit n'est pas absolument nouveau et peut s'exprimer en dix lignes. Présenter un monsieur à une demoiselle, les faire danser ensemble, leur faire entendre le même morceau de chant à l'Opéra, les mettre à table l'un près de l'autre, et venir leur demander s'ils se conviennent pour vivre sans cesse dans une
fille ne connaît pas celui qu'elle épouse. M. Paul Vérola écrit tout un volume de près de quatre cents pages, trace des scènes plus ou moins dramatiques dont l'action se passe en Russie comme elle pourrait aussi bien avoir lieu en France ou ailleurs, pour démontrer que les mariages d'amour sont les seuls moraux, parce que la femme ne se laisse plus violenter par un mari, presque un inconnu qui la surprend dévêtue dans la chambre nuptiale, mais se donne de son plein consentement à l'amant devenu son mari. M. Vérola est dans le vrai, mais ce qu'il dit n'est pas absolument nouveau et peut s'exprimer en dix lignes. Présenter un monsieur à une demoiselle, les faire danser ensemble, leur faire entendre le même morceau de chant à l'Opéra, les mettre à table l'un près de l'autre, et venir leur demander s'ils se conviennent pour vivre sans cesse dans une intimité indéterminée pour tous les deux, c'est folie, et dans un tout petit livre — dans les petits pots les bons onguents — un livre de pensées intitulé À travers la vie, signé du nom bien connu de Mme Louise d'Alq, la directrice du journal Les Causeries familières, je lis cette pensée : "Pour juger quelqu'un, il faut le voir dans différentes circonstances de la vie ; si on le voit toujours dans les mêmes circonstances, il donnera toujours la même note. Il faut qu'il vibre, pour ainsi dire, sous des touches différentes. On peut fréquenter dix ans une personne sans la connaître le moins du monde, sans rien savoir de sa vie, de son cœur, de son caractère. De là tant d'erreurs et de dupes. Eh bien ! oui, c'est bien là le monsieur en frac de tout à l'heure, la jeune fille moralement et physiquement ne le connaît pas autrement ; chaque fois qu'il se présente devant elle, il déguise son esprit et habille son corps, comme on dit familièrement : il se met « sur son trente et un ». Etonnez-vous donc ensuite qu'une fille de pharmacien riche éprouve les désillusions que lui procurera un comte de
cette pensée : "Pour juger quelqu'un, il faut le voir dans différentes circonstances de la vie ; si on le voit toujours dans les mêmes circonstances, il donnera toujours la même note. Il faut qu'il vibre, pour ainsi dire, sous des touches différentes. On peut fréquenter dix ans une personne sans la connaître le moins du monde, sans rien savoir de sa vie, de son cœur, de son caractère. De là tant d'erreurs et de dupes. Eh bien ! oui, c'est bien là le monsieur en frac de tout à l'heure, la jeune fille moralement et physiquement ne le connaît pas autrement ; chaque fois qu'il se présente devant elle, il déguise son esprit et habille son corps, comme on dit familièrement : il se met « sur son trente et un ». Etonnez-vous donc ensuite qu'une fille de pharmacien riche éprouve les désillusions que lui procurera un comte de Molen ! J'ai dit bien des fois combien je regrettais que les femmes ne fissent pas dans leurs romans du naturalisme au lieu d'aligner des phrases sentimentales. Les écrivains masculins ont tant frappé sur la femme que je voudrais voir celle-ci, lorsqu'elle prend la plume, éreinter l'homme et lui dire une bonne fois son fait. Par exemple, lorsque je lis les pensées de Mme d'Alba, je ne me place pas du tout au point de vue de l'auteur lorsqu'elle les a consignées dans son livre. Cette suite de réflexions qui sont pour ainsi dire la synthèse de sa doctrine philosophique sont écrites pour sa clientèle de jeunes et charmantes lectrices, mais je lis cela avec ma propre pensée, celle qui ne se laisse plus conduire et ne s'étonne de rien. J'agrandis le cadre, et dans chacune de ces réflexions qui tiennent l'espace de quatre lignes, je construis une étude de mœurs qui demanderait tout un gros volume pour être développée. Avec plaisir je lirais l'œuvre, véritablement vécue, d'une femme de lettres sans préjugés de sexe, sans nerfs et sans mièvrerie qui me développerait carrément cette pensée que je cueille tout au long dans l'ouvrage de Mme d'Alba. « Il n'est
une bonne fois son fait. Par exemple, lorsque je lis les pensées de Mme d'Alba, je ne me place pas du tout au point de vue de l'auteur lorsqu'elle les a consignées dans son livre. Cette suite de réflexions qui sont pour ainsi dire la synthèse de sa doctrine philosophique sont écrites pour sa clientèle de jeunes et charmantes lectrices, mais je lis cela avec ma propre pensée, celle qui ne se laisse plus conduire et ne s'étonne de rien. J'agrandis le cadre, et dans chacune de ces réflexions qui tiennent l'espace de quatre lignes, je construis une étude de mœurs qui demanderait tout un gros volume pour être développée. Avec plaisir je lirais l'œuvre, véritablement vécue, d'une femme de lettres sans préjugés de sexe, sans nerfs et sans mièvrerie qui me développerait carrément cette pensée que je cueille tout au long dans l'ouvrage de Mme d'Alba. « Il n'est pas possible à la femme de province, à moins de jeter son bonnet par-dessus les moulins, de quitter son pays, sa famille, de donner libre cours à ses talents, à ses aspirations ; elle est attachée, pieds et poings, à son foyer. Son mari est un notaire débonnaire, un huissier bienveillant, un honnête médecin, un bon petit agriculteur, un commerçant excellent ; la jeune femme, à la pension, a entrevu le charme de la science ou des beaux-arts, elle sent en elle s'éveiller une vocation, et toutes les idées d'indépendance et de désirs que lui suggère ce qu'elle a pu apprendre, développées par son instinct personnel, lui ont ouvert de vastes horizons ; mais elle se heurte constamment aux faits les plus prosaïques de la vie, à cet époux en bonnet de coton, qui ne veut pas quitter le pas de sa porte pendant que les idées de sa femme franchissent les espaces. » Hé ! par Dieu, me croit-on aveugle et suppose-t-on quelqu'un lorsque l'on me donne une suite de réflexions de cette sorte, je vais m'amuser à m'en meubler le cerveau et à les apprendre par cœur ! Je vois très clair et je lis ce qu'il n'y
bienveillant, un honnête médecin, un bon petit agriculteur, un commerçant excellent ; la jeune femme, à la pension, a entrevu le charme de la science ou des beaux-arts, elle sent en elle s'éveiller une vocation, et toutes les idées d'indépendance et de désirs que lui suggère ce qu'elle a pu apprendre, développées par son instinct personnel, lui ont ouvert de vastes horizons ; mais elle se heurte constamment aux faits les plus prosaïques de la vie, à cet époux en bonnet de coton, qui ne veut pas quitter le pas de sa porte pendant que les idées de sa femme franchissent les espaces. » Hé ! par Dieu, me croit-on aveugle et suppose-t-on quelqu'un lorsque l'on me donne une suite de réflexions de cette sorte, je vais m'amuser à m'en meubler le cerveau et à les apprendre par cœur ! Je vois très clair et je lis ce qu'il n'y a pas dans le texte, c'est-à-dire, entre les lignes, et je me dis que certaines femmes doivent avoir pour l'homme un bien grand dédain, et que si le petit Cupidon ne leur mettait pas un bandeau sur les yeux, elles partiraient toutes ou presque toutes d'un grand éclat de rire quand l'amant, les joues en feu et la bouche sèche leur demande ce que l'on sait. Combien Mme d'Alba a raison lorsqu'elle ajoute : « Si le marin veut pas s'associer aux goûts intellectuels de sa femme, aux délicatesses auxquelles elle a été initiée, l'instruction ne sert plus à la pauvre femme qu'à la rendre très malheureuse, incomprise, cette terrible maladie dont tant de femmes deviennent les victimes. » Il faut bien songer que ce n'est qu'à l'intérieur de ce qu'on appelle le monde, c'est-à-dire de la bourgeoisie à la haute noblesse, que les jeunes filles éprouvent de ces grandes déceptions, car les filles d'ouvriers savent fort bien à quoi s'en tenir sur la vie de ménage et même, je puis le dire, sur le but providentiel du mariage. Hélas ! bientôt, dans les rangs même de la fille de l'ouvrier et du petit boutiquier, on va trouver des incompris,
quand l'amant, les joues en feu et la bouche sèche leur demande ce que l'on sait. Combien Mme d'Alba a raison lorsqu'elle ajoute : « Si le marin veut pas s'associer aux goûts intellectuels de sa femme, aux délicatesses auxquelles elle a été initiée, l'instruction ne sert plus à la pauvre femme qu'à la rendre très malheureuse, incomprise, cette terrible maladie dont tant de femmes deviennent les victimes. » Il faut bien songer que ce n'est qu'à l'intérieur de ce qu'on appelle le monde, c'est-à-dire de la bourgeoisie à la haute noblesse, que les jeunes filles éprouvent de ces grandes déceptions, car les filles d'ouvriers savent fort bien à quoi s'en tenir sur la vie de ménage et même, je puis le dire, sur le but providentiel du mariage. Hélas ! bientôt, dans les rangs même de la fille de l'ouvrier et du petit boutiquier, on va trouver des incompris, grâce au développement de l'instruction dans les lycées de jeunes filles qui s'ouvrent gratuitement devant les meilleures élèves des Écoles communales. Ah ! quels tristes résultats on obtiendra ! N'était-ce donc point assez de tous ces déclassés mâles ayant des diplômes à revendre ! Mais revenons aux romans traitant du mariage, c'est-à-dire à la généralité, car depuis trente ans il n'est plus question que de cela. Je lisais dans un livre de Dr Bachelet, Conseils aux mères de famille sur la manière de nourrir leurs enfants et de se nourrir elles-mêmes, cette réflexion qui répond, je crois, à celles de tous les penseurs. « Pendant les années consacrées à l'instruction des jeunes filles, on se garde bien d'appeler leur attention sur ce qui touche à la maternité. On ne déclare même leur éducation parfaite que si elles arrivent à la veille de leur mariage sans se douter des joies, des douleurs et des peines de la mère de famille. Ne pousse-t-on pas jusqu'à l'extrême, jusqu'au ridicule, les précautions à ce sujet ? On préfère souvent, pour diriger l'éducation des mères futures, choisir les femmes vouées au célibat religieux, afin que pas un mot ayant trait aux saintes joies de la
mariage, c'est-à-dire à la généralité, car depuis trente ans il n'est plus question que de cela. Je lisais dans un livre de Dr Bachelet, Conseils aux mères de famille sur la manière de nourrir leurs enfants et de se nourrir elles-mêmes, cette réflexion qui répond, je crois, à celles de tous les penseurs. « Pendant les années consacrées à l'instruction des jeunes filles, on se garde bien d'appeler leur attention sur ce qui touche à la maternité. On ne déclare même leur éducation parfaite que si elles arrivent à la veille de leur mariage sans se douter des joies, des douleurs et des peines de la mère de famille. Ne pousse-t-on pas jusqu'à l'extrême, jusqu'au ridicule, les précautions à ce sujet ? On préfère souvent, pour diriger l'éducation des mères futures, choisir les femmes vouées au célibat religieux, afin que pas un mot ayant trait aux saintes joies de la maternité ne vienne compromettre l'existence de cette fleur virgulaire, dont la conservation cause tant de soucis à 18 ans et la possession tant de regrets à 45 ans. » Et qui sait si le remède au mal social qui ronge le mariage ne serait pas dans ces paroles du savant et aimable docteur. « Je ne saurais trop le répéter, si nous voulons réprimer la passion, ennoblir le véritable amour, cultivons la mère. Formons-là dès son enfance, accordons-lui partout le premier rang, compensons par nos égards et notre respect les peines qu'elle doit à son sexe. » Les livres scientifiques comme les romans, n'ont plus qu'une préoccupation : rétablir l'harmonie dans les ménages. Et voyez toutes ces héroïnes de romans, d'où sortent-elles donc? du couvent des Oiseaux ; d'une maison d'éducation dirigée, comme le disait tout à l'heure le docteur Bachelet, par des femmes « vêlues au célibat religieux ». Eh bien ! s'il faut en croire les romanciers, comme les docteurs en médecine, cette éducation, au physique comme au moral, ne donnerait que des résultats assez peu satisfaisants, et l'héroïne du roman de M. Eugène Giraud, Suzanne Raymond, dans Les Mariages à la vapeur en est un triste exemple.
et aimable docteur. « Je ne saurais trop le répéter, si nous voulons réprimer la passion, ennoblir le véritable amour, cultivons la mère. Formons-là dès son enfance, accordons-lui partout le premier rang, compensons par nos égards et notre respect les peines qu'elle doit à son sexe. » Les livres scientifiques comme les romans, n'ont plus qu'une préoccupation : rétablir l'harmonie dans les ménages. Et voyez toutes ces héroïnes de romans, d'où sortent-elles donc? du couvent des Oiseaux ; d'une maison d'éducation dirigée, comme le disait tout à l'heure le docteur Bachelet, par des femmes « vêlues au célibat religieux ». Eh bien ! s'il faut en croire les romanciers, comme les docteurs en médecine, cette éducation, au physique comme au moral, ne donnerait que des résultats assez peu satisfaisants, et l'héroïne du roman de M. Eugène Giraud, Suzanne Raymond, dans Les Mariages à la vapeur en est un triste exemple. Dans le récit très mouvementé de M. Eugène Giraud, l'adultère a une large place, et je ne crois pas qu'il ait grande loi en la vertu des femmes; cependant s'il les fait choir à plaisir, il en attribue la faute à la désinvolture avec laquelle se conclut une union ; on vous bâcle un mariage comme on le fait pour un marché : Toc! ça y est ! Maintenant on pourrait reprocher à M. Eugène Giraud d'avoir présenté un portrait de jeune fille inexact, si le tableau qu'il a fait de cette personne, une fois devenue Mme de Campredon, semble parfaitement mis au point. Je ne saurais affirmer que la société présentée par M. Eugène Giraud ait été photographiée par Pierre Petit, opérant lui-même, car elle me semble bien étrange, mais enfin le récit de M. Eugène Giraud est intéressant et quant à sa petite Suzanne, elle est délicieusement jolie, même dans ses extravagances. Je ne parlerai que pour mémoire du nouveau roman de Xavier de Montépin Fille de courtisane, cet auteur s'adonnant à un genre qui a beaucoup de succès auprès des gens qui ont du temps à perdre, et il faut croire que le nombre en est grand
on vous bâcle un mariage comme on le fait pour un marché : Toc! ça y est ! Maintenant on pourrait reprocher à M. Eugène Giraud d'avoir présenté un portrait de jeune fille inexact, si le tableau qu'il a fait de cette personne, une fois devenue Mme de Campredon, semble parfaitement mis au point. Je ne saurais affirmer que la société présentée par M. Eugène Giraud ait été photographiée par Pierre Petit, opérant lui-même, car elle me semble bien étrange, mais enfin le récit de M. Eugène Giraud est intéressant et quant à sa petite Suzanne, elle est délicieusement jolie, même dans ses extravagances. Je ne parlerai que pour mémoire du nouveau roman de Xavier de Montépin Fille de courtisane, cet auteur s'adonnant à un genre qui a beaucoup de succès auprès des gens qui ont du temps à perdre, et il faut croire que le nombre en est grand puisque l'auteur de tant d'ouvrages dans lesquels sont entassés, en un style des plus ordinaires, les péripéties les plus incroyables qu'il se puisse imaginer, est un des plus lus parmi nos écrivains. Fortuné du Boisgobey, plus littéraire que Montépin; à mon sens, plus empoignant, a peut-être le tort de s'attarder dans le roman judiciaire dont la corde me semble passablement usée. Certes le caractère du héros de son dernier ouvrage, Jean Coupe-en-Deux, est fait pour plaire aux gens naïfs qui ne voient dans leur feuilleton du matin qu'une occasion d'émotion qui leur suffira pour la journée, mais pour celui qui va au fond des choses, qu'y a-t-il? Un homme qui monte innocent sur l'échafaud : la réhabilitation de la guillotine. Les imbéciles qui se pâmeront en assistant à la mort tranquille de ce guillotiné par persuasion, s'imagineront que les choses arrivent ainsi et crieront bêtement à la suppression de la peine de mort, trop supprimée déjà à mon avis ; et tandis que M. du Boisgobey encaissera les jolis bénéfices de la vente et de la reproduction de ses élucubrations ; ceux-là qui véritablement méritent le châtiment suprême bénéficieront devant des jurés, lecteurs assidus de l'écrivain populaire, des émotions que
dans le roman judiciaire dont la corde me semble passablement usée. Certes le caractère du héros de son dernier ouvrage, Jean Coupe-en-Deux, est fait pour plaire aux gens naïfs qui ne voient dans leur feuilleton du matin qu'une occasion d'émotion qui leur suffira pour la journée, mais pour celui qui va au fond des choses, qu'y a-t-il? Un homme qui monte innocent sur l'échafaud : la réhabilitation de la guillotine. Les imbéciles qui se pâmeront en assistant à la mort tranquille de ce guillotiné par persuasion, s'imagineront que les choses arrivent ainsi et crieront bêtement à la suppression de la peine de mort, trop supprimée déjà à mon avis ; et tandis que M. du Boisgobey encaissera les jolis bénéfices de la vente et de la reproduction de ses élucubrations ; ceux-là qui véritablement méritent le châtiment suprême bénéficieront devant des jurés, lecteurs assidus de l'écrivain populaire, des émotions que celui-ci leur aura procurées. Je parierais la moitié de ma fortune que les lecteurs de Montépin, de du Boisgobey, de Richebourg, et autres fabricants de péripéties embrouillées, bâilleraient à se démonter la mâchoire à lire le livre nouveau de M. Victor Cherbuliez. Quel plaisir ce doit être pour un écrivain, un penseur de mérite de voir les imbéciles ne pas le comprendre! C'est que l'on aime à être lu par qui est à la hauteur de votre raisonnement. Dans l'homme, il y a deux choses bien distinctes, l'esprit et la Bête, c'est cette dernière qui donne son titre au volume de M. Cherbuliez. Dans un récit très simple, qui soulève un coin de l'existence d'un hobereau, l'auteur a su avec un tact exquis montrer que la Bête, chez l'homme, est une nécessité pour le progrès et qu'en somme la nature matérielle et la nature spirituelle se trouvent fort bien de leur cohabitation. Si nous n'avions pas de désirs, le monde périrait, il périrait si nous n'avions pas de vertus. Ce livre d'une haute portée philosophique est écrit avec cette préoccupation de dire les choses les plus profondément pensées sans que le lecteur puisse reprocher à l'auteur de lui faire de
un penseur de mérite de voir les imbéciles ne pas le comprendre! C'est que l'on aime à être lu par qui est à la hauteur de votre raisonnement. Dans l'homme, il y a deux choses bien distinctes, l'esprit et la Bête, c'est cette dernière qui donne son titre au volume de M. Cherbuliez. Dans un récit très simple, qui soulève un coin de l'existence d'un hobereau, l'auteur a su avec un tact exquis montrer que la Bête, chez l'homme, est une nécessité pour le progrès et qu'en somme la nature matérielle et la nature spirituelle se trouvent fort bien de leur cohabitation. Si nous n'avions pas de désirs, le monde périrait, il périrait si nous n'avions pas de vertus. Ce livre d'une haute portée philosophique est écrit avec cette préoccupation de dire les choses les plus profondément pensées sans que le lecteur puisse reprocher à l'auteur de lui faire de la morale, comme on fait prendre aux enfants un médicament amer en l'enveloppant dans du sucre. M. Victor Cherbuliez est partisan du divorce, et de fait, dans son livre il faut reconnaître qu'il en fait une heureuse application. Cette question est des plus simples à résoudre lorsqu'il n'y a pas d'enfants comme c'est le cas pour le ménage de Sylvain Berjac, marié à Hermine de Roybaz. L'histoire très dramatique racontée par M. Georges Maldague sous ce titre : Sans pitié dans lequel on ne verrait peut-être au premier abord qu'un roman à sensation, mérite qu'on l'étudie. Lorsque l'on rencontre, éclaboussant les passants, ces filles sorties des basses couches sociales ; lorsqu'on les voit faire litière de toute pudeur, ruiner sans pitié les hommes qui mendient leurs faveurs, détruire le bonheur des familles, et parfois, voir sans remords couler le sang d'amants éconduits venant se brûler la cervelle à leurs pieds, une question vous vient à l'esprit: Comment en sont-elles arrivées-là? Elles sont femmes pourtant! comment se fait-il qu'elles n'aient point de cœur ? Ah! c'est que la misère n'a pas eu pitié de leur jeunesse et que l'homme a profité de leurs souffrances pour les prostituer. Lorsqu'elles font souffrir, elles
d'enfants comme c'est le cas pour le ménage de Sylvain Berjac, marié à Hermine de Roybaz. L'histoire très dramatique racontée par M. Georges Maldague sous ce titre : Sans pitié dans lequel on ne verrait peut-être au premier abord qu'un roman à sensation, mérite qu'on l'étudie. Lorsque l'on rencontre, éclaboussant les passants, ces filles sorties des basses couches sociales ; lorsqu'on les voit faire litière de toute pudeur, ruiner sans pitié les hommes qui mendient leurs faveurs, détruire le bonheur des familles, et parfois, voir sans remords couler le sang d'amants éconduits venant se brûler la cervelle à leurs pieds, une question vous vient à l'esprit: Comment en sont-elles arrivées-là? Elles sont femmes pourtant! comment se fait-il qu'elles n'aient point de cœur ? Ah! c'est que la misère n'a pas eu pitié de leur jeunesse et que l'homme a profité de leurs souffrances pour les prostituer. Lorsqu'elles font souffrir, elles se vengent sur tous ceux qui les adulent, du premier qui, abusant de leur crédulité ou de leur pauvreté, a abusé d'elles ! Cependant, même chez la femme tombée au plus bas dans le vice, il reste un sentiment presque indestructible, c'est le sentiment maternel, et souvent c'est l'enfant qui relève la mère. Sans Pitié est l'histoire d'une jeune ouvrière ayant les meilleurs instincts, jetée par un incident cruel dans ce monde où l'on se vend au plus offrant. Elle a voué une haine implacable à l'homme qui l'y a poussée ; tout ce qui porte son nom, désormais pour elle est maudit. Après lui, c'est sa fille qu'elle atteint; elle veut la voir vivre de cette existence honteuse que le père lui a faite à elle. Mais l'amour prend tout à coup ce cœur qui semblait ne plus devoir vibrer jamais. Elle aime le fils de son premier amant, le frère de cette enfant naïve dont elle a fait la maîtresse du comte François de Lumes, un viveur. C'est alors qu'un mal inexorable brusquement emporte l'enfant de cette fille que l'on ne connaît que sous le nom de Peau-de-Sable. Un revirement se fait, et la courtisane recommence sa vie,