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21 III. NOTES DE LECTURE Maghreb Afrique Noire Les années 1980 nous Quittent Une décennie parmi les livres Jean-Louis JOUBERT Les années 1980 nous quittent : nous en sommes déjà la postérité. À charge pour nous de bien accomplir notre travail de postérité : assurer la survivance des générations antérieures et accueillir au panthéon de la mémoire, à la place que nous désignerons, la troupe heureuse des grands hommes. Ce n'est pas un travail facile : nous sommes encore portés par le courant de ces années qui s'en vont, prisonniers de nos routines, aveugles peut-être aux nouveautés de demain, les yeux si près du tableau que nous n'en distinguons qu'un amas confus de lignes et de couleurs. Le passage des générations Que garderons-nous des textes littéraires d’Afrique et des îles de l'océan Indien et de la Caraïbe, qui ont été écrits, diffusés, lus pendant les années 80 ? Quelle image nous ferons-nous de l'évolution ou de la dérive de ce continent littéraire durant la décennie écoulée ? Quels sont les événements marquants, les faits symboliques que nous retiendrons ? Je serais assez tenté de citer d'abord l'élection de Léopold Senghor à l’Académie française, en 1983, et la mort toute récente, à la fin d’octobre 1989, de Kateb Yacine. Parce que ce sont deux évènements de forte résonance, qui soulignent un accomplissement et un achèvement. Senghor à l'Académie : l'habit vert, bien sûr, n'ajoute rien aux mérites littéraires de l'auteur de Chants d'ombre et les commentaires qui ont accompagné son élection ont pu faire soupçonner quelques vélléités de récupération, voire de francisation du poète sénégalais ; mais, au-delà des manœuvres et des arrière-pensées, j’y verrai surtout la reconnaissance solennellement accordée à toute une littérature, comme un rite de passage célébrant son entrée dans l’âge adulte. La mort de Kateb : une œuvre se clôt par l'arrêt brutal de la mort, elle qui jusqu'alors se développait dans la mobilité et l'inachèvement, indéfiniment reprise et prolongée, par l'entrecroisement des genres ; en même temps, cette mort marque comme un changement d'époque : le temps des grands fondateurs s'achève, les voici qui se figent
à la fin d’octobre 1989, de Kateb Yacine. Parce que ce sont deux évènements de forte résonance, qui soulignent un accomplissement et un achèvement. Senghor à l'Académie : l'habit vert, bien sûr, n'ajoute rien aux mérites littéraires de l'auteur de Chants d'ombre et les commentaires qui ont accompagné son élection ont pu faire soupçonner quelques vélléités de récupération, voire de francisation du poète sénégalais ; mais, au-delà des manœuvres et des arrière-pensées, j’y verrai surtout la reconnaissance solennellement accordée à toute une littérature, comme un rite de passage célébrant son entrée dans l’âge adulte. La mort de Kateb : une œuvre se clôt par l'arrêt brutal de la mort, elle qui jusqu'alors se développait dans la mobilité et l'inachèvement, indéfiniment reprise et prolongée, par l'entrecroisement des genres ; en même temps, cette mort marque comme un changement d'époque : le temps des grands fondateurs s'achève, les voici qui se figent dans l'Histoire ; aux vivants, maintenant, de préparer la relève. D'autres grands morts ont pris congé de nous pendant la décennie : Camara Laye, dès 1980, emporté par la maladie ; Mariama Bâ, avant même de connaître l'immense retentissement de son roman ; Malcolm de Chazal, à la fin peut-être lassé de tant d'indifférence pour accueillir les feux d'artifice de ses images et les délires somptueux de ses cosmogonies ; Gilbert Gratiant, né avant le siècle, encore tout imprégné, par-delà le désastre de la Montagne Pelée, de la vieille civilisation créole de la Martinique ; Massa Makan Diabaté, qui n'avait pas fini de nous réciter le trésor recueilli auprès des griots de sa lignée ; Noël X Ebony, qui portait la promesse d'un renouvellement de la poésie africaine ; Mouloud Mammeri, victime du monstre automobile ; Birago Diop, un mort qui n'est pas mort, il est dans le poème que l'on récite, il est dans le conte qui revit ; et le cher Tchicaya U Tam'si : on l'avait vu la veille, dans les allées du Salon du Livre, et l'on apprend qu'il s'est absenté, définitivement. Nous ne dirons plus que la littérature qui s'écrit en français au Maghreb comme
lassé de tant d'indifférence pour accueillir les feux d'artifice de ses images et les délires somptueux de ses cosmogonies ; Gilbert Gratiant, né avant le siècle, encore tout imprégné, par-delà le désastre de la Montagne Pelée, de la vieille civilisation créole de la Martinique ; Massa Makan Diabaté, qui n'avait pas fini de nous réciter le trésor recueilli auprès des griots de sa lignée ; Noël X Ebony, qui portait la promesse d'un renouvellement de la poésie africaine ; Mouloud Mammeri, victime du monstre automobile ; Birago Diop, un mort qui n'est pas mort, il est dans le poème que l'on récite, il est dans le conte qui revit ; et le cher Tchicaya U Tam'si : on l'avait vu la veille, dans les allées du Salon du Livre, et l'on apprend qu'il s'est absenté, définitivement. Nous ne dirons plus que la littérature qui s'écrit en français au Maghreb comme au sud du Sahara ou dans les îles est une littérature «jeune» ou «nouvelle» ou «naissante». Les années 80, en multipliant ces disparitions, ont rendu sensible le passage des générations, l'épaisseur d'histoire littéraire qui s'est déposée. Voici qui va faciliter la tâche des professeurs : le terrain sera plus solide, pour périodiser, proposer classements et perspectives permettant de circuler plus commodément à travers cette littérature. On va pouvoir sans doute lancer des programmes scientifiques d'édition de ses «classiques». Ce qui nous fera tenir dignement notre rôle de postérité, en rendant à nos morts littéraires l'hommage que nous leur devons. Déjà, quelques manifestations somptuusement officielles, quelques belles liturgies universitaires ont su magnifier les littératures d'expression française : colloques internationaux des littératures francophones, à Padoue en 1983 ou à Créteil en 1989 ; colloques consacrés à dresser le bilan d'une œuvre (comme le colloque Rabearivelo, à Antananarivo, en 1987, pour le cinquantième anniversaire de la mort du poète ou le colloque Léon Gontran Damas, à Paris, en 1988). Plus modeste, le colloque de Mexico, en novembre 1989, réunissait quelques écrivains francophones, notamment d’Afrique et de la Caraïbe, pour aller à la rencontre d'écrivains et d'intellectuels mexicains : le simple fait d'avoir soulevé
pour périodiser, proposer classements et perspectives permettant de circuler plus commodément à travers cette littérature. On va pouvoir sans doute lancer des programmes scientifiques d'édition de ses «classiques». Ce qui nous fera tenir dignement notre rôle de postérité, en rendant à nos morts littéraires l'hommage que nous leur devons. Déjà, quelques manifestations somptuusement officielles, quelques belles liturgies universitaires ont su magnifier les littératures d'expression française : colloques internationaux des littératures francophones, à Padoue en 1983 ou à Créteil en 1989 ; colloques consacrés à dresser le bilan d'une œuvre (comme le colloque Rabearivelo, à Antananarivo, en 1987, pour le cinquantième anniversaire de la mort du poète ou le colloque Léon Gontran Damas, à Paris, en 1988). Plus modeste, le colloque de Mexico, en novembre 1989, réunissait quelques écrivains francophones, notamment d’Afrique et de la Caraïbe, pour aller à la rencontre d'écrivains et d'intellectuels mexicains : le simple fait d'avoir soulevé l'intérêt de l'ensemble des universités de Mexico pour cette manifestation montre le retentissement que peuvent aujourd'hui susciter les littératures d'expression française. Toujours plus de livres. Les signes sont nombreux qui montrent mûrissement et épanouissement : l'avalanche de prix et de distinctions, belles carrières commerciales de certains titres, rééditions multipliées en format de poche, floraison de collections et de maisons d’édition. Le prix Nobel de littérature est allé couronner un écrivain nigérian anglophone, Wole Soyinka, en 1986, un écrivain égyptien, Naguib Mahfouz, en 1988 : hommage rendu à la vitalité et à l'excellence des littératures des pays du Sud. Sans doute cette double distinction accordée à l’Afrique risque-t-elle de barrer la route un certain temps aux nobélisables francophones comme Senghor ou Césaire. Mais elle n'est pas sans rejaillir sur la production littéraire de tout le continent. Chaque écrivain africain peut se sentir honoré à travers la figure emblématique de Soyinka. Les prix décernés aux œuvres littéraires de langue française sont plusieurs fois venus récompenser des auteurs francophones du Sud : prix Goncourt au Marocain Tahar Ben Jelloun pour La Nuit sacrée en 1987 ; prix Renaudot à l’Haïtien René Depestre en 1988 pour Hadriana dans tous mes rêves. En 1987, c’est
format de poche, floraison de collections et de maisons d’édition. Le prix Nobel de littérature est allé couronner un écrivain nigérian anglophone, Wole Soyinka, en 1986, un écrivain égyptien, Naguib Mahfouz, en 1988 : hommage rendu à la vitalité et à l'excellence des littératures des pays du Sud. Sans doute cette double distinction accordée à l’Afrique risque-t-elle de barrer la route un certain temps aux nobélisables francophones comme Senghor ou Césaire. Mais elle n'est pas sans rejaillir sur la production littéraire de tout le continent. Chaque écrivain africain peut se sentir honoré à travers la figure emblématique de Soyinka. Les prix décernés aux œuvres littéraires de langue française sont plusieurs fois venus récompenser des auteurs francophones du Sud : prix Goncourt au Marocain Tahar Ben Jelloun pour La Nuit sacrée en 1987 ; prix Renaudot à l’Haïtien René Depestre en 1988 pour Hadriana dans tous mes rêves. En 1987, c’est l’Algérien Kateb Yacine que venait distinguer le Grand Prix national des lettres. Alors que certains voyaient dans cet honneur un piège tendu à Kateb (« le provocateur provoqué »), celui-ci accepta le prix, non, bien sûr, pour faire allégeance à la francophonie instituée, mais plus probablement pour la reconnaissance de l'ampleur et de la hauteur de son œuvre qu'il y trouvait. Les livres des écrivains du Sud ne sont donc plus confidentiels, enfermés dans le ghetto des littératures provinciales. Il arrive même que certains deviennent de gros succès de librairie. Ce fut le cas de la suite romanesque Ségou dans laquelle la Guadeloupéenne Maryse Condé, ressuscitant le passé de ses mythiques ancêtres bambaras, reconstitue savamment l’Afrique sahélienne du XIXe siècle : développement conquérant de l’Islam, établissement d’un État peul puissant, débuts de la pénétration européenne. Les ouvrages suivants de Maryse Condé (Moi, Tituba sorcière, la Vie scélérate) ont su conserver un large public, ce qu’atteste leur reprise dans des collections en format de poche. Ce phénomène du passage en livre de poche a changé de nature dans la dernière décennie. Auparavant, les œuvres africaines ainsi rééditées étaient celles qui avaient été inscrites aux programmes de français des enseignements secondaires nationaux
l'ampleur et de la hauteur de son œuvre qu'il y trouvait. Les livres des écrivains du Sud ne sont donc plus confidentiels, enfermés dans le ghetto des littératures provinciales. Il arrive même que certains deviennent de gros succès de librairie. Ce fut le cas de la suite romanesque Ségou dans laquelle la Guadeloupéenne Maryse Condé, ressuscitant le passé de ses mythiques ancêtres bambaras, reconstitue savamment l’Afrique sahélienne du XIXe siècle : développement conquérant de l’Islam, établissement d’un État peul puissant, débuts de la pénétration européenne. Les ouvrages suivants de Maryse Condé (Moi, Tituba sorcière, la Vie scélérate) ont su conserver un large public, ce qu’atteste leur reprise dans des collections en format de poche. Ce phénomène du passage en livre de poche a changé de nature dans la dernière décennie. Auparavant, les œuvres africaines ainsi rééditées étaient celles qui avaient été inscrites aux programmes de français des enseignements secondaires nationaux : ce qui assurait la vente paisible de quelques dizaines de milliers d'exemplaires. Mais comme les programmes sont restés pratiquement les mêmes depuis vingt ans, les catalogues risquaient de se scléroser. En fait, plusieurs collections de poche ont su accueillir des auteurs nouveaux et même faire preuve d’audace, comme la série Points-Roman des éditions du Seuil, qui reprend des textes de Sony Labou Tansi, Daniel Maximin et bientôt Jean-Claude Fignolé, salués lors de leur première parution par une critique élogieuse, sans forcément trouver le public qu’ils méritaient. Si la collection 10/18, qui avait été pionnière en ce domaine, n’a pas su maintenir sa politique d’ouverture et se contente de diffuser ses titres à succès, si Presses-Pocket continue de publier quelques classiques éprouvés, Le Livre de Poche programme bon an, mal an quelques ouvrages nouveaux (Mongo Beti naguère, Maryse Condé en 1989), Folio, profitant de la richesse du fonds de Gallimard, explore les classiques maghrébins (Chraïbi, Memmi), L’Imaginaire révèle aux nouvelles générations les œuvres majeures de l’Haïtien Jacques Stephen Alexis. Il devient donc de plus en plus difficile de prétendre ignorer les littératures de l’Afrique et de ses environs sous le prétexte que les textes demeurent inaccessibles. Les collections que l’on
série Points-Roman des éditions du Seuil, qui reprend des textes de Sony Labou Tansi, Daniel Maximin et bientôt Jean-Claude Fignolé, salués lors de leur première parution par une critique élogieuse, sans forcément trouver le public qu’ils méritaient. Si la collection 10/18, qui avait été pionnière en ce domaine, n’a pas su maintenir sa politique d’ouverture et se contente de diffuser ses titres à succès, si Presses-Pocket continue de publier quelques classiques éprouvés, Le Livre de Poche programme bon an, mal an quelques ouvrages nouveaux (Mongo Beti naguère, Maryse Condé en 1989), Folio, profitant de la richesse du fonds de Gallimard, explore les classiques maghrébins (Chraïbi, Memmi), L’Imaginaire révèle aux nouvelles générations les œuvres majeures de l’Haïtien Jacques Stephen Alexis. Il devient donc de plus en plus difficile de prétendre ignorer les littératures de l’Afrique et de ses environs sous le prétexte que les textes demeurent inaccessibles. Les collections que l’on vient de citer sont produites par de grands éditeurs français et visent le public le plus vaste possible. D’autres collections sont plus ciblées : ainsi Monde noir poche d’Hatier, qui publie des œuvres originales (et des traductions inédites d’œuvres étrangères) ; cette série constitue une remarquable réussite par le nombre des titres publiés (plus de cinquante) et l’éventail des genres représentés, même si la diffusion en France même n’a pas répondu aux espoirs de ses promoteurs. De manière générale, le nombre des publications littéraires nouvelles d’auteurs négro-africains ou maghrébins est en augmentation nette pendant les années 80, par la grâce d’éditeurs confirmés (Présence africaine) et de collections spécialisées (Encres noires chez L’Harmattan). Si, en leurs débuts, la littérature africaine d’expression française et ses cousines donnaient l’impression de compter davantage d’écrivains que de livres, les temps sont maintenant bien changés. Les livres existent (Notre librairie, dans un récent numéro, en recensait plus de 2 500) ; on peut se les procurer ; il suffirait de les lire. Contradictions. Les remarques optimistes qui précèdent ne doivent pas faire croire que tout va pour le mieux dans la meilleure des Afriques littéraires possibles. Pour s’assurer du contraire, il suffit de constater le sort
des titres publiés (plus de cinquante) et l’éventail des genres représentés, même si la diffusion en France même n’a pas répondu aux espoirs de ses promoteurs. De manière générale, le nombre des publications littéraires nouvelles d’auteurs négro-africains ou maghrébins est en augmentation nette pendant les années 80, par la grâce d’éditeurs confirmés (Présence africaine) et de collections spécialisées (Encres noires chez L’Harmattan). Si, en leurs débuts, la littérature africaine d’expression française et ses cousines donnaient l’impression de compter davantage d’écrivains que de livres, les temps sont maintenant bien changés. Les livres existent (Notre librairie, dans un récent numéro, en recensait plus de 2 500) ; on peut se les procurer ; il suffirait de les lire. Contradictions. Les remarques optimistes qui précèdent ne doivent pas faire croire que tout va pour le mieux dans la meilleure des Afriques littéraires possibles. Pour s’assurer du contraire, il suffit de constater le sort précaire des quelques maisons d’éditions africaines (Nouvelles Éditions Africaines, CEDA). La littérature africaine moderne parvient mal à enraciner sa production en Afrique même. C’est paradoxal, dans la mesure où l’Afrique connaît une métamorphose culturelle considérable, passant en quelques dizaines d’années d’une civilisation de l’oralité à une civilisation donnant à l’écrit la place capitale. La boulimie de lecture et d’écriture y est visible partout (et pas seulement dans le spectacle de ces enfants passant les soirées dans la rue, au pied d’un lampadaire, à faire leurs devoirs ou à lire un livre de bibliothèque). Mais le livre en Afrique est cher, très cher. L’acheter est un projet irréalisable pour le plus grand nombre des Africains. Les écrivains africains sont condamnés à écrire des livres que leurs lecteurs potentiels n’auront pas les moyens d’acheter. Cette contradiction recouvre quelquesunes de celles développées autour du débat sur les littératures nationales. Il est peu niable que la production littéraire africaine actuelle s’organise aussi en fonction des appartenances nationales des auteurs. Les numéros de Notre librairie consacrés à la littérature d’un pays donné ont montré qu’il y existait des généalogies d’écrivains, des convergences thématiques, des contraintes et des situations d’écriture particulières (notamment par la rencontre de
la place capitale. La boulimie de lecture et d’écriture y est visible partout (et pas seulement dans le spectacle de ces enfants passant les soirées dans la rue, au pied d’un lampadaire, à faire leurs devoirs ou à lire un livre de bibliothèque). Mais le livre en Afrique est cher, très cher. L’acheter est un projet irréalisable pour le plus grand nombre des Africains. Les écrivains africains sont condamnés à écrire des livres que leurs lecteurs potentiels n’auront pas les moyens d’acheter. Cette contradiction recouvre quelquesunes de celles développées autour du débat sur les littératures nationales. Il est peu niable que la production littéraire africaine actuelle s’organise aussi en fonction des appartenances nationales des auteurs. Les numéros de Notre librairie consacrés à la littérature d’un pays donné ont montré qu’il y existait des généalogies d’écrivains, des convergences thématiques, des contraintes et des situations d’écriture particulières (notamment par la rencontre de telles langues plutôt que de telles autres). Tout en l'admettant, certains protestent contre la balkanisation culturelle de l'Afrique, tandis que d'autres soulignent la mondialisation actuelle de la littérature (un roman nouveau de Milan Kundera ou de Gabriel Garcia Marquez est attendu en même temps par un public de toutes langues et de tous pays). Pourquoi l'écrivain africain devrait-il s'enfermer dans le petit canton de l'Afrique dont il est originaire ? En fait, on peut constater une attitude contradictoire de la part des écrivains. Beaucoup d'entre eux cherchent à enraciner leurs textes, leur écriture, leurs thèmes dans l'environnement du pays. C'est particulièrement clair aux Antilles. En Afrique, ce courant donne une littérature du quotidien, transportant dans le roman grands et petits problèmes de société. Quand elle se veut très populaire, elle est imprimée artisanalement ou par les missions, diffusée sur les marchés, comme les romans très lus au Zaïre de Zamenga Batukezanga. Mais la plupart des écrivains préfèrent (s'ils peuvent y accéder) la diffusion plus large d'un grand éditeur international (français en l'occurrence) : attraction légitime du grand public rêvé, mais aussi garantie contre les censures aussi nombreuses qu'il y a d'États en Afrique. Il est souvent arrivé qu'un État se
et de tous pays). Pourquoi l'écrivain africain devrait-il s'enfermer dans le petit canton de l'Afrique dont il est originaire ? En fait, on peut constater une attitude contradictoire de la part des écrivains. Beaucoup d'entre eux cherchent à enraciner leurs textes, leur écriture, leurs thèmes dans l'environnement du pays. C'est particulièrement clair aux Antilles. En Afrique, ce courant donne une littérature du quotidien, transportant dans le roman grands et petits problèmes de société. Quand elle se veut très populaire, elle est imprimée artisanalement ou par les missions, diffusée sur les marchés, comme les romans très lus au Zaïre de Zamenga Batukezanga. Mais la plupart des écrivains préfèrent (s'ils peuvent y accéder) la diffusion plus large d'un grand éditeur international (français en l'occurrence) : attraction légitime du grand public rêvé, mais aussi garantie contre les censures aussi nombreuses qu'il y a d'États en Afrique. Il est souvent arrivé qu'un État se glorifie de compter parmi ses citoyens un écrivain renommé, dont les œuvres étaient par ailleurs interdites de séjour sur les rayonnages des libraires nationaux. Les œuvres littéraires d'expression française ont toujours joué sur leur double public possible : public national et public francophone en général. La tendance manifeste des années 80 a été de favoriser l'épanouissement d'une vie littéraire nationale : il faudrait, cas par cas, montrer les tentatives d'enracinement d'une activité éditoriale, les progrès de la lecture, la constitution d'une opinion littéraire (qui s'alimente parfois de polémique dans la presse nationale), la revendication d'autonomie littéraire par la publication d'anthologies nationales (presque chaque État a fait paraître la sienne). A l'inverse, beaucoup d'écrivains franchissent le rideau de cocotiers et voyagent sans frontières. Telle brillante jeune romancière, dont le nom suppose une ascendance africaine (je pense à Marie NDiaye), publie des romans (Comédie classique, 1987) dont rien ne semble désigner une quelconque africanité littéraire. Jean Metellus, dont l'œuvre est par ailleurs vibrant hommage à sa patrie haïtienne, se risque à écrire des romans (très réussis au demeurant) dont l'intrigue se développe en Suisse ou à Metz (Une eau-forte, 1983 ; La Parole prisonnière, 1986) : une partie de la critique et