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dans la vie. "Bien des heures se sont écoulées depuis le moment où j'ai crié pour la première fois, et pourtant on joue toujours Robert-le-Diable à l'Opéra, le cours des fonds publics varie entre 109 et 410, on est toujours entre deux crises ministérielles, les journaux demandent toujours l'amnistie, et les assassins restent toujours inconnus, bien que la police affirme toujours qu'elle est sur le point de les connaître. "C'est pourquoi je m'abstiens de donner la date précise de ma naissance. Il ne faut pas éveiller des doutes dans l'esprit des gens convaincus que le progrès marche sans cesse et qu'il marche vite." C'est pourquoi je m'abstiens de donner la date précise de ma naissance. Il ne faut pas éveiller des doutes dans l'esprit des gens convaincus que le progrès marche sans cesse et qu'il marche vite. C'est pourquoi je m'abstiens de donner la date précise de ma naissance. Il ne faut pas éveiller des doutes dans l'esprit des gens convaincus que le progrès marche sans cesse et qu'il marche vite. C'est pourquoi je m'abstiens de donner la date précise de ma naissance. Il ne faut pas éveiller des doutes dans l'esprit des gens convaincus que le progrès marche sans cesse et qu'il marche vite. C'est pourquoi je m'abstiens de donner la date précise de ma naissance. Il ne faut pas éveiller des doutes dans l'esprit des gens convaincus que le progrès marche sans cesse et qu'il marche vite. intérêt plus palpitant que celui de savoir si le fils de l'assassin ressemblera à son père, et je crois que son livre eût été meilleur s'il avait traité seulement du malheur d'être le rejeton et de porter le nom d'un homme que ses crimes ont fait rejeter de la Société et d'une mère qui n'a pas craint d'associer sa bestialité à celle d'un mâle voué aux instincts les plus pervers. M. Georges Duval a supprimé la mère qu'il fait mourir au moment du jour à son fils et, on ne sait trop pourquoi l'enfant est envoyé en France où il est élevé par des sœurs qui le placent lorsqu'il a grandi,
cesse et qu'il marche vite. C'est pourquoi je m'abstiens de donner la date précise de ma naissance. Il ne faut pas éveiller des doutes dans l'esprit des gens convaincus que le progrès marche sans cesse et qu'il marche vite. intérêt plus palpitant que celui de savoir si le fils de l'assassin ressemblera à son père, et je crois que son livre eût été meilleur s'il avait traité seulement du malheur d'être le rejeton et de porter le nom d'un homme que ses crimes ont fait rejeter de la Société et d'une mère qui n'a pas craint d'associer sa bestialité à celle d'un mâle voué aux instincts les plus pervers. M. Georges Duval a supprimé la mère qu'il fait mourir au moment du jour à son fils et, on ne sait trop pourquoi l'enfant est envoyé en France où il est élevé par des sœurs qui le placent lorsqu'il a grandi, en condition chez des cultivateurs. Tout le monde finit par apprendre que le jeune homme est le descendant d'un forçat. Eh bien ! veut-on savoir, à mon sens, pourquoi le héros de M. Georges Duval devient criminel, ce n'est pas du tout parce qu'il est « fils de loups », mais bien parce que la Société le poursuit injustement de l'infamie de ses parents. "Vieille cigale" est un roman très moral, écrit dans le sens où je comprends le genre. Certaines librairies, dont la spécialité est l'édition des livres à l'usage des familles, choisissent des romans dans lesquels la jeunesse trouve des exemples de vertus tellement exagérés, où l'auteur sermonne tout le temps ; dans lesquels il n'est question que de devoirs religieux, de prières et de sacrements. Je ne suis pas bien certain que le roman soit d'une utilité bien démontrée pour l'éducation de la jeunesse, ce ne peut être pour elle qu'une distraction littéraire, et le catéchisme, les devoirs envers Dieu, en un mot les questions religieuses gagneraient à ne pas être mêlées à des intrigues romantiques, c'est-à-dire imaginées. Donc le roman gracieux, touchant, intéressant et bien écrit de M. Jacques Bret me semble être le roman type
mais bien parce que la Société le poursuit injustement de l'infamie de ses parents. "Vieille cigale" est un roman très moral, écrit dans le sens où je comprends le genre. Certaines librairies, dont la spécialité est l'édition des livres à l'usage des familles, choisissent des romans dans lesquels la jeunesse trouve des exemples de vertus tellement exagérés, où l'auteur sermonne tout le temps ; dans lesquels il n'est question que de devoirs religieux, de prières et de sacrements. Je ne suis pas bien certain que le roman soit d'une utilité bien démontrée pour l'éducation de la jeunesse, ce ne peut être pour elle qu'une distraction littéraire, et le catéchisme, les devoirs envers Dieu, en un mot les questions religieuses gagneraient à ne pas être mêlées à des intrigues romantiques, c'est-à-dire imaginées. Donc le roman gracieux, touchant, intéressant et bien écrit de M. Jacques Bret me semble être le roman type du livre de famille. Une intrigue simple, des portraits soigneusement brossés, pas d'exagération dans les qualités ou les défauts des personnages mis en scène, une imagination pondérée, et un style distingué, en voilà assez pour laisser pénétrer "Vieille cigale" dans les familles les plus honnêtes. Une Vieille cigale, c'est une chanteuse d'opéra qui se retire dans un château qu'elle a acheté sur ses économies, ce qui prouverait que le bon La Fontaine les a calomniées, pour se consacrer à une nièce pourvue de toutes les qualités morales et physiques. Dans cette terre où elle croyait vivre heureuse, elle est en butte aux ennuis de toutes sortes que les paysans jaloux lui font subir. Il y a de l'observation dans ces types campagnards, mais j'avertis charmement M. Jacques Bret et les jeunes auteurs qui voudraient entrer dans la carrière qu'il est temps de supprimer ce cliché emporté arrêté par parole héros du récit au moment où l'héroïne va être précipitée dans un ravin quelconque; c'est trop vieux jeu même pour les romans de famille. Au soleil, tel est le titre d'un livre superbement édité, écrit avec la plume poétique de M. le Vicomte de l'Estoille. Et comment ne pas se sentir
chanteuse d'opéra qui se retire dans un château qu'elle a acheté sur ses économies, ce qui prouverait que le bon La Fontaine les a calomniées, pour se consacrer à une nièce pourvue de toutes les qualités morales et physiques. Dans cette terre où elle croyait vivre heureuse, elle est en butte aux ennuis de toutes sortes que les paysans jaloux lui font subir. Il y a de l'observation dans ces types campagnards, mais j'avertis charmement M. Jacques Bret et les jeunes auteurs qui voudraient entrer dans la carrière qu'il est temps de supprimer ce cliché emporté arrêté par parole héros du récit au moment où l'héroïne va être précipitée dans un ravin quelconque; c'est trop vieux jeu même pour les romans de famille. Au soleil, tel est le titre d'un livre superbement édité, écrit avec la plume poétique de M. le Vicomte de l'Estoille. Et comment ne pas se sentir emporté au pays du rêve sous l'éclatant soleil du Midi et de l'Orient, là où tout parle des splendeurs de la nature, où les femmes sont si belles où l'âme s'emplit de douce et tendre poésie ! « Le bateau laisse derrière lui un sillage lumineux « Amoureux du soleil, je cherche, comme l'hirondelle, un ciel toujours bleu. « Aujourd'hui, le vent me pousse où le destin mêlé au miel de la Grèce, les lilas de la Perse et l'encens du désert. » Le calque, comme un lion, dort au pays du sable : Comme un rosier fleuri, Bagdad, la poète, embaume l'Orient; Mais sur un golfe tiède, Alger gonfle ses ailes, comme un cygne nacré ; Qui l'a vu une fois ne peut plus l'oublier ! Des pays que je traverse, rien ne dit où j'ai passé; je n'y laisse pas des lambeaux de mon cœur aux épines des roses, aux lances des balcons. Si mon caprice me mène sous les portiques ambrés des temples de la Grèce, pendant six mois j'ai pour maîtresses les nymphes, qui sourient sous les frises enguirlandées de jasmins et de clématites; si le hasard m'arrête sous les arceaux de l'Alhambra, jusqu'au printemps j'épie
je cherche, comme l'hirondelle, un ciel toujours bleu. « Aujourd'hui, le vent me pousse où le destin mêlé au miel de la Grèce, les lilas de la Perse et l'encens du désert. » Le calque, comme un lion, dort au pays du sable : Comme un rosier fleuri, Bagdad, la poète, embaume l'Orient; Mais sur un golfe tiède, Alger gonfle ses ailes, comme un cygne nacré ; Qui l'a vu une fois ne peut plus l'oublier ! Des pays que je traverse, rien ne dit où j'ai passé; je n'y laisse pas des lambeaux de mon cœur aux épines des roses, aux lances des balcons. Si mon caprice me mène sous les portiques ambrés des temples de la Grèce, pendant six mois j'ai pour maîtresses les nymphes, qui sourient sous les frises enguirlandées de jasmins et de clématites; si le hasard m'arrête sous les arceaux de l'Alhambra, jusqu'au printemps j'épie dans les bosquets silencieux, les sultanes voilées qui, toutes blanches, écartent les palmes frémissantes des grands genévriers. Ne cherchez donc pas mes traces, au pays où j'ai passé; vous n'y trouveriez pas de roses effeuillées; les nymphes y sourient toujours aux caresses des fauvves, et les blanches sultanes, dès que le jour se lève, oublient, sous les dalles de marbre, leur amant de la nuit. « L'homme, disent nos sages, doit savoir ce qu'il veut, où il va ; mais un sage des pays sans chemins a dit : La fauvette s'éveille... La vierge tendait, souriante, une coupe de nacre... L'enfant la vint drainer. "J'ai encore soif ! dit-il... L'enfant était un homme. Le ramier roucoule... La foule tendait, souriante, une coupe d'onyx ; Le vainqueur la vida. "J'ai encore soif ! dit-il Le vainqueur n'était plus rien. La chouette soupire... La mort tendait, souriante, une coupe d'ivoire ; Le vieillard la vida. "J'ai soif encore ! dit-il Le vieillard n'est plus rien. "L'homme ne doit jamais trouver ce qu'il cherche, je marche au hasard. Je ne suis pas poète, je ne suis pas un désespéré ; je suis un délicat, peut-être ; un timide peut-être ; un fou, si
le jour se lève, oublient, sous les dalles de marbre, leur amant de la nuit. « L'homme, disent nos sages, doit savoir ce qu'il veut, où il va ; mais un sage des pays sans chemins a dit : La fauvette s'éveille... La vierge tendait, souriante, une coupe de nacre... L'enfant la vint drainer. "J'ai encore soif ! dit-il... L'enfant était un homme. Le ramier roucoule... La foule tendait, souriante, une coupe d'onyx ; Le vainqueur la vida. "J'ai encore soif ! dit-il Le vainqueur n'était plus rien. La chouette soupire... La mort tendait, souriante, une coupe d'ivoire ; Le vieillard la vida. "J'ai soif encore ! dit-il Le vieillard n'est plus rien. "L'homme ne doit jamais trouver ce qu'il cherche, je marche au hasard. Je ne suis pas poète, je ne suis pas un désespéré ; je suis un délicat, peut-être ; un timide peut-être ; un fou, si vous voulez. Amoureux du soleil, quand reviennent les hirondelles, je reviens avec elles et, tout l'été, j'ai pour maîtresses les ondines, qui se baignent dans la Loire aux flots clairs. » Le bateau laisse derrière lui un sillage lumineux. Et nous qui, un labeur constant retient sur les bords gris d'un fleuve littéraire qui coule noir et puant comme les immondices qu'il ne peut entraîner dans sa course rapide et ses débordements annuels, nous aimons à nous reposer des turpitudes qu'il étale sous nos yeux en parcourant avec les poètes les régions où l'homme, sans avoir plus de vertu, aime à oublier que la vie est sombre, dans un rêve idéal que les légendes orientales, lui tracent d'un pinceau trempé dans les océans de rayons du soleil d'or. Voici un titre "Deux puissances ennemies", sous lequel l'acheteur du nouveau livre de Pierre Duchateau pourrait croire qu'il va voir se dérouler un de ces drames politiques qui se terminent par l'extinction de l'une des puissances, une hécatombe humaine. Que le lecteur se rassure, Pierre Duchateau ne traite pas les questions politiques internationales et les deux puissances ennemies en présence sont deux puissances domestiques souvent en lutte et pour lesquelles l'auteur cherche
d'un fleuve littéraire qui coule noir et puant comme les immondices qu'il ne peut entraîner dans sa course rapide et ses débordements annuels, nous aimons à nous reposer des turpitudes qu'il étale sous nos yeux en parcourant avec les poètes les régions où l'homme, sans avoir plus de vertu, aime à oublier que la vie est sombre, dans un rêve idéal que les légendes orientales, lui tracent d'un pinceau trempé dans les océans de rayons du soleil d'or. Voici un titre "Deux puissances ennemies", sous lequel l'acheteur du nouveau livre de Pierre Duchateau pourrait croire qu'il va voir se dérouler un de ces drames politiques qui se terminent par l'extinction de l'une des puissances, une hécatombe humaine. Que le lecteur se rassure, Pierre Duchateau ne traite pas les questions politiques internationales et les deux puissances ennemies en présence sont deux puissances domestiques souvent en lutte et pour lesquelles l'auteur cherche un modus vivendi. Disons tout de suite qu'il s'agit ici d'une belle-mère et de sa belle-fille, celle-là voulant conserver la direction de la maison de son fils, celle-ci désirant devenir maîtresse chez elle. Le fils, le mari, est évidemment l'enclume sur laquelle frappent les deux combattants. Cette donnée a fourni à M. Duchateau, l'auteur fécond de tant de romans moraux, une nouvelle occasion d'affirmer son talent d'écrivain. Madame Lavernon, par Vast-Ricouard, est une œuvre attachante dans laquelle on voit une mère et une fille aimer le même homme, ce qui amène des péripéties dramatiques et d'une grande émotion. M. Ricouard étant mort, Madame Lavernon sera peut-être le dernier livre de la collaboration Vast et Ricouard, je puis affirmer que c'est un de leurs meilleurs ouvrages. L'Histoire d'une ouvrière, par Marc Bayeux, est le récit poignant de la vie d'une pauvre fille, nourrie dès l'enfance du produit des vols de son père, et que la fatalité, la misère et les viles passions de l'homme conduisent au Dépôt des femmes d'abord, au suicide après. Citons le dernier chapitre de cette belle étude, vraie, trop vraie, hélas ! "C'est surtout dans le dépôt des femmes qu'on se sent le cœur serré et les
à M. Duchateau, l'auteur fécond de tant de romans moraux, une nouvelle occasion d'affirmer son talent d'écrivain. Madame Lavernon, par Vast-Ricouard, est une œuvre attachante dans laquelle on voit une mère et une fille aimer le même homme, ce qui amène des péripéties dramatiques et d'une grande émotion. M. Ricouard étant mort, Madame Lavernon sera peut-être le dernier livre de la collaboration Vast et Ricouard, je puis affirmer que c'est un de leurs meilleurs ouvrages. L'Histoire d'une ouvrière, par Marc Bayeux, est le récit poignant de la vie d'une pauvre fille, nourrie dès l'enfance du produit des vols de son père, et que la fatalité, la misère et les viles passions de l'homme conduisent au Dépôt des femmes d'abord, au suicide après. Citons le dernier chapitre de cette belle étude, vraie, trop vraie, hélas ! "C'est surtout dans le dépôt des femmes qu'on se sent le cœur serré et les yeux pleins de larmes. C'est une fort grande salle dont la longueur est double de la largeur, et garnie aux deux côtés, de lits de camp qui se relèvent le long des murs en pivotant sur des tringles de fer. Il peut tenir là, en moyenne, de quatre-vingts à cent femmes. "Tandis que les deux chambrées de dépôt des hommes, et les deux chambres du dépôt des enfants sont tenues habituellement ouvertes, le dépôt des femmes est toujours clos. La grosse porte est fermée à triple verrou. La prudence et la pudeur nécessitent cette mesure. " Tout ce que la police ramasse sur le pavé de Paris, de voleuses et de filles perdues, est amené là pêle-mêle. Le bureau des mœurs d'un côté, et le juge d'instruction de l'autre, se chargent de faire le triage. En attendant c'est une cohue épouvantable. "Dans les pires lieux, dans toutes les rues suspectes, sur les débouchés des politiques opérations, vous trouvez la mendiante épuisée, les guenilles, l'ouvrière pauvre mais décemment vêtue et la fille des quartiers luxueux, couverte d'une toilette élégante. "Toutes se valent. "Auprès d'une fille d'une réelle beauté, au profil délicat, aux mains blanches fines, vous voyez ces effroyables créatures à
femmes. "Tandis que les deux chambrées de dépôt des hommes, et les deux chambres du dépôt des enfants sont tenues habituellement ouvertes, le dépôt des femmes est toujours clos. La grosse porte est fermée à triple verrou. La prudence et la pudeur nécessitent cette mesure. " Tout ce que la police ramasse sur le pavé de Paris, de voleuses et de filles perdues, est amené là pêle-mêle. Le bureau des mœurs d'un côté, et le juge d'instruction de l'autre, se chargent de faire le triage. En attendant c'est une cohue épouvantable. "Dans les pires lieux, dans toutes les rues suspectes, sur les débouchés des politiques opérations, vous trouvez la mendiante épuisée, les guenilles, l'ouvrière pauvre mais décemment vêtue et la fille des quartiers luxueux, couverte d'une toilette élégante. "Toutes se valent. "Auprès d'une fille d'une réelle beauté, au profil délicat, aux mains blanches fines, vous voyez ces effroyables créatures à la face ronde, au col gras et engorgé de bonne chère, à la petite tête sans passion, qui, d'après toutes les lois phrénologiques et physiologiques, à moins que l'instruction ne vienne les racheter, étaient marquées en naissant pour la débauche abjecte. Auprès de l'ouvrière timide et presque décente, vous trouvez ces viragos, compagnes d'assassins, criardes et injurieuses, qui n'ont peur de rien, qui ne redoutent rien. Il y a de belles filles qui abaissent leurs cils soyeux pour voiler leurs regards de charmeresses; il y a d'épouvantables vieilles dont on s'étonne que la débauche ait encore voulu. Il y a de beaux cheveux splendides et sincères; il y a de vilains petits cheveux pauvres, éclaircis par quelque maladie; il y a de ces créatures qui, comme la déesse, se révèlent par leur démarche; il y en a qui sont difformes, bossues, boiteuses, manchotes. Les unes sont grandes, les autres sont petites et rachitiques. Enfin, que dirons-nous ? Les unes font hésiter entre tant de beauté; les autres font reculer devant tant de laideur. Et toutes sont enveloppées dans une égale infamie. "Plus encore que les hommes, elles se livrent à l'insulte et à l'imprécation. Elles savent et elles crient d'odieuses
ces viragos, compagnes d'assassins, criardes et injurieuses, qui n'ont peur de rien, qui ne redoutent rien. Il y a de belles filles qui abaissent leurs cils soyeux pour voiler leurs regards de charmeresses; il y a d'épouvantables vieilles dont on s'étonne que la débauche ait encore voulu. Il y a de beaux cheveux splendides et sincères; il y a de vilains petits cheveux pauvres, éclaircis par quelque maladie; il y a de ces créatures qui, comme la déesse, se révèlent par leur démarche; il y en a qui sont difformes, bossues, boiteuses, manchotes. Les unes sont grandes, les autres sont petites et rachitiques. Enfin, que dirons-nous ? Les unes font hésiter entre tant de beauté; les autres font reculer devant tant de laideur. Et toutes sont enveloppées dans une égale infamie. "Plus encore que les hommes, elles se livrent à l'insulte et à l'imprécation. Elles savent et elles crient d'odieuses paroles; elles souillent à plaisir les murs et le pavé de leur prison par tous les moyens possibles. Spectacle affreux : la nature humaine prenant plaisir à s'outrager dans ce qu'elle a de plus sacré. Les murs de cette chambrée résonnent d'impureté, et, sur le carrelage on ne marche pas. On glisse. "Lorsque, parmi les haillons renfermés en cet endroit, au milieu de ces malheureuses écoutant dans les carrefours obscurs et aux barrières, on introduit, le soir, une fille élégante traînant derrière elle sa longue robe de soie, il se fait un grand mouvement. Tout est sombre. Il y a une lueur, au fond, qui éclaire à peine cette vaste pièce. Aux deux côtés, sur les lits de camp, on devine des corps qui s'agitent, des têtes qui se soulèvent. Des yeux terribles qui brillent, comme ceux de la bête dans son antre. "Puis ce sont des rires et des sarcasmes, des injures surtout. Si quelqu'une des détenues connaît celle qui entre, elle la salue; alors ce sont des quolibets qui partent de tous les points de la salle à la fois. La nouvelle venue, cependant, pour peu qu'elle ait connaissance de ce séjour, soit par expérience ou par ouï-dire,
On glisse. "Lorsque, parmi les haillons renfermés en cet endroit, au milieu de ces malheureuses écoutant dans les carrefours obscurs et aux barrières, on introduit, le soir, une fille élégante traînant derrière elle sa longue robe de soie, il se fait un grand mouvement. Tout est sombre. Il y a une lueur, au fond, qui éclaire à peine cette vaste pièce. Aux deux côtés, sur les lits de camp, on devine des corps qui s'agitent, des têtes qui se soulèvent. Des yeux terribles qui brillent, comme ceux de la bête dans son antre. "Puis ce sont des rires et des sarcasmes, des injures surtout. Si quelqu'une des détenues connaît celle qui entre, elle la salue; alors ce sont des quolibets qui partent de tous les points de la salle à la fois. La nouvelle venue, cependant, pour peu qu'elle ait connaissance de ce séjour, soit par expérience ou par ouï-dire, commence par se déshabiller; elle se dépouille avec soin de sa toilette élégante, dont elle ne veut pas ternir la fraîcheur par le contact des lits de camp. Cette toilette, après tout, n'est-elle pas le gagne-pain de celle qui la porte ? Aussi, la prisonnière fait un paquet de son chapeau, de son pardessus, de sa robe, de ses jupons, avec cette habileté merveilleuse que ne perdent jamais les femmes ; et elle met le paquet sur la planche commune qui se trouve au chevet des lits, au-dessous des fenêtres. Elle ne garde sur elle que le moins possible : sa chemise, un jupon ou même rien du tout. N'est-elle pas chez elle ici ? pourquoi se gêner ? Puis elle s'étend sur le lit de camp... et elle dort ! À chaque nouvelle venue, c'est une rumeur, des rires. Un tumulte. Si, durant la nuit, il se trouve une prisonnière qui soit malade, elle crie. On crie. On appelle au secours. On se bat, on s'égratigne. On s'amuse comme on peut. Il faut bien rire. Alors c'est une bacchanale effroyable. Si un gardien met le nez au guichet pour imposer silence, on l'accable d'injures et on le provoque. Que