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Pourquoi ce savant et ingénieux esprit n'a-t-il point pris la peine d'élaborer ses excellents matériaux? Son travail ressemble à une improvisation à laquelle un journal français quotidien hésiterait à ouvrir ses colonnes, plutôt qu'à un grave mémoire destiné à une importante revue. Rien de fixe et d'arrêté dans le plan; des divisions imparfaites et mal établies; l'ordre logique interverti fréquemment. À chaque pas l'auteur s'embarrasse dans des détails ou des aperçus qu'il indique mal à propos pour les reprendre et les développer plus loin quand la suite de sa thèse doit nécessairement l'y amener. Cela fait autant de longueurs, de redites où l'on retrouve non-seulement les mêmes idées, mais des tournures et des expressions semblables. De là quelque chose d'indécis et de traînant qui paraît avoir choqué même en Allemagne, où le lecteur ne partage pas nos exigences quant à la forme des œuvres littéraires. Du moins la Gazette d'Augsbourg, en reproduisant ce travail, a-t-elle cru devoir le remanier dans plusieurs de ses parties, ce qui ne m'a point dispensé d'y faire à mon tour des modifications. J'ai dû partout supprimer et abréger, rétablir à leur place les idées et les faits transposés. Si l'auteur eût mieux ordonné les parties de son mémoire, je n'aurais pas besoin de reprendre ici une de ses notes, qui n'est pas à sa place, qui est encore moins en vue, et qui est cependant comme la preuve et la véritable conclusion de son travail. D'après un blue-book publié en 1856, le personnel des fonctionnaires anglais n'a point augmenté depuis 1835 ; il a au contraire diminué d'une manière notable. Il y avait alors trois mille huit cent quatre-vingt-six employés de bureaux jouissant en tout de 101,012 livres sterling de traitement; il y en a aujourd'hui deux mille sept cent quatre-vingt-dix avec un traitement total de 91,106. Cette économie doit être en grande partie attribuée à la suppression d'un grand nombre de sinécures dans l'armée, les douanes et les postes. Mais c'est en tout cas un fait considérable qu'on n'ait pas été obligé d'augmenter le personnel en face des devoirs croissants que le développement général
de son mémoire, je n'aurais pas besoin de reprendre ici une de ses notes, qui n'est pas à sa place, qui est encore moins en vue, et qui est cependant comme la preuve et la véritable conclusion de son travail. D'après un blue-book publié en 1856, le personnel des fonctionnaires anglais n'a point augmenté depuis 1835 ; il a au contraire diminué d'une manière notable. Il y avait alors trois mille huit cent quatre-vingt-six employés de bureaux jouissant en tout de 101,012 livres sterling de traitement; il y en a aujourd'hui deux mille sept cent quatre-vingt-dix avec un traitement total de 91,106. Cette économie doit être en grande partie attribuée à la suppression d'un grand nombre de sinécures dans l'armée, les douanes et les postes. Mais c'est en tout cas un fait considérable qu'on n'ait pas été obligé d'augmenter le personnel en face des devoirs croissants que le développement général de la vie commune impose à l'État et auxquels l'Angleterre n'échappe pas plus que le continent. LÉVANAL ON TRAITÉ D'ÉDUCATION VI SUR L'ESPRIT DU TEMPS Vous ne craignez pas de parler hautement de l'esprit du temps. Faites-le donc apparaître dans votre discours, et répondez ! — Le temps se fractionne à l'infini, comme l'arc-en-ciel qui se résout en gouttes de pluie. Dites-nous donc quelle est la longueur du temps, dont vous citez l'esprit immanent? Sa période est celle d'un siècle? D'après quelle ère commence-t-elle? L'ère juive, chrétienne, turque ou française? L'expression « esprit du siècle, » échappe-t-elle si aisément à l'homme, parce que né dans un siècle, il en mesure une partie par sa vie, et n'entend proprement par temps que le petit arc diurne, que le soleil éternel décrit du matin au soir de sa vie ? — Ou sa période s'étend-elle d'un grand événement à un autre grand événement, de sorte que l'esprit du temps s'enfuit, dès que ce second événement arrive? Mais quelle révolution adopterez-vous pour vivifier le temps? Une révolution philosophique, morale, poétique ou politique ? En outre, chaque esprit du temps n'est-il pas un esprit qui s'enfuit, et que l'on pourrait plutôt appeler l'esprit du
à l'infini, comme l'arc-en-ciel qui se résout en gouttes de pluie. Dites-nous donc quelle est la longueur du temps, dont vous citez l'esprit immanent? Sa période est celle d'un siècle? D'après quelle ère commence-t-elle? L'ère juive, chrétienne, turque ou française? L'expression « esprit du siècle, » échappe-t-elle si aisément à l'homme, parce que né dans un siècle, il en mesure une partie par sa vie, et n'entend proprement par temps que le petit arc diurne, que le soleil éternel décrit du matin au soir de sa vie ? — Ou sa période s'étend-elle d'un grand événement à un autre grand événement, de sorte que l'esprit du temps s'enfuit, dès que ce second événement arrive? Mais quelle révolution adopterez-vous pour vivifier le temps? Une révolution philosophique, morale, poétique ou politique ? En outre, chaque esprit du temps n'est-il pas un esprit qui s'enfuit, et que l'on pourrait plutôt appeler l'esprit du passé? En effet, pour découvrir ses traces, il faut qu'il soit déjà passé. Ce n'est que sur des hauteurs que l'on peut contempler le chemin laissé en arrière, et calculer celui que l'on a devant soi. Mais le même temps ne développe pas le même esprit dans Saturne, dans ses satellites, dans son anneau, sur les mondes innombrables, à Londres, à Paris, à Varsovie. Il s'ensuit que ce même temps incommensurable doit avoir des millions d'esprits différents. — Je vous le demande donc : Où cet esprit du temps vous apparaît-il clairement? — En France? — En Allemagne ? — Où, enfin? De même que vous ne pouviez tout à l'heure le déterminer dans le temps, vous ne pouvez plus maintenant le déterminer dans l'espace. Je vous épargne encore une grave question, qui touche chacun de nous, et vous comme les autres. Puisque nous sommes tous pris, enfermés dans le même temps, comment vous élevez-vous assez haut au-dessus de ses ondes, non-seulement pour sentir son mystérieux courant, mais pour apercevoir son cours ? — Le courant, qui vous entraîne, ne va-t-il pas se jeter dans une mer, où, ne voyant pas le rivage, vous ne pouvez mesurer son mouvement. Ce
satellites, dans son anneau, sur les mondes innombrables, à Londres, à Paris, à Varsovie. Il s'ensuit que ce même temps incommensurable doit avoir des millions d'esprits différents. — Je vous le demande donc : Où cet esprit du temps vous apparaît-il clairement? — En France? — En Allemagne ? — Où, enfin? De même que vous ne pouviez tout à l'heure le déterminer dans le temps, vous ne pouvez plus maintenant le déterminer dans l'espace. Je vous épargne encore une grave question, qui touche chacun de nous, et vous comme les autres. Puisque nous sommes tous pris, enfermés dans le même temps, comment vous élevez-vous assez haut au-dessus de ses ondes, non-seulement pour sentir son mystérieux courant, mais pour apercevoir son cours ? — Le courant, qui vous entraîne, ne va-t-il pas se jeter dans une mer, où, ne voyant pas le rivage, vous ne pouvez mesurer son mouvement. Ce que nous appelons Esprit du temps, nos ancêtres le nommaient cours du monde, signes du dernier jour, règne du diable, de l'antéchrist. — Rien que des noms sombres! — Un âge d'or ou d'innocence ne se décerne pas lui-même ce titre, il attend un autre âge. Il n'y a que le passé qui laisse après lui une trace brillante, semblable au sillage lumineux que laissent les vaisseaux sur la mer. — Si l'on pouvait recueillir en un livre les rêves des grands esprits d'autrefois, et les jugements qu'ils ont portés sur leur époque, nous apprendrions à nous méfier des nôtres. L'homme, par la contemplation de trois continents, n'a pas pu arriver à construire le quatrième par avance ; de même, il ne peut découvrir l'avenir, ni par les combinaisons des corps, ni par les combinaisons bien plus multiples encore des esprits. L'homme est misérable et borné. Chacun de nous prend sa vie pour la nuit du nouvel an du temps; et, comme le superstitieux, voit dans ses songes — tronqués de ses souvenirs — des prophéties pour toute l'année. Puis, ce qui arrive toujours, ce n'est ni le bien ou le mal qu'on a prédit, ni même le contraire ;
le passé qui laisse après lui une trace brillante, semblable au sillage lumineux que laissent les vaisseaux sur la mer. — Si l'on pouvait recueillir en un livre les rêves des grands esprits d'autrefois, et les jugements qu'ils ont portés sur leur époque, nous apprendrions à nous méfier des nôtres. L'homme, par la contemplation de trois continents, n'a pas pu arriver à construire le quatrième par avance ; de même, il ne peut découvrir l'avenir, ni par les combinaisons des corps, ni par les combinaisons bien plus multiples encore des esprits. L'homme est misérable et borné. Chacun de nous prend sa vie pour la nuit du nouvel an du temps; et, comme le superstitieux, voit dans ses songes — tronqués de ses souvenirs — des prophéties pour toute l'année. Puis, ce qui arrive toujours, ce n'est ni le bien ou le mal qu'on a prédit, ni même le contraire ; mais quelque autre chose d'imprévu qui absorbe et dissout dans ses flots, comme fait la mer des torrents, les prédictions et leurs sujets. — Au moment même où tu prophétises dans la solitude, un grain de pollen d'un chêne tombe sur la terre, et, un siècle plus tard, il y a là un bois. — Comment l'homme pourrait-il deviner un temps prochain, sans connaître aussitôt tous les temps futurs? Si l'on pouvait, par exemple, de l'état des vents, des nuages, des planètes, déduire l'état de l'atmosphère pour le semestre suivant, l'on pourrait et l'on devrait deviner, au moyen de l'état prédit, un troisième état et, au moyen de celui-ci, tous les autres indéfiniment, s'il ne survenait rien d'imprévu ; mais il survient toujours des comètes, des tremblements de terre : de nouveaux taillis, de nouvelles clairières se forment sans cesse dans les bois. — De même, sous les yeux du voyant, les siècles devraient s'enfanter logiquement, puis les millénaires, et enfin toute la série des temps, si comme ci-dessus rien ne survenait. Mais, ô ciel! que de choses imprévues s'interposent ! Chacun vit dans un crépuscule intellectuel tel, que c'est le Dieu du ciel qui décide laquelle des deux lumières
a là un bois. — Comment l'homme pourrait-il deviner un temps prochain, sans connaître aussitôt tous les temps futurs? Si l'on pouvait, par exemple, de l'état des vents, des nuages, des planètes, déduire l'état de l'atmosphère pour le semestre suivant, l'on pourrait et l'on devrait deviner, au moyen de l'état prédit, un troisième état et, au moyen de celui-ci, tous les autres indéfiniment, s'il ne survenait rien d'imprévu ; mais il survient toujours des comètes, des tremblements de terre : de nouveaux taillis, de nouvelles clairières se forment sans cesse dans les bois. — De même, sous les yeux du voyant, les siècles devraient s'enfanter logiquement, puis les millénaires, et enfin toute la série des temps, si comme ci-dessus rien ne survenait. Mais, ô ciel! que de choses imprévues s'interposent ! Chacun vit dans un crépuscule intellectuel tel, que c'est le Dieu du ciel qui décide laquelle des deux lumières l'emportera, celle émanant du soleil ou celle qui rayonne de la lune, deux astres que l'homme confond si souvent. Cependant, comment pourrions-nous écrire et saisir ce qui précède, s'il n'en résultait ce qui va suivre ? — Plus la terre devient vieille, plus, en qualité de vieille, elle peut prophétiser, et elle prophétise en effet. — Des profondeurs du passé un esprit nous parle, une langue ancienne résonne, que nous ne comprendrions pas, si elle n'était pas innée en nous. C'est l'Esprit de l'éternité qui dirige et domine tous les esprits du temps. Et que dit-il de notre temps? — Des choses fort dures! — Il dit que notre temps produit plus aisément un grand peuple qu'un grand homme, parce que la civilisation et la puissance réunissent les hommes comme les gouttes d'eau d'une machine à vapeur monstrueuse. — De sorte que la guerre même est devenue un jeu guerrier entre deux peuples. — L'esprit de l'éternité qui guide le cœur et le monde, déclare rudement quel est l'esprit qui manque aux hommes modernes, inspirés des sens, adorateurs de la passion : c'est l'esprit saint d'un monde invisible. Les ruines de son temple s'enfoncent toujours plus profondément dans la terre
et elle prophétise en effet. — Des profondeurs du passé un esprit nous parle, une langue ancienne résonne, que nous ne comprendrions pas, si elle n'était pas innée en nous. C'est l'Esprit de l'éternité qui dirige et domine tous les esprits du temps. Et que dit-il de notre temps? — Des choses fort dures! — Il dit que notre temps produit plus aisément un grand peuple qu'un grand homme, parce que la civilisation et la puissance réunissent les hommes comme les gouttes d'eau d'une machine à vapeur monstrueuse. — De sorte que la guerre même est devenue un jeu guerrier entre deux peuples. — L'esprit de l'éternité qui guide le cœur et le monde, déclare rudement quel est l'esprit qui manque aux hommes modernes, inspirés des sens, adorateurs de la passion : c'est l'esprit saint d'un monde invisible. Les ruines de son temple s'enfoncent toujours plus profondément dans la terre moderne. On croit aujourd'hui que la prière attire les feux follets du préjugé. Le goût et la foi des choses célestes, qui poussaient autrefois des racines même aux époques les plus funestes, ne portent plus de fruits. Autrefois, il y avait de la religion dans la guerre; aujourd'hui, il n'y a même plus de guerre dans la religion. L'univers n'est plus pour nous qu'un mécanisme; l'éther, un gaz; Dieu, une force, et l'autre monde, un cercueil. Enfin, l'Esprit de l'éternité nous reproche encore l'impudence avec laquelle nous faisons éclater, comme un feu d'artifice dans nos ténèbres, les feux ardents de l'amour, de la colère, de l'avidité, dont les religions anciennes, les anciens peuples, les grands hommes anciens se préservaient, ou du moins rougissaient. Il dit que, ne vivant plus que dans la haine et pour la faim, comme des cadavres en décomposition, nous n'avons plus d'inaltérable que les dents, instruments de la vengeance et de la jouissance. La passion sied bien à notre siècle maladif, car nulle part, il n'y a autant d'emportement, de mollesse, de tendresse pour soi-même, d'égoïsme inflexible pour les autres, que sur un lit de malade. C'est sur ce lit qu'est couché notre siècle. Chez les
a même plus de guerre dans la religion. L'univers n'est plus pour nous qu'un mécanisme; l'éther, un gaz; Dieu, une force, et l'autre monde, un cercueil. Enfin, l'Esprit de l'éternité nous reproche encore l'impudence avec laquelle nous faisons éclater, comme un feu d'artifice dans nos ténèbres, les feux ardents de l'amour, de la colère, de l'avidité, dont les religions anciennes, les anciens peuples, les grands hommes anciens se préservaient, ou du moins rougissaient. Il dit que, ne vivant plus que dans la haine et pour la faim, comme des cadavres en décomposition, nous n'avons plus d'inaltérable que les dents, instruments de la vengeance et de la jouissance. La passion sied bien à notre siècle maladif, car nulle part, il n'y a autant d'emportement, de mollesse, de tendresse pour soi-même, d'égoïsme inflexible pour les autres, que sur un lit de malade. C'est sur ce lit qu'est couché notre siècle. Chez les Spartiates, les hommes se coupaient la poitrine, quand elle était trop saillante, comme quelque chose d'efféminé : on en fait autant de nos jours, sous le même prétexte, pour la poitrine morale, et le cœur doit être aussi dur que le thorax qui le couvre. Enfin, il y a encore des hommes éclairés qui se partagent et suivent deux directions opposées, celle de l'enfer et celle du ciel, comme la salamandre coupée en deux, dont la moitié antérieure marche en avant, et l'autre à reculons. Ainsi parle en nous le sévère Esprit de l'éternité; mais son ton s'adoucit, si nous continuons à l'écouter : Toute plainte, toute larme versée sur une époque quelconque, annonce, comme une source sur une montagne, un fâite plus élevé. Il n'y a que les peuples qui croupissent pendant des siècles dans les marais, qui ne se plaignent pas eux-mêmes, mais qui plaignent les autres et restent embourbés. Les épileptiques de la philosophie française n'ont pas la conscience de leur mal, mais seulement l'orgueil de leur force. Si la nuit physique est un sombre brouillard, qui amène avec lui le poison et la mort, la nuit morale est, suivant les Grecs, la mère des dieux. Cette
des hommes éclairés qui se partagent et suivent deux directions opposées, celle de l'enfer et celle du ciel, comme la salamandre coupée en deux, dont la moitié antérieure marche en avant, et l'autre à reculons. Ainsi parle en nous le sévère Esprit de l'éternité; mais son ton s'adoucit, si nous continuons à l'écouter : Toute plainte, toute larme versée sur une époque quelconque, annonce, comme une source sur une montagne, un fâite plus élevé. Il n'y a que les peuples qui croupissent pendant des siècles dans les marais, qui ne se plaignent pas eux-mêmes, mais qui plaignent les autres et restent embourbés. Les épileptiques de la philosophie française n'ont pas la conscience de leur mal, mais seulement l'orgueil de leur force. Si la nuit physique est un sombre brouillard, qui amène avec lui le poison et la mort, la nuit morale est, suivant les Grecs, la mère des dieux. Cette pensée hardie des Talmudistes, que Dieu prie, comme cette pensée des Grecs, que Jupiter est soumis au Destin, prend un sens par les désirs élevés, souvent vaincus, que l'Infini lui-même a placés en nous. Les religions s'éteignent les unes après les autres : mais le sens religieux, qui les a toutes créées, ne peut périr dans l'humanité; il prouvera sa vie et la poursuivra sous des formes plus épurées. Tyrtée a dit que Dieu s'était d'abord révélé aux hommes sous sa forme véritable, puis comme une voix, puis en songe et par illumination. Cette pensée prend un sens bien élevé, si nous entendons par songe la poésie, et par illumination la philosophie. Tant que le nom de Dieu durera et retentira dans une langue quelconque, il fera lever vers le ciel l'œil de l'homme. Il en est des choses célestes, comme du soleil, qui, dans une éclipse, tant que la plus petite partie de son disque peut éclairer, continue à maintenir la lumière, et donne une image ronde dans la chambre noire. Notre époque est une époque critiquante et critique : elle flotte entre le désir et l'impuissance de croire ; c'est un chaos de deux temps, qui travaillent l'un
toutes créées, ne peut périr dans l'humanité; il prouvera sa vie et la poursuivra sous des formes plus épurées. Tyrtée a dit que Dieu s'était d'abord révélé aux hommes sous sa forme véritable, puis comme une voix, puis en songe et par illumination. Cette pensée prend un sens bien élevé, si nous entendons par songe la poésie, et par illumination la philosophie. Tant que le nom de Dieu durera et retentira dans une langue quelconque, il fera lever vers le ciel l'œil de l'homme. Il en est des choses célestes, comme du soleil, qui, dans une éclipse, tant que la plus petite partie de son disque peut éclairer, continue à maintenir la lumière, et donne une image ronde dans la chambre noire. Notre époque est une époque critiquante et critique : elle flotte entre le désir et l'impuissance de croire ; c'est un chaos de deux temps, qui travaillent l'un contre l'autre; mais un monde chaotique doit avoir un centre, un mouvement de rotation autour de ce centre. Il n'y a pas de désordre ou de discorde pure : une discorde suppose une contrepartie. Les guerres de religion qui se font aujourd'hui sur le papier et dans les cerveaux — bien différentes de celles d'autrefois, qui étaient des tempêtes pleines de désolation — ressemblent plutôt aux aurores boréales, qui donnent des éclairs sans tonnerre, du froid sans pluie. La conscience hardie du moi — l'essence même de notre temps — ne développe-t-elle, ne perfectionne-t-elle donc pas le caractère primitif de l'homme ? On reproche à notre époque l'abondance et la versatilité des idées, et, en même temps, l'indifférence pour les idées. Mais l'un de ces défauts ne peut provenir de l'autre. Dans notre Europe corrompue, aucun homme ne peut être indifférent pour la vérité elle-même, parce que celle-ci décide en dernière instance de sa vie : seulement chacun est froid et ombrageux à l'égard des professeurs et prédicateurs hétérodoxes de cette vérité. Prenez le cœur ou le cerveau le plus sec, qui se flétrit dans n'importe quelle grande ville : donnez-lui l'assurance que l'esprit qui s'avance nous apporte, des profondeurs
bien différentes de celles d'autrefois, qui étaient des tempêtes pleines de désolation — ressemblent plutôt aux aurores boréales, qui donnent des éclairs sans tonnerre, du froid sans pluie. La conscience hardie du moi — l'essence même de notre temps — ne développe-t-elle, ne perfectionne-t-elle donc pas le caractère primitif de l'homme ? On reproche à notre époque l'abondance et la versatilité des idées, et, en même temps, l'indifférence pour les idées. Mais l'un de ces défauts ne peut provenir de l'autre. Dans notre Europe corrompue, aucun homme ne peut être indifférent pour la vérité elle-même, parce que celle-ci décide en dernière instance de sa vie : seulement chacun est froid et ombrageux à l'égard des professeurs et prédicateurs hétérodoxes de cette vérité. Prenez le cœur ou le cerveau le plus sec, qui se flétrit dans n'importe quelle grande ville : donnez-lui l'assurance que l'esprit qui s'avance nous apporte, des profondeurs de l'éternité, les clés qui doivent ouvrir ces deux portes des prisons de la vie, la mort et le ciel : cet homme desséché devra, tant qu'il ressentira encore la crainte et le désir, chercher une vérité que lui révèle cet esprit. La marche actuelle permet tout, plutôt que le repos. A la vérité nous ne pouvons déterminer la façon dont se prépare, au milieu de cette fermentation confuse, un temps plus pur que nous ne connaissons pas. Car toute époque qui se transforme, la nôtre par conséquent, est un nouveau climat pour de nouvelles semences morales : mais nous ne savons pas quelles graines étrangères le ciel y laissera tomber. Comme les manières de vivre engendrent les manières de penser, et inversement les idées, les actions — et que le cœur et la tête, physiquement et moralement, se fécondent ou se paralysent mutuellement — le destin, quand tous les deux sont malades en même temps, n'a qu'un remède, mais fort lent, le remède amer de la douleur. Si le malheur purifie les hommes, pourquoi ne purifierait-il pas les peuples? Contre l'avenir, contre le temps qui arrive, il faut armer l'enfant de trois forces, faisant contrepoids à l'affaiblissement de la