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français. Si l’autre avait été de mauvaise humeur, il aurait pu le renvoyer au bureau des objets perdus, gare de Lyon, escalier D, premier étage, deuxième corridor à droite, porte 141. LE RÉGIMENT Résumé des chapitres précédents. — Fiancé à Mlle Huguette Désormeaux, le Guatémaltèque Rodriguez de Santa-Fé se fait naturaliser pour plaire à sa future belle-famille. Hélas ! la guerre éclate. Pour ne pas aller au front, Rodriguez épouse Cunégonde Vouguenard, une fille-mère qui a sept enfants. Il est convenu qu’aussitôt la guerre terminée, ils divorceront. Mais Cunégonde a un père qui est une joyeuse fripouille. Au lendemain de l’armistice, le père Vouguenard arrive chez son « gendre » avec toute sa suite. Affolement de Rodriguez. VII PARLONS AFFAIRES ! Rodriguez a passé une mauvaise nuit sur son canapé. Aussi, dès qu’il fait jour, il se lève... Il n’est pas plus fixé que la veille sur ce qu'il convient de faire... Il attend avec impatience Ernestine... Il sait que sa maîtresse a souvent de bonnes idées. Peut-être, trouvera-t-elle un moyen de le sortir d'embarras. Son attente n'est pas longue. Huit heures n’ont pas encore sonné que le timbre retentit. Il court ouvrir. C'est Ernestine... Rodriguez. — Ah ! C’est gentil d’être venue si vite !... Ernestine. — Du moment que tu avais besoin de moi... Rodriguez. — Décidément, tu es une bonne fille !... une très bonne fille ! Ernestine. — Tu le reconnais?... Rodriguez. — Je l’ai toujours reconnu !... Ernestine. — Ça ne t’empêche pas de m’abandonner pour épouser Mlle Huguette !... Rodriguez. — Qu’est-ce que tu veux ? Je suis amoureux d’Huguette... Ernestine. — Oui !... J’entends bien ! Moi je ne suis qu’une distraction... (Soupirant.) Enfin ! Rodriguez. — Escamoso t’a raconté ce que je voulais te demander?... Ernestine. — Oui !... J’accepte !... Je serai ta bonne... Je servirai ta noble épouse : Mme Rodriguez de Santa-Fé. Rodriguez. — Ne plaisante pas !... C’est affreux ce qui m’arrive ! Ernestine. — Ne te frappe pas. Il n’y a pas de quoi... Ces gens-là sont venus te soutirer quelques billets de mille. Ils n’ont aucune
gentil d’être venue si vite !... Ernestine. — Du moment que tu avais besoin de moi... Rodriguez. — Décidément, tu es une bonne fille !... une très bonne fille ! Ernestine. — Tu le reconnais?... Rodriguez. — Je l’ai toujours reconnu !... Ernestine. — Ça ne t’empêche pas de m’abandonner pour épouser Mlle Huguette !... Rodriguez. — Qu’est-ce que tu veux ? Je suis amoureux d’Huguette... Ernestine. — Oui !... J’entends bien ! Moi je ne suis qu’une distraction... (Soupirant.) Enfin ! Rodriguez. — Escamoso t’a raconté ce que je voulais te demander?... Ernestine. — Oui !... J’accepte !... Je serai ta bonne... Je servirai ta noble épouse : Mme Rodriguez de Santa-Fé. Rodriguez. — Ne plaisante pas !... C’est affreux ce qui m’arrive ! Ernestine. — Ne te frappe pas. Il n’y a pas de quoi... Ces gens-là sont venus te soutirer quelques billets de mille. Ils n’ont aucune raison de te susciter des ennuis !... Ce qu’ils veulent, c’est de l’argent... Rodriguez. — Et de l’amour ! Ernestine. — Quoi? Rodriguez. — Parfaitement !... De l’amour ! Oh ! Tu ne sais pas tout !... Cette nuit, la Cunégonde s’est glissée en chemise dans ce salon... qui me servait de chambre... et elle a essayé de... Ernestine, amusée. — De ? Rodriguez. Oui ! De Ernestine. — Tu t’es défendu, j’espère? Rodriguez.— Energiquement... Elle en a été pour ses frais ! Ernestine. — Ah ! Ah !... ce que vous deviez être drôles !... Je vous vois tous les deux... Ah ! Ah ! Rodriguez. — Ne ris pas !... le t’en soupçilles ! Ne ris pas !... Il n'est pas drôle ! Voix de Vouguenard. — Hé ! mon gendre !... J’ai faim ! Rodriguez. — Ça, c’est le sale individu qui se réveille... (Pleurs et cris dans l’autre chambre.) Et voilà la marmaille qui braille !... Allons !... C’est charmant ! Voix de Vouguenard. — Hé, mon gendre ! Ernestine, criant. — On y va ! On y va !... (À Rodriguez) Il y a pas Je vais prendre les ordres de monsieur le beau-père de
servait de chambre... et elle a essayé de... Ernestine, amusée. — De ? Rodriguez. Oui ! De Ernestine. — Tu t’es défendu, j’espère? Rodriguez.— Energiquement... Elle en a été pour ses frais ! Ernestine. — Ah ! Ah !... ce que vous deviez être drôles !... Je vous vois tous les deux... Ah ! Ah ! Rodriguez. — Ne ris pas !... le t’en soupçilles ! Ne ris pas !... Il n'est pas drôle ! Voix de Vouguenard. — Hé ! mon gendre !... J’ai faim ! Rodriguez. — Ça, c’est le sale individu qui se réveille... (Pleurs et cris dans l’autre chambre.) Et voilà la marmaille qui braille !... Allons !... C’est charmant ! Voix de Vouguenard. — Hé, mon gendre ! Ernestine, criant. — On y va ! On y va !... (À Rodriguez) Il y a pas Je vais prendre les ordres de monsieur le beau-père de monsieur... Rodriguez. — Je t’admire de pouvoir conserver ta bonne humeur !... Ernestine entre dans la chambre de Vouguenard, qui pousse une exclamation en la voyant. Mais elle lui impose silence d'un geste, lui dit quelques mots à voix basse et revient au salon. Ernestine. — Eh bien mais, il n’est pas trop butor, ton beau-père ! Il ne veut pas que je lui serve son déjeuner au lit... Si tu avais eu un valet de chambre, il aurait accepté... Du moment qu’il n’a qu’une femme de chambre.. Il est galant !... Rodriguez. — Sa galanterie ne me dit rien qui vaille ! Ernestine. — Il m’a priée de te prévenir qu’il avait à te parler. Rodriguez. — Ah ! vais enfin connaître ses mauvaises intentions. Voilà Vouguenard. — Pas du tout... (À Ernestine.) Vous, la belle enfant, allez me chercher une bouteille de vin blanc, un sandwich, et du fromage... J’ai l’habitude de faire un petit repas, le matin. Ernestine. — Entendu, monsieur ! Elle sort. Vouguenard, s'asseyant. — Et maintenant, parlons affaires !... Je profite de ce que je suis à jeun pour débattre mes intérêts... Monsieur mon gendre, sauf le respect que je vous dois, permettez-moi de
n’est pas trop butor, ton beau-père ! Il ne veut pas que je lui serve son déjeuner au lit... Si tu avais eu un valet de chambre, il aurait accepté... Du moment qu’il n’a qu’une femme de chambre.. Il est galant !... Rodriguez. — Sa galanterie ne me dit rien qui vaille ! Ernestine. — Il m’a priée de te prévenir qu’il avait à te parler. Rodriguez. — Ah ! vais enfin connaître ses mauvaises intentions. Voilà Vouguenard. — Pas du tout... (À Ernestine.) Vous, la belle enfant, allez me chercher une bouteille de vin blanc, un sandwich, et du fromage... J’ai l’habitude de faire un petit repas, le matin. Ernestine. — Entendu, monsieur ! Elle sort. Vouguenard, s'asseyant. — Et maintenant, parlons affaires !... Je profite de ce que je suis à jeun pour débattre mes intérêts... Monsieur mon gendre, sauf le respect que je vous dois, permettez-moi de vous dire que vous nous avez odieusement roulés. Rodriguez. — Moi? Vouguenard. — Oui ! Vous !... Rodriguez. — Expliquez-vous ! Vouguenard. — Tout de suite... Monsieur mon gendre, lorsqu’il y a environ trois ans, vous êtes venu nous proposer, à ma pauvre Sophie et à moi... (S’interrompant.) Tenez ! Encore une Ernestine. — Il a l’air rusé le bonhomme ! «Rodriguez. — Il l’est !... Surtout lorsqu’il est à jeun ! Ernestine. — Dis donc, s’ils doivent rester ici plusieurs jours, je ferai monter un lit pour moi dans la salle à manger. Rodriguez. — Oui... Un lit à deux places ! Ernestine. — Naturellement ! La porte s’ouvre. Entre Vouguenard. Vouguenard. — Bonjour, mon gendre !... Avez-vous bien dormi?... Moi, pas très bien... Quand je change de lit, je dors mal... Mais d’ici une huitaine, je serai habitué à vos matelas. Rodriguez, sursautant. — Une huitaine !... Vous n’espérez pas, je suppose, rester huit jours ici ! Vouguenard. — Huit jours !... Il est vraisemblable que j’y resterai plutôt huit ans que huit jours. Rodriguez, tremblant de colère. — Vous êtes fou? muflerie à votre actif!... Vous ne m’avez pas demandé une seule fois des nouvelles de votre
Encore une Ernestine. — Il a l’air rusé le bonhomme ! «Rodriguez. — Il l’est !... Surtout lorsqu’il est à jeun ! Ernestine. — Dis donc, s’ils doivent rester ici plusieurs jours, je ferai monter un lit pour moi dans la salle à manger. Rodriguez. — Oui... Un lit à deux places ! Ernestine. — Naturellement ! La porte s’ouvre. Entre Vouguenard. Vouguenard. — Bonjour, mon gendre !... Avez-vous bien dormi?... Moi, pas très bien... Quand je change de lit, je dors mal... Mais d’ici une huitaine, je serai habitué à vos matelas. Rodriguez, sursautant. — Une huitaine !... Vous n’espérez pas, je suppose, rester huit jours ici ! Vouguenard. — Huit jours !... Il est vraisemblable que j’y resterai plutôt huit ans que huit jours. Rodriguez, tremblant de colère. — Vous êtes fou? muflerie à votre actif!... Vous ne m’avez pas demandé une seule fois des nouvelles de votre belle-mère ! Rodriguez, vivement. — Comment va-t-elle? Vouguenard. — Elle ne va pas... Elle est morte... depuis un an ! Rodriguez, les yeux au plafond. — Dieu ait son âme !... Vouguenard. — Il l’a !... Donc, quand vous êtes venu nous proposer le marché, qui a fait de moi votre beau-père, au moins provisoire, vous vous êtes bien gardé de nous dire qui vous étiez exactement... Rodriguez, interdit. — Mais... Vouguenard. — Oh ! Il n’y a pas eu erreur sur la personne !... Vous ne nous avez pas trompés sur votre identité... mais sur votre fortune !... Rodriguez. — Permettez... Vouguenard. — Vous nous avez dit que vous aviez une belle aisance... Rodriguez. — Mais oui ! Vouguenard. — Alors qu’en réalité vous êtes très très riche !... Vous êtes plus que millionnaire ! Rodriguez. — Qui est-ce qui vous a conté ça? Vouguenard, se plaçant l’index sur le front. — Je sais tout !... Rodriguez. — Écoutez ! Vouguenard. — Vous oserez nier ! Ah ! Je ne vous le conseille pas ! Rodriguez. — Bon ! Admettons un instant que je sois... Et alors? Vouguenard. — Alors, nous avons conclu avec vous un marché de dupes
votre beau-père, au moins provisoire, vous vous êtes bien gardé de nous dire qui vous étiez exactement... Rodriguez, interdit. — Mais... Vouguenard. — Oh ! Il n’y a pas eu erreur sur la personne !... Vous ne nous avez pas trompés sur votre identité... mais sur votre fortune !... Rodriguez. — Permettez... Vouguenard. — Vous nous avez dit que vous aviez une belle aisance... Rodriguez. — Mais oui ! Vouguenard. — Alors qu’en réalité vous êtes très très riche !... Vous êtes plus que millionnaire ! Rodriguez. — Qui est-ce qui vous a conté ça? Vouguenard, se plaçant l’index sur le front. — Je sais tout !... Rodriguez. — Écoutez ! Vouguenard. — Vous oserez nier ! Ah ! Je ne vous le conseille pas ! Rodriguez. — Bon ! Admettons un instant que je sois... Et alors? Vouguenard. — Alors, nous avons conclu avec vous un marché de dupes ! Car une peau de millionnaire vaut plus que les misérables sommes que vous vous êtes engagé à nous verser ! C’est LE RÉGIMENT le prix fort que vous auriez dû payer ! Rodriguez. — Je suis disposé à vous offrir quelques billets supplémentaires... Vouguenard. — Combien? Rodriguez. — Deux ou trois... de mille ! Vouguenard. — Vous continuez à vous moquer de nous? Rodriguez. — Mais... Vouguenard. — Pourquoi me proposer de l’argent, alors que je ne vous demande rien? Rodriguez. — Vous ne demandez rien? Vouguenard. — Rien du tout ! Je considère notre convention comme nulle et non avenue. Elle me déplaisait déjà par son caractère un peu immoral... A partir de maintenant, ma conscience sera en repos.... ‘ Rodriguez. — Pourquoi? Vouguenard. — Parce que j’annule le marché; nous ne divorçons plus... Rodriguez. — Comment? Vouguenard. — Si vous n’aviez eu qu’une petite aisance, Cunégonde aurait accepté de divorcer... puisqu’elle vous l’avait promis... Mais du moment que vous êtes millionnaire... c’est une autre paire de manches !... On ne se sépare pas ainsi d’un mari millionnaire !... Il est même sage de celui qui sauvegarde passer l’éponge sur les torts qu’il le mieux nos intérêts :
ou trois... de mille ! Vouguenard. — Vous continuez à vous moquer de nous? Rodriguez. — Mais... Vouguenard. — Pourquoi me proposer de l’argent, alors que je ne vous demande rien? Rodriguez. — Vous ne demandez rien? Vouguenard. — Rien du tout ! Je considère notre convention comme nulle et non avenue. Elle me déplaisait déjà par son caractère un peu immoral... A partir de maintenant, ma conscience sera en repos.... ‘ Rodriguez. — Pourquoi? Vouguenard. — Parce que j’annule le marché; nous ne divorçons plus... Rodriguez. — Comment? Vouguenard. — Si vous n’aviez eu qu’une petite aisance, Cunégonde aurait accepté de divorcer... puisqu’elle vous l’avait promis... Mais du moment que vous êtes millionnaire... c’est une autre paire de manches !... On ne se sépare pas ainsi d’un mari millionnaire !... Il est même sage de celui qui sauvegarde passer l’éponge sur les torts qu’il le mieux nos intérêts : peut avoir et de rester avec lui, nous ne divorçons pour son argent. • plus ! Rodriguez. — Oh ! Vous êtes Rodriguez, énervé. cynique ! — Allons !... Allons !... 1 Vouguenard. — Mais non ! Qu'attendez-vous de Mais non !... Je suis simplement moi ? j Il à un homme pratique. Vouguenard. — Ce que j'attends de vous, ^ h v Un temps. Rodriguez. — Combien voulez-vous ? Vouguenard. — Ne me faites pas l'injure de me proposer de l'argent. Ce serait inutile !... Notre parti est pris, bien pris... Et c'est Le bonheur de Cunégonde !... Simplement ! (Avec noblesse.) J'ai dit 1 (A suivre.) Jean Thommery. PpOPOS Efi It’fllÇ — Je vous en prie, mes petits gosses, arrêtez-vous, car si vous continuez sur ce ton, la censure interdira le dessin. VENGEANCE — La rosse... elle m'a posé un de ces lapins... Si je pouvais lui faire quelque chose de bien désagréable. — Embrasse-la. IiK ÜAfiSOJVIHrilE IifL J40ÜVELtliE pEJVIJVIE DE CHH|VIRH|*E — Et maintenant, quel est votre petit nom? — Antoinette. — C’est ennuyeux, ma petite chienne se nomme justement Nénette. Eh bien ! pour qu’il n’y ait pas confusion, je vous appellerai Eugénie L’Annamite, qui nous
un homme pratique. Vouguenard. — Ce que j'attends de vous, ^ h v Un temps. Rodriguez. — Combien voulez-vous ? Vouguenard. — Ne me faites pas l'injure de me proposer de l'argent. Ce serait inutile !... Notre parti est pris, bien pris... Et c'est Le bonheur de Cunégonde !... Simplement ! (Avec noblesse.) J'ai dit 1 (A suivre.) Jean Thommery. PpOPOS Efi It’fllÇ — Je vous en prie, mes petits gosses, arrêtez-vous, car si vous continuez sur ce ton, la censure interdira le dessin. VENGEANCE — La rosse... elle m'a posé un de ces lapins... Si je pouvais lui faire quelque chose de bien désagréable. — Embrasse-la. IiK ÜAfiSOJVIHrilE IifL J40ÜVELtliE pEJVIJVIE DE CHH|VIRH|*E — Et maintenant, quel est votre petit nom? — Antoinette. — C’est ennuyeux, ma petite chienne se nomme justement Nénette. Eh bien ! pour qu’il n’y ait pas confusion, je vous appellerai Eugénie L’Annamite, qui nous déportait en Corse, doubla l’écueil de la Giraglia et, droit au sud, longea la rive orientale de l’île. La côte se hérissait sauvage, hachée de noires déchirures aux ombres profondes, argentées soudain par la blancheur des cascades. Aux flancs du rocher, roussi de soleil, embu de lumière, grimpaient les rudes verdures du maquis. Au ressaut du sol, en débandade de chèvres, s’étageaient des maisonnettes, et sur les grèves, au creux des anses, les marins, hameaux et pêcheurs, tassaient leurs masures en troupeau peureux. Superstitieux, je m’enlisais dans la mélancolie des présages ressuscités par l’évocation du passé. A tribord, l’Annamite rangeait la tour croulante qui, sept années, retint Sénèque dans son exil; à bâbord se cernait, violâtre sur l’horizon clair, le dur profil de l’île d’Elbe, cette première cage de l’Aigle qui, envolé d’une île, conquit le monde pour s’abattre enfin sur un dernier récif, Prométhée livré au vautour anglais. Bien que le sol qui m’attendait fût un département français, la rive continentale désertée, la mer franchie mettaient en mon âme une détresse d’exilé. Pour chasser l’obsession pesante et déployer les ailes d’or du rêve, une nouvelle silhouette surgit des eaux : l’île enchantée de Monte-Cristo. Au départ, nous avions côtoyé
verdures du maquis. Au ressaut du sol, en débandade de chèvres, s’étageaient des maisonnettes, et sur les grèves, au creux des anses, les marins, hameaux et pêcheurs, tassaient leurs masures en troupeau peureux. Superstitieux, je m’enlisais dans la mélancolie des présages ressuscités par l’évocation du passé. A tribord, l’Annamite rangeait la tour croulante qui, sept années, retint Sénèque dans son exil; à bâbord se cernait, violâtre sur l’horizon clair, le dur profil de l’île d’Elbe, cette première cage de l’Aigle qui, envolé d’une île, conquit le monde pour s’abattre enfin sur un dernier récif, Prométhée livré au vautour anglais. Bien que le sol qui m’attendait fût un département français, la rive continentale désertée, la mer franchie mettaient en mon âme une détresse d’exilé. Pour chasser l’obsession pesante et déployer les ailes d’or du rêve, une nouvelle silhouette surgit des eaux : l’île enchantée de Monte-Cristo. Au départ, nous avions côtoyé le château d’If ! Toute la féerie d’Alexandre Dumas renaissait dans l’émerveillement évoqué par les lectures de notre adolescence. Bastia ! Le bâtiment évolue, s’alentit, mouille ses ancres. Nous sommes au port et allons abandonner les planches qui nous rattachaient encore au passé pour entrer dans la vie nouvelle d’une terre mal connue. La nouvelle rade est bordée d’une ville moderne qui n’a de singulier que la hauteur démesurée des maisons; serrées entre la mer et la montagne, elles ont pris en altitude ce qui leur manquait en largeur. A la nuit tombante, libre enfin, je longeais les quais et brusquement, en débouchant sur le goulet du vieux port, la ville ancienne se révéla en son caractère. La darse s’allonge au creux d’un entonnoir peuplé de maisons accrochées à ses parois raides. Etroites, hautes, trouées d’innombrables fenêtres, qui s’éclairaient alors et clignotaient dans son fourmillement de prunelles, ces demeures semblaient, vigilantes sentinelles, ouvrir sur l’infini les yeux de la ville guerrière. Au faîte, lourde, s’accroupissait la citadelle, la bastille, qui a baptisé la cité. Après quelques journées désorientées, mon marasme trouva diversion dans les beautés du pays et dans l’affable accueil des naturels. Un aéronaute tentait une ascension avec expérience
terre mal connue. La nouvelle rade est bordée d’une ville moderne qui n’a de singulier que la hauteur démesurée des maisons; serrées entre la mer et la montagne, elles ont pris en altitude ce qui leur manquait en largeur. A la nuit tombante, libre enfin, je longeais les quais et brusquement, en débouchant sur le goulet du vieux port, la ville ancienne se révéla en son caractère. La darse s’allonge au creux d’un entonnoir peuplé de maisons accrochées à ses parois raides. Etroites, hautes, trouées d’innombrables fenêtres, qui s’éclairaient alors et clignotaient dans son fourmillement de prunelles, ces demeures semblaient, vigilantes sentinelles, ouvrir sur l’infini les yeux de la ville guerrière. Au faîte, lourde, s’accroupissait la citadelle, la bastille, qui a baptisé la cité. Après quelques journées désorientées, mon marasme trouva diversion dans les beautés du pays et dans l’affable accueil des naturels. Un aéronaute tentait une ascension avec expérience de parachute lesté. Sur la place Saint-Nicolas, parmi les curieux, je causais avec un retraité qui une famille corse aborda. Il me présenta aussitôt. Mon attention se concentra sur les personnages les plus intéressants à ma fraternité d’alors, sur deux belles jeunes filles, Maria Anna et Fior’Angela Ruffiani. Je me crus dès lors obligé à escorter les auteurs de ce double chef-d’œuvre. Les préparatifs de l'ascension s’achevaient. Les deux jeunes filles grimpèrent sur des chaises, et chacune de mes épaules s’offrit comme appui à l’une de leurs mains. Subitement, une pression me fit tourner la tête : Maria Anna avait dû manquer d’équilibre... Elle m’apparut ferme, solide, impassible; seule, la contraction des doigts persévéra comme une emprise sur ma chair. Mon regard chercha le sien; alors ma joue opposée sentit un frôlement qui se précisa en caresse. Ahuri, de ce double encouragement des deux sœurs, je me ressaisis vite et m’abandonnai à l’aventure. D’une lente pression du cou, je répondis à la câlinerie de Fior’Angela, et dans ce mouvement, ma tête vira juste assez pour que ma bouche trouvât les doigts preneurs de Maria Anna, qui se crispèrent davantage sous le baiser... Plus tard, je fixerai mon choix. Au moment
crus dès lors obligé à escorter les auteurs de ce double chef-d’œuvre. Les préparatifs de l'ascension s’achevaient. Les deux jeunes filles grimpèrent sur des chaises, et chacune de mes épaules s’offrit comme appui à l’une de leurs mains. Subitement, une pression me fit tourner la tête : Maria Anna avait dû manquer d’équilibre... Elle m’apparut ferme, solide, impassible; seule, la contraction des doigts persévéra comme une emprise sur ma chair. Mon regard chercha le sien; alors ma joue opposée sentit un frôlement qui se précisa en caresse. Ahuri, de ce double encouragement des deux sœurs, je me ressaisis vite et m’abandonnai à l’aventure. D’une lente pression du cou, je répondis à la câlinerie de Fior’Angela, et dans ce mouvement, ma tête vira juste assez pour que ma bouche trouvât les doigts preneurs de Maria Anna, qui se crispèrent davantage sous le baiser... Plus tard, je fixerai mon choix. Au moment de prendre congé, les parents me convièrent à l’hospitalité de leur villa de Cardo; Cardo, le blanc village dans les frondaisons qui, sur la montagne, dominent Bastia et la couronnent. Le lendemain, j’expédiais mon dîner et escaladais les pentes. Mon arrivée provoqua un remuement intérieur; la servante me retint un instant, puis m’introduisit dans le vestibule. Alors une porte s’ouvrit, et le signor Ruffiani, serviette au menton, vint à moi, les mains tendues : Nos bouches s'unirent. — Bravo ! mon jeune ami ! Vous êtes de parole. Excusez-nous : notre souper s’achève; vous nous ferez l’honneur de prendre avec nous un biscuit. Il me poussa dans la salle, sa famille entourait une table munie des tiroirs pour chaque convive; ceci me rappela ancien réfectoire de collège, qui possédait de semblables réceptacles pour nos serviettes. Devant chacun était un verre plein, et une bouteille poudreuse étiquetée « bordeaux » trônait sur la table, à côté d’une assiette de biscuits. Je m’excusai, le maître n’insista pas et chargea ses filles de me montrer le jardin. Elles sortirent sans avoir vidé leur verre. Le père resta. J’en sus plus tard la raison. Après ma retraite, le vin versé réintégra sa bouteille pour