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nous trouvons généralement parmi les héros du roman populaire. Florestoc et Pintardeau, par M. Charles Chrétien, est un ouvrage humoristique dans lequel l'auteur, sans autre ambition que de divertir ses lecteurs, raconte les aventures d'un fils d'épicier qui dédaigne le commerce paternel pour se lancer dans la peinture. Florestoc, le rejeton de l'épicier, eût pu vivre heureux entre un bocal de cornichons et une tonne de cassonade, il a préféré courir après la gloire artistique; mais on sait que celle-ci est dure pour les débuts de ses courtisans. Ce livre est gai sans être grivois, et s'il en fallait tirer une moralité, elle serait qu'un bon épicier vaut cent fois mieux qu'un mauvais barbouilleur et mille fois mieux qu'un banquier comme Pintardeau, qui trompe tout le monde et se fait payer un superbe enterrement par son gendre, auquel il ne laisse que des valeurs qui ne valent rien. L'Incendie des Folies-Plastiques, par M. Abraham Dreyfus, est un livre traitant de matières théâtrales et dans lequel l'auteur laisse jaillir toutes les étincelles de son esprit bien connu. Sous la forme enjouée de ces petites études, M. Abraham Dreyfus peint admirablement les dessous du théâtre, les directeurs, les acteurs et même les critiques. Une Gauche célèbre, par Gyp, est une fantaisie judiciaire très spirituellement illustrée par Aug. Gorguet, dans laquelle l'auteur « blague » fort drôlatiquement les juges du procès Drumont-Meyer. La Jupe, par Léo Trézenik, est un ouvrage érotico-paradoxal dans lequel l'auteur émet les théories les plus fantaisistes au sujet de la femme. M. Léo Trézenik, dont le talent d'écrivain est incontestable et dont l'imagination ne connaît aucune borne, pourrait peut-être les employer d'une façon plus méritoire. Les Journées de vacances, par M. Jules Claretie, sont consacrées particulièrement à des études théâtrales et littéraires en Angleterre, à des excursions à Jersey et dans les endroits les plus curieux de la ville de Londres. À qui nous rendra, au Temps, les chroniques de Claretie! Un administrateur pour le Théâtre-Français était-il donc si difficile à trouver ? M. Henri Leriche, un romancier qui s'est déjà fait connaître par quelques œuvres non sans valeur,
critiques. Une Gauche célèbre, par Gyp, est une fantaisie judiciaire très spirituellement illustrée par Aug. Gorguet, dans laquelle l'auteur « blague » fort drôlatiquement les juges du procès Drumont-Meyer. La Jupe, par Léo Trézenik, est un ouvrage érotico-paradoxal dans lequel l'auteur émet les théories les plus fantaisistes au sujet de la femme. M. Léo Trézenik, dont le talent d'écrivain est incontestable et dont l'imagination ne connaît aucune borne, pourrait peut-être les employer d'une façon plus méritoire. Les Journées de vacances, par M. Jules Claretie, sont consacrées particulièrement à des études théâtrales et littéraires en Angleterre, à des excursions à Jersey et dans les endroits les plus curieux de la ville de Londres. À qui nous rendra, au Temps, les chroniques de Claretie! Un administrateur pour le Théâtre-Français était-il donc si difficile à trouver ? M. Henri Leriche, un romancier qui s'est déjà fait connaître par quelques œuvres non sans valeur, nous donne un nouveau roman, L'Honneur de Suzanne. Rien qu'à la lecture du titre, nous savions qu'il allait être question de l'honneur d'une jeune fille violée dans des circonstances plus ou moins dramatiques, ce qui ne constituerait pas une intrigue absolument nouvelle ; mais l'auteur, qui vise surtout à l'honnêteté, a glissé sur les circonstances du crime pour s'attacher au sentiment de pitié que mérite l'héroïne du récit. Ce roman est attachant, et les portraits des deux amies Gabrielle et Suzanne sont charmants. Pourquoi M. Zenon Viret a-t-il donné ce titre personnel, Paul Brujère, à un livre qui ne peint nullement une personnalité, mais qui traite, au milieu d'un roman qui n'a ni queue ni tête, une question de casuistique ? On sent parfaitement que l'auteur a été empoigné par son sujet, fort intéressant, du reste, mais qui demanderait à être traité ailleurs que dans un roman. Aussi, laissant de côté les détails, ne m'attacherai-je qu'au fond, c'est-à-dire au cas de conscience venant désunir un ménage qui eût dû vivre heureux sans l'intervention d'un prêtre auquel M. Viret prête un esprit que l'on rencontre rarement dans le clergé. Dans le cas d'un accouchement où le médecin se voit dans la
a glissé sur les circonstances du crime pour s'attacher au sentiment de pitié que mérite l'héroïne du récit. Ce roman est attachant, et les portraits des deux amies Gabrielle et Suzanne sont charmants. Pourquoi M. Zenon Viret a-t-il donné ce titre personnel, Paul Brujère, à un livre qui ne peint nullement une personnalité, mais qui traite, au milieu d'un roman qui n'a ni queue ni tête, une question de casuistique ? On sent parfaitement que l'auteur a été empoigné par son sujet, fort intéressant, du reste, mais qui demanderait à être traité ailleurs que dans un roman. Aussi, laissant de côté les détails, ne m'attacherai-je qu'au fond, c'est-à-dire au cas de conscience venant désunir un ménage qui eût dû vivre heureux sans l'intervention d'un prêtre auquel M. Viret prête un esprit que l'on rencontre rarement dans le clergé. Dans le cas d'un accouchement où le médecin se voit dans la cruelle nécessité de sacrifier la mère ou l'enfant, est-ce la mère que l'homme de l'art doit sauver, ou bien, au contraire, celui-ci ne doit-il pas, sans hésiter, sacrifier la femme, qui, elle, a reçu le baptême, pour faire vivre l'enfant, qui, s'il mourait, serait privé de la grâce de ce sacrement ? Nous laisserons aux théologiens le devoir de la discussion de ce cas de conscience, et ne nous attacherons qu'à voir ce que M. Zenon Viret a conclu de la donnée de son livre. Paul Brujère épouse une jeune fille, Eugénie Morand. Cette jeune femme, très religieuse, aime son mari; elle devient enceinte, et, au moment de son accouchement, le médecin se voit sur le point de devoir pratiquer une terrible opération. Il hésite; bref, un enfant mort vient au monde. Eugénie aime toujours son mari, mais elle repousse ses caresses. « — Oui, Paul, dit la jeune femme lorsque son mari veut se montrer plus tendre, oui, je le disais et je le dis encore, je suis prête à l'assurer sous la foi du serment. Je t'ai donné mon cœur, il est à toi, je ne le reprendrai jamais. Mais, mon ami, le moment est venu où une
sacrement ? Nous laisserons aux théologiens le devoir de la discussion de ce cas de conscience, et ne nous attacherons qu'à voir ce que M. Zenon Viret a conclu de la donnée de son livre. Paul Brujère épouse une jeune fille, Eugénie Morand. Cette jeune femme, très religieuse, aime son mari; elle devient enceinte, et, au moment de son accouchement, le médecin se voit sur le point de devoir pratiquer une terrible opération. Il hésite; bref, un enfant mort vient au monde. Eugénie aime toujours son mari, mais elle repousse ses caresses. « — Oui, Paul, dit la jeune femme lorsque son mari veut se montrer plus tendre, oui, je le disais et je le dis encore, je suis prête à l'assurer sous la foi du serment. Je t'ai donné mon cœur, il est à toi, je ne le reprendrai jamais. Mais, mon ami, le moment est venu où une explication entre nous est inévitable. J'ai cherché à retarder le plus possible cet instant fatal et terrible. Maintenant je ne puis plus reculer, et puisque tôt ou tard il fallait en venir là, autant vaut-il que ce soit maintenant, car moi aussi j'en souffrais de cette situation équivoque, mais je n'avais pas le courage de prononcer le mot qui devait la faire cesser. « — Je ne comprends pas, murmura Paul. — Explique-toi. « — Eh bien, dit la jeune femme presque à voix basse et en tremblant légèrement comme si elle eût eu honte des paroles qu'elle prononçait, eh bien le passé est mort et nous devons l'oublier, nous ne pouvons plus vivre comme nous l'avons fait jusqu'ici. « — Mais pourquoi ? s'écria le jeune homme en élevant la voix. Pourquoi ? « — Parce que nous serions coupables, répondit Eugénie avec fermeté. Coupables! ah! par exemple, répond Paul en riant d'un rire nerveux et forcé, coupables! Coupables de quoi? de nous aimer? Il me semble que nous sommes mariés cependant, et que personne, aucune autorité civile ou religieuse, ne peut défendre à un mari d'aimer sa femme et à une femme d'aimer son mari. — Oui, mon
n'avais pas le courage de prononcer le mot qui devait la faire cesser. « — Je ne comprends pas, murmura Paul. — Explique-toi. « — Eh bien, dit la jeune femme presque à voix basse et en tremblant légèrement comme si elle eût eu honte des paroles qu'elle prononçait, eh bien le passé est mort et nous devons l'oublier, nous ne pouvons plus vivre comme nous l'avons fait jusqu'ici. « — Mais pourquoi ? s'écria le jeune homme en élevant la voix. Pourquoi ? « — Parce que nous serions coupables, répondit Eugénie avec fermeté. Coupables! ah! par exemple, répond Paul en riant d'un rire nerveux et forcé, coupables! Coupables de quoi? de nous aimer? Il me semble que nous sommes mariés cependant, et que personne, aucune autorité civile ou religieuse, ne peut défendre à un mari d'aimer sa femme et à une femme d'aimer son mari. — Oui, mon ami, dans certaines circonstances, il peut être défendu à deux époux d'avoir l'un pour l'autre autre chose qu'une affection fraternelle. — Ah bien, je voudrais savoir où tu as vu cela, qu'est-ce que cette nouvelle invention? — Tu dois te rappeler, commença Eugénie, ce que nous a dit le prêtre en nous unissant. Le mariage chrétien a pour unique but de fonder une nouvelle famille, c'est-à-dire de mettre au monde et d'élever dans le droit chemin les enfants que Dieu nous envoie. Le premier devoir d'un père et d'une mère est donc d'assurer à leurs enfants les privilèges qui sont attachés à la qualité de chrétien. Toutes les fois que, par leur faute, les enfants qu'ils peuvent avoir sont privés de ce bienfait, les parents sont coupables. Nous serions donc coupables si nous nous exposions de nouveau à donner la vie à un enfant qui ne pourrait pas être baptisé. — Ah! c'est là le motif? dit Paul. — Le seul, répondit Eugénie. J'ai péché une première fois par ignorance, et je ne veux pas m'exposer à commettre une seconde fois la même faute, qui serait alors impardonnable, puisque je sais maintenant que tu ne voudrais pas recourir aux moyens
en nous unissant. Le mariage chrétien a pour unique but de fonder une nouvelle famille, c'est-à-dire de mettre au monde et d'élever dans le droit chemin les enfants que Dieu nous envoie. Le premier devoir d'un père et d'une mère est donc d'assurer à leurs enfants les privilèges qui sont attachés à la qualité de chrétien. Toutes les fois que, par leur faute, les enfants qu'ils peuvent avoir sont privés de ce bienfait, les parents sont coupables. Nous serions donc coupables si nous nous exposions de nouveau à donner la vie à un enfant qui ne pourrait pas être baptisé. — Ah! c'est là le motif? dit Paul. — Le seul, répondit Eugénie. J'ai péché une première fois par ignorance, et je ne veux pas m'exposer à commettre une seconde fois la même faute, qui serait alors impardonnable, puisque je sais maintenant que tu ne voudrais pas recourir aux moyens qui permettraient d'offrir un petit ange à Dieu. Dieu. Oui, en tuant la mère pour ondoyer un enfant qui n'existe pas encore. Cela, jamais! Eh bien! où M. Zenon Viret a-t-il jamais rencontré un prêtre ordonnant à une femme de ne plus connaître son mari sous le prétexte ci-dessus? Et d'ailleurs, parce qu'une femme a eu une couche malheureuse, s'en suit-il que si elle devient mère une autre ou plusieurs fois, les choses se passeront comme la première? Je puis le rassurer complètement à cet égard. Non, M. Zenon Viret a voulu écrire un roman touchant à l'influence du prêtre sur le ménage et la famille, prouver qu'elle est néfaste, et voilà tout, affirmer après tant d'autres que le clergé est l'ennemi en toutes choses. Dans leur roman Le Mystère de Mantes, MM. Alphonse Pages et Henri Hazart ont entassé dans les quelques pages de leur premier chapitre assez de mystérieuses péripéties pour que le lecteur qui aura jeté les yeux sur les premiers feuillets du livre se trouve obligé d'aller jusqu'au bout. C'est là le grand secret des Gabrial et autres fabricants de romans populaires. M. Jacquinet est un philosophe aimable qui, dans son très intéressant volume, Petits contes
d'ailleurs, parce qu'une femme a eu une couche malheureuse, s'en suit-il que si elle devient mère une autre ou plusieurs fois, les choses se passeront comme la première? Je puis le rassurer complètement à cet égard. Non, M. Zenon Viret a voulu écrire un roman touchant à l'influence du prêtre sur le ménage et la famille, prouver qu'elle est néfaste, et voilà tout, affirmer après tant d'autres que le clergé est l'ennemi en toutes choses. Dans leur roman Le Mystère de Mantes, MM. Alphonse Pages et Henri Hazart ont entassé dans les quelques pages de leur premier chapitre assez de mystérieuses péripéties pour que le lecteur qui aura jeté les yeux sur les premiers feuillets du livre se trouve obligé d'aller jusqu'au bout. C'est là le grand secret des Gabrial et autres fabricants de romans populaires. M. Jacquinet est un philosophe aimable qui, dans son très intéressant volume, Petits contes d'un philosophe, se plaît, sous une forme enjouée, à suggérer à ses lecteurs les idées qu'il croit bonnes et vraies. L'auteur aurait pu dédier le petit conte suivant, que j'extrais de son spirituel volume, aux musiciens de l'avenir, aux décadents et autres déliquescents; il a pour titre : Les tours du diable. Personne n'ignore que le diable s'est toujours plu à dresser des embûches à la pauvre humanité, et qu'il s'amuse à la duper par ses malices. Ainsi cherche-t-il à tirer parti de nos faiblesses pour détourner ou fausser les effets bienfaisants des instincts que nous avons reçus du bon Dieu. Sommes-nous nés avec l'esprit religieux, le diable, père de la superstition, indique à notre adoration une foule de choses, en nous disant : Voilà Dieu, prosterne-toi! Un penchant naturel nous fait-il aimer la liberté et haïr le despotisme, le diable nous souffle : Faire tout ce qu'il te plaît et n'obéir à personne, voilà la liberté! Avons-nous soif de bien-être et cherchons-nous l'idéal du bonheur, aux uns il représente la vie comme un long festin de Balthazar, aux autres il propose Diogène et son tonneau. « Je leur ferai prendre, dit-il encore, l'orgueil pour la dignité, la dureté pour
du diable. Personne n'ignore que le diable s'est toujours plu à dresser des embûches à la pauvre humanité, et qu'il s'amuse à la duper par ses malices. Ainsi cherche-t-il à tirer parti de nos faiblesses pour détourner ou fausser les effets bienfaisants des instincts que nous avons reçus du bon Dieu. Sommes-nous nés avec l'esprit religieux, le diable, père de la superstition, indique à notre adoration une foule de choses, en nous disant : Voilà Dieu, prosterne-toi! Un penchant naturel nous fait-il aimer la liberté et haïr le despotisme, le diable nous souffle : Faire tout ce qu'il te plaît et n'obéir à personne, voilà la liberté! Avons-nous soif de bien-être et cherchons-nous l'idéal du bonheur, aux uns il représente la vie comme un long festin de Balthazar, aux autres il propose Diogène et son tonneau. « Je leur ferai prendre, dit-il encore, l'orgueil pour la dignité, la dureté pour la force, la duplicité pour la prudence, l'avarice pour la simplicité, l'hypocrisie pour la vertu, le mal pour le bien; et ils tomberont dans mes pièges, car ils sont faibles et sots, et moi je suis le diable. Mais où le vieux malin se plaît surtout, c'est à se jouer de l'esprit des foules, et à l'aveugler sur les choses et les personnes. Pour cela, il a utilisé la mode et les courants de l'opinion à certains moments donnés. Qu'est-ce que la mode, qu'est-ce que les courants de l'opinion? Des entraînements qui prennent leur source dans un caprice. C'est par la mode que le diable pervertit le sens du beau et du goût, en déformant le corps humain par des vêtements ou ornements ridicules. On proteste d'abord; qu'importe! Il faut suivre; et puis l'oeil peu à peu s'habitue; une belle s'enlaidit à plaisir par une mode bizarre; mais elle en mourrait si elle ne pouvait s'attifer au goût du jour; tantôt elle apparaît dans un fourreau, tantôt elle prend les développements d'une rotonde; un jour sa coiffure s'élargit, le lendemain elle s'exhausse, et Madame ou Mademoiselle se montre la tête ornée d'un potager ou d'une ménagerie. Dans les beaux-arts, et
de l'esprit des foules, et à l'aveugler sur les choses et les personnes. Pour cela, il a utilisé la mode et les courants de l'opinion à certains moments donnés. Qu'est-ce que la mode, qu'est-ce que les courants de l'opinion? Des entraînements qui prennent leur source dans un caprice. C'est par la mode que le diable pervertit le sens du beau et du goût, en déformant le corps humain par des vêtements ou ornements ridicules. On proteste d'abord; qu'importe! Il faut suivre; et puis l'oeil peu à peu s'habitue; une belle s'enlaidit à plaisir par une mode bizarre; mais elle en mourrait si elle ne pouvait s'attifer au goût du jour; tantôt elle apparaît dans un fourreau, tantôt elle prend les développements d'une rotonde; un jour sa coiffure s'élargit, le lendemain elle s'exhausse, et Madame ou Mademoiselle se montre la tête ornée d'un potager ou d'une ménagerie. Dans les beaux-arts, et même en littérature, une fois qu'on atteint le beau et le vrai, ce n'est que pour un temps, on n'y reste pas ; le diable nous en détourne et profite de notre lassitude pour mettre à la mode le faux, le laid ou le bizarre : il faut du neuf, et le neuf, c'est souvent tout l'opposé de ce qui existait auparavant ; le monde ne vit-il pas de contrastes ? Pourquoi la musique, par exemple, qui a longtemps charmé l'oreille, ne deviendrait-elle pas un charivari savant, ou bien quelque chose d'une monotonie soporifique ? — 20 — Qui pourrait y trouver à redire, s'il est de mode de déclarer que c'est là la grande, la vraie musique? Telle est la sentence que rendent souvent des gens qui ne s'étaient jamais occupés de musique avant qu'il y eût une musique à la mode, et qui, d'ailleurs, ne pourraient distinguer une fausse note d'une note juste ; mais il est de bel air de faire ce qu'ils font, et c'est le diable qui les pousse. Pourquoi, au surplus, le goût d'aujourd'hui ne vaudrait-il pas celui d'hier? Et ici l'on invoque les droits du génie qui peut évoquer un monde nouveau ;
et le neuf, c'est souvent tout l'opposé de ce qui existait auparavant ; le monde ne vit-il pas de contrastes ? Pourquoi la musique, par exemple, qui a longtemps charmé l'oreille, ne deviendrait-elle pas un charivari savant, ou bien quelque chose d'une monotonie soporifique ? — 20 — Qui pourrait y trouver à redire, s'il est de mode de déclarer que c'est là la grande, la vraie musique? Telle est la sentence que rendent souvent des gens qui ne s'étaient jamais occupés de musique avant qu'il y eût une musique à la mode, et qui, d'ailleurs, ne pourraient distinguer une fausse note d'une note juste ; mais il est de bel air de faire ce qu'ils font, et c'est le diable qui les pousse. Pourquoi, au surplus, le goût d'aujourd'hui ne vaudrait-il pas celui d'hier? Et ici l'on invoque les droits du génie qui peut évoquer un monde nouveau ; et si quelqu'un apparaît chez qui l'on croit reconnaître ce génie novateur, il devient l'idole du jour : il ne s'agit là parfois que d'un nouveau tour de l'esprit malin ; mais qu'importe ! Dès ce moment, celui-là excite l'attention universelle ; on rapporte les moindres de ses actions ou de ses propos, on connaît sa vie intime, et ce qu'il mange, et ce qu'il boit, et comment il se couche. Ce n'est parfois qu'un homme du monde célèbre par ses fantaisies et son esprit paradoxal; c'est d'autres fois un artiste peintre qui, un jour, a trouvé ingénieux et original de mettre du blanc où auparavant on mettait du noir, ou de l'ombre où l'on mettait de la lumière, ou bien encore de représenter une chose qui ressemblait à une autre ; ou c'est un artiste dramatique qui s'est fait une grande réputation par ses allures excentriques ; ce peut être même un philosophe, car la philosophie a aussi sa mode du jour ; ou enfin c'est un homme de lettres, et, à ce propos, voici un des meilleurs tours qu'ait jamais joué le diable. Il y avait une fois, chez une des nations les plus spirituelles de la terre,
de ses propos, on connaît sa vie intime, et ce qu'il mange, et ce qu'il boit, et comment il se couche. Ce n'est parfois qu'un homme du monde célèbre par ses fantaisies et son esprit paradoxal; c'est d'autres fois un artiste peintre qui, un jour, a trouvé ingénieux et original de mettre du blanc où auparavant on mettait du noir, ou de l'ombre où l'on mettait de la lumière, ou bien encore de représenter une chose qui ressemblait à une autre ; ou c'est un artiste dramatique qui s'est fait une grande réputation par ses allures excentriques ; ce peut être même un philosophe, car la philosophie a aussi sa mode du jour ; ou enfin c'est un homme de lettres, et, à ce propos, voici un des meilleurs tours qu'ait jamais joué le diable. Il y avait une fois, chez une des nations les plus spirituelles de la terre, un grand poète dont la gloire s'étendait au loin ; et cette gloire, vraiment, était bien méritée, car ce poète, aux hautes pensées, brillait par une imagination riche, une touche pittoresque, et un style plein d'éclat et de force. A l'aide de tous ces dons de Dieu, il avait, pendant des années, rempli tant de belles pages, qu'il était devenu célèbre et avait presque autant de disciples que d'admirateurs. Seulement, à ce grand poète, on aurait pu reprocher une certaine tendance naturelle à forcer en tout la note et à enfler la voix, en vue de l'effet à produire ; une façon grandiose de penser et une nouvelle manière de dire, voilà ce qui semblait le préoccuper à l'excès ; et ce n'était pas par ce côté, il faut l'avouer, qu'il plaisait le moins à la foule, ou qu'il était le moins admiré par ses amis ou ses disciples. Or le diable, toujours à l'affût, vit cela, et comprit qu'il en pourrait tirer parti. « Puisqu'ils aiment ces vers là, se dit-il en ricanant, je veux les servir à leur gré. » Il s'introduisit donc auprès du grand homme ; c'était vers cette époque de sa vie qui marquait la
des années, rempli tant de belles pages, qu'il était devenu célèbre et avait presque autant de disciples que d'admirateurs. Seulement, à ce grand poète, on aurait pu reprocher une certaine tendance naturelle à forcer en tout la note et à enfler la voix, en vue de l'effet à produire ; une façon grandiose de penser et une nouvelle manière de dire, voilà ce qui semblait le préoccuper à l'excès ; et ce n'était pas par ce côté, il faut l'avouer, qu'il plaisait le moins à la foule, ou qu'il était le moins admiré par ses amis ou ses disciples. Or le diable, toujours à l'affût, vit cela, et comprit qu'il en pourrait tirer parti. « Puisqu'ils aiment ces vers là, se dit-il en ricanant, je veux les servir à leur gré. » Il s'introduisit donc auprès du grand homme ; c'était vers cette époque de sa vie qui marquait la dernière moitié de sa carrière ; il s'empara de son esprit, et il y plaça furtivement un petit instrument de son invention, un moulin à rimes riches. Que voulait ce moulin ? Des associations de mots et d'idées étranges, des images bizarres, des antithèses colossales, des noms retentissants, connus et inconnus, ramassés partout dans l'histoire, des vers écrits selon l'inspiration des consonances, et le tout entremêlé de pensées grandioses et sans suite ; et à chaque tour de roue, le moulin, jamais inactif, amenait un vers et une rime riche. Ainsi, jusqu'à la fin de sa carrière, sortirent de la tête du poète une suite innombrable de volumes, — vrai trésor amphigourique, — que l'on ne cessait d'admirer quand même on ne les lisait pas ; il suffisait que le nom de notre homme figurât sur la couverture. Quel génie ! Tel était le cri qui circulait dans la foule jusqu'au-delà des frontières ; on lui devait une langue neuve et une poétique nouvelle. Il y avait bien, même dans son entourage, quelques esprits difficiles qui, se doutant ici de la malice du diable, ne voyaient dans tout cela qu'un grand entassement de mots et d'images recouvrant un fond vicieux,