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dans le son de sa voix et l'allure de sa démarche, et il serait un être nouveau pourtant ! Ils étaient séparés maintenant, eux, et pour toujours ! Jamais plus leurs regards ne se confondraient dans un de ces élans de tendresse qui font indestructible la race humaine. Et serrant l'enfant contre son cœur, elle murmura : « Adieu ! Au revoir ! » C'était à lui qu'elle disait « au revoir » dans l'oreille de sa fille, l'adieu courageux et désolé d'une âme fière, l'adieu d'une femme qui souffrira longtemps encore, toujours peut-être, mais qui saura du moins cacher à tous ses larmes. Ainsi que je le disais, Guy de Maupassant, au moment où il s'aperçoit qu'il retourne au Bourget, sauve avec habileté la situation : Quoi diable, on n'est pas triste comme cela ! « — Ah ! ah ! criait William Andermatt (le mari) par la porte entrouverte. Je t'y prends ! Veux-tu bien me rendre ma fille ? Courant au lit, il saisit la petite en ses mains exercées déjà à la manier, et l'élevant au-dessus de sa tête, il répétait : « — Bonjour, mademoiselle Andermatt... bonjour, mademoiselle Andermatt... Chantante songeait : « Voici donc mon mari. » Et elle le contemplait avec des yeux surpris comme s'ils l'eussent regardé pour la première fois. C'était lui, l'homme à qui la loi l'avait unie, l'avait donnée ! L'homme qui devait être, d'après les idées humaines, religieuses et sociales, une moitié d'elle ! Plus que cela, son maître, le maître de ses jours et de ses nuits, de son cœur et de son corps ! Elle eut presque envie de sourire, tant cela, à cette heure, lui parut étrange, car, entre elle et lui, aucun lien jamais n'existerait, aucun de ces liens si vite brisés, hélas ! mais qui semblent éternels, ineffablement doux, presque divins. Aucun remords même ne lui venait de l'avoir trompé, de l'avoir trahi ! Elle s'en étonna, cherchant pourquoi ? Pourquoi ? Ils étaient trop différents sans doute, trop loin l'un de l'autre, de races trop dissemblables. Il ne comprenait rien d'elle ;
mon mari. » Et elle le contemplait avec des yeux surpris comme s'ils l'eussent regardé pour la première fois. C'était lui, l'homme à qui la loi l'avait unie, l'avait donnée ! L'homme qui devait être, d'après les idées humaines, religieuses et sociales, une moitié d'elle ! Plus que cela, son maître, le maître de ses jours et de ses nuits, de son cœur et de son corps ! Elle eut presque envie de sourire, tant cela, à cette heure, lui parut étrange, car, entre elle et lui, aucun lien jamais n'existerait, aucun de ces liens si vite brisés, hélas ! mais qui semblent éternels, ineffablement doux, presque divins. Aucun remords même ne lui venait de l'avoir trompé, de l'avoir trahi ! Elle s'en étonna, cherchant pourquoi ? Pourquoi ? Ils étaient trop différents sans doute, trop loin l'un de l'autre, de races trop dissemblables. Il ne comprenait rien d'elle ; elle ne comprenait rien de lui. Pourtant il était bon, dévoué, complaisant. Mais seuls, peut-être, les êtres de même taille, de même nature, de même essence peuvent se sentir attachés l'un à l'autre par la chaîne sacrée du devoir volontaire. Etrange aberration de l'esprit de la femme ! Ah ! si M. Guy de Maupassant poussait plus loin son roman, au lieu de l'arrêter à la dernière entrevue de Christiane avec son amant, entrevue où ils ne trouvent plus rien à se dire, il nous aurait montré ce que vaut le mari, cet être qu'elle considère aujourd'hui comme inférieur à l'amant, mais qui, au moins, s'il n'est pas l'être idéal rêvé, restera l'ami sûr, celui qui élèvera l'enfant ; et qui sait, il y aurait peut-être un admirable second volume à faire, volume intitulé Le mari, et le talent de M. Guy de Maupassant serait vraiment digne de nous montrer cette femme coupable devenue mère et arrivant peu à peu, par la comparaison de ce qu'a été pour elle l'amant et de ce qu'est son mari pour l'enfant qui n'est pas de lui, à aimer véritablement William Andermatt qui, lui, n'a plus d'autre amour que celui qu'il consacre au bonheur
si M. Guy de Maupassant poussait plus loin son roman, au lieu de l'arrêter à la dernière entrevue de Christiane avec son amant, entrevue où ils ne trouvent plus rien à se dire, il nous aurait montré ce que vaut le mari, cet être qu'elle considère aujourd'hui comme inférieur à l'amant, mais qui, au moins, s'il n'est pas l'être idéal rêvé, restera l'ami sûr, celui qui élèvera l'enfant ; et qui sait, il y aurait peut-être un admirable second volume à faire, volume intitulé Le mari, et le talent de M. Guy de Maupassant serait vraiment digne de nous montrer cette femme coupable devenue mère et arrivant peu à peu, par la comparaison de ce qu'a été pour elle l'amant et de ce qu'est son mari pour l'enfant qui n'est pas de lui, à aimer véritablement William Andermatt qui, lui, n'a plus d'autre amour que celui qu'il consacre au bonheur de l'enfant de l'autre. Le très remarquable roman de M. de Maupassant a le mérite rare de n'être pas lamentable suivant la mode du jour qui veut voir la vie tout en gris : comme si l'existence n'avait pas ses joies, si elle a aussi ses deuils ! Quant aux Oriol, les vignerons enrichis tout à coup par le liquide dont l'usage ne leur importe guère et qui goûteront bien plus je crois, au vin dont Henri Beauclair, présente une de ces individualités indécises qui ne savent jamais ce qu'elles veulent, essayent de tout et ne sont propres à rien. Dire je suis artiste, est facile; se prétendre écrivain, la belle affaire, mais prouver son talent, c'est autre chose. Fils d'épicier, Jean Picot eut peut-être admirablement torréfié le mélange que l'on vend sous le nom de molasses, et encore ce n'est pas démontré, mais l'épicerie ne lui dit pas. Il veut être peintre et ne fait même pas des croûtes; puisqu'il n'arrive pas par la peinture, il fera de la poésie, écrira des romans. Au fond, l'artiste Jean Picot aime surtout à flâner, voilà sa vocation, qu'il la suive. M. Paul Adam a son style à lui, ce n'est pas
Oriol, les vignerons enrichis tout à coup par le liquide dont l'usage ne leur importe guère et qui goûteront bien plus je crois, au vin dont Henri Beauclair, présente une de ces individualités indécises qui ne savent jamais ce qu'elles veulent, essayent de tout et ne sont propres à rien. Dire je suis artiste, est facile; se prétendre écrivain, la belle affaire, mais prouver son talent, c'est autre chose. Fils d'épicier, Jean Picot eut peut-être admirablement torréfié le mélange que l'on vend sous le nom de molasses, et encore ce n'est pas démontré, mais l'épicerie ne lui dit pas. Il veut être peintre et ne fait même pas des croûtes; puisqu'il n'arrive pas par la peinture, il fera de la poésie, écrira des romans. Au fond, l'artiste Jean Picot aime surtout à flâner, voilà sa vocation, qu'il la suive. M. Paul Adam a son style à lui, ce n'est pas un reproche, c'est une simple constatation. On a dit : « le style, c'est l'homme » eh bien ! j'en devrais conclure que M. Adam n'a pas le caractère fait comme celui du commun des mortels. Son nouveau volume, la Glèbe, dans lequel il nous montre un hobereau attaché à la terre, hanté par un souvenir de jeunesse : une femme qu'il a possédée quelques jours et qui, elle, quoique bien loin le possède encore. Il boit pour chasser la chimère, pour oublier l'ennui qui le ronge, peut-être aussi pour retrouver dans son rêve d'ivrogne les effluences de cette femme rousse dont les baisers ont troublé sa vie. Il boit, devient fou, et son alcoolisme amène un épouvantable drame dont il a à peine conscience. L'étude est bonne, et les phases de cette agonie mentale sont reproduites dans un esprit de suite qui fait honneur à l'auteur. Mais pourquoi M. Adam écrit-il : « Aux pleurnicheries des grelots grêles, aux chatoiements des fourrures bleues ; les colliers monumentaux oscillent sur l'encolure des grises bêtes qui tirent, lentes. » Rien n'est plus facile que d'écrire ainsi, le procédé est des plus simples. Mais pour décrire des chevaux portant un collier et
la terre, hanté par un souvenir de jeunesse : une femme qu'il a possédée quelques jours et qui, elle, quoique bien loin le possède encore. Il boit pour chasser la chimère, pour oublier l'ennui qui le ronge, peut-être aussi pour retrouver dans son rêve d'ivrogne les effluences de cette femme rousse dont les baisers ont troublé sa vie. Il boit, devient fou, et son alcoolisme amène un épouvantable drame dont il a à peine conscience. L'étude est bonne, et les phases de cette agonie mentale sont reproduites dans un esprit de suite qui fait honneur à l'auteur. Mais pourquoi M. Adam écrit-il : « Aux pleurnicheries des grelots grêles, aux chatoiements des fourrures bleues ; les colliers monumentaux oscillent sur l'encolure des grises bêtes qui tirent, lentes. » Rien n'est plus facile que d'écrire ainsi, le procédé est des plus simples. Mais pour décrire des chevaux portant un collier et marchant le long même, les Français ont pris la bonne habitude de parler plus clairement. M. Alfred Billet écrase le lecteur sous les flots incandescents de son esprit, quelque peu paradoxal, et l'on se prend à ressentir un certain agacement à parcourir les pages serrées de son premier volume, Duchesse ! tant ou si bien qu'on y trouve perdu dans une véritable débauche de réflexions et de mots comiques v. Je sais bien que notre civilisation, nos mœurs, nos législateurs, nos gouvernants et les gouvernés prêtent assez naturellement à la risée ; mais se moquer sans cesse, et de tout, chercher la petite bête, très spirituellement, il est vrai, ne constitue pas une œuvre de haute valeur. Quant au petit roman qui sert de prétexte aux digressions les plus incohérentes, les plus gaies, il faut le dire, c'est une histoire qui a besoin d'être lue : entre les lignes pour être bien comprise, et je crois que la question traitée était tellement difficile à faire entendre que l'auteur a dû l'envelopper d'une surabondance d'excentricité en guise de feuille de vigne. Si je ne me trompe, M. Paul de Kock a écrit un roman intitulé Monsieur Choublanc ; telle devrait être
! tant ou si bien qu'on y trouve perdu dans une véritable débauche de réflexions et de mots comiques v. Je sais bien que notre civilisation, nos mœurs, nos législateurs, nos gouvernants et les gouvernés prêtent assez naturellement à la risée ; mais se moquer sans cesse, et de tout, chercher la petite bête, très spirituellement, il est vrai, ne constitue pas une œuvre de haute valeur. Quant au petit roman qui sert de prétexte aux digressions les plus incohérentes, les plus gaies, il faut le dire, c'est une histoire qui a besoin d'être lue : entre les lignes pour être bien comprise, et je crois que la question traitée était tellement difficile à faire entendre que l'auteur a dû l'envelopper d'une surabondance d'excentricité en guise de feuille de vigne. Si je ne me trompe, M. Paul de Kock a écrit un roman intitulé Monsieur Choublanc ; telle devrait être le titre de celui de M. Alfred Billet; ce titre l'eût dispensé des « précautions oratoires » de sa préface. L'auteur de la Faute de Germaine, Gérald, donne un nouvel ouvrage contenant trois récits dont le premier, Mariage de raison, sert de titre au volume. Dans ces récits où se reconnaît facilement une plume féminine, on trouve un fond de moralité servi par une imagination très pondérée ; mais, que prouve contre ou pour le mariage de raison le livre de Gérald ? Une jeune personne ayant atteint l'âge de vingt-trois ans sans trouver un époux, ses parents lui en découvrent un parfaitement convenable. Charlotte, fille du marquis de Montéclars aurait peut-être préféré se marier avec un homme de son monde, mais enfin, il est riche et d'un âge parfaitement en rapport avec celui de sa femme. M. Darlons est bien de sa personne, mais il est d'une origine obscure, ses idées et ses goûts sont fort différents de ceux que Charlotte a puisés dans sa famille. Charlotte est devenue Madame Jacques Darlons. Elle s'efforçait de changer sa nature, de supprimer ses délicatesses, de vaincre ce qu'elle appelait, dans son bon vouloir à se faire accusée, ses ridicules préjugés, d'étouffer
reconnaît facilement une plume féminine, on trouve un fond de moralité servi par une imagination très pondérée ; mais, que prouve contre ou pour le mariage de raison le livre de Gérald ? Une jeune personne ayant atteint l'âge de vingt-trois ans sans trouver un époux, ses parents lui en découvrent un parfaitement convenable. Charlotte, fille du marquis de Montéclars aurait peut-être préféré se marier avec un homme de son monde, mais enfin, il est riche et d'un âge parfaitement en rapport avec celui de sa femme. M. Darlons est bien de sa personne, mais il est d'une origine obscure, ses idées et ses goûts sont fort différents de ceux que Charlotte a puisés dans sa famille. Charlotte est devenue Madame Jacques Darlons. Elle s'efforçait de changer sa nature, de supprimer ses délicatesses, de vaincre ce qu'elle appelait, dans son bon vouloir à se faire accusée, ses ridicules préjugés, d'étouffer enfin toutes ses révoltes intérieures : c'était en vain. Elle ne pouvait y parvenir. Il lui était facile, pour être agréable à son mari, renonçant aux menuiseries qu'elle aimait, de revêtir les toilettes plus voyantes qui lui plaisaient, de prendre même certaines façons qui n'étaient pas les siennes, d'affecter une gaieté empruntée, de faire toutes les concessions de goût, d'habitudes, de préférences dont se présentait l'occasion ; car les choses matérielles ont peu d'importance après tout, se disait-elle, bien qu'elles en aient une cependant, puisqu'elles sont le reflet des choses morales. Mais modifier ses impressions mêmes, ses idées propres, les tendances de son esprit, les mouvements de son âme, elle si sincère, si vive, si naturelle, cela était malaisé. Et puis, après tout, est-ce qu'il le fallait ? est-ce que vraiment elle le devait ? Ce qui était mal, ce qui était faux, n'avait-elle pas le droit de s'en apercevoir, d'en faire la différence, lui était-il défendu de jouir ou de souffrir ? Une action triviale, une pensée vulgaire, un geste commun, une expression qui ne sonnait pas juste, un manque de goût, de bon sens, de tact, est-ce qu'elle pouvait fermer les yeux pour ne rien voir de tout
gaieté empruntée, de faire toutes les concessions de goût, d'habitudes, de préférences dont se présentait l'occasion ; car les choses matérielles ont peu d'importance après tout, se disait-elle, bien qu'elles en aient une cependant, puisqu'elles sont le reflet des choses morales. Mais modifier ses impressions mêmes, ses idées propres, les tendances de son esprit, les mouvements de son âme, elle si sincère, si vive, si naturelle, cela était malaisé. Et puis, après tout, est-ce qu'il le fallait ? est-ce que vraiment elle le devait ? Ce qui était mal, ce qui était faux, n'avait-elle pas le droit de s'en apercevoir, d'en faire la différence, lui était-il défendu de jouir ou de souffrir ? Une action triviale, une pensée vulgaire, un geste commun, une expression qui ne sonnait pas juste, un manque de goût, de bon sens, de tact, est-ce qu'elle pouvait fermer les yeux pour ne rien voir de tout cela, au risque de fausser toutes ses opinions personnelles, d'oppressed dans son essence sa nature même, ou bien devait-elle seulement se résigner ? Elle avait beau s'y efforcer, elle ne pouvait d'ailleurs y parvenir. Tout au contraire, elle devenait chaque jour plus perspicace à mesure que son intelligence se développait davantage, que ses sentiments s'affirmaient plus encore et qu'au frottement de la vie, la conscience de sa personnalité se dessinait plus nettement. « Puis mille choses, que d'autres sans doute ne remarquaient pas, qui l'auraient laissée indifférente si elle avait été parmi les spectateurs désintéressés, mille choses qui ne l'auraient jamais frappée en Jacques, s'il n'avait été son mari, faisant partie d'elle-même en quelque sorte, sautaient maintenant à ses yeux, la faisaient rougir tout à coup. Elle avait donc été bien légère, elle n'avait donc rien observé avant de se décider ! Mon Dieu, non ; mais elle n'avait pas compris tout cela, parce qu'elle n'avait pas contemplé du même point de vue où elle était placée maintenant. Elle n'avait pas pu prévoir ce que serait cette solidarité qui la faisait se sentir responsable de Jacques et souffrir si cruellement de tout ce qui n'était pas en lui. Elle aurait
davantage, que ses sentiments s'affirmaient plus encore et qu'au frottement de la vie, la conscience de sa personnalité se dessinait plus nettement. « Puis mille choses, que d'autres sans doute ne remarquaient pas, qui l'auraient laissée indifférente si elle avait été parmi les spectateurs désintéressés, mille choses qui ne l'auraient jamais frappée en Jacques, s'il n'avait été son mari, faisant partie d'elle-même en quelque sorte, sautaient maintenant à ses yeux, la faisaient rougir tout à coup. Elle avait donc été bien légère, elle n'avait donc rien observé avant de se décider ! Mon Dieu, non ; mais elle n'avait pas compris tout cela, parce qu'elle n'avait pas contemplé du même point de vue où elle était placée maintenant. Elle n'avait pas pu prévoir ce que serait cette solidarité qui la faisait se sentir responsable de Jacques et souffrir si cruellement de tout ce qui n'était pas en lui. Elle aurait voulu l'aimer, l'admirer, en être fière, comme elle voyait sa mère être fière de son mari, elle aurait voulu se sentir les divines ailes de l'enthousiasme, cette foi de la passion. Et, au lieu de cela, elle se traînait terre-à-terre dans de mesquines humiliations, dans de tristes compromis. Où était dans sa vie la chère place de l'idéal ? Alors une grande mélancolie, s'empara d'elle, se disant que son existence était perdue sans retour, inutile, impuissante aux nobles choses, sans attrait comme sans but. Se taire, supporter, réparer sans cesse des fautes qui la chochaient, dissimuler cette souffrance même, afin du moins d'être seule à souffrir, s'anéantir, s'éteindre, abdiquer, c'était en cela que consistait sa destinée ! Ainsi, voilà une femme qui a épousé un homme dont le seul défaut, si c'en est un, est de n'être pas d'une éducation raffinée : « Combien elle aurait désiré le trouver plus déférend vis-à-vis des personnes d'un autre âge que le sien, vis-à-vis de son père surtout. Bien qu'il fût plein d'affection pour lui cependant, il semblait que Jacques n'eût pas la notion du respect, cette notion qui se perd de plus en plus et qui, dans un certain milieu, n'existe pas.
dans sa vie la chère place de l'idéal ? Alors une grande mélancolie, s'empara d'elle, se disant que son existence était perdue sans retour, inutile, impuissante aux nobles choses, sans attrait comme sans but. Se taire, supporter, réparer sans cesse des fautes qui la chochaient, dissimuler cette souffrance même, afin du moins d'être seule à souffrir, s'anéantir, s'éteindre, abdiquer, c'était en cela que consistait sa destinée ! Ainsi, voilà une femme qui a épousé un homme dont le seul défaut, si c'en est un, est de n'être pas d'une éducation raffinée : « Combien elle aurait désiré le trouver plus déférend vis-à-vis des personnes d'un autre âge que le sien, vis-à-vis de son père surtout. Bien qu'il fût plein d'affection pour lui cependant, il semblait que Jacques n'eût pas la notion du respect, cette notion qui se perd de plus en plus et qui, dans un certain milieu, n'existe pas. Pensait-il qu'il avait raison (et il le pensait souvent, ayant la suffisance et l'obstination des petites intelligences), il soutenait alors son dire, avec une énergie, une ténacité qui lui donnaient tort nécessairement ; car il est des occasions où il est de bon goût de savoir s'incliner, se taire au moins. Avec les femmes il manquait de courtoisie, de grâce, de finesse : il se montrait familier là où il eût fallu être délicat. Sa plaisanterie était lourde, fatigante, il soulignait ce qu'il disait, le répétait avec complaisance, se vantait à tout propos. Dans la conversation, il ne discernait pas ce qui convenait, aux uns, plutôt qu'aux autres ; il ne choisissait pas les questions qui pouvaient intéresser ou s'éternisait dans des discussions sans fin. S'agissait-il d'art, de théâtre, de littérature, ses notions étaient évidemment plus qu'incomplètes, et il n'avait pas la ressource de l'esprit naturel venant à leur secours. En mille choses, ses opinions étaient tranchées, ses jugements absolus, tout d'une pièce, sans aucun adoucissement de nuance, se refusant à l'examen, tels que le sont entièrement des gens qui ne réfléchissent pas. Vis-à-vis des inférieurs, il affectait une hauteur indiquant le parvenu. S'il donnait, ce qu'il n'aimait guère, il
moins. Avec les femmes il manquait de courtoisie, de grâce, de finesse : il se montrait familier là où il eût fallu être délicat. Sa plaisanterie était lourde, fatigante, il soulignait ce qu'il disait, le répétait avec complaisance, se vantait à tout propos. Dans la conversation, il ne discernait pas ce qui convenait, aux uns, plutôt qu'aux autres ; il ne choisissait pas les questions qui pouvaient intéresser ou s'éternisait dans des discussions sans fin. S'agissait-il d'art, de théâtre, de littérature, ses notions étaient évidemment plus qu'incomplètes, et il n'avait pas la ressource de l'esprit naturel venant à leur secours. En mille choses, ses opinions étaient tranchées, ses jugements absolus, tout d'une pièce, sans aucun adoucissement de nuance, se refusant à l'examen, tels que le sont entièrement des gens qui ne réfléchissent pas. Vis-à-vis des inférieurs, il affectait une hauteur indiquant le parvenu. S'il donnait, ce qu'il n'aimait guère, il le faisait avec tant de maladresse, qu'on en souffrait pour celui qui était obligé de recevoir ; il marchandait et contestait le bienfait. Brutal et dur, il faisait haïr la force si charmante lorsqu'elle s'allie à la douceur. Quant à sa femme, il l'aimait, mais c'était parce qu'elle était jeune et belle, parce qu'il en était fier et qu'elle faisait partie de lui désormais, sans qu'usé doutât ni de son charme profond, ni de sa grâce exquise, ni d'aucune de ses qualités morales. Pauvre Charlotte ! elle valait mieux que ce qu'il prenait en elle. Et elle n'était pas sans le sentir, souffrant d'être aimée si mal, de ne rencontrer dans le sentiment qu'elle inspirait ni profondeur, ni sérieux, et de ne pas exercer enfin cette influence véritable qui fait supporter avec joie, relevée par le but, les caresses mêmes de l'amour non partagé. Oh ! oh ! qu'est ceci ? ... mais, n'approfondissons pas ce dernier membre de phrase. Eh bien ! quelle circonstance va changer les idées de cette Charlotte qui me semble avoir une opinion bien exagérée de ses qualités personnelles, et donner à ce mari banal l'auréole rêvée et sans laquelle cette personne si parfaite, suivant