jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
nain, l'habitant de la Nouvelle-Hollande, le Cafre noir comme l'ébène, sont, aussi bien les uns que les autres, morts à la civilisation, malgré la différence de leur régime alimentaire : on ne saurait trouver dans les aliments proprement dits autre chose que la cause de la force animale. Or, ce n'est pas le degré de la force musculaire qui fait connaître la grandeur réelle d'un peuple : sa valeur se mesure au degré de sa puissance intellectuelle et morale, degré toujours corrélatif à certaines conditions du système nerveux, sur lequel on ne peut nier que la qualité des choses qu'on boit ait une grande influence. Et de là, l'histoire à la main, ce plaisant docteur Babrius (c'était le très-spirituel et très-regretté Jules Arthaud) pousse gaiement sa pointe... Le meilleur argument, sans doute, pour prouver comme quoi le vin donne de l'esprit, serait cette jolie leçon inspirée à l'aimable professeur... faut-il dire Babrius, ou Ebrius?... par les vins exquis du pays dans lequel il prêchait si gentiment. Ne sentez-vous pas, dans cette gaieté, un bouquet de Château-Margaux ? Eh bien ! faites la part de la plaisanterie, ôtez du paradoxe tout ce que vous voudrez, il restera toujours quelque chose de vrai : c'est qu'on peut considérer le système sanguin comme un vaste réservoir auquel viennent aboutir les substances absorbées par les voies digestives, les poumons et les téguments. Boissons, matière nutritive extraite des aliments, médicaments, tout passe par le sang, pour être incorporé à l'organisme ou agir sur lui d'une façon ou d'une autre. « Croit-on, dit Babrius, qu'un sang mêlé à une bouteille de vin gééreux agira sur les nerfs de la même manière qu'un sang affadi par une bouteille d'eau de guimauve ? Là est le point fondamental de notre question physiologique. Chaque boisson imprime au sang une modification particulière. C'est même sur ce seul fait d'expérience qu'est fondée toute la doctrine des médications prises à l'intérieur. Lorsqu'un médecin prescrit une tisane ou une potion quelconque, c'est comme s'il disait au malade : Vous mélangerez telle substance à votre sang, afin que celui-ci en fasse sentir l'influence à
vrai : c'est qu'on peut considérer le système sanguin comme un vaste réservoir auquel viennent aboutir les substances absorbées par les voies digestives, les poumons et les téguments. Boissons, matière nutritive extraite des aliments, médicaments, tout passe par le sang, pour être incorporé à l'organisme ou agir sur lui d'une façon ou d'une autre. « Croit-on, dit Babrius, qu'un sang mêlé à une bouteille de vin gééreux agira sur les nerfs de la même manière qu'un sang affadi par une bouteille d'eau de guimauve ? Là est le point fondamental de notre question physiologique. Chaque boisson imprime au sang une modification particulière. C'est même sur ce seul fait d'expérience qu'est fondée toute la doctrine des médications prises à l'intérieur. Lorsqu'un médecin prescrit une tisane ou une potion quelconque, c'est comme s'il disait au malade : Vous mélangerez telle substance à votre sang, afin que celui-ci en fasse sentir l'influence à l'ensemble du système nerveux ou seulement à une portion particulière de ce système, — selon que le médicament a une action générale ou locale. — Est-il donc surprenant que des boissons diverses mêlées au sang agissent sur les nerfs d'une manière différente ? » Déjà, la Bourguignonne Madame de Sévigné, et le Bordelais Montesquieu, nous ont donné occasion de vérifier, par leur exemple, la justesse de cette observation. M. Michelet, de son côté, dès le commencement de son Histoire de France, signale très-sérieusement ce point : « Derrière cette rude et héroïque zone de Dauphiné, de Franche-Comté, Lorraine, Ardennes, dit-il, s'en développe une autre, douce et féconde en fruits de la pensée ; je parle des provinces du Lyonnais, de la Bourgogne et de la Champagne : zone vineuse, de poésie inspirée, d'éloquence, d'élégante et ingénieuse littérature. Ceux-ci n'avaient pas, comme les autres, à recevoir et renvoyer sans cesse le choc de l'invasion étrangère : ils ont pu, mieux abrités, cultiver à loisir la fleur délicate de la civilisation. » Et dans son Tableau de la France le brillant historien nous fait suivre des yeux les trois degrés de cette zone en même temps vineuse et littéraire : « La
et le Bordelais Montesquieu, nous ont donné occasion de vérifier, par leur exemple, la justesse de cette observation. M. Michelet, de son côté, dès le commencement de son Histoire de France, signale très-sérieusement ce point : « Derrière cette rude et héroïque zone de Dauphiné, de Franche-Comté, Lorraine, Ardennes, dit-il, s'en développe une autre, douce et féconde en fruits de la pensée ; je parle des provinces du Lyonnais, de la Bourgogne et de la Champagne : zone vineuse, de poésie inspirée, d'éloquence, d'élégante et ingénieuse littérature. Ceux-ci n'avaient pas, comme les autres, à recevoir et renvoyer sans cesse le choc de l'invasion étrangère : ils ont pu, mieux abrités, cultiver à loisir la fleur délicate de la civilisation. » Et dans son Tableau de la France le brillant historien nous fait suivre des yeux les trois degrés de cette zone en même temps vineuse et littéraire : « La fougue et l'ivresse spirituelle du midi, l'éloquence et la rhétorique bourguignonne, la grâce et l'ironie champenoise.... Sur la montagne de Langres, naquit Diderot. C'est la transition entre la Bourgogne et la Champagne. Il réunit les deux caractères... » On se rappelle aussi le mot de d'Alembert que nous avons cité à propos du climat. Au reste, par régime il faut entendre, non-seulement les aliments et les boissons, mais l'usage journalier de l'air, de la veille et du sommeil, l'ordre des travaux et des exercices, l'hygiène physique et morale, les habitudes, qui peu à peu nous changent, nous font « une seconde nature, » en substituant quelquefois au tempérament naturel une sorte de tempérament acquis. Le régime des gens de lettres et des artistes est souvent très bizarre. Il ne serait pas impossible toutefois de retrouver dans leurs ouvrages la trace, soit de leurs principales habitudes, soit même quelquefois de leurs excentricités. Vous savez quel était le régime de notre grand romancier Balzac dans ses crises de composition. Après un frugal dîner, il se couchait à six ou sept heures, se faisait réveiller à minuit, prenait du café noir, ou plutôt verdâtre, extrêmement fort, et travaillait jusqu'à midi. Or, dans ses
à propos du climat. Au reste, par régime il faut entendre, non-seulement les aliments et les boissons, mais l'usage journalier de l'air, de la veille et du sommeil, l'ordre des travaux et des exercices, l'hygiène physique et morale, les habitudes, qui peu à peu nous changent, nous font « une seconde nature, » en substituant quelquefois au tempérament naturel une sorte de tempérament acquis. Le régime des gens de lettres et des artistes est souvent très bizarre. Il ne serait pas impossible toutefois de retrouver dans leurs ouvrages la trace, soit de leurs principales habitudes, soit même quelquefois de leurs excentricités. Vous savez quel était le régime de notre grand romancier Balzac dans ses crises de composition. Après un frugal dîner, il se couchait à six ou sept heures, se faisait réveiller à minuit, prenait du café noir, ou plutôt verdâtre, extrêmement fort, et travaillait jusqu'à midi. Or, dans ses œuvres, pleines d'effort, quel que soit le génie, — ne sentez-vous pas cet homme surmené, ce tempérament nervoso-sanguin, encore entraîné artificiellement par les excès d'un tel régime ? M. Michelet travaille le matin, mais emploie aussi le café. Dès qu'il se lève, à six heures, il l'avale : cela le porte, dit-il, jusqu'à midi. Le porte ? Non, l'enlève. On le sent à son style, plein d'éclairs, mais aussi de saccades fébriles, — outre le tempérament ultra-nerveux, avec le sang picard dont nous avons parlé. « Turgot ne travaillait bien que quand il avait largement dîné. Pitt ne mangeait jamais que chez lui, et sa table était frugale ; seulement, lorsqu'il avait une affaire importante à discuter, il prenait un peu de vin de Porto avec une cuillerée de quinquina. Addison parle d'un avocat qui ne plaidait jamais sans avoir dans la main un bout de ficelle dont il serrait fortement un de ses pouces pendant tout le temps que durait son plaidoyer : les plaisants disaient que c'était le fil de son discours. Le docteur Shapman rapporte qu'un avocat célèbre de Londres se faisait appliquer un vésicatoire au bras chaque fois qu'il avait une affaire importante à plaider. Girodet
porte, dit-il, jusqu'à midi. Le porte ? Non, l'enlève. On le sent à son style, plein d'éclairs, mais aussi de saccades fébriles, — outre le tempérament ultra-nerveux, avec le sang picard dont nous avons parlé. « Turgot ne travaillait bien que quand il avait largement dîné. Pitt ne mangeait jamais que chez lui, et sa table était frugale ; seulement, lorsqu'il avait une affaire importante à discuter, il prenait un peu de vin de Porto avec une cuillerée de quinquina. Addison parle d'un avocat qui ne plaidait jamais sans avoir dans la main un bout de ficelle dont il serrait fortement un de ses pouces pendant tout le temps que durait son plaidoyer : les plaisants disaient que c'était le fil de son discours. Le docteur Shapman rapporte qu'un avocat célèbre de Londres se faisait appliquer un vésicatoire au bras chaque fois qu'il avait une affaire importante à plaider. Girodet n'aimait pas à travailler pendant le jour. Pour moi, je l'eusse bien deviné à la couleur blafarde de sa peinture. La nuit, quand l'inspiration lui venait, il se levait, faisait allumer des lustres, plaçait sur sa tête un énorme chapeau couvert de bougies, et, ainsi affublé, ce marnamouchi peignait ses grands fonds diluviens. — Michel-Ange quelquefois avait fait à peu près de même, mais avec une seule chandelle; et pour la statuaire, l'effet est bien différent. — L'historien Mézeray ne travaillait qu'à la chandelle, même en plein jour et en plein été; il ne manquait jamais de reconduire jusqu'à la rue, le flambeau à la main, les personnes qui lui rendaient visite. Grétry, pour s'animer dans la composition, jeûnait et prenait du café, s'échauffait jour et nuit à son piano, jusqu'à cracher le sang avec une abondance effrayante : l'œuvre faite, il se reposait et tâchait d'arrêter l'hémorrhagie. Bossuet se tenait dans une chambre froide, et la tête chaudement enveloppée. Schiller, avant de composer, se mettait, dit-on, les pieds dans de la glace. Guido Reni peignait avec une sorte de pompe : il était alors vêtu magnifiquement, et ses élèves le servaient en silence, autour de lui rangés. Le musicien
grands fonds diluviens. — Michel-Ange quelquefois avait fait à peu près de même, mais avec une seule chandelle; et pour la statuaire, l'effet est bien différent. — L'historien Mézeray ne travaillait qu'à la chandelle, même en plein jour et en plein été; il ne manquait jamais de reconduire jusqu'à la rue, le flambeau à la main, les personnes qui lui rendaient visite. Grétry, pour s'animer dans la composition, jeûnait et prenait du café, s'échauffait jour et nuit à son piano, jusqu'à cracher le sang avec une abondance effrayante : l'œuvre faite, il se reposait et tâchait d'arrêter l'hémorrhagie. Bossuet se tenait dans une chambre froide, et la tête chaudement enveloppée. Schiller, avant de composer, se mettait, dit-on, les pieds dans de la glace. Guido Reni peignait avec une sorte de pompe : il était alors vêtu magnifiquement, et ses élèves le servaient en silence, autour de lui rangés. Le musicien Sarti ne composait que dans l'obscurité. Cimarosa, pour s'exciter, cherchait la lumière et le bruit. Païsiello ne s'inspirait qu'enseveli dans ses couvertures... Sans analyser l'influence possible de toutes ces bizarreries, contentons-nous de reconnaître qu'en général, le régime, les habitudes, le milieu, marquent plus ou moins leur empreinte dans les œuvres de l'artiste ou de l'écrivain. On disait que les discours de Démosthène sentaient l'huile de la lampe. Les vers de La Fontaine fleuraient les bois, les champs, le thym et la rosée. Lélia, de George Sand, respire la fièvre de la vie parisienne à une époque troublée. La Mare au Diable, François le Champi, la Petite Fadette, exhalent la sérénité pacifiante de la vie champêtre et les grâces tranquilles du Berry. Spiridion a été écrit dans la chartreuse de Valdemonte, aux gémissements de la bise dans le cloître en ruines. Une cellule de moine, dans un site sublime, c'est bien là le cadre qui convenait à cette belle œuvre, le milieu dans lequel elle devait naître. « Nos travaux, dit M. Michelet, se ressentent de la contrée où ils furent accomplis. La nature travaille avec nous. C'est un devoir de rendre grâce à ce mystérieux compagnon, de remercier le genius
de l'artiste ou de l'écrivain. On disait que les discours de Démosthène sentaient l'huile de la lampe. Les vers de La Fontaine fleuraient les bois, les champs, le thym et la rosée. Lélia, de George Sand, respire la fièvre de la vie parisienne à une époque troublée. La Mare au Diable, François le Champi, la Petite Fadette, exhalent la sérénité pacifiante de la vie champêtre et les grâces tranquilles du Berry. Spiridion a été écrit dans la chartreuse de Valdemonte, aux gémissements de la bise dans le cloître en ruines. Une cellule de moine, dans un site sublime, c'est bien là le cadre qui convenait à cette belle œuvre, le milieu dans lequel elle devait naître. « Nos travaux, dit M. Michelet, se ressentent de la contrée où ils furent accomplis. La nature travaille avec nous. C'est un devoir de rendre grâce à ce mystérieux compagnon, de remercier le genius loci. » M. Renan, dans l'Introduction à la Vie de Jésus, s'exprime ainsi : « L'accord frappant des textes et des lieux, la merveilleuse harmonie de l'idéal évangélique avec le paysage qui lui servit de cadre, furent pour moi comme une révélation. » Eugène Pelletan, dans sa Nouvelle Babylone, peint un homme de lettres qui, en perdant son logement, son lieu habituel et chéri, a perdu son inspiration : « Je meurs, dit-il, le préfet m'a tué ! » —Je le regardai avec inquiétude; je craignais que, dans le changement de domicile, sa tête n'eût déménagé la première. — « Oui, tué, ajouta-t-il en portant le poing à sa tête. Il y avait là quelqu'un, et maintenant, j'ai beau frapper : personne, pas une idée ! — Comment le préfet a-t-il pu vous ôter l'esprit? — Mais, en me forçant de mon logement ! Vous ne savez donc pas que l'esprit est une bête d'habitude. « Bourdaloue ne joue bien que dans son tripot, » écrivait Mme de Sévigné, pour dire que Bourdaloue ne prêchait bien qu'à certaine église. Le mur de la chapelle l'inspirait comme le Saint-Esprit. En voulez-vous une autre preuve, tirée cette fois de la philosophie? Le
un homme de lettres qui, en perdant son logement, son lieu habituel et chéri, a perdu son inspiration : « Je meurs, dit-il, le préfet m'a tué ! » —Je le regardai avec inquiétude; je craignais que, dans le changement de domicile, sa tête n'eût déménagé la première. — « Oui, tué, ajouta-t-il en portant le poing à sa tête. Il y avait là quelqu'un, et maintenant, j'ai beau frapper : personne, pas une idée ! — Comment le préfet a-t-il pu vous ôter l'esprit? — Mais, en me forçant de mon logement ! Vous ne savez donc pas que l'esprit est une bête d'habitude. « Bourdaloue ne joue bien que dans son tripot, » écrivait Mme de Sévigné, pour dire que Bourdaloue ne prêchait bien qu'à certaine église. Le mur de la chapelle l'inspirait comme le Saint-Esprit. En voulez-vous une autre preuve, tirée cette fois de la philosophie? Le philosophe Kant avait un peuplier devant la fenêtre de son cabinet de travail ; une main profane abattit un jour l'arbre rêveur, et du coup le philosophe perdit le fil de sa pensée. L'âme, comme la plante, a son atmosphère; l'extérieur agit toujours sur l'intérieur ; j'attache une grande importance à l'habitation, car la forme, car l'orientation de notre appartement, car la couleur et la ligne de notre entourage, tout cela détermine sur notre pensée, tout cela nous parle, nous inspire bien ou mal, et travaille avec nous à notre insu. Voulez-vous avoir le secret de la littérature du premier empire? Allez voir le mobilier du temps chez quelque marchand de bric-à-brac. Que pouvait rêver, que pouvait dire, en conscience, le génie le plus robuste sur ces chaises raides, devant ces meubles stupides, devant ces pendules idiotes chargées de troubadours, devant ces vases, à quatre mille ans près, étrusques, les deux couleurs les plus tristes de la terre, suie et brique, devant ces sofas de satin jaune, peints en jaune, comme pour donner la jaunisse à l'amour ? C'est parce que je connais de longue date le danger du milieu sur notre esprit, que j'avais cherché, que j'avais trouvé l'idéal
à l'habitation, car la forme, car l'orientation de notre appartement, car la couleur et la ligne de notre entourage, tout cela détermine sur notre pensée, tout cela nous parle, nous inspire bien ou mal, et travaille avec nous à notre insu. Voulez-vous avoir le secret de la littérature du premier empire? Allez voir le mobilier du temps chez quelque marchand de bric-à-brac. Que pouvait rêver, que pouvait dire, en conscience, le génie le plus robuste sur ces chaises raides, devant ces meubles stupides, devant ces pendules idiotes chargées de troubadours, devant ces vases, à quatre mille ans près, étrusques, les deux couleurs les plus tristes de la terre, suie et brique, devant ces sofas de satin jaune, peints en jaune, comme pour donner la jaunisse à l'amour ? C'est parce que je connais de longue date le danger du milieu sur notre esprit, que j'avais cherché, que j'avais trouvé l'idéal de l'appartement pour un homme d'étude. C'était au fond d'une cour, au troisième étage : je planais sur le jardin du Luxembourg; je voyais, à la vérité, le palais, mais je voyais aussi le parterre. Sitôt que le printemps ramenait le soleil, j'en avais la primeur ; sitôt que le jardin fleurissait, j'en respirais l'odeur, de ma croisée. Le soir, après ma journée de travail, je regardais les étoiles dormir sur les marronniers. Le matin, au petit jour, les merles me réveillaient en chantant une aubade. Je vivais dans mon grenier, à moitié route du ciel, comme un dieu de l'Inde, au milieu des chants et des parfums. Mais un jour le préfet eut l'inspiration poétique de jeter une rue à travers le jardin du Luxembourg. Il fallait, pour réaliser cette œuvre d'imagination, abattre l'arbre de la liberté, le dernier survivant de la première Révolution, raser l'orangerie à peine bâtie de la veille, démolir la charmante fontaine de Marie de Médicis, couper la magnifique allée de platanes qui verse une ombre druidique sur le gazon, et la double guirlande de vignes vierges qui circule d'un arbre à l'autre, de chaque côté de ce sanctuaire de verdure. N'importe : place au
jardin fleurissait, j'en respirais l'odeur, de ma croisée. Le soir, après ma journée de travail, je regardais les étoiles dormir sur les marronniers. Le matin, au petit jour, les merles me réveillaient en chantant une aubade. Je vivais dans mon grenier, à moitié route du ciel, comme un dieu de l'Inde, au milieu des chants et des parfums. Mais un jour le préfet eut l'inspiration poétique de jeter une rue à travers le jardin du Luxembourg. Il fallait, pour réaliser cette œuvre d'imagination, abattre l'arbre de la liberté, le dernier survivant de la première Révolution, raser l'orangerie à peine bâtie de la veille, démolir la charmante fontaine de Marie de Médicis, couper la magnifique allée de platanes qui verse une ombre druidique sur le gazon, et la double guirlande de vignes vierges qui circule d'un arbre à l'autre, de chaque côté de ce sanctuaire de verdure. N'importe : place au moellon ! Le Sénat murmura bien, à voix basse, contre cette usurpation sur son territoire. La nouvelle rue mettait en quelque sorte le palais en dehors du jardin. Mais le destin avait parlé par la bouche du préfet; la ligne funèbre marquée à l'encre rouge passait sur ma tête, et, par sommation d'huissier, j'ai dû quitter mon appartement, l'Eden de ma pensée, tout palpitant encore du bruit d'ailes des sylphes et de mes rêves, et tout parfumé du parfum des lilas et des orangers. Je demeurais là dans mon centre, dans le centre de mes études et des études de mes enfants, à côté des bibliothèques et des collèges. Et maintenant, voyez : le sort m'a relégué dans ce faubourg, au milieu des rouliers et des fumiers : quand je mets la tête à la fenêtre, ma vue flotte délicieusement sur un échiquier de choux et de poireaux; quand j'envoie mes fils au collège, les malheureux font le matin une lieue pour le trajet, une lieue pour le retour, et le soir ils recommencent la même cérémonie : quatre heures en tout, quatre heures perdues. Pour peu que j'aie besoin d'un livre, je dois consentir pour mon compte au même
par sommation d'huissier, j'ai dû quitter mon appartement, l'Eden de ma pensée, tout palpitant encore du bruit d'ailes des sylphes et de mes rêves, et tout parfumé du parfum des lilas et des orangers. Je demeurais là dans mon centre, dans le centre de mes études et des études de mes enfants, à côté des bibliothèques et des collèges. Et maintenant, voyez : le sort m'a relégué dans ce faubourg, au milieu des rouliers et des fumiers : quand je mets la tête à la fenêtre, ma vue flotte délicieusement sur un échiquier de choux et de poireaux; quand j'envoie mes fils au collège, les malheureux font le matin une lieue pour le trajet, une lieue pour le retour, et le soir ils recommencent la même cérémonie : quatre heures en tout, quatre heures perdues. Pour peu que j'aie besoin d'un livre, je dois consentir pour mon compte au même sacrifice. Ah ! maudit soit le jour... En un mot, qui osera dire que le milieu et toutes les circonstances diverses du régime et des habitudes, la vie sédentaire ou la locomotion fréquente, la vie méditative dans les grands bois silencieux ou au bord de la mer retentissante, la vie enterrée dans un trou de province ou bouillonnante au creuset de Paris, qui osera dire que toutes ces choses, et mille autres analogues, soient sans influence sur l'homme, et par conséquent sur son œuvre ? Les variations atmosphériques nous changent et nous retournent à l'instant. Non-seulement chaque homme est un monde, et il n'y a pas deux individus absolument identiques : mais encore chaque individu varie sans cesse par mille et mille causes. Je ne suis fou, dit Hamlet, que par le vent du nord-est ; quand le vent est au sud, je distingue très bien un faucon d'un héron. Voltaire a toute une jolie fantaisie sur les variations du caractère anglais et de la vie à Londres, selon que souffle ou ne souffle pas cet affreux vent. Il n'y a pas besoin d'aller en Angleterre pour en sentir les fâcheux effets. En France même, sitôt qu'il règne, comme on