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matinaux. À l'arrivée, ma surprise fut grande de voir, flanquant les degrés du fameux escalier, une demi-douzaine et davantage dans la galerie, de valets de pieds aux bas de soie rose, culotte courte, habit à la française, comme pour une soirée chez la duchesse de Doudeauville. Il ne manquait que la poudre. Les livrées n'avaient pas été commandées dans le but d'être exhibées le dimanche matin, mais il fallait les utiliser et donner à la maison cet air d'élégance dont M. Doucet rêvait, fût-ce à onze heures du matin. Quelques dames se trouvaient là, jouant la surprise et qui laissaient bien entendre, en piaffant, qu'elles ne faisaient que passer. En vain, le maître de la maison, guêtraké de blanc, impeccable, leur faisait-il remarquer, non sans insistance, qu'il avait eu la hardiesse de placer ce lièvre, peint par Manet, entre deux Chardins. En vain soulignait-il à leur attention certain velours orangé (assorti à la nuance des sanguines de Watteau sous lesquelles il était placé) et dont il avait fait recouvrir une marquise mais il n'y avait de marquises que parmi les sièges, hélas! – et aussi des bergères! En vain, les traînait-il jusqu'à la salle à manger, dont il leur faisait apprécier l'exiguïté tout intime, en leur offrant un verre de porto, et en ajoutant : "Je ne recevais jamais à dîner, il semblait qu'elles fussent pressées de partir, dans la crainte, sans doute, que quelqu'un les trouvât là, par qui elles préféraient ne pas être vues." M. Jacques Doucet, qui avait de la finesse et du goût, n'était point sans apercevoir cette sorte de vide pompeux et transi, ce courant d'air dans lequel se traînaient ses réceptions dominicales d'avant-dîner, entre un magnifique paravent en laque de Coromandel et des consoles de choix. Il laissait déjà pressentir une évolution, car lorsqu'une visiteuse, par manière de s'intéresser à quelqu'un à qui l'on ne s'intéresse pas, lui demanda où se trouvaient ses appartements particuliers, dans cette somptueuse et élégante demeure, je l'entendis répondre, non sans une amertume qui exprimait les rancœurs du ratage mondain de sa vie de collectionneur : "À l'étage supérieur.
apprécier l'exiguïté tout intime, en leur offrant un verre de porto, et en ajoutant : "Je ne recevais jamais à dîner, il semblait qu'elles fussent pressées de partir, dans la crainte, sans doute, que quelqu'un les trouvât là, par qui elles préféraient ne pas être vues." M. Jacques Doucet, qui avait de la finesse et du goût, n'était point sans apercevoir cette sorte de vide pompeux et transi, ce courant d'air dans lequel se traînaient ses réceptions dominicales d'avant-dîner, entre un magnifique paravent en laque de Coromandel et des consoles de choix. Il laissait déjà pressentir une évolution, car lorsqu'une visiteuse, par manière de s'intéresser à quelqu'un à qui l'on ne s'intéresse pas, lui demanda où se trouvaient ses appartements particuliers, dans cette somptueuse et élégante demeure, je l'entendis répondre, non sans une amertume qui exprimait les rancœurs du ratage mondain de sa vie de collectionneur : "À l'étage supérieur. Et, là, je me donne le luxe de n'avoir rien d'ancien et de pouvoir placer des photographies!" Sous une brume de nonchalance, le mot luxe roulait un flot amer. C'était une phrase qu'on n'eût entendue prononcer, en ce temps-là, ni par le marquis de Biron, ni par M. Camille Groult, ni par M. Rouard. C'est un art de savoir acclimater le luxe des photographies, parmi les œuvres d'art. N'y parviennent que ceux qui aiment la beauté et, se mouvant avec aisance dans le domaine de l'art, ne contraignent point leurs "trésors" à des préséances ou à ce qu'on appelle ce fameux choix, qui mène à l'isolement complet et au silence. Les objets aiment la vie. Si l'on pouvait les interroger, je suis bien certain qu'ils préféreraient nos demeures aux miroitantes et désertes galeries des musées, au détriment même de leur conservation et dussent-ils en retirer quelques ébrèchements et amputations. M. Jacques Doucet avait ouvert un musée, au premier étage de sa maison, et dans lequel les gardiens étaient remplacés par des valets de pied aux bas de soie rosée. Mais, il se donnait le luxe de vivre à part, sous le toit, au milieu de photographies et de meubles neufs,
ni par M. Rouard. C'est un art de savoir acclimater le luxe des photographies, parmi les œuvres d'art. N'y parviennent que ceux qui aiment la beauté et, se mouvant avec aisance dans le domaine de l'art, ne contraignent point leurs "trésors" à des préséances ou à ce qu'on appelle ce fameux choix, qui mène à l'isolement complet et au silence. Les objets aiment la vie. Si l'on pouvait les interroger, je suis bien certain qu'ils préféreraient nos demeures aux miroitantes et désertes galeries des musées, au détriment même de leur conservation et dussent-ils en retirer quelques ébrèchements et amputations. M. Jacques Doucet avait ouvert un musée, au premier étage de sa maison, et dans lequel les gardiens étaient remplacés par des valets de pied aux bas de soie rosée. Mais, il se donnait le luxe de vivre à part, sous le toit, au milieu de photographies et de meubles neufs, probablement parce qu'il sentait instinctivement que le bureau de M. d'Argenson et le buvard de M. de Choiseul, n'étaient point faits pour lui. Il vendit la collection, au milieu d'une presse jusqu'alors inusitée, chez Georges Petit, où il était si souvent venu. Il vendit la maison, il vendit tout. Alors, courut le bruit que M. Doucet souffrait d'un chagrin sentimental. Il s'en vint habiter avenue du Bois-de-Boulogne, au cinquième, dans la verdure, puis au seuil de la banlieue. Il épousa une vieille amie, qui semblait un Greuze ranimé, fonda une bibliothèque d'art merveilleuse et ne voulut plus entendre parler que de productions modernes. De Maurice Quentin de La Tour, il était passé, armes et bagages, à Modigliani. Mais il est permis d'affirmer que l'ombre de feu M. de Lubersac et l'essayage de Madame de Lubersac, née Chaumont-Quitry, ne furent point étrangers à ce troc subit, radical et un peu sot. Car, en somme, le véritable « goût » n'était pas plus de vivre dans un salon où madame du Barry se serait cru chez elle, que de traiter subitement Fragonard de vieille baderme, pour s'aller jeter tout brûlant, passé la soixantaine, sur les sièges cuivres de Legrain et dans les
courut le bruit que M. Doucet souffrait d'un chagrin sentimental. Il s'en vint habiter avenue du Bois-de-Boulogne, au cinquième, dans la verdure, puis au seuil de la banlieue. Il épousa une vieille amie, qui semblait un Greuze ranimé, fonda une bibliothèque d'art merveilleuse et ne voulut plus entendre parler que de productions modernes. De Maurice Quentin de La Tour, il était passé, armes et bagages, à Modigliani. Mais il est permis d'affirmer que l'ombre de feu M. de Lubersac et l'essayage de Madame de Lubersac, née Chaumont-Quitry, ne furent point étrangers à ce troc subit, radical et un peu sot. Car, en somme, le véritable « goût » n'était pas plus de vivre dans un salon où madame du Barry se serait cru chez elle, que de traiter subitement Fragonard de vieille baderme, pour s'aller jeter tout brûlant, passé la soixantaine, sur les sièges cuivres de Legrain et dans les bras pathétiques mais sordides d'Utrillo. Plus loin que la maison Doucet, vers la place Vendôme, se trouve la maison Worth. Je vins là plusieurs fois, à la fin de la guerre, voir le maître de la maison, M. Jean-Philippe Worth, qui s'occupait des aveugles avec un dévouement et une inépuisable générosité. M. Jean-Philippe Worth passait l'âge mûr, mais il aimait que son personnel continuât de l'appeler M. Jean-Philippe. Il était le fils du créateur de la maison, et possédait de son père un grand portrait en pied, par Friant, placé dans son petit cabinet de travail, rue de la Paix, au ras du sol, droit sur un chevalet, comme s'il était encore debout, de plain-pied avec la maison qu'il avait si longtemps dirigée. Aux derniers jours du printemps de 1919, j'allai dîner chez lui, en compagnie de mon amie, Berthe Bady. J'étais curieux de voir cet hôtel du Champ-de-Mars, dont on louait les raffinements et dont j'avais entendu parler. M. Jean-Philippe nous reçut à dîner avec une aimable simplicité. Il se lassait peu de s'entendre parler. Il aimait les arts, dans la personne de MM. Dagnan Bouveret et Friant et aussi de quelques autres. Il était devenu le Médicis de
générosité. M. Jean-Philippe Worth passait l'âge mûr, mais il aimait que son personnel continuât de l'appeler M. Jean-Philippe. Il était le fils du créateur de la maison, et possédait de son père un grand portrait en pied, par Friant, placé dans son petit cabinet de travail, rue de la Paix, au ras du sol, droit sur un chevalet, comme s'il était encore debout, de plain-pied avec la maison qu'il avait si longtemps dirigée. Aux derniers jours du printemps de 1919, j'allai dîner chez lui, en compagnie de mon amie, Berthe Bady. J'étais curieux de voir cet hôtel du Champ-de-Mars, dont on louait les raffinements et dont j'avais entendu parler. M. Jean-Philippe nous reçut à dîner avec une aimable simplicité. Il se lassait peu de s'entendre parler. Il aimait les arts, dans la personne de MM. Dagnan Bouveret et Friant et aussi de quelques autres. Il était devenu le Médicis de certains sculpteurs et graveurs. Les pièces de métal, les objets que l'on disait modernes, vingt ans plus tôt, emplissaient la demeure. Il était un peu disparate et pourtant très soucieux de ne pas manquer aux conventions établies. Il professait deux grandes admirations féminines, au théâtre, celles de madame Bartet et d'Eleonora Duse, dont il possédait maintes et émouvantes photographies. Quand il avait prononcé ces mots « Mon amie, madame Duse, disait que. » « Madame Bartet voulait que. », il ne restait plus à l'auditeur qu'à s'incliner. Sous sa direction, la maison créée par son père évoluait avec adresse. Il gardait la spécialité des robes décoratives aux somptueuses étoiles, pour quelques dames qui ne s'étaient pas désaffectionnées du velours frappé et des beaux satins, dont on disait qu'ils tenaient debout; mais essayait de fournir aux plus récentes générations d'avant-guerre, des robes dessinées par George Barbier ou Lepape. Bref, j'étais amusé de dîner avec ce personnage complexe, à facettes, intelligent et dont les témoignages de sa bonté pour les blessés nous avaient été fréquemment donnés. Le noir dominait dans la maison et surtout dans la chambre à coucher. J'ai gardé un souvenir d'une grande tristesse de cette habitation d'un homme dont
d'Eleonora Duse, dont il possédait maintes et émouvantes photographies. Quand il avait prononcé ces mots « Mon amie, madame Duse, disait que. » « Madame Bartet voulait que. », il ne restait plus à l'auditeur qu'à s'incliner. Sous sa direction, la maison créée par son père évoluait avec adresse. Il gardait la spécialité des robes décoratives aux somptueuses étoiles, pour quelques dames qui ne s'étaient pas désaffectionnées du velours frappé et des beaux satins, dont on disait qu'ils tenaient debout; mais essayait de fournir aux plus récentes générations d'avant-guerre, des robes dessinées par George Barbier ou Lepape. Bref, j'étais amusé de dîner avec ce personnage complexe, à facettes, intelligent et dont les témoignages de sa bonté pour les blessés nous avaient été fréquemment donnés. Le noir dominait dans la maison et surtout dans la chambre à coucher. J'ai gardé un souvenir d'une grande tristesse de cette habitation d'un homme dont les artistes vantaient le raffinement et les femmes le goût. Ma mémoire n'a rien retenu qui m'eût particulièrement agréé dans cet encombrement, ce métal, ce noir d'ivoire et ces innovations déjà périmées. M. « Jean-Philippe » est mort depuis et je ne sais ce qu'est devenue la maison du Champ-de-Mars. Mais le nom de Worth demeure attaché aux cinquante années d'élégances qui précédèrent le commencement de ce siècle ou presque. Toutes les souveraines et princesses royales, au temps où il y avait encore des trônes, ont été plus ou moins habillées par Worth, ce qui contribua à l'épanouissement de cette pléiade de couturiers parisiens qui donnaient à leur industrie sa suprématie dans le monde. La rue de la Paix, dont M. Worth était Altesse Sérénissime, représentait sans conteste, de New-York à Pétersbourg et même en poussant jusqu'à Yédo, où les samouraïs émergeaient seulement d'une implacable féodalité, les raffinements, la fleur et l'on peut dire aussi le diamant de la toilette d'une Européenne. Que d'ampleur dans les jupes, dans la longueur des traînes; quel avantage donné au buste, quelle minceur obtenue de la taille! Le coiffeur accumulant sur la tête les nattes et les boucles, tordant savamment les cheveux sur la
Mais le nom de Worth demeure attaché aux cinquante années d'élégances qui précédèrent le commencement de ce siècle ou presque. Toutes les souveraines et princesses royales, au temps où il y avait encore des trônes, ont été plus ou moins habillées par Worth, ce qui contribua à l'épanouissement de cette pléiade de couturiers parisiens qui donnaient à leur industrie sa suprématie dans le monde. La rue de la Paix, dont M. Worth était Altesse Sérénissime, représentait sans conteste, de New-York à Pétersbourg et même en poussant jusqu'à Yédo, où les samouraïs émergeaient seulement d'une implacable féodalité, les raffinements, la fleur et l'on peut dire aussi le diamant de la toilette d'une Européenne. Que d'ampleur dans les jupes, dans la longueur des traînes; quel avantage donné au buste, quelle minceur obtenue de la taille! Le coiffeur accumulant sur la tête les nattes et les boucles, tordant savamment les cheveux sur la nuque, le joaillier ajoutait diadèmes et guirlandes d'étoiles. Les gants longs, l'éventail et les hauts talons, faisaient de la dame une sorte d'idole asiatique, que le peuple n'avait l'occasion d'apercevoir que rarement, descendant d'un coupé ou d'une victoria, ou dans une automobile électrique, fermée un jour de printemps. Sur l'autre versant du monde, aux antipodes de la rue de la Paix, les Japonaises hiératiques se préparaient à jeter aux orties, les socques et le kimono. L'on racontait que M. Worth, le père de Jean-Philippe, une robe de bal terminée, et la dame à laquelle elle était destinée l'ayant revêtue; y jetait, d'un peu loin, des fleurs artificielles, que des ouvrières à l'affût épinglaient à l'instant, pour leur conserver, au vif, tout l'effet du naturel. Et la dame, pour rien au monde, n'eût osé toucher aux fleurs que M. Worth avait ainsi jetées sur sa traîne. J'imagine que dans l'hôtel construit au Champ-de-Mars, selon ses goûts, M. Jean-Philippe, élevé entre tant de traînes aristocratiques, et qui fréquentait sous des aspects familiers ou, en tous cas réservés, les belles dames, rêvait en secret d'en voir quelques-unes gravir un soir l'escalier circulaire et mesuré, celui-là, créé par lui et les salles ornées de
versant du monde, aux antipodes de la rue de la Paix, les Japonaises hiératiques se préparaient à jeter aux orties, les socques et le kimono. L'on racontait que M. Worth, le père de Jean-Philippe, une robe de bal terminée, et la dame à laquelle elle était destinée l'ayant revêtue; y jetait, d'un peu loin, des fleurs artificielles, que des ouvrières à l'affût épinglaient à l'instant, pour leur conserver, au vif, tout l'effet du naturel. Et la dame, pour rien au monde, n'eût osé toucher aux fleurs que M. Worth avait ainsi jetées sur sa traîne. J'imagine que dans l'hôtel construit au Champ-de-Mars, selon ses goûts, M. Jean-Philippe, élevé entre tant de traînes aristocratiques, et qui fréquentait sous des aspects familiers ou, en tous cas réservés, les belles dames, rêvait en secret d'en voir quelques-unes gravir un soir l'escalier circulaire et mesuré, celui-là, créé par lui et les salles ornées de tant d'œuvres d'art et de toiles de ce peintre, – que Robert de Montesquieu, qui ne l'appréciait point, appelait le Bouveret. Il se consolait, sans peut-être même se rendre compte que ce n'était là qu'une consolation, – en accueillant avec la meilleure grâce et avec les élans du cœur, des artistes, des sculpteurs, peintres, graveurs, qui devenaient plus ou moins ses obligés et aux yeux desquels il se plaisait de penser qu'il ne devait pas être très éloigné de paraître quelqu'un de ces mécènes de la Renaissance italienne qui se reposaient de la guerre et de toutes sortes d'usures, au milieu des plats d'or et des portraits de leur maîtresse par Raphaël ou des statues préparées par Michel-Ange pour leur tombeau. Ces nuances se ressentaient mais n'étaient pas exprimées. Elles marquaient encore un large fossé qui emprisonnait d'un côté et de l'autre les « mondes » qu'ils séparaient. A l'angle de la rue Daunou et de la rue de la Paix, dans une de ces vieilles maisons qui ont connu les dames coiffées par madame Ode, Delphine Gay suivie de toute sa mère enturbannée ou Malibran qui fuyait la teneur paternelle et Marie Duplessis qui se parait de camélias sur
artistes, des sculpteurs, peintres, graveurs, qui devenaient plus ou moins ses obligés et aux yeux desquels il se plaisait de penser qu'il ne devait pas être très éloigné de paraître quelqu'un de ces mécènes de la Renaissance italienne qui se reposaient de la guerre et de toutes sortes d'usures, au milieu des plats d'or et des portraits de leur maîtresse par Raphaël ou des statues préparées par Michel-Ange pour leur tombeau. Ces nuances se ressentaient mais n'étaient pas exprimées. Elles marquaient encore un large fossé qui emprisonnait d'un côté et de l'autre les « mondes » qu'ils séparaient. A l'angle de la rue Daunou et de la rue de la Paix, dans une de ces vieilles maisons qui ont connu les dames coiffées par madame Ode, Delphine Gay suivie de toute sa mère enturbannée ou Malibran qui fuyait la teneur paternelle et Marie Duplessis qui se parait de camélias sur des divans capitonnés -et la jeune comtesse de Montijo qui rêvait d'être Impératrice et, plus tard, la comtesse de Castiglione qui rêvait de la supplanter. Et les cocodettes et les dames des Tuileries et les dames du faubourg Saint-Germain. Et les traînes et les tournures. Et Marie Bashkirtseff, ce démon russe dans les paradis embrasés de la tuberculose et qui, en essayant chez Doucet, fait rouler entre le pouce et l'index, dans le fond d'une poche, deux gros diamants qu'elle vient de se faire acheter par sa mère et qui rêve d'un prince italien et de gloire. Et Sarah Bernhardt, qui accuse sa maigreur en l'environnant de volants et de ruches, puis la Duse, que Worth drape à genoux, et Cécile Sorel qui fait vider tous les cartons par les essayeuses, Danaïdes de Montmartre qui ressemblent encore à la Diane blanchisseuse de Willette et déjà à la Léda que Bourdelle va peindre à fresque dans les escaliers du Théâtre des Champs-Élysées. A l'angle de la rue Daunou, je pénètre sous la porte d'un de ces immeubles anciens que leurs locataires modernisent tous les cinq ans, sans les rajeunir jamais. Je passe plusieurs paliers au plafond bas. Sur les portes, des
russe dans les paradis embrasés de la tuberculose et qui, en essayant chez Doucet, fait rouler entre le pouce et l'index, dans le fond d'une poche, deux gros diamants qu'elle vient de se faire acheter par sa mère et qui rêve d'un prince italien et de gloire. Et Sarah Bernhardt, qui accuse sa maigreur en l'environnant de volants et de ruches, puis la Duse, que Worth drape à genoux, et Cécile Sorel qui fait vider tous les cartons par les essayeuses, Danaïdes de Montmartre qui ressemblent encore à la Diane blanchisseuse de Willette et déjà à la Léda que Bourdelle va peindre à fresque dans les escaliers du Théâtre des Champs-Élysées. A l'angle de la rue Daunou, je pénètre sous la porte d'un de ces immeubles anciens que leurs locataires modernisent tous les cinq ans, sans les rajeunir jamais. Je passe plusieurs paliers au plafond bas. Sur les portes, des plaques indiquent des firmes étrangères. Ainsi, probablement, dans chaque immeuble de la rue de la Paix, car le monde entier de la femme a fini par créer là une sorte de port (plus important que ceux de Liverpool ou de New-York), dans lequel venaient se ravitailler les transatlantiques de la mode et ces corvettes, ces yachts, que semblaient les beautés errantes, auxquelles la nature accorde dix ans de rayonnement et de perfections et qui s'en octroient quarante de plus (et davantage) grâce, précisément, à tout ce que la rue de la Paix leur fournissait. Je monte voir une Parisienne que, ceux même qui ne l'ont jamais vue, appellent Daisy Fellowes, sans y ajouter le titre de madame. Daisy Fellowes, à Paris, à Londres, c'est Daisy Fellowes. Pour les femmes élégantes, il faut ressembler ou ne pas ressembler à Daisy Fellowes. Ce « Felouse » et ce « Dasa » composent un nom qui a des douceurs de vol d'hirondelles, d'ébrouement de colombe dans l'eau. C'est doux, c'est fluide, c'est inusité, c'est anglais et c'est international. Daisy, oh! Daisy. Daisy Fellowes. Et les gens pas très au courant et qui savent qu'il s'agit, non seulement d'une femme à la mode, la
mode et ces corvettes, ces yachts, que semblaient les beautés errantes, auxquelles la nature accorde dix ans de rayonnement et de perfections et qui s'en octroient quarante de plus (et davantage) grâce, précisément, à tout ce que la rue de la Paix leur fournissait. Je monte voir une Parisienne que, ceux même qui ne l'ont jamais vue, appellent Daisy Fellowes, sans y ajouter le titre de madame. Daisy Fellowes, à Paris, à Londres, c'est Daisy Fellowes. Pour les femmes élégantes, il faut ressembler ou ne pas ressembler à Daisy Fellowes. Ce « Felouse » et ce « Dasa » composent un nom qui a des douceurs de vol d'hirondelles, d'ébrouement de colombe dans l'eau. C'est doux, c'est fluide, c'est inusité, c'est anglais et c'est international. Daisy, oh! Daisy. Daisy Fellowes. Et les gens pas très au courant et qui savent qu'il s'agit, non seulement d'une femme à la mode, la plus à la mode des femmes, mais d'une dame et même d'une grande dame, disent lady Fellowes, Daisy, lady. Daisy Fellowes. Avez-vous vu Daisy Fellowes? C'est un scandale. Elle est habillée comme... Comme quoi? Elle est ravissamment habillée. Seulement, elle porte du satin lorsque les autres ont adopté le tulle et s'inspire de la casaque du jockey, alors que les couturières habillent de chemises leurs clientes. Je suis donc venu voir Daisy Fellowes et, malgré moi, en gravissant l'escalier, en apercevant par les fenêtres les façades de Taponier ou de Maquet, je pense à ce fleuve, ce fleuve chargé de vivantes et de mortes qui s'écoule et s'est écoulé là, rue de la Paix, toutes ces jeunes à jamais vieilles et ces vieilles restées jeunes, ces moissons, ces saisons, ces printemps et ces feux de mortes, à foison, à l'infini, qui ont cru à la vie et que d'ici, dans les pénombres du vieil escalier qui en a tant vu, je ne perçois pas dans l'atroce verdâtre nudité de la mort, son déchiquettement, mais vêtues de tout ce qui les fit belles, désirables, orgueilleuses. Et le nom n'a pourtant point cessé de chanter sur un autre plan, un autre palier