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conforme à la vérité. La compensation d'ailleurs, à supposer même que le principe en fût admis, n'aurait qu'une médiocre valeur; car la versification n'est pas la poésie; et nous ne reconnaissons pas à la rime et au nombre arithmétique des syllabes un prestige suffisant pour soutenir une traduction et pour la rendre digne de l'original; à plus forte raison ne comprenons-nous pas quel avantage trouvait M. Petit de Julleville à mettre en vers blancs la chanson de Roland. Mais, pour le dire une fois de plus, la traduction en vers a contre elle le fâcheux privilège de multiplier les difficultés, partant de compromettre tout ensemble le modèle et la copie. Le meilleur parti à prendre, celui auquel s'arrêtent aujourd'hui la plupart des traducteurs, est de se servir de la prose pour faire passer en notre langue les chefs-d'œuvre poétiques de la Grèce et de Rome. Mme Dacier prétendait à juste titre qu'un traducteur peut dire en prose tout ce qu'Homère a dit, et qu'il ne peut jamais le faire en vers, surtout en notre langue, où il faut nécessairement qu'il change, qu'il retranche, qu'il ajoute. A coup sûr celui-là pourra plus aisément serrer de près son texte, suivre une à une toutes les idées du poète, rendre sa pensée dans les plus menus détails, conserver les images, observer l'ordre et le mouvement, en un mot, demeurer dans la mesure du possible très fidèle à son modèle. N'est-ce pas là d'abord un précieux avantage ? Car ce qu'on réclame avant tout d'un traducteur, c'est de nous dire tout ce qu'un auteur a pensé et a dit. Que si maintenant on reproche à la prose, comme l'a fait Delille, son caractère propre, qui est de remplacer l'expression figurée par l'expression simple et abstraite, on répondra sans peine qu'il y a prose et prose, et que c'est au traducteur de savoir reproduire en sa prose la hardiesse, l'éclat, le mouvement, dont quelques-uns veulent faire l'apanage exclusif de la poésie. Mme Dacier, ouvr. cité. Ést-il vrai que certains écrivains en prose ont été des poètes par l'inspiration, par le souffle, par le charme d'un
une toutes les idées du poète, rendre sa pensée dans les plus menus détails, conserver les images, observer l'ordre et le mouvement, en un mot, demeurer dans la mesure du possible très fidèle à son modèle. N'est-ce pas là d'abord un précieux avantage ? Car ce qu'on réclame avant tout d'un traducteur, c'est de nous dire tout ce qu'un auteur a pensé et a dit. Que si maintenant on reproche à la prose, comme l'a fait Delille, son caractère propre, qui est de remplacer l'expression figurée par l'expression simple et abstraite, on répondra sans peine qu'il y a prose et prose, et que c'est au traducteur de savoir reproduire en sa prose la hardiesse, l'éclat, le mouvement, dont quelques-uns veulent faire l'apanage exclusif de la poésie. Mme Dacier, ouvr. cité. Ést-il vrai que certains écrivains en prose ont été des poètes par l'inspiration, par le souffle, par le charme d'un style harmonieux et imagé? Il suffirait de nommer Fénelon, Bernardin de Saint-Pierre et Chateaubriand. Pourquoi donc ne pas appliquer à la traduction des poèmes antiques cette prose poétique qui n'exclut ni l'élégance de l'expression, ni la richesse du coloris, ni la splendeur des images, ni même l'harmonieuse sonorité des mots ? On a fait remarqué souvent que les Hébreux, n'ayant pas ce moule poétique qu'on appelle le vers, ont fait de leur prose une admirable langue poétique, dont les Cantiques, les Psaumes et les Livres des Prophètes sont demeurés de forts beaux monuments. Un exemple récent prouve en dernier ressort que la prose est préférable à la poésie pour la reproduction des œuvres de l'antiquité c'est celui de Leconte de Lisle, un illustre poète, qui pour traduire les aèdes anciens, Homère, Eschyle et Théocrite, ne s'est pas servi de l'instrument qu'il maniait prestigieusement. En résumé, puisque le traducteur d'un poète doit faire un sacrifice, qu'il le fasse résolument qu'il se contente de la prose, d'une prose qui rendra sincèrement et intégralement les pensées et les sentiments de son auteur, d'une prose soutenue et composée avec art, qui laissera aux beautés d'imagination le charme de l'expression et la hardiesse des figures,
? On a fait remarqué souvent que les Hébreux, n'ayant pas ce moule poétique qu'on appelle le vers, ont fait de leur prose une admirable langue poétique, dont les Cantiques, les Psaumes et les Livres des Prophètes sont demeurés de forts beaux monuments. Un exemple récent prouve en dernier ressort que la prose est préférable à la poésie pour la reproduction des œuvres de l'antiquité c'est celui de Leconte de Lisle, un illustre poète, qui pour traduire les aèdes anciens, Homère, Eschyle et Théocrite, ne s'est pas servi de l'instrument qu'il maniait prestigieusement. En résumé, puisque le traducteur d'un poète doit faire un sacrifice, qu'il le fasse résolument qu'il se contente de la prose, d'une prose qui rendra sincèrement et intégralement les pensées et les sentiments de son auteur, d'une prose soutenue et composée avec art, qui laissera aux beautés d'imagination le charme de l'expression et la hardiesse des figures, qui reflètera les grandes et magnifiques images de la poésie, qui se fera même, sans prétendre égaler la musique des vers, nombreuse et harmonieuse, comme celle de Fénelon et de Chateaubriand. Le style du Télémaque, par exemple, « dont on aurait dû se servir, disait Voltaire, pour traduire Homer en prose », ne nous donne-t-il pas, sans le secours de la métrique, une saveur adoucie, mais exquise, des beautés homériques et virgiliennes ? Nous admettrons donc avec d'Alembert que traduire un poète en prose, c'est mettre en récitatif un air mesuré, et que le traduire en vers, c'est changer un air mesuré en un autre qui peut ne lui céder en rien, mais qui n'est pas le même; nous dirons avec lui « que d'un côté, c'est une copie ressemblante, mais faible que de l'autre, c'est un ouvrage sur le même sujet, plutôt qu'une copie et alors, soyons en prose de simples traducteurs, ou bien, si l'imitation des poètes anciens tente notre muse poétique, pratiquons-la, non à la manière de ces traducteurs-poètes dont les œuvres ne sont à proprement parler ni des traductions ni des imitations, mais à la façon de M. Georges Rivollet, par exemple, qui dans son Alkestis,
prose », ne nous donne-t-il pas, sans le secours de la métrique, une saveur adoucie, mais exquise, des beautés homériques et virgiliennes ? Nous admettrons donc avec d'Alembert que traduire un poète en prose, c'est mettre en récitatif un air mesuré, et que le traduire en vers, c'est changer un air mesuré en un autre qui peut ne lui céder en rien, mais qui n'est pas le même; nous dirons avec lui « que d'un côté, c'est une copie ressemblante, mais faible que de l'autre, c'est un ouvrage sur le même sujet, plutôt qu'une copie et alors, soyons en prose de simples traducteurs, ou bien, si l'imitation des poètes anciens tente notre muse poétique, pratiquons-la, non à la manière de ces traducteurs-poètes dont les œuvres ne sont à proprement parler ni des traductions ni des imitations, mais à la façon de M. Georges Rivollet, par exemple, qui dans son Alkestis, représentée à Paris le 16 novembre 1900, a construit de toutes pièces, en s'inspirant d'Euripide, un drame en quatre actes où passe un souffle antique et d'où s'exhale un suave parfum d'hellénisme il y a là une voie nouvelle ouverte à ceux qui aiment d'un pur amour les lettres grecques et latines. Mais, n'en déplaise à M. Émile Faguet, qui regrettait l'autre jour le temps où son père mettait Sophocle en vers, les traducteurs en vers ne sont pas dans la vérité. Georges DUHAIN Membre titulaire de l'Académie de Mâcon. d'Alembert, Œuvres, t. XII (Observations sur l'art de traduire). Émile Faguet, Discours de Réception à l'Académie Française. Scismo e scismo, por que motivo agora? Vivo brilhantismo, reluz na minha aurora. Pois nunca este opulento azul do firmamento por tanta e tanta estrela, me pareceu bordado. Pois nunca em noite bela este areal dourado, que a borbulhante vaga num fremito fervente voluptuosamente co' os beijos seus afaga, nem os sombrios montes, cujo elevado pilar cortando os horizontes vai a perder-se trêmulo no alto céu sereno, no céu de puro anil, nem este golfo ameno, de pinheiros umbrosos cercado em derredor, nem o vivo lampejo de esses luzeiros mil que ali na
et latines. Mais, n'en déplaise à M. Émile Faguet, qui regrettait l'autre jour le temps où son père mettait Sophocle en vers, les traducteurs en vers ne sont pas dans la vérité. Georges DUHAIN Membre titulaire de l'Académie de Mâcon. d'Alembert, Œuvres, t. XII (Observations sur l'art de traduire). Émile Faguet, Discours de Réception à l'Académie Française. Scismo e scismo, por que motivo agora? Vivo brilhantismo, reluz na minha aurora. Pois nunca este opulento azul do firmamento por tanta e tanta estrela, me pareceu bordado. Pois nunca em noite bela este areal dourado, que a borbulhante vaga num fremito fervente voluptuosamente co' os beijos seus afaga, nem os sombrios montes, cujo elevado pilar cortando os horizontes vai a perder-se trêmulo no alto céu sereno, no céu de puro anil, nem este golfo ameno, de pinheiros umbrosos cercado em derredor, nem o vivo lampejo de esses luzeiros mil que ali na costa eu vejo, nem os festivos cantos do alegre pescador, fizeram no meu seio tão doce devaneio jamais desabrochar. Por que motivo (diz-me), tão encantados sonhos, tão doce, tão risonhos, que ora estou sonhando, pude jamais sonhar? Sera que, despontando dentro em meu peito amante, um astro deslumbrante me quer infestar? E diz-me outros assim as noites luminosas do teu país, sem mim, acaso iguais serão as noites deleitosas da nossa região? Olhando para a mãe ao pé de nós sentada, deixava então pender no materno regaço a frente delicada buscava adormecer. Mas, para que é lembrar as cenas do passado? Deixar gemer o vento e soluçar o mar! Em tristezas imerso, em mágoas engolfado, quero apenas sonhar, sonhar e não chorar. Nos seus purpurinos lábios, que inocência e que pureza candida que tinham seus negros olhos, no seu doce olhar, quando fagueiros, limpos, me vinham sobre os meus ternos raios irradiar, há certamente menos transparência, há com certeza menos limpidez, nesse famoso Nilo, nesse lago onde a brisa jamais com seu afago logrou turvar o espelho uma só vez. E aquela alma transparente, que deixava adivinhar qualquer ideia nascente, inda antes de a formular, na singeleza do olhar revelava
infestar? E diz-me outros assim as noites luminosas do teu país, sem mim, acaso iguais serão as noites deleitosas da nossa região? Olhando para a mãe ao pé de nós sentada, deixava então pender no materno regaço a frente delicada buscava adormecer. Mas, para que é lembrar as cenas do passado? Deixar gemer o vento e soluçar o mar! Em tristezas imerso, em mágoas engolfado, quero apenas sonhar, sonhar e não chorar. Nos seus purpurinos lábios, que inocência e que pureza candida que tinham seus negros olhos, no seu doce olhar, quando fagueiros, limpos, me vinham sobre os meus ternos raios irradiar, há certamente menos transparência, há com certeza menos limpidez, nesse famoso Nilo, nesse lago onde a brisa jamais com seu afago logrou turvar o espelho uma só vez. E aquela alma transparente, que deixava adivinhar qualquer ideia nascente, inda antes de a formular, na singeleza do olhar revelava mil canduras, que as suas pálpebras puras não sabiam disfarçar. Na beleza do seu rosto, do seu rosto sempre ledo, tristes rugas um desgosto nunca lograria imprimir. Tudo nele era folguedo e a doçura do sorriso, que em lábios de adolescente vem com os anos fatalmente a esmorecer e a fugir, na sua boca mimosa brilhava constantemente, qual desponta entre esplendores num céu de manhã formosa o arco das sete cores. Sombra nenhuma velava dos aquelores fulgores, nem uma nuvem sequer tal brilhantismo intervibia ou lhe fazia esmaecer. Contemplando-a no vago, no indeciso dos seus passos, fluctuantes como as ondas que reflectem a luz de um claro dia, e outras vezes também numas corridas de ingenua credulidade, contemplando-a tão sedutora assim, tão adorável, julgaríeis um sonho! E a voz sonora, aquela voz de timbres argentinos, dissereis o eco limpo e puríssimo da sua alma infantil, um doce efluvio de essência musical, com que vibrava o próprio ar em ledo ressoar. Mas, para que lembrar as cenas do passado? Deixar gemer o vento e soluçar o mar! Em tristezas imerso, em mágoas engolfado, quero apenas sonhar, sonhar e não chorar. A imagem do meu ser foi a primeira que no seu
fugir, na sua boca mimosa brilhava constantemente, qual desponta entre esplendores num céu de manhã formosa o arco das sete cores. Sombra nenhuma velava dos aquelores fulgores, nem uma nuvem sequer tal brilhantismo intervibia ou lhe fazia esmaecer. Contemplando-a no vago, no indeciso dos seus passos, fluctuantes como as ondas que reflectem a luz de um claro dia, e outras vezes também numas corridas de ingenua credulidade, contemplando-a tão sedutora assim, tão adorável, julgaríeis um sonho! E a voz sonora, aquela voz de timbres argentinos, dissereis o eco limpo e puríssimo da sua alma infantil, um doce efluvio de essência musical, com que vibrava o próprio ar em ledo ressoar. Mas, para que lembrar as cenas do passado? Deixar gemer o vento e soluçar o mar! Em tristezas imerso, em mágoas engolfado, quero apenas sonhar, sonhar e não chorar. A imagem do meu ser foi a primeira que no seu coração ficou gravada, qual se fixa nos olhos entre-abertos a luz serena e clara, e prazenteira de amena madrugada. Sem mim o mundo, o mundo só desertos mostrar-lhe poderia, pois nem ela outra coisa distinguia de si em derredor, senão aquele intenso e casto amor que no entusiasmo ardente me votara, aquele amor profundo em que compreendia do infinito universo toda a essência. Com seu próprio viver minha existência era ela por tal modo confundia, que nos dons da minha alma resumia da vida o panorama rutilante das terrãs venturas que ideava, ou da esperança nos Céus, parte integrante eu lhe representava. Em tempos ou distâncias nem cuidava o seu despreocupado pensamento só no presente, no actual momento, ela a existência toda concentrava. Sem do passado uma lembrança ter, datava o seu viver apenas desse instante em que me principiara a conhecer e todo o seu futuro deslumbrante, o seu porvir formoso, era no fim de um dia radiante uma noite de descanso à proteção da Natureza amena, que sobre nós surpreende na serena expansão da ventura, integrava-se em plena confiança e punha alegre a esperança na prece, na oração sincera e pura, que seus devotos lábios murmuravam, quando as
votara, aquele amor profundo em que compreendia do infinito universo toda a essência. Com seu próprio viver minha existência era ela por tal modo confundia, que nos dons da minha alma resumia da vida o panorama rutilante das terrãs venturas que ideava, ou da esperança nos Céus, parte integrante eu lhe representava. Em tempos ou distâncias nem cuidava o seu despreocupado pensamento só no presente, no actual momento, ela a existência toda concentrava. Sem do passado uma lembrança ter, datava o seu viver apenas desse instante em que me principiara a conhecer e todo o seu futuro deslumbrante, o seu porvir formoso, era no fim de um dia radiante uma noite de descanso à proteção da Natureza amena, que sobre nós surpreende na serena expansão da ventura, integrava-se em plena confiança e punha alegre a esperança na prece, na oração sincera e pura, que seus devotos lábios murmuravam, quando as suas mãos graciosas adornavam com frescas flores sacrosanto altar. Ah! quantas vezes no sagrado templo me convidava a entrar eu, qual criança humilde e obediente, imitava-lhe o exemplo. Então a sua voz suavemente, repostada de amor e de carinho, ao penetrarmos na mansão de Deus, dizia-me baixinho « Vem tu comigo, vem também rezar, pois que sem ti, sem ti, nem mesmo os Céus eu chego a imaginar! » Mas, para que é lembrar as cenas do passado? Deixar gemer o vento e soluçar o mar! Em tristezas imerso, em mágoas engolfado, quero apenas sonhar, sonhar e não chorar. Imagine-se um lago arredondado, em que se escorrão placido e dormente um veio d'água clara e transparente, cautamente abrigado pela verdura espessa contra o sopor do vento que a intumece. Quando eu parti (meu Deus!), logo tudo tremeu naquela alma gentil, naquela alma querida ou contra o sol ardente que a faz evaporrar. Imagine-se agora elegantíssimo neste lago a nadar um belo cisne, que com seu colar alvissimo anda contente na água a mergulhar, sem lhe turvar o espelho crystallino em que se reverberam tremulantes, com brilho diamantino, do céu as estrelas brilhantes. Tudo é paz e sossego. Mas, se, batendo
comigo, vem também rezar, pois que sem ti, sem ti, nem mesmo os Céus eu chego a imaginar! » Mas, para que é lembrar as cenas do passado? Deixar gemer o vento e soluçar o mar! Em tristezas imerso, em mágoas engolfado, quero apenas sonhar, sonhar e não chorar. Imagine-se um lago arredondado, em que se escorrão placido e dormente um veio d'água clara e transparente, cautamente abrigado pela verdura espessa contra o sopor do vento que a intumece. Quando eu parti (meu Deus!), logo tudo tremeu naquela alma gentil, naquela alma querida ou contra o sol ardente que a faz evaporrar. Imagine-se agora elegantíssimo neste lago a nadar um belo cisne, que com seu colar alvissimo anda contente na água a mergulhar, sem lhe turvar o espelho crystallino em que se reverberam tremulantes, com brilho diamantino, do céu as estrelas brilhantes. Tudo é paz e sossego. Mas, se, batendo as asas com violência, quer o cisne mudar a sua residência. Transforma-se o cristal em negro, pégo revolto e d'água turva no esvoaçar Vai o cisne largando níveis penas, Como se fosse abutre lhe cravasse As garras malfazejas E em cruente pelejas Além o trucidasse Aqueles águas, até então serenas, Perdem a limpidez que reflectia Do céu a refulgente pedraria E o que nos sobra apenas É turbidez sombria! Tal que aconteceu Na minha despedida i Apagou-se-lhe o brilho; a chama esmorecida Foi-se acolher no Céu, para não mais voltar; Nem já outro porvir lhe era dado sonhar. Nem mesmo conceber vislumbres de esperança Ou de dúvida mesmo Essa ingenua criança Nem sequer disputou a vida à desventura Toda resignação, Esvaziou de um trago o cálix da amargura. E do angustioso pranto a lágrima primeira Bastou, sobremaneira, Bastou para afogar-lhe o triste coração! Em semelhança então De um tenro passarinho ao cair da noite, Quando para dormir esconde a cabeça Sob as asas, porém mais pura e mais formosa Que as aves, envolveu-se em dor silenciosa. E se deixou também por fim adormecer, A pobre desditosa, Mas antes de na vida a noite lhe impender! Ah para que é lembrar
Perdem a limpidez que reflectia Do céu a refulgente pedraria E o que nos sobra apenas É turbidez sombria! Tal que aconteceu Na minha despedida i Apagou-se-lhe o brilho; a chama esmorecida Foi-se acolher no Céu, para não mais voltar; Nem já outro porvir lhe era dado sonhar. Nem mesmo conceber vislumbres de esperança Ou de dúvida mesmo Essa ingenua criança Nem sequer disputou a vida à desventura Toda resignação, Esvaziou de um trago o cálix da amargura. E do angustioso pranto a lágrima primeira Bastou, sobremaneira, Bastou para afogar-lhe o triste coração! Em semelhança então De um tenro passarinho ao cair da noite, Quando para dormir esconde a cabeça Sob as asas, porém mais pura e mais formosa Que as aves, envolveu-se em dor silenciosa. E se deixou também por fim adormecer, A pobre desditosa, Mas antes de na vida a noite lhe impender! Ah para que é lembrar as cenas do passado? Deixar gemer o vento e soluçar o mar Em tristezas imerso, em magias ingoladas, Quero apenas sonhar, sonhar e não chorar. VI Três lustros passam já, desde que a pobreza Seu derradeiro sono ali dormindo esta Ninguém por ela chora ou nela pensa já; Ninguém ali recita Umas orações sequer 0 ingrato esquecimento, Que é dos mortos segunda e terrícola mortalha, Alastrando-se cruel, e rápido se espalha Ali em derredor do humilde monumento. E sou eu só, eu só, Que agora consagro aquele inanimado poste Da pungente saudade o eterno sentimento, Quando, evocando na alma as cenas do passado, E revivendo fazendo o etéreo firmamento Em que vi despontar tão suavemente estrelas (Hoje tudo apagado!), Relembro que foi ela, entre tantas, tão bela, De todas a primeira! O seu doce clarão Piedoso me ilumina ainda hoje o coração Mas, para que é lembrar as cenas do passado ? Deixar gemer o vento e soluçar o mar Em tristezas imerso, em magias ingoladas, Quero apenas sonhar, sonhar e não chorar. VII Um espinhoso arbusto De pálido folhedo, Por ventos acoitado Ou pelos sóis crestado, Vegeta ali a custo, Vegeta ali a medo Qual funebre saudade Que em
recita Umas orações sequer 0 ingrato esquecimento, Que é dos mortos segunda e terrícola mortalha, Alastrando-se cruel, e rápido se espalha Ali em derredor do humilde monumento. E sou eu só, eu só, Que agora consagro aquele inanimado poste Da pungente saudade o eterno sentimento, Quando, evocando na alma as cenas do passado, E revivendo fazendo o etéreo firmamento Em que vi despontar tão suavemente estrelas (Hoje tudo apagado!), Relembro que foi ela, entre tantas, tão bela, De todas a primeira! O seu doce clarão Piedoso me ilumina ainda hoje o coração Mas, para que é lembrar as cenas do passado ? Deixar gemer o vento e soluçar o mar Em tristezas imerso, em magias ingoladas, Quero apenas sonhar, sonhar e não chorar. VII Um espinhoso arbusto De pálido folhedo, Por ventos acoitado Ou pelos sóis crestado, Vegeta ali a custo, Vegeta ali a medo Qual funebre saudade Que em terno coração Por toda a eternidade Se agrega mais e mais. Assim o pobre arbusto Naquela estéril chãó, Naquela chãó adusta Da rocha calcinada E exposta aos vendavais E vai o poeiro da estrada Acinzentar-lhe a cor; E vão-lhe os cabritinhos Roer em derredor Os novos rebentinhos. E eis o único movimento Que a Natureza ergueu Nas plagas de Sorrento Sob o azulado céu Um passarinho apenas Acaso ali lhe vai, Gemendo em seus trinados, Arrancar-lhe ternas penas, Soltar-lhe um triste ai, Suave e melancólico, Pousando alguns momentos Nos ramos debruçados Desse arbusto pálido Sem vida nem alento, Sem viver nem vigor! 1 Se perguntais por flor Que na estação festiva Me mostre os seus agrados. É flor de pouca dura Triste, mesquinha, esquiva. Um dia é o mais que ativa Que importa recordar passados desolados ? Que importa que a saudade obrigue a suspirar? Desdobro-se a minha alma em tristes pensamentos, E as magoias desafoga o pranto a transbordar! TRAD. por XAVIER DA CUNHA, Ou (quando muito!) dois, Dois dias só. Depois. Pobre florinha branca! Logo a sacode o vento, E as pétalas lhe arranca, E desalma ado a folha e folha Qual morbida existência Que murcha a folha