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— Voyons, soyez plus calmes, expliquez-vous. SIMONE. — Figuerez-vous que... FÉE RAISON. — Chacune à son tour... du reste, vous ne pouvez mieux régler le différend qui vous divise que devant la fée Sagesse, la fée Raison et dame Justice. LA GAÎTÉ. — Bonne fée, vous oubliez la Gaîté. (Elle fait une révérence aux bergères.) Mesdemoiselles, je suis bien vôtre. FÉE SAGESSE. — Mes amies, mes chères petites, je vous prie de mettre la plus grande modération dans l'exposé de vos griefs. MICHELINE. — Figurez-vous que... FÉE SAGESSE.— Chacune à son tour. Que la plus âgée commence. SIMONE et MICHELINE, se montrant du doigt. — C'est elle... ! FÉE SAGESSE. — Puisque vous n'êtes pas d'accord, dame Justice désigner celle qui parlera la première. LA JUSTICE, levant. — Où est mon sceptre. (La Gaîté le lui donne.) Vous, Mademoiselle, quel est votre nom. MICHELINE. — Micheline. LA JUSTICE. — Fort bien, parlez. Qu'avez-vous à reprocher à votre compagne ? MICHELINE, avec volubilité et indignation, — Elle veut me prendre mon fiancé. TOUTES. — Oh ! MICHELINE, continuant, — Et je vous demande un peu, si avec une tête pareille, on peut inspirer... SIMONE, interrompant. — Ce n'est pas son fiancé, c'est le mien, et je ne le lui céderai pas. Voyez-vous cet aplomb ! (Elle croise les bras.) FÉE SAGESSE. — Vous n'avez pas la parole, vous. SIMONE. — Je m'appelle Simone. FÉE SAGESSE. — Eh bien, mademoiselle Simone, vous n'avez pas la parole. (À Micheline.) Continuez. MICHELINE. — Donc, mon fiancé est un beau prince, si beau, si beau qu'on l'a nommé le prince Bleu du ciel ! SIMONE. — C'est moi qui ai trouvé son nom. MICHELINE, haussant les épaules. — Il est si riche, qu'il m'a promis un collier de perles valant... cent mille millions. SIMONE, haussant les épaules. Je le connais le collier, je l'ai refusé pour avoir un diadème de... cent mille milliards. MICHELINE. — Il m'a promis une voiture avec des chevaux tout dorés. SIMONE. — Et à moi une voiture qui marchera sans chevaux. FÉE RAISON. — Chère enfant, ceci me paraît impossible.
c'est le mien, et je ne le lui céderai pas. Voyez-vous cet aplomb ! (Elle croise les bras.) FÉE SAGESSE. — Vous n'avez pas la parole, vous. SIMONE. — Je m'appelle Simone. FÉE SAGESSE. — Eh bien, mademoiselle Simone, vous n'avez pas la parole. (À Micheline.) Continuez. MICHELINE. — Donc, mon fiancé est un beau prince, si beau, si beau qu'on l'a nommé le prince Bleu du ciel ! SIMONE. — C'est moi qui ai trouvé son nom. MICHELINE, haussant les épaules. — Il est si riche, qu'il m'a promis un collier de perles valant... cent mille millions. SIMONE, haussant les épaules. Je le connais le collier, je l'ai refusé pour avoir un diadème de... cent mille milliards. MICHELINE. — Il m'a promis une voiture avec des chevaux tout dorés. SIMONE. — Et à moi une voiture qui marchera sans chevaux. FÉE RAISON. — Chère enfant, ceci me paraît impossible. MICHELINE. — Il m'a dit que je serais riche, que mes moutons ne mangeraient plus d'herbe et qu'il ferait pousser pour eux des gâteaux. SIMONE, haussant les épaules. — ...Crémés à la vanille! MICHELINE. — Au moins, mes moutons à moi ne sentiront pas l'ail. SIMONE. — Moi il m'a promis que je ne serais plus bergère, mais une belle reine avec des dames d'atours, des pages, un beau château, des bois où je chasserai avec lui toute la journée des oiseaux bleus, rouges, verts... FÉE SAGESSE. — Tout cela est fort beau, mais où donc est ce prince charmant, est-il seigneur en ce pays ? MICHELINE. — Non, je le vois dans mes rêves et... FÉE SAGESSE. — Ah! LA GAÏTÉ. — Est-il gai ? SIMONE. — Comme un oiseau chanteur. Enfin c'est moi qu'il aime et c'est moi qu'il épousera la première. FÉE SAGESSE. — Eh bien, qu'il vienne ici faire son choix devant nous. SIMONE. — Il ne peut pas. FÉE SAGESSE. — Pourquoi ? SIMONE. — Parce qu'il habite le Soleil. LA JUSTICE. — Je vois qu'il est impossible de vous mettre d'accord. Êtes-vous bien certaines que le prince Bleu de Ciel veut vous épouser toutes
promis que je ne serais plus bergère, mais une belle reine avec des dames d'atours, des pages, un beau château, des bois où je chasserai avec lui toute la journée des oiseaux bleus, rouges, verts... FÉE SAGESSE. — Tout cela est fort beau, mais où donc est ce prince charmant, est-il seigneur en ce pays ? MICHELINE. — Non, je le vois dans mes rêves et... FÉE SAGESSE. — Ah! LA GAÏTÉ. — Est-il gai ? SIMONE. — Comme un oiseau chanteur. Enfin c'est moi qu'il aime et c'est moi qu'il épousera la première. FÉE SAGESSE. — Eh bien, qu'il vienne ici faire son choix devant nous. SIMONE. — Il ne peut pas. FÉE SAGESSE. — Pourquoi ? SIMONE. — Parce qu'il habite le Soleil. LA JUSTICE. — Je vois qu'il est impossible de vous mettre d'accord. Êtes-vous bien certaines que le prince Bleu de Ciel veut vous épouser toutes les deux. ENSEMBLE. — Moi seule! LA JUSTICE. — Dans ces conditions-là, je juge qu'il nous faut avoir recours aux grands moyens pour terminer cette affaire. Nous allons prier la Vérité de sortir de son puits pour nous aider. SIMONE, à part. — Ah mon Dieu! MICHELINE, à part, — Que va-t-elle dire ? LA GAÎTÉ, va se pencher au-dessus du puits. — Mais... Dame Justice elle ne peut pas se faire voir ainsi. FÉE RAISON. — C'est vrai! LA GAÎTÉ. — Si nous lui jetions, toutes, quelque chose de notre toilette, elle pourrait se vêtir. FÉE RAISON. — L'idée est parfaite. LA GAÎTÉ. — Voici toujours mon manteau et mon chapeau. (Elle va vers le puits et se penchant) Mademoiselle Vérité, dame Justice vous prie de monter un instant. (Écoulant.) Hein?... nous y avons pensé; tenez, attrapez. (Elle lui jette le manteau et le chapeau.) Nous allons compléter votre toilette. (Aux fées) Bonnes fées, qu'avez-vous à me donner ? LA JUSTICE. — Voici ma traîne, elle en fera sa robe. FÉE RAISON. — Moi je donne ma ceinture. LA GAÎTÉ. — Avec mon chapeau et mon manteau, la voilà toute habillée. (Elle va jeter dans le puits les effets.)
Que va-t-elle dire ? LA GAÎTÉ, va se pencher au-dessus du puits. — Mais... Dame Justice elle ne peut pas se faire voir ainsi. FÉE RAISON. — C'est vrai! LA GAÎTÉ. — Si nous lui jetions, toutes, quelque chose de notre toilette, elle pourrait se vêtir. FÉE RAISON. — L'idée est parfaite. LA GAÎTÉ. — Voici toujours mon manteau et mon chapeau. (Elle va vers le puits et se penchant) Mademoiselle Vérité, dame Justice vous prie de monter un instant. (Écoulant.) Hein?... nous y avons pensé; tenez, attrapez. (Elle lui jette le manteau et le chapeau.) Nous allons compléter votre toilette. (Aux fées) Bonnes fées, qu'avez-vous à me donner ? LA JUSTICE. — Voici ma traîne, elle en fera sa robe. FÉE RAISON. — Moi je donne ma ceinture. LA GAÎTÉ. — Avec mon chapeau et mon manteau, la voilà toute habillée. (Elle va jeter dans le puits les effets.) Elle écoute. Ah! c'est vrai, je n'y pensais pas. FÉE SAGESSE. — Que dit-elle ? LA GAÎTÉ. — Qu'elle a les pieds nus. FÉE RAISON. — En effet. LA GAÎTÉ. — Comment faire ? SIMONE. — Et bien, moi je le sais, et pour prouver que je ne crains pas la Vérité, voici mes sabots. FÉE RAISON. — C'est très bien, mon enfant, et il vous sera tenu compte de votre générosité. LA GAÎTÉ, allant vers le puits. — Attention à la tête, voici les sabots qui arrivent. (Elle les jette, regardant.) Sont-ils bien? alors montez, mademoiselle, prenez garde au grand jour, fermez les yeux, tenez ma main; là, encore un petit effort, ça y est. SCÈNE VI LES MÊMES, LA VÉRITÉ (La vérité vêtue de tout ce qu'on lui a jeté, et tenant à la main son miroir, apparaît et sort du puits, s'incline devant les fées et vient s'asseoir sur la margelle.) LA VÉRITÉ. — Qu'y a-t-il donc pour me faire sortir ainsi de ma retraite ? LA JUSTICE. — Nous sommes en présence de deux charmantes bergères qui ne sont pas d'accord, et comme nos efforts sont demeurés inutiles, j'ai pensé que vous seule pourriez nous tirer
la Vérité, voici mes sabots. FÉE RAISON. — C'est très bien, mon enfant, et il vous sera tenu compte de votre générosité. LA GAÎTÉ, allant vers le puits. — Attention à la tête, voici les sabots qui arrivent. (Elle les jette, regardant.) Sont-ils bien? alors montez, mademoiselle, prenez garde au grand jour, fermez les yeux, tenez ma main; là, encore un petit effort, ça y est. SCÈNE VI LES MÊMES, LA VÉRITÉ (La vérité vêtue de tout ce qu'on lui a jeté, et tenant à la main son miroir, apparaît et sort du puits, s'incline devant les fées et vient s'asseoir sur la margelle.) LA VÉRITÉ. — Qu'y a-t-il donc pour me faire sortir ainsi de ma retraite ? LA JUSTICE. — Nous sommes en présence de deux charmantes bergères qui ne sont pas d'accord, et comme nos efforts sont demeurés inutiles, j'ai pensé que vous seule pourriez nous tirer d'embarras. LA VÉRITÉ. — J'écoute. LA JUSTICE. — Mesdemoiselles Simone et Micheline ici présentes, prétendent avoir le même fiancé, elles ne veulent l'abandonner ni l'une ni l'autre et la fée Raison les a séparées au moment où elles allaient se déchirer la figure avec des ronces. Belle Vérité, tournez votre miroir sur le visage de ces jeunes filles et lisez en leur esprit, nous jugerons ensuite. Mademoiselle Micheline, avancez. (Micheline avance, le front baissé, en tordant un pli de sa robe entre ses doigts.) LA VÉRITÉ. — Levez la tête, mon amie. Là!... Regardez-moi bien en face. (Micheline lève la tête.) Oh! que vois-je dans ces petits yeux ? Mais êtes-vous bien sûre que vous avez un fiancé ? (Micheline fait un signe affirmatif avec la tête.) Quel est son nom? MICHELINE. — Le Prince Bleu de ciel! LA VÉRITÉ. — Vous le connaissez! vous l'avez vu? (Micheline fait un signe négatif de la tête.) SIMONE. — Vous voyez bien qu'elle a menti. LA VÉRITÉ. — Le mot mentir est peut-être un peu excessif, mettons qu'il y a erreur. Voyons, mignonne bergère, vous êtes bien certaine que c'est vous qu'il veut épouser? MICHELINE, soupirant. — Je l'espère! LA VÉRITÉ. —
miroir sur le visage de ces jeunes filles et lisez en leur esprit, nous jugerons ensuite. Mademoiselle Micheline, avancez. (Micheline avance, le front baissé, en tordant un pli de sa robe entre ses doigts.) LA VÉRITÉ. — Levez la tête, mon amie. Là!... Regardez-moi bien en face. (Micheline lève la tête.) Oh! que vois-je dans ces petits yeux ? Mais êtes-vous bien sûre que vous avez un fiancé ? (Micheline fait un signe affirmatif avec la tête.) Quel est son nom? MICHELINE. — Le Prince Bleu de ciel! LA VÉRITÉ. — Vous le connaissez! vous l'avez vu? (Micheline fait un signe négatif de la tête.) SIMONE. — Vous voyez bien qu'elle a menti. LA VÉRITÉ. — Le mot mentir est peut-être un peu excessif, mettons qu'il y a erreur. Voyons, mignonne bergère, vous êtes bien certaine que c'est vous qu'il veut épouser? MICHELINE, soupirant. — Je l'espère! LA VÉRITÉ. — Asseyez-vous, mon enfant, nous allons entendre la partie adverse. Mademoiselle Simone, avancez. (Simone hésite.) Plus près... bien en face... Mon Dieu! que vois-je? À vous, par exemple, c'est écrit sur votre front. Voulez-vous que je lise? MICHELINE. — Oui, oui, tout haut. SIMONE, se retournant. — Ça ne vous regarde pas. MICHELINE. — Si. SIMONE. — Non. LA VÉRITÉ. — Eh bien, je lis que le beau prince charmant habite seulement dans votre imagination, et n'a jamais existé ailleurs, même pas dans le Soleil, qu'il ne vous a jamais promis une voiture marchant sans chevaux, ni un diadème, ni des dames d'atours... vous avez donc menti. TOUTES. — Oh! SIMONE, essuyant ses yeux, à part, — C'était bien la peine que je lui prête mes sabots. MICHELINE. — C'est bien fait. LA VÉRITÉ. Ne vous réjouissez pas tant du malheur des autres, mademoiselle, car vous en avez tout autant sur la conscience ; le même beau prince ne vous a jamais promis ni collier, ni chevaux dorés. Vous avez donc menti comme votre compagne et je vous livre toutes deux à la Justice. LA JUSTICE. — Avancez devant moi! (Elles viennent devant la Justice.) Vous avez entendu, il ne nous
pas. MICHELINE. — Si. SIMONE. — Non. LA VÉRITÉ. — Eh bien, je lis que le beau prince charmant habite seulement dans votre imagination, et n'a jamais existé ailleurs, même pas dans le Soleil, qu'il ne vous a jamais promis une voiture marchant sans chevaux, ni un diadème, ni des dames d'atours... vous avez donc menti. TOUTES. — Oh! SIMONE, essuyant ses yeux, à part, — C'était bien la peine que je lui prête mes sabots. MICHELINE. — C'est bien fait. LA VÉRITÉ. Ne vous réjouissez pas tant du malheur des autres, mademoiselle, car vous en avez tout autant sur la conscience ; le même beau prince ne vous a jamais promis ni collier, ni chevaux dorés. Vous avez donc menti comme votre compagne et je vous livre toutes deux à la Justice. LA JUSTICE. — Avancez devant moi! (Elles viennent devant la Justice.) Vous avez entendu, il ne nous reste plus qu'à prononcer la sentence, les bonnes fées Sagesse et Raison vont m'assister. FÉE SAGESSE. — Je réclame l'indulgence pour les deux coupables, ayant jamais eu à me plaindre d'elles. FÉE RAISON. Je me joins à la Sagesse. LA JUSTICE, se levant. — Eh bien ! je condamne les nommées Simone et Micheline à vivre esclaves désormais de la Vérité. (Simone et Micheline éclatent en sanglots.) LA GAÎTÉ. — Ne pleurez pas, je suis aussi servante de la vérité et je ne pleure jamais. SIMONE, essuyant ses yeux. — Je voudrais bien dire un mot. LA JUSTICE. — Parlez. SIMONE. — Si j'ai menti, ce n'est pas ma faute, j'ai eu le tort d'écouter un vilain petit bossu qui m'a conté toute l'histoire du prince Bleu du ciel. MICHELINE. — Moi aussi... FÉE RAISON. — Mais alors, ces enfants seraient victimes du vieux père Mensonge qui était là tantôt ? LA GAÎTÉ, écoutant, va vers le fond. — Attention, le Vieux est qui revient. SIMONE, à la Fée Sagesse. — Bonne fée, cachez-moi, j'ai peur de lui. MICHELINE. — Je ne veux pas le voir. LA JUSTICE. — Non, restez, ne craignez rien, je vous protégerai. SCÈNE VII LES
nommées Simone et Micheline à vivre esclaves désormais de la Vérité. (Simone et Micheline éclatent en sanglots.) LA GAÎTÉ. — Ne pleurez pas, je suis aussi servante de la vérité et je ne pleure jamais. SIMONE, essuyant ses yeux. — Je voudrais bien dire un mot. LA JUSTICE. — Parlez. SIMONE. — Si j'ai menti, ce n'est pas ma faute, j'ai eu le tort d'écouter un vilain petit bossu qui m'a conté toute l'histoire du prince Bleu du ciel. MICHELINE. — Moi aussi... FÉE RAISON. — Mais alors, ces enfants seraient victimes du vieux père Mensonge qui était là tantôt ? LA GAÎTÉ, écoutant, va vers le fond. — Attention, le Vieux est qui revient. SIMONE, à la Fée Sagesse. — Bonne fée, cachez-moi, j'ai peur de lui. MICHELINE. — Je ne veux pas le voir. LA JUSTICE. — Non, restez, ne craignez rien, je vous protégerai. SCÈNE VII LES MÊMES, LE MENSONGE LA JUSTICE. — Ah ! Vous voilà revenu, père Mensonge ; d'où venez-vous ? LE MENSONGE. — Plus chaud que ce matin, et pourtant mon bagage est moins lourd, j'ai distribué dans la ville une masse de petits mensonges que j'avais au fond de ma bosse. LA JUSTICE. — C'est très mal ce que vous avez fait là, et nous venons de condamner ces deux jeunes baigneuses qui ont eu le grand tort de vous écouter et de vous croire. LE MENSONGE, riant. — Tiens, mes petites bergères ! Ce n'est pas ma faute, elles demandaient un mari, je leur ai promis le prince Bleu du ciel. Mon seul tort c'est d'avoir promis le même à toutes deux ; une autre fois j'ajouterai le prince Arc-en-ciel. LA JUSTICE. — Ne craignez-vous pas qu'un jour la Vérité se venge et vous punisse pour tout le mal que vous faites ? LE MENSONGE, riant et montrant les deux mains. — La Vérité ! Elle est au fond de son puits et ne me sortira pas. LA SAGESSE. — Prends garde vieillard audacieux. LA VÉRITÉ, se levant. — Eh bien, regarde-la en face, puisque tu ne la crains pas. Je
JUSTICE. — C'est très mal ce que vous avez fait là, et nous venons de condamner ces deux jeunes baigneuses qui ont eu le grand tort de vous écouter et de vous croire. LE MENSONGE, riant. — Tiens, mes petites bergères ! Ce n'est pas ma faute, elles demandaient un mari, je leur ai promis le prince Bleu du ciel. Mon seul tort c'est d'avoir promis le même à toutes deux ; une autre fois j'ajouterai le prince Arc-en-ciel. LA JUSTICE. — Ne craignez-vous pas qu'un jour la Vérité se venge et vous punisse pour tout le mal que vous faites ? LE MENSONGE, riant et montrant les deux mains. — La Vérité ! Elle est au fond de son puits et ne me sortira pas. LA SAGESSE. — Prends garde vieillard audacieux. LA VÉRITÉ, se levant. — Eh bien, regarde-la en face, puisque tu ne la crains pas. Je suis la Vérité ! LE MENSONGE, poussant un cri : — Ah ! où fuir ? (Il court à droite, à gauche, tourne sur lui-même, puis avisant le puits il s'y précipite en s'écriant.) Vaincu ! LA GAÎTÉ. — Il va se mouiller... (L'apercevant.) Il n'avait pas de parapelle. Mais s'il en sort jamais on n'aura pas besoin de lui jeter de quoi se vêtir. TOUTES. — Vive la Vérité ! SIMONE. — Que je suis heureuse... MICHELINE. — Il ne reviendra pas ? LA VÉRITÉ. — Non, mes enfants, le mensonge a fini pour jamais de vos cœurs. LA SAGESSE. — Tendez-vous la main : SIMONE. — Avec plaisir. MICHELINE. — Volontiers. (Elles s'embrassent.) LA JUSTICE. — Je vous rends la liberté. SIMONE. — Nous en profiterons pour aller proclamer partout les bienfaits de la vérité... MICHELINE. — De la justice et de la sagesse. LA GAÎTÉ. — Eh bien et moi ? Vous ne m'avez rien pour moi ? SIMONE. — Un sourire. MICHELINE. — Un joyeux baiser ! (Elle l'embrasse.) FIN. (Tous droits de reproduction, de traduction, d'adaptation et de représentation réservés.) SOUMETS DE FÊTE Complément PAR C. B. Les huit petites filles, à peu près de
s'il en sort jamais on n'aura pas besoin de lui jeter de quoi se vêtir. TOUTES. — Vive la Vérité ! SIMONE. — Que je suis heureuse... MICHELINE. — Il ne reviendra pas ? LA VÉRITÉ. — Non, mes enfants, le mensonge a fini pour jamais de vos cœurs. LA SAGESSE. — Tendez-vous la main : SIMONE. — Avec plaisir. MICHELINE. — Volontiers. (Elles s'embrassent.) LA JUSTICE. — Je vous rends la liberté. SIMONE. — Nous en profiterons pour aller proclamer partout les bienfaits de la vérité... MICHELINE. — De la justice et de la sagesse. LA GAÎTÉ. — Eh bien et moi ? Vous ne m'avez rien pour moi ? SIMONE. — Un sourire. MICHELINE. — Un joyeux baiser ! (Elle l'embrasse.) FIN. (Tous droits de reproduction, de traduction, d'adaptation et de représentation réservés.) SOUMETS DE FÊTE Complément PAR C. B. Les huit petites filles, à peu près de la même taille et habillées de la même façon, portent des lettres différentes, très ornées et en papier doré, soit sur leur robe, soit sur leur coiffure ; les petites filles, se tenant près les unes des autres permettent donc au public de lire facilement le mot « Souhait ». Première petite fille, portant un S. Sur mon balcon, avant l'aurore Les oiseaux m'ont-crié gaiement: — 465 Deuxième petite fille portant un O. Ouvre donc tes yeux, clos encore, C'est le matin d'un jour charmant ! Troisième petite fille portant un U. Un jour que l'an nouveau ramène, Que tous les ans rendent plus doux. Quatrième petite fille portant un H. Hélas ! nous nous mettons en peine. Pour le fêter... à votre goût. Cinquième petite fille, portant un A. Acceptez la vive tendresse Qui, pour vous, remplit tous les cœurs. Sixième petite fille portant un I. Ici, chère et bonne maîtresse, Recevez nos vœux de bonheur. Septième petite fille portant un T. Tous ces vœux, la reconnaissance Les dit à nos cœurs, en ce jour. Huitième petite fille portant un S. Surtout !... et c'est notre espérance : Ne doutez point de notre amour. (Tous droits de traduction, de
Première petite fille, portant un S. Sur mon balcon, avant l'aurore Les oiseaux m'ont-crié gaiement: — 465 Deuxième petite fille portant un O. Ouvre donc tes yeux, clos encore, C'est le matin d'un jour charmant ! Troisième petite fille portant un U. Un jour que l'an nouveau ramène, Que tous les ans rendent plus doux. Quatrième petite fille portant un H. Hélas ! nous nous mettons en peine. Pour le fêter... à votre goût. Cinquième petite fille, portant un A. Acceptez la vive tendresse Qui, pour vous, remplit tous les cœurs. Sixième petite fille portant un I. Ici, chère et bonne maîtresse, Recevez nos vœux de bonheur. Septième petite fille portant un T. Tous ces vœux, la reconnaissance Les dit à nos cœurs, en ce jour. Huitième petite fille portant un S. Surtout !... et c'est notre espérance : Ne doutez point de notre amour. (Tous droits de traduction, de reproduction, d'adaptation et de représentation réservés.) Bernard l'Érmite et la Coquille Fable Bernard l'Érmite avec ses longues pinces de petit carnassier était la terreur des mollusques de la côte. Il massacrait quotidiennement mille bêtes sans défense que préoccupait la seule recherche d'une nourriture végétale. Ses longues antennes articulées fouillaient les replis profonds des coques univalves et perçaient tout au fond leurs propriétaires terrorisés, Chaque fois qu'un danger, sous les espèces humaines, semblait poindre à l'horizon, agile, il fuyait, abandonnant victimes et butin. Un jour cependant, las de cette vie vagabonde, il désira prendre quelque repos en une confortable et mobile demeure. Avisant un superbe coquillage, il en délogea le propriétaire et prit sa place. Déjà il se félicitait de ce dernier larcin lorsque des promeneurs survinrent. Conscient du danger il voulut partir, mais sa maison ambulante retardait sa marche. Tiens, dit une curieuse petite fille, un coquillage qui marche. Regarde donc, Maman ! Et la Maman regarda. Et le Papa, pour mieux examiner le curieux phénomène, le prit, le mit dans sa poche... et l'y oublia. (Extraite du Fablier des Grèves et des Eaux.) GERMAIN DROUILLY. LE RAT ET LE CRABE Fable Sur un îlot désert du granitique et inhabitable
replis profonds des coques univalves et perçaient tout au fond leurs propriétaires terrorisés, Chaque fois qu'un danger, sous les espèces humaines, semblait poindre à l'horizon, agile, il fuyait, abandonnant victimes et butin. Un jour cependant, las de cette vie vagabonde, il désira prendre quelque repos en une confortable et mobile demeure. Avisant un superbe coquillage, il en délogea le propriétaire et prit sa place. Déjà il se félicitait de ce dernier larcin lorsque des promeneurs survinrent. Conscient du danger il voulut partir, mais sa maison ambulante retardait sa marche. Tiens, dit une curieuse petite fille, un coquillage qui marche. Regarde donc, Maman ! Et la Maman regarda. Et le Papa, pour mieux examiner le curieux phénomène, le prit, le mit dans sa poche... et l'y oublia. (Extraite du Fablier des Grèves et des Eaux.) GERMAIN DROUILLY. LE RAT ET LE CRABE Fable Sur un îlot désert du granitique et inhabitable archipel des Sorlingues vivait mal, une tribu de rats. Et l'on pouvait se demander quel malheureux hasard avait bien pu présider à l'éclosion de la race rongeuse en ce lieu inhospitalier. Comme jamais les hôtes habituels de nos caves et de nos greniers ne surent se nourrir de la poussière des roches, la famine décima les friands de chandelle. Un jour, un vieux rat, né malin, longeait le bord de l'eau en quête de quelque dépouille de poisson déposée par les flots. Mais d'autres étaient passés qui n'avaient rien laissé, et le pauvre se désespérait lorsque non loin de lui parut, mollement bercé, le cadavre d'une sardine, que le flux menait à la côte. Déjà l'ardeur de son estomac affamé brillait par ses petits yeux perçants ; lorsqu'au passage, un crabe happa la proie convoitée. Au travers des eaux claires, notre rongeur assista, impuissant, au festin du crustacé. Devant ce nouveau supplice de Tantale, le crabe fut impitoyable. Tout en gavant sa large panse, il ironisait aux dépens du quadrupède implorant : "Pourquoi, disait-il, ne sais-tu pas nager ; nous aurions partagé ce modeste repas !" Mais insensiblement le reflux suit le flux et la mer se retirait et le