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et la lèvre supérieure rasés ; mais il portait des favoris épais et longs qui empiétaient tellement sur ses joues, qu'ils semblaient rétrécir encore son visage naturellement très mince. Son air était celui d'un gentleman, malgré l'aspect malheureux et presque misérable de sa personne. Il avait parlé avec précipitation ; ses manières et ses gestes étaient ceux d'un homme nerveux et irritable. Ses mains tremblaient pendant qu'il tenait le journal, et il se mordait les lèvres en faisant semblant de lire, au point que ses grandes dents blanches se couvrirent de sang. Ses yeux avaient un regard étrange, fatigué, irrité. Ses traits étaient aquilines et son menton prolongé ; mais ils n'indiquaient aucune force de caractère. Il déposa le journal au bout d'un instant, et, ôtant son chapeau, il passa sa main sur son front et dans une masse de cheveux emmêlés et en désordre. Puis, comme pour s'occuper, il tira de son portefeuille des lettres avec des papiers et se mit à les examiner l'un après l'autre. La plupart de ces papiers semblaient être des mémoires qui ne portaient cependant pas l'adresse au bas. Il parcourut ensuite une lettre écrite d'une main délicate et féminine, qui avait sur son enveloppe le timbre de la province. Cette lecture sembla produire sur lui une émotion singulière. Une expression d'angoisse causée par une douleur amère se peignit sur son visage. Ses lèvres blanches et minces frémissaient d'une étrange façon pendant qu'il prononçait en murmurant ces mots : « Pauvre enfant! Pauvre Nelly ! Que va-t-elle devenir ?» Et il replia la lettre. Il déchira d'autres papiers dont les fragments jonchèrent le parquet. Puis il jeta un coup d'oeil par-dessus son épaule pour voir s'il n'était pas observé par Josué, qui était en dehors de la porte et tâchait de se persuader qu'il respirait l'air frais dans l'allée, ou par l'homme endormi qui était en face de lui, de l'autre côté de la table. Il tira ensuite de sa poche une petite fiole et l'examina furtivement avec un froncement de sourcils et un regard anxieux. Elle était pleine d'un liquide d'un noir opaque
enveloppe le timbre de la province. Cette lecture sembla produire sur lui une émotion singulière. Une expression d'angoisse causée par une douleur amère se peignit sur son visage. Ses lèvres blanches et minces frémissaient d'une étrange façon pendant qu'il prononçait en murmurant ces mots : « Pauvre enfant! Pauvre Nelly ! Que va-t-elle devenir ?» Et il replia la lettre. Il déchira d'autres papiers dont les fragments jonchèrent le parquet. Puis il jeta un coup d'oeil par-dessus son épaule pour voir s'il n'était pas observé par Josué, qui était en dehors de la porte et tâchait de se persuader qu'il respirait l'air frais dans l'allée, ou par l'homme endormi qui était en face de lui, de l'autre côté de la table. Il tira ensuite de sa poche une petite fiole et l'examina furtivement avec un froncement de sourcils et un regard anxieux. Elle était pleine d'un liquide d'un noir opaque avec cette étiquette : « Poison-Lautauf danum, » et au-dessous le nom d'un pharmacien de la Fleet-Street. Il remit vivement cette fiole dans sa poche en murmurant : « Pas encore; il sera temps tout à l'heure. » Il semblait être dans cet état de surexcitation où les hommes, s'ils n'expriment pas tout à fait à haute voix leurs pensées, cependant les trahissent de quelque manière, étant pour ainsi dire trop préoccupés de ce qui se passe dans leur esprit pour veiller sur leurs paroles et pour empêcher leurs pensées de se traduire tout haut par des mots. Il continua d'examiner ses poches l'une après l'autre. Il en retira un mouchoir, un étui à cigares vide, un crayon, un cure-dents, un trousseau de clés, la moitié d'un billet de retour par le chemin-de-fer d'une date déjà ancienne, quelques reconnaissances de prêteurs sur gage, une paire de gants en peau de chevreau très éraillés et fanés, une pièce de six pence — 50 centimes — et un demi-penny — 5 centimes. — Pendant qu'il était ainsi occupé, ses yeux s'arrêtèrent de nouveau et avec plus d'attention sur la figure de l'homme endormi devant lui. Il lui avait déjà lancé un coup
n'expriment pas tout à fait à haute voix leurs pensées, cependant les trahissent de quelque manière, étant pour ainsi dire trop préoccupés de ce qui se passe dans leur esprit pour veiller sur leurs paroles et pour empêcher leurs pensées de se traduire tout haut par des mots. Il continua d'examiner ses poches l'une après l'autre. Il en retira un mouchoir, un étui à cigares vide, un crayon, un cure-dents, un trousseau de clés, la moitié d'un billet de retour par le chemin-de-fer d'une date déjà ancienne, quelques reconnaissances de prêteurs sur gage, une paire de gants en peau de chevreau très éraillés et fanés, une pièce de six pence — 50 centimes — et un demi-penny — 5 centimes. — Pendant qu'il était ainsi occupé, ses yeux s'arrêtèrent de nouveau et avec plus d'attention sur la figure de l'homme endormi devant lui. Il lui avait déjà lancé un coup d'oeil, mais apparemment sans le reconnaître ou sans faire beaucoup d'attention à lui. Cette fois il tressaillit ; il l'examina plus particulièrement et murmura : « Pomeroy ! » avec un air de surprise. Il remit dans ses poches les objets qu'elles avaient contenus, reprit le journal, et fit semblant de le relire. « Pomeroy ! qui l'aurait cru ? Pourquoi est-il ici ? » Sa pipe était éteinte, mais il en avait conservé le tuyau entre les lèvres. Son verre avait cessé de fumer, mais il restait encore plein devant lui. Il dormait sans trop s'appuyer en arrière ou se pencher en avant. Sa tête ne se balançait ni retombait sur sa poitrine, comme c'est le cas pour la plupart des dormeurs. Son attitude avait une rigidité singulière. Cependant, il vivait. Sa respiration profonde, qui dégénait quelquefois en ronflement, s'entendait très distinctement, et l'on pouvait voir sa poitrine se soulever et s'abaisser à mesure qu'il respirait. Tout près de lui, sur le bord de la table, était posée sa tabatière d'or. Cette tabatière, ainsi que l'anneau en diamant qu'il portait au doigt, attirèrent l'oeil de M. Baxter, qui se mit à les convoiter avec un regard d'avide convoitise. Ce
de le relire. « Pomeroy ! qui l'aurait cru ? Pourquoi est-il ici ? » Sa pipe était éteinte, mais il en avait conservé le tuyau entre les lèvres. Son verre avait cessé de fumer, mais il restait encore plein devant lui. Il dormait sans trop s'appuyer en arrière ou se pencher en avant. Sa tête ne se balançait ni retombait sur sa poitrine, comme c'est le cas pour la plupart des dormeurs. Son attitude avait une rigidité singulière. Cependant, il vivait. Sa respiration profonde, qui dégénait quelquefois en ronflement, s'entendait très distinctement, et l'on pouvait voir sa poitrine se soulever et s'abaisser à mesure qu'il respirait. Tout près de lui, sur le bord de la table, était posée sa tabatière d'or. Cette tabatière, ainsi que l'anneau en diamant qu'il portait au doigt, attirèrent l'oeil de M. Baxter, qui se mit à les convoiter avec un regard d'avide convoitise. Ce regard se détourna cependant de l'anneau, qui était plus éloigné de lui que la tabatière, et était, selon toute apparence, solidement attaché au doigt de M. Pomeroy. M. Baxter n'aurait pu l'enlever sans effort, et toute autre personne essayant de l'ôter ne l'eût pu faire sans une véritable violence. S'il avait désiré tant soit peu s'en emparer, et, à en juger par l'expression de son visage, il avait ou ce désir, au moins pendant quelque temps, il était évident qu'il ne pouvait réaliser ce désir qu'avec difficulté et en employant la force, ce qui l'aurait fait aussitôt prendre sur le fait. M. Pomeroy se serait réveillé, Josué serait entré, on aurait donné l'alarme, la police viendrait. Cela n'en valait pas la peine, après tout, en y réfléchissant bien. -M. Baxter détourna donc ses yeux de la bague en diamant. Pour la tabatière d'or, c'était autre chose. Comme elle était près de lui ! Il n'avait qu'à étendre la main tant soit peu, et ses doigts la touchaient. Comme elle était belle, solide, précieuse! M. Baxter semblait la peser et l'estimer dans sa pensée. Convertie en argent, que de choses elle permettrait d'acheter! Que de besoins elle satisferait! Que de provisions
avait désiré tant soit peu s'en emparer, et, à en juger par l'expression de son visage, il avait ou ce désir, au moins pendant quelque temps, il était évident qu'il ne pouvait réaliser ce désir qu'avec difficulté et en employant la force, ce qui l'aurait fait aussitôt prendre sur le fait. M. Pomeroy se serait réveillé, Josué serait entré, on aurait donné l'alarme, la police viendrait. Cela n'en valait pas la peine, après tout, en y réfléchissant bien. -M. Baxter détourna donc ses yeux de la bague en diamant. Pour la tabatière d'or, c'était autre chose. Comme elle était près de lui ! Il n'avait qu'à étendre la main tant soit peu, et ses doigts la touchaient. Comme elle était belle, solide, précieuse! M. Baxter semblait la peser et l'estimer dans sa pensée. Convertie en argent, que de choses elle permettrait d'acheter! Que de besoins elle satisferait! Que de provisions elle rapporterait! Elle représentait bien des jours de vie pour un homme pauvre. Et puis comme elle était inutile à son possesseur ! Une boîte en corne ou en étain, ou tout autre métal inférieur atteindrait pour lui exactement le même but. Il est vrai, c'était un ornement, un joyau ; mais à quoi pouvait-il servir à un homme comme M. Pomeroy, cet homme si commun, si vulgaire, si malpropre, si grossier! Cette tabatière était tout à fait en désaccord avec son extérieur, et, à part son anneau, avec le reste de sa toilette, un non-sens, une contradiction, une absurdité. Le cas eût été bien différent si M. Pomeroy avait été un homme à la mode, un homme de goût, à l'esprit cultivé, un gentleman même prenant plaisir à la valeur et à l'élégance des objets qui lui appartiennent. Mais M. Pomeroy n'était rien de tout cela. Quel besoin avait-il d'un objet aussi précieux? Et puis, si ce n'était pas certain, il était probable qu'il était riche. Cette tabatière perdue, qu'il devait la perdre, il avait les moyens de s'en procurer une autre. À supposer qu'il tînt à posséder un pareil objet, la dépense ne le gênerait guère; ce ne
; mais à quoi pouvait-il servir à un homme comme M. Pomeroy, cet homme si commun, si vulgaire, si malpropre, si grossier! Cette tabatière était tout à fait en désaccord avec son extérieur, et, à part son anneau, avec le reste de sa toilette, un non-sens, une contradiction, une absurdité. Le cas eût été bien différent si M. Pomeroy avait été un homme à la mode, un homme de goût, à l'esprit cultivé, un gentleman même prenant plaisir à la valeur et à l'élégance des objets qui lui appartiennent. Mais M. Pomeroy n'était rien de tout cela. Quel besoin avait-il d'un objet aussi précieux? Et puis, si ce n'était pas certain, il était probable qu'il était riche. Cette tabatière perdue, qu'il devait la perdre, il avait les moyens de s'en procurer une autre. À supposer qu'il tînt à posséder un pareil objet, la dépense ne le gênerait guère; ce ne serait pour lui probablement qu'une bagatelle, tandis que pour l'homme qui contemplait si avidement cette tabatière elle semblait représenter tout un monde ! Sa valeur pouvait rendre la vie et l'espérance non seulement à lui, mais à d'autres dont il se souciait plus que de lui-même. Telles étaient les pensées qui traversaient le cerveau de M. Baxter. Il tâchait de les repousser, de s'en défaire ; mais il ne pouvait ni les fuir ni en triompher. Elles le possédaient, elles le dominaient malgré lui, comme l'influence d'un narcotique ou d'un poison subtil qui envahit graduellement et maîtrise l'organisme. En même temps, sa main, longue, pâle et semblable à une griffe, s'étendait machinalement, s'approchait de plus en plus de la précieuse tabatière, dont les bords polis reflétaient vivement la lumière du gaz dans la pièce. Rien ne troublait le silence que le bruit de la pendule et la respiration sonore de M. Pomeroy, qui ne se doutait nullement du danger que courait son bien. Qui était ce M. Baxter? Si l'on l'eût adressé à Josué, le garçon, il vous aurait donné des renseignements satisfaisants. Il n'aurait pu dire que du bien de M. Baxter. Il le connaissait depuis bien des années.
qui traversaient le cerveau de M. Baxter. Il tâchait de les repousser, de s'en défaire ; mais il ne pouvait ni les fuir ni en triompher. Elles le possédaient, elles le dominaient malgré lui, comme l'influence d'un narcotique ou d'un poison subtil qui envahit graduellement et maîtrise l'organisme. En même temps, sa main, longue, pâle et semblable à une griffe, s'étendait machinalement, s'approchait de plus en plus de la précieuse tabatière, dont les bords polis reflétaient vivement la lumière du gaz dans la pièce. Rien ne troublait le silence que le bruit de la pendule et la respiration sonore de M. Pomeroy, qui ne se doutait nullement du danger que courait son bien. Qui était ce M. Baxter? Si l'on l'eût adressé à Josué, le garçon, il vous aurait donné des renseignements satisfaisants. Il n'aurait pu dire que du bien de M. Baxter. Il le connaissait depuis bien des années. La suite prochainement. — LÉONTINE ROUSSEAU. (Traduit de l'anglais.) LA SEMAINE DES FAMILLES 799 CHRONIQUE Je ne pense pas que la société des cuisiniers français ait eu le mauvais goût de vouloir protester contre le jeûne quadragésimal en ouvrant ces jours-ci son exposition annuelle dans le pavillon de la ville de Paris. Ces messieurs ont trop d'esprit pour se coaliser contre les prescriptions de l'Église, et j'aime mieux croire qu'ils ont tout simplement jugé que mieux vaut mille fois, pour obtenir du public et du jury qui le représente la saine appréciation d'un plat conçu et exécuté dans les règles de l'art, s'adresser à un estomac à jeun qu'à un estomac blasé et gorgé de nourriture. Toujours est-il que rarement les disciples de Vatel se surpassèrent comme cette année. S'il est au monde une profession que le marasme n'atteint aucunement dans la crise actuelle, c'est la cuisine, quoi qu'en disent certains esprits chagrins et pessimistes qui se lamentent sur la décadence de ce grand art. La broche et la casserole sont en bonnes mains, croyez-moi. Les traditions sont entretenues avec un soin pieux par des maîtres-queux de génie qui n'ont leurs égaux ni dans l'antiquité ni dans les temps modernes.
de Paris. Ces messieurs ont trop d'esprit pour se coaliser contre les prescriptions de l'Église, et j'aime mieux croire qu'ils ont tout simplement jugé que mieux vaut mille fois, pour obtenir du public et du jury qui le représente la saine appréciation d'un plat conçu et exécuté dans les règles de l'art, s'adresser à un estomac à jeun qu'à un estomac blasé et gorgé de nourriture. Toujours est-il que rarement les disciples de Vatel se surpassèrent comme cette année. S'il est au monde une profession que le marasme n'atteint aucunement dans la crise actuelle, c'est la cuisine, quoi qu'en disent certains esprits chagrins et pessimistes qui se lamentent sur la décadence de ce grand art. La broche et la casserole sont en bonnes mains, croyez-moi. Les traditions sont entretenues avec un soin pieux par des maîtres-queux de génie qui n'ont leurs égaux ni dans l'antiquité ni dans les temps modernes. C'est beaucoup dire, car peu d'arts firent de si bons progrès aussi considérables, à l'exception de la poésie, et encore... Il suffit pour s'en rendre compte de lire attentivement ses classiques. Athénée nous a laissé sur la cuisine grecque des détails qui feraient venir l'eau à la bouche du gourmet le plus raffiné du siècle présent. Nous consacrons nos livres à l'appétissante revue des vins, des pâtisseries, des poissons, des oiseaux, des fruits, des légumes, qui, assaisonnés par un grand artiste, chatouillaient le plus agréablement les palais délicats des compatriotes d'Alcibiade et d'Aristotle. C'est pourquoi les cuisiniers habiles étaient déjà de hauts et puissants personnages, fiers des services que leur noble profession rendait au genre humain. Aux sept sages de la Grèce renommés par leur science et leur vertu, on opposait sept sages d'un genre tout différent, qui ne leur cédaient ni en gloire ni en génie : Chariades d'Athènes, qui excellait à préparer le throux blanc; l'illustre Lamprias, inventeur de je ne sais quelle sauce noire rivale de l'ambroisie, ce mets des dieux; Nérée de Chio, l'auteur d'un bouillon de congre, coloré de safran et vigoureusement pimenté, qui annonçait la savoureuse bouillabaisse des Provençaux modernes; Agis de Rhodes, rôtisseur
le plus raffiné du siècle présent. Nous consacrons nos livres à l'appétissante revue des vins, des pâtisseries, des poissons, des oiseaux, des fruits, des légumes, qui, assaisonnés par un grand artiste, chatouillaient le plus agréablement les palais délicats des compatriotes d'Alcibiade et d'Aristotle. C'est pourquoi les cuisiniers habiles étaient déjà de hauts et puissants personnages, fiers des services que leur noble profession rendait au genre humain. Aux sept sages de la Grèce renommés par leur science et leur vertu, on opposait sept sages d'un genre tout différent, qui ne leur cédaient ni en gloire ni en génie : Chariades d'Athènes, qui excellait à préparer le throux blanc; l'illustre Lamprias, inventeur de je ne sais quelle sauce noire rivale de l'ambroisie, ce mets des dieux; Nérée de Chio, l'auteur d'un bouillon de congre, coloré de safran et vigoureusement pimenté, qui annonçait la savoureuse bouillabaisse des Provençaux modernes; Agis de Rhodes, rôtisseur émérite; Enthymius, célèbre par la façon dont il accommodait les lentilles, légume naturellement insipide et fade; Aristion, aussi connu par ses ragoûts dans le monde hellénique que Thémistocle par ses victoires; enfin le grand Aphithonotope, qui mit au monde le boudin et créa la charcuterie. Les Grecs vénéraient, à l'égal des philosophes les mieux inspirés, ces cuisiniers fameux, et les hommes d'État eux-mêmes ne rougissaient pas d'étudier à leur école les rudiments du métier. « Si celui qui doit prendre sa part d'un festin n'est pas versé dans l'art culinaire, dit Platon, il lui sera difficile d'apprécier l'apprêt des morceaux. » Vous savez du reste que l'éducation du citoyen à Athènes ne tendait pas à le confiner dans une spécialité, comme la nôtre. Il devait être à la fois soldat, orateur, avocat, marin... et cuisinier, pour donner au mot de Platon tout le sens dont il est susceptible. Et si les Athéniens furent gourmands, songez donc ce qu'ils durent être les Grecs d'Asie, et les Grecs de Sicile surtout. Ce n'est pas à Sybaris, la patrie des Sybarites, que le brouet noir des Spartiates eût fait florès. Chez ce peuple épicurien, l'inventeur d'un plat nouveau était l'objet des égards les
des philosophes les mieux inspirés, ces cuisiniers fameux, et les hommes d'État eux-mêmes ne rougissaient pas d'étudier à leur école les rudiments du métier. « Si celui qui doit prendre sa part d'un festin n'est pas versé dans l'art culinaire, dit Platon, il lui sera difficile d'apprécier l'apprêt des morceaux. » Vous savez du reste que l'éducation du citoyen à Athènes ne tendait pas à le confiner dans une spécialité, comme la nôtre. Il devait être à la fois soldat, orateur, avocat, marin... et cuisinier, pour donner au mot de Platon tout le sens dont il est susceptible. Et si les Athéniens furent gourmands, songez donc ce qu'ils durent être les Grecs d'Asie, et les Grecs de Sicile surtout. Ce n'est pas à Sybaris, la patrie des Sybarites, que le brouet noir des Spartiates eût fait florès. Chez ce peuple épicurien, l'inventeur d'un plat nouveau était l'objet des égards les plus respectueux de la part de concitoyens admirateurs du vrai mérite. Il y avait une loi qui lui concédait une espèce de droit d'auteur, le privilège d'exploiter, sans concurrence aucune, pendant un an, le chef-d'œuvre qu'il venait de mettre au monde. Que dire du luxe des festins, de l'importance attachée par les convives à l'œuvre du maître-coq! Les invitations étaient faites par l'amphitryon dix mois d'avance, pour qu'il eût le temps de méditer son menu et de combiner ses plats, sans hâte et sans précipitation. Ce serait vraiment à Sybaris que la gloire culinaire nous paraîtrait avoir atteint son point culminant, si l'Exposition des Champs-Élysées, que nous venons de visiter, ne nous permettait de revendiquer cet honneur pour notre siècle et notre pays. Il y eut également à Rome, dans la Rome décadente bien entendu, des maîtres fameux et un public digne d'apprécier les œuvres sorties de leurs mains. Qu'il me suffise de dire qu'Antoine donna une ville à son cuisinier. Rappelons en outre, s'il est nécessaire, le tour de force que fit un virtuose, dont Martial nous a conté les exploits, qui prépara un dîner uniquement avec des citrouilles : chaque plat avait un goût différent, et on croyait
par les convives à l'œuvre du maître-coq! Les invitations étaient faites par l'amphitryon dix mois d'avance, pour qu'il eût le temps de méditer son menu et de combiner ses plats, sans hâte et sans précipitation. Ce serait vraiment à Sybaris que la gloire culinaire nous paraîtrait avoir atteint son point culminant, si l'Exposition des Champs-Élysées, que nous venons de visiter, ne nous permettait de revendiquer cet honneur pour notre siècle et notre pays. Il y eut également à Rome, dans la Rome décadente bien entendu, des maîtres fameux et un public digne d'apprécier les œuvres sorties de leurs mains. Qu'il me suffise de dire qu'Antoine donna une ville à son cuisinier. Rappelons en outre, s'il est nécessaire, le tour de force que fit un virtuose, dont Martial nous a conté les exploits, qui prépara un dîner uniquement avec des citrouilles : chaque plat avait un goût différent, et on croyait y reconnaître des anchois, des légumes de toutes sortes, des saucisses, du thon et une foule de choses dont l'auteur s'était sévèrement interdit l'usage. Le cuisinier de Trimalcion se vantait de pouvoir composer, avec de la chair de poisson, des pigeons et des poulardes, et, pris au mot, il gagnait son pari. Faut-il citer encore ce porc qui fut servi tout entier, rôti d'un côté, bouilli de l'autre, et plein de farce sans pourtant être éventré? La fantaisie ne saurait aller plus loin, et si les Romains ne surpassèrent pas les Sybarites, c'est que cet honneur n'était réservé qu'aux Parmisiens du XVIIIe et du XIXe siècle. Et le moyen âge? et la Renaissance? C'est la barbarie. La cuisine a végété pendant des siècles, jusqu'à Vatel, qui l'a ressuscitée par son génie et dont M. de Sévigne a célébré le trépas fameux. Les gargotiers qui le précédèrent s'adressaient à des mangeurs voraces et non à de fins gourmets. N'oublions pas l'aphorisme de Brillat-Savarin : « Les animaux se repaissent; l'homme mange; l'homme d'esprit seul sait manger. » Et jamais on ne sut mieux manger sous le règne de Louis XV. Que cela nous console de la décadence des autres arts! On