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à l'exposition d'Amiens : vrais jusque dans les moindres détails, possédant une finesse extrême de touche, les ouvrages de madame de Beaurepaire méritent d'être remarqués, et ils le sont avantageusement. Mademoiselle Elisa Bertrand est auteur d'un bouquet de fleurs à l'huile qui mérite d'être signalé par la manière franche avec laquelle il est traité ; la couleur rappelle celle des grands maîtres, que cette artiste a étudié avec fruit; il y a chez elle tact et goût joints au savoir. Mademoiselle Olympe Arson est auteur d'un délicieux bouquet à l'aquarelle qui est traité avec cette habileté qui distingue ses moindres productions ; on y reconnaît l'habile élève de Redouté dont les productions brillent du plus vif éclat à toutes les expositions du Louvre et des départements. Madame C. de Chantereine a envoyé à Amiens un fort beau bouquet à l'aquarelle qui attire aussi tous les regards par ses brillantes et solides qualités. Toujours vrai, gracieux, M. H. Vander-Burch obtient en province, comme à Paris, un succès mérité, et que son talent justifie ; les Plaisirs de la chasse nous montrent un intrépide chasseur suivi de son chien fidèle, comme disent les romances, luttant, dans un gracieux paysage, contre le froid, le vent et la pluie ; c'est un fort joli tableau remarquable et remarqué; nous en dirons autant de son autre paysage. Forcé par le défaut d'espace, nous terminerons cet article en mentionnant d'une manière toute particulière le charmant tableau de M. Latil, la Grâce du prisonnier, petite toile finement peinte, rendue avec sentiment et dessinée avec tout le savoir d'un peintre d'histoire. La suite et fin au prochain numéro. MUSÉE NATIONAL, L'exposition d'Amiens louche à sa fin, et aucune exposition future n'est prochainement annoncée; les tableaux qui n'ont pas été vendus retourneront à l'atelier, nous engageons donc instamment MM. les artistes à aller visiter le Musée national, où leurs œuvres, exposées favorablement dans leur jour, pourront atteindre le double but que se proposent toutes les personnes qui s'occupent des arts, de trouver un moyen de vente tout en se faisant connaître par une exposition permanente. Comme nous l'avons déjà
le vent et la pluie ; c'est un fort joli tableau remarquable et remarqué; nous en dirons autant de son autre paysage. Forcé par le défaut d'espace, nous terminerons cet article en mentionnant d'une manière toute particulière le charmant tableau de M. Latil, la Grâce du prisonnier, petite toile finement peinte, rendue avec sentiment et dessinée avec tout le savoir d'un peintre d'histoire. La suite et fin au prochain numéro. MUSÉE NATIONAL, L'exposition d'Amiens louche à sa fin, et aucune exposition future n'est prochainement annoncée; les tableaux qui n'ont pas été vendus retourneront à l'atelier, nous engageons donc instamment MM. les artistes à aller visiter le Musée national, où leurs œuvres, exposées favorablement dans leur jour, pourront atteindre le double but que se proposent toutes les personnes qui s'occupent des arts, de trouver un moyen de vente tout en se faisant connaître par une exposition permanente. Comme nous l'avons déjà dit plusieurs fois, il n'existe pas à Paris un local plus convenable, sous tous les rapports, pour une exposition d'objets d'arts. Le Musée national est situé passage du Saumon, entrée par la rue Mandard. PEDRO GAMBA. (Suite.) Dona Incarnacion se promenait un jour dans son petit jardin, triste et silencieuse. À son côté marchait sa vieille duègne, sans interrompre la douloureuse méditation de sa maîtresse. Tout à coup la bonne dame fondit en larmes, et s'écria : Je ne puis me le pardonner ! Je ne me le pardonnerai jamais ! Une femme de mon âge, une femme de mon expérience, se laisser jouer par un enfant, se rendre ainsi coupable envers Dieu de la perdition d'une âme !... Oh ! c'est affreux ! — Il ne faut pas vous désoler comme cela, senora. Dieu aura pitié de nos souffrances, et il nous rendra notre enfant. — Oh ! que le ciel l'entende, Dolorida ; mais voilà bien longtemps que nous attendons en vain, et la désespérance de tous les jours ne me laisse plus d'espoir. Dolorida ! que dirai-je au Seigneur le jour terrible où je paraîtrai devant son trône de feu, lorsqu'il me demandera de cette voix qui
À son côté marchait sa vieille duègne, sans interrompre la douloureuse méditation de sa maîtresse. Tout à coup la bonne dame fondit en larmes, et s'écria : Je ne puis me le pardonner ! Je ne me le pardonnerai jamais ! Une femme de mon âge, une femme de mon expérience, se laisser jouer par un enfant, se rendre ainsi coupable envers Dieu de la perdition d'une âme !... Oh ! c'est affreux ! — Il ne faut pas vous désoler comme cela, senora. Dieu aura pitié de nos souffrances, et il nous rendra notre enfant. — Oh ! que le ciel l'entende, Dolorida ; mais voilà bien longtemps que nous attendons en vain, et la désespérance de tous les jours ne me laisse plus d'espoir. Dolorida ! que dirai-je au Seigneur le jour terrible où je paraîtrai devant son trône de feu, lorsqu'il me demandera de cette voix qui fit pleuvoir le sang des oreilles de son peuple : Qu'as-tu fait de ta nièce ? — Tenez, senora, je ne puis pas croire que Dieu s'environne de terreurs, et je crois que sa voix est douce et tendre comme celle d'une harpe. — Oui ! pour les élus ; mais... Incarnacion fut interrompue par une exclamation de Dolorida, qui avait entendu retentir la sonnette de la porte de la maison avec une violence inaccoutumée; la vieille duègne fit tous ses efforts pour courir, mais son âge la retenait avec un bras de fer, et elle eut la douleur de voir sa maîtresse, plus jeune et plus vigoureuse qu'elle, atteindre le loquet avant qu'elle eût parcouru seulement la moitié de l'espace qui l'en séparait. Incarnacion ouvrit, poussa un cri et tomba à la renverse. Lorsqu'elle reprit l'usage de ses sens, elle vit auprès d'elle sa vieille duègne, un inconnu et la brebis égarée Catalina. Elle embrassa sa nièce afin d'étouffer, elle embrassa Dolorida, et, au grand scandale de celle-ci, l'étranger qui avait sauvé son âme en lui ramenant la fugitive; mais après avoir donné un libre cours à son ivresse, elle se rappela tout le passé, et repoussa vivement sa
mais... Incarnacion fut interrompue par une exclamation de Dolorida, qui avait entendu retentir la sonnette de la porte de la maison avec une violence inaccoutumée; la vieille duègne fit tous ses efforts pour courir, mais son âge la retenait avec un bras de fer, et elle eut la douleur de voir sa maîtresse, plus jeune et plus vigoureuse qu'elle, atteindre le loquet avant qu'elle eût parcouru seulement la moitié de l'espace qui l'en séparait. Incarnacion ouvrit, poussa un cri et tomba à la renverse. Lorsqu'elle reprit l'usage de ses sens, elle vit auprès d'elle sa vieille duègne, un inconnu et la brebis égarée Catalina. Elle embrassa sa nièce afin d'étouffer, elle embrassa Dolorida, et, au grand scandale de celle-ci, l'étranger qui avait sauvé son âme en lui ramenant la fugitive; mais après avoir donné un libre cours à son ivresse, elle se rappela tout le passé, et repoussa vivement sa nièce qui ne cessait de la caresser, en s'écriant : Malheureuse ! et ton honneur ?.. — Il est intact, ma tante, je suis encore digne de vous, grâce à un noble seigneur italien qui a payé de sa vie la protection qu'il m'avait accordée. Et Catalina fit à sa tante le récit fidèle de tout ce qui s'était passé, depuis le jour où elle s'était évadée, jusqu'à celui où d'Acunha avait fait assassiner son hôte généreux. Alors une larme vint briller sur les yeux de l'inconnu, qui dit en sanglottant : — La victime de cet infâme d'Acunha était mon frère, pauvre Antonietto ! Toute la ville de Gênes voulait le venger, car il était aimé par toutes les classes de la société, le noble jeune homme ; mais ce comte maudit avait pris la fuite, comme un lâche qu'il est. Il me fallait son sang, à moi, il fallait une réparation à Catalina; nous sommes partis ensemble, et ensemble nous poursuivrons notre vengeance! Cet homme généreux, ajouta Catalina, ne vous dit pas qu'il m'a comblée de prévenances et de soins; il ne vous dit pas que c'est à son bon cœur que je dois de ne pas avoir
tante le récit fidèle de tout ce qui s'était passé, depuis le jour où elle s'était évadée, jusqu'à celui où d'Acunha avait fait assassiner son hôte généreux. Alors une larme vint briller sur les yeux de l'inconnu, qui dit en sanglottant : — La victime de cet infâme d'Acunha était mon frère, pauvre Antonietto ! Toute la ville de Gênes voulait le venger, car il était aimé par toutes les classes de la société, le noble jeune homme ; mais ce comte maudit avait pris la fuite, comme un lâche qu'il est. Il me fallait son sang, à moi, il fallait une réparation à Catalina; nous sommes partis ensemble, et ensemble nous poursuivrons notre vengeance! Cet homme généreux, ajouta Catalina, ne vous dit pas qu'il m'a comblée de prévenances et de soins; il ne vous dit pas que c'est à son bon cœur que je dois de ne pas avoir mendiu pour revoir ma patrie; mais, moi, je le dirai en présence de tout Madrid, je le dirai en présence du Saint-Office, et j'espère que justice sera faite à un homme si vertueux. Tu oublies donc, fit Incarnacion en frissonnant involontairement, que son oncle est l'âme de l'Inquisition? La justice est la nôtre, et Dieu sera avec nous! lui répondit Filippo Adorno. À une demi-lieue de Madrid, s'élevait au milieu d'une vaste plaine une tente, dont on aurait eu bien de la peine à préciser la couleur, tant elle était endommagée par le temps et par la pluie. Une trentaine de personnes, hommes, femmes et enfants étaient occupés dans l'intérieur de cette cabane ambulante, les uns à préparer un repas frugal, les autres à étudier une romance, ceux-ci à instruire un chien ou une chèvre, ceux-là à polir des armes ou à faire des expériences de chimie de bas étage. Un homme et une femme étaient les seuls oisifs de la bande. Ils étaient assis à une table, en face l'un de l'autre, et causaient à voix basse; mais leurs gestes indiquaient que le sujet de leur conversation était pour eux d'une grande importance. La femme venait de se lever
est la nôtre, et Dieu sera avec nous! lui répondit Filippo Adorno. À une demi-lieue de Madrid, s'élevait au milieu d'une vaste plaine une tente, dont on aurait eu bien de la peine à préciser la couleur, tant elle était endommagée par le temps et par la pluie. Une trentaine de personnes, hommes, femmes et enfants étaient occupés dans l'intérieur de cette cabane ambulante, les uns à préparer un repas frugal, les autres à étudier une romance, ceux-ci à instruire un chien ou une chèvre, ceux-là à polir des armes ou à faire des expériences de chimie de bas étage. Un homme et une femme étaient les seuls oisifs de la bande. Ils étaient assis à une table, en face l'un de l'autre, et causaient à voix basse; mais leurs gestes indiquaient que le sujet de leur conversation était pour eux d'une grande importance. La femme venait de se lever et de serrer la main de son interlocuteur, en lui disant: Je m'en charge. Lorsqu'un homme entra vivement dans la tente, vint à eux, et leur dit tout bas: Ils viennent de passer. "À nous deux donc!" s'écria la femme, et elle saisit de nouveau la main qu'elle venait de quitter, et entraîna dans la plaine l'homme avec lequel elle s'entretenait. "Que Dieu soit avec eux!" fit le nouveau venu, et il prit une guitare sur une table, en tira quelques accords, et se mit à chanter une vieille romance. Midi sonnait à l'horloge de Pardo, village à deux lieues de Madrid, lorsque le cardinal don Sébastien et son neveu y entraient, suivis par un bon nombre de valets, en se dirigeant vers un beau palais qui s'élevait, majestueux et coquet, au-dessus de toutes les humbles maisons qui l'environnaient. Un majordome les reçut chapeau bas, avec cette humilité rampante que l'orgueil espagnol impose au prolétaire, et les conduisit dans une vaste salle où une collation exquise attendait les seigneurs du château. Quand les fumées du malaga et du xérès eurent amené la vérité sur les lèvres des voyageurs, le cardinal entama la conversation: Savez-vous, mon neveu, que je ne suis
quitter, et entraîna dans la plaine l'homme avec lequel elle s'entretenait. "Que Dieu soit avec eux!" fit le nouveau venu, et il prit une guitare sur une table, en tira quelques accords, et se mit à chanter une vieille romance. Midi sonnait à l'horloge de Pardo, village à deux lieues de Madrid, lorsque le cardinal don Sébastien et son neveu y entraient, suivis par un bon nombre de valets, en se dirigeant vers un beau palais qui s'élevait, majestueux et coquet, au-dessus de toutes les humbles maisons qui l'environnaient. Un majordome les reçut chapeau bas, avec cette humilité rampante que l'orgueil espagnol impose au prolétaire, et les conduisit dans une vaste salle où une collation exquise attendait les seigneurs du château. Quand les fumées du malaga et du xérès eurent amené la vérité sur les lèvres des voyageurs, le cardinal entama la conversation: Savez-vous, mon neveu, que je ne suis point content de votre conduite? Vous ne vous conteniez point de faire des sottises à Madrid, où votre oncle a la faiblesse d'en étouffer les suites; vous allez m'attirer sur le dos le ressentiment d'une république puissante qui ne s'apaise pas avec des mots, et vous la blessez dans sa noblesse pour que votre titre ne vous serve pas de sauve-garde! Vous êtes un imprudent, et vous finirez par vous perdre! Me perdre? s'écria d'Acunha en riant aux éclats; me perdre avec un père cardinal, et membre de l'Inquisition? Taisez-vous, insensé! Le vin vous a donc rendu fou, aujourd'hui, pour que vous prononciez un mot que l'air qui vous environne ne doit pas entendre? Bah! est-ce que tous vos confrères n'ont pas un petit bâtard à protéger? Voudriez-vous passer pour un saint au milieu des démons? C'est toi le démon, malheureux! qui veux empoisonner les derniers jours d'un pauvre vieillard qui a tant fait pour moi!... Et si je mourais aujourd'hui, que deviendrais-tu, maintenant qu'une accusation capitale te menace du supplice des mouchets? J'enlèverais de nouveau la charmante Catalina, et j'irais au bout du monde me moquer de vos barbes grises!... Et vive Dieu! cette fois ma belle ne sortirait
noblesse pour que votre titre ne vous serve pas de sauve-garde! Vous êtes un imprudent, et vous finirez par vous perdre! Me perdre? s'écria d'Acunha en riant aux éclats; me perdre avec un père cardinal, et membre de l'Inquisition? Taisez-vous, insensé! Le vin vous a donc rendu fou, aujourd'hui, pour que vous prononciez un mot que l'air qui vous environne ne doit pas entendre? Bah! est-ce que tous vos confrères n'ont pas un petit bâtard à protéger? Voudriez-vous passer pour un saint au milieu des démons? C'est toi le démon, malheureux! qui veux empoisonner les derniers jours d'un pauvre vieillard qui a tant fait pour moi!... Et si je mourais aujourd'hui, que deviendrais-tu, maintenant qu'une accusation capitale te menace du supplice des mouchets? J'enlèverais de nouveau la charmante Catalina, et j'irais au bout du monde me moquer de vos barbes grises!... Et vive Dieu! cette fois ma belle ne sortirait pas de mes mains sans avoir subi mon amour... Par la Vierge! j'ai été un insensé!... je la tenais... et mort de ma vie!... je la laisse... échapper... Le majordome vint interrompre cette conversation, et annonça au cardinal qu'une vieille dame désirait s'approcher du tribunal de la pénitence, et qu'elle suppliait monseigneur de ne pas laisser perdre l'âme d'une grande pécheresse, et d'écouter de suite sa confession. Don Sébastien, qui tenait à conserver la réputation qu'il s'était faite à force d'hypocrisie, s'empressa d'acquiescer à cette prière, et alla attendre la pénitente dans un cabinet reculé, où il était défendu d'entrer à toutes les personnes de la maison. Un instant après une femme vint l'y rejoindre, et s'agenouilla à ses pieds. Don Sébastien fit sur elle le signe de la croix, et lui dit: Du courage! Dieu vous écoute et vous pardonnera. Une vaste mantille couvrait le visage de cette femme, et descendant jusqu'à ses pieds, cachait entièrement ses vêtements: l'inconnue resta muette et immobile jusqu'à ce que les pas du majordome, qui l'avait introduite, eussent cessé de résonner dans les vastes salons qu'il lui avait fait traverser. Alors elle se releva soudain, écarta sa mantille qui laissa voir une robe
suppliait monseigneur de ne pas laisser perdre l'âme d'une grande pécheresse, et d'écouter de suite sa confession. Don Sébastien, qui tenait à conserver la réputation qu'il s'était faite à force d'hypocrisie, s'empressa d'acquiescer à cette prière, et alla attendre la pénitente dans un cabinet reculé, où il était défendu d'entrer à toutes les personnes de la maison. Un instant après une femme vint l'y rejoindre, et s'agenouilla à ses pieds. Don Sébastien fit sur elle le signe de la croix, et lui dit: Du courage! Dieu vous écoute et vous pardonnera. Une vaste mantille couvrait le visage de cette femme, et descendant jusqu'à ses pieds, cachait entièrement ses vêtements: l'inconnue resta muette et immobile jusqu'à ce que les pas du majordome, qui l'avait introduite, eussent cessé de résonner dans les vastes salons qu'il lui avait fait traverser. Alors elle se releva soudain, écarta sa mantille qui laissa voir une robe d'un dessin fantasque, et tirant un poignard de son sein, elle l'approcha du coeur du cardinal, en s'écriant: Assassin de ton frère et de ton neveu! l'heure de la vengeance vient de sonner: c'est ta dernière, voleur infâme. Ta mort sera suivie de celle de ton bâtard, que le bourreau enverra te rejoindre, et du triomphe de la victime que tu voulais immoler à tes remords! Puis elle ajouta d'un ton solennel : — Je te frappe au nom de Ménesès, de ton pauvre neveu que tu as réduit à la misère pour revêtir de ses titres le fruit de ton inconduite. Et elle lui plongea d'une main le poignard dans le cœur, pendant que de l'autre elle étouffait son dernier cri. Elle regarda cette vie s'éteindre par degrés, sans pitié, sans remords, parce qu'elle croyait exercer un acte de justice; et lorsqu'il ne lui resta plus qu'un souffle, elle cessa d'étrangler la gorge du mourant, pour en laisser sortir un horrible blasphème. Le cardinal se redressa alors de toute sa hauteur dans l'angoisse de sa lente agonie, et tomba mort sur le plancher. La vieille femme resta encore quelques minutes dans cette chambre, pour s'assurer que le bruit de
enverra te rejoindre, et du triomphe de la victime que tu voulais immoler à tes remords! Puis elle ajouta d'un ton solennel : — Je te frappe au nom de Ménesès, de ton pauvre neveu que tu as réduit à la misère pour revêtir de ses titres le fruit de ton inconduite. Et elle lui plongea d'une main le poignard dans le cœur, pendant que de l'autre elle étouffait son dernier cri. Elle regarda cette vie s'éteindre par degrés, sans pitié, sans remords, parce qu'elle croyait exercer un acte de justice; et lorsqu'il ne lui resta plus qu'un souffle, elle cessa d'étrangler la gorge du mourant, pour en laisser sortir un horrible blasphème. Le cardinal se redressa alors de toute sa hauteur dans l'angoisse de sa lente agonie, et tomba mort sur le plancher. La vieille femme resta encore quelques minutes dans cette chambre, pour s'assurer que le bruit de cette chute n'avait pas jeté l'alarme dans la maison, puis elle s'enveloppa dans sa mantille, et sortit du château. Pendant que don Sébastien expirait si misérablement, son neveu, en proie à l'ivresse, errait dans les rues de Pardo, conservant à peine assez de raison pour marcher d'un pas assuré. Un homme s'approcha de lui et lui dit : — Comte d'Acunha ! Catalina est de retour à Madrid. Elle vous aime toujours, et désire vivement vous voir. Suivez-moi. La personne qui venait de prononcer ces mots était enveloppée dans un vaste manteau, et cachait soigneusement son visage. d'Acunha le suivit, et une heure après, ils entraient tous les deux dans une tente, où un homme qui pinçait de la guitare dans un coin, se leva, et vint vivement à leur rencontre. — Catalina dans une tente de Bohémiens! s'écria d'Acunha : tu m'as trompé, misérable! — Oui, je t'ai trompé, répliqua son interlocuteur avec une voix bien différente de celle qu'il avait fait entendre en l'abordant, et, jetant le manteau, il ajouta : Oui, je t'ai trompé, car tu n'es pas le comte d'Acunha, et je suis Ménesès! Ces mots n'étaient pas encore achevés, que celui-ci et le Bohémien qui
homme s'approcha de lui et lui dit : — Comte d'Acunha ! Catalina est de retour à Madrid. Elle vous aime toujours, et désire vivement vous voir. Suivez-moi. La personne qui venait de prononcer ces mots était enveloppée dans un vaste manteau, et cachait soigneusement son visage. d'Acunha le suivit, et une heure après, ils entraient tous les deux dans une tente, où un homme qui pinçait de la guitare dans un coin, se leva, et vint vivement à leur rencontre. — Catalina dans une tente de Bohémiens! s'écria d'Acunha : tu m'as trompé, misérable! — Oui, je t'ai trompé, répliqua son interlocuteur avec une voix bien différente de celle qu'il avait fait entendre en l'abordant, et, jetant le manteau, il ajouta : Oui, je t'ai trompé, car tu n'es pas le comte d'Acunha, et je suis Ménesès! Ces mots n'étaient pas encore achevés, que celui-ci et le Bohémien qui l'attendait dans la cabane, s'élancèrent sur d'Acunha, le lièrent fortement avec de grosses cordes, et Ménesès ayant pris un fléau qui était sur la table, le fustigea jusqu'au sang, pleurant de joie à chaque cri de rage impuissante de son ennemi, et lui répétant : bâtard! à chaque coup dont il le frappait. — Ménesès! Ménesès! s'écria une Bohémienne en franchissant le seuil de la cabane, et elle lui montra un poignard dégouttant de sang. d'Acunha était couché sur une table, aux quatre pieds de laquelle étaient attachés ses bras et ses jambes. Ses habits étaient déchirés, son corps tout meurtri. Il laissait tomber en arrière sa tête, qui n'avait pas d'appui, et la relevait de temps en temps pour regarder autour de lui, et exhaler une imprecation, en se voyant, seul, enfermé dans ce réduit fétide, et mis à une horrible torture, lui, riche et habitué à toutes les commodités de la vie. Un léger bruit vint frapper son oreille. Ses regards avides rencontraient un enfant qui venait d'entrer dans la tente, et l'espoir ranima un instant ses forces. Il appela l'enfant et le pria de le détacher; mais celui-ci ne parut pas comprendre. Il vint cependant à lui