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de votre futur établissement, sans doute, prime chez eux tout autre sentiment. Quoi qu’il en soit, si vous voulez de mon amitié, c’est très volontiers que je vous l’offre." Ayant dit, Auguste de Choiseul tendit gentiment la main à son nouveau condisciple qui la garda un moment dans les siennes. À ce moment, un surveillant ecclésiastique vint chercher le nouveau, pour le conduire chez le proviseur; à qui il devait être présenté. En traversant une sorte de cloître à l’aspect sévère, ils rencontrèrent des élèves du collège d’Harcourt — les « harcuriens », comme on les appelait — coiffés d’un tricorne et portant l’habit avec une veste et une culotte courtes. M. Nicolas Louvel, le proviseur, accueillit le nouveau venu avec une solennité étudiée. Il commença par lui parler de l’ancienneté de la maison à laquelle il avait, lui, Charles-Maurice de Talleyrand Périgord, l’honneur d’appartenir. — Un de vos aïeux, rappela-t-il, ne craignit pas de tenir tête, un jour, à Hugues Capet ; « Qui t’a fait comte ?» lui avait demandé le roi. « Qui t’a fait roi ? » répliqua le comte. Il l’entretint, également, d’Henry de Talleyrand, comte de Chalais, qui conspira contre Richelieu et eut la tête tranchée. Le bourreau dut s’y reprendre trente-quatre fois, avec sa hache, pour faire tomber sa tête. Assis, les jambes pendantes, sur le bord d’un grand fauteuil de cuir clouté que lui avait désigné le proviseur, l’enfant écarquillait de grands yeux et semblait assister, à travers la brume des années, à la scène atroce où un être de son sang avait été supplicié comme un criminel. Son interlocuteur s’en aperçut et sa figure parcheminée s’éclaira d’un mince sourire : — Arrachons-nous à ce cauchemar, dit-il, et parlons plutôt de ceux qui, de nos jours, continuent à illustrer votre nom. Le comte, votre père, qui combat pour le roi à la tête de son régiment de grenadiers, votre oncle, l’abbé du Gard, qui fut aumônier du roi et dont on commence à parler comme futur coadjuteur de l’archevêque de Reims. C’est sur les traces de ce dernier que votre famille compte
tête tranchée. Le bourreau dut s’y reprendre trente-quatre fois, avec sa hache, pour faire tomber sa tête. Assis, les jambes pendantes, sur le bord d’un grand fauteuil de cuir clouté que lui avait désigné le proviseur, l’enfant écarquillait de grands yeux et semblait assister, à travers la brume des années, à la scène atroce où un être de son sang avait été supplicié comme un criminel. Son interlocuteur s’en aperçut et sa figure parcheminée s’éclaira d’un mince sourire : — Arrachons-nous à ce cauchemar, dit-il, et parlons plutôt de ceux qui, de nos jours, continuent à illustrer votre nom. Le comte, votre père, qui combat pour le roi à la tête de son régiment de grenadiers, votre oncle, l’abbé du Gard, qui fut aumônier du roi et dont on commence à parler comme futur coadjuteur de l’archevêque de Reims. C’est sur les traces de ce dernier que votre famille compte vous voir marcher. Un accident regrettable vous interdit bien l'itinéraire des armes, il était dans les desseins de la Providence de vous appeler à d’autres destinées. L’Eglise de France a besoin, maintenant plus que jamais, d’avoir à sa tête des hommes dont le nom, la science et la vertu éprouvée commandent le respect. J’espère, mon enfant, que vous serez de ceux-là... La princesse de Chalais Cette première nuit-là, Charles-Maurice fut très long à s'endormir. Il était passé par tellement d’émotions depuis son arrivée à Paris ! Avant d’éteindre sa lumière, il fit, du regard, le tour de la petite chambre qui lui était destinée, car, au collège d’Harcourt, les élèves appartenant, comme lui, à la vieille noblesse, jouissaient de certains privilèges. Ils en étaient même qui emmenaient avec eux leur personnel domestique. Mais ce n’était pas son cas. Il avait appris de sa gouvernante, Mlle Charlemagne, que sa famille se demandait comment elle pourrait bien arriver à payer sa pension. La situation des siens, en effet, était rien moins que brillante. Lorsque son père, encore enfant, devenu chef de famille, se maria, il n’avait que seize ans et demi. Sa femme, Alexandrine de Damas d’Antigny, âgée de six ans de
commandent le respect. J’espère, mon enfant, que vous serez de ceux-là... La princesse de Chalais Cette première nuit-là, Charles-Maurice fut très long à s'endormir. Il était passé par tellement d’émotions depuis son arrivée à Paris ! Avant d’éteindre sa lumière, il fit, du regard, le tour de la petite chambre qui lui était destinée, car, au collège d’Harcourt, les élèves appartenant, comme lui, à la vieille noblesse, jouissaient de certains privilèges. Ils en étaient même qui emmenaient avec eux leur personnel domestique. Mais ce n’était pas son cas. Il avait appris de sa gouvernante, Mlle Charlemagne, que sa famille se demandait comment elle pourrait bien arriver à payer sa pension. La situation des siens, en effet, était rien moins que brillante. Lorsque son père, encore enfant, devenu chef de famille, se maria, il n’avait que seize ans et demi. Sa femme, Alexandrine de Damas d’Antigny, âgée de six ans de moins que lui, avait beau lui apporter 15,000 francs de rente, le ménage était gêné. Il l’était à un point tel que la jeune comtesse de Talleyrand, en prévision de sa naissance, avait dû écrire à sa mère pour lui réclamer le linge de ses couches. "Mais quoi, disait-elle, elle risquait de « faire le tome II de la sainte Vierge », c'est-à-dire d’accoucher sur la paille. Cela ne l’empêchait point, toutefois, de tenir son rang à la cour, durant que son mari se trouvait aux armées, essayant d’obtenir, par son crédit, une amélioration à son train de vie et à celui de ceux qui viendraient après elle. Loin d’être touché par cette force d’âme devant les difficultés de l’existence, son jeune fils ne voulait retenir de sa mère que son manque de tendresse envers lui. Mlle Charlemagne avait eu beau lui apprendre le souci qu’elle s’était fait lors de son accident, l’intérêt qu’elle apportait, de loin, à sa santé et à ses progrès, l’enfant était buté. Son cœur s’était noué alors qu’il n’était encore qu’un bébé et il savait bien qu’il ne pardonnerait jamais aux siens de l'avoir ainsi abandonné. — Si on avait su me prendre, cependant !
risquait de « faire le tome II de la sainte Vierge », c'est-à-dire d’accoucher sur la paille. Cela ne l’empêchait point, toutefois, de tenir son rang à la cour, durant que son mari se trouvait aux armées, essayant d’obtenir, par son crédit, une amélioration à son train de vie et à celui de ceux qui viendraient après elle. Loin d’être touché par cette force d’âme devant les difficultés de l’existence, son jeune fils ne voulait retenir de sa mère que son manque de tendresse envers lui. Mlle Charlemagne avait eu beau lui apprendre le souci qu’elle s’était fait lors de son accident, l’intérêt qu’elle apportait, de loin, à sa santé et à ses progrès, l’enfant était buté. Son cœur s’était noué alors qu’il n’était encore qu’un bébé et il savait bien qu’il ne pardonnerait jamais aux siens de l'avoir ainsi abandonné. — Si on avait su me prendre, cependant ! pensait-il. Et il se souvenait de cette charmante grand-mère qu’il venait de quitter. Il l’appelait sa grand-mère, alors qu’à proprement parler elle était sa bisaïeule. C’était une très grande dame que la princesse de Chalais et qui se souvenait des splendeurs de Versailles, au temps du Roi-Soleil. Elle menait à Chalais une existence princière, entourée d’une petite cour de fidèles empressés à lui rendre les hommages qui paraissaient lui être dus tout naturellement, à tel point elle savait inspirer le respect. Quand Charles-Maurice avait quitté sa nourrice, sa famille l’avait envoyé chez elle. Quel changement avec la petite maison de sa nourrice, rue du Faubourg-Saint-Jacques, toute bourdonnante des sonneries de cloches (les couvents voisins et où entrait, dès qu’on ouvrait les fenêtres, l’odeur tenace des cultures maraîchères). Parfois, un porteur d’eau savoyard venait voir sa nourrice et chantait, pour amuser l’enfant, de vieilles rondes de son pays qu’il accompagnait de grimaces. Celles-ci avaient le don de l’épouvanter. Un jour, il arriva portant, perchée sur son épaule, une pie dont une patte cassée était remplacée par un brin de bois. Le malheureux volatile, posé sur une table, fit des efforts pour se débattre, mais à sa fois se, vite à voler
Chalais une existence princière, entourée d’une petite cour de fidèles empressés à lui rendre les hommages qui paraissaient lui être dus tout naturellement, à tel point elle savait inspirer le respect. Quand Charles-Maurice avait quitté sa nourrice, sa famille l’avait envoyé chez elle. Quel changement avec la petite maison de sa nourrice, rue du Faubourg-Saint-Jacques, toute bourdonnante des sonneries de cloches (les couvents voisins et où entrait, dès qu’on ouvrait les fenêtres, l’odeur tenace des cultures maraîchères). Parfois, un porteur d’eau savoyard venait voir sa nourrice et chantait, pour amuser l’enfant, de vieilles rondes de son pays qu’il accompagnait de grimaces. Celles-ci avaient le don de l’épouvanter. Un jour, il arriva portant, perchée sur son épaule, une pie dont une patte cassée était remplacée par un brin de bois. Le malheureux volatile, posé sur une table, fit des efforts pour se débattre, mais à sa fois se, vite à voler maladroitement, et traînant son moignon. Cela fit éclater de rire le Savoyard. Alors, la nourrice désigna du regard le petit Charles-Maurice, et le porteur d’eau, rattrapant la pie, la percha, à nouveau, sur son épaule, tourna son large chapeau entre ses mains gourdes, et gagna la porte. Quand il fut parti, la nourrice prit l’enfant dans ses bras et se mit à l’embrasser, mais celui-ci se débattit et une crise de larmes le secoua que la brave femme eut toutes les peines du monde à calmer... Quand son petit-fils arriva à Chalais, la vieille princesse, en caressant ses cheveux, lui dit : — Je ne m’attendais pas à vous trouver si pâlot et si chétif, il s’agit maintenant de vous remplumer, mon petit ami. Et, ayant fait signe à quelqu’un de sa suite : — M. de Bénac, poursuivit-elle, vous me ferez la grâce de recommander particulièrement ce gamin à mon maître d’hôtel. Il a plus besoin de ses bons soins que de ceux du précepteur à qui j’ai prié de lui enseigner le rudiment. Le lendemain, qui était un dimanche, la princesse de Chalais ayant recouvert ses cheveux blancs d’une haute coiffe noire nouée sous le menton et d’un
parti, la nourrice prit l’enfant dans ses bras et se mit à l’embrasser, mais celui-ci se débattit et une crise de larmes le secoua que la brave femme eut toutes les peines du monde à calmer... Quand son petit-fils arriva à Chalais, la vieille princesse, en caressant ses cheveux, lui dit : — Je ne m’attendais pas à vous trouver si pâlot et si chétif, il s’agit maintenant de vous remplumer, mon petit ami. Et, ayant fait signe à quelqu’un de sa suite : — M. de Bénac, poursuivit-elle, vous me ferez la grâce de recommander particulièrement ce gamin à mon maître d’hôtel. Il a plus besoin de ses bons soins que de ceux du précepteur à qui j’ai prié de lui enseigner le rudiment. Le lendemain, qui était un dimanche, la princesse de Chalais ayant recouvert ses cheveux blancs d’une haute coiffe noire nouée sous le menton et d’un bonnet à papillon, demanda à son petit-fils de se joindre aux quelques gentilshommes qui lui faisaient escorte pour se rendre avec elle à la messe paroissiale. Quand la princesse fut parvenue à son prie-Dieu, elle indiqua à l'enfant une petite chaise qu’elle avait fait disposer auprès d’elle, à son intention, et l’office commença que sa grand-mère suivit dans un grand livre. Au retour, la petite troupe se dirigea vers une vaste salle du château connue sous le nom de l’apothicairerie. Le dallage, les armoires, soigneusement cirées, le cuivre des mortiers éblouissaient. Sur des étagères étaient rangés des bocaux revêtus d’étiquettes portant le nom des médicaments qu’ils renfermaient. La princesse ouvrit une porte qui donnait sur une pièce, voisine où attendaient, sur des banquettes disposées le long du mur, les malades qui venaient lui demander secours. Elle s’installa alors dans un fauteuil de velours qui se trouvait au centre, devant une table noire de vieux laque, et questionna, un à un, les malades, un ordre jeté par la porte entrouverte de l’apothicairerie et on lui apportait les remèdes qu’elle demandait. Une douzaine de pauvres gens défilèrent ainsi devant elle, lui faisant part de leurs misères tant physiques que morales. Pas un
et l’office commença que sa grand-mère suivit dans un grand livre. Au retour, la petite troupe se dirigea vers une vaste salle du château connue sous le nom de l’apothicairerie. Le dallage, les armoires, soigneusement cirées, le cuivre des mortiers éblouissaient. Sur des étagères étaient rangés des bocaux revêtus d’étiquettes portant le nom des médicaments qu’ils renfermaient. La princesse ouvrit une porte qui donnait sur une pièce, voisine où attendaient, sur des banquettes disposées le long du mur, les malades qui venaient lui demander secours. Elle s’installa alors dans un fauteuil de velours qui se trouvait au centre, devant une table noire de vieux laque, et questionna, un à un, les malades, un ordre jeté par la porte entrouverte de l’apothicairerie et on lui apportait les remèdes qu’elle demandait. Une douzaine de pauvres gens défilèrent ainsi devant elle, lui faisant part de leurs misères tant physiques que morales. Pas un ne s’en alla sans emporter un remède, un bon conseil et quelques piécettes d’argent. — Chalais, murmura en s’endormant le jeune collégien. Mais en prononçant, avec cet accent périgourdin pris là-bas, les syllabes du nom de ce château où il venait de couler des jours heureux, il vit un billot rouge de sang et le bourreau tailladant, à grands coups de hache, le col frêle d’un téméraire adolescent, son ancêtre, qui avait osé s’insurger contre la tyrannie du cardinal de Richelieu. Dessin d'ANDRE HOFER. Tous droits réservés : Jacques Dyssord Intransigeant. — C’est une bonne personne, concéda Mme Barosse. — Mais qui veut trop convaincre le genre humain de l’amour que se doivent les créatures, grogna Eugène Barosse. ; — Hé, hé ! C’est déjà pas si bête, railla Gadagne, Il sourit à sa femme. Celle-ci se retourna vers Raymond Duméril. — Ne m’avez-vous pas dit que les Beausset-Cadour venaient de recueillir un enfant ? Mme Barosse s’agita. — Je l’ai vu... Mme Beausset-Cadour nous l’a amené... Des interrogations se croisèrent. Les femmes voulaient savoir si l’enfant était joli, d’où il venait. — D’une œuvre d’adoption. — Mais les parents..., et les tares possibles ? Le geste vague de Mme
rouge de sang et le bourreau tailladant, à grands coups de hache, le col frêle d’un téméraire adolescent, son ancêtre, qui avait osé s’insurger contre la tyrannie du cardinal de Richelieu. Dessin d'ANDRE HOFER. Tous droits réservés : Jacques Dyssord Intransigeant. — C’est une bonne personne, concéda Mme Barosse. — Mais qui veut trop convaincre le genre humain de l’amour que se doivent les créatures, grogna Eugène Barosse. ; — Hé, hé ! C’est déjà pas si bête, railla Gadagne, Il sourit à sa femme. Celle-ci se retourna vers Raymond Duméril. — Ne m’avez-vous pas dit que les Beausset-Cadour venaient de recueillir un enfant ? Mme Barosse s’agita. — Je l’ai vu... Mme Beausset-Cadour nous l’a amené... Des interrogations se croisèrent. Les femmes voulaient savoir si l’enfant était joli, d’où il venait. — D’une œuvre d’adoption. — Mais les parents..., et les tares possibles ? Le geste vague de Mme Barosse augmenta la confusion. Claire Bathelet observait les visages tendus vers celle qui avait vu l’enfant. Allait-il rendre sympathique Marianne Beausset-Cadour ou, au contraire, la perdre dans l’esprit du groupe qui professait pour l’idéalisme le plus complet dédain ? Cette seconde hypothèse était en puissance dans le silence qui suivit le mouvement de curiosité. Épuisé, il allait céder la place à la réflexion, laquelle ne pouvait qu'engendrer l'admirable prudence bourgeoise... — C’est peut-être généreux d’adopter un orphelin, mais il y a tous les risques. — C’est évident, il faut être un peu fou pour les courir, ces risques, quand rien ne vous y oblige ! Et Raymond Duméril haussa les épaules, pitoyable à l'égard de Beausset-Cadour. — C’est idiot, la vie est assez difficile pour qu’on ne s'ingénie pas à la compliquer à plaisir !... — Mme Beausset-Cadour a l’hystérie de la maternité. — Comme toutes les femmes qui n’ont pas d’enfants. Jane Gadagne protesta : elle n’était pas méchante et souhaitait de le devenir, mais ce désir légitimé n’allait pas jusqu’à l’exaltation. —Je vous jure bien que je n'ai pas envie d’ouvrir mes bras à n’importe quel enfant ! — Son éducation comporte trop de sacrifices pour qu’on les
le mouvement de curiosité. Épuisé, il allait céder la place à la réflexion, laquelle ne pouvait qu'engendrer l'admirable prudence bourgeoise... — C’est peut-être généreux d’adopter un orphelin, mais il y a tous les risques. — C’est évident, il faut être un peu fou pour les courir, ces risques, quand rien ne vous y oblige ! Et Raymond Duméril haussa les épaules, pitoyable à l'égard de Beausset-Cadour. — C’est idiot, la vie est assez difficile pour qu’on ne s'ingénie pas à la compliquer à plaisir !... — Mme Beausset-Cadour a l’hystérie de la maternité. — Comme toutes les femmes qui n’ont pas d’enfants. Jane Gadagne protesta : elle n’était pas méchante et souhaitait de le devenir, mais ce désir légitimé n’allait pas jusqu’à l’exaltation. —Je vous jure bien que je n'ai pas envie d’ouvrir mes bras à n’importe quel enfant ! — Son éducation comporte trop de sacrifices pour qu’on les consente à un étranger. — Notre distingué économiste parle d’or. — C’est son rôle. Claire Bathelet, de son fauteuil, fit un signe. — Je demande la parole. Tous, en manière de plaisanterie levèrent la main. Raymond Duméril, comme au Palais, s’inclina : — Nous accordons la parole à notre éminente administratrice. Elle souriait, confuse ou feignant de l’être, ce qui donne le même résultat pour le public. — Si vous le voulez bien, nous reviendrons à la première question. Celle de l’enfant, nous ne sommes pas en droit d’en discuter. Mme Duméril protesta : on pouvait avoir un avis personnel. Le long des bandeaux des cheveux teintés quêtait un appui. Mme Duméril se tourna vers son fils : — Et toi, Raymond, qu’en penses-tu ? Il brusqua : — J’ai donné mon avis, tu n’as qu’à suivre. Mme Duméril sentit qu’elle avait, encore une fois, manqué l’occasion de se taire... Il suffisait de suivre. Claire Bachelet, les mains légèrement appuyées aux bras roses du fauteuil, le buste droit, son clair visage tendu vers ses interlocuteurs, commençait l’exposé de la question, comme elle eût fait de l'étude d’un texte législatif, à la tribune du syndicat, lors d’un débat, dans une réunion
administratrice. Elle souriait, confuse ou feignant de l’être, ce qui donne le même résultat pour le public. — Si vous le voulez bien, nous reviendrons à la première question. Celle de l’enfant, nous ne sommes pas en droit d’en discuter. Mme Duméril protesta : on pouvait avoir un avis personnel. Le long des bandeaux des cheveux teintés quêtait un appui. Mme Duméril se tourna vers son fils : — Et toi, Raymond, qu’en penses-tu ? Il brusqua : — J’ai donné mon avis, tu n’as qu’à suivre. Mme Duméril sentit qu’elle avait, encore une fois, manqué l’occasion de se taire... Il suffisait de suivre. Claire Bachelet, les mains légèrement appuyées aux bras roses du fauteuil, le buste droit, son clair visage tendu vers ses interlocuteurs, commençait l’exposé de la question, comme elle eût fait de l'étude d’un texte législatif, à la tribune du syndicat, lors d’un débat, dans une réunion professionnelle. Marianne Beausset-Cadour avait recueilli un enfant, c’était son droit. Mais ce droit ne devait pas déborder sur la vie des autres couples ayant des enfants légitimes. Si nous continuons de voir les Beausset-Cadour, j'ajoute qu’il me serait désagréable que l'une de mes filles fût en contact avec un enfant qui vient on ne sait d’où... Mme Barosse, très digne, approuva de la tête. Les Gadagne ne bronchèrent pas, indifférents peut-être à ce danger qu’ils ne pouvaient envisager encore... Eugène Barosse marmonna son acquiescement. Claire Bachelet, se heurtant aux vaines espérances de Mme Duméril et de son fils, repoussa d’un geste le sujet épais. — Mais je tiens, dit-elle, que nous sommes tous d'accord pour ne pas supporter plus longtemps parmi nous ce témoin enregistré qu’est Marianne Beausset-Cadour, romancière. Claire Bachelet prit un temps, puis, tendant ses paumes : — Voilà très exactement exprimé mon avis; Je le soumets à votre jugement. Ayant dit, Claire se rejeta dans son fauteuil et attendit, joignant le bout de ses doigts et modifiant sa courte moustache rousse, Raymond Duméril semblait perplexe. En gêne Barosse devait compter les fleurs du tapis rose. Sa mère hochait un visage hésitant. Ses yeux de lin passé Interrogeaient
qui vient on ne sait d’où... Mme Barosse, très digne, approuva de la tête. Les Gadagne ne bronchèrent pas, indifférents peut-être à ce danger qu’ils ne pouvaient envisager encore... Eugène Barosse marmonna son acquiescement. Claire Bachelet, se heurtant aux vaines espérances de Mme Duméril et de son fils, repoussa d’un geste le sujet épais. — Mais je tiens, dit-elle, que nous sommes tous d'accord pour ne pas supporter plus longtemps parmi nous ce témoin enregistré qu’est Marianne Beausset-Cadour, romancière. Claire Bachelet prit un temps, puis, tendant ses paumes : — Voilà très exactement exprimé mon avis; Je le soumets à votre jugement. Ayant dit, Claire se rejeta dans son fauteuil et attendit, joignant le bout de ses doigts et modifiant sa courte moustache rousse, Raymond Duméril semblait perplexe. En gêne Barosse devait compter les fleurs du tapis rose. Sa mère hochait un visage hésitant. Ses yeux de lin passé Interrogeaient Mme Duméril, laquelle guettait la directive que lui fournirait son fils. Les Gadagne, l’un près de l’autre sur le canapé, survolèrent visiblement la discussion. Elle ne les passionnait pas. Lui, suivait peut-être des théories séduisantes sur l’économie financière d’un peuple qui aurait tout détruit des vieilles conceptions de ses gouvernements. L’exemple de la Russie ne signifiait rien. Elle n’avait pu, isolée dans le monde, donner la mesure de ce que valait sa construction. Jean Gadagne, sans doute, établissait son itinéraire du lendemain selon l’emploi du temps des courtes vacances. Raymond Duméril toussa, et, dans le silence qui avait suivi l’aveu de Claire Bachelet, cette toux sembla ouvrir le débat. — Croyez-vous vraiment que nous soyons tous menacés ? demanda-t-il doucement. Sur un œil clair un nuage ému passa, avec l’évocation de sa jeunesse au côté de Jean Beausset-Cadour. Claire Bachelet sentit que le moment de l’offensive foudroyante sonnait. Dressée, elle menaça d’un doigt Raymond Duméril. — Personne ne sera épargné, affirma-t-elle durement. Elle l’avait déjà dit à Mme Lavignon... laquelle était venue, révéla-t-elle à ses interlocuteurs attentifs, la voir à ce propos. — Mme Lavignon vous avait reconnu dans ce roman ? Bachelet. intervint : — Elle, et d’autres... Dans