jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
affaires du cirque allaient mal : des averses répétées amollissaient le terrain autour du chapiteau et éloignaient les spectateurs. Les façons flegmatiques de Brandt ne plaisaient pas aux Mexicains. — La pluie me tape sur le système, se plaignait-il à Lenz, le patron. Celui-ci, tout soucieux, était de mauvaise humeur. — Ça bat toute la nuit sur le toit de la voiture, impossible de dormir, continua Brandt. Le vieux le regarda pour la première fois. — Mauvaise mine. Ça ne va pas ? demanda-t-il. — Je voudrais m'installer à l'hôtel, dit Brandt. — À tes frais ? Si tu veux, repartit le directeur. Ils, emménagèrent à l'hôtel et Ria découvrit, étonnée, qu'il avait loué deux pièces séparées. C'était un mauvais hôtel et les chambres étaient minuscules, pourtant elle était ravie. Des heures durant, elle se parait devant la glace avec des châles et des peignes mexicains : c'était la première fois de sa vie qu'elle disposait d'une chambre en propre pour dormir. À huit heures du matin, quand elle s'éveillait, Brandt était debout au pied du lit. Somnolente, elle se mettait sur son séant et le regardait à travers ses cils. Elle ne savait que déduire de l'expression de son visage : on eût dit d'un étranger. Il lui souriait, moqueuse, bien qu'elle eût peur de lui, de ses pistolets, de ses fusils, mais elle savait aussi quel effet elle avait sur lui. Elle savait ce qu'il voulait : quitter le cirque. Faire du variety-show, dans les grandes villes ; où les messieurs portent l'habit et les dames le manteau de soirée, où l'on change de programme chaque mois. — Au variety-show, c'est un autre genre de travail, on peut exiger davantage. Autrement, qu'est-on ? Un numéro de remplissage et l'on n'arrive à gagner rien..., répétait-elle sans cesse à son mari. —Au variety-show, il ne faut pas craindre le risque. Et tu as pensé... —Je ne pense pas peur, disait Ria. Je veux m'en aller. Je ne veux plus voir de tente ni sentir le fauve. Tu n'appartiens pas au cirque : tu es un grand artiste. —Un grand artiste
visage : on eût dit d'un étranger. Il lui souriait, moqueuse, bien qu'elle eût peur de lui, de ses pistolets, de ses fusils, mais elle savait aussi quel effet elle avait sur lui. Elle savait ce qu'il voulait : quitter le cirque. Faire du variety-show, dans les grandes villes ; où les messieurs portent l'habit et les dames le manteau de soirée, où l'on change de programme chaque mois. — Au variety-show, c'est un autre genre de travail, on peut exiger davantage. Autrement, qu'est-on ? Un numéro de remplissage et l'on n'arrive à gagner rien..., répétait-elle sans cesse à son mari. —Au variety-show, il ne faut pas craindre le risque. Et tu as pensé... —Je ne pense pas peur, disait Ria. Je veux m'en aller. Je ne veux plus voir de tente ni sentir le fauve. Tu n'appartiens pas au cirque : tu es un grand artiste. —Un grand artiste ne doit pas être amoureux de sa femme, répondait-il d'un air concentré. C'est très mauvais pour le travail. Haussant les épaules, elle lui donnait un baiser. Le Wintergarten, à Berlin. Première représentation de Brandt, l'assassin tir. Des gens en habit de soirée dans les loges. Dans les fauteuils, de petits bourgeois heureux. Des fumées de cigarette montent jusqu'à la coupole, trouée, comme un ciel étoilé, de lampes qui scintillent. L'orchestre joue un tango : L'Heure bleue. Une jeune femme longe la scène en portant le numéro 8. Rideau. La scène est obscure. On ne voit que les petits points rouges de deux cigarettes allumées. Brandt tourne un commutateur, du moins il en fait le geste, tandis que, là-haut, l'homme préposé aux éclairages travaille. Maintenant le public voit la situation : une chambre élégamment meublée. Brandt est un monsieur en habit et en cape : un monsieur chic, aux tempes grises. Il semble rentrer, avec sa femme, d'une soirée : il est légèrement ivre : il ouvre un buffet, se verse un verre de cognac. Sa femme, une belle jeune femme en fourreau de satin, le met en garde en souriant. Il ne doit pas. Mais il boit et se verse
bourgeois heureux. Des fumées de cigarette montent jusqu'à la coupole, trouée, comme un ciel étoilé, de lampes qui scintillent. L'orchestre joue un tango : L'Heure bleue. Une jeune femme longe la scène en portant le numéro 8. Rideau. La scène est obscure. On ne voit que les petits points rouges de deux cigarettes allumées. Brandt tourne un commutateur, du moins il en fait le geste, tandis que, là-haut, l'homme préposé aux éclairages travaille. Maintenant le public voit la situation : une chambre élégamment meublée. Brandt est un monsieur en habit et en cape : un monsieur chic, aux tempes grises. Il semble rentrer, avec sa femme, d'une soirée : il est légèrement ivre : il ouvre un buffet, se verse un verre de cognac. Sa femme, une belle jeune femme en fourreau de satin, le met en garde en souriant. Il ne doit pas. Mais il boit et se verse un second verre. Elle le lui arrache et se dirige de l'autre côté de la scène. Il tire alors un revolver de sa poche et lui casse le verre dans la main. Ping ! Souriant toujours, la femme va vers la table et allume nonchalamment une deuxième cigarette. Il lui casse la cigarette dans la main. Elle en prend une autre : un coup de feu la lui retire de la bouche. Elle se lève, un peu nerveuse, prend sur la table un sac d'argent d'où elle retire un bâton de rouge et un miroir : d'une seule batte qu'il lui frôle le visage il fait sauter rouge et miroir. L'homme se tourne vers la glace, bousse de la main ses cheveux gris et, d'un coup de revolver, coupe en deux le noeud du ruban de sa jarretelle qui, baissée, la femme était en train d'ajuster. Le public halète : tout cela paraît si dangereux... L'homme est ivre, il titube, il se retient au bord de la table en tirant... Sa partenaire n'est pas une minute en repos, elle semble se mettre sans cesse... Il semble impossible que ce numéro se termine sans que, dans ce tourbillon de balances, une
casse la cigarette dans la main. Elle en prend une autre : un coup de feu la lui retire de la bouche. Elle se lève, un peu nerveuse, prend sur la table un sac d'argent d'où elle retire un bâton de rouge et un miroir : d'une seule batte qu'il lui frôle le visage il fait sauter rouge et miroir. L'homme se tourne vers la glace, bousse de la main ses cheveux gris et, d'un coup de revolver, coupe en deux le noeud du ruban de sa jarretelle qui, baissée, la femme était en train d'ajuster. Le public halète : tout cela paraît si dangereux... L'homme est ivre, il titube, il se retient au bord de la table en tirant... Sa partenaire n'est pas une minute en repos, elle semble se mettre sans cesse... Il semble impossible que ce numéro se termine sans que, dans ce tourbillon de balances, une d'elles n'atteinte la femme. Un mystère flotte — comme si le fait, le revolver, le pistolet allaient partir d'eux-mêmes, comme si ces deux êtres, là, étaient immunisés contre toute blessure, comme s'ils étaient infaillibles, comme des machines... A la fin, tout objet sur la scène n'est intact, le public pousse des cris, les femmes se couvrent les yeux, les hommes se lèvent de leur siège. Le tango cesse brusquement, un roulement de tambour résonne : la scène est debout, une seconde, contre lui. La femme jette à l'homme, ironiquement, un baiser pour lui souhaiter bonne nuit. Elle porte dans les cheveux une couronne de fleurs artificielles qui, sous l'effet des lampes, brille. Alors le revolver tend le bras et, lentement, coupe une faser, l'une après l'autre. La femme lui jette d'un air innocent, étonné, ou peut-être amusé. Le tango recommence de nouveau, en même temps que les bravos. Rideau. Les deux artistes sont rappelés à la rampe une dizaine de fois : ils saluent la main de la main. Succès formidable. — Est-ce bien sa femme ? dit un monsieur, de sa loge. — Mais non ! répond la dame qui l'accompagne. Sans nul doute, c'est sa fille. Depuis qu'ils
des cris, les femmes se couvrent les yeux, les hommes se lèvent de leur siège. Le tango cesse brusquement, un roulement de tambour résonne : la scène est debout, une seconde, contre lui. La femme jette à l'homme, ironiquement, un baiser pour lui souhaiter bonne nuit. Elle porte dans les cheveux une couronne de fleurs artificielles qui, sous l'effet des lampes, brille. Alors le revolver tend le bras et, lentement, coupe une faser, l'une après l'autre. La femme lui jette d'un air innocent, étonné, ou peut-être amusé. Le tango recommence de nouveau, en même temps que les bravos. Rideau. Les deux artistes sont rappelés à la rampe une dizaine de fois : ils saluent la main de la main. Succès formidable. — Est-ce bien sa femme ? dit un monsieur, de sa loge. — Mais non ! répond la dame qui l'accompagne. Sans nul doute, c'est sa fille. Depuis qu'ils se produisent d'un music-hall à l'autre, depuis qu'ils gagnent beaucoup d'argent et connaissent le succès, un changement étrange se manifeste en Brandt. Autrefois, c'était Ria qui tremblait : à la perte du soir. C'est lui, maintenant, qui, ayant chaque représentation, est nerveux jusqu'à la frénésie. Le secret, leur numéro tenait dans le chronomètre de leurs mouvements. Bien qu'il semblât que Ria se mouvait sans arrêt et de façon hachicole, l'instant où Phil se tenait immobile pour qu'il eût le temps de tirer vingt calculé au millième de seconde. Et Brandt n'était jamais certain qu'elle ne se tromperait pas, il sentait de plus en plus qu'il avait toute la responsabilité : il savait que la moindre inattention de sa part pouvait occasionner une blessure et peut-être la mort de sa femme. Et il l'aimait. Il l'aimait... À Marseille, ils trouvèrent des affiches du cirque Lenz. — J'ai envie d'aller voir le patron, dit-il au bout de trois jours. —Mais oui. pourquoi pas ? repartit paresseusement Ria. Lenz était assis, en pyjamas de chemise, devant sa table, lorsqu'il entra. Hmm, tiens ! dit-il. Comment ça va-t-il ? — Bien. dit Brandt en s'asseyant. Le vieux le regardait avec insistance : Alors !
dans le chronomètre de leurs mouvements. Bien qu'il semblât que Ria se mouvait sans arrêt et de façon hachicole, l'instant où Phil se tenait immobile pour qu'il eût le temps de tirer vingt calculé au millième de seconde. Et Brandt n'était jamais certain qu'elle ne se tromperait pas, il sentait de plus en plus qu'il avait toute la responsabilité : il savait que la moindre inattention de sa part pouvait occasionner une blessure et peut-être la mort de sa femme. Et il l'aimait. Il l'aimait... À Marseille, ils trouvèrent des affiches du cirque Lenz. — J'ai envie d'aller voir le patron, dit-il au bout de trois jours. —Mais oui. pourquoi pas ? repartit paresseusement Ria. Lenz était assis, en pyjamas de chemise, devant sa table, lorsqu'il entra. Hmm, tiens ! dit-il. Comment ça va-t-il ? — Bien. dit Brandt en s'asseyant. Le vieux le regardait avec insistance : Alors ! Vous voilà devenu un numéro sensationnel ? fit-il enfin. — Oui. Merci. — Tu n'as pourtant pas l'air plus satisfait que toi... — Cela tient sans doute à ma nature, dit Brandt. — Allons, vas-y, parle, dit le Mieux après un silence. Il connaissait Brandt depuis vingt ans. — Eh bien ! je fais des choses très dures. À la fin du compte, on le sent dans tous ses os. — Hum..., dit le patron. — Je vais avoir quarante-quatre ans, dit Brandt. Ria en a dix-neuf. Elle voudrait profiter de la vie. Je... Je tiens beaucoup à elle et... j'aimerais la contenter. — Bon. Et alors ? — On ne peut jouer le rôle d'amant et faire des choses dangereuses, dit Brandt. J'ai essayé ; pendant une semaine, avec Ria, nous sommes sortis. J'ai dû abandonner quatre performances. Si nous voulons nous maintenir en forme, il faut renoncer au reste. Je ne sais que faire... — La situation ne me paraît pas tellement dramatique, dit le vieux d'un ton consolant. — Tu ne comprends pas. C'est très embrouillé... Je ne t'ai jamais dit que j'aimais Ria. Je ne crains pas de te l'avouer, à toi. J'en suis fou. Et
bien ! je fais des choses très dures. À la fin du compte, on le sent dans tous ses os. — Hum..., dit le patron. — Je vais avoir quarante-quatre ans, dit Brandt. Ria en a dix-neuf. Elle voudrait profiter de la vie. Je... Je tiens beaucoup à elle et... j'aimerais la contenter. — Bon. Et alors ? — On ne peut jouer le rôle d'amant et faire des choses dangereuses, dit Brandt. J'ai essayé ; pendant une semaine, avec Ria, nous sommes sortis. J'ai dû abandonner quatre performances. Si nous voulons nous maintenir en forme, il faut renoncer au reste. Je ne sais que faire... — La situation ne me paraît pas tellement dramatique, dit le vieux d'un ton consolant. — Tu ne comprends pas. C'est très embrouillé... Je ne t'ai jamais dit que j'aimais Ria. Je ne crains pas de te l'avouer, à toi. J'en suis fou. Et voici le dilemme : si je n'évitais pas certains rapprochements, je perdrais mon calme. Mais si je vivais comme j'aimerais le faire et comme te le désirerais... je la tuerai un de ces soirs. Regarde mes mains... Et il étendit ses doigts maigres sous les yeux de Lenz. Le vieux considéra attentivement cette main : elle était calme, ferme comme l'acier. — Ce sont des imaginations, dit-il. Et si tu réfrènes tes élans ? Brandt se tut un instant. — Alors j'ai peur de la perdre, dit-il. Le vieux détourna son regard ; il avait un peu honte pour son ancien ami. — Elle est jeune, continua celui-ci. Elle s'ennuie... Le vieux se leva : — Il ne faut pas compliquer les choses à ce point avec les femmes, dit-il. Brandt restait assis : il avait le cœur lourd, plus qu'avant sa visite. — Te souviens-tu de Sultan ? demanda le patron. Ça te ferait plaisir de voir son fils. Et nous avons deux bébés lionceaux. Se levant, Brandt suivit le vieux sous la tente carrée. Il resta longtemps près du poulain brun, caressant l'étoile blanche qu'il portait au front, exactement comme Sultan. Sa vie lui apparaissait désespérément triste et
considéra attentivement cette main : elle était calme, ferme comme l'acier. — Ce sont des imaginations, dit-il. Et si tu réfrènes tes élans ? Brandt se tut un instant. — Alors j'ai peur de la perdre, dit-il. Le vieux détourna son regard ; il avait un peu honte pour son ancien ami. — Elle est jeune, continua celui-ci. Elle s'ennuie... Le vieux se leva : — Il ne faut pas compliquer les choses à ce point avec les femmes, dit-il. Brandt restait assis : il avait le cœur lourd, plus qu'avant sa visite. — Te souviens-tu de Sultan ? demanda le patron. Ça te ferait plaisir de voir son fils. Et nous avons deux bébés lionceaux. Se levant, Brandt suivit le vieux sous la tente carrée. Il resta longtemps près du poulain brun, caressant l'étoile blanche qu'il portait au front, exactement comme Sultan. Sa vie lui apparaissait désespérément triste et gâchée à jamais. Ce fut à Londres, le dernier jour de leur engagement, que Ria rencontra Guy pour la première fois. Elle était en train de surveiller le déménagement de leurs accessoires tandis que Brandt était parti à la Régie pour toucher le chèque de la dernière semaine. Venant de la rue, Guy apparut dans la large porte cochère, sans chapeau, le col de la chemise ouvert. Il lui prit des mains la boîte pleine de pistolets : qu'elle était sur le point de laisser choir, tant ses bras étaient embarrassés de mille choses. — Merci ! dit-elle. — Je m'appelle Guy. dit-il. Je suis le type que tous les artistes détestent parce qu'il ne sait rien faire d'autre que chanter des chansons. — Je vous ai vu sur les affiches, répondit Ria. Vous êtes célèbre. Flatté, il rit : — N'en croyez rien. Ce n'est que de la réclame, dit-il. Et, ayant plongé dans sa poche, il en retira une main vide. — Pourriez-vous me donner une cigarette ? pria-t-il. — Malheureusement non. Je ne fume pas, dit-elle. Comme il la regardait, elle ajouta : — Mon mari assure que c'est mauvais pour les nerfs. — Bien sûr. Votre
la rue, Guy apparut dans la large porte cochère, sans chapeau, le col de la chemise ouvert. Il lui prit des mains la boîte pleine de pistolets : qu'elle était sur le point de laisser choir, tant ses bras étaient embarrassés de mille choses. — Merci ! dit-elle. — Je m'appelle Guy. dit-il. Je suis le type que tous les artistes détestent parce qu'il ne sait rien faire d'autre que chanter des chansons. — Je vous ai vu sur les affiches, répondit Ria. Vous êtes célèbre. Flatté, il rit : — N'en croyez rien. Ce n'est que de la réclame, dit-il. Et, ayant plongé dans sa poche, il en retira une main vide. — Pourriez-vous me donner une cigarette ? pria-t-il. — Malheureusement non. Je ne fume pas, dit-elle. Comme il la regardait, elle ajouta : — Mon mari assure que c'est mauvais pour les nerfs. — Bien sûr. Votre mari n'a-t-il aucun vice ? — Il fait un numéro sensationnel de tir, dit Ria, comme si cette information pouvait excuser l'absence de tout vice. — Dommage ! Dommage qu'il n'ait pas de vice. Enfin... peut-être tant mieux. Il parlait vite et elle avait peine à le suivre. — Vous êtes français ? demanda-t-elle. Serrant toujours sous son bras la boîte à pistolets, il lui prit deux autres paquets des mains et se disposa à entrer dans l'établissement. — Mais non, dit-elle vivement. Il s'arrêta, la regardant avec reproche : — Voulez-vous dire que vous n'arrivez pas, mais que vous partez ? demanda-t-il. Elle fit oui de la tête, en souriant. Sous son casque brillant de cheveux noirs, il avait une bouche lascive. — Nous partons pour Dublin, dit-elle. — Toujours pareil. On se rencontre, on se perd. C'aurait pu être un mois merveilleux. — Voici mon mari, dit Ria. Je te présente M. Guy Brandt. — Enchanté, dit Brandt avec son salut compassé. — Je suis inconsolable de ne pas être sur le même programme que vous, continua Guy. J'ai été conté merveille de votre numéro à Milan. — Nous sommes engagés à Monte-Carlo pour février, dit Ria. On
êtes français ? demanda-t-elle. Serrant toujours sous son bras la boîte à pistolets, il lui prit deux autres paquets des mains et se disposa à entrer dans l'établissement. — Mais non, dit-elle vivement. Il s'arrêta, la regardant avec reproche : — Voulez-vous dire que vous n'arrivez pas, mais que vous partez ? demanda-t-il. Elle fit oui de la tête, en souriant. Sous son casque brillant de cheveux noirs, il avait une bouche lascive. — Nous partons pour Dublin, dit-elle. — Toujours pareil. On se rencontre, on se perd. C'aurait pu être un mois merveilleux. — Voici mon mari, dit Ria. Je te présente M. Guy Brandt. — Enchanté, dit Brandt avec son salut compassé. — Je suis inconsolable de ne pas être sur le même programme que vous, continua Guy. J'ai été conté merveille de votre numéro à Milan. — Nous sommes engagés à Monte-Carlo pour février, dit Ria. On eût dit qu'elle voulait lui donner un rendez-vous secret, et il lui sourit en clignant de l'œil d'un air hardi. — La deuxième rencontre sera peut-être plus heureuse... dit-il. Il s'inclina devant Brandt, conserva un instant dans la sienne la main de Ria avant de la baiser, et disparut dans le couloir. — Chien de chasse, marmonna Brandt derrière lui. Ria rencontra Guy deux fois encore dans l'agitation de ces dernières représentations. Ils arrivèrent à Naples comme il partait. À Bucarest, ce fut le contraire : ils échangèrent quelques mots, se turent un instant, se regardèrent. Il semblait à Ria qu'ils s'étaient secrètement promis quelque chose. Elle ne s'ennuyait plus, et pensait beaucoup à Guy : assise devant le miroir, elle se considérait, se demandant si elle était assez belle pour lui. Elle se l'imaginait toujours, entouré de femmes, une coupe de Champagne à la main. Peut-être, étant enfant, avait-elle vu une affiche de ce genre. À Budapest, enfin, Guy fit partie du même programme qu'eux. Onze mois s'étaient passés depuis leur première rencontre. Il — J'ai pu enfin m'arranger pour vous voir tous les jours, dit Guy lorsqu'elle arriva le premier matin à l'Orpheum pour déballer ses accessoires. Elle
le couloir. — Chien de chasse, marmonna Brandt derrière lui. Ria rencontra Guy deux fois encore dans l'agitation de ces dernières représentations. Ils arrivèrent à Naples comme il partait. À Bucarest, ce fut le contraire : ils échangèrent quelques mots, se turent un instant, se regardèrent. Il semblait à Ria qu'ils s'étaient secrètement promis quelque chose. Elle ne s'ennuyait plus, et pensait beaucoup à Guy : assise devant le miroir, elle se considérait, se demandant si elle était assez belle pour lui. Elle se l'imaginait toujours, entouré de femmes, une coupe de Champagne à la main. Peut-être, étant enfant, avait-elle vu une affiche de ce genre. À Budapest, enfin, Guy fit partie du même programme qu'eux. Onze mois s'étaient passés depuis leur première rencontre. Il — J'ai pu enfin m'arranger pour vous voir tous les jours, dit Guy lorsqu'elle arriva le premier matin à l'Orpheum pour déballer ses accessoires. Elle considéra son beau visage hardi et souriant. — Vous mentez, n'est-ce pas ? dit-elle, désarmée. — Oui. Mais ces mensonges-là sont bien plus beaux que la vérité, répondit-il sans vergogne. Brandt apparut, sa boîte à pistolets sous le bras. — Je viens d'exprimer à madame comment je suis heureux d'assister enfin à votre célèbre numéro, dit Guy. — C'est dans cette ville que mon père a eu son accident... dit Ria avec un sourire absent. Le programme dura un mois. Après, Guy partit pour Prague et Brandt pour Madrid. La fugacité du temps donnait à leur liaison une douceur, une intensité incomparables. Ria réalisait pour la première fois combien sa vie avait été terne jusqu'alors. Sa peau était affamée de caresses, ses mains voulaient cajoler, son sang de bohémienne voulait donner toute sa chaleur. Guy avait loué un petit garni, et c'est là qu'ils se rencontraient. C'était dangereux, mais peut-être, sans le savoir, avaient-ils ce danger. Il se passa deux semaines avant que Brandt parût remarquer quelque chose. Guy avait le numéro quatre dans la première partie du programme. Puis venait l'entracte, et là, la scène de Brandt portait le numéro six. L'une demi-heure se passait donc entre leurs entrées
enfin à votre célèbre numéro, dit Guy. — C'est dans cette ville que mon père a eu son accident... dit Ria avec un sourire absent. Le programme dura un mois. Après, Guy partit pour Prague et Brandt pour Madrid. La fugacité du temps donnait à leur liaison une douceur, une intensité incomparables. Ria réalisait pour la première fois combien sa vie avait été terne jusqu'alors. Sa peau était affamée de caresses, ses mains voulaient cajoler, son sang de bohémienne voulait donner toute sa chaleur. Guy avait loué un petit garni, et c'est là qu'ils se rencontraient. C'était dangereux, mais peut-être, sans le savoir, avaient-ils ce danger. Il se passa deux semaines avant que Brandt parût remarquer quelque chose. Guy avait le numéro quatre dans la première partie du programme. Puis venait l'entracte, et là, la scène de Brandt portait le numéro six. L'une demi-heure se passait donc entre leurs entrées en scène, demi-heure pendant laquelle Brandt jouait aux cartes pour se calmer les mains. Ria se tenait toujours dans la coulisse quand Guy chantait. Il faisait son entrée, en sweater fermé au cou, avec la casquette de l'apache parisien, chantait ses chansons françaises, s'entretenait avec le public dans un hongrois haché et drôle, jouait un peu du piano, dansait un peu et racontait des histoires salées. Tandis que le rideau tombait sous les bravos, il tenait un instant près de Ria, respirant fort et couvert de sueur, après le travail, comme n'importe quel autre artiste. — Était-ce bien ? demandait-il, hors d'haleine, en se poudrant légèrement le visage avant de retourner en scène pour saluer. Ria se sentait légère comme un petit ballon rouge, il semblait qu'elle dût s'en-voler, le cœur empli d'amour. Elle retournait à leur loge sur la pointe des pieds, avant l'entracte. Là, elle trouvait son mari, qui, consciencieusement, se préparait à leur numéro. Tant qu'elle était en scène, elle pouvait apercevoir un coin des loges réservées aux artistes, où Guy s'asseyait et se tourmentait. Elle était à présent tellement habituée à son numéro que tout allait de sa tête à sa jambe de façon mécanique et