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CHAPITRE XV. Il est temps de renouer connaissance avec deux des personnages du premier épisode de cette histoire. Nous voulons parler de Cerise et de Léon Rolland. On se souvient, la jolie fleuriste avait épousé le heureux Léon le jour même où le comte Armand de Kergaz épousait mademoiselle de Balder. Au moment où l'ouvrier ébéniste sortait de l'église, donnant le bras à sa jeune femme, M. de Kergaz s'était approché de lui : — Mon ami, lui dit-il, je pars à l'instant même, et dans quelques heures je serai fort loin de Paris. — Allez, monsieur le comte, répondit Rolland, je comprends que vous vouliez vivre un peu seul avec votre bonheur. — Mais si je pars, dit le comte, je n'oublie pas que ce bonheur dont vous parlez, c'est à vous et à votre belle et vertueuse jeune femme que je le dois, et je tiens à conserver votre bonne amitié pour mon retour. — Ah! monsieur le comte, s'écria Cerise, n'est-ce point un très grand honneur pour nous ? — Non, dit Armand, tous les nobles cœurs sont frères. En remettant une lettre à Léon : — Pour vous prouver que je vous considère comme mon ami, je vais vous charger d'une mission... une mission importante, et que je crois digne de vous. — Allez, parlez, monsieur le comte, parlez, murmura Léon tout ému. — Mes instructions sont contenues dans cette lettre, dit-il. Adieu, du revoir plutôt ! Et le comte passa, offrit la main à sa jeune femme, la fit monter dans sa chaise de poste qui attendait toute attelée à la porte de l'église, et l'équipage partit au grand trot, emportant, comme avait dit Léon, le bonheur sur ses coussins de soie. Alors Léon Rolland brisa la volumineuse enveloppe que lui avait remise le comte. Elle renfermait deux lettres. L'une, dont la suscription était de la main de Jeanne, était à l'adresse de Cerise. L'autre, écrite par le comte, était pour Léon Rolland. Léon ouvrit la sienne et lut : « Mon ami, « Si je me soustrais pour quelques mois à la fâcheuse que
je vais vous charger d'une mission... une mission importante, et que je crois digne de vous. — Allez, parlez, monsieur le comte, parlez, murmura Léon tout ému. — Mes instructions sont contenues dans cette lettre, dit-il. Adieu, du revoir plutôt ! Et le comte passa, offrit la main à sa jeune femme, la fit monter dans sa chaise de poste qui attendait toute attelée à la porte de l'église, et l'équipage partit au grand trot, emportant, comme avait dit Léon, le bonheur sur ses coussins de soie. Alors Léon Rolland brisa la volumineuse enveloppe que lui avait remise le comte. Elle renfermait deux lettres. L'une, dont la suscription était de la main de Jeanne, était à l'adresse de Cerise. L'autre, écrite par le comte, était pour Léon Rolland. Léon ouvrit la sienne et lut : « Mon ami, « Si je me soustrais pour quelques mois à la fâcheuse que je me suis imposée, c'est que j'ai la conviction profonde que je laisse à Paris des cœurs aussi dévoués que le mien à l'œuvre du bien que je poursuis, et que le vôtre est un de ceux qui me seconderont le plus énergiquement. Permettez-moi donc, mon ami, de vous charger d'une mission. « Il y a à Paris de longs mois d'hiver pendant lesquels le pain est cher et le bois encore plus, où de nombreuses familles vivent de l'insuffisant salaire de leur chef, salaire que souvent le manque d'argent réduit à néant. Vous avez été ouvrier, vous savez les misères, les douleurs et aussi les vertus de vos frères; vous êtes donc celui que je choisis de préférence pour soulager ces misères, consoler ces douleurs, encourager ces vertus ignorées. « Vous étiez ouvrier, je vous fais patron. Allez vous établir au cœur du faubourg Saint-Antoine, ouvrez-y un vaste atelier de menuiserie et d'ébénisterie, et occupez deux cents ouvriers. Donnez de préférence du travail à ceux qui seront pères de famille; pour vos choix, consultez toujours votre cœur. « Je joins à ma lettre un bon sur mon banquier de cent mille francs, pour vos frais d'installation, et je vous
d'une mission. « Il y a à Paris de longs mois d'hiver pendant lesquels le pain est cher et le bois encore plus, où de nombreuses familles vivent de l'insuffisant salaire de leur chef, salaire que souvent le manque d'argent réduit à néant. Vous avez été ouvrier, vous savez les misères, les douleurs et aussi les vertus de vos frères; vous êtes donc celui que je choisis de préférence pour soulager ces misères, consoler ces douleurs, encourager ces vertus ignorées. « Vous étiez ouvrier, je vous fais patron. Allez vous établir au cœur du faubourg Saint-Antoine, ouvrez-y un vaste atelier de menuiserie et d'ébénisterie, et occupez deux cents ouvriers. Donnez de préférence du travail à ceux qui seront pères de famille; pour vos choix, consultez toujours votre cœur. « Je joins à ma lettre un bon sur mon banquier de cent mille francs, pour vos frais d'installation, et je vous ouvre chez lui un crédit que votre expérience limitera. « ARMAND. » La lettre que Jeanne de Balder écrivait à Cerise était ainsi conçue : « Ma chère Cerise, « Armand vient d'écrire à Léon sous mes yeux et l'a donné à lire. « Moi aussi j'ai une bonne et excellente idée, et puisque Léon est l'exécuteur de celle d'Armand, je veux vous charger de mettre la mienne en pratique. « Puisque Léon va ouvrir un vaste atelier à des hommes, pourquoi, ma chère Cerise, n'en dirigeriez-vous pas un destiné à des femmes, à des jeunes orphelines que le manque d'ongé, les tentations du luxe, les ascensions du vice pourraient éloigner du droit chemin et qui n'auraient pas le courage de travailler douze ou quinze heures comme vous l'avez fait longtemps pour gagner un mince salaire ? Armand met à ma disposition cinquante mille francs et un crédit chez son banquier. Aussi, je vous laisse en parlant mes pleins pouvoirs, et vous prie de me garder cette amitié, dont vous m'avez déjà donné tant de preuves. « JEANNE. » Léon et Cerise, après avoir lu ces deux lettres, se regardèrent, et dans ce regard échangé ils se jurèrent d'exécuter les
excellente idée, et puisque Léon est l'exécuteur de celle d'Armand, je veux vous charger de mettre la mienne en pratique. « Puisque Léon va ouvrir un vaste atelier à des hommes, pourquoi, ma chère Cerise, n'en dirigeriez-vous pas un destiné à des femmes, à des jeunes orphelines que le manque d'ongé, les tentations du luxe, les ascensions du vice pourraient éloigner du droit chemin et qui n'auraient pas le courage de travailler douze ou quinze heures comme vous l'avez fait longtemps pour gagner un mince salaire ? Armand met à ma disposition cinquante mille francs et un crédit chez son banquier. Aussi, je vous laisse en parlant mes pleins pouvoirs, et vous prie de me garder cette amitié, dont vous m'avez déjà donné tant de preuves. « JEANNE. » Léon et Cerise, après avoir lu ces deux lettres, se regardèrent, et dans ce regard échangé ils se jurèrent d'exécuter les volontés de leurs bienfaiteurs. Six mois après, au milieu du faubourg Saint-Antoine, les deux ateliers, qui occupaient à eux deux une vaste maison, se trouvaient en pleine activité. Trois ans plus tard, Léon Rolland était un des patron du faubourg Saint-Antoine le plus en vogue et qui occupait le plus d'ouvriers, et Cerise se trouvait à la tête de vastes ateliers de confection, où les orphelins et les mères chargées de famille trouvaient toujours de l'ouvrage à un prix plus élevé que partout ailleurs. Or, précisément le jour même où la belle inconnue avait un moment quitté le chevet de Fernand blessé, pour courir, déguisée en ouvrière, sur la place de la Bastille, le maître ébéniste était dans son magasin, vers onze heures du matin environ, occupé avec son contre-maître et son caissier, dans une petite pièce convertie en bureau. Un apprenti, qui rendait au patron quelques légers services domestiques, frappa discrètement à la porte, et, sur l'invitation de Léon, pénétra dans le bureau. — Que veux-tu, Minet ? demanda le maître ouvrier. — Patron, répondit l'apprenti, à qui ce surnom de Minet avait été donné par ses camarades de l'atelier, précisément à cause de sa jolie figure boutée et
d'ouvriers, et Cerise se trouvait à la tête de vastes ateliers de confection, où les orphelins et les mères chargées de famille trouvaient toujours de l'ouvrage à un prix plus élevé que partout ailleurs. Or, précisément le jour même où la belle inconnue avait un moment quitté le chevet de Fernand blessé, pour courir, déguisée en ouvrière, sur la place de la Bastille, le maître ébéniste était dans son magasin, vers onze heures du matin environ, occupé avec son contre-maître et son caissier, dans une petite pièce convertie en bureau. Un apprenti, qui rendait au patron quelques légers services domestiques, frappa discrètement à la porte, et, sur l'invitation de Léon, pénétra dans le bureau. — Que veux-tu, Minet ? demanda le maître ouvrier. — Patron, répondit l'apprenti, à qui ce surnom de Minet avait été donné par ses camarades de l'atelier, précisément à cause de sa jolie figure boutée et matouche, et de la légèreté avec laquelle il grimpait aux barreaux des croisées, le long des charpentes, et se laissait glisser du haut en bas de l'escalier, à cheval sur la rampe, — c'est une jeune fille qui désire vous parler. Léon crut que sa femme, qui occupait les étages supérieurs de la maison, lui envoyait une de ses ouvrières, et il dit à Minet: — J'y suis... fait-la entrer. Alors le patron vit apparaître sur le seuil cette éblouissante et mignonne créature que nous connaissons déjà, et qui était aussi séduisante sous les humbles vêtements d'ouvrière qu'elle l'était, quelques heures auparavant, aux yeux de Fernand Rocher, sous la robe de chambre de la femme élégante et riche. Turquoise était, comme Chérubin le charmeur, douée de cette puissance de fascination qui s'exerce par le regard. Léon éprouva à sa vue une commotion à peu près semblable à celle qu'avait éprouvée Fernand Rocher, et il baissa involontairement les yeux sous ce regard bleu et profond qu'elle laissa peser sur lui. Ce rayonnement étrange donnait à ses yeux un pouvoir magnétique assez grand pour jeter à la fois le trouble et chez un homme oisif, vivant, comme Fernand Rocher, dans un monde
supérieurs de la maison, lui envoyait une de ses ouvrières, et il dit à Minet: — J'y suis... fait-la entrer. Alors le patron vit apparaître sur le seuil cette éblouissante et mignonne créature que nous connaissons déjà, et qui était aussi séduisante sous les humbles vêtements d'ouvrière qu'elle l'était, quelques heures auparavant, aux yeux de Fernand Rocher, sous la robe de chambre de la femme élégante et riche. Turquoise était, comme Chérubin le charmeur, douée de cette puissance de fascination qui s'exerce par le regard. Léon éprouva à sa vue une commotion à peu près semblable à celle qu'avait éprouvée Fernand Rocher, et il baissa involontairement les yeux sous ce regard bleu et profond qu'elle laissa peser sur lui. Ce rayonnement étrange donnait à ses yeux un pouvoir magnétique assez grand pour jeter à la fois le trouble et chez un homme oisif, vivant, comme Fernand Rocher, dans un monde opulent et distingué, et chez un pauvre ouvrier, simple de coeur et d'esprit, tel que Léon Rolland. Léon tressaillit donc involontairement à la vue de la jeune femme, et machinalement il lui indiqua un siège. — Monsieur... Rolland? demanda-t-elle de sa voix la plus douce, la plus mélodieusement timbrée. — C'est moi... mademoiselle... La jeune femme jeta un regard défiant sur les deux personnes qui se trouvaient dans le bureau. Léon crut deviner qu'elle n'osait parler devant elles, et, d'un signe, il les congédia. — Je vous écoute, mademoiselle, dit-il. Elle baissait les yeux et paraissait toute tremblée. — Monsieur..., dit-elle enfin, vous avez fait travailler, il y a deux ans, un ouvrier du nom de Philippe Garin... — Oui, mademoiselle, c'est probablement bien du moins, je crois me rappeler ce nom-là, dit Léon qui consulta ses souvenirs. C'était un homme âgé déjà de cinquante-cinq ans environ. — Oui, fit-elle d'un signe de tête, levant de nouveau sur lui ce regard qui l'avait fait frissonner tout intérieurement. — Un ouvrier de la province, reprit Léon qui se souvenait tout à fait de l'homme dont on lui parlait; il était venu à Paris et n'avait pu y trouver de l'ouvrage. Je
C'est moi... mademoiselle... La jeune femme jeta un regard défiant sur les deux personnes qui se trouvaient dans le bureau. Léon crut deviner qu'elle n'osait parler devant elles, et, d'un signe, il les congédia. — Je vous écoute, mademoiselle, dit-il. Elle baissait les yeux et paraissait toute tremblée. — Monsieur..., dit-elle enfin, vous avez fait travailler, il y a deux ans, un ouvrier du nom de Philippe Garin... — Oui, mademoiselle, c'est probablement bien du moins, je crois me rappeler ce nom-là, dit Léon qui consulta ses souvenirs. C'était un homme âgé déjà de cinquante-cinq ans environ. — Oui, fit-elle d'un signe de tête, levant de nouveau sur lui ce regard qui l'avait fait frissonner tout intérieurement. — Un ouvrier de la province, reprit Léon qui se souvenait tout à fait de l'homme dont on lui parlait; il était venu à Paris et n'avait pu y trouver de l'ouvrage. Je l'ai occupé environ six mois. — Précisément, monsieur. — Puis il est retourné dans son pays, où il avait une fille. — C'était moi, monsieur, dit la jeune femme d'une voix émue. — Vous! fit Léon surpris. — Je me nomme Eugénie Garin, répéta-t-elle avec tristesse. — Et... votre père? demanda Léon, — C'est lui qui m'envoie, monsieur. — Ah! je devine, dit le brave ouvrier; il craint sans doute que je ne sois fâché contre lui, vu qu'il m'a quitté un peu brusquement. Mais, ajouta-t-il en souriant, dites-lui que j'ai toujours pour lui du travail... et de l'argent d'avance s'il est gêné. — Hélas! murmura la jeune femme, mon père ne travaillera plus, mon cher monsieur... Elle parut comprimer un gros soupir. — Il est aveugle, dit-elle. — Aveugle! s'écria Léon. — Depuis six mois, monsieur, répondit-elle en levant sur lui de nouveau son magnifique regard. — Ah! je comprends, fit l'ouvrier, et vous avez eu raison, mademoiselle, de songer à moi. Je vous en remercie. L'inconnue rougit et parut se troubler. — Vous vous trompez peut-être, monsieur, murmura-t-elle; nous sommes fiers; c'est du travail que je viens vous demander. Elle comme Léon faisait un geste, elle se hâta
demanda Léon, — C'est lui qui m'envoie, monsieur. — Ah! je devine, dit le brave ouvrier; il craint sans doute que je ne sois fâché contre lui, vu qu'il m'a quitté un peu brusquement. Mais, ajouta-t-il en souriant, dites-lui que j'ai toujours pour lui du travail... et de l'argent d'avance s'il est gêné. — Hélas! murmura la jeune femme, mon père ne travaillera plus, mon cher monsieur... Elle parut comprimer un gros soupir. — Il est aveugle, dit-elle. — Aveugle! s'écria Léon. — Depuis six mois, monsieur, répondit-elle en levant sur lui de nouveau son magnifique regard. — Ah! je comprends, fit l'ouvrier, et vous avez eu raison, mademoiselle, de songer à moi. Je vous en remercie. L'inconnue rougit et parut se troubler. — Vous vous trompez peut-être, monsieur, murmura-t-elle; nous sommes fiers; c'est du travail que je viens vous demander. Elle comme Léon faisait un geste, elle se hâta d'ajouter : — Madame Rolland, m'a dit mon père, est une brave et digne femme qui ne refusera pas de me donner de l'ouvrage... — Certes, non, dit Léon. — Malheureusement, reprit-elle en baissant modestement les yeux, je ne pourrai venir travailler à l'atelier et quitter mon père... Non seulement il est aveugle, mais encore il est infirme. — Qu'à cela ne tienne, dit Léon, Cerise vous donnera de l'ouvrage à emporter. Et le brave garçon se leva et lui dit : —Ma femme est sortie en ce moment; elle est allée chez madame la comtesse de Hergaz; mais elle ne tardera pas à rentrer. Voulez-vous l'attendre? — Oui, monsieur, répondit-elle humblement. Tout en parlant, Léon jetait un coup d'oeil sur les vêtements misérables de la jeune femme; sur cette propreté, qui lui semblait essayer en vain de dissimuler la misère, et il éprouvait déjà pour elle un sentiment qu'il croyait n'être que de la compassion, bien que, en réalité, il fût d'une nature impossible à définir. — Venez, dit-il, je vais vous conduire là-haut... à l'atelier. Ma femme ne peut tarder à rentrer. La jeune femme le suivit, toujours humble, toujours modeste, et le visage empreint de tristesse, —
il est aveugle, mais encore il est infirme. — Qu'à cela ne tienne, dit Léon, Cerise vous donnera de l'ouvrage à emporter. Et le brave garçon se leva et lui dit : —Ma femme est sortie en ce moment; elle est allée chez madame la comtesse de Hergaz; mais elle ne tardera pas à rentrer. Voulez-vous l'attendre? — Oui, monsieur, répondit-elle humblement. Tout en parlant, Léon jetait un coup d'oeil sur les vêtements misérables de la jeune femme; sur cette propreté, qui lui semblait essayer en vain de dissimuler la misère, et il éprouvait déjà pour elle un sentiment qu'il croyait n'être que de la compassion, bien que, en réalité, il fût d'une nature impossible à définir. — Venez, dit-il, je vais vous conduire là-haut... à l'atelier. Ma femme ne peut tarder à rentrer. La jeune femme le suivit, toujours humble, toujours modeste, et le visage empreint de tristesse, — C'est singulier, poursuivit Léon en gravissant les marches de l'escalier qui conduisait au premier étage, ce François Garin était un assez triste drôle à l'atelier, et voici que je suis pris de compassion pour lui. Et se tournant vers la jeune femme : — Où demeure votre père? demanda-t-il. — A deux pas d'ici, répondit-elle, rue de Charonne, 23. — Bien, j'irai le voir tout à l'heure. Quand vous êtes venue, j'allais sortir et me rendre précisément dans cette rue où j'ai un entrepôt de bois. Et Léon tourna le bouton de la porte d'entrée de son logement. Le logement particulier de Léon Rolland se trouvait, comme on le voit, au premier étage, et donnait, par une porte, sur l'atelier de confection. Il se composait de quatre pièces, une salle à manger, un petit salon, deux chambres à coucher, dont l'une était occupée par les jeunes époux, l'autre par la mère de Léon. Tout cela était propre, modeste, et respirait l'aisance honnête que procure le travail. — Maman, dit Léon à sa mère, Cerise est-elle rentrée ? — Pas encore, répondit la vieille, qui avait conservé son costume de paysanne et ses sabots. — Tenez, dit Léon, voici une jeune
A deux pas d'ici, répondit-elle, rue de Charonne, 23. — Bien, j'irai le voir tout à l'heure. Quand vous êtes venue, j'allais sortir et me rendre précisément dans cette rue où j'ai un entrepôt de bois. Et Léon tourna le bouton de la porte d'entrée de son logement. Le logement particulier de Léon Rolland se trouvait, comme on le voit, au premier étage, et donnait, par une porte, sur l'atelier de confection. Il se composait de quatre pièces, une salle à manger, un petit salon, deux chambres à coucher, dont l'une était occupée par les jeunes époux, l'autre par la mère de Léon. Tout cela était propre, modeste, et respirait l'aisance honnête que procure le travail. — Maman, dit Léon à sa mère, Cerise est-elle rentrée ? — Pas encore, répondit la vieille, qui avait conservé son costume de paysanne et ses sabots. — Tenez, dit Léon, voici une jeune fille qui va l'attendre ici et que je lui recommande expressément. C'est la fille d'un de mes anciens ouvriers. Puis, s'adressant à l'inconnue : — Mademoiselle, dit-il, voulez-vous déjeuner avec nous? Dans une heure, Cerise sera ici. Merci, répondit-elle avec tristesse, et parlez-moi, monsieur, si je ne puis accepter... mais... mon père... Léon, ému jusqu'aux larmes, pensa que peut-être il n'y avait pas de pain chez le pauvre aveugle, et que cette pensée empêchait sa fille d'accepter son invitation; — Soit, dit-il, mais attendez Cerise et attendez-moi, j'ai une course de quelques minutes à faire, je serai bientôt de retour. Et Léon, laissant sa jeune protégée auprès de sa mère, descendit rapidement dans son bureau, prit son paletot et sortit. Le maître-ouvrier gagna la rue de Charonne à un pas rapide, s'arrêta devant le numéro 23 et demanda au portier le nom de François Garin. — Au sixième, la troisième porte à gauche, entrée couloir, répandit l'autocrate de la loge. Léon gravit un escalier sale et tortueux, arriva au sixième, et frappa à la porte indiquée, dont la clé se trouva dans la serrure. — Entrez ! dit une voix chevrotante à l'intérieur. Léon poussa la porte, et son cœur
mon père... Léon, ému jusqu'aux larmes, pensa que peut-être il n'y avait pas de pain chez le pauvre aveugle, et que cette pensée empêchait sa fille d'accepter son invitation; — Soit, dit-il, mais attendez Cerise et attendez-moi, j'ai une course de quelques minutes à faire, je serai bientôt de retour. Et Léon, laissant sa jeune protégée auprès de sa mère, descendit rapidement dans son bureau, prit son paletot et sortit. Le maître-ouvrier gagna la rue de Charonne à un pas rapide, s'arrêta devant le numéro 23 et demanda au portier le nom de François Garin. — Au sixième, la troisième porte à gauche, entrée couloir, répandit l'autocrate de la loge. Léon gravit un escalier sale et tortueux, arriva au sixième, et frappa à la porte indiquée, dont la clé se trouva dans la serrure. — Entrez ! dit une voix chevrotante à l'intérieur. Léon poussa la porte, et son cœur se serra douloureusement à la vue du réduit dans lequel il pénétrait. C'était une petite pièce mansardée qui n'avait d'autres meubles qu'un lit de sangles, un rabat, une table et deux chaises. Dans le lit, un vieillard était enveloppé dans une mince couverture, trop légère pour la saison, son lit était sans doute destiné à sa fille. La cheminée était sans feu. Sur la table, il y avait quelques assiettes fêlées et vides, un morceau de pain, une cruche pleine d'eau. Dans une vieille malle en bois, où étaient serrées les dernières hardes de la pauvre famille. Dans ce vieillard, dont les yeux étaient rouges et sans rayonnement, preuve certaine que sa cécité provenait de son intempérance, Léon reconnut son ancien ouvrier François Garin. — Qui est là? demanda l'aveugle d'une voix amendable. — C'est moi, répondit Léon, moi, Léon Rolland. — Ah! mon cher monsieur, s'écria l'aveugle, est-ce possible?... Tant d'honneur à un misérable comme moi... — Votre fille est venue me voir, père Garin... — Ah! murmura l'ouvrier qui parut retenir ses sanglots avec peine, la chère enfant du bon Dieu! sans elle je serais mort, mon bon monsieur Rolland. Et le vieillard s'é dressa à demi sur
était sans doute destiné à sa fille. La cheminée était sans feu. Sur la table, il y avait quelques assiettes fêlées et vides, un morceau de pain, une cruche pleine d'eau. Dans une vieille malle en bois, où étaient serrées les dernières hardes de la pauvre famille. Dans ce vieillard, dont les yeux étaient rouges et sans rayonnement, preuve certaine que sa cécité provenait de son intempérance, Léon reconnut son ancien ouvrier François Garin. — Qui est là? demanda l'aveugle d'une voix amendable. — C'est moi, répondit Léon, moi, Léon Rolland. — Ah! mon cher monsieur, s'écria l'aveugle, est-ce possible?... Tant d'honneur à un misérable comme moi... — Votre fille est venue me voir, père Garin... — Ah! murmura l'ouvrier qui parut retenir ses sanglots avec peine, la chère enfant du bon Dieu! sans elle je serais mort, mon bon monsieur Rolland. Et le vieillard s'é dressa à demi sur son lit, et raconta avec des sanglots comprimés que sa fille le nourrissait depuis bientôt six mois, travaillant dix-huit heures par jour pour gagner de quinze à vingt sous. — Hélas! acheva-t-il, voici la mauvaise saison qui va venir pour les dentelleuses, et ma fille n'a plus d'ouvrage. Alors j'ai songé à vous, mon bon monsieur Rolland, et j'ai pensé que votre petite dame... — Vous avez eu raison, mon ami, dit le maître ouvrier. Votre fille est en ce moment à la maison, et ma femme lui donnera de l'ouvrage; mais en attendant, ne vous fâchez pas, père Garin, et permettez-moi de vous prêter un peu d'argent. L'aveugle cacha sa tête dans ses mains : — Ah! murmura-t-il, je n'ai plus la force d'être père quand je songe à ma pauvre enfant... Et il tendit humblement la main. Léon y mit deux pièces d'or et lui dit : — Je reviendrai vous voir demain. Adieu, père Garin, je vais vous renvoyer votre fille. Léon Rolland descendit et frappa au carreau de la loge du portier, Une vieille femme, coiffée d'un madras en forme de turban, lui apparut, et, d'une voix aigre, demanda ce qu'il désirait. — Montez chez le