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souplesse, les recherches, la désinvolture de son temps. Et nul ne se douterait, quand Maître Le Cordin fait son entrée à l'heure exacte, avec sa serviette de maroquin sous le bras, dans le salon illuminé et fleuri, serre au passage quelques mains, s'incline devant les fiancés, que l'excellent notaire vient, suivant une invariable habitude, de nouer sa cravate blanche chez Mme Leprince. Jamais, en effet, sans avoir pris cette précaution prudente, jusqu'à ce que Le Cordin ne se hasarderait à frôler les joies nuptiales, à jouer son rôle dans la commotion du mariage, à subir la suggestion qui se dégage des chuchotements heureux entendus malgré soi, des impatiences d'en avoir fini qu'un. éviné et dans les mues sanguines une bouche rose comme une fleur de pêcher et dans les prunelles lasses qui se fixent on ne sait sur quelle invisible chose. Comment — lorsque tout à coup et sans qu'il soit possible de la repousser vous assaille la pensée des premières et si exquises tendresses où les lèvres se donnent aux lèvres, de l'alcôve à bientôt la jeune fille deviendra la femme, où d'incertaines plaintes se noieront dans le flot des caresses — conserver son sang-froid, sa belle tenue; débiter d'un ton assuré, calme, onctueux l'énumération solennelle des conditions d'un contrat, ne pas s'embrouiller parmi les noms, les prénoms, les titres des uns des autres ? Et voyez-vous l'aventure, le scandale, l'écroulement d'une renommée qui vaut son pesant d'or, s'il avait, un soir, quelque étrange aberration mentale, s'il ne conservait pas le calme professionnel, s'il se troublait, confondait les chiffres et le reste, s'attardait en de brusques nostalgies, en d'équivoques œillades ? Que penserait-on de lui ? Qu'en dirait-on dans tout le faubourg où on le choyait, le recevait, le dorlotait comme s'il eût été un monsignore, un académicien ? Et Maître Le Cordin se connaissait, avait son léger les ornières boueuses de son cœur. Il n'eût pas osé répondre de sa sagesse, risquer le coup dès que le désir de la femme lui tenaillait la chair, lui brûlait tout l'être, dès qu'il flairait avec des afflux de sang au
d'un ton assuré, calme, onctueux l'énumération solennelle des conditions d'un contrat, ne pas s'embrouiller parmi les noms, les prénoms, les titres des uns des autres ? Et voyez-vous l'aventure, le scandale, l'écroulement d'une renommée qui vaut son pesant d'or, s'il avait, un soir, quelque étrange aberration mentale, s'il ne conservait pas le calme professionnel, s'il se troublait, confondait les chiffres et le reste, s'attardait en de brusques nostalgies, en d'équivoques œillades ? Que penserait-on de lui ? Qu'en dirait-on dans tout le faubourg où on le choyait, le recevait, le dorlotait comme s'il eût été un monsignore, un académicien ? Et Maître Le Cordin se connaissait, avait son léger les ornières boueuses de son cœur. Il n'eût pas osé répondre de sa sagesse, risquer le coup dès que le désir de la femme lui tenaillait la chair, lui brûlait tout l'être, dès qu'il flairait avec des afflux de sang au cerveau quelque régal d'amour inévitablé, quelque étreinte ingénue, quelque fruit vert et rare. En état de grâce, comme on dit dans les manuels de confession, il lui eût été impossible de remplir son ministère, surtout en les mariages où la fiancée était jolie et blonde, semblait une aube d'avril qui se lève, riait au bonheur comme les naiades rient aux anges, rayonnait pétrie de grâce precoce et de parisine magique, se lançait vers l'inconnu les yeux pleins de chimères, les lèvres tendues, curieuses, affamées de tendresses et d'extases. Et comme l'essentiel dans la vie est de s'accorder toutes les jouissances sans s'exposer à aucune rancœur, à aucune scène, à aucun ennui sans déranger son tram accoutumé, sans compromettre la réputation acquise, le notaire est tiré de ce pas difficile par la formule homéopathique : « Similia similibus. » Toutes les fois donc qu'il doit lire un contrat, Maître Le Cordin en prévient bonne maman et celle-ci, avec sa sagesse profonde des faiblesses humaines, des détraquements cérébraux, — ah ! comme elle écrireait une piquante histoire des vieillards — lui prépare une ingénieuse mise en scène. La chambre dort vaguement éclairée par la tremblante clarté d'une veilleuse rose. Dans un coin,
se lève, riait au bonheur comme les naiades rient aux anges, rayonnait pétrie de grâce precoce et de parisine magique, se lançait vers l'inconnu les yeux pleins de chimères, les lèvres tendues, curieuses, affamées de tendresses et d'extases. Et comme l'essentiel dans la vie est de s'accorder toutes les jouissances sans s'exposer à aucune rancœur, à aucune scène, à aucun ennui sans déranger son tram accoutumé, sans compromettre la réputation acquise, le notaire est tiré de ce pas difficile par la formule homéopathique : « Similia similibus. » Toutes les fois donc qu'il doit lire un contrat, Maître Le Cordin en prévient bonne maman et celle-ci, avec sa sagesse profonde des faiblesses humaines, des détraquements cérébraux, — ah ! comme elle écrireait une piquante histoire des vieillards — lui prépare une ingénieuse mise en scène. La chambre dort vaguement éclairée par la tremblante clarté d'une veilleuse rose. Dans un coin, une grande malle de voyage apparaît en désordre avec des robes et des chemises dépensées rejetées pêle-mêle comme par des mains fiévreuses. Un voile de tulle, des dentelles, de petits souliers de satin blanc, quelques fleurs d'oranger gisent çà et là sur les meubles. Et derrière les grands rideaux à demi tirés, parmi les oreillers de guipures, apparaît une petite tête de gamine, comme rougissant d'émotion et adorable avec un coin d'épaule nue, des paupières à demi closes et des cheveux éparpillés comme des floches de soie d'or, C'est le décor discret, mystérieux, troublant de la première étape, de la première nuit de noces d'où dépend si souvent le reste de la vie. Et tout à coup des doigts, doucement, presque avec une respectueuse inquiétude, ont heurté la porte du cabinet de toilette. La jolie blonde a répondu d'une voix timide qui tremble un peu : « Entrez ! » Et Maître Le Cordin se glisse à tâtons dans le lit, enlace de ses bras, effleure de ses baisers, de plus en plus tendres, ce corps frêle, onduleux, délicat, qui se dérobe d'abord, qui résiste un peu et les suprêmes pudeurs enfuites, bientôt s'abandonne, s'étire, se frotte, répond aux caresses
demi tirés, parmi les oreillers de guipures, apparaît une petite tête de gamine, comme rougissant d'émotion et adorable avec un coin d'épaule nue, des paupières à demi closes et des cheveux éparpillés comme des floches de soie d'or, C'est le décor discret, mystérieux, troublant de la première étape, de la première nuit de noces d'où dépend si souvent le reste de la vie. Et tout à coup des doigts, doucement, presque avec une respectueuse inquiétude, ont heurté la porte du cabinet de toilette. La jolie blonde a répondu d'une voix timide qui tremble un peu : « Entrez ! » Et Maître Le Cordin se glisse à tâtons dans le lit, enlace de ses bras, effleure de ses baisers, de plus en plus tendres, ce corps frêle, onduleux, délicat, qui se dérobe d'abord, qui résiste un peu et les suprêmes pudeurs enfuites, bientôt s'abandonne, s'étire, se frotte, répond aux caresses par des caresses, murmure tout le rosaire des phrases d'amour, joue à un miracle la nouvelle mariée, feint même les angoisses aiguës, les prières haletantes, les torpeurs timides de la virginité qui subit l'assaut entrez, éperdu de l'époux, qui succombe en une lutte inégale. Alors, calme, les sens éteints, le cerveau léger, frais et dispos, le notaire se lève, s'habille avec un soin minutieux, ramène ses mèches blanches, consolide ses lunettes et, mouillé dans son habit, le plastron immaculé, le torse rayé, saute dans le coupé qui l'a attendu, s'en va au faubourg Saint-Germain, au faubourg Saint-Honoré, donner, une fois de plus, une leçon de beau maintien à ses confrères, dégriser le prologue de quelque riche mariage. Ce genre d'exercice — en dehors du petit commerce courant — lui coûte d'ailleurs par an une bagatelle de quarante mille francs. À quoi serviraient les honoraires si ce n'était pour égayer par instants la monotone et fade existence de quelque fantaisie ? Il n'est certes pas à Paris ni en province, ni dans le monde entier, un notaire plus décoratif, plus imposant, plus parfait que Maître Le Cordin. René Maizeroy. JOYEUX BUVEURS. Deux vieux lurons, Claude et Jean-Pierre, sont levés de grand
cerveau léger, frais et dispos, le notaire se lève, s'habille avec un soin minutieux, ramène ses mèches blanches, consolide ses lunettes et, mouillé dans son habit, le plastron immaculé, le torse rayé, saute dans le coupé qui l'a attendu, s'en va au faubourg Saint-Germain, au faubourg Saint-Honoré, donner, une fois de plus, une leçon de beau maintien à ses confrères, dégriser le prologue de quelque riche mariage. Ce genre d'exercice — en dehors du petit commerce courant — lui coûte d'ailleurs par an une bagatelle de quarante mille francs. À quoi serviraient les honoraires si ce n'était pour égayer par instants la monotone et fade existence de quelque fantaisie ? Il n'est certes pas à Paris ni en province, ni dans le monde entier, un notaire plus décoratif, plus imposant, plus parfait que Maître Le Cordin. René Maizeroy. JOYEUX BUVEURS. Deux vieux lurons, Claude et Jean-Pierre, sont levés de grand matin. L'auberge du père Martin ouvrait sa porte hospitalière. — « Entrons, fait l'un. » — En même temps l'autre dit : « La vendange est bonne. Peut-être qu'au fond d'une tournée Nous retrouverons nos vingt ans. » Et dodelinant de la tête, de concert ils passent le seuil. Propre, coquet, rieur à l'œil, le petit bouchon est en tête. Toute chose y brille à son rang, tout y reluit comme une glace. Nos deux compères prennent place sous le portrait du Juif Errant. « Fameux vin, Martin, que le vôtre; ce n'est que jeunesse et gaîté. Si le pape en avait essayé, il n'en voudrait plus boire d'autre ! » Voilà soudain le couvert mis. On n'attend plus que la promesse; l'hôtelier en bras de chemise. Vient trinquer avec les amis. Ah ! petit vin d'humeur gaillarde Qui sent la fraise et le muscat, Il nous fait comme un avocat Bavarder, si l'on n'y prend garde. Mais tandis qu'ils jasent ainsi, Devisant du pour et du contre, Derrière un nuage se montre Le soleil, un gai dard aussi; La bonne mine réjouie ! Comme un buveur après dîner On voit au loin s'enluminer Sa large face épanouie, Il approche,
coquet, rieur à l'œil, le petit bouchon est en tête. Toute chose y brille à son rang, tout y reluit comme une glace. Nos deux compères prennent place sous le portrait du Juif Errant. « Fameux vin, Martin, que le vôtre; ce n'est que jeunesse et gaîté. Si le pape en avait essayé, il n'en voudrait plus boire d'autre ! » Voilà soudain le couvert mis. On n'attend plus que la promesse; l'hôtelier en bras de chemise. Vient trinquer avec les amis. Ah ! petit vin d'humeur gaillarde Qui sent la fraise et le muscat, Il nous fait comme un avocat Bavarder, si l'on n'y prend garde. Mais tandis qu'ils jasent ainsi, Devisant du pour et du contre, Derrière un nuage se montre Le soleil, un gai dard aussi; La bonne mine réjouie ! Comme un buveur après dîner On voit au loin s'enluminer Sa large face épanouie, Il approche, enfile d'un trait Le hameau qui déjà s'éveille, Et le voilà qui tend l'oreille, Comme pour surprendre un secret. Puis, tout à coup, pun ! Il éclate Et réjouit de leurs façons. Sur le nez de nos bons garçons Met un doigt de plus d'écarlate ! Gabriel Vicaire. Gabriel Vicaire. THÉOPHILE GAUTIER PEINT PAR LUI-MÊME Mon enfance. — Ma vocation littéraire Mes ébuts Diverses notices me font naître à Tarbes, le 31 août 1808. Cela n'a rien d'important, mais la vérité est que je suis venu dans ce monde où je devais tant faire de copie, le 31 août 1808, ce qui me donne un âge assez respectable pour m'en contenter. On a dit aussi que j'avais commencé mes études en cette ville et que j'étais entré en 1823, pour les finir, au collège Charlemagne. Les études que j'ai pu faire à Tarbes se bornent à peu de chose, car j'avais trois ans quand mes parents m'emmenèrent à Paris, à mon grand regret, et je ne suis retourné à mon lieu de naissance qu'une seule fois pour y passer vingt-quatre heures, il y a huit ou sept ans. Chose singulière pour un enfant si jeune, le séjour de la capitale
THÉOPHILE GAUTIER PEINT PAR LUI-MÊME Mon enfance. — Ma vocation littéraire Mes ébuts Diverses notices me font naître à Tarbes, le 31 août 1808. Cela n'a rien d'important, mais la vérité est que je suis venu dans ce monde où je devais tant faire de copie, le 31 août 1808, ce qui me donne un âge assez respectable pour m'en contenter. On a dit aussi que j'avais commencé mes études en cette ville et que j'étais entré en 1823, pour les finir, au collège Charlemagne. Les études que j'ai pu faire à Tarbes se bornent à peu de chose, car j'avais trois ans quand mes parents m'emmenèrent à Paris, à mon grand regret, et je ne suis retourné à mon lieu de naissance qu'une seule fois pour y passer vingt-quatre heures, il y a huit ou sept ans. Chose singulière pour un enfant si jeune, le séjour de la capitale me causa une nostalgie assez intense pour m'amener à des idées de suicide. Après avoir jeté mes jouets par la fenêtre, j'allais les suivre, si, heureusement ou malheureusement, on ne m'avait retenu par ma jaquette. On ne parvenait à m'endormir qu'en me disant qu'il fallait se reposer pour se lever de grand matin et retourner là-bas. Comme je ne sais que le patois gascon, il me semblait que j'étais sur une terre étrangère, et une fois aux bras de ma bonne, entendant des soldats qui passaient se parler cette langue, pour moi, la maternelle, je m'écriai : « Comment-nous en avec eux ; ceux-là sont des noirs. » Pour en finir avec ces détails puérils, j'ai été un enfant doux, triste et malingre, bizarrement olivâtre, et d'un teint qui étonnait mes jeunes camarades, roses et blancs. Je ressemblais à quelque petit Espagnol de Cuba, fièreux et nostalgique, envoyé en France pour faire son éducation. J'ai su lire à l'âge de cinq ans, et depuis ce temps je puis dire, comme Apelle, nulla dies sine linea. A ce propos, qu'on me permette de placer une courte anecdote. Il y avait cinq ou six mois qu'on me faisait épeler sans grand succès;
de grand matin et retourner là-bas. Comme je ne sais que le patois gascon, il me semblait que j'étais sur une terre étrangère, et une fois aux bras de ma bonne, entendant des soldats qui passaient se parler cette langue, pour moi, la maternelle, je m'écriai : « Comment-nous en avec eux ; ceux-là sont des noirs. » Pour en finir avec ces détails puérils, j'ai été un enfant doux, triste et malingre, bizarrement olivâtre, et d'un teint qui étonnait mes jeunes camarades, roses et blancs. Je ressemblais à quelque petit Espagnol de Cuba, fièreux et nostalgique, envoyé en France pour faire son éducation. J'ai su lire à l'âge de cinq ans, et depuis ce temps je puis dire, comme Apelle, nulla dies sine linea. A ce propos, qu'on me permette de placer une courte anecdote. Il y avait cinq ou six mois qu'on me faisait épeler sans grand succès; je mordais fort mal au ba, be, bi, bo, bu, lorsqu'un jour le chevalier de Port de Guise, dont parle Victor Hugo dans Les Misérables, et qui portait les cadavres de guillotinés avec l'évêque de, me fit cadeau d'un livre fort proprement relié et doré sur tranche et me dit : « Garde-le pour l'année prochaine, puisque tu ne sais pas encore lire. » — Je sais lire, répondis-je, pâle de colère et bouffi d'orgueil. Je emportai rageusement le volume dans un coin, et je lus de tels efforts de volonté et d'intelligence que je le déchiffrai d'un bout à l'autre et que je racontai le sujet au chevalier à sa première visite. Ce livre, c'était Lydie de Gersaint. Le sceau mystérieux qui fermait pour moi les bibliothèques était rompu. Deux choses m'ont toujours épouvanté, c'est qu'un enfant apprit à parler et à lire; avec ces deux clés qui ouvrent tout, le reste n'est rien. Le ouvrage qui me fit le plus d'impression, ce fut Robinson Crusoe. J'en devins comme fou, je ne rêvais plus qu'à une île déserte et vivant seul au sein de la nature, et me bâtissais, sous la table du salon, des cabanes avec des bûches
: « Garde-le pour l'année prochaine, puisque tu ne sais pas encore lire. » — Je sais lire, répondis-je, pâle de colère et bouffi d'orgueil. Je emportai rageusement le volume dans un coin, et je lus de tels efforts de volonté et d'intelligence que je le déchiffrai d'un bout à l'autre et que je racontai le sujet au chevalier à sa première visite. Ce livre, c'était Lydie de Gersaint. Le sceau mystérieux qui fermait pour moi les bibliothèques était rompu. Deux choses m'ont toujours épouvanté, c'est qu'un enfant apprit à parler et à lire; avec ces deux clés qui ouvrent tout, le reste n'est rien. Le ouvrage qui me fit le plus d'impression, ce fut Robinson Crusoe. J'en devins comme fou, je ne rêvais plus qu'à une île déserte et vivant seul au sein de la nature, et me bâtissais, sous la table du salon, des cabanes avec des bûches où je restais enfermé des heures entières. Je ne m'intéressais qu'à Robinson seul, et l'arrivée de Vendredi rompait pour moi tout le charme. Plus tard, Paul et Virginie me jetèrent dans un enchantement sans pareil, que ne me causèrent, lorsque je fus devenu grand, ni Shakespeare, ni Goethe, ni lord Byron, ni Walter Scott, ni Chateaubriand, ni Lautreamont, ni même Mick Hago, que toute la jeunesse adore à cette époque. A travers tout cela, sous la direction de mon père, fort bon humaniste, je copiai le latin, et à mes heures de récréation je faisais des vaseaux correctement grêlés, d'après les eaux fortes d'Uzès, que je copiais à la plume pour mieux rendre compte de l'arrangement des coloris. Que d'heures je ai passées à façonner une bûche et à la creuser avec du feu à la facouille des sauvages ! Que de mouchoirs j'ai sacrifiés pour en faire des voiles ! Tout le monde croyait FEUILLETON DU 5 FÉVRIER 1891 LES CÉLIBATAIRES (UN MÉNAGE DE GARÇON) PAR HONORÉ DE BALZAC (Suite), Flore avait ces beaux bras ronds éclatants, cette plénitude de formes, cette pulpe satinée, ces contours attractifs, mais moins sévères que ceux de l'actrice. L'expression de Flore était la
Byron, ni Walter Scott, ni Chateaubriand, ni Lautreamont, ni même Mick Hago, que toute la jeunesse adore à cette époque. A travers tout cela, sous la direction de mon père, fort bon humaniste, je copiai le latin, et à mes heures de récréation je faisais des vaseaux correctement grêlés, d'après les eaux fortes d'Uzès, que je copiais à la plume pour mieux rendre compte de l'arrangement des coloris. Que d'heures je ai passées à façonner une bûche et à la creuser avec du feu à la facouille des sauvages ! Que de mouchoirs j'ai sacrifiés pour en faire des voiles ! Tout le monde croyait FEUILLETON DU 5 FÉVRIER 1891 LES CÉLIBATAIRES (UN MÉNAGE DE GARÇON) PAR HONORÉ DE BALZAC (Suite), Flore avait ces beaux bras ronds éclatants, cette plénitude de formes, cette pulpe satinée, ces contours attractifs, mais moins sévères que ceux de l'actrice. L'expression de Flore était la tendresse et la douceur. Son regard ne commandait pas le respect comme celui de la plus belle Agrippine qui, depuis celle de Racine, ait foulé les planches du Théâtre-Français, il invitait à la grosse joie. En 1816, la Rabouilleuse vit Maxence Gilet, et s'éprit de lui à la première vue. Elle reçut à travers le cœur cette flèche mythologique, admirable expression d'un effet naturel, que les Grecs devaient ainsi représenter, eux qui ne concevaient point l'amour chevaleresque, idéal et mélancolique enfanté par le christianisme. Flore était alors trop belle pour que Max dédaignât cette conquête. La Rabouilleuse connut donc, à vingt-huit ans, le véritable amour, l'amour idolâtre, infini, cet amour qui comporte toutes les manières d'aimer, celle de Guitare et celle de Medora. Dès que l'officier sans fortune apprit la situation respective de Flore et de Jean-Jacques Rouget, il vit mieux qu'une amourette dans une liaison avec la Rabouilleuse. Aussi, pour bien assurer son avenir, ne demanda-t-il pas mieux que de loger chez Rouget, en reconnaissant la débile nature de ce garçon. La passion de Flore influa nécessairement sur la vie et l'intérieur de Jean-Jacques. Pendant un mois, le célibataire, devenu craintif outre mesure, vit terrible, morne et maussade le
Elle reçut à travers le cœur cette flèche mythologique, admirable expression d'un effet naturel, que les Grecs devaient ainsi représenter, eux qui ne concevaient point l'amour chevaleresque, idéal et mélancolique enfanté par le christianisme. Flore était alors trop belle pour que Max dédaignât cette conquête. La Rabouilleuse connut donc, à vingt-huit ans, le véritable amour, l'amour idolâtre, infini, cet amour qui comporte toutes les manières d'aimer, celle de Guitare et celle de Medora. Dès que l'officier sans fortune apprit la situation respective de Flore et de Jean-Jacques Rouget, il vit mieux qu'une amourette dans une liaison avec la Rabouilleuse. Aussi, pour bien assurer son avenir, ne demanda-t-il pas mieux que de loger chez Rouget, en reconnaissant la débile nature de ce garçon. La passion de Flore influa nécessairement sur la vie et l'intérieur de Jean-Jacques. Pendant un mois, le célibataire, devenu craintif outre mesure, vit terrible, morne et maussade le visage si riant et si amical de Flore. Il subit les éclats d'une mauvaise humeur calculée, absolument comme un homme marié dont l'épouse médite une infidélité. Quand, au milieu des plus cruelles rebuffades, le pauvre garçon s'enhardit à demander à Flore la cause de ce changement, elle eut dans le regard des flammes chargées de haine, et dans la voix des tons agressifs et méprisants que le pauvre Jean-Jacques n'avait jamais entendus ni reçus. — Parbleu, dit-elle, vous n'avez ni cœur ni âme. Voilà seize ans que je donne ici ma jeunesse, et je ne m'étais pas aperçue que vous aviez une pierre, là ! fit-elle en se frappant le cœur. Depuis deux mois, vous voyez venir ici ce brave commandant, une victime des Bourbons, qui était fait pour être général, et qui est dans la débine, acculé dans un trou de province où la fortune n'a pas de quoi se promener. Il est obligé de rester sur une chaise toute une journée à la municipalité, pour gagner quoi ? six cents miserables francs, la belle poussée ! Et vous qu'avez six cent cinquante-neuf mille livres de placées, soixante mille francs de rente, et qui, grâce à moi, ne dépensez
regard des flammes chargées de haine, et dans la voix des tons agressifs et méprisants que le pauvre Jean-Jacques n'avait jamais entendus ni reçus. — Parbleu, dit-elle, vous n'avez ni cœur ni âme. Voilà seize ans que je donne ici ma jeunesse, et je ne m'étais pas aperçue que vous aviez une pierre, là ! fit-elle en se frappant le cœur. Depuis deux mois, vous voyez venir ici ce brave commandant, une victime des Bourbons, qui était fait pour être général, et qui est dans la débine, acculé dans un trou de province où la fortune n'a pas de quoi se promener. Il est obligé de rester sur une chaise toute une journée à la municipalité, pour gagner quoi ? six cents miserables francs, la belle poussée ! Et vous qu'avez six cent cinquante-neuf mille livres de placées, soixante mille francs de rente, et qui, grâce à moi, ne dépensez pas plus de mille éus par an, tout compris, même mes jupes, enfin tout, vous ne pensez pas lui offrir un logis ici, où tout le deuxième est vide ! Vous aimez mieux que les souris et les rats y dansent plutôt que d'y mettre un humain, et finalement un garçon que votre père a toujours pris pour son fils ! Voulez-vous savoir ce que vous êtes ? Je vais vous le dire : vous êtes un fratricide ! Après cela, je sais bien pourquoi ! Vous avez vu que je lui portais intérêt, et ça vous chicane ! Quoique vous paraissiez bête, vous avez plus de malice que les plus malicieux dans ce que vous êtes. Eh bien ! oui, je lui porte intérêt, et un vif encore. — Mais, Flore. — Oh! il n'y a pas de mais, Flore qui tienne. Ah! vous pouvez bien en chercher une autre Flore (si vous en trouvez une!), car je veux que ce verre de vin me serve de poison si je ne laisse pas là votre baraque de maison. Je ne vous aurai, Dieu merci, rien coûté pendant les douze ans que j'y suis restée, et vous aurez eu de