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de feu le général G. C. Breckinridge, ancien vice-président de la République des Etats-Unis, avec M. Thomas Fermor-Hesketh, fils de sir Thomas Fermor-Hesketh. Les témoins étaient, pour le marié : sir Thomas Fermor-Hesketh et M. J. W. Seymour; pour la mariée : M. Frédéric Sharon et M.-Geoffray Chance. M. et Mme Sharon ont donné un lunch, après la cérémonie religieuse, en leurs salons de l'avenue des Champs-Elysées. — En l'église Saint-Maurice des Champs, à Lille, a été célébré le mariage de M. Jean-Thiriez, fils de M. Alfred Thiriez, chevalier de la Légion d'honneur, ancien président du Tribunal de commerce et membre de la Chambre de commerce de Lille, et de Mme née Viborlievre, avec Mlle Amélie Caulliez, fille de M. Henry Caulliez et de Mme née Deschamps. Les témoins étaient, pour le marié : M. Alfred Thiriez, son frère, et Mme Lucien Delmas, sa sœur ; pour la mariée : M. Henry Caulliez, son frère, et Mme Alexandre Caulliez, sa tante. La bénédiction nuptiale a été donnée aux jeunes mariés par l'abbé Polle, vicaire de Saint-Maurice, cousin de la mariée. — Relevé dans les publications de mariage M. Louis Délègue, lieutenant au 20e d'artillerie, avec Mlle Josèphe Boufils de Lafaurie, M. Etienne Charles, professeur au lycée de Poitiers, avec Mlle Pauline Cabaret, fille du directeur au ministère de l'agriculture. Commandeur de la Légion d'honneur ; M. Roger Van Heems, lieutenant d'infanterie, avec Mlle Adrienne Dagailier, fille de l'adjudant général à la cour de Lyon ; M. Charles Gourpy, administrateur des services publics de l'Indo-Chine, avec Mlle Anneliese Saunière. Nécrologie : M. Ernest Pinard, ancien procureur général, ancien ministre de l'intérieur, est mort, hier, à l'âge de 87 ans, à Bourg-en-Bresse. Originaire d'Autun, il vint étudier le droit à Paris, se fit inscrire au barreau, puis entra dans la magistrature. Il eut l'occasion de requérir, comme organe du ministère public, dans plusieurs procès retentissants, notamment contre Gustave Flaubert, à propos de Madame Bovary, et contre Baudelaire pour ses Fleurs du mal. En 1859, il était nommé Procureur général à Paris et, en 1866, il entrait au Conseil d'Etat. C'est alors qu'il
M. Etienne Charles, professeur au lycée de Poitiers, avec Mlle Pauline Cabaret, fille du directeur au ministère de l'agriculture. Commandeur de la Légion d'honneur ; M. Roger Van Heems, lieutenant d'infanterie, avec Mlle Adrienne Dagailier, fille de l'adjudant général à la cour de Lyon ; M. Charles Gourpy, administrateur des services publics de l'Indo-Chine, avec Mlle Anneliese Saunière. Nécrologie : M. Ernest Pinard, ancien procureur général, ancien ministre de l'intérieur, est mort, hier, à l'âge de 87 ans, à Bourg-en-Bresse. Originaire d'Autun, il vint étudier le droit à Paris, se fit inscrire au barreau, puis entra dans la magistrature. Il eut l'occasion de requérir, comme organe du ministère public, dans plusieurs procès retentissants, notamment contre Gustave Flaubert, à propos de Madame Bovary, et contre Baudelaire pour ses Fleurs du mal. En 1859, il était nommé Procureur général à Paris et, en 1866, il entrait au Conseil d'Etat. C'est alors qu'il prépara l'exposé des motifs de la fameuse loi sur la révision des jugements criminels et correctionnels qu'il soutint en plena voix devant le Corps législatif, en qualité de commissaire du gouvernement. Nommé ministre de l'intérieur en 1867, il eut à appliquer les lois sur la presse et les manifestations. À la suite d'une polémique dans la presse au sujet des mesures prises à la suite de la manifestation sur la tombe de Pétain, il donna sa démission. Napoléon III le nomma sénateur, mais M. Pinard refusa. Il fut élu député de l'Orne et appuya, en 1870, le ministère Ollivier et vint pour la guerre avec la Prusse. Après la chute de l'Empire, il se retira à Autun. Mais, arrêté dans cette ville le 5 janvier 1871, comme bonapartiste, il fut transféré à Lyon et rendu à la liberté quelque temps après. Il revint alors habiter Paris et rentra au barreau. Il est inhumé à Rully (Saône-et-Loire). FEUILLETON DE LA LIBERTE (44) du mardi 14 septembre 1909 Le Rôle PAR Henry de Forge et Fernand Dacre QUATRIEME PARTIE Sa robe un peu traînante, route recouverte de dentelles, faisait un bruissement soyeux. Louise avait à présent dans sa démarche quelque chose, de
la suite d'une polémique dans la presse au sujet des mesures prises à la suite de la manifestation sur la tombe de Pétain, il donna sa démission. Napoléon III le nomma sénateur, mais M. Pinard refusa. Il fut élu député de l'Orne et appuya, en 1870, le ministère Ollivier et vint pour la guerre avec la Prusse. Après la chute de l'Empire, il se retira à Autun. Mais, arrêté dans cette ville le 5 janvier 1871, comme bonapartiste, il fut transféré à Lyon et rendu à la liberté quelque temps après. Il revint alors habiter Paris et rentra au barreau. Il est inhumé à Rully (Saône-et-Loire). FEUILLETON DE LA LIBERTE (44) du mardi 14 septembre 1909 Le Rôle PAR Henry de Forge et Fernand Dacre QUATRIEME PARTIE Sa robe un peu traînante, route recouverte de dentelles, faisait un bruissement soyeux. Louise avait à présent dans sa démarche quelque chose, de lassé et de grave qui s'harmonisait curieusement à sa beauté si jeune. Elle était aussi blonde, aussi fraîche que lorsque, radieuse du bonheur d'aimer, elle revenait de Monte-Carlo. Mais elle avait modifié sa coiffure ; sa bouche avait pris un pli de mélancolie, et ses grands yeux bleu sombre étaient irrémédiablement tristes d'avoir vu la vie telle qu'elle est. Des diamants à ses oreilles, des bijoux d'un art léger et subtil ajoutaient à l'impression de femme qu'elle donnait en dépit de ses vingt-et-un ans. Elle prit un plaisir mélancolique à voir le vol tourbillonnant et pressé des flocons. Sa pensée voltigeait avec eux... Elle pensait qu'elle dînerait en ville ce soir-là, et que cela l'ennuyerait de sortir par ce temps... Il ne viendrait personne cet après-midi ; elle en était contente, ne se sentant aucune envie de causer... Elle se promit d'aller voir, le lendemain, une amie malade, et se rappela que, le soir, elle devait assister à une première de l'Opéra. « Et ainsi de toute ma vie, se disait-elle : des petits devoirs, des corvées mondaines parfois bien ennuyeuses, et puis ce que l'on est convenu d'appeler « des plaisirs » et qui n'en sont plus lorsqu'aucune peine
irrémédiablement tristes d'avoir vu la vie telle qu'elle est. Des diamants à ses oreilles, des bijoux d'un art léger et subtil ajoutaient à l'impression de femme qu'elle donnait en dépit de ses vingt-et-un ans. Elle prit un plaisir mélancolique à voir le vol tourbillonnant et pressé des flocons. Sa pensée voltigeait avec eux... Elle pensait qu'elle dînerait en ville ce soir-là, et que cela l'ennuyerait de sortir par ce temps... Il ne viendrait personne cet après-midi ; elle en était contente, ne se sentant aucune envie de causer... Elle se promit d'aller voir, le lendemain, une amie malade, et se rappela que, le soir, elle devait assister à une première de l'Opéra. « Et ainsi de toute ma vie, se disait-elle : des petits devoirs, des corvées mondaines parfois bien ennuyeuses, et puis ce que l'on est convenu d'appeler « des plaisirs » et qui n'en sont plus lorsqu'aucune peine n'est requise pour les conquérir : Et c'est cela, pourtant, l'existence, pour les femmes de notre monde ! Comme c'est vide et peu de chose !... N'y a-t-il donc rien d'autre ici-bas ? » Elle ne savait pas, étant d'une classe privilégiée, qu'il est autre chose qui remplit la vie de ceux qui ont à la gagner : l'effort vers un but peut-être inaccessible, et, du moins, le travail ennoblisseur. Et cet « autre » auquel elle pensait et qu'elle enviait sourdement comme un trésor dont elle était privée, c'était l'Amour, dont elle avait entrevu la glorieuse lumière, et qui, en s'enfuyant, l'avait laissée dans les limbes grisâtres où flottent, désenchantées, les âmes qui l'ont ignoré. — Madame... Elle tressaillit violemment, et se retourna d'un mouvement nerveux, effrayée et saisie. Le valet de chambre, en livrée brune à boutons d'argent, était devant elle. — Madame m'excusera. J'ai frappé trois fois, et, voyant que Madame ne répondait pas, je me suis permis d'entrer, au cas où Madame... — C'est bien. Qu'y a-t-il ? — Il y a là un Monsieur... — Eh bien ! pourquoi ne le faites-vous pas entrer ?... — Que Madame m'excuse. C'est ce Monsieur lui-même qui a
de ceux qui ont à la gagner : l'effort vers un but peut-être inaccessible, et, du moins, le travail ennoblisseur. Et cet « autre » auquel elle pensait et qu'elle enviait sourdement comme un trésor dont elle était privée, c'était l'Amour, dont elle avait entrevu la glorieuse lumière, et qui, en s'enfuyant, l'avait laissée dans les limbes grisâtres où flottent, désenchantées, les âmes qui l'ont ignoré. — Madame... Elle tressaillit violemment, et se retourna d'un mouvement nerveux, effrayée et saisie. Le valet de chambre, en livrée brune à boutons d'argent, était devant elle. — Madame m'excusera. J'ai frappé trois fois, et, voyant que Madame ne répondait pas, je me suis permis d'entrer, au cas où Madame... — C'est bien. Qu'y a-t-il ? — Il y a là un Monsieur... — Eh bien ! pourquoi ne le faites-vous pas entrer ?... — Que Madame m'excuse. C'est ce Monsieur lui-même qui a refusé. Il m'a seulement prié de dire son nom à Madame en lui demandant si elle voulait bien le recevoir. Loulfe devint toute blanche ! — Dites le nom. — M. Villemain. — Oh !... Le cri lui échappa. Son cœur battait à se rompre. Le valet la considérait avec un étonnement qui lui rendit un peu de sang-froid. Elle dit : Faites entrer. Je ne reçois plus personne sans permission. Et, tandis que l'homme sortait, ravi d'une nouvelle cause de colporter à l'office, il lui vint soudain cette pensée effarante : « Lequel des deux vais-je voir apparaître ? Ce fut Bonival qui entra, et, tout de suite, elle sentit que cela valait mieux ainsi ; devant un autre, elle se serait évanouie. Elle balbutia, en tendant les deux mains, la voix toute tremblante : — Vous... vous... c'est vous ? Le vieux comédien, très pâle aussi, avait préparé une entrée solennelle et digne. Mais, quand il vit les mains tendues ; quand il aperçut le trouble de ses yeux, quand il entendit trembler les mots sur ses lèvres, il comprit tout de suite qu'il retrouvait sa petite Louise d'autrefois ; il perdit la tête, et, saisissant les mains
un étonnement qui lui rendit un peu de sang-froid. Elle dit : Faites entrer. Je ne reçois plus personne sans permission. Et, tandis que l'homme sortait, ravi d'une nouvelle cause de colporter à l'office, il lui vint soudain cette pensée effarante : « Lequel des deux vais-je voir apparaître ? Ce fut Bonival qui entra, et, tout de suite, elle sentit que cela valait mieux ainsi ; devant un autre, elle se serait évanouie. Elle balbutia, en tendant les deux mains, la voix toute tremblante : — Vous... vous... c'est vous ? Le vieux comédien, très pâle aussi, avait préparé une entrée solennelle et digne. Mais, quand il vit les mains tendues ; quand il aperçut le trouble de ses yeux, quand il entendit trembler les mots sur ses lèvres, il comprit tout de suite qu'il retrouvait sa petite Louise d'autrefois ; il perdit la tête, et, saisissant les mains de la jeune femme, il les couvrit de baisers disant : Louise... Ma petite Louise... Mais tout de suite il se reprenait, il se redressait, très rouge : — Oh ! madame, excusez-moi... Il n'y a pas à vous excuser, dit-elle tendrement. Puisque vous revoici auprès de moi après une absence si longue, c'est que je suis toujours votre petite Louise, et je veux que vous m'appeliez ainsi. À la seule vue de Bonival, elle sentait qu'il n'était pas possible que cet homme lui eût menti ; et son affection quasi-fille d'autrefois, seulement, compressée dans un coin de son cœur, se mettait à réfléchir. Asseyez-vous là, reprit-elle, chauffez-vous, et dites-moi pourquoi vous ne venez me voir qu'aujourd'hui... et par un si vilain temps. — Je suis venu aujourd'hui répondit-il. parce que, avec cette neige, j'avais des chances que personne ne vînt, et de vous trouver seule. Il avait préparé un beau et grave discours qu'il devait lui faire, parce qu'il croyait rencontrer une femme hautaine et oublieuse. De la retrouver telle qu'autrefois, il était si délicieusement ému qu'il ne savait plus que dire. Mais, insista-t-elle, pourquoi ne revenez-vous qu'aujourd'hui ? Alors, il se rappela ce qu'il était venu faire, et
absence si longue, c'est que je suis toujours votre petite Louise, et je veux que vous m'appeliez ainsi. À la seule vue de Bonival, elle sentait qu'il n'était pas possible que cet homme lui eût menti ; et son affection quasi-fille d'autrefois, seulement, compressée dans un coin de son cœur, se mettait à réfléchir. Asseyez-vous là, reprit-elle, chauffez-vous, et dites-moi pourquoi vous ne venez me voir qu'aujourd'hui... et par un si vilain temps. — Je suis venu aujourd'hui répondit-il. parce que, avec cette neige, j'avais des chances que personne ne vînt, et de vous trouver seule. Il avait préparé un beau et grave discours qu'il devait lui faire, parce qu'il croyait rencontrer une femme hautaine et oublieuse. De la retrouver telle qu'autrefois, il était si délicieusement ému qu'il ne savait plus que dire. Mais, insista-t-elle, pourquoi ne revenez-vous qu'aujourd'hui ? Alors, il se rappela ce qu'il était venu faire, et sous les yeux étonnés de Louise, il tira de sa poche un portefeuille. Et il répondit, en y prenant des billets de banque : — Parce que ce n'est que tout récemment que j'ai pu parfaire la somme... la somme qui me fut donnée autrefois par votre mère, vous vous rappelez ?... La voici au complet : cinq mille francs. Il les déposa sur la cheminée. Louise le regardait avec stupeur. Il lut dans ses yeux, et il s'expliqua : Je vois que vous ne me comprenez pas bien. Vous allez comprendre... Vous savez que, lorsque Mme Fauvel vint trouver Rans pour lui demander de jouer auprès de vous le rôle qui devait vous rendre la santé, elle lui promit de l'argent, tout ce qu'il demanderait. L'argent lui importait peu : il en gagnait tant ! Mais ce qui l'intéressa, ce fut justement l'étrangeté du service, qui lui était demandé, et la curieuse tentative d'art que ce service comportait. Il accepta, et je lui offris de l'accompagner, pour aider à la vraisemblance. A notre première visite, nous arrivions donc chez vous guidés par un sentiment où la curiosité et la pitié se mélangeaient. Mais il ne fallut pas longtemps pour
rappelez ?... La voici au complet : cinq mille francs. Il les déposa sur la cheminée. Louise le regardait avec stupeur. Il lut dans ses yeux, et il s'expliqua : Je vois que vous ne me comprenez pas bien. Vous allez comprendre... Vous savez que, lorsque Mme Fauvel vint trouver Rans pour lui demander de jouer auprès de vous le rôle qui devait vous rendre la santé, elle lui promit de l'argent, tout ce qu'il demanderait. L'argent lui importait peu : il en gagnait tant ! Mais ce qui l'intéressa, ce fut justement l'étrangeté du service, qui lui était demandé, et la curieuse tentative d'art que ce service comportait. Il accepta, et je lui offris de l'accompagner, pour aider à la vraisemblance. A notre première visite, nous arrivions donc chez vous guidés par un sentiment où la curiosité et la pitié se mélangeaient. Mais il ne fallut pas longtemps pour le modifier chez nous deux. Moi, je ne venais pas ici depuis huit jours qu'il me semblait que je vous connaissais depuis vingt ans, et que je vous adorais comme un vieux papa... — Et lui ? haleta Louise. — Lui ?... Ah ! il ne m'a pas dit tout de suite ce qu'il pensait, mais je voyais bien qu'il n'était plus le même... Il secoua la tête : — Mais je ne suis pas venu ici pour vous dire ce que peut ressentir un homme dans ces circonstances... J'arrive tout de suite à la fin de l'histoire. Il raconta la dernière visite de Mme Fauvel, les dix mille francs remis à Rans, le refus indigné et furieux de celui-ci, et, comment la mère de Louise était parvenue à lui faire accepter l'argent. — Il a accepté pour que je pusse le mépriser... et, par conséquent, ne plus l'aimer ! dit lentement la jeune femme. Excusez-moi, dit Bonival embarrassé, je n'étais venu que pour vous parler de moi... Mais il n'y a guère moyen de parler de moi sans parler de lui... Bref, pour en finir, il mit tout de suite cinq mille francs dans une enveloppe, et les envoya
de suite ce qu'il pensait, mais je voyais bien qu'il n'était plus le même... Il secoua la tête : — Mais je ne suis pas venu ici pour vous dire ce que peut ressentir un homme dans ces circonstances... J'arrive tout de suite à la fin de l'histoire. Il raconta la dernière visite de Mme Fauvel, les dix mille francs remis à Rans, le refus indigné et furieux de celui-ci, et, comment la mère de Louise était parvenue à lui faire accepter l'argent. — Il a accepté pour que je pusse le mépriser... et, par conséquent, ne plus l'aimer ! dit lentement la jeune femme. Excusez-moi, dit Bonival embarrassé, je n'étais venu que pour vous parler de moi... Mais il n'y a guère moyen de parler de moi sans parler de lui... Bref, pour en finir, il mit tout de suite cinq mille francs dans une enveloppe, et les envoya sans un mot à une œuvre de bienfaisance. Mon pardonnez-moi, j'étais très pauvre alors, j'avais des dettes... j'ai pris la somme, j'ai payé mes dettes, puis je l'ai replacée, cherchée. Je me suis fait un engagement, c'est ce que je n'osais vous dire. Le mot, de jouer les grands rôles pour ne plus avoir cette horreur que vous croyiez un vieil homme, ayant grimacé devant cette imposture de peu d'or, le vieux parpaillot, dit-elle comme si vous l'aviez fantasmé. Vous auriez été son ennemi. Elle se leva, et elle se reprit : Mais si, dans le fond de son cœur, il avait jamais vraiment aimé son père... Jeta dans ses bras, il pleurait de bonheur en l'étreignant. Elle dit avec une noble simplicité : — Je accepte cet argent (gagné par vos peines). Je l'emploierai à de bonnes œuvres. — Ah ! dit Bonival, ce moment me coûte des heures bien dures. Il poussa un gros soupir ; — Et maintenant, il ne me reste que de partir. Non, dit-elle passionnément, n'avez-vous ne partirez pas sans m'avoir parlé de lui. — Madame, objecta-t-il avec gêne et proximité, vous êtes mariée vous êtes mère... — Oh, annonce la Mort : de
pour ne plus avoir cette horreur que vous croyiez un vieil homme, ayant grimacé devant cette imposture de peu d'or, le vieux parpaillot, dit-elle comme si vous l'aviez fantasmé. Vous auriez été son ennemi. Elle se leva, et elle se reprit : Mais si, dans le fond de son cœur, il avait jamais vraiment aimé son père... Jeta dans ses bras, il pleurait de bonheur en l'étreignant. Elle dit avec une noble simplicité : — Je accepte cet argent (gagné par vos peines). Je l'emploierai à de bonnes œuvres. — Ah ! dit Bonival, ce moment me coûte des heures bien dures. Il poussa un gros soupir ; — Et maintenant, il ne me reste que de partir. Non, dit-elle passionnément, n'avez-vous ne partirez pas sans m'avoir parlé de lui. — Madame, objecta-t-il avec gêne et proximité, vous êtes mariée vous êtes mère... — Oh, annonce la Mort : de M. Jules Folhot, ancien maire de Châlons, présent du gouvernement général de Lorraine, chevalier de la Légion d'honneur ; de M. Jules Chauvin, sous-directeur de l'administration pénitentiaire au ministère de l'Intérieur, à Montéclair, // y, f — En l'église Saint-Silice ont été célébrées, au milieu d'une nombreuse assistance, les obsèques de Madame veuve Arthème Fayard, née Berthier. Le deuil était conduit par M. Arthème Fayard, M. Georges Fayard, ses fils ; M. Gustave Dorthon, lieutenant au 5e régiment d'artillerie, son gendre. L'immolation a eu lieu au cimetière Montparnasse. R. de Rubeylles. PAGES OUBLIÉES Myrtille Tout au bout du village de Dernheim, en Alsace, à cinquante pas au-dessus du sentier sablonneux qui mène au bois, s'élève une jolie maisonnette entourée d'arbres fruitiers, la toiture plate chargée de grosses pierres, le diguen, sur la voie. Des poulets se promènent le long des haies, un coq se perche sur le petit mur de son jardin et sonne le réveil ou la retraite, dans les échos de Dernheim ; un ancien escalier de bois, où pend la linelle, monte au premier étage, et deux rames de vigne grimpent à la façade et vont s'épanouir sous le toit. Si vous gravissez l'escalier, vous décourez, au
de Madame veuve Arthème Fayard, née Berthier. Le deuil était conduit par M. Arthème Fayard, M. Georges Fayard, ses fils ; M. Gustave Dorthon, lieutenant au 5e régiment d'artillerie, son gendre. L'immolation a eu lieu au cimetière Montparnasse. R. de Rubeylles. PAGES OUBLIÉES Myrtille Tout au bout du village de Dernheim, en Alsace, à cinquante pas au-dessus du sentier sablonneux qui mène au bois, s'élève une jolie maisonnette entourée d'arbres fruitiers, la toiture plate chargée de grosses pierres, le diguen, sur la voie. Des poulets se promènent le long des haies, un coq se perche sur le petit mur de son jardin et sonne le réveil ou la retraite, dans les échos de Dernheim ; un ancien escalier de bois, où pend la linelle, monte au premier étage, et deux rames de vigne grimpent à la façade et vont s'épanouir sous le toit. Si vous gravissez l'escalier, vous décourez, au fond de la petite allée, la cuisine avec ses plats fleuronnés, ses soupières rondes ; si vous ouvrez la porte à droite, vous entrez dans la grande salle aux vieux meubles de chêne, au plafond rayé de poudre très brune, à l'antique horloge de Nuremberg qui bat la cadence. Une femme de trente-cinq ans, la taille serrée dans un long corset de taffetas noir, la tête surmontée de la toque de velours aux grands rubans tremblotants, file et rêve. Un homme en habit de peluche et culotte de drap marron, le front large, osseux, le regard calme et réfléchi, fait sauter sur ses genoux un gros garçon, joufflu, en sifflant le bout de la flute. Le village s'aperçoit au fond de la vallée, comme encadré dans les petites fenêtres de la maisonnette ; la rivière saute par-dessus l'éclusée du moulin et traverse la grande rue tortueuse ; les vieilles maisons, avec leurs échoppes sombres, leurs hangars, leurs lucarnes, leurs filets étendus au soleil ; les jeunes filles qui lavent, agenouillées sur la pierre de la rive ; les bœufs qui s'abreuvent et mugissent gravement au milieu des grands saules ; les jeunes patres qui font claquer leur fouet ; les
femme de trente-cinq ans, la taille serrée dans un long corset de taffetas noir, la tête surmontée de la toque de velours aux grands rubans tremblotants, file et rêve. Un homme en habit de peluche et culotte de drap marron, le front large, osseux, le regard calme et réfléchi, fait sauter sur ses genoux un gros garçon, joufflu, en sifflant le bout de la flute. Le village s'aperçoit au fond de la vallée, comme encadré dans les petites fenêtres de la maisonnette ; la rivière saute par-dessus l'éclusée du moulin et traverse la grande rue tortueuse ; les vieilles maisons, avec leurs échoppes sombres, leurs hangars, leurs lucarnes, leurs filets étendus au soleil ; les jeunes filles qui lavent, agenouillées sur la pierre de la rive ; les bœufs qui s'abreuvent et mugissent gravement au milieu des grands saules ; les jeunes patres qui font claquer leur fouet ; les cimes des montagnes, où se découpe la flèche grêle des sapins, tout cela se mire dans le flot bleu qui passe, emportant des flottilles de canards, ou quelques vieux arbres déracinés sur la côte. En voyant ces choses, avec l'attendrissement convenable, vous pensez : — Le Seigneur Dieu est bon !... Tout ce qu'il a fait est parfait, excellent... rendons-lui grâces et célébrons ses louanges dans les siècles des siècles. Eh bien ! mes chers amis, telle était la maison de Brême, tels étaient Brême, lui-même, sa femme Catherine et leur fils, le petit Fritz, en l'an de grâce 1820. Je me les représente exactement comme je viens de vous les dépeindre. Christian Brême, avait servi dans les chasseurs de la garde impériale. Après 1815, il avait épousé Catherine, son ancienne amoureuse, un peu vieille, mais toujours fraîche et pleine de grâce. Avec son propre bien, sa maison, ses quatre ou cinq arpents de vigne, et les terres qu'il tenait de Catherine, Brême se trouvait être un des meilleurs bourgeois de Dernheim ; il aurait pu devenir maire, adjoint, conseiller municipal ; mais il se souciait peu des honneurs, et son unique plaisir, une fois le travail des champs terminé,