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reste prostrée dans sa douleur et ne peut lutter pour l'avenir. Seul l'écrivain doit, pour laisser, celui qui envoie autres se faire tuer, etc. Tous ces gens se unissent, se heurtent tour à tour pour combattre, ou défendre des idées si fortes et originales, du moins très "actuelles", et, comme je le disais plus haut, entre deux joutes cérébrales, essayent évidemment de vivre. La Paix, qui certes n'est pas la meilleure œuvre de Mme Lenéru, demeure néanmoins une œuvre d'art avec un accent sobre et philosophique. Elle vient, ne l'oublions pas, à son heure et réveille en nous les principes nobles et les plus utiles énergies. C'est un très fort cri douloureux et un peu rauque, mais ardent, pour un idéal que l'on ne servira jamais assez. L'ouvrage a été interprété de façon inégale. M. Vargas se montre un général rect et vigoureux ; M. Jacquin, un néophyte plein d'ardeur ; Mlle Denise Hubert, une petite nationaliste extrême horripilante. Mais Mme Serville (Lady Mabel), qui se dépense du reste à l'ardeur, psalmodie tout sur le même mode. Le succès de la soirée fut pour Mme Pauta Andral, mère farouche, qui a eu son septième acte, un grand, un très grand moment. EDMOND SÉE Grève des ouvriers de la Banque Robert 80 le, 3 à Paris, 130, Rue Montgolfier. OBLIGATIONS à LOTS 8 et OBLIGATIONS du SUEUR. Feuilleton de l'Œuvre. — 13-2-21 (12) APHANÈS Roman par EUGÈNE PUJARNEL. En lutte avec l'Invisible — Il m'en veut d'avoir mis mon nez dans des petits papiers qui ne sont pas tous à l'avantage de ses prédécesseurs et de lui-même. --" La vérité, la vérité, ajouta M. le gouverneur particulier, est-ce qu'on est jamais où elle niche ? Je comprends qu'on cherche son intérêt. Ça, c'est tangible. Les amateurs de vérité, on devrait tous les boucler... Je me plaindrai au ministre. » Elles ne m'étonnent pas. Elles ne révèlent pas une âme, très élevée, ni surtout très libérale. « Elles ne sont pas exemptes de bon sens, en tout cas, monsieur, termina mon interlocuteur en me serrant la main. Vous êtes trop bon historien
moment. EDMOND SÉE Grève des ouvriers de la Banque Robert 80 le, 3 à Paris, 130, Rue Montgolfier. OBLIGATIONS à LOTS 8 et OBLIGATIONS du SUEUR. Feuilleton de l'Œuvre. — 13-2-21 (12) APHANÈS Roman par EUGÈNE PUJARNEL. En lutte avec l'Invisible — Il m'en veut d'avoir mis mon nez dans des petits papiers qui ne sont pas tous à l'avantage de ses prédécesseurs et de lui-même. --" La vérité, la vérité, ajouta M. le gouverneur particulier, est-ce qu'on est jamais où elle niche ? Je comprends qu'on cherche son intérêt. Ça, c'est tangible. Les amateurs de vérité, on devrait tous les boucler... Je me plaindrai au ministre. » Elles ne m'étonnent pas. Elles ne révèlent pas une âme, très élevée, ni surtout très libérale. « Elles ne sont pas exemptes de bon sens, en tout cas, monsieur, termina mon interlocuteur en me serrant la main. Vous êtes trop bon historien pour que j'aie besoin de vous énumérer tous ceux, pour avoir voulu connaître et publier la vérité, ont éprouvé de forts désagréments, par exemple l'emprisonnement. En prononçant ces dernières paroles, il m'a regardé d'un air singulier. Se préparerait-on à suivre les conseils de M. La Guerre-mière ? Bien que ce mot d'emprisonnement ait sonné désagréablement à mes oreilles, j'ai réussi à sourire et j'ai quitté mon interlocuteur en affectant l'allure dégagée de quelqu'un qui n'a rien à craindre. Je doute cependant d'avoir réussi à lui en imposer. Je ne m'aperçus qu'alors de l'étonnement qu'avait produit parmi les passagers ma conversation avec l'homme à la pipe. Cette conversation m'avait entièrement absorbé puisque je l'avais engagée avec l'ardent désir de donner le change à mon adversaire et qu'il n'était pas trop de toute mon attention pour y parvenir, car je n'ignorais pas que j'avais affaire à une forte partie. En outre, le regard de l'étranger avait été si enveloppant, si liant, en quelque sorte, que je n'avais pu m'y soustraire et que, même quand je détouriais les yeux, j'en étais encore comme ému. Aussi ne fus-je pas peu surpris de voir autour de moi une douzaine de personnes qui me considéraient d'un
mot d'emprisonnement ait sonné désagréablement à mes oreilles, j'ai réussi à sourire et j'ai quitté mon interlocuteur en affectant l'allure dégagée de quelqu'un qui n'a rien à craindre. Je doute cependant d'avoir réussi à lui en imposer. Je ne m'aperçus qu'alors de l'étonnement qu'avait produit parmi les passagers ma conversation avec l'homme à la pipe. Cette conversation m'avait entièrement absorbé puisque je l'avais engagée avec l'ardent désir de donner le change à mon adversaire et qu'il n'était pas trop de toute mon attention pour y parvenir, car je n'ignorais pas que j'avais affaire à une forte partie. En outre, le regard de l'étranger avait été si enveloppant, si liant, en quelque sorte, que je n'avais pu m'y soustraire et que, même quand je détouriais les yeux, j'en étais encore comme ému. Aussi ne fus-je pas peu surpris de voir autour de moi une douzaine de personnes qui me considéraient d'un air, d'un air... Eh ! parbleu, cet air-là, je ne le connais que trop. C'était celui que j'avais vu sur le visage du commandant, du docteur et du second, le fameux jour où commencèrent mes aventures, mes mésaventures, pour être plus précis — et, par la suite, sur le visage de ceux que j'ai appelés les sceptiques. On y démêlait, dans cet air, de l'ahurissement, un peu d'effroi, beaucoup de pitié. — Qu'avez-vous, me dit une des personnes présentes, prenant le parti de rompre le silence gêné qui pesait sur notre petit groupe, à parler et à gesticuler ainsi tout seul ? Tout seul ! Ce mot me livrait le secret de l'ébahissement des témoins. Causant avec un personnage invisible, je paraissais causer tout seul. C'est ce que j'essayai de leur expliquer. Ils ne semblèrent guère convaincus. On dit que le spectacle de gens qui dansent sans qu'on entende la musique prête à rire. À plus forte raison celui d'une personne qui parle sans qu'on voie avec qui elle parle et sans qu'on entende les paroles de cet invraisemblable interlocuteur. Car c'était bien ainsi que les choses s'étaient passées. On n'entendait pas les paroles de l'homme invisible. L'expression d'un homme
de ceux que j'ai appelés les sceptiques. On y démêlait, dans cet air, de l'ahurissement, un peu d'effroi, beaucoup de pitié. — Qu'avez-vous, me dit une des personnes présentes, prenant le parti de rompre le silence gêné qui pesait sur notre petit groupe, à parler et à gesticuler ainsi tout seul ? Tout seul ! Ce mot me livrait le secret de l'ébahissement des témoins. Causant avec un personnage invisible, je paraissais causer tout seul. C'est ce que j'essayai de leur expliquer. Ils ne semblèrent guère convaincus. On dit que le spectacle de gens qui dansent sans qu'on entende la musique prête à rire. À plus forte raison celui d'une personne qui parle sans qu'on voie avec qui elle parle et sans qu'on entende les paroles de cet invraisemblable interlocuteur. Car c'était bien ainsi que les choses s'étaient passées. On n'entendait pas les paroles de l'homme invisible. L'expression d'un homme imperceptible que je lui appliquais lui convient donc exactement. C'est sa personne entière qui n'existe pas pour tous les passagers — tous, hélas ! sauf moi — personne visible, personne palpable, personne auditible (si je puis employer ce néologisme), comme si les sens, intacts par ailleurs, cessaient de réagir en sa seule présence. Mais comment arriver à faire comprendre cela à des fonctionnaires coloniaux, dont toutes les préoccupations gravitent, depuis des années, autour du futur talbeau d'avancement ou des oscillations de la piastre, qui sont fatigués par un climat chaud et humide, qui, enfin, n'étaient peut-être pas avant de franchir pour la première fois le tropique du Cancer, des intelligences d'élite ? N'est-il pas plus commode d'admettre que je suis devenu fou ? Aussi, plus je m'efforçais de développer ma pensée, — qui, j'en conviens, est impuissante à donner l'explication du mystère et doit se borner, pour l'instant, à le constater — plus je sentais que les esprits me résistaient et me devenaient hostiles. C'est qu'au même temps on a entrepris une gourde campagne contre moi depuis hier. Ma victoire n'a pas eu d'épisode lendemain. Sans doute les personnes d'ordre m'en veulent des incidents qui se sont multipliés ces jours
sa seule présence. Mais comment arriver à faire comprendre cela à des fonctionnaires coloniaux, dont toutes les préoccupations gravitent, depuis des années, autour du futur talbeau d'avancement ou des oscillations de la piastre, qui sont fatigués par un climat chaud et humide, qui, enfin, n'étaient peut-être pas avant de franchir pour la première fois le tropique du Cancer, des intelligences d'élite ? N'est-il pas plus commode d'admettre que je suis devenu fou ? Aussi, plus je m'efforçais de développer ma pensée, — qui, j'en conviens, est impuissante à donner l'explication du mystère et doit se borner, pour l'instant, à le constater — plus je sentais que les esprits me résistaient et me devenaient hostiles. C'est qu'au même temps on a entrepris une gourde campagne contre moi depuis hier. Ma victoire n'a pas eu d'épisode lendemain. Sans doute les personnes d'ordre m'en veulent des incidents qui se sont multipliés ces jours derniers. Les personnes d'ordre sont toujours ainsi. Elles en veulent toujours à celui à l'occasion duquel se produit un désordre, sans se demander si la cause n'en est pas ailleurs. Dans le cas qui m'occupe, elle réside dans l'humeur gaillarde de quelques jeunes gens et la friponnerie de la domesticité. Mais on refuse d'entrer dans ces détails. C'est à l'homme invisible qu'on attribue, comme je l'ai dit, tous ces méfaits. Et, comme on ne peut se venger sur lui, on se venge sur moi ; on se venge en disant que je suis dangereux, qu'il faut m'enfermer, que, sans cela, on ne répond plus de rien. Les officiers et le commissaire du bord seraient au fond de cette conspiration que je n'en serais nullement étonné. Ce qui me le fait soupçonner, c'est qu'on annonce officiellement que le miracle de la pipe est à l'humour matelot facétieux, lequel, du pont supérieur, aurait laissé pendre à un fil blanc, sa propre pipe allumée, histoire d'intriguer les passagers du pont inférieur. Cette explication est piteuse, il est à peine besoin de le remarquer. Premièrement : personne n'a vu le fil, tandis que Miss Lucy et moi avons vu le fumeur. Deuxièmement : la
Mais on refuse d'entrer dans ces détails. C'est à l'homme invisible qu'on attribue, comme je l'ai dit, tous ces méfaits. Et, comme on ne peut se venger sur lui, on se venge sur moi ; on se venge en disant que je suis dangereux, qu'il faut m'enfermer, que, sans cela, on ne répond plus de rien. Les officiers et le commissaire du bord seraient au fond de cette conspiration que je n'en serais nullement étonné. Ce qui me le fait soupçonner, c'est qu'on annonce officiellement que le miracle de la pipe est à l'humour matelot facétieux, lequel, du pont supérieur, aurait laissé pendre à un fil blanc, sa propre pipe allumée, histoire d'intriguer les passagers du pont inférieur. Cette explication est piteuse, il est à peine besoin de le remarquer. Premièrement : personne n'a vu le fil, tandis que Miss Lucy et moi avons vu le fumeur. Deuxièmement : la pipe était visiblement activée par une bouche, comme le prouvaient les nuages de fumée violemment rejetés de seconde en seconde. Troisièmement : certains spectateurs ne voyaient pas la pipe : le fil invisible, — puisque c'est à lui qu'on préfère accorder le privilège de l'invisibilité — a-t-il le pouvoir de rendre invisible tout ce qu'il touche ? Quatrièmement : certains spectateurs ne voyaient pas le bout du tuyau de la pipe, comme si, disaient-ils, il se trouvait caché par une bouche invisible. Cinquièmement : il faudrait bien de l'esprit à un matelot, fût-il, comme on le prétend, marseillais, pour imaginer une scène pareille et prévoir l'émotion qu'elle devait soulever. Du règle, personne ne peut donner ta nom de ce prétendu farceur, pas même le commissaire, à qui je l'ai demandé qui m'a répondu, sur un ton dénuement et même de simple politesse, que cela ne le regardait pas et que je n'avais pas à m'entremêler de la police du bord. La Roche Tarpéienne est prête à l'épreuve. Hier, je triomphais. Aujourd'hui, il ne me reste comme partisan ; la claudéllienne et les trois héros des genres, voilà bien tout. Mon Dieu ! pour Dieu * de mes amis ! C'est
rendre invisible tout ce qu'il touche ? Quatrièmement : certains spectateurs ne voyaient pas le bout du tuyau de la pipe, comme si, disaient-ils, il se trouvait caché par une bouche invisible. Cinquièmement : il faudrait bien de l'esprit à un matelot, fût-il, comme on le prétend, marseillais, pour imaginer une scène pareille et prévoir l'émotion qu'elle devait soulever. Du règle, personne ne peut donner ta nom de ce prétendu farceur, pas même le commissaire, à qui je l'ai demandé qui m'a répondu, sur un ton dénuement et même de simple politesse, que cela ne le regardait pas et que je n'avais pas à m'entremêler de la police du bord. La Roche Tarpéienne est prête à l'épreuve. Hier, je triomphais. Aujourd'hui, il ne me reste comme partisan ; la claudéllienne et les trois héros des genres, voilà bien tout. Mon Dieu ! pour Dieu * de mes amis ! C'est cette conversation avec l'homme invisible, surtout, plus que la pale lue sue de fil blanc du commissaire ou du commandant — je ne sais à qui je dois attribuer le mérite — qui a ruiné mon prestige. Il parait que j'étais si comique à garder dans le vide, à gesticuler dans le vide, à discourir dans le vide et à donner une poignée de main dans le vide ! qu'on a ri, ce qu'on a ri ! Le déjeuner m'a paru insuffisant, d'autant plus que l'hostilité grandissante de mes commensaux n'était point justifiée par la qualité des mets ou d'un service... Je ne veux pas avoir l'air de garder rancœur au commissaire de l'Amérique pour sa grossièreté de tout à l'heure, mais il doit réaliser de jolies économies aux dépens de notre estomac. Il ne me reste, comme ressouvenir, que de cette bonne sieste. Non seulement parce qu', comme l'affirme le proverbe, qui dort doucement, mais surtout parce que j'ai besoin d'avoir l'esprit dispos plus que jamais. Peut-être, demain, de quoi cette espérance sera-t-elle faite ? L'ŒUVRE littéraire ROMANS DIVERS Nous essaierons d'en finir aujourd'hui avec les romans les plus marquants publiés à la fin de l'an dernier. On m'excusera
dans le vide, à discourir dans le vide et à donner une poignée de main dans le vide ! qu'on a ri, ce qu'on a ri ! Le déjeuner m'a paru insuffisant, d'autant plus que l'hostilité grandissante de mes commensaux n'était point justifiée par la qualité des mets ou d'un service... Je ne veux pas avoir l'air de garder rancœur au commissaire de l'Amérique pour sa grossièreté de tout à l'heure, mais il doit réaliser de jolies économies aux dépens de notre estomac. Il ne me reste, comme ressouvenir, que de cette bonne sieste. Non seulement parce qu', comme l'affirme le proverbe, qui dort doucement, mais surtout parce que j'ai besoin d'avoir l'esprit dispos plus que jamais. Peut-être, demain, de quoi cette espérance sera-t-elle faite ? L'ŒUVRE littéraire ROMANS DIVERS Nous essaierons d'en finir aujourd'hui avec les romans les plus marquants publiés à la fin de l'an dernier. On m'excusera d'en passer d'autres, sous le silence qui eussent mérité un meilleur sort, comme de ne consacrer à ceux dont je parlerai que des points très insuffisantes. Entre Gisèle, qui donne son titre au volume de Henri Duvernois, et La guitare et le jazz-band, dernier des trois petits romans dont le volume est formé, la préférence du lecteur peut hésiter. Pour moi, c'est Gisèle que je choisis, sans me dissimuler aucun des mérites par lesquels La guitare peut paraître remporter. Au milieu du livre s'intercale Le sac, paru à l'Œuvre excellent morceau de peinture sociale. Il faut admirer dans tout cela le prodigieux développement du talent de Duvernois. Développement en profondeur, entend. Et, cependant que l'auteur de Crapote s'élève et se surpasse, Jérôme et Jean Tharaud demeurent inaltérablement égaux à eux-mêmes. On croirait préscrite qu'ils le font exprès, car les voici qui reprennent le thème juif, déjà traité par eux dans L'ombre de la croix. Il est vrai de dire que le problème de l'âme israélite prend chaque jour plus d'importance dans le monde moderne. Les Tharaud l'ont compris depuis longtemps. Spuhatons que leurs études de psychologie hébraïque ne s'arrêtent pas à Un Royaume de Dieu, histoire d'une communauté juive de
volume est formé, la préférence du lecteur peut hésiter. Pour moi, c'est Gisèle que je choisis, sans me dissimuler aucun des mérites par lesquels La guitare peut paraître remporter. Au milieu du livre s'intercale Le sac, paru à l'Œuvre excellent morceau de peinture sociale. Il faut admirer dans tout cela le prodigieux développement du talent de Duvernois. Développement en profondeur, entend. Et, cependant que l'auteur de Crapote s'élève et se surpasse, Jérôme et Jean Tharaud demeurent inaltérablement égaux à eux-mêmes. On croirait préscrite qu'ils le font exprès, car les voici qui reprennent le thème juif, déjà traité par eux dans L'ombre de la croix. Il est vrai de dire que le problème de l'âme israélite prend chaque jour plus d'importance dans le monde moderne. Les Tharaud l'ont compris depuis longtemps. Spuhatons que leurs études de psychologie hébraïque ne s'arrêtent pas à Un Royaume de Dieu, histoire d'une communauté juive de l'Ukraine sous la menace du pogrom ; les amateurs de beau style en goûteront surtout le prologue dans le ciel. Notre amour, d'Edmond Sée, bien qu'écrit en vers, doit prendre place dans une série de romans. J'aurais pu; j'aurais peut-être dû, dit l'auteur, conter cette histoire en prose ; mais la forme poétique me sembla traduire avec plus de subtile précision, de souplesse et, si je puis dire, de ductilité, les sentiments de mes héros, et c'est irrésistiblement qu'elle s'imposa à moi. La prose avait toujours passé jusqu'à présent pour offrir à l'analyste, à l'observateur du cœur humain, plus de ressources que le vers. Le roman versifié d'Edmond Sée ne démontre pas le contraire, mais ce n'était point son but. L'auteur, en l'écrivant sous cette forme, a obéi à une inspiration tout intime, dont nous avons d'autant moins à lui demander compte que, dans un genre un peu arbitraire mais dont le succès de Toi et Moi a prouvé qu'il plaisait au public, Notre amour a toutes les qualités de finesse, de tendresse et d'amère vérité que nous aimons dans les autres ouvrages d'Edmond Sée. L'œuvre déjà importante de Jean Variot (il ne compte pas moins d'une douzaine de volumes,
la forme poétique me sembla traduire avec plus de subtile précision, de souplesse et, si je puis dire, de ductilité, les sentiments de mes héros, et c'est irrésistiblement qu'elle s'imposa à moi. La prose avait toujours passé jusqu'à présent pour offrir à l'analyste, à l'observateur du cœur humain, plus de ressources que le vers. Le roman versifié d'Edmond Sée ne démontre pas le contraire, mais ce n'était point son but. L'auteur, en l'écrivant sous cette forme, a obéi à une inspiration tout intime, dont nous avons d'autant moins à lui demander compte que, dans un genre un peu arbitraire mais dont le succès de Toi et Moi a prouvé qu'il plaisait au public, Notre amour a toutes les qualités de finesse, de tendresse et d'amère vérité que nous aimons dans les autres ouvrages d'Edmond Sée. L'œuvre déjà importante de Jean Variot (il ne compte pas moins d'une douzaine de volumes, dont trois. Les hasards de la guerre, Les grandes heures de Ribeaupierre et Le sang des autres, sont remarquables) vient de s'augmenter d'un roman satirique, issu de la même veine que La très véridique histoire de deux généraux, oumise, je ne sais pourquoi, sur la liste des œuvres du même auteur et aujourd'hui introuvable. Dans L'Arbitre du Monde, Jean Variot nous fait voir la collusion de l'Empire allemand et de l'Internationale financière. William Dickson, président de la République de New Great Land, n'est qu'un jouet entre leurs mains. Un jouet, un misérable pantin, un pauvre d'esprit, un fou mystique. Ce livre, à tendances idéologiques et politiques, prend tantôt l'allure d'un récit d'aventures, tantôt celle des vastes synthèses apocalyptiques où l'humour shakespearien de l'Anglais Chesterton se donne libre cours. La jovialité n'en cache pas le sérieux profond. De L'Arbitre du monde il est permis de réprocher les tendances, mais on ne peut qu'aimer sa gaîté féroce. Comme Jean Variot, Maurice Verne veut compter parmi les romanciers pour funamuniverselle. Il existe. Ses mystères, ses abîmes les attirent puissamment et ils ne croient point déchoir de leur dignité d'artiste en concentrant toute leur curiosité sur les problèmes où se trouve, en somme, engagé
auteur et aujourd'hui introuvable. Dans L'Arbitre du Monde, Jean Variot nous fait voir la collusion de l'Empire allemand et de l'Internationale financière. William Dickson, président de la République de New Great Land, n'est qu'un jouet entre leurs mains. Un jouet, un misérable pantin, un pauvre d'esprit, un fou mystique. Ce livre, à tendances idéologiques et politiques, prend tantôt l'allure d'un récit d'aventures, tantôt celle des vastes synthèses apocalyptiques où l'humour shakespearien de l'Anglais Chesterton se donne libre cours. La jovialité n'en cache pas le sérieux profond. De L'Arbitre du monde il est permis de réprocher les tendances, mais on ne peut qu'aimer sa gaîté féroce. Comme Jean Variot, Maurice Verne veut compter parmi les romanciers pour funamuniverselle. Il existe. Ses mystères, ses abîmes les attirent puissamment et ils ne croient point déchoir de leur dignité d'artiste en concentrant toute leur curiosité sur les problèmes où se trouve, en somme, engagé le sort de la civilisation. Les tremblements des cœurs d'adolescents, les transports des amoureuses, la mélancolie des hommes touchés par la quarentaine, qu'est-ce que tout cela, en regard des cataclysmes sociaux qui menacent la planète ? Comme Jean Variot, Maurice Verne croit au rôle prépondérant du capitalisme cosmopolite dans les grands événements de ces dernières années. Les Rois de Babel, ce sont les potentats de la finance, et le roman de Maurice Verne, bien qu'inégal et touffu, bien que la vision de l'auteur s'accroche et se perd trop souvent dans le détail, renferme d'étranges et fortes pages. Robert Destez étudie, dans Roby-la-Gloire, le cas d'un jeune métèque des moins intéressants. Plutôt que de travailler pour gagner sa vie, le nommé Paresco se résout à la perdre. Il se tue, mais le chapitre du suicide révèle chez Robert Destez un réel tempérament d'écrivain. À quelque chose malheur est bon. Bien des pages de ce roman nous offrent d'ailleurs mieux que des promesses de talent. On y reconnaît le don de créer l'atmosphère, de « dramatiser » par des procédés très sobres. À la première page des Temps innocents, Emile Henriot nous avertit qu'il a mêlé, dans ces souvenirs d'enfance, la fiction