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deux maçons qui sont là l'un devant l'autre dans la courette ou sur le trottoir, descendus de leur échelle ou de leur échafaudage avec l'intention délibérée de couper la monotonie de la besogne par ce petit échange de vues. La discussion achevée, vous les voyez remonter sur leurs planches en sifflant un air de la Tosca ou de Payasse. » Cette langue française, amenée par des siècles d'usage même chez l'homme du peuple à un singulier degré de souplesse, constamment redressée et rectifiée par les autorités littéraires investies de la haute mission de veiller sur elle, madame Marquardt ressent pour elle cette ferveur d'admiration que nous rencontrons chez tant d'étrangers et qui nous touche comme l'un des plus sensibles et délicats éloges qui soient. Elle trouve magnifique, « fascinant » (fascinant) le don qu'a le Français de magnifier par le vêtement verbal qu'il sait leur donner les aspects les plus intimes de la vie, prestigieux ce don de muer la bassesse en lumière. Elle cite un exemple qui l'a frappée, la noble appellation de « cabinet aux ordures » pour l'affreux réduit où sont poussés les balayures et les déchets ménagers. Nous l'avons vue tout à l'heure admirer le naturel communicatif et expansif du Français. À cette observation, elle ajoute une remarque très fine qui la complète en la limitant. Ce don de communiquer dans la cordialité du propos en chemin de fer, dans la rue, ne va jamais jusqu'à l'effacement de l'individuel, jusqu'à une sorte de collectivisme psychologique, d'emmêlement, dont la vulgarité lui ferait horreur. Il ne porte nulle atteinte au sens très vif de la personnalité et des droits de l'individu. Il ne détruit pas les salutaires barrières dont on aime à s'entourer. Le Français se défend jalousement contre tout ce qui serait un empiétement sur sa vie privée. Il ne conçoit pas l'existence individuelle sans clôtures. Celles-ci n'ont point besoin d'être hérissées de piquants. Elles existent par reconnaissance mutuelle. La vie de chaque Français est un jardin particulier. Jardin qui se passe de défenses voyantes et massives, de sauts-de-loup, de chiens de garde et dont les murs
communicatif et expansif du Français. À cette observation, elle ajoute une remarque très fine qui la complète en la limitant. Ce don de communiquer dans la cordialité du propos en chemin de fer, dans la rue, ne va jamais jusqu'à l'effacement de l'individuel, jusqu'à une sorte de collectivisme psychologique, d'emmêlement, dont la vulgarité lui ferait horreur. Il ne porte nulle atteinte au sens très vif de la personnalité et des droits de l'individu. Il ne détruit pas les salutaires barrières dont on aime à s'entourer. Le Français se défend jalousement contre tout ce qui serait un empiétement sur sa vie privée. Il ne conçoit pas l'existence individuelle sans clôtures. Celles-ci n'ont point besoin d'être hérissées de piquants. Elles existent par reconnaissance mutuelle. La vie de chaque Français est un jardin particulier. Jardin qui se passe de défenses voyantes et massives, de sauts-de-loup, de chiens de garde et dont les murs légers sont faits de pudeur instinctive, de respect naturel des droits du voisin. « Dans l'immense mer qu'est Paris, chacun vit dans une île, chacun est à soi-même une île, chacun peut vivre à sa guise sans sentir peser sur lui aucune curiosité. Personne ne regarde quand Madame secoue à la fenêtre la poussière de ses carpettes ou de ses couvertures. Et quand la même Parisienne expose d'aventure devant sa fenêtre une belle langouste, ou bien quand elle s'approche de cette même fenêtre avec un joli poulet dans les mains, soigneusement flambé et lavé et qu'elle entoure d'un beau linge blanc tout frais, avec la délicatesse de geste dont elle userait envers une précieuse figurine de Saxe, avant le moment de mettre le friand morceau à cuire dans la marmite de famille, elle sait qu'aucun voisin ne la regarde ni ne la guette, et que, s'il regarde, c'est sans jalousie, encore que l'apprêt d'un poulet de grain soit un événement dans une rue du faubourg parisien. » Respect du voisin qui, dans certains cas peut aller jusqu'à une certaine froideur. Il y a de la sévérité, mais peut-être du vrai dans la remarque suivante « Personne en France n'a à
la fenêtre la poussière de ses carpettes ou de ses couvertures. Et quand la même Parisienne expose d'aventure devant sa fenêtre une belle langouste, ou bien quand elle s'approche de cette même fenêtre avec un joli poulet dans les mains, soigneusement flambé et lavé et qu'elle entoure d'un beau linge blanc tout frais, avec la délicatesse de geste dont elle userait envers une précieuse figurine de Saxe, avant le moment de mettre le friand morceau à cuire dans la marmite de famille, elle sait qu'aucun voisin ne la regarde ni ne la guette, et que, s'il regarde, c'est sans jalousie, encore que l'apprêt d'un poulet de grain soit un événement dans une rue du faubourg parisien. » Respect du voisin qui, dans certains cas peut aller jusqu'à une certaine froideur. Il y a de la sévérité, mais peut-être du vrai dans la remarque suivante « Personne en France n'a à craindre la curiosité indiscrète. Mais personne non plus ne trouvera cette chaleur de participation à nos sentiments profonds qui nous est parfois si bienfaisante. Si, dans les cas de décès, il est d'usage qu'un avis mortuaire épinglé à la porte fasse connaître l'événement aux habitants de la maison, il convient de voir là plus une question de correction que le désir de provoquer une véritable sympathie. » Enfin dans le livre d'un Allemand sur la France, nous serions étonnés de ne pas rencontrer un chapitre sur la frugalité, sur l'épargne française. C'est-à-dire sur la vertu qui, entre tous les traits du visage de notre race, frappe peut-être le plus un Berlinois. Il nous suffit de bien peu d'heures de séjour dans une ville allemande pour que s'impose à nous, dans la rue, au restaurant, au café, au théâtre, la constatation d'une vie infiniment plus large que la nôtre, plus grasse, plus aisée dans le confortable, et pour que, par contraste, notre vie française nous apparaisse, dans le recul de quelques heures de séparation et à travers quelques centaines de kilomètres, touchante de modestie et d'étroitesse. Primitif, c'est le mot instinctif de l'Allemand, quand il veut apprécier nos conditions de vie.
de voir là plus une question de correction que le désir de provoquer une véritable sympathie. » Enfin dans le livre d'un Allemand sur la France, nous serions étonnés de ne pas rencontrer un chapitre sur la frugalité, sur l'épargne française. C'est-à-dire sur la vertu qui, entre tous les traits du visage de notre race, frappe peut-être le plus un Berlinois. Il nous suffit de bien peu d'heures de séjour dans une ville allemande pour que s'impose à nous, dans la rue, au restaurant, au café, au théâtre, la constatation d'une vie infiniment plus large que la nôtre, plus grasse, plus aisée dans le confortable, et pour que, par contraste, notre vie française nous apparaisse, dans le recul de quelques heures de séparation et à travers quelques centaines de kilomètres, touchante de modestie et d'étroitesse. Primitif, c'est le mot instinctif de l'Allemand, quand il veut apprécier nos conditions de vie. Beaucoup d'hommes d'outre-Rhin en font un verdict coupant, dédaigneux et sans appel accompagné d'un amer retour de rancœur contre le destin pervers qui a voulu en 1918 la victoire de l'incurie sur l'organisation, de la routine sur la technique, d'une civilisation figée et vieillie sur la race ascendante. D'autres Allemands, plus rares, ont le courage de l'examen de conscience. Ils s'interrogent avec lucidité sur les beautés finales du « dynamisme » – ce mot que l'on aime tant au-delà du Rhin – et elles leur apparaissent douteuses. Ils constatent au contraire la position relativement favorable et épargnée, au milieu de l'effondrement des valeurs matérielles, de la nation à retardataire ? par rapport à la nation de progrès. Ils ont la force de dominer le premier mouvement d'agacement et de scandale, de le traverser, d'aller au-delà et de se demander si l'Allemagne n'a pas vécu sur un prodigieux contre-sens, s'il n'y a pas plus de vérité profonde dans le statisme méprisé que dans le dynamisme porté aux nues, plus de sagesse chez le petit bourgeois de France que chez le magnat d'affaires de la Schwerindustrie. Ils voient se découvrir à eux le fond d'orgueil stérile de cette technique germanique s'éperonnant et
plus rares, ont le courage de l'examen de conscience. Ils s'interrogent avec lucidité sur les beautés finales du « dynamisme » – ce mot que l'on aime tant au-delà du Rhin – et elles leur apparaissent douteuses. Ils constatent au contraire la position relativement favorable et épargnée, au milieu de l'effondrement des valeurs matérielles, de la nation à retardataire ? par rapport à la nation de progrès. Ils ont la force de dominer le premier mouvement d'agacement et de scandale, de le traverser, d'aller au-delà et de se demander si l'Allemagne n'a pas vécu sur un prodigieux contre-sens, s'il n'y a pas plus de vérité profonde dans le statisme méprisé que dans le dynamisme porté aux nues, plus de sagesse chez le petit bourgeois de France que chez le magnat d'affaires de la Schwerindustrie. Ils voient se découvrir à eux le fond d'orgueil stérile de cette technique germanique s'éperonnant et se fouettant sans cesse pour se dépasser, la vanité finale de cette surtension dans la trajectoire de l'effort. Il se trouve paradoxale constatation que, de deux peuples, c'est celui qui se dit le plus jeune et se proclame porteur de l'avenir qui souffre d'hypertension artérielle. Et l'on n'ignore pas que l'hypertension est une mauvaise garantie d'avenir. La brutalité de l'homme envers lui-même porte sa punition. Le coup de fouet incessant rompt finalement les cordes. Il viole profondément la loi d'humanité que Dieu a mise dans l'effort. De tout cela madame Marquardt nous donne des exemples concrets qui encore une fois nous prouvent qu'elle sait bien voir : « Le Français équilibre son budget, vit modestement, trouve le bonheur et par surcroît le moyen d'économiser. Cette absence de besoins, cette parfaite simplicité de vie, est quelque chose de tout naturel et qui va de soi. La simplicité qui règne dans le ménage d'un petit bourgeois de Paris, même aisé, passe toute imagination. On nettoie le tapis à genoux, on ignore l'aspirateur. On cire le parquet avec les pieds, à l'ancienne mode (ce rôle est en général réservé à un membre mâle de la famille) comme on le voyait faire parfois chez
l'hypertension est une mauvaise garantie d'avenir. La brutalité de l'homme envers lui-même porte sa punition. Le coup de fouet incessant rompt finalement les cordes. Il viole profondément la loi d'humanité que Dieu a mise dans l'effort. De tout cela madame Marquardt nous donne des exemples concrets qui encore une fois nous prouvent qu'elle sait bien voir : « Le Français équilibre son budget, vit modestement, trouve le bonheur et par surcroît le moyen d'économiser. Cette absence de besoins, cette parfaite simplicité de vie, est quelque chose de tout naturel et qui va de soi. La simplicité qui règne dans le ménage d'un petit bourgeois de Paris, même aisé, passe toute imagination. On nettoie le tapis à genoux, on ignore l'aspirateur. On cire le parquet avec les pieds, à l'ancienne mode (ce rôle est en général réservé à un membre mâle de la famille) comme on le voyait faire parfois chez nous, à la fin du siècle dernier, quand on visitait les châteaux royaux d'Allemagne. Les coussins du divan, les couvertures, les tapis légers, on se contente pour les nettoyer d'en secouer rapidement la poussière à la fenêtre. À défaut d'ustensile spécial on se contente du bâton ou même de la main. La Parisienne des quartiers modestes use de l'eau avec parcimonie. L'horreur de l'hygiène est élevée au rang de vertu. On évite la saleté pour n'avoir pas à la balayer. Aussi tard que possible dans la saison on évite de se chauffer. Le chauffage a deux inconvénients : la poussière et le prix. Dans le sac de voyage du Français moyen on trouvera presque toujours la bouteille de vin rouge ou la grande pièce de pain blanc au centre de laquelle de tendres mains attentives ont souvent couché avec amour, au plus profond de la mie, un petit morceau de viande ou de jambon comme délicate surprise. Sur aucune table ne manquent ces deux richesses nationales, le pain blanc et le vin rouge. Avec quelle grâce on voit dans le restaurant bon marché les fins doigts d'une jeune Française pomper avec distinction à l'aide d'un petit morceau de pain blanc
main. La Parisienne des quartiers modestes use de l'eau avec parcimonie. L'horreur de l'hygiène est élevée au rang de vertu. On évite la saleté pour n'avoir pas à la balayer. Aussi tard que possible dans la saison on évite de se chauffer. Le chauffage a deux inconvénients : la poussière et le prix. Dans le sac de voyage du Français moyen on trouvera presque toujours la bouteille de vin rouge ou la grande pièce de pain blanc au centre de laquelle de tendres mains attentives ont souvent couché avec amour, au plus profond de la mie, un petit morceau de viande ou de jambon comme délicate surprise. Sur aucune table ne manquent ces deux richesses nationales, le pain blanc et le vin rouge. Avec quelle grâce on voit dans le restaurant bon marché les fins doigts d'une jeune Française pomper avec distinction à l'aide d'un petit morceau de pain blanc le jus avare qui sort d'une mince tranche de viande. Les bancs des parcs, des jardins publics sont peuplés de mamans accompagnées de leurs enfants et qui lisent, tricotent et cousent pendant que leur progéniture s'ébat devant elles. Elles sont là assises à l'affût du plus pauvre, du plus fugitif rayon de soleil par des températures qui nous engageraient à nous réfugier aussitôt auprès du poêle. Ces mêmes femmes, ces mêmes enfants vivent à la maison sans feu, dans un double sentiment d'économie, économie de matériel, économie de peine. Cette race française, malgré l'absence d'hygiène, malgré les fenêtres tenues hermétiquement fermées la nuit, est incroyablement résistante et quiconque de la faible natalité française tirerait la conclusion que la nation française est dénuée de vitalité et vouée à la dégénérescence, commettrait une bien lourde erreur. Aucun pays au monde ne connaît des vacances d'été d'une pareille intensité. De la fin de juin jusqu'à octobre, le visage de Paris est sous le signe des vacances. On retrouve dans toutes les couches de la population l'économie du temps de travail. On ne vit pas pour travailler, mais on travaille pour se créer une vie agréable ou du moins supportable. Chez un commerçant allemand,
rayon de soleil par des températures qui nous engageraient à nous réfugier aussitôt auprès du poêle. Ces mêmes femmes, ces mêmes enfants vivent à la maison sans feu, dans un double sentiment d'économie, économie de matériel, économie de peine. Cette race française, malgré l'absence d'hygiène, malgré les fenêtres tenues hermétiquement fermées la nuit, est incroyablement résistante et quiconque de la faible natalité française tirerait la conclusion que la nation française est dénuée de vitalité et vouée à la dégénérescence, commettrait une bien lourde erreur. Aucun pays au monde ne connaît des vacances d'été d'une pareille intensité. De la fin de juin jusqu'à octobre, le visage de Paris est sous le signe des vacances. On retrouve dans toutes les couches de la population l'économie du temps de travail. On ne vit pas pour travailler, mais on travaille pour se créer une vie agréable ou du moins supportable. Chez un commerçant allemand, la seule pensée de fermer son magasin pour quatre semaines et de partir en vacances, serait génératrice d'un véritable état d'angoisse. Notre homme serait poursuivi tout le temps par la pensée que la concurrence va profiter de son absence pour lui voler la clientèle. Le Français ne s'embarrasse pas de pareils soucis. Que celui qui veut acheter chez la maison rivale ne s'en prive pas. Il vendra, quant à lui, toujours assez pour se faire une vie confortable. Le Français économise pour se faire un soir d'existence calme et assuré et aussi dans le dessein de laisser à ses enfants des conditions d'existence plus douces que celles qu'il a lui-même connues. L'idylle de la retraite prise dès quarante ans, de la vie contemplative et végétative, dans une petite campagne, des journées de repos toutes remplies par le jardinage, la pèche, la lecture du journal, la causette avec le voisin. L'employé du grade le plus élevé en France a un traitement plus que modique et avec lequel il est tout à fait impossible de comparer le traitement d'un employé allemand du même grade. Le Français ne songera pas à transformer, à agrandir, à relier à un cartel d'exploitations le petit hôtel
pareils soucis. Que celui qui veut acheter chez la maison rivale ne s'en prive pas. Il vendra, quant à lui, toujours assez pour se faire une vie confortable. Le Français économise pour se faire un soir d'existence calme et assuré et aussi dans le dessein de laisser à ses enfants des conditions d'existence plus douces que celles qu'il a lui-même connues. L'idylle de la retraite prise dès quarante ans, de la vie contemplative et végétative, dans une petite campagne, des journées de repos toutes remplies par le jardinage, la pèche, la lecture du journal, la causette avec le voisin. L'employé du grade le plus élevé en France a un traitement plus que modique et avec lequel il est tout à fait impossible de comparer le traitement d'un employé allemand du même grade. Le Français ne songera pas à transformer, à agrandir, à relier à un cartel d'exploitations le petit hôtel ou le restaurant dont il est le propriétaire. Il les conserve tels qu'ils sont, aussi longtemps que cela va. Il ignore totalement le rêve de développement, d'intensification dans l'exploitation, la fièvre d'activité qui possède l'Allemand jusque dans ses vieux jours, l'use et le mine. Il entend se reposer, et ce repos, cette retraite il les rêve encadrés de conditions de vie si étroitement bourgeoise, si étriquée, que cette existence de rentier ferait dans sa simplicité physiquement horreur à n'importe quel Allemand. En dépit de cette simplicité de mœurs, le père de famille français n'hésitera pas à envoyer du fond de la province son fils ou sa fille étudier à la Sorbonne. Et les jeunes sont dans leurs goûts aussi simples que les parents. Ils débarquent dans la capitale, dans la Ville Lumière, munis d'une invraisemblable valise d'ancien style ou d'une espèce de cabas en tapisserie brodée, tels qu'il serait difficile d'en découvrir en Allemagne, dans la campagne la plus reculée. Il serait tout à fait inimaginable de voir chez nous en Allemagne un jeune homme de la classe bourgeoise voyager avec de pareils bagages. Mais en France cela est tout simple et aucun Parisien ne regardera le jeune provincial d'un
repos, cette retraite il les rêve encadrés de conditions de vie si étroitement bourgeoise, si étriquée, que cette existence de rentier ferait dans sa simplicité physiquement horreur à n'importe quel Allemand. En dépit de cette simplicité de mœurs, le père de famille français n'hésitera pas à envoyer du fond de la province son fils ou sa fille étudier à la Sorbonne. Et les jeunes sont dans leurs goûts aussi simples que les parents. Ils débarquent dans la capitale, dans la Ville Lumière, munis d'une invraisemblable valise d'ancien style ou d'une espèce de cabas en tapisserie brodée, tels qu'il serait difficile d'en découvrir en Allemagne, dans la campagne la plus reculée. Il serait tout à fait inimaginable de voir chez nous en Allemagne un jeune homme de la classe bourgeoise voyager avec de pareils bagages. Mais en France cela est tout simple et aucun Parisien ne regardera le jeune provincial d'un regard de dédain. L'américanisme, la vie intense, ne conviennent pas du tout au tempérament français. Le Français refuse de se surmener, de s'user dans une profession et dans une vie qui ne visent que la marche en avant, le progrès. Il refuse le progrès acheté au prix de l'humanité. Nous avons largement cité, nous eussions aimé citer plus abondamment encore une étude intelligente et rapide, dénuée de prétention mais riche d'observation, qui constitue pour le touriste d'outre-Rhin se dirigeant de notre côté un excellent petit manuel de psychologie pratique. Dans l'ensemble, quelques erreurs mises de côté, sur lesquelles nous ne chicanerons pas l'auteur, ce guide peu encombrant informe exactement son lecteur. Utile au lecteur germanique, il reste intéressant pour le lecteur français. C'est une attachante recherche que de vérifier ses propres traits dans le miroir qu'offrent à notre curiosité des mains étrangères et spécialement des mains allemandes. Un exemple comme celui de madame Marquardt, la lucidité paisible avec laquelle, au milieu des déformations passionnées que la haine et l'ignorance font subir outre-Rhin au visage de la France, elle a conduit son étude sur la physionomie de Paris permet de ne pas désespérer tout à fait de l'esprit. Le fait même
avons largement cité, nous eussions aimé citer plus abondamment encore une étude intelligente et rapide, dénuée de prétention mais riche d'observation, qui constitue pour le touriste d'outre-Rhin se dirigeant de notre côté un excellent petit manuel de psychologie pratique. Dans l'ensemble, quelques erreurs mises de côté, sur lesquelles nous ne chicanerons pas l'auteur, ce guide peu encombrant informe exactement son lecteur. Utile au lecteur germanique, il reste intéressant pour le lecteur français. C'est une attachante recherche que de vérifier ses propres traits dans le miroir qu'offrent à notre curiosité des mains étrangères et spécialement des mains allemandes. Un exemple comme celui de madame Marquardt, la lucidité paisible avec laquelle, au milieu des déformations passionnées que la haine et l'ignorance font subir outre-Rhin au visage de la France, elle a conduit son étude sur la physionomie de Paris permet de ne pas désespérer tout à fait de l'esprit. Le fait même que ce petit livre si clair, si tranquillement libre de tout préjugé et de tout parti pris, ait pu être écrit en plein tumulte hitlérien a quelque chose de rafraîchissant pour la pensée. ROBERT D'HARCOURT Seuls à de petites tables, où ils formaient presque des étalages de fleuristes, en raison des œillets ornant leurs boutonnières, les pachas avaient grande allure. C'est exactement ce que promettait le titre Pâques-Epîques. Le changement est plus piquant encore que nous n'avions cru. Quels portraits M. Carco va-t-il nous donner de personnages si différents, au moins par l'apparence, de ses clients de la rue Miollis? Son ami Poloche, philosophe plein d'entrain qui promène en Égypte, pour le compte des Messageries, des gens de toute espèce, le fait émigrer du Continental au Sémiramis, « qui est une cabane cent fois plus chic ». Ce n'est pas très aimable pour le Continental, mais du Sémiramis on voit le Nil et le désert. Les deux amis y arrivent au crépuscule, sous la lueur fardée des ampoules bleues du fronton. Et M. Carco fait en quelques lignes une admirable description du paysage équivoque, ville et désert, fleuve et sable, villas et minarets, palmiers découpés sur le ciel rose, ombre