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accablé, mais encore fier. Il avait fait pour la France ce qu'il pouvait. Un silence s'étendit; le tintement menu des sonnailles grelottait doucement ici et là, s'éteignait, reprenait en petites notes éparses. Une mélopée très lente et très basse commença au bord du bois, timide; ensuite elle ouvrit des ailes plus larges, elle monta. C'était triste, et la chute de chaque modulation surtout, cette chute d'oiseau blessé, vous serrait le cœur. Il n'y avait pas beaucoup de ces notes drôles et aiguës qui sont de purs cris de la joie du corps. « Pas fameux! se dit Paul. Il a une jolie voix si l'on veut, notre Brûlé, mais on dirait qu'il chante dans un sac. Bon, voilà qu'il se tait. C'est mon tour. » Alors, à grande bouche ouverte, à gosier gonflé, il entonna une fanfare qui eût réveillé les morts. Il s'était juré à lui-même que Mme Violette Vuille sortirait du gîte et lui donnerait la chasse; et que lui, par maints détours savants, la ferait tomber sur le Brûlé, son bovin, les laissant subséquemment se débrouiller. Les la-la-hou, la-la-hou allaient leur train, et le chanteur se bombait la poitrine, renversait la tête comme font les pinsons au printemps. Soudainement une petite porte s'ouvrit sous le pont de grange et s'éclaira. Hé, bovin! appela une voix. Leste comme le lièvre, Paul avait détalé. Bovi! cria-t-on plus fort. C'est pas moi, m'sieu! répondit le gamin en pouffant de rire et courant toujours. Il venait de reconnaître Ménandre Vuille, et il avait grand'peur à présent d'être pincé. Arrête, bovin, arrête voir! Rentre les bêtes et file chez le docteur. Entends-tu? ma mère vient de tomber. Oh oh! là, là! j'y ferai la commission. C'est pas moi, monsieur Vuille. L'homme, avec ses grandes enjambées, ne fut pas long à rattraper le fuyard. Comment, c'est pas notre Brûlé! fit-il le secouant avec force comme pour dégager son identité. Et mon bovin, où est-il? Qu'est-ce que tu fais derrière notre maison, à t'égosiller comme un coquillon sur son fumier? De vos fameux tours, quoi? Entre tous, vous autres bovins, vous ne valez pas
printemps. Soudainement une petite porte s'ouvrit sous le pont de grange et s'éclaira. Hé, bovin! appela une voix. Leste comme le lièvre, Paul avait détalé. Bovi! cria-t-on plus fort. C'est pas moi, m'sieu! répondit le gamin en pouffant de rire et courant toujours. Il venait de reconnaître Ménandre Vuille, et il avait grand'peur à présent d'être pincé. Arrête, bovin, arrête voir! Rentre les bêtes et file chez le docteur. Entends-tu? ma mère vient de tomber. Oh oh! là, là! j'y ferai la commission. C'est pas moi, monsieur Vuille. L'homme, avec ses grandes enjambées, ne fut pas long à rattraper le fuyard. Comment, c'est pas notre Brûlé! fit-il le secouant avec force comme pour dégager son identité. Et mon bovin, où est-il? Qu'est-ce que tu fais derrière notre maison, à t'égosiller comme un coquillon sur son fumier? De vos fameux tours, quoi? Entre tous, vous autres bovins, vous ne valez pas les quatre fers d'un chien. Allons, trace! envoie-moi le Brûlé, un peu leste. Dis-lui que ma mère est malade subitement. « C'est ça qui lui fendra l'âme! » pensait le galopin narquois. Il arriva le premier auprès du feu que gardait Mouffe, la vestale, mais il ne devançait Joseph que d'une demilongueur, Joseph pressé de savoir et conservant tout de même au fond du cœur une vague espérance que la Marseillaise l'emporterait par sa seule magie. Piétro, aux dents blanches, aux yeux noirs, flairait les faibles, et le Brûlé s'amenait lentement, tout calme, comme si son propre chant l'eût remué. Voyons, Mouffe, tu as assez fait de ta pipe, cria Joseph avec impatience. Quel numéro? Le numéro 3 gagne, répondit-elle les regardant l'un après l'autre avec des yeux interrogateurs. À qui était-elle, cette voix d'un autre monde qui l'avait presque fait pleurer? À Piétro, À Paul? Non, Paul était trop moqueur pour avoir cette voix-là. Et pourtant c'est bien meilleur de pleurer que de rire, des fois. Numéro 3, c'est le Brûlé, dit Piétro généreusement. C'est loué le roi. Roi de Suisse! clama Joseph dans un éclat de rire. Enfin, puisque c'est adjugé. Une chanson de croquemort Qu'est-ce que tu
d'une demilongueur, Joseph pressé de savoir et conservant tout de même au fond du cœur une vague espérance que la Marseillaise l'emporterait par sa seule magie. Piétro, aux dents blanches, aux yeux noirs, flairait les faibles, et le Brûlé s'amenait lentement, tout calme, comme si son propre chant l'eût remué. Voyons, Mouffe, tu as assez fait de ta pipe, cria Joseph avec impatience. Quel numéro? Le numéro 3 gagne, répondit-elle les regardant l'un après l'autre avec des yeux interrogateurs. À qui était-elle, cette voix d'un autre monde qui l'avait presque fait pleurer? À Piétro, À Paul? Non, Paul était trop moqueur pour avoir cette voix-là. Et pourtant c'est bien meilleur de pleurer que de rire, des fois. Numéro 3, c'est le Brûlé, dit Piétro généreusement. C'est loué le roi. Roi de Suisse! clama Joseph dans un éclat de rire. Enfin, puisque c'est adjugé. Une chanson de croquemort Qu'est-ce que tu as trouvé de beau là-dedans, toi? Je ne sais pas, répondit Mouffe avec cette simplicité qui était son arme. C'était beau. À présent, criez: « Vive la Suisse! » Ce qu'ils firent avec un enthousiasme très suffisant, Joseph étant bon garçon, Piétro presque Tessinois, et l'Alboche d'une commune neuchâteloise achetée. À c'moment que tous êtes le roi, fit Piétro riche en idées, ya te faut une reine. Et ses yeux d'encre s'élargirent, brillèrent, parce que ça, c'était bien zoli, un roi et une reine comme dans la photographie que son papa avait à la tête du lit, la reine avec une machine tout en perles sur la tête, et le roi sans machine, mais avec une moustache, brrr! longue comme le bras et raide comme un sabre. Niaffel dit Joseph rageur sans savoir pourquoi. Niaffe et demi! corrobora Paul avec un mépris superbe. À son âge, on juge avilissante toute avance faite aux filles, sauf pour leur extorquer des faines, par exemple! Mouffe ne disait rien; elle avait un petit sourire vague; elle croisait les mains, et le feu dansait dans ses prunelles fauves aux reflets bronzés. Marche! fit Piétro qui n'en démordait pas et qui saisit le Brûlé par
À c'moment que tous êtes le roi, fit Piétro riche en idées, ya te faut une reine. Et ses yeux d'encre s'élargirent, brillèrent, parce que ça, c'était bien zoli, un roi et une reine comme dans la photographie que son papa avait à la tête du lit, la reine avec une machine tout en perles sur la tête, et le roi sans machine, mais avec une moustache, brrr! longue comme le bras et raide comme un sabre. Niaffel dit Joseph rageur sans savoir pourquoi. Niaffe et demi! corrobora Paul avec un mépris superbe. À son âge, on juge avilissante toute avance faite aux filles, sauf pour leur extorquer des faines, par exemple! Mouffe ne disait rien; elle avait un petit sourire vague; elle croisait les mains, et le feu dansait dans ses prunelles fauves aux reflets bronzés. Marche! fit Piétro qui n'en démordait pas et qui saisit le Brûlé par sa manche pour l'amener devant la fillette. Joseph se mit à fredonner: Laquelle prendrez-vous de ces belles, de ces belles, Laquelle prendrez-vous de ces belles demoiselles? Mais, d'un coup d'épaule, le roi peu galant lança Piétro dans les cendres; puis il tourna le dos à toute la compagnie, sombre, offensé et le cœur bien gros si on l'avait pu voir. Est-ce qu'on se choisit une reine quand on a la joue toute couturée de brûlures et un œil pas si joli que l'autre? Du reste, le Brûlé savait déjà que, lorsqu'il serait grand, il partirait pour le Canada, où il y a d'immenses forêts bien solitaires, sans personne pour vous trouver affreux, et alors c'était pas la peine de prendre une bonne amie au pays. Mouffe pencha la tête un peu, comme une fleur qui a du chagrin. Joseph proposa de partager les faines, et Paul se souvint subitement, on serait un de moins pour le partage, de la commission qui déjà s'évaporait dans sa cervelle légère. Hé! ta bourgeoise, à propos. fit-il poussant son camarade. Elle s'est endommagée en tombant, que ton zigue m'a dit. Rentre tes bêtes et cours chercher le docteur. Le docteur! répéta notre bovin effaré.
et le cœur bien gros si on l'avait pu voir. Est-ce qu'on se choisit une reine quand on a la joue toute couturée de brûlures et un œil pas si joli que l'autre? Du reste, le Brûlé savait déjà que, lorsqu'il serait grand, il partirait pour le Canada, où il y a d'immenses forêts bien solitaires, sans personne pour vous trouver affreux, et alors c'était pas la peine de prendre une bonne amie au pays. Mouffe pencha la tête un peu, comme une fleur qui a du chagrin. Joseph proposa de partager les faines, et Paul se souvint subitement, on serait un de moins pour le partage, de la commission qui déjà s'évaporait dans sa cervelle légère. Hé! ta bourgeoise, à propos. fit-il poussant son camarade. Elle s'est endommagée en tombant, que ton zigue m'a dit. Rentre tes bêtes et cours chercher le docteur. Le docteur! répéta notre bovin effaré. C'est pas un bateau que tu me montes? Il restait incertain, quand des appels violents retentirent au bout de la prairie obscure. Alors il prit ses jambes à son cou. Et Mouffe, toute triste, regardait s'éloigner le garçon qu'elle avait fait roi et qui n'avait pas voulu d'elle pour sa reine. Chose bizarre, Mouffe la bergère avait peur des vaches, mais une peur tyrannique, incorrigible, et qui lui faisait quasi perdre le sens; une peur qui s'apprivoisait à peine pour la vieille Cornette, bête sage et contemplative, mère de plusieurs générations. Dans son petit pré bien clos, en plein jour, surveillant toutes les approches, Mouffe n'était pas trop malheureuse, prête à s'envoler comme un oiseau si seulement l'une des voisines passait par-dessus le mur son muffle humide et ses gros yeux qui convoitaient le regain de trèfle. La Moustache surtout, noire comme la nuit et l'air féroce avec ses cornes tout de bizingue et d'autres indications d'un mauvais caractère. Son berger, le long Paul, toujours plein de malices, avait dit à Mouffe: Tu sais, la Moustache ne peut pas souffrir les cotillons si jamais elle t'attrape, elle te mettra en cannelle. Et puis elle saute les murs comme un cerf,
reine. Chose bizarre, Mouffe la bergère avait peur des vaches, mais une peur tyrannique, incorrigible, et qui lui faisait quasi perdre le sens; une peur qui s'apprivoisait à peine pour la vieille Cornette, bête sage et contemplative, mère de plusieurs générations. Dans son petit pré bien clos, en plein jour, surveillant toutes les approches, Mouffe n'était pas trop malheureuse, prête à s'envoler comme un oiseau si seulement l'une des voisines passait par-dessus le mur son muffle humide et ses gros yeux qui convoitaient le regain de trèfle. La Moustache surtout, noire comme la nuit et l'air féroce avec ses cornes tout de bizingue et d'autres indications d'un mauvais caractère. Son berger, le long Paul, toujours plein de malices, avait dit à Mouffe: Tu sais, la Moustache ne peut pas souffrir les cotillons si jamais elle t'attrape, elle te mettra en cannelle. Et puis elle saute les murs comme un cerf, je t'en préviens. De telle sorte que la petite Mouffe n'osait respirer, ni tricoter, ni jouir un peu de l'existence que si Moustache était invisible derrière les arbres au-dessous desquels tournait le pré du long Paul. Piétro, lui, était plus galant: Aie pas peur, faisait-il à Mouffe, les vaches à moi elles ne menacent pas les demoiselles. Ce qui ne rassurait qu'à moitié notre timide bergère. Le soir, près de la torrée, elle restait collée au mur, qu'elle franchissait d'un saut si le moindre tintement de sonnaille s'approchait. Et les quatre sujets de cette petite reine étaient fiers de pouvoir, chacun selon son tempérament, la protéger, la rassurer, la gronder ou se moquer d'elle. Car ils l'appelaient reine à présent, moins pour lui faire plaisir que pour taquiner le roi qu'elle avait couronné. Même Paul Schmidt les saluait de titres qu'il croyait avoir lus dans les livres: sire, sirette et majesté. C'est beau, pour une reine, d'être poltronne, lui disait-il un soir tout en remuant les pommes de terre avec son bâton. Crois-tu p't-être que la reine Victoria a peur des vaches? et l'autre, celle d'Espagne qu'a un môme trop petit pour la défendre? Les reines, faut qu'elles aillent à
moi elles ne menacent pas les demoiselles. Ce qui ne rassurait qu'à moitié notre timide bergère. Le soir, près de la torrée, elle restait collée au mur, qu'elle franchissait d'un saut si le moindre tintement de sonnaille s'approchait. Et les quatre sujets de cette petite reine étaient fiers de pouvoir, chacun selon son tempérament, la protéger, la rassurer, la gronder ou se moquer d'elle. Car ils l'appelaient reine à présent, moins pour lui faire plaisir que pour taquiner le roi qu'elle avait couronné. Même Paul Schmidt les saluait de titres qu'il croyait avoir lus dans les livres: sire, sirette et majesté. C'est beau, pour une reine, d'être poltronne, lui disait-il un soir tout en remuant les pommes de terre avec son bâton. Crois-tu p't-être que la reine Victoria a peur des vaches? et l'autre, celle d'Espagne qu'a un môme trop petit pour la défendre? Les reines, faut qu'elles aillent à la guerre; c'est elles qui tiennent le drapeau. D'abord je ne suis pas reine, faisait Mouffe avec un regard de reproche au Brûlé. Ça, j'sais bien que le Brûlé n'a pas voulu de toi, poursuivait son tourmenteur, habile à planter une épingle dans l'endroit le plus tendre; mais nous, on t'a « élu » parce qu'on n'avait pas le choix. Ah! si on avait eu le choix, tu ne serais pas sirette à l'heure qu'il est. Si tu as peur de nos bonnes vaches tranquilles, eh bien, fit-il en se reprenant, un peu vives, je ne dis pas, et bien exercées à sauter les murs, et ma Moustache a culbuté l'autre été la grosse Mélanie, parce qu'elle déteste les cotillons grands ou petits, mais enfin, pauvre Mouffe, qu'est-ce que tu deviendrais si tu rencontrais une vache enragée? Enragée? répéta Mouffe toute froide de peur. Est-ce qu'il y en a d'enragées? Certainement. À preuve qu'on en mange. Dans la légion étrangère, en Algérie, on ne mangent que de ça. Oh! l'Algérie, c'est loin, dit-elle soulagée. Il faut passer la mer. Sans aller si loin, tiens, mon grand frère Hermann qui se plaint toujours de ceci, de ça, que la soupe est
t'a « élu » parce qu'on n'avait pas le choix. Ah! si on avait eu le choix, tu ne serais pas sirette à l'heure qu'il est. Si tu as peur de nos bonnes vaches tranquilles, eh bien, fit-il en se reprenant, un peu vives, je ne dis pas, et bien exercées à sauter les murs, et ma Moustache a culbuté l'autre été la grosse Mélanie, parce qu'elle déteste les cotillons grands ou petits, mais enfin, pauvre Mouffe, qu'est-ce que tu deviendrais si tu rencontrais une vache enragée? Enragée? répéta Mouffe toute froide de peur. Est-ce qu'il y en a d'enragées? Certainement. À preuve qu'on en mange. Dans la légion étrangère, en Algérie, on ne mangent que de ça. Oh! l'Algérie, c'est loin, dit-elle soulagée. Il faut passer la mer. Sans aller si loin, tiens, mon grand frère Hermann qui se plaint toujours de ceci, de ça, que la soupe est maigre ou que le pain est sec, mon papa lui disait encore ce matin: « Toi, on te fera manger de la vache enragée. Bien sûr, ma mère lui en cuira un de ces jours. Si elle est cuite, j'n'en ai pas peur, dit Mouffe courageusement. Et tous les autres de s'esclaffer de rire, jugeant ce blagueur de Paul bien rebouché cette fois. C'est des bêtises, tout ce qu'il dit; ne le crois pas, fit le Brûlé, mais sans regarder Mouffe. Il intervenait rarement, sentant l'infériorité de sa position, un enfant de commune vis-à-vis d'un fils de paysan. Les deux autres, Joseph et Piétro, n'étaient comme lui que des bovins à gage. Des bêtises? Fais voir attention, toi! Répète-moi ça sous le nez! cria Paul en sortant tout d'un coup de sa nonchalance. Oui, des bêtises. J'ai pas peur de toi, espèce de long porreau! fit le Brûlé tranquillement. Allons! allons! fit Joseph, est-ce que vous allez vous battre, les café au lait? Et pour un petit bout de fille. Mais Paul, considérant que le Brûlé avait bonne poigne, s'apaisait déjà. Je veux qu'il reconnaisse qu'il y a des vaches enragées, puisqu'on en mange, parlementa-t-il. J'en ai jamais vu. Tu
de s'esclaffer de rire, jugeant ce blagueur de Paul bien rebouché cette fois. C'est des bêtises, tout ce qu'il dit; ne le crois pas, fit le Brûlé, mais sans regarder Mouffe. Il intervenait rarement, sentant l'infériorité de sa position, un enfant de commune vis-à-vis d'un fils de paysan. Les deux autres, Joseph et Piétro, n'étaient comme lui que des bovins à gage. Des bêtises? Fais voir attention, toi! Répète-moi ça sous le nez! cria Paul en sortant tout d'un coup de sa nonchalance. Oui, des bêtises. J'ai pas peur de toi, espèce de long porreau! fit le Brûlé tranquillement. Allons! allons! fit Joseph, est-ce que vous allez vous battre, les café au lait? Et pour un petit bout de fille. Mais Paul, considérant que le Brûlé avait bonne poigne, s'apaisait déjà. Je veux qu'il reconnaisse qu'il y a des vaches enragées, puisqu'on en mange, parlementa-t-il. J'en ai jamais vu. Tu n'as pas tout vu. As-tu vu des éléphants? Non. As-tu vu des nègres? Non. As-tu vu ton esprit? Non. Le tien non plus, se hâta d'ajouter le Brûlé, car il soupçonnait un piège malin dans cette question. Mouffe écoutait avec anxiété, retenant sa respiration. Ah! elle aurait bien voulu que ce fût « des bêtises, » mais la conclusion ne lui laissa aucun espoir. Donc, fit Paul, il y a des choses que tu n'as jamais vues et qui existent quand même. Il n'était point sot, ce Paul, et bien décidé, puisque son papa avait des « ronds, » à poursuivre ses études pour devenir avocat et par la suite président de la Confédération. Parfois même, il considérait ses copains actuels du haut de son éminence future. « Ils seront joliment fiers, soupirait cet homme d'état en herbe, de pouvoir dire que j'ai mangé des pommes de terre avec eux. » Les juges du camp hésitaient; une terreur nouvelle s'infiltrait dans la petite âme de Mouffe, et le Brûlé voyait bien que même un assaut de pugilat ne l'eût pas rassurée. D'ailleurs, aurait-il été bien convenable de se battre un jour d'enterrement, si près d'une maison de deuil où les
ce fût « des bêtises, » mais la conclusion ne lui laissa aucun espoir. Donc, fit Paul, il y a des choses que tu n'as jamais vues et qui existent quand même. Il n'était point sot, ce Paul, et bien décidé, puisque son papa avait des « ronds, » à poursuivre ses études pour devenir avocat et par la suite président de la Confédération. Parfois même, il considérait ses copains actuels du haut de son éminence future. « Ils seront joliment fiers, soupirait cet homme d'état en herbe, de pouvoir dire que j'ai mangé des pommes de terre avec eux. » Les juges du camp hésitaient; une terreur nouvelle s'infiltrait dans la petite âme de Mouffe, et le Brûlé voyait bien que même un assaut de pugilat ne l'eût pas rassurée. D'ailleurs, aurait-il été bien convenable de se battre un jour d'enterrement, si près d'une maison de deuil où les cousins germains et « remués » buvaient encore au repos de la cousine défunte, et consolaient Ménandre par des axiomes philosophiques? On ne fait pas deux vies. Votre tour viendra aussi, cousin, peut-être plus vite que vous ne le pensez. Les attaques, voyez-vous, ça repousse. Mieux vaut partir de la première que de la seconde. Si la cousine avait traîné longtemps dans un lit, quel tracas pour vous! Je ne dis pas; c'était votre mère, et une maîtresse femme pour ce qui est de ça; mais il faut se faire une raison, cousin Ménandre. Les vieux font place aux jeunes, qué diable! Et en aparté, dans les coins, entre cousins du premier degré: Le beau domaine! la belle maison! rien n'y manque. Ma femme dit qu'à la cuisine tout est dans des boîtes en fer-blanc, avec le nom dessus: riz, orge, cannelle, sucre pilé. Elle n'en revient pas, ma femme, elle qui tient tout dans des cornets en papier qui crèvent dès qu'on les touche. Une bonne leçon! Et l'armoire à trois corps? J'y ai jeté un coup d'oeil quand on prenait la nappe et les serviettes. C'est plein comme un œuf. Du beau butin solide. Ménandre est allé pour
première que de la seconde. Si la cousine avait traîné longtemps dans un lit, quel tracas pour vous! Je ne dis pas; c'était votre mère, et une maîtresse femme pour ce qui est de ça; mais il faut se faire une raison, cousin Ménandre. Les vieux font place aux jeunes, qué diable! Et en aparté, dans les coins, entre cousins du premier degré: Le beau domaine! la belle maison! rien n'y manque. Ma femme dit qu'à la cuisine tout est dans des boîtes en fer-blanc, avec le nom dessus: riz, orge, cannelle, sucre pilé. Elle n'en revient pas, ma femme, elle qui tient tout dans des cornets en papier qui crèvent dès qu'on les touche. Une bonne leçon! Et l'armoire à trois corps? J'y ai jeté un coup d'oeil quand on prenait la nappe et les serviettes. C'est plein comme un œuf. Du beau butin solide. Ménandre est allé pour deux vies. A présent la question est de savoir: va-t-il se marier ? ou ne va-t-il pas se marier? Il est dans les quarante. Il aura peur de tirer un mauvais numéro, car il en a eu sa dose avec la cousine Violette; un paquet de chardons, entre nous, la cousine; paix à ses cendres. Le cousin est très convenable; il a même pleuré tout du long de l'oraison, ou du moins il tenait son mouchoir sur sa figure, comme ça se doit. Morte ou vivante, il lui a rendu le respect; mais gage qu'il va se sentir demain comme un cabri qu'on détache. Cabri! hem! fit un petit homme gris et narquois que personne ne contredisait, car il était propriétaire de cinquante vaches. Un cabri qui n'est plus au biberon. Si j'en crois les bruits, il avait une inclination dans le temps. C'est pas dans mon intérêt que je parle, ni dans le vôtre, cousins; mais, puisque Ménandre avait une inclination que sa mère l'a empêché de suivre, je dis qu'il est libre à présent, et mieux vaut tard que jamais. Je ne sais pas si vous saisissez? Des chuchotements et des rires aussitôt réprimés par un juste ressouvenir
cousine; paix à ses cendres. Le cousin est très convenable; il a même pleuré tout du long de l'oraison, ou du moins il tenait son mouchoir sur sa figure, comme ça se doit. Morte ou vivante, il lui a rendu le respect; mais gage qu'il va se sentir demain comme un cabri qu'on détache. Cabri! hem! fit un petit homme gris et narquois que personne ne contredisait, car il était propriétaire de cinquante vaches. Un cabri qui n'est plus au biberon. Si j'en crois les bruits, il avait une inclination dans le temps. C'est pas dans mon intérêt que je parle, ni dans le vôtre, cousins; mais, puisque Ménandre avait une inclination que sa mère l'a empêché de suivre, je dis qu'il est libre à présent, et mieux vaut tard que jamais. Je ne sais pas si vous saisissez? Des chuchotements et des rires aussitôt réprimés par un juste ressouvenir des crêpes qu'on portait, et des questions prudentes suivirent ce discours. Dans la chambre voisine, les méditations de Ménandre suivaient le même cours. Et sous les jolies étoiles, tout enveloppé de nuit, le bovin, lui aussi, creusait des problèmes. Il aurait voulu savoir si, en cet instant, sa défunte maîtresse recevait une réprimande pour avoir été méchante en ce bas-monde « Ça ne serait que juste, tout de même. » Il ne se sentait pas en veine de babiller, ce soir, et les autres, comprenant son humeur, le laissaient tranquille. Paul venait de remettre ses bêtes à Joseph, pour dix minutes. Je cours à la maison, j'ai oublié quelque chose. Prends garde à ma Papillote, surtout. Plumot, commis au soin de deux troupeaux, s'éloigna de la torrée où il s'engourdissait dans une somnolence. Piétro se dressa, s'inquiéta, il n'apercevait plus sa Motelée, et le Brûlé resté seul avec Mouffe allait fuir aussi quand elle l'implora: Ne me laisse pas. J'ai peur depuis que ce méchant garçon a parlé de la vache enragée. Nigaude! je te dis qu'il n'y en a pas. Est-ce qu'on peut savoir? Les chiens sont de bonnes bêtes, mais qui deviennent enragés, des fois. Moi, je trouve