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tolérance de quarante-huit heures pour faciliter le transport du gibier tué en temps permis. Le banquet annuel de la Société de prévoyance et de secours mutuels des Alsaciens-Lorrains aura lieu dimanche prochain au Salon des familles à midi et demi. Le banquet sera suivi de bal. UN VEAU PHÉNOMÈNE Un phénomène curieux attire une foule énorme au village de la Vaubelle, commune de Lème. L'on peut voir en effet un veau à deux têtes, bien distinctes, soudées à 5 centimètres de l’extrémité des deux bosses. La tête phénoménale a deux oreilles, mais quatre yeux qui paraissent être tous les quatre ouverts à la lumière. Il ne doit y avoir qu’un cerveau, car les deux bouches s’ouvrent et se ferment en même temps et les mouvements des paupières sont exactement les mêmes pour les quatre yeux. On fait boire le phénomène en lui versant du lait dans une bouche, tout en maintenant l’autre dans une position élevée. L’animal est toujours couché, car il ne peut supporter le poids de sa double tête. LES PREMIÈRES Opéra. — Paillasse, drame lyrique en quatre actes, poème et musique de M. Lecocq. (Version française de M. Eugène Crosti). Deux actes et un prologue. Le Prologue nous annonce l'action, une action vivante, cruelle, où de vraies larmes couleront. C'est, ensuite, le drame. Le village de soleil est en fête. C'est l'été, amoureuse de spectacles. Et voici que Paillasse arrive — Vive Paillasse — dans une charrette avec Nedda — Vive Nedda! — Nedda qui rit, Nedda qui joue, Nedda la jolie et l'aimée. — Nedda la femme de Paillasse. — Nedda : la Femme... Paillasse est jaloux. Nedda aime. C'est Sylvio, le jeune paysan, qui est tout l'amour de Nedda. Deux hommes pour une femme? Non, trois. Car Tonio aussi l’aime sauvagement. Tonio, le jocrisse horrible de la troupe, Tonio le difforme et le laid. Nedda, à coups de cravache, l'a repoussé et Tonio se vengera. En attendant, il surveille. Paillasse en attendant la représentation du soir qu'il vient d'annoncer sur la place publique, est redevenu Canio. Il a ôté son costume pour aller boire. Nedda
nous annonce l'action, une action vivante, cruelle, où de vraies larmes couleront. C'est, ensuite, le drame. Le village de soleil est en fête. C'est l'été, amoureuse de spectacles. Et voici que Paillasse arrive — Vive Paillasse — dans une charrette avec Nedda — Vive Nedda! — Nedda qui rit, Nedda qui joue, Nedda la jolie et l'aimée. — Nedda la femme de Paillasse. — Nedda : la Femme... Paillasse est jaloux. Nedda aime. C'est Sylvio, le jeune paysan, qui est tout l'amour de Nedda. Deux hommes pour une femme? Non, trois. Car Tonio aussi l’aime sauvagement. Tonio, le jocrisse horrible de la troupe, Tonio le difforme et le laid. Nedda, à coups de cravache, l'a repoussé et Tonio se vengera. En attendant, il surveille. Paillasse en attendant la représentation du soir qu'il vient d'annoncer sur la place publique, est redevenu Canio. Il a ôté son costume pour aller boire. Nedda et Silvio se retrouvent, Tonio les voit, prévient Canio, qui accourt mais ne peut à temps rejoindre l'inconnu dont Nedda refuse de lui livrer le nom. Scène affreuse entre les deux époux. Mais l’heure est là. Le public arrive. Il faut s'abstenir. On s'expliquera plus tard. Et voici que la pièce, c'est la réalité et la vie. Colombine-Nedda s'ennuie. Taddeo-Tonio l'horripile. Mais une voix douce et chère se fait entendre, et c'est Arlequin charmant, Arlequin aimé qui arrive et qui met tout d'abord Taddeo à la porte. Un souper s'organise, qui se compose à la fois des provisions de Taddeo et des provisions d’Arlequin. Mais quelqu'un trouble la fête... Et c’est Paillasse. Il survient, Arlequin se sauve sur les mêmes paroles que tout à l’heure Silvio murmurait à Nedda. Et ce n’est plus Paillasse, maintenant, c’est Canio qui parle et aussi menace. Et Nedda le comprend bien. Comme tout à l’heure, elle refuse de répondre, et Canio-Paillasse s'emparant d’un couteau, ivre de fureur, de douleur et d'amour, il frappe. Silvio qui est dans la foule, s’élance et Canio devine : « C’est toi », et il le tue, Puis il remonte et dit : La comédie est finie. Le drame
pièce, c'est la réalité et la vie. Colombine-Nedda s'ennuie. Taddeo-Tonio l'horripile. Mais une voix douce et chère se fait entendre, et c'est Arlequin charmant, Arlequin aimé qui arrive et qui met tout d'abord Taddeo à la porte. Un souper s'organise, qui se compose à la fois des provisions de Taddeo et des provisions d’Arlequin. Mais quelqu'un trouble la fête... Et c’est Paillasse. Il survient, Arlequin se sauve sur les mêmes paroles que tout à l’heure Silvio murmurait à Nedda. Et ce n’est plus Paillasse, maintenant, c’est Canio qui parle et aussi menace. Et Nedda le comprend bien. Comme tout à l’heure, elle refuse de répondre, et Canio-Paillasse s'emparant d’un couteau, ivre de fureur, de douleur et d'amour, il frappe. Silvio qui est dans la foule, s’élance et Canio devine : « C’est toi », et il le tue, Puis il remonte et dit : La comédie est finie. Le drame aussi. Tout cela est rapide et facile, trop facile. Un chœur frais et rieur, au début. Un cantabile de Paillasse, une ballade, un duo d’amour, le carillon, la scène finale. Tout cela brillant et coloré. Les interprètes : M. Jean de Reszke, Paillasse, douloureux, tendre, parfait. M. Delmas, Tonio, âpre, mélancolique, prêtait à ce rôle sa belle voix profonde et bon grand ta lent. Mme Aïno Ackté, exquise dans Nedda, jolie comme son timbre égal et clair. Deux autres rôles, celui de Silvio le paysan et du comédien Peppe ont été tenus avec sûreté par le jeune Laffite et le baryton Gally. La représentation en France de Pagliacci a été digne de l’Opéra. INTÉRÊT. FEUILLETON DE LA FRONDE Mademoiselle de Chazeau IDYLLE MAUVE II Et puis, et puis il y a les innombrables échoués de la vie, tombés à genoux sur les dalles des couvents. — Qu'est-ce que toutes ces créatures prosternées? Je parle des délicates, des intelligentes, des supérieures. — Pourquoi sont-elles là ? Ont-elles été trompées. ou elles se sont trompées, ou elles n’ont pas voulu l'être. Ont-elles tort, ont-elles raison d’inventer Dieu pour se consoler?... Trop impeccable ou trop impressionnables pour le monde. L’Action, l’Œuvre, l’Obligation leur
mélancolique, prêtait à ce rôle sa belle voix profonde et bon grand ta lent. Mme Aïno Ackté, exquise dans Nedda, jolie comme son timbre égal et clair. Deux autres rôles, celui de Silvio le paysan et du comédien Peppe ont été tenus avec sûreté par le jeune Laffite et le baryton Gally. La représentation en France de Pagliacci a été digne de l’Opéra. INTÉRÊT. FEUILLETON DE LA FRONDE Mademoiselle de Chazeau IDYLLE MAUVE II Et puis, et puis il y a les innombrables échoués de la vie, tombés à genoux sur les dalles des couvents. — Qu'est-ce que toutes ces créatures prosternées? Je parle des délicates, des intelligentes, des supérieures. — Pourquoi sont-elles là ? Ont-elles été trompées. ou elles se sont trompées, ou elles n’ont pas voulu l'être. Ont-elles tort, ont-elles raison d’inventer Dieu pour se consoler?... Trop impeccable ou trop impressionnables pour le monde. L’Action, l’Œuvre, l’Obligation leur a manqué; âmes subtiles, tourmentées, dans des enveloppes oisives, tristes inoccupées, voilà leur état maladif. Les grands passionnés de l'histoire ou du livre sont toujours de grands désœuvrés... Mlle de Chazeau était une de ces malades. Sa nervosité la gênait souvent Aux spectacles, aux récits émouvants, elle ressentait des commotions violentes. « Impressionnable » certes, elle l’était, et délicatement oisive aussi; — non pas de cette oisiveté qui laisse mollement les heures se dissoudre: ses yeux, ses mains, sa pensée étaient actives; mais la fantaisie seule réglait d’un instant à l’autre cette activité, sans résultat au bout du jour, qu’une aristocratique tristesse. Dans notre vieille société qui n’a plus foi au paradis, nous nous sommes tous donnés des maîtres, sans doute pour accomplir des tâches et nous imposer des obligations. S’il n'est pas « obligé à quelque chose » à être intelligent et libre n'a plus qu’à songer au néant et au suicide. Cette fille très libre, qui avait beaucoup lu dans sa solitude, s'exaltait en des songeries subtiles, élégantes et mélancoliques qui la troublaient plus que des réalités. Ce matin comme les précédents, elle suivit le sentier de la garenne, mais à mi-chemin, elle s'arrêta et revint vers le
violentes. « Impressionnable » certes, elle l’était, et délicatement oisive aussi; — non pas de cette oisiveté qui laisse mollement les heures se dissoudre: ses yeux, ses mains, sa pensée étaient actives; mais la fantaisie seule réglait d’un instant à l’autre cette activité, sans résultat au bout du jour, qu’une aristocratique tristesse. Dans notre vieille société qui n’a plus foi au paradis, nous nous sommes tous donnés des maîtres, sans doute pour accomplir des tâches et nous imposer des obligations. S’il n'est pas « obligé à quelque chose » à être intelligent et libre n'a plus qu’à songer au néant et au suicide. Cette fille très libre, qui avait beaucoup lu dans sa solitude, s'exaltait en des songeries subtiles, élégantes et mélancoliques qui la troublaient plus que des réalités. Ce matin comme les précédents, elle suivit le sentier de la garenne, mais à mi-chemin, elle s'arrêta et revint vers le château. En passant devant la porte de la grange entrouverte, elle entra dans l'écurie pour dire bonjour à Favorite, la petite génisse noire, et lui donner une poignée de luzerne, mais elle n'alla pas jusqu'à la bête ; elle regarda sans les voir les bœufs accroupis, les vaches toutes neuves au joug ; sa pensée ne la suivait pas. Tout à coup elle tressaillit : — Dame Yselle, dame Yselle ? La bordière l'appelait et lui faisait des signes. — Hai ! viens une pauvre perde ici, dame Yselle ; et dis caoucoute per vous ! Et la femme venait au devant d'elle, lui montrant une lettre dans chaque main. Valentine toute pâle prit les enveloppes qu'elle reconnut aussitôt. Elle s'échappa bien vite du côté du pigeonnier. Là, personne ne pouvait la troubler : l'une de ces lettres venait de son amie Gabrielle, l'autre, qu'elle ouvrit la première en tremblant, était la réponse d'Albert Métraz. En reconnaissant sa feuille de rose, Valentine devint pourpre. — Ah ! je le savais bien ! dit-elle. Il m'a reconnue ! Elle rouvrit le papier et comme il ne contenait pas un mot, elle en fut un peu surprise, cependant tout de suite elle
au joug ; sa pensée ne la suivait pas. Tout à coup elle tressaillit : — Dame Yselle, dame Yselle ? La bordière l'appelait et lui faisait des signes. — Hai ! viens une pauvre perde ici, dame Yselle ; et dis caoucoute per vous ! Et la femme venait au devant d'elle, lui montrant une lettre dans chaque main. Valentine toute pâle prit les enveloppes qu'elle reconnut aussitôt. Elle s'échappa bien vite du côté du pigeonnier. Là, personne ne pouvait la troubler : l'une de ces lettres venait de son amie Gabrielle, l'autre, qu'elle ouvrit la première en tremblant, était la réponse d'Albert Métraz. En reconnaissant sa feuille de rose, Valentine devint pourpre. — Ah ! je le savais bien ! dit-elle. Il m'a reconnue ! Elle rouvrit le papier et comme il ne contenait pas un mot, elle en fut un peu surprise, cependant tout de suite elle interpréta favorablement cette discrétion. — Quelle délicatesse ! Et comme je l'ai bien jugé ! dit-elle. — Radieuse, elle remit la feuille de rose dans l'enveloppe, et la glissa dans son corsage. Alors elle ouvrit la lettre de son amie. Gabrielle écrivait qu'elle partait précipitamment pour Bordeaux où sa tante très souffrante la rappelait avec son oncle : « Je n'ai pas le temps de m'expliquer à courir t'embrasser, disait-elle, mais tu as des chevaux, de l'amitié pour moi ; je te prie de te dévouer de toute cœur, viens me dire adieu ou au revoir ; je pars à cinq heures ». Si cette lettre eût arrivée trois jours auparavant, elle aurait bouleversé Valentine. Elle serait partie sur le champ pour passer le plus d'heures possible auprès de son amie. Mais à cet instant, ce départ précipité la laissa indifférente. Il lui sembla qu'on lui demandait un sacrifice énorme, le vol de toute une journée consacrée déjà dans sa pensée à sa nouvelle occupation. Cependant, à l'heure du déjeuner, elle tendit la lettre à son père. — Allons donc, pauvre Gabrielle, toujours en chemin, jamais tranquille ! dit M. de Chazeau tout attristé; — voilà un départ qui va
très souffrante la rappelait avec son oncle : « Je n'ai pas le temps de m'expliquer à courir t'embrasser, disait-elle, mais tu as des chevaux, de l'amitié pour moi ; je te prie de te dévouer de toute cœur, viens me dire adieu ou au revoir ; je pars à cinq heures ». Si cette lettre eût arrivée trois jours auparavant, elle aurait bouleversé Valentine. Elle serait partie sur le champ pour passer le plus d'heures possible auprès de son amie. Mais à cet instant, ce départ précipité la laissa indifférente. Il lui sembla qu'on lui demandait un sacrifice énorme, le vol de toute une journée consacrée déjà dans sa pensée à sa nouvelle occupation. Cependant, à l'heure du déjeuner, elle tendit la lettre à son père. — Allons donc, pauvre Gabrielle, toujours en chemin, jamais tranquille ! dit M. de Chazeau tout attristé; — voilà un départ qui va te faire un vide... je ferai atteler à trois heures. Valentine monta dans sa chambre pour s'habiller. En se regardant dans sa grande glace elle fut surprise. Son teint aux nuances nacrées était devenu tout rose. Son sourire laissait voir comme des éclairs l'émail éclatant de ses dents. Ses yeux bleus brillants comme des yeux noirs lui parurent extraordinaires. Toute sa personne active, animée, joyeuse, rayonnait. Elle rit et dit tout haut, se tournant pour mieux se voir tout entière : — Je ressemble à une grande fleur éclairée tout à coup par le jour ! et les femmes demandent le secret d'être belles ?... voilà, je le connais !... — un peu de bonheur ! Depuis un instant, tout lui paraissait autre. Comme si elle n'eût pas encore bien vu les choses, leur importance et leur valeur étaient changées. Ce qui l'effleurait intimement ou extérieurement avait ou n'avait plus sa raison d'être. Elle choisissait minutieusement. Indécise hier sur elle-même, indifférente et toute terne aux sensations, il lui semblait que elle assistait à une naissance, à l'éclosion d'un soi inconnu. Le mot vivre devint significatif pour elle. Donc ne voulait plus dire ce qu'il disait hier pour toutes les créatures;
bleus brillants comme des yeux noirs lui parurent extraordinaires. Toute sa personne active, animée, joyeuse, rayonnait. Elle rit et dit tout haut, se tournant pour mieux se voir tout entière : — Je ressemble à une grande fleur éclairée tout à coup par le jour ! et les femmes demandent le secret d'être belles ?... voilà, je le connais !... — un peu de bonheur ! Depuis un instant, tout lui paraissait autre. Comme si elle n'eût pas encore bien vu les choses, leur importance et leur valeur étaient changées. Ce qui l'effleurait intimement ou extérieurement avait ou n'avait plus sa raison d'être. Elle choisissait minutieusement. Indécise hier sur elle-même, indifférente et toute terne aux sensations, il lui semblait que elle assistait à une naissance, à l'éclosion d'un soi inconnu. Le mot vivre devint significatif pour elle. Donc ne voulait plus dire ce qu'il disait hier pour toutes les créatures; hier, elle dormait, elle était végétait comme une plante animale; maintenant, elle s'éveillait, elle se sentait être; elle était QUELQU'UN. Et ce quelqu'un prenait des droits excessifs à son attention. Elle lui fit une toilette et un habillement raffinés. Sa robe, ses souliers, ses gants, sa voilette furent l'objet d'une recherche infinie. Une boucle de cheveux la retint un quart d'heure ; le ruban de sa ceinture fut changé trois fois... et elle riait délicieusement de son nouveau sort, son père l'appelait, les chevaux attendaient... Oui, oui... voilà... Elle est prête ! Elle parut : l'ensemble fut si discret, si aristocratique, si bien d'accord avec toute sa fine personne, que M. de Chazeau ne vit rien de nouveau dans l'habillement de sa fille, que sa couleur : — Tu t'es mise en blanc ! ce n'était pas la peine d'être si longue ! Quand ils arrivèrent chez leur amie, celle-ci fermait ses malles et ses valises. — Ah ! ma chère Valentine, dit-elle, en voyant paraître son amie, je croyais que tu ne viendrais pas me dire adieu ! Je t'en voulais déjà ! Depuis hier au soir je fais des paquets. Mon oncle voulait partir seulement demain ou après
recherche infinie. Une boucle de cheveux la retint un quart d'heure ; le ruban de sa ceinture fut changé trois fois... et elle riait délicieusement de son nouveau sort, son père l'appelait, les chevaux attendaient... Oui, oui... voilà... Elle est prête ! Elle parut : l'ensemble fut si discret, si aristocratique, si bien d'accord avec toute sa fine personne, que M. de Chazeau ne vit rien de nouveau dans l'habillement de sa fille, que sa couleur : — Tu t'es mise en blanc ! ce n'était pas la peine d'être si longue ! Quand ils arrivèrent chez leur amie, celle-ci fermait ses malles et ses valises. — Ah ! ma chère Valentine, dit-elle, en voyant paraître son amie, je croyais que tu ne viendrais pas me dire adieu ! Je t'en voulais déjà ! Depuis hier au soir je fais des paquets. Mon oncle voulait partir seulement demain ou après ; mais en me voyant si diligente, il s'est décidé à prendre le même train. Je suis anéantie; j'ai à peine pris le temps de t'écrire; ma pauvre tante est très mal... et je ne sais trop quand je te reverrai. Peu apitoyée d'habitude, la jeune fille embrassa Valentine en essuyant une grosse larme. Très préoccupée, elle allait d'une chambre à l'autre, fermant les armoires, faisant des recommandations aux servantes. Déjà toute la ville savait ce départ. La voiture attendait devant la porte ; les gens sortaient sur les seuils et regardaient charger les malles, et comme Gabrielle, debout sur le trottoir de sa maison, mettait ses gants en répondant de la tête aux saluts de quelques voisins : — Tiens, dit-elle, voici M. de Guélan et son ami Albert... Est-ce qu'ils viennent aussi prendre congé, ceux-là ? Valentine tressaillit. Elle savait bien qu'elle verrait Albert. En effet, les deux hommes venaient l'embrasser. On s'aborda avec cérémonie. Ils racontèrent qu'ils avaient appris le brusque départ par M. de Jeasse lui-même, rencontré tout affairé. Gabrielle les remercia de leur courtoisie. — Puisque nous sommes si bien escortés, dit-elle, nous irons à la gare à pied, n'est-ce pas, mon oncle? — Sans
essuyant une grosse larme. Très préoccupée, elle allait d'une chambre à l'autre, fermant les armoires, faisant des recommandations aux servantes. Déjà toute la ville savait ce départ. La voiture attendait devant la porte ; les gens sortaient sur les seuils et regardaient charger les malles, et comme Gabrielle, debout sur le trottoir de sa maison, mettait ses gants en répondant de la tête aux saluts de quelques voisins : — Tiens, dit-elle, voici M. de Guélan et son ami Albert... Est-ce qu'ils viennent aussi prendre congé, ceux-là ? Valentine tressaillit. Elle savait bien qu'elle verrait Albert. En effet, les deux hommes venaient l'embrasser. On s'aborda avec cérémonie. Ils racontèrent qu'ils avaient appris le brusque départ par M. de Jeasse lui-même, rencontré tout affairé. Gabrielle les remercia de leur courtoisie. — Puisque nous sommes si bien escortés, dit-elle, nous irons à la gare à pied, n'est-ce pas, mon oncle? — Sans doute, sans doute, répondit M. de Jeasse. Albert observait les deux jeunes filles. Ses yeux rencontrèrent ceux de Valentine et il comprit aussitôt que l'envoi des feuilles de rose venait d'elle. Sa vanité de joli garçon en fut raffermie et flattée, et tout de suite, il se sentit plein de ressources. Les mots et le ton du billet lui revinrent à la mémoire. Il allait très bien maintenant la spontanéité inaccoutumée de l'idée avec la silhouette sérieuse de Mlle de Chazeau. D'ailleurs, il n'analysa pas davantage. Le fait lui suffisait. Il s'en tint au point essentiel : c'était lui qu'elle avait remarqué... et romanesque ou non, il profiterait de sa chance. À la gare, on chercha des phrases pour attendre l'heure du départ; — on fit des vœux pour le rétablissement de la malade et le retour prochain de toute la famille. M. de Jeasse serrait les mains à tous, et secouait la tête... Gabrielle recommandait à son amie de lui écrire de longues lettres. — À propos de lettres! dit-elle, je en ai deux dans ma poche depuis ce matin, que je n'ai pas encore ouvertes... je n'ai pas eu un moment... je les lirai dans le train. Métraz
ressources. Les mots et le ton du billet lui revinrent à la mémoire. Il allait très bien maintenant la spontanéité inaccoutumée de l'idée avec la silhouette sérieuse de Mlle de Chazeau. D'ailleurs, il n'analysa pas davantage. Le fait lui suffisait. Il s'en tint au point essentiel : c'était lui qu'elle avait remarqué... et romanesque ou non, il profiterait de sa chance. À la gare, on chercha des phrases pour attendre l'heure du départ; — on fit des vœux pour le rétablissement de la malade et le retour prochain de toute la famille. M. de Jeasse serrait les mains à tous, et secouait la tête... Gabrielle recommandait à son amie de lui écrire de longues lettres. — À propos de lettres! dit-elle, je en ai deux dans ma poche depuis ce matin, que je n'ai pas encore ouvertes... je n'ai pas eu un moment... je les lirai dans le train. Métraz eut un instant de malaise. Un mot de plus, un incident de moins, de très petites causes accumulées depuis le matin et c'en eût été fait de « sa chance! » Comment n'avait-il pas prévu une confidence entre les deux jeunes filles ? Son étourderie lui sembla une gaminerie énorme, surtout depuis que Valentine lui paraissait décidément bien plus jolie que son amie. Il se remit à son regard désincarné. tant, fluidique fit rougir la jeune fille. Alors commença la première minute charmante et magnétique de la séduction. L'un l'exerçant avec toute sa prestance d'esprit et tous ses avantages, sachant bien qu'il plaisait, l'autre s'abandonnant naïvement à l'impression nouvelle, sa loyauté n'imaginant pas qu'on pût en abuser. C'était des rougeurs subites, des regards rapides, évités, revenant aussitôt, humides et voilés.. de légers frissons sur la peau comme en donne le contact d'une main caressante et tiède. Valentine subit le charme d'un bien-être troublant, berceur, enveloppant. Dès cet instant, elle ne prit plus garde à rien. Tout fut en suspens autour d'elle. Sa pensée même n'existait plus. Elle se sentait dans un état de complète soumission, de somnolence, de quiétude, qui précède le sommeil lourd ou l'ivresse. Il lui sembla entendre