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les sociétés où la baronne la présentait comme une ancienne compagne de couvent, très pieuse, qui peut-être prendrait le voile. Colette, vaincue, n'était pas éloignée d'imaginer que, un jour, bientôt peut-être, elle serait tout à fait pareille à Lila, aurait plaisir à l'être. Un matin, pourtant, elle éprouva un véritable chagrin : ce fut en voyant l'appartement particulier de la baronne de Cléguérec. Hélas ! qu'il était morne et peu ressemblant à la coquette chambre de jadis, rue Saint-Georges ! Avec le lit étroit, si étroit, et les tentures sombres, et le grand crucifix d'ébène, et des prie-dieu partout, il donnait l'idée d'un oratoire où coucherait une repentie qui se trouverait dès le réveil, en un lieu propre à la prière. — Quoi ! dit Colette en soupirant, tu as eu le courage de ne point garder les jolis meubles, ni les menus bibelots, souvenirs presque tous bien chers, ni les miroirs, ni la chaise-longue aux coussins de soie si tendrement fripés ? — J'ai eu ce courage, dit Lila. D'abord, j'avais conservé le mobilier de ma chambre, mais je reconnus bientôt qu'il était une occasion de scandale pour le baron, pour moi-même ; et j'ai du m'en défaire. — Tu l'as vendu ? — Non, je l'ai donné. — À qui donc ? —À Dieu! dit Lila en levant vers le plafond ses petits yeux qu'illuminait la foi. Elle ne mentait pas : c'était à Dieu qu'elle avait donné le mobilier futile et charmant. Lorsque, le lendemain, — un dimanche, — les deux amies entrèrent pour faire leurs dévotions dans l'église du village, encore déserte à cause de l'heure matinale, Colette reconnut sur l'autel les exquises lampes japonaises qui, si souvent, dans la chambre ou dans le boudoir, avaient vu, d'une clarté attendrie, s'éteindre des lueurs d'yeux mourants. Ces miroirs qui, en leurs cadres de colombes mêlées, s'accrochaient aux piliers au-dessus d'une station de la croix, avaient reflété des bouches unies et des bras enlacés. La tenture rose dont s'adoucissait le grand vitrail sans peinture voilait maintes fois les tendres et subtils mystères de l'alcôve. Colette ne pouvait s'y
Tu l'as vendu ? — Non, je l'ai donné. — À qui donc ? —À Dieu! dit Lila en levant vers le plafond ses petits yeux qu'illuminait la foi. Elle ne mentait pas : c'était à Dieu qu'elle avait donné le mobilier futile et charmant. Lorsque, le lendemain, — un dimanche, — les deux amies entrèrent pour faire leurs dévotions dans l'église du village, encore déserte à cause de l'heure matinale, Colette reconnut sur l'autel les exquises lampes japonaises qui, si souvent, dans la chambre ou dans le boudoir, avaient vu, d'une clarté attendrie, s'éteindre des lueurs d'yeux mourants. Ces miroirs qui, en leurs cadres de colombes mêlées, s'accrochaient aux piliers au-dessus d'une station de la croix, avaient reflété des bouches unies et des bras enlacés. La tenture rose dont s'adoucissait le grand vitrail sans peinture voilait maintes fois les tendres et subtils mystères de l'alcôve. Colette ne pouvait s'y méprendre : le tapis des marches vers la sainte table avait été taillé dans la moquette fleurie qui fut douce aux genoux de tant de jeunes hommes épris ! Même le baptistère rappelait étrangement le grand vase en faïence de Yeddo, où Lila avait coutume de jeter les lettres amoureuses reçues chaque matin, les fleurs tombées, après le bal, de son corsage, les gants que, pendant les valses, ternirent de trop ardentes pressions. Et, partout, entre les cierges, devant les statuettes des saintes ou des bienheureux, c'étaient des carnets de bal, des bonbonnières, des porte-bouquets, des éventails ouvrant leur aile de neige frissonnante ! Pieuse comme elle commençait de l'être, Colette ne put qu'approuver le sentiment qui avait poussé son amie à sanctifier, en les consacrant au Seigneur, tant d'objets qui, autrefois, étaient bien éloignés d'une telle destination. Oui, elle approuva que les élégances de l'amour mondain fussent offertes en sacrifice au divin amour, que l'église fût ornée du boudoir converti ! et elle se disposait à complimenter la baronne de Cléguérec, lorsque, tout à coup, avec un accent de reproche, et presque d'effroi : — Oh ! fit Colette en reculant d'un pas. — Qu'y a-t-il ? demanda l'autre.
reçues chaque matin, les fleurs tombées, après le bal, de son corsage, les gants que, pendant les valses, ternirent de trop ardentes pressions. Et, partout, entre les cierges, devant les statuettes des saintes ou des bienheureux, c'étaient des carnets de bal, des bonbonnières, des porte-bouquets, des éventails ouvrant leur aile de neige frissonnante ! Pieuse comme elle commençait de l'être, Colette ne put qu'approuver le sentiment qui avait poussé son amie à sanctifier, en les consacrant au Seigneur, tant d'objets qui, autrefois, étaient bien éloignés d'une telle destination. Oui, elle approuva que les élégances de l'amour mondain fussent offertes en sacrifice au divin amour, que l'église fût ornée du boudoir converti ! et elle se disposait à complimenter la baronne de Cléguérec, lorsque, tout à coup, avec un accent de reproche, et presque d'effroi : — Oh ! fit Colette en reculant d'un pas. — Qu'y a-t-il ? demanda l'autre. — Il y a que tu es allée trop loin, tu as dépassé les bornes, oui, vraiment, je crois que tu as dépassé les bornes ! Qu'avait donc remarqué Colette ? le confessionnal. Il était en bois de Chypre incrusté de nacre ! Il en venait un parfum qui n'était pas la seule odeur de l'encens ! Sans nul doute, il avait été fait avec le lit de l'amoureuse repentie. — J'accorde, dit Lila non sans une rougeur, que ces planches ne sont pas tout à fait à leur place en ce lieu sacré, et j'hésitai longtemps avant de les y mettre. Il me paraissait peu séant que l'on donnât l'absolution là où si souvent triompha le péché, hélas ! Ma première pensée fut de vendre mon lit et de distribuer aux pauvres la somme dont on l'eût payé. Mais je n'en aurais tiré que trop peu d'argent, parce qu'il n'était plus bon à rien, s'étant rompu. — Rompu ? — Oui, par un fâcheux hasard, dans les premiers temps de mon séjour au château. Pleine d'incertitude, je consultai mon confesseur. — Le vicaire ? — Il m'ôta tout de suite de perplexité, il m'affirma que cette offrande serait infiniment
pas la seule odeur de l'encens ! Sans nul doute, il avait été fait avec le lit de l'amoureuse repentie. — J'accorde, dit Lila non sans une rougeur, que ces planches ne sont pas tout à fait à leur place en ce lieu sacré, et j'hésitai longtemps avant de les y mettre. Il me paraissait peu séant que l'on donnât l'absolution là où si souvent triompha le péché, hélas ! Ma première pensée fut de vendre mon lit et de distribuer aux pauvres la somme dont on l'eût payé. Mais je n'en aurais tiré que trop peu d'argent, parce qu'il n'était plus bon à rien, s'étant rompu. — Rompu ? — Oui, par un fâcheux hasard, dans les premiers temps de mon séjour au château. Pleine d'incertitude, je consultai mon confesseur. — Le vicaire ? — Il m'ôta tout de suite de perplexité, il m'affirma que cette offrande serait infiniment agréable au ciel. Ah ! bah ? — Et même il m'ordonna de la faire sans nul retard, dans l'intérêt de mon salut, et du sien. — Comment ? du sien aussi ? pourquoi ? Elles étaient seules dans l'église ; Lila s'approcha de Colette, s'approcha encore, lui parla dans l'oreille. — Eh ! bête, dit-elle en un petit rire chuchoté, parce que nous l'avions rompu ensemble ! En avons-nous parlé de ces bavettes depuis deux ans que je vous connais ! Mais quant à mon cœur, il est pris tout entier par le souvenir d'une heure adorable, une heure qui, sans doute, ne se renouvellera jamais. Je suis amoureux, mais amoureux d'un mythe, d'une vision — peut-être d'un rêve; car, en somme, qui me dit que je n'ai pas rêvé ? Ce qu'il y a de certain, c'est que, depuis le jour de cette apparition, je ne me suis plus appartenu, je me suis laissé flotter à la dérive, sans boussole, sans direction, n'ayant plus goût à rien, incapable d'aucune œuvre utile, d'aucun entraînement durable, écœuré de ces baisers tarifés à la course, comme un monsieur qui passerait son temps à dîner dans les restaurants et à coucher dans
l'oreille. — Eh ! bête, dit-elle en un petit rire chuchoté, parce que nous l'avions rompu ensemble ! En avons-nous parlé de ces bavettes depuis deux ans que je vous connais ! Mais quant à mon cœur, il est pris tout entier par le souvenir d'une heure adorable, une heure qui, sans doute, ne se renouvellera jamais. Je suis amoureux, mais amoureux d'un mythe, d'une vision — peut-être d'un rêve; car, en somme, qui me dit que je n'ai pas rêvé ? Ce qu'il y a de certain, c'est que, depuis le jour de cette apparition, je ne me suis plus appartenu, je me suis laissé flotter à la dérive, sans boussole, sans direction, n'ayant plus goût à rien, incapable d'aucune œuvre utile, d'aucun entraînement durable, écœuré de ces baisers tarifés à la course, comme un monsieur qui passerait son temps à dîner dans les restaurants et à coucher dans les auberges. — Tiens ! tiens ! mon pauvre Max, vous ne m'aviez jamais parlé de cette grande passion. — A quoi bon, ma chère amie, vous seriez la première à en rire, puisque je vous le répète, c'est tellement absurde que je ne suis même pas sûr de n'avoir pas fait un songe bleu. — Eh bien ! racontez-le-moi, votre songe bleu. Vous savez que j'ai pour vous une grande sympathie. Oui, Sylvia, vous avez été pour moi la plus exquise et la plus dévouée des amies, me recevant toujours et quand même, fermant votre porte pour moi quand je vous le demandais, écoutant avec un doux sourire mes doléances, mes regrets, et même parfois je me suis demandé avec humilité la raison de cette bonté pour un garçon assez maussade au demeurant, et qui — chose improbable — ne vous a jamais fait une minute la cour. — Précisément, cela me changeait. Je FEUILLETON DU 5 FÉVRIER 1891 LA f Vénus de Gordes PAR Adolphe BELOT et Ernest DAUDET (Suite) C'est pendant ce temps qu'une scène des plus touchantes vint attirer tout à coup l'attention de l'auditoire. Le fils de Furbice, un enfant de cinq à six ans
pas fait un songe bleu. — Eh bien ! racontez-le-moi, votre songe bleu. Vous savez que j'ai pour vous une grande sympathie. Oui, Sylvia, vous avez été pour moi la plus exquise et la plus dévouée des amies, me recevant toujours et quand même, fermant votre porte pour moi quand je vous le demandais, écoutant avec un doux sourire mes doléances, mes regrets, et même parfois je me suis demandé avec humilité la raison de cette bonté pour un garçon assez maussade au demeurant, et qui — chose improbable — ne vous a jamais fait une minute la cour. — Précisément, cela me changeait. Je FEUILLETON DU 5 FÉVRIER 1891 LA f Vénus de Gordes PAR Adolphe BELOT et Ernest DAUDET (Suite) C'est pendant ce temps qu'une scène des plus touchantes vint attirer tout à coup l'attention de l'auditoire. Le fils de Furbice, un enfant de cinq à six ans au plus, quitta la place où il était assis auprès de sa mère depuis le commencement des débats, se traîna sur ses mains et sur ses genoux, sans qu'on y prît garde, jusqu'au banc des accusés, et là, se relevant avec vivacité, il se jeta au cou de son père. Furbice, étonné d'abord, prit l'enfant dans ses bras, le regarda et fondit en larmes. Aucun des témoins de cette scène n'osa s'y mêler ; le gendarme chargé de veiller sur l'accusé et de l'empêcher de communiquer avec le public n'eut même pas le courage d'intervenir. Il porta la main à sa moustache pour se donner une contenance et peut-être pour cacher son émotion. Mais le bruit d'une sonnette annonça que l'audience allait être reprise : un jeune avocat s'avança, sourit à l'enfant, l'enleva dans ses bras et le remit à sa mère qui sanglotait. Cet incident parut émouvoir Margaï. Le fils de Furbice lui avait-il rappelé l'enfant qu'elle venait de perdre? Calme Et impassible jusque-là, elle laissa apercevoir des larmes dans ses yeux. La cour entra en séance; le défenseur de Margaï prit la parole et commença en ces termes : « Messieurs, ces deux têtes doivent-elles tomber? Telle est
Furbice, étonné d'abord, prit l'enfant dans ses bras, le regarda et fondit en larmes. Aucun des témoins de cette scène n'osa s'y mêler ; le gendarme chargé de veiller sur l'accusé et de l'empêcher de communiquer avec le public n'eut même pas le courage d'intervenir. Il porta la main à sa moustache pour se donner une contenance et peut-être pour cacher son émotion. Mais le bruit d'une sonnette annonça que l'audience allait être reprise : un jeune avocat s'avança, sourit à l'enfant, l'enleva dans ses bras et le remit à sa mère qui sanglotait. Cet incident parut émouvoir Margaï. Le fils de Furbice lui avait-il rappelé l'enfant qu'elle venait de perdre? Calme Et impassible jusque-là, elle laissa apercevoir des larmes dans ses yeux. La cour entra en séance; le défenseur de Margaï prit la parole et commença en ces termes : « Messieurs, ces deux têtes doivent-elles tomber? Telle est la question terrible qui se débat devant vous. Et comment ne serais-je pas effrayé de l'immense responsabilité qui pèse sur ma parole, ma parole dont on a exagéré la puissance, je ne dirai pas pour en atténuer la portée, mais par une bienveillance dont je remercie ceux qui m'entourent et qui s'adresse bien plus qu'à moi au nom que je porte, et dont on a voulu honorer les nobles qualités et les vertus traditionnelles? « Que de dangers m'entourent! Un crime horrible a été commis, et quel jour! Quelques heures avant celle où l'Homme-Dieu descendit sur la terre pour racheter les péchés et les crimes des mortels, on semblait vouloir ajouter un crime aux crimes que le sang du Juste venait encore expier. » Le défenseur développa ensuite avec une grande hauteur de vues les principes de la responsabilité et de l'imputabilité pénales. Puis il examina le caractère des accusés. « Margaï Pascoul a eu une jeunesse ordinaire : elle avait, dit-on, une imagination ardente. La justice a fouillé ses cahiers de pension, elle y a trouvé des projets de jeune fille, des lettres d'amour à treize ans, à quatorze ans. « Ah! si la justice se permettait de semblables
qui s'adresse bien plus qu'à moi au nom que je porte, et dont on a voulu honorer les nobles qualités et les vertus traditionnelles? « Que de dangers m'entourent! Un crime horrible a été commis, et quel jour! Quelques heures avant celle où l'Homme-Dieu descendit sur la terre pour racheter les péchés et les crimes des mortels, on semblait vouloir ajouter un crime aux crimes que le sang du Juste venait encore expier. » Le défenseur développa ensuite avec une grande hauteur de vues les principes de la responsabilité et de l'imputabilité pénales. Puis il examina le caractère des accusés. « Margaï Pascoul a eu une jeunesse ordinaire : elle avait, dit-on, une imagination ardente. La justice a fouillé ses cahiers de pension, elle y a trouvé des projets de jeune fille, des lettres d'amour à treize ans, à quatorze ans. « Ah! si la justice se permettait de semblables indiscrétions sur bien des pensionnaires, elle risquerait fort d'y trouver des égarements de plume dont, pour ma part, je n'oserais pas leur faire un péché. La faute et le malheur de Margaï, c'est d'avoir rencontré Furbice, ce maquignon sans scrupule, ce don Juan de village, faisant claquer son fouet au physique comme au moral, homme à caprices et à bonnes fortunes qui a révélé tout le cynisme de son cœur en parlant de la beauté de Margaï. » La plaidoirie de l'illustre avocat fut dans toute son étendue un chef-d'œuvre d'éloquence et de logique. Il sut établir l'influence de Furbice sous l'empire de laquelle Margaï s'était en quelque sorte anéantie. Il examina les lettres de la malheureuse femme, et prouva que cette correspondance, Furbice par un machiavélique calcul, l'avait détruite en partie, afin d'en faire disparaître tout ce qui aurait pu l'accuser. Après avoir combattu tous les arguments, épuisé tous les détails de cette dramatique affaire, il tint le langage suivant : « Il a plu à Dieu que la lumière se fît, les coupables se sont dévoilés; quelle sera la peine que vous ferez peser sur ces deux têtes ? Nous avons du séparer pour un instant les deux
physique comme au moral, homme à caprices et à bonnes fortunes qui a révélé tout le cynisme de son cœur en parlant de la beauté de Margaï. » La plaidoirie de l'illustre avocat fut dans toute son étendue un chef-d'œuvre d'éloquence et de logique. Il sut établir l'influence de Furbice sous l'empire de laquelle Margaï s'était en quelque sorte anéantie. Il examina les lettres de la malheureuse femme, et prouva que cette correspondance, Furbice par un machiavélique calcul, l'avait détruite en partie, afin d'en faire disparaître tout ce qui aurait pu l'accuser. Après avoir combattu tous les arguments, épuisé tous les détails de cette dramatique affaire, il tint le langage suivant : « Il a plu à Dieu que la lumière se fît, les coupables se sont dévoilés; quelle sera la peine que vous ferez peser sur ces deux têtes ? Nous avons du séparer pour un instant les deux causes, nous devons maintenant les confondre. Furbice, comme Margaï, peut attendre aussi les circonstances atténuantes, non pas pour avoir été entraîné par sa complice mais pour avoir subi je ne sais quelle mystérieuse puissance qui l'a maîtrisé. Quand j'ai vu pour la première fois Margaï Pascoul, je lui ai dit : j'ai lu votre correspondance, je connais les preuves qui vous accablent, voulez-vous me donner du courage ? Au pied du grabat de votre prison, agenouillez-vous, priez, demandez à Dieu de vous inspirer une bonne résolution et à moi le zèle et la liberté, la conviction qu'il me faut pour accomplir mon devoir. Son orgueil a d'abord résisté, mais bientôt elle m'a fait appeler, me prenant les mains : « J'ai prié, s'est-elle écriée, et Dieu m'a entendue. » Je voulais la réconcilier avec Dieu avant de vous demander pitié pour elle ; et elle a avoué, et elle n'est sortie de son humilité que pour se lever devant la calomnie. Ah ! la nuit et le remords l'avaient vieillie, et elle vient à vous le deuil dans le cœur et sur ses habits. Elle avait de l'orgueil, de l'amour; elle s'est humiliée, sacrifiée dans tous ses sentiments. Elle était
: j'ai lu votre correspondance, je connais les preuves qui vous accablent, voulez-vous me donner du courage ? Au pied du grabat de votre prison, agenouillez-vous, priez, demandez à Dieu de vous inspirer une bonne résolution et à moi le zèle et la liberté, la conviction qu'il me faut pour accomplir mon devoir. Son orgueil a d'abord résisté, mais bientôt elle m'a fait appeler, me prenant les mains : « J'ai prié, s'est-elle écriée, et Dieu m'a entendue. » Je voulais la réconcilier avec Dieu avant de vous demander pitié pour elle ; et elle a avoué, et elle n'est sortie de son humilité que pour se lever devant la calomnie. Ah ! la nuit et le remords l'avaient vieillie, et elle vient à vous le deuil dans le cœur et sur ses habits. Elle avait de l'orgueil, de l'amour; elle s'est humiliée, sacrifiée dans tous ses sentiments. Elle était fière de sa beauté, et les rides du remords sillonnent son front, telle que Madeleine après s'être livrée à ses péchés enivrants. Elle était mère et elle a perdu son enfant ! L'Écriture l'a dit : Cor contritum et humiliatum, Dei non despicies. Ah ! messieurs, croyez-en les leçons de cette audience, sa désillusion sur l'homme qu'elle aimait, sa longue douleur. Frappez fort, mais ne supprimez pas le coupable, quand ce coupable est encore digne de votre indulgence. L'émotion que l'avocat de Margaï venait de faire passer dans tous les cœurs se trahit de tous côtés par des marques extérieures, aussitôt qu'il eut cessé de parler. On se regardait, on se serrait la main. Les Juges se penchaient l'un vers l'autre. Les jurés ébranlés, touchés, troublés, se demandaient s'ils devaient punir au nom de la raison, ou pardonner au nom du cœur. Leur souveraineté les effrayait et ils eussent fait en ce moment abandon de leur toute-puissance. Quant à celui qui causait une si vive impression, il était encore plus ému que son auditoire. Tout ce qu'il venait de dire, il le pensait, il le souffrait, on n'est éloquent qu'à la condition d'être convaincu. Aussi Meillassoux avait-il vécu pendant deux
cette audience, sa désillusion sur l'homme qu'elle aimait, sa longue douleur. Frappez fort, mais ne supprimez pas le coupable, quand ce coupable est encore digne de votre indulgence. L'émotion que l'avocat de Margaï venait de faire passer dans tous les cœurs se trahit de tous côtés par des marques extérieures, aussitôt qu'il eut cessé de parler. On se regardait, on se serrait la main. Les Juges se penchaient l'un vers l'autre. Les jurés ébranlés, touchés, troublés, se demandaient s'ils devaient punir au nom de la raison, ou pardonner au nom du cœur. Leur souveraineté les effrayait et ils eussent fait en ce moment abandon de leur toute-puissance. Quant à celui qui causait une si vive impression, il était encore plus ému que son auditoire. Tout ce qu'il venait de dire, il le pensait, il le souffrait, on n'est éloquent qu'à la condition d'être convaincu. Aussi Meillassoux avait-il vécu pendant deux heures de la vie de l'accusée, il s'était identifié avec elle, il avait partagé ses passions, commis ses crimes, connu ses remords, souffert ses souffrances, c'est pour lui-même qu'il avait pleuré, crié, demandé sa grâce. Margaï avait pris les mains de son défenseur, elle se pressait contre lui, elle pleurait dans ses bras. Moulinet était là, ne sachant de quelle façon témoigner sa reconnaissance. Il y eut ainsi, pendant quelques instants, un trouble inexprimable. Peu à peu le calme se rétablit; la voix de l'huissier réclama le silence. Le président prit la parole. -Accusé Furbice, avez-vous quelque révélation à faire, quelque chose à dire pour votre défense ! — Non, répondit Furbice d'une voix étouffée. — Accusée Margaï Rivarot, veuve Pascoul, avez-vous quelque chose à ajouter aux paroles de votre défenseur? Margaï fit un signe négatif. Alors le président présenta un impartial et clair résumé des débats, après lequel les jurés furent invités à passer dans la salle des délibérations. Au moment où ils sortaient, ils aperçurent les deux enfants de Furbice qui leur tendaient les bras et semblaient demander grâce pour leur père. Pendant la délibération du jury, le public, chacun le sait, est pour ainsi dire livré à
dans ses bras. Moulinet était là, ne sachant de quelle façon témoigner sa reconnaissance. Il y eut ainsi, pendant quelques instants, un trouble inexprimable. Peu à peu le calme se rétablit; la voix de l'huissier réclama le silence. Le président prit la parole. -Accusé Furbice, avez-vous quelque révélation à faire, quelque chose à dire pour votre défense ! — Non, répondit Furbice d'une voix étouffée. — Accusée Margaï Rivarot, veuve Pascoul, avez-vous quelque chose à ajouter aux paroles de votre défenseur? Margaï fit un signe négatif. Alors le président présenta un impartial et clair résumé des débats, après lequel les jurés furent invités à passer dans la salle des délibérations. Au moment où ils sortaient, ils aperçurent les deux enfants de Furbice qui leur tendaient les bras et semblaient demander grâce pour leur père. Pendant la délibération du jury, le public, chacun le sait, est pour ainsi dire livré à lui-même : la cour se retire, et les accusés sont conduits dans une salle d'attente près des assises. C'est alors qu'il se produit dans l'auditoire une vive agitation ; on est inquiet, tourmenté, pressé de connaître le dénouement du drame qui vient de se dérouler : on partage l'anxiété des malheureux dont l'existence est en ce moment discutée. Dans l'affaire qui nous occupe, personne ne doutait de la réponse des jurés. Assurément, elle serait affirmative. Mais accorderait-on aux accusés des circonstances atténuantes ? Toute la question était là, puisqu'il s'agissait pour Margaï et pour Furbice de la vie ou de la mort. Aussi, on était dans l'anxiété et, pour en tromper les longueurs, chacun discutait les péripéties et les conséquences probables du procès. Moulinet, pâle, agité, fiévreux, se glissait dans tous les groupes et recueillait ces diverses opinions. Tantôt une phrase lui donnait du courage ; tantôt un mot l'épouvantait. Une sorte de vide s'était fait au fond de la salle, autour de Brigitte; personne n'osait s'approcher d'elle et lui apporter quelque consolation; elle priait. La nuit était venue peu à peu, et quelques lumières éparses dans la grande salle des assises éclairaient de leurs pâles lueurs ces tristes scènes.