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guérir le mal qui vient de vous, vous ne songez qu'à l'éloigner de vos yeux? » Non, tu prêcheras un évangile approprié, adapté, arrangé, dépouillé, comme dit saint Paul, de l'esprit qui vivifie. Après quoi, tu tendras la main. Tu tendras la main pour les pauvres et pour toi. Et dans le secret de la sacristie tu feras toi-même les deux parts. Jésus-Christ ne dit point de taire ainsi. Alors ne t'étonne pas si des hommes surgissent, qui prennent en main la cause de justice que t'avait contée le sublime rêveur de Galilée. Puisque le corps sacré qui s'arrogea la mission de soulager l'humanité souffrante, déserte, pour les joies du siècle, son devoir de pitié, des hommes se lèveront qui, sans mandat divin, sans autre titre que le droit de chacun à dire ce qui est juste, et, l'ayant dit, à s'efforcer de le réaliser, prêcheront aux masses souffrantes la revendication légitime de leur part de bonheur humain. Dans le progrès pacifique ou dans le tumulte des révoltes, ils conquerront ce qui fut promis sur la montagne, et ce que les prétendus Galiléens d'aujourd'hui refusent de conquérir : la possibilité pour chaque homme de ne pas mourir de faim. S'ils seront socialistes, communistes ou anarchistes, je ne sais; si leur sagesse nous sauvera, ou si leur folie nous rejettera d'abord dans une réaction de barbarie, je ne le saurais dire. C'est le secret du destin. Ce que je dis, c'est qu'il faut trouver autre chose que la solution enfantine de nos excellents Tourangeaux, c'est qu'il faut surtout énergiquement réagir contre l'état d'esprit qu'elle dénonce. Nous ne nous débarrasserons pas de la question sociale. Il n'y a pas une île de la Polynésie où elle n'organise et n'avive les luttes de la faim, qu'aggraverait au centuple l'arrivée de nos députés de la misère. Le problème est posé chez nous. À nous de le résoudre, dans la mesure de ce qui est de l'homme. A quoi bon les complications savantes de notre organisme social, si c'est pour aboutir à ce lamentable aveu d'impuissance devant les sauvages de l'Océanie : « Frères, nous
seront socialistes, communistes ou anarchistes, je ne sais; si leur sagesse nous sauvera, ou si leur folie nous rejettera d'abord dans une réaction de barbarie, je ne le saurais dire. C'est le secret du destin. Ce que je dis, c'est qu'il faut trouver autre chose que la solution enfantine de nos excellents Tourangeaux, c'est qu'il faut surtout énergiquement réagir contre l'état d'esprit qu'elle dénonce. Nous ne nous débarrasserons pas de la question sociale. Il n'y a pas une île de la Polynésie où elle n'organise et n'avive les luttes de la faim, qu'aggraverait au centuple l'arrivée de nos députés de la misère. Le problème est posé chez nous. À nous de le résoudre, dans la mesure de ce qui est de l'homme. A quoi bon les complications savantes de notre organisme social, si c'est pour aboutir à ce lamentable aveu d'impuissance devant les sauvages de l'Océanie : « Frères, nous vous envoyons des frères que nous n'avons pas engraissés. Ne les mangez pas, si vous en pouvez tirer un meilleur parti. » Nous sommes en République, amis de la Touraine. Il doit y avoir autre chose à faire. Qui sait? Un jour, peut-être, des naturels des Pomotou, incapables de faire sortir un peu de justice de leur organisation rudimentaire, désespérant d'y réussir, et d'ailleurs dégoûtés de l'anthropophagie de leurs pères, proposeront d'envoyer les plus lamentables d'entre eux aux pays de grande civilisation, pour qu'on en prenne soin, comme peuvent faire les peuples dont la science a si puissamment accru les ressources. Cela serait de toute raison. Si les Océaniens ont entendu parler là-bas du Jardin de la France, c'est là qu'ils voudront accourir. Le conseil général d'Indre et Loire voudra les recevoir avec honneur, sans doute. Je souhaite qu'il reste en ce temps-là quelque témoin du vote d'hier, car je me promets quelque joie de son discours. G. CLEMENCEAU. (La Mêlée sociale, pages 66-70 ; Charpentier et Fasquelle, 11, rue de Grenelle.) LA SAUVAGEONNE Son père, un jour qu'il moissonnait sur les Causses, avait été, ruisselant de sueur, dormir son lourd sommeil à l'ombre des noyers, si souvent mortelle aux
sortir un peu de justice de leur organisation rudimentaire, désespérant d'y réussir, et d'ailleurs dégoûtés de l'anthropophagie de leurs pères, proposeront d'envoyer les plus lamentables d'entre eux aux pays de grande civilisation, pour qu'on en prenne soin, comme peuvent faire les peuples dont la science a si puissamment accru les ressources. Cela serait de toute raison. Si les Océaniens ont entendu parler là-bas du Jardin de la France, c'est là qu'ils voudront accourir. Le conseil général d'Indre et Loire voudra les recevoir avec honneur, sans doute. Je souhaite qu'il reste en ce temps-là quelque témoin du vote d'hier, car je me promets quelque joie de son discours. G. CLEMENCEAU. (La Mêlée sociale, pages 66-70 ; Charpentier et Fasquelle, 11, rue de Grenelle.) LA SAUVAGEONNE Son père, un jour qu'il moissonnait sur les Causses, avait été, ruisselant de sueur, dormir son lourd sommeil à l'ombre des noyers, si souvent mortelle aux travailleurs. Quand il se réveilla, le malheureux claquait des dents, secoué de longs frissons. Il dut abandonner sa tâche et s'en retourner chez lui. Après avoir marché longtemps, en se traînant péniblement, il arriva enfin dans son village, au milieu du bois. Il vit de loin sa femme assise sur le seuil de la maison, allaitant son dernier-né, qu'elle berçait d'une complainte, tandis que les trois aînés se roulaient près d'elle dans le sable. Quand elle l'aperçut, pâle, chancelant : Mon homme ! qu'as-tu ? — J'ai, balbutia-t-il, que je suis malade ! — On le coucha, et sa pauvre cervelle, affolée par le délire, se mit à extravaguer. Le médecin, appelé, déclara que c'était une fluxion de poitrine et que le cas était grave. Tous les matins, pendant quelques jours, on vit stationner la jument blanche du docteur devant la masure; pour payer les visites et les remèdes, la femme vendit jusqu'à son alliance. Sacrifice inutile, car les blés n'étaient pas coupés que le moissonneur reposait au cimetière. La femme resta avec cinq enfants; le plus jeune tétait encore; l'aînée, Marianne, la Sauvageonne, allait avoir treize ans. Pour soigner le père, elle était revenue du Ségala, où « elle
le seuil de la maison, allaitant son dernier-né, qu'elle berçait d'une complainte, tandis que les trois aînés se roulaient près d'elle dans le sable. Quand elle l'aperçut, pâle, chancelant : Mon homme ! qu'as-tu ? — J'ai, balbutia-t-il, que je suis malade ! — On le coucha, et sa pauvre cervelle, affolée par le délire, se mit à extravaguer. Le médecin, appelé, déclara que c'était une fluxion de poitrine et que le cas était grave. Tous les matins, pendant quelques jours, on vit stationner la jument blanche du docteur devant la masure; pour payer les visites et les remèdes, la femme vendit jusqu'à son alliance. Sacrifice inutile, car les blés n'étaient pas coupés que le moissonneur reposait au cimetière. La femme resta avec cinq enfants; le plus jeune tétait encore; l'aînée, Marianne, la Sauvageonne, allait avoir treize ans. Pour soigner le père, elle était revenue du Ségala, où « elle était louée ». Après l'enterrement, le lendemain, au petit jour, la veuve décrocha la faucille à la place où l'avait suspendue le mari en rentrant; et elle partit à l'ouvrage, un ruban noir, en signe de deuil, autour de sa pailloche jaune. Les pauvres n'ont pas le loisir de pleurer longtemps leurs morts. * * » On seva le petit et, pendant que la mère peinait sous le grand soleil, Marianne restait au logis pour garder les enfants. Elle les soignait avec une sollicitude, un dévouement de petite maman. Elle avait pour eux des gâteries touchantes; pour les amuser, elle inventait toutes sortes de jouets rustiques, très ingénieux, qui faisaient leur joie. Cependant, la gamine conservait cet aspect sauvage, inculte, qui lui avait valu son surnom. Dans son visage, brun comme la faîne mûre, luisaient des yeux gris, mouchetés d'or, où par moments s'allumait un étrange regard de défi farouche. Une broussaille de cheveux noirs, aux reflets roux, cachait en partie son front, et, au travers de ses lèvres rouges et fortes, étincelait une blancheur de dents de jeune bête. Son corps maigre avait une souplesse, une agilité qui lui donnaient de singulières ressemblances avec certains fauves. Cette créature ne
longtemps leurs morts. * * » On seva le petit et, pendant que la mère peinait sous le grand soleil, Marianne restait au logis pour garder les enfants. Elle les soignait avec une sollicitude, un dévouement de petite maman. Elle avait pour eux des gâteries touchantes; pour les amuser, elle inventait toutes sortes de jouets rustiques, très ingénieux, qui faisaient leur joie. Cependant, la gamine conservait cet aspect sauvage, inculte, qui lui avait valu son surnom. Dans son visage, brun comme la faîne mûre, luisaient des yeux gris, mouchetés d'or, où par moments s'allumait un étrange regard de défi farouche. Une broussaille de cheveux noirs, aux reflets roux, cachait en partie son front, et, au travers de ses lèvres rouges et fortes, étincelait une blancheur de dents de jeune bête. Son corps maigre avait une souplesse, une agilité qui lui donnaient de singulières ressemblances avec certains fauves. Cette créature ne connaissait que la pauvreté, le travail, la faim, les coups et les injures. Bergère depuis l'âge de six ans, elle en avait enduré de cruelles chez ses différents maîtres et rude à gagner avait été sa misérable vie. Elle partait derrière le troupeau dès l'aube, avec une miche de pain noir dans un sac. Quand elle rentrait tard le soir, trempée par la pluie jusqu'aux os, on lui accordait une écuelle de soupe et un morceau de lard, souvent rance le plus souvent, puis on l'envoyait coucher dans quelque grange habitée par les rats, où, sur sa mince paillasse, elle grelottait de froid et de peur. Le jour, quand son estomac criait trop haut, au lieu de prendre patience, elle allait chercher, dans les champs, les pommes de terre qu'elle cuisait, après, sur sa demi-chaumière, où elle allumait feu. Et quand, sur son chemin, elle trouvait un vêce d'huiler, un pommier, un poirier, d'une main experte elle abattait, à coups de pierres, les plus beaux fruits. Si elle se voyait surprise, elle se sauvait en fuite sa réserve de pierres à ceux qui la poursuivaient. Mais, quand elle retournait à la ferme, elle était sûre de recevoir à son tour
noir dans un sac. Quand elle rentrait tard le soir, trempée par la pluie jusqu'aux os, on lui accordait une écuelle de soupe et un morceau de lard, souvent rance le plus souvent, puis on l'envoyait coucher dans quelque grange habitée par les rats, où, sur sa mince paillasse, elle grelottait de froid et de peur. Le jour, quand son estomac criait trop haut, au lieu de prendre patience, elle allait chercher, dans les champs, les pommes de terre qu'elle cuisait, après, sur sa demi-chaumière, où elle allumait feu. Et quand, sur son chemin, elle trouvait un vêce d'huiler, un pommier, un poirier, d'une main experte elle abattait, à coups de pierres, les plus beaux fruits. Si elle se voyait surprise, elle se sauvait en fuite sa réserve de pierres à ceux qui la poursuivaient. Mais, quand elle retournait à la ferme, elle était sûre de recevoir à son tour une terrible correction qui ne l'empêchait pas de recommencer le lendemain; au contraire, plus on la traitait dure, plus elle se butait, rétive comme un animal sauvage, domptable; et dans son cerveau d'enfant, déjà, un sentiment de révolte contre l'injustice, avec une haine qui l'exaspérait de jour en jour contre ceux qui la faisaient souffrir ainsi. "C'est une mauvaise nature, disaient ses maîtres, un vrai démon. Si nous la gardons, c'est pour cause du bétail, car la drôle de fille aime les bêtes et les soigne." La moisson faite et les gerbes liées, la veuve suivit la batteuse dans ses pérégrinations de ferme en ferme. Et le samedi soir elle rapportait de la farine pour nourrir les siens pendant son absence. Lorsque l'automne vint, que les feuilles se jaillissaient et chettaient et commencèrent à être roulées au vent en tourbillons par les grands vents, et que, les cieux, à l'heure où le couchant est rouge, envoyaient, par bandes, les corneilles, alors, pour une pièce de pain, l'échine ployée, les jours en l'absence elle allait épierrer dans les champs. La bise gouffrait dans son jupon de bure et marbré sa chair de taches violettes. Et le 15 décembre, la neige se
ceux qui la faisaient souffrir ainsi. "C'est une mauvaise nature, disaient ses maîtres, un vrai démon. Si nous la gardons, c'est pour cause du bétail, car la drôle de fille aime les bêtes et les soigne." La moisson faite et les gerbes liées, la veuve suivit la batteuse dans ses pérégrinations de ferme en ferme. Et le samedi soir elle rapportait de la farine pour nourrir les siens pendant son absence. Lorsque l'automne vint, que les feuilles se jaillissaient et chettaient et commencèrent à être roulées au vent en tourbillons par les grands vents, et que, les cieux, à l'heure où le couchant est rouge, envoyaient, par bandes, les corneilles, alors, pour une pièce de pain, l'échine ployée, les jours en l'absence elle allait épierrer dans les champs. La bise gouffrait dans son jupon de bure et marbré sa chair de taches violettes. Et le 15 décembre, la neige se mit à tomber et la terre disparut bientôt sous une radieuse couverture. Ne pouvant plus les occuper, on remit les épissières. La veuve ne trouva plus d'ouvrage et l'atroce misère, s'installa dans le logis délabré. Elle s'adressa à la commune qui accorda ce qu'elle pouvait : sept livres de pain par mois. Ce secours dérisoire, car ils étaient six à vivre, ne faisait plus de soupe, faute de lard, faute de bois, car, par ce temps, on ne pouvait plus aller ramasser. Le dernier-né, sevré trop tôt, ne résista pas longtemps. Une nuit glaciale, après avoir poussé quelques cris plaintifs, il s'endormit pour toujours sur les genoux de sa mère qui le serrait éperdument, elle et à qui il fallut arracher ce pauvre corps pour le porter où le père était déjà. Marianne vit partir son frère, sans une parole, l'œil dur et fixe, effrayant. Un gai soleil faisait miroiter dans la neige des facettes de diamant; l'air pur vibrait à la voix des carillons de Noël; mais dans la grange de la veuve on songeait peu à la fête. La peine était finie le dernier morceau de pain ; à peine quelques miettes traînaient au fond de la poêtle.
par mois. Ce secours dérisoire, car ils étaient six à vivre, ne faisait plus de soupe, faute de lard, faute de bois, car, par ce temps, on ne pouvait plus aller ramasser. Le dernier-né, sevré trop tôt, ne résista pas longtemps. Une nuit glaciale, après avoir poussé quelques cris plaintifs, il s'endormit pour toujours sur les genoux de sa mère qui le serrait éperdument, elle et à qui il fallut arracher ce pauvre corps pour le porter où le père était déjà. Marianne vit partir son frère, sans une parole, l'œil dur et fixe, effrayant. Un gai soleil faisait miroiter dans la neige des facettes de diamant; l'air pur vibrait à la voix des carillons de Noël; mais dans la grange de la veuve on songeait peu à la fête. La peine était finie le dernier morceau de pain ; à peine quelques miettes traînaient au fond de la poêtle. Le logis était noir; pas une étincelle dans la cheminée que la bise, entrant par un carreau brisé, faisait sauter dans la misérable pièce. Là-bas, dans la chambre où le paysan était mort, la femme et les enfants, serrés les uns contre les autres, tâchenaient de s'chauffer sous la courtine faite de haillons. Les petits pleuraient. Marianne n'était pas couchée. Elle, près de la table, la tête dans ses mains, que réfléchissait son étrange regard plus sombre jamais : Mère, dit-elle enfin en se relevant, je ne peux te laisser mourir comme des chiens de froid : je vais demander l'aumône à Gisors. Tu sais bien que ce n'est pas la peine, répondu son grabat la malheureuse en toussant ; ils ne sont pas charitables à Gisors ! La semaine dernière ils n'ont rien voulu me donner. Je irai pour le père ! répliqua l'enfant avec entêtement, et elle sortit. Sur la rue elle trouva la foule endimanchée qui se bouchait vers l'église. La Terrible et la Sauvageonne, ricanaient les paysans. Ce pauvre enfant leur paraissait réjouissante, avec sa chair brune qui se voyait par les trous de ses vêtements, et ses pieds presque nus, déformés par les sandales qui
faite de haillons. Les petits pleuraient. Marianne n'était pas couchée. Elle, près de la table, la tête dans ses mains, que réfléchissait son étrange regard plus sombre jamais : Mère, dit-elle enfin en se relevant, je ne peux te laisser mourir comme des chiens de froid : je vais demander l'aumône à Gisors. Tu sais bien que ce n'est pas la peine, répondu son grabat la malheureuse en toussant ; ils ne sont pas charitables à Gisors ! La semaine dernière ils n'ont rien voulu me donner. Je irai pour le père ! répliqua l'enfant avec entêtement, et elle sortit. Sur la rue elle trouva la foule endimanchée qui se bouchait vers l'église. La Terrible et la Sauvageonne, ricanaient les paysans. Ce pauvre enfant leur paraissait réjouissante, avec sa chair brune qui se voyait par les trous de ses vêtements, et ses pieds presque nus, déformés par les sandales qui saignaient sur la blancheur de la toile. Mais elle allait toujours, indifférente à cette alunissante. L'air têtu, farouche, haineux. Elle quitta le village et prit le chemin de Gisors; et elle aperçut, dans son enceinte de murs, les toits blancs s'illuminaient au soleil. Elle poussa la grille, pénétra dans la grande cour où le chien jappait furieusement, comme pour avertir la mendiante aux maîtres. Les chiens ont la haine des pauvres. La Sauvageonne gravit les marches du perron et arriva à la porte. Ce fut la fermière elle-même, prête à partir pour l'église, qui lui ouvrit. « Passe, ma bonne dame, implora Marianne, s'il vous plaît, ne me refusez la charité. La mère est au lit, le plus petit est mort, les autres crient de faim; ils n'ont rien à leur donner. » Des chansons, tout cela, répondit aigrement la paysanne; vous n'êtes que des fainéants, des hommes à rien, et vous n'êtes, toi, qu'une méchante femme qui viens ici voir s'il y a quelque chose à vous donner. Je ne te veux pas chez moi. Tiens, prends ce morceau de pain et décampe bien vite, cria la fermière en fermant brusquement la porte. » La pauvrette resta un instant
grande cour où le chien jappait furieusement, comme pour avertir la mendiante aux maîtres. Les chiens ont la haine des pauvres. La Sauvageonne gravit les marches du perron et arriva à la porte. Ce fut la fermière elle-même, prête à partir pour l'église, qui lui ouvrit. « Passe, ma bonne dame, implora Marianne, s'il vous plaît, ne me refusez la charité. La mère est au lit, le plus petit est mort, les autres crient de faim; ils n'ont rien à leur donner. » Des chansons, tout cela, répondit aigrement la paysanne; vous n'êtes que des fainéants, des hommes à rien, et vous n'êtes, toi, qu'une méchante femme qui viens ici voir s'il y a quelque chose à vous donner. Je ne te veux pas chez moi. Tiens, prends ce morceau de pain et décampe bien vite, cria la fermière en fermant brusquement la porte. » La pauvrette resta un instant comme abrutie, tenant d'un air hébété le croûton qu'on lui avait donné et dont un chien n'aurait pas touché - il était sec et moisi. Puis ses pensées revintiyant, sa joue brune rougit de colère, et ses éclairs pointillés de taches jaunes lancèrent des flammes. Elle jeta l'immonde croûton sur un tas de fumier et descendit l'escalier à toutes jambes. » Elle un trait, elle traversa la cour, passa à la niche du chien, qui tirait sur sa chaîne et se précipita sur elle; toujours plus vite, elle courut vers le four à chaux qu'on trouvait sur la route blanche et ensoleillée. Elle l'atteignit enfin, jeta un regard furtif autour d'elle, et, quand elle fut sûre que personne n'était en vue, un rictus de joie sauvage plissa ses grosses lèvres. » Elle se dissimula derrière un pan de mur, et, droite, les dents serrées, l'oreille aux écoutes, le regard fureteur, elle attendit. Sa main crispée serrait un gros caillou. Sur la route blanche et ensoleillée parut une silhouette. C'était la fermière de Gisors dans ses habits de fête, le visage plein et rose, le regard satisfait. Ses grosses mains, chargées de bagues, tenaient un livre de prières à fermoir d'argent,
un tas de fumier et descendit l'escalier à toutes jambes. » Elle un trait, elle traversa la cour, passa à la niche du chien, qui tirait sur sa chaîne et se précipita sur elle; toujours plus vite, elle courut vers le four à chaux qu'on trouvait sur la route blanche et ensoleillée. Elle l'atteignit enfin, jeta un regard furtif autour d'elle, et, quand elle fut sûre que personne n'était en vue, un rictus de joie sauvage plissa ses grosses lèvres. » Elle se dissimula derrière un pan de mur, et, droite, les dents serrées, l'oreille aux écoutes, le regard fureteur, elle attendit. Sa main crispée serrait un gros caillou. Sur la route blanche et ensoleillée parut une silhouette. C'était la fermière de Gisors dans ses habits de fête, le visage plein et rose, le regard satisfait. Ses grosses mains, chargées de bagues, tenaient un livre de prières à fermoir d'argent, et la bise faisait froufrouter sa robe de soie. » La grand'messe sonnait à toute volée. La paysanne pressa le pas, elle ne voulait pas arriver en retard. » Elle va passer devant le four à chaux. Elle passe. » Et, au même instant, une pierre siffle dans l'air et frappe à la tempe la belle fermière, qui tombe foudroyée dans la neige. La Sauvageonne avait bien visé. » Le jour où Marianne fut condamnée à l'internement dans une maison de correction, ce jour même, dans le cimetière du village, on creusait une fosse à côté de celle du moissonneur. Cette fois, c'était sa femme qui allait le rejoindre dans la terre. VALÉRIA. (Le Soir, de Bruxelles.) DÉFINITION DES CONQUÊTES Un très grand nombre d'individus considèrent encore les conquêtes d'un œil très favorable. Or que signifie faire une conquête? C'est armer une bande de soldats et aller s'emparer d'un territoire. Tant que ces expéditions paraîtront utiles, lucratives, légitimes et même glorieuses, le bien-être de nos sociétés restera à un niveau très bas. Car, malgré tous les euphémismes, ces expéditions militaires n'en restent pas moins un vol et rien de plus. NOVICOW. (Les Gaspillages des sociétés modernes, p. 150) ÉDUCATION DÉPRIMANTE