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en vain le Pic du Midi caché par de moindres montagnes Mais ce Pic du Midi dont on m'avait parlé, Où donc est-il? Ce pic, le plus haut des Espagnes, N'existe point. S'il m'est caché par ces montagnes, Il n'est pas grand. Un peu d'ombre l'anéantit. Cela dit, il s'en va, point fâché, lui petit, Que ce mont qu'on disait si haut ne soit qu'un rêve. Le dédain de tout ce qui est petit est l'antithèse naturelle du culte passionnément voué à tout ce qui est grand. L'année terrible, juillet VI. O Dieu! partout visible, Sauve-moi du petit, fut-il dans le terrible! Mais, non moins que la petitesse ou davantage encore, Victor Hugo méprise le juste milieu, la médiocrité, qu'il a définie et satirisée dans une pièce de l'Année terrible, les Deux voix. Ailleurs, il la personnifie et lui fait dire: Je crie à quiconque commence: Assez! finis! Je suis le médiocre immense. Toutes les fois qu'on parle et qu'on dit: mitoyen, Mode, médiateur, méridien, moyen, Par chacun de ces mots on m'évoque, on m'adjure, Et tantôt c'est louange et tantôt c'est injure. Je suis l'esprit milieu, l'éterne neutre. Je m'oppose à l'excès de connaître, De chercher, de trouver, d'errer, d'aller au bout. Ce mépris absolu du grand poète pour la médiocrité, même pour celle qui réclame et mérite l'estime sous les noms de mesure, de proportion, de sagesse, se rattache directement à une des lois de son imagination l'outrance. Toute son esthétique en dérive; on le verra si un jour nous étudions, dans son œuvre satirique, ses idées littéraires, dont la plupart sont plus curieuses que solides et plus logiques que justes, car la vérité en littérature est chose de finesse où la roideur des principes et de leurs conséquences perd ses droits; mais, dans l'ordre moral, où la casuistique, science de mauvaise réputation, s'occupe seule des nuances subtiles, nous devons approuver sans réserve la fierté de son intransigeance, parce que le mépris des sentiments médiocres s'y confond avec le culte exalté de l'idéal. La médiocrité est incarnée dans le bourgeois. Une satire de Toute la lyre. Deuxième Corde
d'aller au bout. Ce mépris absolu du grand poète pour la médiocrité, même pour celle qui réclame et mérite l'estime sous les noms de mesure, de proportion, de sagesse, se rattache directement à une des lois de son imagination l'outrance. Toute son esthétique en dérive; on le verra si un jour nous étudions, dans son œuvre satirique, ses idées littéraires, dont la plupart sont plus curieuses que solides et plus logiques que justes, car la vérité en littérature est chose de finesse où la roideur des principes et de leurs conséquences perd ses droits; mais, dans l'ordre moral, où la casuistique, science de mauvaise réputation, s'occupe seule des nuances subtiles, nous devons approuver sans réserve la fierté de son intransigeance, parce que le mépris des sentiments médiocres s'y confond avec le culte exalté de l'idéal. La médiocrité est incarnée dans le bourgeois. Une satire de Toute la lyre. Deuxième Corde d'airain (? XXIV de l'édition in-8°). La des Châtiments (III, 7) qui nous montre « un bon bourgeois dans sa maison, est précédée de cette épigraphe chinoise: « Mais que je suis donc heureux d'être né en Chine! Je possède une maison pour m'abriter, j'ai de quoi manger et boire, j'ai toutes les commodités de l'existence, j'ai des habits, des bonnets et une multitude d'agréments; en vérité, la félicité la plus grande est mon partage » On est, comme le poète l'a dit ailleurs, On est des loups contents et des ânes heureux! Une autre satire excellente des Quatre vents de l'esprit (I, 7) a pour titre: Le soutien des empires. Le soutien des empires, c'est toujours le bourgeois, le même ami de l'ordre et de la paix qui disait dans les Châtiments: Puisque j'ai voté pour lui, l'on doit se taire. Ecrire contre lui, c'est me blâmer, au fond; C'est me dire: voilà comment les braves font; Et c'est une façon, à nous qui restons neutres, De nous faire sentir que nous sommes des pleutres. Le bourgeois des Quatre vents de l'esprit Est sévère. Il est vertueux. Il est membre, Ayant de bons tapis sous les pieds en décembre,
j'ai toutes les commodités de l'existence, j'ai des habits, des bonnets et une multitude d'agréments; en vérité, la félicité la plus grande est mon partage » On est, comme le poète l'a dit ailleurs, On est des loups contents et des ânes heureux! Une autre satire excellente des Quatre vents de l'esprit (I, 7) a pour titre: Le soutien des empires. Le soutien des empires, c'est toujours le bourgeois, le même ami de l'ordre et de la paix qui disait dans les Châtiments: Puisque j'ai voté pour lui, l'on doit se taire. Ecrire contre lui, c'est me blâmer, au fond; C'est me dire: voilà comment les braves font; Et c'est une façon, à nous qui restons neutres, De nous faire sentir que nous sommes des pleutres. Le bourgeois des Quatre vents de l'esprit Est sévère. Il est vertueux. Il est membre, Ayant de bons tapis sous les pieds en décembre, Du grand parti de l'ordre et des honnêtes gens Il fait un peu l'aumône, il fait un peu l'usure. Il crie, après avoir chiffonné Jeanneton, À l'immoralité du roman-feuilleton. À la messe, sans faute, il va chaque dimanche, Car un bon Dieu quelconque est nécessaire enfin. Voilà toute sa morale, voilà toute sa religion. Pour lui, au fond, comme chante Gavroche, Pour lui, le peuple et la France, La liberté, l'espérance, L'homme et Dieu sont au-dessous D'une pièce de cent sous. À telles enseignes que, dans une pièce des Châtiments, le Parti du crime (VI, 1), le bourgeois a l'impudeur de dire: Hier encore j'empochais une prime d'un franc; Et moi, je sens fort peu, j'en conviens, je suis franc, Les déclamations m'étant indifférentes, La baisse de l'honneur dans la hausse des rentes. Victor Hugo a-t-il de l'esprit ? Ce don indispensable à la satire tempérée et fine, telle qu'on la concevait autrefois, paraît beaucoup moins nécessaire à la grande satire poétique, c'est-à-dire lyrique, où le génie de notre poète remplit toute sa mesure et brille d'un éclat absolument souverain; il semble donc qu'il pourrait très bien se contenter d'avoir eu incomparablement plus d'imagination passionnée et d'ardente colère qu'aucun homme
voilà toute sa religion. Pour lui, au fond, comme chante Gavroche, Pour lui, le peuple et la France, La liberté, l'espérance, L'homme et Dieu sont au-dessous D'une pièce de cent sous. À telles enseignes que, dans une pièce des Châtiments, le Parti du crime (VI, 1), le bourgeois a l'impudeur de dire: Hier encore j'empochais une prime d'un franc; Et moi, je sens fort peu, j'en conviens, je suis franc, Les déclamations m'étant indifférentes, La baisse de l'honneur dans la hausse des rentes. Victor Hugo a-t-il de l'esprit ? Ce don indispensable à la satire tempérée et fine, telle qu'on la concevait autrefois, paraît beaucoup moins nécessaire à la grande satire poétique, c'est-à-dire lyrique, où le génie de notre poète remplit toute sa mesure et brille d'un éclat absolument souverain; il semble donc qu'il pourrait très bien se contenter d'avoir eu incomparablement plus d'imagination passionnée et d'ardente colère qu'aucun homme de France. Mais je crois que Victor Hugo a de l'esprit, beaucoup d'esprit, trop d'esprit; du bon et du mauvais, du commun et du rare; il a l'esprit de tout le monde et le sien, qui est unique; l'esprit de Voltaire et celui de Victor Hugo. C'est naturellement ce dernier qui, offrant à la critique l'intérêt le plus neuf, l'a rendue inattentive aux autres aspects, et incomplète, sinon injuste, dans son analyse. « L'esprit de Victor Hugo, écrit M. Faguet, ne consiste point en bon sens vif aiguisé de malice, mais en tour inattendu d'imagination bouffonne. Il est la gaieté de l'imagination, comme l'autre est la gaieté de la raison. » M. Brunetière souligne ce que les plaisanteries de Victor Hugo ont « de barbare, d'énorme, de mérovingien. C'est ainsi, dit-il, qu'on devait rire à la cour du roi Chilpéric. » Et c'est vrai, puisque Majorien, prétendant à l'empire, ayant fait cette objection aux soldats qui lui offrent leur aide, dans la Légende des siècles: « Cilpéric vous a battus, » ces braves répondent: « Nous n'avons de battu que le fer de nos casques; puisque, dans les Chants des rues et des bois, On entendait Dieu dès l'aurore Dire
qui, offrant à la critique l'intérêt le plus neuf, l'a rendue inattentive aux autres aspects, et incomplète, sinon injuste, dans son analyse. « L'esprit de Victor Hugo, écrit M. Faguet, ne consiste point en bon sens vif aiguisé de malice, mais en tour inattendu d'imagination bouffonne. Il est la gaieté de l'imagination, comme l'autre est la gaieté de la raison. » M. Brunetière souligne ce que les plaisanteries de Victor Hugo ont « de barbare, d'énorme, de mérovingien. C'est ainsi, dit-il, qu'on devait rire à la cour du roi Chilpéric. » Et c'est vrai, puisque Majorien, prétendant à l'empire, ayant fait cette objection aux soldats qui lui offrent leur aide, dans la Légende des siècles: « Cilpéric vous a battus, » ces braves répondent: « Nous n'avons de battu que le fer de nos casques; puisque, dans les Chants des rues et des bois, On entendait Dieu dès l'aurore Dire As-tu déjeuné, Jacob? puisque le mouton disait: Notre Père, Que votre sainfoin soit béni! et tant d'autres bêtises de l'ordre cyclopéen. Les calembours des Châtiments ne sont point bons. Un tas d'évêques. Entonnent leur Salvum fac imperatorem (Au fait, faquin devait se trouver dans la phrase s.). Un peu moins lourd est le jeu de mots sur le prêtre Dont le nom commence par Dupe Et finit comme loup. Mais la plaisanterie suivante pèse cent kilos: Veuillot serait sans tâche et Carrier sans emploi. (Tâche n'oubliez pas cet accent circonflexe, Imprimeurs.) Souvent, c'est la rime riche qui suggère à Victor Hugo des effets qu'on peut appeler comiques, depuis que l'évolution de la poésie lyrique. – Applaudissement. O Rus, dans Toute la lyre. La première corde d'airain, VI, de Toute la lyre, (édition in-8°). Théodore de Banville a fait de ces surprises amusantes l'essence même d'une espèce très nouvelle de comédie, mais qu'il serait d'une langue plus exacte d'appeler risibles tout simplement. Deux cas alors sont à distinguer celui où le poète ne prend point part à la gaieté qu'il excite, et celui où il se divertit avec nous. Le dénombrement de l'armée de Xerxès, dans la Légende des siècles, est
lourd est le jeu de mots sur le prêtre Dont le nom commence par Dupe Et finit comme loup. Mais la plaisanterie suivante pèse cent kilos: Veuillot serait sans tâche et Carrier sans emploi. (Tâche n'oubliez pas cet accent circonflexe, Imprimeurs.) Souvent, c'est la rime riche qui suggère à Victor Hugo des effets qu'on peut appeler comiques, depuis que l'évolution de la poésie lyrique. – Applaudissement. O Rus, dans Toute la lyre. La première corde d'airain, VI, de Toute la lyre, (édition in-8°). Théodore de Banville a fait de ces surprises amusantes l'essence même d'une espèce très nouvelle de comédie, mais qu'il serait d'une langue plus exacte d'appeler risibles tout simplement. Deux cas alors sont à distinguer celui où le poète ne prend point part à la gaieté qu'il excite, et celui où il se divertit avec nous. Le dénombrement de l'armée de Xerxès, dans la Légende des siècles, est sans doute une belle page de littérature épique; cependant je vous défie de lire à haute voix cette nomenclature devant un cercle d'auditeurs, sans qu'un fou rire éclate dans la société, au choc de toutes ces rimes sonores et bizarres, et je ne crois pas que l'auteur ait voulu ni prévu ce résultat. Involontaire et ignoré, il est d'autant plus sûr, l'inconscience de l'objet comique multipliant toujours dans des proportions infinies l'hilarité qu'il cause. Mais, ailleurs, Victor Hugo s'amuse lui-même visiblement de ce qui nous met en joie: Les vieux ours qui, dit-on, poussent l'humeur maligne Jusqu'à manger parfois des soldats de la ligne, Une pièce de Toute la lyre nous montre un curé de campagne foudroyant, du haut de sa chaire, « Satan, Voltaire et le bon sens. » Le père du poète, le général Hugo, assistait au sermon, et c'est lui qui conta l'histoire à son fils Victor: Tout à coup un Gros Jean quelconque interrompit, Raillant le prêtre. Si Dieu n'existait pas? répondez à cela! Il faudrait l'inventer, dit mon père. – Voilà, S'écria le curé, j'en prends à témoin Rome Et le saint-père, un cri de l'âme Sut gré du cri de l'âme à mon père,
prévu ce résultat. Involontaire et ignoré, il est d'autant plus sûr, l'inconscience de l'objet comique multipliant toujours dans des proportions infinies l'hilarité qu'il cause. Mais, ailleurs, Victor Hugo s'amuse lui-même visiblement de ce qui nous met en joie: Les vieux ours qui, dit-on, poussent l'humeur maligne Jusqu'à manger parfois des soldats de la ligne, Une pièce de Toute la lyre nous montre un curé de campagne foudroyant, du haut de sa chaire, « Satan, Voltaire et le bon sens. » Le père du poète, le général Hugo, assistait au sermon, et c'est lui qui conta l'histoire à son fils Victor: Tout à coup un Gros Jean quelconque interrompit, Raillant le prêtre. Si Dieu n'existait pas? répondez à cela! Il faudrait l'inventer, dit mon père. – Voilà, S'écria le curé, j'en prends à témoin Rome Et le saint-père, un cri de l'âme Sut gré du cri de l'âme à mon père, lequel L'avait pris dans le diable, édition de Kehl. Voilà de l'esprit et du meilleur; la rime riche achève d'aiguiser la pointe très fine de l'épigramme. Les épigrammes proprement dites sont des satires en miniature. Victor Hugo en a qui sont bonnes; ainsi, dans Toute la lyre (vu, 17) celle intitulée Chaque siècle a le sien. Il en a de plaisantes: Les mandarins à l'air vénérable et sournois, Les dragons, les magots, et ces démons chinois fort laids, mais pétillants de malice et de flamme, Qui doivent ressembler aux rêves d'une femme, Amoureuse de vous, ô mon ami Crémieux, Il en a de charmantes, telles que le Doigt de la femme dans les Chansons des rues et des bois. Il en a enfin de belles, telles que le médaillon A force de rêver et de voir dans la plaine. Edition in-18. Et le bonhomme Le seizième eut Turlupin. Le dix-septième eut Scapin. Le dix-huitième eut Crispin. Le dix-neuvième a Dupin. Ayant fait ce doigt sublime, Dieu dit aux anges: Voilà! Puis s'endormit dans l'abîme. Le diable alors s'éveilla. Dans l'ombre où Dieu se repose, Il vint, noir sur l'Orient, Et tout au bout du doigt rose Mit un ongle en
intitulée Chaque siècle a le sien. Il en a de plaisantes: Les mandarins à l'air vénérable et sournois, Les dragons, les magots, et ces démons chinois fort laids, mais pétillants de malice et de flamme, Qui doivent ressembler aux rêves d'une femme, Amoureuse de vous, ô mon ami Crémieux, Il en a de charmantes, telles que le Doigt de la femme dans les Chansons des rues et des bois. Il en a enfin de belles, telles que le médaillon A force de rêver et de voir dans la plaine. Edition in-18. Et le bonhomme Le seizième eut Turlupin. Le dix-septième eut Scapin. Le dix-huitième eut Crispin. Le dix-neuvième a Dupin. Ayant fait ce doigt sublime, Dieu dit aux anges: Voilà! Puis s'endormit dans l'abîme. Le diable alors s'éveilla. Dans l'ombre où Dieu se repose, Il vint, noir sur l'Orient, Et tout au bout du doigt rose Mit un ongle en souriant. au livre VI de Toute la lyre, et les vers délicieux qui précèdent: Horace, et toi, vieux La Fontaine, Vous avez dit: Il est un jour Où le cœur qui palpite à peine Sent comme une chanson lointaine Mourir la joie! et fuir l'amour. Le temps d'aimer jamais ne passe: Non, jamais le cœur n'est ferme! Hélas! vieux Jean, ce qui s'efface, Ce qui s'en va, mon doux Horace, C'est le temps où l'on est aimé. Il y a un autre genre d'esprit bien français, mais à la mode de Corneille plutôt que de Voltaire, parce qu'il est fier, superbe, empanaché, et tout plein de l'antique vertu de son étymologie, spiritus. Cet esprit-là, Victor Hugo en est plein. Je ne connais rien de plus crâne, je veux dire de plus spirituel, au sens élevé du mot, que les remontrances adressées au Cid exilé, dans la Légende des siècles, par un envoyé du roi sur la hauteur offensante que ce grand homme de guerre conserve dans sa disgrâce. Voici pourquoi le roi n'est pas content de vous Votre allure est chez lui si fière et si guerrière, Que, tout roi qu'est le roi, son altesse a souvent L'air de vous
passe: Non, jamais le cœur n'est ferme! Hélas! vieux Jean, ce qui s'efface, Ce qui s'en va, mon doux Horace, C'est le temps où l'on est aimé. Il y a un autre genre d'esprit bien français, mais à la mode de Corneille plutôt que de Voltaire, parce qu'il est fier, superbe, empanaché, et tout plein de l'antique vertu de son étymologie, spiritus. Cet esprit-là, Victor Hugo en est plein. Je ne connais rien de plus crâne, je veux dire de plus spirituel, au sens élevé du mot, que les remontrances adressées au Cid exilé, dans la Légende des siècles, par un envoyé du roi sur la hauteur offensante que ce grand homme de guerre conserve dans sa disgrâce. Voici pourquoi le roi n'est pas content de vous Votre allure est chez lui si fière et si guerrière, Que, tout roi qu'est le roi, son altesse a souvent L'air de vous annoncer quand vous marchez derrière, Et de vous suivre, ô Cid, quand vous marchez devant. Quand vous lui rapportez, vainqueur, quelque province, Le roi trouve, et ceci de nous tous est compris, Que jamais un vassal n'a salué son prince, Cid, avec un respect plus semblable au mépris. Votre bouche en parlant sourit avec tristesse; On sent que le roi peut avoir Burgos, Madrid, Tuy, Badajoz, Léon, soit; mais que son altesse N'aura jamais le coin de la lèvre du Cid. Je termine cette anthologie des vers les plus spirituels de Victor Hugo par le choix d'une fleur tout à fait exquise. C'est la sixième pièce du livre VII de Toute la lyre; À un rat. La légèreté de la touche, la fraîcheur et l'originalité des images en font une petite merveille de grâce et d'esprit: O rat de là-haut, tu grignotes Dans le grenier, ton oasis, Les Pontmartins et les Nonottes Tu vas, flairant de tes moustaches Ces vieux volumes qu'ont ornés De tant d'inexprimables taches Rat, tu soupes et déjeunes Avec des romans refroidis, Tu mâches dans ton galetas Moisis. Les nez Des vers morts, et des quatrains jeunes Jadis. O rat, tu ronges et tu songes Les
en parlant sourit avec tristesse; On sent que le roi peut avoir Burgos, Madrid, Tuy, Badajoz, Léon, soit; mais que son altesse N'aura jamais le coin de la lèvre du Cid. Je termine cette anthologie des vers les plus spirituels de Victor Hugo par le choix d'une fleur tout à fait exquise. C'est la sixième pièce du livre VII de Toute la lyre; À un rat. La légèreté de la touche, la fraîcheur et l'originalité des images en font une petite merveille de grâce et d'esprit: O rat de là-haut, tu grignotes Dans le grenier, ton oasis, Les Pontmartins et les Nonottes Tu vas, flairant de tes moustaches Ces vieux volumes qu'ont ornés De tant d'inexprimables taches Rat, tu soupes et déjeunes Avec des romans refroidis, Tu mâches dans ton galetas Moisis. Les nez Des vers morts, et des quatrains jeunes Jadis. O rat, tu ronges et tu songes Les vieux dogmes et les vieux songes En tas. Rat, c'est pour toi qui les dissèques Que les sonnets et les sermons Disent dans les bibliothèques Dormons La postérité, peu sensible, Traite ainsi l'œuvre des pédants; La nuit dessus toi, rat paisible, Dedans. C'est égal, je te plains; contemple Là-bas, sous les cieux empourprés, Le lapin dans l'immense temple Des prés. Victor Hugo a donc de l'esprit, de l'esprit vraiment français, et non pas seulement celui d'un Titan, d'un Cyclope ou d'un Hercule chinois. Quelqu'un qui s'amuserait à extraire de ses œuvres en vers ou en prose tous les passages où l'esprit est aussi « la gaieté de la raison, » et non la gaieté de l'imagination seule, « un bon sens vif aiguisé de malice, » aurait de quoi en composer un volume. Il a même du goût, toutes les fois qu'il consent à oublier sa fureur contre certains pédants qui s'en sont constitués les oracles, et les absurdes paradoxes que cette antipathie lui a inspirés. Il a enfin (et cet éloge l'aurait Il va, vient, boit l'encens, s'enivre De rayons, de vie et d'azur, Pendant que tu mords dans un livre Trop mûr. L'aurore est encore en chemise Que
les cieux empourprés, Le lapin dans l'immense temple Des prés. Victor Hugo a donc de l'esprit, de l'esprit vraiment français, et non pas seulement celui d'un Titan, d'un Cyclope ou d'un Hercule chinois. Quelqu'un qui s'amuserait à extraire de ses œuvres en vers ou en prose tous les passages où l'esprit est aussi « la gaieté de la raison, » et non la gaieté de l'imagination seule, « un bon sens vif aiguisé de malice, » aurait de quoi en composer un volume. Il a même du goût, toutes les fois qu'il consent à oublier sa fureur contre certains pédants qui s'en sont constitués les oracles, et les absurdes paradoxes que cette antipathie lui a inspirés. Il a enfin (et cet éloge l'aurait Il va, vient, boit l'encens, s'enivre De rayons, de vie et d'azur, Pendant que tu mords dans un livre Trop mûr. L'aurore est encore en chemise Que lui, debout, il se nourrit; Sa nappe verte est toujours mise; Il rit. Il est le roi de la clairière Il contemple, point soucieux, Tranquille, assis sur son derrière, Les cieux. Télégraphe de l'herbe fraîche, Ses deux pattes à chaque instant Jettent au ciel cette dépêche: « Content » En plein serpolet il patauge. Vois, il est vorace et railleur. Comme il broute, lui, la sauge En fleur, L'anis, le parfum, la rosée, Le trèfle, la menthe et le thym Toi, l'Ermitage de la Chaussée D'Antin. peut-être surpris et fâché) de la mesure malgré son outrance, oui, de la mesure, et de la justesse, et de la discrétion, et de la sobriété, le grand poète qu'il est toujours ayant su être, Dieu merci, un artiste habile en beaucoup d'œuvres. Mais il y a une chose dont il est radicalement dépourvu: l'humour. J'appelle ainsi la faculté de se dédoubler, de donner la moitié de sa personne en spectacle à l'autre moitié, de rire de soi-même et de comprendre le peu que l'on vaut, le peu que l'on fait, le peu que l'on est, bref, le néant définitif de tout le travail dont on se donne la peine dans un monde où
plein serpolet il patauge. Vois, il est vorace et railleur. Comme il broute, lui, la sauge En fleur, L'anis, le parfum, la rosée, Le trèfle, la menthe et le thym Toi, l'Ermitage de la Chaussée D'Antin. peut-être surpris et fâché) de la mesure malgré son outrance, oui, de la mesure, et de la justesse, et de la discrétion, et de la sobriété, le grand poète qu'il est toujours ayant su être, Dieu merci, un artiste habile en beaucoup d'œuvres. Mais il y a une chose dont il est radicalement dépourvu: l'humour. J'appelle ainsi la faculté de se dédoubler, de donner la moitié de sa personne en spectacle à l'autre moitié, de rire de soi-même et de comprendre le peu que l'on vaut, le peu que l'on fait, le peu que l'on est, bref, le néant définitif de tout le travail dont on se donne la peine dans un monde où tout est vanité. Humoristes, la plupart de ceux qui pensent le sont plus ou moins, parce que bien peu de personnes sages sont tellement absorbées par la contemplation des objets extérieurs qu'elles ne rentrent quelquefois en elles-mêmes, et ne se jugent, et ne se raillent. Il est extrêmement rare d'être intelligent et aussi peu humoriste que Victor Hugo. Seul peut-être parmi les grands hommes d'action de notre siècle, Napoléon se présente avec la même tenue solennelle et majestueuse et voulut demeurer aussi imperturbable dans sa hauteur sereine. Non, Victor Hugo ne se connaît pas, il ne se condamne pas, il ne se moque jamais de sa personne sacrée. Ses prétendues descentes dans l'abîme intérieur de sa conscience ne furent que de magnifiques exercices de poésie et de style, dont un mot encore, ébranlant son imagination, avait fourni le thème à sa rhétorique. Toujours il pontifie. Toujours il reste « l'âme de cristal » vibrant à tous les souffles et à tous les rayons, « l'âme aux mille voix que Dieu Mit au centre de tout comme un écho sonore t. Mais, si cette sensibilité unique aux choses du dehors, cette espèce de naïveté de l'homme qui s'ignore lui-même et se