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la discipline, s'était opposé à ce que les officiers quittassent la garnison. Tandis que tombait un tonnerre assourdissant dans un ciel déchiré d'éclairs, la calèche, sous des torrents d'eau roula de plus belle à la recherche du refuge promis. Par bonheur, le cocher ne s'était pas fourvoyé ; on vit surgir entre les arbres une assez vaste demeure composée d'un rez-de-chaussée et d'un étage. Point d'entrée apparente, hormis une large porte charretière qui devait donner accès à une cour, où se trouvait, sans doute, la porte même du logis. Le cocher eût tôt fait de descendre de son poste et, en homme renseigné, de faire jouer la serrure. Les deux battants furent poussés et la calèche pénétra dans la cour. Il était temps ; les promeneuses ruisselantes étaient en pitoyable état. Moitié citadin, moitié rural, un homme, dans la spacieuse salle basse, avait vu entrer l'équipage. C'était un vieillard robuste, sec et droit, aux drus cheveux gris, à la face énergique : petits yeux bien enfoncés sous l'auvent des sourcils, front carré, longue moustache à la gauloise et petits anneaux d'or aux oreilles. On voyait un bout de ruban, rouge à la boutonnière de sa veste ; sans relâche, il tirait, d'une courte pipe de terre, dite « brûle-gueule », de minces flocons de fumée. — Tiens, qu'est-ce donc qui nous arrive ? fit-il, étonné. Il ouvrit la porte qui faisait communiquer la maison avec la cour. Tout de suite, le cocher expliqua : — M. Montaubert, c'est rapport à la tempête que je m'en suis venu chez vous avec mes pratiques ! Et la jeune dame ajouta, en souriant : — Vous ne refuserez pas, monsieur, de secourir deux naufragées ! — Entrez, entrez, répondit avec rondeur le maître de la demeure. Vous n'êtes pas dans un palais, mais l'amitié vaut mieux que le luxe. Sans reproche, mesdames, on jurerait que vous sortez de la Bérésina. Si j'ai un conseil à vous donner, c'est d'ôter vos affûtiaux et de vous sécher devant un grand feu, que va vous faire notre Alexine... Ohé ! Alexine, ma fille, cria-t-il vers la
tirait, d'une courte pipe de terre, dite « brûle-gueule », de minces flocons de fumée. — Tiens, qu'est-ce donc qui nous arrive ? fit-il, étonné. Il ouvrit la porte qui faisait communiquer la maison avec la cour. Tout de suite, le cocher expliqua : — M. Montaubert, c'est rapport à la tempête que je m'en suis venu chez vous avec mes pratiques ! Et la jeune dame ajouta, en souriant : — Vous ne refuserez pas, monsieur, de secourir deux naufragées ! — Entrez, entrez, répondit avec rondeur le maître de la demeure. Vous n'êtes pas dans un palais, mais l'amitié vaut mieux que le luxe. Sans reproche, mesdames, on jurerait que vous sortez de la Bérésina. Si j'ai un conseil à vous donner, c'est d'ôter vos affûtiaux et de vous sécher devant un grand feu, que va vous faire notre Alexine... Ohé ! Alexine, ma fille, cria-t-il vers la cuisine voisine, apporte-moi un ou deux fagots. Nous avons de la compagnie ! — Mais, monsieur, objecta la jeune dame, toujours avec bonne humeur, nous ne pouvons attendre, en simple petit jupon, que nos robes soient sèches ! — Ça, c'est vrai ! mille sabretaches ! fit le vieillard. Et s'adressant à un autre personnage, un homme âgé de trente ans à peu près : — Fils, avance au ralliement et fais-nous savoir ton avis. Voilà des dames qui n'ont plus un cheveu de sec ; elles ont besoin d'une flambée et d'un bon verre de vin chaud à la cannelle... Mais, pendant que les robes sécheront, comment qu'elles feront, ces dames, pour ne pas porter atteinte à la délicatesse du sexe ? Le jeune venu, de physiologie avenante, du tinté, répondit : — Mesdames, il vous faudra accepter de revêtir des vêtements secs ; je vous le conseille, d'ailleurs, car cette humidité est répugnante. Je vais vous apporter ce qu'il faut. Il gravit un escalier de bois et revint peu après portant plusieurs robes de chambre, châles et peignoirs de chaud tissu, sans aucune recherche, mais d'une irréprochable propreté. — Je vous prie, dit-il, de vous contenter de ces
s'adressant à un autre personnage, un homme âgé de trente ans à peu près : — Fils, avance au ralliement et fais-nous savoir ton avis. Voilà des dames qui n'ont plus un cheveu de sec ; elles ont besoin d'une flambée et d'un bon verre de vin chaud à la cannelle... Mais, pendant que les robes sécheront, comment qu'elles feront, ces dames, pour ne pas porter atteinte à la délicatesse du sexe ? Le jeune venu, de physiologie avenante, du tinté, répondit : — Mesdames, il vous faudra accepter de revêtir des vêtements secs ; je vous le conseille, d'ailleurs, car cette humidité est répugnante. Je vais vous apporter ce qu'il faut. Il gravit un escalier de bois et revint peu après portant plusieurs robes de chambre, châles et peignoirs de chaud tissu, sans aucune recherche, mais d'une irréprochable propreté. — Je vous prie, dit-il, de vous contenter de ces vêtements qui appartiennent à ma femme. Vous voudrez bien l'excuser de ne pas vous les offrir elle-même... Elle est au lit ! — En vérité, monsieur, vous êtes l'obligeance même, prononça la jeune dame. Vous dites que votre femme est alitée... s'agit-il d'une chose grave ? — Il s'agit du « mal joli » ! dit le vieux. En d'autres termes, si le major a vu juste, avant minuit, je serai grand-père ! Le feu pétillait dans la haute cheminée, rendu plus sympathique par le contraste avec le terrifiant orage qui venait de s'abattre sur la région. Père et fils sortirent de la salle, afin que les voyageuses pussent se changer à l'aise. Les robes d'été, mouillées de haut en bas, étaient difficilement supportables ; mieux valait, à coup sûr, les troquer contre ces habillements de fortune. Elles furent les premières à rire de se voir ainsi accoutrées, dans cette maison pleine de bonhomie ; parmi ces braves gens attendant un nouveau-né, il eût été bien vain de faire des cérémonies. Le vieux Montaubert remontait de la cave, chargé d'une poussiéreuse bouteille qu'il s'empressa de confier à la servante. Et il expliqua : — Rien ne vaut le vin chaud
« mal joli » ! dit le vieux. En d'autres termes, si le major a vu juste, avant minuit, je serai grand-père ! Le feu pétillait dans la haute cheminée, rendu plus sympathique par le contraste avec le terrifiant orage qui venait de s'abattre sur la région. Père et fils sortirent de la salle, afin que les voyageuses pussent se changer à l'aise. Les robes d'été, mouillées de haut en bas, étaient difficilement supportables ; mieux valait, à coup sûr, les troquer contre ces habillements de fortune. Elles furent les premières à rire de se voir ainsi accoutrées, dans cette maison pleine de bonhomie ; parmi ces braves gens attendant un nouveau-né, il eût été bien vain de faire des cérémonies. Le vieux Montaubert remontait de la cave, chargé d'une poussiéreuse bouteille qu'il s'empressa de confier à la servante. Et il expliqua : — Rien ne vaut le vin chaud à la cannelle, bien sucré, pour arrêter le rhume en marche. Il faut ça, mesdames, il faut ça, quand il fait, comme aujourd'hui, un temps à ne pas laisser un cosaque dehors ! — Je n'ai aucune peine à imaginer, monsieur, dit la jeune Espagnole, que vous êtes un ancien militaire ! Le vieux se mit au garde-à-vous, ôta sa pipe de sa bouche : — Thierry Montaubert, pour vous servir, ex-sergent grenadier vélite de la Garde Impériale. Toutes les campagnes, de la première à la dernière. Décoré de la main de Sa Majesté ! Eugénie et sa mère regardèrent avec admiration ce grognard qui avait vu et approché leur dieu. Car toutes deux vénéraient la mémoire de Napoléon Ier, au point de discerner un avertissement mystérieux dans ce fait qu'Eugénie était née le 5 mai 1826, exactement cinq ans après la mort de l'empereur à Saint-Hélène. L'homme qui leur parlait, n'incarnait-il pas l'épopée, avec sa rude franchise, sa vigoureuse vieillesse, avec son visage résolu qu'avaient tanné tous les climats de l'Europe ! Cependant qu'il procédait au dosage et à la confection de sa mixture, Montaubert fils donnait quelques précisions sur la vie de la maisonnette. Ce n'est pas dans
militaire ! Le vieux se mit au garde-à-vous, ôta sa pipe de sa bouche : — Thierry Montaubert, pour vous servir, ex-sergent grenadier vélite de la Garde Impériale. Toutes les campagnes, de la première à la dernière. Décoré de la main de Sa Majesté ! Eugénie et sa mère regardèrent avec admiration ce grognard qui avait vu et approché leur dieu. Car toutes deux vénéraient la mémoire de Napoléon Ier, au point de discerner un avertissement mystérieux dans ce fait qu'Eugénie était née le 5 mai 1826, exactement cinq ans après la mort de l'empereur à Saint-Hélène. L'homme qui leur parlait, n'incarnait-il pas l'épopée, avec sa rude franchise, sa vigoureuse vieillesse, avec son visage résolu qu'avaient tanné tous les climats de l'Europe ! Cependant qu'il procédait au dosage et à la confection de sa mixture, Montaubert fils donnait quelques précisions sur la vie de la maisonnette. Ce n'est pas dans la vie des camps que l'on gagne de quoi s'établir. Par chance, le sergent Montaubert avait épousé, entre deux victoires, une digne blanchisseuse, comme Mme Sans-Gêne, et celle-ci, en travaillant, avait amassé quelques économies, assez pour élever son petit et guider ses premiers pas dans un bon métier. Comme il adorait les arbres, les plantes, il était entré dans une école forestière. Aujourd'hui, ingénieur forestier, il avait la charge des bois de Fausses-Reposes, et habitait, avec son père, devenu veuf, et sa jeune femme, cette maison modeste, mais confortable. Mesdames, déclara l'ancien sergent de retour de la cuisine, un pot fumant à la main, quand vous aurez goûté de mon élixir, tout ce que vous boirez vous paraîtra fade. Parlez-moi de la cannelle dans le vin chaud, c'est de quoi ressusciter un mort ! — Dans notre pays, à nous, dit la plus âgée des visiteuses, c'est le chocolat qu'on fait à la cannelle ! — Du chocolat ! fit l'ancien grognard avec un dédain fort peu dissimulé. En voilà-t'y un drôle de pays où l'on s'administre du chocolat ! Et qu'est-ce que c'est donc, votre pays, madame ? — C'est l'Espagne ! prononça-t-elle, très décidée à ne pas laisser
adorait les arbres, les plantes, il était entré dans une école forestière. Aujourd'hui, ingénieur forestier, il avait la charge des bois de Fausses-Reposes, et habitait, avec son père, devenu veuf, et sa jeune femme, cette maison modeste, mais confortable. Mesdames, déclara l'ancien sergent de retour de la cuisine, un pot fumant à la main, quand vous aurez goûté de mon élixir, tout ce que vous boirez vous paraîtra fade. Parlez-moi de la cannelle dans le vin chaud, c'est de quoi ressusciter un mort ! — Dans notre pays, à nous, dit la plus âgée des visiteuses, c'est le chocolat qu'on fait à la cannelle ! — Du chocolat ! fit l'ancien grognard avec un dédain fort peu dissimulé. En voilà-t'y un drôle de pays où l'on s'administre du chocolat ! Et qu'est-ce que c'est donc, votre pays, madame ? — C'est l'Espagne ! prononça-t-elle, très décidée à ne pas laisser offenser sa patrie. — L'Espagne... connu ! riposta Montaubert ; Saragosse, la guerre des rues, des gaillards qui prient le Bon Dieu d'une main et qui vous assassinent de l'autre... Suffisant, n'en parlons pas pour ne pas tomber dans de la dispute. À la vôtre, mesdames conclut-il en levant son verre de vin chaud. Elles lui firent raison et trouvèrent que le vin chaud, en effet, était un puissant cordial. Dans cette salle rustique, devant ce feu flambant, la mère et la fille, très touchées d'un accueil aussi large, goûtaient la saveur des sentiments spontanés. Par les fenêtres, on voyait les bois zébrés de pluie, on entendait le meuglement des rafales... Et l'on se félicitait de n'être point obligés d'affronter les éléments déchaînés. — Nous serions heureuses de présenter nos souhaits à votre femme, dit la jeune Espagnole au fils Montaubert Croyez-vous qu'elle consente à nous recevoir ? Mais, d'abord, souffre-t-elle beaucoup ? — Pas trop, répondit Montaubert... Tenez, ajouta-t-il, levant le doigt vers le plafond, elle marche dans sa chambre, le docteur le lui a recommandé... Il doit revenir ce soir et ne la quitter que délivrée. — Espérons que tout se passera très bien ! dit la mère.
verre de vin chaud. Elles lui firent raison et trouvèrent que le vin chaud, en effet, était un puissant cordial. Dans cette salle rustique, devant ce feu flambant, la mère et la fille, très touchées d'un accueil aussi large, goûtaient la saveur des sentiments spontanés. Par les fenêtres, on voyait les bois zébrés de pluie, on entendait le meuglement des rafales... Et l'on se félicitait de n'être point obligés d'affronter les éléments déchaînés. — Nous serions heureuses de présenter nos souhaits à votre femme, dit la jeune Espagnole au fils Montaubert Croyez-vous qu'elle consente à nous recevoir ? Mais, d'abord, souffre-t-elle beaucoup ? — Pas trop, répondit Montaubert... Tenez, ajouta-t-il, levant le doigt vers le plafond, elle marche dans sa chambre, le docteur le lui a recommandé... Il doit revenir ce soir et ne la quitter que délivrée. — Espérons que tout se passera très bien ! dit la mère. — Baste ! fit le vieux grognard, un marmot qui vient au monde, c'est un peu comme le drapeau quand on le hausse au-dessus du régiment. Il faut le laisser se déployer tout seul ! Sur les instances des visiteuses, surtout de la plus jeune, Montaubert les conduisit au chevet de sa femme. Celle-ci semblait douce et affectueuse, et courageuse aussi, dans ces circonstances si pénibles. Elle rit en voyant les deux dames affublées de ses vêtements ; elle s'excusa même d'avoir pris la liberté de leur donner ses propres habits. La pluie redoublait. De l'avis du voiturier qui avait, cela va de soi, mis ses chevaux à l'écurie, repartir sous un pareil déluge, c'eût été tomber de Charybde en Scylla. Le père Montaubert, au surplus, voulut mordicus que les dames restassent à souper. Le souper, c'était alors le repas que l'on a, depuis, appelé dîner, et le dîner, c'était notre déjeuner. En 1849, on soupait à six heures — heures — d'embarras, mille sabretaches ! s'écria l'ex-grognard. Un chou du potager, du lard qui vient du saloir, une salade et des fruits avec deux bouteilles pour arroser le tout ! — Ainsi fut fait. On ne résistait pas au
de sa femme. Celle-ci semblait douce et affectueuse, et courageuse aussi, dans ces circonstances si pénibles. Elle rit en voyant les deux dames affublées de ses vêtements ; elle s'excusa même d'avoir pris la liberté de leur donner ses propres habits. La pluie redoublait. De l'avis du voiturier qui avait, cela va de soi, mis ses chevaux à l'écurie, repartir sous un pareil déluge, c'eût été tomber de Charybde en Scylla. Le père Montaubert, au surplus, voulut mordicus que les dames restassent à souper. Le souper, c'était alors le repas que l'on a, depuis, appelé dîner, et le dîner, c'était notre déjeuner. En 1849, on soupait à six heures — heures — d'embarras, mille sabretaches ! s'écria l'ex-grognard. Un chou du potager, du lard qui vient du saloir, une salade et des fruits avec deux bouteilles pour arroser le tout ! — Ainsi fut fait. On ne résistait pas au vétéran de la Grande Armée. Les deux Espagnoles se mirent donc à table et mangèrent de bon appétit. Alexine apportait le dessert quand le tumulte de la pluie et de l'ouragan prit fin tout à coup. Hormis le bruit de l'élément des arbres, tout était redevenu silencieux et calme, et le ciel dégagé scintillait de toutes ses étoiles. Le trot d'un cheval signala l'arrivée du médecin qui, incontinent, se rendit à la chambre. Avec complaisance, Jacques Mareil contemple le nid douillet, simple et familier, qui est le cadre de son bonheur quotidien. Le jeune homme est heureux de se retrouver chez lui. Dehors, il pleut. Un temps maussade d'octobre. En contraste, la tiédeur de cette jolie pièce où persiste, léger, le délicat parfum de Ginette... Pourquoi n'est-elle pas là, Ginette ? La bonne vient d'apprendre au jeune mari déçu que Mlle Réliane Laury est venue chercher Madame, peu de temps après le départ de Monsieur. Réliane Laury ? Jacques n'aime pas beaucoup cette amie de Ginette. Elle l'intimide un peu avec ses grands airs, ses avis définitifs et sa manière de rejeter au néant ceux qui, manifestement, ne partagent point ses engouements excessifs. Elle est belle, cette Réliane, très belle,
le ciel dégagé scintillait de toutes ses étoiles. Le trot d'un cheval signala l'arrivée du médecin qui, incontinent, se rendit à la chambre. Avec complaisance, Jacques Mareil contemple le nid douillet, simple et familier, qui est le cadre de son bonheur quotidien. Le jeune homme est heureux de se retrouver chez lui. Dehors, il pleut. Un temps maussade d'octobre. En contraste, la tiédeur de cette jolie pièce où persiste, léger, le délicat parfum de Ginette... Pourquoi n'est-elle pas là, Ginette ? La bonne vient d'apprendre au jeune mari déçu que Mlle Réliane Laury est venue chercher Madame, peu de temps après le départ de Monsieur. Réliane Laury ? Jacques n'aime pas beaucoup cette amie de Ginette. Elle l'intimide un peu avec ses grands airs, ses avis définitifs et sa manière de rejeter au néant ceux qui, manifestement, ne partagent point ses engouements excessifs. Elle est belle, cette Réliane, très belle, mais Jacques trouve que Ginette, simple et naturelle, est autrement plaisante. Il souhaiterait à sa femme une amie moins superbe, moins pompeuse. Il le lui a dit, gentiment, entre deux baisers. Ginette a fait la moue, — Tu ne comprends pas, mon pauvre chéri, que Réliane m'est nécessaire. Elle a un goût si sûr, des relations si brillantes... Je me suis toujours bien trouvée de suivre ses conseils. Rompre avec elle ? Mais ce serait de l'ingratitude, tout simplement... Jacques a horreur de l'ingratitude, et puisque Ginette s'applaudit de cette intimité, il s'en voudrait de formuler d'autres critiques sur cette belle personne hautaine qu'il voit, heureusement pour lui, très rarement. Les radiateurs ne sont pas encore allumés, mais une flambée allègre adoucit la fraîcheur de l'air, la grosse ampoule de l'aquarium jette une lueur crépusculaire. — Comme il fait bon vivre ici... songe Jacques. Il sourit au livre ouvert sur le divan. C'est le dernier volume du roman fleuve que Jacques a mis Ginette au défi de lire en entier. Quand Jacques, après le déjeuner, a quitté sa jeune femme pour se rendre à son bureau, Ginette, gravement, un peu ostentatoire, a ouvert le livre. — À quelle page en
un goût si sûr, des relations si brillantes... Je me suis toujours bien trouvée de suivre ses conseils. Rompre avec elle ? Mais ce serait de l'ingratitude, tout simplement... Jacques a horreur de l'ingratitude, et puisque Ginette s'applaudit de cette intimité, il s'en voudrait de formuler d'autres critiques sur cette belle personne hautaine qu'il voit, heureusement pour lui, très rarement. Les radiateurs ne sont pas encore allumés, mais une flambée allègre adoucit la fraîcheur de l'air, la grosse ampoule de l'aquarium jette une lueur crépusculaire. — Comme il fait bon vivre ici... songe Jacques. Il sourit au livre ouvert sur le divan. C'est le dernier volume du roman fleuve que Jacques a mis Ginette au défi de lire en entier. Quand Jacques, après le déjeuner, a quitté sa jeune femme pour se rendre à son bureau, Ginette, gravement, un peu ostentatoire, a ouvert le livre. — À quelle page en es-tu ? s'est inquisité Jacques ironique. — À... à la page 18. Oh ! je l'aurai fini ce soir. Jacques s'est attendri à cette assurance : — Il ne faut tout de même pas t'infliger cette torture, par orgueil, mon pauvre chou ! Il y a, heureusement, des lectures moins douloureuses. Laisse ce rébus, chérie. Je promets de ne plus te taquiner à son sujet. DIMANCHES DE LA FEMME. — N° 47. Mais Ginette a protesté, très digne. Non, ce livre ne l'ennuie pas du tout. Elle n'est plus une enfant, voyons ! Un ouvrage sérieux, même un peu touffu, n'est pas pour lui déplaire. Son mari la méconnaît. Jacques s'est incliné, un peu surpris. Cette Ginette inattendue mêle à merveille la grâce à l'austérité. Il aurait bien tort de se plaindre. Il a longuement embrassé la néophyte et l'a laissée à sa lecture sévère. C'est toujours à la page 18 que l'ouvrage est ouvert. Mais Jacques ne tirera aucun avantage de cette découverte. Il est en très bonnes dispositions, ce soir. Il a hâte de revoir Ginette, d'entendre le récit de sa promenade. Il se réjouit de la bonne soirée qu'ils vont passer tous les deux, car ce soir,
douloureuses. Laisse ce rébus, chérie. Je promets de ne plus te taquiner à son sujet. DIMANCHES DE LA FEMME. — N° 47. Mais Ginette a protesté, très digne. Non, ce livre ne l'ennuie pas du tout. Elle n'est plus une enfant, voyons ! Un ouvrage sérieux, même un peu touffu, n'est pas pour lui déplaire. Son mari la méconnaît. Jacques s'est incliné, un peu surpris. Cette Ginette inattendue mêle à merveille la grâce à l'austérité. Il aurait bien tort de se plaindre. Il a longuement embrassé la néophyte et l'a laissée à sa lecture sévère. C'est toujours à la page 18 que l'ouvrage est ouvert. Mais Jacques ne tirera aucun avantage de cette découverte. Il est en très bonnes dispositions, ce soir. Il a hâte de revoir Ginette, d'entendre le récit de sa promenade. Il se réjouit de la bonne soirée qu'ils vont passer tous les deux, car ce soir, ils ne sortent pas, c'est décidé. Ginette s'est rendue aux raisons de Jacques, la semaine passée. Le jeune homme, qui est le fondé de pouvoir d'une importante maison de commerce, est en ce moment surchargé de travail par suite de la maladie d'un des administrateurs. Le soir, après une journée de travail aride, il n'aspire qu'à la tranquillité; au repos, au calme. — Aussi bien, Ginette, cela ne doit durer qu'un mois, tout au plus... Nous nous rattraperons un peu plus tard, a-t-il expliqué. Ginette l'aime. Elle a compris. Bien que deux robes nouvelles l'incitent aux sorties le soir, elle n'a pas insisté. Chère petite Ginette... Il évoque le visage puéril, les cheveux blonds naturels, non point platinés, mais du blond chaud des avoines mûres, les grands yeux périlleux, le visage exquis. Deux années d'union n'ont pas amoindri le plaisir toujours renaissant que Jacques éprouve à la retrouver. On sonne. Dans le vestibule, c'est le pas alerte des petits pieds finement chaussés. Jacques s'attend à l'apparition d'une Ginette volubile, drôlement coiffée d'un de ces chapeaux qu'il trouve absurdes chez les autres femmes et ravissants sur sa tête à elle. Or, Ginette n'entre pas au salon, bien que la bonne —