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et s'inspire de la casaque du jockey, alors que les couturières habillent de chemises leurs clientes. Je suis donc venu voir Daisy Fellowes et, malgré moi, en gravissant l'escalier, en apercevant par les fenêtres les façades de Taponier ou de Maquet, je pense à ce fleuve, ce fleuve chargé de vivantes et de mortes qui s'écoule et s'est écoulé là, rue de la Paix, toutes ces jeunes à jamais vieilles et ces vieilles restées jeunes, ces moissons, ces saisons, ces printemps et ces feux de mortes, à foison, à l'infini, qui ont cru à la vie et que d'ici, dans les pénombres du vieil escalier qui en a tant vu, je ne perçois pas dans l'atroce verdâtre nudité de la mort, son déchiquettement, mais vêtues de tout ce qui les fit belles, désirables, orgueilleuses. Et le nom n'a pourtant point cessé de chanter sur un autre plan, un autre palier de l'imagination: Daisy, daisy, lady. Daisy Fellowes! Je vais mettre la main sur le bouton de la porte et je m'arrête. Je viens d'apercevoir à un thé, vers six heures de l'après-midi, vers la fin du printemps, cette même femme pénétrant à travers les salons aux fenêtres hautes ouvertes sur un vert jardin, chez les Étienne de Beaumont. Il y avait là, certes, bien des dames élégantes et jolies. « Lady Daisy, Mrs. Fellows parut. Elle portait je ne sais quelle veste de barman de piqué blanc, à revers, je ne sais quels larges gants noirs, à crispins, des gants de mousquetaire, je ne sais quel petit chapeau de romanichel planté sur le front, et, sous le bras, je ne sais quel portefeuille de ministre, qui contenait sa trousse, tout simplement et, de chaque côté duquel passaient les extrémités d'une ombrelle minuscule. Et elle était chaussée, je n'ose dire de je ne sais quelles petites bottes, mais elle n'était chaussée comme personne, ceci est certain. Elle n'était que blanc et noir, elle semblait destinée à n'être point remarquée elle fit explosion. En un quart d’heure, les femmes les plus élégantes s’étaient éclipsées et, serrant du coude son large portefeuille d’où
un vert jardin, chez les Étienne de Beaumont. Il y avait là, certes, bien des dames élégantes et jolies. « Lady Daisy, Mrs. Fellows parut. Elle portait je ne sais quelle veste de barman de piqué blanc, à revers, je ne sais quels larges gants noirs, à crispins, des gants de mousquetaire, je ne sais quel petit chapeau de romanichel planté sur le front, et, sous le bras, je ne sais quel portefeuille de ministre, qui contenait sa trousse, tout simplement et, de chaque côté duquel passaient les extrémités d'une ombrelle minuscule. Et elle était chaussée, je n'ose dire de je ne sais quelles petites bottes, mais elle n'était chaussée comme personne, ceci est certain. Elle n'était que blanc et noir, elle semblait destinée à n'être point remarquée elle fit explosion. En un quart d’heure, les femmes les plus élégantes s’étaient éclipsées et, serrant du coude son large portefeuille d’où émergeait son ombrelle de cul-de-jatte, entre deux fenêtres, les boucles des cheveux noirs collées aux tempes, l’œil irrésistiblement bleu, elle ne semblait point apercevoir cette débandade, cette fuite, le départ de ces femmes qui se découvraient toutes, subitement, quelque obligation extrêmement urgente à remplir et qui avaient rendu, à peu de chose près, les vastes salons déserts. Daisy. Daisy Fellowes. Sur la porte je lis ces mots Harpers Bazar. Je sonne et je tourne en même temps le bouton, je me trouve dans une salle d’attente-bureau. Des demoiselles écrivent à la machine; un jeune auteur de grand talent, René Crevel, attend, allongé sur un canapé. Je désirerais parler à madame Fellowes. Ne me suis-je point trompé? Elle ne doit pas être là, sous ces plafonds bas, dans ces petites pièces qui ont connu madame Ode et la comtesse de Castiglione, dans ces bureaux américanisés. Une porte s’ouvre à ma droite. Le sourire de René Crevel assis dans l’angle du canapé d’attente semble soudain peint sur son visage par Tiepolo, la porte s’est ouverte davantage Daisy Fellowes est là, elle-même, en chair et en os. Entrez! C’est un bureau. Un vrai de vrai. Daisy. Une fenêtre, côté Daunou; une fenêtre, côté
de chose près, les vastes salons déserts. Daisy. Daisy Fellowes. Sur la porte je lis ces mots Harpers Bazar. Je sonne et je tourne en même temps le bouton, je me trouve dans une salle d’attente-bureau. Des demoiselles écrivent à la machine; un jeune auteur de grand talent, René Crevel, attend, allongé sur un canapé. Je désirerais parler à madame Fellowes. Ne me suis-je point trompé? Elle ne doit pas être là, sous ces plafonds bas, dans ces petites pièces qui ont connu madame Ode et la comtesse de Castiglione, dans ces bureaux américanisés. Une porte s’ouvre à ma droite. Le sourire de René Crevel assis dans l’angle du canapé d’attente semble soudain peint sur son visage par Tiepolo, la porte s’est ouverte davantage Daisy Fellowes est là, elle-même, en chair et en os. Entrez! C’est un bureau. Un vrai de vrai. Daisy. Une fenêtre, côté Daunou; une fenêtre, côté Paix. Daisy. Asseyez-vous? Je l’ose. Daisy Fellowes. Christian Bérard a esquissé d’elle des silhouettes d’une étrange et bien féminine réalité dans le numéro de septembre du Harpers Bazar. C’est elle qui introduit des jeunes gens de talent et d’idées « avancées », comme Crevel et Bérard, dans la plus fameuse des revues américaines de la femme, dont elle est correspondante à Paris, directrice, depuis un mois, de tout ce qui concerne la mode en France. Fille du duc Decazes, princesse de Broglie, puis veuve, pendant la guerre, puis remariée à l’Honorable et brun et solide Reginald Fellowes possédant par sa mère, née Singer, sœur de la princesse Edmond de Polignac, une « situation personnelle » de premier ordre, voici, abeille du goût, volontaire et originale, installée dans un bureau, la plus moderne et la plus à la mode des dames de France. C’est un ravissement de voir, au-dessus du bureau vulgaire à tiroirs et de ces accessoires commerciaux, les mains et les poignets de madame Fellowes. Il est vrai qu’elle s’est plu, par un de ces raffinements dont elle trouve chaque jour une manifestation nouvelle comme Girardin rencontrait une idée, qu’elle s’est plu à les dissimuler sous les quatre rangs
des revues américaines de la femme, dont elle est correspondante à Paris, directrice, depuis un mois, de tout ce qui concerne la mode en France. Fille du duc Decazes, princesse de Broglie, puis veuve, pendant la guerre, puis remariée à l’Honorable et brun et solide Reginald Fellowes possédant par sa mère, née Singer, sœur de la princesse Edmond de Polignac, une « situation personnelle » de premier ordre, voici, abeille du goût, volontaire et originale, installée dans un bureau, la plus moderne et la plus à la mode des dames de France. C’est un ravissement de voir, au-dessus du bureau vulgaire à tiroirs et de ces accessoires commerciaux, les mains et les poignets de madame Fellowes. Il est vrai qu’elle s’est plu, par un de ces raffinements dont elle trouve chaque jour une manifestation nouvelle comme Girardin rencontrait une idée, qu’elle s’est plu à les dissimuler sous les quatre rangs de saphirs de bracelets de forme orientale qui lui surmontent le poignet d’une sorte de dos de coléoptère. Ces saphirs, elle en a fait une collection à Ceylan, pour les assortir, sans doute, à ses prunelles. Elle est vêtue de blanc, les murs ont été couverts d’un papier blanc, un grand divan anglais brun, sur lequel courent trois petits coussins luisants, l’un bleu, l’autre blanc, et rouge le dernier, forment l’ameublement. Elle remue à peine, elle parle peu, elle ne se défigure pas avec des exclamations. Elle sourit, les yeux vivent, elle est harmonie. Ce printemps, la librairie Plon a publié, sous une couverture à la Tintin Johannot, un roman intitulé les Filles du Diable, par Daisy Fellowes. Ce romancier, c’est toujours mademoiselle Decazes, la princesse de Broglie, puis l’honorable Mrs. Reginald Fellowes, qui mariait l’une de ses filles, mademoiselle de Broglie, l’autre saison. Daisy Fellowes ne pouvait marier une fille, qui semblait d’ailleurs sa sœur cadette, dans une paroisse quelconque, à Neuilly, par exemple, où elle habite. Elle s’avisa que les Broglie et les Decazes comptaient suffisamment de dignitaires et de maréchaux dans leur maison pour que le mariage pût avoir lieu, ainsi que des traditions l’autorisent, dans la
grand divan anglais brun, sur lequel courent trois petits coussins luisants, l’un bleu, l’autre blanc, et rouge le dernier, forment l’ameublement. Elle remue à peine, elle parle peu, elle ne se défigure pas avec des exclamations. Elle sourit, les yeux vivent, elle est harmonie. Ce printemps, la librairie Plon a publié, sous une couverture à la Tintin Johannot, un roman intitulé les Filles du Diable, par Daisy Fellowes. Ce romancier, c’est toujours mademoiselle Decazes, la princesse de Broglie, puis l’honorable Mrs. Reginald Fellowes, qui mariait l’une de ses filles, mademoiselle de Broglie, l’autre saison. Daisy Fellowes ne pouvait marier une fille, qui semblait d’ailleurs sa sœur cadette, dans une paroisse quelconque, à Neuilly, par exemple, où elle habite. Elle s’avisa que les Broglie et les Decazes comptaient suffisamment de dignitaires et de maréchaux dans leur maison pour que le mariage pût avoir lieu, ainsi que des traditions l’autorisent, dans la chapelle des Invalides. Pour se rendre à l’Esplanade, le cortège nuptial négligea l’automobile et recourut aux chevaux. Ce cortège était si bien ordonné, m’a dit alors, Madame Fellowes, à mi-voix et sans faire un geste, que si la moindre confusion s’était produite avant l’arrivée aux Invalides, il eût été catastrophé. Avec quels soins avait-elle costumé en habits de satin la kyrielle d’enfants d’honneur! Ce fut très élégant, inusité. Et, comme on eût dit autrefois « Nous ne reverrons plus ça » » Mais ce ne sont que de petits faits dans cette existence variée, radieuse, intelligente, voulue et imprévue. L’imprévu, Mrs. Fellowes le choisit, elle le serve, dans l’or des jours et des soirs. Elle donnait l’autre hiver un bal costumé. Les invités, triés dans des milieux différents, s’attendaient à être reçus par une idole resplendissante de pierreries, coiffée de plumes telles que mademoiselle Mistinguett ou Gaby Deslys n’en ont jamais porté. Ils arrivèrent. Ils se reconnaissaient entre eux. Mais de maîtresse de maison, point, au milieu de cet assaut d’élégances, de cette furia d’originalité, de cette mise en scène brillante, internationale et si exclusivement parisienne. Elle était là, pourtant. Chacun l’eût pu reconnaître, mais ne s’en fût jamais avisé.
Avec quels soins avait-elle costumé en habits de satin la kyrielle d’enfants d’honneur! Ce fut très élégant, inusité. Et, comme on eût dit autrefois « Nous ne reverrons plus ça » » Mais ce ne sont que de petits faits dans cette existence variée, radieuse, intelligente, voulue et imprévue. L’imprévu, Mrs. Fellowes le choisit, elle le serve, dans l’or des jours et des soirs. Elle donnait l’autre hiver un bal costumé. Les invités, triés dans des milieux différents, s’attendaient à être reçus par une idole resplendissante de pierreries, coiffée de plumes telles que mademoiselle Mistinguett ou Gaby Deslys n’en ont jamais porté. Ils arrivèrent. Ils se reconnaissaient entre eux. Mais de maîtresse de maison, point, au milieu de cet assaut d’élégances, de cette furia d’originalité, de cette mise en scène brillante, internationale et si exclusivement parisienne. Elle était là, pourtant. Chacun l’eût pu reconnaître, mais ne s’en fût jamais avisé. Un châle noir sur les épaules, un tablier à la taille, les cheveux ramenés en oignon sur le crâne, une verrue à la face, elle tricotait, en silence, devant une porte, comme la dame du vestiaire de certains établissements, du vestiaire et des commodités. Daisy M » – Nous n’aimons pas les objets, me dit-elle en passant au milieu d’une phrase, comme une déesse entre deux nuées. Sur son bureau de chef-comptable, je vois dans le Harpers Bazar, sa photographie par le baron de Meyer, dans la salle à manger de verre de Neuilly. Point de bibelots de salon, en effet. Mais le souci du décor. Et la ligne, la dernière ligne si l’on peut dire un trait. Mais les accessoires de toilette sont parfois imprévus. J’avais l’honneur et le plaisir c’en est un que je préfère à infiniment d’autres, de dîner auprès de Mrs. Fellowes, récemment. Elle portait sur les épaules, une sorte d’immense collerette faite de plumes d’oiseaux bleus, aiguës, toutes j’aides. Elles me lacéraient les oreilles, elles s'offraient à mes lèvres, dès que je tournais la tête. Celle qui arborait ce ravissant goûter ne semblait rien remarquer, peut-être ne remarquait-elle rien, en effet. Pourtant, j'aurais peine à
pas les objets, me dit-elle en passant au milieu d’une phrase, comme une déesse entre deux nuées. Sur son bureau de chef-comptable, je vois dans le Harpers Bazar, sa photographie par le baron de Meyer, dans la salle à manger de verre de Neuilly. Point de bibelots de salon, en effet. Mais le souci du décor. Et la ligne, la dernière ligne si l’on peut dire un trait. Mais les accessoires de toilette sont parfois imprévus. J’avais l’honneur et le plaisir c’en est un que je préfère à infiniment d’autres, de dîner auprès de Mrs. Fellowes, récemment. Elle portait sur les épaules, une sorte d’immense collerette faite de plumes d’oiseaux bleus, aiguës, toutes j’aides. Elles me lacéraient les oreilles, elles s'offraient à mes lèvres, dès que je tournais la tête. Celle qui arborait ce ravissant goûter ne semblait rien remarquer, peut-être ne remarquait-elle rien, en effet. Pourtant, j'aurais peine à le supposer, car elle voit tout. Mais elle inaugurait cette peruke, – gênante pour le dîner et n'était pas fâchée de montrer aux beautés de choix qui entouraient la table, qu'elle savait, pour être nouvelle, étrange, imprévue, imposer des sacrifices, même à ses voisins. Devant ce culte compliqué, savant et personnel d'un retour à la simplicité que rend avec tant de soins l'Honorable Mrs. Reginald Fellowes à tout ce qui l'environne, pourquoi donc ai-je pensé, soudain, à la toile triomphante de l'Exposition Renoir, vue tout à l'heure encore, à l'Orangerie des Tuileries la Loge? C'est désormais, l'une des toiles les plus somptueuses que l'on puisse voir, elle rejoint Titien. Auprès d'elle, les meilleurs Boldini paraissent quasiment pauvres, d'une élégance internationale voyante et de couturiers chers. Luxe, calme, volupté, Baudelaire semble avoir pensé à la Loge ou l'avoir prévue, en assemblant ces adjectifs métalliques et suaves. Pourtant, la dame qui pose là n'est qu'un modèle, Nini, dite Gueule de Raie. Oui, je le sais, c'est une atroce expression. Nini est pauvre, autant que Renoir et que le frère de celui-ci, qui tient le rôle de l'homme en habit noir et lorgne vers d'autres loges et qui ne porte peut-être qu'un habit
personnel d'un retour à la simplicité que rend avec tant de soins l'Honorable Mrs. Reginald Fellowes à tout ce qui l'environne, pourquoi donc ai-je pensé, soudain, à la toile triomphante de l'Exposition Renoir, vue tout à l'heure encore, à l'Orangerie des Tuileries la Loge? C'est désormais, l'une des toiles les plus somptueuses que l'on puisse voir, elle rejoint Titien. Auprès d'elle, les meilleurs Boldini paraissent quasiment pauvres, d'une élégance internationale voyante et de couturiers chers. Luxe, calme, volupté, Baudelaire semble avoir pensé à la Loge ou l'avoir prévue, en assemblant ces adjectifs métalliques et suaves. Pourtant, la dame qui pose là n'est qu'un modèle, Nini, dite Gueule de Raie. Oui, je le sais, c'est une atroce expression. Nini est pauvre, autant que Renoir et que le frère de celui-ci, qui tient le rôle de l'homme en habit noir et lorgne vers d'autres loges et qui ne porte peut-être qu'un habit loué chez le fripier. Ce couple pose dans un atelier misérable, où le poêle reste obscur et froid. Une misère angoissante enfante le chef-d'œuvre. Le fragment d'hermine qui donne tant de chaleur à la toilette n'est qu'un morceau. Quant au corsage noir et blanc, d'où vient-il, qu'est-il? Et la fleur, qui n'est même pas une rose! Pourtant, cette toile réalisée dans de telles conditions, peinte au milieu de découragements et dans quelle ardeur, quel amour, quelle furie et quelle minutie, avec ces demi-teintes nacrées du visage, ce regard perdu, cette toile, peinte dans un pauvre atelier par un pauvre garçon qui n'avait jamais fréquenté le monde, s'en va offrir au-devant des siècles, la perfection de l'image brillante d'un temps, de l'élégance d'une époque, d'une société. Il y aurait là de quoi frémir, en songeant au mensonge probable de tant d'autres chefs-d'œuvre, sur lesquels les historiens et les psychologues ont placé certaines études qui font autorité. C'est le « beau mensonge » de l'art. J'y pense, en regardant par quel travail opposé Mrs. Reginald Fellowes parvient à créer si parfaitement le sentiment de l'élégance. La frange de grains d'émeraudes qui forme, sous les diamants de ses bracelets jumeaux, une ligne verte
qui n'est même pas une rose! Pourtant, cette toile réalisée dans de telles conditions, peinte au milieu de découragements et dans quelle ardeur, quel amour, quelle furie et quelle minutie, avec ces demi-teintes nacrées du visage, ce regard perdu, cette toile, peinte dans un pauvre atelier par un pauvre garçon qui n'avait jamais fréquenté le monde, s'en va offrir au-devant des siècles, la perfection de l'image brillante d'un temps, de l'élégance d'une époque, d'une société. Il y aurait là de quoi frémir, en songeant au mensonge probable de tant d'autres chefs-d'œuvre, sur lesquels les historiens et les psychologues ont placé certaines études qui font autorité. C'est le « beau mensonge » de l'art. J'y pense, en regardant par quel travail opposé Mrs. Reginald Fellowes parvient à créer si parfaitement le sentiment de l'élégance. La frange de grains d'émeraudes qui forme, sous les diamants de ses bracelets jumeaux, une ligne verte à son poignet, sa main gracieuse, minuscule et fermée, me fait voir la main fermée, petite et troublante de Nini, qui gantée de blanc tient dans la Loge, la jumelle d'or probablement achetée d'occasion, cuivre ou argent doré, chez une revendeuse. Toutes deux s'affrontent en moi, l'aristocrate et la fille de la rue, la grande dame, la princesse Daisy de Broglie qui offrit à ses amis, quelques mois avant la guerre, le bal des Pierreries, et Nini, dite Gueule de Raie, au teint de boutons de rose qui va se gercer avant de s'épanouir et que la grâce, le démon, le génie d'un peintre ignoré encore et déjà combattu vont placer au sommet du monde de l'art, comme Venise au cœur des plafonds et des apothéoses du Véronèse. J'ai passé tout le mois de juillet et le début d'août à Paris, afin de voir les modèles chez les couturiers. Il y a des choses ravissantes, dit Mrs. Fellowes, en me citant des références (des noms anciens déjà, des noms nouveaux). Ce que Mrs. Fellowes ne dit pas, c'est qu'elle arrive chez les couturiers suivie d'un cortège, d'une cour de peintres, d'écrivains, d'artistes, qu'elle choisit, conseille, impose, comme une souveraine Catherine
de la rue, la grande dame, la princesse Daisy de Broglie qui offrit à ses amis, quelques mois avant la guerre, le bal des Pierreries, et Nini, dite Gueule de Raie, au teint de boutons de rose qui va se gercer avant de s'épanouir et que la grâce, le démon, le génie d'un peintre ignoré encore et déjà combattu vont placer au sommet du monde de l'art, comme Venise au cœur des plafonds et des apothéoses du Véronèse. J'ai passé tout le mois de juillet et le début d'août à Paris, afin de voir les modèles chez les couturiers. Il y a des choses ravissantes, dit Mrs. Fellowes, en me citant des références (des noms anciens déjà, des noms nouveaux). Ce que Mrs. Fellowes ne dit pas, c'est qu'elle arrive chez les couturiers suivie d'un cortège, d'une cour de peintres, d'écrivains, d'artistes, qu'elle choisit, conseille, impose, comme une souveraine Catherine Cornaro, chez Chanel ou Louise Boulanger. Le soleil fait mûrir sur les espaliers des maisons qui nous font vis-à-vis, rue de la Paix, les grappes de lettres dorées. Quel beau, quel charmant, quel livre étourdissant, on pourrait écrire Rue de la Paix. Créateurs, vendeuses, essayeuses, chiffonneurs, mannequins, acheteuses, que de poussière remue un volant de tulle! Reboux et Cartier desséchants encens qu'un brûlant sirocco n'a cessé de traverser. Je revois des Danaïdes radieuses et phtisiques, amoureuses et cupides, comme le sont à vingt ans les Parisiennes qui dépensent trois fois au moins plus qu'elles n'ont, je revois les danaïdes penchées sur des cartons, pour en sortir une rose de Lespiaut que Cécile Sorel, en fin de compte, laissera tomber sans l'avoir piquée sous son sein. Et Croizette? Comment était-elle, cette laide éblouissante? Et Marie-Louise Marsy, cette éblouissante belle, qui déchirait des ongles et des dents la vie? Et ce fantôme brun et livide, Wanda de Boncza, qui meurt en un instant d'une crise d'appendicite, au milieu de cinq amants et de dix millions de meubles de choix. Madame la comtesse Edmond de Pourtalès est venue de la rue Tronchet, choisir la toilette dans laquelle elle va poser pour Carolus Duran.
poussière remue un volant de tulle! Reboux et Cartier desséchants encens qu'un brûlant sirocco n'a cessé de traverser. Je revois des Danaïdes radieuses et phtisiques, amoureuses et cupides, comme le sont à vingt ans les Parisiennes qui dépensent trois fois au moins plus qu'elles n'ont, je revois les danaïdes penchées sur des cartons, pour en sortir une rose de Lespiaut que Cécile Sorel, en fin de compte, laissera tomber sans l'avoir piquée sous son sein. Et Croizette? Comment était-elle, cette laide éblouissante? Et Marie-Louise Marsy, cette éblouissante belle, qui déchirait des ongles et des dents la vie? Et ce fantôme brun et livide, Wanda de Boncza, qui meurt en un instant d'une crise d'appendicite, au milieu de cinq amants et de dix millions de meubles de choix. Madame la comtesse Edmond de Pourtalès est venue de la rue Tronchet, choisir la toilette dans laquelle elle va poser pour Carolus Duran. Et, déjà, voici la duchesse de Marlborough, née Vanderbilt, qui hésite entre deux robes pour le portrait que va peindre Boldini. Et les grandes-duchesses de Russie et les duchesses de Balmoral (et de Baltimore). Les poufs de plumes et les poufs de velours, à l'instar des cours. Une incroyable renaissance de la Royauté erre sur la rue de la Paix, vers 1875 à 80. A quoi tient le sort de la Monarchie? À un drapeau blanc. Si M. le comte de Chambord se fût adressé à M. Doucet, celui-ci lui eût échantillonné un bleu et un rouge si doux qu'ils eussent fraternisé, comme au corsage des dames que peignit Chaplin. L'Honorable Mrs. Fellowes donne à une dactylo quelques indications, par-dessus le meuble plat, volontairement couvert de ses accessoires hideux, qu'on dit de bureau. Mais pourquoi, tandis que j'observe cette femme fortunée, intelligente, qui écrivit ces remarquables et surprenantes Femmes du Diable, et qui veut s'occuper, travailler, vivre, – pourquoi en regardant la dactylo et en apercevant l'autre côté de la rue, revois-je, au premier jour d'août 1914, la jeune princesse de Broglie, l'arrière-petite-fille du ministre de Louis XVI, et la rue de la Paix? Aux fenêtres, les appuis s'étaient subitement