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avaient jamais vu un mammouth ou un renne? Ils datent de l'époque où le renne et le mammouth vivaient, nul expert n'en doute plus. Ce temps est si lointain qu'il fait peur d'y penser. Les couches géologiques prouvent : alors l'Angleterre était encore rattachée au continent, le climat de la France était celui des grands espaces glacés de l'Asie centrale. C'est un autre mystère qui n'est pas pleinement résolu, que de savoir exactement non pas pourquoi ces chasseurs, qui jouissaient si visiblement de la joie de reproduire les formes, quand elles avaient hanté leurs cerveaux, ont disparu, — ils n'ont pas disparu; — mais pourquoi ils cessèrent de peindre et de graver. Quelques-uns suivirent les rennes, quand ceux-ci, troublés par l'attiédissement du climat, gagnèrent le nord de l'Europe. Les autres demeurèrent, et furent domptés par une race nouvelle. Elle venait d'Orient, édifiait avec des pierres géantes les monuments barbares que nous appelons les dolmens et les menhirs, polissait les outils de pierre, semait l'orge et le blé, tissait des vêtements, asservissait les bêtes au lieu de les chasser; et comme elle était toute pénétrée d'effroi devant les esprits perfides qu'elle croyait voir sortir de la triste dépouille des morts, elle était éminemment religieuse, c'est-à-dire mélancolique; musicienne peut-être, mais sans joie, et par conséquent sans beaux-arts. Quand elle s'éveilla de ce long sommeil esthétique, ce fut en Égypte et en Assyrie, pour y sculpter ou peindre de grandes images toutes raidies encore par la terreur des ombres qui vivent et s'irritent dans la nuit des tombeaux. Cependant, ces chasseurs humiliés et ces conquérants mystiques, bâtisseurs déjà de temples et d'empires, forment aujourd'hui le fond même du peuple que nous sommes; Celtes blonds, Latins, Germains sont venus seulement ajouter quelques fils précieux et nuancés à cette immense et indestructible trame. Tels qu'ils nous ont faits, nous sommes restés. C'est à ce passé presque perdu, qui ne sort aujourd'hui que par lambeaux des abîmes souterrains, c'est à ce passé que nous appartenons, et voilà pourquoi peut-être nous sommes différents du reste des hommes et pourquoi ce n'est même pas notre faute s'il nous
était éminemment religieuse, c'est-à-dire mélancolique; musicienne peut-être, mais sans joie, et par conséquent sans beaux-arts. Quand elle s'éveilla de ce long sommeil esthétique, ce fut en Égypte et en Assyrie, pour y sculpter ou peindre de grandes images toutes raidies encore par la terreur des ombres qui vivent et s'irritent dans la nuit des tombeaux. Cependant, ces chasseurs humiliés et ces conquérants mystiques, bâtisseurs déjà de temples et d'empires, forment aujourd'hui le fond même du peuple que nous sommes; Celtes blonds, Latins, Germains sont venus seulement ajouter quelques fils précieux et nuancés à cette immense et indestructible trame. Tels qu'ils nous ont faits, nous sommes restés. C'est à ce passé presque perdu, qui ne sort aujourd'hui que par lambeaux des abîmes souterrains, c'est à ce passé que nous appartenons, et voilà pourquoi peut-être nous sommes différents du reste des hommes et pourquoi ce n'est même pas notre faute s'il nous faut dire au reste du monde, comme jadis Luther à la Diète d'Augsbourg: «Me voici, moi! Et je ne puis être autrement! » Je ne sais pas si l'on me pardonnera cet étonnement devant le mystère des Eyzies, ni les pensées qu'il m'a suggérées, et qu'on n'attendait pas sans doute. Je dois pourtant ajouter encore quelques mots. On possède, gravé sur un os de renne, le portrait de cet homme primitif, qui eut l'honneur infini de donner à l'humanité ses premiers artistes. Appuyé de trois membres sur le sol, et toutefois en plein bondissement, — c'est une posture qu'on retrouve dans le jeu moderne du football, — il s'efforce d'atteindre la jambe d'un bison qui fuit. Il a le front haut, des joues qui s'amincissent vers le bas, un grand nez droit et tombant, une lèvre inférieure assez courte, mais allongée par une barbe en pointe, le rictus ironique d'un faune. Vous trouverez dans les églises de Saint-Robert et de Roc-Amadour deux crucifix du treizième siècle. Le sculpteur local qui les tailla dans le tronc d'un chêne des Causses a donné au Crucifié ces mêmes traits, changeant seulement l'expression désespérée en grand rire triomphant du chasseur. Ce fut là peut-être
Je dois pourtant ajouter encore quelques mots. On possède, gravé sur un os de renne, le portrait de cet homme primitif, qui eut l'honneur infini de donner à l'humanité ses premiers artistes. Appuyé de trois membres sur le sol, et toutefois en plein bondissement, — c'est une posture qu'on retrouve dans le jeu moderne du football, — il s'efforce d'atteindre la jambe d'un bison qui fuit. Il a le front haut, des joues qui s'amincissent vers le bas, un grand nez droit et tombant, une lèvre inférieure assez courte, mais allongée par une barbe en pointe, le rictus ironique d'un faune. Vous trouverez dans les églises de Saint-Robert et de Roc-Amadour deux crucifix du treizième siècle. Le sculpteur local qui les tailla dans le tronc d'un chêne des Causses a donné au Crucifié ces mêmes traits, changeant seulement l'expression désespérée en grand rire triomphant du chasseur. Ce fut là peut-être la plainte suprême et inconsciente d'un fils de ces artistes des cavernes. Mais en même temps, il avait prouvé de la sorte la survivance de leur race. PIERRE MILLE. LES VEILLÉES DU PÉRIGORD On se rassemble dans les maisons autour de quelque bon feu, et chacun, tout en travaillant au chanvre, à l'écosserment du sarrasin, à filer ou à raccommoder simplement ses hardes, écoute alors ces longs récits mystérieux que les plus braves n'entendent qu'avec une superstitieuse terreur. Après les danses en plein air, sur la pelouse, les veillées où l'on rit, où l'on fait gaiement son ouvrage, où l'on arrose de vin de Bergerac les galettes de maïs, où l'on mange, trempées dans du lait, les châtaignes blanchies. C'est plaisir d'assister à une de ces sortes de nuitées campagnardes, où chacun apporte sa dose de gaieté ou de malice, quand on se trouve en avoir. Il n'y a point d'apprêt; c'est un grand bien. On va là tout bonnement pour s'amuser, et quelques farauds seulement s'attifent, quelques coquettes se parent comme aux dimanches. C'est ordinairement dans la cuisine qu'on s'assemble. Dans la vaste cheminée haute et large à couvrir un boeuf, une grande bourrée de genévrier entretient la chaleur
chanvre, à l'écosserment du sarrasin, à filer ou à raccommoder simplement ses hardes, écoute alors ces longs récits mystérieux que les plus braves n'entendent qu'avec une superstitieuse terreur. Après les danses en plein air, sur la pelouse, les veillées où l'on rit, où l'on fait gaiement son ouvrage, où l'on arrose de vin de Bergerac les galettes de maïs, où l'on mange, trempées dans du lait, les châtaignes blanchies. C'est plaisir d'assister à une de ces sortes de nuitées campagnardes, où chacun apporte sa dose de gaieté ou de malice, quand on se trouve en avoir. Il n'y a point d'apprêt; c'est un grand bien. On va là tout bonnement pour s'amuser, et quelques farauds seulement s'attifent, quelques coquettes se parent comme aux dimanches. C'est ordinairement dans la cuisine qu'on s'assemble. Dans la vaste cheminée haute et large à couvrir un boeuf, une grande bourrée de genévrier entretient la chaleur et jette sa blanche clarté dans la salle. Disséminées autour de la pièce, cinq ou six chandelles de résine éclairent en fumant. Les tricoteuses se tiennent auprès, leurs doigts agiles toujours en mouvement, pendant qu'au milieu de la salle, sur un gros tas de maïs, des jeunes gens et des jeunes filles s'occupent à égrener les épis dorés qu'on se lance de l'un à l'autre jusqu'à ce qu'un maladroit le laisse tomber, maladresse dont il a lieu bien vite de se repentir, car ses compagnons, et surtout ses compagnes, le couvrent à l'instant de débris d'épis et de ces longues barbes de maïs qui forment comme un panache de soie jaunie. Là, les rires et les propos se croisent, et chacun, comme on dit, gausse à son aise, selon son caprice, ce qui n'est point peu de chose... C'est encore dans ces veillées que prennent naissance ou que se répètent ces naïves traditions du pays, ces noires légendes qui sentent le terroir comme une charretée de regain sent l'herbe fraîche, ces récits inimités et inimitables qui ont comme une saveur de croyance et de terreur, comme une étrange odeur d'autrefois. On écoute le conteur en silence. On se garderait bien
jeunes filles s'occupent à égrener les épis dorés qu'on se lance de l'un à l'autre jusqu'à ce qu'un maladroit le laisse tomber, maladresse dont il a lieu bien vite de se repentir, car ses compagnons, et surtout ses compagnes, le couvrent à l'instant de débris d'épis et de ces longues barbes de maïs qui forment comme un panache de soie jaunie. Là, les rires et les propos se croisent, et chacun, comme on dit, gausse à son aise, selon son caprice, ce qui n'est point peu de chose... C'est encore dans ces veillées que prennent naissance ou que se répètent ces naïves traditions du pays, ces noires légendes qui sentent le terroir comme une charretée de regain sent l'herbe fraîche, ces récits inimités et inimitables qui ont comme une saveur de croyance et de terreur, comme une étrange odeur d'autrefois. On écoute le conteur en silence. On se garderait bien de l'interrompre, et, tant les oreilles des auditeurs sont attentives, il semblerait que les paroles du parleur valent de l'or. Ce sont presque toujours des histoires de revenants ou de loups-garous, les romans de chevalerie des paysans. On y voit les morts courir le guilledou et danser la sarabande dans les carrefours, les lutins voltiger comme une couronne animée au faite de la croix, et les vampires ou les mauvais génies se déguiser avec des habits de prince pour venir malmener le pauvre monde, tandis que les hurlements de la chasse volante entrent la frayeur jusqu'au fond des os. Il n'y a rien dans ces contes naïfs, et il y a tout. Ils ont ce cachet primitif qu'on cherche en vain dans les ouvrages plus achevés des hommes, et cette poésie qui vient on ne sait d'où, de ce Tout-le-Monde qui a plus d'esprit que Voltaire et plus de poésie que Virgile. Il fait bon voir ces visages bistrés, vieux ou jeunes, blancs ou bruns, refléter, malgré l'impassibilité des paysans, l'émotion de celui qui conte. Tout cela est attentif, suspendu, pour ainsi dire, aux lèvres du narrateur ou de quelque vieille, vieille femme, mère aux histoires; les yeux vivent, et
les carrefours, les lutins voltiger comme une couronne animée au faite de la croix, et les vampires ou les mauvais génies se déguiser avec des habits de prince pour venir malmener le pauvre monde, tandis que les hurlements de la chasse volante entrent la frayeur jusqu'au fond des os. Il n'y a rien dans ces contes naïfs, et il y a tout. Ils ont ce cachet primitif qu'on cherche en vain dans les ouvrages plus achevés des hommes, et cette poésie qui vient on ne sait d'où, de ce Tout-le-Monde qui a plus d'esprit que Voltaire et plus de poésie que Virgile. Il fait bon voir ces visages bistrés, vieux ou jeunes, blancs ou bruns, refléter, malgré l'impassibilité des paysans, l'émotion de celui qui conte. Tout cela est attentif, suspendu, pour ainsi dire, aux lèvres du narrateur ou de quelque vieille, vieille femme, mère aux histoires; les yeux vivent, et l'on voit le plaisir ou la douleur les illuminer à la fois, comme des trous ouverts sur les âmes en ces faces plaquées de hâle. Quand on a bien causé, bien ri, bien écouté, on mange les châtaignes blanches ou les gâteaux de blé d'Espagne, ou les crêpes de blé noir. La maîtresse de la maison porte alors un broc de piquette et chacun boit, à son tour, avec la grande cuiller de bois. Cependant, la veillée s'avance. On se groupe, on se rassemble, voisins ou parents. Il faut partir. On se sépare. Chacun regagne son logis dans la nuit. Parfois, la nuit change en fantômes les ombres des troncs d'arbres allongés sur la neige. Brr! Est-ce de peur ou de froid qu'on frissonne? Si la chasse volante passait? Quoi qu'il en soit, elle est finie, la bonne soirée; elle est finie, la belle veillée. Et quand reviendra-t-elle aussi joyeuse? JULES CLARETIE, de l'Académie française. PAGES OUBLIEES De toutes les curiosités naturelles ou artistiques que le président de la République aura l'occasion d'admirer pendant son voyage, il n'en est peut-être pas de plus impressionnante que Roc-Amadour. Reproduisons donc cette page où François Coppée en a décrit jadis pittoresquement les merveilles
noir. La maîtresse de la maison porte alors un broc de piquette et chacun boit, à son tour, avec la grande cuiller de bois. Cependant, la veillée s'avance. On se groupe, on se rassemble, voisins ou parents. Il faut partir. On se sépare. Chacun regagne son logis dans la nuit. Parfois, la nuit change en fantômes les ombres des troncs d'arbres allongés sur la neige. Brr! Est-ce de peur ou de froid qu'on frissonne? Si la chasse volante passait? Quoi qu'il en soit, elle est finie, la bonne soirée; elle est finie, la belle veillée. Et quand reviendra-t-elle aussi joyeuse? JULES CLARETIE, de l'Académie française. PAGES OUBLIEES De toutes les curiosités naturelles ou artistiques que le président de la République aura l'occasion d'admirer pendant son voyage, il n'en est peut-être pas de plus impressionnante que Roc-Amadour. Reproduisons donc cette page où François Coppée en a décrit jadis pittoresquement les merveilles : ROC-AMADOUR Le sanctuaire de Roc-Amadour est un très ancien et très célèbre pèlerinage, une des plus extraordinaires curiosités obtenues par la combinaison de l'art et de la nature. Descendez dans l'étroite et profonde vallée de l'Alzou, qui plonge brusquement, pour ainsi dire, au milieu de ces plaines arides. Une vallée? Non, ce mot évoque des idées de fraîcheur et de verdure. C'est ici une gorge de montagne. En contre-bas de la route, le torrent, à sec rendant tout l'été, semble un chemin capricieux qui se recourbe sur des prairies d'un vert adorablement tendre. Mais, partout ailleurs, c'est le roc. Il forme deux parois gigantesques et terriblement escarpées, hautes de plus de cent vingt mètres, devant lesquelles je me suis rappelé le cri de Roland, dans La Légende des Siècles: 0 Durandal, qui m'as coupé Dol-en-Bretagne, Tu peux bien me trancher encore cette montagne. Quand on pénètre dans cette coupée, une angoisse vous saisit. Instinctivement, les yeux se lèvent, cherchent, là-haut, le rassurant azur. Aux flancs des deux immenses murailles, pendent seulement quelques buissons, quelques arbres isolés, qui ont poussé là, on ne sait comment, et dont on voit les racines. Aucun site n'est plus imposant ni plus sauvage. Tout
vallée? Non, ce mot évoque des idées de fraîcheur et de verdure. C'est ici une gorge de montagne. En contre-bas de la route, le torrent, à sec rendant tout l'été, semble un chemin capricieux qui se recourbe sur des prairies d'un vert adorablement tendre. Mais, partout ailleurs, c'est le roc. Il forme deux parois gigantesques et terriblement escarpées, hautes de plus de cent vingt mètres, devant lesquelles je me suis rappelé le cri de Roland, dans La Légende des Siècles: 0 Durandal, qui m'as coupé Dol-en-Bretagne, Tu peux bien me trancher encore cette montagne. Quand on pénètre dans cette coupée, une angoisse vous saisit. Instinctivement, les yeux se lèvent, cherchent, là-haut, le rassurant azur. Aux flancs des deux immenses murailles, pendent seulement quelques buissons, quelques arbres isolés, qui ont poussé là, on ne sait comment, et dont on voit les racines. Aucun site n'est plus imposant ni plus sauvage. Tout à coup, à un tournant de la route, on croit faire un rêve. Positivement accrochés à la montagne, en surplomb sur le gouffre, se profilent des murailles à créneaux, des édifices, des tours, des clochers, les uns sur les autres, dans un pittoresque désordre, et dominés eux-mêmes par un énorme rocher où se dresse une ancienne citadelle, à qui tous ces monuments et toutes ces églises ont l'air de donner l'assaut, avec leurs toits pour boucliers et leurs flèches en guise de lances. C'est Roc-Amadour. De quand date cet étrange village, dans M. Raymond Poincaré. (Phot. Hartingue.) La rue des Lys, à Périgueux. Le Soldat de Plomb et la Danseuse de Papier Comédie inédite en un acte PERSONNAGES LE SOLDAT LA DANSEUSE C'est la nuit de Noël. La scène représente le salon où s'amusent, d'ordinaire, les enfants. On y a jeté, pêle-mêle, tous les vieux jouets qui vont faire place aux nouveaux. Le décor est à l'échelle des personnages, qui sont des jouets. On ne voit que la base de la porte, les pieds des meubles. Tous les jouets sont cassés et renversés. On distingue un ours en peluche, auquel il manque une patte, quelques animaux boiteux et incomplets de
rocher où se dresse une ancienne citadelle, à qui tous ces monuments et toutes ces églises ont l'air de donner l'assaut, avec leurs toits pour boucliers et leurs flèches en guise de lances. C'est Roc-Amadour. De quand date cet étrange village, dans M. Raymond Poincaré. (Phot. Hartingue.) La rue des Lys, à Périgueux. Le Soldat de Plomb et la Danseuse de Papier Comédie inédite en un acte PERSONNAGES LE SOLDAT LA DANSEUSE C'est la nuit de Noël. La scène représente le salon où s'amusent, d'ordinaire, les enfants. On y a jeté, pêle-mêle, tous les vieux jouets qui vont faire place aux nouveaux. Le décor est à l'échelle des personnages, qui sont des jouets. On ne voit que la base de la porte, les pieds des meubles. Tous les jouets sont cassés et renversés. On distingue un ours en peluche, auquel il manque une patte, quelques animaux boiteux et incomplets de la bergerie, un clairon tordu, une poupée sans chevelure, un polichinelle sans bosse et la moitié d'un cheval de bois. Seul, au premier plan, un soldat de plomb (un hussard bleu), est demeuré intact. Il est immobile, sur son rond de métal. Un peu derrière lui, sur un pied, est une danseuse de papier, une danseuse baromètre. Quand le rideau se lève, minuit sonne. Au douzième coup, brusquement, le soldat de plomb s'élance hors de son rond métallique. La danseuse de papier s'anime aussi. LE SOLDAT Enfin! Le plomb dont je suis fait n'est pas tordu. Je n'ai rien de cassé, je n'ai rien de fondu, Je suis vivant, Je crois que je l'échappe belle! C'est, parmi les jouets, une chose nouvelle. Il se retourne vers les jouets qui sont au fond. Comme mes pauvres compagnons sont négligés! Ah! pour des jouets neufs ils vont être changés! Polichinelle boite, à présent, et sa bosse Est cassée. Un cocher, sur un petit carrosse Sans roue, en carton peint, semble s'ennuyer fort... Jadis coquette, une poupée aux cheveux d'or A l'immobilité complète se consacre... Les fantoches sont morts dans le jeu de masques. Un ballon a rendu son âme en éclatant de
une danseuse de papier, une danseuse baromètre. Quand le rideau se lève, minuit sonne. Au douzième coup, brusquement, le soldat de plomb s'élance hors de son rond métallique. La danseuse de papier s'anime aussi. LE SOLDAT Enfin! Le plomb dont je suis fait n'est pas tordu. Je n'ai rien de cassé, je n'ai rien de fondu, Je suis vivant, Je crois que je l'échappe belle! C'est, parmi les jouets, une chose nouvelle. Il se retourne vers les jouets qui sont au fond. Comme mes pauvres compagnons sont négligés! Ah! pour des jouets neufs ils vont être changés! Polichinelle boite, à présent, et sa bosse Est cassée. Un cocher, sur un petit carrosse Sans roue, en carton peint, semble s'ennuyer fort... Jadis coquette, une poupée aux cheveux d'or A l'immobilité complète se consacre... Les fantoches sont morts dans le jeu de masques. Un ballon a rendu son âme en éclatant de temps à autres. Et les soldats de plomb sont vaincus par le Plus sûrement que par la mitraille en paille. Cet arlequin ne fera plus jamais de farces. Il gît, les bras ouverts, très pâle sous son loup. De l'arbre de Noël, il ne reste qu'un loup Et qu'un agneau. Le fil du pantin se détraque Et le cheval de bois si l'on y monte, craque, Et l'oiseau mécanique est pour toujours muet... La chambre est comme un cimetière de jouets. Et je crois qu'il est temps de quitter cette chambre. LA DANSEUSE Que dit-il? LE SOLDAT On entend tous les vents de décembre. Il fait mauvais, dehors. Il va à la porte et regarde par la fente. LA DANSEUSE Je dévisse mon pied Qui tient, au socle en bois, ma forme de papier... Ce pied qui chausse une pointure ridicule, D'ailleurs. Voilà, c'est fait. Elle fait deux ou trois pas. Serait-il nymphologue? Où donc veut-il aller? Le moment est venu D'oublier que j'avais un cœur très ingénu Et, puisqu'il est si froid, de faire les avances. Mais c'est très difficile... Le soldat a quitté la porte. La danseuse recule au milieu des jouets. LE SOLDAT Allons! l'heure s'avance! LA
Le fil du pantin se détraque Et le cheval de bois si l'on y monte, craque, Et l'oiseau mécanique est pour toujours muet... La chambre est comme un cimetière de jouets. Et je crois qu'il est temps de quitter cette chambre. LA DANSEUSE Que dit-il? LE SOLDAT On entend tous les vents de décembre. Il fait mauvais, dehors. Il va à la porte et regarde par la fente. LA DANSEUSE Je dévisse mon pied Qui tient, au socle en bois, ma forme de papier... Ce pied qui chausse une pointure ridicule, D'ailleurs. Voilà, c'est fait. Elle fait deux ou trois pas. Serait-il nymphologue? Où donc veut-il aller? Le moment est venu D'oublier que j'avais un cœur très ingénu Et, puisqu'il est si froid, de faire les avances. Mais c'est très difficile... Le soldat a quitté la porte. La danseuse recule au milieu des jouets. LE SOLDAT Allons! l'heure s'avance! LA DANSEUSE, le contemplant avec admiration. Comme il est bien avec son dolman galonné, Ses bottes, son shako sur l'oreille inclinée... LE SOLDAT, étant son tricorne. Salut, ô peuple des jouets que j'abandonne. Le cœur de la boîte à musique en moi résonne! Je garderai la voix du coq en caoutchouc, Mais je serai de ceux qui baissent sous des choux! LA DANSEUSE C'est le plus beau de ceux qui dorment dans les boîtes, Sous le bois mince et blanc et sous le coton moite. LE SOLDAT . Ma foi, le sort en est jeté. Il va à la porte. La danseuse se précipite et lui barre le chemin. LA DANSEUSE Non, pas encore! LE SOLDAT La danseuse de papier clair pailleté d'or!... LA DANSEUSE Où t'en vas-tu, petit soldat? Vois comme il neige. Minuit, sur la maison, répand ses sortilèges; Vêtus de noir, les douze coups se sont glissés Par les longs corridors et dans le parc glacé... Que de dangers, dehors!... Du haut d'une corniche, Pigeon va voler sur toi et, dans sa niche, Le chien, en aboyant, fera trembler la cour. Que feras-tu si la femme de chambre accourt? Elle te tordra dans ses doigts. Si tu t'échappes,