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que mention du sien y fût faite, je crus qu'il avait écrit de son côté à notre homme de confiance pour être informé, par un télégramme spécial, du sort réservé à sa toile. J'aurais dû courir à lui tout le premier, m'assurer qu'il était instruit de quelque chose; — dans le débordement de ma joie, je n'en fis rien. J'avais reçu la dépêche le soir, assez tard ; le lendemain matin, dès mon arrivée au lycée, je jetai la nouvelle en pâture au premier collègue rencontré, qui la conta sur l'heure à un second. Jamais on ne vit tel émoi. Dans la cour, à la sortie de la classe, un groupe compact m'entoura. Sous les mains qui se tendaient empressées, sous les hyperboles qui pleuvaient, je gardais mon calme à grand'peine et, savourant les effets, je souriais, je rendais avec dignité les étreintes, sous l'œil étonné des élèves qui me contemplaient de loin, figés dans une admiration respectueuse. Quand Muller, en retard comme toujours, grimpant l'escalier quatre à quatre, apparut au seuil de sa classe, le pion qui gardait ses élèves lui cria : Savez-vous la nouvelle, M. Ciller? — Eh, quelle nouvelle? — M. Didier a un tableau reçu au Salon. Il paraît que c'est un véritable artiste, votre collègue ! Le coup porté fut si brusque, si inattendu pour M. Ciller, qu'il en fléchit sur ses jambes. S'accrochant désespérément à une table, il bégaya lourdement : Ah bah! — et s'effondra sur une chaise. Lorsqu'il rentra chez lui, à midi, mal remis de son étourdissement passager, un camion stationnait devant sa porte; — c'était l'étroit colis qui revenait, avec son « fragile » en grosses lettres. Le soir du même jour, vers six heures, je me souvins que j'avais oublié sur ma chaire un paquet de copies. J'avais à les corriger sans retard; je passai en me rendant à ma pension, devant le lycée, demandai la clé de ma classe au concierge et montai distraitement l'escalier. Sur le palier, je fis une pause, cherchant le trou de la serrure. Comme je tâtonnais dans l'ombre, j'entendis très distinctement un
au Salon. Il paraît que c'est un véritable artiste, votre collègue ! Le coup porté fut si brusque, si inattendu pour M. Ciller, qu'il en fléchit sur ses jambes. S'accrochant désespérément à une table, il bégaya lourdement : Ah bah! — et s'effondra sur une chaise. Lorsqu'il rentra chez lui, à midi, mal remis de son étourdissement passager, un camion stationnait devant sa porte; — c'était l'étroit colis qui revenait, avec son « fragile » en grosses lettres. Le soir du même jour, vers six heures, je me souvins que j'avais oublié sur ma chaire un paquet de copies. J'avais à les corriger sans retard; je passai en me rendant à ma pension, devant le lycée, demandai la clé de ma classe au concierge et montai distraitement l'escalier. Sur le palier, je fis une pause, cherchant le trou de la serrure. Comme je tâtonnais dans l'ombre, j'entendis très distinctement un soupir, presque un râle. Je prêtai l'oreille, — c'était de la classe de dessin que cela venait. Un frisson me secoua de la tête aux pieds. Je me précipitai sur la porte — fermée en dedans. L'hésitation n'était pas possible : je me ruai sur le mince panneau de voile et, d'un vigoureux coup de pied l'enfonçant, je fus dans la salle. Un reste de jour l'éclairait. Le long du mur, sous un rayon, haut de trois mètres, qui supportait les plâtres et que des barres de fer étayaient, j'aperçus une forme humaine accrochée : tout auprès, un escabeau renversé. Je le relevai, l'escalada d'un bond, tirai mon couteau, coupa la corde trop grosse, grâce à laquelle l'asphyxie n'avait pas été subite et complètement, ce fut l'affaire de deux secondes. Le grand corps maigre de Müller s'écroula sur le parquet avec un bruit sourd; prestement je défis le nœud, j'arrachai la cravate, je fis sauter le col de la chemise. De la bouche convulsée du vieillard un souffle imperceptible s'exhala ; je redoublai mes soins; la circulation se rétablit, les traits se détendirent, et sur les yeux désorbités et hagards les paupières lentement s'abaissèrent. Avec la vie, la conscience reparut.
et, d'un vigoureux coup de pied l'enfonçant, je fus dans la salle. Un reste de jour l'éclairait. Le long du mur, sous un rayon, haut de trois mètres, qui supportait les plâtres et que des barres de fer étayaient, j'aperçus une forme humaine accrochée : tout auprès, un escabeau renversé. Je le relevai, l'escalada d'un bond, tirai mon couteau, coupa la corde trop grosse, grâce à laquelle l'asphyxie n'avait pas été subite et complètement, ce fut l'affaire de deux secondes. Le grand corps maigre de Müller s'écroula sur le parquet avec un bruit sourd; prestement je défis le nœud, j'arrachai la cravate, je fis sauter le col de la chemise. De la bouche convulsée du vieillard un souffle imperceptible s'exhala ; je redoublai mes soins; la circulation se rétablit, les traits se détendirent, et sur les yeux désorbités et hagards les paupières lentement s'abaissèrent. Avec la vie, la conscience reparut. Dans l'escalier flambait le gaz, que je venais d'allumer : le vieillard me reconnut, et son regard, avec une expression de reproche indicible, s'arrêta sur le mien : "Pourquoi me forcer à vivre ? disait-il. Je compris, et ne répondis pas tout d'abord. Dorlotant le brave homme, m'accusant, avec des explosions de repentir trop sincères pour ne pas le toucher, d'avoir manqué à tous mes devoirs envers lui, et aussi, avec tous les ménagements possibles, lui rappelant qu'il n'était pas seul et qu'en renonçant à la lutte il tuait trois pauvres êtres en même temps, je lui fis honte de sa tentative de suicide et lui arrachai le serment de ne jamais la renouveler. A cette expresse condition, je garderais le silence sur l'affaire. L'entente conclue, nous partîmes, ayant eu soin, pour dérouter les soupçons, d'expliquer au concierge que, la porte du dessin ayant joué dans le chambranle, Mullier, pour la décider à s'ouvrir, l'avait défoncée d'un coup de pied un peu rude. Bras dessus, bras dessous, par les rues désertes et sombres, nous avions gagné le Mail. En face de chez lui, au pied d'un réverbère, le vieillard, après avoir hésité une minute, me prit le poignet qu'il serra
explosions de repentir trop sincères pour ne pas le toucher, d'avoir manqué à tous mes devoirs envers lui, et aussi, avec tous les ménagements possibles, lui rappelant qu'il n'était pas seul et qu'en renonçant à la lutte il tuait trois pauvres êtres en même temps, je lui fis honte de sa tentative de suicide et lui arrachai le serment de ne jamais la renouveler. A cette expresse condition, je garderais le silence sur l'affaire. L'entente conclue, nous partîmes, ayant eu soin, pour dérouter les soupçons, d'expliquer au concierge que, la porte du dessin ayant joué dans le chambranle, Mullier, pour la décider à s'ouvrir, l'avait défoncée d'un coup de pied un peu rude. Bras dessus, bras dessous, par les rues désertes et sombres, nous avions gagné le Mail. En face de chez lui, au pied d'un réverbère, le vieillard, après avoir hésité une minute, me prit le poignet qu'il serra : "Je ne vous ai pas tout dit, fit-il d'une voix étranglée ; j'ai eu tort. Ce qui m'a fait le plus de mal, ce n'est pas la nouvelle de mon refus, c'est ceci ! Et tirant de sa poche un morceau de papier tout froissé, il me le tendit. C'était une lettre de son fils. Le « beau gars » étudiait l'architecture à Paris, à l'Ecole des Beaux-Arts, mais, comme beaucoup de ses camarades, il faisait la place au dehors et gagnait ainsi quelques louis qui, joints à l'envoi mensuel de son père, lui rendaient la vie assez douce. Confiant dans les lumières de son fils, heureux de l'initier à ses rêves, Muller lui avait tout écrit, l'invitant à voir le tableau, en passant, chez notre encadreur, et à l'informer, le moment venu, du résultat final. La brute s'était acquittée en conscience de cette dernière partie de sa mission et faisant part de l'échec à son père avec une cruauté qui me révolte encore quand j'y songe. — "je n'ai vu ton marché qu'aujourd'hui, — écrivait-il de la veille, — en allant le retirer. Comment diable as-tu pensé que ça passerait ? On n'a pas idée de faire des
C'était une lettre de son fils. Le « beau gars » étudiait l'architecture à Paris, à l'Ecole des Beaux-Arts, mais, comme beaucoup de ses camarades, il faisait la place au dehors et gagnait ainsi quelques louis qui, joints à l'envoi mensuel de son père, lui rendaient la vie assez douce. Confiant dans les lumières de son fils, heureux de l'initier à ses rêves, Muller lui avait tout écrit, l'invitant à voir le tableau, en passant, chez notre encadreur, et à l'informer, le moment venu, du résultat final. La brute s'était acquittée en conscience de cette dernière partie de sa mission et faisant part de l'échec à son père avec une cruauté qui me révolte encore quand j'y songe. — "je n'ai vu ton marché qu'aujourd'hui, — écrivait-il de la veille, — en allant le retirer. Comment diable as-tu pensé que ça passerait ? On n'a pas idée de faire des choses pareilles. C'est d'un pompier ! Des arbres rococo, et pas de perspective pour deux sous. Et puis la couleur, vois-tu, ça ne te réussit pas. Tu ne tiens pas compte des valeurs, et tu te fiches des verts, à mourir de rire. Fais donc du fusain, ça te connaît; mais de la peinture, n'en faut plus." — Aussi je n'en ferai plus ; c'est fini, — murmura le vieil homme anéanti, en repliant de ses doigts qui tremblaient la lettre humide de ses larmes. Il s'est tenu parole. Pas une fois depuis on ne l'a vu toucher un pinceau. Pour occuper ses mains et distraire aussi sa pensée, dans les loisirs prolongés que la retraite, prise l'an d'après, lui a créés, il s'est exercé à tapisser au petit point, sous la direction d'Anne-Marie, qui excelle dans les travaux féminins. Rapidement, il y est devenu très habile. Avec une adresse et un goût singuliers, assortissant les soies, nuançant et graduant les tons comme s'il eût fait son apprentissage aux Gobelins, il a reproduit en trois ans, dans des dimensions restreintes, huit ou dix tableaux des grands maîtres, le Saint-Michel de Raphaël, le Mariage mystique du Corrège, la Mise au tombeau
mais de la peinture, n'en faut plus." — Aussi je n'en ferai plus ; c'est fini, — murmura le vieil homme anéanti, en repliant de ses doigts qui tremblaient la lettre humide de ses larmes. Il s'est tenu parole. Pas une fois depuis on ne l'a vu toucher un pinceau. Pour occuper ses mains et distraire aussi sa pensée, dans les loisirs prolongés que la retraite, prise l'an d'après, lui a créés, il s'est exercé à tapisser au petit point, sous la direction d'Anne-Marie, qui excelle dans les travaux féminins. Rapidement, il y est devenu très habile. Avec une adresse et un goût singuliers, assortissant les soies, nuançant et graduant les tons comme s'il eût fait son apprentissage aux Gobelins, il a reproduit en trois ans, dans des dimensions restreintes, huit ou dix tableaux des grands maîtres, le Saint-Michel de Raphaël, le Mariage mystique du Corrège, la Mise au tombeau du Titien, etc.. Il travaille d'après des cartons coloriés qu'un prix de Rome réduit à la mendicité lui exécute pour un morceau de pain. C'est moins coûteux qu'un voyage à Paris, et plus simple. Il rentre dans ses frais, de temps à autre, en cédant aux amateurs du cru ou à des prêtres, les moins importants de ses travaux. Le mois dernier, il s'est attaqué à l'Immaculée Conception, de Murillo ; il en aura pour trois ans, — à moins que ses yeux, affaiblis par ces travaux minutieux, ne lui manquent, et que sa vue ne se brouille tout à fait. Ce serait "le coup du lapin", comme dirait son fils. TUIÉIÎAULT-SISSON. THÉATRES THÉÂTRE BEAUMARCHAIS : L'Orage, drame en cinq actes d'Ostrowsky, traduit du russe par MM. A. Pavlovsky et Oscar Métnier. — THÉÂTRE CHAMBERT : La Ballue jaune, vaudeville en trois actes de MM. Gaston Marot et François Oswald. À la représentation de l'Orage, drame russe d'Ostrowsky, traduit pour la scène française par MM. Pavlovsky et Oscar Métenier qui ont déjà donné, il y a deux ans, au Théâtre-Libre, une adaptation fort intéressante de la Puissance des ténèbres du comte Tolstoï. Ostrowsky est mort en 1886. Son œuvre dramatique
à des prêtres, les moins importants de ses travaux. Le mois dernier, il s'est attaqué à l'Immaculée Conception, de Murillo ; il en aura pour trois ans, — à moins que ses yeux, affaiblis par ces travaux minutieux, ne lui manquent, et que sa vue ne se brouille tout à fait. Ce serait "le coup du lapin", comme dirait son fils. TUIÉIÎAULT-SISSON. THÉATRES THÉÂTRE BEAUMARCHAIS : L'Orage, drame en cinq actes d'Ostrowsky, traduit du russe par MM. A. Pavlovsky et Oscar Métnier. — THÉÂTRE CHAMBERT : La Ballue jaune, vaudeville en trois actes de MM. Gaston Marot et François Oswald. À la représentation de l'Orage, drame russe d'Ostrowsky, traduit pour la scène française par MM. Pavlovsky et Oscar Métenier qui ont déjà donné, il y a deux ans, au Théâtre-Libre, une adaptation fort intéressante de la Puissance des ténèbres du comte Tolstoï. Ostrowsky est mort en 1886. Son œuvre dramatique est considérable et plusieurs de ses pièces obtinrent, en Russie, un grand succès, entre autres, "Pauvreté n'est pas vice", "Il faut que chacun se tienne à sa place", et "On ne compte pas avec les siens", comédie satirique dont la censure interdit pendant plus de dix ans la représentation! sous prétexte que le corps des marchands de Moscou y était trop maltraité. L'Orage fut représenté pour la première fois en 1853. Ce drame devint aussitôt populaire et, depuis cette époque, il n'a pas cessé de faire partie du répertoire des scènes de Moscou et de Saint-Pétersbourg. On le considère là-bas comme le chef-d'œuvre du théâtre d'Ostrowsky et même un peu comme le chef-d'œuvre du théâtre russe. Il contient trois rôles de femmes, un surtout, où les actrices en renom tiennent particulièrement à se faire applaudir : c'est une pièce classique. La représentation du théâtre Beaumarchais offrait donc un vif attrait de curiosité et toute la critique s'était rendue avec empressement à l'invitation du directeur, M. Morenville. Hélas! la déception a été grande et le succès de la soirée fort au-dessous du médiocre. Il y a sans doute à cela plusieurs raisons; mais la première, la principale, qui est l'insuffisance extraordinaire
prétexte que le corps des marchands de Moscou y était trop maltraité. L'Orage fut représenté pour la première fois en 1853. Ce drame devint aussitôt populaire et, depuis cette époque, il n'a pas cessé de faire partie du répertoire des scènes de Moscou et de Saint-Pétersbourg. On le considère là-bas comme le chef-d'œuvre du théâtre d'Ostrowsky et même un peu comme le chef-d'œuvre du théâtre russe. Il contient trois rôles de femmes, un surtout, où les actrices en renom tiennent particulièrement à se faire applaudir : c'est une pièce classique. La représentation du théâtre Beaumarchais offrait donc un vif attrait de curiosité et toute la critique s'était rendue avec empressement à l'invitation du directeur, M. Morenville. Hélas! la déception a été grande et le succès de la soirée fort au-dessous du médiocre. Il y a sans doute à cela plusieurs raisons; mais la première, la principale, qui est l'insuffisance extraordinaire de l'interprétation et de la mise en scène, nous dispense de chercher les autres. En réalité, ce n'est pas à la représentation de l'Orage que nous avons assisté, mais à je ne sais quelle tentative informe, hésitante, à la fois pénible et ridicule, d'où le drame russe est sorti absolument mutilé et parfaitement incompréhensible. Cela échappe à toute discussion. Les adversaires de l'exotisme au théâtre se sont réjouis de cet échec, peu propre à encourager dans l'avenir les essais d'acclimatation des œuvres étrangères sur notre scène française. Les vrais amis de l'art en ont été consternés. Notre production dramatique souffre aujourd'hui d'une anémie évidente, sobrement prouvée par la pénurie de pièces nouvelles et par la fréquence des reprises. Le moment me parait mal choisi pour repousser dédaigneusement les manifestations d'art étrangères en d'autres pays. Notre génie national y pourrait puiser peut-être une infusion de sang nouveau dont il semble avoir grand besoin. Ce ne serait pas le moins du monde humiliant pour notre orgueil et le chauvinisme n'a rien à voir dans ces questions-là. Les œuvres d'art, d'où qu'elles viennent, forment un patrimoine international qui appartient à tous les artistes. C'est en s'inspirant du théâtre espagnol que Corneille a écrit
mutilé et parfaitement incompréhensible. Cela échappe à toute discussion. Les adversaires de l'exotisme au théâtre se sont réjouis de cet échec, peu propre à encourager dans l'avenir les essais d'acclimatation des œuvres étrangères sur notre scène française. Les vrais amis de l'art en ont été consternés. Notre production dramatique souffre aujourd'hui d'une anémie évidente, sobrement prouvée par la pénurie de pièces nouvelles et par la fréquence des reprises. Le moment me parait mal choisi pour repousser dédaigneusement les manifestations d'art étrangères en d'autres pays. Notre génie national y pourrait puiser peut-être une infusion de sang nouveau dont il semble avoir grand besoin. Ce ne serait pas le moins du monde humiliant pour notre orgueil et le chauvinisme n'a rien à voir dans ces questions-là. Les œuvres d'art, d'où qu'elles viennent, forment un patrimoine international qui appartient à tous les artistes. C'est en s'inspirant du théâtre espagnol que Corneille a écrit le Cid. Le nouveau Vaudeville du théâtre Cluny s'appelle la "Bande jaune". Il est en trois actes et signé de MM. Gaston Marot et François Oswald. Je vais essayer de vous le raconter en gros, oh ! très en gros. Et encore je ne vous promets pas d'être bien clair, car je vous avoue que je n'y ai pas compris un traître mot. Le premier acte commence dans la rue, sur le quai de la Mégisserie. Il passe par là un tas de gens. Les uns reçoivent des gifles, les autres pêchent à la ligne. Il y en a plusieurs qui prennent le bateau pour Auteuil. Ceux-là vont au Point-du-Jour, en reviennent et y retournent en muns de deux minutes. C'est la seule chose un peu rapide de l'exposition qui est d'ailleurs d'une longueur égale à son obscurité. Au deuxième acte, on prend le café dans une salle à manger dont une petite bonne mesure les dimensions à l'aide d'une grande ficelle. C'est pour poser un tapis, mais on ne le pose pas, le tapis. Seulement il y a encore un monsieur qui reçoit une gifle, et ce n'est pas le même. Alors, au troisième acte, il se trouve que
car je vous avoue que je n'y ai pas compris un traître mot. Le premier acte commence dans la rue, sur le quai de la Mégisserie. Il passe par là un tas de gens. Les uns reçoivent des gifles, les autres pêchent à la ligne. Il y en a plusieurs qui prennent le bateau pour Auteuil. Ceux-là vont au Point-du-Jour, en reviennent et y retournent en muns de deux minutes. C'est la seule chose un peu rapide de l'exposition qui est d'ailleurs d'une longueur égale à son obscurité. Au deuxième acte, on prend le café dans une salle à manger dont une petite bonne mesure les dimensions à l'aide d'une grande ficelle. C'est pour poser un tapis, mais on ne le pose pas, le tapis. Seulement il y a encore un monsieur qui reçoit une gifle, et ce n'est pas le même. Alors, au troisième acte, il se trouve que les trois femmes ont trompé leurs trois maris et réciproquement. C'est la "bande jaune", vous comprenez, parce que la bande jaune, c'est une bande de journal que le premier monsieur giflé a perdue sur le quai de la Mégisserie. Eh bien oui! Voilà ce que je craignais. Je m'aperçois que je n'ai pas été clair du tout. C'était inévitable. Que voulez-vous? quand on n'a pas compris soi-même, c'est le diable ensuite de se faire comprendre. Ce vaudeville incohérent a été fort applaudi par le public ordinaire du quartier. Il faut reconnaître qu'il a été très lestement enlevé par la troupe du théâtre Cluny. Elle est excellente cette petite troupe, bien homogène et jouant avec un entrain plein de verve. Les spectateurs indigènes ont pris un vif plaisir à la plupart des scènes, assez gaies après tout, malgré leur extravagance saugrenue et inopinée. Tous les artistes ont droit à des éloges. M. Allart interprète avec beaucoup de rondeur un rôle de ganache dont il tire tout le parti possible. M. Numas est d'une drôlerie désopilante et MM. Dorgat et Véret sont aussi très amusants. L'amoureux, M. Dubos, a une excellente tenue, ce qui est rare sur les scènes de troisième ordre.
je n'ai pas été clair du tout. C'était inévitable. Que voulez-vous? quand on n'a pas compris soi-même, c'est le diable ensuite de se faire comprendre. Ce vaudeville incohérent a été fort applaudi par le public ordinaire du quartier. Il faut reconnaître qu'il a été très lestement enlevé par la troupe du théâtre Cluny. Elle est excellente cette petite troupe, bien homogène et jouant avec un entrain plein de verve. Les spectateurs indigènes ont pris un vif plaisir à la plupart des scènes, assez gaies après tout, malgré leur extravagance saugrenue et inopinée. Tous les artistes ont droit à des éloges. M. Allart interprète avec beaucoup de rondeur un rôle de ganache dont il tire tout le parti possible. M. Numas est d'une drôlerie désopilante et MM. Dorgat et Véret sont aussi très amusants. L'amoureux, M. Dubos, a une excellente tenue, ce qui est rare sur les scènes de troisième ordre. Enfin les femmes elles-mêmes, contrairement à l'habitude, présentent à Cluny un ensemble des plus satisfaisants. Une d'entre elles, Mme Chalont, se montre tout à fait remarquable et ses partenaires, Mmes Berthin, Borthall et Tasny, méritent également d'être citées. Ce que c'est que la destinée! Nous avons vu, dans la même semaine, au théâtre Beaumarchais, une œuvre très intéressante massacrée par une interprétation barbare, et à Cluny, un vaudeville incompréhensible quasi sauvé, en dépit de toute justice, par le jeu des acteurs! Habent Sulla fata cedendi! HIPPOLYTE LEMAIRE, CHRONIQUE MUSICALE OPÉRA-COMIQUE : Débuts de Mlle Nardi dans le Roi d'Ys. — RENAISSANCE : Reprise de Giroflé-Girofla. — Concerts Lamoureux : Mme Materna; M. Paderewski. L'absence de Mlle Blanche Deschamps qui fait une saison à Monaco, et pour ne pas interrompre la fructueuse et brillante série des représentations du Roi d'Ys, dont le succès fournit une compensation tardive mais bien légitime à l'auteur de cette exquise partition, la direction vient de confier le rôle de Margared à une jeune femme qui, jusqu'ici, avait passé presque inaperçue. On l'utilisait depuis quelques années, de temps à autre, dans le répertoire, mais sans qu'elle ait encore trouvé l'occasion de donner la mesure exacte de ses