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loyalisme, son honnêteté et ses immenses richesses; mais elle n'est guère sortie de sa routine, ou de ses traditions, si vous préférez. Elle a joué, spéculé; plusieurs s'y sont ruinés; elle donne, comme partout, des officiers, diplomates, sportsmen, dilettantes; elle s'acquitte avec plaisir et élégance de ses devoirs officiels; mais elle n'a pas fourni de capitaux à l'industrie et n'a rien fait dans le sud pour cultiver à la moderne ses immenses propriétés. C'est qu'elle est ici comme ailleurs un point d'arrivée et non un point de départ; en la prenant telle quelle, sans lui demander des savants ou des réformateurs, elle est, je crois, la première au monde pour l'urbanité, l'exquise hospitalité, la finesse du goût et l'absence totale de morgue. La bourgeoisie, fort difficile à juger avec équité parce que toute différente selon les villes, ici boutiquière et prétentieuse, là remuante et entreprenante, ailleurs plutôt indolente. Elle a fait beaucoup de bien et beaucoup de mal. Elle donne des savants, illustres et pourtant modestes, des écrivains, des magistrats et fonctionnaires intègres, mais elle a subi aussi la folie des grandeurs; beaucoup sont venus à Rome pour y spéculer, y intriguer dans les couloirs de la chambre il en est sorti des parvenus, exploiteurs sans vergogne. La bourgeoisie donne des avocats par milliers, des légions de « professeurs » et d'institutrices sans places; il y a là une tendance funeste au déclassement; elle est le boulevard de l'esprit particulariste des provinces, qui a son bon côté sans doute, mais qui se manifeste trop souvent en reproches irritants, en intrigues déplorables. Certes les esprits pondérés sont encore la majorité; leurs sympathies iraient à une politique libérale et sage toutefois les scandales et déboires de tout genre, les vexations administratives et les violences de la réaction poussent une quantité de braves gens dans le parti des mécontents, à moins qu'ils ne glissent à l'indifférence, ce qui est pire encore. Le peuple a eu la plus mauvaise part; on l'a glorifié en des discours sans nombre; on lui a promis des soins paternels; en réalité, on a peu fait pour lui, parce
est sorti des parvenus, exploiteurs sans vergogne. La bourgeoisie donne des avocats par milliers, des légions de « professeurs » et d'institutrices sans places; il y a là une tendance funeste au déclassement; elle est le boulevard de l'esprit particulariste des provinces, qui a son bon côté sans doute, mais qui se manifeste trop souvent en reproches irritants, en intrigues déplorables. Certes les esprits pondérés sont encore la majorité; leurs sympathies iraient à une politique libérale et sage toutefois les scandales et déboires de tout genre, les vexations administratives et les violences de la réaction poussent une quantité de braves gens dans le parti des mécontents, à moins qu'ils ne glissent à l'indifférence, ce qui est pire encore. Le peuple a eu la plus mauvaise part; on l'a glorifié en des discours sans nombre; on lui a promis des soins paternels; en réalité, on a peu fait pour lui, parce que c'était trop difficile; le temps manquait; il fallait pourvoir au plus pressé, au sort du ministère, du budget, aux alliances. L'œuvre matérielle que j'ai résumée plus haut s'est faite au profit de l'Italie en tant que nation, de la bourgeoisie, des intellectuels et des gouvernants, mais en bien faible part au profit du peuple. On lui a donné l'école; l'école officielle ne suffit pas; il faut l'éducation des enfants et des hommes, plus malaisée. Non seulement le peuple ignorait l'alphabet, mais il ne savait et ne sait guère ce qu'est l'état, ce qu'est la loi, la liberté la liberté, c'est pour lui l'anarchie la loi, c'est l'ennemi séculaire. Il n'a que des idées élémentaires, qu'il développe avec une logique extrême et simpliste, à moins qu'il n'ait pas d'idées du tout, pauvre bête de somme exploitée par quiconque a quatre sous vaillants. Lui, le travailleur modèle, unique en Europe par la sobriété, la résistance, l'habileté, lui qui jette des ponts, perce des montagnes, bâtit des palais et défriche les pays d'outre-mer, il n'a chez lui le plus souvent ni terre, ni maison; il habite dans des huttes, décimé par la pellagre, la malaria, la faim. L'Italie, c'était et c'est encore
part au profit du peuple. On lui a donné l'école; l'école officielle ne suffit pas; il faut l'éducation des enfants et des hommes, plus malaisée. Non seulement le peuple ignorait l'alphabet, mais il ne savait et ne sait guère ce qu'est l'état, ce qu'est la loi, la liberté la liberté, c'est pour lui l'anarchie la loi, c'est l'ennemi séculaire. Il n'a que des idées élémentaires, qu'il développe avec une logique extrême et simpliste, à moins qu'il n'ait pas d'idées du tout, pauvre bête de somme exploitée par quiconque a quatre sous vaillants. Lui, le travailleur modèle, unique en Europe par la sobriété, la résistance, l'habileté, lui qui jette des ponts, perce des montagnes, bâtit des palais et défriche les pays d'outre-mer, il n'a chez lui le plus souvent ni terre, ni maison; il habite dans des huttes, décimé par la pellagre, la malaria, la faim. L'Italie, c'était et c'est encore en partie une notion géographique qui lui échappe; il connaît son coin de pays et le seigneur de l'endroit; le gouvernement, depuis des siècles, c'est celui qui vole. Le nouveau régime lui a pris ses fils pour le service militaire, pour la guerre d'Afrique; il lui a imposé l'école, des impôts plus lourds, mais sans lui donner la gloire ni la prospérité; il lui a donné des chemins de fer qui roulent à vide, mais sans assainir les campagnes; il lui a bâti des mairies, des prisons, des guérites de gabelous, mais sans protéger le fruit du travail; il lui a parlé de liberté, mais sans lui en dire l'usage, sans le prendre par la main comme on prend les enfants pour lui montrer ce qui est bien, ce qui est vrai, ce qui est nécessaire. Le député, surtout dans le sud, n'est pas élu par le peuple, mais par quelques gros bonnets. Une fois à Rome, le pauvre homme est tiraillé entre les exigences de ses « grands-électeurs » et son cœur qui a pitié des humbles; aux yeux des pauvres gens, il est omnipotent; à Rome, toutes les portes s'ouvrent devant lui; aussi lui adresse-t-on les demandes les
impôts plus lourds, mais sans lui donner la gloire ni la prospérité; il lui a donné des chemins de fer qui roulent à vide, mais sans assainir les campagnes; il lui a bâti des mairies, des prisons, des guérites de gabelous, mais sans protéger le fruit du travail; il lui a parlé de liberté, mais sans lui en dire l'usage, sans le prendre par la main comme on prend les enfants pour lui montrer ce qui est bien, ce qui est vrai, ce qui est nécessaire. Le député, surtout dans le sud, n'est pas élu par le peuple, mais par quelques gros bonnets. Une fois à Rome, le pauvre homme est tiraillé entre les exigences de ses « grands-électeurs » et son cœur qui a pitié des humbles; aux yeux des pauvres gens, il est omnipotent; à Rome, toutes les portes s'ouvrent devant lui; aussi lui adresse-t-on les demandes les plus étranges, en contradiction flagrante avec la loi n'est-il pas là pour faire les lois comme bon lui semble ? Le député répond par de vagues promesses; et le temps passe et le peuple attend il est patient, il est sensible aux bonnes paroles, mais la colère féroce des primitifs bouillonne en lui; un jour, ici ou là, il s'insurge et, avec ce sentiment profond qu'il a de la justice naturelle, il s'en va droit aux usuriers, aux exploiteurs, il les écartèle puis viennent les soldats, le commissaire royal; il se laisse châtier et reprend son sillon avec résignation. Prenez-y garde! Par l'école, par le journal, par le service militaire, des idées nouvelles commencent à pénétrer, dangereuses en ce qu'elles contiennent une part de vérité et une part d'erreur attrayante. Ces idées sont dans l'air, vous ne sauriez les arrêter; des Alpes à l'Etna elles disent à tous les souffrances de tous, elles créent une sympathie commune, une sourde fermentation ainsi va se formant une unité qui est sociale bien plus que nationale; or, dans l'ordre normal des choses, ceci devait précéder cela. Pourtant, ce peuple serait encore facile à apaiser il a, quand on prend la peine de lui
bouillonne en lui; un jour, ici ou là, il s'insurge et, avec ce sentiment profond qu'il a de la justice naturelle, il s'en va droit aux usuriers, aux exploiteurs, il les écartèle puis viennent les soldats, le commissaire royal; il se laisse châtier et reprend son sillon avec résignation. Prenez-y garde! Par l'école, par le journal, par le service militaire, des idées nouvelles commencent à pénétrer, dangereuses en ce qu'elles contiennent une part de vérité et une part d'erreur attrayante. Ces idées sont dans l'air, vous ne sauriez les arrêter; des Alpes à l'Etna elles disent à tous les souffrances de tous, elles créent une sympathie commune, une sourde fermentation ainsi va se formant une unité qui est sociale bien plus que nationale; or, dans l'ordre normal des choses, ceci devait précéder cela. Pourtant, ce peuple serait encore facile à apaiser il a, quand on prend la peine de lui expliquer les choses, une facilité merveilleuse de compréhension; avec ça un grand sens pratique, une loyauté primitive qu'on ignore trop, et dans son âme des cordes généreuses qu'il faudrait faire vibrer, non par des discours, auxquels il ne croit plus, mais par des actes. Comment ? Nous le verrons en concluant. ERNEST BOVET. (La fin prochainement.) EN PLEIN AIR LES BUCHERONS I L'homme quittait de bonne heure la ferme où il avait passé la nuit; il s'en allait sans donner le bonjour à personne, car le maître ni la maîtresse n'avaient encore paru dans la cour. La tête sous la pompe, il s'était lavé le visage des deux mains, s'essuyant avec la toile rude d'une serviette que le vacher lui avait apportée, et ce même vacher, un tout jeune gars, lui offrit un bol, grand comme un saladier, de lait chaud. Secouant, pour achèvement de toilette, les brins de paille accrochés à sa blouse, l'homme partit d'un bon pas. Une buée de brume légère bleuissait le fond de la forêt, et sur ce bleu transparent s'enlevaient en traits minces d'un brun délicat de sépia le capricieux treillis des branches déjà nues, ou bien, en taches d'or tremblantes, les feuilles prêtes
concluant. ERNEST BOVET. (La fin prochainement.) EN PLEIN AIR LES BUCHERONS I L'homme quittait de bonne heure la ferme où il avait passé la nuit; il s'en allait sans donner le bonjour à personne, car le maître ni la maîtresse n'avaient encore paru dans la cour. La tête sous la pompe, il s'était lavé le visage des deux mains, s'essuyant avec la toile rude d'une serviette que le vacher lui avait apportée, et ce même vacher, un tout jeune gars, lui offrit un bol, grand comme un saladier, de lait chaud. Secouant, pour achèvement de toilette, les brins de paille accrochés à sa blouse, l'homme partit d'un bon pas. Une buée de brume légère bleuissait le fond de la forêt, et sur ce bleu transparent s'enlevaient en traits minces d'un brun délicat de sépia le capricieux treillis des branches déjà nues, ou bien, en taches d'or tremblantes, les feuilles prêtes à tomber. Et déjà les cimes des arbres s'illuminaient roses dans la lumière dorée d'un rayon qu'on ne voyait pas encore. L'homme aspirait à grandes gorgées l'air cristallin; il savourait aussi le silence de l'automne, qu'aucun chant d'oiseau ne traverse, et dont une feuille, se détachant et tombant avec douceur, augmente l'intensité. D'un pas qui savait bien où il allait, l'homme s'enfonça dans une sente sous bois. Frayée d'abord par les pieds des bûcherons, elle s'ouvrait bientôt dans une clairière où s'entassaient des billons de sapin à côté d'un grand tas d'écorces, et l'arome salubre de la résine s'exhalait déjà, comme de mille cassolettes, sur cette pente inclinée au soleil levant. Les hêtres élancés et les grands sapins tranquilles frissonnaient, s'éveillant dans la clarté. L'homme se dit « J'ai tout le jour devant moi. » Il s'assit au sommet de la pile des troncs blancs, écorcés, et resta là, dans cette indifférence au temps fugitif qui est la vraie béatitude. Avec l'attention fixe qu'on donne aux choses futiles, il observait les rayons du soleil descendre peu à peu la pente opposée, toucher un groupe d'arbres, de buissons, non plus les embrasant de la triomphante ardeur de l'été, mais les effleurant
augmente l'intensité. D'un pas qui savait bien où il allait, l'homme s'enfonça dans une sente sous bois. Frayée d'abord par les pieds des bûcherons, elle s'ouvrait bientôt dans une clairière où s'entassaient des billons de sapin à côté d'un grand tas d'écorces, et l'arome salubre de la résine s'exhalait déjà, comme de mille cassolettes, sur cette pente inclinée au soleil levant. Les hêtres élancés et les grands sapins tranquilles frissonnaient, s'éveillant dans la clarté. L'homme se dit « J'ai tout le jour devant moi. » Il s'assit au sommet de la pile des troncs blancs, écorcés, et resta là, dans cette indifférence au temps fugitif qui est la vraie béatitude. Avec l'attention fixe qu'on donne aux choses futiles, il observait les rayons du soleil descendre peu à peu la pente opposée, toucher un groupe d'arbres, de buissons, non plus les embrasant de la triomphante ardeur de l'été, mais les effleurant d'une caresse tendre, mélancolique baiser d'adieu. Un bouleau se mit à trembler sous un souffle qui passait; avec ses mille petites feuilles d'or transparent qui s'agitaient et miroitaient comme de petites flammes, il semblait un arbre de rêve, une torche allumée sur le fond sombre de la sapinière. Les yeux du voyageur, des yeux d'artiste inconscient, s'arrêtaient aux nuances des feuillages, au violet velouté des buissons de viorne, à la note rose-saumon d'un gai cerisier sauvage, parmi les tons de cuivre rouge des fayards et sur le vert profond, encore bleuté de brume, des sapins. L'homme reprit sa marche comme sans le savoir, et sans qu'aucune hâte le pressât. Il atteignit le mur bas qui séparait cette clairière de bûcherons d'une grande forêt soignée comme un parc. Il dit à haute voix: « Oh! ce mur! » et il s'arrêta. Car celui qui a aimé dans son enfance les petits murs de nos pâturages les aime pour toujours, comme on aime la maison paternelle. Clôtures naïves et pittoresques qui s'éboulent, s'effacent, s'enfouissent sous les mousses, et deviennent des jardins d'exquises merveilles, de fougères frêles aux tiges cassantes comme du verre filé, de lichens brodés d'argent, d'herbe à Robert dont les
du voyageur, des yeux d'artiste inconscient, s'arrêtaient aux nuances des feuillages, au violet velouté des buissons de viorne, à la note rose-saumon d'un gai cerisier sauvage, parmi les tons de cuivre rouge des fayards et sur le vert profond, encore bleuté de brume, des sapins. L'homme reprit sa marche comme sans le savoir, et sans qu'aucune hâte le pressât. Il atteignit le mur bas qui séparait cette clairière de bûcherons d'une grande forêt soignée comme un parc. Il dit à haute voix: « Oh! ce mur! » et il s'arrêta. Car celui qui a aimé dans son enfance les petits murs de nos pâturages les aime pour toujours, comme on aime la maison paternelle. Clôtures naïves et pittoresques qui s'éboulent, s'effacent, s'enfouissent sous les mousses, et deviennent des jardins d'exquises merveilles, de fougères frêles aux tiges cassantes comme du verre filé, de lichens brodés d'argent, d'herbe à Robert dont les étoiles rouges et vertes, quel vert et quel rouge! se découpent sur les pierres grises. De l'autre côté du mur, une demi-clarté grave, presque un crépuscule, s'étendait sous le couvert des grands arbres, et le sol était partout tapissé de lierre. Le lierre aussi grimpait aux troncs en guirlandes régulières qui s'incrustaient aux crevasses des écorces rugueuses. Ici et là, près des blocs, des touffes d'une graminée particulière aux forêts, et dont l'herbe ressemble à de souples rubans verts, balançait ses bouquets légers où flottent à des fils presque invisibles de petits grains d'or pâle. Plusieurs sentiers se croisaient dans la forêt. L'homme choisit le plus sauvage, qui se coulait sous des broussailles vers le taillis. C'étaient des ronces à présent qui couvraient le sol, allongeant en travers du sentier leurs traînes épineuses, leur feuillage aux teintes enflammées. Le sillage parmi les herbes s'effaça, se perdit. Le marcheur se trouvait dans un vallon étroit, une crevasse que les riches plis de la mousse, pareils à une fourrure, couvraient entièrement, drapant les pierres énormes qu'un ancien cataclysme avait précipitées les unes sur les autres dans ce val, creusé comme une aire au bord des falaises énormes qui surplombent le Doubs. Dans
qui s'incrustaient aux crevasses des écorces rugueuses. Ici et là, près des blocs, des touffes d'une graminée particulière aux forêts, et dont l'herbe ressemble à de souples rubans verts, balançait ses bouquets légers où flottent à des fils presque invisibles de petits grains d'or pâle. Plusieurs sentiers se croisaient dans la forêt. L'homme choisit le plus sauvage, qui se coulait sous des broussailles vers le taillis. C'étaient des ronces à présent qui couvraient le sol, allongeant en travers du sentier leurs traînes épineuses, leur feuillage aux teintes enflammées. Le sillage parmi les herbes s'effaça, se perdit. Le marcheur se trouvait dans un vallon étroit, une crevasse que les riches plis de la mousse, pareils à une fourrure, couvraient entièrement, drapant les pierres énormes qu'un ancien cataclysme avait précipitées les unes sur les autres dans ce val, creusé comme une aire au bord des falaises énormes qui surplombent le Doubs. Dans le fond s'ouvrait l'arche verte d'une voûte de hêtres, telle une fenêtre gothique sur un lointain brillant de soleil. L'homme escalada les blocs moussus, saisit de ses bras deux jeunes hêtres, à droite et à gauche, lisses comme des colonnes soutenant un portique, et il resta suspendu à l'extrême bord du rocher, muet devant un merveilleux spectacle. Sous ses pieds, la forêt houleuse et bruissante tombait de mille pieds à pic, et dans la profondeur une eau verte, sauvage, roulait en remous écumants, avec une clameur qui remplissait les précipices. De ce côté, c'était l'ombre sinistre, comme éternelle. De l'autre côté, c'était un monde ensoleillé qui surgissait, doré, souriant; un plateau vert encore, du vert mourant de l'automne, où la flèche étincelante d'un clocher se dressait dans un moutonnement d'arbres et de toits lointains. Cette opposition de l'ombre et de la lumière était presque trop dramatique pour que l'oeil pût y croire et l'esprit s'y habituer. Ce fond hurlant, glacé, on eût dit un séjour d'âmes sans espoir. L'homme eut peur, car c'était un triste, et le vide l'attirait trop. Il chercha une issue; bientôt il découvrit une sorte d'escalier moitié naturel, moitié taillé dans les gradins des roches. Il
du rocher, muet devant un merveilleux spectacle. Sous ses pieds, la forêt houleuse et bruissante tombait de mille pieds à pic, et dans la profondeur une eau verte, sauvage, roulait en remous écumants, avec une clameur qui remplissait les précipices. De ce côté, c'était l'ombre sinistre, comme éternelle. De l'autre côté, c'était un monde ensoleillé qui surgissait, doré, souriant; un plateau vert encore, du vert mourant de l'automne, où la flèche étincelante d'un clocher se dressait dans un moutonnement d'arbres et de toits lointains. Cette opposition de l'ombre et de la lumière était presque trop dramatique pour que l'oeil pût y croire et l'esprit s'y habituer. Ce fond hurlant, glacé, on eût dit un séjour d'âmes sans espoir. L'homme eut peur, car c'était un triste, et le vide l'attirait trop. Il chercha une issue; bientôt il découvrit une sorte d'escalier moitié naturel, moitié taillé dans les gradins des roches. Il s'y engagea, étonné de descendre dans une fissure si resserrée que les arbres, s'élançant de chaque côté de ses murailles, rejoignaient leurs sommets dans les airs. Depuis les grands jours de l'été, cette crevasse profonde n'avait pas vu le soleil, et les plantes amies de l'ombre, les fougères, les capillaires, les mousses aux brins découpés comme des plumes, et les larges palmes d'une sorte d'ancolie y formaient des jardins suspendus dans chaque fente de la roche grise. Humides et luisantes, les feuilles mortes jonchaient le sol d'une mosaïque épaisse, bariolée de roux, de jaune citron, de brun fauve et de vert pâle, comme un tapis d'Orient. Le gel avait touché délicatement toutes ces végéta tions et les feuillages empruntaient les teintes vives des fleurs qui n'étaient plus. L'homme se pencha pour cueillir une feuille d'ancolie veinée de blanc et de lilas pâle, et comme il se relevait, ses yeux rencontrèrent plus haut, sur la pente de velours moelleux et sombre, des fougères blanches comme du lait. La décoloration de l'humidité, du demi-crépuscule, en avait fait de féeriques visions. C'étaient des plantes d'albâtre vivant, ciselé, granulé de paillettes brillantes; de la neige façonnée en feuillages fragiles, doucement funèbres et comme destinés
les mousses aux brins découpés comme des plumes, et les larges palmes d'une sorte d'ancolie y formaient des jardins suspendus dans chaque fente de la roche grise. Humides et luisantes, les feuilles mortes jonchaient le sol d'une mosaïque épaisse, bariolée de roux, de jaune citron, de brun fauve et de vert pâle, comme un tapis d'Orient. Le gel avait touché délicatement toutes ces végéta tions et les feuillages empruntaient les teintes vives des fleurs qui n'étaient plus. L'homme se pencha pour cueillir une feuille d'ancolie veinée de blanc et de lilas pâle, et comme il se relevait, ses yeux rencontrèrent plus haut, sur la pente de velours moelleux et sombre, des fougères blanches comme du lait. La décoloration de l'humidité, du demi-crépuscule, en avait fait de féeriques visions. C'étaient des plantes d'albâtre vivant, ciselé, granulé de paillettes brillantes; de la neige façonnée en feuillages fragiles, doucement funèbres et comme destinés à la parure d'un enfant mort. Il choisit la plus délicate de ces fougères blanches pour l'admirer chemin faisant, mais, au bout de dix minutes, le fin cristal s'était terni entre ses doigts et les exquises découpures, raidies par la gelée, se cassaient entre ses doigts. Notre voyageur croyait bien n'avoir jamais vu en un seul jour tant de beautés petites et grandes; il allait le cœur ravi, oublieux de tout, du jour et de l'heure, du passé et de l'avenir. Il gagna une autre forêt plus haute, car il désirait maintenant le sommet de la montagne, les grands pâturages ouverts et les horizons lointains. De temps à autre, une petite pente gazonnée séparait deux forêts, comme une coulée d'air bleu et de lumière. Séduit par l'aspect aimable d'une de ces clairières, il s'assit sur le petit mur et se coupa une baguette de noisetier. Tout à coup, du fourré épais qui lui faisait face, il vit sortir à reculons deux formes furtives, traînant un fardeau qui bruissait: une femme et un garçon grand et svelte, arqués en arrière, et dont les bras tendus, les mains cramponnées tiraient un jeune sapin de belle venue, fraîchement coupé. Une dernière secousse le