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recevait une réprimande pour avoir été méchante en ce bas-monde « Ça ne serait que juste, tout de même. » Il ne se sentait pas en veine de babiller, ce soir, et les autres, comprenant son humeur, le laissaient tranquille. Paul venait de remettre ses bêtes à Joseph, pour dix minutes. Je cours à la maison, j'ai oublié quelque chose. Prends garde à ma Papillote, surtout. Plumot, commis au soin de deux troupeaux, s'éloigna de la torrée où il s'engourdissait dans une somnolence. Piétro se dressa, s'inquiéta, il n'apercevait plus sa Motelée, et le Brûlé resté seul avec Mouffe allait fuir aussi quand elle l'implora: Ne me laisse pas. J'ai peur depuis que ce méchant garçon a parlé de la vache enragée. Nigaude! je te dis qu'il n'y en a pas. Est-ce qu'on peut savoir? Les chiens sont de bonnes bêtes, mais qui deviennent enragés, des fois. Moi, je trouve que ma Cornette souffle drôlement ce soir. Écoute. Elle sentait presque sur sa nuque l'haleine chaude de l'honnête vache qui paissait derrière le mur. Le Brûlé ne savait trop quoi dire; au bout d'un moment il reprit: Crois-tu qu'on aille tout droit dans les étoiles quand on meurt? Je ne sais pas, dit Mouffe avec agitation. Regarde un peu où va Cornette. Je n'ose pas me retourner. Comme tu es nerveuse! fit le Brûlé non sans admiration. Oui, je suis nerveuse, répondit-elle non sans fierté. Ma maman dit toujours que je suis très nerveuse. Ta Cornette se promène, reprit-il haussant le cou pour regarder par-dessus le petit mur. Elle va vers le haut du pré. Mais, dis-moi vrai, Mouffe, crois-tu qu'il y ait des maisons dans les étoiles? – C'est-y dans la Bible ? demanda-t-elle. Ah voilà justement. – Parce que, si c'est dans la Bible, il y en a; et si ce n'est pas dans la Bible, il n'y en a pas. Tu comprends. Oui, mais je voudrais qu'on m'explique pourquoi les gens ont peur de mourir. Ils disent que ça sera beaucoup mieux dans les étoiles, et tout de même ils ont peur d'y aller. C'est drôle. Ils
sais pas, dit Mouffe avec agitation. Regarde un peu où va Cornette. Je n'ose pas me retourner. Comme tu es nerveuse! fit le Brûlé non sans admiration. Oui, je suis nerveuse, répondit-elle non sans fierté. Ma maman dit toujours que je suis très nerveuse. Ta Cornette se promène, reprit-il haussant le cou pour regarder par-dessus le petit mur. Elle va vers le haut du pré. Mais, dis-moi vrai, Mouffe, crois-tu qu'il y ait des maisons dans les étoiles? – C'est-y dans la Bible ? demanda-t-elle. Ah voilà justement. – Parce que, si c'est dans la Bible, il y en a; et si ce n'est pas dans la Bible, il n'y en a pas. Tu comprends. Oui, mais je voudrais qu'on m'explique pourquoi les gens ont peur de mourir. Ils disent que ça sera beaucoup mieux dans les étoiles, et tout de même ils ont peur d'y aller. C'est drôle. Ils restèrent rêveurs et méditatifs pendant un bon moment. Mouffe, avec le bovin tout près d'elle, se rassurait un peu. Elle dit enfin: Il faut que je passe le mur pour aller voir si ma Corneuse mange point nos chicorées. On ne l'entend pas; elle rumine, fit le Brûlé qui était en train de se raconter une belle histoire où le bon Dieu leur avait donné une étoile à eux deux tout seuls, lui et Mouffe, pour leur ménage. La petite, légère comme un roitelet, était déjà debout sur la crête du mur; elle sautait et ses petits pieds firent un bruit mouillé dans le trèfle. Tout à coup elle poussa un cri perçant, puis un autre cri, affolé, rauque, qui ne ressemblait plus à sa voix. Du haut du pré galopait vers elle une masse noire, bossue, informe, avec un bruit enragé de sonnaille et l'éblouissement de deux yeux de feu. Les bras de Mouffe battirent l'air; ses genoux s'écorchèrent au mur dans une vaine tentative d'y grimper, et la petite créature restait là, éperdue, paralysée, blanche comme une morte dans la lueur du feu qui éclairait ses yeux renversés et sa bouche ouverte d'où rien ne sortait plus. Le
en train de se raconter une belle histoire où le bon Dieu leur avait donné une étoile à eux deux tout seuls, lui et Mouffe, pour leur ménage. La petite, légère comme un roitelet, était déjà debout sur la crête du mur; elle sautait et ses petits pieds firent un bruit mouillé dans le trèfle. Tout à coup elle poussa un cri perçant, puis un autre cri, affolé, rauque, qui ne ressemblait plus à sa voix. Du haut du pré galopait vers elle une masse noire, bossue, informe, avec un bruit enragé de sonnaille et l'éblouissement de deux yeux de feu. Les bras de Mouffe battirent l'air; ses genoux s'écorchèrent au mur dans une vaine tentative d'y grimper, et la petite créature restait là, éperdue, paralysée, blanche comme une morte dans la lueur du feu qui éclairait ses yeux renversés et sa bouche ouverte d'où rien ne sortait plus. Le Brûlé bondit par-dessus le mur, saisit Mouffe, la posa de l'autre côté; et puis, arrachant une pierre, s'élança devant la bête fantastique pour l'assaillir. Un bâton roula sous ses pieds, celui de Mouffe; alors, à coups de bâton, à coups de pierre, le Brûlé, qui ne se connaissait plus, frappa d'un bras et de l'autre sur la bosse noire de ce chameau à cornes, de cette vache enragée, de cette pauvre Corneuse qui semblait avoir perdu la raison. Et la bosse commençait à gronder, à se démener; elle se pliait toute flasque, elle tomba par terre. Paul se dégageait, en parant les coups, d'un grand manteau de drap dont il s'était affublé la tête. Arrête, je te dis! Arrête! Es-tu fou? c'est moi. Ah! je te tuerai, vache enragée! faisait le bovin qui continuait à taper comme un sourd. Laisse-moi courir après cette sale bête; elle va me casser mes lanternes, les lanternes de mon papa. Corneuse, respectable mère de famille qui n'avait jamais joué à la mascarade, jetait sa tête en l'air, se la frappait au mur pour délivrer ses cornes des deux luminaires qui y étaient suspendus. Ils s'éteignirent; le pré redevint noir; Paul et le Brûlé se
d'un bras et de l'autre sur la bosse noire de ce chameau à cornes, de cette vache enragée, de cette pauvre Corneuse qui semblait avoir perdu la raison. Et la bosse commençait à gronder, à se démener; elle se pliait toute flasque, elle tomba par terre. Paul se dégageait, en parant les coups, d'un grand manteau de drap dont il s'était affublé la tête. Arrête, je te dis! Arrête! Es-tu fou? c'est moi. Ah! je te tuerai, vache enragée! faisait le bovin qui continuait à taper comme un sourd. Laisse-moi courir après cette sale bête; elle va me casser mes lanternes, les lanternes de mon papa. Corneuse, respectable mère de famille qui n'avait jamais joué à la mascarade, jetait sa tête en l'air, se la frappait au mur pour délivrer ses cornes des deux luminaires qui y étaient suspendus. Ils s'éteignirent; le pré redevint noir; Paul et le Brûlé se considéraient en silence, et le défenseur de Mouffe n'était point sans un secret espoir d'être regardé par sa dame. Mais Mouffe avait, dès la première seconde d'épouvante, entièrement perdu la tête. Les bras en l'air, et cherchant toujours au fond de sa poitrine ce cri qui n'en voulait point sortir, elle courait droit devant elle, à travers les prés, par-dessus les murs; elle haletait d'un étranglement nerveux; ses dents claquaient, son capuchon était tombé en route; elle ne savait plus rien, sinon que l'innommable Horreur la poursuivait. Tout à coup elle se trouva sur un pont de grange; elle se heurta à la grande porte voûtée, et comme la balle qu'un enfant lance en jouant contre une muraille revient d'elle-même; et roule, de même la petite Mouffe, sans penser à rien, redescendit la pente, toujours courant. Mais une main la saisit au passage, une voix se fit entendre, interrogeant: Que cherches-tu? que veux-tu, petite fille? De surprise, le cri s'échappa enfin, aigu comme un cri d'hirondelle, et l'enfant, tout à coup détendue, s'affaissa comme un pauvre petit chiffon sur la main qui la tenait. Oh! là! là! fit Ménandre étonné. Il rentrait d'accompagner jusqu'au cimetière le dernier de ses hôtes
elle courait droit devant elle, à travers les prés, par-dessus les murs; elle haletait d'un étranglement nerveux; ses dents claquaient, son capuchon était tombé en route; elle ne savait plus rien, sinon que l'innommable Horreur la poursuivait. Tout à coup elle se trouva sur un pont de grange; elle se heurta à la grande porte voûtée, et comme la balle qu'un enfant lance en jouant contre une muraille revient d'elle-même; et roule, de même la petite Mouffe, sans penser à rien, redescendit la pente, toujours courant. Mais une main la saisit au passage, une voix se fit entendre, interrogeant: Que cherches-tu? que veux-tu, petite fille? De surprise, le cri s'échappa enfin, aigu comme un cri d'hirondelle, et l'enfant, tout à coup détendue, s'affaissa comme un pauvre petit chiffon sur la main qui la tenait. Oh! là! là! fit Ménandre étonné. Il rentrait d'accompagner jusqu'au cimetière le dernier de ses hôtes funèbres; il se disait: « J'aimerais bien trouver quelqu'un dans mes chambres. » quand il avait attrapé d'un seul mouvement du bras ce petit papillon de nuit. Il ramassa le petit paquet de laine; il sentit deux jambes fluettes se balancer dans le vide et des cheveux très doux lui caresser les doigts; puis la mignonne se nichait comme d'instinct à la bonne place, tout contre la poitrine, et ne bougea plus. Elle était exténuée de terreur et d'essoufflement. Ménandre, la portant sur son bras comme un bébé, entra dans la cuisine tout éclairée de lampes. Il s'assit près du foyer sur un escabeau; il étendit l'enfant en travers de ses genoux, puis, avec des doigts lents et soigneux, il écarta les mèches d'or toutes brouillées sur la petite figure. Il vit des joues blanches, si rondes, si tendres, et de grands yeux bleus effarés, et des lèvres fraîches comme l'œillet de Chartreuse aux pétales roses finement découpés. Il vit, sous le gros châle de laine croisé, une toute petite main encore crispée de peur, et sur la bouche ce tremblement qui précède les larmes. Ah! oui, les larmes vinrent en déluge, avec des sanglots et des soubresauts; et plus
caresser les doigts; puis la mignonne se nichait comme d'instinct à la bonne place, tout contre la poitrine, et ne bougea plus. Elle était exténuée de terreur et d'essoufflement. Ménandre, la portant sur son bras comme un bébé, entra dans la cuisine tout éclairée de lampes. Il s'assit près du foyer sur un escabeau; il étendit l'enfant en travers de ses genoux, puis, avec des doigts lents et soigneux, il écarta les mèches d'or toutes brouillées sur la petite figure. Il vit des joues blanches, si rondes, si tendres, et de grands yeux bleus effarés, et des lèvres fraîches comme l'œillet de Chartreuse aux pétales roses finement découpés. Il vit, sous le gros châle de laine croisé, une toute petite main encore crispée de peur, et sur la bouche ce tremblement qui précède les larmes. Ah! oui, les larmes vinrent en déluge, avec des sanglots et des soubresauts; et plus la petite pleurait, plus elle se blottissait; plus son cœur d'oiseau éperdu, tout battant, était proche de celui de Ménandre, qui battait fort aussi. A présent, pour pleurer en se cachant, comme les petites filles le font, par un instinct de beauté sans doute, Mouffe avait enfoui son visage toujours plus profond sous l'habit de Ménandre, et sa tête y disparaissait entièrement comme sous une aile. De temps en temps il demandait: « As-tu mal? » moins pour obtenir une réponse que pour la rassurer, et ses genoux novices s'étaient mis à la bercer tout doucement. Finalement, comme elle s'apaisait, il écarta son habit et la regarda: A présent, petite fille, tâche de parler. Es-tu malade ? Non. soupira Mouffe sortant à regret de son nid. J'ai eu peur d'une vache enragée. Quel conte me fais-tu là? On t'aura joué un tour. Tu es bergère? Oh! je n'ai qu'une vache, fit-elle humblement. Comment t'appelles-tu? Alors elle dit son nom, pas Mouffe assurément, mais son vrai nom de baptême, et puis l'autre, le nom du père disparu et mort. Ménandre baissa la tête et se mit à trembler de tous ses membres, mais il ne lâcha pas l'enfant; au contraire, il
plus profond sous l'habit de Ménandre, et sa tête y disparaissait entièrement comme sous une aile. De temps en temps il demandait: « As-tu mal? » moins pour obtenir une réponse que pour la rassurer, et ses genoux novices s'étaient mis à la bercer tout doucement. Finalement, comme elle s'apaisait, il écarta son habit et la regarda: A présent, petite fille, tâche de parler. Es-tu malade ? Non. soupira Mouffe sortant à regret de son nid. J'ai eu peur d'une vache enragée. Quel conte me fais-tu là? On t'aura joué un tour. Tu es bergère? Oh! je n'ai qu'une vache, fit-elle humblement. Comment t'appelles-tu? Alors elle dit son nom, pas Mouffe assurément, mais son vrai nom de baptême, et puis l'autre, le nom du père disparu et mort. Ménandre baissa la tête et se mit à trembler de tous ses membres, mais il ne lâcha pas l'enfant; au contraire, il la serra plus fort. Elle aurait pu être à lui, os de ses os, chair de sa chair, et cette femme triste et malheureuse qui pendant des années l'avait attendu, qui finalement de désespérance avait pris un autre mari, un indigne, elle devrait être à présent la reine de sa maison. Ah! s'il n'avait été un lâche dont tout le cœur fondait en eau sous un seul regard de sa mère! De loin, bien rarement, il voyait la petite fille courir dans les prés, descendre à l'école, mais il ne connaissait que son manteau à capuchon, que son chapeau de paille, et si, dans ses tours et détours, elle s'approchait de lui, il se cachait, ne sachant mieux faire. À cause d'elle, la femme qu'il aimait toujours, jamais il ne caressait d'autres enfants; il songeait: « C'est moi qui devrais être son père, à cette pauvrette. » et souvent il avait pensé: « Quand ma mère sera morte. » Oui, mais il croyait que Dieu, pour le punir d'être si faible, ferait vivre sa mère jusqu'à la consommation de sa vie à lui, et qu'ainsi jamais l'heure de liberté ne sonnerait. Ah! si la Violette Vuille, cette veuve exultante de
maison. Ah! s'il n'avait été un lâche dont tout le cœur fondait en eau sous un seul regard de sa mère! De loin, bien rarement, il voyait la petite fille courir dans les prés, descendre à l'école, mais il ne connaissait que son manteau à capuchon, que son chapeau de paille, et si, dans ses tours et détours, elle s'approchait de lui, il se cachait, ne sachant mieux faire. À cause d'elle, la femme qu'il aimait toujours, jamais il ne caressait d'autres enfants; il songeait: « C'est moi qui devrais être son père, à cette pauvrette. » et souvent il avait pensé: « Quand ma mère sera morte. » Oui, mais il croyait que Dieu, pour le punir d'être si faible, ferait vivre sa mère jusqu'à la consommation de sa vie à lui, et qu'ainsi jamais l'heure de liberté ne sonnerait. Ah! si la Violette Vuille, cette veuve exultante de domination, avait pu lire dans le cœur de son fils unique, elle aurait invoqué sur sa tête le châtiment de Cham, d'Absalom, de tous les fils révoltés de l'Ancien-Testament. Dans ce fils, des tempêtes bouillonnaient, mais le bruit n'en montait à ses lèvres qu'en un murmure confus, jamais en un mot sonnant clair. Ménandre reculait devant les complications, la grande querelle. Car sa mère avait tout, l'argent, la maison, le domaine, et lui son établi seulement, ses dix doigts. Ça n'était pas bien noble, tout ça. non, c'était la pauvre boue dont nous sommes pétris; une boue capable de souffrir, et qui s'en affine un peu. Jamais Ménandre ne s'était, un seul soir pendant des années, endormi tranquille et content; et il faisait sa prière comme tant d'autres, suppliant le Dieu auquel il croyait de bien vouloir raccommoder sa vie. Il apprenait quelquefois, par de bons apôtres, que la pauvre femme là-haut, dans la maisonnette qu'on lui louait, avec un pommier, une citerne, une vache, un petit pré et un cuvier à lessive, menait une vie honnête et chétive, travaillant tout le jour à blanchir des gens de la ville qui ne la laissaient guère chômer; avec ça morose, ne
mot sonnant clair. Ménandre reculait devant les complications, la grande querelle. Car sa mère avait tout, l'argent, la maison, le domaine, et lui son établi seulement, ses dix doigts. Ça n'était pas bien noble, tout ça. non, c'était la pauvre boue dont nous sommes pétris; une boue capable de souffrir, et qui s'en affine un peu. Jamais Ménandre ne s'était, un seul soir pendant des années, endormi tranquille et content; et il faisait sa prière comme tant d'autres, suppliant le Dieu auquel il croyait de bien vouloir raccommoder sa vie. Il apprenait quelquefois, par de bons apôtres, que la pauvre femme là-haut, dans la maisonnette qu'on lui louait, avec un pommier, une citerne, une vache, un petit pré et un cuvier à lessive, menait une vie honnête et chétive, travaillant tout le jour à blanchir des gens de la ville qui ne la laissaient guère chômer; avec ça morose, ne voisinant point, fermant sa porte même aux visites du pasteur. Le jour même, dans la chambre de sa mère, Ménandre avait médité là-dessus, et son âme affadée, trop accoutumée aux piqûres de l'aiguillon, avait encore une fois reculé devant le pas à franchir. « Plus tard. D'abord débrouiller mes affaires. Ensuite, je prendrai conseil de quelqu'un, du cousin Félix. Il me faut une femme, ça, c'est entendu. » Maintenant qu'il avait dans les bras cette petite dont le moindre mouvement faisait frémir une tendresse en tout son être, les délais de rigueur, au contraire, lui semblaient trop longs. Ah! si ce soir déjà elle avait pu être sa petite fille, il lui aurait fait un lit bien douillet sur le canapé; il l'eût regardée s'endormir, et s'éveiller demain matin. Ça doit être joli, un enfant qui dort, un enfant qui s'éveille. Et ces cheveux couleur de soleil, n'étaient-ils pas merveilleusement longs pour une fillette si petitesse? A présent qu'elle avait du rose sur les joues et des yeux gais, la petite Mouffe semblait une fine image peinte sur vélin, comme on en voit. Elle venait justement de lui confier que son nom de tous les jours était Mouffe, et elle
Ensuite, je prendrai conseil de quelqu'un, du cousin Félix. Il me faut une femme, ça, c'est entendu. » Maintenant qu'il avait dans les bras cette petite dont le moindre mouvement faisait frémir une tendresse en tout son être, les délais de rigueur, au contraire, lui semblaient trop longs. Ah! si ce soir déjà elle avait pu être sa petite fille, il lui aurait fait un lit bien douillet sur le canapé; il l'eût regardée s'endormir, et s'éveiller demain matin. Ça doit être joli, un enfant qui dort, un enfant qui s'éveille. Et ces cheveux couleur de soleil, n'étaient-ils pas merveilleusement longs pour une fillette si petitesse? A présent qu'elle avait du rose sur les joues et des yeux gais, la petite Mouffe semblait une fine image peinte sur vélin, comme on en voit. Elle venait justement de lui confier que son nom de tous les jours était Mouffe, et elle avait un peu de peine à le dire, la bouche pleine d'une si bonne pâtisserie, un « beignet d'enterrement, » qu'il lui avait mis dans la main. Elle ne pensait ni à jour, ni à nuit, la petite Mouffe, voyant que la porte était bien close et qu'aucune vache enragée ne pouvait pénétrer. Ménandre lui faisait des questions; il voulait savoir si sa maman était bonne, si elle avait du chagrin, et si Mouffe aimerait bien avoir un papa. Aux bohèmes, je dis que non, quand ils me demandent ça. Mais ce n'est pas vrai. J'aimerais bien en avoir un. Pourquoi faire? Pour qu'il me donne la main le dimanche quand on se promène, dit Mouffe évoquant des visions d'heureuses familles. Avec des précautions infinies, comme si elle eût été en verre filé, Ménandre la posa par terre. Il regarda la belle cuisine luisante, les dressoirs, les armoires pleines; il évoqua l'étable garnie, la grange, le verger, les champs; il en fit don à cette petite Mouffe toute menue dans son gros châle, puis il la prit par la main. Je vais te reconduire à ta maman, dit-il. T. COMBE. (La suite prochainement.) LE VILLAGE CHINOIS SECONDE PARTIE Iz kolibeli
ne pouvait pénétrer. Ménandre lui faisait des questions; il voulait savoir si sa maman était bonne, si elle avait du chagrin, et si Mouffe aimerait bien avoir un papa. Aux bohèmes, je dis que non, quand ils me demandent ça. Mais ce n'est pas vrai. J'aimerais bien en avoir un. Pourquoi faire? Pour qu'il me donne la main le dimanche quand on se promène, dit Mouffe évoquant des visions d'heureuses familles. Avec des précautions infinies, comme si elle eût été en verre filé, Ménandre la posa par terre. Il regarda la belle cuisine luisante, les dressoirs, les armoires pleines; il évoqua l'étable garnie, la grange, le verger, les champs; il en fit don à cette petite Mouffe toute menue dans son gros châle, puis il la prit par la main. Je vais te reconduire à ta maman, dit-il. T. COMBE. (La suite prochainement.) LE VILLAGE CHINOIS SECONDE PARTIE Iz kolibeli nivilisatsii (Du berceau de la civilisation), par M. Krassnov. Saint-Pétersbourg, 1896, 1897 et 1898. Le temple des ancêtres n'était pas le seul édifice remarquable de Yan-laou-doun. En suivant un sentier étroit et sinueux, M. Krassnov atteignit facilement un autre temple dont l'architecture rappelait beaucoup celle du premier, mais qui était formé d'une succession de cellules. Dans chacune de celles-ci une rangée d'enfants pâles étaient penchés sur leur ouvrage et tellement absorbés, que même l'apparition du monstre étranger n'eut pas le pouvoir de leur faire lever la tête. La Chine ne possède pas d'établissements scolaires comme les nôtres, ni des écoles de village comme le Japon. Les enfants reçoivent l'instruction à la maison, et une fois par an viennent passer des examens de concours dans l'étrange bâtiment que nous avons décrit, et qui renferme, outre le temple du dieu de l'instruction. Pour la première partie, voir la livraison de janvier. La commission d'examen se contentait de distribuer des prix pour le meilleur travail, celui qui démontrait que les élèves possédaient les connaissances élémentaires. Les villageois qui désirent continuer leurs études vont à la ville, où les programmes scolaires sont plus étendus et où ils peuvent obtenir des grades qui leur confèrent
formé d'une succession de cellules. Dans chacune de celles-ci une rangée d'enfants pâles étaient penchés sur leur ouvrage et tellement absorbés, que même l'apparition du monstre étranger n'eut pas le pouvoir de leur faire lever la tête. La Chine ne possède pas d'établissements scolaires comme les nôtres, ni des écoles de village comme le Japon. Les enfants reçoivent l'instruction à la maison, et une fois par an viennent passer des examens de concours dans l'étrange bâtiment que nous avons décrit, et qui renferme, outre le temple du dieu de l'instruction. Pour la première partie, voir la livraison de janvier. La commission d'examen se contentait de distribuer des prix pour le meilleur travail, celui qui démontrait que les élèves possédaient les connaissances élémentaires. Les villageois qui désirent continuer leurs études vont à la ville, où les programmes scolaires sont plus étendus et où ils peuvent obtenir des grades qui leur confèrent le droit de prétendre aux plus humbles emplois dans l'administration. Muni de ce diplôme, le Chinois peut aller dans le chef-lieu passer des examens supérieurs et continuer ainsi ses études en subissant de nouvelles épreuves jusqu'à sa vieillesse blanche. Au village, l'édifice des examens ne s'ouvre qu'au moment des concours et tous les autres mois de l'année il reste désert. L'herbe pousse dans la cour, les boiseries moisissent et s'imprègnent d'humidité. Les études se font dans des écoles familiales, où les enfants du même clan prennent ensemble des leçons d'un instituteur engagé par les parents des élèves, et dont les fonctions consistent à donner aux paresseux des coups de baguette sur les doigts et à infliger d'autres punitions qui ne sont pas inconnues en Europe, même de nos jours, conformément au proverbe: «Un châtié en vaut deux non corrigés.» M. Krassnov assure qu'en général l'instituteur, orné d'énormes lunettes de cristal, avait l'air très bon enfant et que son rôle se bornait à maintenir l'ordre dans la classe et à donner à ses élèves des pages entières à apprendre par cœur sans autres explications. Les instituteurs se recrutent d'ordinaire parmi les gens qui ont passé des examens pour l'obtention de hauts