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qui revenait chaque année aux Rogations, avait une telle importance que les rois lui octroyèrent des franchises dont notre siècle de liberté s’étonnerait. Charles VIII notamment, en défendant d’y arrêter qui que ce fut, fit du Puy un éphémère lieu d’asile. Cette mesure n'était d'ailleurs que la confirmation d’un édit de Philippe le Bel (1345). On ne sait point à quelle époque précise remonte la plus fameuse des foires françaises. J'ai nommé la foire de Beaucaire qui est, par surcroît, regardée comme l’un des plus importants marché du monde entier. On prétend, en effet, que les foires de Francfort, de Leipzig, de Nijni-Novgorod, de Taganrok et de Gartok peuvent seules rivaliser avec elle pour l’importance des trafics, de même que pour la variété et la richesse des produits. Je l'ai trouvée mentionnée pour la première fois dans un décret du comte de Toulouse qui confirme pleinement les privilèges dont elle jouissait déjà. Plus tard, Charles VIII, dont la sollicitude pour le commerce d'échange égale celle de nos plus sages rois, en fixa la durée à six jours. Toutefois, mieux que les rescrits royaux, mieux que l’active ingéniosité de ses habitants, la position de Beaucaire explique la fortune de la célèbre foire. Le Rhône, navigable jusqu’à la ville et accessible aux embarcations qui, de tous les ports de la Méditerranée, le peuvent remonter à pleines voiles, est ici le grand magicien. Les bateaux tenant la mer arrivent si aisément à Beaucaire que, dès l’origine, ce fut un jeu pour les négociants d’Espagne, des côtes africaines, de l’Asie, du Levant et de l’Inde d’aborder à ses quais. Contemporaine des ancêtres de saint Louis, la foire de Beaucaire a gardé en partie son animation et son aspect pittoresque. Je voudrais vous y conduire aujourd'hui et vous en retracer la physionomie. C'est le premier juillet, un soleil ardent poudré de rayons d'or les berges et les jardins de la vieille cité où règne une activité inaccoutumée. Dans trois semaines il faudra que tout soit en place et présenté de séduisante façon. Les négociants, faisant irruption de toutes parts, étalent, fiévreusement, qui dans l’intérieur de
foire. Le Rhône, navigable jusqu’à la ville et accessible aux embarcations qui, de tous les ports de la Méditerranée, le peuvent remonter à pleines voiles, est ici le grand magicien. Les bateaux tenant la mer arrivent si aisément à Beaucaire que, dès l’origine, ce fut un jeu pour les négociants d’Espagne, des côtes africaines, de l’Asie, du Levant et de l’Inde d’aborder à ses quais. Contemporaine des ancêtres de saint Louis, la foire de Beaucaire a gardé en partie son animation et son aspect pittoresque. Je voudrais vous y conduire aujourd'hui et vous en retracer la physionomie. C'est le premier juillet, un soleil ardent poudré de rayons d'or les berges et les jardins de la vieille cité où règne une activité inaccoutumée. Dans trois semaines il faudra que tout soit en place et présenté de séduisante façon. Les négociants, faisant irruption de toutes parts, étalent, fiévreusement, qui dans l’intérieur de la ville, qui dans une vaste prairie bordée d’ormes et de platanes, qui le long du Rhône. Les tentes se dressent comme par enchantement, la ville quitte son immobilité silencieuse, les écuries se transforment en magasins. En vue d’attirer l’étranger qui laissera au départ un précieux salaire, les appartements sont remis à neuf. Le Rhône est noir de bâtiments surchargés qui jettent bruyamment leurs amarres au long des quais; les marchandises roulent sur le port, circulent dans les rues, s'éparpillent dans les magasins. Le 20 au plus tard tout est achevé : vendeurs et acheteurs sont en présence. Le 22, jadis le représentant du comte de Toulouse, aujourd’hui le préfet du Gard, déclare la foire ouverte. Pas un objet rare ou commun qui ne s’y rencontre. Chaque industrie a son quartier. D’un côté les riches soieries, les antiquités de la plus rare beauté, les pierres précieuses ; de l’autre, des marchandises de peu de valeur, mais de la plus grande utilité : légumes, fruits, denrées soigneusement étalés ou mis en tas pressés ; on y voit même des rues dont les murs fort épais et fort élevés sont composés d'oignons empilés. Plus loin toutes les branches de l’industrie manufacturière et
remis à neuf. Le Rhône est noir de bâtiments surchargés qui jettent bruyamment leurs amarres au long des quais; les marchandises roulent sur le port, circulent dans les rues, s'éparpillent dans les magasins. Le 20 au plus tard tout est achevé : vendeurs et acheteurs sont en présence. Le 22, jadis le représentant du comte de Toulouse, aujourd’hui le préfet du Gard, déclare la foire ouverte. Pas un objet rare ou commun qui ne s’y rencontre. Chaque industrie a son quartier. D’un côté les riches soieries, les antiquités de la plus rare beauté, les pierres précieuses ; de l’autre, des marchandises de peu de valeur, mais de la plus grande utilité : légumes, fruits, denrées soigneusement étalés ou mis en tas pressés ; on y voit même des rues dont les murs fort épais et fort élevés sont composés d'oignons empilés. Plus loin toutes les branches de l’industrie manufacturière et agricole sont représentées par des produits estimés ou de mince valeur. Il se fait à Beaucaire pour vingt millions d’affaires ; tout semble y concourir à la facilité des transactions comme au bien-être et à la joie des vendeurs et des acheteurs. Les voies étroites, bien arrosées, abritées contre l’ardeur du soleil par des tentes jetées d’un toit à l’autre, offrent un aimable aspect. Le soir, le négoce se ralentit, le plaisir entre en scène ; le soir, c’est la féerie des lumières, l’animation de la foule que la faconde, l’agitation méridionale semblent décupler ; ce sont encore les nuages de poussière, le relent capiteux des parfums, les cris des petits marchands forains, les roulades des cafés chantants, les rires des jeunes Provençales, les musiques grinçantes, les boniments burlesques, les pirouettes des saltimbanques. Hélas ! le 28, déjà ! tout ce bruit s’éteint et meurt. En voici pour un an ! Au demeurant, personne n’a été pris de court : le dimanche qui précéda la clôture, le Préfet ne vint-il pas en personne annoncer la fin des affaires et du plaisir ? Selon l’usage, il a donné le bal traditionnel sans lequel Beaucaire ne reconnaîtrait plus sa foire. On sait
du soleil par des tentes jetées d’un toit à l’autre, offrent un aimable aspect. Le soir, le négoce se ralentit, le plaisir entre en scène ; le soir, c’est la féerie des lumières, l’animation de la foule que la faconde, l’agitation méridionale semblent décupler ; ce sont encore les nuages de poussière, le relent capiteux des parfums, les cris des petits marchands forains, les roulades des cafés chantants, les rires des jeunes Provençales, les musiques grinçantes, les boniments burlesques, les pirouettes des saltimbanques. Hélas ! le 28, déjà ! tout ce bruit s’éteint et meurt. En voici pour un an ! Au demeurant, personne n’a été pris de court : le dimanche qui précéda la clôture, le Préfet ne vint-il pas en personne annoncer la fin des affaires et du plaisir ? Selon l’usage, il a donné le bal traditionnel sans lequel Beaucaire ne reconnaîtrait plus sa foire. On sait bien que celle-ci doit mourir avec le dernier coup d’archet des violons et pourtant, le 29 au matin, que de regrets ! Mais on finit par se résigner et l’on emballe, et l’on cède à prix réduit ce qui ne se peut remporter ; Beaucaire reprend alors ses douces habitudes de farniente. En un mois la ville a gagné de quoi dormir toute l’année. (À suivre.) A. Tesson. UNE ALERTE... L’autre jour, il y eut alerte, à la gare de Strasbourg, à l’arrivée du train de Paris. Une compagnie de quatre-vingts hommes arrivait au pas de course pour renforcer le poste de police et garder toutes les issues de la gare. Ordre avait été subitement donné à cette compagnie de prêter main-forte pour l’arrestation d’un convoi important de voleurs, arrivant par le train de Paris. L’officier de service courait de tous côtés, affolé, se demandant où pouvaient bien être les voleurs, quand le mystère s’éclaircit soudain. Il s’agissait d’un convoi de valeurs, destiné au ministère des Finances d’Alsace et Lorraine, à Strasbourg, et il était question simplement d’une voiture pour le transport de ces valeurs. Les employés de la gare eurent le sourire, mais les poilus, qu'on avait dérangés à
de farniente. En un mois la ville a gagné de quoi dormir toute l’année. (À suivre.) A. Tesson. UNE ALERTE... L’autre jour, il y eut alerte, à la gare de Strasbourg, à l’arrivée du train de Paris. Une compagnie de quatre-vingts hommes arrivait au pas de course pour renforcer le poste de police et garder toutes les issues de la gare. Ordre avait été subitement donné à cette compagnie de prêter main-forte pour l’arrestation d’un convoi important de voleurs, arrivant par le train de Paris. L’officier de service courait de tous côtés, affolé, se demandant où pouvaient bien être les voleurs, quand le mystère s’éclaircit soudain. Il s’agissait d’un convoi de valeurs, destiné au ministère des Finances d’Alsace et Lorraine, à Strasbourg, et il était question simplement d’une voiture pour le transport de ces valeurs. Les employés de la gare eurent le sourire, mais les poilus, qu'on avait dérangés à l’heure de leur repas, trouvèrent mauvaise la fantaisie du télégraphiste qui d’un o avait fait un ô. LETTRES OUVERTES GEORGETTE À LYDIE C’est aujourd’hui mon anniversaire et j’ai vingt-cinq ans, l’âge fatidique. Il y aura ce soir à la maison un petit dîner de famille qui devrait me réjouir, mais qui me chagrine au contraire parce qu’il souligne ma déchéance : c’en est une, n’est-ce pas ? que d’entrer ainsi de plein pied dans le clan des vieilles filles. Pour comble de disgrâce, mes sœurs se sont imaginé de confectionner un bonnet pour coiffer sainte Catherine; or sainte Catherine, aujourd’hui, c’est moi, et cette aimable plaisanterie sera le clou de la soirée. J’en ai d’abord été si mortifiée que j’ai failli protester ; mais, à la réflexion, comme il est joli, le bonnet de sainte Catherine, — mes sœurs ont eu le bon goût de n’en pas faire une parure ridicule, — et qu’en somme il me rend plutôt gentille, je me suis dit qu’il m’aiderait peut-être à garder bonne contenance et j’ai résolu de hurler ce soir avec les loups et de rire à mes propres dépens. Je ne veux pas qu’on se doute de mon dépit, car, demain,
qui me chagrine au contraire parce qu’il souligne ma déchéance : c’en est une, n’est-ce pas ? que d’entrer ainsi de plein pied dans le clan des vieilles filles. Pour comble de disgrâce, mes sœurs se sont imaginé de confectionner un bonnet pour coiffer sainte Catherine; or sainte Catherine, aujourd’hui, c’est moi, et cette aimable plaisanterie sera le clou de la soirée. J’en ai d’abord été si mortifiée que j’ai failli protester ; mais, à la réflexion, comme il est joli, le bonnet de sainte Catherine, — mes sœurs ont eu le bon goût de n’en pas faire une parure ridicule, — et qu’en somme il me rend plutôt gentille, je me suis dit qu’il m’aiderait peut-être à garder bonne contenance et j’ai résolu de hurler ce soir avec les loups et de rire à mes propres dépens. Je ne veux pas qu’on se doute de mon dépit, car, demain, le bonnet de sainte Catherine une fois enlevé, je ne le jetterai point par-dessus les moulins, non, mais je le cacherai jusqu’au jour où il me sera permis de le déposer gentiment sur l’autel de l’hyménée. Donc, je ne voudrais pour rien au monde rester vieille fille. Cette idée me fait une telle peur que j’en deviens tout de suite d’une humeur de dogue. Si j’étais une vieille fille je te mordrais peut-être, — elles n’en font jamais d’autres, — mais, comme malgré mes vingt-cinq ans sonnés, je ne suis encore qu’une jeune fille, au lieu de te mordre je t’embrasse tendrement. Georgette. P.-S. — À propos, dis-moi : n’auras-tu pas bientôt, toi aussi, l’âge fatidique ? Comment recevras-tu sainte Catherine, et qu’espères-tu de l’avenir ? LYDIE À GEORGETTE Mais, ma chère amie, moi aussi j’ai coiffé sainte Catherine, et même avant toi. Seulement cela s’est passé en douceur, sans fête, sans dîner, sans bonnet et sans émotion. Je l’ai reçue en souriant, cette antique patronne, et sa visite, prévue, ne m’a ni surpris, ni contristé : je l’attendais. Quant à la méchante expression qui me choque autant qu’elle te chagrine, elle ne m’a pas troublée : on n’est pas
fait une telle peur que j’en deviens tout de suite d’une humeur de dogue. Si j’étais une vieille fille je te mordrais peut-être, — elles n’en font jamais d’autres, — mais, comme malgré mes vingt-cinq ans sonnés, je ne suis encore qu’une jeune fille, au lieu de te mordre je t’embrasse tendrement. Georgette. P.-S. — À propos, dis-moi : n’auras-tu pas bientôt, toi aussi, l’âge fatidique ? Comment recevras-tu sainte Catherine, et qu’espères-tu de l’avenir ? LYDIE À GEORGETTE Mais, ma chère amie, moi aussi j’ai coiffé sainte Catherine, et même avant toi. Seulement cela s’est passé en douceur, sans fête, sans dîner, sans bonnet et sans émotion. Je l’ai reçue en souriant, cette antique patronne, et sa visite, prévue, ne m’a ni surpris, ni contristé : je l’attendais. Quant à la méchante expression qui me choque autant qu’elle te chagrine, elle ne m’a pas troublée : on n’est pas vieille à vingt-cinq ans puisque, mariée, on serait une jeune femme. Cependant, comme il y a de par le monde des intransigeantes qui tiennent à la précision des mots, je voudrais qu’à partir de ce que tu appelles l’âge fatidique, on nous dénommât, non pas des vieilles filles, ce qui est faux, mais des jeunes personnes, ce qui serait vrai. Ce titre me plairait. Il nous concéderait, je crois, une sorte d’individualité qui conviendrait à nos vingt-cinq ans sonnés et à la situation qui nous attend de toutes parts après la guerre. Car, tu ne semble pas t’en douter, Georgette, un million de Français ayant été frappés, tués, disparus ou mutilés, un million de Françaises vont en souffrir à présent. Tu parles d’hyménée. Mais es-tu sûre de pouvoir te marier ? Que de vieilles filles en perspective, ma pauvre amie ! Nous en serons peut-être, de celles-là, toi et moi, qui sait ? — En tout cas, finie, bien finie, la classique attente du mari, qui ne venait pas toujours et qui viendra maintenant un million de fois moins. À la maison, vois-tu, on s’entretient sans cesse de ces graves questions sociales. Papa s’inquiète de la politique et maman ne
est faux, mais des jeunes personnes, ce qui serait vrai. Ce titre me plairait. Il nous concéderait, je crois, une sorte d’individualité qui conviendrait à nos vingt-cinq ans sonnés et à la situation qui nous attend de toutes parts après la guerre. Car, tu ne semble pas t’en douter, Georgette, un million de Français ayant été frappés, tués, disparus ou mutilés, un million de Françaises vont en souffrir à présent. Tu parles d’hyménée. Mais es-tu sûre de pouvoir te marier ? Que de vieilles filles en perspective, ma pauvre amie ! Nous en serons peut-être, de celles-là, toi et moi, qui sait ? — En tout cas, finie, bien finie, la classique attente du mari, qui ne venait pas toujours et qui viendra maintenant un million de fois moins. À la maison, vois-tu, on s’entretient sans cesse de ces graves questions sociales. Papa s’inquiète de la politique et maman ne pense qu'à ses filles. Chère maman ! Grâce à elle je comprends qu’à de nouvelles situations il faudra des âmes nouvelles, et je m’efforce de diriger ma sîne vers d’autres horizons. Penser, agir, vouloir, tel sera notre lot désormais. La perspective ne m’en effraie pas personnellement, — j’ai toujours été un peu indépendante, tu sais, — mais je sens que notre génération en souffrira plus que les autres à cause des préjugés qui nous tiennent si férocement à cœur. Celui que tu soulèves, celui de la vieille fille, sera certainement l’un des plus difficiles à déraciner. Il est méchant, injuste, presque ridicule, mais il est tout-puissant. Je veux pour preuve que la fin de ta lettre, amusante boutade, mais trop mordante, "Georgette. Prends garde, mon amie, tu resteras vieille fille, pour t'apprendre à les mieux connaître." Lydie. E. Roger de Caen. Notre prochain numéro paraîtra exceptionnellement sur DIXHUIT pages. PRINTEMPS DE PAIX Tous les printemps tiennent dans un rayon, dans le sourire des premières fleurs, dans les nids palpitants, où les chansons d’avril mêlent leurs notes joyeuses aux pépiements des jeunes couvées. Le soleil a réparé les souffrances et les désastres de l’hiver, une douce chaleur a fondu la neige,
un peu indépendante, tu sais, — mais je sens que notre génération en souffrira plus que les autres à cause des préjugés qui nous tiennent si férocement à cœur. Celui que tu soulèves, celui de la vieille fille, sera certainement l’un des plus difficiles à déraciner. Il est méchant, injuste, presque ridicule, mais il est tout-puissant. Je veux pour preuve que la fin de ta lettre, amusante boutade, mais trop mordante, "Georgette. Prends garde, mon amie, tu resteras vieille fille, pour t'apprendre à les mieux connaître." Lydie. E. Roger de Caen. Notre prochain numéro paraîtra exceptionnellement sur DIXHUIT pages. PRINTEMPS DE PAIX Tous les printemps tiennent dans un rayon, dans le sourire des premières fleurs, dans les nids palpitants, où les chansons d’avril mêlent leurs notes joyeuses aux pépiements des jeunes couvées. Le soleil a réparé les souffrances et les désastres de l’hiver, une douce chaleur a fondu la neige, ravivé les plantes, reverdi les arbres, et nos oiseaux migrateurs, guidés par leur instinct de fidélité, reviennent en longues bandes sous les auvents familiers. Cette année nous saluons un véritable renouveau, nous ressuscitons à la joie, à la confiance, à la paix. Oh ! le délicieux printemps que celui qui ranime à la fois la nature et notre cœur ! Tant de bonheurs s’en étaient allés à l’instant tragique où la France en péril jeta son cri d’alarme ! Il y eut alors comme un éparpillement de toutes nos affections, de tous nos intérêts... Plus rien ne compta devant la Patrie menacée : les peines de chacun, presque toutes semblables, firent un bloc qu’on soulevait ensemble, allégé, semblait-il, par la fraternité de la douleur. Mais voilà qu’Avril, ce mois plein de promesses, venant après de consolantes réalités, nous rend à notre vie normale. Les retours de nos guerriers s’effectuent peu à peu... les foyers se reconstruisent, s’organisent ; on tâche, non de remplacer les absents, hélas ! ils sont irremplaçables, mais de se partager le labeur qui leur avait incombé jusqu’alors. Dans la maison où le héros n’est plus, sous le rayonnement de sa gloire et la douceur de son
ranime à la fois la nature et notre cœur ! Tant de bonheurs s’en étaient allés à l’instant tragique où la France en péril jeta son cri d’alarme ! Il y eut alors comme un éparpillement de toutes nos affections, de tous nos intérêts... Plus rien ne compta devant la Patrie menacée : les peines de chacun, presque toutes semblables, firent un bloc qu’on soulevait ensemble, allégé, semblait-il, par la fraternité de la douleur. Mais voilà qu’Avril, ce mois plein de promesses, venant après de consolantes réalités, nous rend à notre vie normale. Les retours de nos guerriers s’effectuent peu à peu... les foyers se reconstruisent, s’organisent ; on tâche, non de remplacer les absents, hélas ! ils sont irremplaçables, mais de se partager le labeur qui leur avait incombé jusqu’alors. Dans la maison où le héros n’est plus, sous le rayonnement de sa gloire et la douceur de son souvenir, la famille se regroupe et resserre d’autant plus ses liens de tendresse, qu’il y a moins de membres à chérir. Le bien-être d’avant la guerre n’est pas encore retrouvé, mais on pressent une amélioration de régime. Déjà, le gâteau revient. Ce n’est pas le vrai, le bon, celui qu'on pétrit avec la farine de pur froment, les œufs et le beurre de la ferme, le sucre à volonté... c’est une pâle imitation que nous accueillons comme l’annonce de jours meilleurs, car nos champs où le blé pousse nous permettront après la moisson ces délicates friandises dont nous sommes sevrés. Bien des enfants les ignorent absolument. Un bambin de cinq ans, frais et joufflu, n’ayant jamais souffert de la fermeture des pâtisseries, disait à son grand frère : « — Fais-moi voir un gâteau ? — Papa assure qu’il y en aura l’année prochaine, répondit l’aîné, non seulement tu en verras, mais tu en mangeras. » Heureux mystère que celui du gâteau, dévoilé à tant de petites bouches roses qui ne soupçonnaient pas son existence ! Les douceurs et succulences vont revenir nombreuses, plus nombreuses même que nos besoins, car nous avons appris à nous passer de bien des choses
pétrit avec la farine de pur froment, les œufs et le beurre de la ferme, le sucre à volonté... c’est une pâle imitation que nous accueillons comme l’annonce de jours meilleurs, car nos champs où le blé pousse nous permettront après la moisson ces délicates friandises dont nous sommes sevrés. Bien des enfants les ignorent absolument. Un bambin de cinq ans, frais et joufflu, n’ayant jamais souffert de la fermeture des pâtisseries, disait à son grand frère : « — Fais-moi voir un gâteau ? — Papa assure qu’il y en aura l’année prochaine, répondit l’aîné, non seulement tu en verras, mais tu en mangeras. » Heureux mystère que celui du gâteau, dévoilé à tant de petites bouches roses qui ne soupçonnaient pas son existence ! Les douceurs et succulences vont revenir nombreuses, plus nombreuses même que nos besoins, car nous avons appris à nous passer de bien des choses ; nous ne souffrons plus de leur privation, nos habitudes un peu austères ayant pris le dessus. Gardons nos goûts simples, nos règles d’ordre et d’économie. Il faut conserver en temps de paix ce qui a contribué à nous faire gagner la guerre. Continuons quelques restrictions volontaires : si nous sommes riches, nous pourrons faire le bien plus largement ; si nous vivons de notre travail, notre budget s’équilibrera sans trop de calculs. Comme des convalescents encore très anémiés, nous ne devons user qu’avec modération des biens qui nous seront rendus. L’axe de notre vie est absolument changé... Tout nous revient, mais rien ne se présente semblable au passé... à ce passé encore tout près de nous et qui pourtant a creusé un si profond abîme entre la France d’hier et celle d’aujourd’hui. Non, nous ne considérons plus les choses sous le même aspect... Avec la conscience de notre valeur, de notre grandeur, des droits que la victoire donne à notre pays, pas une de nous ne méconnaîtra ses devoirs. Le sérieux est à l’ordre du jour... le sérieux qui n’exclut ni l'amabilité, ni le travail souriant, ni cette bonne grâce qui est une fleur exclusive de la terre française.