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cette vie extraordinaire, et un patriote mérite bien de la patrie en s'efforçant d'infiltrer dans les veines françaises ce pur rayon de pitié, de courage, d'amour qui fait l'auréole humaine et j'oserai dire laïque de Jeanne d'Arc. De l'héroïsme nous descendons à l'esprit, et Mme Dupin, dame de Chenonceaux, si honnête qu'elle ait été, n'a rien à démêler avec la gloire de Jeanne d'Arc. Charmante, hospitalière aux écrivains, elle a pour les lettrés cet attrait particulier de rapprocher dans les mêmes souvenirs Jean-Jacques Rousseau et son héritière George Sand. Les témoignages que Rousseau a laissés de sa participation aux travaux de Mme Dupin ne sont pas à sa louange. Il lui faut bien du génie, à ce valet taciturne, pour se faire aimer, quand on a tant de raisons de le haïr et de le mépriser. Le lendemain d'une déclaration à Mme Dupin, il demande piteusement pardon de son audace et prend l'engagement de ne plus recommencer. Des lettres de ce philosophe timide, de Voltaire, de Montesquieu, de l'abbé de Saint-Pierre, de Mme de Villeneuve, etc., composent le volume consacré par M. de Villeneuve-Guibert à la gloire de son arrière-grand-mère. Il n'y a pas, pour la renommée des correspondants, grande découverte, ni grande acquisition dans ces extraits du portefeuille de Mme Dupin. Mais le superflu de Voltaire est toujours bon à recueillir, et celui de Montesquieu n'est pas à dédaigner. Ces sortes de livres ajoutent un petit meuble au musée du dix-huitième siècle. J'espère n'être pas suspect de bonapartisme en déclarant que les souvenirs de Sylvaneste sur la cour impériale à Compiègne me touchent médiocrement. Dans le domaine de l'histoire, on ne démontrera jamais assez combien ce règne a été fatal à la France. Toute preuve est un enseignement toujours nécessaire. Mais les frivoleries de conduite, les légèretés de langage de l'impératrice me laissent indifférent. En face de l'Alsace et de la Lorraine, il s'agit bien des petits cancans de coulisses dans ce milieu de cabotins ! Je soupçonne Sylvaneste d'appartenir au sexe charmant qui fait à plaisir les plus profondes égratignures. Mais la méchanceté ne suffit pas pour donner
découverte, ni grande acquisition dans ces extraits du portefeuille de Mme Dupin. Mais le superflu de Voltaire est toujours bon à recueillir, et celui de Montesquieu n'est pas à dédaigner. Ces sortes de livres ajoutent un petit meuble au musée du dix-huitième siècle. J'espère n'être pas suspect de bonapartisme en déclarant que les souvenirs de Sylvaneste sur la cour impériale à Compiègne me touchent médiocrement. Dans le domaine de l'histoire, on ne démontrera jamais assez combien ce règne a été fatal à la France. Toute preuve est un enseignement toujours nécessaire. Mais les frivoleries de conduite, les légèretés de langage de l'impératrice me laissent indifférent. En face de l'Alsace et de la Lorraine, il s'agit bien des petits cancans de coulisses dans ce milieu de cabotins ! Je soupçonne Sylvaneste d'appartenir au sexe charmant qui fait à plaisir les plus profondes égratignures. Mais la méchanceté ne suffit pas pour donner de l'agrément à des mémoires. Les souvenirs de Sylvaneste, pauvrement écrits, sont pleins d'historiettes apocryphes ou trop connues. Quand il s'élève à la divination politique, ils deviennent plus ennuyeux encore sans cesser d'être peu véridiques. C'est de la catégorie des mémoires de M. de Vieil-Castel, cette conscience de vieille portière qui s'est vidée dans le tablier de sa vieille maîtresse. Les Souvenirs de Mme Olympe Audouard sont beaucoup mieux écrits, ce qui n'est pas difficile, plus abondants et plus variés. Ce volume de bonne humeur est agréable à lire et n'est désagréable que pour les personnages du dernier régime. M. André Theuriet est un de ces romanciers doucement entêtés et fortement convaincus, restés fidèles à la vieille méthode, qui ne se laissent pas émouvoir par les frasques des soi-disant naturalistes et qui cherchent le naturel dans le fond de l'âme, à travers l'apparence, sans borner leur observation à l'épiderme et leur psychologie aux sensations. Son roman, Tante Aurélie, n'ayant ni description d'accouchement, ni récit égrillard de nuit de noces, n'a pas de chances de devenir populaire, ou plutôt d'être recherché par l'élite des oisifs; mais il peut se poser sur la table d'une honnête femme et on peut l'ouvrir au
qui s'est vidée dans le tablier de sa vieille maîtresse. Les Souvenirs de Mme Olympe Audouard sont beaucoup mieux écrits, ce qui n'est pas difficile, plus abondants et plus variés. Ce volume de bonne humeur est agréable à lire et n'est désagréable que pour les personnages du dernier régime. M. André Theuriet est un de ces romanciers doucement entêtés et fortement convaincus, restés fidèles à la vieille méthode, qui ne se laissent pas émouvoir par les frasques des soi-disant naturalistes et qui cherchent le naturel dans le fond de l'âme, à travers l'apparence, sans borner leur observation à l'épiderme et leur psychologie aux sensations. Son roman, Tante Aurélie, n'ayant ni description d'accouchement, ni récit égrillard de nuit de noces, n'a pas de chances de devenir populaire, ou plutôt d'être recherché par l'élite des oisifs; mais il peut se poser sur la table d'une honnête femme et on peut l'ouvrir au hasard sans tomber sur une grossièreté. Il viendra un moment où ces qualités, qui semblent négatives, qui sont modestes en tout cas, feront premier, et l'on sent déjà la lassitude des amateurs de clinique galante. La Tante Aurélie, qui est la tante de tout le monde et ne l'est de personne en particulier, est une vieille fille accusée dans un procès formidable contre l'État. Elle réclame des millions indûment confisqués. Elle vit pauvre, s'épuisant à donner des leçons pour soutenir ce combat acharné, et elle meurt millionnaire. Les tableaux de la province sont exquis. L'amour de deux enfants qui se mêle à cette histoire de procédure et qui reçoit son couronnement désintéressé des convoitises même que cette grosse affaire suscite, met une note douce dans le charivari des égoïsmes. Le roman est excellent d'allure et ferme sur sa base. C'est ainsi qu'il est bon d'étudier la méchanceté et de faire valoir la bonté, sans traits hyperboliques, sans ombres trop noires. M. Mario Uchard a renouvelé l'histoire d'un jeune homme pauvre. Il a compliqué les caprices de la jeune fille hésitant à faire le bonheur de celui qu'elle aime d'une petite crise de santé. Mlle Blaisot, nature délicate, mal conformée, paraît
personne en particulier, est une vieille fille accusée dans un procès formidable contre l'État. Elle réclame des millions indûment confisqués. Elle vit pauvre, s'épuisant à donner des leçons pour soutenir ce combat acharné, et elle meurt millionnaire. Les tableaux de la province sont exquis. L'amour de deux enfants qui se mêle à cette histoire de procédure et qui reçoit son couronnement désintéressé des convoitises même que cette grosse affaire suscite, met une note douce dans le charivari des égoïsmes. Le roman est excellent d'allure et ferme sur sa base. C'est ainsi qu'il est bon d'étudier la méchanceté et de faire valoir la bonté, sans traits hyperboliques, sans ombres trop noires. M. Mario Uchard a renouvelé l'histoire d'un jeune homme pauvre. Il a compliqué les caprices de la jeune fille hésitant à faire le bonheur de celui qu'elle aime d'une petite crise de santé. Mlle Blaisot, nature délicate, mal conformée, paraît refusée, de par l'ordre du médecin, aux joies fécondes de la maternité ; mais l'amour provoque une crise et hâte enfin l'éclosion féminine très attardée. Quand elle a mûri et qu'elle n'est plus différente des personnes de son âge, Mlle Blaisot retient son amoureux, prêt à partir désespéré, et le médecin assure qu'il n'y a plus désormais d'inconvénient au mariage. Cette opération que M. Mario Uchard nous ait fait grâce des détails intimes dont nous eût écœurés un naturaliste féru, je trouve encore excessive cette allusion discrète. C'est la plus grande originalité du roman. L'action se passe dans une usine, comme de juste, et l'archiviste, Mlle Blaisot, apporte en dot à son heureux vainqueur une exploitation de premier ordre. Il sera au moins aussi riche que le maître de forges de M. Ohnet. On dirait que M. Ferdinand Fabre s'est un peu contraint cette fois, pour écrire un roman qui mêlât à la saveur provinciale une dose plus forte de verve parisienne. Le Roi Ramire, malgré les descriptions, les portraits excellents de tous les hôtes de Mlle de Castellet y Castilla, n'a pas, selon moi, le mérite et l'attrait de Mon oncle Célestin, ni de l'Abbé Figrane. Le talent est
médecin assure qu'il n'y a plus désormais d'inconvénient au mariage. Cette opération que M. Mario Uchard nous ait fait grâce des détails intimes dont nous eût écœurés un naturaliste féru, je trouve encore excessive cette allusion discrète. C'est la plus grande originalité du roman. L'action se passe dans une usine, comme de juste, et l'archiviste, Mlle Blaisot, apporte en dot à son heureux vainqueur une exploitation de premier ordre. Il sera au moins aussi riche que le maître de forges de M. Ohnet. On dirait que M. Ferdinand Fabre s'est un peu contraint cette fois, pour écrire un roman qui mêlât à la saveur provinciale une dose plus forte de verve parisienne. Le Roi Ramire, malgré les descriptions, les portraits excellents de tous les hôtes de Mlle de Castellet y Castilla, n'a pas, selon moi, le mérite et l'attrait de Mon oncle Célestin, ni de l'Abbé Figrane. Le talent est le même; mais dans le Roi Ramire, il se tourmente et il ne suit pas son libre chemin. Voulant écrire pour une Revue, M. F. Fabre a écrit selon la Revue. Il fallait beaucoup plus de fantaisie pour enlever ce conte d'un Parisien du boulevard, descendant du roi Ramire Ier et héritier légitime (à peu près comme les Naundorff le sont du trône de France) du trône de Castille et d'Aragon; ou bien une étude plus longue qui mêlerait cette historiette, comme un piment, à l'histoire d'un évaporé, rendu sérieux par l'amour d'une jeune fille dont l'entourage est grotesque. L'ouvrage est gai; mais d'une gaieté forcée, et j'aime trop le talent de M. Fabre pour me satisfaire d'un roman amusant. M. Paul Lindau s'est fait cautionner par Emile Augier et présenter par Jules Claretie; de peur qu'une prévention nationale nous fît mal accueillir ce livre écrit en bon français par un Allemand. La précaution est doublement superflue. Notre chauvinisme est moins hérissé, et le roman n'a rien qui puisse mériter un effort d'impartialité. M. Lindau a voulu peindre les mécomptes et les douleurs d'une mésalliance morale. Klaus Bewer dépose ses millions aux pieds d'une jolie chanteuse de Berlin. Celle-ci n'est
et héritier légitime (à peu près comme les Naundorff le sont du trône de France) du trône de Castille et d'Aragon; ou bien une étude plus longue qui mêlerait cette historiette, comme un piment, à l'histoire d'un évaporé, rendu sérieux par l'amour d'une jeune fille dont l'entourage est grotesque. L'ouvrage est gai; mais d'une gaieté forcée, et j'aime trop le talent de M. Fabre pour me satisfaire d'un roman amusant. M. Paul Lindau s'est fait cautionner par Emile Augier et présenter par Jules Claretie; de peur qu'une prévention nationale nous fît mal accueillir ce livre écrit en bon français par un Allemand. La précaution est doublement superflue. Notre chauvinisme est moins hérissé, et le roman n'a rien qui puisse mériter un effort d'impartialité. M. Lindau a voulu peindre les mécomptes et les douleurs d'une mésalliance morale. Klaus Bewer dépose ses millions aux pieds d'une jolie chanteuse de Berlin. Celle-ci n'est ni bonne, ni vicieuse; elle est nulle; c'est un rossignol sans conscience. Bewer s'aperçoit après le mariage qu'il a été dupe d'un enthousiasme artistique; il veut porter sa déception avec patience et dignité; mais Mme Bewer en fait tant que son mari se sépare judiciairement, en attendant le divorce qui lui permettra de choisir mieux, pour la seconde fois. Le roman finit là. La thèse des époux assortis n'est pas neuve de ce côté-ci du Rhin, M. Paul Lindau nous montre qu'à Berlin comme à Paris, elle a besoin d'être plaidée; son plaidoyer est fin, simple dans son ingéniosité et le livre est aussi bien composé que bien écrit. C'est encore l'histoire d'une cantatrice que nous raconte M. J. Ricard, et d'une cantatrice qui n'a d'idéal que le mensonge de son métier. Gina Rietti, orpheline, recueillie par des parents pauvres, chante un jour, sans se douter de l'or de sa voix. Un voisin, un artiste, Germain Ligneux, violoncelliste à l'Opéra, l'entend, s'éprend et lui prédit un avenir magnifique, si elle consent à travailler. Gina est ambitieuse; elle accepte le dévouement du pauvre Germain; elle suit les leçons d'une grande cantatrice retirée. Bientôt la voix d'or est la voix triomphante. Gina
lui permettra de choisir mieux, pour la seconde fois. Le roman finit là. La thèse des époux assortis n'est pas neuve de ce côté-ci du Rhin, M. Paul Lindau nous montre qu'à Berlin comme à Paris, elle a besoin d'être plaidée; son plaidoyer est fin, simple dans son ingéniosité et le livre est aussi bien composé que bien écrit. C'est encore l'histoire d'une cantatrice que nous raconte M. J. Ricard, et d'une cantatrice qui n'a d'idéal que le mensonge de son métier. Gina Rietti, orpheline, recueillie par des parents pauvres, chante un jour, sans se douter de l'or de sa voix. Un voisin, un artiste, Germain Ligneux, violoncelliste à l'Opéra, l'entend, s'éprend et lui prédit un avenir magnifique, si elle consent à travailler. Gina est ambitieuse; elle accepte le dévouement du pauvre Germain; elle suit les leçons d'une grande cantatrice retirée. Bientôt la voix d'or est la voix triomphante. Gina marche à la fortune, audacieusement, fièrement. Germain se pend de désespoir; celle qui l'a initié au grand art l'abandonne; elle fait s'entruer ses amants, et finit par épouser un financier, qui surveillera ses placements. Le mari de la cantatrice, administrateur de la Banque Orientale met toute la fortune de sa femme dans l'entreprise. La banque est ruinée; Gina perd sa fortune; chasse son mari que la voiture d'un rival écrase; se trouve enceinte, manque de jourir de cette grossesse et ne survit à un avortement, que pour se traîner, la voix perdue, dans une misère implacable. L'histoire, on le voit, est lugubre. Elle n'en est pas plus invraisemblable pour cela et le roman côtoie très souvent le procès d'hier, le scandale d'aujourd'hui. M. Ricard nous avait déjà donné un livre touchant, Pickoun. Cette fois, le livre est un bon et solide roman qui en promet d'autres. Arsène Houssaye nous donne treize nouvelles, en prenant soin de n'en annoncer que douze. A-t-il peur du nombre de treize? Veut-il nous faire la part très bonne? Si jeune et si superstitieux! ce serait invraisemblable. J'aime mieux croire à la générosité d'un écrivain qui va toujours les mains pleines d'or et pleines de rires.
femme dans l'entreprise. La banque est ruinée; Gina perd sa fortune; chasse son mari que la voiture d'un rival écrase; se trouve enceinte, manque de jourir de cette grossesse et ne survit à un avortement, que pour se traîner, la voix perdue, dans une misère implacable. L'histoire, on le voit, est lugubre. Elle n'en est pas plus invraisemblable pour cela et le roman côtoie très souvent le procès d'hier, le scandale d'aujourd'hui. M. Ricard nous avait déjà donné un livre touchant, Pickoun. Cette fois, le livre est un bon et solide roman qui en promet d'autres. Arsène Houssaye nous donne treize nouvelles, en prenant soin de n'en annoncer que douze. A-t-il peur du nombre de treize? Veut-il nous faire la part très bonne? Si jeune et si superstitieux! ce serait invraisemblable. J'aime mieux croire à la générosité d'un écrivain qui va toujours les mains pleines d'or et pleines de rires. Ces nouvelles sont gaies, mais avec une amertume au fond. Elles sont parfois hardies de ton ; mais l'écrivain qui connaît si bien les peintres du dix-huitième siècle, jette à temps un nuage vaporeux, un voile discret, et il donne à ceux qui disent tout sans rien peindre une leçon de délicatesse en peignant tout, sans rien dire de choquant. Il y a de l'autobiographie, autant que de la satire universelle, dans le roman de M. Marc Monnier, le Roman de Gaston Renaud; l'auteur mêle ses souvenirs à ses inventions, et en voulant refaire avec un esprit plus brillant et plus délicat, un Jérôme Paturot à la recherche d'une gloire littéraire, il épuise ses propres observations sur les milieux divers qu'il a traversés. Gaston Renaud reçoit un jour, d'un éditeur de Livourne, une lettre-circulaire dans laquelle on lui offre de faire sa photographie, pour un dictionnaire de gloires contemporaines, moyennant 500 francs. L'argent importe peu à Renaud; mais ce naïf a des scrupules : il craint de ne pas mériter tant d'honneurs et il part à la poursuite d'une grande ceune. Il ne lui arrive rien que de très ordinaire. Il se trouve mêlé à l'expédition de Garibaldi en Sicile;
de délicatesse en peignant tout, sans rien dire de choquant. Il y a de l'autobiographie, autant que de la satire universelle, dans le roman de M. Marc Monnier, le Roman de Gaston Renaud; l'auteur mêle ses souvenirs à ses inventions, et en voulant refaire avec un esprit plus brillant et plus délicat, un Jérôme Paturot à la recherche d'une gloire littéraire, il épuise ses propres observations sur les milieux divers qu'il a traversés. Gaston Renaud reçoit un jour, d'un éditeur de Livourne, une lettre-circulaire dans laquelle on lui offre de faire sa photographie, pour un dictionnaire de gloires contemporaines, moyennant 500 francs. L'argent importe peu à Renaud; mais ce naïf a des scrupules : il craint de ne pas mériter tant d'honneurs et il part à la poursuite d'une grande ceune. Il ne lui arrive rien que de très ordinaire. Il se trouve mêlé à l'expédition de Garibaldi en Sicile; mais il traverse les champs de bataille, vainqueur sans auréole et légèrement désabusé sur le bruit que fait le canon. Après toutes sortes d'épreuves, il épouse une excellente ménagère, renonce à la chimère évoquée par l'éditeur de Livourne et n'envoie pas les 500 fr. pour qu'on lui tire le cordon du temple de mémoire. De l'esprit, beaucoup d'esprit; des malices à propos de tout et de bonnes vérités, dans certains endroits, voilà ce qu'on trouve et ce qu'on était certain de trouver dans ce nouveau livre de M. Marc Monnier. La littérature ressemble, plus souvent qu'on ne le croit, à un grand village où tout le monde, si on le voulait bien, se trouverait lié par des parentés plus ou moins lointaines. Quant à moi, je ne suis jamais plus heureux que quand je découvre à la lecture que je suis le cousin, ou le petit-cousin, d'un romancier qui me plaît. C'est ainsi qu'en lisant les Misères du cœur, de M. Paul Perret, et surtout en m'arrêtant à la seconde nouvelle du recueil, Sans témoins, j'ai senti le désir d'une parenté entre moi et l'auteur; j'aurais désiré que ses idées me fussent venues et j'aurais signé volontiers son volume. Ce
du temple de mémoire. De l'esprit, beaucoup d'esprit; des malices à propos de tout et de bonnes vérités, dans certains endroits, voilà ce qu'on trouve et ce qu'on était certain de trouver dans ce nouveau livre de M. Marc Monnier. La littérature ressemble, plus souvent qu'on ne le croit, à un grand village où tout le monde, si on le voulait bien, se trouverait lié par des parentés plus ou moins lointaines. Quant à moi, je ne suis jamais plus heureux que quand je découvre à la lecture que je suis le cousin, ou le petit-cousin, d'un romancier qui me plaît. C'est ainsi qu'en lisant les Misères du cœur, de M. Paul Perret, et surtout en m'arrêtant à la seconde nouvelle du recueil, Sans témoins, j'ai senti le désir d'une parenté entre moi et l'auteur; j'aurais désiré que ses idées me fussent venues et j'aurais signé volontiers son volume. Ce n'est peut-être pas un grand éloge pour M. Paul Perret; mais c'est le témoignage de ma sympathie littéraire. J'aurai modestement ensuite que je ne suis pas jaloux souvent, de cette manière-là et que je ne cousine guère. On sait que la maison Lecène collabore puissamment aux chefs-d'œuvre édités par la maison Hachette, mais elle a pour elle-même l'ambition de tours de force qui soient sa gloire personnelle, indivisible. Elle vient d'augmenter la collection inaugurée par le Conte de l'Archer, d'un petit volume : la Matrone du pays de Soung, qui est une merveille d'exécution typographique, de papier et d'illustrations chromo-typographiques. Le conte est le même que celui de la matrone d'Ephèse, mais l'action se passe en Chine. Le conteur est Chinois, et le sujet est rajeuni par les détails. Une curieuse et intéressante préface de M. E. Legrand, professeur à l'école des langues orientales, met un grain de science dans cette infusion chinoise servie dans une coupe de grand prix à bon marché. LOUIS ULBAC. P. S. — M. Émile Bourges dans le Crépuscule des Dieux nous raconte la vie, les frasques et la mort d'un duc souverain qui ressemble à s'y méprendre au duc grotesque de Brunswick. Ni morale,
maison Hachette, mais elle a pour elle-même l'ambition de tours de force qui soient sa gloire personnelle, indivisible. Elle vient d'augmenter la collection inaugurée par le Conte de l'Archer, d'un petit volume : la Matrone du pays de Soung, qui est une merveille d'exécution typographique, de papier et d'illustrations chromo-typographiques. Le conte est le même que celui de la matrone d'Ephèse, mais l'action se passe en Chine. Le conteur est Chinois, et le sujet est rajeuni par les détails. Une curieuse et intéressante préface de M. E. Legrand, professeur à l'école des langues orientales, met un grain de science dans cette infusion chinoise servie dans une coupe de grand prix à bon marché. LOUIS ULBAC. P. S. — M. Émile Bourges dans le Crépuscule des Dieux nous raconte la vie, les frasques et la mort d'un duc souverain qui ressemble à s'y méprendre au duc grotesque de Brunswick. Ni morale, ni amusante et l'auteur aurait pu Les Îles des Princes, par M. Gustave Schlumberger, sont les lieux de déportation assignés autrefois aux empereurs et impératrices, victimes des perpétuelles révolutions de Byzance. C'est naturellement de l'histoire très ancienne. Les princes ne sont plus déportés; ils ont un exil plus dur : ils sont simples citoyens dans leurs pays, quand ils ne sont plus rois ou empereurs. C'est du moins l'intention des mœurs modernes. Il ne me reste plus assez de place pour parler en détail de la Princesse Casse-Cou, un intéressant volume de M. Erhard. Une préface de Claretie signale ce livre à l'attention. Le talent de l'auteur et l'audace généreuse de ses thèses, suffiraient à la besogne. J'espère que M. Erhard me fournira une occasion prochaine de lui consacrer une mention plus étendue. Je me borne aujourd'hui à éfiler l'intérêt de son livre. Paul de Musset aurait bien voulu passer pour le clair de lune de son frère. Il n'était que le montreur de la lune. Son livre, la Table de nuit, ne proteste pas contre cette qualification. C'est une histoire violente et habilement traitée que celle de la Chrétienne de M. FlorO'Squarr. La dévotion et l'hystérie s'y combinent d'une