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discours de placement. Je crois bien qu'il montrera qu'on peut aller loin en prenant le plus court chemin; en reparlerons à André Lang. L'Allemagne brûlait Louvain, bafouait la Belgique, et ce prélat disait à ses ouailles, devant elle : « Dieu est notre allié », et la Belgique avait confiance, la France avait confiance, parce que l'affirmation d'une telle alliance, en face d'un oppresseur impuissant à en assourdir l'écho, était déjà une première victoire. Le cardinal, dans l'après-guerre comme durant la guerre, demeura l'inflexible défenseur de cette justice que saint Thomas, l'auteur qu'il aime, appelait, d'un mot que la théologie peut se permettre, la « justice vindicative ». Entre les puissances de l'Esprit, représentées par l'archevêque de Malines, et les manœuvres où se complaisent les adeptes du vieux Dieu allemand, la lutte continue. L'autre jour, aux États-Unis, un « clergyman » luthérien suppliait ses coreligionnaires d'avilir le franc et de « mettre la France à genoux », afin que « par le salut de l'Allemagne, fussent garantis l'avenir du luthéranisme en Europe et le règne de la moralité, de la vérité, de la commune décence parmi les hommes ». Mais simultanément, en Belgique, une voix s'élevait, accusant les vaincus d'avoir « organisé eux-mêmes une faillite fictive », et déplorant que l'Allemagne eût refusé à ses vainqueurs, qu'elle eût refusé à l'Europe et au monde, de s'acquitter d'une dette justement contractée : c'était la voix du cardinal Mercier. Elle trahit le sentiment, très fier et tout en même temps très humble, que sa dignité de prêtre fait de lui le représentant de la justice éternelle : de la souveraineté d'accent avec laquelle il sait ponctuer les verdicts de cette justice. C'est parce que prêtre qu'il peut tenir un tel langage ; c'est dans son sacerdoce même qu'il trouve l'ascendant nécessaire pour tenir les âmes en haleine. Supprimez de l'histoire cette matinée du début d'avril 1874, où Désiré Mercier devint prêtre; et dans les annales de la grande guerre, une page qui fut glorieuse pour la dignité de la pensée, glorieuse pour la liberté de l'âme, celle qu'y inscrivit le cardinal Mercier,
« organisé eux-mêmes une faillite fictive », et déplorant que l'Allemagne eût refusé à ses vainqueurs, qu'elle eût refusé à l'Europe et au monde, de s'acquitter d'une dette justement contractée : c'était la voix du cardinal Mercier. Elle trahit le sentiment, très fier et tout en même temps très humble, que sa dignité de prêtre fait de lui le représentant de la justice éternelle : de la souveraineté d'accent avec laquelle il sait ponctuer les verdicts de cette justice. C'est parce que prêtre qu'il peut tenir un tel langage ; c'est dans son sacerdoce même qu'il trouve l'ascendant nécessaire pour tenir les âmes en haleine. Supprimez de l'histoire cette matinée du début d'avril 1874, où Désiré Mercier devint prêtre; et dans les annales de la grande guerre, une page qui fut glorieuse pour la dignité de la pensée, glorieuse pour la liberté de l'âme, celle qu'y inscrivit le cardinal Mercier, disparaîtrait du même coup. GHERGES GOYAU, de l'Académie française. Le portrait du cardinal Mercier par M. Albert Besnard est justement célèbre. L'illustre artiste conte ici comment, en pleine guerre, l'archevêque de Malines vint poser dans son atelier de la Villa Médicis : LE CARDINAL MERCIER n'était pas seulement un prêtre. Ses démêlés avec l'Allemagne par l'intermédiaire d'une espèce de geôlier que celle-ci avait donné à la Belgique Belgique avaient fait un homme d'État, et ses mots à von Bissing (le geôlier) couraient les villes. Partout on sentait que l'archevêque de Malines, le primat de Belgique, était un diplomate de première force. Il arrivait à Rome, je ne l'avais donc jamais vu, et ses portraits m'avaient échappé. Donc, le 31 décembre 1916, ma surprise fut grande de voir entrer tout à coup dans ce vieil appartement désuet un homme encore jeune et de haute stature, la tête petite, maigre, élancé, et en même temps souple comme une femme; avec cela, blond comme un Rubens. Une grande mèche dorée venant de la tempe gauche en contournant le front très lumineux retombe sur l'oreille droite. Le regard de ses yeux bleus très doux est pourtant brillant. Sa bouche est colorée et expressive, bien
Ses démêlés avec l'Allemagne par l'intermédiaire d'une espèce de geôlier que celle-ci avait donné à la Belgique Belgique avaient fait un homme d'État, et ses mots à von Bissing (le geôlier) couraient les villes. Partout on sentait que l'archevêque de Malines, le primat de Belgique, était un diplomate de première force. Il arrivait à Rome, je ne l'avais donc jamais vu, et ses portraits m'avaient échappé. Donc, le 31 décembre 1916, ma surprise fut grande de voir entrer tout à coup dans ce vieil appartement désuet un homme encore jeune et de haute stature, la tête petite, maigre, élancé, et en même temps souple comme une femme; avec cela, blond comme un Rubens. Une grande mèche dorée venant de la tempe gauche en contournant le front très lumineux retombe sur l'oreille droite. Le regard de ses yeux bleus très doux est pourtant brillant. Sa bouche est colorée et expressive, bien qu'un accident d'automobile l'ait un peu déformée. Mais le signe distinctif de sa physionomie est un nez long et mince qui descend pur et ferme du front très rond jusqu'à la bouche. Wladimir Ghika me présenta. A tout hasard, je m'étais muni de papier et de crayons comme pour le premier dessin du pape et, aussitôt que nous fûmes assis, je me mis à copier mon splendide modèle. A l'instant même, je connus qu'il y fallait apporter beaucoup de précautions et d'observation. La séance prit fin au bout de trois quarts d'heure, mais j'emportais la promesse d'une autre pour un jour très prochain. L'entrevue fut décidée pour le surlendemain, qui était un vendredi, à deux heures. A peine le cardinal était-il installé dans l'atelier que l'ambassadeur arriva... C'était une séance masquée ; le cardinal était distrait, tandis que j'aurais aimé l'avoir à moi, étudier ses gestes, savoir ce qu'il pensait du fond que j'avais imaginé de mettre derrière lui. En attendant, je fis encore des croquis de son personnage dans diverses attitudes; enfin, j'en arrivai à étudier ses mains. Elles sont longues, bien faites et dominées par un pouce magnifique. Je me pris à expliquer au cardinal les mystères de
premier dessin du pape et, aussitôt que nous fûmes assis, je me mis à copier mon splendide modèle. A l'instant même, je connus qu'il y fallait apporter beaucoup de précautions et d'observation. La séance prit fin au bout de trois quarts d'heure, mais j'emportais la promesse d'une autre pour un jour très prochain. L'entrevue fut décidée pour le surlendemain, qui était un vendredi, à deux heures. A peine le cardinal était-il installé dans l'atelier que l'ambassadeur arriva... C'était une séance masquée ; le cardinal était distrait, tandis que j'aurais aimé l'avoir à moi, étudier ses gestes, savoir ce qu'il pensait du fond que j'avais imaginé de mettre derrière lui. En attendant, je fis encore des croquis de son personnage dans diverses attitudes; enfin, j'en arrivai à étudier ses mains. Elles sont longues, bien faites et dominées par un pouce magnifique. Je me pris à expliquer au cardinal les mystères de son pouce : il s'en égaya fort. Puis, je lui parlai de la longueur de ses bras, qui permettent les beaux gestes. A quoi il me répondit par une observation qu'il avait faite jadis. — Eh bien! figurez-vous, me dit-il, que le jour où je fus sacré évêque, je dus, en sortant de l'église, bénir la foule, et que, d'un coup d'œil rapide et involontaire suivant son évolution, sentant mon geste aisé et harmonieux, je compris que la longueur de mon bras le faisait beau. N'est-ce point là une idée d'artiste? — Quant à ce que vous me dites du pouce, poursuivit-il, je vais dorénavant regarder ceux des gens à qui j'aurai affaire, à commencer par celui de von Bissing! ALBERT BESNARD de L'Académie française. S. Em. le cardinal Mercier. (Croquis de G.-P. Cipriani.) LES ANNALES LA VIE RELIGIEUSE Les Oubliées et les Méconnues XII La Charité NOUS TROUVANT, au début du présent mois, dans un salon de Paris, nous entendîmes parler avec admiration des Annales. Une fervente lectrice de cette revue eut même l'amabilité de nous confier qu'elle éprouvait un vif plaisir à lire nos articles, ce qui ne laissa pas de nous loucher. Au cours de la conversation,
en sortant de l'église, bénir la foule, et que, d'un coup d'œil rapide et involontaire suivant son évolution, sentant mon geste aisé et harmonieux, je compris que la longueur de mon bras le faisait beau. N'est-ce point là une idée d'artiste? — Quant à ce que vous me dites du pouce, poursuivit-il, je vais dorénavant regarder ceux des gens à qui j'aurai affaire, à commencer par celui de von Bissing! ALBERT BESNARD de L'Académie française. S. Em. le cardinal Mercier. (Croquis de G.-P. Cipriani.) LES ANNALES LA VIE RELIGIEUSE Les Oubliées et les Méconnues XII La Charité NOUS TROUVANT, au début du présent mois, dans un salon de Paris, nous entendîmes parler avec admiration des Annales. Une fervente lectrice de cette revue eut même l'amabilité de nous confier qu'elle éprouvait un vif plaisir à lire nos articles, ce qui ne laissa pas de nous loucher. Au cours de la conversation, nous échangeâmes les propos suivants : — Monseigneur, nous dit-elle, vous nous entretenez, en ce moment, des vertus oubliées et méconnues. J'ose croire qu'après la foi et l'espérance, vous n'entreprendrez pas de nous parler de la charité. — Et pourquoi, s'il vous plaît, madame? — Mais parce que la charité n'est ni oubliée, ni méconnue, au contraire. Au contraire, le pensez-vous sérieusement ? — Oui, certes. La charité, je vous l'assure, n'est ni affaiblie, ni refroidie au temps où nous sommes. À mon avis, elle est bien vivante et bien agissante. — Madame, il s'agit de savoir ce que vous appelez charité. Ne l'oubliez point, il y a différentes espèces de charité. Si vous entendez parler de la charité qui a inspiré et inspire encore aujourd'hui la création de tant d'œuvres d'entraide sociale, de solidarité humaine, ou, si vous aimez mieux, de philanthropie, nous accordons volontiers que cette forme de la charité est en grand honneur parmi nous; et personne plus que nous ne lève la voix pour lui payer le juste tribut de notre louange et de notre admiration. Du reste, nous aurons l'occasion d'en parler à nos lecteurs, quand nous traiterons de la charité envers le prochain. Toutefois,
n'est ni oubliée, ni méconnue, au contraire. Au contraire, le pensez-vous sérieusement ? — Oui, certes. La charité, je vous l'assure, n'est ni affaiblie, ni refroidie au temps où nous sommes. À mon avis, elle est bien vivante et bien agissante. — Madame, il s'agit de savoir ce que vous appelez charité. Ne l'oubliez point, il y a différentes espèces de charité. Si vous entendez parler de la charité qui a inspiré et inspire encore aujourd'hui la création de tant d'œuvres d'entraide sociale, de solidarité humaine, ou, si vous aimez mieux, de philanthropie, nous accordons volontiers que cette forme de la charité est en grand honneur parmi nous; et personne plus que nous ne lève la voix pour lui payer le juste tribut de notre louange et de notre admiration. Du reste, nous aurons l'occasion d'en parler à nos lecteurs, quand nous traiterons de la charité envers le prochain. Toutefois, ce n'est pas de la charité purement humaine que nous nous occuperons d'abord, mais de la charité, en tant que vertu surnaturelle. Or, celle-ci, soyez-en convaincue, elle aussi, est bien oubliée et bien méconnue. La charité surnaturelle, qui est une vertu théologale, nous porte à aimer Dieu par-dessus toutes choses, pour lui-même et pour ses perfections, éternelles. Cette vertu, d'ailleurs, une vertu infuse. Saint Paul nous l'affirme dans ces termes : « La charité de Dieu est répandue dans nos cœurs par le Saint-Esprit qui nous est donné. » « L'amour, ajoute saint Augustin, est la vie du cœur. » Il y a en nous un penchant qui nous incite à nous attacher à tout ce qui est beau et à tout ce qui est bon. Or, la foi nous assure que Dieu seul possède la beauté, la bonté que notre imagination est capable de concevoir et que notre cœur peut désirer. Ce même instinct nous pousse à témoigner notre amour et notre reconnaissance à ceux qui nous aiment, vraiment et nous font du bien. En vérité, qui nous aime plus et nous comble de plus de bienfaits que Dieu? N'est-il pas notre Créateur, notre Conservateur, notre Sanctificateur et notre
pour lui-même et pour ses perfections, éternelles. Cette vertu, d'ailleurs, une vertu infuse. Saint Paul nous l'affirme dans ces termes : « La charité de Dieu est répandue dans nos cœurs par le Saint-Esprit qui nous est donné. » « L'amour, ajoute saint Augustin, est la vie du cœur. » Il y a en nous un penchant qui nous incite à nous attacher à tout ce qui est beau et à tout ce qui est bon. Or, la foi nous assure que Dieu seul possède la beauté, la bonté que notre imagination est capable de concevoir et que notre cœur peut désirer. Ce même instinct nous pousse à témoigner notre amour et notre reconnaissance à ceux qui nous aiment, vraiment et nous font du bien. En vérité, qui nous aime plus et nous comble de plus de bienfaits que Dieu? N'est-il pas notre Créateur, notre Conservateur, notre Sanctificateur et notre Rédempteur? Au surplus, Dieu nous fait une obligation formelle de l'aimer par-dessus toute chose, de tout notre cœur, de toute notre âme, de tout notre esprit. C'est là le premier et le plus grand des commandements. Il est le fondement de tous les autres et contient une défense générale de tout ce qui est contraire à la vertu, et un ordre universel de tout ce qui est conforme à la raison. « Quand j'aurais toutes les vertus, déclare saint Paul, si je n'ai point la charité, je ne suis rien. » C'est assez dire que l'amour de Dieu perfectionne toutes les autres vertus : il les anime, il les vivifie et les rend méritoires dans le temps et dans l'éternité. En parlant de ce sublime amour, Boileau nous dit dans son Épître XII (v. 99-100) : Qui fait exactement ce que ma loi commande, A pour moi dit ce Dieu, l'amour que je demande. Bourdaloue s'élève plus haut que l'auteur de L'Art Poétique dans ces considérations : « C'est le propre de Dieu de renfermer dans l'unité de son être la multiplicité de tous les êtres; et c'est le propre de la charité divine de réduire à l'unité d'un seul
tout ce qui est contraire à la vertu, et un ordre universel de tout ce qui est conforme à la raison. « Quand j'aurais toutes les vertus, déclare saint Paul, si je n'ai point la charité, je ne suis rien. » C'est assez dire que l'amour de Dieu perfectionne toutes les autres vertus : il les anime, il les vivifie et les rend méritoires dans le temps et dans l'éternité. En parlant de ce sublime amour, Boileau nous dit dans son Épître XII (v. 99-100) : Qui fait exactement ce que ma loi commande, A pour moi dit ce Dieu, l'amour que je demande. Bourdaloue s'élève plus haut que l'auteur de L'Art Poétique dans ces considérations : « C'est le propre de Dieu de renfermer dans l'unité de son être la multiplicité de tous les êtres; et c'est le propre de la charité divine de réduire à l'unité d'un seul précepte tous les préceptes qui, quoique différents et quoique infinis en nombre, sont compris dans la loi de Dieu. Dilige, et fac quod vis. Aimez et faites ce que vous voudrez, disait saint Augustin. Il semble, par cette manière de parler, que l'amour de Dieu soit une abolition de tous les autres devoirs de l'homme mais il s'en faut bien que ce saint docteur l'ait conçu de la sorte, puisque, au contraire, il a prétendu nous faire entendre par là que tous les autres devoirs de l'homme étant résumés comme ils le sont dans l'amour de Dieu, il veut nécessairement tout ce qu'il doit vouloir, il ne peut rien vouloir de ce qu'il ne doit pas. Voilà le mystère de cette grande parole de l'Apôtre. Plenitudo legis est dilectio. (Sermon sur L'Amour de Dieu, IIe partie.) Cela posé, jetons les yeux sur la société contemporaine, et nous n'aurons point de peine à constater que la charité surnaturelle y est singulièrement oubliée et méconnue, et que, par conséquent, Dieu n'y est ni connu, ni aimé, comme il le mérite et comme il veut l'être. Vers qui les enfants de notre siècle réaliste portent-ils leurs affections, leurs aspirations et leurs désirs? Sont-ils
les autres devoirs de l'homme mais il s'en faut bien que ce saint docteur l'ait conçu de la sorte, puisque, au contraire, il a prétendu nous faire entendre par là que tous les autres devoirs de l'homme étant résumés comme ils le sont dans l'amour de Dieu, il veut nécessairement tout ce qu'il doit vouloir, il ne peut rien vouloir de ce qu'il ne doit pas. Voilà le mystère de cette grande parole de l'Apôtre. Plenitudo legis est dilectio. (Sermon sur L'Amour de Dieu, IIe partie.) Cela posé, jetons les yeux sur la société contemporaine, et nous n'aurons point de peine à constater que la charité surnaturelle y est singulièrement oubliée et méconnue, et que, par conséquent, Dieu n'y est ni connu, ni aimé, comme il le mérite et comme il veut l'être. Vers qui les enfants de notre siècle réaliste portent-ils leurs affections, leurs aspirations et leurs désirs? Sont-ils mus par un sentiment purement idéal? Sont-ils tourmentés de ce besoin de perfection morale qui est le partage des âmes nobles et élevées? Songent-ils seulement à s'élever de temps à autre au-dessus des misérables contingences matérielles qui les absorbent avant de les dévorer? Songent-ils à donner une pensée, une seule pensée à l'amour de Dieu et à profiter de cet instant de répit pour répondre à l'amour par l'amour? Ah! que non point! Leurs vues sont bornées, leurs goûts terre à terre. Regardez-les s'agiter et tournoyer sans cesse dans le vide. Après quoi courent-ils du matin au soir, et du soir au matin? Sans doute brûlent-ils de posséder ce qu'ils aiment. Car, après tout, ils sentent qu'ils ont un cœur fait pour aimer. Mais, en somme, qu'aiment-ils? Hélas! une seule et même chose : le plaisir, et le plaisir sous toutes ses formes. Plaisirs des yeux, plaisirs de l'ouïe, plaisirs de l'odorat, plaisirs du goût, plaisirs sensuels de toute espèce. Aussi leur culte ne va-t-il point au Dieu de toute pureté, de toute beauté et de toute bonté. C'est uniquement à l'abject veau d'or qu'il s'adresse. À lui, le Dieu des nouveaux Philistins, à lui, leur cœur! À lui, tout
pensée à l'amour de Dieu et à profiter de cet instant de répit pour répondre à l'amour par l'amour? Ah! que non point! Leurs vues sont bornées, leurs goûts terre à terre. Regardez-les s'agiter et tournoyer sans cesse dans le vide. Après quoi courent-ils du matin au soir, et du soir au matin? Sans doute brûlent-ils de posséder ce qu'ils aiment. Car, après tout, ils sentent qu'ils ont un cœur fait pour aimer. Mais, en somme, qu'aiment-ils? Hélas! une seule et même chose : le plaisir, et le plaisir sous toutes ses formes. Plaisirs des yeux, plaisirs de l'ouïe, plaisirs de l'odorat, plaisirs du goût, plaisirs sensuels de toute espèce. Aussi leur culte ne va-t-il point au Dieu de toute pureté, de toute beauté et de toute bonté. C'est uniquement à l'abject veau d'or qu'il s'adresse. À lui, le Dieu des nouveaux Philistins, à lui, leur cœur! À lui, tout leur être! À lui, leur vie entière. Au vrai, ce culte passionné de l'argent, les Romains le pratiquaient à un tel degré qu'Horace le critiquait avec un étonnement mélangé d'ironie. Virtus post nummos, leur disait-il; « la vertu après l'argent ». Si le poète revenait aujourd'hui sur la terre, il dirait, à n'en point douter : « Après l'argent, plus même de vertu ! » Dans ce monde corrompu et corrupteur où nous vivons, l'amour de Dieu nous fait l'effet de l'une de ces fleurs rares qu'on ne cueille que sur les hautes montagnes, sur les cimes quasi inabordables. Et la vérité est que, si nous mettions la main sur la poitrine de ces millions d'hommes qui semblent fascinés par ce que saint Bernard appelait de « pures bagatelles », il est supposable que nous ne sentirions aucun battement pour Dieu. Aimer Dieu ? Parlez-en dans le monde, et vous entendrez l'immense éclat de rire qui accueillera vos réflexions. Voilà, cependant, où nous en sommes. Voilà où en est l'amour de Dieu, à présent. Est-ce à dire que ce divin amour a complètement disparu de la société ? Non, certes. Le prétendre serait aussi exagéré qu'injuste. Car il se trouve
dirait, à n'en point douter : « Après l'argent, plus même de vertu ! » Dans ce monde corrompu et corrupteur où nous vivons, l'amour de Dieu nous fait l'effet de l'une de ces fleurs rares qu'on ne cueille que sur les hautes montagnes, sur les cimes quasi inabordables. Et la vérité est que, si nous mettions la main sur la poitrine de ces millions d'hommes qui semblent fascinés par ce que saint Bernard appelait de « pures bagatelles », il est supposable que nous ne sentirions aucun battement pour Dieu. Aimer Dieu ? Parlez-en dans le monde, et vous entendrez l'immense éclat de rire qui accueillera vos réflexions. Voilà, cependant, où nous en sommes. Voilà où en est l'amour de Dieu, à présent. Est-ce à dire que ce divin amour a complètement disparu de la société ? Non, certes. Le prétendre serait aussi exagéré qu'injuste. Car il se trouve encore parmi nous des cœurs qui aiment Dieu. On en rencontre non seulement dans les cloîtres et chez les personnes consacrées à Dieu, mais encore parmi les gens du monde et dans les familles qui ont su garder intacte la foi des anciens jours. Au reste, le siècle qui a vu la canonisation de la petite Sœur Thérèse de l'Enfant-Jésus ne saurait passer pour un siècle tout à fait dépourvu d'amour de Dieu. Par quoi, en effet, la délicieuse petite sainte s'est-elle imposée aux suffrages de l'Église ? Mais principalement par son merveilleux et candide amour de Dieu. Par quoi s'est-elle attiré la pieuse et ardente admiration de la foule des fidèles ? Encore et toujours par cet amour qui apparaît à tous comme un fruit céleste miraculeusement accordé à la terre. Et cet amour était si fort et si puissant dans le cœur de la sainte qu'il fut, durant toute sa vie, le motif dominant de sa conduite. Aussi l'un de ses biographes a-t-il pu écrire en toute vérité que la vie de la petite Sœur a été un acte ininterrompu d'amour. Personne n'avait mieux compris que elle la parole de l'Apôtre que nous citions plus haut ; «
vu la canonisation de la petite Sœur Thérèse de l'Enfant-Jésus ne saurait passer pour un siècle tout à fait dépourvu d'amour de Dieu. Par quoi, en effet, la délicieuse petite sainte s'est-elle imposée aux suffrages de l'Église ? Mais principalement par son merveilleux et candide amour de Dieu. Par quoi s'est-elle attiré la pieuse et ardente admiration de la foule des fidèles ? Encore et toujours par cet amour qui apparaît à tous comme un fruit céleste miraculeusement accordé à la terre. Et cet amour était si fort et si puissant dans le cœur de la sainte qu'il fut, durant toute sa vie, le motif dominant de sa conduite. Aussi l'un de ses biographes a-t-il pu écrire en toute vérité que la vie de la petite Sœur a été un acte ininterrompu d'amour. Personne n'avait mieux compris que elle la parole de l'Apôtre que nous citions plus haut ; « Plenitudo ergo legis est ditectio. » En outre, l'amour de la petite sainte nous offre ceci d'exemplaire, c'est qu'il renfermait toutes les qualités du parfait amour, et surtout il était généreux, — Quand on aime, se plaisait-elle à dire, on ne calcule pas. Il était plein d'abandon. — C'est mon litre d'enfant, expliquait-elle, tout souriante, qui me donne toutes les audaces. Il était rempli de zèle. — Il m'y a qu'une chose à faire ici-bas, répétait-elle volontiers : aimer Jésus et lui sauver des âmes pour qu'il en soit éternellement aimé. Elle disait encore : — Jésus ! je voudrais tant l'aimer comme il n'a jamais été aimé... Nous n'en finirions pas, si nous voulions rapporter tout ce que disait la chère petite sainte : elle était incomparable dans son amour de Dieu. Nous terminons le peu qu'il nous a été possible d'en dire, et en manière de conclusion, par la belle formule de l'amour de Dieu qu'elle nous a laissée : « Aimer, c'est être toujours occupée de faire plaisir au Bon Dieu. » Amis lecteurs, relisons cette formule et descendons en nous-mêmes. Qui de nous songe à la mettre en pratique ? Qui de nous pense même à