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attendre la rime, depuis une suite de siècles, par une incomparable succession de chefs-d'œuvre. Que, dans cinq ou six siècles, les arrière-petits-enfants de nos arrière-petits-enfants, à force d'entendre des pièces en vers non rimés, supérieures à celles de Racine et de Corneille, — lesquelles alors, à cause des torts de la rime, seront, bien entendu, oubliées, — fassent leurs délices des vers blancs, c'est possible. Mais, en attendant, comme l'attente sera longue, je souhaite de tout mon cœur que M. Maurice Pottecher, qui a admirablement prouvé par son œuvre même l'excellence de la rime, la supériorité des vers rimes sur ceux qui ne le sont pas, laisse aux gens qui sont nés sans oreille, dont il n'est point, aux impuissants, dont il n'est point, aux ratés, dont il n'est point, des théories sans assises, des billevesées qui, si elles n'ont pu empêcher son grand talent de nous donner, avec Amys et Amyle, un drame remarquable, l'ont empêché, pourtant, d'en faire l'œuvre de toute beauté formelle, que, de lui, nous pouvions attendre. AUGUSTE DORCHAIN. Livres-Primes Sur la demande de nombreux lecteurs, la Librairie des Annales consent à prolonger jusqu'à fin septembre la durée de validité du Catalogue-Primes qui, comme on sait, comporte une soixantaine de volumes et qui permet, pour un achat de un à cinq volumes, d'acquérir gratis un même nombre de livres choisis dans son intéressante Bibliothèque. Rappelons toutefois que, pour bénéficier de cette faveur, chaque commande doit être accompagnée d'un Bon-Prime (à détacher de la page V des annonces, numéro du 17 août) et accompagnée de son montant en mandat ou timbres. Il n'est pas envoyé de volumes contre remboursement. Enfin, les demandes de renseignements, qui arrivent toujours très nombreuses à la Librairie des Annales, doivent porter un timbre pour la réponse. 256. LES ANNALES N° 1577 Poèmes à Dire Le succès des Anthologies de la Librairie des Annales se poursuit et s'accentue chaque jour. La cinquième édition des Poèmes à Dire, de M. Ernest Gaubert, est presque entièrement épuisée. Les Scènes et Monologues, de publication plus récente, s'enlèvent rapidement. Ce recueil est particulièrement recommandé à ceux et
comporte une soixantaine de volumes et qui permet, pour un achat de un à cinq volumes, d'acquérir gratis un même nombre de livres choisis dans son intéressante Bibliothèque. Rappelons toutefois que, pour bénéficier de cette faveur, chaque commande doit être accompagnée d'un Bon-Prime (à détacher de la page V des annonces, numéro du 17 août) et accompagnée de son montant en mandat ou timbres. Il n'est pas envoyé de volumes contre remboursement. Enfin, les demandes de renseignements, qui arrivent toujours très nombreuses à la Librairie des Annales, doivent porter un timbre pour la réponse. 256. LES ANNALES N° 1577 Poèmes à Dire Le succès des Anthologies de la Librairie des Annales se poursuit et s'accentue chaque jour. La cinquième édition des Poèmes à Dire, de M. Ernest Gaubert, est presque entièrement épuisée. Les Scènes et Monologues, de publication plus récente, s'enlèvent rapidement. Ce recueil est particulièrement recommandé à ceux et à celles qui veulent apprendre à dire ou à jouer en société. Enfin, L'Esprit des Français en est à sa sixième édition. Les demandes affluent de tous côtés pour ce recueil, qui va être traduit en plusieurs langues et qui ne cesse d'être l'objet de flatteuses appréciations. Les trois volumes brochés, 7 francs; reliure élégante, 11 fr. 75 (pour l'étranger, ajouter 1 fr. 50 pour le port). JEAN LAHOR On a inauguré, dimanche dernier, dans le petit cimetière de Ferney, un modeste monument, dû au statuaire Maurice Fabre et érigé à la mémoire de Jean Lahor. Les amis les plus chers du regretté poète, MM. Augé de Lassus et Rocheblave, évoquèrent, à ce propos, leurs souvenirs personnels et M. Frédéric Masson prononça d'éloquentes paroles en qualité de président du Comité de souscription. Dans la brève étude qui suit, notre éminent collaborateur rend encore un juste et décisif hommage au talent et au caractère du poète de L'Illusion : L'ŒUVRE D'HENRI CAZALIS Il était poète par toutes les puissances de son esprit et de son cœur, poète épris de toute beauté, désireux de tout bien, disposé à tout, générosité et noblesse. Son ingénuité même se tournait en grâce et l'espèce d'ironie
brochés, 7 francs; reliure élégante, 11 fr. 75 (pour l'étranger, ajouter 1 fr. 50 pour le port). JEAN LAHOR On a inauguré, dimanche dernier, dans le petit cimetière de Ferney, un modeste monument, dû au statuaire Maurice Fabre et érigé à la mémoire de Jean Lahor. Les amis les plus chers du regretté poète, MM. Augé de Lassus et Rocheblave, évoquèrent, à ce propos, leurs souvenirs personnels et M. Frédéric Masson prononça d'éloquentes paroles en qualité de président du Comité de souscription. Dans la brève étude qui suit, notre éminent collaborateur rend encore un juste et décisif hommage au talent et au caractère du poète de L'Illusion : L'ŒUVRE D'HENRI CAZALIS Il était poète par toutes les puissances de son esprit et de son cœur, poète épris de toute beauté, désireux de tout bien, disposé à tout, générosité et noblesse. Son ingénuité même se tournait en grâce et l'espèce d'ironie douce qu'il laissait parfois s'échapper sans l'exprimer toute n'était qu'un agrément de plus en sa physionomie. Il fut un artiste singulièrement habile, qui se plut à perfectionner constamment l'œuvre maîtresse qu'il nous a laissée, son poème: L'Illusion. D'édition en édition, il s'efforçait à des rimes plus rares, des mots mieux choisis ou plus sonores, et huit fois ainsi a-t-il revu et entièrement corrigé son livre. Aux derniers jours qu'il vécut, il y travaillait encore. Ce souci du mieux n'a-t-il pas nui à sa notoriété? Avant d'adopter ce titre qui lui semblait répondre à l'entière philosophie de son œuvre, il en avait essayé plusieurs sous lesquels plusieurs éditions s'étaient épuisées; et, en même temps qu'il variait le titre du livre, il variait le nom dont il le signait: tantôt Jean Caselli, Henri Cazalis ou Jean Lahor. Il se trouvait des gens qui, de bonne foi, admiraient deux de ces poètes, sans se douter qu'ils fussent le même ; il s'en trouvait d'autres qui ignoraient que « Jean Lahor » fût un pseudonyme et qui refusaient à Henri Cazalis d'être Jean Lahor. Ainsi s'efforçait-il à faire la renommée de trois auteurs et de quatre poèmes, alors qu'il était lui seul l'auteur et
choisis ou plus sonores, et huit fois ainsi a-t-il revu et entièrement corrigé son livre. Aux derniers jours qu'il vécut, il y travaillait encore. Ce souci du mieux n'a-t-il pas nui à sa notoriété? Avant d'adopter ce titre qui lui semblait répondre à l'entière philosophie de son œuvre, il en avait essayé plusieurs sous lesquels plusieurs éditions s'étaient épuisées; et, en même temps qu'il variait le titre du livre, il variait le nom dont il le signait: tantôt Jean Caselli, Henri Cazalis ou Jean Lahor. Il se trouvait des gens qui, de bonne foi, admiraient deux de ces poètes, sans se douter qu'ils fussent le même ; il s'en trouvait d'autres qui ignoraient que « Jean Lahor » fût un pseudonyme et qui refusaient à Henri Cazalis d'être Jean Lahor. Ainsi s'efforçait-il à faire la renommée de trois auteurs et de quatre poèmes, alors qu'il était lui seul l'auteur et que L'illusion était l'unique poème. S'il eût prévenu ce dispersement et concentré ces renommées, il en eût fait de la gloire. Il ne l'eut pas vivant, telle du moins que ses admirateurs l'eussent souhaitée pour lui. Les nécessités de la vie l'avaient contraint à exercer durant plus de trente années, à Aix, une profession à laquelle il s'appliquait consciencieusement, dont l'étude avait sans doute provoqué et retenu sa curiosité, mais dont la pratique, surtout en de telles conditions, était le moins adaptée à une nature comme la sienne. Il en souffrait, mais il n'était point de ceux qui se plaignent et, portant en son cerveau, tout en courant d'un hôtel à l'autre, des petits poèmes, tels que ses Quatrains d'El-Ghazali, il les ciselait en marchant, prenant ainsi sa revanche du destin. Il voyait l'humanité en poète et la rêvait en sociologue. S'il avait de médiocres illusions pour les individus, il gardait sa tendresse pour la race, et s'il estimait peu les êtres dits supérieurs, il était plein de sérénité en contemplant la masse. La poésie le poussant, il abordait en plein vol à la république d'Utopie. Il rêvait la beauté des maisons ouvrières, la gaieté et l'agrément des intérieurs populaires
à Aix, une profession à laquelle il s'appliquait consciencieusement, dont l'étude avait sans doute provoqué et retenu sa curiosité, mais dont la pratique, surtout en de telles conditions, était le moins adaptée à une nature comme la sienne. Il en souffrait, mais il n'était point de ceux qui se plaignent et, portant en son cerveau, tout en courant d'un hôtel à l'autre, des petits poèmes, tels que ses Quatrains d'El-Ghazali, il les ciselait en marchant, prenant ainsi sa revanche du destin. Il voyait l'humanité en poète et la rêvait en sociologue. S'il avait de médiocres illusions pour les individus, il gardait sa tendresse pour la race, et s'il estimait peu les êtres dits supérieurs, il était plein de sérénité en contemplant la masse. La poésie le poussant, il abordait en plein vol à la république d'Utopie. Il rêvait la beauté des maisons ouvrières, la gaieté et l'agrément des intérieurs populaires où l'art — un art tout exprès imaginé — serait un aimant qui attirerait et retiendrait le travailleur à son foyer, l'écarterait des maisons d'alcool et le moraliserait bien mieux que ne font les prêches ou les lois. De même avait-il imaginé une nourriture salubre, hygiénique, économique — et volontiers, dirai-je, platonique; car il n'eût garde de toucher aux animaux en qui les religions des Indes lui avaient appris à chercher des frères, et son végétarisme eût volontiers même épargné les plantes. Par là fût-il tombé dans la doctrine des docteurs vaudois qui préconisent la pâte, n'était que dans la pâte il y a de la farine et que pour la farine il faut du blé. Faute de mieux, il se rattachait à cette école. Un immense amour pour la nature s'équilibre chez lui avec une immense pitié pour les êtres et une délicieuse façon de jouir de la pleine beauté des uns et de l'autre. C'est pourquoi, considérant comme criminel tout attentat contre la nature, tout ce qui détruisait un des aspects qu'elle présente à l'admiration des hommes, il avait entrepris de fonder une société pour la protection des sites et des paysages français, et cette société, qui existe,
dirai-je, platonique; car il n'eût garde de toucher aux animaux en qui les religions des Indes lui avaient appris à chercher des frères, et son végétarisme eût volontiers même épargné les plantes. Par là fût-il tombé dans la doctrine des docteurs vaudois qui préconisent la pâte, n'était que dans la pâte il y a de la farine et que pour la farine il faut du blé. Faute de mieux, il se rattachait à cette école. Un immense amour pour la nature s'équilibre chez lui avec une immense pitié pour les êtres et une délicieuse façon de jouir de la pleine beauté des uns et de l'autre. C'est pourquoi, considérant comme criminel tout attentat contre la nature, tout ce qui détruisait un des aspects qu'elle présente à l'admiration des hommes, il avait entrepris de fonder une société pour la protection des sites et des paysages français, et cette société, qui existe, en effet, a obtenu déjà des résultats intéressants. Sans doute, sa doctrine, rigoureusement appliquée, mène à d'étranges conséquences ; mais Henri Cazalis ne s'en occupait pas; sa passion pour le bien et le beau était soutenue par une foi dans la science qui donnait à son enthousiasme artistique une rigueur parfois incompatible avec la liberté individuelle. Certaines des propositions qu'il présenta à l'Académie de Médecine et que celle-ci fit siennes attestent que, pour régénérer, purifier et embellir la race, il ne reculait devant aucune prescription. En tout cela, il était uniquement guidé par un amour si désintéressé de l'humanité et du théâtre où elle se meut, par une telle joie à jouir de la beauté des êtres et des choses, que, même lorsqu'on différait d'opinion avec lui, la discussion était délicieuse, par la fécondité de ses arguments, la noblesse de ses aperçus, la poésie de ses développements, l'ingénuité de ses raisonnements. Ce brahme avait une âme charmante et naïve, passionnée et profonde, fournie d'admirables images et emplie de sons délicieux. Quant à son œuvre, alors que l'on aura depuis longtemps oublié des livres plus retentissants, elle vivra. FREDERIC MASSON, de l'Académie française. SITES DE FRANCE Autour du Voyage Présidentiel LE
parfois incompatible avec la liberté individuelle. Certaines des propositions qu'il présenta à l'Académie de Médecine et que celle-ci fit siennes attestent que, pour régénérer, purifier et embellir la race, il ne reculait devant aucune prescription. En tout cela, il était uniquement guidé par un amour si désintéressé de l'humanité et du théâtre où elle se meut, par une telle joie à jouir de la beauté des êtres et des choses, que, même lorsqu'on différait d'opinion avec lui, la discussion était délicieuse, par la fécondité de ses arguments, la noblesse de ses aperçus, la poésie de ses développements, l'ingénuité de ses raisonnements. Ce brahme avait une âme charmante et naïve, passionnée et profonde, fournie d'admirables images et emplie de sons délicieux. Quant à son œuvre, alors que l'on aura depuis longtemps oublié des livres plus retentissants, elle vivra. FREDERIC MASSON, de l'Académie française. SITES DE FRANCE Autour du Voyage Présidentiel LE GOUFFRE DE PADIRAC Le causse de Gramat, en Quercy, est réputé pour « le nombre », la grandeur ou la profondeur de ses abîmes, dont le plus justement célèbre est le puits de Padirac. Cette visite de Padirac est une admirable descente aux enfers. En proie à un début de vertige, nous voici, sur des jarrets de laine, courbés au bord de l'immense cratère, en bas duquel, à 75 mètres de profondeur, aplatis comme culs-de-jatte contre les cailloux du sol, les hommes font une petite tache noire. À cause du raccourci qui ne permet pas de soupçonner les corps et les jambes, on dirait des têtes seules qui marchent. Au fur et à mesure qu'en descendant l'escalier, de fer aux successives échelles de Jacob, on laisse au-dessus de soi le ciel ainsi que toute espérance, on voit s'éloigner l'orifice couronné de végétations sauvages, le cuir du roc, blanc par endroits comme un crâne, d'où pend une chevelure mauvaise de ronces, de broussailles et d'arbres aux rameaux sans nids. Çà et là tombent toutes droites, ou à peine balancées, de longues cordes de lierres, pareilles à des guideropes de verdure. Puis, les parois du chaotique entonnoir deviennent d'un grain moins sec
vertige, nous voici, sur des jarrets de laine, courbés au bord de l'immense cratère, en bas duquel, à 75 mètres de profondeur, aplatis comme culs-de-jatte contre les cailloux du sol, les hommes font une petite tache noire. À cause du raccourci qui ne permet pas de soupçonner les corps et les jambes, on dirait des têtes seules qui marchent. Au fur et à mesure qu'en descendant l'escalier, de fer aux successives échelles de Jacob, on laisse au-dessus de soi le ciel ainsi que toute espérance, on voit s'éloigner l'orifice couronné de végétations sauvages, le cuir du roc, blanc par endroits comme un crâne, d'où pend une chevelure mauvaise de ronces, de broussailles et d'arbres aux rameaux sans nids. Çà et là tombent toutes droites, ou à peine balancées, de longues cordes de lierres, pareilles à des guideropes de verdure. Puis, les parois du chaotique entonnoir deviennent d'un grain moins sec et d'un crépi plus inquiétant, les mousses et les lichens couvrent les pierres — qui prennent des rondeurs de genoux et de croupes — de leur spongieux tapis. Toutes les nuances des verts mouillés et glissants apparaissent: le vert de la margelle et celui de l'intérieur du seau de bois, le vert de la roue du moulin, celui de l'algue, de la plante marine, des ongles du noyé, le vert de la rainette et de la tuile après la pluie, le vert du madrépore, de l'épave et de la coquille, tous les verts de velours, de satin et de soie lavés par l'eau ou simplement rafraîchis à son voisinage, tandis que, déjà perfide, se pose sur nos fronts le baiser de Judas des caves. À peine le pied s'est-il posé dans le fond de la gigantesque cuve, que l'on commence à regretter l'éclat du jour et à se languir des étoiles. Écrasés par la majesté cyclopéenne des excavations et la colossale hauteur des parois surplombant de toute l'étendue et du poids de leur masse comme pour anéantir à jamais — à supposer qu'elle fût capable de se présenter à l'esprit d'un homme raisonnable — la plus chétive possibilité d'escalade ou
le vert de la roue du moulin, celui de l'algue, de la plante marine, des ongles du noyé, le vert de la rainette et de la tuile après la pluie, le vert du madrépore, de l'épave et de la coquille, tous les verts de velours, de satin et de soie lavés par l'eau ou simplement rafraîchis à son voisinage, tandis que, déjà perfide, se pose sur nos fronts le baiser de Judas des caves. À peine le pied s'est-il posé dans le fond de la gigantesque cuve, que l'on commence à regretter l'éclat du jour et à se languir des étoiles. Écrasés par la majesté cyclopéenne des excavations et la colossale hauteur des parois surplombant de toute l'étendue et du poids de leur masse comme pour anéantir à jamais — à supposer qu'elle fût capable de se présenter à l'esprit d'un homme raisonnable — la plus chétive possibilité d'escalade ou d'évasion, nous demeurions béants, nous aussi, devant ce décor d'une incomparable et théâtrale horreur. Il évoquait des souvenirs de fantastique rêve, de cauchemar grandiose, de légendes des bords du Rhin, de tétralogie wagnérienne..., des songes de trésors gardés dans des cavernes par des monstres tricéphales qui dardent une langue en fer de lance et crachent du feu. Il semblait aussi qu'on eût sous les yeux les forges éteintes de Vulcain, l'antre de Polyphème, les oubliettes de Nabuchodonosor... ou un des cercles de La Comédie Divine... Oui, si, tout à coup, à flanc de gouffre, le long d'un sentier diabolique à ne passer qu'un et creusé dans le granit aux reflets de charbon bleu sombre, était brusquement apparu Dante, osseux dans sa rouge soutane à petits boutons tels que gouttes de sang coagulé, avec son grand nez sévère et brun, cadenassant sa bouche de prêtre, et la couronne d'olivier pâle aux tempes qui lui inflige, par-dessus les pourpres oreillères Jean Lahor. N° 1577 LES ANNALES 237 de la capuce, un profil de César... nous n'en aurions pas été décontenancés, car, sans se le dire, on s'y attendait! D'en bas, le ciel, fugitif et lointain, flambait d'un azur intense et irrémédiablement perdu.
fer de lance et crachent du feu. Il semblait aussi qu'on eût sous les yeux les forges éteintes de Vulcain, l'antre de Polyphème, les oubliettes de Nabuchodonosor... ou un des cercles de La Comédie Divine... Oui, si, tout à coup, à flanc de gouffre, le long d'un sentier diabolique à ne passer qu'un et creusé dans le granit aux reflets de charbon bleu sombre, était brusquement apparu Dante, osseux dans sa rouge soutane à petits boutons tels que gouttes de sang coagulé, avec son grand nez sévère et brun, cadenassant sa bouche de prêtre, et la couronne d'olivier pâle aux tempes qui lui inflige, par-dessus les pourpres oreillères Jean Lahor. N° 1577 LES ANNALES 237 de la capuce, un profil de César... nous n'en aurions pas été décontenancés, car, sans se le dire, on s'y attendait! D'en bas, le ciel, fugitif et lointain, flambait d'un azur intense et irrémédiablement perdu. Daniel, debout dans la fesse, pendant que les lions lui léchaient les chevilles, et aussi les prisonniers de guerre précipités dans des trous au temps d'Annibal, durent, quand ils levèrent la tête, voir pareil plafond, avec des figures qui, tout là-haut penchées, en rond, riaient sous le casque. Il fallut s'arracher bientôt à cette contemplation des Mille et une Nuits, et pénétrer dans le tunnel qui, au bout d'une demi-heure de marche, allait nous mener près de la rivière, déroulant, à une profondeur de plus de cent mètres, ses mornes flots. Les grottes de Han, quoique saisissantes et belles, ne se peuvent comparer aux galeries que nous parcourions, accablés d'un admiratif et irrésistible effroi, où n'entrait pour rien, cependant, le sentiment du danger personnel. C'était moins et plus, une terreur vague et sacrée, comme si nous nous trouvions soudain dans le sanctuaire inviolé depuis des siècles de quelque religion formidable et inconnue dont ces couloirs aux murailles escarpées auraient été les catacombes. L'image des druides, aux barbes de gui neigeuses, entourant la table des sacrifices où palpite, sous le couteau d'or, la victime humaine, se présentait ici, tout naturellement, à la pensée. Parfois, il fallait descendre des escaliers visqueux rampes
s'arracher bientôt à cette contemplation des Mille et une Nuits, et pénétrer dans le tunnel qui, au bout d'une demi-heure de marche, allait nous mener près de la rivière, déroulant, à une profondeur de plus de cent mètres, ses mornes flots. Les grottes de Han, quoique saisissantes et belles, ne se peuvent comparer aux galeries que nous parcourions, accablés d'un admiratif et irrésistible effroi, où n'entrait pour rien, cependant, le sentiment du danger personnel. C'était moins et plus, une terreur vague et sacrée, comme si nous nous trouvions soudain dans le sanctuaire inviolé depuis des siècles de quelque religion formidable et inconnue dont ces couloirs aux murailles escarpées auraient été les catacombes. L'image des druides, aux barbes de gui neigeuses, entourant la table des sacrifices où palpite, sous le couteau d'or, la victime humaine, se présentait ici, tout naturellement, à la pensée. Parfois, il fallait descendre des escaliers visqueux rampes de terre rongées d'une froide rouille. Le sol était élastique et mou, et l'on cheminait au bruit ininterrompu de l'eau, murmure sournois d'une eau qu'on ne voyait pas, coulée lente et lourde d'une eau suivant avec résignation la rigole de vase durcie, le caniveau de boue millénaire auquel vouée son triste destin, pluie de l'eau versée par endroits en jets fins comme au travers d'une pomme d'arrosoir, ruissellements de menues cascades, ou bien, ça et là, le floc d'une large et pesante goutte frappant, avec un bruit de balle, le manteau de caoutchouc du voyageur, ou venant s'écraser sur sa joue ainsi qu'une larme de Dantesque. Nous arrivâmes enfin aux bords de la mystérieuse rivière et, docilement, installés dans les barques plates, nous voguions, plus muets, conduits parmi les canaux de cette Venise des ténèbres par un gondolier qui ne chantait point des strophes du Tasse. Une voix de femme lança un instant : « Divinités du Styx... », mais l'écho lui-même ne voulut pas lui répondre, et le silence était si implacablement hostile à la sonorité de sa tentative qu'elle se tut. Et nous glissions, par lentes et douces secousses, sur une onde grise, terne, et morte quoique animée,