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couturiers! Bientôt ce que les femmes se mettront sur le dos ou ce qui cachera leurs jambes, ne comptera plus, mais le dos seul ou les jambes, et même et surtout aux yeux des autres femmes! On ne cache plus, on ne voile plus, on montre! La couture, cet art si français, a reçu là le coup le plus rude qui lui eût jamais été porté. Que va-t-elle faire? Je songe à ces déplacements imprévus des choses établies en longeant la rue de la Paix. La rentrée à Paris nous permet, cette année, de goûter aux douceurs exceptionnelles de septembre. Nous ne sommes point revenus chassés par le mauvais temps, opprimés par les soirées déjà longues, les après-midi qui meurent dans une sorte de funèbre et rougeoyante boucherie qui lève le cœur et, plus encore, qui lève l'âme. Nous sommes en septembre, à Paris, parce que septembre est beau et que nous avons bien pensé que le genre de personnes avec lesquelles il nous est le moins agréable de faire commerce resteraient cramponnées de tous leurs enfants à toutes les plages et aux villas et hôtels qu'elles remplissent de leur bruit. Lorsqu'il est beau, septembre est l'un des mois les plus agréables de Paris et je ne sais pourquoi il serait de bon ton de s'y éterniser en juillet, alors qu'il paraît vulgaire d'y revenir en septembre. Dès la première quinzaine de janvier, j'éprouve la furieuse envie de le quitter. Il m'est impossible de me boucher les narines à des printemps que je sens en avance, là-bas, – je sais où, sur les flancs séculaires et immuables de la Méditerranée. Ce septembre, je me plais à Paris, pour lui-même. Il est blond, comme le tabac d'Orient; l'azur argenté de son ciel vaut tous les bleus de l'Italie, que Corot a peints vers la vingtcinquième année. C'est un Paris pour artistes, pour célibataires, pour dames seules, mais qui peuvent ne le rester qu'à leur convenance, un Paris pour intellectuels – et pour étrangers, ce qui, en somme, n'est pas tellement à dédaigner. Dans l'attrait qui nous pousse hors de chez nous,
plus agréables de Paris et je ne sais pourquoi il serait de bon ton de s'y éterniser en juillet, alors qu'il paraît vulgaire d'y revenir en septembre. Dès la première quinzaine de janvier, j'éprouve la furieuse envie de le quitter. Il m'est impossible de me boucher les narines à des printemps que je sens en avance, là-bas, – je sais où, sur les flancs séculaires et immuables de la Méditerranée. Ce septembre, je me plais à Paris, pour lui-même. Il est blond, comme le tabac d'Orient; l'azur argenté de son ciel vaut tous les bleus de l'Italie, que Corot a peints vers la vingtcinquième année. C'est un Paris pour artistes, pour célibataires, pour dames seules, mais qui peuvent ne le rester qu'à leur convenance, un Paris pour intellectuels – et pour étrangers, ce qui, en somme, n'est pas tellement à dédaigner. Dans l'attrait qui nous pousse hors de chez nous, le plus souvent, n'est-ce pas autant l'espérance soit sincère de rencontrer des êtres sinon neufs, du moins inconnus, tout autant que la perspective des galeries de musées luisantes, compartimentées comme des hypogées, numérotées comme des cellules et militairement gardées par de vieux hommes médaillés, coiffés de casquettes ridicules? Chefs-d'œuvre l'hypogée, la prison et le compagnon en uniforme, et quasi ignorant, voilà votre sort. Ce qui nous attire à Paris, en septembre, c'est la flânerie. Les Champs-Elysées, la rue de la Paix, quand approche la fin du jour, n'ont pas attendu, pour se parer de lumières, que le soleil se soit englouti dans la coupole du hideux Trocadéro. L'heure du chien et loup n'existe pas à Paris. Devant des horizons terrestres, des arbres et des feuilles mortes, la mer ardoisée, elle nous emplit d'angoisses, d'appréhensions, elle ouvre en nous des abîmes. Je la redoute. En hiver, la nuit est venue sans que nous ayons assisté à cet inconvenant et funèbre déshabillage des soirs de septembre ou d'octobre. Ils ne nous font grâce de rien. Chaque coucher du jour se prolonge jusqu'à l'ensevelissement. Heureux ceux qui se sentent suffisamment vivants pour supporter ce spectacle. Il m'a toujours accablé. Je flâne rue de
la prison et le compagnon en uniforme, et quasi ignorant, voilà votre sort. Ce qui nous attire à Paris, en septembre, c'est la flânerie. Les Champs-Elysées, la rue de la Paix, quand approche la fin du jour, n'ont pas attendu, pour se parer de lumières, que le soleil se soit englouti dans la coupole du hideux Trocadéro. L'heure du chien et loup n'existe pas à Paris. Devant des horizons terrestres, des arbres et des feuilles mortes, la mer ardoisée, elle nous emplit d'angoisses, d'appréhensions, elle ouvre en nous des abîmes. Je la redoute. En hiver, la nuit est venue sans que nous ayons assisté à cet inconvenant et funèbre déshabillage des soirs de septembre ou d'octobre. Ils ne nous font grâce de rien. Chaque coucher du jour se prolonge jusqu'à l'ensevelissement. Heureux ceux qui se sentent suffisamment vivants pour supporter ce spectacle. Il m'a toujours accablé. Je flâne rue de la Paix. C'est l'instant de l'année, le seul où je me sente pour ce qu'on appelle «la mode», des faiblesses coupables qui vont loin. En septembre, la rue de la Paix donne l'impression d'avoir été balayée, lessivée, razziée. Rien ne semble en apparence y subsister de la saison dernière. On y respire l'air de demain l'air de Paris, l'air féminin de toujours, des belles de jadis et des belles en formation, qui préparent derrière la vitre encore dépolie de l'adolescence, l'apparition d'une vénusté qui va sembler nouvelle. Depuis un siècle ou bien près, la rue de la Paix a fourni au monde entier du satin chiffonné de différentes manières, du tulle plissé de façons variées et des caravanes de velours, de peluche, de fourrures plus ou moins véritables, de fleurs artificielles et de rubans. Les femmes ont été ou se sont crues belles, grâce à ce que créait, manipulait, remaniait la rue de la Paix, pour la grâce du monde civilisé, des dames, des demoiselles, des douairières et des filles de luxe. Aussi, la couture est-elle un métier dans lequel, comptant sur la coquetterie, la prodigalité, l'absence de calcul et le désir de la plupart des femmes de persévérer à
y respire l'air de demain l'air de Paris, l'air féminin de toujours, des belles de jadis et des belles en formation, qui préparent derrière la vitre encore dépolie de l'adolescence, l'apparition d'une vénusté qui va sembler nouvelle. Depuis un siècle ou bien près, la rue de la Paix a fourni au monde entier du satin chiffonné de différentes manières, du tulle plissé de façons variées et des caravanes de velours, de peluche, de fourrures plus ou moins véritables, de fleurs artificielles et de rubans. Les femmes ont été ou se sont crues belles, grâce à ce que créait, manipulait, remaniait la rue de la Paix, pour la grâce du monde civilisé, des dames, des demoiselles, des douairières et des filles de luxe. Aussi, la couture est-elle un métier dans lequel, comptant sur la coquetterie, la prodigalité, l'absence de calcul et le désir de la plupart des femmes de persévérer à être belles, les couturiers ont toujours gagné beaucoup d'argent. Lorsque j'avais vingt ans j'ai passé là des heures interminables, blotti presque comme un petit chien parmi des coussins et des modèles nouveaux et si fanés déjà, à attendre. Quoi? À attendre qu'une resplendissante dame ou qu'une artiste dont nous trouvions qu'on ne disait jamais assez qu'elle était belle, eût terminé des essayages qui, à la vérité, ne prenaient jamais fin. Alors, je me suis senti des fatigues, j'éprouvais des courbatures qui ne m'ont peut-être pas aussi complètement abattu après avoir atteint le sommet du Mont Blanc. Cependant, environnées des dépouilles de leurs essayages, dressées, souriantes, en dépit de la bleuâtre lassitude qui nuançait les paupières, au centre de ce champ de bataille dont les cadavres de dentelles et de crêpe georgette jonchaient le sol et s'étaient avalés, bras pendants et vides, croupes aplaties, sur les fauteuils, les chaises et l'arête cubiste des paravents, ces beautés demeuraient triomphantes, inassouvies et perdurables. En compagnie de Boldini, d'Hélène, à la suite de qui je venais, comme l'étudiant inconnu derrière des maîtres célèbres, j'ai vu défiler des mannequins de vingt ans qui attendaient avec une patience fébrile et bornée l'amant sauveur qui ferait d'elles
qu'on ne disait jamais assez qu'elle était belle, eût terminé des essayages qui, à la vérité, ne prenaient jamais fin. Alors, je me suis senti des fatigues, j'éprouvais des courbatures qui ne m'ont peut-être pas aussi complètement abattu après avoir atteint le sommet du Mont Blanc. Cependant, environnées des dépouilles de leurs essayages, dressées, souriantes, en dépit de la bleuâtre lassitude qui nuançait les paupières, au centre de ce champ de bataille dont les cadavres de dentelles et de crêpe georgette jonchaient le sol et s'étaient avalés, bras pendants et vides, croupes aplaties, sur les fauteuils, les chaises et l'arête cubiste des paravents, ces beautés demeuraient triomphantes, inassouvies et perdurables. En compagnie de Boldini, d'Hélène, à la suite de qui je venais, comme l'étudiant inconnu derrière des maîtres célèbres, j'ai vu défiler des mannequins de vingt ans qui attendaient avec une patience fébrile et bornée l'amant sauveur qui ferait d'elles les égales de ces femmes qu'elles admiraient rarement et dont leur jeunesse dépistait cruellement et sournoisement les premières atteintes des coups que porte la Maturité à la Jeunesse. Je passe devant l'ancienne maison Doucet. Tout me semble mort de ce passé et je n'évoque pas sans sourire, l'image consternante que nous offriraient aujourd'hui, au cœur de ces essayages savants et suprêmes, les créatures dont le sein ne demandait qu'à jaillir du corset, contre l'épaulette transparente ou enrubannée de la chemise et qui avaient gardé, traversé de mille épingles à tête de pierreries, leur chapeau attaché aux cheveux, aux boucles, aux frisons, d'où s'échappaient des avalanches d'épingles neige. J'ai vu pénétrer là, dans de petits salons d'essayage, cravaté de bleu marine à pois, impeccable, en jaquette ou redingote grise, guêtres blanches, gilet blanc, cheveux blancs, barbe blanche, M. Jacques Doucet. Moins d'apparat se marquait dans les robes qui sortaient des ateliers et des salons de M. Doucet que dans celles que produisait M. Worth. Les robes de Doucet, du jour et du soir, faisaient moins cortège, moins cour. Alors, les femmes portaient des robes d'après-midi, il y en avait même de dîner, qui se différenciaient de celles dites de soirée ou
nous offriraient aujourd'hui, au cœur de ces essayages savants et suprêmes, les créatures dont le sein ne demandait qu'à jaillir du corset, contre l'épaulette transparente ou enrubannée de la chemise et qui avaient gardé, traversé de mille épingles à tête de pierreries, leur chapeau attaché aux cheveux, aux boucles, aux frisons, d'où s'échappaient des avalanches d'épingles neige. J'ai vu pénétrer là, dans de petits salons d'essayage, cravaté de bleu marine à pois, impeccable, en jaquette ou redingote grise, guêtres blanches, gilet blanc, cheveux blancs, barbe blanche, M. Jacques Doucet. Moins d'apparat se marquait dans les robes qui sortaient des ateliers et des salons de M. Doucet que dans celles que produisait M. Worth. Les robes de Doucet, du jour et du soir, faisaient moins cortège, moins cour. Alors, les femmes portaient des robes d'après-midi, il y en avait même de dîner, qui se différenciaient de celles dites de soirée ou de bal, par un semblant de petites manches et un décolleté moins absolu. Doucet y régnait en maître. Elles offraient on ne sait quel air de demi-abandon élégant, que Worth ne se fût point permis. Elles usaient de tulle, de mousseline, de dentelles, elles évoquaient, dirons-nous, davantage les déesses de Nattier que les altesses de Hyacinthe Rigaud. Elles finirent même par ne plus guère s'inspirer que du XVIIIe siècle. C'est que M. Jacques Doucet était peu à peu devenu l'un des plus fameux collectionneurs de cette époque. Il portait une barbe blanche, jadis blonde, soignée, qu'il devait se flatter de trouver identique à celle du comte Greffulhe ou du comte d'Hinnisdal, pour ne citer que ceux-là. Il affectionnait les guêtres et les cravates à pois, les hauts-de-forme gris perle. C'était, en tous points, un gentleman, à la manière anglaise qui ne trompe point les Anglais. Certains vieux messieurs que l'on voyait à la terrasse, aujourd'hui disparue, de l'Hôtel, à l'angle de la rue Boissy-d'Angais et de l'avenue Gabriel, offraient, en moins épinglée, une tenue à peu près analogue. Mais M. Jacques Doucet ne faisait partie d'aucun cercle, bien entendu. Il s'en consolait avec des nymphes de Clodion, qu'il faisait acheter
Nattier que les altesses de Hyacinthe Rigaud. Elles finirent même par ne plus guère s'inspirer que du XVIIIe siècle. C'est que M. Jacques Doucet était peu à peu devenu l'un des plus fameux collectionneurs de cette époque. Il portait une barbe blanche, jadis blonde, soignée, qu'il devait se flatter de trouver identique à celle du comte Greffulhe ou du comte d'Hinnisdal, pour ne citer que ceux-là. Il affectionnait les guêtres et les cravates à pois, les hauts-de-forme gris perle. C'était, en tous points, un gentleman, à la manière anglaise qui ne trompe point les Anglais. Certains vieux messieurs que l'on voyait à la terrasse, aujourd'hui disparue, de l'Hôtel, à l'angle de la rue Boissy-d'Angais et de l'avenue Gabriel, offraient, en moins épinglée, une tenue à peu près analogue. Mais M. Jacques Doucet ne faisait partie d'aucun cercle, bien entendu. Il s'en consolait avec des nymphes de Clodion, qu'il faisait acheter par des courtiers à Henri Rochefort et des sanguines de Watteau et de Saint-Aubin ou des Hubert Robert et des Chardins, choisis avec un goût exquis, et des meubles aux bronzes ciselés par Gouthière ou quelque prédécesseur, sur lesquels il devait retrouver et palper avec la sensibilité exaspérée des collectionneurs et celle des snobs qui, différente, n'est pas moins exaspérée, les empreintes digitales d'une Mailly-Nesle ou d'une Lamballe. Peut-être même, comme Lauzun, rêvait-il plus haut. Son habitation de la rue de la Ville-l'Évêque était devenue, paraît-il, exiguë; il se fit construire un hôtel rue Spontini, avec un trop bel escalier. Les trop vastes et trop somptueux escaliers n'ont jamais porté chance. C'était l'époque où M. Boni de Castellan, ayant mis ceux-ci à la mode, en faisait, un soir de fête, le centre de la maison et y mêlait, au son de l'orchestre dirigé par Danbé, sur des degrés de marbre chargés d'une livrée magnifique et poudrée, tout ce qui portait un titre en Europe. L'escalier de M. Jacques Doucet n'était pas proportionné aux dimensions de son hôtel. On y trouvait une galerie, un vaste salon et un plus petit. Puis, une salle à manger minuscule. Une sorte d'estrade surélevée de
et celle des snobs qui, différente, n'est pas moins exaspérée, les empreintes digitales d'une Mailly-Nesle ou d'une Lamballe. Peut-être même, comme Lauzun, rêvait-il plus haut. Son habitation de la rue de la Ville-l'Évêque était devenue, paraît-il, exiguë; il se fit construire un hôtel rue Spontini, avec un trop bel escalier. Les trop vastes et trop somptueux escaliers n'ont jamais porté chance. C'était l'époque où M. Boni de Castellan, ayant mis ceux-ci à la mode, en faisait, un soir de fête, le centre de la maison et y mêlait, au son de l'orchestre dirigé par Danbé, sur des degrés de marbre chargés d'une livrée magnifique et poudrée, tout ce qui portait un titre en Europe. L'escalier de M. Jacques Doucet n'était pas proportionné aux dimensions de son hôtel. On y trouvait une galerie, un vaste salon et un plus petit. Puis, une salle à manger minuscule. Une sorte d'estrade surélevée de deux marches, terminait le grand salon, devant une bibliothèque remplie de reliures royales. Le bureau Régence, qui paradait là dans sa garniture de bronze ciselé et doré et qui avait appartenu à je ne sais quel grand seigneur, ne donnait certes pas l'impression qu'on y eût jamais pu tracer une ligne depuis longtemps. Le buvard portait des armes princières, l'encrier n'était que celui de M. de Choiseul, probablement, et l'on voyait figurer sur ce bureau resplendissant jusqu'à un sextant ou des compas ayant appartenu à ce qu'il pouvait y avoir de plus « gratin » à la Cour du roi Louis XV. Un homme doit s'être armé d'une humilité sans égale pour destiner à son usage personnel un meuble dont il lui serait de toute évidence impossible de rien faire. Vais-je posséder dans mon salon le bureau d'un monarque et m'en aller écrire sur deux tréteaux, dans un réduit? M. Jacques Doucet énumérait la qualité de ses objets avec une négligence aimable, mais sans doute ailée fée, qui pouvait donner à certains l'impression de ce bon vieux chic, qui semblait peut-être encore du chic, avec M. Doucet, mais n'était, certainement, ni très vieux, ni tout à fait bon. Lorsque la
ligne depuis longtemps. Le buvard portait des armes princières, l'encrier n'était que celui de M. de Choiseul, probablement, et l'on voyait figurer sur ce bureau resplendissant jusqu'à un sextant ou des compas ayant appartenu à ce qu'il pouvait y avoir de plus « gratin » à la Cour du roi Louis XV. Un homme doit s'être armé d'une humilité sans égale pour destiner à son usage personnel un meuble dont il lui serait de toute évidence impossible de rien faire. Vais-je posséder dans mon salon le bureau d'un monarque et m'en aller écrire sur deux tréteaux, dans un réduit? M. Jacques Doucet énumérait la qualité de ses objets avec une négligence aimable, mais sans doute ailée fée, qui pouvait donner à certains l'impression de ce bon vieux chic, qui semblait peut-être encore du chic, avec M. Doucet, mais n'était, certainement, ni très vieux, ni tout à fait bon. Lorsque la réunion de ces tables de la Régence, de ces consoles Louis XVI, de ces sièges portant les estampilles de Boulard, de Jacob, de J.-B. Lelarge ou Sené, fut au point, dans ses murs, qui n'étaient pas vieux et dans ses boiseries, qui étaient anciennes, M. Doucet, collectionneur, songeant peut-être à son voisin de l'autre côté de l'avenue du Bois-de-Boulogne, M. Camille Groult, qui était à M. Doucet, ce qu'un grand personnage de Balzac peut être à un héros d'Octave Feuillet, M. Jacques Doucet voulut faire les honneurs de sa maison. M. Jean-Philippe Worth, lui, invitait des artistes, il les supposait parfois plus originaux que de raison, certes, mais il en restait là. M. Jacques Doucet devait avoir, sinon plus d'ambition, du moins plus d'aveuglement. Il ne croyait pas déraisonnable d'imaginer que les amateurs avec lesquels il frayait aux grandes ventes seraient ses hôtes familiers. Il en eut. Quelques-uns. D'autres, comme le marquis de Lubersac qui portait une barbe blanche, lui aussi, et qui avait une grande prédilection pour le XVIIIe siècle, se montrèrent récalcitrants. Quelques jours après avoir visité la collection (dans l'après-midi), M. de Lubersac répondit qu'il serait à la chasse, le jour que M. Doucet lui fixait pour
son voisin de l'autre côté de l'avenue du Bois-de-Boulogne, M. Camille Groult, qui était à M. Doucet, ce qu'un grand personnage de Balzac peut être à un héros d'Octave Feuillet, M. Jacques Doucet voulut faire les honneurs de sa maison. M. Jean-Philippe Worth, lui, invitait des artistes, il les supposait parfois plus originaux que de raison, certes, mais il en restait là. M. Jacques Doucet devait avoir, sinon plus d'ambition, du moins plus d'aveuglement. Il ne croyait pas déraisonnable d'imaginer que les amateurs avec lesquels il frayait aux grandes ventes seraient ses hôtes familiers. Il en eut. Quelques-uns. D'autres, comme le marquis de Lubersac qui portait une barbe blanche, lui aussi, et qui avait une grande prédilection pour le XVIIIe siècle, se montrèrent récalcitrants. Quelques jours après avoir visité la collection (dans l'après-midi), M. de Lubersac répondit qu'il serait à la chasse, le jour que M. Doucet lui fixait pour un dîner. Ainsi de plusieurs chasses, pour plusieurs nouvelles convocations. De guerre lasse, pourtant, le marquis accepta la cinquième invitation. Avant le jour fixé, le hasard, un mauvais hasard, veut que M. Doucet et lui se rencontrent, chez Georges Petit, probablement. "Je suis ravi que vous soyez libre le 12 pour dîner," dit M. Doucet, avec son bon vieux chic, et il ajoute, pour rester dans la note : "Si Madame de Lubersac veut bien me faire l'honneur de vous accompagner, j'en serais dans la joie." "Mon cher M. Doucet," riposte aussitôt M. de Lubersac, en regardant son interlocuteur d'un œil noir à travers le monocle, "Madame de Lubersac se fait habiller chez vous et il me serait parfaitement désagréable de la voir assise à votre table, après que, peut-être, dans l'après-midi même, vous auriez assisté à son essayage." Les temps sont bien changés! Mais M. de Lubersac ne vint jamais dîner chez M. Doucet. Cette histoire, et quelques autres de même nature, firent que, pour montrer la fameuse collection et que, tout de même, quelques dames y parussent, choisies dans un autre monde que celui du théâtre ou parmi les dames de qualité douteuse, dont il ne jugeait point
pour dîner," dit M. Doucet, avec son bon vieux chic, et il ajoute, pour rester dans la note : "Si Madame de Lubersac veut bien me faire l'honneur de vous accompagner, j'en serais dans la joie." "Mon cher M. Doucet," riposte aussitôt M. de Lubersac, en regardant son interlocuteur d'un œil noir à travers le monocle, "Madame de Lubersac se fait habiller chez vous et il me serait parfaitement désagréable de la voir assise à votre table, après que, peut-être, dans l'après-midi même, vous auriez assisté à son essayage." Les temps sont bien changés! Mais M. de Lubersac ne vint jamais dîner chez M. Doucet. Cette histoire, et quelques autres de même nature, firent que, pour montrer la fameuse collection et que, tout de même, quelques dames y parussent, choisies dans un autre monde que celui du théâtre ou parmi les dames de qualité douteuse, dont il ne jugeait point sa demeure digne, M. Doucet trouva ce compromis de "resté chez lui", pendant mai et juin, le dîner magnum, à partir de onze heures. La forme était ingénieuse. C'était avant-guerre. Le tour matinal au Bois de Boulogne se maintenait encore. Je me souviens d'avoir assisté à l'un de ces réveillons matinaux. À l'arrivée, ma surprise fut grande de voir, flanquant les degrés du fameux escalier, une demi-douzaine et davantage dans la galerie, de valets de pieds aux bas de soie rose, culotte courte, habit à la française, comme pour une soirée chez la duchesse de Doudeauville. Il ne manquait que la poudre. Les livrées n'avaient pas été commandées dans le but d'être exhibées le dimanche matin, mais il fallait les utiliser et donner à la maison cet air d'élégance dont M. Doucet rêvait, fût-ce à onze heures du matin. Quelques dames se trouvaient là, jouant la surprise et qui laissaient bien entendre, en piaffant, qu'elles ne faisaient que passer. En vain, le maître de la maison, guêtraké de blanc, impeccable, leur faisait-il remarquer, non sans insistance, qu'il avait eu la hardiesse de placer ce lièvre, peint par Manet, entre deux Chardins. En vain soulignait-il à leur attention certain velours orangé