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des roches, la famine décima les friands de chandelle. Un jour, un vieux rat, né malin, longeait le bord de l'eau en quête de quelque dépouille de poisson déposée par les flots. Mais d'autres étaient passés qui n'avaient rien laissé, et le pauvre se désespérait lorsque non loin de lui parut, mollement bercé, le cadavre d'une sardine, que le flux menait à la côte. Déjà l'ardeur de son estomac affamé brillait par ses petits yeux perçants ; lorsqu'au passage, un crabe happa la proie convoitée. Au travers des eaux claires, notre rongeur assista, impuissant, au festin du crustacé. Devant ce nouveau supplice de Tantale, le crabe fut impitoyable. Tout en gavant sa large panse, il ironisait aux dépens du quadrupède implorant : "Pourquoi, disait-il, ne sais-tu pas nager ; nous aurions partagé ce modeste repas !" Mais insensiblement le reflux suit le flux et la mer se retirait et le rat pas à pas la suivait, tandis que le gourmand, à l'abri des eaux, riait toujours. Brusquement la vague le découvrit et il se trouva en présence de la bête laméculaire. Il pouvait encore s'en forcer dans le sable, mais sa gloutonnerie jamais satisfaite triompha et il voulut disputer à l'ennemi nécessiteux les reliefs de sa pâture. Le combat fut épique. Maître rat eut plus d'une fois le museau pincé ; mais comme la faim aiguille le courage, il finit d'un coup adroit de ses redoutables incisives par scier les pinces de l'adversaire. Puis il emporta le crabe et le poisson et ce fut parmi sa tribu un banquet semblable à ceux des dieux. (Extraite du Fablier des Grèves et des Eaux.) GERMAIN DROUILLY. La Légende du Myosotis (Vergiss mein nicht) Bluette en deux actes d'après la légende lorraine La scène se passe dans la grande salle commune du manoir de "Wercourt", près de Metz, au temps du bon roi René. Meubles et hobereaux du XVème siècle. Toilettes rurales moyenâgeuses (ne pas hésiter à en accentuer le caractère, nécessaire pour l'atmosphère de légende naïve). PERSONNAGES MARJOLAINE, fillette de 11 ans. MYOSOTIS, fillette de 12 ans. LA MAMAN DE MYOSOTIS, 30
l'ennemi nécessiteux les reliefs de sa pâture. Le combat fut épique. Maître rat eut plus d'une fois le museau pincé ; mais comme la faim aiguille le courage, il finit d'un coup adroit de ses redoutables incisives par scier les pinces de l'adversaire. Puis il emporta le crabe et le poisson et ce fut parmi sa tribu un banquet semblable à ceux des dieux. (Extraite du Fablier des Grèves et des Eaux.) GERMAIN DROUILLY. La Légende du Myosotis (Vergiss mein nicht) Bluette en deux actes d'après la légende lorraine La scène se passe dans la grande salle commune du manoir de "Wercourt", près de Metz, au temps du bon roi René. Meubles et hobereaux du XVème siècle. Toilettes rurales moyenâgeuses (ne pas hésiter à en accentuer le caractère, nécessaire pour l'atmosphère de légende naïve). PERSONNAGES MARJOLAINE, fillette de 11 ans. MYOSOTIS, fillette de 12 ans. LA MAMAN DE MYOSOTIS, 30 ans. RITA, jeune bohémienne de 16 ans. DOROTHEE, jeune bohémienne, 10 ans. ACTE I SCÈNE PREMIÈRE MARJOLAINE, MYOSOTIS Au lever du rideau, Myosotis est seule en scène. Elle compte sa petite fortune avec une attention que rien ne saurait distraire. MYOSOTIS. — Ah ! C'est étonnant ! Ça me fait en tout cinq écus. Cinq écus pour une petite fille... ce n'est déjà pas mal. Je n'aurais jamais cru... L'AVOIX D'UN DOMESTIQUE, ouvrant la porte. — Par ici, Mademoiselle... MYOSOTIS, rangeant ses pièces vivement. — Oh ! MARJOLAINE. — Bonjour, mon petit Myosotis... MYOSOTIS. — Bonjour, ma grande Marjolaine... Je suis tout à fait contente de te voir... Figure-toi que j'avais absolument besoin de tes conseils... Oui ! Oui ! Il faut que tu me dises ce que je dois acheter à ma mère pour sa fête. MARJOLAINE. — Ainsi, c'est pour ça que tu es heureuse de me voir ! Moi qui croyais... MYOSOTIS. — Mais, ma grande... tu sais bien que je t'aime beaucoup, beaucoup, plus que je ne le puis dire; mais aujourd'hui, il me fait encore plus plaisir de te voir... (Silence.) Alors, tu ne veux rien me dire ? MARJOLAINE. — Si. je cherche... mais
en tout cinq écus. Cinq écus pour une petite fille... ce n'est déjà pas mal. Je n'aurais jamais cru... L'AVOIX D'UN DOMESTIQUE, ouvrant la porte. — Par ici, Mademoiselle... MYOSOTIS, rangeant ses pièces vivement. — Oh ! MARJOLAINE. — Bonjour, mon petit Myosotis... MYOSOTIS. — Bonjour, ma grande Marjolaine... Je suis tout à fait contente de te voir... Figure-toi que j'avais absolument besoin de tes conseils... Oui ! Oui ! Il faut que tu me dises ce que je dois acheter à ma mère pour sa fête. MARJOLAINE. — Ainsi, c'est pour ça que tu es heureuse de me voir ! Moi qui croyais... MYOSOTIS. — Mais, ma grande... tu sais bien que je t'aime beaucoup, beaucoup, plus que je ne le puis dire; mais aujourd'hui, il me fait encore plus plaisir de te voir... (Silence.) Alors, tu ne veux rien me dire ? MARJOLAINE. — Si. je cherche... mais je ne trouve pas. Ah ! s'il s'agissait de ma mère à moi... MYOSOTIS. — Dis comme pour elle. MARJOLAINE. — C'est impossible. MYOSOTIS. — Je t'en prie ! MARJOLAINE. — Il faut savoir par une petite chose bien choisie, faire un grand plaisir. La façon de donner vaut mieux que ce qu'on donne. Or, je sais que maman désirerait pour son parc quelques-uns des œillets incomparables qui ornent le vôtre. Le jour de sa fête je viendrai donc trouver mon petit Myosotis et lui dirai : « Veux-tu demander pour moi au maître de Wercourt, un plan d'œillets ? » MYOSOTIS. — C'est très beau tout cela ; mais ma mère a des œillets, elle n'en a plus besoin. MARJOLAINE. — Sans doute, seulement il n'y a pas que des œillets dans le monde, qui soient désirables. D'abord, es-tu riche ? MYOSOTIS. — Je pense bien... Figure-toi que j'ai cru n'avoir économisé que quelques sols, tandis que ma fortune s'élève à cinq écus... cinq écus ! MARJOLAINE. — C'est magnifique ! Tu vas lui faire un cadeau royal, un gâteau, par exemple. MYOSOTIS. — Pour qu'on t'invite à le manger. Je te vois venir, gourmande... (On frappe à la
que ce qu'on donne. Or, je sais que maman désirerait pour son parc quelques-uns des œillets incomparables qui ornent le vôtre. Le jour de sa fête je viendrai donc trouver mon petit Myosotis et lui dirai : « Veux-tu demander pour moi au maître de Wercourt, un plan d'œillets ? » MYOSOTIS. — C'est très beau tout cela ; mais ma mère a des œillets, elle n'en a plus besoin. MARJOLAINE. — Sans doute, seulement il n'y a pas que des œillets dans le monde, qui soient désirables. D'abord, es-tu riche ? MYOSOTIS. — Je pense bien... Figure-toi que j'ai cru n'avoir économisé que quelques sols, tandis que ma fortune s'élève à cinq écus... cinq écus ! MARJOLAINE. — C'est magnifique ! Tu vas lui faire un cadeau royal, un gâteau, par exemple. MYOSOTIS. — Pour qu'on t'invite à le manger. Je te vois venir, gourmande... (On frappe à la fenêtre.) MARJOLAINE, — Tiens, entends-tu ? (On frappe à nouveau.) Qui est-ce ? MYOSOTIS. — Je cache ma fortune. (Elle met tout en poche.) On ne sait jamais. (On frappe à nouveau.) Encore loué ! MARJOLAINE. — Petite folle va ! Tu sais bien qu'il n'y a aucun danger ici ! (Elle va à la fenêtre.) MYOSOTIS. — Fais attention ! Marjolaine ayant soulevé le rideau de la baie, on aperçoit deux petites bohémiennes qui font des signes de prière, afin que la porte leur soit ouverte.) Oh ! ce n'est que des petites filles. MARJOLAINE. — Faut-il leur ouvrir ? MYOSOTIS, très rassurée. — Dame ! Pourquoi pas ? (Elle ouvre la porte et d'un ton protecteur) Entrez, petites ! MARJOLAINE. — Petites ! Petites !... Elles sont plus grandes que nous. SCÈNE II MYOSOTIS, MARJOLAINE, RITA, DOROTHEA RITA, se penchant vers Myosotis. — O merci, Mademoiselle ! Nous vous sommes très reconnaissantes, moi et ma sœur. DOROTHEA, effrayée, comme sa sœur. — Oh oui, on vous aime bien... RITA. — Vous nous sauvez peut-être... (Inquiète.) Va Dorothea, va guetter à la fenêtre... et dis-moi vite si lus les vois... DOROTHEA, coup d'œil rapide. — Je ne les vois
! (Elle va à la fenêtre.) MYOSOTIS. — Fais attention ! Marjolaine ayant soulevé le rideau de la baie, on aperçoit deux petites bohémiennes qui font des signes de prière, afin que la porte leur soit ouverte.) Oh ! ce n'est que des petites filles. MARJOLAINE. — Faut-il leur ouvrir ? MYOSOTIS, très rassurée. — Dame ! Pourquoi pas ? (Elle ouvre la porte et d'un ton protecteur) Entrez, petites ! MARJOLAINE. — Petites ! Petites !... Elles sont plus grandes que nous. SCÈNE II MYOSOTIS, MARJOLAINE, RITA, DOROTHEA RITA, se penchant vers Myosotis. — O merci, Mademoiselle ! Nous vous sommes très reconnaissantes, moi et ma sœur. DOROTHEA, effrayée, comme sa sœur. — Oh oui, on vous aime bien... RITA. — Vous nous sauvez peut-être... (Inquiète.) Va Dorothea, va guetter à la fenêtre... et dis-moi vite si lus les vois... DOROTHEA, coup d'œil rapide. — Je ne les vois pas, Rita... RITA. — Demeure tout de même... pendant que je vais expliquer aux demoiselles notre présence ici... (Étonnée des regards inquiets des deux fillettes.) Oh ! n'ayez pas peur surtout... ce n'est pas les gens d'armes que nous fuyons mais le contraire... des voleurs, nos voleurs. MARJOLAINE et MYOSOTIS, intéressées. — On vous a volées ? RITA, geste las. — En personne... mais c'est tout une histoire. MARJOLAINE. — Oh contez-nous-la? MYOSOTIS — Oh, oui, contez. RITA. — Elle est simple d'ailleurs... et pas nouvelle. Nous étions, il y a six ans, des petites filles comme vous, bien élevées, bien habillées, heureuses enfin. Nous habitions un grand manoir tout blanc, à quatre tourelles, juché sur une collinette baignée toujours de grand soleil. Notre logis ne connaissait que l'ombre de la nuit, car le ciel toujours bleu ignorait la nuée. Aussi n'était-on pas méchant là-bas, les gens du pays ne fermaient point leurs portes. On avait confiance, et nous allions, sœur et moi, par les chemins, la main dans la main, sans que jamais nos parents s'inquiétassent. Un jour... un beau jour comme tous ceux de mon pays... il y avait fête. Nous demeurâmes plus tard que à l'habitude. La
intéressées. — On vous a volées ? RITA, geste las. — En personne... mais c'est tout une histoire. MARJOLAINE. — Oh contez-nous-la? MYOSOTIS — Oh, oui, contez. RITA. — Elle est simple d'ailleurs... et pas nouvelle. Nous étions, il y a six ans, des petites filles comme vous, bien élevées, bien habillées, heureuses enfin. Nous habitions un grand manoir tout blanc, à quatre tourelles, juché sur une collinette baignée toujours de grand soleil. Notre logis ne connaissait que l'ombre de la nuit, car le ciel toujours bleu ignorait la nuée. Aussi n'était-on pas méchant là-bas, les gens du pays ne fermaient point leurs portes. On avait confiance, et nous allions, sœur et moi, par les chemins, la main dans la main, sans que jamais nos parents s'inquiétassent. Un jour... un beau jour comme tous ceux de mon pays... il y avait fête. Nous demeurâmes plus tard que à l'habitude. La nuit nous surprit. Des étrangers, venus pour la fête, s'offrirent à nous reconduire. Malgré la recommandation faite de ne jamais écouter personne dehors, nous les suivîmes... Hélas! dans une forêt voisine, comme nous commencions à nous inquiéter du long chemin suivi et comme moi, la plus grande, je voulais des explications, on nous bâillonna, on nous ligota, on nous jeta enfin au fond d'une sombre roulotte où nous demeurâmes de longs jours, anéanties, inconsolées, inconsolables. Puis quand on fut très loin, commença pour nous la plus misérable des existences. Dépouillées de nos beaux atours, on nous jeta de sordides loques. Ainsi vêtues, nous devions mendier, non seulement pour nous mais pour eux, les lâches... qui nous frappaient si la recette était insuffisante. MARJOLAINE. — Est-ce une aumône que vous désirez? RITA. — C'est mieux! C'est la liberté !... Ce matin même, profitant d'un moment d'inattention de nos boureaux, moment que nous guétions depuis de longs mois, nous avons fui. Après avoir couru droit devant nous autant que nous le pûmes, petite sœur se sentant fatiguée m'a demandé de s'arrêter. Or, je suis certaine que les bohémiens sont à notre poursuite, et si jamais ils nous reprennent nous sommes perdues. J'ai
explications, on nous bâillonna, on nous ligota, on nous jeta enfin au fond d'une sombre roulotte où nous demeurâmes de longs jours, anéanties, inconsolées, inconsolables. Puis quand on fut très loin, commença pour nous la plus misérable des existences. Dépouillées de nos beaux atours, on nous jeta de sordides loques. Ainsi vêtues, nous devions mendier, non seulement pour nous mais pour eux, les lâches... qui nous frappaient si la recette était insuffisante. MARJOLAINE. — Est-ce une aumône que vous désirez? RITA. — C'est mieux! C'est la liberté !... Ce matin même, profitant d'un moment d'inattention de nos boureaux, moment que nous guétions depuis de longs mois, nous avons fui. Après avoir couru droit devant nous autant que nous le pûmes, petite sœur se sentant fatiguée m'a demandé de s'arrêter. Or, je suis certaine que les bohémiens sont à notre poursuite, et si jamais ils nous reprennent nous sommes perdues. J'ai aperçu votre demeure et voulais vous demander asile durant que les voleurs nous dépasseraient; puis nous repartirons par un autre chemin et tout doucement... tout doucement, nous nous en irons en chantant vers les pays du soleil. MYOSOTIS. — Mais comment saurez-vous la route? RITA. — Je la devinerai. MYOSOTIS. — Comment vivrez-vous ? RITA. — Je ferai des corbeilles d'osier où petite sœur disposera les belles fleurs que nous savons... et nous vendrons le tout, MYOSOTIS. — Mais en attendant? RITA, embarrassée. — En attendant!... En attendant!... Bah ! nous trouverons bien quelques bonnes personnes pour nous aider. DOROTHEA, se plaignant. — J'ai faim! MARJOLAINE. — Oh ! Pauvre petite ! Va, Myosotis, va lui chercher quelques bonnes choses. MYOSOTIS. — Je y cours. (Fausse sortie. Elle revient aussi tard.) C'est eux ! (Terrorisée.) Oui ! C'est eux! (Courant à la fenêtre) Venez voir ; ce sont des bohémiens. (Toutes se précipitent à la croisée et regardent.) RITA. — Malheur! MARJOLAINE. — Ils viennent par ici. RITA. — Que faisais-tu, sœur? Tu ne les voyais pas? DOROTHEA. — Non ! j'avais trop faim. — 474 — MARJOLAINE. — Pourvu qu'ils n'entrent pas ici. RITA. — Ils s'arrêtent ! Ils
— Comment vivrez-vous ? RITA. — Je ferai des corbeilles d'osier où petite sœur disposera les belles fleurs que nous savons... et nous vendrons le tout, MYOSOTIS. — Mais en attendant? RITA, embarrassée. — En attendant!... En attendant!... Bah ! nous trouverons bien quelques bonnes personnes pour nous aider. DOROTHEA, se plaignant. — J'ai faim! MARJOLAINE. — Oh ! Pauvre petite ! Va, Myosotis, va lui chercher quelques bonnes choses. MYOSOTIS. — Je y cours. (Fausse sortie. Elle revient aussi tard.) C'est eux ! (Terrorisée.) Oui ! C'est eux! (Courant à la fenêtre) Venez voir ; ce sont des bohémiens. (Toutes se précipitent à la croisée et regardent.) RITA. — Malheur! MARJOLAINE. — Ils viennent par ici. RITA. — Que faisais-tu, sœur? Tu ne les voyais pas? DOROTHEA. — Non ! j'avais trop faim. — 474 — MARJOLAINE. — Pourvu qu'ils n'entrent pas ici. RITA. — Ils s'arrêtent ! Ils se concertent !...Oh ! Ils viennent maintenant droit sur nous ! DOROTHEA, sans colère. — J'ai peur ! J'ai peur ! MYOSOTIS, — N'ayez pas peur !...J'ai une idée! Je vais les arrêter... Je ne suis qu'une enfant. Ils me croiront. MARJOLAINE. — Bravo ! Tu es une brave petite fille. MYOSOTIS. — En avais-tu douté? MARJOLAINE. — Un peu, mais c'est fini ! Je t'en demande pardon ! Va, cours et sauve-les ! (Myosotis s'en va). SCÈNE III LES MÊMES, moins MYOSOTIS DOROTHEA. — Rita ! je tremble... RITA. — Mais non, sœur... il ne faut plus avoir peur... la petite fille va nous sauver... Tiens, vois-la qui se dirige vers les ogres... Elle s'arrête... Elle leur parle... Enfin !... Mais quoi, ils ne semblent pas l'écouter ; ils reprennent leur marche vers la demeure. DOROTHEA. — Oh ! ils vont nous tuer ! RITA, farouche. — Nous nous défendrons. DOROTHEA. — Je leur enverrai des grands coups de poing... MARJOLAINE. — Soyez tranquilles ! Ils ne vous attaqueront pas ici... Les parents de Myosotis sont absents, il est vrai, mais la servante est restée... et nous pourrions appeler le jardinier... RITA, rassurée. — Inutile ! Ma sœur Myosotis
fille. MYOSOTIS. — En avais-tu douté? MARJOLAINE. — Un peu, mais c'est fini ! Je t'en demande pardon ! Va, cours et sauve-les ! (Myosotis s'en va). SCÈNE III LES MÊMES, moins MYOSOTIS DOROTHEA. — Rita ! je tremble... RITA. — Mais non, sœur... il ne faut plus avoir peur... la petite fille va nous sauver... Tiens, vois-la qui se dirige vers les ogres... Elle s'arrête... Elle leur parle... Enfin !... Mais quoi, ils ne semblent pas l'écouter ; ils reprennent leur marche vers la demeure. DOROTHEA. — Oh ! ils vont nous tuer ! RITA, farouche. — Nous nous défendrons. DOROTHEA. — Je leur enverrai des grands coups de poing... MARJOLAINE. — Soyez tranquilles ! Ils ne vous attaqueront pas ici... Les parents de Myosotis sont absents, il est vrai, mais la servante est restée... et nous pourrions appeler le jardinier... RITA, rassurée. — Inutile ! Ma sœur Myosotis vient de gagner. Ils s'en vont. DOROTHEA. — Enfin ! On va donc pouvoir manger. RITA. — Non, Dorothée... il faut fuir maintenant, profiter de ce que les voilà repartis dans la mauvaise direction pour filer à l'opposé... SCÈNE IV LES MÊMES, plus MYOSOTIS MYOSOTIS. — Ouf ! (Elle s'arrête, comme essoufflée.) Eh bien ! Vous savez ! Ils ne sont pas commodes, vos bons hommes ! Quelle lutte ! Ils avaient, le lieutenant de ne pas me croire, moi, une petite fille qui n'avait jamais menti,.. Et j'avais beau leur affirmer que vous n'étiez pas là... qu'ils voulaient entrer quand même... Alors ! j'ai menti... MARJOLAINE. — ... Pour la deuxième fois; MYOSOTIS. — Comment ! pour la deuxième fois ? MARJOLAINE. — Dame ! En disant que Rita et Dorothea n'étaient pas là... qu'est-ce que c'était ? MYOSOTIS. — Ce n'était pas du mensonge... c'était du... du... (Elle s'arrête, embarrassée.) RITA. — ... Du courage. MYOSOTIS. C'est ça ! Là, voilà, Marjolaine ! Alors je leur ai dit : « — Faites attention, il y a des pièges à loups et à renards. « — Ça nous est égal. « — Mon père ne veut pas qu'on entre
comme essoufflée.) Eh bien ! Vous savez ! Ils ne sont pas commodes, vos bons hommes ! Quelle lutte ! Ils avaient, le lieutenant de ne pas me croire, moi, une petite fille qui n'avait jamais menti,.. Et j'avais beau leur affirmer que vous n'étiez pas là... qu'ils voulaient entrer quand même... Alors ! j'ai menti... MARJOLAINE. — ... Pour la deuxième fois; MYOSOTIS. — Comment ! pour la deuxième fois ? MARJOLAINE. — Dame ! En disant que Rita et Dorothea n'étaient pas là... qu'est-ce que c'était ? MYOSOTIS. — Ce n'était pas du mensonge... c'était du... du... (Elle s'arrête, embarrassée.) RITA. — ... Du courage. MYOSOTIS. C'est ça ! Là, voilà, Marjolaine ! Alors je leur ai dit : « — Faites attention, il y a des pièges à loups et à renards. « — Ça nous est égal. « — Mon père ne veut pas qu'on entre chez lui sans autorisation. « — Ça nous est égal. Deux filles qui nous ont volé se cachent par ici, il nous les faut ! » RITA, vivement. — Les misérables... Vous ne les avez pas crus... MYOSOTIS. — Non ! Et puis quand même, je vous avais promis de vous sauver, le reste n'avait pas d'importance... Et c'est pourquoi (baissant les yeux) j'ai fait mon quatrième mensonge. MARJOLAINE. — C'est vrai ? MYOSOTIS. — Oui ! Je leur ai dit que j'avais vu passer les petites filles et qu'elles devaient être déjà loin. Cette fois — et cependant c'était mon plus gros mensonge — ils m'ont cru tout de suite et se sont précipités à votre poursuite par là... (Geste vague.) Vous pouvez maintenant reposer en paix... RITA. — Non, mademoiselle Myosotis, nous repartons. Il faut profiter de ce que les bohémiens sont engagés dans la mauvaise voie pour gagner la bonne et y prendre de l'avance. MYOSOTIS. — C'est vrai, vous avez raison... j'aurais eu grande joie à entendre les belles histoires que vous contez si bien, mais il faut d'abord vous sauver. Qu'en penses-tu, Marjolaine ? MARJOLAINE. — Je pense, petite amie chérie... que tu es devenue
vous sauver, le reste n'avait pas d'importance... Et c'est pourquoi (baissant les yeux) j'ai fait mon quatrième mensonge. MARJOLAINE. — C'est vrai ? MYOSOTIS. — Oui ! Je leur ai dit que j'avais vu passer les petites filles et qu'elles devaient être déjà loin. Cette fois — et cependant c'était mon plus gros mensonge — ils m'ont cru tout de suite et se sont précipités à votre poursuite par là... (Geste vague.) Vous pouvez maintenant reposer en paix... RITA. — Non, mademoiselle Myosotis, nous repartons. Il faut profiter de ce que les bohémiens sont engagés dans la mauvaise voie pour gagner la bonne et y prendre de l'avance. MYOSOTIS. — C'est vrai, vous avez raison... j'aurais eu grande joie à entendre les belles histoires que vous contez si bien, mais il faut d'abord vous sauver. Qu'en penses-tu, Marjolaine ? MARJOLAINE. — Je pense, petite amie chérie... que tu es devenue plus sage que nos quatre grand'mères réunies et qu'il nous faut dès maintenant dire au revoir, sinon adieu, à nos compagnes d'un instant. (À Rita.) Avez-vous quelques sols au moins ? RITA. — Pas un ! MARJOLAINE. — Il vous en faut cependant pour partir. (À Myosotis,) Tes parents ne sont-ils point là ? MYOSOTIS. — Personne n'est encore rentré. MARJOLAINE, tandis que Myosotis semble absorbée par une idée nouvelle, — Quel ennui ! RITA. — Ne vous inquiétez pas ! On s'arrangera toujours... DOROTHEA. — J'ai faim ! MARJOLAINE. — Vous voyez bien que vous ne pourrez pas vous arranger ainsi. MYOSOTIS, soudain résolue, à part. — Tant pis. Je vais leur donner tout ce que j'ai. Je trouverai bien une idée pour faire plaisir à maman sans argent. Ce sera même peut-être plus commode. (À Rita.) Tenez, pauvre grande, Demoiselle, tenez, prenez ceci, je n'en ai pas besoin, tandis que vous... RITA. — Oh mais... c'est trop... Je vous en prie... Vous serez privée de tous plaisirs, MYOSOTIS. — J'aurai eu le plaisir de faire le bien. (À part.) Et puis maman n'en saura rien... MARJOLAINE, à Myosotis, — C'est très bien ça ! Viens m'embrasser. (À Rita.)
sont-ils point là ? MYOSOTIS. — Personne n'est encore rentré. MARJOLAINE, tandis que Myosotis semble absorbée par une idée nouvelle, — Quel ennui ! RITA. — Ne vous inquiétez pas ! On s'arrangera toujours... DOROTHEA. — J'ai faim ! MARJOLAINE. — Vous voyez bien que vous ne pourrez pas vous arranger ainsi. MYOSOTIS, soudain résolue, à part. — Tant pis. Je vais leur donner tout ce que j'ai. Je trouverai bien une idée pour faire plaisir à maman sans argent. Ce sera même peut-être plus commode. (À Rita.) Tenez, pauvre grande, Demoiselle, tenez, prenez ceci, je n'en ai pas besoin, tandis que vous... RITA. — Oh mais... c'est trop... Je vous en prie... Vous serez privée de tous plaisirs, MYOSOTIS. — J'aurai eu le plaisir de faire le bien. (À part.) Et puis maman n'en saura rien... MARJOLAINE, à Myosotis, — C'est très bien ça ! Viens m'embrasser. (À Rita.) C'était l'argent du cadeau à sa mère. RITA. — Comment pourrai-je vous remercier jamais ? MYOSOTIS. — En ne m'oubliant pas. RITA. — Tenez ! En voici le gage. (Elle sort de son corsage une touffe de petites fleurs bleues.) Ces fleurettes dont le bleu semble un lambeau de ciel étoilé ont, suivant une légende des pays par nous traversés, la propriété d'entretenir plus vivant le souvenir des disparus. Ils disent, là-bas, en désignant ces fleurs : « Vergiss mein nicht » (Prononcer : feurquisse maïnne nicht). Ça veut dire, je crois, « ne m'oubliez pas ». Je vous dis aussi en vous les donnant comme le meilleur de moi-même : « Ne m'oubliez pas, Myosotis, petite fée de bonté. » MYOSOTIS. — Rita, un mot encore : Où trouve-t-on ces fleurettes de souvenance ? RITA, tandis que le rideau tombe. — Sur la seconde colline, vers le levant... À l'aube, c'est un parterre de perles d'azur... ACTE II SCÈNE PREMIÈRE LA MAMAN DE MYOSOTIS, puis MARJOLAINE (La scène est d'abord vide puis « la maman » entre.) LA MAMAN. — Tiens !... Myosotis n'est pas là... On m'avait cependant dit qu'elle y était avec son amie Marjolaine. Elles auront