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finir dans le repentir. Pour les types ridicules des bas-bleus romantiques, il n'a que sarcasmes et mépris. La femme d'élite accomplit sa véritable vocation, non pas en cherchant à s'émanciper, mais en se vouant à l'homme de génie, qui est toujours une âme souffrante et dont la voie solitaire est semée de dangers. Auprès des âmes souffrantes et malades, les femmes d'élite ont un rôle sublime à jouer, celui de la sœur de charité, qui panse les blessures, celui de la mère qui pardonne à l'enfant. C'est aussi le rêve de Marie de Vandenesse : « Providence humaine pour Raoul, soutenir de sa main blanche et faible ce colosse, être secrètement la créatrice d'une grande fortune, aider un homme de génie à lutter avec le sort et à le dompter, lui donner l'amulette contre les sortilèges et le baume pour les blessures. » L'amour est pour elle « une voluptueuse charité ». Et c'est encore Pauline Gudin, qui veille sur Raphaël, ou Pauline de Villenoix sur Louis Lambert, ou madame de Mortsauf sur Félix. Et toutes sentent que leur plus haute vocation est d'être pour l'homme aimé la consolatrice, le refuge, le secours. Participant à sa création et à son œuvre, elles deviennent elles-mêmes créatrices, tout en restant fidèles à leur nature féminine. Cet idéal féminin ne pouvait être conçu et réalisé que par un homme qui voit dans la création et dans l'idée catholique de sacrifice des données spirituelles essentielles à la vie. « Sœur de charité », c'est là une alliance de mots que Balzac emploie toujours, chaque fois qu'il décrit ce type féminin idéal. Mais ces mots ne s'enrichissent de tous leurs harmoniques que si on les rapproche des idées religieuses de Balzac et de la valeur qu'il attribue à la « Charité ». Cet idéal n'est en aucune façon une projection de l'imagination romantique. Il ne fait que refléter dans son œuvre une des réalités les plus hautes et les plus pures de sa vie. C'est madame de Berny, la nunc et semper dilecta, qui sert de modèle à toutes ces créatures balzaciennes. Elle fut pour
œuvre, elles deviennent elles-mêmes créatrices, tout en restant fidèles à leur nature féminine. Cet idéal féminin ne pouvait être conçu et réalisé que par un homme qui voit dans la création et dans l'idée catholique de sacrifice des données spirituelles essentielles à la vie. « Sœur de charité », c'est là une alliance de mots que Balzac emploie toujours, chaque fois qu'il décrit ce type féminin idéal. Mais ces mots ne s'enrichissent de tous leurs harmoniques que si on les rapproche des idées religieuses de Balzac et de la valeur qu'il attribue à la « Charité ». Cet idéal n'est en aucune façon une projection de l'imagination romantique. Il ne fait que refléter dans son œuvre une des réalités les plus hautes et les plus pures de sa vie. C'est madame de Berny, la nunc et semper dilecta, qui sert de modèle à toutes ces créatures balzaciennes. Elle fut pour Balzac une amie, une amante, une mère. Elle l'a soutenu de ses ressources matérielles, de toute son expérience de la vie, du trésor inépuisable de son cœur. Elle a été tout pour lui; elle a été « un ange descendu du ciel ». Elle a reçu de Balzac les hommages les plus sublimes, et quiconque admire Balzac ne peut pas penser à cette femme sans lui être reconnaissant et sans la vénérer. Balzac s'est acharné à voir en madame Hanska une seconde madame de Berny. Tout le pathétique des Lettres à l'Étrangère est dans cet effort que fait Balzac pour idéaliser la personne inconnue. Tous les excès de la sentimentalité, toutes les folies de la passion romantique, toutes les images parcidiennes, toutes les exaltations extatiques et blasphématoires de l'adoration, tout cela gonfle ses lettres, et tout cela dure avec la même intensité près de vingt ans! Et pourtant toujours reviennent des détails qui lui révèlent les petitesses de cette femme et lui annoncent des désillusions: reproches puérils, soupçons qu'il lui faut réfuter, complications créées par cette nature si nerveuse et qu'il lui faut sans cesse aplanir. Avait-elle compris ce qui faisait la véritable vocation de la femme? Et cette vocation
les plus sublimes, et quiconque admire Balzac ne peut pas penser à cette femme sans lui être reconnaissant et sans la vénérer. Balzac s'est acharné à voir en madame Hanska une seconde madame de Berny. Tout le pathétique des Lettres à l'Étrangère est dans cet effort que fait Balzac pour idéaliser la personne inconnue. Tous les excès de la sentimentalité, toutes les folies de la passion romantique, toutes les images parcidiennes, toutes les exaltations extatiques et blasphématoires de l'adoration, tout cela gonfle ses lettres, et tout cela dure avec la même intensité près de vingt ans! Et pourtant toujours reviennent des détails qui lui révèlent les petitesses de cette femme et lui annoncent des désillusions: reproches puérils, soupçons qu'il lui faut réfuter, complications créées par cette nature si nerveuse et qu'il lui faut sans cesse aplanir. Avait-elle compris ce qui faisait la véritable vocation de la femme? Et cette vocation n'était-elle pas au-dessus de ce que la plabilité des femmes peuvent donner? Il n'est pas rare de rencontrer chez Balzac de pareilles réflexions. « Toutes les femmes veulent qu'on ne s'occupe que d'elles. Très peu consentent à être une « sœur de charité » auprès d'hommes de science ou d'art ». Et Wilfrid demande quelque part à Séraphita : « Tu n'as donc pas d'âme, si tu n'es pas séduite par la perspective de consoler un grand homme ? » L'amour de Charité est donc une exception très rare. Elle est la fleur, le couronnement de l'existence, tout au moins selon l'idée. Mais en réalité, le monde moderne soumis à l'argent et au travail ne laisse presque plus rien subsister de ce qui fait l'éclat de cet amour idéal. L'amour, dès qu'il veut se réaliser, est soumis à la nécessité économique. L'absence de tous besoins dont rêve l'idéalisme romantique ne tient pas devant la réalité. Les quinze cents francs et ma Sophie, sont des propos d'affamés auxquels le pain bis suffit d'abord, mais qui, devenus gourmets s'ils aiment réellement, finissent par regretter les richesses de la gastronomie. L'amour a le travail et la misère en horreur. Il aime mieux mourir
». Et Wilfrid demande quelque part à Séraphita : « Tu n'as donc pas d'âme, si tu n'es pas séduite par la perspective de consoler un grand homme ? » L'amour de Charité est donc une exception très rare. Elle est la fleur, le couronnement de l'existence, tout au moins selon l'idée. Mais en réalité, le monde moderne soumis à l'argent et au travail ne laisse presque plus rien subsister de ce qui fait l'éclat de cet amour idéal. L'amour, dès qu'il veut se réaliser, est soumis à la nécessité économique. L'absence de tous besoins dont rêve l'idéalisme romantique ne tient pas devant la réalité. Les quinze cents francs et ma Sophie, sont des propos d'affamés auxquels le pain bis suffit d'abord, mais qui, devenus gourmets s'ils aiment réellement, finissent par regretter les richesses de la gastronomie. L'amour a le travail et la misère en horreur. Il aime mieux mourir que de vivoter. Dans le Paris moderne, et au beau milieu de notre époque, l'amour exige « des travaux impossibles ». La femme moderne veut le luxe, elle le veut jusque dans l'amour. L'amour, tout comme l'art et la société, veut s'orner de tout ce qui fait le charme des raffinements de la vie moderne. Mais l'homme qui est né pour créer ne peut, ni ne doit se laisser entraîner dans cet esclavage. Que lui reste-t-il à faire, sinon à dresser une frontière entre l'idée et la réalité, à goûter en pensée à l'amour éthéré et à satisfaire à l'« appétit » de l'amour sans se mettre en frais de sentiments? Mais alors c'est l'unité de l'amour qui se trouve à nouveau rompue. Mêler intimement le caractère naturel et le sens spirituel de l'amour, en faire une unité profonde, une image rayonnante pareille aux statues des dieux, attacher ses regards sur cet idéal pour marquer toute sa vie érotique du sceau de la pureté, de la clarté, de la beauté, c'est là un des désirs les plus élevés de la virilité, ce vers quoi la pousse son instinct de création. C'est à quoi tendent aussi toute la plénitude de vie
raffinements de la vie moderne. Mais l'homme qui est né pour créer ne peut, ni ne doit se laisser entraîner dans cet esclavage. Que lui reste-t-il à faire, sinon à dresser une frontière entre l'idée et la réalité, à goûter en pensée à l'amour éthéré et à satisfaire à l'« appétit » de l'amour sans se mettre en frais de sentiments? Mais alors c'est l'unité de l'amour qui se trouve à nouveau rompue. Mêler intimement le caractère naturel et le sens spirituel de l'amour, en faire une unité profonde, une image rayonnante pareille aux statues des dieux, attacher ses regards sur cet idéal pour marquer toute sa vie érotique du sceau de la pureté, de la clarté, de la beauté, c'est là un des désirs les plus élevés de la virilité, ce vers quoi la pousse son instinct de création. C'est à quoi tendent aussi toute la plénitude de vie qui emportait Balzac, son rêve de beauté, la volonté de son esprit. Mais il échoue dans tous ses élans. Il échoue déjà, nous l'avons vu, sur le plan de l'idée; il échoue encore en se heurtant aux lois naturelles de la société moderne. L'idée ne pourrait-elle pas, ne devrait-elle pas nécessairement surgir un jour, que c'est faire fausse route que de s'efforcer à ce désir? Ne devait-il pas un jour se demander, tout d'abord avec effroi et lanciné par l'angoisse, puis trouvant dans ce doute même des lumières et des appels, s'il fallait vraiment attribuer à l'amour cette valeur souveraine dont le pare notre désir? La divinisation de l'amour, « le culte de l'amour pour l'amour », pour reprendre une de ses expressions très caractéristiques, n'était-ce pas là une fausse piste? Ne restait-il pas à l'homme une richesse inappréciable de grandeur et de puissance créatrice, même après avoir détrôné l'amour? N'est-il pas toujours poussé en avant par une force qui le conjure et lui permet de peupler sa vie d'accomplissements plus profonds et plus durables, de lui donner une ligne plus héroïque que ne le fait l'amour? En cherchant à mettre l'infini dans l'amour, dans la volupté, l'extase où nous
nécessairement surgir un jour, que c'est faire fausse route que de s'efforcer à ce désir? Ne devait-il pas un jour se demander, tout d'abord avec effroi et lanciné par l'angoisse, puis trouvant dans ce doute même des lumières et des appels, s'il fallait vraiment attribuer à l'amour cette valeur souveraine dont le pare notre désir? La divinisation de l'amour, « le culte de l'amour pour l'amour », pour reprendre une de ses expressions très caractéristiques, n'était-ce pas là une fausse piste? Ne restait-il pas à l'homme une richesse inappréciable de grandeur et de puissance créatrice, même après avoir détrôné l'amour? N'est-il pas toujours poussé en avant par une force qui le conjure et lui permet de peupler sa vie d'accomplissements plus profonds et plus durables, de lui donner une ligne plus héroïque que ne le fait l'amour? En cherchant à mettre l'infini dans l'amour, dans la volupté, l'extase où nous plonge l'enivrement de la beauté, dans la passion les transports où nous ravissent la quête de Dieu, Balzac avait surestimé l'amour. Mais on trouve dans son œuvre une tendance toute contraire. Elle y est tout aussi profondément enracinée, bien qu'elle apparaisse moins clairement à un regard superficiel. Il méprise l'amour, il renonce à l'amour pour s'accomplir sur un plan plus élevé. Et ce qu'il y a de remarquable dans cette attitude de Balzac, c'est qu'elle n'est pas le fruit tardif d'illusions brisées, le bilan de toute une vie, un ressentiment qui serait né de l'impuissance et d'une sagesse blasée; c'est une polarité dont Balzac a clairement conscience dès qu'il arrive au seuil de la maturité. De cela témoigne cette page fort curieuse qui termine la Physiologie du Mariage et qui donne tout d'abord l'impression qu'on se trouve en face d'un corps étranger venu on ne sait d'où. Abjurez l'amour. D'abord plus de tracas, de soins, d'inquiétudes; plus de ces petites passions qui gaspillent les forces humaines. Un homme vit heureux et tranquille; socialement parlant, sa puissance est infiniment plus grande et plus intense. Ce divorce fait avec ce je ne sais quoi nommé amour est la raison primitive du pouvoir
il renonce à l'amour pour s'accomplir sur un plan plus élevé. Et ce qu'il y a de remarquable dans cette attitude de Balzac, c'est qu'elle n'est pas le fruit tardif d'illusions brisées, le bilan de toute une vie, un ressentiment qui serait né de l'impuissance et d'une sagesse blasée; c'est une polarité dont Balzac a clairement conscience dès qu'il arrive au seuil de la maturité. De cela témoigne cette page fort curieuse qui termine la Physiologie du Mariage et qui donne tout d'abord l'impression qu'on se trouve en face d'un corps étranger venu on ne sait d'où. Abjurez l'amour. D'abord plus de tracas, de soins, d'inquiétudes; plus de ces petites passions qui gaspillent les forces humaines. Un homme vit heureux et tranquille; socialement parlant, sa puissance est infiniment plus grande et plus intense. Ce divorce fait avec ce je ne sais quoi nommé amour est la raison primitive du pouvoir de tous les hommes qui agissent sur les masses humaines, mais ce n'est rien encore. Ah, si vous connaissiez alors de quelle force magique un homme est doué, quels sont ses trésors de puissance intellectuelle, et quelle longévité de corps il trouve en lui-même, quand, se détachant de toutes espèces de passions humaines, il emploie toute son énergie au profit de son âme! Si vous pouviez jouir pendant deux minutes des richesses que Dieu dispense aux hommes sages qui ne considèrent l'amour que comme un besoin passager auquel il suffit d'obéir à vingt ans, six mois durant. Ah, vous irez vivre dans les cieux! vous y trouveriez l'amour que vous cherchez dans la fange terrestre; vous y entendriez des concerts autrement mélodieux que ceux de M. Rossini, des voix plus pures que celle de la Malibran. Mais j'en parle en aveugle et par ouï-dire si je n'étais pas allé en Allemagne, je ne saurais rien de tout ceci. Oui, l'homme a une vocation pour l'infini. Il y a en lui un instinct qui l'appelle vers Dieu. Dieu est tout, donne tout, fait oublier tout, et la pensée est le fil qu'il nous a donné pour communiquer avec lui. Durant toute
de passions humaines, il emploie toute son énergie au profit de son âme! Si vous pouviez jouir pendant deux minutes des richesses que Dieu dispense aux hommes sages qui ne considèrent l'amour que comme un besoin passager auquel il suffit d'obéir à vingt ans, six mois durant. Ah, vous irez vivre dans les cieux! vous y trouveriez l'amour que vous cherchez dans la fange terrestre; vous y entendriez des concerts autrement mélodieux que ceux de M. Rossini, des voix plus pures que celle de la Malibran. Mais j'en parle en aveugle et par ouï-dire si je n'étais pas allé en Allemagne, je ne saurais rien de tout ceci. Oui, l'homme a une vocation pour l'infini. Il y a en lui un instinct qui l'appelle vers Dieu. Dieu est tout, donne tout, fait oublier tout, et la pensée est le fil qu'il nous a donné pour communiquer avec lui. Durant toute une vie Balzac a fait œuvre de poète en cherchant l'absolu de l'amour; mais il le réduit par avance à l'échelle de la relativité par cette simple page. Car ce n'est pas là une toquade de vieillard c'est une adjuration qui exprime un des éléments essentiels de la personnalité même de Balzac. ERNST ROBERT CURTIUS Traduction de HENRI JOURDAIN. LE LIVRE DE LA BROUSSE La nuit vint, brusquement. La lune gravitait déjà par le ciel étoilé à profusion, quand les ténèbres sont claires et belles, étincelants essaims de moucherons de cuivre, les étoiles. Kqssi s'arrêta de travailler. Que lui importait, pour le moment, que la longueur de l'infini se fût confondue dans sa largeur? Que les crânes et les kangas fussent maculés de buées sans épaisseur? Il n'avait plus goût pour rien et ne se sentait même pas le courage de forger plus avant de ces fers de sagaie qui changent, de la hampe à la pointe, deux ou trois fois de plan de retaille, ni de ces couteaux de jet, qui projetés à toute vitesse, filent droit au but, avec des frouements aigus. Le travail pourtant, ne lui manquait point. Tous lui passaient des commandes. La saison de la
de Balzac. ERNST ROBERT CURTIUS Traduction de HENRI JOURDAIN. LE LIVRE DE LA BROUSSE La nuit vint, brusquement. La lune gravitait déjà par le ciel étoilé à profusion, quand les ténèbres sont claires et belles, étincelants essaims de moucherons de cuivre, les étoiles. Kqssi s'arrêta de travailler. Que lui importait, pour le moment, que la longueur de l'infini se fût confondue dans sa largeur? Que les crânes et les kangas fussent maculés de buées sans épaisseur? Il n'avait plus goût pour rien et ne se sentait même pas le courage de forger plus avant de ces fers de sagaie qui changent, de la hampe à la pointe, deux ou trois fois de plan de retaille, ni de ces couteaux de jet, qui projetés à toute vitesse, filent droit au but, avec des frouements aigus. Le travail pourtant, ne lui manquait point. Tous lui passaient des commandes. La saison de la chasse au feu allait s'ouvrir. Quelques jours encore, et les horizons se hérisseraient de flammes fourrées de fumées. Des nuées de charognards, des hordes de corbeaux voleraient à tire-d'aile au-dessus de la brousse incendiée. Les échos, les sous-bois, les plaines, les hauteurs se gorgeraient de cris, de clameurs, de sonneries d'olifants, de rauquements de cornes d'appel. Les chiens aboieraient à pleine gueule. Les cibissis, les antilopes, les sangliers, les phacochères viendraient s'empêtrer dans les mailles des filets tendus. Et les sagaies de danser autour d'eux les frénétiques danses rouges des tueries sous le soleil. Et partout dans l'écume des gorges souillées de sang. Et djouk! dans les panses dégonflées et palpitantes. Ce serait la vie! Ce serait la joie! Mais non. Il n'était plus possible qu'il éprouvât encore de joie en ce monde. Nini! Mata! Le contentement avait déserté son cœur pour toujours. Jamais plus il n'y reviendrait. Il faudrait, pour qu'il se distendît à nouveau, que le tribunal de Ngakoura, cassant le jugement qu'il avait rendu, se décidât à réparer le préjudice qu'on avait causé à Doutomikoh, en ne châtiant pas son meurtrier comme il aurait mérité de l'être. Quelle termitière, quel baobab d'iniquité, ce jugement! C'est tout juste
d'olifants, de rauquements de cornes d'appel. Les chiens aboieraient à pleine gueule. Les cibissis, les antilopes, les sangliers, les phacochères viendraient s'empêtrer dans les mailles des filets tendus. Et les sagaies de danser autour d'eux les frénétiques danses rouges des tueries sous le soleil. Et partout dans l'écume des gorges souillées de sang. Et djouk! dans les panses dégonflées et palpitantes. Ce serait la vie! Ce serait la joie! Mais non. Il n'était plus possible qu'il éprouvât encore de joie en ce monde. Nini! Mata! Le contentement avait déserté son cœur pour toujours. Jamais plus il n'y reviendrait. Il faudrait, pour qu'il se distendît à nouveau, que le tribunal de Ngakoura, cassant le jugement qu'il avait rendu, se décidât à réparer le préjudice qu'on avait causé à Doutomikoh, en ne châtiant pas son meurtrier comme il aurait mérité de l'être. Quelle termitière, quel baobab d'iniquité, ce jugement! C'est tout juste si on avait condamné Tougoumali à payer une amende dérisoire, qui ne se montait qu'à huit poules et dix cabris, dont la moitié pour la victime. Il avait eu beau protester avec violence, en appeler aux traditions et réclamer le prix du sang. Mieux eût valu pour lui cracher dans l'eau. Loin de l'écouter, on l'avait berné, ridiculisé, bafoué. A quoi servaient, alors, ces fameuses lois de la brousse qu'on lui avait si durement enseignées, qu'il connaissait sur le bout des doigts et dont il était l'un des maintainers? Pourquoi avait-on, sur ce point, négligé de le consulter? Pourquoi n'avait-on pas cru devoir faire droit à ses requêtes? Avait-on entendu lui donner par là un avertissement? C'était donc ça? On le lui avait dit, mais il n'avait pas voulu y croire, de prime abord. A la réflexion, c'était ça. Comme on craignait sa force, comme on enviait son crédit, comme on jalousait son savoir, on s'appliquait à l'humilier dans le cadre de son village. Il s'était élevé trop vite, il était, d'un seul coup, monté trop haut. On voulait l'abaisser, le réduire à la commune mesure, lui rappeler, quelque grand qu'il se crût être, qu'il n'était qu'un banda parmi des
l'eau. Loin de l'écouter, on l'avait berné, ridiculisé, bafoué. A quoi servaient, alors, ces fameuses lois de la brousse qu'on lui avait si durement enseignées, qu'il connaissait sur le bout des doigts et dont il était l'un des maintainers? Pourquoi avait-on, sur ce point, négligé de le consulter? Pourquoi n'avait-on pas cru devoir faire droit à ses requêtes? Avait-on entendu lui donner par là un avertissement? C'était donc ça? On le lui avait dit, mais il n'avait pas voulu y croire, de prime abord. A la réflexion, c'était ça. Comme on craignait sa force, comme on enviait son crédit, comme on jalousait son savoir, on s'appliquait à l'humilier dans le cadre de son village. Il s'était élevé trop vite, il était, d'un seul coup, monté trop haut. On voulait l'abaisser, le réduire à la commune mesure, lui rappeler, quelque grand qu'il se crût être, qu'il n'était qu'un banda parmi des bandas. Nul ne le savait mieux que lui. Les rudes disciplines de l'initiation ne l'avaient pas en vain plié à l'obéissance. Il n'ignorait rien de ses devoirs, rien non plus de ses droits. Il connaissait le bien, le mal. Le bien tirait toujours de son propre fonds sa récompense. Le mal, on devait le débusquer, le pourchasser, le punir. Était bien, par exemple, défendre l'honneur de ses parents, subvenir à leurs besoins dans la vieillesse, leur assurer des funérailles dignes d'eux, porter des offrandes à leurs Mânes, partager, si besoin était, avec les gens de même tribu et de même village, jusqu'à son dernier panier de manioc, jusqu'à son dernier grain de mil. En revanche, voler était mauvais, voler, qui est le pire des crimes. La propriété, en effet, est chose sacrée. De là que l'adultère n'est qu'un vol et le meurtre aussi, puisque, dans le premier cas, on dispose, en la personne de telle femme ou de telle autre, du bien d'autrui, de son avoir, de la portion d'apanage humain qu'il a troquée contre des cabris, des poules, des canards ou la monnaie d'échange que sont les fers de houe, et que, dans le second, on prend à son