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moment où les Huns couvraient l'Europe entière de leurs hordes criminelles. Maintenant le monde entier semble participer à cette guerre épouvantable. Les victimes deviennent de jour en jour plus nombreuses. À vous qui aimez les animaux, avez-vous réfléchi une seule fois aux auxiliaires de l'homme, à ceux que l'on aime dans la paix du foyer domestique, et qui, par leur fidélité, leur dévouement ou leurs services, occupent une large place au milieu de nous ? Devant toute cette tourmente, qu'est devenu le chien ? Qu'est devenu le cheval ? Ames sensibles, vous qui aimez les animaux, qui savez les apprécier, leur parler avec douceur, c'est à vous que je m'adresse aujourd'hui. Par une belle journée d'Octobre, je me trouvais à Xermanienil, petit bourg situé entre Gerbéviller et Lunéville. J'avais toute l'après-midi inoccupée. Le ciel était d'un bleu intense, l'air léger et pur et, en marchant, on éprouvait une sensation de bien-être exquis. Pour employer mes heures de liberté, je résolus d'aller au gré de mes désirs et je m'acheminai vers le bourg de Xaintrailles dont j'apercevais les maisons hétéroclites trouées par les obus. Avant d'arriver à un groupe de quelques maisons de paysans, très délabrées, je suis accueilli par de furieux aboiements. Un animal de forte taille, de l'espèce dite chien de berger, s'avance vers moi. Je ramasse un ballon et me mets sur la défensive en adressant au chien de véhémentes apostrophes sur son accueil peu hospitalier. Rien n'y fait, les aboiements continuent de plus belle, je suis bientôt frappé du manège de la balle, figurez-vous que le chien me regarde sans manifester de colère, s'approche de moi, aboie, mais plutôt plaintivement, puis fait quelques pas sur la rue et revient ensuite vers moi. Il tourne tout autour de ma personne, pousse de nouveaux cris, puis part, revient vers moi en me regardant. Tout, dans l'attitude du chien, semble m'inviter à l'accompagner. Je m'empresse de suivre l'animal qui manifeste aussitôt sa joie en agitant sa queue avec frénésie. J'arrive près d'une de ces pauvres chaumières, dont j'ai déjà parlé, et je franchis une porte de bois qui donne accès
furieux aboiements. Un animal de forte taille, de l'espèce dite chien de berger, s'avance vers moi. Je ramasse un ballon et me mets sur la défensive en adressant au chien de véhémentes apostrophes sur son accueil peu hospitalier. Rien n'y fait, les aboiements continuent de plus belle, je suis bientôt frappé du manège de la balle, figurez-vous que le chien me regarde sans manifester de colère, s'approche de moi, aboie, mais plutôt plaintivement, puis fait quelques pas sur la rue et revient ensuite vers moi. Il tourne tout autour de ma personne, pousse de nouveaux cris, puis part, revient vers moi en me regardant. Tout, dans l'attitude du chien, semble m'inviter à l'accompagner. Je m'empresse de suivre l'animal qui manifeste aussitôt sa joie en agitant sa queue avec frénésie. J'arrive près d'une de ces pauvres chaumières, dont j'ai déjà parlé, et je franchis une porte de bois qui donne accès à un jardin potager; un hurlement lugubre, comme un vrai sanglot, déchire l'air et je vois le chien posté à l'arrêt devant une grande croix blanche placée sur une tombe fraîchement livrée. Je m'approche et, sur le flanquet de la croix, je lis cette inscription : «Ci-dessus Pierre LAUWITZ, âgé de 71 ans, assassiné le 8 Septembre 1914 par les Allemands». Maintenant le chien a cessé d'aboyer; de ses deux pattes devant la tombe, il creuse avec ardeur le sol de la tombe. Un hurlement plaintif interrompt seul, de temps en temps, sa lance. Je ne sais que penser de ce mystère. Un couple de cultivateurs, la pelle et la pioche sur l'épaule, survient à ce moment. À leur aspect, le chien, honteux et tout tremblant, se réfugie dans mes jambes. Après avoir gourmandé l'animal, les cultivateurs se mettent en mesure de réparer le dégât et remettent la terre sur la tombe de Pierre, puis me racontent l'histoire du chien. Le vieux Pierre était un pauvre laboureur sans famille ; il possédait une petite maison et un champ de pommes de terre. Malgré son âge, il cultivait lui-même son modeste domaine et vivait pauvrement. Il n'avait qu'une passion, son chien
de 71 ans, assassiné le 8 Septembre 1914 par les Allemands». Maintenant le chien a cessé d'aboyer; de ses deux pattes devant la tombe, il creuse avec ardeur le sol de la tombe. Un hurlement plaintif interrompt seul, de temps en temps, sa lance. Je ne sais que penser de ce mystère. Un couple de cultivateurs, la pelle et la pioche sur l'épaule, survient à ce moment. À leur aspect, le chien, honteux et tout tremblant, se réfugie dans mes jambes. Après avoir gourmandé l'animal, les cultivateurs se mettent en mesure de réparer le dégât et remettent la terre sur la tombe de Pierre, puis me racontent l'histoire du chien. Le vieux Pierre était un pauvre laboureur sans famille ; il possédait une petite maison et un champ de pommes de terre. Malgré son âge, il cultivait lui-même son modeste domaine et vivait pauvrement. Il n'avait qu'une passion, son chien Médor, et conversait avec lui comme avec une grande personne. De son côté Médor suivait son maître partout et lui rendait en fidélité et en dévouement ce qu'il en recevait de bonté. Un jour les Prussiens arrivèrent ; ils allèrent dans le champ de Pierre et arrachèrent les pommes de terre. Le pauvre vieux voulut protester ; sa voix cassée ne trouva des accents énergiques pour l'exprimer. Mais la raison du plus fort est, dit-on, la meilleure ; aussi, afin de mettre en pratique cette belle maxime chère aux Allemands, et surtout pour se débarrasser d'un témoin gênant, les ennemis fusillèrent le pauvre Pierre. Pendant ce temps-là Médor, ne se doutant de rien, continuait à se montrer bienveillant à l'égard des assassins de son maître. Le corps du cultivateur était étendu tout seul le long du mur; le chien voulut comme à l'habitude lécher la figure de son maître, mais son instinct l'avertit que quelque chose d'anormal avait dû se passer; il commença par aboyer doucement, puis fort. Attirés par les hurlements de plus en plus sinistres du chien, les voisins accoururent et constatèrent le crime odieux ; puis ils se mirent en mesure d'ensevelir Pierre ; il fallut, pour
terre. Le pauvre vieux voulut protester ; sa voix cassée ne trouva des accents énergiques pour l'exprimer. Mais la raison du plus fort est, dit-on, la meilleure ; aussi, afin de mettre en pratique cette belle maxime chère aux Allemands, et surtout pour se débarrasser d'un témoin gênant, les ennemis fusillèrent le pauvre Pierre. Pendant ce temps-là Médor, ne se doutant de rien, continuait à se montrer bienveillant à l'égard des assassins de son maître. Le corps du cultivateur était étendu tout seul le long du mur; le chien voulut comme à l'habitude lécher la figure de son maître, mais son instinct l'avertit que quelque chose d'anormal avait dû se passer; il commença par aboyer doucement, puis fort. Attirés par les hurlements de plus en plus sinistres du chien, les voisins accoururent et constatèrent le crime odieux ; puis ils se mirent en mesure d'ensevelir Pierre ; il fallut, pour cela, arracher Médor du corps de son maître. On plaça le cadavre dans une bière hâtivement faite ; la terre recouvrit bientôt le cercueil et pendant tout le temps qu'dura cette lugubre besogne, Médor assis sur ses pattes de derrière hurlait désespérément à la mort. Le lendemain, en se rendant à leurs travaux, les voisins virent que la tombe de Pierre avait été fouillée ; le chien, auteur de cette profanation, était couché sur la bière qu'il avait mise à jour. La fidélité de ce pauvre animal émut ces gens ; ils réparèrent les dégâts et donnèrent à manger à Médor qui depuis la veille refusait toute nourriture. Jour et nuit le chien en faction sur la tombe de son maître hurlait à la mort ; il accourait devant chaque personne qui circulait sur la route et, comme il l'avait fait pour moi, il amenait le passant devant la dernière demeure de Pierre. Son langage muet, ses aboiements, semblaient tout à la fois protester contre le crime et réclamer justice. Après s'être confortablement installé dans le coin d'un wagon de deuxième classe, il appela un marchand de journaux qui passait. — Avez-vous l'Archevêque, lui demanda-t-il. — Non, monsieur; je viens
à leurs travaux, les voisins virent que la tombe de Pierre avait été fouillée ; le chien, auteur de cette profanation, était couché sur la bière qu'il avait mise à jour. La fidélité de ce pauvre animal émut ces gens ; ils réparèrent les dégâts et donnèrent à manger à Médor qui depuis la veille refusait toute nourriture. Jour et nuit le chien en faction sur la tombe de son maître hurlait à la mort ; il accourait devant chaque personne qui circulait sur la route et, comme il l'avait fait pour moi, il amenait le passant devant la dernière demeure de Pierre. Son langage muet, ses aboiements, semblaient tout à la fois protester contre le crime et réclamer justice. Après s'être confortablement installé dans le coin d'un wagon de deuxième classe, il appela un marchand de journaux qui passait. — Avez-vous l'Archevêque, lui demanda-t-il. — Non, monsieur; je viens de vendre le dernier; on se l'arrache. Voulez-vous l'Almanach d'Arcachon ? Ce n'est que cinq centimes. — C'est trop cher: on ne doit pas vous en acheter souvent. — La semaine dernière, j'en ai vendu un numéro à un voyageur qui avait la colique. Voulez-vous l'Almanach Encens ne l'y? — Le journal de cette canaille de Clemenceau qui a quitté mon ami l'opinérier? Jamais. Donnez-moi un journal qui ne parle pas de la guerre, le Journal d'Années. Le train se mit en marche : Oscar contemplait avec ravissement les beaux coteaux de la Dordogne. À Toulouse, l'arrêt suivant, il descendit pour déjeuner. Puis il remonta dans son wagon après avoir acheté un bouquet de violettes et il alluma un cigare. Lui apercevant dans lointain les remparts de la vieille cité de Carcassonne, il se souvint avec plaisir de sa joyeuse citadelle aux lions dans la barricade de la foire. À Colis, il changea de train pour aller dîner et passer la nuit à Montpellier. Avant de se coucher, il expédia un télégramme au président de son Cercle, à Marseille, pour annoncer son retour. Il déjeunait le lendemain à Arles où il prenait ensuite le rapide allant à Marseille. Alors qu'il
Le journal de cette canaille de Clemenceau qui a quitté mon ami l'opinérier? Jamais. Donnez-moi un journal qui ne parle pas de la guerre, le Journal d'Années. Le train se mit en marche : Oscar contemplait avec ravissement les beaux coteaux de la Dordogne. À Toulouse, l'arrêt suivant, il descendit pour déjeuner. Puis il remonta dans son wagon après avoir acheté un bouquet de violettes et il alluma un cigare. Lui apercevant dans lointain les remparts de la vieille cité de Carcassonne, il se souvint avec plaisir de sa joyeuse citadelle aux lions dans la barricade de la foire. À Colis, il changea de train pour aller dîner et passer la nuit à Montpellier. Avant de se coucher, il expédia un télégramme au président de son Cercle, à Marseille, pour annoncer son retour. Il déjeunait le lendemain à Arles où il prenait ensuite le rapide allant à Marseille. Alors qu'il était content de voir la fin du voyage, l'aride plaine de la Ciotat se transformait en une mer de verdure : les champs d'oliviers, connue si chère à l'âme des hommes, rivaient à l'idée de rentrer dans la civilisation, la Méditerranée, le Prado, et ses amis du cercle des philosophes. À Lyon, par son train d'arrivée, il s'attendait sans doute. Aussi, dès qu'il lui arriva dans la capitale des Bouches du Rhône, il prit une voiture à la gare pour se faire conduire à son domicile. Là, il fit une toilette soignée, puis il alla se baigner dans un bain chaud, et à neuf heures, il arriva à son cercle. Le cercle des Méophiles, c'est-à-dire des amis de l'olivier, était au 1er étage d'un immeuble de la rue de Bornes, les membres s'y réunissaient tous les mercredis, le conseil adjoignait et cavai leur assemblée qu'ils rendraient la pareille à la guerre pour assurer le triomphe de leurs idées, parmi eux, citons l'épicier Andide Loyer, le charcutier Cadeau, le boulanger Tarlaron, l'armateur Borlurement, le quincailler Esartome, et tous les autres ivrais, adorant la bouillabaisse, la brandade de morue, pas donnés pour la pêche à la houche. Et tout une cinquantaine de
À Lyon, par son train d'arrivée, il s'attendait sans doute. Aussi, dès qu'il lui arriva dans la capitale des Bouches du Rhône, il prit une voiture à la gare pour se faire conduire à son domicile. Là, il fit une toilette soignée, puis il alla se baigner dans un bain chaud, et à neuf heures, il arriva à son cercle. Le cercle des Méophiles, c'est-à-dire des amis de l'olivier, était au 1er étage d'un immeuble de la rue de Bornes, les membres s'y réunissaient tous les mercredis, le conseil adjoignait et cavai leur assemblée qu'ils rendraient la pareille à la guerre pour assurer le triomphe de leurs idées, parmi eux, citons l'épicier Andide Loyer, le charcutier Cadeau, le boulanger Tarlaron, l'armateur Borlurement, le quincailler Esartome, et tous les autres ivrais, adorant la bouillabaisse, la brandade de morue, pas donnés pour la pêche à la houche. Et tout une cinquantaine de membres ayant nom président le fit rentrer dans la gaieté : La Balle, vieux loup de mer, ancien capitaine de la marine marchande, qui fit plusieurs fois le tour du monde. Ce soir-là, ils y étaient tous, convoqués par le secrétaire Cadaujac, pour recevoir Oscar Cabois dont on leur avait annoncé le retour. Et lorsque Oscar Cabois fit son entrée, tous se précipitèrent à sa rencontre pour lui serrer les mains : quelques-uns même l'embrassèrent sur les deux joues. Oscar était ému et ravi : le président lui exprima en termes choisis la joie qu'on éprouvait en le voyant revenu en bonne santé, puis il le pria de raconter son voyage. Après quelques paroles de remerciements, Oscar commença son récit : — D'abord, dit-il, je me suis arrêté à Carcassonne où j'ai vu un lion. — Je l'ignorais, observa Cadenat, qu'il y avait des lions à Carcassonne. — C'était, continua Oscar, un terrible lion qui s'était échappé d'une menagerie et après avoir dévoré son dompteur; réfugié dans un petit bois aux environs de la ville, il terrorisait le voisinage et avait déjà mangé quatre enfants. Personne n'osait approcher, je me mis préparer une bonne carabine et je dis aux habitants
annoncé le retour. Et lorsque Oscar Cabois fit son entrée, tous se précipitèrent à sa rencontre pour lui serrer les mains : quelques-uns même l'embrassèrent sur les deux joues. Oscar était ému et ravi : le président lui exprima en termes choisis la joie qu'on éprouvait en le voyant revenu en bonne santé, puis il le pria de raconter son voyage. Après quelques paroles de remerciements, Oscar commença son récit : — D'abord, dit-il, je me suis arrêté à Carcassonne où j'ai vu un lion. — Je l'ignorais, observa Cadenat, qu'il y avait des lions à Carcassonne. — C'était, continua Oscar, un terrible lion qui s'était échappé d'une menagerie et après avoir dévoré son dompteur; réfugié dans un petit bois aux environs de la ville, il terrorisait le voisinage et avait déjà mangé quatre enfants. Personne n'osait approcher, je me mis préparer une bonne carabine et je dis aux habitants : vous allez voir de quoi est capable un citoyen de Marseille. J'allai seul dans le bois : en me voyant, le lion se précipita à ma rencontre : je le laisse approcher : lorsqu'il fut à dix pas, par ! une balle dans l'œil : il tomba à mes pieds. Inutile d'ajouter que je fus porté en triomphe. — Qu'avez-vous fait de la peau, demanda Andide Loyer. — Je l'ai donnée au muséum de Carcassonne. — Mon cher, s'écria le président, je me fais un plaisir de tous les membres du cercle où l'éloquence de votre histoire m'a fait fâcher. Nous avons fait honneur à la ville de Marseille. Tous entière ratifia ces paroles par des applaudissements enthousiastes. " Non, continua Oscar, je me suis rendu à Bordeaux : c'est une ville merveilleuse ; les baigneurs sont des sauvages qui font leur cuisine à la graisse de cachet : ils ont pour maire un marchand d'huile de pétrole. Quel pays de girouettes ! Vous allez chez un cabaretier de la veille, il est devenu francmaçon; chez un ancien républicain, il s'est rallié à la monarchie : on ne sait sur quel pied danser avec eux : impossible de faire
pieds. Inutile d'ajouter que je fus porté en triomphe. — Qu'avez-vous fait de la peau, demanda Andide Loyer. — Je l'ai donnée au muséum de Carcassonne. — Mon cher, s'écria le président, je me fais un plaisir de tous les membres du cercle où l'éloquence de votre histoire m'a fait fâcher. Nous avons fait honneur à la ville de Marseille. Tous entière ratifia ces paroles par des applaudissements enthousiastes. " Non, continua Oscar, je me suis rendu à Bordeaux : c'est une ville merveilleuse ; les baigneurs sont des sauvages qui font leur cuisine à la graisse de cachet : ils ont pour maire un marchand d'huile de pétrole. Quel pays de girouettes ! Vous allez chez un cabaretier de la veille, il est devenu francmaçon; chez un ancien républicain, il s'est rallié à la monarchie : on ne sait sur quel pied danser avec eux : impossible de faire des surprises. Les cochers sont des bruyants qui donnent des coups de fouet à leurs chevaux : j'en ai corrigez un qui m'avait manqué de respect. — Il se moquait mal, observa Tarlaron. — Enfin, reprit Oscar, j'ai été à Arles, un vrai paradis. J'ai tant de choses à vous raconter sur mon séjour dans cette île. Mais, au moment de se mettre à table, je vous demande ne remettre la séance à demain, car je suis très fatigué. — À la séance, dit le président, je propose, en votre honneur du jour de solennité à notre vaillant ami Oscar Cabois. L'ordre du jour fut adopté à l'unanimité. Albert Clément. Les Dunes Sur les plages plates, comme celle d'Arcachon, chaque lame, pendant la durée du jour, dépose le sable tenu qu'elle apporte. Il est alors mouillé et cohérent, mais si le soleil est ardent ou le vent fort et vif, il sèche avec rapidité et devient très meuble. Quand la brise souffle de la mer, il est alors repoussé vers les terres hors de portée de l'Océan et amoncelé en monticules. Ces amas de sable, d'une ténuité extrême, ce sont les dunes. Les dunes occupent souvent de grands espaces formant
raconter sur mon séjour dans cette île. Mais, au moment de se mettre à table, je vous demande ne remettre la séance à demain, car je suis très fatigué. — À la séance, dit le président, je propose, en votre honneur du jour de solennité à notre vaillant ami Oscar Cabois. L'ordre du jour fut adopté à l'unanimité. Albert Clément. Les Dunes Sur les plages plates, comme celle d'Arcachon, chaque lame, pendant la durée du jour, dépose le sable tenu qu'elle apporte. Il est alors mouillé et cohérent, mais si le soleil est ardent ou le vent fort et vif, il sèche avec rapidité et devient très meuble. Quand la brise souffle de la mer, il est alors repoussé vers les terres hors de portée de l'Océan et amoncelé en monticules. Ces amas de sable, d'une ténuité extrême, ce sont les dunes. Les dunes occupent souvent de grands espaces formant un cordon littoral large de plusieurs lieues. La hauteur des dunes varie. La dune du Pila Truce a 73 mètres ; du sommet, que l'on peut gravir à cheval, on domine, une partie de la forêt du bassin d'Arcachon, du lac de Cazaux, par temps clair, la chaîne des Pyrénées. La dune du Sableux, la plus haute d'Europe, a 110 mètres. De sa cime on découvre un merveilleux panorama, le bassin, la forêt et l'Océan. Au fur et à mesure que le sable est enlevé à la crête par le vent, il s'accumule en une seconde dure derrière la première ; puis il s'en forme une troisième et ainsi de suite. De là cette progression constante, cette marche des dunes vers la terre. On a calculé qu'en Gascogne elles avançaient 24 mètres par an. Dans leur course, elles engloutissent tout ce qu'elles rencontrent. Aussi a-t-on dû chercher à arrêter leur envahissement. Ce problème resta longtemps insoluble. Ce ne fut qu'à la fin du XVIIIe siècle qu'il fut résolu par l'ingénieur Brémonnier dont le nom est aujourd'hui célèbre. Brémonnier, inspecteur général des Ponts-et-Chaussées, naquit près de Rouen en 1738 ; il mourut à Paris en 1802. Nommé, en 1784, ingénieur en
La dune du Sableux, la plus haute d'Europe, a 110 mètres. De sa cime on découvre un merveilleux panorama, le bassin, la forêt et l'Océan. Au fur et à mesure que le sable est enlevé à la crête par le vent, il s'accumule en une seconde dure derrière la première ; puis il s'en forme une troisième et ainsi de suite. De là cette progression constante, cette marche des dunes vers la terre. On a calculé qu'en Gascogne elles avançaient 24 mètres par an. Dans leur course, elles engloutissent tout ce qu'elles rencontrent. Aussi a-t-on dû chercher à arrêter leur envahissement. Ce problème resta longtemps insoluble. Ce ne fut qu'à la fin du XVIIIe siècle qu'il fut résolu par l'ingénieur Brémonnier dont le nom est aujourd'hui célèbre. Brémonnier, inspecteur général des Ponts-et-Chaussées, naquit près de Rouen en 1738 ; il mourut à Paris en 1802. Nommé, en 1784, ingénieur en chef de Guyenne, il entreprit de fixer les dunes du golfe de Gascogne dont la marche progressive était menaçante. Il y parvint par le boisement. Ayant reconnu les traces d'anciennes forêts, il conçut le projet de les reconstituer au moyen de semis de pins et de genêts. Après de nombreux essais effectués à La Teste et restés longtemps infructueux, il réussit à protéger les graines et les plants contre l'envahissement du sable en les recouvrant de branches d'arbres. C'est le système que l'on emploie en ce moment le long de la plage des Abales. INFORMATIONS Le sous-lieutenant Raymond Allard, du 3e régiment d'infanterie, a été ainsi cité à l'ordre du jour de la division: « A fait preuve de courage et d'entrain en toutes circonstances, sachant maintenir très haut le moral de ses hommes, dans les situations les plus difficiles. Très belle attitude au feu. Blessé, a conservé son commandement. Blessé une troisième fois, a dû être évacué. » M. Allard, ancien employé de la mairie, est un enfant d'Arcachon. Les personnes qui ont souscrit à l'Emprunt national, à la caisse du percepteur, sont priées de réclamer à ce comptable, dans le plus bref délai, les certificats provisoires (souscriptions entièrement