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de l'Yveline. Ils organisent des fêtes pour les habitants de la région, ils ressuscitent les coutumes anciennes et, pendant les soirs d'hiver, on fait la veillée autour du feu en se racontant les vieilles légendes du pays. Et je crois que les Amis de l'Yveline ont trouvé la meilleure formule de l'art régional. CASIMIR DE DANILOWICZ. Le courrier de notre Oncle : Voulez-vous me permettre, à mon tour, de vous poser quelques questions, auxquelles personne n'a pu me donner de réponse précise, les avis étant fort partagés? Je croyais, jusqu'à présent, que l'on disait pour une revue paraissant deux fois par mois : bimensuelle; deux fois la semaine: bihebdomadaire; deux fois l'an: biannuelle, etc. J'ai lu, dans un journal assez littéraire, qu'il ne fallait pas entendre ainsi le sens de bihebdomadaire, bimensuel, etc., mais qu'au contraire, bihebdomadaire veut dire deux fois par mois (une fois toutes les deux semaines); bimensuelle: une fois tous les deux mois, etc. Ma surprise a été grande, car j'ai toujours vu l'ancienne signification employée par des revues de Paris et de province très littéraires. MAURICE PADUMAN. « Bi ne veut pas dire deux; il veut dire deux fois. Donc, je ne sors pas de là: Bihebdomadaire veut dire deux fois par semaine; Bimensuel veut dire deux fois par mois. Ceux qui comprennent ou pratiquent autrement ne savent ni le latin ni le français. » E. F. » Un ramasseur de bouts de cigares ramasse un débris microscopique de havane. — Les médecins ont raison, soupire-t-il mélancoliquement : il y a des gens qui fument trop! SERGINES. REVUE DES LIVRES Les Poètes Dramatiques JOSEPH FABRE et MAURICE POTTECHER Je ne dois point m'occuper, en principe, des œuvres destinées au théâtre; pourtant, je ne puis me tenir de parler de deux belles œuvres dont Jean Thouvenin ne vous parlerait pas, puisqu'elles n'ont pas été représentées à Paris, et sur lesquelles il serait déplorable que l'on gardât ici le silence. La première, c'est, de M. Joseph Fabre, La Délivrance d'Orléans, mystère en trois actes, avec prologue et épilogue, que suit la reproduction des meilleures pages de l'ancien Mystère
Bihebdomadaire veut dire deux fois par semaine; Bimensuel veut dire deux fois par mois. Ceux qui comprennent ou pratiquent autrement ne savent ni le latin ni le français. » E. F. » Un ramasseur de bouts de cigares ramasse un débris microscopique de havane. — Les médecins ont raison, soupire-t-il mélancoliquement : il y a des gens qui fument trop! SERGINES. REVUE DES LIVRES Les Poètes Dramatiques JOSEPH FABRE et MAURICE POTTECHER Je ne dois point m'occuper, en principe, des œuvres destinées au théâtre; pourtant, je ne puis me tenir de parler de deux belles œuvres dont Jean Thouvenin ne vous parlerait pas, puisqu'elles n'ont pas été représentées à Paris, et sur lesquelles il serait déplorable que l'on gardât ici le silence. La première, c'est, de M. Joseph Fabre, La Délivrance d'Orléans, mystère en trois actes, avec prologue et épilogue, que suit la reproduction des meilleures pages de l'ancien Mystère du Siège d'Orléans, joué au quinzième siècle devant les contemporains de Jeanne d'Arc. Le grand et Vénéré Français qu'est M. Joseph Fabre a voué sa vie à la glorification de la Pucelle; depuis trente années, il travaille, par la parole, par l'action, par le livre, à faire du culte de l'héroïne la religion sans dissidents de la patrie; on lui devra la fête nationale de Mai, qu'il demandait à la Chambre en 1884, que le Sénat votait en 1892, que nos députés voteront enfin en 1913. Il y a quinze jours, M. Emile Boutroux, à l'Académie des Sciences Morales, le proclamait encore, aux applaudissements de tous ses collègues, en présentant Le Procès de Réhabilitation de Jeanne d'Arc, dû à l'infatigable apôtre. Mais M. Joseph Fabre sait quelle est aussi, pour servir de belles causes, la puissance du théâtre. Non content d'avoir fait représenter en 1891, au Châtelet, et, depuis, à l'Odéon, une trilogie dramatique en prose, où Mme Segond-Weber fut superbe, mais que l'importance de la mise en scène condamnait à ne pouvoir se répandre, c'est un admirable petit drame, facile à monter n'importe où, — en plein air, dans un préau d'école ou dans une grange, — qu'à présent
l'héroïne la religion sans dissidents de la patrie; on lui devra la fête nationale de Mai, qu'il demandait à la Chambre en 1884, que le Sénat votait en 1892, que nos députés voteront enfin en 1913. Il y a quinze jours, M. Emile Boutroux, à l'Académie des Sciences Morales, le proclamait encore, aux applaudissements de tous ses collègues, en présentant Le Procès de Réhabilitation de Jeanne d'Arc, dû à l'infatigable apôtre. Mais M. Joseph Fabre sait quelle est aussi, pour servir de belles causes, la puissance du théâtre. Non content d'avoir fait représenter en 1891, au Châtelet, et, depuis, à l'Odéon, une trilogie dramatique en prose, où Mme Segond-Weber fut superbe, mais que l'importance de la mise en scène condamnait à ne pouvoir se répandre, c'est un admirable petit drame, facile à monter n'importe où, — en plein air, dans un préau d'école ou dans une grange, — qu'à présent il nous offre. Le vieux Mystère avait plus de vingt mille octosyllabes ; il était interminable et diffus : le nouveau en a treize cents à peine, héroïques, naïfs, charmants, comme les meilleurs de l'ancien, que le poète y rappelle ou intercale, d'ailleurs, quand il le peut, et sans une longueur, sans un seul ralentissement de l'intérêt ; c'est une merveille. La ville d'Orléans, le mois dernier, en a donné, la première, des représentations publiques, où l'auteur fut acclamé avec enthousiasme. D'autres villes se préparent à faire de même, et des écoles laïques, et des patronages catholiques aussi — car les Semaines Religieuses y poussent en même temps que Le Manuel Général de l'Instruction. Primaire... O Patrie! ô concorde entre les citoyens! Ce vers de Victor Hugo me revient à la mémoire en pensant à cet autre « miracle », dont Joseph Fabre est le thaumaturge. Qu'il en soit béni! Le second de ces poèmes est la « légende dramatique » de M. Maurice Pottecher: Amys et Amyle (1). Comment, de M. Joseph Fabre, ne serais-je point tenté de rapprocher, aujourd'hui, M. Maurice Pottecher? Lui aussi est un apôtre, ce fondateur du Théâtre du Peuple de Bussang, dont, depuis si
longueur, sans un seul ralentissement de l'intérêt ; c'est une merveille. La ville d'Orléans, le mois dernier, en a donné, la première, des représentations publiques, où l'auteur fut acclamé avec enthousiasme. D'autres villes se préparent à faire de même, et des écoles laïques, et des patronages catholiques aussi — car les Semaines Religieuses y poussent en même temps que Le Manuel Général de l'Instruction. Primaire... O Patrie! ô concorde entre les citoyens! Ce vers de Victor Hugo me revient à la mémoire en pensant à cet autre « miracle », dont Joseph Fabre est le thaumaturge. Qu'il en soit béni! Le second de ces poèmes est la « légende dramatique » de M. Maurice Pottecher: Amys et Amyle (1). Comment, de M. Joseph Fabre, ne serais-je point tenté de rapprocher, aujourd'hui, M. Maurice Pottecher? Lui aussi est un apôtre, ce fondateur du Théâtre du Peuple de Bussang, dont, depuis si longtemps déjà, il fournit à lui seul tout le répertoire, théâtre qui, chaque année, attire dans ce coin des Vosges une foule enthousiaste et fidèle, venue pour applaudir de belles et saines œuvres qu'interprètent, dans un décor de nature, une admirable troupe d'amateurs, stylée par l'auteur et par sa charmante femme, et que l'on peut comparer à la troupe fameuse des paysans d'Oberammergau, en Bavière. Là, M. Maurice Pottecher a monté les œuvres les plus variées, mais toutes écrites avec un sentiment profond de ce qui peut toucher et hausser l'âme populaire, passant d'une « moralité » fantastique telle que Le Diable Marchand de Goutte, à un drame héroïque tel que Liberté; d'une farce paysanne comme Le Sottie de Noël, à une pièce légendaire, comme Le Château de Hans, ou religieuse, comme le très impressionnant Mystère de Judas Iscariote, ou patriotique, comme La Passion de Jeanne d'Arc. Car lui aussi a pensé que rien de plus haut ni de plus accessible tout ensemble ne pourrait être évoqué sur la scène, pour le peuple, que cette figure de la sainte héroïne sortie du peuple. Beaucoup de ses pièces sont en prose, mais dès que le sujet appelle plus particulièrement la poésie,
femme, et que l'on peut comparer à la troupe fameuse des paysans d'Oberammergau, en Bavière. Là, M. Maurice Pottecher a monté les œuvres les plus variées, mais toutes écrites avec un sentiment profond de ce qui peut toucher et hausser l'âme populaire, passant d'une « moralité » fantastique telle que Le Diable Marchand de Goutte, à un drame héroïque tel que Liberté; d'une farce paysanne comme Le Sottie de Noël, à une pièce légendaire, comme Le Château de Hans, ou religieuse, comme le très impressionnant Mystère de Judas Iscariote, ou patriotique, comme La Passion de Jeanne d'Arc. Car lui aussi a pensé que rien de plus haut ni de plus accessible tout ensemble ne pourrait être évoqué sur la scène, pour le peuple, que cette figure de la sainte héroïne sortie du peuple. Beaucoup de ses pièces sont en prose, mais dès que le sujet appelle plus particulièrement la poésie, c'est en vers qu'il les écrit, en souples vers, éloquents et familiers tour à tour, comme ceux que, poète lyrique, il nous a naguère donnés dans ces tendres et profondes Paroles d'un Père (2) qui forment le poème par excellence, — unique, je crois, — de la paternité heureuse, digne d'être mis à côté des plus touchants de ceux que la paternité douloureuse a inspirés. La légende d'Amys et Amyle, qui vient d'être représentée à Bussang avec un succès considérable, est en vers. Je dirai en quelle sorte de vers, tout à l'heure; mais je veux louer, d'abord, le poète d'avoir sorti de l'ombre cette belle histoire qui, pendant quatre siècles, du douzième au quinzième, sous forme de chroniques, de romans, de poèmes, de pièces même, comme Le Dit des Trois Pommes, au quatorzième siècle, — a enchanté l'imagination populaire, par une merveilleuse histoire d'amitié chevaleresque, héroïque, sublime. Amys et Amyle sont liés par une affection mutuelle assez forte pour qu'on la puisse comparer aux plus fameux amis de la légende, à Oreste et Pylade, à Nisus et Euryale, à Roland et Olivier. Jugez des émouvantes situations qui vont naître quand le poète nous les montrera tous deux épris de
d'être mis à côté des plus touchants de ceux que la paternité douloureuse a inspirés. La légende d'Amys et Amyle, qui vient d'être représentée à Bussang avec un succès considérable, est en vers. Je dirai en quelle sorte de vers, tout à l'heure; mais je veux louer, d'abord, le poète d'avoir sorti de l'ombre cette belle histoire qui, pendant quatre siècles, du douzième au quinzième, sous forme de chroniques, de romans, de poèmes, de pièces même, comme Le Dit des Trois Pommes, au quatorzième siècle, — a enchanté l'imagination populaire, par une merveilleuse histoire d'amitié chevaleresque, héroïque, sublime. Amys et Amyle sont liés par une affection mutuelle assez forte pour qu'on la puisse comparer aux plus fameux amis de la légende, à Oreste et Pylade, à Nisus et Euryale, à Roland et Olivier. Jugez des émouvantes situations qui vont naître quand le poète nous les montrera tous deux épris de la même femme, la princesse Bélizant, fille du roi de France, mais chacun d'eux aussi brûlant de se sacrifier pour l'autre. Imaginez les plaisantes et très scéniques péripéties qui vont s'y ajouter du fait qu'Amys et Amyle se ressemblent comme deux frères et qu'on peut les prendre aisément l'un pour l'autre. C'est Amyle qui est aimé. Un matin, le traître Hardré, chevalier félon, le surprend sortant de la chambre de la princesse et bientôt l'accuse, auprès du vieux roi, d'avoir déshonoré la fille de son souverain. Pour sauver son ami, Bélizant trouve tout à coup un ingénieux subterfuge: elle proteste que Hardré a menti, que le jeune homme qu'elle aime est loin, maintenant, que c'est Amys. Et Amyle, acquiesçant, accepte le combat singulier avec Hardré, le jugement de Dieu qui décidera lequel des deux a menti. Le menteur, c'est bien Amyle; il va donc perdre à la fois, dans le combat du lendemain, sa vie et son âme? Non, car Amys revient, feignant d'avoir trahi Amyle, le fait lier à un arbre, le dépouille de son armure, s'en revêt, et, tandis qu'Amyle, trompé par cette tragi-comédie nécessaire, exhale ses plaintes, il va se présenter à sa place au champ clos
l'autre. C'est Amyle qui est aimé. Un matin, le traître Hardré, chevalier félon, le surprend sortant de la chambre de la princesse et bientôt l'accuse, auprès du vieux roi, d'avoir déshonoré la fille de son souverain. Pour sauver son ami, Bélizant trouve tout à coup un ingénieux subterfuge: elle proteste que Hardré a menti, que le jeune homme qu'elle aime est loin, maintenant, que c'est Amys. Et Amyle, acquiesçant, accepte le combat singulier avec Hardré, le jugement de Dieu qui décidera lequel des deux a menti. Le menteur, c'est bien Amyle; il va donc perdre à la fois, dans le combat du lendemain, sa vie et son âme? Non, car Amys revient, feignant d'avoir trahi Amyle, le fait lier à un arbre, le dépouille de son armure, s'en revêt, et, tandis qu'Amyle, trompé par cette tragi-comédie nécessaire, exhale ses plaintes, il va se présenter à sa place au champ clos où, après avoir fait serment — sans parjure, lui — qu'il n'a point pénétré dans la chambre de la princesse, il tue Hardré le traître. « Va, lui dit le vieux roi, annoncer à ma fille, prisonnière, que c'est toi le vainqueur, que tu viens la délivrer et que je te la donne pour femme. » Vous devinez, n'est-ce pas? qu'au lieu d'aller droit à la tour où est enfermée la belle Bélizant, il va retrouver son cher Amyle, qu'il se justifie de sa feinte cruelle mais nécessaire, qu'Amyle tombe dans ses bras en lui demandant pardon de l'avoir soupçonné, qu'il reçoit d'Amys la clé de la tour, et que c'est lui qui va, lui l'aimé, délivrer la princesse, dont il deviendra l'époux, tandis qu'Amys s'éloignera, non sans mélancolie, mais fier d'avoir accompli tout son devoir de frère d'armes, après avoir uni les mains des fiancés. Et maintenant que j'ai montré toute la poésie de cette légende, tout l'intérêt dramatique de son action. adaptation à la scène, je puis bien exprimer un regret, un grand regret, c'est que M. Maurice Pottecher, qui a rémi un seul rôle en entier, le rôle épisodique et, d'ailleurs, curieux d'un pèlerin, et, en dehors
te la donne pour femme. » Vous devinez, n'est-ce pas? qu'au lieu d'aller droit à la tour où est enfermée la belle Bélizant, il va retrouver son cher Amyle, qu'il se justifie de sa feinte cruelle mais nécessaire, qu'Amyle tombe dans ses bras en lui demandant pardon de l'avoir soupçonné, qu'il reçoit d'Amys la clé de la tour, et que c'est lui qui va, lui l'aimé, délivrer la princesse, dont il deviendra l'époux, tandis qu'Amys s'éloignera, non sans mélancolie, mais fier d'avoir accompli tout son devoir de frère d'armes, après avoir uni les mains des fiancés. Et maintenant que j'ai montré toute la poésie de cette légende, tout l'intérêt dramatique de son action. adaptation à la scène, je puis bien exprimer un regret, un grand regret, c'est que M. Maurice Pottecher, qui a rémi un seul rôle en entier, le rôle épisodique et, d'ailleurs, curieux d'un pèlerin, et, en dehors de deux exquises chansons, une seule scène, on ne sait pourquoi celle-là plutôt qu'une autre, ait écrit tout le reste en vers blancs, se privant à la fois des libertés rythmiques de la prose et du merveilleux pouvoir des vers rimés. Je sais bien que, dans sa préface, le poète essaie de nous en donner des raisons : « L'auteur de cette pièce s'est débarrassé de la rime dans la plus grande partie du dialogue ; mais à cause de la gêne que la rime oppose à l'expression vraie et simple de la pensée... » — Quelle plaisanterie ! M. Pottecher sait aussi bien que moi que, pour les vrais poètes, dont il est, la rime n'est pas une gêne, mais une aide, et que, loin de s'opposer à l'expression vraie et simple de la pensée, elle la favorise, en lui donnant, de plus, le mystérieux et divin pouvoir de suggestion — qui dépasse infiniment le simple pouvoir d'expression. Il sait bien aussi que le pouvoir d'émotion sur l'auditeur — et sur le lecteur — en est décuplé, centuplé. Il n'imagine pas plus que moi le divin Cid, (pour ne parler que d'une pièce dont le sujet est du même
essaie de nous en donner des raisons : « L'auteur de cette pièce s'est débarrassé de la rime dans la plus grande partie du dialogue ; mais à cause de la gêne que la rime oppose à l'expression vraie et simple de la pensée... » — Quelle plaisanterie ! M. Pottecher sait aussi bien que moi que, pour les vrais poètes, dont il est, la rime n'est pas une gêne, mais une aide, et que, loin de s'opposer à l'expression vraie et simple de la pensée, elle la favorise, en lui donnant, de plus, le mystérieux et divin pouvoir de suggestion — qui dépasse infiniment le simple pouvoir d'expression. Il sait bien aussi que le pouvoir d'émotion sur l'auditeur — et sur le lecteur — en est décuplé, centuplé. Il n'imagine pas plus que moi le divin Cid, (pour ne parler que d'une pièce dont le sujet est du même ordre que celui d'Amys et Amyle), sans les rimes, sans leurs battements, leurs éclairs, leur musique, par qui, de réplique en réplique, montent au coeur les exaltations de l'héroïsme, de la douleur et de l'amour, aux yeux, les larmes. Il ne se figure pas plus, sans les rimes, je pense, non seulement les entretiens de Rodrigue et de Chimène, mais la scène de provocation avec le comte, mais le sublime dialogue du père et du fils, mais le récit même du combat contre les Maures ? ... Pourtant, M. Maurice Pottecher continue : « Moins à cause de la gêne... etc., que pour ne pas céder à l'entraînement d'un certain lyrisme continu, imposé aujourd'hui par le vers des derniers Parnassiens, héritiers des Romantiques : lyrisme insupportable, par son caractère factice et conventionnel, à quiconque a le sens et le respect de la réalité... » Etrange ! Etrange ! C'est donc à cause de la réalité d'Amys et Amyle que notre poète n'a pas voulu rimer sa pièce ? ... Soit ; mais qui lui imposait le lyrisme des Parnassiens ? Personne ; et il lui restait toujours la ressource de rimer comme Racine et comme Corneille, comme dans Polyeucte ou
non seulement les entretiens de Rodrigue et de Chimène, mais la scène de provocation avec le comte, mais le sublime dialogue du père et du fils, mais le récit même du combat contre les Maures ? ... Pourtant, M. Maurice Pottecher continue : « Moins à cause de la gêne... etc., que pour ne pas céder à l'entraînement d'un certain lyrisme continu, imposé aujourd'hui par le vers des derniers Parnassiens, héritiers des Romantiques : lyrisme insupportable, par son caractère factice et conventionnel, à quiconque a le sens et le respect de la réalité... » Etrange ! Etrange ! C'est donc à cause de la réalité d'Amys et Amyle que notre poète n'a pas voulu rimer sa pièce ? ... Soit ; mais qui lui imposait le lyrisme des Parnassiens ? Personne ; et il lui restait toujours la ressource de rimer comme Racine et comme Corneille, comme dans Polyeucte ou dans Phèdre, où il ne dira pas, je pense, que la rime s'étant opposée à l'expression vraie, il regrette que les infortunés auteurs n'aient pas écrit ces pièces en vers blancs. Au reste, c'est bien simple : pour juger, écoutez les deux sortes de vers, dans la pièce de M. Pottecher lui-même. Voici des vers rimés : AMYLE Ta voix est comme un chant qui tombe de là-haut, Quand j'étouffe dans ma poitrine un long sanglot. Oh ! parle encore, avant que la mort nous délie, Parle pour l'oublier, parle pour que j'oublie. BÉLIZANT La mort ? Est-ce la mort qui doit nous délivrer ? Le crois-tu donc ? — Mes yeux ont fini de pleurer ; pleurer ; honte, regret, terreur de toutes sortes S'envolent de mon cœur comme des feuilles mortes, A cette heure où, voilant son visage, sans bruit, Le Destin vient à nous sur les pas de la nuit... C'est mélodieux et charmant. Et voici, en vers blancs, la fin de la dernière scène, l'endroit du poème où toutes les ressources que la versification ordinaire fournit au poète devraient être rassemblées pour mener l'émotion à son comble : AMYLE ... Si tu pars, Que ferai-je sans
Pottecher lui-même. Voici des vers rimés : AMYLE Ta voix est comme un chant qui tombe de là-haut, Quand j'étouffe dans ma poitrine un long sanglot. Oh ! parle encore, avant que la mort nous délie, Parle pour l'oublier, parle pour que j'oublie. BÉLIZANT La mort ? Est-ce la mort qui doit nous délivrer ? Le crois-tu donc ? — Mes yeux ont fini de pleurer ; pleurer ; honte, regret, terreur de toutes sortes S'envolent de mon cœur comme des feuilles mortes, A cette heure où, voilant son visage, sans bruit, Le Destin vient à nous sur les pas de la nuit... C'est mélodieux et charmant. Et voici, en vers blancs, la fin de la dernière scène, l'endroit du poème où toutes les ressources que la versification ordinaire fournit au poète devraient être rassemblées pour mener l'émotion à son comble : AMYLE ... Si tu pars, Que ferai-je sans toi ? N'es-tu pas ma pensée ? AMYS A cette heure, tu n'es plus seul. Avec ce cœur Le mien te laisse la plus douce des sciences. AMYLE Mais moi, que te laisse-je, en échange ? AMYS Le prix De ton bonheur. Chacun cueille ici-bas sa joie, Pure, s'il a les lèvres pures. Aimez-vous, Et dites-vous qu'ainsi toutes choses sont bonnes. Pour moi, j'apprends à connaître un plus haut amour. AMYLE Adieu, très noble, unique ami ! Oh ! que je puisse Te rendre un jour ce que te doit mon amitié ! BÉLIZANT Adieu, très bon et très doux être, âme vaillante mon amour n'a pu choisir, mais qu'il bénisse. Entre les deux sortes de vers, choisissez ! C'est plus fort que moi : j'entends, dans ma mémoire, chanter d'autres adieux : SÉVÈRE Puisse le juste ciel, content de ma ruine, Combler d'héur et de jours Polyeucte et Pauline ! PAULINE Puisse trouver Sévère, après tant de malheur, Une félicité digne de sa valeur ! SÉVÈRE Il la trouvait en vous. PAULINE Je dépendais d'un père. SÉVÈRE Ô devoir qui me perd et qui me désespère ! Adieu, trop vertueux objet, et trop charmant. PAULINE Adieu, trop malheureux et
les lèvres pures. Aimez-vous, Et dites-vous qu'ainsi toutes choses sont bonnes. Pour moi, j'apprends à connaître un plus haut amour. AMYLE Adieu, très noble, unique ami ! Oh ! que je puisse Te rendre un jour ce que te doit mon amitié ! BÉLIZANT Adieu, très bon et très doux être, âme vaillante mon amour n'a pu choisir, mais qu'il bénisse. Entre les deux sortes de vers, choisissez ! C'est plus fort que moi : j'entends, dans ma mémoire, chanter d'autres adieux : SÉVÈRE Puisse le juste ciel, content de ma ruine, Combler d'héur et de jours Polyeucte et Pauline ! PAULINE Puisse trouver Sévère, après tant de malheur, Une félicité digne de sa valeur ! SÉVÈRE Il la trouvait en vous. PAULINE Je dépendais d'un père. SÉVÈRE Ô devoir qui me perd et qui me désespère ! Adieu, trop vertueux objet, et trop charmant. PAULINE Adieu, trop malheureux et trop parfait amant. Ce ne sont pas des vers blancs qui chanteront jamais ainsi dans ma mémoire, ni dans celle de personne, pour la bonne raison qu'ils n'ont point de chant, ou, du moins, que leur musique avorte de douze en douze syllabes, décevant, chaque fois, l'oreille française dressée à attendre la rime, depuis une suite de siècles, par une incomparable succession de chefs-d'œuvre. Que, dans cinq ou six siècles, les arrière-petits-enfants de nos arrière-petits-enfants, à force d'entendre des pièces en vers non rimés, supérieures à celles de Racine et de Corneille, — lesquelles alors, à cause des torts de la rime, seront, bien entendu, oubliées, — fassent leurs délices des vers blancs, c'est possible. Mais, en attendant, comme l'attente sera longue, je souhaite de tout mon cœur que M. Maurice Pottecher, qui a admirablement prouvé par son œuvre même l'excellence de la rime, la supériorité des vers rimes sur ceux qui ne le sont pas, laisse aux gens qui sont nés sans oreille, dont il n'est point, aux impuissants, dont il n'est point, aux ratés, dont il n'est point, des théories sans assises, des billevesées qui, si elles n'ont pu empêcher son grand talent de nous donner, avec Amys