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n'avoir jamais vu en un seul jour tant de beautés petites et grandes; il allait le cœur ravi, oublieux de tout, du jour et de l'heure, du passé et de l'avenir. Il gagna une autre forêt plus haute, car il désirait maintenant le sommet de la montagne, les grands pâturages ouverts et les horizons lointains. De temps à autre, une petite pente gazonnée séparait deux forêts, comme une coulée d'air bleu et de lumière. Séduit par l'aspect aimable d'une de ces clairières, il s'assit sur le petit mur et se coupa une baguette de noisetier. Tout à coup, du fourré épais qui lui faisait face, il vit sortir à reculons deux formes furtives, traînant un fardeau qui bruissait: une femme et un garçon grand et svelte, arqués en arrière, et dont les bras tendus, les mains cramponnées tiraient un jeune sapin de belle venue, fraîchement coupé. Une dernière secousse le dégagea des broussailles et l'allongea sur l'herbe roussie. Alors, se retournant, la femme et le jeune garçon aperçurent un témoin qui n'avait eu garde de bouger. Ils se regardèrent indécis; la femme haussa les épaules et ils s'assirent tous deux à côté de leur sapin, comme s'ils n'en pouvaient plus de fatigue. Ils avaient sans doute coupé ce jeune arbre tout au bas de la côte, dans un mauvais endroit où l'inspecteur passe rarement, et ils avaient eu du mal à le hisser. Sous un buisson, on apercevait le luisant d'une hache et un objet grisâtre, sans doute un sac destiné à emporter, par voyages successifs, le bois coupé en menus morceaux. Au bout de cinq minutes qu'elle employa à épier du coin de l'œil l'intempestif promeneur, la femme se décida à tirer du sac la moitié d'un gros pain, où elle tailla deux tranches épaisses, et une bouteille où ils burent à tour de rôle, par grandes lampées. L'homme, en voyant le pain, se souvint qu'il avait déjeuné à l'aube; content d'ailleurs d'un prétexte pour s'approcher, il traversa la petite prairie. Votre pain a bonne façon, dit-il. M'en vendriez-vous un morceau? Oh! si ce n'est que ça! dit la
de fatigue. Ils avaient sans doute coupé ce jeune arbre tout au bas de la côte, dans un mauvais endroit où l'inspecteur passe rarement, et ils avaient eu du mal à le hisser. Sous un buisson, on apercevait le luisant d'une hache et un objet grisâtre, sans doute un sac destiné à emporter, par voyages successifs, le bois coupé en menus morceaux. Au bout de cinq minutes qu'elle employa à épier du coin de l'œil l'intempestif promeneur, la femme se décida à tirer du sac la moitié d'un gros pain, où elle tailla deux tranches épaisses, et une bouteille où ils burent à tour de rôle, par grandes lampées. L'homme, en voyant le pain, se souvint qu'il avait déjeuné à l'aube; content d'ailleurs d'un prétexte pour s'approcher, il traversa la petite prairie. Votre pain a bonne façon, dit-il. M'en vendriez-vous un morceau? Oh! si ce n'est que ça! dit la femme comme soulagée. Et, tout de suite, elle lui en coupa une tranche en disant : C'est deux sous. Tout en fouillant sa poche, il examinait le sapin, une belle plante saine et vigoureuse, déjà ébranchée en partie, les fagots attendaient sans doute au bas de la côte. Vous vous y prenez de bonne heure pour couper votre arbre de Noël, fit-il ironiquement; mais vous y laissez peu de branches pour les bougies. Mêlez-vous de vos affaires, dit la femme d'un ton hargneux. Elle tournait vers lui son visage aux traits fins et secs; ses yeux noirs avaient une expression dure et sa tête ressemblait à une ruche, tant elle était couverte de nattes serrées d'un blond roux de paille. L'homme se mit à la regarder si fixement qu'elle s'en impatienta. Je crois bien que vous me reconnaîtrez la prochaine fois! exclama-t-elle. Il ouvrit la bouche et puis se ravisa. Il la regarda encore, puis, son morceau de pain à la main, il s'en alla tête basse, comme s'il venait de recevoir un coup. « C'est bien elle! marmottait-il dans sa songerie. Mais voleuse de bois! Faut-y qu'ils aient dégringolé depuis! Je m'étonne où elle demeure et s'ils ont rebâti.
y prenez de bonne heure pour couper votre arbre de Noël, fit-il ironiquement; mais vous y laissez peu de branches pour les bougies. Mêlez-vous de vos affaires, dit la femme d'un ton hargneux. Elle tournait vers lui son visage aux traits fins et secs; ses yeux noirs avaient une expression dure et sa tête ressemblait à une ruche, tant elle était couverte de nattes serrées d'un blond roux de paille. L'homme se mit à la regarder si fixement qu'elle s'en impatienta. Je crois bien que vous me reconnaîtrez la prochaine fois! exclama-t-elle. Il ouvrit la bouche et puis se ravisa. Il la regarda encore, puis, son morceau de pain à la main, il s'en alla tête basse, comme s'il venait de recevoir un coup. « C'est bien elle! marmottait-il dans sa songerie. Mais voleuse de bois! Faut-y qu'ils aient dégringolé depuis! Je m'étonne où elle demeure et s'ils ont rebâti. Enfin! j'apprendrai tout ça, puisque Dieu ou le diable me force de revenir par ici. » Il avait gagné le plateau que ses yeux parcouraient maintenant, cherchant derrière les bouquets de platanes les fermes cossues aux vastes toits, ou les chalets plus humbles accrochés à la pente, sous les sapins. Il passa devant une masure minable et noire, aux vitres verdâtres, et il se dit : « C'était leur loge dans le temps, pour traire en été. On dirait qu'ils y remettent quelqu'un. » Le voyageur gravissait la côte par un chemin fait de deux ornières et qui le menait au sommet de la montagne. A chaque minute, il s'arrêtait pour laisser ses regards s'envoler vers l'infini des horizons. Dans les gris perlés et les rouges de l'automne, les montagnes s'enfuyaient, chaine après chaine, transparentes jusqu'à n'être plus, au fond des lointains, qu'un moutonnement de vapeurs. Entre leurs escarpements qui s'abaissaient l'un devant l'autre, la vallée courait aussi vers l'invisible, traînant avec elle sa rivière en larges méandres d'argent miroissant. Quelques taches blanches, sur le vert roussi des prairies, étaient des hameaux, des villages; les forêts glissaient en coulées noires aux plis des penchants, et ces lacets blancs que l'imagination
Il passa devant une masure minable et noire, aux vitres verdâtres, et il se dit : « C'était leur loge dans le temps, pour traire en été. On dirait qu'ils y remettent quelqu'un. » Le voyageur gravissait la côte par un chemin fait de deux ornières et qui le menait au sommet de la montagne. A chaque minute, il s'arrêtait pour laisser ses regards s'envoler vers l'infini des horizons. Dans les gris perlés et les rouges de l'automne, les montagnes s'enfuyaient, chaine après chaine, transparentes jusqu'à n'être plus, au fond des lointains, qu'un moutonnement de vapeurs. Entre leurs escarpements qui s'abaissaient l'un devant l'autre, la vallée courait aussi vers l'invisible, traînant avec elle sa rivière en larges méandres d'argent miroissant. Quelques taches blanches, sur le vert roussi des prairies, étaient des hameaux, des villages; les forêts glissaient en coulées noires aux plis des penchants, et ces lacets blancs que l'imagination aime à suivre, chemins et sentiers qui s'inscrivent comme une écriture humaine sur la nature indifférente, se laissaient lire parmi les herbes plus rares et les feuillages éclaircis. Ma montagne! cria l'homme quand il fut parvenu tout au sommet. Pour s'abriter contre le vent âpre qui commençait à souffler, il s'assit au pied d'un mur et s'y adossa. L'herbe autour de lui était brûlée, broutée jusqu'à la racine; les hautes gentianes flétries se penchaient; la pente abrupte et rude glissait pour se perdre en un vallon caché. Ici, la couleur n'existait plus; il ne subsistait que la beauté immatérielle de l'air et la nudité des clairs espaces, où l'âme pouvait étendre ses ailes et planer. Ma montagne! dit l'homme encore une fois. Il ne l'avait pas revue depuis vingt ans. Tout le jour, il erra de pâture en pâture; il traversa des combes marécageuses où fleurit la bruyère aux fines grappes lilas, et il en mit une touffe à son chapeau. Et quand l'obscurité violette eut éteint l'un après l'autre les sommets brillants, ses pieds trouvèrent comme d'eux-mêmes une charrière qui descendait. Il y marchait gaillardement, cherchant dans sa mémoire les noms des chemins, où ils allaient, d'où ils venaient.
s'assit au pied d'un mur et s'y adossa. L'herbe autour de lui était brûlée, broutée jusqu'à la racine; les hautes gentianes flétries se penchaient; la pente abrupte et rude glissait pour se perdre en un vallon caché. Ici, la couleur n'existait plus; il ne subsistait que la beauté immatérielle de l'air et la nudité des clairs espaces, où l'âme pouvait étendre ses ailes et planer. Ma montagne! dit l'homme encore une fois. Il ne l'avait pas revue depuis vingt ans. Tout le jour, il erra de pâture en pâture; il traversa des combes marécageuses où fleurit la bruyère aux fines grappes lilas, et il en mit une touffe à son chapeau. Et quand l'obscurité violette eut éteint l'un après l'autre les sommets brillants, ses pieds trouvèrent comme d'eux-mêmes une charrière qui descendait. Il y marchait gaillardement, cherchant dans sa mémoire les noms des chemins, où ils allaient, d'où ils venaient. Tout à coup il s'arrêta comme pétrifié. La charrière des Vieilles-Mortes! dit-il à haute voix. Il jetait les yeux autour de lui, dans le noir, comme si une apparition dût surgir, puis il fit d'un ton caressant : « Pauvre vieille Suzette! pauvre Suzette! Ça se fera, je vous dis! Donnez-vous seulement un peu de patience. » Il semblait apaiser une ombre et lui parler comme s'il la voyait. Quand il reprit sa marche, il regardait de temps à autre derrière lui. Il émergea du bois, sur le plateau moins sombre, grand ouvert au regard des étoiles. Quelques lumières pointillaient les masses estompées des grands arbres. L'homme fit halte pour s'orienter. « Chez les Louis-François, c'est à gauche, comme ils m'ont dit en bas. » Il tira donc à gauche, franchissant des murs, et tout le temps il poursuivait son entretien avec la vieille Suzette, l'assurait que bientôt elle obtiendrait l'objet de ses désirs et de ses réclamations. « Puisque je suis revenu pour ça! mâchonnait-il dans sa moustache. Mais donnez-moi le temps de me reconnaître, nom d'une seringue. Que j'aie un peu d'agrément, pour commencer. » D'une main tâtonnante, il cherchait le loquet d'un petit clotté; sous ses pieds
Donnez-vous seulement un peu de patience. » Il semblait apaiser une ombre et lui parler comme s'il la voyait. Quand il reprit sa marche, il regardait de temps à autre derrière lui. Il émergea du bois, sur le plateau moins sombre, grand ouvert au regard des étoiles. Quelques lumières pointillaient les masses estompées des grands arbres. L'homme fit halte pour s'orienter. « Chez les Louis-François, c'est à gauche, comme ils m'ont dit en bas. » Il tira donc à gauche, franchissant des murs, et tout le temps il poursuivait son entretien avec la vieille Suzette, l'assurait que bientôt elle obtiendrait l'objet de ses désirs et de ses réclamations. « Puisque je suis revenu pour ça! mâchonnait-il dans sa moustache. Mais donnez-moi le temps de me reconnaître, nom d'une seringue. Que j'aie un peu d'agrément, pour commencer. » D'une main tâtonnante, il cherchait le loquet d'un petit clotté; sous ses pieds il sentait des dalles; il traversa une cour, trouva la porte et donna dans l'hausse de bois plein un coup retentissant. Tout à coup une baie de lumière se dressa devant lui, avec une silhouette au milieu. Le petit couloir pavé, blanchi à la chaux, orné de panoplies de faux, de couviers, de chapeaux, était éclairé par la cuisine, ouverte toute grande au fond. Qui est là? fit le paysan d'une bonne voix cordiale. Un ouvrier, un bûcheron qui vient pour de l'embauche. On m'a dit en bas que vous entreprenez une coupe. C'est parfaitement exact. Entrez, qu'on vous voie. La cuisine était grande et fort en désordre. Des assiettes et des bols sales encombraient la table de sapin, sur le blanc de laquelle luisaient en petites mares du café au lait répandu, et le gros chat jaune flairait avec sécurité un reste de pommes de terre rôties dans une terrine rouge. Une lampe à pétrole, un verre enfumé, l'abat-jour de travers et déchiré comme le chapeau d'un homme ivre, s'enveloppait d'un halo jaune et ressemblait à la lune quand il va faire mauvais temps. On ne distinguait pas grand-chose par-delà; peut-être un dressoir, quelques faïences claires, et dans la
de couviers, de chapeaux, était éclairé par la cuisine, ouverte toute grande au fond. Qui est là? fit le paysan d'une bonne voix cordiale. Un ouvrier, un bûcheron qui vient pour de l'embauche. On m'a dit en bas que vous entreprenez une coupe. C'est parfaitement exact. Entrez, qu'on vous voie. La cuisine était grande et fort en désordre. Des assiettes et des bols sales encombraient la table de sapin, sur le blanc de laquelle luisaient en petites mares du café au lait répandu, et le gros chat jaune flairait avec sécurité un reste de pommes de terre rôties dans une terrine rouge. Une lampe à pétrole, un verre enfumé, l'abat-jour de travers et déchiré comme le chapeau d'un homme ivre, s'enveloppait d'un halo jaune et ressemblait à la lune quand il va faire mauvais temps. On ne distinguait pas grand-chose par-delà; peut-être un dressoir, quelques faïences claires, et dans la cheminée tout un régime de saucissons pendus à une branche. Dans le coin le plus noir, il y avait une porte derrière laquelle on entendait grand tapage, des bourrades, des rires et des pleurs. Le paysan fit avec un geste du menton par-dessus son épaule : "C'est les gamins qui apprennent leurs tâches." Puis il tira deux tabourets de dessous la table et dit à l'ouvrier : "Asseyez-vous." Ils se considérèrent pendant un moment, avec une fixité tranquille, prenant la mesure l'un de l'autre. Ils paraissaient le même âge, trente-cinq, trente-huit ans, peut-être moins, car à la montagne, dans les gros travaux d'hiver et d'été, on perd vite son air de jeunesse. Louis-François Girard avait autour des paupières et de la bouche ces rides que creuse un sourire débonnaire, des yeux bleus humides, des cheveux blonds dressés comme le chaume. L'autre était d'un bois plus raboteux et plus dur, mais blond pareillement, avec une pointe de rose aux pommettes. "You avez l'air robuste, dit le paysan. Savez-vous faire le bois? Je ne dis pas que ce soit difficile, mais encore faut-il avoir le coup. Et vos effets, et vos outils?" "Il n'a pas d'outils; mon coffre est à la gare;
apprennent leurs tâches." Puis il tira deux tabourets de dessous la table et dit à l'ouvrier : "Asseyez-vous." Ils se considérèrent pendant un moment, avec une fixité tranquille, prenant la mesure l'un de l'autre. Ils paraissaient le même âge, trente-cinq, trente-huit ans, peut-être moins, car à la montagne, dans les gros travaux d'hiver et d'été, on perd vite son air de jeunesse. Louis-François Girard avait autour des paupières et de la bouche ces rides que creuse un sourire débonnaire, des yeux bleus humides, des cheveux blonds dressés comme le chaume. L'autre était d'un bois plus raboteux et plus dur, mais blond pareillement, avec une pointe de rose aux pommettes. "You avez l'air robuste, dit le paysan. Savez-vous faire le bois? Je ne dis pas que ce soit difficile, mais encore faut-il avoir le coup. Et vos effets, et vos outils?" "Il n'a pas d'outils; mon coffre est à la gare; j'irai le chercher pour dimanche, si on s'arrange. – Parfaitement; vous ferez le restant de la semaine comme essai. Mais vous ne serez pas trop bien ici, je vous en préviens. Je suis veuf depuis six mois, le ménage va comme il peut, les gamins font la popote, ou moi. Nous avons une cousine qui vient pour les nettoyages. Si vous préférez vous mettre en pension quelque part, je n'ai rien contre. Je vous paierais alors à la grande journée. "Quel gage? demanda le bûcheron, qui disait deux mots pour vingt du patron. "On verra ça après l'essai. Le prix ordinaire et quelques sous par-dessus, si je suis content. J'attends trois hommes pour lundi; nous serons cinq, ça marchera. Il y a une chambre à côté de la grange, pour vous quatre. Avez-vous soupé?" "Non." "Aïe! fit le paysan se grattant l'oreille. Il fallait venir plus tôt. Si vous croyez que les gamins et le chat laissent quelque chose! Pour ce soir, vous vous contenterez de pain et de fromage, avec un verre de vin. Attendez. il y a peut-être encore un fond de cafetière. Si vous me donniez un verre de lait?" "Oh! là! grand-père! fit le paysan qui
Nous avons une cousine qui vient pour les nettoyages. Si vous préférez vous mettre en pension quelque part, je n'ai rien contre. Je vous paierais alors à la grande journée. "Quel gage? demanda le bûcheron, qui disait deux mots pour vingt du patron. "On verra ça après l'essai. Le prix ordinaire et quelques sous par-dessus, si je suis content. J'attends trois hommes pour lundi; nous serons cinq, ça marchera. Il y a une chambre à côté de la grange, pour vous quatre. Avez-vous soupé?" "Non." "Aïe! fit le paysan se grattant l'oreille. Il fallait venir plus tôt. Si vous croyez que les gamins et le chat laissent quelque chose! Pour ce soir, vous vous contenterez de pain et de fromage, avec un verre de vin. Attendez. il y a peut-être encore un fond de cafetière. Si vous me donniez un verre de lait?" "Oh! là! grand-père! fit le paysan qui n'avait jamais vu un homme boire du lait, à moins qu'il ne fût malade et, comme on dit, « confisqué; » du lait, il y en a toujours en suffisance, à moins qu'on n'ait des veaux. Et regardant curieusement son nouvel ouvrier: "Où est-ce que vous avez appris à boire le lait dans des verres?" "On n'a pas toujours des tasses, répondit l'autre évasivement. "Mais d'où venez-vous en dernier lieu?" "Du Canada. J'y ai bûcheronné pendant cinq ans. Dites-vous un peu! Je vous aurais cru de ce pays, à vous entendre, sauf un petit grain d'accent dans votre langage, comme qui dirait le clou de girofle dans une sauce." "Et Louis-François Girard se mit à rire en se frottant lentement les paumes des mains, qu'il avait plutôt grassouillettes. Il parlait toujours plus qu'il n'écoutait, ce qui rendait les réponses aisées. Cependant, après avoir décrit bien des festons et des guirlandes, il revenait à son point de départ, plus tenace en réalité que ne le donnait à croire son enveloppe molle et facile. "Donc vous n'êtes pas du pays? reprit-il en allongeant sa main vers les miettes qui jonchaient la table pour en faire un petit tas et l'amener tout doucement
le lait dans des verres?" "On n'a pas toujours des tasses, répondit l'autre évasivement. "Mais d'où venez-vous en dernier lieu?" "Du Canada. J'y ai bûcheronné pendant cinq ans. Dites-vous un peu! Je vous aurais cru de ce pays, à vous entendre, sauf un petit grain d'accent dans votre langage, comme qui dirait le clou de girofle dans une sauce." "Et Louis-François Girard se mit à rire en se frottant lentement les paumes des mains, qu'il avait plutôt grassouillettes. Il parlait toujours plus qu'il n'écoutait, ce qui rendait les réponses aisées. Cependant, après avoir décrit bien des festons et des guirlandes, il revenait à son point de départ, plus tenace en réalité que ne le donnait à croire son enveloppe molle et facile. "Donc vous n'êtes pas du pays? reprit-il en allongeant sa main vers les miettes qui jonchaient la table pour en faire un petit tas et l'amener tout doucement dans le creux de l'autre main. "Pourquoi non? fit l'homme tranquillement. Bah! cinq ans au Canada. Je ne me remets pas bien qui vous pouvez être." "Mais il ne s'avisa pas tout de suite que le plus court était de lui demander son nom; il cherchait, monologuant à demi-voix: "Le fils Weber, il y a plus longtemps que ça qu'il est parti." "Dites-moi qui vous êtes, fit-il avec impatience. Je ne peux pas rester ici toute la nuit à deviner. Si vous l'aviez demandé, je vous l'aurais déjà dit. Je m'appelle Sébastien Calame." Le paysan se frotta d'abord le menton, avança la lèvre, resta songeur. "Sébastien Calame! répéta-t-il lentement. "Puis il se renversa sur sa chaise: "Pas possible! c'est toi qui étais placé de commune chez mon cousin, chez Amédée Girard, à côté de nous? Tu y étais quand la baraque a fricassé. Ça me revient à présent. Même ta figure, un peu, quoique la moustache te change. Qu'est-ce qu'on pouvait avoir? Quinze ans, seize ans?" "Ien avais quinze, dit Sébastien, et il y a vingt ans de ça." "Parfaitement exact. Et moi, voyons. Je me suis marié en 87. Parfaitement exact. Tu sais que j'ai eu le malheur de
fils Weber, il y a plus longtemps que ça qu'il est parti." "Dites-moi qui vous êtes, fit-il avec impatience. Je ne peux pas rester ici toute la nuit à deviner. Si vous l'aviez demandé, je vous l'aurais déjà dit. Je m'appelle Sébastien Calame." Le paysan se frotta d'abord le menton, avança la lèvre, resta songeur. "Sébastien Calame! répéta-t-il lentement. "Puis il se renversa sur sa chaise: "Pas possible! c'est toi qui étais placé de commune chez mon cousin, chez Amédée Girard, à côté de nous? Tu y étais quand la baraque a fricassé. Ça me revient à présent. Même ta figure, un peu, quoique la moustache te change. Qu'est-ce qu'on pouvait avoir? Quinze ans, seize ans?" "Ien avais quinze, dit Sébastien, et il y a vingt ans de ça." "Parfaitement exact. Et moi, voyons. Je me suis marié en 87. Parfaitement exact. Tu sais que j'ai eu le malheur de perdre ma femme il y a six mois? six et demi, pour être exact. "Comment le saurais-je? "C'est vrai, c'est vrai, mais tu as dû rencontrer du monde en venant. "I'ai couché hier soir à la Peuplière, mais ils ne m'ont pas reconnu, et je n'ai rien dit, sauf pour demander s'ils savaient de l'embauche dans le voisinage. Tu n'es pas causeur. Quand on revient du Canada, ça vaut la peine de se faire connaître. Mais, à moi, tu me conteras tes aventures, puisqu'on a été gamins ensemble." Sébastien promenait les yeux autour de lui: "Est-ce qu'on ne va pas mettre cette cuisine en ordre et laver ces assiettes pour commencer? Je présume que tu es bien forcé de faire ces ouvrages, depuis que ta femme est partie. As-tu peut-être une grande fille? Ah! ma foi non, je n'ai pas cette chance. Les aînés sont des garçons. Les petites ont six ans, sept ans, elles ne savent même pas se faire leurs tresses. Ah! Sébastien, ajouta-t-il avec un gros soupir, ce n'est pas tout rose d'être veuve! Tandis qu'il parlait et gémissait, l'autre s'était levé, furetant. Il avait tâté l'eau bouillante dans la cocasserie, trouvé une écuelle de fer-blanc, un
demander s'ils savaient de l'embauche dans le voisinage. Tu n'es pas causeur. Quand on revient du Canada, ça vaut la peine de se faire connaître. Mais, à moi, tu me conteras tes aventures, puisqu'on a été gamins ensemble." Sébastien promenait les yeux autour de lui: "Est-ce qu'on ne va pas mettre cette cuisine en ordre et laver ces assiettes pour commencer? Je présume que tu es bien forcé de faire ces ouvrages, depuis que ta femme est partie. As-tu peut-être une grande fille? Ah! ma foi non, je n'ai pas cette chance. Les aînés sont des garçons. Les petites ont six ans, sept ans, elles ne savent même pas se faire leurs tresses. Ah! Sébastien, ajouta-t-il avec un gros soupir, ce n'est pas tout rose d'être veuve! Tandis qu'il parlait et gémissait, l'autre s'était levé, furetant. Il avait tâté l'eau bouillante dans la cocasserie, trouvé une écuelle de fer-blanc, un torchon. Il enlevait sa blouse et son gilet de laine. Louis-François Girard se mit à rire, de son bon rire gras et jovial. Allons! fit-il en se levant. Tu me connais, j'ai toujours de la peine à dévisser d'où je suis. Et puis, j'aimerais mieux laver un arbre que de couper une assiette. Non, c'est le contraire que je veux dire. Il s'adonnait avec joie à ces petites plaisanteries faciles et s'arrêtait, après, pour les remâcher, avec de petits tressauts intérieurs de rire. Dans le premier camp où j'ai été, expliquait Sébastien qui voyait son patron tout ébahi de sa dextérité, je m'étais blessé le genou, droit au début. Alors, comme je ne pouvais plus aller à la forêt, je me fis cuisinier et laveur de vaisselle, et blanchisseuse; je faisais l'empois et tout. Ça vous forme. On peut dire que tu arrives à la jointure, dit le paysan émerveillé. Pas plus tard qu'il y a une heure, je me dépitais; j'avais des envies de tout bazarder, ou bien piquer une tête dans le Doubs, ou bien me remarier: il n'y a pas de milieu, que je me disais. Mais ça me rend du courage de t'entendre. Est-ce que tu