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l'audience. Cela était même attendrissant, ce contraste entre une œuvre si puissamment belle et l'extérieur timide et résigné. On l'avait surnommé Fra Bealo Franck, et de fait, il avait l'air d'habiter une cellule où les anges auraient joué de la viole au lieu de broyer des couleurs. Cette cellule était un rez-de-chaussée, situé au 95 du boulevard Saint-Michel, non loin de la maison où Leconte de Lisle vécut la fin de sa vie. Le plafond était très haut, les fenêtres donnaient sur des jardins ; on se serait cru en un cloître d'Italie plutôt qu'en plein Paris. C'est là que le maître habitait avec une femme admirablement dévouée à son génie, et un fils Georges Franck, qui est actuellement professeur d'histoire au collège de France. Il menait une existence de labeur effrayante, donnant des leçons de huit heures du matin à huit heures du soir ; il ne pouvait consacrer à ses compositions qu'un temps pris sur son sommeil et il travaillait toujours très avant dans la nuit ; on voyait toujours ouverte, sur son bureau, la partition commencée. On n'aime pas beaucoup les talents trop-originaux, et les hommes de même, au Conservatoire ; c'est pourquoi César Franck n'eut jamais que la classe d'orgue et celle d'harmonie, qu'on ne voulût pas confier celle de composition à un professeur que ses libres idées et son immense érudition musicale rendaient doublement dangereux. Les éditeurs non plus ne le gâtaient pas. On le vit un jour revenir tout radieux de chez un marchand de musique qui lui avait payé cinquante francs chacun des quatre vingt morceaux d'orgue qu'il avait réussi à lui vendre. Et cependant, cet admirable artiste, si maigrement rétribué, se montrait d'une générosité touchante envers ses élèves ; non seulement, il donnait souvent pour rien ses précieuses leçons à ceux qui n'auraient pu les payer, mais il lui arriva d'oublier exprès un louis sur leur cheminée, et quand ils voulaient le lui rendre, il prenait un air très étonné, refusait de le reprendre, jurant qu'ils se trompaient, que ce louis était bien à eux. C'était la seule circonstance où on l'ait
que la classe d'orgue et celle d'harmonie, qu'on ne voulût pas confier celle de composition à un professeur que ses libres idées et son immense érudition musicale rendaient doublement dangereux. Les éditeurs non plus ne le gâtaient pas. On le vit un jour revenir tout radieux de chez un marchand de musique qui lui avait payé cinquante francs chacun des quatre vingt morceaux d'orgue qu'il avait réussi à lui vendre. Et cependant, cet admirable artiste, si maigrement rétribué, se montrait d'une générosité touchante envers ses élèves ; non seulement, il donnait souvent pour rien ses précieuses leçons à ceux qui n'auraient pu les payer, mais il lui arriva d'oublier exprès un louis sur leur cheminée, et quand ils voulaient le lui rendre, il prenait un air très étonné, refusait de le reprendre, jurant qu'ils se trompaient, que ce louis était bien à eux. C'était la seule circonstance où on l'ait jamais vu mentir, lui qui ne croyait même pas à la possibilité du mensonge de la part des autres. L'une de ses glorieuses élèves, Mlle Augusta Holmès, me contait à ce sujet une anecdote caractéristique. Un de ses disciples se trouvant comme lui en situation d'avoir une de ses œuvres exécutée dans un grand concert, l'avait supplanté auprès des directeurs. Tout en excusant l'ingrat, le maître se montrait fort affecté d'une telle conduite. Mlle Holmès, pour lui ôter ce chagrin, essayait de lui persuader que les choses ne s'étaient point passées ainsi, qu'on lui avait fait un faux rapport. Mais lui, avec sa magnifique inconscience de la duplicité humaine : « Est-ce qu'on ment ? » répondit-il. Cette indulgence prenait sa source dans le même idéalisme qui transfigurait pour lui l'exécution la plus médiocre de ses œuvres, dont il recevait de grandes joies, d'autant plus grandes qu'elles étaient plus rares, et le maître n'eut pas souvent l'occasion de s'entendre. Dans son appréciation personnelle sur ses propres œuvres, il se montrait plus modeste que le dernier de ses disciples. Quand il eut terminé le prélude de Rédemption, me racontait encore Mlle Holmès, il me dit : — J'ai fini l'orchestration, mais
exécutée dans un grand concert, l'avait supplanté auprès des directeurs. Tout en excusant l'ingrat, le maître se montrait fort affecté d'une telle conduite. Mlle Holmès, pour lui ôter ce chagrin, essayait de lui persuader que les choses ne s'étaient point passées ainsi, qu'on lui avait fait un faux rapport. Mais lui, avec sa magnifique inconscience de la duplicité humaine : « Est-ce qu'on ment ? » répondit-il. Cette indulgence prenait sa source dans le même idéalisme qui transfigurait pour lui l'exécution la plus médiocre de ses œuvres, dont il recevait de grandes joies, d'autant plus grandes qu'elles étaient plus rares, et le maître n'eut pas souvent l'occasion de s'entendre. Dans son appréciation personnelle sur ses propres œuvres, il se montrait plus modeste que le dernier de ses disciples. Quand il eut terminé le prélude de Rédemption, me racontait encore Mlle Holmès, il me dit : — J'ai fini l'orchestration, mais j'ai montré mon morceau à un de mes élèves, en qui j'ai confiance et qui m'a indiqué de nombreux changements à faire : je l'ai remanié, et j'ai trouvé que ce n'était pas trop mal ! Il y avait dans une telle modestie un fonds très réel de christianisme. Franck était croyant et pratiquant, sans le moindre prosélytisme d'ailleurs. Catholique à la façon des primitifs, de Giotto et d'Angelico, qu'il aimait tant, il respectait la pensée d'autrui en religion aussi bien qu'en art, où il laissait à ses élèves la liberté la plus entière, leur recommandant seulement de créer selon la règle éternelle de la beauté, qui ne doit jamais être absente de l'inspiration la plus personnelle comme de la technique la plus savante. Hélas, plus d'un ne l'a pas écouté ! La gloire de Franck ne se recommande d'aucun snobisme mondain en littérature, elle est purement artistique. Il s'ennuyait dans les salons et ne leur faisait point d'avances, ne trouvant de plaisir en dehors de son art qu'aux parties de campagne, dont il raffolait, à ses lectures, qui étaient variées selon le plus intelligent éclectisme, et enfin au théâtre. Trop peu sociable, il fut négligé de son vivant et
était croyant et pratiquant, sans le moindre prosélytisme d'ailleurs. Catholique à la façon des primitifs, de Giotto et d'Angelico, qu'il aimait tant, il respectait la pensée d'autrui en religion aussi bien qu'en art, où il laissait à ses élèves la liberté la plus entière, leur recommandant seulement de créer selon la règle éternelle de la beauté, qui ne doit jamais être absente de l'inspiration la plus personnelle comme de la technique la plus savante. Hélas, plus d'un ne l'a pas écouté ! La gloire de Franck ne se recommande d'aucun snobisme mondain en littérature, elle est purement artistique. Il s'ennuyait dans les salons et ne leur faisait point d'avances, ne trouvant de plaisir en dehors de son art qu'aux parties de campagne, dont il raffolait, à ses lectures, qui étaient variées selon le plus intelligent éclectisme, et enfin au théâtre. Trop peu sociable, il fut négligé de son vivant et même après sa mort, le monde lui garde encore rancune de son austérité. Mais le monde n'est pas la postérité, et c'est en elle qu'il a eu confiance. « Je suis tranquille, disait-il, je sais qu'on verra ce que j'ai fait. Et un jour que la grande musicienne, à laquelle nous devons ces anecdotes, feuilletait avec lui la partition des Béatitudes, il lui dit, en lui montrant un numéro : « Ça, mon enfant, c'est beau. » Certes oui, et aussi le reste. — Non, ne parlons pas du reste : ceci est beau. » Quand ce grand artiste fut mort, M. Ambroise Thomas prétexta un mal de tête pour ne pas suivre son convoi. Le monde officiel ne fut pas représenté, mais les admirateurs et les amis étaient là, sanglotant, comme derrière le cercueil d'un père. On avait accordé au maître une sépulture honteuse pareille à celle des suppliciés, au bout d'une allée, avec une pauvre croix noire. Mlle Holmès qui avait offert à la ville de Paris son Ode triomphale obtint pour lui une concession du Conseil municipal, et Rodin accepta de faire son monument, en ne demandant que le prix du marbre. La statue réparera enfin les
nous devons ces anecdotes, feuilletait avec lui la partition des Béatitudes, il lui dit, en lui montrant un numéro : « Ça, mon enfant, c'est beau. » Certes oui, et aussi le reste. — Non, ne parlons pas du reste : ceci est beau. » Quand ce grand artiste fut mort, M. Ambroise Thomas prétexta un mal de tête pour ne pas suivre son convoi. Le monde officiel ne fut pas représenté, mais les admirateurs et les amis étaient là, sanglotant, comme derrière le cercueil d'un père. On avait accordé au maître une sépulture honteuse pareille à celle des suppliciés, au bout d'une allée, avec une pauvre croix noire. Mlle Holmès qui avait offert à la ville de Paris son Ode triomphale obtint pour lui une concession du Conseil municipal, et Rodin accepta de faire son monument, en ne demandant que le prix du marbre. La statue réparera enfin les torts du gouvernement et du Conservatoire envers le grand mort, mais nous attendons encore mieux : on attribue à M. Colonne l'intention d'organiser un festival en son honneur; qu'il donne aux fervents du maître cette joie de l'entendre dans une de ses grandes œuvres, les Béatitudes, par exemple, et il pourra être sûr de la reconnaissance de tous ceux qui gardent le culte de l'Art sous sa forme la plus haute et la plus noble. Il est temps vraiment que cet Art soit popularisé autrement que par des auditions rares et fragmentaires ; ce n'est pas assez pour Franck ni pour nous. SANTILLANE. GEMMA PAR MAXIME FORMONT Les louanges de la Reine du ciel montaient avec la douceur vaporeuse de l'encens, qui flottait comme une écharpe blonde, enroulée aux froides colonnes du sanctuaire. Les voix des enfants et des jeunes filles s'élevaient, aiguës et très pures, comme celles des anges; les orgues qui les accompagnaient ne permettaient pas toujours d'ouïr distinctement les paroles, mais le nom de Marie se faisait fréquemment entendre, comme les syllabes d'une incantation surhumaine. L'office du soir allait finir. Guido Bellincioni, jeune homme aux traits graves et douloureux, vêtu d'une longue robe, le front couvert du
pourra être sûr de la reconnaissance de tous ceux qui gardent le culte de l'Art sous sa forme la plus haute et la plus noble. Il est temps vraiment que cet Art soit popularisé autrement que par des auditions rares et fragmentaires ; ce n'est pas assez pour Franck ni pour nous. SANTILLANE. GEMMA PAR MAXIME FORMONT Les louanges de la Reine du ciel montaient avec la douceur vaporeuse de l'encens, qui flottait comme une écharpe blonde, enroulée aux froides colonnes du sanctuaire. Les voix des enfants et des jeunes filles s'élevaient, aiguës et très pures, comme celles des anges; les orgues qui les accompagnaient ne permettaient pas toujours d'ouïr distinctement les paroles, mais le nom de Marie se faisait fréquemment entendre, comme les syllabes d'une incantation surhumaine. L'office du soir allait finir. Guido Bellincioni, jeune homme aux traits graves et douloureux, vêtu d'une longue robe, le front couvert du camail de l'oraison et de l'étude, regardait, d'une travée déjà ténébreuse, une des vierges psalmodiantes dont les chevelures modestes luisaient devant l'autel en un cercle de lumière, retenant les suprêmes caresses du soleil. C'était de toutes la plus sereine, la plus triste et la plus divine. Une juste harmonie unissait sur son visage le rose et le blanc qui se fouillaient dans la suavité de l'aurore, mais le rose atténué semblait le symbole de la vie menacée par les pâleurs de la mort, en sorte qu'elle avait l'air d'une perle qui défaille avant de mourir. Car les perles meurent ainsi que les roses. Et aussi avait-elle un nom de perle, et elle s'appelait Gemma. Guido la contemplait avec toute l'angoisse du vrai amour. Ses yeux s'emplissaient d'une adoration rayonnante, mais sa bouche se crispait d'une torture infernale. Il leva les yeux vers la fresque qui déroulait le long des murailles les mystères de l'autre vie; il regarda les anges nageant dans la gloire fluide du ciel, au-dessus des gouffres où les damnés émergeaient convulsés de la flamme; il ferma les paupières et vit en son âme Gemma couronnée, voilée de blanc, à cause de sa pureté, vêtue d'une robe d'émeraude,
sur son visage le rose et le blanc qui se fouillaient dans la suavité de l'aurore, mais le rose atténué semblait le symbole de la vie menacée par les pâleurs de la mort, en sorte qu'elle avait l'air d'une perle qui défaille avant de mourir. Car les perles meurent ainsi que les roses. Et aussi avait-elle un nom de perle, et elle s'appelait Gemma. Guido la contemplait avec toute l'angoisse du vrai amour. Ses yeux s'emplissaient d'une adoration rayonnante, mais sa bouche se crispait d'une torture infernale. Il leva les yeux vers la fresque qui déroulait le long des murailles les mystères de l'autre vie; il regarda les anges nageant dans la gloire fluide du ciel, au-dessus des gouffres où les damnés émergeaient convulsés de la flamme; il ferma les paupières et vit en son âme Gemma couronnée, voilée de blanc, à cause de sa pureté, vêtue d'une robe d'émeraude, à cause de son invincible espérance, s'agenouillant, toute radieuse, aux pieds de la Reine des anges. Il se vit lui-même, roulant de cercle en cercle, au fond de l'abîme, et criant aux maudits et à ceux qui n'auraient jamais d'être : « J'ai connu celle qu'attendent les bienheureux. » Le soleil du tabernacle plana un instant, aux mains du prêtre, au-dessus de la foule; les chants expirèrent, et la pieuse assistance s'écoula par les portes qui ouvraient sur les misères de la vie extérieure. Guido était resté sous le porche: deux de ses amis, Lapo et Cino, s'approchèrent de lui et le trouvant songeur, accoté au vantail refermé, ils lui mirent la main sur l'épaule. — Que fais-tu là, lui demandèrent-ils en riant. Nous te prenions pour un de ces aveugles qui se tiennent aux abords de l'église, attendant de la piété d'autrui leur subsistance. Guido sourit douloureusement à cette raillerie: « Le penser de ma dame et de mon seigneur Amour m'occupait tout entier, dit-il, en sorte que je ne me suis point aperçu de votre venue. — Nous le savions, et nous en sommes grandement affligés. N'est-ce point une chose déraisonnable à toi, Guido, qui as renommée, entre
soleil du tabernacle plana un instant, aux mains du prêtre, au-dessus de la foule; les chants expirèrent, et la pieuse assistance s'écoula par les portes qui ouvraient sur les misères de la vie extérieure. Guido était resté sous le porche: deux de ses amis, Lapo et Cino, s'approchèrent de lui et le trouvant songeur, accoté au vantail refermé, ils lui mirent la main sur l'épaule. — Que fais-tu là, lui demandèrent-ils en riant. Nous te prenions pour un de ces aveugles qui se tiennent aux abords de l'église, attendant de la piété d'autrui leur subsistance. Guido sourit douloureusement à cette raillerie: « Le penser de ma dame et de mon seigneur Amour m'occupait tout entier, dit-il, en sorte que je ne me suis point aperçu de votre venue. — Nous le savions, et nous en sommes grandement affligés. N'est-ce point une chose déraisonnable à toi, Guido, qui as renommée, entre tous, de savoir tresser merveilleusement les douces paroles et les nobles rimes d'amour, de choisir pour la dame de tes chants et de tes soupirs celle qui n'en a souci, et qui traite sans nulle courtoisie un tel serviteur? Ne saisis-tu point qu'en elle est morte toute compassion ? Mais le jeune homme leur répondit : — Plus me plaît une fortune adverse, avec telle maîtresse, que toute la joie de ce monde avec un autre. Sachez d'ailleurs que je ne l'ai point choisie, et que je lui fus soumis par la nécessité de mon bienheureux destin. Et il recommença le récit que tous deux avaient dans la mémoire, parce qu'il se complaisait devant ses amis, à discourir du principe mystérieux de son amour. C'était un soir du dernier été. Je suivais le cours du fleuve, me dirigeant vers la forêt de pins qui descend de la colline. Lorsque j'en fus tout proche, je demandai: Et là, dans les airs et de l'ombre en pleine lumière, les cheveux enguirlandés de roses, elle se tournait. point seule : avec elle venaient Bice, qui est si douce, Onorata, qui est si fière, Nicolosa, la blonde, dont les paroles mêlées de sourires ont
le jeune homme leur répondit : — Plus me plaît une fortune adverse, avec telle maîtresse, que toute la joie de ce monde avec un autre. Sachez d'ailleurs que je ne l'ai point choisie, et que je lui fus soumis par la nécessité de mon bienheureux destin. Et il recommença le récit que tous deux avaient dans la mémoire, parce qu'il se complaisait devant ses amis, à discourir du principe mystérieux de son amour. C'était un soir du dernier été. Je suivais le cours du fleuve, me dirigeant vers la forêt de pins qui descend de la colline. Lorsque j'en fus tout proche, je demandai: Et là, dans les airs et de l'ombre en pleine lumière, les cheveux enguirlandés de roses, elle se tournait. point seule : avec elle venaient Bice, qui est si douce, Onorata, qui est si fière, Nicolosa, la blonde, dont les paroles mêlées de sourires ont tant de charmes, Primavera qui mène le printemps avec elle partout où elle va, Gentucca dont la beauté est puérile et touchante, Piera, qui est hautaine et froide comme le rocher, Nora la railleuse, Ermellina la sainte, et les trois radieuses filles de messer Donato : Isabella, Ginevra et Margherita. Toutes étaient dignes d'être aimées, Mais ma dame était celle que je devais aimer. Elle marchait la première, et tandis que les rires des autres sonnaient dans l'air matinal, ses lèvres à elle ne se déclosaient que pour un épanouissement silencieux, comme pour imiter courtoisement la gaieté d'autrui. Mais ses yeux au clair regard de faucon restaient levés vers le ciel, et semblaient dire : « Là est notre séjour, et notre prédilection. » Et je vis distinctement un esprit d'amour qui tournoyait au-dessus des fleurs de sa tête, chantant et brûlant, ainsi qu'un chérubin ivre d'extase. Alors je sentis un choc très violent dans ma poitrine, et il me sembla que les pierres du chemin criaient : « Meurs, meurs ! » tandis que passait ma dame. Et depuis, Florence sait que je l'aime, et je vis malheureux comme il lui plaît, voyant toujours ses yeux comme deux étoiles
Toutes étaient dignes d'être aimées, Mais ma dame était celle que je devais aimer. Elle marchait la première, et tandis que les rires des autres sonnaient dans l'air matinal, ses lèvres à elle ne se déclosaient que pour un épanouissement silencieux, comme pour imiter courtoisement la gaieté d'autrui. Mais ses yeux au clair regard de faucon restaient levés vers le ciel, et semblaient dire : « Là est notre séjour, et notre prédilection. » Et je vis distinctement un esprit d'amour qui tournoyait au-dessus des fleurs de sa tête, chantant et brûlant, ainsi qu'un chérubin ivre d'extase. Alors je sentis un choc très violent dans ma poitrine, et il me sembla que les pierres du chemin criaient : « Meurs, meurs ! » tandis que passait ma dame. Et depuis, Florence sait que je l'aime, et je vis malheureux comme il lui plaît, voyant toujours ses yeux comme deux étoiles au fond de mon âme, et je serais mort si l'après-midi elle ne m'accordait la grâce de son salut. — Guido, repartirent ses amis, tu es grandement fou, et nous ne souffrirons pas que cet amour détruite ainsi ta vie pareille à une lime impitoyable. Viens avec nous souper dans notre vigne ; nous avons prié Vanna et Ciela de nous y rejoindre. Mais il secoua la tête, et rentra chez lui pour s'enfermer dans la chambre où il avait coutume de se retirer, afin de penser plus librement à sa dame, tout en pleurant et aussi à cause de cela il appelait la chambre des larmes. Quelques jours après, il se laissa entraîner par ses amis, qui le prirent chacun par un bras et tâchèrent, en le raillant et en le consolant, de l'égayer. Ils l'amenèrent au repas préparé sous un pavillon dans leurs belles vignes du Val d'Arno, Vanna et Ciela étaient arrivées. Elles firent fête au rimeur amoureux; elles regardaient avec une compassion un peu moqueuse, celui qui soutirait tant à cause d'une jeune fille pâle et triste, et elles s'appliquèrent à lui faire mettre sa peine en oubli. Un bon cithariste accompagna un chanteur à la
notre vigne ; nous avons prié Vanna et Ciela de nous y rejoindre. Mais il secoua la tête, et rentra chez lui pour s'enfermer dans la chambre où il avait coutume de se retirer, afin de penser plus librement à sa dame, tout en pleurant et aussi à cause de cela il appelait la chambre des larmes. Quelques jours après, il se laissa entraîner par ses amis, qui le prirent chacun par un bras et tâchèrent, en le raillant et en le consolant, de l'égayer. Ils l'amenèrent au repas préparé sous un pavillon dans leurs belles vignes du Val d'Arno, Vanna et Ciela étaient arrivées. Elles firent fête au rimeur amoureux; elles regardaient avec une compassion un peu moqueuse, celui qui soutirait tant à cause d'une jeune fille pâle et triste, et elles s'appliquèrent à lui faire mettre sa peine en oubli. Un bon cithariste accompagna un chanteur à la voix mélodieuse, qui savait tous les lais et tous les sirventes les plus ingénieux et les plus délectables; une cour d'amour fut instituée, et les devis galants commencèrent. Guido semblait joyeux ; la subtilité de son esprit parut dans ses réparties avec tant d'agrément et de grâce, que les dames le voulurent récompenser du plaisir qu'elles prenaient à l'entendre. Elles lui tendirent leurs joues et leurs lèvres, et sa bouche élut leur gorge demi-voilée pour un baiser qui ne les fâcha pas au point de les empêcher d'en rire, tandis qu'elles le repoussaient avec des coups et des cris. Guido devint ainsi un des débauchés de Florence : il était vêtu de la façon la plus magnifique et ses cheveux étaient parfumés ; il fut le plus gai convive de Forese Donali, le mangeur et le buveur. Un soir qu'il soupait avec lui sous son pavillon, il vit passer Gemma sur le chemin ; Onorata, Niccolosa, Nora et toutes les autres l'accompagnaient, et portaient sur leurs têtes les guirlandes qu'elles venaient de cueillir en chantant dans les prés. Gemma était très pâle : le rayonnement de ses yeux semblait avoir dévoré sa face, et l'on eût dit que sous sa
le voulurent récompenser du plaisir qu'elles prenaient à l'entendre. Elles lui tendirent leurs joues et leurs lèvres, et sa bouche élut leur gorge demi-voilée pour un baiser qui ne les fâcha pas au point de les empêcher d'en rire, tandis qu'elles le repoussaient avec des coups et des cris. Guido devint ainsi un des débauchés de Florence : il était vêtu de la façon la plus magnifique et ses cheveux étaient parfumés ; il fut le plus gai convive de Forese Donali, le mangeur et le buveur. Un soir qu'il soupait avec lui sous son pavillon, il vit passer Gemma sur le chemin ; Onorata, Niccolosa, Nora et toutes les autres l'accompagnaient, et portaient sur leurs têtes les guirlandes qu'elles venaient de cueillir en chantant dans les prés. Gemma était très pâle : le rayonnement de ses yeux semblait avoir dévoré sa face, et l'on eût dit que sous sa robe blanche, il n'y avait plus qu'une âme. Le poids de sa couronne fleurie faisait pencher sa tête ; elle la releva en arrivant près de Guido, et le considéra fixement. Ses prunelles luisaient d'une grande tristesse et d'une compassion infinie, sans nul reproche. Elles semblaient dire : « Regarde ! Cette fois sera la dernière. » En la voyant si changée, il sanglota. Elle le regarda encore et parut lui dire : « Viens! » Le lendemain, ses amis lui apprirent qu'elle était morte. Alors il fit un grand soupir, se signa pieusement, et tomba sur un siège, puis mourut aussi. Et l'on raconta qu'il avait porté à ses lèvres une bague empoisonnée. Mais la vérité est que son âme avait entendu l'appel de l'âme bienheureuse qui l'attirait à soi du séjour de la gloire, en lui montrant ses beautés nouvelles et incorruptibles. MAXIME FORMONT. Il y a des poudres de riz à tous les prix, mais les personnes soucieuses de leur santé ont adopté la Poudre Simon, dont le suave parfum obtient partout le plus vif succès. Carnet Jordain Les Cercles : Les « mardi » au Cercle militaire sont de plus en plus suivis. Hier, chambrée superbe