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de faire part de la mort de Mme G. Hamonic, leur mère, belle-mère et grand-mère, décédée à Rennes dans sa 85e année. L'inhumation a eu lieu à Lambaye (Côte-d'Azur). — Mme Jeanne Berthelot, femme du directeur propriétaire des Établissements Montmotm, est décédée hier soir à Nice à la suite d'une longue maladie. Les obsèques auront lieu dimanche 28 courant. Réunion à 11 heures, cimetière de Bagneux, porte principale. Ni fleurs ni couronnes. II. — Le rendez-vous de l'Univers à Panama La pluie tombe comme un mur. Elle fouette les routes d'asphalte, les flots du Pacifique, les ponts ruisselants des navires. Elle s'abat sur la première écluse du canal, elle crève le ciel et s'effondre en cataracte comme d'un immense bassin soudain renversé sur l'eau calme, sur les feuilles et les toits qu'elle mitraille. On suffoque, on ne voit rien. Un cargo qui vient d'Australie dresse sa coque noyée et ses mâts de charge dont les palans restent invisibles dans ce déluge gris et monotone. Deux paquebots attendent derrière lui, ancrés parallèlement. Ils n'auront pas le passage avant la nuit, ainsi devront-ils attendre jusqu'à l'aube. On les aperçoit à peine. Le second, tout blanc, a l'air d'un bateau fantôme. Et voilà que le premier allume ses feux. L'eau est tiède. Il est à peine cinq heures. Du sol monte une buée écœurante. Une sirène retentit. Le fracas de l'averse, qui ne s'est pas arrêtée depuis deux jours, couvre son appel. Les ruisseaux débordent, noient les trottoirs. Une boue gluante sort lentement des bouches d'égout. Deux locomotives du canal, arrêtées le long du quai, ont l'air, avec leurs tôles luisantes, de dieux monstres marins, aux dos énormes, gras et résignés. Des pétarades de canots automobiles montent du canal et du port. Mais tout semble mort et résigné. Tout, les étages de casernes, de commissariats, de postes de police, les blockhaus autour des réservoirs à mazout et des citernes de Balboa, la ville militaire américaine et, juste en face, Panama. Panama, plongée dans la consternation de ce déluge, noyée, gonflée d'eau, anéantie et désertée. Sous l'œil des États-Unis C'est le plus grand rendez-vous
que le premier allume ses feux. L'eau est tiède. Il est à peine cinq heures. Du sol monte une buée écœurante. Une sirène retentit. Le fracas de l'averse, qui ne s'est pas arrêtée depuis deux jours, couvre son appel. Les ruisseaux débordent, noient les trottoirs. Une boue gluante sort lentement des bouches d'égout. Deux locomotives du canal, arrêtées le long du quai, ont l'air, avec leurs tôles luisantes, de dieux monstres marins, aux dos énormes, gras et résignés. Des pétarades de canots automobiles montent du canal et du port. Mais tout semble mort et résigné. Tout, les étages de casernes, de commissariats, de postes de police, les blockhaus autour des réservoirs à mazout et des citernes de Balboa, la ville militaire américaine et, juste en face, Panama. Panama, plongée dans la consternation de ce déluge, noyée, gonflée d'eau, anéantie et désertée. Sous l'œil des États-Unis C'est le plus grand rendez-vous du monde. Avant Suez. Avant Hong-Kong, avant Hambourg, avant Marseille. Avant toutes les plus grandes cités du monde. Un matelot qui en chercherait un autre, qui ne saurait ni son nom, ni son pays, ni son bateau, qui ne saurait rien de lui, mais connaîtrait seulement sa figure, serait sûr de le retrouver à Panama, un jour ou l'autre. Il lui faudrait peut-être attendre dix ans ou plus, mais celui qu'il guette finirait par passer. Ils viennent, en effet, de tous les ports de l'Océan Pacifique, suivant ces lignes imaginaires tracées sur les mappemondes des enfants des écoles et sur les prospectus des compagnies de navigation, les ayant déroulées sous leurs ailes et abandonnées dans leurs villages écumeux. Les cargos d'Australie, du Japon, ceux de Kobe, de Yokohama ou de Tien-Tsin, et ceux des Philippines. Ils viennent — l'un de cet hémisphère, l'autre de l'autre. Indifférents, bien nourris et muets, les pilotes du Canal montent à leur bord. À leur rencontre montent ou descendent de l'Atlantique, d'Afrique, de France, d'Angleterre, de Grèce ou de la Mer Baltique, de la Méditerranée ou de l'Océan Indien, d'autres cargos, d'autres longs courriers chargés de marins de Hambourg, de Dunkerque, de Marseille, de Saint-Malo
de le retrouver à Panama, un jour ou l'autre. Il lui faudrait peut-être attendre dix ans ou plus, mais celui qu'il guette finirait par passer. Ils viennent, en effet, de tous les ports de l'Océan Pacifique, suivant ces lignes imaginaires tracées sur les mappemondes des enfants des écoles et sur les prospectus des compagnies de navigation, les ayant déroulées sous leurs ailes et abandonnées dans leurs villages écumeux. Les cargos d'Australie, du Japon, ceux de Kobe, de Yokohama ou de Tien-Tsin, et ceux des Philippines. Ils viennent — l'un de cet hémisphère, l'autre de l'autre. Indifférents, bien nourris et muets, les pilotes du Canal montent à leur bord. À leur rencontre montent ou descendent de l'Atlantique, d'Afrique, de France, d'Angleterre, de Grèce ou de la Mer Baltique, de la Méditerranée ou de l'Océan Indien, d'autres cargos, d'autres longs courriers chargés de marins de Hambourg, de Dunkerque, de Marseille, de Saint-Malo ou de l'Irlande. Les Malais agiles croisent les Sénégalais herculéens. claustrés à mort dans l'enfer des chaves. De bord à bord un cockney de Londres malingre et audacieux, coiffé d'un haut bonnet de cuisinier, hèle un steward de la Transat, bien moulé dans sa veste blanche, ou un gros Chinois pieds. nus, dans un maillot de laine noire de la P. and O. Ce carrefour de l'Univers n'a pas de langue, mais cent argots. il n'a pas de maisons mais des boites de nuit, des cases à femmes et des bazars : bazar japonais, bazar allemand, bazar français, pâtisserie anglaise et fumerie chinoise. La police est américaine. De mauvais quartiers. Là bat le cœur des longues rancunes accumulées, des colères et des jalousies, des règlements de compte attendus, remis, préparés avec patience. Des fenêtres grillées des cabarets de nuit sortent des torrents de musique. Sur une port, un mendiant indifférent au vacarme et au tumulte continue à gratter sa guitare ; des gosses courent entre les combattants, volent des boutons aux vareuses, ramassent un bonnet, une casquette. Appuyé le front contre un mur, un premier maître vomit du sang. Ses matelots l'emportent. Sur tous les pas des portes les femmes
pieds. nus, dans un maillot de laine noire de la P. and O. Ce carrefour de l'Univers n'a pas de langue, mais cent argots. il n'a pas de maisons mais des boites de nuit, des cases à femmes et des bazars : bazar japonais, bazar allemand, bazar français, pâtisserie anglaise et fumerie chinoise. La police est américaine. De mauvais quartiers. Là bat le cœur des longues rancunes accumulées, des colères et des jalousies, des règlements de compte attendus, remis, préparés avec patience. Des fenêtres grillées des cabarets de nuit sortent des torrents de musique. Sur une port, un mendiant indifférent au vacarme et au tumulte continue à gratter sa guitare ; des gosses courent entre les combattants, volent des boutons aux vareuses, ramassent un bonnet, une casquette. Appuyé le front contre un mur, un premier maître vomit du sang. Ses matelots l'emportent. Sur tous les pas des portes les femmes piaillent. Derrière elles une lampe allumée dessine leur silhouette. Puis elles ferment leurs portes. Voilà qu'au loin retentissent les sifflets des policemen venus de New-York, du Connecticut, du Texas ou de Chicago : de bons policemen des États-Unis. Leurs motocyclettes ronflent, elles avancent à coups de sirène, elles chargent. Voilà, la rue est vide. C'est Chorillo, une des âmes de Panama. Senoritas francesas et french girls d'exportation. La pluie lève la tête et, brusquement, le ciel se découvre. Il était bas, terne, gris, le voilà zébré de déchirures bleues, ardentes, où le soleil éclate. La terre fume encore et cela pue bien plus que tout à l'heure. De bazars en bazars les touristes vont, en caravane. Des gamins s'accrochent aux basques des hommes: — Bonita francesa, mucho bonita. French girl, senor, beautiful charming french girl. Mujer de Paris. Deux dollars, two dollars. Hypocrites, les Américains du Nord les écartent. Les Américains du Sud n'y font pas attention. Les autres, quand ils n'ont rien à faire, se laissent tenter. Quant aux matelots, ils connaissent tout seuls le chemin de Chorillo. Les gamins, cependant, continuent à les harceler : French girl, esquisita francesa. Françaises, femmes françaises, modes françaises, c'est tout ce qui
la rue est vide. C'est Chorillo, une des âmes de Panama. Senoritas francesas et french girls d'exportation. La pluie lève la tête et, brusquement, le ciel se découvre. Il était bas, terne, gris, le voilà zébré de déchirures bleues, ardentes, où le soleil éclate. La terre fume encore et cela pue bien plus que tout à l'heure. De bazars en bazars les touristes vont, en caravane. Des gamins s'accrochent aux basques des hommes: — Bonita francesa, mucho bonita. French girl, senor, beautiful charming french girl. Mujer de Paris. Deux dollars, two dollars. Hypocrites, les Américains du Nord les écartent. Les Américains du Sud n'y font pas attention. Les autres, quand ils n'ont rien à faire, se laissent tenter. Quant aux matelots, ils connaissent tout seuls le chemin de Chorillo. Les gamins, cependant, continuent à les harceler : French girl, esquisita francesa. Françaises, femmes françaises, modes françaises, c'est tout ce qui nous reste du canal de Panama. L'orgueil américain s'y étale, il y promène sa panse et son sourire plein d'or. On n'a jamais parlé de la crise à Panama. On est toujours en train d'y construire un blockhaus ou un réservoir à mazout. Les navires porte-avions, chaque nuit, traversent le canal. L'après-midi, en escadrilles, les petits avions de chasse tournent au-dessus de la ville. Il paraît qu'en deux heures un avion parti de la Martinique, du Mexique, de la Colombie ou du Venezuela pourrait tout faire sauter. Et c'est vrai. Alors, on avance les blockhaus un peu plus loin dans la mer. On creuse sur le moindre rocher des casernes, des fortins où s'entassent les soldats et les marins, les ammunitions, les dépôts de torpilles, de bombes et de pétrole pour les sous-marins. Les plates-formes de canons à tir aérien s'encastrent comme d'immenses escaliers. De loin, d'où qu'on vienne, ce sont elles qu'on aperçoit d'abord, puis on les contourne en suivant le chenal qui mène à cet immense boulevard de Babel. Enfin une vraie Française. Et ce refrain toujours : — Senorita francesa. French girl, sir. Muy bonita francesa. Le gosse qui me harcèle saute sur une jambe, l'autre n'est
canal. L'après-midi, en escadrilles, les petits avions de chasse tournent au-dessus de la ville. Il paraît qu'en deux heures un avion parti de la Martinique, du Mexique, de la Colombie ou du Venezuela pourrait tout faire sauter. Et c'est vrai. Alors, on avance les blockhaus un peu plus loin dans la mer. On creuse sur le moindre rocher des casernes, des fortins où s'entassent les soldats et les marins, les ammunitions, les dépôts de torpilles, de bombes et de pétrole pour les sous-marins. Les plates-formes de canons à tir aérien s'encastrent comme d'immenses escaliers. De loin, d'où qu'on vienne, ce sont elles qu'on aperçoit d'abord, puis on les contourne en suivant le chenal qui mène à cet immense boulevard de Babel. Enfin une vraie Française. Et ce refrain toujours : — Senorita francesa. French girl, sir. Muy bonita francesa. Le gosse qui me harcèle saute sur une jambe, l'autre n'est qu'un moignon. Il voltige comme un oiseau avec une béquille. Ses yeux chassieux sourient avec effronterie. Il s'accroche à ma veste, me tire, me pousse et guide en même temps un petit mendiant aveugle. Il me parle, interpelle les passants, laisse son camarade au coin d'une rue, m'emmène, me lâche une seconde, va chercher l'aveugle, compte les sous qu'on lui a donnés, revient avec lui et me chante, pour me faire rire, une chanson obscène. Il salue toutes les femmes, leur envoie un baiser. — Bonjour, querida. De leur seuil, elles lui répondent, l'appellent. Il continue son chemin, enfin m'en présente une : — Senorita francesa. Encore ! Il tend la main, examine une à une les pièces que je lui donne, tire sa casquette et se sauve en sautillant avec l'aveugle. La senorita francesa est polonaise ; une autre est bavaroise, une autre belge ! Enfin, en voici une vraie. Elle reprend ses bas dans sa petite chambre et m'offre un verre de bière tiédie. Je lui passe des cigarettes — du caporal — que j'ai achetées sur le bateau; elle sourit, aspire lentement la fumée : — Je n'ai pas souvent l'occasion d'en fumer ! — Il y
une seconde, va chercher l'aveugle, compte les sous qu'on lui a donnés, revient avec lui et me chante, pour me faire rire, une chanson obscène. Il salue toutes les femmes, leur envoie un baiser. — Bonjour, querida. De leur seuil, elles lui répondent, l'appellent. Il continue son chemin, enfin m'en présente une : — Senorita francesa. Encore ! Il tend la main, examine une à une les pièces que je lui donne, tire sa casquette et se sauve en sautillant avec l'aveugle. La senorita francesa est polonaise ; une autre est bavaroise, une autre belge ! Enfin, en voici une vraie. Elle reprend ses bas dans sa petite chambre et m'offre un verre de bière tiédie. Je lui passe des cigarettes — du caporal — que j'ai achetées sur le bateau; elle sourit, aspire lentement la fumée : — Je n'ai pas souvent l'occasion d'en fumer ! — Il y a longtemps que tu es ici ? — Dix ans, fait-elle. — Tu te défends bien ? Oh ! je peux envoyer de l'argent chez moi, tous les trois mois. Je suis d'Auteuil, ma mère habite là. Le XVIe, quoi ! Elle ne peut pas se plaindre. Moi non plus. — Qu'est-ce que tu vois le plus ici ? Elle hausse les épaules avec indifférence : Oh ! il y a un peu de tout. C'est mêlé comme milieu. Mais des Américains plus que tout le reste. — Qu'est-ce qu'ils te racontent ? Elle baisse la tête, ne répond rien, puis, au bout de quelques secondes, avec un regard méfiant : — Qu'est-ce que ça peut te faire ? — Rien du tout. Elle sourit. — N'y vois pas d'offense, dit-elle, mais ici, tu comprends, on est tout le temps espionné. Il y a une femme, avant-hier, qui a reçu deux déserteurs, deux marins américains. Elle est Espagnole, tu penses, qu'est-ce que ça peut lui faire, des déserteurs américains ? Surtout qu'elle ne savait même pas à qui elle avait affaire. Eh bien ! toutes les histoires qu'on lui a cherchées ! Les déserteurs étaient déjà loin qu'elle avait encore
— Qu'est-ce que tu vois le plus ici ? Elle hausse les épaules avec indifférence : Oh ! il y a un peu de tout. C'est mêlé comme milieu. Mais des Américains plus que tout le reste. — Qu'est-ce qu'ils te racontent ? Elle baisse la tête, ne répond rien, puis, au bout de quelques secondes, avec un regard méfiant : — Qu'est-ce que ça peut te faire ? — Rien du tout. Elle sourit. — N'y vois pas d'offense, dit-elle, mais ici, tu comprends, on est tout le temps espionné. Il y a une femme, avant-hier, qui a reçu deux déserteurs, deux marins américains. Elle est Espagnole, tu penses, qu'est-ce que ça peut lui faire, des déserteurs américains ? Surtout qu'elle ne savait même pas à qui elle avait affaire. Eh bien ! toutes les histoires qu'on lui a cherchées ! Les déserteurs étaient déjà loin qu'elle avait encore une demi-douzaine de policiers à fouiller sa carrée : « Et qu'est-ce qu'ils vous ont dit. et qu'est-ce qu'ils vous ont fait. et est-ce qu'ils ont laissé des papiers. et pourquoi dites-vous qu'ils n'ont pas laissé de papiers. et d'abord il y a combien de temps que vous êtes ici. et puis, taisez-vous, vous n'êtes qu'une fille.. et puis vous allez venir au commissariat militaire. » Tu te rends compte ? Venir au commissariat militaire ? Nous savons ce que ça signifie ! On nous boucle et hop ! dans une maison de correction, en tôle ! Relèvement moral ! Rachat de notre vie passée et tout le fourbi ! Ce n'est pas notre consul qui viendra nous chercher. Ce qu'il y a de plus pénard, c'est les touristes ; seulement, maintenant, ils se mettent. Au début, ça les amusait, mais on leur a tellement raconté qu'il y avait des rixes et des batailles qu'ils ont fini par avoir peur. Trois matelots passent en sifflant. L'un d'eux nous jette une plaisanterie. Ils sont Italiens : — On leur défend d'aller seuls, dit ma compagne, ils vont toujours par petits groupes. — Et les Français ? — Oh ! les Français,
et puis, taisez-vous, vous n'êtes qu'une fille.. et puis vous allez venir au commissariat militaire. » Tu te rends compte ? Venir au commissariat militaire ? Nous savons ce que ça signifie ! On nous boucle et hop ! dans une maison de correction, en tôle ! Relèvement moral ! Rachat de notre vie passée et tout le fourbi ! Ce n'est pas notre consul qui viendra nous chercher. Ce qu'il y a de plus pénard, c'est les touristes ; seulement, maintenant, ils se mettent. Au début, ça les amusait, mais on leur a tellement raconté qu'il y avait des rixes et des batailles qu'ils ont fini par avoir peur. Trois matelots passent en sifflant. L'un d'eux nous jette une plaisanterie. Ils sont Italiens : — On leur défend d'aller seuls, dit ma compagne, ils vont toujours par petits groupes. — Et les Français ? — Oh ! les Français, tu penses. — Et les Américains ? — Oh ! les Américains, ici, ils sont bien tranquilles. Ils sont chez eux. Il est six heures et le crépuscule tombe déjà. Au-dessus de leurs portes, des femmes ont allumé des petites lanternes, d'autres se contentent d'une lampe dans leur chambre, d'autres ont seulement des veilleuses. Du côté de Balboa, une sonnerie retentit. C'est l'heure à laquelle le canal se ferme. Seul nouveau désormais y passer, jusqu'au matin, les navires de guerre battant pavillon des Etats-Unis. Allez, fait ma compagne en me poussant doucement dehors par les épaules, maintenant il faut t'en aller, tu me ferais perdre mon temps. Elle rajuste son chignon. — Au revoir, lui dis-je machinalement. Je reviendrai. Elle rit, sans rancœur : — Oh ! tous disent ça. Ils ne reviennent jamais ? — Si, quelquefois ! Mais si tard et si longtemps après que l'on ne se souvient plus d'eux. Tu comprends, on voit tellement de monde ! Alors, ils te prennent pour une autre. Ils ont confondu. Ils t'appellent d'un nom qui n'est pas le tien. Ils te disent que tu es devenue blonde ou que tu as engraissé. On ne les a jamais vus, mais,
ont seulement des veilleuses. Du côté de Balboa, une sonnerie retentit. C'est l'heure à laquelle le canal se ferme. Seul nouveau désormais y passer, jusqu'au matin, les navires de guerre battant pavillon des Etats-Unis. Allez, fait ma compagne en me poussant doucement dehors par les épaules, maintenant il faut t'en aller, tu me ferais perdre mon temps. Elle rajuste son chignon. — Au revoir, lui dis-je machinalement. Je reviendrai. Elle rit, sans rancœur : — Oh ! tous disent ça. Ils ne reviennent jamais ? — Si, quelquefois ! Mais si tard et si longtemps après que l'on ne se souvient plus d'eux. Tu comprends, on voit tellement de monde ! Alors, ils te prennent pour une autre. Ils ont confondu. Ils t'appellent d'un nom qui n'est pas le tien. Ils te disent que tu es devenue blonde ou que tu as engraissé. On ne les a jamais vus, mais, n'est-ce pas, on est là pour ça. Alors, salut ! — Mais moi, je reviendrai bientôt ! — C'est cela, dit-elle très femme du monde et sans y croire du tout, vous me ferez plaisir. (À suivre.) Copyright by Jean Lasserre and Paris-soir. DIVERSIONS L'enseignement de renseigner — par Miffuet ZAÏCOMS — Je venais de lire dans Paris-soir le récit du procès, à Aix-en-Provence, des « gangsters » qui assassinèrent trois inspecteurs dans un bureau de poste. Et comme je cheminais par les rues, impressionné encore par les détails effrayants de l'aventure sanglante, un circuit électrique d'un rouge vif frappa mes yeux, lequel, au fronton d'un café-bar nouveau, traçait cette enseigne incandescente : Aux Gangsters. Bigré ! Il ne s'agissait pas d'un bouge de la zone, mais d'un établissement au centre de Paris, luxueux, coquet, tout battant neuf, déjà bien achalandé. S'il y a un certain humour de style américain à placer sous le patronage des fameux importateurs frauduleux d'alcool, un endroit où les spiritueux se débitent à tire-larigot, on ne saurait oublier que ce sont ces mêmes gangsters qui enlevaient des hommes, des femmes, des enfants — y compris le petit Lindbergh — et ne les restituaient à leurs
ZAÏCOMS — Je venais de lire dans Paris-soir le récit du procès, à Aix-en-Provence, des « gangsters » qui assassinèrent trois inspecteurs dans un bureau de poste. Et comme je cheminais par les rues, impressionné encore par les détails effrayants de l'aventure sanglante, un circuit électrique d'un rouge vif frappa mes yeux, lequel, au fronton d'un café-bar nouveau, traçait cette enseigne incandescente : Aux Gangsters. Bigré ! Il ne s'agissait pas d'un bouge de la zone, mais d'un établissement au centre de Paris, luxueux, coquet, tout battant neuf, déjà bien achalandé. S'il y a un certain humour de style américain à placer sous le patronage des fameux importateurs frauduleux d'alcool, un endroit où les spiritueux se débitent à tire-larigot, on ne saurait oublier que ce sont ces mêmes gangsters qui enlevaient des hommes, des femmes, des enfants — y compris le petit Lindbergh — et ne les restituaient à leurs familles affolées, quand ils les restituaient, que moyennant finances. Qu'ils exécutaient les policiers intolérants, supprimaient les juges hostiles, rançonnaient à main armée les cités terrorisées. D'où il résulte que prendre pour enseigne : Aux Gangsters, c'est exactement prendre pour enseignes Aux Bandits. Se récrier ? S'indigner ? Faire grief aux créateurs du nouvel établissement du goût douteux de leur choix ? Ne nous singularisons pas, puisque l'immense majorité en « rigolera ». Disons plus simplement qu'en définitive c'est cette majorité qui est responsable de cette inconscience, pour ce qu'elle a favorisé, par une longue et fâcheuse perversion mentale, l'éclosion et la persistance d'une mode de s'intéresser à tout ce qui concerne le monde de la pègre, des escarpes, chourineurs, refroidisseurs, souteneurs et autres garants du milieu ». Les Gangsters, ç'a été un peu tout cela du côté de Chicago, et la vedette lumineuse qui leur est tout à coup apparue. tribuée chez nous, sur le fronton d'un café-bar, n'a pas de raison de choquer des gens qui, depuis si longtemps déjà, se passionnent pour les faits et gestes de la lie populacière ; qui prennent plaisir depuis tant d'années aux démêlés des mecs et des marmites ; aux Règlements de