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aimait plus que tout les romans et la poésie, mais qu'elle n'avait que quelques livres à elle ; que personne ne la renseignait sur les auteurs contemporains et qu'à Tarascon, on ne trouvait rien chez les libraires ; enfin, ma proposition lui semblait tenir du miracle. Il fut convenu que chaque soir, sur ce banc, je lui raconterais un roman nouveau. Mon père, grand lecteur, avait une bibliothèque bien montée et ma mémoire était fabuleuse : je me souvenais de chaque livre, incident par incident, personnage par personnage, je me souvenais mot à mot de certaines tirades et surtout, bien entendu, des amoureuses. Le premier soir, ce fut Le Calvaire que je racontai à mon auditrice, et quand j'en arrivai au passage final où François Mintié veut empêcher Cyprien Lirat de suivre Juliette Roux et où le vieux peintre déchu avoue qu'il n'est qu'un sale cochon, mais qu'il la suivra à tout prix, Mlle de Sorbins fut aussi bouleversée que moi-même. Des larmes coulaient sur ses joues. — C'est beau ! disais-je avec exaltation. — C'est magnifique, répondait-elle, mais c'est émouvant ! Le lendemain, ce fut au tour de Crime et Châtiment Je racontais à Mlle de Sorbins bien d'autres livres encore qui venaient de paraître et que mon père aimait beaucoup : Rebours, de Huysmans ; Promesses, de Jules Renier ; Jeanne Avril, de Robert de Bonnières ; L'Envie de Maurice Montéut ; La Tresse Blonde, de Gilbert-Augustin Thierry ; et aussi La Faute de l'abbé Jouret, Adyadé, Bruges-la-Morte, Le Crime de Sylvestre Bonnard. Chers et beaux livres ! En prononçant leurs noms, je me retrouve, palpitant et bouleversé par la révélation d'une vie nouvelle, cachée derrière un canapé, dans un coin obscur de ma chambre et un Jules Verne ou un dictionnaire latin-français sur mes genoux, afin de dissimuler l'objet défendu, si ma mère entrait inopinément ! Je le saurai jamais assez exprimer ma reconnaissance aux auteurs de ces prétendus mauvais livres, car ils ont projeté sur mon adolescence morose et ennuyée un Rayonnement de beauté et d'intelligence dont je eût été bien privé sans cela et qui
livres encore qui venaient de paraître et que mon père aimait beaucoup : Rebours, de Huysmans ; Promesses, de Jules Renier ; Jeanne Avril, de Robert de Bonnières ; L'Envie de Maurice Montéut ; La Tresse Blonde, de Gilbert-Augustin Thierry ; et aussi La Faute de l'abbé Jouret, Adyadé, Bruges-la-Morte, Le Crime de Sylvestre Bonnard. Chers et beaux livres ! En prononçant leurs noms, je me retrouve, palpitant et bouleversé par la révélation d'une vie nouvelle, cachée derrière un canapé, dans un coin obscur de ma chambre et un Jules Verne ou un dictionnaire latin-français sur mes genoux, afin de dissimuler l'objet défendu, si ma mère entrait inopinément ! Je le saurai jamais assez exprimer ma reconnaissance aux auteurs de ces prétendus mauvais livres, car ils ont projeté sur mon adolescence morose et ennuyée un Rayonnement de beauté et d'intelligence dont je eût été bien privé sans cela et qui m'a accompagné toute la vie. Hortense m'attendait chaque jour, avec impatience, l'heure bénie au cours de laquelle je lui ferais une nouvelle narration. Je terminais souvent la séance par la lecture de quelques vers, qui étaient, le plus souvent, des pièces de Baudelaire. À la fin des vers, Mlle de Sorbins prenait alors ma main avec fièvre et je la sentais qui tremblait dans la mienne. Un après-midi, vers trois heures, nous nous promenâmes nous-même promener, Hortense et moi, au bord des marais, sous le prétexte qu'il serait y faire plus frais, mais, en réalité, pour reprendre notre interminable colloque romanesque. Il faisait, ce jour-là, une chaleur d'été ; aucune feuille ne remuait; il tombait du ciel un feu blanc qui vous oppressait ; le moindre mouvement ne faisait dégoulser les sueurs de vos joues, les ruisseaux de sueur, et chaque morceau de terre exhalait un souffle chaud comme s'il était habité par un être vivant. En passant le long du marais, je vis assez loin, sur un espace nu, un groupe de nénufars qui s'efforçaient de fleurir; c'était les nénufars jaunes, du jaune éclatant et parses des boutons d'or et dont la corolle fendait brillait au milieu des feuilles
Sorbins prenait alors ma main avec fièvre et je la sentais qui tremblait dans la mienne. Un après-midi, vers trois heures, nous nous promenâmes nous-même promener, Hortense et moi, au bord des marais, sous le prétexte qu'il serait y faire plus frais, mais, en réalité, pour reprendre notre interminable colloque romanesque. Il faisait, ce jour-là, une chaleur d'été ; aucune feuille ne remuait; il tombait du ciel un feu blanc qui vous oppressait ; le moindre mouvement ne faisait dégoulser les sueurs de vos joues, les ruisseaux de sueur, et chaque morceau de terre exhalait un souffle chaud comme s'il était habité par un être vivant. En passant le long du marais, je vis assez loin, sur un espace nu, un groupe de nénufars qui s'efforçaient de fleurir; c'était les nénufars jaunes, du jaune éclatant et parses des boutons d'or et dont la corolle fendait brillait au milieu des feuilles en forme de cœur; Je n'avais jamais vu de nénufar jaune, et cette apparition me surexcita aussitôt l'imagination. — Nous essayerons d'aller les cueillir un peu à l'heure, dis-je. — Ils fleurissent toujours au même endroit, répondit Hortense. Il est très difficile de les atteindre. C'est la place la plus dangereuse du marais. En attendant, nous nous couchâmes dans l'herbe, au pied d'un saule. Je m'étais mis à parler des fleurs avec exaltation. J'aimais alors les plus lourdes, les plus entêtantes, les tubéreuses, les magnolias, les lys. Je racontais qu'à Paris je m'enfermais souvent dans ma petite chambre pour lire, portes et fenêtres closes, après avoir disposé dans les vases les fleurs les plus odorantes, et je restais enfermé ainsi jusqu'à ce que la tête me tournât. Je rapportais ces folies avec un mélange de cabotinisme et de passion, persuadé qu'il y avait là quelque chose de poétique et de vicieux qui s'accordait bien avec mes grands désirs vagues, avec mes lectures précoces et mon admiration pour les Fleurs du mal. Hortense m'écoutait, les yeux brillants. Elle était allongée sur le dos, dans un peu ivre. Elle me confia que les étaient aussi ses fleurs préférées, mais ses goûts, —
dangereuse du marais. En attendant, nous nous couchâmes dans l'herbe, au pied d'un saule. Je m'étais mis à parler des fleurs avec exaltation. J'aimais alors les plus lourdes, les plus entêtantes, les tubéreuses, les magnolias, les lys. Je racontais qu'à Paris je m'enfermais souvent dans ma petite chambre pour lire, portes et fenêtres closes, après avoir disposé dans les vases les fleurs les plus odorantes, et je restais enfermé ainsi jusqu'à ce que la tête me tournât. Je rapportais ces folies avec un mélange de cabotinisme et de passion, persuadé qu'il y avait là quelque chose de poétique et de vicieux qui s'accordait bien avec mes grands désirs vagues, avec mes lectures précoces et mon admiration pour les Fleurs du mal. Hortense m'écoutait, les yeux brillants. Elle était allongée sur le dos, dans un peu ivre. Elle me confia que les étaient aussi ses fleurs préférées, mais ses goûts, — elle en semblait honteuse; — étaient plus simples que les miens. Elle avait posé loin d'elle son chapeau de paille, elle retroussa ses manches jusqu'au-dessus du coude. — Qu'il fait chaud! disait-elle. Je n'ai jamais eu si chaud de ma vie. Au bout d'un moment, elle dégrafa son corsage, un corsage de toile blanche et jeta ses bras en croix pour avoir plus frais. J'étais inexplicablement gêné et confus, et soudain, comme je la regardais pour lui répondre, je m'aperçus que sa gorge était découverte jusqu'à mi-sein. Ce fut une brusque révélation : Mlle Hortense de Sorbins n'était plus seulement ce camarade au visage coupé rosé dont je m'apercevais à peine que ce n'était pas un homme. Son visage da trahissait. Elle avait la peau la plus blanche du monde et une gorge ronde et ferme, un peu forte, dont je voyais s'élever et s'abaisser le double mamelon et dont le sillon profond contenait je ne sais quel mystère qui me brûlait les yeux. Ses bras aussi étaient blancs bien faits et légèrement duveteux. Jamais je ne m'étais trouvé aussi près d'une femme un peu dévêtue et j'étais à la fois enflammé de désir et terrorisé. Je craignais aussi que
corsage de toile blanche et jeta ses bras en croix pour avoir plus frais. J'étais inexplicablement gêné et confus, et soudain, comme je la regardais pour lui répondre, je m'aperçus que sa gorge était découverte jusqu'à mi-sein. Ce fut une brusque révélation : Mlle Hortense de Sorbins n'était plus seulement ce camarade au visage coupé rosé dont je m'apercevais à peine que ce n'était pas un homme. Son visage da trahissait. Elle avait la peau la plus blanche du monde et une gorge ronde et ferme, un peu forte, dont je voyais s'élever et s'abaisser le double mamelon et dont le sillon profond contenait je ne sais quel mystère qui me brûlait les yeux. Ses bras aussi étaient blancs bien faits et légèrement duveteux. Jamais je ne m'étais trouvé aussi près d'une femme un peu dévêtue et j'étais à la fois enflammé de désir et terrorisé. Je craignais aussi que Mlle Hortense ne lît ma convoitise sur mon visage et qu'elle ne me prît pour un galopin sans éducation, dont il lui faudrait se plaindre à ma mère. Mais à ce moment, son regard glissa sur le mien et le surprit fixé dans l'échancrure de son corsage. Je rougis, je me trémoussai sur place. Elle affecta de n'avoir rien remarqué et je m'aperçus que ses seins se bombaient davantage; un de ses bras glissa vers moi. — Qu'il fait chaud, ne trouvez-vous pas? dit-elle d'une voix lourde. Et elle ferma les yeux. J'avançai la main dans l'herbe jusqu'à ce que j'eusse saisi la sienne; elle répondit à ma pression. Enivré, je m'abattis sur ce bras nu que ma bouche atteignit à la saignée et qu'elle baisa goulûment, avec une sorte de fureur où il entrait autant de haine que d'amour. Car je haïssais en ce moment Hortense autant que moi-même; je la rendais responsable de ma maladresse, de mon ignorance pratique, de mes désirs, de mon trouble. Elle ne se défendait pas, elle ne remuait pas; parfois sous ses lèvres je sentais passer un long frisson. Je rampai jusqu'à elle, je regardai de tout près sa gorge demi-nue, sa peau
me trémoussai sur place. Elle affecta de n'avoir rien remarqué et je m'aperçus que ses seins se bombaient davantage; un de ses bras glissa vers moi. — Qu'il fait chaud, ne trouvez-vous pas? dit-elle d'une voix lourde. Et elle ferma les yeux. J'avançai la main dans l'herbe jusqu'à ce que j'eusse saisi la sienne; elle répondit à ma pression. Enivré, je m'abattis sur ce bras nu que ma bouche atteignit à la saignée et qu'elle baisa goulûment, avec une sorte de fureur où il entrait autant de haine que d'amour. Car je haïssais en ce moment Hortense autant que moi-même; je la rendais responsable de ma maladresse, de mon ignorance pratique, de mes désirs, de mon trouble. Elle ne se défendait pas, elle ne remuait pas; parfois sous ses lèvres je sentais passer un long frisson. Je rampai jusqu'à elle, je regardai de tout près sa gorge demi-nue, sa peau étincelante. Et tout à coup, j'eus peur de ce que j'allais faire, et l'ignorant d'ailleurs, et me redevant, je me mis à courir sans aucun retour. J'eus un moment l'idée de me jeter dans des marais, j'étais accablé par le sentiment de la honte, du péché. Comment effacer un souvenir pareil ? Et je ne savais si j'étais humilié d'avoir baisé avec cette fureur le bras de Mlle Hortense de Sorbins, ou d'avoir fui, ou de ne pas lui avoir donné d'autres caresses, plus brûlantes encore et plus intimes. Ah! qu'eussent fait à ma place François Ier, Armand de Querne, André Malriolle ? Pas ce que j'avais fait, à coup sûr! Je rôdai deux heures dans le bois sans oser rentrer. Vers cinq heures, cependant, je me rapprochai de la maison : on m'appelait. C'était la voix d'Hortense. Peu après, je la rencontrai elle-même. — Eh bien! Jacques, me dit-elle, où êtes-vous ? Tout le monde vous court après! On vous attend pour le thé. Je la regardai; il n'y eut sur son visage aucune trace de ressentiment ; au contraire, il me parut rayonner. Je me sentis pardonné, et mieux encore. Je souris, moi aussi, de bonheur. — Je
pareil ? Et je ne savais si j'étais humilié d'avoir baisé avec cette fureur le bras de Mlle Hortense de Sorbins, ou d'avoir fui, ou de ne pas lui avoir donné d'autres caresses, plus brûlantes encore et plus intimes. Ah! qu'eussent fait à ma place François Ier, Armand de Querne, André Malriolle ? Pas ce que j'avais fait, à coup sûr! Je rôdai deux heures dans le bois sans oser rentrer. Vers cinq heures, cependant, je me rapprochai de la maison : on m'appelait. C'était la voix d'Hortense. Peu après, je la rencontrai elle-même. — Eh bien! Jacques, me dit-elle, où êtes-vous ? Tout le monde vous court après! On vous attend pour le thé. Je la regardai; il n'y eut sur son visage aucune trace de ressentiment ; au contraire, il me parut rayonner. Je me sentis pardonné, et mieux encore. Je souris, moi aussi, de bonheur. — Je crois, dis-je, que je finis suis endormi dans un coin. — Et vous avez rêvé ? — Oui, dis-je, hardiment, j'ai rêvé. Et vous ? Elle me glissa un regard tendre : — Moi aussi. Et nous échangeâmes un sourire complice. Après le goûter, je voulus revenir à mes nénufars. J'entraînai Hortense. Mais quand nous fûmes sur la berge, nous dûmes reconnaître qu'ils en étaient fort éloignés. Il ne fallait pas penser à les joindre en canot; depuis trois jours, ce malheureux bateau pourri était devenu inutilisable ; attaché à un piquet, il faisait eau de toutes parts et s'enfonçait lentement dans la vase. Le radeau d'Alain et de Frédéric était de même rompu; les enfants en construisaient un nouveau avec l'aide du fils aîné du bailli, mais il n'était pas encore prêt. J'essayai bien d'attacher l'un à l'autre deux ou trois branches de saule et d'atteindre ainsi les fleurs éclatantes pour les amener à nous, mais leur tige était trop court, pour permettre une telle dérivation. Je ne réussis qu'à atteindre de plein fouet un des nénufars et à le couper en deux, ce qui me donna une grande tristesse et presque une impression de sacrilège. Nous nous étions
J'entraînai Hortense. Mais quand nous fûmes sur la berge, nous dûmes reconnaître qu'ils en étaient fort éloignés. Il ne fallait pas penser à les joindre en canot; depuis trois jours, ce malheureux bateau pourri était devenu inutilisable ; attaché à un piquet, il faisait eau de toutes parts et s'enfonçait lentement dans la vase. Le radeau d'Alain et de Frédéric était de même rompu; les enfants en construisaient un nouveau avec l'aide du fils aîné du bailli, mais il n'était pas encore prêt. J'essayai bien d'attacher l'un à l'autre deux ou trois branches de saule et d'atteindre ainsi les fleurs éclatantes pour les amener à nous, mais leur tige était trop court, pour permettre une telle dérivation. Je ne réussis qu'à atteindre de plein fouet un des nénufars et à le couper en deux, ce qui me donna une grande tristesse et presque une impression de sacrilège. Nous nous étions assis sur la rive. A un moment, je compris à quel point j'étais encore enfant; j'avais un tel désir de posséder une de ces fleurs d'or et de la respirer — d'autant plus que Mlle Hortense m'avait dit que son odeur ne ressemblait à celle d'aucune fleur et qu'elle la comparait à un mélange de magnolia et d'éther, que j'avais envie de pleurer. J'étais brusquement pris d'un de ces désespoirs presque sans cause dont j'ai souffert toute ma vie et qui sont d'autant plus intenses que leur motif est plus capricieux ou plus incertain. Il me semblait que rien d'autre n'avait de prix à mes yeux, mais je me semblait aussi que je n'obtiendrais jamais rien de ce que j'espérais, que ma vie serait un perpétuel échec, une perpétuelle déconvenue. Je me trouvais en proie à l'humeur la plus noire, ne trouvant même pas en moi assez de présence d'esprit ou de courtoisie pour répondre aux questions que Mlle Hortense me posait et que je n'entendais même pas. A la fin, elle me prit par le bras et me secoua violemment : — Ah ! ça, vous dormez ? Je vous parle et vous ne me répondez plus. — Je
comparait à un mélange de magnolia et d'éther, que j'avais envie de pleurer. J'étais brusquement pris d'un de ces désespoirs presque sans cause dont j'ai souffert toute ma vie et qui sont d'autant plus intenses que leur motif est plus capricieux ou plus incertain. Il me semblait que rien d'autre n'avait de prix à mes yeux, mais je me semblait aussi que je n'obtiendrais jamais rien de ce que j'espérais, que ma vie serait un perpétuel échec, une perpétuelle déconvenue. Je me trouvais en proie à l'humeur la plus noire, ne trouvant même pas en moi assez de présence d'esprit ou de courtoisie pour répondre aux questions que Mlle Hortense me posait et que je n'entendais même pas. A la fin, elle me prit par le bras et me secoua violemment : — Ah ! ça, vous dormez ? Je vous parle et vous ne me répondez plus. — Je vous demande pardon. Je pense à ces nénufars... Elle se mit à rire : — Ah ! vous, quand vous désirez quelque chose !... Vous en avez donc bien envie, de ces fleurs ? — C'est absurde, je le sens. C'est plus fort que moi. Les voir là et ne pas pouvoir les atteindre, cela me rend malade de contrariété. — De quoi avez-vous eu de plus envie aujourd'hui, Jacques : de m'embrasser le bras ou de cueillir ces fleurs ? Elle riait toujours. Je me sentis rougir : "Ah ! dit-elle, les fleurs sont plus inaccessibles. Alors, n'est-ce pas, vous les convoitez davantage ?" Je la regardai. Il y avait dans ses yeux un bizarre regard, humide, trouble, presque fixe, un regard animal que je n'avais vu à personne et qui m'étonna. J'eus l'impression qu'elle aussi avait envie de m'embrasser et qu'elle n'osait pas. Si j'avais pu atteindre un de ces nénufars, si je l'avais possédé, là sous la main, peut-être aurais-je eu plus d'audace et serions-nous tombés dans les bras l'un de l'autre. Mais mon échec me décourageait et me rendait de mauvaise humeur ; ma crise de désir s'était portée sur un autre objet et celui-ci étant
pas pouvoir les atteindre, cela me rend malade de contrariété. — De quoi avez-vous eu de plus envie aujourd'hui, Jacques : de m'embrasser le bras ou de cueillir ces fleurs ? Elle riait toujours. Je me sentis rougir : "Ah ! dit-elle, les fleurs sont plus inaccessibles. Alors, n'est-ce pas, vous les convoitez davantage ?" Je la regardai. Il y avait dans ses yeux un bizarre regard, humide, trouble, presque fixe, un regard animal que je n'avais vu à personne et qui m'étonna. J'eus l'impression qu'elle aussi avait envie de m'embrasser et qu'elle n'osait pas. Si j'avais pu atteindre un de ces nénufars, si je l'avais possédé, là sous la main, peut-être aurais-je eu plus d'audace et serions-nous tombés dans les bras l'un de l'autre. Mais mon échec me décourageait et me rendait de mauvaise humeur ; ma crise de désir s'était portée sur un autre objet et celui-ci étant hors de ma portée, tout me semblait indifférent. Si vous voulez demeurer toute la nuit en face de vos nénufars, libre à vous! Moi, je vais rentrer. Je jetais un dernier regard aux fleurs splendides qui commençaient de se fermer pour mon cœur qui s'apaisait dans le silence jusqu'à l'aube suivante, et je suivis Hortense en maugréant. Le matin, nous descendions tous prendre en commun notre petit déjeuner. C'était un moment d'extrême animation ; ma mère elle-même s'y détendait et participait à la gaieté générale. La salle à manger avait quelque chose d'hospitalier et de généreux avec ses meubles provençaux en noyer ciré aux charnières d'étain ; elle ouvrait par trois larges fenêtres sur des massifs de géraniums et de pétunias, dont l'odeur matinale se mêlait à celle du café, du lait, du chocolat, des nombreuses confitures étalées sur la table. Je m'asseyais chaque jour avec grand plaisir devant ma tasse et mes tranches de pain rôties. C'était un grand espace de temps qui s'ouvrait à moi, un espace de temps à remplir de soleil, de promenades, d'odeurs de fraîches luzernes, de rêves, de récits — et maintenant aussi de je ne savais quel piment d'aventure, d'inconnu et d'équivoque qu'allait
suivante, et je suivis Hortense en maugréant. Le matin, nous descendions tous prendre en commun notre petit déjeuner. C'était un moment d'extrême animation ; ma mère elle-même s'y détendait et participait à la gaieté générale. La salle à manger avait quelque chose d'hospitalier et de généreux avec ses meubles provençaux en noyer ciré aux charnières d'étain ; elle ouvrait par trois larges fenêtres sur des massifs de géraniums et de pétunias, dont l'odeur matinale se mêlait à celle du café, du lait, du chocolat, des nombreuses confitures étalées sur la table. Je m'asseyais chaque jour avec grand plaisir devant ma tasse et mes tranches de pain rôties. C'était un grand espace de temps qui s'ouvrait à moi, un espace de temps à remplir de soleil, de promenades, d'odeurs de fraîches luzernes, de rêves, de récits — et maintenant aussi de je ne savais quel piment d'aventure, d'inconnu et d'équivoque qu'allait désormais m'apporter la présence de Mlle Hortense... Tiens ! Mais où est-elle aujourd'hui, Mlle Hortense ? Si exacte d'habitude, elle n'a pas paru encore ! Tandis que nous déjeunons, Mme Gaumery s'inquiète et interroge sa sœur. Celle-ci répond avec placilité : "Oh ! J'ai entendu Hortense remuer dans sa chambre de grand-mère. Il devait être à peine six heures et demie. Cela lui arrive souvent, quand elle ne dort pas de s'en aller ainsi respirer le grand air." — "Oui, mais elle est toujours rentrée pour le déjeuner." — "Elle sera allée se promener plus loin", dit tranquillement Mlle Marguerite. — "Au fait, Jacques, dit Mme Gaumery, qui me taquine volontiers sur mon intimité avec sa sœur, tu dois bien savoir, toi, si Hortense avait des projets." — "Elle ne m'a rien dit, murmurai-je en rougissant. Et soudain, quelque chose se déchire devant moi : qui sait si Hortense n'est pas allée avec le fils du baile cueillir ces nénufars, au sujet desquels, la veille, j'ai fait si sottement l'enfant gâté ? Mais je n'ose pas faire part de mes suspicions aux sœurs d'Hortense, persuadé que je me trompe et que c'est ma manie de la veille qui me trouble
de grand-mère. Il devait être à peine six heures et demie. Cela lui arrive souvent, quand elle ne dort pas de s'en aller ainsi respirer le grand air." — "Oui, mais elle est toujours rentrée pour le déjeuner." — "Elle sera allée se promener plus loin", dit tranquillement Mlle Marguerite. — "Au fait, Jacques, dit Mme Gaumery, qui me taquine volontiers sur mon intimité avec sa sœur, tu dois bien savoir, toi, si Hortense avait des projets." — "Elle ne m'a rien dit, murmurai-je en rougissant. Et soudain, quelque chose se déchire devant moi : qui sait si Hortense n'est pas allée avec le fils du baile cueillir ces nénufars, au sujet desquels, la veille, j'ai fait si sottement l'enfant gâté ? Mais je n'ose pas faire part de mes suspicions aux sœurs d'Hortense, persuadé que je me trompe et que c'est ma manie de la veille qui me trouble de nouveau l'esprit en le ramenant à ma déconvenue. Cependant, nous avons fini de déjeuner et nous restons à table, désœuvrés et légèrement anxieux. Il y a une heure maintenant qu'Hortense devrait être là. — "Je commence à m'inquiéter", dit Mme Gaumery. "Marguerite, va demander à la ferme si quelqu'un a vu passer ta sœur." Marguerite revient ; Hortense est, en effet, sortie vers sept heures ; elle a traversé la cour de la ferme, elle a échangé quelques mots avec le baile. Elle n'a pas dit où elle allait. Nous traînons encore autour de la table qu'une servante vient enfin desservir. On envoie Alain et Frédéric à leurs devoirs. Nous restons seuls, tous les quatre, de plus en plus angoissés. Je pense aux nénufars jaunes et, paralysé, je n'ose rien dire. Marguerite sort de nouveau, appelle Hortense à tous les échos. Marguerite est stupide, dit Mme Gaumery. Si Hortense était à portée de la... JLe studio d'une firme cinématographique après qu'on y a joué une comédie sentimentale. (Llle.) Il n'y a qu'UNE y PHOSPHATINE LA PHOSPHATINE FA LI ÈRES Le meilleur Aliment des Enfants. Nécessaire au Sevrage et pendant la Croissance Facilité la Dentition et la Formation des Os