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la plus vivante et la plus neuve parce qu'elle rajeunissait seulement les lointaines traditions d'un pays. Eh bien, notre compatriote n'a pas suivi d'autre route en suivant son instinct. On connaît ce bon Français de Montmartre, vigoureux, sanguin, franc du collier, qui ne se plaît guère à boire dans le verre des autres et qui ne met jamais d'eau dans le sien : symphoniste et mélodiste, auteur intelligemment prime-sautier de compositions orchestrales et de lieder gaulois, d'une allure toujours vivante et d'une poésie saine, Francis Gasadesus n'est pas homme à se cloîtrer dans nos complications de « serrurier byzantin » (ce mot est du chef-d'œuvre des musiques suaves, dont l'ironie trop subtile est devenue trop vite un poncif) ; admirateur de Louise et professeur des Mimi-Pinson, c'est un artiste assez indépendant pour aimer un passé qui fut le nôtre ; il chante, il compose, il évoque, alors que ses deux frères interprètent Beethoven et Franck dans un de nos meilleurs quatuors parisiens après avoir fait prospérer longtemps, avec lui, la Société des Instruments anciens dont nous retrouvons avec émotion les vieux murmures dans cette vivante rapsodie de chants limousins. Cette famille d'artistes et ce musicien sont d'un bon exemple, en ce temps d'élégante neurasthénie : le patois des vieux airs et des vieux timbres ne les effarouche pas ; ils les préfèrent à l'armée cuivrée des tubas de Bayreuth, aux poncifs nouveaux des chuchotements distingués ou des grands bruits sans voix. Oui, leur exemple est salutaire ; et c'est en cela seulement qu'il faut ici parler de musique russe. Aussi bien, quels que soient les éléments de l'œuvre d'art, qu'un peintre appelle « un amalgame divin », les mêmes causes ne doivent-elles pas enfanter les mêmes effets ? De là, « ce petit air moscovite » que la sympathie accordait à cette suite entraînante et tendre, où les chœurs alternent avec les danses en rajeunissant de vieux rythmes nationaux, tout comme dans le ballet chanté du Prince Igor; mais Francis Gasadesus n'est point Borodine, pas plus que notre vieux Limousin patoisant n'évoque les steppes de la sainte Russie. De part
ce temps d'élégante neurasthénie : le patois des vieux airs et des vieux timbres ne les effarouche pas ; ils les préfèrent à l'armée cuivrée des tubas de Bayreuth, aux poncifs nouveaux des chuchotements distingués ou des grands bruits sans voix. Oui, leur exemple est salutaire ; et c'est en cela seulement qu'il faut ici parler de musique russe. Aussi bien, quels que soient les éléments de l'œuvre d'art, qu'un peintre appelle « un amalgame divin », les mêmes causes ne doivent-elles pas enfanter les mêmes effets ? De là, « ce petit air moscovite » que la sympathie accordait à cette suite entraînante et tendre, où les chœurs alternent avec les danses en rajeunissant de vieux rythmes nationaux, tout comme dans le ballet chanté du Prince Igor; mais Francis Gasadesus n'est point Borodine, pas plus que notre vieux Limousin patoisant n'évoque les steppes de la sainte Russie. De part et d'autre, la méthode seule est la même, sous la différence profonde du vêtement rythmé par le pli des races. Le fait est si vrai qu'une contre-épreuve est venue réduire à néant cette prétendue similitude : en juin dernier, sous le ciel orageux d'un soir déjà torride, c'était fête sur la Butte en l'honneur du vingt-cinquième anniversaire de la vaillante petite Société qui s'intitule « Le Vieux Montmartre » ; un programme musical, intelligemment découpé par le même groupe d'artistes, encadrait à propos la suite des siècles ressuscités sur le pâle écran des projections ; et, pour finir avec entrain, le folklore limousin sympathisait avec la muse montmartroise dans les chants vraiment populaires du Moissonneur; mais l'accompagnement au piano faisait disparaître toute équivoque moscovite, et, privées de l'atmosphère moderne de l'orchestration, leurs mélodies candides et leurs rythmes francs, toujours discrètement harmonisés, ne nous parlaient plus du tout de l'alliance russe. Une fois de plus, en retrouvant le fragment tragique de la Lisetta et la bourrée finale où le chœur active la danse, en écoutant la jolie voix émouvante de Mme Marie Buisson dialoguer avec la belle basse décorative de M. Teissier dans les strophes du Rossignolet, puis soupirer seule la
la Butte en l'honneur du vingt-cinquième anniversaire de la vaillante petite Société qui s'intitule « Le Vieux Montmartre » ; un programme musical, intelligemment découpé par le même groupe d'artistes, encadrait à propos la suite des siècles ressuscités sur le pâle écran des projections ; et, pour finir avec entrain, le folklore limousin sympathisait avec la muse montmartroise dans les chants vraiment populaires du Moissonneur; mais l'accompagnement au piano faisait disparaître toute équivoque moscovite, et, privées de l'atmosphère moderne de l'orchestration, leurs mélodies candides et leurs rythmes francs, toujours discrètement harmonisés, ne nous parlaient plus du tout de l'alliance russe. Une fois de plus, en retrouvant le fragment tragique de la Lisetta et la bourrée finale où le chœur active la danse, en écoutant la jolie voix émouvante de Mme Marie Buisson dialoguer avec la belle basse décorative de M. Teissier dans les strophes du Rossignolet, puis soupirer seule la Bergère aux champs et l'exquise Berceuse dit Moissonneur, qui reste la pervenche mélancolique de ce bouquet villageois, notre ami Boutarel aurait pu répéter : « Sans vouloir diminuer le mérite du compositeur, il convient, semble-t-il, d'attribuer une part de son triomphe à la puissance expressive des mélodies populaires. Ces chants éveillent, en effet, toujours d'intimes et lointains échos dans les âmes et gardent un ascendant mystérieux, parce que le génie ou le caractère des vieilles provinces et de leurs habitants s'y incorpore et s'y reflète pour les générations qui se succèdent. » Oui, le secret de leur charme est d'éveiller tout au fond de nos pensées, obscures comme nos origines, je ne sais quel lien de parenté : point de poésie sans une lueur de mystère ! Et, dans un milieu populaire comme elles, de vieilles mélodies contemporaines du berger de Tristan nous ont chanté plus singulièrement que jamais les lointains printemps d'opale ou les veillées fumeuses où s'immobilise la petite ombre noire des jeunes bergères de Millet... L'archaïsme, dolent ou joyeux, de ces vieux thèmes nous a mieux rappelé tout le passé qu'ils contiennent : on entrevoyait mieux l'interminable théorie des mères, dont le patois affectueux nous a transmis
éveillent, en effet, toujours d'intimes et lointains échos dans les âmes et gardent un ascendant mystérieux, parce que le génie ou le caractère des vieilles provinces et de leurs habitants s'y incorpore et s'y reflète pour les générations qui se succèdent. » Oui, le secret de leur charme est d'éveiller tout au fond de nos pensées, obscures comme nos origines, je ne sais quel lien de parenté : point de poésie sans une lueur de mystère ! Et, dans un milieu populaire comme elles, de vieilles mélodies contemporaines du berger de Tristan nous ont chanté plus singulièrement que jamais les lointains printemps d'opale ou les veillées fumeuses où s'immobilise la petite ombre noire des jeunes bergères de Millet... L'archaïsme, dolent ou joyeux, de ces vieux thèmes nous a mieux rappelé tout le passé qu'ils contiennent : on entrevoyait mieux l'interminable théorie des mères, dont le patois affectueux nous a transmis cette berceuse, ou le fantastique défilé des couples désunis avant d'être défunts, dont le rêve a cru vivre un instant sous la voix fugitive, mais immortelle, de ce gentil rossignolet... Cette voix apporte un peu de l'atmosphère encore saturée de tant d'âmes et de siècles abolis ; elle est naturellement mélancolique et presque toujours en mineur, l'antique mélodie primitive, car son sourire même est enfant de la douleur et du néant... Mais, au lieu de faire les renchéris comme nos mélomanes effrayés de trouver ces chants au programme des concerts dominicaux, nos compositeurs français auraient tout bénéfice à les écouter, à les interroger, à les recueillir, à les transformer dans leurs créations les plus neuves, à suivre en cela la poétique de nos amis les Russes, sans oublier jamais la simple et gauloise franchise de ces vieux thèmes si nettement rythmés. Il faudrait le regard d'un Chateaubriand, qui savait lire de si belles choses dans le latin de nos hymnes, pour nous dévoiler aujourd'hui le Génie de l'Archaïsme et le trésor enfoui de notre passé. Chaque époque, nous l'avons dit, se refait une image nouvelle du génie individuel d'un maître ou du génie collectif d'une race, et c'est un perpétuel
mélancolique et presque toujours en mineur, l'antique mélodie primitive, car son sourire même est enfant de la douleur et du néant... Mais, au lieu de faire les renchéris comme nos mélomanes effrayés de trouver ces chants au programme des concerts dominicaux, nos compositeurs français auraient tout bénéfice à les écouter, à les interroger, à les recueillir, à les transformer dans leurs créations les plus neuves, à suivre en cela la poétique de nos amis les Russes, sans oublier jamais la simple et gauloise franchise de ces vieux thèmes si nettement rythmés. Il faudrait le regard d'un Chateaubriand, qui savait lire de si belles choses dans le latin de nos hymnes, pour nous dévoiler aujourd'hui le Génie de l'Archaïsme et le trésor enfoui de notre passé. Chaque époque, nous l'avons dit, se refait une image nouvelle du génie individuel d'un maître ou du génie collectif d'une race, et c'est un perpétuel rajeunissement de la tradition. Jadis, le violon de Blondel suffisait à racler éloquemment le vieux thème qui sert de « motif conducteur » à ce Richard Coeur de Lion plus émouvant mille fois que tant de nouveautés morales; à présent, l'orchestration nous tente, afin d'ajouter au tableau restauré sa couleur ingénieuse et rétrospective. La couleur change avec les ans, et le sentiment seul est ce qui ne meurt pas. RAYMOND BOUYER. CEMOZ ET INSTITUT Bien que Berlioz ait généralement parlé sans respect des autorités établies, ce serait mal le connaître que de voir en lui un ennemi de l'autorité. Il en admettait au contraire très bien le principe, et surtout l'aurait tenue pour chose excellente si c'eût été lui qui en fût le représentant ! Il ambitionnait le succès, la popularité, les honneurs ; sans doute il ne se fût pas abaissé à de petits moyens pour les conquérir, mais le fait de n'y avoir pu parvenir par la seule ressource qui fût à sa disposition, c'est-à-dire par la manifestation de son génie, fut la cause principale des regrets de sa vie. Dans l'ordre des travaux intellectuels et artistiques, une autorité existait : l'Institut. Berlioz fut toujours attiré par elle.
ingénieuse et rétrospective. La couleur change avec les ans, et le sentiment seul est ce qui ne meurt pas. RAYMOND BOUYER. CEMOZ ET INSTITUT Bien que Berlioz ait généralement parlé sans respect des autorités établies, ce serait mal le connaître que de voir en lui un ennemi de l'autorité. Il en admettait au contraire très bien le principe, et surtout l'aurait tenue pour chose excellente si c'eût été lui qui en fût le représentant ! Il ambitionnait le succès, la popularité, les honneurs ; sans doute il ne se fût pas abaissé à de petits moyens pour les conquérir, mais le fait de n'y avoir pu parvenir par la seule ressource qui fût à sa disposition, c'est-à-dire par la manifestation de son génie, fut la cause principale des regrets de sa vie. Dans l'ordre des travaux intellectuels et artistiques, une autorité existait : l'Institut. Berlioz fut toujours attiré par elle. Cette attirance même fit qu'il fut amené parfois à sembler la combattre. Mais, même lorsqu'il en fut ainsi, son respect pour le docte corps n'en fut pas ébranlé. Il put être adversaire des académiciens, il ne le fut pas des académiciens. Il ne cessa pas de reconnaître ce qu'il y avait de supérieur en elle; ce fut un hommage qu'il lui rendit de s'y intéresser si fortement. Il aurait pu prendre pour lui le mot qui fut prononcé plus tard : « S'il y a une Académie, je dois en être », et, en pensant ainsi, il ne lui faisait aucun tort. Avant qu'il pût songer à y entrer comme membre, il prétendit en être lauréat. A peine fut-il prêt à subir l'épreuve — avant même d'y être prêt — il se présenta au concours de Rome. C'est à lui-même que nous devons le témoignage de sa première tentative (qui fut son premier échec), car toute trace en a disparu dans les documents qui ont pu être consultés par ailleurs : il raconte dans ses Mémoires qu'à une date qu'il ne précise pas (et qui n'est pas nécessairement 1826) il se présenta au concours d'essai et ne fut pas admis.
avait de supérieur en elle; ce fut un hommage qu'il lui rendit de s'y intéresser si fortement. Il aurait pu prendre pour lui le mot qui fut prononcé plus tard : « S'il y a une Académie, je dois en être », et, en pensant ainsi, il ne lui faisait aucun tort. Avant qu'il pût songer à y entrer comme membre, il prétendit en être lauréat. A peine fut-il prêt à subir l'épreuve — avant même d'y être prêt — il se présenta au concours de Rome. C'est à lui-même que nous devons le témoignage de sa première tentative (qui fut son premier échec), car toute trace en a disparu dans les documents qui ont pu être consultés par ailleurs : il raconte dans ses Mémoires qu'à une date qu'il ne précise pas (et qui n'est pas nécessairement 1826) il se présenta au concours d'essai et ne fut pas admis. Puis il prit part successivement aux quatre concours de 1827 à 1830, eut, en 1828, un premier second prix, et obtint, en 1830, le premier grand prix. LE MÉNESTREL 260 La plupart des maîtres qui se sont illustrés dans l'art ont passé par là. À des époques voisines de celle où Berlioz risqua les chances des concours, Herold (en 1813), Halévy (1819), Auber (1832) avaient été couronnés. D'autres, qui ont laissé des traces moins brillantes, mais n'en furent pas moins de probes et sérieux musiciens, rivalisèrent avec eux : Barbereau, sévère théoricien de l'harmonie ; Leborne, Rifaut, Batton, Panseron, qui ont laissé des souvenirs honorables. Adolphe Adam se présenta deux fois et fut récompensé, sans pouvoir atteindre au laurier suprême. Tous ceux-ci auraient pu être des concurrents dignes d'entrer en rivalité avec Berlioz, et comme la plupart représentaient mieux que lui le goût dominant de l'époque, ils eussent pu lui être préférés sans que nous ayons à nous en étonner. Voyons maintenant quels furent ceux à qui échut la gloire de lui disputer la palme et qui retardèrent pendant cinq ans la réalisation de sa première ambition académique. Laissant de côté l'année indécise de son premier concours d'essai, nous ne
où Berlioz risqua les chances des concours, Herold (en 1813), Halévy (1819), Auber (1832) avaient été couronnés. D'autres, qui ont laissé des traces moins brillantes, mais n'en furent pas moins de probes et sérieux musiciens, rivalisèrent avec eux : Barbereau, sévère théoricien de l'harmonie ; Leborne, Rifaut, Batton, Panseron, qui ont laissé des souvenirs honorables. Adolphe Adam se présenta deux fois et fut récompensé, sans pouvoir atteindre au laurier suprême. Tous ceux-ci auraient pu être des concurrents dignes d'entrer en rivalité avec Berlioz, et comme la plupart représentaient mieux que lui le goût dominant de l'époque, ils eussent pu lui être préférés sans que nous ayons à nous en étonner. Voyons maintenant quels furent ceux à qui échut la gloire de lui disputer la palme et qui retardèrent pendant cinq ans la réalisation de sa première ambition académique. Laissant de côté l'année indécise de son premier concours d'essai, nous ne commencerons nos observations qu'avec 1827, époque où, ayant été admis, Berlioz présenta à l'Académie la cantate à Orphée, déclarée inexécutable. Le premier prix fut obtenu cette année-là par Guiraud (Jean-Baptiste), son camarade des classes de Lesueur et Reicha. Ce lauréat a produit en sa vie, certes, une bonne œuvre : son fils, Ernest Guiraud. Mais c'est la seule qui puisse être comptée à son actif, car, comme compositeur, il n'a pas, que l'on sache, laissé une ligne. Fétis, dans sa Biographie universelle, ne cite même pas son nom. On a su qu'il avait émigré en Amérique, et que, fixé à la Nouvelle-Orléans, il avait passé sa vie à enseigner le piano aux demoiselles de la Louisiane. — La même année, nous trouvons comme second prix, Gilbert (Alphonse), qui fut violoncelliste à l'Odéon et organiste à Notre-Dame-de-Lorette, mais dont le génie musical ne s'est pas autrement révélé. En 1828, avec la cantate d'Herminie, par laquelle Berlioz obtint un second prix, la première récompense est accordée à Ross-Despréaux, second prix de l'année précédente. C'était un bon camarade : Berlioz le nomme comme ayant écrit, à la suite de son premier concert, l'article de journal « le plus favorable : ce suffrage d'un
son fils, Ernest Guiraud. Mais c'est la seule qui puisse être comptée à son actif, car, comme compositeur, il n'a pas, que l'on sache, laissé une ligne. Fétis, dans sa Biographie universelle, ne cite même pas son nom. On a su qu'il avait émigré en Amérique, et que, fixé à la Nouvelle-Orléans, il avait passé sa vie à enseigner le piano aux demoiselles de la Louisiane. — La même année, nous trouvons comme second prix, Gilbert (Alphonse), qui fut violoncelliste à l'Odéon et organiste à Notre-Dame-de-Lorette, mais dont le génie musical ne s'est pas autrement révélé. En 1828, avec la cantate d'Herminie, par laquelle Berlioz obtint un second prix, la première récompense est accordée à Ross-Despréaux, second prix de l'année précédente. C'était un bon camarade : Berlioz le nomme comme ayant écrit, à la suite de son premier concert, l'article de journal « le plus favorable : ce suffrage d'un rival m'a beaucoup flatté », continue-t-il (1). Il retrouva son souvenir à Rome, où il avait attristé Carie Vernet en lui soutenant que Gluck était « rococo, perruque » (2). Plus tard, il affirma le génie qui lui était propre en composant la musique du Souper du mari, opéra-comique que nous ne connaissons point, mais dont le titre nous suffit. Mais celui qui, récompensé à côté de Berlioz, en ce même concours de 1828, obtint par la suite la renommée la plus populaire, ce fut Nargeot (Pierre-Julien). Nul doute que certains de nos lecteurs aient encore présents à l'esprit des produits de son inspiration, sans s'être jamais demandé quel en était l'auteur. On représente peut-être encore, en province, un vaudeville où se trouve le refrain suivant, qui a donné son nom à la pièce : L'amour, que que'est-ce qu'ça, Mam'zelle? Je gage qu'à la lecture de ce simple vers, la mélodie guillerette sur laquelle se chante le couplet est revenue à la mémoire de plusieurs des berlioziens d'un certain âge qui lisent cette étude! Eh bien, son auteur, c'est Nargeot. Mais il a fait mieux, beaucoup mieux. En 1848, on représentait aux Variétés un vaudeville de Léon Gozlan, le Lion
nous ne connaissons point, mais dont le titre nous suffit. Mais celui qui, récompensé à côté de Berlioz, en ce même concours de 1828, obtint par la suite la renommée la plus populaire, ce fut Nargeot (Pierre-Julien). Nul doute que certains de nos lecteurs aient encore présents à l'esprit des produits de son inspiration, sans s'être jamais demandé quel en était l'auteur. On représente peut-être encore, en province, un vaudeville où se trouve le refrain suivant, qui a donné son nom à la pièce : L'amour, que que'est-ce qu'ça, Mam'zelle? Je gage qu'à la lecture de ce simple vers, la mélodie guillerette sur laquelle se chante le couplet est revenue à la mémoire de plusieurs des berlioziens d'un certain âge qui lisent cette étude! Eh bien, son auteur, c'est Nargeot. Mais il a fait mieux, beaucoup mieux. En 1848, on représentait aux Variétés un vaudeville de Léon Gozlan, le Lion empaillé, dans lequel se chantait une chanson de table appelée à de grandes destinées. La popularité immédiate qu'elle obtint balança celle du Chant des Girondins, autre produit de l'époque. La citation du premier couplet et du refrain va nous édifier sur le goût qui a présidé à sa conception : Un sous lieutenant accablé de besogne Laissa sa femme un jour emboîter l'pas : Il partit seul pour le bois de Boulogne En emportant un dragon sous son bras. Din, din, din, din, din, etc. (Répétez soixante-douze fois : Din). Cela encore évoquera de vieux souvenirs chez plus d'un. S'il est permis de parler des miens, je puis dire que cette mélodie est certainement une des premières dont le rythme ait frappé mes oreilles, — de même que les enfants nés en ces dernières années pourront se rappeler, plus tard, avoir été bercés au chant de Viens poupoule, autre produit de l'esprit chansonnier parisien, dont le Din, din est digne à tous égards. Or, ce Din, din a pour auteur Nargeot, qui, en 1828, partagea la récompense académique avec Berlioz, pour avoir composé Herminie, cantate dont le texte avait inspiré à l'autre le thème principal de la Symphonie fantastique. Destinées
Un sous lieutenant accablé de besogne Laissa sa femme un jour emboîter l'pas : Il partit seul pour le bois de Boulogne En emportant un dragon sous son bras. Din, din, din, din, din, etc. (Répétez soixante-douze fois : Din). Cela encore évoquera de vieux souvenirs chez plus d'un. S'il est permis de parler des miens, je puis dire que cette mélodie est certainement une des premières dont le rythme ait frappé mes oreilles, — de même que les enfants nés en ces dernières années pourront se rappeler, plus tard, avoir été bercés au chant de Viens poupoule, autre produit de l'esprit chansonnier parisien, dont le Din, din est digne à tous égards. Or, ce Din, din a pour auteur Nargeot, qui, en 1828, partagea la récompense académique avec Berlioz, pour avoir composé Herminie, cantate dont le texte avait inspiré à l'autre le thème principal de la Symphonie fantastique. Destinées combien diverses des artistes et des œuvres d'art! En 1829, le grand prix ne fut pas décerné, Berlioz ayant scandalisé l'Institut par les hardiesses de sa cantate de Cléopâtre. Un second prix fut accordé à Eugène Prévost, qui obtint le premier en 1831; celui-ci compte pour son principal bagage musical des mélodrames composés pour l'Ambigu, dont il fut chef d'orchestre. La même année, Montfort, qui, l'année suivante, allait partager le grand prix avec Berlioz, eut un second prix. Il s'est fait connaître dans la suite par un ballet représenté à l'Opéra : La Chatte métamorphosée en femme, et Polichinelle, opéra-comique. Tels furent les émules de Berlioz pendant les années où il aspira au concours de Rome. Je n'ai omis aucun nom dans l'énumération, aucun du moins d'entre ceux qui furent récompensés. On pourra juger par là si l'auteur des Troyens passa sa jeunesse dans un milieu convenable, — fût-il académique, — et s'il trouva là des rivaux dignes de lui. Il partit pour Rome, non sans mauvaise humeur, et il ne cessa pas, durant les quinze mois qu'il y resta, de maudire la « caserne académique ». Il y trouva d'ailleurs quelques aimables compagnons : Duc, Dantan, Gibert, et il