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entre-deux, cette grande solennité des repas de Hounds Ditch. Les habitués ont le plaisir de voir mijoter leur "cuisine". De grosses gouttes bien sales, bien grasses, bien repues, à la mine ahurie, aux mains noires de crasse et de charbon, procèdent avec gravité à la confection des plats émérites qui composent la carte journalière. De misérables enfants en haillons, progénitures dignes de leurs mères, les aident à faire la tambouille, pèlent les pommes de terre, grattent les navets, épluchent les choux, coupent les carottes, hachent la chair en menus morceaux, vont chercher de l'eau aux fontaines voisines. Et lorsqu'arrive l'heure de la mangeaille il faut voir comme toute cette ignoble marmitte se remue, s'agite, se démène, court d'une place à l'autre, fait sauter la dinanderie et la batterie de cuisine. Et les fourneaux flamboient, et les poêles de graisse glapissent sur le feu et les casseroles pleines de viande grondent sourdement, et les marmites remplies de purée bouillonnent, et il s'exhale des fourneaux, des casseroles, des marmites, une étrange odeur assez semblable peut-être à celle des hécatombes antiques. La fumée vous aveugle, le fumet vous prend à la gorge, votre oreille est agacée de ce concert des lèchefrites et des poêles à frire. Il se mêle à tout cela un léger parfum des boissons du tavernier, et vos yeux se reposent doucement sur la tourbe qui grouille autour de ces établissements culinaires comme un essaim de mouches attirées par une charogne. Rien qu'à voir dîner Hounds Ditch, vous avez dîné vous-même pour huit jours. C'est une économie; mais les gens de l'endroit ne sont pas dégoûtés pour si peu. En un clin d'oeil, les marmites au ventre rebondi, les profondes casseroles, les poêles énormes, les plats à la vaste entournure ont vidé leur contenu entre les mains des acheteurs affamés — entre les mains est la seule expression qui convienne. Les doigts graisseux coupent, tirent, divisent, arrachent ; les bouches s'ouvrent toute larges et engloutissent à grand bruit les légumes mêlés à de petits morceaux de gras de lard. Quelques frugales gorgées d'eau, une chope de ce fameux porter dont
poêles à frire. Il se mêle à tout cela un léger parfum des boissons du tavernier, et vos yeux se reposent doucement sur la tourbe qui grouille autour de ces établissements culinaires comme un essaim de mouches attirées par une charogne. Rien qu'à voir dîner Hounds Ditch, vous avez dîné vous-même pour huit jours. C'est une économie; mais les gens de l'endroit ne sont pas dégoûtés pour si peu. En un clin d'oeil, les marmites au ventre rebondi, les profondes casseroles, les poêles énormes, les plats à la vaste entournure ont vidé leur contenu entre les mains des acheteurs affamés — entre les mains est la seule expression qui convienne. Les doigts graisseux coupent, tirent, divisent, arrachent ; les bouches s'ouvrent toute larges et engloutissent à grand bruit les légumes mêlés à de petits morceaux de gras de lard. Quelques frugales gorgées d'eau, une chope de ce fameux porter dont j'ai chanté les louanges sans le connaître, parfois un coup de gin ou d'absinthe, et tout est dit. Les estomacs sont pleins, les faims sont rassasiées, les soifs sont étanchées, les conduits sont lavés. La cérémonie ne recommence dans tout son éclat qu'au bout de quelques heures. Mais que fait là cette triste engeance ? À quel commerce s'adonne-t-elle ? C'est une foire permanente, la foire aux chiffes. Vieux habits, vieux souliers, vieux chapeaux, vieux chiffons, vieux restes de n'importe qui et de n'importe quoi, les guenilles les plus désespérées, les loques les plus invraisemblables, les haillons les plus inattendus se voient là, étalés sur le sol, dans la boue, dans le ruisseau, à la première place venue. Il y a des boutiques de propre, mais il n'y en a pas de neuf. Ce sont des vieilles robes rapiécées, des chemises déchirées, des bas sans bout ou sans talon, des redingotes usées aux coudes, des pantalons percés, des gilets râpés, des chapeaux d'hommes ou de femmes (car toute femme porte chapeau à Londres) défraîchis, fanés, flétris, sans forme, sans couleur, sans fond souvent; des défroques dépareillées, criblées de trous, souillées de boue, couvertes de taches de graisse ou d'autre chose,
là cette triste engeance ? À quel commerce s'adonne-t-elle ? C'est une foire permanente, la foire aux chiffes. Vieux habits, vieux souliers, vieux chapeaux, vieux chiffons, vieux restes de n'importe qui et de n'importe quoi, les guenilles les plus désespérées, les loques les plus invraisemblables, les haillons les plus inattendus se voient là, étalés sur le sol, dans la boue, dans le ruisseau, à la première place venue. Il y a des boutiques de propre, mais il n'y en a pas de neuf. Ce sont des vieilles robes rapiécées, des chemises déchirées, des bas sans bout ou sans talon, des redingotes usées aux coudes, des pantalons percés, des gilets râpés, des chapeaux d'hommes ou de femmes (car toute femme porte chapeau à Londres) défraîchis, fanés, flétris, sans forme, sans couleur, sans fond souvent; des défroques dépareillées, criblées de trous, souillées de boue, couvertes de taches de graisse ou d'autre chose, les dépouilles les plus carnavalesques, les oripeaux les plus bizarres, les costumes les plus éhontés, les loques les plus aventurées, un hideux mélange auprès duquel n'est rien celui de Racine dans son Athalie, et que des chiens dévorants, fut-il plus gras encore, ne se disputeraient certainement pas entre eux, tant ils éprouveraient à pareille vue une sainte horreur. Et il se trouve cependant des fripiers pour manier cela, des fripières pour le mettre en vente, et des acheteurs ou des acheteuses pour s'en garnir le corps, ou s'en charger les épaules, ou s'en couvrir la tête. Heureux même si, pendant que vous vous promenez en observateur désintéressé, vous ne sentez pas cinq ou six mains pesantes se pendre à votre paletot, en même temps que des voix discordantes vous hurlent aux oreilles : « Beaux habits à vendre, monsieur, beaux habits ! Choisissez : ce n'est pas cher. Monsieur, voudriez-vous pas un costume complet ? Nous faisons le change. » L'ART DE LA RÉCLAME À LONDRES Où l'auteur s'extasie sur l'énorme consommation de papier qui se fait à Londres, et sur l'immense pouvoir du mot : ROYAL. Je n'en ai pas fini avec les merveilles de Londres. Heureux pays pour
ils éprouveraient à pareille vue une sainte horreur. Et il se trouve cependant des fripiers pour manier cela, des fripières pour le mettre en vente, et des acheteurs ou des acheteuses pour s'en garnir le corps, ou s'en charger les épaules, ou s'en couvrir la tête. Heureux même si, pendant que vous vous promenez en observateur désintéressé, vous ne sentez pas cinq ou six mains pesantes se pendre à votre paletot, en même temps que des voix discordantes vous hurlent aux oreilles : « Beaux habits à vendre, monsieur, beaux habits ! Choisissez : ce n'est pas cher. Monsieur, voudriez-vous pas un costume complet ? Nous faisons le change. » L'ART DE LA RÉCLAME À LONDRES Où l'auteur s'extasie sur l'énorme consommation de papier qui se fait à Londres, et sur l'immense pouvoir du mot : ROYAL. Je n'en ai pas fini avec les merveilles de Londres. Heureux pays pour les afficheurs ! Annonces, réclames, avertissements, prospectus, enseignes, placards de toutes sortes, quelle collection, grand Dieu ! L'intérieur des gares, des stations de voitures ou de bateaux à vapeur, les portiques des théâtres ou des music-halls, le vestibule des hôtels, l'entrée des bureaux, les parois des water-closets, tout en est garni : la face des monuments en est couverte, les ponts en sont revêtus, il y en a jusque sous les arches. On peut en lire des kyrielles, en descendant ou en remontant la Tamise. Les deux rives du fleuve ne sont que deux longs tableaux bariolés de lettres de toutes formes, de toutes couleurs, de toutes grandeurs, beaucoup d'entre elles hautes comme des maisons. Les deux côtés des lignes de fer sont plantés de poteaux soutenant des milliers de noms et d'adresses. On parcourt les rues entre des rangées d'indications du même genre qui se déploient à chaque étage comme de fantastiques arabesques. Certaines maisons près des ponts sont louées à l'année par leurs propriétaires ou leurs tenants à ce monstre de l'affichage toujours dévorant, jamais assouvi. Ces maisons-là disparaissent complètement, depuis la base jusqu'à la crête du toit, sous une enveloppe de papier ou sous des couches de
garni : la face des monuments en est couverte, les ponts en sont revêtus, il y en a jusque sous les arches. On peut en lire des kyrielles, en descendant ou en remontant la Tamise. Les deux rives du fleuve ne sont que deux longs tableaux bariolés de lettres de toutes formes, de toutes couleurs, de toutes grandeurs, beaucoup d'entre elles hautes comme des maisons. Les deux côtés des lignes de fer sont plantés de poteaux soutenant des milliers de noms et d'adresses. On parcourt les rues entre des rangées d'indications du même genre qui se déploient à chaque étage comme de fantastiques arabesques. Certaines maisons près des ponts sont louées à l'année par leurs propriétaires ou leurs tenants à ce monstre de l'affichage toujours dévorant, jamais assouvi. Ces maisons-là disparaissent complètement, depuis la base jusqu'à la crête du toit, sous une enveloppe de papier ou sous des couches de peinture et de caractères. Partout s'étalent dans un confusion tohu-bohu les renseignements les plus variés, les offres de service les plus étranges, les propositions les plus disparates, les questions les plus risibles, les réponses les plus inattendues. La moindre place favorable est aussitôt accaparée et les placards se succèdent les uns aux autres, se recouvrant du matin au soir, sans trêve, sans merci. Vieux déjà après quelques heures de date. Eh bien ! ce n'est point assez encore : si l'on baisse les yeux à terre, on peut lire force réclames sur les trottoirs et au seuil des magasins. Elles vous poursuivent jusqu'aux lieux de prière, sur les pavés des temples, dans l'ornementation des églises. Pas de fontaine baptismale, pas de chaire à prêcher, pas de colonne en bois, en marbre ou en fonte, qui ne porte inscrit, avec la rue et le numéro, le nom de son sculpteur, de son architecte, de son fabricant, de son maçon. Est-ce tout? Que nenni. Je viens de parler de ce qu'on pourrait appeler les affiches mortes. Mais enfin, si bien qu'elles s'imposent à l'œil en s'offrant à lui toujours et toujours les mêmes, quelle différence entre ces misérables condamnées au poteau, -immobiles
uns aux autres, se recouvrant du matin au soir, sans trêve, sans merci. Vieux déjà après quelques heures de date. Eh bien ! ce n'est point assez encore : si l'on baisse les yeux à terre, on peut lire force réclames sur les trottoirs et au seuil des magasins. Elles vous poursuivent jusqu'aux lieux de prière, sur les pavés des temples, dans l'ornementation des églises. Pas de fontaine baptismale, pas de chaire à prêcher, pas de colonne en bois, en marbre ou en fonte, qui ne porte inscrit, avec la rue et le numéro, le nom de son sculpteur, de son architecte, de son fabricant, de son maçon. Est-ce tout? Que nenni. Je viens de parler de ce qu'on pourrait appeler les affiches mortes. Mais enfin, si bien qu'elles s'imposent à l'œil en s'offrant à lui toujours et toujours les mêmes, quelle différence entre ces misérables condamnées au poteau, -immobiles au coin du mur silencieux, sous l'arche immuable d'un pont, et les affiches vivantes, en mouvement du matin au soir, avec les convois de chemins de fer, avec les cars des tramways, avec les bateaux sur la rivière, avec les omnibus et les cabs dans les rues. C'est ainsi que non contents d'envahir les murailles, les journaux font traîner à travers la ville leur nom et leur adresse. Votre œil est continuellement attiré par ces grosses lettres voyantes qui se promènent d'un lieu à l'autre, roulant, glissant, cahotant, décrivant force zigzags et, selon les accidents du terrain, montant, descendant, attachées aux flancs, au dos, au sommet des véhicules qui les portent. Mais là encore n'est pas le suprême de l'art. On voit souvent passer à grand fracas, avec un plein chargement de musiciens, de baladins, de charlatans et d'annonces bien entendu, des chars antiques, des mosquées turques ou persanes, des pagodes hindoues, des jonques chinoises ou japonaises, tirées par des chevaux, par des bœufs, par des mulets, même par des chèvres. Singuliers attelages, en vérité. C'est pour avoir l'honneur d'informer le public d'un arrivage de thé ou de café, d'un déballage de draps et de tapis, d'un solde de toiles
non contents d'envahir les murailles, les journaux font traîner à travers la ville leur nom et leur adresse. Votre œil est continuellement attiré par ces grosses lettres voyantes qui se promènent d'un lieu à l'autre, roulant, glissant, cahotant, décrivant force zigzags et, selon les accidents du terrain, montant, descendant, attachées aux flancs, au dos, au sommet des véhicules qui les portent. Mais là encore n'est pas le suprême de l'art. On voit souvent passer à grand fracas, avec un plein chargement de musiciens, de baladins, de charlatans et d'annonces bien entendu, des chars antiques, des mosquées turques ou persanes, des pagodes hindoues, des jonques chinoises ou japonaises, tirées par des chevaux, par des bœufs, par des mulets, même par des chèvres. Singuliers attelages, en vérité. C'est pour avoir l'honneur d'informer le public d'un arrivage de thé ou de café, d'un déballage de draps et de tapis, d'un solde de toiles ou de calicots, ou encore pour lui faire connaître « la maison X., nouveautés en tout genre »; — « le sieur Y., chaudronnier, inventeur d'une marmite inusable » ;— « la dame F., couturière, livre un costume complet pour dame ou pour demoiselle en moins d'une heure ». Et les noms, et les métiers, et les qualifications passent de concert, au grand ébahissement de ce bon public qui, à Londres comme ailleurs, ne se lasse jamais des spectacles drolatiques. Ces parades n'ont lieu que par intervalles. Il en est une autre de tous les jours et de tous les instants. Ne l'oublions point au milieu de ces imaginations bizarres créées par le cerveau de commerçants en délire. C'est l'homme-affiche. L'homme-affiche, en effet, a été inventé à Londres. La tortue a sa carapace et l'escargot sa coquille. L'homme-affiche, lui, a son affiche. Il l'a devant et derrière, parfois sur les côtés; il en est entouré, il en est accablé, il la porte collée sur une double ou une triple ou une quadruple tablette en bois, par le haut de laquelle il passe sa tête et qui lui descend jusqu'aux pieds. Le corps ainsi carapacé, il marche tant bien que mal,
les noms, et les métiers, et les qualifications passent de concert, au grand ébahissement de ce bon public qui, à Londres comme ailleurs, ne se lasse jamais des spectacles drolatiques. Ces parades n'ont lieu que par intervalles. Il en est une autre de tous les jours et de tous les instants. Ne l'oublions point au milieu de ces imaginations bizarres créées par le cerveau de commerçants en délire. C'est l'homme-affiche. L'homme-affiche, en effet, a été inventé à Londres. La tortue a sa carapace et l'escargot sa coquille. L'homme-affiche, lui, a son affiche. Il l'a devant et derrière, parfois sur les côtés; il en est entouré, il en est accablé, il la porte collée sur une double ou une triple ou une quadruple tablette en bois, par le haut de laquelle il passe sa tête et qui lui descend jusqu'aux pieds. Le corps ainsi carapacé, il marche tant bien que mal, par la pluie, par le beau temps, à raison de un ou deux schellings par jour. Victime de la publicité à outrance, il ne comprend peut-être pas ce que c'est. Peut-être ne se doute-t-il pas qu'il fait gagner des millions à ceux qui lui mettent sur le dos ce singulier accoutrement, chaud l'été, froid l'hiver, incommode en toute saison. Comment en finir d'ailleurs avec cet art de la réclame devenu si savant, si habile, si multiforme? Comment énumérer les moyens dont il dispose, depuis l'humble carré de papier perdu au milieu de ses voisins jusqu'à l'énorme feuille d'impression qui dérobe sous elle tout un pan de mur; depuis l'affiche d'une seule teinte jusqu'à celle où se déploient les sept couleurs de l'arc-en-ciel et quelques autres encore; depuis le prospectus composé de caractères bien connus, bien simples, jusqu'au placard rempli de dessins grimaçants, de lettres fantastiques, écourtées, allongées, ébouriffées, échevelées, tortues, bossues, avec des queues, avec des pattes, avec des griffes menaçantes à droite et à gauche, en haut et en bas — monstrueux hiéroglyphes qui parviennent à attirer l'attention à force d'incohérence apparente et de bizarrerie? Le sens ne tarde pas à s'en dégager malgré tout. Parfois, au lieu du
accoutrement, chaud l'été, froid l'hiver, incommode en toute saison. Comment en finir d'ailleurs avec cet art de la réclame devenu si savant, si habile, si multiforme? Comment énumérer les moyens dont il dispose, depuis l'humble carré de papier perdu au milieu de ses voisins jusqu'à l'énorme feuille d'impression qui dérobe sous elle tout un pan de mur; depuis l'affiche d'une seule teinte jusqu'à celle où se déploient les sept couleurs de l'arc-en-ciel et quelques autres encore; depuis le prospectus composé de caractères bien connus, bien simples, jusqu'au placard rempli de dessins grimaçants, de lettres fantastiques, écourtées, allongées, ébouriffées, échevelées, tortues, bossues, avec des queues, avec des pattes, avec des griffes menaçantes à droite et à gauche, en haut et en bas — monstrueux hiéroglyphes qui parviennent à attirer l'attention à force d'incohérence apparente et de bizarrerie? Le sens ne tarde pas à s'en dégager malgré tout. Parfois, au lieu du mot on a recours à la chose ou à son symbole. J'ai vu des hommes-affiches avec un miroir sur le dos et sur le ventre, un large miroir dont les miroitements à la lumière surprenaient l'œil de fort loin. En m'approchant, et grâce aux bons renseignements qui accompagnaient ce miroir ambulant, je vis qu'il s'agissait là d'un théâtre, the Mirror, lequel offrait au public pour le soir une représentation féerique, splendides décors, ballet, chant du God save the Queen, etc. Prix ordinaire des places. Je n'insiste pas, il me faudrait un volume. Mais parmi toutes ces singularités, je ne puis passer sous silence l'affichage de nuit. Les merveilles du jour s'évanouissent dans l'ombre; d'autres miracles se réalisent, grâce à la lumière oxydrique ou à la lumière électrique. Ce sont elles qui tiennent lieu du soleil absent. Les badauds de Londres, les cockneys, comme on les appelle, voient en faisant leur promenade du soir s'illuminer comme par enchantement la façade d'une maison. Ô plaisir à nul autre pareil! Pendant de longues heures ils peuvent contempler des annonces flamboyantes qui paraissent et disparaissent, des tableaux à réclames qui se succèdent à intervalles fixes, semblables à autant d'images d'une lanterne magique réglée par
ambulant, je vis qu'il s'agissait là d'un théâtre, the Mirror, lequel offrait au public pour le soir une représentation féerique, splendides décors, ballet, chant du God save the Queen, etc. Prix ordinaire des places. Je n'insiste pas, il me faudrait un volume. Mais parmi toutes ces singularités, je ne puis passer sous silence l'affichage de nuit. Les merveilles du jour s'évanouissent dans l'ombre; d'autres miracles se réalisent, grâce à la lumière oxydrique ou à la lumière électrique. Ce sont elles qui tiennent lieu du soleil absent. Les badauds de Londres, les cockneys, comme on les appelle, voient en faisant leur promenade du soir s'illuminer comme par enchantement la façade d'une maison. Ô plaisir à nul autre pareil! Pendant de longues heures ils peuvent contempler des annonces flamboyantes qui paraissent et disparaissent, des tableaux à réclames qui se succèdent à intervalles fixes, semblables à autant d'images d'une lanterne magique réglée par un mouvement d'horlogerie. Admirable invention qui fait que Londres chasse pour un moment les ténèbres de la nuit, et propose à l'admiration des passants des renseignements du genre de ceux-ci : « Dullfellow, épicier, bonnes conserves de cornichons » ; — « Keensighted, opticien, guérit tous ceux qui ne sont pas aveugles », et mille autres choses importantes qui sans cela resteraient ensevelies dans le mystère. Mais parmi les millions d'annonces et d'enseignes qui tapissent les murailles de Londres, il est un mot qui s'étale avec un sans-gêne, une profusion, un luxe de majuscules et d'enjolivements bien digne de sa haute signification : c'est le mot royal. Eh Angleterre tout est royal. Une église est royale, un palais est royal, une prison est royale, un hôpital est royal aussi. Il y a des Theatres royaux et des Royal Theatres. Un indigène de bonne volonté m'a fait comprendre la différence délicate qu'offre le sens de l'adjectif, selon que celui-ci est avant ou après le substantif. Un Theatre royal, c'est un théâtre que la reine daigne parfois honorer de sa présence. Un Royal Theatre, c'est un théâtre comme tous les autres qui sont royaux, mais sans que Sa Très Gracieuse Majesté, comme
pas aveugles », et mille autres choses importantes qui sans cela resteraient ensevelies dans le mystère. Mais parmi les millions d'annonces et d'enseignes qui tapissent les murailles de Londres, il est un mot qui s'étale avec un sans-gêne, une profusion, un luxe de majuscules et d'enjolivements bien digne de sa haute signification : c'est le mot royal. Eh Angleterre tout est royal. Une église est royale, un palais est royal, une prison est royale, un hôpital est royal aussi. Il y a des Theatres royaux et des Royal Theatres. Un indigène de bonne volonté m'a fait comprendre la différence délicate qu'offre le sens de l'adjectif, selon que celui-ci est avant ou après le substantif. Un Theatre royal, c'est un théâtre que la reine daigne parfois honorer de sa présence. Un Royal Theatre, c'est un théâtre comme tous les autres qui sont royaux, mais sans que Sa Très Gracieuse Majesté, comme disent les Anglais, y mette jamais les pieds. De même il y a à Londres une foule de rues royales, et tant de magasins royaux, tant de boutiques de fournisseurs royaux en tout genre, pour le vêtement et pour la bouche, pour la bâtisse et pour l'ameublement, que la reine, en vérité, devrait être ruinée de fond en comble rien que d'acheter un article chez chacun de ces marchands royaux ou d'employer une seule fois chaque année leur zèle royal. Il semble qu'une bonne moitié de la ville ait des droits à fournir la reine et sa famille, et que l'autre moitié se pâme d'admiration devant un pareil bonheur. Et si encore cet abus du mot : royal suffisait à un aussi profond amour de la royauté et des fournitures royales. Mais non; dans le centre de la capitale comme dans les quartiers les plus excentriques, et aussi dans les villes de province, on rencontre à tout bout de champ des rues de la Reine, des rues Victoria, des rues du Prince Albert, des rues du Prince de Galles, etc., sans compter les places, et les squares, et les avenues, et les promenades, et les quais de même nom. Dans