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silence des rues était remplacé par le bruit de la rue; des marchands et des danseurs rivaux s'apprêtaient à lancer leurs drapeaux; les rues étaient envahies par les chemises rouges; les pierres et les bouteilles volaient dans les airs; la multitude entière se retourna pour regarder la fête, dont on ne voyait pas finir. Des coups de fusil partaient de toutes les directions; les drapeaux de toutes les nations étaient entourés de cercles rouges. Ces prix de l'acte étaient cachés par les sénateurs et Mlle Thérèse; Non? Rien n'indiquait le prix des courses. Il s'agissait de 7 francs pour les artistes en chair; 5 francs pour les officiers; 3 francs pour les simples soldats. Si on ne payait pas, le prix augmentait. Naissances 2. Rolande Santier, qui de la Prévoyance, 35 Marguerite (fermier, rue de Paris). Promesses de mariages 3. Louis Dumais (construisant les postes télégraphiques à Nantes (Loire-Inférieure), et Juliette Le Breton. Jean-Baptiste Dovoc, cordonnier, qui s'installe au 2, et Victorine Pertuzel. Emmanuel Couper, menuisier, quai Château de 31, et Léonard Dumont. Cadets et Bijoux de France. Maison Clamourier, 3, place du Palais. 3, Louis Vacheron. Jean Conquelin, cordonnier, rue du Cheylard. Décès CERCUEILS, COURONNES MARCHAND, sur le quai du Coq: Livre deux heures après la commande. Amélie Léonard, institutrice. 20 ans, boulevard Laennec, 11. Mme veuve Le Hays, née Céleste Auffrey, 84 ans, rue Ferrus, 7. Jeanne Lucas, élève de l'École des Saints-Enfants, 17 ans 9 mois, rue Nanní. Zoé Harand, relligieuse de la charité de Paris, 71 ans 11. Rue de la Vieille. Yvonne Poulain, 47 ans. Maison fermée, Dieu Louie Jouannet, sans profession, 62 ans. Toutes ces maisons fermées cachaient tant d'angoisses ! La vie de la France vivait encore, mais si faible, d'un souffle, d'un souffle qui n'osait pas se faire entendre. Et quel silence ! Celui d'un faste tombeau. Rien que le grincement monotone, régulier, triste, d'un métier de bonneterie, si tout près de l'auberge. Le capitaine reprit son chemin. À gauche, là-bas, des soldats, allant et venant, devaient la maison Bréguet qui donne sur la grand'route. "Ça l'est, voici le poste." Il passe,
du Coq: Livre deux heures après la commande. Amélie Léonard, institutrice. 20 ans, boulevard Laennec, 11. Mme veuve Le Hays, née Céleste Auffrey, 84 ans, rue Ferrus, 7. Jeanne Lucas, élève de l'École des Saints-Enfants, 17 ans 9 mois, rue Nanní. Zoé Harand, relligieuse de la charité de Paris, 71 ans 11. Rue de la Vieille. Yvonne Poulain, 47 ans. Maison fermée, Dieu Louie Jouannet, sans profession, 62 ans. Toutes ces maisons fermées cachaient tant d'angoisses ! La vie de la France vivait encore, mais si faible, d'un souffle, d'un souffle qui n'osait pas se faire entendre. Et quel silence ! Celui d'un faste tombeau. Rien que le grincement monotone, régulier, triste, d'un métier de bonneterie, si tout près de l'auberge. Le capitaine reprit son chemin. À gauche, là-bas, des soldats, allant et venant, devaient la maison Bréguet qui donne sur la grand'route. "Ça l'est, voici le poste." Il passe, sans même regarder. Plus loin, un chemin qui descend dans les prés. Il le suit, rencontre un cavalier, tourne à gauche encore, longe des jardins coupés de haies, derrière l'auberge. Il disparaît. Il réfléchit. Rien de plus simple. Les tommes attendront la nuit pour quitter l'abri de la forêt, se glisseront dans les prés par les chemins creux en ne dissimulant, et viendront prendre leur poste de combat à l'abri de ces haies, pendant que d'autres, un signal donné, tourneront par la grand'route et attaqueront l'auberge de face. Ayant pris ces dispositions, le capitaine se retira. Il ne voulut pas traverser de nouveau le village. On se serait étonné et venu curieux, aurait pu exciter l'attention. Des prés étaient là, s'étendant jusqu'aux bois bornant l'horizon. Là-haut, dans la forêt, au fond de leur ravin, attendaient les nommés. Il prit par les épaules et bientôt ne fut plus, glissant rapidement sur la neige. Dans le village, la journée se passa triste, lourde, anxieuse, comme se passaient dans les villages de France toutes les journée depuis la guerre, depuis la défaite. Et la nuit tomba, au silence. Dans la longue rue qui descendait vers le ruisseau, vers le pont, vers les bois,
glisseront dans les prés par les chemins creux en ne dissimulant, et viendront prendre leur poste de combat à l'abri de ces haies, pendant que d'autres, un signal donné, tourneront par la grand'route et attaqueront l'auberge de face. Ayant pris ces dispositions, le capitaine se retira. Il ne voulut pas traverser de nouveau le village. On se serait étonné et venu curieux, aurait pu exciter l'attention. Des prés étaient là, s'étendant jusqu'aux bois bornant l'horizon. Là-haut, dans la forêt, au fond de leur ravin, attendaient les nommés. Il prit par les épaules et bientôt ne fut plus, glissant rapidement sur la neige. Dans le village, la journée se passa triste, lourde, anxieuse, comme se passaient dans les villages de France toutes les journée depuis la guerre, depuis la défaite. Et la nuit tomba, au silence. Dans la longue rue qui descendait vers le ruisseau, vers le pont, vers les bois, Seul, toujours, interminable et triste, le grincement du métier de bonneterie. Vers huit heures du soir, sur la côte, dans la neige, apparurent des ombres errantes. Elles se dispersèrent aux abords du village, semblèrent disparaître un moment dans les petits sentiers, puis réapparurent tout à coup, glissant, se couchant dans la neige dure, sous les haies des prés et des chemins herbeux, entourés de grands chênes. C'était l'officier qui les guide, à voix basse. Il est toujours en paysan, seulement dans sa poche, un revolver chargé de six balles, et son képi de capitaine. Les hommes sont placés, distribués en deux troupes. Une attaquera par les jardins. L'autre attaquera par la grand'route. Elles attendront le signal Il faut éviter l'effusion de sang, autant que possible. Si la surprise était complète, les Prussiens n'avaient pas le temps de se défendre, on n'aurait à redouter contre le village aucune représailles, ni pogrom, ni massacre, ni incendie. Le poste, prisonnier, enfin, ce serait tout. Le pouvait-on ? Peut-être, avec de l'audace et de la ruse. J'essayerai, dit Deligny. Quel sera le signal demanda Baucaire. "Je casserai un carreau, deux carreaux, à la fenêtre de l'auberge. Alors, vous entourerez la maison. Moi, je serai
la neige dure, sous les haies des prés et des chemins herbeux, entourés de grands chênes. C'était l'officier qui les guide, à voix basse. Il est toujours en paysan, seulement dans sa poche, un revolver chargé de six balles, et son képi de capitaine. Les hommes sont placés, distribués en deux troupes. Une attaquera par les jardins. L'autre attaquera par la grand'route. Elles attendront le signal Il faut éviter l'effusion de sang, autant que possible. Si la surprise était complète, les Prussiens n'avaient pas le temps de se défendre, on n'aurait à redouter contre le village aucune représailles, ni pogrom, ni massacre, ni incendie. Le poste, prisonnier, enfin, ce serait tout. Le pouvait-on ? Peut-être, avec de l'audace et de la ruse. J'essayerai, dit Deligny. Quel sera le signal demanda Baucaire. "Je casserai un carreau, deux carreaux, à la fenêtre de l'auberge. Alors, vous entourerez la maison. Moi, je serai dedans, et j'empêcherai les Prussiens de sauter sur leurs fusils. Le voilà parti. Il tourne le coin de la route. Il entre à l'auberge. Derrière, pas le moindre souffle, pas un mot. Tapis dans la neige, le fusil à la main, l'œil au guet, l'oreille aux écoutes, on ne dirait pas qu'il y a là cent cinquante hommes. Le poste a un fonctionnaire sur la route, relevé d'heure en heure, un factionnaire dans le jardin pour observer la campagne. Mais ils sont rassurés, ils n'ont aucun soupçon. Eux, qui se gardent bien, ne se gardent plus. Les nôtres auront beau jeu. Le capitaine est entré, calme, les mains dans les poches. Et il est allé s'asseoir au fond de la pièce près de la fenêtre, à une table où il y a encore une place vide, et sur laquelle des Allemands jouent aux cartes, en fumant et buvant de la bière. Le franc-tireur fait comme eux, demande de la bière, allume sa pipe et les regarde jouer, en apparence très attentif. C'est à peine si les soldats ont fait attention à lui, lorsqu'il est entré. Et depuis, ils n'y pensent plus. Dans la grande salle, une vingtaine de soldats. Les
pas qu'il y a là cent cinquante hommes. Le poste a un fonctionnaire sur la route, relevé d'heure en heure, un factionnaire dans le jardin pour observer la campagne. Mais ils sont rassurés, ils n'ont aucun soupçon. Eux, qui se gardent bien, ne se gardent plus. Les nôtres auront beau jeu. Le capitaine est entré, calme, les mains dans les poches. Et il est allé s'asseoir au fond de la pièce près de la fenêtre, à une table où il y a encore une place vide, et sur laquelle des Allemands jouent aux cartes, en fumant et buvant de la bière. Le franc-tireur fait comme eux, demande de la bière, allume sa pipe et les regarde jouer, en apparence très attentif. C'est à peine si les soldats ont fait attention à lui, lorsqu'il est entré. Et depuis, ils n'y pensent plus. Dans la grande salle, une vingtaine de soldats. Les autres, épars dans le reste du bâtiment. Ils dorment ou écrivent ou causent. Dans un angle, les fusils ramassés en faisceaux. Et ce sont ces fusils que le franc-tireur regarde, parfois, d'un coup d'œil rapide et furtif. Un sous-officier commande le poste, il joue aux cartes. Il ne songe à rien. Debout devant la cheminée où brûle un grand feu, un soldat tourne le dos et se chauffe en tendant les pieds, tantôt l'un, tantôt l'autre au feu. La neige tombe de ses bottes sur les chaussons et de la vapeur humide en monte. L'homme fume une longue pipe de porcelaine. Entre le haut col de sa tunique et le bord rouge de sa casquette à visière, on aperçoit ses cheveux rouges. Il est trapu. Ses épaules sont larges et carrées. Tout à coup, ayant fini de se chauffer, l'homme se retourne, aperçoit un tabouret et va s'asseoir. Il a une tête hideuse. Il louche. Sa barbe, rousse, hérissée, rappelle la toison d'une bête fauve, et le nez déformé par un accident, est presque invisible. C'est Fritz Becker, l'assassin de Marcelle. Becker, que les balles ont épargné jusqu'alors. Becker, que les hasards de la guerre ont ramené dans le pays.
rien. Debout devant la cheminée où brûle un grand feu, un soldat tourne le dos et se chauffe en tendant les pieds, tantôt l'un, tantôt l'autre au feu. La neige tombe de ses bottes sur les chaussons et de la vapeur humide en monte. L'homme fume une longue pipe de porcelaine. Entre le haut col de sa tunique et le bord rouge de sa casquette à visière, on aperçoit ses cheveux rouges. Il est trapu. Ses épaules sont larges et carrées. Tout à coup, ayant fini de se chauffer, l'homme se retourne, aperçoit un tabouret et va s'asseoir. Il a une tête hideuse. Il louche. Sa barbe, rousse, hérissée, rappelle la toison d'une bête fauve, et le nez déformé par un accident, est presque invisible. C'est Fritz Becker, l'assassin de Marcelle. Becker, que les balles ont épargné jusqu'alors. Becker, que les hasards de la guerre ont ramené dans le pays. Une demi-heure se passe. Ils doivent s'impatienter là-bas, dans le dur froid de la nuit. Tout à coup, un éclat retentissant de verres qui se cassent. L'officier vient de briser la fenêtre. S' lançant sa chaise. D'un bond, il se jette devant les faisceaux de fusils, le revolver à la main, le képi sur l'oreille. Et froidement, sans l'ombre d'émotion : "Vous êtes prisonniers. Inutile de vous défendre." Au bruit, les soldats se sont trouvés debout. Un instant effarés par ce coup inattendu, ils se remettent. Ils se précipitent vers les armes. Une melee s'ensuit. Mais la maison est envahie des deux côtés à la fois par les francs-tireurs. Les Prussiens se rendent. Des coups de fusil sont partis. Deux hommes sont morts. Buscout, Beaumier et Jarlot ont fait irruption par les jardins. Ils se heurtent à des soldats qui essaient de fuir. On les repousse dans l'auberge. Soudain, de la fenêtre du premier étage, un Prussien bondit, tombe dans le jardin sur Jarlot, qui roule dans la neige. Et le Prussien s'enfuit à travers champs. Deux ou trois coups de fusil éclatent. À leur faible lueur, si faible qu'elle soit, Jean Beaumier pousse un cri. Il a reconnu cet
main, le képi sur l'oreille. Et froidement, sans l'ombre d'émotion : "Vous êtes prisonniers. Inutile de vous défendre." Au bruit, les soldats se sont trouvés debout. Un instant effarés par ce coup inattendu, ils se remettent. Ils se précipitent vers les armes. Une melee s'ensuit. Mais la maison est envahie des deux côtés à la fois par les francs-tireurs. Les Prussiens se rendent. Des coups de fusil sont partis. Deux hommes sont morts. Buscout, Beaumier et Jarlot ont fait irruption par les jardins. Ils se heurtent à des soldats qui essaient de fuir. On les repousse dans l'auberge. Soudain, de la fenêtre du premier étage, un Prussien bondit, tombe dans le jardin sur Jarlot, qui roule dans la neige. Et le Prussien s'enfuit à travers champs. Deux ou trois coups de fusil éclatent. À leur faible lueur, si faible qu'elle soit, Jean Beaumier pousse un cri. Il a reconnu cet homme qui fuit, l'affreux visage mutilé. Est-ce une apparition ? Ne se trompe-t-il pas ? Quelque hallucination peut-être. À son autre cri furieux de joie et de colère : Jarlot et Buscout accourent, Jarlot, haletant, d'une voix entrecoupée : "Oui, oui, moi aussi, je l'ai reconnu." "Ah ! le gredin ! est-ce qu'il nous échappe encore." Et tous les trois, franchissant haies et fossés, le fusil à bout de bras, s'élancent sur les traces du fuyard. Sur la campagne, couverte de neige, dans les prés qui s'étendent derrière la maison, on l'aperçoit encore, courant avec une rapidité inouïe. Quelques secondes encore et il aura disparu. Il a disparu dans les buis, y passera la nuit dans les bruyères et le lendemain rejoindra un poste allemand. Nos trois compagnons sont vigoureux et lestes. Ils ne perdent pas de terrain. Mais, au bout d'un quart d'heure de course exaspérée, ce sont trois amis, il n'en reste que deux, Beaumier et Beaumier. L'autre, Jarlot, a gagné sur eux. Ses longues jambes de héron franchissent les obstacles sans fatigue, sans s'arrêter. Dans cette nuit, sur la neige, il n'a pas l'air d'un homme. Il a l'air d'un être mal fantaisie. Ses jambes se fendent
! est-ce qu'il nous échappe encore." Et tous les trois, franchissant haies et fossés, le fusil à bout de bras, s'élancent sur les traces du fuyard. Sur la campagne, couverte de neige, dans les prés qui s'étendent derrière la maison, on l'aperçoit encore, courant avec une rapidité inouïe. Quelques secondes encore et il aura disparu. Il a disparu dans les buis, y passera la nuit dans les bruyères et le lendemain rejoindra un poste allemand. Nos trois compagnons sont vigoureux et lestes. Ils ne perdent pas de terrain. Mais, au bout d'un quart d'heure de course exaspérée, ce sont trois amis, il n'en reste que deux, Beaumier et Beaumier. L'autre, Jarlot, a gagné sur eux. Ses longues jambes de héron franchissent les obstacles sans fatigue, sans s'arrêter. Dans cette nuit, sur la neige, il n'a pas l'air d'un homme. Il a l'air d'un être mal fantaisie. Ses jambes se fendent comme un compas immense, jusqu'à sa tête qui l'aspire l'espace. Et bientôt Jarlot et Becker ont dans l'obscurité. Ils suivent. LISEZ LES AMOURES de L'OUEST-ÉCLAIR RENNES Tribunal correctionnel Economie. La jeune Berthe L., 11 ans, qui a escroqué deux francs en préjudice chez un commerce pâtisserie, boulevard de la Liberté, a été condamnée à 48 heures de prison avec sursis. La mère, prévenue de complicité, est acquittée. Les deux inciviles étaient défendus par M. Inval, qui a prononcé en leur faveur une excellente plaidoirie. Coupa. Le 12 janvier dernier, Jean-Marc Leboute, cultivateur à Mondeval, a exercé de mauvais traitements sur sa domestique, Marie Vacher, âgée de 32 ans. On lui inflige 100 francs d'amende. Vagabondage et mendicité. Mathurin L., ou, 45 ans, se voit infliger 15 jours de prison pour vagabondage et mendicité. Brigolage. Joseph Delacroix, 30 ans, a été condamné à 2 mois de prison pour avoir à ce délit ajouté celui de bris de carreaux. Gare aux casseroles. L'histoire suivante, arrivée un très honorable maire d'une petite commune des environs de Rennes, un jour plutôt fâcheux sur la fidélité de certains personnages qui tiennent avec autorité dans leur commune le titre de délégué mouchard. Le 2 février dernier,
a été condamnée à 48 heures de prison avec sursis. La mère, prévenue de complicité, est acquittée. Les deux inciviles étaient défendus par M. Inval, qui a prononcé en leur faveur une excellente plaidoirie. Coupa. Le 12 janvier dernier, Jean-Marc Leboute, cultivateur à Mondeval, a exercé de mauvais traitements sur sa domestique, Marie Vacher, âgée de 32 ans. On lui inflige 100 francs d'amende. Vagabondage et mendicité. Mathurin L., ou, 45 ans, se voit infliger 15 jours de prison pour vagabondage et mendicité. Brigolage. Joseph Delacroix, 30 ans, a été condamné à 2 mois de prison pour avoir à ce délit ajouté celui de bris de carreaux. Gare aux casseroles. L'histoire suivante, arrivée un très honorable maire d'une petite commune des environs de Rennes, un jour plutôt fâcheux sur la fidélité de certains personnages qui tiennent avec autorité dans leur commune le titre de délégué mouchard. Le 2 février dernier, M. X. voyant des arbres sur ses terres, et qu'ils commençaient. Le dimanche, des députés, prirent son fusil et leur firent la chasse. À un moment, il fut abordé par le garde d'un propriétaire voisin, qui lui fit observer qu'il n'avait pas de permis et qu'il chassait sur les terres confiées à sa garde. M. X. lui répondit qu'il faisait une erreur, qu'il était bien sorti de sa propriété, mais que le champ sur lequel il se trouvait ne dépendait pas des terres où il chassait. Le garde reconnut qu'il s'était trompé et l'affaire en resta là. Quelques instants plus tard, M. X. se trouvant à l'antichambre avec une personne à qui il avait rendu service, et qui comme remerciement, lui avait offert un verre, lui raconta son aventure. Le 19 janvier, M. X. voyait arriver chez lui deux gendarmes qui lui présentaient une lettre anonyme l'accusant d'avoir chassé "sans permis". Celle lettre présentait une analogie complète avec l'écriture de la personne à laquelle il avait raconté l'incident avec le garde. À l'audience, M. X. expliqua en honnête homme l'histoire de sa prétendue chasse, et se vit condamné à 15 francs d'amende et à la confiscation de son fusil. Une
confiées à sa garde. M. X. lui répondit qu'il faisait une erreur, qu'il était bien sorti de sa propriété, mais que le champ sur lequel il se trouvait ne dépendait pas des terres où il chassait. Le garde reconnut qu'il s'était trompé et l'affaire en resta là. Quelques instants plus tard, M. X. se trouvant à l'antichambre avec une personne à qui il avait rendu service, et qui comme remerciement, lui avait offert un verre, lui raconta son aventure. Le 19 janvier, M. X. voyait arriver chez lui deux gendarmes qui lui présentaient une lettre anonyme l'accusant d'avoir chassé "sans permis". Celle lettre présentait une analogie complète avec l'écriture de la personne à laquelle il avait raconté l'incident avec le garde. À l'audience, M. X. expliqua en honnête homme l'histoire de sa prétendue chasse, et se vit condamné à 15 francs d'amende et à la confiscation de son fusil. Une autre fois, il placera mieux sa confiance. En attendant, les émeutes de la commune n'appellent plus l'homme à la lettre que « M. le délégué ». À l'obit de Renne, les obsèques de M. Louis Lecoq, notaire de Saint-Aubin-d'Aubigné ont eu lieu hier matin à dix heures; une foule considérable d'amis l'ont accompagné à sa dernière demeure. Les cordons du poème étaient tenus par MM. Fontaine, président de la chambre des notaires de l'arrondissement de Rennes, Renault, notaire à Sens, Prosot, percuteur, et Gourdon, propriétaire à Saint-Aubin-d'Aubigné. Derrière la famille on remarquait de nombreuses notabilités de Rennes, parmi lesquels MM. le premier président Mollard, Canne, président de Chambre Derm, juge au tribunal civil Delalande, ancien président du tribunal de commerce, de nombreux avocats, Naudin, Bodet, Contois, Malapert, Maulion, Vallée, etc.; presque tous les notaires de l'arrondissement, la plupart des avoués au tribunal. M' Mahé, avoué à la Cour, délégué de cette communauté. À l'église, le curé de la paroisse a fait l'éloge du défunt, et au cimetière, M. Fontaine a prononcé, un discours que l'abondance des matières nous oblige à ajourner demain. A Saint-Méloir, la petite Sidonie Gabilard s'approche trop près d'un puits et met le feu à ses vêtements.
d'amis l'ont accompagné à sa dernière demeure. Les cordons du poème étaient tenus par MM. Fontaine, président de la chambre des notaires de l'arrondissement de Rennes, Renault, notaire à Sens, Prosot, percuteur, et Gourdon, propriétaire à Saint-Aubin-d'Aubigné. Derrière la famille on remarquait de nombreuses notabilités de Rennes, parmi lesquels MM. le premier président Mollard, Canne, président de Chambre Derm, juge au tribunal civil Delalande, ancien président du tribunal de commerce, de nombreux avocats, Naudin, Bodet, Contois, Malapert, Maulion, Vallée, etc.; presque tous les notaires de l'arrondissement, la plupart des avoués au tribunal. M' Mahé, avoué à la Cour, délégué de cette communauté. À l'église, le curé de la paroisse a fait l'éloge du défunt, et au cimetière, M. Fontaine a prononcé, un discours que l'abondance des matières nous oblige à ajourner demain. A Saint-Méloir, la petite Sidonie Gabilard s'approche trop près d'un puits et met le feu à ses vêtements. On a dû amputer le poignet. À Saint-Maurin, sur le Sillon, le feu ravage la villa Ker-Houet, il y a 32.000 fr. de dégâts. Le lendemain le feu détruit un hangar de la Cie des bois, on croit cet incendie causé par les flammèches du précédent. Sur la voie de la Coatesnière on trouve le cadavre mutilé d'un pauvre malheureux de l'île Leevey, carrier à la Guillardinère. À Broons, l'enfant d'un meunier, âgé de 5 ans, le petit Paul Flageul, entre dans le moulin et est tué par une meule. Saint-Malo HEURES DES MAREES. Aujourd'hui 1er février, pleine mer à 9 h. 19 du matin et à 0 h. 35 du soir, basse mer à 11 h. 45 du matin et à 4 heures du soir. CHARBONNIER BELLIQUEUX. Vendredi soir, à 5 heures, Jean-Marie Rault, Charbonnier à Saint-Malo avait eu plus que de raison, si bien qu'en passant rue des Cordiers pris de la devanture d'une marchande de primeurs, il tituba de façon si malheureuse qu'il brisa un carreau. Sommé de payer le verre cassé, Rault au lieu de s'exécuter, déclara que ne l'ayant pas cassé exprès il ne le paierait pas. On fit appel à la police. Pendant ce