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— C'est que je suis vraiment bien fatiguée. — Courage, ma petite Rina! la course n'est pas longue; trente-cinq milles tout au plus. — Arriverons-nous bientôt, au moins? — Demain, dans la nuit, nous serons en sûreté. — Alors, partons! — Et ma basse? demandai-je au Picard. — Sois tranquille, elle a été respectée, me répondit-il. — Elle a été respectée! Bien! Vous comprenez, ma basse, c'était ma sauvegarde. Nous nous remîmes donc en route. L'aubergiste lui-même voulut nous servir de guide, et il ne nous quitta que lorsque nous fûmes dans ce que le capitaine appelait un chemin à lui. C'était bien le chemin du diable, monsieur ! Vers midi, nous entrâmes dans une grande forêt : c'était bien là une forêt de bandits, par exemple; aussi je suis bien sûr que, si nous n'avions pas été en si bonne société, nous aurions sûrement quelque mauvaise rencontre. A quatre heures, nous arrivions à Caprarola. Là, au moins, monsieur, nous eûmes une journée et une nuit tranquilles, car grâce à M. Ernest, nous ne mangions et nous ne dormions plus. Mais, pour le moment, il paraît qu'il avait perdu notre trace, ou qu'il n'avait point de forces suffisantes pour nous poursuivre. L'auberge était assez mal approvisionnée ; mais l'on courut jusqu'à la ville la plus proche, que j'entendis nommer Ronciglione, je crois, et l'on en apporta de quoi faire un dîner assez confortable. A trois heures du matin, on nous réveilla ; mais comme je m'étais couché vers les six heures du soir, cela me faisait toujours mes huit à neuf heures de sommeil. C'est mon compte, monsieur : quand je ne dors pas mes huit heures, je suis tout malade. Cette fois la journée fut courte. Vers les onze heures du matin, nous passâmes un fleuve sur un bac, puis on s'arrêta pour déjeuner dans une auberge que j'entendis appeler auberge Barberini. Ici, dit le capitaine, nous sommes chez nous. — Comment, dit Zéphirine, nous sommes chez nous dans cette infâme auberge ? Et où est donc ce fameux château dont vous m'avez parlé ? — Je veux dire
poursuivre. L'auberge était assez mal approvisionnée ; mais l'on courut jusqu'à la ville la plus proche, que j'entendis nommer Ronciglione, je crois, et l'on en apporta de quoi faire un dîner assez confortable. A trois heures du matin, on nous réveilla ; mais comme je m'étais couché vers les six heures du soir, cela me faisait toujours mes huit à neuf heures de sommeil. C'est mon compte, monsieur : quand je ne dors pas mes huit heures, je suis tout malade. Cette fois la journée fut courte. Vers les onze heures du matin, nous passâmes un fleuve sur un bac, puis on s'arrêta pour déjeuner dans une auberge que j'entendis appeler auberge Barberini. Ici, dit le capitaine, nous sommes chez nous. — Comment, dit Zéphirine, nous sommes chez nous dans cette infâme auberge ? Et où est donc ce fameux château dont vous m'avez parlé ? — Je veux dire que nous sommes sur nos terres, et que, à partir d'ici, vous pouvez commander comme une véritable reine. — Alors j'ordonne qu'on me laisse seule dans une chambre, car je ne veux pas me montrer à mes sujets de comment s'appelle notre château ? — Anticoli. — A mes sujets d'Anticoli dans cet équipage, je leur ferais peur. Civetta ! dit en souriant le capitaine. Allez ! allez ! dans un quart d'heure, je suis prête. Zéphirine nous mit dehors et s'enferma. — Ainsi, capitaine, vous avez un château ? demandai-je. Un peu, me répondit-il. A vous ? Oh ! non, pas à moi ; tu comprends bien que le gouvernement s'en inquiéterait ; mais à un seigneur romain qui me le prête, et à qui je paye une petite rente. Le brave homme est retenu à la ville par sa charge : il faut bien qu'il utilise sa maison de campagne. — Alors nous serons là comme des coqs en pâte. A — Je ne comprends pas, répondit le capitaine. — C'est juste : coq en pâte est un gallicisme un peu fort pour un Italien ; je veux dire que nous y serons à merveille. — A merveille,
d'Anticoli dans cet équipage, je leur ferais peur. Civetta ! dit en souriant le capitaine. Allez ! allez ! dans un quart d'heure, je suis prête. Zéphirine nous mit dehors et s'enferma. — Ainsi, capitaine, vous avez un château ? demandai-je. Un peu, me répondit-il. A vous ? Oh ! non, pas à moi ; tu comprends bien que le gouvernement s'en inquiéterait ; mais à un seigneur romain qui me le prête, et à qui je paye une petite rente. Le brave homme est retenu à la ville par sa charge : il faut bien qu'il utilise sa maison de campagne. — Alors nous serons là comme des coqs en pâte. A — Je ne comprends pas, répondit le capitaine. — C'est juste : coq en pâte est un gallicisme un peu fort pour un Italien ; je veux dire que nous y serons à merveille. — A merveille, c'est le mot. Il faudra peut-être bien de temps en temps faire la coup de fusil ; mais ce sont les agréments du métier. On un bel oreiller festonné. On le pare, on l'installe, et si, après bien des efforts, nous arrivons à le faire sourire, ce sont les joies sans fin. Souvent mon mari et moi, nous restons devant ce petit être, la fête s'emplissant dans nos mains. Nous suivons en silence les mouvements incertains et charmants de cette menotte aux yeux roses qui s'agite sur la soie, et nous trouvons dans cette contemplation amoureuse un charme si profond de bonheur et de calme qu'il faut un événement pour nous en arracher. Ce sont, sur la forme de son front et la couleur de ses yeux, des discussions à mourir de rire, qui se terminent toujours par des projets d'avenir, bien fou sans doute, mais si charmants à faire ! Octave veut le lancer dans la diplomatie. Il a l'œil du métier, assure-t-il ; ses gestes sont rares, mais pleins de finesse. Pauvre cher petit ambassadeur, qui n'a que trois cheveux, comme Cadet Roussel. Mais aussi quels amours de cheveux que ces trois fils d'or qui frisent sur sa
sans fin. Souvent mon mari et moi, nous restons devant ce petit être, la fête s'emplissant dans nos mains. Nous suivons en silence les mouvements incertains et charmants de cette menotte aux yeux roses qui s'agite sur la soie, et nous trouvons dans cette contemplation amoureuse un charme si profond de bonheur et de calme qu'il faut un événement pour nous en arracher. Ce sont, sur la forme de son front et la couleur de ses yeux, des discussions à mourir de rire, qui se terminent toujours par des projets d'avenir, bien fou sans doute, mais si charmants à faire ! Octave veut le lancer dans la diplomatie. Il a l'œil du métier, assure-t-il ; ses gestes sont rares, mais pleins de finesse. Pauvre cher petit ambassadeur, qui n'a que trois cheveux, comme Cadet Roussel. Mais aussi quels amours de cheveux que ces trois fils d'or qui frisent sur sa nuque, au-dessus du sillon rose où la peau est si fraîche et si fine que les baisers vont s'y loger d'eux-mêmes ! Il y a dans tout son petit corps un parfum de bébé qui me grise et me fait bondir le cœur. Quels sont donc, chère amie, les liens invisibles qui nous unissent à nos enfants ? Est-ce donc un parcelle de notre âme, une portion de notre vie qui les anime et les fait vivre ? Il faut qu'il y ait de cela, car je lis dans les brouillards de sa petite pensée. Je devine ses désirs, je sais quand il a froid, je prévois s'il a mal. Sais-tu le moment délicieux ? C'est celui où, après avoir fait son repas du soir, s'être gorgé de lait comme un petit chat gourmand, il s'endort, les joues roses, sur mon bras qui le berce. Ses membres s'affaissent lentement, sa tête se penche sur ma poitrine, ses yeux se ferment, tandis que sa bouche entr'ouverte répète encore les mouvements réguliers qu'il faisait toute à l'heure en tétant. Sa respiration tiède et humide effleure ma main qui le soutient. Alors je l'enferme douillettement dans ma robe relevée, je cache ses petits
invisibles qui nous unissent à nos enfants ? Est-ce donc un parcelle de notre âme, une portion de notre vie qui les anime et les fait vivre ? Il faut qu'il y ait de cela, car je lis dans les brouillards de sa petite pensée. Je devine ses désirs, je sais quand il a froid, je prévois s'il a mal. Sais-tu le moment délicieux ? C'est celui où, après avoir fait son repas du soir, s'être gorgé de lait comme un petit chat gourmand, il s'endort, les joues roses, sur mon bras qui le berce. Ses membres s'affaissent lentement, sa tête se penche sur ma poitrine, ses yeux se ferment, tandis que sa bouche entr'ouverte répète encore les mouvements réguliers qu'il faisait toute à l'heure en tétant. Sa respiration tiède et humide effleure ma main qui le soutient. Alors je l'enferme douillettement dans ma robe relevée, je cache ses petits pieds sous les langes, et je contemple mon chéri. Je l'ai là, bien à moi, sur mes genoux. Pas un tressaillement de son être qui m'échappe et ne vibre en moi. Je sens au fond de mon cœur un miroir qui le reflète. Je le sens à la fois tout entier ; il est encore en moi. N'est-ce point mon lait qui le nourrit, ma voix qui l'endort et le calme ; ma main qui l'habille et le caresse, le rassure et le soutient ? Et le sentiment que je suis tout pour lui ajoute encore un charme de délicieuse protection au bonheur de l'avoir mis au monde. Quand je pense qu'il y a des femmes qui passent à côté de ces tendresses sans détourner la tête ! Les folles ! Oui, le présent est beau, et je me grise de bonheur. Il y a aussi l'avenir; là-bas dans le nuage. J'y pense souvent, et je ne sais pourquoi je frissonne comme à l'approche de l'orage. Folie! Je l'aimerai si discrètement, je lui rendrai si léger le poids de mon affection : pourquoi s'éloignerait-il de moi? Ne saurai-je pas à temps devenir son amie ? Ne saurai-je pas, lorsqu'un duvet
entier ; il est encore en moi. N'est-ce point mon lait qui le nourrit, ma voix qui l'endort et le calme ; ma main qui l'habille et le caresse, le rassure et le soutient ? Et le sentiment que je suis tout pour lui ajoute encore un charme de délicieuse protection au bonheur de l'avoir mis au monde. Quand je pense qu'il y a des femmes qui passent à côté de ces tendresses sans détourner la tête ! Les folles ! Oui, le présent est beau, et je me grise de bonheur. Il y a aussi l'avenir; là-bas dans le nuage. J'y pense souvent, et je ne sais pourquoi je frissonne comme à l'approche de l'orage. Folie! Je l'aimerai si discrètement, je lui rendrai si léger le poids de mon affection : pourquoi s'éloignerait-il de moi? Ne saurai-je pas à temps devenir son amie ? Ne saurai-je pas, lorsqu'un duvet noirâtre voilera cette petite lèvre rosée, lorsque l'oiseau sentant ses ailes grandir, voudra s'élancer hors du nid, ne saurai-je pas le ramener par des liens invisibles, dans ces bras où il dort maintenant? Peut-être, en ce vilain moment qu'on nomme la jeunesse des hommes, m'oublieras-tu pour un instant, cher petit! D'autres mains que les miennes peut-être écarteront les cheveux de ton front de vingt ans. Hélas! d'autres lèvres se poseront brûlantes où les miennes se posaient, effaceront d'un baiser vingt années de caresse ! Oui, mais quand tu reviendras de cet enivrant et dur voyage, brisé, transi, tu te réfugieras bien vite dans ces bras qui te berçaient autrefois, tu cacheras ta pauvre tête inquiète là où elle est maintenant ; tu me demanderas d'essuyer tes larmes, de te faire oublier les meurtrissures du cheminement, et je te donnerai, en pleurant de joie, le baiser qui console et fait espérer. Mais je m'aperçois que je t'écris une lettre, ma bonne Marie. Je ne veux pas relire, car je n'oserais plus t'envoyer ma lettre. Que veux-tu, je perds un peu la tête. Je n'ai pas encore l'habitude de ce bonheur-là. GUSTAVE DROZ. AUJOURD'HUI DIMANCHE 28 SEPTEMBRE LA LANTERNE COMMENCE LES DIABLESSES
D'autres mains que les miennes peut-être écarteront les cheveux de ton front de vingt ans. Hélas! d'autres lèvres se poseront brûlantes où les miennes se posaient, effaceront d'un baiser vingt années de caresse ! Oui, mais quand tu reviendras de cet enivrant et dur voyage, brisé, transi, tu te réfugieras bien vite dans ces bras qui te berçaient autrefois, tu cacheras ta pauvre tête inquiète là où elle est maintenant ; tu me demanderas d'essuyer tes larmes, de te faire oublier les meurtrissures du cheminement, et je te donnerai, en pleurant de joie, le baiser qui console et fait espérer. Mais je m'aperçois que je t'écris une lettre, ma bonne Marie. Je ne veux pas relire, car je n'oserais plus t'envoyer ma lettre. Que veux-tu, je perds un peu la tête. Je n'ai pas encore l'habitude de ce bonheur-là. GUSTAVE DROZ. AUJOURD'HUI DIMANCHE 28 SEPTEMBRE LA LANTERNE COMMENCE LES DIABLESSES DE PARIS GRAND ROMAN INÉDIT PAR LÉOPOLD STAPLEAUX Bien que ce soit la première fois que la Lanterne publie un roman de M. Léopold Stapleaux, notre nouveau collaborateur n'est certainement pas un inconnu pour nos lecteurs. Qui ne se rappelle le grand succès obtenu par les Compagnons du glaive, le Château de la Rose, l'Histoire d'une nuit, le Pendu de la Forêt-Noire, les Viveurs de Paris, les Cocottes du grand monde, le Roman d'un père, Sergent l'empoisonneur, la Nuit du mardi-gras, l'Idole et toutes les autres œuvres populaires de M. LÉOPOLD STAPLEAUX. LES DIABLESSES DE PARIS le nouveau grand roman dont nous allons commencer la publication, est des plus émouvants et des plus dramatiques, et nous saisissons l'occasion de le signaler à nos amis du Supplément. LA GUERISON D'OCTAVIE Madame Monflanquin vient de tomber malade subitement ; on s'est empressé d'aller chercher le médecin le plus voisin, et M. Monflanquin, très inquiet, le reconduit jusque dans la salle à manger pour lui demander son avis : MONSIEUR MONFLANQUIN — Docteur, que pensez-vous de cette indisposition ? LE DOCTEUR. La malade est très abattue, mais je ne saurais dire encore exactement quel sera l'effet de l'ordonnance ; je reviendrai demain, et.
Château de la Rose, l'Histoire d'une nuit, le Pendu de la Forêt-Noire, les Viveurs de Paris, les Cocottes du grand monde, le Roman d'un père, Sergent l'empoisonneur, la Nuit du mardi-gras, l'Idole et toutes les autres œuvres populaires de M. LÉOPOLD STAPLEAUX. LES DIABLESSES DE PARIS le nouveau grand roman dont nous allons commencer la publication, est des plus émouvants et des plus dramatiques, et nous saisissons l'occasion de le signaler à nos amis du Supplément. LA GUERISON D'OCTAVIE Madame Monflanquin vient de tomber malade subitement ; on s'est empressé d'aller chercher le médecin le plus voisin, et M. Monflanquin, très inquiet, le reconduit jusque dans la salle à manger pour lui demander son avis : MONSIEUR MONFLANQUIN — Docteur, que pensez-vous de cette indisposition ? LE DOCTEUR. La malade est très abattue, mais je ne saurais dire encore exactement quel sera l'effet de l'ordonnance ; je reviendrai demain, et. MONSIEUR MONFLANQUIN. — Pourquoi pas ce soir, docteur ? s'il allait être trop tard demain ? LE DOCTEUR. — Non, soyez sans inquiétude, le cas n'est pas tellement grave quant à présent ; je ne pense pouvoir diagnostiquer sûrement que demain ; en attendant. MONSIEUR MONFLANQUIN. — Ne me trompez pas, docteur., ma femme est bien malade, n'est-ce pas ? Vous n'osez pas me le dire, avouez-le ! parlez, je suis fort, allez ! mais ne me laissez pas dans l'inquiétude, je vous en supplie! Oh! mon Dieu ! tout ce qu'il faudra, docteur ; une consultation, voulez-vous; appelez dix, vingt confrères s'il le faut, pourvu que vous la sauviez, qu'elle reste borgne, bossue, aveugle, peu importe, pourvu qu'elle vive. LE DOCTEUR. — Mais non, il y a à s'inquiéter, comme dans toutes les maladies assurément, mais. MONSIEUR MONFLANQUIN. — Elle est perdue ? LE DOCTEUR. — Mais non, encore une fois! votre femme a une grosse fièvre ; j'espère la couper. MONSIEUR MONFLANQUIN. — Ma femme ! LE DOCTEUR. — Non, la fièvre; nous n'aurons peut-être besoin que d'un repos de quelques jours. MONSIEUR MONFLANQUIN. — Mais si vous ne coupez pas ma femme, non, la fièvre, tenez, je
pas, docteur., ma femme est bien malade, n'est-ce pas ? Vous n'osez pas me le dire, avouez-le ! parlez, je suis fort, allez ! mais ne me laissez pas dans l'inquiétude, je vous en supplie! Oh! mon Dieu ! tout ce qu'il faudra, docteur ; une consultation, voulez-vous; appelez dix, vingt confrères s'il le faut, pourvu que vous la sauviez, qu'elle reste borgne, bossue, aveugle, peu importe, pourvu qu'elle vive. LE DOCTEUR. — Mais non, il y a à s'inquiéter, comme dans toutes les maladies assurément, mais. MONSIEUR MONFLANQUIN. — Elle est perdue ? LE DOCTEUR. — Mais non, encore une fois! votre femme a une grosse fièvre ; j'espère la couper. MONSIEUR MONFLANQUIN. — Ma femme ! LE DOCTEUR. — Non, la fièvre; nous n'aurons peut-être besoin que d'un repos de quelques jours. MONSIEUR MONFLANQUIN. — Mais si vous ne coupez pas ma femme, non, la fièvre, tenez, je ne sais plus ce que je dis, — qu'en résultera-t-il ? LE DOCTEUR. — Ah ! des complications, c'est inévitable. MONSIEUR MONFLANQUIN. — Pauvre chérie, la voilà compliquée maintenant ! que faire ? que faire? LE DOCTEUR. — Attendons, la malade est jeune, robuste. Allons, à demain, et bon courage. MONSIEUR MONFLANQUIN. — Docteur, si cela ne vous faisait rien. j'aimerais mieux : à ce soir. LE DOCTEUR. — Si vous y tenez absolument, je. MONSIEUR MONFLANQUIN. — Oh ! oui ! LE DOCTEUR. — Eh bien ! soit, je reviendrai, êtes-vous content ? MONSIEUR MONFLANQUIN. — Ah ! vous la sauverez, docteur, promettez-le moi ! LE DOCTEUR. — Diable ! mais je l'espère bien ! Pour tranquilliser M. Monflanquin, le docteur revient le soir ; sur de nouvelles instances, il revient le lendemain matin, puis à midi, puis à deux heures ; bref, s'il écoutait le mari, il ne sortirait pas de la maison. Cependant la maladie a fait des progrès rapides, et ce n'est qu'au bout de six semaines que la jeune femme est enfin sauvée. M. Monflanquin s'en va partout, chantant la gloire du docteur, de l'homme admirable de dévouement, de science, de toutes sortes de belles
MONSIEUR MONFLANQUIN. — Docteur, si cela ne vous faisait rien. j'aimerais mieux : à ce soir. LE DOCTEUR. — Si vous y tenez absolument, je. MONSIEUR MONFLANQUIN. — Oh ! oui ! LE DOCTEUR. — Eh bien ! soit, je reviendrai, êtes-vous content ? MONSIEUR MONFLANQUIN. — Ah ! vous la sauverez, docteur, promettez-le moi ! LE DOCTEUR. — Diable ! mais je l'espère bien ! Pour tranquilliser M. Monflanquin, le docteur revient le soir ; sur de nouvelles instances, il revient le lendemain matin, puis à midi, puis à deux heures ; bref, s'il écoutait le mari, il ne sortirait pas de la maison. Cependant la maladie a fait des progrès rapides, et ce n'est qu'au bout de six semaines que la jeune femme est enfin sauvée. M. Monflanquin s'en va partout, chantant la gloire du docteur, de l'homme admirable de dévouement, de science, de toutes sortes de belles choses, qui a remis sa femme sur pied. Six mois plus tard, il reçoit le mémoire du sauveur : Comment ! comment! qu'est-ce qu'il me chante là ? Cent cinquante visites à dix francs ! Ah ! elle est bonne, par exemple, quinze cents francs pour ça ? M'étonne plus s'il avait tant d'égards pour moi. Ça gagne lestement l'argent, ces particuliers-là. merci ! Quinze cents francs ! mais les conducteurs d'omnibus ne gagnent pas ça dans l'année, sans compter qu'ils perdent encore bien souvent des correspondances, m'a-t-on dit. Cent cinquante visites en un mois et demi, ça ferait alors, voyons huit fois. oui, huit fois cent cinquante, c'est-à-dire douze cents visites par an. Maintenant il avait bien dix malades, car avec tout ça, il entrait et il sortait, ce n'était pas malin, c'est-à-dire qu'à ce compte-là il aurait pu avoir trente malades. Or, trente fois douze cents, ça fait, ça fait, trente-six mille visites à dix francs. Matin! trois cent soixante mille francs, les appointements de tous les ministres réunis, quoi! Non, je ne chicane pas, mais ce qui me dégoûte, c'est de voir ces gaillards-là vous écorcher pareillement pour payer leurs dettes du quartier latin. Car une fois
s'il avait tant d'égards pour moi. Ça gagne lestement l'argent, ces particuliers-là. merci ! Quinze cents francs ! mais les conducteurs d'omnibus ne gagnent pas ça dans l'année, sans compter qu'ils perdent encore bien souvent des correspondances, m'a-t-on dit. Cent cinquante visites en un mois et demi, ça ferait alors, voyons huit fois. oui, huit fois cent cinquante, c'est-à-dire douze cents visites par an. Maintenant il avait bien dix malades, car avec tout ça, il entrait et il sortait, ce n'était pas malin, c'est-à-dire qu'à ce compte-là il aurait pu avoir trente malades. Or, trente fois douze cents, ça fait, ça fait, trente-six mille visites à dix francs. Matin! trois cent soixante mille francs, les appointements de tous les ministres réunis, quoi! Non, je ne chicane pas, mais ce qui me dégoûte, c'est de voir ces gaillards-là vous écorcher pareillement pour payer leurs dettes du quartier latin. Car une fois reçu, ça met des chapeaux comme tout le monde, ça vous a un appartement, ça se marie, ça vote, ça pose. et six mois avant, ça fume avec des filles qui les tutoient, ils jouent au billard, ils tirent les sonnettes, tapent sur les devantures des boutiquiers afin d'embêter le monde ; c'est cousu de dettes, ça loge dans des garnis, des taudis qui n'ont pas de nom. J'aime bien Octavie, je ne marchande pas sa santé, non certes ; mais elle n'était pas si malade que ça, après tout! Quand il est venu, elle avait la fièvre, bien; il dit qu'il va la lui couper bon : et puis il ne lui coupe rien du tout, est-ce que c'est de ma faute ? Pourquoi ne lui a-t-il pas coupé sa fièvre, est-ce que cela me regarde ? Comme je lui disais : Coupez la fièvre de ma femme, et ça ne sera rien. Il ne la lui coupe pas, alors elle tombe malade, c'était inévitable, elle a été compliquée. Je lui disais encore le premier jour Vous allez voir que ma femme va être compliquée. Non, me disait-il. Eh bien, alors imbécile, pourquoi n'as-tu pas empêché ça ? Quand
monde ; c'est cousu de dettes, ça loge dans des garnis, des taudis qui n'ont pas de nom. J'aime bien Octavie, je ne marchande pas sa santé, non certes ; mais elle n'était pas si malade que ça, après tout! Quand il est venu, elle avait la fièvre, bien; il dit qu'il va la lui couper bon : et puis il ne lui coupe rien du tout, est-ce que c'est de ma faute ? Pourquoi ne lui a-t-il pas coupé sa fièvre, est-ce que cela me regarde ? Comme je lui disais : Coupez la fièvre de ma femme, et ça ne sera rien. Il ne la lui coupe pas, alors elle tombe malade, c'était inévitable, elle a été compliquée. Je lui disais encore le premier jour Vous allez voir que ma femme va être compliquée. Non, me disait-il. Eh bien, alors imbécile, pourquoi n'as-tu pas empêché ça ? Quand on ne sait pas soigner les gens, on ne s'en mêle pas. Est-ce que je me mêle de faire des matelas, moi ? Non, parbleu, je ne sais pas; eh bien, on fait comme moi. D'abord, ce n'est pas moi qui l'invente, attendu que je ne chicanerais jamais d'ailleurs pour la santé d'Octavie, mais c'est lui-même qui m'a dit : la fièvre une fois coupée, ce ne sera rien. Eh bien ! on ne prend pas quinze cents francs à un homme pour lui couper la fièvre de sa femme, on n'a jamais vu ça, ça serait à mettre dans le journal. Octavie a eu la petite vérole, bien, ça c'est vrai ; mais c'est lui qui en est cause, il n'avait qu'à couper sa fièvre, je ne sors pas de là. Quinze cents francs ! merci, il aimerait bien en avoir pas mal comme ça à couper, des fièvres ! Avec ça que ma femme avait un tempérament à avoir la petite vérole, une femme qui en avait toujours eu horreur! Pourquoi a-t-on la petite vérole après tout ? Parce qu'on ne vous empêche pas de l'avoir ; parbleu ! c'est bien simple. Eh bien ! je n'ai pas