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en vers pompeux les splendeurs de la cour, Tel imita David en ses strophes lyriques ; Un autre déroula les annales antiques : L'univers, le soleil, sortant du noir chaos, Adam chassé d'Eden, Noé sauvé des flots, Du ciel sur ses enfants les touchantes tendresses Et le Dieu d'Abraham fidèle à ses promesses ; Moïse sur le Nil, et, par son bras conduit, Le peuple à Pharaon échappant dans la nuit ; Le ciel en sa faveur si prodigue en miracles L'arche sainte s'ouvrant pour rendre des oracles, Les juges d'Israël remplacés par des rois, L'enfance de David, sa grandeur, ses exploits, Salomon héritier des vertus de son père, D'un règne glorieux suivant le cours prospère ! Déjà l'ombre du soir sur le trône du roi S'abaissait, et marquait le terme du tournoi. Lorsqu'un jeune lutteur descendit dans l'arène : Un réseau d'or couvrait ses longs cheveux d'ébène; Avec ses yeux d'azur et sa robe aux longs plis, Sur l'horizon de pourpre il brilla comme un lis. On ignorait son nom, son culte et sa patrie : Salomon l'écouta d'une oreille attendrie, Mais du peuple son chant fut à peine entendu Le peuple s'ennuyait; on chantait la Vertu ! Quand l'enfant eût fini sa chaste cantilène, Debout, le roi parla d'une voix souveraine : « Poètes étrangers, voix d'Israël, vos chants Sont pleins de nobles vers et de pensers touchants; Vos sublimes concerts auront leur récompense Et vous pouvez compter sur ma munificence ; Mais ce timide enfant, n'en soyez pas surpris, Du tournoi poétique a mérité le prix. « Le poète n'est pas ce qu'un vain peuple pense: Un instrument qui pleure ou rit, insulte, encense. Non, pour un plus grand but, Dieu dans ce vase d'or De la sainte harmonie a versé le trésor Et la meilleure part cet enfant l'a choisie : Pour chanter la vertu Dieu fit la poésie ! » Et des mains du monarque, arbitre intelligent Le pieux lauréat prit la Lyre d'argent ! ÉPITRE A PIERRE RONSARD SUR LE NÉOLOGISME A LA MODE PIECE QUI A OBTENU UNE MÉDAILLE D'ARGENT. Sans la langue,
l'enfant eût fini sa chaste cantilène, Debout, le roi parla d'une voix souveraine : « Poètes étrangers, voix d'Israël, vos chants Sont pleins de nobles vers et de pensers touchants; Vos sublimes concerts auront leur récompense Et vous pouvez compter sur ma munificence ; Mais ce timide enfant, n'en soyez pas surpris, Du tournoi poétique a mérité le prix. « Le poète n'est pas ce qu'un vain peuple pense: Un instrument qui pleure ou rit, insulte, encense. Non, pour un plus grand but, Dieu dans ce vase d'or De la sainte harmonie a versé le trésor Et la meilleure part cet enfant l'a choisie : Pour chanter la vertu Dieu fit la poésie ! » Et des mains du monarque, arbitre intelligent Le pieux lauréat prit la Lyre d'argent ! ÉPITRE A PIERRE RONSARD SUR LE NÉOLOGISME A LA MODE PIECE QUI A OBTENU UNE MÉDAILLE D'ARGENT. Sans la langue, l'auteur le plus divin, etc. Dans un vieux parchemin mi-latin et mi-grec Tu dors, enseveli les doigts sur ton rebec, Maitre Pierre Ronsard, éclivevin du Parnasse; Tu dors, et d'écrivains une ligue menace De supplanter ta gloire et d'être ton vainqueur Au métier d'innover où tu mis tant de cœur! Vois : leur soufflet soupire et leur forge s'allume, Et leur marteau brutal fait retentir l'enclume Où se tord sous les coups, mot naguère inconnu, Le lourd néologisme informe et mal venu. Toi, tu fus coutumier de besogne pareille Et trop souvent ton vers afflige notre oreille D'une forme bizarre ou d'un grotesque son; Mais tu savais y mettre encor quelque façon; Hardi, tu n'étais pas absurde ni baroque. Autre temps, autre style! et ta vieille défroque Si riche de lambeaux en maint endroit volés Fait place à des haillons tristement ficelés; Ce manteau bigarré dont tu fis tes dimanches, Nos droles chaque jour le mettent sur leurs hanches On abuse de tout, même du genre usé. Prisque pour être beau s'efforce d'être usé. Rengorgé dans sa phrase, à grand'peine il se guinde Sur un perchoir sublime, à mi-côte du Pinde, Et là faisant entendre une voix de Stentor, Se
Vois : leur soufflet soupire et leur forge s'allume, Et leur marteau brutal fait retentir l'enclume Où se tord sous les coups, mot naguère inconnu, Le lourd néologisme informe et mal venu. Toi, tu fus coutumier de besogne pareille Et trop souvent ton vers afflige notre oreille D'une forme bizarre ou d'un grotesque son; Mais tu savais y mettre encor quelque façon; Hardi, tu n'étais pas absurde ni baroque. Autre temps, autre style! et ta vieille défroque Si riche de lambeaux en maint endroit volés Fait place à des haillons tristement ficelés; Ce manteau bigarré dont tu fis tes dimanches, Nos droles chaque jour le mettent sur leurs hanches On abuse de tout, même du genre usé. Prisque pour être beau s'efforce d'être usé. Rengorgé dans sa phrase, à grand'peine il se guinde Sur un perchoir sublime, à mi-côte du Pinde, Et là faisant entendre une voix de Stentor, Se croit l'aigle royal et n'est que le butor. Docte note à la marge en forme de rubrique Le sens mystérieux d'un mot de sa fabrique Et pour un doux rêveur qu'on avait espéré Un pédant dans la salle entre en bonnet carré. Pillard est son cousin. Pillard, au style austère, Poète conquérant, débarque en Angleterre, Récolte au pas de course une moisson de mots, Dévalise au hasard et maîtres et grimauds Et chargé de butin, désertant le rivage, Revient nous étaler les fruits de son ravage. Ronsard, tu fus français, quoique grec et romain, Mais Pillard, qu'est-il donc? La réponse à demain. Rustre, plus délicat, ne vole qu'en famille. En quête des patois dont la France fourmille, Il les façonne aux airs prétendus élégants : Tels de gras auvergnats qui se donnent des gants. Ce procédé louable a plus d'un avantage : Il pare l'humble esprit que Rustre eut en partage Et répand sur son mètre épuisé de langueur Un vernis de jeunesse, un semblant de vigueur, Mais ce provincial est si gauche d'allure Qu'on peut sous le drap fin voir la grosse doublure. Pourtant, à les ouïr, ils brassent du nouveau. Oui, comme en l'embrouillant on file un écheveau!
Poète conquérant, débarque en Angleterre, Récolte au pas de course une moisson de mots, Dévalise au hasard et maîtres et grimauds Et chargé de butin, désertant le rivage, Revient nous étaler les fruits de son ravage. Ronsard, tu fus français, quoique grec et romain, Mais Pillard, qu'est-il donc? La réponse à demain. Rustre, plus délicat, ne vole qu'en famille. En quête des patois dont la France fourmille, Il les façonne aux airs prétendus élégants : Tels de gras auvergnats qui se donnent des gants. Ce procédé louable a plus d'un avantage : Il pare l'humble esprit que Rustre eut en partage Et répand sur son mètre épuisé de langueur Un vernis de jeunesse, un semblant de vigueur, Mais ce provincial est si gauche d'allure Qu'on peut sous le drap fin voir la grosse doublure. Pourtant, à les ouïr, ils brassent du nouveau. Oui, comme en l'embrouillant on file un écheveau! Autant le tintamarre égale l'harmonie, Autant leur vanité ressemble à ton génie; Car, parfois, un doux rythme, un grâcieux penser, Fleuve où mon souvenir aime à se balancer, De ta source, Ronsard, tombe en fraîches cascades; Mais eux, ils vont toujours par bonds et par saccades Et le contemplateur qui cherchait sur leurs bords Cette simple nature âme des beaux accords, Sous l'écume qui tourne et le flot qui s'écroule, N'entend que le caillou qui tombe, éclate et roule, Heureux et trop heureux quand le sens fourvoyé Au milieu du courant hélas! n'est pas noyé! On raconte qu'Isabelle éprise de ta verve, Ronsard, te fit présent d'une belle Minerve : Ce don symbolisait un sage et pur élan. Quant aux auteurs bouffis dont l'orgueilleux bilan N'est que néologisme, emphase, pompe vaine. Quel don espèrent-ils comme prix de leur veine? Moi, pour récompenser ces bâtards de Lucain, Je vote (sauf erreur) un difforme Vulcain? 28 Mai 1861. N.B. Je m'abstiens de donner la liste, même abrégée, des différents poètes, soit de Paris, soit de la province, que je signale sous les noms symboliques de Prisque, Docte, Pillard, Rustre. Il suffit d'un peu de lecture pour les reconnaître. LE MOINEAU SOCIALISTE DE
cherchait sur leurs bords Cette simple nature âme des beaux accords, Sous l'écume qui tourne et le flot qui s'écroule, N'entend que le caillou qui tombe, éclate et roule, Heureux et trop heureux quand le sens fourvoyé Au milieu du courant hélas! n'est pas noyé! On raconte qu'Isabelle éprise de ta verve, Ronsard, te fit présent d'une belle Minerve : Ce don symbolisait un sage et pur élan. Quant aux auteurs bouffis dont l'orgueilleux bilan N'est que néologisme, emphase, pompe vaine. Quel don espèrent-ils comme prix de leur veine? Moi, pour récompenser ces bâtards de Lucain, Je vote (sauf erreur) un difforme Vulcain? 28 Mai 1861. N.B. Je m'abstiens de donner la liste, même abrégée, des différents poètes, soit de Paris, soit de la province, que je signale sous les noms symboliques de Prisque, Docte, Pillard, Rustre. Il suffit d'un peu de lecture pour les reconnaître. LE MOINEAU SOCIALISTE DE ROCHEFORT-SUR-LOIRE. PIECE QUI A OBTENU UNE MÉDAILLE DE VERMEIL. À M. GUIMIER, DE ROCHEFORT-SUR-LOIRE, Ceci n'est point un conte à plaisir inventé. Mais un fait digne de mémoire Que Lafontaine aurait chanté, DEVISE "Si le bonhomme eût visité Cet été, Les poétiques bords de Rochefort-sur-Loire Débris d'une antique cité. Depuis maintes saisons au même toit fidèles Deux jolis couples d'hirondelles Se bâtissaient en même temps Aux deux côtés d'une fenêtre Le nid où leur amour, de printemps en printemps, Viendra, de là les mers, abriter tous les ans Les enfants et petits enfants Que le bon Dieu leur fera naître! C'est plaisir de les voir, au soleil radieux, Aventureux oiseaux qu'on bénit et qu'on aime Travailler de tout cœur en gazouillant de même, S'appeler, se répondre, et d'un vol gracieux Reprendre mille fois leur course infatigable Pour quérir un brin d'herbe ou quelques grains de sable, Puis revenir au bâtiment, A l'aide de leur bec arranger savamment Au fond du nid la plume ou la mousse nouvelle, Remuer le mortier ou pétrir le ciment, Et cela, non moins proprement Qu'un castor avec sa truelle. On fait tant et si bien qu'au bout de quelques jours, Après mille tours et retours,
maintes saisons au même toit fidèles Deux jolis couples d'hirondelles Se bâtissaient en même temps Aux deux côtés d'une fenêtre Le nid où leur amour, de printemps en printemps, Viendra, de là les mers, abriter tous les ans Les enfants et petits enfants Que le bon Dieu leur fera naître! C'est plaisir de les voir, au soleil radieux, Aventureux oiseaux qu'on bénit et qu'on aime Travailler de tout cœur en gazouillant de même, S'appeler, se répondre, et d'un vol gracieux Reprendre mille fois leur course infatigable Pour quérir un brin d'herbe ou quelques grains de sable, Puis revenir au bâtiment, A l'aide de leur bec arranger savamment Au fond du nid la plume ou la mousse nouvelle, Remuer le mortier ou pétrir le ciment, Et cela, non moins proprement Qu'un castor avec sa truelle. On fait tant et si bien qu'au bout de quelques jours, Après mille tours et retours, Chacun achève son ouvrage. On a pignon sur rue, on est heureux et fier De devoir au travail ce qui manquait hier. Après la tourmente et l'orage Et les périls d'un long voyage On aime à savourer les délices du port, Aussi, jugez de leur transport! Ce n'était que réjouissance Et mainte et mainte révérence Autour de la fenêtre, autour de chaque nid, Où deux couples joyeux se promettaient d'avance De couver maint et maint petit Et de bon naturel et de bon appétit. Et les cœurs maternels tressaillaient d'espérance! Malheureusement il n'est pas Ici-bas De félicités sans nuages. Et de ces rêves d'or l'édifice charmant Faillit crouler fatalement Au logis de l'un des ménages. (Je ne sais plus lequel des deux.) Ce nid devint le champ d'un combat hasardeux Plein de tumulte, et de carnage! Dont le héros malencontreux Fut un moineau du voisinage Jour mémorable et désastreux! Les hirondelles, dans leurs fastes L'auront-elles compté parmi les jours néfastes, Je l'ignore. Pour moi, jusques à certain point, Entre les mauvais jours je ne le mettrais point. Quand de notre raison l'aveugle indépendance Méconnaissant tes lois, divine Providence, Ne fait d'un dieu tombé qu'un fragile animal, Que poussent tous les
Et mainte et mainte révérence Autour de la fenêtre, autour de chaque nid, Où deux couples joyeux se promettaient d'avance De couver maint et maint petit Et de bon naturel et de bon appétit. Et les cœurs maternels tressaillaient d'espérance! Malheureusement il n'est pas Ici-bas De félicités sans nuages. Et de ces rêves d'or l'édifice charmant Faillit crouler fatalement Au logis de l'un des ménages. (Je ne sais plus lequel des deux.) Ce nid devint le champ d'un combat hasardeux Plein de tumulte, et de carnage! Dont le héros malencontreux Fut un moineau du voisinage Jour mémorable et désastreux! Les hirondelles, dans leurs fastes L'auront-elles compté parmi les jours néfastes, Je l'ignore. Pour moi, jusques à certain point, Entre les mauvais jours je ne le mettrais point. Quand de notre raison l'aveugle indépendance Méconnaissant tes lois, divine Providence, Ne fait d'un dieu tombé qu'un fragile animal, Que poussent tous les vents au gré de leur caprice, Elève des autels pour encenser le mal Et des sociétés ébranle l'édifice; J'aime à voir que l'oiseau du ciel, Mieux éclairé que nous ne sommes, Semble, aux seules lueurs de l'instinct naturel, Lire plus sûrement que la plupart des hommes Au grand livre de l'Éternel. J'aime à voir que les hirondelles Dociles à Celui qui leur ouvre les ailes Pour traverser l'immensité, Peuvent nous enseigner à son souffle suprême, Les deux rares vertus qu'entre toutes il aime, Qu'il nous recommanda, qu'il pratiqua lui-même, La justice et la charité! Le moineau, qui gâta quelque peu ses deux ailes En prenant pour le sien l'un des nids d'hirondelles, Maraudait dans les environs, Mais il n'en était pas, car je ne veux médire D'aucun des habitants du pays que j'admire. Sur ces riants coteaux, dans ces ombreux vallons Il ne peut respirer que des êtres fort bons. Le moineau dont je parle, espèce parasite Etait un peu cosmopolite Venant je ne sais d'où, c'est là ce que du moins M'ont garanti de sûrs témoins. D'ailleurs l'engeance est si féconde, il est tant de moineaux de toutes nations Que, grâce aux migrations, Il en viendrait de l'autre monde!
l'Éternel. J'aime à voir que les hirondelles Dociles à Celui qui leur ouvre les ailes Pour traverser l'immensité, Peuvent nous enseigner à son souffle suprême, Les deux rares vertus qu'entre toutes il aime, Qu'il nous recommanda, qu'il pratiqua lui-même, La justice et la charité! Le moineau, qui gâta quelque peu ses deux ailes En prenant pour le sien l'un des nids d'hirondelles, Maraudait dans les environs, Mais il n'en était pas, car je ne veux médire D'aucun des habitants du pays que j'admire. Sur ces riants coteaux, dans ces ombreux vallons Il ne peut respirer que des êtres fort bons. Le moineau dont je parle, espèce parasite Etait un peu cosmopolite Venant je ne sais d'où, c'est là ce que du moins M'ont garanti de sûrs témoins. D'ailleurs l'engeance est si féconde, il est tant de moineaux de toutes nations Que, grâce aux migrations, Il en viendrait de l'autre monde! Et quant à celui-ci, l'on disait à la ronde Qu'au trébuchet on l'avait pris Dans le riche enclos d'une ferme (Près de Messine ou de Palerme) Où par troupes venaient maints oiseaux mal appris Fraterniser sous le feuillage. C'est-à-dire, goûter les douceurs du pillage. On l'avait déporté de pays en pays, Puis, interné dans ce village; Mais il rompit son ban, s'échappa de sa cage. Voilà comment, sans passe-port, Aux alentours de Rochefort Errait notre moineau, de mœurs et d'origine A ne point mourir de famine Tant qu'il pourrait, sans trop d'effort, Vivre de vol et de rapine. Effronté compagnon, beau parleur et savant, (Ayant pris toutes ses licences Dans de doctes clubs en plein vent) Il allait débitant de fort belles sentences : « Que libres comme l'air, messieurs les oisillons « Avaient, quand le froment dorait au loin la plaine, « Avant le laboureur sur l'épi droit d'aubaine, « Sans avoir rien semé dans le creux des sillons. » Et ce Lycurgue ailé, sans vergogne et sans honte Aux dépens de la grange expliquait en détail Aux oiseaux tous leurs droits. Fors le droit au travail, Droit dont le citoyen, à ce que l'on raconte, Ne daignait tenir
pays, Puis, interné dans ce village; Mais il rompit son ban, s'échappa de sa cage. Voilà comment, sans passe-port, Aux alentours de Rochefort Errait notre moineau, de mœurs et d'origine A ne point mourir de famine Tant qu'il pourrait, sans trop d'effort, Vivre de vol et de rapine. Effronté compagnon, beau parleur et savant, (Ayant pris toutes ses licences Dans de doctes clubs en plein vent) Il allait débitant de fort belles sentences : « Que libres comme l'air, messieurs les oisillons « Avaient, quand le froment dorait au loin la plaine, « Avant le laboureur sur l'épi droit d'aubaine, « Sans avoir rien semé dans le creux des sillons. » Et ce Lycurgue ailé, sans vergogne et sans honte Aux dépens de la grange expliquait en détail Aux oiseaux tous leurs droits. Fors le droit au travail, Droit dont le citoyen, à ce que l'on raconte, Ne daignait tenir aucun compte,.. Les mésanges et les pinsons Venaient des quatre vents écouter ses leçons. La République universelle Des oiseaux Ne pouvait que chanter la chanson fraternelle De cet apôtre des moineaux, Aussi chorus lui faisait-elle! « Conformons-nous de point en point « A cette loi si naturelle! « Dans tout le code il n'en est point « De plus juste, ni de plus belle. « Notre ennemi, c'est le prochain! » Où s'enhardit alors, on se monte la tête, Le diable sait où l'on s'arrête Quand on est en si bon chemin. En vertu du progrès, la conséquence est nette : On pille le fermier d'abord, On pille le voisin et puis d'autres encore, On en vient à piller son frère. Mangeant de proche en proche, on devient si glouton Qu'on mangerait jusqu'à son père! Cela même s'est vu, dit-on. Gare, maître Pierrot, l'effet de ton système! A la propriété ce manque de respect Fera choir enfin sur toi-même Un déluge de coups de bec! Certain jour qu'il avait, contre les droits de l'homme Parlé jusqu'à l'enrouement, Il sentit invinciblement Le besoin de faire un bon somme. Le soleil allait se coucher. « Où vais-je, se dit-il, à mon aise
le code il n'en est point « De plus juste, ni de plus belle. « Notre ennemi, c'est le prochain! » Où s'enhardit alors, on se monte la tête, Le diable sait où l'on s'arrête Quand on est en si bon chemin. En vertu du progrès, la conséquence est nette : On pille le fermier d'abord, On pille le voisin et puis d'autres encore, On en vient à piller son frère. Mangeant de proche en proche, on devient si glouton Qu'on mangerait jusqu'à son père! Cela même s'est vu, dit-on. Gare, maître Pierrot, l'effet de ton système! A la propriété ce manque de respect Fera choir enfin sur toi-même Un déluge de coups de bec! Certain jour qu'il avait, contre les droits de l'homme Parlé jusqu'à l'enrouement, Il sentit invinciblement Le besoin de faire un bon somme. Le soleil allait se coucher. « Où vais-je, se dit-il, à mon aise nicher ? » A la fenêtre de mon hôte, Les deux nids fraternels suspendus côte à côte Le frappent tout-à-coup. Tous deux étaient déserts. Les maîtresses du lieu venaient pour le quart d'heure De quitter leur chère demeure. Volant d'un vol rapide en mille sens divers, Rasant l'onde, le sol, s'élevant dans les airs, Happant sans cesse, et l'œil attentif à la tâche Qu'elles s'imposent sans relâche, Elles faisaient un dernier tour Pour ne rentrer au nid qu'à la chute du jour. Le diligent oiseau ne se repose guère, Poursuivant d'une rude et légitime guerre Un tas d'insectes malfaisants Fléau des bêtes et des gens. Or, notre maraudeur du coin de l'œil avisé L'un des deux nids. Après avoir un peu tourné, À gauche, à droite, examiné, Il trouve le logis tout-à-fait à sa guise, Avec beaucoup d'art façonné Et solidement maçonné ! Certes, pour bien bâtir il n'est que l'hirondelle, Il faut que la ville éternelle Leur ait légué par testament Le secret de son dur ciment, Dit-il, c'est un rempart, c'est une citadelle Que ce nid ! Défiant et la pluie et le vent, À l'aube, réchauffé par le soleil levant, À l'abri de la main — à
s'élevant dans les airs, Happant sans cesse, et l'œil attentif à la tâche Qu'elles s'imposent sans relâche, Elles faisaient un dernier tour Pour ne rentrer au nid qu'à la chute du jour. Le diligent oiseau ne se repose guère, Poursuivant d'une rude et légitime guerre Un tas d'insectes malfaisants Fléau des bêtes et des gens. Or, notre maraudeur du coin de l'œil avisé L'un des deux nids. Après avoir un peu tourné, À gauche, à droite, examiné, Il trouve le logis tout-à-fait à sa guise, Avec beaucoup d'art façonné Et solidement maçonné ! Certes, pour bien bâtir il n'est que l'hirondelle, Il faut que la ville éternelle Leur ait légué par testament Le secret de son dur ciment, Dit-il, c'est un rempart, c'est une citadelle Que ce nid ! Défiant et la pluie et le vent, À l'aube, réchauffé par le soleil levant, À l'abri de la main — à l'abri de la patte, Je vivrai là dedans comme un aristocrate. C'est bien le logis qu'il me faut. L'endroit, Dieu me pardonne, est encore tout chaud !... « Comme on fait son nid, on se couche, » Répétaient dans le bon vieux temps Nos arriérés de grands parents. Voilà le mien tout fait, même sans que j'y touche. C'est plus honorable et plus sûr Que d'aller empailler le trou de quelque mur. Je m'en emparôle donc et j'y veux faire souche D'honnêtes moineaux. — Et l'intrus Va dormir du sommeil du juste, là dessus. Mettons la tête sous notre aile Dit-il, et bonne nuit, madame l'hirondelle ! Si cet hôte dépossédé Trouve à redire au procédé Qu'il vienne me chercher querelle ! Cet oiseau là d'ailleurs n'est pas de ma couleur, Et de plus, comme possesseur, Il entre doublement dans la catégorie Des ennemis de la patrie. J'ai pris possession, j'ai bon bec, je suis fort, Et les absents ont toujours tort ! J'ai pris possession, j'ai bon bec, je suis fort, Et les absents ont toujours tort ! À peine il à fini de parler de la sorte, Prompte comme l'éclair, apparaît à la porte L'hirondelle. Je crois Qu'en
mien tout fait, même sans que j'y touche. C'est plus honorable et plus sûr Que d'aller empailler le trou de quelque mur. Je m'en emparôle donc et j'y veux faire souche D'honnêtes moineaux. — Et l'intrus Va dormir du sommeil du juste, là dessus. Mettons la tête sous notre aile Dit-il, et bonne nuit, madame l'hirondelle ! Si cet hôte dépossédé Trouve à redire au procédé Qu'il vienne me chercher querelle ! Cet oiseau là d'ailleurs n'est pas de ma couleur, Et de plus, comme possesseur, Il entre doublement dans la catégorie Des ennemis de la patrie. J'ai pris possession, j'ai bon bec, je suis fort, Et les absents ont toujours tort ! J'ai pris possession, j'ai bon bec, je suis fort, Et les absents ont toujours tort ! À peine il à fini de parler de la sorte, Prompte comme l'éclair, apparaît à la porte L'hirondelle. Je crois Qu'en trouvant sa place usurpée Elle n'eût pas été frappée De plus de terreur et d'effroi, Lors même qu'elle eût vu, profanant son asile, La tête de quelque reptile Se dresser soudain devant soi. Avec un cri d'horreur d'abord elle recule, Qu'est-ce cela ! dit-elle, étrange vision ! Mais, j'ai mal vu, je suis, au douteux crépuscule Le jouet d'une illusion ! Elle revient, à tire d'aile, Palpitante, inquiète, au nid. et de plus belle Elle voit que par trahison Un brigand, elle absente, a volé sa maison ! Une sainte colère en son œil étincelle, Sa poitrine se gonfle, et son vaillant cœur bat Plein de chaleur pour le combat. « Que fais-tu chez moi, cria-t-elle, L'ami ! tu t'es trompé de porte, sors d'ici ! » — Vraiment ? dit l'autre, grand merci ! Passez votre chemin, la belle ! Je ne reçois dans ma maison Aucune espèce d'hirondelle, Et me défie avec raison De celles qui s'en vont à des heures indues Comme des folles éperdues. À ce caquet peu circonspect Sur le champ répondirent Quatre vigoureux coups de bec. D'autres bien appliqués comme grêle suivirent, En flanc, en tête, en voulez-vous ! Jamais sur moineau ne fondirent