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réquisitoires même. Je m'attends à tout cela. FEMME TROUVÉE DANS LES ANCIENS CACHOTS DR LOUIS XI, A LOCHES. Paris, 6 Juin 1829. Monsieur le Rédacteur de l'Almanach National. Monsieur, Je trouve dans une lettre de ma sœur, datée de Loches, quelques passages dont l'humanité réclame la publication ; je ne crois pouvoir mieux faire que de citer textuellement ses expressions naïves et sans apprêt. Elles ont peut-être, dans leur simplicité, ce sort de charme qui n'appartient qu'aux écrits des femmes, et qu'on doit respecter comme choses originales, ou du moins comme les émanations d'un sentiment d'un heureux instinct, que l'étude des procédés de l'art n'a point encore gâté. Nous avons visité le tombeau d'Agnès Sarlet, dont Loches était la paroisse. Ce tombeau est placé dans une ancienne tour du vieux château-fort, celui qu'habitait Agnès ayant été détruit. Il n'a rien de remarquable, et est d'une grande simplicité ; c'est un carré en marbre noir, orné d'inscriptions indéchiffrables à cause du caractère de l'écriture ; la statue d'Agnès est couchée dessus le tombeau, les mains jointes, et deux agneaux à ses pieds. Nous avons aussi visité la prison, qui est bien curieuse et pleine de souvenirs. Vous savez que c'était, sous le règne de Louis XI, une célèbre prison d'état avec ses cages et ses oubliettes. J'ai vu, dans le même cachot où elle était placée, les restes de la cage de fer dans laquelle a été enfermé longtemps et est mort le cardinal de La Balue, qui en était l'inventeur. J'ai vu plusieurs cachots humides et presque sans lumière ; je me trouvais heureuse de vivre dans un siècle où l'humanité a remplacé l'antique cruauté. Cette pensée était bien douce ; elle n'a pas été longue. À peine mes yeux furent-ils un peu habitués à cette faible lumière, que j'ai vu, peut-on croire à tant de barbarie ! Une malheureuse femme couchée dans un coin, sur un peu de paille ; pas une chaise, pas une mauvaise couverture pour la couvrir pendant les nuits éternelles et glacées de la prison ; pas même une planche dessous sa paille pour la
le règne de Louis XI, une célèbre prison d'état avec ses cages et ses oubliettes. J'ai vu, dans le même cachot où elle était placée, les restes de la cage de fer dans laquelle a été enfermé longtemps et est mort le cardinal de La Balue, qui en était l'inventeur. J'ai vu plusieurs cachots humides et presque sans lumière ; je me trouvais heureuse de vivre dans un siècle où l'humanité a remplacé l'antique cruauté. Cette pensée était bien douce ; elle n'a pas été longue. À peine mes yeux furent-ils un peu habitués à cette faible lumière, que j'ai vu, peut-on croire à tant de barbarie ! Une malheureuse femme couchée dans un coin, sur un peu de paille ; pas une chaise, pas une mauvaise couverture pour la couvrir pendant les nuits éternelles et glacées de la prison ; pas même une planche dessous sa paille pour la garantir de l'humidité ; rien, que les murs noircis de son cachot ! Dans cette saison, si belle et si douce, à peine a-t-elle pu obéir à l'ordre impératif de son geôlier, qui lui disait de se relever de dessus sa paille, tant ses pauvres membres étaient froids et engourdis ; son étroite fenêtre n'est pas même garnie de vitres. Pauvre infortunée ! Je ne pouvais la regarder, et je n'osais pourtant pas m'en aller ; mon cœur était serré en pensant qu'on allait refermer sur elle cette porte et ces verrous. Par cette porte on voyait de loin le jour et la campagne ; cela devait lui faire tant de plaisir ! Nous sommes descendus dans le cachot où a été enfermé, pendant dix ans, le duc de La Force. Il s'était amusé, pendant sa longue détention, à peindre entièrement sa prison ; malgré l'obscurité il en était venu à bout. Ces peintures ont presque été détruites, aujourd'hui par l'humidité ; je retrouve pourtant encore des armures et au plafond un ciel étoilé. Près de la porte de cette prison, ou plutôt encore un étage plus bas, se trouve la bascule qui cache l'ouverture des oubliettes, puits étroits et
; son étroite fenêtre n'est pas même garnie de vitres. Pauvre infortunée ! Je ne pouvais la regarder, et je n'osais pourtant pas m'en aller ; mon cœur était serré en pensant qu'on allait refermer sur elle cette porte et ces verrous. Par cette porte on voyait de loin le jour et la campagne ; cela devait lui faire tant de plaisir ! Nous sommes descendus dans le cachot où a été enfermé, pendant dix ans, le duc de La Force. Il s'était amusé, pendant sa longue détention, à peindre entièrement sa prison ; malgré l'obscurité il en était venu à bout. Ces peintures ont presque été détruites, aujourd'hui par l'humidité ; je retrouve pourtant encore des armures et au plafond un ciel étoilé. Près de la porte de cette prison, ou plutôt encore un étage plus bas, se trouve la bascule qui cache l'ouverture des oubliettes, puits étroits et profonds, garnis de lames tranchantes, placées dans tous les sens. Aujourd'hui ces ouvertures sont bouchées, et j'espère pour longtemps... Pour parler de choses plus gaies, je vous dirai qu'il y a de jolies femmes à Loches. J'ai vu déjà trois ou quatre jeunes personnes de dix-huit à vingt-deux, qui sont et seraient partout des beautés très remarquables. Il n'y a point de commerce à Loches ; la ville est composée d'une seule et même société qui ne s'occupe guères que de ses plaisirs. Les églises sont charmantes : on est très dévot. En lisant ce dernier passage, Monsieur, vous comprendrez sans peine pourquoi j'ai prolongé ma citation. Le rapprochement de celui qui concerne la pauvre prisonnière doit faire naître dans votre esprit une foule d'idées, une foule de sentiments que je laisse le soin d'exprimer à votre plume éloquente, si toutefois vous ne pensez pas que la simple lecture de ces lignes suffise pour remplir d'indignation et de pitié tous les cœurs généreux. Des prisonniers du XVIe siècle jetés dans les cachots de Louis XI, comme lui-même les y aurait fait jeter, voilà un côté du tableau ; de l'autre, une population occupée de plaisirs, et d'embellir, d'historier ses églises
et seraient partout des beautés très remarquables. Il n'y a point de commerce à Loches ; la ville est composée d'une seule et même société qui ne s'occupe guères que de ses plaisirs. Les églises sont charmantes : on est très dévot. En lisant ce dernier passage, Monsieur, vous comprendrez sans peine pourquoi j'ai prolongé ma citation. Le rapprochement de celui qui concerne la pauvre prisonnière doit faire naître dans votre esprit une foule d'idées, une foule de sentiments que je laisse le soin d'exprimer à votre plume éloquente, si toutefois vous ne pensez pas que la simple lecture de ces lignes suffise pour remplir d'indignation et de pitié tous les cœurs généreux. Des prisonniers du XVIe siècle jetés dans les cachots de Louis XI, comme lui-même les y aurait fait jeter, voilà un côté du tableau ; de l'autre, une population occupée de plaisirs, et d'embellir, d'historier ses églises avec cette dévotion fausse et frivole, qui ne remplacera jamais sans doute l'humanité, la charité. J'ai l'honneur d'être, Votre très humble serviteur, ST.-R. MÉMOIRES NATIONAUX POÉSIE, POÈMES PAR M. LE COMTE ALFRED DE VIGNY. C'est une destinée bien singulière, que la destinée littéraire de M. Alfred de Vigny ? Le premier recueil de ce jeune auteur, dont le nom est aujourd'hui si connu, n'obtint aucun succès ; on pourrait attribuer ce mauvais accueil aux graves défauts qui en déparaient le poème principal, Hélène, composition fort mal composée, si l'injuste froideur que le public témoigna pour Éloa, son second ouvrage et pour le troisième recueil, n'avait prouvé que ce non-succès ne devait être attribué qu'à l'indifférence du monde pour tout ce qui n'est pas histoire ou politique. Heureusement, M. de Vigny fit Cinq-Mars. Cette fois-ci, le succès fut au niveau du mérite de l'ouvrage. Il n'y eut qu'une voix sur l'illusion de ressemblance que produisirent ces grandes figures historiques, reproduites avec tant de fidélité ; le Journal des Débats, lui-même, accorda de longs et francs éloges à la prose de M. de Vigny, et le public, croyant que l'auteur de Cinq-Mars quittait définitivement la poésie, l'adopta en faveur de ce qu'il
premier recueil de ce jeune auteur, dont le nom est aujourd'hui si connu, n'obtint aucun succès ; on pourrait attribuer ce mauvais accueil aux graves défauts qui en déparaient le poème principal, Hélène, composition fort mal composée, si l'injuste froideur que le public témoigna pour Éloa, son second ouvrage et pour le troisième recueil, n'avait prouvé que ce non-succès ne devait être attribué qu'à l'indifférence du monde pour tout ce qui n'est pas histoire ou politique. Heureusement, M. de Vigny fit Cinq-Mars. Cette fois-ci, le succès fut au niveau du mérite de l'ouvrage. Il n'y eut qu'une voix sur l'illusion de ressemblance que produisirent ces grandes figures historiques, reproduites avec tant de fidélité ; le Journal des Débats, lui-même, accorda de longs et francs éloges à la prose de M. de Vigny, et le public, croyant que l'auteur de Cinq-Mars quittait définitivement la poésie, l'adopta en faveur de ce qu'il faisait et de ce qu'il ne faisait plus. Mais, qu'on nous passe l'expression, M. de Vigny a dupé le siècle, qui ne s'apercevait pas que Cinq-Mars, d'un bout à l'autre, ne respire que poésie, non pas, il est vrai, cette poésie banale qui transforme tous les faits en idées, et tous les hommes en abstractions, ou qui ne les montre que pour jeter sur leurs physionomies de toute nature, de tout âge, de toute nation, son éternel profil grec ; mais cette poésie vivante, qui met le caractère particulier sur les visages, les costumes sur les personnages, les couleurs sur les lignes ; non plus, enfin, une sybille qui évoque des ombres, mais un Dieu qui ressuscite les morts. Cependant, les personnes qui aiment la poésie, qui cherchent et fouillent partout où il y a chance d'en trouver, redemandèrent ces vers si mal accueillis, et qui, à en juger par Cinq-Mars, ne devaient pas être si dépourvus de talent. C'est pour satisfaire à ces justes demandes, que M. de Vigny nous en donne une seconde édition, la première étant épuisée ; et maintenant que l'attention est fixée sur eux, nous croyons qu'ils auront le succès populaire de leur historique devancier,
tous les hommes en abstractions, ou qui ne les montre que pour jeter sur leurs physionomies de toute nature, de tout âge, de toute nation, son éternel profil grec ; mais cette poésie vivante, qui met le caractère particulier sur les visages, les costumes sur les personnages, les couleurs sur les lignes ; non plus, enfin, une sybille qui évoque des ombres, mais un Dieu qui ressuscite les morts. Cependant, les personnes qui aiment la poésie, qui cherchent et fouillent partout où il y a chance d'en trouver, redemandèrent ces vers si mal accueillis, et qui, à en juger par Cinq-Mars, ne devaient pas être si dépourvus de talent. C'est pour satisfaire à ces justes demandes, que M. de Vigny nous en donne une seconde édition, la première étant épuisée ; et maintenant que l'attention est fixée sur eux, nous croyons qu'ils auront le succès populaire de leur historique devancier, qui servira à éclairer comme un fanal, non seulement tout l'avenir, mais encore tout le passé du jeune poète. Au reste, on ne sait pas si on doit le féliciter d'être maintenant l'objet des regards curieux, puisqu'il est en même temps en butte aux attaques. A se voir mêlé sans cesse avec Victor Hugo, et deux ou trois autres points de mire des vieux moustaches rouillées au Journal des Débats, et de la spirituelle sarbacane du Corsaire, ne dirait-on pas que ses créations sont un calque bizarre des productions romantiques, et un emploi de plus de vingt moyens de succès qu'on est convenu d'attribuer à la nouvelle école. On croirait qu'il ne met jamais un roi en scène, sans faire grimacer à ses côtés le fou inamovible ; qu'il ne peut faire agir des personnages sans y mêler un sorcier, une sorcière, ou pour le moins un nain, sans leur faire dire, de deux vers l'un, un gros juron, et que d'autre part il ne compose jamais d'élégie, qu'il n'y mette trois fois nuage, deux fois lac, et au moins six fois corps bleu. Eh bien, non ! Le vieux baron de Madame de Soubise ne fait pas rimer un
cesse avec Victor Hugo, et deux ou trois autres points de mire des vieux moustaches rouillées au Journal des Débats, et de la spirituelle sarbacane du Corsaire, ne dirait-on pas que ses créations sont un calque bizarre des productions romantiques, et un emploi de plus de vingt moyens de succès qu'on est convenu d'attribuer à la nouvelle école. On croirait qu'il ne met jamais un roi en scène, sans faire grimacer à ses côtés le fou inamovible ; qu'il ne peut faire agir des personnages sans y mêler un sorcier, une sorcière, ou pour le moins un nain, sans leur faire dire, de deux vers l'un, un gros juron, et que d'autre part il ne compose jamais d'élégie, qu'il n'y mette trois fois nuage, deux fois lac, et au moins six fois corps bleu. Eh bien, non ! Le vieux baron de Madame de Soubise ne fait pas rimer un seul vers avec Pâques-Dieu, ou avec par saint André. Charlemagne, dans les deux ballades du Cor et de la Neige, n'a ni fou, ni nain ; il n'y a pas une fois le mot sorcellerie dans tout le livre, et la seule élégie personnelle qu'on y trouve a pour sujet le Bal. Rien ne ressemble moins à M. Victor Hugo, que M. de Vigny. L'un, fidèle à son système de la bête et l'intelligence, du grotesque, et du palhaux, ne peut nous montrer le condamné qui vient de s'entendre lire son arrêt par sa petite fille qui le méconnaît, et qui reste sombre, désert, désespéré, sans faire apparaître, à côté le franchouillard qui, rousseauté bigorne. L'autre, qui évidemment ne suit aucun système, fait deux volumes in-8° (ou quatre volumes in-12), presque sans une scène de comédie, et comme ses personnages ne se présentent jamais à son imagination, il prend le parti de les laisser tels qu'ils sont, sans chercher à les égayer de force. L'un est plus fort que ses créations et maître de ses fautes, ce qui donne même chez lui à ce qui est mauvais quelque chose de grand. L'autre flotte au gré de ses inspirations, et ses
le Bal. Rien ne ressemble moins à M. Victor Hugo, que M. de Vigny. L'un, fidèle à son système de la bête et l'intelligence, du grotesque, et du palhaux, ne peut nous montrer le condamné qui vient de s'entendre lire son arrêt par sa petite fille qui le méconnaît, et qui reste sombre, désert, désespéré, sans faire apparaître, à côté le franchouillard qui, rousseauté bigorne. L'autre, qui évidemment ne suit aucun système, fait deux volumes in-8° (ou quatre volumes in-12), presque sans une scène de comédie, et comme ses personnages ne se présentent jamais à son imagination, il prend le parti de les laisser tels qu'ils sont, sans chercher à les égayer de force. L'un est plus fort que ses créations et maître de ses fautes, ce qui donne même chez lui à ce qui est mauvais quelque chose de grand. L'autre flotte au gré de ses inspirations, et ses faiblesses ont encore un caractère aimable. Quelques parties défectueuses du dernier, si elles appartiennent à une. École, sont de celle de Delille; et toute la ressemblance que nous trouvons dans les deux poètes, c'est qu'ils sont en butte aux mêmes attaques, et qu'ils ont des talents du même ordre. Au reste, il n'y a pas plus d'écoles qu'il n'y a de règles et de modèles; il n'y a que des originaux et des copies, et les copies, dans les arts, n'ont jamais compté. Nous avons dit que les fautes de détail de M. de Vigny tenaient plus de Delille que de Victor Hugo, il nous serait facile de le prouver : Mais son pied tout à coup, à la fuite inhabile, Se fixe; elle pâlit sous un sol immobile. (La femme de Lot.) La Femme adultère. Réunis sur les monts, d'immobiles nuages Semblaient y préparer l'arsenal des orages. Le Déluge. Et surtout celui-ci, que M. de Vigny a eu le bon esprit de changer. Le vieillard Du mur qui le conduit tâte l'obstacle humide. La Prison. Aux défauts de cette manière, qui d'ailleurs a disparu complètement dans les pièces plus récentes de l'auteur, on pourrait opposer, comme une glorieuse compensation,
reste, il n'y a pas plus d'écoles qu'il n'y a de règles et de modèles; il n'y a que des originaux et des copies, et les copies, dans les arts, n'ont jamais compté. Nous avons dit que les fautes de détail de M. de Vigny tenaient plus de Delille que de Victor Hugo, il nous serait facile de le prouver : Mais son pied tout à coup, à la fuite inhabile, Se fixe; elle pâlit sous un sol immobile. (La femme de Lot.) La Femme adultère. Réunis sur les monts, d'immobiles nuages Semblaient y préparer l'arsenal des orages. Le Déluge. Et surtout celui-ci, que M. de Vigny a eu le bon esprit de changer. Le vieillard Du mur qui le conduit tâte l'obstacle humide. La Prison. Aux défauts de cette manière, qui d'ailleurs a disparu complètement dans les pièces plus récentes de l'auteur, on pourrait opposer, comme une glorieuse compensation, plus de beaux vers que n'en tiendraient six colonnes. Il y en a que nous comparerions à des éclairs, si nous ne craignions qu'on ne traitât notre phrase d'ambitieuse; mais comme des éclairs, ils sont éclatants et montrent toute la force de l'expression. Vers le midi, Juda, grand et stérile, étale Ses sables où s'endort la mer occidentale. Plus loin, dans un vallon que le soir a pâli, Couronné d'oliviers se montre Nephtali. Les enfants d'Israël s'agitaient au vallon Comme les blés épais qu'agite l'aquilon. Moïse. La campagne à leurs pieds s'ouvrit comme un abîme. Le Déluge. Tous les oiseaux de l'ombre ouvrent leurs yeux de flamme. Eloa. Mais, plutôt que de diviser ainsi de beaux passages, il vaut mieux en mettre un entier sous les yeux du lecteur; c'est le commencement du Déluge. Tous les vents mugissaient ; les montagnes tremblèrent; Des fleuves arrivaient les vagues reculèrent, L'ALBUM NATIONAL Le règne de Diette l'immense exécuter, L'Océan apparut, bouillonnant et superbe : Toutes forêts comme sable et l'herbe, De la plaine inondée envahissant le fond, Se coucha en vainqueur dans le désert profond, Apportant avec lui comme de grands trophées Les débris inconnus des villes étouffées. Bientôt plus calme en
étale Ses sables où s'endort la mer occidentale. Plus loin, dans un vallon que le soir a pâli, Couronné d'oliviers se montre Nephtali. Les enfants d'Israël s'agitaient au vallon Comme les blés épais qu'agite l'aquilon. Moïse. La campagne à leurs pieds s'ouvrit comme un abîme. Le Déluge. Tous les oiseaux de l'ombre ouvrent leurs yeux de flamme. Eloa. Mais, plutôt que de diviser ainsi de beaux passages, il vaut mieux en mettre un entier sous les yeux du lecteur; c'est le commencement du Déluge. Tous les vents mugissaient ; les montagnes tremblèrent; Des fleuves arrivaient les vagues reculèrent, L'ALBUM NATIONAL Le règne de Diette l'immense exécuter, L'Océan apparut, bouillonnant et superbe : Toutes forêts comme sable et l'herbe, De la plaine inondée envahissant le fond, Se coucha en vainqueur dans le désert profond, Apportant avec lui comme de grands trophées Les débris inconnus des villes étouffées. Bientôt plus calme en son accroissement Sembla dans ses travaux s'arrêter un moment Se plaire à mêler, à briser sur son onde Les membres arrachés au cadavre du monde. Ce fut alors qu'on vit des hôtes inconnus Sur des bords étrangers tout à coup survenus, Le cèdre jusqu'au nord vint écraser le saule; Les ours noyés flottant sur les glaçons du pôle Heurtèrent l'éléphant près du Nil endormi; Et le monstre, que l'eau soulevait à demi, S'étonna d'écraser dans sa lente contre elle Une vague où nageait le tigre et la gazelle; En vain des larges flots repoussant les premiers, Sa trompe tournoyante arracha les palmiers, Il fut roulé comme eux dans les plaines torrides, Regrettant les roseaux et les sables arides, Et de ses hautes bambous le lit flexible et vert, Et jusqu'au vent de flamme exilé du désert. Le Déluge. Quels vers ! quel cachet de grandeur et d'originalité ! M. de Vigny a supprimé deux de ses anciennes poésies, Hélène et le Malheur. Il y avait assez de bonnes choses dans Hélène pour que ce soit un sacrifice, sacrifice dont, au reste, le public lui tiendra compte. C'est maintenant Moïse qui ouvre le recueil. On ne pouvait mieux choisir un précurseur.
ours noyés flottant sur les glaçons du pôle Heurtèrent l'éléphant près du Nil endormi; Et le monstre, que l'eau soulevait à demi, S'étonna d'écraser dans sa lente contre elle Une vague où nageait le tigre et la gazelle; En vain des larges flots repoussant les premiers, Sa trompe tournoyante arracha les palmiers, Il fut roulé comme eux dans les plaines torrides, Regrettant les roseaux et les sables arides, Et de ses hautes bambous le lit flexible et vert, Et jusqu'au vent de flamme exilé du désert. Le Déluge. Quels vers ! quel cachet de grandeur et d'originalité ! M. de Vigny a supprimé deux de ses anciennes poésies, Hélène et le Malheur. Il y avait assez de bonnes choses dans Hélène pour que ce soit un sacrifice, sacrifice dont, au reste, le public lui tiendra compte. C'est maintenant Moïse qui ouvre le recueil. On ne pouvait mieux choisir un précurseur. Celui-ci parle sans cesse dans le style des vers que nous venons de citer, et l'on n'en saurait faire un plus grand éloge. Nous mentionnerons, en passant, la Fille de Jephté, poème d'une naïveté tout à fait biblique; Syméla, et la Dryade, qui semblent deux élégies d'André Chénier retrouvées. Nous recommanderons surtout au lecteur Eloa, la plus longue composition du recueil; c'est déjà une raison pour qu'elle soit la meilleure; mais nous croyons, en outre, que dans aucune, M. de Vigny ne s'est élevé plus haut; elle pourrait faire un pendant à l'immense édifice du Paradis perdu, de Milton. Dolorida, citée dans plusieurs recueils, a déjà obtenu un succès populaire, succès que nous croyons pouvoir prédire, à coup sûr, à Madame de Soubise, qui n'était pas encore de la connaissance du public; Nous avons entendu reprocher à cette pièce, ainsi qu'à la Frégate la Sérieuse, un mélange de réalité dramatique et de poésie figurée : cet amalgame de deux sortes d'effets, peut-être blâmable; mais, comme il en résulte deux sortes de beautés au lieu d'une, nous en appellerons au système de monsieur Azaïs. La Prison, narration intéressante; le Cor, espèce de fabliau, dont la poésie est vive et naïve comme
recommanderons surtout au lecteur Eloa, la plus longue composition du recueil; c'est déjà une raison pour qu'elle soit la meilleure; mais nous croyons, en outre, que dans aucune, M. de Vigny ne s'est élevé plus haut; elle pourrait faire un pendant à l'immense édifice du Paradis perdu, de Milton. Dolorida, citée dans plusieurs recueils, a déjà obtenu un succès populaire, succès que nous croyons pouvoir prédire, à coup sûr, à Madame de Soubise, qui n'était pas encore de la connaissance du public; Nous avons entendu reprocher à cette pièce, ainsi qu'à la Frégate la Sérieuse, un mélange de réalité dramatique et de poésie figurée : cet amalgame de deux sortes d'effets, peut-être blâmable; mais, comme il en résulte deux sortes de beautés au lieu d'une, nous en appellerons au système de monsieur Azaïs. La Prison, narration intéressante; le Cor, espèce de fabliau, dont la poésie est vive et naïve comme les peintures d'un vitrail gothique; et le Trapiste, où l'on trouve de belles choses, complètent tout ce qu'il y a à citer pour arriver à la Sérieuse, dont la première partie ne fait pas éprouver un plaisir complet, mais dont la dernière restera toujours comme le tableau où l'artiste aurait mis toutes ses facultés, et jeté toutes ses couleurs. Qu'elle était belle, ma frégate, Lorsqu'elle voguait sous le vent ! Un vieux marin aime sa frégate comme sa fille; il s'étend avec complaisance sur ses qualités, sa forme, sa bonté. Il nous compte ses voyages, son arrivée à Alexandrie, le combat qu'elle engage contre trois vaisseaux de haut-bord. Trois vaisseaux de haut-bord combattre une frégate !... Une résistance héroïque, la frégate succomba, et son père adoptif se sent, pour la première fois, une larme couler sur sa joue ridée. Il se couche sur le pont qu'il étreint, et coule à fond avec sa fille. Hélas ! deux moustiques d'Angleterre m'ont sauvé alors, dit-on, Et me voici sur un ponton. J'aimerais presque autant la terre. Cependant je respire ici L'odeur de la vague et des brises. Vous êtes marins, Dieu merci, Nous passons de combats, de prises, Nous fumons et nous