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et la bergère pouvait à la rigueur garder un pied dans son domaine tout en surveillant la torrée commune. Si les vaches avaient, de part et d'autre, consenti à ne pas s'éloigner de ce point central, l'existence eût été tissée d'or et de soie. Mais, au contraire, s'évadant toutes vers les lointains obscurs, vers les closeaux mal gardés d'où s'exhalaient d'irrésistibles aromes, vers la juteuse feuille du chou et la feuille de rave au parfum d'amande amère, et vers l'ineffable betterave, elles promenaient leurs errantes sonnailles bien au-delà des limites, car pour leur race il n'est pas de frontières. Sensibles aussi aux charmes de la sociabilité, elles se visitaient, se faisaient politesse et s'invitaient réciproquement à tâter la qualité de leur herbe, si bien que Fleurette se trouvait souvent chez Papillonne, et Moustache chez la Motelée, et qu'un petit mur soigneusement réparé empêchait seul toute la bande de passer chez la vieille Cornette, laquelle, dans son petit pré, jouissait de plus de trèfle qu'elle ne savait qu'en faire. Chaque demi-heure, le Brûlé se dévouait pour aller faire un triage. A grands cris, à grands coups de gueule, il refoulait les intruses et parfois s'y trompait, car il était déjà arrivé à Joseph Plumot de ramener à l'étable la sœur du long Paul. Le Brûlé était un être obligeant, mais taciturne, un sans-famille placé par sa commune chez la plus notoire mégère de ce coin de pays, Mme veuve Violette Vuille, la mère à Ménandre Vuille, dont vous avez bien sûr entendu parler, car, outre son train de paysan, c'est un bibelotier qui raccommode tout au monde, les tasses et les broches aussi bien que les accordéons et les armes à feu. L'hiver, tandis que sa mère tourbillonne dans la maison comme une bouffée d'âcre bise, il est assis bien paisible à son établi, il recolle, il lime, il ajuste avec des doigts patients, et parfois le Brûlé se glisse auprès de lui, bouche bée, s'émerveillant. Le Brûlé a sur la joue gauche une grande cicatrice rouge toute plissée dans les bords, laide à voir, et l'œil tiré; du côté droit
à Joseph Plumot de ramener à l'étable la sœur du long Paul. Le Brûlé était un être obligeant, mais taciturne, un sans-famille placé par sa commune chez la plus notoire mégère de ce coin de pays, Mme veuve Violette Vuille, la mère à Ménandre Vuille, dont vous avez bien sûr entendu parler, car, outre son train de paysan, c'est un bibelotier qui raccommode tout au monde, les tasses et les broches aussi bien que les accordéons et les armes à feu. L'hiver, tandis que sa mère tourbillonne dans la maison comme une bouffée d'âcre bise, il est assis bien paisible à son établi, il recolle, il lime, il ajuste avec des doigts patients, et parfois le Brûlé se glisse auprès de lui, bouche bée, s'émerveillant. Le Brûlé a sur la joue gauche une grande cicatrice rouge toute plissée dans les bords, laide à voir, et l'œil tiré; du côté droit il est assez joli, le teint uni et rose, une prunelle bleue, de longs cils. On lui raconte que sa mère l'a laissé tomber dans le feu quand il était bébé, mais il aime mieux ne pas croire ça. Il est petit domestique d'écurie, sans gages, bien sûr, puisqu'il va encore à l'école. La Violette Vuille le mène tambour battant, comme elle mène son propre fils, d'ailleurs, qui n'a pas loin de quarante ans et qui se soumet, calleux et râpeux à l'extérieur, à l'intérieur tendre comme du bon pain. Quand le Brûlé revient de son exploration, les patates sont coulées, pour de bon cette fois. On les exhume de la cendre, on en fait un petit tas de boules noires dont la croûte roussillée et fendue expose aux regards le blanc farineux de l'intérieur. Chacun se serve à son gré et mange. Il se fait un silence, une béatitude s'étend. Et c'est pourquoi le fumet des pommes de terre chaudes sera plus tard, pour ces quatre gamins et pour cette gamine, devenus hommes, devenue femme, un magicien évocateur. Tout à coup on les verra devant leur assiette, peut-être au milieu d'une famille bruyante, ouvrir de grands yeux et s'en
encore à l'école. La Violette Vuille le mène tambour battant, comme elle mène son propre fils, d'ailleurs, qui n'a pas loin de quarante ans et qui se soumet, calleux et râpeux à l'extérieur, à l'intérieur tendre comme du bon pain. Quand le Brûlé revient de son exploration, les patates sont coulées, pour de bon cette fois. On les exhume de la cendre, on en fait un petit tas de boules noires dont la croûte roussillée et fendue expose aux regards le blanc farineux de l'intérieur. Chacun se serve à son gré et mange. Il se fait un silence, une béatitude s'étend. Et c'est pourquoi le fumet des pommes de terre chaudes sera plus tard, pour ces quatre gamins et pour cette gamine, devenus hommes, devenue femme, un magicien évocateur. Tout à coup on les verra devant leur assiette, peut-être au milieu d'une famille bruyante, ouvrir de grands yeux et s'en aller dans une longue songerie. On leur demandera: « Qu'as-tu? » en les houspillant un peu. C'est qu'ils revoient la longue pente des prairies sombres avec sa lisière noire de forêt, et la vallée violette toute sablée de points d'or sur son velours; d'abord les grosses lampes du village, immobiles, serrées, d'un jaune rouge, formant des lignes et des dessins chaque soir les mêmes; puis les lumières plus petites, scintillantes, des fermes qui s'éparpillent jusqu'au sommet de la montagne et, sur les routes qu'on ne voit point, des étoiles qui se meuvent, lanternes de rouliers ou de bicyclettes. Des vapeurs légères, penchées en un vague cortège, suivent le fil de la rivière, là-bas; une clarté nacrée en émane; la lenteur de leurs évolutions, à mesure qu'elles se déroulent en draperies, en minces corps diaphanes, en longs bras blancs, leur fatidique lenteur énerve l'attention, arrête le souffle, et la silencieuse procession aux mains enlacées tourne à chaque sinuosité du courant, s'enfonce dans les gorges qu'elle remplit de sa brume. C'est en se brûlant les lèvres aux lèvres chaudes des pommes de terre qu'on suit de l'œil ces danses des dames blanches, et qu'en même temps on prête l'oreille au chant des
serrées, d'un jaune rouge, formant des lignes et des dessins chaque soir les mêmes; puis les lumières plus petites, scintillantes, des fermes qui s'éparpillent jusqu'au sommet de la montagne et, sur les routes qu'on ne voit point, des étoiles qui se meuvent, lanternes de rouliers ou de bicyclettes. Des vapeurs légères, penchées en un vague cortège, suivent le fil de la rivière, là-bas; une clarté nacrée en émane; la lenteur de leurs évolutions, à mesure qu'elles se déroulent en draperies, en minces corps diaphanes, en longs bras blancs, leur fatidique lenteur énerve l'attention, arrête le souffle, et la silencieuse procession aux mains enlacées tourne à chaque sinuosité du courant, s'enfonce dans les gorges qu'elle remplit de sa brume. C'est en se brûlant les lèvres aux lèvres chaudes des pommes de terre qu'on suit de l'œil ces danses des dames blanches, et qu'en même temps on prête l'oreille au chant des sonnailles qui s'égrène d'un bout à l'autre du pays. La torréée n'est plus qu'un amas de braises rouges; il en monte une lueur ardente qui colore le petit mur, qui teint de pourpre les enfantins visages, et Mouffe se révèle semblable à un ange, les lèvres entr'ouvertes comme un bouton d'églantine, et ses cheveux frisant en une mousse d'or sous le capuchon noir; au milieu de ses larges prunelles d'or, une petite flamme danse sans s'arrêter. Les quatre gamins, futurs hommes, la regardent comme on regarde une image dans un livre. Joseph Plumot se dit: « Quand elle sera grande, je me marierai ensemble avec elle, malgré qu'elle soit protestante et que j'aie juré à mon illustre de ne pas m'épouser chez les café-zau lait. » Car Joseph Plumot est catholique et citoyen de la grande république soeur. Le Brûlé, comme mal à l'aise, remue les jambes et s'agite. Y c'y fait chaud! dit-il tournant le dos au feu, à Mouffe aussi, d'un air impatienté. Il n'aime pas beaucoup qu'on le considère du côté où il n'est pas joli à voir, et c'est justement ce que Mouffe est en train de faire, longuement, comme si elle y rêvait. Le long
d'églantine, et ses cheveux frisant en une mousse d'or sous le capuchon noir; au milieu de ses larges prunelles d'or, une petite flamme danse sans s'arrêter. Les quatre gamins, futurs hommes, la regardent comme on regarde une image dans un livre. Joseph Plumot se dit: « Quand elle sera grande, je me marierai ensemble avec elle, malgré qu'elle soit protestante et que j'aie juré à mon illustre de ne pas m'épouser chez les café-zau lait. » Car Joseph Plumot est catholique et citoyen de la grande république soeur. Le Brûlé, comme mal à l'aise, remue les jambes et s'agite. Y c'y fait chaud! dit-il tournant le dos au feu, à Mouffe aussi, d'un air impatienté. Il n'aime pas beaucoup qu'on le considère du côté où il n'est pas joli à voir, et c'est justement ce que Mouffe est en train de faire, longuement, comme si elle y rêvait. Le long Paul découvre avec stupéfaction que cette Mouffe est presque plus jolie que sa petite sœur à lui, qui a pourtant un béret en peluche grenat pour les dimanches. Une discussion s'élève entre Piétro qui s'entête et Joseph qui lui corrige sa prononciation. Il faut dire erlique, que j'te dis! Nom de nom de nom! quelle tête! Non, faisait Piétro hochant la susdite tête, j'ai entendu le maître qu'il disait eurli. Eurli! eurli! répète Joseph en se tordant. Vous entendez ça, vous autres? Ces Tchinques, y n'peuvent pas dire ique! Allons, Piétro, essaie, un peu de courage, sabre de bois! Hardi, Piétro! erlique! erliquel c'est du français, c'est des bonnes pommes de terre! Non, fit le long Paul, c'est pas du français, c'est de l'anglais; je l'ai lu dans le catalogue des semences; il y avait e-a-r-ly, et puis une astérixe, et une explication: m Early, printanier. Il faut dire e-a-r-ly. Le maître y dit eurli, répéta Piétro qui n'en voulait pas démordre. Moi je dis, cria Joseph avec un grand coup de poing dans les cendres, moi je dis qu'on dit erlique en français. Voilà! Puisque c'est de l'anglais! fit Paul s'échauffant à la fin. De l'anglais! qu'est-ce que ça
de nom de nom! quelle tête! Non, faisait Piétro hochant la susdite tête, j'ai entendu le maître qu'il disait eurli. Eurli! eurli! répète Joseph en se tordant. Vous entendez ça, vous autres? Ces Tchinques, y n'peuvent pas dire ique! Allons, Piétro, essaie, un peu de courage, sabre de bois! Hardi, Piétro! erlique! erliquel c'est du français, c'est des bonnes pommes de terre! Non, fit le long Paul, c'est pas du français, c'est de l'anglais; je l'ai lu dans le catalogue des semences; il y avait e-a-r-ly, et puis une astérixe, et une explication: m Early, printanier. Il faut dire e-a-r-ly. Le maître y dit eurli, répéta Piétro qui n'en voulait pas démordre. Moi je dis, cria Joseph avec un grand coup de poing dans les cendres, moi je dis qu'on dit erlique en français. Voilà! Puisque c'est de l'anglais! fit Paul s'échauffant à la fin. De l'anglais! qu'est-ce que ça me fiche à moi, leur sale anglais? Si tu crois que les Anglais me font peur! Tu veux p't-être m'apprendre à parler, à moi qui suis un Français de France, et toi un café au lait. Pas même, un Albince. Un Alboche! protesta Paul avec indignation. Eh! ben quoi? tu t'appelles pas Paul Schmidt, par hasard? Si ce n'est pas Alboche de s'appeler Schmidt. Un nom qui a rien dedans pour le prononcer, et qui souffle comme une locomotive qu'on chauffe! Et alors il se mit à faire sch. sch. sch. sch. dans un mouvement toujours plus accéléré, imitatif du train qui se met en marche. Au fond, poursuivit Joseph Plumot, dont la blouse se gonflait, dont les cheveux noirs se dressaient en crête, au fond il n'y a que moi ici qui aie le droit de parler français. Mais la France est généreuse, comme il est mis dans les papiers; elle prête sa langue aux gens, qui n'en ont pas. Hé! toi, l'Alboche, et toi café au lait, et toi le Tchinque, vous seriez dans la poix, pas? si la France ne vous prêtait pas sa langue? Le gras accent franc-comtois donnait de l'ampleur à ce discours, débité dans
t'appelles pas Paul Schmidt, par hasard? Si ce n'est pas Alboche de s'appeler Schmidt. Un nom qui a rien dedans pour le prononcer, et qui souffle comme une locomotive qu'on chauffe! Et alors il se mit à faire sch. sch. sch. sch. dans un mouvement toujours plus accéléré, imitatif du train qui se met en marche. Au fond, poursuivit Joseph Plumot, dont la blouse se gonflait, dont les cheveux noirs se dressaient en crête, au fond il n'y a que moi ici qui aie le droit de parler français. Mais la France est généreuse, comme il est mis dans les papiers; elle prête sa langue aux gens, qui n'en ont pas. Hé! toi, l'Alboche, et toi café au lait, et toi le Tchinque, vous seriez dans la poix, pas? si la France ne vous prêtait pas sa langue? Le gras accent franc-comtois donnait de l'ampleur à ce discours, débité dans ce vrai sentiment du pouvoir de la phrase qui est l'éloquence. Les autres ne trouvaient rien à répondre; Pietro bouillonnait, ouvrait tout largement ses yeux noirs; mais, tant qu'on ne l'avait pas appelé macaroni, il contenait sa vengeance. Et la Mouffe, est-ce qu'elle te doit aussi sa langue? demanda Paul déjà apaisé. Le jeune coq gaulois, dressé sur ses ergots, daigna tourner ses yeux vers la fillette. Mouffe? elle n'est rien du tout, puisqu'elle n'a pas de papa, déclara-t-il. Elle sera du pays de son mari. Et ma foi! je lui conseille d'épouser la France, puisqu'elle a cette veine de pouvoir choisir. Ce qu'il se vante, ce Joseph! fit le Brûlé en haussant les épaules. Et y a pas plus misérable que vous! Regarde vos chaumes, de l'autre côté. Vous êtes tout en bois pourri nous, on est tout bâti en pierre. Je t'accorde ça, dit Joseph baissant le ton. Mais ce n'est que le bord de la France; un pays, c'est comme un fromage, le milieu est plus gras que la couenne. Ils partirent tous d'un éclat de rire. Encore une soif, dit Pietro. Pourquoi que vous ne sautez pas de l'autre côté? Pourquoi que vous avez le ventre
déjà apaisé. Le jeune coq gaulois, dressé sur ses ergots, daigna tourner ses yeux vers la fillette. Mouffe? elle n'est rien du tout, puisqu'elle n'a pas de papa, déclara-t-il. Elle sera du pays de son mari. Et ma foi! je lui conseille d'épouser la France, puisqu'elle a cette veine de pouvoir choisir. Ce qu'il se vante, ce Joseph! fit le Brûlé en haussant les épaules. Et y a pas plus misérable que vous! Regarde vos chaumes, de l'autre côté. Vous êtes tout en bois pourri nous, on est tout bâti en pierre. Je t'accorde ça, dit Joseph baissant le ton. Mais ce n'est que le bord de la France; un pays, c'est comme un fromage, le milieu est plus gras que la couenne. Ils partirent tous d'un éclat de rire. Encore une soif, dit Pietro. Pourquoi que vous ne sautez pas de l'autre côté? Pourquoi que vous avez le ventre plat. Dans les discours de Pietro, le second pourquoi, comme en son idiome, signifiait parce que. La fureur de Joseph fut telle à cette injure que ses camarades, craignant qu'il ne prononçât enfin le mot explosif de macaroni, se hâtèrent d'intervenir. Voilà comme tu es! fit Paul de son ton placide. Quand on te dit la vérité, tu te fâches. Est-ce un mensonge, voyons, qu'on entend moins de cloches de votre côté que du nôtre? Euh! c'est trop loin; on ne peut pas les entendre, rétorqua Joseph bourru. Mais, quand on est au bord de l'eau, on n'entend rien tout de même, le soir, sur votre côte. C'est comme un pays de morts. Ils se turent, ils écoutaient. De tous les vallons cachés, de toutes les prairies obscures, de tous les chemins du pays suisse montaient les voix éclatantes des bovidés, en roulades et en fusées, et en ces notes de tête qui ressemblent à des flûtes lointaines. On pourrait chanter si on voulait, fit Joseph un peu maussade. Gage que non! Gage que si! Ben, prouve-le! J'peux pas comme ça. Vos yeux ronds tout à l'entour, ça m'émotionne. Une salve de dérision accueillit cette défaite. Tu sais, ça ne
placide. Quand on te dit la vérité, tu te fâches. Est-ce un mensonge, voyons, qu'on entend moins de cloches de votre côté que du nôtre? Euh! c'est trop loin; on ne peut pas les entendre, rétorqua Joseph bourru. Mais, quand on est au bord de l'eau, on n'entend rien tout de même, le soir, sur votre côte. C'est comme un pays de morts. Ils se turent, ils écoutaient. De tous les vallons cachés, de toutes les prairies obscures, de tous les chemins du pays suisse montaient les voix éclatantes des bovidés, en roulades et en fusées, et en ces notes de tête qui ressemblent à des flûtes lointaines. On pourrait chanter si on voulait, fit Joseph un peu maussade. Gage que non! Gage que si! Ben, prouve-le! J'peux pas comme ça. Vos yeux ronds tout à l'entour, ça m'émotionne. Une salve de dérision accueillit cette défaite. Tu sais, ça ne colle pas, dit Paul. Ça n'empêche pas que la France est le premier pays du monde! cria Joseph tout à fait en colère. Oui, parce que la Suisse est hors concours, fit le Brûlé qui avait son patriotisme, bien qu'enfant de commune. Ce mot éveilla une idée dans la cervelle de Paul, imaginative quoique indolente. Faisons un concours de chant, dit-il; celui qui chantera le mieux, son pays sera le premier. Ça y est? Et celui qui refuse, son pays est le dernier des derniers, ajouta-t-il pour couper la retraite à Joseph. Voilà une invention! voilà un émoustillement de fourmière, et des ordres, des contre-ordres, des questions et des protestations. Finalement on décida: primo, que Mouffe serait le jury et qu'elle resterait à faire griller les saules dans la braise, pour le banquet subséquent; secondo, que les concurrents se disperseraient afin qu'on jugeât de leur exécution à distance; et troisième, comme disait Joseph, que Mouffe proclamerait le vainqueur par son numéro d'ordre. Parfaitement. Les vaches en quête de légumes furent désagréablement surprises par le retour inopiné de quatre petits bergers frénétiques qui hurlaient en agitant les bras pour s'échauffer l'enthousiasme. Paul prit position dans le pré du Brûlé, Pietro dans
de Paul, imaginative quoique indolente. Faisons un concours de chant, dit-il; celui qui chantera le mieux, son pays sera le premier. Ça y est? Et celui qui refuse, son pays est le dernier des derniers, ajouta-t-il pour couper la retraite à Joseph. Voilà une invention! voilà un émoustillement de fourmière, et des ordres, des contre-ordres, des questions et des protestations. Finalement on décida: primo, que Mouffe serait le jury et qu'elle resterait à faire griller les saules dans la braise, pour le banquet subséquent; secondo, que les concurrents se disperseraient afin qu'on jugeât de leur exécution à distance; et troisième, comme disait Joseph, que Mouffe proclamerait le vainqueur par son numéro d'ordre. Parfaitement. Les vaches en quête de légumes furent désagréablement surprises par le retour inopiné de quatre petits bergers frénétiques qui hurlaient en agitant les bras pour s'échauffer l'enthousiasme. Paul prit position dans le pré du Brûlé, Pietro dans celui de Joseph, et réciproquement, pour embrouiller le jury, l'empêcher de décerner la couronne selon des préférences personnelles. Paul Schmidt, qui avait ses malices sournoises, choisit son coin tout près de la maison basse, tranquille, avec son arche de pont de grange où mourait le pré, et le treillis d'un espalier dessiné en noir sur la muraille blanche; la maison cossue et bien retirée sous son large toit, et qui semblait une habitation de la paix, mais où Madame veuve Violette Vuille, au contraire, déchaînait des cyclones du matin jusqu'au soir. S'il était une chose au monde qui lui mettait les nerfs à l'envers, c'étaient les clameurs des bovidés, ces vocalises bruyantes et joyeuses qu'elle qualifiait d'infernals. Si l'un des innocents musiciens lui tombait entre les mains, elle le traitait à peu près comme Orphée de jadis fut, dit-on, traité par les Ménades. Le long Paul, par pure bravade, s'y risquait, et aussi par amour des chamailleries compliquées, car Madame veuve Violette Vuille ne manquerait point de s'y méprendre et d'attraper son propre bovidé, le Brûlé, pour le méfait d'un autre. Blotti sous l'ombre du pont et plié en son attitude favorite, un œil sur les bêtes qui paissaient, errant
espalier dessiné en noir sur la muraille blanche; la maison cossue et bien retirée sous son large toit, et qui semblait une habitation de la paix, mais où Madame veuve Violette Vuille, au contraire, déchaînait des cyclones du matin jusqu'au soir. S'il était une chose au monde qui lui mettait les nerfs à l'envers, c'étaient les clameurs des bovidés, ces vocalises bruyantes et joyeuses qu'elle qualifiait d'infernals. Si l'un des innocents musiciens lui tombait entre les mains, elle le traitait à peu près comme Orphée de jadis fut, dit-on, traité par les Ménades. Le long Paul, par pure bravade, s'y risquait, et aussi par amour des chamailleries compliquées, car Madame veuve Violette Vuille ne manquerait point de s'y méprendre et d'attraper son propre bovidé, le Brûlé, pour le méfait d'un autre. Blotti sous l'ombre du pont et plié en son attitude favorite, un œil sur les bêtes qui paissaient, errant comme des ombres aux confins du pré, Paul attendait que le concert commençât. Aux premières notes qui s'élevèrent, il pensa: « Ça, c'est Piétro. » Une voix haute et pleine, bien qu'enfantine, un timbre chaud, des modulations flûtées, très agiles, et, à la fin de chaque phrase, le ton qui descend brusquement de toute une gamme, comme une alouette tombant du haut de l'air, c'était bien la voix du Jura, mais plus éclatante et plus gaie, ornée de fioritures inconnues. Le petit Piétro, d'ailleurs, avait sa réputation, et, dans les fermes, les batteurs en grange lui donnaient parfois des sous pour l'entendre crier. « C'est embêtant! se dit Paul. Nous serons condamnés à crier: « Evviva tullia! salgan la mora! Ah! notre coq à présent. » S'il avait pu le voir, ce bon petit coq de combat, perché sur le mur et battant des ailes. Joseph, très judicieusement, avait songé: « J'connais pas, moi, leurs criers de sauvages; donc j'essaierai pas: on se ficherait de moi et de la France. Je vais leur chanter la Marseillaise. Alors, pour avoir un piédestal, il faut un piédestal à la Marseillaise, Joseph s'était juché à la crête du mur, et tantôt d'un bras,
descend brusquement de toute une gamme, comme une alouette tombant du haut de l'air, c'était bien la voix du Jura, mais plus éclatante et plus gaie, ornée de fioritures inconnues. Le petit Piétro, d'ailleurs, avait sa réputation, et, dans les fermes, les batteurs en grange lui donnaient parfois des sous pour l'entendre crier. « C'est embêtant! se dit Paul. Nous serons condamnés à crier: « Evviva tullia! salgan la mora! Ah! notre coq à présent. » S'il avait pu le voir, ce bon petit coq de combat, perché sur le mur et battant des ailes. Joseph, très judicieusement, avait songé: « J'connais pas, moi, leurs criers de sauvages; donc j'essaierai pas: on se ficherait de moi et de la France. Je vais leur chanter la Marseillaise. Alors, pour avoir un piédestal, il faut un piédestal à la Marseillaise, Joseph s'était juché à la crête du mur, et tantôt d'un bras, tantôt de l'autre, il gesticulait, accompagnant l'envol des strophes ailées: Allons, enfants de la patrie. « Je me faudrait un tambour pour soutenir le refrain, » se disait-il avec quelque amertume, mécontent de sa voix grêle, prête à muer, et qui craquait dans les grands efforts. Enfin il s'assit, triste, accablé, mais encore fier. Il avait fait pour la France ce qu'il pouvait. Un silence s'étendit; le tintement menu des sonnailles grelottait doucement ici et là, s'éteignait, reprenait en petites notes éparses. Une mélopée très lente et très basse commença au bord du bois, timide; ensuite elle ouvrit des ailes plus larges, elle monta. C'était triste, et la chute de chaque modulation surtout, cette chute d'oiseau blessé, vous serrait le cœur. Il n'y avait pas beaucoup de ces notes drôles et aiguës qui sont de purs cris de la joie du corps. « Pas fameux! se dit Paul. Il a une jolie voix si l'on veut, notre Brûlé, mais on dirait qu'il chante dans un sac. Bon, voilà qu'il se tait. C'est mon tour. » Alors, à grande bouche ouverte, à gosier gonflé, il entonna une fanfare qui eût réveillé les morts. Il s'était juré à lui-même que Mme Violette