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& 13 & 14, 15, 16, 17, 18, 19, 20. 21, 22, 23. 24, 25, 26. 27, 28, 29. 30, 31, Rue de Rivoli, 8 & 9 & 10 & 11, 12, 13, 14, 15, 16, 17, 18, 19, 20. Des Meubles, tapisseries et toile de Jouets M. les Directeurs des Grands Magasins d'Ameublements AU BUCHERON, informent leur clientèle qu'en raison de leurs nouvelles inaugurations, il est mis en vente un STOGIC CONSÉSIENT DE MEUBLES de toutes essences de bois à ces Prix exceptionnels de bon marché. Les grands quantités de sièges et salons, de tous genres et tous styles, seront vendus également aux prix sans précédent. Le catalogue général illustré est adressé gratuitement à toute personne qui en fera la demande. LE CONSTITUTIONNEL DU MARDI 10 MAI 1892 VARIES L'amour de Jacques PAR Charles FUSTER (Suite) Il a bon pied, bon œil, et, dans la forêt, il aide Jules ; une ou deux fois, il a essayé de grimper aux arbres; il ne craint presque plus les rhumes, et vous reçoit les pluies gaillardement, il n'a pu encore se décider aux sabots, mais les sabots viendront comme le reste. La mine s'est faite meilleure, les pâleurs ont disparu, des bouffées de sang frais montent aux joues, et ma mère Heurlin a moins autant de cachotterie. Pauvre chère maman Heurlin ! C'est maintenant, à la voir de tout près, à vivre dans son souffle, à respirer avec elle, que Jacques devine combien elle a dû souffrir toute sa vie. Chaque ride, — et il y en a ! — lui parle d'une inquiétude ou d'une douleur. Sous le tendre sourire, il aperçoit bien des choses cassées, des débris de rêves, des espérances en miettes ; cette démarche lasse et courbée, c'est l'âge; ces timidités subtiles, ces effarements, c'est la longue solitude ; ces yeux brûlés, c'est la mort du père ; tous ces sillons creusés en plein front, c'est l'angoisse de sentir le « petit » à Paris, le « petit » malheureux ; et quand maman Heurlin dit du père qu'il était bon, c'est un mot qui va bien
bouffées de sang frais montent aux joues, et ma mère Heurlin a moins autant de cachotterie. Pauvre chère maman Heurlin ! C'est maintenant, à la voir de tout près, à vivre dans son souffle, à respirer avec elle, que Jacques devine combien elle a dû souffrir toute sa vie. Chaque ride, — et il y en a ! — lui parle d'une inquiétude ou d'une douleur. Sous le tendre sourire, il aperçoit bien des choses cassées, des débris de rêves, des espérances en miettes ; cette démarche lasse et courbée, c'est l'âge; ces timidités subtiles, ces effarements, c'est la longue solitude ; ces yeux brûlés, c'est la mort du père ; tous ces sillons creusés en plein front, c'est l'angoisse de sentir le « petit » à Paris, le « petit » malheureux ; et quand maman Heurlin dit du père qu'il était bon, c'est un mot qui va bien dans sa bouche, c'est le mot qu'elle devrait toujours dire et que son silence même dit toujours. Cette vie est toute bonté, et c'est pour cela qu'elle a été tristesse; mais une tristesse pareille, si doucement résignée, si compatissante, c'est quelque chose comme du lait blanc après les liqueurs acides, — et Jacques songe à ses mauvaises tristesses d'hier hargneuses, égoïstes, jalouses, noires, et sans sourires, celles-là ! Ce visage de la mère, ces gestes effacés, la délicatesse instinctive de ces réticences, ces expressions, ces paroles, c'est une permanente leçon d'indulgence ; cela dit, ou à peu près : « La vie est triste, mon « gos », mais il faut faire bonne mine à la vie... Les gens vous tourmentent, vous oublient, vous donnent du chagrin, mais ce n'est pas leur faute : ils sont bâtis comme ça, ils n'y peuvent rien... Nous ne sommes pas parfaits, nous non plus, — oh ! que non ! Alors voilà... Tâchons seulement de faire le moins de mal possible aux gens... Sois bon, mon petit « gos », — sois bon... » Cette leçon de bonté, cette leçon de chaque heure que lui font les yeux de la mère, ses gestes,
— et Jacques songe à ses mauvaises tristesses d'hier hargneuses, égoïstes, jalouses, noires, et sans sourires, celles-là ! Ce visage de la mère, ces gestes effacés, la délicatesse instinctive de ces réticences, ces expressions, ces paroles, c'est une permanente leçon d'indulgence ; cela dit, ou à peu près : « La vie est triste, mon « gos », mais il faut faire bonne mine à la vie... Les gens vous tourmentent, vous oublient, vous donnent du chagrin, mais ce n'est pas leur faute : ils sont bâtis comme ça, ils n'y peuvent rien... Nous ne sommes pas parfaits, nous non plus, — oh ! que non ! Alors voilà... Tâchons seulement de faire le moins de mal possible aux gens... Sois bon, mon petit « gos », — sois bon... » Cette leçon de bonté, cette leçon de chaque heure que lui font les yeux de la mère, ses gestes, sa voix, son silence, Jacques la comprenait à moitié seulement, quand il n'était habitué à rien, ni aux gloussements des poules, ni aux mauvais cigares, ni aux dominos de Chelles. Peu à peu, soirée après soirée, sous la petite lampe, dans ce tête-à-tête entre sa fatigue et ce sourire pâle, Jacques a mieux compris la leçon de bonté, — il est allé jusqu'au fond de ces yeux, plus loin même que ces yeux. C'est là, derrière les prunelles, dans le mystère de ce monde muet, qu'il a deviné toute la vie et l'âme de maman Heurlin, — la vie et l'âme des mères que nous avons. Les mères nous aiment mieux que nous ne les aimons ; leurs gronderies sont de la tendresse ; leurs gros mots câline encore ; le regard adoucit la parole ; elle n'attend rien de nous et c'est à leur souvenir que nous serons les plus fidèles. Jacques se l'était dit souvent, — et ce fut même là une de ses théories favorables, à Paris, dans la brasserie, en face d'autres femmes qui ne ressemblent pas aux mères : et voilà que, tout à coup, ces choses légèrement dites, Jacques les comprenait, Jacques les sentait
Jacques a mieux compris la leçon de bonté, — il est allé jusqu'au fond de ces yeux, plus loin même que ces yeux. C'est là, derrière les prunelles, dans le mystère de ce monde muet, qu'il a deviné toute la vie et l'âme de maman Heurlin, — la vie et l'âme des mères que nous avons. Les mères nous aiment mieux que nous ne les aimons ; leurs gronderies sont de la tendresse ; leurs gros mots câline encore ; le regard adoucit la parole ; elle n'attend rien de nous et c'est à leur souvenir que nous serons les plus fidèles. Jacques se l'était dit souvent, — et ce fut même là une de ses théories favorables, à Paris, dans la brasserie, en face d'autres femmes qui ne ressemblent pas aux mères : et voilà que, tout à coup, ces choses légèrement dites, Jacques les comprenait, Jacques les sentait bien au fond ; voilà que, pour la première fois, il était tout à fait de son propre avis. Ce que son raisonnement affirmait jadis, ces consolantes vérités que lui dictait le bon sens, son cœur aigri s'en doutait. À présent l'esprit et le cœur, les paroles et la vie étaient d'accord. Et deux yeux avaient fait ce miracle, deux yeux d'un gris fané, deux yeux humides et si bons ! Ils savaient mieux parler qu'un prêche, et c'est toute l'existence, — bienveillance et douleur, misère et pardon, — qui s'exprimait par ces yeux-là, s'expliquait par ces yeux-là, ni brillants, ni longs, ni beaux, les yeux de la pauvre maman Heurlin. Pourtant, de certains jours, lorsqu'il lisait dans le journal le nom de quelqu'un de ses camarades, lorsqu'un bruit de Paris lui arrivait, Jacques avait encore de mauvaises heures. Ce n'était pas de l'ennui ; c'était la tristesse d'une après-midi de pluie; c'était aussi un mécontentement étrange, le malaise de l'homme qui flotte entre deux existences sans y bien pouvoir démêler sa véritable destinée. Ces jours-là, Jacques était nerveux, il avait des saccadés dans la voix, remuait les papiers, et lorsqu'elle le voyait, du seuil de sa petite boutique, partir
étaient d'accord. Et deux yeux avaient fait ce miracle, deux yeux d'un gris fané, deux yeux humides et si bons ! Ils savaient mieux parler qu'un prêche, et c'est toute l'existence, — bienveillance et douleur, misère et pardon, — qui s'exprimait par ces yeux-là, s'expliquait par ces yeux-là, ni brillants, ni longs, ni beaux, les yeux de la pauvre maman Heurlin. Pourtant, de certains jours, lorsqu'il lisait dans le journal le nom de quelqu'un de ses camarades, lorsqu'un bruit de Paris lui arrivait, Jacques avait encore de mauvaises heures. Ce n'était pas de l'ennui ; c'était la tristesse d'une après-midi de pluie; c'était aussi un mécontentement étrange, le malaise de l'homme qui flotte entre deux existences sans y bien pouvoir démêler sa véritable destinée. Ces jours-là, Jacques était nerveux, il avait des saccadés dans la voix, remuait les papiers, et lorsqu'elle le voyait, du seuil de sa petite boutique, partir en battant du pied sur le chemin caillouteux, maman Heurlin n'était pas tranquille. Elle avait peur de la diligence, maman Heurlin ; elle avait peur de Paris ... Et, l'instant d'après, en pesant du tabac ou en déchirant un timbre, elle, interrogeait souvent l'horloge du clocher... « Cinq heures... Six heures... Ah ! mon Dieu ! » Puis elle allait de nouveau sur les marches froides, au risque de prendre une pleurésie ; et, à chaque bruit de pas, le cœur lui battait ... Elle avait ça, jadis, tout jadis, quand Jacques était malade, à six mois et demi, et que, dans son berceau, la tête brûlante et lourde, il dormait la journée entière : s'il ne s'était pas réveillé ! si, maintenant, il n'allait pas revenir ! Mais il revenait toujours. Il était parti triste pour se secouer, se guérir, il s'en était allé sous le soleil des gouttes, de pluie, dans l'agonie, mouillé, en face du ciel orageux où de grands nuages passaient. À croiser les roues, à écouter les fouets claquants, à voir un lapin traverser la route, à découper d'un coup de canne les tiges des herbes, à secouer les ronces et leurs fleurs blanches en
heures... Ah ! mon Dieu ! » Puis elle allait de nouveau sur les marches froides, au risque de prendre une pleurésie ; et, à chaque bruit de pas, le cœur lui battait ... Elle avait ça, jadis, tout jadis, quand Jacques était malade, à six mois et demi, et que, dans son berceau, la tête brûlante et lourde, il dormait la journée entière : s'il ne s'était pas réveillé ! si, maintenant, il n'allait pas revenir ! Mais il revenait toujours. Il était parti triste pour se secouer, se guérir, il s'en était allé sous le soleil des gouttes, de pluie, dans l'agonie, mouillé, en face du ciel orageux où de grands nuages passaient. À croiser les roues, à écouter les fouets claquants, à voir un lapin traverser la route, à découper d'un coup de canne les tiges des herbes, à secouer les ronces et leurs fleurs blanches en larmes, à crier « Bonjour ! » aux petites filles, il s'était distrait peu à peu, — sans parler de l'air. Car c'est le souverain remède aux maux de l'âme, cet air sain et parfumé, cet air qui s'est imprégné des résines, a frôlé les touffes de fraises, caressé les feuilles, les lierres, et qui vous en trouble par la bouche, par les yeux, par tous les pores de la chair assainie. Cet air là vous dit : « Jeunesse ! » — et, de lieu en lieu, de petit bouchon en grand nouveau, Jacques se sentait plus jeune. Il admirait les grandes files dorées qui, là bas, dans la plaine, accompagnent les routes comme pour les guider; chaque ruisseau l'arrêtait avec ses cascades; il s'accoudait sur chaque pont, et suivait, dans l'air fluide, les croisements de vols des demoiselles bleues : il causait avec le facteur, qui s'en va, tout brisé, en faisant des calcules de kilomètres ; il rencontrait une troupe de saltimbanques, écoutait tous les clochers du pays chanter ou sangloter à la fois ; et lorsque, au moment où le soleil s'abaisse, et n'éclaire plus que la pointe des peupliers, Jacques revoyait fumer les toits de
feuilles, les lierres, et qui vous en trouble par la bouche, par les yeux, par tous les pores de la chair assainie. Cet air là vous dit : « Jeunesse ! » — et, de lieu en lieu, de petit bouchon en grand nouveau, Jacques se sentait plus jeune. Il admirait les grandes files dorées qui, là bas, dans la plaine, accompagnent les routes comme pour les guider; chaque ruisseau l'arrêtait avec ses cascades; il s'accoudait sur chaque pont, et suivait, dans l'air fluide, les croisements de vols des demoiselles bleues : il causait avec le facteur, qui s'en va, tout brisé, en faisant des calcules de kilomètres ; il rencontrait une troupe de saltimbanques, écoutait tous les clochers du pays chanter ou sangloter à la fois ; et lorsque, au moment où le soleil s'abaisse, et n'éclaire plus que la pointe des peupliers, Jacques revoyait fumer les toits de Chelles alors, malgré ses jambes lasses et ses souliers crottés, il marchait allègrement, fier comme un artaban qui aurait conquis le monde. Il avait bien gagné sa soupe. (à suivre) Le dimanche à la préfecture de Seine-et-Oise, le feu s'est déclaré, vers une heure et trois quarts, dans les combles. Il avait précisément à cette heure une séance du conseil de revision et, par conséquent, une circulation assez animée aux alentours. On aperçut le feu à une lucarne des combles et les pompiers arrivèrent bientôt sur les lieux. La toiture a été enflammée dans moins de vingt minutes. Le feu n'a pas atteint les archives du département. À trois heures, le feu était circonscrit aux bâtiments de la préfecture. Il n'y a eu que les combles seuls qui ont brûlé. Le second étage est un peu endommagé. Il n'y a eu aucun accident de personnes ; un pompier a été blessé à l'œil droit par un chemin enflammé. La préfecture est une ancienne abbaye. On venait de terminer la réfection de sa façade. On a recherché un locataire venant d'Aix, à qui les employés de la préfecture auraient rendu un secours. Cet individu les avait menacés en leur disant :