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écrivain fécond et varié. Essayiste, critique d'art, romancier, journaliste, Raymond Escholier a donné à la fois un livre sur Victor Hugo, un énorme travail sur Delacroix et plusieurs romans d'une grande vie. Il est conservateur du Musée Victor Hugo. Ce n'est pas la première fois qu'il est couronné. Il a eu jadis le prix Fémina pour Cantegril, le prix Northcliffe pour La Nuit. Un peu de l'éclat du prix rejaillit sur Mme Escholier qui est la plus active collaboratrice de son mari. Elle est la petite-fille de Pierre Taude, représentant du peuple en 1848, grand ami de Victor Hugo et de Lamennais. Elle aide son mari à écrire des romans. Quand il en a établi le plan, il rédige une première version qu'il communique à sa femme et à l'aide de laquelle elle rédige la sienne. Le texte définitif est construit sur cette seconde version. Il semble jailli d'une seule source. Henri Pourrat. Avec Henri Pourrat, lauréat du Prix du Roman, c'est la province qui est à l'honneur, comme elle l'a été jadis avec les succès de Pesquidoux, de Châtaubriand. Le romancier de Gaspard des Montagnes, du Meneur de Loups, des Jardins sauvages, a consacré toute son œuvre aux paysages et aux hommes de son terroir. Dans une belle langue, drue, ferme, aux replis chargés de poésie, il a peint l'Auvergne, son sol, ses âmes. Lui-même, il vit toute l'année dans une petite ville, à l'écart des grandes routes de passage, à Ambert. Il y est né comme Pierre de Nolhac, et ce petit coin de province, caché dans un creux de plaine du Livradois, peut être fier de ses illustrations littéraires. C'est à peine si Pourrat vient passer huit jours par an à Paris. Il lui faut le calme de sa ville, les longues veillées d'hiver où l'on raconte des histoires et où il puise ses inspirations. Au temps de la sœur Vincent. Il a été dès sa jeunesse en contact avec la vie populaire. Né dans une maison de la rue de la République, tout près d'une petite place aux maisons moyennageuses où passaient les jours de marché,
et aux hommes de son terroir. Dans une belle langue, drue, ferme, aux replis chargés de poésie, il a peint l'Auvergne, son sol, ses âmes. Lui-même, il vit toute l'année dans une petite ville, à l'écart des grandes routes de passage, à Ambert. Il y est né comme Pierre de Nolhac, et ce petit coin de province, caché dans un creux de plaine du Livradois, peut être fier de ses illustrations littéraires. C'est à peine si Pourrat vient passer huit jours par an à Paris. Il lui faut le calme de sa ville, les longues veillées d'hiver où l'on raconte des histoires et où il puise ses inspirations. Au temps de la sœur Vincent. Il a été dès sa jeunesse en contact avec la vie populaire. Né dans une maison de la rue de la République, tout près d'une petite place aux maisons moyennageuses où passaient les jours de marché, tous les gens des environs, il a amassé là ses premières observations. Un des grands souvenirs de sa jeunesse est la sœur blanche de ses classes enfantines, la sœur Vincent, « un vrai dragon », dit-il. « Cette eau-de-vie va me manger ma viande », déclarait-elle un jour que s'étant blessée, elle trempait, pour le cicatriser, son pouce dans du cognac. Trapue, moustachue, avec une voix de bouteille, elle terrifiait mais elle enfonçait le rudiment dans les têtes les plus obtuses. Pourrat avait heureusement d'autres sources d'inspiration. Aux heures libres, il courait les montagnes toutes proches, regardant les ruisseaux, les fleurs, les vieux moulins à papier. « Une enfance rustique, a-t-il dit, comporte plus de bénéfice qu'on ne pense. La poésie n'est que là, dans les visions du jeune âge ». Et c'est elle que ses livres s'efforcent de faire jaillir du plus profond de lui-même. Les débuts de Pourrat. Ses débuts littéraires, Henri Pourrat les fit avec son compagnon de collège à Ambert, Jean Angeli, en littérature Jean d'Olagne, et qui devait être tué à la guerre. Ils publièrent ensemble Sur la Colline ronde. Puis Henri Pourrat eut l'idée de rassembler quelques-unes des histoires du folklore auvergnat qu'il entendait
blessée, elle trempait, pour le cicatriser, son pouce dans du cognac. Trapue, moustachue, avec une voix de bouteille, elle terrifiait mais elle enfonçait le rudiment dans les têtes les plus obtuses. Pourrat avait heureusement d'autres sources d'inspiration. Aux heures libres, il courait les montagnes toutes proches, regardant les ruisseaux, les fleurs, les vieux moulins à papier. « Une enfance rustique, a-t-il dit, comporte plus de bénéfice qu'on ne pense. La poésie n'est que là, dans les visions du jeune âge ». Et c'est elle que ses livres s'efforcent de faire jaillir du plus profond de lui-même. Les débuts de Pourrat. Ses débuts littéraires, Henri Pourrat les fit avec son compagnon de collège à Ambert, Jean Angeli, en littérature Jean d'Olagne, et qui devait être tué à la guerre. Ils publièrent ensemble Sur la Colline ronde. Puis Henri Pourrat eut l'idée de rassembler quelques-unes des histoires du folklore auvergnat qu'il entendait conter à la veillée. Il les prêta, en un roman, à un héros. Gaspard des Montagnes. Le Figaro ouvrait alors, en 1921, un concours littéraire dont s'occupaient plusieurs grands écrivains. Quand on discuta les titres des manuscrits présentés au jury, René Boylesve proposa Henri POURRAT Vu par Henri de Nolhac. Gaspard des Montagnes d'un certain Henri Pourrat. Colette, qui était présente, s'empara du volume, le lut et s'écria « Ça sent joliment bon ! » Le prix fut attribué à Henri Pourrat et René Boylesve écrivit, en commentant la décision du jury « Henri Pourrat est le premier romancier du terroir. » Dix ans après, Pourrat reçoit le Grand Prix du Roman. René Boylesve avait été bon prophète. ECHOS M. Eugène Le Mouël vient d'être élu président de la Société des poètes français, en remplacement de Sébastien-Charles Leconte, arrivé à l'expiration de son mandat. Christian Melchior-de-Monrand. Les belles pages de HOMME DE LA PALUD, par Auguste BUPOÏY Dans un article, paru ici le 26 janvier dernier, où il se présentait lui-même à nos lecteurs, Auguste Dupouy contait comment après avoir adjuré son père de le laisser devenir pécheur, il accepta son destin de devenir homme de lettres. Et il ajoutait
Gaspard des Montagnes d'un certain Henri Pourrat. Colette, qui était présente, s'empara du volume, le lut et s'écria « Ça sent joliment bon ! » Le prix fut attribué à Henri Pourrat et René Boylesve écrivit, en commentant la décision du jury « Henri Pourrat est le premier romancier du terroir. » Dix ans après, Pourrat reçoit le Grand Prix du Roman. René Boylesve avait été bon prophète. ECHOS M. Eugène Le Mouël vient d'être élu président de la Société des poètes français, en remplacement de Sébastien-Charles Leconte, arrivé à l'expiration de son mandat. Christian Melchior-de-Monrand. Les belles pages de HOMME DE LA PALUD, par Auguste BUPOÏY Dans un article, paru ici le 26 janvier dernier, où il se présentait lui-même à nos lecteurs, Auguste Dupouy contait comment après avoir adjuré son père de le laisser devenir pécheur, il accepta son destin de devenir homme de lettres. Et il ajoutait que cette situation ne lui ayant pas ôté la faculté de dédoublement il restait toujours en lui « un Penmarkais en tricot et sabots prêt à narguer Monsieur l'Auteur ». Il semble bien, pourtant, que le Penmarkais ne fasse pas si mauvais mémoire avec Monsieur l'Auteur. Ne vient-il pas, une fois de plus, de lui prêter la plus magnifique des Collaborations en lui inspirant cet Homme de la palud, une nouvelle d'une trentaine de pages, éditée par la Petite Illustration, et joliment illustrée par Mathurin Méheut? Voici un passage, beau et puissant entre tous, de cette dramatique histoire de pécheurs, qu'on aimerait reproduire en son entier. La tempête Le tempête les atteignit vers 3 heures. La mer fut noire en cinq minutes. Deux filets avaient déjà été lâchés & bord il y avait bien douze mille jardines dans la gare et sur les planches Haler le troisième eût été raisonnable, et puis la voile en haut Le vent était debout il faudrait tirer des bords Mieux valait être à l'abri avant la nuit, qui viendrait vite Et ne promettait pas d'être belle. Mais Croët fit larguer le troisième filet on le retrouverait ensuite et en mettre à l'eau un quatrième.
fois de plus, de lui prêter la plus magnifique des Collaborations en lui inspirant cet Homme de la palud, une nouvelle d'une trentaine de pages, éditée par la Petite Illustration, et joliment illustrée par Mathurin Méheut? Voici un passage, beau et puissant entre tous, de cette dramatique histoire de pécheurs, qu'on aimerait reproduire en son entier. La tempête Le tempête les atteignit vers 3 heures. La mer fut noire en cinq minutes. Deux filets avaient déjà été lâchés & bord il y avait bien douze mille jardines dans la gare et sur les planches Haler le troisième eût été raisonnable, et puis la voile en haut Le vent était debout il faudrait tirer des bords Mieux valait être à l'abri avant la nuit, qui viendrait vite Et ne promettait pas d'être belle. Mais Croët fit larguer le troisième filet on le retrouverait ensuite et en mettre à l'eau un quatrième. Voulait-il rattraper le temps perdu ? Une fièvre de ferveur le transportait. Deux hommes avaient dû interrompre le démaillage pour doubler ceux des grands avirons. Il mit le vieux Canévet à l'un des petits, en accablant de malédictions Lanie, ce Diable a rien dit, au lieu de l'apporter, hoquétait par-dessus le bordage. Des voiles se hissaient, prudemment réduites, à droite et gauche: quelques-unes couraient leur première bordée. Eux, les nature de la Sainte-Thumette, ils continuaient leur dure besogne, luttant contre le vent. comme lui têtu, les narines serrées, les mâchoires ennuyées, voici le han do bûcheron. tandis que Croëz, comme un furieux, prodiguant les larmes, s'efforçait de rigoler mais gardant bien l'équilibre sur les milieux rafraîchis de la chaleur bombe "finis, de rogue, à coups précis. On voit bien, pensait Jean, qu'elle ne lui coûte rien. Mais il avait sa fierté et ne souffla mot. D'ailleurs, possédé du même démon, il ne voulait plus être qu'une force aux prises avec le vent et la vague, toute la vigueur de ses muscles absorbant à la rame qui brassait comme une nageoire cette eau convulsée. La pluie tombait dru et cinglait les hommes aux épaules. Mais ils n'endossaient pas leur ciré pour
le bordage. Des voiles se hissaient, prudemment réduites, à droite et gauche: quelques-unes couraient leur première bordée. Eux, les nature de la Sainte-Thumette, ils continuaient leur dure besogne, luttant contre le vent. comme lui têtu, les narines serrées, les mâchoires ennuyées, voici le han do bûcheron. tandis que Croëz, comme un furieux, prodiguant les larmes, s'efforçait de rigoler mais gardant bien l'équilibre sur les milieux rafraîchis de la chaleur bombe "finis, de rogue, à coups précis. On voit bien, pensait Jean, qu'elle ne lui coûte rien. Mais il avait sa fierté et ne souffla mot. D'ailleurs, possédé du même démon, il ne voulait plus être qu'une force aux prises avec le vent et la vague, toute la vigueur de ses muscles absorbant à la rame qui brassait comme une nageoire cette eau convulsée. La pluie tombait dru et cinglait les hommes aux épaules. Mais ils n'endossaient pas leur ciré pour être plus dispos. Autour d'eux, ils entrevoyaient, à travers les flèches serrées de l'averse, deux ou trois coques, nues comme la leur, avec lesquelles les lames jouaient au bilboquet, et quelques voiles menant une autre lutte. Il est temps, Créez, il est temps, fit le vieux Canévet qui commençait à souffler. Encore un coup. non, tonne On en peut plus insista Jérôme. Paix, là-bas hurla Diquélou, Avec un regard mauvais, non pas pour Jérôme, mais pour Jean. Ceux qui se trouvent mieux à faire la litière des vaches n'avalent qu'à garder leur étable. La chaloupe, cependant, malgré l'effort des cinq hommes, ne se maintenait au vent que bien mal et le filet ne s'allongeait plus. Bras de bouillie gronda Croëz. Prends ma place, mousse. Saisissant le quatrième aviron, il se mit à nager comme les autres. Peine perdue la tempête était la plus forte. Tailleurs Laine, le cœur aux lèvres, les jambes en fuite, ne tenait debout que par miracle et risquait, en jetant la rogue à l'eau, de s'y jeter lui-même. Le patron se résigna, en sacrant, en jurant que le coup était manqué, à embarquer le filet lourd de poisson. En se laissant un peu dériver, on atteignit
souffler. Encore un coup. non, tonne On en peut plus insista Jérôme. Paix, là-bas hurla Diquélou, Avec un regard mauvais, non pas pour Jérôme, mais pour Jean. Ceux qui se trouvent mieux à faire la litière des vaches n'avalent qu'à garder leur étable. La chaloupe, cependant, malgré l'effort des cinq hommes, ne se maintenait au vent que bien mal et le filet ne s'allongeait plus. Bras de bouillie gronda Croëz. Prends ma place, mousse. Saisissant le quatrième aviron, il se mit à nager comme les autres. Peine perdue la tempête était la plus forte. Tailleurs Laine, le cœur aux lèvres, les jambes en fuite, ne tenait debout que par miracle et risquait, en jetant la rogue à l'eau, de s'y jeter lui-même. Le patron se résigna, en sacrant, en jurant que le coup était manqué, à embarquer le filet lourd de poisson. En se laissant un peu dériver, on atteignit l'outre, qu'on embarqua aussi, non sans dégât, car il s'était pelotonné, et un aviron s'était enfoncé dans les roseaux maillet. Puis il fallut, la force des reins, des bras et des épaules, dresser les mats parmi ce chaos. On n'allait les prendre, hisser les voiles battantes, les tendre de ses dix doigts crispés, saisir les amures, raidir les contreforts. Après quoi, la Sainte-Thumette prit son élan, appuyée sur la hache fauchée, et son étrave entra dans la chair des hauts comme un roc de charrue dans celle des champs. Alors seulement, les hommes, trempés plus qu'à demi, revêtirent leurs cirés pour ne l'être pas davantage. L'averse maintenant les frappait de face, et l'embrun, parcourant la longueur de la chaloupe, les fouettait durement, s'insinuant dans leurs manches jusqu'aux aisselles, qu'il glaçait. Les voiles et les agrès faisaient une musique du diable. La coque geignait si fort, sous le coup de massue de certaines lames, si fort, quand elles la laissaient retomber derrière elles, qu'il semblait qu'elle allait s'ouvrir, verser à l'abîme sa cargaison de sardines et d'hommes. Tout cela tiendrait-il jusqu'au port? Et comment y entrer si la mer continuait à grossir? Jean sentit cette fois la peur, une vraie peur,
dix doigts crispés, saisir les amures, raidir les contreforts. Après quoi, la Sainte-Thumette prit son élan, appuyée sur la hache fauchée, et son étrave entra dans la chair des hauts comme un roc de charrue dans celle des champs. Alors seulement, les hommes, trempés plus qu'à demi, revêtirent leurs cirés pour ne l'être pas davantage. L'averse maintenant les frappait de face, et l'embrun, parcourant la longueur de la chaloupe, les fouettait durement, s'insinuant dans leurs manches jusqu'aux aisselles, qu'il glaçait. Les voiles et les agrès faisaient une musique du diable. La coque geignait si fort, sous le coup de massue de certaines lames, si fort, quand elles la laissaient retomber derrière elles, qu'il semblait qu'elle allait s'ouvrir, verser à l'abîme sa cargaison de sardines et d'hommes. Tout cela tiendrait-il jusqu'au port? Et comment y entrer si la mer continuait à grossir? Jean sentit cette fois la peur, une vraie peur, le saisir au ventre. Elle était, elle aussi, la bienvenue. Elle ne diminuait rien de son énergie. Presque tremblant, il se plaisait à se figurer que, là-bas, sur les roches de Poul-Dreuz, sur la jetée, régnaient la même peur et la même espérance, Qu'on y pointait les arrivés comme autant de sauvetages, que deux cents, cinq cents paires d'yeux les guettaient à travers le rideau de pluie cinglante, dans une foule de sympathies secourables qui les remorquaient jusqu'au havre de grâce dû aux vigilantes qui ne se sont pas mises en tête, il s'attendrit à imaginer Corentine sous l'averse, un mouchoir protecteur autour de sa coiffe, une mèche en auvent sur ses yeux, ses beaux yeux rieurs assombris par l'inquiétude. Oui, la tempête avait chassé de la maison retenue fille de marin. Elle était sur la falaise. Probablement? Surveillait-elle, puisque, ah puisque ce Croëz Duval-Inn était de ceux qui se faisaient attendre. Comme il ruminait cela, tout lui parut plus noir, le ciel, la mer, et il cessa de craindre. Il cessa même d'être de l'équipage. Les yeux fixes sous le capuchon ciré, oubliant ses compagnons de l'eau, oubliant Jérôme serré contre lui, et même l'ennemi cramponné à la barre,
de sauvetages, que deux cents, cinq cents paires d'yeux les guettaient à travers le rideau de pluie cinglante, dans une foule de sympathies secourables qui les remorquaient jusqu'au havre de grâce dû aux vigilantes qui ne se sont pas mises en tête, il s'attendrit à imaginer Corentine sous l'averse, un mouchoir protecteur autour de sa coiffe, une mèche en auvent sur ses yeux, ses beaux yeux rieurs assombris par l'inquiétude. Oui, la tempête avait chassé de la maison retenue fille de marin. Elle était sur la falaise. Probablement? Surveillait-elle, puisque, ah puisque ce Croëz Duval-Inn était de ceux qui se faisaient attendre. Comme il ruminait cela, tout lui parut plus noir, le ciel, la mer, et il cessa de craindre. Il cessa même d'être de l'équipage. Les yeux fixes sous le capuchon ciré, oubliant ses compagnons de l'eau, oubliant Jérôme serré contre lui, et même l'ennemi cramponné à la barre, il poursuivait dans la solitude un songe amer, collaborant en effet aux forces dévastatrices qui se nourrissaient du large. Et il put croire qu'il était fait selon son désir quand, soudain, comme s'il venait de virer, il se sentait dans un tumulte de vérités, happé avec possibilité au creux des lames. Auguste Dotout. Les Livres en vitrine Pour te procurer les Œuvres analysées ci-dessus, on doit s'adresser chez tous les libraires ou délégataires, si l'on désire les recevoir par la poste, chez la Librairie de l'Éclair. 38, rue du Pré-Botté, à Rennes Ille-et-Vilaine on vous enverra un mandat de virement franco indiqué. Aucun envoi n'est fait contre remboursement Les romans marqués peuvent être mis entre toutes les mains Maurice Bessot, Histoire des Colonies françaises, in-8, 404 pages. Boivin et Cie. éditeurs, 24 fr. (franco 26 fr. 50) Maurice Bessot, collaborateur de M. Gaston Joseph, au ministère des Colonies, est, on le sait, l'auteur d'une dizaine d'ouvrages, tous consacrés à des questions coloniales. Ses fonctions et connaissances se portent garantie de sa compétence en la matière. Nous le louons d'avoir particulièrement bien choisi son heure pour livrer au grand public ce précis documenté, et pourtant d'apparence simple et attrayante, sur l'histoire
lames. Auguste Dotout. Les Livres en vitrine Pour te procurer les Œuvres analysées ci-dessus, on doit s'adresser chez tous les libraires ou délégataires, si l'on désire les recevoir par la poste, chez la Librairie de l'Éclair. 38, rue du Pré-Botté, à Rennes Ille-et-Vilaine on vous enverra un mandat de virement franco indiqué. Aucun envoi n'est fait contre remboursement Les romans marqués peuvent être mis entre toutes les mains Maurice Bessot, Histoire des Colonies françaises, in-8, 404 pages. Boivin et Cie. éditeurs, 24 fr. (franco 26 fr. 50) Maurice Bessot, collaborateur de M. Gaston Joseph, au ministère des Colonies, est, on le sait, l'auteur d'une dizaine d'ouvrages, tous consacrés à des questions coloniales. Ses fonctions et connaissances se portent garantie de sa compétence en la matière. Nous le louons d'avoir particulièrement bien choisi son heure pour livrer au grand public ce précis documenté, et pourtant d'apparence simple et attrayante, sur l'histoire générale des colonies françaises. Son volume est une synthèse de l'œuvre coloniale, pour chaque époque de notre histoire, depuis les premières équipées tenues de la légende, qu'on a transmise oralement dès le quinzième siècle dans les auberges de Dieppe, de Rouen ou de Honfleur, et notamment celle de ces deux nefs dépensées qui, à la Noël 1364, auraient dépassé le Cap Vert. C'est aussi une analyse de cette œuvre coloniale elle-même, de son expansion, de ses causes de succès, de l'effort colonial actuel et de l'évolution de l'idée coloniale. On aurait plaisir à détacher de cet excellent ouvrage plusieurs belles pages, si la matière n'en était si dense. A. V. Gina Lombroso. La Rançon du machinisme, traduit de l'italien par Henry Winckler, préface de Guillaume Ferrara, In-16, 416 pages, Payot. 20 fr. (franco, 22 fr.). Depuis quelque temps, un courant d'idées, opposé au machinisme, à l'« américanisation » à outrance, se dessine, poussé par des écrivains de nationalités et d'opinions pourtant différentes, tels que Georges Duhamel, André Siegfried, Sieburg, Benda, Romier, Delas, etc. Avant que naît cette inquiétude, au temps où l'on redécouvrait l'Amérique, et où l'on chantait des hymnes la gloire de la machine, Mme Gina Lombroso en entrevoyait
nefs dépensées qui, à la Noël 1364, auraient dépassé le Cap Vert. C'est aussi une analyse de cette œuvre coloniale elle-même, de son expansion, de ses causes de succès, de l'effort colonial actuel et de l'évolution de l'idée coloniale. On aurait plaisir à détacher de cet excellent ouvrage plusieurs belles pages, si la matière n'en était si dense. A. V. Gina Lombroso. La Rançon du machinisme, traduit de l'italien par Henry Winckler, préface de Guillaume Ferrara, In-16, 416 pages, Payot. 20 fr. (franco, 22 fr.). Depuis quelque temps, un courant d'idées, opposé au machinisme, à l'« américanisation » à outrance, se dessine, poussé par des écrivains de nationalités et d'opinions pourtant différentes, tels que Georges Duhamel, André Siegfried, Sieburg, Benda, Romier, Delas, etc. Avant que naît cette inquiétude, au temps où l'on redécouvrait l'Amérique, et où l'on chantait des hymnes la gloire de la machine, Mme Gina Lombroso en entrevoyait déjà les redoutables conséquences. L'idée lui vint, dès 1906, en assistant, angioissée, aux premières crises économiques que traversa l'Italie, en voyant les longues files des premiers émigrants qui s'en allaient, désespérés, par-delà les mers, à la recherche du pain, tandis que gouvernements, savants et publics entonnaient les louanges des chevaux à vapeur. C'est vingt-cinq ans seulement plus tard qu'elle publie complètement le fruit des réflexions et des études qu'elle entreprit à ce sujet, non sans avoir auparavant, à diverses reprises, fait le terrain avec quelques essais. Les livres 1 et 2 exposent les raisons pour lesquelles les machines ne furent pas adoptées avant le XVIIIe siècle et expliquent pourquoi et comment le machinisme a triomphé. Le livre III, sur les tragédies du machinisme, où Mme Gina Lombroso dénonce peut-être avec quelque pessimisme parmi de fortes vérités, l'abîme béant vers lequel se précipite à la vitesse de tous ses moteurs l'humanité, est un tableau d'une hallucination puissante et effrayante. Troubles matériels, épuisement des biens arrachés pour toujours aux pays non industriels, vie chère, diminution du repos, chômage, paupérisme, dépeuplement des campagnes, maladies de carence incompatible avec la vie en société, ruine de l'ordre familial, dénatalité tel est le tragique bilan. On