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branche. Les chariots attelés de bœufs passaient avec leur gravité antique à travers ces chaises de poste en fuite et ces diligences effarées. Voilà, certes, une admirable matière à mettre en vers français. Et les Espagnols passaient toujours. L'Espagne semblait venir au-devant du poète qui avait chanté Hernani et Ruy Blas. À mesure que les flèches de la cathédrale de Bayonne élevaient leur double pointe au-dessus de l'horizon, l'auteur des Feuilles d'automne sentait se réveiller en lui ses impressions d'enfance. Tout jeune, il avait suivi cette même route. Il avait entendu ces grelots de postillons, dont le carillon ininterrompu ressemblait à un « fourmillement harmonieux ». Il avait subi les cahots de ce même pavé, aux abords de la maison de poste et à l'entrée des auberges bayonnaises. C'était en 1811. Il n'avait alors que neuf ans : Mais son regard, précocement fixé sur le jeu éternel des rayons et des ombres, retenait déjà, avec une force singulière, les contrastes des couleurs et les arêtes des contours. J'ai montré, ici même, en suivant une piste ouverte par Sainte-Beuve, que l'œil de Victor Hugo fut une sorte de machine absorbante où s'emmagasinait, pendant plus de soixante-dix années de vision continue et de rédaction infatigable, une collection de photographies instantanées, dont l'ensemble compose un extraordinaire album. En 1811, lors de son premier séjour à Bayonne, Victor Hugo allait au-delà des Pyrénées afin d'y rejoindre son père, qui servait alors dans l'armée de Joseph-Napoléon, roi d'Espagne. Il voyageait avec sa mère et ses deux frères, Eugène et Abel. En 1843, après un labeur fertile et une abondante moisson de gloire, l'homme, déjà parvenu à mi-chemin de sa course, rechercha les traces de l'enfant pensif que les caprices de la destinée avaient jadis amené sur les bords de l'Adour. Il reconnut, le long du fleuve, l' « allée marine », la spacieuse promenade, plantée d'arbres, où, chaque soir, selon la coutume bayonnaise, il avait respiré la fraîcheur au bord de l'eau. Il y avait au bord de l'eau, sous des arbres, une belle promenade où nous allions tous les soirs. Nous nous asseyions là
de rédaction infatigable, une collection de photographies instantanées, dont l'ensemble compose un extraordinaire album. En 1811, lors de son premier séjour à Bayonne, Victor Hugo allait au-delà des Pyrénées afin d'y rejoindre son père, qui servait alors dans l'armée de Joseph-Napoléon, roi d'Espagne. Il voyageait avec sa mère et ses deux frères, Eugène et Abel. En 1843, après un labeur fertile et une abondante moisson de gloire, l'homme, déjà parvenu à mi-chemin de sa course, rechercha les traces de l'enfant pensif que les caprices de la destinée avaient jadis amené sur les bords de l'Adour. Il reconnut, le long du fleuve, l' « allée marine », la spacieuse promenade, plantée d'arbres, où, chaque soir, selon la coutume bayonnaise, il avait respiré la fraîcheur au bord de l'eau. Il y avait au bord de l'eau, sous des arbres, une belle promenade où nous allions tous les soirs. Nous nous asseyions là sur un banc, nous regardions les navires, et nous écoutions notre mère nous parler; noble et sainte femme qui n'est plus aujourd'hui qu'une figure dans ma mémoire, mais qui rayonnera jusqu'à mon dernier jour dans mon âme et sur ma vie. Un jour nous allâmes voir un vaisseau de ligne mouillé à l'embouchure de l'Adour. Une escadre anglaise lui avait donné la chasse; après un combat de quelque heures il s'était réfugié là, et les Anglais le tenaient bloqué. J'ai encore présent comme s'il était sous mes yeux cet admirable navire qu'on voyait à un quart de lieue de la côte, éclairé d'un beau rayon de soleil, toutes voiles carguées, fièrement appuyé sur la vague, et qui me paraissait avoir je ne sais quelle attitude menaçante, car il sortait de la mitraille et il allait peut-être y rentrer. J'ai relu cette page, sur un banc de l' « allée marine » sous le feuillage des ormes, à peine touchés par le vent d'automne. Les ormes sont des arbres très solides, très tenaces, qui vivent très vieux. Celui qui m'abritait de ses rameaux avait peut-être prêté son ombre à l'enfance de Victor Hugo. Le spectacle de la vie fluviale égayait encore,
mouillé à l'embouchure de l'Adour. Une escadre anglaise lui avait donné la chasse; après un combat de quelque heures il s'était réfugié là, et les Anglais le tenaient bloqué. J'ai encore présent comme s'il était sous mes yeux cet admirable navire qu'on voyait à un quart de lieue de la côte, éclairé d'un beau rayon de soleil, toutes voiles carguées, fièrement appuyé sur la vague, et qui me paraissait avoir je ne sais quelle attitude menaçante, car il sortait de la mitraille et il allait peut-être y rentrer. J'ai relu cette page, sur un banc de l' « allée marine » sous le feuillage des ormes, à peine touchés par le vent d'automne. Les ormes sont des arbres très solides, très tenaces, qui vivent très vieux. Celui qui m'abritait de ses rameaux avait peut-être prêté son ombre à l'enfance de Victor Hugo. Le spectacle de la vie fluviale égayait encore, par un va-et-vient de chalands et de barques, cette allée presque déserte. Un paquebot de Nantes, le Marius, embarquait des futailles vides. Une équipe de porteurs en béret bleu poussait les grosses barriques, qui roulaient, avec une sonorité creuse, sur un cailloutis, jonché, çà et là, de feuilles mortes. En face, sur l'autre rive de l'Adour, je voyais les murailles grises d'une citadelle, envahie par le manteau vert du lierre et des liserons, au milieu d'une foisonnante végétation de chênes et de platanes. Plus bas, la façade rouge et les tuiles d'un entrepôt coloraient d'écarlate les eaux du fleuve, assombries par les nuages d'un ciel mouillé. Le théâtre, bâtisse fort banale, me rappela que Victor Hugo, en 1811, avait vu jouer à Bayonne les Ruines de Babylone, mélodrame de Pixérécourt, qui excita, en ce temps-là, l'enthousiasme de Paris et des provinces. Les frères Hugo, alléchés par un impresario italien, supplièrent leur mère de les mener voir ce chef-d'œuvre. Il assistèrent trois ou quatre fois aux Ruines de Babylone, « dans une loge ornée de draperies de calicot rouge à rosaces safran ». La première fois, ils furent ravis d'admiration par « des chevaliers abricot et des Arabes vêtus de drap
face, sur l'autre rive de l'Adour, je voyais les murailles grises d'une citadelle, envahie par le manteau vert du lierre et des liserons, au milieu d'une foisonnante végétation de chênes et de platanes. Plus bas, la façade rouge et les tuiles d'un entrepôt coloraient d'écarlate les eaux du fleuve, assombries par les nuages d'un ciel mouillé. Le théâtre, bâtisse fort banale, me rappela que Victor Hugo, en 1811, avait vu jouer à Bayonne les Ruines de Babylone, mélodrame de Pixérécourt, qui excita, en ce temps-là, l'enthousiasme de Paris et des provinces. Les frères Hugo, alléchés par un impresario italien, supplièrent leur mère de les mener voir ce chef-d'œuvre. Il assistèrent trois ou quatre fois aux Ruines de Babylone, « dans une loge ornée de draperies de calicot rouge à rosaces safran ». La première fois, ils furent ravis d'admiration par « des chevaliers abricot et des Arabes vêtus de drap de fer de la tête aux pieds », qui surgissaient à travers les ruines de Babylone, à travers des chausse-trapes et des pièges à loups. La robe rose du calife Haroun et le turban jonquille de l'eunuque Giafar leur donnèrent l'idée d'enluminer des bonshommes, sur du papier écolier, avec une botte à couleurs. Mais, la seconde fois et surtout la troisième, le dialogue de ces personnages les ennuya terriblement. En 1843, Victor Hugo entendait encore ronfler au fond de sa mémoire la prose affreuse de Pixérécourt. Il visita, en touriste, un peu hâtivement, la cathédrale de Bayonne. Il remarqua toutefois que c'est « une assez belle église du quatorzième siècle, couleur amadou et toute rongée par le vent de mer ». Il griffonna, sur son carnet, quelques notes : La cathédrale de Bayonne est une assez belle église du quatorzième siècle, couleur amadou et toute rongée par le vent de mer. Je n'ai vu nulle part les meneaux décrire dans l'intérieur des ogives des fenêtres plus riches et plus capricieuses. C'est là toute la fermeté du quatorzième siècle, qui se mêle, sans la refroidir, à toute la fantaisie du quinzième. Il reste çà et là quelques belles verrières, presque toutes
botte à couleurs. Mais, la seconde fois et surtout la troisième, le dialogue de ces personnages les ennuya terriblement. En 1843, Victor Hugo entendait encore ronfler au fond de sa mémoire la prose affreuse de Pixérécourt. Il visita, en touriste, un peu hâtivement, la cathédrale de Bayonne. Il remarqua toutefois que c'est « une assez belle église du quatorzième siècle, couleur amadou et toute rongée par le vent de mer ». Il griffonna, sur son carnet, quelques notes : La cathédrale de Bayonne est une assez belle église du quatorzième siècle, couleur amadou et toute rongée par le vent de mer. Je n'ai vu nulle part les meneaux décrire dans l'intérieur des ogives des fenêtres plus riches et plus capricieuses. C'est là toute la fermeté du quatorzième siècle, qui se mêle, sans la refroidir, à toute la fantaisie du quinzième. Il reste çà et là quelques belles verrières, presque toutes du seizième siècle. À droite de ce qui a été le grand portail, j'ai admiré une petite baie dont le dessin se compose de fleurs et de feuilles merveilleusement roulées en rosaces. Les portes sont d'un grand caractère. Je copiais, dans une chapelle, une inscription, datée du 22 avril 1664, et ainsi conçue : Pierre de Baraduc, bourgeois et homme d'armes au Château-Vieux de cette ville, a reçu titre et possession de cette sépulture pour en jouir lui et les siens. Or, par une ironie macabre, on avait enlevé le tombeau, et laissé la pompeuse inscription qui garantissait la possession et le titre. Victor Hugo vérifia, une fois de plus, que rien n'est menteur comme une épitaphe. J'ai suivi le Pont-Mayou, et j'ai pris la rue Argenterie, qui mène à la cathédrale. Victor Hugo estime que cette église fut bâtie au quatorzième siècle. Joanne, plus précis, nous dit que ce « monument historique » fut commencé en 1213, continué aux quatorzième et quinzième siècles, complété de nos jours par les deux flèches du portail, qui ont 85 mètres de hauteur ». Les verrières, ajoute le minutieux Joanne, « sont des quinzième et seizième siècles ». Victor Hugo n'a donc pas
et ainsi conçue : Pierre de Baraduc, bourgeois et homme d'armes au Château-Vieux de cette ville, a reçu titre et possession de cette sépulture pour en jouir lui et les siens. Or, par une ironie macabre, on avait enlevé le tombeau, et laissé la pompeuse inscription qui garantissait la possession et le titre. Victor Hugo vérifia, une fois de plus, que rien n'est menteur comme une épitaphe. J'ai suivi le Pont-Mayou, et j'ai pris la rue Argenterie, qui mène à la cathédrale. Victor Hugo estime que cette église fut bâtie au quatorzième siècle. Joanne, plus précis, nous dit que ce « monument historique » fut commencé en 1213, continué aux quatorzième et quinzième siècles, complété de nos jours par les deux flèches du portail, qui ont 85 mètres de hauteur ». Les verrières, ajoute le minutieux Joanne, « sont des quinzième et seizième siècles ». Victor Hugo n'a donc pas commis de graves erreurs dans ses appréciations à vue de nez. J'ai tourné autour de la cathédrale, par la rue de l'Évêché et la rue des Prébendés. Le silence ecclésiastique de ces vénérables rues était fort troublé, à ce moment, par deux camions chargés de futaie, attelés de lourds chevaux dont les sabots ferrés piaffaient avec un tapage d'enfer sur les pavés, devant un couvent de sœurs dominicaines. Les charretiers éclataient en jurons. Les coups de fouet claquaient sur le dos des bêtes essoufflées et haletantes. Un marchand de cierges, assis au seuil de sa boutique et témoin de ce vacarme, en paraissait tout scandalisé. L'auteur des Voix intérieures n'a pas vu ou n'a pas voulu voir, en cette rue des Prébendes, devant une vieille maison aux vitres vertes, un monument que les Bayonnais ont consacré à la Révolution de 1830. On lit, sur une des faces de ce cippe, cette sentence : Les révolutions justes sont le châtiment des mauvais rois. Et au-dessous ou à côté : C.-P. Ader, étudiant en médecine, âgé de 24 ans. A-M. Labarthe, âgé de 27 ans. Témoignage de regrets et reconnaissance élevé par les patriotes bayonnais, le 27 juillet 1831. Ils succombèrent glorieusement
dont les sabots ferrés piaffaient avec un tapage d'enfer sur les pavés, devant un couvent de sœurs dominicaines. Les charretiers éclataient en jurons. Les coups de fouet claquaient sur le dos des bêtes essoufflées et haletantes. Un marchand de cierges, assis au seuil de sa boutique et témoin de ce vacarme, en paraissait tout scandalisé. L'auteur des Voix intérieures n'a pas vu ou n'a pas voulu voir, en cette rue des Prébendes, devant une vieille maison aux vitres vertes, un monument que les Bayonnais ont consacré à la Révolution de 1830. On lit, sur une des faces de ce cippe, cette sentence : Les révolutions justes sont le châtiment des mauvais rois. Et au-dessous ou à côté : C.-P. Ader, étudiant en médecine, âgé de 24 ans. A-M. Labarthe, âgé de 27 ans. Témoignage de regrets et reconnaissance élevé par les patriotes bayonnais, le 27 juillet 1831. Ils succombèrent glorieusement à Paris, le 2 juillet 1830, pour la défense de nos droits et le triomphe de la liberté. D'ailleurs, je constate l'exactitude du croquis rapidement dessiné, d'après nature, par Victor Hugo, devant ce portail « amadou », dont les gargouilles camuses semblent défigurées par la lente érosion du vent de mer. Je vois, à droite du porche, cette baie romane dont il a remarqué l'ornementation flamboyante. On ne saurait en effet amincir, tordre et tortiller la pierre avec plus de fantaisie et de flexibilité. Ce ne sont que tiges assouplies, fleurs épanouies, feuilles en bouquets, nervures; trèfles et volutes. De l'autre côté, il y a une baie toute pareille que notre voyageur n'a point notée. En somme, Victor Hugo, dans son voyage de 1843, a regardé très vite les curiosités et les monuments de Bayonne. Ce qu'il cherchait surtout, aux stations de ce pèlerinage, c'était lui-même. Il voulait retrouver la figure du passé. Il se penchait vers l'abîme insondable du souvenir avec cette soif de résurrection qui nous fait aimer d'un amour décevant les années révolues, les tournées abolies, les soleils éteints. Il fit le tour des remparts, afin de retrouver la maison qu'il avait jadis habitée. C'était un logis
mer. Je vois, à droite du porche, cette baie romane dont il a remarqué l'ornementation flamboyante. On ne saurait en effet amincir, tordre et tortiller la pierre avec plus de fantaisie et de flexibilité. Ce ne sont que tiges assouplies, fleurs épanouies, feuilles en bouquets, nervures; trèfles et volutes. De l'autre côté, il y a une baie toute pareille que notre voyageur n'a point notée. En somme, Victor Hugo, dans son voyage de 1843, a regardé très vite les curiosités et les monuments de Bayonne. Ce qu'il cherchait surtout, aux stations de ce pèlerinage, c'était lui-même. Il voulait retrouver la figure du passé. Il se penchait vers l'abîme insondable du souvenir avec cette soif de résurrection qui nous fait aimer d'un amour décevant les années révolues, les tournées abolies, les soleils éteints. Il fit le tour des remparts, afin de retrouver la maison qu'il avait jadis habitée. C'était un logis riant et fleuri, au bout de la ville, près du fossé. Il se rappelait, d'une façon très nette (et ceci est un trait essentiellement local) « une fenêtre où pendait une belle grappe de maïs verte. Dans la cour de cette maison, il revoyait aussi « une porte rehaussée de quelques marches et fermée d'un gros verrou rouillé, un verrou à queue de porc, comme on en trouve parfois dans les vieilles caves. » Hélas! Olympio a sans doute répété ce jour-là, cette doléance, si humaine, cette plainte que chacun de nous a pu murmurer après les longues absences : Ma maison me regarde et ne me connaît plus. Vainement il suivit les angles des bastions et la pente des glacis. Il ne rapporta, de cette enquête, qu'une réflexion, assez maussade : J'ai peu de chose à vous dire de Bayonne. La ville est on ne peut plus gracieusement située, au milieu des collines vertes, sur le confluent de la Nive et de l'Adour, qui fait là une petite Gironde. Mais, de cette jolie ville et de ce beau lieu, il a fallu faire une citadelle. Malheur aux paysages qu'on juge à propos de fortifier! Je l'ai déjà dit une
quelques marches et fermée d'un gros verrou rouillé, un verrou à queue de porc, comme on en trouve parfois dans les vieilles caves. » Hélas! Olympio a sans doute répété ce jour-là, cette doléance, si humaine, cette plainte que chacun de nous a pu murmurer après les longues absences : Ma maison me regarde et ne me connaît plus. Vainement il suivit les angles des bastions et la pente des glacis. Il ne rapporta, de cette enquête, qu'une réflexion, assez maussade : J'ai peu de chose à vous dire de Bayonne. La ville est on ne peut plus gracieusement située, au milieu des collines vertes, sur le confluent de la Nive et de l'Adour, qui fait là une petite Gironde. Mais, de cette jolie ville et de ce beau lieu, il a fallu faire une citadelle. Malheur aux paysages qu'on juge à propos de fortifier! Je l'ai déjà dit une fois, et je ne puis m'empêcher de le redire : le triste ravin qu'un fossé en zigzag, la laide colline qu'une escarpe avec sa contrescarpe. C'est un chef-d'œuvre de Vauban; soit! Mais il est certain que les chefs-d'œuvre de Vauban gênent les chefs-d'œuvre du bon Dieu. Un savant, qui connaît la ville de Bayonne comme s'il l'avait bâtie rue par rue et maison par maison, M. Ducéré, a exploré, plus récemment, les parages où se réfugia quelque temps l'enfance de Victor Hugo. Il avoue qu'il n'a pas été plus heureux que le célèbre touriste de 1843. « Il nous a été impossible, dit M. Ducéré dans un livre dédié à l'histoire de sa chère cité de Bayonne, il nous a été impossible, malgré nos recherches, de retrouver non seulement la maison, mais même la rue dans laquelle il logea. » Mais les savants de province ont des loisirs. Ils peuvent se permettre les longs espoirs et les vastes pensées. M. Ducéré est revenu à la charge. Je viens de le voir, dans la riche bibliothèque de Bayonne, au milieu des vingt mille volumes dont il est le gardien vigilant, rarement dérangé (trop peu, à son gré). Il m'a paru guilleret,
la ville de Bayonne comme s'il l'avait bâtie rue par rue et maison par maison, M. Ducéré, a exploré, plus récemment, les parages où se réfugia quelque temps l'enfance de Victor Hugo. Il avoue qu'il n'a pas été plus heureux que le célèbre touriste de 1843. « Il nous a été impossible, dit M. Ducéré dans un livre dédié à l'histoire de sa chère cité de Bayonne, il nous a été impossible, malgré nos recherches, de retrouver non seulement la maison, mais même la rue dans laquelle il logea. » Mais les savants de province ont des loisirs. Ils peuvent se permettre les longs espoirs et les vastes pensées. M. Ducéré est revenu à la charge. Je viens de le voir, dans la riche bibliothèque de Bayonne, au milieu des vingt mille volumes dont il est le gardien vigilant, rarement dérangé (trop peu, à son gré). Il m'a paru guilleret, gaillard, comme les érudits qui vont mettre la main sur une précieuse découverte. Je crois, me dit-il, que j'ai retrouvé la maison de Victor Hugo. C'est au rempart Lachepaillet, une grande bâtisse avec deux tours. On aimerait à revoir cette maison historique. C'est là, si nous en croyons le témoignage de Victor Hugo lui-même, c'est là que le poète des Contemplations s'éveilla, pour la première fois, aux douceurs de la vie sentimentale. Il était bien jeune. Mais les poètes, apparemment, ont des grâces d'état. Leur cœur n'attend point le nombre des années. Il suffit d'un rayon de beauté pour en favoriser la précoce floraison. La maison habitée par Mme Hugo et par ses fils appartenait à une veuve qui avait une fille belle comme le jour. Cette enfant, âgée de quatorze ou quinze ans, était « blonde et svelte ». Son regard était « doux et voilé ». L'auteur de Victor Hugo raconté par un témoin de sa vie nous a résumé les traits de cette charmante fillette, et nous a dit notamment que « sa peau mate et transparente avait la blancheur délicate du camélia ». Le poète n'a jamais oublié cette « angélique figure ». En 1843, après
de Victor Hugo lui-même, c'est là que le poète des Contemplations s'éveilla, pour la première fois, aux douceurs de la vie sentimentale. Il était bien jeune. Mais les poètes, apparemment, ont des grâces d'état. Leur cœur n'attend point le nombre des années. Il suffit d'un rayon de beauté pour en favoriser la précoce floraison. La maison habitée par Mme Hugo et par ses fils appartenait à une veuve qui avait une fille belle comme le jour. Cette enfant, âgée de quatorze ou quinze ans, était « blonde et svelte ». Son regard était « doux et voilé ». L'auteur de Victor Hugo raconté par un témoin de sa vie nous a résumé les traits de cette charmante fillette, et nous a dit notamment que « sa peau mate et transparente avait la blancheur délicate du camélia ». Le poète n'a jamais oublié cette « angélique figure ». En 1843, après une si longue absence, il revoyait encore cette image, gravée ineffaçablement par l'impérieuse vertu des premières sympathies. Il contemplait, au fond du passé, ce « profil virgilien », ce « cou admirablement attaché et d'une pureté adorable », cette « main petite », ce « bras blanc », et songeait à cette compagne disparue. Il avait oublié la couleur de sa robe. Mais il se rappelait sa coiffure « un madras thé à bordure verte, étroitement serré du sommet de la tête à la nuque, de façon à laisser le front à découvert et à ne cacher que la moitié de la chevelure ». Tandis qu'Abel et Eugène, « faisant les hommes », allaient voir l'exercice à feu sur les remparts, Victor restait au logis avec sa petite amie. Elle lui lisait un livre. Ce tableau a été enluminé amoureusement par le poète, en une page qu'il faut citer. Nous avions au-dessus de nos têtes un ciel éclatant et un beau soleil qui pénétrait de lumière les tilleuls et changeait les feuilles vertes en feuilles d'or. Un vent tiède passait à travers les fentes de la vieille porte et nous caressait le visage. Elle était courbée sur son livre et
à cette compagne disparue. Il avait oublié la couleur de sa robe. Mais il se rappelait sa coiffure « un madras thé à bordure verte, étroitement serré du sommet de la tête à la nuque, de façon à laisser le front à découvert et à ne cacher que la moitié de la chevelure ». Tandis qu'Abel et Eugène, « faisant les hommes », allaient voir l'exercice à feu sur les remparts, Victor restait au logis avec sa petite amie. Elle lui lisait un livre. Ce tableau a été enluminé amoureusement par le poète, en une page qu'il faut citer. Nous avions au-dessus de nos têtes un ciel éclatant et un beau soleil qui pénétrait de lumière les tilleuls et changeait les feuilles vertes en feuilles d'or. Un vent tiède passait à travers les fentes de la vieille porte et nous caressait le visage. Elle était courbée sur son livre et lisait à voix haute. Pendant qu'elle lisait, je n'écoutais pas le sens des paroles, j'écoutais le son de sa voix. Par moments mes yeux se baissaient, mon regard rencontrait son fichu entr'ouvert au-dessous de moi, et je voyais, avec un trouble mêlé d'une fascination étrange, sa gorge ronde et blanche qui s'élevait et s'abaissait doucement dans l'ombre, vaguement dorée d'un chaud reflet de soleil. Il arrivait parfois, dans ces moments-là, qu'elle levait tout à coup ses grands yeux bleus, et elle me disait : Eh bien, Victor, ne m'écoutez-vous pas ? J'étais tout interdit, je rougissais et je tremblais. Qu'est-ce que j'éprouvais, moi, si petit, près de cette grande belle fille innocente ? Je l'ignorais alors. J'y ai souvent songé depuis. Bayonne est resté dans ma mémoire comme un lieu vermeil et souriant. C'est là qu'est le plus ancien souvenir de mon cœur. Époque naïve, et pourtant déjà doucement agitée. C'est là que j'ai vu poindre, dans le coin le plus obscur de mon âme, cette première lueur inexprimable, aube divine de l'âme. Qu'est devenue l'héroïne de cette idylle? Hélas! les jeunes filles et les femmes que j'ai rencontrées dans la rue du rempart Lachepaillet avaient oublié l'art de nouer,