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songé à vous, mon bon monsieur Rolland, et j'ai pensé que votre petite dame... — Vous avez eu raison, mon ami, dit le maître ouvrier. Votre fille est en ce moment à la maison, et ma femme lui donnera de l'ouvrage; mais en attendant, ne vous fâchez pas, père Garin, et permettez-moi de vous prêter un peu d'argent. L'aveugle cacha sa tête dans ses mains : — Ah! murmura-t-il, je n'ai plus la force d'être père quand je songe à ma pauvre enfant... Et il tendit humblement la main. Léon y mit deux pièces d'or et lui dit : — Je reviendrai vous voir demain. Adieu, père Garin, je vais vous renvoyer votre fille. Léon Rolland descendit et frappa au carreau de la loge du portier, Une vieille femme, coiffée d'un madras en forme de turban, lui apparut, et, d'une voix aigre, demanda ce qu'il désirait. — Montez chez le père Garin, dit Rolland en lui donnant dix francs, un coucher pour lui faire du feu, et portez-lui du boeuf en bouillon. Ayez soin de lui, je reviendrai. La portière, qui n'était pas habituée à de semblables munificences, salua jusqu'à terre, et s'empressa d'exécuter les ordres de Rolland, tandis que celui-ci regagnait le faubourg Saint-Antoine et son domicile. Précisément, comme il traversait la place de la Bastille, Cerise revenait de l'hôtel de Kergaz, reconnut son mari, pressa le pas et courut à lui. — Ah! te voilà? dit Léon qui lui offrit aussitôt son bras. — Oui, mon cher petit homme, répondit Cerise, employant avec son mari cette épithète amicale, fort répandue parmi les ouvriers de Paris. Cerise était toujours cette vertueuse et jolie fille que nous avons connue autrefois rue du Faubourg-Saint-Antoine, si rieuse et si gaie, et travaillant de si grand cœur en songeant à ses chères amours. Le mariage l'avait embellie. Ce n'était plus la petite fille de seize ans, c'était la jeune femme de vingt et un ans, dont la taille avait acquis toute son élégance, dont les traits charmants avaient perdu ces légers indices de fatigue qui sont la conséquence de la nubilité, et souvent
celui-ci regagnait le faubourg Saint-Antoine et son domicile. Précisément, comme il traversait la place de la Bastille, Cerise revenait de l'hôtel de Kergaz, reconnut son mari, pressa le pas et courut à lui. — Ah! te voilà? dit Léon qui lui offrit aussitôt son bras. — Oui, mon cher petit homme, répondit Cerise, employant avec son mari cette épithète amicale, fort répandue parmi les ouvriers de Paris. Cerise était toujours cette vertueuse et jolie fille que nous avons connue autrefois rue du Faubourg-Saint-Antoine, si rieuse et si gaie, et travaillant de si grand cœur en songeant à ses chères amours. Le mariage l'avait embellie. Ce n'était plus la petite fille de seize ans, c'était la jeune femme de vingt et un ans, dont la taille avait acquis toute son élégance, dont les traits charmants avaient perdu ces légers indices de fatigue qui sont la conséquence de la nubilité, et souvent d'un travail forcé peu soutenu par une nourriture insuffisante chez les femmes du peuple. Cerise était devenue une femme, une femme jeune et charmante qui faisait l'admiration naïve des habitants du faubourg, dans lequel on ne l'appelait que la belle madame Piolland. Cerise, enfin, était la plus heureuse des femmes, car elle avait un mari qu'elle aimait et un jeune enfant qu'elle adorait, et le bonheur emplissait encore son cœur. — Mon enfant, lui dit Léon, pressons un peu le pas et hâtons-nous de rentrer. — Pourquoi donc ? est-il déjà l'heure de diner ? — Ce n'est pas cela, dit Léon en souriant, on t'attend à la maison. — Ah! Et qui donc ? — Un pauvre tilleur qui manque d'ouvrage. Et, Léon raconta à sa femme son entrevue avec la fille du père Garin, et sa visite au vieil aveugle. Ce récit donna des ailes à la bonne Cerise; elle monta, légère comme une biche, l'escalier de la maison, tant elle avait hâte, la chère femme du bon Dieu, de soulager une misère, et Léon la suivit. Eugénie Garin, ou du moins celle qui portait ce nom, était assise dans la salle à manger, conservant son attitude modeste
car elle avait un mari qu'elle aimait et un jeune enfant qu'elle adorait, et le bonheur emplissait encore son cœur. — Mon enfant, lui dit Léon, pressons un peu le pas et hâtons-nous de rentrer. — Pourquoi donc ? est-il déjà l'heure de diner ? — Ce n'est pas cela, dit Léon en souriant, on t'attend à la maison. — Ah! Et qui donc ? — Un pauvre tilleur qui manque d'ouvrage. Et, Léon raconta à sa femme son entrevue avec la fille du père Garin, et sa visite au vieil aveugle. Ce récit donna des ailes à la bonne Cerise; elle monta, légère comme une biche, l'escalier de la maison, tant elle avait hâte, la chère femme du bon Dieu, de soulager une misère, et Léon la suivit. Eugénie Garin, ou du moins celle qui portait ce nom, était assise dans la salle à manger, conservant son attitude modeste et mélancolique. Elle vit entrer Cerise et Léon Rolland en même temps, et elle devina que la première était celle qu'elle attendait. Et alors elle leva de nouveau ses yeux sur Léon Rolland, puis elle les reposa sur Cérisse, ... Ce double regard produisit deux résultats, également étranges. La jeune femme était pauvrement vêtue, elle avait l'apparence de l'honnêteté et de la misère réunies; et cependant, sous le poids de son regard, Cérisse tressaillit et se troubla comme si un animal venimeux, un reptile se fût dressé devant elle. On eût dit qu'elle avait le pressentiment que le malheur venait d'entrer dans sa maison. En même temps, Léon ressentit également une émotion inconnue qui fouetta son sang dans ses veines. Aucune de ces émotions n'échappa à la prétendue fille du père Garin : — Et de deux ! pensa-t-elle. Puis elle baissa les yeux, ajoutant mentalement : — Avant huit jours, cet homme sera amoureux fou de moi et cette femme sera jalouse. CHAPITRE XVI. Une heure après, environ, la prétendue fille du père Garin grimpait l'escalier tortueux et sale de la maison qui portait le numéro 23 dans la rue de Charonne, et pénétrait dans le réduit de l'aveugle.
femme était pauvrement vêtue, elle avait l'apparence de l'honnêteté et de la misère réunies; et cependant, sous le poids de son regard, Cérisse tressaillit et se troubla comme si un animal venimeux, un reptile se fût dressé devant elle. On eût dit qu'elle avait le pressentiment que le malheur venait d'entrer dans sa maison. En même temps, Léon ressentit également une émotion inconnue qui fouetta son sang dans ses veines. Aucune de ces émotions n'échappa à la prétendue fille du père Garin : — Et de deux ! pensa-t-elle. Puis elle baissa les yeux, ajoutant mentalement : — Avant huit jours, cet homme sera amoureux fou de moi et cette femme sera jalouse. CHAPITRE XVI. Une heure après, environ, la prétendue fille du père Garin grimpait l'escalier tortueux et sale de la maison qui portait le numéro 23 dans la rue de Charonne, et pénétrait dans le réduit de l'aveugle. La portière avait ponctuellement obéi à Léon Rolland; elle avait allumé du feu dans la cheminée, et le vieillard s'était levé et assis au coin de l'âtre; il achevait tranquillement son repas. — Eh bien! monsieur l'aveugle, lui dit la jeune femme en entrant et changeant subitement de ton et de manières, avez-vous au moins joué convenablement votre rôle ? Le père Garin, dont la cécité n'était pas complète et qui y voyait encore suffisamment pour se conduire, essaya de distinguer les traits de la jeune femme, qu'éclairaient en ce moment les reflets rouges du foyer. — Pardonnez-moi ! répondit-il, si vous aviez été là, ma chère dame, vous auriez claqué des mains. J'étais un amour de père, j'ai pleuré, j'ai sangloté ; j'ai même dit que vous étiez un ange, à preuve que cet imbécile de patron en était tout chaviré... Et l'aveugle se mit à rire bruyamment. — Il m'a donné quarante francs, le patron; il m'a envoyé la veuve Fipart, la portière, et elle m'a fait du feu. Je vois bien, dit la jeune femme en souriant et déposant un paquet assez volumineux dans un coin — c'était l'ouvrage que Cérisse lui avait donné — je vois
de manières, avez-vous au moins joué convenablement votre rôle ? Le père Garin, dont la cécité n'était pas complète et qui y voyait encore suffisamment pour se conduire, essaya de distinguer les traits de la jeune femme, qu'éclairaient en ce moment les reflets rouges du foyer. — Pardonnez-moi ! répondit-il, si vous aviez été là, ma chère dame, vous auriez claqué des mains. J'étais un amour de père, j'ai pleuré, j'ai sangloté ; j'ai même dit que vous étiez un ange, à preuve que cet imbécile de patron en était tout chaviré... Et l'aveugle se mit à rire bruyamment. — Il m'a donné quarante francs, le patron; il m'a envoyé la veuve Fipart, la portière, et elle m'a fait du feu. Je vois bien, dit la jeune femme en souriant et déposant un paquet assez volumineux dans un coin — c'était l'ouvrage que Cérisse lui avait donné — je vois que vous avez assez bon appétit, vieux coquin ! — Bien ! heu ! dit le bonhomme, l'appétit va bien, mais la soif va mieux encore... et si c'était un effet de votre bonté, ma belle dame, de m'otre seulement donner un peu de vin,.. — Non pas, vieil ivrogne ! dit la jeune femme en riant, quand on a bu, on jase, et je ne veux pas que vous fassiez des sottises. — Faudra donc que je boie de l'eau ? soupira l'ivrogne avec un accent désolé, — Jusqu'à ce que je vous permette de boire du vin. Ce jour-là, vous pourrez coucher chez le marchand de vin, si vous le voulez. — Sera-ce bientôt ? — Je ne sais pas, dit-elle d'un ton sec. Puis elle s'assit près de lui et reprit : — Voyons, je n'ai pas le temps de rester dans votre taudis infect. Entendons-nous bien. Je vous ai promis dix louis par mois si vous jouez convenablement votre rôle de père aveugle et malheureux. — Ça, c'est vrai, ma belle dame, mais je puis me vanter, foi de Garin ! que je suis consciencieux. — Si vous allez jusqu'au bout, vous aurez mille écus quand
! dit la jeune femme en riant, quand on a bu, on jase, et je ne veux pas que vous fassiez des sottises. — Faudra donc que je boie de l'eau ? soupira l'ivrogne avec un accent désolé, — Jusqu'à ce que je vous permette de boire du vin. Ce jour-là, vous pourrez coucher chez le marchand de vin, si vous le voulez. — Sera-ce bientôt ? — Je ne sais pas, dit-elle d'un ton sec. Puis elle s'assit près de lui et reprit : — Voyons, je n'ai pas le temps de rester dans votre taudis infect. Entendons-nous bien. Je vous ai promis dix louis par mois si vous jouez convenablement votre rôle de père aveugle et malheureux. — Ça, c'est vrai, ma belle dame, mais je puis me vanter, foi de Garin ! que je suis consciencieux. — Si vous allez jusqu'au bout, vous aurez mille écus quand la comédie sera terminée. — L'aveugle jeta un cri de joie. — C'est bien, bonsoir ! je reviendrai demain matin. M. Rolland ne peut venir ni le matin ni le soir, je le sais pertinemment. Mais s'il venait un soir, car il faut tout prévoir, je suis sortie. Et elle laissa l'aveugle, descendit et entra chez la portière. La portière, disons-le tout de suite, n'était autre que la veuve Fipart elle-même, notre ancienne connaissance de Bougival, la veuve illégitime de feu Nicolo, la mère d'adoption enfin du vaurien Rocambole, devenu l'élégant vicomte de Cambolh. La veuve Fipart, on le devine, n'était portière que par plaisir et dans l'unique but de se distraire, ce qu'on appelle vulgairement s'entretenir la main. Dieu merci ! la chère et digne femme avait quelques économies, d'après elle avait touché une somme assez ronde pour prix de la trahison de son cher Nicolo qu'on avait exécuté à la barrière Saint-Jacques, un matin, il y avait environ quatre ans. Ensuite, elle avait déterré un petit magot caché, à l'insu de Rocambole, dans la cave du cabaret de Bougival. Puis son fils adoptif, en revenant d'Amérique, lui avait dit : — Maman, une femme comme vous, la mère
laissa l'aveugle, descendit et entra chez la portière. La portière, disons-le tout de suite, n'était autre que la veuve Fipart elle-même, notre ancienne connaissance de Bougival, la veuve illégitime de feu Nicolo, la mère d'adoption enfin du vaurien Rocambole, devenu l'élégant vicomte de Cambolh. La veuve Fipart, on le devine, n'était portière que par plaisir et dans l'unique but de se distraire, ce qu'on appelle vulgairement s'entretenir la main. Dieu merci ! la chère et digne femme avait quelques économies, d'après elle avait touché une somme assez ronde pour prix de la trahison de son cher Nicolo qu'on avait exécuté à la barrière Saint-Jacques, un matin, il y avait environ quatre ans. Ensuite, elle avait déterré un petit magot caché, à l'insu de Rocambole, dans la cave du cabaret de Bougival. Puis son fils adoptif, en revenant d'Amérique, lui avait dit : — Maman, une femme comme vous, la mère d'un gentleman, ne saurait avoir une existence précaire. Je vais vous faire douze cents francs de rente, et vous pourrez vous retirer à Montmartre ou aux Batignolles, et y vivre comme une bourgeoise qui ne doit rien, ne fait de tort à personne et a de quoi. — J'aimerais mieux être portière dans une maison bien propre, avait répondu la veuve, nonobstant les douze cents francs. — Justement, avait répondu Rocambole, le capitaine a acheté une maison rue de Charonne; la place est libre et Voilà bien votre affaire, avait répondu le fils adoptif. La veuve Fipart était entrée en fonctions le jour même. — J'ai tant besoin de me distraire ! avait-elle dit à son fils, car je puis bien faire, je pleurerai toujours mon pauvre Nicolo... Chéri, valoir mourir si jeune et innocent ! — Peuh ! il perdait ses dents et devenait chauve... Telle avait été l'oraison funèbre de Nicolo, prononcée par Rocambole. Or, on le devine, la veuve Fipart était déjà dans le secret de la prétendue fille du père Garin et avait des ordres, car celle-ci rentra sans façons chez elle et lui dit : — J'ai laissé là-haut un gros paquet. Vous le porterez
être portière dans une maison bien propre, avait répondu la veuve, nonobstant les douze cents francs. — Justement, avait répondu Rocambole, le capitaine a acheté une maison rue de Charonne; la place est libre et Voilà bien votre affaire, avait répondu le fils adoptif. La veuve Fipart était entrée en fonctions le jour même. — J'ai tant besoin de me distraire ! avait-elle dit à son fils, car je puis bien faire, je pleurerai toujours mon pauvre Nicolo... Chéri, valoir mourir si jeune et innocent ! — Peuh ! il perdait ses dents et devenait chauve... Telle avait été l'oraison funèbre de Nicolo, prononcée par Rocambole. Or, on le devine, la veuve Fipart était déjà dans le secret de la prétendue fille du père Garin et avait des ordres, car celle-ci rentra sans façons chez elle et lui dit : — J'ai laissé là-haut un gros paquet. Vous le porterez dans la chambre que vous m'avez retenue au coin de la rue de La Pépinière, et vous me chercherez une ouvrière qui me dépêche cette besogne, hein? — Suffit, ma belle dame, dit la portière. — Bonsoir, à demain. Et l'inconnue s'en alla, gagna le boulevard à pied, arrêta un fiacre au passage, y monta, et dit au cocher : — Rue Moncey, au coin de la rue Blanche. Vingt minutes après, la Turquoise, car c'était elle, descendait à la grille de ce petit hôtel qui avait appartenu à Baccarat, que sir Williams avait fait racheter et dans lequel il avait installé la jeune courtisane pour en faire un des instruments du drame terrible qu'il charpentait pièce à pièce. La femme de chambre attendait sa maîtresse dans le cabinet de toilette. — Ôtez-moi ces haillons! dit la Turquoise. "Pouah!"... S'il n'y avait pas un million au bout... Et elle se déshabilla rapidement et se fit apporter un bain de son. Après quoi elle se fit habiller comme une femme qui va sortir en toilette de ville et monter en voiture. — Comment va-t-il? demanda-t-elle. — Le docteur est venu, répondit la soubrette, et il l'a pansé. Il a sucé une
fiacre au passage, y monta, et dit au cocher : — Rue Moncey, au coin de la rue Blanche. Vingt minutes après, la Turquoise, car c'était elle, descendait à la grille de ce petit hôtel qui avait appartenu à Baccarat, que sir Williams avait fait racheter et dans lequel il avait installé la jeune courtisane pour en faire un des instruments du drame terrible qu'il charpentait pièce à pièce. La femme de chambre attendait sa maîtresse dans le cabinet de toilette. — Ôtez-moi ces haillons! dit la Turquoise. "Pouah!"... S'il n'y avait pas un million au bout... Et elle se déshabilla rapidement et se fit apporter un bain de son. Après quoi elle se fit habiller comme une femme qui va sortir en toilette de ville et monter en voiture. — Comment va-t-il? demanda-t-elle. — Le docteur est venu, répondit la soubrette, et il l'a pansé. Il a sucé une aile de volaille et bu un doigt de vin de Bordeaux; je suis entrée deux fois dans sa chambre pour savoir s'il n'avait besoin de rien. Il m'a répondu que non, tout en me demandant si madame tarderait à rentrer. La Turquoise se prit à rire : — Pauvre cher pigeon... dit-elle. — Ah ! fit la soubrette, je crois qu'il est déjà gris... il en est pâle... — Et... il ne t'a pas questionnée? — Non. — Il ne t'a pas mis deux louis dans la main ? — Hélas ! non... Bon ! fit la jeune femme en souriant, il est loyal... il respecte le mystère dont je m'enveloppe et n'en sera que plus facile à plumer... Voilà un homme qui, dans trois mois, passera par un trou de serrure sur un signe de mon petit doigt. Et la Turquoise, en robe de soie marron montante, les bras nus et sans chapeau, ses beaux cheveux roulés en torsades, passa de son cabinet de toilette dans la chambre où Fernand Rocher était toujours au lit et l'attendait avec anxiété. Lorsqu'elle entra, le visage du malade, fort pâle quelques secondes auparavant, s'empourpra tout à coup sous le poids d'une violente
pigeon... dit-elle. — Ah ! fit la soubrette, je crois qu'il est déjà gris... il en est pâle... — Et... il ne t'a pas questionnée? — Non. — Il ne t'a pas mis deux louis dans la main ? — Hélas ! non... Bon ! fit la jeune femme en souriant, il est loyal... il respecte le mystère dont je m'enveloppe et n'en sera que plus facile à plumer... Voilà un homme qui, dans trois mois, passera par un trou de serrure sur un signe de mon petit doigt. Et la Turquoise, en robe de soie marron montante, les bras nus et sans chapeau, ses beaux cheveux roulés en torsades, passa de son cabinet de toilette dans la chambre où Fernand Rocher était toujours au lit et l'attendait avec anxiété. Lorsqu'elle entra, le visage du malade, fort pâle quelques secondes auparavant, s'empourpra tout à coup sous le poids d'une violente et subite émotion. — Enfin... murmura-t-il, vous voilà! — Mon Dieu ! dit-elle en souriant et attachant sur lui ce regard qui le troublait jusqu'au fond de l'âme, étiez-vous donc si impatient de me voir? Il rougit et se troubla. — Pardonnez-moi, balbutia-t-il, je suis d'une inconvenance sans nom. Elle lui sourit encore et se jeta nonchalamment dans un grand fauteuil roulé au pied du lit, arrondissant à demi son bras nu orné d'un mince bracelet et prenant de l'air le plus simple du monde une délicieuse attitude : — Mon Dieu! dit-elle, je comprends un peu cette impatience, et vous êtes tout excusé, car je l'ai éprouvée moi-même. — Vous ! murmura-t-il, se méprenant sans doute au sens de ces paroles. — Certainement, dit-elle en souriant. Les malades sont comme les prisonniers. Quand ils sont seuls ils s'ennuient. — Ah ! madame. — Chut ! fit-elle posant son joli doigt sur ses lèvres roses, laissez-moi achever ma théorie. Et elle reprit en souriant : — Donc, de même que les prisonniers finissent par attendre avec quelque anxiété l'arrivée quotidienne de leur guichetier, de même les malades se prennent à aimer leur garde ou la seule personne qu'ils voyent habituellement.
lui sourit encore et se jeta nonchalamment dans un grand fauteuil roulé au pied du lit, arrondissant à demi son bras nu orné d'un mince bracelet et prenant de l'air le plus simple du monde une délicieuse attitude : — Mon Dieu! dit-elle, je comprends un peu cette impatience, et vous êtes tout excusé, car je l'ai éprouvée moi-même. — Vous ! murmura-t-il, se méprenant sans doute au sens de ces paroles. — Certainement, dit-elle en souriant. Les malades sont comme les prisonniers. Quand ils sont seuls ils s'ennuient. — Ah ! madame. — Chut ! fit-elle posant son joli doigt sur ses lèvres roses, laissez-moi achever ma théorie. Et elle reprit en souriant : — Donc, de même que les prisonniers finissent par attendre avec quelque anxiété l'arrivée quotidienne de leur guichetier, de même les malades se prennent à aimer leur garde ou la seule personne qu'ils voyent habituellement. —Madame... madame... murmura Fernand avec un élan subit, ah! c'est un tout autre sentiment. — Je devine, fit-elle en souriant, vous voudriez avoir des nouvelles de madame Rocher. Ces mots frappèrent Fernand comme le roulement subit du tambour éveille le soldat endormi. Il tressaillit, pâlit, balbutia, et songea à Hermine. Mais déjà les yeux pervers et tentateurs de Turquoise, en dépit de la suave image d'Hermine, avaient jeté le trouble au fond du cœur de Fernand. Était-ce encore Hermine qu'il aimait? A partir de ce moment, Fernand Rocher vécut comme dans un rêve, livré à de rapides alternatives de fièvre et de calme, tantôt appelant sa femme à grands cris, et tantôt l'oubliant pour ne plus voir et entendre que la belle inconnue... Pourtant, elle continuait à s'environner du plus impénétrable mystère, fronçant ses beaux sourcils si une question indiscrète échappait à Fernand, et lui répondant après avec un sourire plein de tristesse : — Pourquoi êtes-vous ingrat? ne vous ai-je pas dit que mon secret ne m'appartenait pas ? Et alors Fernand se taisait et se contentait d'admirer l'éblouissante créature. Cela dura huit jours. Pendant ces huit jours, la convalescence du blessé marcha rapidement. Mais, aussi, son cœur eut
Mais déjà les yeux pervers et tentateurs de Turquoise, en dépit de la suave image d'Hermine, avaient jeté le trouble au fond du cœur de Fernand. Était-ce encore Hermine qu'il aimait? A partir de ce moment, Fernand Rocher vécut comme dans un rêve, livré à de rapides alternatives de fièvre et de calme, tantôt appelant sa femme à grands cris, et tantôt l'oubliant pour ne plus voir et entendre que la belle inconnue... Pourtant, elle continuait à s'environner du plus impénétrable mystère, fronçant ses beaux sourcils si une question indiscrète échappait à Fernand, et lui répondant après avec un sourire plein de tristesse : — Pourquoi êtes-vous ingrat? ne vous ai-je pas dit que mon secret ne m'appartenait pas ? Et alors Fernand se taisait et se contentait d'admirer l'éblouissante créature. Cela dura huit jours. Pendant ces huit jours, la convalescence du blessé marcha rapidement. Mais, aussi, son cœur eut à subir de cruels assauts. Pourtant, jamais femme ne s'était montrée plus naïvement bonne, plus chastement abandonnée que Turquoise, plus réservée sans pruderie qu'elle le fut. Elle avait des façons qui tenaient à la fois de la duchesse et de la sœur de charité. Elle soignait Fernand comme on soigne l'homme aimé, idolâtré même, lui souriant comme à un enfant malade, et, cependant, il n'avait jamais osé lui prendre la main. Elle le quittait peu pourtant; chaque jour, vers deux heures, elle sortait et ne rentrait guère qu'à huit. Mais, alors, elle s'installait à son chevet, et Fernand oubliait les heures et le monde entier au son de cette voix qui le charmait. Un matin, comme le soleil entrait à fleurs dans la chambre par la fenêtre entrouverte et laissant voir les arbres dépouillés d'un grand jardin, le docteur permission à son malade de se lever et de respirer un peu l'air. Ce fut une grande joie pour Fernand, car la belle inconnue lui dit : — Il fait un très beau temps aujourd'hui, le soleil est chaud, l'air est tiède. Si vous me promettez de ne pas en abuser, je vais vous permettre deux tours de jardin... Vous vous