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laisse pas atteindre. Protégeons-nous contre des démences envahissantes. Serrons les rangs ! Avec une clairvoyance aiguë, avec une vigueur de pensée que rien ne trouble, ils passent au crible toutes les « mystiques » qui, de nos jours, menacent de faire sombrer l'Europe dans un océan de sang. Communisme, fascisme, racisme, « antifascisme », tous ces ismes enragés leur semblent redoutables et choquants à leur esprit. Ils affirment hautement la légitimité, la précieuse utilité d'un vif sentiment national, mais soutiennent que, pour servir vraiment la nation, le patriotisme ne doit jamais dégénérer en délire passionnel. Ils veulent que chaque Etat, pour la sauvegarde de ses foyers et l'honnête protection de ses intérêts normaux, sache montrer, quand il le faut, une inflexible fermeté, mais ils dénoncent énergiquement les esprits affolés qui, à force de se forger d'absurdes chimères, en viennent inconsciemment aux plus odieuses provocations. « Toujours raison garder », selon la règle d'or des rois de France, tel est leur principe. Et aussi se forcer à ne voir jamais les choses que telles qu'elles sont. Ils professent que la politique a ses lois, comme toutes les sciences, et qu'il faut la pratiquer expérimentalement. Ils n'admettent pas qu'on renie les leçons de l'Histoire, ni qu'on veuille chaque matin bâtir dans le vide un monde nouveau, tout l'art du gouvernement reposant sur la connaissance de l'homme éternel qui ne croit, d'ordinaire, inventer que parce qu'il ignore. Ils sonnent, en un mot, le rappel du bon sens. Tel est l'apostolat de ces clercs. Il trouve dès le début, semble-t-il, un écho profond. En Belgique, comme ailleurs, on exagère souvent la portée de certains mouvements, plus ou moins amples. J'ai cru que le tout jeune Groupement universitaire d'études politiques valait bien d'être signalé. En résumé, quand on observe dans le monde agité d'aujourd'hui l'état présent de la Belgique, on ne peut que l'envier. Les temps sont durs pour elle, comme pour nous tous, mais elle apparaît bien plus apte que beaucoup d'autres à trouver en elle-même les moyens de son salut. Déjà sa condition matérielle s'est améliorée. Son éminent sens pratique, sa force de
de l'Histoire, ni qu'on veuille chaque matin bâtir dans le vide un monde nouveau, tout l'art du gouvernement reposant sur la connaissance de l'homme éternel qui ne croit, d'ordinaire, inventer que parce qu'il ignore. Ils sonnent, en un mot, le rappel du bon sens. Tel est l'apostolat de ces clercs. Il trouve dès le début, semble-t-il, un écho profond. En Belgique, comme ailleurs, on exagère souvent la portée de certains mouvements, plus ou moins amples. J'ai cru que le tout jeune Groupement universitaire d'études politiques valait bien d'être signalé. En résumé, quand on observe dans le monde agité d'aujourd'hui l'état présent de la Belgique, on ne peut que l'envier. Les temps sont durs pour elle, comme pour nous tous, mais elle apparaît bien plus apte que beaucoup d'autres à trouver en elle-même les moyens de son salut. Déjà sa condition matérielle s'est améliorée. Son éminent sens pratique, sa force de travail, son ardeur à vivre, sa foncière gaieté sont des forces inestimables. Face au problème de la paix, son attitude réaliste, sa vigilance, son sang-froid lui donnent des raisons d'espérer. Elles sont d'instinct une ligne politique rappelant par plus d'un point celle de M. Neville Chamberlain, l'homme qui, sans geste de théâtre, sauva la paix le 21 mai. Le point faible des Belges, c'est leur tendance à s'entre-déchirer. De graves excès ont, à diverses reprises, dangereusement aiguisé les différences ethniques indéniables qui ne permettront sans doute jamais aux Wallons et aux Flamands une intime et totale fusion. Mais là encore, on a la joie de noter une tendance — provisoire peut-être — à l'apaisement. Un jeune roi et un jeune ministre, ce sont de grandes chances pour une nation. Léopold III n'a que trente-sept ans, le président du Conseil Spaak ne doit pas en avoir tout à fait quarante. Une collaboration véritablement confiante et par conséquent efficace doit être facile entre deux hommes d'une même génération. Le pays le sent et se rassure. Une lueur d'optimisme pointe déjà. Rarement chef de gouvernement a trouvé à ses débuts plus large crédit que celui qu'accordent présentement à M. Spaak, on peut dire
de théâtre, sauva la paix le 21 mai. Le point faible des Belges, c'est leur tendance à s'entre-déchirer. De graves excès ont, à diverses reprises, dangereusement aiguisé les différences ethniques indéniables qui ne permettront sans doute jamais aux Wallons et aux Flamands une intime et totale fusion. Mais là encore, on a la joie de noter une tendance — provisoire peut-être — à l'apaisement. Un jeune roi et un jeune ministre, ce sont de grandes chances pour une nation. Léopold III n'a que trente-sept ans, le président du Conseil Spaak ne doit pas en avoir tout à fait quarante. Une collaboration véritablement confiante et par conséquent efficace doit être facile entre deux hommes d'une même génération. Le pays le sent et se rassure. Une lueur d'optimisme pointe déjà. Rarement chef de gouvernement a trouvé à ses débuts plus large crédit que celui qu'accordent présentement à M. Spaak, on peut dire : tous les partis. Et s'il fallait donner une preuve de plus que la Belgique, malgré les difficultés qui l'assaillent comme tout le monde, est en meilleure santé que bien d'autres, il suffirait de noter ce fait que dans un pays aussi intensément industrialisé, le communisme, pratiquement, n'existe pour ainsi dire pas ! Edouard HELSEY. SAIN&lt;parÏAÏT&lt; Mme ML 11 M W^Ls-^^APERITIF Fyji FAMILLES l'ophe des Vins Généreux DEUX Roman inédit d'Irène NEMIROVSKY (1) Dans l'atmosphère instable de l'immédiat après-guerre, quelques jeunes couples nous sont présents. L'union de Pascal Carmontel n'est qu'une façade, et celle de son frère Gilbert est sapée par la jalousie. Antoine, autre Carmontel, a épousé par lassitude Marianne Segré, avant d'aimer l'une des sœurs de celle-ci, Coelyne, qui — Antoine ne pouvant se résoudre à divorcer — se suicide. Ayant deviné la raison de ce drame, et devant la haineuse indifférence que lui marque son mari, Marianne est devenue la maîtresse de Dominique Hériot. ANTOINE la laissa passer. Mais au moment où elle s'élançait au dehors, il la retint et demanda : — Où sont les enfants? — En promenade. Ils ne rentrent qu'à six heures. — Ah ! fit-il tout bas. Il la quitta, s'assit sur
dire pas ! Edouard HELSEY. SAIN&lt;parÏAÏT&lt; Mme ML 11 M W^Ls-^^APERITIF Fyji FAMILLES l'ophe des Vins Généreux DEUX Roman inédit d'Irène NEMIROVSKY (1) Dans l'atmosphère instable de l'immédiat après-guerre, quelques jeunes couples nous sont présents. L'union de Pascal Carmontel n'est qu'une façade, et celle de son frère Gilbert est sapée par la jalousie. Antoine, autre Carmontel, a épousé par lassitude Marianne Segré, avant d'aimer l'une des sœurs de celle-ci, Coelyne, qui — Antoine ne pouvant se résoudre à divorcer — se suicide. Ayant deviné la raison de ce drame, et devant la haineuse indifférence que lui marque son mari, Marianne est devenue la maîtresse de Dominique Hériot. ANTOINE la laissa passer. Mais au moment où elle s'élançait au dehors, il la retint et demanda : — Où sont les enfants? — En promenade. Ils ne rentrent qu'à six heures. — Ah ! fit-il tout bas. Il la quitta, s'assit sur le canapé, puis, s'allongea, la tête tournée contre le mur. — Qu'est-ce que c'est ? murmura Marianne. Mais elle ne faisait pas un mouvement vers lui : elle eût tenté en vain d'éveiller en elle-même un souffle de bonté. Elle était tout entière désir, passion, habitée par la pensée d'un autre. — Qu'est-ce que c'est ? Dites-le-moi, au moins ?... Etes-vous malade ? Malheureux ? Avez-vous des ennuis ? Quoi ? — Rien. Seulement, fit-il en prononçant les mots avec effort entre ses lèvres serrées, je voulais vous garder ce soir, voilà tout. — Encore !... Mais je vous ai dit non ! Et elle tressaillit en entendant ce cri sorti de sa bouche. — Je ne peux pas rester ! Je ne le veux pas, acheva-t-elle plus bas. Il avait caché son visage contre son bras replié. Il répondit enfin : — Bon... ça va... partez ! Elle se précipita au dehors. Elle descendit en courant quelques marches, et aussitôt elle s'arrêta, passa lentement sa main sur son front. Quelle scène étrange !... : Pas un instant elle ne crut qu'il la soupçonnait. Il ne s'occupait guère d'elle. Il l'avait pitié de lui-même, de lui seul. De nouveau elle
autre. — Qu'est-ce que c'est ? Dites-le-moi, au moins ?... Etes-vous malade ? Malheureux ? Avez-vous des ennuis ? Quoi ? — Rien. Seulement, fit-il en prononçant les mots avec effort entre ses lèvres serrées, je voulais vous garder ce soir, voilà tout. — Encore !... Mais je vous ai dit non ! Et elle tressaillit en entendant ce cri sorti de sa bouche. — Je ne peux pas rester ! Je ne le veux pas, acheva-t-elle plus bas. Il avait caché son visage contre son bras replié. Il répondit enfin : — Bon... ça va... partez ! Elle se précipita au dehors. Elle descendit en courant quelques marches, et aussitôt elle s'arrêta, passa lentement sa main sur son front. Quelle scène étrange !... : Pas un instant elle ne crut qu'il la soupçonnait. Il ne s'occupait guère d'elle. Il l'avait pitié de lui-même, de lui seul. De nouveau elle se rappelait le jour où il lui avait donné rendez-vous dans le petit square. Elle le revit dans sa mémoire, ce garçon qui l'avait tant fait souffrir, si jeune alors, arrogant, plein de la grâce insolente de l'extrême jeunesse, et que quelques années avaient suffi à changer ainsi. « C'est un autre homme, songea-t-elle. Et aujourd'hui, il a l'accent, les mouvements d'un homme touché, frappé à mort. » Elle n'avancait plus. Elle ne pouvait pas s'en aller et le laisser seul. Il ne s'agissait plus d'amour, mais elle était, malgré elle, solidaire de sa joie et de sa souffrance. Même dirigée contre elle, cette souffrance était à demi la sienne : elle en éprouvait le contre-coup, l'angoisse, le remords, la terreur. Les années de vie commune avaient accompli, presque à l'insu des époux, leur secret travail : de deux êtres elles avaient fait un seul. Tous deux pouvaient se combattre, se haïr par instants, mais ils étaient un, comme deux fleuves qui ont confondu leur cours. Lentement, elle remonta, revint sur ses pas, ouvrit la porte sans bruit. Il n'avait pas bougé de place ; son visage était caché dans ses bras, comme au moment où elle l'avait laissé. Elle
un autre homme, songea-t-elle. Et aujourd'hui, il a l'accent, les mouvements d'un homme touché, frappé à mort. » Elle n'avancait plus. Elle ne pouvait pas s'en aller et le laisser seul. Il ne s'agissait plus d'amour, mais elle était, malgré elle, solidaire de sa joie et de sa souffrance. Même dirigée contre elle, cette souffrance était à demi la sienne : elle en éprouvait le contre-coup, l'angoisse, le remords, la terreur. Les années de vie commune avaient accompli, presque à l'insu des époux, leur secret travail : de deux êtres elles avaient fait un seul. Tous deux pouvaient se combattre, se haïr par instants, mais ils étaient un, comme deux fleuves qui ont confondu leur cours. Lentement, elle remonta, revint sur ses pas, ouvrit la porte sans bruit. Il n'avait pas bougé de place ; son visage était caché dans ses bras, comme au moment où elle l'avait laissé. Elle s'assit auprès de lui, ôta son chapeau, puis doucement passa sa main sur les joues et les cheveux d'Antoine; elle dit enfin à voix basse : — Tu n'as pas peur ? Il ne répondit rien, mais elle sentait le corps de son mari trembler contre elle. Elle ne le caressait plus; elle appuyait fortement sa paume sur l'épaule courbée d'Antoine et la serrait de toutes ses forces, comme si elle eût voulu faire pénétrer en lui, fût-ce au prix d'une douleur, le sentiment de sa présence. Il poussa un faible cri : — Marianne !... Si tu savais !... Elle le saisit plus fortement encore, presque avec brutalité, dit tout bas : — Non, non, tais-toi, ne dis rien, ne bouge pas ! Quelques instants s'écoulèrent. Il ne prononçait plus une parole. Ses yeux étaient fermés. Peu à peu, elle desserra sa main, la laissa retomber avec un imperceptible soupir : — Que puis-je faire pour vous ? De nouveau il déroba son visage : — Marianne, partons ! Le plus vite possible... Choisissons l'endroit le plus sauvage, le plus solitaire... Je ne veux voir personne, pas même les enfants... Toi seule... J'ai peur, Marion. j'ai peur ! Je
caressait plus; elle appuyait fortement sa paume sur l'épaule courbée d'Antoine et la serrait de toutes ses forces, comme si elle eût voulu faire pénétrer en lui, fût-ce au prix d'une douleur, le sentiment de sa présence. Il poussa un faible cri : — Marianne !... Si tu savais !... Elle le saisit plus fortement encore, presque avec brutalité, dit tout bas : — Non, non, tais-toi, ne dis rien, ne bouge pas ! Quelques instants s'écoulèrent. Il ne prononçait plus une parole. Ses yeux étaient fermés. Peu à peu, elle desserra sa main, la laissa retomber avec un imperceptible soupir : — Que puis-je faire pour vous ? De nouveau il déroba son visage : — Marianne, partons ! Le plus vite possible... Choisissons l'endroit le plus sauvage, le plus solitaire... Je ne veux voir personne, pas même les enfants... Toi seule... J'ai peur, Marion. j'ai peur ! Je suis malade. dit-il plus faiblement effrayé de l'éclair de sincérité qui avait jailli hors de lui, malgré lui, et, aussitôt, il chercha un mensonge : Je suis surmené, malade. Dès demain, je veux partir. Tu viendras avec moi ? Marianne ! Réponds ! — Je viendrai avec toi, dit Marianne sans lever les yeux. — Demain ? Non ? Après-demain ? Quand ? — Quand vous le voudrez. Il porta ses deux mains jointes à son front, puis les dénoua d'un geste las et désespéré. Elle demeura auprès de lui, en silence. Une demi-heure s'écoula. Enfin, elle sentit, à son souffle égal, qu'il s'endormait. XXXII A la fin de la semaine, Antoine et Marianne devaient partir. Elle avertit Dominique et, la veille de son départ, tous deux déjeunèrent ensemble dans un restaurant voisin du Luxembourg. C'était le jour d'été le plus chaud, le plus doux qu'on pût rêver : tous partaient, se hâtaient hors de Paris. Sur le trottoir, pâle de soleil, devant les fenêtres de Foyot, on voyait passer des jeunes gens qui tenaient par le bras des filles en robes claires. Un garçon solennel s'approcha de la table où Dominique et Marianne étaient assis et tira devant eux
sans lever les yeux. — Demain ? Non ? Après-demain ? Quand ? — Quand vous le voudrez. Il porta ses deux mains jointes à son front, puis les dénoua d'un geste las et désespéré. Elle demeura auprès de lui, en silence. Une demi-heure s'écoula. Enfin, elle sentit, à son souffle égal, qu'il s'endormait. XXXII A la fin de la semaine, Antoine et Marianne devaient partir. Elle avertit Dominique et, la veille de son départ, tous deux déjeunèrent ensemble dans un restaurant voisin du Luxembourg. C'était le jour d'été le plus chaud, le plus doux qu'on pût rêver : tous partaient, se hâtaient hors de Paris. Sur le trottoir, pâle de soleil, devant les fenêtres de Foyot, on voyait passer des jeunes gens qui tenaient par le bras des filles en robes claires. Un garçon solennel s'approcha de la table où Dominique et Marianne étaient assis et tira devant eux un store de coutil d'un rose passé. Marianne avait chaud; elle était lasse; elle rejeta doucement la tête en arrière et murmura : — Quel calme... — Oui, une nécropole, dit-il en portant à ses lèvres son verre plein d'admirable vin rouge. Mais il but à peine et, le reposant en face de lui, le fit tourner lentement entre ses doigts. Elle expliquait où se trouvait la villa qu'elle avait louée : — Dans les Landes, l'endroit le plus sauvage qu'on pût rêver, tel qu'il le souhaitait. — Et moi ? fit Dominique à voix basse. — Je reviendrai à l'automne. Vous serez encore ici, n'est-ce pas ? Vous ne partez plus ? Vous êtes si libre, vous... Rien ne vous presse... Elle attendait, elle espérait sans doute, un cri, un appel, quelque chose enfin de semblable aux paroles prononcées par Antoine, mais entre Dominique et elle, jouaient encore tous les sentiments qui avaient autrefois existé entre Antoine et la jeune fille qu'elle avait été. Ces sentiments que les années de vie conjugale avaient réussi à abolir, elle les retrouvait maintenant, pour un autre... L'orgueil, le désir d'être la plus forte, jusqu'à cette sourde haine qui, parfois, s'éveille au cœur
en face de lui, le fit tourner lentement entre ses doigts. Elle expliquait où se trouvait la villa qu'elle avait louée : — Dans les Landes, l'endroit le plus sauvage qu'on pût rêver, tel qu'il le souhaitait. — Et moi ? fit Dominique à voix basse. — Je reviendrai à l'automne. Vous serez encore ici, n'est-ce pas ? Vous ne partez plus ? Vous êtes si libre, vous... Rien ne vous presse... Elle attendait, elle espérait sans doute, un cri, un appel, quelque chose enfin de semblable aux paroles prononcées par Antoine, mais entre Dominique et elle, jouaient encore tous les sentiments qui avaient autrefois existé entre Antoine et la jeune fille qu'elle avait été. Ces sentiments que les années de vie conjugale avaient réussi à abolir, elle les retrouvait maintenant, pour un autre... L'orgueil, le désir d'être la plus forte, jusqu'à cette sourde haine qui, parfois, s'éveille au cœur même de l'amour. Dominique se tut. Alors, et sans qu'aucun mot fût ajouté, ils comprirent qu'ils ne se reverraient plus que comme des indifférents. Les voyant silencieux, le garçon s'approcha d'eux pour verser encore du café dans leurs tasses. — Non, dit Marianne, partons. Il demanda l'addition. Tandis qu'il payait, elle arrangeait le col de sa jaquette devant une grande glace, seule surface claire, avec le plafond blanc, parmi des murs bruns, des banquettes de velours rouge. Un arôme à peine perceptible de filtre, de fraises, d'excellente et vieille fine, la couleur riche et sombre des tentures pénétraient dans sa mémoire avec cette singulière insistance, à la fois discrète et tenace de certaines heures qui ne glissent pas, ne fuient pas, comme les autres, hors d'atteinte, mais semblent dire au passage : « Moi, tu me garderas. Moi, je fais partie de ces rares, de ces pauvres minutes qui ne te seront pas reprises, aussitôt données. Fais le compte. Nous ne sommes pas nombreuses. Il y a eu quelques instants tout au commencement de l'enfance, puis ce matin de Pâques, si calme, quand tu regardais couler l'eau sous les fenêtres de l'hôtel, puis l'attente solitaire dans le petit square, un
elle arrangeait le col de sa jaquette devant une grande glace, seule surface claire, avec le plafond blanc, parmi des murs bruns, des banquettes de velours rouge. Un arôme à peine perceptible de filtre, de fraises, d'excellente et vieille fine, la couleur riche et sombre des tentures pénétraient dans sa mémoire avec cette singulière insistance, à la fois discrète et tenace de certaines heures qui ne glissent pas, ne fuient pas, comme les autres, hors d'atteinte, mais semblent dire au passage : « Moi, tu me garderas. Moi, je fais partie de ces rares, de ces pauvres minutes qui ne te seront pas reprises, aussitôt données. Fais le compte. Nous ne sommes pas nombreuses. Il y a eu quelques instants tout au commencement de l'enfance, puis ce matin de Pâques, si calme, quand tu regardais couler l'eau sous les fenêtres de l'hôtel, puis l'attente solitaire dans le petit square, un jour de pluie. Quoi encore ? Les cris des enfants nouveau-nés... Je ne pense qu'aux souvenirs heureux. Les autres... Hélas ! ceux-là marquent. On ne peut s'en défaire. Mais les instants, sinon de bonheur, du moins de cette émotion aiguë et douce qui mêle le désespoir au bonheur... qu'ils sont rares... Il faut bien regarder, il faut bien se souvenir... Ce store rose, les dernières fraises, les mains de Dominique qui tremblent en m'aidant à m'habiller », songea-t-elle en sentant sur son cou le tressaillement léger qui agitait les doigts de Dominique, tandis qu'il l'aidait à enfiler les manches de sa jaquette bleue. Elle lui sourit. — Où allons-nous, maintenant ? — Chez moi. Elle inclina la tête. Cela ne changerait rien, hélas !... Au soir, au moment de se séparer, (il l'avait accompagnée jusqu'au coin de la rue où elle habitait), ils ne s'embrassèrent pas, ne se serrèrent même pas la main, mais pressés, bousculés par la foule, ils attachèrent l'un sur l'autre un regard qui voulait retenir jusqu'au moindre trait du visage, des yeux, du sourire. Pour elle, ce corps maigre, un peu penché en avant, cette expression ardente, anxieuse, ce petit pli au coin de la bouche,
rares... Il faut bien regarder, il faut bien se souvenir... Ce store rose, les dernières fraises, les mains de Dominique qui tremblent en m'aidant à m'habiller », songea-t-elle en sentant sur son cou le tressaillement léger qui agitait les doigts de Dominique, tandis qu'il l'aidait à enfiler les manches de sa jaquette bleue. Elle lui sourit. — Où allons-nous, maintenant ? — Chez moi. Elle inclina la tête. Cela ne changerait rien, hélas !... Au soir, au moment de se séparer, (il l'avait accompagnée jusqu'au coin de la rue où elle habitait), ils ne s'embrassèrent pas, ne se serrèrent même pas la main, mais pressés, bousculés par la foule, ils attachèrent l'un sur l'autre un regard qui voulait retenir jusqu'au moindre trait du visage, des yeux, du sourire. Pour elle, ce corps maigre, un peu penché en avant, cette expression ardente, anxieuse, ce petit pli au coin de la bouche, fine et circonspecte. Pour lui, les cheveux défaits sous le chapeau noir rejeté en arrière, ces joues minces qui se pinçaient délicatement aux commissures des lèvres dans l'effort, sans doute, de taire des plaintes ou des aveux inutiles. Brusquement, elle le quitta. XXXIII La maison qui portait à présent le nom seul de Carmontel connaissait des jours meilleurs. Il fallait la surveiller de près encore, la mener d'une main prudente et douce. En automne, quand Antoine fut de retour à Paris, les affaires avaient repris ce parcours hérissé de difficultés vaincues, de catastrophes esquivées de justesse, de mécomptes, d'échecs, de rares réussites que l'on appelle la marche normale d'une maison. En 1926, la hausse, puis la baisse brutale de la livre lui portèrent un nouveau coup. De vieilles dettes parcurent. Des économies sévères à la maison devinrent nécessaires. Il fallut vendre l'auto, renvoyer la nurse. Marianne n'avait jamais connu le manque d'argent. Il lui parut moins pénible par les ennuis qu'il apportait avec lui que par ceux qu'il préfigurait, qu'il permettait d'appréhender. Ils songèrent à déménager : l'appartement leur paraissait trop cher. Cela les désolait tous les deux. Ils s'étaient attachés à cette maison, comme à un être humain. Ils