jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
en scène. Mais ses admiratrices le réclamaient à l'écran et Léon Mathot, que le ministre de l'Education nationale a récemment décoré de la Légion d'honneur — avait consenti à "reprendre du service.". Et à un double titre. En effet, le 9 septembre dernier, une société cinématographique l'engageait, du 5 octobre au 20 novembre, aux appointements de 150.000 francs, pour tourner comme première vedette le double rôle de l'abbé et du chef d'escadron Gaillard, dans le film "Terre d'angoisse", d'après le roman de Pierre Nord. Georges MARTIN. (Suite en page 8) Léon Mathot L'exécutrice testamentaire du neveu d'Alphonse XIII voulait rapatrier d'Espagne, des millions fantômes Avec son ami, un faux docteur, elle avait fait des démarches au Quai d'Orsay et escroqué de nombreux bailleurs de fonds En haut : Mélard. En bas (à g.) : Tavera, la droite: Leroux (LIRE NOS INFORMATIONS EN PAGE 61) Ce soir un tirage de la Loterie Nationale (Lire nos Informations page S) 1 f)EH.VIE:RE MINUTE! Les nouveautés à l'Opéra Comique GRAND RECIT HISTORIQUE d'ERNEST FORNAIRON ILLUSTRATIONS DE A. DE ROUX Par la porte entr'ouverte une femme se glissa. C'est au Puy, il y a environ un siècle, que s'est déroulée cette affaire étrange qui passionna l'opinion. Deux femmes : la mère et la fille; trois hommes : un hobereau cupide, un gentilhomme campagnard, un rustre dévoué à ses maîtres Jusqu'au crime, sont les personnages de la tragédie. On verra le lent cheminement de la haine et de sentiments inavouables aboutir au drame qui eut son dénouement en cour d'assises, à Riom, puis à Lyon. BIEN qu'il ne fût pas tout à fait cinq heures, la nuit commençait à peser de son ombre sur les maisons du Puy. La neige qui tombait depuis la veille. vait cessé, mais sous le ciel noir le vent glacé du Mézenc soufflait en bourrasques. Ce rude hiver de 1838 semblait n'avoir jamais eu autant d'âpreté qu'en cette dernière semaine de février ; le froid gelait l'eau des fontaines et dans la campagne les hautes pinèdes blanches donnaient au paysage un aspect de mélancolie profonde ; lentement les ténèbres descendues des
l'opinion. Deux femmes : la mère et la fille; trois hommes : un hobereau cupide, un gentilhomme campagnard, un rustre dévoué à ses maîtres Jusqu'au crime, sont les personnages de la tragédie. On verra le lent cheminement de la haine et de sentiments inavouables aboutir au drame qui eut son dénouement en cour d'assises, à Riom, puis à Lyon. BIEN qu'il ne fût pas tout à fait cinq heures, la nuit commençait à peser de son ombre sur les maisons du Puy. La neige qui tombait depuis la veille. vait cessé, mais sous le ciel noir le vent glacé du Mézenc soufflait en bourrasques. Ce rude hiver de 1838 semblait n'avoir jamais eu autant d'âpreté qu'en cette dernière semaine de février ; le froid gelait l'eau des fontaines et dans la campagne les hautes pinèdes blanches donnaient au paysage un aspect de mélancolie profonde ; lentement les ténèbres descendues des montagnes d'alentour enveloppaient la ville ; un cabriolet descendait avec prudence la dangereuse pente de Borne. Il était traîné par une de ces invraisemblables biques auvergnates au poil long et fumeux, tant bâties et déformées par un travail précoce, mais qui restent jusqu'à leur dernier souffle — même vieilles et poussives — d'une résistance incroyable. Sous la capote de cuir se tenait un homme, attentif à ce que la bête ne glissât pas sur le verglas ; avant d'arriver devant l'église Saint-Laurent, il tira sur les rênes, descendit de son siège et en s'abritant du vent il alluma l'unique lanterne de la voiture. A la lueur jaunâtre de la bougie son visage apparut, anguleux, maigre, pâle et marqué d'une double ride qui descendait des narines aux commissures des lèvres minces et méprisantes ; la chair glabre semblait sèche et racornie et les os malaires qui pointaient sous la peau, les yeux d'un bleu d'acier enfoncés dans les orbites donnaient à ce masque l'expression tragique de la mort. L'homme était serré dans un costume de chasse de velours noir à guêtres et il avait les pieds chaussés de deux boites courtes dont une seule était garnie de l'éperon ; une houppelande
poussives — d'une résistance incroyable. Sous la capote de cuir se tenait un homme, attentif à ce que la bête ne glissât pas sur le verglas ; avant d'arriver devant l'église Saint-Laurent, il tira sur les rênes, descendit de son siège et en s'abritant du vent il alluma l'unique lanterne de la voiture. A la lueur jaunâtre de la bougie son visage apparut, anguleux, maigre, pâle et marqué d'une double ride qui descendait des narines aux commissures des lèvres minces et méprisantes ; la chair glabre semblait sèche et racornie et les os malaires qui pointaient sous la peau, les yeux d'un bleu d'acier enfoncés dans les orbites donnaient à ce masque l'expression tragique de la mort. L'homme était serré dans un costume de chasse de velours noir à guêtres et il avait les pieds chaussés de deux boites courtes dont une seule était garnie de l'éperon ; une houppelande de solide laine beige doublée de peau de chèvre, couvrait ses épaules, retenue autour du cou par une courroie de cuir ; sous les larges bords d'un épais chapeau de feutre, de longues mèches grises et raides descendaient sur sa nuque, tandis qu'à chacune de ses oreilles pendait un lourd anneau d'argent. Une sacoche de cuir était accrochée à sa ceinture ; d'un geste qui devait lui être habituel il la caressa de la main comme pour s'assurer qu'elle n'était point perdue, puis il remonta vivement en voiture et le cheval repartit ; bientôt, l'imposante façade à triple pignon de Notre-Dame apparut au-dessus des toits sombres et le cabriolet s'engagea dans l'étroit et obscur lacis des ruelles de la ville haute. Il s'arrêta sur une petite place que la bise balayait en gémissant et l'homme descendit et prit son cheval par la bride, car la montée était trop escarpée et les pavés en forme de têtes de chats trop irréguliers et glissants jusqu'à la rue du Plat-du-Loup où il habitait entre deux étables abandonnées. La maison se composait de deux corps de bâtiments : le premier comprenait une vaste cuisine au rez-de-chaussée, et, à l'étage, une chambre et un étroit
anneau d'argent. Une sacoche de cuir était accrochée à sa ceinture ; d'un geste qui devait lui être habituel il la caressa de la main comme pour s'assurer qu'elle n'était point perdue, puis il remonta vivement en voiture et le cheval repartit ; bientôt, l'imposante façade à triple pignon de Notre-Dame apparut au-dessus des toits sombres et le cabriolet s'engagea dans l'étroit et obscur lacis des ruelles de la ville haute. Il s'arrêta sur une petite place que la bise balayait en gémissant et l'homme descendit et prit son cheval par la bride, car la montée était trop escarpée et les pavés en forme de têtes de chats trop irréguliers et glissants jusqu'à la rue du Plat-du-Loup où il habitait entre deux étables abandonnées. La maison se composait de deux corps de bâtiments : le premier comprenait une vaste cuisine au rez-de-chaussée, et, à l'étage, une chambre et un étroit cabinet auxquels conduisait un escalier à vis ; c'était là le logis du maître ; séparé par un mur épais de la seconde bâtisse encore plus sommaire : une simple écurie surmontée d'un grenier à foin. A la lueur de la lanterne, l'homme détela le cheval, remisa la voiture, fit tomber dans la crèche une chétive ration, puis, ayant éteint la bougie, il sortit. Comme il fermait la porte derrière lui un bruit de sonnailles troua le silence nocturne. C'était Pivoinet, le marchand de lait d'ânesse, qui passait avec ses bêtes. Il descendait vers le carrefour de la Visitation. — Bien le bonsoir, monsieur Rémy ! dit-il poliment. — L'homme répondit par une sorte de grognement, car il était avare de paroles aussi bien que de gestes, et, sans s'attarder, il entra dans la maison tandis que le paysan aux ânesses s'éloignait vers les lumières de la ville basse. M. Rémy verrouilla sa porte, puis, ayant allumé une lampe à huile, il se débarrassa de son chapeau et de sa houppelande et il jeta un coup d'œil autour de lui. Il retrouvait la cuisine telle qu'il l'avait laissée quelques heures plus tôt : avec ses murs poussiéreux contre lesquels s'alignaient
tomber dans la crèche une chétive ration, puis, ayant éteint la bougie, il sortit. Comme il fermait la porte derrière lui un bruit de sonnailles troua le silence nocturne. C'était Pivoinet, le marchand de lait d'ânesse, qui passait avec ses bêtes. Il descendait vers le carrefour de la Visitation. — Bien le bonsoir, monsieur Rémy ! dit-il poliment. — L'homme répondit par une sorte de grognement, car il était avare de paroles aussi bien que de gestes, et, sans s'attarder, il entra dans la maison tandis que le paysan aux ânesses s'éloignait vers les lumières de la ville basse. M. Rémy verrouilla sa porte, puis, ayant allumé une lampe à huile, il se débarrassa de son chapeau et de sa houppelande et il jeta un coup d'œil autour de lui. Il retrouvait la cuisine telle qu'il l'avait laissée quelques heures plus tôt : avec ses murs poussiéreux contre lesquels s'alignaient des casseroles de cuivre noircies par l'oxydation et par la fumée, sa haute cheminée aux cendres froides, sa huche, son buffet vermoulu, ses misérables chaises de paille, sa lourde table de bois, brun de crasse et son odeur familière d'humidité, de lait aigre ; et d'eau croupie. Rassuré, M. Rémy coupa un morceau dans une miche de pain noir et une mince tranche de l'unique jambon qui pendait à une poutre, puis il commença à mastiquer goulûment. Il mangea jusqu'à la couenne du lard, puis il avala un grand verre d'eau et, ayant pris la lampe, il monta d'un pas vif l'escalier de sa chambre. C'était une vaste pièce voûtée et froide comme une crypte, mais dont le riche mobilier formait un saisissant contraste avec la pauvreté de la cuisine. De lourdes et précieuses tapisseries aux sujets mythologiques couvraient les murs ; on reconnaissait, ici et là, la belle Antiope, la douce Léda, toutes les victimes de l'amoureux Jupiter ; des anges ailés d'albâtre, des vierges en bois sculpté voisinaient sur des étagères avec des boîtes d'ivoire et de laque chinoise ; des amphores en pâte de Sèvres dressaient leurs fines silhouettes à côté de brûle-parfums en émail cloisonné, ventrus
coupa un morceau dans une miche de pain noir et une mince tranche de l'unique jambon qui pendait à une poutre, puis il commença à mastiquer goulûment. Il mangea jusqu'à la couenne du lard, puis il avala un grand verre d'eau et, ayant pris la lampe, il monta d'un pas vif l'escalier de sa chambre. C'était une vaste pièce voûtée et froide comme une crypte, mais dont le riche mobilier formait un saisissant contraste avec la pauvreté de la cuisine. De lourdes et précieuses tapisseries aux sujets mythologiques couvraient les murs ; on reconnaissait, ici et là, la belle Antiope, la douce Léda, toutes les victimes de l'amoureux Jupiter ; des anges ailés d'albâtre, des vierges en bois sculpté voisinaient sur des étagères avec des boîtes d'ivoire et de laque chinoise ; des amphores en pâte de Sèvres dressaient leurs fines silhouettes à côté de brûle-parfums en émail cloisonné, ventrus comme des bouddhas, tandis que des amulettes, des jaspes sanguins, des talismans de jade et des pierres gnostiques figurant des images grimaçantes de bêtes, d'insectes ou de dieux malfaisants jetaient du fond de leurs écrins damassés des lueurs vertes et rouges troublantes comme une incantation. Sur une console chantournée, un cartel en bronze orné d'un amour à la faucille marquait les heures ; un bureau à cylindre, entre deux bergères, faisait face à la cheminée et un secrétaire d'acajou et de bronze à têtes de sphinx, datant du retour d'Égypte, étalait dans un angle sombre ses formes massives et trapues. Le pavé de basalte était couvert de tapis épais et la porte aussi bien que les fenêtres matelassées de lourdes tentures. Cette chambre était discrète et silencieuse comme un repaire. Monsieur Rémy M. Rémy était ici dans son secret royaume où n'étaient admis que de très rares privilégiés ; aux autres, le rez-de-chaussée suffisait à donner l'impression de misère sordide sur laquelle M. Rémy avait souhaité d'établir sa « réputation », car cet homme étrange voulait passer pour pauvre. C'est la grande ambition de tous les avares. En réalité, M. Rémy, malgré sa vie chétive, ses privations, la crasseuse de
cartel en bronze orné d'un amour à la faucille marquait les heures ; un bureau à cylindre, entre deux bergères, faisait face à la cheminée et un secrétaire d'acajou et de bronze à têtes de sphinx, datant du retour d'Égypte, étalait dans un angle sombre ses formes massives et trapues. Le pavé de basalte était couvert de tapis épais et la porte aussi bien que les fenêtres matelassées de lourdes tentures. Cette chambre était discrète et silencieuse comme un repaire. Monsieur Rémy M. Rémy était ici dans son secret royaume où n'étaient admis que de très rares privilégiés ; aux autres, le rez-de-chaussée suffisait à donner l'impression de misère sordide sur laquelle M. Rémy avait souhaité d'établir sa « réputation », car cet homme étrange voulait passer pour pauvre. C'est la grande ambition de tous les avares. En réalité, M. Rémy, malgré sa vie chétive, ses privations, la crasseuse de satin qui lui servait de cravate, l'absence de feu dans sa maison et ses vêtements usés, était un de ces receleurs de magots auxquels les notaires savent s'adresser quand il s'agit de trouver de bons et solides prêts sur hypothèques. Que de contrats dormaient ainsi dans les études du Puy, où la signature fine et heurtée de M. Rémy s'était épanouie comme les ailes de l'espérance ! Que de sacs d'écus le cabriolet avait transportés ! Que de lettres de change avaient connues les banquiers ! Que de drames ! de misères ! de compromissions ! de trahisons ! de luttes ! de désespoirs ! de prières ! d'abdications ! d'espérances avaient tenu entre les plis de la sacoche de cuir ! Dans les premiers temps de son séjour au Puy — il y avait une quinzaine d'années — M. Rémy avait consenti des prêts légaux par l'intermédiaire des hommes de loi, mais bientôt il s'était affranchi de la tutelle des gens à cartonniers, à chicanes et à contrats et il avait pratiqué l'usure avec une calme et froide cruauté. Sans doute, avait-il drainé dans ses tiroirs plus d'or que de gratitude, mais il avait un trop grand mépris des
où la signature fine et heurtée de M. Rémy s'était épanouie comme les ailes de l'espérance ! Que de sacs d'écus le cabriolet avait transportés ! Que de lettres de change avaient connues les banquiers ! Que de drames ! de misères ! de compromissions ! de trahisons ! de luttes ! de désespoirs ! de prières ! d'abdications ! d'espérances avaient tenu entre les plis de la sacoche de cuir ! Dans les premiers temps de son séjour au Puy — il y avait une quinzaine d'années — M. Rémy avait consenti des prêts légaux par l'intermédiaire des hommes de loi, mais bientôt il s'était affranchi de la tutelle des gens à cartonniers, à chicanes et à contrats et il avait pratiqué l'usure avec une calme et froide cruauté. Sans doute, avait-il drainé dans ses tiroirs plus d'or que de gratitude, mais il avait un trop grand mépris des hommes pour s'affecter de leur rancune et il savait bien qu'en définitive l'argent faisait de lui leur maître. Guidé par les idées et non par les instincts, il savait dissimuler ses véritables passions avec une rare maîtrise, et dans les meilleures familles, dans ces vieux hôtels à mascarons et à croisillons du quartier de l'Évêché sa vertu était citée en exemple et donnée en modèle ; d'ailleurs, n'était-il pas membre de la Congrégation, l'ami de plusieurs chanoines et réputé pour la simplicité de sa vie, la rigueur de ses principes et l'austérité de ses mœurs ? À parler net, son affectation de piété et son goût pour les pénitences lui permettaient de satisfaire son amour de l'argent et c'était plus par avarice que par esprit de sacrifice qu'il se privait de feu, qu'il couchait habillé sur une paillasse de feuilles de maïs, qu'il pratiquait le jeûne, trois jours sur sept, qu'il n'ouvrait jamais les fenêtres pour ne pas faire brûler ses tapisseries par le soleil et qu'il se cloîtrait dans une atmosphère de vieilleries avec ses pensées, ses passions et ses richesses. Arrivé dans sa chambre, M. Rémy visita l'alcôve, vérifia l'espagnolette des fenêtres, contrôla sur les portes des vitrines
croisillons du quartier de l'Évêché sa vertu était citée en exemple et donnée en modèle ; d'ailleurs, n'était-il pas membre de la Congrégation, l'ami de plusieurs chanoines et réputé pour la simplicité de sa vie, la rigueur de ses principes et l'austérité de ses mœurs ? À parler net, son affectation de piété et son goût pour les pénitences lui permettaient de satisfaire son amour de l'argent et c'était plus par avarice que par esprit de sacrifice qu'il se privait de feu, qu'il couchait habillé sur une paillasse de feuilles de maïs, qu'il pratiquait le jeûne, trois jours sur sept, qu'il n'ouvrait jamais les fenêtres pour ne pas faire brûler ses tapisseries par le soleil et qu'il se cloîtrait dans une atmosphère de vieilleries avec ses pensées, ses passions et ses richesses. Arrivé dans sa chambre, M. Rémy visita l'alcôve, vérifia l'espagnolette des fenêtres, contrôla sur les portes des vitrines et sur les tiroirs des commodes si certains cachets à la cire étaient toujours intacts, puis il s'assit à son bureau, dégrafa sa ceinture, ouvrit le cadenas qui fermait sa sacoche de cuir et en vida le contenu sur un pan de velours qui était toujours étendu devant son écritoire. Les pièces d'or tombèrent sur l'étoffe avec un bruit mat, et, quand la sacoche fut vide, M. Rémy se carra dans son fauteuil ; il flaira l'argent avec une expression d'avide jubilation et, comme un dogue affamé se jette sur une pâtée, il plongea ses mains dans le tas des doubles pistoles et il commença à les compter une à une ; mais brusquement, éclairé par les volets et les tentures, un bruit de pas dans le silence limpide de la nuit lui fit lever la tête. Il connaissait bien le son clair de ces talons sur la pierre et aussitôt il rabattit sur son oreille le cylindre de son bureau ; puis, d'une main tenant la lampe à hauteur de sa tête, de l'autre s'appuyant à la rampe, il descendit l'escalier. Comme il atteignait la dernière marche, trois coups frappés à la porte. « Qui est là ? »
Les pièces d'or tombèrent sur l'étoffe avec un bruit mat, et, quand la sacoche fut vide, M. Rémy se carra dans son fauteuil ; il flaira l'argent avec une expression d'avide jubilation et, comme un dogue affamé se jette sur une pâtée, il plongea ses mains dans le tas des doubles pistoles et il commença à les compter une à une ; mais brusquement, éclairé par les volets et les tentures, un bruit de pas dans le silence limpide de la nuit lui fit lever la tête. Il connaissait bien le son clair de ces talons sur la pierre et aussitôt il rabattit sur son oreille le cylindre de son bureau ; puis, d'une main tenant la lampe à hauteur de sa tête, de l'autre s'appuyant à la rampe, il descendit l'escalier. Comme il atteignait la dernière marche, trois coups frappés à la porte. « Qui est là ? » demanda-t-il d'une voix sourde et par une méfiance habituelle. Rassuré par la réponse, il ôta le double verrou et dégagea la lourde chaîne de sûreté. Par la porte entrouverte, une femme se glissa, enveloppée de soie et de fourrures, apportant avec l'air vif de la nuit le parfum léger de la poudre à la Maréchale. « Que voulez-vous encore ? » lui demanda M. Rémy d'une voix basse. Elle répondit par un geste accablé, mais il haussa les épaules et lui tendit la lampe : « Tenez ! » dit-il. Le visage aristocratique de la visiteuse apparut en pleine lumière, encadré par les boucles noires qui s'échappaient d'une capote de soie noire à bavolet. Les traits étaient fins, le nez long, et droit, la bouche dédaigneuse aux lèvres minces et serrées qui retombaient vers les coins, les yeux bleu pâle. au regard dur, le menton carré et volontaire comme celui de toutes les femmes de sa race, qui étaient faites pour le commandement, destinées à porter une couronne de marquise ou de comtesse et qui, depuis des générations, avaient ajouté des couleurs et des figures à leur blason. À vingt ans, cette femme avait uni, par son mariage avec le
la poudre à la Maréchale. « Que voulez-vous encore ? » lui demanda M. Rémy d'une voix basse. Elle répondit par un geste accablé, mais il haussa les épaules et lui tendit la lampe : « Tenez ! » dit-il. Le visage aristocratique de la visiteuse apparut en pleine lumière, encadré par les boucles noires qui s'échappaient d'une capote de soie noire à bavolet. Les traits étaient fins, le nez long, et droit, la bouche dédaigneuse aux lèvres minces et serrées qui retombaient vers les coins, les yeux bleu pâle. au regard dur, le menton carré et volontaire comme celui de toutes les femmes de sa race, qui étaient faites pour le commandement, destinées à porter une couronne de marquise ou de comtesse et qui, depuis des générations, avaient ajouté des couleurs et des figures à leur blason. À vingt ans, cette femme avait uni, par son mariage avec le comte de La Rochenégly de Chamblas, la rose et la croisette sur champ de sinople des Pons de Chapteuil au bec d'aigle et à la tour de gueules d'une des plus anciennes familles du Velay, de celles que la Révolution avait trouvées entichées de leurs préjugés et de leurs prétentions séculaires, comme avant la tourmente de la Révolution et de l'Empire. Ces nobles, selon le mot fameux, n'avaient rien appris ni rien oublié et tout de suite ils avaient reconnu des leurs la nouvelle comtesse de La Rochenégly. Elle possédait, en effet, une impitoyable fierté, le goût de la domination et cet orgueil despotique et cruel qui peut être le levier des plus héroïques sacrifices ou des crimes les plus bas. M. Rémy lui jeta un regard sournois, comme s'il voulait se repaître de l'humiliation de cette femme hautaine, puis, lentement, soigneusement, il remit la chaîne dans son anneau, replaça les verrous, poussa les targettes, puis ayant repris la lampe des mains de la comtesse, il lui dit simplement : « Vous pouvez me suivre Marcelline ! » Et il monta l'escalier sans tourner la tête. Docilement, elle obéit. Le Pacte Quand M. Rémy eut refermé la porte de sa
séculaires, comme avant la tourmente de la Révolution et de l'Empire. Ces nobles, selon le mot fameux, n'avaient rien appris ni rien oublié et tout de suite ils avaient reconnu des leurs la nouvelle comtesse de La Rochenégly. Elle possédait, en effet, une impitoyable fierté, le goût de la domination et cet orgueil despotique et cruel qui peut être le levier des plus héroïques sacrifices ou des crimes les plus bas. M. Rémy lui jeta un regard sournois, comme s'il voulait se repaître de l'humiliation de cette femme hautaine, puis, lentement, soigneusement, il remit la chaîne dans son anneau, replaça les verrous, poussa les targettes, puis ayant repris la lampe des mains de la comtesse, il lui dit simplement : « Vous pouvez me suivre Marcelline ! » Et il monta l'escalier sans tourner la tête. Docilement, elle obéit. Le Pacte Quand M. Rémy eut refermé la porte de sa chambre, la comtesse de la Rochenégly enleva sa pelisse et elle apparut, grande et élancée, la taille fine, moulée dans un vêtement de demi-deuil composé d'une robe en taffetas violet et d'un corsage à revers garni de dentelle et de velours noirs. Bien qu'elle eût atteint la cinquantaine, elle était à peine marquée par l'âge et elle conservait dans son allure et dans ses manières un grand air de jeunesse et d'élégance. Elle se laissa tomber sur un fauteuil avec accablement et, comme M. Rémy se tenait immobile devant elle, la regardant fixement sans la questionner, elle baissa la tête, des larmes perlèrent au bord de ses paupières et d'une voix sourde : — Tout va de plus en plus mal ! dit-elle. — Encore des plaintes ? demanda M. Rémy. — La vie à Chamblas n'est plus possible, répondit-elle violemment, sans paraître avoir remarqué le ton ironique avec lequel la question avait été posée. Mon gendre s'est mis en tête de régler lui-même les dépenses du ménage et il tient les comptes de la cuisine comme un épicier. Sa femme et moi en sommes réduites à lui demander sous par sous pour acheter les choses les plus simples ou