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n'aurait jamais trouvé cela. Mais tu es un terneuvé ! MAURICE. — Non, non, pauvre fou, je suis simplement un homme. Et, de plus, un homme heureux. Nous ne faisons pas assez notre devoir ici-bas et si, au lieu de chercher à faire tomber la femme en nous contentant de la mépriser ensuite, nous dépensons un peu de notre haute supériorité pour lui éviter la chute, il y aurait moins de vagabonds errants comme moi et moins de filles sur le pavé. LUCIEN. — Généralement, elles sont sur le trottoir ! Mais sacrément ! je disais bien que je ne connaissais pas la France... Je suis abasourdi !... Tu m'abrutis !... Je n'ose plus rire, je suis chez ta femme. MAURICE. — Tu es chez ma femme, oui... chez une honnête femme, car il y en a encore et il y en aura toujours, malgré les chenapans de ton espèce. Mais vous ne les connaîtrez jamais. Les gourgandines de métier vous ont accaparés en commençant votre éducation et les hypocrites, qui volent, leur place dans le monde en marchant de pair avec les honnêtes femmes, ont achevé de perdre votre jugement en faisant de vous des aveugles malheureux pour le présent et des isolés perdus pour l'avenir. LUCIEN. — À nous l'hôpital et les Quinze-Vingts ! Tu dois suivre les conférences du Père la Pudeur. Mais je t'assure que nos gourgandines et nos hypocrites ont bien leur charme. Je n'ai jamais pu me résoudre à goûter, au restaurant, à cette eau chaude qu'on appelle un consommé, et j'avoue que la bisque aux écrevisses a toujours flatté plus agréablement mon palais. Dis-tu en avaler, depuis que tu es marié, de ce consommé de ménage! Ah ! et puis, vois-tu, toujours le même menu, je deviendrais fou!... Est-ce que la nature a fait toutes les femmes pareilles?... Elle ne les a pas faites ainsi pour mon voisin plutôt que pour moi... J'ai bien droit à un repas complet, et je veux goûter de tout... J'adore le rôti... mais, au dessert, je ne veux pas non plus. Le ménage, c'est le restaurant à
présent et des isolés perdus pour l'avenir. LUCIEN. — À nous l'hôpital et les Quinze-Vingts ! Tu dois suivre les conférences du Père la Pudeur. Mais je t'assure que nos gourgandines et nos hypocrites ont bien leur charme. Je n'ai jamais pu me résoudre à goûter, au restaurant, à cette eau chaude qu'on appelle un consommé, et j'avoue que la bisque aux écrevisses a toujours flatté plus agréablement mon palais. Dis-tu en avaler, depuis que tu es marié, de ce consommé de ménage! Ah ! et puis, vois-tu, toujours le même menu, je deviendrais fou!... Est-ce que la nature a fait toutes les femmes pareilles?... Elle ne les a pas faites ainsi pour mon voisin plutôt que pour moi... J'ai bien droit à un repas complet, et je veux goûter de tout... J'adore le rôti... mais, au dessert, je ne veux pas non plus. Le ménage, c'est le restaurant à prix fixe. Invariablement, deux oeufs et un bifteck... J'aime mieux manger à la carte, je prends ce que je veux... Et puis l'inconnue... n'est-ce pas ce qu'il y a de plus adorable sur la terre ! MAURICE. — Et les déceptions? LUCIEN. — Et les surprises !... Tu m'as raconté ton roman tout à l'heure. Laisse-moi y aller du mien. MAURICE. — Est-ce que je pourrais rougir? LUCIEN. — Innocent !... En tous cas, j'aime mieux le rouge que le jaune... Tu sais qu'à Grenoble j'ai toujours gardé un pied-à-terre où je vais me reposer entre deux vagabondages. Il y a deux ans, en revenant d'Espagne... oh ! l'Espagne !... c'est le vrai pays !... Des yeux noirs... des mains microscopiques... des mantilles... qui ne cachent que les imperfections et un sang!... J'y retournerai... Bref, pour me reposer des trois mois que j'avais passés à admirer la nature espagnole, je revins dans mon trou de sauvage. Le soir de mon arrivée, au moment de franchir le seuil de mon domicile, une voix timide et sourde chuchote à mon oreille : « Voulez-vous ? » Je me retourne : une jeune femme, vingt-trois, vingt-quatre ans. Jolie ! oh ! mais là
ton roman tout à l'heure. Laisse-moi y aller du mien. MAURICE. — Est-ce que je pourrais rougir? LUCIEN. — Innocent !... En tous cas, j'aime mieux le rouge que le jaune... Tu sais qu'à Grenoble j'ai toujours gardé un pied-à-terre où je vais me reposer entre deux vagabondages. Il y a deux ans, en revenant d'Espagne... oh ! l'Espagne !... c'est le vrai pays !... Des yeux noirs... des mains microscopiques... des mantilles... qui ne cachent que les imperfections et un sang!... J'y retournerai... Bref, pour me reposer des trois mois que j'avais passés à admirer la nature espagnole, je revins dans mon trou de sauvage. Le soir de mon arrivée, au moment de franchir le seuil de mon domicile, une voix timide et sourde chuchote à mon oreille : « Voulez-vous ? » Je me retourne : une jeune femme, vingt-trois, vingt-quatre ans. Jolie ! oh ! mais là ! L'embarras d'une novice : pas bavarde... à peine deux ou trois réponses... presque de l'amertume. Depuis, impossible de la retrouver. Jusqu'ici, rien de plus banal, mais voilà le curieux : huit jours après je parlais pour Londres. Ah ! la femme anglaise a bien son charme aussi... En revenant l'année suivante, je trouvai à mon domicile une lettre dont le s'écappa un billet de banque et je lus ceci : « Pour que vous ne lui gardiez pas un souvenir d'indignité, celle que vous avez secourue vous rend le prix de sa faute. L'inconnue du 10 Mai. » C'était la date de mon dernier passage à Grenoble. Que dis-tu de celle-là? Crois-tu que je n'irais pas au bout du monde pour retrouver une femme qui rend l'argent ? C'est nouveau ça ! MAURICE. — E.J. rare surtout ! Que cela prouve-t-il ? que c'était peut-être une honnête femme à qui il aurait fallu peu de choses pour être sauvée. Une affreuse misère seule l'avait, sans doute, poussée à se vendre. LUCIEN. — Tu aurais voulu que je l'épousasse ! Non, je n'aurais pas été jusque-là... mais pour la revoir... MAURICE. — Silence ! ma femme ! (Jeanne entre.) MAURICE.
l'année suivante, je trouvai à mon domicile une lettre dont le s'écappa un billet de banque et je lus ceci : « Pour que vous ne lui gardiez pas un souvenir d'indignité, celle que vous avez secourue vous rend le prix de sa faute. L'inconnue du 10 Mai. » C'était la date de mon dernier passage à Grenoble. Que dis-tu de celle-là? Crois-tu que je n'irais pas au bout du monde pour retrouver une femme qui rend l'argent ? C'est nouveau ça ! MAURICE. — E.J. rare surtout ! Que cela prouve-t-il ? que c'était peut-être une honnête femme à qui il aurait fallu peu de choses pour être sauvée. Une affreuse misère seule l'avait, sans doute, poussée à se vendre. LUCIEN. — Tu aurais voulu que je l'épousasse ! Non, je n'aurais pas été jusque-là... mais pour la revoir... MAURICE. — Silence ! ma femme ! (Jeanne entre.) MAURICE. — Monsieur Chabrol... Madame Jeanne Delmas, ma femme. (La bonne entre et parle au fond à l'officier.) LUCIEN, s'inclinant. — Madame. (Se relevant et regardant Jeanne.) Ce n'est pas possible ! JEANNE, le reconnaissant. — Je meurs ! LUCIEN, à part : — C'est elle ! MAURICE. — J'y vais. (À sa femme.) Mon antiquaire est là. (À Lucien.) Tu permets un instant? LUCIEN. — Certainement. (Maurice sort.) LUCIEN. — Je deviens fou, moi, c'est bien elle. (Jeanne est allée doucement, au canapé et s'affaisse. Un silence. Lucien la remâche, tourne dans la chambre, s'assure du départ de Maurice, et vient derrière le canapé. Jeanne, l'oeil fixe, est terrassée par l'angoisse.) LUCIEN, bas. — Jeanne... Jeanne... JEANNE, affolée. — Que voulez-vous, monsieur ? LUCIEN. — Madame ! JEANNE, se levant. — Je ne vous connais pas ! LUCIEN. — Je vous en prie... je resterai là !... je ne bouge pas... laissez-moi vous regarder seulement... puis un cri ou nous sommes perdus... Voyez, je n'avance pas. JEANNE, sourdement. — Qui êtes-vous ? LUCIEN. — Un ami... qui vous supplie... Pourrais-je supposer... Compréhendez mon émotion, ma surprise... en vous voyant... JEANNE, vivement. — Je ne vous connais pas ! je ne
(À sa femme.) Mon antiquaire est là. (À Lucien.) Tu permets un instant? LUCIEN. — Certainement. (Maurice sort.) LUCIEN. — Je deviens fou, moi, c'est bien elle. (Jeanne est allée doucement, au canapé et s'affaisse. Un silence. Lucien la remâche, tourne dans la chambre, s'assure du départ de Maurice, et vient derrière le canapé. Jeanne, l'oeil fixe, est terrassée par l'angoisse.) LUCIEN, bas. — Jeanne... Jeanne... JEANNE, affolée. — Que voulez-vous, monsieur ? LUCIEN. — Madame ! JEANNE, se levant. — Je ne vous connais pas ! LUCIEN. — Je vous en prie... je resterai là !... je ne bouge pas... laissez-moi vous regarder seulement... puis un cri ou nous sommes perdus... Voyez, je n'avance pas. JEANNE, sourdement. — Qui êtes-vous ? LUCIEN. — Un ami... qui vous supplie... Pourrais-je supposer... Compréhendez mon émotion, ma surprise... en vous voyant... JEANNE, vivement. — Je ne vous connais pas ! je ne vous connais pas ! (Elle éclate en sanglots et retombe sur le canapé.) LUCIEN. — J'ai tout fait pour vous retrouver... mais en entrant ici... je ne pouvais imaginer... JEANNE, se levant. — Si vous faites un pas, j'appelle mon mari... pitié pour lui ! (Elle retombe.) LUCIEN. — Voyons, je n'ai rien dit... il ne s'est rien passé... Calmez-vous et, surtout, taisez-vous... Lui ou votre mère pourrait entrer. JEANNE, se redressant. — Ma mère ! LUCIEN. — Je ne comprends rien à tout cela, moi... Je vous cherche depuis le jour... JEANNE, suffoquant. — Taisez-vous ! Vous ne comprenez rien. Vous allez comprendre... Là-bas, à Grenoble... la misère noire... Elle... elle avait faim... elle agonisait... moi aussi, j'avais faim... Mais qu'importe... Seule, je serais morte... Mais elle, faim !... Vous ne savez pas, vous, ce que c'est que la faim... Ma mère avait faim... Alors je suis sortie et j'ai dit au premier passant : « Me voulez-vous ?... » et j'ai rapporté du pain... Et ma mère vit... Voilà tout. LUCIEN, s'avancant. — Je ne pouvais pas savoir... JEANNE, reculant. — N'approchez pas... je deviens folle ! LUCIEN. — Malheureuse, on peut vous entendre. (Lucien s'approche doucement.) Jeanne,
je n'ai rien dit... il ne s'est rien passé... Calmez-vous et, surtout, taisez-vous... Lui ou votre mère pourrait entrer. JEANNE, se redressant. — Ma mère ! LUCIEN. — Je ne comprends rien à tout cela, moi... Je vous cherche depuis le jour... JEANNE, suffoquant. — Taisez-vous ! Vous ne comprenez rien. Vous allez comprendre... Là-bas, à Grenoble... la misère noire... Elle... elle avait faim... elle agonisait... moi aussi, j'avais faim... Mais qu'importe... Seule, je serais morte... Mais elle, faim !... Vous ne savez pas, vous, ce que c'est que la faim... Ma mère avait faim... Alors je suis sortie et j'ai dit au premier passant : « Me voulez-vous ?... » et j'ai rapporté du pain... Et ma mère vit... Voilà tout. LUCIEN, s'avancant. — Je ne pouvais pas savoir... JEANNE, reculant. — N'approchez pas... je deviens folle ! LUCIEN. — Malheureuse, on peut vous entendre. (Lucien s'approche doucement.) Jeanne, je vous aime. JEANNE. — Vous êtes ignoble ! LUCIEN. — Je suis retourné là-bas... je vous ai cherchée... JEANNE. — Dans la rue ! LUCIEN. — Partout ! JEANNE. — Oui, vous vous disiez : je la retrouverai bien un soir... au milieu des autres... Oh !... oh !... (Elle sanglote.) LUCIEN. — À quoi bon ces larmes ?... Ayez donc pitié de vous... Est-ce que je n'avais pas vu tout de suite que vous n'étiez pas une fille perdue... J'ai bien compris qu'un drame terrible se jouait dans votre vie... JEANNE. — Alors, vous êtes un lâche ! LUCIEN. — Que le vice n'était pour rien... JEANNE. — Dites que je vous ai volé. LUCIEN. — Que le chagrin, la misère... JEANNE. — Il fallait me faire l'aumône, alors, et me crier : Va-t'en ! LUCIEN. — Mais vous étiez si belle ! JEANNE. — Quel raffinement de volupté ! LUCIEN. — Puis votre voix si douce et si belle, votre allure étrange m'avaient affolé. JEANNE. — Vous vous êtes dit : « Voilà une créature qui souffre, achetez-vous-la !... » C'est immonde ! LUCIEN. — Je me suis dit que lorsque le plaisir se présente à nous
(Elle sanglote.) LUCIEN. — À quoi bon ces larmes ?... Ayez donc pitié de vous... Est-ce que je n'avais pas vu tout de suite que vous n'étiez pas une fille perdue... J'ai bien compris qu'un drame terrible se jouait dans votre vie... JEANNE. — Alors, vous êtes un lâche ! LUCIEN. — Que le vice n'était pour rien... JEANNE. — Dites que je vous ai volé. LUCIEN. — Que le chagrin, la misère... JEANNE. — Il fallait me faire l'aumône, alors, et me crier : Va-t'en ! LUCIEN. — Mais vous étiez si belle ! JEANNE. — Quel raffinement de volupté ! LUCIEN. — Puis votre voix si douce et si belle, votre allure étrange m'avaient affolé. JEANNE. — Vous vous êtes dit : « Voilà une créature qui souffre, achetez-vous-la !... » C'est immonde ! LUCIEN. — Je me suis dit que lorsque le plaisir se présente à nous on n'a pas le droit de le repousser. Mais, depuis, j'ai senti que le bonheur était en vous. Et je vous retrouve ! JEANNE. — Et la fille d'autrefois est mariée : mariée à un honnête homme qui a cru qu'elle lui apportait tout ce qu'il était en droit d'attendre. Et vous venez lui dire : « Je te veux encore, surtout maintenant que tu es à un autre ! » Je vous aime! "JEANNE" — Vous voulez donc que je me tue sous vos yeux? LUCIEN — Je veux que vous soyez à moi... J'oublierai tout. Je ne vois en vous que la femme aimée, désirée... je ne sais pas ce qui s'est passé il y a deux ans... je sais qu'aujourd'hui je vous adore que je serai l'amant le plus doux, le plus obéissant, le plus tendre... JEANNE — Vous êtes l'homme le plus vil... LUCIEN — Ah ! je vous ai retrouvée... je ne veux plus vous perdre... JEANNE — Si vous faites un pas, j'appelle... LUCIEN — Votre mari? Il vous tuera ! Votre mère? Vous la tuerez ! JEANNE — Lâche ! LUCIEN — Le bonheur s'offre à vous ! JEANNE — Allons, c'est trop
Et vous venez lui dire : « Je te veux encore, surtout maintenant que tu es à un autre ! » Je vous aime! "JEANNE" — Vous voulez donc que je me tue sous vos yeux? LUCIEN — Je veux que vous soyez à moi... J'oublierai tout. Je ne vois en vous que la femme aimée, désirée... je ne sais pas ce qui s'est passé il y a deux ans... je sais qu'aujourd'hui je vous adore que je serai l'amant le plus doux, le plus obéissant, le plus tendre... JEANNE — Vous êtes l'homme le plus vil... LUCIEN — Ah ! je vous ai retrouvée... je ne veux plus vous perdre... JEANNE — Si vous faites un pas, j'appelle... LUCIEN — Votre mari? Il vous tuera ! Votre mère? Vous la tuerez ! JEANNE — Lâche ! LUCIEN — Le bonheur s'offre à vous ! JEANNE — Allons, c'est trop de bassesse. Laissez-moi passer ou j'appelle mon mari et je lui dis tout. LUCIEN — Non, je ne dirai rien, Jeanne, je l'aime. Moi, le premier, je l'ai possédée, je le veux encore ! (Maurice est entré sur ces derniers mots.) MAURICE — Misérable ! JEANNE se dégage et se précipite vers son mari, reste un instant immobile sous le regard du capitaine, baisse les yeux, passe devant lui et arrive au canapé où elle tombe. MAURICE, à Jeanne. — Il mente... Dis-lui donc qu'il mente ! JEANNE. — Non, je suis une misérable ! MAURICE. — Jeanne! JEANNE. — Ecoutez-moi, vous me tuerez après. Depuis que je suis votre femme, pas une heure ne s'est passée sans torture, sans désir de racheter ma faute... J'ai cru que je pourrais remonter... J'étais tombée trop bas... Je me suis donnée pour de l'argent, on n'est pas plus vile, n'est-ce pas? (à Lucien.) Vous, vous êtes un lâche!... Vous avez payé une femme... Vous l'avez eue !... vous vous êtes figuré l'avoir eue, car, dans votre rage de mâle, vous ne vous êtes même pas aperçu qu'elle ne vous livrait que son corps et que sa pensée était morte, étouffée par la
précipite vers son mari, reste un instant immobile sous le regard du capitaine, baisse les yeux, passe devant lui et arrive au canapé où elle tombe. MAURICE, à Jeanne. — Il mente... Dis-lui donc qu'il mente ! JEANNE. — Non, je suis une misérable ! MAURICE. — Jeanne! JEANNE. — Ecoutez-moi, vous me tuerez après. Depuis que je suis votre femme, pas une heure ne s'est passée sans torture, sans désir de racheter ma faute... J'ai cru que je pourrais remonter... J'étais tombée trop bas... Je me suis donnée pour de l'argent, on n'est pas plus vile, n'est-ce pas? (à Lucien.) Vous, vous êtes un lâche!... Vous avez payé une femme... Vous l'avez eue !... vous vous êtes figuré l'avoir eue, car, dans votre rage de mâle, vous ne vous êtes même pas aperçu qu'elle ne vous livrait que son corps et que sa pensée était morte, étouffée par la honte... Et quand vous revoyez celle femme, sans vous inquiéter de sa vie nouvelle, sans souci de ses remords et de ses larmes, trahissant le mari, l'ami !... vous lui dites : Je le veux encore, je l'ai payée... Il fallait ouvrir votre portefeuille, c'eût été plus complet. Nous autres femmes, nous ne pouvons que mourir de faim ou nous vendre ! Mais vous, qui soi-disant êtes nos protecteurs, comment nous protégez-vous ? Avant de tomber, j'ai fait tout pour éviter la chute. J'ai voulu travailler. Ah ! bien oui, travailler ! Pour trouver du pain, il fallait consentir à satisfaire les vices de ceux à qui je m'adressais. Je suis allée aux Filles repenties : « Où est, votre enfant? — Mon enfant? — Oui, ici on ne reçoit que celles qui sont tombées. » Il vaudrait peut-être mieux les empêcher de tomber. Alors, j'ai fait comme les autres, je me suis vendue. Et celui qui m'a payée m'insulte, c'est de toute justice. Mais vous n'avez le droit ni l'un ni l'autre d'apprendre, à ma mère que sa fille, qu'elle croit honnête, s'est déshonorée pour la sauver. (À Lucien.) Vous, je vous chasse, je suis chez moi, vous m'avez
femmes, nous ne pouvons que mourir de faim ou nous vendre ! Mais vous, qui soi-disant êtes nos protecteurs, comment nous protégez-vous ? Avant de tomber, j'ai fait tout pour éviter la chute. J'ai voulu travailler. Ah ! bien oui, travailler ! Pour trouver du pain, il fallait consentir à satisfaire les vices de ceux à qui je m'adressais. Je suis allée aux Filles repenties : « Où est, votre enfant? — Mon enfant? — Oui, ici on ne reçoit que celles qui sont tombées. » Il vaudrait peut-être mieux les empêcher de tomber. Alors, j'ai fait comme les autres, je me suis vendue. Et celui qui m'a payée m'insulte, c'est de toute justice. Mais vous n'avez le droit ni l'un ni l'autre d'apprendre, à ma mère que sa fille, qu'elle croit honnête, s'est déshonorée pour la sauver. (À Lucien.) Vous, je vous chasse, je suis chez moi, vous m'avez insultée. L'argent que vous m'avez donné, je vous l'ai rendu. Je ne vous dois rien et vous n'auriez pas dû oublier, même ayant payé, que je suis femme et qu'il y a une heure vous seriez la main de mon mari. Je ne dois de compte qu'à lui. Et, s'il a le droit de me chasser ou de me tuer, moi j'ai celui de vous dire : Vous êtes un misérable, sortez ! LUCIEN — Madame ! MAURICE — J'approuve les paroles de Madame Delmas, monsieur, et me porte caution pour elle. LUCIEN — Je suis à vos ordres. (La porte de la chambre de Madame Bernard s'ouvre.) JEANNE — Ma mère ! oh ! pitié ! qu'elle ne sache rien ! je vous en supplie ! (Les deux hommes, cédant à la prière de Jeanne, se regardent, puis, pour tromper Madame Bernard, se donnent la main. Jeanne remonte vers sa mère et lui sourit. Madame Bernard parait, pâle, se soutenant. À peine, elle étend les bras vers Jeanne qui se précipite et la soutient. Lucien s'avance aussi. Madame Bernard le repousse en séánt, un cri. Peu à peu, elle faiblit et tombe à genoux, soutenue seulement par Jeanne.) Mme
a le droit de me chasser ou de me tuer, moi j'ai celui de vous dire : Vous êtes un misérable, sortez ! LUCIEN — Madame ! MAURICE — J'approuve les paroles de Madame Delmas, monsieur, et me porte caution pour elle. LUCIEN — Je suis à vos ordres. (La porte de la chambre de Madame Bernard s'ouvre.) JEANNE — Ma mère ! oh ! pitié ! qu'elle ne sache rien ! je vous en supplie ! (Les deux hommes, cédant à la prière de Jeanne, se regardent, puis, pour tromper Madame Bernard, se donnent la main. Jeanne remonte vers sa mère et lui sourit. Madame Bernard parait, pâle, se soutenant. À peine, elle étend les bras vers Jeanne qui se précipite et la soutient. Lucien s'avance aussi. Madame Bernard le repousse en séánt, un cri. Peu à peu, elle faiblit et tombe à genoux, soutenue seulement par Jeanne.) Mme BERNARD, d'une voix éteinte. — J'ai tout entendu... Pardonnez-moi, ma fille ! (Elle embrasse Jeanne, semble implorer le pardon de Maurice, se retourne du côté de Lucien et prête à le maudire, se raidit et tombe. JEANNE — Ma mère !... Morte ! (À Lucien.) Ah ! c'est vous qui me l'avez tuée ! LUCIEN — Ah ! Madame ! Pardon ! Pardon ! (Il, assommé par ce drame qu'il a provoqué, se laisse bas, Lucien sort dans un silence tragique.) MAURICE, allant à Jeanne qui pleure, la serre doucement. — Ton sacrifice a été inutile, Jeanne. Mais oublions l'épouvantable passé, je te pardonne !... Il nous reste l'amour !... Et l'amour nous fera oublier ces tristes heures... (Elle tendrement, il couvre de baisers le visage de celle qui méritait bien ce pardon et cet amour.) EUGÈNE MICHON. Tu verras, c'est peut-être la plus jolie femme de Paris !» En son salon bouton d'or, Mlle d'Orient, moulée dans une robe tunique de liberty crème, attendait les deux amis. Les présentations terminées, on passa dans la salle à manger où le déjeuner était servi. Assis à la droite de Liane, le capitaine de Maucroy détaillait d'un regard connaisseur les charmes de
me l'avez tuée ! LUCIEN — Ah ! Madame ! Pardon ! Pardon ! (Il, assommé par ce drame qu'il a provoqué, se laisse bas, Lucien sort dans un silence tragique.) MAURICE, allant à Jeanne qui pleure, la serre doucement. — Ton sacrifice a été inutile, Jeanne. Mais oublions l'épouvantable passé, je te pardonne !... Il nous reste l'amour !... Et l'amour nous fera oublier ces tristes heures... (Elle tendrement, il couvre de baisers le visage de celle qui méritait bien ce pardon et cet amour.) EUGÈNE MICHON. Tu verras, c'est peut-être la plus jolie femme de Paris !» En son salon bouton d'or, Mlle d'Orient, moulée dans une robe tunique de liberty crème, attendait les deux amis. Les présentations terminées, on passa dans la salle à manger où le déjeuner était servi. Assis à la droite de Liane, le capitaine de Maucroy détaillait d'un regard connaisseur les charmes de sa jolie hôtesse et un regret lui venait des félicités réservées à son ami Jean. « Cet animal de diplomate est vraiment veinard ! » pensait-il. Mais cette constatation était toute platonique, aussi une sourde inquiétude gagna-t-elle l'officier lorsqu'il crut sentir sous la table la légère pression d'un pied sur sa botte. Bientôt, le doute ne lui fut plus permis car, s'enlevant, disant, les jolies jambes gantées de soie à jour de la maîtresse de maison escaladaient tranquillement son genou et s'y installaient avec l'aplomb et la tranquillité de vieilles troupes rompues à tous les assauts. En vain, Jean Mézières qui, bien entendu, ne se doutait de rien, tâchait-il d'intéresser Liane par des scènes emploiees de la plus folle gaîté, il ne pouvait y parvenir, toute l'attention de la jeune femme se concentrant sur le bel officier placé près d'elle, si bien qu'à la fin du déjeuner fut quelque peu fraîche et de Maucroy, craignant de désobliger son ami, prétexta une affaire urgente pour s'esquiver au sortir de table. « Au revoir ! » fit Mézières glacé. Alors que, dans le vestibule, Henri de Maucroy prenait son képi des mains d'une accorte femme de chambre, à qui, en toute autre