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vu, je suis, au douteux crépuscule Le jouet d'une illusion ! Elle revient, à tire d'aile, Palpitante, inquiète, au nid. et de plus belle Elle voit que par trahison Un brigand, elle absente, a volé sa maison ! Une sainte colère en son œil étincelle, Sa poitrine se gonfle, et son vaillant cœur bat Plein de chaleur pour le combat. « Que fais-tu chez moi, cria-t-elle, L'ami ! tu t'es trompé de porte, sors d'ici ! » — Vraiment ? dit l'autre, grand merci ! Passez votre chemin, la belle ! Je ne reçois dans ma maison Aucune espèce d'hirondelle, Et me défie avec raison De celles qui s'en vont à des heures indues Comme des folles éperdues. À ce caquet peu circonspect Sur le champ répondirent Quatre vigoureux coups de bec. D'autres bien appliqués comme grêle suivirent, En flanc, en tête, en voulez-vous ! Jamais sur moineau ne fondirent Si dru, tant et si bien avalanches de coups. Cependant l'assiégé dans son solide poste Col gonflé, l'œil en feu, la queue en éventail Et recevant en gros, ce qu'il rend en détail, Se tourne, se retourne, ardent à la riposte. À l'attaque, il sent bien qu'il y va de ses jours, Et coups de bec pleuvaient toujours ! À force de frapper, l'hirondelle se lasse. Mais, son fidèle époux à l'assaut la remplace, Et sur la brèche, à qui mieux mieux, À tour de rôle, où tous les deux De leur bec, de leur ongle ils laissent bonne trace À ce preneur de nid, assaut étourdissant Où le moineau perdait ses plumes et son sang ! Il tient bon ; mais les hirondelles Par un lien commun se rattachent entre elles. L'une est-elle en péril ? mille vont accourir Ou pour la consoler ou pour la secourir. Celles du nid voisin s'élancent dans l'espace, Sonnent la charge à l'environ. En apprenant ce qui se passe, Il n'est qu'un cri : mort au larron ! On s'attroupe autour de la place. Pendant que, neutres et pénauds, Sur un pan de muraille, à l'écart, laissant faire, Se regardaient, étrangers à l'affaire
ses jours, Et coups de bec pleuvaient toujours ! À force de frapper, l'hirondelle se lasse. Mais, son fidèle époux à l'assaut la remplace, Et sur la brèche, à qui mieux mieux, À tour de rôle, où tous les deux De leur bec, de leur ongle ils laissent bonne trace À ce preneur de nid, assaut étourdissant Où le moineau perdait ses plumes et son sang ! Il tient bon ; mais les hirondelles Par un lien commun se rattachent entre elles. L'une est-elle en péril ? mille vont accourir Ou pour la consoler ou pour la secourir. Celles du nid voisin s'élancent dans l'espace, Sonnent la charge à l'environ. En apprenant ce qui se passe, Il n'est qu'un cri : mort au larron ! On s'attroupe autour de la place. Pendant que, neutres et pénauds, Sur un pan de muraille, à l'écart, laissant faire, Se regardaient, étrangers à l'affaire Quelques douzaines de moineaux. Mais, revenons au nôtre. En ce péril extrême, Abandonné des siens, par le nombre accablé, Il disait un adieu suprême Au verger, aux fruits mûrs qu'il aime, À la ferme, à son champ de blé ! Puis, comme un noir fantôme, à cette heure si sombre, Il s'imagine entrevoir l'ombre D'un sien grand oncle mis à mort, Sans pitié comme sans remord, Lequel, hélas ! de même sorte Un beau soir, en rentrant, s'était trompé de porte, Et que pour la même raison, En ce temps-là, des hirondelles (Non moins injustes que cruelles) Avaient muré dans leur maison ! Aux vifs gazouillements qui frappent son oreille, Il croit confusément ouïr que l'on conseille D'apprendre à vivre au citoyen, En usant du même moyen. — Cependant il n'en était rien. Grâce aux progrès des mœurs, dans le temps où nous sommes Les hirondelles et les hommes N'enterrent que peu souvent Leur ennemi tout vivant. Mais le moineau le craint, et cette perspective N'est point faite pour plaire à personne qui vive. Aussi quelque péril qu'il ait à redouter, Dût l'attendre au dehors le supplice exemplaire De la fourche patibulaire, Il n'hésite plus à tenter La sortie. Étendant
Il s'imagine entrevoir l'ombre D'un sien grand oncle mis à mort, Sans pitié comme sans remord, Lequel, hélas ! de même sorte Un beau soir, en rentrant, s'était trompé de porte, Et que pour la même raison, En ce temps-là, des hirondelles (Non moins injustes que cruelles) Avaient muré dans leur maison ! Aux vifs gazouillements qui frappent son oreille, Il croit confusément ouïr que l'on conseille D'apprendre à vivre au citoyen, En usant du même moyen. — Cependant il n'en était rien. Grâce aux progrès des mœurs, dans le temps où nous sommes Les hirondelles et les hommes N'enterrent que peu souvent Leur ennemi tout vivant. Mais le moineau le craint, et cette perspective N'est point faite pour plaire à personne qui vive. Aussi quelque péril qu'il ait à redouter, Dût l'attendre au dehors le supplice exemplaire De la fourche patibulaire, Il n'hésite plus à tenter La sortie. Étendant ce qui lui reste d'ailes, Sans trop d'espoir de se sauver, Que bien, que mal il prend son vol, pour esquiver Cette croisade d'hirondelles ! A travers des flots d'ennemis, Il opère, coûte que coûte, La plus intrépide déroute ! (Assi vite que l'a permis Le déplorable état — dans lequel on l'a mis.) Ces dames ne l'avaient pas tué, mais en somme, On l'avait si fort houspillé Et de telle sorte habillé, Que le geai si connu dont parle le bonhomme, Par messieurs les paons dépouillé De ses plumes noires ou blanches, Pour s'être approprié le plumage d'autrui, Aurait pu croire, auprès de lui, Avoir son habit des dimanches ! Il s'attendait à mille morts. (A ce bruyant concert de cris et de huées Que l'echo reportait jusque dans les nuées). — A peine toutefois l'a-t-on poussé dehors, Qu'on le laisse, en disant : au large, et bon voyage ! Prends de meilleurs instincts et refais ton plumage, Profite bien de la leçon. Si tu veux reposer ta tête Sans redouter nos coups ni ceux de la tempête, Construis toi-même ta maison. N'envahis plus celle des autres. Tu sais ce qu'un moineau rencontre dans les nôtres. Nous ne souffrons
lequel on l'a mis.) Ces dames ne l'avaient pas tué, mais en somme, On l'avait si fort houspillé Et de telle sorte habillé, Que le geai si connu dont parle le bonhomme, Par messieurs les paons dépouillé De ses plumes noires ou blanches, Pour s'être approprié le plumage d'autrui, Aurait pu croire, auprès de lui, Avoir son habit des dimanches ! Il s'attendait à mille morts. (A ce bruyant concert de cris et de huées Que l'echo reportait jusque dans les nuées). — A peine toutefois l'a-t-on poussé dehors, Qu'on le laisse, en disant : au large, et bon voyage ! Prends de meilleurs instincts et refais ton plumage, Profite bien de la leçon. Si tu veux reposer ta tête Sans redouter nos coups ni ceux de la tempête, Construis toi-même ta maison. N'envahis plus celle des autres. Tu sais ce qu'un moineau rencontre dans les nôtres. Nous ne souffrons chez nous que de bons travailleurs Et va te faire pendre ailleurs ! LA CHASSE AUX PAPILLONS ÉLÉGIE PIÈCE QUI A OBTENU UNE MÉDAILLE D'OR. Cet âge est sans pitié. La Fontaine. Courez, enfants, en bandes vagabondes, Cueillez les fleurs, chassez les papillons ; Joyeux lutins, à travers les vallons Livrez aux vents l'or de vos tresses blondes. Ah ! l'âge du bonheur ne dure pas toujours Sous ce ciel qui, si pur, sourit à votre enfance, Pour en garder lointaine souvenance, Comme des perles d'innocence, Insoucieux, semez vos premiers jours. D'autres viendront, triste hiver de la vie, Où le vieillard que glacent les autans, Vers l'astre qui le vivifie Se tourne avec amour, et sent, l'âme ravie, Se réchauffer son cœur au ciel de son printemps. Don du ciel, ô mémoire, entre tous sois bénie ; C'est par le souvenir, ce bienfaisant génie, Que l'homme, sans vieillir, peut doubler ses instants. Courez, enfants, en bandes vagabondes, Foulez les prés, chassez les papillons ; Joyeux lutins, à travers les vallons Aux zéphirs carressants livrez vos têtes blondes ; Trop tôt, pour les blanchir, viendront les aquilons ! De mes livres poudreux voulant classer l'armée, Au fond d'obscurs rayons je furetais
Livrez aux vents l'or de vos tresses blondes. Ah ! l'âge du bonheur ne dure pas toujours Sous ce ciel qui, si pur, sourit à votre enfance, Pour en garder lointaine souvenance, Comme des perles d'innocence, Insoucieux, semez vos premiers jours. D'autres viendront, triste hiver de la vie, Où le vieillard que glacent les autans, Vers l'astre qui le vivifie Se tourne avec amour, et sent, l'âme ravie, Se réchauffer son cœur au ciel de son printemps. Don du ciel, ô mémoire, entre tous sois bénie ; C'est par le souvenir, ce bienfaisant génie, Que l'homme, sans vieillir, peut doubler ses instants. Courez, enfants, en bandes vagabondes, Foulez les prés, chassez les papillons ; Joyeux lutins, à travers les vallons Aux zéphirs carressants livrez vos têtes blondes ; Trop tôt, pour les blanchir, viendront les aquilons ! De mes livres poudreux voulant classer l'armée, Au fond d'obscurs rayons je furetais un jour, Quand un carton d'apparence enfumée Sous ma main qui cherchait vint tomber à son tour. Je l'ouvris : à l'instant un splendide mirage En me serrant le cœur vint fasciner mes yeux ; Par un retour délicieux, Des côteaux vendéens, paternel paysage, Je voyais, rajeuni, tourbillonner l'image; J'étais pris de vertige, et le temps radieux M'emportait, palpitant, vers ce fictif bocage. Tel le navigateur sur le sol descendu, Sent la terre s'enfuir sous son pied éperdu ; Il chancelle, et les flots que l'erreur fait éclore Sur l'immobilité le balancent encore. Tout était né d'un souvenir. Au fond du vieux carton, avec ordre rangées, Des aiguilles semblaient encore y maintenir De pauvres papillons dont les ailes rongées Mêlaient leurs noirs débris, autrefois éclatants, Aux parcelles d'azur, depuis trente ans tombées. De squelettes honteux, jadis bleus scarabées, Restes des mites et du temps. C'étaient là les pauvrets, comme nous palpitants, Quand dans le grand jardin courant à perdre haleine, Mes compagnons de jeux, François Et sa blonde sœur Madeleine, Préférés entre tous les petits villageois Qui, pieds nus, se glissaient à ma cour suzeraine, Le réseau vert en main, nous chassions tous les trois. Tout ce qui brille est
pris de vertige, et le temps radieux M'emportait, palpitant, vers ce fictif bocage. Tel le navigateur sur le sol descendu, Sent la terre s'enfuir sous son pied éperdu ; Il chancelle, et les flots que l'erreur fait éclore Sur l'immobilité le balancent encore. Tout était né d'un souvenir. Au fond du vieux carton, avec ordre rangées, Des aiguilles semblaient encore y maintenir De pauvres papillons dont les ailes rongées Mêlaient leurs noirs débris, autrefois éclatants, Aux parcelles d'azur, depuis trente ans tombées. De squelettes honteux, jadis bleus scarabées, Restes des mites et du temps. C'étaient là les pauvrets, comme nous palpitants, Quand dans le grand jardin courant à perdre haleine, Mes compagnons de jeux, François Et sa blonde sœur Madeleine, Préférés entre tous les petits villageois Qui, pieds nus, se glissaient à ma cour suzeraine, Le réseau vert en main, nous chassions tous les trois. Tout ce qui brille est donc sujet d'envie ! Ces étoiles dont Dieu constelle le gazon, Les fleurs, pour nos regards, empourprant leur moisson, Ne la voient-elles pas à leurs tiges ravie Par l'enfance, partout levant une rançon ? Est-elle papillon, gare à la fleur qui vole ! Aussi, comme aux rosiers, aux blancs jasmins, aux lis Notre troupe enviait, dans leur course frivole, Tous ces beaux papillons, hélas ! enorgueillis De la dangereuse auréole Dont leur aile tentait nos filets ennemis ! Malheur à la beauté ; c'est la pourpre royale, De périlleux honneurs source toujours fatale. Il l'expiait bien chèrement Cet éclat tentateur d'un trop beau vêtement, Chaque amant diapré des mains de la nature Que la reine des fleurs, la rose fraîche et pure Sentait, sylphe léger, complétant sa parure, Se poser sur son front, diadème charmant. Et nous fiers conquérants, sur un carton complice Nous rangions les vaincus, et félons chevaliers, A la captivité nous joignions le supplice En transperçant d'un dard nos pauvres prisonniers. Comme un remords lointain je les voyais encore S'agiter, convulsifs, sous le perfide acier, Et contre un jeu cruel que la pitié déplore Leurs corselets troués semblaient encor crier ! Froide raison, en vain ta voix
aux lis Notre troupe enviait, dans leur course frivole, Tous ces beaux papillons, hélas ! enorgueillis De la dangereuse auréole Dont leur aile tentait nos filets ennemis ! Malheur à la beauté ; c'est la pourpre royale, De périlleux honneurs source toujours fatale. Il l'expiait bien chèrement Cet éclat tentateur d'un trop beau vêtement, Chaque amant diapré des mains de la nature Que la reine des fleurs, la rose fraîche et pure Sentait, sylphe léger, complétant sa parure, Se poser sur son front, diadème charmant. Et nous fiers conquérants, sur un carton complice Nous rangions les vaincus, et félons chevaliers, A la captivité nous joignions le supplice En transperçant d'un dard nos pauvres prisonniers. Comme un remords lointain je les voyais encore S'agiter, convulsifs, sous le perfide acier, Et contre un jeu cruel que la pitié déplore Leurs corselets troués semblaient encor crier ! Froide raison, en vain ta voix pérore; Redevenons enfant au soleil printanier. Courez, courez, en bandes vagabondes, Cueillez, enfants, et fleurs et papillons ; Joyeux lutins, à travers les vallons Aux zéphirs caressants livrez vos têtes blondes, Trop tôt, pour les blanchir, viendront les aquilons ! Quel bonheur, échappés, de se donner carrière ! Braconniers enfantins, avec la même ardeur Nous nous aimions, égaux du moins par la candeur, Moi l'enfant du manoir, eux fils de la chaumière ; C'était l'égalité devant la loi du coeur. Et quelles belles demoiselles Nous poursuivions tout le long du ruisseau ! Elles fuyaient ; l'enfance aux pieds porte des ailes ; Plus rapides que des gazelles, Pour les suivre en leur vol nous nous faisions oiseaux. Et nous étions bientôt à l'anse accoutumée Où la marjolaine embaumée Craquait sous nos pas familiers ; Frais méandre, où des cieux la coupole splendide Se faisait un miroir limpide Dans un cadre de peupliers. Là nous voyions d'un œil avide, Sur l'onde bravant nos regards. Papillons étoilés et vertes demoiselles Étaler à l'envi le velours de leurs ailes Sur la nacre des nénuphars. Alors à pas furtifs, plein d'une joie intime, On tentait, haletant, d'atteindre le roseau Qui devait nous livrer quelque
avec la même ardeur Nous nous aimions, égaux du moins par la candeur, Moi l'enfant du manoir, eux fils de la chaumière ; C'était l'égalité devant la loi du coeur. Et quelles belles demoiselles Nous poursuivions tout le long du ruisseau ! Elles fuyaient ; l'enfance aux pieds porte des ailes ; Plus rapides que des gazelles, Pour les suivre en leur vol nous nous faisions oiseaux. Et nous étions bientôt à l'anse accoutumée Où la marjolaine embaumée Craquait sous nos pas familiers ; Frais méandre, où des cieux la coupole splendide Se faisait un miroir limpide Dans un cadre de peupliers. Là nous voyions d'un œil avide, Sur l'onde bravant nos regards. Papillons étoilés et vertes demoiselles Étaler à l'envi le velours de leurs ailes Sur la nacre des nénuphars. Alors à pas furtifs, plein d'une joie intime, On tentait, haletant, d'atteindre le roseau Qui devait nous livrer quelque frêle victime Se débattant, captive, au fond du vert réseau. Pauvres petits qui, penchés sur l'abîme, Pouvions voir l'un de nous y glisser. Puis, en pleurs, Pour prix de quelque insecte et de champêtres fleurs Laissant au gouffre avare un ami de notre âge, Par des sanglots terminer un voyage D'un gai matin funèbre soir, Et des bluets au front, en rentrant au village Y rapporter le désespoir ! Eh ! que faites-vous autre chose, Enfants à barbe grise, ambitieux chasseurs À l'affût de la gloire et de vaines grandeurs, Pour vous faire une apothéose De tant de rayons imposteurs ? 0 célébrité, gloire hélas ! souvent sans cause, Beaux papillons fallacieux Qui sur votre aile, en fascinant la terre Semblez porter quelque reflet des deux ; La main qui vous saisit, d'un poison délétère Ne rapporte souvent que le germe odieux. Pour prendre un papillon nous risquions notre vie ; Circé perfide, ange fatal, La gloire, au souffle de l'envie, N'expose point à moindre mal. Pénètre-t-elle au foyer du génie ? La haine entre avec elle, introduisant le deuil, Les pleurs, la faim, la calomnie, Tout, hormis le bonheur qui reste sur le seuil ! Courez, enfants, en bandes
D'un gai matin funèbre soir, Et des bluets au front, en rentrant au village Y rapporter le désespoir ! Eh ! que faites-vous autre chose, Enfants à barbe grise, ambitieux chasseurs À l'affût de la gloire et de vaines grandeurs, Pour vous faire une apothéose De tant de rayons imposteurs ? 0 célébrité, gloire hélas ! souvent sans cause, Beaux papillons fallacieux Qui sur votre aile, en fascinant la terre Semblez porter quelque reflet des deux ; La main qui vous saisit, d'un poison délétère Ne rapporte souvent que le germe odieux. Pour prendre un papillon nous risquions notre vie ; Circé perfide, ange fatal, La gloire, au souffle de l'envie, N'expose point à moindre mal. Pénètre-t-elle au foyer du génie ? La haine entre avec elle, introduisant le deuil, Les pleurs, la faim, la calomnie, Tout, hormis le bonheur qui reste sur le seuil ! Courez, enfants, en bandes vagabondes, Cueillez les fleurs, chassez les papillons ; Joyeux lutins, à travers les vallons Livrez aux vents l'or de vos tresses blondes. Qu'êtes-vous devenus, beaux jours si radieux ! Doux soleil printanier, qui sur l'onde te mires ; Ruisseau qui répondais à nos cris si joyeux ! Avez-vous bien toujours, hymen délicieux, L'un des baisers ardents, l'autre de frais sourires ? Oh ! brillant coteau d'Arcanson, Je ne sais à travers quelle teinte voilée, Comme un pâle regard de l'arrière saison Je vois le souvenir planer sur ta vallée Et descendre, ombre désolée, Entre mon cœur et l'horizon ! Qui donc attriste la nature ? Serait-ce ? — La nature a toujours ses splendeurs, Le lac bleu sa verte ceinture, L'insecte ailé qui lui sert de parure Les feux du diamant ou la pourpre des fleurs. Rien n'est changé, pauvre poète, Si ce n'est toi ! — Tout plein d'un charme douloureux, Dans tes sens attendris ton printemps se reflète ; Et du présent triste interprète, C'est le trouble du cœur qui passe dans tes yeux. Fixé sur ce carton, seul témoin qui te reste, Ton regard n'y voit plus, de tant d'heureux transports, Qu'illusions en fuite, et, symbole funeste,
hymen délicieux, L'un des baisers ardents, l'autre de frais sourires ? Oh ! brillant coteau d'Arcanson, Je ne sais à travers quelle teinte voilée, Comme un pâle regard de l'arrière saison Je vois le souvenir planer sur ta vallée Et descendre, ombre désolée, Entre mon cœur et l'horizon ! Qui donc attriste la nature ? Serait-ce ? — La nature a toujours ses splendeurs, Le lac bleu sa verte ceinture, L'insecte ailé qui lui sert de parure Les feux du diamant ou la pourpre des fleurs. Rien n'est changé, pauvre poète, Si ce n'est toi ! — Tout plein d'un charme douloureux, Dans tes sens attendris ton printemps se reflète ; Et du présent triste interprète, C'est le trouble du cœur qui passe dans tes yeux. Fixé sur ce carton, seul témoin qui te reste, Ton regard n'y voit plus, de tant d'heureux transports, Qu'illusions en fuite, et, symbole funeste, Ta jeunesse envolée, et des papillons morts ! N'importe, ô souvenirs des premières années, Papillons veloutés, fraîches fleurs du matin, Que la vieillesse hélas ! d'un regard qui s'éteint, Comme un reflet des heures fortunées Voit encore voltiger à l'horizon lointain; Le temps peut bien, d'une aile inexorable, Emporter, dans son vol, l'éclat de vos couleurs, Vous voiler au regard où vont perler des pleurs : Mais Dieu, de sa main adorable, Sait tout compenser ici bas. Ô premiers souvenirs, fleurs de l'âme immortelle, Le cœur qui vous conserve est un herbier fidèle D'où vos parfums, du moins, ne s'envoleront pas ! UNE VISITE AU MUSÉE DE MADRID par M. DE VENDEGIES. En feuilletant, dernièrement, une de ces liasses de papiers bien connues de ceux qui ont un peu couru le monde et dans lesquelles, à côté d'un programme de fête, se trouvent quelques remarques consignées à la hâte, un croquis à demi effacé et mille autres choses dont la seule valeur gît dans les circonstances ou l'objet qu'elles rappellent, mon attention fut attirée par un billet d'entrée portant en tête Real Museo de Pintura et signé Jose de Madrazo. En 1846, année dont je passai les plus beaux mois
son vol, l'éclat de vos couleurs, Vous voiler au regard où vont perler des pleurs : Mais Dieu, de sa main adorable, Sait tout compenser ici bas. Ô premiers souvenirs, fleurs de l'âme immortelle, Le cœur qui vous conserve est un herbier fidèle D'où vos parfums, du moins, ne s'envoleront pas ! UNE VISITE AU MUSÉE DE MADRID par M. DE VENDEGIES. En feuilletant, dernièrement, une de ces liasses de papiers bien connues de ceux qui ont un peu couru le monde et dans lesquelles, à côté d'un programme de fête, se trouvent quelques remarques consignées à la hâte, un croquis à demi effacé et mille autres choses dont la seule valeur gît dans les circonstances ou l'objet qu'elles rappellent, mon attention fut attirée par un billet d'entrée portant en tête Real Museo de Pintura et signé Jose de Madrazo. En 1846, année dont je passai les plus beaux mois en Espagne, M. de Madrazo était directeur du Musée Royal de Madrid et l'extrême obligeance qu'il mit à tenir ouvertes pour moi les portes de ce rendez-vous de tant d'œuvres admirables me permit d'y passer des heures, que je me rappelle encore avec plaisir. Dans ces vastes salles, en effet, chaque visite révèle quelque beauté qui avait échappé d'abord, et, on ne les quitte pas sans émotion lorsqu'on n'a plus l'espoir d'y revenir. Tandis qu'à l'aide de quelques notes trop rares et trop concises je cherchais à me transporter de mémoire en face des peintures les plus remarquables, tirées en grande partie, des résidences royales et restées propriété de la couronne, la pensée me vint de relire Viardot, de grouper mes souvenirs et d'en faire un court résumé. C'est ce travail fort incomplet auquel la Société d'Emulation veut bien aujourd'hui donner place dans ses mémoires. Incomplet, il doit forcément l'être, le Musée de Madrid renfermant près de deux mille tableaux, un fort volume suffirait à peine pour donner un rapide aperçu de chaque ouvrage. Protecteurs généreux des arts, les rois d'Espagne de la maison d'Autriche s'efforcèrent d'attirer près de leurs personnes les grands peintres des Flandres soumises à leur domination,