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élégant. Spécialité de robes avec rideaux fanés. » Voilà, n'est-il pas vrai, un maître dans l'art des... réparations ! Et il faut regretter que Herr Ludwig Basch ne soit pas à la tête du gouvernement germanique. Les restaurateurs vont remettre ça. Tous annoncent un réveillon de la Saint-Sylvestre auprès duquel le vrai, celui de Noël, aura été bien pâle. Les panneaux collés aux vitres des établissements promettent des orchestres jazz bandastiques, des tombolas, des danses lascives. — Un restaurateur montmartrois a fait imprimer ces simples mots en caractères gras : Réveillon de la Saint-Sylvestre mais au-dessous on lit ces lignes minuscules : Avis : Par personne, 200 fr. sans les vins Et un passant de constater non sans humeur : — C'est ce qu'on appelle l'avis cher ! Il pleut aujourd'hui, comme il a plu la Veille, comme il a plu l'avant-veille. C'est déplorable ! Le pavé est glissant et le bitume ruisselle, Chaussée d'Antin, une petite femme qui veut attraper un autobus court, court. Hélas ! elle glisse et tombe. Quelques passants sans pitié rient. Ah ! n'insultez jamais même une femme qui tombe. Et un gavroche qui se décide à l'aider à se relever lui dit très sérieusement : — Attention, ma petite dame, on va voter une taxe sur l'étalage ! Et cette fois, la petite femme rit aussi, malgré son malheur. Elle avait prévu l'exécution de Bolo ! La célèbre devineresse parisienne, Mme Fraya raconte, dans Psychica, d'intéressants souvenirs d'où nous extrayons le passage suivant : Bolo m'invita un soir à dîner dans son somptueux hôtel de la rue de Ponthieu. Il avait soigneusement évité de me révéler les noms et qualités de ses convives, après dîner, devaient être, pour moi, tant de consultations. Au moment de me rendre à cette invitation, je me sentais péniblement impressionnée. Je me fis violence et je partis quand même. J'arrivais en retard. Le maître de la maison me fit un accueil charmant ; il me sembla être, avec une pointe de faconde méridionale, un homme de manières fort agréables et d'une aisance parfaite. Nous nous mîmes à table. Nous
: — Attention, ma petite dame, on va voter une taxe sur l'étalage ! Et cette fois, la petite femme rit aussi, malgré son malheur. Elle avait prévu l'exécution de Bolo ! La célèbre devineresse parisienne, Mme Fraya raconte, dans Psychica, d'intéressants souvenirs d'où nous extrayons le passage suivant : Bolo m'invita un soir à dîner dans son somptueux hôtel de la rue de Ponthieu. Il avait soigneusement évité de me révéler les noms et qualités de ses convives, après dîner, devaient être, pour moi, tant de consultations. Au moment de me rendre à cette invitation, je me sentais péniblement impressionnée. Je me fis violence et je partis quand même. J'arrivais en retard. Le maître de la maison me fit un accueil charmant ; il me sembla être, avec une pointe de faconde méridionale, un homme de manières fort agréables et d'une aisance parfaite. Nous nous mîmes à table. Nous étions, en tout, une huitaine. Le milieu me parut fort brillant : les hommes élégants et les femmes couvertes de perles. J'étais placé à côté d'un personnage chauve, au teint coloré, que je sus, plus tard, être le ministre. Mon impression pénible ne s'était pas dissipée, je me rappelle qu'on venait de servir un plat de bécasses, que Bolo-Pacha s'était mis en devoir de découper, à ce moment, brusquement, je sens ma tête qui chavire, je vois se dresser derrière notre amphitryon, une forme fantomatique qui lui pose un couteau sur les yeux ; Bolo m'apparaît, dans le même instant, couvert de sang. Une vision m'oppressa au point que je me dresse les yeux hagards ; je devais avoir une expression de visage si terrifiante, que les autres femmes poussèrent des cris. Je quitte précipitamment, comme une folle, la salle à manger. Invitez donc les tiens à dîner ! Manteaux pesants, robes légères, Fleurs, rubans clairs, velours et soie. Comment donc faisiez-vous naguère Sans les Mazda, pour qu'on vous voie ? Physiquement, elle n'est guère sympathique. Pourtant c'est la meilleure fille du monde. Anglaise, mince, le nez pointu, elle s'exprime sèchement et l'on craint toujours de se piquer aux mots
venait de servir un plat de bécasses, que Bolo-Pacha s'était mis en devoir de découper, à ce moment, brusquement, je sens ma tête qui chavire, je vois se dresser derrière notre amphitryon, une forme fantomatique qui lui pose un couteau sur les yeux ; Bolo m'apparaît, dans le même instant, couvert de sang. Une vision m'oppressa au point que je me dresse les yeux hagards ; je devais avoir une expression de visage si terrifiante, que les autres femmes poussèrent des cris. Je quitte précipitamment, comme une folle, la salle à manger. Invitez donc les tiens à dîner ! Manteaux pesants, robes légères, Fleurs, rubans clairs, velours et soie. Comment donc faisiez-vous naguère Sans les Mazda, pour qu'on vous voie ? Physiquement, elle n'est guère sympathique. Pourtant c'est la meilleure fille du monde. Anglaise, mince, le nez pointu, elle s'exprime sèchement et l'on craint toujours de se piquer aux mots qu'elle dit. Elle joue actuellement dans la revue nouvelle d'un music-hall montmartrois. Et, à la scène comme à la ville, elle est pointue, très pointue. C'est sans doute pour cela que ses petites camarades l'ont surnommée : Miss Eversharp La voici donc silhouettée d'un simple coup de crayon. C'est une scène digne d'être contée par notre grand maître Georges Courteline : Elle se déroule dans un ménage de petits bourgeois. Pour ce dimanche, ils ont invité un Vieux ami à déjeuner. Depuis l'arrivée de ce dernier, la bourgeoise, qui s'est levée du mauvais pied, ne cesse d'asticoter son époux heureusement flegmatique. Mais ce flegme achève de la mettre hors d'elle. Elle hurle maintenant et se démène comme une tigresse mal nourrie. — Elle est toujours ainsi ? s'inquiète l'invité. Et le mari de répondre froidement : — Oui ! C'est ma crise du logement. Le Badaud. Cartel des lettres Suite en critique À propos des Souvenirs de Ma princesse Paley, publiés par la Revue de Paris. Ma princesse Poutchiakine ajoute, par ses Mémoires, publiés par la Revue des Deux Mondes, une contribution de clarté aux pages terriblement vengeresses que la princesse Paley a publiées dans la Revue de Paris. L'une
scène digne d'être contée par notre grand maître Georges Courteline : Elle se déroule dans un ménage de petits bourgeois. Pour ce dimanche, ils ont invité un Vieux ami à déjeuner. Depuis l'arrivée de ce dernier, la bourgeoise, qui s'est levée du mauvais pied, ne cesse d'asticoter son époux heureusement flegmatique. Mais ce flegme achève de la mettre hors d'elle. Elle hurle maintenant et se démène comme une tigresse mal nourrie. — Elle est toujours ainsi ? s'inquiète l'invité. Et le mari de répondre froidement : — Oui ! C'est ma crise du logement. Le Badaud. Cartel des lettres Suite en critique À propos des Souvenirs de Ma princesse Paley, publiés par la Revue de Paris. Ma princesse Poutchiakine ajoute, par ses Mémoires, publiés par la Revue des Deux Mondes, une contribution de clarté aux pages terriblement vengeresses que la princesse Paley a publiées dans la Revue de Paris. L'une relate des événements qui ont trait particulièrement à la mort du grand-duc Michel ou tout au moins à sa disparition, car on ne sait pas ce qu'il est devenu ; l'autre témoigne des circonstances qui ont précédé immédiatement la révolution russe, et elle continue en dépeignant la Russie à la veille de la guerre. Ces sortes de souvenirs ont une importance capitale. À travers l'écheveau des intrigues politiques, qui ont abouti à l'évanouissement de la puissance slave, ou se rend à présent mieux compte : à qui la faute ? Le réquisitoire accablant contre ceux dont provient l'accablement de tout un peuple, au profit de la puissance et de la richesse d'un autre, c'est à la princesse Paléy qu'on le doit. Vainement, Sir Arthur Buchanan essaya, dans cette même Revue de Paris, qui lui avait courtoisement ouvert ses colonnes, de riposter à l'exposé si clair de la courageuse princesse. La cause est entendue. Il apparaît désormais que c'est la diplomatie anglaise, dont le dessein fut de ruiner la puissance russe et qui, de propos délibéré, la ruina, en dépit des complications mortelles qui devaient normalement en survenir et auxquelles la France n'échappa, que par miracle. Là éclate l'effet de cette
veille de la guerre. Ces sortes de souvenirs ont une importance capitale. À travers l'écheveau des intrigues politiques, qui ont abouti à l'évanouissement de la puissance slave, ou se rend à présent mieux compte : à qui la faute ? Le réquisitoire accablant contre ceux dont provient l'accablement de tout un peuple, au profit de la puissance et de la richesse d'un autre, c'est à la princesse Paléy qu'on le doit. Vainement, Sir Arthur Buchanan essaya, dans cette même Revue de Paris, qui lui avait courtoisement ouvert ses colonnes, de riposter à l'exposé si clair de la courageuse princesse. La cause est entendue. Il apparaît désormais que c'est la diplomatie anglaise, dont le dessein fut de ruiner la puissance russe et qui, de propos délibéré, la ruina, en dépit des complications mortelles qui devaient normalement en survenir et auxquelles la France n'échappa, que par miracle. Là éclate l'effet de cette mentalité anglosaxonne, si difficilement compréhensible pour nous et qui amena sans vergogne, tandis que le sang anglais et le sang français coulaient ensemble sur les champs de bataille, les commerçants de la Cité à commercer avec l'ennemi, lui fournissant tous les produits nécessaires au massacre et à la désastreuse prolongation de la guerre. La besogne accomplie par une femme pleurant son mari et son fils, sacrifiés dans des conditions épouvantables et qui, dans un magnifique besoin de justice, dans une impérieuse suggestion de la race et du patriotisme veut de toute sa tristesse et de tout son amour que du moins la mort des siens serve à l'humanité tout entière, cette oeuvre-là est digne non seulement du respect, mais de l'acclamation de ceux qui savent la puissance des écrits dictés par le besoin du vrai, il n'est pas un intellectuel par le monde qui ne se sente bouleversé par l'effort de rétablir la justice à l'aide de cette toute petite flamme qui surgit de quelques mots dits à plein cœur, parce qu'ils savent, tous ceux-là qui vouent leur existence à la pensée, qu'à l'aide de cette toute petite flamme on a déjà provoqué des incendies magnifiques à travers l'Histoire. Georges
de la guerre. La besogne accomplie par une femme pleurant son mari et son fils, sacrifiés dans des conditions épouvantables et qui, dans un magnifique besoin de justice, dans une impérieuse suggestion de la race et du patriotisme veut de toute sa tristesse et de tout son amour que du moins la mort des siens serve à l'humanité tout entière, cette oeuvre-là est digne non seulement du respect, mais de l'acclamation de ceux qui savent la puissance des écrits dictés par le besoin du vrai, il n'est pas un intellectuel par le monde qui ne se sente bouleversé par l'effort de rétablir la justice à l'aide de cette toute petite flamme qui surgit de quelques mots dits à plein cœur, parce qu'ils savent, tous ceux-là qui vouent leur existence à la pensée, qu'à l'aide de cette toute petite flamme on a déjà provoqué des incendies magnifiques à travers l'Histoire. Georges de Buysseulx. Echos et Nouvelles * On dit que nous allions avoir un Huysmans Club. C'est M. André Thévene qui l'annonce ; l'auteur du « Voyage de M. Huysmans » et, à cette occasion, on rappelle la mystérieuse existence du Stendhal Club, cénacle étrange dont le président est inconnu et les membres du comité masqués. * C'est une idée à donner aux femmes charmantes qui composent les nombreux comités des prix de littérature. Ce frison romantique ferait une concurrence déloyale à nos excellents confrères « Les Treize », de Balzac et de « l'intransigeant ». * On dit que nous allons avoir un roman à clef et que le héros serait un certain M. de S.... qui finit sa vie commis de fiacre. Pour illustrer le dernier Bulletin Critique signé Georges de Buysseulx, nous ne résistons pas à mettre sous les yeux de nos lecteurs les deux types d'articles parus chez nos confrères à propos du Louis XIV de Louis Bertrand. D'abord, l' « Action Française » avec citation de « L'Echo de Paris » : Revues et Journaux * Dans ce même numéro, Les Souvenirs d'Alexandre Ribot, qui valent d'être médités et qui dénotent de l'esprit d'un grand parlementaire
les membres du comité masqués. * C'est une idée à donner aux femmes charmantes qui composent les nombreux comités des prix de littérature. Ce frison romantique ferait une concurrence déloyale à nos excellents confrères « Les Treize », de Balzac et de « l'intransigeant ». * On dit que nous allons avoir un roman à clef et que le héros serait un certain M. de S.... qui finit sa vie commis de fiacre. Pour illustrer le dernier Bulletin Critique signé Georges de Buysseulx, nous ne résistons pas à mettre sous les yeux de nos lecteurs les deux types d'articles parus chez nos confrères à propos du Louis XIV de Louis Bertrand. D'abord, l' « Action Française » avec citation de « L'Echo de Paris » : Revues et Journaux * Dans ce même numéro, Les Souvenirs d'Alexandre Ribot, qui valent d'être médités et qui dénotent de l'esprit d'un grand parlementaire chez qui s'est donné, puissante et largement, la déformation professionnelle. À lire aussi les très intéressants témoignages de Mgr Baudrillart sur Les Latins d'Amérique. * La Revue de France est toujours l'attrayante publication qui recherche les agréments de l'esprit et le romanesque séduisant dans la présentation des choses. Nous y retrouvons le très beau roman de Pierre Ddehors : Les Gardiennes où, de nouveau, l'auteur sait nous émouvoir par sa perception puissante et vivace des humbles habitants de la campagne, de la vraie campagne non fardée, mais âpre, et d'une poésie hautaine comme tout ce que crée la Vérité. Nous relevons aussi une enquête sur les élections par André Lang et des lignes posthumes de Paul Deschanel sur Le Président de la République et la Constitution. Ceci agite un passionnant sujet d'autorité gouvernementale à quoi s'attachent en ce moment de notables personnalités politiques. N'est-il pas vrai, Monsieur le sénateur Bragier ? UN POÈTE TROP OUBLIÉ LE RÊVEUR DANS LA NATURE Au cours d'un article ému, riche de souvenirs sur Maurice Barres, notre éminent confrère Charles Le Goffic rappelait, il y a quelques jours, qu'il avait été présenté à l'auteur du « Jardin de Bérénice » par Charles Fremin, le poète
retrouvons le très beau roman de Pierre Ddehors : Les Gardiennes où, de nouveau, l'auteur sait nous émouvoir par sa perception puissante et vivace des humbles habitants de la campagne, de la vraie campagne non fardée, mais âpre, et d'une poésie hautaine comme tout ce que crée la Vérité. Nous relevons aussi une enquête sur les élections par André Lang et des lignes posthumes de Paul Deschanel sur Le Président de la République et la Constitution. Ceci agite un passionnant sujet d'autorité gouvernementale à quoi s'attachent en ce moment de notables personnalités politiques. N'est-il pas vrai, Monsieur le sénateur Bragier ? UN POÈTE TROP OUBLIÉ LE RÊVEUR DANS LA NATURE Au cours d'un article ému, riche de souvenirs sur Maurice Barres, notre éminent confrère Charles Le Goffic rappelait, il y a quelques jours, qu'il avait été présenté à l'auteur du « Jardin de Bérénice » par Charles Fremin, le poète normand « trop oublié ». Trop oublié, certes, et injustement ! Mais la citation de M. Charles Le Goffic a suffi pour évoquer, devant mes yeux, la silhouette et le visage de celui qui se suicida, au printemps de 1906, pour échapper, par la libération définitive, au mal terrible dont il était atteint. Dans ses dernières volontés, il avait pris soin d'indiquer l'inscription, émouvante dans sa simplicité, qu'il voulait pour son tombeau : deux noms, le sien et celui de son frère ; quatre dates, celles de leur naissance et de leur mort, et, au-dessous, cette brève épitaphe : Ils ont aimé et chanté leur pays. Leur pays ! C'était Bricquebec un gros bourg du Cotentin, où les habitants de Cherbourg viennent, le dimanche, en partie de plaisir pour visiter les ruines d'un château du XIVe siècle, flanqué d'un donjon à quatre étages, fort imposant encore ; les souterrains, seuls, vaudraient qu'on fit le voyage pour les visiter, tant ils sont curieux. Est-il besoin de dire que de sombres légendes courent dans la région sur l'usage que faisaient de ces « oubliettes » les seigneurs qui habitaient ce château ? Charles Fremin, chaque année, à l'époque des vacances, quittait Paris,
il était atteint. Dans ses dernières volontés, il avait pris soin d'indiquer l'inscription, émouvante dans sa simplicité, qu'il voulait pour son tombeau : deux noms, le sien et celui de son frère ; quatre dates, celles de leur naissance et de leur mort, et, au-dessous, cette brève épitaphe : Ils ont aimé et chanté leur pays. Leur pays ! C'était Bricquebec un gros bourg du Cotentin, où les habitants de Cherbourg viennent, le dimanche, en partie de plaisir pour visiter les ruines d'un château du XIVe siècle, flanqué d'un donjon à quatre étages, fort imposant encore ; les souterrains, seuls, vaudraient qu'on fit le voyage pour les visiter, tant ils sont curieux. Est-il besoin de dire que de sombres légendes courent dans la région sur l'usage que faisaient de ces « oubliettes » les seigneurs qui habitaient ce château ? Charles Fremin, chaque année, à l'époque des vacances, quittait Paris, pour venir se retremper au pays natal ; mais il ne s'arrêtait que peu de jours à Bricquebec même, et remontait plus au nord, vers la pointe de la Hague, où il séjournait tous les mois d'été, dans le petit village d'Auderville. Il aimait la Hague pour son isolement, la sauvagerie de ses falaises, l'aspect revêche de son sol. Il l'aimait aussi pour ses habitants, si distincts des autres Normands, et qui sont des marins intrépides. Il l'aimait surtout à cause de son passé mystérieux, rempli d'événements tragiques, ainsi qu'en témoignent les vestiges laissés sur ce sol ingrat par les conquérants qui le foulèrent successivement. Peu de touristes visitaient, récemment encore, ce coin perdu de la Manche, que le bon romancier Ernest Tisserand a choisi pour cadre de son dernier roman « Antoine et Ada », dont j'ai parlé, à cette même place, il y a quelques mois ; nul de ses monuments, mentionné sur les guides, n'attirait la curiosité de ceux qui demandent, à Joanne de fixer leurs itinéraires. Eloigné de Cherbourg d'une distance de trente kilomètres, sans chemin de fer pour y conduire rapidement, il fallait, en effet, si l'on voulait alors s'y rendre, grimper dans une antique
sauvagerie de ses falaises, l'aspect revêche de son sol. Il l'aimait aussi pour ses habitants, si distincts des autres Normands, et qui sont des marins intrépides. Il l'aimait surtout à cause de son passé mystérieux, rempli d'événements tragiques, ainsi qu'en témoignent les vestiges laissés sur ce sol ingrat par les conquérants qui le foulèrent successivement. Peu de touristes visitaient, récemment encore, ce coin perdu de la Manche, que le bon romancier Ernest Tisserand a choisi pour cadre de son dernier roman « Antoine et Ada », dont j'ai parlé, à cette même place, il y a quelques mois ; nul de ses monuments, mentionné sur les guides, n'attirait la curiosité de ceux qui demandent, à Joanne de fixer leurs itinéraires. Eloigné de Cherbourg d'une distance de trente kilomètres, sans chemin de fer pour y conduire rapidement, il fallait, en effet, si l'on voulait alors s'y rendre, grimper dans une antique diligence, qui vous cahotait horriblement et s'arrêtait à tous les villages pour donner le loisir au conducteur de remettre les marchandises et rendre compte des commissions dont on l'avait chargé. Parti de Cherbourg vers trois heures, on n'arrivait pas à Auderville avant neuf heures du soir. Il y étaient rares, comme bien on pense, les touristes qui poussaient l'héroïsme jusqu'à employer de tels moyens de transport ! La Hague, en effet, ne livre sa beauté et son charme qu'à ceux qui prennent la peine de la comprendre et de l'aimer. Charles Frémine l'avait comprise et il l'aimait en poète ; il lui a consacré des pages exquises d'émotion ; il s'était enivré de son histoire et de ses légendes ; il s'était efforcé de pénétrer son passé héroïque ; il se plaisait à rêver dans ses landes ; il avait coutume d'évoquer les ombres de ses rudes conquérants qui, descendus des brumes du Nord, lancèrent leurs barques plates à l'assaut de ses rivages hostiles. Ah ! comme il avait su découvrir, dans ces champs désertiques en apparence, des coins délicieux ! Les habitants qui, chaque jour, le voyaient quitter le village, prendre l'étroit chemin des falaises, se perdre dans le
comme bien on pense, les touristes qui poussaient l'héroïsme jusqu'à employer de tels moyens de transport ! La Hague, en effet, ne livre sa beauté et son charme qu'à ceux qui prennent la peine de la comprendre et de l'aimer. Charles Frémine l'avait comprise et il l'aimait en poète ; il lui a consacré des pages exquises d'émotion ; il s'était enivré de son histoire et de ses légendes ; il s'était efforcé de pénétrer son passé héroïque ; il se plaisait à rêver dans ses landes ; il avait coutume d'évoquer les ombres de ses rudes conquérants qui, descendus des brumes du Nord, lancèrent leurs barques plates à l'assaut de ses rivages hostiles. Ah ! comme il avait su découvrir, dans ces champs désertiques en apparence, des coins délicieux ! Les habitants qui, chaque jour, le voyaient quitter le village, prendre l'étroit chemin des falaises, se perdre dans le tapis violet des bruyères en fleurs, se demandaient où il pouvait bien, promener sa flânerie et passer ses après-midi. Charles Frémine gagnait, en réalité, un tumulus, et, à l'ombre de la haute pierre grossièrement équarrie, qui le dominait, il s'asseyait et s'abandonnait à la rêverie, écoutait chanter sa Muse. Les archéologues sont divisés sur l'origine de ces tumuli, sous lesquels on ne trouva jamais nul bijou, à peine quelques cendres, et les plus savants ignorent par quels peuples ils furent édifiés, en l'honneur de quels dieux ou de quels héros. Charles Frémine voulait qu'ils eussent été dressés par les Vikings, en l'honneur de leurs chefs tombés dans les combats livrés aux possesseurs du sol ; dans des pages éloquentes, il a célébré l'héroïsme de ces rudes Northmans dont, il évoquait l'âme dans le mystère de la lande, et dont il entendait encore les chants belliqueux, qu'il traduisait en des vers sonores. Un beau jour, le bloc mal taillé surmontant le tumulus cher au poète fut renversé par les efforts unis d'une douzaine de chasseurs, qui voulaient y surprendre un renard, qui, croyaient-ils, s'y était réfugié. Leur vandalisme stupide fut inutile, car ils ne découvrirent nul gibier. En compagnie du bon