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personnes la somme de deux blancs. Un an après, le 20 avril 1433, Bedford se remariait à la fille du comte de Saint-Pol, de la maison de Luxembourg. La paix n'avait pu se faire; les garnisons de Normandie rentraient dans Paris, où fut découverte une conspiration pour introduire les Armagnacs déguisés en Écossais portant la croix rouge. Un certain nombre de conjurés furent mis en prison et exécutés. On n'entendait plus parler du régent Bedford; l'homme qui gouvernait alors Paris était l'évêque de Thérouanne, très haï du peuple, car on le soupçonnait d'avoir été un obstacle à la paix. Plus de nouvelles du duc de Bourgogne, ni même du Concile de Bâle. C'était la paix que demandaient surtout les Parisiens. Les bourgeois l'attendaient de l'intervention de la duchesse de Bourgogne. La situation à Paris était devenue très critique depuis que les Armagnacs avaient pris la ville de Saint-Denis. Le Congrès de la paix se tint à Arras, où le duc de Bourgogne se réconcilia avec Charles VII. On n'en eut que de vagues nouvelles à Paris; l'on sut aussi que le duc de Bedford venait de mourir à Rouen. La reine Isabeau le suivait dans la tombe, le 24 septembre 1435. Son service, très solennel, eut lieu à Notre-Dame; puis on mena la vieille reine à Saint-Denis. Les Armagnacs, que le « bourgeois de Paris commence à appeler les « Français », serraient la ville de très près, occupant Corbeil, le bois de Vincennes, Beauté, Pontoise et Saint-Germain-en-Laye. Durant la semaine de Pâques 1436, les gouverneurs de Paris exigeaient un nouveau serment de fidélité envers les Anglais, et chacun dut porter la croix rouge. La garnison n'était plus payée; les soldats anglais quittaient la ville pour vivre sur les villages, mangeant les œufs et les fromages qu'ils trouvaient, pillant les églises. Le sac de l'abbaye de Saint-Denis causa une impression pénible. Puis le vendredi qui suivit Pâques, les Parisiens aperçurent les forces des Armagnacs. Le connétable de Richemond, le bâtard d'Orléans parlementaient avec les gardiens de la Porte Saint-Jacques « Laissez-nous entrer dans Paris paisiblement, ou vous serez tous morts
1435. Son service, très solennel, eut lieu à Notre-Dame; puis on mena la vieille reine à Saint-Denis. Les Armagnacs, que le « bourgeois de Paris commence à appeler les « Français », serraient la ville de très près, occupant Corbeil, le bois de Vincennes, Beauté, Pontoise et Saint-Germain-en-Laye. Durant la semaine de Pâques 1436, les gouverneurs de Paris exigeaient un nouveau serment de fidélité envers les Anglais, et chacun dut porter la croix rouge. La garnison n'était plus payée; les soldats anglais quittaient la ville pour vivre sur les villages, mangeant les œufs et les fromages qu'ils trouvaient, pillant les églises. Le sac de l'abbaye de Saint-Denis causa une impression pénible. Puis le vendredi qui suivit Pâques, les Parisiens aperçurent les forces des Armagnacs. Le connétable de Richemond, le bâtard d'Orléans parlementaient avec les gardiens de la Porte Saint-Jacques « Laissez-nous entrer dans Paris paisiblement, ou vous serez tous morts par famine. » Les portiers prirent peur et les laissèrent entrer. Le premier qui s'avança fut le seigneur de l'Île-de-Adam qui mit la bannière de France sur la porte en criant « Ville gagnée! » Les Parisiens affolés arborèrent aussitôt la croix blanche, qui était l'insigne des Armagnacs, et la croix de Saint-André, qui était celui des Bourguignons. L'évêque de Thérouanne, chancelier de France pour les Anglais, rassembla ses soldats. Mais ceux de Paris avaient repris cœur, grâce à un bourgeois nommé Michel de Lallier, qui se rendit à la Porte Saint-Denis avec trois ou quatre mille hommes résolus à attaquer les Anglais. Le chancelier et ses gens s'avancent par la grand'rue Saint-Denis au cri de « Saint-Georges, traîtres Français, vous serez tous morts ! » On les reçut à coups de canon. Les Anglais faisaient leur retraite vers la porte Saint-Antoine; ils s'enfermaient à la Bastille. Le peuple s'était réfugié dans les églises il y priait bien dévotement, car on s'attendait au sac de Paris. Le connétable de Richemond sut rassurer tout le monde « Mes bons amis, le bon roi Charles vous remercie mille fois, et moi de par lui, de ce que si doucement vous lui avez
croix de Saint-André, qui était celui des Bourguignons. L'évêque de Thérouanne, chancelier de France pour les Anglais, rassembla ses soldats. Mais ceux de Paris avaient repris cœur, grâce à un bourgeois nommé Michel de Lallier, qui se rendit à la Porte Saint-Denis avec trois ou quatre mille hommes résolus à attaquer les Anglais. Le chancelier et ses gens s'avancent par la grand'rue Saint-Denis au cri de « Saint-Georges, traîtres Français, vous serez tous morts ! » On les reçut à coups de canon. Les Anglais faisaient leur retraite vers la porte Saint-Antoine; ils s'enfermaient à la Bastille. Le peuple s'était réfugié dans les églises il y priait bien dévotement, car on s'attendait au sac de Paris. Le connétable de Richemond sut rassurer tout le monde « Mes bons amis, le bon roi Charles vous remercie mille fois, et moi de par lui, de ce que si doucement vous lui avez rendu la maîtresse cité de son royaume. » A tous il annonçait le pardon. On publia la défense d'entrer dans la maison des bourgeois. Cette interdiction de pillage ne s'appliquait naturellement pas aux natifs d'Angleterre. Les Anglais furent cueillis dans les hôtelleries. Le lendemain de l'entrée des Français à Paris arrivaient des convois de blé; on le vendit vingt sous, alors qu'il coûtait la veille quarante-huit ou cinquante. On rouvrit le vieux marché de la Madeleine, fermé depuis vingt ans; et ce jour-là, on avait sept œufs pour un blanc. Les Anglais, dans la Bastille, n'avaient plus qu'à mourir de faim. Le connétable traita avec eux de la reddition de cette place qu'ils quittèrent le 17 avril 1436. Jamais gens ne furent plus moqués, ni hués. On leur criait « À la queue ! » et « Au renard ! » (On appelait les Anglais « coués », porteurs de queue comme les diables, et le renard faisait allusion à l'emblème de Henri VI). Le peuple de Paris avait eu à souffrir surtout de leurs réglements; car nul, pendant la domination anglaise, ne pouvait sortir sans passeport. Leur mot était « Vous allez en tel lieu, revenez à telle heure,
arrivaient des convois de blé; on le vendit vingt sous, alors qu'il coûtait la veille quarante-huit ou cinquante. On rouvrit le vieux marché de la Madeleine, fermé depuis vingt ans; et ce jour-là, on avait sept œufs pour un blanc. Les Anglais, dans la Bastille, n'avaient plus qu'à mourir de faim. Le connétable traita avec eux de la reddition de cette place qu'ils quittèrent le 17 avril 1436. Jamais gens ne furent plus moqués, ni hués. On leur criait « À la queue ! » et « Au renard ! » (On appelait les Anglais « coués », porteurs de queue comme les diables, et le renard faisait allusion à l'emblème de Henri VI). Le peuple de Paris avait eu à souffrir surtout de leurs réglements; car nul, pendant la domination anglaise, ne pouvait sortir sans passeport. Leur mot était « Vous allez en tel lieu, revenez à telle heure, ou ne revenez plus. » Sauf les bourgeois assurant la garde des remparts, nul n'était autorisé à monter sur les murs. Enfin, aussi longtemps que les Anglais avaient été les maîtres à Paris, le commerce demeura très diminué; on n'y faisait plus de travaux, sauf le régent, duc de Bedford, qui faisait travailler les maçons, car sa nature semblait opposée à celle des Anglais avares, et on le tenait pour un homme très pacifique. Les Parisiens disaient que le tempérament des Anglais les portait toujours à guerroyer avec leurs voisins. En quoi ils furent bien punis, car plus de soixante-quinze mille des leurs moururent en France. Le vendredi suivant on fit à Paris la plus solennelle procession que l'on eût vue depuis cent ans. L'Université, petits et grands, se rendit à Sainte-Catherine du Val des Écoliers, chacun portant une torche. Or, malgré la pluie et le vent, aucun cierge ne s'éteignit, ce qui fut tenu pour un vrai miracle. Le dimanche qui suivit on porta en triomphe les châsses de sainte Geneviève et de saint Marcel. La pluie tombait toujours, et les porteurs semblaient avoir été jetés dans la Seine. Ils peinaient et suaient bien fort. Or aucun d'eux ne
qui faisait travailler les maçons, car sa nature semblait opposée à celle des Anglais avares, et on le tenait pour un homme très pacifique. Les Parisiens disaient que le tempérament des Anglais les portait toujours à guerroyer avec leurs voisins. En quoi ils furent bien punis, car plus de soixante-quinze mille des leurs moururent en France. Le vendredi suivant on fit à Paris la plus solennelle procession que l'on eût vue depuis cent ans. L'Université, petits et grands, se rendit à Sainte-Catherine du Val des Écoliers, chacun portant une torche. Or, malgré la pluie et le vent, aucun cierge ne s'éteignit, ce qui fut tenu pour un vrai miracle. Le dimanche qui suivit on porta en triomphe les châsses de sainte Geneviève et de saint Marcel. La pluie tombait toujours, et les porteurs semblaient avoir été jetés dans la Seine. Ils peinaient et suaient bien fort. Or aucun d'eux ne tomba malade, ce qui sembla un autre miracle de madame sainte Geneviève qui tant de fois sauva la bonne ville de Paris. La commémoration de la sortie des Anglais demeura une fête nationale qui fut célébrée pendant plus de cent ans. On trouve régulièrement dans les Registres du Bureau de la Ville mention de cette cérémonie, jusqu'au milieu du XVIe siècle. PIERRE CHAMPION ANTOINETTE BOURIGNON À ces mots, madame de Willerval s'en fut, pleurant de rage sous ses mèches grises; elle fit claquer une porte dont une vitre tomba à grand bruit. Messire Salmon courut après elle, la chercha dans la cave où était sa demeure, ne l'y trouva point, revint à la salle où Antoinette accablait Abel de questions. Le coquin y répondait avec bien de l'à-propos, et se donnait même du devin et de l'inspiré, en assurant la demoiselle qu'il l'avait déjà vue en songe, chassée par une famille cruelle, puis poursuivie par des gens à cheval, logée dans une église, et envoyant, d'un simple vœu, un archevêque au plus profond des enfers. "Tu sais donc qui je suis? s'écria Antoinette. "Vous êtes, dit-il, la nouvelle Église, la forteresse imprenable, civitas firma. Vous fûtes une riche demoiselle de
la Ville mention de cette cérémonie, jusqu'au milieu du XVIe siècle. PIERRE CHAMPION ANTOINETTE BOURIGNON À ces mots, madame de Willerval s'en fut, pleurant de rage sous ses mèches grises; elle fit claquer une porte dont une vitre tomba à grand bruit. Messire Salmon courut après elle, la chercha dans la cave où était sa demeure, ne l'y trouva point, revint à la salle où Antoinette accablait Abel de questions. Le coquin y répondait avec bien de l'à-propos, et se donnait même du devin et de l'inspiré, en assurant la demoiselle qu'il l'avait déjà vue en songe, chassée par une famille cruelle, puis poursuivie par des gens à cheval, logée dans une église, et envoyant, d'un simple vœu, un archevêque au plus profond des enfers. "Tu sais donc qui je suis? s'écria Antoinette. "Vous êtes, dit-il, la nouvelle Église, la forteresse imprenable, civitas firma. Vous fûtes une riche demoiselle de Lille-en-Flandre. Une nuit, dans un lieu appelé Blatton, vous avez cessé de l'être, et vous êtes à présent la mère de l'Esprit. – Ah! – dit-elle en pleurant aussi, mais d'une joie ineffable; il est le premier qui m'ait connue d'avance et qui ait eu ma révélation sans me voir. Hélas! Moïse, ajouta-t-elle pour M. Salmon, vous eûtes, vous, besoin de vous faire instruire! Connaissez-vous M. Deledeulle, intendant de ce domaine? demanda Moïse à Abel. Je ne sais qui vous voulez dire, répliqua le nouvel élu avec un regard virginal. Connaissez-vous ce prêtre comtois qui est venu avec vous, ou pour mieux dire ce suppôt de Satan qui a dû noyer dans l'étang la fille Rose Catillon, bouc émissaire de mon peuple? Abel vit bien qu'il fallait renier son maître et sauta le pas: "Oui, dit-il, je le connais. C'est un idolâtre. À ces mots M. Salmon ne douta plus et ne se tint plus d'aise. Antoinette perdit ses esprits, tomba dans une extase nouvelle, dont elle ne sortit ni pour manger ni pour reposer. On chercha madame de Willerval partout le château et tout le parc, jusque vers l'étang. On la trouva assise sur un vieux tronc abattu; elle
Hélas! Moïse, ajouta-t-elle pour M. Salmon, vous eûtes, vous, besoin de vous faire instruire! Connaissez-vous M. Deledeulle, intendant de ce domaine? demanda Moïse à Abel. Je ne sais qui vous voulez dire, répliqua le nouvel élu avec un regard virginal. Connaissez-vous ce prêtre comtois qui est venu avec vous, ou pour mieux dire ce suppôt de Satan qui a dû noyer dans l'étang la fille Rose Catillon, bouc émissaire de mon peuple? Abel vit bien qu'il fallait renier son maître et sauta le pas: "Oui, dit-il, je le connais. C'est un idolâtre. À ces mots M. Salmon ne douta plus et ne se tint plus d'aise. Antoinette perdit ses esprits, tomba dans une extase nouvelle, dont elle ne sortit ni pour manger ni pour reposer. On chercha madame de Willerval partout le château et tout le parc, jusque vers l'étang. On la trouva assise sur un vieux tronc abattu; elle s'était tressé une couronne de ronces, et portait entre les bras, comme un sceptre, un jonc terminé d'une hampe bourrue. Elle avait l'air hagard, souriante et pleurante à la fois. De temps en temps elle criait: "Philippe, Philippe, hélas! vous m'avez donc trahie! À la fin on la porta dans sa cave sur son grabat, et son esprit s'endormit tout à fait, avec ses colères et ses ambitions meurtries. Pendant que le château de Deusse était ainsi le théâtre des folies les plus ridicules et des impostures les plus hardies, M. Viry errait par la bonne ville de Mons, escorté de M. Deledeulle qui ne parvenait pas à calmer son inquiétude et ses remords. Que se passait-il chez la comtesse? était-il possible que pour un ordre reçu, un pasteur eût abandonné son troupeau, le jour même où arrivait le lion enragé, l'ennemi de son âme? ne convenait-il pas que cette Bourignon, si elle voulait évangéliser à sa façon les gens de Saint-Claude, lui eût passé sur le corps? Je ne sais pourquoi je vous ai suivi! répétait-il à M. Deledeulle, à chaque fois que l'heure sonnait dans les clochers sourcilleux de la ville. Vous avez été mon tentateur et mon
sa cave sur son grabat, et son esprit s'endormit tout à fait, avec ses colères et ses ambitions meurtries. Pendant que le château de Deusse était ainsi le théâtre des folies les plus ridicules et des impostures les plus hardies, M. Viry errait par la bonne ville de Mons, escorté de M. Deledeulle qui ne parvenait pas à calmer son inquiétude et ses remords. Que se passait-il chez la comtesse? était-il possible que pour un ordre reçu, un pasteur eût abandonné son troupeau, le jour même où arrivait le lion enragé, l'ennemi de son âme? ne convenait-il pas que cette Bourignon, si elle voulait évangéliser à sa façon les gens de Saint-Claude, lui eût passé sur le corps? Je ne sais pourquoi je vous ai suivi! répétait-il à M. Deledeulle, à chaque fois que l'heure sonnait dans les clochers sourcilleux de la ville. Vous avez été mon tentateur et mon corrupteur. Il est évident que votre comtesse avait des desseins particuliers pour ne vouloir pas que sa folle me rencontrât à Deusse. Si vous ne m'aviez pas suivi, répliquait l'intendant, cette révolte aurait tout gâté; de plus vous m'auriez fait chasser de mon emploi et vous n'auriez plus eu d'intelligences dans la place. Si vous étiez devenu gueux et bohémien sur les routes, monsieur, repartit M. Viry, vous eussiez été semblable à moi et à mes gens, qui l'ont été, et qui n'en sont point morts. Plût au ciel que nous le puissions redevenir! J'ai hâte de déguerpir de cette caverne. Dès demain j'assemblerai mes gens, et je les invite à me suivre. Ils n'auront garde, répondait M. Deledeulle. Comment! Je leur représenterai le marché que j'ai fait d'eux, leur terre achetée au prix d'une abjuration honteuse et d'une persécution continuelle; je leur montrerai ce qui les attend sous la férule de ce Salmon, et je voudrais bien savoir quelles filles de chez moi se sentent la vocation de Boucs émissaires. Ils disputaient ainsi, l'un ardent et l'autre timide, et celui-ci l'emportait puisqu'ils ne repartaient pas avant l'heure prescrite. M. Deledeulle traînait son ami d'église en église comme les fêtes
dans la place. Si vous étiez devenu gueux et bohémien sur les routes, monsieur, repartit M. Viry, vous eussiez été semblable à moi et à mes gens, qui l'ont été, et qui n'en sont point morts. Plût au ciel que nous le puissions redevenir! J'ai hâte de déguerpir de cette caverne. Dès demain j'assemblerai mes gens, et je les invite à me suivre. Ils n'auront garde, répondait M. Deledeulle. Comment! Je leur représenterai le marché que j'ai fait d'eux, leur terre achetée au prix d'une abjuration honteuse et d'une persécution continuelle; je leur montrerai ce qui les attend sous la férule de ce Salmon, et je voudrais bien savoir quelles filles de chez moi se sentent la vocation de Boucs émissaires. Ils disputaient ainsi, l'un ardent et l'autre timide, et celui-ci l'emportait puisqu'ils ne repartaient pas avant l'heure prescrite. M. Deledeulle traînait son ami d'église en église comme les fêtes de Noël approchaient, elles étaient des mieux ornées, et brillantes de lumière. Des caisses de lauriers y entouraient le chœur, des tapis de riches couleurs cachaient la sévérité des murs; les autels étaient dorés avec une profusion espagnole; et une chaleur fort douce y régnait. Dans l'église Saint-Étienne, où reposait le corps pécheur de M. le comte de Willerval, ils trouvèrent cinquante chanoinesses qui chantaient mollement complies tout en jouant de l'éventail; chez les Brigittines, ils virent, à travers une grille fort claire où l'on aurait pu passer la tête, les religieuses qui suivaient l'office, assises sur des coussins bleus de velours, et dont quelques-unes dormaient de l'air le plus doux et le plus heureux du monde. Ils repartirent le surlendemain, au matin, après avoir réveillé à grand'peine le cocher de leur chaise, qui avait profité de son passage à la ville pour s'enivrer en Flamand. Ils allaient vers Deusse d'un train qui faisait mourir M. Viry d'impatience; la pluie tombait plus drue et plus ténébreuse que jamais. De grandes larmes coulaient à travers le cuir de la voiture, et l'on ne pouvait se pencher au dehors sans être souillé par la boue que la route fouettée par les chevaux,
le corps pécheur de M. le comte de Willerval, ils trouvèrent cinquante chanoinesses qui chantaient mollement complies tout en jouant de l'éventail; chez les Brigittines, ils virent, à travers une grille fort claire où l'on aurait pu passer la tête, les religieuses qui suivaient l'office, assises sur des coussins bleus de velours, et dont quelques-unes dormaient de l'air le plus doux et le plus heureux du monde. Ils repartirent le surlendemain, au matin, après avoir réveillé à grand'peine le cocher de leur chaise, qui avait profité de son passage à la ville pour s'enivrer en Flamand. Ils allaient vers Deusse d'un train qui faisait mourir M. Viry d'impatience; la pluie tombait plus drue et plus ténébreuse que jamais. De grandes larmes coulaient à travers le cuir de la voiture, et l'on ne pouvait se pencher au dehors sans être souillé par la boue que la route fouettée par les chevaux, les roues et l'averse, faisait jaillir de toutes parts. Vers midi, un trait se rompit, par un hasard diabolique. La chaise s'arrêta au pied d'un Dieu piteux, lequel, crucifié à la jonction de deux routes, ruisselait solitairement. L'artisan qui l'avait sculpté n'avait pas oublié de graver à ses pieds, les paroles du Christ expirant : « Pourquoi m'avez-vous abandonné ? » Et M. Viry, tant qu'on fut à réparer l'attelage, lut et relut ce reproche qui s'adressait à lui-même. Il ne soufflait plus mot à M. Deledeulle qui ne semblait pas moins peiné que lui, mais qui n'avait charge d'âmes, sinon de la sienne propre. Ils furent obligés de passer la nuit dans une auberge où on leur offrit trois places sur la paille à côté de leurs chevaux qui fumaient comme des marmites et puaient comme des fumiers. Ils préférèrent dormir sur les bancs de la salle commune. L'hôte leur donna un gobelet, où il but le premier pour témoigner qu'il était propre, et un pot de bière qui eût suffi pour douze. Ils étaient extrêmement las, mangèrent et burent à peine, et restèrent en silence, accablés. Comme ils étaient depuis plus d'une heure à contempler le feu dont
paroles du Christ expirant : « Pourquoi m'avez-vous abandonné ? » Et M. Viry, tant qu'on fut à réparer l'attelage, lut et relut ce reproche qui s'adressait à lui-même. Il ne soufflait plus mot à M. Deledeulle qui ne semblait pas moins peiné que lui, mais qui n'avait charge d'âmes, sinon de la sienne propre. Ils furent obligés de passer la nuit dans une auberge où on leur offrit trois places sur la paille à côté de leurs chevaux qui fumaient comme des marmites et puaient comme des fumiers. Ils préférèrent dormir sur les bancs de la salle commune. L'hôte leur donna un gobelet, où il but le premier pour témoigner qu'il était propre, et un pot de bière qui eût suffi pour douze. Ils étaient extrêmement las, mangèrent et burent à peine, et restèrent en silence, accablés. Comme ils étaient depuis plus d'une heure à contempler le feu dont les caprices et la chaleur retiennent volontiers les regards oisifs, un cavalier mit pied à terre devant la porte, avec un grand bruit de bottes et de jurons. Il ouvrit, il se montra, couvert d'un ample manteau rouge, salua, se mit à table. Il prit la bière, il prit le verre, il but, il cracha, il toussa; il alluma une pipe pleine d'une herbe fort âpre et nauséabonde. Eh bien, mes gens ! dit-il, vous semblez porter le Diable en terre ! que puis-je faire pour vous consoler un peu ? M. Viry se retourna lentement, sans se lever, laissant à sa gauche M. Deledeulle perdu dans une rêverie. Il regarda l'étranger d'un œil triste et sévère. Monsieur, – lui dit-il, je vous prie de respecter un prêtre qui a en tête des soucis plus importants que vous ne sauriez concevoir. Diable ! – fit le voyageur. Qu'est-ce que cela peut être ? Et M. Viry lui en donna d'un seul trait toute la confidence, nonobstant M. Deledeulle qui lui tirait le bras. Il lui conta de bout en bout toute son aventure, celle de ses ouailles et comment il les avait abandonnées. Mais taisez-vous donc – lui criait dans
verre, il but, il cracha, il toussa; il alluma une pipe pleine d'une herbe fort âpre et nauséabonde. Eh bien, mes gens ! dit-il, vous semblez porter le Diable en terre ! que puis-je faire pour vous consoler un peu ? M. Viry se retourna lentement, sans se lever, laissant à sa gauche M. Deledeulle perdu dans une rêverie. Il regarda l'étranger d'un œil triste et sévère. Monsieur, – lui dit-il, je vous prie de respecter un prêtre qui a en tête des soucis plus importants que vous ne sauriez concevoir. Diable ! – fit le voyageur. Qu'est-ce que cela peut être ? Et M. Viry lui en donna d'un seul trait toute la confidence, nonobstant M. Deledeulle qui lui tirait le bras. Il lui conta de bout en bout toute son aventure, celle de ses ouailles et comment il les avait abandonnées. Mais taisez-vous donc – lui criait dans l'oreille M. Deledeulle, à cause de la peur horrible qui le tenait. Ah ! Ah ! dit l'inconnu quand ce fut achevé. Tout ceci n'est pas grand-chose. Je croyais que vous eussiez perdu une maîtresse, ou que vous eussiez mal dîné. Voilà les soucis que je connais, moi, et je vous assure. M. Viry se retourna de nouveau; il vit le personnage qui tenait la servante par ses cottees et semblait ivre, mais d'une ivresse éblouissante et singulière. Sachez donc, monsieur, continuait-il, que je suis frère Récollet, et un aumônier d'armée qui va joindre son régiment. Je n'ai pas de conseils à recevoir d'un pauvre curé de montagnes qui se permet d'avoir une conscience et d'y jouer des tragédies. Je vous parie deux poulets que je dis la messe en moins de temps que vous ne mettez à vider ce pot bien rempli. Je vous gage même de la dire après avoir mangé mon contenu. Qu'est-ce que tous ces scrupules dont on se charge l'âme ? Préjugés absurdes, terreurs enfantines, dont les faibles d'esprit s'amusent et s'épouvantent à la fois. Je ne connais aucune loi, moi, que celle qui me fait haïr les mines sévères et les estomacs creux. Ne