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La voici. Tiens, prends-là. Je sortirai après. » Lion, prenant la besace, la jeta au loin. Restent encore mes sandales, fit Lapin, très humble. Les voici. Je sortirai après. Lapin, ce disant, présenta, à l'orifice de son abri, bord à bord, ses deux oreilles. Et Lion, croyant qu'il s'agissait vraiment de sandales, les envoya, au loin, rejoindre la besace et les sagaies. Au bout d'un moment, n'entendant plus rien et ne voyant rien venir, Lion demanda à ses amis : "Or ça, où est Lapin ?" Lapin ! s'esclaffèrent-ils. Et ils lui montrèrent, tout là-bas, Lapin qui bondissait, détalait et zigzaguait, ventre à terre. Ce que voyant, Lion secoua son museau et rognonna : "Lapin, tu es trop malin pour que je me tienne à ta poursuite !". C'est depuis ce temps-là que Bamara, le lion, et Ouala, le lapin, vivent en paix. L'histoire de la palabre du lion et du lapin n'était pas plus tard achevée, que Kossi réclamait déjà de sa maman ou de Bidima, qu'on lui narrât le conte des animaux à la recherche de l'eau. Bidima interrogeait des yeux Yamanga. Yamanga regardait Bidima en hochant la tête. Toutes deux se souriaient en même temps d'un sourire indéfinissable, qui signifiait : "Les désirs de ce petit bout d'homme sont des ordres." Et Bidima s'exécutait. En général, tout le monde dormait depuis longtemps, quand Bidima arrivait à la conclusion de son histoire. Seuls, dominant de lointains tam-tams ou fondus en eux, le crissement des cigales, le froufrou des termites, le ti-tilu des crapauds et le bouboulement des hiboux striaient le silence, en saison sèche. Et l'on n'entendait, en saison des pluies, plus haut que le froufrou des termites et que le grésillement des grillons, que le bruit orageux du vent et de la pluie fourrageant les ténèbres immenses. Ainsi croissait et prospérait Kossi. Durant la belle saison, il regardait, le soir, ses grands aînés danser au clair de lune, mêlait à leurs pas, entrelacements et volutes alternés de savants ronds de jambes, ses saltations inhabiles, que presque toujours coupaient de lourdes chutes. Parfois, de jour, pendant qu'il jouait,
indéfinissable, qui signifiait : "Les désirs de ce petit bout d'homme sont des ordres." Et Bidima s'exécutait. En général, tout le monde dormait depuis longtemps, quand Bidima arrivait à la conclusion de son histoire. Seuls, dominant de lointains tam-tams ou fondus en eux, le crissement des cigales, le froufrou des termites, le ti-tilu des crapauds et le bouboulement des hiboux striaient le silence, en saison sèche. Et l'on n'entendait, en saison des pluies, plus haut que le froufrou des termites et que le grésillement des grillons, que le bruit orageux du vent et de la pluie fourrageant les ténèbres immenses. Ainsi croissait et prospérait Kossi. Durant la belle saison, il regardait, le soir, ses grands aînés danser au clair de lune, mêlait à leurs pas, entrelacements et volutes alternés de savants ronds de jambes, ses saltations inhabiles, que presque toujours coupaient de lourdes chutes. Parfois, de jour, pendant qu'il jouait, sous les yeux de Yamanga, avec Mounou et Toutoulé, ses deux sœurs, ou les petits chenapans du village dont il s'était fait des amis, un homme survenait : Doutomikoh, le forgeron, son "baba". Dans les premiers temps, il lui suffisait de l'apercevoir pour crier. À présent, c'était tout le contraire. Et les jours où son "baba", le soulevant à bout de bras, le plaçait à califourchon sur ses épaules, puis partait avec lui pour les plantations, ce jour-là Kossi ne se connaissait plus de joie. Il n'avait pas encore atteint huit saisons sèches, qu'on le tenait pour aussi malfaisant que Koliko'mbo, génie hargneux et difforme dont les méfaits sont légendaires. Il cassait, déchirait, détruisait tout ce qui lui tombait sous les mains, courait les canards, les poules, harcelait de cailloux Doppélé, faisait "kraa! kra!", aux corbeaux, essayait d'intimider Yèbrr, le cabri aux grands yeux ronds, et les petits de Yèbrr, persécutait les papillons, les mouches, les mouches mouches, les sauterelles, effondrait le champignon des termiteières, creusait le sol de trous où les gens du village choppaient, la nuit, à tout moment, éventrait les plants de tabac, pataugeait dans l'eau, avec délices, se barbouillait de boue, allumait çà et là des
Et les jours où son "baba", le soulevant à bout de bras, le plaçait à califourchon sur ses épaules, puis partait avec lui pour les plantations, ce jour-là Kossi ne se connaissait plus de joie. Il n'avait pas encore atteint huit saisons sèches, qu'on le tenait pour aussi malfaisant que Koliko'mbo, génie hargneux et difforme dont les méfaits sont légendaires. Il cassait, déchirait, détruisait tout ce qui lui tombait sous les mains, courait les canards, les poules, harcelait de cailloux Doppélé, faisait "kraa! kra!", aux corbeaux, essayait d'intimider Yèbrr, le cabri aux grands yeux ronds, et les petits de Yèbrr, persécutait les papillons, les mouches, les mouches mouches, les sauterelles, effondrait le champignon des termiteières, creusait le sol de trous où les gens du village choppaient, la nuit, à tout moment, éventrait les plants de tabac, pataugeait dans l'eau, avec délices, se barbouillait de boue, allumait çà et là des feux dont l'un avait failli réduire son village en cendres, rouait de coups ses petits camarades et les chiens. Marmites, escabeaux, jarres ou calebasses ne résistaient jamais bien longtemps aux expériences qu'il tentait sur eux et sur elles. On ne les retrouvait, quand on les retrouvait, qu'en miettes ou morceaux épars. Ces passe-temps n'étaient d'ailleurs que gamineries sans importance. L'enfant d'un homme libre est un être libre. Libre, il a le droit d'agir à sa guise, en fonction de sa tribu, sans que personne puisse s'arroger le droit de lever sur lui l'ombre du petit doigt. Battre un enfant est un crime. Il crie? Qu'il crie, et longtemps s'il a de bons poumons. Quand il n'en pourra plus, il se taira. Il trépigne de rage, se roule par terre, se tord en convulsions ? Ça le regarde. Il se calmera tout seul. Il faut bien qu'il apprenne à devenir un homme. Vivre est un métier où l'on ne peut et ne doit compter que sur soi. Lorsqu'on signalait à Yamanga ou à Doutomikoh quelque nouvelle frasque de leur Kossi, ils échangeaient l'un l'autre des plamussades, se tapaient sur les cuisses, le visage craquelé de rire, et s'exclamaient : "Ce Kossi,
épars. Ces passe-temps n'étaient d'ailleurs que gamineries sans importance. L'enfant d'un homme libre est un être libre. Libre, il a le droit d'agir à sa guise, en fonction de sa tribu, sans que personne puisse s'arroger le droit de lever sur lui l'ombre du petit doigt. Battre un enfant est un crime. Il crie? Qu'il crie, et longtemps s'il a de bons poumons. Quand il n'en pourra plus, il se taira. Il trépigne de rage, se roule par terre, se tord en convulsions ? Ça le regarde. Il se calmera tout seul. Il faut bien qu'il apprenne à devenir un homme. Vivre est un métier où l'on ne peut et ne doit compter que sur soi. Lorsqu'on signalait à Yamanga ou à Doutomikoh quelque nouvelle frasque de leur Kossi, ils échangeaient l'un l'autre des plamussades, se tapaient sur les cuisses, le visage craquelé de rire, et s'exclamaient : "Ce Kossi, yabao! Ce Kossi !". Et Doutomikoh ajoutait en secouant la tête : "Yamanga a bien raison de dire qu'on fait ses enfants, mais non leur caractère. En tout cas, je veux que l'on me tue, ehein! que l'on me tue ou que l'on me châtre, si plus tard l'on reproche jamais au fils de Yamanga d'avoir supporté sans broncher que l'on frotte son derrière de piment rouge." Du reste, rien, dans Kossi, ne paraissait indiquer qu'il fût disposé à se laisser ridiculiser de la sorte. Dur au mal, violent, coléreux, ne rêvant que plaies et bosses, ne prenait volontiers, dans ses moments de loisir, le commandement des vauriens de son espèce et déchaînait pleurs, flots d'injures et clameurs sur son passage, en cherchant noise aux gamins qui n'avaient pas l'heur de lui plaire, et plus particulièrement à un certain Tougoumali. Il avait ainsi échappé peu à peu à la tutelle de sa maman et des femmes dont la vigilance avait sauvegardé sa petite enfance. Il participait maintenant, de façon chaque jour plus étroite, à la vie de son village, suivait pas à pas son "baba" dans les randonnées que celui-ci entreprenait à travers brousse, l'aidait de son mieux dans ses
jamais au fils de Yamanga d'avoir supporté sans broncher que l'on frotte son derrière de piment rouge." Du reste, rien, dans Kossi, ne paraissait indiquer qu'il fût disposé à se laisser ridiculiser de la sorte. Dur au mal, violent, coléreux, ne rêvant que plaies et bosses, ne prenait volontiers, dans ses moments de loisir, le commandement des vauriens de son espèce et déchaînait pleurs, flots d'injures et clameurs sur son passage, en cherchant noise aux gamins qui n'avaient pas l'heur de lui plaire, et plus particulièrement à un certain Tougoumali. Il avait ainsi échappé peu à peu à la tutelle de sa maman et des femmes dont la vigilance avait sauvegardé sa petite enfance. Il participait maintenant, de façon chaque jour plus étroite, à la vie de son village, suivait pas à pas son "baba" dans les randonnées que celui-ci entreprenait à travers brousse, l'aidait de son mieux dans ses travaux de forgeron. Quand on tenait palabre et qu'on y tolérait sa présence, il ouvrait tout grands ses yeux, sa bouche, ses oreilles, sa mémoire, et perdait le moins possible de tout ce qui se disait devant lui. Rien de la création du monde ne lui était à présent étranger. Il connaissait tout ce qu'il convient de connaître de Ngandré, dont l'autre nom est l'ilingou, et de ses trois fils Olokoda, Brakalé et Téré; de Ngakoura, dieux des Mânes; de Béhi'ngué, dieu de la guerre; de Koliko'mbo, dieu de l'insolation et de la mort; de Lolo, le soleil; d'Ipeu, la lune, et de ce terrible génie des eaux, les populations riveraines de la Grande Eau ou Niouhangui l'appellent Mamati'ngou, qui a des seins de femme, une queue de poisson, de terribles yeux et vole dans l'eau, en faisant un bruit épouvantable. Il n'ignorait pas que Ngandré était le Dieu des dieux; que de ses trois fils, l'aîné, Olokoda, le plus puissant, habitait le ciel et portait un feu permanent au genou droit; que Brakalé, frère puîné d'Olokoda, habitait les montagnes et qu'on n'avait, lorsqu'on désirait être fixé sur le passé, le présent ou l'avenir, qu'à lui toquer la tête du
Il connaissait tout ce qu'il convient de connaître de Ngandré, dont l'autre nom est l'ilingou, et de ses trois fils Olokoda, Brakalé et Téré; de Ngakoura, dieux des Mânes; de Béhi'ngué, dieu de la guerre; de Koliko'mbo, dieu de l'insolation et de la mort; de Lolo, le soleil; d'Ipeu, la lune, et de ce terrible génie des eaux, les populations riveraines de la Grande Eau ou Niouhangui l'appellent Mamati'ngou, qui a des seins de femme, une queue de poisson, de terribles yeux et vole dans l'eau, en faisant un bruit épouvantable. Il n'ignorait pas que Ngandré était le Dieu des dieux; que de ses trois fils, l'aîné, Olokoda, le plus puissant, habitait le ciel et portait un feu permanent au genou droit; que Brakalé, frère puîné d'Olokoda, habitait les montagnes et qu'on n'avait, lorsqu'on désirait être fixé sur le passé, le présent ou l'avenir, qu'à lui toquer la tête du doigt, pour obtenir aussitôt tous les renseignements nécessaires; que Téré, leur cadet, dieu hâbleur, menteur, farceur, ribleur, grimacier, vantard, braillard, pillard, paillard et toujours de bonne humeur, habitait la terre immense. Il n'ignorait pas non plus, mais pouvait-on se fier au savoir des gens vivant sur le bord du Niouhangui? que la découverte du feu remontait à Yavrr, le premier de tous les chiens. Il avait appris aussi, par ouï-dire, qu'il existait, on ne savait où au juste, des dieux blancs à forme humaine; que Doutomikoh, son père, était l'un des notables du village; qu'il en avait même été le chef, mais avait préféré, un certain jour, abdiquer son pouvoir, sans motif apparent, en faveur de Krébédjé. La parole des anciens, les sentences des traditionnaires étaient pour lui articles de foi. Il les regardait boire, à tour de rôle, l'odeur et la fumée du tabac, à même les pipes qu'on faisait passer à la ronde, après en avoir humé deux ou trois bouffées. La palabre finie, Kossi appelait Katchina, son « ouandja », Katchina, son frère-ami, mauvais garnement de quelques lunes plus âgé que lui, mais qu'on réputait simplet et boniface, et lui répétait à voix basse, avec force gestes,
que la découverte du feu remontait à Yavrr, le premier de tous les chiens. Il avait appris aussi, par ouï-dire, qu'il existait, on ne savait où au juste, des dieux blancs à forme humaine; que Doutomikoh, son père, était l'un des notables du village; qu'il en avait même été le chef, mais avait préféré, un certain jour, abdiquer son pouvoir, sans motif apparent, en faveur de Krébédjé. La parole des anciens, les sentences des traditionnaires étaient pour lui articles de foi. Il les regardait boire, à tour de rôle, l'odeur et la fumée du tabac, à même les pipes qu'on faisait passer à la ronde, après en avoir humé deux ou trois bouffées. La palabre finie, Kossi appelait Katchina, son « ouandja », Katchina, son frère-ami, mauvais garnement de quelques lunes plus âgé que lui, mais qu'on réputait simplet et boniface, et lui répétait à voix basse, avec force gestes, le peu qu'il avait pu retenir. Leurs trois amis communs, Kizikani, Alaouala et Djékédé prenaient part, le plus souvent, à ces conciliabules, que maculaient des questions insolites, suivies d'explications ou de discussions interminables, jusqu'au moment où, n'en pouvant plus, les inséparables brisaient là, d'un commun accord, et se livraient, par exemple, au jeu passionnant des devinettes. Kpoukou? demandait Kossi. N'gué! – répondaient, en chœur, ses camarades. Et Kossi Quelle est la chose que l'on ne peut pas prendre avec la main? L'eau, jetait vite Alaouala. Non, répliquait Kossi. C'est la fumée, gros imbécile. Rires gras. Approbations. Applaudissements. Moqueries amicales. Et Djékédé, à son tour, demandait Quelle est la chose à qui l'on ne peut faire de blessure, qu'on la brûle avec des tisons ardents, qu'on la frappe à coups de couteau ou à coups de sagaie? Je sais, moi! – lançait Kossi à tue-tête. Cette chose-là, c'est l'eau. Mais, puisque tu es si malin, je te mets au défi, toi, de me dire quelles sont les choses qui ne reviennent jamais des visites qu'elles font? Kizikani? Toi, Katchina? Pas de réponse? C'est bon. Inutile de chercher plus longtemps. Ce sont les feuilles. Parce que les feuilles ne remontent jamais à
exemple, au jeu passionnant des devinettes. Kpoukou? demandait Kossi. N'gué! – répondaient, en chœur, ses camarades. Et Kossi Quelle est la chose que l'on ne peut pas prendre avec la main? L'eau, jetait vite Alaouala. Non, répliquait Kossi. C'est la fumée, gros imbécile. Rires gras. Approbations. Applaudissements. Moqueries amicales. Et Djékédé, à son tour, demandait Quelle est la chose à qui l'on ne peut faire de blessure, qu'on la brûle avec des tisons ardents, qu'on la frappe à coups de couteau ou à coups de sagaie? Je sais, moi! – lançait Kossi à tue-tête. Cette chose-là, c'est l'eau. Mais, puisque tu es si malin, je te mets au défi, toi, de me dire quelles sont les choses qui ne reviennent jamais des visites qu'elles font? Kizikani? Toi, Katchina? Pas de réponse? C'est bon. Inutile de chercher plus longtemps. Ce sont les feuilles. Parce que les feuilles ne remontent jamais à l'arbre d'où elles sont tombées. RENÉ MARAN (À suivre.) PARIS ANGLAIS Nous connaissons Paris au temps des Anglais par une admirable collection de pièces de chancellerie formée par Auguste Longnon Paris pendant la domination anglaise, 1420-1436. Ces documents nous montrent moins le désordre que les spoliations au détriment de ceux qui avaient quitté la ville pour suivre le Dauphin. Les gouvernements qui se succédèrent sous les noms de Charles VI, de Henri V et de Henri VI, trouvèrent par là un moyen commode d'acquitter leurs dettes; et plus qu'un autre le gouvernement anglais manqua d'argent. Les bénéficiaires de ces spoliations ont été d'abord les auteurs et les fauteurs de la conjuration de 1418, qui livra Paris aux Bourguignons Jean de Lisle, Michel le Maçon, Grégoire Ferrebouc, Perrinet le Clerc, Guillaume Bourdon, Jean Gilles, et surtout les maîtres de la Grande-Boucherie de Paris, Jean le Goix, Garnier de Saint-Yon. Jean de Saint-Yon, trésorier général des finances, jouira ainsi de la plus belle maison de Paris, rue de la Verrerie, confisquée sur Giles Baillet. La Grande-Boucherie vit confirmer ses privilèges. Capitaines bourguignons et anglais, secrétaires royaux (Jean Milet, Jean de Rinel, Laurens Calot), membres du grand conseil, reçurent les maisons des nobles
qui avaient quitté la ville pour suivre le Dauphin. Les gouvernements qui se succédèrent sous les noms de Charles VI, de Henri V et de Henri VI, trouvèrent par là un moyen commode d'acquitter leurs dettes; et plus qu'un autre le gouvernement anglais manqua d'argent. Les bénéficiaires de ces spoliations ont été d'abord les auteurs et les fauteurs de la conjuration de 1418, qui livra Paris aux Bourguignons Jean de Lisle, Michel le Maçon, Grégoire Ferrebouc, Perrinet le Clerc, Guillaume Bourdon, Jean Gilles, et surtout les maîtres de la Grande-Boucherie de Paris, Jean le Goix, Garnier de Saint-Yon. Jean de Saint-Yon, trésorier général des finances, jouira ainsi de la plus belle maison de Paris, rue de la Verrerie, confisquée sur Giles Baillet. La Grande-Boucherie vit confirmer ses privilèges. Capitaines bourguignons et anglais, secrétaires royaux (Jean Milet, Jean de Rinel, Laurens Calot), membres du grand conseil, reçurent les maisons des nobles et des officiers royaux fugitifs. Les fondations, les constructions furent rares à Paris. Bedford donne pourtant l'exemple; et Philippe de Morvilliers, le premier président, fonde une chapelle à Saint-Martin des Champs et agrandit son hôtel. Ce sont là des exceptions. Les maisons de Paris n'étaient plus entretenues et allaient à la ruine. Les locataires demandaient des réductions de loyer. Les affaires ne marchaient pas. Paris n'a jamais vécu replié sur lui-même; on ne pouvait guère sortir de la ville sans être suspecté d'entretenir des relations avec les rebelles, partisans du Dauphin. Il fallait un sauf-conduit pour aller cultiver les champs aux environs. La vie des confréries semble bien réduite. On ne voit guère que les maîtres et les maîtresses de tissus de soie autorisés à mettre leur tronc à Saint-Julien des Ménétriers (1422), corporation qui recevra un nouveau règlement en 1425. L'année suivante, la corporation des gantiers relèvera la confrérie des ferrons aux Innocents, qui avait été anéantie pendant les troubles. La confrérie des changeurs du Grand-Pont s'organisera en 1427 à Saint-Barthélemy, dans le but de prier pour l'âme du feu roi de France et la prospérité du royaume, qui en avait en effet grand besoin. Dans les derniers temps
la ruine. Les locataires demandaient des réductions de loyer. Les affaires ne marchaient pas. Paris n'a jamais vécu replié sur lui-même; on ne pouvait guère sortir de la ville sans être suspecté d'entretenir des relations avec les rebelles, partisans du Dauphin. Il fallait un sauf-conduit pour aller cultiver les champs aux environs. La vie des confréries semble bien réduite. On ne voit guère que les maîtres et les maîtresses de tissus de soie autorisés à mettre leur tronc à Saint-Julien des Ménétriers (1422), corporation qui recevra un nouveau règlement en 1425. L'année suivante, la corporation des gantiers relèvera la confrérie des ferrons aux Innocents, qui avait été anéantie pendant les troubles. La confrérie des changeurs du Grand-Pont s'organisera en 1427 à Saint-Barthélemy, dans le but de prier pour l'âme du feu roi de France et la prospérité du royaume, qui en avait en effet grand besoin. Dans les derniers temps de la domination anglaise, une confrérie en l'honneur de saint Denise sera autorisée dans l'église des Frères Prêcheurs (1425). Cela est peu. Le soldat anglais agit, comme partout le soldat, en maître. Quand il est de passage, il fait du tapage le soir à la taverne, ne paye pas facilement l'écot, entre en rixe avec les sergents à verge. Il cherche à forcer de nuit les demeures des femmes amoureuses, à payer en pièces de plomb ou de cuivre les rubans de soie de la marchande. Violences, mœurs mauvaises caractérisent le Paris d'alors une rixe à la taverne de l'Rose Armée, rue Perle-Saint-Paul, entre des domestiques de la duchesse de Bedford et des inconnus, nous montre que ces derniers sont des religieux venus boire en habits dissimulés. Paris, la pauvre ville dans laquelle les hommes, les femmes, les enfants criaient à la faim! Et tous devaient prêter le serment d'être bons et loyaux sujets au régent Bedford, jusqu'aux chambrières et aux moines. Des emprunts forcés s'abattirent sur la ville. Les loups rôdaient autour des portes. C'est le temps où l'auteur du Journal d'un Bourgeois de Paris, méditant sur tant de ruines, prévoit la fin de la cité, comme un antique
l'écot, entre en rixe avec les sergents à verge. Il cherche à forcer de nuit les demeures des femmes amoureuses, à payer en pièces de plomb ou de cuivre les rubans de soie de la marchande. Violences, mœurs mauvaises caractérisent le Paris d'alors une rixe à la taverne de l'Rose Armée, rue Perle-Saint-Paul, entre des domestiques de la duchesse de Bedford et des inconnus, nous montre que ces derniers sont des religieux venus boire en habits dissimulés. Paris, la pauvre ville dans laquelle les hommes, les femmes, les enfants criaient à la faim! Et tous devaient prêter le serment d'être bons et loyaux sujets au régent Bedford, jusqu'aux chambrières et aux moines. Des emprunts forcés s'abattirent sur la ville. Les loups rôdaient autour des portes. C'est le temps où l'auteur du Journal d'un Bourgeois de Paris, méditant sur tant de ruines, prévoit la fin de la cité, comme un antique devin. Lui, si farouchement Bourguignon, qui n'avait maudit que les Armagnacs, il associait maintenant dans ses imprécations Anglais et Bourguignons; car ceux-ci gâtaient les villages autour de Paris, comme des porcs. Peu d'aisins d'ailleurs sur les coteaux quand le duc de Bourgogne, dont la sœur venait d'épouser Bedford, rentra dans la capitale. Le prix du pain avait enchéri. On avait converti la monnaie, ce qui rendait les transactions difficiles. On ne trouvait plus rien, même avec de l'argent. A Paris, le peuple commençait à détester autant les Armagnacs que les Anglais, et même davantage. Chaque succès des Armagnacs diminuait le ravitaillement de la ville. Et ils se ménageaient entreprenants en ces jours. Où était d'ailleurs l'autorité en ces temps calamiteux? Partout régnait la force. Rien ne se faisait que par les Anglais, et nul seigneur de France ne se mêlait plus du gouvernement. La reine Isabeau demeurait à Paris très pauvrement, n'ayant pas tous les jours huit setiers de vin pour elle et sa maison. A qui eût demandé à Paris « Où est la reine? », nul n'aurait su le dire. Cette indifférence ne fait pas oublier toutefois qu'elle avait été cause des grands maux et des douleurs accablant