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lui livrer, de préférence celui qu'il avait élevé et dont la vue le réjouissait. On lui présenta un dandy, pommadé, aux vêtements élégants, s'exprimant un peu déjà comme un monsieur. Il ne lui plaisait plus ainsi. Le père Claude Fignard alors réclama l'autre, on lui répondit qu'il était soldat. L'infortuné vigneron se prit à pleurer. — Ecoutez, mon pauvre père Claude, dit le comte, nous allons arranger les choses pour le mieux; nous avons chacun deux fils, un vrai et un faux, que nous aimons, l'un parce qu'il est de notre sang, l'autre parce que nous l'avons élevé; eh bien, il me semble paterne que chacun de nos fils ait à son tour deux pères, un faux et un vrai, qu'ils adoreront, l'un parce que... — Je comprends bien, mais... — Je vous nomme régisseur d'un de mes châteaux, de cette façon, soit là-bas, soit ici, où vous voudrez, quand il vous plaira, vous verrez à votre aise mes fils, nos fils. — J'en veux bien. Pour le coup, monsieur le comte est bon comme le pain. — C'est convenu. Mais, si jamais vous épousiez encore une nourrice, ne changez plus vos enfants. JEAN ALESSON. LE PRIX DE PIANO Les parents de Lucie occupent, dans la rue Bayen, près du boulevard Pereire, un petit appartement au cinquième étage. Ce sont de braves gens, vivant honnêtement, mais à qui l'existence est dure. Le père, menu employé de la Compagnie du gaz, ne gagne guère; la mère, en cousant le soir pour les voisines, parvient à grand'peine à ajouter quelques sous aux maigres appointements de son mari. Et des quatre enfants, aucun ne rapporte encore. Le logis, humble de meubles, dit la pauvreté de ses habitants. Cependant, dans une des chambres, au milieu de chaises de paille dépenaillées, un piano étale insolemment sa caisse de palissandre à surface brillante. C'est le piano de Lucie, élève du Conservatoire depuis un an. Pour en payer la location, le père et la mère se sont saignés à blanc chaque mois, et ils ont mesuré avarement leur pâtée quotidienne. Mais ils rentraient leur faim sans regret;
parents de Lucie occupent, dans la rue Bayen, près du boulevard Pereire, un petit appartement au cinquième étage. Ce sont de braves gens, vivant honnêtement, mais à qui l'existence est dure. Le père, menu employé de la Compagnie du gaz, ne gagne guère; la mère, en cousant le soir pour les voisines, parvient à grand'peine à ajouter quelques sous aux maigres appointements de son mari. Et des quatre enfants, aucun ne rapporte encore. Le logis, humble de meubles, dit la pauvreté de ses habitants. Cependant, dans une des chambres, au milieu de chaises de paille dépenaillées, un piano étale insolemment sa caisse de palissandre à surface brillante. C'est le piano de Lucie, élève du Conservatoire depuis un an. Pour en payer la location, le père et la mère se sont saignés à blanc chaque mois, et ils ont mesuré avarement leur pâtée quotidienne. Mais ils rentraient leur faim sans regret; au bout des sacrifices un prix ne s'offrait-il pas en perspective, assurant à leur fille une carrière qu'ils apercevaient resplendissante? Ce ne fut point d'eux-mêmes qu'ils poussèrent Lucie vers l'étude de la musique. Le hasard seul fit la chose. Jadis demeurait au premier étage de la maison une vieille dame, veuve, de position aisée. La vieille dame rencontrait parfois sur l'escalier Lucie, alors bambine, qui montait ou descendait en chantonnant. Par occasion, elle s'arrêta pour lui tapoter les joues et lui adresser deux ou trois mots. La fillette avait de gentilles façons, des yeux vifs, des lèvres toujours souriantes; la veuve se prit peu à peu d'affection pour elle, l'amena dans son salon, l'y retint de longues heures, s'amusant de son babil. Un piano occupait un coin du salon. L'idée vint à la vieille dame d'enseigner les notes à la petite, Celui-ci mordit, les sut tout de suite. On continua sans songer plus loin. Puis un jour arriva où la veuve fut à la fin de sa science. Ce jour-là, elle se mit à réfléchir profondément. La gamine lui semblait bien douée, c'eût été dommage de laisser se perdre de si heureuses dispositions! Tout à coup, prenant son parti, elle
veuve, de position aisée. La vieille dame rencontrait parfois sur l'escalier Lucie, alors bambine, qui montait ou descendait en chantonnant. Par occasion, elle s'arrêta pour lui tapoter les joues et lui adresser deux ou trois mots. La fillette avait de gentilles façons, des yeux vifs, des lèvres toujours souriantes; la veuve se prit peu à peu d'affection pour elle, l'amena dans son salon, l'y retint de longues heures, s'amusant de son babil. Un piano occupait un coin du salon. L'idée vint à la vieille dame d'enseigner les notes à la petite, Celui-ci mordit, les sut tout de suite. On continua sans songer plus loin. Puis un jour arriva où la veuve fut à la fin de sa science. Ce jour-là, elle se mit à réfléchir profondément. La gamine lui semblait bien douée, c'eût été dommage de laisser se perdre de si heureuses dispositions! Tout à coup, prenant son parti, elle sortit, gravit les quatre étages, entra chez les parents de Lucie. Le père était revenu de son bureau depuis quelques minutes. — Voulez-vous me permettre, dit la vieille dame allant droit au fait, de me charger de l'éducation musicale de Lucie? La mère, un peu "simple", comme la qualifiait la concierge, accepta immédiatement ravie de l'aubaine. Le père se fit plus longtemps tirer l'oreille. Il soulevait des objections : À quoi ça servirait-il? Cela ne convient pas à leur position, etc., etc. Mais la veuve avait réponse à tout : L'enfant aimait la musique. La musique ne nuit pas, peut-être une ressource. Enfin, le père, non sans hocher la tête pourtant, donna son consentement. Lucie eut donc des professeurs. Elle ne mentit pas aux espérances que la vieille dame avait conçues. Ses progrès furent rapides. Les premiers temps, comme elle fréquentait l'école des sœurs, elle travaillait pour le piano, en dehors de la leçon. Plus tard, après sa sortie de l'école, elle y consacra de longues heures. Cela ne l'empêchait point pourtant d'aider sa mère aux soins du ménage, et cela ne modifiait pas autrement sa vie. Les choses dureraient encore ainsi, si un matin de l'année dernière la veuve
concierge, accepta immédiatement ravie de l'aubaine. Le père se fit plus longtemps tirer l'oreille. Il soulevait des objections : À quoi ça servirait-il? Cela ne convient pas à leur position, etc., etc. Mais la veuve avait réponse à tout : L'enfant aimait la musique. La musique ne nuit pas, peut-être une ressource. Enfin, le père, non sans hocher la tête pourtant, donna son consentement. Lucie eut donc des professeurs. Elle ne mentit pas aux espérances que la vieille dame avait conçues. Ses progrès furent rapides. Les premiers temps, comme elle fréquentait l'école des sœurs, elle travaillait pour le piano, en dehors de la leçon. Plus tard, après sa sortie de l'école, elle y consacra de longues heures. Cela ne l'empêchait point pourtant d'aider sa mère aux soins du ménage, et cela ne modifiait pas autrement sa vie. Les choses dureraient encore ainsi, si un matin de l'année dernière la veuve n'était morte subitement. Il est vraisemblable que, si celle-ci avait prévu une fin semblable, elle eût pris les dispositions nécessaires pour assurer l'achèvement de l'œuvre qu'elle avait entreprise. Mais on ne trouva aucun testament. Lucie était à la veille d'entrer au Conservatoire. Arrêterait-elle ses études? Le père, cette fois sans hésiter, décida que non. La vieille dame avait fini par lui communiquer un peu de son enthousiasme. Et Lucie besognait, chaque jour de l'année, avec acharnement. Lundi s'ouvrait le concours de piano. De grand matin, elle fut debout, elle joua deux heures, se montra nerveuse et changeante, un instant enjouée jusqu'à l'exaltation, l'instant suivant anxieuse jusqu'au serrement de coeur, enfin ferma résolument l'instrument, et courut s'habiller dans sa chambre. Quand elle reparut, vêtue de sa robe de foulard clair et coiffée de son élégant chapeau de paille, ses trois jeunes frères crièrent de concert : — Que tu es belle ! Belle! Peut-être non. Au moins pas encore. Ses formes sont un peu grêles. Elle a à peine seize ans. Il lui reste quelques allures garçonnières. Mais elle possède toute la verdeur attrayante de l'adolescence qui se lève. Sur le seuil de la porte le père lui dit : —
hésiter, décida que non. La vieille dame avait fini par lui communiquer un peu de son enthousiasme. Et Lucie besognait, chaque jour de l'année, avec acharnement. Lundi s'ouvrait le concours de piano. De grand matin, elle fut debout, elle joua deux heures, se montra nerveuse et changeante, un instant enjouée jusqu'à l'exaltation, l'instant suivant anxieuse jusqu'au serrement de coeur, enfin ferma résolument l'instrument, et courut s'habiller dans sa chambre. Quand elle reparut, vêtue de sa robe de foulard clair et coiffée de son élégant chapeau de paille, ses trois jeunes frères crièrent de concert : — Que tu es belle ! Belle! Peut-être non. Au moins pas encore. Ses formes sont un peu grêles. Elle a à peine seize ans. Il lui reste quelques allures garçonnières. Mais elle possède toute la verdeur attrayante de l'adolescence qui se lève. Sur le seuil de la porte le père lui dit : — Bonne chance! Elle murmura : — Je tremble. Sa mère, déjà descendue de plusieurs marches, s'exclama : — Viens-tu? Elle partit. Le soir, dans le petit appartement de la rue Bayen, la table était dressée. Une nappe blanche la couvrait. Un vase contenant des fleurs en occupait le centre. Des radis, comme hors-d'œuvre, s'étalaient à l'un des bouts ; des tartelettes, comme dessert, à l'autre. Près du vase de fleurs, deux bouteilles dressaient leur long col coiffé de cire rouge. Dans la cuisine, les braises crépitaient, prêtes à griller des côtelettes. Le père et ses trois garçons, qui avaient disposé ce repas de fête, attendaient. La sonnette de la porte retentit. Un des gamins s'élança. La mère entra, puis Lucie, d'une pâleur de morte. — Eh bien? demanda le père. — Rien, bégaya la jeune fille, et, sanglotante, elle tomba sur une chaise. Alors, un silence morne se fit, que troublaient seuls les gémissements de Lucie; et, à un moment, le père dit tout bas à un de ses fils : — Emporte les fleurs, que la soeur ne les voie pas. PAUL HÊUSY, A LA BOITE Aujourd'hui, tout le monde est soldat. Tout le monde sait donc ce que
radis, comme hors-d'œuvre, s'étalaient à l'un des bouts ; des tartelettes, comme dessert, à l'autre. Près du vase de fleurs, deux bouteilles dressaient leur long col coiffé de cire rouge. Dans la cuisine, les braises crépitaient, prêtes à griller des côtelettes. Le père et ses trois garçons, qui avaient disposé ce repas de fête, attendaient. La sonnette de la porte retentit. Un des gamins s'élança. La mère entra, puis Lucie, d'une pâleur de morte. — Eh bien? demanda le père. — Rien, bégaya la jeune fille, et, sanglotante, elle tomba sur une chaise. Alors, un silence morne se fit, que troublaient seuls les gémissements de Lucie; et, à un moment, le père dit tout bas à un de ses fils : — Emporte les fleurs, que la soeur ne les voie pas. PAUL HÊUSY, A LA BOITE Aujourd'hui, tout le monde est soldat. Tout le monde sait donc ce que c'est que « la boîte ». La boîte, c'est lors. C'est encore la jument de l'adjudant; c'est aussi le clou. Si vous n'êtes pas satisfait de ces différentes définitions, j'ajouterai que c'est la salle de police. Pour les mortels heureux et sages qui n'y ont jamais bercé leurs rêves, j'en ferai une courte description : Une grande pièce blanchie à la chaux, avec de petites fenêtres placées très haut, grillagées et garnies de barreaux de fer. Comme parquet, des dalles. Comme mobilier, un lit de camp incliné, en bois. Et, dans un angle, un petit placard d'où s'exhale un air chargé de parfums heureusement innomés. On entre là, avant l'appel du soir, et l'on est libre d'y dormir, si l'on peut, jusqu'au réveil des trompettes. La première nuit que j'y ai passée, a été mouvementée; permettez-moi de vous la narrer : Par suite de je ne sais quelle circonstance, j'avais laissé passer l'heure à laquelle je devais rentrer au quartier : dix heures, car j'étais permissionnaire. A onze heures, je m'acheminai mélancoliquement vers la caserne, et, suivant l'ordonnance, j'entrai au corps de garde pour me présenter au maréchal des logis. Je comptais sur quelqu'un de ces miracles que le Dieu
ferai une courte description : Une grande pièce blanchie à la chaux, avec de petites fenêtres placées très haut, grillagées et garnies de barreaux de fer. Comme parquet, des dalles. Comme mobilier, un lit de camp incliné, en bois. Et, dans un angle, un petit placard d'où s'exhale un air chargé de parfums heureusement innomés. On entre là, avant l'appel du soir, et l'on est libre d'y dormir, si l'on peut, jusqu'au réveil des trompettes. La première nuit que j'y ai passée, a été mouvementée; permettez-moi de vous la narrer : Par suite de je ne sais quelle circonstance, j'avais laissé passer l'heure à laquelle je devais rentrer au quartier : dix heures, car j'étais permissionnaire. A onze heures, je m'acheminai mélancoliquement vers la caserne, et, suivant l'ordonnance, j'entrai au corps de garde pour me présenter au maréchal des logis. Je comptais sur quelqu'un de ces miracles que le Dieu des hussards daigne faire parfois en faveur de ses enfants. Malheureusement, les miracles ne se font guère sur commande. Le sous-officier, un vieux brisquard à son troisième congé, inscrivit mon nom, puis : — Brigadier de garde, commanda-t-il, conduisez-moi cet homme à la boîte. Deux minutes plus tard, le brigadier me laissait là, planté tout debout et très déconfit dans l'obscurité noire de la salle de police. Autour de moi retentissaient des ronflements sonores. Je m'orientai à tâtons vers le lit de camp, et j'y cherchai une place. Je longeai toute la couchette, tâtant les jambes, provoquant par-ci, par là, un juron. Pour comble de malheur, toutes les places étaient prises. Dans le métier militaire, c'est un peu chacun pour soi. Je pris le dormeur qui était le plus près de la paroi, je le tirai par les pieds, le saisis à bras-le-corps, l'appuyai debout contre le mur, hors du lit de camp, et je m'étendis à sa place. Le pauvre diable, ainsi dérangé dans son épais sommeil de cavalier éreinté, ne se rendit pas un compte exact de la situation. Dans son intelligence obscurcie, il comprit seulement que, s'il se fâchait, il se réveillerait tout à fait, et, avec
me laissait là, planté tout debout et très déconfit dans l'obscurité noire de la salle de police. Autour de moi retentissaient des ronflements sonores. Je m'orientai à tâtons vers le lit de camp, et j'y cherchai une place. Je longeai toute la couchette, tâtant les jambes, provoquant par-ci, par là, un juron. Pour comble de malheur, toutes les places étaient prises. Dans le métier militaire, c'est un peu chacun pour soi. Je pris le dormeur qui était le plus près de la paroi, je le tirai par les pieds, le saisis à bras-le-corps, l'appuyai debout contre le mur, hors du lit de camp, et je m'étendis à sa place. Le pauvre diable, ainsi dérangé dans son épais sommeil de cavalier éreinté, ne se rendit pas un compte exact de la situation. Dans son intelligence obscurcie, il comprit seulement que, s'il se fâchait, il se réveillerait tout à fait, et, avec cette douce philosophie que vous donne le métier des armes, il se recoucha. Il se recoucha à la même place, c'est-à-dire aux deux tiers sur moi. Ma foi, c'était bien beau déjà d'avoir conquis une demi-place. J'exerçai quelques vigoureuses poussées vers l'autre côté, et, serré comme un hareng, mais enfin étendu, je me préparais à dormir. Tout à coup l'unique soldat que j'avais démoli poussa "un énorme bâillement; puis une série de cris inarticulés que l'on pourrait formuler ainsi : — Hi ! hi! han ! han ! han ! han ! hou ! houa ! houa ! — Qu'est-ce qu'il y a? dis-je. — Halala ! hôôôôl... — Ah ça, êtes-vous malade? — Houiii ! houiiii ! Et la voix de mon voisin prenait une indicible expression d'angoisse. —Sapi'isti, cet homme est souffrant, m'écriai-je. Et pas une allumette! Holà! hé ! vous autres, qui est-ce qui a des allumettes? Il y a un homme malade. Une bordée d'injures me répondit. — Qu'est-ce qu'il chante celui-là? C'est toi qui es malade... Veux-tu nous laisser dormir, pierrot ! Va donc, espèce de bleu ! J'en passe, vous pouvez me croire. Pendant ce temps, mon voisin continuait ses exclamations gutturales et pleines
étendu, je me préparais à dormir. Tout à coup l'unique soldat que j'avais démoli poussa "un énorme bâillement; puis une série de cris inarticulés que l'on pourrait formuler ainsi : — Hi ! hi! han ! han ! han ! han ! hou ! houa ! houa ! — Qu'est-ce qu'il y a? dis-je. — Halala ! hôôôôl... — Ah ça, êtes-vous malade? — Houiii ! houiiii ! Et la voix de mon voisin prenait une indicible expression d'angoisse. —Sapi'isti, cet homme est souffrant, m'écriai-je. Et pas une allumette! Holà! hé ! vous autres, qui est-ce qui a des allumettes? Il y a un homme malade. Une bordée d'injures me répondit. — Qu'est-ce qu'il chante celui-là? C'est toi qui es malade... Veux-tu nous laisser dormir, pierrot ! Va donc, espèce de bleu ! J'en passe, vous pouvez me croire. Pendant ce temps, mon voisin continuait ses exclamations gutturales et pleines de terreur, qui devenaient, maintenant : — Goul gou ! gououou ! Quelque chose comme les hurlements plaintifs d'un chien enfermé. Je commençais, dans cette ombre épaisse, à me sentir effrayé. D'autres éprouvèrent sans doute la même impression, car il se fit sur le lit de camp un remuement, et bientôt des allumettes brillèrent. À leur lueur, nous vîmes mon voisin, — un hussard nommé Fouillassa, — assis, hébété, les mains sur les genoux, les yeux hors des orbites, ouvrant une bouche immense, d'où sortaient les étranges onomatopées qui nous avaient donné la chair de poule. Dans son bâillement, le malheureux s'était décroché la mâchoire! En un clin d'oeil, un cercle se forma autour de lui. Les boîtes d'allumettes sortirent comme par enchantement. Un service d'allumages successifs s'organisa de lui-même, et, à la lueur tremblotante des allumettes, on délibéra tumultueusement. — Je sais ce que c'est, dit un trompette. C'est arrivé au bedeau de chez nous. Un fort coup de poing sous le menton, et il n'y paraît plus. — Vas-y, trompette ! Le trompette y alla. Fouillassa reçut stoïquement le coup, poussa un cri, mais ne ferma pas la bouche. — Vous n'y êtes pas, dit un ouvrier sellier.
bientôt des allumettes brillèrent. À leur lueur, nous vîmes mon voisin, — un hussard nommé Fouillassa, — assis, hébété, les mains sur les genoux, les yeux hors des orbites, ouvrant une bouche immense, d'où sortaient les étranges onomatopées qui nous avaient donné la chair de poule. Dans son bâillement, le malheureux s'était décroché la mâchoire! En un clin d'oeil, un cercle se forma autour de lui. Les boîtes d'allumettes sortirent comme par enchantement. Un service d'allumages successifs s'organisa de lui-même, et, à la lueur tremblotante des allumettes, on délibéra tumultueusement. — Je sais ce que c'est, dit un trompette. C'est arrivé au bedeau de chez nous. Un fort coup de poing sous le menton, et il n'y paraît plus. — Vas-y, trompette ! Le trompette y alla. Fouillassa reçut stoïquement le coup, poussa un cri, mais ne ferma pas la bouche. — Vous n'y êtes pas, dit un ouvrier sellier. On donne une forte gifle sur la joue gauche : Pan ! Pan ! La tête de Fouillassa oscilla sous le choc. Il hurla. Mais le gouffre resta béant. Alors, on essaya de gifles variées, de coups de poing savants dans toutes les directions, sous toutes les orientations, la victime désespérée affolée, venait elle-même tendre sa tête aux expérimentateurs. Bien n'y fit. On se décida à employer les grands moyens. On prit une courroie, on la passa sous le menton du patient, on l'attacha à un poteau qui soutenait le plafond, puis deux équipes vigoureuses tirèrent chacune sur une jambe. La courroie cassa. On eut tout juste le temps de rattraper Fouillassa, tandis que les opérateurs roulaient les uns par-dessus les autres. Mais le maxillaire inférieur ne déviait pas d'une ligne. On dut alors en venir au moyen que j'avais préconisé dès le début, prévenir le maréchal des logis de garde. La sollicitude ministérielle n'a encore pourvu les salles de police d'aucune espèce de sonnette. Aussi, en pareil cas, on appelle en frappant à grands coups de sabots dans la porte de « la boîte ». Tout le monde s'y mit. Au bout de quelques minutes, un bruit de pas
désespérée affolée, venait elle-même tendre sa tête aux expérimentateurs. Bien n'y fit. On se décida à employer les grands moyens. On prit une courroie, on la passa sous le menton du patient, on l'attacha à un poteau qui soutenait le plafond, puis deux équipes vigoureuses tirèrent chacune sur une jambe. La courroie cassa. On eut tout juste le temps de rattraper Fouillassa, tandis que les opérateurs roulaient les uns par-dessus les autres. Mais le maxillaire inférieur ne déviait pas d'une ligne. On dut alors en venir au moyen que j'avais préconisé dès le début, prévenir le maréchal des logis de garde. La sollicitude ministérielle n'a encore pourvu les salles de police d'aucune espèce de sonnette. Aussi, en pareil cas, on appelle en frappant à grands coups de sabots dans la porte de « la boîte ». Tout le monde s'y mit. Au bout de quelques minutes, un bruit de pas se fit entendre, les verrous grincèrent, et le maréchal des logis parut, furieux d'être réveillé de son sommeil, la mine farouche, la moustache hérissée. Derrière lui, le brigadier élevait sa lanterne. — Qu'est-ce qu'il y a? dit le sous-officier d'un ton qui ne promettait rien de bon. J'exposai le cas en termes choisis, et je présentai le sujet, qui appuya mon dire de ses « goua, goua » les plus plaintifs. Le maréchal des logis était perplexe. Il promena sur nous tous un regard sombre, puis, d'une voix de stentor : — Si dans une minute cette gueule-là n'est pas fermée, je fiche tout le monde dedans pour quatre jours ! ! Un silence morne accueillit cette foudroyante apostrophe. Fouillassa s'affala sur le bord du lit de camp, — Quant à toi, hussard, qui causes ainsi du trouble dans la salle de police, tes quatre jours feront des petits, tu verras. Allons, nom d'un diable, veux-tu fermer ça! O miracle! un claquement sec se fit entendre. La bouche de Fouillassa se fermait. Je dédie cette véridique histoire à ceux qui nient la puissance de la discipline militaire. GISOUGES PRICK. Chroniques. — Actualités QUESTIONS SCIENTIFIQUES, ETC. UN ÉTRANGE MALADE On s'occupe